El Doctor Pértinax

Leopoldo Alas “Clarín”

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I

II

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Texto núm. 1961

Título: El Doctor Pértinax
Autor: Leopoldo Alas “Clarín”
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de noviembre de 2016
Fecha de modificación: 23 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

El sacerdote se retiraba mohíno. Mónica, la vieja impertinente 
 y beata, quedaba sola junto al lecho de muerte. Sus ojos de lechuza, 
 en que reverberaba la luz de la mortecina lamparilla, lanzaba 
 miradas como anatemas al rostro cadavérico del doctor Pértinax.

—¡Perro judío! ¡Si no fuera por la manda, ya iría yo aguantando 
 el olor de azufre que sale de tu cuerpo maldito!... ¡No confesará ni 
 a la hora de la muerte!...

Este impío monólogo fue interrumpido por un ¡ay! del moribundo.

—¡Agua! —exclamaba el mísero filósofo.

—¡Vinagre! —contestó la vieja, sin moverse de su sitio.

—Mónica, buena Mónica —prosiguió el doctor, hablando como 
 pudo—, tú eres la única persona que en la tierra me ha sido fiel..., 
 tu conciencia te lo premie...; esto se acaba... llegó mi hora, pero 
 no temas...

—No, señor; pierda usted cuidado...

—No temas; la muerte es una apariencia; sólo el egoísmo... 
 individual puede quejarse de la muerte...

Yo expiro, es verdad, nada queda de mí..., pero la especie 
 permanece... No es sólo eso: mi obra, el producto de mi trabajo, los 
 majuelos del pueblo, mi propiedad, extensión de mi personalidad en 
 la Naturaleza, quedan también; son tuyos, ya lo sabes, pero dame 
 agua.

Mónica vaciló, y, ablandándose al cabo, cuanto un pedernal 
 puede ablandarse, acercó a los labios de su amo no se qué jarabe, 
 cuya sola virtud era trastornar el juicio del moribundo más y más 
 cada vez.

Mónica, gracias, y adiós; es decir, hasta luego. Queda la 
 especie; tú también desaparecerás, pero no te importe, quedarán la 
 especie y los majuelos, que heredará tu sobrino, o mejor dicho, 
 nuestro hijo, porque ésta es la hora de las grandes verdades.

Mónica sonrió, y después, mirando al techo, vio en la oscuridad 
 la imagen reluciente de un tambor mayor, de grandes bigotes y de 
 gallarda apostura.

«¡No sería mala especie la que saliera de tu cuerpo enclenque y 
 de tu meollo consumido por las herejías!»
 Esto pensó la vieja al tiempo mismo que Pértinax entregaba los 
 despojos de su organismo gastado al acervo común de la especie, 
 laboratorio magno de la Naturaleza.

Amanecía.

II

Era la hora de las burras de leche. San Pedro frotaba con un 
 paño el aldabón de la puerta del cielo y lo dejaba reluciente como 
 un sol. ¡Claro! Como que era el aldabón que limpiaba San Pedro el 
 mismísimo sol que nosotros vernos aparecer todas las mañanas por el 
 Oriente.

El santo portero, de mejor humor que sus colegas de Madrid, 
 cantaba no sé qué aire, muy parecido al ça irá de los franceses.

—¡Hola! Parece que se madruga —dijo inclinando la cabeza y 
 mirando de hito en hito a un personaje que se le había puesto 
 delante en el umbral de la puerta.

El desconocido no contestó, pero se mordió los labios, que eran 
 delgados, pálidos y secos.

—Sin duda —prosiguió San Pedro—, ¿es usted el sabio que se 
 estaba muriendo esta noche?... ¡Vaya una noche que me ha hecho usted 
 pasar, compadre!... ¡No he pegado ojo en toda ella, esperando que a 
 usted se le antojase llamar, y como tenía órdenes terminantes de no 
 hacerle a usted aguardar ni un momento!... ¡Poquito respeto que se 
 les tiene a ustedes aquí en el cielo! En fin, bien venido, y pase 
 usted; yo no puedo moverme de aquí, pero no tiene pérdida. Suba 
 usted... todo derecho... No hay entresuelo.

