Mi Entierro

Leopoldo Alas “Clarín”

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Texto núm. 4935

Título: Mi Entierro
Autor: Leopoldo Alas “Clarín”
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 23 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 23 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Mi Entierro

Discurso de un loco

Una noche me descuidé más de lo que manda la razón jugando al
 ajedrez con mi amigo Roque Tuyo en el café de San Benito. Cuando
 volví a casa estaban apagados los faroles, menos los guías. Era en
 primavera, cerca ya de Junio. Hacía calor, y refrescaba más el
 espíritu que el cuerpo el grato murmullo del agua, que corría libre
 por las bocas de riego, formando ríos en las aceras. Llegué a casa
 encharcado. Llevaba la cabeza hecha un horno y aquella humedad en
 los pies podía hacerme mucho daño; podía volverme loco, por
 ejemplo. Entre el ajedrez y la humedad hacíanme padecer no poco.
 Por lo pronto, los polizontes que, cruzados de brazos, dormían en
 las esquinas, apoyados en la puerta cochera de alguna casa grande,
 ya me parecían las torres negras. Tanto es así, que al pasar junto
 a San Ginés uno de los guardias me dejó la acera, y yo en vez de
 decir —gracias—, exclamé —enroco—, y seguí adelante. Al llegar a mi
 casa vi que el balcón de mi cuarto estaba abierto y por él salía un
 resplandor como de hachas de cera. Di en la puerta los tres golpes
 de ordenanza. Una voz ronca, de persona medio dormida, preguntó:
 —¿Quién? —¡Rey negro! —contesté, y no me abrieron—. ¡Jaque! —grité
 tres veces en un minuto, y nada, no me abrieron. Llamé al sereno,
 que venía abriendo puertas de acera en acera, saliéndose de sus
 casillas a cada paso. —Chico —le dije cuando le tuve a salto de
 peón—. ¡Ni que fueras un caballo; vaya modo de comer que tienes!
 —El pollín será usted y el comedor, y el sin vergüenza… Y poco
 ruido, que hay un difunto en el tercero, de cuerpo presente.
 —¡Alguna víctima de la humedad! —dije lleno de compasión, y con los
 pies como sopa en vino.

—Sí, señor, de la humedad es; dicen si ha muerto de una
 borrachera; él era muy vicioso, pero pagaba buenas propinas; en
 fin, la señora se consolará, que es guapetona y fresca todavía, y
 así podrá ponerse en claro y conforme a la ley lo que ahora anda a
 oscuras y contra lo que manda la justicia. —¿Y tú qué sabes, mala
 lengua? —Que no ponga motes, señorito; yo soy el sereno, y hasta
 aquí callé como un santo, pero muerto el perro… ¡Allá voy! —gritó
 aquel oso del Pirineo, y con su paso de andadura se fue a abrir
 otra puerta. Un criado bajó a abrirme. Era Perico, mi fiel Perico.
 —¡Cómo has tardado tanto, animal! —¡Chist! No grite V., que se ha
 muerto el amo. —¿El amo de quién? —Mi amo. —¿De qué? —De un ataque
 cerebral, creo. Se humedeció los pies después de una partida de
 ajedrez con el Sr. Roque… y claro, lo que decía don Clemente a la
 señora: «No te apures, que el bruto de tu marido se quita de
 enmedio el mejor día reventando de bestia y por mojarse los pies
 después de calentarse los cuernos… ». —Los cascos diría, que es
 como se dice. —No, señor, cuernos decía. —Sería por chiste; pero en
 fin, al grano. Vamos a ver, y si tu amo se ha muerto, ¿quién soy
 yo? —Toma, V. es el que viene a amortajarle, que dijo don Clemente
 que le mandaría a estas horas por no dar que decir… Suba V., suba
 V.—. Llegué a mi cuarto. En medio de la alcoba había una cama
 rodeada de blandones, como en Lucrecia Borgia están los ataúdes de
 los convidados. El balcón estaba abierto. Sobre la cama, estirado,
 estaba un cadáver. Miré. En efecto, era yo. Estaba en camisa, sin
 calzoncillos, pero con calcetines. Me puse a vestirme; a
 amortajarme, quiero decir. Saqué la levita negra, la que estrené en
 la reunión del Circo de Price, cuando Martos dijo aquello de
 «traidores como Sagasta» y el difunto Mata habló del cubo de las
 Danaides. ¡No supe nunca qué cubo era ese! Pero en fin, quise
 empezar a mudarme los calcetines, porque la humedad me molestaba
 mucho, y además quería ir limpio al cementerio. ¡Imposible! Estaban
 pegados al pellejo. Aquellos calcetines eran como la túnica de no
 sé quién, sólo que en vez de quemar mojaban. Aquella sensación de
 la humedad unas veces daba frío y otras calor. A veces se me
 figuraba sentir los pies en la misma nuca, y las orejas me echaban
 fuego… En fin, me vestí de duelo, como conviene a un difunto que va
 al entierro de su mejor amigo. Una de las hachas de cera se torció
 y empezaron a caer gotas de ardiente líquido en mis narices.
 Perico, que estaba allí solo, porque el hombre que me había
 amortajado había desaparecido, Perico dormía a poca distancia sobre
 una silla. Despertó y vio el estrago que la cera iba haciendo en mi
 rostro; probó a enderezar el gran cirio sin levantarse, pero no
 llegaba su brazo al candelero… y bostezando, volvió a dormir
 pacíficamente. Entró el gato, saltó a mi lecho y enroscándose se
 acostó sobre mis piernas. Así pasamos la noche.

