El Escuerzo

Leopoldo Lugones

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El Escuerzo

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Texto núm. 6795

Título: El Escuerzo
Autor: Leopoldo Lugones
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 16 de julio de 2021
Fecha de modificación: 16 de julio de 2021

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Escuerzo

Un día de tantos, jugando en la quinta de la casa donde habitaba la 
 familia, me di con un pequeño sapo que, en vez de huir como sus 
 congéneres más corpulentos, se hinchó extraordinariamente bajo mis 
 pedradas. Tenía horror á los sapos y era mi diversión aplastar cuantos 
 podía. Así es que el pequeño y entonado batracio no tardó en sucumbir á 
 los golpes de mis piedras. Como todos los muchachos criados en la vida 
 semi-campestre de nuestras ciudades de provincia, yo era un sabio en 
 lagartos y sapos. Además, la casa está situada cerca de un arroyo que 
 cruza por la ciudad, lo cual contribuía á aumentar la frecuencia de mis 
 relaciones con tales reptiles. Entro en estos detalles, para que se 
 comprenda bien cómo me sorprendí al notar que el atrabiliario sapito me 
 era enteramente desconocido. Circunstancia de consulta, pues. Y tomando 
 mi víctima con toda la precaución del caso, fuí á preguntar por ella á 
 la vieja criada, confidente mía en las primeras empresas de cazador. 
 Tenía yo ocho años y ella sesenta. El asunto había, pues, de 
 interesarnos á ambos. La buena mujer estaba, como de costumbre, sentada á
 la puerta de la cocina, y yo esperaba ver acogido mi relato con la 
 acostumbrada benevolencia, cuando apenas hube empezado, la vi levantarse
 apresuradamente y arrebatarme de las manos el despanzurrado animalito.

—¡Gracias á Dios que no lo hayas dejado! exclamó con muestras de la mayor alegría. En este mismo instante vamos á quemarlo.

—¿Quemarlo? dije yo; ¿pero qué va á hacer, si ya está muerto?

—No sabes que es un escuerzo—replicó en tono misterioso mi 
 interlocutora—¿y que este animalito resucita sino se quema? ¿Quién te 
 mandó matarlo? ¡Eso habías de sacar al fin con tus pedradas! Ahora voy á
 contarte lo que le pasó al hijo de mi amiga la finada Antonia, que en 
 paz descanse.

Mientras hablaba, había recogido y encendido algunas astillas sobre las cuales puso el cadáver del escuerzo.

¡Un escuerzo! decía yo, aterrado bajo mi piel de muchacho travieso; 
 ¡un escuerzo! Y sacudía los dedos como si el frío del sapo se me hubiera
 pegado á ellos. ¡Un sapo resucitado! Era para enfriarle la médula á un 
 hombre de barba entera.

—¿Pero usted piensa contarnos una nueva batracomiomaquia? interrumpió
 aquí Julia con el amable desenfado de su coquetería de treinta años.

—De ningún modo, señorita. Es una historia que ha pasado.

Julia sonrió.

—No puede usted figurarse cuánto deseo conocerla...

—Será usted complacida, tanto más cuanto que tengo la pretensión de 
 vengarme con ella de su sonrisa. Así, pues, proseguí; mientras se asaba 
 mi fatídica pieza de caza, la vieja criada hilvanó su narración que es 
 como sigue:

Antonia, su amiga, viuda de un soldado, vivía con el hijo único que 
 había tenido de él, en una casita muy pobre, distante de toda población.
 El muchacho trabajaba para ambos, cortando madera en el vecino bosque, y
 así pasaban año tras año, haciendo á pie la jornada de la vida. Un día 
 volvió, como de costumbre, por la tarde, para tomar su mate, alegre, 
 sano, vigoroso, con su hacha al hombro. Y mientras lo hacían, refirió á 
 su madre que en la raíz de cierto árbol muy viejo había encontrado un 
 escuerzo, al cual no le valieron hinchazones para quedar hecho una 
 tortilla bajo el ojo de su hacha.

