Manfredo

Poema dramático

Lord Byron

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Índice

Información

Manfredo

Personajes

Acto I

Escena I

Escena II

Acto II

Escena III

Escena IV

Acto III

Autor

Texto núm. 8040

Título: Manfredo — Poema dramático
Autor: Lord Byron
Etiquetas: Poesía

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 4 de agosto de 2023
Fecha de modificación: 4 de agosto de 2023

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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En el cielo y en la tierra hay mil cosas que vuestros filósofos tampoco dudan.

Horacio

Personajes

UN CAZADOR DE GAMUZAS
EL ABAD DE SAN MAURICIO
MANUEL
HERMAN
LA ENCANTADORA DE LOS ALPES
ARIMAN
NÉMESIS
LOS DESTINOS
ESPÍRITUS

La escena se representa en medio de los Alpes, unas veces en el castillo de Manfredo y otras en las montañas.

Acto I

Escena I

(Manfredo está solo en la galería de un antiguo castillo. Es media noche.)

MANFREDO.
Mi lámpara va a apagarse; por más que
 quiera reanimar su luz moribunda; no podrá durar tanto tiempo como mi
 desvelo. Si parece que duermo, no es el sueño el que embarga mis
 sentidos y sí el descaecimiento que me causan una multitud de
 pensamientos que afligen mi alma y a los cuales no me es posible
 resistir. Mi corazón está siempre desvelado y mis ojos no se cierran
 sino para dirigir sus miradas dentro de mí mismo; sin embargo estoy
 vivo, y según mi forma y mi aspecto, me parezco a los otros hombres.

¡Ah, el dolor debería ser la escuela del sabio! Las penas son una
 ciencia, y los más sabios son los que más deben gemir sobre la fatal
 verdad. El árbol de la ciencia no es el árbol de la vida.

Filosofía, conocimientos humanos, secretos maravillosos, sabiduría
 mundana, todo lo he ensayado y mi espíritu puede abrazarlo todo, todo
 puedo someterlo a mi genio: ¡inútiles estudios! He sido generoso y
 bienhechor, he encontrado la virtud aun entre los hombres... ¡Vana
 satisfacción! He tenido enemigos; ninguno ha podido dañarme y varios han
 caído delante de mí: ¡inútiles triunfos! El bien, el mal, la vida, el
 poder, las pasiones, todo lo que veo en los demás ha sido para mí como
 la lluvia sobre la árida arena. Después de aquella hora maldita... No
 conozco el terror, estoy condenado a no experimentar nunca el temor
 natural, ni los latidos de un corazón que hacen palpitar el deseo, la
 esperanza o el amor de alguna cosa terrestre... Pongamos en práctica mis
 operaciones mágicas.

Seres misteriosos, espíritus del vasto universo, vosotros a quienes
 he buscado en las tinieblas y en las regiones de la luz; vosotros que
 volais alrededor del globo y que habitais en las esencias más sutiles;
 vosotros a quien las cimas inaccesibles de los montes, las profundidades
 de la tierra y del Océano sirven muchas veces de retiro... Yo os llamo
 en nombre del encanto que me da el derecho de mandaros; ¡despertaos y
 apareced!

(Un momento de silencio.)

¡No vienen todavia! ¡Bien!, por la voz de aquel que es el primero
 entre vosotros; por la señal que os hace temblar a todos; en nombre de
 aquel que no muere nunca... Despertaos y apareced...

(Un momento de silencio.)

Si es así... Espíritus de la tierra y del aire no eludireis
 seguramente mis órdenes. Por medio de un poder superior a todos los que
 acabo de servirme, por un hechizo irresistible nacido en un astro
 maldito, resto ardiente de un mundo que ya no existe, infierno errante
 en medio del eterno espacio; por la terrible maldición que pesa sobre mi
 alma, por el pensamiento que tengo y que está a mi rededor, os requiero
 la obediencia: Apareced.

(Aparece una estrella en el fondo oscuro de la galería; es una estrella inmóvil, y una voz canta las palabras siguientes:)

PRIMER ESPÍRITU.
Mortal, dócil a tus órdenes,
 vengo de mi palacio situado sobre las nubes, formado de los vapores del
 crepúsculo y que colorea de púrpura y de azul el disco del sol poniente.
 Aunque me esté privado el obedecerte, vuelo hacia ti sobre el rayo de
 una estrella; he oído tus conjuros. Mortal, ¡que tus deseos se cumplan!

LA VOZ DEL SEGUNDO ESPÍRITU.
El Monte-Blanco es
 el monarca de las montañas; está coronado desde muchos siglos con una
 diadema de nieve sobre su trono de rocas. Está revestido con un manto de
 nubes: los bosques forman su cenidor, tiene un avalange en sus manos
 como un rayo amenazador; pero espera mis órdenes para dejarlo caer en el
 valle. La masa fría e inmóvil del hielo se va derritiendo todos los
 días, pero soy yo quien le dice que precipite su marcha o que detenga
 sus témpanos. Yo soy el espíritu de estas montañas, podría hacerlas
 estremecer hasta sus cimientos cavernosos… ¿Qué es lo que quieres?

TERCER ESPÍRITU.
En las profundidades azuladas de
 los mares, en donde no hay nada que agite las olas, en donde nunca ha
 soplado el viento, en los parages que habita la serpiente marina, y en
 donde la sirena adorna con conchas su verde cabellera, la voz de tu
 invocación ha resonado como la tempestad sobre la superficie de las
 aguas, el eco la ha repetido en mi pacífico palacio de coral. Declara
 tus deseos al espíritu del Océano.

CUARTO ESPÍRITU.
En los parages en donde duerme
 el terremoto sobre una cama de fuego, en los parages en donde hierven
 los lagos de betún, en las concavidades subterráneas que reciben las
 raíces de estas cordilleras cuyas cumbres ambiciosas se pierden en las
 nubes, he oído los acentos mágicos, y subyugado por su poder, he dejado
 los lugares en que he nacido para ponerme cerca de ti. Ordena, yo
 obedeceré.

QUINTO ESPÍRITU.
Yo soy quien vuela sobre el
 aquilón y el que prepara las tormentas. La tempestad que he dejado
 detrás de mí está todavía ardiendo con los fuegos de los truenos y de
 los relámpagos. Para llegar más pronto en donde tú te hallas he
 atravesado la tierra y los mares en un huracán. Un cefiro favorable
 hinchaba las velas de una flota que encontré, pero estará sepultada en
 las olas antes que aparezca la aurora.

SEXTO ESPÍRITU.
Mi morada es constantemente la oscuridad de la noche. ¿Por qué tus conjuros me fuerzan a ver la odiosa claridad?

SÉPTIMO ESPÍRITU.
El astro que preside a tu
 destino estaba dirigido por mí desde antes que la tierra fuese creada.
 Nunca había girado un planeta más hermoso alrededor del sol: su curso
 era libre y regular, ningún astro más benéfico existía en el espacio. La
 hora fatal llegó: este astro se convirtió en una masa de fuego, en un
 cometa vago que amenazó al universo girando siempre por su propia
 fuerza, sin esfera y sin curso; horror brillante de las regiones
 etéreas, monstruo disforme entre las constelaciones del cielo. En cuanto
 a ti, nacido bajo su influencia; tú, gusano a quien yo obedezco y que
 desprecio, cediendo a un poder que no te pertenece, y que no te ha sido
 prestado sino para someterte algun día al mío, vengo por un momento a
 reunirme a los espiritus débiles que doblan aquí su rodilla; vengo a
 hablar a un ser tal como tú. ¿Qué me quieres pues, criatura de barro?
 ¿Qué me quieres?

LOS SIETE ESPÍRITUS.
La tierra, el Océano, el
 aire, la noche, las montañas, los vientos y el astro de tu destino están
 a tus órdenes. Hombre mortal, sus espíritus esperan tus deseos. ¿Qué
 quieres de nosotros, hijo de los hombres?, ¿qué quieres?

MANFREDO.
El olvido.

EL PRIMER ESPÍRITU.
¿El olvido de qué?

MANFREDO.
De lo que está dentro de mi corazón. Leedlo, vos lo sabeis bien y yo no puedo esplicarlo.

EL ESPÍRITU.
Nosotros no podemos darte sino lo
 que poseemos. Pídenos vasallos, una corona, el trono del mundo o de uno
 de sus imperios; pídenos una señal con la cual gobernarás a los
 elementos que nos obedecen; habla, tú puedes obtenerlo todo.

MANFREDO.
El olvido; ¡el olvido de mí mismo! ¿No podréis encontrar lo que pido en las regiones secretas que me ofreceis tan liberalmente?

EL ESPÍRITU.
Esto no existe en nuestra esencia, ni en nuestra sabiduría; pero... tú puedes morir.

MANFREDO.
¿La muerte me lo concederá?

EL ESPÍRITU.
Nosotros somos inmortales, y no
 olvidamos nada, somos eternos, y para nosotros lo pasado y lo venidero
 son como lo presente: ved nuestra respuesta.

MANFREDO.
Esto es burlarse de mí; pero el poder
 que os ha conducido a mi presencia os ha puesto bajo mi disposición.
 Esclavos, no hay que hacer mofa de las voluntades de vuestro señor. El
 alma, el espíritu, la chispa celeste, la luz de mi ser, tiene la misma
 brillantez y la misma penetración que las vuestras, y no cederá jamás
 aunque se halle encerrada en una prisión de barro. Respondedme, o sino
 sabréis quien soy.

EL ESPÍRITU.
Nosotros repetiremos las mismas palabras; lo que acabas de decir puede ser también nuestra respuesta.

MANFREDO.
Explicaos.

EL ESPÍRITU.
Si como tú dices, tu esencia es
 semejante a la nuestra, te hemos respondido, diciendo que lo que los
 hombres llaman la muerte no tiene ningún poder sobre nosotros.

MANFREDO.
Será pues en vano que os haya invocado en vuestras moradas; vosotros no queréis o no podéis socorrerme.

EL ESPÍRITU.
Habla, te ofrecemos todo lo que
 poseemos: piensa bien en ello antes de despedirnos y pide. ¿Quieres un
 reino, el poder sobre los hombres, la fuerza, una larga serie de días?

MANFREDO.
¡Malditos seais! ¿Qué sacaré de una larga vida? La mía ya ha durado demasiado; desapareced.

EL ESPÍRITU.
Todavía un momento; mientras que
 estamos aquí quisiéramos serte útiles. Piensa bien en esto; ¿no hay
 algún otro don que pudiéramos hallar digno de serte ofrecido?

