Para Vicios

Leopoldo Alas “Clarín”

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Texto núm. 4941

Título: Para Vicios
Autor: Leopoldo Alas “Clarín”
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 23 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 23 de octubre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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Para Vicios

Doña Indalecia era una viuda de sesenta años que había nacido
 para jefe superior de Administración o para Ministro del Tribunal
 de Cuentas, y acaso, acaso mejor para inspector general de Policía;
 pero sus creencias, sus gustos, sus desgracias, sus achaques, sus
 desengaños la habían inclinado del lado de la piedad; y era una
 ferviente beata, no de las que se comen los santos, sino de las que
 beben los vientos practicando las obras de misericordia en forma de
 sociedad, fuese colectiva, comanditaria o anónima; era muy
 religiosa, muy caritativa, pero siempre en sociedad; creía más en
 la Iglesia que en Dios; pensaba que Jesús se había dejado
 crucificar para que, andando el tiempo, hubiese un lucido Colegio
 de Cardenales y Congregación del Índice. La consolaba la idea de
 aquella triste profecía «siempre habrá pobres entre vosotros»,
 porque esto significaba que siempre habría Sociedad de San Vicente
 de Paúl y Hermanitas de los Pobres, etc., etc. Amaba los organismos
 caritativos mucho más que la caridad; cabe decir que las lacerías
 humanas no empezaban a inspirarle lástima hasta que los
 desgraciados estaban acogidos al amparo de alguna archicofradía.
 Para ella los pobres eran los pobres matriculados, los oficiales,
 los de esta o la otra sociedad; por estos se desvivía, pero
 ¡infelices! ¡de que manera! Tenía una inquisición en cada yema de
 los dedos de las manos; era un Argos para perseguir el vicio de los
 miserables, para distinguir las verdaderas necesidades de las
 falsas; no daba un cacho de pan sin formar a su modo un expediente.
 Su gloria era ver asilos de lujo, limpios, ordenados, con rigurosa
 disciplina, con todos los adelantos, tales que los asilados no
 pudieran respirar fuera del reglamento. Y, para que más que la
 verdad, doña Indalecia hubiera preferido que un asilo que se
 creaba, limpísimo, inmaculado, nuevecito todo… no se estrenara, no
 se echara a perder por el uso de los miserables a quienes se
 dedicaba. Llegó a ver en el pobre, en el protegido, una
 abstracción, una idea fría, pasiva; y así, cuando algún desgraciado
 a quien tenía que amparar mostraba que era hombre con flaquezas
 como todos, doña Indalecia se sublevaba. Los vicios en los
 desheredados le parecían monstruosos.

Sus convicciones se arraigaron más y más, cuando llegó a saber,
 por conversaciones con sacerdotes ilustrados y catedráticos, y por
 ciertas lecturas, que la ciencia moderna estaba de acuerdo con ella
 en lo de la caridad bien entendida, con su cuenta y razón.

Cuando leyó que la limosna esporádica, la limosna suelta, en la
 calle, al azar, la limosna ciega, como la fe, era contraproducente,
 así como delito, se volvió loca de gusto. «¡Pues es claro, lo que
 ella había dicho siempre!». En cada pordiosero veía un criminal, y
 en cada transeúnte que soltaba en la calle un perro chico, un
 anarquista.

Su policía caritativa no sólo perseguía a los pobres falsos, a
 los pobres viciosos, sino a los ricos que no sabían ejercer la
 caridad, que daban limosnas de ciego, como palos.

Sujeto a esta vigilancia, tenía, sin que él lo sospechara, al
 Director de la Biblioteca provincial, don Pantaleón Bonilla, un
 vejete muy distraído, como llama el vulgo al que jamás se distrae,
 al que siempre está atento a una cosa. Bonilla estaba fijo en sus
 trece, que eran sus libros, sus teorías de filósofo y de bibliófilo
 científico. No hacía más que ir de casa a la Biblioteca, de la.
 Biblioteca a casa, siempre corriendo por no perder tiempo,
 tropezando con transeúntes, faroles y esquinas. Cuando le costaba
 un coscorrón un tropiezo, suspiraba, y, en vez de rascarse, se
 aseguraba bien las gafas, que a su juicio tenían la culpa de
 todo…

Doña Indalecia era muy señora suya; la trataba, es decir, se le
 quitaba el sombrero, sin verla; pero no sabía el infeliz que le
 seguía los pasos; que la tenía escandalizada con su conducta.

«¡Y eso es un sabio!» decía para sí doña Indalecia, siguiéndole
 de esquina en esquina, hasta dejarlo metido en la Biblioteca.
 «¡Pero con este hombre no hay caridad posible; no hay organización
 que valga; nos lo corrompe todo! ¡Esto es un libertinaje! ¡Debe
 entender en ello el Gobernador como en lo de la blasfemia!».

