El Entierro de la Sardina

Leopoldo Alas “Clarín”

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El Entierro de la Sardina

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Texto núm. 640

Título: El Entierro de la Sardina
Autor: Leopoldo Alas “Clarín”
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 22 de junio de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Entierro de la Sardina

Rescoldo, o mejor, la Pola de Rescoldo, es una ciudad de muchos vecinos; está 
 situada en la falda Norte de una sierra muy fría, sierra bien poblada de monte 
 bajo, donde se prepara en gran abundancia carbón de leña, que es una de las 
 principales riquezas con que se industrian aquellos honrados montañeses. Durante 
 gran parte del año, los polesos dan diente con diente, y muchas patadas en el 
 suelo para calentar los pies; pero este rigor del clima no les quita el 
 buen humor cuando llegan las fiestas en que la tradición local manda divertirse 
 de firme. Rescoldo tiene obispado, juzgado de primera instancia, instituto de 
 segunda enseñanza agregado al de la capital; pero la gala, el orgullo del 
 pueblo, es el paseo de los Negrillos, bosque secular, rodeado de prados y 
 jardines que el Municipio cuida con relativo esmero. Allí se celebran por la 
 primavera las famosas romerías de Pascua, y las de San Juan y Santiago en el 
 verano. Entonces los árboles, vestidos de reluciente y fresco verdor, prestan 
 con él sombra a las cien meriendas improvisadas, y la alegría de los 
 consumidores parece protegida y reforzada por la benigna temperatura, el cielo 
 azul, la enramada poblada de pájaros siempre gárrulos y de francachela. Pero la 
 gracia está en mostrar igual humor, el mismo espíritu de broma y fiesta, y, más 
 si cabe, allá, en Febrero, el miércoles de Ceniza, a media noche, en aquel mismo 
 bosque, entre los troncos y las ramas desnudas, escuetas, sobre un terreno 
 endurecido por la escarcha, a la luz rojiza de antorchas pestilentes. En 
 general, Rescoldo es pueblo de esos que se ha dado en llamar levíticos; cada día 
 mandan allí más curas y frailes; el teatrillo que hay casi siempre está cerrado, 
 y cuando se abre le hace la guerra un periódico ultramontano, que es la Sibila 
 de Rescoldo. Vienen con frecuencia, por otoño y por invierno, misioneros de 
 todos los hábitos, y parecen tristes grullas que van cantando lor guai per 
 l'aer bruno.

Pasan ellos, y queda el terror de la tristeza, del aburrimiento que siembran, 
 como campo de sal, sobre las alegrías e ilusiones de la juventud polesa. Las 
 niñas casaderas que en la primavera alegraban los Negrillos con su cáchara y su 
 hermosura, parece que se han metido todas en el convento; no se las ve como no 
 sea en la catedral o en las Carmelitas, en novenas y más novenas. Los muchachos 
 que no se deciden a despreciar los placeres de esta vida efímera cogen el cielo 
 con las manos y calumnian al clero secular y regular, indígena y transeúnte, que 
 tiene la culpa de esta desolación de honesto recreo.

Mas como quiera que esta piedad colectiva tiene algo de rutina, es mecánica, 
 en cierto sentido; los naturales enemigos de las expansiones y del holgorio 
 tienen que transigir cuando llegan las fiestas tradicionales; porque así como 
 por hacer lo que siempre se hizo, las familias son religiosas a la manera 
 antigua, así también las romerías de Pascua y de San Juan y Santiago se celebran 
 con estrépito y alegría, bailes, meriendas, regocijos al aire libre, inevitables 
 ocasiones de pecar, no siempre vencidas desde tiempo inmemorial. No parecen las 
 mismas las niñas vestidas de blanco, rosa y azul, que ríen y bailan en los 
 Negrillos sobre la fresca hierba, y las que en otoño y en invierno, muy de 
 obscuro, muy tapadas, van a las novenas y huyen de bailes, teatros y 
 paseos.

