El Regalo

Leónidas Andréiev

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I

II

III

IV

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Texto núm. 7162

Título: El Regalo
Autor: Leónidas Andréiev
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 20 de noviembre de 2021
Fecha de modificación: 20 de noviembre de 2021

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

—¡Vuelve!—suplicó por tercera vez Senista.

Y por tercera vez, Sazonka se apresuró a responder:

—¡Claro que volveré! No tengas cuidado. Ya te he dicho que volveré.

Y callaron de nuevo.

Senista estaba acostado boca arriba, cubierta hasta la barbilla por 
 una sábana gris de hospital, y no apartaba los ojos de Sazonka. Deseaba 
 que su visitante permaneciese allí todo el tiempo posible, que no se 
 marchase. Imploraban los ojos la promesa de no dejarle abandonado a la 
 soledad, al dolor y al miedo.

Sazonka se aburría y quería marcharse; pero no sabía cómo hacerlo sin
 ofender al muchacho enfermo. Tan pronto empezaba a levantarse de la 
 silla con la intención firme de irse, como se sentaba de nuevo 
 decididamente, cual si lo hiciese para toda la vida. Seguiría aún un 
 rato, si tuviera de qué hablar; pero no sabía qué decirle al enfermo, 
 todos sus pensamientos eran tan estúpidos que le avergonzaban. Se le 
 ocurría, por ejemplo, llamar a Senista Semeño Erofeevith, como a un 
 personaje, lo que sería cómico y tonto; pues Senista no era sino un 
 aprendiz, mientras que Sazonka era el ayudante del maestro, bebía 
 artísticamente "vodka" y si le llamaban Sazonka era por una añeja 
 costumbre, que el tiempo había consagrado. Se consideraba punto menos 
 que jefe del taller, y no hacía quince días que le había dado a Senista 
 la última bofetada. Aquello estuvo mal, pero no era cosa tampoco de 
 ponerse a hablar de ello.

Sazonka empezó, resueltamente, a levantarse de la silla con intención
 de irse; pero, sin haber acabado de separar las posaderas del asiento, 
 volvió sobre su acuerdo, tomó de nuevo una postura reposada y dijo, con 
 un tono mitad de reproche, mitad de consuelo:

—¡Qué diversión! ¿Te duele?

Senista hizo un signo afirmativo con la cabeza, y dijo suavemente:

—Bueno, tienes que irte ya; si no te reñirán.

—¡Sí, es verdad!—afirmó Sazonka, contento de haber encontrado un pretexto para marcharse.

—El maestro me ha encargado que no tarde mucho. "Ya estás aquí—me ha 
 dicho—. Entregas el paquete y vuelves en seguida." Eso me ha dicho el 
 demonio del viejo, y me ha prohibido echar un trago de "vodka" en el 
 camino.

Ahora tenía ya un derecho evidente a marcharse cuando quisiera; pero 
 le daba mucha láStima de aquel pobre muchacho con la cabeza tan grande.

Todo cuanto veía allí le inspiraba piedad: la fila apretada de las 
 camas, en las que yacían hombres pálidos y tristes; el aire impregnado 
 de olor a medicinas y de respiraciones de enfermos, la sensación, en 
 fin, de su propia fuerza y de su salud.

Y sin esquivar ya la mirada implorante del muchacho, se inclinó hacia él y dijo con voz firme:

—Escucha, Semeño... Soy yo quien te lo dice, ¿sabes? Vendré, puedes 
 estar seguro. En cuanto tenga un momento libre, vendré. ¿Acaso yo no me 
 hago cargo? ¡Vaya si me hago cargo! Se necesitaría no tener corazón... 
 En fin, ya te digo... ¿Me crees?

Una sonrisa enfermiza se dibujó en los labios ennegrecidos y secos de Senista.

—¡Sí!—contestó.

—Ya verás cómo vengo. ¡Qué diablo! ¿Acaso yo no me hago cargo?