Pero ¿qué era ello? Bonilla no advertía nada; se creía inocente.
 Ello era, que en cuanto salía de casa le rodeaban los pordioseros;
 le acosaban cojos y mancos, mujeres harapientas con tres o cuatro
 crías colgadas del cuerpo, por el pecho y por la espalda; pilluelos
 descalzos, que saltaban como gozquecillos tras los faldones de su
 levita… ¿Y en qué consistía el delito de Bonilla? ¡Ahí era nada! En
 ir soltando perros chicos y grandes como globo que arroja lastre
 para seguir volando…

Como no podía menos, el exceso de la demanda llegó a ahogar las
 salidas… El coro de miserables llegó a ser muchedumbre, motín, ola,
 que cortó el paso al manirroto… D. Pantaleón un día llegó a fijarse
 en que no le dejaban andar.

—¡Pero qué es esto! —exclamó, mirando a los lados, hacia atrás,
 como pidiendo auxilio—. ¿De dónde sale tanto pobre? ¿No hay
 policía?

—Si hubiera policía estaría usted preso —le contestó la voz de
 doña Indalecia, que le seguía, y que al verle volverse se le puso
 delante.

Y después que la viuda, repartiendo golpes con la sombrilla, el
 abanico y hasta con el rosario espantaba a los pobres, a los
 pordioseros, como Jesús arrojó del templo a los mercaderes, (ese
 como es de doña Indalecia), cuando ya Bonilla se vio libre de
 moscas, la beata con tono agridulce, y por cobrarle el favor que le
 había hecho, le soltó un sermón en forma.

—¡Parece mentira —vino a decirle en muchas más palabras— que
 siendo usted un sabio, no sepa que su manera de ejercer la caridad
 ofende a Dios y a la sociedad! Usted corrompe a los pobres, fomenta
 la holganza, subvenciona el vicio; todos esos cuartos que usted
 arroja a derecha e izquierda, se gastan en alcohol y otras
 porquerías. Cuando usted se muera y pida que le lleven en volandas
 al cielo los pobres a quien socorrió, se encontrará con que no
 puede ser, porque sus protegidos estarán en el infierno; y los que
 no, como no se podrán tener en pie, de borrachos, no podrán
 llevarle… etcétera, etc.

D. Pantaleón Bonilla escuchó a la vieja sonriendo, con interés.
 Cuando terminó la plática, notó que no tenía argumento serio que
 oponer.

—¿De modo, señora, que sin querer he estado años y años
 corrompiendo la sociedad, subvencionando el vicio?… Y todo sin
 intención. ¡Cómo tiene uno tantas cosas en la cabeza! No, y lo que
 es leer, yo también he leído todo eso que usted dice de la caridad
 ordenada, organizada: ilustres filántropos y santos muy clásicos,
 me han convencido de que la limosna perezosa, empírica,
 desordenada, casual es nociva. ¡Pero… como no tengo tiempo ni para
 rascarme! En fin, yo me enmendaré; yo me enmendaré… En adelante, no
 me meteré donde no me llaman; cada cual a lo suyo; ustedes a su
 caridad, yo a mis libros, cada cual a su vocación…

* * *

Durante algún tiempo, doña Indalecia pudo observar que Bonilla se
 enmendaba; ya no le acosaban los pobres por la calle; le dejaban ir
 y venir, sabiendo que ya no llovían perros grandes ni chicos. La
 viuda respiró satisfecha. Era una conversión.

Pero después de un viaje que tuvo que hacer para fundar algo
 caritativo en otra provincia, volvió y… ¡oh desencanto! vio otra
 vez a su don Pantaleón soltando trigo a diestro y siniestro como la
 molienda de San Isidro Labrador… El enjambre de los pordioseros de
 nuevo le seguía, como las abejas de una colmena que llevan de un
 lado a otro.

Tras varios días de espionaje, la implacable viuda volvió a
 interpelar al demagogo de las limosnas.

Pero entonces fue él quien habló largo y tendido; y vino a
 decir:

—Qué quiere usted, hija mía… Por lo visto… era un vicio. No
 tengo otros. He seguido el consejo de usted… he estado mucho tiempo
 sin dar un ochavo… y no me sentía bien; el no dar limosna me
 preocupaba, sentía una comezón… remordimientos… Me asaltaron mil
 dudas… Acaso usted y los suyos no tenían razón… Y yo no estoy para
 dudas nuevas, para más problemas… ¡bastante tengo con los míos!
 Figúrese usted, señora, que ando a vueltas con el criterio de la
 moralidad. ¿Por qué debemos ser buenos, morales? En rigor todavía
 no lo sé… Pero en la duda… procuro no ser como Caín. Conque…
 figúrese usted si por unos cuantos perros y pesetillas sueltas voy
 yo a cargar con cien quebraderos de cabeza. Además, yo no tengo
 virtud ni tiempo suficientes para ejercer la caridad metódica,
 sabia, ordenada… y como yo hay muchos… A los que estamos en esta
 inferior situación ¿se nos ha de negar todo acto de caridad?
 Déjesenos ser la calderilla de la filantropía, y repartir un poco
 de calderilla. De la mía yo no sé qué hacer si no doy limosna… Yo
 no fumo, no juego, no gasto en mujeres, ni bebo… ¡Algún vicio había
 de tener! Déjeme usted este. Como no quiera usted que me dé al
 aguardiente… Dispénseme usted, señora; pero no tengo tiempo ni
 humor para no dar limosna. Me falta algo si no la doy, tengo que
 contenerme, gastar la energía que necesito para otras cosas, me
 distraigo de mis pensares y mis quehaceres… ¡un horror! —Vuelvo a
 repartir cuartos, y como un reloj. Suplico a usted que no le dé
 vueltas. Y no me venga usted con el cielo. No pido cosa tan rica a
 cambio de este bronce que reparto. Nada de eso. Me basta con creer
 que no me condeno por darle estos perros grandes a esa mujer que
 trae un chiquillo colgando de cada brazo… y mire usted… mire usted
 este pillastre, pálido, canijo, que tirita de frío… ¿cree usted que
 irá a seducir a una hija de familia con este real en perros que le
 regalo? Y en último caso, señora, si hacen lo que yo, si también
 tienen vicios, pues de defectos están libres ustedes, los beatos,
 pero no los pobres ni los sabios; si tienen vicios… tienen que ser
 vicios de perro chico… parva materia… Con que toma, toma, toma.

Y Bonilla, entusiasmado con su discurso, empezó a echar
 calderilla a puñados, como el labrador que siembra y arroja el
 grano sin responder, más que con la esperanza, de la simiente que
 fructifica… Y según soltaba perros chicos y grandes, iba diciendo
 don Pantaleón:

—Ea, ea… tomad… para vicios… para vicios…

Leopoldo Alas “Clarín”

Leopoldo García-Alas y Ureña «Clarín» (Zamora, 25 de abril de 1852-Oviedo, 13 de junio de 1901) fue un escritor español.

En marzo de 1875, Antonio Sánchez Pérez (no se conoce su biografía) fundó un periódico con el nombre de El Solfeo. El 5 de julio entraron en su redacción unos cuantos jóvenes, entre ellos Leopoldo Alas. El periódico pasó totalmente desapercibido y ni siquiera fue nombrado por los cronistas de la época. Su director quiso que sus colaboradores tomaran como seudónimo el nombre de un instrumento musical y así fue como Leopoldo eligió el clarín que a partir de ahí sería el alias con que firmaría todos sus artículos. La columna donde escribía tenía el título de «Azotacalles de Madrid» (Apuntes en la pared). El 2 de octubre de 1875, el escritor firmó por primera vez como Clarín, inaugurando el espacio con el verso que el lector puede ver a continuación. De esta forma Leopoldo Alas entró en la vida literaria de la época y desde su columna empezó a lanzar duras críticas llenas de ironía contra la clase política de la Restauración.

Durante los ratos libres que le dejara la cátedra de la Universidad, Clarín escribía artículos para los periódicos El Globo, La Ilustración y Madrid Cómico. Envía a los periódicos de El Imparcial y Madrid Cómico sus «Paliques» satíricos y mordaces que le proporcionarán algunos enemigos adicionales.

En 1881 se publicó el libro Solos de Clarín, que recogió los artículos de crítica literaria. El prólogo es de Echegaray. Ese mismo año, en el mes de octubre publicó en La Ilustración Gallega y Asturiana el artículo «La Universidad de Oviedo», en el que hace un elogio al claustro restaurado y formado por los profesores Buylla, Aramburu y Díaz Ordóñez, entre otros.

A los 31 años de edad escribe Clarín su obra maestra La Regenta. En junio de 1885 salió a la calle el segundo volumen de esta composición del arte literario. En 1886 se edita su primer libro de cuentos con el título de Pipá. En 1889 termina un ensayo biográfico sobre Galdós, dentro de una serie titulada «Celebridades españolas contemporáneas». A finales de junio de 1891, el editor Fernando Fe saca a la luz la segunda novela larga de Clarín: Su único hijo.

En 1892 Clarín pasa por una crisis de personalidad y religiosa en que, según sus palabras, trata de encontrar a su yo y a Dios. Poco después dejó reflejar dicha crisis en su cuento Cambio de Luz, cuyo protagonista Jorge Arial representa al autor y sus preocupaciones, sus dudas religiosas y su escepticismo filosófico. Clarín define a este personaje como «místico vergonzante». En esta época también colabora con la revista Los Madriles.

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