Al amanecer, el frío de los pies se hizo más intenso. Soñé que
 uno de ellos era el Mississippí y el otro un río muy grande que hay
 en el Norte de Asia y que yo no recordaba cómo se llamaba. ¡Qué
 tormento padecí por no recordar el nombre de aquel pie mío! Cuando
 la luz del día vino a mezclarse, entrando por las rendijas, con la
 luz amarillenta de las hachas, despertó Perico; abrió la boca,
 bostezó en gallego y sacando una bolsa verde de posadero se puso a
 contar dinero sobre el lecho mortuorio. Un moscón negro se plantó
 sobre mis narices cubiertas de cera. Perico miraba distraído al
 moscón mientras hacía cuentas con los dedos, pero no se movió para
 librarme de aquella molestia. Entró mi mujer en la sala a eso de
 las siete. Vestía ya de negro, como los cómicos que cuando tiene
 que pasar algo triste en el tercer acto se ponen antes de luto. Mi
 mujer traía el rostro pálido, compungido, pero la expresión del
 dolor parecía en él gesto de mal humor más que otra cosa. Aquellas
 arrugas y contorsiones de la pena parecían atadas con un cordel
 invisible. ¡Y así era en efecto! La voluntad, imponiéndose a los
 músculos, teníalos en tensión forzosa… En presencia de mi mujer
 sentí una facultad extraordinaria de mi conciencia de difunto; mi
 pensamiento se comunicaba directamente con el pensamiento ajeno;
 veía a través del cuerpo lo más recóndito del alma. No había echado
 de ver esa facultad milagrosa antes porque Perico era mi única
 compañía, y Perico no tenía pensamiento en que yo pudiera leer cosa
 alguna. —Sal —dijo mi esposa al criado; y arrodillándose a mis pies
 quedó sola conmigo. Su rostro se serenó de repente; quedaron en él
 las señales de la vigilia, pero no las de la pena. Y rezó
 mentalmente en esta forma:

«Padre nuestro (¡cómo tarda el otro!) que estás en los cielos
 (¿habrá otra vida y me verá este desde allá arriba?), santificado
 (haré los lutos baratos, porque no quiero gastar mucho en ropa
 negra) sea el tu nombre; venga a nos el tu reino (el entierro me va
 a costar un sentido si los del partido de mi difunto no lo toman
 como cosa suya), y hágase tu voluntad (lo que es si me caso con el
 otro, mi voluntad ha de ser la primera y no admito ancas de nadie
 —ancas, pensó mi mujer, ancas, así como suena) así en la tierra
 como en el cielo (¿estará ya en el purgatorio este animal?)».

