La Mosca Sabia

Leopoldo Alas “Clarín”

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Texto núm. 6472

Título: La Mosca Sabia
Autor: Leopoldo Alas “Clarín”
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de febrero de 2021
Fecha de modificación: 21 de febrero de 2021

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Don Eufrasio Macrocéfalo me permitió una noche penetrar en el sancta sanctorum,
 en su gabinete de estudio, que era, más bien que gabinete, salón 
 biblioteca; las paredes estaban guarnecidas de gruesos y muy respetables
 volúmenes, cuyo valor en venta había de subir á un precio fabuloso el 
 día en que don Eufrasio cerrase el ojo y se vendiera aquel tesoro de 
 ciencia en pública almoneda; pues si mucho vale Aristóteles por su 
 propia cuenta, un Aristóteles propiedad del sabio Macrocéfalo tenía que 
 valer mucho más para cualquier bibliómano capaz de comprender á mi 
 ilustre amigo. Era mi objeto al visitar la biblioteca de don Eufrasio, 
 verificar notas en no importa qué autor, cuyo libro no era fácil 
 encontrar en otra parte; y llegó á tanto la amabilidad insólita del 
 erudito, que me dejó solo en aquel santuario de la sabiduría, mientras 
 él iba á no sé qué Academia á negar un premio á cierta Memoria en que se
 le llamaba animal, no por llamárselo, sino por demostrar que no hay 
 solución de continuidad en la escala de los seres.

La biblioteca de don Eufrasio era una habitación abrigada, tan 
 herméticamente cerrada á todo airecillo indiscreto por lo colado, que no
 había recuerdo de que jamás allí se hubiera tosido ni hecho 
 manifestación alguna de las que anuncian constipado; don Eufrasio no 
 quería constiparse, porque su propia tos le hubiera distraído de sus 
 profundas meditaciones. Era, en fin, aquélla una habitación en que bien 
 podría cocer pan un panadero, como dice Campoamor. Junto á la mesa 
 escritorio estaba un brasero todo ascuas, y al extremo de la sala, en 
 una chimenea de construcción anticuada, ardían troncos de encina, que se
 quejaban al quemarse. Mullida alfombra cubría el pavimento; cortinones 
 de tela pesada colgaban en los huecos, y no había rendija sin tapar, ni 
 por lado alguno pretexto para que el aire frío del exterior penetrase 
 atropelladamente, sino por sus pasos contados y bajo la palabra de ir 
 calentándose poco á poco.

Largo rato pasé gozando de aquel agradable calorcillo, que yo juzgaba
 tan ajeno á la ciencia, siempre tenida por fría y casi helada. Creíame 
 solo, porque de ratones no había que hablar en casa de Macrocéfalo, 
 químico excelente, especie de Borgia de los mures. Yo callaba, y los 
 libros también; pues aunque me decían muchas cosas con lo que tenían 
 escrito sobre el lomo, decíanlo sin hacer ruido; y sólo allá en la 
 chimenea alborotaban todo lo que podían, que no era mucho, porque iban 
 ya de vencida, los abrasados troncos.

En vez de evacuar las citas que llevaba apuntadas, arrellanéme en una
 mecedora, cerca del brasero, y en dulce somnolencia dejé á la perezosa 
 fantasía vagar á su antojo, llevando el pensamiento por donde ella 
 fuere. Pero la fantasía se quejaba de que le faltaba espacio entre 
 aquellas paredes de sabiduría, que no podía romper, como si fuesen de 
 piedra. ¿Cómo atravesar con holgura aquellos tomos que sabían todo lo 
 que Platón dijo, y que gritaban aquí ¡Leibnitz! más allá ¡Descartes! 
 ¡San Agustín! ¡Enciclopedia! ¡Sistema del mundo! ¡Crítica de la razón 
 pura! ¡Novum organum! Todo el mundo de la
 inteligencia se interponía entre mi pobre imaginación y el libre 
 ambiente. No podía volar. ¡Ea!—le dije—; busca materia para tus locuras 
 dentro del estrecho recinto en que te ve encerrada. Estás en la casa de 
 un sabio; este silencio ¿nada te dice? ¿No hay aquí algo que hable del 
 misterioso vivir del filósofo? ¿No quedó en el aire, perceptible á tus 
 ojos, algún rastro que sea indicio de los pensamientos de don Eufrasio, ó
 de sus pesares, ó de sus esperanzas, ó de sus pasiones, que tal vez, 
 con saber tanto, Macrocéfalo las tenga? Nada respondió mi fantasía; pero
 en aquel instante oí á mi espalda un zumbido muy débil y de muy extraña
 naturaleza: parecía en algo el zumbido de una mosca, y en algo parecía 
 el rumor de palabras que sonaban lejos, muy apagadas y confusas.

Entonces dijo la fantasía: “¿Oyes? ¡Aquí está el misterio! Ese rumor 
 es de un espíritu acaso; acaso va á hablar el genio de don Eufrasio, 
 algún demonio, en el buen sentido de la palabra, que Macrocéfalo tendrá 
 metido en algún frasco.” Sobre la pantalla de transparentes que casi 
 tapaba por completo el
 quinqué colocado sobre la mesa, que yo tenía muy cerca, se vino á posar 
 una mosca de muy triste aspecto, porque tenía las alas sucias, caídas y 
 algo rotas, el cuerpo muy delgado y de color... de ala de mosca, 
 faltábale alguna de las extremidades, y parecía, al andar sobre la 
 pantalla, baldada y canija. Repitióse el zumbido, y esta vez ya sonaba 
 más á palabras; la mosca decía algo, aunque no podía yo distinguir lo 
 que decía. Acerqué más á la mesa la mecedora, y aplicando el oído al 
 borde de la pantalla, oí que la mosca, sin esquivar mi indiscreta 
 presencia, decía con muy bien entonada voz, que para sí quisieran muchos
 actores de fama:

—Sucedió en la suprema monarquía
de la Mosquea, un rey que, aunque valiente,
la suma de riquezas que tenía
su pecho afeminaron fácilmente.

