La Trampa

Leopoldo Alas “Clarín”

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La Trampa

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Texto núm. 4955

Título: La Trampa
Autor: Leopoldo Alas “Clarín”
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 23 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 23 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Trampa

¿Convenía o no la carretera? Por de pronto era una novedad, y ya
 tenía ese, inconveniente. Manín de Chinta, además, sentía abandonar
 la antigua calleja, el camín rial, un camino real que nunca había
 llegado a cuarto siquiera; porque, pese a todas las sextaferias que
 habían abrumado de trabajo a los de la parroquia, en ochavo se
 había quedado siempre aquella vía estrecha, ardua, monte arriba,
 con abismos por baches, y con peñascos, charcos y pantanos por el
 medio. En invierno, el ganado hundía las patas en el lodo hasta los
 corvejones; en verano, aquella masa, petrificada en altibajos
 ondeados, como olas de un mar de barro, mostraba todavía los huecos
 profundos de las huellas de vacas y carneros, que adornaban como
 arabescos el oleaje inmóvil. No importaba; por aquel camino habían
 llevado el carro el padre de Manín, el abuelo de Manín, todos los
 ascendientes de que había memoria.

Manín de Chinta tardaba tres horas en llegar
 con las vacas a la villa; mucho era para tan poco trecho; pero tres
 horas habían tardado, su abuelo. Además, la carretera le dividía
 por el medio el suquero, fragrante y fresco pedazo de verdura,
 regalo del corral. Manín resistió cuanto pudo, dificultó la
 expropiación hasta donde alcanzaron sus influencias… pero el
 torrente invencible y arrollador de la civilización y el progreso,
 como dijo el diputado del distrito, en una comida que le dictaron
 los mandones, en casa del cura nada menos, el torrente, es decir,
 la carretera, pudo más que Manuel; y por medio del suquero pasó el
 enemigo, llenando de polvo, que todo lo marchitaba, la hierba y los
 árboles, que a derecha e izquierda siguieron siendo propiedad de
 Manín.

El romanticismo de estos aldeanos nunca es tan
 excesivo que llegue a luchar largo tiempo con lo útil. Manín
 consagró algunas añoranzas al camín rial abandonado, que se llenó
 de hierba; pero como todos los vecinos, aprovechó la carretera, que
 poco a poco fue tomando aire rústico, cierto derecho a la vecindad,
 y llegó a ser cosa familiar y de provecho. A la orilla del nuevo
 camino se fueron fabricando casuchas pintadas, más limpias y
 sólidas que las chozas de la ladera cercana; abundaron a lo largo
 de la carretera las tabernas y abacerías, aumentó el tráfico, y sin
 pasar mucho tiempo, vio Manín que sus convecinos iban abandonando,
 para sus viajes a la villa, la muy pesada carreta del país, de
 mortal rechino, carreta que debía de ser todavía como las que
 usaron los Hunnos y los Argipeos. Iban adoptando ligeros
 carricoches, de dos ruedas, saltarines y pintados de colores tan
 vivos, tan chillones, que al rodar veloces por el camino, parecía
 que hacían casi tanto ruido con el verde y rojo y azul de su
 madera, como con las llantas que iban brincando sobre la
 grava.

Manín de Chinta sintió envidia, y acabó por
 desear tener también su carretón pintado; era algo carpintero, y
 entre él y un herrero de la vecindad consiguieron, no sin gastos
 considerables, dejar a la puerta del corral de los de Chinta un
 vehículo azul y rojo con toldo, bancos de pino, y hasta un estribo
 a la trasera. No faltaba más que el
 caballo.

* * *

Manín tenía en casa a su madre, Rosenda, a su mujer, María Chinta
 de Pin de Pepa, dos hijas casaderas, y un hijo, Falo (Rafael),
 licenciado del ejército del arma de
 caballería.

