Las Bellas Sabinas

Leónidas Andréiev

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Las bellas sabinas

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Texto núm. 5690

Título: Las Bellas Sabinas
Autor: Leónidas Andréiev
Etiquetas: Teatro, Comedia, Sátira

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 8 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 8 de noviembre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Las bellas sabinas

Nota del traductor.—Esta comedia es una sátira escrita contra el partido
 político ruso de los «cadetes» (constitucionalistas-demócratas), cuya
 acción se caracteriza por la indecisión, la falta de audacia y la
 prudencia exagerada, rayana en lo ridículo. En vez de luchar
 abiertamente por la libertad del pueblo, apelaban al buen sentido del
 gobierno, invocaban razones jurídicas y humanitarias, se conducían, en
 fin, como los «sabinos», tan magistralmente pintados por Andreiev en
 esta piececita.

Cuadro primero

Un lugar salvaje, completamente inculto. Comienza a despuntar el
 día. Romanos armados salen de detrás de la montaña, arrastrando a
 las sabinas robadas, bellas mujeres, medio desnudas, que se
 resisten, gritan, muerden las manos de sus raptores. Sólo hay una
 que permanece del todo tranquila, y se diría que duerme en los
 brazos del romano que la lleva. Lanzando exclamaciones de dolor,
 los romanos dejan en tierra a las sabinas y se apresuran a
 apartarse, ahogados de fatiga. Las mujeres poco a poco se calman,
 miran desde lejos con desconfianza a los romanos y cambian en voz
 baja impresiones.

Conversación de los romanos

—¡Por la cabeza de Hércules! Estoy cubierto de sudor y parezco una rata
 de río. Creo que la mía lo menos pesa doscientos kilos.

—Has hecho mal en coger a una mujer tan gorda. Yo he cogido una
 pequeñita, delgada, y...

—Sí; pero, con todo, veo que tiene buenas garras. Llevas en el rostro
 señales abundantes.

—¡Tiene garras de gata!

—Todas parecen gatas. He tomado parte en cien batallas; he recibido
 sablazos, bastonazos, pedradas, hasta murallazos, y nunca he pasado un
 rato tan malo. Sospecho que ha desfigurado mi bella nariz romana.

—Y a mí, si no fuera afeitado completamente, como cuadra a un romano de
 la antigüedad, me hubiera arrancado hasta el último pelo. Esas mujeres
 tienen unos deditos encantadores, con unas uñas finísimas. Las comparáis
 con las gatas, y las gatas son ángeles comparadas con ellas. La mía ha
 venido arrancándome concienzudamente, durante todo el camino, el vello
 del labio superior. Estaba tan absorta en este trabajo, que ni siquiera
 gritaba.

Un grueso romano. (Con voz de bajo profundo.)—La mía, metiendo las
 manos por debajo de mi armadura, me hacía cosquillas. He venido todo el
 camino riéndome como un loco.

(Las sabinas, al oír esto, prorrumpen en una risita llena de ironía
 mordaz y venenosa.)

—¡Silencio, nos están oyendo! Señores, dejad vuestras quejas; de lo
 contrario, perderemos su estimación. Mirad a Pablo Emilio: ahí tenéis un
 hombre que sabe conducirse con dignidad.

—Sí, está reluciente como la aurora.

—¡Por la cabeza de Hércules! No tiene ni un solo arañazo en la cara.
 ¿Cómo es eso, Pablo?

Pablo Emilio. (Con afectada modestia.)—No sé. Desde el primer momento
 sintió por mí un profundo afecto, como si yo fuera su marido. Cuando
 cargué con ella, pareció sentirse muy feliz, y se abrazó a mi cuello con
 tanta fuerza, que por poco me ahoga. Tiene las manos finas, pero
 extremadamente fuertes.

—¡Vaya una suerte!

—Y, sin embargo, es bien sencillo. Su corazón inocente y confiado le
 dijo que yo la amaba y la estimaba sinceramente. Casi todo el camino ha
 venido durmiendo en mis brazos como un niño.

El grueso romano.—Pero decid, señores romanos: ¿cómo podrá ahora cada
 uno de nosotros reconocer a la suya? Las hemos robado en las tinieblas,
 como a las gallinas de un corral.

(Las mujeres prorrumpen en exclamaciones de enojo. Se oye una voz que
 grita: «¡Qué comparación más indecente!»)

—¡Silencio! Nos oyen.

El grueso romano. (Con voz ahogada.)—Yo me pregunto cómo podremos
 reconocerlas. La mía era muy alegre, y no se la cederé a nadie. ¡Eso no!

—¡Tonterías!

—Yo reconoceré a la mía por la voz: creo que no olvidaré sus gritos
 hasta el nacimiento de Jesucristo.

—Yo reconoceré a la mía por sus uñas.

—Y yo a la mía por el perfume delicioso de sus cabellos.

Pablo Emilio.—Y yo a la mía por la dulzura y la belleza de su alma.
 ¡Sí, señores romanos! Hoy empieza para nosotros una vida nueva. ¡Se
 acabó la soledad dolorosa! ¡Se acabaron las noches sin término, con sus
 malditos ruiseñores! ¡Váyanse al diablo ahora los ruiseñores y todos los
 demás pájaros!

El grueso romano.—Sí, ya es hora de comenzar una vida de familia.

(Entre las mujeres se oye una voz irónica: «¡Intentadlo sólo, y
 veréis!»)

—¡Silencio! Nos escuchan.

—¡Sí, ya es hora!

—Señores romanos, ¿quién será el primero?

(Una pausa. Nadie se mueve. Las mujeres prorrumpen en risitas
 irónicas.)

El grueso romano.—Yo me he reído ya bastante. Ahora les toca a los
 demás. ¡Tú, Pablo, anda!

—¡Qué monstruo! ¿No ves que la mía está durmiendo aún? Mira, allí, al
 lado de la piedra; es mi bonísima chiquilla.

Escipión.—De nuestra actitud indecisa e inquieta infiero, señores
 romanos, que ninguno de vosotros se atreve a acercarse solo a esas
 criaturas implacables. Voy a proponeros un plan...

El grueso romano.—¡Tiene un talento este Escipión!...

—He aquí cuál es mi plan: avancemos todos a una, ocultándonos uno tras
 otro y sin apresurarnos. Si no hemos tenido miedo de los maridos...

El grueso romano.—¡Lo de menos son los maridos!

(Entre las mujeres se oyen suspiros y llantos.)

—¡Silencio! Nos están oyendo.

—¡Este diablo de Marco Antonio, con su manera de gritar!... Además,
 ¿por qué hablar de los maridos y molestar a las pobres mujeres? Así,
 pues, señores, ¿os conviene mi plan?

—¡Sí, sí!

—¡Entonces, señores, adelante!

(Los romanos se aperciben al ataque; las mujeres a la defensa. En vez
 de lindos rostros, no se ven sino uñas agudas, prontas a caer sobre la
 cara y los cabellos. Se oyen voces femeninas, parecidas al silbo de la
 serpiente. Los romanos operan con arreglo al plan concebido; es decir,
 ocultándose uno tras otro. Pero con esta estratagema, en vez de avanzar
 retroceden y acaban por desaparecer de escena. Las mujeres sueltan la
 carcajada. Los romanos reaparecen, visiblemente confusos.)

—Creo, Escipión, que hay un defecto en tu plan. Queriendo avanzar,
 hemos retrocedido, que diría Sócrates.

El grueso romano.—¡Yo no comprendo!

Pablo Emilio.—Señores romanos, ¡seamos valerosos! ¿A qué nos exponemos?
 ¿A uno o dos arañazos? Bien puede arrostrarse tal peligro por apoderarse
 de esas divinas criaturas. ¡Adelante, romanos! ¡Al asalto!

(Todos los romanos—excepto Pablo Emilio, que mira, soñador, al
 cielo—se lanzan contra las mujeres, y a los pocos momentos de mudo
 combate retroceden a toda prisa. Reina un breve silencio, todos se
 tientan las narices.)

Escipión.—¿Habéis notado, señores, que no han dado ni un grito? Es una
 mala señal. Prefiero una mujer que grite.

—¿Qué hacer ahora?

—Yo sólo deseo llevar una vida de familia.

—Yo también sueño con un hogar. Sin un hogar, la vida no tiene
 atractivos. Hemos trabajado ya bastante, fundando a Roma, y nos hemos
 ganado un descanso apacible.

Escipión.—Por desgracia, señores, no hay nadie entre nosotros que
 conozca bien la psicología femenina. Ocupados en guerrear y en fundar a
 Roma, nos hemos embrutecido, hemos perdido la elegancia en el trato
 social y hemos olvidado completamente lo que es una mujer.

Pablo Emilio. (Con modestia.)—¡No todos!

