El Diablo Cojuelo

Luis Vélez de Guevara

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DEDICATORIA DE VÉLEZ DE GUEVARA

PRÓLOGO A LOS MOSQUETEROS DE LA COMEDIA DE MADRID.

CARTA DE RECOMENDACIÓN AL CÁNDIDO O MORENO LECTOR.

SONATO DE DON JUAN VÉLEZ DE GUEVARA A SU PADRE.

TRANCO PRIMERO

TRANCO II

TRANCO III

TRANCO IV

TRANCO V

TRANCO VI

TRANCO VII

TRANCO VIII

TRANCO IX

TRANCO X

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Texto núm. 118

Título: El Diablo Cojuelo
Autor: Luis Vélez de Guevara
Etiquetas: Novela

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 1 de mayo de 2016

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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DEDICATORIA DE VÉLEZ DE GUEVARA

AL EXCMO. SR. D. RODRIGO DE SANDOVAL, DE SILVA, DE MENDOZA Y DE LA
 CERDA, PRÍNCIPE DE MÉLITO, DUQUE DE PASTRANA, DE ESTREMERA Y 
 FRANCAVILA, ETC.

Excelentísimo señor:

La generosa condición de V.E., patria general de los ingenios, donde
 todos hallan seguro asilo, ha solicitado mi desconfianza para rescatar
 del olvido de una naveta, en que estaba entre otros borradores míos,
 este volumen que llamo El Diablo Cojuelo, escrito con particular
 capricho, porque al amparo de tan gran Mecenas salga menos cobarde a dar
 noticia de las ignorancias del dueño. A cuya sombra excelentísima la
 invidia me mirará ociosa, la emulación muda, y desairada la
 competencia; que con estas seguridades no naufragará esta novela y podrá
 andar con su cara descubierta por el mundo. Guarde Dios a V.E., como sus
 criados deseamos y hemos menester.

Criado de V.E., que sus pies besa,

LUIS VÉLEZ DE GUEVARA.

PRÓLOGO A LOS MOSQUETEROS DE LA COMEDIA DE MADRID.

Gracias a Dios, mosqueteros míos, o vuestros, jueces de los aplausos
 cómicos por la costumbre y mal abuso, que una vez tomaré la pluma sin el
 miedo de vuestros silbos, pues este discurso del Diablo Cojuelo nace a
 luz concebido sin teatro original fuera de vuestra juridición; que aun
 del riesgo de la censura del leello está privilegiado por vuestra
 naturaleza, pues casi ninguno de vosotros sabe deletrear; que nacistes
 para número de los demás, y para pescados de los estanques, de
 los corrales, esperando, las bocas abiertas, el golpe del
 concepto por el oído y por la manotada del cómico, y no por el ingenio.
 Allá os lo habed con vosotros mismos, que sois corchetes de la
 Fortuna, dando las más veces premio a lo que aun no merece oídos, y
 abatís lo que merece estar sobre las estrellas; pero no se me da de
 vosotros dos caracoles: hágame Dios bien con mi prosa, entretanto
 que otros fluctúan por las maretas de vuestros aplausos, de quien
 nos libre Dios por su infinita misericordia, Amén, Jesús.

CARTA DE RECOMENDACIÓN AL CÁNDIDO O MORENO LECTOR.

Lector amigo: yo he escrito este discurso, que no me he atrevido a
 llamarle libro, pasándome de la jineta de los consonantes a la brida
 de la prosa, en las vacantes que me han dado las despensas de mi
 familia y los autores de las comedias por su Majestad; y como es El
 Diablo Cojuelo, no lo reparto en capítulos, sino en trancos.
 Suplícote que los des en su leyenda, porque tendrás menos que
 censurarme, y yo que agradecerte. Y, por no ser para más ceso, y
 no de rogar a Dios que me conserve en tu gracia.

De Madrid, a los que fueren entonces del mes y del año, y tal y tal y
 tal.

EL AUTOR Y EL TEXTO.

SONATO DE DON JUAN VÉLEZ DE GUEVARA A SU PADRE.

Luz en quien se encendió la vital mía,
De cuya llama soy originado,
Bien que la vida sólo te he imitado,
Que el alma fuera en mí vana porfía,
Si eres el sol de nuestra Pöesía,
Viva más que él tu aplauso eternizado,
Y pues un vivir solo es limitado,
No te estreches al término de un día.
Hoy junta en el deleite la enseñanza
Tu ingenio, a quien el tiempo no consuma,
Pues también viene a ser aplauso suyo.
Y sufra la modestia esta alabanza
A quien, por parecer más hijo tuyo
Quisiera ser un rasgo de tu pluma.

TRANCO PRIMERO

Daban en Madrid, por los fines de julio, las once de la noche en punto,
 hora menguada para las calles, y, por faltar la luna, juridición y
 término redondo de todo requiebro lechuzo y patarata de la muerte. El
 Prado boqueaba coches en la última jornada de su paseo, y en los
 baños de Manzanares los Adanes y las Evas de la Corte, fregados más de
 la arena que limpios del agua, decían el Ite, río es,
 cuando don Cleofás Leandro Pérez Zambullo, hidalgo a cuatro vientos,
 caballero huracán y encrucijada de apellidos, galán de noviciado y
 estudiante de profesión, con un broquel y una espada, aprendía a gato
 por el caballete de un tejado, huyendo de la justicia, que le venía a
 los alcances por un estrupo que no lo había comido ni
 bebido, que en el pleito de acreedores de una doncella al uso estaba
 graduado en el lugar veintidoseno, pretendiendo que el pobre
 licenciado escotase solo lo que tantos habían merendado; y como
 solicitaba escaparse del «para en uno son» (sentencia difinitiva
 del cura de la parroquia y auto que no lo revoca si no es el vicario
 Responso, juez de la otra vida), no dificultó arrojarse desde el ala
 del susodicho tejado, como si las tuviera, a la buarda de otro que
 estaba confinante, nordesteado de una luz que por ella escasamente se
 brujuleaba, estrella de la tormenta que corría, en cuyo desván puso los
 pies y la boca a un mismo tiempo, saludándolo como a puerto de tales
 naufragios, y dejando burlados los ministros del agarro y los
 honrados pensamientos de mi señora doña Tomasa de Bitigudiño,
 doncella chanflona que se pasaba de noche como cuarto falso, que,
 para que surtiese efecto su bellaquería, había cometido otro estelionato
 más con el capitán de los jinetes a gatas que corrían las costas de
 aquellos tejados en su demanda, y volvían corridos de que se les
 hubiese escapado aquel bajel de capa y espada que llevaba cautiva la
 honra de aquella señora mohatrera de doncellazgos, que juraba entre
 sí tomar satisfacción deste desaire en otro inocente, chapetón de
 embustes doncelliles, fiada en una madre que ella llamaba tía, liga
 donde había caído tanto pájaro forastero.

A estas horas, el Estudiante, no creyendo su buen suceso y
 deshollinando con el vestido y los ojos el zaquizamí, admiraba la región
 donde había arribado, por las estranjeras estravagancias de que estaba
 adornada la tal espelunca, cuyo avariento farol era un candil de
 garabato, que descubría sobre una mesa antigua de cadena papeles
 infinitos, mal compuestos y ordenados, escritos de caracteres
 matemáticos, unas efemérides abiertas, dos esferas y algunos
 compases y cuadrantes, ciertas señales de que vivía en el cuarto de más
 abajo algún astrólogo, dueño de aquella confusa oficina y embustera
 ciencia; y llegándose don Cleofás curiosamente, como quien profesaba
 letras y era algo inclinado a aquella profesión, a revolver los trastos
 astrológicos, oyó un suspiro entre ellos mismos, que, pareciéndole
 imaginación o ilusión de la noche, pasó adelante con la atención
 papeleando los memoriales de Euclides y embelecos de Copérnico;
 escuchando segunda vez repetir el suspiro, entonces, pareciéndole que no
 era engaño de la fantasía, sino verdad que se había venido a los oídos,
 dijo con desgarro y ademán de estudiante valiente:

—¿Quién diablos suspira aquí?, respondiéndole al mismo tiempo una voz
 entre humana y estranjera:

—Yo soy, señor Licenciado, que estoy en esta redoma, adonde me tiene
 preso ese astrólogo que vive ahí abajo, porque también tiene su punta
 de la mágica negra, y es mi alcaide dos años habrá.

—Luego ¿familiar eres?—dijo el Estudiante.

—Harto me holgara yo—respondieron de la redoma—que entrara uno
 de la Santa Inquisición, para que, metiéndole a él en otra de cal y
 canto, me sacara a mí desta jaula de papagayos de piedra azufre. Pero tú
 has llegado a tiempo que me puedes rescatar, porque este a cuyos
 conjuros estoy asistiendo me tiene ocioso, sin emplearme en nada, siendo
 yo el espíritu más travieso del infierno.

Don Cleofás, espumando valor, prerrogativa de estudiante de Alcalá, le
 dijo:

—¿Eres demonio plebeyo, u de los de nombre?

—Y de gran nombre—le repitió el vidro endemoniado—, y el más
 celebrado en entrambos mundos.

—¿Eres Lucifer?—le repitió don Cleofás.

—Ése es demonio de dueñas y escuderos—le respondió la voz.

—¿Eres Satanás?—prosiguió el Estudiante.

—Ése es demonio de sastres y carniceros—volvió la voz a repetille.

—¿Eres Bercebú?—volvió a preguntalle don Cleofás.

Y la voz a respondelle:

—Ése es demonio de tahures, amancebados y carreteros.

—¿Eres Barrabás, Belial, Astarot?—finalmente le dijo el
 Estudiante.

—Esos son demonios de mayores ocupaciones—le respondió la voz—:
 demonio más por menudo soy, aunque me meto en todo: yo soy las pulgas
 del infierno, la chisme, el enredo, la usura, la mohatra; yo truje
 al mundo la zarabanda, el déligo, la chacona, el
 bullicuzcuz, las cosquillas de la capona, el guiriguirigay, el
 zambapalo, la mariona, el avilipinti, el pollo, la carretería, el
 hermano Bartolo, el carcañal, el guineo, el colorín colorado; yo
 inventé las pandorgas; las jácaras, las papalatas, los
 comos, las mortecinas, los títeres, los volatines,
 los saltambancos, los maesecorales, y, al fin, yo me llamo el
 Diablo Cojuelo.

—Con decir eso—dijo el Estudiante—hubiéramos ahorrado lo demás: vuesa
 merced me conozca por su servidor; que hay muchos días que le deseaba
 conocer. Pero, ¿no me dirá, señor Diablo Cojuelo, por qué le pusieron
 este nombre, a diferencia de los demás, habiendo todos caído desde tan
 alto, que pudieran quedar todos de la misma suerte y con el mismo
 apellido?

—Yo, señor don Cleofás Leandro Pérez Zambullo, que ya le sé el suyo, o
 los suyos—dijo el Cojuelo—, porque hemos sido vecinos por esa dama que
 galanteaba y por quien le ha corrido la justicia esta noche, y de quien
 después le contaré maravillas, me llamo desta manera porque fuí el
 primero de los que se levantaron en el rebelión celestial, y de los
 que cayeron y todo; y como los demás dieron sobre mí, me
 estropearon, y ansí, quedé más que todos señalado de la mano de Dios y
 de los pies de todos los diablos, y con este sobrenombre; mas no por eso
 menos ágil para todas las facciones que se ofrecen en los países bajos,
 en cuyas impresas nunca me he quedado atrás, antes me he adelantado a
 todos; que, camino del infierno, tanto anda el cojo como el viento;
 aunque nunca he estado más sin reputación que ahora en poder deste
 vinagre, a quien por trato me entregaron mis propios compañeros,
 porque los traía al retortero a todos, como dice el refrán de
 Castilla, y cada momento a los más agudos les daba gato por demonio.
 Sácame deste Argel de vidro; que yo te pagaré el rescate en muchos
 gustos, a fe de demonio, porque me precio de amigo de mi amigo, con mis
 tachas buenas y malas.

—¿Cómo quieres—dijo don Cleofás mudando la cortesía con la
 familiaridad de la conversación—que yo haga lo que tú no puedes siendo
 demonio tan mañoso?

—A mí no me es concedido—dijo el Espíritu—, y a ti sí, por ser hombre
 con el privilegio del baptismo y libre del poder de los conjuros, con
 quien han hecho pacto los príncipes de la Guinea infernal. Toma un
 cuadrante de esos y haz pedazos esta redoma; que luego en derramándome
 me verás visible y palpable.

No fué escrupuloso ni perezoso don Cleofás, y ejecutando lo que el
 Espíritu le dijo, hizo con el instrumento astronómico jigote del
 vaso, inundando la mesa sobredicha de un licor turbio, escabeche en que
 se conservaba el tal Diablillo; y volviendo los ojos al suelo, vió en
 él un hombrecillo de pequeña estatura, afirmado en dos muletas,
 sembrado de chichones mayores de marca, calabacino de testa y badea
 de cogote, chato de narices, la boca formidable y apuntalada en dos
 colmillos solos, que no tenían más muela ni diente los desiertos de las
 encías, erizados los bigotes como si hubiera barbado en Hircania;
 los pelos de su nacimiento, ralos, uno aquí y otro allí, a fuer de
 los espárragos, legumbre tan enemiga de la compañía, que si no es
 para venderlos en manojos, no se juntan. Bien hayan los berros, que
 nacen unos entrepernados con otros, como vecindades de la Corte, perdone
 la malicia la comparación.

Asco le dió a don Cleofás la figura, aunque necesitaba de su favor para
 salir del desván, ratonera del Astrólogo en que había caído huyendo de
 los gatos que le siguieron (salvo el guante a la metáfora), y
 asiéndole por la mano el Cojuelo y diciéndole: «Vamos, don Cleofás, que
 quiero comenzar a pagarte en algo lo que te debo», salieron los dos por
 la buarda como si los dispararan de un tiro de artillería, no
 parando de volar hasta hacer pie en el capitel de la torre de San
 Salvador, mayor atalaya de Madrid, a tiempo que su reloj daba la
 una, hora que tocaba a recoger el mundo poco a poco al descanso del
 sueño; treguas que dan los cuidados a la vida, siendo común el silencio
 a las fieras y a los hombres; medida que a todos hace iguales; habiendo
 una priesa notable a quitarse zapatos y medias, calzones y jubones,
 basquiñas, verdugados, guardainfantes, polleras,
 enaguas y guardapiés, para acostarse hombres y mujeres, quedando las
 humanidades menos mesuradas, y volviéndose a los primeros originales,
 que comenzaron el mundo horros de todas estas baratijas; y
 engestándose al camarada, el Cojuelo le dijo:

—Don Cleofás, desde esta picota de las nubes, que es el lugar más
 eminente de Madrid, malaño para Menipo en los diálogos de Luciano,
 te he de enseñar todo lo más notable que a estas horas pasa en esta
 Babilonia española, que en la confusión fué esotra con ella segunda
 deste nombre.

Y levantando a los techos de los edificios, por arte diabólica, lo
 hojaldrado, se descubrió la carne del pastelón de Madrid como
 entonces estaba, patentemente, que por el mucho calor estivo estaba con
 menos celosías, y tanta variedad de sabandijas racionales en esta arca
 del mundo, que la del diluvio, comparada con ella, fué de capas y
 gorras.

TRANCO II

Quedó don Cleofás absorto en aquella pepitoria humana de tanta
 diversidad de manos, pies y cabezas, y haciendo grandes admiraciones,
 dijo:

—¿Es posible que para tantos hombres, mujeres y niños hay lienzo
 para colchones, sábanas y camisas? Déjame que me asombre que entre las
 grandezas de la Providencia divina no sea ésta la menor.

Entonces el Cojuelo, previniéndole, le dijo:

—Advierte que quiero empezar a enseñarte distintamente, en este teatro
 donde tantas figuras representan, las más notables, en cuya variedad
 está su hermosura. Mira allí primeramente cómo están sentados muchos
 caballeros y señores a una mesa opulentísima, acabando una media
 noche; que eso les han quitado a los relojes no más.

Don Cleofás le dijo:

—Todas esas caras conozco; pero sus bolsas no, si no es para
 servillas.

—Hanse pasado a los estranjeros, porque las trataban muy mal estos
 príncipes cristianos—dijo el Cojuelo—, y se han quedado, con las
 caponas, sin ejercicio.

—Dejémoslos cenar—dijo don Cleofás—, que yo aseguro que no se
 levanten de la mesa sin haber concertado un juego de cañas para cuando
 Dios fuere servido, y pasemos adelante; que a estos magnates los más de
 los días les beso yo las manos, y estas caravanas las ando yo las más de
 las noches, porque he sido dos meses culto vergonzante de la proa
 de uno de ellos y estoy encurtido de excelencias y señorías, solamente
 buenas para veneradas.

—Mira allí—prosiguió el Cojuelo—cómo se está quejando de la orina un
 letrado, tan ancho de barba y tan espeso, que parece que saca un
 delfín la cola por las almohadas. Allí está pariendo doña Fáfula, y
 don Toribio su indigno consorte, como si fuera suyo lo que paría, muy
 oficioso y lastimado; y está el dueño de la obra a pierna suelta en
 esotro barrio, roncando y descuidado del suceso. Mira aquel preciado de
 lindo, o aquel lindo de los más preciados, cómo duerme con bigotera
 torcidas de papel en las guedejas y el copete, sebillo en las
 manos, y guantes descabezados, y tanta pasa en el rostro,
 que pueden hacer colación en él toda la cuaresma que viene. Allí,
 más adelante, está una vieja, grandísima hechicera, haciendo en un
 almirez una medicina de drogas restringentes para remendar una doncella
 sobre su palabra, que se ha de desposar mañana. Y allí, en aquel
 aposentillo estrecho, están dos enfermos en dos camas, y se han
 purgado juntos, y sobre quién ha hecho más cursos, como si se
 hubieran de graduar en la facultad, se han levantado a matar a
 almohadazos. Vuelve allí, y mira con atención cómo se está untando una
 hipócrita a lo moderno, para hallarse en una gran junta de brujas que
 hay entre San Sebastián y Fuenterrabía, y a fe que nos habíamos de ver
 en ella si no temiera el riesgo de ser conocido del demonio que
 hace el cabrón, porque le di una bofetada a mano abierta en la
 antecámara de Lucifer, sobre unas palabras mayores que tuvimos; que
 también entre los diablos hay libro del duelo, porque el autor que
 le compuso es hijo de vecino del infierno. Pero mucho más nos podemos
 entretener por acá, y más si pones los ojos en aquellos dos ladrones que
 han entrado por un balcón en casa de aquel estranjero rico, con una
 llave maestra, porque las ganzúas son a lo antiguo, y han llegado donde
 está aquel talego de vara y media estofado de patacones de a ocho,
 a la luz de una linterna que llevan, que, por ser tan grande y no poder
 arrancalle de una vez, por el riesgo del ruido, determinan abrille, y
 henchir las faltriqueras y los calzones, y volver otra noche por lo
 demás, y comenzando a desatalle, saca el tal estranjero (que estaba
 dentro dél guardando su dinero, por no fialle de nadie) la cabeza,
 diciendo: «Señores ladrones, acá estamos todos», cayendo
 espantados uno a un lado y otro a otro, como resurreción de aldea,
 y se vuelven gateando a salir por donde entraron.

