«Flirtation» Legítima

Leopoldo Alas “Clarín”

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«Flirtation» Legítima

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Texto núm. 4950

Título: «Flirtation» Legítima
Autor: Leopoldo Alas “Clarín”
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 23 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 23 de octubre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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«Flirtation» Legítima

Este señor don Diego Paredes estaba constantemente en ridículo y en
 candelero; siempre en berlina y siempre empleado. Todos los
 ministros se reían de él y todos le dejaban en su dirección o en su
 puesto de consejero; en fin, cobrando muy buenos cuartos. Y don
 Diego era feliz; porque la vanidad le hacía no comprender las
 burlas de que era objeto; y en cambio el sueldo era cosa tan
 positiva y al alcance de la mano que no podía menos de fijarse en
 él. Atribuía la buena suerte de estar siempre en su sitio a su gran
 mérito. Creía sinceramente que ningún partido podía prescindir de
 sus luces y que por eso no quedaba nunca cesante. Tenía de todo:
 era economista y escribía largo y tendido acerca de nuestros
 ferrocarriles y de nuestros carbones, y de nuestros corchos, y en
 fin, de todo lo nuestro que no era suyo; pero en sus ratos de ocio,
 como él decía, colgaba la péñola de hacer país, haciendo riqueza
 pública, y descolgaba la lira y escribía versos, imitando a
 Quintana o a Cánovas del Castillo, que, para él, allá se iban.
 Dadme que pueda… Dadme que cante… Decían las odas de Paredes.
 Siempre estaba pidiendo algo, como si ni le chupara ya bastante al
 Estado. También era orador político y privado; hablaba en familia y
 hablaba en el Congreso, porque era diputado cunero casi siempre.
 Sus discursos eran de resistencia. Iba a su escaño como preparado
 para un viaje al polo; llevaba cien mil documentos fehacientes y
 soporíferos, cinco vasos de agua, dos o tres cajas de pastillas, y
 hay quien dice que las zapatillas y algunos fiambres. Ello era que
 las tres (!) o cuatro (!!) Horas de estar de don Diego entendiendo
 (entiendo yo, decía), o teniendo para sí, el orador parecía, por lo
 descompuesto del traje, por el aspecto de cansancio, por sus
 maniobras entre papeles, cajas y vasos de agua, uno de esos amigos
 que se quedan a velar a un enfermo y se rodean de comodidades para
 pasar la noche al lado del moribundo. Don Diego velaba (los demás
 dormían) el sueño de la Soberanía nacional; y era hombre que a las
 dos de la madrugada (en las sesiones permanentes, que eran su
 encanto), desatado el nudo de la corbata, sueltos algunos botones
 del chaleco, y a veces enseñando un poco de la faja de seda
 encarnada, estaba dándole vueltas la elocuencia de los números y
 llenándose la boca con toneladas y caballos de vapor, y apastando
 al preopinante (que estaría en la cama) bajo el peso de millones de
 kilos de corned beef, alias tasajo, que venían de los Estados
 Unidos cargados de amenazas, como nuevas hordas de Hunnos en forma
 de carne salada.

En vano se le dormían los de la comisión, y
 los ministros de guardia, y los maceros… él se creía el Cicerón de
 los datos concluyentes y el Demóstenes del arancel y de los
 certificados de origen. Era feliz, pero en el cielo de su dicha
 había una nube: la prensa. De las burlas de diputados y ministros
 no hacía caso; ¡todo envidia! Pero las cuchufletas en papel impreso
 le desconcertaban, le aturdían. En cuanto a un periódico se le
 ocurría reírse de él, ya creía don Diego que España entera se
 apresuraba a comprar el diario de la mañana para tener el gusto y
 el mal corazón de morirse de risa a costa del ilustrísimo señor don
 Diego Paredes. Cada gacetilla burlona le parecía una sentencia
 definitiva; creía que la opinión la formaban aquellos papeles, y
 que el mundo entero estaba obligado a creer que él era un
 mamarracho, si los periódicos daban en emplear el látigo de la
 sátira contra su talento, su oratoria, sus números, sus
 versos.

