El Sombrero del Cura

Leopoldo Alas “Clarín”

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El Sombrero del Cura

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Texto núm. 1965

Título: El Sombrero del Cura
Autor: Leopoldo Alas “Clarín”
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 27 de noviembre de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Sombrero del Cura

El señor obispo de la diócesis, por razones muy dignas de respeto, 
 prohibió, hace algunos años, que el clero rural anduviera por prados y 
 callejas, costas y montañas, luciendo el levitón de anchos faldones y el 
 sombrero de copa alta, demasiado alta muchas veces. Hoy todos los curas de 
 mi verde Erín, de mi católica y pintoresca Asturias, usan traje talar, 
 sombrero de teja, de alas sueltas y cortas; y, a fuerza de humildad y con 
 prodigios de obediencia, consiguen montar a caballo con sotana o 
 balandrán, sin hacer la triste figura y sortear las espinas de los setos, 
 sin dejar entre las zarzas jirones del paño negro.

Pero en los tiempos a que me refiero, no lejanos, el cura de la aldea 
 ordinariamente parecía un caballero particular vestido de luto, con 
 alzacuello de seda o de abalorios menudos y con levita y chistera, de 
 remotísima moda las más veces.

El diputado Morales, cacique desde Madrid de una gran porción del 
 territorio del Norte, lo menos, del que abarca dos o tres arciprestazgos, 
 pasa los veranos en su magnífica posesión de la Matiella, en lo más alto 
 de una colina cercana al mar. Desde el palacio, que así lo llaman los 
 aldeanos, de los Morales se ve el cabo de Peñas, que avanza sobre el 
 Cantábrico con gallardía escultórica; y del otro lado, al Oriente, se 
 domina la costa accidentada, verde y alegre, hasta el cabo del Olivo. Y 
 por la parte de tierra asisten los pasmados ojos, por un momento, a la 
 sesión permanente que, en augusto conclave, celebran, por siglos de 
 siglos, los gigantes de Asturias, de las Asturias de piedra: el Sueve, los 
 Picos de Europa, el Aramo..., y tantas otras moles venerables que el buen 
 hijo de esta patria llega a conocer y amar como a sacras imágenes de un 
 augusto misterioso abolengo geológico... De barro somos, y no es mucho 
 pensar con respeto y cariño en la tierra, abuela...

Pero Morales no pensaba en eso ni se paraba a contemplar el gran 
 paisaje (panorama le llamaba él constantemente) que se podía admirar desde 
 la Matiella. Sabía Morales que aquellas vistas valían mucho dinero, que 
 por un capricho un indiano poderoso, o un banquero arrogante darían muchos 
 miles de duros, encima de lo que por sí valía la quinta, nada más que por 
 pagar las vistas soberbias..., que tampoco se pararían a contemplar 
 banqueros soberbios ni soberbios indianos.

—Mire usted, mire usted qué panorama —decía Morales a cualquier 
 huésped de la Matiella, y apuntaba con el dedo al horizonte, mientras él 
 le miraba al amigo la cadena del reloj, los guantes o la corbata.

Para el cacique de la Matiella, diputado por juro de heredad, la 
 Naturaleza, es decir, el campo, no era más que un marco para hacer 
 resaltar el lujo de verano.

A sus ojos, mucho más tenían que admirar las porquerías de escayola 
 con que él había adornado la quinta que el Sueve y Peña Mayor, que él 
 confundía vilmente.

Sí; la Naturaleza era un buen mareo para sus vanidades veraniegas..., 
 pero había que pulirlo, dorarlo..., echarle arena y cal hidráulica. La 
 arena era su manía. Aborrecía los senderos en que se ve la tierra que se 
 pisa. Senda sin arena, para Morales, era vergonzosa desnudez. Le encantaba 
 también el pérfido engaño del cemento, que parece piedra, y oportune 
 ataque inportune, el cacique interrumpía la vida lozana de aquellos 
 verdores con obras de cal hidráulica.

Otro adorno de sus dominios era... el clero rural: los párrocos, 
 coadjutores, ecónomes y capellanes sueltos de aquellos contornos.

Morales, naturalmente, creía en Dios, o, mejor, en la necesidad de 
 inventarlo; un Dios personal, por supuesto, especie de freno automático 
 para contener las pasiones de la multitud y conservar las venerandas 
 instituciones... el papel en alza, cuando convenía. La impiedad le parecía 
 a Morales una falta de respeto al jefe del Gobierno. Era, pues, muy propio 
 de un conservador incondicional rodearse de toda la clerecía de aquellos 
 arciprestazgos, de que él venía a ser el brazo secular por mediación de 
 alcaldes, jueces municipales, etc., etc.