—Mejor fuera—dijo don Cleofás—que le hubieran llevado sin desatar en
 el capullo de su dinero, porque no le sucediera ese desaire, pues que
 cada estranjero es un talego bautizado; que no sirven de otra cosa
 en nuestra república y en la suya, por nuestra mala maña.

Pero, ¿quién es aquella abada con camisa de mujer, que no solamente
 la cama le viene estrecha, sino la casa y Madrid, que hace roncando más
 ruido que la Bermuda, y, al parecer, [bebe] cámaras de tinajas
 y come jigotes de bóvedas?

—Aquélla ha sido cuba de Sahagún, y no profesó—dijo el
 Cojuelo—si no es el mundo de agora, que está para dar un estallido, y
 todo junto puede ser siendo quien es: que es una bodegonera tan rica,
 que tiene, a dar rocín por carnero y gato por conejo a los
 estómagos del vuelo, seis casas en Madrid, y en la puerta de
 Guadalajara más de veinte mil ducados, y con una capilla que ha
 hecho para su entierro y dos capellanías que ha fundado, se piensa ir al
 cielo derecha; que aunque pongan una garrucha en la estrella de Venus y
 un alzaprima en las Siete Cabrillas, me parece que será imposible que
 suba allá aquel tonel; y como ha cobrado buena fama, se ha echado
 a dormir de aquella suerte.

—Aténgome—dijo don Cleofás—a aquel caballero tasajo que tiene el
 alma en cecina, que ha echado de ver que es caballero en un hábito
 que le he visto en una ropilla a la cabecera, y no es el mayor
 remiendo que tiene, y duerme enroscado como lamprea empanada, porque la
 cama es media sotanilla, que le llega a las rodillas no más.

—Aquél—dijo el Cojuelo—es pretendiente, y está demasiado de gordo y
 bien tratado para el oficio que ejercita. Bien haya aquel tabernero de
 Corte, que se quita de esos cuidados y es cura de su vino, que le está
 bautizando en los pellejos y las tinajas, y a estas horas está hecho
 diluvio en pena, con su embudo en la mano, y antes de mil
 años espero verle jugar cañas por el nacimiento de algún
 príncipe.

—¿Qué mucho—dijo don Cleofás—si es tabernero y puede emborrachar a la
 Fortuna?

—No hayas miedo—dijo el Cojuelo—que se vea en eso aquel alquimista
 que está en aquel sótano con unos fuelles, inspirando una hornilla llena
 de lumbre, sobre la cual tiene un perol con mil variedades de
 ingredientes, muy presumido de acabar la piedra filosofal y hacer el
 oro; que ha diez años que anda en esta pretensión, por haber leído el
 arte de Reimundo Lulio y los autores químicos que hablan en este
 mismo imposible.

—La verdad es—dijo don Cleofás—que nadie ha acertado a hacer el oro
 si no es Dios, y el sol, con comisión particular suya.

—Eso es cierto—dijo el Cojuelo—, pues nosotros no hemos salido con
 ello. Vuelve allí, y acompáñame a reír de aquel marido y mujer, tan
 amigos de coche, que todo lo que habían de gastar en vestir, calzar y
 componer su casa lo han empleado en aquel que está sin caballos agora, y
 comen y cenan y duermen dentro dél, sin que hayan salido de su
 reclusión, ni aun para las necesidades corporales, en cuatro años que ha
 que le compraron; que están encochados, como emparedados, y ha sido
 tanta la costumbre de no salir dél, que les sirve el coche de conchas,
 como a la tortuga y al galápago, que en tarascando cualquiera dellos la
 cabeza fuera dél, la vuelven a meter luego, como quien la tiene fuera de
 su natural, y se resfrían y acatarran en sacando pie, pierna o mano
 desta estrecha religión; y pienso que quieren ahora labrar un desván en
 él para ensancharse y alquilalle a otros dos vecinos tan inclinados a
 coche, que se contentarán con vivir en el caballete dél.

—Esos—dijo don Cleofás—se han de ir al infierno en coche y en alma.

—No es penitencia para menos—respondió el Cojuelo—. Diferentemente le
 sucede a esotro pobre y casado, que vive en esotra casa más adelante,
 que después de no haber podido dormir desde que se acostó, con un órgano
 al oído de niños tiples, contraltos, terceruelas y otros mil
 guisados de voces que han inventado para llorar, ahora que se iba a
 trasponer un poco, le ha tocado a rebato un mal de madre de su mujer,
 tan terrible, que no ha dejado ruda en la vecindad, lana ni papel
 quemado, escudilla untada con ajo, ligaduras, bebidas, humazos y
 trescientas cosas más, y a él le ha dado, de andar en camisa, un
 dolor de ijada, con que imagino que se ha de desquitar del dolor de
 madre de su mujer.

—No están tan despiertos en aquella casa—dijo don Cleofás—donde está
 echando una escala aquel caballero que, al parecer, da asalto al cuarto
 y a la honra del que vive en él; que no es buena señal, habiendo
 escaleras dentro, querer entrar por las de fuera.

—Allí—dijo el Cojuelo—vive un caballero viejo y rico que tiene una
 hija muy hermosa y doncella, y rabia por dejallo de ser con un marqués,
 que es el que da la escalada, que dice que se ha de casar con ella, que
 es papel que ha hecho con otras diez u doce, y lo ha representado mal;
 pero esta noche no conseguirá lo que desea, porque viene un alcalde de
 ronda, y es muy antigua costumbre de nosotros ser muy regatones en
 los gustos, y, como dice vuestro refrán, si la podemos dar roma, no la
 damos aguileña.

—¿Qué voces—dijo don Cleofás—son las que dan en esotra casa más
 adelante, que parece que pregonan algún demonio que se ha perdido?

—No seré yo, que me he rescatado—dijo el Cojuelo—, si no es que me
 llaman a pregones del infierno por el quebrantamiento de la redoma; pero
 aquél es un garitero que ha dado esta noche ciento y cincuenta barajas,
 y se ha endiablado de cólera porque no le han pagado ninguna y se van
 los actores y los reos con las costas en el cuerpo, tras una pendencia
 de barato sobre uno que juzgó mal una suerte, y los mete en paz
 aquella música que dan a cuatro voces en esotra calle unos criados de un
 señor a una mujer de un sastre que ha jurado que los ha de coser a
 puñaladas.

—Si yo fuera el marido—dijo don Cleofás—, más los tuviera por gatos
 que por músicos.

—Agora te parecerán galgos—dijo el Cojuelo—, porque otro competidor
 de la sastra, con una gavilla de seis o siete, vienen sacando las
 espadas, y los Orfeos de la maesa, reparando la primera invasión con las
 guitarras, hacen una fuga de cuatro o cinco calles. Pero vuelve
 allí los ojos, verás cómo se va desnudando aquel hidalgo que ha rondado
 toda la noche, tan caballero del milagro en las tripas como en las
 demás facciones, pues quitándose una cabellera, queda calvo; y las
 narices de carátula, chato; y unos bigotes postizos, lampiño; y un brazo
 de palo, estropeado; que pudiera irse más camino de la sepoltura que de
 la cama. En esotra casa más arriba está durmiendo un mentiroso con una
 notable pesadilla, porque sueña que dice verdad. Allí un vizconde, entre
 sueños, está muy vano porque ha regateado la excelencia a un grande.
 Allí está muriendo un fullero, y ayudándole a bien morir un testigo
 falso, y por darle la bula de la Cruzada, le da una baraja de naipes,
 porque muera como vivió, y él, boqueando, por decir «Jesús», ha dicho
 «flux». Allí, más arriba, un boticario está mezclando la piedra
 bezar con los polvos de sen. Allí sacan un médico de su casa para
 una apoplejía que le ha dado a un obispo. Allí llevan aquella comadre
 para partear a una preñada de medio ojo, que ha tenido dicha en
 darle los dolores a estas horas. Allí doña Tomasa, tu dama, en enaguas,
 está abriendo la puerta a otro; que a estas horas le oye de amor.

—Déjame—dijo don Cleofás—: bajaré sobre ella a matarla a coces.

—Para estas ocasiones se hizo el tate, tate—dijo el Cojuelo—;
 que no es salto para de burlas. Y te espantas de pocas cosas: que
 sin este enamorado murciégalo, hay otros ochenta, para quien
 tiene repartidas las horas del día y de la noche.

—¡Por vida del mundo—dijo don Cleofás—que la tenía por una santa!

—Nunca te creas de ligero—le replicó el Diablillo—. Y vuelve los ojos
 a mi Astrólogo, verás con las pulgas y inquietud que duerme: debe de
 haber sentido pasos en su desván y recela algún detrimento de su redoma.
 Consuélese con su vecino, que mientras está roncando a más y mejor, le
 están sacando a su mujer, como muela, sin sentillo, aquellos dos
 soldados.

—Del mal lo menos—dijo don Cleofás—; que yo sé del marido
 ochodurmiente que dirá cuando despierto lo mismo.

—Mira allí—prosiguió el Cojuelo—aquel barbero, que soñando se ha
 levantado, y ha echado unas ventosas a su mujer, y la ha quemado con las
 estopas las tablas de los muslos, y ella da gritos, y él, despertando,
 la consuela diciendo que aquella diligencia es bueno que esté hecha para
 cuando fuere menester. Vuelve allí los ojos a aquella cuadrilla de
 sastres que están acabando unas vistas para un tonto que se casa a
 ciegas, que es lo mismo que por relación, con una doncella tarasca, fea,
 pobre y necia, y le han hecho creer al contrario con un retrato que le
 trujo un casamentero, que a estas horas se está levantando con un
 pleitista que vive pared y medio dél, el uno a cansar ministros y
 el otro a casar todo el linaje humano; que solamente tú, por estar tan
 alto, estás seguro deste demonio, que en algún modo lo es más que yo.
 Vuelve los ojos y mira aquel cazador mentecato del gallo, que está
 ensillando su rocín a estas horas y poniendo la escopeta debajo del
 caparazón, y deja de dormir de aquí a las nueve de la mañana por ir a
 matar un conejo, que le costaría mucho menos aunque le comprara en la
 despensa de Judas. Y al mismo tiempo advierte cómo a la puerta de
 aquel rico avariento echan un niño, que por partes de su padre
 puede pretender la beca del Antecristo, y él, en grado de
 apelación, da con él en casa de un señor que vive junto a la suya, que
 tiene talle de comérselo antes que criallo, porque ha días que su
 despensa espera el domingo de casi ración. Pero ya el día no nos
 deja pasar adelante; que el agua ardiente y el letuario son sus
 primeros crepúsculos, y viene el sol haciendo cosquillas a las
 estrellas, que están jugando a salga la parida, y dorando la
 píldora del mundo, tocando al arma a tantas bolsas y talegos y
 dando rebato a tantas ollas, sartenes y cazuelas, y no quiero que se
 valga de mi industria para ver los secretos que le negó la noche:
 cuéstele brujeleallo por resquicios, claraboyas y chimeneas.

Y volviendo a poner la tapa al pastelón, se bajaron a las calles.

TRANCO III

Ya comenzaban en el puchero humano de la Corte a hervir hombres y
 mujeres, unos hacia arriba, y otros hacia abajo, y otros de través,
 haciendo un cruzado al son de su misma confusión, y el piélago
 racional de Madrid a sembrarse de ballenas con ruedas, que por otro
 nombre llaman coches, trabándose la batalla del día, cada uno con
 disinio y negocio diferente, y pretendiéndose engañar los unos a los
 otros, levantándose una polvareda de embustes y mentiras, que no se
 descubría una brizna de verdad por un ojo de la cara, y don Cleofás
 iba siguiendo a su camarada, que le había metido por una calle algo
 angosta, llena de espejos por una parte y por otra, donde estaban muchas
 damas y lindos mirándose y poniéndose de diferentes posturas de bocas,
 guedejas, semblantes, ojos, bigotes, brazos y manos, haciéndose
 cocos a ellos mismos. Preguntóle don Cleofás qué calle era aquélla,
 que le parecía que no la había visto en Madrid, y respondióle el
 Cojuelo:

—Ésta se llama la calle de los Gestos, que solamente saben a ella estas
 figuras de la baraja de la Corte, que vienen aquí a tomar el gesto con
 que han de andar aquel día, y salen con perlesía de lindeza, unos con la
 boquita de riñón, otros con los ojitos dormidos, roncando
 hermosura, y todos con los dos dedos de las manos, índice y meñique,
 levantados, y esotros, de Gloria Patri. Pero salgámonos muy
 apriesa de aquí; que con tener estómago de demonio y no haberme mareado
 las maretas del infierno, me le han revuelto estas sabandijas, que
 nacieron para desacreditar la naturaleza y el rentoy.

Con esto, salieron desta calle a una plazuela donde había gran concurso
 de viejas que había sido damas cortesanas, y mozas que entraban a
 ser lo que ellas habían sido, en grande contratación unas con otras.
 Preguntó el Estudiante a su camarada qué sitio era aquél, que tampoco le
 había visto, y él le respondió:

—Éste es el baratillo de los apellidos, que aquellas damas pasas
 truecan con estas mozas albillas por medias traídas, por zapatos
 viejos, valonas, tocas y ligas, como ya no las han menester; que el
 Guzmán, el Mendoza, el Enríquez, el Cerda, el Cueva, el Silva, el
 Castro, el Girón, el Toledo, el Pacheco, el Córdova, el Manrique de
 Lara, el Osorio, el Aragón, el Guevara y otros generosos apellidos los
 ceden a quien los ha menester ahora para el oficio que comienza, y ellas
 quedan con sus patronímicos primeros de Hernández, Martínez, López,
 Rodríguez, Pérez, González, etcétera; porque al fin de los años mil,
 vuelven los nombres por donde solían ir.

—Cada día—dijo el Estudiante—hay cosas nuevas en la Corte.

Y, a mano izquierda, entraron a otra plazuela al modo de la de los
 Herradores, donde se alquilaban tías, hermanos, primos y maridos,
 como lacayos y escuderos, para damas de achaque que quieren pasar
 en la Corte con buen nombre y encarecer su mercadería.

A la mano derecha deste seminario andante estaba un grande edificio, a
 manera de templo sin altar, y en medio dél, una pila grande de piedra,
 llena de libros de caballerías y novelas, y alrededor, muchos
 muchachos de diez a diez y siete años y algunas doncelluelas de la misma
 edad, y cada uno y cada una con su padrino al lado, y don Cleofás le
 preguntó a su compañero que le dijese qué era esto, que todo le
 parecía que lo iba soñando. El Cojuelo le dijo:

—Algo tiene de eso este fantástico aparato; pero ésta es, don Cleofás,
 en efeto, la pila de los dones, y aquí se bautizan los que vienen a la
 Corte sin él. Todos aquellos muchachos son pajes para señores, y
 aquellas muchachas, doncellas para señoras de media talla, que han
 menester el don para la autoridad de las casas que entran a servir,
 y agora les acaban de bautizar con el don. Por allí entra agora una
 fregona con un vestido alquilado, que la trae su ama a sacar de don,
 como de pila, para darla el tusón de las damas, porque le pague en
 esta moneda lo que le ha costado el crialla, y aun ella parece que se
 quiere volver al paño, según viene bruñida de esmeril.

—Un moño y unos dientes postizos y un guardainfante pueden hacer esos
 milagros—dijo don Cleofás—. Pero ¿qué acompañamiento—prosiguió
 diciendo—es este que entra agora, de tanta gente lucida, por la puerta
 deste templo consagrado al uso del siglo?

—Traen a bautizar—dijo el Cojuelo—un regidor muy rico, de un lugar
 aquí cercano, de edad de setenta años, que se viene al don por su pie,
 porque sin él le han aconsejado sus parientes que no cae tan bien el
 regimiento. Llámase Pascual, y vienen altercando si sobre Pascual le
 vendrá bien el don, que parece don estravagante de la iglesia de
 los dones.

—Ya tienen ejemplar—dijo don Cleofás—en don Pascual, ese que llamaron
 todos loco, y yo, Diógenes de la ropa vieja, que andaba cubierta la
 cabeza con la capa, sin sombrero, en traje de profeta, por esas calles.

—Mudáranle el nombre, a mi parecer—prosiguió el Cojuelo—, por no
 tener en su lugar regidor Pascual, como cirio de los regidores.

—Dios les inspire—dijo don Cleofás—lo que más convenga a su
 regimiento, como la cristiandad de los regidores ha menester.

—En acabando de tomar el señor regidor—dijo el Cojuelo—el agua del
 don, espera allí un italiano hacer lo mismo con un elefante que ha
 traído a enseñar a la puerta del Sol.

—Los más suelen llamarse—dijo el Estudiante—don Pedros, don Juanes y
 don Alonsos. No sé cómo ha tenido tanto descuido su ayo o naire, como lo
 llaman los de la India Oriental; plebeyo debía de ser este animal, pues
 ha llegado tan tarde al don. Vive Dios que me le he de quitar yo, porque
 me desbautizan y desdonan los que veo.

—Sígueme—dijo el Cojuelo—, y no te amohines; que bien sabe el don
 dónde está; que se te ha caído en el Cleofás como la sopa en la miel.

Con esto, salieron del soñado (al parecer) edificio, y enfrente dél
 descubrieron otro, cuya portada estaba pintada de sonajas, guitarras,
 gaitas zamoranas, cencerros, cascabeles, ginebras, caracoles,
 castrapuercos, pandorga prodigiosa de la vida, y preguntó don
 Cleofás a su amigo qué casa era aquella que mostraba en la portada tanta
 variedad de instrumentos vulgares,—que tampoco la he visto en la
 Corte, y me parece que hay dentro mucho regocijo y entretinimiento.

—Esta es la casa de los locos—respondió el Cojuelo—que ha poco que se
 instituyó en la Corte, entre unas obras pías que dejó un hombre muy rico
 y muy cuerdo, donde se castigan y curan locuras que hasta agora no lo
 habían parecido.

—Entremos dentro—dijo don Cleofás—por aquel postiguillo que está
 abierto, y veamos esta novedad de locos.

