Viaje al Centro de la Tierra

Julio Verne

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Índice

Información

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capitulo 11

Capitulo 12

Capítulo 13

Capitulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capitulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Autor

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Texto núm. 208

Título: Viaje al Centro de la Tierra
Autor: Julio Verne
Etiquetas: Novela

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de mayo de 2016
Fecha de modificación: 19 de junio de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Capítulo 1

El domingo 24 de mayo de 1863, mi tío, el profesor Lidenbrock, entró 
 rápidamente a su hogar, situado en el número 19 de la König‑Strasse, una
 de las calles más tradicionales del barrio antiguo de Hamburgo.

Marta, su excelente criada, se preocupó sobremanera, creyendo que se 
 había retrasado, pues apenas empezaba a cocinar la comida en el 
 hornillo.

“Bueno” —pensé para mí—, “si mi tío viene con hambre, se va a armar 
 la de San Quintín; porque no conozco a otro hombre de menos paciencia”.

—¡Tan temprano y ya está aquí el señor Lidenbrock! —exclamó la pobre Marta, con arrebol, entreabriendo la puerta del comedor.

—Sí, Marta; pero tú no tienes la culpa de que la comida no esté lista
 todavía, porque es temprano, aún no son las dos. Acaba de dar la media 
 hora en San Miguel.

—¿Y por qué ha venido tan pronto el señor Lidenbrock?

—Él lo explicará, seguramente.

—¡Ahí viene! Yo me escapo. Señor Axel, cálmelo usted, por favor.

Y la excelente Marta se retiró presurosa a su recinto culinario, dejándome solo.

Pero, como mi timidez no es lo más indicado para hacer entrar en 
 razón al más irascible de todos los catedráticos, había decidido 
 retirarme prudentemente a la pequeña habitación del piso alto que 
 utilizaba como dormitorio, cuando se escuchó el giro sobre sus goznes de
 la puerta de la calle, crujió la escalera de madera bajo el peso de sus
 pies fenomenales, y el dueño de la casa atravesó el comedor, entrando 
 con apresuramiento en su despacho, y dejando al pasar, el pesado bastón 
 en un rincón, arrojando el mal cepillado sombrero encima de la mesa, y 
 dirigiéndose a mí con tono imperioso, dijo:

—¡Ven, Axel!

No había tenido aún tiempo material de moverme, cuando me gritó el profesor con acento descompuesto:

—Pero, apúrate, ¿qué haces que no estás aquí ya?

Y me precipité en el despacho de tan irascible maestro. Otto 
 Lidenbrock no es mala persona, lo confieso ingenuamente; pero, como no 
 cambie mucho, lo cual creo improbable, morirá siendo el más original e 
 impaciente de los hombres.

Era profesor del Johannaeum, donde dictaba la cátedra de mineralogía,
 enfureciéndose, por regla general, una o dos veces en cada clase. Y no 
 porque le preocupase el deseo de tener discípulos aplicados, ni el grado
 de atención que éstos prestasen a sus explicaciones, ni el éxito que 
 como consecuencia de ella, pudiesen obtener en sus estudios; no, 
 semejantes detalles lo tenían sin cuidado. Enseñaba subjuntivamente, 
 según una expresión de la filosofía alemana; enseñaba para él, y no para
 los otros. Era un sabio egoísta; un pozo de ciencia cuya polea 
 rechinaba cuando de él se quería sacar algo. Era, en una palabra, un 
 avaro del conocimiento.

En Alemania hay algunos profesores de esta especie.

Mi tío no gozaba, por desgracia, de una gran facilidad de palabra, 
 por lo menos cuando se expresaba en público, lo cual, para un orador, 
 constituye un defecto lamentable. En sus lecciones en el Johannaeum, se 
 detenía a lo mejor luchando con un recalcitrante vocablo que no quería 
 salir de sus labios; con una de esas palabras que se resisten, se traban
 y acaban por ser expelidas bajo la forma de un taco, siendo éste el 
 origen de su cólera.

Hay en mineralogía muchas denominaciones, semigriegas, semilatinas, 
 difíciles de pronunciar; nombres rudos que lastimarían los labios de un 
 poeta. No quiero criticar a esta ciencia; lejos de mí profanación 
 semejante. Pero cuando se trata de las cristalizaciones romboédricas, de
 las resinas retinasfálticas, de las selenitas, de las tungstitas, de 
 los molibdatos de plomo, de los tunsatatos de magnesio y de los 
 titanatos de circonio, bien se puede perdonar a la lengua más expedita 
 que tropiece y se haga un enredo.

En la ciudad era conocido por todos este excusable defecto de mi tío,
 por el que muchos desahogados aprovechaban para burlarse de él, cosa 
 que le exasperaba en extremo; y su furor era causa de que arreciasen las
 risas, lo cual es de muy mal gusto hasta en la misma Alemania. Y si 
 bien es muy cierto que contaba siempre con gran número de oyentes en su 
 aula, no lo es menos que la mayoría de ellos iban sólo a divertirse a 
 costa del catedrático.

Como quiera que sea, no me cansaré de repetir que mi tío era un 
 verdadero sabio. Aun cuando rompía muchas veces las muestras de 
 minerales por tratarlos sin el debido cuidado, unía al genio del geólogo
 la perspicacia del mineralogista. Con el martillo, el punzón, la 
 brújula, el soplete y el frasco de ácido nítrico en las manos, no tenía 
 rival. Por su modo de romperse, su aspecto y su dureza, por su 
 fusibilidad y sonido, por su olor y su sabor, clasificaba sin titubear 
 un mineral cualquiera entre las seiscientas especies con que en la 
 actualidad cuenta la ciencia.

Por eso el nombre de Lidenbrock gozaba de gran predicamento en los 
 gimnasios y asociaciones nacionales. Humphry Davy, de Humboldt y los 
 capitanes Franklin y Sabine no dejaban de visitarle a su paso por 
 Hamburgo. Becquerel, Ebejmen, Brewster, Dumas y Milne–Edwards solían 
 consultarle las cuestiones más palpitantes de la química. Esta ciencia 
 le debía magníficos descubrimientos, y, en 1853, había aparecido en 
 Leipzig un Tratado de Cristalogiafía trascendental, por el profesor Otto
 Lidenbrock, obra en folio, ilustrada con numerosos grabados, que no 
 llegó, sin embargo, a cubrir los gastos de impresión.

Además de lo dicho mi tío era conservador del museo mineralógico del 
 señor Struve, embajador de Rusia, preciosa colección que gozaba de 
 merecida y justa fama en Europa.

Tal era el personaje que con tanta impaciencia me llamaba. Imaginaos 
 un hombre alto, delgado, con una salud de hierro y un aspecto juvenil 
 que le hacía aparentar diez años menos de los cincuenta que contaba. Sus
 grandes ojos observaban a todas partes detrás de sus amplias gafas; su 
 larga y afilada nariz parecía una lámina de acero; los que le perseguían
 con sus burlas decían que estaba imanada y que atraía las limaduras de 
 hierro. Calumnia vil, sin embargo, pues sólo atraía al tabaco, aunque en
 gran abundancia, dicho sea en honor de la verdad.

Cuando haya dicho que mi tío caminaba a pasos matemáticamente 
 iguales, que medía cada uno media toesa de longitud, y añadido que 
 siempre lo hacía con los puños sólidamente apretados, señal de su 
 carácter irascible, lo conocerá lo bastante el lector para no desear su 
 compañía.

Vivía en su modesta casita de König–Strasse, en cuya construcción 
 entraban por partes iguales la madera y el ladrillo, y que daba a uno de
 esos canales tortuosos que cruzan el barrio más antiguo de Hamburgo, 
 felizmente salvado del incendio de 1842.

Cierto que la tal casa estaba un poco inclinada y amenazaba con su 
 vientre a los transeúntes; que tenía el techo caído sobre la oreja, como
 las gorras de los estudiantes de Tugendbund; que la verticalidad de sus
 líneas no era lo más perfecta; pero se mantenía firme gracias a un olmo
 secular y vigoroso en que se apoyaba la fachada, y que al cubrirse de 
 hojas, llegada la primavera, remozábala con un alegre verdor.

Mi tío, para profesor alemán, no dejaba de ser rico. La casa y cuanto
 encerraba, eran de su propiedad. En ella compartíamos con él la vida su
 ahijada Graüben, una joven curlandesa de diez y siete años de edad, la 
 criada Marta y yo, que, en mi doble calidad de huérfano y sobrino, le 
 ayudaba a preparar sus experimentos.

Confieso que me dediqué con gran entusiasmo a las ciencias 
 mineralógicas; por mis venas circulaba sangre de mineralogista y no me 
 aburría, jamás en compañía de mis valiosos pedruscos.

En resumen, que vivía feliz en la casita de la König–Strasse, a pesar
 del carácter impaciente de su propietario porque éste, 
 independientemente de sus maneras brutales, me profesaba gran afecto. 
 Pero su gran impaciencia no le permitía aguardar, y trataba de ir más 
 aprisa que la misma naturaleza.

En abril, cuando plantaba en los potes de loza de su salón pies de 
 reseda o de convólvulos, iba todas las mañanas a tirarles de las hojas 
 para tratar así de acelerar su crecimiento.

Con tan original personaje, no tenía más remedio que obedecer ciegamente; y por eso acudía presuroso a su despacho.

Capítulo 2

Éste era un verdadero museo de mineralogía. Todos los ejemplares del 
 reino mineral se hallaban rotulados en él y ordenados del modo más 
 perfecto, con arreglo a las tres grandes divisiones: clasificados en 
 inflamables, metálicos y litoideos.

¡Cuán familiares me eran aquellas chulerías de la ciencia 
 mineralógica! ¡Cuántas veces, en vez de irme a jugar con los muchachos 
 de mi edad, me había entretenido en quitar el polvo a aquellos grafitos,
 y antracitas, y hullas, y lignitos y turbas! ¡Y los betunes, y resinas,
 y sales orgánicas que era preciso preservar del menor átomo de polvo! 
 ¡Y aquellos metales, desde el hierro hasta el oro, cuyo valor relativo 
 desaparecía ante la igualdad absoluta de los ejemplares científicos! ¡Y 
 todos aquellos pedruscos que hubiesen bastado para reconstruir la casa 
 de la König–Strasse, hasta con una buena habitación suplementaria en la 
 que me habría yo instalado con toda comodidad!

Pero cuando entré en el despacho, no podía llegar a pensar en nada de
 esto; mi tío solo absorbía mi mente por completo. Hallábase arrellanado
 en su gran butacón, forrado de terciopelo de Utrecht, y tenía entre sus
 manos un libro que contemplaba con profunda admiración.

—¡Qué libro! ¡Qué libro! —repetía sin cesar.

Estas exclamaciones me recordaron que el profesor Lidenbrock era 
 también bibliómano en sus momentos de ocio; si bien no había ningún 
 libro que tuviese valor para él como no fuese inhallable o, al menos, 
 ilegible.

—¿No ves? —me dijo—, ¿no ves? Es un inestimable tesoro que he hallado esta mañana registrando la tienda del judío Hevelius.

—¡Magnífico! —exclamé yo, con simulado entusiasmo.

En efecto, ¿a qué tanto entusiasmo por un viejo libro en cuarto, 
 cuyas tapas y lomo parecían forrados de grosero cordobán, y de cuyas 
 amarillentas hojas pendía un descolorido registro?

Sin embargo, no cesaban las admirativas exclamaciones del enjuto profesor.

—Vamos a ver —decía, preguntándose y respondiéndose a sí mismo—, ¿es 
 un buen ejemplar? ¡Sí, magnífico! ¡Y qué encuadernación! ¿Se abre con 
 facilidad? ¡Sí; permanece abierto por cualquier página que se le deje! 
 Pero, ¿se cierra bien? ¡Sí, porque las cubiertas y las hojas forman un 
 todo bien unido, sin separarse ni abrirse por ninguna parte! ¡Y este 
 lomo que se mantiene ileso después de setecientos años de existencia! 
 ¡Ah! ¡he aquí una encuadernación capaz de envanecer a Bozerian, a Closs y
 hasta al mismo Purgold.

Al expresarse de esta suerte, abría y cerraba mi tío el feo y 
 repugnante libraco; y yo, por pura fórmula, pues no me interesaba lo más
 mínimo, pregunté:

—¿Cuál es el título de ese maravilloso volumen? —interrogué con un entusiasmo demasiado exagerado para que no fuese fingido.

—¡Esta obra —respondió mi tío animándose— es el Heimskringla, de 
 Snorri Sturluson, el famoso autor islandés del siglo XII! ¡Es la crónica
 de los príncipes noruegos que reinaron en Islandia!

—¡De veras! —exclamé yo, afectando un gran asombro—; ¿será, sin duda, alguna traducción alemana?

—¡Una traducción! —respondió el profesor indignado—. ¿Y qué habría de
 hacer yo con una traducción? ¡Para traducciones estamos! Es la obra 
 original, en islandés, ese magnífico idioma, sencillo y rico a la vez, 
 que autoriza las más variadas combinaciones gramaticales y numerosas 
 modificaciones de palabras.

—Como el alemán —insinué yo con acierto.

—Sí —respondió mi tío, encogiéndose de hombros—; pero con la 
 diferencia de que la lengua islandesa admite, como el griego, los tres 
 géneros y declina los nombres propios como el latín.

—¡Ah! —exclamé yo con la curiosidad un tanto estimulada—, ¿y es bella la impresión?

—¡Impresión! ¿Pero cómo se te ocurre hablar de impresión, desdichado 
 Axel? ¡Bueno fuera! ¿Pero es que crees por ventura que se trata de un 
 libro impreso? Se trata de un manuscrito, ignorante, ¡y de un manuscrito
 rúnico nada menos!

—¿Rúnico?

—¡Sí! ¿Vas a decirme ahora que te explique lo que significa esto?

—Me guardaría bien de ello —repliqué, con el acento de un hombre ofendido en su amor propio.

Pero, quieras que no, soporté que me enseñara mi tío cosas que no me interesaban lo más mínimo.

—Las runas —prosiguió— eran unos caracteres de escritura usada en 
 otro tiempo en Islandia, y, según la tradición, fueron inventados por el
 mismo Odín. Pero, ¿qué haces, impío, que no admiras estos caracteres 
 salidos de la mente excelsa de un dios?

Sin saber qué responder, iba ya a prosternarme, género de respuesta 
 que debe agradar a los dioses tanto como a los reyes, porque tiene la 
 ventaja de no ponerles en el brete de tener que replicar, cuando un 
 incidente imprevisto vino a dar a la conversación otro giro.

Fue éste la aparición de un pergamino grasiento que, deslizándose de entre las hojas del libro, cayó al suelo.

Mi tío se apresuró a recogerlo con indecible avidez. Un antiguo 
 documento, encerrado tal vez desde tiempo inmemorial dentro de un libro 
 viejo, no podía menos de tener para él un elevadísimo valor.

—¿Qué es esto? —exclamó emocionado.

Y al mismo tiempo desplegaba cuidadosamente sobre la mesa un trozo de
 pergamino de unas cinco pulgadas de largo por tres de ancho, en el que 
 había trazados, en líneas transversales, unos caracteres mágicos.

El profesor examinó atentamente, durante algunos instantes, esta serie de garabatos, y al fin dijo quitándose las gafas:

—Estos caracteres son rúnicos, no me cabe duda alguna; son 
 exactamente iguales a los del manuscrito de Snorri Sturluson. Pero... 
 ¿qué significan?

Como las runas me parecían una invención de los sabios para embaucar a
 los ignorantes, no sentí que no lo entendiese mi tío. Así, al menos, me
 lo hizo suponer el temblor de sus dedos que comenzó a agitar de una 
 manera convulsa.

—Sin embargo, es islandés antiguo —murmuraba entre dientes.

El profesor Lidenbrock tenía más razón que nadie para saberlo; 
 porque, si bien no poseía correctamente las dos mil lenguas y los cuatro
 mil dialectos que se hablan en la superficie del globo. hablaba muchos 
 de ellos y pasaba por ser un verdadero políglota.

Al dar con esta dificultad, iba a dejarse llevar de su carácter 
 violento, y ya veía yo venir una escena desagradable, cuando dieron las 
 dos en el reloj de la chimenea.

En aquel mismo momento, abrió Marta la puerta del despacho, diciendo:

—La sopa está servida.

—¡Al diablo con la sopa —exclamó furibundo mi tío—, y con la que la ha hecho y con los que se la coman!

Marta se marchó asustada; yo salí detrás de ella, y, sin explicarme 
 cómo, me encontré sentado a la mesa, en mi sitio de costumbre.

Esperé algunos instantes sin que el profesor viniera. Era la primera 
 vez, que yo sepa, que faltaba a la solemnidad de la comida. ¡Y qué 
 comida, Dios mío! Sopas de perejil, tortilla de jamón con nuez moscada, 
 solomillo de ternera con compota de ciruelas, y, de postre, langostinos 
 en dulce, y todo abundantemente regado con exquisito vino del Mosa.

He aquí la apetitosa comida que se perdió mi tío por un viejo 
 papelucho. Yo, a fuer de buen sobrino, me creí en el deber de comer por 
 los dos, y deglutí de un modo asombroso.

—¡No he visto en los días de mi vida una cosa semejante! —decía la 
 buena Marta, mientras me servía la comida. ¡Es la primera vez que el 
 señor Lidenbrock falta a la mesa!

—No se concibe, en efecto.

—Esto parece presagio de un grave acontecimiento —añadió la vieja criada, sacudiendo sentenciosamente la cabeza.

Pero, a mi modo de ver, aquello lo que presagiaba era un escándalo 
 horrible que iba a promover mi tío tan pronto se percatase de que había 
 devorado su ración.

Me estaba yo comiendo el último langostino, cuando una voz estentórea
 me hizo volver a la realidad de la vida, y, de un salto, pasé del 
 comedor al despacho.

Capítulo 3

—Se trata sin duda alguna de un escrito numérico— decía el profesor, 
 frunciendo el entrecejo. Pero existe algo oculto, un secreto que tengo 
 que descubrir, porque de lo contrario...

Un gesto de iracundia terminó su pensamiento.

—Siéntate ahí, y escribe —añadió indicándome la mesa con el puño.

Obedecí con rapidez.

—Ahora voy a dictarte las letras de nuestro alfabeto que corresponden
 a cada uno de estos caracteres islandeses. Veremos lo que resulta. 
 ¡Pero, por los clavos de Cristo, cuida de no equivocarte!

Él empezó a dictarme y yo a escribir las letras, unas a continuación 
 de las otras, formando todas juntas la incomprensible sucesión de 
 palabras siguientes:

mm.rnlls esreuel seecJde
sgtssmf unteief niedrke
kt,samn atrateS Saodrrn
erntnael nuaect rrilSa
Atvaar .nxcrc ieaabs
Ccdrmi eeutul frantu
dt,iac oseibo kediiY

Una vez terminado este trabajo arrebatóme vivamente mi tío el papel 
 que acababa de escribir, y lo examinó atentamente durante bastante 
 tiempo.

—¿Qué quiere decir esto? —repetía maquinalmente.

No era yo ciertamente quien hubiera podido explicárselo, pero esta 
 pregunta no iba dirigida a mí, y por eso prosiguió sin detenerse:

—Esto es lo que se llama un criptograma, en el cual el sentido se 
 halla oculto bajo letras alteradas a propósito, y que, combinadas de un 
 modo conveniente, formarían una frase inteligible. ¡Y pensar que estos 
 caracteres ocultan tal vez la explicación, o la indicación, cuando 
 menos, de un gran descubrimiento!

En mi concepto, aquello nada ocultaba; pero me guardé muy bien de expresarle mi opinión.

El profesor tomó entonces el libro y el pergamino, y lo comparó uno con otro.

—Estos dos manuscritos no están hechos por la misma mano —dijo—; el 
 criptograma es posterior al libro, tengo de ello la evidencia. En 
 efecto, la primera letra es una doble M que en vano buscaríamos en el 
 libro de Sturluson, porque no fue incorporada al alfabeto islandés hasta
 el siglo XIV. Por consiguiente, entre el documento y el libro median 
 por la parte más corta dos siglos.

Esto me pareció muy lógico; no trataré de ocultarlo.

—Me inclino, pues, a pensar —prosiguió mi tío—, que alguno de los 
 poseedores de este libro trazó los misteriosos caracteres. Pero, ¿quién 
 demonios sería? ¿No habría escrito su nombre en algún sitio?

Mi tío se levantó las gafas, tomó una poderosa lente y pasó minuciosa
 revista a las primeras páginas del libro. Al dorso de la segunda, que 
 hacía de anteportada, descubrió una especie de mancha, que parecía un 
 borrón de tinta; pero, examinada de cerca, veíanse en ella algunos 
 signos borrosos. Mi tío comprendió que allí estaba la clave del secreto,
 y ayudado de su lente, trabajó con tesón hasta que logró distinguir los
 caracteres únicos que a continuación transcribo, los cuales leyó de 
 corrido:

—¡Arne Saknussemm! —gritó en son de triunfo— ¡es un nombre! ¡Un 
 nombre islandés, por más señas! ¡El de un sabio del siglo XVI! ¡El de un
 alquimista célebre!

Miré a mi tío con cierta admiración.

—Estos alquimistas —prosiguió—, Avicena, Bacán, Lulio, Paracelso, 
 eran los verdaderos, los únicos sabios de su época. Hicieron 
 descubrimientos realmente asombrosos. ¿Quién nos dice que este 
 Saknussemm no ha ocultado bajo este casi ilegible criptograma alguna 
 sorprendente invención? Tengo la seguridad de que así es.

Y la viva imaginación del catedrático comenzó a exaltarse ante esta idea.

—Sin duda —Me atreví a responder—; pero, ¿qué interés podía tener 
 este sabio en ocultar de ese modo su maravilloso descubrimiento?

—¿Qué interés? ¿Lo sé yo acaso? ¿No hizo Galileo otro tanto cuando 
 descubrió a Saturno? Pero no tardaremos en saberlo, porque no 
 descansaré, ni he de ingerir alimento, ni he de cerrar los párpados en 
 tanto no arranque el secreto que encierra este documento.

“Dios nos asista” —pensé para mis adentros.

—Ni tú tampoco, Axel —Añadió.

—Menos mal —pensé yo—, que he comido ración doble.

—Y además —prosiguió mi tío—, es preciso averiguar en qué lengua está escrito el jeroglífico. Esto no será difícil.

Al oír estas palabras, levanté vivamente la cabeza. Mi tío prosiguió su soliloquio.

—No hay nada más simple. Contiene este documento ciento treinta y dos
 letras, de las cuales, 53 son vocales, y 79, consonantes. Ahora bien, 
 esta es la proporción que, poco más o menos, se observa en las palabras 
 de las lenguas meridionales, en tanto que los idiomas del Norte son 
 infinitamente más ricos en consonantes. Se trata, pues, de una lengua 
 meridional.

La conclusión no podía ser más atinada y exacta.

—Pero, ¿cuál es esta lengua?

Aquí era donde yo esperaba ver vacilar a mi sabio, a pesar de reconocer que era un profundo analizador.

—Saknussemm era un hombre instruido —prosiguió—, y, al no escribir en
 su lengua nativa, es de suponer que eligiera preferentemente el idioma 
 que estaba en boga entre los espíritus cultos del siglo XVI, es decir, 
 el latín. Si me engaño, recurriré al español, al francés, al italiano, 
 al griego o al hebreo. Pero los sabios del siglo mentado escribían, por 
 lo general, en latín. Puedo, pues, con fundamento, asegurar a priori que Saknussemm utilizó el latín.

Yo di un salto en la silla. Mis recuerdos de latinista se sublevaron 
 contra la suposición de que aquella serie de palabras ininteligibles 
 pudiesen pertenecer a la dulce lengua de Virgilio.

—Sí, latín —prosiguió mi tío—; pero un latín confuso.

“En hora buena” —pensé—; “si logras ponerlo en claro, demostrarás que eres listo”.

—Examinémoslo bien —añadió, tomando nuevamente la hoja que yo había 
 escrito—. He aquí una serie de ciento treinta y dos letras que ante 
 nuestros ojos que se muestran en un aparente desorden. Hay palabras, 
 como la primera, mm.rnlls, en que sólo entran consonantes; otras, por el contrario, en que abundan las vocales: la quinta. por ejemplo, unteief o la penúltima, oseibo.
 Evidentemente, esta disposición no ha sido combinada. sino que resulta 
 matemáticamente de la razón desconocida que ha presidido la sucesión de 
 las letras. Me parece indudable que la frase primitiva fue escrita 
 regularmente, y alterada después con arreglo a una ley que es preciso 
 descubrir. El que poseyera la clave de este enigma lo leería de corrido.
 Pero, ¿cuál es esta clave, Axel? ¿La tienes por ventura?

Nada contesté a esta pregunta, por una sencilla razón: mis ojos se 
 hallaban abstraídos en un adorable retrato colgado de la pared: el 
 retrato de Graüben. La pupila de mi tío se encontraba a la sazón en 
 Altona, en casa de un pariente suyo, y su ausencia me tenía muy triste; 
 porque, ahora ya puedo confesarlo, la bella curlandesa y el sobrino del 
 catedrático se amaban con toda la paciencia y toda la flema alemanas. 
 Nos habíamos dado palabra de casamiento sin que se enterase mi tío, 
 demasiado geólogo para comprender semejantes sentimientos. Era Graüben 
 una encantadora muchacha, rubia, de ojos azules, de carácter algo grave y
 espíritu algo serio; mas no por eso me amaba menos. Por lo que a mí 
 respecta, la adoraba, si es que este verbo existe en lengua tudesca. La 
 imagen de mi linda curlandesa se trasladó en un momento del mundo de las
 realidades a la región de los recuerdos y ensueños.

Volvía a ver a la fiel compañera de mis tareas y placeres; a la que 
 todos los días me ayudaba a ordenar los pedruscos de mi tío, y los 
 rotulaba conmigo. Graüben era muy entendida en materia de mineralogía, y
 le gustaba profundizar las más arduas cuestiones de la ciencia. ¡Cuán 
 dulces horas habíamos pasado estudiando los dos juntos, y con cuánta 
 frecuencia había envidiado la suerte de aquellos insensibles minerales 
 que acariciaba ella con sus delicadas manos!

En las horas de descanso, salíamos los dos a dar un paseo por las 
 frondosas alamedas del Alster, y nos íbamos al antiguo molino 
 alquitranado que tan buen efecto produce en la extremidad del lago. 
 Caminábamos cogidos de la mano, mientras yo le relataba historietas que 
 provocaban su risa, y llegábamos de este modo hasta las orillas del 
 Elba; y, después de despedirnos de los cisnes que nadaban entre los 
 grandes nenúfares blancos, volvíamos en un vaporcito al desembarcadero.

Así seguía yo en el mundo de mis sueños, cuando mi tío, descargando 
 sobre la mesa un terrible puñetazo, me trajo a la realidad de una manera
 violenta.

—Veamos —dijo—: la primera idea que a cualquiera se le debe ocurrir 
 para descifrar las letras de una frase, se me ocurre que debe ser el 
 escribir verticalmente las palabras.

—No va desencaminado —pensé yo.

—Es preciso ver el efecto que se obtiene de este procedimiento. Axel,
 escribe en ese papel una frase cualquiera; pero, en vez de disponer las
 letras unas a continuación de otras, colócalas de arriba abajo, 
 agrupadas de modo que formen cuatro o cinco columnas verticales.

Comprendí su intención y escribí inmediatamente:

T o b i a ü
e r e s G b
a o l i r e
d , l m a n??

—Bien —dijo el profesor, sin leer lo que yo había escrito—; dispón 
 ahora esas palabras en una línea horizontal. Obedecí y obtuve la frase 
 siguiente:

Toblaü eresGb aolire d,lnian

—¡Perfectamente! —exclamó mi tío, arrebatándome el papel de las 
 manos—; este escrito ya ha adquirido la fisonomía del viejo documento; 
 las vocales se encuentran agrupadas, lo mismo que las consonantes, en el
 mayor desorden; hay hasta una mayúscula y una coma en medio de las 
 palabras, exactamente igual que en el pergamino de Saknussemm.

Debo de confesar que estas observaciones me parecieron en extremo ingeniosas.

—Ahora bien —prosiguió mi tío, dirigiéndose a mí directamente—, para 
 leer la frase que acabas de escribir y que yo desconozco, me bastará 
 tomar sucesivamente la primera letra de cada palabra, después la 
 segunda, en seguida la tercera, y así sucesivamente.

Y mi tío. con gran sorpresa suya, y sobre todo mía, leyó:

Te adoro, bellísima Graüben.

—¿Qué significa esto? —exclamó el profesor.

Sin darme cuenta de ello, había cometido la imperdonable torpeza de escribir una frase tan comprometedora.

—¡Conque amas a Graüben! ¿eh? —prosiguió mi tío con acento de verdadero tutor.

—Sí... No... —balbucí desconcertado.

—¡De manera que amas a Graüben —prosiguió maquinalmente—. Bueno, 
 dejemos esto ahora y apliquemos mi procedimiento al documento en 
 cuestión.

Abismado nuevamente mi tío en su absorbente contemplación, olvidó de 
 momento mis imprudentes palabras. Y digo imprudentes, porque la cabeza 
 del sabio no podía comprender las cosas del corazón. Pero, 
 afortunadamente, la cuestión del documento absorbió por completo su 
 espíritu.

En el instante de realizar su experimento decisivo, los ojos del 
 profesor Lidenbrock lanzaban chispas a través de sus gafas; sus dedos 
 temblaban al coger otra vez el viejo pergamino; estaba emocionado de 
 veras. Por último. tosió fuertemente, y con voz grave y solemne, 
 nombrando una tras otra la primera letra de cada palabra, a continuación
 la segunda, y así todas las demás, me fue dictando la serie siguiente:

mmessunkaSenrA.icefdoK.segnittamurtn
ecertswrrette, rotaivxadua,ednecsedsadne
IacartniiiluJsitatracSarbmutabiledmeili
meretarcsilucoYsleffenSnl

Confieso que, al terminar, yo también estaba emocionado. Aquellas 
 letras, pronunciadas una a una, no tenían ningún sentido, y esperé a que
 el profesor dejase escapar de sus labios alguna pomposa frase latina.

Pero, ¡quién lo hubiera dicho! Un violento puñetazo hizo vacilar la mesa; saltó la tinta y la pluma se me cayó de las manos.

—Esto no puede ser —exclamó mi tío, frenético—; ¡esto no tiene sentido común!

Y, atravesando el despacho como un proyectil y bajando la escalera lo
 mismo que un alud, engolfóse en la König–Strasse, y huyó a todo correr.

Capítulo 4

—¿Se ha marchado? —preguntó Marta, acudiendo presurosa al oír el ruido del portazo que retumbó en toda la casa.

—Sí —respondí—, se ha marchado.

—¿Y su comida?

—No comerá hoy en casa.

—¿Y su cena?

—No cenará tampoco.

—¿Qué me dice usted, señor Axel?

—No, Marta: ni él ni nosotros volveremos a comer. Mí tío Lidenbrock 
 ha resuelto ponernos a dieta hasta que haya descifrado un antiguo 
 pergamino, lleno de garrapatas, que, a mi modo de ver, es del todo 
 indescifrable.

—¡Pobres de nosotros, entonces! ¡Vamos a perecer de inanición!

No me atreví a confesarle que, dada la testarudez de mi tío, esa era, en efecto, la suerte que a todos nos esperaba.

La crédula sirvienta, regresó a su cocina lamentando.

Cuando me quedé solo, se me ocurrió la idea de írselo a contar todo a
 Graüben; mas, ¿cómo salir de casa? ¿Y si mi tío volvía y me llamaba, 
 con objeto de reanudar aquel trabajo logogrífico capaz de volver loco al
 viejo Egipto? ¿Qué sucedería si yo no le respondía?

Decidí que lo más prudente era quedarme. Precisamente, daba la 
 casualidad de que un mineralogista de Besanzón acababa de remitirnos una
 colección de geodas silíceas que era preciso clasificar. Puse manos a 
 la obra, y escogí, rotulé, clasifiqué y coloqué en su vitrina todas 
 aquellas piedras huecas en cuyo interior se agitaban pequeños cristales.

Pero en lo que menos pensaba era en lo que estaba haciendo: el viejo 
 documento no se apartaba de mi mente. La cabeza me daba vueltas y me 
 perturbaba una vaga inquietud. Presentía una inminente catástrofe.

Al cabo de una hora, las geodas estaban colocadas en su debido orden,
 y me dejé caer sobre la butaca de terciopelo de Utrecht, con los brazos
 colgando y la cabeza apoyada en el respaldo. Encendí mi larga pipa de 
 espuma, que representaba una náyade voluptuosamente recostada, y me 
 entretuve después en observar cómo el humo iba ennegreciendo mi ninfa de
 un modo paulatino. De vez en cuando escuchaba para comprobar si se oían
 pasos en la escalera, siempre con resultado negativo. ¿Dónde estaría mi
 tío? Me lo imaginaba corriendo bajo los frondosos árboles de la calzada
 de Altona, gesticulando, golpeando las tapias con su pesado bastón, 
 pisoteando las hierbas, decapitando los cardos a interrumpiendo el 
 reposo de las solitarias cigüeñas.

¿Volvería victorioso o derrotado? ¿Descubriría el secreto o sería éste más poderoso que él?

Y mientras me dirigía a mí mismo estas preguntas, cogí maquinalmente 
 la hoja de papel en la cual se hallaba escrita la incomprensible serie 
 de letras trazadas por mi mano, diciéndome varias veces:

—¿Qué significa esto?

Traté de agrupar las letras de manera que formasen palabras; pero en 
 vano. Era inútil reunirlas de dos, de tres, de cinco o de seis: de 
 ninguna manera resultaban inteligibles. Sin embargo, noté que las letras
 decimocuarta, decimoquinta y decimosexta formaban la palabra inglesa 
 ice, y las vigesimocuarta, vigésimo quinta y vigesimosexta la voz sir 
 perteneciente al mismo idioma. Por último, en el cuerpo del documento y 
 en las líneas segunda y tercera, leí también las palabras latinas rota, mutabile, ira, nec y atra.

¡Demonio! —pensé entonces—, estas últimas palabras parecen dar la 
 razón a mi tío acerca de la lengua en que está redactado el documento. 
 Además, en la cuarta línea veo también la voz luco que quiere decir 
 bosque sagrado. Sin embargo, en la tercera se lee la palabra tabiled, de estructura perfectamente hebrea, y en la última mer, arc y mere que son netamente francesas.

¡Aquello era para volverse loco! ¡Cuatro idiomas diversos en una 
 frase absurda! ¿Qué relación podía existir entre las palabras hielo, 
 señor cólera, cruel, bosque sagrado, mudable, madre, arco y mar? Sólo la
 primera y la última podían coordinarse fácilmente, pues nada tenía de 
 extraño que en un documento redactado en Islandia se hablase de un mar 
 de hielo. Pero esto no bastaba, ni con mucho, para comprender el 
 criptograma.

Luchaba, pues, contra una dificultad insuperable; mi cerebro echaba 
 fuego, mi vista se obscurecía de tanto mirar el papel; las ciento 
 treinta y dos letras parecían revolotear en torno mío como esas lágrimas
 de plata que vemos moverse en el aire alrededor de nuestra cabeza 
 cuando se nos agolpa en ella la sangre.

Era víctima de una especie de alucinación; me asfixiaba; sentía 
 necesidad de aire puro. Instintivamente, me abanicaba con la hoja de 
 papel, cuyo anverso y reverso se presentaba de este modo 
 alternativamente a mi vista.

Júzguese mi sorpresa cuando, en una de estas rápidas vueltas, en el 
 momento de quedar el reverso ante mis ojos, creí ver aparecer palabras 
 perfectamente latinas, como craterem y terrestre entre otras.

Súbitamente se presentó la claridad en mi espíritu: acababa de 
 descubrir la clave del enigma. Para leer el documento no era ni siquiera
 preciso mirarlo al trasluz con hoja vuelta del revés. No. Podía leerse 
 de corrido tal como me había sido dictado. Todas las ingeniosas 
 suposiciones del profesor se realizaban; había acertado la disposición 
 de las letras y la lengua en que estaba redactado el documento. Había 
 faltado poco para que mi tío pudiese leer de cabo a rabo aquella frase 
 latina, y este poco lo acababa de revelar yo por obra de la casualidad.

No es difícil imaginar mi emoción. Mis ojos se turbaron y no podía 
 servirme de ellos. Extendí la hoja de papel sobre la mesa y sólo me 
 faltaba fijar la mirada en ella para poseer el secreto.

Por fin logré calmar mi agitación. Resolví dar dos vueltas alrededor 
 de la estancia para apaciguar mis nervios, y me arrellané después en el 
 amplio butacón.

“Leamos” —me dije en seguida, después de haber hecho una buena provisión de aire en mis pulmones.

Me incliné sobre la mesa, puse un dedo sucesivamente sobre cada 
 letra, y, sin titubear, sin detenerme un momento, pronuncié en alta voz 
 la frase entera. ¡Qué inmensa estupefacción y terror se apoderaron de 
 mí! Quedé al principio como herido por un rayo. ¡Cómo! ¡Lo que yo 
 acababa de leer se había efectuado! Un hombre había tenido la suficiente
 audacia para penetrar...

—¡Ah! —exclamé dando un brinco—; no, no; ¡mi tío jamás lo sabrá! ¡No 
 faltaría más sino que tuviese noticia de semejante viaje! En seguida 
 querría repetirlo sin que nadie lograse detenerlo. Un geólogo tan 
 exaltado, partiría a pesar de todas las dificultades y obstáculos, 
 llevándome consigo, y no regresaríamos jamás; ¡pero jamás!

Me encontraba en un estado de sobreexcitación indescriptible.

—No, no; eso no será —dije con energía—; y, puesto que puedo impedir 
 que semejante idea se le ocurra a mi tirano, lo evitaré a todo trance. 
 Dando vueltas a este documento, podría acontecer que descubriese la 
 clave de una manera casual. ¡Destruyámoslo!

Quedaban en la chimenea aún rescoldos, y, apoderándome con mano 
 febril no sólo de la hoja de papel, sino también del pergamino de 
 Saknussemm, iba ya a arrojarlo todo al fuego y a destruir de esta suerte
 tan peligroso secreto, cuando se abrió la puerta del despacho y 
 apareció mi tío en el umbral.

Capítulo 5

Apenas me dio tiempo de dejar otra vez sobre la mesa el malhallado documento.

El profesor Lidenbrock parecía en extremo preocupado. Su pensamiento 
 dominante no le abandonaba un momento. Había evidentemente escudriñado y
 analizado el asunto poniendo en juego, durante su paseo, todos los 
 recursos de su imaginación, y volvía dispuesto a ensayar alguna 
 combinación nueva.

En efecto, se acomodó en su butaca, y, con la pluma en la mano, 
 empezó a escribir ciertas fórmulas que recordaban los cálculos 
 algebraicos.

Yo seguía con la mirada su mano temblorosa, sin perder ni uno solo de
 sus movimientos. ¿Qué resultado imprevisto iba a producirse de pronto? 
 Me estremecía sin razón, porque una vez encontrada la verdadera, la 
 única combinación, todas las investigaciones debían forzosamente 
 resultar infructuosas.

Trabajó durante tres horas largas sin hablar, sin levantar la cabeza,
 borrando, volviendo a escribir, raspando, comenzando de nuevo mil 
 veces.

Bien sabía yo que, si lograba coordinar estas letras de suerte que 
 ocupasen todas las posiciones relativas posibles, acabaría por encontrar
 la frase. Pero no ignoraba tampoco que con sólo veinte letras se pueden
 formar dos quinquillones, cuatrocientos treinta y dos cuatrillones, 
 novecientos dos trillones, ocho mil ciento setenta y seis millones, 
 seiscientas cuarenta mil combinaciones.

Ahora bien, como el documento constaba de ciento treinta y dos 
 letras, y el número que expresa el de frases distintas compuesta de 
 ciento treinta y tres letras, tiene, por la parte más corta, ciento 
 treinta y tres cifras, cantidad que no puede enunciarse ni aun 
 concebirse siquiera, tenía la seguridad de que, por este método, no 
 resolvería el problema.

Entretanto, el tiempo pasaba, se hizo la noche cerrada y cesaron los 
 ruidos de la calle; mas mi tío, abismado por completo en su tarea, no 
 veía ni entendía absolutamente nada, ni aun siquiera a la buena Marta 
 que entreabrió la puerta y dijo:

—¿Cenará esta noche el señor?

Marta tuvo que marcharse sin obtener ninguna respuesta. Por lo que 
 respecta a mí, después de resistir durante mucho tiempo, me sentí 
 acometido por un sueño invencible, y me tiré a dormir en un extremo del 
 sofá, mientras mi tío proseguía sus complicados cálculos.

Cuando me desperté al día siguiente, el infatigable peón trabajaba 
 todavía. Sus ojos enrojecidos, su tez pálida, sus cabellos desordenados 
 por sus dedos febriles, sus pómulos amoratados delataban bien a las 
 claras la lucha desesperada que contra lo imposible había sostenido, y 
 las fatigas de espíritu y la contención cerebral que, durante muchas 
 horas, había experimentado.

Si he de decir la verdad, sentí compasión. A pesar de los numerosos 
 motivos de queja que creía tener contra él, me había conmovido. Se 
 encontraba el infeliz tan absorbido por su idea, que ni de encolerizarse
 se acordaba. Todas sus fuerzas vivas se reconcentraban en un solo 
 punto, y como no hallaban salida por su cauce ordinario, era muy de 
 temer que su extraordinaria tensión le hiciese estallar de un momento a 
 otro.

Yo podía con un solo gesto aflojar el férreo tornillo que le 
 comprimía el cráneo. Una sola palabra habría bastado, ¡y no quise 
 pronunciarla!

Hallándome dotado de un corazón bondadoso, ¿por qué callaba en tales circunstancias? Callaba en su propio interés.

“No, no” —repetía en mi interior—; “no hablaré”.

Le conozco muy bien: se empeñaría en repetir la excursión sin que 
 nada ni nadie lograse detenerlo. Posee una imaginación ardorosa, y, por 
 hacer lo que otros geólogos no han hecho, sería capaz de arriesgar su 
 propia vida. Callaré, por consiguiente; guardaré eternamente el secreto 
 de que la casualidad me ha hecho dueño; revelárselo a él sería 
 ocasionarle la muerte. Que lo adivine si puede; no quiero el día de 
 mañana tener que reprocharme el haber sido causa de su perdición.

Una vez adoptada esta resolución, aguardé cruzado de brazos. Pero no 
 había contado con un incidente que hubo de sobrevenir algunas horas 
 después.

Cuando Marta trató de salir de casa para trasladarse al mercado, 
 encontró la puerta cerrada y la llave no estaba en la cerradura. ¿Quién 
 la había quitado?; evidentemente mi tío al regresar de su precipitada 
 excursión.

¿Lo había hecho por descuido o con deliberada intención? ¿Quería 
 someternos a los rigores del hambre? Esto me parecía un poco fuerte. 
 ¿Por qué razón habíamos de ser Marta y yo víctimas de una situación que 
 no habíamos creado? Entonces me acordé de un precedente que me llenó de 
 terror. Algunos años atrás, en la época en que trabajaba mi tío en su 
 gran clasificación mineralógica, permaneció sin comer cuarenta y ocho 
 horas y toda su familia tuvo que soportar esta dieta científica. Me 
 acuerdo que en aquella ocasión sufrí dolores de estómago que nada tenían
 de agradables para un joven dotado de un devorador apetito.

Supuse que nos íbamos a quedar sin almuerzo, como la noche anterior 
 nos habíamos quedado sin cena. Sin embargo, me armé de valor y resolví 
 no ceder ante las exigencias del hambre. Marta, en cambio, se lo tomó 
 muy en serio y se desesperaba la pobre. Por lo que a mí respecta, la 
 imposibilidad de salir de casa me afligía mucho más que la falta de 
 comida, por razones que podrán adivinar fácilmente.

Mi tío trabajaba sin cesar; su imaginación se perdía en un dédalo de 
 combinaciones. Vivía fuera del mundo y verdaderamente apartado de las 
 necesidades terrenas.

A eso del mediodía, el hambre me aguijoneó seriamente. Marta, como 
 quien no quiere la cosa, había devorado la víspera las provisiones 
 encerradas en la despensa; no quedaba, pues, nada en casa. Sin embargo, 
 el pundonor me hizo aceptar la situación sin protestas.

Por fin sonaron las dos. Aquello se iba haciendo ridículamente 
 intolerable, y empecé a abrir los ojos a la realidad. Pensé que yo 
 exageraba la importancia del documento; que mi tío no le daría crédito: 
 que sólo vería en él una farsa; que, en el caso más desfavorable, 
 lograríamos detenerle a su pesar; y, en fin, que era posible que a la 
 larga diese él mismo con la clave del enigma, resultando en este caso 
 infructuosos los sacrificios que suponía mi abstinencia.

Estas razones, que con indignación hubiera rechazado la víspera, me 
 resultaron entonces excelentes; llegué hasta juzgar un absurdo el haber 
 aguardado tanto tiempo, y resolví decir cuanto sabía.

Andaba, pues, buscando la manera de entablar conversación, cuando se 
 levantó el catedrático, tomó su sombrero y se dispuso a salir.

¡Horror! ¡Marcharse de casa y dejarnos encerrados en ella...! ¡Eso nunca!

—Tío —le dije de pronto.

Pero él pareció no haberme oído.

—Tío Lidenbrock —repetí, levantando la voz.

—¿Eh? —respondió él como quien se despierta de súbito.

—¿Qué tenemos de la llave?

—¿Qué llave? ¿La de la puerta?

—No, no; la del documento.

El profesor me observó por encima de las gafas y debió ver sin duda 
 algo extraño en mi fisonomía, pues me asió enérgicamente del brazo, y, 
 sin poder hablar, me interrogó con la mirada.

Sin embargo, jamás pregunta alguna fue formulada en el mundo de un modo tan expresivo.

Yo movía la cabeza de arriba abajo.

Él sacudía la suya con una especie de conmiseración, cual si estuviese hablando con un desequilibrado.

Yo entonces hice un gesto más afirmativo aún.

Sus ojos brillaron con extraordinario fulgor y adoptó una actitud agresiva.

Este mudo diálogo, en aquellas circunstancias, hubiera interesado al más indiferente espectador.

Si he de ser franco, no me atrevía a hablar, temeroso de que mi tío 
 me ahogase entre sus brazos en los primeros transportes de júbilo. Pero 
 me apremió de tal modo, que tuve que responderle.

—Sí —le dije—, esa clave... la casualidad ha querido...

—¿Qué dices? —exclamó con indescriptible emoción.

—Tome —Le dije, alargándole la hoja de papel por mí escrita—; lea usted.

—Pero esto no quiere decir nada —respondió él, estrujando con rabia el papel entre sus dedos.

—Nada, en efecto, si se empieza a leer por el principio; pero si se comienza por el fin...

No había terminado la frase, cuando el profesor lanzó un grito... 
 ¿Qué digo un grito? ¡Un rugido! Una revelación acababa de hacerse en su 
 cerebro. Estaba transfigurado.

—¡Ah, ingenioso Saknussemm! —exclamó—; ¿con que habías escrito tu frase al revés?

Y cogiendo la hoja de papel, leyó todo el documento con la vista 
 turbada y la voz enronquecida de emoción, subiendo desde la última letra
 hasta la primera.

Estaba redactado en estos términos:

In Sneffels Yoculis craterem kem delibat
umbra Scartaris Julii intra calendas descende,
audax viator, el terrestre centrum attinges.
Kod feci. Arne Saknussemm.

Lo cual, se podía traducir así:

Desciende al cráter del Yocul de Sneffels que la sombra del 
 Scartaris acaricia antes de las calendas de Julio, audaz viajero, y 
 llegarás al centro de la tierra, como he llegado yo.
Arne Saknussemm.

Al leer esto, pegó mi tío un salto, como si hubiese recibido de 
 improviso la descarga de una botella de Leyden. La audacia, la alegría y
 la convicción le proferían un aspecto magnífico. Iba y venía 
 precipitadamente; se oprimía la cabeza entre las manos; chocaba las 
 sillas; corría de lugar los libros: tiraba por alto, aunque en él 
 parezca increíble, sus inestimables geodas: repartía a diestro y 
 siniestro patadas y puñetazos. Por fin, se calmaron sus nervios, y, 
 agotadas sus energías, se desplomó en la butaca.

—¿Qué hora es? —preguntó, después de unos instantes de silencio.

—Las tres —le respondí.

—¡Las tres! ¡Qué atrocidad! Estoy desfallecido de hambre. Vamos a comer ahora mismo. Después...

—¿Después qué...?

—Después prepararás el equipaje.

—¿Su equipaje? —exclamé.

—Sí; y el tuyo también —respondió el despiadado catedrático, entrando en el comedor.

Capítulo 6

Al escuchar estas palabras, un terrible escalofrío me recorrió todo 
 el cuerpo. Me mantuve sereno, sin embargo, y resolví ponerle buena cara.
 Sólo argumentos científicos podrían detener al profesor Lidenbrock, y 
 había muchos y muy poderosos que oponer a semejante viaje. ¡Ir al centro
 de la tierra! ¡Qué locura! Pero me reservé mi dialéctica para el 
 momento oportuno, y eso me ocupó toda la comida.

No hay para qué decir las imprecaciones de mi tío al encontrarse la 
 mesa completamente vacía. Pero, una vez explicada la causa, devolvió la 
 libertad a Marta, la cual corrió presurosa al mercado y desplegó tal 
 actividad y diligencia que. una hora más tarde, mi apetito se hallaba 
 satisfecho y me di exacta cuenta de la situación.

Durante la comida, dio muestras el profesor de cierta jovialidad, 
 permitiéndose esos chistes de sabio, que no encierran peligro jamás; y, 
 terminados los postres, me hizo señas para que le siguiese a su 
 despacho.

Yo obedecí sin chistar.

Se ubicó él a un extremo de su mesa de escritorio y yo al otro.

—Axel —Me dijo, con una amabilidad muy poco frecuente en él―: eres un
 muchacho ingenioso: me has prestado un servicio excelente cuando, 
 cansado ya de luchar contra lo imposible, iba a darme por vencido. No lo
 olvidaré jamás y participarás de la gloria que vamos a conquistar.

“Bien” —pensé—; “se halla de buen humor: éste es el momento oportuno para discutir esta gloria”.

—Ante todo —prosiguió mi tío—. te recomiendo el más absoluto secreto,
 ¿me entiendes? No faltan envidiosos en el mundo de los sabios, y hay 
 muchos que quisieran emprender esta aventura de la cual, hasta nuestro 
 regreso no tendrán noticia alguna.

—¿Cree usted —le dije— que es tan grande el número de los audaces?

—¡Ya lo creo! ¿Quién vacilaría en conquistar una fama semejante? Si 
 este documento llegara a conocerse, un ejército entero de geólogos se 
 precipitaría en pos de las huellas de Arne Saknussemm.

—No opino yo lo mismo, tío, pues nada prueba la autenticidad de ese documento.

—¡Qué dices! Pues, ¿y el libro en que lo hemos encontrado?

—¡Bien: no niego que el mismo Saknussemm pueda haber escrito esas 
 líneas; pero, ¿hemos de creer por eso que él en persona haya realizado 
 el viaje? ¿No puede ser ese viejo pergamino una superchería?

Lamenté, ya tarde, el haber aventurado esta última palabra; frunció 
 el profesor su poblado entrecejo, y creí que había malogrado el éxito 
 que esperaba obtener de aquella conversación. No fue así, por fortuna. 
 Esbozó una especie de sonrisa en sus delgados labios, y me respondió:

—Eso ya lo veremos.

—Bien —dije algo molesto—; pero permítame formular una serie de objeciones relativas a ese documento.

—Habla, hijo mío, no me opongo. Te permito que expongas tu opinión 
 con entera libertad. Ya no eres mi sobrino. Sino un colega. Habla, pues.

—Ante todo, le agradeceré que me diga qué quieren decir ese Yocul, 
 ese Sneffels y ese Scartars, de los que nunca oí hablar en los días de 
 mi vida.

—Pues, nada más sencillo. Precisamente recibí, no hace mucho, una 
 carta de mi amigo Paterman, de Leipzig, que no ha podido llegar en fecha
 más oportuna. Ve, y toma el tercer atlas del segundo estante de la 
 librería grande, serie Z, tabla 4.

Fui a buscarlo, y, gracias a la gran precisión de sus indicaciones, di con el atlas en seguida. Lo abrió mi tío y dijo:

—He aquí el mapa de Handerson, uno de los mejores de Islandia, el cual creo que nos va a resolver todas las dificultades.

Yo me incliné sobre el mapa.

—Fíjate en esta isla llena toda de volcanes —me dijo el profesor—, y 
 observa que todos llevan el nombre de Yocuj, palabra que significa en 
 islandés ventisquero. Debido a la elevada latitud que ocupa Islandia, la
 mayoría de las erupciones se realizan a través de las capas de hielo, 
 siendo ésta la causa de que se aplique el nombre de Yocul a todos los 
 montes ignívomos de la isla.

—Conformes —respondí yo—, mas, ¿qué significa Sneffels?

Creí que a esta pregunta no sabría qué responderme mi tío: pero me equivoqué de medio a medio, pues me dijo:

—Sígueme por la costa occidental de la isla. ¿Ves su capital, 
 Reykiavik? Bien; pues remonta los innumerables fiordos de estas costas 
 escarpadas por el mar, y detente un momento debajo del grado 75 de 
 latitud. ¿Qué ves?

—Una especie de península que semeja un hueso pelado y termina en una rótula enorme.

—La comparación es exacta, hijo mío; y ahora, dime, ¿no ves nada sobre era rótula?

—Veo un monte que parece surgir del mar.

—Pues ese es el Sneffels.

—¿El Sneffels?

—Sí, una montaña de 5.000 pies de elevación. una de las más notables 
 de la isla, y, a buen seguro, la más célebre del mundo entero, si su 
 cráter conduce al centro del globo.

—Pero eso es imposible —exclamé, encogiéndome de hombros y rebelándome contra semejante hipótesis.

—¡Imposible! ¿Y por qué? —replicó con tono severo el profesor Lidenbrock.

—Porque ere cráter debe estar evidentemente obstruido por las lavas y las rocas candentes, y, por tanto...

—¿,Y si se trata de un cráter apagado?

—¿Apagado?

—Sí. El número de los volcanes en actividad que hay en la superficie 
 del globo no pasa en la actualidad de trescientos: pero existe una 
 cantidad mucho mayor de volcanes apagados. El Sneffels figura entre 
 estos últimos, y no hay noticia en los fastos de la historia de que haya
 experimentado más que una sola erupción: la de 1219. A partir de esta 
 fecha, se ha ido extinguiendo gradualmente, y ha dejado de figurar entre
 los volcanes activos.

Ante estas afirmaciones no supe qué objetar, y traté de basar mis argumentos en las otras obscuridades que contenía el escrito.

—¿Qué significa era palabra Scartaris —le pregunté—, y, qué tiene que ver todo eso con las calendas de julio?

Tras algunos momentos de reflexión, que fueron para mí un rayo de esperanza, respondió en estos términos:

—Lo que tú llamas oscuridad resulta para mí luz, pues me demuestra el
 ingenio desplegado por Saknussemm para precisar su descubrimiento. El 
 Sneffels está formado por varios cráteres, y era preciso indicar cuál de
 ellos era el que conducía al centro de la tierra. Y, ¿qué hizo el sabio
 islandés? Advirtió que en las proximidades de las calendas de julio, es
 decir. en los últimos días del mes de junio, uno de los picos de la 
 montaña, el Scartaris, proyectaba su sombra hasta la abertura del cráter
 en cuestión, y consignó en el documento este hecho. ¿Es posible 
 imaginar una indicación más exacta? Una vez que lleguemos a la cumbre 
 del Sneffels, ¿podemos titubear acerca del camino a seguir teniendo esta
 advertencia presente?

Decididamente, mi tío había respondido a todo. Intuí que no había 
 posibilidad de atacarle en lo referente a las palabras del antiguo 
 pergamino. Cesé, pues, de seguirle por este lado: mas, como era preciso 
 convencerle a toda costa, pasé a hacerle otras objeciones de carácter 
 científico, en mi concepto, más graves.

—Bien —dije—, tengo que convenir en que la frase de Saknussemm es 
 perfectamente clara y no puede dejar duda alguna al espíritu. Estoy 
 conforme también en que el documento tiene todos los caracteres de una 
 autenticidad perfecta. Ese sabio bajó al fondo del Sneffels, vio la 
 sombra del Scartaris acariciar los bordes del cráter antes de las 
 calendas de julio y relataron las leyendas de su tiempo que aquel cráter
 conducía al centro del globo: hasta aquí, estamos conformes; pero 
 admitir que él en persona fue al centro de la tierra y que volvió de 
 allá sano y salvo, eso, no; ¡mil veces no!

—¿Y en qué fundas tu negativa?—dijo mi tío. con un tono singularmente burlón.

—En que todas las teorías de la ciencia demuestran que la empresa es impracticable del todo.

—¿Todas las teorías dicen eso? —replicó el profesor, haciéndose el 
 inocente—. ¡Ah, pícaras teorías! ¡Cuánto van a darnos que hacer!

Aun comprendiendo que se burlaba de mí, proseguí:

—Es un hecho por todos admitido que la temperatura aumenta un grado 
 por cada setenta pies que se desciende en la corteza terrestre; y 
 admitiendo que este aumento sea constante, y siendo de 1.500 leguas la 
 longitud del radio de la tierra, claro es que se disfruta en su centro 
 de una temperatura de dos millones de grados. Así, pues. las materias 
 que existen en el interior de nuestro planeta se encuentran en estado 
 gaseoso incandescente, porque los metales, el oro, el platino, las rocas
 más duras. no resisten semejante calor. ¿No tengo: pues, derecho a 
 afirmar que es imposible penetrar en un medio semejante?

—¿De modo, Axel, que es el calor lo que a ti te infunde respeto?

—Sin ningún género de duda. Con sólo descender a una profundidad de 
 diez leguas, habríamos llegado al límite de la corteza terrestre, porque
 ya la temperatura sería allí superior a 300°.

—¿Es que temes liquidarte?

—Mi terror no es infundado —le contesté algo mohíno.