Sí, quería el freno religioso, el triunfo de la Iglesia..., pero con 
 el concordato. Daba mucha importancia a las regalías. Le encantaba una 
 Iglesia que fuese como la religión romana antigua, la de los paganos, una 
 rueda de la administración pública... Miraba, dígase todo, en el fondo..., 
 muy en el fondo...; dudaba..., creía que el progreso...; en fin, él había 
 leído un artículo en que se extractaba la doctrina de Taine..., y... se 
 atenía a los hechos. Quería el dogma para evitar que el mundo volviera a 
 la barbarie; guardaba muchas consideraciones, a los señores curas...; 
 pero..., ¡estaban tan atrasados!... ¡Aquella Teología! ¡Aquellos 
 sombreros! El verdadero Dios de Morales, sin saberlo él, era una diosa: la 
 moda. La moda en todo. En la ropa, en el arte, en las enfermedades, en los 
 barbarismos y en la filosofía. ¡Y aquel respetable clero que se reunía en 
 la Matiella vestía de una manera!... Morales era muy amigo de repetir que 
 él, gracias al progreso, sabía más qué Aristóteles. Excuso decir que sabía 
 mucho menos. También sabía más que Santo Tomás. Se reía, en el seno de la 
 confianza, de la forma silogística. Aborrecía la rima en el verso; quería 
 que las casas fueran de hierro, y filosofaba a lo jónico, moderno, 
 asegurando que todo era electricidad.

Llamaba neurastenia a todo lo que excedía de los alcances de su 
 mísero espíritu, y creía bajo su palabra a la gente nueva cada vez que 
 ésta le anunciaba que todo lo conocido caducaba, y que estaba para brotar 
 el nuevo genio, el de la gran generación. A pesar de todo, era conservador 
 en política, porque no había otra manera de conservar el distrito y la 
 influencia de todos aquellos Ayuntamientos del contorno. ¡Pero, en el 
 fondo, era él lo más avanzado, lo más modernista!... Y todo esto le venía 
 de su real y espontánea afición, el último figurín, en materia de trapos. 
 En fin: el gran villano, cuando hablaba a solas con su mujer, ¡llamaba 
 cursi al cura de la Matiella!

Era un sacerdote alto, moreno, de cara larga, no mucho, bien 
 proporcionadas facciones, dientes limpios y sanos, labios frescos, cuello 
 fuerte, buen torso, pierna larga, majestuoso sin afectación en los 
 andares, pulcro y sencillo en el vestir. También usaba levita larga, pero 
 no mucho; y el sombrero...

—¡Verán ustedes qué sombrero! —nos dijo Morales una tarde de agosto, 
 en que tomábamos café en la glorieta central del parque de la Matiella.

Un criado acababa de anunciar al señor cura de la parroquia.

Morales y el cura, por cosquillas de Morales y dignidad del párroco, 
 habían estado sin verse dos o tres años; pero le había convenido al 
 cacique una reconciliación, y el clérigo se había apresurado a admitirla, 
 por caridad y espíritu sinceramente humilde. La tarde anterior, Morales 
 había visitado al cura, le había invitado a tomar café al día siguiente, y 
 él no tenía sobre la cabeza más que un humildísimo gorro negro.

—¡Verán ustedes qué sombrero! —repitió Morales, pensando en la 
 chistera que usaba el cura tres o cuatro años antes.

No recordaba el sombrero, sino la impresión que a él le había hecho; 
 no recordaba, sino que era de modelo antiquísimo, de figura 
 antediluviana...

Por un sendero en zig—zag, de resplandeciente arena amarillenta, se 
 fue acercando una figura negra, esbelta. Veinte ojos fisgones, seis de 
 ellos de mujer, ojos de gente madrileña, se habían clavado en el buen 
 clérigo, y parecía que le estaban examinando de la ciencia de andar por un 
 parque de gente rica como se debe. Largo era el examen, porque larga era 
 la distancia; pero el cura no se daba gran prisa a abreviar el trance, que 
 para él, por lo visto, no era amargo ni siquiera molesto. Casi todos 
 estábamos cubiertos, porque en aquellas alturas soplaba con fuerza el 
 Noroeste, y cubierto venía el cura. Al llegar a la glorieta, echó mano al 
 sombrero, hizo muy airosa cortesía y se volvió a cubrir. Puestos en pie 
 nosotros, imitamos su gesto.