El ridículo don Diego no fue muy popular, en
 su aspecto cómico, hasta que dio con él el demonio de Masito Caces,
 Tomás Caces, un escritor de gran crédito, adquirido con una sátira
 tan chusca como descarada. Masito escribió por casualidad en su
 periódico, muy popular, un articulejo pintando a don Diego en la
 tribuna, en noche de velar las armas junto a la pila del
 presupuesto. La descripción, en caricatura, hizo mucha gracia;
 Caces volvió a poco sobre el asunto, y otra vez con buen éxito: vio
 en don Diego un gran filón; lo estudió a fondo y encontró en él un
 modelo que ni a peso de oro. La fama de Masito creció en un tercio
 y quinto a la poesía, a la oratoria, a la estadística de don Diego
 Paredes. Goces llegó a poseer tan bien a su personaje, que en las
 aventuras, gestos, palabras, y versos, y discursos enteros que le
 atribuía, el público adivinaba que así debía ser el famoso
 personaje.

Lo que no sabía Caces era que don Diego,
 admirador en general de los escritores satíricos, a él, a Masito,
 le había consagrado un culto verdadero de entusiasmo literario, de
 mucho tiempo atrás, desde la época en que Caces no se acordaba para
 nada del ilustre prócer. ¡Cuál sería el terror de Paredes al verse
 flagelado tan sin piedad y a la continua por aquel látigo, que, a
 su juicio, era capaz de derribar un trono de un trallazo! Don Diego
 no dormía, don Diego lloraba en secreto, se aprendía de memoria los
 palos de su admirado enemigo, y hubiera dado un ojo de la cara por
 comprarlo, por hacerlo suyo, o a lo menos, reducirlo al
 silencio.

* * *

Masito Caces veraneaba en una hermosa villa del Norte. Allí vio una
 tarde, en una gira campestre, una mujer que le hizo decir para sus
 adentros: «Si yo creyera en el ideal todavía, le encontraría a esa
 mujer un aire de familia con el ideal». Pero no hizo caso… hasta
 que volvió a ver a aquella joven al día siguiente en la playa. Era
 más baja que otra cosa, trigueña, de cabello muy abundante, en
 ondas; boca fresca, ojos como los que tantas veces alaba el
 Ramayana, como aquellos tan nobles y tan dulces de Sita, de figura
 de almendra. Las cejas arcos del amor. ¡Y cómo miraba! ¡Con qué
 franqueza y cuán sin malicia ni coquetería! miraba para ver, para
 enterarse… ¡y no volvía a mirar! Eso era lo peor, no volvía a
 mirar. Lo peor y lo mejor. Caces estaba cansado de la especie de
 ley fisiológica y psicológica que hace de casi toda mujer una
 coqueta, frustrada, por lo menos.

En pocos días se enteró Caces de quién era la
 niña que cada vez le llegaba más adentro, que a sus años (cerca de
 cuarenta) le hizo sentir cosas parecidas a las más fuertes y
 memorables de su juventud, que había sido una continua orgía de
 idealidad apasionada. Gustaba a todos; pero los Tenorios de oficio
 la dejaban en paz, porque todo asedio era inútil. No hacía caso de
 nadie. Y esto con la mayor modestia. No era orgullosa, no afectaba
 desdén; no era fría, ni insustancial. Se adivinaba en sus ojos, en
 su boca, en su frente, en muchos gestos suyos, que había allí siete
 libros de amor posible, cerrados con siete sellos. El caso era
 tener la clave.

Nadie se jactaba de haber sorprendido en Sita
 (como la llamaba Caces, antes de saber quién era) la menor señal de
 preferencia; nadie podía gozar esa dulce vanidad de sorprender que
 una virgen casta nos mire a hurtadillas, con relación a
 Sita.

Y Caces, que nunca había sido presuntuoso en
 materia de seducción, y menos que nunca desde que se iba haciendo
 viejo; Caces… con tanta sorpresa como placer tuvo que declararse (a
 sí mismo nada más) que la gran indiferente… había llegado a notar
 que él la miraba mucho; y que se le había conocido que lo iba
 agradeciendo; y que gozaba al verse por Caces contemplada… Y una
 noche, en el teatro, Tomás notó que su amor último, primero se
 había retirado un poco, en su palco, tapándose con una columna, y
 que, en el último entreacto, de repente, se había adelantado, y se
 había apoyado en el antepecho, conmovida, llenos los ojos de
 efluvios de pasión, y que un momento, rapidísimo, se había atrevido
 a fijar la mirada en la suya, en la del periodista satírico en
 vacaciones.¡Virgen santísima qué instante! Aquello sí que era gozar
 como si no hubiera el infierno del desencanto definitivo,
 irremisible.

Para abreviar: aquello se repitió… una vez…
 dos… muchas.

