Doble Vía

Leopoldo Alas “Clarín”

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Texto núm. 1967

Título: Doble Vía
Autor: Leopoldo Alas “Clarín”
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de noviembre de 2016
Fecha de modificación: 23 de octubre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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Doble Vía

El año de ser diputado y madrileño adoptivo, Arqueta ya era bastante 
 célebre para que todo el mundo conociera un epigrama que se había dignado 
 dedicarle nada menos que el jefe de la minoría más importante del 
 Congreso.

«Ese Arqueta, había dicho, no sólo no tiene palabra fácil, sino que 
 no tiene palabra.»

Eso ya lo sabía Arqueta; nunca había pretendido ir para Demóstenes, 
 ni ése era el camino; pero el tener palabra difícil no le estorbaba, y el 
 no ser hombre de palabra le servía de muchísimo. Claro que este último 
 defecto le acarreaba enemistades, pues las víctimas de aquella carencia le 
 aborrecían e injuriaban; pero ya tenía él buen cuidado de que siempre 
 fueran los caídos los que pudieran comprobar toda la exactitud del 
 epigrama... de la minoría. ¿A que nunca había faltado a la palabra dada al 
 presidente del Consejo de Ministros o a cualquier otro presidente de 
 alguna cosa importante? ¡Ah!, pues ahí estaba el toque. Lo que era, que 
 muchas veces había que navegar de bolina; algunas bordadas había que 
 darlas en dirección que parecía alejarle de su objeto, del puerto que 
 buscaba, pero aquel zig—zag le iba acercando, acercando, y a cada 
 cambiazo, ¡claro!, algún tonto se tenía que quedar con la boca abierta.

Orador, ¡no! La mayor parte de los paisanos suyos que habían sido 
 expertos pilotos del cabotaje parlamentario habían sido premiosos de 
 palabras... y listos de manos. ¡La corrección! ¡Fíate de la corrección y 
 no corras! En el salón de conferencias, en los pasillos, en el seno de la 
 Comisión, en los despachos ministeriales, Arqueta era un águila. ¡Cómo le 
 respetaban los porteros! Olían en él a un futuro personaje.

Además, aunque el diputado Arqueta no esperaba su medro del poder 
 legislativo, se iba al bulto, o sea al poder ejecutivo. Se agarró a las 
 faldas... de la señora del ministro de Hacienda, y la declaró buena presa; 
 los Arqueta y Conchita Manzano, la ministra, se habían conocido en un 
 balneario del Norte.

Conchita era una jamona que procuraba prolongar el otoño de su vida 
 hasta bien entrado el invierno. Mejor. Ya sabía Arqueta que no se le iba a 
 dar miel sobre hojuelas; se contentaba con la miel, con el turrón. En el 
 balneario, aunque el trato fue de mucha confianza, Arqueta no pudo 
 conocer, de seguro, si la ministra era una de las catorce señoras malas 
 del Padre Coloma.

En Madrid creció la confianza, por la cuenta que les tenía a los 
 diputados por Polanueva, y el ministro participó de la intimidad de los 
 amigos de su mujer. Juana llegó a ser confidente de Concha, que algo 
 tendría que contarla, y el ministro, Mediánez, hizo su favorito de 
 Arqueta, que era el encargado por su excelencia de no tener palabra, 
 siempre que convenía dársela a alguno y recogerla sin que él la 
 devolviese.

La clase de servicios que Arqueta prestaba a Mediánez eran todos del 
 género que a Mariano le gustaba, entre bastidores; se referían a lo que no 
 puede decirse (¡la delicia de Arqueta!), y aquellos lazos eran de los que 
 sólo abate la muerte; y puede que tampoco, porque lo probable será 
 encontrarse en el infierno.

Arqueta, cuando convino, fue director general, subsecretario y otra 
 porción de cosas, algunas sin nombre oficial, ni sueldo explícito.

A pesar de la pureza que el de Polanueva atribuía a la clase de 
 relaciones que le unían al hombre público, ponía su principal confianza en 
 las delicias del hogar doméstico... del hombre público. Cuando Arqueta 
 pudo afirmar, para su coleto, que Conchita Manzano era de las catorce, fue 
 cuando respiró tranquilo.

