Consolación a Helvia

Lucio Anneo Séneca

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Índice

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I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

Autor

Otros textos

Texto núm. 1989

Título: Consolación a Helvia
Autor: Lucio Anneo Séneca
Etiquetas: Filosofía

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 14 de diciembre de 2016

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Muchas veces, oh madre excelente, he sentido impulsos para
 consolarte, y muchas veces también me he contenido. Movíanme varias
 cosas a atreverme: en primer lugar, me parecía que quedaría libre
 de todos mis disgustos si lograba, ya que no secar tus lágrimas,
 contenerlas al menos un instante: además no dudaba que tendría
 autoridad para despertar tu alma, si sacudía mi letargo; y en
 último lugar temía que, no venciendo a la fortuna, venciese ella a
 alguno de los míos. Así es que quería con todas mis fuerzas,
 poniendo la mano sobre mi herida, arrastrarme hasta la tuya para
 cerrarla. Pero otras cosas venían a retrasar mi propósito. Sabía
 que no se deben combatir de frente los dolores en la violencia de
 su primer arrebato, porque el consuelo solo hubiese conseguido
 irritarlo y aumentarlo; así como en todas las enfermedades nada hay
 tan pernicioso como un remedio prematuro. Esperaba, pues, que tu
 dolor agotase sus fuerzas por sí mismo, y que, preparado por la
 dilación para soportar el medicamento, permitiese tocar y cuidar la
 herida. Además, al leer de nuevo las lecciones que nos dejaron los
 grandes genios acerca de los medios para contener y corregir la
 tristeza, no encontraba el ejemplo de alguno que hubiese consolado
 a los suyos, siendo él mismo causa de lágrimas para ellos. Con esta
 nueva duda, vacilaba y temía desgarrar antes tu alma que
 consolarla. ¿Acaso no necesitaba palabras nuevas, que nada tuviesen
 de común con los ordinarios consuelos del vulgo, aquel que, para
 consolar a los suyos, levantaba de la pira la cabeza? Y es muy
 natural que la intensidad de un dolor que excede de la medida
 común, prive de la elección de palabras cuando frecuentemente ahoga
 también la voz. Voy a intentar de la manera que pueda ser tu
 consolador, no porque confíe en mi ingenio, sino porque puedo ser
 para ti la consolación más eficaz. Al que nunca has negado nada, no
 te negarás ahora (aunque toda tristeza es contumaz), y espero poner
 término a tu pesar.

II

Ya ves cuánto me prometo de tu indulgencia: no dudo ser más
 poderoso para contigo que el dolor, que es omnipotente con los
 desgraciados. Así, pues, lejos de trabar combate bruscamente con
 él, quiero ante todo defenderle y alimentarle: despertaré todas sus
 causas y abriré de nuevo todas las heridas. Dirase: «Extraña manera
 de consolar, la de recordar las penas olvidadas; colocar el corazón
 en presencia de todas sus amarguras, cuando apenas puede soportar
 una sola». Pero reflexiónese qué males bastante peligrosos para
 aumentar a pesar de los remedios, se curan con los medicamentos
 contrarios. Voy, pues, a rodear tu dolor de todos sus lutos, de
 todo su lúgubre aparato; esto no será aplicar calmantes, sino el
 hierro y el fuego. ¿Qué conseguiré? Que te avergüence, después de
 haber triunfado de tantas miserias, no saber soportar una herida
 sola en un cuerpo cubierto de cicatrices. Lloren largamente y giman
 aquellos cuyos delicados ánimos enervó prolongada felicidad,
 abatiéndoles la contrariedad más ligera que cae sobre ellos; pero
 aquellos cuyos años han trascurrido entre calamidades, soportan los
 dolores más intensos con inquebrantable y firme constancia. La
 asiduidad del infortunio tiene algo bueno, y es que, atormentando
 sin descanso, concluye por endurecer. La fortuna no te dio ni un
 solo día sobre el que no hiciese pesar la desgracia, ni siquiera
 exceptuó el de tu nacimiento. Apenas nacida, perdiste a tu madre, o
 más bien, al venir al mundo, y en cierta manera fuiste arrojada a
 la vida. Creciste bajo una madrastra, y por medio de la dulzura y
 cariño que pueden encontrarse en una hija buena, la obligaste a
 trocarse en madre; sin embargo, nadie hay que no haya pagado caro
 madrastra aun siendo buena. A tu tío, que tanto te quería, tan
 excelente y esforzado, lo perdiste cuando esperabas la hora de su
 llegada. Y como si temiese la fortuna herirte menos dividiendo sus
 golpes, treinta días después llevaste al sepulcro un esposo al que
 amabas tiernamente y que te había hecho madre de tres hijos.
 Llorosa como estabas, vinieron a anunciarte nuevos quebrantos con
 la ausencia de tus hijos: parecía que todos los males se habían
 puesto de acuerdo para caer a la vez sobre ti, para no dejarte
 donde reposar tu dolor. Omito tantos peligros y temores, cuyos
 ataques has soportado y que se sucedían sin interrupción. En otro
 tiempo, sobre el mismo seno que tus tres hijos acababan de dejar,
 recogías los huesos de tus tres nietos. Veinte días después de
 haber dado sepultura a mi hijo, muerto en tus brazos y entre tus
 besos, oíste que te era arrebatado yo: todavía te faltaba llorar
 por los vivos.

III

La herida más grave de cuantas ha recibido tu pecho es esta
 última, lo confieso, porque no rasgó solamente la piel, sino que
 penetró en medio de tu corazón y de tus entrañas. Pero de la misma
 manera que los soldados bisoños vociferan a la herida más ligera,
 temiendo menos la espada que la mano del médico, mientras que los
 veteranos, aunque atravesados de parte a parte, se prestan
 pacientemente y sin gemir al filo del acero como si se tratase de
 cuerpo extraño; así también debes prestarte tú hoy a la operación.
 Rechaza de ti los sollozos, lamentos y agitadas manifestaciones que
 de ordinario lleva consigo el dolor de la mujer; porque habrás
 perdido todo el provecho de tantos males si no has aprendido aún a
 ser desgraciada. ¿Ves acaso que te trato con timidez? Nada he
 suprimido de tus males; todos te los he presentado ante los ojos,
 haciéndolo con resolución, porque pretendo triunfar de tu dolor y
 no atenuarlo.

IV

Y creo que lo venceré, si primeramente te demuestro que nada
 sufro que pueda hacerme pasar por desgraciado, y menos aún para
 hacer desgraciados a los que me tocan de cerca; si hablando en
 seguida de ti, te pruebo que tu suerte no es tampoco más
 deplorable, puesto que depende por completo de la mía. Te diré en
 primer lugar lo que tu cariño tiene prisa por saber: que no
 experimento ningún mal; y si no te convenzo, te demostraré hasta la
 evidencia que no me son intolerables las penas de que me crees
 agobiado. Si no pudieses creerlo, mayor razón tendría para
 felicitarme al encontrar la dicha en medio de cosas que
 ordinariamente forman la desgracia de los demás. No creas lo que
 otros te digan de mí: para libertarte de inquietudes por opiniones
 inciertas, yo mismo te aseguro que no soy desgraciado. Y añadiré,
 para tranquilizarte más, que ni siquiera puedo llegar a serlo.