¿Y... el sombrero? ¿El sombrero del señor cura?

El sombrero del señor cura no tenía nada de particular. No, era 
 nuevo, sin duda, pero estaba limpio y sin abolladuras; el pelo teníalo 
 bastante bien conservado, y no nos pareció ni demasiado alto ni demasiado 
 bajo, ni de alas sobrado anchas, ni muy estrechas; y la forma de la copa 
 ni demasiado curva nos pareció, ni de cilindro desairado ni de tronco de 
 cono; era un sombrero de copa alta, aproximadamente como los que nosotros 
 habíamos dejado en casa.

Todos nos volvíamos hacia Morales, como pidiéndole cuentas de aquella 
 decepción.

Morales se encogió de hombros.

Mientras el cura saludaba particularmente al amo de la casa, un pollo 
 de Madrid, gente nueva, preguntó a Morales en voz baja:

—Pero, ¿es el mismo?

—¡Eso sí; el mismo!

—Sin duda..., como no le he visto en tres años..., y entonces era tan 
 diferente la moda...

—Eso es —me atreví yo a decir—. El tiempo ha hecho otra vez de moda 
 al sombrero antediluviano del señor cura.

Morales, el pollo «gente nueva», y algunos otros se turbaron un poco 
 por efecto de mis palabras.

—¿Por qué?

—Ya nos lo explicará con la mayor inocencia el señor cura de la 
 Matiella, el del sombrero.

Gracias a los buenos puros, los buenos licores y al calor y la gracia 
 de la conversación, se fue animando la gente, y a poco de haber entrado, 
 en el corro el cura de la Matiella ya le tratábamos como a conocido 
 antiguo; y él, seguro de haber parecido simpático, hablaba con gran 
 soltura, alegre, sin dejar de medir las palabras, aunque salían abundantes 
 y espontáneas.

—¡El progreso, el progreso! —decía el señor cura—. Yo también creo en 
 el progreso..., pero no como ustedes, que ven en él un ídolo, un fetiche, 
 que tiene por símbolo una línea recta. El progreso no es un dios, y es una 
 curva sinuosa. Vean ustedes este sombrero y, al decir esto, colocó el 
 sombrero que tanto habíamos mirado sobre sus rodillas—. Vean ustedes; este 
 sombrero me ha enseñado a mí mucho acerca del cambio de las cosas. Nuestro 
 ilustre diputado el señor Morales, a cuya salud bebo esta copita, cree que 
 en cuestión de ropa, de música, de jardinería, de filosofía y hasta de 
 teología, lo mejor es la última moda, y que debemos andar siempre a la 
 última. Yo creo que lo mejor es lo racional, lo prudente, que unas veces 
 está de moda y otras no.

Yo he leído un poquillo, poco; y recuerdo que Descartes, en el 
 Discurso del método, dice, sobre poco más o menos, algo como esto: que lo 
 mejor es colocarse en el medio, a igual distancia de los extremos, porque 
 aunque la verdad esté en un extremo, a él se irá más pronto desde el medio 
 que desde el otro extremo.

Cuando compré este sombrero, hace muchísimos año, lo escogí a mi 
 gusto. El sombrerero me puso delante otros muchos que eran de moda, 
 diciéndome: «Ése que usted escoge ya no se lleva.» «Pues me lo llevo yo», 
 repuse. Entonces se estilaban las chisteras con alas muy recortadas y 
 pegaditas a la copa, que era muy alta. Mi sombrero, éste, tenía las alas 
 algo anchas, para que diesen un poco de sombra al rostro y no dejaran 
 desairada la copa por desproporción. Pero, claro, comparadas aquellas alas 
 con las de moda, parecían anchísimas, y la copa regular, muy baja al lado 
 de las que estaban en uso. Pero yo salía tan contento con mi compra en la 
 cabeza, tranquila la conciencia, porque sabía que llevaba una prenda útil 
 para su empleo y de proporciones regulares. Mas los caballeros y señoras 
 con que tuve que tratar en la ciudad no lo veían como yo, porque, sin 
 duda, encontraban anticuado aquel inocente pedazo de fieltro.