El forastero no se movió del umbral, y clavó los ojos pequeños 
 y azules en la venerable calva de San Pedro, que había vuelto la 
 espalda para seguir limpiando el sol.

Era el recién venido delgado, bajo, de color cetrino, algo 
 afeminado en los movimientos, pulcro en el trato de su persona y sin 
 pelo de barba en todo su rostro. Llevaba la mortaja con elegancia y 
 compostura, y medía los ademanes y gestos con académico rigor.

Después de mirar una buena pieza la obra de San Pedro, dio 
 media vuelta y quiso desandar el camino que sin saber cómo había 
 andado, pero vio que estaba sobre un abismo de oscuridad en que 
 había tinieblas como palpables, ruidos de tempestad horrísona, y a 
 intervalos ráfagas de una luz cárdena, a la manera de la que tienen 
 los relámpagos. No había allí traza de escalera, y la máquina con 
 que medio recordaba que le habían subido tampoco estaba a la vista.

—Caballero —exclamó con voz vibrante y agrio tono—, ¿se puede 
 saber qué es esto? ¿Dónde estoy? ¿Por qué se me ha traído aquí?

—¡Ah! ¿Todavía no se ha movido usted? Me alegro, porque se me 
 había olvidado un pequeño requisito —y sacando un libro de memorias 
 del bolsillo, mientras mojaba la punta de un lápiz en los labios, 
 preguntó—: ¿Su gracia de usted?

—Yo soy el doctor Pértinax, autor del libro estereotipado en su 
 vigésima edición, que se intitula Filosofía última.

San Pedro, que no era listo de mano, sólo había escrito a todo 
 esto Pértinax...

—Bien. ¿Pértinax de qué?

—¿Cómo de qué? ¡Ah, sí! ¿Querrá usted decir de dónde? Así como 
 se dice: Tales de Mileto, Parménides de Elea..., Michelet de Berlín.

—Justo. Quijote de la Mancha...

—Escriba usted: Pértinax de Torrelodones. Y ahora, ¿podré saber 
 qué farsa es ésta?

—¿Cómo farsa?

—Sí, señor; yo soy víctima de una burla. Esto es una comedia. 
 Mis enemigos, los de mi oficio, ayudados con los recursos de la 
 industria, con efectos de teatro, exaltando mi imaginación con algún 
 brebaje, han preparado todo esto, sin duda; pero no les valdrá el 
 engaño. Sobre todas estas apariencias está mi razón, mi razón, que 
 protesta con voz potente contra y sobre toda esta farándula; pero no 
 valen carátulas ni relumbrones, que a mí no se me vence con tan 
 grosero ardid, y digo lo que siempre dije y tengo consignado en la 
 página trescientas quince de la Filosofía última..., nota b de la 
 subnota alfa, a saber: que después de la muerte no debo subsistir el 
 engaño del aparecer, y es hora de que cese el concupiscente querer 
 vivir, Nolite vivere, que es sólo cadena de sombras engarzada en 
 deseos, etc., etc. Con que así, una de dos: o yo me he muerto o no 
 me he muerto; si me he muerto, no es posible yo sea yo, como hace 
 media hora, que vivía. Y todo esto que delante tengo, como sólo 
 puede ser ante mí, en la representación no es, porque no soy; pero 
 si no me he muerto y sigo siendo yo, éste que fui y soy, es claro 
 que esto que tengo delante, aunque existe en mí como representación, 
 no es lo que mis enemigos quieren que yo crea, sino una farsa 
 indigna tramada para asustarme, pero en vano, porque ¡vive Dios!...

Y juró el filósofo como un carretero. Y no fue lo peor que 
 jurase, sino que ponía el grito en el cielo, y los que en él estaban 
 comenzaron a despertarse al estrépito, y ya bajaban algunos 
 bienaventurados por las escalonadas nubes, teñidas, cuál de gualda, 
 cuál otra de azul marino.

Entre tanto San Pedro se apretaba los ijares con entrambas 
 manos por no descoyuntarle con la risa, que le sofocaba. Mas, se 
 irritaba Pértinax con la risa del Santo, y éste hubo de suspenderla 
 para aplacarle, si podía, con tales palabras:

—Señor mío, ni aquí hay farsa que valga, ni se trata de engañar 
 a usted, sino de darle el cielo, que, por lo visto, ha merecido por 
 buenas obras, que yo ignoro; como quiera que sea, tranquilícese y 
 suba, que ya la gente de casa bulle por allá dentro y habrá quien le 
 conduzca donde todo se lo expliquen a su gusto, para que no le quede 
 sombra de duda, que todas se acaban en esta región donde lo que 
 menos brilla es este sol que estoy limpiando.

