Consolación a Marcia

Lucio Anneo Séneca

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Consolación a Marcia

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Texto núm. 1997

Título: Consolación a Marcia
Autor: Lucio Anneo Séneca
Etiquetas: Filosofía, Tratado

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 14 de diciembre de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Consolación a Marcia

Si no supiese, oh
 Marcia, que tu ánimo no está menos lejos de las debilidades de la
 mujer que de sus demás vicios, y que se admiran tus costumbres como
 ejemplo de la antigüedad, no osaría salir al encuentro de tu dolor,
 cuando hasta los hombres se abandonan al suyo, le conservan y aún
 acarician; ni me hubiese lisonjeado, en tiempo tan inoportuno, ante
 juez tan enemigo y con tan grave acusación, de hacerte perdonar tu
 infortunio. Inspírame confianza la acreditada fortaleza de tu ánimo
 y tu virtud probada con brillante testimonio. No se ha olvidado tu
 conducta con relación a tu padre, al que no amabas menos que a tus
 hijos, con la diferencia de que no esperabas te sobreviviese,
 aunque ignoro si lo deseaste; porque el amor inmenso se permite
 cosas superiores a los sentimientos más legítimos. Mientras te fue
 posible, impediste a tu padre Cremucio Cordo darse la muerte.
 Cuando te hizo ver que, rodeado por los satélites de Seyano, no le
 quedaba otro camino para librarse de la servidumbre, sin alentar su
 designio, vencida, le devolviste las armas y derramaste lágrimas:
 verdad es que en público las ocultaste, pero no las escondiste bajo
 alegre frente; y esto en un siglo en que era grande muestra de
 piedad no hacer algo impío. Mas en cuanto cambiaron los tiempos,
 aprovechando la ocasión, pusiste en circulación el genio de tu
 padre, aquel genio condenado a las llamas; librástele de verdadera
 muerte, restituyendo a los monumentos públicos los libros que
 escribió con su sangre aquel varón tan valeroso. Mucho has merecido
 de las letras romanas, cuyo mejor ornamento había devorado la
 hoguera: mucho te debe la posteridad, a la que llegarán libres de
 toda mentira aquellos fieles escritos que tan caros hicieron pagar
 a su autor. Mucho te debe también él mismo, cuya memoria vive y
 vivirá mientras se tenga en algo el conocimiento de las cosas
 romanas; mientras aliente alguien celoso por imitar los hechos de
 nuestros antepasados; mientras exista uno solo deseoso de saber lo
 que es un romano, lo que es un hombre indomable, un carácter, un
 alma, un brazo libre, cuando todas las cervices se doblan y abaten
 al yugo de Seyano. Pérdida inmensa hubiese experimentado a fe mía
 la república, de no haber desenterrado tú aquella gloria condenada
 al olvido por sus dos títulos mejores, la elocuencia y la libertad.
 Léese, admírase a tu padre, nuestras manos y corazones lo reciben;
 ya no tiene nada que temer del tiempo, y muy pronto se habrá
 olvidado todo lo de sus verdugos, hasta sus crímenes, que fue lo
 único que les conquistó fama. Esta grandeza de tu alma no me ha
 permitido atender a tu sexo, ni contemplar tu semblante, que
 conserva todavía la primera huella de una tristeza que dura ya
 muchos años. Y mira cuán poco procuro sorprenderte, ni ilusionar
 tus afectos. Evoco ante tus recuerdos, tus desgracias de otros
 tiempos. Quieres saber si puede curarse tu nueva herida, y te he
 mostrado la cicatriz de una herida más profunda aún. Obren otros
 con mayor suavidad, acaricien tu dolor: por mi parte he decidido
 luchar con él, y secar esas lágrimas que, si he de decirte la
 verdad, la costumbre, más que el pesar, hace correr de tus ojos
 exhaustos y enfermos, ayudando tú misma, si es posible, a tu
 curación; y si no, a pesar tuyo, aunque retengas en estrecho abrazo
 al dolor, que has hecho sobrevivir a tu hijo para reemplazarle.
 ¿Cual será su término? Todo se ha ensayado inútilmente; y las
 reconvenciones de tus amigos, a quienes has fatigado, y la
 autoridad de personajes importantes, parientes tuyos, y las bellas
 letras, preciosa herencia de tu padre, han sido vanos consuelos,
 apenas capaces de ocupar un instante tu ánimo: tu oído está sordo y
 pasan sin impresionarte: el tiempo mismo, ese remedio natural que
 calma las aflicciones más grandes, en ti sola ha perdido su
 influencia. Tres años han pasado ya, y no ha calmado la primera
 violencia de tu dolor. Diariamente se renueva y fortalece, habiendo
 formado derecho con su duración, llegando al punto de avergonzarse
 de cesar. Así como todos los vicios echan raíces profundas, si no
 se les arranca en cuanto germinan; así también en un ánimo triste y
 desgraciado, el dolor, cebándose en él, concluye por alimentarse de
 sus propias amarguras, y el infortunado encuentra en el pesar
 censurable goce. Por esta razón hubiese querido emprender tu
 curación en los primeros días; bastando entonces remedio más ligero
 para dominar la violencia del mal en su origen, mientras que ahora
 necesitase mayor energía para corregir el mal inveterado.
 Fácilmente se cura una herida de la que acaba de correr la sangre:
 quémase o se la sondea profundamente entonces; soporta el dedo que
 la registra; pero una vez corrompida y trocada con el tiempo en
 úlcera maligna, su curación es más difícil. No es posible ya tratar
 con suavidad y timidez tan inveterado dolor: es necesario operar
 con energía.

Y en último caso,
 ¿por qué olvidas tanto tu condición como la general? Nacida mortal,
 has concebido mortales: ser corruptible y perecedero, sujeto a
 tantos accidentes y enfermedades, ¿esperabas que tu frágil materia
 engendrase la fuerza y la inmortalidad? Tu hijo ha muerto, es
 decir, ha llegado al término a que caminan todas las cosas, en tu
 opinión más dichosas que el fruto de tus entrañas. Allí se encamina
 con paso igual toda esa multitud que ves pleitear en el foro,
 sentarse en los teatros y orar en los templos. Y los que adoras y
 los que desprecias, no serán más que una misma ceniza. Este manda
 aquella voz que se atribuye al oráculo pythiano: Conócete. ¿Qué es
 el hombre? Vaso quebrantado, cosa frágil. No se necesita terrible
 tempestad, una ola basta para destruirlo; al primer choque quedará
 deshecho. ¿Qué es el hombre? Un cuerpo endeble, débil, desnudo, sin
 defensa natural, que mendiga el auxilio ajeno, blanco de todos los
 ultrajes de la naturaleza; que, a pesar de los esfuerzos de sus
 brazos, es pasto de la primera fiera, es víctima de cualquier
 enemigo; formado de materia blanda y fluida, que solamente tiene
 brillantez en el exterior; indefenso contra el frío, el calor, la
 fatiga, y en quien la inercia engendra la corrupción; temiendo a
 sus alimentos, cuya falta o exceso le matan; de ansiosa y aflictiva
 conservación, aliento precario, que no puede resistir, que se ahoga
 por repentino pavor o por inesperado ruido que hiere sus oídos; en
 fin, que para alimentarse, se destruye, se devora a sí mismo.
 ¿Podrá extrañarnos la muerte de un hombre cuando todos
 necesariamente han de morir? ¿Acaso se necesita mucho para
 destruirlo? Un olor, un sabor, el cansancio, la vigilia, los
 humores, la comida, todo lo que necesita para vivir, le es mortal.
 Cualquier movimiento le revela en seguida su debilidad: no puede
 soportar todos los climas; un cambio de aguas, un soplo
 desacostumbrado del aire, la cosa más pequeña basta para que
 enferme; ser de barro y corrupción, entra llorando en la vida, y
 sin embargo, ¿cuánto tumulto promueve este despreciable animal? ¿a
 cuántos ambiciosos pensamientos no le impulsa el olvido de su
 condición? Lo inmortal e infinito ocupan su mente, ordena el
 porvenir de sus nietos y biznietos, y en medio de sus proyectos
 para la eternidad, le hiere la muerte, siendo carrera de muy pocos
 años lo que se llama vejez.

Tu dolor, oh
 Marcia, en el caso de que raciocine, ¿tiene por objeto tu desgracia
 o la de tu hijo, que ya no existe? ¿Lo que te aflige en esa
 pérdida, es que no has gozado de tu hijo, o bien que podías gozar
 más si se hubiese prolongado su vida? Si dices que no has recibido
 de él goce alguno, haces más soportable tu desgracia, porque se
 lamenta menos la pérdida de lo que no ha ocasionado placer ni
 felicidad. Si confiesas que has experimentado grandes regocijos, no
 debes quejarte de los que te han arrebatado, sino agradecer los que
 has recibido. Su educación misma te ha pagado suficientemente tus
 trabajos: si los que con tanto cuidado alimentan perros, pájaros o
 cualquier otro animal con los que gozan sus frívolos espíritus,
 experimentan cierto placer al verlos, al tocarlos, al recibir sus
 mudas caricias, es indudable que para los que crían hijos, la
 educación recibe recompensa en la educación misma. Así, pues,
 aunque sus conocimientos no te hubiesen producido y nada te
 conservase su cuidado, aunque su inteligencia nada te hubiera
 adquirido, haberlo poseído, haberlo amado, es bastante recompensa.
 «¡Podía, sin embargo, ser mayor y más duradera!» Siempre resultarás
 más gananciosa que si no hubieses conseguido ninguna: porque si se
 nos concediese elegir entre ser dichosos por poco tiempo y no serlo
 jamás, preferiríamos sin duda una felicidad pasajera a no disfrutar
 ninguna. ¿Hubieses preferido un vástago indigno, que solamente
 hubiera ocupado el puesto de hijo, que solamente hubiera llevado su
 nombre, en vez de uno excelente como lo fue el tuyo? ¡Tan joven y
 tan distinguido por su amor filial, esposo en seguida, en seguida
 padre, tan cuidadosamente ocupado desde luego en el cumplimiento de
 su deberes, tan pronto revestido con el sacerdocio; todos los
 honores conseguidos en tan corto tiempo!