Después de pensarlo mucho, de sacar y meter
 muchas veces los pesos que guardaba el ama de la casa en un
 bolsillo verde, de malla, dinero que procedía de la venta forzosa
 de parte del suquero, decidió la familia que Falo fuese a la
 próxima feria de la Ascensión, allá muy lejos, a la capital de la
 provincia, a comprar un animal de tiro, fuerte, como de mil a mil
 quinientos reales, que estuviera acostumbrado al oficio y pudiese
 arrastrar a todos los de casa por cuesta de la Grandota arriba.
 Falo comprendió que él o nadie podía llevar a cabo la peligrosa
 empresa de meter en casa una boca más, de costumbres desconocidas y
 de utilidad no demostrada.

Toda la familia se mostraba de antemano
 recelosa contra el intruso, antes de que este viniera, en cuanto
 Falo se despidió, camino de la feria.

Vacas, cerdos, gallinas, cabras, patos y
 conejos… todo eso era género conocido, gente de casa, como quien
 dice. El pollino que llevaba a moler el maíz era huésped humilde,
 sufrido; pero ¡un caballo! ¡y caballo para un coche, o poco menos!
 La novedad era demasiado grande, molesta, casi
 dolorosa.

—Hay que hacer obra en el corral, junto a las
 vacas, para dejarle sitio al caballo —dijo la
 Chinta.

Y Manín, con cierto desdén, se encogió de
 hombros, y dijo entre dientes:

—¡Bah! como quieras… todavía no se sabe si
 Falo encontrará algo que convenga. Siempre hay
 tiempo.

Y era como una esperanza en la familia que
 Falo se volviera sin el animal que había ido a comprar, y que
 estaba pidiendo a gritos (a gritos rojos) el carricoche tumbado
 sobre las varas, a la puerta.

Volvió Falo jinete en una yegua. Era de buena
 alzada, torda, cabeza fina, de buen andar, airosa al sacudir los
 remos y nada espantadiza. No estaba flaca ni muy rellena. No tenía
 más sino que, en cuanto la dejaban sola, entregada a sí misma, se
 quedaba muy triste, se abría un poco de piernas, alargaba el
 cuello, y de tarde en tarde hacía un ruido así como si suspirara
 por dentro, con las entrañas, que le
 retemblaban.

Venía de Castilla, de la tierra llana; tal vez
 la abrumaban las montañas. ¿Edad? En la edad estaba el misterio.
 Como buena jamona, por la boca no confesaba los años; pero muy
 vieja no debía de ser. O tal vez sí; tal vez era una Ninón de
 Lanchos, en su clase.

Falo no la había comprado en la feria. De la
 ciudad volvía con los pesos, casi satisfecho de no haber topada con
 nada que conviniese. Todo era malo, o caro, o sospechoso. La verdad
 era que el licenciado de caballería no entendía mucho de la ciencia
 del chalán, y había cobrado miedo a los gitanos que tantas gangas
 le ofrecían.

Donde compró Falo fue al salir de la villa, ya
 cerca de su casa; compró a un vecino del mismo concejo, el
 Artillero, un gitano del Norte, más gitano que todos los que
 recorren el mundo. El Artillero le conoció a Falo, en cuanto le vio
 contemplando la yegua que él montaba, que el de caballería se había
 enamorado de ella. Falo, mucho tiempo después, comprendió por qué
 le había hecho tanta gracia; se parecía a un caballo que a él le
 habían matado los carlistas en una célebre carga. Pero de esto no
 se dio cuenta el hijo de Manín de Chinta por de pronto. Le gustó la
 yegua, pensaba él, porque sí, porque tenía buena facha, buen color,
 andaba bien y no se espantaba.