Ahora se sentía mucho menos cohibido, hasta con ánimos para hablar de
 la bofetada que le había dado a Senista quince días antes. Y, posando 
 suavemente él dedo en el hombro del muchacho, le dijo con tono amistoso:

—Y si se le fué a uno la mano y te dió un pescozón, no fué por mala 
 voluntad, ¿sabes? Fué, sencillamente, porque tu cabeza inspira el deseo 
 de dar en ella algunos golpes: es tan extraña, tan grande, tan 
 redonda...

Sanista se sonrió de nuevo.

Sazonka, por fin, se levantó. Era de elevada estatura. Su copiosa 
 cabellera rizada le cubría la cabeza como un gorro. Sus ojos grises 
 dirigían alrededor miradas fulgurantes, y se diría que reían.

—¡Bueno, hasta la vista!—dijo con acento cariñoso.

Sin embargo, permaneció inmóvil. Quería manifestar a Senista su 
 afecto con alguna nueva fineza, hacer algo después de lo cual no temiese
 ya Senista quedarse solo y pudiera él marcharse con la conciencia 
 tranquila.

Con visible embarazo, lleno de una cómica confusión infantil, se 
 agitaba, sin acabar de despedirse. Pero Senista puso fin a sus 
 vacilaciones.

—¡Hasta la vista!—dijo con su voz atiplada.

Y, como un personaje, sacó la mano de entre las sábanas y se la tendió a Sazonka.

Precisamente aquello era lo que le faltaba a éste para irse con la 
 conciencia tranquila. Cogió de un modo respetuoso con su manaza los 
 tenues dedos del muchacho, los oprimió ligeramente y, suspirando, los 
 soltó. Había algo triste y enigmático en el hecho de estrechar aquella 
 mano flaca y cálida, como el reconocimiento implícito de que Senista 
 era, no ya igual a todos las hombres, sino superior, más importante, 
 pues dependía a la sazón de un amo desconocido, pero grande, todo 
 poderoso. Entonces se podía llamar al muchacho por su nombre entero: 
 Semeño Erofeevich.

—Volverás, pues, ¿verdad?—preguntó por cuarta vez Senista.

Esta pregunta disipó el misterio majestuoso y terrible que, durante 
 un momento, había cernido sobre el muchacho, a los ojos de Sazonka, sus 
 alas protectoras. Senista volvió a ser el chiquillo doliente, y la 
 piedad llenó de nuevo el corazón de Sazonka.

Ya fuera del hospital, le parecía seguir aspirando el olor a medicinas y seguir oyendo la voz implorante de Senista.

—¡Que vuelvas!

Y, aunque nadie podía oírle, Sazonka decía con acento de convicción:

—¡Claro que volveré! ¿Acaso no tengo corazón?

II

Las Pascuas se acercaban, y los sastres estaban tan atareados que 
 Sazonka no pudo emborracharse más que una sola vez, el domingo, y muy 
 ligeramente. Días enteros, largos y luminosos, desde el amanecer hasta 
 que anochecía, y con frecuencia hasta media noche, permanecía trabajando
 junto a la ventana, con las piernas cruzadas a la turca, frunciendo las
 cejas y silbando malhumorado.

Por la mañana no daba el sol en la habitación y hacía fresco; pero, 
 hacia el mediodía, el sol empezaba a resplandecer en la ventana, en una 
 estrecha zona que se llenaba de polvo dorado y se iba ensanchando, 
 ensanchando, hasta abarcar la ventana entera; los pedazos de tela, las 
 tijeras, todo cuanto había sobre el antepecho, brillaba de un modo 
 deslumbrador, y se sentía un calor sofocante.

Sazonka abría los cristales, y un aire fresco, que olía a estiércol, a
 barro seco y a árboles en flor, inundaba la habitación. Una mosca, 
 débil aún, embriagada de sol, irrumpía en la estancia, cuyo silencio 
 turbaban, al mismo tiempo, su zumbido y el ruido confuso de la calle. 
 Bajo la ventana, las gallinas picoteaban en el suelo buscando gusanos y 
 cacareaban muy contentas. En el lado opuesto de la calle, donde el calor
 solar había ya secado el barro, los pilluelos jugaban a los huesos, y 
 resonaban en el aire sus gritos sonoros y belicosos.