V

Todos hemos nacido para la felicidad, si no salimos de nuestra
 condición. La naturaleza ha querido que para vivir felices no se
 necesite grande aparato: cada cual puede labrarse su dicha. Las
 cosas adventicias tienen poco peso, y no pueden obrar con fuerza en
 ningún sentido: la prosperidad no eleva al sabio, ni la adversidad
 puede abatirle, porque ha trabajado sin cesar en aglomerar cuanto
 ha podido dentro de sí mismo y en buscar en su interior toda su
 alegría. ¡Cómo! ¿quiero llamarme sabio? de ningún modo; porque si
 pretendiese serlo, no solamente negaría que soy desgraciado, sino
 que me proclamaría el más feliz de todos, siendo casi igual a Dios.
 Hasta ahora, y esto basta para dulcificar todos mis dolores, no he
 hecho más que entregarme en manos de los sabios: siendo demasiado
 débil para defenderme por mí mismo, he buscado refugio en el
 campamento de aquellos que fácilmente defienden su cuerpo y sus
 bienes. Estos son los que me han aconsejado permanecer
 constantemente de pie, como centinela; prever todas las empresas y
 ataques de la fortuna mucho antes de que se realicen. La fortuna
 agobia a aquellos sobre quienes cae de improviso: el que vigila
 constantemente la vence sin trabajo. Así el enemigo, al llegar,
 derriba a aquellos que encuentra desprevenidos; pero los que se
 prepararon antes de la guerra para la guerra próxima, dispuestos y
 ordenados, sostienen sin dificultad el primer choque, que es el más
 violento. Nunca confié en la fortuna, hasta cuando parecía que
 ajustaba paces conmigo. Todos los favores con que me colmaba,
 riquezas, honores, gloria, los he colocado en un paraje donde
 pudiese ella recobrarlos sin conmoverme. Intervalo muy grande he
 establecido entre esas cosas y yo, por cuya razón me las ha
 arrebatado sin arrancármelas. Los reveses solamente abaten al ánimo
 engañado por los triunfos. Los que se adhieren a los dones de la
 fortuna como a bienes personales y duraderos, y por ellos quisieron
 se les rindiera homenaje, se abaten y afligen cuando su alma, vana
 y frívola, que no conoce los placeres sólidos, queda privada de
 esos goces engañosos y pasajeros. Pero aquel a quien no hincha la
 prosperidad, no queda consternado por los reveses, oponiendo a la
 favorable y adversa fortuna ánimo invencible y probada firmeza,
 porque en la prosperidad ensaya sus fuerzas contra la desgracia.
 Por esta razón he creído siempre que no hay nada de verdadero en
 esas cosas que todos los hombres desean: las he encontrado vacías,
 adornadas con exterioridades seductoras y engañosas y sin tener
 nada en el fondo que correspondiese a las apariencias. En lo que
 llaman males, no encuentro todo lo espantoso y terrible con que me
 amenazaba la opinión vulgar. La palabra misma, tal es la
 preocupación sobre la cual todos están de acuerdo, llega con
 aspereza al oído, siendo cosa lúgubre que no se escucha sin horror:
 así lo quiso el pueblo; pero muchos acuerdos del pueblo los derogan
 los sabios.

VI

Removido, pues, el juicio de la multitud, que se deja arrastrar
 por la primera impresión de las cosas, tales como aparecen, veamos
 qué es el destierro: en su última expresión, no es más que cambio
 de lugar. Parecerá que le suprimo sus angustias y que le quito todo
 lo que tiene de más doloroso, porque acompañan a este cambio cosas
 muy desagradables, la pobreza, el oprobio, el desprecio., Después
 contestaré a estos pretendidos males: entretanto quiero examinar
 primeramente la amargura que en sí encierra este cambio de lugar.
 «Intolerable es carecer de la patria». Considera esa multitud a la
 que apenas bastan las grandes mansiones de la ciudad. Más de la
 mitad de ella está fuera ete su patria. De sus municipios, de sus
 colonias, de todos los rincones del mundo afluyen aquí. Trae a los
 unos la ambición, a los otros los deberes de un empleo público, a
 aquéllos un cargo de embajadores, a éstos el libertinaje que busca
 una ciudad opulenta, cómoda para sus vicios; a esotros el amor a
 los estudios liberales; a algunos los espectáculos; atrayendo a
 otros la amistad, o la actividad que encuentra vasto teatro para
 mostrarse en todo lo que puede; traen unos su venal belleza y otros
 su venal elocuencia. No existe especie de hombres que no venga a
 esta ciudad, donde tan alto se aprecian las virtudes y los vicios.
 Manda que a todos ellos se les llame por sus nombres, y pregunta a
 cada cual de qué familia procede: verás que casi todos han
 abandonado su morada para venir a esta ciudad grande y bella sin
 duda, pero que sin embargo no es la suya. Ahora deja esta ciudad,
 que en cierta manera puede llamarse la patria común: recorre todas
 las otras; ni una existe cuyos habitantes no los forme, en su mayor
 parte, multitud extranjera. Después aléjate de esas orillas, cuyo
 encanto y delicia atrae a la muchedumbre; ven a estas desiertas
 playas, a estas islas salvajes, Sciathum y Seriphum, Gyarum y
 Córcega; no encontrarás ningún destierro donde no habite alguno por
 su gusto. ¿Dónde hallar paraje más desolado, más abrupto, que este
 peñasco? ¿más desprovisto de recursos, habitado por gentes más
 indómitas, erizado de asperezas más amenazadoras y bajo cielo más
 inclemente? Y sin embargo, aquí se encuentran más extranjeros que
 ciudadanos. Tan cierto es que el cambio de lugar nada tiene de
 penoso, que se abandona la patria para venir a esta isla. He
 conocido a algunos que dicen existir en el hombre cierta necesidad
 natural de cambiar de asiento y trasladar sus penates. Y
 verdaderamente, al hombre se ha dado alma inquieta y movediza;
 nunca permanece tranquila; extiende y pasea su pensamiento en todos
 los parajes conocidos y desconocidos, vagabunda, impaciente de
 reposo, aficionada a la novedad. No te admirará esto, si consideras
 su primer origen. No está formada de este cuerpo terrestre y
 pesado; desciende del espíritu celestial, y naturaleza es de todo
 lo celestial encontrarse siempre en movimiento y huir arrebatado
 por rápida carrera. Contempla los astros que iluminan el mundo; no
 hay uno que se detenga; sin cesar caminan y pasan de un punto a
 otro; a pesar de que giran con el universo, gravitan sin embargo en
 sentido inverso; sucesivamente atraviesan todos los signos, y
 siempre se mueven, siempre viajan. Todos los astros están en
 revolución continua, en continuo tránsito, y, según ha dispuesto la
 imperiosa ley de la naturaleza, en perpetua traslación. Cuando
 hayan recorrido sus órbitas, pasado el número de años que la misma
 naturaleza ha fijado, comenzarán de nuevo el camino que ya han
 seguido. Pues bien, considerando esto, no podrás creer que el alma
 humana, formada de la misma sustancia que las cosas divinas,
 soporta a disgusto los viajes y emigraciones, cuando la naturaleza
 de Dios encuentra en perpetuo y rápido cambio su placer y
 conservación. Pero dejando las cosas celestes, vuelve a las de la
 tierra. Verás que los pueblos y naciones han cambiado de patria.
 ¿Qué significan esas ciudades griegas en medio de países bárbaros?
 ¿qué significa esa lengua macedónica hablada entre la India y la
 Persia? La Scitia y toda esa región de naciones feroces e indómitas
 nos muestran ciudades de Acaya construidas en los litorales del
 Ponto. Ni los rigores de perpetuo invierno, ni las costumbres de
 los habitantes, tan salvajes como su clima, han impedido que
 trasladen muchos allí su morada. El Asia está llena de Atenienses;
 Mileto ha derramado ciudadanos en setenta y cinco ciudades
 diferentes. Toda la costa de Italia, bañada por el mar inferior,
 fue la Grecia mayor. El Asia reivindica a los Toscanos; los Tirios
 habitan el África; los Cartagineses, la España; los Griegos se han
 introducido en la Galia; los Galos, en la Grecia; los Pirineos no
 cierran ya el paso a los Germanos; la movilidad humana paseó por
 soledades impracticables y desconocidas. Estos pueblos llevaban
 consigo sus niños, sus mujeres y sus padres abrumados por la edad.
 Unos, después de perderse en grandes rodeos, no decidieron por
 elección el paraje de su morada, sino que se detuvieron por
 cansancio en el más inmediato; otros se apoderaron por las armas de
 las tierras ajenas; algunos que navegaban hacia playas desconocidas
 quedaron sepultados en el abismo, y otros, en fin, se fijaron en
 las riberas donde les depositó la falta de lo necesario. No tenían
 todos iguales razones para abandonar y buscar una patria. Algunos,
 después de la ruina de sus ciudades, escapando al hierro de sus
 enemigos, fueron arrojados a extrañas tierras, quedando despojados
 de lo suyo; a los otros les expulsaron disensiones intestinas;
 emigraron éstos para aliviar sus ciudades sobrecargadas de
 población; a los otros les arrojó la peste, los terremotos
 frecuentes u otro insoportable azote de una región desgraciada; el
 renombre de una comarca fértil y muy celebrada sedujo a los unos, y
 todos, en fin, abandonaron sus moradas por causas diferentes.
 Evidente es que nada permanece en el punto en que nació: el género
 humano se mueve continuamente, y todos los días cambia algo en este
 vasto conjunto. Échanse los cimientos de ciudades nuevas; otras
 naciones aparecen, cuando mueren o cambian de nombre las antiguas,
 incorporadas a los pueblos vencedores. Y estas traslaciones de los
 pueblos ¿qué otra cosa son que destierros públicos?