La pobre vieja se llenó de aflicción al escucharle, pidiéndole que 
 por favor la acompañara al sitio para quemar el cadáver del animal.

—Has de saber, le dijo, que el escuerzo no perdona jamás al que lo 
 ofende. Si no lo queman, resucita, sigue el rastro de su matador y no 
 descansa hasta que puede hacer con él otro tanto.

El buen muchacho rió grandemente del cuento, intentando convencer á 
 la pobre vieja de que aquello era una paparrucha buena para asustar 
 chicos molestos, pero indigna de preocupar á una persona de cierta 
 reflexión. Ella insistió, sin embargo, en que la acompañara á quemar los
 restos del animal.

Inútil fué toda broma, toda indicación sobre lo distante del sitio, 
 sobre el daño que podía causarle, siendo ya tan vieja, el sereno de 
 aquella tarde de noviembre. Á toda costa quiso ir y él tuvo que 
 decidirse á acompañarla.

No era tan distante; unas seis cuadras á lo más. Fácilmente dieron 
 con el árbol recién cortado, pero por más que hurgaron entre las 
 astillas y las ramas desprendidas, el cadáver del escuerzo no apareció.

—¿No te dije? exclamó ella echándose á llorar; ya se ha ido; ahora ya no tiene remedio esto. ¡Mi padre San Antonio te ampare!

—Pero qué tontera, afligirse así. Se lo habrán llevado las hormigas ó
 lo comería algún zorro hambriento. ¡Habráse visto extravagancia, llorar
 por un sapo! Lo mejor es volver, que ya viene anocheciendo y la humedad
 de los pastos es dañosa.

Regresaron, pues, á la casita, ella siempre llorosa, él procurando 
 distraerla con detalles sobre el maizal que prometía buena cosecha si 
 seguía lloviendo; hasta volver de nuevo á las bromas y risas en 
 presencia de su obstinada tristeza. Era casi de noche cuando llegaron. 
 Después de un registro minucioso por todos los rincones, que excitó de 
 nuevo la risa del muchacho, comieron en el patio, silenciosamente, á la 
 luz de la luna, y ya se disponía él á tenderse sobre su apero para 
 dormir, cuando Antonia le suplicó que por aquella noche siquiera, 
 consintiese en encerrarse dentro de una caja de madera que poseía y 
 dormir allí.

La protesta contra semejante petición fué viva. Estaba chocha, la 
 pobre, no había duda. ¡Á quién se le ocurría pensar en hacerle dormir 
 con aquel calor, dentro de una caja que seguramente estaría llena de 
 sabandijas!

Pero tales fueron las súplicas de la anciana, que como el muchacho la
 quería tanto, decidió acceder á semejante capricho. La caja era grande,
 y aunque un poco encogido, no estaría del todo mal. Con gran solicitud 
 fué arreglada en el fondo la cama, metióse él adentro, y la triste viuda
 tomó asiento al lado del mueble, decidida á pasar la noche en vela para
 cerrarlo apenas hubiera la menor señal de peligro.

Calcula ella que sería la medianoche, pues la luna muy baja empezaba á
 bañar con su luz el aposento, cuando de repente un bultito negro, casi 
 imperceptible, saltó sobre el dintel de la puerta que no se había 
 cerrado por efecto del gran calor. Antonia se estremeció de angustia.

Allí estaba, por fin, el vengativo animal, sentado sobre las patas 
 traseras, como meditando un plan. ¡Qué mal había hecho el joven en 
 reírse! Aquella figurita lúgubre, inmóvil en la puerta llena de luna, se
 agrandaba extraordinariamente, tomaba proporciones de monstruo. ¿Pero, 
 si no era más que uno de los tantos sapos familiares que entraban cada 
 noche á la casa en busca de insectos? Un momento respiró, sostenida por 
 esta idea. Mas el escuerzo dió de pronto un saltito, después otro, en 
 dirección de la caja. Su intención era manifiesta. No se apresuraba, 
 como si estuviera seguro de su presa. Antonia miró con indecible 
 expresión de terror á su hijo; dormía, vencido por el sueño, respirando 
 acompasadamente.