—Te digo —replicó el profesor, adoptando su aire magistral de 
 costumbre—, que ni tú ni nadie sabe de manera cierta lo que ocurre 
 dentro de nuestro globo, ya que apenas se conoce la docemilésima parte 
 de su radio. La ciencia es eminentemente susceptible de 
 perfeccionamiento y cada teoría es a cada momento obstruida por otra 
 teoría nueva. ¿No se creyó, hasta que demostró Fourier lo contrario, que
 la temperatura de los espacios interplanetarios decrecía sin cesar, y 
 no se sabe hoy que las temperaturas inferiores de las regiones etéreas 
 nunca descienden de cuarenta o cincuenta grados bajo cero? ¿Y por qué no
 ha de suceder otro tanto con el calor interior? ¿Por qué, a partir de 
 cierta profundidad, no ha de alcanzar un límite insuperable, en lugar de
 elevarse hasta el grado de fusión de los más refractarios minerales?

Como mi tío colocaba la cuestión en un terreno hipotético, nada podía responderle.

—Pues bien —prosiguió—, te diré que verdaderos sabios, entre los que 
 se encuentra Poisson, han demostrado que si existiese en el interior de 
 la tierra una temperatura de dos millones de grados, los gases de 
 ignición, procedentes de las substancias fundidas, adquirirían una 
 tensión tal que la corteza terrestre no podría soportarla y estallaría 
 como una caldera bajo la presión del vapor.

—Eso, tío, no pasa de ser una opinión de Poisson.

—Concedido; pero es que opinan también otros distinguidos geólogos 
 que el interior de la tierra no se halla formado de gases, ni de agua, 
 ni de las rocas más pesadas que conocemos. porque, en este caso, el peso
 de nuestro planeta sería dos veces menor.

—¡Oh! por medio de guarismos es bien fácil demostrar todo lo que se desea.

—¿Y no ocurre lo mismo con los hechos, hijo mío? ¿No es un hecho 
 probado que el número de volcanes ha disminuido considerablemente desde 
 el principio del mundo? ¿Y no es esto una prueba de que el calor 
 central, si es que existe, tiende a debilitarse por días?

—Si sigue usted engolfándose en el mar de las hipótesis, es inútil toda discusión.

—Y has de saber que de mi opinión participan los hombres más 
 competentes. ¿Te acuerdas de una visita que me hizo el célebre químico 
 inglés Humphry Davy, en 1825?

—¿Cómo me he de acordar, si vine al mundo diez y nueve años después?

—Pues bien, Hunfredo Davy vino a verme a su paso por Hamburgo, y 
 discutimos largo tiempo, entre otras muchas cuestiones, la hipótesis de 
 que el interior de la tierra se hallase en estado líquido, quedando los 
 dos de acuerdo en que esto no era posible, por una razón que la ciencia 
 no ha podido jamás refutar.

—¿Y qué razón es esa?

—Que esa masa líquida estaría expuesta, lo mismo que los océanos, a 
 la atracción de la luna. produciéndose. por tanto dos marcas interiores 
 diarias que, levantando la corteza terrestre, originaría terremotos 
 periódicos.

—Sin embargo, es evidente que la superficie del globo ha sufrido una 
 combustión, y cabe, por lo tanto. suponer que la corteza exterior se ha 
 ido enfriando, refugiándose el calor en el centro de la tierra.

—Eso es un claro error —dijo mi tío—; el calor de la tierra no 
 reconoce otro origen que la combustión de su superficie. Hallábase ésta 
 formada de una gran cantidad de metales, tales como el potasio y el 
 sodio, que tienen la propiedad de inflamarse al solo contacto del aire y
 del agua; estos metales ardieron cuando los vapores atmosféricos se 
 precipitaron sobre ellos en forma de lluvia, y, poco a poco, a medida 
 que penetraban las aguas por las hendeduras de la corteza terrestre, 
 fueron determinando nuevos incendios, acompañados de explosiones y 
 erupciones. He aquí la causa de que fuesen tan numerosos los volcanes en
 los primeros días del mundo.

—¡Es ingeniosa la hipótesis! —Hube de exclamar sin querer.

—Hunfredo Davy me la demostró palpablemente aquí mismo mediante un 
 experimento sencillo. Fabricó una esfera metálica. en cuya composición 
 entraban principalmente los metales mencionados, y que tenía exactamente
 la forma de nuestra tierra. Cuando se hacía caer sobre su superficie un
 finísimo rocío, hinchábase aquélla, oxidábase y formaba una pequeña 
 montaña, en cuya cumbre se abría momentos después mi cráter. Sobrevenía 
 una erupción y era tan grande el calor que ésta comunicaba a la esfera, 
 que se hacía imposible el sostenerla en la mano.

Si he de ser del todo franco, empezaban a convencerme los argumentos 
 del profesor, cuya pasión y entusiasmo habituales les inferían mayor 
 fuerza y valor.

—Ya ves, Axel —añadió—, que el estado del núcleo central ha suscitado
 muy diversas hipótesis entre los mismos geólogos: no hay nada que 
 demuestre la existencia de ese calor interior; a mi entender, no existe 
 ni puede existir; pero ya lo comprobaremos nosotros, y, a semejanza de 
 Arne Saknussemm, sabremos a qué atenernos sobre tan discutida cuestión.

—Sí, sí; ya lo veremos —contesté, dejándome arrastrar por su 
 entusiasmo—; lo veremos, si es que se ve en aquellos apartados lugares.

—¿Y por qué no? ¿No podremos contar para alumbrarnos con los 
 fenómenos eléctricos, y aun con la misma atmósfera, cuya propia presión 
 puede hacerla luminosa en las proximidades del centro de la tierra?

—En efecto —respondí—, es muy posible.

—No posible, sino cierto —replicó triunfalmente mi tío—; pero 
 silencio, ¿me entiendes? Guarda el más impenetrable sigilo acerca de 
 todo esto, para que a nadie se le ocurra la idea de descubrir antes que 
 nosotros, el centro de nuestro planeta.

Capítulo 7

Aquel fue el inesperado final de tan memorable sesión que hasta 
 fiebre me produjo. Salí como aturdido del despacho de mi tío, y, 
 pareciéndome que no había aire bastante en las calles de Hamburgo para 
 refrescarme, me dirigí a las orillas del Elba, y me fui derecho al sitio
 donde atraca la barca de vapor que pone en comunicación la ciudad con 
 el ferrocarril de Hamburgo.

¿Estaba convencido de lo que acababa de oír? ¿No me había dejado 
 fascinar por el profesor Lidenbrock? ¿Debía tomar en serio su resolución
 de bajar al centro del macizo terrestre? ¿Acababa da escuchar las 
 insensatas elucubraciones de un loco o las deducciones científicas de un
 gran genio? En todo aquello, ¿hasta dónde llegaba la verdad? ¿Dónde 
 comenzaba el error?

Nadaba yo entre mil contradictorias hipótesis sin poder asirme a ninguna.

Recordaba, sin embargo, que mi tío me había convencido, aun cuando ya
 comenzaba a decaer bastante mi entusiasmo. Hubiera preferido partir 
 inmediatamente, sin tener tiempo para reflexionar. En aquellos momentos,
 no me hubiera faltado valor para preparar mi equipaje.

Es preciso, no obstante, confesar que una hora después cesó la 
 sobreexcitación por completo, se calmaron mis nervios, y desde los 
 profundos abismos de la tierra subí a su superficie.

—¡Es absurdo! —exclamé—. ¡No tiene sentido común! No es una 
 proposición formal que pueda hacerse a un muchacho sensato. No existe 
 nada de eso. Todo ha sido una mera pesadilla.

Entretanto, había caminado por las márgenes del Elba, rodeando la 
 ciudad; y, después de rebasar el puerto, me hallé en el camino de 
 Altona. Me guiaba un presentimiento, que bien pronto quedó justificado, 
 pues no tardé en descubrir a mi querida Graüben que, a pie, regresaba a 
 Hamburgo.

—¡Graüben! —Le grité desde lejos.

La joven se detuvo turbada, sin duda por oírse llamar de aquel modo 
 en medio de una gran carretera. De un salto me puse a su lado.

—¡Axel! —exclamó sorprendida—. ¡Conque has venido a buscarme! ¡Está bien, caballerito!

Pero, al fijarse en mi rostro, prestó atención en seguida a mi aire inquieto y preocupado.

—¿Qué tienes? —Preguntó tendiéndome la mano.

En menos de dos segundos puse a mi novia al corriente de mi extraña 
 situación. Ella me miró en silencio durante algunos instantes. ¿Latía su
 corazón al unísono del mío? Lo ignoro; pero su mano no temblaba cual la
 mía.

Caminamos en silencio unos cien pasos.

—Axel —me dijo al fin.

—¿Qué, mi querida Graüben?

—¡Qué viaje tan hermoso es el que vas a emprender!

Tan inesperadas palabras lograron sobresaltarme.

—Sí, Axel; y muy digno del sobrino de un sabio. ¡Siempre es bueno para un hombre el haberse distinguido por alguna gran empresa!

—¡Cómo, Graüben! ¿No tratas de disuadirme con objeto de que renuncie a semejante expedición?

—No, mi querido Axel; por el contrario, os acompañaría de buena gana 
 si una pobre muchacha no hubiese de constituir para vosotros un 
 constante estorbo.

—Pero,¿lo dices de veras?

—¡Ya lo creo!

¡Ah, mujeres! ¡Corazones femeninos, incomprensibles siempre! Cuando 
 no sois los seres más tímidos de la tierra, sois los más arrojados. La 
 razón sobre vosotras no ejerce el menor poderío. ¿Era posible que 
 Graüben me animase a tomar parte en tan descabellada expedición, que 
 fuese ella misma capaz de acometer, sin miedo, la aventura, que me 
 incitase a ella, a pesar del cariño que decía profesarme?

Me hallaba desconcertado y, hasta, ¿por qué no decirlo? sentía cierto rubor.

—Veremos, Graüben —le dije—, si piensas mañana lo mismo.

—Mañana, querido Axel, pensaré lo mismo que hoy.

Y tomados de la mano, aunque sin despegar nuestros labios, reanudamos ambos la marcha.

Yo me hallaba quebrantado por las emociones del día.

“Después de todo” —pensaba—, “las calendas de julio están aún lejos, 
 y, de aquí a entonces. pueden ocurrir muchas cosas que hagan desistir a 
 mi tío de la manía de viajar por debajo de la tierra”.

Era ya noche cerrada cuando llegamos a casa.

Esperaba encontrarla tranquila, con mi tío ya acostado, como era su 
 costumbre, y con la buena Marta dándole al comedor el último repaso 
 antes de retirarse a la cama.

Pero no había contado con la impaciencia del profesor, a quien hallé 
 gritando y corriendo de un lado para otro, en medio de la porción de 
 mozos de cordel que descargaban en la calle una multitud de objetos. 
 Marta estaba atolondrada, sin saber adónde atender.

—Vamos, Axel: ¡date prisa, por Dios! —gritó mi tío, en cuanto me vio 
 venir a lo lejos—. ¡Y tu equipaje sin hacer, y mis papeles sin ordenar, y
 la llave de mi maleta sin aparecer y mis polainas sin llegar!

Quedé estupefacto, no me salía la voz para hablar, y a duras penas pude articular estas palabras:

—¿Pero es que nos marchamos?

—Sí, criatura de Dios: y en lugar de estar aquí preparándolo todo, te vas de paseo.

—¿Pero partiremos tan pronto? —repetí con voz ahogada.

—Sí, pasado mañana al amanecer.

Incapaz de escucharle por más tiempo, me cobijé dentro de mi habitación.

No era posible dudar: mi tío había empleado la tarde en adquirir una 
 serie de objetos y utensilios necesarios para nuestro viaje: la calle 
 estaba llena de escalas, de cuerdas con nudos, de antorchas, de 
 calabazas para líquidos, de grapas de hierro, de picos, de bastones, de 
 azadas y de otros objetos para cuyo transporte se necesitarían por lo 
 menos diez hombres.

Pasé una noche terrible. A la mañana siguiente me despertaron muy 
 temprano. Estaba decidido a no abrirle a nadie la puerta: pero, ¿quién 
 es capaz de resistir a los encantos de una voz adorable que nos dice:

—¿No me quieres abrir, querido Axel?

Salí de mi habitación. Creí que mi aire abatido, mi palidez, mis ojos
 enrojecidos por el insomnio producirían sobre Graüben un doloroso 
 efecto y le haría cambiar de parecer: pero ella, por el contrario, me 
 dijo:

—¡Ah, mi querido Axel! Veo que estás mucho mejor.

—Y que lo ha calmado la noche.

—¡Calmado! —exclamé yo.

Y corrí a mirarme al espejo.

En efecto, no tenía tan mala cara como me había imaginado. Aquello no era creíble.

—Axel —Me dijo Graüben—, he estado mucho tiempo hablando con mi 
 tutor. Es un sabio arrojado, un hombre de gran valor, y no debes echar 
 en olvido que su sangre corre por tus venas. Me ha dado a conocer sus 
 proyectos, sus esperanzas, y el cómo y el porqué espera alcanzar su 
 objetivo. Y lo alcanzará, no hay duda. ¡Ah, mi querido Axel! ¡Qué 
 hermoso es consagrarse de ese modo al estudio de las ciencias ¡Qué 
 gloria tan inmensa aguarda al señor Lidenbrock, que se reflejará sobre 
 su compañero! Cuando regreses serás un hombre, Axel: serás igual a tu 
 tío, con libertad de hablar, con libertad de obrar, con libertad, en 
 fin, de...

La joven se azoró y no terminó la frase. Sus palabras me reanimaron. 
 No quería, sin embargo, creer, que nuestra partida era cierta. Hice 
 entrar conmigo a Graüben en el despacho del profesor Lidenbrock, y dije a
 éste:

—Tío, ¿está usted decidido, por fin, a que emprendamos la marcha?

—¡Cómo! ¿Lo dudas aún?

—No —le dije, con objeto de no contrariarle— pero quisiera saber qué le induce a proceder con tal precipitación.

—¡Toma! ¿Qué ha de ser? ¡El tiempo! ¡El tiempo, que transcurre con una rapidez desesperante!

—Pero si estamos aún a 26 de mayo, y hasta fines de junio...

—¿Crees, ignorante, que es tan fácil trasladarse a Islandia? Si no te
 hubieses marchado como un necio, hubieras venido conmigo a la oficina 
 de los señores Liffender y Compañía, donde habrías visto que de 
 Copenhague a Reykiavik no hay más que una expedición mensual, el 22 de 
 cada mes; y que, si esperásemos a la del 22 de junio, llegaríamos 
 demasiado tarde para ver la sombra del Scartaris acariciar el cráter del
 Sneffels: es precise llegar a Copenhague lo antes posible para buscar 
 allí un medio de transporte. Anda a hacer tu equipaje en seguida.

No era posible objetar. Subí a mi habitación, seguido de Graüben, y 
 ella fue la que se encargó de colocar en una maleta los objetos que 
 precisaba para tan largo viaje, con la misma tranquilidad que si se 
 tratase de hacer una excursión a Lubeck o a Heligoland. Sus manos iban y
 venían sin precipitación; conversaba con absoluta calma y me daba las 
 más discretas razones a favor de nuestra expedición. Me embelesaba y 
 enfurecía a intervalos. A veces trataba de enfadarme, pero ella 
 aparentaba no advertirlo y proseguía su tarea con toda tranquilidad.

A las cinco y media, se escuchó afuera el rodar de un carruaje, 
 deteniéndose en nuestra puerta un espacioso coche que había de 
 conducirnos a la estación del ferrocarril de Altona. En un momento se 
 completó con los bultos de mi tío.

—¿Y tu maleta? —me dijo.

—Está lista —contesté, con voz desfallecida.

—¡Pues bájala en seguida! ¿No ves que vamos a perder el tren?

Supe que no había manera de luchar contra mi destino. Subí, pues, a 
 mi cuarto, y tomando la maleta, la dejé que se deslizase por los 
 peldaños de la escalera, y bajé detrás de ella.

En aquel preciso momento, ponía mi tío, con toda solemnidad, las 
 riendas de su casa en manos de Graüben, quien conservaba su calma 
 habitual. Abrazó a su tutor, pero no pudo contener una lágrima al rozar 
 mi mejilla con sus dulcísimos labios.

—¡Graüben! —exclamé yo.

—Vete tranquilo, Axel —dijo ella—. Ahora dejas a tu novia, pero, a la vuelta, hallarás a tu mujer.

Estreché entre mis brazos a Graüben y fui a sentarme en el coche.

Marta y mi prometida, desde el umbral de la puerta, nos enviaron un 
 adiós. Después, los dos caballos, excitados por los silbidos del 
 cochero, arrancaron a galope por la carretera de Altona.

Capítulo 8

De Altona, verdadero arrabal de Hamburgo, arranca el ferrocarril de 
 Kiel que debía conducirnos a la costa de los Belt. En menos de veinte 
 minutos penetramos en el territorio de Holstein.

Una vez todo listo y cerrada la maleta, bajamos al piso interior.

Durante todo el día no habían cesado de llegar los abastecedores de 
 instrumentos de física y de aparatos eléctricos, y de armas y 
 municiones. Marta no sabía qué pensar de todo aquello.

—¿Es que se ha vuelto loco el señor? —preguntó, por fin.

Yo le hice un ademán afirmativo.

—¿Y le lleva a usted consigo? —repetí el mismo signo.

—¿Y adónde?

Entonces le indiqué con el dedo el centro de la tierra.

—¿Al sótano? —exclamó la antigua criada.

—No —contesté yo—, más abajo todavía.

Llegó la noche. Yo no tenía ya conciencia del tiempo transcurrido.

—Hasta mañana temprano —me dijo mi tío—; pues partiremos a las seis en punto.

A las diez me dejé caer en mi lecho como una masa inerte.

Durante la noche, me asaltaron de nuevo mis terrores.

Soñé con precipicios enormes, presa de un espantoso delirio. Sentíame
 vigorosamente asido por la mano del profesor, y precipitado y hundido 
 en los abismos. Me veía caer al fondo de insondables precipicios con esa
 velocidad creciente que van adquiriendo los cuerpos abandonados en el 
 espacio. Mi vida no era otra cosa que una interminable caída.

Desperté a las cinco rendido de emoción y de fatiga: me levanté y 
 bajé al comedor. Mi tío se hallaba ya sentado a la mesa y comía con 
 devorador apetito. Lo observé con un sentimiento de horror. Graüben 
 estaba allí. No despegué mis labios ni me fue posible comer.

A las seis y media, detúvose el carruaje delante de la estación. Los 
 numerosos bultos de mi tío, así como sus voluminosos artículos de viaje,
 fueron descargados, pesados, rotulados y cargados nuevamente en el 
 furgón de equipajes, y, a las siete, nos hallábamos sentados frente a 
 frente en el mismo coche. Silbó la locomotora y el convoy se puso en 
 movimiento. Ya estábamos en marcha.

¿Iba resignado? Aún no. Sin embargo, el aire fresco de la mañana, los
 detalles del camino, renovados rápidamente por la velocidad del tren, 
 distrajéronme de mi gran preocupación.

La mente del profesor avanzaba más aprisa que el convoy, cuya marcha 
 se le antojaba lenta a su impaciencia. Íbamos en el coche los dos solos,
 pero sin dirigirnos la palabra. Mi tío se registró los bolsillos y el 
 saco de viaje con minuciosa atención, y observé que no le faltaba 
 ninguno de los mil requisitos que exigía la ejecución de sus arriesgados
 proyectos.

Pude ver, entre otras cosas, una hoja de papel, cuidadosamente 
 doblada, que ostentaba el membrete de la cancillería danesa, con la 
 firma del señor Cristiensen, cónsul de Dinamarca en Hamburgo y amigo del
 profesor. Esta carta debía facilitarnos, en Copenhague, la tarea de 
 obtener recomendaciones para el gobernador de Islandia.

Vi asimismo el famoso documento, cuidadosamente guardado en la más 
 oculta división de su cartera. Lo maldije desde el fondo de mi corazón y
 me dediqué otra vez a contemplar el paisaje. Constituían éste una 
 extensa serie de llanuras sin interés, monótonas, cenagosas y bastante 
 fértiles: una campiña en extremo favorable al tendido de una línea 
 férrea y que se prestaba de un modo maravilloso a esas rectas que son 
 las delicias de las empresas explotadoras de los caminos de hierro.

Pero esa monotonía no llegó a fatigarme, porque, tres horas después 
 de nuestra partida, el tren se detenía en Kiel, a dos pasos del mar.

Como nuestros equipajes habían sido facturados hasta Copenhague, no 
 tuvimos que ocuparnos de ellos para nada. Esto no obstante, mi tío no 
 les quitó la vista de encima mientras los trasbordaron al vapor, en 
 cuyas bodegas desaparecieron.

Mi tío, en su precipitación, había calculado las horas de 
 correspondencia del ferrocarril y del buque de un modo tan detestable, 
 que teníamos que perder un día entero. El vapor Ellenora no salía hasta 
 la noche. Esta no prevista espera hizo que se apoderase del irascible 
 viajero una fiebre de nueve horas, durante las cuales envió a todos los 
 diablos a las administraciones de vapores y ferrocarriles, y a los 
 Gobiernos que toleraban abusos semejantes. Yo tuve que hacer coro cuando
 la emprendió con el capitán del Ellenora, a quien quiso obligar a levar
 anclas y zarpar inmediatamente. El capitán lo mandó a paseo.

En Kiel, como en todas partes, es preciso buscar la manera de matar 
 el tiempo. A fuerza de pasearnos por las verdes costas de la bahía, en 
 cuyo fondo se eleva la pequeña ciudad; de recorrer los espesos bosques 
 que le dan el aspecto de un nido colocado entre un grupo de ramas; de 
 admirar las quintas, provistas todas ellas de su caseta de baños de mar,
 y de correr y aburrirnos, sonaron, por fin, las diez de la noche.

Los penachos de humo del Ellenora se elevaban en la atmósfera; su 
 cubierta retemblaba bajo los estertores de la caldera; estábamos a 
 bordo, instalados en dos literas colocadas en la única cámara que poseía
 el vapor.

A las dos y cuarto, largó el buque sus amarras y avanzó rápidamente sobre las sombrías aguas del Gran Belt.

La noche estaba obscura: la brisa soplaba fresca levantando imponente
 marejada; algunas luces de la costa se distinguían en medio de las 
 tinieblas: más tarde, no sé qué faro alumbraba con sus destellos por 
 encima de las olas. He aquí cuanto recuerdo de aquel primer viaje.

A las siete de la mañana desembarcamos en Korsör, pequeña ciudad 
 situada en la costa occidental, donde trasbordamos a otro ferrocarril 
 que nos condujo a través de un país no menos llano que las campiñas de 
 Holstein.

Aún faltaban tres horas de viaje para llegar a la capital de 
 Dinamarca. Mi tío no había pegado los ojos en toda la noche. Creo que, 
 en su impaciencia, empujaba el vagón con los pies.

Por fin, se descubrió un brazo de mar.

—¡El Sund! —exclamó entusiasmado.

Había a nuestra izquierda un vasto edificio que parecía un hospital.

—Es un manicomio —dijo uno de nuestros compañeros de viaje.

“¡Muy bien!” —pensé—. “He aquí un establecimiento donde habremos de 
 concluir nuestros días. Por muy grandes que sean sus dimensiones. no 
 será nunca lo suficientemente amplio para contener toda la inmensidad de
 la locura del profesor Lidenbrock”.

Por fin, a las diez de la mañana, descendimos en Copenhague; los 
 equipajes fueron cargados en un coche y conducidos con nosotros al hotel
 del Fénix, en Bred–Gade. En esto se invirtió media hora, porque la 
 estación está situada fuera de la ciudad.

Después de asearse un poco y de cambiarse de traje, mi tío me mandó 
 que le siguiese. El portero del hotel hablaba alemán e inglés; pero el 
 profesor, en su calidad de políglota, le preguntó en dinamarqués 
 correcto, y en este mismo idioma le dio todos los detalles, el otro, 
 sobre la situación del Museo de Antigüedades del Norte.

El director de este curioso establecimiento, donde se hallan 
 acumuladas tantas y tales maravillas que permitirían reconstruir la 
 historia del país con sus viejas armas de piedra, sus cuencos y sus 
 joyas, era el profesor Thomson, un verdadero sabio, amigo del cónsul de 
 Hamburgo.

Mi tío llevaba para él una carta muy eficaz de recomendación. Por 
 regla general, los sabios no se acogen muy bien unos a otros; pero, en 
 el caso actual, ocurrió todo lo contrario. El señor Thomson, a fuer de 
 hombre servicial, dispensó una favorable acogida al profesor Lidenbrock y
 hasta a su sobrino. No creo necesario decir que mi tío tuvo buen 
 cuidado de no revelar su secreto al director del museo: deseábamos, 
 sencillamente, visitar a Islandia en viaje de recreo, sin otro objeto 
 que admirar las numerosas curiosidades que encierra.

El señor Thomson se puso a nuestra disposición por completo, y juntos
 recorrimos los muelles buscando un buque que fuese a partir en breve.

Aún abrigaba yo la esperanza de que en absoluto no hallásemos medio alguno de transporte; pero no fue así, por desgracia.

Una pequeña goleta danesa, la Valkyria, debía hacerse a la vela el 2 
 de Julio con rumbo a Reykiavik. Su capitán, el señor Biarne, se hallaba a
 bordo, y su futuro pasajero estrechóle la mano hasta casi estrujársela 
 en un transporte de júbilo. El viejo lobo de mar se sorprendió ante tan 
 extemporánea alegría, pareciéndole la cosa más natural del mundo el ir a
 Islandia, toda vez que aquel era su oficio. Pero como mi tío lo 
 consideraba una cosa sublime, el taimado del capitán aprovechó su 
 entusiasmo para cobrarnos el doble de lo que el pasaje valía de 
 ordinario. El profesor, sin embargo, pagó sin regatear.

—Estad a bordo el martes, a las siete de la mañana —dijo el señor Biarne, después de embolsarse una respetable suma.

Dimos en seguida las gracias al señor Thomson por todas sus atenciones, y regresamos al hotel del Fénix.

—Hasta ahora, todo nos sale bien —decía el profesor—; ¡todo marcha a 
 pedir de boca! ¡Qué feliz casualidad el haber encontrado este buque que 
 se dispone a partir! Ahora almorcemos, y vamos a visitar la ciudad.

Nos trasladamos a Tongens–Nye–Torw, plaza irregular donde existe un 
 cuerpo de guardia con dos inofensivos cañones fijos que no asustan a 
 nadie. Muy cerca, en el número 5, había un restaurante francés, 
 establecimiento dirigido por un cocinero llamado Vincent, en el cual 
 almorzamos por la módica suma de cuatro marcos cada uno.

Recorrí después la ciudad con el entusiasmo de un niño, seguido de mi
 tío, que, aunque se dejaba arrastrar, no fijó su atención ni en el 
 insignificante palacio real; ni en el hermoso puente del siglo XVII, 
 tendido sobre el caudal, delante del Museo; ni en el inmenso cenotafio 
 de Torwaldsen, donde se conservan las obras de este escultor, y cuyas 
 pinturas murales son horribles: ni en el casi microscópico castillo de 
 Rosenborg; ni en el admirable edificio de la Bolsa, estilo Renacimiento;
 ni en su campanario, formado por las colas entrelazados de cuatro 
 dragones de bronca: ni en los grandes molinos instalados en las 
 murallas, cuyas dilatadas alas se hinchan, cual las velas de un buque al
 soplo de la brisa del mar.

¡Qué deliciosos paseos habría dado con mi bella curlandesa por los 
 muelles de aquel puerto, donde dormían tranquilos navíos y fragatas bajo
 sus rojas techumbres, junto a las verdes orillas del estrecho, en medio
 de las espesas sombras entre las cuales se oculta la ciudadela, cuyos 
 cañones asoman sus negras bocas a través de las ramas de los saúcos y 
 sauces!

Pero, ¡ay, qué lejos estaba mi Graüben! Y ni aun esperanzas tenía de volver a verla jamás.

Sin embargo, aunque ninguno de estos deliciosos parajes llamaron la 
 atención de mi tío, causóle viva impresión la vista de un campanario que
 se erguía en la isla de Amak, que forma parte del barrio SO de 
 Copenhague.

Marchamos por orden suya en dirección hacia él, nos embarcamos en un 
 vaporcito que transportaba pasajeros a través de los canales, y, algunos
 momentos después, atracarnos al muelle de Dock–Yard.

Después de atravesar algunas calles estrechas en donde los galeotes1,
 con pantalones amarillos y grises por partes iguales, trabajaban bajo 
 la amenaza de la vara de los sota cómitres2 llegamos delante de 
 Vor–Frelsers–Kirk. Esta iglesia no ofrecía nada notable: pero su 
 campanario había llamado la atención del profesor porque, a partir de su
 base, una escalera exterior subía dando vueltas alrededor de su cuerpo 
 central, desarrollándose sus espirales al aire libre.

—Subamos —dijo mi tío.

—¿No nos acometerá el vértigo? —repliqué.

—Razón de más; es preciso que nos habituemos a él.

—Sin embargo...

—Vamos, no perdamos tiempo insistió el profesor con ademán imperioso.

Tuve que obedecer. Un guardia, que permanecía apostado en el otro lado de la calle, nos dio una llave y comenzó la ascensión.

Mi tío me precedía con paso lento. Yo le seguía no sin cierto terror,
 porque se me solía ir la cabeza con facilidad deplorable. No me hallaba
 dotado del aplomo de las águilas ni de la insensibilidad de sus 
 nervios.

Mientras marchamos por la hélice interior que formaba la escalera, 
 todo fue bien; pero después de haber subido ciento cincuenta peldaños, 
 el aire me golpeó la cara: habíamos llegado a la plataforma del 
 campanario donde comenzaba la escalera aérea, que no tenía más resguardo
 que una frágil barandilla, y cuyos escalonas cada vez más estrechos, 
 parecían subir hasta lo infinito.

—¡Me es imposible subir! —exclamé medio aterrado.

—Pero, ¿tan cobarde eres? ¡Sube inmediatamente! —me azuzó el cruel profesor.

No tuve más remedio que seguirle, agarrándome a la barandilla con 
 ansia. El viento me atolondraba; sentía el campanario oscilar bajo sus 
 ráfagas; las piernas me flaqueaban; no tardé en subir de rodillas y 
 acabé por trepar arrastrándome y con los ojos cerrados; el vértigo de 
 las alturas se había apoderado de mí.

Por fin, con la ayuda de mi tío, que tiraba de mí, asiéndome por el cuello de la chaqueta, llegué cerca de la cúpula.

—Mira —me dijo mi verdugo—, y fíjate bien en todo; es preciso aprender a contemplar el abismo sin la menor emoción.

Entonces abrí los ojos y vi las casas como aplastadas por efecto de 
 una terrible caída, en medio de la niebla producida por los humos de las
 chimeneas. Por encima de mi cabeza pasaban desgarradas las nubes. y, 
 por una ilusión óptica que invertía los movimientos, parecían inmóviles,
 en tanto que el campanario, la cúpula y yo éramos arrastrados con una 
 velocidad vertiginosa. A lo lejos, se extendía por un lado la campiña, 
 tapizada de verdura y brillaba, por el otro, el azulado mar bajo un haz 
 de rayos luminosos. El Sund se descubría por la punta de Elsenor surcado
 por algunas velas blancas, que semejaban gaviotas, y entre las brumas 
 del Este se vislumbraban apenas las ondulantes costas de Suecia. Toda 
 esta inmensidad era un torbellino confuso ante mis ojos.

Esto no obstante, tuve que ponerme de pie y pasear en derredor la 
 mirada. Mi primera lección de vértigo duró una hora. Cuando, al fin, me 
 permitieron bajar y sentar mis pies en el sólido piso de las calles, 
 estaba desfallecido.

—Mañana repetiremos la prueba —me dijo el profesor.

Y en efecto, durante cinco días tuve que repetir tan vertiginoso 
 ejercicio, y, de grado o por fuerza, hice sensibles progresos en el arte
 de las altas contemplaciones.

Capítulo 9

Llegó el día de la marcha. La víspera, el señor Thomson, con su 
 amabilidad acostumbrada, nos había llevado cartas de recomendación muy 
 eficaces para el conde Trampe, gobernador de Islandia, el señor 
 Pictursson, coadjutor del obispo, y el señor Finsen, alcalde de 
 Reykiavik. En prueba de gratitud, mi tío le prodigó fuertes apretones de
 manos con el mayor entusiasmo.

El día 2, a las seis de la mañana, nuestros inestimables equipajes se
 ubicaban ya a bordo de la Valkyria. El capitán nos condujo a unos 
 camarotes exageradamente pequeños, instalados bajo una especie de 
 puente.

—¿Tenemos buen viento? —preguntó mi tío.

—Inmejorable —respondió el capitán Biarna—. Brisa fresca del Sudeste.
 Vamos a salir del Sund con todo el aparejo largo y el viento entre el 
 través y la aleta.

Algunos instantes después, largó al velacho, el juanete, los foques y
 la cangreja, y, después de largar las amarras, orientó convenientemente
 el aparejo y penetró a toda vela en el estrecho. Una hora más tarde, la
 capital de Dinamarca parecía sumergirse en las lejanas olas, y la 
 Valkyria rozaba casi la costa de Elsenor. Efecto de la disposición en 
 que se encontraban mis nervios, creía ver la sombra de Hamlet errar 
 sobre el legendario terrado.

—¡Oh sublime insensato! —Pensaba yo—; ¡tú aprobarías sin duda nuestra
 empresa! ¡Tú nos seguirías tal vez ganoso de encontrar en el centro de 
 la tierra una solución a tu duda sempiterna!

Mas nada descubrí sobre las antiguas murallas; el castillo es, 
 además, mucho más moderno que el heroico príncipe de Dinamarca. Sirve en
 la actualidad de suntuoso alojamiento al portero de este estrecho del 
 Sund, por el que pasan cada año quince mil buques de todas las naciones.

El castillo de Krongborg no tardó en desaparecer entre la bruma, así 
 como la torre de Helsinborg, que se eleva en la costa sueca, y la goleta
 se inclinaba ligeramente, impedida por las brisas del Cattegat.

La Valkyria era un velero, y con esta clase de barcos nunca puede 
 predecirse lo que va a durar el viaje. Conducía a Reykiavik carbón, 
 utensilios de cocina, loza, vestidos da lana y un cargamento de trigo; e
 iba tripulada por cinco lobos de mar, todos ellos daneses, que bastaban
 para maniobrar su aparejo.

—¿Cuánto durará la travesía? —preguntó mi tío al capitán.

—Diez días, poco más o menos —respondió este último—, si a la altura de las Feroe no arrecia al Noroeste.

—Pero, ¿suele usted experimentar retrasos considerables?

—No, señor Lidenbrock; no pase ningún cuidado, ya llegaremos.

A eso del anochecer la goleta dobló el Cabo Skagen, que constituye el
 extremo septentrional de Dinamarca, cruzó el Skager Rak, bordeó la 
 costa meridional de Noruega, lamiendo al Cabo Lindness, y penetró en el 
 mar del Norte.

Dos días después divisamos las costas de Escocia, reconocimos el 
 promontorio de Peterhead, y arrumbó la Valkyria a las Faroe, pasando 
 entre las Orcadas y las Shetland.

No tardaron las olas del Atlántico en azotar los costados de nuestra 
 goleta; y como, al mismo tiempo, tuvimos que navegar de vuelta y vuelta 
 para avanzar hacia el Norte, venciendo la resistencia que el viento nos 
 oponía, costó gran trabajo el llegar a las Feroe.

El día 3 reconoció el capitán la isla Myganness, que es la más 
 oriental de este grupo, y, a partir de este momento, hizo rumbo al cabo 
 Portland, situado en la costa meridional de Islandia.

La travesía no ofreció ningún incidente notable. Soporté bastante 
 bien las inclemencias del mar; pero mi tío se pasó todo al viaje 
 mareado, lo que, a más de llenarle de vergüenza, contribuyó a agriar más
 todavía su carácter.

Esto no le permitió interrogar al capitán Biarne acerca de la 
 cuestión del Sneffels, los medios de comunicación y la facilidad de los 
 transportes, y tuvo que aplazar para más adelante todas estas 
 investigaciones; se pasó todo el viaje tendido en su camarote, cuyos 
 mamparos crujían a cada cabezada del buque. Preciso es confesar que se 
 tenía muy bien merecida su suerte.

El día 11 montamos al cabo Portland, permitiéndonos la claridad del 
 tiempo distinguir el Myrdals Yocul, que lo domina. Este cabo se halla 
 formado por un enorme peñasco, de escarpadas pendientes, que se alza 
 aislado en la playa.

La Valkyria, manteniéndose a una distancia razonable de las costas, 
 las fue barajando hacia el Oeste, navegando entre numerosas manadas de 
 ballenas y tiburones. No tardamos en descubrir un inmenso peñasco, 
 horadado de parte a parte, a través del cual pasaba enfurecido el 
 espumoso mar. Los islotes de Westman parecieron surgir del Océano como 
 rocas sembradas sobre la planicie líquida. A partir de este momento, la 
 goleta tomó el rumbo de fuera para dar un respetable rodeo al cabo de 
 Reykjaness, que forma el ángulo occidental de Islandia.

La fuerte marejada no permitía a mi tío subir sobre cubierta con 
 objeto de admirar aquellas costas bravías, azotadas y hendidas por los 
 vientos y mares del Sudoeste.

Cuarenta y ocho horas después, sorteada una tempestad que obligó a la
 goleta a correr a palo seco, descubrimos por el Este la baliza de la 
 punta Skagen, cuyos peligrosos arrecifes se prolongan a gran distancia 
 por debajo del mar. Subió a bordo un práctico islandés, y, tres horas 
 más tarde, fondeaba la Valkyria delante de Reykiavik, en la bahía de 
 Faxa.

Entonces salió por fin el profesor de su camarote, algo pálido y 
 quebrantado, pero con el mismo entusiasmo de siempre y con la 
 satisfacción retratada en su semblante.

Los habitantes de la ciudad, a quienes interesaba en extremo la 
 llegada del buque, del que todos tenían algo que recoger, se agolpaban 
 en el muelle.

Mi tío se apresuró a abandonar su presidio flotante, por no decir su 
 hospital; pero, antes de dejar la cubierta de la goleta, fuimos hasta la
 proa, y desde allí, mostrándome con el dedo en la parte septentrional 
 de la bahía una elevada montaña, que remataba en dos picos un doble cono
 cubierto de nieves eternas, me dijo entusiasmado:

—¡El Sneffels! ¡Ahí tienes el Sneffels!

Y después de haberme recomendado con un gesto que guardase el más 
 impenetrable silencio, bajó al bote que nos aguardaba. Yo le seguí 
 cabizbajo y nuestros pies no tardaron en hollar el suelo de Islandia.

De improviso, apareció un hombre de buena presencia, vestido de 
 general. Sin embargo, no era más que un sencillo magistrado, el 
 gobernador de la isla, el señor barón de Trampe en persona. El profesor 
 lo reconoció al instante. Le entregó las cartas que traía de Copenhague,
 e intercambiaron entre ellos una corta conversación en danés, en la 
 cual no tomé parte, como era natural. Esta primera entrevista dio por 
 resultado que el barón de Trampe se pusiese por completo a las órdenes 
 del profesor Lidenbrock.

El alcalde señor Finsen, no menos militar por su indumentaria que el 
 gobernador, pero tan pacífico como éste, hubo de dispensar a mi tío la 
 más favorable acogida.

En cuanto al coadjutor, señor Pictursson, giraba a la sazón una 
 visita pastoral a la región septentrional de su diócesis, y tuvimos que 
 renunciar, por lo pronto, al gusto de serle presentados. Pero, en 
 cambio, trabamos conocimiento con un bellísimo sujeto, el señor 
 Fridriksson, catedrático de ciencias naturales de la escuela de 
 Reykiavik, cuyo concurso nos fue de inestimable valor. Este modesto 
 sabio sólo hablaba el islandés y el latín. Me ofreció sus servicios en 
 el idioma de Horacio, y comprendí en seguida que estábamos creados para 
 comprendemos mutuamente. Y, en efecto, ésta fue la única persona con 
 quien pude conversar durante mi estancia en Islandia.

—Como ves, querido Axel —hubo de decirme mi tío—, todo va como una seda: lo más difícil ya lo tenemos hecho.

—¿Cómo lo más difícil? —exclamé yo estupefacto.

—Pues claro: ¡sólo nos resta bajar!

—Mirado desde ese punto de vista, tiene usted mucha razón; mas supongo que, después de bajar, tendremos que subir nuevamente.

—¡Bah! ¡bah! ¡Lo que es eso no me inquieta! Con que, manos a la obra,
 que no hay tiempo que perder. Me voy a la biblioteca. Tal vez se 
 conserve en ella algún manuscrito de Saknussemm que me gustaría 
 consultar.

—Entretanto, yo recorreré la ciudad. ¿No piensa usted visitarla?

—¡Oh! eso me interesa muy poco. Las curiosidades de Islandia no se encuentran sobre su superficie, sino debajo de ella.

Salí y eché a andar sin rumbo fijo.

No habría sido fácil perderse en las dos calles de Reykiavik de 
 suerte que no tuve necesidad de preguntar a nadie el camino lo cual, 
 hecho por signos, expone las más de las veces a muchas equivocaciones.

Se extiende la ciudad, en medio de dos colinas, sobre un terreno muy 
 bajo y pantanoso. Una inmensa ola de lava la cubre por un lado y 
 desciende hasta el mar en declive suave. Por el otro, se extiende la 
 amplia bahía de Faxa limitada por el Norte por el enorme ventisquero del
 Sneffels, y en la que, a la sazón, no había fondeado más buque que la 
 Valkyria. De ordinario se hallan resguardados en ella los guardapescas 
 ingleses y franceses, pero entonces se hallaban prestando servicio en 
 las costas orientales de la isla.

La calle más larga de Reykiavik es paralela a la playa, y en ella se 
 hallan instalados los mercaderes y negociantes, en cabañas de madera, 
 hechas de vigas rojas horizontalmente dispuestas; la otra calle, situada
 más al Oeste corre hacia un pequeño lago, pasando entre la casa del 
 obispo y las de otros personajes extraños al comercio.

No tardé en recorrer aquellas calles sombrías y tristes. A veces 
 entreveía una mancha de césped descolorido, que semejaba una vieja 
 alfombra de lana, raída a consecuencia del uso, o algo que parecía un 
 huerto cuyas raras legumbres, patatas, coles y lechugas, sólo eran 
 dignas de una mesa liliputiense. Algunos alhelíes enfermizos pugnaban 
 también por recibir algún rayo de sol.

Hacia la mitad de la calle no ocupada por el comercio, encontré el 
 cementerio público, rodeado de una tapia de adobes, el cual es bastante 
 espacioso. Pocos pasos después, me encontré delante de la casa del 
 gobernador, que es una mala choza si se la compara con la casa 
 Ayuntamiento de Hamburgo: pero que resulta un palacio al lado de las 
 cabañas en las cuales se aloja la población islandesa.

Entre la ciudad y el lago, se elevaba la iglesia, edificada con 
 arreglo al gusto protestante y construida con cantos calcinados que los 
 volcanes arrojan. Las tejas coloradas de su techo seguramente se 
 dispersarían por los aires, con vivo sentimiento de los fieles, al 
 arreciar los vientos del Oeste.

Sobre una eminencia inmediata vi la Escuela Nacional, donde, según 
 supe después por nuestro huésped, se enseñaba el hebreo, el inglés, el 
 francés y el danés, cuatro lenguas de las cuales no conocía una palabra,
 cosa que me llenaba de bochorno, pues hubiera sido el más atrasado de 
 los cuarenta alumnos matriculados en el pequeño colegio, e indigno de 
 acostarme con ellos en aquellos armarios de dos compartimientos donde 
 otros más delicados se asfixiarían durante la primera noche.

En tres horas recorrí no sólo la ciudad. sino sus alrededores 
 también. Su aspecto general era singularmente triste. No había árboles 
 ni nada que mereciese el nombre de vegetación. Por todas partes se veían
 picos de rocas volcánicas. Las cabañas de los islandeses están hechas 
 de tierras y de turba, y tienen sus paredes inclinadas hacia adentro, de
 suerte que parecen tejados colocados sobre al suelo. Empero estos 
 tejados son praderas relativamente fértiles, pues, gracias al calor de 
 las habitaciones, brota en ellos la hierba con bastante facilidad, 
 siendo preciso segarla en la época de la recolección para que los 
 animales domésticos no pretendan pacer sobre estas verdes mansiones.

Durante mi excursión, encontré muy pocas personas; mas cuando volví a
 pasar por la calle del comercio, vi que la mayoría de la población se 
 hallaba ocupada en secar, salar y cargar bacalaos, que constituyen allí 
 el principal artículo de exportación. Los hombres parecían vigorosos, 
 pero tardos; una especie de alemanes rubios, de mirada pensativa, que se
 creen separados de la humanidad, infelices desterrados en aquellas 
 heladas regiones, a quienes la Naturaleza hubiera debido hacer 
 esquimales, ya que los condenó a vivir dentro de los límites del Círculo
 Polar Ártico. Traté en vano de sorprender una sonrisa en sus rostros; 
 reían a veces mediante una contracción involuntaria de sus músculos; 
 pero no sonreían jamás.

Sus vestidos consistían en una basta chaqueta de lana negra, conocida
 en todos los países escandinavos con el nombre de vadmel, sombrero de 
 amplias alas, pantalón orillado de rojo y unos trozos de cuero 
 arrollados en los pies a manera de calzado.

Las mujeres, de rostro triste y resignado, y cuyo tipo es bastante 
 agradable, aunque carecen de expresión, usan una chaqueta y una falda de
 vadmel de color obscuro. Las solteras llevan sobre el trenzado cabello 
 un gorrito de punto de color pardo, y las casadas se cubren la cabeza 
 con un pañuelo de color sobre el cual se colocan una especie de cofia 
 blanca.

Cuando, tras un largo paseo, regresé a la casa del señor Fridriksson, mi tío se encontraba ya en compañía de este último.

Capítulo 10

La mesa estaba servida, y el profesor Lidenbrook, cuyo estómago 
 parecía un abismo sin fondo, efecto de la dieta que a bordo había 
 sufrido, devoró con avidez. La comida, más danesa que islandesa, nada 
 tuvo de notable; pero nuestro anfitrión, más islandés que danés, me hizo
 recordar a los héroes de la antigua hospitalidad. Sin género alguno de 
 duda, nos encontrábamos en su casa con más libertad y confianza que él 
 mismo.

Se conversó en islandés, intercalando mi tío algunas palabras en 
 alemán y el señor Fridriksson otras en latín, para evitar que yo me 
 quedase por completo en ayunas de lo que decían. Hablaron de cuestiones 
 científicas, como era natural tratándose de dos sabios; pero el profesor
 Lidenbrock guardó la más escrupulosa reserva, y sus ojos a cada frase 
 me recordaban mantener el más absoluto silencio en todo lo relativo a 
 nuestros futuros proyectos.

De repente, interrogó el señor Fridriksson a mi tío acerca de los 
 resultados de las investigaciones por él practicadas en la biblioteca.

—Vuestra biblioteca —exclamó el profesor—, sólo contiene libros descabalados en estantes casi vacíos.

—¡Cómo! —respondió el señor Fridriksson—, poseemos ocho mil 
 volúmenes, muchos de los cuales son ejemplares tan preciosos como raros,
 obras escritas en escandinavo antiguo, y todas las publicaciones nuevas
 que Copenhague nos envía anualmente.

—¿De dónde saca usted esos ocho mil volúmenes? Por mi cuenta...

—¡Oh! señor Lidenbrock, esos libros andan recorriendo constantemente 
 el país. ¡En nuestra pobre isla de hielo existe una gran afición al 
 estudio! No hay pescador ni labriego que no sepa leer, y todos leen. 
 Opinamos que los libros, en vez de apolillarse tras una verja de hierro,
 lejos de las miradas de los curiosos, han sido escritos a impresos para
 que los lea todo el mundo. Por eso los de nuestra biblioteca van 
 corriendo de mano en mano, son leídos una y cien veces, y tardan con 
 frecuencia uno o dos años en regresar a sus respectivos estantes.

—Entretanto —respondió mi tío con mal reprimido enojo—, los extranjeros...

—¡Y qué le hemos de hacer! Los extranjeros poseen sus bibliotecas en 
 sus respectivos países, y, sobre todo, es preciso en primer término que 
 nuestros compatriotas se instruyan. Se lo repito a usted, los islandeses
 tienen el amor al estudio inoculado en la sangre. En 1816 fundamos una 
 Sociedad Literaria que funciona admirablemente, siendo muchos los sabios
 extranjeros que se honran con pertenecer a ella, Esta sociedad publica 
 obras destinadas a educar a nuestros compatriotas y presta verdaderos 
 servicios al país. Si quiere ser usted uno de nuestros miembros 
 correspondientes, nos hará un gran honor, señor Lidenbrock.

Mi tío, que pertenecía ya a un centenar de corporaciones científicas,
 aceptó el ofrecimiento con tales muestras de agrado, que el señor 
 Fridriksson se sintió conmovido.

—Ahora —dijo este último—, tenga usted la bondad de indicarme qué 
 libros esperaba encontrar en nuestra biblioteca, y tal vez me sea 
 posible darle acerca de ellos algunas referencias.

Miré a mi tío, y vi que vacilaba en responder. Esto atañía 
 directamente a sus proyectos. Sin embargo, después de reflexionar un 
 instante, se decidió a hablar por fin.

—Señor Fridriksson, quisiera saber si, entre las obras antiguas, poseéis las de Arne Saknussemm.

—¡Arne Saknussemm! —respondió el profesor de Reykiavik—. ¿Se refiere 
 usted a aquel sabio del siglo XVI que fue un gran alquimista, un gran 
 naturalista y un gran explorador a la vez?

—Precisamente.

—¿Una de los glorias de la literatura y de la ciencia islandesas?

—Sin duda de ningún género.

—¿El más ilustre de los hombres?

—No trataré de negarlo.

—¿Y cuya audacia corría pareja con su genio?

—Veo que le conoce bien a fondo.

Mi tío no cabía en sí de júbilo al oír hablar de su héroe de un modo 
 tan encomiástico, y devoraba con los ojos al señor Fridriksson.

—¿Y qué ha sido de sus obras? —preguntó, por fin, impaciente.

—¡Ah! ¡Sus obras no las tenemos!

—¡Cómo! ¿No están en Islandia?

—Ni en Islandia ni en ningún otro sitio.

—¿Por qué?

—Porque Arna Saknussemm fue perseguido como hereje, y quemadas, en 1573, sus obras en Copenhague por la mano del verdugo.

—¡Bravo! ¡Magnífico! —exclamó mi tío, con gran escándalo del profesor de ciencias naturales.

—¿Qué dice usted? —murmuró este último.

—¡Sí! Todo se explica, todo se aclara, todo se concatena. Ahora me 
 explico por qué Saknussemm, al verse inscrito en el índice y obligado a 
 ocultar los descubrimientos de su genio, decidió sepultar su secreto en 
 un incomprensible criptograma...

—¿Qué secreto? —preguntó vivamente el señor Fridriksson.

—Un secreto que... cuyo.. —balbuceó mi tío.

—¿Pero es que posee usted algún documento especial? —replicó el profesor islandés.

—No... Era una mera suposición.

—Bien —dijo el señor Fridriksson, que tuvo la bondad de no insistir 
 al ver la turbación de su interlocutor—. Espero que no se ausentará 
 usted de la isla sin haber estudiado sus riquezas mineralógicas.

—Naturalmente —respondió mi tío—; pero llego algo tarde: otros sabios han pasado por aquí antes que yo.

—En efecto, señor Lidenbrock; los trabajos de los señores Olafsen y 
 Povelsen, ejecutados por orden del rey; los estudios de Troil; la misión
 científica de los señores Gaimard y Robert, a bordo de la corbeta 
 francesa Recherche; y, por último, las observaciones de los sabios 
 embarcados en la fragata Reine Hortense, han contribuido poderosamente 
 al conocimiento de Islandia. Pero, créame, hay aún mucho que hacer.

—¿Cree usted? —preguntó mi tío con afectado candor, procurando moderar el brillo de su mirada.

—¡Sin duda alguna! Existen numerosas montañas, ventisqueros y 
 volcanes muy poco conocidos se es necesario estudiar. Sin ir más lejos, 
 mire usted ese monte que en el horizonte se eleva: ¡es el Sneffels!

Sí, señor; uno de los volcanes más curiosos y cuyo cráter raramente se visita.

—¿Apagado?

—Apagado hace ya quinientos años.

—Pues bien —respondió mi tío, cruzando las piernas con fuerza para no
 saltar en el aire—, deseo empezar mis estudios geológicos por ese 
 Saffel... o Fessel... ¿cómo le llama usted?

—Sneffels —respondió el excelente señor Fridriksson. Esta parte de la
 conversación habíase desarrollado en latín, de manera que me enteré de 
 todo, y tuve que contenerme para no soltar el trapo a reír al ver cómo 
 mi tío contenía su satisfacción que pugnaba por escapársele por todas 
 partes adoptando un aire candoroso que parecía la mueca de un diablo.

—Sí —dijo—, sus palabras de usted me deciden; procuraremos escalar ese Sneffels, y hasta estudiar su cráter tal vez.

—Siento en el alma —dijo el señor Fridriksson— que mis ocupaciones no
 me permitan ausentarme; porque, de lo contrario, les acompañaría con 
 gusto y con provecho.

—¡Oh, no, no! —respondió vivamente mi tío—; no queremos molestar a 
 nadie, señor Fridriksson; se lo agradezco infinito. La presencia de un 
 sabio como usted nos hubiera sido muy útil; pero los deberes de su 
 profesión...

Me inclino a creer que nuestro anfitrión, en la inocencia de su alma islandesa, no comprendió la grosera malicia de mi tío.

—Apruebo, señor Lidenbrock —respondió—, que comience usted por ese 
 volcán, donde cosechará gran número de observaciones curiosas. Pero, 
 dígame, ¿cómo piensa usted llegar a la península de Sneffels?

—Atravesando por mar la bahía. Es el camino más rápido.

—Sin duda, pero no es posible seguirlo.

—¿Por qué?

Porque en Reykiavik no existe un solo bote.

—¡Demonios!

—Tendrá usted que ir por tierra, contorneando la costa, lo que será más largo, pero más interesante.

—Bueno. Veré de procurarme un guía.

—Precisamente puedo ofrecerle a usted uno.

—¿Un hombre inteligente y fiado?

—Sí, un habitante de la península. Es un hábil cazador de gansos, del
 cual quedará usted satisfecho. Habla perfectamente el danés.

—¿Y cuándo podré verle?

—Mañana, si usted quiere.

—¿Por qué no hoy mismo?

—Porque hasta mañana no llega.

—¡Hasta mañana! —exclamó mi tío, dando un profundo suspiro.

Esta importante conversación terminó algunos instantes después dando 
 el profesor alemán las más expresivas gracias al profesor islandés.

Durante la comida, mi tío acababa de saber cosas en extremo 
 importantes, entre otras la historia de Saknussemm, la razón de su 
 misterioso documento, que el señor Fridriksson no le acompañaría en su 
 expedición y que desde el día siguiente podría contar ya con un guía a 
 sus órdenes.

Capitulo 11

Al anochecer di un corto paseo por las playas de Reykiavik, y me 
 recogí temprano, acostándome en mi cama de gruesas tablas, en donde me 
 dormí profundamente.

Cuando me desperté, oí que mi tío charlaba por los codos en la 
 habitación inmediata, me arreglé a toda prisa y fui a reunirme con él.

Conversaba en dinamarqués con un hombre de elevada estatura y 
 constitución vigorosa; un mocetón que debía hallarse dotado de unas 
 fuerzas hercúleas. Sus ojos soñadores y azules demostraban ser 
 inteligentes y sencillos. Su voluminosa cabeza se hallaba cubierta por 
 una larga cabellera de un color que hubiera pasado por rojo hasta en la 
 misma Inglaterra y que caía sobre sus espaldas atléticas. Aunque sus 
 movimientos eran fáciles, movía poco los brazos, cual hombre que ignora o
 desdeña el lenguaje de los gestos. Todo en él revelaba temperamento 
 perfectamente sosegado; tranquilo, aunque no indolente. Se veía 
 claramente que no pedía nada a nadie, que trabajaba cuando le convenía, y
 que, dada la calma con que se tomaba las cosas, era fácil que nada le 
 causase sorpresa ni sobresalto.

Comprendí su manera de ser por el modo como escuchaba el islandés la 
 apasionada facundia de su interlocutor. Permanecía inmóvil y con los 
 brazos cruzados ante los múltiples gestos de mi tío; para negar, movía 
 la cabeza de izquierda a derecha, y, para afirmar, la inclinaba; apenas 
 se movía; era la economía del movimiento llevada hasta la avaricia.

La verdad es que, al ver a aquel hombre, no hubiera adivinado jamás 
 su profesión de cazador; a buen seguro que no espantaría la caza; mas, 
 ¿cómo la buscaba?

Todo me lo expliqué, sin embargo, cuando supe por el señor 
 Fridriksson que aquel tranquilo personaje sólo se dedicaba a la caza del
 ganso llamado eidero, cuyo plumón constituye la principal riqueza de la
 isla. En efecto, para recoger esta pluma, que se llama edredón, no es 
 preciso desplegar una actividad asombrosa.

En los primeros días del verano, la hembra de este ganso, notable por
 su extraordinaria belleza, construye su nido entre las rocas de los 
 fiordos que tanto abundan en las costas de la isla. Una vez construido 
 su nido, lo forra con finísimas plumas que del vientre se arranca ella 
 misma. En seguida llega el cazador, o, por mejor decir, el cosechero, se
 apodera del nido y se ve precisada el ave a comenzar de nuevo su 
 trabajo, y la operación se repite mientras aquélla conserva algún 
 plumón. Cuando lo agota del todo, le llega la vez al macho de despojarse
 del suyo; sólo que, como la pluma de éste es dura y grosera, y carece 
 de valor comercial, no se toma el cazador la molestia de robarle el 
 lecho de sus pequeñuelos, y el nido se concluye por fin. Pone la hembra 
 sus huevos, nacen los pollos después, y se reanuda al año siguiente la 
 cosecha del edredón.

Ahora bien, como estas aves no eligen para la construcción de sus 
 nidos las rocas escarpadas, sino las de pendiente suave que van a 
 perderse en el mar, el cazador islandés podía ejercer su oficio sin 
 darse mucho trabajo. Era un labrador que sólo tenía que recolectar la 
 mies, sin necesidad de sembrarla ni cortarla.

Este personaje grave, silencioso y flemático se llamaba Hans Bjelke, y
 venía recomendado por el señor Fridriksson. Era nuestro futuro guía.

Sus maneras contrastaban singularmente con las de mi tío.

Esto no obstante, se entendiéron fácilmente. Ni uno ni otro repararon
 en el precio: el uno, dispuesto a aceptar lo que le ofreciesen, y el 
 otro, decidido a dar lo que le pidieran. Jamás se cerró trato alguno con
 tanta facilidad.