—¿Quién anda ahí? ¿Hospes, quis es?—gritó
 la mosquita estremecida, interrumpiendo el canto de Villaviciosa, que 
 tan entusiasmada estaba declamando; y fué que sintió como estrépito 
 horrísono el ligero roce de mis barbas con la pantalla en que ella se 
 paseaba con toda la majestad que le consentía la cojera.—Dispense usted,
 caballero, continuó reportándose, me ha dado usted un buen susto; soy 
 nerviosa, sumamente nerviosa, y además soy miope y distraída, por todo 
 lo cual no había notado su presencia.

Yo estaba perplejo; no sabía qué tratamiento dar á aquella mosca que 
 hablaba con tanta corrección y propiedad, y recitaba versos clásicos.

—Usted es quien ha de dispensar—dije al fin, saludando cortésmente—: 
 yo ignoraba que hubiese en el mundo dípteros capaces de expresarse con 
 tanta claridad y de aprender de memoria poemas que no han leído muchos 
 literatos primates.

Yo soy políglota, caballero; si usted quiere, le recito en griego la Batracomiomaquia, lo mismo que le recitaría toda la Mosquea.
 Éstos son mis poemas favoritos; para usted son poemas burlescos, para 
 mí son epopeyas grandiosas, porque un ratón y una rana son á mis ojos 
 verdaderos gigantes cuyas batallas asombran y no pueden tomarse á risa. 
 Yo leo la Batracomiomaquia como Alejandro leía La Ilíada...

Arjómenos proton Mouson yoron ex Heliconos...

¡Ay! Ahora me consagro á esta amena literatura, que refresca la 
 imaginación, porque harto he cultivado las ciencias exactas y naturales,
 que secan toda fuente de poesía; harto he vivido entre el polvo de los 
 pergaminos, descifrando caracteres rúnicos, cuneiformes, signos 
 hieráticos, jeroglíficos, etc.; harto he pensado y sufrido con el 
 desengaño que engendra siempre la filosofía; pasé mi juventud buscando 
 la verdad, y ahora, que lo mejor de la vida se acaba, busco afanosa 
 cualquier mentira agradable que me sirva de Leteo para olvidar las 
 verdades que sé.

Permítame usted, caballero, que siga hablando sin dejarle á usted 
 meter baza, porque ésta es la costumbre de todos los sabios del mundo, 
 sean
 moscas ó mosquitos. Yo nací en no sé qué rincón de esta biblioteca; mis 
 próximos ascendientes y otros de la tribu volaron muy lejos de aquí, en 
 cuanto llegó la amable primavera de las moscas y en cuanto vieron una 
 ventana abierta; yo no pude seguir á los míos, porque don Eufrasio me 
 cogió un día que, con otros mosquitos inexpertos, le estaba yo sorbiendo
 el seso que por la espaciosa calva sudaba el pobre señor; guardóme 
 debajo de una copa de cristal, y allí viví días y días, los mejores de 
 mi infancia. Servíle en numerosos experimentos científicos; pero como el
 resultado de ellos no fuera satisfactorio, porque demostraba todo lo 
 contrario de lo que Macrocéfalo quería probar, que era la teoría 
 cartesiana, que considera como máquinas á los animales, el pobre sabio 
 quiso matarme, cegado por el orgullo, tan mal herido en aquella lucha 
 con la realidad.

Pero en la misma filosofía que iba á ser causa de mi muerte hallé la 
 salvación, porque en el momento de prepararme el suplicio, que era un 
 alfiler que debía atravesarme las entrañas, don Eufrasio se rascó la 
 cabeza, señal de que dudaba, en efecto, si tenía ó no tenía derecho para
 matarme. Ante todo, ¿es legítima á los ojos de la razón la pena de 
 muerte? Y dado que no lo sea, ¿los animales tienen derecho? Esto le 
 llevó á pensar lo que sería el derecho, y vió que era propiedad; pero, 
 ¿propiedad de qué? Y de cuestión en cuestión, don Eufrasio llegó al punto de partida
 necesario para dar un solo paso en firme. Todo esto le ocupó muchos 
 meses, que fueron dilatando el plazo de mi muerte. Por fin,
 analíticamente, Macrocéfalo llegó á considerar que era derecho suyo el 
 quitarme de en medio; pero como le faltaba el rabo por desollar, ó sea 
 la sintética que hace falta para conocer el fundamento, el porqué, don 
 Eufrasio no se decidió á matarme por ahora, y está esperando el día en 
 que llegue al primer principio, y desde allí descienda por todo el 
 sistema real de la ciencia, para acabar conmigo sin mengua del 
 imperativo categórico. Entretanto fué, sin conocerlo, tomándome cariño, y
 al fin me dió la libertad relativa de volar por esta habitación; aquí 
 el aire caliente me guarda de los furores del invierno, y vivo, y vivo, 
 mientras mis compañeras habrán muerto por esos mundos, víctimas del frío
 que debe hacer por ahí fuera. ¡Mas, con todo, yo envidio su suerte! 
 Medir la vida por el tiempo, ¡qué necedad! La vida no tiene otra medida 
 que el placer, la pasión desenfrenada, los accidentes infinitos que 
 vienen sin que se sepa ni cómo ni por qué, la incertidumbre de todas las
 horas, el peligro de cada momento, la variedad de las impresiones 
 siempre intensas. ¡Ésa es la vida verdadera!