A las ocho llegó otro personaje, Clemente Cerrojos, del comité
 del partido, del distrito de la Latina, vocal. Cerrojos había sido
 amigo mío político y privado, aunque no le creía yo tan metido en
 mis cosas como estaba efectivamente. Antes jugaba al ajedrez, pero
 conociendo yo que hacía trampas, que mudaba las piezas
 subrepticiamente, rompí con él, en cuanto jugador, y me fui a
 buscar adversario más noble al café. Clemente se quedaba en mi casa
 todas las noches haciendo compañía a mi mujer. Estaba vestido con
 esa etiqueta de los tenderos, que consiste en levita larga y
 holgada de paño negro liso, reluciente, y pantalón, chaleco y
 corbata del mismo color. Clemente Cerrojos era bizco del derecho;
 la niña de aquel ojo brillaba inmóvil casi siempre, sin expresión,
 como si tuviese allí clavada una manzanilla de esas que cubren los
 baúles y las puertas. Mi mujer no levantó la cabeza. Cerrojos se
 sentó sobre el lecho mortuorio, haciéndole crujir de arriba abajo.
 Cinco minutos estuvieron sin hablar palabra. Pero ¡ay!, que yo veía
 el pensamiento de los infames. Mi mujer pensó de pronto en lo
 horroroso y criminal que sería abrazar a aquel hombre o dejarse
 abrazar allí, delante de mi presunto cadáver. Cerrojos pensó lo
 mismo. Y los dos lo desearon ardientemente. No era el amor lo que
 los atraía, sino el placer de gozar impunemente un gran crimen,
 delicioso por lo horrendo. «Si él se atreviera, yo no resistiría»,
 pensó ella temblando. «Si ella se insinuara, no quedaría por mí»,
 dijo él para sus adentros. Ella tosió, arregló la falda negra y
 dejó ver su pie hasta el tobillo. Él la tocó con la rodilla en el
 hombro. Yo sentí que el fuego del adulterio sacrílego pasaba de uno
 a otro, a través de la ropa… Clemente inclinábase ya hacia mi
 viuda… Ella, sin verle, le sentía venir… Yo no podía moverme; pero
 él creyó que yo me había movido. Me miró a los ojos, abiertos como
 ventanas sin madera y retrocedió tres pasos. Después vino a mí y me
 cerró las ventanas con que le estaba amenazando mi pobre cadáver.
 Llegó gente.

