La Conversión de Chiripa

Leopoldo Alas “Clarín”

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La Conversión de Chiripa

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Texto núm. 4943

Título: La Conversión de Chiripa
Autor: Leopoldo Alas “Clarín”
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 23 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 23 de octubre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Conversión de Chiripa

Llovía a cántaros, y un viento furioso, que Chiripa no sabía que
 se llamaba el Austro, barría el mundo, implacable; despojaba de
 transeúntes las calles como una carga de caballería, y torciendo
 los chorros que caían de las nubes, los convertía en látigos que
 azotaban oblicuos. Ni en los porches ni en los portales valía
 guarecerse, porque el viento y el agua los invadían; cada mochuelo
 se iba a su olivo; se cerraban puertas con estrépito; poco a poco
 se apagaban los ruidos de la ciudad industriosa, y los elementos
 desencadenados campaban por sus respetos, como ejército que hubiera
 tomado la plaza por asalto. Chiripa, a quien había sorprendido la
 tormenta en el Gran Parque, tendido en un banco de madera, se había
 refugiado primero bajo la copa de un castaño de Indias, y en
 efecto, se había mojado ya las dos veces de que habla el refrán;
 después había subido a la plataforma del kiosko de la música, pero
 bien pronto le arrojó de allí a latigazo limpio el agua pérfida que
 se agachaba para azotarle de lado, con las frías punzadas de sus
 culebras cristalinas. Parecía besarle con lascivia la carne pálida
 que asomaba aquí y allí entre los remiendos del traje, que se caía
 a pedazos. El sombrero, duro y viejo, de forma de queso, de un
 color que hacía dudar si los sombreros podrían tener bilis, porque
 de negro había venido a dar en amarillento, como si padeciese
 ictericia, semejaba la fuente de la alcachofa, rodeado de
 surtidores; y en cuanto a los pies, calzados con alpargatas que
 parecían terracuota, al levantarse del suelo tenían apariencias de
 raíces de árbol, semovientes. Sí, parecía Chiripa un mísero
 arbolillo o arbusto, de cuyas cañas mustias y secas pendían míseros
 harapos puestos a… mojarse, o para convertir la planta muerta en
 espanta—pájaros. Un espanta—pájaros que andaba y corría, huyendo de
 la intemperie.

Tenía Chiripa cuarenta años, y tan poco había adelantado en su
 carrera de mozo de cordel, que la tenía casi abandonada, sin ningún
 género de derechos pasivos. Por eso andaba tan mal de fondos, y por
 eso aquella misma y trágica mañana le habían echado del infame
 zaquizamí en que dormía; porque se habían cansado de sus escándalos
 de trasnochador intemperante que no paga la posada en años y más
 años.

—Bueno, pero para ellos —se había dicho Chiripa sin saber lo que
 decía, y tendiéndose en el banco del paseo público, donde creyó
 hacer los huesos duros; hasta que vino a desengañarle la furia del
 cielo.

Así como los economistas dicen que la ley del trabajo es la
 satisfacción de las necesidades con el mínimo esfuerzo, Chiripa,
 vagamente pensaba que lo del mínimo esfuerzo era lo principal, y
 que a él habían de amoldarse también las necesidades, siendo
 mínimas. Era muy distraído y bastante borracho; dormía mucho, y
 como tenía el estómago estropeado le dejaba vivir de ilusiones, de
 flatos y malos sabores, comida ruin y fría y mucho líquido tinto, y
 blanco si era aguardiente. Vestía de lo que le dejaban otros
 miserables por inservible, y con el orgullo de esta parsimonia en
 los gastos, se creía con derecho a no echar mano a un baúl sino de
 Pascuas a Ramos y cuando una peseta era absolutamente
 necesaria.

Un día, viendo pasar una manifestación de obreros, a cuyo frente
 marchaba un estandarte que decía: ¡Ocho horas de trabajo!, Chiripa,
 estremeciéndose, pensó:

—¡Rediós, ocho horas de trabajo; y para eso tiran bombas! Con
 ocho horas tengo yo para toda la temporada de verano, que es la de
 más apuro, por los bañistas.

En llevando dos reales en el bolsillo, Chiripa no podía con una
 maleta, ni apenas tenerse derecho.

Pero tenía un valor pasivo, para el hambre y para el frío, que
 llegaba a heroico.

Generalmente andaba taciturno, tristón, y creía, con cierta
 vanidad, en su mala estrella, que él no llamaba así, tan
 poéticamente, sino la aporreada… en fin, una barbaridad.