Calló la mosca para lanzar profundo suspiro, y yo aproveché la ocasión, y dije:

—Todo eso está muy bien; pero todavía no me ha dicho usted cómo se las compone para hablar mejor que algunos literatos...

—Un día, continuó la mosca, leyó don Eufrasio en la Revista de Westminster
 que dentro de mil años, acaso, los perros hablarían, y, preocupado con 
 esta idea, se empeñó en demostrar lo contrario; compró un perro, un 
 podenco, y aquí, en mi presencia, comenzó á darle lecciones de lenguaje 
 hablado; el perro, quizá porque era podenco, no pudo aprender; pero yo, 
 en cambio, fuí recogiendo todas las enseñanzas que él perdía, y una 
 noche, posándome en la calva de don Eufrasio, le dije:

—Buenas noches, maestro, no sea usted animal; los animales sí pueden 
 hablar, siempre que tengan regular disposición; los que no hablan son 
 los podencos y los hombres que lo parecen.

Don Eufrasio se puso furioso conmigo. Otra vez había echado por 
 tierra sus teorías; pero yo no tenía la culpa. Procuré tranquilizarle, y
 al fin creí que me perdonaba el delito de contradecir todas sus 
 doctrinas, cumpliendo las leyes de mi naturaleza. Perdido por uno, 
 perdido por ciento uno, se dijo don Eufrasio, y accedió á mi deseo de 
 que me enseñara lenguas sabias y á leer y escribir. En poco tiempo supe 
 yo tanto chino y sánscrito como cualquier sabio español; leí todos los 
 libros de la biblioteca, pues para leer me bastaba pasearme por encima 
 de las letras, y en punto á escribir, seguí el sistema nuevo de hacerlo 
 con los pies; ya escribo regulares patas de mosca.

Yo creía al principio, ¡incauta!, que Macrocéfalo había olvidado sus 
 rencores; mas hoy comprendo que me hizo sabia para mi martirio. ¡Bien 
 supo lo que hacía!

Ni él ni yo somos felices. Tarde los dos echamos de menos el placer, y
 daríamos todo lo que sabemos por una aventurilla, de un estudiante él; 
 yo, de un mosquito.

¡Ay! Una tarde—prosiguió la mosca—me dijo el tirano: Ea, hoy sales á paseo.

Y me llevó consigo.

Yo iba loca de contenta. ¡El aire libre! ¡El espacio sin fin! Toda 
 aquella inmensidad azul me parecía poco trecho para volar. “No vayas 
 lejos”, me advirtió el sabio cuando me vió apartarme de su lado. ¡Yo 
 tenía el propósito de huir, de huir por siempre! Llegamos al campo. Don 
 Eufrasio se tendió sobre el césped, sacó un pastel y otras golosinas, y 
 se puso á merendar como un ignorante. Después se quedó dormido. Yo, con 
 un poco de miedo á aquella soledad, me planté sobre la nariz del sabio, 
 como en una atalaya, dispuesta á meterme en la boca entreabierta á la 
 menor señal de peligro. Había vuelto el verano, y el calor era 
 sofocante. Los restos del festín estaban por el suelo, y al olor 
 apetitoso acudieron bien pronto numerosos insectos de muchos géneros, 
 que yo teóricamente conocía por la zoología que había estudiado. Después
 llegó el bando zumbón de los moscones y de las moscas, mis hermanas. 
 ¡Ay! En vez de la alegría que yo esperaba tener al verlas, sentí pavor y
 envidia; los moscones me asustaban con sus gigantescos corpanchones y 
 sus zumbidos rimbombantes; las moscas me encantaban con la gracia de sus
 movimientos, con el brillo de sus alas; pero al comprender que mi 
 figura raquítica era objeto de sus burlas, al ver que me miraban con 
 desprecio, yo, mosca macho, sentí la mayor amargura de la vida.

El sabio es el más capaz de amar á la mujer, pero la mujer es incapaz
 de estimar al sabio. Lo que
 digo de la mujer es también aplicable á las moscas. ¡Qué envidia, qué 
 envidia sentí al contemplar los fecundos juegos aéreos de aquellas 
 coquetas enlutadas, todas con mantilla, que huían de sus respectivos 
 amantes, todos más gallardos que yo, para tener el placer, y darlo, de 
 encontrarse á lo mejor en el aire y caer juntos á la tierra en apretado 
 abrazo!

Volvió á callar la mosca infeliz; temblaron sus alas rotas; y continuó tras larga pausa:

—Nessun maggior dolore
Che ricordasi del témpo felice
Nella miseria...