Escipión.—Y, no obstante, esas mujeres lo son de unos maridos a quienes
 pegamos ayer. Eso prueba que existe también un medio de apoderarse de
 las mujeres. Por desgracia, no lo conocemos. Es de todo punto necesario
 conocerlo. Pero ¿cómo?

El grueso romano.—Hay que preguntárselo a las mismas mujeres.

—No nos lo dirán.

(Se oye entre las mujeres una risa irónica.)

—¡Silencio! Nos están oyendo.

Escipión.—Tengo un plan.

El grueso romano.—¡Tiene un talento este Escipión!

Escipión.—Nuestras lindísimas raptoras—porque parece que no somos
 nosotros quienes las hemos raptado, sino todo lo contrario—. Nuestras
 lindísimas raptoras, digo, ocupadas en arañarse la cara con sus rosadas
 uñas o en tirarnos de los pelos o en hacernos cosquillas, no pueden oír
 nuestros argumentos. Y puesto que no pueden oírnos, no podemos
 convencerlas. Esto no tiene vuelta de hoja.

(Los romanos repiten con desesperación y en tono doliente: «¡Esto no
 tiene vuelta de hoja!» Las mujeres aguzan el oído.)

Escipión.—He aquí por qué os propongo el plan siguiente: Elijamos entre
 nosotros un parlamentario, con arreglo a nuestras costumbres de guerra,
 y propongamos a nuestras encantadoras enemigas que hagan lo mismo.
 Espero que los representantes de uno y otro campo estarán bajo la
 protección de la bandera blanca, en completa seguridad—se tienta las
 narices—, y podrán llegar a un modus vivendi, para expresarme en buen
 latín. Y entonces...

(Los romanos interrumpen su magnífico discurso con entusiastas hurras.
 Por unanimidad se designa como parlamentario a Escipión. Este, con la
 bandera blanca en la mano, se adelanta con lentitud hacia las mujeres.
 Al mismo tiempo dirige miradas ansiosas atrás y les dice a los otros:
 «¡No os alejéis demasiado!»)

Escipión. (Con acento acariciador.)—¡Bellas sabinas! Os suplico que
 permanezcáis en vuestros sitios. Ya veis que estoy protegido por la
 bandera blanca. La bandera blanca es una cosa sagrada, y yo soy también
 una persona sagrada, puesto que me encuentro bajo la protección de la
 bandera blanca. Os lo aseguro bajo mi palabra de honor. ¡Bellas sabinas!
 Aún no hace veinticuatro horas que hemos tenido el gusto de raptaros, y
 ya hay entre nosotros discordias y malas inteligencias.

Cleopatra.—¡Qué insolente! ¿Os figuráis acaso que por el mero hecho de
 enarbolar ese garrote con la rodilla blanca tenéis derecho a decir
 porquerías?

Escipión. (Con acento acaramelado.)—Lejos de mí, señora, la intención
 de decir porquerías. Al contrario, soy muy feliz... o, mejor dicho,
 somos muy desgraciados... (Con el valor de la desesperación.) ¡Nos
 morimos de amor, os lo juro por la cabeza de Hércules! Señora, bien se
 ve que tenéis un noble corazón, y me tomo la libertad de pediros un gran
 favor. Tened, bellas sabinas, la bondad de elegir entre vosotras una
 parlam...

Cleopatra.—No os molestéis en repetirlo: hemos oído vuestro genial
 proyecto.

Escipión.—¿De veras? Y, no obstante, hemos hablado quedísimo.

Voces Femeninas.—¡Os hemos oído, sin embargo!

Cleopatra.—Id, con vuestra rodilla blanca, a vuestro puesto, y esperad.
 Nosotras vamos a deliberar... ¡Más lejos! ¡Os lo ruego! No queremos que
 nos oigáis. ¿Quién es ese papanatas de la boca abierta? (Señala con el
 dedo a Pablo Emilio, que continúa mirando soñadoramente al cielo.) ¡Que
 se vaya también más lejos!

(Los romanos, contentos, cuchichean: «Esto toma buen cariz», y
 retroceden de puntillas; algunos se tapan honradamente los oídos.)

Conversación de las Sabinas

—¡Qué insolencia! ¡Qué cobardía! Han abusado de sus fuerzas esos viles
 romanos. ¡Oh, nuestros pobres maridos!

—Os lo juro: ¡antes les sacaría los ojos a todos los romanos que serle
 infiel a mi pobre marido! Puedes dormir tranquilo, caro amigo mío. ¡Velo
 por tu honor!

—¡Yo también lo juro!

—¡Y yo también!

Cleopatra.—¡Ah, mis queridas compatriotas! Todas juramos, pero no
 adelantamos nada con eso. Estos romanos son tan mal educados y brutales,
 que no se puede esperar de ellos que respeten nuestros juramentos. Al
 mío le he hecho sangre con los dientes en las narices.

—¿Te acuerdas de él?

Cleopatra. (Con acento de odio.)—¡No lo olvidaré hasta la tumba! Es
 un patán, un bruto. ¡Me estrechaba tan rudamente entre sus brazos!
 ¡Pobre marido mío!

—A cien kilómetros trasciende su olor a soldados.

—Y todos tienen una manera singular de estrecharnos entre sus brazos.
 Debe ser una costumbre nacional.

—Cuando yo era aún muy pequeñita, un soldado estuvo en mi casa y me
 dijo...

Cleopatra.—Señoras, no tenemos tiempo de entregarnos a los recuerdos.

—Yo sólo quería decir que aquel soldado...

Cleopatra.—Juno, pequeña, no podemos ocuparnos de tu soldado; tenemos
 ahora otros en que pensar... ¿Qué haremos, pues, queridas amigas? Voy a
 proponeros una cosa...

(En este momento se acerca a las mujeres Verónica, a quien ha
 despertado el ruido de las voces. Es una mujer entrada en años y
 flaquísima.)

Verónica. (Interrumpiendo.)—¿Dónde están? ¿Por qué se han ido tan
 lejos? Quiero que se acerquen. No puedo vivir lejos de ellos. Quisiera
 ver al picaruelo que me ha traído en sus brazos. Exhalaba un olor
 delicioso a soldado. ¿Dónde está?

Cleopatra.—Mírale, con la boca abierta.

Verónica.—¡Me voy con él!

Cleopatra.—¡Detenedla! ¿Es posible, Verónica, que ya hayas olvidado a
 tu pobre marido?

Verónica—Juro amarle eternamente al pobrecito; pero... ¿por qué no
 estamos con los romanos? Parecéis turbadas. ¿Qué pasa?... Si no queréis
 ir a buscarlos, deben venir ellos aquí. No deben ser orgullosos...

Cleopatra.—Bueno, escuchad lo que voy a proponeros, queridas amigas. Lo
 primero que os propongo es que juremos no ser nunca infieles a nuestros
 pobres mariditos. Que hagan con nosotras lo que quieran: siempre
 permaneceremos firmes, como la Roca Tarpeya. Cuando pienso cómo sufrirá
 ahora, cómo gritará en vano: «¡Cleopatra! ¿Dónde estás, mi adorada
 Cleopatra?» Cuando pienso lo que me quiere...

(Todas lloran.)

Cleopatra.—Juremos, pues, queridas amigas; están esperando.

—¡Juramos, juramos todas! Pueden hacer con nosotras lo que les dé la
 gana; permaneceremos fieles.

Cleopatra.—Ahora estoy tranquila por nuestros pobres maridos. ¡Podéis
 dormir confiados, caros amigos!... Ahora, queridas compatriotas,
 designemos, conforme al deseo de esos odiosos romanos, una
 parlamentaria. Irá...

—¡Y les sacará a todos los ojos!

Cleopatra.—No; y les dirá a esos cobardes la verdad. Se figuran que no
 somos capaces sino de arañarles la cara. Es preciso que vean que también
 sabemos hablar.

Verónica. (Alzando los enjutos ojos.)—No comprendo de qué podemos
 hablar. Es absolutamente inútil, puesto que la fuerza está de su parte.
 No tenemos más remedio que someternos.

Cleopatra.—¡Detenedla! La fuerza, Verónica, no es el derecho, como
 dicen los jurisconsultos romanos. Dejadme a mí hablarle a esas gentes,
 y yo les probaré que no tienen ningún derecho a retenernos, que están en
 el deber de devolvernos la libertad, que, según todas las leyes divinas
 y humanas, han cometido una cochinería.

Numerosas voces femeninas.—¡Ve, Cleopatra, ve!

—¡Detened a Verónica!

Cleopatra.—¡Eh, el de la rodilla blanca! Venid, tengo que hablaros.

Escipión.—¿Queréis que deje mi acero?

Cleopatra.—No, no merece la pena; no tenemos miedo de vuestro acero.
 Pero acercaos, no temáis; no os morderé. ¡No sois muy valiente que
 digamos! Ayer, cuando nos arrancasteis brutalmente de los brazos de
 nuestros maridos, no erais tan tímidos... ¡Os digo que os acerquéis!