Pero no es eso lo peor, desde el punto de vista de los misioneros; lo peor es 
 Antruejo. Por lo mismo que el invierno está entregado a los levitas, y es un 
 desierto de diversiones públicas, se toma el Carnaval como un oasis, y allí se 
 apaga la sed de goces con ansia de borrachera, apurando hasta las heces la tan 
 desacreditada copa del placer, que, según los frailes, tiene miel en los bordes 
 y veneno en el fondo. En lo que hace mal el clero apostólico es en hablar a las 
 jóvenes polesas del hastío que producen la alegría mundana, los goces 
 materiales; porque las pobres muchachas siempre se quedan a media miel. Cuando 
 más se están divirtiendo llega la ceniza... y, adiós concupiscencia de bailes, 
 máscaras, bromas y algazara. Viene la reacción del terror... triste, y todo se 
 vuelve sermones, ayunos, vigilias, cuarenta horas, estaciones, rosarios...

En Rescoldo, Antruejo dura lo que debe durar tres días: domingo, lunes y 
 martes; el miércoles de Ceniza nada de máscaras... se acabó Carnaval, memento 
 homo, arrepentimiento y tente tieso... ¡pobres niñas polesas! Pero ¡ay!, amigo, 
 llega la noche... el último relámpago de locura, la agonía del pecado que da el 
 último mordisco a la manzana tentadora, ¡pero qué mordisco! Se trata del 
 entierro de la sardina, un aliento póstumo del Antruejo; lo más picante del 
 placer, por lo mismo que viene después del propósito de enmienda, después del 
 desengaño; por lo mismo que es fugaz, sin esperanza de mañana; la alegría 
 en la muerte.

No hay habitante de Rescoldo, hembra o varón que no confiese, si es franco, 
 que el mayor placer mundano que ofrece el pueblo está en la noche del miércoles 
 de Ceniza, al enterrar la sardina en el paseo de los Negrillos. Si no llueve o 
 nieva, la fiesta es segura. Que hiele no importa. Entre las ramas secas brillan 
 en lo alto las estrellas; debajo, entre los troncos seculares, van y vienen las 
 antorchas, los faroles verdes, azules y colorados; la mayor parte de las sábanas 
 limpias de Rescoldo circulan por allí, sirviendo de ropa talar a improvisados 
 fantasmas que, con largos cucuruchos de papel blanco por toca, miran al cielo 
 empinando la bota. Los señoritos que tienen coche y caballos los lucen en tal 
 noche, adornando animales y vehículos con jaeces fantásticos y paramentos y 
 cimeras de quimérico arte, todo más aparatoso que precioso y caro, si bien se 
 mira. Mas a la luz de aquellas antorchas y farolillos, todo se transforma; la 
 fantasía ayuda, el vino transporta, y el vidrio puede pasar por brillante, por 
 seda el percal, y la ropa interior sacada al fresco por mármol de Carrara y 
 hasta por carne del otro mundo. Tiembla el aire al resonar de los más 
 inarmónicos instrumentos, todos los cuales tienen pretensiones de trompetas del 
 Juicio final; y, en resumen, sirve todo este aparato de Apocalipsis burlesco, de 
 marco extravagante para la alegría exaltada, de fiebre, de placer que se acaba, 
 que se escapa. Somos ceniza, ha dicho por la mañana el cura, y... ya lo 
 sabemos, dice Rescoldo en masa por la noche, brincando, bailando, gritando, 
 cantando, bebiendo, comiendo golosinas, amando a hurtadillas, tomando a broma el 
 dogma universal de la miseria y brevedad de la existencia...

Celso Arteaga era uno de los hombres más formales de Rescoldo; era director 
 de un colegio, y a veces juez municipal; de su seriedad inveterada dependía su 
 crédito de buen pedagogo, y de éste dependían los garbanzos. Nunca se le veía en 
 malos sitios; ni en tabernas, que frecuentaban los señoritos más finos, ni en la 
 sala de juegos prohibidos en el casino, ni en otros lugares nefandos, perdición 
 de los polesos concupiscentes.

Su flaco era el entierro de la sardina. Aquello de gozar en lo obscuro, entre 
 fantasmas y trompeteo apocalíptico, desafiando la picadura de la helada, 
 desafiando las tristezas de la Ceniza; aquel contraste del bosque seco, muerto, 
 que presencia la romería inverniza, como algunos meses antes veía, cubierto de 
 verdor, lleno de vida, la romería del verano, eran atractivos 
 irresistibles, por lo complicados y picantes, para el espíritu contenido, 
 prudente, pero en el fondo apasionado, soñador, del buen Celso.

