El Vaso de Alabastro

Leopoldo Lugones

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El Vaso de Alabastro

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Texto núm. 7176

Título: El Vaso de Alabastro
Autor: Leopoldo Lugones
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de noviembre de 2021
Fecha de modificación: 26 de noviembre de 2021

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Vaso de Alabastro

A Alberto Gerchunoff

Mr. Richard Neale Skinner, A. I. C. E., F. R. G. S. y F A. S. E.,
 lo cual, como se sabe, quiere decir por extenso y en castellano, socio 
 de la Institución de Ingenieros Civiles, miembros de la Real Sociedad de
 Geografía y miembro de la Sociedad Anticuaria de Edimburgo, es un 
 ingeniero escocés, jefe de sección en el Ferrocarril de El Cairo a 
 Asuán, donde se encuentran las famosas represas del Nilo, junto a la 
 primera catarata.

Si menciono sus títulos y su empleo es porque se trata de una 
 verdadera presentación; pues Mr. Neale Skinner hállase entre nosotros 
 desde hace una quincena, procedente de Londres, y me viene recomendado 
 por Cunninghame Graham, el grande escritor cuya amistad me honra y 
 obliga.

Mr. Neale, a su vez, me ha pedido esta presentación pública, porque 
 el viernes próximo, a las 17.15, iniciará en un salón del Plaza Hotel, 
 su residencia, algunas conversaciones sobre los últimos descubrimientos 
 relativos a la antigua magia egipcia, y desea evitar que una información
 exagerada o errónea vaya a presentarlo como un charlatán en busca de 
 sórdidas conveniencias. Sabiendo el descrédito en que han caído tales 
 cosas, adoptará, todavía, la precaución de no invitar sino personas 
 calificadas y que posean algunos conocimientos históricos sobre la 
 materia (bastará con algo de Rawhnson o Maspero): por lo cual los 
 interesados tendrán que dirigirse a él en persona. Mr. Neale habla 
 correctamente el francés.

Nada tan distinto, por lo demás, de esos barbinegros magos cuya 
 manida palidez frecuenta los vestíbulos internacionales, arrastrando la 
 admiración en el énfasis de su lentitud remota. Mr. Neale es rubicundo y
 jovial, y hasta me parece que algo corto de genio. Cuando fui a pagarle
 la visita, hallábase, precisamente, alegre como un colegial, por 
 haberse dado en el hotel con un condiscípulo del Marischal College, 
 oriundo también de la sólida Aberdeen, su ciudad natal. Mr. Francis 
 Guthrie, un escocés que por su traje y su pecosa rigurosidad, parecía 
 tallado en el granito del lejano país.

Tampoco hay nada de "oculto" en el viaje de Mr. Neale. Trátase de un 
 prosaico estudio de nuestras maderas fuertes, que la administración 
 ferroviaria egipcia propónese ensayar para el asiento en terrenos 
 pantanosos.

Claro es que a poco de andar, y como nuestro huésped me manifestaba 
 su intención de disertar sobre la magia egipcia, ya estaba yo 
 preguntándole por los últimos descubrimientos que han enriquecido la 
 arqueología con desusada profusión:

—En Egipto, habíame dicho él mismo, todo el mundo es un poco arqueólogo.

Y retomando el hilo de su pensamiento: —La arqueología se vuelve allá una tentación irresistible.

El rumoreo de un joven y animado grupo que cruzaba el hall, cortó un momento su palabra.

—Yo tardé bastante, prosiguió, en apasionarme por los 
 descubrimientos. Eso tenía que venir, pero a mí me ocurrió en forma 
 distinta de la habitual.

Era yo un cazador entusiasta, y no ocupaba mis asuetos en otra cosa, 
 cuando cierto día tuve la ocasión de salvar, mediante un tiro certero, a
 un muchacho egipcio, desertor de la caravana de Sennaar, que bañándose 
 en el río' había caído presa de uno de esos cocodrilos, casi legendarios
 ya, pero que viven aún más allá de las cataratas: verdaderos monstruos 
 que vale la pena ir a buscar, haciendo algunos centenares de kilómetros.

Aunque salió con su brazo izquierdo casi inutilizado por la terrible 
 mordedura, Mustafá, mi protegido, guardóme aquella inagotable gratitud, 
 característica del musulmán, sobre todo cuando cree deber el favor de la
 vida; pues, entonces, sólo considera redimida su deuda mediante un 
 favor igual. Exageraba todavía su afección por mí, el hecho de haberlo 
 tomado a mi servicio, para aliviar de tal modo la desgracia de su 
 mutilación.