* * *

Subieron y bajaron varias veces los suyos, y Arqueta llegó a verse 
 con méritos suficientes para entrar en una combinación, para ser ministro, 
 siquiera fuese temporero..., que ya sabría él aprovechar la temporada y 
 aunque fuese el temporal. Un inconveniente de jerarquía encontraba: que 
 siendo ministro era tanto como su padrino, y no estaba bien. Pero fue el 
 caso que las circunstancias hicieron que Mediánez estuviera indicadísimo 
 para presidir un ministerio de transición, de perro chico, sin ministros 
 de altura, pero que podían ser todo lo largos que quisieran. Y allí estaba 
 él. Presidente, Mediánez, y él, Arqueta, en Fomento o donde Dios fuera 
 servido..., ¿por qué no? Así las categorías seguían respetándose, pues el 
 presidente seguía sien do el jefe, el amo...

¿Por qué no entraba él en las candidaturas que preparaba Mediánez por 
 si le llamaban?

Siempre había atribuido a las faldas de Conchita la fuerza decisiva cuando 
 había que influir en el ánimo de Mediánez y hacerle servir en caso grave 
 los intereses de Arqueta. Ahora había que apretar por este lado.

«¡Lo que puede el amor!», pensaba Arqueta. Todo el mundo dice, y es 
 verdad, que Mediánez sabe llevar con dignidad los pantalones; que no es de 
 los políticos que dejan que gobierne su mujer. En efecto: yo noto que 
 Conchita no suele imponerse a su marido; más bien le teme que le manda..., 
 y, sin embargo, en todo lo referente a mis cosas, ¡como una seda! Pido una 
 gollería, Mediánez se enfada, Conchita vacila...; aprieto yo, se sacrifica 
 ella; pido, ruego, insisto, mando, y... ¡conseguido!

«Ahora el empeño es grave. Pero hay que echar el resto. Mediánez ve 
 en mí poco ministro; tiene mil compromisos... ¡No importa venceré!... 
 Apretemos.»

—¿No te parece a ti que debo apretar? —le decía a su mujer.

Y Juana, sin vacilar, contestaba:

—¡Pues claro! ¡Aprieta!

Ella también seguía cultivando la amistad de la de Mediánez y la del 
 ministro mismo; pero, es claro, que, pasando lo que pasaba, y que su 
 esposa, naturalmente, no sabía, Arqueta no creía decoroso que Juana 
 apretase también, aparte de que lo que él no lograra menos lo conseguiría 
 su pobre mujercita.

La ministra juraba y perjuraba que ella tenía en perpetuo asedio a su 
 marido para que diera un ministerio, si formaba Gabinete, al pobre 
 Mariano, que era el hombre de mayor confianza que tenían.

—Pero, desengáñate; digas tú lo que quieras, yo no mando en Mediánez 
 tanto como tú crees. Me hace caso cuando cree que tengo razón.

Así hablaba, en sus intimidades, la ministra a su amante; pero éste 
 no se daba a partido; insistía, insistía; aprieta que apretarás.

Era el caso que, por una de esas combinaciones tan comunes en la 
 política de bastidores (la que gustaba a Mariano), Mediánez estaba 
 haciendo el juego de aquel jefe del partido contrario que decía epigramas 
 contra Arqueta. El jefe de Mediánez no quería Ministerios de transición; 
 el enemigo sí, porque no estaba propuesto para entrar en el Gobierno; 
 necesitaba dividir al adversario, desacreditar a un Gabinete intermedio y 
 llegar él a tiempo y como hombre prevenido. Mediánez y Arqueta bien veían 
 el juego; pero como la coyuntura era única para que Mediánez fuera 
 presidente del Consejo, estaban decididos a comprar aquellos rábanos, que 
 pasaban, y caiga el que caiga.

Lo que no sabía Arqueta era que el jefe del partido contrario, que 
 ayudaba a subir a la Presidencia a Mediánez, ponía sus condiciones al 
 personal del Gabinete futuro, y había declarado que Arqueta no era persona 
 grata.

Mediánez ocultaba a su amigo las batallas que reñía con aquel señorón 
 para obligarle a transigir con el diputado por Polanueva, a quien él 
 quería a todo trance llevar consigo al Gabinete que iba a presidir.

