El Grano de Arena

Julia de Asensi

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Texto núm. 6387

Título: El Grano de Arena
Autor: Julia de Asensi
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 7 de enero de 2021
Fecha de modificación: 7 de enero de 2021

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Terminaba el mes de
 Diciembre.

Camino de una de las principales ciudades del Norte de España,
 en una noche fría y lluviosa, una mujer, llevando una criatura de
 pocos años en sus brazos andaba triste y fatigada, sin encontrar
 una casa que le diera albergue ni alimento que reanimase sus
 quebrantadas fuerzas. La niña lloraba de hambre y temblaba de frío,
 y su madre no tenía calor para darle vida, ni pan con que
 sustentarla. Aquella infeliz era viuda, una penosa enfermedad la
 consumía, y su mayor pesar nacía del temor de no llegar a la
 población donde vivía un hermano suyo bien acomodado y que le
 ofrecía, cama y mesa en su morada.

Besaba con ternura a su niña, pero esta no cesaba de gemir.

No lejos de allí estaban sentados en un banco de piedra un viejo
 y un niño. El viejo gruñía y el niño lloraba.

—Eres un holgazán, Ángel, no sirves más que de estorbo —decía el
 anciano—; ni trabajas hoy ni trabajarás en tu vida.

—Yo no he nacido para esto, además soy muy pequeño para cargar
 con tanta leña —murmuraba el muchacho.

—Para eso has venido al mundo, para servir de algo. A tu edad
 llevaba yo mucho más peso que tú sobre mis costillas. Pero se hace
 tarde, echemos a andar, que es necesario llegar a la granja antes
 de las diez.

Ambos se levantaron, el chico cogió la leña que colocó sobre sus
 hombros y siguió al viejo que era su amo.

Aquel niño no tenía padres, su madre había muerto poco después
 de su nacimiento y su padre algunos meses más tarde. Le habían
 acogido por caridad los dueños de una granja, y allí le daban casa
 y comida a cambio de un trabajo superior a sus años y a sus
 fuerzas.

Apenas había andado unos treinta pasos, cuando hallaron tendida
 en el suelo a una mujer inmóvil. El anciano se acercó a ella, vio
 que estaba viva, pero sin conocimiento, y con la ayuda del chico la
 dejó al pie de un árbol descansando su cabeza sobre el duro tronco.
 La mujer llevaba una criatura en los brazos, de la que se apoderó
 Ángel. Empezó a mecerla como hacen las niñas con sus muñecas, y
 ella a sonreírse mirándole. El niño buscó algo en su bolsillo, no
 encontró más que un pedazo de pan negro, y fue introduciendo varias
 migas en la boca de su nueva compañera.

—No podemos llevar a estas desgraciadas a casa —dijo el viejo—,
 dejémoslas aquí, y avisaremos al primero que llegue para que las
 socorra.

—Van a morirse de frío —replicó Ángel—; las dos están heladas y
 no tendríamos caridad si las abandonásemos en mitad del camino.

—Ya he hecho bastante apartándolas de él; aquí nadie pasa, están
 seguras.

—Si usted quiere —se atrevió a decir el niño—, me quedaré
 guardándolas hasta que venga alguien que las ampare.

—Bien, bien —murmuró el viejo que no era completamente malo—,
 quédate, pero cuida de estar en casa dentro de media hora.

—No faltaré.

El anciano se alejó, la mujer continuó sin movimiento, y la niña
 pidió más pan.

—Hola —dijo Ángel—, parece que tenemos hambre. La miga se ha
 acabado, roe si puedes la corteza.

Y se la dio.

—A ver si sabes andar —prosiguió dejándola en el suelo—. Creo
 que sí, aunque te gusta más estar en brazos. Ya tendrás tres años
 por lo menos. ¿Cómo te llamas?

—Anita —contestó ella.

—¿Y tu madre?

—Madre.

—¿De dónde vienes?