MANFREDO.
Ninguno: esperad sin embargo... Un
 momento antes de separarnos, quisiera veros cara a cara. Oigo vuestras
 voces, cuya dulzura melancólica se asemeja a las armonías melodiosas en
 medio de un lago cristalino; veo la inmóvil claridad de una grande
 estrella, pero nada más. Pareced a mi presencia tales como sois, uno
 después de otro o todos juntos, pero en vuestra forma acostumbrada.

EL ESPÍRITU.
Nosotros no tenemos otra forma que
 la de los elementos de los que somos el alma y el principio; pero
 designanos la forma que quieras, y será la que adoptaremos.

MANFREDO.
Poco importa la forma; no hay ninguna
 sobre la tierra que sea hermosa o hedionda para mí: que aquel que entre
 vosotros esté dotado de más poder, tome el aspecto que le convenga. Yo
 lo espero.

(El séptimo Espíritu aparece bajo la figura de una hermosa mujer.)

EL SÉPTIMO ESPÍRITU.
Miradme.

MANFREDO.
¡Oh cielos! ¿Será esto una ilusión? Si
 tú no fueses un sueño o una imagen engañosa, ¡aun podría considerarme
 dichoso! Te estrecharía entre mis brazos y aun podríamos... (la mujer desaparece). Mi corazón se halla destrozado.

(Manfredo cae desmayado, y una voz hace oír el canto que sigue.)

Cuando la luna brillara en las regiones aéreas, el gusano fosfórico
 en los céspedes, el meteoro alrededor de las sepulturas y una llama
 rojiza sobre las lagunas; cuando aparecera el relampago repentino de las
 estrellas que caigan, cuando los búhos harán oír sus tristes conciertos
 y las hojas permaneceran inmóviles y silenciosas en el bosque que cubre
 la colina, mi alma pesará sobre la tuya con fuerza y de una manera
 terrible.

Por profundo que sea tu sueño tu espíritu no dormirá; hay algunas
 sombras que nunca se desvanecerán para ti, y algunos pensamientos que
 nunca podrás desterrar de tu corazón. Por un poder que te es
 desconocido, no podrás nunca estar solo: este encanto secreto te
 envuelve como una mortaja, y es como una nube que te servirá de prisión.

Aunque tú no me veas pasar por tu lado, tus ojos me reconocerán como
 un objeto que no debe estar lejos, y que estaba cerca de ti había muy
 poco. Cuando en este terror secreto vuelvas la cabeza, quedarás
 sorprendido de no verme con tu sombra sobre la tierra, y estarás
 obligado a disimular el poder cuyos efectos esperimentarás.

Las palabras mágicas pronunciadas sobre tu cabeza han atraído allí
 una maldición terrible, y uno de los espíritus aéreos te ha hecho caer
 en el lazo: en el soplido del viento habrá una voz que te privará el
 alegrarte; la noche te negará el silencio de las sombras, y no podrás
 ver brillar el sol sin desear al momento el es del día.

Yo he separado de tus lágrimas pérfidas la esencia de un veneno
 mortal, he escogido la sangre más negra de tu corazón, he arrancado a tu
 sonrisa la serpiente que se mantenía escondida en las arrugas de tu
 rostro, he tomado el hechizo que hacía tus labios tan peligrosos, he
 comparado todas estas ponzoñas a los venenos más sutiles; los tuyos son
 aun más temibles.

Por tu corazón de hierro y tu sonrisa de víbora, por tus ardides
 fatales, por tus miradas engañosas, por tu alma hipócrita, por tus
 artificios seductores y tu falsa sensibilidad, por el placer que
 encuentras en el dolor de los otros, por la fraternidad con Caín, vengo a
 condenarte a que seas tu mismo tu infierno.

Derramo sobre tu cabeza el licor mágico que te destina a los
 tormentos que te preparo, el sueño y la muerte estarán sordos a tus
 deseos y a tus súplicas; verás la muerte a tu lado para desearla y
 temerla. Pero ya tu decreto se cumple, y una cadena invisible te rodea
 con sus eslabones; mis palabras mágicas producen su efecto: tu cabeza se
 turba y tu corazón está próximo a marchitarse.

Escena II

(El teatro representa el monte Jungfro; el día da principio. Manfredo está solo entre las rocas.)

MANFREDO.
Los espíritus que había invocado me
 abandonan, las ciencias mágicas que había estudiado me son inútiles.
 Busco un remedio a mis males y no he hecho sino agriarlos: ceso de
 contar con el socorro de los espíritus; lo pasado no es de su resorte, y
 el porvenir... hasta tanto que también esté sepultado en la noche de
 los tiempos, me causa muy poca inquietud. ¡Oh tierra en donde he
 nacido!, aurora radiante, y vosotras altas montanas, ¿por qué sois tan
 hermosas? Yo no puedo amaros. Y tú, antorcha brillante del universo, que
 estiendes tu luz sobre toda la naturaleza, y la haces temblar de gozo,
 tú no puedes lucir en mi helado corazón. Desde esta cima escarpada veo
 las orillas del torrente, los pinos majestuosos que la distancia los
 hace semejantes a los humildes arbustos; y cuando un solo movimiento
 bastaría para hacer pedazos mi cuerpo sobre esta cama de rocas, y para
 fijarlo en un eterno descanso, ¿por qué razón estoy dudoso?

Siento el deseo de precipitarme al pie de la montaña y no me atrevo a
 ejecutarlo, veo el peligro y no pienso en huirle. Un vértigo se ha
 apoderado de mi vista, y sin embargo mis pies se mantienen inmóviles y
 firmes. Un poder secreto me detiene y me condena a vivir a pesar mío, si
 es vivir el llevar un desierto árido en mi corazón, y el ser yo mismo
 el sepulcro de mi alma, supuesto que no trato de justicar mis crímenes a
 mis propios ojos: esta es la última desgracia de los malos.

(Un águila pasa sobre Manfredo.)

¡Oh tú, reina de los aires, cuyo rápido vuelo te remonta hacia los
 cielos, que no te dignes caer sobre mí, para hacer presa de mi cadáver, y
 alimentar con él a tus hijuelos! Ya has atravesado el espacio en que
 podían seguirte mis ojos; y los tuyos pueden todavía descubrir todos los
 objetos que están sobre la tierra y en el aire... ¡Ah, cuántos objetos
 dignos de admiración ofrece este mundo visible! ¡Cuán grande es en sus
 causas y en sus efectos! Pero nosotros que nos llamamos sus señores,
 nosotros, criaturas de barro y semidioses al mismo tiempo, incapaces de
 poder caer a un rango más inferior, y también de elevarnos, escitamos
 una guerra continua entre los elementos diversos de nuestra doble
 esencia, respirando a un mismo tiempo la bajeza y el orgullo, estamos
 indecisos entre nuestras miserables necesidades y nuestros deseos
 soberbios, hasta el día en que la muerte triunfa y en que el hombre
 viene a ser... lo que no se atreve a confesar a sí mismo, ni a sus
 semejantes.

(Un pastor toca la flauta en un parage lejano.)

¡Qué dulce melodía es el sonido natural de la zampona campestre!
 Porque, en estos parajes, la vida patriarcal no es ciertamente una
 fábula de la edad de oro; el aire de la libertad no resuena aquí sino en
 las armonías de la flauta pastoral, y en el ruido sonoro de los
 cencerros del ganado que retoza en las colinas. ¡Mi alma está hechizada
 con semejantes ecos...! ¡Que no sea yo el invisible espíritu de un
 sonido melodioso, de una voz viva, de una armonía animada, qne nace y
 muere con el soplo que la produce!

(Llega un cazador de gamuzas que viene del pie de la montana.)

EL CAZADOR.
La gamuza ha salvado las rocas, y sus
 pies ágiles la han llevado lejos de mí; apenas mi caza me habrá
 proporcionado en el día con qué hacerme olvidar mis correrías
 peligrosas... ¿Pero qué veo? ¿Quién es este hombre que parece que no es
 ninguno de nuestros cazadores, y que no obstante ha sabido recorrer
 estas alturas escarpadas que nuestros companeros los más ejercitados son
 los únicos que pueden practicarlo? Sus vestidos anuncian la riqueza; su
 aspecto es varonil, y sus ojos son tan arrogantes como los de un
 labrador que sabe que ha nacido libre. Acerquémonos a él.

MANFREDO.
(Sin haber visto al cazador.)

¡Es indispensable el verse encanecer por las penas; semejante a los
 pinos disecados, restos de los destrozos de un solo invierno, despojados
 de su corteza y de sus verdes hojas! ¡Es necesario conservar una vida
 que no sustenta en mí sino el sentimiento de mi ruina! ¡Es preciso
 recordarme siempre de los tiempos más dichosos! ¡Tengo mi rostro lleno
 de arrugas, no por los años, pero sí por las horas y los momentos más
 largos que los siglos! ¡Y todavía puedo vivir! ¡Cumbres coronadas del
 hielo, avalanges que un soplo puede separar de las montañas, venid a
 confundirme! He oído muchas veces rodar en los valles vuestras masas
 destructoras, pero vosotros no aniquiláis sino los seres que todavía
 quisieran vivir, las tiernas plantas de un nuevo bosque, la cabaña o la
 choza del inocente labrador.

EL CAZADOR.
La niebla empieza a levantarse en el
 centro del valle, voy a advertirle que se baje, se arriesgaría a perder a
 un mismo tiempo el camino y la vida.

MANFREDO.
Los vapores se amontonan alrededor de
 los hielos, las nubes se forman en copos blanquecinos y sulfúreos,
 semejantes a la espuma que salta por encima de los abismos infernales,
 en donde cada ola burbujeante va a romperse en la costa en donde están
 reunidos los condenados como las piedras en la de la mar. Un vértigo se
 apodera de mí.

EL CAZADOR.
Acerquémonos con precaución por temor de no sobrecogerle: parece que ya titubea.

MANFREDO.
Las montañas se han abierto un camino a
 través de las nubes, y con su choque han hecho temblar toda la
 cordillera de los Alpes, cubriendo de escombros los verdes valles,
 deteniendo el curso de los ríos por su caída repentina, reduciendo sus
 aguas en turbillones de vapores y forzando al manantial a que se forme
 una nueva madre. Así cayó en otros tiempos el monte Rosemberg minado por
 los años. ¡Qué no hubiese caído sobre mí!

