Pelusa

Luis Coloma

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Dedicatoria

Pelusa

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Texto núm. 2869

Título: Pelusa
Autor: Luis Coloma
Etiquetas: Cuento infantil

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 11 de octubre de 2017
Fecha de modificación: 11 de octubre de 2017

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Dedicatoria

A Pilarita Azlor Aragón y Guillamas y a Isabelita Silvia y Azlor
 Aragón

En las largas y solitarias horas de esta mi
 última enfermedad me imaginaba algunos días que veníais las dos,
 como tantas otras veces, y apoyadas en mis rodillas me pedíais que
 os contara un cuento; y para realizar en parte esta dulce ilusión
 os escribí entonces esta historia de Pelusa.

Creo que esto será lo último que
 escriba; y no porque piense colgar mi pluma como el bueno de
 Cervantes, sino porque la enfermedad me la arrebató ya de las
 manos, y la muerte se encargará pronto de tirarla a la basura, que
 es el lugar más adecuado.

Espero, sin embargo, que cuando
 las dos seáis unas viejecitas muy monas y leáis este cuento a
 vuestros nietos diréis al terminarlo: ¡Pobre P.
 Coloma!… ¡Qué tonto era!… ¡Pero cuánto nos quería!.. Y rezaréis
 después un padrenuestro por mi alma.

Madrid, 2 Noviembre 1912.

Pelusa

Pues, señor,
 que era vez y vez de una vieja, más vieja que el modo de llover,
 más fea que pegarle a su padre y más mala que el pecado mortal, que
 se llamaba la vieja Paví. Pues vamos a que esta vieja Paví tenía
 consigo una niña de cinco a seis años, blanca y rubia como el
 angelito que juega a los pies de la Virgen con un manojito de
 flores.

Llamábase la niña Pelusa, y las
 vecinas la creían todas nieta de la tía Paví; porque la pícara
 vieja, a fuerza de pellizcos y alfilerazos, la obligaba a llamarla
 abuela. Pero no era verdad: cuando era chiquita la había
 robado en el jardín de un palacio magnífico, donde se había dormido
 sobre unas matitas de albahaca y alhucemas mientras la niñera
 hablaba con el novio por una ventana de la tapia. Estaba la verja
 abierta, y la vieja Paví entró de puntillas, cogió a la niña
 dormida, la metió en un saco de trapos y echó a correr, pensando
 sacarle las mantequitas para hacer el unto con que las brujas
 vuelan; porque ella lo era, y de las malas, malas, que montan en
 escobas. Pero cuando fue a matarla lloraba tanto la niña, que temió
 la oyesen los guardias; y como la vio tan bonita, decidió entonces
 criarla con mendruguitos de pan hasta que fuese grande, para
 venderla entonces a cualquier señorón rico que la pagase bien.

Cuando creció Pelusita extrañábase
 y dolíase de que todos los niños tuviesen un papá y una mamá, y
 ella no tuviese ninguno. Un día preguntó llorando a la vieja.

—Pero, abuela, ¿por qué no tengo
 yo papá? ¿Por qué no tengo mamá?

—Porque tú naciste de las pelusas
 en un nido de ratones —le contestó la vieja furiosa—. Allí te
 encontré yo barriendo un día el rincón de la despensa: por eso te
 llamas Pelusa. ¡Pelusa! ¡Pelusa!

Y para que no llorase la pegaba
 con la caña de la escoba, y le tiraba pellizcos, y le pinchaba las
 manitas con un alfiler negro muy gordo con cabecilla verde.
 Pelusita se escondió debajo de la mesa, y llorando muy quedito
 para que no la oyese la vieja, decía desconsolada:

—¡Ay, si yo tuviera un papá!… ¡Ay, si yo tuviera
 una mamá!…

Pues vamos a que un día fue la
 vieja Paví a echar una carta al correo y dejó a Pelusita sentada a
 la puerta de la calle al cuidado de la comida. Estaba ésta en un
 pucherito puesto sobre un anafe de yeso, y mientras hervía la olla
 entreteníase Pelusita con una muñequilla rota y vieja que había
 encontrado en la basura. Estaba la muñequilla sucia y despintada, y
 le faltaba una pata; pero como la pobrecita Pelusa nunca había
 tenido otra, parecíale preciosa, y le puso por nombre doña
 Amparo, porque así se llamaba la señora gorda que vivía al fin de
 la calle y que gastaba sombrero con plumas.

—Como yo no tengo papá ni tengo
 mamá —pensaba Pelusita— tendré a doña Amparo, y seré yo su
 mamá.