Generalmente nadie obtiene a la vez bienes grandes y duraderos;
 la felicidad que permanece hasta el fin, es la que llega
 lentamente. Los dioses inmortales que te daban tu hijo para poco
 tiempo, te lo dieron desde luego tal como pudieran haberlo formado
 muchos años. Tampoco puedes decir que los dioses te hayan elegido
 para privarte de los goces maternales. Recorre con la vista la
 multitud de los conocidos y desconocidos: en todas partes
 encontrarás aflicciones más terribles. Han caído sobre los grandes
 capitanes, sobre los príncipes; ni la fábula dejó inmunes a sus
 dioses, y creo fue para consolarnos en nuestros quebrantos al ver
 que sucumbían también los hijos de las divinidades. Mira bien,
 repito, a todos lados: no citarás ni una casa tan desgraciada, que
 no encuentre consuelo en otra casa más desgraciada todavía. Y a fe
 mía que no pienso mal de tus sentimientos, al creer que debes
 soportar con más paciencia tu infortunio si te presento
 considerable número de afligidos: mal consuelo es el que se busca
 en la multitud de desgraciados. Citaré, sin embargo, no para
 demostrarte que los quebrantos son habituales en los hombres,
 porque sería ridículo buscar pruebas de la mortalidad; sino para
 convencerte de que hubo muchos que suavizaron sus penas
 soportándolas con calma. Comenzaré por el más feliz. L. Sila perdió
 a su hijo, y esta pérdida no abatió ni su ardor bélico ni la cruel
 energía que demostró contra los enemigos y los ciudadanos, ni hizo
 suponer que había adoptado el dictado de feliz en vida de su hijo y
 no después de su muerte. No temía ni el odio de los hombres, cuyos
 males procedían de su excesiva fortuna, ni la ira de los dioses,
 para los que era crimen haber hecho dichoso a Sila. Pero dejemos
 entre las cosas no juzgadas aún qué hombre fue Sila: sus mismos
 enemigos confesaron que empuñó oportunamente las armas y las dejó
 con oportunidad; queda por lo menos demostrado lo que queríamos
 probar, esto es, que no es considerable el mal que cae hasta sobre
 los más afortunados.

No deben los
 Griegos admirar tanto a aquel padre que, en medio de un sacrificio,
 al saber la muerte de su hijo, se limitó a mandar callar al
 flautista, y quitándose la corona de la cabeza, terminó
 ordenadamente la ceremonia. Así lo hizo el pontífice Pulvilo
 cuando, al pisar el umbral del Capitolio que iba a consagrar, supo
 la muerte de su hijo. Fingiendo no haber oído, pronunció las
 palabras solemnes de la fórmula pontificia sin que un solo gemido
 interrumpiera la plegaria: oía el nombre de su hijo, e invocaba a
 Júpiter propicio. Comprenderás que su duelo había de tener término,
 puesto que el primer impulso, el primer arrebato del dolor, no pudo
 separar a aquel, padre de los altares públicos, ni de aquella
 invocación al dios tutelar. Digno era a fe mía de aquella memorable
 dedicación, digno de aquel sacerdocio supremo, quien no cesó de
 adorar a los dioses ni cuando se mostraban irritados contra él. De
 regreso a su casa, sus ojos lloraron y su pecho lanzó algunos
 gemidos; pero después de tributar los honores acostumbrados a los
 difuntos, recobró el semblante que tenía en el Capitolio. Paulo,
 por los mismos días de aquel nobilísimo triunfo en que llevaba
 encadenado detrás de su carro a Persio, aquel rey tan famoso, dio
 dos hijos en adopción, y vio morir a los que se había reservado.
 ¡Considera cuánto valdrían los que había conservado, cuando uno de
 los cedidos era Scipión! No sin conmoverse vio el pueblo romano
 vacío el carro de Paulo; sin embargo, éste arengó a la multitud, y
 dio gracias a los dioses por haber escuchado sus votos. Porque
 había rogado al cielo que si la celosa fortuna pedía algo por tan
 brillante victoria, se le pagase antes a sus expensas que a las del
 pueblo. ¿Y a quién podía conmover más aquel cambio? A la vez perdió
 sus consoladores y sus apoyos, y sin embargo, Persio no consiguió
 ver entristecido a Paulo.

¿Te pasearé ahora
 entre innumerables ejemplos de grandes hombres para buscar
 desgraciados, como si no fuera más difícil buscar dichosos?
 ¿Cuántas casas se han conservado intactas hasta el fin en todas sus
 partes y sin ningún deterioro? Considera un año cualquiera, cita
 los cónsules: elige si quieres a M. Bibulo y a César; verás entre
 dos colegas profundamente enemistados una misma fortuna. Bibulo,
 varón más honrado que animoso, vio muertos a la vez sus dos hijos
 después de haber servido de pasto a la brutalidad de los soldados
 egipcios, para que no tuviese que llorar menos por aquella pérdida
 que por los matadores. Y sin embargo, aquel Bibulo que durante el
 año de su consulado, para hacer odioso a su colega, se había
 mantenido encerrado en su casa, salió a la mañana siguiente del
 anuncio de aquel doble quebranto, para desempeñar como de ordinario
 sus funciones públicas. ¿Podía dar menos de un día a sus dos hijos?
 ¡Tan pronto cesó de llorar a sus hijos el que no había cesado en un
 año de llorar su consulado! En el tiempo en que C. César recorría
 la Bretaña y ni el mismo Océano podía limitar su fortuna, supo la
 muerte de su hija que se llevaba consigo los destinos de Roma. Ya
 se presentaba a su vista Cn. Pompeyo, soportando difícilmente en la
 república un rival tan glorioso y queriendo poner término a
 triunfos que le pesaban hasta cuando participaba de sus resultados:
 sin embargo, pasados tres días, volvió a encargarse de los cuidados
 del mando, y triunfó de su dolor tan pronto como triunfaba de
 todo.

¿Te citare otros
 quebrantos en la familia de los Césares, a la que creo ultraja de
 tiempo en tiempo la fortuna para que, hasta en sus desgracias, sea
 útil al género humano, demostrándole que ellos mismos, reputados
 hijos de los dioses, y muy pronto padres de dioses nuevos, no
 tienen en sus manos su propia suerte como tienen la del mundo?
 Habiendo perdido el divino Augusto a sus hijos y nietos, viendo
 extinguida la multitud cesárea, llenó por medio de la adopción su
 casa vacía. Soportó sin embargo con resignación aquellos reveses,
 como si se tratase ya de causa propia, estando profundamente
 interesado en que nadie se quejase de los dioses. Tiberio César
 perdió a su propio hijo y a su hijo de adopción; sin embargo, él
 mismo hizo en los rostros el elogio del segundo, y de pie, delante
 del cadáver, del que solamente le separaba el velo que debe ocultar
 a los ojos del pontífice la imagen de la muerte, cuando lloraba el
 pueblo romano, él no volvió el semblante: así demostró a Seyano,
 que estaba a su lado, con cuánta resignación podía perder a los
 suyos.

Ya ves cuán numerosos son los grandes hombres que no respetaron
 la suerte ante la que todo cede, a pesar de todas las cualidades de
 su alma, a pesar de tanto brillo y grandezas tantas públicas y
 privadas. Así también corre en el orbe el huracán, destruye y
 devasta ciegamente, como encontrándose en su dominio. Llama a cada
 uno a rendir cuentas: ninguno ha nacido impunemente.

Sé lo que me dirás:
 «Has olvidado que consuelas a una mujer; solamente citas ejemplos
 de hombres». Pero ¿quién osará decir que la naturaleza ha tratado
 con poca generosidad el corazón de las mujeres y limitado las
 virtudes para ellas? Tan fuertes son como nosotros, créeme; tan
 capaces de acciones honestas, si les agrada: con la costumbre,
 soportan lo mismo que nosotros el trabajo y el dolor. ¿En qué
 ciudad, oh dioses, estoy hablando? En la que Lucrecia y Bruto
 derribaron los reyes que pesaban sobre las cabezas romanas: Bruto,
 a quien debemos la libertad; Lucrecia, a la que debemos Bruto. Aquí
 donde Clelia, despreciando el enemigo y el río, mereció por su
 insigne audacia que se la colocara por encima de los hombres.
 Sentada sobre su corcel de bronce, en la vía sagrada, paraje
 celebérrimo, Clelia reprueba a nuestros jóvenes montados en su
 litera, que entren así en una ciudad en la que hasta a las mujeres
 hemos dado caballo. Si quieres que te cite ejemplos de mujeres
 valerosas en sus quebrantos, no iré a preguntar de puerta en
 puerta: en una sola familia te mostraré a las dos Cornelias: hija
 la primera de Scipión, madre de los Gracos, ésta tuvo doce hijos y
 vio pasar otros tantos funerales. Y si se dice que no debió
 costarle mucho mostrar fuerzas en cuanto a aquellos que ni por su
 nacimiento ni por su muerte conmovieron a la ciudad, observaremos
 que vio a Tiberio Graco y a Cayo, a los que si se niega que fueron
 buenos, no se negará que fueron grandes, muertos y privados de
 sepultura: y sin embargo, a los que la consolaban y compadecían su
 desgracia, contestó: «Nunca cesaré de llamarme dichosa por haber
 dado vida a los Gracos». Cornelia, esposa de Livio Druso, había
 perdido a su hijo, joven ilustre, de noble ingenio, que seguía las
 huellas de los Gracos, y que antes de aprobarse tantas leyes
 propuestas, fue asesinado en sus mismos penates, sin que nunca se
 haya sabido quién fue el autor del homicidio: sin embargo, aquella
 madre opuso a la muerte cruel e inesperada del hijo tanta energía
 cuanta tuvo él para proponer las leyes.

