Francesca

Leopoldo Lugones

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Texto núm. 1616

Título: Francesca
Autor: Leopoldo Lugones
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de septiembre de 2016
Fecha de modificación: 29 de septiembre de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Francesca

Conocílo en Forli, adonde había ido para visitar el famoso salón municipal decorado por Rafael.

Era un estudiante italiano, perfecto en su género. La conversación 
 sobrevino a propósito de un dato sobre horarios de ferrocarril que le di
 para trasladarme a Rimini, la estación inmediata; pues en mi programa 
 de joven viajero, entraba, naturalmente, una visita a la patria de 
 Francesca.

Con la más exquisita cortesía, pero también con una franqueza 
 encomiable, me declaró que era pobre y me ofreció en venta un documento 
 —del cual nunca había querido desprenderse— un pergamino del siglo XIII,
 en el cual pretendía darse la verdadera historia del célebre episodio. 
 Ni por miseria ni por interés, habríase desprendido jamás del códice; 
 pero creía tener conmigo deberes «de confraternidad», y además le era 
 simpático. Mi fervor por la antigua heroína, que él compartía con mayor 
 fuego ciertamente, entraba también por mucho en la transacción.

Adquirí el palimpsesto sin gran entusiasmo, poco dado como soy a las 
 investigaciones históricas; mas, apenas lo tuve en mi poder, cambié de 
 tal modo a su respecto, que la hora escasa concedida en mi itinerario 
 para salvar los cuarenta kilómetros medianeros entre Forli y Rimini, se 
 transformó en una semana entera. Quiero decir que permanecí siete días 
 en Forli.

La lectura del documento habría sido en extremo difícil sin la ayuda 
 de mi amigo fortuito; pero este se lo sabía de memoria, casi como una 
 tradición de familia, pues pertenecía a la suya desde remota antigüedad.

Cuanta duda pudo caberme sobre la autenticidad de aquel pergamino, 
 quedó desvanecida ante su minuciosa inspección. Esto fue lo que me tomó 
 más tiempo.

El documento está en latín, caligrafiado con esas bellas y fuertes 
 góticas tan características del siglo XIII, y que, no obstante un 
 avanzado deterioro, son bastante legibles gracias a la cabal 
 individualización de cada letra en el encadenamiento de los renglones, y
 a la anchura de los espacios intermedios entre estos. Hasta se halla 
 legalizado por un signum tabellionis, ciertamente muy complicado 
 con sus nueve lazadas, y perteneciente al notario Balzarino de Cervis. 
 Su data es el 12 de junio de 1292.

Si descifrar las letras no era del todo fácil, la lectura del texto 
 resultaba pesadísima, por las innumerables abreviaturas y signos 
 convencionales que habrían hecho indispensable la colaboración de un 
 paleógrafo, a no encontrarse allí su antiguo dueño como una clave 
 tradicional; pero esas mismas abreviaturas y signos eran preciosos, por 
 otra parte, como pruebas de autenticidad. Había entre ellos datos 
 concluyentes. La o atravesada por una línea oblicua que baja de derecha a izquierda, significandocum,
 signo peculiar de los últimos años del siglo XIII, al comienzo del 
 cual, así como en los anteriores y en los sucesivos, tuvo otras formas; 
 el 2, coronado por una b a manera de exponente algebraico (2b) significando duabus,
 y agregando con su presencia un dato más, puesto que las cifras 
 arábigas no se generalizaron en Europa hasta el siglo XIII; el 7, 
 representado por una A sin travesaño, como para marcar dicha transición;
 la palabra corpus abreviada en su primera sílaba y coronada por un 9 (cor9) y el vocablo fratibus abreviado en ftbz con una a superpuesta a la f y una i a la t;
 amén de diversos signos que omito. No quiero olvidar, sin embargo, las 
 iniciales de la heroína, aquella F y aquella R tan características 
 también en su parecido con las PP manuscritas de nuestra caligrafía, 
 salvo el travesaño que las corta.