Y le hizo un vestidito con unos papelillos de colores que se
 encontró en la calle, y una monterita de papel blanco, y la adornó
 con plumas que arrancó de una gallina muerta. Pues vamos a que
 mientras Pelusita jugaba con doña Amparo cuidando de la comida vio
 venir por la calle abajo un hombre y una mujer que traía un niño
 chico en brazos. Parecían muy pobres y venían, como de camino, muy
 tristes y cansados. Al llegar frente a la casa de Pelusita la mujer
 se sentó en el suelo con el niño, como rendida, y el hombre se
 apoyó en la pared, como si le faltaran las fuerzas. Diole muchísima
 lástima a Pelusita, porque tenía muy buen corazón, y se le saltaron
 las lágrimas. Entró corriendo en su vivienda y sacó dos sillas, que
 ofreció a los caminantes, diciéndoles con mucha caridad, que es la
 verdadera cortesía:

—¿Gustan ustedes de sentarse?

—Dios te lo pague, hija mía
 —respondió la mujer tomando la silla—, que venimos muy cansaditos,
 porque hemos andado ya dos leguas, nos falta todavía otra, y en
 todo el santo día de Dios hemos probado bocado.

—¿Ni el niño tampoco? —preguntó
 Pelusa muy afligida.

—¡Tampoco! —respondió la
 mujer.

—¡Ay, Jesús!… ¡Vaya por Dios!
 —exclamó Pelusa llorando de pena—. Pues ahora mismo se van ustedes
 a comer estas sopitas, que ya han hervido, y le sabrán al niño a
 gloria.

Y más pronto que la vista saca una
 mesa chiquita y la pone ante la mujer, cubierta con un mantelito
 blanco. Puso luego encima un plato muy limpio, y con mucho cuidado
 y primor volcó en él la sopa que hervía en el pucherito. Con esto
 despertó el niño, y se puso a saltar muy contento sobre las
 rodillas de su madre, extendiendo las manos hacia las sopitas.
 Mientras comían preguntó la mujer a Pelusa si vivía en aquella casa
 con su papá y su mamá.

—Yo nunca he tenido papá ni mamá
 —respondió Pelusa bajando la cabeza avergonzada.

—Pues, entonces, ¿dónde viniste a
 este mundo? —preguntó el hombre muy extrañado.

—Dice la vieja Paví que me
 encontró en un nido de ratones barriendo un día el rincón de la
 despensa.

El hombre y la mujer se miraron, y
 Pelusita continuó tristemente.

—Por eso no tengo a nadie que me
 quiera más que a doña Amparo, que es mi niña, y yo soy su mamá.

Y al decir esto sacó la muñequita del bolsillo de su
 delantal, donde la había metido mientras ponía la mesa. No bien vio
 el niño la muñequita redobló sus saltos y sus gritos de contento, y
 empezó a extender las manitas como si quisiera cogerla. Diósela al
 punto Pelusa con mucho gusto, y el niño la tomó con la manita
 izquierda y le echó la bendición con la derecha, soltándola después
 sobre la mesa. Y entonces fue lo maravilloso, que le puso a
 Pelusita los pelos de punta; no de miedo, ni de pavor, porque el
 niño no podía ser más bonito ni la mujer más hermosa, y el hombre,
 que no era viejo, tenía una cara de buen señor que alejaba todo
 temor e infundía confianza. Pero, hija de mi alma, fue el caso que
 no bien cayó la muñequita sobre la mesa, se levantó ella sola como
 una persona viva, con la pata rota ya compuesta, las narices
 desconchadas ya puestas en su sitio, y la cara, antes sucia y
 despintada, limpia ya, fresca, colorada y reluciente como si
 acabara de salir de la tienda. El niño tocaba las palmitas muy
 contento, saltando siempre sobre las rodillas de su madre, y la
 muñequita comenzó a bailar al compás encima de la mesa, con tanta
 gracia y maestría como una bailarina del circo. Al mismo tiempo
 cantaba con una vocecita chillona que penetraba hasta los sesos
 esta coplita de Nochebuena; porque eran ya por entonces los días de
 Navidad, y los chiquillos alborotaban las calles cantando al Niño
 Jesús con zambombas y panderetas:

En el portal de Belén
hay un nido de rqtones
y al Patriarca José
lo han roíodo los calzones.

Al oír la coplita la mujer miró al hombre sonriéndose, y
 éste se sonrió también, mirándose con disimulo los calzones como si
 temiese que fueran ellos los aludidos en la copla. La muñequita
 seguía cantando

Yo quiero ir a Belén,
aunque me riña mi amo,
que yo quiero ver también
ese Niñi soberano.
Yo le llevé unas sopitas,
y no las quiso comer:
y como estaban calentitas
se las comió Son José.
San José bendito,
¿ por qué te quemaste?
Viendo que eran gachas,
¿por qué no soplaste?

La mujer y el hombre volvieron a mirarse y a sonreírse, y
 aun dicen algunos que éste se puso colorado; porque era verdad que,
 con el hambre que traía el buen señor, se abalanzó con tanta prisa
 a la sopa del pucherito, que se quemó y se hizo pupa en la
 lengua.