Sita, con gran parsimonia, admitía (y pagaba
 en billetes de mil pesetas, es decir, con pocas pero muy ricas
 miradas) la adoración respetuosa, apasionada en silencio, de Caces.
 Y así pasó el verano… y así comenzó el invierno en Madrid, donde se
 encontraron.

Caces, ya enamorado, y no sin esperanza, había
 dejado de llamar Sita a la de los ojos dignos de ser cantados os
 Valmiki. La llamaba… Elena Paredes. Por su nombre y apellido. Era
 hija única de don Diego Paredes, viudo.

* * *

«¿Por qué habrá dejado en paz al bueno de don Diego ese diablo de
 Masito? Ni por casualidad le alude en sus sátiras
 políticas».

Así decía la gente.

¡Qué había de burlarse de Paredes el pobre
 Caces, si tenía el ilustre prócer aquella hija que robaba
 corazones, y a él le tenía en el quinto
 cielo!

Trabajo le costaba echar de la pluma, a cuyos
 puntos se venía él sólo, el nombre del orador grotesco y
 soporífero; pero ¡no faltaba más! Aunque Masito suponía que Elena
 ignoraba las judiadas que él había escrito contra su padre, t creía
 que ella no leería su periódico, ni se metería en las quisicosas de
 la vida pública de don Diego, sin embargo, por delicadeza, por
 creerlo deber del amor, se abstenía de atacar ni citar siquiera al
 ilustre Paredes.

Mucho tiempo estuvo sin atreverse a pasar de
 su adoración muda; temía un fracaso por lo arriesgado de su
 intento. Elena era una buena proporción, bella, de fama envidiable,
 y… muy joven. Él no era rico… y no tenía nada de Adonis… y era ya,
 para tal niña, algo viejo.

Pero en una ocasión que le pareció propicia, y
 en que juzgó ridículo no aprovechar los momentos, Caces, con
 ciertos rodeos, con fina retórica natural y sencilla (la más
 capciosa retórica), entre pruebas de respeto mezclado de pasión
 indomable… se declaró verbalmente.

Sus palabras, su actitud, causaron hondo
 efecto en Elena Paredes.

Pero la sustancia de la respuesta fue como
 sigue:

«Yo no he querido a nadie todavía; tengo del
 amor una idea acaso exagerada; el hombre que primero me llamó la
 atención fue usted. Mi padre me había enseñado a admirar el talento
 de usted hace mucho tiempo, antes de conocerle de vista. Después me
 enseñó a ver en usted el enemigo mayor de la tranquilidad de mi
 casa. Somos solos mi padre y yo; nos queremos mucho… yo le adoro:
 es muy nervioso, muy impresionable; padece infinito con los ataques
 de la prensa. Los artículos de usted, a quien tanto admira, le
 dejaban confuso, avergonzado… y a mí ¡me han hecho llorar tantas
 veces! La primera vez que, allá, en los baños, me dijeron: ese es
 Caces, le miré a usted mucho tempo seguido sin que usted me viera.
 Casi me daba ira no encontrarle antipático, odioso. Después noté
 que usted empezaba a fijarse en mí. La impresión fue grande y
 dulce… me halagaba aquella contemplación; y además, yo sentía que
 me daba una ventaja que yo debía de aprovechar no sabía cómo, pero
 sin duda. Dejé pasar el tiempo, me dejé mirar… querer, pues usted
 dice que llegó a tanto. Poco a poco formé mi plan. Los sucesos me
 ayudaron a inventarlo. Noté después de algunos meses, que usted ya
 no molestaba a mi padre. Él, que nada sabía de… mis coqueterías, de
 mi flirtation, también empezó a respirar tranquilo. Hablaba en el
 Congreso, escribía en verso y en prosa… y usted le dejaba en paz.
 ¡Pobre papá de mi alma! ¡Está tan solo! ¡Quería tanto a mi madre!
 ¡Es tan nervioso! ¡Le impresiona tanto todo! Al fin llegué a ver
 claramente que usted, por mí, porque yo le gustaba, ya no
 mortificaba a mi padre. Se lo agradecí… y aproveché sus buenas
 disposiciones. Si antes no sabía yo fijamente por qué me dejaba
 adorar con gusto y dudaba de la legitimidad de mis tenues
 insinuaciones, ahora ya, sin miedo, sin remordimiento, le miraba a
 usted, le alentaba, para asegurar la paz de mi casa; para tener
 contento al hombre que más quiero en el mundo. Ya lo sabe usted
 todo… Temía este momento. Podía seguir dándole esperanzas… pero
 así, de palabra… el engaño me parecería ya una traición con mi
 firma. Lo demás, lo que hubo hasta hoy… al fin es lo que se llama
 en inglés flirtation. No pasa de ahí. ¿Se cree usted con derechos?
 Alguno tiene; el que ahora usa… el de atreverse a declararse. Pero
 yo soy libre todavía. ¿Que he coqueteado un poco? Puede ser. Puede
 haber sido… principalmente por ver feliz a mi padre. ¿Que acaso
 podría yo llegar a quererle a usted? Acaso. Pero no quiero ponerme
 a ello. Mientras mi padre viva seré suya, su hija, su compañera
 inseparable. Y de usted no seré nunca. No es venganza. Pero yo… no
 puedo ser esposa de quien ha puesto en ridículo a mi padre. Esas
 burlas separan más que la sangre. En todo caso, y perdóneme usted
 si soy pedante (por eso le he leído a usted) tengo más vocación de
 Antígona que de Julieta. Yo, lo repito, no he querido venganza,
 sino defender nuestra dicha. Ahora usted, si se cree ofendido,
 burlado, puede satisfacer su despecho, puede vengarse, volver a las
 andadas, a hacerme llorar otra vez riéndose y haciendo al público
 reírse de mi padre».