(Escipión se acerca lentamente. Los romanos y las sabinas forman dos
 grupos simétricos a ambos lados de la escena para seguir la
 conversación.)

Escipión.—Me felicito, señora...

Cleopatra.—¡Calla! ¿Os felicitáis? Bueno, escuchad lo que voy a
 deciros: sois un canalla, un necio, un ladrón, un bandido, un asesino,
 un monstruo. ¡Lo que habéis hecho es indigno, innoble, abominable,
 repugnante, escandaloso, indecente, inaudito!

Escipión.—¡Señora!

Cleopatra.—Sí; me sois antipático hasta más no poder, me inspiráis un
 disgusto profundo, una repulsión sin límites. Oléis atrozmente a
 soldado. Si vuestras narices no estuviesen tan arañadas, ya veríais...

Escipión.—¡Perdonad, señora! No ha sido otra que vos la que me las ha
 puesto así.

Cleopatra.—¿Cómo? ¿Yo? Entonces sois vos quien me ha raptado. (Le mira
 con desprecio.) Os ruego que me perdonéis, no os había reconocido.

Escipión. (Con acento alegre.)—¡Y yo os he reconocido al punto!
 Vuestros cabellos huelen a... ¿Cómo se llama eso?

Cleopatra.—¡No os importa a lo que huelen mis cabellos! Yo creo que no
 huelen mal.

Escipión.—Eso es lo que yo digo...

Cleopatra.—¡Vuestra opinión me tiene completamente sin cuidado! Y no
 hablemos más del asunto. Os ruego, señor, que nos digáis, leal y
 francamente, qué queréis de nosotras.

(Escipión baja modestamente los ojos, y, no pudiendo contenerse, se
 ríe, tapándose la boca. Los demás romanos se ríen también. Las mujeres
 se indignan mucho.)

Cleopatra.—¡Vaya una respuesta! ¡Es innoble! Os pregunto: ¿Qué queréis
 de nosotras? ¿Qué esperáis obtener? Creo que no ignoráis que todas somos
 casadas.

Escipión.—Sí, señora, lo sabemos; pero... nosotros también tenemos la
 intención de pediros en matrimonio.

Cleopatra.—¿Pero habláis en serio? ¡Habéis perdido el juicio!

Escipión.—Señora, miradnos bien: no se trata de unos snobs de la
 avenida Nevsky. Acabamos de fundar a Roma y ardemos en deseos de
 consolidar... Procurad comprender nuestra situación, y os apiadaréis de
 nosotros. ¿Acaso no os apiadaríais de vuestros maridos si, a lo mejor,
 se quedasen solos, sin mujeres? ¡Así estamos nosotros, señora!

El grueso romano.—¡Completamente!

Verónica. (Enjugándose las lágrimas.)—¡Pobres hombres! ¡Los
 compadezco con toda mi alma!

Escipión.—En medio de las batallas, ocupado en la fundación de Roma,
 hemos dejado, por decirlo así, escapar el momento favorable para
 crearnos una familia... Creednos, señora, compadecemos de todo corazón a
 vuestros pobres maridos...

Cleopatra. (Con dignidad.)—Eso os honra.

Escipión.—¿Pero por qué nos han dejado cargar con vosotras?

(Los romanos le jalean con gritos de «¡Bravo, Escipión! ¡Muy bien
 dicho!» Las mujeres se indignan de nuevo. Algunas exclaman: «¡Esto es
 abominable! ¡Insulta a nuestros maridos! ¡No se puede permitir!»)

Cleopatra. (Con voz seca.)—Si queréis continuar las negociaciones, os
 ruego que habléis con más respeto de nuestros maridos.

Escipión.—¡Con mucho gusto! Pero, señora, con todo nuestro respeto, no
 podemos menos de confesar que no son dignos de vosotras. Mientras nos
 desgarráis el corazón con vuestros atroces sufrimientos; mientras
 vuestras lágrimas corren como torrentes que en la primavera se
 precipitan de las montañas; mientras hasta las piedras se conmueven y
 plañen; mientras vuestras encantadoras narices empiezan a hincharse a
 causa del llanto que vertéis...

Numerosas voces femeninas.—¡Eso no es verdad!

Escipión.—Mientras toda la naturaleza, etcétera, etc., vuestros
 maridos, señoras, ¿dónde están? No los veo por ninguna parte. Brillan
 por su ausencia. Os han abandonado. Diré más, a riesgo de provocar
 vuestras iras: os han hecho traición vilmente.

(Los romanos adoptan posturas altivas. Entre las mujeres se oyen
 suspiros y llantos.)

Proserpina. (Con acento tranquilo.)—Verdaderamente, ¿por qué no viene
 mi marido? ¡Creo que ya es hora!

Cleopatra.—Todo eso está muy bien, señor. Tenéis un pico de oro, sabéis
 adoptar elegantes posturas; pero decidme: ¿qué haríais si quisieran
 raptarnos durante la noche?

Escipión.—Velaremos la noche entera. Además, espero que vosotras no
 querréis marcharos.

Verónica.—¿Por qué están tan lejos? ¡Yo quiero que se acerquen!

Voces femeninas.—¡Por favor, detenedla!

Cleopatra.—¡Tiene gracia lo seguro que estáis de vosotros mismos! No
 puedo menos de reconocer que manifestáis un gran respeto por nuestros
 sufrimientos; pero sois todavía muy joven, y hay cosas que no se os
 alcanzan. Así, pues, voy a deciros algo que aniquilará por completo
 vuestra argumentación, y que hasta os hará, de fijo, poneros colorado.
 ¿Qué se hará de los niños, señor?

Escipión.—¿Qué niños?

Cleopatra.—Pues los que nos hemos dejado en casa.

Escipión.—Confieso, señora, que es una cuestión peliaguda. Permitidme
 consultar con mis camaradas.

Cleopatra.—Hacedlo.

(Se aleja hacia las mujeres. Los romanos deliberan en voz baja.)

Escipión.—¡Señora!

Cleopatra.—Soy toda oídos.

Escipión.—Mis camaradas, los señores romanos de la antigüedad, tras una
 larga deliberación, me han encargado que os diga que tendréis nuevos
 niños.

Cleopatra. (Estupefacta.)—¿De veras? ¿Creéis?...

Escipión.—¡Lo juramos! ¡Juremos todos, señores!

(Los romanos juran, blandiendo sus aceros.)

Cleopatra.—Pero el sitio no es nada bonito.

Escipión. (Ofendido.)—¿No os gusta?

Cleopatra.—Claro, montañas, hondonadas... En suma, una cosa estúpida.
 Esta piedra tan grande, por ejemplo, ¿qué hace aquí? ¡Quitadla!

Escipión. (Aparta la piedra.)—¡A vuestras órdenes, señora!

Cleopatra.—¡Y luego esos árboles! No, esto es muy feo. Me ahogo aquí.
 Vos mismo estáis avergonzado, no podéis negarlo. Pero me parece que debo
 daros una respuesta.

Escipión.—¿Una respuesta?

Cleopatra.—¡Claro! ¿No me habéis hecho una pregunta?

Escipión.—¿Yo? ¿Qué pregunta? Perdonad, señora, mi razón está un poco
 turbada con motivo de todo esto.

Cleopatra.—¡Vaya una ocurrencia! ¿Sabéis que eso es ofensivo para mí?

Escipión.—¿Para vos?

Cleopatra.—¡Naturalmente! Pretendéis haber perdido la razón por mi
 causa.

Escipión.—¿Yo?

Cleopatra.—¡No, que seré yo! Y no perdamos tiempo, voy a consultar a
 mis amigas. Calmaos esperándome. ¡Si pudierais veros la cara! La tenéis
 cubierta de sudor, como si os hubierais pasado todo el día cargando
 piedra. Secaos el sudor. ¿Tenéis pañuelo?

Escipión.—Me parece, señora, que estáis burlándoos de mí.

Cleopatra.—¿Yo?

Escipión.—¡Vaya! Y no puedo permitirlo.

Cleopatra.—¿Y qué vais a hacer?

Escipión.—Gracias a Dios, no soy todavía vuestro marido para permitiros
 burlaros de mí.

Cleopatra.—¡Muy bien! ¿Conque os congratuláis de no ser todavía mi
 marido? ¡Tiene gracia! ¿Queríais hacernos creer en la sinceridad de
 vuestros juramentos? (Dirigiéndose a las demás mujeres.) ¿Oís,
 señoras? ¡Se congratulan de no ser nuestros maridos!

Escipión.—¡No, no es posible! Es una lógica que no entiendo. Os ruego
 que acabéis.

Cleopatra.—¿Y si no quiero?

Escipión.—Entonces... entonces, ¡podéis largaros!

Cleopatra.—¿Cómo?