Reconciliada te encuentras ya con la fortuna, oh Marcia, puesto
 que hirió a los Scipiones y a las madres de los Scipiones, puesto
 que lanzó contra los Césares los dardos que también ha lanzado
 contra ti. Llena e infestada de muchos males está la vida, con los
 que no puede haber larga paz, y apenas tregua. Eras madre de cuatro
 hijos, oh Marcia, y dícese que ninguna flecha deja de herir cuando
 se lanza contra apretadas filas. ¿Es acaso sorprendente que familia
 tan numerosa no haya podido seguir en la vida sin provocar los
 envidiosos reveses de la suerte? «Pero la fortuna es tanto más
 injusta, cuanto que no solamente ha arrebatado, sino elegido mis
 hijos». No, jamás podrás considerar injusto que el más fuerte tenga
 igual suerte que el más débil: dos hijas te ha dejado, y de estas
 hijas dos nietos; y ese mismo hijo que tan amargamente lloras,
 olvidada del primero: no te los ha arrebatado por completo. Dos
 hijas te quedan de él, carga pesada si desfalleces, y si no,
 poderoso consuelo. La fortuna te las ha dado para que, al
 contemplarlas, recuerdes a tu hijo, no tu dolor. Cuando el
 campesino ve caer al suelo sus árboles arrancados por el viento o
 tronchados al repentino choque del torbellino, cuida atentamente
 los retoños que quedan: con plantas o semillas reemplaza los
 árboles que ha perdido, y en un momento (porque el tiempo no es
 menos rápido y veloz para reparar que para destruir) los retoños
 crecen más vigorosos que los primeros. Reemplaza a tu Mitilio con
 esas hijas, y llena así el vacío de tu casa. Alivia un dolor solo
 con este doble consuelo. Natural es a los mortales no encontrar
 nada que les agrade como lo que han perdido, y que el sentimiento
 de lo que hemos perdido nos haga injustos con lo que nos queda;
 pero si quieres apreciar cuánto te favorece la fortuna hasta al
 maltratarte, comprenderás que posees aún más que consuelos. Mira en
 derredor tuyo tantos nietos y dos hijas.

Di esto también,
 Marcia: «Me dejaría conmover si la suerte de cada uno estuviese en
 relación con sus costumbres; si el mal no persiguiese nunca a los
 buenos; pero veo que buenos y malos son indistintamente víctimas de
 los reveses. Sin embargo, es muy doloroso perder a un joven que se
 ha educado y que ya era para su madre y para su padre apoyo y
 honor». Imposible negar que es desgracia cruel, pero humana. Has
 nacido para perder, para temer y desear la muerte, y lo que es
 peor, para perecer, para esperar, para inquietar a los otros y para
 no saber nunca cuál es tu condición.

Si se dijese a uno al partir para Siracusa: «Voy primeramente a
 darte a conocer todas las incomodidades y satisfacciones de tu
 próximo viaje; después embárcate. Podrás admirar, en primer lugar,
 la isla misma, separada de Italia por estrecho canal, cuando consta
 que antes estuvo unida al continente; pero repentina irrupción del
 mar

Hesperium Siculo latus abscidit:»

en seguida (porque podrás pasar rozando el insaciable
 torbellino) verás la fabulosa Caribdis, tranquila mientras no la
 agita el austro, pero al primer viento fuerte que sopla en aquellas
 regiones, devorando las naves en sus abiertos y profundos abismos.
 Verás la fuente Aretusa, celebrada por los poetas, tan limpia y
 trasparante, derramando fresquísimas aguas, sea que nazcan allí,
 sea que devuelva un río que, ocultándose debajo de los mares,
 reaparece libre de toda mezcla con ondas impuras. Verás un puerto,
 el más tranquilo de cuantos ha formado la naturaleza o construyó la
 mano del hombre para resguardar las armadas, y tan bien abrigado
 que no lo alcanza el furor de las tempestades más violentas, Verás
 dónde se estrelló el poder de Atenas; donde, bajo rocas socavadas
 hasta profundidades infinitas, tuvieron muchos millares de cautivos
 las canteras por prisión. Verás la inmensa ciudad, cuyas torres se
 extienden más lejos que los confines de otras muchas ciudades; en
 la que los inviernos son tan templados, que no transcurre día sin
 sol. Pero cuando hayas contemplado todas estas cosas, estío pesado
 y nocivo emponzoñará los beneficios del cielo de invierno. Allí
 encontrarás a Dionisio el tirano, verdugo de la libertad, de la
 justicia, de las leyes; ávido del poder, hasta después de la
 lecciones de Platón; de la vida, hasta después del destierro:
 entregará unos a las llamas, otros a las varas: hará decapitar a
 aquellos por la menor ofensa; llamará a su lecho a los hombres y a
 las mujeres, y en medio del asqueroso rebaño preparado para las
 regias intemperancias, le parecerá poco desempeñar dos papeles a la
 vez. Ya sabes lo que puede atraerte y lo que puede contenerte;
 parte o quédate». Después de estas advertencias, si alguno dijere
 que quiere ir a Siracusa, ¿de quién sino de sí mismo podría
 quejarse, cuando no habría caído en aquella ciudad sino llegado
 voluntaria y conscientemente a ella?

La naturaleza nos dice a todos: «A nadie engaño: si tú das hijos
 a luz, podrás tenerlos hermosos, pero también feos: y si por acaso
 tienes muchos, uno podrá salvar la patria, otro venderla. No
 desesperes de que lleguen algún día a gozar de tanto favor que
 nadie, por causa de ellos, se atreva a ofenderte; mas piensa
 también que de tal manera pueden mancharse, que hasta su nombre sea
 un ultraje. No es imposible que te presten los últimos honores y
 que pronuncien tu elogio; y sin embargo, debes estar dispuesta a
 depositarlos en la pira, niños, hombres o ancianos, porque los años
 no importan nada, no habiendo funerales que no sean prematuros
 cuando la madre los acompaña». Después de estas condiciones,
 convenidas de antemano, si engendras hijos, libras de toda
 responsabilidad a los dioses, que nada te han prometido.

Refiramos a esta
 imagen la entrada del hombre en la vida. Deliberabas ir a Siracusa;
 te he demostrado lo que podía deleitarte y disgustarte en el viaje.
 Supón que se me llama en el día de tu nacimiento para aconsejarte.
 Vas a entrar en la ciudad común a los dioses y a los hombres, que
 todo lo abraza sujeto por leyes fijas y eternas, donde en sus
 revoluciones realizan los astros su infatigable ministerio. Allí
 verás innumerables estrellas, y ese astro maravilloso que todo lo
 llena por sí mismo, ese sol cuyo cotidiano curso marca los
 intervalos del día y de la noche y cuya carrera anual divide
 igualmente los estíos y los inviernos. Verás la nocturna sucesión
 de la luna, tomando de los rayos fraternales dulce y templada luz,
 en tanto oculta, en tanto mostrando al mundo su faz completa,
 creciendo y decreciendo sucesivamente, y distinta siempre de como
 era el día anterior. Verás cinco planetas siguiendo diferentes
 rumbos, y en su contraria marcha resistiendo a la fuerza que
 arrastra al mundo: de sus menores movimientos depende la fortuna de
 los pueblos: allí se deciden las cosas más grandes y las más
 pequeñas según se presenta astro propicio o adverso. Admirarás las
 nubes amontonadas, las aguas que caen, los oblicuos rayos y el
 fragor del cielo.

Cuando, saciados con tal espectáculo, se vuelvan tus ojos a la
 tierra, verán otro orden de cosas y otras maravillas. Aquí inmensas
 llanuras se extienden hasta lo infinito; allá las nevadas cumbres
 de soberbias montañas se alzarán hasta las nubes: ríos derramándose
 por las praderas; otros, partiendo de la misma fuente, van a regar
 el Oriente y Occidente: sobre las altas cimas mecen sus copas los
 bosques, y las selvas se extienden con sus rieras y el variado
 concierto de sus aves. Allá se alzan ciudades diferentemente
 situadas; naciones separadas por inaccesibles fronteras, retiradas
 sobre las altas montañas, otras aprisionadas por ríos, lagos,
 valles y pantanos; allí hay campos cultivados, arbustos fértiles
 sin cultura, arroyos que corren blandamente por las praderas,
 bellos golfos, riberas que se ahondan para formar puertos;
 innumerables islas sembradas por los mares interrumpiendo sus
 vastas soledades. Allí están las piedras, las brillantes perlas y
 los torrentes que en su impetuosa carrera arrastran partículas de
 oro mezcladas con su arena, y esas columnas de fuego que brotan del
 seno de la tierra hasta en medio de las olas; y el Océano, ese lazo
 del mundo que se reparte en tres mares para dividir las naciones, y
 salta sobre su lecho sin freno ni medida. Allí ves las ondas
 siempre inquietas, moviéndose en la calma de los vientos. Verás
 animales enormes, que sobrepujan en magnitud a los terrestres; unos
 cuya pesada masa necesita guía que la dirija; otros ágiles y más
 rápidos que nave empujada por vigorosos remos; algunos aspirando y
 lanzando las amargas aguas con gran peligro de los navegantes. Más
 allá verás naves que van en busca de tierras que no conocen, y nada
 encontrarás que no haya intentado la audacia humana, testigo a la
 vez que laborioso asociado de estos grandes esfuerzos. Aprenderás y
 enseñarás las artes, las que entretienen, las que embellecen y las
 que dirigen la vida.