Fue él quien, de vuelta a mi puesto, que era entonces Esné, la 
 antigua Latópolis de los griegos, despertó mi curiosidad, regalándome 
 dos joyas antiguas, sumamente curiosas: un gavilancito de oro esmaltado y
 un sello de cornalina, que cifrado con el "onj" jeroglífico, o sea la 
 palabra "vida", es un amuleto de preservación.

Inútil cuanto hice por averiguar la procedencia de aquellos objetos 
 —ciertamente raros entre las chucherías arqueológicas de la explotación 
 habitual— incluso el recuerdo de la ley que castiga el tráfico y la 
 ocultación de antigüedades valiosas. Mustafá se evadía con las 
 exclamaciones árabes de cajón: "¡Quién puede saberlo! Que Allah 
 compadezca mi ignorancia". O bien: "¡Sólo Allah es omnisciente!"...

El caso es que esos "felahs", cruzamiento de árabe y de egipcio, 
 saben y callan muchas cosas, a despecho de la opinión corriente. El 
 sentimiento nacional que parecía dormido en aquellos naturales, acaba de
 causar a mis compatriotas más de una sorpresa.

Nativo de Esné, que es una de las estaciones de la caravana en la 
 cual se enganchó para ir a caer víctima del cocodrilo, Mustafá es muy 
 experto en excavaciones arqueológicas, pues la mencionada ciudad hállase
 a unas veintiocho millas tan sólo de la antigua Tebas. Y él, como peón 
 de numerosos exploradores, había hecho, por decirlo así, toda la 
 "carrera".

Desde que, niño aún, conchabábanlo para que animara a los jornaleros,
 cantando, tal cual los vendimiadores homéricos en la descripción del 
 escudo de Aquiles, hasta que, mayorcito, cargaba las espuertas de 
 escombros, y ya adolescente, manejaba el azadón, su experiencia llegó a 
 ser grande en la materia.

Poseía, lo que es también un don de su raza, el discernimiento de los
 indicios imperceptibles; pero lo rudo de la tarea y lo mísero del 
 jornal, acabaron por inducirlo a cambiar de trabajo, enganchándose en la
 caravana, donde tampoco pudo aguantar la faena realmente atroz de 
 camellero. Es un temperamento sensible, de una delicadeza superior a su 
 medio. Así, de doméstico, pasó a ser luego mi ayudante.

Cuando me persuadí de que no averiguaría la procedencia de las joyas,
 quizá ignorada, en suma, por el propio Mustafá, entré a interrogarlo 
 estrictamente sobre las tumbas faraónicas que han dado tanta notoriedad 
 al famoso Valle de los Reyes, desde el descubrimiento, ya un tanto 
 lejano, del estupendo sepulcro de la reina Hatshepsut. Tras largos 
 rodeos, adquirí la seguridad de que conocía más de un derrotero 
 importante; pero jamás accedió a revelármelos, no obstante la visible 
 aflicción en que lo ponían mis ruegos.

—Te causaría, afirmaba, irreparable daño. Y después, con solemnidad:

«Nunca seas el primero que penetre en las tumbas reales. Ni inquietes
 con la violación a los guardianes de la entrada. Nadie escapa al enojo 
 de los reyes.

—Sí, sí —dije yo entonces, bromeando—. El conocido cuento de la venganza de la momia.

Con gran sorpresa mía, el jovial Mr. Neale permaneció grave… Miró un momento la ceniza de su cigarro...

—Es que algo hay de cierto —afirmó con sencillez.

—¡Cómo, usted sostendría... —interrumpí, esbozando un vivo movimiento de incredulidad.

—Yo nada sostengo. Narro lo que he visto y nada más —replicó mi interlocutor sin cambiar de tono.

Luego, calmándose con un ademán:

—Juzgará usted mismo. Pero le ruego que me deje proceder con cierto 
 orden. Tengo el hábito de los informes técnicos y fastidiosos —creyó 
 deber añadir con una sonrisa.

Visitando un día con Mustafá el hipogeo de la reina Hatshepsut, donde
 estudiaba in situ la mejor escritura jeroglífica, la clásica, diríamos,
 que corresponde, para mayor ventaja, a los gloriosos tiempos de la 
 décima octava dinastía, pues no hay libro comparable en claridad, tamaño
 y color, a esos vastos muros verdaderamente "iluminados" de historia, 
 recordaba a mi ayudante, menos por interesarlo que por complacerme, 
 diciéndomelo a mí mismo, la biografia de aquella soberbia emperatriz, 
 incomparable estrella de su cielo dinástico..