En fin, para abreviar, vino la crisis, que fue laboriosa; hubo 
 soluciones a porrillo; ministerios de altura y ministerios de perro 
 chico..., y, por fin, ¡oh alegría!, vino un ministerio que «nacía muerto» 
 según las oposiciones, pero nacía, que era lo principal: el Ministerio 
 Mediánez.

¡Y Arqueta entraba en Fomento!

¡Qué escena, la de Arqueta con la ministra, cuando supo que estaba él 
 en la lista de ministros!

Concha estaba muy contenta, claro; pero mucho más preocupada. No 
 salía de su asombro. Estaba segura de no haberle arrancado a su marido 
 palabra redonda de hacer ministro al buen Arqueta. Pero, en fin, ya era un 
 hecho.

Con su mujer estuvo Mariano menos expansivo, porque tenía ciertos 
 resquemores de conciencia, aunque muy leves... Al fin, era por una 
 infidelidad conyugal por lo que llegaba a la anhelada poltrona... ¡Pobre 
 Juana! Pero, ¡qué diantre!, como ella no estaba en el secreto y se veía 
 ministra, también debía alegrarse muchísimo.

Ya lo creo que se alegraba. Estaba radiante de alegría. Ella fue la 
 que encargó a escape el uniforme, o lo sacó de la nada, de repente, según 
 lo pronto que estuvo listo.

A las once de la mañana iba a jurar, y a las diez Juana ya había 
 vestido, con sus propias manos, a su marido el vistoso uniforme, 
 reluciente de oro, con que iba a entrar en la brega ministerial. La casa 
 se había llenado de amigos y amigas. Y, ¡oh colmo del honor y de la 
 amabilidad!, a las diez y media recibió el matrimonio un volante de 
 Mediánez en que decía: «Espéreme usted; voy yo a buscarle en mi coche, y a 
 dar la enhorabuena personalmente a Juana.»

A la cual se le cayeron las lágrimas al leer esto.

¡Qué triunfo!

Llegó el presidente nuevo. Mediánez, de uniforme también, aunque no 
 tan flamante como el de Arqueta.

Aquella casa era una Babel.

Arqueta tuvo un momento de debilidad.

Todos le decían que estaba muy guapo con el uniforme; pero el caso 
 era que él, por no parecer fatuo, no había podido mirarse a su gusto en un 
 espejo vestido de uniforme, ¡Y era el sueño de su vida!

Tuvo que confesarse que su dicha no hubiera sido completa aquel día 
 si no hubiese podido aprovechar dos minutos para contemplarse a solas, a 
 su gusto, en el espejo, adorando su propia imagen ministerial. En su 
 gabinete, ¡dónde mejor! Allí, donde tanto había soñado con el triunfo, 
 quería verla reflejada en aquel armario de espejo que tantas veces le 
 había invitado a confiar en la explotación del físico.

Nada más fácil, entre el barullo de la multitud que llenaba la casa, 
 que eclipsarse un momento...

Sin que nadie le echara de menos, con las precauciones de un ratero, 
 Arqueta se dirigió a su gabinete. Atravesó el despacho; la puerta estaba 
 entreabierta..., enfrente estaba el armario en cuya clara luna se quería 
 contemplar.

¡Demonio! Antes de que las leyes físicas permitieran que Arqueta 
 pudiera verse reflejado en el espejo... vio en él, con toda claridad..., 
 un uniforme de ministro. ¡Era el presidente!

Pero no estaba sólo; en el espejo también vio Arqueta la imagen de 
 Juana la regordeta..., con cuyas mejillas de rosa hacía Mediánez, el 
 presidente sin cartera, lo mismo que él, Arqueta, había hecho la noche 
 anterior en las mejillas, menos frescas, de la esposa del presidente.

Arqueta dio un paso atrás. No entró en su gabinete... Entró en el 
 otro, en el que presidía Mediánez, es decir, presidir también presidía el 
 de Arqueta, por lo visto...; pero, en fin, se quiere decir que, rechazando 
 el primer impulso de echarlo todo a rodar, se decidió a sacrificarse en 
 aras de la patria. Pensó primero en desgarrar el uniforme, que le quemaba, 
 o debía quemarle el cuerpo, como la túnica de... no recordaba quién; pero 
 no desgarró nada..., y cinco minutos después llegaba en el coche de 
 Mediánez a casa de éste, donde aguardaban otros ministros y muchos 
 políticos importantes. Allí estaba el protector de la nueva situación, el 
 del epigrama, que iba a gozar de su triunfo subrepticio.