Bajaron la caja mortuoria hasta el portal y allí me dejaron
 junto a la puerta, uno de cuyos batientes estaba cerrado. Parte del
 ataúd, la de los pies, la mojaba fina lluvia que caía; ¡siempre la
 humedad! Vi bajar, es decir, sentí por los medios sobrenaturales de
 que disponía, bajar a los señores del duelo. Llenaron el portal,
 que era grande. Todos vestían de negro; había levitas del tiempo
 del retraimiento. Estaban allí todo el comité del distrito y muchos
 soldados rasos del partido, de esos que sólo figuran cuando se echa
 un guante para cualquier calamidad de algún correligionario y se
 publican las listas de la suscrición. Allí estaba mi tabernero que
 bien quisiera consagrar una lágrima y un pensamiento melancólico a
 la memoria del difunto; pero la levita le traía a mal traer, se le
 enredaba entre las piernas, y en cuanto a la corbata le hacía
 cosquillas y le sofocaba; por lo cual no pensó en mí ni un solo
 instante. El duelo se puso en orden; me metieron en el carro
 fúnebre y la gente fue entrando en los coches. Había dos
 presidencias, una era la de la familia, que como yo no tenía
 parientes, la representaban mis amigos, los íntimos de la casa;
 Clemente Cerrojos presidía, a la derecha llevaba a Roque Tuyo, a la
 izquierda a mi casero, que solía entrar en casa a ver si le
 maltratábamos la finca. La otra presidencia era política. Iban en
 medio don Mateo Gómez, hombre íntegro, consecuente, que profesaba
 este dogma: mis amigos, los de mi partido. Y juraba que Madoz le
 había robado aquella frase célebre: «yo seguiré a mi partido hasta
 en sus errores». Uno de los títulos de gloria de don Mateo era que
 no se había muerto ningún correligionario suyo sin que él le
 acompañase al cementerio. Don Mateo me estimaba, pero valga la
 verdad, según caminábamos a la que él pensaba llamar en el discurso
 que le había tocado en suerte, última morada, un color se le iba y
 otro se le venía; se le atravesaba no sabía qué en la garganta, y
 maldecía, para sus adentros, la hora en que yo había nacido y mucho
 más la en que había muerto. Yo iba penetrando en el pensamiento de
 don Mateo desde mi carro fúnebre, merced a la doble vista de que ya
 he hablado. El buen patricio, no vale mentir, se había aprendido su
 discurso de memoria: era sobre poco más o menos y tal como la
 habían publicado los periódicos, la oración fúnebre de cierto
 correligionario, mucho más ilustre que yo, pronunciada por un
 orador célebre de nuestro partido. Pero al buen Gómez se le había
 olvidado más de la mitad, mucho más, de la arenga prendida con
 alfileres, y allí eran los apuros. Mientras sus compañeros de
 presidencia discurrían con gran tranquilidad de ánimo acerca de las
 vicisitudes del mercado de granos, a que ambos se consagraban, don
 Mateo procuraba en vano reedificar la desmoronada construcción del
 discurso premeditado. Por fin se convenció de que le sería
 necesario improvisar, porque de la memoria ya no había que esperar
 nada. «Lo mejor para que se me ocurriera algo, pensó, sería sentir
 de veras, con todo el corazón, la muerte de Ronzuelos (mi
 apellido)». Y probaba a enternecerse, pero en vano; a pesar de su
 cara compungida, le importaba tres pepinos la muerte de Ronzuelos
 (don Agapito) es decir, mi muerte.

—Es una pérdida, una verdadera pérdida —dijo alto para que los
 otros le ayudaran a lamentar mi desaparición del gran libro de los
 vivos, como dice Pérez Escrich—. ¡Una gran pérdida! —repitió.

—Sí, pero el grano estaba averiado, y gracias que así y todo se
 pudo vender —contestó otro de los que presidían.

—¿Cómo vender? Ronzuelos era incapaz… era integérrimo… eso es,
 integérrimo.

—Pero ¿quién habla de Ronzuelos, hombre? Hablamos del grano que
 vendió Pérez Pinto…

—Pues yo hablo del difunto.

—Ah, sí. Era un carácter.

—Justo, un carácter, que es lo que necesitamos en este país
 sin…

—Sin carácteres —añadió el interlocutor acabando la frase con el
 esdrújulo apuntado.

Don Mateo dudaba si caracteres era esdrújulo o no, pero ya supo
 desde entonces a qué atenerse.

Llegamos al cementerio. Entonces los del duelo, por la primera
 vez, se acordaron de mí. En torno del ataúd se colocó el partido a
 quien don Mateo seguía hasta en sus extravíos. Hubo un silencio que
 no llamaré solemne porque no lo era. Todos los circunstantes
 esperaban con maliciosa curiosidad el discurso de Gómez. —Es un
 inepto, ahora lo vamos a ver —decían unos. —No sabe hablar, pero es
 un hombre enérgico. Es lo que necesitamos —interrumpía alguno.
 —Menos palabras y más hechos es lo que necesita el país.

