Un Grabado

Leopoldo Alas “Clarín”

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Texto núm. 4938

Título: Un Grabado
Autor: Leopoldo Alas “Clarín”
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 23 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 23 de octubre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Un Grabado

Asistía yo a la cátedra de aquel profesor de
 filosofía, con un profundo interés que no me inspiraban las
 lecciones de tantos y tantos ilustres maestros que en la misma
 Universidad, Babilonia científica, exponían con entusiasmo y fuego
 de convicción unos, de soberbia, también convencida, otros, la
 multitud de sistemas, la inmensa variedad de teorías modernas que
 se disputan hoy el imperio del pensamiento. La gran ola
 positivista, la ciencia de los petits faits de Taine, predominaba;
 por cada curso de filosofía pura, había cuatro o cinco de historia
 crítica de la filosofía, y veinte de psicología fisiológica con
 estos o los otros nombres.

El doctor Glauben explicaba metafísica, y con
 todo el aparato metódico de las modernísimas tendencias, empleaba
 el curso en preparará los discípulos para comprender que había un
 Padre celestial. Esta idea, que en un salón del gran mundo, o en el
 seno de la familia admitirían la mayor parte de los profesores y de
 los estudiantes, era, en una cátedra de filosofía en una de las
 Universidades más ilustres del país más sabio, una verdadera
 originalidad que hubiera costado su fama de profundo pensador y muy
 experto hombre científico al Doctor Glauben, si los argumentos que
 en pro de su atrevida afirmación rotunda exponía fuesen
 determinadamente los de cualquiera de las clásicas escuelas
 deístas, que decididamente, estaban fuera del
 movimiento.

Pero lejos de considerar a Glauben como
 anticuado, estudiantes y profesores asistían a su cátedra, o leían
 sus artículos, con atención, con profunde interés; y más bien se
 caía al principio en la tentación de tacharle de amanerado, de
 demasiado innovador y revolucionario en filosofía, de amigo de
 encontrar caminos sin huellas; esto al principio, porque a las
 pocas conferencias se advertía que Glauben era todo sinceridad, que
 tenía en la cabeza un corazón, y que buscando con rigorosa lógica
 aquella idea de paternidad celestial, como explicación única
 racional del mundo, exponía la historia de su amor, el supremo
 anhelo de su existencia.

Sus armas de combate eran de la fabricación
 más moderna; luchaba con los más recientes adalides del positivismo
 discreto atenuado, con el mismo género de discurso y de fuentes
 auxiliares que ellos. Todos reconocían que no había sabio en el
 país que pusiera el pie delante a Glauben en punto a ciencia
 contemporánea; era sociólogo, psicólogo, naturalista, matemático,
 lógico, lingüista; estaba al tanto de los últimos descubrimientos;
 manejaba los petits faits como el primero; estaba de vuelta de
 todas las grandes ilusiones del idealismo genial que un día
 predominara en su patria; planteaba la cuestión como podía hacerlo
 un Wundt, un Spencer… y concluía como un San Francisco de Asís,
 como un Bossuet, como un Crisóstomo. «Había Dios, Dios padre; era
 una locura infinita, que había de parecer imposible a las edades
 futuras. La negación del Padre nuestro que estaba en los cielos, es
 decir, en lo infinito, en lo absoluto».

«Lejos de haber pasado la humanidad de la edad
 teológica a la filosófica y de esta a la positiva, estaba, por lo
 que toca a la ciencia, en un periodo de embrionarios esfuerzos, muy
 parecidos a la vida de los salvajes en las relaciones
 extracientíficas, periodo que era como especie de caos intelectual,
 del cual, no se sabe cuándo, se saldría, para aproximarse poco a
 poco a la edad teológica, la definitiva».