Solían agruparse los polesos, para cenar fuerte, el miércoles de Ceniza; 
 familias numerosas que se congregaban en el comedor de la casa solariega; gente 
 alegre de una tertulia que durante todo el invierno escotaban para contribuir a 
 los gastos de la gran cena, traída de la fonda; solterones y calaveras viudos, 
 casados o solteros, que celebraban sus gaudeamus en el casino o en los cafés; 
 todos estos grupos, bien llena la panza, con un poquillo de alegría alcohólica 
 en el cerebro, eran los que después animaban el paseo de los Negrillos, 
 prolongando al aire libre las libaciones, como ellos decían, de la colación de 
 casa. Celso, en tal ocasión, cenaba casi todos los años con los señores 
 profesores del Instituto, el registrador de la propiedad y otras personas 
 respetables. Respetables y serios todos, pero se alegraban que era un gusto; los 
 más formales eran los más amigos de jarana en cuanto tocaban a emprender el 
 camino del bosque, a eso de las diez de la noche, formando parte del cortejo del 
 entierro de la sardina.

Celso, ya se sabía, en la clásica cena se ponía a medios pelos, pronunciaba 
 veinte discursos, abrazaba a todos los comensales, predicando la paz universal, 
 la hermandad universal y el holgorio universal. El mundo, según él, debiera ser 
 una fiesta perpetua, una semiborrachera no interrumpida, y el amor 
 puramente electivo, sin trabas del orden civil, canónico o penal ¡Viva la broma! 
 —Y este era el hombre que se pasaba el año entero grave como un colchón, 
 enseñando a los chicos buena conducta moral y buenas formas sociales, con el 
 ejemplo y con la palabra.

Un año, cuando tendría cerca de treinta Celso, llegó el buen pedagogo a los 
 Negrillos con tan solemne semiborrachera (no consentía él que se le supusiera 
 capaz de pasar de la semi a la entera), que quiso tomar parte activa en la 
 solemnidad burlesca de enterrar la sardina. Se vistió con capuchón blanco, se 
 puso el cucurucho clásico, unas narices como las del escudero del Caballero de 
 los Espejos y pidió la palabra, ante la bullanguera multitud, para pronunciar a 
 la luz de las antorchas la oración fúnebre del humilde pescado que tenía delante 
 de sí en una cala negra. Es de advertir que el ritual consistía en llevar 
 siempre una sardina de metal blanco muy primorosamente trabajada; el guapo que 
 se atrevía a pronunciar ante el pueblo entero la oración fúnebre, si lo 
 hacía a gusto de cierto jurado de gente moza y alegre que lo rodeaba, tenía 
 derecho a la propiedad de la sardina metálica, que allí mismo regalaba a la 
 mujer que más le agradase entre las muchas que le rodeaban y habían oído.

Gran sorpresa causó en el vecindario allí reunido que don Celso, el del 
 colegio, pidiera la palabra para pronunciar aquel discurso de guasa, que exigía 
 mucha correa, muy buen humor, gracia y sal, y otra porción de ingredientes. Pero 
 no conocía la multitud a Celso Arteaga. Estuvo sublime, según opinión unánime; 
 los aplausos frenéticos le interrumpían al final de cada periodo. De la 
 abundancia del corazón hablaba la lengua. Bajo la sugestión de su propia 
 embriaguez, Celso dejó libre curso al torrente de sus ansias de alegría, de 
 placer pagano, de paraíso mahometano; pintó con luz y fuego del sol más vivo la 
 hermosura de la existencia según natura, la existencia de Adán y Eva antes de 
 las hojas de higuera: no salía del lenguaje decoroso, pero sí de la moral 
 escrupulosa, convencional, como él la llamaba, con que tenían abrumado a 
 Rescoldo frailes descalzos y calzados. No citó nombres propios ni colectivos; 
 pero todos comprendieron las alusiones al clero y a sus triunfos de invierno.

Por labios de Celso hablaba el más recóndito anhelo de toda aquella masa 
 popular, esclava del aburrimiento levítico. Las niñas casaderas y no pocas 
 casadas y jamonas, disimulaban a duras penas el entusiasmo que les producía 
 aquel predicador del diablo. ¡Y lo más gracioso era pensar que se trataba 
 de don Celso el del colegio, que nunca había tenido novia ni trapicheos!