Su apodo, Chiripa (el apellido no lo recordaba; el nombre debía
 de ser Bernardo, aunque no lo juraría) lo tenía desde la remota
 infancia, sin que él supiera por qué, como no saben los perros por
 qué los llaman Nelson, Ney o Muley; si él supiera lo que era
 sarcasmo por tal tendría su mote, porque sería el hombre menos
 chiripero del mundo. Ello era que hacía unos treinta años (todos de
 hambre y de frío) eran tres notabilidades callejeras, especie de
 mosqueteros del hampa, Pipá, Chiripa y Pijueta. La historia trágica
 de Pipá ya sabía Chiripa que había salido en papeles, pero la suya
 no saldría, porque él había sobrevivido a su gloria. Sus gracias de
 pillete infantil ya nadie las recordaba; su fama, que era casi
 disculpa para sus picardías, había muerto, se había desvanecido,
 como si los vecinos del pueblo, envejeciendo, se hubieran vuelto
 malhumorados y no estuvieran para bromas. Ya él mismo se guardaba
 de disculpar sus malas obras y su holgazanería como gatadas de
 pillo célebre, como cosas de Chiripa.

«¡Bah! el mundo era malo; y si te vi, no me acuerdo». Veía
 pasar, ya lleno de canas, a los señoritos que antaño reían sus
 travesuras y le pagaban sus vicios precoces; pero no se acercaba a
 pedirles ni un perro chico, porque no querrían ni reconocerle.

Que estaba solo en la tierra, bien lo sabía él. A veces se le
 antojaba que un periódico, o un libro viejo y sobado que oía
 deletrear a un obrero, hubiera sido para él un buen amigo; pero no
 sabía leer. No sabía nada. Se arrimaba a la esquina de la plaza,
 donde otros perdían el tiempo fingiendo esperar trabajo, y oía,
 silencioso, conversaciones más o menos incoherentes acerca de
 política o de la cuestión social. Nunca daba su opinión, pero la
 tenía. La principal era considerar un gran desatino el pedir ocho
 horas de trabajo. Prefería, a oír disparates, que le leyeran los
 papeles. Entonces atendía más. Aquello solía estar hilvanado. Pero
 ni siquiera los de las letras de molde daban en el quid. Todos se
 quejaban de que se ganaba poco; todos decían que el jornal no
 bastaba para las necesidades… había exageración; ¡si fueran como
 él, que vivía casi de nada! Oh, si él trabajara aquellas ocho horas
 que los demás pedían como mínimum (él no pensaba mínimum, por
 supuesto), se tendría por millonario con lo que entonces ganaría.
 «Todo se volvía pedir instrumentos de trabajo, tierra, máquinas,
 capital… para trabajar. ¡Rediós con la manía!». Otra cosa les
 faltaba a los pobres que nadie echaba de menos: consideración,
 respeto, lo que Chiripa, con una palabra que había inventado él
 para sus meditaciones de filósofo de cordel, llamaba alternancia.
 ¿Qué era la alternancia? Pues nada; lo que había predicado Cristo,
 según había oído algunas veces; aquel Cristo a quien él sólo
 conocía, no para servirle, sino para llenarle de injurias, sin mala
 intención, por supuesto, sin pensar en Él; por hablar como hablaban
 los demás, y blasfemar como todos. La alternancia era el trato
 fino, la entrada libre en todas partes, el vivir mano a mano con
 los señores y entender de letra, y entrar en el teatro, aunque no
 se tuviera dinero, lo cual no tenía nada que ver con la gana de
 ilustrarse y divertirse. La alternancia era no excluir de todos los
 sitios amenos y calientes y agradables al hombre cubierto de
 andrajos, sólo por los andrajos. Ya que por lo visto iba para largo
 lo de que todos fuéramos iguales tocante al cunquibus, o sean los
 cuartos, la moneda, y pudiera cada quisque vestir con decencia y
 con ropa estrenada en su cuerpo; ya que no había bastante dinero
 para que a todos les tocase algo… ¿por qué no se establecía la
 igualdad y la fraternidad en todo lo demás, en lo que podía hacerse
 sin gastos, como era el llamarse ricos y pobres de tú, y convidarse
 a una copa, y enseñar cada cual lo que supiera a los pobres, y
 saludarlos con el sombrero, y dejarles sentarse junto al fuego, y
 pisar alfombras, y ser diputados y obispos, y en fin, darse la gran
 vida sin ofender, y hasta lavándose la cara a veces, si los otros
 tienen ciertos escrúpulos? Eso era la alternancia; eso había creído
 él que era el cristianismo y la democracia, y eso debía ser el
 socialismo… como ello mismo lo decía… cosa de sociedad, de trato,
 de juntarse… alternancia.