VII

Mas ¿por qué te llevo por tan largo rodeo? ¿habré de citarte a
 Atenoro, que construyó a Patavium; a Evandro, que colocó en la
 orilla del Tíber los reinos de los Árcades; a Diomedes y a todos
 los otros a quienes la guerra de Troya, vencedores y vencidos a la
 vez, dispersó por ajenas tierras? El Imperio romano lo fundó un
 desterrado, que huyendo de su patria conquistada, y llevando
 consigo exiguos restos, en busca de lejano asilo, la necesidad y el
 miedo al vencedor lo arrojaron a las costas de Italia. Y más
 adelante, ¿cuántas colonias mandó este pueblo a todas las
 provincias? Donde el romano vence, habita: para estos cambios de
 domicilio se alistaban voluntariamente sus hijos, y abandonando su
 altar doméstico, les seguía al otro lado de los mares el anciano
 convertido en colono.

VIII

No necesito para mi propósito mayor número de ejemplos; uno, sin
 embargo, añadiré porque salta a la vista. Esta misma isla ha
 cambiado muchas veces ya de habitantes. Para no remontarme a épocas
 que la antigüedad oscurece, dejando la Phocida, los Griegos que
 actualmente habitan Marsella se establecieron en las orillas de
 esta isla. Ignórase quién les obligó a ello; si fue la insalubridad
 del clima, el formidable aspecto de Italia o la índole de un mar
 impetuoso. Debe creerse que no fue causa de su partida la ferocidad
 de los naturales, puesto que vinieron a mezclarse con los pueblos
 que eran entonces los más rudos e indómitos de la Galia. Después
 vinieron a esta isla los Ligurios; los Españoles llegaron después,
 como atestigua la semejanza de costumbres; conservando hoy de los
 Cántabros el gorro con que se cubren la cabeza, el calzado y
 algunas palabras; porque todo su idioma primitivo está alterado por
 el comercio con Griegos y Ligurios. Más adelante vinieron dos
 colonias de ciudadanos romanos, una con Mario y otra con Sila.
 ¡Tantas veces ha cambiado la población de este peñasco espinoso y
 árido! En fin, difícilmente encontrarás una tierra que esté
 habitada aún por sus indígenas: todas las cosas se han mezclado y
 están amontonadas unas sobre otras; unos pueblos han sucedido a
 otros. Este ha deseado lo que desdeñaba aquél: el uno fue
 desterrado de donde lanzó al otro. El hado ha dispuesto que nada en
 la tierra pudiese fijar para siempre la fortuna. Para soportar
 estos cambios de lugar, descartando los demás inconvenientes que
 lleva consigo el destierro, Varrón, el más docto de los Romanos,
 juzga que nos basta gozar, donde quiera que nos encontremos, de la
 naturaleza misma. Según M. Bruto, es suficiente para aquellos que
 parten para el destierro poder llevar con ellos sus virtudes. Si se
 cree que cada remedio de éstos, considerado separadamente, no es
 bastante eficaz para consolar al desterrado, necesario es confesar
 que empleados a la vez tienen poderosa fuerza. ¡Qué poco vale lo
 que perdemos! Dos cosas excelentes nos seguirán a donde quiera que
 vayamos: la naturaleza que es común a todos, y la virtud que nos es
 propia. Así lo quiso, créeme, aquel, sea quienquiera, que dio la
 fortuna al universo; sea un Dios, señor de todas las cosas, sea una
 razón incorpórea, arquitecto de estas obras maravillosas, sea un
 espíritu divino repartido con igual energía en los cuerpos más
 grandes y en los más pequeños, sea un destino y encadenamiento
 inmutable de las cosas ligadas entre sí; así, pues, lo repito, lo
 ha querido, para no dejar caer en arbitrio ajeno otra cosa que lo
 más despreciable de nuestros bienes. Lo más excelente del hombre
 está fuera del poder humano; no se le puede dar ni quitar: hablo
 del mundo, la creación más bella y brillante de la naturaleza; de
 esta alma hecha para contemplar y admirar el mundo, del que ella a
 su vez es la parte más magnífica; esta alma que nos pertenece en
 propiedad y para siempre, que debe durar tanto como duremos
 nosotros. Marchemos, pues, contentos, erguidos y con paso firme a
 donde nos llevo el hado.