Y con la aproximación quimérica que a través de los siglos sugieren 
 allá las necrópolis intactas, donde han subsistido en la imperturbable 
 serenidad hasta las flores de hace tres mil años, creo que infundí una 
 especie de entusiasmo personal, tal vez de cierto vago amor, a la 
 expresión con que dije:

—Divina reina, heroína y mujer, que vence como un faraón, hasta 
 adquirir el derecho de inmortalizarse con la desnudez viril y la barba 
 de oro de las estatuas triunfales, y al propio tiempo envía una flota 
 que le traiga a su jardín, para envolverse en sahumerios como una 
 deidad, los sicomoros de incienso del País de las Aromas. ¿No es una 
 coquetería realmente imperial esa expedición a la costa turífera de los 
 actuales somalíes, y esa avidez suntuaria con que manda sacar a tanto 
 costo las piedras preciosas, los metales nobles, las maderas finas, el 
 lapislázuli y el marfil; y todavía la construcción de aquella tumba 
 prodigiosa, cuyas galerías de casi doscientas yardas se hunden cerca de 
 noventa en la roca viva de la montaña sepulcral?...

Entonces Mustafá, con un acento y una penetración psicológica que no le conocía, dijo:

—Pones en tus palabras tanta pasión, que te libras indefenso a todas 
 las influencias. Por eso no quiero conducirte a las tumbas reales. 
 Aunque te rías de mí, lo cierto es que los antiguos pusieron "espíritus 
 materiales» para guardar la entrada. Son los vengadores siempre 
 despiertos. Cada cual tiene su modo de ofender, pero todos matan. En 
 poco más de un año que duró la exploración de este sepulcro de la reina,
 hubo dos suicidios entre los exploradores.

Sólo más adelante comprendería yo aquella expresión que me pareció 
 absurda, de "espíritus materiales", empleada por Mustafá, 
 extraordinariamente locuaz ese día; pero su competencia en excavaciones 
 realzóse ante mí con la insospechada agudeza que acababa de revelarme. 
 Así, cuando algún tiempo después me escribió el secretario de lord 
 Carnarvon, a título de F. A. S. E., para solicitarme ayuda en las 
 exploraciones del hipogeo de Tut-Anj-Amón, que iban a empezar, creí 
 hacerle, en la persona de Mustafá, la mejor recomendación de un buen 
 práctico.

—De modo que usted asistió... —empecé.

—Efectivamente. Debí a esa circunstancia la invitación de asistir a la apertura.

—¿Entonces opina usted que el tan comentado fallecimiento del lord, 
 fue, como se dijo por fantasía, una consecuencia de ese acto?

—Repítole que voy a narrarle lo que pasó y nada más.

Cuando se dio con el hondo pozo que conduce a la puerta de la cámara 
 mortuoria, mi ayudante, a causa de su invalidez, no pudo tomar parte en 
 la extracción de los bloques de piedra que lo obstruían, ni descender 
 como el lord, los invitados y los jornaleros agregados al grupo, en las 
 "cufas" o espuertas egipcias. Estaba pálido, aunque impasible, y sólo 
 creí notar que me señalaba con los ojos a la atención de uno de los 
 jornaleros prontos a iniciar la bajada: hombre maduro ya, pero vigoroso.
 Luego, acercándose con respeto:

—Olvidabas el talismán, dijo, entregándome el sello de cornalina.

Efectivamente, habíame ocurrido eso al sustituir mi traje habitual 
 por el recio vestido de campaña que es menester adoptar para los 
 descensos, y que constituye una de las torturas de esa angustiosa 
 operación.

Quien no la ha realizado, tampoco puede apreciar lo que significa el 
 deslizamiento, en gran parte al tanteo, por las dilatadas galerías donde
 el aire confinado durante siglos, el polvo impalpable y la temperatura 
 de horno, prolongan hasta la agonía una desesperante sofocación.

Nada más distinto del maravilloso paseo arqueológico que sugiere al 
 lector la narración del descubrimiento. El descenso del pozo sepulcral 
 es peligroso, además de siniestro. Hay que precaverse mucho de las 
 rozaduras contra los cantos filosos de las paredes, pues bajo el clima 
 de Egipto, la más pequeña herida puede acarrear consecuencias funestas.