* * *

Salió del kiosko de la música a escape, hecho una sopa, echando
 chispas contra el Fundador de la alternancia y contra su Padre, y
 se metió en la población en busca de mejor albergue. Pero todo
 estaba cerrado. A lo menos cerrado para él. Pasó junto a un café:
 no osó entrar. Aquello era público, pero a Chiripa le echarían los
 mozos en cuanto advirtiesen que iba tan sucio, tan harapiento que
 daba lástima, y que no iba a hacer el menor gasto. A un mozo de
 cordel en activo le dejarían entrar, pero a él, que estaba reducido
 a la categoría de pordiosero… honorario, porque no pedía limosna,
 aunque el uniforme era de eso, a él le echarían poco menos que a
 palos. Lo sabía por experiencia… Pasó junto al Gobierno de
 provincia, donde estaba la prevención. Aquí me admitirían si
 estuviera borracho, pero en mi sano juicio y sin alguna fechoría,
 de ningún modo. No sabía Chiripa qué era todo lo demás que había en
 aquel caserón tan grande; para él todo era prevención; cosas para
 prender, o echar multas, o tallar a los chicos y llevarlos a la
 guerra. Pasó junto a la Universidad, en cuyo claustro se paseaban,
 mientras duraba la tormenta, algunos magistrados que no tenían qué
 hacer en la Audiencia. No se le ocurrió entrar allí. Él no sabía
 leer siquiera, y allí dentro todos eran sabios. También le echarían
 los porteros. Pasó junto a la Audiencia… pero no era hora de oír a
 los testigos falsos, única misión decorosa que Chiripa podría
 llevar allí, pues la de acusado no lo era. Como testigo falso, sin
 darse cuenta de su delito, había jurado allí varias veces decir la
 verdad; y en efecto, siempre había dicho la verdad… de lo que le
 habían mandado decir. Vagamente se daba cuenta de que aquello
 estaba mal hecho, pero ¡era por unos motivos tan complicados!
 Además, cuando señoritos como el abogado, y el escribano, y el
 procurador, y el ricacho le venían a pedir su testimonio, no sería
 la cosa tan mala; pues en todo el pueblo pasaban por caballeros los
 que le mandaban declarar lo que, después de todo, sería cierto
 cuando ellos lo decían.

Pasó junto a la Biblioteca. También era pública, pero no para
 los pobres de solemnidad, como él lo parecía. El instinto le decía
 que de aquel salón tan caliente, gracias a dos chimeneas que se
 veían desde la calle, le echarían también. Temerían que fuese a
 robar libros.

Pasó por el Banco, por el cuartel, por el teatro, por el
 hospital… todo lo mismo, para él cerrado. En todas partes había
 hombres con gorra de galones, para eso, para no dejar entrar a los
 Chiripas.

En las tiendas podía entrar… a condición de salir
 inmediatamente; en cuanto se averiguaba que no tenía que comprar
 cosa alguna, y eso que todas le faltaban. En las tabernas, algo por
 el estilo. ¡Ni en las tabernas había para él alternancia!

Y, a todo esto, el cielo desplomándose en chubascos, y él
 temblando de frío… calado hasta los huesos… Sólo Chiripa corría por
 las calles, como perseguido por el agua y el viento.

Llegó junto a una iglesia. Estaba abierta. Entró, anduvo hasta
 el altar mayor sin que nadie le diera nada. Un sacristán o cosa así
 cruzó a su lado la nave y le miró sin extrañar su presencia, sin
 recelo, como a uno de tantos fieles. Allí cerca, junto al púlpito
 de la Epístola, vio Chiripa otro pordiosero, de rodillas, abismado
 en la oración; era un viejo de barba blanca que suspiraba y tosía
 mucho. El templo resonaba con los chasquidos de la tos; cosa
 triste, molesta, que debía de importunar a los demás devotos
 esparcidos por naves y capillas; pero nadie protestaba, nadie
 paraba mientes en aquello.

