La Yernocracia

Leopoldo Alas “Clarín”

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La Yernocracia

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Texto núm. 645

Título: La Yernocracia
Autor: Leopoldo Alas “Clarín”
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 22 de junio de 2016
Fecha de modificación: 23 de octubre de 2020

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La Yernocracia

Hablaba yo de política días pasados con mi buen amigo 
 Aurelio Marco, gran filósofo fin de siècle y padre de familia no tan 
 filosófico, pues su blandura doméstica no se aviene con los preceptos de la 
 modernísima pedagogía, que le pide a cualquiera, en cuanto tiene un hijo, más 
 condiciones de capitán general y de hombre de Estado, que a Napoleón o a Julio 
 César.

Y me decía Aurelio Marco:

—Es verdad; estamos hace algún tiempo en plena 
 yernocracia: como a ti, eso me irritaba tiempo atrás, y ahora... me enternece. 
 Qué quieres; me gusta la sinceridad en los afectos, en la conducta; me 
 entusiasma el entusiasmo verdadero, sentido realmente; y en cambio, me repugnan 
 el pathos falso, la piedad y la virtud fingidas. Creo que el hombre camina muy 
 poco a poco del brutal egoísmo primitivo, sensual, instintivo, al espiritual, 
 reflexivo altruismo. Fuera de las rarísimas excepciones de unas cuantas docenas 
 de santos, se me antoja que hasta ahora en la humanidad nadie ha querido de 
 veras... a la sociedad, a esa abstracción fría que se llama los demás, el 
 prójimo, al cual se le dan mil nombres para dorarle la píldora del menosprecio 
 que nos inspira.

El patriotismo, a mi juicio, tiene de sincero lo que 
 tiene de egoísta; ya por lo que en él va envuelto de nuestra propia 
 conveniencia, ya de nuestra vanidad. Cerca del patriotismo anda la gloria, 
 quinta esencia del egoísmo, colmo de la autolatría; porque el egoísmo vulgar se 
 contenta con adorarse a sí propio él solo, y el egoísmo que busca la gloria, el 
 egoísmo heroico... busca la adoración de los demás: que el mundo entero le ayude 
 a ser egoísta. Por eso la gloria es deleznable... claro, como que es contra 
 naturaleza, una paradoja, el sacrificio del egoísmo ajeno en aras del propio 
 egoísmo.

Pero no me juzgues, por esto, pesimista, sino canto; 
 creo en el progreso; lo que niego es que hayamos llegado, así, en masa, como 
 obra social, al altruismo sincero. El día que cada cual quisiera a sus 
 conciudadanos de verdad, como se quiere a sí mismo, ya no hacía falta la 
 política, tal como la entendemos ahora. No, no hemos llegado a eso; y por 
 elipsis o hipocresía, como quieras llamarlo, convenimos todos en que cuando 
 hablamos de sacrificios por amor al país... mentimos, tal vez sin saberlo, es 
 decir, no mentimos acaso, pero no decimos la verdad.

—Pero... entonces —interrumpí— ¿dónde está el progreso?

—A ello voy. La evolución del amor humano no ha llegado 
 todavía más que a dar el primer paso sobre el abismo moral insondable del amor a 
 otros. ¡Oh, y es tanto eso! ¡Supone tanta idealidad! ¡Pregúntale a un moribundo 
 que ve cómo le dejan irse los que se quedan, si tiene gran valor espiritual el 
 esfuerzo de amar de veras a lo que no es yo mismo!

—¡Qué lenguaje, Aurelio!

—No es pesimista, es la sinceridad pura. Pues bien; el 
 primer paso en el amor de los demás lo ha dado parte de la humanidad, no de un 
 salto, sino por el camino... del cordón umbilical... las madres han llegado a 
 amar a sus hijos, lo que se llama amar. Los padres dignos de ser madres, los 
 padres—madres, hemos llegado también, por la misteriosa unión de la sangre, a 
 amar de veras a los hijos. El amor familiar es el único progreso serio, grande, 
 real, que ha hecho hasta ahora la sociología positiva. Para los demás círculos 
 sociales la coacción, la pena, el convencionalismo, los sistemas, los 
 equilibrios, las fórmulas, las hipocresías necesarias, la razón de Estado, lo 
 del salus populi y otros arbitrios sucedáneos del amor verdadero; en la 
 familia, en sus primeros grados, ya existe el amor cierto, la argamasa que puede 
 emir las piedras— para los cimientos del edificio social futuro. Repara cómo 
 nadie es utopista ni revolucionario en su casa; es decir, nadie que haya llegado 
 al amor real de la familia; porque fuera de este amor quedan los solterones 
 empedernidos y los muchísimos mal casados y los no pocos padres descastados. No; 
 en la familia buena nadie habla de corregir los defectos domésticos con ríos de 
 sangre, ni de reformar sacrificando miembros podridos, ni se conoce en el hogar 
 de hoy la pena de muerte, y puedes decir que no hay familia real donde, habiendo 
 hijos, sea posible el divorcio.