«Como la ciencia busca la verdad sabida, no
 sólo creída, para ella no supondrá menos progreso, menos trabajo
 realizado el que su última solución sea cosa tan llana para la fe
 sencilla y vulgar de gran parte de los pueblos. Es indiferente,
 para el progreso científico, para la demostración de su gran
 fuerza, que sus conclusiones respecto del misterio del mundo sean
 estas o las otras; la calidad de la afirmación es cosa
 extracientífica, lo que importa es el modo de la afirmación; que
 sea A o que sea B la verdad, no le importa a la ciencia; lo que le
 importa es saber que es verdad y poder demostrarlo. Puede haber
 Dios, puede no haberlo; la ciencia por mucho que progrese, no puede
 llegar, en este punto, más que a una de esas dos conclusiones. Así,
 no es extraño que tan lejano período de luz científica, tan lejano
 que no se vislumbra todavía, por lo que toca al asunto de su
 afirmación, no sea cosa más nueva que esta: que nuestro Padre está
 en los cielos.

* * *

A los pocos días de asistir a la cátedra de Glauben perdía, el que
 lo tuviera, el hábito de la preocupación de lo contemporáneo como
 superior a lo antiguo, el hábito de inclinarse a la moda en
 filosofía; las más recientes hipótesis que los demás profesores
 exponían como deslumbrantes novedades, las analizaba Glauben con
 fría imparcialidad, las comparaba y barajaba con las teorías
 viejas, y a poco aparecía con la pátina de lo caduco, de lo
 transitorio; tenía una rara habilidad, nada maliciosa, para borrar
 el prestigio del barniz reciente en las doctrinas que sometía a
 examen. Y con todo, no ofendía a nadie; muchas veces le oían los
 mismos inventores de las teorías que sometía a aquel baño histórico
 y no podían sentirse mortificados, porque no despreciaba nada; lo
 antiguo, lo moderno, todo era pensamiento, nobleza del
 alma.

Glauben era alto, delgado y pálido; como de
 unos cincuenta años, con cabellera ondeada, negra, sin una cana, de
 hebras sedosas, tenues, dóciles a la mano fina y aristocrática que
 solía acariciarlas, como si sintiese bajo ellas el palpitar de las
 ideas. Mientras acariciaba la melena con la mano, apoyaba el codo
 en la mesa y la cabeza en la palma de la mano, cuyos dedos jugaban
 con la seda negra del cabello dócil. Sonreía casi constantemente,
 con cara dolorosa, melancólica. Sus ojos, paseándose distraídos en
 miradas que nada buscaban fuera, a veces, al menor ruido hacia la
 puerta del aula, se mostraban asustados. Si entraba algún discípulo
 algo tarde, suspendía Glauben la plática, le miraba como inquieto,
 sin respirar; y después que el estudiante pasaba delante de él y
 buscaba su asiento, Glauben respiraba tranquilo, volvía a sonreír y
 a proseguir de nuevo el suspendido discurso. Aunque allí, al dar el
 reloj de la casa la hora señalada para terminar la conferencia, los
 estudiantes se daban por enterados, sin necesidad de que avisara un
 bedel, y el profesor daba en seguida por terminada la clase,
 Glauben, por excepción, porque no podía vencer las distracciones
 del discurso y olvidaba el tiempo, había ordenado que un
 dependiente anunciase la hora. Pero cada vez que se cumplía esta
 ceremonia, Glauben miraba al galoneado ujier inquieto, en silencio
 y como temeroso de que tuviese algo particular que decirle. «La
 hora», exclamaba el buen hombre inclinándose. Y Glauben, respirando
 con fuerza y sonriendo, decía a su gente: «Hasta
 mañana».