—No digo yo que usted quiera engañarme, pues me parece hombre 
 de bien; otros serán los farsantes, y usted sólo un instrumento sin 
 conciencia de lo que hace.

—Yo soy San Pedro...

—A usted le habrán persuadido de que lo es; pero eso no prueba 
 que usted lo sea.

—Caballero, llevo más de mil ochocientos años en la portería...

—Aprensión, prejuicio...

—¡Qué prejuicio ni qué calabaza! —grita el Santo, ya incomodado 
 un tantico—; San Pedro soy, y usted un sabio como todos los que de 
 allá nos vienen, tonto de capirote y con muchos humos en la 
 cabeza... La culpa la tiene quien yo me sé, que no se va más 
 despacio en el admitir gente de pluma donde bendita la falta que 
 hace. Y bien dice San Ignacio...

A la sazón aparecióse en el portal la majestuosa figura de un 
 venerable anciano, vestido de amplia y blanquísima túnica, el cual, 
 mirando con dulces ojos al filósofo colérico, le dijo, mientras 
 cogía sus flacas manos, con las que él tenía de luz, o, por lo 
 menos, de algo muy tenue y esplendoroso:

—Pértinax, yo soy el solitario de Patmos; ven conmigo a la 
 presencia del Señor. Tus pecados te han sido perdonados y tus 
 méritos te levantaron, como alas, de la tierra triste, y llegaste al 
 cielo, y verás al Hijo a la diestra del Padre... El Verbo que se 
 hizo carne.

—Habitó entre nosotros, ya sé la historia; pero, señor San 
 Juan, digo y repito que esto es indigno, que reconozco la habilidad 
 de los escenógrafos; pero la farsa, buena para alucinar un espíritu 
 vulgar, no sirve contra el autor de la Filosofía última —y el pobre 
 filósofo escupía espuma de puro rabiado.

El portal estaba lleno de ángeles y querubines, tronos y 
 dominaciones, santos y santas, beatas y beatos y bienaventurados 
 rasos. Hacían coro alrededor del extranjero y escuchaban con 
 sonrisa... de bienaventurados la sabrosa plática que tenían ya 
 entablada el autor del Apocalipsis y el de la Filosofía última. Como 
 San Juan se explicara en términos un tanto metafísicos, fue 
 apaciguándose poco a poco el furioso pensador, y con el interés de 
 la polémica llegó a olvidar la que él llamaba farsa indigna.

Entre los del coro había dos que se miraban de reojo, como 
 animándose mutuamente a echar su cuarto a espadas. Eran Santo Tomás 
 y Hégel, que por distintas razones veían con disgusto en el cielo al 
 autor de la Filosofía última, obra detestable en su dictamen, esta 
 vez de acuerdo. Por fin, Santo Tomás, terciando el manteo, 
 interrumpió al filósofo intruso, gritando sin poder contenerse:

—Nego suppositum!

Volvióse el doctor Pértinax con altiva dignidad para contestar 
 como se merecía al Doctor Angélico el cual, después de haberle 
 negado el supuesto, se preparaba a anonadarle bajo la fuerza de la 
 Summa Teologica, que al efecto hizo traer de la biblioteca 
 celestial. Diógenes el Cínico, que andaba por allí, puesto que se 
 había salvado por los buenos chascarrillos que supo contar en vida, 
 no por otra cosa; Diógenes opinó que la mejor manera de sacar de sus 
 errores al doctor Pértinax era enseñarle todo el cielo, desde la 
 bodega hasta el desván. A esto, Santo Tomás apóstol dijo: 
 «Perfectamente; eso es, ver y creer.» Pero su tocayo, el de Aquino, 
 no se dio a partido; insistió en demostrar que la mejor manera de 
 vencer los paralogismos de aquel filósofo era recurrir a la Summa. Y 
 dicho y hecho; ya llegaba con cuatro tomos como casas sobre las 
 robustas espaldas una especie de mozo de cordel muy guapo que 
 llamaban allí Alejandrito, y era, efectivamente, Alejandro Pidal y 
 Mon, tomista de tomo y lomo que estaba en el cielo de temporada y en 
 calidad de corresponsal. Abrió Santo Tomás la Summa con mucha 
 prosopopeya, y la primer q con que topó vínole como pedrada en ojo 
 de boticario. Ya el Santo había juntado el dedo índice con el pulgar 
 en forma de anteojo, y comenzaba a balbucir latines, cuando Pértinax 
 gritó con toda la fuerza de sus pulmones:

—¡Callen todas las Escolásticas del mundo donde está mi 
 Filosofía última! En ella queda demostrado...

—Oiga usted, señor filósofo —interrumpió Santa Escolástica, que 
 era una señora muy sabida—; yo no quiero callar, ni es usted quién 
 para venir aquí con esos aires de taco, y lo que yo digo es que ya 
 no hay clases, y que aquí entra todo el mundo.

—Señora —exclamó el santo Job, haciendo una reverencia con una 
 teja que llevaba en la mano y usaba a guisa de cepillo—; señora, sea 
 todo por Dios, y dejemos que entre el que lo merezca, que todos 
 cabemos. Yo creo que mi amigo Diógenes dice bien; este caballero se 
 convencerá de que ha vivido en un error si se le hace ver el 
 Universo y la corte celestial tal como son efectivamente; esto no es 
 desairar a Santo Tomás, mi buen amigo, Dios me libre de ello; pero, 
 en fin, por mucho que valga la Summa, más vale el gran libro de la 
 Naturaleza, como dicen en la tierra; más vale la suma de maravillas 
 que el Señor ha creado, y así, salvo mejor parecer, propongo que se 
 nombre una Comisión de nuestro seno que acompañe al doctor Pértinax 
 y le vaya haciendo ver la fábrica de la inmensa arquitectura, como 
 dijo Lope de Vega, a quien siento no ver entre nosotros.

Grandísimo era el respeto que a todos los santos y santas 
 merecía el santo Job, y así, aunque otra le quedaba, el de Aquino 
 tuvo que dar su brazo a torcer, y Pidal volvió con la Summa a la 
 biblioteca. Procedióse a votación nominal, en la que se empleó mucho 
 tiempo, por haber acudido al portalón del cielo más de medio 
 martirologio, y resultaron elegidos de la Comisión los señores 
 siguientes: el santo Job, por aclamación; Diógenes, por mayoría, y 
 Santo Tomás apóstol, por mayoría. Tuvieron votos Santo Tomás de 
 Aquino, Scoto y Espartero.

El doctor Pértinax accedió a las súplicas de la Comisión y 
 consintió en recorrer todas aquellas decoraciones de magia que le 
 podrían meter por los ojos, decía él, pero no por el espíritu.

—Hombre, no sea usted pesado —le decía Santo Tomás, mientras le 
 cosía unas alas en las clavículas para que pudiese acompañarles en 
 el viaje que iban a emprender—. Aquí me tiene usted a mí, que me 
 resistía a creer en la Resurrección del Maestro; vi, toqué y creí. 
 Usted hará lo mismo...

—Caballero —replicó Pértinax—, usted vivía en tiempos muy 
 diferentes; estaban ustedes entonces en la edad teológica, como dice 
 Comte, y yo he pasado ya todas esas edades y he vivido del lado de 
 acá de la Crítica de la razón pura y de la Filosofía última, de modo 
 que no creo en nada, ni en la madre que me parió; no creo más que en 
 esto: en cuanto me sé de saberme, soy conscio, pero sin caer en el 
 prejuicio de confundir la representación con la asencia, que es 
 inasequible, esto es, fuera de, como conscio, quedando todo lo que 
 de mí (y conmigo todo), sé, en saber que se representa todo (y yo 
 como todo) en puro aparecer, cuya realidad sólo se inquieta el 
 sujeto por conocer por nueva representación volitiva y afectiva, 
 representación dañosa por irracional y pecado original de la caída, 
 pues deshecha esta apariencia del deseo, nada queda por explorar, ya 
 que ni la voluntad del saber queda.