En virtud de lo acordado, se comprometió Hans a conducirnos a la 
 aldea de Stapi, situada en la costa meridional de la península de 
 Sneffels, al pie del mismo volcán. Era preciso recorrer unas 22 millas 
 por tierra, en lo cual emplearíamos dos días, según opinión de mi tío.

Pero, cuando se enteró de que se trataba de millas dinamarquesas, de 
 24.000 pies, tuvo que rehacer sus cálculos y contar con que emplearíamos
 siete a ocho días en hacer aquel recorrido, dado el pésimo estado de 
 las vías de comunicación.

Hans, que, según su costumbre, iría a pie, debía facilitar cuatro 
 caballos: uno para mi tío, otro para mí y dos para el transporte de 
 nuestra impedimenta. Perfecto conocedor de aquella parte de la costa, 
 prometió conducirnos por el camino más corto.

Su compromiso con mi tío no expiraba a nuestra llegada a Stapi; sino 
 que permanecería a su servicio todo el tiempo que exigiesen nuestras 
 excursiones científicas, mediante una retribución de tres rixdales 
 semanales. Pero se estipuló expresamente que esta suma sería abonada a 
 Hans los sábados por la noche, condición sine qua non de su compromiso.

Se estableció la partida para el día 16 de junio. Quiso mi tío 
 entregar al cazador las arras del contrato; pero éste las rechazó con 
 una sola palabra.

—Efter —dijo secamente.

Después la tradujo el profesor en voz alta, para que me enterase.

Una vez cerrado el trato, se fue nuestro guía, sin mover más que las piernas, cual si fuese de una sola pieza.

—He aquí un hombre famoso —exclamó mi tío al verle ir—; pero lo que 
 menos sospecha es el maravilloso papel que el porvenir le reserva.

—¿Nos acompañará hasta...?

—Sí, hasta el centro de la tierra.

Aún tenían que transcurrir cuarenta y ocho horas, que, con harto 
 sentimiento mío, me vi precisado a invertir en los preparativos de 
 marcha. Pusimos nuestros cinco sentidos y potencias en disponer cada 
 objeto del modo más ventajoso: los instrumentos a un lado, las armas al 
 otro, las herramientas en este paquete, los víveres en aquel otro, 
 agrupándolo todo en cuatro divisiones principales.

Los instrumentos eran:

1. Un termómetro centígrado de Eigel, graduado hasta 150°, lo cual 
 me pareció demasiado e insuficiente. Demasiado, si el calor del ambiente
 había de alcanzar esta temperatura, pues en semejante caso pereceríamos
 asados. Insuficiente, si se trataba de medir la temperatura de los 
 manantiales o de cualquier otra materia en fusión.

2. Un manómetro de aire comprimido, dispuesto de manera que marcase las
 presiones superiores a las de la atmósfera al nivel del mar, toda vez 
 que, debiendo aumentar la presión atmosférica a medida que 
 descendiésemos bajo la superficie de la tierra, el barómetro ordinario 
 no sería suficiente.

3. Un cronómetro de Boissonnas el menor, de Ginebra, perfectamente arreglado al meridiana de Hamburgo.

4. Los brújulas de inclinación y de declinación.

5. Un anteojo para observaciones nocturnas.

6. Los aparatos de Ruhmkorff, que, mediante una corriente eléctrica, daban una luz portátil, muy segura y poco embarazosa.

Las
 armas consistían en dos carabinas de Purdley More y Compañía, y dos 
 revólveres Colt. ¿Qué objeto tenían estas armas? Supongo que no 
 tendríamos que habérnoslas con salvajes ni animales feroces. Pero mi tío
 parecía mirar con el mismo cariño su arsenal que sus instrumentos, y 
 especialmente una buena cantidad de algodón pólvora inalterable a la 
 humedad, cuya fuerza explosiva es notablemente superior a la de la 
 pólvora ordinaria.

Como herramientas llevábamos dos picos, dos azadones, una escala de 
 seda, tres bastones herrados, un hacha, un martillo, una docena de cuñas
 y armellas de hierro, y largas cuerdas con nudos de trecho en trecho. 
 Todo junto formaba un voluminoso fardo, pues la escala medía trescientos
 pies de longitud.

El paquete que contenía las provisiones no era demasiado grande; pero
 esto no me preocupaba, pues sabía que encerraba una cantidad de carne 
 concentrada y galleta suficiente para alimentarnos seis meses. El único 
 líquido que llevábamos era ginebra, con absoluta exclusión de toda agua:
 pero íbamos provistos de calabazas, y mi tío contaba con encontrar 
 manantiales en donde llenarlas, siendo inútiles cuantas observaciones le
 hice relativas a su calidad, a su temperatura y hasta sobre su ausencia
 absoluta.

Para completar la nomenclatura exacta de nuestros artículos de viaje,
 haré mención de un botiquín portátil que contenía unas tijeras de punta
 redonda, tablillas para fracturas, una pieza de cinta de hilo crudo, 
 vendas y compresas, esparadrapo, y una lanceta para sangrar, cosas que 
 ponían los pelos de punta. Llevábamos, además, una serie de frascos que 
 contenían dextrina, árnica, acetato de plomo líquido, éter, vinagre y 
 amoníaco, drogas todas cuyo empleo no era muy deseable por cierto. Por 
 último, no faltaban tampoco los ingredientes necesarios para los 
 aparatos de Ruhmkorff.

Tampoco olvidó mi tío el aprovisionarse de tabaco, de pólvora de caza
 y de yesca, ni un cinturón de cuero, que llevaba ceñido a los riñones, y
 encerraba una buena cantidad de monedas de oro y plata, y de billetes 
 de banco. En el grupo de las herramientas figuraban también seis pares 
 de zapatos de excelente calidad, impermeabilizados merced a una capa de 
 alquitrán y goma elástica.

—Equipados, vestidos y calzados de esta suerte —me dijo, al fin, mi 
 tío—, no existe ninguna razón que nos prive de llegar a la meta.

Todo el día 14 lo empleamos en arreglar estos diversos objetos. Por 
 la tarde, comimos en casa del barón de Trampe, en compañía del alcalde 
 de Reykiavik y del doctor Hyaltalin, el médico más célebre de la isla. 
 El señor Fridriksson no se hallaba entre los invitados; pero supe más 
 tarde que el gobernador y él se hallában en desacuerdo acerca de una 
 cuestión administrativa, por lo que no se trataban. No tuve, pues, 
 ocasión de comprender ni una palabra de nada de lo que se dijo durante 
 aquella comida semioficial; pero observé que mi tío no cesó de hablar un
 momento.

Al día siguiente, 15, quedaron terminados todos los preparativos. El 
 señor Fridriksson prestó a mi tío un gran servicio regalándole un mapa 
 de Islandia incomparablemente más perfecto que el de Henderson: el mapa 
 de Olaf Nikolás Olsen, hecho en escala de 1/480.000, y editado por la 
 Sociedad Literaria Islandesa, con sujeción a los trabajos geodésicos del
 señor Scheel Frisac y la nivelación topográfica del señor Bjorn 
 Gumlaugsonn. Era un documento precioso para un mineralogista.

Pasamos la última velada en íntima conversación con el señor 
 Fridriksson, que me inspiraba una íntima simpatía. A la charla, después,
 siguió un sueño bastante agitado, al menos por parte mía.

A las cinco de la mañana me despertaron los relinchos de cuatro caballos que bajo mi ventana piafaban.

—Me vestí a toda prisa y bajé en seguida a la calle, donde Hans 
 estaba acabando de cargar nuestros enseres, moviéndose lo menos posible,
 aunque dando muestras de poseer una extraordinaria destreza. Hacía mi 
 tío más ruido del que era necesario; pero el guía prestaba, al parecer, 
 poca o ninguna atención a sus recomendaciones,

A las seis, estaba todo listo. El señor Fridriksson nos estrechó las 
 manos. Mi tío le dio, en islandés, las gracias más expresivas por su 
 amable hospitalidad. Yo, por mi parte, le saludé cordialmente en mi 
 latín macarrónico. Montamos a caballo, y el señor Fridriksson espetóme 
 con su último adiós este verso de Virgilio, que parecía hecho 
 expresamente para nosotros, pobres viajeros que mirábamos con 
 incertidumbre el camino:

El quacumque viam dederit fortuna sequamur.

Capitulo 12

Habíamos partido con el tiempo cubierto, pero fijo. No había que 
 temer calores enervantes ni lluvias desastrosas. Un tiempo a propósito 
 para hacer excursiones de recreo.

El placer de recorrer a caballo un país desconocido me hizo 
 sobrellevar fácilmente el principio de la empresa. Me dediqué por 
 completo a las delicias que la Naturaleza nos ofrece, ya que no tenía 
 libertad para disponer de mí mismo. Empecé a tomar mi partido y a mirar 
 las cosas con calma.

“Después de todo” —me decía a mí mismo—, “¿que es lo que arriesgo yo 
 con viajar por el país más curioso del mundo, y escalar la montaña más 
 notable de la tierra? Lo peor es el tener que descender al fondo de un 
 cráter apagado. Sin embargo, no cabe duda alguna que Saknussemm hizo lo 
 mismo. En cuanto a la existencia de un túnel que conduce al centro del 
 globo... ¡eso es pura fantasía! Por consiguiente, lo mejor será 
 aprovecharse de todo lo bueno que haya en la expedición, y poner buena 
 cara al mal tiempo”.

Apenas había terminado de hacer estos raciocinios, cuando salimos de Reykiavik.

Hans marchaba a la cabeza, con paso rápido, uniforme y continuo. 
 Seguíanle los dos caballos que llevaban nuestra impedimenta, sin que 
 fuese necesario guiarlos. Por último, marchábamos mi tío y yo, y a la 
 verdad que no hacíamos muy mala figura montados en aquellos animalitos 
 vigorosos, a pesar de su carta alzada.

Es Islandia una de las grandes islas de Europa; mide 1.400 millas de 
 superficie y sólo tiene 60.000 habitantes. Los geógrafos la han dividido
 en cuatro regiones, y teníamos que atravesar casi oblicuamente la 
 región llamada País del Sudoeste, Sudvestr Fjordúngr.

Al salir de Reykiavik, nos condujo Hans por la orilla del mar, 
 marchando sobre pastos muy poco frondosos que pugnaban por parecer 
 verdes sin poder pasar de amarillos. Las rugosas cumbres se perfilaban 
 en el horizonte, entre las brumas del Este; a veces, algunas manchas de 
 nieve, concentrando la luz difusa, resplandecían en las vertientes de 
 las cimas lejanas; ciertos picos más osados que otros, atravesaban las 
 nubes grises y reaparecían después por encima de los movedizos vapores, 
 cual escollos que emergiesen en las llanuras etéreas.

Con frecuencia, aquellas cadenas de áridas rocas avanzaban una punta 
 hacia el mar, mordiendo la pradera sobre la cual caminábamos; pero 
 siempre quedaba espacio suficiente para poder pasar. Nuestros caballos 
 elegían instintivamente los lugares más propicios sin retardar su marcha
 jamás. Mi tío no tenía ni el consuelo de excitar a su cabalgadura con 
 el látigo a la voz; le estaba vedada la impaciencia. Yo no podía evitar 
 el sonreírme al contemplarle tan largo montado en su jaquilla; y, como 
 sus desmesuradas piernas rozaban casi el suelo, parecía un centauro de 
 seis pies.

—¡Magnífico animal! —me decía—. Ya verás, Axel, cómo no existe ningún
 bruto que aventaje en inteligencia al caballo islandés; ni nieves, ni 
 tempestades, ni rocas, ni ventisqueros… no hay nada que le detenga. Es 
 sobrio, valiente y seguro. Jamás da un paso en falso ni recula. Cuando 
 tengamos que atravesar algún fiordo o algún río, ya le verás arrojarse 
 al agua sin titubear, lo mismo que un anfibio, y llegar a la orilla 
 opuesta. Mas no los hostiguemos; dejémosles caminar a su albedrío, y ya 
 verás cómo hacemos nuestras diez leguas diarias.

—Nosotros no cabe duda, pero el guía…

—No te inquietes por el guía. Estas gentes caminan sin darse cuenta 
 de ello. Este nuestro, se mueve tan poco, que no debe fatigarse. Además,
 si es preciso, yo le cederé mi montura. Así como así, si no me muevo un
 poco, pronto me acometerán los calambres. Los brazos van muy bien, pero
 no hay que echar en olvido las piernas.

Avanzábamos con paso rápido, y el país iba estando ya casi desierto. 
 De trecho en trecho aparecía el margen de una hondonada, cual pobre 
 mendigante, alguna granja aislada, algún böer solitario, hecho de
 madera, tierra y lava. Estas miserables chozas parecían implorar la 
 caridad del transeúnte y daban ganas de darles una limosna. En aquel 
 país no hay caminos, ni tan siquiera senderos, y la vegetación, a pesar 
 de ser tan lenta, no tarda en borrar las huellas de los escasos 
 viajeros.

Sin embargo, esta parte de la provincia, situada a dos pasos de la 
 capital, es una de las porciones más pobladas y cultivadas de Islandia. 
 ¡Júzguese lo que serán las regiones deshabitadas de aquel desierto! 
 Habíamos recorrido ya media milla sin haber encontrado ni un labriego 
 sentado a la puerta de su cabaña, ni un pastor salvaje apacentando un 
 rebaño menos salvaje que él: tan sólo habíamos visto algunas vacas y 
 carneros completamente abandonados. ¿Qué serían las regiones 
 trastornadas, removidas por los fenómenos eruptivos, hijas de las 
 explosiones volcánicas y de las conmociones subterráneas?

Destinados nos hallábamos a conocerlas más tarde: pero, al consultar 
 el mapa do Olsen, vi que siguiendo los tortuosos contornos de la playa 
 nos apartábamos de ellos, toda vez que el gran movimiento plutónico se 
 ha concentrado especialmente en el interior de la isla, donde las capas 
 horizontales de rocas sobre puestas, llamadas en escandinava trapps,
 las fajas traquíticas, las erupciones de basalto, de toba y de todos 
 los conglomerados volcánicos, las corrientes de lava y de pórfido en 
 fusión, han formado un país que inspira un horror sobrenatural. Entonces
 no sospechaba el espectáculo que nos esperaba en la península del 
 Sneffels, en donde estos residuos de naturaleza volcánica forman un caos
 espantoso.

Dos horas después de nuestra salida de Reykiavik, llegarnos a la villa de Gufunes, llamada aoalkirkja
 o iglesia principal, que no ofrece cosa alguna de notable. Sólo tiene 
 algunas casas que no bastarían para formar un lugarejo alemán.

Hans se detuvo allí media hora, aproximadamente, compartió con 
 nosotros nuestro frugal almuerzo. respondió con monosílabos a las 
 preguntas de mi tío relativas a la naturaleza del camino, y cuando le 
 preguntó dónde tenía pensada que pasásemos la noche, respondió 
 secamente.

—Gardär.

Consulté el mapa para ver lo que era Gardär, y viendo un caserío de 
 este nombre a orillas del Hvalfjörd, a cuatro millas de Reykiavik, se lo
 mostré a mi tío.

—¡Cuatro millas nada más! —exclamó—. ¡Tan sólo cuatro millas de las veintidós que tenemos que andar! ¡Es un bonito paseo!

Quiso hacer una observación al guía; pero éste, sin escucharle, 
 volvió a ponerse delante de los caballos y emprendió de nuevo la marcha.

Tres horas más tarde, sin dejar nunca de caminar sobre el descolorido
 césped, tuvimos que contornear el Kollafjörd, rodeo más fácil y rápido 
 que la travesía del golfo. No tardamos en entrar en un pingstaœr,
 lugar de jurisdicción comunal, nombrado Ejulberg, y cuyo campanario 
 habría dado las doce del día si las iglesias islandesas hubiesen sido lo
 suficientemente ricas para poseer relojes: pero, en esto, se asemejan a
 sus feligreses, que no tienen reloj y se pasan perfectamente sin él.

Allí dimos descanso a los caballos, los cuales, tomando después por 
 un ribazo comprendido entre una cordillera y el mar, nos llevaron de un 
 tirón al aoalkirkja de Brantar y una mil más adelante, a Saurböer annexia,
 iglesia anexa, situada en la orilla Sur del Hvalfjörd. Eran a la sazón 
 las cuatro de la tarde y habíamos avanzado cuatro millas.

El fiordo en aquel punto tenía de longitud media milla por lo menos; 
 las alas se estrellaban con estrépito sobre las agudas rocas. Este golfo
 se abría entre murallas de piedra cortadas a pico, de tres mil pies de 
 elevación, y notables por sus capas obscuras que separaban los lechos de
 toba de un matiz rojizo. Por muy grande que fuese la inteligencia de 
 nuestros caballos, no me hacia mucha gracia el tener que atravesar un 
 verdadero brazo de mar sobre el lomo de un cuadrúpedo.

—Si realmente son tan inteligentes, no tratarán de pasar —dije yo—. 
 En todo caso, yo me encargo de suplir su falta de inteligencia.

Pero mi tío no quería esperar y hostigó su caballo hacia la orilla. 
 El animal fue a husmear la última ondulación de las olas y se detuvo. El
 profesor, que también tenía su instinto, quiso obligarlo a pasar: pero 
 el bruto se negó a obedecerle, moviendo la cabeza. A los juramentos y 
 latigazos de mi tío contestó encabritándose la bestia, faltando poco 
 para que despidiese al jinete: y por fin el caballejo, doblando los 
 corvejones, se escurrió de entre las piernas del profesor, dejándole 
 plantado sobre dos piedras de la orilla como el coloso de Rodas.

—¡Ah! ¡maldito animal! —¡exclamó encolerizado el jinete transformado 
 inopinadamente en peatón, y avergonzado como un oficial de caballería 
 que se viese convertido en infante de improviso.

—Farja —dijo nuestro guía, tocándole en el hombro.

—¡Cómo! ¿Una barca?

—Der —respondió Hans mostrándole una embarcación.

—Sí —exclamé yo—, hay una barca.

—Pues, hombre, ¡haberlo dicho! Está bien, prosigamos.

—Tidvatten —replicó el guía.

—¿Qué dice?

—Dice marea —respondió mi tío, traduciéndome la palabra danesa.

—¿Será, sin duda, preciso esperar a que crezca la marea?

—¿Förbida? —preguntó mi tío.

—Ja —respondió Hans.

El profesor golpeó el suelo con el pie, en tanto que los caballos se dirigían hacia la barca.

Comprendí perfectamente la necesidad de esperar, para emprender la 
 travesía del fiordo, ese instante en que la marea se para, después de 
 haber alcanzado su máxima altura. Entonces el flujo y reflujo no ejercen
 acción alguna sensible, y no hay, por tanto, peligro de que la barca 
 sea arrastrada por la corriente ni hacia el fondo del golfo, ni hacia el
 mar.

Hasta las seis de la tarde no llegó el momento propicio; y, a esta 
 hora, mi tío, yo, el guía, dos pasajeros y los cuatro caballos nos 
 instalamos en una especie de barca del fondo plano, bastante frágil. 
 Como estaba acostumbrado a los barcos a vapor del Elba, me parecieron 
 los remos de los barqueros un procedimiento anticuado. Echamos más de 
 una hora en atravesar el fiordo; pero lo pasamos, al fin, sin accidente 
 ninguno.

Media hora después llegábamos al aoalkirkja de Gardä.

Capítulo 13

Ya era hora de que fuese de noche: pero en el paralelo 65°, la 
 claridad diurna de las regiones polares no debía causarme asombro: en 
 Islandia no se pone el sol durante los meses de junio y julio.

La temperatura, no obstante, había descendido; sentía frío, y, sobre todo, hambre. ¡Bien haya el böer que abrió para recibirnos sus hospitalarias puertas!

Era la mansión de un labriego, pero, por lo que a la hospitalidad se 
 refiere, no le iba en zaga a ningún palacio real. A nuestra llegada vino
 el dueño a tendernos la mano, y, sin más ceremonias, nos hizo señas 
 para que le siguiésemos.

Y le seguimos, en efecto, cada vez que acompañarle hubiera sido 
 imposible. Un corredor largo, estrecho y oscuro daba acceso a esta 
 cabaña, construida con maderos apenas labrados, y permitía llegar a 
 todas sus habitaciones, que eran cuatro: la cocina, el taller de 
 tejidos, la badstofa, alcoba de la familia, y la destinada a los 
 huéspedes, que era la mejor de todas. Mi tío, con cuya talla no se había
 contado al construir la cabaña, dio en tres o cuatro ocasiones con la 
 cabeza contra las vigas del techo.

Nos hicieron pasar a nuestra habitación, que era una especie de salón
 espacioso, de suelo terrizo, y que recibía la luz a través de una 
 ventana cuyos vidrios estaban hechos de membranas de carnero bien poco 
 transparentes.

Consistían las camas en un poco de heno seco, amontonado sobre los 
 bastidores de madera pintada de rojo y ornamentada con sentencias 
 islandesas. No esperaba yo ciertamente tanta comodidad; pero, en cambio,
 reinaba en el interior de la casa un penetrante olor a pescado seco, a 
 carne macerada y a leche agria que repugnaba de un modo extraordinario a
 mi olfato.

Cuando nos hubimos desembarazado de nuestros arreos de viaje, oímos 
 la voz del dueño de la casa que nos invitaba a pasar a la cocina, única 
 pieza en que se encendía lumbre, hasta en los mayores fríos.

Mi tío se apresuró a obedecer la amistosa invitación, y yo le seguí al momento.

La chimenea de la cocina era de antiguo modelo: el hogar consistía en
 una piedra en el centro de la habitación, con un agujero en el techo 
 por el cual se escapaba el humo. Esta cocina servía de comedor al mismo 
 tiempo.

Al entrar, nuestro anfitrión, como si no nos hubiese visto hasta entonces, nos saludó con la palabra saellvertu, que significa “sed felices”, y nos besó en las mejillas.

A continuación, su esposa pronunció las mismas palabras, acompañadas 
 de igual ceremonial; y después, los dos esposos, colocándose la mano 
 derecha sobre el corazón, se inclinaron profundamente.

Me apresuro a decir que la islandesa era madre de diez y nueve hijos,
 todos los cuales, así los grandes como los pequeños, corrían y saltaban
 en medio de los torbellinos de humo que llenaban la estancia. A cada 
 instante veía salir de entre aquella niebla una cabecita rubia y un 
 tanto melancólica. Habríase dicho que formaban un coro de ángeles 
 insuficientemente aseados.

Mi tío y yo dispensamos una excelente acogida a aquella abundante 
 parva, y al poco rato teníamos tres o cuatro de ellos sobre nuestras 
 espaldas, otros tantos sobre nuestras rodillas y el resto entre nuestras
 piernas. Los que ya sabían hablar, repetían saellvertu en todos los tonos imaginables, y los que aún no habían aprendido, gritaban con todas sus fuerzas.

El anuncio de la comida interrumpió este concierto. En este momento 
 entró el cazador que venía de tomar sus medidas para que los caballos 
 comiesen, es decir, que los había económicamente soltado en el campo, 
 donde los infelices animales tendrían que contentarse con pacer el 
 escaso musgo de las rocas y algunas ovas bien poco nutritivas; lo cual 
 no sería obstáculo, para que, al día siguiente, viniesen voluntariamente
 a reanudar, sumisos, el trabajo de la víspera.

—Saellvertu —dijo Hans al entrar.

Después, tranquilamente, automáticamente, sin que ninguno de los 
 ósculos fuese más acentuado que cualquiera de los demás, besó al dueño 
 de la casa, a su esposa y a sus diez y nueve hijos.

Terminada la ceremonia, nos sentamos a la mesa en número de 
 veinticuatro, y por consiguiente, los unos sobre los otros en el 
 verdadero sentido de la expresión. Los más favorecidos sólo tenían sobre
 sus rodillas dos muchachos.

La llegada de la sopa hizo reinar el silencio entre la gente menuda, y
 la taciturnidad característica de los islandeses, incluso entre los 
 muchachos, recobró de nuevo su imperio. Nuestro huésped nos sirvió una 
 sopa de liquen que no era desagradable, y después, una enorme porción de
 pescado seco, nadando en mantequilla agria, que tenía lo menos veinte 
 años, y muy preferible, por consiguiente, a la fresca, según las ideas 
 gastronómicas de Islandia. Había además skyr, especie de leche 
 cuajada y sazonada con jugo de hayas de enebro. En fin, para beber, nos 
 sirvió un brebaje, compuesto de suero y agua, conocido en el país con el
 nombre de blanda. No sé si esta extraña comida era o no buena. Yo tenía
 buen hambre y, a los postres, me di un soberbio atracón de una espesa 
 papilla de alforfón.

Terminada la comida, desaparecieron los niños, y las personas mayores
 rodearon el hogar donde ardían brezos, turba, estiércol de vaca y 
 huesos de pescado seco. Después de calentarse de este modo, los diversos
 grupos volvieron a sus habitaciones respectivas. La dueña de la casa se
 ofreció, según era costumbre, a quitarnos los pantalones y medias; pero
 renunciamos a tan estimable honor, dándole, sin embargo, las gracias 
 del modo más expresivo; la mujer no insistió, y pude, al fin, arrojarme 
 sobre mi cama de heno.

Al día siguiente, a las cinco, nos despedimos del campesino islandés,
 costándole gran trabajo a mi tío el hacerle aceptar una remuneración 
 adecuada, y dio Hans la señal de partida.

A cien pasos de Gardär, el terreno empezó a cambiar de aspecto, 
 haciéndose pantanoso y menos favorable a la marcha. Por la derecha, la 
 serie de montañas prolongábase indefinidamente como un inmenso sistema 
 de fortificaciones naturales cuya contraescarpa seguíamos, presentándose
 a menudo arroyuelos que era preciso vadear sin mojar demasiado la 
 impedimenta.

El país iba estando cada vez más desierto; sin embargo, aun a veces 
 alguna sombra humana parecía huir a lo lejos. Si las revueltas del 
 camino nos acercaban inopinadamente a uno de estos espectros, sentía yo 
 una invencible repugnancia a la vista de una cabeza hinchada, una piel 
 reluciente, desprovista de cabellos, y de asquerosas llagas que dejaban 
 al descubierto los grandes desgarrones de sus miserables harapos.

La desdichada criatura, lejos de tendernos su mano deformada, 
 alejábase; pero no tan de prisa que Hans no tuviese tiempo de saludarla 
 con su habitual saellvertu.

—Spetelsk —decía después.

—¡Un leproso! —repetía mi tío.

Tan sólo la palabra produce de por sí un efecto repulsivo. Esta 
 horrible afección de la lepra es bastante común en Islandia. No es 
 contagiosa, pero sí hereditaria, y por eso a estos desgraciados les está
 prohibido el casarse.

Estas apariciones no eran las más a propósito para alegrar el paisaje
 cuya tristeza se hacía más profunda a cada instante. Los últimos 
 copetes de hierba acababan de morir debajo de nuestros pies. No se veía 
 ni un árbol, pues ni merecían tal nombre algunos abedules enanos que más
 parecían malezas. Aparte de algunos caballos que erraban por las 
 tristes llanuras, abandonados por sus amos que no los podían mantener, 
 tampoco se veían animales. De vez en cuando cerníase un halcón entre las
 nubes grises, y huía rápidamente hacia las regiones del Sur. Yo me dejé
 arrastrar por la melancolía de aquella naturaleza salvaje y mis 
 recuerdos me condujeron a mi país natal.

Hubo después que cruzar algunos pequeños fiordos que carecían de 
 importancia, y, por último, un verdadero golfo; la marea, parada a la 
 sazón, nos permitió pasarlo y llegar al caserío de Alftanes, una milla 
 más allá.

Al anochecer, después de haber vadeado dos ríos donde abundaban las 
 truchas y los sollos, el Alfa y el Heta, nos vimos precisados a hacer 
 noche en una casucha ruinosa y abandonada, digna de estar habitada por 
 todos los duendes y espíritus de la mitología escandinava. Sin duda 
 alguna, el genio del frío había fijado en él su residencia, pues hizo de
 las suyas toda la noche.

Durante la jornada inmediata no ocurrió ningún incidente especial. 
 Siempre el mismo terreno pantanoso, la misma fisonomía triste, la misma 
 uniformidad. Al llegar la noche habíamos recorrido la mitad de la 
 distancia total, y pernoctamos en el anejo de Krösolbt.

El 10 de junio recorrimos una milla, sobre poco más o menos, por un 
 terreno de lava. Esta disposición del suelo se llama en el país hraun.
 La lava arrugada de la superficie afectaba la forma de calabrotes, unas
 veces prolongados, otras veces adujados. De las montañas vecinas 
 descendían inmensas corrientes, ya solidificadas, de lava, procedentes 
 de volcanes, actualmente apagados, pero cuya violencia pasada pregonaban
 estos vestigios. Esto no obstante, los humos de algunos manantiales 
 calientes se elevan de distancia en distancia.

Nos faltaba el tiempo para observar estos fenómenos; era necesario 
 avanzar, y los cascos de nuestros caballos no tardaron en hundirse de 
 nuevo en terrenos pantanosos, sembrados de pequeñas lagunas. Marchábamos
 a la sazón hacia el Oeste, después de haber rodeado la gran bahía de 
 Faxa, y la doble cima blanca del Sneffels se erguía entre las nubes a 
 menos de cinco millas.

Los caballos marchaban bien, sin que les detuvieran las dificultades 
 del suelo. Yo empezaba a sentirme fatigado, mas mi tío permanecía firme y
 derecho como el primer día, inspirándome una sincera admiración, lo 
 mismo que el cazador, que consideraba aquella expedición como un 
 sencillo paseo.

El sábado 20 de junio, a las seis de la tarde, llegamos a Büdir, 
 aldea situada a la orilla del mar, y el guía reclamó el salario 
 convenido. Mi tío le pagó en el acto.

Aquí fue la familia misma de Hans, es decir, sus tíos y primos, 
 quienes nos hospedaron en su casa. Fuimos muy bien recibidos, y, sin 
 abusar de la amabilidad de aquellas buenas gentes, de buena gana hubiera
 permanecido en su compañía algún tiempo con objeto de reponerme de las 
 fatigas del viaje; pero mi tío, que no experimentaba necesidad de 
 descanso, no lo entendió de igual modo, y a la mañana siguiente no hubo 
 otra solución que montar nuevamente nuestras pobres cabalgaduras.

El suelo se encontraba afectado por la proximidad de la montaña, 
 cuyas raíces de granito salían de la tierra cual las de una vieja 
 encina. Íbamos contorneando la base del volcán. El profesor no le perdía
 de vista; gesticulaba sin cesar y parecía desafiarle y decirle «¡He aquí el gigante que voy a sojuzgar!».
 Por fin, después de veinticuatro horas de marcha, se detuvieron 
 espontáneamente los caballos a la puerta de la rectoría de Stapi.

Capitulo 14

Es Stapi un poblado compuesto de unas treinta chozas, edificado sobre
 un mar de lava, bajo los rayos del sol reflejados por el volcán. Se 
 extiende en el fondo de un pequeño fiordo, encajado en una muralla que 
 hace el más extraño efecto.

Sabido es que el basalto es una roca obscura de origen ígneo, 
 afectando formas muy regulares cuya disposición causa extrañeza. La 
 Naturaleza procede al formar esta sustancia de una manera geométrica, y 
 trabaja de un modo semejante a los hombres, como si manejase la 
 escuadra, el compás y la plomada. Si en todas sus otras manifestaciones 
 desarrolla su arte formando moles inmensas y deformes, conos apenas 
 esbozados, pirámides imperfectas cuyas líneas generales no obedecen a un
 plan determinado, por lo que respecta al basalto, queriendo dar, sin 
 duda, un ejemplo de regularidad, y adelantándose a los arquitectos de 
 las primeras edades, ha creado un orden severo que ni los esplendores de
 Babilonia ni las maravillas de Grecia han sobrepujado jamás.

Había oído hablar de la Calzada de los Gigantes, de Irlanda, y de la 
 Gruta de Fingal, en una de las islas del grupo de las Hébridas; pero el 
 aspecto de una estructura basáltica no se había presentado nunca a mis 
 ojos. En Stapi este fenómeno se ofrecía en todo su hermoso esplendor.

La muralla del fondo, como toda la costa de la península, se hallaba 
 formada por una serie de columnas verticales de unos treinta pies de 
 altura.

Estos fustes, bien proporcionados y rectos, soportaban una arcada de 
 columnas horizontales, cuya parte avanzada formaba una semibóveda sobre 
 el mar. A ciertos intervalos, y debajo de aquel cobertizo natural, 
 sorprendía la mirada aberturas ojivales de un admirable dibujo, a través
 de las cuales venían a precipitarse, formando montañas de espuma, las 
 olas irritadas del mar. Algunos trozos de basaltos arrancados por los 
 furores del Océano, yacían a lo largo del suelo cual ruinas de un templo
 antiguo; ruinas eternamente jóvenes, sobre las cuales pasaban los 
 siglos sin corroerlas.

Tal era la última etapa de nuestro viaje terrestre. Hans nos había 
 conducido a ella con probada inteligencia, y me tranquilizaba la idea de
 que nos seguiría acompañando.

Al llegar a la puerta de la casa del cura, cabaña sencilla y de un 
 único piso, ni más bella ni más cómoda que las otras, vi un hombre 
 herrando un caballo, con el martillo en la mano y el mandil de cuero a 
 la cintura.

—Saellvertu —Le dijo el cazador.

—God dag —respondió el albéitar en perfecto danés.

—Kyrkoherde —dijo Hans, volviéndose hacia mi tío.

—¡El rector! —repitió este último—. Me parece, Axel, que este buen hombre es el cura.

Entretanto, ponía Hans al kyrkoherde al corriente de la 
 situación; suspendió entonces éste su trabajo, lanzó una especie de 
 grito en uso, sin duda alguna, entre caballos y chalanes, y salió de la 
 cabaña en seguida una mujer que parecía una furia; no le faltaría mucho 
 para medir seis pies de estatura.

Temí que viniese a ofrecer a los viajeros el ósculo islandés: pero no
 fue así, por fortuna; al contrario, nos puso muy mala cara al 
 introducirnos en la casa.

La habitación destinada a los huéspedes, infecta, sucia y estrecha, 
 me pareció que era la peor de la rectoría; pero fue necesario 
 contentarse con ella, pues el rector no parecía practicar la 
 hospitalidad antigua.

Antes de terminar el día vi que teníamos que habérnoslas con un 
 pescador, un herrero, un cazador, un carpintero... todo menos un 
 ministro del Señor. Verdad es que era día de trabajo; tal vez se 
 desquitase los domingos. No quiero hablar mal de estos pobres sacerdotes
 que, al fin y al cabo, son unos infelices; reciben del Gobierno danés 
 una asignación ridícula y perciben la cuarta parte de los diezmos de sus
 parroquias, lo que en total ni llega a sumar sesenta marcos. Necesitan,
 por consiguiente, trabajar para vivir; pero pescando, cazando y 
 herrando caballos, se acaba por adquirir las maneras, los hábitos y el 
 tono de los pescadores, cazadores y otras gentes no menos rudas; y por 
 eso aquella misma noche advertí que entre las virtudes del párroco no se
 hallaba la de la templanza.

Mi tío no tardó en darse cuenta de la clase de hombre con quien tenía
 que habérselas; en vez de un digno y honrado sabio, halló un grosero y 
 descortés campesino, y resolvió emprender lo más pronto posible su gran 
 expedición, y abandonar cuanto antes a aquel cura tan poco hospitalario.
 Sin fijarse siquiera en su propio cansancio, decidió ir a pasar algunos
 días en la montaña.

Desde el día siguiente al de nuestra llegada a Stapi, comenzaron los 
 preparativos de marcha. Contrató Hans tres islandeses que debían 
 reemplazar a los caballos en el transporte de nuestra impedimenta: pero,
 una vez llegados al fondo del cráter, estos indígenas debían desandar 
 el camino y dejarnos a los tres solos. Este punto quedó perfectamente 
 aclarado.

Entonces tuvo mi tío que decir al cazador que tenía la intención de reconocer el cráter del volcán hasta sus últimos límites.

Hans se contentó con inclinar la cabeza en señal de asentimiento. El 
 ir a un sitio o a otro, el recorrer la superficie de su isla o descender
 a sus entrañas, le era indiferente del todo. En cuanto a mí, distraído 
 hasta entonces por los incidentes del viaje, me había olvidado algo del 
 porvenir; pero ahora sentí que la zozobra se apoderaba de mí nuevamente.
 ¿Qué hacer? En Hamburgo hubiera sido ocasión de oponerme a los 
 designios del profesor Lidenbrock; pero al pie del Sneffels, no había 
 posibilidad.

Una idea, sobre todo, me preocupaba más que todas las otras; una idea
 espantosa, capaz de crispar otros nervios mucho menos sensibles que los
 míos.

“Veamos” —me decía a mí mismo—: “nos vamos a encaramar en la cumbre 
 del Sneffels. Está bien. Vamos a visitar su cráter. Soberbio: otros lo 
 han hecho y aún viven. Mas no para aquí la cosa: si se presenta un 
 camino para descender a las entrañas de la tierra, si ese malhadado 
 Saknussemm ha dicho la verdad, nos vamos a perder en medio de las 
 galerías subterráneas del volcán, Ahora bien. ¿quién es capaz de afirmar
 que el Sneffels está apagado del todo? ¿Hay algo que demuestre que no 
 se está preparando otra erupción? Del hecho de que duerma el monstruo 
 desde 1229, ¿hemos de deducir que no pueda despertarse? Y si se 
 despertase, ¿qué sería de nosotros?”

Valía la pena de pensar en todo esto, y mi imaginación no cesaba de 
 dar vueltas a estas ideas. No podía dormir sin soñar con erupciones, y 
 me parecía tan brutal como triste el tener que representar el papel 
 insignificante de cacería.

Incapaz de callar por más tiempo, decidí finalmente someter el caso a
 mi tío con la mayor prudencia posible, y en forma de hipótesis 
 perfectamente irrealizable.

Aproximándome a él, le manifesté mis temores y retrocedí varios pasos
 para evitar los efectos de la primera explosión de su cólera.

—En esto estaba pensando —me respondió simplemente.

¿Qué interpretación debía dar a estas inesperadas palabras? ¿Iba, al 
 fin, a escuchar la voz de la razón? ¿Pensaría suspender sus proyectos? 
 ¡No sería verdad tanta belleza!

Tras algunos instantes de silencio. que no me atreví a interrumpir, añadió:

—Sí; en eso estaba pensando. Desde nuestra llegada a Stapi, me he 
 preocupado de la grave cuestión que acabas de someter a mi juicio, 
 porque no conviene cometer imprudencias.

—No —respondí con vehemencia.

—Hace seiscientos años que el Sneffels está mudo; pero puede hablar 
 otra vez. Ahora bien, las erupciones volcánicas van siempre precedidas 
 de fenómenos perfectamente conocidos; por eso, después de interrogar a 
 los habitantes del país y de estudiar el terreno, puedo asegurarte, 
 Axel, que no habrá por ahora erupción.

Al oír estas palabras, me dejaron estupefacto y no pude replicar.

—¿Dudas de mis palabras? —dijo mi tío—; pues sígueme.

Obedecí maquinalmente. Al salir de la rectoría, tomó el profesor un 
 camino directo que, por una abertura de la muralla basáltica, se alejaba
 del mar. No tardamos en hallarnos en campo raso, si se puede dar este 
 nombre a un inmenso montón de deyecciones volcánicas. Los accidentes del
 suelo parecían como borrados bajo una lluvia de piedras, de lava, de 
 basalto, de granito y de toda clase de rocas piroxénicas.

Veíanse de trecho en trecho ciertas columnas de humo elevarse en el 
 seno de la atmósfera. Estos vapores blancos, llamados reykir en 
 islandés, procedían de manantiales termales, y su violencia indicaba la 
 actividad volcánica del suelo, lo cual me parecía confirmar mis temores;
 júzguese, pues, cuál no sería mi sorpresa cuando mi tío me dijo:

—¿Ves esos humos, Axel? Pues bien, ellos nos demuestran que no debemos temer los furores del volcán.

—¡Cómo puede ser eso! —exclamé.

—No olvides lo que voy a decirte —prosiguió el profesor—: cuando una 
 erupción se aproxima, todas estas humaredas redoblan su actividad para 
 desaparecer por completo mientras subsiste el fenómeno; porque los 
 fluidos elásticos, careciendo de la necesaria tensión, toman el camino 
 de los cráteres en lugar de escaparse a través de las fisuras del globo.
 Si, pues, estos vapores se mantienen en su estado habitual, si no 
 aumenta su energía, y si añades a esta observación que la lluvia y el 
 viento no son reemplazados por un aire pesado y en calma, puedes desde 
 luego afirmar que no habrá erupción próxima.

—Pero...

—Basta. Cuando la ciencia ha hablado, no se puede replicar.

Volví a la rectoría con las orejas gachas; mi tío me había anonadado 
 con argumentos científicos. Sin embargo, todavía conservaba la esperanza
 de que, al bajar al fondo del cráter, nos fuese materialmente imposible
 el proseguir la endiablada excursión por no existir ninguna galería, a 
 pesar de las afirmaciones de todos los Saknussemm del mundo.

Pasé la noche inmediata sumido en una horrible pesadilla, en medio de
 un volcán; y desde las profundidades de la tierra, me sentí lanzado a 
 los espacios interplanetarios en forma de roca eruptiva.

Al día siguiente, Hans nos esperaba con sus compañeros cargados con 
 nuestros víveres, utensilios e instrumentos. Dos bastones herrados, dos 
 fusiles y dos cartucheras nos estaban reservados a mi tío y a mí. 
 Nuestro guía, que era hombre precavido, había añadido a nuestra 
 impedimenta un odre lleno que, unido a nuestras calabazas, nos aseguraba
 agua para ocho días.

Eran las nueve de la mañana. El rector y su gigantesca furia, 
 esperaban delante de la puerta, deseosos, sin duda, de darnos su último 
 adiós: pero este adiós tomó la inesperada forma de una cuenta 
 formidable, en la que se nos cobraba hasta el aire, bien infecto por 
 cierto, que habíamos respirado en la casa rectoral. La dignísima pareja 
 nos desolló como un hostelero suizo, cobrándonos a precio fabuloso su 
 ingrata hospitalidad.

Mi tío pagó sin regatear. Un hombre que partía para el centro de la 
 tierra no había de parar la atención en unos miserables rixdales. 
 Arreglado este punto, dio Hans la señal de partida, y algunos instantes 
 después habíamos salido de Stapi.

Capítulo 15

El Sneffels tiene 5.000 pies de elevación, siendo, con su doble cono,
 como la terminación de una faja raquítica que se destaca del sistema 
 orográfico de la isla. Desde nuestro punto de partida no se podían ver 
 sus dos picos proyectándose sobre el fondo grisáceo del cielo. Sólo 
 distinguían mis ojos un enorme casquete de nieve que cubría la frente 
 del gigante.

Marchábamos en fila, precedidos del cazador, quien nos guiaba por 
 estrechos senderos, por los que no podían caminar dos personas de 
 frente. La conversación se hacía, pues, poco menos que imposible.

Más allá de la muralla basáltica del fiordo de Stapi, encontramos un 
 terreno de turba herbácea y fibrosa, restos de la antigua vegetación de 
 los pantanos de la península. La masa de este combustible, todavía 
 inexplotado, bastaría para calentar durante un siglo a toda la población
 de Islandia. Aquel vasto hornaguero, medido desde el fondo de ciertos 
 barrancos, tenía con frecuencia setenta pies de altura, y presentaba 
 capas sucesivas de detritus carbonizados, separados por vetas de piedra 
 pómez y toba.

Como digno sobrino del profesor Lidenbrock, y a pesar de mis 
 preocupaciones, observaba con verdadero interés las curiosidades 
 mineralógicas expuestas en aquel vasto gabinete de historia natural, al 
 par que rehacía en mi mente toda la historia geológica de Islandia.

Esta isla tan curiosa, ha surgido realmente del fondo de los mares en
 una época relativamente moderna, y hasta es posible que aún continúe 
 elevándose por un movimiento insensible. Si es así, sólo puede 
 atribuirse su origen a la acción de los fuegos subterráneos, y en este 
 caso, la teoría de Hunfredo Davy, el documento de Saknussemm y las 
 pretensiones de mi tío iban a convertirse en humo. Esta hipótesis me 
 indujo a examinar atentamente la naturaleza del suelo, y pronto me di 
 cuenta de la sucesión de fenómenos que precedieron a la formación de la 
 isla.

Islandia, absolutamente privada de terreno sedimentario, se compone 
 únicamente de tobas volcánicas, es decir, de un aglomerado de piedras y 
 rocas de contextura porosa. Antes de la existencia de los volcanes, se 
 hallaba formada por una masa sólida, lentamente levantada, a modo de 
 escotillón, por encima de las olas por el empuje de las fuerzas 
 centrales. Los fuegos interiores no habían hecho aún su irrupción a 
 través de la corteza terrestre.

Pero más adelante, se abrió diagonalmente una gran fenda, del 
 sudoeste al noroeste de la isla, por la cual se escapó lentamente toda 
 la pasta traquítica. El fenómeno se verificó entonces sin violencia; la 
 salida fue enorme, y las materias fundidas, arrojadas de las entrañas 
 del globo, se extendieron tranquilamente, formando vastas sabanas o 
 masas apezonadas. En esta época aparecieron los feldespatos, los 
 sienitos y los pórfidos.

Pero, gracias a este derramamiento, el espesor de la isla aumentó 
 considerablemente y, con él, su fuerza de resistencia. Se concibe la 
 gran cantidad de fluidos elásticos que se almacenaron en su seno, al ver
 que todas las salidas se obstruyeron después del enfriamiento de la 
 costra traquítica. Llegó, pues, un momento en que la potencia mecánica 
 de estos gases fue tal, que levantaron la pesada corteza y se abrieron 
 elevadas chimeneas. De este modo quedó el volcán formado gracias al 
 levantamiento de la corteza, y después se abrió el cráter en la cima de 
 aquél de un modo repentino.

Entonces sucedieron los fenómenos volcánicos a los eruptivos; por las
 recién formadas aberturas se escaparon, ante todo, las deyecciones 
 basálticas, de las cuáles ofrecía a nuestras miradas los más 
 maravillosos ejemplares la planicie que a la sazón cruzábamos. 
 Caminábamos sobre aquellas rocas pesadas, de color gris oscuro, que al 
 enfriarse habían adoptado la forma de prismas de bases hexagonales. A lo
 lejos se veía un gran número de conos aplastados que fueron en otro 
 tiempo otras tantas bocas ignívoras.

Una vez agotada la erupción basáltica, el volcán, cuya fuerza se 
 acrecentó con la de los cráteres apagados, dio paso a las lavas y a 
 aquellas tobas de cenizas y de escorias cuyos amplios derrames 
 contemplaban mis ojos esparcidos, por sus flancos cual cabellera 
 opulenta.

Tal fue la serie de fenómenos que formaron a Islandia. Todos ellos 
 reconocían por origen los fuegos interiores, y suponer que la masa 
 interna no permaneciese aún en un estado perenne de incandescencia 
 líquida, era una verdadera locura. Por lo tanto, el pretender llegar al 
 centro mismo del globo sería una insensatez sin ejemplo.

Así, pues, mientras marchábamos al asalto del Sneffels, me fui tranquilizando respecto del resultado de nuestra empresa.

El camino se hacía cada vez más difícil; el terreno subía, las rocas 
 oscilaban y era preciso caminar con mucho tiento para evitar caídas 
 peligrosas.

Hans avanzaba tranquilamente como si fuese por un terreno llano; a 
 veces desaparecía detrás de los grandes peñascos, y le perdíamos de 
 vista un instante; pero entonces oíamos un agudo silbido salido de sus 
 labios, que nos indicaba el camino que debíamos seguir. Con frecuencia 
 también recogía algunas piedras, colocábalas de modo que fuese fácil 
 reconocerlas después, y fijaba de esta suerte jalones destinados a 
 indicarnos el camino de regreso. Esta precaución era de por sí 
 excelente; pero los acontecimientos futuros probaron su inutilidad.

Tres fatigosas horas de marcha se invirtieron tan sólo en llegar a la
 falda de la montaña. Allí dio Hans la señal de detenerse, y almorzamos 
 frugalmente. Mi tío se llenaba la boca para concluir más pronto; pero 
 como aquel alto tenía también por objeto el reparar nuestras fuerzas, 
 tuvo que someterse a la voluntad del guía que no dio la señal de partida
 hasta después de una hora.

Los tres islandeses, tan taciturnos como su camarada el cazador, no desplegaron sus labios y comieron sobriamente.

Entonces comenzamos a subir las vertientes del Sneffels; su nevada 
 cumbre, por una ilusión de óptica frecuente en las montañas, me parecía 
 muy próxima, a pesar de lo cual nos restaban aún muchas horas de camino y
 muchísimas fatigas, sobre todo, para llegar hasta ella. Las piedras que
 no se hallaban ligadas por hierbas ni por ningún cimiento de tierra, 
 resbalaban bajo nuestro pies y rodaban hasta la llanura con la velocidad
 de un alud.

En algunos parajes, las vertientes del monte formaban con el 
 horizonte un ángulo de 36° cuanto menos. Era materialmente imposible 
 trepar por ellos, siendo preciso rodear estos pedregosos obstáculos, 
 para lo cual encontrábamos no pocas dificultades. En estas ocasiones nos
 prestábamos mutuo auxilio con nuestros herrados bastones.

Debo advertir que mi tío permanecía siempre lo más cerca posible de 
 mí; no me perdía de vista, y, en más de una ocasión, encontré un sólido 
 apoyo en su brazo. Por lo que respecta a él, tenía sin duda alguna el 
 sentimiento innato del equilibrio, pues no tropezaba jamás. Los 
 islandeses, a pesar de ir cargados, trepaban con agilidad asombrosa.

Al contemplar la altura de la cumbre del Sneffels, creía imposible 
 poder llegar por aquel lado hasta ella, si el ángulo de inclinación de 
 las pendientes no se cerraba algo. Afortunadamente, tras una hora de 
 trabajos y de inauditos esfuerzos, en medio de la vasta alfombra de 
 nieve que se extendía sobre la cumbre del volcán, descubrieron nuestros 
 ojos de improviso una especie de escalera que simplificó nuestra 
 ascensión. Estaba formada por uno de esos torrentes de piedras arrojadas
 por las erupciones, cuyo nombre islandés es stinâ. Si este 
 torrente no hubiese sido detenido en su caída por la disposición 
 especial de los flancos de la montaña, habría ido a precipitarse en el 
 mar, formando nuevas islas.

Tal como era, fuimos en extremo útil. La rapidez de las pendientes 
 iba cada vez en aumento, pero aquellos escalones de piedra permitían 
 remontarlos fácilmente y hasta con rapidez tal que, como me retrasase un
 momento mientras que mis compañeros proseguían la ascensión, llegué a 
 verlos reducidos a una pequeñez microscópica por efecto de la distancia.

A las siete de la tarde habíamos ya subido los dos mil peldaños que 
 tiene esta escalera, y dominábamos un saliente de la montaña, especie de
 base sobre la cual se apoyaba el cono del cráter.

El mar se extendía a una profundidad de 3.200 pies. Habíamos 
 traspasado el límite de las nieves perpetuas, bien poco elevado en 
 Islandia a consecuencia de la humedad constante del clima. Hacía un frío
 espantoso y el viento soplaba con fuerza. Me hallaba agotado. El 
 profesor comprendió que mis piernas se negaban a seguir prestándome 
 servicio, y, a pesar de su impaciencia. decidió hacer alto allí. Hizo 
 señas a Hans en tal sentido; pero éste sacudió la cabeza, diciendo:

—Ofvanför.

—Parece que es preciso subir más —dijo mi tío.

Después preguntó a Hans el motivo de su respuesta.

—Mistour —repuso el guía.

—Ja, mistour —repitió uno de los islandeses, con acento de terror.

—¿Qué significa esa palabra? —Pregunté, inquieto.

—Mira —dijo mi tío.

Dirigí hacia la llanura la vista y vi una inmensa columna de piedra 
 pómez pulverizada, de arena y de polvo que se elevaba girando como una 
 tromba; el viento la empujaba hacia el flanco del Sneffels sobre el cual
 nos encontrábamos; aquella cortina opaca, tendida delante del sol, 
 producía una gran sombra que se proyectaba sobre la montaña. Si la 
 tromba se inclinaba, nos envolvería sin remedio entre sus torbellinos. 
 Este fenómeno, bastante frecuente cuando el viento sopla de los 
 ventisqueros, se conozca con el nombre de mistour en islandés.

—Hastigt, hostigt —gritó nuestro guía.

A pesar de no poseer el danés, comprendí que era preciso seguir a 
 Hans sin demora. El guía comenzó a circundar el cono del cráter, pero 
 descendiendo con objeto de facilitarnos la marcha.

No tardó mucho la tromba en chocar contra la montaña, que se 
 estremeció a su contacto; las piedras, suspendidas por los remolinos del
 viento, volaron en forma de lluvia, como en las erupciones. Nos 
 hallábamos, por fortuna, en la vertiente opuesta y al abrigo de todo 
 peligro; pero, a no ser por la precaución del guía, nuestros cuerpos, 
 desmenuzados, convertidos en polvo impalpable, hubieran ido a caer lejos
 como el producto de algún desconocido meteoro.

Esto no obstante, no consideró Hans prudente que pasásemos la noche 
 en la vertiente del cono. Proseguimos nuestra ascensión en zigzag; 
 empleamos aún cerca de cinco horas en recorrer los 1.500 pies que nos 
 quedaban que subir todavía; en revueltas, contramarchas y sesgos 
 perdimos lo menos tres leguas.

Yo no podía más; me moría de frío y de hambre. El aire un tanto rarificado de tan elevadas regiones no bastaba a mis pulmones.

Por fin, a las once de la noche, en plena oscuridad, llegamos a la 
 cumbre del Sneffels; y, antes de buscar abrigo en el interior del 
 cráter, tuve tiempo de ver el sol de la media noche en la parte inferior
 de su carrera, proyectando sus pálidos rayos sobre la isla dormida a 
 mis pies.

Capítulo 16

Cenamos rápidamente y se acomodó cada cual todo lo mejor que pudo. La
 cama era bien dura, el abrigo poco sólido y la situación muy penosa a 
 5.000 pies sobre el nivel del mar. Sin embargo, mi sueño fue tan 
 tranquilo aquella noche, una de las mejores que había pasado desde hacía
 mucho tiempo, que ni siquiera soñé.

A la mañana siguiente nos despertó, medio helados, un aire bastante 
 vivo; el sol brillaba esplendente. Abandoné mi lecho de granito y fui a 
 disfrutar del magnífico espectáculo que se desarrollaba ante mi vista.

Me ubiqué en la cima del pico sur del Sneffels, desde el cual se 
 descubría la mayor parte de la isla. La óptica, común a todas las 
 grandes alturas, hacía resaltar sus contornos, en tanto que las partes 
 centrales parecían obscurecerse. Hubiérase dicho que tenía bajo mis pies
 uno de esos mapas en relieve de Helbesmer. Veía los valles profundos 
 cruzarse en todos sentidos, descendían los precipicios a manera de 
 pozos, los lagos se transformaban en estanques y los ríos, en 
 arroyuelos.

A mi derecha se presentaban innumerables ventisqueros y multiplicados
 picos, algunos de los cuales aparecían coronados por un penacho de 
 humo. Las ondulaciones de estas infinitas montañas, cuyas capas de nieve
 daban un aspecto espumoso, semejaban la superficie del mar cuando las 
 tempestades la agitan. Si me volvía hacia el Oeste, contemplaba las 
 aguas del Océano, en toda su majestuosa extensión, cual si fuese 
 continuación de aquellas aborregadas cimas. Apenas distinguían mis ojos 
 dónde terminaba la tierra y dónde comenzaban las olas.

Me abismé, de esta suerte, en el éxtasis alucinador que producen las 
 altas cimas, y esta vez sin vértigo alguno, pues, al fin, me iba 
 acostumbrando a estas contemplaciones sublimes. Mis deslumbradas miradas
 se explayaban en la transparente irradiación de los rayos solares; me 
 olvidé de mi propia persona y del lugar en que me encontraba para vivir 
 la vida de los trasgos o de los silfos, imaginarios habitantes de la 
 mitología escandinava; me embriagaba con las voluptuosidades de las 
 alturas, sin acordarme de los abismos en que dentro de poco me 
 sumergiría mi destino. Pero la llegada del profesor y de Hans, que 
 vinieron a reunirse conmigo en la extremidad del pico, me trajeron 
 nuevamente a la realidad de la vida.

Mi tío se volvió hacia el Oeste y me señaló con la mano un ligero 
 vapor, una bruma, una apariencia de tierra que dominaba la línea de las 
 olas.

—Groenlandia —me dijo.

—¿Groenlandia? —exclamé yo.

—Sí; sólo dista de nosotros 35 leguas, y, durante los deshielos, 
 llegan los osos blancos hasta Islandia sobre los témpanos que arrastran 
 las corrientes hacia el Sur. Pero esto importa poco. Nos hallamos en la 
 cumbre del Sneffels; aquí tienes sus dos picos, el del Norte y el del 
 Sur. Hans va a decirnos ahora qué nombre dan los islandeses a éste en 
 que nos encontramos.

Formulada la pregunta, el cazador respondió.

—Scartaris.

Mi tío me dirigió una mirada de triunfo.

—¡Al cráter! —exclamó entusiasmado.

El cráter del Sneffels tenía forma de cono invertido, cuyo orificio 
 tendría aproximadamente media legua de diámetro. Calculé su profundidad 
 en 2.000 pies, sobre poco más o menos. ¡Júzguese lo que sería semejante 
 recipiente cuando se llenase de truenos y llamas!

El fondo de este embudo no debía medir arriba de 500 pies de 
 circunferencia, de suerte que sus pendientes eran bastante suaves y 
 permitían llegar fácilmente a su parte inferior.

Involuntariamente comparaba yo este cráter con un enorme trabuco ensanchado, y la comparación me colmaba de espanto.

“Introducirse en el interior de un trabuco” —pensaba en mi fuero 
 interno—, “que puede estar cargado y dispararse al menor choque, sólo 
 puede ocurrírsele a unos locos”.

Pero para retroceder era tarde. Hans, con aire indiferente, se puso 
 de nuevo al frente de la caravana; yo lo seguía sin despegar los labios.

A fin de facilitar el descenso, describía el cazador, dentro del 
 cono, elipses muy prolongadas. Era preciso marchar por entre rocas 
 eruptivas, algunas de las cuales, desprendidas de sus alvéolos, se 
 precipitaban a saltos hasta el fondo del abismo. Su caída determinaba 
 repercusiones de extraña sonoridad.