Mientras yo devoraba la envidia y la vergüenza de tenerla y 
 sentir miedo, una mosca, un ángel diré mejor, abatió el vuelo y se posó á
 mi lado, sobre la nariz aguileña del sabio. Era hermosa como la Venus 
 negra, y en sus alas tenía todos los colores de iris; verde y dorado era
 su cuerpo airoso; las extremidades eran robustas, bien modeladas, y de 
 movimientos tan seductores, que equivalían á los seis pies de las 
 Gracias aquellas patas de la mosca gentil. Sobre la nariz de don 
 Eufrasio, la hermosa aparecida se me antojaba Safo en el salto de 
 Léucade. Yo, inmóvil, la contemplé sin decir nada. ¿Con qué lenguaje se 
 hablaría á aquella diosa? Yo lo ignoraba. ¡Saber tantos idiomas, de qué 
 me servía, no sabiendo el del amor! La mosca dorada se acercó á mí, 
 anduvo alrededor, por fin se detuvo enfrente, casi tocando en mi cabeza 
 con su cabeza. ¡Ya no vi más que sus ojos! Allí estaba todo el universo.
 Kalé, dije en griego, creyendo que era aquella lengua la más 
 digna de la diosa de las alas de verde y oro. La mosca me entendió, no 
 porque entendiera el griego, sino porque leyó el amor en mis ojos.

—Ven—me respondió hablando en el lenguaje de mi madre—: ven al festín
 de las migajas, serás tú mi pareja; yo soy la más hermosa y á ti te 
 escojo, porque el amor para mí es capricho; no sé amar, sólo sé 
 agradecer que me amen: ven y volaremos juntos; yo fingiré que huyo de 
 ti...—Sí, como Galatea, ya sé, dije neciamente.—Yo no entiendo de 
 Galateos, pero te advierto que no hables en latín; vuela en pos de mis 
 alas, y en los aires encontrarás mis besos... Como las velas de púrpura 
 se extendían sobre las aguas jónicas de color de vino tinto, que dijo 
 Homero, así extendió sus alas aquella hechicera, y se fué por el aire 
 zumbando: ¡Ven, ven!... Quise seguirla, mas no pude. El amor me
 había hecho vivir siglos en un minuto; no tuve fuerzas, y en vez de 
 volar, caí en la sima, en las fauces de don Eufrasio, que despertó 
 despavorido, me sacó como pudo de la boca, y no me dió muerte porque aún
 no había llegado á la metafísica sintética.

II

La mosca de mi cuento

Tras nueva pausa prosiguió llorando:
¡Cuánta afrenta y dolor el alma mía
halló dentro de sí, la luz mirando
que brilló, como siempre, al otro día!

Sí, volvimos á casa, porque yo no tenía fuerzas para volar ni 
 deseo ya de escaparme. ¿Cómo? ¿Para qué? Mi primera visita al mundo de 
 las moscas me había traído, “con el primer placer, el desengaño” 
 (dispense usted si se me escapan muchos versos en medio de la prosa: es 
 una costumbre que me ha quedado de cuando yo dedicaba suspirillos 
 germánicos á la mosca de mis sueños). Como el joven enfermo
 de Chénier, yo volví herida de amor á esta cárcel lúgubre y sin más 
 anhelo que ocultarme y saborear á solas aquella pasión que era imposible
 satisfacer; porque primero me moriría de vergüenza que ver otra vez á 
 la mosca verde y dorada que me convidó al festín de las migajas y á los 
 juegos locos del aire. Un enamorado que se ve en ridículo á los ojos de 
 la mosca amada, es el más desgraciado mortal, y daría de fijo la 
 salvación por ser en aquel momento, ó grande como Dios, ó pequeño como 
 un infusorio. De vuelta á nuestra biblioteca, don Eufrasio me preguntó 
 con sorna: “¿Qué tal, te has divertido?” Yo le contesté mordiéndole en 
 un párpado: se puso colérico. “¡Máteme usted!” le dije.—“¡Oh! ¡Así 
 pudiera! pero no puedo; el sistema no está completo; subjetivamente podría matarte; pero falta el fundamento, falta la síntesis”.

¡Qué ridículo me pareció desde aquel día Macrocéfalo! ¡Esperar la 
 síntesis para matar, cuando yo hubiera matado á todas las moscas machos y
 á todos los moscones del mundo que me hubiesen disputado el amor, á que
 yo no aspiraba, de la mosca de oro! Más que el deseo de verla, pudo en 
 mí el terror que me causaba el ridículo, y no quise volver
 á la calle ni al campo. Quise apagar el sentimiento y dejar el amor en 
 la fantasía. Desde entonces fueron mis lecturas favoritas las leyendas y
 poemas en que se cuentan hazañas de héroes hermosos y valientes: la 
 Batracomiomaquia, la Gatomaquia, y sobre todo, la Mosquea, me hacían 
 llorar de entusiasmo. ¡Oh, quién hubiera sido Marramaquiz, aquel gato 
 romano que, atropellando por todo, calderas de fregar inclusive, buscaba
 á Zapaquilda por tejados, guardillas y desvanes! Y aquel rey de la 
 Mosquea, Salomón en amores, ¡qué envidia me daba! ¡Qué de aventuras no 
 fraguaría yo en la mente loca, en la exaltación del amor comprimido! 
 Dime á pensar que era un Reinaldos ó un Sigfrido ó cualquier otro 
 personaje de leyenda, y discurrí la traza de recorrer el mundo entero 
 del siguiente modo: pedirle á don Eufrasio que pusiera á mi disposición 
 los magníficos atlas que tenía, donde la tierra, pintada de 
 brillantísimos colores en mapas de gran tamaño, se extendía á mis ojos 
 en dilatados horizontes. Con el fingimiento de aprender geografía pude á
 mis anchas pasearme por todo el mundo, mosca andante en busca de 
 aventuras. Híceme una armadura de una pluma de acero rota, un yelmo 
 dorado con restos de una tapa de un tintero; fué mi lanza un alfiler, y 
 así recorrí tierras y mares, atravesando ríos, cordilleras, y sin 
 detenerme al dar con el océano, como el musulmán se detuvo.