IX

Recorramos todas las tierras; ni una sola encontraremos en el
 mundo que sea extraña al hombre. Desde todas ellas se eleva nuestra
 mirada a igual distancia hacia el cielo; y el mismo intervalo
 separa las cosas divinas de las humanas. Mientras no se prive a mis
 ojos de este espectáculo de que no se sacian, con tal que se me
 permita contemplar la luna y el sol, sumergir mi vista en los demás
 astros, interrogar su salida y su ocaso, su distancia y las causas
 de su marcha, unas veces rápida, otras lenta; admirar durante las
 noches tantas brillantes estrellas, inmóviles unas, desviándose
 ligeramente otras, pero girando siempre en la órbita que tienen
 trazada, y en tanto que unas se lanzan de pronto, otras nos
 deslumbran con un rastro brillante como si fuesen a caer, o vuelan
 arrastrando en pos inflamada cabellera; con tal que viva en esta
 compañía, y me mezcle, en cuanto puede mezclarse el hombre, a las
 cosas del cielo; con tal que mi alma, aspirando a contemplar los
 mundos que participan de su naturaleza, se mantenga en las regiones
 sublimes, ¿qué me importa lo que piso? Y sin embargo, la tierra en
 que me encuentro no es abundante en árboles fructíferos o umbrosos;
 no la surcan ríos anchos y navegables; no produce nada que vengan a
 pedirla los otros pueblos, bastando apenas para sustentar a sus
 habitantes: no se labran aquí piedras preciosas, ni se registran
 venas de oro y de plata. Estrecho es el ánimo al que encantan las
 cosas de la tierra: volvámonos hacia aquellos que aparecen
 igualmente en todas partes, que en todas brillan lo mismo, y
 persuadámonos de que las otras, con los errores y preocupaciones
 que engendran, son obstáculo para la verdadera felicidad. Cuanto
 más largos hayamos hecho nuestros pórticos, cuanto más hayamos
 elevado nuestras torres, extendido nuestros dominios, ahondado
 nuestras grutas de estío y más atrevida sea la techumbre que cubra
 nuestra sala de festines, más habremos hecho para ocultarnos el
 cielo. La suerte te ha arrojado a un país donde el edificio más
 grande es una cabaña. Débil será tu corazón y muy bajo buscarás
 consuelos, si para vivir animosamente en ese asilo necesitas pensar
 en la cabaña de Rómulo. Di más bien: Este humilde tugurio es asilo
 de virtudes; y superior en magnificencia será a todos los templos,
 cuando se vea en él la justicia con la continencia, la sabiduría
 con la piedad, la ordenada observancia de todos los deberes con la
 ciencia de las cosas divinas y humanas. Ningún paraje es estrecho
 cuando puede contener esta multitud de grandes virtudes: no es
 penoso ningún destierro, cuando se puede ir a él con este
 acompañamiento. Bruto, en el libro que escribió sobre la virtud,
 dice que vio a Marcelo en el destierro de Mitilena, viviendo con
 cuanta felicidad es compatible con la naturaleza del hombre, y
 entregado con más entusiasmo que nunca a los estudios elevados. Así
 añade que, cuando iba a separarse de él, parecíale partir él mismo
 para el destierro, antes que dejar un desterrado. ¡Oh Marcelo, más
 dichoso cuando merecías las alabanzas de Bruto, que cuando tu
 consulado recibía las de la república! ¡Cuán grande fue aquel
 hombre a quien no se podía abandonar en el destierro sin creerse
 desterrado uno mismo; que se hizo admirar por un hombre que fue
 admirado hasta por el mismo Catón! Bruto refiere también que C.
 César no quiso detenerse en Mitilena, porque no podía sostener la
 presencia de aquel noble infortunio. El Senado impetró el regreso
 de Marcelo con preces públicas; y al ver su luto y su tristeza, se
 hubiese dicho que aquel día todos participaban del sentimiento de
 Bruto, y suplicaban, no por Marcelo, sino por ellos mismos,
 desterrados si habían de vivir lejos de él: y sin embargo, el día
 más hermoso de su vida fue aquel en que Bruto no pudo abandonarle,
 cuando César no pudo verle en el destierro. Bruto se afligió, César
 se avergonzó de volver sin Marcelo. ¿Puedes dudar que aquel grande
 hombre se animó con estas palabras, para soportar tranquilamente el
 destierro: «Estar lejos de la patria no es una calamidad; te has
 imbuido bastante en la filosofía para saber que el sabio en todas
 partes encuentra su patria? ¿Cómo no? ¿el mismo que te desterró no
 estuvo por diez años privado de su patria? Verdad es que fue por
 ensanchar el imperio, pero no por eso dejo de estar privado de la
 patria. Helo ahora atraído por el África, que nos amenaza con nueva
 guerra; por España, que reaviva las partes vencidas y dominadas;
 por el pérfido Egipto, por el mundo entero atento para aprovechar
 nuestras conmociones. ¿Adónde acudirá primero? ¿A qué partido se
 opondrá? La victoria le paseará por toda la tierra. Que todas las
 naciones se postren para adorarle: tú vive contento con la
 admiración de Bruto». Marcelo soportó, pues, sabiamente su
 destierro, y el cambio de lugar no alteró nada en su alma, aunque
 tuviese por compañera la pobreza, en la que nada se encuentra
 penoso, cuando no se está cegado por esa locura que todo lo
 trastorna: la avaricia y el lujo. ¡Cuán poco basta, en efecto, para
 la conservación del hombre! ¿y qué puede faltar al que posee algo
 de virtud? Por lo que a mí toca, observo que no he perdido riquezas
 sino cuidados. Limitados son los deseos del cuerpo; quiere
 preservarse del frío, saciar con alimentos el hambre y la sed: todo
 lo que se apetece fuera de esto, es un trabajo que se toma para los
 vicios y no para las necesidades. No es indispensable registrar
 todos los Océanos, cargar el vientre con inmenso estrago de
 animales, ni arrancar conchas en las desconocidas orillas de los
 mares más remotos. Los dioses y las diosas confundan a aquellos
 cuyo desenfreno traspasa los límites de tan apetecido imperio.
 Quieren que se vaya a cazar más allá de Phaso para proveer a su
 ambiciosa cocina; atrévense a ir en busca de aves hasta entre los
 Parthos, de los que todavía no nos hemos vengado. De todas partes
 se hace venir lo que puede satisfacer las exigencias de su
 desdeñosa gula. De los últimos extremos del Océano se trae lo que
 apenas recibirá su estómago gastado por los placeres. Vomitan para
 comer; comen para vomitar: y desdeñan digerir los manjares que han
 pedido a toda la tierra. Al que desprecia todas estas cosas ¿qué
 daño le hace la pobreza? Y también aprovecha la pobreza al que la
 desea, porque cura a pesar suyo, y si no acepta los remedios que se
 ve obligado a tomar, al menos, durante este tiempo, lo que no puede
 hacer es como si no quisiera hacerlo. C. César, al que creo dio
 vida la naturaleza para mostrar lo que pueden los grandes vicios en
 la gran fortuna, comió en una sola cena diez millones de
 sextercios; y a pesar del auxilio de tantos genios inventivos,
 apenas pudo gastar en una comida la renta de tres provincias.
 ¡Desgraciados aquellos cuyo paladar no despierta sino con platos
 delicados, y no se los hace preciosos su sabor exquisito, ni nada
 de lo que agrada a las fauces, sino la dificultad de adquirirlos!
 Si recobraran la sana razón, ¿qué necesidad tendrían de poner
 tantas industrias al servicio de su vientre? ¿Para qué ese
 comercio? ¿Para qué ese estrago de bosques? ¿Para qué esos sondeos
 en los abismos? A cada paso se encuentran alimentos que la
 naturaleza ha sembrado en todas partes; pero como ciegos pasan a su
 lado; errantes van por todas las comarcas; cruzan los mares, y
 cuando con tan poco podían calmar el hambre, la irritan con grandes
 gastos.

X

Decirles deseo: ¿Por qué lanzáis naves al mar? ¿por qué armáis
 vuestras manos contra los animales y contra los hombres? ¿por qué
 corréis con tanto tumulto? ¿por qué amontonáis riquezas sobre
 riquezas? ¿No queréis pensar en lo pequeño que es vuestro cuerpo?
 ¿No es la última locura y el error más grande tener tanta avidez
 cuando se tiene tan poca capacidad? Aunque aumentéis vuestro censo
 y ensanchéis vuestros límites, nunca, sin embargo, aumentaréis
 vuestro cuerpo. Que haya prosperado vuestro comercio, que la guerra
 os haya producido grandes utilidades, que se amontonen en vuestra
 mesa manjares traídos de todos los países, no tendréis donde
 colocar todo ese aparato. ¿Por qué correr en pos de tantas cosas?
 ¡Sin duda nuestros antepasados, cuya virtud forma todavía el vigor
 de nuestros vicios, eran muy desgraciados, puesto que con sus
 propias manos preparaban sus alimentos, tenían por lecho el suelo,
 sus techos no brillaban aún con el oro, ni centelleaban en sus
 templos las piedras preciosas! Pero entonces se respetaban los
 juramentos hechos ante dioses de arcilla, y por no faltar a su fe,
 el que los había hecho regresaba a morir al campo del enemigo. ¡Sin
 duda vivía menos feliz nuestro dictador, que prestaba oídos a los
 enviados de los Samnitas, condimentando por sí mismo en el hogar un
 alimento grosero, con aquella mano que más de una vez ya había
 derrotado al enemigo y colocado el laurel del triunfo sobre las
 rodillas de Júpiter Capitolino; menos dichoso que vivió en nuestros
 días aquel Apicio que, en una ciudad de donde en otro tiempo se
 expulsaba a los filósofos como corruptores de la juventud, puso
 escuela de glotonería, infestando su siglo con vergonzosas
 doctrinas! Pero conviene referir su fin. Habiendo gastado en la
 cocina un millón de sextercios y disipado en comidas los regalos de
 los príncipes y la inmensa renta del Capitolio, agobiado de deudas,
 viose obligado a examinar sus cuentas, y lo hizo por primera vez:
 calculó que solamente la quedaban diez millones de sextercios, y
 creyendo que vivir con diez millones de sextercios era vivir en
 extrema miseria, puso fin a su vida con el veneno. ¡Cuánto desorden
 el de aquel hombre para quien diez millones de sextercios eran la
 miseria! Considera ahora si es el estado de nuestro caudal y no el
 de nuestra alma el que importa para nuestra felicidad.

