Yzur

Leopoldo Lugones

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Yzur

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Texto núm. 1667

Título: Yzur
Autor: Leopoldo Lugones
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de septiembre de 2016
Fecha de modificación: 24 de marzo de 2017

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07730 Alayor - Menorca
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España

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Yzur

Compré el mono en el remate de un circo que había quebrado.

La primera vez que se me ocurrió tentar la experiencia a cuyo relato 
 están dedicadas estas líneas, fue una tarde, leyendo no sé dónde, que 
 los naturales de Java atribuían la falta de lenguaje articulado en los 
 monos a la abstención, no a la incapacidad. “No hablan, decían, para que
 no los hagan trabajar”.

Semejante idea, nada profunda al principio, acabó por preocuparme hasta convertirse en este postulado antropológico:

Los monos fueron hombres que por una u otra razón dejaron de hablar. 
 El hecho produjo la atrofia de sus órganos de fonación y de los centros 
 cerebrales del lenguaje; debilitó casi hasta suprimirla la relación 
 entre unos y otros, fijando el idioma de la especie en el grito 
 inarticulado, y el humano primitivo descendió a ser animal.

Claro es que si llegara a demostrarse esto quedarían explicadas desde
 luego todas las anomalías que hacen del mono un ser tan singular; pero 
 esto no tendría sino una demostración posible: volver el mono al 
 lenguaje.

Entre tanto había corrido el mundo con el mío, vinculándolo cada vez 
 más por medio de peripecias y aventuras. En Europa llamó la atención, y 
 de haberlo querido, llego a darle la celebridad de un Cónsul; pero mi 
 seriedad de hombre de negocios mal se avenía con tales payasadas.

Trabajado por mi idea fija del lenguaje de los monos, agoté toda la 
 bibliografía concerniente al problema, sin ningún resultado apreciable. 
 Sabía únicamente, con entera seguridad, que no hay ninguna razón científica para que el mono no hable. Esto llevaba cinco años de meditaciones.

Yzur (nombre cuyo origen nunca pude descubrir, pues lo ignoraba 
 igualmente su anterior patrón), Yzur era ciertamente un animal notable. 
 La educación del circo, bien que reducida casi enteramente al mimetismo,
 había desarrollado mucho sus facultades; y esto era lo que me incitaba 
 más a ensayar sobre él mi en apariencia disparatada teoría.

Por otra parte, sábese que el chimpancé (Yzur lo era) es entre los 
 monos el mejor provisto de cerebro y uno de los más dóciles, lo cual 
 aumentaba mis probabilidades. Cada vez que lo veía avanzar en dos pies, 
 con las manos a la espalda para conservar el equilibrio, y su aspecto de
 marinero borracho, la convicción de su humanidad detenida se vigorizaba
 en mí.

No hay a la verdad razón alguna para que el mono no articule 
 absolutamente. Su lenguaje natural, es decir, el conjunto de gritos con 
 que se comunica a sus semejantes, es asaz variado; su laringe, por más 
 distinta que resulte de la humana, nunca lo es tanto como la del loro, 
 que habla sin embargo; y en cuanto a su cerebro, fuera de que la 
 comparación con el de este último animal desvanece toda duda, basta 
 recordar que el del idiota es también rudimentario, a pesar de lo cual 
 hay cretinos que pronuncian algunas palabras. Por lo que hace a la 
 circunvolución de Broca, depende, es claro, del desarrollo total del 
 cerebro; fuera de que no está probado que ella sea fatalmente el 
 sitio de localización del lenguaje. Si es el caso de localización mejor 
 establecido en anatomía, los hechos contradictorios son desde luego 
 incontestables.

Felizmente los monos tienen, entre sus muchas malas condiciones, el 
 gusto por aprender, como lo demuestra su tendencia imitativa; la memoria
 feliz, la reflexión que llega hasta una profunda facultad de disimulo, y
 la atención comparativamente más desarrollada que en el niño. Es, pues,
 un sujeto pedagógico de los más favorables.

El mío era joven además, y es sabido que la juventud constituye la 
 época más intelectual del mono, parecido en esto al negro. La dificultad
 estribaba solamente en el método que se emplearía para comunicarle la 
 palabra. Conocía todas las infructuosas tentativas de mis antecesores; y
 está de más decir, que ante la competencia de algunos de ellos y la 
 nulidad de todos sus esfuerzos, mis propósitos fallaron más de una vez, 
 cuando el tanto pensar sobre aquel tema fue llevándome a esta 
 conclusión:

Lo primero consiste en desarrollar el aparato de fonación del mono.