EL CAZADOR.
¡Amigo tened cuidado! El dar otro
 paso pudiera seros fatal. Por el amor del Creador, no permanezcáis a la
 orilla de este precipicio.

(Manfredo continúa sin oírle.)

MANFREDO.
¡Hubiera sido un sepulcro digno de
 Manfredo! Mis huesos habrían descansado en paz bajo un monumento
 semejante, no hubieran quedado sembrados sobre las rocas, viles juguetes
 de los vientos, como van a serlo, despues que me haya precipitado...
 ¡Adiós bóvedas celestes; que vuestras miradas no me reprendan mi acción,
 vosotras no estáis hechas para mí! ¡Tierra, yo te restituyo tus átomos!

(Cuando Manfredo va a precipitarse, el cazador le coge y le detiene.)

EL CAZADOR.
¡Detente insensato! Aunque te hayas
 fatigado de la vida, no manches nuestros pacíficos valles con tu sangre
 culpable. Ven conmigo, yo no te dejaré.

MANFREDO.
Tengo el corazón desolado... Vaya, no
 me detengas más... Me siento desfallecer... Las montañas dan vueltas
 delante de mí como si fuesen turbillones. Yo ceso de vivir... ¿Quién
 eres?

EL CAZADOR.
Yo responderé después, ven conmigo.
 Las nubes se apaciguan. Apoyate sobre mi brazo y pon aquí tu pie... Toma
 este bastón y ostente un momento en este arbolito, dame la mano y no
 abandones mi cinto... Poco a poco... Bien... de aquí a una hora
 estaremos en la casa en donde se hacen los quesos. Valor; muy luego
 encontraremos un pasaje más seguro, una especie de sendero abierto por
 un torrente de invierno... Vamos; ved que está bueno. Tú hubieras sido
 un excelente cazador; sígueme...

(Descienden con trabajo por las rocas.)

Acto II

Escena I

(El teatro representa una choza de los Alpes.)

MANFREDO Y EL CAZADOR DE GAMUZAS.
EL CAZADOR.

No, no, permaneced todavía, partiréis más tarde, vuestro espíritu y
 vuestro cuerpo tienen necesidad de más descanso. De aquí a algunas horas
 estaréis mejor, os serviré de guía, ¿pero a dónde iremos?

MANFREDO.
Conozco el camino y no necesito guía.

EL CAZADOR.
Vuestros vestidos y vuestro aire
 anuncian un hombre de un nacimiento distinguido; vos sois sin duda uno
 de los señores cuyos castillos dominan los valles; ¿cuál es vuestra
 morada? Yo no conozco sino la puerta de los palacios de los grandes. Mi
 modo de vivir me conduce muy rara vez a sus vastos hogares, para
 sentarme allí alrededor del fuego con sus vasallos; pero los senderos
 que se dirigen a dichos castillos me son muy conocidos desde mi
 infancia. ¿Cuál es el que os pertenece?

MANFREDO.
Poco te importa.

EL CAZADOR.
¡Y bien!, perdonadme mis preguntas;
 pero dignaos estar más alegre. Venid a gustar mi vino; es muy viejo:
 muchas veces me ha confortado el corazón en medio de nuestros hielos;
 recurrid a él para reanimar vuestro valor. Vamos, bebamos juntos.

MANFREDO.
Separa, separa esa copa; ¡sus bordes están mojados con sangre! ¡No veré nunca esta sangre sepultada bajo la tierra!

EL CAZADOR.
¿Qué quereis decir? ¿Vuestros sentidos están turbados?

MANFREDO.
Digo que es mi sangre, mi propia
 sangre, la sangre pura que corría en las venas de nuestros padres y en
 las nuestras, cuando en los primeros días de nuestra juventud no
 teníamos sino un corazón, y nos amábamos como no hubieramos nunca debido
 amarnos. ¡Esta sangre ha sido derramada, pero se eleva eternamente de
 la tierra y va a teñir las nubes que me cierran la entrada del cielo, en
 donde tú no estás y en donde yo no estaré jamas!

EL CAZADOR.
¡Hombre singular en tus palabras, a
 quien sin duda persigue algún remordimiento y a quien el delirio
 manifiesta los fantasmas! Cualesquiera que sean tus terrores y tus
 penas, todavía hay consuelos para ti en la piedad de los hombres justos y
 en la paciencia...

MANFREDO.
¡La paciencia, y siempre la paciencia!
 Esta palabra fue creada para los hombres dóciles y no para las aves de
 presa... Predica la paciencia a los mortales formados con el miserable
 polvo, yo soy de otra especie.

'EL CAZADOR.

¡Gracias a Dios!, yo no quisiera ser de la tuya por la gloria de
 Guillermo Tell. Pero cualquiera que sea el mal que te oprime, es preciso
 soportarle, y todos esos movimientos convulsivos son inútiles.

MANFREDO.
Yo le soporto sobradamente. Mírame: yo vivo.

EL CAZADOR.
Tú te agitas con terror, pero no vives.

MANFREDO.
Te responderé que he vivido muchos
 años, y que no cuentan por nada en el día en comparación de los que me
 faltan vivir. Veo delante de mí siglos, el infinito, la eternidad, mi
 conciencia y la sed ardiente de la muerte que me atormenta sin cesar.

EL CAZADOR.
Apenas se reconoce en tu frente la edad de la virilidad, yo cuento muchos más años que tú.

MANFREDO.
¿Crees que la existencia depende del
 tiempo? Las acciones; ved nuestras épocas. Las mías han multiplicado mis
 días y mis noches al infinito; los han hecho innumerables como los
 granos de arena de una costa, y los han convertido en un desierto árido y
 helado al que vienen a expirar las olas que al retirarse no dejan sino
 cadáveres, escombros de las rocas y algunas hierbas amargas.

EL CAZADOR.
¡Ay!, ha perdido el juicio, pero yo no debo abandonarle.

MANFREDO.
¡Que no le haya perdido como tú dices! Todo lo que ahora veo no sería sino el sueño de un cerebro enfermo.

EL CAZADOR.
¿Qué ves pues, o qué crees ver?

MANFREDO.
A ti y a mí, un paisano de los Alpes,
 tus modestas virtudes, tu choza hospitalaria, tu valerosa paciencia, tu
 alma arrogante, libre y piadosa; tu respeto por ti mismo fundado sobre
 tu inocencia, tus días llenos de salud, tus noches consagradas al sueño,
 tus trabajos ennoblecidos por el riesgo y sin embargo exentos del
 crimen, tu esperanza de una dichosa vejez y de una sepultura pacífica,
 en donde una cruz y una guirnalda de flores adornarán los céspedes, y a
 la cual servirán de epitafio los tiernos sentimientos de tus nietos:
 esto es lo que veo; y si miro dentro de mí mismo... Pero ya no es
 tiempo; mi alma estaba ya dolorida...

EL CAZADOR.
¿Y no cambiarías con gusto tu suerte por la mía?

MANFREDO.
No, amigo mío, yo no querría hacer un
 cambio tan funesto paro ti, y no lo haría con ningún otro viviente.
 Solo, puedo resistir a mis angustias, solo, puedo vivir soportando lo
 que los otros hombres no podrían conocer, ni aun en sueños, sin perder
 la vida.

EL CAZADOR.
¿Cómo con este generoso interés por
 tus semejantes, puedes verte cargado de crímenes? Cesa de decírmelo; ¿un
 hombre capaz de un sentimiento tan tierno puede haber inmolado a su
 furor a sus enemigos?

MANFREDO.
No, no, ¡jamás! He sido cruel con los
 que me amaban, con aquellos a quienes yo amaba. Jamás he dado un golpe a
 un enemigo sino en mi legítima defensa; pero —¡ay!— mis caricias eran
 fatales.

EL CAZADOR.
¡Que el cielo restituya la tranquilidad a tu alma! ¡Que el arrepentimiento te vuelva a ti mismo! Yo te prometo mis oraciones.

MANFREDO.
No tengo ninguna necesidad de ellas;
 pero no desprecio tu piedad, me retiro; adiós. Te dejo este bolsillo,
 igualmente que mis gracias, no hay que rehusarle... esta recompensa te
 es debida... no me sigas... conozco mi camino, no tengo que atravesar
 los senderos peligrosos de la montana; lo repito otra vez, no quiero que
 se me siga.

(Manfredo se va.)

Escena II

(El teatro representa un valle de los Alpes inmediato a una catarata.)

MANFREDO.
El sol no se halla a la mitad de su
 carrera, y el arcoíris que corona el torrente recibe de sus rayos sus
 hermosos colores. Las aguas extienden sobre el declivio de las rocas su
 manto de plata, y su espuma que se eleva como un surtidor, se parece a
 la cola del enorme y pálido caballo del Apocalipsis sobre el que vendrá
 la Muerte.

Mis ojos solamente gozan en el momento de este magnífico espectáculo,
 estoy solo en esta pacífica soledad, y quiero disfrutar del homenaje de
 la cascada con el genio de este lugar. Llamémosle.

(Manfredo toma algunas gotas de agua en el hueco de su mano y las
 arroja al aire pronunciando su conjuro mágico. Al cabo de un momento de
 silencio aparece la Encantadora de los Alpes bajo el arcoíris del
 torrente.)

¡Espíritu de una hechicera hermosura, que yo pueda admirar tu
 cabellera luminosa, los ojos resplandecientes y las formas divinas que
 reúnen todos los hechizos de las hijas de los hombres a una sustancia
 aérea y a la esencia de los más puros elementos! Los colores de tu tez
 celeste se parecen al bermellón que hermosea las mejillas de un niño
 dormido en el seno de su madre y mecido con los latidos de su corazón;
 se parecen al color de rosa que dejan caer los últimos rayos del día
 sobre la nieve de los ventisqueros, y que puede equivocarse con el
 púdico sonrosado de la tierra recibiendo las caricias del cielo. Tu
 aspecto suaviza el resplandor del arco brillante que te corona; yo leo
 sobre tu frente serena que refleja la calma de tu alma inmortal, leo que
 tú perdonarás a un hijo de la tierra, con quien se dignan comunicar
 algunas veces los espíritus de los elementos, el atreverse a hacer uso
 de los secretos mágicos para llamarte a su presencia y contemplarte un
 momento.

LA ENCANTADORA DE LOS ALPES.
Hijo de la tierra,
 yo te conozco; igualmente que los secretos a que debes tu poder, te
 conozco por un hombre de pensamientos profundos, extremoso en el mal y
 en el bien, fatal a los otros y a ti mismo; te esperaba, ¿qué quieres de
 mí?