—¡Eso!… Eso… Eso… —dijeron muchos. —¡Esooo!… —repitió el eco a
 lo lejos.

—Señores —exclamó don Mateo, después de toser dos veces y
 desabrocharse y abrocharse un guante—. Señores, otro campeón ha
 caído herido como por el rayo (no sabía que me había matado la
 humedad) en la lucha del progreso con el oscurantismo. Modelo de
 ciudadanos, de esposos y de liberales, brilló entre sus virtudes
 como astro mayor la gran virtud cívica de la consecuencia. Íntegro
 como pocos, su corazón era un libro abierto. Modelo de ciudadanos,
 de esposos y de liberales… —don Mateo se acordó de repente de que
 esto ya lo había dicho; tembló como un azogado, sintió que la
 memoria y todo pensamiento se hundían en un agujero más oscuro que
 la tumba que iba a tragarme, y en aquel instante me tuvo envidia;
 se hubiera cambiado por el difunto. El cementerio empezó a dar
 vueltas, los mausoleos bailaban y la tierra se hundía. Yo, que
 estaba de cuerpo presente, a la vista de todos, tuve que hacer un
 gran esfuerzo para no reírme y conservar la gravedad propia del
 cadáver en tan fúnebre ceremonia. Volvió a reinar el silencio de
 las tumbas. Don Mateo buscaba la palabra rebelde, el público
 callaba, con un silencio que valía por una tormenta de silbidos;
 sólo se oía el chisporroteo de los cirios y el ruido del aire entre
 las ramas de los cipreses. Don Mateo, mientras buscaba el hilo,
 maldecía su suerte, maldecía al muerto, el partido y la manía fea
 de hablar, que no conduce a nada, porque lo que hace falta son
 hechos. «¿De qué me ha servido una vida de sacrificios en aras o en
 alas (nunca había sabido don Mateo si se dice alas o aras hablando
 de esto) en alas de la libertad, pensaba, si porque no soy un
 Cicerón estoy ahora en ridículo a los ojos de muchos menos
 consecuentes y menos patriotas que yo?». Por fin pudo coger lo que
 él llamaba el hilo del discurso y prosiguió: —¡Ah, señores,
 Ronzuelos, Agapito Ronzuelos fue un mártir de la idea (de la
 humedad, señor mío, de la humedad), de la idea santa, de la idea
 pura, de la idea del progreso, el progreso indefinido! No era un
 hombre de palabra, quiero decir, no era un orador, porque en este
 desgraciado país lo que sobran son oradores, lo que hace falta es
 carácter, hechos y mucha consecuencia—. Hubo un murmullo de
 aprobación y don Mateo lo aprovechó para terminar su discurso. Se
 disolvió el cortejo. Entonces se habló un poco de mí, para criticar
 la oración fúnebre del presidente efectivo del comité.

—La verdad es —dijo uno encendiendo un fósforo en la tapa de mi
 ataúd—, lo cierto es que don Mateo no ha dicho más que cuatro
 lugares comunes.

—Claro, hombre —dijo otro—, lo de cajón; por lo demás, este
 pobre Ronzuelos era buena persona y nada más. ¡Qué había de tener
 carácter!

—Ni consecuencia.

—Lo que era un gran jugador de ajedrez.

—De eso habría mucho que hablar —replicó un tercero—. Ganaba
 porque hacía trampas. Guardaba las piezas en el bolsillo.

¡El que hablaba así era Roque Tuyo, mi rival, el infame que
 enrocaba después de haber movido el rey!