Después de mucho tiempo de oírle, cuando ya
 asistía yo a un segundo curso de su filosofía, entablé con él
 relaciones de amistad privada. Le conocí en su casa. Era viudo;
 tenía tres hijos, dos niñas y un niño; la niña mayor de nueve años,
 el niño de cinco, la menor de tres. Salía muy poco. Si paseaba con
 sus hijos, se retiraba temprano, porque miraba la frescura del
 crepúsculo, la puesta del sol como una acechanza del enemigo a la
 salud de su prole. La sombra, el frío, la humedad, le espantaban.
 Si salía él solo, volvía pronto a casa también, subía de prisa la
 escalera hasta su cuarto piso, llamaba a la puerta con fuerza, y
 pálido, con los ojos inquietos, se apresuraba a preguntar, mientras
 le abrían: «¿Qué tal todos?». «Bien, bien», le contestaban. Y
 Glauben volvía a sonreír, y a su buen color; y entraba tranquilo en
 su hogar, como en un cielo.

Si fuera de casa se le detenía demasiado
 tiempo en la cátedra, en el círculo, en una junta universitaria,
 empezaba a mostrarse inquieto, y acababa por no poder resistir a la
 tentación de volverse corriendo a casa.

No viajaba. Era gran partidario de que el
 hombre de ciencia corriera mucho mundo, conociera muchas gentes,
 costumbres, ideas, etc., etc., pero él no se movía. Envidiaba a los
 representantes que iban a los congresos científicos, pero él jamás
 aceptaba tales comisiones.

Un día, cuando ya teníamos mucha confianza, me
 atreví a preguntarle por qué no salía nunca del pueblo y por qué
 paraba tan poco fuera de casa. Me quería mucho, y creía en mi
 entusiasmo por su persona y por su doctrina. Me miró con maliciosa
 dulzura, sonrió de un modo nuevo, para mí, y después de pasarse una
 mano por la frente, le vi otra cara, menos alegre, como acongojada,
 pero muy franca, muy dispuesta a una confidencia
 íntima.

—Yo tengo… —dijo— yo tengo una especie de
 enfermedad… ¡Cuidado! No hay que decirles nada a nuestros amigos
 los de la patología psicológica… no quiero que me clasifiquen y me
 saquen en sus clínicas impresas como voto involuntario, y de
 calidad, en favor de sus hipótesis. Pero la verdad es que soy un
 caso. Mi enfermedad tiene una historia de origen bien claro, bien
 determinado. Nació, o por lo menos, brotó al exterior, de repente,
 en una crisis.

Glauben calló un momento. Parecía que dudaba
 si debía proseguir por aquel camino de las
 revelaciones.

Con voz más solemne y reposada,
 continuó:

—La cosa… es más grave que parece. Porque el
 secreto de mi enfermedad, es en parte el secreto de mi
 filosofía.

Se volvió a mí para ver qué efecto me hacían
 sus palabras. Ya sabía él que por mucho que me importaran sus
 aprensiones de enfermo, si las tenía, más me importaba su
 filosofía, de la cual iba yo haciendo algo mío, algo que me llegaba
 muy adentro, y empezaba a guiar en parte mi
 conducta.

—¿No ha notado usted —siguió, cada vez con más
 miedo a que no fuera prudente lo que decía— no ha notado usted que…
 cuando hablamos aquí, privadamente, de nuestras ideas de cátedra,
 de mi método, de mi tendencia, sobre todo, de mis conclusiones… no
 me entusiasmo tanto, no le animo a usted tanto a abundar en mis
 ideas, y hasta parece que no agradezco bastante la ardorosa defensa
 en que usted me las refleja fielmente, y además, con el encanto que
 les añade su espíritu de joven y un si es no es
 poeta?

Calló y volvió a sonreír, como pidiéndome
 perdón por el mal que pudieran hacerme sus
 palabras.

—Sí —me atreví a decir—; he sentido muchas
 veces cierta frialdad relativa, así como deseos de no insistir,
 como si se tratara de algo que ofendiese su
 modestia.

—No, de algo que me remordiera un poco, un si
 es no es, en la conciencia.

Sin embargo —exclamé asustado— la sinceridad
 de su doctrina, la buena fe de usted yo no las pondría en duda,
 aunque usted mismo…

—Gracias. No es eso. Sinceridad, absoluta;
 creo firmemente que es la verdad lo que pienso, lo que siento. Creo
 también que mi método es riguroso, que no deja nada atrás; que no
 impone ningún postulado gratuito No es
 eso.