MANFREDO.
Admirar tu hermosura, nada más. El
 aspecto de la tierra me sumerge en la desesperación; busco un refugio en
 sus misterios, huyo cerca de los espíritus que la gobiernan; pero ellos
 no pueden socorrerme; les he pedido lo que no pueden darme, no les pido
 nada más.

LA ENCANTADORA.
¿Qué es pues lo que pides, que no pueden concedértelo aquellos que lo pueden todo y que gobiernan los elementos invisibles?

MANFREDO.
¿Para qué repetiré la relación de mis dolores? Sería en vano.

LA ENCANTADORA.
Yo los ignoro, tened la bondad de referírmelos.

MANFREDO.
¡Bien! Por cruel que sea para mí esta confesión, hablará mi dolor.

Desde mi juventud, mi espíritu no estaba de acuerdo con las almas de
 los hombres, y no podía mirar la tierra con amor. La ambición que
 devoraba a los demás me era desconocida; su objeto no era el mío... mis
 placeres, mis penas, mis pasiones y mi carácter me hacían parecer un
 extraño en medio del mundo. Aunque revestido de la misma forma de carne
 que las criaturas que me rodean, no sentía ninguna simpatía por ellas...
 una sola... pero ya hablaré de ella luego.

Mis placeres eran el ir en medio de los desiertos a respirar el aire
 vivo de las montañas cubiertas de hielo, sobre cuya cumbre los pájaros
 no se hubieran atrevido a construir su nido, y en donde el granito
 desnudo de hierbas se ve desierto de los insectos alados. Gustaba de
 atravesar las aguas de los torrentes furiosos, o de volar sobre las olas
 del Océano iracundo; me encontraba ufano de ejercitar mi fuerza contra
 los corrientes rápidas; gustaba durante la noche de observar la marcha
 silenciosa de la luna y el curso brillante de las estrellas; miraba
 fijamente los relámpagos durante las tempestades hasta tanto que mis
 ojos quedasen deslumbrados, o bien escuchaba la caída de las hojas
 cuando los vientos del otoño venían a despojar los bosques. Tales eran
 mis placeres, y tal era mi amor por la soledad, que si los hombres, de
 quienes me afligía el ser hermano, se encontraban a mi paso, me sentía
 humillado y degradado, hasta no ser ya, como ellos, sino una criatura de
 barro.

En mis paseos delirantes descendía a la profundidad de las cavernas
 de la muerte para estudiar su causa en sus efectos, y desde los montones
 de huesos y del polvo de los sepulcros, me atrevía a sacar
 consecuencias criminales; consagré las noches en aprender las ciencias
 secretas olvidadas hace ya mucho tiempo. Gracias a mis trabajos y a mis
 desvelos, a las pruebas terribles y a las condiciones a que nos someten
 la tierra, los aires y los espíritus que despueblan el espacio y el
 infinito, familiaricé mis ojos con la eternidad, como habían hecho en
 otros tiempos los mágicos y el filósofo que invocó en su profundo retiro
 a Eros y a Anteros. Con mi ciencia creció mi ardiente deseo de
 aprender, mi poder y el enajenamiento de la brillante inteligencia
 que...

LA ENCANTADORA.
Acaba.

MANFREDO.
¡Ah!, me complacía en detenerme
 extensamente sobre estos vanos atributos, porque cuanto más me acerco
 del momento en que descubriré la llaga de mi corazón... pero quiero
 proseguir: aun no te he nombrado, ni padre, ni madre, ni querida, ni
 amigo, con quienes me hallase unido por nudos humanos: padre, madre,
 querida, amigo, estos títulos no eran nada para mí; pero había una
 mujer...

LA ENCANTADORA.
Atrévete a acusarte a ti mismo: prosigue.

MANFREDO.
Se me parecía en lo exterior, en los
 ojos, en la cabellera, en sus facciones y aun en su metal de voz; pero
 en ella todo estaba suavizado y hermoseado por sus atractivos. Lo mismo
 que yo, tenía un amor decidido por la soledad, el gusto por las ciencias
 secretas y un alma capaz de abrazar al universo; pero tenía además la
 compasión, el don de los agasajos y de las lágrimas, una ternura... que
 ella sola podía inspirarme, y una modestia que yo nunca he tenido. Sus
 faltas me pertenecen: sus virtudes eran todas suyas. Yo la amaba y le
 privé de la vida.

LA ENCANTADORA.
¿Con tus propias manos?

MANFREDO.
¡Con mis propias manos no!; fue mi
 corazón el que marchitó el suyo y le destrozó. He derramado su sangre,
 pero no ha sido la suya. Su sangre ha corrido sin embargo, he visto su
 pecho desgarrado y no he podido curar sus heridas.

LA ENCANTADORA.
¿Es esto todo lo que tienes que
 decir? Haciendo parte a pesar tuyo de una raza que tú desprecias, tú que
 quieres ennoblecerla elevándote hasta nosotros, ¡puedes olvidar los
 dones de nuestros conocimientos sublimes y caer en los bajos
 pensamientos de la muerte! No te reconozco.

MANFREDO.
¡Hija del aire!, te protesto que,
 después del día fatal... Pero la palabra es un vano soplo, ven a verme
 en mi sueño, o a las horas de mis desvelos, ven a sentarte a mi lado; he
 cesado de estar solo, mi soledad se halla turbada por las furias. En mi
 rabia rechino los dientes mientras que la noche extiende sus sombras
 sobre la tierra, y desde la aurora hasta ponerse el sol no ceso de
 maldecirme. He invocado la pérdida de mi razón como un beneficio, y no
 se me ha concedido: he arrostrado la muerte; pero en medio de la guerra
 de los elementos, los mares se han retirado a mi presencia. Los venenos
 han perdido toda su actividad; la mano helada de un demonio cruel me ha
 detenido en la orilla de los precipicios por solo uno de mis cabellos
 que no ha querido romperse. En vano mi imaginación fecunda ha creado
 abismos en los cuales ha querido arrojarse mi alma; he sido rechazado,
 como si fuese por una ola enemiga, en los abismos terribles de mis
 pensamientos. He buscado el olvido en medio del mundo, lo he buscado por
 todas partes y nunca le he hallado; mis secretos mágicos, mis largos
 estudios en un arte sobrenatural, todo ha cedido a mi desesperación.
 Vivo, y me amenaza una eternidad.

LA ENCANTADORA.
Quizás yo podré aliviar tus males.

MANFREDO.
Sería necesario llamar los muertos a la
 vida o hacerme bajar entre ellos a la sepultura. Ensaya el reanimar sus
 cenizas y hacerlos aparecer bajo una forma cualquiera y a cualquier
 hora que sea; corta el hilo de mis días, y sea cual fuere el dolor que
 acompañe mi agonía, no importa, a lo menos será el último.

LA ENCANTADORA.
Ni una cosa ni otra están en mi
 arbitrio, pero si tú quieres jurar una ciega obediencia a mis voluntades
 y someterte a mis órdenes, podré serte útil en el cumplimiento de tus
 deseos.

MANFREDO.
¡Yo jurar! ¡Yo obedecer! ¿Y a quién? A
 los espíritus que domino. ¡Yo venir a ser el esclavo de los que me
 reconocen por su señor...! ¡Jamás!

LA ENCANTADORA.
¿Es esta toda tu respuesta? ¿No tienes otra más dulce? ¡Piensa bien en ello antes de negarte a lo que te propongo!

MANFREDO.
He dicho no.

LA ENCANTADORA.
Puedo pues retirarme; habla.

MANFREDO.
Retírate.

(La Encantadora desaparece.)

MANFREDO solo.
Somos la víctima del tiempo y de
 nuestros terrores; cada día se nos presentan nuevas penas; vivimos sin
 embargo maldiciendo la vida y temiendo la muerte. Gimiendo bajo el yugo
 que nos oprime, y cargado con el peso de la vida, nuestro corazón no
 late sino en las ocasiones que experimentamos alguna contrariedad, o
 algún goce pérfido que finaliza por crueles angustias y por la
 extenuación y la debilidad. ¿En el número de nuestros días pasados y por
 venir (porque lo presente no existe en la vida) no hay
 algunos, no hay uno sólo en el que el alma no deje de desear la muerte, y
 no obstante de huirla, como un río helado por el invierno cuya fría
 impresión bastaría el arrostrarla un momento?

Mi ciencia me ofrece todavía algún recurso. Puedo invocar los muertos
 y preguntarles cual es el objeto de nuestros terrores. La nada de los
 sepulcros, quizás me responderán... ¿Y si no responden...? ¡El profeta
 sepultado respondió a la encantadora de Endor! Y el rey de Esparta supo
 su destino futuro por las sombras de la virgen de Bizancio. Había
 quitado la vida a la que amaba sin conocer que era su víctima, y murió
 sin obtener perdón. Fue en vano que invocase a Júpiter, y que por la voz
 de los mágicos de la Arcadia suplicase a la sombra irritada el ceder o a
 lo menos el fijar un termino a su venganza. Obtuvo una respuesta
 oscura, pero que fue demasiado cierta.

Si yo no hubiese vivido nunca, lo que amo viviría todavía; si no
 hubiera amado nunca, lo que amo aun conservaría la hermosura, la
 felicidad y el don de poder hacer dichosos. ¿Qué se ha hecho la víctima
 de mis maldades...? Un objeto en el cual no me atrevo a pensar... Nada
 quizás... De aquí a algunas horas habré salido de mis dudas... Sin
 embargo tiemblo al ver llegar el momento deseado... Hasta ahora jamás me
 ha hecho temblar el acercarse un espíritu bueno o uno malo... Me
 estremezco... Siento un peso de hielo sobre mi corazón. Pero puedo
 atreverme a lo que temo y desafiar los recelos de la materia. La noche
 llega...

(Se va.)

Escena III

(La cumbre del monte Jungfro.)

EL PRIMER DESTINO.
El disco plateado de la luna
 empieza a brillar en los cielos. Nunca el pie de un mortal vulgar ha
 manchado las nieves sobre las cuales andamos durante la noche sin dejar
 ninguna huella. Apenas rozamos ligeramente esta mar de escarchas que
 cubre las montañas con sus olas inmóviles, semejantes a la espuma de las
 aguas que el frío ha helado repentinamente después de una tempestad;
 imagen de un abismo reducido al silencio de la muerte. Esta cumbre
 fantástica, obra de algún terremoto, y sobre la cual descansan las nubes
 de sus viajes vagabundos, está consagrada a nuestros misterios y a
 nuestras vigilias: yo espero en ella a mis hermanos que deben venir
 conmigo al palacio de Ariman; esta noche se celebra nuestra grande
 fiesta... ¿Por qué tardan en venir?