XI

Alguien se encontró que tuvo miedo a diez millones de
 sextercios; y lo que otros piden con toda la fuerza de sus deseos,
 él lo huyó por medio del veneno: aquella poción fue, sin duda, la
 más saludable que tomó aquel hombre de alma tan depravada. El
 veneno lo comía y lo bebía cuando no solamente se deleitaba en sus
 inmensos festines, sino que se gloriaba de ellos, y cuanto más
 ostentaba sus desórdenes, más atraía toda la ciudad a la
 contemplación de su desenfreno, más invitaba a imitarle a una
 juventud naturalmente inclinada al vicio sin necesitar malos
 ejemplos. Esto sucede a los que no ordenan las riquezas por la
 razón, que tiene límites fijos, sino por costumbre perversa, cuyos
 caprichos son inmensos e infinitos. Nada basta a la avidez, y muy
 poco basta a la naturaleza. No es, pues, desgracia la pobreza en el
 destierro; porque no hay paraje tan estéril que no produzca
 abundantemente lo necesario para la subsistencia del desterrado.
 -¿Pero deseará un vestido, una casa? -Si solamente los desea para
 el uso, no le faltará seguramente lecho ni traje; porque se
 necesita tan poco para cubrirle como para alimentarle. La
 naturaleza, al imponer necesidades al hombre, no se las impuso
 onerosas. Si desea un vestido teñido de púrpura, tejido con oro,
 esmaltado con diversos colores, trabajado de diferentes maneras, no
 es a la fortuna sino a sí mismo a quien debe acusar de su pobreza.
 Aunque le devuelvas lo que has perdido, nada ganarías; porque
 después de esta restitución, más le faltará aún lo que desea, que
 le faltó en el destierro lo que poseía. Si desea brillantes vasos
 de oro, vajilla de plata ennoblecida con el sello de un artista
 antiguo; esos platos de bronce, considerados preciosos por el
 capricho de algunos; un rebaño de esclavos, capaz de hacer estrecho
 el palacio más grande, bestias de carga dispuestas con fingida
 gordura, pedrerías de todas las naciones; en vano reunirás todo
 esto para él, porque no conseguirá satisfacer su alma insaciable.
 De la misma manera, no bastará ninguna bebida para calmar un deseo
 que no nace de una necesidad, sino de un fuego que abrasa las
 entrañas; porque ya no es sed, es enfermedad. No acontece esto
 solamente con el dinero y los alimentos: igual carácter tienen
 todos los deseos que no proceden de la naturaleza, sino del vicio:
 por mucho pasto que les deis, no pondréis fin a la avidez, sino que
 le daréis un aliciente más. Cuando nos contenemos en los límites de
 la naturaleza se desconoce la miseria; cuando se traspasan, la
 pobreza nos sigue hasta en la cumbre de la riqueza. El mismo
 destierro basta para lo que nos es necesario, y los imperios mismos
 no bastarían para lo superfluo. El alma es la que hace la riqueza:
 ella es la que sigue al hombre al destierro, y la que, en los
 desiertos más áridos, mientras encuentra con qué sostener el
 cuerpo, goza y abunda en sus bienes. Nada importa la riqueza al
 alma, de la misma manera que a los dioses inmortales, cosas que
 admiran espíritus oscurecidos y demasiado esclavos de sus cuerpos.
 Esas piedras, ese oro, esa plata, esas mesas pulimentadas y de
 vastos contornos, productos son de la tierra, a los que no puede
 adherirse un alma pura y que tiene presente su origen: ligera y
 libre de todo cuidado, y dispuesta a remontar a las sublimes
 moradas, mientras espera este momento, no obstante el peso de sus
 miembros y de la ruda envoltura que la rodea, recorre el cielo con
 las rápidas alas del pensamiento. Así es que nunca puede condenarse
 al destierro esta alma libre, formada de la divina esencia que
 abraza los mundos y las edades. Su pensamiento recorre todo el
 cielo, el tiempo pasado y el venidero. Este cuerpo, prisión y lazo
 del alma, va agitado de aquí para allá: sometido está a suplicios,
 latrocinios y enfermedades, pero el alma es sagrada, es eterna, y
 no es posible que nadie ponga mano en ella.

XII

Y no creas que para alejar los disgustos de la pobreza, penosa
 tan sólo para los que la imaginan, acudo exclusivamente a los
 preceptos de los sabios. Considera, en primer lugar, cuánto más
 numerosos son esos pobres que en nada verás más tristes ni más
 inquietos que los ricos; y lo que es más, ignoro si se encuentran
 tanto más alegres, cuanto menos cargado está de cuidados su ánimo.
 Pero dejemos a los pobres: vengamos a los ricos. ¡Cuántas veces en
 su vida se parecen a los pobres! En viaje tienen que reducir su
 saco, y cuando se ven obligados a caminar de prisa, tienen que
 despedir su numerosa comitiva. En guerra, ¿qué tienen de todo
 cuanto poseen, prohibiendo la disciplina militar todo aparato? Y no
 solamente la condición de los tiempos o la esterilidad de los
 parajes les pone al nivel de los pobres; ellos mismos tienen días
 en que, hastiados de sus riquezas, cenan en el suelo, comen en
 platos de barro, prescindiendo de la vajilla de oro o de plata.
 ¡Locos! lo que desean por algunos días lo temen para siempre. ¡Qué
 ceguedad! ¡qué ignorancia de la verdad! ¡Huyen de lo que imitan por
 placer! Por mi parte, cuando recuerdo los ejemplos antiguos, me
 avergüenzo de buscar consuelos contra la pobreza; porque en nuestro
 tiempo, de tal manera se ha exagerado el exceso del lujo, que hoy
 pesa más el equipaje de un desterrado que antes el patrimonio de un
 personaje. Homero solamente tuvo un siervo, tres Platón, ninguno
 Zenón, de quien procede la rígida y viril sabiduría de los
 estoicos; y sin embargo, ¿quién osará decir que vivieron
 miserablemente, sin hacerse considerar él mismo como el mayor
 miserable? Menenio Agripa, aquel mediador de la paz entre el Senado
 y el pueblo, fue sepultado a expensas del público; Atilio Régulo,
 mientras combatía a los Cartagineses en África, escribía al Senado
 que su esclavo había huido dejando abandonadas sus tierras; y el
 Senado, en ausencia de Régulo, las hizo cultivar a sus expensas. La
 pérdida de un esclavo le valió tener por colono al pueblo romano.
 Las hijas de Scipión recibieron su dote del tesoro público, porque
 su padre no les había dejado nada. Justo era sin duda que el pueblo
 romano pagase una vez tributo a Scipión, cuando anualmente recibía
 el tributo de Cartago. ¡Dichosos los esposos de aquellas hijas a
 quienes sirvió de suegro el pueblo romano! ¿Consideras más felices
 a los que casan a sus mímicos con un millón de sextercios, que a
 Scipión, cuyas hijas recibieron en dote del Senado, su tutor, una
 pesada moneda de cobre? ¿Despreciará alguien la pobreza que tan
 ilustres ejemplos tiene? ¿Se indignará porque algo le falte en el
 destierro, cuando falta dote a Scipión, mercenario a Régulo, y a
 Menenio dinero para sus funerales? Estos abogados no solamente
 hacen respetar, sino amar la pobreza.