Falo llegó a casa al oscurecer, y metió la
 yegua en la cuadra improvisada por Manín en un rincón del corral de
 las vacas. Comprendió el licenciado que la gente de casa no le
 agradecía la compra. Los viejos, pensando en el dinero, trescientas
 pesetas, que había quedado por allá, estaban así como arrepentidos
 de la resolución temeraria de arrastrar coche. Además, ¡una
 caballería mayor era cosa tan nueva, tan extraña a la vida mezclada
 que hacían allí personas y brutos! A la madre de Manín, muy vieja,
 impedida para todo menos para fumar, comer y mandar a gritos, dando
 órdenes que unas veces se cumplían y otras no, pero siempre se
 respetaban; a la ochentona Rosenda le parecía muy mal que el pollín
 (el burro), más antiguo, con muchos servicios, se acomodara en el
 cubil de la quintana, en buen amor y compañía de los vecinos de la
 vista baja, y que el intruso, es decir, la intrusa, necesitase
 medio corral para ella sola. ¿Y comer? ¡María Santísima! La hierba
 mejor del suquero, a veces una pajada… gollerías,
 golosinas.

Pasaron días, y el sordo rencor de todos,
 menos Falo, contra la Chula, la yegua torda, iba a más en vez de
 aplacarse. Falo pasaba cerca de ella horas y horas, limpiándola,
 acariciándola, como para consolarla de aquellos desdenes y de las
 raciones no muy abundantes.

La yegua castellana cada vez más triste. De
 tarde en tarde volvía la cabeza de repente, como si esperara ver
 algún paisaje de la llanura con que estebe soñando, medio dormida.
 Cerraba los ojos, arrugándolos, temblorosos, y las moscas acudían
 entonces a los lacrimales, como a sonsacarle las lágrimas de sus
 saudades de bruto melancólico, resignado.

La Chula empezó a adelgazar. Junto a un
 corvejón le salió un bulto duro. Falo, lleno de terror, ocultó a
 Manín y a las mujeres el triste descubrimiento. Curó a escondidas
 al animal con sal y vinagre.

Llegó el día de la prueba. Se la enganchó al
 carricoche, montaron Manín, su mujer y su hijo, y emprendieron el
 camino de la villa. No había novedad. La Chula había tirado mucho
 en este mundo. No extrañó las varas ni el ruido de las ruedas al
 saltar sobre la piedra, ni los frecuentes encuentros con
 carromatos, carretas tan cargadas de hierba, que desaparecían bajo
 el monte móvil de verdura, piaras bulliciosas, coches y
 velocípedos. A todo parecía acostumbrada. Era partidaria del nihil
 mirari: tal vez ni siquiera pensaba en lo que pasaba a su lado.
 Andaba y soñaba, como hacen en este mundo muchos poetas desterrados
 a la prosa de la vida: trabajan y sueñan.

De cuando en cuando, cono volviendo a la
 realidad, levantaba la cabeza, como si buscara aire más libre,
 horizontes más anchos: aquellas colinas verdes tan cercanas, a
 derecha o izquierda, parecía que la oprimían, que la ahogaban. A lo
 menos, Falo, que guiaba, se iba figurando todo eso. Cada pocos
 minutos el mozo miraba, sin que lo notara su padre, la hinchazón de
 la pierna: iba a más; y ¡otra desgracia! La yegua se alcanzaba, y
 una herradura había hecho sangre en otro remo. Llegó la cuesta de
 la Grandota, ¡prueba formidable! La Chula, discretamente fustigada
 por Falo, emprendió la subida a trote largo. A la mitad de la
 pendiente tropezó el vehículo con una carreta que bajaba, y la
 yegua se paró de repente

Quel giorno piú non legevammo
 avante.

Aquel día la Chula no dio un paso más camino
 de la villa. Todo fue inútil, latigazos, palos, caricias,
 argumentos persuasivos de Manín, quejas de su mujer, ayuda de
 transeúntes que vinieron a suspender las ruedas del carricoche en
 el aire. No arrancó. No se encabritaba, no se impacientaba; nada de
 coces ni relinchos; silencio, resignación: pero ni un paso. Llovían
 palos; cerraba la torda los ojos, temblorosas las tristes membranas
 que los cubrían; ¡a sufrir, a aguantar, a soñar con Castilla! Hubo
 que volver a casa como se pudo.