Obligado usted a reducir su equipo para deslizarse entre los 
 derrumbes casi infaltables que ha producido por presión y desnivel el 
 paulatino desmoronamiento de la montaña, su reducida caramañola sólo 
 alcanza a disimular la sed provocada por una transpiración excesiva. 
 Pero, lo más atroz, es el recio traje que debe uno conservar para no 
 herirse, y en previsión de la salida con retardo bajo uno de esos 
 bruscos fríos que sobrevienen en los arenales apenas declina el sol: 
 otro de los riesgos peculiares a la comarca. Dijérase que, hundido en la
 fúnebre excavación, lleva Vd. sobre los hombros todo el peso de la 
 siniestra montaña que vio al entrar, como descolgándose en denso manto 
 de arena sobre las tumbas enterradas a su vez bajo la infinita 
 desolación de aquel Valle de los Reyes.

Pero el prodigio de la tumba descubierta era tal, que hubiera valido, aún, mayores penurias.

No voy a ensayar su descripción, ni a recordar la ilustre comitiva; 
 cosas popularizadas, por lo demás, en todos los "magazines„. Sólo diré 
 que la apertura de las cámaras del moblaje, inmediatamente anteriores a 
 la del sarcófago, fue un deslumbramiento.

Figúrese que ocho meses después no se había acabado de inventariar el
 contenido en muebles, estatuas, adornos y vajilla. No se recuerda 
 hallazgo más valioso, desde el que se hizo con el hipogeo de la reina 
 Hatshepsut; y ese Tuj-Anj-Amón, su descendiente, resultaba digno, por 
 cierto, de clausurar el victorioso período de aquella décimoctava 
 dinastía, con que los reyes tebanos dieron a Egipto su máximo esplendor 
 hace más de tres mil años. La extenuación de largos meses de tarea, que 
 en los últimos días llegaba a doloroso agotamiento, desvanecióse ante la
 maravilla casi eterna.

Nunca se agradecerá bastante la munificencia con que lord Carnarvon 
 puso toda su fortuna en tal empeño, costoso como ninguno, además, y el 
 entusiasmo, el esfuerzo, el desinterés con que le sacrificó su propia 
 vida. Pero vuelvo a mi estricta narración.

Llegaba el momento, entre todos solemne, de derribar el último 
 tabique, asaz ligero, por cierto, que nos separaba de la cámara del 
 sarcófago. Es siempre algo lúgubre, y hasta no exento de cierta 
 inquietud esa profanación de tan largo sueño...

Cuando apareció, pues, tras el polvo lentamente desvanecido del 
 postrer azadonazo, en la vaga oscuridad, más bien teñida que alumbrada 
 por los haces eléctricos, la celda ritual con su enorme féretro 
 solitario, fue como si desde su bajo y estrecho ámbito de cueva nos 
 diese en la cara la respiración de la sombra. Algo inmensamente augusto 
 nos sobrecogió.

Pero ya lord Carnarvon transponía esa última puerta. Era su derecho, 
 tan justamente ganado. Dio una rápida vuelta por la cámara mortuoria, 
 inclinóse sobre el sarcófago, sin tocarlo, y salió para dejar paso a las
 ilustres personas de la comitiva, pues en el estrecho recinto no cabían
 más de dos.

Entonces noté que del lado de afuera, es decir, donde yo me 
 encontraba, había junto a la puerta dos vasos de alabastro cerrados con 
 tapas cónicas de la misma substancia.

Lord Carnarvon se aceró a uno, movió, instintivamente, sin duda, la 
 cubierta alabatrina, y ésta cedió girando, pues hallábase atornillada 
 con la perfecta maestría de esos trabajos egipcios. Suavemente, sin un 
 crujido, fue desprendiéndose ante nuestros ojos estupefactos.

Más, una sorpresa mucho mayor nos aguardaba:

¡Del vaso destapado exhalóse un vago, pero distinto perfume que refrescó el ambiente!

—Recuerdo haber leído eso con asombro —dije.

—Sin duda, repuso Mr. Neale; y lo mismo lo mencioné en una 
 descripción publicada por la Monthly Review. Nadie ignora que Egipto fue
 el país de la química, ciencia cuyo mismo nombre parece derivar de 
 "Chem" o "Quem", como llamaban los hebreos a la nación egipcia, según se
 ve por el salmo CV: el de la recapitulación; y la flota de Hatshepsut, 
 nos indica hasta qué punto era grande en su época la importancia de los 
 perfumes.