No pude contenerme. —¡Mientes! —grité saltando de la caja. Pero
 no vi a nadie; todos habían desaparecido. Empezaba la noche; la
 luna asomaba tras las tapias del cementerio. Los cipreses
 inclinaban sus copas agudas con melancólico vaivén, gemía el aire
 entre las ramas, como poco antes, cuando se cortó don Mateo. Llegó
 un enterrador. —¿Qué hace V. ahí? —me dijo, un poco asustado. —Soy
 el difunto —respondí—. Sí, el difunto, no te espantes. Oye: alquilo
 ese nicho; te pagaré por vivir en él mejor que si lo ocupara un
 muerto. No quiero volver a la ciudad de los vivos… Mi mujer,
 Perico, Clemente, el partido, don Mateo… y sobre todo Roque Tuyo,
 me dan asco—. El enterrador dijo a todo amén. Quedamos en que el
 cementerio sería mi posada, aquel nicho mi alcoba. Pero ¡ay!, el
 enterrador era hombre también. Me vendió. Al día siguiente vinieron
 a buscarme Clemente, Perico, mi mujer y una comisión del seno de mi
 partido, con don Mateo a la cabeza o a los pies. Resistí cuanto
 pude, defendiéndome con un fémur; pero venció el número; me
 cogieron, me vistieron con un traje de peón blanco, me pusieron en
 una casilla negra, y aquí estoy, sin que nadie me mueva, amenazado
 por un caballo que no acaba de comerme y no hace más que darme
 coces en la cabeza. Y los pies encharcados, como si yo fuera
 arroz.

Leopoldo Alas “Clarín”

Leopoldo García-Alas y Ureña «Clarín» (Zamora, 25 de abril de 1852-Oviedo, 13 de junio de 1901) fue un escritor español.

En marzo de 1875, Antonio Sánchez Pérez (no se conoce su biografía) fundó un periódico con el nombre de El Solfeo. El 5 de julio entraron en su redacción unos cuantos jóvenes, entre ellos Leopoldo Alas. El periódico pasó totalmente desapercibido y ni siquiera fue nombrado por los cronistas de la época. Su director quiso que sus colaboradores tomaran como seudónimo el nombre de un instrumento musical y así fue como Leopoldo eligió el clarín que a partir de ahí sería el alias con que firmaría todos sus artículos. La columna donde escribía tenía el título de «Azotacalles de Madrid» (Apuntes en la pared). El 2 de octubre de 1875, el escritor firmó por primera vez como Clarín, inaugurando el espacio con el verso que el lector puede ver a continuación. De esta forma Leopoldo Alas entró en la vida literaria de la época y desde su columna empezó a lanzar duras críticas llenas de ironía contra la clase política de la Restauración.

Durante los ratos libres que le dejara la cátedra de la Universidad, Clarín escribía artículos para los periódicos El Globo, La Ilustración y Madrid Cómico. Envía a los periódicos de El Imparcial y Madrid Cómico sus «Paliques» satíricos y mordaces que le proporcionarán algunos enemigos adicionales.

En 1881 se publicó el libro Solos de Clarín, que recogió los artículos de crítica literaria. El prólogo es de Echegaray. Ese mismo año, en el mes de octubre publicó en La Ilustración Gallega y Asturiana el artículo «La Universidad de Oviedo», en el que hace un elogio al claustro restaurado y formado por los profesores Buylla, Aramburu y Díaz Ordóñez, entre otros.

A los 31 años de edad escribe Clarín su obra maestra La Regenta. En junio de 1885 salió a la calle el segundo volumen de esta composición del arte literario. En 1886 se edita su primer libro de cuentos con el título de Pipá. En 1889 termina un ensayo biográfico sobre Galdós, dentro de una serie titulada «Celebridades españolas contemporáneas». A finales de junio de 1891, el editor Fernando Fe saca a la luz la segunda novela larga de Clarín: Su único hijo.

En 1892 Clarín pasa por una crisis de personalidad y religiosa en que, según sus palabras, trata de encontrar a su yo y a Dios. Poco después dejó reflejar dicha crisis en su cuento Cambio de Luz, cuyo protagonista Jorge Arial representa al autor y sus preocupaciones, sus dudas religiosas y su escepticismo filosófico. Clarín define a este personaje como «místico vergonzante». En esta época también colabora con la revista Los Madriles.

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