Y, diciendo y haciendo, se entraron los dos, uno tras otro; pasando un
 zaguán, donde estaban algunos de los convalecientes pidiendo limosna
 para los que estaban furiosos, llegaron a un patio cuadrado, cercado de
 celdas pequeñas por arriba y por abajo, que cada una dellas ocupaba un
 personaje de los susodichos. A la puerta de una dellas estaba un hombre,
 muy bien tratado de vestido, escribiendo sobre la rodilla y sentado
 sobre una banqueta, sin levantar los ojos del papel, y se había sacado
 uno con la pluma sin sentillo. El Cojuelo le dijo:

—Aquél es un loco arbitrista que ha dado en decir que ha de hacer
 la reducción de los cuartos, y ha escrito sobre ello más hojas de papel
 que tuvo el pleito de don Alvaro de Luna.

—Bien haya quien le trujo a esta casa—dijo don Cleofás—; que son los
 locos más perjudiciales de la república.

—Esotro que está en esotro aposentillo—prosiguió el Cojuelo—es un
 ciego enamorado, que está con aquel retrato en la mano, de su
 dama, y aquellos papeles que le ha escrito, como si pudiera ver lo uno
 ni leer lo otro, y da en decir que ve con los oídos. En esotro
 aposentillo lleno de papeles y libros está un gramaticón que perdió
 el juicio buscándole a un verbo griego el gerundio. Aquel que está a la
 puerta de esotro aposentillo con unas alforjas al hombro y en calzón
 blanco, le han traído porque, siendo cochero, que andaba siempre a
 caballo, tomó oficio de correo de a pie. Esotro que está en esotro de
 más arriba con un halcón en la mano, es un caballero que, habiendo
 heredado mucho de sus padres, lo gastó todo en la cetrería y no le ha
 quedado más que aquel halcón en la mano, que se las come de hambre. Allí
 está un criado de un señor que, teniendo qué comer, se puso a servir.
 Allí está un bailarín que se ha quedado sin son, bailando en seco. Más
 adelante está un historiador que se volvió loco de sentimiento de
 haberse perdido tres décadas de Tito Livio. Más adelante está un
 colegial cercado de mitras, probándose la que le viene mejor, porque dió
 en decir que había de ser obispo. Luego, en esotro aposentillo, está un
 letrado que se desvaneció en pretender plaza de ropa, y de letrado
 dió en sastre, y está siempre cortando y cosiendo garnachas. En esotra
 celda, sobre un cofre lleno de doblones, cerrado con tres llaves, está
 sentado un rico avariento, que sin tener hijo ni pariente que le herede,
 se da muy mala vida, siendo esclavos de su dinero y no comiendo más que
 un pastel de a cuatro, ni cenando más que una ensalada de pepinos,
 y le sirve de cepo su misma riqueza. Aquel que canta en esotra jaula es
 un músico sinsonte, que remeda los demás pájaros, y vuelve de cada
 pasaje como de un parasismo. Está preso en esta cárcel de los delictos
 del juicio, porque siempre cantaba, y cuando le rogaban que cantase,
 dejaba de cantar.

—Impertinencia es ésa casi de todos los desta profesión.

—En el brocal de aquel pozo que está en medio del patio se está mirando
 siempre una dama muy hermosa, como lo verás si ella alza la cabeza, hija
 de pobres y humildes padres, que queriéndose casar con ella muchos
 hombres ricos y caballeros, ninguno la contentó, y en todos halló una y
 muchas faltas, y está atada allí en una cadena porque, como Narciso,
 enamorada de su hermosura, no se anegue en el agua que le sirve de
 espejo, no teniendo en lo que pisa al sol ni a todas las estrellas.
 En aquel pobre aposentillo enfrente, pintado por defuera de llamas, está
 un demonio casado, que se volvió loco con la condición de su mujer.

Entonces don Cleofás le dijo al compañero que le enseñaba todo este
 retablo de duelos:

—Vámonos de aquí, no nos embarguen por alguna locura que nosotros
 ignoramos; porque en el mundo todos somos locos, los unos de los
 otros.

El Cojuelo dijo:

—Quiero tomar tu consejo, porque, pues los demonios enloquecen, no hay
 que fiar de sí nadie.

—Desde vuestra primera soberbia—dijo don Cleofás—todos lo estáis; que
 el infierno es casa de todos los locos más furiosos del mundo.

—Aprovechado estás—dijo el Cojuelo—, pues hablas en lenguaje
 ajustado.

Con esta conversación salieron de la casa susodicha, y a mano derecha
 dieron en una calle algo dilatada, que por una parte y por otra estaba
 colgada de ataúdes, y unos sacristanes con sus sobrepellices
 paseándose junto a ellos, y muchos sepultureros abriendo varios
 sepulcros, y don Cleofás le dijo a su camarada:

—¿Qué calle es ésta, que me ha admirado más que cuantas he visto, y me
 pudiera obligar a hablar más espiritualmente que con lo primero de que
 tú te admiraste?

—Ésta es más temporal y del siglo que ninguna—le respondió el
 Cojuelo—, y la más necesaria, porque es la ropería de los agüelos,
 donde cualquiera, para todos los actos positivos que se le
 ofrece y se quiere vestir de un agüelo, porque el suyo no le viene bien,
 o está traído, se viene aquí, y por su dinero escoge el que le está más
 a propósito. Mira allí aquel caballero torzuelo cómo se está
 probando una agüela que ha menester, y esotro, hijo de quien él
 quisiere, se está vistiendo otro agüelo, y le viene largo de talle.
 Esotro más abajo da por otro agüelo el suyo, y dineros encima, y no se
 acaba de concertar, porque le tiene más de costa al sacristán, que es el
 ropero. Otro, a esotra parte, llega a volver un agüelo suyo de dentro
 afuera y de atrás adelante, y a tremendallo con la agüela de otro. Otro
 viene allí con la justicia a hacer que le vuelvan un agüelo que le
 habían hurtado, y le ha hallado colgado en la ropería. Si hubieres
 menester algún agüelo o agüela para algún crédito de tu calidad, a
 tiempo estamos, don Cleofás Leandro; que yo tengo aquí un ropero amigo
 que desnuda los difuntos la primera noche que los entierran, y nos le
 fiará por el tiempo que quisieres.

—Dineros he menester yo; que agüelos no—respondió el Estudiante—: con
 los míos me haga Dios bien; que me han dicho mis padres que
 deciendo de Leandro el animoso, el que pasaba el mar de Abido

«en amoroso fuego todo ardiendo»,

y tengo mi ejecutoria en las obras sueltas de Boscán y Garcilaso.

—Contra hidalguía en verso—dijo el Diablillo—no hay olvido ni
 chancillería que baste, ni hay más que desear en el mundo que ser
 hidalgo en consonantes.

—Si a mí me hicieran merced—prosiguió don Cleofás—, entre
 Salicio y Nemoroso se habían de hacer mis diligencias, que no me
 habían de costar cien reales; que allí tengo mi Montaña, mi Galicia, mi
 Vizcaya y mis Asturias.

—Dejemos vanidades agora—dijo el Cojuelo—: que ya sé que eres muy
 bien nacido en verso y en prosa, y vamos en busca de un figón, a
 almorzar y descansar, que bien lo habrás menester por lo trasnochado y
 madrugado, y después proseguiremos nuestras aventuras.

TRANCO IV

Dejemos a estos caballeros en su figón almorzando y descansando, que sin
 dineros pedían las pajaritas que andaban volando por el aire y al
 fénix empanado, y volvamos a nuestro astrólogo regoldano y
 nigromante enjerto, que se había vestido con algún cuidado de haber
 sentido pasos en el desván la noche antes, y, subiendo a él, halló las
 ruinas que había dejado su familiar en los pedazos de la redoma, y
 mojados sus papeles, y el tal Espíritu ausente; y viendo el estrago y la
 falta de su Demoñuelo, comenzó a mesarse las barbas y los cabellos, y a
 romper sus vestiduras, como rey a lo antiguo. Y estando haciendo
 semejantes estremos y lamentaciones, entró un diablejo zurdo, mozo de
 retrete de Satanás, diciendo que Satanás su señor le besaba las
 manos; que había sentido la bellaquería que había usado el Cojuelo;
 que él trataría de que se castigase, y que entre tanto se quedase él
 sirviéndole en su lugar. Agradeció mucho el cuidado el Astrólogo y
 encerró el tal espíritu en una sortija de un topacio grande, que traía
 en un dedo, que antes había sido de un médico, con que a todos cuantos
 había tomado el pulso había muerto. Y en el infierno se juntaron entre
 tanto, en sala plena, los más graves jueces de aquel distrito, y
 haciendo notorio a todos el delito del tal Cojuelo, mandaron despachar
 requisitoria para que le prendiesen en cualquier parte que le hallasen,
 y se le dió esta comisión a Cienllamas, demonio comisionario que
 había dado muy buena cuenta de otras que le habían encargado, y
 llevándose consigo por corchetes a Chispa y a Redina, demonios a la
 veinte, y subiéndose en la mula de Liñán, salió del infierno
 con vara alta de justicia en busca del dicho delincuente.

En este tiempo, sobre la paga de lo que habían almorzado habían tenido
 una pesadumbre el revoltoso Diablillo y don Cleofás con el Figón,
 en que intervinieron asadores y torteras, porque lo que es del diablo,
 el diablo se lo ha de llevar, y acudiendo la justicia al alboroto, se
 salieron por una ventana, y cuando el alguacil de Corte con la gente que
 llevaba pensaba cogellos, estaban ya de esotra parte de Getafe, en
 demanda de Toledo, y dentro de un minuto, en las ventillas de Torrejón,
 y en un cerrar de ojos, a vista de la puerta de Visagra, dejando la real
 fábrica del hospital de afuera a la derecha mano; y volviéndose el
 Estudiante al camarada, le dijo:

—Lindos atajos sabes: malhaya quien no caminara contigo todo el mundo,
 mejor que con el Infante don Pedro de Portugal, el que anduvo las
 siete partidas dél.

—Somos gente de buena maña—respondió el Cojuelo.

Y cuando estaban hablando en esto, llegaban al barrio que llaman de la
 Sangre de Cristo y al mesón de la Sevillana, que es el mejor de
 aquella ciudad. El Diablo Cojuelo le dijo al Estudiante:

—Ésta es muy buena posada para pasar esta noche y para descansar de la
 pasada; éntrate dentro y pide un aposento y que te aderecen de cenar;
 que a mí me importa llegarme esta noche a Constantinopla a alborotar el
 serrallo del Gran Turco y hacer degollar doce o trece hermanos que
 tiene, por miedo de que no conspiren a la Corona, y volverme de
 camino por los Cantones de los esguízaros y por Ginebra a otras
 diligencias deste modo, por sobornar con algunos servicios a mi amo,
 que debe de estar muy indignado contra mí por la travesura pasada; que
 yo estaré contigo antes que den las siete de la mañana.

Y, diciendo y haciendo, se metió por esos aires como por una viña
 vendimiada, meando la pajuela a todo pajarote y ciudadano de la
 región etérea, a fuer de los de la jerigonza crítica, y don
 Cleofás se entró a tomar posada, que, aunque estaba llena de muchos
 pasajeros que habían venido con los galeones y pasaban a la Corte, con
 todo, al güésped nuevo hicieron cortesía, porque la persona de don
 Cleofás traía consigo cartas de recomendación, como dicen los
 cortesanos antiguos.

Convidáronle a cenar unos caballeros soldados aquella noche,
 preguntándole nuevas de Madrid, y después de haber cumplido con la
 celebridad de los brindis por el Rey (Dios le guarde), por sus damas y
 sus amigos, y haber dado las aceitunas con los palillos carta
 de pago de la cena, se fué cada uno a recoger a su aposento, porque
 habían de tomar la madrugada para llegar con tiempo a Madrid, y don
 Cleofás hizo lo mismo en el que le señaló el Güésped, sintiendo la
 soledad del compañero en algún modo, porque le traía tan
 entretenido; y haciendo varios discursos sobre el almohada, se quedó
 como un pajarito, jurando al silencio de las sombras, como lo demás
 del mundo, el mesón de la Sevillana el natural vasallaje con el sueño,
 que solas [las] grullas, los murciélagos y lechuzas estaban de
 posta a su cuerpo de guardia, cuando a las dos de la noche unas
 temerosas voces repetían: «¡Fuego, fuego!» despertaron a los dormidos
 pasajeros, con el sobresalto y asombro que suele causar cualquier
 alboroto a los que están durmiendo, y más oyendo apellidar «¡fuego!»,
 voz que con más terror atemoriza los ánimos más constantes, rodando unos
 las escaleras por bajar más apriesa, otros, saltando por las ventanas
 que caían al patio de la posada, otros que, por las pulgas u temor de
 las chinches, dormían en cueros, como vinagre, hechos Adanes del
 baratillo, poniendo las manos donde habían de estar las hojas de
 higuera, siguiendo a los demás, y acompañándolos don Cleofás, con los
 calzones revueltos al brazo y una alfajía que, por no encontrar la
 espada, halló acaso en su aposento, como si en los incendios y fantasmas
 importase andar a palos ni a cuchilladas, natural socorro del miedo en
 las repentinas invasiones.

Salió, en esto, el Güésped en camisa, los pies en unas empanadas de
 Frenegal, cinchado con una faja de grana de polvo el estómago,
 y un candil de garabato en la mano, diciendo que se sosegasen; que aquel
 ruido no era de cuidado; que se volviesen a sus camas, que él pondría
 remedio en ello. Apretóle don Cleofás, como más amigo de saber, le
 dijese la causa de aquel alboroto; que no se había de volver a acostar
 sin descifrar aquel misterio. El Güésped le dijo muy severo que era
 un estudiante de Madrid, que había dos u tres meses que entró a posar en
 su casa, y que era poeta de los que hacen comedias, y que había escrito
 dos, que se las habían chillado en Toledo y apedreado como viñas, y
 que estaba acabando de escribir la comedia de Troya abrasada, y que
 sin duda debía de haber llegado al paso del incendio, y se convertía
 tanto en lo que escribía, que habría dado aquellas voces; que por otras
 experiencias pasadas sacaba él que aquello era verdad infalible como él
 decía; que para confirmallo subiesen con él a su aposento y hallarían
 verdadero este discurso.

Siguieron al Güésped todos de la suerte que estaban, y entrando en el
 aposento del tal Poeta, le hallaron tendido en el suelo, despedazada la
 media sotanilla, revolcado en papeles y echando espumarajos por la boca,
 y pronunciando con mucho desmayo: «¡Fuego, fuego!», que casi no podía
 echar la habla, porque se le había metido monja. Llegaron a él muertos
 de risa y llenos de piedad todos, diciéndole:

—Señor Licenciado, vuelva en sí y mire si quiere beber o comer algo
 para este desmayo.

Entonces el Poeta, levantando como pudo la cabeza, dijo:

—Si es Eneas y Anquises, con los Penates y el amado Ascanio, ¿qué
 aguardáis aquí, que está ya el Ilión hecho cenizas, y Príamo, Paris y
 Policena, Hécuba y Andrómaca han dado el fatal tributo a la muerte, y a
 Elena, causa de tanto daño, llevan su presa Menalao y Agamenón? Y
 lo peor es que los mirmidones se han apoderado del tesoro troyano.

—Vuelva a su juicio—dijo el Gúesped—; que aquí no hay almidones ni
 toda esa tropelía de disparates que ha referido, y mucho mejor fuera
 llevalle a casa del Nuncio, donde pudiera ser con bien justa causa
 mayoral de los locos, y metelle en cura; que se le han subido los
 consonantes a la cabeza, como tabardillo.

—¡Qué bien entiende de afectos el señor Güésped!—respondió el Poeta,
 encorporándose un poco más.

—De afectos ni de afeites—dijo el Güésped—no quiero entender, sino de
 mi negocio: lo que importa es que mañana hagamos cuenta de lo que me
 debe de posada, y se vaya con Dios; que no quiero tener en ella quien me
 la alborote cada día con estas locuras: basten las pasadas, pues
 comenzando a escribir, recién llegado aquí, la comedia de El Marqués de
 Mantua, que zozobró y fué una de las silbadas, fueron tantas las
 prevenciones de la caza y las voces que dió, llamando a los perros
 Melampo, Oliveros, Saltamontes, Tragavientos, etcétera, y el «¡Ataja,
 ataja!» y el «¡Guarda el oso cerdoso, y el jabalí colmilludo!», que
 malparió una señora preñada que pasaba del Andalucía a Madrid, del
 sobresalto; y en esotra de El Saco de Roma, que entrambas parecieron
 cual tenga la salud, fué el estruendo de las cajas y
 trompetas, haciendo pedazos las puertas y ventanas deste aposento a tan
 desusadas horas como éstas, y el «¡Cierra, España!», «¡Santiago, y
 a ellos!», y el jugar la artillería con la boca, como si hubiera
 ido a la escuela con un petardo, o criádose con el basilisco de
 Malta, que engañó el rebato a una compañía de infantería que
 alojaron aquella noche en mi casa, de suerte, que, tocando al arma,
 se hubieron de hacer a escuras unos soldados pedazos con otros,
 acudiendo al ruido medio Toledo con la justicia, echándome las puertas
 abajo, y amenazó a hacer una de todos los diablos; que es poeta grulla,
 que siempre está en vela, y halla consonantes a cualquiera hora de la
 noche y de la madrugada.

El Poeta dijo entonces:

—Mucho mayor alboroto fuera si yo acabara aquella comedia de que tiene
 vuesa merced en prendas dos jornadas por lo que le debo, que la llamo
 Las Tinieblas de Palestina, donde es fuerza que se rompa el velo de el
 Templo en la tercera jornada, y se escurezca el sol y la luna, y se den
 unas piedras con otras, y se venga abajo toda la fábrica celestial con
 truenos y relámpagos, cometas y exhalaciones, en sentimiento de su
 Hacedor; que por faltarme los nombres que he de poner a los sayones no
 la he acabado. ¡Ahí me dirá vuesa merced, señor Güésped, qué fuera ello!

—Váyase—dijo el Mesonerazo—a acaballa al Calvario, aunque no faltará
 en cualquiera parte que la escriba o la representen quien le crucifique
 a silbos, legumbre y edificio.

—Antes resucitan con mis comedias los autores—dijo el Poeta—; y para
 que conozcan todos vuesas mercedes esta verdad y admiren el estilo que
 llevan todas las que yo escribo, ya que se han levantado a tan buen
 tiempo, quiero leelles ésta.

Y, diciendo y haciendo, tomó en la mano una rima de vueltas de cartas
 viejas, cuyo bulto se encaminaba más a pleito de tenuta que a
 comedia, y arqueando las cejas y deshollinándose los bigotes, dijo,
 leyendo el título, de esta suerte:

—Tragedia Troyana, Astucias de Sinón, Caballo griego, Amantes
 adúlteros y Reyes endemoniados. Sale lo primero por el patio, sin haber
 cantado, el Paladión, con cuatro mil griegos por lo menos, armados
 de punta en blanco, dentro dél.