La calle estaba en un extremo de la ciudad, y casi no circulaban 
 coches por ella. De tarde en tarde pasaba en su carro, sin apresurarse, 
 un aldeano de las cercanías; el carro se tambaleaba al hundir las ruedas
 en los baches, llenos aún de barro líquido, y hacía un ruido que 
 evocaba la vasta amplitud de los campos.

Cuando Sazonka comenzaba a sentir dolor en la espalda, y sus dedos, 
 entumecidos, no podían ya sostener la aguja, bajaba corriendo, descalzo,
 a la calle, y, dando saltos gigantescos sobre los charcos, llegaba al 
 grupo de los pilluelos que estaban jugando a los huesos.

—¡Dejadme jugar un poco!—les decía.

Una docena de manos le tendía los pequeños discos de hierro con que se derribaban los huesos, y numerosas voces le gritaban:

—¡Toma el mío, Sazonka! ¡El mío!

Sazonka escogía el más pesado, se arremangaba la camisa, tomaba una 
 postura atlética y, entornando los ojos, medía la distancia. Luego 
 lanzaba el disco, que, con un ligero silbido, rodaba hasta en medio de 
 la larga hilera de huesos. Los huesos caían en gran número, y los 
 pilluelos prorrumpían en gritos de admiración.

Después de algunos golpes afortunados, Sazonka se secaba el sudor de la frente, y, dirigiéndose a los pilluelos, decía:

—¿Sabéis que Senista sigue en el hospital?

Pero los pilluelos, abstraídos en su juego, acogían estas palabras fríamente, con indiferencia.

—Hay que llevarle algo. Yo le llevaré un regalito—añadía Sazonka.

Aquello a los pilluelos ya les inspiraba cierto interés. Michka, el 
 Cochinillo, sosteniéndose con una mano los pantalones, que se le caían, y
 con un puñado de huesos en la otra, decía gravemente:

—¡Llévale diez copecks!

Era la suma que acababa de prometerle su abuelo, y que, en su sentir,
 constituía el colmo de la dicha a que podía aspirar un mortal.

Pero Sazonka no podía perder el tiempo en aquellas conversaciones. 
 Dando también saltos enormes, volvía a su casa y se ponía de nuevo a 
 trabajar.

Se le hincharon los ojos, perdió el color como si se encontrase 
 enfermo, y las pecas que llenaban su rostro se hicieron más visibles. 
 Sólo su copiosa cabellera, que le cubría la cabeza como un gorro, 
 conservaba su aspecto alegre y triunfal. Cuando su maestro Gabriel 
 Ivanovich la miraba, Sazonka, empezaba a pensar, no se sabe con qué 
 motivo, en la taberna y en el "vodka" que se bebía en ella. El recuerdo 
 era tan tentador que para desahogarse se ponía a escupir y a jurar como 
 un condenado.

Tenía siempre la cabeza pesada. Se pasaba días enteros dándole 
 vueltas sin cesar a cualquier pensamiento. Ya pensaba en comprarse un 
 acordeón, ya en mandar le hicieran unas botas. Pero lo más frecuente era
 que pensase en Senista y en el regalo que iba a llevarle. Oyendo el 
 ruido de la máquina de coser y los juramentos del maestro Sazonka se 
 imaginaba siempre la misma escena: se veía a sí mismo deteniéndose junto
 a la cama de Senista en el hospital, y tendiéndole el regalo envuelto 
 en un pañuelo con cenefa encarnada. A menudo, en sus ensoñaciones, 
 intentaba en vano recordar el rostro de Senista; pero el pañuelo con 
 cenefa encarnada, que no había comprado aún, se dibujaba en su 
 imaginación con extraordinario relieve. Y a todos, al maestro, a la 
 maestra, a los clientes y a los pilluelos les manifestaba su firme 
 propósito de ir a ver a Senista el primer día de Pascua.