Pero también encontrarás mil azotes del cuerpo y del alma,
 guerras, latrocinios, envenenamientos, naufragios, huracanes,
 enfermedades, prematura pérdida de los nuestros, y la muerte, tal
 vez dulce, tal vez llena de dolores y tormentos. Delibera contigo
 mismo, y pesa bien lo que deseas; una vez entrado en esta ciudad de
 maravillas, por aquí hay que salir. ¿Responderás que quieres vivir?
 ¿por qué no? Pero considero que no consientes en la vida, puesto
 que te quejas de que te quiten algo. Vive, pues, según lo
 convenido. Pero nadie, dices, nos ha consultado. Nuestros padres
 consultaron por nosotros; conocían las leyes de la vida y nos
 engendraron para soportarlas.

Mas, para venir a
 los consuelos, veamos primeramente qué males hay que curar, y
 después, de qué manera. Te hace derramar lágrimas la pérdida de un
 hijo amado. Pero esta pérdida es tolerable por sí misma. No
 lloramos a los ausentes mientras viven, a pesar de encontrarnos
 absolutamente privados de su trato y presencia. La idea es, pues,
 lo que nos atormenta, y nuestros males no pasan de la medida que
 les concedemos. El remedio está en nuestra mano. Consideremos los
 muertos como ausentes, y no nos engañemos a nosotros mismos: les
 hemos dejado partir, o mejor aún, les hemos hecho partir delante
 para seguirlos. Todavía lloras, cuando dices: «¡No tengo quien me
 defienda, quien me liberte de la injuria!». Consuélate; porque si
 es vergonzoso, no es menos cierto que en nuestra ciudad se gana
 viendo morir a los hijos más respeto que se pierde. En otro tiempo
 era ruina del anciano quedar solo; ahora lleva al poder, hasta el
 punto de que se muestra odio a los hijos, se niegan y se vacían las
 casas por medio del crimen.

Sé que dirás: «No me aflige mi quebranto, porque no merece ser
 consolado quien lamenta la pérdida de un hijo como la de un
 esclavo, cuando se tiene valor para considerar en un hijo otra cosa
 que el hijo mismo». ¿Pues por qué lloras, Marcia? ¿porque ha muerto
 tu hijo o porque no ha vivido mucho tiempo? Si lloras porque ha
 muerto, has debido llorar siempre, porque siempre has sabido que
 debía morir. Persuádete de que los muertos no experimentan ningún
 dolor. Ese infierno que tan terrible nos pintan es solamente una
 fábula: los muertos no tienen que temer ni tinieblas, ni cárceles,
 ni torrentes de llamas, ni el río del olvido: en aquel asilo de
 plena libertad no hay tribunales, ni reos, ni nuevos tiranos. Todas
 estas cosas son juegos de poetas que nos han agitado con vanos
 terrores. La muerte es la libertad, el término de todas nuestras
 penas; no traspasarán sus umbrales nuestras desgracias; ella es la
 que nos devuelve a aquella tranquilidad de que gozábamos antes de
 nacer. Si alguien llora a los muertos, que llore también a los que
 no han nacido. La muerte no es un bien mi un mal; porque para ser
 bien o mal, es indispensable ser algo; pero lo que nada es, lo que
 lo reduce todo a la nada, no nos impone ninguna de estas dos
 condiciones. Lo malo y lo bueno versan sobre algo. La fortuna no
 puede retener lo que la naturaleza abandona, y no es posible sea
 desgraciado el que ya no existe. Tu hijo ha traspasado los límites
 dentro de los cuales se es esclavo. En el seno de una paz profunda
 y eterna, no le atormenta ya el temor de la pobreza, el cuidado de
 las riquezas, las pasiones que estimulan nuestro ánimo con el
 acicate de la voluptuosidad: ya no envidia la felicidad ajena, ni
 es envidiado en la suya; jamás ofenderá la calumnia sus castos
 oídos; no tendrá que prevenir calamidades públicas ni privadas, ni
 habrá de atender al porvenir lleno de tristes inquietudes.
 Encuéntrase, en fin, en un asilo del que nada puede privarlo ni
 inspirarle temor.

¡Oh, cuán
 ignorantes están de sus males los que no celebran la muerte como el
 mejor invento de la naturaleza! Ora ponga término a nuestro dolor,
 aparte el infortunio, extinga a un anciano cansado y disgustado de
 la a vida; ora nos arrebate en la juventud, cuando se esperaba
 porvenir mejor; ora llame a sí la infancia, antes de que se haga
 difícil el camino, la muerte es final para todos, para muchos
 remedio, deseo para algunos, y a nadie favorece tanto como a los
 que visita antes de que la invoquen. La muerte liberta al esclavo a
 pesar de su amo; rompe la cadena del cautivo; abre la prisión a los
 desgraciados que insolente despotismo impedía salir de ella: al
 desterrado, que incesantemente vuelve a la patria ojos y
 pensamiento, demuestra cuán poco importa entre quiénes será
 sepultado: si la fortuna ha repartido mal los bienes comunes a
 todos; si naciendo todos con derechos iguales ha querido que el uno
 posea al otro, la muerte restablece en todos la igualdad: ésta es
 la que nunca ha hecho nada por capricho de otro; nunca se avergonzó
 de su condición, nunca obedeció a nadie: tu padre, oh Marcia, la
 llamó con sus deseos. A ella se debe, repito, que no sea un
 suplicio el nacimiento; hace que no sucumba bajo las amenazas de la
 suerte y conserve íntegro mi ánimo y dueño de sí mismo. Sé dónde
 descansar. Allá veo cruces de muchos géneros, que varían según el
 capricho de los tiranos. Este pone cabeza abajo a los que quiere
 colgar, aquél los empala por los órganos genitales; este otro les
 extiende los brazos en el patíbulo. Veo los potros, las varas, y
 para cada miembro, cada músculo, un instrumento de tortura; pero
 también veo la muerte. Allí están los enemigos sanguinarios,
 ciudadanos soberbios; pero allí está también la muerte. La
 servidumbre no es penosa cuando, cansados del amo, con un solo paso
 se recobra la libertad: contra las injurias de la vida tengo el
 beneficio de la muerte.

Piensa cuán bueno es morir oportunamente; a cuántos ha
 perjudicado vivir mucho. Si Cn. Pompeyo, honor y sostén de este
 imperio, hubiese sucumbido en Nápoles a la enfermedad, moría
 indudablemente el primero de los romanos: pocos días después le
 precipitaron desde la cumbre de su grandeza. Vio degolladas sus
 legiones en su presencia, y de aquella batalla en que el Senado
 mismo formaba la primera línea, ¡tristes restos! el jefe fue el
 único que sobrevivió. Vio al verdugo egipcio, y presentó a un
 satélite aquella cabeza sagrada hasta para los vencedores. Pero si
 se hubiese salvado, habría tenido que deplorar su salvación. Porque
 ¿habría algo más vergonzoso que Pompeyo vivo por merced de un rey?
 Si M. Cicerón hubiese muerto en el momento en que escapaba al puñal
 con que Catilina le amenazaba al mismo tiempo que a la patria,
 sucumbía salvador de la República a la que acababa de libertar: si
 hubiese seguido de cerca los funerales de su hija, entonces todavía
 hubiese podido morir dichoso. No hubiera visto brillar espadas
 desnudas sobre las cabezas de los ciudadanos, repartir entre los
 asesinos los bienes de las víctimas, para que ellas mismas pagaran
 los gastos de su muerte; no hubiese visto los despojos de los
 cónsules vendidos en subasta, los homicidios, ni los tratos
 públicos sobre latrocinios, la guerra, el pillaje y tantos
 Catilinas. Si M. Catón, al regresar de Chipre a donde había ido a
 arreglar la herencia de un rey, se hubiese hundido en el mar, hasta
 con aquel dinero que traía para pagar la guerra civil, ¿no hubiese
 sido inmenso bien para él? Al menos habría muerto con la idea de
 que nadie osaba cometer crimen delante de Catón. Algunos años más,
 y aquel hombre, nacido para ser libre, nacido para la libertad
 pública, se verá obligado a huir de César y a seguir a Pompeyo.

La muerte prematura no ha hecho, pues, ningún daño a tu hijo;
 antes al contrario, le ha libertado de todos los males. «Pero ha
 muerto demasiado pronto y antes de tiempo». Supón ante todo que ha
 sobrevivido; imagina la vida más larga que se concede al hombre.
 ¡Cuán poco es! nacidos para cortos instantes, preparamos esta
 posada, que muy pronto hemos de abandonar, para otros que vendrán a
 ocuparla en iguales condiciones. Hablo de nuestra vida que se
 desarrolla con increíble rapidez. Cuenta los siglos de las
 ciudades; verás que no han estado mucho tiempo de pie, ni siquiera
 aquellas que se envanecen con su antigüedad. Todo lo humano es
 breve y caduco, no ocupando nada en lo infinito del tiempo. Esta
 tierra, con todos sus pueblos, ciudades, ríos, su cinturón de
 mares, no es más que un punto para nosotros si la comparamos con el
 universo: nuestra vida es algo menos que un punto si se compara con
 el tiempo entero. La medida del tiempo es más grande que la del
 mundo, porque se pueden contar muchas revoluciones del mundo
 realizadas en el tiempo. ¿A qué conduce, pues, dilatar una cosa
 que, por grande que sea su prolongación, no pasa de nada? El único
 medio de haber vivido mucho, es haber vivido bastante. Cítame, si
 quieres, esos ancianos cuya longevidad nos refiere la tradición,
 hasta los que han alcanzado ciento diez años: cuando tu ánimo se
 fije en la eternidad, no verás diferencia entre la vida más larga y
 la más corta, si considerando el tiempo que cada cual ha vivido, lo
 comparas con el que no han vivido.