Los nombres de la geografía moderna parecíanme prosaicos, y preferí 
 para mis viajes las cartas de la geografía antigua, mitad fantástica, 
 mitad verdadera: era el mundo para mí según lo concebía
 Homero, y por el mapa que esta creencia representaba, era por donde yo 
 de ordinario paseaba mis aventuras: iba con los dioses á celebrar las 
 bodas de Tetis al océano, un río que daba vuelta á la tierra; subía á 
 las regiones hiperbóreas, donde yo tenía al cuidado de honradísima 
 dueña, en un castillo encerrada, á mi mosca de oro. Cazaba los insectos 
 menudos que solían recorrer las hojas del atlas y se los llevaba 
 prisioneros de guerra á mi mosca adorada, allá á las regiones fabulosas.

—Éste—le decía—fué por mí vencido, sobre el empinado Cáucaso, y aún 
 en sus cumbres corre en torrentes la sangre del mosquito que á tus pies 
 se postra, malferido por la poderosa lanza á que tú prestas fuerza, ¡oh 
 mosca mía! con dársela á mi brazo por conducto del alma que te adora y 
 vive de tu recuerdo.—Todas estas locuras, y aun infinitas más, hacía yo y
 decía, mientras pensaba don Eufrasio que estudiaba á Estrabón y 
 Ptolomeo.—La novela en Grecia empezó por la geografía; fueron viajeros 
 los primeros novelistas, y yo también me consagré en cuerpo y alma á la 
 novela geográfica. Aunque el placer del fantasear no es intenso, tiene 
 una singular voluptuosidad, que en ningún otro placer se encuentra, y 
 puedo jurar á usted que aquellos meses que pasé entregado á mis viajes 
 imaginarios, paseándome por el atlas de don Eufrasio, son los que guardo
 como dulces recuerdos, porque en ellos, el alivio que sentí á mis 
 dolores lo debí á mis propias facultades.

Poetizar la vida con elementos puramente interiores, propios, éste es el único consuelo para las
 miserias del mundo: no es gran consuelo, pero es el único.

Un día don Eufrasio puso encima de la mesa un libro de gran tamaño, 
 de lujo excepcional. Era un regalo de Año Nuevo, era un tratado de 
 Entomología, según decían las letras góticas doradas de la cubierta. El 
 canto del grueso volumen parecía un espejo de oro. Volé y anduve hora 
 tras hora alrededor de aquel magnífico monumento, historia de nuestro 
 pueblo en todos sus géneros y especies. El corazón me decía que había 
 allí algo maravilloso, regalo de la fantasía. Pero yo por mis propias 
 fuerzas no podía abrir el libro. Al fin don Eufrasio vino en mi ayuda: 
 levantó la pesada tapa y me dejó á mis anchas recorrer aquel paraíso 
 fantástico, museo de todos los portentos, iconoteca de insectos, donde 
 se ostentaban en tamaño natural, pintados con todos los brillantes 
 colores con que los pintó Naturaleza, la turbamulta de flores aladas, 
 que son para el hombre insectos, para mí ángeles, ninfas, dríadas, 
 genios de lagos y arroyos, fuentes y bosques. Recorrí ansiosa, 
 embriagada con tanta luz y tantos colores, aquellas soberbias láminas, 
 donde la fantasía veía á montones argumentos para mil poemas: el corazón
 me decía “más allá”; esperaba ver algo que excediera á toda aquella 
 orgía de tintas vivas, dulces ó brillantes. ¡Llegué por fin al tratado 
 de las moscas! El autor les había consagrado toda la atención y esmero 
 que merecen: muchas páginas hablaban de su forma, vida y costumbres; 
 muchas láminas presentaban figuras de todas las clases y familias.

Vi y admiré la hermosura de todas las especies, pero yo buscaba 
 ansiosa, sin confesármelo á mí misma, una imagen conocida: ¡al fin! en 
 medio de una lámina, reluciendo más que todas sus compañeras, estaba 
 ella, la mosca verde y dorada, tal como yo la vi un día sobre la nariz 
 de D. Eufrasio, y desde entonces á todas las horas del día y de la noche
 dentro de mí. Estaba allí, saltando del papel, grave, inmóvil, como 
 muerta, pero con todos los reflejos que el sol tenía al besar con sus 
 rayos las alas de sutil encaje. El amante que haya robado alguna vez un 
 retrato de su amada desdeñosa, y que á solas haya saciado en él su 
 pasión comprimida, adivinará los excesos á que me arrojé, perdida la 
 razón, al ver en mi poder aquella imagen, fiel exactísima, de la mosca 
 de oro. Mas no crea usted, si no entiende de esto, que fué de pronto el 
 atreverme á acercarme á ella; no, al principio turbéme y retrocedí como 
 hubiera hecho á su presencia real. Un amante grosero no respeta la 
 castidad de la materia, de la forma; para mí no sólo el alma de la mosca
 era sagrada: también su figura, su sombra misma, hasta su recuerdo. 
 Para atreverme á besar el castísimo bulto tuve que recurrir á mi eterno 
 novelar; en mis diálogos imaginarios ya estaba yo familiarizado con mi 
 felicidad de amante correspondido; y así, como si no fuese nuevo el 
 encanto de tener aquella esplendorosa beldad dócil y fiel al anhelante 
 mirar de mis ojos, sin apartarse de ellos, como quien sigue un deliquio 
 de amor, acerquéme, tras una lucha tenaz con el miedo, y dije á la mosca
 pintada: “Estoy, señora, tan acostumbrado á que
 todo sea en mi amor desdichas, que al veros tan cerca de mí y que no 
 huís al verme, no avanzo de miedo de deshacer este encanto, que es 
 teneros tan cerca; tantas espinas me punzaron el corazón, señora, que 
 tengo miedo á las flores; si hay engaño, sépalo yo después del primer 
 beso, porque, al fin, ello ha de ser que todo acabe en daño mío”. No 
 contestó la mosca, ni yo lo necesitaba; mas yo, en vez de ella, díjeme 
 tantas ternuras, tan bien me convencí de que la mosca de oro sabía 
 despreciar el vano atavío de la hermosura aparente y conocer y sentir la
 belleza del espíritu, que al cabo, con todo el valor y la fe que el 
 amante necesita para no ser desairado ó desabrido en sus caricias, 
 lancéme sobre la imagen de ricos colores y de líneas graciosas, y en 
 besos y abrazos consumí la mitad de mi vida en pocos minutos.

