El Monaguillo

Julia de Asensi

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Texto núm. 4573

Título: El Monaguillo
Autor: Julia de Asensi
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de marzo de 2020
Fecha de modificación: 28 de marzo de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

El pueblo aquel era
 de tan escasa importancia que sólo conocían su nombre sus
 habitantes y algunos de los que vivían en los lugares más cercanos.
 Tenía una plaza grande, pocas calles, cortas y estrechas, un paseo
 con dos docenas de árboles y una fuente, un convento ruinoso y una
 iglesia. Ésta era bastante espaciosa, con columnas de piedra,
 ventanas con cristales de colores, rotos los unos y sucios los
 otros, varios altares con imágenes de escaso mérito, lámparas de
 cristal o de metal dorado, cuatro arañas antiguas, floreros
 adornados con rosas y azucenas hechas por manos más piadosas que
 hábiles y algunos bancos de madera que ocupaban los días festivos
 las mujeres y los niños, porque eran contados los hombres que iban
 a oír misa en aquel lugar.

El retablo del altar mayor, medio borrado ya por la acción del
 tiempo, representaba la Anunciación y casi lo ocultaba una Virgen
 de talla, con el niño Jesús en los brazos, que tenía delante.
 Llevaba la imagen una corona de plata sobre sus negros cabellos e
 iba vestida con una túnica azul y un manto encarnado, obra todo de
 un escultor notable, aunque de nombre desconocido. El rostro de la
 Virgen era muy bello, lleno de dulzura y mansedumbre. Miraban sus
 hermosos ojos al divino infante y algunos ángeles estaban a los
 pies del grupo del que eran ornato y complemento.

A los dos lados del altar había muchos exvotos de cera, y sobre
 él dos candelabros y algunos jarrones y vasos con flores naturales.
 En aquella iglesia había poco culto; una misa a las seis y otra a
 las nueve, una función solemne a mediados de mayo en que se
 celebraba la fiesta principal del pueblo y una novena los días
 anteriores costeada por las devotas del lugar, sin sermón y sin
 música.

De aquella iglesia era monaguillo hace algunos años un muchacho
 llamado Miguel, sobrino de un artista poco afortunado, que no
 habiendo podido encontrar quien comprara sus obras, se había
 refugiado en aquel pueblo donde tenía una casa que heredó de su
 madre y algunos amigos de la infancia. Su albergue no podía ser más
 modesto; se componía de un portal estrecho y largo, una cocina que
 servía de poco, pues en ella apenas se guisaba y por falta de leña
 resultaba tan triste como fría, una salita en la que el hombre
 trabajaba y una alcoba en la que dormían los dos. Detrás de la casa
 había un patio con una parra, un pozo y un banco de piedra. Ni una
 flor crecía en él, nada que lo animase y embelleciese.

II

El artista, que era
 un escultor, había renunciado hacía tiempo a sus estatuas y se
 dedicaba a hacer figuritas de cera, que no siempre vendía y los
 exvotos que para la iglesia le encargaban. Era un hombre malo y
 descreído que sólo había consentido en que su sobrino, que era
 huérfano de padre y madre, pasara gran parte del día en la
 parroquia y al servicio de ella, porque el señor cura le daba de
 comer y porque sacaba algunos cuartos de las propinas que nunca le
 faltaban en bautizos, bodas y funerales. Así el muchacho no le era
 gravoso y en los ratos que le tenía en su casa le enseñaba a hacer
 figurillas de barro y de cera, prometiendo él, a pesar de sus pocos
 años, llegar a ser un buen escultor.

—Tío, dijo un día Miguel al artista, si vendieras velas en vez
 de estatuas, sacarías más provecho, porque son muchas las que
 llevan a la iglesia y arden en ella todos los días.

—¿Y qué falta hacen esas velas allí?— Preguntó el escultor.

—Casi todas se las ponen a la Virgen del Amparo.

—De esa cera que se consume podría yo hacer muchas maravillas.
 ¿No sería bastante que alumbrasen el altar con una lamparilla o
 dos?