XIII

Podrán contestarme: «Procedimiento artificioso es el de separar
 desgracias que en singular pueden soportarse, y no pueden serlo
 reunidas. El cambio de lugar es tolerable, si efectivamente solo se
 cambia de lugar: la pobreza es tolerable si no lleva consigo la
 ignominia, que es la que puede abatir el ánimo». Si se pretende
 asustarme con la multitud de males, contestaré con estas palabras:
 Si tienes bastante fuerza en ti mismo para rechazar un ataque de la
 fortuna, debes tenerla también para rechazarlos todos: una vez que
 la virtud ha endurecido el ánimo, le hace invulnerable por todos
 lados. Si se libertó de la avaricia, el azote más pernicioso del
 género humano, no tardará en abandonarle la ambición. Si no
 consideras el último día como castigo, sino como una ley de la
 naturaleza, cuando hayas lanzado de tu corazón el temor a la
 muerte, no dará entrada a ningún terror. Si consideras que no se
 han dado al hombre los placeres sensuales para la voluptuosidad,
 sino para la propagación de la especie, el que no se encuentre
 manchado con este mal que tan hondamente penetra en nuestras
 entrañas, verá todas las demás pasiones deslizarse delante de él
 sin alcanzarle. La razón no rechaza separadamente cada vicio, sino
 todos a la vez, venciendo con un esfuerzo solo. ¿Crees que el sabio
 puede ser sensible a la ignominia, cuando encerrándolo todo en sí
 mismo se separa de las opiniones vulgares? Más aún que la ignominia
 es la muerte ignominiosa. Y sin embargo, considera a Sócrates, con
 aquel sereno rostro que en otro tiempo contuvo la insolencia de más
 de treinta tiranos, entra en su prisión, a la que también debía
 purgar de ignominia, porque no podía haber cárcel allí donde se
 encontraba Sócrates. El que tiene cerrados los ojos para contemplar
 la verdad, ¿por qué considera ignominioso para Catón haber sido
 rechazado dos veces, cuando pedía en una la pretura y en otra el
 consulado? La ignominia fue para el consulado y la pretura, a los
 que Catón hubiese honrado. Solamente es despreciado por los demás
 el que se desprecia a sí mismo. El ánimo vil y rastrero es el único
 que puede recibir esta afrenta; pero al que se hace superior a los
 reveses más grandes de la fortuna, al que domina las desgracias que
 abaten al vulgo, le protegen las mismas miserias como cintas
 sagradas: y puesto que así somos, nada debemos admirar tanto como
 un hombre desgraciado con valor. Llevaban en Atenas Arístides al
 suplicio: cuantos lo encontraban, bajaban los ojos y gemían como si
 se llevase a perecer no a un hombre justo, sino a la misma
 justicia. Sin embargo, uno hubo que le escupió en el rostro:
 Arístides podía indignarse, porque sabía que ninguna boca pura se
 hubiese atrevido a aquello; pero se enjugó el semblante, y dijo
 sonriendo al magistrado que lo acompañaba: «Advierte a ése que en
 adelante no escupa con tanta descompostura». Esto era afrentar a la
 misma afrenta. Bien sé que algunos consideran como lo peor de todo
 el desprecio, pareciéndoles preferible la muerte. A éstos diré que
 el mismo destierro está con frecuencia exento de todo desprecio. Si
 el hombre grande cae, grande es también caído, y no debes
 considerarle más despreciado que esas ruinas de sagrados templos,
 que se pisan, pero que las personas religiosas veneran como si
 todavía permaneciesen en pie.

XIV

Así pues, madre querida, como en lo que a mí toca, nada hay que
 deba hacerte derramar eternas lágrimas, resulta que solamente tus
 propios sentimientos te hacen llorar. Estos pueden reducirse a dos:
 porque te afliges, bien porque crees haber perdido un apoyo, o
 porque no puedes soportar el dolor de su ausencia. En cuanto a lo
 primero, muy poco he de decir: conozco tu corazón, y sé que no amas
 a los tuyos más que por ellos mismos. Aléjense esas madres que
 ejercen el poder de los hijos con su impotencia femenil; que,
 porque su sexo las excluye de la vida de los hombres, son
 ambiciosas por medio de ellos, disipan y captan su patrimonio y
 fatigan su elocuencia en favor de los demás. Tú te has regocijado
 profundamente de la fortuna de tus hijos, usando parcamente de
 ella: tú impusiste siempre límites a nuestra liberalidad, mientras
 que no los ponías a la tuya: tú, en patria potestad aún, aumentabas
 el caudal de tus hijos, que ya eran ricos; tú te has mostrado en la
 administración de nuestro patrimonio tan activa como si hubiese
 sido tuyo, cuidadosa como si hubiese sido ajeno; nada recibiste de
 todos nuestros honores más que regocijo y gasto; tu cariño no pensó
 jamás en el interés. No puedes, pues, en ausencia de tu hijo,
 desear lo que en presencia suya nunca consideraste como tuyo.

XV

Todos mis consuelos deben dirigirse hacia aquel lado de donde
 brota con toda su fuerza el dolor maternal: «Estoy privada de los
 abrazos de mi amado hijo; no gozo de su presencia, de su palabra:
 ¿dónde está aquel cuyo rostro disipaba la tristeza del mío, en el
 que depositaba todas mis penas? ¿dónde aquellos coloquios de que me
 mostraba insaciable? ¿dónde aquellos estudios a los que asistía con
 más gusto que una mujer, con más familiaridad que una madre? ¿dónde
 aquellos encuentros y aquella alegría infantil al ver a la madre?»
 Te representas aún los sitios de nuestros regocijos y expansiones,
 y no puedes olvidar las impresiones de nuestra reciente
 conversación, tan a propósito para oprimir tu alma. Porque la
 fortuna te reservaba todavía esta pena cruel: la de hacerte
 regresar tranquila y sin sospechar tu desgracia tres días antes de
 que descargase el golpe. Oportunamente nos había separado la
 distancia; oportunamente ausencia de muchos años te había preparado
 para este infortunio: regresaste, no para encontrar alegría al lado
 de tu hijo, sino para no perder la costumbre de los dolores. Si
 hubieses partido mucho tiempo antes, habrías sufrido menos; la
 distancia misma habría suavizado el sentimiento: si no hubieses
 partido, habrías tenido al menos como último consuelo el placer de
 ver a tu hijo dos días más. Hoy, gracias a la crueldad del destino,
 no has estado presente a mi infortunio y no has podido
 acostumbrarte a mi ausencia. Pero cuanto más terrible es esta
 desgracia, más indispensable te es recoger todo tu valor, mayor
 ardimiento necesitas para combatir, hallándote al frente de un
 enemigo conocido y frecuentemente vencido. No brota tu sangre de
 cuerpo intacto; has sido herida en tus mismas cicatrices.