En medio de aquel vértigo de amor, en que yo estaba amando por dos á 
 un tiempo, vi que la mosca pintada me decía, á intervalos de besos y 
 entre el mismo besar, casi besándome con las palabras que decía: “Tonto,
 tonto mío, ¿por qué dudas de mí, por qué creer que la hembra no sabe 
 sentir lo que tú sabes pensar? Tus alas rotas, tus movimientos difíciles
 y sin gracia aparente, tu miedo á los moscones, tu rubor, tu debilidad,
 tu silencio, todo lo que te abruma, porque juzgas que te estorba para 
 el amor, yo lo aprecio, yo lo comprendo, y lo siento y lo amo. Ya sé yo 
 que en tus brazos me espera oir hablar de lo que jamás supieron de amor 
 otros machos más hermosos que tú; sé que al contarme tus soledades, tus 
 luchas interiores, tus fantasías,
 has de ser para mí como ser divinizado por el amor; no habrá 
 voluptuosidad más intensa que la que yo disfrute bebiendo por tus ojos 
 todo el amor de un alma grande, arrugada y oscurecida en la cárcel 
 estrecha de tu cuerpo flaco y empobrecido por la fiebre del pensar y del
 querer”. Y á este tenor, seguía diciéndome la mosca dorada tan 
 deliciosas frases, que yo no hacía más que llorar y besarle los pies, 
 aún más agradecido que enamorado. ¡Bendita fuerza de la fantasía que me 
 permitió gozar este deliquio, momento sublime de la eternidad de un 
 cielo! Al fin hablé yo (por mi cuenta) y sólo dije con voz que parecía 
 sonar en las mismas entrañas:—¿Tu nombre? Mi nombre está en la leyenda 
 que tengo al pie; esto dijo mi razón fría y traidora tomando la voz que 
 yo atribuía á mi amada. Bajé los ojos y leí... Musca vomitoria.

Al llegar aquí, la voz de la mosca sabia se debilitó, y siguió 
 hablando como se oye en la iglesia hablar á las mujeres que se 
 confiesan. Yo, como el confesor, acerqué tanto, tanto el oído, que á 
 haber sido la mosca hermosa penitente, hubiera sentido el perfume de su 
 aliento (como el confesor) acariciarme el rostro. Y dijo así:

—¡Mosca vomitoria! Éste era el nombre de mi amada. En el texto 
 encontré su historia. Era terrible. Bien dijo Shakespeare: “estos 
 jóvenes pálidos que no beben vino acaban por casarse con una meretriz”. 
 Yo, casta mosca, enamorada del ideal, tenía por objeto de mis sueños á 
 la enamorada de la podredumbre. Allí donde la vida se descompone, donde 
 la química celebra esas orgías de miasmas envenenados que hay en los 
 estercoleros, en las letrinas, en las sepulturas y en los campos de 
 batalla después de la carnicería, allí acudía mi mosca de las alas de 
 oro, de los metálicos cambiantes, Mesalina del cieno y de la peste. ¡Yo 
 amaba á la mosca vampiro, á la mosca del Vomitorium! Yo había 
 colocado en las regiones soñadas, en las regiones hiperbóreas, su 
 palacio de cristal, y en las Hespérides su jardín de recreo; ¡por ella 
 había corrido yo las aventuras más pasmosas que forjó la fantasía, 
 estrangulando mosquitos y otras alimañas en miniatura, sin 
 remordimientos de conciencia! Pero lo más horroroso no fué el desengaño,
 sino que el desengaño no me trajo el olvido ni el desdén. Seguí amando 
 ciega á la mosca vomitoria, seguí besando loca sus alas de colores pintadas en el tremendo libro que me contó la vergonzosa historia.