Comparada con la calle, la iglesia estaba templada. Chiripa
 empezó a sentirse menos mal. Entró en una capilla y se sentó en un
 banco. Olía bien. «Era incienso, o cera, o todo junto y más; olía a
 recuerdos de chico». El chisporroteo de las velas tenía algo de
 hogar; los santos quietos, tranquilos, que le miraban con dulzura,
 le eran simpáticos. Un obispo con un sombrero de pastor en la mano,
 parecía saludarle, diciendo: —¡Bien venido, Chiripa!— Él, en justo
 pago, intentó santiguarse, pero no supo.

No sabía nada. Cuando la oscuridad de la capilla se fue
 aclarando a sus ojos, ya acostumbrados a la penumbra, distinguió el
 grupo de mujeres que en un rincón arrodilladas formaban corro junto
 a un confesionario. De vez en cuando un bulto negro se separaba del
 grupo y se acercaba al armatoste, del cual se apartaba otro bulto
 semejante.

—Ahí dentro habrá un carca —pensó Chiripa, sin ánimo de ofender
 al clero, creyendo sinceramente que un carca valía tanto como un
 sacerdote.

Le iba gustando aquello. «Pero ¡qué paciencia necesitaba aquel
 señor, para aguantar tanto tiempo dentro del armario! ¿Cuánto
 cobraría por aquello? Por de pronto nada. Las beatas se iban sin
 pagar».

«Y nada. A él no le echaban de allí». Cuando la capilla fue
 quedando más despejada, pues las beatas que despachaban, a poco
 salían, Chiripa notó que las que aún quedaban, se fijaban en su
 presencia. «¿Si estaré faltando?» pensó; y por si acaso, se puso de
 rodillas. El ruido que hizo sobre la tarima llamó la atención del
 confesor, que asomó la cabeza por la portezuela que tenía delante y
 miró con atención a Chiripa.

«¿Iría a echarle?». Nada de eso. En cuanto el cura despachó a la
 penitente que tenía al otro lado del ventanillo con celosías, se
 asomó otra vez a la portezuela y con la mano hizo seña a
 Chiripa.

—¿Es a mí? —pensó el ex—mozo de cordel.

A él era. Se puso colorado, cosa extraordinaria.

—¡Tiene gracia! —se dijo, pero con gran satisfacción,
 esponjándose—. Le llamaban a él creyendo que iba a confesarse, y le
 hacían pasar delante de las señoritas aquellas que estaban formando
 cola. ¡Cuánto honor para un Chiripa! En la vida le habían tratado
 así.

El cura insistió en su gesto, creyendo que Chiripa no lo
 notaba.

—¿Por qué no? —se dijo el perdis—. Por probar de todo. Aquí no
 es como en el Ayuntamiento, donde yo quería que me diesen voto, pa
 ver lo que era eso del sufragio, y resultó que aunque era para
 todos, para mí no era, no sé por qué tiquis—miquis del padrón o su
 madre.

Y se levantó, y se fue a arrodillar en el sitio que dejaba libre
 la penitente.

—Por ahí, no; por aquí —dijo el sacerdote haciendo arrodillarse
 a Chiripa delante de sus rodillas.

El miserable sintió una cosa extraña en el pecho y calor en las
 mejillas, entre vergüenza y desconocida ternura.

—Hijo mío, rece usted el acto de contricción.

—No lo sé —contestó Chiripa humilde, comprendiendo que allí
 había que decir la verdad… verdadera, no como en la Audiencia.
 Además, aquello del hijo mío le había llegado al alma, y había que
 tomar la cosa en serio.

El cura le fue ayudando a recitar el Señor mío Jesucristo.

—¿Cuánto tiempo hace que no se ha confesado?

—Pues… toa la vida.

—¡Cómo!

—Que nunca.

Era un monte virgen de impiedad inconsciente. No tenía más que
 el bautismo; a la confirmación no había llegado. Nadie se había
 cuidado de su salvación, y él sólo había atendido, y mal, a no
 morirse de hambre.

El cura, varón prudente y piadoso, le fue guiando y enseñando lo
 que podía en tan breve término. Chiripa no resultaba un gran
 pecador más que desde el punto de vista de los pecados de omisión;
 fuera de eso, lo peor que tenía eran unas cuantas borracheras
 empalmadas, y la pícara blasfemia, tan brutal como falta de
 intención impía. Pero si jamás había confesado sus culpas,
 penitencia no le había faltado. Había ayunado bastante, y el frío y
 el agua y la dureza del santo suelo habían mortificado sus carnes
 no poco. En esta parte era recluta disponible para la vida del
 yermo; tenía cuerpo de anacoreta.