La mujer extendió la mano sobre la
 muñequita, y ésta, saltando como una pulga, se metió en el bolsillo
 del delantal de Pelusa y allí se mantuvo muy quieta, asomando la
 cabecita por un descosido que el bolsillo tenía. La mujer dijo
 entonces a Pelusa con mucho cariño:

—Mira, Pelusita: lo que te ha
 dicho la vieja Paví, que te encontró en un nido de ratones, es una
 mentira muy gorda. Tú tienes, como todos los niños, un papá muy
 bonito y una mamá muy preciosa, que te quieren mucho y que andan
 buscándote.

Los piececillos de Pelusa
 comenzaron a moverse y a alborotarse como si quisieran ya echar a
 correr en busca de aquel papá tan bonito y de aquella mamá
 tan preciosa. Encendida como una rosa y brillantes los ojos de
 alegría preguntó:

—¿Y dónde están?

—En el castillo de Irás y
 no volverás, donde la vieja Paví los tiene encantados
 —contestó la mujer sin apurarse demasiado.

Pelusita se echó a llorar,
 diciendo muy afligida:

—Pero ¿dónde está eso? ¿Quién me
 llevará allí? ¡Yo soy chiquita y no puedo ir sola!

—¡No te apures, Pelusita; no
 llores, hija mía! —replicó la mujer acariciándola—. Doña Amparo te
 llevará de la manita adonde están ellos.

—¡Sí, señora; yo la llevaré con
 muchísimo gusto! —chilló la muñequita asomando la cabeza por el
 descosido del delantal.

—Pero ¿cuándo veré a mi papá y a
 mi mamá? —preguntó Pelusa loca de alegría por la impaciencia y la
 esperanza.

—Ya te he dicho que cuando llegue
 la hora doña Amparo te llevará de la manita —respondió la mujer
 acariciándola—. Tú no tienes sino hacer lo que ella te diga; y si
 te vieras en algún apuro, dirás muy de corazón:

¡Jesús, José, María,
Sed mi amparo, y sed me guía.!

La mujer cogió entonces el pucherito donde habían estado
 las sopitas, y echándole la bendición dijo a Pelusa:

—Toma este pucherito, y siempre
 que necesites comer llénalo de agua clara, echa dentro dos o tres
 piedrecitas, según el hambre que tengas, y lo pones al fuego,
 diciendo antes de taparlo:

¡Pucherito, pucherito,
dame de comer
por aquel niño chiquito!

Y con esto se despidió la mujer, besando a Pelusa en la
 frente; el hombre hizo lo mismo, y el niño le echó los bracitos al
 cuello, y sosteniéndole la madre, le dio doce besitos; tantos
 cuantos son los frutos del Espíritu Santo.

Pues vamos a que mientras
 desaparecía por un extremo de la calle aquella honrada familia vio
 venir Pelusa por el otro a la vieja Paví, renqueando con su palo,
 con un gesto de vinagre y una cara de mal genio, que sólo con el
 aliento levantaba chichones. Pelusita se quedó helada de susto,
 porque se le ocurrió al punto lo que no le había ocurrido antes:
 que los pobrecitos se habían comido toda la sopa, y no había
 quedado nada para la vieja Paví. Aterrada con esta idea, y temerosa
 de las terribles consecuencias que tendría para ella, entrose la
 pobrecita corriendo en la casa, y se escondió debajo de la mesa
 para conjurar el primer ímpetu de la rabia de la vieja. Llegó por
 fin ésta a su casa, y entró dando voces agrias y destempladas
 llamando a Pelusa.

—¡Pelusa!… ¡Pelusilla!… ¿Dónde
 estás? ¡Trae volando la comida, que vengo desfallecida de
 hambre!

La niña, muerta de miedo, se
 agazapaba cada vez más debajo de la mesa, sin atreverse ni a
 resollar siquiera. Vio en esto la vieja el pucherito vacío encima
 de la mesa, y exclamó en el colmo de la sorpresa y de la ira.

—Pero ¿quién demonios se ha comido
 mi sopa?

Aterrada Pelusa, se le ocurrió
 decir para salir del compromiso que se las había comido el gato;
 pero como esto no era cierto y ella era una niña muy buena que por
 nada del mundo decía mentiras, porque es pecado y contra la ley de
 Dios, se decidió a decir la verdad.

—Se las di a unos pobrecitos
 caminantes que iban hambrientos y llevaban un niño muy bonito.

La vieja se puso verde de ira y
 empezó a pegar con su palo en el suelo, echando maldiciones por
 aquella boca que parecía la desembocadura del caño del
 Infierno.

—¿Conque era el niño muy bonito?
 ¿Eh? —decía—. ¡Ya te daré yo niño bonito! ¡Permita Dios que
 reviente y se le vuelvan las sopas veneno en el estómago!

—¡Ay, Jesús, señora, no diga usted
 eso, que Dios la va a castigar! —exclamó Pelusita espantada—.
 ¡Ahora mismo le haré yo a usted otras sopitas!