—¡Dejar de ir sería una porquería! —añadía—. Iré sin falta. Y le llevaré un regalo: ¡Ahí lo tienes, muchacho, tómalo!

Pero al par que hablaba de este modo, imaginábase también otra 
 escena: veíase a sí mismo entrando en la taberna, en cuyo fondo, ante un
 mostrador, había gente bebiendo "vodka". Temeroso de su flaqueza, 
 contra la que se sentía incapaz de luchar, le daban ganas de gritar con 
 resolución:

—¡No, iré a ver a Senista!

Su mente quedaba como envuelta en una neblina grisácea, en medio de 
 la cual destacábase el pañuelo con cenefa encarnada. Sazonka veía en 
 ello un reproche y una advertencia amenazadora.

III

El primer día de Pascua, y también el segundo, Sazonka, borracho 
 perdido, armó escándalos, dió lugar a que le pegasen de firme, y pasó la
 noche en el puesto de Policía. Hasta el cuarto día no fué a ver a 
 Senista.

La calle, inundada de sol, estaba llena de gentío abigarrado y 
 vestido chillonamente, que reía y alborotaba. Se oía por todas partes la
 música de los acordeones, el ruido de los discos metálicos derribando 
 los huesos, el cacareo belicoso de los gallos que se paleaban. Pero 
 Sazonka no hacía caso de nada. La expresión de su rostro, en el que un 
 ojo medio deshecho y el labio superior desgarrado hablaban de las 
 recientes batallas, era grave y de ensimismamiento; hasta su copiosa 
 cabellera, lacia y en desorden, tenía un aspecto melancólico. Le daba 
 vergüenza haberse emborrachado y no haber cumplido su palabra; pensaba 
 con dolor que Senista no le vería en todo el brillo de su hermosura, con
 camisa de lana y chaleco nuevo, sino maltrecho, miserable, oliendo a 
 "vodka".

Sin embargo, a medida que se acercaba al hospital, se sentía más 
 satisfecho y miraba con más frecuencia el paquetito que llevaba en la 
 mano. Parecíale estar ya viendo el rostro de Senista, con los labios 
 secos y los ojos suplicantes.

—Querido, ¿acaso yo no me hago cargo? ¿Acaso no tengo corazón?—decía 
 en alta voz, como si Senista pudiera oírle, y apresuraba el paso 
 impaciente.

Llegó, por fin, al hospital, un enorme edificio amarillo, en cuyos 
 muros las ventanas negras parecían ojos severos. Avanzó por el largo 
 pasillo oliente a medicina, experimentando la sensación ya conocida de 
 malestar y de tristeza. Entró en la sala donde se encontraba la cama de 
 Senista.

Pero Senista, ¿dónde estaba?

—¿Qué busca usted?—preguntó un vigilante.

—Había aquí un muchacho que se llamaba Semen, Semeño Erofeev.

—¡Podía usted preguntar y no colarse así!— dijo con tono grosero el 
 vigilante—. Además, no es Semeño Erofeev, sino Semeño Pustochkin.

—Erofeev es el apellido patronímico—explicó Sazonka, poniéndose de pronto terriblemente pálido.

—Vuestro Erofeev ha muerto. Nosotros le conocíamos por Pustochkin.

—¿Ha muerto, pues?—dijo lentamente Sazonka, tratando de mantenerse sereno y palideciendo más aún—. ¿Cuándo?

—Ayer tarde.

—¿Le podría yo ver?—preguntó Sazonka con voz tímida.

—¿Por qué no?—respondió con indiferencia el vigilante—. Pregunte 
 usted donde está la cámara mortuoria, y se lo dirán. Y no se apure 
 tanto: estaba muy débil y su muerte era de esperar.