Además, tu hijo no ha muerto prematuramente; ha vivido cuanto
 debía vivir. No le quedaba nada más allá. No tienen todos los
 hombres igual vejez; ni los animales la tienen tampoco. Algunos
 agotan toda su vida en el espacio de catorce años: para éstos es la
 edad más larga la que es la primera para el hombre. Todos hemos
 recibido innegables derechos a la existencia, y no se puede morir
 prematuramente, puesto que no debía vivirse más de lo que se ha
 vivido. Cada cual tiene fijos sus límites, que permanecerán donde
 se establecieron, sin que haya atenciones ni favores que puedan
 hacerlos retroceder: no hubiese querido tu hijo perder en este vano
 trabajo su cálculo y cuidados. Hizo cuanto tenía que hacer,

Metasque dati pervenit ad Svi.

Así, pues, debes rechazar la abrumadora idea: «Hubiese podido
 vivir largo tiempo». No ha sido interrumpida su vida; nunca
 intervino el acaso en el curso de nuestros años; lo que a cada uno
 se le prometió, se le pagó: los destinos marchan por su propio
 impulso; nada añaden ni quitan a sus promesas, poco importan
 nuestros deseos ni pesares. Cada uno recibirá lo que le fue
 asignado desde el primer día: desde el instante en que por primera
 vez vio la luz, entró en el camino de la muerte, ha adelantado un
 paso hacia la muerte; y esos mismos años con que se enriquecía su
 juventud, empobrecían su vida. Nos extravía el error de no pensar
 que nos inclinamos hacia la tumba sino cuando ya estamos viejos y
 cascados, cuando toda edad, la infancia y la juventud, nos empuja a
 ella. Los destinos, que continúan su tarea, nos quitan el
 sentimiento de nuestra destrucción; y para ocultar mejor su marcha,
 la muerte se esconde bajo el nombre de vida. La primera edad pasa a
 ser infancia, la infancia pasa a ser pubertad, a la pubertad la
 absorbe la juventud, a la juventud la vejez. Considerándolo bien,
 cada progreso es una pérdida.

Bien sé que
 ordinariamente comienzan las exhortaciones con preceptos y terminan
 con ejemplos; pero conviene que cambie esta costumbre, porque no
 puede obrarse de la misma manera con todos. Unos ceden a la razón,
 a otros es necesario citarles grandes nombres cuya autoridad se
 impone al alma y cuyo brillo la deslumbra. Ante tus ojos voy a
 poner dos ejemplos notables de tu sexo y de tu siglo: una de estas
 dos mujeres se entrega a toda la violencia de su dolor; la otra,
 afligida por desgracia igualmente grande, pero perdiendo más
 todavía, no deja sin embargo a su tristeza que domine mucho tiempo
 en su alma, a la que restituye muy pronto su calma habitual.
 Octavia y Livia, hermana una, y otra esposa de Augusto, perdieron
 dos hijos en la juventud, a los cuales estaba asegurado el imperio.
 Octavia perdió a Marcelo, yerno y sobrino de un príncipe que
 comenzaba a descansar en él y debía dejarle el peso del mando;
 joven de espíritu activo y poderoso genio, sobrio y continente de
 un modo asombroso para su edad y rango, infatigable en el trabajo,
 enemigo de los placeres, capaz de llevar todo lo que su tío
 quisiera depositar, o, por decirlo así, construir sobre sus
 hombros. Este había elegido una base que no podía ceder bajo ningún
 peso. Mientras la madre sobrevivió al hijo, no puso término a su
 llanto y gemidos, ni admitió palabras que distrajesen su dolor,
 rechazando a cuantos se las dirigían. Fija en el único pensamiento
 que ocupaba su ánimo, toda su vida permaneció como en los
 funerales: no osaba levantarse de su abatimiento, y diré más,
 rehusaba que se le aliviase, creyendo segundo quebranto la renuncia
 de las lágrimas. No quiso conservar imagen alguna de su querido
 hijo ni oír jamás hablar de él. Detestando a todas las madres,
 odiaba especialmente a Livia, porque le parecía que el hijo de ésta
 heredaba la felicidad prometida al suyo. No amando más que la
 soledad y el retiro, no mirando ni siquiera a su hermano, rechazó
 los versos hechos para celebrar la memoria de Marcelo, así como los
 demás homenajes de las artes, y cerró sus oídos a todo consuelo.
 Alejose de todas las ceremonias solemnes; cobró aversión a los
 esplendores que irradiaba por todas partes la fortuna fraternal y
 se sepultó en su retiro. Rodeada de sus hijos y de sus nietos,
 nunca abandonó su lúgubre traje, no sin ofensa de todos los suyos,
 porque estando vivos se consideraba sola.

¿Preguntas, oh
 Marcia, por qué no ha vivido tu hijo tanto corno podía? Pero ¿cómo
 sabes que podía vivir más, o que no le ha favorecido mucho la
 muerte? ¿A quién encontrarás hoy cuyos negocios tan bien ordenados
 estén y sobre cimiento tan sólido que nada tenga que temor de la
 marcha del tiempo? Las cosas humanas se derrumban y caen, y ninguna
 parte de nuestra vida está tan descubierta y es tan débil como la
 que nos agrada más. Por esta razón debe desearse la muerte a los
 más felices, porque en la inconstancia y confusión de las cosas,
 nada hay cierto mas que lo pasado. ¿Quién te asegura que aquel
 hermoso cuerpo de tu hijo, que bajo la vigilancia de severo pudor
 se mantuvo puro en medio de las lúbricas miradas de una ciudad
 lujuriosa, hubiese escapado a las enfermedades y llevado sin
 ultraje hasta la vejez el honor de su belleza?

Piensa en las mil
 manchas del alma; porque ni los ánimos más rectos se conservan
 hasta la ancianidad como prometían en la adolescencia, sino que con
 frecuencia se depravan. O les invade una lujuria tardía y por lo
 mismo más afrentosa, moviéndoles a deshonrar sus nobles principios;
 o bien, entregados en la juventud a la taberna y al vientre, su
 cuidado más importante es saber lo que van a comer y a beber. Añade
 los incendios, las ruinas, los naufragios, las laceraciones de los
 médicos que buscan los huesos bajo las carnes palpitantes, meten
 las manos en nuestras vísceras y aumentan el dolor para curarnos
 enfermedades vergonzosas. Además de esto, el destierro; no fue tu
 hijo más inocente que Rutilio: la prisión; no fue más sabio que
 Sócrates: la muerte voluntaria que desgarra el pecho; no fue más
 virtuoso que Catón. Considerando todo esto, comprenderás que la
 naturaleza se ha mostrado generosa poniendo muy pronto en lugar
 seguro a los que la envidia reservaba tal estipendio. Nada hay tan
 engañoso como la vida humana; nada hay tan pérfido; y a fe mía,
 nadie la aceptara si no se nos diese sin saberlo nosotros. Si pues
 la felicidad más grande es no nacer, considera como la segunda ser
 libertado pronto de la vida, para entrar en la plenitud del ser.
 Recuerda los crueles tiempos en que Seyano entregó tu padre, como
 regalo, a su cliente Satrio Segundo. Estaba irritado por algunas
 palabras algo atrevidas que Cremucio no había podido callar, como
 éstas: «No se coloca a Seyano sobre nuestras cabezas, él mismo
 sube». Habíase, decretado alzarle una estatua en el teatro Pompeyo,
 cuyo incendio reparaba César. Cordo exclamó: «Ahora se destruye
 verdaderamente el teatro». ¿Y quién no hubiese estallado al ver
 colocar a un Seyano sobre las cenizas de Pompeyo, y consagrado el
 nombre de un soldado pérfido sobre el monumento de aquel insigne
 capitán? Sin embargo, consagrado quedó por una inscripción; y
 aquellos perros devoradores que alimentaba con sangre humana, con
 objeto de hacerlos mansos para él solo y feroces para los demás, a
 su mandato persiguieron con sus ladridos al condenado. ¿Qué hacer?
 Si quería vivir, había de suplicar a Seyano; si morir, a su bija:
 siendo los dos inexorables, decidió engañar a su hija. Tomando,
 pues, un baño para debilitarse más, retirose a su cámara como para
 tomar algún alimento, y, despidiendo a sus esclavos, arrojó por la
 ventana parte de los manjares para hacer creer que había comido. En
 seguida renunció la cena como si se encontrase satisfecho. El
 segundo y el tercer día realizó lo mismo, pero al cuarto le hizo
 traición la debilidad de su cuerpo. Abrazándote entonces, dijo:
 «Hija querida, oye lo único que te he ocultado hasta ahora: he
 entrado en el camino de la muerte, y ya he recorrido más de la
 mitad. No me detengas, porque no debes ni puedes hacerlo». En
 seguida mandó cerrar todas las entradas a la luz, y se sepultó en
 las tinieblas. Conocida su resolución, causó público regocijo ver
 que se arrancaba aquella presa a las ávidas fauces de tan
 hambrientos lobos. Acusadores excitados por Seyano, se presentan en
 el tribunal de los cónsules: quéjanse de que Cordo se deja morir, y
 le acusan de un acto al que le obligan: ¡tanto temían que Cordo se
 les escapase! Cosa grave era saber si la muerte del acusado les
 privaba de sus derechos. Mientras deliberaban, mientras insistían
 los acusadores, él mismo se había absuelto. ¿No ves, oh Marcia,
 como asaltan de improviso las vicisitudes en los tiempos de
 iniquidad? ¿Lloras porque tu hijo tuvo necesariamente que morir,
 cuando apenas permitieron lo mismo a tu padre?