—¿Conque me vas a hacer otras
 sopitas? ¿Eh? —contestó la vieja con una risita rabiosa que helaba
 la sangre—. ¡Pues lo primero que vas a echar en ella serán tus
 orejas, que te las voy a cortar ahora mismo! ¡Con eso tendrá más
 sustancia el caldo, y me las comeré yo después como si fueran
 chuletas!

Y con crueldad infernal sacó a Pelusa de debajo de la mesa
 arrastrándola por el pelo; la ató a una pata de la misma mesa, y
 fue a la cocina en busca de un cuchillo. La pobre niña gritaba y
 gemía medio defallecida; pero cuando vio aparecer a la vieja Paví
 armada con un enorme cuchillo de cocina y dispuesta a
 cortarle las orejas, acordose de pronto de lo que la buena mujer le
 había dicho, y gritó desde el fondo de su corazón:

¡Jesús, José, María,
Sed mi amparo, y sed me guía.!

Oyose entonces de repente una voz que retumbaba como un
 trueno, y que parecía salir del bolsillo del delantal de Pelusa,
 diciendo:

—¡¡Tunanta!! ¡¡Deja a la
 niña!!…

Y al mismo tiempo saltó como una
 pulga la muñequita doña Amparo desde el bolsillo de Pelusa a
 las narices de la vieja, que eran muy largas, y en ellas se
 montó como a caballo, y con las piernecitas y las uñitas de palo de
 tal modo le arañó la frente y los ojos, que le chorreaba sangre por
 la cara abajo. Chillaba la vieja como desesperada, y dejó caer el
 cuchillo para llevarse ambas manos a la cara y quitarse de las
 narices aquellos molestos espejuelos. Mas no arrancaban de allí a
 doña Amparo ni las tenazas de Nicodemus, y con su vocecita chillona
 repetía amenazadoramente:

—¡Pícara vieja, suelta a la niña!
 ¡Desátala, o te saco los ojos!

No tuvo más remedio la vieja Paví
 que desatar a Pelusa; y no bien lo hubo hecho, doña Amparo saltó
 encima de la mesa, dejándole la nariz lo mismo que una berenjena, y
 dijo a la niña:

—Ahora, Pelusita, haz unas sopitas
 a la vieja.

Como era más buena que el pan,
 porque aquella niña no tenía hiel ninguna, Pelusa tomó entonces el
 pucherito, como le había dicho la mujer, lo llenó de agua hasta la
 mitad, echó dentro dos piedrecitas, y lo puso al fuego en la
 cocina, diciendo antes de taparlo:

¡Pucherito, pucherito,

dame de comer

por aquel niño chiquito!

La vieja Paví miraba asombrada toda aquella maniobra; pero
 como la muñequita doña Amparo seguía paseándose encima de la mesa,
 dispuesta siempre a saltarle a las narices, no dijo ni esta boca es
 mía. En esto comenzó a hervir el pucherito. Pelusita levantó la
 tapadera, y se quedó estupefacta viendo que en vez de las dos
 piedrecitas y el agua clara había dentro dos hermosas perdices
 guisadas en sabrosísima salsa que esparcía por toda la cocina un
 olor delicioso. El olorcillo de las perdices llegó bien pronto a
 las narices arañadas de la vieja; y como era tan tragona, tan mala
 y tan sinvergüenza, arrebató el puchero de manos de Pelusa, y se
 zampó las dos perdices con huesos y todo, y se bebió la salsa como
 si fuese agua, relamiéndose los labios y chupándose los dedos.
 Sentose luego en un sillón de brazos, puso los pies en una sillita
 chica, y dijo bostezando:

—Ahora voy a dormir la siesta. Tú,
 Pelusa, quédate de pie a mi lado para espantarme las moscas.

Pelusita cogió un plumero con
 mucha humildad, y se puso a oxearle las moscas. Pero no era
 necesario, porque, de puro mala que era, la vieja Paví sudaba
 veneno, y mosca que se le posaba en la cara o en las manos, mosca
 que caía muerta de repente. Pronto empezó a roncar la vieja como
 los fuelles de un órgano. Pero de allí a poco observó Pelusa que
 empezaba a hincharse, a hincharse cada vez más, primero el vientre,
 luego la cabeza, después los pies y las manos, hasta que, no
 pudiendo dar más de sí el pellejo, de pronto dio un estallido
 y reventó como un triquitraque, saltando por todas partes los
 pedazos de la vieja: las tripas quedaron colgando del techo, los
 ojos cayeron a la calle, y las narices fueron a parar a lo alto del
 campanario de la iglesia. Y por cierto que allí están todavía, y yo
 las he visto muchas veces, porque el sacristán de la parroquia, que
 se llamaba Juanito Tembleque, hizo con ellas una veleta y la puso
 en lo más alto de la torre para escarmiento de pícaros.