—No, tío; cuando hay muchas velas encendidas la Virgen está más
 hermosa y parece que el niño se sonríe. La iglesia está alegre,
 brillan más los candelabros, adornan más las flores y hasta se me
 figura que se reza mejor allí. La luz de las lamparillas es triste
 y cuando oscila desfigura las imágenes. No me da miedo quedarme
 sólo en la iglesia cuando arden los cirios, pero cuando no están
 encendidas más que las lamparillas, cada silla me parece un
 espectro y cada banco un ataúd.

El tío, que se llamaba Marcelo, sonrió y levantó los hombros con
 un movimiento de profundo desdén.

—¿Estás tú alguna vez de noche en la iglesia?— le preguntó.

—Pocas veces, cuando hay alguna función al día siguiente y
 necesitamos arreglarla.

—Pero eso no será por ahora…

—No, aún ha de pasarse mucho tiempo hasta que haya alguna
 función en la parroquia.

Y no se habló más del asunto

Apenas habían transcurrido ocho días cuando una devota que había
 prometido una solemne novena a la Virgen si ganaba un pleito que
 tenía entablado con un pariente quiso, en acción de gracias por
 haber obtenido tal merced, cumplir lo que ofreciera. Y con tanta
 prisa deseó que la función se hiciese, que el párroco dio orden al
 sacristán y a los monaguillos de que limpiaran y arreglaran la
 iglesia, aunque tuviesen que trabajar hasta una hora muy avanzada
 de la noche. Barrieron, fregaron el suelo y los cristales, quitaron
 el polvo y ya eran las doce y media cuando Tadeo, el sacristán, que
 estaba rendido por haber sido el que hiciera el trabajo más rudo,
 dijo a los niños:

—Poco queda ya para terminar; las velas las podéis poner sin mí
 y luego os iréis a acostar como yo voy a hacerlo ahora mismo.

Y salió por la puerta que daba a la sacristía. En un corredor al
 lado de ésta había una escalera por la que se subía a la habitación
 del cura, que estaba en la planta principal del edificio y en el
 cuarto segundo vivía Tadeo con su madre.

Los dos monaguillos, Miguel y Fermín pusieron primero los cirios
 en los candelabros del altar y luego aquel, que era mayor que su
 compañero, se subió a una escalera para colocar también las velas
 en las arañas que sólo se usaban en las funciones más solemnes.

Una vez terminada la limpieza había quedado el templo casi a
 obscuras, pues no lo alumbraban más que las lamparillas colocadas
 cerca de la Virgen del Amparo y delante de un Cristo que había a la
 entrada de la iglesia. Para ver si debía de poner alguna vela por
 allí miró Miguel desde lo alto de la escalera y le pareció que en
 el confesonario del párroco se había movido un bulto negro. Como se
 acordara entonces de los efectos de la débil luz de las lamparillas
 de que había hablado algunos días antes, creyó que allí no había
 nada y que el miedo le hacía ver fantasmas como otras veces. Porque
 el pobre niño no estaba muy tranquilo de noche en el sombrío templo
 y sin más compañía que una criatura más pequeña que él. Fermín, que
 no había advertido nada, se acercó a la puerta de la iglesia para
 convencerse de que el sacristán había echado el cerrojo y recogido
 las llaves, y, viendo que así lo había hecho, volvió al lado de
 Miguel y le dijo:

—Me mandó Tadeo que nos fuéramos por la sacristía, pero es ya
 muy tarde para volver a nuestras casas, yo no me atrevo a salir
 ahora por las calles, ¿y tú?

—Yo tampoco, contestó Miguel.

—¿Quieres que pidamos a Tadeo hospitalidad por esta noche?

—Ya se habrá dormido y si llamamos se va a asustar su madre.

—Pues entonces, prosiguió Fermín, podemos quedarnos en los
 bancos de la sacristía hasta mañana.

—Pero cerraremos bien la puerta que comunica con la iglesia,
 añadió Miguel.

Así lo hicieron y un instante después dormían los dos
 tranquilamente en el improvisado y duro lecho.

III

A la mañana
 siguiente los llamó el sacristán y Miguel se apresuró a ir a la
 iglesia, de la que abrió la puerta.