Al día siguiente, al amanecer, Falo vio con
 terror que la pierna estaba mucho más inflamada; la herida seguía
 sangrando y además… en el lomo y en el pecho las correas habían
 labrado la carne y brillaban, destilando humor entre gotas rojas,
 grandes mataduras. Hubo que enterara a Manín de Chinta de lo que
 pasaba; el aldeano cogía el cielo con las manos; las mujeres
 salieron a la quintana a dar gritos, a lamentarse, como las
 plañideras en un entierro. Allí se vociferó la biografía del
 Artillero a lo Aristófanes.

Si aquel hombre era un tramposo con los
 Chintas, gritaban, merecía volver al presidio, donde ya había
 estado.

La Chula iba de mal en peor; bajaba como en la
 Bolsa el papel cuando hay pánico. Cada vez le asediaban más moscas,
 como para repartírsela. Falo veía con espanto la próxima
 transformación de aquella figura animada, que él había empezado a
 querer sin saber por qué, en masa inerte, repugnante, putrefacta;
 previa el sálvese el que pueda terrible de la materia que huye de
 un organismo abandonado por el soplo misterioso de la vida. Además,
 como Falo no creía en la inmortalidad del alma de las yeguas,
 aquella podredumbre en que iba a deshacerse su nueva amiga le
 parecía más horrorosa, y él, por lo mismo, sentía más
 lástima.

Se puso a curar y a cuidar a la Chula con todo
 el ahínco y entusiasmo de su energía de aldeano joven y testarudo;
 quería que sanara.

En tanto Manín se apresuró a dar pasos para
 deshacer el trato. «Por fortuna, no la había comprado en la feria».
 «El Artillero tendría que devolverle su dinero y llevarse la
 trampa, pues le había engañado miserablemente». No sabía si tenía
 derecho o no a la rescisión o lo que fuere; pero sabía algo más
 positivo: que era cuestión de mandones, de caciques; que el juez le
 haría al Artillero cargar con la yegua si el señorito se
 empeñaba.

El señorito era el mandón de la villa, el
 cacique de cuyo bando era Manín, que tenía dinero suyo a réditos y
 en arrendamiento cierta tierruca de hombre tan poderoso. El
 Artillero también tenía mandón que le protegiera: fue lucha de
 caciques. El juez, oficiosamente, hizo que la cosa se pusiera en
 manos que lo resolvieran sin llegar a un juicio, dando a entender
 que él, llegado el caso, daría una solución igual; quería servir al
 más poderoso dilatando o conjurando el compromiso. El mandón más
 fuerte, el señorito, el de Manín, salió con la suya. El Artillero
 tuvo miedo y se dio por vencido, antes de serlo en el mal afamado
 foro de la villa.

* * *

Pero toda esta guerra pseudo—jurídica de influencias, intrigas,
 rencores y vanidades duró semanas y semanas, y en tanto la yegua ni
 curaba ni se moría. Poco a poco, alrededor de Falo, que la cuidaba,
 fueron acudiendo algunos vecinos inteligentes, por amor al arte de
 la veterinaria. Rosenda y la Chinta también empezaron a interesarse
 por el animal y sus lacerías. Manín fue el último, pero acudió
 también, y acabó por ser el más solícito, el que más se esmeraba en
 aliviar los males de la trampa.

La Chula, iba siendo cosa familiar, como la
 carretera. Hasta las vacas paraban mientes en ella. No se diga las
 gallinas, que le andaban todo el día entre las
 patas.

La idea de que era «un animal de Dios»
 esparció por el corral un ambiente de asilo caritativo. Falo
 triunfaba, radiante.