Procuré, si no olvidar, porque esto no era posible, distraer mi pena,
 y como se vuelve al hogar abandonado por correr las locuras del mundo, 
 así volví á la ciencia, tranquilo albergue que me daría el consuelo de 
 la paz del alma, que es la mayor riqueza. ¡Ay! Volví á estudiar, pero ya
 los problemas de la vida, los misterios de lo alto no tenían para mí 
 aquel interés de otros días; ya sólo veía en la ciencia la miseria de lo
 que ignora, el pavor que inspiran sus arcanos; en fin, en vez de la 
 calma del justo, sólo me dió la calma del desesperado, engendradora de 
 las eternas tristezas. ¿Qué es el cielo? ¿Qué es la tierra? ¿Qué nos 
 importa? ¿Hay un más allá para las moscas que sufrieron en la vida 
 resignadas el tormento del amor? Ni yo sufro resignada,
 ni sé nada del más allá. La ciencia ya sólo me da la duda anhelante, 
 porque en ella ya no busco la verdad, sino el consuelo; para mí no es un
 templo en que se adora, es un lugar de asilo; por eso la ciencia me 
 desdeña. Perdida en el mar del pensamiento, cada vez que me engolfo en 
 sus olas, las olas me arrojan desdeñosas á la orilla como cáscara vacía.
 Y éste es mi estado. Voy y vengo de los libros sabios á la poesía, y ni
 en la poesía encuentro la frescura lozana de otros días, ni en los 
 libros del saber veo más verdades que las amargas y tristes. Ahora 
 espero tan sólo, ya que no tengo el valor material que necesito para 
 darme la muerte, que don Eufrasio llegue á la Sintética, y sepa, bajo 
 principio, que puede en derecho aplastarme. Mi único placer consiste en 
 provocarle, picando y chupando sin cesar en aquella calva mollera, de 
 cuyos jugos venenosos bebí, en mal hora, el afán de saber, que no trae 
 aparejada la virtud que para tanta abnegación se necesita.

Calló la mosca, y al oir el ruido de la puerta que se abría, voló hacia un rincón de la biblioteca.

III

Don Eufrasio volvía de la Academia.

Venía muy colorado, sudaba mucho, hacía eses al andar, y sus ojillos,
 medio cerrados, echaban chispas. Yo estaba en la sombra y no me vió. Ya
 no recordaba que me había dejado en su camarín, perfumado con todos los aromas bien olientes de la sabiduría.

Creía estar solo y habló en voz alta (al parecer era su costumbre), 
 diciendo así á las paredes sapientísimas que debían de conocer tantos 
 secretos:

—¡Miserables! ¡Me han vencido! Han demostrado que no hay razón para 
 que el animal no llegue á hablar, pero afortunadamente no se fundan en 
 ningún dato positivo, en ninguna experiencia. ¿Dónde está el animal que 
 comenzó á hablar? ¿Cuál fué? Esto no lo dicen, no hay prueba plena; 
 puedo, pues, contradecirlo. Escribiré una obra en diez tomos negando la 
 posibilidad del hecho; desacreditaré la hipótesis. Estas copitas que he 
 bebido en casa de Friné me han reanimado. ¡Diablos! Esto da vueltas: ¿si
 estaré borracho? ¿Si iré á ponerme malo? No importa; lo principal es 
 que les falte el hecho, el dato positivo. El animal no habla, no puede 
 hablar. ¡Ja, ja, ja! ¡Qué hermosa es Friné! ¡Qué hermosa bestia! ¡Pues 
 Friné habla! Bien, pero ésa no se cuenta: habla como una cotorra, y no 
 es ése el caso. Friné habla como ama, sin saber lo que hace; aquello no 
 es amar ni hablar. ¡Pero vaya si es hermosa!

Macrocéfalo sacó del bolsillo de la levita una petaca; en la petaca 
 había una miniatura: era el retrato de Friné. Le contempló con deleite y
 volvió á decir:—No, no hablan, los animales no hablan. ¡Bueno estaría 
 que yo hubiese sostenido un error toda la vida!

En aquel momento la mosca sabia dejó oir su zumbido, voló, haciendo 
 un espiral en el aire, y acabó por dejarse caer sobre la miniatura de 
 Friné.

Macrocéfalo se puso pálido, miró á la mosca con ojos que ya no arrojaban chispas, sino rayos, y dijo en voz ronca:

—¡Miserable! ¿Á qué vienes aquí? ¿Te ríes? ¿Te burlas de mí?

—¡Como usted decía que los animales no hablan!

—No hablarás mucho tiempo, bachillera—gritó el sabio, y quiso coger 
 entre los dedos á su enemiga. Pero la mosca voló lejos, y no paró hasta 
 meter las patas en el tintero. De allí volvió arrogante á posarse en la 
 petaca.—Oye—dijo á Macrocéfalo—los animales hablan... y escriben...—Y 
 diciendo y andando, sobre la piel de Rusia, al pie del retrato de Friné,
 escribió con las patas mojadas en tinta roja: Musca vomitoria.
 Don Eufrasio lanzó un bramido de fiera. La mosca había volado al cráneo
 del sabio; allí mordió con furia... y yo vi caer sobre su cuerpo débil y
 raquítico la mano descarnada de Macrocéfalo. La mosca sabia murió antes
 de que llegase Don Eufrasio á la filosofía sintética.

Sobre la tersa y reluciente calva quedó una gota de sangre, que caló 
 la piel del cráneo, y filtrándose por el hueso llegó á ser una 
 estalactita en la conciencia de mi sabio amigo. Al fin había sido capaz 
 de matar una mosca.

Leopoldo Alas “Clarín”

Leopoldo García-Alas y Ureña «Clarín» (Zamora, 25 de abril de 1852-Oviedo, 13 de junio de 1901) fue un escritor español.