—¿Cómo—le replicó un caballero soldado de aquellos que estaban en
 cueros, que parece que se habían de echar a nadar en la comedia—puede
 toda esa máquina entrar por ningún patio ni coliseo de cuantos hay en
 España, ni por el del Buen Retiro, afrenta de los romanos anfiteatros,
 ni por una plaza de toros?

—¡Buen remedio!—respondió el Poeta—. Derribaráse el corral y dos
 calles junto a él para que quepa esta tramoya, que es la más portentosa
 y nueva que los teatros han visto; que no siempre sucede hacerse una
 comedia como ésta, y será tanta la ganancia, que podrá muy bien a sus
 ancas sufrir todo este gasto. Pero escuchen, que ya comienza la obra, y
 atención, por mi amor. Salen por el tablado, con mucho ruido de
 chirimías y atabalillos, Príamo, rey de Troya, y el príncipe Paris, y
 Elena, muy bizarra en un palafrén, en medio, y el Rey a la mano derecha
 (que siempre desta manera guardo el decoro a las personas reales), y
 luego, tras ellos, en palafrenes negros, de la misma suerte, once mil
 dueñas a caballo.

—Más dificultosa apariencia es ésa que esotra—dijo uno de los
 oyentes—, porque es imposible que tantas dueñas juntas se hallen.

—Algunas se harán de pasta—dijo el Poeta—, y las demás se
 juntarán de aquí para allí; fuera de que si se hace en la Corte, ¿qué
 señora habrá que no envíe sus dueñas prestadas para una cosa tan grande,
 por estar los días que se representare la comedia, que será, por lo
 menos, siete u ocho meses, libres de tan cansadas sabandijas?

Hubiéronse de caer de risa los oyones, y de una carcajada se
 llevaron media hora de reloj, al son de los disparates del tal Poeta, y
 él prosiguió diciendo:

—No hay que reírse; que si Dios me tiene de sus consonantes, he de
 rellenar el mundo de comedias mías, y ha de ser Lope de Vega (prodigioso
 monstruo español y nuevo Tostado en verso) niño de teta conmigo, y
 después me he de retirar a escribir un poema heroico para mi
 posteridad, que mis hijos o mis sucesores hereden, en que tengan toda su
 vida que roer sílabas. Y agora oigan vuesas mercedes...:—amagando a
 comenzar (el brazo derecho levantado) los versos de la comedia, cuando
 todos a una voz le dijeron que lo dejase para más espacio, y el Güésped,
 indignado, que sabía poco de filis, le volvió a advertir que no
 había de estar un día más en la posada.

La encamisada, pues, de los caballeros y soldados se puso a mediar
 con el Güésped el caso, y don Cleofás, sobre un Arte poética de
 Rengifo, que estaba también corriendo borrasca entre esotros
 legajos por el suelo, tomó pleito homenaje al tal poeta, puestas
 las manos sobre los consonantes, jurando que no escribiría más comedias
 de ruido, sino de capa y espada, con que quedó el Güésped satisfecho; y
 con esto se volvieron a sus camas, y el Poeta, calzado y vestido, con su
 comedia en la mano, se quedó tan aturdido sobre la suya, que apostó a
 roncar con los Sietes Durmientes, a peligro de no valer la moneda
 cuando despertase.

TRANCO V

Dentro de muy pocas horas lo fué de volverse a levantar los güéspedes al
 quitar, haciendo la cuenta con ellos de la noche pasada el güésped
 de por vida, esperezándose y bostezando de lo trasnochado con el Poeta,
 y trataron de caminar, ensillando los mozos de mulas y poniendo los
 frenos al son de seguidillas y jácaras, y brindándose con vino y pullas
 los unos a los otros, ribeteándolas con tabaco en polvo y en humo,
 cuando don Cleofás también despertó, tratando de vestirse, con algunas
 saudades de su dama: que las malas correspondencias de las
 mujeres a veces despiertan más la voluntad; y antes que diesen las ocho,
 como había dicho, entró por el aposento el camarada, en traje turquesco,
 con almalafa y turbante, señales ciertas de venir de aquel país,
 diciendo:

—¿Heme tardado mucho en el viaje, señor Licenciado?

El le respondió sonriéndose:

—Menos se tardó vuesa merced desde el cielo al infierno, con haber más
 leguas, cuando rodó con todos esos príncipes que no han podido gatear
 otra vez a la maroma de donde cayeron.

—¿Al amigo, señor don Cleofás—respondió el Cojuelo—, chinche en el
 ojo, como dice el refrán de Castilla? ¡Bueno, bueno!

—Pocos hay—respondió el Estudiante—que en ofreciéndose el chiste,
 miren esos respetos; pero esto lo digo yo en galantería, y la
 amistad que hay ya entre nosotros. Mas dejando esto aparte, ¿cómo
 nos ha ido por esos mundos?

—Hice todo a lo que fuí, y mucho más—respondió el genízaro recién
 venido—, y si quisiera, me jurara por Gran Turco aquella buena gente;
 que a fe que alguna guarda mejor su palabra, y saben decir verdad y
 hacer amistades, que vosotros los cristianos.

—¡Qué presto te pagaste!—dijo don Cleofás—. Algún cuarto debes de
 tener de demonio villano.

—Es imposible—respondió el Cojuelo—, porque decendemos todos de la
 más noble y más alta Montaña de la tierra y del cielo, y aunque seamos
 zapatero de viejo, en siendo montañeses, todos somos hidalgos; que
 muchos dellos nacen, como los escarabajos y los ratones, de la
 putrefacción.

—Bien sé que sabes Filosofía—le dijo don Cleofás—mejor que si la
 hubieras estudiado en Alcalá, y que eres maestro en primeras licencias.
 Dejemos estas digresiones y acaba de darme cuenta de tu jornada.

—Con el traje del país, como ves—respondió el Diablillo—, por
 ensuciallos todos, como cierto amigo que, por desaseado en estremo,
 ensució el de soldado, el de peregrino y estudiante, volví por los
 Cantones, por la Bertolina y Ginebra, y no tuve que hacer nada en
 estos países, porque sus paisanos son demonios de sí mismos, y éste es
 el juro de heredad que más seguro tenemos en el infierno, después de las
 Indias. Fuí a Venecia, por ver una población tan prodigiosa, que
 está fundada en el mar, y de su natural condición tan bajel de argamasa
 y sillería, que, como la tiene en peso el piélago Mediterráneo, se
 vuelve a cualquier viento que le sopla. Estuve en la plaza de San
 Marcos, platicando con unos criados de unos clarísimos, esta
 mañana, y hablando en las gacetas de la guerra, les dije que en
 Constantinopla se había sabido, por espías que estaban en España, que
 hay grandes prevenciones della, y tan prodigiosas, que hasta los
 difuntos se levantan, al son de las cajas, de los sepulcros para este
 efeto, y hay quien diga que entre ellos había resucitado el gran Duque
 de Osuna; y apenas lo acabé de pronunciar, cuando me escurrí, por
 no perder tiempo en mis diligencias, y, dejando el seno adriático me
 sorbí la Marca de Ancona, y por la Romanía, a la mano izquierda, dejé a
 Roma, porque aun los demonios, por cabeza de la Iglesia militante,
 veneramos su población. Pasé por Florencia a Milán, que no se le da con
 su castillo dos blancas de la Europa. Vi a Génova la bella, talego
 del mundo, llena de novedades, y, golfo lanzado, toqué a
 Vinaroz y a los Alfaques, pasando el de León y Narbona. Llegué a
 Valencia, que juega cañas dulces con la primavera, metíme en la Mancha,
 que no hay greda que la pueda sacar, entré en Madrid, y supe que unos
 parientes de tu dama te andaban a buscar para matarte, porque dicen que
 la has dejado sin reputación; y lo peor es lo que me chismeó
 Zancadilla, demonio espía del infierno y sobrestante de las tentaciones:
 que me andaba a buscar Cienllamas con una requisitoria; y soy de
 parecer, para oviar estos dos riesgos, que pongamos tierra en
 medio. Vámonos al Andulucía, que es la más ancha del mundo; y pues
 yo te hago la costa, no tienes que temer nada; que, con el romance que
 dice:

«Tendré el invierno en Sevilla
y el veranito en Granada»,

no hemos de dejar lugar en ella que no trajinemos.

Y volviéndose a la ventana que salía a la calle, le dijo:

—Hágote puerta de mesón. Vamos, y sígueme por ella, don Cleofás; que
 hemos de ir a comer a la venta de Darazután, que es en
 Sierra-morena, veinte y dos o veinte y tres leguas de aquí.

—No importa—dijo don Cleofás—, si eres demonio de portante,
 aunque cojo.

Y diciendo esto, salieron los dos por la ventana, flechados de sí
 mismos, y el Güésped, desde la puerta, dándole voces al Estudiante
 cuando le vió por el aire, diciendo que le pagase la cama y la posada, y
 don Cleofás respondiendo que en volviendo del Andalucía cumpliría con
 sus obligaciones; y el Güésped, que parecía que lo soñaba, se volvió
 santiguando y diciendo:

—Pluguiera a Dios, como se me va éste, se me fuera el Poeta, aunque se
 me llevara la cama y todo asida a la cola.

Ya, en esto, el Cojuelo y don Cleofás descubrían la dicha venta, y,
 apeándose del aire, entraron en ella, pidiendo al Ventero de comer, y él
 les dijo que no había quedado en la venta más que un conejo y un
 perdigón, que estaban en aquel asador entreteniéndose a la lumbre.

—Pues trasládenlos a un plato—dijo don Cleofás—, señor Ventero, y
 venga el salmorejo, poniéndonos la mesa, pan, vino y salero.

El Ventero respondió que fuese en buen hora; pero que esperasen que
 acabasen de comer unos estranjeros que estaban en eso, porque en la
 venta no había otra mesa más que la que ellos ocupaban. Don Cleofás
 dijo:

—Por no esperar, si estos señores nos dan licencia, podremos comer
 juntos, y ya que ellos van en la silla, nosotros iremos en las ancas.

Y sentándose los dos al paso que lo decían, fué todo uno, trayéndoles el
 Ventero la porción susodicha, con todas sus adherencias y
 incidencias, y comenzaron a comer en compañía de los estranjeros,
 que el uno era francés, el otro inglés, el otro italiano y el otro
 tudesco, que había ya pespuntado la comida más aprisa a brindis de vino
 blanco y clarete, y tenía a orza la testa, con señales de vómito y
 tiempo borrascoso, tan zorra de cuatro costados, que pudiera
 temelle el corral de gallinas del Ventero. El Italiano preguntó a don
 Cleofás que de adonde venía, y él le respondió que de Madrid. Repitió el
 Italiano:

—¿Qué nuevas hay de la guerra, señor Español?

Don Cleofás le dijo:

—Agora todo es guerra.

—Y ¿contra quién dicen?—replicó el Francés.

—Contra todo el mundo—le respondió don Cleofás—, para ponerlo todo él
 a los pies del Rey de España.

—Pues a fe—replió el Francés—que primero que el Rey de España....

Y antes que acabase la razón el Gabacho, dijo don Cleofás:

—El Rey de España....

Y el Cojuelo le fué a la mano, diciendo:

—Déjame, don Cleofás, responder a mí, que soy español por la vida, y
 con quien vengo, vengo; que les quiero con alabanzas del Rey de
 España dar un tapaboca a estos borrachos, que si leen las historias
 della, hallarán que por Rey de Castilla tiene virtud de sacar demonios,
 que es más generosa cirujía que curar lamparones.

Los estranjeros, habiendo visto callar al Español, estaban muy
 falsos, cuando el Cojuelo, sentándose mejor y tomando la mano,
 y en traje castellano, que ya había dejado a la guardarropa del viento
 el turquesco, les dijo:

—Señores míos, mi camarada iba a responder, y a mí, por tener más edad,
 me toca el hacello; escúchenme atentamente, por caridad. El Rey de
 España es un generosísimo lebrel, que pasa acaso solo por una calle, y
 no hay gozque en ella que a ladralle no salga, sin hacer caso de
 ninguno, hasta que se juntan tantos, que se atreve uno, al desembocar
 della a otra, pensando que es sufrimiento y no desprecio, a besalle con
 la boca la cola; entonces vuelve, y dando una manotada a unos y otra a
 otros, huyen todos de manera, que no saben dónde meterse, y queda la
 calle tan barrida de gozques y con tanto silencio, que aun a ladrar no
 se atreven, sino a morder las piedras, de rabia. Esto mismo le sucede
 siempre con los reyes contrarios, con las señorías y potentados, que son
 todos gozques con su Majestad Católica; pero guárdese el que se
 atreviere a besarle la cola; que ha de llevar manotada que escarmiente
 de suerte a los demás, que no hallen dónde meterse, huyendo dél.

Los estranjeros se comenzaron a escarapelar, y el Francés le dijo:

—¡Ah, bugre, coquín español!

Y el Italiano:

—¡Forfante, marrano español!

Y el Inglés:

—¡Nitesgut español!

Y el Tudesco estaba de suerte, que lo dió por recibido, dando permisión
 que hablasen los demás por él en aquellas cortes.

Don Cleofás, que los vió palotear y echar espadañas de vino y herejías
 contra lo que había dicho su camarada, acostumbrado a sufrir poco y al
 refrán de «quien da luego, da dos veces», levantando el banco en que
 estaban sentados los dos, dió tras ellos, adelantándose el compañero
 con las muletas en la mano, manejándolas tan bien, que dió con el
 Francés en el tejado de otra venta que estaba tres leguas de allí, y en
 una necesaria de Ciudad Real con el Italiano, porque muriese hacia
 donde pecan, y con el Inglés, de cabeza en una caldera de agua hirviendo
 que tenían para pelar un puerco en casa de un labrador de Adamuz; y al
 Tudesco, que se había anticipado a caer de bruces a los pies de Cleofás,
 le volvió al puerto de Santa María, de donde había salido quince días
 antes, a dormir la zorra. El Ventero se quiso poner en medio, y dió
 con él en Peralvillo, entre aquellas cecinas de Gestas, como en su
 centro.

Volviéronse, con esto, a sentar a comer de los despojos que había dejado
 el enemigo, muy de espacio, y estando en los postreros lances de la
 comida, entraron algunos mozos de mulas en la venta, llamando al Güésped
 y pidiendo vino, y tras ellos, en el mismo carruaje, una compañía de
 representantes que pasaban de Córdoba a la Corte, con ganas de tomar un
 refresco en la venta. Venían las damas en jamugas, con bohemios,
 sombreros con plumas y mascarillas en los rostros, los chapines,
 con plata, colgando de los respaldares de los sillones; y ellos, unos
 con portamanteos sin cojines, y otros sin cojines ni portamanteos, las
 capas dobladas debajo, las valonas en los sombreros, con alforjas
 detrás; y los músicos, con la guitarras en cajas delante de los arzones,
 y algunos dellos ciclanes de estribos, y otros, eunucos, con los
 mozos que le sirven a las ancas, unos con espuelas sobre los
 zapatos y las medias, y otros con botas de rodillera, sin ninguna; otros
 con varas para hacer andar sus cabalgaduras y las de las mujeres. Los
 apellidos de los más eran valencianos, y los nombres de las
 representantas se resolvían en Marianas y Anas Marías, hablando
 todo recalcado, con el tono de la representación. La conversación
 con que entraron en la venta era decir que habían robado a Lisboa,
 asombrado a Córdoba y escandalizado a Sevilla, y que habían de despoblar
 a Madrid, porque con sola la loa que llevaban para la entrada, de
 un tundidor de Ecija, habían de derribar cuantos autores entrasen
 en la Corte. Con esto, se fueron arrojando de las cabalgaduras, y los
 maridos, muy severos, apeando en los brazos a sus mujeres, llamando
 todos al Güésped,

«y él de nada se dolía».

La Autora se asentó en una alhombrilla que la echaron en el suelo; las
 demás princesas, alrededor, y el Autor andaba solicitando el regalo de
 todos, como pastor de aquel ganado. Y dijo el Cojuelo:

—Con el señor Autor estoy en pecado mortal de parte de mis camaradas.

—¿Por qué?—dijo don Cleofás.

Respondió el Diablillo:

—Porque es el peor representante del mundo, y hace siempre los demonios
 en los autos del Corpus, y está perdigado para demonio de veras, y
 para que haga en el infierno los autores si se representaren comedias;
 que algunas hacen estas farándulas, que aun para el infierno son malas.

—Uno he visto aquí—dijo don Cleofás—, entre los demás compañeros, que
 le he deseado cruzar la cara, porque me galanteó en Alcalá una doncella,
 moza mía, que se enamoró dél viéndole hacer un rey de Dinamarca.

—Doncella—dijo el Cojuelo—debía de ser de allá; pero si
 quieres—prosiguió—que tomemos los dos venganza del Autor y del
 Representante, espera y verás cómo lo trazo; porque agora quieren
 repartir una comedia con que han de secundar en Madrid, y sobre los
 papeles has de ver lo que pasa.

Al mismo tiempo que decía esto el Cojuelo, el apuntador de la Compañía
 sacó de un alforja los de una comedia de Claramonte, que había
 acabado de copiar en Adamuz el tiempo que estuvieron allí, diciendo al
 Autor:

—Aquí será razón que se repartan estos papeles, entretanto que se
 adereza la comida y parece el Güésped.

El Autor vino en ello, porque se dejaba gobernar del tal Apuntador, como
 de hombre que tenía grandísima curia en la comedia, y había sido
 estudiante en Salamanca, y le llamaban el Filósofo por mal nombre; y
 llegando con el papel de la segunda dama a Ana María, mujer del que
 cantaba los bajetes y bailaba los días de Corpus, habiéndole dado la
 primera dama a Mariana, la mujer del que cobraba y que hacía su parte
 también en las comedias de tramoya, arrojándole, dijo que ella había
 entrado para partir entre las dos los primeros papeles, y que
 siempre le daban los segundos, y que ella podía enseñar a representar a
 cuantas andaban en la comedia, porque había representado al lado de las
 mayores representantas del mundo y en la legua la llamaban
 Amarilis, segunda deste nombre. Esotra le dijo que no sabría mirar
 lo que ella con su zapato representaba, respondiéndole esotra que
 de cuándo acá tenía tanta soberbia, sabiendo que en Sevilla le prestó
 hasta las enaguas para hacer el papel de Dido en la gran comedia de
 don Guillén de Castro, echando a perder la comedia y haciendo que
 silbasen la compañía.

—Tú eres la silbada—dijo esotra—, y tu ánima.