Y todo esto fue castigo de Dios por aquella maldición que le
 había echado al Niño que se comió las sopitas —¡Permita Dios que
 reviente y que se le vuelvan veneno en el
 estómago!—. Porque, hija mía, Dios ni come ni bebe, pero juzga lo
 que ve; y lo que la zorra hace en mil años lo paga en una hora.

* * *

Pues vamos a que no bien reventó
 la vieja Paví y se repuso algún tanto Pelusa del susto atroz que
 tan horrible tragedia le causara, dijo doña Amparo a la niña con su
 vocecita de grillo constipado.

—Pelusa, ponte la capuchita
 encarnada, coge el pucherito milagroso y vámonos corriendo.

—¿Adónde? —preguntó Pelusa.

—Pues a buscar a tu papá y a tu
 mamá, que ya ha llegado la hora.

Loca de alegría, Pelusa se puso la
 capuchita colorada, colgose del brazo el pucherito con una cinta
 que le pasó por las asas, y dijo al salir, con mucha devoción, como
 la mujer le había encargado:

¡Jesús, José, María,
Sed mi amparo, y sed me guía.!

Exclamó Pelusa, que, con la loca alegría de encontrar a su papá
 y a su mamá, en nada veía peligro y todo lo encontraba fácil.

Sentáronse a descansar a la sombra
 de un árbol ya muy cerca de las doce; y como la alegría no quita
 las ganas de comer ni descompone el estómago, sintió Pelusa un
 hambre muy grande.

—¡Me comería un par de huevos
 fritos! —pensaba Pelusa relamiéndose los labios.

Y pensando en esto llenó su
 pucherito de agua fresca de la fuente, echó dentro tres
 piedrecitas, hizo luego una hoguera con ramas secas, y dijo a la
 boca del puchero antes de ponerlo a hervir:

¡Pucherito, pucherito,
dame de comer
por aquel niño chiquito!

Hirvió el puchero, levantó Pelusa la tapa, y se encontró
 con que allí donde lo guisaban habían adivinado sin duda su
 pensamiento, porque había dentro un par de huevos fritos con
 manteca, con sus patatitas muy ricas, y además, como de postre, dos
 bizcochitos borrachos, que a Pelusa le gustaban mucho. Comióselo
 todo la niña, y no había acabado aún de chuparse los deditos,
 cuando oyó que la llamaban en el aire.

—¡Pelusa! ¡Pelusa!

Alzó la cabeza la niña muy sorprendida, y vio en una
 ramita del árbol un pajarito negro, poco mayor que un gorrión, con
 las patitas coloradas y el piquito verde, que le preguntaba:

—Pelusa, ¿qué haces ahí? ¿Vas de
 camino?

—Voy en busca de mi papá y mi mamá
 —respondió Pelusa.

—Ya los buscarás más tarde —dijo
 el pajarito—. Vente conmigo ahora, y te llevaré a casa de un amigo
 mío que tiene una casa toda, todita de dulce. Las paredes son de
 biscotelas; las puertas, de chocolate de Matías López; las rejas y
 balcones, de caramelo; los muebles, de piñonate, y las camas, de
 mazapán, con colchones de merengue. Conque, ya ves, Pelusilla, qué
 bien lo pasarás allí si te vienes conmigo, tú que eres tan
 golosa.

—No, pajarito, no —replicó Pelusa
 con mucha firmeza—. Yo voy a buscar a mi papá y a mi mamá, y voy
 ahora mismo.

Mientras hablaba el pajarito la
 muñequita doña Amparo había ido subiendo muy de puntillas por el
 tronco del árbol; y cuando llegó muy callandito a la ramita en que
 estaba el pajarito, lo cogió de repente por la cabeza, le retorció
 el pescuezo y lo tiró al suelo muerto.

Salió de él un olor muy apestoso,
 como de azufre y cuerno quemado, y entonces dijo doña Amparo que
 aquél era un pajarito malo de los que manda el Diablo a este mundo
 para tentar a los niños buenos y hacerles faltar a su deber.

Siguieron caminando tres días por montes y valles, comiendo de
 lo que daba el pucherito y durmiendo debajo de los árboles, y al
 tercero se sentaron a comer en un pradito verde, ya muy cerca de
 Cortes. El pucherito estuvo aquel día muy generoso: salieron
 primero sesos revueltos con huevo; luego, jamón con tomate;
 después, pollo en gelatina, y por último, los dos bizcochitos
 borrachos que, como a Pelusa le gustaban tanto, venían en el
 pucherito todos los días. Ya iba a comérselos la niña, cuando vino
 volando por el aire una bandada de jilgueritos que la rodearon
 pidiéndole por amor de Dios una limosnita. El primer impulso de
 Pelusa fue darles el bizcocho que ya se llevaba a la boca; pero se
 acordó del otro pajarito negro del Diablo que quiso engañarla, y se
 detuvo, escarmentada de pajaritos. Mas doña Amparo le dijo entonces
 muy gravemente:

—Mira, Pelusa: en este mundo hay
 mucha gente mala, pero hay también mucha más buena; y la verdadera
 ciencia del mundo consiste en saber distinguir las unas de las
 otras. Aquel pajarito era malo, porque era pajarito del Diablo;
 pero estos otros son pajaritos de Dios, y son tan buenos, que
 lloraron la muerte de Cristo en el Calvario. Por eso dice la
 copla:

Allá arriba, en el monte Calvario,
matita de oliva, matita de olor,
lloraban la muerte de Cristo,
cuatro jilgueros y un ruiseñor.