¡Oh, lo que debe el mundo al cristianismo en este 
 punto, no se ha comprendido bien todavía!

—Pero... ¿y la yernocracia?

—Ahora vamos. La yernocracia ha venido después del 
 nepotismo, debiendo haber venido antes; lo cual prueba que el nepotismo era un 
 falso progreso, por venir fuera de su sitio; un egoísmo disfrazado de altruismo 
 familiar. Así y todo, en ciertos casos el nepotismo ha sido simpático, por lo 
 que se parecía al verdadero amor familiar; simpático del todo cuando, en efecto, 
 se trataba de hijos a quien por decoro había que llamar sobrinos. El nepotismo 
 eclesiástico, el de los Papas, acaso principalmente, fue por esto una sinceridad 
 disfrazada, se llevaba a la política el amor familiar, filial, por el rodeo 
 fingido del lazo colateral. En el rigor etimológico, el nepotismo significaría 
 la influencia política del amor a los hijos de los hijos, porque en buen latín 
 nepos, es el nieto; pero en el latín de baja latinidad, nepos pasó a ser el 
 sobrino; en la realidad, muchas veces el nepotismo fue la protección del hijo a 
 quien la sociedad negaba esta gran categoría, y había que compensarle con otros 
 honores.

Nuestra hipocresía social no consiente la filiocracia 
 franca, y después del nepotismo, que era o un disfraz de la filiocracia o un 
 disfraz del egoísmo, aparece la yernocracia... que es el gobierno de la hija, 
 matriz sublime del amor paternal.

¡La hija, mi Rosina!

Calló Aurelio Marco, conmovido por sus recuerdos, por 
 las imágenes que le traía la asociación de ideas.

Cuando volvió a hablar, noté que en cierto modo había 
 perdido el hilo, o por lo menos, volvía a tomarlo de atrás, porque dijo:

—El nepotismo es generalmente, cuando se trata de 
 verdaderos sobrinos, la familia refugio, la familia imposición; algo como el 
 dinero para el avaro viejo; una mano a que nos agarramos en el trance de caducar 
 y morir. El sobrino imita la familia real que no tuvimos o que perdimos; el 
 sobrino finge amor en los días de decadencia; el sobrino puede imponerse a la 
 debilidad senil. Esto no es el verdadero amor familiar; lo que se hace en 
 política por el sobrino suele ser egoísmo, o miedo, o precaución, o pago de 
 servicios: egoísmo.

Sin embargo, es claro que hay casos interesantes, que 
 enternecen, en el nepotismo. El ejemplo de Bossuet lo prueba. El hombre 
 integérrimo, independiente, que echaba al rey—sol en cara sus manchas morales, 
 no pudo en los días tristes de su vejez extrema abstenerse de solicitar el favor 
 cortesano. Sufría, dice un historiador, el horrible mal de piedra, y sus 
 indignos sobrinos, sabiendo que no era rico y que, segun él decía, «sus 
 parientes no se aprovecharían de los bienes de la Iglesia», no cesaban de 
 torturarle, obligándole continuamente a trasladarse de Meaux a la corte para 
 implorar favores de todas clases; y el grande hombre tenía que hacer antesalas y 
 sufrir desaires y burlas de los cortesanos; hasta que en uno de estos tristes 
 viajes de pretendiente murió en París en 1704. Ese es un caso de nepotismo que 
 da pena y que hace amar al buen sacerdote. Bossuet fue paro, sus sobrinos eran 
 sobrinos.

—Pero... ¿y la yernocracia?

—A eso voy. ¿Conoces a Rosina? Es una reina de Saba de 
 tres años y medio, el sol a domicilio; parece un gran juguete de lujo... con 
 alma. Sacude la cabellera de oro, con aire imperial, como Júpiter maneja el 
 rayo; de su vocecita de mil tonos y registros hace una gama de edictos, decretos 
 y rescriptos, y si me mira airada, siento sobre mí la excomunión de un ángel. Es 
 carne de mi carne, ungida con el óleo sagrado y misterioso de la inocencia 
 amorosa; no tiene, por ahora, rudimentos de buena crianza, y su madre y yo, 
 grandes pecadores, pasamos la vida tomando vuelo para educar a Rosina; pero aún 
 no nos hemos decidido ni a perforarle las orejitas para engancharle pendientes, 
 ni a perforarle la voluntad para engancharle los grillos de la educación a los 
 dos años se erguía en su silla de brazos, a la hora de comer, y no cejaba jamás 
 en su empero de ponerse en pie sobre el mantel, pasearse entre los platos y aun, 
 en solemnes ocasiones, metió un zapato en la sopa, como si fuera un charco. 
 Deplorable educación... pero adorable criatura. ¡Oh, si no tuviera que crecer, 
 no la educaba; y pasaría la vida metiendo los pies en el caldo! Más que a su 
 madre, más que a mí, quiere a ratos la reina de Saba a Maolito, su novio, un 
 vecino de siete años, macho más hermoso que yo y sin barbas que piquen al 
 besarle.