Existen, además, en la margen del texto, a manera de apostilla, dos 
 escudos: uno en forma de ancha almendra, característico también del 
 siglo XIII, y el otro romboidal, es decir, blasón de dama, salvo 
 excepciones rarísimas como las de algunos Visconti; pero los Visconti 
 eran lombardos, y en la época de mi documento, recién conquistaban la 
 soberanía milanesa. Además, los blasones en cuestión, se hallan 
 acolados, lo que indica unión conyugal. Desgraciadamente, su campo no 
 conserva sino partículas informes de las piezas y colores heráldicos.

Lo que dice el documento es imposible de traducir sin desventaja para
 el lector, pues su rudo latín perjudica desde luego el interés, con su 
 retórica curial; sin contar la sequedad del concepto. Haré, en 
 consecuencia, una traducción tan libre como me plazca, poniendo el 
 original a disposición de los escrupulosos, con cuyo fin lo he 
 depositado en nuestra Biblioteca Nacional donde puede verse a las horas 
 de práctica.

Comienza en estos términos, que, como se verá, contradicen al Dante, a
 Boccaccio y al falso Boccaccio, quienes coinciden en afirmar la 
 consumación del adulterio:

«Jamás hubo otra relación que una exaltada amistad entre Paolo
 y Francesca. Aun sus manos estuvieron exentas de culpa; y sus labios no
 tuvieron otra que la de estremecerse y palidecer en la dulce angustia 
 de la pasión inconfesa.»

El autor dice haber tenido esta confidencia del marido mismo, cuyo amigo afirma que fue.

Francesca tenía dieciséis años (la historia es conocida) cuando la 
 desposaron con Giovanni Malatesta, como certificación de la paz 
 concluida entre los Polentas de Ravena y los Malatesta de Rimini.

El esposo, contrahecho y feo, envió a su hermano Paolo para que se 
 casara por poder suyo, no atreviéndose a presentarse en persona ante la 
 joven, en previsión de un desengaño fatal y del rechazo consiguiente. 
 Hallábase Francesca en una ventana del palacio solariego, cuando entró 
 al patio de honor la cabalgata nupcial; y una dama de su séquito, 
 equivocada también, o sobornada quizá por el futuro esposo, señalole a 
 Paolo como al que iba a ser su efectivo dueño.

De este error provino la tragedia.

Paolo era bello y joven; culto en letras, tanto como valeroso 
 caballero; cortés hasta el rendimiento y alegre hasta la jovialidad; 
 todo lo contrario de su hermano, cuya sombría astucia rayaba en 
 crueldad, y cuya desgracia física había dado en el torvo pesimismo que 
 es patrimonio de los contrahechos con talento.

La joven se desposó, así engañada; y conducida que fue al castillo 
 conyugal, el esposo verdadero pasó con ella la primera noche sin dejarse
 ver, pues había entrado a la alcoba en la obscuridad.

Creía que, consumado el matrimonio, la altivez de la dama sería la 
 mejor custodia de sus derechos de esposo, y no se equivocaba en ello, 
 por cierto; pero el acto demuestra con claridad, así la violencia de sus
 pasiones, como el frío cálculo que en satisfacerlas ponía.

El desengaño del despertar fue horrible, como es fácil colegir, para 
 la joven desposada; y tanto como engendró desprecio y odio hacia el 
 tirano que así abusara de su buena fe virginal, acreció hasta el amor la
 simpatía que por el otro había empezado a nacer. Cuánta y cuán atroz 
 diferencia, en efecto, entre la curiosa ansiedad del breve noviazgo, 
 satisfecha hasta el deleite con la presentación del falso prometido; el 
 regocijado orgullo del desposorio, bajo la pompa religiosa y el 
 esplendor mundano que parejamente realzaban la gallardía del caballero; y
 aquel despertar en los brazos del monstruo, cuya primer mirada de 
 esposo aumentó ya con el ultraje de una desconfianza el cruel imperio de
 su fatalidad.