La yegua, al cabo, empezó a mejorar algo, muy
 poco; la familia le tomaba ley. Hasta el cura de la parroquia vino
 un día a verla. Era el cura, como la Chula, castellano, grave,
 noble, triste, cortés; también echaba de menos la ancha llanura.
 Declaró el párroco, dándole palmadas en el vientre, que era la
 yegua una buena pieza, que sanaría tal vez, que no tenía más que el
 peso de los años y ciertos vicios de la sangre. Apuntó la idea de
 que era, relativamente, caso de conciencia el cuidar al pobre
 animal, que parecía agradecer los remedios y el
 halago.

* * *

Una mañana se presentó el Artillero blasfemando, con el bolsillo de
 cuero en una mano y una cabezada en la otra. Venía por al yegua.
 «Le habían hecho una charranada; pero ya la pagarían en las
 próximas elecciones. Habría tiros». Arrojó el dinero a los pies de
 Manín, entró en el corral y se puso a desatar del pesebre a la
 Chula, como quien toma lo suyo. Salió con ella a la quintana, le
 puso la cabezada, montó, a pelo, de un brinco y, sin despedirse,
 apretó los ijares de la bestia para emprender la marcha… Pero la
 Chula no se movía.

Sin fijarse en este detalle importante, dando
 patadas feroces en el vientre de la torda, el Artillero, gritaba:
 «¡Esto es contra ley! ¡Esto clama al cielo! Si no fueran arriba y
 abajo todos unos pillos, yo acudiría al juez y a la Audencia por
 mis trescientas pesetas; pero el pobre en todas partes se
 escachifolla y se repudre… y se… ¡Anda borrica!». y ¡zas, zas! ¡qué
 patadas y qué ramalazos!

Falo, enfrente del Artillero, como para
 cortarle el paso, le contemplaba; pálido, mordiendo los labios.
 Manín, detrás de la Chula, rodeado de las mujeres, tenía un pie
 sobre el bolsillo que el Artillero había arrojado al suelo, y
 revolvía dentro de su cerebro estrecho grandes
 pensamientos.

De tal modo maltrataba el Artillero a la
 yegua, que no podía moverse, que la indignación estaba pronta a
 estallar en todos los del grupo. La familia contemplaba en silencio
 el trato cruel. La vieja, la ochentona, la varonil Rosenda, fue la
 primera que gritó:

—Cacho de bruto, ¿no ves que no quiere? ¿No
 tienes entrañas? Deja la torda o por las piernas te cojo y vas a
 tierra…

—Y si no lo hace la abuela, lo hago yo —dijo
 Falo, dando un paso adelante.

—La yegua es mía; pa eso ganasteis el pleito
 en ca el señorito. ¡Puñales! ¡Y que a esto lo llamen
 justicia!…

—Tuya es la yegua —contestó Manín de Chinta,
 más sereno que Falo—; pero como el animal le tiene ley a la casa,
 por lo visto… y como no se quie dir… por mí, que se quede. Conque
 apéate; toma tu dinero, que ahí está donde lo dejaste, y la Chula
 vuelva al pesebre.

Y Manín separó el pie que pisaba el bolsillo y
 puso una mano sobre la grupa de la yegua.

Después de pensarlo, el Artillero, dejando de
 maltratar al animal, dijo con tono conciliador, pero no sin cierta
 sorna:

—Bien está lo que dices; pero has de pagar las
 costas.

—¿Qué costas, si todo se arregló entre
 amigos?

—Amigos, ¿eh? ¡del demonio! Las costas son la
 sangre que me habéis quemao y retepodrido, y lo que he gastao en
 zapatos en viajes a la villa… Con cinco pesos encima tuya es la
 yegua.

Y después de dimes y diretes, dudas,
 vacilaciones y embozados insultos, se hizo el trato; volvió la
 Chula a la cuadra, Falo a cuidarla, y el Artillero se fue con sus
 trescientas pesetas y veinticinco que no había
 traído.