Como a dos pasos del orador, le oía arrobada, con los ojos muy abiertos, la 
 respiración anhelante, Cecilia Pla, una joven honestísima, de la más modesta 
 clase media, hermosa sin arrogancia, más dulce que salada en el mirar y en el 
 gesto; una de esas bellas que no deslumbran, pero que pueden ir entrando poco a 
 poco alma adelante. Cuando llegó el momento solemnísimo de regalar el triunfante 
 Demóstenes de Antruejo la joya de pesca a la mujer más de su gusto, a Cecilia se 
 le puso un nudo en la garganta, un volcán se le subió a la cara; porque, como en 
 una alucinación, vio que, de repente, Celso se arrojaba de rodillas a sus pies, 
 y, con ademanes del Tenorio, le ofrecía el premio de la elocuencia, acompañado 
 de una declaración amorosa ardiente, de palabras que parecían versos de 
 Zorrilla... en fin, un encanto.

Todo era broma, claro; pero burla, burlando, ¡qué efecto le hacía la 
 inesperada escena a la modestísima rubia, pálida, delgada y de belleza así, como 
 recatada y escondida!

El público rió y aplaudió la improvisada pasión del famoso don Celso, el del 
 colegio. Allí no había malicia, y el padre de Cecilia, un empleado del almacén 
 de máquinas del ferrocarril, que presenciaba el lance, era el primero que 
 celebraba la ocurrencia, con cierta vanidad, diciendo al público, por si acaso:

—Tiene gracia, tiene gracia... En Carnaval todo pasa. ¡Vaya con don Celso!

A la media hora, es claro, ya nadie se acordaba de aquello; el bosque de los 
 Negrillos estaba en tinieblas, a solas con los murmullos de sus ramas secas; 
 cada mochuelo en su olivo. Broma pasada, broma olvidada. La Cuaresma reinaba; el 
 Clero, desde los púlpitos y los confesonarios, tendía sus redes de pescar 
 pecadores, y volvía lo de siempre: tristeza fría, aburrimiento sin consuelo.

Celso Arteaga volvió el jueves, desde muy temprano, a sus habituales 
 ocupaciones, serio, tranquilo, sin remordimientos ni alegría. La broma de la 
 víspera no le dejaba mal sabor de boca, ni bueno. Cada cosa en su tiempo. Seguro 
 de que nada había perdido por aquella expansión de Antruejo, que estaba en la 
 tradición más clásica del pueblo; seguro de que seguía siendo respetable a los 
 ojos de sus conciudadanos, se entregaba de nuevo a los cuidados graves del 
 pedagogo concienzudo.

Algo pensó durante unos días en la joven a cuyos pies había caído 
 inopinadamente, y a quien había regalado la simbólica sardina. ¿Qué habría 
 hecho de ella? ¿La guardaría? Esta idea no desagradaba al señor Arteaga. 
 «Conocía a la muchacha de vista; era hija de un empleado del ferrocarril; vestía 
 la niña de obscuro siempre y sin lujo; no frecuentaba, ni durante el tiempo 
 alegre, paseos, bailes ni teatros. Recordaba que caminaba con los ojos 
 humildes». «Tiene el tipo de la dulzura», pensó. Y después: «Supongo que no la 
 habré parecido grotesco», y otras cosas así. Pasó tiempo, y nada. En todo el año 
 no la encontró en la calle más que dos o tres veces. Ella no le miró siquiera, a 
 lo menos cara a cara. «Bueno, es natural. En Carnaval como en Carnaval, ahora 
 como ahora». Y tan tranquilo.

Pero lo raro fue que, volviendo el entierro de la sardina, el público pidió 
 que hablara otra vez don Celso, porque no había quien se atreviera a hacer 
 olvidar el discurso del año anterior. Y Arteaga, que estaba allí, es claro, y 
 alegre y hecho un hedonista temporero, como decía él, no se hizo rogar... y 
 habló, y venció, y... ¡cosa más rara! Al caer, como el año pasado, a los pies de 
 una hermosa, para ofrecerle una flor que llevaba en el ojal de la americana, 
 porque aquel año la sardina (por una broma de mal gusto) no era metálica, sino 
 del Océano, vio que tenía delante de sí a la mismísima Cecilia Pla de marras. 
 «¡Qué casualidad! ¡Pero qué casualidad! ¡Pero qué casualidad!» Repetían cuantos 
 recordaban la escena del año anterior.