Entonces, con mano inquieta, dejó caer sin hacer ruido la tapa del 
 pesado mueble. El animal no se detenía. Seguía saltando. Estaba ya al 
 pie de la caja. Rodeóla pausadamente, se detuvo en uno de los ángulos, y
 de súbito, con un salto increíble en su pequeña talla, se plantó sobre 
 la tapa.

Antonia no se atrevió á hacer el menor movimiento. Toda su vida se 
 había concentrado en sus ojos. La luna bañaba ahora enteramente la 
 pieza. Y he aquí lo que sucedió: El sapo comenzó á hincharse por grados,
 aumentó, aumentó de una manera prodigiosa, hasta triplicar su volumen. 
 Permaneció así durante un minuto, en que la pobre mujer sintió pasar por
 su corazón todos los ahogos de la muerte. Después fué reduciéndose, 
 reduciéndose hasta recobrar su primitiva forma, saltó á tierra, se 
 dirigió á la puerta y atravesando el patio acabó por perderse entre las 
 hierbas.

Entonces se atrevió Antonia á levantarse, toda temblorosa. Con un 
 violento ademán abrió de par en par la caja. Lo que sintió fué de tal 
 modo horrible, que á los pocos meses murió víctima del espanto que le 
 produjo.

Un frío mortal salía del mueble abierto, y el muchacho estaba helado y
 rígido bajo la triste luz en que la luna amortajaba aquel despojo 
 sepulcral, hecho piedra ya bajo un inexplicable baño de escarcha.

Leopoldo Lugones

Leopoldo Lugones (Villa de María del Río Seco, Córdoba, 13 de junio de 1874 - Tigre, Buenos Aires, 18 de febrero de 1938) fue un poeta, ensayista, periodista y político argentino.

La actividad literaria y política de Lugones comienza en Córdoba, con su incursión como periodista en El Pensamiento Libre, publicación considerada atea y anarquista, y participa en la fundación del primer centro socialista en esa ciudad. En esa época publica poesía con el seudónimo de «Gil Paz». Poco después, ya en Buenos Aires, se une al grupo socialista que integran, entre otros escritores, José Ingenieros, Alberto Gerchunoff, Manuel Baldomero Ugarte y Roberto Payró y escribe de manera esporádica para varios medios, entre los que se cuentan el periódico socialista La Vanguardia, y el periódico roquista Tribuna. En Buenos Aires, generó constante polémica no tanto por su obra literaria sino por su protagonismo político, que sufrió fuertes virajes ideológicos a lo largo de su vida, pasando por el socialismo, el liberalismo, el conservadurismo y el fascismo.

En esta época conoce a Rubén Darío, quien tendría importante influencia en su obra y cuyo prestigio le facilitaría el ingreso al diario La Nación. En 1897 Lugones publica su primer libro, Las montañas del oro, de estilo inspirado en el simbolismo francés. Algunos capítulos de este libro habían sido publicados en una revista dirigida por Paul Groussac llamada La Biblioteca. En 1898 se adhirió a la Sociedad Teosófica, en la llamada «Rama Luz», sección de la que dos años más tarde es elegido Secretario General. Su interés por el ocultismo y la teosofía comenzó desde muy joven, cuando aún vivía en Córdoba. Entre 1898 y 1902 escribió cuatro ensayos («Acción de la teosofía», «Nuestras ideas estéticas», «Nuestro método científico» y «El objeto de nuestra filosofía») para las revistas Philadelphia (Buenos Aires) y Sophia (Madrid) en donde expone las principales ideas teosóficas sobre la ciencia, el arte y la filosofía. Además, es posible encontrar la influencia de la teosofía en varias de sus obras, como en El Payador (1913-1916), Prometeo, un proscripto del sol (1910) o Elogio de Ameghino (1915).

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