Apenas volvió a ésta la espalda, un hombre se deslizó con sigilo
 desde el confesonario del cura párroco hasta la salida del templo,
 que franqueó sin ninguna dificultad.

La plaza estaba desierta. El hombre se envolvió bien en su capa
 y se dirigió a la calle más próxima por la que desapareció
 rápidamente.

Dos o tres viejas, que eran las más madrugadoras, entraron en la
 parroquia un cuarto de hora después de haberse abierto su puerta,
 atraídas por la campana que tocaba para la misa de seis.

Lo primero que hicieron fue inspeccionarlo todo, para ver, por
 el número de velas y por el arreglo de la iglesia en general, la
 importancia de la novena que había de empezar aquella tarde.
 Estuvieron allí murmurando un rato; les parecía que aquello estaba
 muy pobre para dar las gracias por una merced tan señalada y que
 tanto dinero había de proporcionar a la que pagaba la función.

Fermín entró para arreglar el altar y una de las viejas, la
 suegra del alcalde, le detuvo para preguntar en voz que creía baja,
 aunque no lo era, porque la buena mujer no se oía por ser bastante
 sorda:

—¿No van a encender las arañas?

—Sí, señora.

—¿Todas?

—Me parece que sí.

—¿Por qué no tienen puestas las velas como los candelabros?

El muchacho se encogió de hombros como diciendo:

—Esta buena señora tiene tan mal la vista como el oído ¿acaso no
 las puso anoche Miguel?

Otra de las viejas, la madre del zapatero, se acercó con
 misterio a la sorda y le dijo:

—¿Por qué habrán quitado los exvotos de la izquierda del altar
 mayor? Yo di aquel brazo de cera, que ofrecí cuando lo tuve tan
 malo de resultas de una caída, para que lo dejasen ahí siempre, y
 no he de consentir que lo quiten para poner otra cosa.

Fermín tenía ya el altar arreglado, dos velas encendidas, el
 misal en el atril abierto y sobre una mesita, que había a la
 derecha en el presbiterio, las vinajeras, la campanilla y una
 palmatoria. Al ir a entrar en la sacristía miró maquinalmente hacia
 el techo y se reflejó en su cara el mayor asombro. Acababa de ver
 que en las arañas no había ninguna vela puesta. ¿En qué consistía
 aquello? Fue al punto en busca de Miguel que se quedó atónito
 cuando le refirió lo observado y lo mismo les pasó a Tadeo y a los
 dos curas.

Se inspecciono todo; la puerta de la iglesia no había sido
 forzada, los monaguillos no habían salido, pues para mayor prueba
 de su inocencia resultó que el sacristán se había llevado
 distraídamente con las llaves de la iglesia las de la sacristía,
 que daba también a la plaza, por lo tanto era seguro que los dos
 niños no habían pasado la noche fuera de allí. Ellos declararon que
 no lo habían intentado siquiera.

Lo cierto era que las velas de las arañas y muchos exvotos de
 cera habían desaparecido.

¿Por qué calló Miguel que en el confesonario del párroco había
 creído ver un bulto negro? Al pronto fue por no juzgar el hecho
 real sino hijo de su imaginación excitada por el miedo, después por
 una vaga sospecha. ¿Sería el ladrón su tío? ¿Cómo descubrirle si
 era él? ¿Cómo delatar al hombre que le había servido de padre? Pero
 si era Marcelo el que se había quedado escondido en la iglesia,
 figurándose que a esa hora ya no entraría nadie y podría robar la
 cera, ¿cuándo y por dónde se había marchado? ¿Cómo no le habían
 visto salir?

IV

El cura mandó a
 Miguel a la cerería por otras velas para las arañas y no encontró
 bastantes allí; entonces fue a su casa a decir a su tío el apuro en
 que se veía.

—Yo no tengo aquí velas, ya lo sabes; le contestó
 bruscamente.

Y el buen niño con esto se marchó tan tranquilo murmurando:

—Gracias a Dios no ha sido él; que me perdone el mal juicio.