(Una voz canta a lo lejos.)

El usurpador cautivo, precipitado del trono, sepultado en un infame
 reposo, estaba olvidado y solitario: yo he interrumpido su sueño, le he
 dado el socorro de una multitud de traidores; el tirano está todavía
 coronado. Pagará mis cuidados con la sangre de un millón de hombres, con
 la ruina de una nación, y yo le abandonaré de nuevo a la huída y a la
 desesperación.

(Una segunda voz.)

Un navío bogaba rápidamente sobre las aguas, impulsado por los
 vientos propicios: he rasgado todas sus velas y roto todos sus
 masteleros, no ha quedado ni una sola tabla de esta ciudad flotante; no
 ha sobrevivido un solo hombre para llorar su naufragio... Me engaño, hay
 uno que yo mismo he sostenido sobre las aguas por un mechón de sus
 cabellos... era un sujeto muy digno de mis cuidados, un traidor en la
 tierra y un pirata en el Océano. Sabrá reconocer mis bondades por medio
 de nuevos crímenes.

EL PRIMER DESTINO.
(Respondiendo a sus hermanos.)

Una ciudad floreciente está sumergida en el sueño, la aurora
 alumbrará su desolación: la horrible peste ha caído de repente sobre los
 habitantes durante su descanso. Perecerán a millares. Los vivos huirán
 de los moribundos que deberían consolar; pero nada podrá defenderlos de
 los tiros crueles de la muerte. El dolor y la desesperación, la
 enfermedad y el terror envuelven a toda una nación. ¡Dichosos los
 muertos de no ser testigos del espantoso espectáculo de tantos males! La
 ruina de todo un pueblo es para mí la obra de una noche; la he
 verificado en todos los siglos, y no será todavía la última vez.

(Llegan el segundo y el tercer Destino.)

LOS TRES DESTINOS JUNTOS.
Nuestras manos
 encierran los corazones de los hombres, sus sepulcros nos sirven de
 tarima. No damos la vida a nuestros esclavos sino para volvérsela a
 quitar.

EL PRIMER DESTINO.
Salud, hermanos míos. ¿En dónde está Némesis?

EL SEGUNDO DESTINO.
Prepara sin duda alguna gran obra, pero lo ignoro porque me encuentro demasiado ocupado.

EL TERCER DESTINO.
Vedle aquí.

EL PRIMER DESTINO.
¿De dónde vienes Némesis? Tú y mis hermanos habéis tardado mucho esta noche.

NÉMESIS.
Estaba ocupada en levantar los tronos
 abatidos, en componer himnos funestos, en volver la corona a los reyes
 desterrados, en vengar a los hombres de sus enemigos a fin de hacerlos
 arrepentir de sus venganzas. He castigado con la locura a los que
 estaban detenidos por sabios, los jefes inhábiles han sido proclamados
 por mí, dignos de gobernar el mundo... los mortales empezaban a
 disgustarse de los tiranos, se atrevían a pensar por sí mismos, a poner
 los reyes en equilibrio, y a hablar de la libertad, que para ellos es el
 fruto vedado... Pero esta tarde... montemos en nuestras nubes.

(Desaparecen.)

Escena IV

(El palacio de Ariman.—Ariman está sobre un globo de fuego que le sirve de trono, rodeado por los Espíritus.)

HIMNO DE LOS ESPÍRITUS.
¡Salud a nuestro
 monarca!, al príncipe de la tierra y de los aires, que vuela sobre las
 nubes y sobre las aguas. En su mano se halla el cetro de los elementos,
 quienes, a sus órdenes, se confunden como el tiempo del caos. Sopla, y
 una tempestad alborota los mares; habla, y las nubes le responden por la
 voz de los truenos; mira, y los rayos del día desaparecen, anda, los
 terremotos conmueven el mundo. Los volcanes se forman bajo sus pasos. Su
 sombra es la verdadera peste; los cometas le preceden en los ardientes
 senderos de los cielos, y se reducen a cenizas al menor de sus deseos.
 La guerra le ofrece sus sacrificios, la muerte le paga su tributo; la
 vida de los hombres y sus innumerables dolores le pertenecen: es el alma
 de todo lo que existe.

(Entrada de los Destinos y de Némesis.)

EL PRIMER DESTINO.
Gloria al grande Ariman. Su
 poder se extiende cada día más sobre la tierra: mis dos hermanos han
 ejecutado fielmente sus órdenes, y yo no he descuidado mi deber.

EL SEGUNDO DESTINO.
Gloria al grande Ariman, nosotros doblamos la rodilla a su presencia, nosotros, que pisamos las cabezas de los hombres.

EL TERCER DESTINO.
Gloria al grande Ariman; nosotros esperamos la señal de su voluntad.

NÉMESIS.
Rey de los reyes, nosotros somos tus
 vasallos, y todos los seres que tienen vida lo son nuestros. Aumentar
 nuestro poder sería aumentar el tuyo; no olvidamos nada para
 conseguirlo. Tus últimas órdenes quedan fielmente ejecutadas.

(Entra Manfredo.)

UN ESPÍRITU.
¿Quién es este audaz? ¡Un mortal! ¡Temeraria criatura, pon la rodilla en tierra y adora!

SEGUNDO ESPÍRITU.
Este hombre no me es desconocido, es un poderoso mágico cuya ciencia es temible.

TERCER ESPÍRITU.
Arrodíllate y adora a Ariman, vil esclavo, ¿no reconoces a nuestro señor y al tuyo? Tiembla y obedece.

TODOS LOS ESPÍRITUS.
Arrodíllate, hijo del polvo vil, y teme nuestra venganza.

MANFREDO.
Conozco vuestro poder, y sin embargo ya veis que no obedezco.

UN CUARTO ESPÍRITU.
Nosotros te enseñaremos a humillarte.

MANFREDO.
No tengo necesidad de aprenderlo.
 ¡Cuántas noches tendido sobre la árida arena y con la cabeza cubierta de
 ceniza, me he prosternado poniendo mi cara sobre la tierra! He caído en
 la última de las humillaciones; porque me he sometido a mi vana
 desesperación y a mi propia miseria.

QUINTO ESPÍRITU.
¿Te atreves a negar al grande
 Ariman hallándose sobre su trono, lo que le concede toda la tierra, sin
 haber visto el terror de su gran poder? Prostérnate te digo.

MANFREDO.
Que Ariman se prosterne delante del que
 es superior a él, delante del Eterno e Infinito, delante del soberano
 Creador, que no le ha destinado a que se le de adoración; que él se
 arrodille, y yo lo ejecutaré igualmente.

LOS ESPÍRITUS.
Confundamos a este gusanillo; aniquilémosle.

EL PRIMER DESTINO.
Retiraos; este hombre es mío.
 Príncipe de las divinidades invisibles, este hombre no es de una
 naturaleza común, como lo atestiguan su aspecto y el encontrarse en
 estos lugares. Sus sufrimientos han sido de una naturaleza inmortal como
 la nuestra. Su ciencia, su poder y su ambición, tanto como lo ha podido
 permitir su exterior grosero que encierra una esencia etérea, le han
 elevado sobre todas las criaturas formadas de un barro impuro. No ha
 aprendido en los secretos que ha querido penetrar sino lo que conocemos
 todos nosotros, esto es, que la ciencia no es una felicidad y que no
 conduce sino a otra especie de ignorancia. Pero no es esto todo... Las
 pasiones, atributos de la tierra y del cielo, y de las cuales ningún
 poder, ningún ser esta exento, desde el gusano hasta las sustancias
 celestes, las pasiones han devorado y han hecho de él un objeto tan
 miserable, que yo, que no puedo experimentar la piedad, perdono a los
 que la sienten en su favor. Este hombre es mío, y también puede ser tuyo
 todavía; pero en estas regiones ningún espíritu tiene un alma como la
 suya, y no puede tener el derecho de mandarle.

NÉMESIS.
¿Qué viene a buscar aquí?

EL PRIMER DESTINO.
Él es quien debe responder.

MANFREDO.
Vosotros sabéis hasta dónde llegan mis
 conocimientos mágicos, y sin un poder sobrenatural no hubiera podido
 hallarme aquí; pero aun hay poderes superiores, y vengo a preguntar
 sobre lo que busco.

NÉMESIS.
¿Qué pides?

MANFREDO.
Tú no puedes responderme: llama a los muertos; a ellos se dirigirán mis preguntas.

NÉMESIS.
Gran Ariman, ¿permites que se satisfagan los deseos de este mortal?

ARIMAN.
Sí.

NÉMESIS.
¿A quién quieres sacar del sepulcro?

MANFREDO.
A un muerto que estuvo privado de sepultura: llama a Astarté.

NÉMESIS.
Sombra o espíritu, sea lo que seas, que
 conservas todavía una parte de tu primera forma, o tu forma entera, sal
 de la tierra y vuelve a ver el día. Vuelve con las mismas facciones, el
 mismo aspecto y el mismo corazón, huye de los gusanos de la tumba y
 vuelve a aparecer en estos lugares: el que puso un término a tus días es
 quien te llama.

(La sombra de Astarté comparece en medio de los Espíritus.)

MANFREDO.
¿Es la muerte la que veo? Aun brillan
 los colores en sus mejillas; pero reconozco demasiado que no son colores
 vivientes. El encarnado no es natural, se parece al que produce el
 otoño sobre las hojas marchitas. Ella es ciertamente, ¡oh cielo! ¡Y
 tiemblo al mirarla, al mirar a Astarté! No, no puedo hablarle, pero
 quiero que ella hable, que me condene o me perdone.

NÉMESIS.
Por el poder que te ha hecho salir de la
 sepultura que te servía de prisión, habla al que acabas de oír, o a
 aquellos que te han invocado.

MANFREDO.
Guarda silencio; y para mí es una respuesta cruel.

NÉMESIS.
Mi poder no va más lejos. Príncipe del aire, tú sólo puedes ordenarle el hacer oír su voz.

ARIMAN.
Espíritu obedece a este espectro.

NÉMESIS.
¡Todavia calla! No está pues bajo
 nuestro imperio, pero pertenece a otros poderes. Mortal, tu pregunta es
 excusada, y nosotros estamos confusos igualmente que tú.