Sólo el santo Job oyó la última palabra del discurso, y, 
 rascándose con la teja la pelada coronilla, respondió:

—La verdad es que son ustedes el diablo para discurrir 
 disparates, y no se ofenda usted, porque con esas cosas que tiene 
 metidas en la cabeza o en la representación, como usted quiere, va a 
 costar sudores hacerle ver la realidad tal como es.

—¡Andando, andando! —gritó Diógenes en esto— A mí me negaban 
 los sofismas el movimiento, y ya saben ustedes cómo se lo demostré. 
 ¡Andando, andando!

Y emprendieron el vuelo por el espacio sin fin. ¿Sin fin? Así 
 lo creía Pértinax, que dijo:

—¿Piensan ustedes hacerme ver todo el Universo?

—Sí, señor —respondió Santo Tomás apóstol (único Santo Tomás de 
 que hablaremos en adelante)—, eso pronto se ve.

—¡Pero, hombre, si el Universo (en el aparecer, por supuesto) 
 es infinito! ¿Cómo conciben ustedes el límite del espacio?

—Lo que es concebirlo, mal; pero verlo, todos los días lo ve 
 Aristóteles, que se da unos paseos atroces con sus discípulos, y, 
 por cierto, que se queja de que primero se acaba el espacio para 
 pasear que las disputas de sus peripatéticos.

—Pero, ¿cómo puede ser que el espacio tenga fin? Si hay límite, 
 tiene que ser la nada; pero la nada, como no es, nada puede limitar, 
 porque lo que limita es, y es algo distinto del ser limitado.

El santo Job, que ya se iba impacientando, le cortó la palabra 
 con éstas:

—¡Bueno, bueno, conversación! Más le vale a usted bajar la 
 cabeza para no tropezar con el techo, que hemos llegado a ese límite 
 del espacio que no se concibe, y si usted da un paso más, se rompe 
 la cabeza contra esa nada que niega.

Efectivamente; Pértinax notó que no había más allá; quiso 
 seguir, y se hizo un chichón en la cabeza.

—¡Pero esto no puede ser! —exclamó, mientras Santo Tomás 
 aplicaba al chichón una moneda de las que llevaban los paganos en su 
 viaje al otro mundo.

No hubo más remedio que volver pie atrás, porque el Universo se 
 había acabado. Pero finito y todo, ¡cuán hermoso brilla el 
 firmamento con sus millones de millones de estrellas!

—¿Qué es aquella claridad deslumbradora que brilla en lo alto, 
 más alta que todas las constelaciones? ¿Es alguna nebulosa 
 desconocida de los astrónomos de la tierra?

—¡Buena nebulosa te dé Dios! —contestó Santo Tomás—. Aquélla es 
 la Jerusalén celestial, de donde bajamos nosotros precisamente; allí 
 ha disputado usted con mi tocayo, y eso que brilla son las murallas 
 de diamantes que rodean la ciudad de Dios.

—¿De manera que aquellas maravillas que cuenta Chateaubriand, y 
 que yo juzgaba indignas de un hombre serio?...

—Son habas contadas, amigo mío. Ahora vamos a descansar en esta 
 estrella que pasa por debajo, que, a fe de Diógenes, que estoy 
 cansado de tanto ir y venir.

—Señores, yo no estoy presentable —dijo Pértinax—; todavía no 
 me he quitado la mortaja, y los habitantes de esa estrella se van a 
 reír de este traje indecoroso...

Los tres cicerones del cielo soltaron la carcajada a un tiempo. 
 Diógenes fue el que exclamó:

—Aunque yo le prestara a usted mi linterna, no encontraría 
 usted alma viviente ni en esa estrella ni en estrella alguna de 
 cuantas Dios creó.

—¡Claro, hombre, claro! —añadió muy serio Job—. No hay 
 habitantes mas que en la tierra; no diga usted locuras.

—¡Eso sí que no lo puedo creer!

—Pues vamos allá —replicó Santo Tomás, a quien ya se le iba 
 subiendo el humo a las narices.

Y emprendieron el viaje de estrella en estrella, y en pocos 
 minutos habían recorrido toda la vía láctea y los sistemas estelares 
 más lejanos. Nada, no había asomo de vida. No encontraron ni una 
 pulga en tantos y tantos globos como recorrieron. Pértinax estaba 
 horrorizado.

