Snob

Leopoldo Alas “Clarín”

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Texto núm. 4951

Título: Snob
Autor: Leopoldo Alas “Clarín”
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 23 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 23 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Snob

Rosario Alzueta comenzaba a cansarse del gran éxito que su
 hermosura estaba consiguiendo en Palmera, floreciente puerto de mar
 del Norte. Era lo de siempre: primero la pública admiración,
 después el homenaje de cien adoradores, tras esto el tributo de la
 envidia, la forma menos halagüeña, pero la más elocuente de la
 impresión que produce el mérito; y al cabo, el hastío del amor
 propio satisfecho, y las punzadas de la vanidad herida por
 rivalidades que la aprensión hace temibles. Además, el natural
 gasto de la emoción era de doble efecto; en la admirada y en los
 admiradores producía resultados de atenuación que estaban en razón
 directa; cuanto más se la admiraba menos placer sentía Rosario,
 acostumbrada a este tributo, y el público, que ya se la sabía de
 memoria, al fin alababa su belleza por rutina, pero sin sentir lo
 que antes, pues la frecuencia de aquella contemplación le había ido
 mermando el efecto placentero.

En la playa, en los balnearios, en los
 conciertos matutinos, en los paseos del muelle y de los parques, en
 el pabellón del Casino, baile perpetuo en el real de la feria, en
 las giras de la pretendida hig life palmerina y forastera, en todas
 partes la de Alzueta era la primera; para quien la veía por primera
 vez, la única. A los teatros no iba nunca; despreciaba los de
 Palmera; decía que se asfixiaba en ellos; prefería dejarse
 contemplar, sentada, a la luz eléctrica, bajo un castaño de Indias
 del paseo de noche.

La llamaban la Africana: era muy morena y
 hacía alarde de ello; nada de polvos de arroz ni de pintura. Era un
 bronce, pero del mejor maestro. Afectaba naturalidad. Era un jardín
 a la inglesa de un parvenu continental de esos jardines en que se
 quiere imitar a la naturaleza a fuerza de extravagancias y falta de
 plan y comodidades.

Rosario, que era por el alma un puro
 artificio, pretendía poseer la sencillez, el sincero candor, como
 si tan altos dones fueran cosa fácil de adquirir para una
 muchachuela como ella, en resumidas cuentas mal educada. Segura de
 su belleza plástica, creía que por añadidura se le debía el encanto
 de la gracia inocente. Esplendorosa planta de estufa, quería que se
 la tomase por violeta escondida y humilde. Al montón de los
 admiradores les engañaban tales apariencias; los más adoraban en
 ella, con más entusiasmo que su evidente belleza de hembra y de
 estatua, aquella naturalidad contrahecha, con la misma fe estúpida
 con que veían idilios en los episodios del galanteo en una fiesta
 de un jardín amañada por un Tecrito con faldas, ayudado por algún
 Mosco o Bion, revistero de salones.

Si Rosario hubiera sido bas bleue, una
 literata, siquiera una romántica rezagada, hubiera podido tener
 cierto fondo, aunque repugnante, para las formas de falsa
 naturalidad, de sencillez prístina y de paraíso. Pero su espíritu
 sólo estaba ocupado por vanidades de sociedad y por inclinaciones
 sensuales, egoístas y prosaicas: era lo que habían hecho de él la
 vida frívola, sin ideas, de instinto y rutina, de sensualidad
 rastrera y trivial en que desde el nacer se la había tenido metida
 como en una pajarera.

Era aquella alma de multitud, un poco de ruido
 de muchedumbre metido en un cuerpo de diosa de museo. Se creía
 distinguida, ser aparte, excepcional, musa de la soledad y el
 silencio, y era algo así como número del programa de unas
 fiestas.

No había alcanzado los tiempos en que ciertos
 ensueños literarios eran populares, aun en nuestro país, y no podía
 imitar a heroínas de poemas, ni fingir efectos de luna en las aguas
 muertas de su espíritu, charca triste, sin fondo misterioso ni
 poesía en la orilla. No sabía nada de cuanto imaginó en el mundo
 para figurarse la vida interesante, trascendental; y era hasta
 cómico el contraste de sus posturas, gestos y demás artificios de
 expresión, con la ruin trivialidad de sus juicios, reflexiones,
 deseos, gustos y tendencias. Póngase algún ejemplo: afectaba
 naturalidad, sencillez, encantadora gracia para decir que… le
 gustaba más el género chico que el grande en el teatro, o que
 prefería un artículo de Taboada a unos versos de Felipe Pérez, o
 que no le resultaba la Cibeles donde la habían
 puesto.