Uno, era todo recuerdos de dicha entrevista, de satisfacción juvenil,
 de belleza inmolada en ternuras; el otro, solo tiranía de deber 
 antipático, engaño innoble, fealdad cobarde.

No tenía más que un rasgo de grandeza, y era el miedo que inspiraba; 
 miedo que en traílla con el deber, custodiaban su honra como dos 
 mastines.

Francesca empezaba así a encontrar, en el fracaso de la dicha legítima, la dulzura prohibida del infierno.

En su torva primavera, que la rebelión de los cortos años no dejaba 
 cubrirse con nieves de resignación, Paolo era el rayo de sol que 
 recordaba, único, los marchitos pimpollos.

Alejado primero como un peligro, su discreción había vencido las 
 desconfianzas, hasta sustituir con una fraternidad melancólica las 
 repulsiones del mal fingido desdén.

Francesca en su misantropía que la inclinaba a la soledad, después de
 todo grande en el castillo, no estaba a gusto sino con él; pero solo se
 veían a la luz del sol, en tácito convenio de no encontrarse por la 
 noche. Giovanni, ocupado en estudios tácticos que —Dios nos libre— 
 llenaban sus horas a medias con la magia, nada advertía al parecer; pero
 los jorobados son tan celosos como perversos; y él, sabiendo que los 
 jóvenes se amaban, divertíase en verlos padecer. Aquel peligroso juego 
 atraíalo como una emoción a la vez lancinante y deliciosa, por más que 
 el fin estuviese previsto como una obra de su puñal.

Su horrendo beso cruzaba a veces, sugiriendo tentaciones, por entre 
 aquella tortura de la dignidad y del amor, como un refinamiento del 
 infierno; y eso llevaba diez años, esa perversidad, fortaleciéndose de 
 tiempo y de sombra, como el vino.

Mientras se contuviesen, sentíase vengado por la tortura de su 
 continencia; en caso contrario, era la muerte fatal, aquella muerte caina
 que el canto V del poeta rememora, adjetivándola con el nombre del 
 círculo infernal mencionado por el XXXII, como para mejor expresar su 
 amargura única en lo anómalo del epíteto. Así habían pasado diez años.

Ultra heroísmos y deberes, el amor hizo al fin su obra. La misma 
 sencillez de relaciones entre esposa y cuñado creó una intimidad aun 
 crecida por la frecuencia de verse. Paolo se ingeniaba de todos modos 
 para hacer a aquella juventud más llevadera su clausura en castillo tan 
 lóbrego; y su exquisita cortesía, tanto como su grave ternura, derretían
 hasta las heces el corazón de aquella mujer, en quien los refinamientos
 todavía bizantinos de su ciudad natal habían profundizado 
 sensibilidades.

No alcanzaba a perder en la ruda prueba su gusto por las sederías 
 suntuosas, por las joyas y el marfil; y es de creer que en su dulce 
 molicie entrara no poco el espíritu de aquel legendario malvasía,
 que consolaba la decadencia de los Andrónicos, sus contemporáneos, 
 inmortalizando la ruda pequeñez de la helénica Monemnbasía. Magias de 
 Bizancio, que el viento conducía a través del Adriático familiar: 
 filtros de Bizancio diluidos en su sangre antigua; pompas de Bizancio, 
 aún coetáneas en el lujo y en el arte, predisponíanla ciertamente al 
 amor; a aquel amor más deseado en lo extremo de su crueldad.

Paolo era diestro en componer enigmas, que el gusto de la época había
 elevado a un puesto superior de literatura, empleándolos hasta en la 
 correspondencia secreta y en las divisas del blasón. Su única falta 
 consistía en usar, para los que componía a Francesca, el único doble 
 tema de su hermosura y del amor.

Los primeros pasos fueron tímidos, disimulando la intención en la 
 vaguedad. El pergamino recuerda uno de aquellos juegos, cuya solución 
 consistente en una palabra que tuviese sentido, recta o inversamente 
 leída, daba la solución en legnaangel.