XVI

No necesitas buscar excusa en tu condición de mujer, a la que se
 permiten las lágrimas como por derecho, muy extenso sin duda, pero
 no ilimitado. Así es que nuestros mayores concedieron diez meses
 para llorar al esposo, para transigir por decreto solemne con la
 obstinación de las tristezas de las mujeres: no prohibieron el
 luto, pero lo limitaron. Porque dejarse abatir por dolor infinito
 cuando se pierde una persona querida, es loco cariño; no
 experimentar ninguno, es inhumana dureza. El equilibrio mejor entre
 el cariño y la razón es experimentar el dolor y dominarlo. No has
 de tomar ejemplo de algunas mujeres, cuya tristeza, una vez nacida,
 no termina hasta la muerte; algunas has conocido que, después de la
 pérdida de sus hijos, no abandonaron ya el luto: pero una vida que
 se ha distinguido desde el principio con tanto valor, exige más de
 ti. No puede acudir a las excusas de mujer aquella que estuvo
 exenta de todos los defectos femeniles. La impureza, ese vicio
 dominante de nuestro siglo, no te confundió con la muchedumbre de
 las mujeres; no te sedujeron las perlas y piedras preciosas; no
 brillaron ante tus ojos las riquezas como los bienes más preciosos
 del género humano: cuidadosamente educada en casa antigua y severa,
 no pudo influir en ti el ejemplo de los malvados, tan peligroso
 hasta para la virtud. Jamás te avergonzó tu fecundidad como si
 fuese impropia de tus años: nunca, como las demás mujeres que no
 buscan otro mérito que el de la belleza, disimulaste el
 abultamiento de tu vientre como vergonzosa carga; tú abogaste en tu
 seno las esperanzas concebidas ya de tu posteridad. Nunca manchaste
 tu semblante con afeites de prostitutas; jamás gustaste de esos
 vestidos hechos de manera que todo lo dejen a la vista. Tu único
 adorno fue el más bello de todos, aquel que el tiempo no deteriora;
 tu único adorno fue la castidad. No puedes, pues, excusar tu dolor
 con tu condición de mujer: tus virtudes te han elevado más, y lo
 mismo debes alejarte de los vicios que de las debilidades de tu
 sexo. Ni las mismas mujeres te permitirán consumirte sobre tu
 herida; sino que, en cuanto hayas satisfecho al primer impulso de
 dolor legítimo, te mandarán levantar la cabeza, aunque no sea más
 que para contemplar aquellas mujeres a quienes su eminente virtud
 colocó entre los grandes hombres. Cornelia era madre de doce hijos;
 el hado los redujo a dos. Si quieres contar los muertos, Cornelia
 perdió diez; si quieres estimarlos, fueron los Gracos. Y sin
 embargo, cuando los que lloraban en derredor suyo execraban su
 destino, prohibioles acusar a la fortuna, que le había dado por
 hijos a los Gracos. De aquella mujer mereció nacer el que dijo en
 plena asamblea: «¿Te atreves a maldecir a mi madre, a la que me dio
 el ser?» Pero las palabras de la madre me parecen más animosas. Los
 hijos daban alto valor al nacimiento de los Gracos: la madre a su
 muerte. Rutilia siguió a su hijo Cotta al destierro; su cariño era
 lazo tan poderoso, que prefirió soportar el destierro a la
 separación, y no quiso volver a su patria sino con su hijo. Después
 de su regreso, llegando, a ser uno de los ornamentos de la
 república, le perdió con tanto valor como le había seguido; y
 después de los funerales de su hijo, nadie la vio llorar. En el
 destierro ostentó valor; en la muerte, prudencia: porque nada la
 separó de su piedad; nada la hizo persistir en loca o inútil
 tristeza. En el número de estas mujeres quiero verte colocada; y
 puesto que siempre viviste como ellas, bien harás en seguir su
 ejemplo para moderar y comprimir tu tristeza. Demasiado sé que no
 se encuentra esto en nuestro poder, que ningún sentimiento se deja
 dominar, y especialmente el que nace del dolor; porque este es
 enérgico y rebelde a todo remedio. Algunas veces queremos contener
 y ahogar nuestros suspiros, pero por nuestro rostro compuesto y
 fingido se ve correr el llanto. Algunas veces ocupamos nuestro
 ánimo en los juegos y combates del circo, pero en medio de estos
 mismos espectáculos que deberían distraerle, se siente abatido por
 oculta tristeza. Mejor es, pues, vencer el dolor, que engañarle;
 porque distraído por los placeres, rechazado por las ocupaciones,
 despierta muy pronto después de acumular en el reposo fuerzas para
 desencadenarse; pero el que obedece a la razón, se asegura perpetua
 tranquilidad. No te indicaré los medios que han usado muchos, tales
 como buscar el alejamiento en la duración de un viaje, o
 distracción en sus atractivos; emplear mucho tiempo en el examen de
 cuentas y administración de tu patrimonio; en fin, que te ocupes
 sin cesar en asuntos nuevos: todas estas cosas solamente sirven por
 breves momentos, no siendo remedios, sino aplazamientos al dolor:
 por mi parte, prefiero poner término a la aflicción, que engañarla.
 He aquí por qué te llevo hacia el refugio de todos aquellos que
 huyen de la fortuna, los estudios liberales; éstos curarán tu
 herida, éstos te librarán de toda tristeza. Aunque nunca hubieses
 tenido esta costumbre, hoy habrías de recurrir a ella; pero tú, en
 cuanto lo permitió la antigua severidad de mi padre, si no llegaste
 a poseer, al menos absorbiste los conocimientos nobles. ¡Ojalá,
 menos adherido a las costumbres de los antiguos, mi padre, varón
 tan virtuoso, te hubiese dejado profundizar, más bien que
 desflorar, las doctrinas de los sabios! No tendrías ahora que
 buscar auxilios contra la fortuna, sino que usarías tus armas. A
 causa de esas mujeres para quienes las letras antes son
 instrumentos de corrupción que de sabiduría, alentó tan poco mi
 padre tu afición a los estudios: sin embargo, merced a un genio
 penetrante, conseguiste más de lo que parecían permitirte las
 circunstancias, poniendo en tu alma los cimientos de todas las
 ciencias. Vuelve a ellas ahora, y te darán seguridad, consuelo y
 alegría: si verdaderamente han penetrado en tu alma, jamás tendrá
 cabida en ella el dolor, la inquietud, el tormento inútil de vana
 aflicción: a nada de esto se abrirá tu pecho, porque desde muy
 antiguo está cerrado a todos los vicios. Aquí tienes seguros
 guardianes, los únicos que pueden ponerte al abrigo de la fortuna;
 pero como antes de llegar al puerto que te prometen los estudios
 necesitas apoyos en que descansar, quiero mostrarte entre tanto los
 consuelos que te son propios. Mira a mis hermanos: mientras se
 encuentren en seguridad, no tienes derecho para acusar a la
 fortuna: en uno y en otro encontrarás encanto por sus diferentes
 virtudes: el uno ha conseguido los honores por sus conocimientos, y
 el otro, por su sabiduría, los ha despreciado. Goza de la grandeza
 del uno, de la paz del otro y del amor de los dos. Conozco los
 afectos íntimos de mis hermanos: el uno ha apetecido las dignidades
 para honrarte; el otro se ha recogido en vida de tranquilidad y
 reposo para dedicarse por completo a ti. La fortuna ha dispuesto
 admirablemente tus hijos para proporcionarte apoyo y deleite;
 puedes descansar en el favor del uno y gozar de los ocios del otro.
 Ambos rivalizarán en cariño hacia ti, y el amor de dos hijos
 compensará la pérdida de uno. Puedo asegurarlo con audacia: lo
 único que te faltará es el número. Fija en seguida los ojos en tus
 nietos: mira a Marco, ese amable niño a cuyo aspecto no puede
 resistir ninguna tristeza; no hay en el pecho herida tan profunda
 ni tan reciente, que no puedan dulcificar sus caricias. ¿Qué
 lágrimas no podría secarte su alegría? ¿Qué corazón contraído por
 la angustia no se ensancharía con sus gracias? ¿Sobre qué frente no
 traerían regocijo sus juegos? ¿Qué pensamientos obstinados no
 desaparecerían al escuchar su encantadora charla que no puede
 cansar? Ruego a los dioses le concedan sobrevivirnos. ¡Que la
 crueldad del destino se agote y termine en mí! ¡Que caigan sobre mí
 todos los dolores de la madre, y sean para mí también todos los de
 la abuela! Que todos los demás de la familia sean felices cada cual
 en su condición, y no me quejaré de mi soledad ni de mi suerte. Que
 sea yo la única víctima expiatoria de la casa que ya no tendrá que
 gemir. Abraza estrechamente contra tu seno a Novatila, que muy
 pronto debe darte biznietos: de tal manera me la había apropiado,
 tan íntimamente la había unido conmigo, que después de haberme
 perdido, aunque la queda un padre, puede muy bien pasar por
 huérfana: ámala también por mí. Hace muy poco que la fortuna le
 arrebató su madre; tu cariño puede hacer, si no que se consuele de
 esta pérdida, al menos que no la lamente. Vigila en tanto sus
 costumbres, en tanto su belleza: los preceptos se graban más hondos
 cuando se imprimen en tierna edad. Que se alimente con tu
 enseñanza, que se conforme a tu modelo: mucho le darás, aunque no
 la des más que el ejemplo. Este deber sagrado servirá de remedio a
 tus males; porque solamente la razón o una ocupación honesta pueden
 arrancar del ánimo las amarguras de piadoso dolor. Si tu padre no
 se encontrase ausente, también lo contaría entre tus grandes
 consuelos; considera sin embargo ahora según tu afecto qué sea lo
 más importante, y comprenderás cuánto más justo es conservarte para
 él que sacrificarte para mí. Siempre que en sus violentos accesos
 se apodere de ti el dolor queriendo dominarte, piensa en tu padre:
 sin duda que, dándole nietos y biznietos has cesado de ser su hija
 única; pero a ti sola pertenece conceder el último galardón a esa
 existencia tan felizmente llevada. Mientras viva él, es un crimen
 quejarte de vivir tú.