Y sí era casualidad, porque ni Cecilia había buscado a Celso, ni Celso a 
 Cecilia. Entre las brumas de la semiborrachera pensaba él: «Esto ya me ha 
 sucedido otra vez; yo he estado a los pies de esta muchacha en otra ocasión...»

Y al día siguiente, Arteaga, sin dejo amargo por la semiorgía de la víspera, 
 con la conciencia tranquila, como siempre, notó que deseaba con alguna viveza 
 volver a ver a la chica de Pla, el del ferrocarril.

Varias veces la vio en la calle, Cecilia se inmutó, no cabía duda; sin 
 vanidad de ningún género, Celso podía asegurarlo. Cierta mañana de primavera, 
 paseando en los Negrillos, se tuvieron que tocar al pasar uno junto al otro; 
 Cecilia se dejó sorprender mirando a Celso; se hablaron los ojos, hubo como una 
 tentativa de sonrisa, que Arteaga saboreó con deliciosa complacencia.

Sí, pero aquel invierno Celso contrajo justas nupcias con una sobrina de un 
 magistrado muy influyente, que le prometió plaza segura si Arteaga se presentaba 
 a unas oposiciones a la judicatura. Pasaron tres años, y Celso, juez de primera 
 instancia en un pueblo de Andalucía, vino a pasar el verano con su señora 
 e hijos a Rescoldo.

Vio a Cecilia Pla algunas veces en la calle: no pudo conocer si ella se fijó 
 en él o no. Lo que sí vio que estaba muy delgada, mucho más que antes.

El juez llegó poco a poco a magistrado, a presidente de sala; y ya viejo, se 
 jubiló. Viudo, y con los hijos casados, quiso pasar sus últimos años en 
 Rescoldo, donde estaba ya para él la poca poesía que le quedaba en la tierra.

Estuvo en la fonda algunos meses; pero cansado de la cocina pseudo francesa, 
 decidió poner casa, y empezó a visitar pisos que se alquilaban. En un tercero, 
 pequeño, pero alegre y limpio, pintiparado para él, le recibió una solterona que 
 dejaba el cuarto por caro y grande para ella. Celso no se fijó al principio en 
 el rostro de la enlutada señora, que con la mayor amabilidad del mundo le iba 
 enseñando las habitaciones.

Le gustó la casa, y quedaron en que se vería con el casero. Y al llegar 
 a la puerta, hasta donde le acompañó la dama, reparó en ella; le pareció 
 flaquísima, un espíritu puro; el pelo le relucía como plata, muy pegado a las 
 sienes.

—Parece una sardina, —pensó Arteaga, al mismo tiempo que detrás de él se 
 cerraba la puerta.

Y como si el golpe del portazo le hubiera despertado los recuerdos, don Celso 
 exclamó:

—¡Caramba! ¡Pues si es aquella... aquella del entierro!... ¿Me habrá 
 conocido?... Cecilia... el apellido era... catalán... creo... sí, Cecilia Prast... 
 o cosa así.

Don Celso, con su ama de llaves, se vino a vivir a la casa que dejaba Cecilia 
 Pla, pues ella era, en efecto, sola en el mundo.

Revolviendo una especie de alacena empotrada en la pared de su alcoba, 
 Arteaga vio relucir una cosa metálica. La cogió... miró... era una sardina de 
 metal blanco, muy amarillenta ya, pero muy limpia.

—¡Esa mujer se ha acordado siempre de mí! —pensó el funcionario jubilado con 
 una íntima alegría que a él mismo le pareció ridícula, teniendo en cuenta los 
 años que habían volado.

Pero como nadie le veía pensar y sentir, siguió acariciando aquellas delicias 
 inútiles del amor propio retroactivo.

—Sí, se ha acordado siempre de mí; lo prueba que ha conservado mi regalo de 
 aquella noche... del entierro de la sardina.

Y después pensó:

—Pero también es verdad que lo ha dejado aquí, olvidada sin duda de cosa tan 
 insignificante... O ¿quién sabe si para que yo pudiera encontrarlo? Pero... de 
 todas maneras... Casarnos, no, ridículo sería. Pero... mejor ama de llaves que 
 este sargento que tengo, había de serlo...

Y suspiró el viejo, casi burlándose del prosaico final de sus románticos 
 recuerdos.