La de Alzueta había visitado tierra
 extranjera, sí, y de ello estaba muy orgullosa, y por ello tenía no
 pocas máculas; pero de lo extranjero sólo conocía superficies,
 cosas de las guías y de las ilustraciones, sección de grabados.
 Modas, fiestas, causas ruidosas, vida de ferrocarril y de
 exposición, preocupaciones de clase… esto era lo que Rosario podía
 ver y considerar fuera de su patria lo mismo que en ella. Por lo
 cual no podía ni siquiera imitar a esas mujeres, tal vez no más
 apreciables que ella, pero más amenas, que saben distinguirse por
 esos mundos, con aventuras ideales, con teosofías, empresas raras
 de caridad o de socialismo, idolatrías de arte, fetichismos de
 adoración al genio, etc., etc., o lo que es menos malo que todo
 eso, grandes exageraciones y extravagancias amorosas. De esta
 especie de gran mundo espiritual, falso y pernicioso, pero menos
 vulgar y pedestre, nada sabía Rosario.

Hablaba mucho, discutía mucho, era un
 ergotista invencible en las carreras de resistencia; nunca le
 faltaba un argumento baladí de esos que no tienen respuesta por su
 misma insustancialidad e incongruencia. Entendía de todo
 aproximadamente, como esos periodistas que hoy abundan, los cuales,
 según las estaciones y las circunstancias, son críticos de teatro,
 de pintura, de tribunales, de sport, de libros, de política o de
 salones. Defendía a Wagner a gritos en el Real, sin oír, ni dejar
 oír a los demás lo mismo que estaba alabando. Era la musa de la
 vulgaridad del día, del sufragio universal de la tontería ambiente.
 Su estilo, hablando, era el de esos gacetilleros sosos que hoy
 tenemos, que por toda gracia usan algunas muletillas
 insignificantes, frases hechas y convencionalismos pasajeros. Daba
 pena oír de aquella boca tan hermosa, hecha para callar divinos
 misterios de la poesía, tantas sandeces envueltas en latas,
 infundios, y otros terminachos bajos y feos. Me resulta, no me
 resulta, decía a cada instante aquel juez con faldas, que olvidaba
 su hermosura por su ergotismo. Les veía o no la punta a las cosas y
 las despreciaba si estaban mandadas recoger. Mareaba aquella
 hermosa hembra, que parecía un periódico de esos llenos de crónicas
 insulsas que suelen tener tantos
 compradores.

Como otras muchas de su clase, fundaba su
 patriotismo en hablar con cierta sequedad algo chulesca, en huir
 del eufemismo y la perífrasis, aun para tratar materias que
 reclaman el litote por bien del decoro. Pocas cosas más repugnantes
 que esas formas crudas que cierta parte de nuestras damas
 aristocráticas, y sus imitadores, afectan como sello de
 nacionalidad. El contraste de esos malos modos, de ese rompe y
 rasga inoportuno con las demás formas especiales de la vida
 elegante, delicada y ceremoniosa, es, puro chillón, escándalo.
 Rosario, imitando a ciertas damas de alto copete, era de las que
 más exageraban ese vicio, que en ella resaltaba con desgraciada
 originalidad, por su prurito de ser natural y sencilla con redomado
 artificio.

* * *

Esta mujer, que era así, por triste sarcasmo de la realidad,
 bellísima de cuerpo, ridícula en espíritu, aunque esto último lo
 notaban pocos; esta mujer se aburría ya en Palmera, en medio de sus
 triunfos; porque, en resumidas cuentas, ninguno de sus flamantes
 adoradores le parecía digno de que ella fijase en él su atención ni
 por un día.

Pero una tarde, paseando por la playa, vio
 llegar por el mar, del Norte lejano, en un yate muy elegante, de
 grandes velas triangulares, tersas, largo, estrecho, sutil, como un
 espíritu de las hondas, vio llegar el Lohengrin de sus
 ensueños.