Algunas partes del cono formaban ventisqueros interiores. Hans 
 avanzaba entonces con la mayor precaución, sondando el suelo con su 
 bastón herrado para descubrir las grietas. En ciertos pasos dudosos 
 necesitamos atarnos unos a otros por medio de una larga cuerda a fin de 
 que si alguno resbalaba de improviso, quedase sostenido por los otros. 
 Esta solidaridad era una medida prudente; mas no excluía todo peligro.

Sin embargo, y a pesar de las dificultades del descenso por 
 pendientes que Hans desconocía, se realizó aquél sin el menor incidente,
 si se exceptúa la caída de un lío de cuerdas que se le escapó al 
 islandés de las manos y rodó sin detenerse hasta el fondo del abismo.

A mediodía ya habíamos llegado. Levanté la cabeza y vi el orificio 
 superior del cono a través del cual se descubría un pedazo de cielo de 
 una circunferencia en extremo reducida pero casi perfecta. Solamente en 
 un punto sobresalía el pico del Scartaris, que se hundía en la 
 inmensidad.

En el fondo del cráter se abrían tres chimeneas a través de las 
 cuáles arrojaba el foco central sus lavas y vapores en las épocas de las
 erupciones del Sneffels. Cada una de estas chimeneas tenía 
 aproximadamente unos cien pies de diámetro y abrían ante nosotras sus 
 tenebrosas fauces. Ya no tuve valor para hundir mis miradas en ellas; 
 pero el profesor Lidenbrock había hecho un rápido examen de su 
 disposición, y corría jadeante de una a otra, gesticulando y profiriendo
 palabras ininteligibles. Hans y sus compañeros, sentados sobre trozos 
 de lava, lo observaba en silencio, tomándole sin duda, por un loco.

De repente, lanzó un grito mi tío; yo me estremecí, temiendo que se 
 hubiera resbalado y hubiese desaparecido en alguna de las simas. Pero 
 no; lo vi en seguida con los brazos extendidos y las piernas abiertas, 
 de pie ante una roca de granito que se erguía en el centro del cráter 
 como un pedestal enorme hecho para sustentar la estatua de Plutón. Se 
 encontraba en la actitud de un hombre estupefacto su estupefacción 
 cambió inmediatamente en una alegría insensata.

—¡Axel! ¡Axel! —exclamó—. ¡Ven! ¡Ven!

Acudí inmediatamente. Ni Hans ni los islandeses se movieron de sus puestos.

—¡Mira! —me dijo el profesor.

Y, participando de su asombro, aunque no de su alegría, leí sobre la 
 superficie de la roca que miraba hacia el Oeste, grabado en caracteres 
 rúnicos, medio gastados por la acción destructora del tiempo, este 
 nombre mil veces maldito: Arne Saknussemm.

—¡Arne Saknussemm! —exclamó mi tío—; ¿dudarás todavía? Sin 
 responderle, volví a mi banco de lava, consternado. La evidencia me 
 anonadaba.

Ignoro cuánto tiempo permanecí sumido en mis reflexiones; lo que sé 
 únicamente es que, al levantar la cabeza, sólo vi a mi tío y a Hans en 
 el fondo del cráter. Los islandeses habían sido despedidos, y bajaban a 
 la sazón las pendientes exteriores del Sneffels, para volver a Stapi. 
 Hans dormía tranquilamente al pie de una roca, sobre un lecho de lava; 
 mi tío daba vueltas por el fondo del cráter como la fiera que cae en la 
 trampa de un cazador. Yo no tenía ni ganas de levantarme ni fuerzas para
 hacerlo, y, siguiendo el ejemplo del guía, me entregué a un doloroso 
 sopor, creyendo oír ruidos o sentir sacudidas en los flancos de la 
 montaña.

De este modo transcurrió aquella primera noche en el fondo del cráter.

A la mañana siguiente, un cielo gris, nebuloso y pesado se extendía 
 sobre el vértice del cono. Aunque no lo hubiera notado por la oscuridad 
 del abismo, la cólera de mi tío me lo habría hecho ver.

Pronto comprendí el motivo, y un rayo de esperanza brilló en mi corazón. Ved por qué.

De las tres rutas que ante nosotras se abrían, sólo una había sido 
 explorada por Saknussemm. Según el sabio islandés, debía reconocérsela 
 por la particularidad, señalada en el criptograma, de que la sombra del 
 Scartaris acariciaba sus bordes durante los últimos días del mes de 
 junio.

Se podía considerar, pues, aquel agudo pico como el gnomon de un 
 inmenso cuadrante salar, cuya sombra de un día determinado señalaba el 
 camino del centro de la tierra.

Ahora bien, oculto el sol, toda sombra era imposible, faltando, por 
 consiguiente, la anhelada indicación. Estábamos a 25 de junio. Si el 
 cielo permanecía cubierto por espacio de seis días, sería necesario 
 aplazar la observación para otro año.

Renuncio a descubrir la cólera impotente del profesor Lidenbrock. 
 Transcurrió el día sin que ninguna sombra viniese a proyectarse sobre el
 fondo del cráter. Hans no se movió de su puesto; sin embargo, debía 
 llamarle la atención nuestra inactividad. Mi tío no me dirigió ni una 
 sola vez la palabra. Sus miradas, dirigidas invariablemente hacia el 
 cielo, se perdía en su matiz gris y brumoso.

El 26 transcurrió del misma modo. Una lluvia mezclada de nieve cayó 
 durante el día entero. Hans construyó con trozos de lava una especie de 
 gruta. Yo me entretuve en seguir con la vista los millares de cascadas 
 naturales que descendían por las costados del cono, cada piedra del cual
 acrecentaba sus ensordecedores murmullos.

Mi tío ya no podía contenerse. Había en realidad motivo para hacer 
 perder la paciencia al hombre más cachazudo; porque aquello era 
 naufragar dentro del puerto.

Pero con los grandes dolores el cielo mezcla siempre las grandes 
 alegrías y reservaba al profesor Lidenbrock una satisfacción tan intensa
 como sus desesperantes congojas.

Al día siguiente, el cielo permaneció también cubierto; pero el 
 domingo 28 de junio, el antepenúltimo del mes, con el cambio de luna 
 varió el tiempo. El sol derramó a manos llenas sus rayos en el interior 
 del cráter. Cada montículo, cada roca, cada piedra, cada aspereza 
 recibió sus bienhechores efluvios y proyectó instantáneamente su sombra 
 sobre el suelo. Entre todas estas sombras, la del Scartaris se esbozó 
 como una arista viva y comenzó a girar de una manera insensible, 
 siguiendo el movimiento del astro esplendoroso.

Mi tío giraba con ella.

A mediodía, en su período más corto, vino a lamer dulcemente el borde de la chimenea central.

—¡Ésta es! ¡ésta es! —exclamó el profesor entusiasmado—. Al centro de la tierra —añadió en seguida en danés.

Yo miré a Hans.

—Forüt —dijo éste con su calma acostumbrada.

—Adelante —respondió mi tío.

Era la una y trece minutos de la tarde.

Capítulo 17

Comenzaba el verdadero viaje. Hasta entonces, las fatigas habían sido
 mayores que las dificultades; ahora éstas iban verdaderamente a nacer a
 cada paso.

Aún no había osado hundir mi investigadora mirada en aquel pozo 
 insondable en que me iba a sepultar. Había llegado el momento. Todavía 
 estaba a tiempo de decidirme a tomar parte en la empresa o renunciar a 
 intentarla. Pero sentí vergüenza de retroceder delante del cazador. Hans
 aceptaba con tal tranquilidad la aventura, con tal indiferencia, con 
 tan perfecto desprecio de todo lo que significase un peligro, que me 
 abochornaba la idea de ser menos arrojado que él. Si me hubiese hallado 
 solo, habría recurrido a la serie de los grandes argumentos; pero, en 
 presencia del guía, no desplegué mis labios. Envié un cariñoso recuerdo a
 mi bella curlandesa, y se acercó a la chimenea central.

Ya he dicho que medía cien pies de diámetro, o trescientos pies de 
 circunferencia. Me recliné sobre una roca avanzada hacia su interior y 
 dirigí hacia abajo mi mirada. Mis cabellos se erizaron instantáneamente.
 El sentimiento del vacío se apoderó de mi ser. Sentí desplazarse en mí 
 el centro de gravedad y subírseme el vértigo a la cabeza como una 
 borrachera. No hay nada que embriague tanto como la atracción del 
 abismo. Ya iba a caer, cuando me retuvo una mano: la de Hans. 
 Decididamente las prácticas que yo había efectuado en la Frelsers–Kirk 
 de Copenhague, no habían sido suficientes.

Aunque mis ojos permanecieron tan poco tiempo fijos en el interior 
 del pozo, dime cuenta de su conformación. Sus paredes, cortadas casi a 
 pico, presentaban, no obstante, numerosos salientes que debían facilitar
 el descenso; pero si no faltaban escaleras, las rampas no existían en 
 absoluto. Una cuerda amarrada al orificio hubiera bastado para 
 sostenernos; pero ¿cómo desatarla al llegar a su extremidad inferior?

Mi tío puso en práctica un medio muy sencillo para obviar esta 
 dificultad. Desenrolló una cuerda del grueso del pulgar y de 
 cuatrocientos pies de longitud; dejó caer primero la mitad, la arrolló 
 después alrededor de un saliente que la lava formaba, y echó al pozo la 
 otra mitad. De este modo podíamos bajar todos conservando en la mano las
 dos mitades de la cuerda, que no podía desligarse; y después que 
 hubiésemos descendido doscientos pies, nada nos sería tan fácil como 
 recuperarla, soltando una extremidad y halando de la otra. Después se 
 reanudaría este ejercicio usque ad infinitum.

—Ahora —dijo mi tío después de haber terminado sus preparativos—, 
 ocupémonos en la impedimenta. Vamos a dividirla en tres fardos, y cada 
 uno de nosotros nos amarraremos uno a la espalda. Me refiero solamente a
 los objetos frágiles.

Evidentemente, el audaz profesor no nos consideraba comprendidos en esta ultima categoría.

—Hans —prosiguió—, va a encargarse de las herramientas y de la 
 tercera parte de las provisiones; Axel, de otro tercio de éstas y de las
 arenas; y yo, del resto de los víveres y de los instrumentos delicados.

—Pero, ¿y la ropa? ¿Y este montón de cuerdas? —dije yo—. ¿Quién se encargará de bajarlas?

—Todo eso bajará solo.

—¿De qué modo? —pregunté todo asombrado.

—Vas a verlo ahora mismo.

Mi tío no vacilaba en recurrir a los medios más radicales. A una 
 orden suya, hizo Hans un solo lío con los objetos no frágiles, y después
 de bien amarrado el paquete, se le dejó caer en el abismo.

Oí el sonoro zumbido que produce el desplazamiento de las capas de 
 aire. Mi tío, inclinado sobre el abismo, siguió con satisfecha mirada el
 descenso de su impedimento, y no se retiró hasta haberla perdido de 
 vista.

—Bueno —dijo por fin—, ahora nos toca a nosotros.

¡Ruego a los hombres de buena fe que me digan si era posible escuchar sin estremecerse palabras semejantes!

El profesor se ató a las espaldas el paquete de los instrumentos; 
 Hans tomó el de las herramientas y yo el de las arenas, y, en medio de 
 un profundo silencio turbado sólo por la caída de los trozos de roca que
 se precipitaban en el abismo, dio principio el descenso en el siguiente
 orden: Hans, mi tío y yo.

—Me dejé, por decirlo así, resbalar. oprimiendo frenéticamente la 
 doble cuerda con una mano, y asiéndome con la otra a la pared por medio 
 de mi bastón herrado. La idea de que me faltase el punto de apoyo era la
 única que me dominaba. Aquella cuerda perecía demasiado frágil para 
 soportar el peso de tres personas; por eso la utilizaba lo menos 
 posible, realizando milagros de equilibro sobre los salientes de lava, a
 los cuales trataba de aferrarme con los pies cual si éstos fuesen 
 manos.

Cuando alguno de estos resbaladizos peldaños oscilaba bajo los pies de Hans, decía éste con voz tranquila.

—¡Gif akt!

—¡Cuidado! —repetía mi tío.

Al cabo de media hora sentamos nuestros pies sobre la superficie de una roca fuertemente adherida a la pared de la chimenea.

Hans tiró de la cuerda por uno de sus extremos; se elevó el otro en 
 el aire, y, después de haber rebasado la roca superior, volvió a caer, 
 arrastrando consigo numerosos pedazos de piedras y de lavas, que cayeron
 a manera de lluvia, o mejor, de granizada, con grave peligro nuestro.

Al asomar la cabeza fuera de le estrecha plataforma donde nos encontrábamos, observé que no se veía aún el fondo del precipicio.

Volvió a comenzar otra vez la maniobra de la cuerda, y, al cabo de media hora, habíamos descendido otros doscientos pies.

No sé si el más entusiasta geólogo hubiera sido capaz de estudiar, 
 durante este descenso, la naturaleza de los terrenos que nos rodeaban. 
 Por lo que respecta a mí, no me preocupé de ello: me importaba muy poco 
 que fuesen pliocenos, miocenos, eocenos, cretáceos, jurásicos, 
 triásicos, pérmicos, carboníferos, devonianos, silúricos o primitivos. 
 Pero el profesor hizo algunas observaciones o tomó ciertas notas, sin 
 duda, porque, en uno de los altos, me dijo:

—Cuanto más veo, mayor es mi confianza; la disposición de estos 
 terrenos volcánicos confirma en absoluto la teoría de Devy. Nos hallamos
 en pleno suelo primordial, suelo en el cual se ha producido el fenómeno
 químico de la inflamación de los metales al contacto del aire y del 
 agua. Rechazo en absoluto la teoría de un calor central; por otra parte,
 pronto vamos a verlo.

¡Siempre la misma conclusión! Como es de suponer, no quise 
 entretenerme en discutir. Mi tío interpretó mi silencio como muestra de 
 asentimiento, y se reanudó el descenso.

Al cabo de tres horas no se entreveía aún el fondo de la chimenea. 
 Cuando levanté la cabeza observé que su abertura decrecía sensiblemente;
 sus paredes; a consecuencia de su ligera inclinación, tendían a 
 aproximarse. La oscuridad crecía por momentos.

Nuestro descenso no se interrumpía un solo instante. Parecía que las 
 piedras desprendidas de las paredes se hundían produciendo un sonido más
 apagado, y que llegaban más pronto al fondo del abismo.

Como había tenido cuidado de anotar escrupulosamente las veces que 
 cambiábamos la cuerda, pude calcular con toda exactitud la profundidad a
 que nos encontrábamos y el tiempo transcurrido.

Habíamos repetido catorce veces esta maniobra, que duraba media hora 
 aproximadamente. Eran, pues, siete horas, más catorce cuartos de hora de
 descanso, o tres horas y media. En total, diez horas y media; y como 
 habíamos emprendido el descenso a la una debían ser en aquel momento las
 once.

En cuanto a la profundidad a que nos encontrábamos, los catorce 
 cambios de una cuerda de 200 pies representaban un descenso de 2.800.

Me detuve en el instante en que iba a golpear con mis pies la cabeza 
 de mi tío. En este momento se escuchó la voz de Hans, que decía:

—Hemos llegado ya —dijo éste.

—¿Adónde? —Pregunté yo, dejándome resbalar el lado suyo.

—Al fondo de la chimenea perpendicular.

—¿No hay, pues, otra salida?

—Sí, una especie de corredor que entreveo, y que se dirige 
 oblicuamente hacia la derecha. Mañana veremos esto. Cenemos ante todo y 
 dormiremos después.

La oscuridad no era completa todavía. Abrimos el saco de las 
 provisiones, cenamos, y nos tendimos después a dormir sobre un lecho de 
 piedras y de trozos de lava.

Cuando, tumbado boca arriba, abrí los ojos, vi un punto brillante en 
 le extremidad de aquel tubo de 3.000 pies de longitud, que se 
 transformaba en un gigantesco anteojo.

Era una estrella despojada de todo centelleo, y que, según mis cálculos, debía ser la beta de la Osa Menor.

Después me dormí profundamente.

Capitulo 18

A las ocho de la mañana nos despertó un rayo de luz. Las mil facetas 
 de lava de las paredes la recogían a su paso y la esparcían como una 
 lluvia de chispas.

Esta luz era lo suficientemente intensa para permitirnos ver los objetos que nos rodeaban.

—Y bien, Axel —me dijo mi tío, frotándose las manos—, ¿qué dices a 
 todo esto? ¿Has pasado jamás una noche más apacible en nuestra casa de 
 la König–Strasse? ¡Ni ruido de carruajes, ni gritos de los vendedores ni
 vociferaciones de los barqueros!

—Sin duda; en el fondo de estos pozos estamos muy tranquilos; pero esta misma calma tiene algo de espantoso.

—¡Vamos! —exclamó mi tío—, si te asustas tan pronto, ¿qué dejas para 
 más tarde? Aún no hemos penetrado ni una pulgada siquiera en las 
 entrañas de la tierra.

—¿Qué quiere usted decir?

—Quiero decir que sólo hemos llegado al suelo de la isla. Este largo 
 tubo vertical, que finaliza en el cráter del Sneffels, se detiene a 
 nivel del Océano.

—¿Está usted cierto?

—Certísimo. Examina el barómetro, y verás.

En efecto, el mercurio, después de haber subido poco a poco en su 
 tubo a medida que se efectuaba nuestro descenso, se había detenido en la
 división correspondiente a 29 pulgadas.

—Ya lo ves —prosiguió el profesor—, sólo soportamos la presión de una
 atmósfera, y no veo el momento en que tengamos que reemplazar las 
 indicaciones de este instrumento por las del manómetro.

El barómetro, en efecto, iba a sernos inútil en el momento en que el 
 peso del aire se hiciese superior a su presión calculada al nivel del 
 mar.

—Pero, ¿no es de temer —insinué yo—, que esta presión siempre creciente llegue a sernos insoportable?

—No. Descenderemos lentamente, y nuestros pulmones se habituarán a 
 respirar una atmósfera más comprimida. A los aeronautas, acaba por 
 faltarles el aire cuando se elevan a las capas superiores de la 
 atmósfera: a nosotros, es posible que nos sobre. Pero esto es 
 preferible. No perdamos un instante. ¿Dónde está el fardo que bajó por 
 delante de nosotros?

Entonces recordé que la víspera lo habíamos buscado inútilmente. Mi 
 tío interrogó a Hans, quien, después de escudriñarlo todo con sus ojos 
 de cazador, contestó:

—Der huppe!

—Allá arriba.

En efecto, el mencionado bulto se encontraba detenido sobre un 
 saliente de las rocas, a un centenar de pies encima de nuestras cabezas.
 Entonces el islandés, con la agilidad de un gato, trepó por la pared, y
 al cabo de algunos minutos caía entre nosotros el fardo.

—Ahora —dijo mi tío— almorcemos: pero almorcemos como personas que tal vez tengan que hacer una larga jornada.

La galleta y la carne seca fueron regadas con algunos tragos de agua mezclada con ginebra.

Terminado el almuerzo, sacó mi tío del bolsillo un pequeño cuaderno 
 destinado a las observaciones: examinó, sucesivamente los diversos 
 instrumentos y anotó los datos siguientes

LUNES 1.° DE JULIO.

Cronómetro: 8 h. 17 m. de la mañana.

Barómetro: 29 p. 71.

Termómetro: 6°.

Dirección: ESE.

Este último dato se refería a la dirección de la galería obscura y fue suministrado por la brújula.

—Ahora, Axel —exclamó el profesor entusiasmado—, es cuando vamos a 
 sepultarnos realmente en las entrañas del globo. Este es, pues, el 
 momento preciso en que empieza nuestro viaje.

Dicho esto, tomó con una mano el aparato de Ruhmkorff, que llevaba 
 suspendido del cuello: puso en comunicación, con la otra, la corriente 
 eléctrica del serpentín de la linterna, y una luz bastante viva disipó 
 las tinieblas de la galería.

Hans llevaba el segundo aparato, que fue puesto también en actividad.
 Esta ingeniosa aplicación de la electricidad nos permitiría ir creando,
 por espacio de mucho tiempo, un día artificial, aun en medio de los 
 gases más inflamables.

—¡En marcha! —dijo mi tío.

Cada cual cogió su fardo. Hans se encargó de empujar por delante de 
 sí el paquete de las ropas y las cuerdas, y, uno detrás de otro, yo en 
 último lugar, entramos en la galería.

En el momento de abismarme en aquel tenebroso corredor, levanté la 
 cabeza y vi por última vez, en el campo del inmenso tubo, aquel cielo de
 Islandia “que no debía volver a ver jamás”.

La lava de la última erupción de 1229 se había abierto paso a lo 
 largo de aquel túnel, tapizando su interior con una capa espesa y 
 brillante, en la que se reflejaba la luz eléctrica centuplicándose su 
 intensidad natural.

Toda la dificultad del camino consistía en no deslizarse con 
 demasiada rapidez por aquella pendiente de 45° de inclinación sobre poco
 más o menos. Por fortuna, ciertas abolladuras y erosiones servían de 
 peldaños, y no teníamos que hacer más que bajar dejando que descendiesen
 por su propio peso nuestros fardos y cuidando de retenerlos con una 
 larga cuerda.

Pero los que bajo nuestros pies servían de peldaños, en las otras 
 paredes se convertían en estalactitas: la lava, porosa en algunos 
 lugares, presentaba en otros pequeñas ampollas redondas: cristales de 
 cuarzo opaco, ornados de límpidas gotas de vidrio y suspendidos de la 
 bóveda a manera de arañas, parecían encenderse a nuestro paso. Habríase 
 dicho que los genios del abismo iluminaban su palacio para recibir 
 dignamente a sus huéspedes de la tierra.

—¡Esto es magnífico! —exclamé involuntariamente—. ¡Qué espectáculo, 
 tío! ¿No le causan a usted admiración esos ricos matices de la lave que 
 varían del rojo oscuro al más deslumbrante amarillo, por degradaciones 
 insensibles?¿Y estos cristales que vemos como globos luminosos?

—¡Ah, hijo mío! ¡Por fin te vas convenciendo! Conque te perece esto 
 espléndido! ¡Ya verás otras cosas mejores! ¡Vamos! ¡Vamos! ¡Prosigamos 
 sin vacilar nuestra marcha!

Mejor debiera haber dicho nuestro resbalamiento, pues nos dejábamos ir sin fatiga por pendientes inclinadas. Aquello era el facilis descensus Averni,
 de Virgilio. La brújula, que consultaba yo con frecuencia, marcaba 
 invariablemente la dirección SE. Aquella senda de lava no se desviaba 
 hacia un lado ni otro; poseía la inflexibilidad de la línea recta.

Sin embargo, el calor no aumentaba de una manera sensible, lo que 
 venía a confirmar las teorías de Devy, y, en más de una ocasión, 
 consulté con asombro el termómetro. A las dos horas de marcha, sólo 
 marcaba 10°, es decir, que había experimentado una subida de 4, lo cual 
 me inducía a pensar que nuestra marcha era más horizontal que vertical. 
 Nada más fácil que conocer con toda exactitud la profundidad alcanzada; 
 el profesor medía con la mayor escrupulosidad los ángulos de desviación a
 inclinación del camino; pero se reservaba el resultado de sus 
 observaciones.

Por la noche, a eso de las ocho, dio la señal de alto. Se colocaron 
 las lámparas en las puntas salientes de la lava, y Hans se sentó en 
 seguida. Nos hallábamos en una especie de caverna donde no faltaba el 
 aire. Por el contrario, llegaba hasta nosotros una intensa corriente. 
 ¿Qué causas la producían? ¿A qué agitación atmosférica debíamos atribuir
 su origen? He aquí una cuestión que no traté siquiera de resolver en 
 aquellos momentos; el cansancio y el hambre me incapacitaban para todo 
 raciocinio. Un descenso de siete horas consecutivas no se efectúa sin un
 gran derroche de fuerzas, y me encontraba agotado: así que la palabra 
 alto sonó en mi oído como una melodía.

Esparció Hans algunas provisiones sobre un bloque de lava, y todos 
 devoramos con excelente apetito. Sin embargo, una idea me inquietaba: 
 habíamos ya consumido la mitad de nuestras previsiones de agua. Mi tío 
 contaba con rellenar nuestras vasijas en los manantiales subterráneos; 
 pero, hasta aquel instante, no habíamos tropezado con ninguno, y el fin 
 me decidí a llamarle la atención sobre el particular.

—¿Te sorprende esta ausencia de manantiales? —me dijo.

—Sin duda, y hasta me inquieta; no tenemos agua más que para cinco días.

—Tranquilízate, Axel; te respondo de que encontraremos agua, y más de la que quisiéramos.

—¿Cuándo?

—Cuando hayamos salido de esta envoltura de lava. ¿Cómo quieres que surjan manantiales a través de estas paredes?

—Pero, ¿no podría ocurrir que esta envoltura se prolongue a grandes 
 profundidades? Me parece que no hemos avanzado mucho todavía en sentido 
 vertical.

—¿Por qué supones eso?

—Porque, si hubiéramos penetrado mucho en el interior de la corteza terrestre, el calor sería más intenso.

—Eso según tu teoría; ¿y qué señala el termómetro?

—Apenas 15°, lo que supone un aumento de 9 solamente desde nuestra partida.

—¿Y qué deduces de ahí?

—He aquí mi deducción: según las observaciones más exactas, el 
 aumento que experimente la temperatura en el interior del globo es de 1°
 por cada cien pies de profundidad. Ciertas condiciones locales pueden, 
 no obstante, modificar esta cifra; así, en Yakoust, en Siberia, se ha 
 observado que el aumento de 1° se verifica cada 36 pies, lo cual depende
 evidentemente de la conductividad de las rocas. Añadiré, además, que en
 las proximidades de un volcán apagado, y a través del gneis, se ha 
 observado que la elevación de la temperatura era sólo de 1° por cada 125
 pies. Aceptemos, pues, esta última hipótesis, que es la más favorable, y
 calculemos.

—Calcula cuanto quieras, hijo mío.

—Nada más fácil —dije, trazando en mi libreta algunas cifras—. Nueve veces 125 pies dan 1.125 pies de profundidad.

—Indudable.

—Pues bien…

—Pues bien, según mis observaciones, nos hallamos e 10.000 pies bajo el nivel del mar.

—¿Es posible?

—Sí; los guarismos no mienten.

Los cálculos del profesor eran exactos; habíamos ya rebasado en 6.000
 pies las mayores profundidades alcanzadas por el hombre, tales como las
 minas de Kitz–Babl, en el Tirol, y las de Wuttemherg. en Bohemia.

La temperatura, que hubiera debido ser de 81° en aquel lugar, era 
 apenas de 15, lo cual suministraba motivo para muchas reflexiones.

Capítulo 19

Al día siguiente, martes 30 de junio, a las seis de la mañana, reanudamos nuestro descenso.

Continuamos por la galería de lava. verdadera rampa natural, suave 
 como esos planos inclinados que reemplazan aún a las escaleras en las 
 casas antiguas. Así prosiguió la marcha hasta las doce y diez minutos de
 la noche, instante preciso en que nos reunimos con Hans, que acababa de
 detenerse.

—¡Ah! —exclamó mi tío—, hemos llegado al extremo de la chimenea.

Miré alrededor mío; nos hallábamos en el centro de una encrucijada, 
 en la que desembocaban dos caminos, ambos sombríos y estrechos. ¿Cuál 
 deberíamos seguir? Difícil era saberlo.

Mi tío, sin embargo, no quería, al parecer, que ni el guía ni yo le 
 viésemos vacilar, y designó con la mano el túnel del Este, en el que 
 penetremos los tres en seguida.

La verdad es que toda vacilación ante aquellos dos caminos se habría 
 prolongado indefinidamente, porque no existía indicio alguno que 
 aconsejase el dar la preferencia a uno a otro. Era preciso confiarse por
 completo a la suerte.

La pendiente de esta nueva galería era poco sensible, y su sección 
 bastante desigual. A veces se desarrollaba delante de nuestros pasos una
 sucesión de arcadas que recordaban las naves laterales de una catedral 
 gótica; los artistas de la Edad Media hubieran podido estudiar allí 
 todas las formas de esa arquitectura religiosa que tiene por generatriz a
 la ojiva.

Una milla más lejos, nuestra cabeza se inclinaba bajo los arcos 
 rebajados del estilo romano, y gruesos pilares, embutidos en la pared, 
 sostenían las caídas de las bóvedas.

En ciertos lugares, esta disposición cedía el puesto a subestructuras
 bajas que recordaban las obras de los castores, y teníamos, para 
 avanzar, que arrastrarnos a lo largo de estrechos pasadizos.

El grado de calor se mantenía soportable. Involuntariamente pensaba 
 en cuán grande debía ser su intensidad cuando las lavas vomitadas por el
 Sneffels se precipitaban por aquella vía tan tranquila en la 
 actualidad. Me imaginaba los torrentes de fuego que se estrellarían 
 contra los ángulos de la galería, y la acumulación de los vapores 
 recalentados en aquel estrecho lugar.

“¡Con tal” —pensé— “que el viejo volcán no se vea asaltado por algún capricho senil!”

Me guardaba muy bien de comunicar a mi tío semejantes reflexiones, 
 porque no las hubiera comprendido. Su único pensamiento era avanzar. 
 Caminaba, se deslizaba y hasta rodaba a veces con una convicción 
 admirable.

A las seis de le tarde, tras un paseo poco fatigoso, habíamos 
 avanzado dos leguas hacia el Sur, pero apenas un cuarto de milla en 
 profundidad.

Mi tío dio la señal de descanso. Comimos sin abusar de la charla y nos dormimos sin entregarnos a grandes reflexiones.

Nuestros preparativos para pasar la noche no podían ser más 
 sencillos: una manta de viaje, en la que nos envolvíamos, era todo 
 nuestro lecho. No había que temer ni frío ni visitas importunas. Los 
 viajeros que se ven precisados a engolfarse en los desiertos del África,
 o en las selvas del Nuevo Mundo, tienen que velar los unos el sueño de 
 los otros; pero allí, la soledad era absoluta y la seguridad completa. 
 No había necesidad de precaverse contra salvajes ni fieras, que son las 
 razas más dañinas de la tierra.

A la mañana siguiente, nos despertamos descansados y ágiles, y 
 reanudamos en seguida la marcha, a lo largo de una galería cubierta de 
 lava, lo mismo que la víspera.

Imposible se hacía reconocer los terrenos que atravesábamos. El 
 túnel, en vez de hundirse en las entrañas del globo, tendía a hacerse 
 horizontal por completo. Hasta me pareció observar que subía hacia la 
 superficie de la tierra. Esta disposición se hizo tan patente a eso de 
 las diez de la mañana, y tan fatigosa por tanto, que me vi precisado a 
 moderar la marcha.

—¿Qué es eso, Axel? —dijo, impaciente, mi tío.

—Que no puedo más —respondí.

—¡Cómo es eso! Al cabo de sólo tres horas de paseo por un camino tan liso!

—Liso, sí; pero fatigoso en extremo.

—¡Cómo fatigoso, cuando siempre caminamos cuesta abajo!

—Cuesta arriba, si no lo toma usted a mal!

—Cuesta arriba —dijo mi tío, encogiéndose de hombros.

—Sin duda. Hace media hora que se han modificado las pendientes. Y, 
 de seguir así, no tardaremos en salir nuevamente a la superficie de 
 Islandia.

El profesor sacudió la cabeza como hombre que no quiere dejarse 
 convencer. Traté de reanudar la conversación, pero no me contestó y dio 
 la señal de marcha. Comprendí que su silencio era sólo la manifestación 
 exterior de su mal humor concentrado.

Tomé otra vez mi fardo con denuedo y seguí con paso rápido a Hans, 
 que precedía a mi tío, procurando no distanciarme, pues mi principal 
 cuidado era no perder jamás de vista a mis compañeros. Me estremecía 
 ante la idea de extraviarme en las profundidades de aquel laberinto.

Por otra parte, si bien el camino ascendente era más fatigoso, mi 
 consuelo era el pensar que, en cambio, nos acercaba a la superficie de 
 la tierra. Era ésta una esperanza que veía confirmada a cada paso.

A mediodía cambiaron de aspecto las paredes de la galería. Dime 
 cuenta de ello al observar la debilitación que sufrió la luz eléctrica 
 reflejada por ellas. Al revestimiento de lava sucedió la roca viva. El 
 macizo se componía de capas inclinadas y a menudo verticalmente 
 dispuestas. Nos hallábamos en pleno período de transición, en pleno 
 período silúrico.

—¡Es evidente —exclamó— que los sedimentos de las aguas han formado, 
 en la segunda época de la tierra, estos esquistos, estas calizas, y 
 estos asperones! ¡Volvemos la espalda al macizo de granito! Hacemos como
 los vecinos de Hamburgo que, para trasladarse a Lubeck, tomasen el 
 camino de Hannover.

Preferible habría sido que me hubiese reservado mis observaciones: 
 pero mi temperamento de geólogo pudo más que la prudencia, y el profesor
 Lidenbrock oyó mis exclamaciones.

—¿Qué tienes? —me preguntó.

—Mire usted —le contesté, mostrándole la variada sucesión de los 
 asperones, las calizas y los primeros indicios de terrenos pizarrosos.

—¿Y qué tenemos con eso?

—Que hemos llegado al período en que aparecieron las primeras plantas y los primeros animales.

—¿Lo crees así?

—Véalo usted mismo; ¡examínelo¡ ¡obsérvelo!

Obligué al profesor a pasear su lámpara por delante de las paredes de
 la galería. Esperaba que se escapase de sus labios alguna exclamación; 
 pero, lejos de esto, no dijo una palabra y prosiguió su camino.

¿Me había comprendido o no? ¿Era que, por vanidad de sabio y de tío, 
 no quería convenir conmigo en que se había equivocado al elegir el túnel
 del Este, o que deseaba reconocer hasta el fin la galería aquella? Era 
 evidente que habíamos abandonado el camino de las lavas, y que el que 
 seguíamos no podía conducir al foco del Sneffels.

Pero, ¿daría yo acaso demasiada importancia a esta modificación de 
 terreno? ¿No estaría equivocado? ¿Atravesábamos realmente aquellas capas
 de roca superpuestas al macizo de granito?

—Si tengo razón —pensaba—, fuerza será que halle restos de plantas 
 primitivas, y entonces no habrá más remedio que rendirse a la evidencia.
 Busquemos.

No habría dado aún cien pasos, cuando descubrieron mis ojos pruebas 
 irrefutables. Era lógico que así sucediese, porque, en el período 
 silúrico encerraban los mares más de mil quinientas especies vegetales o
 animales. Mis pies habituados al duro suelo de la lava, pisaron de 
 repente un polvo formado de deshojes de plantas y de conchas. En las 
 paredes se veían distintamente huellas de ovas y licopodios; el profesor
 Lidenbrock no podía engañarse; pero me parece que cerraba los ojos y 
 proseguía su camino con paso invariable.

Era la terquedad llevada hasta el último límite. No pude reprimirme 
 por más tiempo; tomé una concha perfectamente conservada, que había 
 pertenecido a un animal semejante a la cucaracha actual, me aproximé a 
 mi tío, y, mostrándosela, le dije:

—Mire usted.

—¿Qué me muestras ahí? —respondió tranquilamente—; eso es la concha 
 de un crustáceo perteneciente al orden ya extinguido de los trilobites, 
 ni más ni menos.

—¿Pero no deduce usted de su presencia aquí...?

—¿Eso mismo que deduces tú? Convenido. Hemos abandonado la capa de 
 granito y el camino de las lavas. Es posible que me haya equivocado: 
 pero no me convenceré de mi error hasta que no haya llegado al extremo 
 de esta galería.

—Haría usted perfectamente en proceder de ese modo, y yo aprobaría en
 un todo su conducta, si no fuese de temer un peligro cada vez más 
 inminente.

—¿Cuál?

—La falta de agua.

—Pues bien, quiere decir que nos pondremos a media ración, Axel.

Capítulo 20

En efecto, era preciso economizar este líquido, pues nuestra 
 previsión no podía durar más de tres días, como pude comprobar por la 
 noche, a la hora de cenar. Y lo peor del caso era que había pocas 
 esperanzas de encontrar ningún manantial en aquellos terrenos del 
 período de transición.

Durante todo el día siguiente, nos presentó la galería sus 
 interminables arcadas. Caminábamos casi sin despegar nuestros labios. 
 Hans nos había contagiado su mutismo.

El camino no ascendía, por lo menos de una manera sensible, y hasta, a
 veces, parecía que bajábamos. Pero esta tendencia, no muy marcada por 
 cierto, no debía tranquilizar al profesor porque la naturaleza de las 
 capas no se modificaba, y el período de transición se afirmaba cada vez 
 más.

La luz eléctrica arrancaba vivos destellos a los esquistos, las 
 calizas y los viejos asperones rojos de las paredes; parecía que nos 
 hallábamos dentro de una zanja profunda, abierta en el condado de Devon,
 que da su nombre a esta clase de terrenos. Magníficos ejemplares de 
 mármoles recubrían las paredes: unos de color gris ágata, surcados de 
 venas blancas caprichosamente dispuestas; otros de color encarnado o 
 amarillo con manchas rojizas; mas lejos, ejemplares de esos jaspes de 
 matices sombríos, en los que se revela la existencia de la caliza con 
 más vivo color.

En la mayoría de estos mármoles se veían huellas de animales 
 primitivos; pero, desde la víspera, la creación había progresado de una 
 manera evidente. En lugar de los trilobites rudimentarios, vi restos de 
 un orden más perfecto, entre otros, de peces ganoideos y de esos 
 sauropterigios en los que la perspicacia de los paleontólogos ha sabido 
 descubrir las primeras manifestaciones de los reptiles. Los mares 
 devonianos estaban habitados por gran número de animales de esta 
 especie, que depositaron a miles en las rocas de nueva formación.

Era evidente que remontábamos la escala de la vida animal, cuyo 
 último y más elevado peldaño ocupan las criaturas humanas: pero el 
 profesor Lidenbrock no parecía fijar mientes en ella.

Esperaba que ocurriese alguna de estas dos cosas: o que se abriera de
 repente ante sus pies un pozo vertical que le permitiese reanudar su 
 descenso, o que un inesperado obstáculo le impidiese continuar por el 
 camino emprendido. Pero llegó la noche sin que se realizara esta 
 esperanza.

El viernes, después de una noche durante la cual empecé a 
 experimentar los tormentos de la sed, reanudamos nuestro viaje a lo 
 largo de la misma galería.

Después de diez horas de marcha, observé que la reverberación de 
 nuestras lámparas sobre las paredes decrecía de una manera notable. El 
 mármol, el esquisto. la caliza y el asperón de las murallas cedían el 
 puesto a un revestimiento mate y sombrío. En un pasaje en que el túnel 
 se estrechó demasiado, me apoyé en la pared.

Cuando retiré la mano, vi que la tenía toda negra. Miré desde más 
 cerca. y adquirí el convencimiento de que nos encontrábamos en un 
 yacimiento de hulla.

—¡Una mina de carbón! —exclamé.

—Una mina sin mineros —respondió mi tío.

—¡Quién sabe —observé yo.

—Yo lo sé —replicó el profesor con aire convencido—; tengo la 
 seguridad de que esta galería, perforada a través de estos yacimientos 
 de hulla, no ha sido construida por los hombres. Pero poco nos importa 
 que sea o no obra de la Naturaleza. He llegado la hora de cenar. 
 Cenemos.

Hans preparó algunos alimentos. Yo apenas probé bocado y bebí las 
 escasas gotas de agua que constituían mi ración. El odre del guía, lleno
 solamente a medias, era lo único que quedaba para apagar la sed de tres
 hombres.

Después de la cena, se cubrieron mis dos compañeros en sus mantas y 
 hallaron en el sueño un remedio a sus fatigas. Por lo que a mí respecto,
 no pude pegar los párpados, y conté todas las horas hasta la siguiente 
 mañana.

El sábado a las seis emprendimos nuevamente la marcha. Veinte minutos
 más tarde, llegamos a una vasta excavación, y me convencí entonces de 
 que la mano del hombre no podía haber abierto aquella mina, supuesto que
 sus bóvedas no estaban apuntaladas y no se derrumbaban por un verdadero
 milagro de equilibrio.

Esta especie de caverna media cien pies de longitud por ciento 
 cincuenta de altura. El terreno había sido violentamente removido por 
 una conmoción subterránea. El macizo terrestre se había dislocado 
 cediendo a alguna violenta impulsión y dejando este amplio vacío en el 
 que penetraban por primera vez los habitantes de la tierra.

Toda la historia del período de la hulla estaba escrita sobre 
 aquellas paredes sombrías, cuyas diversas fases podía seguir fácilmente 
 un geólogo. Los lechos de carbón se encontraban separados por capas muy 
 compactas de arcilla o de asperón, y como aplastados por las capas 
 superiores.

En aquella edad del mundo que precedió al período secundario, la 
 tierra se cubrió de inmensas vegetaciones, debidas a la acción combinada
 del calor tropical y de una humedad persistente. Una atmósfera de 
 vapores rodeaba por todas partes al globo, privándole de los rayos del 
 sol.

Este es el fundamento de la teoría de que las temperaturas elevadas 
 no provenían de dicho astro, el cual es muy posible que aún no se 
 hallase en estado de desempeñar su esplendoroso papel. Los climas no 
 existían todavía, y en toda la superficie del globo reinaba un calor 
 tórrido, que media la misma intensidad en él Ecuador que en los polos. 
 ¿De dónde procedía? Del interior de la tierra.

A pesar de las teorías del profesor Lidenbrock, existía un fuego 
 violento en las entrañas de nuestro esferoide, cuya acción se hacía 
 sentir hasta en las últimas capas de la corteza terrestre. Privadas las 
 plantas del benéfico influjo de los rayos del sol, no daban flores ni 
 exhalaban perfumes; pero absorbían sus raíces una vida muy enérgica de 
 los terrenos ardientes de los primeros días.

Había pocos árboles, pero abundaban las plantas herbáceas, como 
 céspedes inmensos, helechos, licopodios, siguarias y asterofilitas, 
 familias raras cuyas especies se contaban entonces por millares.

A esta exuberante vegetación debe su origen le hulla. La corteza aún 
 elástica del globo obedecía a los movimientos de la masa líquida que le 
 cubría, produciéndose numerosas hendeduras y grietas; y las plantas, 
 arrastradas debajo de las aguas, formaron poco a poco masas 
 considerables.

Entonces intervino la acción de la química natural en el fondo de los
 mares, las acumulaciones vegetales se transformaron primero en turba: 
 después, gracias a la influencia de los gases y el calor de la 
 fermentación, se mineralizaron por completo.

De este modo se formaron esas inmensas capas de carbón que el consumo
 de todos los pueblos de la tierra no logrará agotar en muchos siglos.

Estas reflexiones asaltaban mi mente mientras consideraba las 
 riquezas hulleras acumuladas en esta porción del macizo terrestre, las 
 cuales, probablemente, no serían jamás descubiertas. La explotación de 
 estas minas tan distantes exigiría sacrificios demasiado considerables.

Por otra parte, ¿qué necesidad había de ello, toda vez que la hulla 
 se halla repartida, por decirlo así, por toda la superficie de la 
 tierra, en un gran número de regiones? Era, pues, de suponer que al 
 sonar la última hora del mundo se hallasen aquellos yacimientos 
 carboníferos intactos y tal cual los contemplaba yo entonces.

Entretanto, seguíamos caminando, y era yo, a buen seguro, el único de
 los tres que olvidaba la largura del camino para abismarme en 
 consideraciones geológicas. La temperatura seguía siendo aproximadamente
 la misma que cuando caminábamos entre lavas y esquistos. En cambio, se 
 notaba un olor muy pronunciado a protocarburo de hidrógeno, lo que me 
 hizo advertir en seguida la presencia en aquella galería de una gran 
 cantidad de ese peligroso fluido que los mineros designan con el nombre 
 de grisú, cuya explosión ha causado con frecuencia tan espantosas 
 catástrofes.

Afortunadamente, nos íbamos alumbrando con los ingeniosos aparatos de
 Ruhmkorff. Si, por desgracia, hubiésemos imprudentemente explorado 
 aquella galería con antorchas en las manos, una explosión terrible 
 hubiera puesto fin al viaje, suprimiendo radicalmente a los viajeros.

La excursión a través de la mina duró hasta la noche. Mi tío se 
 esforzaba en refrenar la impaciencia que le producía la horizontalidad 
 del camino. Las profundas tinieblas que a veinte pasos reinaban no 
 permitían apreciar la longitud de la galería, y ya empezaba yo a creer 
 que era interminable, cuando, de repente, a las seis, tropezamos con un 
 muro que nos cerraba el camino. Ni a derecha, ni a izquierda, ni arriba,
 ni abajo se observaba paso alguno. Habíamos llegado al fondo de un 
 callejón sin salida.

—¡Bueno! ¡tanto mejor —exclamó mi tío—; al menos, ya sé a qué 
 atenerme. No es éste el camino seguido por Saknussemm, y no queda otro 
 remedio que desandar lo andado. Descansemos esta noche, y, antes que 
 transcurran tres días, habremos vuelto al punto donde la galería se 
 bifurca.

—Si —dije yo—, ¡si nos alcanzan las fuerzas!

—¿Y por qué no nos han de alcanzar?

—Porque mañana no tendremos ni una gota de agua.

—Y valor, ¿no tendremos tampoco? —exclamó el profesor, dirigiéndome una mirada severa.

No me atreví a contestarle.

Capítulo 21

Al día siguiente, partimos de madrugada. Teníamos que darnos prisa, 
 porque nos hallábamos a cinco jornadas del punto de bifurcación de la 
 galería subterránea.

No me detendré a detallar los sufrimientos de nuestro viaje de 
 vuelta. Mi tío los soportó con la cólera de un hombre que no se siente 
 ya más fuerte que ellos mismos; Hans, con la resignación de su 
 naturaleza pacífica; yo, fuerza es que lo confiese, quejándome y 
 desesperándome, sin valor para luchar contra mi mala estrella.

Como lo había previsto, faltó el agua por completo al finalizar la 
 primera jornada; nuestra provisión de líquido quedó entonces reducida a 
 ginebra; pero este licor infernal nos abrasaba el gaznate, y ni siquiera
 su vista podía soportar. La temperatura ambiente me parecía sofocante. 
 El cansancio paralizaba mis miembros. Más de una vez estuve a punto de 
 caer sin movimiento. Entonces hacíamos alto, y mi tío y el islandés me 
 animaban todo lo mejor que podían. Pero yo bien veía que el primero 
 apenas podía defenderse contra el extremado cansancio y las torturas 
 nacidas de la privación de agua.

Por fin, el 8 de julio, arrastrándonos sobre las rodillas y las 
 manos, llegamos, medio muertos, al punto de intersección de las dos 
 galerías. Allí permanecí como una masa inerte, tendido sobre la lava. 
 Eran las diez de la mañana.

Hans y mi tío, recostados contra la pared, trataron de masticar 
 algunos trozos de galleta. Prolongados gemidos salían de mis labios 
 tumefactos, y acabé por caer en un profundo sopor.

Al cabo de algún tiempo, mi tío se aproximó a mí y me levantó en sus brazos.

—¡Pobre criatura! —murmuró con acento de no fingida piedad.

Estas palabras me conmovieron, pues no estaba acostumbrado a oír 
 ternezas al terrible profesor. Estreché entre las mías sus temblorosas 
 manos, y él me miró con cariño. Sus ojos se humedecieron.

Vi entonces que tomaba la calabaza que llevaba colgada de la cintura,
 y con gran asombro mío, me la aproximó a los labios, diciéndome:

—Bebe.

¿Había entendido mal? ¿Se había vuelto loco mi tío? Lo contemplaba con una mirada estúpida sin querer comprenderle.

—Bebe —repitió él.

Y, alzando la calabaza, vertió su contenido entre mis labios.

¡Oh gozo incomparable! Un sorbo de agua exquisita humedeció mis 
 ardorosas fauces; uno solo, es verdad, pero bastó para devolverme la 
 vida que ya se me escapaba.

Di gracias a mi tío con las manos cruzadas.

—Sí —dijo él—. ¡un sorbo de agua, el último! ¿Te enteras? ¡El último!
 Lo guardaba como un tesoro precioso en el fondo de mi calabaza. Cien 
 veces he tenido que refrenar los irresistibles deseos que me acometían 
 de bebérmela; pero, al fin, Axel, pudo mas el cariño que el deseo, y la 
 reservé para ti.

—¡Tío! —Murmuré enternecido, y se me llenaron los ojos de lágrimas.

—Sí, hijo mío: bien sabía que al llegar a esta encrucijada te 
 desplomarías medio muerto, y reservé mis últimas gotas de agua para 
 reanimarte.

—¡Gracias! ¡Gracias! —exclamé.

Aquel sorbo de agua, aunque no aplacase mi sed, me hizo recuperar 
 algunas fuerzas. Se distendieron los músculos de mi garganta, contraídos
 hasta entonces, y cedió un poco la irritación de mis labios, 
 permitiéndome hablar.

—Veamos —dije—; no podernos tomar más que un partido; faltándonos el agua, tendremos que retroceder.

Mientras yo me expresaba de esta suerte, evitaba mi tío mis miradas; bajaba la cabeza y sus ojos huían de los míos.

—Es preciso retroceder —exclamé—, y tomar nuevamente el camino del 
 Sneffels. ¡Dios quiera darnos fuerzas para subir hasta la cima del 
 cráter!

—¡Retroceder! —exclamó mi tío, como si, más bien que a mí, se respondiese a sí mismo.

—Sí, sí; retroceder, y sin perder un instante.

Hubo una pausa bastante prolongada.

—¿De modo, Axel —repuso el profesor con tono extraño—, que esas gotas de agua no te han devuelto el valor y la energía?

—¡El valor!

—Te veo abatido lo mismo que antes, y pronunciando aún palabras de desesperación.

¿Con qué clase de hombre tenía que entendérmelas y qué proyectos acariciaba aún aquel espíritu audaz?

—¡Cómo! ¿No quiere usted...?

—¿Renunciar a esta expedición en el momento en que todo parece anunciarme que puedo llevarla a cabo felizmente? ¡Jamás!

—¿De suerte que es preciso resignarse a perecer?

—¡No, Axel, no! Parte tú. No deseo tu muerte. Que te acompañe Hans. ¡Déjame solo!

—¡Abandonarle a usted!

—¡Déjame repito! Iniciado este viaje, estoy dispuesto a perecer en él o darle cima. ¡Vete, Axel. vete!

Mi tío se expresaba con extraordinario calor. Su voz, enternecida un 
 instante, adquirió nuevamente su dureza habitual. ¡Luchaba contra lo 
 imposible con incontrastable energía! No quería abandonarle en el fondo 
 de aquel abismo; pero, por otra parte, el instinto de conservación me 
 incitaba a huir.

El guía presenciaba esta escena con su habitual indiferencia; pero 
 dándose cuenta de lo que entre sus compañeros pasaba. Nuestros gestos 
 indicaban claramente las diferentes caminos que cada cual proponía: pero
 a Hans parecía interesarle muy poco una cuestión de la cual dependía 
 tal vez su existencia, y se hallaba dispuesto a partir, si así se le 
 ordenaba, o a quedarse, si ésta era la voluntad de quien le tenía a su 
 servicio.

¡Lástima grande que no pudiera entenderme en aquellos decisivos 
 instantes! Mis palabras, mis gemidos, mi acento, habrían triunfado de su
 naturaleza indiferente. Le habría hecho comprender y tocar con el dedo 
 los peligros que no parecía sospechar. Entre ambos, es posible que 
 hubiéramos logrado convencer al obstinado profesor. En caso necesario, 
 le hubiéramos obligado a volver a la cima del Sneffels.

Me acerqué a Hans, y coloqué sobre su mano la mía; pero no se movió. 
 Le indiqué el camino del cráter, y permaneció impasible. Mi anhelante 
 rostro expresaba todos mis sufrimientos. El islandés sacudió lentamente 
 la cabeza, y, señalando, con flema, a mi tío, exclamó:

—Master.

—¡El amo! —exclamé yo—. ¡Insensato! ¡No, no es dueño de tu vida! Es 
 necesario huir! ¡Es preciso llevarle con nosotros! ¿Me entiendes?

Había asido a Hans por el brazo y trataba de obligarle a que se 
 pusiera de pie, sosteniendo con él un pugilato. Entonces intervino mi 
 tío.

—Calma, Axel —me dijo—. Nada conseguirías de este servidor impasible. Así, escucha lo que voy a proponerte.

Yo me crucé de brazos, contemplando a mi tío cara a cara. .

—La falta de agua —dijo— es el único obstáculo que se opone a la 
 realización de mis proyectos. En la galería del Este, formada de lavas, 
 esquistos y hullas, no hemos hallado ni una sola molécula de líquido. Es
 posible que tengamos más suerte siguiendo el túnel del Oeste.

Yo sacudí la cabeza con un aire de perfecta incredulidad.

—Escúchame hasta el fin —añadió el profesor esforzando la voz—. 
 Mientras yacías ahí, privado de movimiento, he ido a reconocer la 
 conformación de esa otra galería. Se hunde directamente en las entrañas 
 del Lobo, y, en pocas horas, nos conducirá al macizo granítico, donde 
 hemos de encontrar abundantes manantiales. Así lo exige la naturaleza de
 la roca, y el instinto se alía con la lógica para apoyar mi convicción.
 He aquí, pues, lo que quiero proponerte: cuando Colón pidió a sus 
 tripulaciones un plazo de tres días para hallar las nuevas tierras, 
 aquellos esforzados marinos, a pesar de hallarse enfermos y 
 consternados, accedieron a su demanda, y el insigne genovés descubrió el
 Nuevo Mundo. Yo, Colón de estas regiones subterráneas, sólo te pido un 
 día. Si, transcurrido este plazo, no he logrado encontrar el agua que 
 nos falta, te juro que volveremos a la superficie de la tierra.

A pesar de mi irritación, me conmovieron estas palabras de mi tío y 
 la violencia que tenía que hacerse a sí mismo para emplear semejante 
 lenguaje.

—Está bien —exclamé—, hágase en todo la voluntad de usted, y que Dios
 recompense su energía sobrehumana. Sólo dispone usted de algunas horas 
 para probar su suerte. ¡En marcha!

Capítulo 22

Emprendimos en seguida el descenso por la nueva galería. Hans 
 marchaba delante, como era su costumbre. No habíamos avanzado aún Scien 
 pasos, cuando exclamó el profesor, paseando su lámpara a lo largo de las
 paredes:

—¡Aquí tenemos los terrenos primitivos! ¡Vamos por buen camino! ¡Adelante! ¡Adelante!

Cuando la tierra se fue enfriando poco a poco, de los primeros días 
 del mundo, la disminución de su volumen produjo en su corteza 
 dislocaciones, rupturas, depresiones y fendas. La galería que recorrimos
 entonces era una de esas grietas por la cual se derramaba en otro 
 tiempo el granito eruptivo; sus mil recodos formaban un inextricable 
 laberinto a través del terreno primordial.

A medida que descendíamos, la sucesión de las capas que formaban el 
 terreno primitivo se mostraban con mayor claridad. La ciencia geológica 
 considera este terreno primitivo como la base de la corteza mineral, y 
 ha descubierto que se compone de tres capas diferentes: los esquistos, 
 los gneis y los micaesquistos, que reposan sobre esa inquebrantable roca
 que llamamos granito.

Jamás se habían encontrado los mineralogistas en tan maravillosas 
 circunstancias para poder estudiar la Naturaleza en su propio seno. La 
 parte de la contextura del globo que la sonda, instrumento ininteligente
 y brutal, no podía trasladar a su superficie, íbamos a estudiarlo con 
 nuestros propios ojos, a palparlo con nuestras propias manos.

A través de la capa de los esquistos, coloreados de bellos matices 
 verdes, serpenteaban filones metálicos de cobre y de manganeso con 
 algunos vestigios de oro y de platino. Esto me hacía pensar en las 
 inmensas riquezas sepultadas en las entrañas del globo, que la codicia 
 humana no disfrutará jamás. Los cataclismos de los primeros días 
 hubieron de enterrarlas en tales profundidades, que ni el azadón ni el 
 pico lograrán arrancarlas de sus tumbas.

A los esquistos sucedieron los gneis, de estructura estratiforme, 
 notables por la regularidad y paralelismo de sus hojas; y después los 
 micaesquistos, dispuestos en grandes láminas, cuya visibilidad realzaban
 los centelleos de la mica blanca.

La luz de los aparatos, reflejada por las pequeñas facetas de la masa
 rocosa, cruzaba bajo todos los ángulos sus efluvios de fuego, y me 
 parecía que viajábamos a través de un diamante hueco, en cuyo interior 
 se quebraban los rayos luminosos en mil caprichosos destellos.

Hacia las seis de la tarde, este derroche de luz disminuyó 
 sensiblemente y casi cesó después. Las paredes adquirieron un aspecto 
 cristalino, pero sombrío; la mica se mezcló más íntimamente con el 
 feldespato y el cuarzo para formar la roca por excelencia, le piedra más
 dura de todas, la que soporta sin quebrarse el peso enorme de los 
 cuatro órdenes del globo. Nos hallábamos encerrados en una inmensa 
 prisión de granito.

Eran las ocho de la noche y el agua no había parecido. Yo padecía 
 horriblemente; mi tío seguía marchando sin quererse detener. Aguzaba el 
 oído tratando de sorprender el murmullo de algún manantial; mas en vano.

Mis piernas se negaban ya a sostenerme, a pesar de lo cual me 
 sobreponía a mis torturas para no obligar a mi tío a hacer alto. Esto 
 hubiera sido para él el golpe de gracia, porque tocaba a su fin la 
 jornada que él mismo señalara como plazo.

Por fin me abandonaron las fuerzas; lancé un grito, y caí.

—¡Socorro, que me muero! —exclamé.

Mi tío volvió sobre sus pasos. Me observo con los brazos cruzados, y salieron después de sus labios estas palabras fatídicas.

—¡Todo se ha acabado!

Un gesto espantoso de cólera hirió por postrera vez mis miradas, y cerré resignado los ojos.

Cuando los volví a abrir, vi a mis dos compañeros inmóviles y 
 envueltos en sus mantas. ¿Dormían? Por lo que a mi respecta, no pude 
 conciliar el sueño un momento. Padecía demasiado, y me atormentaba, 
 sobre todo, la idea de que mi mal no debía tener remedio. Las últimas 
 palabras de mi tío resonaban aún en mis oídos. Todo se había acabado, en
 efecto; porque, en semejante estado de debilidad, no había que pensar 
 siquiera en volver a la superficie de la tierra.