Así es, en efecto, como se procede con los sordomudos antes de 
 llevarlos a la articulación; y no bien hube reflexionado sobre esto, 
 cuando las analogías entre el sordomudo y el mono se agolparon en mi 
 espíritu.

Primero de todo, su extraordinaria movilidad mímica que compensa al 
 lenguaje articulado, demostrando que no por dejar de hablar se deja de 
 pensar, así haya disminución de esta facultad por la paralización de 
 aquella. Después otros caracteres más peculiares por ser más 
 específicos: la diligencia en el trabajo, la fidelidad, el coraje, 
 aumentados hasta la certidumbre por estas dos condiciones cuya comunidad
 es verdaderamente reveladora; la facilidad para los ejercicios de 
 equilibrio y la resistencia al marco.

Decidí, entonces, empezar mi obra con una verdadera gimnasia de los 
 labios y de la lengua de mi mono, tratándolo en esto como a un 
 sordomudo. En lo restante, me favorecería el oído para establecer 
 comunicaciones directas de palabra, sin necesidad de apelar al tacto. El
 lector verá que en esta parte prejuzgaba con demasiado optimismo.

Felizmente, el chimpancé es de todos los grandes monos el que tiene 
 labios más movibles; y en el caso particular, habiendo padecido Yzur de 
 anginas, sabía abrir la boca para que se la examinaran.

La primera inspección confirmó en parte mis sospechas. La lengua 
 permanecía en el fondo de su boca, como una masa inerte, sin otros 
 movimientos que los de la deglución. La gimnasia produjo luego su 
 efecto, pues a los dos meses ya sabía sacar la lengua para burlar. Ésta 
 fue la primera relación que conoció entre el movimiento de su lengua y 
 una idea; una relación perfectamente acorde con su naturaleza, por otra 
 parte.

Los labios dieron más trabajo, pues hasta hubo que estirárselos con 
 pinzas; pero apreciaba —quizá por mi expresión— la importancia de 
 aquella tarea anómala y la acometía con viveza. Mientras yo practicaba 
 los movimientos labiales que debía imitar, permanecía sentado, 
 rascándose la grupa con su brazo vuelto hacia atrás y guiñando en una 
 concentración dubitativa, o alisándose las patillas con todo el aire de 
 un hombre que armoniza sus ideas por medio de ademanes rítmicos. Al fin 
 aprendió a mover los labios.

Pero el ejercicio del lenguaje es un arte difícil, como lo prueban 
 los largos balbuceos del niño, que lo llevan, paralelamente con su 
 desarrollo intelectual, a la adquisición del hábito. Está demostrado, en
 efecto, que el centro propio de las inervaciones vocales, se halla 
 asociado con el de la palabra en forma tal, que el desarrollo normal de 
 ambos depende de su ejercicio armónico; y esto ya lo había presentido en
 1785 Heinicke, el inventor del método oral para la enseñanza de los 
 sordomudos, como una consecuencia filosófica. Hablaba de una 
 “concatenación dinámica de las ideas”, frase cuya profunda claridad 
 honraría a más de un psicólogo contemporáneo.

Yzur se encontraba, respecto al lenguaje, en la misma situación del 
 niño que antes de hablar entiende ya muchas palabras; pero era mucho más
 apto para asociar los juicios que debía poseer sobre las cosas, por su 
 mayor experiencia de la vida.

Estos juicios, que no debían ser sólo de impresión, sino también 
 inquisitivos y disquisitivos, a juzgar por el carácter diferencial que 
 asumían, lo cual supone un raciocinio abstracto, le daban un grado 
 superior de inteligencia muy favorable por cierto a mi propósito.

Si mis teorías parecen demasiado audaces, basta con reflexionar que 
 el silogismo, o sea el argumento lógico fundamental, no es extraño a la 
 mente de muchos animales. Como que el silogismo es originariamente una 
 comparación entre dos sensaciones. Si no, ¿por qué los animales que 
 conocen al hombre huyen de él, y no los que nunca le conocieron?…

Comencé, entonces, la educación fonética de Yzur.

Tratábase de enseñarle primero la palabra mecánica, para llevarlo progresivamente a la palabra sensata.