Además de que todo
 lo futuro es incierto y solamente es cierto en cuanto a ofrecer
 males más grandes, el camino hacia las regiones superiores es mucho
 más fácil para los que abandonan pronto el comercio humano; porque
 arrastran consigo menos lodo, menos peso: libres antes de
 mancharse, antes de mezclarse con demasiada intimidad a las cosas
 terrestres, suben más ligeros al punto de su origen y se desprenden
 con mayor facilidad del elemento tosco e impuro. Por esta razón
 nunca es agradable a las grandes almas prolongada permanencia en el
 cuerpo; desean salir y buscar la luz: soportan con trabajo esta
 estrecha prisión, acostumbradas como están a remontar en vuelos
 sublimes y a contemplar desde lo alto las cosas humanas. He aquí
 por qué exclama Platón: el alma del sabio se inclina por completo a
 la muerte, la desea, piensa en ella, y la muerte es la que le
 alienta en su constante pasión de salir del cuerpo. Y tú, Marcia,
 cuando veías en un joven la prudencia senil, un alma victoriosa de
 todas las voluptuosidades, purificada y libre del vicio, buscando
 las riquezas sin avaricia, los honores sin ambición, los placeres
 sin molicie, ¿creías que podía conservarse largo tiempo? Todo lo
 que llega a la cumbre, está cerca de caer. La virtud perfecta se
 sustrae y oculta a nuestros ojos, y el fruto que madura temprano no
 espera al otoño. Cuanto más resplandece la llama, tanto más pronto
 se extingue, siendo más permanente cuando lucha con materias duras
 y lentas para inflamarse, y ahogada por el humo, brota su luz como
 de una nube; porque la misma causa que alimenta pobremente a la
 llama, la hace vivir mucho tiempo. Así también los genios que
 brillan más, pasan con mayor rapidez. Porque cuando falta lugar al
 progreso, se toca a la decadencia. Fabiano refiere un caso que
 presenciaron nuestros padres: un niño de Roma que había llegado a
 la estatura de un hombre alto; pero vivió poco tiempo, y ni una
 sola persona prudente había que no le presagiara próxima muerte,
 porque no podía llegar a una edad a que había precedido. Es, pues,
 indicio de próxima descomposición la madurez, acercándose el fin
 cuando se han realizado todos los desarrollos.

Comienza a apreciar
 a tu hijo por sus virtudes y no por sus años, y bastante habrá
 vivido. Quedando huérfano, permaneció bajo la vigilancia de sus
 tutores hasta los catorce años, bajo la tutela de su madre toda la
 vida, y aunque tuvo sus penates, no quiso separarse de los tuyos.
 Joven a quien su estatura, su belleza y demás atractivos de un
 cuerpo robusto parecían destinar a los campamentos, renunció a las
 armas por no separarse de tu lado. Considera, Marcia, cuán raro es
 para las madres conservar sus hijos cuando habitan casas separadas;
 considera cuántos años pasan en la ansiedad cuando los tienen en
 los ejércitos, y verás qué espacio ocupa el tiempo del que nada has
 perdido. Nunca se alejó tu hijo de tus miradas; bajo tu vista se
 formó en los estudios aquel ingenio superior, que hubiese igualado
 al de su abuelo, a no retenerle la modestia que frecuentemente
 sepulta en el silencio los progresos del genio. Joven, con belleza
 poco común, arrojado en medio de esas mujeres dedicadas a corromper
 a los hombres, no se prestó a las esperanzas de ninguna; y cuando
 la impureza de alguna llegó hasta provocarlo, ruborizose de haber
 agradado, como si hubiese pecado. Esta pureza de costumbres le
 valió, apenas salido de la infancia, que le considerasen digno del
 sacerdocio; sin duda le apoyaba el voto maternal, pero ni su misma
 madre podía triunfar más que por un candidato excelente. Por la
 contemplación de sus virtudes únete a tu hijo como si ahora te
 perteneciera más. Nada puede ya separarle de ti; nunca será para ti
 causa de inquietud y sobresalto. Has derramado todas las lágrimas
 que debías a tan buen hijo: el porvenir, libre de accidentes, está
 lleno de encantos, con tal de que sepas gozar de tu hijo, con tal
 de que comprendas lo más precioso que existía en él. Solamente has
 perdido la imagen de tu hijo, e imagen que se le parecía muy poco.
 Pero él, eterno en adelante, en posesión de un estado mejor, libre
 de extrañas ligaduras, se pertenece por completo a sí mismo. Esos
 huesos que ves rodeados de nervios, esa piel que los cubre, ese
 rostro, esas manos, ministros del cuerpo, y toda esta envoltura
 exterior, solamente son para el alma trabas y tinieblas. Agóbianla,
 la oscurecen y la manchan, llevándola lejos de lo verdadero, lejos
 de sí misma para hundirla en lo falso: todas sus luchas son con
 esta carne que le pesa, que querría encadenarla y abatirla: aspira
 a las regiones de donde salió; allí espera eterno reposo, y
 venciendo el caos y la oscuridad, contemplará la verdad en todo su
 esplendor.

Así, pues, no
 tienes para qué correr al sepulcro, de tu hijo, donde no
 encontrarás mas que repugnantes restos, huesos y ceniza, que no
 formaban más parte de él que sus vestidos. Sin perder nada, sin
 dejar nada suyo en la tierra, emprendió su vuelo, se ocultó todo
 entero, y después de permanecer algún tiempo sobre nuestras
 cabezas, para purificarse, para lavarse de la mancha de los vicios
 inherentes a toda vida mortal, elevose a lo más alto de los cielos,
 donde se cierne en medio de las almas dichosas, admitido en el
 grupo sagrado de los Scipiones y de los Catones, héroes
 despreciadores de la vida y libertados por el beneficio de la
 muerte. Allí tu padre, oh Marcia, aunque en aquella región todos
 son parientes, se dedica a su nieto, encantado con aquella luz
 nueva: enséñale la marcha de los astros que le rodean; complácese
 en revelarle los misterios de la naturaleza, no según conjeturas,
 sino en conformidad con la ciencia de todas las cosas, aprendida en
 los manantiales de la verdad. Y de la misma manera que es un
 encanto para el extranjero recorrer con su huésped las maravillas
 de una ciudad desconocida, lo es también para tu hijo interrogar
 acerca de las causas celestes a un intérprete familiar. Gusta de
 dirigir su vista a las profundidades de la tierra, y se complace en
 considerar desde lo alto las cosas que ha dejado. Así, pues, oh
 Marcia, obra como delante de un padre y de un hijo que te
 contemplan; no los que tú conocías, sino seres perfectos habitantes
 de las moradas sublimes: ruborízate de todo pensamiento bajo y
 vulgar; ruborízate de llorar a los tuyos en su dichosa mutación.
 Lanzados a la eternidad de las cosas por los vastos y libres
 espacios, no les detienen las barreras de las olas, ni la altura de
 las montañas, ni las profundidades de los valles, ni los movibles
 escollos de las sirtes: llanos caminos tienen por todas partes, y
 movibles y expeditos en todo, penétranse mutuamente y se
 entremezclan con los astros.

Considera, oh
 Marcia, que desde aquella bóveda celeste desciende la voz de tu
 padre, que tuvo sobre ti tanta autoridad como tenías tú sobre tu
 hijo: no es ya aquel triste ingenio que reprobaba las guerras
 civiles y condenaba a sus proscriptores a eterna proscripción; su
 lenguaje es tanto más sublime, cuanto de más alto habla. «¿Por qué,
 hija mía, te entregas a tan larga tristeza? ¿Por qué cierras con
 tanta obstinación los ojos a la verdad, y crees injustamente
 tratado a tu hijo porque disgustado de la vida se retiró por sí
 mismo con sus antepasados? ¿No conoces los huracanes con que la
 fortuna trastorna todas las cosas? ¿que a nadie se presenta risueña
 y agradable sino a aquellos que tienen menos que agradecerlo?
 ¿Habré de citarte los reyes que hubieran sido los más felices de la
 tierra, si la muerte hubiese acudido más pronto a sustraerles de
 las desgracias que les amenazaban? ¿Y aquellos capitanes romanos a
 cuya grandeza nada hubiese faltado a suprimirles algo de su vida?
 ¿Y aquellos nobles y esclarecidos varones que tuvieron que inclinar
 la cerviz bajo la espada de un soldado? Mira a tu padre y a tu
 abuelo: aquél fue entregado a manos extrañas. Yo no he dado a nadie
 derecho sobre mi vida, y, absteniéndome de toda alimentación, he
 mostrado cuánto me alentaba el valor que dictó mis escritos. ¿Por
 qué se ha de llorar más en nuestra casa al que muere más dichoso?
 Aquí todos formamos uno solo, y, sin estar rodeados ya de profunda
 oscuridad, vemos que nada tenéis, según vuestra creencia, deseable,
 nada grande, nada espléndido; sino que todo es ahí bajeza, miseria,
 ansiedad; careciendo, como carecéis, de nuestra luz. ¿Habré de
 añadir que aquí no tenemos ejércitos que choquen con mutuo furor,
 ni armadas que se destrocen en el mar; que aquí no se medita ni se
 trama el parricidio; que no resuenan los foros con procesos durante
 días interminables; que nada es oculto, estando todas las mentes
 abiertas, patentes todos los corazones, viviéndose en público y
 delante de todos, y viéndose el pasado y el porvenir de todas las
 edades? Gloriábame de escribir los hechos de un siglo solo,
 realizados por unos pocos y en un rincón del mundo; ahora puedo
 contemplar todos los siglos, la continuación y encadenamiento de
 las edades y toda la suma de los años; puedo también prever el
 origen y ruina de los imperios, la caída de las grandes ciudades y
 las nuevas incursiones del mar. Si puedes encontrar consuelo a tu
 dolor en el destino común, persuádete de que nada permanecerá
 erguido en el sitio en que está: el tiempo ha de derribarlo todo,
 arrastrarlo todo, y no solamente a los hombres (porción pequeñísima
 entregada a lo fortuito), sino que también a los parajes, regiones
 y partes del mundo; arrasará las montañas y hará brotar entonces
 nuevos peñascos; absorberá los mares, separará de su cauce a los
 ríos, y destruyendo el comercio de las naciones, dispersará las
 sociedades del género humano. En otra parte sepultará las ciudades
 en profundas simas, las quebrantará con temblores, y de lo más
 profundo hará surgir vapores ponzoñosos y cubrirá con inundaciones
 todo lo habitado: en el orbe sumergido perecerá todo ser viviente,
 y en vasto incendio quedarán abrasadas todas las cosas mortales. Y
 cuando llegue el tiempo en que el mundo haya de destruirse para
 renacer, todas las fuerzas se destruirán por su propio impulso;
 chocarán los astros con los astros; toda la materia se inflamará, y
 todo lo que actualmente brilla con tanto orden, se abrasará a la
 vez. En cuanto a nosotros, almas dichosas, gozando de la eternidad,
 cuando plazca a Dios realizar estas cosas en medio del universal
 trastorno, restos pequeñísimos de la gran ruina, nos confundiremos
 en los antiguos elementos. ¡Feliz tu hijo, oh Marcia, que ya conoce
 este secreto!».

