El Señor Isla

Leopoldo Alas “Clarín”

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El Señor Isla

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Texto núm. 4952

Título: El Señor Isla
Autor: Leopoldo Alas “Clarín”
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 23 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 23 de octubre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Señor Isla

¡Quién lo vio y quién lo ve! En otro tiempo creía en Dios, en el
 prójimo, en las leyes de la Historia providencialmente regida, en
 el arte; creía en la ciencia, en la eficacia de la actividad, en
 los resultados milagrosos del espíritu de
 asociación…

Estaba delgado, la grasa se la consumía el ir
 y venir, el estar en todo.

Era de la comisión de esto y de lo otro,
 bullía en el salón de sesiones del Congreso, en las cervecerías
 donde se hace y se deshace literatura, en los saloncillos de los
 teatros, en las librerías; escribía en varios periódicos y
 revistas, publicaba libros… y por fin, hasta estrenó una comedia
 sociológica en que ponía la organización actual del mundo civil y
 económico de oro y azul en preciosas redondillas, que Dios y él
 sabían el trabajo que le costaban. El que no conociese al Isla de
 entonces, podía creer, a juzgar por las redondillas de su comedia,
 que era un hombre que estaba desesperado y tragaba mucha hiel; que
 era un Proudhon próximo a tirarse de cabeza en el estanque grande
 del Retiro, o en el Manzanares, a la primera avenida; pero ¡quia!
 Por aquellos días, sobre todo después que le aplaudieron las
 redondillas incendiarias, estaba isla muy satisfecho, amaba todo,
 creía en la justicia social, de que no encontraban trazas los
 personajes de la comedia.

Había que verle sonriente, repartiendo
 apretones de manos entre cómicos, diputados, periodistas, músicos y
 danzantes; y más era de admirar y envidiar por su alegría, cuando
 pisaba las tablas entre damas y galanes para recibir los aplausos
 de aquella sociedad, de quien decía poco antes uno de los
 personajes:

Sociedad en lucha fiera
contra mí desde el nacer,
nada te quiero deber…
ni el ser; ¡déjame que muera!

No era pesimista y demagogo más que en tres
 actos y en verso, porque vestía bien aquello de venir al teatro a
 combatir las preocupaciones reinantes y reivindicar derechos no
 sabía él a punto fijo de quién, pero vamos, de alguien que debía de
 padecer hambre y sed de justicia. Y allí estaba él, Isla, para
 aplacar la sed y el hambre de aquellos desgraciados, que no
 conocía, con escenas de relumbrón, golpes de efecto, monólogos
 filosóficos y de palenque en la última
 quintilla.

Sí, conciencia, en vano lucho
en esta fiera batalla;
tú eres necia, el mundo ducho…
Me vencerá la canalla
si te escucho… ¡no te escucho!

Y cobraba los derechos de autor de
 reparaciones sociales, salvaba los fueros de la justicia, recibía
 parabienes y vivía feliz.

Estaba en todas partes, todo le interesaba; el
 suceso del día, fuera religioso, económico, científico, político,
 artístico… o de toros y loterías, le impresionaba tanto, que
 siempre parecía que iba con él la cosa.

Había quien juraba haberle visto en una boda
 el mismo día y a la misma hora en que otros le habían hablado en un
 entierro.

* * *

Pero, amigo; poco a poco la gente empezó a cansarse de tanto ver,
 oír, oler y palpar al señor Isla. Los periódicos y las revistas le
 traspapelaban los artículos. Los editores buscaban disculpas para
 no admitirle los libros. En círculos literarios y políticos, en
 tertulias y cafés, iba siendo uno de tantos, de los que son coro
 por mucho que alboroten y aunque se las echen de originales… ¡Malo,
 malo, malo! Isla empezó a sospechar si tendrían razón los
 personajes de su comedia, que tantas perrerías decían de la
 sociedad.

Por si acaso, escribió un drama en que el
 pesimismo ya se tiraba a las paredes, de puro desesperado. El drama
 no era ni mejor ni peor que la comedia. Pero había pasado tiempo;
 el público había visto otras cosas… en fin, ya no hacían efecto las
 redondillas con dinamita. El drama en cuanto pasó; pasó… en
 silencio.

Al año siguiente se presentó Isla otra vez en
 la escena; venía con una alta comedia llena de amarga ironía, con
 personajes misteriosos, que hablaban con una concisión sibilítica
 que ponía los pelos de punta. Cada galán podía llamarse
 Apocalipsis.

Y la alta comedia, desde su altura, cayó al
 foso.

Y lo mismo sucedió a otra que vino dos años
 después. En vano en esta los personajes que hablaban prosa florida,
 poética, veían algún rayo de luz; el público no quiso apreciar
 aquellas esperanzas de salvación social en lo que
 valían.

Mientras las comedias se le iban haciendo a
 Isla más alegres, menos pesimistas, a él se le iba agriando el
 carácter. No con redondillas, pero sí con interjecciones, muy
 redondas también, se quejaba el poeta de su suerte, y del mal gusto
 reinante, y de la frívola y mudable sociedad. Él envejecía, se
 anticuaba, se repetía; la sociedad no; y ¡claro! no se
 entendían.

* * *

Por esto, para vengarse, para insultar al mundo, tomó casa en las
 afueras, muy lejos, donde no llegaba siquiera el
 tranvía.

Y en aquella Tebaida, donde todavía costaba no
 pocos reales el pie cuadrado de terreno, entre solares que no
 tardaría en invadir y llenar de piedra, teja y madera la pícara
 sociedad, el señor Isla (que iba engordando, engordando, para
 aislar su corazón y su espíritu del mundo ambiente), despreciaba al
 universo y se acostaba muy temprano.