Cita igualmente uno, al que llama «la cruz de amor», así dispuesto:

E C A T E
N E M E A
A M O R E
F U R I E
I M E N E

O este otro, en palabras angulares, que pueden ser leídas lo mismo de
 izquierda a derecha, que de arriba a abajo, y en el cual se precisa más
 el balbuceo del amor:

A M A I
M I M E
A M O R
I E R I

O este último, del mismo carácter, y que el documento llama un enigma en V:

A N I M E
A M A R O
C U O R E

Pero vengamos a la tragedia.

Habían llegado para Francesca los veintiséis años, la segunda 
 primavera del amor, grave y ardorosa como un estío. Su decenio de 
 padecer clamaba por una hora de dicha; y que es como el adiós amigo a la
 aturdida adolescencia: habíanla asaltado miedos de morir sin gustar una
 vez siquiera el ósculo redentor de toda su vida tan injustamente negra.

Aquel otoño habíalos fraternizado más, en largas lecturas que eran 
 vidas de santos sangrientas de heroísmos y singularizadas por geografías
 monstruosas; pero un día, aciago día, el malvado cuyos diez años de 
 goce infernal exigían por fin el desenlace de la sangre, puso al alcance
 de sus penas la galante colección del Novellino.

¿Cuántas veces leyeron aquellas cien narraciones halladas por ahí, al
 azar, en una alacena? Quizá pocas, desde que tanto llegó a turbarlos la
 de Lanzarote del Lago.

Fue en el balcón que abría sobre el poniente la alcoba de la 
 castellana, durante un crepúsculo cuya divina tenuidad rosa empezaba a 
 espolvorear, como una tibia escarcha, la vislumbre de la luna. Desde 
 aquel piso, que era el segundo, se dominaba todo el paisaje condensado 
 como un borrón de tinta bajo la luz lunar. Las densas cortinas 
 obligábanlos a unirse mucho para aprovechar el escaso vano abierto sobre
 el cielo. Juntos en el diván, el libro unía sus rodillas y aproximaba 
 sus rostros hasta producir ese rozamiento de cabellos cuya vaguedad 
 eléctrica inicia el vértigo de la tentación. Sus pies casi se tocaban, 
 compartiendo el escabel. Sobre la inmensa chimenea, una licorera 
 bizantina que acababa de regalarlos con el delicioso licor de Zara, 
 despedía en la sombra de la habitación el florido aroma de las guindas 
 de Dalmacia.

Ya no leían; y así pasaron muchas horas, con las manos tan heladas 
 sobre el libro, que poco a poco se les fue congelando toda la carne. 
 Solo allá adentro, con grandes golpes sordos, los corazones seguían 
 viviendo en una sombría intensidad de crimen. Y tantas horas pasaron, 
 que la luna acabó por bañarlos con su luz.

Galeoto fue el libro… —dice el poeta—. ¡Oh, no, Dios mío! Fue el astro.

Miráronse entonces; y lo que había en sus ojos no era delicia, sino 
 dolor. Algo tan distante del beso, que en ello cabía la eternidad. El 
 alma de la joven asomábase a sus ojos deshecha en llanto, como una 
 blanca nube que se vuelve lluvia al fresco de la tarde. ¡Y aquellos 
 ojos, oh, aquellos ojos negros como dos golondrinas de la Pasión, qué 
 sacrificio de ternura abismaban en el heroísmo de su silencio! ¡Ay, 
 vosotros los que solo en la dicha habéis amado, envidiad la tortura de 
 esos amantes que, en el crepúsculo llorado por las esquilas, gozaban, 
 padeciendo de amor, toda la poesía de las tardes amorosas, difundida en 
 penas de navegantes, de ausentes y de sentimentales peregrinos, como en 
 el canto VIII del Purgatorio:

Era già l'ora che volge il disio
Ai navicanti e 'ntenerisce il core
Lo di c'han detto ai dolci amici addio;
E che lo novo peregrin d'amore
Punge, s'e' ode squilla di lontano
Che paia il giorno pianger che si more.