Livia había perdido
 a su hijo Druso, que debía ser un gran príncipe y ya era gran
 capitán. Había penetrado hasta el fondo de la Germania, y había
 clavado las águilas romanas a donde apenas se sabía que existían
 Romanos. Muerto vencedor en aquella campaña, durante su enfermedad,
 sus mismos enemigos le rodearon de respeto, y consintieron una
 tregua, no atreviéndose a desear lo que tanto les favorecía. Al
 honor de esta muerte, porque moría por la República, uníase el
 inmenso duelo de los ciudadanos de las provincias, de la Italia
 entera, cuyas colonias y municipios, acudiendo de todas partes a la
 ceremonia fúnebre, llevaron hasta Roma aquellos despojos en
 funerales que más bien parecían triunfo. La madre no había podido
 gozar de los últimos besos del hijo y de las dulces palabras que
 pronunciara su boca. Siguiendo los tristes restos de Druso en el
 largo camino del cortejo, había visto brillar en toda Italia
 innumerables hogueras que reproducían su dolor, como si otras
 tantas veces hubiese perdido a su hijo; pero en cuanto lo depositó
 en la tumba, juntamente con él puso su dolor, no gimiendo más de lo
 que convenía a una hija de Césares y debía gemir una madre. Así fue
 que no cesó de celebrar el nombre de su Druso, de representárselo
 en todas partes, en público y en particular, y de complacerse
 oyendo hablar de él: por el contrario, nadie podía guardar y
 alimentar el recuerdo de Marcelo sin hacerse un enemigo de la
 madre. Elige entre estos dos ejemplos el que te parezca más
 aceptable. Si prefieres seguir el primero, te suprimes del número
 de los vivos, cobras aversión a los hijos de las demás, a los tuyos
 y hasta al mismo que lloras; tu encuentro es siniestro augurio para
 las madres; rechazas todo placer honesto y lícito como incompatible
 con tu infortunio; odias la luz y tienes en horror tu vida que no
 termina bastante pronto llevándote a la tumba: en fin, lo que es
 más impropio y menos conforme con tu elevado ánimo, tan noble en
 muchos conceptos, confiesas que no puedes vivir y no te atreves a
 morir. Pero si te aplicas a imitar a la magnánima Livia, más
 moderada y tranquila en su dolor, no te dejarás consumir en los
 tormentos. ¿No es inexplicable demencia la de castigarse por los
 propios quebrantos y aumentar el número de los males? Esa pureza de
 costumbres, esa circunspección que has observado toda tu vida
 brillarán en tu desgracia, porque el dolor también tiene su
 modestia. Merecerás para tu hijo glorioso descanso nombrándole y
 recordándole sin cesar, y le colocarás en región más elevada si, de
 la misma manera que vivo, se presenta todavía a su madre alegre y
 regocijado.

No te someto a
 preceptos sobradamente rígidos; no te digo que soportes
 inhumanamente los dolores humanos ni vengo a secar los ojos de una
 madre en el día mismo de los funerales: tomaremos un término medio,
 y discutiremos «si el dolor debe ser grande o eterno». No dudo que
 prefieres el ejemplo de Livia Augusta, a la que trataste
 familiarmente. Esta te llama a su consejo: en el primer arrebato de
 su dolor, cuando la aflicción es más intensa y más rebelde, impetró
 el consuelo de Areo, filósofo de su marido, y confiesa que este
 filósofo hizo mucho por ella, más que el pueblo romano, al que no
 quería entristecer con su tristeza; más que Augusto, que vacilaba
 privado de uno de sus apoyos y no debía caer agobiado por el luto
 de los suyos; más que su hijo Tiberio, cuyo amor la hizo
 experimentar, después de aquella pérdida cruel y deplorable para
 las naciones, que no le faltaba de sus hijos mas que el número.
 Imagino yo que ante una mujer tan celosa por conservar la fama,
 debió el filósofo comenzar diciendo: «Hasta hoy, Livia (al menos en
 cuanto puedo saberlo yo, que soy asiduo compañero de tu esposo,
 enterado por él, no solamente de lo que de público se dice, sino
 que también de los movimientos más secretos de vuestra alma), has
 cuidado de que no se encontrase en ti nada reprensible. Tanto en
 los asuntos más graves como en los más ligeros, has tenido presente
 no hacer nada por lo cual quisieses que la fama, ese, juez
 libérrimo de los príncipes, te concediese perdón. Y por mi parte
 también, nada considero mejor, cuando se ocupa el rango supremo,
 que otorgar muchas mercedes y no recibirlas de nadie. En la ocasión
 presente debes mostrarte fiel a tus principios, y no debes llegar a
 donde algún día no quisieras haber llegado».

«Te ruego y suplico
 además no te hagas difícil e intratable para tus amigos. No debes
 ignorar que ni uno de ellos sabe cómo comportarse contigo; si
 alguna vez han de hablar en presencia tuya de Druso, o callar,
 cuando olvidar su nombre es ultraje para aquel esclarecido joven, y
 pronunciarlo lo es para ti. Cuando después de retirarnos de tu lado
 nos encontramos solos, tributamos los homenajes debidos a sus
 memorables acciones y palabras: delante de ti guardamos profundo
 silencio, relativamente a él. De esta manera careces del goce más
 grande, del elogio de tu hijo, del que, si fuese posible, no dudo
 quisieras a costa de tu vida prolongar su gloria en la posteridad.
 Así, pues, permite y hasta provoca las conversaciones en que te
 hablen de él; presta atento oído a su nombre, a su memoria; que no
 te pese esto, como a tantas otras que creen en tales quebrantos que
 es parte de la desgracia escuchar consuelos. Hasta ahora te has
 apoyado completamente sobre la parte dolorida, y olvidando lo
 mejor, sólo has considerado tu fortuna por su lado más triste. En
 vez de recordar los días felices pasados con tu hijo, el encanto de
 sus expansiones, la dulzura de sus caricias infantiles, sus
 adelantos en las letras, te complaces en ver las cosas bajo su
 aspecto más doloroso; y como si no fuesen bastante horribles por sí
 mismas, las oscureces cuanto puedes. Ruégote no tengas la depravada
 ambición de considerarte la más desgraciada de las mujeres.
 Considera al mismo tiempo que no existe verdadera grandeza al
 mostrar valor en la prosperidad, cuando la vida se desliza por
 cómodo sendero. Mar tranquilo y viento favorable, no revelan la
 habilidad del piloto: necesarios son los reveses para que se pruebe
 la fortaleza del ánimo. No cedas, pues, antes bien, resiste con
 firmeza y sin retroceder; y por grave que sea el peso que ha caído
 sobre ti, sopórtale: que el primer ruido solamente te haya
 asustado. Nada contraría tanto a la fortuna como la igualdad de
 ánimo».

Después de esto le mostraría incólume un hijo y los nietos que
 le dejaba el que había perdido.

Areo ha defendido
 tu causa, oh Marcia; cambia los nombres, y tú eres a quien ha
 consolado. Pero supón que se te ha arrebatado más de lo que se
 arrebató jamás a otra madre (no te adulo, sin duda, ni atenúo tu
 desgracia): si los hados se ablandan con lágrimas, lloremos los
 dos; trascurran nuestros días en el duelo; que la tristeza ocupe
 nuestras noches sin sueño; rasguemos con nuestras propias manos
 nuestro ensangrentado pecho, y golpeémonos el rostro; que esta
 provechosa desesperación se ejerza en todo linaje de crueldades.
 Pero si no hay lágrimas que puedan devolver la vida a los que
 murieron, si el destino irrevocablemente fijado para la eternidad
 permanece inmutable ante toda aflicción, y la muerte conserva todo
 lo que arrebató, cese nuestro dolor, puesto que es inútil.
 Necesario es gobernar de manera que esta borrasca no nos arroje al
 través. Torpe es el piloto al que las olas arrebatan el timón,
 cuando abandona las flotantes velas y entrega la nave a la
 tempestad; pero debe alabarse a aquel que, en el naufragio mismo,
 se hunde empuñando la barra y firme en su puesto.