Se acostaba muy temprano para protestar a su
 manera contra las novísimas tendencias del teatro que no contaban
 para nada con él, con el antiguo Juvenal sociológico en tres actos
 y en verso.

No perdonaba ocasión de hacer saber al mundo
 literario que él, Isla, se acostaba con las gallinas, juzgando una
 decadencia criminal y deletérea el trasnochar y ahogarse en la
 atmósfera infecta de los teatros.

—¡El teatro! —decía—; ¡puf! género falso,
 antihigiénico, enfermizo, artificial, pueril… ¡La naturaleza, dadme
 la naturaleza! y extendía los brazos hacia los solares en
 venta.

* * *

Gozaba cuando le venían a pedir un pensamiento para un álbum
 dedicado a una eminencia, o una firma para otro homenaje
 cualquiera, o una interview respecto de algún asunto de actualidad…
 gozaba negándose rotundamente a echar una rúbrica ni decir palabra.
 ¡Su opinión! Él no tenía opinión sobre aquellas fruslerías. Que
 todo estaba perdido, que le dejasen en paz; esa era su
 opinión.

Prohibía que su nombre sonase para nada en
 ninguna parte. Lo único que hubiera visto con buenos ojos, hubiera
 sido que la Gaceta publicase todos los días, junto al parte oficial
 de la salud de los reyes esta noticia: «El señor Isla se acostó
 anoche a las ocho y cuarto; de modo que cuando se levantaba el
 telón en los teatros, ya estaba él
 durmiendo».

En una ocasión un periódico, en la lista de
 los literatos que habían acompañado al cementerio el cadáver de
 cierto escritor insigne, puso el nombre del señor
 Isla.

¡Qué indignación la suya! Estuvo a punto de
 publicar un comunicado protestando; pero lo dejó por no
 exhibirse.

No se enteraba jamás de los ministerios que
 subían y bajaban, ni de las catástrofes nacionales, ni de los
 grandes triunfos del arte. Leía libros extranjeros y siempre
 antiguos. A él que no le hablasen de la
 actualidad.

Aspiraba a una especie de nirvana en que se
 desvanecía todo… menos el señor Isla, con su gran panza actual, sus
 recuerdos, sus memorias que estaba escribiendo, su teatro
 satírico—sociológico en tres actos y en
 verso.

Creía vivir en plena vida natural, sencilla.
 Plantaba, en un huerto de prosperidad imposible, árboles frutales,
 flores, legumbres… y después no volvía a pensar en ellos, y se
 olvidaba del sitio en que los había
 enterrado.

—¡Oh, la naturaleza! ¡la naturaleza!
 —exclamaba mirando a los solares tristes, pardos, con ojos cargados
 de aburrimiento y de bilis.

Y la cabeza se le cubría de canas, y el alma
 de escamas y de espinas.

Creía ser un filósofo práctico; un San pablo
 del desierto…

Que no sabía ir dejando el puesto; ir
 marchándose. Quería parar el tiempo y llenar todo el
 espacio.

Se empeñaba en ser isla para tomarse, a solas,
 por continente.

Leopoldo Alas “Clarín”

Leopoldo García-Alas y Ureña «Clarín» (Zamora, 25 de abril de 1852-Oviedo, 13 de junio de 1901) fue un escritor español.

En marzo de 1875, Antonio Sánchez Pérez (no se conoce su biografía) fundó un periódico con el nombre de El Solfeo. El 5 de julio entraron en su redacción unos cuantos jóvenes, entre ellos Leopoldo Alas. El periódico pasó totalmente desapercibido y ni siquiera fue nombrado por los cronistas de la época. Su director quiso que sus colaboradores tomaran como seudónimo el nombre de un instrumento musical y así fue como Leopoldo eligió el clarín que a partir de ahí sería el alias con que firmaría todos sus artículos. La columna donde escribía tenía el título de «Azotacalles de Madrid» (Apuntes en la pared). El 2 de octubre de 1875, el escritor firmó por primera vez como Clarín, inaugurando el espacio con el verso que el lector puede ver a continuación. De esta forma Leopoldo Alas entró en la vida literaria de la época y desde su columna empezó a lanzar duras críticas llenas de ironía contra la clase política de la Restauración.

Durante los ratos libres que le dejara la cátedra de la Universidad, Clarín escribía artículos para los periódicos El Globo, La Ilustración y Madrid Cómico. Envía a los periódicos de El Imparcial y Madrid Cómico sus «Paliques» satíricos y mordaces que le proporcionarán algunos enemigos adicionales.

En 1881 se publicó el libro Solos de Clarín, que recogió los artículos de crítica literaria. El prólogo es de Echegaray. Ese mismo año, en el mes de octubre publicó en La Ilustración Gallega y Asturiana el artículo «La Universidad de Oviedo», en el que hace un elogio al claustro restaurado y formado por los profesores Buylla, Aramburu y Díaz Ordóñez, entre otros.

A los 31 años de edad escribe Clarín su obra maestra La Regenta. En junio de 1885 salió a la calle el segundo volumen de esta composición del arte literario. En 1886 se edita su primer libro de cuentos con el título de Pipá. En 1889 termina un ensayo biográfico sobre Galdós, dentro de una serie titulada «Celebridades españolas contemporáneas». A finales de junio de 1891, el editor Fernando Fe saca a la luz la segunda novela larga de Clarín: Su único hijo.

En 1892 Clarín pasa por una crisis de personalidad y religiosa en que, según sus palabras, trata de encontrar a su yo y a Dios. Poco después dejó reflejar dicha crisis en su cuento Cambio de Luz, cuyo protagonista Jorge Arial representa al autor y sus preocupaciones, sus dudas religiosas y su escepticismo filosófico. Clarín define a este personaje como «místico vergonzante». En esta época también colabora con la revista Los Madriles.

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