¡Había que atravesar legua y media nada menos de corteza terrestre! 
 Me parecía que esta enorme masa gravitaba con todo su peso sobre mis 
 espaldas y me aplastaba, agotando las escasas energías que me quedaban 
 los violentos esfuerzos que hacía para librarme de aquella inmensa mole 
 de granito.

Transcurrieron varias horas. Un silencio profundo reinaba en torno 
 nuestro: ¡el silencio de las tumbas! Ningún rumor podía llegar a través 
 de aquellas paredes, la más delgada de las cuales me diría, por lo 
 menos, cinco millas de espesor.

Sin embargo, en medio de mi sopor, creí percibir un ruido en el túnel
 se quedaba a obscuras. Miré con mayor atención y me pareció ver que 
 desaparecía el islandés con su lámpara en la mano.

¿A dónde encaminaba sus pasos? ¿Trataría de abandonarnos? Mi tío 
 dormía a pierna suelta. Quise gritar, pero mi voz se apagó entre mis 
 secos labios. La oscuridad se había hecho profunda, y se acallaron los 
 últimos ruidos.

—¡Hans nos abandona! —exclamé—. ¡Hans! ¡Hans!

Estas palabras sólo pude gritarlas con la mente, así que no pudieron 
 salir de mi pecho. Sin embargo, después del primer instante de terror, 
 me avergoncé de mis sospechas contra un hombre cuya conducta hasta 
 entonces no se había hecho sospechosa. Su partida no podía ser una fuga.
 En lugar de dirigirse hacia la boca de la galería, se internaba más en 
 ella. De abrigar criminales designios, habría marchado en opuesta 
 dirección. Este razonamiento me calmó un poco y entré en otro orden de 
 ideas.

Sólo un grave motivo hubiera podido arrancar de su reposo al pacifico
 Hans. ¿Iba a hacer un descubrimiento? ¿Habría oído en el silencio de la
 noche algún murmullo que no había llegado hasta mí?

Capítulo 23

Durante una hora entera cruzaron por mi delirante cerebro todas las 
 razones que habrían podido impulsar el flemático cazador. Bullían en mi 
 mente las ideas más absurdas. ¡Creí volverme loco!

Por fin, escuché ruido de pasos en las profundidades del abismo. Hans
 regresaba sin duda. Su luz incierta comenzó a reflejarse sobre las 
 paredes, y brilló luego en la abertura del corredor, tras ella, apareció
 el guía.

Se acercó a mi tío, le puso la mano en el hombro y le despertó con cuidado. Mi tío se levantó, preguntando:

—¿Qué ocurre? ¿Qué sucede?

—Vatten —respondió el cazador.

Sin duda, bajo la impresión de los violentos dolores todos nos 
 hacemos políglotas. Yo ignoraba en absoluto el danés, y, sin embargo, 
 entendí instintivamente la palabra pronunciada por nuestro guía.

—¡Agua! ¡Agua! —exclamé palmoteando, gesticulando como un insensato.

—¡Agua! —repitió mi tío—. Hvar? —preguntó al islandés.

—Nedat —respondió éste.

¿Dónde? ¡Allá abajo! Todo lo comprendí. Me había apoderado de las 
 manos del cazador y se las oprimía con cariño, mientras él me miraba con
 calma.

Breves fueron los preparativos de marcha, internándonos en seguida 
 por un corredor que tenía una pendiente de dos pies por toesa.

Una hora más tarde, habíamos avanzado unas mil toesas, aproximadamente, y descendido dos mil pies.

En aquel preciso momento, oímos distintamente un insólito ruido que 
 se transmitía a lo largo de las paredes de granito de la galería, una 
 especie de mugido sordo, como un trueno lejano.

Durante esta primera media hora de marcha, al ver que no tropezábamos
 con el manantial anunciado, volvieron a avivarse mis angustias; pero 
 entonces explicó mi tío el origen de los ruidos que escuchábamos.

—Hans no se ha engañado —me dijo—; ese rumor que oyes es el mugido de un torrente.

—¿Un torrente? —exclamé.

—Sin duda de ningún género. Un río subterráneo circula en torno nuestro.

Apresuramos el paso, hostigados por la esperanza. El solo ruido del 
 agua ejerció sobre mi organismo un efecto temperante, y dejé de sentir 
 toda fatiga. El torrente, después de haber corrido mucho tiempo por 
 encima de nuestras cabezas, se cambió a la pared de la derecha, mugiendo
 y dando saltos. Yo pasaba a cada instante la mano por la roca, 
 esperando hallar en ella señales de filtración o humedad; pero en vano.

Transcurrió todavía media hora, durante la cual avanzamos otra media legua.

Entonces quedó evidenciado que el cazador, durante su ausencia, no 
 había tenido tiempo de llevar más adelante sus investigaciones. Guiado 
 por un instinto peculiar a los montañeses y a los higroscopios, sintió, 
 por decirlo así, este torrente a través de las rocas, pero no vio, en 
 realidad, el líquido precioso; así que no había bebido.

Pronto se echó de ver que, si proseguíamos la marcha, nos alejaríamos del torrente toda vez que su murmullo tendía a disminuir.

Retrocedimos un poco y Hans se detuvo en el preciso lugar donde el torrente parecía estar más próximo.

Tomé asiento al lado de la pared, en tanto que las aguas corrían a 
 dos pies de distancia de mí con una violencia extrema. Pero un muro de 
 granito nos separaba aún de ellas.

Sin reflexionar, sin preguntarme siquiera si no habría algún medio de
 procurarse aquel agua me abandoné otra vez, momentáneamente, a la 
 desesperación.

Me miró Hans, y creí descubrir en sus labios una ligera sonrisa.

Se levantó, tomó la lámpara y se dirigió a la pared. Yo le seguí sin 
 quitarle la vista de encima. Aplicó el oído a la piedra seca y lo paseó 
 por ella lentamente, escuchando con suma atención. Comprendí que buscaba
 el punto preciso en que se oyera con más claridad el ruido del 
 torrente.

Por fin, encontró este punto en la pared lateral de le izquierda, a tres pies de elevación.

¡Que emoción tan grande la mía! ¡No osaba adivinar lo que quería 
 hacer el cazador! Pero no tuve más remedio que comprenderlo y 
 aplaudirle, y hasta animarle con mis caricias, cuando le vi coger en sus
 manos el pico para horadar la roca.

—¡Salvados! —grité—, ¡salvados!

—Sí —repitió mi tío con júbilo frenético! ¡Hans tiene mucha razón! ¡Bien por el cazador! ¡A nosotros no se nos hubiese ocurrido!

¡Ya lo creo que no! Por sencillo que fuese el expediente, no 
 habríamos caído en ello. Nada más peligroso que atacar con el pico el 
 armazón del globo. ¡Y si sobrevenía un hundimiento que nos aplastase! ¡Y
 si el torrente, al encontrar salida a través de la roca, nos ahogaba! 
 Estos peligros nada tenían de quiméricos; pero, en aquellas 
 circunstancias, los temores de provocar una inundación o un hundimiento 
 no podían detenernos, y era nuestra sed tan intensa que, con tal de 
 aplacarla, hubiéramos sido capaces de abrir un orificio en el fondo del 
 mismo Océano.

Hans acometió esta empresa, a la que ni mi tío ni yo hubiésemos sido 
 capaces de dar cima. Nuestras manos, impulsadas por la impaciencia, 
 hubieran imprudentemente acelerado nuestros golpes y hecho volar la roca
 en mil pedazos. El guía, por el contrario, tranquilo y moderado, 
 desgastó poco a poco la roca mediante una serie de pequeños golpes 
 repetidos, hasta abrir un orificio de medio pie de diámetro. El ruido 
 del torrente aumentaba por momentos, y ya creía sentir que el agua 
 bienhechora humedecía mis ardorosos labios.

No tardó la piqueta en penetrar dos pies en la pared de granito. Una 
 hora duraba ya la difícil operación y yo me retorcía de impaciencia. Mi 
 tío quería recurrir a las medidas extremas, costándome no poco el 
 detenerle; pero al ir a empuñar su piqueta, se oyó de repente un 
 silbido, y surgió del orificio, con violencia, un gran chorro de agua 
 que fue a estrellarse contra la pared opuesta.

Hans, medio derribado por el choque, no pudo reprimir un grito de 
 dolor. Cuando sumergí mis manos en el líquido, lancé a mi vez una 
 exclamación violenta y me expliqué el lamento del guía: el agua estaba 
 hirviendo.

—¡Agua a 100° de temperatura! —exclamé.

—¡Ya se enfriará! —Me respondió mi tío.

La galería se llenaba de vapores, en tanto que se formaba un arroyo 
 que iba a perderse en las sinuosidades subterráneas. No tardamos en 
 gustar nuestros primeros sorbos.

—¡Oh, qué placer tan grande! ¡Qué incomparable voluptuosidad! ¿Qué 
 agua era aquélla? ¿De dónde venía? Poco nos importaba. Era agua, y, 
 aunque caliente aún, devolvía al corazón la vida que casi se le 
 escapaba. Yo bebía sin descanso y sin saborearla siquiera.

Hasta después de un minuto de goce, no exclamé:

—Es agua ferruginosa

—Excelente para el estómago —replicó mi tío—, y de una mineralización
 muy intensa. He aquí un viaje que nos reportará los mismos frutos que 
 si hubiésemos ido a Spa o a Toeplitz.

—¡Oh, qué buena es!

—¡Ya lo creo! como extraída a dos leguas debajo de tierra; tiene un 
 sabor a tinta que no es desagradable, por cierto. ¡Qué problema nos ha 
 resuelto este Hans! Propongo que le demos su nombre a este saludable 
 arroyuelo.

—Me perece muy bien —exclamé yo.

Y quedó bautizado el arroyo con el nombre de Hans–Bach.

Hans no se envaneció demasiado. Después de apagar su sed, se recostó en un rincón con su calma acostumbrada.

—Ahora —dije yo—, convendría no dejar perder esta agua.

—¿Para qué la queremos? —respondió el profesor—, Creo que este manantial debe ser inagotable.

—No importa. Llenemos las calabazas y el odre, y tratemos en seguida de taponar la abertura.

Se siguió mi consejo: Hans, con trozos de granito y estopa, trató de 
 obstruir el orificio abierto en la pared. Mas no era cosa fácil: el agua
 abrasaba las manos, la presión era extraordinaria y nuestros reiterados
 esfuerzos resultaron infructuosos.

—Es evidente —observé— que las capas superiores de este caudal de 
 agua se hallan a gran altura, a juzgar por la fuerza con que sale.

—La cosa no es dudosa —replicó mi tío—; si esta columna de agua tiene
 32.000 pies de altura, su presión en este orificio es de 1.000 
 atmósferas. Pero tengo una idea.

—¿Cuál?

—¿Por qué obstinamos en taponar esta apertura?

—Pues, porque...

La verdad es que no pude encontrar ninguna razón convincente.

—Cuando hayamos llenado nuestras vasijas. ¿estamos seguros de volver a encontrar donde llenarlas de nuevo?

—Evidentemente, no.

—Pues entonces, dejemos correr esta agua, que, al descender siguiendo
 su curso natural, nos servirá de guía, al par que atemperará nuestra 
 sed.

—¡Muy bien pensado! —exclamé—: y teniendo por compañero a este 
 arroyo, no hay ninguna razón para que nuestros proyectos no obtengan un 
 éxito lisonjero.

—¡Ah, hijo mío! Veo que te vas convenciendo —dijo el profesor, sonriente.

—No me ves convenciendo; estoy convencido ya, tío.

—¡Un instante! Empecemos por tomarnos algunas horas de reposo.

Me había olvidado por completo de que era de noche. El cronómetro se 
 encargó de advertírmelo. Satisfecha la sed y el apetito, no tardamos en 
 sumirnos los tres en un profundo sueño.

Capítulo 24

Al día siguiente no nos acordábamos ya de nuestros dolores pasados. 
 Me maravillaba el hecho de no sentir sed, y no se me alcanzaba la causa 
 de este fenómeno. El arroyo que corría a mis pies murmurando, se encargó
 de explicármelo.

Almorzamos y bebimos de aquella excelente agua ferrugínosa. Me sentía
 regocijado y decidido a ir muy lejos. ¿Por qué un hombre convencido 
 como mi tío no había de salir airoso de su empresa, con un guía 
 ingenioso, como Hans, y un sobrino decidido, como yo? ¡Ved que bellas 
 ideas brotaren de mi cerebro! Si me hubiesen propuesto regresar a la 
 cima del Sneffels, habría renunciado con indignación.

Pero por fortuna nadie pensaba más que en bajar.

—¡Partamos! —grité despertando con mis entusiastas acentos a los viejos ecos del globo.

Se reanudó la marcha el jueves a las ocho de la mañana. La galería de
 granito, formando caprichosas sinuosidades. presentaba inesperados 
 recodos simulando la confusión de un laberinto; pero en definitiva, 
 seguía siempre la dirección Sudeste. Mi tío no dejaba de consultar con 
 el mayor cuidado su brújula para poderse dar cuenta del camino 
 recorrido.

La galería se deslizaba casi horizontalmente con un declive de dos 
 pulgadas por toesa, a lo sumo. El arroyo corría murmurando a nuestros 
 pies sin gran celeridad. Lo comparaba yo a algún genio familiar que nos 
 guiase a través de la tierra y acariciaba con mi mano la tibia náyade 
 cuyos cantos acompañaban nuestros pasos. Mi buen humor tomaba 
 espontáneamente un giro mitológico.

Por lo que respecta a mi tío, renegaba de la horizontalidad del 
 camino, cosa que en él, no podía llamar la atención, conociendo que era 
 el hombre de los verticales. Su ruta se alejaba indefinidamente y, en 
 vez de deslizarse a lo largo de un radio terrestre, según su propia 
 expresión, se marchaba por la hipotenusa. Pero no éramos dueños de 
 elegir, y en tanto que nos aproximásemos al centro, por muy poco que 
 fuese, no había derecho a quejarse.

Además, las pendientes se hacían de vez en cuando más rápidas; y 
 entonces, nuestra náyade aceleraba su peso, mugiendo al saltar de roca 
 en roca, y descendíamos con ella a profundidades mayores.

En suma, aquel día y el siguiente avanzamos bastante en el sentido horizontal y relativamente poco en el vertical.

El viernes 10 de julio, por la tarde, debíamos, según nuestros 
 cálculos, encontramos a treinta leguas de Reykiavik, y a una profundidad
 de diez leguas y media.

Entonces se abrió entre nosotros un pozo bastante imponente. Mi tío 
 no pudo abstenerse de palmotear como un niño, calculando la rapidez de 
 sus pendientes.

—He aquí un pozo —exclamó—, que nos llevará muy lejos, y con 
 facilidad, porque los salientes de las rocas forman una verdadera 
 escalera.

Hans preparó las cuerdas a fin de prevenir todo accidente, y dio 
 principio el descenso, que no me atrevo a calificar de peligroso, porque
 me encontraba ya familiarizado con este género de ejercicio.

Era este pozo una angosta fenda practicada en el macizo, una de esas 
 grietas conocidas en mineralogía con el nombre de padrastros, producida 
 evidentemente por la contracción de la armadura terrestre; en la época 
 de su enfriamiento. Si en otro tiempo dio pase a las materias eruptivas 
 vomitadas por el Sneffels, no me explico cómo éstas no dejaron en él 
 rastro alguno. Bajábamos por una especie de escalera de caracol que 
 perecía obra de la mano del hombre.

De cuarto en cuarto de hora era preciso detenerse para descansar y 
 devolver la elasticidad a nuestras corvas. Entonces nos sentábamos sobre
 algún saliente rocoso, con las piernas colgando, conversábamos, 
 mientras hacíamos alguna frugal comida, y apagábamos después nuestra sed
 en el arroyo.

No es preciso decir que dentro de aquella grieta el Hans–Bach se 
 había convertido en cascada, con detrimento de su volumen; pero aún 
 bastaba con creces a satisfacer nuestra sed. Además, era seguro que 
 cuando se presentasen declives menos pronunciados, recobraría nuevamente
 su pacífico curso. En aquel momento, recordábame a mi dignísimo tío, 
 con sus impetuosidades y cóleras: mientras que, en las pendientes 
 suaves, su calma me hacía pensar en la del cazador islandés.

Los días 6 y 7 de julio seguimos descendiendo por las espirales de la
 grieta, penetrando dos leguas más en la corteza terrestre, lo que nos 
 colocaba a cinco leguas bajo el nivel del mar. Pero el 5, a eso del 
 mediodía, tomó el pozo una inclinación mucho menos acentuada, de unos 
 40° aproximadamente, en dirección Sudeste.

El camino se hizo entonces tan fácil como monótono. Era lo natural. 
 Nuestro viaje no podía distinguirse por la variedad del paisaje.

Por fin, el miércoles 15 nos hallábamos a siete leguas bajo tierra y a
 cincuenta del Sneffels, sobre poco más o menos. Aunque algo fatigados, 
 nuestra salud se conservaba en estado satisfactorio, y aún no había sido
 preciso estrenar el botiquín de viaje.

Mi tío anotaba cada hora las indicaciones de la brújula, del 
 cronómetro del manómetro y del termómetro, las mismas que ha publicado 
 en la narración científica de su viaje: de suerte que podía fácilmente 
 darse cuenta de su situación. Cuando me dijo que nos hallábamos a una 
 distancia horizontal de cincuenta leguas, no pude reprimir una 
 exclamación.

—¿Qué tienes? —me preguntó.

—Nada; pero me asalta una idea.

—¿Qué idea es esa, hijo mío?

—Que si sus cálculos de usted son exactos, no nos hayamos ya bajo el suelo de Islandia.

—¿Lo crees así?

—Bien fácil es comprobarlo.

Tomé con el compás mis medidas sobre el mapa, y dije en seguida a mi tío:

—No me engañaba, no; hemos rebasado el Cabo Portland, y estas 
 cincuenta leguas caminadas hacia el Sudeste nos sitúan en pleno Océano.

—¡Debajo del Océano! —replicó mi tío—, frotándose las manos.

—De suerte —añadí yo—, que el Océano se extiende sobre nuestras cabezas.

—¿Y qué tiene de extraño? No es ninguna cosa nueva. ¿No hay en Newcastle minas de carbón que avanzan por debajo del agua'?

Muy dueño era el profesor de encontrar nuestra situación muy 
 sencilla; pero la idea de pasearme por debajo de la enorme masa líquida 
 me tenía preocupado. Sin embargo, lo mismo era que gravitasen sobre 
 nuestras cabezas las llanuras y montañas de Islandia o las olas del 
 Atlántico, si el armazón granítico que nos cobijaba era lo bastante 
 sólido. Por lo demás, no tardé en habituarme a esta idea, porque el 
 corredor, unas veces sinuoso, otras recto, tan caprichoso en sus 
 pendientes como en sus revueltas, pero marchando siempre en dirección 
 Sudeste y hundiéndose más cada vez, nos condujo rápidamente a grandes 
 profundidades.

Cuatro días después, el sábado 18 de julio, llegamos por la tarde, a 
 una especie de gruta bastante espaciosa. Mi tío entregó a Hans sus tres 
 rixdales de la semana, y decidió que el siguiente día fuese de reposo 
 absoluto.

Capítulo 25

Me desperté, pues, el domingo por la mañana sin la preocupación 
 habitual de tener que emprender inmediatamente la marcha; y por más que 
 esto ocurriese en el más profundo abismo, no dejaba de ser agradable. 
 Por otra parte, ya estábamos habituados a esta existencia de 
 trogloditas. Para nada me acordaba del sol, de la luna, de las 
 estrellas, de los árboles, de las casas, de las ciudades, ni de ninguna 
 de esas superfluidades terrestres que los seres que viven debajo del 
 astro de la noche consideran de imprescindible necesidad. En nuestra 
 calidad de fósiles, nos burlábamos de estas maravillas inútiles.

Formaba la gruta un espacioso salón sobre cuyo pavimento granítico se
 deslizaba dulcemente el arroyuelo fiel. A aquella distancia, se hallaba
 el agua a la temperatura ambiente y no había dificultad en beberla.

Después de almorzar, quiso el profesor consagrar algunas horas a ordenar sus anotaciones diarias.

—Ante todo —me dijo—, voy a hacer algunos cálculos, a fin de 
 determinar con toda exactitud nuestra situación; quiero, a nuestro 
 regreso, poder trazar un plano de nuestro viaje, una especie de sección 
 vertical del globo, que señalará el perfil de nuestra expedición.

—Seré curiosísimo, tío; pero ¿tendrán sus observaciones de usted un grado de precisión suficiente?

—Sí. He anotado cuidadosamente los ángulos y las pendientes; estoy 
 seguro de no cometer un error. Vamos a ver, ante todo, dónde estamos. 
 Toma la brújula, y observa la dirección que indica.

Cogí el indicado instrumento, y después de un examen atento, respondí:

—Este cuarta al Sudeste.

—Bien —dijo el profesor anotando la observación y haciendo algunos 
 cálculos rápidos—. No hay duda: hemos recorrido ochenta y cinco leguas,

—Según eso, caminamos por debajo del Atlántico.

—Exacto.

—Y es muy posible que en los actuales momentos se esté desarrollando 
 sobre nuestras cabezas una tempestad horrible, y que muchos navíos sean 
 juguete de las olas y del viento.

—Perfectamente posible.

—Y que vengan las ballenas a azotar con sus colas formidables las paredes de nuestra prisión.

—Tranquilízate, Axel, que no lograrán quebrantarnos. Empero, 
 prosigamos nuestros cálculos. Nos hallamos al sudeste del Sneffels y a 
 ochenta y cinco leguas de distancia de su base; y, a juzgar por mis 
 notas precedentes, estimo en diez y seis leguas la profundidad 
 alcanzada.

—¡Diez y seis leguas! —exclamé.

—Sin duda de ningún género.

—Pero ése es el máximo limite asignado por la ciencia a la corteza terrestre.

—No trato de negarlo.

—Y aquí, según la ley que rige al aumento del calor, deberíamos tener una temperatura de 1.500°.

—Deberíamos, hijo mío; tú lo has dicho.

—Y todo este granito no podría conservar su estado sólido y estaría en plena fusión.

—Ya ves que no es así y que los hechos, como acontece siempre, vienen a desmentir las teorías.

—No tengo más remedio que convenir en ello; mas no deja de llamarme la atención.

—¿Qué marca el termómetro?

—Veintisiete grados y seis décimas.

—Sólo faltan 1.474 grados y cuatro décimas para que los sabios tengan
 razón. Queda, pues, establecido que el aumento de la temperatura 
 proporcionalmente a la profundidad es un error. Por consiguiente, 
 Hunfredo Davy no se equivocaba, y yo, por tanto, no hice mal en darle 
 crédito. ¿Qué tienes que responder?

—Nada.

En realidad habría tenido que decir muchas cosas. Era opuesto a la 
 teoría do Davy, y defensor de la del calor central, aun cuando no 
 sintiese sus efectos. Me inclinaba a creer que aquella chimenea de 
 volcán apagado se hallaba recubierta por las lavas de un forro 
 refractario que impedía que el calor se propagase a través de sus 
 paredes.

Pero sin detenerme a buscar nuevos argumentos, me limité a tomar la situación tal cual era.

—Tío —dije tras una pausa—, no dudo ni un momento de la exactitud de 
 sus cálculos, pero permítame usted que deduzca de ellos una consecuencia
 rigurosamente exacta.

—Saca todas las consecuencias que quieras.

—En el lugar en que nos encontramos, en la latitud de Islandia, el 
 radio terrestre mide 1.583 leguas aproximadamente, ¿no es cierto?

—Mil quinientas ochenta y tres leguas y un tercio.

—Pongamos en cifras redondas 1.600, de las cuáles hemos andado doce, ¿no es así?

—Así es, en efecto.

Y para esto hemos tenido que recorrer ochenta y cinco en sentido diagonal, ¿no es verdad?

—Exactamente.

—¿En veinte días, más o menos?

—En veinte días.

—Y como quiera que diez y seis leguas son la centésima parte del 
 radio de la tierra, de continuar así, emplearemos dos mil días, que son 
 cerca de cinco años y medio, en llegar al centro del globo.

El profesor no respondió una palabra.

—Y esto sin contar —proseguí— con que, si para obtener una vertical 
 de diez y seis leguas es preciso recorrer horizontalmente ochenta, 
 tendríamos que caminar nada menos que ocho mil en dirección Sudeste, 
 para alcanzar nuestra meta y, mucho antes de lograrlo, habríamos salido 
 por algún punto a la superficie.

—¡Vete al diablo con tus cálculos! —replicó mi tío con un movimiento 
 de cólera—. ¡Al infierno tus teorías! ¿Sobre qué base descansan? ¿Quién 
 te dice que esta galería no va directamente a nuestra meta? Yo tengo a 
 mi favor un precedente, y es que, lo que quiero hacer, otro lo ha hecho 
 primero: y si el éxito coronó sus esfuerzos, de esperar es que premie 
 también los míos.

—Así lo espero y deseo; pero, en fin, ¿me estará permitido...?

—Te está permitido callarte, y no desbarrar de esa suerte.

Comprendí que el terrible profesor amenazaba mostrarse bajo la piel del pariente, y hube de ponerme en guardia.

—Ahora, consulta el manómetro —añadió mi tío— ¿Qué marca?

—Una presión considerable.

—Bien. Ya ves cómo, bajando lentamente, nos vamos acostumbrando poco a
 poco a la densidad de esta atmósfera, y no experimentamos molestias.

—Excepción hecha de algunos dolores de oídos.

—Eso no es nada, y fácilmente harás desaparecer ese malestar poniendo
 en comunicación rápida el aire exterior con el contenido en tus 
 pulmones.

—Perfectamente —respondí, decidido a no contrariar a mi tío. Hasta se
 experimenta un verdadero placer en sentirse sumergido en esta atmósfera
 más densa. ¿Ha observado usted con qué intensidad se propagan en ella 
 los sonidos?

—Un sordo acabaría aquí por oír perfectamente.

—¿Pero esta densidad seguirá aumentando?

—Sí, siguiendo una ley no muy bien determinada; es verdad que la 
 intensidad de la gravedad perecerá a medida que bajemos. Ya sabes que en
 la misma superficie de la tierra es en donde su acción se deja sentir 
 con más fuerza, y que en el centro del globo los objetos carecen de 
 peso.

—Lo sé; pero, dígame usted, este aire, ¿no acabará por adquirir la densidad del agua?

—Sin duda, bajo una presión de setecientas diez atmósferas.

—¿Y más abajo?

—Más abajo, esta densidad será mayor todavía.

—¿Y cómo bajaremos entonces?

—Llenándonos de piedras los bolsillos.

—A fe, tío, que tiene usted respuesta para todo.

No me atreví a avanzar más en el campo de las hipótesis, porque 
 hubiera tropezado con alguna otra imposibilidad que habría hecho dar un 
 salto al profesor,

Era, sin embargo, evidente que el aire, bajo una presión que podía 
 llegar a ser de millares de atmósferas, acabaría por solidificarse, y 
 entonces, aun dando de barato que hubiesen resistido nuestros cuerpos, 
 sería necesario detenerse a pesar de todos los razonamientos del mundo.

Pero no hice valer este argumento, pues mi tío me hubiera en seguida 
 sacado a colación a su eterno Saknussemm, precedente sin valor, porque, 
 aun suponiendo que fuese cierto su viaje, siempre podría responderse 
 que, no habiéndose inventado el barómetro ni el manómetro en el siglo 
 XVI, ¿cómo pudo determinar este sabio islandés su llegada al centro del 
 globo?

Mas guardé para mí esta objeción, y resolví esperar los acontecimientos.

El resto de la jornada transcurrió en conversaciones y cálculos, 
 mostrándome siempre conforme con el parecer del profesor, y envidiando 
 la perfecta indiferencia de Hans, que, sin meterse a buscar las causas 
 de los efectos, marchaba ciegamente por donde le llevaba el destino.

Capítulo 26

Preciso es confesar que hasta entonces todo había marchado bien, no 
 existiendo el menor motivo de queja. Si las dificultades no aumentaban, 
 era seguro que alcanzaríamos nuestro objeto. ¡Qué gloria para todos en 
 el caso afortunado! ¡Ya me iba habituando a raciocinar por el sistema 
 Lidenbrock! ¿Sería debido al extraño medio en que vivía? ¡Quién sabe!

Durante algunos días, pendientes mucho más rápidas, algunas de ellas 
 de aterrador declive, nos internaron profundamente en el macizo de 
 granito llegando algunas jornadas a avanzar legua y media o dos leguas 
 hacia el centro. En algunas bajadas peligrosas, la destreza de Hans y su
 maravillosa sangre fría nos fueron de utilidad suma. El flemático 
 islandés se sacrificaba con una indiferencia incomprensible, y, gracias a
 él, franqueamos más de un paso difícil del cual no habríamos salido 
 nosotros solos.

Su mutismo aumentaba de un día en otro, y hasta creo que nos 
 contagiaba a nosotros. Los objetos exteriores ejercen una acción real 
 sobre el cerebro. El que se encierra entre cuatro paredes acaba por 
 perder la facultad de asociar las ideas y las palabras. ¡Cuántos presos 
 encerrados en estrechos calabozos se han vuelto imbéciles o locos por la
 imposibilidad de ejercitar las facultades mentales!

Durante las dos semanas que siguieron a nuestra última conversación 
 no ocurrió ningún incidente digno de ser mencionado. No encuentro en 
 ninguna memoria más que un solo acontecimiento de suma gravedad, cuyos 
 más insignificantes detalles me sería imposible olvidar.

El 7 de agosto, nuestros sucesivos descensos nos habían conducido a 
 una profundidad de treinta leguas; es decir, que teníamos sobre nuestras
 cabezas treinta leguas de rocas, de mares, de continentes y de 
 ciudades. Debíamos, a la sazón, encontrarnos a doscientas leguas de 
 Islandia.

Aquel día seguía el túnel un plano poco inclinado.

Yo marchaba delante; mi tío llevaba uno de los aparatos Ruhmhorff, y 
 yo el otro, y con él me entretenía en examinar las capas de granito.

De repente, al volverme, vi que me encontraba solo.

—Bueno —dije para mí—, he caminado demasiado de prisa, o tal vez sea 
 que el profesor y Hans se han detenido en algún sitio. Voy a reunirme 
 con ellos. Afortunadamente, el camino no tiene aquí mucho declive.

Volví a desandar lo andado. Caminé durante un cuarto de hora sin 
 encontrar a nadie. Llamé, y no me respondieron, perdiéndose mi voz en 
 medio de los cavernosos ecos que ella misma despertaba.

Empecé a sentir inquietud. Un fuerte escalofrío me recorrió todo el cuerpo.

—¡Calma! —me dije en voz alta—. Tengo la seguridad de encontrar a mis
 compañeros. ¡No hay más que un solo camino. Y puesto que me había 
 adelantado, procede retroceder.

Subí por espacio de media hora, escuchando atentamente si me 
 llamaban, que de bien lejos se oía en aquella atmósfera tan densa. Un 
 silencio extraordinario reinaba en la inmensa galería.

Me detuve sin atreverme a creer en mi aislamiento. Deseaba estar 
 extraviado, no perdido. Extraviado, aún pueden encontrarle a uno.

—Veamos —repetía—; puesto que no existe más que un camino, que es el 
 mismo que siguen ellos, por fuerza he de encontrarlos. Bastará con 
 seguir retrocediendo. Al menos que, no viéndome, y olvidando que yo les 
 precedía, se les haya ocurrido la idea de retroceder... Pero aun en este
 caso, apresurando el paso, me reuniré con ellos. ¡Es evidente!

Y repetía las últimas palabras como si no estuviera realmente 
 convencido. Por otra parte, para asociar estas ideas tan sencillas y 
 darles la forma de un raciocinio, tuve que emplear mucho tiempo.

Entonces me asaltó una duda. ¿Iba yo por delante de ellos? 
 Ciertamente. Seguíame Hans, precediendo a mi tío. Hasta recordaba que se
 había detenido unos instantes, para asegurarse sobre las espaldas el 
 fardo. Entonces debí proseguir solo el camino, separándome de ellos.

—Además —pensaba yo—, tengo un medio seguro de no extraviarme, un 
 hilo que me guíe en este laberinto, y que no puede romperse: este hilo 
 es mi fiel arroyo. Bastará que remonte su curso para dar con las huellas
 de mis compañeros.

Este razonamiento me infundió nuevos bríos, y resolví reanudar mi marcha ascendente sin pérdida de momento.

¡Cómo bendije entonces la previsión de mi tío, impidiendo que el 
 cazador taponase el orificio practicado en la pared de granito! De esta 
 suerte, aquel bienhechor manantial, después de satisfacer nuestra sed 
 durante todo el camino, iba a guiarme ahora a través de las sinuosidades
 de la corteza terrestre.

Antes de ponerme en marcha, pensé que una ablución me haría provecho.

Me agaché para sumergir mi frente en el agua del Hans–Bach, y, 
 ¡júzguese de mi estupor! En vez del agua tibia y cristalino, encontraron
 mis dedos un suelo seco y áspero.

¡El arroyo no corría ya a mis pies!

Capítulo 27

Imposible pintar mi desesperación. No hay palabras en ningún idioma 
 del mundo para expresar mis sentimientos. Me hallaba enterrado vivo, con
 la perspectiva de morir de hambre y de sed.

Maquinalmente, paseé por el suelo mis manos calenturientas. ¡Qué seca me pareció aquella roca!

Pero, ¿cómo había abandonado el curso del riachuelo? Porque la verdad
 era que el arroyo no estaba allí. Entonces comprendí la razón de aquel 
 silencio extraño, cuando escuché la vez última con la esperanza de que a
 mis oídos llegase la voz de alguno de ellos. Al internarme por aquel 
 falso camino, no había notado la ausencia del arroyuelo. Resultaba 
 evidente que, en un cierto momento, el túnel se había bifurcado, y, 
 mientras el Hans–Bach, obedeciendo los caprichosos mandatos de otra 
 pendiente, había proseguido su ruta hacia profundidades desconocidas, en
 unión de mis compañeros, yo me había internado solo en la galería en 
 que me hallaba.

¿Cómo regresar nuevamente al punto de partida? No había huellas, ni 
 mis pies las dejaban grabadas en aquel suelo de granito. Me devanaba los
 sesos buscando una solución a tan irresoluble problema. Mi situación se
 resumía en una sola palabra: ¡Perdido!

¡Sí! ¡Perdido a una profundidad que me parecía inmensurable! Aquellas
 treinta leguas de corteza terrestre gravitaban sobre mis espaldas con 
 un peso terrible! Me sentía aplastado.

Traté de guiar mis ideas hacia las cosas de la tierra pero apenas si 
 pude conseguirlo. Hamburgo, la casa de la König–Strasse, mi pobre 
 Graüben, todo aquel mundo bajo el cual me encontraba perdido desfiló 
 rápidamente por delante de mi imaginación enloquecida. En mi 
 alucinación, volví a ver los incidentes del viaje, la travesía del 
 Atlántico, Islandia, el señor Fridriksson, el Sneffels. Pensé que si, en
 mi situación, aún conservaba una sombra de esperanza, sería signo 
 evidente de locura, y que era preferible, por tanto, desesperar del 
 todo.

En efecto, ¿qué poder humano podría conducirme de nuevo a la 
 superficie de la tierra, y abrir las enormes bóvedas que sobre mi cabeza
 se cerraban? ¿Quién podría señalarme el buen camino y reunirme a mis 
 compañeros?

—¡Oh tío! —exclamé con desesperado acento.

Esta fue la única palabra de reproche que se escapó de mis labios; 
 porque comprendí que el pobre hombre debía padecer también buscándome 
 sin descanso.

Cuando me vi, de esta suerte, lejos de todo socorro humano, incapaz 
 de intentar nada para lograr mi salvación, pensé en la ayuda del Cielo. 
 Los recuerdos de la infancia, los de mi madre, a quien sólo conocí en la
 época de las caricias, acudieron a mi memoria. Recurrí a la oración, 
 por derechos que tuviese a ser escuchado por Dios, de quien me acordaba 
 tan tarde, y le imploré con fervor.

Aquella invocación a la Providencia me devolvió algo la calma y pude 
 llamar en mi auxilio a todas las energías de mi inteligencia.

Tenía víveres para tres días y mi calabaza estaba llena de agua. Sin 
 embargo, no podía permanecer más de este tiempo solo. Ahora se 
 presentaba otro problema: ¿debería descender o subir?

Subir sin duda alguna! ¡Subir sin descansar!

De este modo, debía necesariamente llegar al punto donde me había 
 separado del arroyo; a la funesta bifurcación. Una vez en aquel sitio, 
 una vez que tropezase con las aguas del Hans–Bach, bien podía regresar a
 la cumbre del Sneffels.

¡Cómo no se me había ocurrido esto antes! Había evidentemente una 
 probabilidad de salvación. Lo más apremiante era, pues, volver a 
 encontrar el cauce de las aguas.

Me levanté decidido, y, apoyándome en mi bastón herrado, empecé a 
 subir la pendiente de la galería que era bastante rápida. Caminaba lleno
 de esperanza y sin titubear, toda vez que no había otro camino que 
 elegir.

Por espacio de media hora no me detuvo obstáculo alguno. Trataba de 
 reconocer el camino por la forma del túnel, por los picos salientes de 
 las rocas, por la disposición de las fragosidades: pero ninguna señal 
 especial me llamó la atención, y pronto me convencí de que aquella 
 galería no podía conducirme a la bifurcación. Era un callejón sin 
 salida, y, al llegar a su extremidad, tropecé contra un muro 
 impenetrable y caí sobre la roca.

Imposible expresar el espanto, la desesperación que se apoderó de mí 
 entonces. Mi postrer esperanza acababa de estrellarse contra aquella 
 muralla de granito, dejándome anonadado.

Perdido en aquel laberinto cuyas sinuosidades se cruzaban en todos 
 sentidos, era inútil volver a intentar una evasión imposible. ¡Era 
 preciso morir de la más espantosa de las muertes! Y, cosa extraña, pensé
 que si se encontraba algún día mi cuerpo en estado fósil, su aparición 
 en las entrañas de la tierra, a treinta leguas de su superficie, 
 suscitaría graves cuestiones científicas.

Quise hablar en alta voz, pero sólo enronquecidos acentos salieron de mis labios ardorosos. Jadeaba.

En medio de mis angustias, vino un nuevo terror a apoderarse de mi 
 espíritu. Mi lámpara, en mi caída. habíase estropeado, y no tenía manera
 de repararla. Su luz palidecía por momentos e iba a faltarme del todo.

Veía debilitarse la corriente luminosa dentro del serpentín del 
 aparato. Una procesión fatídica de sombras movedizas desfiló a lo largo 
 de las obscuras paredes, y no me atreví ni a pestañear, temiendo perder 
 el menor átomo de la fugitiva claridad. Por instantes creía se iba a 
 extinguir y que la oscuridad me circundaba.

Por fin lució en la lámpara un último resplandor. Lo seguí, lo aspiré
 con la mirada, reconcentré sobre él todo el poder de mis ojos, cual si 
 fuese la última sensación de luz que les fuera dado gozar, y quedé 
 sumergido en las más espantosas tinieblas.

¡Qué grito tan terrible se escapó de mi pecho! Sobre la superficie de
 la tierra, en las noches más tenebrosas, la luz no abandona jamás sus 
 derechos por completo; se difunde, se sutiliza, pero, por poca que 
 quede, acaba por percibirla la retina. Allí, nada. La oscuridad absoluta
 hacía de mí un ciego en toda la acepción de la palabra.

Entonces perdí la cabeza. Me levanté con los brazos extendidos hacia 
 delante, buscando a tientas y dando traspiés dolorosos; eché a huir 
 precipitadamente, caminando al azar por aquel intrincado laberinto, 
 descendiendo siempre, corriendo a través de la corteza terrestre como un
 habitante de las grietas subterráneas, llamando, gritando, aullando, 
 magullado bien pronto por los salientes de las rocas, cayendo y 
 levantándome ensangrentado, procurando beber la sangre que me inundaba 
 el rostro, y esperando siempre que mi cabeza estallase al chocar con 
 cualquier obstáculo imprevisto.

¿Adónde me condujo aquella carrera insensata? No lo he sabido jamás. 
 Al cabo de varias horas, agotado sin duda por completo, me desplomé como
 una masa inerte a lo largo de la pared, y perdí toda noción de la 
 existencia.

Capítulo 28

Cuando volví a la vida, mi rostro estaba mojado, pero mojado de 
 lágrimas. No sabría decir cuánto duró este estado de insensibilidad, 
 puesto que ya no tenía medio de darme cuenta del tiempo. Jamás soledad 
 alguna fue semejante a la mía: nunca hubo abandono tan completo.

Desde el momento de mi caída había perdido gran cantidad de sangre. 
 Me sentía inundado. ¡Ah! ¡Cuánto lamenté no estar ya muerto y tener aún 
 que pasar por este amargo trance! Sin ánimos para reflexionar, rechacé 
 todas las ideas que acudían a mi cerebro, y, vencido por el dolor, rodé 
 hasta la pared opuesta.

Sentía ya que me iba a desvanecer nuevamente, y que el aniquilamiento
 supremo se me apoderaba, cuando llegó hasta mí un violento ruido 
 semejante al retumbar prolongado del trueno: y oí las ondas sonoras 
 perderse poco a poco en las lejanas profundidades del abismo.

¿De dónde procedía aquel ruido? Sin duda de algún fenómeno que estaba
 verificándose en el seno del gran macizo terrestre. Tal vez la 
 explosión de un gas o la caída de algún poderoso sustentáculo del globo.

Volví a escuchar, deseoso de cerciorarme de si se repetía aquel ruido
 Pasó un cuarto de hora. Era tan profundo el silencio que reinaba en el 
 subterráneo, que hasta los latidos de mi corazón oía.

De repente, mi oído, que por casualidad apliqué a pared, creyó 
 sorprender palabras vagas, ininteligibles, remotas, que me hicieron 
 estremecer.

“Es una alucinación” —pensé yo.

Pero, no. Escuchando con mayor atención, oí realmente un murmullo de 
 voces, aunque mi debilidad no me permitiese entender lo que me decía. 
 Hablaban, sin embargo no me cabía duda.

Temí por un instante que las palabras de aquellos no fuesen las 
 mismas mías, devueltas por el eco. ¿Habría yo gritado sin saberlo? Cerré
 con fuerza los labios y apliqué nuevamente a la pared el oído.

—Sí, no cabe duda; ¡hablan! ¡hablan! —murmuré.

Avancé algunos pies más a lo largo de la pared y oí más 
 distintamente. Llegué a oír palabras inciertas, incomprensibles, 
 extrañas. que llegaban a mí como pronunciadas en voz baja, como 
 cuchicheadas, por decirlo así. Oí repetir varias veces la voz, förlorad con acento de dolor.

¿Cuál era su significado? ¿Quién la pronunciaba? Mi tío o Hans, sin 
 duda alguna. Pero, evidentemente, si yo los oía, ellos también podrían 
 oírme a mí.

—¡Socorro! —grité, con todas mis energías—. ¡Socorro!

Escuché, esperé en la sombra una respuesta, un grito, un suspiro: mas
 nada logré oír. Transcurrieron algunos minutos. Todo un mundo de ideas 
 había germinado en mi mente. Pensé que mi voz debilitada no podría 
 llegar hasta mis compañeros.

—Porque son ellos, no hoy duda —Me decía—. ¿Qué otros hombres habrían
 descendido a treinta leguas debajo de la superficie del globo?

Me puse otra vez a escuchar. Al pasear el oído a lo largo de la 
 pared, hallé un punto matemático donde las voces parecían adquirir su 
 máximo intensidad. La palabra förlorad volvió a sonar en mi oído, y oí después aquel fragor de trueno que me había sacado de mi aletargamiento.

—No —me dije—; estas voces no se oyen a través de la pared. Su 
 estructura granítica no se dejaría atravesar por la más fuerte 
 detonación. Este ruido llega a lo largo de la misma galería. Preciso es 
 que exista en ella un efecto de acústica especial.

Escuché nuevamente, y lo que es esta vez ¡oh, sí! esta vez oí mi nombre claramente pronunciado!

¿Era mi tío quien lo pronunciaba? Hablaba con el guía y la palabra förlorad era una voz danesa.

Entonces me lo expliqué todo. Para hacerme oír era preciso que 
 hablase a lo largo de aquella pared que transmitiría mi voz como un hilo
 conduce la electricidad.

No había tiempo que perder. Si mis compañeros se alejaban algunos 
 pasos, el fenómeno acústico quedaría destruido. Aproximéme, pues, a la 
 pared y pronuncié estas palabras con la mayor claridad posible:

—¡Tío Lidenbrock!

Y esperé presa de la mayor ansiedad.

El sonido no se propaga con una rapidez excesiva. La densidad de las 
 capas de aire aumenta su intensidad, pero no su velocidad de 
 propagación.

Transcurrieron algunos segundos, que me parecieron siglos, y, al fin, llegaron a mi oído estas palabras:

—¡Axel! ¡Axel! ¿Eres tú?

—¡Si! ¡Sí —le respondí.

—¡Pobre hijo mío! ¿Dónde estás?

—¡Perdido en la oscuridad más profunda!

—Pues, ¿y la lámpara?

—Apagada.

—¿Y el arroyo?

—Ha desaparecido.

—¡Pobre Axel! ¡Ármate de valor!

—Espérese usted un poco: estoy completamente agotado y no me quedan 
 fuerzas para articular las palabras: mas no deje usted de hablarme.

—Valor —prosiguió mi tío—: no hables, escúchame. Te hemos buscado 
 subiendo y bajando la galería, sin que hayamos podido dar contigo. ¡Ah, 
 cuánto he llorado, hijo mío! Por fin, suponiendo que te encontrarías al 
 lado del Hans–Bach, hemos remontado su curso disparando nuestros 
 fusiles. En el momento actual, si, por un efecto de acústica, nuestras 
 voces pueden oírse, nuestras manos no pueden estrecharse. Pero no te 
 desesperes, Axel, que ya tenemos mucho adelantado con habernos puesto al
 habla.

Durante este tiempo, yo había reflexionado, y una cierta esperanza, 
 vaga aún, renacía en mi corazón. Ante todo, me importaba conocer una 
 cosa; aproximé mis labios a la pared y dije:

—¡Tío!

—¿Qué quieres, hijo mío?—Contestó al cabo de algunos instantes.

—Es preciso saber, ante todo, qué distancia nos separa.

—Eso es bastante fácil.

—¿Tiene usted su cronómetro?

—Sí.

—Pues bien, tómelo en la mano, y pronuncie usted mi nombre. anotando 
 con toda exactitud el momento en que lo pronuncie. Yo lo repetiré, y 
 usted anota asimismo el instante preciso en que oiga mi respuesta.

—Me parece muy bien. De este modo, la mitad del tiempo que transcurra
 entre mi pregunta y tu respuesta será el que mi voz emplea para llegar 
 hasta ti.

—Eso es, tío.

—¿Estás listo?

—Sí.

—Pues bien, mucho cuidado, que voy a pronunciar tu nombre.

Apliqué el oído a la pared, y tan pronto como oí la palabra «Axel» repetí a mi vez, «Axel», y esperé.

—Cuarenta segundos —dijo entonces mi tío—; han transcurrido cuarenta 
 segundos entre las dos palabras, de suerte que el sonido emplea veinte 
 segundos para recorrer la distancia que nos separa. Calculando ahora a 
 razón de 1.020 pies por segundo, resultan 20.400 pies, o sea, legua y 
 media y un octavo.

—¡Legua y media! —Murmuré.

—No es difícil salvar esa distancia, Axel.

—Pero, ¿debo marchar hacia arriba o hacia abajo?

—Hacia abajo: voy a explicarte por qué. Hemos llegado a una espaciosa
 gruta a la cual van a dar gran número de galerías. La que has seguido 
 tú no tiene más remedio que conducirte a ella, porque parece que todas 
 estas fendas, todas estas fracturas del globo convergen hacia la inmensa
 caverna donde estamos. Levántate, pues, y emprende de nuevo el camino; 
 marcha, arrástrate, si es preciso, deslízate por las pendientes rápidas,
 que nuestros brazos te esperan para recibirte al final de tu viaje. ¡En
 marcha, pues, hijo mío! ¡ten ánimo y confianza!

Estas palabras me reanimaron.

—Adiós, tío —exclamé—: parto inmediatamente. En el momento en que 
 abandone este sitio, nuestras voces dejarán de oírse. ¡Adiós, pues!

—¡Hasta la vista, Axel! ¡Hasta la vista!

Tales fueron las últimas palabras que oí.

Esta sorprendente conversación, sostenida a través de la masa 
 terrestre, a más de una legua de distancia, terminó con estas palabras 
 de esperanza, y di gracias a Dios por haberme conducido, por entre 
 aquellas inmensidades tenebrosas, al único punto tal vez en que podía 
 llegar hasta mi la voz de mis compañeros.

Este sorprendente efecto de acústica se explicaba fácilmente por las 
 solas leyes físicas; provenía de la forma del corredor y de la 
 conductividad de la roca; existen muchos ejemplos de la propagación de 
 sonidos que no se perciben en los espacios intermedios. Recuerdo varios 
 lugares donde ha sido observado este fenómeno, pudiendo citar, entre 
 otros, la galería interior de la cúpula de la catedral de San Pablo, de 
 Londres, y, sobre todo, en medio de esas maravillosas cavernas de 
 Sicilia, de esas latomías situadas cerca de Siracusa, la más notable de 
 las cuales es la denominada la Oreja de Dionisio.

Todos estos recuerdos acudieron entonces a mi mente, y vi con 
 claridad que, supuesto que la voz de mi tío llegaba hasta mi, no existía
 ningún obstáculo entre ambos. Siguiendo idéntico camino que el sonido, 
 debía lógicamente llegar lo mismo que él, si antes no me faltaban las 
 fuerzas.

Me incorporé, pues, y comencé más bien a arrastrarme que a andar. La pendiente era bastante rápida y me dejé resbalar por ella.

Pero pronto la velocidad de mi descenso creció en proporción 
 espantosa. Aquello simulaba más bien una caída, y yo carecía de fuerzas 
 para detenerme.

De repente, el terreno faltó bajo mis pies, y me sentí caer, 
 rebotando sobre las asperezas de una galería vertical, de un verdadero 
 pozo: mi cabeza chocó contra una roca aguda, y perdí el conocimiento.

Capítulo 29

Cuando volví en mí, me encontré en una semioscuridad, tendido sobre 
 unas mantas. Mi tío velaba, espiando sobre mi rostro un resto de 
 existencia. A mi primer suspiro, estrechó mi mano: a mi primera mirada, 
 lanzó un grito de júbilo.

—¡Vive! ¡Vive! —exclamó.

—Sí —respondí con voz débil.

—¡Hijo mío! —dijo abrazándome—, ¡te has salvado!

Me conmovió vivamente el acento con que pronunció estas palabras, y 
 aun me impresionaron más los asiduos cuidados que hubo de prodigarme. 
 Era preciso llegar a tales trances para provocar en el profesor 
 semejantes expansiones de afecto.

En aquel momento llegó Hans; y, al ver mi mano entre las de mi tío, 
 me atreveré a afirmar que sus ojos delataron una viva satisfacción 
 interior.

—God dag —dijo.

—Buenos días, Hans, buenos días —murmuré—. Y ahora, tío, dígame usted dónde nos encontramos en este momento.

—Mañana, Axel, mañana. Hoy estás demasiado débil aún; te he llenado 
 la cabeza de compresas y no conviene que se corran: duerme, pues, hijo 
 mío; mañana lo sabrás todo.

—Pero dígame usted, por lo menos, qué día y qué hora tenemos.

—Son las once de la noche del domingo 9 de agosto, y no te permito que me interrogues de nuevo antes del día 10 de este mes.

La verdad es que estaba muy débil, y mis ojos se cerraban 
 involuntariamente. Necesitaba una noche de reposo, y, convencido de 
 ello, me adormecí pensando en que mi aislamiento había durado nada menos
 que cuatro días.

A la mañana siguiente, cuando me desperté, paseé a mi alrededor la 
 mirada. Mi lecho, formado con todas las mantas de que se disponía, se 
 hallaba instalado en una gruta preciosa, ornamentada de magníficas 
 estalagmitas, y cuyo suelo se hallaba recubierto de finísima arena. 
 Reinaba en ella una semioscuridad. A pesar de no haber ninguna lámpara 
 ni antorcha encendida, penetraban, sin embargo, en la gruta, por una 
 estrecha abertura, ciertos inexplicables fulgores procedentes del 
 exterior. Oía, además, un murmullo indefinido y vago, semejante al que 
 producen las olas al reventar en la playa, y a veces percibía también 
 algo así como el silbido del viento.

Me preguntaba a mí mismo si estaría bien despierto, si no soñaría 
 aún, si mi cerebro percibiría sonidos puramente imaginarios, efecto de 
 los golpes recibidos en la caída. Sin embargo, ni mis ojos ni mis oídos 
 podían engañarse hasta tal extremo.

“Es un rayo de luz” —pensé—, “que penetra por esa fenda de la roca. 
 Tampoco cabe duda de que esos ruidos que escucho son efectivamente 
 mugidos de las olas y silbidos de los vientos. ¿Se engañan mis sentidos,
 o es que hemos regresado a la superficie de la tierra? ¿Ha renunciado 
 mi tío a su expedición o la ha terminado felizmente?”

Me devanaba los sesos pensando en todo esto, cuando penetró mi tío.

—Muy buenos días, Axel —me dijo alegremente—. Apostaría cualquier cosa a que lo sientes bien.

—Perfectamente —contesté, incorporándome sobre mi duro lecho.

—Así tenía que ocurrir, porque has dormido mucho, un sueño muy 
 tranquilo. Hans y yo hemos velado alternativamente, y hemos visto 
 progresar tu curación de un modo bien sensible.

—Así es, efectivamente; me siento ya repuesto del todo, y la prueba 
 de ello es que sabré hacer los honores al almuerzo que tenga usted a 
 bien servirme.

—Almorzarás, hijo mío, puesto que no tienes fiebre. Hans ha frotado 
 tus heridas con no sé qué maravilloso ungüento cuyo secreto poseen los 
 islandeses, y se han cicatrizado con una rapidez prodigiosa. ¡Nuestro 
 guía no tiene precio!

Mientras hablaba, me iba presentando alimentos que yo devoraba, y, 
 entretanto, no cesaba de hacerle preguntas, a las que respondía con suma
 amabilidad.

Supe entonces que mi providencial caída me había conducido a la 
 extremidad de una galería casi perpendicular, y, como había llegado en 
 medio de un torrente de piedras, la menor de las cuáles hubiera bastado 
 para aplastarme, había que deducir que una parte del macizo se había 
 deslizado conmigo. Este espantoso vehículo me trasladó de esta suerte 
 hasta los mismos brazos de mi tío, en los cuales caí ensangrentado y 
 exánime.

—En verdad que es asombroso que no te hayas matado mil veces —me dijo
 el profesor—. Pero, por amor de Dios, no nos separemos más, pues nos 
 expondríamos a no volvernos a ver nunca.

¡Qué no nos separásemos más! Pero, ¿no había terminado el viaje? Y al
 hacerme esta pregunta, abrí desmesuradamente los ojos, en los cuáles se
 veía mi espanto; y, observado por mi tío, me preguntó:

—¿Qué tienes Axel?

—Tengo que hacerle a usted una pregunta. ¡Dice usted que estoy sano y salvo?

—Sin duda de ningún género.

—¿Tengo todos mis miembros intactos?

—Ciertamente.

—¿Y la cabeza?

—La cabeza, aunque con algunas contusiones, la tienes sobre los hombros en el más perfecto estado.

—Pues bien, tengo miedo de que mi cerebro no funcione como es debido.

—¿Por qué?

—¿No hemos vuelto a la superficie del globo?

—No, ciertamente.

Entonces, necesariamente estoy loco, porque veo la luz del día y oigo
 el ruido del viento que sopla y del mar que revienta en la playa.

—Si sólo se trata de eso...

—¿Me lo explicará usted?

—¿Cómo he de explicarte yo lo que es inexplicable? Pero ya lo verás 
 con tus ojos y comprenderás entonces que la ciencia geológica no ha 
 pronunciado aún su última palabra.

—Salgamos, pues —exclamé, levantándome bruscamente.

—¡No, Axel, no! El aire libre podría perjudicarte.

—¿El aire libre?

—Sí. Hace demasiado viento, y no quiero que te expongas de este modo.

—¡Pero si le aseguro a usted que me encuentro perfectamente!

—Un poco de paciencia, hijo mío. Una recaída podría retrasarnos 
 mucho, y no es cosa de perder tiempo, porque la travesía puede ser 
 larga.

—¿La travesía?

—Sí, sí: descansa aún todo el día de hoy, y nos embarcaremos mañana.

—¡Embarcarnos!

Esta última palabra me hizo dar un gran salto.

¡Cómo! ¡Embarcamos! ¿Teníamos por ventura algún río, algún lago o 
 algún mar a nuestra disposición? ¿Había fondeado un buque en algún 
 puerto interior?

Mi curiosidad se exacerbó de una manera asombrosa. En vano trató mi 
 tío de retenerme en el lecho: cuando se convenció de que mi impaciencia 
 me sería más perjudicial que la satisfacción de mis deseos, se decidió a
 ceder.

Me vestí rápidamente, y, para mayor precaución, me envolví en una manta y salí de la gruta en seguida.

Capítulo 30

Al principio no vi nada. Acostumbrados mis ojos a la oscuridad, se 
 enceguecieron bruscamente al recibir la luz. Cuando pude abrirlos de 
 nuevo, me quedé más estupefacto que maravillado.

—¡El mar! —exclamé.

—Sí —respondió mi tío—, el mar de Lidenbrock. Y me vanaglorio al 
 pensar que ningún navegante me disputará el honor de haberlo descubierto
 ni el derecho de darle mi nombre.

Una vasta extensión de agua, el principio de un lago o de un océano, 
 se prolongaba más allá del horizonte visible. La orilla, sumamente 
 escabrosa, ofrecía a las últimas ondulaciones de las olas que reventaban
 en ella, una arena fina, dorada, sembrada de esos pequeños caparazones 
 donde vivieron los primeros seres de la creación. Las olas se rompían 
 contra ella con ese murmullo sonoro peculiar de los grandes espacios 
 cerrados, produciendo una espuma liviana que, arrastrada por un viento 
 moderado, me salpicaba la cara. Sobre aquella playa ligeramente 
 inclinada, a cien toesas, aproximadamente de la orilla del agua, venían a
 morir los contrafuertes de enormes rocas que, ensanchándose, se 
 elevaban a una altura tremenda. Algunos de estos peñascos, cortando la 
 playa con sus agudas aristas, formando cabos y promontorios que las olas
 carcomían. Más lejos, se perfilaba con gran claridad su enorme mole 
 sobre el fondo brumoso del horizonte.