Poseyendo el mono la voz, es decir, llevando esto de ventaja al 
 sordomudo, con más ciertas articulaciones rudimentarias, tratábase de 
 enseñarle las modificaciones de aquella, que constituyen los fonemas y 
 su articulación, llamada por los maestros estática o dinámica, según que
 se refiera a las vocales o a las consonantes.

Dada la glotonería del mono, y siguiendo en esto un método empleado 
 por Heinicke con los sordomudos, decidí asociar cada vocal con una 
 golosina: a con papa; e con leche; i con vino; o con coco; u
 con azúcar, haciendo de modo que la vocal estuviese contenida en el 
 nombre de la golosina, ora con dominio único y repetido como en papa, coco, leche, ora reuniendo los dos acentos, tónico y prosódico, es decir, como fundamental: vino, azúcar.

Todo anduvo bien, mientras se trató de las vocales, o sea los sonidos
 que se forman con la boca abierta. Yzur los aprendió en quince días. 
 Sólo que a veces, el aire contenido en sus abazones les daba una 
 rotundidad de trueno. La u fue lo que más le costó pronunciar.

Las consonantes me dieron un trabajo endemoniado, y a poco hube de 
 comprender que nunca llegaría a pronunciar aquellas en cuya formación 
 entran los dientes y las encías. Sus largos colmillos y sus abazones, lo
 estorbaban enteramente.

El vocabulario quedaba reducido, entonces a las cinco vocales, la b, la k, la m, la g, la f y la c, es decir todas aquellas consonantes en cuya formación no intervienen sino el paladar y la lengua.

Aun para esto no me bastó el oído. Hube de recurrir al tacto como un 
 sordomudo, apoyando su mano en mi pecho y luego en el suyo para que 
 sintiera las vibraciones del sonido.

Y pasaron tres años, sin conseguir que formara palabra alguna. Tendía
 a dar a las cosas, como nombre propio, el de la letra cuyo sonido 
 predominaba en ellas. Esto era todo.

En el circo había aprendido a ladrar como los perros, sus compañeros 
 de tarea; y cuando me veía desesperar ante las vanas tentativas para 
 arrancarle la palabra, ladraba fuertemente como dándome todo lo que 
 sabía. Pronunciaba aisladamente las vocales y consonantes, pero no podía
 asociarlas. Cuando más, acertaba con una repetición de pes y emes.

Por despacio que fuera, se había operado un gran cambio en su 
 carácter. Tenía menos movilidad en las facciones, la mirada más 
 profunda, y adoptaba posturas meditativas. Había adquirido, por ejemplo,
 la costumbre de contemplar las estrellas. Su sensibilidad se 
 desarrollaba igualmente; íbasele notando una gran facilidad de lágrimas.
 Las lecciones continuaban con inquebrantable tesón, aunque sin mayor 
 éxito. Aquello había llegado a convertirse en una obsesión dolorosa, y 
 poco a poco sentíame inclinado a emplear la fuerza. Mi carácter iba 
 agriándose con el fracaso, hasta asumir una sorda animosidad contra 
 Yzur. Éste se intelectualizaba más, en el fondo de su mutismo rebelde, y
 empezaba a convencerme de que nunca lo sacaría de allí, cuando supe de 
 golpe que no hablaba porque no quería. El cocinero, horrorizado, vino a 
 decirme una noche que había sorprendido al mono “hablando verdaderas 
 palabras”. Estaba, según su narración, acurrucado junto a una higuera de
 la huerta; pero el terror le impedía recordar lo esencial de esto, es 
 decir, las palabras. Sólo creía retener dos: cama y pipa. Casi le doy de puntapiés por su imbecilidad.

No necesito decir que pasé la noche poseído de una gran emoción; y lo
 que en tres años no había cometido, el error que todo lo echó a perder,
 provino del enervamiento de aquel desvelo, tanto como de mi excesiva 
 curiosidad.

En vez de dejar que el mono llegara naturalmente a la manifestación 
 del lenguaje, llaméle al día siguiente y procuré imponérsela por 
 obediencia.

No conseguí sino las pes y las emes con que me tenía 
 harto, las guiñadas hipócritas y —Dios me perdone— una cierta vislumbre 
 de ironía en la azogada ubicuidad de sus muecas.

Me encolericé, y sin consideración alguna, le di de azotes. Lo único 
 que logré fue su llanto y un silencio absoluto que excluía hasta los 
 gemidos.