Llegando a las manos y diciéndose palabras mayores, y tan grandes, que
 alcanzaron a los maridos; y sacando unos con otros las espadas, comenzó
 una batalla de comedia, metiéndolos en paz los mozos de mulas con los
 frenos que acababan de quitar; y dejándolos empelotados, se salieron don
 Cleofás y el Cojuelo de la venta al camino de Andalucía, quedándose
 abrasando a cuchilladas la compañía que fuera un Roncesvalles del
 molino del papel si el Ventero no llegara con la Hermandad en
 busca de los dos que se fueron, para prendello, con escopetas, chuzos y
 ballestas; y hallando esta nueva matanza en su venta, y jarros, tinajas
 y platos hechos tantos en la refriega, los apaciguaron, y
 prendieron a los dichos representantes para llevarlos a Ciudad Real,
 habiendo de tener otra pelaza más pesada con el alguacil que los traía a
 Madrid por orden de los arrendadores, con comisión del Consejo.

TRANCO VI

En este tiempo, nuestros caminantes, tragando leguas de aire, como si
 fueran camaleones de alquiler, habían pasado a Adamuz, del gran
 Marqués del Carpio, Haro y nobilísimo decendiente de los señores
 antiguos de Vizcaya, y padre ilustrísimo del mayor Mecenas que los
 antiguos ingenios y modernos han tenido, y caballero que igualó con sus
 generosas partes su modestia. Y habiéndose sorbido de los siete vados y
 las ventas de Alcolea, se pusieron a vista de Córdoba por su fertilísima
 campiña y por sus celebradas dehesas gamonosas, donde nacen y
 pacen tantos brutos, hijos del Céfiro más que los que fingió la
 antigüedad en el Tajo portugués; y entrando por el Campo de la
 Verdad (pocas veces pisado de gente desta calaña) a la Colonia
 y populosa patria de dos Sénecas y un Lucano, y del padre de la Poesía
 española, el celebrado Góngora, a tiempo que se celebraban fiestas de
 toros aquel día, y juego de cañas, acto positivo que más
 excelentemente ejecutan los caballeros de aquella ciudad, y tomando
 posada en el mesón de las Rejas, que estaba lleno de forasteros que
 habían concurrido a esta celebridad, se apercibieron para ir a vellas,
 limpiándose el polvo de las nubes; y llegando a la Corredera, que
 es la plaza donde siempre se hacen estas festividades, se pusieron a ver
 un juego de esgrima que estaba en medio del concurso de la gente, que en
 estas ocasiones suele siempre en aquella provincia preceder a las
 fiestas, a cuya esfera no había llegado la línea recta, ni el ángulo
 obtuso ni oblicuo; que todavía se platicaba el uñas arriba y el
 uñas abajo de la destreza primitiva que nuestros primeros padres
 usaron; y acordándose don Cleofás de lo que dice el ingeniosísimo
 Quevedo en su Buscón, pensó perecer de risa, bien que se
 debe al insigne don Luis Pacheco de Narváez haber sacado de la obscura
 tiniebla de la vulgaridad a luz la verdad deste arte, y del caos de
 tantas opiniones las demonstraciones matemáticas desta verdad.

Había dejado en esta ocasión la espada negra un mozo de Montilla,
 bravo aporreador, quedando en el puesto otro de los Pedroches, no menos
 bizarro campeón, y arrojándose, entre otros que la fueron a tomar muy
 apriesa, don Cleofás la levantó primero que todos, admirando la
 resolución de el forastero, que en el ademán les pareció castellano, y
 dando a su camarada la capa y la espada, como es costumbre, puso
 bizarramente las plantas en la palestra. En esto, el Maestro, con el
 montante, barriendo los pies a los mirones, abrió la rueda, dando
 aplauso a la pendencia vellorí, pues se hacía con espadas
 mulatas; y partiendo el andaluz y el estudiante castellano uno para el
 otro airosamente, corrieron una ida y venida sin tocarse al pelo de la
 ropa, y a la segunda, don Cleofás, que tenía algunas revelaciones de
 Carranza, por el cuarto círculo le dió al andaluz con la zapatilla
 un golpe de pechos, y él, metiendo el brazal, un tajo a don Cleofás en
 la cabeza, sobre la guarnición de la espada; y convirtiendo don Cleofás
 el reparo en revés, con un movimiento accidental, dió tan grande
 tamborilada al contrario, que sonó como si la hubiera dado en la
 tumba de los Castillas. Alborotáronse algunos amigos y conocidos,
 que había en el corro, y sobre el montante del señor Maestro le entraron
 tirando algunas estocadillas veniales al tal don Cleofás, que con la
 zapatilla, como con agua bendita, se las quitó, y apelando a su espada y
 capa, y el Cojuelo a sus muletas, hicieron tanta riza en el montón
 agavillado, que fué menester echalles un toro para ponellos en paz: tan
 valiente montante de Sierramorena, que a dos o tres mandobles puso la
 plaza más despejada que pudieran la guarda tudesca y española, a costa
 de algunas bragas que hicieron por detrás cíclopes a sus dueños,
 encaramándose a un tablado don Cleofás y su camarada, muy falsos,
 a ver la fiesta, haciéndose aire con los sombreros, como si tal no
 hubiera pasado por ellos; y acechándolos unos alguaciles, porque en
 estas ocasiones siempre quiebra la soga por lo más forastero,
 habiendo dejarretado el toro, llegaron desde la plaza a caballo,
 diciéndoles:

—Señor Licenciado y señor Cojo, bajen acá, que los llama el señor
 Corregidor.

Y haciendo don Cleofás y su compañero orejas de mercader, comenzaron los
 ministros o vaqueros de la justicia a quererlo intentar con las varas, y
 agarrándose cada uno de la suya, a vara por barba, dijeron a los
 tales ministros, quitándoselas de las manos de cuajo:

—Sígan[n]os vuesas mercedes si se atreven a alcanzarnos.

Y levantándose por el aire, parecieron cohetes voladores, y los dichos
 alguaciles, capados de varas, pedían a los gorriones «¡Favor a la
 justicia!», quedándose suspensos y atribuyendo la agilidad de los
 nuevos volatines a sueño, haciendo tan alta punta los dos halcones,
 salvando a Guadalcázar, del ilustre Marqués de este título, del claro
 apellido de los Córdovas, que dieron sobre el rollo de Écija, diciéndole
 el Cojuelo a don Cleofás:

—Mira qué gentil árbol berroqueño, que suele llevar hombres, como otros
 fruta.

—¿Qué coluna tan grande es ésta?—le preguntó don Cleofás.

—El celebrado rollo del mundo—le respondió el Cojuelo.

—Luego ¿esta ciudad es Écija?—le repitió don Cleofás.

—Ésta es Écija, la más fértil población de Andalucía—dijo el
 Diablillo—, que tiene aquel sol por armas a la entrada de esa
 hermosa puente, cuyos ojos rasgados lloran a Genil, caudaloso río que
 tiene su solar en Sierra Nevada, y después, haciendo con el Darro
 maridaje de cristal, viene a calzar de plata estos hermosos edificios y
 tanto pueblo de abril y mayo. De aquí fué Garci Sánchez de
 Badajoz, aquel insigne poeta castellano; y en esta ciudad solamente
 se coge el algodón, semilla que en toda España no nace, además de
 otros veinte y cuatro frutos, sin sembrallos, de que se vale para vender
 la gente necesitada; su comarca también es fertilísima. Montilla
 cae aquí a mano izquierda, habitación de los heroicos marqueses de
 Priego, Córdovas y Aguilares, de cuya gran casa salió, para honra de
 España, el que mereció llamarse Gran Capitán por antonomasia, y hoy a su
 Marqués ilustrísimo se le ha acrecentado la casa de Feria, por morir sin
 hijos aquel gran portento de Italia, que malogró la Fortuna, de envidia;
 cuyo gran sucesor, siendo mudo, ocupa a grandezas en silencio elocuente
 las lenguas de la Fama. Más abajo está Lucena, del Alcaide de los
 Donceles, Duque de Cardona, en cuyo océano de blasones se anegó la gran
 casa de Lerma. Luego, Cabra, celebrada por su sima, tan profunda
 como la antigüedad de sus dueños, pregona con las lenguas de sus
 almenas, que es del ínclito Duque de Sesa y Soma, y que la vive hoy su
 entendido y bizarro heredero. Luego Osuna se ofrece a la demarcación
 destos ilustres edificios, blasonando con tantos maestres Girones la
 altivez de sus duques; y veinte y dos leguas de aquí cae la hermosísima
 Granada, paraíso de Mahoma, que no en vano la defendieron tanto sus
 valientes africanos españoles, de cuya Alhambra y Alcazaba es alcaide el
 nobilísimo Marqués de Mondéjar, padre del generoso conde de Tendilla,
 Mendozas del Ave María y credo de los caballeros. No nos olvidemos, de
 camino, de Guadix, ciudad antigua y celebrada por sus melones, y
 mucho más por el divino ingenio del doctor Mira de Mescua, hijo
 suyo y arcediano.

Cuando iba el Cojuelo refiriendo esto, llegaron a la Plaza Mayor de
 Ecija, que es la más insigne del Andalucía, y junto a una fuente que
 tiene en medio del jaspe, con cuatro ninfas gigantas de alabastro
 derramando lanzas de cristal, estaban unos ciegos sobre un banco,
 de pies, y mucha gente de capa parda de auditorio, cantando la relación
 muy verdadera que trataba de cómo una maldita dueña se había hecho
 preñada del diablo, y que por permisión de Dios había parido una manada
 de lechones, con un romance de don Alvaro de Luna y una letrilla contra
 los demonios, que decía:

«Lucifer tiene muermo,
Satanás, sarna,
y el Diablo Cojuelo
tiene almorranas.
Almorranas y muermo,
sarna y ladillas,
su mujer se las quita
con tenacillas.»

El Cojuelo le dijo a don Cleofás:

—¿Qué te parece los testimonios que nos levantan estos ciegos y las
 sátiras que nos hacen? Ninguna raza de gente se nos atreve a nosotros si
 no son éstos, que tienen más ánimo que los mayores ingenios; pero esta
 vez me lo han de pagar, castigándose ellos mismos por sus propias manos,
 y daré, de camino, venganza a las dueñas, porque no hay en el mundo
 quien no las quiera mal, y nosotros las tenemos grandes obligaciones,
 porque nos ayudan a nuestros embustes; que son demonias hembras.

Y sobre la entonación de las coplas metió el Cojuelo tanta cizaña entre
 los ciegos, que, arrempujándose primero, y cayendo dellos en el pilón de
 la fuente, y esotros en el suelo, volviéndose a juntar, se mataron a
 palos, dando barato, de camino, a los oyentes, que les respondieron
 con algunos puñetes y coces. Y como llegaron a Écija con las varas de
 los alguaciles de Córdoba, pensando que traían alguna gran comisión de
 la Corte, llegó la justicia de la ciudad a hacelles fiesta y a
 lisonjeallos con ofrecerles sus posadas, y ellos, valiéndose de la
 ocasión, admitieron las ofertas, con que fueron regalados como cuerpos
 de rey; y preguntándoles qué era el negocio que traían para Écija, el
 Cojuelo les respondió que era contra los médicos y boticarios, y visita
 general de beatas; y que a los médicos se les venía a vedar que después
 de matar un enfermo, no les valiese la mula por sagrado; y que,
 cuando no se saliese con esto, por lo menos, a los boticarios que
 errasen las purgas, que no pudiesen ser castigados si se retrujesen
 en los cimenterios de las mulas de los médicos, que son las ancas;
 y que a las beatas se les venía a quitar el tomar tabaco, beber
 chocolate y comer jigote.

Parecióle al Alguacil Mayor, que no era lerdo y tenía su punta de hacer
 jácaras y entremeses, que hacían burla dellos, y quiso agarrallos para
 dar con ellos en la trena, y después sacudilles el polvo y batanalles el
 cordobán, por embelecadores, embusteros y alguaciles chanflones; y
 levantando el Cojuelo una polvareda de piedra azufre y asiendo a don
 Cleofás por la mano, se desaparecieron, entre la cólera y
 resolución de los ministros ecijanos, dejándolos tosiendo y
 estornudando, dándose de cabezadas unos a otros sin entenderse, haciendo
 los neblíes de la más obscura Noruega puntas a diferentes partes; y
 dejando a la derecha a Palma, donde se junta Genil con Guadalquivir
 por el vicario de las aguas, villa antigua de los Bocanegras y
 Portocarreros, y de quien fué dueño aquel gran cortesano y valiente
 caballero don Luis Portocarrero, cuyo corazón excedió muchas varas a su
 estatura, y luego a la Monclova, bosque deliciosísimo y monte de Clovio,
 valeroso capitán romano, y posesión hoy de otro Portocarrero y Enríquez,
 no menos gran caballero que el pasado, y a la hermosa villa de Fuentes,
 de quien fué marqués el bizarro y no vencido don Juan Claros de Guzmán
 el Bueno, que, después de muchos servicios a su rey, murió en Flandes
 con lástima de todos y envidia de más, hijo de la gran casa de
 Medina-Sidonia, donde todos sus Guzmanes son Buenos por apellido, por
 sangre y por sus personas esclarecidas, sin tocar al pelo de la ropa a
 Marchena, habitación noble de los duques de Arcos, marqueses que fueron
 de Cádiz, de quien hoy es meritísimo señor el excelentísimo duque don
 Rodrigo Ponce de León, en quien se cifran todas las proezas y grandezas
 heroicas de sus antepasados, columbrando desde más lejos a Villanueva
 del Río, de los marqueses de Villanueva, Enríquez y Riberas, y hoy de
 don Antonio Álvarez de Toledo y Beamonte, marqués suyo y duque de
 Güesca, heredero ilustre del gran Duque de Alba, Condestable de Navarra,
 llegaron de un vuelo los dos pajarotes de camarada, no siendo ésta
 la mayor pareja que habían corrido, al pie de la cuesta de Carmona, en
 su dilatada, fértil y celebrada vega, donde les anocheció, diciéndole
 don Cleofás al amigo:

—Camarada, descansemos un poco, que es mucho pajarear éste, y nos
 metemos a lechuzas silvestres; que la serenidad de la noche y el verano
 brindan a pasalla en el campo.

—Soy de ese parecer—dijo el Cojuelo—: tendamos la raspa en este
 pradillo junto a este arroyo, espejo donde se están tocando las
 estrellas, porque aguardan a la madrugada visita del sol, Gran Turco de
 todas esas señoras.

Y don Cleofás, poniendo el ferreruelo por cabecera y la espada
 sobre el estómago, acomodó el individuo, y estando boca arriba, paseando
 con los ojos la bóveda celestial, cuya fábrica portentosa al más ciego
 gentil obliga a rastrear que la mano de su artífice es de Dios, y de
 gran Dios, le dijo al camarada:

—¿No me dirás, pues has vivido en aquellos barrios, si esas estrellas
 son tan grandes como esos astrólogos dicen cuando hablan de su magnitud,
 y en qué cielo están, y cuantos cielos hay, para que no nos den
 papillas cada día con tantas y tan diversas opiniones, haciéndonos
 bobos a los demás con líneas y coluros imaginados, y si es verdad que
 los planetas tienen epiciclos, y el movimiento de cada cielo, desde el
 primer móvil al remiso y al trepidante, y dónde están los signos de
 estos luceros escribanos, porque yo desengañe al mundo y no nos vendan
 imaginaciones por verdades?

El Cojuelo le respondió:

—Don Cleofás, nuestra caída fué tan apriesa, que no nos dejó reparar en
 nada; y a fee que si Lucifer no se hubiera traído tras de sí la tercera
 parte de las estrellas, como repiten tantas veces en los autos del
 Corpus, aun hubiera más en que haceros más garatusas la Astrología. Esto
 todo sea con perdón del antojo del Galileo y el del gran don Juan
 de Espina, cuya célebre casa y peregrina silla son ideas de su raro
 ingenio; que yo hablo de antojos abajo, como de tejas, y salvo la
 óbtica destos señores antojadizos que han descubierto al sol un
 lunar en el lado izquierdo, y en la luna han linceado montes y valles, y
 han visto a Venus cornuta. Lo que yo sé decir, que el poco tiempo que
 estuve por allá arriba nunca oí nombrar la Bocina, el Carro, la Espica
 Vírginis, la Ursa major ni la Ursa minor, las Pléyades ni las
 Helíades, nombres que los de la Astrología les han dado, y esa que
 llamaron Vía Láctea, y ahora los vulgares Camino de Santiago, por
 donde anda tanto el cojo como el sano; que si esto fuera así, yo
 también, por lo cojo, había de andar por aquel camino, siendo hijo
 de vecino de aquella provincia.

Ya en estas razones últimas se había agradecido al sueño el tal Don
 Cleofás, dejando al compañero de posta como grulla de la otra
 vida, cuando un gran estruendo de clarines y cabalgaduras le despertó
 sobresaltado, recelando que se le llevaba a otra parte más desacomodada
 el que le había agasajado hasta entonces; pero el Diablillo le sosegó,
 diciendo:

—No te alborotes, don Cleofás; que, estando conmigo, no tienes que
 temer nada.

—Pues ¿qué ruido tan grande es éste—le replicó el Estudiante.

—Yo te lo diré—dijo el Cojuelo—, si acabas de despertar y me escuchas
 con atención.

TRANCO VII

El Estudiante se incorporó entonces, supliendo con bostezos y esperezos
 lo que le faltaba por dormir, y prosiguió el Diablillo, diciendo:

—Todo este estruendo trae consigo la casa de la Fortuna, que pasa al
 Asia Mayor a asistir a una batalla campal entre el Mogor y el Sofí, para
 dar la victoria a quien menos la mereciere. Escucha y mira; que esta que
 pasa es su recámara, y en lugar de acémilas van mercaderes y hombres de
 negocios que llaman, cargados de cajas de moneda de oro y plata, con
 reposteros bordados encima con las armas de la Fortuna, que son los
 cuatro vientos, y un harpón en una torre, moviéndose a todos cuatro,
 sogas y garrotes del mismo metal que llevan, y, con ir con tanto peso,
 van descansados, a su parecer. Esta tropa inumerable que pasa ahora mal
 concertada es de oficiales de boca, cocineros, mozos de cocina,
 botilleres, reposteros, despenseros, panaderos, veedores, y la demás
 canalla que toca a la bucólica. Estos que vienen agora a pie, con
 fieltros blancos terciados por los hombros, son lacayos de la Fortuna,
 que son los mayores ingenios que ha tenido el mundo, entre los cuales va
 Homero, Píndaro, Anacreonte, Virgilio, Ovidio, Horacio, Silio Itálico,
 Lucano, Claudiano, Estacio Papinio, Juvenal, Marcial, Catulo, Propercio,
 el Petrarca, Sanazaro, el Taso, el Bembo, el Dante, el Guarino, el
 Ariosto, el caballero Marino, Juan de Mena, Castillejo, Gregorio
 Hernández, Garci Sánchez, Camoes y otros muchos que han sido en
 diferentes provincias príncipes de la Poesía.

—Por cierto que han medrado poco—dijo el Estudiante—, pues no han
 pasado de lacayos de la Fortuna.

—No hay en su casa—dijo el Cojuelo—quien tenga lo que merece.