Convencida Pelusa, dioles al punto, no uno, sino los dos
 bizcochos que iba a comerse, y los jilgueritos muy contentos se los
 comieron picoteando, y alegres, sin duda con el vinillo que los
 bizcochos tenían, cantaron entonces a Pelusa una de esas
 maravillosas sinfonías que enseña Dios a los pajaritos.

Siguieron su camino Pelusa y doña
 Amparo, y al anochecer de aquel mismo día dieron vista al castillo
 de Irás y no volverás, a una legua escasa de Pedrola.
 Era muy grande, todo de piedra negra, con una puerta muy chica y
 sin ninguna ventana. Ponía pavor en el corazón la vista de aquel
 edificio tan sombrío y misterioso, y con una buena dosis de miedo
 se acercaron a la puerta Pelusita y doña Amparo. Quiso ésta llamar
 al punto; pero Pelusa la detuvo, y arrodillándose antes en los
 escalones dijo con mucha devoción:

¡Jesús, José, María,
Sed mi amparo, y sed me guía.!

Levantáronse entonces con grandes bríos, y llamó doña
 Amparo con mucha arrogancia. Sonó dentro un esquilón muy bronco,
 abriose acto continuo media puerta y apareció en ella una lechuza
 muy elegante, con gafas de oro, vestido de sarga negra y
 cofia con lazos de color de fuego. Tenía en la mano una palmatoria
 con pantalla verde, y preguntó con muy buen modo:

—¿Qué se ofrece?

Al verla tan elegante, doña Amparo
 le preguntó con mucha finura si era la esposa de don Bruno.

—No, señora —contestó la lechuza—.
 Soy su ama de llaves, y me llamo doña Joaquina.

—Muy señora mía —dijo
 respetuosamente doña Amparo—. ¿Y podríamos ver al señor don
 Bruno?

—Dificilillo me parece —respondió
 la lechuza—, porque el pobrecito ha pasado una noche de perros
 rabiando con dolor de muelas, y ahora estará descansando.

Doña Amparo tuvo entonces una idea
 súbita, y dijo a la lechuza dándose una palmada en la frente.

—¡Parece esto providencial, mi
 señora doña Joaquina! Pues dígale al momento que está aquí miss
 Amparo, una dentista americana que cura todos los dolores de
 muelas.

—¿De veras? —exclamó la lechuza
 muy contenta—. Pues pasen ustedes al salón, que voy a avisarle en
 seguida. ¡Qué contento se va a poner el pobrecito!

Las llevó entonces a una sala
 cuadrada muy grande, toda colgada de negro, y allí las dejó solas,
 echando la llave por fuera. Angustiose Pelusita porque creyó
 que la lechuza las había engañado y las encerraba en aquella sala
 tan triste para algo malo.

Después de un largo rato de
 soledad y silencio oyose de improviso un ruido de cadenas que daba
 horror, y una voz tristísima que preguntaba desde el techo: ¿Caigo,
 o no caigo? Y repetía por tres veces la misma pregunta: ¿Caigo, o
 no caigo?

Pelusita no se atrevía a
 contestar; pero doña Amparo, que iba poniéndose nerviosilla y de
 mal humor, gritó muy enfadada:

—¡Acaba de caer!

Abriose entonces el techo, y cayó
 una pierna; pero no una pierna cualquiera, sino una pierna enorme,
 descomunal, con zapato de cordobán amarillo y liga de seda
 encarnada. Hubo un largo silencio, y oyose otra vez aquel ruido de
 cadenas y aquella voz lamentable que erizaba el pelo: ¿Caigo, o no
 caigo? Doña Amparo, fuera ya de sí, gritó furiosa:

—¡Acaba de caer, con dos mil de a
 caballo!

Y entonces se abrió de nuevo el
 techo y cayó otra pierna igual a la primera, solamente que ésta
 tenía el zapato encarnado y la liga amarilla. Por cuatro veces
 resonó el ruido de cadenas y aquella voz temerosa que preguntaba:
 ¿Caigo, o no caigo? Y fueron cayendo sucesivamente del techo,
 primero un brazo, luego otro brazo, después el tronco de un cuerpo,
 y por último una cabezota muy fea con barba rubia y una venda
 negra ceñida como si le dolieran las muelas.