La lengua de Sazonka preguntó cortésmente dónde se encontraba la 
 cámara mortuoria; sus piernas le llevaron a ella cuando le indicaron la 
 dirección; pero sus ojos no vieron nada hasta que se fijaron en el 
 cuerpo muerto de Senista, Se sintió penetrado por el frío terrible que 
 llenaba la habitación, y dirigió una mirada a las paredes, llenas de 
 manchas de humedad; a la ventana, cubierta de telas de araña. Aunque 
 hiciera un sol esplendoroso, al través de aquella ventana el cielo 
 parecía siempre gris y frío, como en otoño. En un rincón zumbaba una 
 mosca. No lejos caían, con un ruido monótono, gotas de agua, y el golpe 
 de cada una de ellas sonaba prolongadamente en la estancia: cap, cap, 
 cap...

Sazonka retrocedió un paso y dijo en alta voz:

—¡Adiós, Semeño Erofeevich!

Luego se arrodilló, tocó con la frente el pavimento húmedo y se levantó:

—¡Perdóname, Semeño Erofeevich!—dijo con la misma voz alta y clara.

Cayó otra vez de hinojos y estuvo con la frente pegada al pavimento hasta que le dolió la cabeza.

La mosca no zumbaba ya. Reinaba el profundo silencio propio del lugar
 donde hay un muerto. Lenta, rítmicamente, caían las gotas de agua, 
 semejantes a lágrimas dulces y cordiales.

IV

El hospital se hallaba en un extremo de la ciudad, y a su espalda empezaba el campo, por donde Sazonka echó a andar.

Extendíase inmenso, monótono, regular, sin árboles ni casas en toda 
 su extensión visible. El Tiento, que agitaba levemente a hierba, parecía
 una respiración libre y cálida.

Sazonka, al principio, avanzaba por el camino; luego torció a la 
 izquierda, y, a través de los bancales segados el año anterior, se 
 dirigió al río. A trechos, la tierra estaba aún algo húmeda, y Sazonka 
 dejaba, al pasar, las huellas negras de sus botas.

Llegado a la orilla del río, se tendió boca arriba en un pequeño 
 hueco cubierto de hierba y cerró los ojos. El aire estaba inmóvil y era 
 caliente como en un invernadero. La luz del sol, en ondas ardientes y 
 rojas, atravesaba los párpados. En el cielo azul se cernía, cantando, 
 una alondra. Era grato respirar aquel ambiente primaveral y no pensar en
 nada.

El riachuelo, salido de madre días antes a causa del deshielo, había 
 tornado a encerrarse en sus límites y corría plácidamente como un 
 estrecho arroyo. Sólo en la orilla opuesta se veían vestigios de la 
 reciente crecida: enormes pedazos de hielo agujereado yacían unos sobre 
 otros, exponiendo su superficie blanca a los rayos implacables del sol, 
 que, como cuchillos, los horadaban sin cesar.

Sazonka, medio dormido, tocó de pronto un envoltorio.

Era el regalo,

Se incorporó bruscamente y exclamó:

—¡Dios mío! ¡Dios mío!

Había olvidado completamente el paquete, en tierra junto a él, y lo 
 miraba con ojos atónitos, antojándosele que había ido allí solo y se 
 había acostado a su lado. Hasta le daba miedo tocarlo.

Estuvo un rato contemplándolo, fija, obstinadamente, y una piedad 
 enorme, penetrante, una terrible cólera contra sí mismo, se apoderó de 
 él. Miraba el pañuelo con cenefa encarnada y se imaginaba a Senista 
 esperándole. Le esperaría el primer día, el segundo, el tercero. 
 Volvería a cada momento la cabeza, con la esperanza de verle entrar. Y 
 Sazonka, sin llegar nunca. El pobre Senista moriría solito, olvidado, 
 abandonado, como un perrillo en un basurero. ¡Ah, si él hubiera ido un 
 día antes, sólo un día antes! El pobre Senista hubiera podido ver, con 
 sus ojos moribundos, el regalo, y su corazón infantil se hubiera llenado
 de alegría, su alma hubiera volado al cielo sin dolor, sin la inmensa 
 tristeza.

Sazonka, lloraba y se mesaba los cabellos, revolcándose desesperado sobre la hierba.

Lloraba y gritaba sin cesar:

—¡Dios mío! |Dios mío!