Escipión.—Sí, podéis largaros todas. Id a buscar a vuestros maridos.
 Estamos hasta la coronilla. ¡Por la cabeza de Hércules! Si hemos fundado
 a Roma, no ha sido para volvernos después locos con vuestra estúpida
 argumentación.

Cleopatra.—¿Estúpida?

Escipión.—¡Idiota, si os parece poco!

Cleopatra. (Llorando.)—¡Me insultáis!

Escipión.—¡Oh, Júpiter! ¡Está llorando! Pero vamos, señora, ¿qué
 queréis de mí? No puedo más. Aunque soy un antiguo romano, vais a
 hacerme perder el juicio. ¡Cesad de llorar, os lo ruego!

Cleopatra.—Entonces, ¿nos dejáis partir? (Llora con mayor
 desconsuelo.)

Escipión.—¡Desde luego! Estáis libres. Id en busca de vuestros maridos.
 ¿Verdad, señores romanos? ¿Pueden partir?

El grueso romano.—¡Naturalmente! Que se vayan; raptaremos a las mujeres
 de los etruscos.

Escipión.—¡Qué mujeres, Dios mío! Toda paciencia es poca para
 soportarlas.

Cleopatra. (Llorando.)—¿Palabra de honor?

Escipión.—¿Cómo?

Cleopatra.—¿Palabra de honor de que nos dejáis irnos?

Escipión.—¡Ya lo habéis oído!

Cleopatra.—Sí; mas podría ser que no lo dijerais en serio.

Escipión.—Completamente en serio.

Cleopatra.—Y si nos decidimos a irnos, ¿nos cogeréis de nuevo?

Escipión.—¡De ningún modo! ¡Qué pesadez, Dios mío! ¡Marchaos y no
 temáis nada!

Cleopatra.—Muy bien; ¿pero nos llevaréis en brazos?

Escipión.—¿Cómo?

Cleopatra.—¿No comprendéis? Pues es muy sencillo: ya que nos habéis
 traído aquí, debéis ahora llevarnos junto a nuestros maridos. La
 distancia es muy larga, y no podemos ir a pie.

(Las mujeres prorrumpen en risas sarcásticas. Escipión, ahogándose de
 cólera, quiere decir algo; pero se limita a herir furiosamente el suelo
 con el pie y se va con sus camaradas. Todos los romanos les vuelven la
 espalda a las mujeres, se sientan en el suelo y permanecen en tal guisa
 mientras las mujeres deliberan.)

Cleopatra.—¿Habéis oído, queridas amigas? Nos dejan partir.

Verónica.—¡Es terrible!

—¡Nos echan! Es innoble. ¡Raptar a honradas mujeres, trastornarlo todo
 a media noche, despertar a los niños, suscitar desórdenes! Y todo,
 ¿para qué? ¡Para declararnos que no nos necesitan ya!

—¿Y nuestros pobres maridos? ¿A qué santo han sufrido todo eso?

—¡Ya veis, por la noche, cuando todo el mundo está durmiendo!

—¿Conocéis el camino?

—¡Cualquiera lo conoce! ¡Como que no tenía una más ocupación que la de
 observar el camino cuando la traían!

—Hay una gran distancia.

—¿Y si se niegan a llevarnos?

Verónica. (Con voz gemebunda.)—Se me desgarra el corazón. ¡Pobre
 chiquillo mío! Le han obligado a volvernos la espalda. Iré a hablar con
 él.

Cleopatra.—¡Esperad! ¡Verónica! No se os escapará vuestro chiquillo.
 Hay que tomar una resolución.

Proserpina.—Por mi parte, es igual que tengamos unos maridos u otros.
 Allá se van todos. Estoy segura de que lo primero que se me pedirá es
 una buena cena. Hasta me alegraré de tener un nuevo marido; el que tengo
 ahora gruñe porque no varío el menú, mientras que el nuevo se chupará
 los dedos.

Cleopatra.—Decís cosas cínicas, Proserpina. La historia, con ese
 motivo, nos condenará.

Proserpina.—¿Qué sabe la historia de nuestros negocios? Además, yo me
 encuentro aquí divinamente.

Cleopatra.—¡Sois incorregible, Proserpina! Tened cuidado, pueden
 oírnos. Escuchad, queridas amigas, tengo un plan: podemos partir
 inmediatamente en busca de nuestros maridos. ¡Pero el camino es tan
 largo y estamos tan cansadas!

—¡Tengo los nervios tan excitados!

—¡Es natural! ¡Hemos pasado una noche tan horrible!

Cleopatra.—Por eso os propongo que descansemos aquí un par de días.
 Esto no nos comprometerá a nada. Nuestros raptores estarán encantados, y
 así les será menos dolorosa la separación. Confieso que el mío me da
 lástima; le he puesto perdida la nariz.

—¡Pero nada más que dos días!

—Creo que un solo día bastará para que descansemos. Id a hablar con
 ellos, Cleopatra; si no, se dormirán.

Cleopatra. (Volviéndose hacia los romanos.)—¡Señor!

Escipión. (Sin volver la cabeza.)—¿En qué puedo serviros?

Cleopatra.—Venid un instante.

Escipión.—¡A vuestras órdenes, señora! (Se levanta y se acerca.)

Cleopatra.—Hemos decidido aprovechar vuestra amable proposición, y nos
 vamos inmediatamente. ¿No estáis incomodados?

Escipión.—No.

Cleopatra.—Pero antes de partir quisiéramos descansar un poco. Espero
 que nos permitiréis permanecer aquí uno o dos días. Esto, además, nos
 gusta mucho.

(Todos los romanos se levantan precipitadamente.)

Escipión. (Entusiasmado.)—¡Querida señora, estoy encantado! Os juro
 por la cabeza de Hércules, de Júpiter, de Venus, de Baco, de Afrodita,
 que todos nosotros... En fin, ya me comprendéis, ¿verdad? ¡Señores
 romanos de la antigüedad, al asalto!

Cleopatra.—Ahora iremos a dar un paseíto.

Escipión.—¡Todo lo que queráis, señoras! ¡Señores romanos de la
 antigüedad, adelante! ¡Un, dos! ¡Un, dos! ¡No todos a una! ¡Cada cual
 cuando le toque!

(Coge a Cleopatra del brazo y se la lleva hacia las montañas. Tras él
 marchan los demás romanos, cada cual con su sabina del brazo.)

—¡Un, dos! ¡Un, dos! ¡En filas apretadas!

(Pablo Emilio, solo, recorre con gesto desesperado la escena.)

Pablo Emilio.—¿Dónde está la mía? ¡Esperad, señores romanos de la
 antigüedad! ¡Se me ha perdido! ¿Dónde está?

(Verónica permanece un poco a distancia, con los ojos bajos, como una
 novia. Pablo se dirige a ella.)

Pablo Emilio.—Señora, ¿no la habéis visto?

Verónica.—¡Qué bestia eres!

Pablo Emilio.—¿Yo?

Verónica.—Sí, tú. ¡Eres un bestia!

Pablo Emilio.—¡Me insultáis, señora!

Verónica.—¡Oh, qué bestia eres! ¿Acaso no ves? ¿Acaso no me reconoces?
 ¡Oh, querido mío! Hace treinta años que te espero. ¡Aduéñate!

Pablo Emilio.—¿De qué?

Verónica.—¡Pues de mí! ¡Soy tuya! ¡Dios mío, qué bestia eres!

Pablo Emilio.—¡Pero ésta no es ella!

Verónica.—Sí, soy ella.

Pablo Emilio.—¡Ca!

Verónica.-¡Sí!

Pablo Emilio.—¿Vos? ¿Vos sois la que?...

(Se sienta en el suelo y llora.)

Verónica.—Escucha, todos se han ido ya; me da vergüenza estar aquí
 sola. ¡Vamos!

Pablo Emilio.—No sois vos.

Verónica.—¿No te digo que sí soy yo? ¡Caramba! Mi marido repite desde
 hace treinta años que no soy yo. ¡Y ahora éste también! ¡Dame la mano!

Pablo Emilio. (Aterrorizado.)—¡No, no sois vos! ¡Socorro! ¡Socorro!
 ¡Me rapta!

Telón

Cuadro segundo

Un cuadro extremadamente triste, que dé idea de la situación
 trágica de los maridos despojados. Es muy posible que llueva, que
 haga mucho viento, que las nubes negras encapoten el cielo; pero no
 es menos posible que todo esto no sea sino imaginación. De un modo
 o de otro, el paisaje debe corresponder al trágico estado de alma
 de los pobres maridos.

A ambos lados de la escena, los sabinos, en dos grupos simétricos,
 se dedican a la gimnástica. Mientras hacen ejercicios variados,
 murmuran: «Quince minutos de ejercicio diarios, y estaréis como
 una manzana.» En medio, en un largo banco, están sentados los
 maridos con hijos, y cada uno tiene un niño en brazos. Están
 tristemente cabizbajos, y todo en su actitud manifiesta una
 desesperación estilizada.