A los tres días cayó enfermo, en una especie de sombría demencia 
 complicada con síntomas de meningitis. Sanguijuelas, afusiones frías, 
 purgantes, revulsivos cutáneos, alcoholaturo de brionia, bromuro —toda 
 la terapéutica del espantoso mal le fue aplicada. Luché con desesperado 
 brío, a impulsos de un remordimiento y de un temor. Aquél por creer a la
 bestia una víctima de mi crueldad; éste por la suerte del secreto que 
 quizá se llevaba a la tumba.

Mejoró al cabo de mucho tiempo, quedando, no obstante, tan débil, que
 no podía moverse de su cama. La proximidad de la muerte habíalo 
 ennoblecido y humanizado. Sus ojos llenos de gratitud, no se separaban 
 de mí, siguiéndome por toda la habitación como dos bolas giratorias, 
 aunque estuviese detrás de él; su mano buscaba las mías en una intimidad
 de convalecencia. En mi gran soledad, iba adquiriendo rápidamente la 
 importancia de una persona.

El demonio del análisis, que no es sino una forma del espíritu de 
 perversidad, impulsábame, sin embargo, a renovar mis experiencias. En 
 realidad el mono había hablado. Aquello no podía quedar así.

Comencé muy despacio, pidiéndole las letras que sabía pronunciar. 
 ¡Nada! Dejelo solo durante horas, espiándolo por un agujerillo del 
 tabique. ¡Nada! Hablele con oraciones breves, procurando tocar su 
 fidelidad o su glotonería. ¡Nada! Cuando aquéllas eran patéticas, los 
 ojos se le hinchaban de llanto. Cuando le decía una frase habitual, como
 el “yo soy tu amo” con que empezaba todas mis lecciones, o el “tú eres 
 mi mono” con que completaba mi anterior afirmación, para llevar a un 
 espíritu la certidumbre de una verdad total, él asentía cerrando los 
 párpados; pero no producía sonido, ni siquiera llegaba a mover los 
 labios.

Había vuelto a la gesticulación como único medio de comunicarse 
 conmigo; y este detalle, unido a sus analogías con los sordomudos, hacía
 redoblar mis preocupaciones, pues nadie ignora la gran predisposición 
 de estos últimos a las enfermedades mentales. Por momentos deseaba que 
 se volviera loco, a ver si el delirio rompía al fin su silencio. Su 
 convalecencia seguía estacionaria. La misma flacura, la misma tristeza. 
 Era evidente que estaba enfermo de inteligencia y de dolor. Su unidad 
 orgánica habíase roto al impulso de una cerebración anormal, y día más, 
 día menos, aquél era caso perdido. Más, a pesar de la mansedumbre que el
 progreso de la enfermedad aumentaba en él, su silencio, aquel 
 desesperante silencio provocado por mi exasperación, no cedía. Desde un 
 oscuro fondo de tradición petrificada en instinto, la raza imponía su 
 milenario mutismo al animal, fortaleciéndose de voluntad atávica en las 
 raíces mismas de su ser. Los antiguos hombres de la selva, que forzó al 
 silencio, es decir, al suicidio intelectual, quién sabe qué bárbara 
 injusticia, mantenían su secreto formado por misterios de bosque y 
 abismos de prehistoria, en aquella decisión ya inconsciente, pero 
 formidable con la inmensidad de su tiempo. Infortunios del antropoide 
 retrasado en la evolución cuya delantera tomaba el humano con un 
 despotismo de sombría barbarie, habían, sin duda, destronado a las 
 grandes familias cuadrumanas del dominio arbóreo de sus primitivos 
 edenes, raleando sus filas, cautivando sus hembras para organizar la 
 esclavitud desde el propio vientre materno, hasta infundir a su 
 impotencia de vencidas el acto de dignidad mortal que las llevaba a 
 romper con el enemigo el vínculo superior también, pero infausto, de la 
 palabra, refugiándose como salvación suprema en la noche de la 
 animalidad.