MANFREDO.
¡Escúchame! ¡Astarté, mi querida, óyeme
 y dígnate hablarme! He sufrido tanto, sufro todavía tan cruelmente.
 ¡Mírame! ¡La muerte no te ha cambiado tanto, como yo debo parecerlo a tu
 vista! Tú me amaste demasiado tiernamente y mi amor era digno del tuyo.
 No hemos nacido para atormentarnos uno y otro de este modo por culpable
 que haya sido nuestro amor. Dime que no me detestas, que solo yo sea
 castigado por los dos, que tú serás recibida en el número de los
 bienaventurados y que yo debo morir. Porque hasta ahora todo lo que hay
 de más odioso conspira a encadenarme con la existencia, a una existencia
 que me hace ver con terror la inmortalidad, y un porvenir semejante a
 lo pasado. No puedo encontrar ningún descanso. Ignoro yo mismo lo que
 deseo y lo que busco, y no siento sino lo que tú eres y lo que soy.
 Quisiera oír tu voz todavía una vez antes de morir, la voz que para mi
 oído era la más dulce melodía. Respóndeme, ¡oh querida mía! Te he
 llamado en las sombras de la noche; he asustado a los pájaros dormidos
 bajo las hojas silenciosas, he despertado al lobo en las montañas, y he
 hecho conocer tu nombre a los ecos de las cavernas mas sombrías. El eco
 me ha respondido, los espíritus y los hombres también me han respondido,
 tú sola has permanecido muda. He visto sucederse el giro de las
 estrellas en la bóveda celeste; he dirigido mi vista hacia ellas para
 ver si podía descubrirte; he recorrido la tierra para ver si encontraba
 alguna cosa que se te pareciese: dígnate de hablarme finalmente; mira a
 esos espíritus que nos rodean que se enternecen al oír mis quejas; yo
 los miro sin terror y sólo lo tengo por ti; dígnate de hablarme aunque
 no sea sino para manifestar tu enojo; dime a lo menos... Yo no sé lo que
 deseo; pero déjame todavía oír tu voz por la última vez.

LA SOMBRA DE ASTARTÉ.
¡Manfredo!

MANFREDO.
¡Ah! Prosigue por favor: esta voz me reanima; es la tuya seguramente.

LA SOMBRA.
¡Manfredo!, mañana se acabarán tus dolores terrestres. ¡Adiós!

MANFREDO.
Todavía una palabra, iuna sola palabra! ¿Estoy perdonado?

LA SOMBRA.
¡Adiós!

MANFREDO.
¿No nos veremos más?

LA SOMBRA.
¡Adiós!

MANFREDO.
¡Ah, por compasión! Todavía una palabra; dime si me amas.

LA SOMBRA.
¡Manfredo!

(Desaparece.)

NÉMESIS.
Se ha ido y no volverá a aparecer: sus palabras se cumplirán; vuelvete a la tierra.

UN ESPÍRITU.
Se encuentra en las convulsiones de
 la desesperación; ved los mortales: quieren penetrar los secretos que
 son superiores a su naturaleza.

OTRO ESPÍRITU.
¡Pero ved cómo se domina a sí
 mismo, y cómo somete sus tormentos a su voluntad! Si hubiese sido un
 espíritu como nosotros hubiera sobrepujado a todas las otras
 inteligencias celestes.

NÉMESIS.
¿Tienes todavía que hacer alguna pregunta a nuestro augusto monarca o a sus vasallos?

MANFREDO.
Ninguna.

NÉMESIS.
Adiós, hasta la vista.

MANFREDO.
¿Nosotros volveremos pues a vernos?
¿Pero en dónde, sobre la tierra?
No importa; adonde tú quieras.
Adiós, te doy gracias por el
favor que acabas de concederme.

Acto III

Escena I

(Una habitación del castillo de Manfredo.)

MANFREDO Y HERMAN.
MANFREDO.

¿Se acabará bien pronto el día?

HERMAN.
Todavía falta una hora, y el sol va a ocultarse; todo nos anuncia una hermosa noche.

MANFREDO.
¿Lo has dispuesto todo en la torre, según lo he ordenado?

HERMAN.
Todo está pronto, señor, ved la llave y la arquilla.

MANFREDO.
Está bien, puedes retirarte.

(Herman se va.)

MANFREDO solo.
Experimento una calma y una
 tranquilidad que no había conocido en mi vida. Si yo no supiese que la
 filosofía es la más loca de nuestras vanidades, y la palabra más vacía
 de sentido entre todas las inventadas en la jerga de nuestras escuelas,
 creería que el secreto del oro, es decir la piedra filosofal tan
 buscada, se hallaba finalmente en mi alma. Este estado tan lisonjero no
 puede ser durable, pero ya es mucho el haberlo conocido aunque haya sido
 una sola vez. Ha enriquecido mis ideas con un nuevo sentido; y quiero
 escribir en mi libro de memoria que existe este sentimiento... ¿Quién
 está ahí?

(Herman vuelve a entrar.)

HERMAN.
Señor, el abad de San Mauricio pide permiso para hablaros.

(Entra el Abad.)

EL ABAD.
Que la paz sea con el conde Manfredo.

MANFREDO.
Mil gracias, padre mío: que seais
 bienvenido en este castillo, vuestra presencia me honra y es una
 bendición para los que le habitan.

EL ABAD.
Lo deseo conde, pero quisiera hablaros sin testigos.

MANFREDO.
Herman, retírate. ¿Qué es lo que quiere mi respetable huésped?

EL ABAD.
Quiero hablar sin rodeos: mis canas y mi
 celo, mi ministerio y mis piadosas intenciones me servirán de disculpa:
 también invoco mi calidad de vecino, aunque nos visitemos muy rara vez.

Varias voces extrañas y escandalosas ultrajan vuestro nombre; un
 nombre ilustre hace muchos siglos. ¡Ah, ojalá que pueda transmitirse sin
 mancha a vuestros descendientes!

MANFREDO.
Proseguid, os escucho.

EL ABAD.
Se dice que estudiais secretos que no
 están permitidos a la curiosidad del hombre, y que os habéis puesto en
 comunicación con los habitantes de las oscuras moradas, y con la
 multitud de espíritus malignos que se hallan errantes en el valle al que
 da sombra el árbol de la muerte. Sé que vivís muy retirado y que
 tratáis muy rara vez con los hombres vuestros semejantes; sé que vuestra
 soledad es tan severa como la de un prudente anacoreta; ¡y que no es
 tan santa!

MANFREDO.
¿Y quiénes son los que extienden estas voces?

EL ABAD.
Mis hermanos en Dios, los paisanos
 asustados, vuestros propios vasallos que observan vuestra inquietud.
 Vuestra vida corre el mayor peligro.

MANFREDO.
¿Mi vida? Yo os la abandono.

EL ABAD.
Yo he venido para procurar vuestra
 salvación y no vuestra perdida... No quisiera penetrar los secretos de
 vuestra alma; pero si lo que se dice es cierto, todavía es tiempo de
 hacer penitencia y de impetrar misericordia; reconciliaos con la
 verdadera iglesia, y esta os reconciliará con el cielo.

MANFREDO.
Os entiendo; ved mi respuesta. Lo que
 fui y lo que soy no lo conocen sino el cielo y yo. No escogeré un mortal
 por mediador. ¿He quebrantado algunas leyes? Que se pruebe y se me
 castigue.

EL ABAD.
Hijo mío, yo no he hablado de castigo y
 sí de perdón y de penitencia: vos sois quien debe escoger; nuestros
 dogmas y nuestra fe me han dado el poder de dirigir a los pecadores por
 la senda de la esperanza y de la virtud, y dejo al cielo el derecho de
 castigar: "La venganza pertenece a mí solo," ha dicho el Señor, y es con
 humildad como su siervo repite estas augustas palabras.

MANFREDO.
Anciano, ninguna cosa puede arrancar
 del corazón el vivo sentimiento de sus crímenes, de sus penas, y del
 castigo que se inflige a sí mismo: nada; ni la piedad de los ministros
 del cielo, ni las oraciones, ni la penitencia, ni un semblante contrito,
 ni el ayuno, ni las zozobras, ni los tormentos de aquella desesperación
 profunda que nos persigue por medio de los remordimientos sin
 amedrantarnos con el infierno, pero que él sólo bastaría para hacer un
 infierno del cielo. No hay ningún tormento venidero que pueda ejercer
 semejante justicia sobre aquel que se condena y se castiga a sí mismo.

EL ABAD.
Estos sentimientos son laudables, porque
 algún día harán lugar a una esperanza más dulce. Vos os atreveréis a
 mirar con una tierna confianza la dichosa morada que está abierta a
 todos aquellos que la buscan, cualesquiera que hayan sido sus yerros
 sobre la tierra; pero para espiarlos es preciso empezar por conocer la
 necesidad de ejecutarlo. Proseguid conde Manfredo... todo lo que nuestra
 fe podrá saber se os enseñará y quedaréis lavado de todo lo que
 pudiesemos absolveros.

MANFREDO.
Cuando el sexto emperador de Roma vio
 llegar su última hora, víctima de una herida que se había hecho con su
 propia mano a fin de evitar la vergüenza del suplicio que le preparaba
 un senado que antes era su esclavo, un soldado conmovido en apariencia
 de una generosa piedad, quiso estancar con su vestido la sangre del
 emperador. El Romano expirando no lo permite y le dice con una mirada
 que manifestaba todavía su antiguo poder: ¡Es demasiado tarde ya! ¿Es
 esta tu fidelidad?

EL ABAD.
¿Qué queréis decir con esto?

MANFREDO.
Respondo como él, es demasiado tarde.

EL ABAD.
Jamás puede serlo para reconciliaros con
 vuestra alma, y para reconciliarla con Dios. ¿No tenéis ya esperanza?
 Estoy admirado: aquellos que desesperan del cielo se crean sobre la
 tierra algún fantasma que es para ellos como la débil rama a la que se
 agarra un desgraciado que se está ahogando.

MANFREDO.
¡Ah, padre mío!; ¡yo también en mi
 juventud he tenido ilusiones terrestres y nobles inspiraciones! Entonces
 hubiera querido conquistar los corazones de los hombres e instruir a
 todo un pueblo; hubiera querido elevarme, pero no sabía hasta que
 altura... quizás para volver a caer; pero para caer como la catarata de
 las montañas, que precipitada desde la cumbre orgullosa de las rocas,
 acumula una onda subterránea en las profundidades de un abismo; pero
 temible todavía, vuelve a subir sin cesar hasta los cielos en columnas
 de vapores que se transforman en nubes lluviosas. Este tiempo pasó; mis
 pensamientos se han engañado a sí mismos.