Era un verdadero océano, con el caprichoso contorno de sus playas 
 terrestres: pero desierto y de un aspecto espantosamente salvaje.

Mis miradas podían pasearse a lo lejos sobre aquel mar gracias a una claridad especial que iluminaba los menores detalles.

No era la luz del sol con sus haces brillantes y la espléndida 
 irradiación de sus rayos ni la claridad vaga y pálida del astro de la 
 noche, que es sólo una reflexión sin calor. No. El poder iluminador de 
 aquella luz, su difusión temblorosa, su blancura clara y seca, la escasa
 elevación de su temperatura, su brillo superior en realidad al de la 
 luna, acusaban evidentemente un origen puramente eléctrico. Era una 
 especie de aurora boreal, un fenómeno cósmico continuo que alumbraba 
 aquella caverna capaz de albergar en su interior un océano.

La bóveda suspendida encima de mi cabeza, el cielo, si se quiere, 
 parecía formado por grandes nubes. vapores movedizos que cambiaban 
 continuamente de forma y que, por efecto de las condensaciones, deberían
 convertirse en determinados días, en lluvias torrenciales. Creía yo 
 que, bajo una presión atmosférica tan grande, era imposible la 
 evaporación del agua; pero, en virtud de alguna ley física que ignoraba,
 gruesas nubes cruzaban el aire. Esto no obstante, el tiempo estaba 
 bueno. Las corrientes eléctricas producían sorprendentes juegos de luz 
 sobre las nubes más elevadas: se delineaban vivas sombras en sus bóvedas
 inferiores, y, a menudo, entre dos masas separadas, se deslizaba hasta 
 nosotros un rayo de luz de notable intensidad. Pero nada de aquello 
 provenía del sol, puesto que su luz era fría. El efecto era triste y 
 soberanamente melancólico. En vez de un cielo tachonado de estrellas, 
 adivinaba por encima de aquellos nubarrones una bóveda de granito que me
 oprimía con su peso, y todo aquel espacio, por muy grande que fuese, no
 hubiera bastado para una evolución del menos ambicioso de todos los 
 satélites.

Entonces recordé aquella teoría de un capitán inglés que comparaba a 
 la tierra con una vasta esfera hueca, en el interior de la cual el aire 
 se mantenía luminoso por efecto de su presión, mientras dos astros, 
 Plutón y Proserpina, describían en ella sus misteriosas órbitas. ¿Habría
 dicho la verdad?

Estábamos realmente aprisionados en una enorme excavación, cuya 
 anchura no podía saberse exactamente, toda vez que la playa se extendía 
 hasta perderse de vista, ni su longitud tampoco, pues la vista no 
 tardaba en quedar detenida por la línea algo indecisa del horizonte. Por
 lo que respecta a su altura, debía ser de varias leguas.

¿Dónde se apoyaba esta bóveda sobre sus contrafuertes de granito? La 
 vista no alcanzaba a verlo; pero había algunas nubes suspendidas en la 
 atmósfera cuya elevación podía ser estimada en dos mil toesas, altitud 
 superior a la de los vapores terrestres y debida, sin duda, a la 
 considerable densidad del aire.

La palabra caverna evidentemente no expresa bien mi pensamiento para 
 describir este inmenso espacio; pero los vocablos del lenguaje humano no
 son suficientes para los que se aventuran en los abismos del globo.

No tenía, por otra parte, noticia de ningún hecho geológico que 
 pudiera explicar la existencia de semejante excavación. ¿Habría podido 
 producirla el enfriamiento de la masa terrestre? Conocía perfectamente, 
 por los relatos de los viajeros, ciertas cavernas célebres: pero ninguna
 de ellas tenía semejantes dimensiones.

Si bien es cierto que la gruta de Guachara, en Colombia, visitada por
 el señor de Humboldt, no había revelado el secreto de su profundidad al
 sabio que la reconoció en una longitud de 2.500 pies, no es verosímil 
 que se extendiese mucho más allá. La inmensa caverna del Mammouth, en 
 Kentucky, ofrecía proporciones gigantescas, toda vez que su bóveda se 
 elevaba 500 pies sobre un lago insondable. y que algunos viajeros la 
 recorrieron en una extensión de más de diez leguas sin encontrarle el 
 fin. Pero, ¿qué eran estas cavidades comparadas con la que entonces 
 admiraban mis ojos, con su cielo de vapores, sus irradiaciones 
 eléctricas y un vasto mar encerrado entre sus flancos? Mi imaginación se
 anonadaba ante aquella inmensidad.

Yo contemplaba en silencio todas estas maravillas. Faltaban las 
 palabras para manifestar mis sensaciones. Creía hallarme transportado a 
 algún planeta remoto, a Neptuno o Urano, por ejemplo, y que en él 
 presenciaba fenómenos de los que mi naturaleza terrenal no tenía noción 
 alguna.

Mis nuevas sensaciones requerían palabras nuevas, y mi imaginación no
 me las suministraba. Contemplaba todo con muda admiración no exenta de 
 cierto terror.

Lo imprevisto de aquel espectáculo había devuelto a mi rostro su 
 color saludable: me hallaba en vías de combatir mi enfermedad por medio 
 del terror y de lograr mi curación por medio de esta nueva terapéutica. 
 Por otra parte, la viveza de aquel aire tan denso me reanimaba, 
 suministrando más oxígeno a mis pulmones.

Se comprenderá fácilmente que, después de un encarcelamiento de 
 cuarenta y siete días en una estrecha galería, era un goce infinito el 
 aspirar aquella brisa cargada de húmedas emanaciones salinas.

No tuve, pues, motivo para arrepentirme de haber abandonado la 
 oscuridad de mi gruta. Mi tío, acostumbrado ya a aquellas maravillas, no
 daba muestras de asombro.

—¿Sientes fuerzas para pasear un poco? —preguntó.

—Sí, por cierto —respondí—, y nada me será tan agradable.

—Pues bien, tómate a mi brazo, y sigamos las sinuosidades de la orilla.

Acepté inmediatamente, y empezamos a costear aquel nuevo océano.

A la izquierda, los peñascos abruptos, hacinados unos sobre otros, 
 formaban una aglomeración titánica de prodigioso efecto. Por sus flancos
 se deslizaban innumerables cascadas; algunos ligeros vapores que 
 saltaban de unas rocas en otras marcaban el lugar de los manantiales 
 calientes, y los arroyos corrían silenciosos hacia el depósito común 
 buscando en los declives la ocasión de murmurar más agradablemente.

Entre estos arroyos reconocía nuestro fiel compañero de viaje, el 
 Hans–Bach, que iba a perderse tranquilamente en el mar, como si desde el
 principio del mundo no hubiese hecho otra cosa.

—En adelante, nos veremos privados de su amable compañía —dije lanzando un suspiro.

—¡Bah! —respondió el profesor—. ¡Qué más da un arroyo que otro!

La respuesta me pareció un poco ingrata.

Pero en aquel momento, solicitó mi atención un inesperado espectáculo.

A unos quinientos pasos, a la vuelta de un alto promontorio, 
 presentóse ante nuestros ojos una selva elevada, frondosa y espesa, 
 formada de árboles de medianas dimensiones, que afectaban la forma de 
 perfectos quitasoles, de bordes limpios y geométricos. Las corrientes 
 atmosféricas no parecían ejercer efecto alguno sobre su follaje, y, en 
 medio de las ráfagas de aire, permanecían inmóviles, como un bosque de 
 cedros petrificados.

Aceleramos el paso.

No acertaba a dar nombre a aquellas singulares especies. ¿Por ventura
 no formaban parte de las 200.000 especies vegetales conocidas hasta 
 entonces, y sería preciso asignarles un lugar especial entre la flora de
 las vegetaciones lacustres? No. Cuando nos cobijamos debajo de su 
 sombra, mi sorpresa se trocó en admiración.

En efecto, me hallaba en presencia de especies conocidas en la 
 superficie de la tierra, pero vaciadas en un molde de dimensiones 
 enormes. Mi tío les aplicó en seguida su verdadero nombre.

—Esto no es otra cosa —me dijo— que un bosque notabilísimo de hongos.

Y no se engañaba, en efecto. Imagínese cuál sería el monstruoso 
 desarrollo adquirido por aquellas plantas tan ávidas de calor y de 
 humedad. Yo sabía que el Lycoperdon giganteum alcanzaba, según 
 Bulliard, ocho o nueve pies de circunferencia: pero aquéllos eran hongos
 blancos, de treinta a cuarenta pies de altura, con una copa de este 
 mismo diámetro. Había millares de ellos, y, no pudiendo la luz atravesar
 su espesa contextura, reinaba debajo de sus cúpulas, yuxtapuestas cual 
 los redondos techos de una ciudad africana, la oscuridad más completa.

Quise, no obstante, penetrar más hacia dentro. Un frío mortal 
 descendía de aquellas cavernosas bóvedas. Erramos por espacio de media 
 hora entre aquellas húmedas tinieblas, y experimenté una sensación de 
 verdadero placer cuando regresé de nuevo a las orillas del mar.

Pero la vegetación de aquella comarca subterránea no era sólo de 
 hongos. Más lejos elevábanse grupos de un gran número de otros árboles 
 de descolorido follaje. Fácil era reconocerles, pues se trataba de los 
 humildes arbustos de la tierra dotados de fenomenales dimensiones: 
 licopodios de cien pies de elevación, sigilarias gigantescas, helechos 
 arborescentes, del tamaño de los abetos de las altas latitudes, 
 lepidodendrones de tallo cilíndrico bifurcado, que terminaban en largas 
 hojas y erizados de pelos rudos como las monstruosas plantas grasientas.

—¡Maravilloso, magnífico, espléndido! —exclamó mi tío— He aquí toda 
 la flora de la segunda época del mundo, del período de transición. He 
 aquí estas humildes plantas que adornan nuestros jardines convertidas en
 árboles como en los primeros siglos del mundo. ¡Mira, Axel, y 
 asómbrate! Jamás botánico alguno ha asistido a una fiesta semejante

—Tiene usted razón, tío; la Providencia parece haber querido 
 conservar en este invernáculo inmenso estas plantas antediluvianas que 
 la sagacidad de los sabios ha reconstruido con tan notable acierto.

—Dices bien, hijo mío, esto es un invernáculo; pero es posible también que sea, al mismo tiempo, un parque zoológico.

—¡Un parque zoológico!

—Sin duda de ningún género. Mira ese polvo que pisan nuestros pies, esas osamentas esparcidas por el suelo.

—¡Osamentas! —exclamé—. ¡Sí, en efecto, osamentas de animales antediluvianos!

Me apresuré a recoger aquellos despojos seculares, hechos de una 
 sustancia mineral indestructible (fosfato de cal), y apliqué sin vacilar
 sus nombres científicos a aquellos huesos gigantescos que parecían 
 troncos de árboles secos.

—He aquí —dije— la mandíbula inferior de un mastodonte; he aquí los 
 molares de un dineterio; he aquí un fémur que no puede haber pertenecido
 sino al mayor de estos animales: al megaterio. Sí, nos hallamos en un 
 parque zoológico, porque estas osamentas no pueden haber sido 
 transportadas hasta aquí por un cataclismo: los animales a los cuales 
 pertenecen han vivido en las orillas de este mar subterráneo a la sombra
 de estas plantas arborescentes. Pero espere usted: allí veo esqueletos 
 enteros. Y sin embargo...

—¿Sin embargo? —dijo mi tío.

—No me explico la presencia de semejantes cuadrúpedos en esta caverna de granito.

—¿Por qué?

—Porque la vida animal no existió sobre la tierra sino en los 
 períodos secundarios, cuando los aluviones formaron los terrenos 
 sedimentarios, siendo reemplazadas por ellas las rocas incandescentes de
 la época primitiva.

—Pues bien, Axel, la respuesta a tu objeción no puede ser más sencilla: este terreno es un terreno sedimentario.

—¡Cómo! ¿A semejante profundidad bajo la superficie de la tierra?

—Sin duda de ningún género, y este hecho se explica geológicamente. 
 En determinada época, la tierra sólo estaba formada por una corteza 
 elástica, sometida a movimientos alternativos hacia arriba y hacia 
 abajo, en virtud de las leyes de la atracción. Es probable que se 
 produjesen ciertos hundimientos del suelo, y que una parte de los 
 terrenos sedimentarios fuese arrastrada hasta el fondo de los abismos 
 súbitamente abiertos.

—Así debe ser. Pero sí en estas regiones subterráneas han vivido 
 animales antediluvianos, ¿quién nos dice que algunos de estos monstruos 
 no anden todavía errantes por estas selvas umbrosas o detrás de esas 
 rocas escarpadas?

Al concebir esta idea, escudriñé, no sin cierto pavor, los diversos 
 puntos del horizonte: pero ningún ser viviente descubrí en aquellas 
 playas desiertas.

Me encontraba un poco fatigado, y fui a sentarme entonces en la 
 extremidad de un promontorio a cuyo pie las olas venían a estrellarse 
 con estrépito. Desde allí mi mirada abarcaba toda aquella bahía formada 
 por una escotadura de la costa. En su fondo existía un pequeño puerto 
 natural, formado por rocas piramidales, cuyas tranquilas aguas dormían 
 al abrigo del viento, y en el cual hubieran podido hallar seguro asilo 
 un bergantín y dos o tres goletas. Hasta me parecía que iba a presenciar
 la salida de él de algún buque con todo el aparejo desplegado y que lo 
 iba a ver navegar a un largo, empujado por la brisa del Sur.

Empero esta ilusión se disipó rápidamente. Nosotros éramos los únicos
 seres vivientes de aquel mundo subterráneo. En ciertos recalmones del 
 viento, un silencio más profundo que el que reina en los desiertos 
 descendía sobre las áridas rocas y pasaba sobre el océano. Entonces 
 procuraba penetrar con mi mirada las apartadas brumas, desgarrar aquel 
 telón corrido sobre el fondo del misterioso horizonte. ¡Cuántas 
 preguntas acudían en tropel a mis labios! ¿Dónde terminaba aquel mar? 
 ¿Dónde conducía? ¿Podríamos alguna vez reconocer las orillas opuestas?

Mi tío, por su cuenta, no dudaba de ello. En cuanto a mí, lo temía y lo deseaba a la vez.

Después de contemplar por espacio de una hora aquel maravilloso 
 espectáculo, emprendimos otra vez el camino de la playa para regresar a 
 la gruta: y bajo la impresión de las más extrañas ideas, me dormí 
 profundamente.

Capítulo 31

Al día siguiente, desperté completamente curado. Pensé que un baño me
 sería altamente beneficioso, y me fui a sumergir, durante algunos 
 minutos, en las aguas de aquel mar que es, sin género de duda, el que 
 tiene más derecho que todos al nombre de Mediterráneo.

Volví a la gruta con un excelente apetito. Hans estaba cocinando 
 nuestro frugal almuerzo. Como disponía de agua y fuego, pudo dar alguna 
 variación a nuestras ordinarias comidas. A la hora de los postres, nos 
 sirvió algunas tazas de café, y jamás este delicioso brebaje me pareció 
 tan exquisito al paladar.

—Ahora —dijo mi tío—, ha llegado la hora de la marea, y no debernos desperdiciar la ocasión de estudiar este fenómeno.

—¡Cómo la marea! —exclamé.

—Sin duda.

—¿Hasta aquí llega la influencia del sol y de la luna?

—¿Por qué no? ¿Acaso no se hallan los cuerpos sometidos en conjunto a
 los efectos de la gravitación universal? Pues, siendo así, no puede 
 substraerse esta masa de agua a la ley general. Por consiguiente, a 
 pesar de la presión atmosférica que se ejerce en su superficie vas a 
 verla subir como el Atlántico mismo.

En aquel momento pisábamos la arena de la playa, y las olas avanzaban cada vez más sobre ella.

—Ya comienza a subir la marea —exclamé.

—Sí Axel, y a juzgar por estas marcas de espuma, puedes ver que han de elevarse las aguas aproximadamente diez pies.

—¡Es maravilloso!

—No: es lo más natural.

—Usted dirá lo que quiera, pero a mi todo esto me parece 
 extraordinario, y apenas si me atrevo a dar crédito a mis ojos. ¿Quién 
 hubiera imaginado jamás que dentro de la certeza terrestre existiera un 
 verdadero océano, con sus flujos y reflujos, sus brisas y sus 
 tempestades?

—¿Por qué no? ¿Existe por ventura alguna razón física que se oponga a ella?

—Ninguna, desde el momento que es preciso abandonar la teoría del calor central.

—¿De suerte que, hasta aquí, la teoría de Davy se encuentra justificada?

—Evidentemente, y siendo así, no hay nada que se oponga a la existencia de mares o de campiñas en el interior del globo.

—Sin duda, pero inhabitados.

—Pero, ¿por qué estas aguas no han de poder albergar algunos peces de especies desconocidas?

—Sea de ello lo que quiera, hasta el momento actual no hemos visto ni uno solo.

—Podemos improvisar algunos aparejos, y ver si los anzuelos obtienen aquí abajo tan buen éxito como en les océanos sublunares.

—Lo ensayaremos, Axel porque es preciso penetrar todos los secretos de estas regiones nuevas.

—Pero, ¿dónde estamos tío? Porque no le he dirigido hasta ahora esta 
 pregunta que sus instrumentos de usted han debido contestar.

—Horizontalmente, a trescientas cincuenta leguas de Islandia.

—¿Tan lejos?

—Tengo la seguridad de no haberme equivocado en quinientas toesas.

—¿Y la brújula sigue indicando el Sudeste?

—Sí, con una inclinación occidental de diez y nueve grados y cuarenta
 y dos minutos, exactamente igual que en la superficie de la tierra. 
 Respecto a su inclinación ocurre un hecho curioso que he observado con 
 la mayor escrupulosidad.

—¿Qué hecho?

—Que la aguja, en vez de inclinarse hacia el polo, como ocurre en el hemisferio boreal, se levanta, por el contrario.

—Eso parece indicar que el centro de atracción magnética se encuentra
 comprendido entra la superficie del globo y el lugar donde nos 
 hallamos.

—Exacto; y, probablemente, si llegásemos bajo las regiones polares, 
 hacia el grado 70 en que Jacobo Ross descubrió el polo magnético, 
 veríamos la aguja en posición vertical. Así, pues, este misterioso 
 centro de atracción no se halla situado a una gran profundidad.

—Cierto, y éste es un hecho que la ciencia no ha sospechado siquiera.

—La ciencia, hijo mío, está llena de errores; pero de errores que conviene conocer, porque conducen poco a poco a la verdad.

—Y, ¿a qué profundidad nos hallamos?

—A una profundidad de treinta y cinco leguas.

—De esta suerte —observé—, estudiando atentamente el mapa, tenemos 
 sobre nuestras cabezas la parte montañosa de Escocia, donde están los 
 montes Grampianos, cuyas cimas cubiertas de nieve se elevan a una altura
 prodigiosa.

—Sí —respondió el profesor sonriendo—, la carga es algo pesada; pero 
 la bóveda es sólida. El sabio arquitecto, autor del universo, la 
 construyó con buenos materiales, y jamás hubieran podido los hombres 
 darle dimensiones tan grandes. ¿Qué son los arcos de los puentes y las 
 bóvedas de las catedrales al lado de esta nave de tres leguas de radio, 
 bajo la cual puede desarrollarse libremente un océano con todas sus 
 tempestades?

—¡Oh! No temo por cierto, que el cielo pueda caérseme encima de la 
 cabeza. Y, ahora, dígame, tío, ¿cuáles son sus proyectos? ¿No piensa 
 usted regresar a la superficie del globo?

—¿Regresar? ¡Qué disparate! Por el contrario, proseguir nuestro viaje, ya que todo, hasta ahora, nos ha salido tan bien.

—Sin embargo, no veo el medio de penetrar por debajo de esta llanura líquida.

—No te imagines que pienso arrojarme a ella de cabeza. Pero si los 
 océanos no son, propiamente hablando, más que lagos, puesto que se 
 hallan rodeados de tierra, con mayor razón lo es este mar interior que 
 se halla circunscrito por el macizo de granito.

—Eso no cabe duda.

—Pues bien, en la orilla opuesta tengo la seguridad de encontrar nuevas salidas.

—¿Qué longitud le calcula usted a este océano?

—Treinta o cuarenta leguas.

—¡Ah! —exclamé yo, sospechando que este cálculo bien podía ser inexacto.

—De manera que no tenemos tiempo que perder, y mañana nos haremos a la mar.

Involuntariamente, busqué con los ojos el barco que habría de transportarnos.

—¡Ah —dije—. ¿Nos vamos a embarcar? Me parece muy bien. Y, ¿en qué buque tomaremos pasaje?

—No será en ningún buque, hijo mío, sino en una sólida balsa.

—Una balsa —exclamé—; una balsa es casi tan difícil de construir como un buque: y, por más que miro, no veo...

—Cierto que no ves, Axel; pero si escuchases, oirías

—¿Oír?

—Sí, ciertos martillazos que te demostrarían que Hans no está con los brazos cruzados.

—¿Está construyendo una balsa?

—Sí.

—Cómo ¿Ha derribado ya algunos árboles con el hacha?

—¡Oh! los árboles estaban ya derribados. Ven y verás su obra.

Después de un cuarto de hora de marcha, descubrí a Hans trabajando, 
 al otro lado del promontorio que formaba el puerto natural; y unos 
 momentos después, hallábame a su lado. Con gran sorpresa mía, contemplé 
 sobre la arena una balsa, ya medio terminada, construida con vigas de 
 una madera especial: y un gran número de maderos de curvas y de 
 ligaduras de toda especie cubrían materialmente el suelo. Había allí 
 para construir una flota entera.

—Tío —dije—, ¿qué madera es esta?

—Son pinos, abetos, abedules y todas las especies de coníferas de los
 países septentrionales, mineralizadas por la acción del agua del mar.

—¿Es posible?

—Esto es lo que se llama surtarbrandur, o madera fósil.

—Pero entonces deberán tener, como lignitos, la dureza de la piedra, y no podrán flotar.

—A veces ocurre eso. Hay maderas de éstas que se convierten en 
 verdaderas antracitas; pero otras, como las que ves, no han 
 experimentado aún más que un principio de fosilización. Ya verás.

Y acompañando la acción a la palabra, arrojó al mar uno de aquellos 
 trozos de madera, el cual, después de sumergirse, volvió a subir a la 
 superficie del agua, donde flotó mecido por las olas.

—¿Te has convencido? —Me preguntó mi tío.

—Convencido principalmente de que todo lo que veo es increíble.

Al anochecer del siguiente día, gracias a la habilidad de Hans, 
 estaba terminada la balsa, que medía diez pies de longitud por cinco de 
 ancho. Las vigas de surtarbrandur, amarradas unas a otras con 
 resistentes cuerdas, ofrecían una superficie bien sólida, y una vez 
 lanzada al agua, la improvisada embarcación flotó tranquilamente sobre 
 las olas del mar de Lidenbrock.

Capítulo 32

El 13 de agosto nos levantamos muy de mañana. Tratábamos de inaugurar un nuevo género de locomoción rápida y poco fatigosa.

Un mástil hecho con dos palos jimelgados, una verga formada por una 
 tercera percha y una vela improvisada con nuestras mantas, componían el 
 aparejo de nuestra balsa. Las cuerdas no escaseaban, y el conjunto 
 ofrecía bastante solidez.

A las seis, dio el profesor la señal de embarcar. Los víveres, los 
 equipajes, los instrumentos, las arenas y una gran cantidad de agua 
 dulce habían sido de antemano acomodados encima de la balsa. Largué la 
 amarra que nos sujetaba a la orilla, orientamos la vela y nos alejamos 
 con rapidez.

En el momento de salir del pequeño puerto, mi tío, que asignaba una 
 gran importancia a la nomenclatura geográfica, quiso darle mi nombre.

—A fe mía —dije yo—, que tengo otro mejor que proponer a usted.

—¿Cuál?

—El nombre de Graüben: Puerto–Graüben; creo que es bastante sonoro.

—Pues vaya por Puerto–Graüben.

Y he aquí de qué manera hubo de vincularse a nuestra feliz expedición el nombre de mi amada curlandesa.

La brisa soplaba del Nordeste, lo cual nos permitió navegar viento en
 popa a una gran velocidad. Aquellas capas tan densas de la atmósfera 
 poseían una considerable fuerza impulsiva, y obraban sobre la vela como 
 un potente ventilador.

Al cabo de una hora, pudo mi tío darse cuenta de la velocidad que llevábamos.

—Si seguimos caminando de este modo —dijo—, avanzaremos lo menos 
 treinta leguas cada veinticuatro horas, y no tardaremos en ver la orilla
 opuesta.

Sin responder, fui a sentarme en la parte delantera de la balsa. Ya 
 la costa septentrional se esfumaba en el horizonte; los dos brazos del 
 golfo se abrían ampliamente como para facilitar nuestra salida. Delante 
 de mis ojos se extendía un mar inmenso; grandes nubes paseaban 
 rápidamente sus sombras gigantescas sobre la superficie del agua. Los 
 rayos argentados de la luz eléctrica, reflejados acá y allá por algunas 
 grietas, hacían brotar puntos luminosos sobre los costados de la 
 embarcación.

No tardamos en perder de vista la tierra, desapareciendo así todo 
 punto de referencia; y, a no ser por la estela espumosa que tras sí 
 dejaba la balsa, hubiera podido creer que permanecía en una inmovilidad 
 perfecta.

A eso del mediodía, vimos flotar sobre la superficie del agua algas 
 inmensas. Érame conocido el poder vegetativo de estas plantas, que se 
 arrastran, a una profundidad de más de 12.000 pies, sobre en fondo de 
 los mares, se reproducen bajo una presión de cerca de 400 atmósferas y 
 forman a menudo bancos bastante considerables para detener la marcha de 
 los buques; pero creo que jamás hubo algas tan gigantescas como las del 
 mar de Lidenbrock.

Nuestra balsa pasó al lado de ovas de 3.000 y 4.000 pies de longitud,
 inmensas serpientes que se prolongaban hasta perderse de vista. 
 Entreteníame en seguir con la mirada sus cintas infinitas, con la 
 esperanza de descubrir su extremidad; mas, después de algunas horas, se 
 cansaba mi impaciencia, aunque no mi admiración.

¿Qué fuerza natural podía producir tales plantas? ¡Qué fantástico 
 aspecto debió presentar la tierra en los primeros siglos de su 
 formación, cuando, bajo la acción del calor y la humedad, el reino 
 vegetal sólo se desarrollaba en su superficie!

Llegó la noche, y, como había observado la víspera la luz no 
 disminuyó. Era un fenómeno constante con cuya duración indefinida se 
 podía contar.

Después de la cena, me tendí al pie del mástil, y no tardé en dormirme, arrullado por mágicos sueños.

Hans, inmóvil, con la caña del timón en la mano, dejaba deslizarse la
 balsa, que, impelida por el viento en popa cerrada, no necesitaba 
 siquiera ser dirigida.

Desde nuestra salida de Puerto–Graüben, habíame confiado el profesor 
 Lidenbrock la tarea de llevar el Diario de Navegación, anotando en él 
 las menores observaciones, y consignando los fenómenos más interesantes,
 como la dirección del viento, la velocidad de la marcha, el camino 
 recorrido, en una palabra, todos los incidentes de aquella extraña 
 navegación.

Me limitaré, pues, a reproducir aquí estas notas cotidianas, 
 dictadas, por decirlo así, por los mismos acontecimientos, a fin de que 
 resulte más exacta la narración de nuestra travesía.

Viernes 14 de agosto. Brisa igual de NO. La balsa se desliza en línea
 recta y a gran velocidad. Queda la costa a 30 leguas a sotavento. Sin 
 novedad en la descubierta de horizontes. La intensidad de la luz no 
 varía. Buen tiempo, es decir, que las nubes son altas, poco espesas y 
 bañadas en una atmósfera blanca que parece de plata fundida.

Termómetro: + 32° centígrados.

A mediodía, prepara Hans un anzuelo en la extremidad de una cuerda, 
 le ceba con un poco de carne y lo echa al mar. Pasan dos horas sin que 
 pique ningún pez. ¿Estarán deshabitadas estas aguas? No. Se siente una 
 sacudida, Hans cobra el aparejo y saca del agua un pez que pugna con 
 vigor por escapar.

—¡Un pez! —Exclama mi tío.

—¡Es un sollo! —Exclamo a mi vez—, ¡un sollo pequeñito!

El profesor examina atentamente al animal y no es de mi misma 
 opinión. Este pez tiene la cabeza chata y redondeada, y la parte 
 anterior del cuerpo cubierto de placas óseas; carece de dientes en la 
 boca, y sus aletas pectorales, bastante desarrolladas, ajústanse a su 
 cuerpo desprovisto de cola. Pertenece indudablemente al orden en que los
 naturalistas han clasificado al sollo, pero se diferencia de él en 
 detalles bastantes esenciales.

Mi tío no se equivoca, porque, después de un corto examen, dice:

—Este pez pertenece a una familia extinguida hace ya siglos, de la cual se encuentran restos fósiles de los terrenos devonianos.

—¡Cómo! —digo yo—. ¿Habremos cogido vivo uno de esos habitantes de las mares primitivos?

—Sí —responde el profesor, reanudando sus observaciones—, y ya ves 
 que estos peces fósiles no tienen ningún parecido con las especies 
 actuales; de suerte que, el poseer uno de estos seres vivos, es una 
 verdadera dicha para un naturalista.

—Pero, ¿a qué familia pertenece?

—Al orden de los ganoideos, familia de los cefalospidos, género...

—¿Lo dirá usted?

— Género de los pterichthys; sería capaz de jurarlo. Pero éstos 
 ofrecen una particularidad que dicen que es privativa de los peces de 
 las aguas subterráneas.

—¿Cuál?

— Que son ciegos.

—¡Ciegos!

—No solamente ciegos, sino que carecen en absoluto de órgano de la visión.

Miro y veo que es verdad; pero esto puede ser un caso aislado.

Ceba el guía nuevamente el anzuelo y lo echa al agua. En este océano 
 debe abundarla pesca de un modo extraordinario, porque, en dos horas, 
 cogemos una gran cantidad de pterichthys, y de otros peces 
 pertenecientes a otra familia extinguida también, los diptéridos, mas 
 cuyo género no puede determinar mi tío. Todos ellos carecen de órgano de
 la visión. Esta inesperada pesca renovó ventajosamente nuestras 
 provisiones.

Parece, pues, demostrado que este mar solamente contiene especies 
 fósiles, en las cuales los peces, lo mismo que los reptiles, son tanto 
 más perfectos cuanto más antigua es su creación.

Tal vez encontremos algunos de esos saurios que la ciencia ha sabido rehacer con un fragmento de hueso o de cartílago.

Tomo el anteojo y examino el mar. Está desierto. Sin duda nos encontramos aún demasiado próximas a las costas.

Entonces miro hacia el aire. ¿Por qué no batirían con sus alas estas 
 pesadas capas atmosféricas esas aves reconstruidas por Cuvier? Los peces
 les proporcionarían un excelente alimento. Examino el espacio, pero los
 aires están tan deshabitados como las playas.

Mi imaginación, sin embargo, me arrastra a las maravillosas hipótesis
 de la paleontología. Sueño despierto. Creo ver en la superficie de las 
 aguas esos enormes quersitos, esas tortugas antediluvianas que semejan 
 islotes flotantes. Me parece ver transitar por las sombrías playas a los
 grandes mamíferos de los primeros días de la creación: el leptoterio, 
 encontrado en las cavernas del Brasil; el mericoterio, venido de las 
 regiones heladas de Siberia. Más allá el paquidermo lofiodón, ese 
 gigantesco tapir que se oculta detrás de las rocas para disputar su 
 presa al anoploterio, animal extraño que participa del rinoceronte, del 
 caballo, del hipopótamo y del camello, como si el Creador, queriendo 
 acabar pronto en los primeros días del mundo, hubiese reunido varios 
 animales en uno solo. El gigantesco mastodonte hace girar su trompa y 
 tritura con sus colmillos las piedras de la orilla, en tanto que el 
 megaterio, sostenido sobre sus enormes patas, escarba la tierra 
 despertando con sus rugidos el eco de los sonoros granitos. Más arriba, 
 el protopiteco, primer simio que hizo su aparición sobre la superficie 
 del globo, se encarama a las más empinadas cumbres. Más alto todavía, el
 pterodáctilo, de manos aladas, se desliza como un enorme murciélago 
 sobre el aire comprimido. Por último, en las últimas capas, inmensas 
 aves, más potentes que el casoar, más voluminosos que el avestruz, 
 despliegan sus amplias alas y van a dar con la cabeza contra la pared de
 la bóveda de granito.

Todo este mundo fósil renace en mi imaginación. Me remonto a las 
 épocas bíblicas de la creación, mucho antes del nacimiento del hombre, 
 cuando la tierra incompleta no era aún suficiente para éste. Mi sueño se
 remonta después aún más allá de la aparición de los seres animados. 
 Desaparecen las mamíferos, después los pájaros, más tarde los reptiles 
 de la época secundaria, y, por fin, los peces, los crustáceos, los 
 moluscos y los articulados. Los zoófitos del período de transición se 
 aniquilan a su vez. Toda la vida de la tierra queda resumida en mí, y mi
 corazón es el único que late en este mundo despoblado. Deja de haber 
 estaciones, desaparecen los climas; el calor propio del globo aumenta 
 sin cesar y neutraliza el del sol. La vegetación se exagera; paso como 
 una sombra en medio de los helechos arborescentes, hollando con mis 
 pasos inciertos las irisadas arcillas y los abigarrados asperones del 
 suelo; me apoyo en los troncos de las inmensas coníferas; me acuesto a 
 la sombra de las esfenofilos, de los asterofilos y de los licopodios que
 miden cien pies de altura.

Los siglos transcurren como días; me remonto a la serie de las 
 transformaciones terrestres; las plantas desaparecen; las rocas 
 graníticas pierden su dureza: el estado líquido va a reemplazar al 
 sólido bajo la acción de un calor más intenso; las aguas corren por la 
 superficie del globo; hierven y se volatilizan; los vapores envuelven la
 tierra, que lentamente se reduce a una masa gaseosa, a la temperatura 
 del rojo blanco, de un volumen igual al del sol y con brillo igual al 
 suyo.

En el centro de esta nebulosa, un millón cuatrocientas mil veces más 
 voluminosa que el globo que ha de formar un día soy arrastrado por los 
 espacios interplanetarios; el cuerpo se sutiliza, se sublima a su vez, y
 se mezcla como un átomo imponderable a estos inmensos vapores que 
 trazan en el infinito su órbita inflada.

—¡Qué sueño! ¿Adónde me lleva? Mi mano febril vierte sobre el papel 
 sus extraños pormenores. Lo he olvidado todo: ¡el profesor, el guía, la 
 balsa...! Una alucinación base apoderada de mi espíritu...

— Qué tienes? —me pregunta mi tío.

Mis ojos desencajados se fijan sobre él, sin verlo.

—¡Ten cuidado, Axel, que te vas a caer al mar!

Al mismo tiempo, me siento vigorosamente tomado por la mano de Hans. A
 no ser por este auxilio, me habría precipitado en el mar bajo el 
 imperio de mi sueño.

—Pero, ¿es que se ha vuelto loco? —pregunta el profesor.

—¿Qué ocurre? —exclamó volviendo a mí.

—¿Estás enfermo?

—No: he tenido un momento de alucinación, pero ya se me ha pasado. ¿No hay novedad ninguna?

—No. La brisa es favorable y el mar está como un plato. Marchamos a 
 una velocidad considerable, y, si mis cálculos no me engañan, no 
 tardaremos mucho en llegar a la orilla opuesta…

Al oír estas palabras, me levanto y examino el horizonte; pero la 
 línea del agua se sigue confundiendo con la que forman las nubes.

Capítulo 33

Sábado 15 de agosto. El mar conserva su monótona uniformidad. No se 
 ve tierra alguna. El horizonte parece extraordinariamente apartado.

Tengo todavía la cabeza aturdida por la violencia de mi sueño.

Mi tío no ha soñado, pero está de mal humor; escudriña todos los 
 puntos del espacio con su anteojo, y se cruza luego de brazos con aire 
 despechado.

Observo que el profesor Lidenbrock tiende a ser otra vez el hombre 
 impaciente de antes, y consigno el hecho en mi diario. Sólo mis 
 sufrimientos y peligros despertaron en él un rasgo de humanidad; pero, 
 desde que me puse bien del todo, ha vuelto a ser el mismo. Sin embargo, 
 no me explico por qué se impacienta. ¿No estamos realizando el viaje en 
 las más favorables circunstancias? ¿No camina la balsa con una velocidad
 asombrosa?

—¿Está usted inquieto, tío? —pregunto al ver la frecuencia con que se echa el anteojo o la cara.

—¿Inquieto, dices? No.

—¿Impaciente, tal vez?

—Para ello no faltan motivos.

—Sin embargo, marchamos con una velocidad...

—¿Qué me importa? Lo que me preocupa a mí no es que la velocidad sea pequeña, sino que el mar es muy grande.

Me acuerdo entonces que el profesor, antes de nuestra partida, 
 calculaba en treinta leguas la longitud de aquel mar subterráneo, y 
 habíamos recorrido ya un espacio tres veces mayor sin que las costas del
 Sur se divisasen aún.

—Es que no descendemos —prosiguió el profesor—. Todo esto es tiempo 
 perdido, y, como comprenderás, no he venido tan lejos para hacer una 
 excursión en bote por un estanque.

¡Llama a esta travesía una excursión en bote, y a este mar un estanque!

—Pero —le contesto yo—, desde el momento en que hemos seguido el camino indicado por Saknussemm

—Esa es precisamente la cuestión. ¿Hemos realmente seguido este 
 camino? ¿Hubo de encontrar Saknussemm esta extensión de agua? ¿La 
 atravesó? ¿No nos habrá engañado ese arroyuelo que tomamos por guía?

—En todo caso, no nos debe pesar el haber llegado hasta aquí. Este espectáculo es magnífico, y...

—¿Quién piensa en espectáculos? Me he propuesto un objetivo y mi deseo es alcanzarlo. ¡No me hables, pues, de espectáculos!

Tomo de la advertencia buena nota, y dejo al profesor que se muerda 
 los labios de impaciencia. A las cinco, reclama Hans su paga, y se le 
 entregan tres rixdales.

Domingo 16 de agosto. No ocurre novedad. El mismo tiempo. El viento 
 tiene una ligera tendencia a refrescar. Mi primer cuidado, al 
 despertarme, es observar la intensidad de la luz, pues siempre temo que 
 el fenómeno eléctrico se debilite y extinga. Pero no ocurre así; la 
 sombra de la balsa se dibuja distintamente sobre la superficie de las 
 aguas.

¡Verdaderamente este mar es infinito! Debe tener la longitud del Mediterráneo, y quién sabe si del Atlántico. ¿Por qué no?

Mi tío sonda con frecuencia; ata un pico al extremo de una cuerda, y 
 deja salir doscientas brozas sin encontrar fondo, costándonos gran 
 trabajo izar nuestra sonda.

Cuando tenemos a bordo el pico, me hace notar Hans unas señales 
 claramente mareadas que se observan en él; diríase que este trozo de 
 hierro ha sido vigorosamente oprimido entre dos cuerpos duros.

Yo miro al cazador.

—Tänder! —me dice.

Como no lo comprendo, me vuelvo hacia mi tío, que se halla 
 completamente absorbido en sus reflexiones, y no me atrevo a sacarle de 
 ellas. Interrogo de nuevo con la vista al islandés, y éste, abriendo y 
 cerrando varios veces la boca me hace comprender su pensamiento.

—¡Dientes! —exclamo asombrado, examinando con más atención la barra de hierro.

¡Sí! ¡Son dientes cuyas puntas han quedado impresas en el duro metal 
 ¡Las mandíbulas que guarnezcan deben poseer una fuerza prodigiosa! ¿Será
 un monstruo perteneciente a alguna especie extinguida que se agita en 
 las profundidades del mar, más voraz que el tiburón y mas terrible que 
 la ballena? No puedo apartar mi mirada de esta barra medio roída. ¿Se va
 a convertir en realidad mi sueño de la noche última?

Durante todo el día, me agitan estos pensamientos, y apenas logra calmar mi imaginación un sueño de algunas horas.

Lunes 17 de agosto. - Procuro recordar los instintos particulares de 
 estos animales antediluvianos de la época secundaria, que sucedieron a 
 los moluscos, crustáceos y peces, y precedieron a la aparición de los 
 mamíferos sobre la superficie del globo. El mundo pertenecía entonces a 
 los reptiles monstruos que reinaron como señores en los mares jurásicos.
 Les había dotado la Naturaleza de la más completa organización. Qué 
 gigantesca estructura. ¡Qué fuerzas prodigiosas! Los saurios actuales, 
 caimanes o cocodrilos, mayores y más temibles, no son sino reducciones 
 debilitadas de sus progenitores de las primeras edades.

Me estremezco nada más que al recordar estos monstruos. Nadie los ha 
 visto vivos. Hicieron su aparición sobre la tierra mil siglos antes que 
 el hombre; pero sus osamentas fósiles, encontradas en esas calizas 
 arcillosas que los ingleses llaman lias, han permitido reconstruirlos anatómicamente y conocer su conformación colosal.

He visto en el museo de Hamburgo el esqueleto de uno de estos saurios
 que medía treinta pies de longitud. ¿Estaré por ventura destinado yo, 
 habitante de la superficie terrestre, a encontrarme cara a cara con 
 algún representante de una familia antediluviana? ¡No! ¡Eso es un 
 imposible! Y, sin embargo, la señal de unos dientes poderosos está bien 
 marcada en la barra de hierro, y bien se echa de ver, por sus huellas, 
 que son cónicos como los del cocodrilo.

Mis ojos se fijan con espanto en el mar; temo ver lanzarse sobre nosotros uno de estos habitantes de las cavernas submarinas.

Supongo que el profesor Lidenbrock participa de mis ideas, si no de 
 mis temores; porque, después de haber examinado el pico, recorre con la 
 mirada el Océano.

“¡Mal haya” —pienso yo— “la idea que ha tenido de sondar”. Ha turbado
 en su retiro a algún animal marino, y si durante el viaje no somos 
 atacados...!

Echo una mirada a las armas, y me aseguro de que están en buen estado. Mi tío observa mi maniobra y la aprueba con un gesto.

Ya ciertos remolinos que se advierten en la superficie del agua 
 denuncian la agitación de sus capas interiores. El peligro se aproxima. 
 Es preciso vigilar.

Martes 18 de agosto. Llega la noche, o, por mejor decir, el momento 
 en que el sueño quiere cerrar nuestros párpados; porque en este mar no 
 hay noche, y la implacable luz fatiga nuestros ojos de una manera 
 obstinada, como si navegásemos bajo el sol de los océanos árticos. Hans 
 gobierna el timón, y, mientras él hace su guardia, yo duermo.

Dos horas después, me despierta una sacudida espantosa. La balsa ha 
 sido empujada fuera del agua con indescriptible violencia y arrojada a 
 veinte toesas de distancia.

—¿Qué ocurre? —exclama mi tío— ¿Hemos tocado en un bajo?

Hans señala con el dedo, a una distancia de doscientas toesas, una masa negruzca que se eleva y deprime alternativamente.

Yo miro en la dirección indicada, y exclamo

—¡Es una marsopa colosal!

—Sí —replica mi tío—, y he aquí ahora un lagarto marino de tamaño extraordinario.

—Y más lejos un monstruoso cocodrilo. ¡Mire usted qué terribles 
 mandíbulas, guarnecidas de dientes espantosos! Pero, ¡ah!¡desaparece!

—¡Una ballena! ¡Una ballena! —exclama entonces el profesor—. Distingo
 unas enormes aletas. ¡Mira el aire y el agua que arroja por las 
 narices!

En efecto, dos líquidas columnas se elevan a considerable altura 
 sobre el nivel del mar. Permanecemos atónitos, sobrecogidos, 
 estupefactos ante aquella colección de monstruos marinos. Poseen 
 dimensiones sobrenaturales, y el menos voluminoso de ellos destrozaría 
 la balsa de una sola dentellada. Hans quiere virar en redondo con objeto
 de esquivar su vecindad peligrosa; pero descubre por la banda opuesta 
 otros enemigos no menos formidables: una tortuga de cuarenta pies de 
 ancho, y una serpiente que mide treinta de longitud, y alarga su enorme 
 cabeza por encima de las olas.

Es imposible huir. Estos reptiles se aproximan; dan vueltas alrededor
 de la balsa con una velocidad menor que la de un tren expreso, y trazan
 en torno de ella círculos concéntricos. Yo he cogido mi carabina; pero,
 ¿qué efecto puede producir una bala sobre las escamas que cubren los 
 cuerpos de estos animales?

Permanecemos mudos de espanto. ¡Ya vienen hacia nosotros! Por un 
 lado, el cocodrilo; por el otro, la serpiente. El resto del rebaño 
 marino ha desaparecido. Me dispongo a hacer fuego, pero Hans me detiene 
 con mi signo. Las dos bestias pasan a cincuenta toesas de la balsa, se 
 precipitan el uno sobre el otro y su furor no la permite vernos.

El combate se empeña a cien toesas de la balsa, y vemos claramente cómo los dos monstruos se atacan.

Pero me parece que ahora los otros animales acuden a tomar parte en 
 la lucha: la marsopa, la ballena, el lagarto, la tortuga; los entreveo a
 cada instante. Se los muestro al islandés, y éste mueve la cabeza en 
 sentido negativa.

—Tra —dice con calma.

—¡Cómo! ¡Dos! Pretende que sólo los animales...

—Y tiene mucha razón —exclama mi tío, que no aparta el anteojo del grupo.

—¿Es posible?

—Ya lo creo! El primero de estos monstruos tiene hocico de marsopa, 
 cabeza de lagarto, dientes de cocodrilo, y por esto nos ha engañado. Es 
 el ictiosauro, el más temible de los animales antediluvianos.

—¿Y el otro?

—El otro es una serpiente escondida bajo el caparazón de una tortuga; el plesiosauro, implacable enemigo del primero.

Hans tiene mucha razón. Sólo dos monstruos turban de esta manera la 
 superficie del mar, y tengo ante mis ojos dos reptiles de los primitivos
 océanos. Veo el ojo ensangrentado del ictiosauro, que tiene el tamaño 
 de la cabeza de un hombre. La Naturaleza le ha dotado de un aparato 
 óptico de extraordinario poder, capaz de resistir la presión de las 
 capas de agua en que habita. Se le ha llamado la ballena de los saurios,
 porque posee su misma velocidad y tamaño. Su longitud no es inferior a 
 cien pies, y, cuando saca del agua las aletas verticales de su cola, me 
 hago cargo mejor de su enorme magnitud. Sus mandíbulas son enormes, y, 
 según los naturalistas, no posee menos de 182 dientes.

El plesiosauro, serpiente de tronco cilíndrico, tiene la cola corta y
 las patas dispuestas en forma de remos. Su cuerpo se halla todo él 
 revestido de un enorme carapacho, y su cuello, flexible como el del 
 cisne, se yergue treinta pies sobre las olas.

Los dos animales se atacan con indescriptible furia. Levantan 
 montañas de agua que llegan hasta la bolsa, y nos ponen veinte veces a 
 punto de zozobrar. Se oyen silbidos de una intensidad prodigiosa. Las 
 dos bestias se encuentran enlazadas, no siéndome posible distinguir la 
 una de la otra. ¡Hay que temerlo todo de la furia del vencedor!

Transcurre una hora, dos, y continúa la lucha con el mismo 
 encarnizamiento. Los combatientes se aproximan a la balsa unos veces y 
 otras se alejan de ella. Permanecemos inmóviles, dispuestos a hacer 
 fuego.

De repente, el ictiosauro y el plesiosauro desaparecen produciendo un
 enorme remolino. ¿Va a terminar el combate en las profundidades del 
 mar?

Pero, de improviso, una enorme cabeza asoma fuera del agua: la cabeza
 del plesiosauro. El monstruo está herido de muerte. No descubro su 
 inmenso carapacho. Sólo su largo cuello se yergue, se abate, se vuelve a
 levantar, se encorva, azota la superficie del mar como un látigo 
 gigantesco y se retuerce como una lombriz dividido en dos pedazos. Salta
 el agua a considerable distancia y nos ciega materialmente; pero pronto
 toca a su fin la agonía del reptil; disminuyen sus movimientos, 
 decrecen sus contorsiones, y su largo tronco de serpiente se extiende 
 como una masa inerte sobre la serena superficie del mar.

En cuanto al ictiosauro, ¿ha regresado de nuevo a su caverna submarina o va a reaparecer otra vez?

Capítulo 34

Miércoles 19 de Agosto. El viento, por fortuna, que sopla con 
 bastante fuerza, nos ha permitido huir rápidamente del teatro del 
 combate. Hans sigue siempre empuñando la caña del timón. Mi tío, a quien
 los incidentes del combate han hecho olvidar de momento sus absorbentes
 ideas, vuelve a examinar el mar con la misma impaciencia que antes.

El viaje recobra de nuevo su uniformidad monótona que no deseo ver 
 interrumpido por peligros tan inminentes como el que corrimos ayer.

Jueves 20 de agosto. Brisa NNE. bastante desigual. Temperatura elevada. Marchamos a razón de tres leguas y media por hora.

A eso de mediodía, se oye un ruido lejano.

Consigno el hecho sin saber cuál pueda ser su explicación. Es un mugido continuo.

—Hay —dice el profesor—, a alguna distancia de aquí, alguna roca o islote contra el cual se estrellan las olas.

Hans sube al extremo del palo, pero no descubre ningún escollo. La 
 superficie del mar aparece toda lisa hasta el mismo horizonte.

Así transcurren tres horas. Los mugidos parecen provenir de una catarata lejana.

Manifiesto mi opinión a mi tío, que sacude la cabeza. Esto no 
 obstante tengo la convicción de que no me equivoco. ¿Correremos tal vez 
 hacia una catarata que nos precipitará en el abismo? Es posible que este
 género de descenso sea del agrado del profesor, porque se acerca a la 
 vertical; pero lo que es a mí...

En todo caso, se produce no lejos de aquí un fenómeno ruidoso, porque
 ahora los rugidos se oyen con gran violencia. ¿Proceden del Océano o 
 del cielo?

Dirijo mis miradas hacia los vapores suspendidos en la atmósfera, y 
 trato de sondar su profundidad. El cielo está tranquilo; la nubes, 
 transportadas a la parte superior de la bóveda, parecen inmóviles y se 
 pierden en la intensa irradiación de la luz. Es preciso, por tanto, 
 buscar por otro lado la explicación de este extraño fenómeno.

Examino entonces el horizonte que está limpio y sin brumas. Su 
 aspecto no ha cambiado. Pero si este ruido proviene de una catarata o de
 un salto de agua; si todo este Océano se precipita en un estuario 
 inferior; si estos mugidos son producidos por la caída de una gran masa 
 de agua, debe la corriente activarse, y su creciente velocidad puede 
 darme la medida del peligro que nos amenaza. Observo la corriente, y veo
 que es nula. Una botella vacía que arrojo al mar, se queda a sotavento.

A eso de los cuatro, se levanta Hans, aproximase al palo y trepa por 
 él hasta el tope. Recorre desde allí con la mirada el arco de círculo 
 que el Océano describe delante de la balsa y se detiene en un punto. Su 
 semblante no expresa la más leve sorpresa; pero sus ojos permanecen 
 fijos.

—Algo ha visto —exclama mi tío.

—Así lo creo también.

Hans desciende, y señala hacia el Sur con la mano, diciendo:

—Der nere!

—¿Allá abajo? —responde mi tío.

Y cogiendo el anteojo, mira con la mayor atención durante un minuto, que a mí me parece un siglo.

—¡Sí, sí! —exclama después.

—¿Qué ve usted?

—Una inmensa columna de agua que se eleva por encima del Océano.

—¿Otro animal marino?

—Puede ser.

—Entonces, arrumbemos más hacia el Oeste, porque ya sabemos a qué 
 atenernos por lo que respecta al peligro de tropezar con estos monstruos
 antediluvianos.

—No enmendemos el rumbo —responde mi tío.

Vuelvo la vista hacia Hans, y veo que sigue impertérrito con la caña del timón en la mano.

Sin embargo, si a la distancia que nos separa de este animal, que 
 puede calcularse en doce leguas lo menos, puede verse la columna de agua
 que arroja por las narices, debe tener un tamaño sobrenatural. La más 
 elemental prudencia aconsejaría alejarse; pero no hemos venido hasta 
 aquí para ser prudentes.

Seguimos, pues, el mismo rumbo. Cuanto más nos aproximamos, más crece
 el surtidor. ¿Qué monstruo puede tragar tan gran cantidad de agua y 
 arrojarla de este modo sin interrupción alguna?

A los ocho de la noche nos hallamos a menos de dos leguas de él. Su 
 cuerpo enorme, negruzco, monstruoso, se extiende sobre el mar como un 
 islote. ¿Es ilusión? ¿Es miedo? Su longitud me parece que pasa de mil 
 toesas. ¿Qué cetáceo es, pues, éste que ni los Cuvier ni los Blumenbach 
 han descrito? Se halla inmóvil y como dormido. El mar parece que no 
 puede levantarlo, rompiendo contra sus costados las olas. La columna de 
 agua, proyectada a quinientos pies de altura, desciende con ensordecedor
 estrépito. Corremos como insensatos hacia esta imponente mole que 
 necesitaría diariamente para su alimentación cien ballenas.

El terror se apodera de mí. No quiero avanzar más. Cortaré, si es 
 preciso, la driza de la vela. Me rebelo contra el profesor, que no me 
 responde.

De repente, levántase Hans, y, señalando con el dedo el punto amenazador, dice:

—¡Holme!

—¡Una isla! —exclama mi tío.

—¡Una isla! —repito a mi vez, encogiéndome de hombros.

—Evidentemente —responde el profesor, lanzando una sonora carcajada.

—Pero, ¿y esta columna de agua?

—¡Geyser! —Exclama Hans.

—Un géiser, sin duda alguna —responde mi tío—; un géiser semejante a los de Islandia.

Al principio, no quiero confesar que me he engañado una manera tan 
 burda. Haber tomado un islote por un monstruo marino. Pero la cosa está 
 clara y tengo que concluir por dar mi brazo a torcer. Se trata de un 
 fenómeno natural, simplemente.

A medida que nos aproximamos, aquella columna líquida adquiere 
 dimensiones grandiosas. El islote presenta, en efecto, un exacto 
 parecido con un inmenso cetáceo cuya cabeza domina los olas elevándose 
 sobre ellas a una altura de diez toesas. El géiser, palabra que los 
 islandeses pronuncian cheisir y que significa furor, se 
 eleva majestuosamente en su extremo. Resuenan a cada instante sordas 
 detonaciones, y el enorme chorro, acometido de más violentos furores, 
 sacude su penacho de vapor saltando hasta las primeros capas de nubes. 
 Se halla solo, sin que le rodeen humaredas ni manantiales calientes, y 
 toda la potencia volcánica está resumido en él. Los rayos de la luz 
 eléctrica vienen a mezclarse con esta deslumbrante columna de agua, 
 cuyas gotas adquieren, al recibir su caricia, todos los matices del 
 iris.

—Atraquemos —dice el profesor.

Pero es preciso evitar con cuidado esta tromba de agua que, en un 
 instante, haría zozobrar balsa. Hans, maniobrando con pericia, nos lleva
 a la extremidad del islote.

Salto sobre las bocas; mi tío me sigue en seguida, en tanto que el 
 cazador permanece en su puesto, a fuer de hombre curado ya de espanto.

Caminamos sobre un granito mezclado con toba silícea; el suelo quema y
 trepida bajo nuestros pies, como los costados de una caldera en cuyo 
 interior trabaja el vapor recalentado. Llegamos ante un pequeño estanque
 central de donde se eleva el géiser. Sumerjo un termómetro en el agua 
 que corre borbotando, y marca una temperatura de 163°.

Este agua sale, pues, de un foco ardiente, lo que está en 
 contradicción con los teorías del profesor Lidenbrock, no puedo resistir
 la tentación de hacérselo notar.

—Está bien —me replica—, ¿y qué prueba eso contra las doctrinas?

—Nada, nada —contesto con tono seco, viendo que me estrellaba contra una obstinación sin ejemplo.

Debo confesar, sin embargo, que hasta ahora hemos tenido mucha suerte
 y que, por razones que no se me alcanzan, se efectúa este viaje en 
 condiciones especiales de temperatura; pero para mí es evidente que 
 algún día habremos de llegar a esas regiones en que el calor central 
 alcanza sus más altos límites y supera todas las graduaciones de los 
 termómetros.

Allá veremos, que es la frase sacramental del profesor; quien, 
 después de haber bautizado este islote volcánico con el nombre de su 
 sobrino, da la señal de embarcar.

Permanezco algunos minutos todavía contemplando el géiser. Observo 
 que su chorro es irregular, disminuyendo a veces de intensidad, para 
 recobrar después mucho vigor; lo que atribuyo a las variaciones de 
 presión de los vapores acumulados en su interior.

Al fin, partimos bordeando las rocas escarpadas del Sur. Hans ha 
 aprovechado esta detención para reparar algunas averías de la balsa.

Pero antes de pasar adelante, hago algunas observaciones para 
 calcular la distancia recorrida y las anoto en mi diario. Hemos 
 recorrido 270 leguas sobre la superficie del mar, a partir de 
 Puerto–Graüben, y nos hallamos debajo de Inglaterra, a 620 leguas de 
 Islandia.

Capítulo 35

Viernes 21 de agosto. Al día siguiente, perdimos de vista el 
 magnifico géiser. El viento ha refrescado, alejándonos rápidamente del 
 Islote de Axel, cuyos mugidos se han ido extinguiendo poco a poco.

El tiempo amenaza cambiar. La atmósfera se carga de vapores. que 
 arrastran consigo la electricidad engendrada por la evaporación de las 
 aguas salinas; descienden sensiblemente las nubes y tornan un marcado 
 color de aceituna; los rayos de luz eléctrica apenas pueden atravesar 
 este opaco telón corrido sobre la escena donde va a representarse el 
 drama de las tempestades.

Me siento impresionado, como ocurre sobre la superficie de la tierra cada vez que se aproxima un cataclismo.

Los cúmulos amontonados hacia el Sur presentan un aspecto siniestro; 
 esa horripilante apariencia que he observado a menudo al principio de 
 las tempestades. El aire está pesado y el mar se encuentra tranquilo.