Juntáronse entonces de un golpe
 todos aquellos miembros dispersos, pies, manos, tronco, cabeza, y
 resultó el señor don Bruno, que hubiera sido un buen mozo si el
 carrillo hinchado por el dolor de muelas no le afeara bastante.
 Tenía los bigotes muy grandes y retorcidos en punta que le llegaban
 hasta los ojos. Sentose muy enfadado en una butaca, y empezó a
 gritar, tirándose de los pelos.

—¡Ay, mis muelas! ¡Ay, mis muelas! ¡Ay, mis muelas!

Pelusita y doña Amparo habíanse
 refugiado en un rincón de la sala; pero al operarse el prodigio y
 quedar sentado el señor don Bruno, doña Amparo cruzó la estancia
 con grande majestad, y saltando encima de la mesa para estar más
 cerca del oído del gigante, dijo con toda la elocuencia de un
 sacamuelas.

—¡No hay que apurarse, señor don
 Bruno, que no hay mal que no tenga remedio; y aquí tiene usted a
 miss Amparo dentista norteamericana, que le quitará el dolor de
 muelas!

Sorprendido el gigante, cogió a
 doña Amparo por la cabeza y se la puso en la palma de la mano,
 preguntando asombrado.

—Pero ¿eres tú la miss Amparo que
 me anunció el ama de llaves, Joaquina?

—¡La misma que viste y calza!
 —replicó doña Amparo paseándosele con mucha gravedad por la palma
 de la mano lo mismo que hubiera podido pasearse por la plaza de
 Oriente—. Yo soy miss Amparo, dentista americana, establecida en
 Madrid. Estuve trabajando primero en la calle de Alcalá, núm. 43,
 en casa de Newland; pero me tomó una envidia atroz porque le
 quitaba los parroquianos, y entonces abrí mi gabinete propio en la
 calle de Zorrilla, núm. 12, donde el Duque de Luna, que es el amo
 de la casa me dio un cuarto de balde, porque es muy buen señor y me
 quiere mucho. Mi clientela es de lo más principal que hay en la
 corte. A Su Majestad el Rey le saqué el otro día tres muelas
 seguidas estando dormido, y ni siquiera lo sintió. A Su
 Majestad la Reina le limpio la dentadura dos veces por semana; y al
 Ministro de la Guerra le saqué un colmillo con un raigón… ¡Pero qué
 raigón!… ¡Le llegaba hasta los tobillos! Pues ¿y al señor Obispo?
 No le quedaba a Su Ilustrísima ni un diente ni una muela. Le di yo
 una tinturita mía por la mañana, y por la noche le habían salido ya
 todos los dientes y todas las muelas lo mismo que a una
 criatura.

El gigante abría los ojos asombrado, y dijo a miss
 Amparo, interrumpiéndola con ansia.

—¿Y a mí podrás arreglarme las
 muelas?

—¡Pues no he de poder! ¡Vaya si
 puedo! Abra usted un poquito la boca para que las reconozca
 primero y no me equivoque.

El bobalicón de don Bruno abrió
 entonces una boca tamaña como una espuerta, y trepando doña Amparo
 por los pelos de la barba, asomó un poquito la cabeza con mucha
 precaución para mirar las muelas de arriba, montose después en una
 guía del bigote para examinar las de abajo, y dando de repente un
 brinco, se le coló la muy tunanta por el gaznate hasta más allá de
 la campanilla, y allí empezó a hacer cabriolas y monerías.
 Atragantose don Bruno y empezó a toser y hacer visajes; pero como
 la pícara miss Amparo se agarraba con todas sus fuerzas y se
 entraba cada vez más adentro, no pudo el gigante echarla fuera con
 sus toses, y se ahogaba cada vez más, dando resoplidos que hacían
 estremecer las puertas, y aun las paredes mismas. Mientras tanto
 trabajaba doña Amparo por buscar una salida opuesta a la boca, y al
 mismo tiempo iba arañando con las patitas y manitas las entrañas
 del gigante. Salió al fin doña Amparo por donde pudo, trayéndose
 detrás las tripas y el corazón de don Bruno; y entonces dio éste el
 último resoplido, estiró una pata, después otra, hizo un visaje
 horrible, y se quedó muerto. Oyose al mismo tiempo un trueno
 horroroso, y se hundió todo, todo el castillo. Pero lo más raro era
 que las piedras no caían para abajo, sino que se las llevaban para
 arriba un enjambre de diablitos chicos que cargaban con ellas y se
 perdían a lo lejos. Los había de todos colores, amarillos, verdes,
 azules, encarnados; lo único que no había eran blancos, y los que
 abundaban más eran los verdes.