—Del pueblo.

—¿A dónde vas?

—A otro pueblo.

—¿A cuál?

—A otro.

—Quedo enterado. A verte bien, eres muy bonita, me agradan tu
 pelo rubio, tus ojitos azules, tu boca tan pequeña y tus
 dientecillos. No debes ser hija de una gran señora porque hay más
 de cuatro remiendos en tu vestido tan chico como el de una muñeca,
 y tus zapatos están agujereados y no llevas sombrero. Me gustaría
 tener una hermanita como tú. ¿Me das un beso?

Volvió a tomarla en sus brazos y ella le besó. Entretanto la
 mujer había recobrado el conocimiento, y lo primero que hizo fue
 llamar a su hija, que Ángel le entregó al punto.

—¿Quién eres tú, niño? —le preguntó.

—Yo, señora, no sé quien soy —contestó el muchacho—, mis padres
 han muerto, sirvo a todo el mundo, nadie me quiere, el fuerte me
 pega y el débil se burla de mí. Llevo cargas de leña, saco agua del
 pozo, cuido el ganado, duermo mal y como peor. Me llamo Ángel.

—¡Cuánto desamparado hay en el mundo! —exclamó la mujer—; ese es
 tu porvenir, hija mía, cuando yo te falte.

Y al decir esto no pudo contener sus lágrimas.

—¿Quieres hacerme un favor, niño?

—El que usted mande, señora.

—Guiarme hasta la ciudad, y si puedes llevar a mi niña en tus
 brazos.

—Con mucho gusto.

Olvidó la leña, que quedó allí abandonada, y ayudó a levantarse
 a la mujer, que después le siguió con vacilante paso. La ciudad no
 estaba lejos, y casi llegaron a ella sin dificultad, pero antes de
 entrar la infeliz madre se detuvo sin aliento.

—Niño, me siento morir —murmuró—, haz que me lleven al
 hospital.

—Dentro de diez minutos, a lo más, estará usted en él.

—No tengo ya fuerzas.

—Iré a decir que traigan una camilla.

—Ángel, si me muero, que la niña vaya a casa de su tío, que
 vive…

—Bien, ya me lo dirá usted en cuanto venga.

El chico dejó a Anita en el suelo y echó a correr. Cuando volvió
 con algunos hombres que debían conducir al hospital a la enferma,
 el estado de esta era tan grave que no pudo pronunciar una
 palabra.

—Me llevaré a la niña a la granja —dijo Ángel, pero en aquel
 momento un reloj lejano dio las doce, pensó que no era aquella hora
 a propósito para ir, que le reñirían por su tardanza, y decidió
 dejar la vuelta para el siguiente día.

II

¿Dónde durmieron
 Ángel y Anita el resto de la noche? Entre los ladrillos y las
 maderas que había para la obra de una casa en construcción.

Cuando el niño se despertó, la niña descansaba todavía.

Al abrir los ojos media hora más tarde se halló junto a su
 protector, del que ni siquiera se acordaba; empezó a llamar al su
 madre, y después se echó a llorar sin que pudiesen consolarla las
 caricias de Ángel.

—Voy a llevarte con tu mamá —le dijo, cogiéndola de la mano.

Los dos tenían hambre, pero como estaban sin dinero no pudieron
 tomar alimento ninguno.

Ángel se dirigió al hospital y supo que la madre de Anita había
 muerto. Quiso dejar allí la niña para volverse solo a la granja,
 pero no se lo permitieron y forzoso le fue quedarse de nuevo con
 ella, pues no podía dejarla desamparada por completo.

Al pobre niño no se le ocurrió entonces otra cosa que ir
 llamando de puerta en puerta, y a los que le preguntaban lo que
 deseaba, les decía con la mayor candidez:

—¿Vive aquí el tío de Anita?