Arqueta reparó que le miraba y le saludaba aquel prócer con sonrisa 
 burlona, tal vez despreciativa. Hubo más. Notó que en un grupo que rodeaba 
 al ilustre jefe de la minoría se celebraban con grandes carcajadas chistes 
 que el señor del epigrama decía en voz baja... Y a él, a Mariano Arqueta, 
 le miraban los del grupo con el rabillo del ojo.

Sólo pudo oír esto que dijo el protector del Ministerio en voz alta y 
 solemne:

—Sic itur ad astra!

Carcajada general.

«Sí, pensó Arqueta, eso va conmigo; el que sube así a las 
 estrellas... soy yo.»

Y se puso como un tomate.

—Arqueta —gritó en aquel instante el cáustico jefe de la minoría, 
 dirigiéndose al nuevo ministro de Fomento—, la calumnia ya se ceba en 
 usted.

—¡Cómo! ¿Qué dicen?

—Que no va usted a jurar..., sino a prometer por su honor. Absurdo, 
 ¿verdad? ¡Calumnia!...

Leopoldo Alas “Clarín”

Leopoldo García-Alas y Ureña «Clarín» (Zamora, 25 de abril de 1852-Oviedo, 13 de junio de 1901) fue un escritor español.

En marzo de 1875, Antonio Sánchez Pérez (no se conoce su biografía) fundó un periódico con el nombre de El Solfeo. El 5 de julio entraron en su redacción unos cuantos jóvenes, entre ellos Leopoldo Alas. El periódico pasó totalmente desapercibido y ni siquiera fue nombrado por los cronistas de la época. Su director quiso que sus colaboradores tomaran como seudónimo el nombre de un instrumento musical y así fue como Leopoldo eligió el clarín que a partir de ahí sería el alias con que firmaría todos sus artículos. La columna donde escribía tenía el título de «Azotacalles de Madrid» (Apuntes en la pared). El 2 de octubre de 1875, el escritor firmó por primera vez como Clarín, inaugurando el espacio con el verso que el lector puede ver a continuación. De esta forma Leopoldo Alas entró en la vida literaria de la época y desde su columna empezó a lanzar duras críticas llenas de ironía contra la clase política de la Restauración.

Durante los ratos libres que le dejara la cátedra de la Universidad, Clarín escribía artículos para los periódicos El Globo, La Ilustración y Madrid Cómico. Envía a los periódicos de El Imparcial y Madrid Cómico sus «Paliques» satíricos y mordaces que le proporcionarán algunos enemigos adicionales.

En 1881 se publicó el libro Solos de Clarín, que recogió los artículos de crítica literaria. El prólogo es de Echegaray. Ese mismo año, en el mes de octubre publicó en La Ilustración Gallega y Asturiana el artículo «La Universidad de Oviedo», en el que hace un elogio al claustro restaurado y formado por los profesores Buylla, Aramburu y Díaz Ordóñez, entre otros.

A los 31 años de edad escribe Clarín su obra maestra La Regenta. En junio de 1885 salió a la calle el segundo volumen de esta composición del arte literario. En 1886 se edita su primer libro de cuentos con el título de Pipá. En 1889 termina un ensayo biográfico sobre Galdós, dentro de una serie titulada «Celebridades españolas contemporáneas». A finales de junio de 1891, el editor Fernando Fe saca a la luz la segunda novela larga de Clarín: Su único hijo.

En 1892 Clarín pasa por una crisis de personalidad y religiosa en que, según sus palabras, trata de encontrar a su yo y a Dios. Poco después dejó reflejar dicha crisis en su cuento Cambio de Luz, cuyo protagonista Jorge Arial representa al autor y sus preocupaciones, sus dudas religiosas y su escepticismo filosófico. Clarín define a este personaje como «místico vergonzante». En esta época también colabora con la revista Los Madriles.

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