Con todo, la duración de aquel cuerpo volátil resultaba 
 extraordinaria; o mejor dicho, su cautividad de treinta siglos en una 
 perpetuación casi inmortal. Así se me reveló el motivo de la preferencia
 que los antiguos griegos y romanos daban a los vasos de alabastro, para
 guardar perfumes. Recordará Vd. que, en griego, los preciosos vasitos 
 perfumarios llamábanse "alabastros" por antonomasia. Sería una de las 
 tantas cosas que Grecia y Roma aprendieron de Egipto.

Pero más extraña aún que el perfume, fue la frescura que difundió en 
 torno. Digo mal frescura, pues era más bien una especie de frío sutil, 
 semejante al del mentol. El caso es que yo y el lord nos estremecimos 
 bajo esa especie de helada delgadez que se desvaneció como un suspiro 
 instantáneo.

El lord se inclinó y aspiró fuertemente, con su nariz en la boca del vaso.

—Vale la pena —dijo— conservar el recuerdo de tan antiguo perfume.

Hubo en la puerta un ligero atropellamiento que llamó su atención, y yo aproveché la coyuntura para intentar lo propio.

En ese instante el "felah" a quien había hablado Mustafá interpúsose 
 como una sombra, haciéndome con la cabeza y los ojos un enérgico signo 
 de negación.

Por más que dicho acto me asombrara, no le hice caso alguno e 
 insistí. Entonces, arriesgando un ademán de audacia increíble en 
 aquellos tímidos paisanos, asió mi brazo con brusquedad, al paso que 
 murmuraba en árabe, para que sólo yo pudiera oír y entender:

"¡Atórat-el-móut!" ¡El perfume de la muerte!

Entretanto, el lord acababa de tapar nuevamente el vaso.

Cuando, algunas semanas después, pude ver de nuevo ambos recipientes,
 todo se había desvanecido, y sólo conservaban en el fondo una mancha 
 resinosa, tan tenue, que era imposible analizarla.

Digo algunas semanas después, porque, al salir del hipogeo, el frío 
 del desierto me hizo daño. Caí enfermo como lord Carnarvon, bien que no 
 de gravedad.

Pero habíame impresionado mucho, al abandonar el pozo, una sentencia 
 de Mustafá, que mientras me echaba sobre los hombros previsora manta, 
 díjome por lo bajo, señalando al lord:

—He ahí el que morirá. ¡Que Allah nos proteja!

—¿Cómo lo sabes? increpé con sorda irritación.

—Le he oído el estornudo malo; el estornudo del chacal.

Recordé, en efecto, aquel acceso que también había oído estallar con 
 la sequedad lastimera de un gañido; pero repliqué, menospreciando la 
 superstición:

—Efecto del frío. Otros hemos estornudado también.

—Cierto; pero a ti te rozó apenas el ala fatídica del vengador. Estarás bien dentro de una semana.

Y como luego, en casa, discutiera todavía, reprochándolo con sensatez:

—Es una fiebre que se explica por el excesivo cansancio, el aire confinado, la tensión nerviosa...

...Mustafá pudo derrotarme una vez más, contestando impasible:

—Al dificultar el acceso de sus tumbas, los antiguos contaban con esa
 predisposición, que entrega rendidos los violadores a los guardianes de
 la entrada.

Casualidad o lo que fuere, lord Carnarvon no se levantó. Víctima de 
 una extraña fiebre que no pudo la ciencia dominar, declarásele luego la 
 neumonía cuyos síntomas yo también experimenté, y su fallecimiento 
 malogró una bien útil y generosa existencia.

—Hablase hablado también de cierta infección causada por la picadura de un insecto...

—Sí, al principio, y no sin razón, porque le he dicho lo peligrosas 
 que son las más pequeñas lesiones bajo el clima de Egipto. Este es, en 
 suma, el verdadero áspid de Cleopatra. Pero la neumonía fue, al menos 
 para mí, un desenlace concluyente. Abrigo la convicción de que lord 
 Carnarvon aspiró la muerte en la boca del vaso de alabastro.