—¿Qué escuadrón es éste tan lucido, con joyas de diamantes y cadenas y
 vestidos lloviendo oro y perlas—prosiguió el Estudiante—, que llevan
 tantos pajes en cuerpo que los alumbran con tantas hachas blancas, y
 van sobre filósofos antiguos que les sirven de caballos, de tan malos
 talles, que los más son corcovados, cojos, mancos, calvos, narigones,
 tuertos, zurdos y balbucientes?

—Éstos son—dijo el Cojuelo—potentados, príncipes y grandes señores
 del mundo, que van acompañando a la Fortuna, de quien han recibido los
 estados y las riquezas que tienen, y, con ser tan poderosos y ricos, son
 los más necios y miserables de la tierra.

—¡Buen gusto ha tenido la Fortuna, por cierto!—dijo don Cleofás—.
 ¡Bien se le parece que tiene nombre de mujer: que escoge lo peor!

—Primero lo debieron a la naturaleza—respondió el Cojuelo, y prosiguió
 diciendo—; Aquel gigante que viene sobre un dromedario, con un ojo, y
 ése ciego, solamente, en la mitad de la frente, con un árbol en las
 manos de suma magnitud, lleno de bastones, mitras, laureles, hábitos,
 capelos, coronas y tiaras, es Polifemo, que después que le cegó Ulises,
 le ha dado la Fortuna a cargo aquella escarpia de dignidades, para que
 las reparta a ciegas y va siempre junto al carro triunfal de la Fortuna,
 que es aquel que le tiran cincuenta emperadores griegos y romanos, y
 ella viene cercada de faroles de cristal, con cirios pascuales
 encendidos dentro dellos, sobre una rueda llena de arcaduces de plata,
 que siempre está llenándolos y vaciándolos de viento, y esotro pie, en
 el elemento mismo, que está lleno de camaleones que le van dando
 memoriales, y ella rompiéndolos. Ahora vienen siguiéndola sus damas en
 elefantes, con sillones de oro sembrados de balajes, rubíes y
 crisólitos. La primera es la Necedad, camarera mayor suya, y aunque fea,
 muy favorecida. La Mudanza es esotra, que va dando cédulas de
 casamiento, y no cumpliendo ninguna. Esotra es la Lisonja, vestida a la
 francesa de tornasoles de aguas, y lleva en la cabeza un iris de colores
 por tocado, y en cada mano cien lenguas. Aquella que la sucede, vestida
 de negro, sin oro ni joya, de linda cara y talle, que viene llorosa, es
 la Hermosura: una dama muy noble y muy olvidada de los favores de su
 ama. La Envidia la sigue y la persigue, con un vestido pajizo, bordado
 de basiliscos y corazones.

—Siempre esa dama—dijo don Cleofás—come grosura: que es halcón
 de las alcándaras de palacio.

—Esotra que viene—prosiguió el Cojuelo—, que parece que va preñada,
 es la Ambición, que está hidrópica de deseos y de imaginaciones. Esotra
 es la Avaricia, que está opilada de oro, y no quiere tomar el
 acero, porque es más bajo metal. Aquellas que vienen, con tocas
 largas y antojos, sobre minotauros, son la Usura, la Simonía, la
 Mohatra, la Chisme, la Baraja, la Soberbia, la Invención, la
 Hazañería, dueñas de la Fortuna. Los que vienen galanteando a estas
 señoras todas y alumbrándolas con antorchas de colores diferentes son
 ladrones, fulleros, astrólogos, espías, hipócritas, monederos falsos,
 casamenteros, noveleros, corredores, glotones y borrachos. Aquel
 que viene sobre el asno de oro de Lucio Apuleyo es Creso, mayordomo
 mayor de la Fortuna, y a su mano izquierda, Astolfo, su caballerizo
 mayor. Aquellos que van sobre cubas con ruedas y velicómenes en las
 manos, dando carcajadas de risa, son sus gentiles hombres de la copa,
 que han sido taberneros de Corte primero. Aquella escuadra de
 selvajes que vienen en jumentos de albarda son contadores,
 tesoreros, escribanos de raciones, administradores, historiadores,
 letrados, correspondientes, agentes de la Fortuna, y llevan manos
 de almireces por plumas, y por papel, pieles de abadas. Tras dellos
 viene una silla de manos, bordada de trofeos, para las visitas de la
 Fortuna; los silleros son Pitágoras, Diógenes, Aristóteles, Platón, y
 otros filósofos para remudar, con camisolas y calzones de tela de nácar,
 herrados los rostros con eses y clavos. Aquellos que vienen agora
 de tres en tres, sobre tumbas enlutadas, a la jineta y a la brida, son
 médicos de la cámara y de la familia, boticarios y barberos de la
 Fortuna. Agora cierra todo este escuadrón y acompañamiento aquella
 prodigiosísima torre andante, que es la de Babilonia, llena de gigantes,
 de enanos, de bailarines y representantes, de instrumentos músicos y
 marciales, de voces, de algazaras, que se ven y oyen por infinitas
 ventanas que tiene el edificio, coronadas de luminarias y flechando
 girándulas y cohetes voladores; y en un balcón grande de la
 fachada va la Esperanza: una jayana vestida de verde, muy larga de
 estatura, y muchos pretendientes por abajo, a pie, soldados, capitanes,
 abogados, artífices y profesores de diferentes ciencias, mal vestidos,
 hambrientos y desesperados, dándola voces, y con la confusión no se
 entienden los unos a los otros, ni los otros a los unos. Y por otro
 balcón del lado derecho va la Prosperidad, coronada de espigas de oro y
 vestida de brocado de tres altos, bordado de las cuatro estaciones
 del año, sembrando talegos sobre muchos mentecatos ricos, que van en
 literas roncando, que no los han menester y piensan que los sueñan.
 Ahora sigue todo este aparato una infinita tropa de carros largos,
 llenos de comida y vestidos de mujeres y de hombres, que es la
 guardarropa de la Fortuna; y con ir tantos como la siguen desnudos y
 hambrientos, no les da un bocado que coman ni un trapo con que se
 cubran, y aunque los repartiera con ellos, no les vinieran bien, que
 están hechos solamente a medida de los dichosos.

Seguía este carruaje un escuadrón volante de locos, a pie, y a caballo,
 y en coches, con diferentes temas, que habían perdido el juicio de
 varios sucesos de la Fortuna por mar y por tierra, unos riéndose, otros
 llorando, otros cantando, otros callando, y todos renegando della;
 y no tomaba de otros parecer, diligencia para no acertar nada,
 desapareciendo toda esta máquina confusa una polvareda espantosa, en
 cuyo temeroso piélago se anegó toda esta confusión, llegando el día, que
 fué mucho que no se perdiera el sol con la grande polvareda, como don
 Beltrán de los planetas, subiéndose los dos camaradas la cuesta
 arriba a la recién bautizada ciudad de Carmona, atalaya del
 Andalucía, de cielo tan sereno, que nunca le tuvo, y adonde no han
 conocido al catarro si no es para serville; y tomando refresco de
 unos conejos y unos pollos en un mesón que se llama de los Caballeros,
 pasaron a Sevilla, cuya giralda y torre tan celebrada se descubre
 desde la venta de Peromingo el Alto, tan hija de vecino de los
 aires, que parece que se descalabra en las estrellas.

Admiró a don Cleofás el sitio de su dilatada población, y de la que
 hacen tantos diversos bajeles en el Guadalquivir, valla de cristal de
 Sevilla y de Triana, distinguiéndose de más cerca la hermosura de
 sus edificios, que parece que han muerto vírgines y mártires,
 porque todos están con palmas en las manos, que son las que se
 descuellan de sus peregrinos pensiles, entre tantos cidros, naranjos,
 limones, laureles y cipreses; llegando en breve espacio a Torreblanca,
 una legua larga desta insigne ciudad, desde donde comienza su Calzada y
 los caños de Carmona, hermosísima puente de arcos, por donde entra el
 río Guadaira en Sevilla, cuya hidrópica sed se le bebe todo, sin
 dejar apenas una gota para tributar al mar, que es solamente el río en
 todo el mundo que está previligiado deste pecho; haciendo mayor la
 belleza desta entrada infinitas granjas, por una parte y por otra, que
 en cada una se cifra un jardín terrenal, granizando azahares, mosquetas
 y jazmines reales. Y al mismo tiempo que ellos iban llegando a la puerta
 de Carmona, atisbó el Cojuelo entrar por ella a caballo, con vara alta y
 los dos corchetes que sacó del infierno, a Cienllamas; y volviéndose a
 don Cleofás, le dijo:

—Aquel que entra por la puerta de Carmona es comisario de mis amos, que
 viene contra mí a Sevilla: menester es guardarnos.

—No se me da dos blancas—dijo don Cleofás—; que yo estoy
 matriculado en Alcalá, y no tiene ningún tribunal juridicción en mi
 persona; y fuera de eso, dicen que es Sevilla lugar tan confuso, que no
 nos hallarán, si queremos, todos cuantos hurones tiene Lucifer y
 Bercebú.

Entrándose en la ciudad los dos a buen paso y guiando el Cojuelo, la
 barba sobre el hombro, fueron hilvanando calles, y, llegando a una
 plazuela, reparó don Cleofás en un edificio sumptuoso de unas casas que
 tenían una portada ostentosa de alabastro y unos corredores dilatados de
 la misma piedra. Preguntóle don Cleofás al Cojuelo qué templo era aquél,
 y él le respondió que no era templo, aunque tenía tantas cruces de
 Jerusalén del mismo relieve de mármol, sino las casas de los duques de
 Alcalá, marqueses de Tarifa, conde de los Molares y adelantados
 mayores de Andalucía, cuya grandeza ha heredado hoy el gran Duque de
 Medina Celi, por falta de hijos herederos, que aunque fuera mayor, no le
 hiciera más: que por Fox y Cerda es lo más que puede ser.

—Ya conozco ese príncipe—dijo don Cleofás—, y le he visto en la
 Corte, y es tan generoso y entendido como gran señor.

Con esta plática llegaron a la Cabeza del Rey don Pedro, cuya calle se
 llama el Candilejo, y atravesando por cal de Abades, la
 Borciguinería y el Atambor, llegaron a las calles del
 Agua, donde tomaron posada, que son las más recatadas de Sevilla.

En este tiempo, a nuestro Astrólogo o Mágico se lo había llevado de una
 aplopejía el demoñuelo zurdo que sustituía al Cojuelo, y bajó a
 pedir justicia a Lucifer en el güeso del alma, sin las mondaduras del
 cuerpo, del quebrantamiento de su redoma; y doña Tomasa, no olvidando
 los desaires de don Cleofás, trataba con otra requisitoria de venir a
 Sevilla, con un galán nuevo que tenía, soldado de los galeones, para
 tomar venganza casándose con el licenciado Vireno de Madrid la Olimpia
 de mala mano, sabiendo que se había escapado allá. Don Cleofás y su
 camarada no salían de su posada, por desmentir las espías de Cienllamas
 y de Chispa y Redina, y subiéndose a un terrado una tarde, de los que
 tienen todas las casas de Sevilla, a tomar el fresco y a ver desde lo
 alto más particularmente los edificios de aquella populosa ciudad,
 estómago de España y del mundo, que reparte a todas las provincias dél
 la sustancia de lo que traga a las Indias en plata y oro (que es
 avestruz de la Europa, pues digiere más generosos metales),
 espantándose don Cleofás de aquel numeroso ejército de edificios, tan
 epilogado, que si se derramara, no cupiera en toda la Andalucía, le dijo
 a su compañero:

—Enséñame desde aquí algunos particulares, si se descubren a la vista.

El Cojuelo le dijo:

—Ya por aquella torre que descubrimos desde tan lejos discurrirás que
 esa bellísima fábrica que está arrimada a ella es la Iglesia Mayor y
 mayor templo de cuantos fabricó la antigüedad ni el siglo de agora
 reconoce. No quiero decirte por menudo sus grandezas; basta afirmarte
 que su cirio pascual pesa ochenta y cuatro arrobas de cera, y el
 candelero de tinieblas, de grandeza notable, es de bronce, y de tanta
 ostentación y artificio, que si fuera de oro no hubiera costado
 tanto. Su custodia es otra torre de plata, de la misma fábrica y
 modelo; su trascoro no perdonó piedra esquisita y preciosa a los
 minerales; su monumento es un templo portátil de Salomón.

Pero salgámonos della; que aun con las relaciones ni los pensamientos no
 podemos los demonios pasealla, y vuelve los ojos a aquel edificio que se
 llama la Lonja, cortada del pernil de San Lorenzo el Real, diseño
 de don Felipe II, y a mano derecha della está el Alcázar, posada real y
 antigua de los reyes de Castilla, fértil albergue de la primavera, de
 quien es ilustrísimo Alcaide el Conde Duque de Sanlúcar la Mayor, gran
 Adtlante del Hércules de España, cuya prudentísima cabeza es el
 reloj del gobierno de su monarquía; que a no estar labrado el Buen
 Retiro, fábrica de inimitable ejemplar por el edificio, los
 jardines y estanques, tuviera este palacio sevillano la primacía de
 todas las casas reales del mundo, poniendo en primer lugar el real salón
 que la majestad del rey don Felipe IV el Grande ha copiado de su divina
 idea, donde todas las admiraciones vienen cortas, y las mayores
 grandezas enjaguadas. Más adelante está la Casa de la Contratación,
 que tantas veces se ve enladrillada de barras de oro y de plata.
 Luego está la casa del bizarro Conde de Cantillana, gran cortesano,
 galán y palaciego, airoso caballero de la plaza, crédito de sus
 aplausos y alegría de sus Reyes; que esto confiesan los toros de Tarifa
 y Jarama cuando cumplen con sus rejones, como con la parroquia.
 Luego está, junto a la puerta de Jerez, la gran Casa de la Moneda, donde
 siempre hay montones de oro y de plata, como de trigo, y junto a
 ella, el Aduana, tarasca de todas las mercaderías del mundo, con dos
 bocas, una a la ciudad y otra al río, donde está la Torre del Oro y el
 muelle, chupadera de cuanto traen amontonado los galeones en los
 tuétanos de sus camarotes. A mano derecha está la puente de Triana,
 de madera, sobre trece barcos. Y más abajo, en el margen del celebrado
 río, las Cuevas, monasterio insigne de la Cartuja de San Bruno, que, con
 profesar el silencio mudo, vive a la lengua del agua.

A estotra parte, sobre la orilla de Guadalquivir, está Gelves,
 donde todos los romances antiguos de moros iban a jugar cañas, y
 hoy de sus ilustres condes y del gran Duque de Veragua, hijo y
 retrato de tan gran padre;

que es, para no tener a mundos miedo,
Portugal y Colón, Castro y Toledo.

—Soltáronsete—dijo don Cleofás—los consonantes, camarada.

—Cuidado fué, y no descuido—respondió el Cojuelo—, porque me deba más
 que prosa el dueño destas alabanzas.

Y prosiguió diciendo:

—Allí es el Alamillo, donde se pescan los sábalos, albures y
 sollos, y más abajo cae el Algaba, de los esclarecidos marqueses deste
 título, de Ardales, y condes de Teba, Guzmanes en todo. De esotra parte
 cae el Castellar, de los Ramírez y Saavedras, y a la vuelta,
 Villamanrique, de las Zúñigas, de la gran casa de Béjar, cuyo
 último malogrado marqués fué Guzmán dos veces Bueno, sobrino del gran
 Patriarca de las Indias, capellán y limosnero mayor del Rey, cuya
 generosa piedad se taracea con su oficio y con su sangre, y hermano del
 gran Duque de Sidonia, cuyo solio es Sanlúcar de Barrameda, corte
 suya, que está ese río abajo, siendo Narciso del Océano y Generalísimo
 del Andalucía y de las costas del mar de España, a cuyo bastón y siempre
 planta vencedora obedece el agua y la tierra, asegurando a su Rey toda
 su monarquía en aquel promontorio donde asiste, para blasón del
 mundo. Y pues ya llega la noche, y destas alabanzas no puedo salir menos
 que callando para encarecellas, dejemos para mañana lo demás;—bajándose
 del terrado a tratar que se aderezase la cena, y a salir un poco por la
 ciudad a su insigne Alameda, que hizo y adornó con las dos colunas de
 Hércules el Conde de Barajas, asistente de Sevilla, y después, de
 Castilla dignísimo presidente.

TRANCO VIII

Ya, para ejecutar su disignio, había tomado doña Tomasa (que
 siempre tomaba, por cumplir con su nombre y su condición) una litera
 para Sevilla, y una acémila en que llevar algunos baúles para su ropa
 blanca y algunas galas, con las del dicho galán soldado, que, metiéndose
 los dos en la dicha litera, partieron de Madrid, como unos
 hermanos, con la requisitoria que hemos referido. Y a nuestro
 Astrólogo no le habían dado sepultura, sobre las barajas de un
 testamento que había hecho unos días antes y descubrieron en un
 escritorio unos deudos suyos, y estaba la justicia poniendo en razón
 esta litispendencia. Y el Cojuelo y don Cleofás, que habían dormido
 hasta las dos de la tarde, por haber andado rondando la noche antes, la
 mayor parte della, por Sevilla, después de haber comido algunos pescados
 regalados de aquella ciudad y del pan que llaman de Gallegos,
 que es el mejor del mundo, y habiendo dormido la siesta (bien que el
 compañero siempre velaba, haciendo diligencias para lisonjear a su dueño
 en razón de su delito), se subieron al dicho terrado, como la tarde
 antes, y enseñándole algunos particulares edificios a su compañero, de
 los que habían quedado sin referir la tarde antes en aquel golfo de
 pueblos, suspiró dos veces don Cleofás, y preguntóle el Cojuelo:

—¿De qué te has acordado, amigo? ¿Qué memorias te han dividido esas dos
 exhalaciones de fuego desde el corazón a la boca?

—Camarada—le respondió el Estudiante—, acordéme de la calle Mayor de
 Madrid y de su insigne paseo a estas horas, hasta dar en el Prado.

—Fácil cosa será verle—dijo el Diablillo—tan al vivo como está
 pasando agora: pide un espejo a la Güéspeda y tendrás el mejor rato que
 has tenido en tu vida; que aunque yo, por la posta, en un abrir y cerrar
 de ojos, te pudiera poner en él, porque las que yo conozco comen
 alas del viento por cebada, no quiero que dejemos a Sevilla hasta
 ver en qué paran las diligencias de Cienllamas y las de tu dama, que
 viene caminando acá, y me hallo en este lugar muy bien, porque
 alcanzan a él las conciencias de Indias.