Pasaron años; volví a la ciudad con mi sombrero, y también noté que 
 llamaba la atención. Cuando fui a plancharlo, el sombrerero me explicó el 
 motivo: la copa era escandalosa por lo alta, y las alas ridículas por lo 
 estrechas... El sombrero de moda era de anchísimas alas y de copa tan 
 baja, que no era digna de una verdadera canoa. Valga la verdad, hasta los 
 chiquillos se reían, más o menos disimuladamente, de este pobre veterano 
 (dando golpecitos sobre el sombrero), que les parecía una torre de Babel.

Pero las modas pasan, y mi sombrero dura; así que, después de algún 
 tiempo, volví a la ciudad, y noté que la bimba de este cura no llamaba la 
 atención; por casualidad, y por poco tiempo, la moda coincidió con mi 
 gusto, sobre poco más o menos; los sombreros de copa de los caballeros que 
 veía pasar junto a mí eran de tamaño y figura del mío.

Volví a planchar el vejete este, y al sombrerero no se le ocurrió 
 proponerme que lo reformara. Estaba bien. Aquella forma era la corriente. 
 Como las rechiflas de antaño no me habían dado frío, no me daba calor esto 
 de andar a la moda por una temporada, de pelos arriba. Yo seguí contento 
 con mi vetusta cobertura, no porque fuese de moda, sino porque era útil, 
 conforme con su destino y las leyes constantes de la proporción. Otra vez 
 volvió a estar mi sombrero anticuado, y volví yo a no incomodarme por eso. 
 En el presente momento histórico, como dicen en el Congreso, mi chapeau 
 vuelve a ser como los que se usan, ¿no es así, caballeros? Vuelve a la 
 moda..., pero no me alegro; como no me dará pena que la moda se separe de 
 mí.

Larga pausa.

—Pues lo que digo del sombrero, lo digo de la cabeza... y del 
 corazón. Cuando escogí estado, cuando seguí mi vocación, cuando me aferré 
 a mis ideas, a mi fe y a mis amores cristianos... no estaban de moda, no, 
 la religión, la fe, ni el cristianismo. Ahora parece que entre la gente de 
 más aristocrático pensamiento soplan aires místicos, o que así llaman, yo 
 algo he leído de eso, y no todo me olió a farsa, aunque sí mucho. Bien 
 venidos sean esos nuevos cristianos, si vienen solos, es decir, si no 
 vienen con el diablo de la hipocresía o de la vanidad. Me temo, sin 
 embargo, que esa ola favorable pasará; que la barca, que ustedes saben, 
 seguirá luchando con las tempestades del mundo... Como quiera que sea, yo 
 siempre tendré sabido que para Dios no hay evoluciones ni progresos; su 
 gloria es eterna..., et nunc et semper. Perseguidos o respetados, nosotros 
 siempre lo mismo.

Y, poniéndose en pie, terminó diciendo:

—Quien ve mi sombrero, me ve a mí. Según mi razón, escogí este 
 chisme; según mi fe y mi conciencia, seguí la bandera de Jesús, y aunque 
 hay muchas cosas que cambian y mejoran, no pueden variar las condiciones 
 principales que debe tener un sombrero de copa alta, ni puede haber moda 
 que eclipse la gloria de Cristo. ¡Ay del que le siga mirando si muchos o 
 pocos le acompañan! A la moda, señores, en conclusión, le pasa lo que a la 
 Academia, según la célebre sentencia de un crítico agudo: la moda es 
 también una autoridad... cuando tiene razón.

Hubo un momento de silencio.

El amo de la casa se atrevió a romperlo, exclamando:

—Usted saca el Cristo, señor cura, eso no vale. Dejemos las cosas de 
 tejas arriba; en este bajo mundo...

—¿Negará usted que la evolución es una ley universal demostrada hasta 
 la sociedad?

—El devenir.

—Hégel...

—Darwin...

—Spencer...

Mientras aquellos señores abrumaban al pobre cura de la Matiella con 
 alardes de erudición filosófica de segunda o tercera mano, queriendo 
 imponerle como leyes racionales las preocupaciones del propio psitacismo, 
 yo le estaba agradeciendo al buen clérigo, en el fondo del alma, aquella 
 lección sencilla y edificante, que venía a sancionar mis pesares más 
 íntimos y mi conducta en la modesta cátedra, donde años y años llevo 
 diciendo a mis queridos discípulos que procuren ser buenos ante todo, y 
 además, y si tienen tiempo, que procuren encontrar por el camino que 
 parece más racional, menos expuesto a engaños, una ciencia que yo no tengo 
 y que, por lo mismo, no puedo en señarles.