—¡Está es la Creación! —exclamó—. ¡Qué soledad! A ver, enséñeme 
 usted la tierra; quiero ver esa región privilegiada; por lo que 
 barrunto, debe de ser mentira toda la cosmografía moderna, la tierra 
 estará quieta y será centro de toda la bóveda celeste; y a su 
 alrededor girarán soles y planetas y será la mayor de todas las 
 esferas...

—Nada de eso —repuso Santo Tomás; la Astronomía no se ha 
 equivocado; la tierra anda alrededor del sol, y ya verá usted qué 
 insignificante aparece. Vamos a ver si la encontramos entre todo 
 este garbullo de astros. Búsquela usted, santo Job, usted que es 
 cachazudo.

—¡Allá voy! —exclamó el Santo de la teja, dando un suspiro y 
 asegurando en las orejas unas gafas— ¡Es como buscar una aguja en un 
 pajar!... ¡Allí la veo! ¡Allí va! ¡Mírela usted, mírela usted, qué 
 chiquitina! ¡Parece un infusorio!

Pértinax vio la tierra, y suspiró, pensando en Mónica y en el 
 fruto de sus filosóficos amores.

—¿Y no hay habitantes más que en esa mota de tierra?

—Nada más.

—¿Y el resto del Universo está vacío?

—Vacío.

—Y entonces, ¿para qué sirven tantos y tantos millones de 
 estrellas?

—Para faroles. Son el alumbrado publico de la tierra. Y sirven, 
 además, para cantar alabanzas al Señor. Y sirven de ripio a la 
 poesía. Y no se puede negar que son muy bonitas.

—¡Pero vacío todo! ¡Vacío!

Pértinax permaneció en los aires un buen rato triste y 
 meditabundo. Se sentía mal. El edificio de la Filosofía última 
 amenazaba ruina. Al ver que el Universo era tan distinto de como lo 
 pedía la razón, empezaba a creer en el Universo. Aquella lección 
 brusca de la realidad era el contacto áspero y frío de la materia 
 que necesitaba su espíritu para creer. «¡Está todo tan mal 
 arreglado, que acaso sea verdad!», así pensaba el filósofo.

De repente se volvió hacia sus compañeros, y les preguntó:

—¿Existe el infierno?

Los tres suspiraron, hicieron gestos de compasión, y 
 respondieron:

—Sí, existe.

—Y la condenación, ¿es eterna?

—Eterna.

—¡Solemne injusticia!

—¡Terrible realidad! —respondieron los del cielo a coro.

Pértinax se pasó la mortaja por la frente. Sudaba filosofía. 
 Iba creyendo que estaba en el otro mundo. Aquella sinrazón de todo 
 le convencía.

—¿Luego la cosmogonía y la teogonía de mi infancia eran la 
 verdad?

—Sí; la primera y última filosofía.

—¿Luego no sueño?

—No.

— ¡Confesión, confesión! —gritó, llorando el filósofo; y cayó 
 desmayado en los brazos de Diógenes.

Cuando volvió en sí, estaba de rodillas, todo vestido de 
 blanco, en los estrados de Dios, a los pies de la Santísima 
 Trinidad. Lo que más le chocó fue ver, efectivamente, al Hijo 
 sentado a la diestra de Dios Padre. Como el Espíritu Santo estaba 
 encima, entre cabeza y cabeza, resultaba que el Padre estaba a la 
 izquierda. No sé si un Trono o una Dominación, se acercó a Pértinax 
 y le dijo:

—Oye tu sentencia definitiva —y leyó la que sigue—: «Resultando 
 que Pértinax, filósofo, es un pobre de espíritu, incapaz de matar un 
 mosquito;
 »Resultando que estuvo dando alimentos y carrera por espacio de 
 muchos años a un hijo natural habido por el tambor mayor Roque 
 García en Mónica González, ama de llaves del filósofo;
 »Considerando que todas sus filosofías no han causado más daño 
 que el de abreviar su existencia, que no servía para bendita de Dios 
 la cosa,
 »Fallamos que debemos absolver y absolvemos libremente al 
 procesado, condenando en costas al fiscal señor don Ramón Nocedal, y 
 dando por los méritos dichos al filósofo Pértinax la gloria eterna.»
 Oída la sentencia, Pértinax volvió a desmayarse.