A lo lejos, se ven nubes que parecen enormes balas de algodón, 
 amontonadas en un pintoresco desorden, las cuales se van hinchando 
 lentamente y ganan en volumen lo que pierden en número. Son tan pesadas,
 que no pueden desprenderse del horizonte; pero, al impulso de las 
 corrientes superiores, fúndense poco a poco, se ensombrecen y no tardan 
 en formar una sola capa de aspecto en extremo imponente. De vez en 
 cuando, un globo de vapores, bastante claro aún, rebota sobre esta 
 alfombra parda, y no tarda en perderse en la masa opaca.

Evidentemente la atmósfera se halla saturada de fluido, del cual 
 también yo me encuentro impregnado, pues se me eriza el cabello como si 
 me hallase en contacto con una máquina eléctrica. Me parece que si, en 
 este momento, me tocasen mis compañeros, recibirían una violenta 
 conmoción.

A las diez de la mañana se acentúan los signos precursores de la 
 tempestad; diríase que el viento descansa para tomar nuevo aliento; la 
 nube parece un odre inmenso en el cual se acumulasen los huracanes.

No quiero creer en las amenazas del cielo; mas no puedo contenerme y exclamo:

—Mal tiempo se prepara.

El profesor no responde. Tiene un humor endiablado al ver que aquel 
 océano se prolonga de un modo indefinido delante de sus ojos. Contesta a
 mis palabras encogiéndose de hombros.

—Tendremos tempestad —digo yo, señalando con la mano el horizonte—. Esas nubes descienden sobre el mar como para aplastarlo.

Silencio general. El viento calla. La Naturaleza parece un cadáver 
 que ha dejado de respirar. La vela cae pesadamente o lo largo del 
 mástil, en cuyo tope empiezo a ver brillar un ligero fuego de San Telmo.
 La balsa permanece inmóvil en medio de un mar espeso y sin 
 ondulaciones. Pero, si no caminamos, ¿a qué conservar izada esta vela 
 que puede hacernos zozobrar al primer choque de la tempestad?

—Arriemos la vela —digo—, y abatamos el palo; la prudencia más elemental lo aconseja.

—¡No, por vida del diablo! —ruge iracundo mi tío— ¡No, y mil veces 
 no! ¡Que nos sacuda el viento! que la tempestad nos arrebate! ¡Pero que 
 vea yo, por fin, las rocas de una costa, aunque deba nuestra balsa 
 estrellarse contra ellas!

No ha acabado aún mi tío de pronunciar estas palabras, cuando cambia 
 de improviso el aspecto del horizonte del Sur; los vapores acumulados se
 resuelven en lluvia, y el aire, violentamente solicitado para llenar 
 los vacíos producidos por la condensación conviértese en huracán. 
 Procede de los más remotos confines de la caverna. La oscuridad se hace 
 tan intensa, que apenas si puedo tomar algunas notas incompletas.

La balsa se levanta dando saltos, que hacen caer a mi tío. Yo me 
 arrastro hasta él. Le hallo asido fuertemente a la extremidad de un cabo
 y parece contemplar con placer el espectáculo de las desencadenados 
 elementos.

Hans no se mueve siquiera. Sus largos cabellos, desordenados por el 
 huracán y acumulados sobre su inmóvil semblante, le dan un extraño 
 aspecto, porque en cada una de sus puntas brilla un penachillo luminoso.
 Su espantosa fisonomía recuerda la de los hombres antediluvianos, 
 contemporáneos de los ictiosaurios, de los megiterois.

El palo, sin embargo, resiste. La vela se distiende, como una burbuja
 próxima a reventar. La balsa camina con una velocidad que no puedo 
 calcular, aunque no tan grande como la de las gotas de agua que despide 
 en sus movimientos, las cuales describen líneas perfectamente rectas.

—¡La vela! ¡La vela! —grito, indicando por señas que la arríen.

—¡No! —responde mi tío.

—Nej —dice Hans, moviendo lentamente la cabeza.

La lluvia forma, entretanto, una mugidora catarata delante del 
 horizonte hacia el cual como insensatos corremos; pero antes de que 
 llegue hasta nosotros, se desgarró el velo formado por las nubes, entra 
 el mar en ebullición, y entra en juego la electricidad producida por una
 vasta acción química que se opera en las capas superiores de la 
 atmósfera. A las centelleantes vibraciones del rayo, se mezclan los 
 mugidos espantosos del trueno: un sinnúmero de relámpagos se entrecruzan
 en medio de las detonaciones; la masa de vapores se pone incandescente;
 el pedrisco que choca contra el metal de nuestras armas y herramientas,
 adquiere luminosidad; y las hinchadas olas parecen cerros ignívoros en 
 cuyas entrañas se incuba un fuego en extremo violento y cuyas crestas 
 ostentan un vivo penacho de llamas.

La intensidad de la luz me deslumbra los ojos, y el estrépito del 
 trueno me destroza los oídos; no tengo más remedio que asirme 
 fuertemente al mástil de la balsa, que se dobla como una débil caña bajo
 la violencia del huracán.

(Aquí se hacen en extremo incompletas las notas de mi viaje. No he 
 encontrado ya más que algunas observaciones fugaces y tomadas, por 
 decirlo así, maquinalmente. Pero por su brevedad, y hasta por su falta 
 de claridad, constituyen una prueba de le emoción que me dominaba y me 
 dan una idea más cabal que la memoria, de la situación en que nos 
 encontrábamos.)

Domingo 23 de agosto. ¿Dónde estamos? Somos arrastrados con una velocidad prodigiosa.

La noche ha sido terrible. La tempestad no amaina. Vivimos en medio 
 de una detonación incesante. Nuestros oídos sangran y no podemos 
 entendernos.

Las relámpagos no cesan. Veo deslumbrantes zigzags que, tras una 
 fulminación instantánea, van a herir la bóveda de granito. ¡Oh si se 
 desplomase! Otros relámpagos se bifurcan, o toman la forma de globos de 
 fuego, que estallan como bombas. No por eso aumenta el ruido, porque ha 
 rebasado ya el límite de intensidad que puede percibir el oído humano, y
 aunque todos los polvorines del mundo hiciesen explosión a la vez, no 
 lo oiríamos.

Existe una emisión constante de luz en la superficie de las nubes, la
 materia eléctrica se desprende, incesante, de sus moléculas: se han 
 alterado los principios gaseosas del aire; innumerables columnas de agua
 se lanzan a la atmósfera y caen luego cubiertas de espuma.

¿A dónde vamos...? Mi tío se halla tendido, largo es, en la extremidad de la balsa.

El calor aumenta. Miro el termómetro y veo que señala... (La cifra está borrada.)

Lunes 24 de agosto. Por lo visto, esto no acabará nunca. ¿Por qué el 
 estado de esta atmósfera tan densa, una vez modificada, no será 
 definitivo?

Estamos rendidos de fatiga. Hans sigue imperturbable. La balsa corre 
 imperturbablemente hacia el Sudeste. Hemos recorrido más de doscientas 
 leguas desde que abandonamos el islote de Axel.

El huracán arreció a mediodía, y es preciso trincar sólidamente todos
 los objetos que componen el cargamento. Nosotros nos amarramos también.
 Los olas pasan por encima de nuestras cabezas.

Hace tres días que no podemos cambiar ni siquiera una sola palabra. 
 Abrimos la boca, movemos los labios pero no producimos ningún sonido 
 apreciable. Ni aun hablando al oído es posible entendernos.

Mi tío se ha aproximado a mí, y ha articulado algunas palabras. Creo que me ha dicho: «Estamos perdidos» pero no estoy seguro.

Tomo el partido de escribirle estos palabras: «Arriemos la vela.» Me dice por señas que bueno.

Pero, apenas ha tenido tiempo de inclinar la cabeza para decirme que 
 sí, cuando a bordo de la balsa aparece un disco de fuego. La vela es 
 arrancada, juntamente con el palo, y parten ambas cosas, formando un 
 solo cuerpo, elevándose a una altura prodigiosa cual nuevo pterodáctilo,
 ese ave fantástica de los primeros siglos.

Nos quedamos helados de espanto. La esfera, mitad blanca y mitad 
 azulada, del tamaño de una bomba de diez pulgadas, se pasea lentamente, 
 girando con velocidad sorprendente bajo el impulso del huracán. Va de un
 lado para otro, sube uno de los bordes de la balsa, salta sobre el saco
 de las provisiones, desciende ligeramente, bota, roza la caja de 
 pólvora. ¡Horror! ¡Vamos a volar! Pero no: el disco deslumbrador se 
 separa; se aproxima a Hans, que la mira fijamente; a mi tío, que se pone
 de rodillas para evitar su choque; a mí, que palidezco y tiemblo bajo 
 la impresión de su luz y su color; da vueltas alrededor de mi pie, que 
 trato de retirar sin poderlo conseguir.

La atmósfera está llena de un olor de gas nitroso que penetra en la 
 garganta y los pulmones. Nos asfixiamos. ¿Por qué no puedo retirar el 
 pie? ¿Estará por ventura clavado a la balsa? ¡Ah! La caída del globo 
 eléctrico ha imanado todo el hierro de a bordo; los instrumentos, los 
 herramientas, las armas se agitan, entrechocándose con un tintineo 
 agudo: los clavos de mis zapatos se hallan fuertemente adheridos a una 
 placa de hierro incrustada en la madera. ¡No puedo retirar el pie! 
 Haciendo un violento esfuerzo, consigo, por fin, arrancarlo en el 
 momento mismo en que el globo iba a tomarlo en su movimiento giratorio y
 arrastrarme, si...

¡Ah! ¡Qué luz tan intensa! ¡El globo estalla! Nos cubre un mar de llamas

Después se apaga todo. ¡He tenido tiempo de ver a mi tío tendido 
 sobre la balsa, y a Hans con la caña del timón en la mano, escupiendo 
 fuego bajo la influencia de la electricidad que le invade!

¿A dónde vamos? ¿A dónde vamos?

Martes 25 de agosto. Salgo de un desvanecimiento prolongado. La 
 tempestad continúa; los relámpagos se desencadenan como una nidada de 
 serpientes que alguien hubiera soltado en la atmósfera.

¿Estamos aún en el mar? Sí, y arrastrados con una velocidad 
 incalculable. ¡Hemos pasado por debajo de Inglaterra, del canal de la 
 Mancha, de Francia, de Europa entera, tal vez! ¡Se escucha un nuevo 
 ruido! ¡Evidentemente, el mar se estrella contra las rocas... Pero 
 entonces...

Capítulo 36

Aquí termina lo que le he llamado mi Diario de Navegación, tan 
 felizmente salvado del naufragio, y vuelvo o recordar mi relato como 
 antes.

Lo que ocurrió al chocar la balsa contra los escollos de la costa, no
 sería capaz de explicarlo. Me sentí precipitado en el agua, y, si me 
 libré de la muerte, si mi cuerpo no se destrozó contra los agudos 
 peñascos, fue porque el brazo vigoroso de Hans me salvó del abismo.

El valeroso islandés me transportó fuera del alcance de las olas sobre una arena ardorosa donde me encontré, al lado de mi tío.

Después salió a las rocas, sobre las cuales se estrellaba el oleaje 
 furioso, con objeto de salvar algunos restos del naufragio. Yo no podía 
 hablar: me encontraba rendido de emoción y de fatiga, y tardé más de una
 hora en reponer.

Seguía cayendo un verdadero diluvio, con esa redoblada violencia que 
 anuncia el fin de las tempestades. Algunas rocas superpuestas nos 
 brindaron un abrigo contra las cataratas del cielo.

Hans preparó alimentos, que yo no pude tocar, y todos, extenuados por
 tres noches de insomnio, nos entregamos a un dudoso sueño. Al día 
 siguiente, el tiempo era magnífico. El cielo y el mar se habían 
 tranquilizado y toda huella de tempestad había desaparecido. Al 
 despertar, mi tío, que estaba radiante de júbilo, me saludó satisfecho.

—¿Qué tal —me dijo—, hijo mío? ¿Has descansado bien?

¿No hubiera dicho cualquiera que nos hallábamos en nuestra casita de 
 la König–Strasse, que bajaba a almorzar tranquilamente y que mi 
 matrimonio con la pobre Graüben se iba a verificar aquel día mismo?

¡Ay! ¡Por poco que la tempestad hubiese desviado la balsa hacia el 
 Este, habríamos pasado por debajo de Alemania, por debajo de mi querida 
 ciudad de Hamburgo, por debajo de aquella calle donde habitaba la 
 elegida de mi corazón! ¡En este caso, me habrían separado de ella 
 cuarenta leguas apenas! ¡Pero cuarenta leguas verticalmente contadas a 
 través de una mole de granito, que para franquearlas tendría que 
 recorrer más de mil!

Todas estas dolorosas reflexiones atravesaron rápidamente mi espíritu, antes que respondiese a la pregunta de mi tío.

—¡Cómo es eso! —repitió—. ¿No me quieres decir cómo has pasado la noche?

—Muy bien —le respondí—; todavía me encuentro molido, pero eso no será nada.

—Absolutamente nada; un poco de cansancio, y nada más.

—Pero le encuentro a usted muy alegre esta mañana, tío.

—¡Encantado, hijo mío, encantado de la vida! ¡Por fin hemos llegado!

—¿Al término de nuestra expedición?

—No tan lejos, pero sí al término de este mar que nunca se acababa. 
 Ahora vamos a viajar de nuevo por tierra y a hundirnos verdaderamente en
 los entrañas del globo.

—Permítame usted una pregunta, tío.

—Pregunta cuanto quieras, Axel.

—¿Y el regreso?

—¡El regreso! Pero, ¿piensas en volver cuando aún no hemos llegado?

—No; mi idea no es otra que preguntarle a usted cómo se efectuará.

—Del modo más sencillo del mundo. Una vez llegados al centro del 
 esferoide o hallaremos otra nueva vía para volver a la superficie de la 
 tierra, o efectuaremos el viaje de regreso por el mismo camino que ahora
 vamos recorriendo. Supongo que no se cerrará detrás de nosotros.

—Entonces será preciso poner en buen estado la balsa.

—¡Por supuesto!.

—Pero, ¿nos alcanzarán los víveres para ver esos grandes proyectos realizados?

—Ciertamente. Hans es un muchacho muy hábil, y tengo la seguridad de 
 que ha salvado la mayor parte de la carga. Vamos a cerciorarnos de ello.

Salimos de aquella gruta abierta a todos los vientos. Abrigaba yo una
 esperanza, que era al mismo tiempo un temor: me parecía imposible que 
 en el terrible choque de la balsa no se hubiese destrozado todo lo que 
 conducía. No le engañaba, en efecto. Al llegar a la playa, vi a Hans en 
 medio de una multitud de objetos perfectamente ordenados. Mi tío 
 estrechóle la mano impulsado por un vivo sentimiento de gratitud. Aquel 
 hombre, cuya abnegación era en realidad sobrehumana, había estado 
 trabajando mientras descansábamos nosotros, y había logrado salvar los 
 objetos más preciosos con grave riesgo de su vida.

No quiere decir esto que no hubiésemos sufrido pérdidas bastante 
 sensibles: nuestras armas, por ejemplo; pero, en resumidas cuentas, bien
 podríamos pasarnos sin ellas. En cambio, la provisión de pólvora se 
 encontraba intacta, después de haber estado a punto de explotar durante 
 la tempestad.

—¡Bueno! —exclamó el profesor—; como nos hemos quedado sin fusiles, tendremos que abstenernos de cazar.

—Sí; pero, ¿y los instrumentos?

—He aquí el manómetro, el más útil de todos, a cambio del cual habría
 dado los otros. Con él puedo calcular la profundidad a que nos 
 encontramos y conocer el instante en que lleguemos al centro. Sin él, 
 nos expondríamos a rebasarlo, y a salir por las antípodas.

La jovialidad de mi tío me resultaba feroz.

—Pero, ¿y la brújula? —pregunté.

—Hela aquí, sobre esta roca, en estado perfecto, lo mismo que los 
 termómetros y el cronómetro. ¡Ah! ¡Nuestro guía no tiene precio!

Fuerza era reconocerlo, porque, gracias a él, no faltaba ningún 
 instrumento. En cuanto a las herramientas y utensilios, vi, esparcidos 
 por la playa, picos, azadones, escalas, cuerdas, etc.

Quedaba por dilucidar, sin embargo, la cuestión relativa a los víveres.

—¿Y las provisiones? —dije.

—Veamos las provisiones —respondió mi tío.

Las cajas que las contenían se hallaban alineadas sobre la arena, en 
 perfecto estado de conservación; el mar las había respetado casi en su 
 totalidad; y, entre galleta, carne salada, ginebra y pescado seco, se 
 podía calcular que teníamos aún víveres para unos cuatro meses.

—¡Cuatro meses! —exclamó el profesor—. Tenemos tiempo para ir y 
 volver, y con lo que nos sobre pienso dar un espléndido banquete a todos
 mis colegas de Johannaeum.

Desde mucho tiempo atrás debía estar acostumbrado al carácter de mi 
 tío, y, sin embargo, aquel hombre siempre me causaba asombro.

—Ahora —dijo—, vamos a reponer nuestras provisiones de agua con la 
 lluvia que la tempestad ha vertido en todos estos recipientes de 
 granito; por consiguiente, tampoco tenemos que temer que la sed nos 
 atormente. Por lo que respecta a la balsa, voy a recomendar a Hans que 
 la repare lo mejor que le sea posible, aunque tengo pera mí que no ha de
 servimos más.

—¿Cómo es eso? exclamé.

—¡Es una idea que tengo, hijo mío! Se me antoja que no hemos de salir por donde entramos.

Miré con cierto recelo a mi tío, pensando si se habría vuelto loco; 
 aun cuando, bien pensado, ¡quién sabe si decía una gran verdad sin 
 saberlo!

—Vamos a almorzar —añadió.

—Seguí hasta mi pequeño promontorio, después que comunicó sus 
 instrucciones al guía, y allí, con carne seca, galleta y té, 
 confeccionamos un almuerzo excelente, uno de los mejores, he de decir la
 verdad, que he hecho en toda mi vida. La necesidad, el aire libre y la 
 tranquilidad, después de las agitaciones pasadas, despertaron en mí un 
 devorador apetito.

Durante el almuerzo, propuso mi tío que calculásemos el lugar en donde a la sazón nos hallábamos.

—Creo que nos será fácil calcularlo —le dije.

—Con toda exactitud, no, no es fácil —respondió—; resulta hasta 
 materialmente imposible, porque durante los tres días que había durado 
 la tempestad, no he podido tomar nota de la velocidad ni del rumbo de la
 balsa; pero, no obstante, podemos calcular nuestra situación de un modo
 aproximado.

—En efecto, la última observación la hicimos en el islote del géiser..

—En el islote de Axel, hijo mío; no renuncies al honor de haber dado 
 tu nombre a la primera isla descubierta dentro del macizo terrestre.

—¡Bien! Pues, en el islote de Axel, habíamos recorrido 270 leguas 
 sobre la superficie del mar, y nos encontrábamos a más de seiscientas 
 leguas de Islandia.

—Partamos, pues, de este punto y contemos cuatro días de borrasca 
 durante los cuáles nuestra velocidad no ha debido ser menor de ochenta 
 leguas cada veinticuatro horas.

—Así lo creo. Tendríamos, pues, que añadir 300 leguas.

—De donde deducimos en seguida que el mar de Lidenbrock mide 
 aproximadamente seiscientas leguas de una orilla a otra. Ya ves, Axel, 
 que puede competir en extensión con el Mediterráneo.

—¡Ya lo creo! Sobre todo si lo hemos atravesado mi sentido transversal.

—Lo cual es muy posible.

—Y lo más curioso es —añadí—, que si nuestros cálculos son exactos, estamos en este momento debajo del Mediterráneo.

—¿De veras?

—Sin duda alguna; porque nos encontramos a 900 leguas de Reykiavik.

—He aquí un bonito viaje, hijo mío; pero no podemos afirmar que nos 
 hallemos debajo del Mediterráneo, y no de Turquía o del Atlántico, más 
 que en cl caso de que nuestro rumbo no haya sufrido alteración.

—No lo creo; el viento parecía constante, y opino, por lo tanto, que 
 esta costa debe hallarse situada al Sudeste de Puerto Graüben.

—De eso es fácil cerciorarse consultando la brújula. Vamos a verla en seguida.

El profesor se dirigió hacia la roca sobre la cual había Hans 
 depositado todos los instrumentos. Estaba alegre y contento, se frotaba 
 las manos y adoptaba posturas estudiadas. ¡Parecía verdaderamente un 
 niño! Le seguí con gran curiosidad de saber si me había equivocado en 
 mis cálculos.

Cuando llegó a la roca, mi tío tomó el compás, lo colocó 
 horizontalmente y observó la aguja, que, después de haber oscilado, se 
 detuvo en una posición fija bajo la influencia del magnetismo.

Mi tío miró atentamente, después se frotó los ojos, volvió a mirar de nuevo, y acabó por volverse hacia mí, estupefacto.

—¿Qué ocurre? —Le pregunté.

Entonces me dijo por señas que examinase yo el instrumento. Una 
 exclamación de sorpresa se escapó de mis labios. ¡La aguja marcaba el 
 Norte donde nosotros suponíamos que se encontraba el Sur! ¡La flor de 
 lis miraba hacia la playa en lugar de dirigirse hacia el mar

Moví la brújula y la examiné con todo detenimiento, cerciorándome de 
 que no había sufrido el menor desperfecto. En cualquier posición que se 
 colocase, la aguja volvía a tomar en seguida la inesperada dirección.

Así, pues, no había duda posible. Durante le tempestad se había 
 rolado el viento sin que nos diésemos cuente de ello, y había empujado 
 la balsa hacia las playas que mi tío creía haber dejado a su espalda.

Capítulo 37

Imposible me sería describir la serie de sentimientos que agitaron al
 profesor Lidenbrock: la estupefacción, primero, la incredulidad, 
 después, y, por último, la cólera. Jamás había visto un hombre tan 
 chasqueado al principio, tan irritado después. Las fatigas de la 
 travesía, los peligros corridos en ella, todo resultaba inútil; era 
 preciso empezar de nuevo. ¡Habíamos retrocedido un punto de partida!

Pero mi tío se sobrepuso en seguida.

—¡Ah! —exclamó—; ¡Conque la fatalidad me juega tales trastadas! 
 ¡Conque los elementos conspiran contra mí! ¡Conque el aire, el fuego y 
 el agua combinan sus esfuerzos para oponerse a mi paso! Pues bien, ya se
 verá de lo que mi voluntad es capaz. ¡No cederé, no retrocederé una 
 línea, y veremos quién puede más, si la Naturaleza o el hombre!

De pie sobre la roca, amenazador, colérico, Otto Lidenbrock, a 
 semejanza del indomable Ajax, parecía desafiar a los dioses. Mas yo creí
 oportuno intervenir y refrenar aquel ardor insensato.

—Escúcheme usted, tío —le dije con voz enérgica—; existe en la tierra
 un límite para todas las ambiciones, y no se debe luchar en contra de 
 lo imposible. No estamos bien preparados para un viaje por mar: 
 quinientas leguas no se recorren fácilmente sobre una mala balsa, con 
 una manta por vela y mi débil bastón por mástil y teniendo que luchar 
 contra los vientos desencadenados. No podemos gobernar nuestra balsa, 
 somos juguete de las tempestades, y sólo se le puede ocurrir a unos 
 locos el intentar por segunda vez esta travesía imposible.

Por espacio de diez minutos pude desarrollar este serie de 
 razonamientos todos ellos refutables, sin ser interrumpido: pero esto se
 debió a que, absorbido por otras ideas, no oyó mi tío ni una palabra de
 mi argumentación.

—¡A la balsa! —exclamó de improviso.

Y ésta fue la única respuesta que obtuve. Por más que supliqué y me 
 exasperé, me estrellé contra su voluntad, más firme que el granito.

Hans acababa entonces de reparar la balsa. Perecía enteramente que 
 este extraño individuo adivinaba los pensamientos de mi tío. Con algunos
 pocos trozos de surtarbrandur había consolidado el artefacto, el cual ostentaba ya una vela con cuyos flotantes pliegues jugueteaba la brisa.

Dijo el profesor algunas palabras al guía, y éste comenzó en seguida a
 embarcar la impedimenta y a disponerlo todo para la partida. La 
 atmósfera se hallaba despejada y el viento se sostenía del Nordeste.

¿Qué podría yo hacer? ¿Luchar solo contra dos? ¡Si al menos Hans se 
 hubiera puesto de mi parte! Pero no; parecía como si el islandés se 
 hubiese despojado de todo rasgo de voluntad personal y hecho voto de 
 consagración a mi tío. Nada podía obtener de un servidor tan adicto a su
 amo. Era preciso seguirles. Me disponía ya a ocupar en la balsa mi 
 sitio acostumbrado, cuando me detuvo el profesor con la mano.

—No partiremos hasta mañana —me dijo.

Yo adopté la actitud de indiferencia del hombre que se resignó a todo.

—No debo olvidar nada —añadió—, y puesto que la fatalidad me ha 
 empujado a esta parte de la costa, no la abandonaré sin haberla 
 reconocido.

Para que se comprenda esta observación será bueno advertir que 
 habíamos vuelto a las costas septentrionales; pero no al mismo lugar de 
 nuestra primera partida. Puerto–Graüben debía estar situado más al 
 Oeste. Nada más razonable, por tanto, que examinar con cuidado los 
 alrededores de aquel nuevo punto de recalada.

—¡Vamos a practicar la descubierta! —exclamé.

Y partimos los dos, dejando a Hans entregado a sus quehaceres.

El espacio comprendido ante la línea donde expiraban las olas y las 
 estribaciones del acantilado era bastante ancho, pudiéndose calcular en 
 una media hora el tiempo necesario para recorrerla. Nuestros pies 
 trituraban innumerables conchillas de todas formas y tamaños, 
 pertenecientes a los animales de las épocas primitivas. Encontrábamos 
 también enormes carapachos, cuyo diámetro era superior, can frecuencia, a
 quince pies, que habían pertenecido a los gigantescas gliptodonios del 
 período pliocénico, de los que la moderna tortuga es sólo una pequeña 
 reducción. El suelo se hallaba sembrado, además de una gran cantidad de 
 despojos pétreos. especies de guijarros redondeados por el trabajo de 
 las olas y dispuestos en líneas sucesivas, lo que me hizo deducir que el
 mar debió, en otro tiempo ocupar aquel espacio. Sobre las rocas 
 esparcidas y actualmente situadas fuera de su alcance, habían dejado las
 olas señales evidentes de su paso.

Esto podía explicar, hasta cierto punto. la existencia de aquel 
 océano a cuarenta leguas debajo de la superficie del globo. Pero, en mi 
 opinión, aquella masa de agua debía perderse poco a poco en las entrañas
 de la tierra, y provenía, evidentemente, de las aguas del Océano que se
 abrieron paso hasta allí a través de alguna fenda. Sin embargo, era 
 preciso admitir que esta fenda estaba en la actualidad taponada, porque,
 de lo contrario, toda aquella inmensa caverna se habría llenado en un 
 plazo muy corto. Tal vez esta misma agua, habiendo tenido que luchar 
 contra los fuegos subterráneos, se había evaporado en parte. Y ésta era 
 la explicación de aquellas nubes suspendidas sobre nuestras cabezas y de
 la producción de la electricidad que creaba tan violentas tempestades 
 en el interior del macizo terrestre.

Esta explicación de los fenómenos que habíamos presenciado me pareció
 satisfactoria: porque, por grandes que sean las maravillas de la 
 Naturaleza, hay siempre razones físicas que puedan explicarlas.

Caminábamos, pues, sobre una especie de terreno sedimentario, formado
 por las aguas, como todos los terrenos de este período, tan ampliamente
 distribuidas por toda la superficie del globo. El profesor examinaba 
 atentamente todos los intersticios de las rocas, sondeando con marcado 
 interés la profundidad de cuantas aberturas encontraba.

Habíamos costeado por espacio de una milla las playas del mar de 
 Lidenbrock, cuando el suelo cambió súbitamente de aspecto. Parecía 
 removido, trastornado por una sacudida violenta de las capas inferiores.
 En muchos puntos, los hundimientos y protuberancias delataban una 
 dislocación poderosa del macizo terrestre.

Avanzábamos con dificultad sobre aquellas fragosidades de granito, 
 mezclado con sílice, cuarzo y depósitos aluvionarios, cuando descubrió 
 nuestra vista una vasta llanura cubierta de osamentas. Parecía un 
 inmenso cementerio donde se confundían los eternos despojos de las 
 generaciones de veinte siglos. Elevados montones de restos se extendían,
 cual mar ondulado, hasta los últimos límites del horizonte, perdiéndose
 entre las brumas. Acumulábase allí, en un espacio de unas tres millas 
 cuadradas, toda la vida de la historia animal, que apenas si ha empezado
 a escribirse en los demasiado recientes terrenos del mundo habitado.

Una curiosidad impaciente nos atraía sin embargo. Nuestros pies 
 trituraban con un ruido seco los restos de aquellos animales 
 prehistóricos; aquellos fósiles cuyos raros a interesantes despojos se 
 disputarían los museos de las grandes ciudades. Las vidas de un millar 
 de Cuvieres no hubieran bastado para reconstruir los esqueletos de los 
 seres orgánicos hacinados en aquel magnífico osario.

Yo estaba estupefacto. Mi tío había elevado sus descomunales brazos 
 hacia la espesa bóveda que nos servía de cielo. Su boca desmesuradamente
 abierta, sus ojos que fulguraban bajo los cristales de sus gafas, su 
 cabeza que se movía en todas direcciones, toda su actitud, en fin, 
 demostraba un asombro sin límites. Veíase ante una inapreciable 
 colección de lepoterios, mericoterios, mastodontes, protopitecos, 
 pterodáctilos y de todos los monstruos antediluvianos acumulados allí 
 para su satisfacción personal. Imaginaos a un apasionado bibliómano 
 transportado de repente a la famosa biblioteca de Alejandría, incendiada
 por Omar, y que un portentoso milagro hubiera hecho renacer de sus 
 cenizas, y tendréis una idea del estado de ánimo del profesor 
 Lidenbrock.

Pero mayor fue su asombro cuando, corriendo a través de aquel polvo 
 volcánico, levantó un cráneo del suelo, y exclamó con voz temblorosa:

—¡Axel! ¡Axel! ¡Una cabeza humana!

—¡Una cabeza humana, tío! —respondí, no menos sorprendido.

—¡Sí, sobrino! ¡Ah, señor Milne–Edwards! ¡Ah, señor de Quatrefages! 
 ¡Qué lástima que no os encontréis aquí donde me encuentro yo, el humilde
 Otto Lidenbrock!

Capítulo 38

Para comprender esta evocación dirigida por mi tío a los ilustres 
 sabios franceses, es preciso saber que, poco antes de nuestra partida, 
 había tenido lugar un hecho de trascendental importancia para la 
 paleontología.

El 28 de marzo de 1863, unos trabajadores, haciendo excavaciones en 
 las canteras de Moulin–Quignon, cerca de Abbeville, en el departamento 
 del Soma de Francia, bajo la dirección del señor Boucher de Perthes, 
 encontraron una mandíbula humana a catorce pies de profundidad. Era el 
 primer fósil de esta clase sacado a la luz del día. Junto a él, fueron 
 halladas hachas de piedra y sílices tallados, coloreados y revestidos 
 por el tiempo de una especie de barniz uniforme.

Este descubrimiento produjo gran ruido, no solamente en Francia, sino
 en Alemania e Inglaterra también. Varios sabios de Instituto francés, 
 las señores de Quatrefages y Milne–Edwards entre otros, tomaron el 
 asunto muy a pecho, demostraron la incontestable autenticidad de la 
 osamenta en cuestión, y fueran los más ardientes defensores del proceso 
 de la quijada, según la expresión inglesa.

A los geólogos del Reino Unido señores Falconer, Busk, Carpenter, 
 etc., que admitieron el hecho como cierto, sumáronse los sabios 
 alemanes, destacándose entre ellos por su calor y entusiasmo mi tío 
 Lidenbrock.

La autenticidad de un fósil humano de la época cuaternaria parecía, por consiguiente, incontestablemente demostrada y admitida.

Cierto es que este sistema había tenido un adversario encarnizado en 
 el señor Elías de Beaumant, sabio de autoridad bien sentada, quien 
 sostenía que el terreno de Moulin–Quignon no pertenecía al diluvium,
 sino a una capa menos antigua, y, de acuerdo en este particular con 
 Cuvier, no admitía que la especie humana hubiese sido contemporánea de 
 los animales de la época cuaternaria. Mi tío Lidenbrock, de acuerdo con 
 la gran mayoría de los geólogos, se había mantenido en sus trece, 
 sosteniendo numerosas controversias y disputas, en tanto que el señor 
 Elías de Beaumont se quedó casi solo en el bando opuesto.

Conocíamos todos los detalles del asunto, pero ignorábamos que, desde
 nuestra partida, había hecho la cuestión nuevos progresos. Otras 
 mandíbulas idénticas, aunque pertenecientes a individuos de tipos 
 diversos y de naciones diferentes, fueron halladas, en las tierras 
 livianas y grises de ciertas grutas, en Francia, Suiza y Bélgica, como 
 asimismo armas, herramientas, utensilios y osamentas de niños, 
 adolescentes, adultos y ancianos. La existencia del hombre cuaternario 
 afirmábase, pues, más cada día.

Pero no era esto sólo. Nuevos despojos exhumados del terreno 
 terciario plioceno habían permitido a otros sabios más audaces aún 
 asignar a la raza humana una antigüedad muy remota. Cierto que estos 
 despojos no eran osamentas del hombre, sino productos de su industria, 
 como tibias y fémures de animales fósiles, estriados de un modo regular,
 esculpidos, por decirlo así, y que ostentaban señales evidentes del 
 trabajo humano.

El hombre, pues, subió de un solo salto en la escala de los tiempos 
 un gran número de siglos; era anterior al mastodonte y contemporáneo del
 elephas meridionalis; tenía, en una palabra, cien mil años de 
 existencia, toda vez que ésta es la antigüedad asignada por los más 
 afamados geólogos a la formación de los terrenos pliocénicos.

Tal era a la sazón el estado de la ciencia paleontológica, y lo que 
 conocíamos de ella bastaba para explicar nuestra actitud en presencia de
 aquel osario del mar de Lidenbrock. Se comprenderán, pues, fácilmente 
 el júbilo y la estupefacción de mi tío, sobre todo cuando, veinte pasos 
 más adelante, encontró frente a sí un ejemplar del hombre cuaternario.

Era un cuerpo humano perfectamente reconocible. ¿Había sido 
 conservado durante tantos siglos por un suelo de naturaleza especial, 
 como el del cementerio de San Miguel, de Burdeos? No sabría decirlo. 
 Pero aquel cadáver de piel tersa y apergaminada, con los miembros aún 
 jugosos —por lo menos a la vista—, con los dientes intactos, la 
 cabellera abundante y las uñas de los pies y de las manos 
 prodigiosamente largas, se presentaba ante nuestros ojos tal como había 
 vivido.

Quedé sin hablar ante aquella aparición de un ser de otra edad tan 
 remota. Mi tío, tan locuaz y discutidor de costumbre, enmudeció también.
 Levantamos aquel cadáver, lo enderezamos después; palpábamos su torso 
 sonoro, y él parecía mirarnos con sus órbitas vacías.

Tras algunos instantes de silencio, el catedrático se sobrepuso al 
 tío. Otto Lidenbrock, dejándose llevar de su temperamento, olvidó las 
 circunstancias de nuestro viaje, el medio en que nos hallábamos, la 
 inmensa caverna que nos cobijaba; y, creyéndose sin duda en el 
 Johannaeum, dando una conferencia a sus discípulos, dijo en tono 
 doctoral, dirigiéndose a un auditorio imaginario:

—Señores: tengo el honor de presentaros un hombre de la época 
 cuaternaria. Grandes sabios han negado su existencia, y otros, no menos 
 ilustres, la han afirmado y defendido. Si se hallasen aquí los Santo 
 Tomás de la paleontología lo tocarían con el dedo y se verían obligados a
 reconocer su error. Sé muy bien que la ciencia debe ponerse en guardia 
 contra estos descubrimientos. No ignoro la inicua explotación que han 
 hecho de los hombres fósiles los Barnum y otros charlatanes de su misma 
 ralea. Conozco perfectamente la historia de la rótula de Ajax, del 
 supuesto cadáver de Orestes, hallado por los esparteros, y del cadáver 
 de Asterio, de diez codos de largo de que nos habla Pausanias. He leído 
 las memorias relativas al esqueleto de Trapani, descubierto en el siglo 
 XIV, en el cual se creyó reconocer a Polifemo, y la historia del gigante
 desterrado durante el siglo XVI en los alrededores de Palermo. 
 Conocéis, lo mismo que yo, el análisis practicado cerca de Lucerna, en 
 1577, de las grandes osamentas que el célebre médico Félix Plater dijo 
 pertenecían a un gigante de diez y nueve pies. He devorado los tratados 
 de Cassanion, y todas las memorias; folletos, discursos y 
 contradiscursos publicados a propósito del esqueleto del rey de los 
 cimbrios, Teutoboco, el invasor de la Galia, exhumado en 1613 de un 
 arenal del Delfinado. En el siglo XV hubiera combatido con Pedro Campet 
 la existencia de 105 preadamitas de Scheuchzer. He tenido entre mis 
 manos el escrito titulado Gigans...

Aquí reapareció el defecto peculiar de mi tío, quien, cuando hablaba en público, no podía pronunciar los nombres difíciles.

—El escrito —prosiguió titulado— Gigan?...

Pero se atascó de nuevo.

—Giganteo...

¡Imposible! ¡El enrevesado vocablo no quería salir cuánto se hubieran reído del pobre profesor en el Johannaeum!

—Gigantosteología —concluyó por fin el profesor Lidenbrock, entre dos juramentos terribles.

Y animándose después, prosiguió:

—¡Sí señores, no ignoro nada de eso! Sé también que Cuvier y 
 Blumenbach han reconocido en estas osamentas simples huesos de mamut y 
 de otros animales de la época cuaternaria. Pero, en el caso actual, la 
 duda solo sería uno injuria a la ciencia. ¡Ahí tenéis el cadáver! 
 ¡Podéis verlo, tocarlo! No se trata de un esqueleto, sino de un cadáver 
 intacto, conservado únicamente con un fin antropológico.

No quise contradecir esta aserción.

—Si pudiese lavarlo en una solución de ácido sulfúrico —añadió el 
 profesor—, haría desaparecer todas las partes terrosas y esas conchillas
 resplandecientes incrustadas en él. Pero no poseo de momento el 
 precioso disolvente. Sin embargo, este cadáver, tal como le veis ahora, 
 nos referirá su historia.

El profesor entonces cogió el cadáver fósil, manejándolo con la destreza de los que se dedican a mostrar curiosidades.

—Ya lo veis —prosiguió—, no tiene seis pies de altura, y nos 
 encontramos, por canto, a gran distancia de los pretendidos gigantes. 
 Por lo que respecta o la raza a la cual pertenece, es incontestablemente
 caucásica: la raza blanca, ¡la nuestra! El cráneo de este fósil es 
 regularmente ovoideo, sin un desarrollo excesivo de los pómulos, ni un 
 avance exagerado de la mandíbula. No presenta ninguna señal de 
 progmatismo que modifica el ángulo facial. Medid este ángulo, y 
 hallaréis que tiene cerca de 90°. Pero de ir todavía más lejos en el 
 camino de las deducciones, y me atrevería a afirmar que este ejemplar 
 humano pertenece a la familia que se extiende desde la India hasta los 
 límites de la Europa Occidental. ¡No os sonriáis, señores!

No se sonreía nadie; pero, ¡era tal la costumbre que el profesor 
 tenía de ver sonreír a todo el mundo durante sus sabias disertaciones!

—Sí —prosiguió, animándose de nuevo—; se trata de un hombre fósil y 
 contemporáneo de los mastodontes cuyas osamentas llenan este anfiteatro.
 Pero no osaré deciros por qué vía han llegado aquí; de qué modo esas 
 capas donde yacían se han deslizado hasta esta enorme caverna del globo.
 Sin duda, en la época cuaternaria, se verificaban aún trastornos 
 considerables en la corteza terrestre: el enfriamiento continuo del 
 globo producía grietas, fendas, hendeduras por las cuales se escurría 
 probablemente una parte del terreno superior. No quiere esto decir que 
 sustente yo esta teoría, pero el hecho es que aquí tenemos al hombre, 
 rodeado de las obras de su propia mano, de esas hachas, de esos sílices 
 tallados, que han constituido la edad de piedra, y, a menos que no haya 
 venido como yo, como un excursionista, como un cultivador de la ciencia,
 no puedo poner en duda la autenticidad de su remoto origen.

Enmudeció el profesor y prorrumpieron mis manos en unánimes aplausos.
 Por otra parte, mi tío tenía razón, y otros bastante más sabios que su 
 sobrino habrían tenido que tentarse la ropa antes de tratar de 
 combatirle.

Otro indicio. Aquel cadáver fosilizado no era el único que había en 
 aquel inmenso osario. A cada paso que dábamos, encontrábamos otros 
 nuevos, de suerte que mi tío tenía donde elegir el más maravilloso 
 ejemplar para convencer a los incrédulos.

A decir verdad, era un asombroso espectáculo el que ofrecían aquellas
 generaciones de hombres y de animales confundidos en aquel cementerio. 
 Pero se nos presentaba una grave cuestión que no osábamos resolver. 
 Aquellos seres animados, ¿se habían deslizado, mediante una conmoción 
 del suelo, hasta las playas del mar de Lidenbrock cuando ya estaban 
 convertidos en polvo, o vivieron allí, en aquel mundo subterráneo, bajo 
 aquel cielo fantástico, naciendo y muriendo como los habitantes de la 
 superficie de la tierra? Hasta entonces, sólo se nos habían presentado 
 vivos los peces y los monstruos marinos; ¿erraría aún por aquellas 
 playas desiertas algún hombre del abismo?

Capítulo 39

Nuestros pies siguieron hollando durante media hora aún aquellas 
 capas de osamentas. Avanzábamos impulsados por una ardiente curiosidad. 
 ¿Qué otras maravillas y tesoros para la ciencia encerraba aquella 
 caverna? Mi mirada se hallaba preparada para todas los sorpresas, y mi 
 imaginación para todos los asombros.

Las orillas del mar habían desaparecido, hacía ya mucho tiempo, 
 detrás de las colinas del osario. El imprudente profesor alejábase 
 demasiado conmigo sin miedo de extraviarse. Avanzábamos en silencio 
 bañados por las ondas eléctricas. Por un fenómeno que no puedo explicar,
 y gracias a su difusión, que entonces era completa, alumbraba la luz de
 una manera uniforme las diversas superficies de los objetos. Como no 
 dimanaba de ningún foco situado en un punta determinada del espacio, no 
 producía efecto alguno de sombra. Todo ocurría como si nos encontrásemos
 en pleno mediodía y en pleno estío, en medio de las regiones 
 ecuatoriales, bajo los rayos verticales del sol. Todos los vapores 
 habían desaparecido. Las rocas, las montañas lejanas, algunas masas 
 confusas de selvas alejadas adquirían un extraño aspecto bajo la 
 equitativa distribución del fluido luminoso. Nos parecíamos al 
 fantástico personaje de Hoffmann que perdió su sombra.

Después de una marcha de una milla, llegamos al lindero de una selva 
 inmensa, que en nada se parecía al bosque de hongos próximo a 
 Puerto–Graüben.

Contemplábamos la vegetación de la época terciaria en toda su 
 magnificencia. Grandes palmeras, de especies actualmente extinguidas, 
 soberbios guanos, pinos, tejos, cipreses y tuyas representaban la 
 familia de las coníferas, y se enlazaban entre sí por medio de una 
 inextricable red de bejucos. Una alfombra de musgos y de hepáticas 
 cubría muellemente la tierra. Algunos arroyos murmuraban debajo de 
 aquellas sombras, si es que puede aplicárseles tal nombre, toda vez que,
 en realidad, no había sombra alguna. En sus márgenes crecían helechos 
 arborescentes parecidos a los que se crían en los invernáculos del mundo
 habitado. Sólo faltaba el color a aquellos árboles, arbustos y plantas,
 privados del calor vivificante del sol. Todo se confundía en un tinte 
 uniforme, pardusco y como marchito. Las hojas no poseían su natural 
 verdor, y las flores, tan abundantes en aquella época terciaria que las 
 vio nacer, sin color ni perfume a la sazón, parecían hechos de papel 
 descolorido bajo la acción de la luz.

Mi tío Lidenbrock se aventuró bajo aquellas gigantescas selvas. Yo le
 seguí no sin cierta aprensión. Puesto que la Naturaleza había acumulado
 allí una abundante alimentación vegetal, ¿quién nos aseguraba que no 
 había en su interior formidables mamíferos? Veía en los amplios claros 
 que dejaban los árboles derribados y carcomidos por la acción del 
 tiempo, plantas leguminosas acerinas, rubráceas y mil otras especies 
 comestibles, codiciadas por los rumiantes de todas las períodos. Después
 aparecían confundidos y entremezclados los árboles de las regiones más 
 diversas de la superficie del globo crecía la encina al lado de la 
 palmera, el eucalipto australiano se apoyaba en el abeto de Noruega, el 
 abedul del Norte entrelazaba sus ramas con las del kauris zelandés. 
 Había suficiente motivo para confundir la razón de los más ingeniosos 
 clasificadores de la botánica terrestre.

De repente, me detuve y detuve con la mirada a mi tío.

La luz difusa permitía distinguir los menores objetos en la 
 profundidad de la selva. Había creído ver... ¡no! ¡veía en realidad con 
 mis ojos unas sombras inmensas agitarse debajo de los árboles! Eran, 
 efectivamente, animales gigantescos; todo un rebaño de mastodontes, no 
 ya fósiles, sino vivos, parecidos a aquellas cuyos restos fueron 
 descubiertos en 1801 en las pantanos del Ohio. Contemplaba aquellos 
 elefantes monstruosos, cuyas trompas se movían entre los árboles como 
 una legión de serpientes. Escuchaba el ruido de sus largos colmillos 
 cuyo marfil taladraba los viejos troncos. Crujían las ramas, y las 
 hayas, arrancadas en cantidades enormes, desaparecían por las inmensas 
 fauces de aquellos enormes monstruos.

¡El sueño en que había visto renacer todo el mundo de los tiempos 
 prehistóricos, de las épocas ternaria y cuaternaria tomaba forma real! Y
 estábamos allí, solos, en las entrañas del globo, a merced de sus 
 feroces habitantes

Mi tío miraba atónito.

—Vamos —dijo de repente, asiéndome por el brazo—. ¡Adelante! ¡Adelante!

—No —exclamé—; carecemos de armas. ¿Qué haríamos en medio de ese 
 rebaño de gigantescos cuadrúpedos? ¡Venga, tío, venga! ¡Ninguna criatura
 humana podría desafiar impunemente la cólera de esos monstruos!

—¡Ninguna criatura humana! —respondió mi tío bajando la voz—. ¡Te 
 engañas, Axel! ¡Mira! ¡Mira hacia allí! Me parece que veo un ser 
 viviente Un ser semejante a nosotros. ¡Un hombre!

Miré, encogiéndome de hombros, resuelto a llevar mi incredulidad 
 hasta los últimos limites: pero no tuve mas remedio que rendirme a la 
 evidencia.

¡En efecto, a menos de un cuarto de hora, apoyado sobre el tronco de 
 un enorme kauris, un ser humano, un Proteo de aquellas subterráneas 
 regiones, un nuevo hijo de Neptuno, apacentaba aquel innumerable rebaño 
 de mastodontes!

Inmanis pecoris custos inmanior ipse!

¡Si! ¡inmanior ipse! No se trataba ya del ser fósil cuyo 
 cadáver habíamos levantado en el osario, sino de un gigante capaz de 
 imponer su voluntad a aquellos monstruos. Su talla era mayor de doce 
 pies. Su cabeza, del tamaño de la de un búfalo, desaparecía entre las 
 espesuras de una cabellera inculta, de una melena de crines parecida a 
 la de los elefantes de las primitivas edades.

Blandía en su mano un enorme tronco, digno de aquel pastor antediluviano.

Habíamos quedado inmóviles, estupefactos; podíamos ser de un momento a otro descubiertos; había que huir.

—¡Venga usted! ¡Venga usted! —exclamé tirando de mi tío, quien, por primera vez, hubo de dejarse arrastrar.

Un cuarto de hora más tarde, nos hallábamos fuera de la vista de aquel formidable enemigo.

Y ahora que pienso en ello con tranquilidad, ahora que ha renacido la
 calma en mi espíritu, y han transcurrido meses desde este extraño y 
 sobrenatural encuentro, ¿qué debo pensar, qué creer? ¡No! ¡Es imposible!
 Hemos sido juguete de una alucinación de los sentidos! Nuestros ojos no
 vieron lo que creyeron ver! ¡No existe en aquel mundo subterráneo 
 ningún hombre! ¡No habita aquellas cavernas inferiores del globo una 
 generación humana, que no sospecha la existencia de los pobladores de la
 superficie ni se encuentra con ellos en comunicación! ¡Es una 
 insensatez! ¡Una locura!

Prefiero admitir la existencia de algún animal cuya estructura se 
 aproxime a la humana, de algún enorme simio de las primeras épocas 
 geológicas, de algún protopiteco, de algún mesopiteco parecido al que 
 descubrió el señor Lartet en el lecho osífero de Sansan. Sin embargo, la
 talla del que vimos nosotros excedía a todas las medidas dadas por la 
 paleontología moderna. Mas, no importa, era un simio; sí, un simio, por 
 inverosímil que sea. Pero ¡un hombre, un hombre vivo, y con él toda una 
 generación sepultada en las entrañas de la tierra, es completamente 
 imposible! ¡Eso, jamás!

Entretanto, habíamos abandonado la selva clara y luminosa, mudos de 
 asombro, anonadados bajo el peso de una estupefacción rayana en el 
 embrutecimiento. Corríamos a pesar nuestro. Era aquello una verdadera 
 huida, semejante a esos arrastres espantosos que creemos sufrir en 
 ciertas pesadillas. Instintivamente, nos dirigíamos hacia el mar de 
 Lidenbrock, y no sé en qué divagaciones se hubiera extraviado mi 
 espíritu, a no ser por una preocupación que me condujo a observaciones 
 más prácticas.

Aunque estaba seguro de pisar un suelo que jamás hollaron mis pasos, 
 advertía con frecuencia ciertos grupos de rocas cuya forma me recordaba 
 los de Puerto–Graüben. A veces, había motivo sobrado para equivocarse. 
 Centenares de arroyos y cascadas se precipitaban saltando entre las 
 rocas. Me parecía ver la capa de surtarbrandur, nuestro fiel Hans–Bach y
 la gruta en que había yo recobrado la vida. Algunos pasos más lejos, la
 disposición de las estribaciones del monte, la aparición de un 
 mochuelo, el perfil sorprendente de una roca venía a sumergirme de nuevo
 en un piélago de dudas.

El profesor participaba de mi indecisión: no podía orientarse en 
 medio de aquel uniforme panorama. Lo comprendí por algunas palabras que 
 hubieron de escapársele.

—Evidentemente —le dije—, no hemos vuelto a nuestro punto de partida;
 pero no cabe duda de que, contorneando la playa, nos aproximaremos a 
 Puerto–Graüben.

—En ese caso —respondió mi tío—, es inútil continuar esta 
 exploración, y me parece lo mejor que regresemos a la balsa. Pero, ¿no 
 te engañas, Axel?

—Difícil resulta el dar una contestación categórica, porque todas 
 éstas rocas se parecen unas a otras. Creo reconocer, sin embargo, el 
 promontorio a cuyo pie construyó Hans el artefacto en que hemos cruzado 
 el Océano. Debemos encontrarnos cerca del pequeño puerto, si es que no 
 es este mismo —añadí examinando un surgidero que creí reconocer.

—No, Axel —dijo mi tío: encontraríamos nuestras propias huellas, al menos, y yo no vea nada...

—¡Pues yo sí veo! —exclamé arrojándome sobre un objeto que brillaba sobre la arena.

—¿Qué es eso?

—¡Mire usted! —exclamé, mostrando a mi tío un puñal que acababa de recoger.

—¡Calma! —dijo este último—. ¿Habías tú traído ese arma contigo?

No ciertamente; supongo que la habrá traído usted.

—No, que yo sepa; es la primera vez que veo semejante objeto.

—Lo mismo me ocurre a mí, tío.

—¡Es extraño!

—No, por cierto: es sumamente sencillo; los islandeses suelen llevar 
 consigo esta clase de armas, y ésta pertenece sin duda a nuestro guía, 
 que la ha perdido en esta playa...

—¡A Hans! —dijo mi tío con acento de duda, sacudiendo la cabeza.

Después examinó el arma atentamente.

—Axel —me dijo, al fin, con grave acento—, este puñal es un arma del 
 siglo XVI; una verdadera daga de las que los caballeros llevaban a la 
 cintura para asestar el golpe de gracia al adversario: es de origen 
 español, y no ha pertenecido ni a Hans, ni a ti, ni a mí.

—¡Como! ¿Quiere usted decir...?

—Mira si hubiera sido hundida en la garganta de un ser humano no se 
 habría mellado de esta suerte; la hoja está cubierta de una capa de 
 herrumbre que no data de un día ni de un año, ni de un siglo.

El profesor se animaba, según su costumbre, dejándose arrastrar por su imaginación.

—Axel —prosiguió en seguida—, ¡nos encontramos en el verdadero camino
 del gran descubrimiento! Este puñal ha permanecido abandonado sobre la 
 arena por espacio de cien, doscientos, trescientos años, y se ha mellado
 contra las rocas de este mar subterráneo.

—Mas no habrá venido solo ni se habrá mellado por sí mismo —exclamé—; ¡alguien nos habrá precedido...!

—Sí, un hombre.

—Y ese hombre, ¿quién ha sido?

—¡Ese hombre ha grabado su nombre con este puñal! ¡Ese hombre ha 
 querido señalarnos otra vez, con su propia mano, el camino del centro de
 la tierra! ¡Busquémosle! ¡Busquémosle!

E impulsados por un vivo interés, empezamos a recorrer la elevada 
 muralla, examinando atentamente las más insignificantes grietas que 
 podían ser principio de alguna galería.

De esta suerte llegamos a un lugar en que se angostaba la playa, 
 llegando el mar casi a bañar las estribaciones del acantilado, y no 
 dejando más que un paso de una toesa a lo sumo de anchura.

Entre dos protuberancias avanzadas de la roca, encontramos entonces 
 la entrada de un túnel oscuro; y en una de estas peñas de granito 
 descubrieron nuestras ojos, atónitos, dos letras misteriosas, medio 
 borradas ya: las dos iniciales del intrépido y fantástico explorador: A.
 S.

—¡A. S.! —exclamó mi tío— ¡Arne Saknussemm! ¡Siempre Arne Saknussemm!

Capítulo 40

Desde el principio de aquel accidentado viaje había experimentado 
 tantas sorpresas, que creí que ya nada en el mundo podría maravillarme. 
 Y, sin embargo, ante aquellas dos letras, grabadas tres siglos atrás, 
 caí en un aturdimiento cercano a la estupidez. No sólo leía en la roca 
 la firma del sabio alquimista, sino que tenía entre mis manos el 
 estilete con que había sido grabada. A menos de proceder de mala fe, no 
 podía poner en duda la existencia del viajero y la realidad de su viaje.

Mientras estas reflexiones bullían en mi mente, el profesor 
 Lidenbrock se dejaba arrastrar por elogios algo excesivos en honor a 
 Arne Saknussemm.

—¡Oh maravilloso genio! —exclamó—, ¡no has olvidado ninguna de los 
 detalles que podían abrir a otros mortales las vías de la corteza 
 terrestre, y así, tus semejantes pueden hallar, al cabo de tres siglos, 
 las huellas que tus plantas dejaron en el seno de estos subterráneos 
 obscuros ¡Has reservado a otras miradas distintas de las tuyas la 
 contemplación de tan extrañas maravillas! Tu nombre, grabado de etapa en
 etapa, conduce derecho a su meta al viajero dotado de audacia 
 suficiente para seguirte, y, en el centro mismo de nuestro planeta, 
 estará también tu nombre, escrito por tu propia mano. Pues bien, también
 yo iré a firmar con mi mano esta última página de granito! Pero que, 
 desde ahora mismo, este cabo, visto por ti, junto a este mar por ti 
 también descubierto, sea para siempre llamado el Cabo Saknussemm.

Estas fueron, sobre poco más a menos, las palabras que sus labios 
 pronunciaron, y, al oírlas, me sentí invadido por el entusiasmo que 
 respiraba en ellas.

Sentí que renacía un nueva fuerza en el interior de mi pecho; olvidé 
 los padecimientos del viaje y los peligros del regreso. Lo que otro 
 hombre había hecho también quería hacerlo yo, y nada que fuese humano me
 parecía imposible.

—¡Adelante! ¡Adelante! —exclamé lleno de entusiasmo.

Iba a internarme ya en la obscura galería, cuando el profesor me 
 detuvo, y él, el hombre de los entusiasmos, me aconsejó paciencia y 
 sangre fría.

—Volvamos, ante todo —me dije—, a buscar a nuestro fiel Hans, y traigamos la balsa a este sitio.

Obedecí esta orden, no sin contrariedad, y me deslicé rápidamente por entre las rocas de la playa.

—Verdaderamente, tío —dije mientras caminábamos—, que hasta ahora las circunstancias todas nos han favorecido.

—¡Ah! ¿Lo crees así, Axel?

—Sin duda de ningún género; hasta la tempestad nos ha traído al 
 verdadero camino. ¡Bendita la tempestad que nos ha vuelto a esta costa 
 de donde la bonanza nos habría alejado! Supongamos por un momento que 
 nuestra proa —la proa de la balsa— hubiera llegado a encallar en las 
 playas meridionales del mar de Lidenbrock ¿qué habría sido de nosotros? 
 Nuestros ojos no hubieran tropezado con el nombre de Saknussemm y 
 actualmente nos veríamos abandonados en una playa sin salida.

—Sí, Axel; es providencial que, navegando hacia el Sur, hayamos 
 llegado al Norte, y precisamente al Cabo Saknussemm. Debo confesar que 
 es sorprendente, y que hay aquí un hecho cuya explicación desconozco en 
 absoluto.

—¡Bah! ¡Qué importa! Lo que debemos procurar es aprovecharnos de las hechos, no explicárnoslos.

—Sin duda, hijo mío, pero..

—Pero vamos a emprender otra vez el camino que conduce hacia el 
 Norte; a pasar nuevamente por debajo de las países septentrionales de 
 Europa: Suecia. Rusia, Siberia... ¡qué sé yo! en vez de engolfarnos bajo
 los desiertos de África o las alas del Océano, de las cuales no quiero 
 oír hablar más.