Quitando velas de aquí y de allá, en la sacristía y en la
 iglesia, se reunieron las que hacían falta en las arañas y por la
 tarde, a las cuatro en punto, empezó la novena que resultó de lo
 mejor que se había hecho en aquella iglesia. El altar de la Virgen
 estaba muy bonito, pero a Miguel le parecía que la imagen le miraba
 con profunda tristeza y que el niño no se sonreía como otras
 veces.

Mucho se habló en el pueblo de aquel robo audaz, pero fue
 imposible descubrir al autor de él que no había dejado el menor
 rastro de su paso por la iglesia.

Entretanto a Miguel, aunque no había visto en su casa ninguna
 vela, se le figuraba que Marcelo tenía más cantidad de cera que los
 días anteriores para hacer sus figuritas. El hombre estaba
 silencioso y sombrío, trabajaba sin gusto y hasta sin arte. Los
 exvotos no le resultaban bien y cuando iban a comprárselos les
 ponían faltas y muchas veces no se los querían tomar.

En cambio, cuando el monaguillo hacía alguna figurita de Santo,
 resultaba más bonita; por lo que el escultor decidió dejar para el
 niño toda aquella cera.

Miguel empezó a hacer con ella una imagen de la Virgen del
 Amparo, y ya la tenía casi concluida, cuando a consecuencia de una
 reyerta fue herido de gravedad Marcelo una noche al salir de la
 taberna. Avisados el médico y el párroco, el uno le hizo la primera
 cura y el segundo permaneció con el tío del monaguillo largo rato.
 Cuando el herido se quedó solo parecía más tranquilo. Al entrar
 Miguel en la alcoba, le dijo con voz apenas perceptible:

—Lleva a la Virgen del Amparo esa imagen que has hecho suya para
 que me ponga bueno.

Y el niño, apenas oyó esta orden, encargando a una vecina de la
 casa de al lado que acompañase al herido, cogió la figura que
 representaba a la Virgen y las demás que había terminado y corrió a
 la iglesia depositando todo aquello en el altar mayor. Y le pareció
 entonces que en el rostro de la Virgen venerada en aquel templo
 asomaba una expresión dulce y tranquila, y que le dirigía el niño
 una de sus más divinas sonrisas.

—Ahí tienes toda la cera que era tuya, Madre mía, murmuró, que
 sirva para la salvación del cuerpo y del alma de mi tío, porque tú
 y yo sabemos bien que él fue el autor del robo…

Marcelo se curó, hizo y vendió muchos exvotos y con una parte
 del producto de ellos, pudo ofrecer varias velas a la Virgen del
 Amparo transformándose por completo después de su enfermedad y
 llegando a ser un hombre religioso y honrado.

En cuanto a Miguel fue un notable escultor, tallando preciosas
 imágenes que le dieron justa fama y grandes bienes de fortuna.

Julia de Asensi

Julia de Asensi y Laiglesia (Madrid, 4 de mayo de 1859 - 7 de noviembre de 1921), escritora, periodista y traductora española.

Hija del diplomático Tomás de Asensi, en su casa de Barcelona montó una tertulia literaria a la que acudieron numerosas damas. La crítica la ha clasificado como perteneciente a un cierto Romanticismo rezagado y ciertamente se consagró a escribir tanto literatura didáctica infantil y juvenil como leyendas y tradiciones populares reelaboradas literariamente a la manera de Bécquer, pero usando la prosa o el verso, como hizo José Zorrilla, localizadas preferiblemente en la Edad Media o en la época de los Reyes Católicos y Pachon con una temática amorosa o centrada en los celos y con elementos sobrenaturales como apariciones de la Virgen, estatuas animadas, fantasmas etcétera. Muchas de ellas las imprimió primero en publicaciones periódicas, como Revista Contemporánea o en El Álbum Ibero-Americano (1890-1891) dirigido por Concepción Gimeno de Flaquer.

Las fuentes de Asensi suelen ser Bécquer, Zorrilla, Fernán Caballero o Lope de Vega, pero sus creaciones de mayor fuerza provienen de la historia o del folklore tradicional español; en sus narraciones los personajes femeninos tienen iniciativa, son activos y frecuentemente protagonistas. Como escritora costumbrista participó en la antología de Faustina Sáez de Melgar Las españolas, Americanas y Lusitanas pintadas por sí mismas (1886).

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