Poco a poco el corazón de Chiripa fue tomando parte en aquella
 conversión que el clérigo tan en serio y con toda buena fe
 procuraba. El corazón se convertía mucho mejor que la cabeza, que
 era muy dura y no entendía.

El clérigo le hacía repetir protestas de fe, de adhesión a la
 iglesia, y Chiripa lo hacía todo de buen grado. Pero quiso el cura
 algo más, que él espontáneamente expresara a su modo lo que sentía,
 su amor y fidelidad a la religión en cuyo seno se le albergaba.
 Entonces Chiripa, después de pensarlo, exclamó como inspirado:

—¡Viva Carlos Sétimo!

—¡No, hombre; no es eso!… No tanto —dijo el confesor
 sonriendo.

—Como a los carcas los llaman clerófobos…

—¡Tampoco, hombre!…

—Bueno, a los curas…

En fin, aplazando las cuestiones de pura forma y lenguaje, se
 convino en que Chiripa seguiría las lecciones del nuevo amigo, en
 aquel templo que había estado abierto para él cuando se le cerraban
 todas las puertas; allí donde se había librado de los latigazos del
 aire y del agua.

—¿Conque te has hecho monago, Chiripa? —le decían otros
 hambrientos, burlándose de la seriedad con que, días y días, seguía
 tomando su conversión el pobre diablo.

Y Chiripa contestaba:

—Sí, no me avergüenzo; me he pasao a la Iglesia, porque allí a
 lo menos hay… alternancia.

Leopoldo Alas “Clarín”

Leopoldo García-Alas y Ureña «Clarín» (Zamora, 25 de abril de 1852-Oviedo, 13 de junio de 1901) fue un escritor español.

En marzo de 1875, Antonio Sánchez Pérez (no se conoce su biografía) fundó un periódico con el nombre de El Solfeo. El 5 de julio entraron en su redacción unos cuantos jóvenes, entre ellos Leopoldo Alas. El periódico pasó totalmente desapercibido y ni siquiera fue nombrado por los cronistas de la época. Su director quiso que sus colaboradores tomaran como seudónimo el nombre de un instrumento musical y así fue como Leopoldo eligió el clarín que a partir de ahí sería el alias con que firmaría todos sus artículos. La columna donde escribía tenía el título de «Azotacalles de Madrid» (Apuntes en la pared). El 2 de octubre de 1875, el escritor firmó por primera vez como Clarín, inaugurando el espacio con el verso que el lector puede ver a continuación. De esta forma Leopoldo Alas entró en la vida literaria de la época y desde su columna empezó a lanzar duras críticas llenas de ironía contra la clase política de la Restauración.

Durante los ratos libres que le dejara la cátedra de la Universidad, Clarín escribía artículos para los periódicos El Globo, La Ilustración y Madrid Cómico. Envía a los periódicos de El Imparcial y Madrid Cómico sus «Paliques» satíricos y mordaces que le proporcionarán algunos enemigos adicionales.

En 1881 se publicó el libro Solos de Clarín, que recogió los artículos de crítica literaria. El prólogo es de Echegaray. Ese mismo año, en el mes de octubre publicó en La Ilustración Gallega y Asturiana el artículo «La Universidad de Oviedo», en el que hace un elogio al claustro restaurado y formado por los profesores Buylla, Aramburu y Díaz Ordóñez, entre otros.

A los 31 años de edad escribe Clarín su obra maestra La Regenta. En junio de 1885 salió a la calle el segundo volumen de esta composición del arte literario. En 1886 se edita su primer libro de cuentos con el título de Pipá. En 1889 termina un ensayo biográfico sobre Galdós, dentro de una serie titulada «Celebridades españolas contemporáneas». A finales de junio de 1891, el editor Fernando Fe saca a la luz la segunda novela larga de Clarín: Su único hijo.

En 1892 Clarín pasa por una crisis de personalidad y religiosa en que, según sus palabras, trata de encontrar a su yo y a Dios. Poco después dejó reflejar dicha crisis en su cuento Cambio de Luz, cuyo protagonista Jorge Arial representa al autor y sus preocupaciones, sus dudas religiosas y su escepticismo filosófico. Clarín define a este personaje como «místico vergonzante». En esta época también colabora con la revista Los Madriles.

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