A este mismo tiempo subía a su terrado Rufina María, que así se llamaba
 la güéspeda, dama entre nogal y granadillo, por no llamarla mulata, gran
 piloto de los rumbos más secretos de Sevilla, y alfaneque de volar
 una bolsa de bretón desde su faldriquera a las garras de tanta
 doncelliponiente como venían a valerse della. Iba en jubón de
 holanda blanca acuchillado, con una enaguas blancas de
 cotonía, zapato de ponleví, con escarpín sin media, como
 es usanza en esta tierra entre la gente tapetada, que a estas horas
 se subía a su azotea a tocar de la tarántula con un peine y un
 espejo que podía ser de armar; y el Cojuelo, viendo la ocasión, se
 le pidió con mucha cortesía para el dicho efeto, diciendo:

—Bien puede estar aquí la señora Güéspeda; que yo sé que tiene
 inclinación a estas cosas.

—¡Ay, señor!—respondió la Rufina María—, si son de la
 nigromancía, me pierdo por ellas; que nací en Triana, y sé echar
 las habas y andar el cedazo mejor que cuantas hay de mi
 tamaño, y tengo otros primores mejores, que fiaré de vuesas mercedes si
 me la hacen, aunque todos los que son entendidos me dicen que son
 disparates.

—No dicen mal—dijo el Cojuelo—; pero, con todo eso, señora Rufina
 María, de tan gran talento se pueden fiar los que yo quiero enseñar a mi
 camarada. Esté atenta.

Y tomando el espejo en la mano, dijo:

—Aquí quiero enseñalles a los dos lo que a estas horas pasa en la calle
 Mayor de Madrid, que esto sólo un demonio lo puede hacer, y yo. Y
 adviértase que en las alabanzas de los señores que pasaren, que es
 mesa redonda, que cada uno de por sí hace cabecera, y que no
 es pleito de acreedores, que tienen unos antelaciones a otros.

—¡Ay, señor!—dijo la tal Rufina—, comience vuesa merced, que será
 mucho de ver; que yo cuando niña estuve en la Corte con una dama que se
 fué tras de un caballero del hábito de Calatrava que vino a hacer aquí
 unas pruebas, y después me volvieron mis padres a Sevilla, y quedé con
 grande inclinación a esa calle, y me holgaría de volverla a ver, aunque
 sea en este espejo.

Apenas acabó de decir esto la Güéspeda, cuando comenzaron a pasar
 coches, carrozas, y literas, y sillas, y caballeros a caballo, y tanta
 diversidad de hermosuras y de galas, que parecía que se habían soltado
 abril y mayo y desatado las estrellas. Y don Cleofás, con tanto
 ojo, por ver si pasaba doña Tomasa; que todavía la tenía en el
 corazón, sin haberse templado con tantos desengaños. ¡Oh proclive
 humanidad nuestra, que con los malos términos se abrasa, y con los
 agasajos se destempla! Pero la tal doña Tomasa, a aquellas horas,
 ya había pasado de Illescas en su litera de dos yemas.

La Rufina María estaba sin juicio mirando tantas figuras como en aquel
 teatro del mundo iban representando papeles diferentes, y dijo al
 Cojuelo:

—Señor Güésped, enséñeme al Rey y a la Reina; que los deseo ver y no
 quiero perder esta ocasión.

—Hija—le respondió el Cojuelo—, en estos paseos ordinarios no salen
 Sus Majestades; si quiere ver sus retratos al vivo, presto llegaremos
 adonde cumpla su deseo.

—Sea en hora buena—dijo la tal Rufina, y prosiguió, diciendo—: ¿Quién
 es este caballero y gran señor que pasa agora con tanto lucimiento de
 lacayos y pajes en ese coche que puede ser carroza del sol?

El Cojuelo le respondió:

—Este es el almirante de Castilla don Juan Alfonso Enríquez de Cabrera,
 duque de Medina de Ríoseco y conde de Módica, terror de Francia en
 Fuenterrabía.

—¡Ay, señor!—dijo la Rufina—. ¿Aquél nos echó los franceses de
 España? Dios le guarde muchos años.

—El y el gran Marqués de los Vélez—respondió el Cojuelo—fueron los
 Pelayos segundos, sin segundos, de su patria Castilla.

—¿Quién viene en aquella carroza que parece de la Primavera?—preguntó
 la Rufina.

—Allí viene—dijo el Cojuelo—el Conde de Oropesa y Alcaudete, sangre
 de Toledo, Pimentel, y de la real de Portugal, príncipe de grandes
 partes; y el que va a su mano derecha es el Conde de Luna su primo,
 Quiñones y Pimentel, señor de la casa de Benavides en León, hijo
 primogénito del Conde de Benavente, que es Luna que también resplandece
 de día. El Conde de Lemos y Andrade, marqués de Sarria, pertiguero mayor
 de Santiago, Castro y Enríquez, del gran Duque de Arjona, viene en aquel
 coche; tan entendido y generoso como gran señor. Y en esotro, el Conde
 de Monterrey y Fuentes, presidente de Italia, que ha venido de ser
 Virrey de Nápoles, dejando de su gobierno tanto aplauso a las dos
 Sicilias y sucediéndole en esta dignidad el Duque de las Torres, marqués
 de Liche y de Toral, señor del castillo de Aviados, sumiller de
 corps de su Majestad, príncipe de Astillano, y duque de Sabioneta, que
 este título es el más compatible con su grandeza; a quien acompaña, con
 no menos sangre y divino ingenio, en Italia, el Marqués de
 Alcañizas, Almansa, Enríquez y Borja. Allí viene el Condestable
 prudentísimo Velasco, gentilhombre de la cámara de su Majestad, con su
 hermano el Marqués del Fresno. El Duque de Hijar le sigue, Silva, y
 Mendoza, y Sarmiento, marqués de Alenquer y Ribadeo, gran cortesano y
 hombre de a caballo grande en entrambas sillas, que por el último
 título que hemos dicho tiene previlegio de comer con los Reyes la Pascua
 deste nombre. Va con él el Marqués de los Balbases, Espínola, cuyo
 apellido puso su gran padre sobre las estrellas. Allí va el Conde de
 Altamira, Moscoso y Sandoval, gran señor y caballero en todo,
 caballerizo mayor de su Majestad de la Reina. Allí pasa el Marqués de
 Pobar, Aragón, con don Antonio de Aragón su hermano, del Consejo de
 Ordenes y del supremo de la Inquisición. Los que atraviesan en aquel
 coche agora son el Marqués de Jódar y el Conde de Peñaranda, del Consejo
 Real de Castilla, ambos Simancas de la jurispericia como de la
 nobleza.

—¿Quién son aquellos dos mozos que van juntos—preguntó Rufina—, de
 una misma edad, al parecer, y que llevan llaves doradas?

—El Marqués de la Hinojosa—respondió el Cojuelo—, conde de Aguilar y
 señor de los Cameros, Ramírez y Arellano, es el uno, y el otro es el
 Marqués de Aytona, favorecedor de la Música y de la Poesía, que heredó,
 hasta la posteridad, de su padre, entrambos camaristas.

—¿Qué coche es aquél tan lleno, que va espumando sangre
 generosísima en tantos bizarros mozos?—preguntó la tal Güéspeda.

—Es del Duque del Infantado—dijo el Cojuelo—, cabeza de los Mendozas
 y Sandoval de varón, marqués de Santillana y del Cenete, conde de
 Saldaña y del Real de Manzanares, hijo y retrato de tan gran padre. Los
 que van con él son el Marqués de Almenara, el más bizarro, galán y bien
 visto de la Corte, hijo del gran Marqués de Orani, el Almirante de
 Aragón, perfecto caballero, el Marqués de San Román, caballero de veras,
 heredero del gran Marqués de Velada, rayo de Orán, de Holanda y
 Gelanda, y su hermano el Marqués de Salinas, que iguala el alma con el
 cuerpo, copias vivas de tan gran padre, y don Iñigo Hurtado de Mendoza,
 primo del Duque del Infantado, grandes caballeros todos y señores, que
 ellos solos pueden alabarse a ellos mismos con decir quién son; que
 todas lenguas de la Fama no bastan. Va con ellos don Francisco de
 Mendoza, gentilhombre cortesano, favorecido de todos y diestro en
 entrambas sillas de la espada blanca y negra.

—¿Qué tropa es esta que viene agora a caballo?—preguntó la Rufina.

—Si pasan a espacio, te lo diré—dijo el Cojuelo—. Estos dos primeros
 son el Conde de Melgar y el Marqués de Peñafiel, que llevan en sus
 títulos sus aplausos; don Baltasar de Zúñiga, el Conde de Brandevilla su
 hermano, hijos del Marqués de Mirabel, y que lo parecen en todo; el
 Conde de Medellín, Portocarrero de varón, y el Príncipe de Arambergue,
 primogénito del Duque de Ariscot; el Marqués de la Guardia, que tiene
 título de ángel; el Marqués de la Liseda, Silva y Manrique de Lara, y
 [don] Diego Gómez de Sandoval, comendador mayor de Calatrava, marqués de
 Villazores, Añover y Humanes, don Baltasar de Guzmán y Mendoza, heredero
 de la gran casa de Orgaz; Arias Gonzalo, primogénito del Conde de
 Puñonrostro, imitando las bizarrías de su padre y afianzando las
 imitaciones de su muy invencible agüelo. Allí vienen el Conde de Molina
 y don Antonio Mesía de Tobar su hermano, siendo crédito recíprocamente
 el uno del otro. Y entre ellos, don Francisco Luzón, blasón deste
 apellido en Madrid, cuyo magnánimo corazón hallara estrecha posada
 en un gigante. Va con él don José de Castrejón, deudo suyo, gran
 caballero, y ambos, sobrinos del ilustrísimo Presidente de Castilla. En
 este coche que les sigue viene el Duque de Pastrana, cabeza de los
 Silvas, estudioso príncipe y gran señor, con el Marqués de Palacios,
 mayordomo del Rey y decendiente único de Men Rodríguez de Sanabria,
 señor de la Puebla de Sanabria, mayordomo mayor del rey don Pedro; el
 Conde de Grajal, gran señor, y el Conde de Galve, su hermano del Duque,
 molde de buenos caballeros, y en quien se hallara, si se perdiera,
 la cortesía. Los demás que van acompañándole son hombres insignes de
 diferentes profesiones; que éste es siempre su séquito. Viene hablando
 en otro coche con el Príncipe de Esquilache su tío y con el Duque de
 Villahermosa don Carlos, su hermano, éste, del Consejo de Estado de su
 Majestad, y esotro, príncipe de los ingenios. Va con ellos el duque mozo
 de Villahermosa, don Fernando, en quien lo entendido y lo bizarro corren
 parejas, y don Fernando de Borja, comendador mayor de Montesa, de la
 cámara de su Majestad, con veinte y dos cursos de virrey, que se puede
 graduar de Catón Uticense y Censorino. Allí viene el Marqués de Santa
 Cruz, Neptuno español y mayordomo mayor de la Reina nuestra señora.
 Aquél es el Conde de Alba de Liste, con el Marqués de Tabara y el
 Conde de Puñonrostro. Y tras ellos, el Duque de Nochera, Héctor
 napolitano y gobernador hoy de Aragón. En ese coche que se sigue viene
 el Conde de Coruña, Mendoza y Hurtado de las Nueve Musas, honra de los
 consonantes castellanos, en compañía del Conde de la Puebla de
 Montalbán, Pacheco y Girón. Allí, el Marqués de Malagón, Ulloa y
 Saavedra, y el Marqués de Malpica, Barroso y Ribera, y el de Frómista,
 padre del Marqués de Caracena, celebrado por Marte castellano en Italia,
 y el Conde de Orgaz, Guzmán y Mendoza, de Santo Domingo y San
 Ilefonso, todos Mayordomos del Rey. Aquel que va en aquel coche es
 el Marqués de Floresdávila, Zúñiga y Cueva, tío del gran Duque de
 Alburquerque, que hoy está sirviendo con una pica en Flandes, capitán
 general de Orán, donde fué asombro del África levantando las banderas de
 su Rey veinte y cinco leguas dentro de la Berbería. Allí va el Conde de
 Castrollano, napolitano Adonis. Allí va el Conde de Garcíes, Quesada y
 andaluz gallardo, el Marqués de Velmar, el Marqués de Tarazona,
 Conde de Ayala, Toledo y Fonseca, el Conde de Santisteban y Cocentaina y
 el Conde de Cifuentes, divinos ingenios; el Conde de la Calzada, y tras
 él, el Duque de Peñaranda, Sandoval y Zúñiga. Y en esotro coche, don
 Antonio de Luna y don Claudio Pimentel, del Consejo de Ordenes, Cástor y
 Pólux de la amistad y de la generosidad.

—¡Ay, señor!, aquel que pasa en aquel coche—dijo la Rufina—, si no me
 engaño, es de Sevilla, y se llama Luis Ponce de Sandoval, Marqués de
 Valdeencinas, y como que me crié en su casa.

El Cojuelo respondió:

—Es un muy gran caballero y el más bien quisto que hay en esta tierra
 ni en la Corte; que no es pequeño encarecimiento. Y aquel con quien va
 es el Marqués de Ayamonte, estirado título de Castilla y Zúñiga de
 varón; y no menos que él es ese que viene en ese coche, el Conde de la
 Puebla del Maestre, que tiene más maestres en su sangre que condes, mozo
 de grandes esperanzas, y lo fuera de mayores posesiones si tuviera de su
 parte la atención de la Fortuna. Allí pasa el Conde de Castrillo, Haro,
 hermano del gran Marqués de Carpio, presidente de Indias, y tras él, el
 Marqués de Ladrada y el Conde de Baños, padre y hijo, Cerdas, de la
 gran casa de Medinaceli. Esotro es el Marqués de los Trujillos, bizarro
 caballero. Y tras ellos, el Conde de Fuensalida, con don Jaime Manuel,
 de la cámara de su Majestad y hermano del Duque de Maqueda y
 Nájara, que hoy gobierna el tridente de ambos mares.

—Dígame vuesa merced, señor Licenciado—dijo la Rufina—: ¿qué casas
 sumptuosas son estas que están enfrente destas joyeras?

—Son del Conde de Oñate—dijo el Diablillo—, timbre
 esclarecídisimo de los Ladrones de Guevara, Mercurio Mayor de
 España y Conde de Villamediana, hijo de un padre que hace emperadores, y
 es hoy presidente de Ordenes.

—Y aquellas gradas que están allí enfrente—prosiguió la tal Rufina
 María—, tan llenas de gente, ¿de qué templo son, o qué hacen allí tanta
 variedad de hombres vestidos de diferentes colores?

—Aquéllas son las gradas de San Felipe—respondió el Cojuelo—,
 convento de San Agustín, que es el mentidero de los soldados, de
 adonde salen las nuevas primero que los sucesos.

—¿Qué entierro es éste tan sumptuoso que pasa por la calle
 Mayor?—preguntó don Cleofás, que estaba tan aturdido como la
 mulata.

—Éste es el de nuestro Astrólogo—respondió el Cojuelo—, que ayunó
 toda su vida, para que se lo coman todos éstos en su muerte, y siendo su
 retiro tan grande cuando vivo, ordenó que le paseasen por la calle Mayor
 después de muerto, en el testamento que hallaron sus parientes.

—Bellaco coche—dijo don Cleofás—es un ataúd para ese paseo.

—Los más ordinarios son ésos—dijo el Cojuelo—, y los que ruedan más
 en el mundo. Y ahora me parece—prosiguió diciendo—que estarán mis amos
 menos indignados conmigo, pues la prenda que solicitaban por mí la
 tienen allá, hasta que vaya estotra mitad, que es el cuerpo, a regalarse
 en aquellos baños de piedra azufre.

—¡Con sus tizones se lo coma!—dijo don Cleofás.

Y la Rufina estaba absorta mirando su calle Mayor, que no les entendió
 la plática, y volviéndose a ella el Cojuelo, le dijo:

—Ya vamos llegando, señora Güéspeda, donde cumpla lo que desea; que ésa
 es la puerta del Sol y la plaza de armas de la mejor fruta que hay
 en Madrid. Aquella bellísima fuente de lapislázuli y alabastro es la del
 Buen Suceso, adonde, como en pleito de acreedores, están los
 aguadores gallegos y coritos gozando de sus antelaciones para llenar de
 agua los cántaros. Aquélla es la Victoria, de frailes mínimos de
 San Francisco de Paula, retrato de aquel humilde y seráfico portento que
 en el palacio de Dios ocupa el asiento de nuestro soberbio príncipe
 Lucifer; y mire allí enfrente los retratos que yo la prometí
 enseñar;—sin estar la dicha mulata en la plática que hacia don Cleofás
 había dirigido el tal Cojuelo, y diciendo:

—¡Qué linda hilera de señores, que parece que están vivos!

—El Rey nuestro señor es el primero—dijo el Cojuelo.

—¡Qué hombre está!—dijo la mulata—. ¡Qué bizarros bigotes tiene, y
 cómo parece rey en la cara y en el arte! ¡Qué hermosa que está
 junto a él la Reina nuestra señora, y qué bien vestida y tocada! ¡Dios
 nos la guarde! Y aquel niño de oro que se sigue luego, ¿quién es?

—El Príncipe, nuestro señor—dijo don Cleofás—, que pienso que le crió
 Dios en la turquesa de los ángeles.

—Dios le bendiga—replicó Rufina—, y mi ojo no le haga mal; y
 viviendo más que el mundo, nunca herede a su padre, y viva su padre más
 siglos que tiene almenas en su monarquía. ¡Ay, señor!—prosiguió
 Rufina—, ¿quién es aquel caballero que, al parecer, está vestido a la
 turquesca, con aquella señora tan linda al lado, vestida a la española?

—No es—dijo el Cojuelo—traje turquesco; que es la usanza húngara,
 como ha sido rey de Hungría: que es Ferdinando de Austria, cesáreo
 emperador de Alemania y rey de Romanos, y la emperatriz su esposa María,
 serenísima infanta de Castilla, que hasta los demonios—volviéndose a
 don Cleofás—celebramos sus grandezas.

—¿Quién es aquel de tan hermosa cara y tan alentadas
 guedejas—preguntó la Mulata—, que está también en la cuadrilla
 vestido de soldado, tan galán, tan bizarro y tan airoso, que se lleva
 los ojos de todos, y tiene tanto auditorio mirándole?

—Aquél es el serenísimo infante don Fernando—respondió el
 Cojuelo—questá por su hermano gobernando los estados de Flandes, y es
 arzobispo de Toledo y cardenal de España, y ha dado al infierno las
 mayores entradas de franceses y holandeses que ha tenido jamás después
 que se representa en él la eternidad de Dios, aunque entren las de
 Jerjes y Darío, y pienso que ha de hacer dar grada a mujeres de las
 luteranas y calvinistas y protestantes que siguen la seta de sus
 maridos, tanto, que los más de los días vuelve el dinero el purgatorio.

—Gana me da, si pudiera—dijo la Mulata—, de dalle mil besos.