La Chula, después de algunas semanas, pudo
 volver a tirar del carricoche. Cumplía con su oficio medianamente;
 como un veterano que ya merece el retiro. El carretón no se cargaba
 demasiado. Al llegar a las cuestas grandes, la gente a tierra; la
 Chula subía poco a poco; no se la apuraba. Se paraba a veces y se
 hacía la vista gorda. Ella procuraba cumplir lo mejor que podía; la
 familia le toleraba sus flaquezas naturales, su horror a lo
 empinado.

Así se vivía, soportándose unos a otros; como
 se sufría a la vieja, que ya no trabajaba y gruñía; como todos
 tenían algo que tolerarse, algo que perdonarse mutuamente. Así es
 la vida entre los que se quieren y atraviesan este valle de
 lágrimas juntos, unidas las manos para que no los disperse el
 viento del infortunio.

Se paraba la Chula en la Grandota; se sentaba
 la Chinta sobre un montón de grava y, con toda calma, fumaba un
 cigarrillo que en vez de papel tenía media hoja seca de maíz. Y
 Falo esperaba, silbando, pasando la mano por el lomo a la yegua
 torda, que se parecía al caballo que él había dejado muerto en un
 campo de batalla.

Leopoldo Alas “Clarín”

Leopoldo García-Alas y Ureña «Clarín» (Zamora, 25 de abril de 1852-Oviedo, 13 de junio de 1901) fue un escritor español.

En marzo de 1875, Antonio Sánchez Pérez (no se conoce su biografía) fundó un periódico con el nombre de El Solfeo. El 5 de julio entraron en su redacción unos cuantos jóvenes, entre ellos Leopoldo Alas. El periódico pasó totalmente desapercibido y ni siquiera fue nombrado por los cronistas de la época. Su director quiso que sus colaboradores tomaran como seudónimo el nombre de un instrumento musical y así fue como Leopoldo eligió el clarín que a partir de ahí sería el alias con que firmaría todos sus artículos. La columna donde escribía tenía el título de «Azotacalles de Madrid» (Apuntes en la pared). El 2 de octubre de 1875, el escritor firmó por primera vez como Clarín, inaugurando el espacio con el verso que el lector puede ver a continuación. De esta forma Leopoldo Alas entró en la vida literaria de la época y desde su columna empezó a lanzar duras críticas llenas de ironía contra la clase política de la Restauración.

Durante los ratos libres que le dejara la cátedra de la Universidad, Clarín escribía artículos para los periódicos El Globo, La Ilustración y Madrid Cómico. Envía a los periódicos de El Imparcial y Madrid Cómico sus «Paliques» satíricos y mordaces que le proporcionarán algunos enemigos adicionales.

En 1881 se publicó el libro Solos de Clarín, que recogió los artículos de crítica literaria. El prólogo es de Echegaray. Ese mismo año, en el mes de octubre publicó en La Ilustración Gallega y Asturiana el artículo «La Universidad de Oviedo», en el que hace un elogio al claustro restaurado y formado por los profesores Buylla, Aramburu y Díaz Ordóñez, entre otros.

A los 31 años de edad escribe Clarín su obra maestra La Regenta. En junio de 1885 salió a la calle el segundo volumen de esta composición del arte literario. En 1886 se edita su primer libro de cuentos con el título de Pipá. En 1889 termina un ensayo biográfico sobre Galdós, dentro de una serie titulada «Celebridades españolas contemporáneas». A finales de junio de 1891, el editor Fernando Fe saca a la luz la segunda novela larga de Clarín: Su único hijo.

En 1892 Clarín pasa por una crisis de personalidad y religiosa en que, según sus palabras, trata de encontrar a su yo y a Dios. Poco después dejó reflejar dicha crisis en su cuento Cambio de Luz, cuyo protagonista Jorge Arial representa al autor y sus preocupaciones, sus dudas religiosas y su escepticismo filosófico. Clarín define a este personaje como «místico vergonzante». En esta época también colabora con la revista Los Madriles.

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