Y qué horrores, qué estupendas sevicias no habrían cometido los 
 vencedores con la semibestia en trance de evolución, para que ésta, 
 después de haber gustado el encanto intelectual que es el fruto 
 paradisíaco de las biblias, se resignara a aquella claudicación de su 
 extirpe en la degradante igualdad de los inferiores; a aquel retroceso 
 que cristalizaba por siempre su inteligencia en los gestos de un 
 automatismo de acróbata; a aquella gran cobardía de la vida que 
 encorvaría eternamente, como en distintivo bestial, sus espaldas de 
 dominado, imprimiéndole ese melancólico azoramiento que permanece en el 
 fondo de su caricatura.

He aquí lo que, al borde mismo del éxito, había despertado mi 
 malhumor en el fondo del limbo atávico. A través del millón de años, la 
 palabra, con su conjuro, removía la antigua alma simiana; pero contra 
 esa tentación que iba a violar las tinieblas de la animalidad 
 protectora, la memoria ancestral, difundida en la especie bajo un 
 instintivo horror, oponía también edad sobre edad como una muralla.

Yzur entró en agonía sin perder el conocimiento. Una dulce agonía a 
 ojos cerrados, con respiración débil, pulso vago, quietud absoluta, que 
 sólo interrumpía para volver de cuando en cuando hacia mí, con una 
 desgarradora expresión de eternidad, su cara de viejo mulato triste. Y 
 la última noche, la tarde de su muerte, fue cuando ocurrió la cosa 
 extraordinaria que me ha decidido a emprender esta narración.

Habíame dormitado a su cabecera, vencido por el calor y la quietud 
 del crepúsculo que empezaba, cuando sentí de pronto que me asían por la 
 muñeca.

Desperté sobresaltado. El mono, con los ojos muy abiertos, se moría 
 definitivamente aquella vez, y su expresión era tan humana, que me 
 infundió horror; pero su mano, sus ojos, me atraían con tanta elocuencia
 hacia él, que hube de inclinarme de inmediato a su rostro; y entonces, 
 con su último suspiro, el último suspiro que coronaba y desvanecía a la 
 vez mi esperanza, brotaron —estoy seguro—, brotaron en un murmullo 
 (¿cómo explicar el tono de una voz que ha permanecido sin hablar diez 
 mil siglos?) estas palabras cuya humanidad reconciliaba las especies:

—AMO, AGUA, AMO, MI AMO…

Leopoldo Lugones

Leopoldo Lugones (Villa de María del Río Seco, Córdoba, 13 de junio de 1874 - Tigre, Buenos Aires, 18 de febrero de 1938) fue un poeta, ensayista, periodista y político argentino.

La actividad literaria y política de Lugones comienza en Córdoba, con su incursión como periodista en El Pensamiento Libre, publicación considerada atea y anarquista, y participa en la fundación del primer centro socialista en esa ciudad. En esa época publica poesía con el seudónimo de «Gil Paz». Poco después, ya en Buenos Aires, se une al grupo socialista que integran, entre otros escritores, José Ingenieros, Alberto Gerchunoff, Manuel Baldomero Ugarte y Roberto Payró y escribe de manera esporádica para varios medios, entre los que se cuentan el periódico socialista La Vanguardia, y el periódico roquista Tribuna. En Buenos Aires, generó constante polémica no tanto por su obra literaria sino por su protagonismo político, que sufrió fuertes virajes ideológicos a lo largo de su vida, pasando por el socialismo, el liberalismo, el conservadurismo y el fascismo.

En esta época conoce a Rubén Darío, quien tendría importante influencia en su obra y cuyo prestigio le facilitaría el ingreso al diario La Nación. En 1897 Lugones publica su primer libro, Las montañas del oro, de estilo inspirado en el simbolismo francés. Algunos capítulos de este libro habían sido publicados en una revista dirigida por Paul Groussac llamada La Biblioteca. En 1898 se adhirió a la Sociedad Teosófica, en la llamada «Rama Luz», sección de la que dos años más tarde es elegido Secretario General. Su interés por el ocultismo y la teosofía comenzó desde muy joven, cuando aún vivía en Córdoba. Entre 1898 y 1902 escribió cuatro ensayos («Acción de la teosofía», «Nuestras ideas estéticas», «Nuestro método científico» y «El objeto de nuestra filosofía») para las revistas Philadelphia (Buenos Aires) y Sophia (Madrid) en donde expone las principales ideas teosóficas sobre la ciencia, el arte y la filosofía. Además, es posible encontrar la influencia de la teosofía en varias de sus obras, como en El Payador (1913-1916), Prometeo, un proscripto del sol (1910) o Elogio de Ameghino (1915).

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