En marzo de 1875, Antonio Sánchez Pérez (no se conoce su biografía) fundó un periódico con el nombre de El Solfeo. El 5 de julio entraron en su redacción unos cuantos jóvenes, entre ellos Leopoldo Alas. El periódico pasó totalmente desapercibido y ni siquiera fue nombrado por los cronistas de la época. Su director quiso que sus colaboradores tomaran como seudónimo el nombre de un instrumento musical y así fue como Leopoldo eligió el clarín que a partir de ahí sería el alias con que firmaría todos sus artículos. La columna donde escribía tenía el título de «Azotacalles de Madrid» (Apuntes en la pared). El 2 de octubre de 1875, el escritor firmó por primera vez como Clarín, inaugurando el espacio con el verso que el lector puede ver a continuación. De esta forma Leopoldo Alas entró en la vida literaria de la época y desde su columna empezó a lanzar duras críticas llenas de ironía contra la clase política de la Restauración.

Durante los ratos libres que le dejara la cátedra de la Universidad, Clarín escribía artículos para los periódicos El Globo, La Ilustración y Madrid Cómico. Envía a los periódicos de El Imparcial y Madrid Cómico sus «Paliques» satíricos y mordaces que le proporcionarán algunos enemigos adicionales.

En 1881 se publicó el libro Solos de Clarín, que recogió los artículos de crítica literaria. El prólogo es de Echegaray. Ese mismo año, en el mes de octubre publicó en La Ilustración Gallega y Asturiana el artículo «La Universidad de Oviedo», en el que hace un elogio al claustro restaurado y formado por los profesores Buylla, Aramburu y Díaz Ordóñez, entre otros.

A los 31 años de edad escribe Clarín su obra maestra La Regenta. En junio de 1885 salió a la calle el segundo volumen de esta composición del arte literario. En 1886 se edita su primer libro de cuentos con el título de Pipá. En 1889 termina un ensayo biográfico sobre Galdós, dentro de una serie titulada «Celebridades españolas contemporáneas». A finales de junio de 1891, el editor Fernando Fe saca a la luz la segunda novela larga de Clarín: Su único hijo.

En 1892 Clarín pasa por una crisis de personalidad y religiosa en que, según sus palabras, trata de encontrar a su yo y a Dios. Poco después dejó reflejar dicha crisis en su cuento Cambio de Luz, cuyo protagonista Jorge Arial representa al autor y sus preocupaciones, sus dudas religiosas y su escepticismo filosófico. Clarín define a este personaje como «místico vergonzante». En esta época también colabora con la revista Los Madriles.

Otros textos de Leopoldo Alas “Clarín”

¡Adiós, Cordera! — Cuento

Amor'è Furbo — Cuento

Apolo en Pafos — Novela, Crítica literaria, Mitología

Avecilla — Cuento

Benedictino — Cuento

Boroña — Cuento

Bustamante — Cuento

Cambio de Luz — Cuento

Cánovas y su Tiempo — Ensayo, crítica, biografía

Cristales — Cuento

Cuento Futuro — Cuento

Cuentos Morales — Cuentos, Colección

Cuervo — Cuento

Cuesta Abajo — Novela corta

De Burguesa á Cortesana — Cuento

De la Comisión — Cuento

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Doctor Angélicus — Cuento

Doctor Sutilis — Cuento

Don Ermeguncio o la Vocación — Cuento

Don Patricio o el Premio Gordo en Melilla — Cuento

Don Urbano — Cuento

Doña Berta — Novela corta

Dos Sabios — Cuento

El Caballero de la Mesa Redonda — Cuento

El Centauro — Cuento

El Cura de Vericueto — Cuento

El Diablo en Semana Santa — Cuento

El Doctor Pértinax — Cuento

El Dúo de la Tos — Cuento

El Entierro de la Sardina — Cuento

El Filósofo y la “Vengadora” — Cuento

El Frío del Papa — Cuento

El Gallo de Sócrates — Cuento

El Hombre de los Estrenos — Cuento

El Número Uno — Cuento

El Oso Mayor — Cuento

El Poeta-Buho — Cuento

El Quin — Cuento

El Señor — Cuento

El Señor Isla — Cuento

El Señor y lo Demás, Son Cuentos — Cuentos, Colección

El Sombrero del Cura — Cuento

El Sustituto — Cuento

El Torso — Cuento

En el Tren — Cuento

En la Droguería — Cuento

«Flirtation» Legítima — Cuento

González Bribón — Cuento

La Conversión de Chiripa — Cuento

La Imperfecta Casada — Cuento

La Noche-mala del Diablo — Cuento

La Perfecta Casada — Cuento

La Regenta — Novela

La Reina Margarita — Cuento

La Ronca — Cuento

La Rosa de Oro — Cuento

La Tara, Pasillo Cómico — Cuento

La Trampa — Cuento

La Yernocracia — Cuento

Las Dos Cajas — Cuento

León Benavides — Cuento

Los Señores de Casabierta — Cuento

Medalla... de Perro Chico — Cuento

Mi Entierro — Cuento

Novela Realista — Cuento

Ordalías — Cuento

Para Vicios — Cuento

Pipá — Cuento

Pipá (cuentos) — Cuentos, Colección

Protesta — Cuento

Recopilación de Cuentos Varios — Cuentos, Colección

Reflejo — Cuento

Rivales — Cuento

Snob — Cuento

Speraindeo — Cuento

Su Único Hijo — Novela

Superchería — Novela corta

Tambor y Gaita — Cuento

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Un Candidato — Cuento

Un Discurso — Discurso

Un Documento — Cuento

Un Grabado — Cuento

Un Jornalero — Cuento

Un Repatriado — Cuento

Un Viejo Verde — Cuento

Un Voto — Cuento

Vario — Cuento

Viaje Redondo — Cuento

Zurita — Cuento