Tras nueva pausa
 prosiguió.

—Es esto otro —y con el puño cerrado dio dos o
 tres golpes al aire, rápidos, de arriba abajo—. Desde que murió mi
 mujer, yo me agarré a mis huérfanos, como en un naufragio. Como si
 todo el mundo fuera las fauces del mar traidor, y sólo mis rodillas
 lugar de salvación para mis hijos. Mis hijos sin madre: esta idea
 era un tormento horroroso, sin tregua, real, positivo, sin consuelo
 posible. Todo era enemigo por ser indiferente, por no ser madre. Yo
 mismo, a pesar de mi amor, me parecía extraño a lo más íntimo del
 cariño que necesitaban los pequeñuelos, mis caricias desmañadas,
 masculinas, mi regazo anguloso no eran el nido de antes, con el
 calor y la suavidad de la madre. ¡Qué padecer, amigo mío, qué
 padecer espantoso! En todo veía acechanzas contra la vida de mis
 pobres criaturas: el frío era su mortal enemigo; el frío del aire
 que podía matármelos, el frío de la indiferencia conque los veían
 los extraños, que podía matármelos también. Yo no concebía horror
 como el de aquella vida, soledad más grande. Pero había más horror,
 más desamparo, más soledad.

Una noche, en el Círculo, abrí una ilustración
 inglesa, miré un grabado; representaba un cuadro, no recuerdo si de
 Gregory o de Hopkins o de quién… se llamaba «Huérfanos». Una niña
 morena, como de diez años, arrimada a un banco de carpintero,
 sostenía con un brazo a otra niña de tres, sentada en el mismo
 banco, pero muy apretada la cabeza contra el cuerpo de la mayor; al
 otro lado un niño de cinco o seis años, en pie, se apretaba también
 contra la hermana grande, procurando como refugiarse bajo el
 delantal pobre y roto de la rapazuela… Estaban solos, allí no había
 madre… ni padre… la orfandad era aquello… la soledad absoluta…
 Primero me venció la impresión desinteresada del arte, y pude
 observar; pero esta observación me llevó a ver claro… Los tres
 huérfanos, parecidos, más los pequeñuelos entre sí, miraban al
 espacio, al porvenir que se echaba sobre ellos, amenazador,
 misterioso, con vaga conciencia nada más del cruel destino que les
 aguardaba, del peligro próximo. En el rostro delgado, inteligente,
 de la hermana mayor, había cierta prematura experiencia, y cierta
 resignación debida a esfuerzos de voluntad, de valor, impropios de
 la edad, impuestos por el apuro de la desgracia. Amparaba a sus
 pequeñuelos cobijándolos, ¡ella, que era tan tierna, tan débil, tan
 inocente! No importaba, parecía desafiar con humilde tristeza…
 plácida, resignada, los embates del hambre, del frío, de la
 indiferencia… del caos de la vida en que iban a caer los huérfanos…
 El niño tenía expresión más dolorosa, de menos calma; pero también
 parecía menos atento a la causa de su pena… padecía mucho, y sin
 embargo, de un modo incoherente, obscuro, distraído por el
 espectáculo de cuanto le rodeaba. Pero el arte y la expresión
 patética suprema estaban en el angelillo de tres años, que
 aplastaba la rizosa melena contra el cuerpo flaco de su hermana,
 buscando allí el amparo de la madre que faltaba para siempre… ¡Qué
 mirada aquella! ¡Qué horrorosa tranquilidad melancólica la de aquel
 dolor que se ignoraba a sí propio! ¡Qué crueldad de pincel sublime,
 que sabía pintar así el desamparo injusto, la sagrada vida
 inocente, débil, abandonada, sola, en el universo inconexo,
 ilógico… ¡Oh! Perdone usted; ni entonces, ni ahora tuve ni tengo
 palabras para lo que expresaban aquella cabecita celestial,
 aquellos ojos de la niña de tres años sin padre ni madre, que lo
 buscaba todo en el amparo frágil de otra
 huérfana.