Luego posó en el suelo el labio desgarrado y calló, atravesada el 
 alma por un dolor agudo. La hierba tierna acariciaba dulcemente su 
 rostro. Un olor denso y sedante se alzaba de la tierra húmeda, llena de 
 fuerzas creadoras, vitales. Como una madre eterna, la tierra recibía a 
 su hijo, al pecador arrepentido, entre sus brazos, y le daba a su 
 corazón dolorido calor, amor y esperanza.

A lo lejos, en la ciudad, sonaban alegres las campanas: tocaban a gloria, en la fiesta de la resurrección.

Leónidas Andréiev

Leonid Nikoláievich Andréyev (ruso Леонид Николаевич Андреев; Oriol, 9 de agosto de 1871 - Mustamäki, Finlandia, hoy en la óblast de Leningrado, 12 de septiembre de 1919) fue un escritor y dramaturgo ruso que lideró el movimiento del Expresionismo en la literatura de su país. Estuvo activo en la época entre la Revolución de 1905 y la Revolución de Octubre de 1917 que finalmente destronó al gobierno zarista.

Nacido en Oriol (Rusia), Andréyev originalmente estudió Derecho en Moscú y San Petersburgo, pero abandonó su poco remuneradora práctica para seguir la carrera literaria. Fue reportero para un periódico moscovita, cubriendo la actividad judicial, función que cumplió rutinariamente sin llamar la atención desde el punto de vista literario. Su primer relato publicado fue sobre un estudiante pobre, una narración basada en sus propias experiencias. Sin embargo, hasta que Máximo Gorki lo descubrió por unos relatos aparecidos en el Mensajero de Moscú (Moskovski véstnik) y en otras publicaciones, empezó realmente la carrera de Andréyev.

Desde entonces hasta su muerte, fue uno de los más prolíficos escritores rusos, produciendo cuentos, bosquejos, dramas, etc., de forma constante. Su primera colección de relatos apareció en 1901 y vendió un cuarto de millón de ejemplares en poco tiempo. Fue aclamado como una nueva estrella en Rusia, donde su nombre pronto se hizo famoso. Publicó su narración corta, "En la niebla" en 1902. Aunque empezó dentro de la tradición rusa, pronto sorprendió a sus lectores por sus excentricidades, las cuales crecieron aún más que su fama. Sus dos historias más conocidas son probablemente "Risa roja" (1904) y "Los siete ahorcados" (1908). Entre sus obras más conocidas de temática religiosa figuran los dramas simbolistas "El que recibe las bofetadas" y "Anatema".

Idealista y rebelde, Andréyev pasó sus últimos años en la pobreza, y su muerte prematura por una enfermedad cardíaca pudo haber sido favorecida por su angustia a causa de los resultados de la Revolución Bolchevique. A diferencia de su amigo Máximo Gorki, Andréyev no consiguió adaptarse al nuevo orden político. Desde su casa en Finlandia, donde se exilió, dirigió al mundo manifiestos contrarios a los excesos bolcheviques.

Aparte de sus escritos de carácter político, Andréyev publicó poco a partir de 1914. Un drama, "Las tristezas de Bélgica", fue escrito al inicio de la guerra para celebrar el heroísmo de los belgas contra el ejército invasor alemán. Se estrenó en los Estados Unidos, al igual que "La vida del hombre" (1917), "El rapto de las sabinas" (1922), "El que recibe las bofetadas" (1922) y "Anatema" (1923).

"Pobre asesino", una adaptación de su relato "El pensamiento" escrita por Pavel Kohout, se estrenó en Broadway en 1976. En cine, el argentino Boris H. Hardy dirigió una cuidada versión cinematográfica de "El que recibe las bofetadas", con Narciso Ibáñez Menta en el papel protagónico, estrenada en 1947.

Estuvo casado con la condesa Wielhorska, sobrina nieta de Tarás Shevchenko. Su hijo fue Daniil Andréyev, poeta y místico, autor de Roza Mira.

La nieta de Leonid Andréyev, la escritora estadounidense Olga Andrejew Carlisle, publicó una colección de sus cuentos, Visiones, en 1987.

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