EL ABAD.
¿Y por qué?

MANFREDO.
No podía humillar mi orgullo, porque
 para poder mandar algun día, es necesario primero obedecer, lisonjear y
 pedir, espiar las ocasiones, multiplicarse a fin de encontrarse en todas
 partes, y hacerse una costumbre de ocultar la verdad; ved como se
 consigue el dominar los espíritus cobardes y bajos, y asi son los de los
 hombres en general. Desprecié el hacer parte de una camada de lobos
 aunque hubiera sido para guiarlos. El león está solo en el bosque que
 habita; yo estoy solo como el león.

EL ABAD.
¿Y por qué no vivir y obrar como los demás hombres?

MANFREDO.
Sin haber nacido cruel, mi corazón no
 amaba las criaturas vivientes, hubiera querido encontrar una horrible
 soledad, pero no formármela yo mismo; quería ser como el salvaje Simoun
 que sólo habita el desierto, y cuyo soplo devorador no trastorna sino
 una mar de áridas arenas en donde su furor no es funesto a ningún
 arbolillo: no busca la morada de los hombres, pero es muy terrible para
 los que vienen a arrostrarlo. Tal ha sido el curso de mi vida, y
 mientras he vivido he encontrado objetos que ya no existen.

EL ABAD.
Empiezo a temer que mi piedad y mi ministerio no pueden seros útiles. Tan joven todavía... me cuesta mucho él...

MANFREDO.
Miradme, hay algunos mortales en la
 tierra que se hacen viejos en su juventud y que mueren antes de haber
 llegado el verano de su vida, sin que hayan buscado la muerte en los
 combates. Unos son víctimas de los placeres, otros del estudio, estos a
 causa del trabajo y aquellos por el fastidio. Hay algunos que perecen de
 enfermedad, de demencia, o en fin de penas del corazón, y esta última
 enfermedad, ofreciéndose bajo todas las formas y bajo todos los nombres,
 hace más estragos que la guerra. Miradme; porque no hay ninguno de
 estos males que yo no haya sufrido, y uno solo basta para terminar la
 vida de un hombre. No os admiréis ya de lo que soy, pero si sorprendeos
 de que haya existido y de que este todavía sobre la tierra.

EL ABAD.
Dignaos sin embargo escucharme...

MANFREDO (con viveza.)

Anciano, respeto tu ministerio y reverencio tus canas; creo que tus
 intenciones son piadosas; pero es en vano. No me supongáis una fácil
 credulidad, y sólo por la consideración que os tengo, evito una
 conversación más larga. Adiós.

(Manfredo se va.)

EL ABAD.
Este hombre hubiera podido ser una
 criatura admirable; y tal como es, presenta un caos que sorprende. Una
 mezcla de luz y de tinieblas, de grandeza y de polvo, de pasiones y de
 pensamientos generosos, que en su confusión y en sus desórdenes, quedan
 en la inacción o amenazan el destruirlo todo. La energía de su corazón
 era digna de animar elementos mejor combinados: va a perecer y quisiera
 salvarle. Hagamos una segunda tentativa; un alma como la suya merece muy
 bien el ganarla para el cielo. Mi deber me ordena el atreverme a todo
 para conseguir el bien; lo seguiré, pero será con prudencia.

(El Abad se va.)

Escena II

(Otra habitación.)

MANFREDO Y HERMAN.
HERMAN.

Señor, vos me habéis ordenado el venir a encontraros al ponerse el sol; vedle que va a eclipsarse detrás de la montaña.

MANFREDO.
¡Bien!, quiero contemplarle.

(Manfredo se adelanta hacia la ventana del cuarto.)

Astro glorioso, adorado en la infancia del mundo por la raza de
 hombres robustos, por los gigantes nacidos de los ángeles con un sexo
 que, más hermoso que ellos mismos, hizo caer en el pecado a los
 espíritus escarriados, desterrados del cielo para siempre; astro
 glorioso, tú fuiste adorado como el dios del mundo, antes que el
 misterio de la creación fuese revelado; obra maestra del Todopoderoso,
 tú fuiste el primero que regocijastes el corazón de los pastores caldeos
 sobre la cumbre de sus montañas, y el reconocimiento les inspiró bien
 pronto los homenajes que te dirigieron; divinidad material, tú eres la
 imagen del gran desconocido que te ha escogido para que seas su sombra;
 rey de los astros, y centro de mil constelaciones, a ti es a quien la
 tierra debe su conservación; padre de las estaciones, rey de los climas y
 de los hombres: las inspiraciones de nuestros corazones, y las
 facciones de nuestros rostros son la influencia de tus rayos. No hay
 ninguna cosa que iguale la pompa de tu salida, de tu curso y de tu
 puesta... Adiós, ya no te volveré a ver; mi primera mirada de amor y de
 admiración fue para ti; recibe también la última: nunca alumbrarás a un
 mortal, a quien el don de tu luz y tu calor suave hayan sido más fatales
 que a mí... Se ha ocultado... quiero seguirle.

(Manfredo se va.)

Escena III

(Por una parte se ven las montañas y por la otra el castillo de Manfredo y una torre con una azotea. Empieza la noche.)

HERMAN, MANUEL y otros criados de Manfredo.
HERMAN.

Es bien extraño que después de muchos años, el conde Manfredo haya
 pasado todas las noches en velar sin testigos dentro de esta torre. Yo
 he entrado en ella, no conocemos todo el interior, pero ninguna cosa de
 las que encierra ha podido instruirnos de lo que hace nuestro amo. Es
 cierto que hay un cuarto en el que ninguno de nosotros ha entrado; yo
 daría todo lo que tengo para sorprenderle cuando se encuentra ocupado en
 sus misterios.

MANUEL.
Esto no podría ser sin peligro; conténtate con lo que sabes.

HERMAN.
¡Ah! Manuel, tú eres sabio y discreto
 como un viejo; pero tú podrías decirnos muchas cosas. ¿Cuánto tiempo
 hace que habitas este castillo?

MANUEL.
He visto nacer al conde Manfredo; entonces ya servía a su padre, al que se parece muy poco.

HERMAN.
Lo mismo puede decirse de muchos hijos; ¿pero en qué se diferenciaba del suyo el conde Segismundo?

MANUEL.
No hablo de las facciones, pero sí del
 corazón y del género de vida. El conde Segismundo era arrogante, pero
 alegre y franco: gustaba de la guerra y de la mesa, y era poco
 aficionado a los libros y a la soledad, no ocupaba las noches en
 sombríos desvelos; las suyas estaban consagradas a los festines y a las
 diversiones. No se le veía ir errante por las montañas o por los
 bosques, como un lobo silvestre, no huía de los hombres ni de sus
 placeres.

HERMAN.
¡Por vida mía, vivan estos tiempos
 dichosos! ¡Quisiera ver a la alegría que viniese a visitar de nuevo
 estas antiguas murallas! Parece que las ha olvidado del todo.

MANUEL.
Era necesario primeramente que el castillo cambiase de señor. ¡Oh, he visto aquí cosas tan extrañas, Herman!

HERMAN.
¡Y bien!, dígnate de hacer confianza de
 mí; cuéntame algunas cosas para pasar el rato: te he oído hablar
 vagamente sobre lo que sucedió en otros tiempos en esta misma torre.

MANUEL.
Me acuerdo que una tarde a la hora del
 crepúsculo, una tarde semejante a ésta, la nube rojiza que corona la
 cima del monte Eigher estaba en el mismo paraje, y quizás era la misma
 nube, el viento era flojo y tempestuoso, la luna empezaba a lucir sobre
 el manto de nieve que cubre las montañas; el conde Manfredo estaba como
 ahora en su torre: ¿qué hacía allí? Lo ignoramos; pero estaba con la
 sola compañera de sus paseos solitarios y de sus desvelos, el único ser
 viviente a quien manifestaba amar; los lazos de la sangre se lo
 ordenaban, es cierto; era su querida Astarté; era su... ¿Quién está,
 ahí?

(Entra el Abad de San Mauricio.)

EL ABAD.
¿En dónde está vuestro amo?

HERMAN.
Está en la torre.

EL ABAD.
Es preciso que yo le hable.

MANUEL.
Es imposible, está solo, y nos está prohibido el introducir a nadie.

EL ABAD.
Yo lo tomo sobre mí... es preciso que yo le vea.

HERMAN.
¿No le habéis ya visto esta tarde?

EL ABAD.
Herman, yo te lo ordeno, ves a llamar a la puerta y a prevenir al conde acerca de mi visita.

HERMAN.
Nosotros no nos atrevemos.

EL ABAD.
¡Pues bien!, yo mismo iré a anunciarme.

MANUEL.
Mi respetable padre, deteneos, os lo suplico.

EL ABAD.
¿Por qué?

MANUEL.
Esperad un momento, y yo me explicaré en otro paraje.

(Se van.)

Escena IV

(El interior de la torre.)

MANFREDO solo.
Las estrellas se ponen en orden en
 el firmamento; la luna se manifiesta sobre la cumbre de las montañas
 coronadas de nieve: ¡admirable espectáculo! Reconozco que amo todavía a
 la naturaleza, porque el aspecto de la noche me es más familiar que el
 de los hombres, y es en sus tinieblas silenciosas y solitarias, bajo la
 bóveda estrellada de los cielos, en donde he aprendido el idioma de otro
 universo.