Durante largo rato no se oye sino el cuchicheo de los gimnastas;
 «Quince minutos de ejercicio diarios», etc.

Entra Anco Marcio, enseñando una carta.

Marcio.—¡He aquí la dirección, señores sabinos! Hemos recibido la
 dirección de nuestras mujeres. ¡La dirección, señores, la dirección!

Voces ahogadas.—¡Escuchad, escuchad! Se ha recibido la dirección.

(Marcio saca del bolsillo una campanilla y la agita.)

—¡Silencio, señores, silencio!

Marcio.—¡Señores sabinos! La historia no podrá reprocharnos ni la
 lentitud ni la indecisión. Ni lentitud ni indecisión entran en el
 carácter de los sabinos, a cuyo temperamento arrebatado, impulsivo,
 apenas ponen coto la experiencia y la prudencia. ¿Recordáis, maridos
 despojados, adónde fuimos a parar la mañana memorable que siguió a la
 terrible noche durante la cual esos bandidos robaron, de una manera
 abominable, a nuestras desgraciadas mujeres? ¿Recordáis adónde nos
 llevaron nuestras piernas veloces, devorando el espacio, apartando todos
 los obstáculos y alborotando toda la región? ¿Recordáis? (Los sabinos
 guardan silencio.) ¡Vamos, señores sabinos, un pequeño esfuerzo de
 memoria!

Una voz tímida.—¡Proserpinita querida! ¿Dónde estás?

(Los sabinos siguen silenciosos y pendientes de los labios de Marcio.)

Marcio. (Con énfasis.)—Bueno, voy a refrescar vuestra memoria:
 corrimos a la agencia de informaciones para enterarnos de dónde se
 hallaban nuestras mujeres. Por desgracia, esta institución arcaica no lo
 sabía aún, y nos dio... la antigua dirección de aquéllas. Y durante una
 semana entera la agencia estuvo dándonos, como si se burlase de
 nosotros, la misma antigua dirección. Al fin nos dio este terrible
 informe: «Partieron sin dejar señas.» Pero no quedamos contentos con
 esta gestión. ¿Recordáis, señores sabinos, lo que hicimos por añadidura?
 (Los sabinos guardan silencio.) He aquí una exposición sucinta, pero
 elocuente, de lo que hemos hecho en los diez y ocho meses que han
 transcurrido desde la desaparición de nuestras pobres mujeres: hemos
 publicado anuncios en los periódicos, prometiendo una recompensa a quien
 nos indique dónde se encuentran; hemos consultado a los astrólogos, que
 han tratado noches y noches, contemplando los astros, de encontrar la
 dirección apetecida...

—¡Proserpinita querida! ¿Dónde estás?

Marcio. (Dirigiendo una mirada de reproche al que le ha
 interrumpido.)—Hemos matado millares de gallinas, patos y gansos para
 examinar sus entrañas y adivinar así la ansiada dirección. Todos
 nuestros esfuerzos han sido vanos. Los dioses todopoderosos no han
 querido coronarlos de éxito. Las estrellas a que nos hemos dirigido sólo
 nos han contestado una cosa: «Partieron sin dejar señas.» ¡Sí, sin dejar
 señas! (Los sabinos lloran.)

—¡Proserpinita querida! ¿Dónde estás?

Marcio.—Sí, señores sabinos, es una respuesta bien extraña por parte de
 los astros. Pero continúo con orgullo la exposición de lo que hemos
 hecho. ¿Recordáis, señores sabinos, en qué se hallaban ocupados nuestros
 sabios juristas mientras los astrólogos consultaban las estrellas? (Los
 sabinos guardan silencio.) ¡Vamos, un pequeño esfuerzo de memoria! En
 estas condiciones, es difícil hablar. Estáis ahí como estatuas, sin
 decir esta boca es mía. ¡Bueno, recordad, os lo ruego!

—¡Proserpinita querida!

Marcio.—¡Dejadnos en paz con vuestra Proserpina! Bueno, señores
 sabinos, voy a ayudaros a recordar. Decidme, ¿para qué os dedicáis a la
 gimnástica?

Una voz tímida en el fondo.—Para tener los músculos fuertes.

Marcio.—¡Muy bien! ¿Y para qué necesitamos tener los músculos fuertes?
 ¡Responded!

Otra voz tímida.—Para pegarnos.

Marcio.—(Levantando con desesperación los brazos al cielo.)—¡Oh,
 dioses! ¡Para pegarnos! ¿Y quién dice eso? Un sabino, un amigo de las
 leyes, un puntal del orden, un modelo, único en el mundo, de lealtad. Me
 dan vergüenza las palabras que acaban de ser pronunciadas. Cuadrarían en
 boca de un bandido romano que roba las mujeres ajenas.

—Proserpinita...

Marcio.—¿Queréis no fastidiarnos más con vuestra Proserpina? Se trata
 aquí de una cuestión de principios... Veo, señores, que la espantosa
 pérdida ha eclipsado vuestra memoria, y voy a refrescar vuestros
 recuerdos. Tenemos necesidad de músculos fuertes para poder llevar, el
 día en que al fin conozcamos la dirección de nuestras mujeres y de sus
 raptores, los pesadísimos volúmenes del código civil, las colecciones de
 las leyes y las resoluciones del Senado, así como los cuatrocientos
 tomos escritos con motivo de nuestro asunto por los sabios juristas, en
 los que se prueba, con una claridad meridiana, la ilegalidad del acto
 que los romanos cometieron. No echéis en olvido, señores sabinos, que
 nuestra única arma es la ley, nuestro derecho y nuestra conciencia
 tranquila. Demostraremos a los romanos, sin que haya lugar a duda
 alguna, que son unos raptores, y a nuestras pobres mujeres, que fueron
 raptadas de un modo por completo ilegal. Hasta el Cielo se estremecerá
 de indignación. Y—¡congratulaos, señores sabinos!—ahora, por fin,
 podemos acometer nuestra gran empresa, porque tenemos la dirección
 exacta. ¡Miradla!

(Blande la carta. Los sabinos se empinan sobre las puntas de los pies
 para ver mejor.)

Marcio.—¡Miradla! Una carta certificada que firma «Un raptor
 arrepentido». El autor dice en ella que tiene remordimientos de
 conciencia por su mala acción; jura que no raptará ya más mujeres, y
 pide perdón humildemente. La firma no es legible; sobre ella hay una
 gran mancha, que proviene, sin duda, de las lágrimas derramadas sobre el
 papel por el autor arrepentido. Entre otras cosas, escribe que nuestras
 pobres mujeres tienen destrozado el corazón.

—¡Proserpinita querida!

Marcio.—¡Pero escuchadme! ¡Me interrumpís a cada palabra con vuestros
 lamentos! Haceos cargo de que vuestra Proserpina es cosa secundaria
 cuando se trata del triunfo del derecho. Mientras, los demás nos
 disponemos a la gran batalla en pro del derecho y la justicia—batalla
 en que acaso perdamos la vida—, vos sólo pensáis en vuestra Proserpina.
 En nombre de la honorable asamblea, condeno vuestra conducta... ¡Bueno,
 señores, preparémonos! ¡Acatad mis órdenes! ¡Alineaos en filas
 regulares! ¡Pero más aprisa, vamos! ¡Eh, cuidado, os dicen que os
 volváis a la derecha y os volvéis a la izquierda! Y ya es hora de que
 distingamos entre la izquierda y la derecha.

(Coge por un hombro al sabino que se ha equivocado y empieza a
 enseñarle.)

Marcio.—Para saber dónde está la derecha, volved la cara al Norte... O
 no, la cara al Sur y la espalda al Este. ¡Así no! ¡Lo hacéis
 precisamente al revés! ¡Qué fastidio! Seguid a vuestros vecinos...
 Ahora, señores, si alguno de vosotros lleva cortaplumas, que lo tire.
 Los mondadientes también. Nada que pueda suscitar ideas de violencia.
 ¡Ningún arma contundente ni cortante! Nuestra arma es el derecho y la
 conciencia pura. Ahora, que cada uno tome un volumen de leyes y otro de
 estudios jurídicos. ¡Así! ¡Las trompetas al frente! Tocad la marcha de
 los maridos despojados. ¡Adelante! Pero no olvidéis cómo hay que
 avanzar. ¿Lo habéis olvidado?

(Los sabinos no responden.)

Marcio.—Bueno, os lo recordaré: dos pasos al frente y un paso atrás.
 Dos pasos al frente y un paso atrás. Con los dos primeros pasos
 expresamos nuestra firme voluntad, el ardor arrebatado de nuestras
 almas, el deseo irresistible de dar cima a nuestra empresa; mientras que
 el paso atrás manifiesta nuestra sensatez y nuestra prudencia. Al darlo,
 damos, por decirlo así, prueba de nuestra lealtad, de nuestro propósito
 de obrar con moderación. La historia, señores, no conoce saltos. Y no
 hay que olvidar que en este momento la historia, esa justiciera
 implacable, está personificada en nosotros. Tocad la marcha.