—Sí, Axel, tienes razón, y todo ha venido a redundar en provecho 
 nuestro, toda vez que vamos a abandonar este mar que, por su 
 horizontalidad, no podía conducirnos al lugar apetecido. Vamos a bajar 
 otra vez, a bajar sin descanso, ¡a bajar siempre! Bien sabes que, para 
 llegar al centro del globo, sólo nos quedan que atravesar 1.500 leguas.

—¡Bah! —exclamé yo— ¡no vale verdaderamente la pena hablar de esa pequeñez! ¡En marcha! ¡En marcha!

Este insensato diálogo duraba todavía cuando nos reunimos con el 
 cazador. Todo estaba preparado para la marcha inmediata; todos los 
 bultos habían sido embarcados. Tomamos asiento en la balsa, y, una vez 
 izada la vela, navegamos, barajando la costa, en demanda del Cabo 
 Saknussemm, llevando Hans el timón.

El viento no era favorable para aquel artefacto que no lo podía 
 ceñir, así que en muchos lugares tuvimos que avanzar con la ayuda de los
 bastones herrados. A menudo, las piedras situadas al filo del agua nos 
 obligaban a dar rodeos importantes. Por fin, después de tres horas de 
 navegación, es decir, las seis de la tarde, llegamos a un lugar propicio
 para el desembarco.

Salté a tierra, seguido de mi tío y del islandés. Esta travesía no 
 disminuyó mi entusiasmo; al contrario, hasta propuse quemar nuestras 
 naves a fin de cortarnos la retirada; pero mi tío se opuso a ello. Lo 
 encontré muy frío.

—Al menos —dije—, partamos sin perder un momento.

—Sí, hijo mío; pero antes, examinemos esta nueva galería, con objeto de saber si es preciso preparar las escalas.

Mi tío puso en actividad su aparato de Ruhmkorff; dejamos la balsa 
 bien amarrada a la orilla, y nos dirigimos, marchando yo a la cabeza, a 
 la boca de la galería que sólo distaba de allí veinte pasos.

La abertura, que era casi circular, tenía un diámetro de cinco pies 
 aproximadamente; el oscuro túnel estaba abierto en la roca viva y 
 cuidadosamente barnizado por las materias eruptivas a las cuales dio 
 paso en otra época su parte inferior se encontraba al nivel del suelo, 
 de tal suerte que podía penetrarse en él sin dificultad alguna.

Caminábamos por un plano casi horizontal, cuando, al cabo de seis 
 pasos, nuestra marcha se vio interrumpida por la interposición de una 
 enorme roca.

—¡Maldita roca! —exclamé con furor, al verme detenido de repente par un obstáculo infranqueable.

Por más que buscamos a derecha a izquierda, por arriba y por abajo, 
 no dimos con ningún paso, con ninguna bifurcación. Experimenté una viva 
 contrariedad, y no me resignaba a admitir la realidad del obstáculo. Me 
 agaché, y miré por debajo de la roca sin hallar ningún intersticio. 
 Examiné después la parte superior, y tropecé con la misma barrera de 
 granito. Hans paseó la luz de la lámpara a lo largo de la pared, pero 
 ésta no presentaba la menor solución de continuidad.

Era preciso renunciar a toda esperanza de descubrir un paso.

Yo me senté en el suelo, en tanto que mi tío recorría a grandes pasos aquel corredor de granito.

—Pero, ¿Saknussemm? —exclamé yo.

—Eso estoy pensando yo —dijo mi tío— ¿Se vería detenido quizá por esta puerta de piedra?

—¡No, no! —repliqué vivamente—. Esta roca debe haber obstruido la 
 entrada de una manera brusca a consecuencia de alguna sacudida sísmica o
 de uno de esos fenómenos magnéticos que agitan todavía la superficie 
 terrestre. Han mediado largos años entre el regreso de Saknussemm y la 
 caída de esta piedra. Es evidente que esta galería ha sido en otro 
 tiempo el camino seguido por las lavas, y que, entonces, las materias 
 eruptivas circulaban por ella libremente. Mire usted, hay grietas 
 recientes que surcan este techo de granito, construido con trazos de 
 piedras enormes, como si la mano de algún gigante hubiera trabajado en 
 esta obstrucción; pero un día, el empuje fue más fuerte, y este bloque, 
 cual clave de una bóveda que falla, se deslizó hasta el suelo, dejando 
 obstruido el paso. Henos, pues, ante un obstáculo accidental que no 
 encontró Saknussemm, y, si no lo removemos, somos indignos de llegar al 
 centro del mundo.

Este era mi lenguaje, cual si el alma del profesor se hubiese 
 albergado en mí toda entera. Me inspiraba el genio de los 
 descubrimientos. Olvidaba lo pasado y desdeñaba lo porvenir. Ya nada 
 existía para mí en la superficie del esferoide en cuyo seno me había 
 engolfado: ni ciudades, ni campos, ni Hamburgo, ni la König–Strasse, ni 
 mi pobre Graüben, que, a la sazón, debía creerme para siempre perdido en
 las entrañas de la tierra.

—Abrámonos camino a viva fuerza —dijo mi tío—; derribemos esta muralla a golpes de azadón y de piqueta.

—Es demasiado dura para eso —exclamé yo.

—Entonces… Recurramos a la pólvora. Practiquemos una mina y volemos el obstáculo.

—¡La pólvora!

—¡Sí, sí! ¡Sólo se trata de volar un trozo de roca!

—¡Manos a la obra, Hans! —exclamó entonces mi tío.

Volvió el islandés a la bolsa y pronto regresó con un pico, del cual 
 hubo de servirse para abrir un pequeño barreno. No era trabajo sencillo.
 Tratábase de abrir un orificio lo bastante considerable para contener 
 cincuenta libras de algodón pólvora cuya fuerza expansiva es cuatro 
 veces mayor que la de la pólvora ordinaria.

Me hallaba en un estado de sobreexcitación espantoso. Mientras Hans 
 trabajaba ayudé activamente a mi tío a preparar una larga mecha hecha de
 pólvora mojada y encerrada en una especie de tripa de tela.

—¡Pasaremos! —decía yo.

—¡Pasaremos! —repetía mi tío.

A media noche, nuestro trabajo de zapa estaba terminado por completo;
 la carga de algodón pólvora había sido depositada en el barreno, y la 
 mecha se prolongaba a lo largo de la galería hasta salir al exterior.

Sólo faltaba una chispa para provocar la explosión.

—¡Hasta mañana! —dijo el profesor entonces.

Fue preciso resignarse, y esperar todavía durante seis largas horas.

Capítulo 41

El siguiente, jueves 27 de agosto, fue una fecha célebre de aquel 
 viaje subterráneo. No puedo acordarme de ello sin que el espanto haga 
 aún palpitar mi corazón.

A partir de aquel momento, nuestra razón, nuestro juicio y nuestro 
 ingenio dejaron de tener participación alguna en los acontecimientos, 
 convirtiéndonos en meros juguetes de los fenómenos de la tierra.

A las seis, ya estábamos de pie. Se aproximaba el momento de abrirnos
 paso a través de la corteza terrestre, por medio de una explosión.

Solicité para mí el honor de dar fuego a la mina. Una vez hecho esto,
 debería reunirme a mis compañeros sobre la balsa que no había sido 
 descargada, y en seguida nos alejaríamos, con el fin de substraemos a 
 los peligros de la explosión, cuyos efectos podrán no limitarse al 
 interior del macizo.

La mecha, según nuestros cálculos, debía tardar diez minutos en 
 comunicar el fuego a la mina. Tenía, pues, tiempo bastante para 
 refugiarme en la balsa.

Me dispuse, no sin cierta emoción, a desempeñar mi papel.

Después de almorzar muy de prisa, se embarcaron mi tío y el cazador, 
 quedándome ya en la orilla, provisto de una linterna encendida que debía
 servirme para dar fuego a la mecha.

—Anda, hijo mío —dijo el profesor—. Prende fuego al artificio y regresa inmediatamente.

—Esté usted tranquilo, tío, que no me entretendré en el camino.

Me dirigí en seguida hacia la abertura de la galería, abrí la linterna y tomé la extremidad de la mecha.

El profesor tenía el cronómetro en la mano.

—¿Estás listo? —me gritó.

—¡Listo! —le respondí.

—Bien, pues, ¡fuego!, hijo mío.

Acerqué rápidamente a la llama mi punta de la mecha que empezó a 
 chisporrotear en seguida, y corriendo como una exhalación, volví a la 
 orilla.

—Embarca —me dijo mi tío—, que vamos a desatracar.

Salté a bordo, y Hans, de un violento empujón, nos impulsó hacia el mar, alejándose la balsa unas veinte toesas.

Fue un momento de viva ansiedad; el profesor no apartaba la vista de las manecillas del cronómetro.

Faltan cinco minutos —decía—. Faltan cuatro. Faltan tres.

Mi pulso latía con violencia.

—¡Faltan dos! ¡Falto uno...! ¡Desplomáos, montañas de granito!

¿Qué sucedió entonces? Me parece que no oí el ruido de la detonación;
 pero la forma de las rocas se modificó de pronto. Pareció como si se 
 hubiese descorrido un telón.

Vi abrirse en la misma playa un insondable abismo. El mar, como presa
 de un vértigo horrible, se convirtió en una ola enorme, sobre lo cual 
 se levantó la balsa casi perpendicularmente.

Los tres nos desplomamos. En menos de un segundo, se extinguió la luz
 y quedamos sumidos en las más espantosas tinieblas. Sentí después que 
 faltaba el punto de apoyo, no a mis pies, sino a la balsa. Creí que se 
 nos iba a pique; pero no fue así, por fortuna. Hubiera deseado dirigir 
 la palabra a mi tío; pero el rugir de las olas le habría impedido el 
 oírme.

A pesar de las tinieblas, del ruido, de la sorpresa y de la emoción, comprendí la que acababa de ocurrir.

Al otro lado de la roca que habíamos volado existía un abismo. La 
 explosión había provocado una especie de terremoto en aquel terreno 
 agrietado; el abismo se había abierto, y convertido en torrente, nos 
 arrastraba hacia él.

Me consideré perdido.

Una hora, dos horas... ¡qué se yo! transcurrieron así. Nos 
 entrelazamos los brazos, nos asíamos fuertemente con las manos a fin de 
 no ser despedidos de la balsa. Se producían conmociones de extremada 
 violencia cada vez que esta última chocaba contra las paredes. Estos 
 choques, sin embargo, eran raros, de donde deduje que la galería se 
 ensanchaba considerablemente. Aquél era, a no dudarlo, el camino de 
 Saknussemm; pero en vez de descender nosotros solos, habíamos arrastrado
 todo un mar con nosotros, gracias a nuestra imprudencia.

Bien se comprenderá que estas ideas asaltaron mi mente de un modo 
 vago y oscuro, costándome mucho trabajo asociarlas durante aquella 
 vertiginosa carrera que parecía una caída. A juzgar por el aire que me 
 azotaba la cara, nuestra velocidad debía ser superior a la de los trenes
 más rápidos. Era, pues, imposible encender una antorcha en tales 
 condiciones, y nuestro último aparato eléctrico se había destrozado en 
 el momento de la explosión.

Grande fue, pues, mi sorpresa al ver repentinamente brillar una luz a
 mi lado, que iluminó el semblante de Hans. El hábil cazador había 
 lograda encender la linterna, y, aunque su llama vacilaba, amenazando 
 apagarse, lanzó algunas resplandores en aquella espantosa oscuridad.

La galería era ancha, cual ya me había figurado. Nuestra insuficiente
 luz no nos permitía ver sus dos paredes a un tiempo. La pendiente de 
 las aguas que nos arrastraban excedía a la de las rápidos más 
 insuperables de América; su superficie parecía formada por un haz de 
 flechas líquidas, lanzadas con extremada violencia. No encuentro otra 
 comparación que exprese mejor mi idea. La balsa corría a veces dando 
 vueltas, al impulso de ciertos remolinos. Cuando se aproximaba a las 
 paredes de la galería, acercaba a ellas la linterna, y su luz me 
 permitía apreciar la velocidad que llevábamos al ver que los salientes 
 de las rocas trazaban líneas continuas, de suerte que nos hallábamos, al
 parecer, encerrados en una red de líneas movedizas. Calculé que nuestra
 velocidad debía ser de treinta leguas por hora.

Mi tío y yo nos mirábamos con inquietud, agarrados al trozo de mástil
 que quedaba, pues, en el momento de la explosión, este último se había 
 roto en dos pedazos. Marchábamos con la espalda vuelta al aire, para que
 no nos asfixiase la rapidez de un movimiento que ningún poder humano 
 podía contrarrestar.

Las horas, entretanto, transcurrían, y la situación no cambiaba, hasta que un nuevo incidente vino a complicarla.

Como tratase de arreglar un poco la carga, vi que la mayor parte de 
 los objetos que componían nuestro impedimento habían desaparecido en el 
 momento de la explosión, cuando fuimos envueltos por el mar. Quise saber
 exactamente a qué atenerme respecto a los recursos con que contábamos, 
 y, con la linterna en la mano, empecé a hacer un recuento. De nuestros 
 instrumentos, solamente quedaban la brújula y el cronómetro. Las escalas
 y las cuerdas se reducían a un pedazo de cable enrollado alrededor del 
 trozo de mástil. No quedaba un azadón, ni un pico ni un martillo, y ¡oh 
 desgracia irreparable!, no teníamos víveres más que para un solo día.

Me puse a registrar los intersticios de la balsa, los más 
 insignificantes rincones formados por las vigas y las juntas de las 
 tablas. ¡Pero, nada! Nuestras provisiones consistían únicamente en un 
 trozo de carne seca y algunas galletas.

Me quedé como alelado, sin querer comprender. Y, bien mirado, ¿porqué
 preocuparme de aquel peligro? Aun cuando hubiésemos tenido víveres 
 suficientes para meses y aun para años, ¿cómo salir de los abismos a que
 nos arrastraba aquel irresistible torrente? ¿A qué temer las torturas 
 del hambre cuando ya me amenazaba la muerte bajo tantas otras formas? 
 ¿Acaso teníamos tiempo de morir de inanición?

Sin embargo, por una inexplicable rareza de la imaginación, olvidé 
 los peligros inmediatos ante las amenazas de lo porvenir que hubieran de
 mostrárseme con todo su espantoso horror. Además, ¿No podríamos escapar
 a los furores del torrente y volver a la superficie del globo? ¿De qué 
 manera? Lo ignoro. ¿Dónde? ¡El lugar no hacía al caso! Una probabilidad 
 contra mil no deja de ser siempre una probabilidad; en tanto que la 
 muerte por hambre no nos dejaba siquiera ni un átomo de esperanza.

Se me cruzó por la mente la idea de decírselo todo a mi tío, de 
 manifestarle el desamparo en que nos encontrábamos, y de hacer el 
 cálculo exacto del tiempo que nos quedaba de vida; pero tuve el valor de
 callarme. Quise que conservase toda su serenidad.

En aquel momento, se debilitó poco a poco la luz de la linterna, 
 hasta que se extinguió por completo. La mecha se había consumido hasta 
 el fin. La oscuridad se hizo de nuevo absoluta. No había que soñar ya 
 con poder desvanecer sus impenetrables tinieblas. Nos quedaba una 
 antorcha todavía; pero habría sido imposible el mantenerla encendida. 
 Entonces cerré los ojos, como un niño pequeño, para no ver las 
 tinieblas.

Después de un período de tiempo bastante considerable, se redobló la 
 velocidad de nuestra vertiginosa carrera. La mayor fuerza con que el 
 aire me azotaba la cara me lo hubo de hacer notar. La pendiente de las 
 aguas se hacía cada vez mayor. Creo verdaderamente que caíamos en vez de
 resbalar. La impresión que sentía era la de una caída casi vertical. 
 Las manos de mi tío y las de Hans, fuertemente aferradas a mis brazos, 
 me retenían con vigor.

De repente, después de un espacio de tiempo que no puedo precisar, 
 sentimos como un choque; la balsa no había tropezado con ningún cuerpo 
 duro, pero se había detenido de repente en su caída. Una tromba de agua,
 una inmensa columna líquida cayó entonces sobre ella. Me sentí 
 sofocado; me ahogaba.

Esta inundación momentánea no duró, sin embargo, mucho tiempo. Al 
 cabo de algunos segundos me encontré de nuevo al aire libre, que 
 respiraron con avidez mis pulmones. Mi tío y Hans me apretaban los 
 brazos hasta casi rompérmelos, y los tres nos hallábamos aún encima de 
 la balsa.

Capítulo 42

Calculo que serían entonces las diez de la noche. El primero de mis 
 sentidos que volvió a funcionar después de la zambullida fue el oído. Oí
 casi en seguida —porque fue un verdadero acto de audición―, oí, repito,
 restablecerse el silencio dentro de la galería, reemplazando a los 
 rugidos que durante muchas horas aturdieron mis oídos. Por fin llegó 
 hasta mi como un murmullo la voz de mi tío, que decía:

—¡Subimos!

—¿Qué quiere usted decir? —exclamé.

—¡Que subimos, sí, que subimos!

Extendí entonces el brazo, toqué la pared con la mano y la retiré 
 ensangrentada. Subimos, en efecto, con una velocidad espantosa.

—¡La antorcha, la antorcha! —exclamó el profesor.

Hans no sin dificultades, logró, al fin, encenderla, y, aunque la 
 llama de la luz se dirigió de arriba abajo, a consecuencia del 
 movimiento ascensional, produjo claridad suficiente para alumbrar toda 
 la escena.

—Todo sucede como me lo había imaginado —dijo mi tío— nos hallamos en
 un estrecho pozo que sólo mide cuatro toesas de diámetro. Después de 
 llegar el agua al fondo del abismo, recobra su nivel natural y nos eleva
 consigo.

—¿A dónde?

—Lo ignoro en absoluto; pero conviene estar preparados para todos los
 acontecimientos. Subimos con una velocidad que calculo en dos toesas 
 por segundo, o sea ciento veinte toesas por minuto, a más de tres leguas
 y media por hora. A este paso, se adelanta bastante camino.

—Sí, si nada nos detiene; si tiene salida este pozo. Pero si está 
 taponado, si el aire se comprime poco a poco bajo la presión enorme de 
 la columna de agua, vamos a ser aplastados.

—Axel —respondió el profesor, con mucha serenidad—, la situación es 
 casi desesperada; pero hay aún algunas esperanzas de salvación, que son 
 las que examino. Si es muy cierto que a cada instante podemos perecer, 
 no lo es menos que a cada momento podremos también ser salvados. 
 Pongámonos, pues, en situación de aprovechar las menores circunstancias.

—Pero, ¿qué podemos hacer?

—Preparar nuestras fuerzas, comiendo.

Al oír estas palabras, miré a mi tío con ojos espantados. Había sonado la hora de decir lo que había querido ocultar.

—¿Comer? —repetí.

—Sí, ahora mismo.

El profesor añadió algunos palabras en danés.

—¡Cómo! —exclamó mi tío—. ¿Se habían perdido las provisiones?

—Sí, he aquí todo lo que nos resta ¡un trozo de cecina para los tres!

Mi tío me miró sin querer comprender mis palabras.

—¿Qué tal? —le pregunté— ¿Cree usted todavía que podremos salvarnos?

Mi pregunta no obtuvo respuesta.

Transcurrió uno hora más y empecé a experimentar un hambre violenta. 
 Mis compañeros padecían también, a pesar de lo cual ninguno de las tres 
 nos atrevíamos a tocar aquel miserable resto de alimentos.

Entretanto, subíamos sin cesar con terrible rapidez. Faltándonos a 
 veces la respiración, como a los aeronautas cuando ascienden con 
 velocidad excesiva. Pero si éstos sienten un frío tanto más intenso 
 cuanto mayor es la altura a que se elevan en las regiones aéreas, 
 nosotros experimentábamos un efecto absolutamente contrario. Crecía la 
 temperatura de una manera inquietante, y en aquellos momentos no debía 
 bajar de 40°.

—¿Qué significaba aquel cambio? Hasta entonces, los hechos habían 
 dado la razón a las teorías de Davy y de Lidenbrock; hasta entonces las 
 condiciones particulares de las rocas refractarias, de la electricidad, 
 del magnetismo, habían modificado las leyes generales de la Naturaleza, 
 proporcionándonos una temperatura moderada; porque la teoría del fuego 
 central siendo; en mi opinión, la única verdadera, la única explicable. 
 ¿Íbamos a penetrar entonces en un medio en que estos fenómenos se 
 cumplían en todo sin rigor, y en el cual el calor reducía las rocas a un
 estado completo de fusión? Así me lo temía, y por eso dije al profesor:

—Si nos ahogamos o nos estrellamos, y si no nos morimos de hambre, nos queda siempre la probabilidad de ser quemados vivos.

Pero él se contentó con encogerse de hombros, y se abismó de nuevo en sus reflexiones.

Transcurrió una hora más, y, salvo un ligero aumento de la 
 temperatura no vino ningún nuevo incidente a modificar la situación. Al 
 fin, rompió el silencio mi tío.

—Veamos —dijo— preciso tomar un partido.

—¿Tomar un partido? —repliqué.

—Sí; es preciso reponer nuestras fuerzas. Si tratamos de prolongar 
 nuestra existencia algunas horas, economizando ese resto de alimentos, 
 permaneceremos débiles hasta el fin.

—Sí, hasta el fin, que no se hará esperar.

—Pues bien, si se presenta una ocasión de salvarnos, ¿dónde 
 hallaremos la fuerza necesaria para obrar, si permitimos que nos 
 debilite el ayuno?

—Y una vez que devoremos este pedazo de carne, ¿qué nos quedará ya, tío?

—Nada, Axel, nada; pero, ¿te alimentará más comiéndolo con la vista? 
 ¡Tus razonamientos son propios de un hombre sin voluntad, de un ser sin 
 energía!

—Pero, ¿aún conserva usted esperanzas? —le pregunté, irritado.

—Sí —replicó el profesor, con firmeza.

—¡Cómo! ¿Cree usted que existe algún medio de salvación?

—Sí, por cierto. Mientras el corazón lata, mientras la carne palpite,
 no me explico que un ser dotado de voluntad se deje dominar por la 
 desesperación.

¡Qué admirables palabras! El hombre que las pronunciaba en 
 circunstancias tan críticas, poseía indudablemente un temple poco común.

—Pero, en fin —dije yo—, ¿qué pretende usted hacer?

—Comer lo que queda de alimentos hasta la última migaja para reparar 
 nuestras perdidas fuerzas. Si está escrito que esta comida nuestra sea 
 la última, tengamos resignación; pero, al menos, en vez de estar 
 extenuados, volveremos o ser hombres.

—¡Comamos, pues! —exclamé.

Tomó mi tío el trozo de carne y las pocas galletas salvados del 
 naufragio, hizo tres partes iguales y las distribuyó. Nos tocó, 
 aproximadamente una libra de alimentos a cada uno. El profesor comió con
 avidez, con una especie de entusiasmo febril; yo, sin gusto, a pesar de
 mi hambre, y casi con repugnancia; Hans, tranquilamente, con 
 moderación, a bocados menudos que masticaba sin ruido y saboreaba con la
 calma de un hombre a quien lo porvenir no le inquieta. Huroneando bien,
 había encontrado una calabaza mediada de ginebra que nos ofreció, y 
 aquel licor benéfico logró reanimarme un poco.

—¡Föttraflig! —dijo Hans, bebiendo a su turno.

—¡Excelente! —respondió mi tío.

Había recobrado algo la esperanza; pero nuestra última comida acababa de terminarse. Eran entonces las cinco de la mañana.

La constitución del hombre es tal, que su salud es un efecto 
 puramente negativo; una vez satisfecha la necesidad de comer, es difícil
 imaginarse los horrores del hambre; es preciso experimentarlos para 
 comprenderlos. Al salir de prolongada abstinencia, algunos bocados de 
 galleta y de carne triunfaron de nuestros pasados dolores.

Sin embargo, después de este banquete, cada cual se entregó a sus 
 reflexiones. ¿En qué soñaba Hans, el hombre del extremo Occidente, quien
 poseía la resignación fatalista de los orientales? Por lo que a mí 
 respecta, mis pensamientos se encontraban llenos de recuerdos y éstos me
 conducían a la superficie del globo, que nunca hubiera debido 
 abandonar. La casa de la König–Strasse, mi pobre Graüben, la excelente 
 Marta pasaron, cual visiones, por delante de mis ojos, y, en los 
 lúgubres ruidos que se transmitían a través del macizo de granito, creía
 sorprender el ruido de las ciudades de la tierra.

Por lo que respecta a mi tío, aferrado siempre a su idea, examinaba 
 con escrupulosa atención la naturaleza de las terrenos; trataba de darse
 cuenta de su situación, observando las capas superpuestas. Este 
 cálculo, o por mejor decir esta apreciación, tan sólo podía ser 
 aproximada para un sabio que es siempre un sabio, cuando logra conservar
 su sangre fría, y hay que reconocer que el profesor Lidenbrock poseía 
 esta cualidad en un grado poco común.

Oíale murmurar palabras de la ciencia geológica, que me eran bien 
 conocidas; y esto era causa de que, aun a mi pesar, me interesase en 
 aquel supremo estudio.

—Granito eruptivo —decía—; nos hallamos aún en la época primitiva; pero, como ascendemos sin cesar, ¿quién sabe, todavía?

¡Quién sabe! Aún no había perdido la esperanza. Palpaba con la mano la pared vertical, y algunos instantes después, proseguía:

—He aquí los gneis. He aquí los micaesquistos. ¡Bueno! Pronto llegarán los terrenos de la época de transición, y entonces...

¿Qué quería decir el profesor? ¿Podía medir el espesor de la corteza 
 terrestre suspendida sobre nuestras cabezas? ¿Poseía algún medio de 
 hacer semejante cálculo? No. Le faltaba el manómetro, y la mera 
 apreciación no podía suplir sus preciosas indicaciones.

Sin embargo, la temperatura aumentaba en progresión importante, y me 
 sentía bañado de sudor en medio de una atmósfera abrasadora. Sólo podía 
 compararla al calor que despiden los hornos de una fundición cuando se 
 efectúan las coladas. Poco a poco, Hans, mi tío y yo nos habíamos ido 
 despojando de nuestros chaquetas y chalecos; la prenda más ligera 
 causaba un gran malestar, por no decir sufrimiento.

—¿Será acaso que subimos hacia un foco incandescente? exclamé, en un momento en que el calor aumentaba.

—No —respondió mi tío—; es imposible, ¡imposible!

—Sin embargo —insistí yo, palpando la pared—, esta muralla quema.

Al decir esto, rozó mi mano la superficie del agua y tuve que retirarlo a todo prisa.

—¡El agua abrasa! —exclamé.

El profesor esta vez respondió solamente con un gesto de cólera.

Un terror invisible se apoderó entonces de mi mente y ya no me fue 
 posible verme libre de él. Presentía una catástrofe próxima, tan 
 espantosa como la imaginación más audaz no hubiera podido concebir. Una 
 idea, incierta y vaga primero, se trocó en certidumbre en mi espíritu. 
 La rechacé, mas tornó con obstinación nuevamente. No me atrevía a 
 formularla sin embargo, algunas observaciones involuntarias me hicieron 
 adquirir la convicción. A la dudosa luz de la antorcha, advertí en las 
 capas graníticas movimientos desordenados; iba evidentemente a 
 producirse un fenómeno en el que la electricidad desempeñaba un papel; 
 además, aquel calor excesivo, aquel agua en ebullición... Decidí 
 observar la brújula, pero estaba como loca.

Capítulo 43

¡Si, sí! ¡Estaba como loca! La aguja saltaba de un polo al otro con 
 bruscas sacudidas; recorría todos los puntos del cuadrante, y giraba 
 como si se hallase poseída de un vértigo.

Sabía que, según las teorías más aceptadas, la corteza mineral del 
 globo no se encuentra jamás en estado de reposo absoluto. Las 
 modificaciones originadas por la descomposición de las materias 
 internas, la agitación producida por las grandes corrientes líquidas, la
 acción del magnetismo, tienden incesantemente a conmoverla, aunque los 
 seres diseminados en su superficie no sospechen siquiera la existencia 
 de estas agitaciones. Así, pues, por sí solo, este fenómeno no me habría
 causado susto, o, por lo menos no me habría hecho concebir una idea tan
 terrible.

Mas otros hechos, ciertos detalles sui generis, no pudieron 
 engañarme por más tiempo; las detonaciones se multiplicaban con una 
 espantosa intensidad; sólo podía compararlas con el ruido que 
 producirían un gran número de carros arrastrados rápidamente sobre un 
 brusco empedrado. Era un trueno continuo.

Después, la brújula, enloquecida, sacudida por los fenómenos 
 eléctricos, confirmaba mi opinión; la corteza mineral amenazaba 
 romperse; los macizos graníticos, juntarse; el vacío, llenarse; el pozo,
 rebosar, y nosotros, pobres átomos, íbamos a ser triturados en aquella 
 formidable compresión.

—¡Tío, tío! —exclamé—; ¡ahora sí que estamos perdidos!

—¿Que motiva tu nuevo terror? ―me respondió con calma sorprendente―. ¿Qué tienes? ¿qué te pasa?

—¡Que qué tengo! Observe usted esas paredes que se agitan, ese macizo
 que se disloca, esa agua en ebullición, los vapores que se espesan, 
 esta aguja que oscila, este calor insufrible, indicios todos de tan 
 enorme terremoto.

Mi tío sacudió la cabeza con calma.

—¿Un terremoto has dicho? ―preguntó.

—Sí, ciertamente.

—No, hijo mío; me parece que te engañas.

—¡Cómo! ¿No son éstos los signos precursores...?

—¿De un terremoto? ¡No! ¡Espero algo más grande

—¿Qué quiere usted decir?

—¡Una erupción, Axel!

—¡Una erupción! —exclamé—. ¿Nos hallamos en la chimenea de un volcán en actividad?

—Así lo creo —dijo el profesor sonriendo—: y a fe que es lo mejor que pudiera ocurrirnos.

¡Lo mejor que pudiera ocurrirnos! ¡Pero entonces mi tío se había 
 vuelto loco! ¿Qué significado tenían sus palabras? ¿Cómo explicarse su 
 sonrisa?

—¡Cómo! —exclamé—, nos hallamos envueltos en una erupción volcánica, 
 la fatalidad nos ha arrojado en el camino de las lavas incandescentes, 
 de las rocas encendidas, de las aguas hervientes, de todas las materias 
 eruptivas; vamos a ser repelidos, expulsados, arrojados, vomitados, 
 lanzados al espacio entre rocas enormes, en medio de una lluvia de 
 cenizas y de escorias, envueltos en un torbellino de llamas, ¡y aún se 
 atreve usted a decir que es lo mejor que pudiera sucedernos!

—Sí —dijo el profesor, mirándome por encima de las gafas—, ¡porque es
 la única probabilidad que tenemos de volver a la superficie de la 
 tierra!

Renuncié a enumerar las mil ideas que cruzaron entonces por mi mente.
 Mi tío tenía razón en todo absolutamente, y jamás me pareció ni más 
 audaz ni más convencido que en aquellos instantes en que esperaba y veía
 venir con calma las temibles contingencias de una erupción.

Entretanto, seguíamos subiendo, no cesando en toda la noche nuestro 
 movimiento ascensional; el estrépito que nos rodeaba crecía 
 constantemente; me sentía casi asfixiado, y estaba convencido de que mi 
 última hora se acercaba; sin embargo, la imaginación es tan rara, que me
 entregué a una serie de reflexiones verdaderamente pueriles. Pero lejos
 de dominar mis pensamientos, me encentraba subordinado a ellos.

Era evidente que subíamos, empujados por un aluvión eruptivo; debajo 
 de la balsa había aguas hervientes, y debajo de éstas, una pasta de 
 lavas, un conglomerado de rocas que, al llegar a la boca del cráter, se 
 dispersarían en todos direcciones. Nos encontrábamos, pues, en la 
 chimenea de un volcán. Sobre esto, no había duda.

Pero en esta ocasión, no se trataba del Sneffels, volcán apagado ya, 
 sino de otro volcán en plena actividad. Por eso me devanaba los sesos 
 pensando en cuál podía ser aquella montaña y en qué parte del mundo 
 íbamos a ser vomitados.

En las regiones del Norte, sin duda de ningún género. Antes de 
 volverse loca la brújula, nos había indicado siempre que marchábamos 
 hacia el Norte; y, a partir del Cabo Saknussemm, habíamos sido 
 arrastrados centenares de leguas en esta dirección. Ahora bien, ¿nos 
 hallábamos otra vez debajo de Islandia? ¿Íbamos a ser arrojados por el 
 cráter del Hecla, o por alguno de los siete montes ignívomos de la isla?

En un radio de 500 leguas, al Oeste, no veía, bajo aquel paralelo, 
 más que los volcanes mal conocidos de la costa noroeste de América. Al 
 Este, sólo existía uno en el 80° de latitud, el Esk, en la isla de Juan 
 Mayen, no lejos de Spitzberg. Cráteres no faltaban, ciertamente, y 
 bastante espaciosos para vomitar un ejército entero; pero yo pretendía 
 adivinar por cuál de ellos íbamos a ser arrojados.

Al amanecer, aceleróse el movimiento ascensional. El hecho de que 
 aumentara el calor, en vez de disminuir, al aproximarnos a la superficie
 del globo, se explica por ser local y debido a la influencia volcánica.
 Nuestro género de locomoción no podía dejar en mi ánimo la más ligera 
 duda sobre este particular; una fuerza enorme, una fuerza de varios 
 centenares de atmósferas, engendrada por los vapores acumulados en el 
 seno de la tierra, nos impulsaba con energía irresistible. Pero, a qué 
 innumerables peligros nos exponíamos!

No tardaron en penetrar en la galería vertical, que iba aumentando en
 anchura, reflejos amarillentos, a cuya luz distinguía a derecha a 
 izquierda, profundos corredores que semejaban túneles inmensos de los 
 que se escapaban espesos vapores, y largas lenguas de fuego lamían 
 chisporroteando sus paredes.

¡Mire usted! ¡Mire usted, tío! —exclamé.

¡No te importe. Son llamas sulfurosas que no faltan en ninguna erupción.

—Pero, ¿y si nos envuelven?

—No nos envolverán.

—Pero, ¿y si nos asfixian?

—No nos asfixiarán; la galería se ensancha, y, si fuere necesario, abandonaríamos la balsa para guarecernos en alguna grieta.

—¿Y el agua? ¿Y el agua que sube?

—Ya no hay agua ninguna, Axel, sino uno especie de pasta de lava que nos eleva consigo hasta la boca del cráter.

En efecto, la columna líquida había desaparecido, siendo reemplazado 
 por materias eruptivas bastante densas, aunque hervientes. La 
 temperatura se hacía insoportable, y un termómetro expuesto en aquella 
 atmósfera habría marcado más de 70°. El sudor me inundaba, y si la 
 ascensión no hubiera sido tan rápida, nos habríamos asfixiado sin duda.

No insistió el profesor en su propósito de abandonar la balsa, e hizo
 bien. Aquel puñado de tablas mal unidas ofrecían una superficie sólida,
 un punto de apoyo que, de otro modo, no hubiéramos hallado.

A eso de las ocho de la mañana, sobrevino un nuevo incidente. Cesó el
 movimiento ascensional de improviso y la balsa quedó completamente 
 inmóvil.

—¿Qué es esto? —pregunté yo, sacudido por aquella parada repentina que me hizo el efecto de un choque.

—Un alto —respondió mi tío.

—¿Es que la erupción se calma?

—Me parece que no.

Me levanté y traté de averiguar lo que ocurría en torno nuestro. Tal 
 vez la balsa, detenida por alguna roca saliente, oponía una resistencia 
 momentánea a la masa eruptiva. En este caso, era preciso apresurarse a 
 librarla cuanto antes del tropiezo.

Mas no había obstáculo alguno. La columna de cenizas, escorias y piedras, había dejado de subir de una manera espontánea.

—¿Se habrá detenido la erupción por ventura?—dije yo.

—¡Ah! —exclamó mi tío, apretando los dientes— si tal temes, 
 tranquilízate, hijo mío! ; esta calma no puede prolongarse; hace cinco 
 minutos que dura, y no tardaremos en reanudar nuestra ascensión hacia la
 boca del cráter.

Al hablar así, el profesor no cesaba de consultar su cronómetro, y 
 tampoco esta vez se equivocó en sus pronósticos. Pronto volvió a 
 adquirir la balsa un movimiento rápido y desordenado que duró dos 
 minutos aproximadamente y se detuvo de nuevo.

Bueno —dijo mi tío, mirando la hora—, dentro de diez minutos nos pondremos en marcha nuevamente.

—¿Diez minutos?

—Sí. Nos hallamos en un volcán de erupción intermitente, que nos deja respirar al mismo tiempo que él.

Así sucedió en efecto. A los diez minutos justos, fuimos empujados de nuevo con una velocidad asombrosa.

Era preciso agarrarse fuertemente a las tablas para no ser despedidos de la balsa. Después, cesó otra vez la impulsión.

Más tarde he reflexionado acerca de este extraño fenómeno, sin 
 podérmelo explicar de un modo satisfactorio. Sin embargo, me parece 
 evidente que no nos encontrábamos en la chimenea principal del volcán, 
 sino en algún conducto accesible donde repercutían los fenómenos que en 
 aquélla tenían efecto.

No puedo precisar cuántas veces se repitió esta maniobra; lo que sí 
 puedo decir es que, cada vez que se reproducía el movimiento, éramos 
 despedidos con una violencia mayor recibiendo la impresión de ser 
 lanzados dentro de un proyectil.

Mientras permanecíamos parados, me asfixiaba; y, durante las 
 ascensiones, el aire abrasador me cortaba la respiración. Pensé un 
 instante en el placer inmenso de volverme a encontrar súbitamente en las
 regiones hiperboreales a una temperatura de 30° bajo cero. Mi 
 imaginación exaltada se paseaba por las llanuras de nieve de las 
 regiones árticas, y anhelaba el momento de poderme revolcar sobre la 
 helada alfombra del polo.

Poco a poco, mi cabeza, trastornada por tan reiteradas sacudidas, se 
 extravió, y a no ser por los brazos vigorosos de Hans, en más de una 
 ocasión me habría destrozado el cráneo contra la pared de granito.

No he conservado ningún recuerdo preciso de lo que ocurrió durante 
 las horas siguientes. Tengo una idea confusa de detonaciones continuas, 
 de la agitación del macizo de granito, del movimiento giratorio que se 
 apoderó de la balsa, la cual se balanceaba sobre las olas de lava, en 
 medio de una lluvia de cenizas. La envolvieron llamas crepitantes. Un 
 viento huracanado, como despedido por un ventilador colosal activaba los
 fuegos subterráneos.

Por vez postrera vi el semblante de Hans alumbrado por los 
 resplandores de un incendio, y no experimenté más sensación que el 
 espanto siniestro del hombre condenado a morir atado a la boca de un 
 cañón, en el momento en que sale el tiro y disperso sus miembros por el 
 aire.

Capítulo 44

Cuando volví a abrir los ojos, me sentí asido por la cintura por la 
 mano vigorosa de Hans, quien, con la otra, sostenía también a mi tío. No
 me encontraba herido gravemente, pero si magullado por completo cual si
 hubiera recibido una terrible paliza.

Me encontré tendido sobre la vertiente de una montaña, a dos pasos de
 un abismo en el cual me habría precipitado al menor movimiento. Hans me
 había salvado de la muerte mientras rodaba por las flancos del cráter.

—¿Dónde estamos? —preguntó mi tío, dando muestras de gran irritación por haber salido a la superficie de la tierra.

El cazador se encogió de hombros para manifestar su ignorancia

—¿En Islandia? —dije yo.

—Nej —respondió Hans.

—¡Cómo que no! —exclamó el profesor.

—Hans se engaña —dije yo levantándome.

Después de las innumerables sorpresas de aquel viaje, todavía nos 
 estaba reservada otra nueva estupefacción. Esperaba encontrarme en un 
 cono cubierto de nieves eternas, en medio de los áridos desiertos de las
 regiones septentrionales, bajo los pálidos rayos de un cielo polar, más
 allá de las más elevadas latitudes: mas, en contra de todas mis 
 suposiciones mi tío, el islandés y yo nos hallábamos tendidos hacia la 
 mitad de la escarpada vertiente de una montaña calcinada por las ardores
 de un sol que nos abrasaba.

No quería dar crédito a mis ojos, pero la tostadura real que sufría 
 mi organismo no dejaba duda alguna. Habíamos salido medio desnudos del 
 cráter, y el astro esplendoroso, cuyos favores no habíamos solicitado 
 durante los dos últimos meses, se nos mostraba pródigo de luz y de calor
 y nos envolvía en oleadas de sus espléndidos rayos.

Cuando se acostumbraron mis ojos a aquellos resplandores, a los 
 cuales se habían deshabituado, me valí de ellos para rectificar los 
 errores de mi imaginación. Por lo menos quería hallarme en Spitzberg, y 
 no había manera de convencerme de lo contrario.

El profesor fue el primero que tomó la palabra, diciendo:

—En efecto, este paisaje no se parece en nada a los de Islandia.

—¿Y a la isla de Juan Mayen? —respondí yo.

—Tampoco, hijo mío. No es éste un volcán del Norte, con sus colinas de granito y su casquete de nieve.

—Sin embargo...

—¡Mira, Axel, mira!

Encima de nuestras cabezas, a quinientos pies a lo sumo, se abría el 
 cráter de un volcán, por el cual se escapaba, de cuarto en cuarto de 
 hora, con fuerte detonación, una alta columna de llamas, mezcladas con 
 piedra pómez, cenizas y lavas. Sentía las convulsiones de la montaña, 
 que respiraba como las ballenas, arrojando de tiempo en tiempo fuego y 
 aire por sus enormes respiraderos. Debajo, y por una pendiente muy 
 rápida, las capas de materias eruptivas precipitábanse a una profundidad
 de 700 u 800 pies, lo que daba para el volcán una altura inferior a 100
 toesas. Su base desaparecía en un verdadera bosque de árboles verdes, 
 entre los que distinguí olivos, higueras y vides cargadas de uvas rojas.

Preciso era confesar que aquél no era el aspecto de las regiones árticas.

Cuando rebasaba la vista aquel cinturón de verdura, iba rápidamente a
 perderse en las aguas de un mar admirable o de un lago, que hacían de 
 aquella tierra encantada una isla que apenas medía de extensión unas 
 leguas. Por la parte de Levante, se veía un pequeño puerto, precedido de
 algunas casas, en el que a impulso de las alas azules, se mecían varios
 buques de una forma especial. Más lejos, emergían de la líquida llanura
 tan gran número de islotes, que semejaban un inmenso hormiguero.

Hacia poniente, lejanas costas se divisaban en el horizonte, 
 perfilándose sobre algunas de aquellas montañas azules de armoniosa 
 conformación, y sobre otras, más remotas aún, se elevaba un cono de 
 prodigiosa altura, en cuya cima se agitaba un penacho de humo.

Por el Norte, se divisaba una inmensa extensión de mar, que 
 relumbraba al influjo de los rayos solares, sobre la cual se veía de 
 trecho en trecho la extremidad de un mástil o la convexidad de una vela 
 hinchada por el viento.

Lo imprevisto de semejante espectáculo centuplicaba aún sus maravillosas bellezas.

—¿Dónde estamos? ¿Dónde estamos? —repetía yo.

Hans cerraba, con indiferencia, los ojos, y mi tío lo escudriñaba todo, sin darse apenas cuenta de nada.

—Sea cual fuere esta montaña —dijo al fin— hace bastante calor; las 
 explosiones no cesan, y no valdría la pena de haber escapado de las 
 peligros de una erupción para recibir la caricia de un pedazo de roca en
 la cabeza. Descendamos, y sabremos a qué nos atenernos. Por otra parte,
 me muero de hambre y de sed.

Decididamente, el profesor no era un espíritu contemplativo. Por lo 
 que a mí respecta, olvidando las fatigas y las necesidades, habría 
 permanecido en aquel sitio durante muchas horas aún; pero fue preciso 
 seguir a mis compañeros.

El talud del volcán presentaba muy rápidas pendientes; nos 
 deslizábamos a lo largo de verdaderos barrancos de ceniza, evitando las 
 corrientes de lava que descendían como serpientes de fuego; y yo, 
 mientras, conversaba con volubilidad, porque mi imaginación se hallaba 
 demasiado repleta de ideas, y era preciso darle algún desahogo.

—¿Nos encontramos en Asia —exclamé—, en las costas de la India, en 
 las islas de la Malasia, en plena Oceanía? ¿Hemos atravesado la mitad 
 del globo terráqueo para salir de él por las antípodas de Europa?

—Pero, ¿y la brújula? —respondió mi tío.

—¡Sí, sí! ¡fiémonos de la brújula! A dar crédito a sus indicaciones, habríamos marchado siempre hacia el Norte.

—¡Según eso, ha mentido!

—¡Oh¡ ¡Mentido! ¡mentido!

—¡A menos que este sea el Polo Norte.

—¡El Polo! No; pero...

Era un hecho inexplicable; yo no sabía qué pensar.

Entretanto, nos aproximábamos a aquella verdura que tanto recreaba la
 vista. Se hacía sentir el hambre, como asimismo la sed. Por fortuna, 
 después de dos horas de marcha, se presentó ante nuestros ojos una 
 hermosa campiña, enteramente cubierta de olivos, de granados y de vides 
 que parecían pertenecer a todo el mundo. Por otra parte, en el estado de
 desnudez y abandono en que nos encontrábamos, no era ocasión de andarse
 con muchos escrúpulos. ¡Con qué placer oprimimos entre nuestros labios 
 aquellas sabrosas frutas, aquellas dulces y jugosísimas uvas! No lejos, 
 entre la hierba, a la sombra deliciosa de los árboles, descubrí un 
 manantial de agua fresca, en la que sumergimos nuestras caras y manos 
 con indecible placer.

Mientras nos entregábamos a todas las delicias del reposo, apareció un chiquillo entre dos grupos de olivos.

—¡Ah! —exclamé—, un habitante de este bienaventurado país.

Era una especie de pordioserillo miserablemente vestido, de aspecto 
 bastante enfermizo, a quien nuestra presencia pareció intimidar 
 extraordinariamente; cosa que a la verdad, no tenía nada de extraña, 
 pues medio desnudos y con nuestras barbas incultas, teníamos muy mal 
 cariz; y al menos que no nos hallásemos en un país de ladrones, nuestras
 extrañas figuras tenían necesariamente que amedrentar a sus habitantes.

En el momento en que el rapazuelo emprendió, asustado, la huida, 
 corrió Hans detrás de él y lo trajo nuevamente, a pesar de sus puntapiés
 y sus gritos.

Mi tío comenzó por tranquilizarlo como Dios le dio a entender, y, en correcto alemán, le preguntó:

—¿Cómo se llama esta montaña, amiguito?

El niño no respondió.

—Bueno —dijo mi tío—; no estamos en Alemania.

Formuló la misma pregunta en inglés, y tampoco contestó el chiquillo. A mi me devoraba, la impaciencia.

—¿Será mudo? —exclamó el profesor, quien, orgulloso de su poliglotismo, repitió en francés la pregunta.

El mismo silencio del niño.

—Ensayemos el italiano —dijo entonces mi tío. Y le preguntó en esta lengua:

—Dove siamo?

—Sí, ¿dónde estamos? —repetí con impaciencia. Pero el niño no respondió tampoco.

—¡Ah! ¿Vas a hablar de una buena vez? —exclamó mi tío, que empezaba a encolerizarse, dándole un tirón de orejas—, Come si noma questa isola?

—Stromboli —repitió el pastorcillo, escapándose de las manos 
 de Hans y emprendiendo veloz carrera a través de los olivos hasta llegar
 a la llanura, sin que nos volviéramos a ocupar más de él.

¡El Estrómboli! ¡Oh, qué efecto produjo en mi imaginación aquel 
 nombre inesperado! Nos hallábamos en pleno Mediterráneo, en medio del 
 archipiélago eolio, de mitológica memoria, en la antigua Strongyle, 
 donde Eolo tenía encadenados los vientos y tempestades. Y aquellas 
 montañas azules que se veían por el Este eran las montañas de Calabria. Y
 aquel volcán que se erguía en el horizonte del Sur era nada menos que 
 el implacable Etna.

—¡El Estrómboli! —repetía yo—, ¡el Estrómboli!

Mi tío me acompañaba con sus gestos y palabras. Parecía que estábamos cantando un dúo.

—¡Oh, qué viaje! ¡qué maravilloso viaje! ¡Entrar por un volcán y 
 salir por otro, situado a más de 1.200 leguas del Sneffels, de aquel 
 árido país de Islandia. enclavado en los confines del mundo! Los azares 
 de la expedición nos habían transportado al seno de las más armoniosas 
 comarcas de la tierra. Habíamos trocado la región de las nieves eternas 
 por la de la verdura infinita, y abandonado las nieblas cenicientas de 
 las zonas heladas para venir a cobijarnos bajo el cielo azul de Sicilia.

Después de una deliciosa comida compuesta de frutas y agua fresca, 
 volvimos a ponernos en marcha con dirección al puerto de Estrómboli.

No nos pareció prudente divulgar la manera cómo habíamos llegado a la
 isla: el espíritu supersticioso de los italianos no hubiera visto en 
 nosotros otra cosa que demonios vomitados por las entrañas del infierno:
 así que nos resignamos a pasar por pobres náufragos. Era menos 
 gloriosa, pero mucho más seguro.

Por el camino, oí murmurar a mi tío:

—¡Pero esa brújula! ¡Esa brújula que señalaba el Norte! ¿Cómo explicarse este hecho?

—A fe mía —dije yo con el mayor desdén—, que no vale la pena que nos devanemos los sesos tratando de buscarle una explicación.

—¡Qué dices, insensato! ¡Un catedrático del Johannaeum que no supiera
 dar una explicación de un fenómeno cósmico sería un bochorno inaudito!

Y al expresarse de este modo; mi tío, medio desnudo, con la bolsa de 
 cuero alrededor de la cintura, y afianzándose las gafas sobre la nariz, 
 volvió o ser otra vez el terrible profesor de mineralogía.

Una hora después de haber abandonado el bosque de los olivos, 
 llegamos al puerto de San Vicenzo, donde Hans reclamó el importe de su 
 decimotercia semana de servicio, que le fue religiosamente pagado, 
 cruzándose entre todos los más calurosos apretones de manos.

En el momento aquel, si no participó de nuestra natural y legítima 
 emoción, se dejó arrastrar por lo menos por un impulso de extraordinaria
 expansión.

Estrechó ligeramente nuestras manos con las puntas de sus dedos y se dibujó en sus labios una ligera sonrisa.

Capítulo 45

He aquí la conclusión de un relato que no querrán creer ni aun las 
 personas más acostumbradas a no asustarse de nada. Pero me he puesto en 
 guardia de antemano contra la credulidad de los hombres.

Fuimos recibidos por las pescadores de Estrómboli con las 
 consideraciones debidas a unos náufragos. Nos proporcionaron vestidos y 
 víveres: y, después de cuarenta y ocho horas de espera, el 31 de agosto,
 una embarcación pequeña nos condujo a Mesina, donde algunos días de 
 reposo bastaron para reponer nuestras fuerzas.

El viernes, 4 de septiembre, nos embarcamos a bordo del Volturne, uno
 de los vapores de las mensajerías imperiales de Francia, y, tres días 
 más tarde tocamos tierra en Marsella, sin más preocupación en nuestro 
 espíritu que nuestra maldita brújula. Aquel hecho inexplicable no cesaba
 de inquietarnos seriamente. El 9 de septiembre, por la noche, llegamos,
 por fin, a Hamburgo.

Imposible describir la estupefacción de Marta y la alegría de Graüben al vernos entrar por las puertas.

—¡Ahora que eres un héroe —me dijo mi adorada prometida—, no tendrás necesidad de separarte más de mí, Axel!

La miré, y ella me sonrió entre sus lágrimas.

Puede calcular el lector la sensación que produciría en Hamburgo la 
 vuelta del profesor Lidenbrock. Gracias a las indiscreciones de Marta, 
 la noticia de su partida para el centro de la tierra se había esparcido 
 por el mundo entero. Pero nadie le creyó, y, al verlo de regreso, 
 tampoco se le dio crédito.

Sin embargo, la presencia de Hans y las informaciones de Islandia modificaron la pública opinión.

Entonces mi tío llegó a ser un personaje importante, y yo, el sobrino
 de un ilustre sabio, lo que ya es alguna cosa. La ciudad de Hamburgo 
 dio una fiesta en nuestro honor. Se celebró una sesión pública en el 
 Johannaeum, en la que el profesor hizo un detallado relato de su 
 expedición, omitiendo, naturalmente, los hechos extraordinarios 
 relativos a la brújula. Aquel mismo día depositó en los archivos de la 
 ciudad el documento de Saknussemm, expresando el vivo sentimiento que le
 causaba el hecho de que las circunstancias, más poderosas que su 
 voluntad, no le hubiesen permitido seguir hasta el centro de la tierra 
 las huellas del explorador islandés. Fue modesto en su gloria, lo cual 
 hizo aumentar su reputación.

Tantos honores tenían necesariamente que suscitarle envidiosos. Así 
 sucedió, en efecto, y, como sus teorías, basadas en hechos ciertos, 
 contradecían los sistemas establecidos por la ciencia sobre la cuestión 
 del fuego central, sostuvo verbalmente y por escrito muy notables 
 polémicas con los sabios de todos los países.

Por lo que a mí respecta, no puedo aceptar su teoría relativa al 
 enfriamiento; a pesar de cuanto he visto, creo y seguiré creyendo 
 siempre en el calor central; pero confieso que ciertas circunstancias, 
 aún no muy bien definidas, pueden modificar esta ley bajo la acción de 
 ciertos fenómenos naturales.

En el momento en que más enconadas eran las discusiones, experimentó 
 mi tío un verdadero disgusto. Hans, a pesar de sus ruegos, se marchó de 
 improviso de Hamburgo. El hombre a quien todo se lo debíamos no quiso 
 permitir que le pagásemos nuestra deuda, minado por la nostalgia que le 
 producía el recuerdo de su querida Islandia.

—¡Färval! —Nos dijo un día; y, sin más despedida, partió para Reykiavik adonde llegó felizmente.

Profesábamos un verdadero afecto a aquel hombre singular que nos 
 había salvado la vida en varias ocasiones; su ausencia no nos hará 
 olvidar la deuda de gratitud que tenemos con él contraída, y abrigo la 
 esperanza de no abandonar este mundo sin volver a verle otra vez.

Para concluir, añadiré que este Viaje al centro de la Tierra produjo 
 una unánime sensación en el mundo. Fue traducido e impreso en todas las 
 lenguas; los más importantes periódicos publicaron sus principales 
 episodios, que fueron comentados, discutidos, atacados y defendidos con 
 igual entusiasmo por los creyentes e incrédulos. Y, cosa rara, mi tío 
 disfrutó todo el resto de su vida de la gloria que había conquistado, y 
 no faltó un señor Barnuim que le propusiese exhibirle, a muy elevado 
 precio, en los Estados Unidos.

Pero un profundo disgusto, un verdadero tormento amargaba esta 
 gloria. El hecho de la brújula seguía sin explicación, y el que 
 semejante fenómeno no hubiese sido explicado constituía verdaderamente 
 un suplicio para la inteligencia de un sabio. El Cielo, sin embargo, 
 reservaba a mi tío una felicidad completa.

Un día, arreglando en su despacho una colección de minerales, descubrí la famosa brújula y me puse a examinarla.

Hacía seis meses que estaba allí, en un rincón, sin poder sospechar los quebraderos de cabeza que estaba proporcionando.

¡Qué estupefacción la mía! Lancé un grito que hizo acudir al profesor.

—¿Qué ocurre? —Preguntó.

—¡Esta brújula!

—¿Qué? ¡Acaba!

—¡Que su aguja señala hacia el Sur, en vez de señalar hacia el Norte!

—¿Qué dices?

—¡Mire usted! ¡Sus polos están invertidos!

—¡Invertidos!

Mi tío miró, comparó y pegó un salto que hizo retemblar la casa.

¡Qué luz tan viva iluminó de repente su inteligencia y la mía!

—¿De suerte —exclamó cuando pudo recuperar el uso de la palabra, que 
 desde nuestra llegada al cabo Saknussemm, la aguja de esta condenada 
 brújula señalaba hacia el Sur, en vez de señalar hacia el Norte?

—No cabe duda alguna.

—Nuestro error se explica entonces de un modo satisfactorio. Pero, ¿qué fenómeno ha podido producir esta inversión de sus polos?

—La cosa no puede ser más sencilla.

—Explícate, hijo mío.

—Durante la tempestad que hubo de desarrollarse en el mar de 
 Lidenbrock, aquel globo de fuego que imanó el hierro de la balsa, 
 desorientó nuestra brújula, invirtiendo sus polos.

—¡Ah! —exclamó el profesor, soltando la carcajada—, ¡buena nos lo ha jugado la electricidad!

A partir de aquel día, fue mi tío el más feliz de los sabios, y yo el
 más dichoso de los hombres; porque mi bella curlandesa, renunciando a 
 su calidad de pupila, ocupó en la modesta casa de König–Strasse el doble
 puesto de sobrina y de esposa. No creo necesario añadir que su tío fue 
 el ilustre profesor Otto Lidenbrock, miembro correspondiente de todas 
 las sociedades científicas, geográficas y mineralógicas de las cinco 
 partes del mundo.

Julio Verne

Jules Gabriel Verne, conocido en los países hispanohablantes como Julio Verne (Nantes, 8 de febrero de 1828 – Amiens, 24 de marzo de 1905), fue un escritor, poeta y dramaturgo francés célebre por sus novelas de aventuras y por su profunda influencia en el género literario de la ciencia ficción.

Nacido en el seno de una familia burguesa en la ciudad portuaria de Nantes, Verne estudió para continuar los pasos de su padre como abogado, pero muy joven decidió abandonar ese camino para dedicarse a escribir. Su colaboración con el editor Pierre-Jules Hetzel dio como fruto la creación de Viajes extraordinarios, una popular serie de novelas de aventuras escrupulosamente documentadas y visionarias entre las que se incluían las famosas Viaje al centro de la Tierra (1864), Veinte mil leguas de viaje submarino (1870) y La vuelta al mundo en ochenta días (1873).

Julio Verne es uno de los escritores más importantes de Francia y de toda Europa gracias a la evidente influencia de sus libros en la literatura vanguardista y el surrealismo, y desde 1979 es el segundo autor más traducido en el mundo, después de Agatha Christie. Es considerado, junto con H. G. Wells, el «padre de la ciencia ficción». Fue condecorado con la Legión de Honor por sus aportes a la educación y a la ciencia.

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