Hace tres lustros, yo me presenté en mi cátedra con un sombrero que 
 no estaba de moda; tenía, es claro, buen cuidado de explicar siempre, 
 porque en punto a filosofía, hay que atender poco a los sombreros que 
 llevan los demás; pero con todo, por conciencia, también advertía siempre 
 que lo corriente entonces no era pensar así.

El positivismo (¡y qué positivismo el que llega a las masas de los 
 ateneos, academias, cátedras, foros, congresos, clubs, anfiteatros y 
 laboratorios!) era en aquellos días aquí en España la última palabra.

Yo combatía con toda la fuerza de mi convicción las teorías capitales 
 del positivismo, sin negar sus méritos, sus servicios, sus verdades 
 particulares, ni el genio ni el talento de tales o cuales positivistas.

Era yo joven, y parecía en cátedra un viejo, un rezagado.

Pasaron años..., y mi sombrero, como el del cura de la Matiella, está 
 por esos mundos del pensamiento, de moda; a la última... ¿Por qué no 
 decirlo a los discípulos? Se lo digo con cierta satisfacción contenida, 
 hasta algo melancólica.

Mis ideas son novísimas, mi tendencia la de los jóvenes maestros de 
 Europa y América...; pero yo no parezco un joven, porque voy siendo viejo 
 de veras.

Y como para el viejo, aunque no sea perro, no hay tus tus, sin que 
 deje de halagarme el ver en autores flamantes confirmadas mis opiniones, 
 no siento por ello demasiado calor.

Y, como el cura de la Matiella, aunque pase la moda de mi sombrero, 
 pienso conservarlo hasta que me muera..., y acaso después. Et nunc et 
 semper.

Leopoldo Alas “Clarín”

Leopoldo García-Alas y Ureña «Clarín» (Zamora, 25 de abril de 1852-Oviedo, 13 de junio de 1901) fue un escritor español.

En marzo de 1875, Antonio Sánchez Pérez (no se conoce su biografía) fundó un periódico con el nombre de El Solfeo. El 5 de julio entraron en su redacción unos cuantos jóvenes, entre ellos Leopoldo Alas. El periódico pasó totalmente desapercibido y ni siquiera fue nombrado por los cronistas de la época. Su director quiso que sus colaboradores tomaran como seudónimo el nombre de un instrumento musical y así fue como Leopoldo eligió el clarín que a partir de ahí sería el alias con que firmaría todos sus artículos. La columna donde escribía tenía el título de «Azotacalles de Madrid» (Apuntes en la pared). El 2 de octubre de 1875, el escritor firmó por primera vez como Clarín, inaugurando el espacio con el verso que el lector puede ver a continuación. De esta forma Leopoldo Alas entró en la vida literaria de la época y desde su columna empezó a lanzar duras críticas llenas de ironía contra la clase política de la Restauración.

Durante los ratos libres que le dejara la cátedra de la Universidad, Clarín escribía artículos para los periódicos El Globo, La Ilustración y Madrid Cómico. Envía a los periódicos de El Imparcial y Madrid Cómico sus «Paliques» satíricos y mordaces que le proporcionarán algunos enemigos adicionales.

En 1881 se publicó el libro Solos de Clarín, que recogió los artículos de crítica literaria. El prólogo es de Echegaray. Ese mismo año, en el mes de octubre publicó en La Ilustración Gallega y Asturiana el artículo «La Universidad de Oviedo», en el que hace un elogio al claustro restaurado y formado por los profesores Buylla, Aramburu y Díaz Ordóñez, entre otros.

A los 31 años de edad escribe Clarín su obra maestra La Regenta. En junio de 1885 salió a la calle el segundo volumen de esta composición del arte literario. En 1886 se edita su primer libro de cuentos con el título de Pipá. En 1889 termina un ensayo biográfico sobre Galdós, dentro de una serie titulada «Celebridades españolas contemporáneas». A finales de junio de 1891, el editor Fernando Fe saca a la luz la segunda novela larga de Clarín: Su único hijo.

En 1892 Clarín pasa por una crisis de personalidad y religiosa en que, según sus palabras, trata de encontrar a su yo y a Dios. Poco después dejó reflejar dicha crisis en su cuento Cambio de Luz, cuyo protagonista Jorge Arial representa al autor y sus preocupaciones, sus dudas religiosas y su escepticismo filosófico. Clarín define a este personaje como «místico vergonzante». En esta época también colabora con la revista Los Madriles.

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