(Las trompetas empiezan a tocar, ora en tono mayor y solemne, ora
 lanzando quejas y gemidos. Los sabinos avanzan del modo indicado por
 Marcio: dos pasos al frente, un paso atrás. De esta suerte atraviesan
 lentamente la escena y desaparecen entre bastidores. Se sigue oyendo
 largo rato los acordes de la marcha lúgubre.)

Telón

Cuadro tercero

La escena del primer cuadro. El aspecto es ya menos inculto. Ante
 una de las chozas hállase, en pie, el romano Escipión en una
 postura perezosa. Sale de entre bastidores el ejército sabino, que
 avanza gravemente, dos pasos al frente, un paso atrás. Al advertir
 su presencia, el romano se anima un poco y los mira con curiosidad;
 pero la monotonía de su marcha le cansa; empieza a bostezar, se
 despereza y se sienta, flemático, en una piedra.

A una señal de Anco Marcio, las trompetas cesan de tocar.

Marcio. (Gritando con desesperación.)—¡Alto, señores sabinos! ¿Os
 detenéis o no?

(Se detienen bruscamente.)

Marcio.—¿Os detenéis o no? ¡Dios mío, no es fácil atajar un torrente
 que se precipita hacia el mar! ¡Al fin os habéis detenido! Ahora,
 obedeced. ¡Atrás los trompetas! ¡Adelante los profesores! Los demás que
 sigan en su lugar, sin moverse.

(Los trompetas retroceden. Los profesores avanzan. Los demás se quedan
 como paralizados.)

Marcio.—¡Señores profesores, preparaos!

(Los profesores arman unos pupitres portátiles, y sobre cada uno de
 ellos colocan un grueso volumen; todos a la vez abren su libro
 respectivo ruidosamente, lo que produce la impresión del disparo de una
 batería. Escipión se anima de nuevo y contempla con curiosidad todos
 estos preparativos.)

Escipión.—¿De qué se trata, señores? ¿Podría yo quizá seros útil? Pero
 si se trata de un circo, debo advertiros que el coliseo no está
 terminado todavía.

Marcio. (Con frialdad.)—¡Cállate, innoble raptor! (Dirigiéndose a
 los suyos.) ¡Al cabo, señores sabinos, estamos a punto de conseguir el
 objeto que perseguimos! Tras nosotros queda un largo camino de
 privaciones, de hambre, de soledad; ante nosotros se presenta una
 batalla única en la historia humana. Animaos, dominaos, calmaos;
 contened la cólera sagrada que rebosa en vuestros corazones y esperad
 tranquilos el fatal desenlace. ¿Recordáis lo que os ha traído aquí?

(Los sabinos guardan silencio.)

Marcio.—¡Recordadlo! Creo que no ha sido por dar un paseo por lo que
 hemos venido con esos pesados libros. ¿Con qué objeto hemos venido aquí?
 ¡Decidlo!

Escipión.—¡Verdaderamente, señores, debéis responder cuando se os
 pregunta!

Marcio. (A Escipión.)—¡Figuraos que no he podido, en todo el camino,
 sacarles una sola palabra!

Escipión.—¿Es posible?

Marcio.—¡Palabra de honor! Toda paciencia es poca para aguantar a estos
 imbéciles. Parecen mudos.

Escipión.—Os compadezco de todo corazón.

Una voz.—¡Proserpinita mía! ¿Dónde estás?

Marcio. (Con nerviosidad.)—¡Silencio! En seguida vamos a reclamar la
 devolución de nuestras mujeres, y guay de los raptores si su conciencia
 no ha empezado ya a remorderlos. ¡Les impondremos el respeto a la ley!
 ¡Eh, tú, raptor innoble! ¡Llama a tus innobles camaradas y prepárate a
 rendir cuenta de tu acto abominable!

Escipión.—Voy a llamar a mi mujer.

(Se dirige a su cabaña y grita: «¡Cleopatrita mía, sal un momento; han
 venido a verte!» Sale de entre bastidores Pablo Emilio, y, al reconocer
 a los sabinos, grita lleno de júbilo):

—¡Los maridos han llegado! ¡Levantaos, señores romanos de la
 antigüedad! ¡Los maridos han llegado!

(Se lanza sobre Marcio, y llorando de alegría le abraza efusivamente.
 Marcio parece asombradísimo. Pablo Emilio recorre la escena gritando con
 voz jubilosa):

—¡Los maridos han llegado!

(Van apareciendo romanos, restregándose los ojos, y ocupan el lado
 derecho de la escena. Marcio, en una actitud belicosa, espera que todos
 los romanos estén reunidos.)

El grueso romano.—¡Por la cabeza de Baco, he dormido como la primera
 noche después de la fundación de Roma! ¿Qué espantajos son ésos?

—¡Silencio, son los maridos!

El grueso romano.—¿De veras? ¡Dios mío, qué sed tengo! ¡Proserpinita
 mía, dame un poco de sidra!

Una voz tímida.—¡Proserpinita querida! ¿Dónde estás?

El grueso romano.—¿Qué diablos quiere éste? ¡Llama también a mi mujer!

—¡Silencio, es su marido!

El grueso romano.—¡Ah, sí, no me acordaba ya! ¡Cielos, qué sed tengo!
 Me bebería un lago entero, sobre todo con la cenita que me dieron
 anoche. ¡Si supierais, señores romanos, qué bien guisa mi Proserpina!
 ¡Es toda una artista!

—¡Silencio!

El grueso romano.—Bueno, he soñado esta noche que la Roma fundada por
 nosotros se desmoronaba. Casa por casa, piedra por piedra...

—¿Por qué no vienen nuestras mujeres? Tienen una visita, y la cortesía
 más elemental exige que salgan.

—Probablemente estarán vistiéndose.

—¡Qué coquetas son! Lo lógico sería que no se emperejilasen mucho para
 sus antiguos maridos, y, sin embargo... ¡No, no comprenderé nunca la
 psicología femenina!

El grueso romano.—¡Cielos, qué sed tengo!

Y esos sabinos parece que están petrificados... Se los tomaría por
 ídolos de piedra. ¡Si al menos tocasen algo con sus trompetas!

—¡Mirad, se mueven!

Marcio.—¡Señores romanos! Ahora, que nos encontramos frente a frente,
 espero que no intentaréis escaparos y nos daréis una respuesta clara y
 franca. ¿Recordáis, señores romanos, el delito que cometisteis la
 memorable noche del veinte al veintiuno de abril?

(Los romanos se miran, confusos, y no contestan.)

Marcio.—¿Lo recordáis o no? ¿Vosotros también os habéis olvidado de
 todo? No puedo continuar mientras no hagáis memoria.

(El grueso romano cuchichea, asustado, a su vecino: «Quizá lo
 recuerdes tú, Agripa. Debe de ser algo muy grave.» «No, no lo recuerdo.»
 Los demás romanos también se preguntan unos a otros y se encogen de
 hombros sin comprender nada.)

Marcio. (Con tono solemne.)—Bueno, señores romanos, voy a refrescaros
 la memoria. ¡Escuchad! La noche del veinte al veintiuno de abril se
 cometió el mayor crimen de la historia humana: unos malhechores, que
 nombraré luego, raptaron a nuestras mujeres, las bellas sabinas.

(Los romanos se acuerdan y parecen encantados.)

—¡Sí, es verdad!

—¡Completamente exacto!

—¡Justamente, el veinte de abril por la noche!

—¡Vaya una memoria!

—¡Qué talento, Dios mío!

Marcio.—¡Los raptores innobles fuisteis vosotros, señores romanos! No
 se me oculta que trataréis de justificaros, de negar los hechos, de
 desnaturalizar las normas jurídicas, recurriendo a todo linaje de
 sofismas, como es uso y costumbre entre los refractarios a las leyes.
 Pero estamos dispuestos a rebatir, uno por uno, vuestros argumentos
 mendaces. ¡Señores profesores, manos a la obra!

(El profesor que se encuentra más cerca de los espectadores comienza a
 leer con voz monótona, fuera del tiempo y del espacio.)

—Los crímenes contra la propiedad. Volumen primero, primera parte,
 primer capítulo, primera página. El robo en general. En la edad antigua,
 aun más antigua que la actual, cuando las aves y los insectos
 revoloteaban sin temor bajo los rayos del sol y no se conocía aún el
 crimen...

Marcio.—¡Escuchad! ¡Escuchad!

Escipión.—¿No habría modo de abreviar un poco?

Marcio.—No, no es posible.

Escipión.—Pues se dormirán.

Marcio.—¿Creéis?