La contemplación me dominaba: sentía que me
 estaba poniendo malo, malo allá, muy por adentro; y sin embargo
 insistía en mirar, en padecer, en comprender, en adivinar el dolor
 posible de la vida, en ahondarlo, en aumentarlo con la fantasía…
 Mis hijos podían verse así; podía faltarles el padre, podía faltar
 yo: ¿quién sabía si aquel sufrir infinito era ya principio de la
 muerte? ¡La orfandad completa! ¡Solos mis hijos en el mundo, en el
 cual yo sé, porque por algo se es filósofo, que nadie quiere de
 veras a no ser los padres! ¡Oh infinito padecer! ¡Aquí estás
 presente!… Yo no sé qué hubiera sido de mi razón si mis ojos
 hubieran seguido embriagándose con aquella copa de amargura;
 leyendo la Biblia del dolor posible en aquel grabado de crueldad
 sublime… Por fortuna empecé a sentirme mal, hacia fuera; me
 desvanecía; el estómago protestaba… caí en una silla, estuve
 trastornado un instante; y a poco salí del círculo, sin que nadie
 hubiera advertido cuánto acababa de padecer allí un
 hombre.

Nunca jamás volví a mirar el grabado… Pero
 desde aquella noche ¡qué vida! El mundo se me convirtió en una
 procesión de símbolos de mi desgracia, la orfandad de mis hijos.
 Cuando los veo en sus juegos, en sus mutuas caricias, formando
 grupos de ternura angelical, veo el grabado, los veo solos,
 huérfanos, tristes… rodeados de la nada del universo sin
 paternidad… Sus cabecitas inclinadas, sus melenas sacudidas al
 viento, sus ojos a veces soñadores y tristes, el aire penseroso de
 este, los arrullos de tórtola solitaria de la pequeña… todo se
 vuelve cartones, apuntes proféticos para el cuadro póstumo. ¡Así
 estarán en el mundo sin mí! Sin madre, ¡ni siquiera padre…
 !

La vida de mi espíritu llegó a hacerse
 imposible; yo tenía que disimular, es claro; el suicidio, aparte de
 considerarlo inmoral, era para mí absurdo porque era su resultado
 lo que yo temía; la orfandad de mis hijos. Había que vivir y vivir
 de aquella manera. Me refugié en el trabajo, es decir, en la
 reflexión, en mis filosofías… y de allí me vino el remedio, el
 paliativo a mi dolor… La idea de la realidad, del universo sin
 cariño paternal, era demasiado horrorosamente miserable para no ser
 falsa.

No podía ser el mundo una cosa tan mala. La
 creación, como mis hijos, necesitaba padre… y a través de doctrinas
 viejas y nuevas, de sistemas orientales y occidentales, inmanentes
 y trascendentales… fui buscando, buscando… la paternidad, como
 imperativo categórico del dolor… La infinidad del mal, lo absoluto
 de la desesperación que suponía la no existencia de un Dios Padre,
 era cosa demasiado perfecta en su género de mal, para no ser cosa
 artificiosa, hipótesis, una teoría alambicada, una figura
 geométrica, regular, abstracta, que no se daba en la realidad, sino
 en el cerebro enfermo del hombre. No podía ser que el universo no
 tuviera Padre… El Padre nuestro… Aquel en cuyo seno yo dejaré a mis
 hijos si mis locuras me matan antes de tiempo. Pensando que hay
 Dios, Padre Celestial; pensando que, pese a la apariencia, el
 universo es un regazo, un nido de cariño, puedo vivir sin una
 camisa de fuerza. ¡Si mis hijos no tuvieran más padre que yo,
 mortal!… Pero le tienen sí. ¿Verdad? ¿No es verdad que en cátedra
 lo pruebo? ¿Que no hay positivismos ni intelectualismos que valgan
 ante la idea seria, clásica, tradicional, estética, armoniosa… del
 Padre Eterno que está en los cielos… es decir, en todas
 partes?