«Pero es natural
 llorar a los propios». ¿Quién lo niega cuando se hace con
 moderación? La ausencia, y con mayor razón la muerte de los que nos
 son más queridos, es necesariamente cosa cruel y oprime hasta el
 ánimo más firme; pero la preocupación nos lleva más lejos de lo que
 manda la naturaleza. Considera cuán vehementes son los sentimientos
 en los animales, y sin embargo cuán cortos. Solamente uno o dos
 días se oyen los mugidos de las vacas: la carrera vaga y loca de
 los caballos no dura mucho tiempo. Cuando la fiera ha vuelto
 algunas veces a su guarida despoblada por el cazador, y siguiendo
 los rastros de sus cachorros, ha recorrido el bosque, en muy poco
 tiempo extingue su rabia. Las aves lanzan agudos gritos alrededor
 de su despojado nido, y pocos momentos después se calman y
 emprenden el acostumbrado vuelo. Ningún animal lamenta por mucho
 tiempo la pérdida de sus hijos, si no es el hombre, que ayuda a su
 dolor, no siendo su aflicción como la experimenta, sino como se la
 propone. Demuestra lo poco natural que es ceder al dolor el hecho
 de que la misma pérdida apena más a las mujeres que a los hombres;
 a los bárbaros más que a los pueblos de costumbres dulces y
 civilizadas; a los ignorantes más que a los instruidos. Ahora bien;
 lo que debe su fuerza a la naturaleza, la conserva igual en todos
 los seres, siguiéndose de esto que lo vario no es natural. El fuego
 quemará a todos, en toda edad, de toda ciudad, tanto a los hombres
 como a las mujeres: el hierro tendrá sobre todos los cuerpos su
 propiedad de cortar. ¿Por qué? porque la ha recibido de la
 naturaleza, que no exceptúa a nadie. Pero la pobreza, el luto, la
 ambición impresionan diversamente a unos y a otros, según influye
 en ellos la costumbre, haciéndonos débiles y cobardes haber creído
 de antemano terrible lo que no debía asustarnos.

Además, lo que es
 natural no decrece por la duración, y el tiempo agota el dolor. Por
 obstinado que sea, por mucho que aumente de día en día, aunque se
 subleve contra todo remedio, el tiempo, tan eficaz para domar hasta
 los instintos más feroces, conseguirá mitigarlo. Quédate todavía,
 oh Marcia, un pesar profundo que parece haber formado callo en tu
 alma, y que al perder su primitivo brío, se ha trocado en más tenaz
 e insistente: sin embargo, tal como es, los años te lo arrancarán
 poco a poco. Cuantas veces ocupen tu ánimo otros cuidados,
 descansará; pero ahora vigilas tú sobre ti misma, y es muy
 diferente permitirse o imponerse el pesar. ¿No convendría mucho más
 a la delicadeza de tus costumbres fijar antes que esperar el
 término de tu dolor y no prolongarlo hasta el día en que, a pesar
 tuyo, ha de cesar? Renuncia tú misma a él.

«¿De dónde procede
 tanta perseverancia en llorar a los nuestros si no la impone la
 naturaleza?» De que no previendo jamás el mal hasta que cae sobre
 nosotros, como si tuviésemos el privilegio de entrar en vida
 diferente y más segura, no nos advierten las desgracias ajenas que
 nos son comunes con ellos. Muchos funerales pasan por delante de
 nuestra casa y no pensamos en la muerte; muchos fallecimientos
 prematuros vemos, y solamente nos preocupa la toga de nuestros
 hijos, sus servicios en los campamentos, el caudal que les
 dejaremos en herencia: la repentina pobreza de muchos ricos salta a
 nuestra vista, y nunca se nos ocurre que nuestros bienes, como los
 suyos, se encuentran sobre pendiente resbaladiza. Necesariamente
 caemos de más alto, si se nos hiere como de improviso. Cuando desde
 mucho antes está prevista la desgracia, sus golpes llegan más
 embotados. ¿Quieres saber que te encuentras expuesta a todos los
 golpes y que los dardos que han herido a los demás vibran en
 derredor tuyo? Supón que escalas sin armas una muralla, un fuerte
 ocupado por muchos enemigos y de rudo acceso: espera la muerte, y
 piensa que esas piedras, esas flechas y esos dardos que vuelan
 sobre tu cabeza los lanzan contra ti, siempre que caen a tus lados
 o a tu espalda: exclama entonces: «No me engañarás, fortuna; no me
 oprimirás considerándome yo segura o estando descuidada. Sé lo que
 me preparas: hieres a otro, pero te dirigías a mí». ¿Quién ha
 considerado jamás sus bienes como si fuese a morir? ¿Cuál de
 nosotros ha pensado nunca en el destierro, en el luto o la pobreza?
 ¿Quién, advertido para pensar en esto, no ha rechazado muy lejos
 tan siniestro augurio y deseado cayese sobre la cabeza de sus
 enemigos o del importuno consejero? «¡No creía que sucediese!» ¿Y
 por qué no habías de creerlo, cuando sabes que puede suceder
 frecuentemente, cuando ves que frecuentemente sucede? Oye este
 hermoso verso de Publio, que no debe olvidarse:

Cuivis potest accidere, quod cuiquara potest.

Aquél perdió a sus hijos y tú también puedes perderlos. Aquél
 fue condenado, tú puedes serlo también, a pesar de tu inocencia.
 Éste es el error que nos ciega y afemina: sufrimos lo que nunca
 habíamos previsto que debíamos sufrir. El que mira a los males
 futuros, quita su fuerza a los presentes.

Todas las cosas, oh
 Marcia, que nos rodean de pasajero brillo, lujo, honores, riquezas,
 inmensos pórticos, vestíbulos llenos de clientes a los que se
 rechaza, esposa ilustre, noble, bella, y los demás bienes que
 proceden de incierta e inconstante fortuna, solamente son aparato
 ajeno que nos presta: nada de esto nos da en propiedad: la escena
 está adornada con decoraciones prestadas que han de devolverse a
 sus dueños. Hoy se nos quitarán unas, mañana otras y pocas quedarán
 hasta el fin. Así, pues, no nos envanezcamos como si nos
 encontrásemos entre cosas nuestras; solamente las tenemos
 prestadas. No tenemos más que el usufructo; la fortuna limita a su
 voluntad la duración de sus beneficios: dispuestos debemos estar
 siempre a devolver lo que se nos dio por tiempo incierto, y a
 restituir sin murmurar a la primera petición. Pésimo deudor es el
 que insulta a su acreedor. Así, pues, a todos los nuestros, y
 aquellos a quienes, por el orden natural, deseamos supervivencia,
 como también a los demás cuyo legítimo deseo es precedernos en la
 tumba, debemos amarlos en el concepto de que nada nos promete su
 eternidad, ni siquiera la duración de sus vidas. Advierte a tu
 corazón que les ame en la inteligencia de que ha de perderlos, más
 aún, de que los pierde: que posea los dones de la fortuna como
 bienes sobre los que se ha reservado todos los derechos el señor.
 Apresúrate a gozar de tus hijos, y recíprocamente, haz que ellos
 gocen de ti; apura sin dilación toda tu felicidad: nada le asegura
 el día presente; pongo término muy largo; nada te asegura de esta
 hora. Necesario es apresurarse; la muerte viene detrás; pronto
 desaparecerá todo este entusiasmo; muy pronto, al primer grito de
 alarma plegarán tu tienda. Todo lo de aquí es presa. ¡Desgraciados!
 ¿ignoráis que vivís huyendo?

Cuando te quejas de la muerte de tu hijo, acusas al día de su
 nacimiento, porque al nacer se le notificó la muerte. Con esta
 condición se te dio, y el destino le persigue desde que quedó
 concebido en tu seno. Somos súbditos de la fortuna, reina cruel,
 inexorable, que nos impone a su capricho lo justo y lo injusto.
 Nuestros cuerpos serán juguete de su tiranía, de sus ultrajes y
 crueldades: a unos les quemará como castigo o como remedio; a otros
 les encadenará y entregará a sus enemigos o a sus conciudadanos; a
 éstos, desnudos y rodando en los movibles mares, después de luchar
 con las olas, ni siquiera les arrojará a la arena o a la playa,
 sino que les alojará en el vientre de algún animal inmenso; a
 aquellos, después de extenuarles con toda clase de enfermedades,
 les tendrá largo tiempo suspendidos entre la vida y la muerte.
 Caprichosa, tornadiza, poco cuidadosa de sus esclavas, distribuirá
 al azar castigos y recompensas.¿Por qué llorar esa parte de la
 vida? llorarse debe la vida entera. Nuevas desgracias caerán sobre
 ti antes de que hayas satisfecho a las antiguas. Moderad, pues,
 vuestra aflicción, mujeres agobiadas por tantos males: el pecho
 humano ha de repartirse entre muchos temores y muchos
 sufrimientos.

Lucio Anneo Séneca

Lucio Anneo Séneca (en latín, Lucius Annaeus Seneca; Corduba, 4 a. C.-Roma, 65 d. C.), llamado Séneca el Joven para distinguirlo de su padre, fue un filósofo, político, orador y escritor romano conocido por sus obras de carácter moralista. Hijo del orador Marco Anneo Séneca, fue cuestor, pretor y senador del Imperio romano durante los gobiernos de Tiberio, Calígula, Claudio y Nerón, además de ministro, tutor y consejero del emperador Nerón.

Séneca destacó como pensador, tanto como intelectual y político. Consumado orador, fue una figura predominante de la política romana durante la era imperial, siendo uno de los senadores más admirados, influyentes y respetados; a causa de este extraordinario prestigio, fue objetivo tanto de enemigos como de benefactores.

De tendencias moralistas, Séneca pasó a la historia como el máximo representante del estoicismo y moralismo romano tras la plena decadencia de la república romana. La sociedad romana había perdido los valores de sus antepasados y se trastornó al buscar el placer en lo material y mundano, dando lugar a una sociedad turbulenta, amoral y antiética, que al final la condujo a su propia destrucción.

Otros textos de Lucio Anneo Séneca

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Consolación a Helvia — Filosofía

Consolación a Polibio — Filosofía, Tratado

De la Brevedad de la Vida — Filosofía, Tratado

De la Clemencia — Filosofía, Tratado

De la Constancia del Sabio — Filosofía, Tratado

De la Divina Providencia — Filosofía, Tratado

De la Felicidad — Filosofía, Tratado

De la Ira — Filosofía, Tratado

De la Tranquilidad del Ánimo — Filosofía, Tratado

De la Vida Bienaventurada — Filosofía, Tratado