Y como Case no era un miserable, dicho se está
 que se quedó con las calabazas y sin aquel filón de sátira y
 caricaturas a la pluma que le proporcionaban las ridículas
 pretensiones de don Diego Paredes, el pobre viudo, el padre de
 Elena, el ilustre prócer, a quien tanto quería su hija
 única.

Leopoldo Alas “Clarín”

Leopoldo García-Alas y Ureña «Clarín» (Zamora, 25 de abril de 1852-Oviedo, 13 de junio de 1901) fue un escritor español.

En marzo de 1875, Antonio Sánchez Pérez (no se conoce su biografía) fundó un periódico con el nombre de El Solfeo. El 5 de julio entraron en su redacción unos cuantos jóvenes, entre ellos Leopoldo Alas. El periódico pasó totalmente desapercibido y ni siquiera fue nombrado por los cronistas de la época. Su director quiso que sus colaboradores tomaran como seudónimo el nombre de un instrumento musical y así fue como Leopoldo eligió el clarín que a partir de ahí sería el alias con que firmaría todos sus artículos. La columna donde escribía tenía el título de «Azotacalles de Madrid» (Apuntes en la pared). El 2 de octubre de 1875, el escritor firmó por primera vez como Clarín, inaugurando el espacio con el verso que el lector puede ver a continuación. De esta forma Leopoldo Alas entró en la vida literaria de la época y desde su columna empezó a lanzar duras críticas llenas de ironía contra la clase política de la Restauración.

Durante los ratos libres que le dejara la cátedra de la Universidad, Clarín escribía artículos para los periódicos El Globo, La Ilustración y Madrid Cómico. Envía a los periódicos de El Imparcial y Madrid Cómico sus «Paliques» satíricos y mordaces que le proporcionarán algunos enemigos adicionales.

En 1881 se publicó el libro Solos de Clarín, que recogió los artículos de crítica literaria. El prólogo es de Echegaray. Ese mismo año, en el mes de octubre publicó en La Ilustración Gallega y Asturiana el artículo «La Universidad de Oviedo», en el que hace un elogio al claustro restaurado y formado por los profesores Buylla, Aramburu y Díaz Ordóñez, entre otros.

A los 31 años de edad escribe Clarín su obra maestra La Regenta. En junio de 1885 salió a la calle el segundo volumen de esta composición del arte literario. En 1886 se edita su primer libro de cuentos con el título de Pipá. En 1889 termina un ensayo biográfico sobre Galdós, dentro de una serie titulada «Celebridades españolas contemporáneas». A finales de junio de 1891, el editor Fernando Fe saca a la luz la segunda novela larga de Clarín: Su único hijo.

En 1892 Clarín pasa por una crisis de personalidad y religiosa en que, según sus palabras, trata de encontrar a su yo y a Dios. Poco después dejó reflejar dicha crisis en su cuento Cambio de Luz, cuyo protagonista Jorge Arial representa al autor y sus preocupaciones, sus dudas religiosas y su escepticismo filosófico. Clarín define a este personaje como «místico vergonzante». En esta época también colabora con la revista Los Madriles.

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