Era un joven inglés, Aleck Bryant, hijo de
 opulentísimo landlord de Pembroke. El rubicundo Alejandro venía,
 por un capricho, desde Milford, a la ventura, mar adelante; y
 llegaba a Palmera nada más que por seguir cierta línea recta… Pero
 a los pocos días procuraba aclimatarse; le gustaba aquella España
 del Norte, que no se parecía a la de sus lecturas, y sí más bien a
 la verde Erin que él dejaba al Noroeste. Lo más escogido de la
 colonia elegante que veraneaba en Palmera acogió con los brazos
 abiertos al noble inglés, como era natural; se disputaban su
 amistad y compañía los sportmen de más tono… y, desde luego, las
 muchachas más seductoras de la alta sociedad le convirtieron en una
 especie de premio extraordinario en aquella constante exposición de
 coquetería.

Bryant era guapo, robusto, riquísimo,
 instruido, elegante, gran viajero, hombre de mundo y de sport,
 tenía sprit, en fin, todos los dones del catecismo de los
 barbarismos de la distinción y de la
 crema.

Rosario Alzueta pronto vio en él buena presa.
 Era digno de su orgullo. Se le presentaron, y ella, para seducirle,
 sacó todos los chismes de matar corazones, el fondo del baúl de su
 naturalidad de jardín inglés falsificado, además, echó mano de su
 caudal de gracias y habilidades exóticas. Poco tardó Aleck Bryant
 en saber que la de Alzueta había corrido en velocípedo nada menos
 que sobre la arena de Battersea Park. Hablaba, como si fueran
 amigas suyas, de la famosa Mss. Humfrey y de las ilustres
 velocipedistas duquesa de Portland, condesa de Dudley, marquesa de
 Hastings, y hasta indicaba haber tenido ciertas relaciones con la
 princesa Maud de Gales, la duquesa de York y la mismísima reina de
 Italia.

Supo Bryant, a la fuerza, que en la famosa
 disputa de las damas biciclistas acerca del traje propio para tal
 ejercicio, Rosario Alzueta se adhería al partido aristocrático, que
 estaba por la falda (skirt).

El noble inglés escuchaba a la hermosa
 Africana sonriente, en silencio, devorándola con los ojos azules,
 dulces entre malicia; apenas se enteraba de lo que le decía en un
 francés que parecía mal castellano. Era, sin duda, la mujer más
 hermosa de los baños; y mientras no siguiera su viaje, Alejandro no
 tenía por qué separarse de ella; y no se separaba, a no ser cuando
 lo exigían las muchas correrías del valiente excursionista por
 aquel pintoresco país.

Rosario ya no dudaba de la preferencia. ¡Qué
 victoria!

* * *

Pero una noche, en el paseo que amenizaba la música de un
 regimiento, sentada Rosario en su trono de deidad del bosque
 municipal, si no bajo la copa de una encina, cabe las ramas de un
 castaño de Indias… oyó, allí muy cerca, algunas sillas más atrás,
 una conversación en francés que entendió vagamente, y que la
 interesaba mucho. Un caballero extranjero, amigo nuevo de Bryant,
 procedente de Biarritz, hablaba con el inglés, de ella, de Rosario;
 estaba segura. No podía coger todos los pormenores del diálogo;
 pero la sustancia sí. Ello era que el extranjero, sin sospechar que
 ella los oía, preguntaba a Bryant si era cierto que le interesaba
 aquella hermosísima española morena. Cuando llegó lo más importante
 de la respuesta del inglés, disimuladamente Rosario volvió uno poco
 la cabeza y pudo observar la fisonomía, el gesto del que juzgaba su
 adorador más rendido… ¡Cosa extraña! En el francés del viajero
 británico la de Alzueta quiso oír alabanzas de su belleza, de que
 ella jamás había dudado; pero algo más debía decir el mozo, porque
 el tono de su voz, el gesto que acompañaba a sus palabras, no
 significaban entusiasmo, sino cierta desdeñosa lástima sincera,
 algo mezclado de tenue y discreta burla… En fin, pudo oír
 perfectamente que Alejandro Bryant de ella, de Rosario. Que era…
 snob.