Maolito es nuestro eterno convidado; Rosina le sienta 
 junto a sí, y entre cucharada y cucharada le admira, le adora... y le palpa, 
 untándole la cara de grasa y otras lindezas. No cabe duda; mi hija está 
 enamorada a su manera, a lo ángel, de Maolito.

Una tarde, a los postres, Rosina gritó con su tono más 
 imperativo y más apasionado y elocuente, con la voz a que yo no puedo resistir, 
 a que siempre me rindo...

—Papá... yo quere que papá sea rey (rey lo dice muy 
 claro) y que haga ministo y general a Maolito, que quere a mí...

—No, tonta —interrumpió Maolito, que tiene la 
 precocidad de todos los españoles—; tu papá no puede ser rey; di tú que quieres 
 que sea ministro y que me haga a mí subsecretario.

Calló otra vez Aurelio Marco y suspiró, y añadió 
 después, como hablando consigo mismo:

—¡Oh, que remordimientos sentí oyendo aquel antojo de 
 mi tirano, de mi Rosina! ¡Yo no podía ser rey ni ministro! Mis ensueños, mis 
 escrúpulos, mis aficiones, mis estudios, mi filosofía, me habían apartado de la 
 ambición y sus caminos; era inepto para político, no podía ya aspirar a nada... 
 ¡Oh, lo que yo hubiera dado entonces por ser hábil, por ser ambicioso, por no 
 tener escrúpulos, por tener influencia, distrito, cartera, y sacrificarme por el 
 país, plantear economías, reorganizarlo todo, salvar a España y hacer a Maolito 
 subsecretario!

Leopoldo Alas “Clarín”

Leopoldo García-Alas y Ureña «Clarín» (Zamora, 25 de abril de 1852-Oviedo, 13 de junio de 1901) fue un escritor español.

En marzo de 1875, Antonio Sánchez Pérez (no se conoce su biografía) fundó un periódico con el nombre de El Solfeo. El 5 de julio entraron en su redacción unos cuantos jóvenes, entre ellos Leopoldo Alas. El periódico pasó totalmente desapercibido y ni siquiera fue nombrado por los cronistas de la época. Su director quiso que sus colaboradores tomaran como seudónimo el nombre de un instrumento musical y así fue como Leopoldo eligió el clarín que a partir de ahí sería el alias con que firmaría todos sus artículos. La columna donde escribía tenía el título de «Azotacalles de Madrid» (Apuntes en la pared). El 2 de octubre de 1875, el escritor firmó por primera vez como Clarín, inaugurando el espacio con el verso que el lector puede ver a continuación. De esta forma Leopoldo Alas entró en la vida literaria de la época y desde su columna empezó a lanzar duras críticas llenas de ironía contra la clase política de la Restauración.

Durante los ratos libres que le dejara la cátedra de la Universidad, Clarín escribía artículos para los periódicos El Globo, La Ilustración y Madrid Cómico. Envía a los periódicos de El Imparcial y Madrid Cómico sus «Paliques» satíricos y mordaces que le proporcionarán algunos enemigos adicionales.

En 1881 se publicó el libro Solos de Clarín, que recogió los artículos de crítica literaria. El prólogo es de Echegaray. Ese mismo año, en el mes de octubre publicó en La Ilustración Gallega y Asturiana el artículo «La Universidad de Oviedo», en el que hace un elogio al claustro restaurado y formado por los profesores Buylla, Aramburu y Díaz Ordóñez, entre otros.

A los 31 años de edad escribe Clarín su obra maestra La Regenta. En junio de 1885 salió a la calle el segundo volumen de esta composición del arte literario. En 1886 se edita su primer libro de cuentos con el título de Pipá. En 1889 termina un ensayo biográfico sobre Galdós, dentro de una serie titulada «Celebridades españolas contemporáneas». A finales de junio de 1891, el editor Fernando Fe saca a la luz la segunda novela larga de Clarín: Su único hijo.

En 1892 Clarín pasa por una crisis de personalidad y religiosa en que, según sus palabras, trata de encontrar a su yo y a Dios. Poco después dejó reflejar dicha crisis en su cuento Cambio de Luz, cuyo protagonista Jorge Arial representa al autor y sus preocupaciones, sus dudas religiosas y su escepticismo filosófico. Clarín define a este personaje como «místico vergonzante». En esta época también colabora con la revista Los Madriles.

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