* * *
Cuando despertó, se encontró en su lecho. Mónica y un cura 
 estaban a su lado.
—Señor —dijo la bruja—, aquí está el confesor que usted ha 
 pedido...

Pértinax se incorporó; pudo sentarse en la cama, y extendiendo 
 ambas manos gritó, mirando al confesor con ojos espantados:

—Digo y repito que todo es pura representación, y que se ha 
 jugado conmigo una farsa indigna. Y, en último caso, podrá ser 
 cierto lo que he visto; pero entonces juro y perjuro que si Dios 
 hizo el mundo, debió haberlo hecho de otro modo —y expiró de veras.

No le enterraron en sagrado.

Leopoldo Alas “Clarín”

Leopoldo García-Alas y Ureña «Clarín» (Zamora, 25 de abril de 1852-Oviedo, 13 de junio de 1901) fue un escritor español.

En marzo de 1875, Antonio Sánchez Pérez (no se conoce su biografía) fundó un periódico con el nombre de El Solfeo. El 5 de julio entraron en su redacción unos cuantos jóvenes, entre ellos Leopoldo Alas. El periódico pasó totalmente desapercibido y ni siquiera fue nombrado por los cronistas de la época. Su director quiso que sus colaboradores tomaran como seudónimo el nombre de un instrumento musical y así fue como Leopoldo eligió el clarín que a partir de ahí sería el alias con que firmaría todos sus artículos. La columna donde escribía tenía el título de «Azotacalles de Madrid» (Apuntes en la pared). El 2 de octubre de 1875, el escritor firmó por primera vez como Clarín, inaugurando el espacio con el verso que el lector puede ver a continuación. De esta forma Leopoldo Alas entró en la vida literaria de la época y desde su columna empezó a lanzar duras críticas llenas de ironía contra la clase política de la Restauración.

Durante los ratos libres que le dejara la cátedra de la Universidad, Clarín escribía artículos para los periódicos El Globo, La Ilustración y Madrid Cómico. Envía a los periódicos de El Imparcial y Madrid Cómico sus «Paliques» satíricos y mordaces que le proporcionarán algunos enemigos adicionales.

En 1881 se publicó el libro Solos de Clarín, que recogió los artículos de crítica literaria. El prólogo es de Echegaray. Ese mismo año, en el mes de octubre publicó en La Ilustración Gallega y Asturiana el artículo «La Universidad de Oviedo», en el que hace un elogio al claustro restaurado y formado por los profesores Buylla, Aramburu y Díaz Ordóñez, entre otros.

A los 31 años de edad escribe Clarín su obra maestra La Regenta. En junio de 1885 salió a la calle el segundo volumen de esta composición del arte literario. En 1886 se edita su primer libro de cuentos con el título de Pipá. En 1889 termina un ensayo biográfico sobre Galdós, dentro de una serie titulada «Celebridades españolas contemporáneas». A finales de junio de 1891, el editor Fernando Fe saca a la luz la segunda novela larga de Clarín: Su único hijo.

En 1892 Clarín pasa por una crisis de personalidad y religiosa en que, según sus palabras, trata de encontrar a su yo y a Dios. Poco después dejó reflejar dicha crisis en su cuento Cambio de Luz, cuyo protagonista Jorge Arial representa al autor y sus preocupaciones, sus dudas religiosas y su escepticismo filosófico. Clarín define a este personaje como «místico vergonzante». En esta época también colabora con la revista Los Madriles.

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Recopilación de Cuentos Varios — Cuentos, Colección

Reflejo — Cuento

Rivales — Cuento

Snob — Cuento

Speraindeo — Cuento

Su Único Hijo — Novela

Superchería — Novela corta

Tambor y Gaita — Cuento

Tirso de Molina — Cuento

Un Candidato — Cuento

Un Discurso — Discurso

Un Documento — Cuento

Un Grabado — Cuento

Un Jornalero — Cuento

Un Repatriado — Cuento

Un Viejo Verde — Cuento

Un Voto — Cuento

Vario — Cuento

Viaje Redondo — Cuento

Zurita — Cuento