Bien fuese porque ninguno de los habitantes de aquellas casas
 tuviera una sobrina de ese nombre, o porque tomasen al muchacho por
 un raterillo, lo cierto es que ni una sola morada se abrió para los
 infelices huérfanos.

A Ángel lo único que no se le ocurría era separarse de la niña;
 la había tomado cariño y se creía en el deber de velar por
 ella.

Mendigando reunió algunos cuartos y pedazos de pan duro que mojó
 en el agua cristalina de una fuente; se comieron estos y guardaron
 aquellos para cuando tuviesen que hacer algún gasto.

Durante varios días continuaron su vida errante, temiendo Ángel
 que su antiguo amo le buscase y le encerrara en la granja, a la que
 no deseaba volver; pero el niño se engañaba, pues en la granja
 apenas se había notado la falta del pobre ser abandonado.

—¿Qué habrá sido de ese chico? —habían preguntado una mañana, y
 a la siguiente nadie había vuelto a acordarse de él. Otro mozo más
 fuerte cargaba con la leña, el amo le reñía menos y le pagaba
 algo.

Harto Ángel de mendigar, se hizo arenero yendo a todas partes
 acompañado de Anita, la que cogía frecuentemente en brazos.

Una tarde la niña jugaba en el campo con la arena que Ángel
 vendía luego; una ráfaga de viento se llevó parte de ella, y Anita
 se enfadó con aquel enemigo invisible que la importunaba.

—Voy a hacer un montón muy grande para que el aire no la mueva
 —dijo.

Y casi grano a grano fue formando un pequeño montecillo.

Un anciano que cerca de los niños buscaba plantas raras miró a
 los dos muchachos con sorpresa, se aproximó muy despacio a ellos y
 murmuró:

—El grano de arena fue el origen de la montaña que se eleva al
 cielo. No hay hombre, grano de arena también, que nacido en la más
 baja esfera no pueda engrandecerse poco a poco por el talento, por
 el valor o por la virtud.

—Señor, señor —exclamó con vehemencia Ángel— yo quiero ser
 sabio, bravo y bueno: haga usted algo por mí.

—¿Qué dices tú, niño? —preguntó el anciano— tu mirada es
 inteligente, tu frente es despejada y dulce tu sonrisa. Siéntate a
 mi lado y cuéntame quién eres, y cuáles han sido tus primeros pasos
 por la áspera senda de la vida.

El muchacho obedeció y le refirió cuanto le había sucedido desde
 su más tierna infancia. El viejo le escuchó guardando silencio
 hasta que Ángel cesó de hablar.

—Has hecho un gran bien amparando a esta niña; muchos hombres
 hubieran vacilado antes de tomar tal determinación. Que el débil
 ampare al débil debe ser un mérito inmenso a los ojos de Dios. Yo
 soy muy pobre, tanto como tú, pero lo poco que gano quiero
 compartirlo contigo.

—¿Ves esta planta que guardo en mi caja? Pagan mucho por ella,
 buscaremos juntos otra semejante, y te daré la mitad de su valor.
 Además, si anhelas estudiar, ve diariamente a mi morada, que es
 aquella casita blanca que se descubre desde aquí y te enseñaré
 cuanto sé.

Ángel no deseaba más que instruirse, le prometió ir todas las
 noches, pues el día lo necesitaba para trabajar por su querida
 niña.

III

El muchacho hizo
 rápidos progresos al lado del anciano, y gracias a su buen
 comportamiento, fue recomendado por él a unos señores que le
 admitieron como criado para hacer los recados, y le ascendieron
 después a secretario del amo de la casa. Con lo que ganaba pagó el
 hospedaje de Anita en la cabaña de unos buenos labradores, y allí
 iba a visitarla con frecuencia y a continuar la educación de la
 niña.

Pero Ángel cumplió los veinte años y tuvo que ser soldado.
 Entonces fue preciso que partiese de aquellos lugares donde había
 sido tan feliz. Anita se despidió de él llorando, y Ángel se
 alejó.