Me acuerdo que cuando viajaba en tiempo de mi juventud, me encontré
 en una noche semejante en el recinto del Coliseo en medio de todo lo que
 nos queda de más grande de la ciudad de Rómulo. Un viso sombrío
 oscurecía el ramaje de los árboles que crecen sobre los arcos
 arruinados, y las estrellas brillaban a través de las grietas que
 presentaban aquellas ruinas. A lo lejos los ladridos de los perros
 resonaban en la otra margen del Tíber; más cerca de mí, el grito lúgubre
 de los búhos salía del palacio de César, y el viento me traía los
 sonidos moribundos del canto nocturno de las centinelas. Por la parte de
 la brecha, que el tiempo ha abierto al circo, parecía que los cipreses
 adornaban el horizonte y sólo estaban a la distancia de un tiro; en
 estos mismos lugares, que fueron la morada de los Césares, y que en el
 día están habitados por los pájaros nocturnos que hacen oír sus cantos
 aciagos, se elevan sobre las murallas demolidas los árboles cuyas raíces
 se entrelazan bajo el domicilio imperial, y la hiedra rastrera se
 apodera del terreno destinado a criar el laurel; pero el circo
 sangriento de los gladiadores, ruina noble e imponente, está todavía de
 pie, mientras que los palacios de mármol de César y de Augusto no
 presentan sobre la tierra sino escombros ignorados. Tú alumbrabas con
 tus rayos a la antigua reina del mundo, astro pacífico de las noches, tú
 dejabas caer una luz pálida y melancólica que suavizaba el aspecto
 austero y doloroso de sus antiguos escombros, y llenaba en algún modo el
 vacío de los siglos. Todo lo que subsiste todavía de hermoso y de
 grande recibía de ti un nuevo esplendor, y lo que ya no existe parecía
 que había vuelto a tomar su antigua brillantez; en estos lugares todo
 inspiró mi entusiasmo, y mi corazón conmovido adoro silenciosamente a
 los grandes hombres de otros tiempos. Creí ver a todos los heroes que ya
 han pasado y a todos los soberanos coronados que todavía gobiernan
 nuestras almas desde el fondo de sus sepulcros...

Era una noche semejante a ésta. ¡Es una cosa particular que me la
 recuerde en este momento! Pero he experimentado muchas veces que
 nuestros pensamientos se nos escapan y se pierden lejos de nosotros, en
 el momento en que quisiéramos concentrarlos en una meditación solitaria.

(Entra el Abad de San Mauricio.)

EL ABAD.
Debo pediros perdón de esta segunda
 visita; pero dignaos no mirar como una ofensa la indiscreta importunidad
 de mi celo. ¡Recibo con gusto contra mí lo que tiene de culpable, y que
 lo que tenga de bueno pueda ilustrar vuestro espíritu! ¡Que no pueda yo
 decir vuestro corazón! Si consiguiese ablandarlo por medio de mis
 exhortaciones y de mis oraciones, pondría en el buen camino a un corazón
 noble que se encuentra escarriado, pero que todavía no está perdido.

MANFREDO.
Tú no me conoces. Mis días están ya
 contados, y mis acciones están escritas en el libro del cielo. Retírate,
 tu permanencia aquí te sería perjudicial; retírate.

EL ABAD.
¿Es una amenaza la que me anunciáis?

MANFREDO.
No, te advierto sencillamente que hay peligro para ti, y yo quisiera preservarte de él.

EL ABAD.
¿Qué queréis decir?

MANFREDO.
Mira, ¿no ves nada?

EL ABAD.
Nada.

MANFREDO.
Mira bien, te digo y sin temblar. ¿Qué ves ahora?

EL ABAD.
Veo lo que es muy capaz de hacerme
 temblar, pero no temo nada, veo un espectro sombrío y terrible que sale
 de la tierra como una divinidad infernal. Su frente está cubierta con un
 velo negro, y su cuerpo parece que se halla rodeado de nubes aciagas;
 pero yo no le temo.

MANFREDO.
Tú no tienes que temer, es cierto; pero su aspecto puede paralizar tus miembros cargados de años. Lo repito, retírate.

EL ABAD.
Y yo repito que no me retiraré sin que haya hecho desaparecer este espectro... ¿Qué hace aquí?

MANFREDO.
Lo ignoro: no le he llamado, él ha venido por su voluntad.

EL ABAD.
¡Ay, hombre perdido! ¿Qué tenéis que
 tratar con semejantes huéspedes? Tiemblo por vos, ¿por qué os mira
 fijamente y vos a él? ¡Ah!, vedle que descubre su rostro, las cicatrices
 del rayo vengador están grabadas sobre su frente, y en sus ojos brilla
 la inmortalidad del infierno. ¡Lejos de aquí...!

MANFREDO (al Espíritu).

¿Cuál es tu misión?

EL ESPÍRITU.
Ven.

EL ABAD.
¿Quién eres, espíritu desconocido? Habla, responde.

EL ESPÍRITU.
El genio de este hombre. (A Manfredo.) Ven, ya es tiempo.

MANFREDO.
Estoy pronto a todo, pero no reconozco el poder que me llama, ¿quién te envía aquí?

EL ESPÍRITU.
Tú lo sabrás después. ¡Ven!, ¡ven!

MANFREDO.
He mandado a seres de una esencia superior a la tuya, he resistido a sus superiores: aléjate de estos lugares.

EL ESPÍRITU.
¡Mortal!, tu hora ha llegado. Ven te digo.

MANFREDO.
Ya se que mi hora ha llegado, pero no será a un ser tal como tú a quien entregaré mi alma.

EL ESPÍRITU.
¿Llamaré pues a mis hermanos...? Apareced.

(Aparecen los otros Espíritus.)

EL ABAD.
Alejaos, espíritus malignos, huid os
 digo; vosotros no tenéis poder en los parajes en donde se encuentra la
 piedad. Huid, os lo ordeno en nombre de...

EL ESPÍRITU.
Anciano, nosotros conocemos nuestra
 misión y tu ministerio, no pierdas tus palabras sagradas; serían
 inútiles. Este hombre está condenado, y por la última vez le intimo que
 venga.

MANFREDO.
Yo os desafío a todos; aunque sienta
 que mi alma se me ausenta, os desafío a todos. No os seguiré mientras
 que me quede un soplo de vida para luchar aunque sea con los demonios:
 si queréis arrancarme de aquí no lo conseguiréis sino miembro por
 miembro.

EL ESPÍRITU.
¡Mortal rebelde! ¿Eres tú el mágico
 que se atrevió a arrojarse al mundo invisible y hacerte casi nuestro
 igual? ¿Eres tú el que quieres conservar una vida que te ha sido tan
 funesta?

MANFREDO.
Espíritu impostor, mientes; se que ha
 llegado la última hora de mi vida y no quisiera retardarla un momento.
 No lucho contra la muerte y sí contra ti y contra los ángeles de tu
 séquito. No fue por medio de un pacto contigo y con tus compañeros por
 lo que adquirí un poder sobrenatural; fue mi ciencia superior, mis
 privaciones, mi audacia, mis dilatados desvelos, mi fuerza de alma y mi
 habilidad en descubrir los secretos de los tiempos antiguos en los que
 se veía a los hombres y a los espíritus marchar juntamente e ignorar
 injustos privilegios. Me encuentro satisfecho de mis propias fuerzas, os
 desafío, y os desprecio.

EL ESPÍRITU.
Tus crímenes te han hecho...

MANFREDO.
¿Qué te importan mis crímenes? ¿Serán
 castigados por otros crímenes o por otros mayores criminales? Vuelve a
 sumergirte en el infierno, yo permanezco aquí; tú no tienes ningún poder
 sobre mí, y se que nunca me poseerás. Lo que he hecho, está ya hecho;
 llevo en mi pecho un tormento al cual no añadirá nada el que puedes
 causarme; un alma inmortal se recompensa o se castiga a sí misma;
 independiente de los lugares y de los tiempos, lleva consigo el origen y
 el término de sus males; una vez despojada de su cubierta mortal, su
 sentimiento interno no presta ningún color a los vagos objetos que la
 rodean, pero se encuentra absorbida en las penas o en la dicha que nacen
 del conocimiento de sus crímenes o de sus virtudes. Tú no has podido
 tentarme ni engañarme un momento: ¿por qué vienes a buscar una presa que
 jamás te pertenecerá? Me he perdido a mí mismo, y seré mi propio
 verdugo. (A todos.) Huid, demonios impotentes; la mano de la muerte está sobre mí, pero no la vuestra.

(Los demonios desaparecen.)

EL ABAD.
¡Ay!, vuestra frente se pone pálida,
 vuestros labios pierden el color, vuestro corazón está oprimido, y
 vuestros acentos salen con un sonido ronco de vuestro pecho palpitante.
 Dirigid vuestras oraciones al cielo, suplicad a lo menos con el
 pensamiento... pero no os entreguéis a la muerte de este modo.

MANFREDO.
Esto es hecho, mis ojos no pueden
 mirarte, todo se mueve a mi alrededor, y la tierra parece que se hunde
 bajo mis pasos. A Dios padre mío; dadme la mano.

EL ABAD.
Está fría... también lo está su corazón. Una sola súplica... ¡Ay! ¿Qué es lo que va a sucederle?

MANFREDO.
Anciano, el morir no es difícil.

(Expira.)

EL ABAD.
Ya no existe; su alma ha tomado vuelo: ¿a dónde irá...? Temo el pensarlo... murió...

Lord Byron

George Gordon Byron (Londres, 22 de enero de 1788-Mesolongi, 19 de abril de 1824), conocido como Lord Byron, fue un revolucionario y poeta del movimiento del romanticismo británico, antecedente de la figura del poeta maldito. Debido a su talento poético, su personalidad, su atractivo físico y su vida de escándalos, fue una celebridad de su época. Fue sexto barón de Byron.

Byron está considerado como la primera celebridad tal y como se concibe el término modernamente. Su imagen de héroe fascinó al público y su propia esposa Annabella acuñó el término byromanía para referirse a la expectación y conmoción que causaba allá donde iba, que se parecía a la que puedan provocar las estrellas del pop o el rock actuales. La autoconciencia de su imagen personal y su capacidad de autopromoción hizo que, por ejemplo, diera instrucciones a los artistas que lo retrataban para que nunca lo representaran en actitud sedentaria o pasiva, con una pluma o un libro en la mano (que era la imagen prototípica de los escritores), sino como un hombre de acción. Con el tiempo, Byron intentó apartarse de su exposición pública, que tanto había promovido en su primera época.

Lord Byron tuvo un particular magnetismo personal. Consiguió la reputación de no ser convencional, de ser excéntrico, polémico, ostentoso y controvertido.

Byron fue un escritor prolífico. En 1833 su editor John Murray publicó 17 volúmenes sobre toda su obra, incluyendo la biografía de Thomas Moore. Su gran obra, Don Juan, un poema de 17 cantos escrito en ottava rima, fue uno de los más importantes poemas largos publicados en Inglaterra, desde El paraíso perdido de John Milton. Don Juan incluye elementos satíricos, polémicos y profundas reflexiones filosóficas e influyó a nivel social, político, literario e ideológico. Su recepción fue controvertida, ya que fue acusado de inmoralidad. El poema, al igual que Las peregrinaciones de Childe Harold, se caracteriza por la carismática personalidad del narrador, que aúna el texto y a menudo recurre a digresiones. Don Juan sirvió de inspiración para los autores victorianos y quedó inacabado debido a la prematura muerte de Byron.