El Dr. Glauben se había puesto en pie… yo
 también; y temblaba, no sé si de miedo; debía de estar muy pálido.
 Él me lo dijo. Y me tendió la mano, añadiendo más
 tranquilo:

—No tema usted; no estoy loco todavía, loco de
 atar, a lo menos… ¿Sinceridad? Absoluta. Creo firmemente cuanto
 digo en clase. Y me parece que lo pruebo.— Una
 pausa.

—Con todo; mi lealtad de pensador, de hombre
 de ciencia, me obliga a hacer a usted estas declaraciones. Ya
 conoce usted mi enfermedad; ya conoce usted sus consecuencias, que
 son el por qué subjetivo de mi sistema… No se fíe usted del todo.
 Puedo… puedo estar equivocado… Pero cuando usted tenga hijos… crea
 usted en Dios Padre…

Leopoldo Alas “Clarín”

Leopoldo García-Alas y Ureña «Clarín» (Zamora, 25 de abril de 1852-Oviedo, 13 de junio de 1901) fue un escritor español.

En marzo de 1875, Antonio Sánchez Pérez (no se conoce su biografía) fundó un periódico con el nombre de El Solfeo. El 5 de julio entraron en su redacción unos cuantos jóvenes, entre ellos Leopoldo Alas. El periódico pasó totalmente desapercibido y ni siquiera fue nombrado por los cronistas de la época. Su director quiso que sus colaboradores tomaran como seudónimo el nombre de un instrumento musical y así fue como Leopoldo eligió el clarín que a partir de ahí sería el alias con que firmaría todos sus artículos. La columna donde escribía tenía el título de «Azotacalles de Madrid» (Apuntes en la pared). El 2 de octubre de 1875, el escritor firmó por primera vez como Clarín, inaugurando el espacio con el verso que el lector puede ver a continuación. De esta forma Leopoldo Alas entró en la vida literaria de la época y desde su columna empezó a lanzar duras críticas llenas de ironía contra la clase política de la Restauración.

Durante los ratos libres que le dejara la cátedra de la Universidad, Clarín escribía artículos para los periódicos El Globo, La Ilustración y Madrid Cómico. Envía a los periódicos de El Imparcial y Madrid Cómico sus «Paliques» satíricos y mordaces que le proporcionarán algunos enemigos adicionales.

En 1881 se publicó el libro Solos de Clarín, que recogió los artículos de crítica literaria. El prólogo es de Echegaray. Ese mismo año, en el mes de octubre publicó en La Ilustración Gallega y Asturiana el artículo «La Universidad de Oviedo», en el que hace un elogio al claustro restaurado y formado por los profesores Buylla, Aramburu y Díaz Ordóñez, entre otros.

A los 31 años de edad escribe Clarín su obra maestra La Regenta. En junio de 1885 salió a la calle el segundo volumen de esta composición del arte literario. En 1886 se edita su primer libro de cuentos con el título de Pipá. En 1889 termina un ensayo biográfico sobre Galdós, dentro de una serie titulada «Celebridades españolas contemporáneas». A finales de junio de 1891, el editor Fernando Fe saca a la luz la segunda novela larga de Clarín: Su único hijo.

En 1892 Clarín pasa por una crisis de personalidad y religiosa en que, según sus palabras, trata de encontrar a su yo y a Dios. Poco después dejó reflejar dicha crisis en su cuento Cambio de Luz, cuyo protagonista Jorge Arial representa al autor y sus preocupaciones, sus dudas religiosas y su escepticismo filosófico. Clarín define a este personaje como «místico vergonzante». En esta época también colabora con la revista Los Madriles.

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