Escipión.—¡Claro! Están ya dando cabezadas, y cuando se hallan en tal
 estado, su comprensión es nula. Si pudierais empezar por el final, por
 decirlo así... Tened la bondad de decirnos lisa y llanamente a qué
 habéis venido.

Marcio.—¡Extraño modo de concebir una discusión jurídica! Pero, puesto
 que no estáis habituados a discutir seriamente, os diré en dos palabras
 de lo que se trata: queremos demostraros que no os asiste el derecho de
 raptar a nuestras mujeres; que sois, señores romanos, unos raptores, y
 que, pese a vuestros esfuerzos y a vuestros sofismas jurídicos, no
 lograréis nunca justificar vuestro innoble acto. ¡Hasta el Cielo se
 indignará escuchando nuestra requisitoria!

Escipión.—Permitid, amigo mío. No tenemos, en modo alguno, la intención
 de justificarnos. Nos apresuramos a deciros que tenéis razón que os
 sobra.

Marcio.—¿Cómo? ¿Para qué hemos venido entonces?

Escipión.—¡Qué sé yo! Acaso hayáis venido por gusto de dar un buen
 paseo.

Marcio.—¡No, no! ¡Hemos venido con el propósito de demostraros!... ¡Es
 muy extraño todo esto! ¿Confesáis, pues, que sois raptores?

Escipión.—Desde luego. Somos raptores; tenéis razón que os sobra para
 llamárnoslo.

Marcio.—Pero acaso no estéis por completo convictos. En ese caso, el
 señor profesor se encuentra dispuesto... ¿No es verdad, señor profesor?

Escipión.—¡No, no! No vale la pena. Estamos por completo convictos.
 Decidle, señores romanos, que estáis de acuerdo con él, porque, de lo
 contrario, va a comenzar de nuevo.

Numerosas voces.—¡Estamos de acuerdo! ¡Completamente de acuerdo!

Marcio.—¿De veras? Entonces no lo entiendo.

Escipión.—Y, sin embargo, es muy sencillo.

Marcio.—Aquí hay algún error. Pero, en fin, ya que insistís... ¡Señores
 sabinos, congratulaos! Los culpables confiesan sus crímenes. Sin más que
 ver nuestros preparativos para la batalla de derecho, experimentan
 remordimientos de conciencia. Sólo nos toca ahora, una vez cumplido
 nuestro deber sagrado, volver la espalda y regresar a nuestra casa...

Una voz tímida.—¿Cómo? ¿Y mi Proserpinita?

Marcio.—¡Ah, sí! Tenéis razón, compañero; me había expresado mal.
 Señores romanos, he aquí una lista detallada y exacta de nuestras
 mujeres; tened la bondad de entregárnoslas. Naturalmente, sois
 responsables, según la ley, de todo lo que...

(En este momento aparecen las mujeres sabinas. Todos los ojos se
 vuelven hacia ellas.)

Marcio.—¡He aquí nuestras mujeres! Señores sabinos, dominaos. Os
 suplico que contengáis vuestros impulsos amorosos mientras no está
 arreglada la cuestión jurídica. Dos pasos al frente, un paso atrás; no
 olvidéis que es nuestra divisa. (Luego dirigiéndose a las mujeres:
 ¡Salud, mujeres sabinas! ¡Buenos días, querida Cleopatra!)

(Las mujeres ocupan el centro de la escena. Tienen los ojos bajos, su
 actitud es modesta, aunque llena de dignidad.)

Cleopatra. (Sin alzar los ojos.)—Si habéis venido para hacernos
 reproches, no los merecemos. Hemos resistido largo tiempo a los raptores
 y sólo hemos cedido a la fuerza. Os juro, querido Anco Marcio, que no he
 cesado de verter lágrimas pensando en vos.

(Llora, lo mismo que las demás sabinas.)

Marcio.—Cálmate, Cleopatra; han confesado ya que son raptores.
 ¡Tornemos, pues, a nuestros penates, Cleopatra!

Cleopatra. (Siempre con los ojos bajos.)—Temo que nos hagáis
 reproches. Además, estamos ya tan habituadas a este paraje... ¿Verdad,
 Marcio, que son preciosas estas montañas?

Marcio.—No te entiendo, Cleopatra; ¿a qué viene ahora el hablarme de
 las montañas?

Cleopatra.—Os enojáis; pero os aseguro, Marcio, que no somos culpables.
 Harto he llorado ya recordándoos. ¿Qué más queréis? ¿Que continuemos
 llorando? ¡Todo lo que queráis! Queridas amigas, les parece que no hemos
 llorado bastante; complazcámoslos. ¡Lloremos, queridas amigas! ¡Os amo
 tanto, Marcio!

(Las mujeres prorrumpen en sollozos.)

Escipión.—¡Querida Cleopatrita, cálmate! En el estado en que te
 encuentras, el ponerte así puede hacerte daño. (Dirigiéndose a
 Marcio.) Bueno, señor, ¿habéis oído? Lo mejor que podéis hacer es
 volveros por donde vinisteis. Y tú, Cleopatra, vete a la cama. Yo mismo
 prepararé la comida.

Marcio.—¡Permitid! ¿Por qué habláis de la comida? Cálmate, Cleopatra;
 aquí hay un error. Por lo visto, no te haces cargo de que has sido
 ilegalmente raptada.

Cleopatra. (Llorando.)—Ya veis: tenía yo razón al decir que ibais a
 hacernos reproches. Escipioncito, déjame el pañuelo.

Escipión.—¡Tómalo, querida!

Marcio.—¡Permitid! No comprendo por qué se habla aquí de un pañuelo,
 cuando se trata...

Cleopatra. (Sin dejar de llorar.)—¡No digo!... Ahora va a armarme un
 escándalo a propósito del pañuelo. ¿Cómo voy a secarme las lágrimas...
 que derramo por vos? ¡Es cruel, Anco Marcio! ¡Sois un verdadero
 monstruo!

(En este momento, casi todos lloran: las sabinas, los sabinos y hasta
 muchos romanos.)

Una voz.—¡Proserpinita querida!

Marcio.—¡Calmaos, señores sabinos! ¡Dominaos! Voy a arreglarlo todo.
 Aquí hay un error jurídico. La desgraciada mujer no se da cuenta de que
 es víctima de estos innobles raptores. Vamos a probárselo. ¡Señores
 profesores, manos a la obra!

(Los profesores se preparan. El pánico se apodera de los romanos.
 Escipión coge de la mano a Cleopatra.)

Escipión.—¡Confiesa, confiesa! Si no, va a comenzar de nuevo. ¡Dios nos
 libre!

Cleopatra.—No tengo nada que confesar. Soy víctima de una calumnia.

Marcio.—¡Señor profesor, estamos esperando!

Escipión.—¡Date prisa, te lo suplico! ¡Confiesa! ¡Oh, Júpiter, ya abre
 la boca! Esperad, señores sabinos: confiesa. Tapadle la boca a vuestro
 profesor, puesto que confiesa.

Cleopatra.—Bueno, confieso. (A las demás mujeres.) Vosotras también,
 queridas amigas, ¿verdad?

Escipión. (Con apresuramiento.)—Todas, todas confiesan. El asunto
 está arreglado.

Marcio. (Sin comprender una palabra.)—Permitid. Así, pues, Cleopatra,
 ¿reconoces que tú y las demás mujeres sabinas fuisteis raptadas durante
 la noche del veinte al veintiuno de abril? ¿No es eso?

Cleopatra.—¡Ya lo creo! ¡Desde luego no nos fugamos solas!

Marcio.—No, veo que no comprende todavía. Señor pro...

Cleopatra.—¡Esto es demasiado, Marcio! Permitisteis que nos robasen, no
 nos defendisteis, nos abandonasteis cobardemente, y ahora nos acusáis de
 habernos venido, gustosas, con los romanos. Yo declaro, Marcio, que
 fuimos robadas, raptadas del modo más innoble. Podéis leer el relato de
 nuestro rapto en cualquier manual de historia, amén (Solloza.) del
 diccionario enciclopédico.

Escipión.—¡Vamos, vamos! ¡Tapadle la boca al profesor!

(Pero la boca del profesor continúa abierta. El pánico aumenta entre
 los romanos. Algunos huyen.)

Marcio.—Todo se arregla, pues; reconocen que fueron raptadas. Hemos
 logrado nuestro objeto. Hasta el Cielo se indigna de tal crimen.
 ¡Vámonos, por tanto, a nuestros penates, Cleopatra!

Cleopatra.—¡No quiero ir a los penates!

Las demás mujeres.—¡No queremos ir a los penates! ¡Abajo los penates!
 ¡Nos quedamos aquí! ¡Nos insultan, quieren raptarnos! ¡Salvadnos!
 ¡Defendednos!