Al hundirse, o más bien al
 desaparecer el castillo, encontráronse Pelusa y doña Amparo al pie
 de una tapia muy alta de cristal purísimo y muy claro que rodeaba a
 un jardín delicioso. Veíanse perfectamente a través del cristal los
 macizos de flores del jardín, las fuentes cristalinas y las largas
 calles de árboles. Por una de éstas venían paseando del brazo una
 señora muy hermosa y un caballero muy guapo: ella, toda vestida de
 blanco, con gargantilla de oro y un pelo rubio rizado que le
 arrastraba hasta el suelo; él, con bigote rubio, levita toda
 bordada de oro, pantalones de tisú de plata y sombrero de copa con
 plumas blancas. Parecían, sin embargo, muy tristes y acongojados, y
 la señora decía llorando:

—¡Ay, mi niña! ¿Dónde estará mi
 niña a estas horas?

—¡No llores, mujer! —le contestaba
 el caballero—. Quizás llegará hoy.

Pero la verdad era que él también
 estaba llorando.

Comprendió Pelusita en seguida que
 aquéllos eran su papá y su mamá, y fuera de sí de alegría empezó a
 dar golpes en el cristal, gritando:

—¡Papá! ¡Mamá!

Pero ellos no oían, porque estaban
 todavía encantados. Entonces Pelusa y doña Amparo dieron la vuelta
 a toda la tapia para ver si encontraban alguna puerta donde llamar
 o alguna ventana por donde meterse dentro. Pero no había nada de
 eso: el cristal duro como una roca se extendía por todas partes
 igual, terso y bruñido, sin ofrecer agujero ni resquicio
 alguno.

Entonces vio Pelusa que su papá y su mamá entraban en una
 glorieta de naranjos, lilas y azucenas y se sentaban a una mesa muy
 bien puesta, con mantel adamascado y vajilla de plata. No había más
 que dos cubiertos; pero la señora dijo llorando a un criado:

—Que pongan la sillita de la niña,
 por si acaso viene hoy.

Puso en seguida el criado un
 silloncito de niño y un cubierto pequeñito de plata con un vasito
 de oro en que Pelusa recordó haber bebido muchas veces cuando era
 muy chiquita. La niña, partida el alma, de pena, decía
 desolada:

¡Hay quién fuera pajarito!
Hay quién fuera pajarito,
para saltar esa tapia
y dar a mi madre un besito!

No bien dijo estas palabras apareció volando la bandada de
 jilgueritos, que la rodearon consolándola con sus alegres pitidos.
 Traían una hoja de col muy grande, y, haciendo en ella una camita
 de rosas, colocaron a Pelusita dentro, y sosteniéndola entre todos,
 con sus piquitos la elevaron suavemente por encima de la tapia, y
 la dejaron sobre la mesa en que comían sus padres, a tiempo que la
 mamá repetía llorando:

—Pero ¿dónde estará mi niña?…

—¡Aquí estoy, mamá! ¡Aquí estoy,
 papá! —exclamó Pelusa poniéndose en pie, con doña Amparo en la
 mano, sobre la hojita de col y la camita de rosas.

Entonces se abrazaron los tres, y
 estuvieron mes y medio seguido dándose besos, mientras los
 jilgueritos cantaban preciosas variaciones sobre el tema.
 ¡Alegría!… ¡Alegría!… ¡Alegría!…

Y aquí se acabó mi cuento, con pan
 y pimiento; y si alguien quiere saber más, que compre un viejo.

* * *

¡Ah! Se me olvidaba decir que doña
 Amparo sigue viviendo en la calle de Zorrilla, núm. 12; pero ha
 tomado también otro cuarto bajo en la calle de San Bernardino, núm.
 14, donde pasa muchas horas del día y recibe a sus amigos.

Luis Coloma

Luis Coloma Roldán (Jerez de la Frontera, 9 de enero de 1851-Madrid, 10 de junio de 1915), conocido como el padre Coloma, fue un escritor, periodista y jesuita español. En su faceta de autor de literatura infantil y juvenil creó el célebre personaje del Ratoncito Pérez.

Una grave herida de bala en el pecho en 1872, fruto de un atentado contra su vida[cita requerida] (y no por un accidente cuando limpiaba un revólver, como se dijo), afianzó su decisión de dedicarse al sacerdocio en la Compañía de Jesús. Marchó a Francia con la decisión de hacer allí el noviciado; ingresó en 1873 en el seminario de Châteaux de Poyanne, en Las Landas, donde permanecerá hasta 1877. En 1874 es ordenado sacerdote dentro de la Compañía de Jesús. De vuelta a España se le destinó a tareas educativas en centros de Sevilla, Galicia, Murcia y Madrid. No por ello abandonó el periodismo, dedicándose a la literatura casi a tiempo completo. Pasó de un costumbrismo evolucionado y los relatos cortos de sus Lecturas recreativas (1884) a la sátira social de la novela Pequeñeces (1891).

Otros textos de Luis Coloma

Boy — Novela

Cuentos para Niños — Cuento infantil

Jeromín — Novela

Pequeñeces — Novela

Ratón Pérez — Cuento infantil