Así cobraba sentido la expresión paradójica de Mustafá; pues el 
 perfume mortífero era, en efecto, un "espíritu material", el "vengador" 
 encerrado en los vasos tentadores como un efectivo "guardián de la 
 entrada", "perpetuamente despierto". Nada, pues, de imaginarios demonios
 o "elementales" maléficos. La sencilla realidad venía a ser mucho más 
 siniestra. ¡Terrible, en efecto, ese último sueño de los faraones cuyo 
 reposo se aseguró para la eternidad, bajo una sentencia impersonal e 
 inexorable como el destino!...

Ab. Neale iba, indudablemente, a proseguir; pero en aquel momento, 
 una arrogante figura femenina cruzó apresurada el "hall", removiendo 
 como un bache de oro en polvo la mancha del sol poniente que caía desde 
 una ventana lateral, con un magnífico tapado de kolinsky a la moda, y 
 dejando esa ráfaga de perfume singular, que anticipa con genuina 
 revelación el primer detalle de una verdadera elegancia.

No habíamos visto el rostro de la desconocida, que avanzando por 
 detrás de nosotros, sólo nos reveló al pasar su gallardía y su perfume; 
 pero mi interlocutor, enderezándose, palideció ligeramente, mientras 
 murmuraba con sorda voz:

"¡Atórat-el-móut!..."

—Seguíamosla con ansiosa mirada, cuando ya en el pórtico, vímosla 
 cruzarse con el propio Mr. Guthrie, quien la saludó sin detenerse, subió
 a buen paso la escalinata, y advirtiéndonos casi al punto, dirigióse 
 hacia nosotros. Regresaba del campo de golf, bastante cansado, según 
 dijo al dejarse caer en el profundo sillón vecino.

—¿Tomaron ya ustedes el té? —preguntó enseguida.

Mr. Neale, sin contestar, interrogóle a su vez:

—Francis, permítame, ¿quién es esa señora?

—¿Esa señora?... ¡cuidado, Richard! —intercaló bromeando— ¿esa 
 señora?... La verdad es que no sé gran cosa a su respecto. La conocí 
 hace poco en el "dancing". Parece que es una egipcia bastante 
 misteriosa, mejor dicho bastante equívoca... Una aventurera, quizá... No
 sé quién me dijo. ¡Cuidado, Richard! —volvió a intercalar riendo 
 cordialmente y arrellanándose en el sillón— que van ya dos hombres que 
 se suicidan por ella.

Leopoldo Lugones

Leopoldo Lugones (Villa de María del Río Seco, Córdoba, 13 de junio de 1874 - Tigre, Buenos Aires, 18 de febrero de 1938) fue un poeta, ensayista, periodista y político argentino.

La actividad literaria y política de Lugones comienza en Córdoba, con su incursión como periodista en El Pensamiento Libre, publicación considerada atea y anarquista, y participa en la fundación del primer centro socialista en esa ciudad. En esa época publica poesía con el seudónimo de «Gil Paz». Poco después, ya en Buenos Aires, se une al grupo socialista que integran, entre otros escritores, José Ingenieros, Alberto Gerchunoff, Manuel Baldomero Ugarte y Roberto Payró y escribe de manera esporádica para varios medios, entre los que se cuentan el periódico socialista La Vanguardia, y el periódico roquista Tribuna. En Buenos Aires, generó constante polémica no tanto por su obra literaria sino por su protagonismo político, que sufrió fuertes virajes ideológicos a lo largo de su vida, pasando por el socialismo, el liberalismo, el conservadurismo y el fascismo.

En esta época conoce a Rubén Darío, quien tendría importante influencia en su obra y cuyo prestigio le facilitaría el ingreso al diario La Nación. En 1897 Lugones publica su primer libro, Las montañas del oro, de estilo inspirado en el simbolismo francés. Algunos capítulos de este libro habían sido publicados en una revista dirigida por Paul Groussac llamada La Biblioteca. En 1898 se adhirió a la Sociedad Teosófica, en la llamada «Rama Luz», sección de la que dos años más tarde es elegido Secretario General. Su interés por el ocultismo y la teosofía comenzó desde muy joven, cuando aún vivía en Córdoba. Entre 1898 y 1902 escribió cuatro ensayos («Acción de la teosofía», «Nuestras ideas estéticas», «Nuestro método científico» y «El objeto de nuestra filosofía») para las revistas Philadelphia (Buenos Aires) y Sophia (Madrid) en donde expone las principales ideas teosóficas sobre la ciencia, el arte y la filosofía. Además, es posible encontrar la influencia de la teosofía en varias de sus obras, como en El Payador (1913-1916), Prometeo, un proscripto del sol (1910) o Elogio de Ameghino (1915).

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