¡Lo que era la vida! Un miércoles de Ceniza, un entierro de la sardina... y 
 después la Cuaresma triunfante. Como Rescoldo, era el mundo entero. La alegría 
 un relámpago; todo el año hastío y tristeza.

Una tarde de lluvia, fría, obscura, salía el jubilado don Celso Arteaga del 
 Casino, defendiéndose como podía de la intemperie, con chanclos y paraguas.

Por la calle estrecha, detrás de él, vio que venía un entierro.

—¡Maldita suerte! —pensó, al ver que se tenía que descubrir la cabeza, a 
 pesar de un pertinaz catarro—. ¡Lo que voy a toser esta noche! —se dijo, 
 mirando distraído el féretro. En la cabecera leyó estas letras doradas: C. P. M. 
 El duelo no era muy numeroso. Los viejos eran mayoría. Conoció a un cerero, su 
 contemporáneo, y le preguntó el señor Arteaga:

—¿De quién es?

—Una tal Cecilia Pla... de nuestra época... ¿no recuerda usted?

—¡Ah, si! —dijo don Celso.

Y se quedó bastante triste, sin acordarse ya del catarro. Siguió andando 
 entre los señores del duelo.

De pronto se acordó de la frase que se le había ocurrido la última vez que 
 había visto a la pobre Cecilia.

«Parece una sardina».

Y el diablo burlón, que siempre llevamos dentro, le dijo:

—Sí, es verdad, era una sardina. Este es, por consiguiente, el entierro de la 
 sardina. Ríete, si tienes gana.

Leopoldo Alas “Clarín”

Leopoldo García-Alas y Ureña «Clarín» (Zamora, 25 de abril de 1852-Oviedo, 13 de junio de 1901) fue un escritor español.

En marzo de 1875, Antonio Sánchez Pérez (no se conoce su biografía) fundó un periódico con el nombre de El Solfeo. El 5 de julio entraron en su redacción unos cuantos jóvenes, entre ellos Leopoldo Alas. El periódico pasó totalmente desapercibido y ni siquiera fue nombrado por los cronistas de la época. Su director quiso que sus colaboradores tomaran como seudónimo el nombre de un instrumento musical y así fue como Leopoldo eligió el clarín que a partir de ahí sería el alias con que firmaría todos sus artículos. La columna donde escribía tenía el título de «Azotacalles de Madrid» (Apuntes en la pared). El 2 de octubre de 1875, el escritor firmó por primera vez como Clarín, inaugurando el espacio con el verso que el lector puede ver a continuación. De esta forma Leopoldo Alas entró en la vida literaria de la época y desde su columna empezó a lanzar duras críticas llenas de ironía contra la clase política de la Restauración.

Durante los ratos libres que le dejara la cátedra de la Universidad, Clarín escribía artículos para los periódicos El Globo, La Ilustración y Madrid Cómico. Envía a los periódicos de El Imparcial y Madrid Cómico sus «Paliques» satíricos y mordaces que le proporcionarán algunos enemigos adicionales.

En 1881 se publicó el libro Solos de Clarín, que recogió los artículos de crítica literaria. El prólogo es de Echegaray. Ese mismo año, en el mes de octubre publicó en La Ilustración Gallega y Asturiana el artículo «La Universidad de Oviedo», en el que hace un elogio al claustro restaurado y formado por los profesores Buylla, Aramburu y Díaz Ordóñez, entre otros.

A los 31 años de edad escribe Clarín su obra maestra La Regenta. En junio de 1885 salió a la calle el segundo volumen de esta composición del arte literario. En 1886 se edita su primer libro de cuentos con el título de Pipá. En 1889 termina un ensayo biográfico sobre Galdós, dentro de una serie titulada «Celebridades españolas contemporáneas». A finales de junio de 1891, el editor Fernando Fe saca a la luz la segunda novela larga de Clarín: Su único hijo.

En 1892 Clarín pasa por una crisis de personalidad y religiosa en que, según sus palabras, trata de encontrar a su yo y a Dios. Poco después dejó reflejar dicha crisis en su cuento Cambio de Luz, cuyo protagonista Jorge Arial representa al autor y sus preocupaciones, sus dudas religiosas y su escepticismo filosófico. Clarín define a este personaje como «místico vergonzante». En esta época también colabora con la revista Los Madriles.

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