Ventanas

Luis Fontana

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Texto núm. 2040

Título: Ventanas
Autor: Luis Fontana
Etiquetas: Cuento

Editor: usuario no registrado
Fecha de creación: 9 de enero de 2017
Fecha de modificación: 9 de enero de 2017

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Ventanas

Estos tipos son así— me dije— hacen lo que quieren..., nacieron con 
 esa faceta extraña y ahí los tenés, personajes oscuros que llevan una 
 doble vida y que suelen ser callados porque no les interesa el mundo 
 ajeno.

A mí me parecía que el libro era de una 
 calidad inusual y que no merecía estar perdido en esa librería del 
 barrio como uno más. Me atrapó la prosa cuidada y algunos giros 
 inesperados. Era evidente que el autor era culto y sabía de lo que 
 hablaba. Me enojó que su libro pasará desapercibido entre tantas 
 porquerías que las editoriales no dudan en publicar.

El librero se dio cuenta de mi concentración.

— ¿Es bueno, no?

Asentí y me reconfortó encontrar un 
 cómplice en la calidad literaria. Para mi sorpresa, y luego de entrar un
 poco en confianza, me dijo que el autor vivía a no muchas cuadras de 
 allí, que le había costado mucho costearse la edición del libro y que 
 pasaba cada tanto disimuladamente para ver si la pila de ejemplares 
 descendía apenas un poco. Triste, me confesó que la gente ni lo miraba y
 que optaba por los libros de autoayuda y ese tipo de cosas.

Seguí leyendo un rato más uno de los relatos y entendí que —definitivamente— estaba frente a un gran escritor.

No dudé en tomar dos, para ganarme aún 
 más la simpatía del dueño y logré sacarle la dirección de la casa con la
 excusa de conseguirle un reportaje en alguna radio.

Obtuve el dato pero también un consejo de último momento:

— De todos modos no sé si le conviene ir a verlo..., ya sabe cómo son...

Cerré la puerta del negocio y sentí otra vez el frío y la llovizna.

Mi existencia no tenía mayor rumbo, la 
 verdad. Mis hijos ya habían hecho su propia vida y volver a mi casa era 
 volver a lo de siempre. Opté, por una vez, seguir mis instintos y llegar
 al barrio que estaba detrás de la alameda.

La luz empezaba a escasear y metí aún 
 más las manos en los bolsillos. Guardaba en una pequeña mochila los dos 
 ejemplares del libro como una carta de presentación ante el autor, por 
 si lo notaba demasiado hosco.

Conté dos casas después del almacén y no
 dudé ni un instante que la fachada de esa tercera vivienda no podía ser
 sino la de un escritor. Se la notaba descuidada y algo precaria. Me 
 preocupó la falta de movimiento en el barrio a esa hora y temí que 
 dudaran de mí, un completo extraño en el lugar.

Me subí el cuello del abrigo para refugiarme más del frío y para camuflar mi presencia.

Durante unos minutos no pude notar por 
 la ventana más que una luz de escritorio prendida, la taza de café 
 humeante y todo listo para lo que parecía ser la redacción de un nuevo 
 relato. Me reconfortó saber que a pesar de todo el tipo seguía 
 escribiendo. En ese momento apareció con un block de hojas y lo dejó a 
 la luz de la lámpara con un lápiz viejo. Me quedé tieso implorando que 
 no me viera, y repentinamente se fue. Sentí envidia ante la inspiración,
 la hoja en blanco y ese milagro de hacer aparecer personajes y una 
 historia donde antes no había absolutamente nada. Pero pasaron largos 
 minutos y el tipo no volvía. Empecé a impacientarme, dudé en irme del 
 lugar y recordé el consejo del librero, pero advertí entonces que la 
 hoja en realidad no estaba completamente en blanco sino que tenía 
 escrito a mano —presumiblemente— el final de un relato.

A riesgo de ser descubierto me acerque 
 aún más, y al no escuchar ruidos dentro de la casa llegué incluso a 
 apoyarme en el vidrio frío de la ventana para poder leer algo del texto.
 Sentí en ese momento algo como un desvanecimiento, pero hice un último 
 esfuerzo y alcancé a descifrar— no sin horror— el párrafo final, donde 
 se describe cómo desde hace un buen rato un tipo extraño merodea la casa
 y ahora, apoyado en el vidrio, me espía por la ventana.

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