(Los romanos, blandiendo las armas, se interponen entre los sabinos y
 las mujeres. Poco a poco hacen retroceder a éstas hasta el foro. Lanzan
 a los sabinos miradas amenazadoras.)

Voces romanas.—¡A las armas, ciudadanos! ¡Defended a nuestras mujeres!
 ¡A las armas!

Marcio. (Agita la campanilla.)—¿Qué diablos pasa aquí? ¡Se diría que
 quieren reñir! ¡Yo me vuelvo loco, señores sabinos!

Proserpina. (Acercándose a los sabinos, y con acento
 persuasivo.)—Calmaos. Dejadme hablar a Marcio.

Una voz tímida.—¿Eres tú, Proserpinita querida?

Proserpina.—Sí, soy yo, amigo mío. ¿Cómo te va?... Venid aquí, Marcio.
 No temáis nada. ¿Os habéis percatado de que ni Cleopatra, ni yo, ni
 ninguna de las demás mujeres, queremos irnos con vosotros? Creo que está
 bien claro.

Marcio.—¡Cómo! Yo me vuelvo loco. No puedo vivir sin mi Cleopatra. Es
 mi mujer legítima. ¡Todo lo legítima posible! ¿Creéis que no querrá
 seguirme?

Proserpina.—¡Por nada del mundo!

Marcio.—¿Qué voy a hacer entonces? Como la amo, no puedo vivir sin
 ella. (Llora.)

Proserpina.—Calmaos, Marcio. (En voz baja.) Me dais lástima, y voy a
 deciros en secreto el único medio que os queda.

Marcio.—¿Cuál es?

Proserpina.—Llevárosla a la fuerza.

Marcio.—¿Y creéis que así me seguirá?

Proserpina. (Encogiéndose de hombros.)—Si os la lleváis a la fuerza,
 se verá forzada a seguiros.

Marcio.—¡Pero eso sería innoble! Me aconsejáis que cometa un acto de
 violencia, a mí, que tengo un concepto tan elevado del derecho. Ya veo
 que, a vuestro entender, el derecho está por debajo de la fuerza. ¡Oh,
 las mujeres!

Proserpina.—Decididamente, Marcio, los dioses te crearon en un mal
 momento: eres demasiado tonto. Las mujeres no podemos amar sino a los
 hombres fuertes, audaces. ¿Crees que nos da gusto ser raptadas, robadas,
 reclamadas, perdidas, encontradas y vivir siempre así?

Una voz.—¡Proserpinita querida!

Proserpina.—¿Cómo te va, amigo mío? (A Marcio.) No queremos que se
 nos trate como un objeto cualquiera. Apenas me habitúo a un hombre,
 llega otro y me roba; apenas me aficiono al nuevo marido, se presenta el
 primero y se empeña en que me vaya con él. ¡No, Marcio! Si quieres
 conservar a la mujer, no la cedas a nadie; defiéndela de todo agresor,
 con las armas en la mano, sin retroceder ante los peligros, ante la
 muerte misma. Créeme, las mujeres saben apreciar tal suerte de heroísmo.
 Y ten en cuenta que las mujeres no traicionan sino a quienes las han
 traicionado antes.

Marcio.—¿Pero cómo podemos reñir con ellos? ¡Están armados, y nosotros
 estamos inermes!

Proserpina.—No tenéis más que armaros también.

Marcio.—Tienen músculos fuertes, mientras que nosotros...

Proserpina.—No tenéis más que fortaleceros también. ¡No, Marcio, eres
 terriblemente tonto!

Marcio. (Alejándose de ella.)—Y tú, mujer, estás loca. ¡Viva la ley!
 ¡Viva el derecho! Pueden arrebatarme brutalmente a mi mujer, pueden
 demoler mi casa, robar todos mis bienes; ¡yo no dejaré de conducirme
 conforme a la ley! El mundo entero puede burlarse de los desgraciados
 sabinos; ¡ellos no dejarán de respetar la ley! ¡Señores sabinos, en
 marcha! ¡Volvamos a nuestra casa! Llorad, derramad lágrimas, sin
 avergonzaros. Aunque se mofen de vosotros, aunque os tiren piedras,
 ¡llorad! Aunque os insulten, aunque os escupan en la cara, no dejéis de
 llorar, señores sabinos; debemos derramar lágrimas pensando en la ley
 ultrajada, en el derecho pisoteado. ¡Adelante, sabinos! ¡Trompetas,
 tocad la marcha fúnebre! ¡Dos pasos al frente, un paso atrás! ¡Dos pasos
 al frente, un paso atrás! (Las mujeres se echan a llorar.)

Cleopatra.—Espera, Marcio... ¡Un momento!

Marcio.—¡Déjame, mujer! No quiero ya nada contigo. ¡Un, dos! ¡Un, dos!

(Las trompetas tocan una marcha fúnebre. Las mujeres, llorando y
 gritando, pretenden lanzarse hacia sus antiguos mandos, pero se lo
 impiden los romanos entre carcajadas de triunfo. Sin hacer caso del
 llanto de las mujeres ni de la risa de los romanos, los sabinos se
 alejan lentamente, encorvados bajo el peso de los voluminosos temas
 jurídicos. ¡Dos pasos al frente, un paso atrás!)

Telón

Leónidas Andréiev

Leonid Nikoláievich Andréyev (ruso Леонид Николаевич Андреев; Oriol, 9 de agosto de 1871 - Mustamäki, Finlandia, hoy en la óblast de Leningrado, 12 de septiembre de 1919) fue un escritor y dramaturgo ruso que lideró el movimiento del Expresionismo en la literatura de su país. Estuvo activo en la época entre la Revolución de 1905 y la Revolución de Octubre de 1917 que finalmente destronó al gobierno zarista.

Nacido en Oriol (Rusia), Andréyev originalmente estudió Derecho en Moscú y San Petersburgo, pero abandonó su poco remuneradora práctica para seguir la carrera literaria. Fue reportero para un periódico moscovita, cubriendo la actividad judicial, función que cumplió rutinariamente sin llamar la atención desde el punto de vista literario. Su primer relato publicado fue sobre un estudiante pobre, una narración basada en sus propias experiencias. Sin embargo, hasta que Máximo Gorki lo descubrió por unos relatos aparecidos en el Mensajero de Moscú (Moskovski véstnik) y en otras publicaciones, empezó realmente la carrera de Andréyev.

Desde entonces hasta su muerte, fue uno de los más prolíficos escritores rusos, produciendo cuentos, bosquejos, dramas, etc., de forma constante. Su primera colección de relatos apareció en 1901 y vendió un cuarto de millón de ejemplares en poco tiempo. Fue aclamado como una nueva estrella en Rusia, donde su nombre pronto se hizo famoso. Publicó su narración corta, "En la niebla" en 1902. Aunque empezó dentro de la tradición rusa, pronto sorprendió a sus lectores por sus excentricidades, las cuales crecieron aún más que su fama. Sus dos historias más conocidas son probablemente "Risa roja" (1904) y "Los siete ahorcados" (1908). Entre sus obras más conocidas de temática religiosa figuran los dramas simbolistas "El que recibe las bofetadas" y "Anatema".

Idealista y rebelde, Andréyev pasó sus últimos años en la pobreza, y su muerte prematura por una enfermedad cardíaca pudo haber sido favorecida por su angustia a causa de los resultados de la Revolución Bolchevique. A diferencia de su amigo Máximo Gorki, Andréyev no consiguió adaptarse al nuevo orden político. Desde su casa en Finlandia, donde se exilió, dirigió al mundo manifiestos contrarios a los excesos bolcheviques.

Aparte de sus escritos de carácter político, Andréyev publicó poco a partir de 1914. Un drama, "Las tristezas de Bélgica", fue escrito al inicio de la guerra para celebrar el heroísmo de los belgas contra el ejército invasor alemán. Se estrenó en los Estados Unidos, al igual que "La vida del hombre" (1917), "El rapto de las sabinas" (1922), "El que recibe las bofetadas" (1922) y "Anatema" (1923).

"Pobre asesino", una adaptación de su relato "El pensamiento" escrita por Pavel Kohout, se estrenó en Broadway en 1976. En cine, el argentino Boris H. Hardy dirigió una cuidada versión cinematográfica de "El que recibe las bofetadas", con Narciso Ibáñez Menta en el papel protagónico, estrenada en 1947.

Estuvo casado con la condesa Wielhorska, sobrina nieta de Tarás Shevchenko. Su hijo fue Daniil Andréyev, poeta y místico, autor de Roza Mira.

La nieta de Leonid Andréyev, la escritora estadounidense Olga Andrejew Carlisle, publicó una colección de sus cuentos, Visiones, en 1987.

Otros textos de Leónidas Andréiev

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Ante el Tribunal — Cuento

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¡No Hay Perdón! — Cuento

Petka en el Campo — Cuento

Sobremortal — Cuento

Un Extranjero — Cuento

Un Hombre Original — Cuento

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