Pálidos hasta la muerte, la luna aguzaba todavía su palidez con una 
 desoladora convicción de eternidad; y cuando el llanto desbordó en gotas
 vivas —lo único que vivía en ellos— sobre sus manos, comprendieron que 
 las palabras, los besos, la posesión misma, eran nada como afirmación de
 amor, ante la dicha de haber llorado juntos. La luna seguía su obra, su
 obra de blancura y redención, más allá del deber y de la vida…

Una sombra emergió de la trasalcoba, manchó fugazmente el pavimento 
 de lozas blancas y negras, se escabulló por la puertecilla que daba 
 acceso al piso, y por él a la torre.

Era el enano del castillo.

Malatesta se hallaba en la torre por no sé qué consulta de 
 astrología; pero todo lo abandonó, descendiendo la escalera interior 
 hasta la planta donde estaba la alcoba de la castellana; aun debió 
 correr para llegar a tiempo, pues era la pieza más distante de la torre.

El éxtasis duraba aún; pero los ojos, secos ahora, brillaban como 
 astros de condenación con toda la ponzoña narcótica de la luna. Aquella 
 palidez desencajada tenía el hielo inconmovible de la fatalidad; y una 
 pureza absoluta como la muerte los aislaba en la excepción de la vida.

Materialmente, no habían pecado, pues ni a tocarse llegaron, ni a hablarse siquiera; pero el esposo vio
 en sus ojos el adulterio con tan vertiginosa claridad, con tal 
 consentimiento de rebelión y de delito, que les partió el corazón sin 
 vacilar un ápice. Y el pergamino le halla razón, a fe mía.

Leopoldo Lugones

Leopoldo Lugones (Villa de María del Río Seco, Córdoba, 13 de junio de 1874 - Tigre, Buenos Aires, 18 de febrero de 1938) fue un poeta, ensayista, periodista y político argentino.

La actividad literaria y política de Lugones comienza en Córdoba, con su incursión como periodista en El Pensamiento Libre, publicación considerada atea y anarquista, y participa en la fundación del primer centro socialista en esa ciudad. En esa época publica poesía con el seudónimo de «Gil Paz». Poco después, ya en Buenos Aires, se une al grupo socialista que integran, entre otros escritores, José Ingenieros, Alberto Gerchunoff, Manuel Baldomero Ugarte y Roberto Payró y escribe de manera esporádica para varios medios, entre los que se cuentan el periódico socialista La Vanguardia, y el periódico roquista Tribuna. En Buenos Aires, generó constante polémica no tanto por su obra literaria sino por su protagonismo político, que sufrió fuertes virajes ideológicos a lo largo de su vida, pasando por el socialismo, el liberalismo, el conservadurismo y el fascismo.

En esta época conoce a Rubén Darío, quien tendría importante influencia en su obra y cuyo prestigio le facilitaría el ingreso al diario La Nación. En 1897 Lugones publica su primer libro, Las montañas del oro, de estilo inspirado en el simbolismo francés. Algunos capítulos de este libro habían sido publicados en una revista dirigida por Paul Groussac llamada La Biblioteca. En 1898 se adhirió a la Sociedad Teosófica, en la llamada «Rama Luz», sección de la que dos años más tarde es elegido Secretario General. Su interés por el ocultismo y la teosofía comenzó desde muy joven, cuando aún vivía en Córdoba. Entre 1898 y 1902 escribió cuatro ensayos («Acción de la teosofía», «Nuestras ideas estéticas», «Nuestro método científico» y «El objeto de nuestra filosofía») para las revistas Philadelphia (Buenos Aires) y Sophia (Madrid) en donde expone las principales ideas teosóficas sobre la ciencia, el arte y la filosofía. Además, es posible encontrar la influencia de la teosofía en varias de sus obras, como en El Payador (1913-1916), Prometeo, un proscripto del sol (1910) o Elogio de Ameghino (1915).

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