No le seguiremos durante algunos años, baste decir que logró
 hacerse querer y respetar de todos, y conquistó como militar los
 más altos puestos y los laureles más envidiables.

Estas noticias llegaron hasta a Anita a quien Ángel escribía
 siempre como un hermano. La joven las oía con orgullo y al propio
 tiempo con temor.

—Cuando vuelva —se decía con amargura— se avergonzará de mí, y
 tal vez ya no me querrá.

Ángel regresó por fin, y Anita creyó notar en él cierta
 frialdad, que no era otra cosa que una excesiva timidez.

Aquella noche dio el joven un gran banquete, al que asistieron
 su protegida y el anciano a quien los dos tanto debían.

—Es un león en la pelea —decía uno de los convidados.

—Ha hecho grandes descubrimientos para la ciencia —añadía un
 segundo.

—Ha ganado honradamente una inmensa fortuna —proseguía un
 tercero.

—Es necesario que haga un brillante casamiento.

Sólo una princesa sería digna de unirse a él.

Anita oía esto sin atreverse a pronunciar una palabra.

Antes de terminar la comida, Ángel, dirigiéndose a sus amigos,
 dijo:

—Puesto que muchos de vosotros me habéis acompañado en mis días
 de desgracia, quiero participaros mi felicidad. Voy a retirarme a
 estos lugares con la mujer que mi corazón ha elegido, si ella se
 digna aceptar mi mano.

Anita, pálida y triste, no levantaba los ojos del suelo,
 temiendo a cada instante oír un nombre desconocido en los labios de
 su protector. Él le tomó una mano, y le preguntó con dulce
 acento:

—¿Te negarás a hacerme venturoso siendo mi esposa?

—¡Dios mío —exclamó ella—, gracias te doy porque me concedes tan
 inmensa felicidad!

—Hijos míos —dijo el anciano maestro—, dignos sois el uno del
 otro. Mientras el bravo militar se cubría de gloria en los campos
 de batalla, la modesta aldeana socorría a los pobres y consolaba al
 desgraciado. El grano de arena es ya montaña y ha subido tanto, que
 su cúspide toca al cielo y puede ver el reino de Dios representado
 por uno de sus ángeles. Dichosos aquellos que nacidos en la
 miseria, todo se lo deben a ellos mismos elevándose por el valor,
 por el talento y por la virtud.

Julia de Asensi

Julia de Asensi y Laiglesia (Madrid, 4 de mayo de 1859 - 7 de noviembre de 1921), escritora, periodista y traductora española.

Hija del diplomático Tomás de Asensi, en su casa de Barcelona montó una tertulia literaria a la que acudieron numerosas damas. La crítica la ha clasificado como perteneciente a un cierto Romanticismo rezagado y ciertamente se consagró a escribir tanto literatura didáctica infantil y juvenil como leyendas y tradiciones populares reelaboradas literariamente a la manera de Bécquer, pero usando la prosa o el verso, como hizo José Zorrilla, localizadas preferiblemente en la Edad Media o en la época de los Reyes Católicos y Pachon con una temática amorosa o centrada en los celos y con elementos sobrenaturales como apariciones de la Virgen, estatuas animadas, fantasmas etcétera. Muchas de ellas las imprimió primero en publicaciones periódicas, como Revista Contemporánea o en El Álbum Ibero-Americano (1890-1891) dirigido por Concepción Gimeno de Flaquer.

Las fuentes de Asensi suelen ser Bécquer, Zorrilla, Fernán Caballero o Lope de Vega, pero sus creaciones de mayor fuerza provienen de la historia o del folklore tradicional español; en sus narraciones los personajes femeninos tienen iniciativa, son activos y frecuentemente protagonistas. Como escritora costumbrista participó en la antología de Faustina Sáez de Melgar Las españolas, Americanas y Lusitanas pintadas por sí mismas (1886).

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