«¡Snob!». La de Alzueta conocía la palabreja,
 pero no sabía a punto fijo lo que significaba… Temía que no fuese
 nada bueno.

Una terrible corazonada la hizo ponerse roja
 de vergüenza: un presentimiento le decía que snob era la manera de
 decir cursi en inglés.

Aquella noche no durmió, dándole vueltas en el
 cerebro a la dichosa cuestión filológica.

Al día siguiente, en la playa, preguntó a un
 amigo, catedrático de retórica en un instituto, qué significaba
 snob. El catedrático se extendió en consideraciones… Según el
 diccionario que él tenía, significaba hombre vulgar, de
 pretensiones; Thackeray, en su famosa novela Vanity fair, (la feria
 de la vanidad), usaba el vocablo en el sentido necio, estúpido,
 majadero o cosa por el estilo… y por ahí adelante. Rosario dejó al
 erudito con la palabra en la boca. Bryant no la había llamado
 necia, ni vulgar, ni presuntuosa… no, no era eso… ¡Snob! ¡snob!
 Cuando aquella misma tarde encontró al inglés, siempre sonriente,
 en la garden party de la marquesa de X**, Rosario le leyó en los
 ojos en seguida la traducción de la dichosa
 palabreja…

¡Ay! Sí; en los diccionarios el significado no
 sería exacto; pero en aquella mirada, la dulce malicia de los ojos
 azules, al gritar:

—¡Snob! ¡snob! —estaba
 gritando:

—¡Cursi! ¡cursi!

Leopoldo Alas “Clarín”

Leopoldo García-Alas y Ureña «Clarín» (Zamora, 25 de abril de 1852-Oviedo, 13 de junio de 1901) fue un escritor español.

En marzo de 1875, Antonio Sánchez Pérez (no se conoce su biografía) fundó un periódico con el nombre de El Solfeo. El 5 de julio entraron en su redacción unos cuantos jóvenes, entre ellos Leopoldo Alas. El periódico pasó totalmente desapercibido y ni siquiera fue nombrado por los cronistas de la época. Su director quiso que sus colaboradores tomaran como seudónimo el nombre de un instrumento musical y así fue como Leopoldo eligió el clarín que a partir de ahí sería el alias con que firmaría todos sus artículos. La columna donde escribía tenía el título de «Azotacalles de Madrid» (Apuntes en la pared). El 2 de octubre de 1875, el escritor firmó por primera vez como Clarín, inaugurando el espacio con el verso que el lector puede ver a continuación. De esta forma Leopoldo Alas entró en la vida literaria de la época y desde su columna empezó a lanzar duras críticas llenas de ironía contra la clase política de la Restauración.

Durante los ratos libres que le dejara la cátedra de la Universidad, Clarín escribía artículos para los periódicos El Globo, La Ilustración y Madrid Cómico. Envía a los periódicos de El Imparcial y Madrid Cómico sus «Paliques» satíricos y mordaces que le proporcionarán algunos enemigos adicionales.

En 1881 se publicó el libro Solos de Clarín, que recogió los artículos de crítica literaria. El prólogo es de Echegaray. Ese mismo año, en el mes de octubre publicó en La Ilustración Gallega y Asturiana el artículo «La Universidad de Oviedo», en el que hace un elogio al claustro restaurado y formado por los profesores Buylla, Aramburu y Díaz Ordóñez, entre otros.

A los 31 años de edad escribe Clarín su obra maestra La Regenta. En junio de 1885 salió a la calle el segundo volumen de esta composición del arte literario. En 1886 se edita su primer libro de cuentos con el título de Pipá. En 1889 termina un ensayo biográfico sobre Galdós, dentro de una serie titulada «Celebridades españolas contemporáneas». A finales de junio de 1891, el editor Fernando Fe saca a la luz la segunda novela larga de Clarín: Su único hijo.

En 1892 Clarín pasa por una crisis de personalidad y religiosa en que, según sus palabras, trata de encontrar a su yo y a Dios. Poco después dejó reflejar dicha crisis en su cuento Cambio de Luz, cuyo protagonista Jorge Arial representa al autor y sus preocupaciones, sus dudas religiosas y su escepticismo filosófico. Clarín define a este personaje como «místico vergonzante». En esta época también colabora con la revista Los Madriles.

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