XVII

Hasta ahora he callado tu consuelo más grande; tu hermana, ese
 pecho fidelísimo en el que depositas todas tus penas como en el
 tuyo; esa alma maternal para todos nosotros. Con ella has
 confundido tus lágrimas; sobre su corazón has recobrado la vida. En
 tus afectos se inspiró siempre, pero cuando se trata de mí, no se
 aflige únicamente por ti. En sus brazos fui a Roma; en su maternal
 seno convalecí de larga enfermedad; ella fue la que puso en juego
 su favor para conseguirme la cuestura; y la que no podía sostener
 sin timidez una conversación o saludo en voz alta, por su cariño
 hacia mí triunfó de su modestia. Ni su vida retirada, ni su
 cortedad, que podría llamarse campesina si se considera la
 petulancia de muchas mujeres, ni su quietud, ni la tranquilidad de
 sus costumbres apacibles y solitarias la impidieron mostrarse hasta
 ambiciosa por mí. He ahí, querida madre, el consuelo que puede
 confortarte: únete cuanto puedas a esa hermana y retenla en
 estrecho abrazo. Los entristecidos suelen huir de lo que más aman,
 para que nada turbe su dolor: tú debes refugiarte en ella y con
 todos tus pensamientos: ora quieras conservar el luto de tu alma,
 ora quieras despojarte de él, en ella encontrarás fin o compañera a
 tu dolor. Pero si conozco bien la prudencia de esa mujer
 perfectísima, no consentirá que te consumas en inútil aflicción, y
 te citará su propio ejemplo, del que yo fui testigo. En medio de
 peligrosa navegación perdió a su amado esposo, nuestro tío, al que
 se había unido siendo virgen: sin embargo, pudo soportar a la vez
 el dolor y el temor, y triunfando de la tempestad, náufraga
 valerosa, salvó su cuerpo. ¡Oh, cuántas mujeres hay cuyas bellas
 acciones se pierden en la oscuridad! Si hubiese vivido en aquellas
 edades antiguas en que la sencillez sabía admirar las virtudes,
 ¡cuántos ingenios se hubiesen disputado la gloria de celebrar una
 esposa que, olvidando su debilidad, despreciando el mar, tan
 temible hasta para los más intrépidos, entrega su cabeza a los
 peligros por una sepultura, y ocupada completamente en los
 funerales de su esposo, no piensa en los suyos! Los poetas han
 ensalzado en sus versos a la que se ofreció a la muerte en lugar de
 su esposo; sin embargo, mayor mérito existe en buscar la sepultura
 con peligro de la vida: el amor es más grande cuando con igual
 peligro consigue menos. Que nadie se admire ahora por qué durante
 diez y seis años que su esposo gobernó el Egipto, jamás se
 presentase en público, jamás recibiese en su casa a nadie de la
 provincia, jamás solicitase nada de su marido, ni consintiera que
 la pidiesen nada a ella misma. Así aquella provincia locuaz e
 ingeniosa para ultrajar a sus prefectos, en la que aquellos mismos
 que evitaron las faltas no pudieron escapar a la difamación, le
 celebra como único modelo de perfección; y, lo que era más difícil
 aún para hombres que se complacen en los sarcasmos, hasta con
 peligro de la vida, reprimieran la intemperancia de su lengua, y
 hoy mismo deseen alguno que se lo parezca, aunque no se atreven a
 esperarlo. Mucho es haber obtenido durante diez y seis años la
 aprobación de aquella provincia; pero es mucho más haber sido
 ignorada. No refiero estos detalles para celebrar todos sus
 méritos, porque sería aminorarlos mencionarlos tan ligeramente;
 sino para hacerte apreciar la grandeza de alma de una mujer a la
 que, ni la ambición ni la avaricia, compañeras y azote de todo
 poder, consiguieron dominar; de una mujer a la que el temor de la
 muerte, cuando esperaba el naufragio en su desamparada nave, no
 impidió abrazarse al cadáver de su esposo y cuidar, no de cómo le
 salvaría, sino de cómo lo llevaría al sepulcro. Necesario es que
 muestres igual valor, sustraigas tu ánimo al dolor y obres de modo
 que nadie te suponga arrepentida de tu maternidad. Sin embargo,
 como a pesar de lo que hagas, tu pensamiento se dirigirá siempre
 hacia mí y ningún hijo tuyo se presenta con tanta frecuencia a tu
 memoria, no porque les ames menos, sino porque es natural llevar
 más veces la mano a la parte dolorida, he aquí cómo debes pensar de
 mí: me encuentro alegre y contento como en los mejores días:
 nuestros mejores días son aquellos en que el ánimo, libre de todo
 cuidado, emprende cómodamente los trabajos, y en tanto, encuentra
 placer en los estudios ligeros, en tanto ávido de verdad se eleva
 para contemplar su naturaleza y la del universo. Primeramente
 examina las tierras y su posición; en seguida las leyes del mar que
 las rodea, sus flujos y reflujos alternos; y después contempla el
 intervalo que media entre el cielo y la tierra, lleno de asombros,
 y ese espacio en el que estallan con fragor los truenos, los rayos,
 el soplo de los vientos y las nubes que lanzan la nieve y el
 granizo: después de pasear por las regiones inferiores, álzase a
 las superiores, goza del magnífico espectáculo de las cosas
 divinas, y recordando su eternidad, camina en medio de lo que fue y
 de lo que será en todos los siglos.

Lucio Anneo Séneca

Lucio Anneo Séneca (en latín, Lucius Annaeus Seneca; Corduba, 4 a. C.-Roma, 65 d. C.), llamado Séneca el Joven para distinguirlo de su padre, fue un filósofo, político, orador y escritor romano conocido por sus obras de carácter moralista. Hijo del orador Marco Anneo Séneca, fue cuestor, pretor y senador del Imperio romano durante los gobiernos de Tiberio, Calígula, Claudio y Nerón, además de ministro, tutor y consejero del emperador Nerón.

Séneca destacó como pensador, tanto como intelectual y político. Consumado orador, fue una figura predominante de la política romana durante la era imperial, siendo uno de los senadores más admirados, influyentes y respetados; a causa de este extraordinario prestigio, fue objetivo tanto de enemigos como de benefactores.

De tendencias moralistas, Séneca pasó a la historia como el máximo representante del estoicismo y moralismo romano tras la plena decadencia de la república romana. La sociedad romana había perdido los valores de sus antepasados y se trastornó al buscar el placer en lo material y mundano, dando lugar a una sociedad turbulenta, amoral y antiética, que al final la condujo a su propia destrucción.

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