—En país está—dijo don Cleofás—, que tendrá el original bastante
 mercadería de eso; que esta ceremonia dejó Judas sembrada en aquellos
 países.

—¡Oh, cómo me pesa—dijo la Rufina—que va anocheciendo, y
 encubriéndose el concurso de la calle Mayor!

—Ya todo ha bajado al Prado—dijo el Cojuelo—, y no hay nada que
 ver en ella; tome vuesa merced su espejo; que otro día le enseñaremos en
 él el río de Manzanares, que se llama río porque se ríe de los
 que van a bañarse en él, no teniendo agua; que solamente tiene regada la
 arena, y pasa el verano de noche, como río navarrisco, siendo
 el más merendado y cenado de cuantos ríos hay en el mundo.

—El más caudal dél es—dijo don Cleofás—, pues lleva más hombres,
 mujeres y coches que pescados los dos mares.

—Ya me espantaba yo—dijo el Cojuelo—que no volvías por tu río.
 Respóndele eso al vizcaíno que dijo: «O vende puente, o compra río».

—No ha menester mayor río Madrid—dijo don Cleofás—, pues hay
 muchos en él que se ahogan en poca agua, y en menos se ahogara aquel
 regidor que entró en el Ayuntamiento de las ranas del Molino
 quemado.

—¡Qué galante eres—dijo el Cojuelo—, don Cleofás, hasta contra tus
 regidores!

Bajándose con esto de la azutea, y la Rufina protestando al Cojuelo que
 le había de cumplir la palabra al día siguiente. Todo lo cual y lo que
 más sucediere se deja para esotro tranco.

TRANCO IX

Y saliéndose al ejercicio de la noche pasada, aunque las calles de
 Sevilla, en la mayor parte, son hijas del Laberinto de Creta, como el
 Cojuelo era el Teseo de todas, sin el ovillo de Ariadna, llegaron al
 barrio del Duque, que es una plaza más ancha que las demás, ilustrada de
 las ostentosas casas de los Duques de Sidonia, como lo muestra sobre sus
 armas y coronel un niño con una daga en la mano, segundo Isaac en
 el hecho, como esotro en la obediencia, el dicho que murió sacrificado a
 la lealtad de su padre don Alonso Pérez de Guzmán el Bueno, alcaide de
 Tarifa; aposento siempre de los asistentes de Sevilla, y hoy del que con
 tanta aprobación lo es, el Conde de Salvatierra, gentilhombre de la
 cámara del señor infante Fernando y segundo Licurgo del gobierno. Y al
 entrar por la calle de las Armas, que se sigue luego a siniestra mano,
 en un gran cuarto bajo, cuyas rejas rasgadas descubrían algunas luces,
 vieron mucha gente de buena capa sentados con grande orden, y uno
 en una silla con un bufete delante, una campanilla, recado de escribir y
 papeles, y dos acólitos a los lados, y algunas mujeres con mantos, de
 medio ojo, sentadas en el suelo, que era un espacio que hacían
 los asientos, y el Cojuelo le dijo a don Cleofás:

—Esta es una academia de los mayores ingenios de Sevilla, que se juntan
 en esta casa a conferir cosas de la profesión y hacer versos a
 diferentes asumptos: si quieres (pues eres hombre inclinado a esta
 habilidad), éntrate a entretener dentro; que por güéspedes y forasteros
 no podemos dejar de ser muy bien recibidos.

Don Cleofás le respondió:

—En ninguna parte nos podemos entretener tanto: entremos norabuena.

Y trayendo en el aire, para entrar más de rebozo, el Diablillo dos pares
 de antojos, con sus cuerdas de guitarra para las orejas, que se las
 quitó a dos descorteses, que con este achaque palían su descortesía, que
 estaban durmiendo, por ejercella de noche y de día, entraron muy
 severos en la dicha Academia, que apatrocinaba, con el agasajo que
 suele, el Conde de la Torre, Ribera, y Saavedra, y Guzmán, y cabeza y
 varón de los Riberas. El presidente era Antonio Ortiz Melgarejo, de la
 insignia de San Juan, ingenio eminente de la Música y de la Poesía,
 cuya casa fué siempre el museo de la Poesía y de la Música. Era
 secretario Alvaro de Cubillo, ingenio granadino que había venido a
 Sevilla a algunos negocios de su importancia, excelente cómico y
 grande versificador, con aquel fuego andaluz que todos los que nacen en
 aquel clima tienen, y Blas de las Casas era fiscal, espíritu
 divino en lo divino y humano. Eran, entre los demás académicos,
 conocidos don Cristóbal de Rozas y don Diego de Rosas, ingenios
 peregrinos que han honrado el poema dramático, y don García de
 Coronel y Salcedo, fénix de las letras humanas y primer
 Píndaro andaluz.

Levantáronse todos cuando entraron los forasteros, haciéndolos acomodar
 en los mejores lugares que se hallaron, y, sosegada la Academia al
 repique de la campanilla del Presidente, habiendo referido algunos
 versos de los sujetos que habían dado en la pasada, y que daban
 fin en los que entonces había leído con una silva al Fénix, que leyó
 doña Ana Caro, décima musa sevillana, les pidió el Presidente
 a los dos forasteros que por honrar aquella academia repitiesen algunos
 versos suyos, que era imposible dejar de hacerlos muy buenos los que
 habían entrado a oír los pasados; y don Cleofás, sin hacerse más de
 rogar, por parecer castellano entendido y cortesano de nacimiento,
 dijo:

—Yo obedezco, con este soneto que escribí a la gran máscara del Rey
 nuestro señor, que se celebró en el Prado alto, junto al Buen Retiro,
 tan grande anfiteatro, que borró la memoria de los antiguos griegos y
 romanos.

Callaron todos, y dijo en alta voz, con acción bizarra y airoso ademán,
 desta suerte:

SONETO
Aquel que, más allá de hombre, vestido
De sus propios augustos esplendores,
Al sol por virrey tiene, y en mayores
Climas su nombre estrecha esclarecido,
Aquel que, sobre un céfiro nacido,
Entre los ciudadanos moradores
Del Betis, a quien más que pació flores
Plumas para ser pájaro ha bebido,
Aquel que a luz y a tornos desafía,
En la mayor palestra que vió el suelo,
Cuanta le ve estrellada monarquía,
Es, a pesar del bárbaro desvelo,
Filipo el Grande, que, árbitro del día,
Está partiendo imperios con el Cielo;

aplaudiéndolo toda la Academia con vítores y un dilatado estruendo
 festivo; y apercibiéndose el Cojuelo para otro, destosiéndose como es
 costumbre en los hombres, siendo él espíritu, dijo deste modo:

A UN SASTRE TAN CABALLERO, QUE NO QUERÍA CORTAR
LOS VESTIDOS DE SUS AMIGOS, REMITIÉNDOLOS A SU
MASEBARRILETE.
SONETO
Pánfilo, ya que los eternos dioses,
Por el secreto fin de su juicio,
No te han hecho tribuno ni patricio,
Con que a la dignidad del César oses,
Razón será que el ánimo reposes,
Haciendo en ti oblación y sacrificio;
Que dicen que no acudes a tu oficio
Estos que cortan lo que tú no coses.
Los ojos vuelve a tu primer estado:
Las togas cose, y de vestillas deja;
Que un plebeyo no aspira al consulado.
Esto, Pánfilo, Roma te aconseja;
No digan que de plumas que has hurtado
Te has querido vestir, como corneja.

El soneto fué muy aplaudido de toda la Academia, diciendo los más
 noticiosos della que parecía epigrama de Marcial, o en su tiempo
 compuesto de algún poeta que le quiso imitar, y otros dijeron que
 adolecía del Doctor de Villahermosa, divino Juvenal aragonés,
 pidiendo el Conde de la Torre a don Cleofás y al Cojuelo que honrasen
 aquella junta lo que estuviesen en Sevilla, y que dijesen los nombres
 supuestos con que habían de asistilla, como se usó en la Corusca y en la
 academia de Capua, de Nápoles, de Roma y de Florencia, en Italia,
 y como se acostumbraba en aquélla. Don Cleofás dijo que se llamaba el
 Engañado, y el Cojuelo, el Engañador, sin entenderse el fundamento
 que tenían los dos nombres; y repartiendo los asuntos para la academia
 venidera, nombraron por presidente della al Engañado y por fiscal al
 Engañador, porque el oficio de secretario no se mudaba, haciéndoles
 esta lisonja por forasteros, y porque les pareció a todos que eran
 ingenios singulares. Y sacando una guitarra una dama de las tapadas,
 templada sin sentillo, con otras dos cantaron a tres voces un
 romance excelentísimo de don Antonio de Mendoza, soberano ingenio
 montañés, y dueño eminentísimo del estilo lírico, a cuya divina música
 vendrán estrechos todos los agasajos de su fortuna. Con que se acabó la
 academia de aquella noche, diviéndose los unos de los otros para sus
 posadas, aunque todavía era temprano, porque no habían dado las nueve, y
 don Cleofás y el Cojuelo se bajaron hacia el Almeda, con pretexto de
 tomar el fresco en la Alamenilla, baluarte bellísimo que resiste a
 Guadalquivir, para que no anegue aquel gran pueblo en las continuas y
 soberbias avenidas suyas. Y llegando a vista de San Clemente el Real,
 que estaba en el camino, a mano izquierda, convento ilustrísimo de
 monjas, que son señoras de todo aquel barrio, y de vasallos fuera dél,
 patronazgo magnífico de los Reyes, fundado por el santo rey don
 Fernando porque el día de su advocación ganó aquella ciudad de los
 moros, le dijo el Cojuelo a don Cleofás.

—Este real edificio es jaula sagrada de un serafín, o Serafina, que fué
 primero dulcísimo ruiseñor del Tejo, cuya divina y extranjera voz
 no cabe en los oídos humanos, y sube en simétrica armonía a solicitar
 la capilla impirea, prodigio nunca visto en el diapasón ni en la
 naturaleza; pero no por eso previlegiada de la envidia.

A estos hipérboles iba dando carrete (verdades pocas veces
 ejecutadas de su lengua), cuando, al revolver otra calle, pocas veces
 paseada a tales horas de nadie, oyeron grandes carcajadas de risa y
 aplausos de regocijo en una casa baja, edificio humilde que se indiciaba
 de jardín por unas pequeñas verjas de una reja algo alta del suelo, que
 malparía algunos relámpagos de luces, escasamente conocidos de los que
 pasaban. Y preguntóle al Cojuelo don Cleofás qué casa era aquella donde
 había tanto regocijo a aquellas horas. El Diablillo le respondió:

—Éste se llama el garito de los pobres; que aquí se juntan ellos y
 ellas, después de haber pedido todo el día, a entretenerse y a jugar, y
 a nombrar los puestos donde han de mendigar esotro día, porque no se
 encuentren unas limosnas con otras. Entremos dentro y nos entretendremos
 un rato; que, sin ser vistos ni oídos, haciéndonos invisibles con mi
 buena maña, hemos de registrar este conclave de San Lázaro.

Y con estas palabras, tomando a don Cleofás por la mano, se entraron por
 un balconcillo que a la mano derecha tenía la mendiga habitación, porque
 en la puerta tenían puesto portero porque no entrasen más de los que
 ellos quisiesen y los que fuesen señalados de la mano de Dios; y
 bajando por un caracolillo a una sala baja, algo espaciosa, cuyas
 ventanas salían a un jardinillo de ortigas y malvas, como de gente que
 había nacido en ellas, la hallaron ocupada con mucha orden de los
 pobres que habían venido, comenzando a jugar al rento y limetas de
 vino de Alanís y Cazalla, que en aquel lugar nunca lo hay
 razonable, y algunos mirones, sentados también, y en pie. La mesa sobre
 que se jugaba era de pino, con tres pies y otro supuesto, que podía
 pedir limosna como ellos, un candelero de barro con una antorcha de
 brea, y los naipes con dos dedos de moho hacia cecina, de puro
 manejados de aquellos príncipes, y el barato que se sacaba se iba
 poniendo sobre el candelero. Y a estotra parte estaba el estrado de las
 señoras, sobre una estera de esparto, de retorno del ivierno pasado; tan
 remendados todos y todas, que parece que les habían cortado de vestir de
 jaspes de los muladares. Y entrando don Cleofás y su compañero y
 diciendo una pobra, fué todo uno. «Ya viene el Diablo Cojuelo», alteróse
 don Cleofás y dijo a su camarada:

—Juro a Dios que nos han conocido.

—No te sobresaltes—respondió el Diablillo—; que no nos han conocido
 ni nos pueden ver, como te previne; que el que ha dicho la pobra que
 viene es aquel que entra agora, que trae una pierna de palo y una muleta
 en la mano y se viene quitando la montera, y entre ellos le llaman el
 Diablo Cojuelo por mal nombre, que es un bellaco, mal pobre, embustero y
 ladrón, y estoy harto cansado con él y con ellas porque le llaman así,
 que es una sátira que me han hecho con esto, y que yo he sentido mucho;
 pero esta noche pienso que me lo ha de pagar, aunque sea con la mano del
 gato, como dicen.

—Muy grande atrevimiento—dijo don Cleofás—ha sido quererlas apostar
 contigo, siendo tú el demonio más travieso del infierno, y no te la hará
 nadie que no te la pague.

—Estos pobres—dijo Cojuelo—, como son de Sevilla, campan también de
 valientes, y reñirán con los diablos; pero no se alabará, si yo
 puedo, éste de haber salido horro desta chanza; que en el mundo se me
 han atrevido solamente tres linajes de gente: representantes, ciegos y
 pobres; que los demás embusteros y gente deste género pasan por
 demonios como yo.

En esto, se había acomodado o sentádose en el suelo el Piedepalo, Diablo
 Cojuelo segundo deste nombre, diciendo muchas galanterías a las damas, y
 entró el Murciélago, llamado así porque pedía de noche a gritos por las
 calles, con Sopaenvino, que le había encontrado agazapado en una taberna
 y sacado por el rastro de los mosquitos que salían dél, como de la cuba
 de Sahagún. Convidóles con su asiento el Chicharro y el Gallo, el uno,
 que cantaba pidiendo por las siestas en verano y despertando los
 lirones; el otro mendigaba por las madrugadas; y tomando el suelo
 por mejor asiento, porque cualquiera cosa más alta los desvanecía, y
 estando en esto, entró un pobre en un carretón, a quien llamaban el
 Duque, y todos se levantaron, ellos y ellas, a hacelle cortesía; y él,
 quitándose un sombrerillo que había sido de un carril de un pozo,
 dijo:

—Por mi amor que se estén quedos y quedas, o me volveré a ir.

Temieron el disfavor, y llegándole el muchacho que le traía el carretón
 a la mesa donde se jugaba, pidió cartas. Faraón, que era uno de los del
 juego, llamado desta suerte porque pedía con plagas a las puertas de las
 iglesias, y el Sargento, nombrado así porque tenía un brazo menos,
 le dijeron que los dejase jugar su excelencia, que estaban picados; que
 después harían lo que les mandaba; viniéndose el Duque con el Marqués de
 los Chapines, que era un pobre que andaba arrastrando, y de la
 cintura arriba muy galán, y estaba entreteniendo las damas, diciendo:

—Con vusía me vengo, que está más bien parado.

Y a ninguno de los dos les habían las damas menester para nada.

La Postillona, llamada deste nombre porque pedía a las veinte
 limosna, no dejando calle ni barrio que no anduviese cada día, tuvo
 palabras con la Berlinga, tan larga como el nombre, que había sido
 senda de Esgueva a Zapardiel, sobre celos del Duque; y la Paulina,
 que apellidaban ansí porque maldecía a quien no le daba limosna, se picó
 con la Galeona, que llamaban desta suerte porque andaba artillada de
 niños que alquilaba para pedir, sobre haber dicho unas palabras
 preñadas al Marqués, sin dar causa su señoría a ello, metiéndose
 la Lagartija y la Mendruga a revolverlas más, y el Piedepalo a las
 vueltas, con las Fuerzas de Hércules, que eran dos pobres, uno sobre
 otro, que a no meterse Zampalimosnas, que era el garitero, de por medio,
 y Pericón el de la Barquera, y Embudo el Temerario, Tragadardos,
 Zancayo, Peruétano y Ahorcasopas, hubiera un paloteado, entre los
 pobres y pobras, de los diablos. El Duque y el Marqués interpusieron
 sus autoridades, y para quietallo de todo punto inviaron por un
 particular, que trujo luego Piedepalo, para pagarlo de
 bonete, que fueron unos ciegos y una gaita zamorana que muy cerca
 de allí se recogían, que fué menester pagárselo adelantado porque se
 levantasen, y se concertó en treinta cuartos, y dijo el Duque que no se
 había pagado tan caro particular jamás, por vida de la Duquesa. Y
 al mismo tiempo que entró Piedepalo con el particular, se entró tras
 ellos Cienllamas, con la vara en la pretina, y Chispa y Redina con
 él, preguntando:

—¿Quién es aquí el Diablo Cojuelo? Que he tenido soplo que está aquí en
 este garito de los pobres, y no me ha de salir ninguno deste aposento
 hasta reconocellos a todos, porque me importa hacer esta prisión.

Los pobres y las pobras se escarapelaron viendo la justicia en su
 garito, y el verdadero Diablo Cojuelo, como quien deja la capa al toro,
 dejó a Cienllamas cebado con el pobrismo, y por el caracolillo se
 volvieron a salir del garito él y don Cleofás.

—Este es—dijo el Duque señalando a Piedepalo—; que nosotros, ni
 hombres como nosotros, no hemos de defender de la justicia a hombres tan
 delincuentes;—tomando venganza de algunos embustes que les había hecho
 en las limosnas de la sopa de los conventos; y agarrando con él Chispa y
 Redina, comenzó a pedir iglesia a grandes voces Piedepalo que en un
 bodegón hiciera lo mismo, queriendo dalles a entender que era ermita, y
 no garito, donde estaban, y que todos y todas habían venido a hacer
 oración a ella. El tal Cienllamas y Chispa y Redina comenzaron a sacalle
 arrastrando, diciéndole, entre algunos puñetes y mojicones:

—No penséis, ladrón, que os habéis de escapar con esos embustes de
 nuestras manos; que ya os conocemos.

Entonces el Marqués, metiendo las manos en los chapines, dijo:

—¿Por qué hemos de consentir que no contradiga el Duque que lleve
 preso un alguacil a un pobrete como el Cojuelo? ¡Por vida de la
 Marquesa que no lo ha de llevar!

Y haciéndose los demás pobres y pobras de su parte, y apagando las
 luces, comenzaron con los asientos y con las muletas y bordones a
 zamarrealle a él y a sus corchetes a escuras, tocándoles los ciegos la
 gaita zamorana y los demás instrumentos, a cuyo son no se oían los unos
 a los otros, acabando la culebra con el día y con desaparecerse los
 apaleados.

TRANCO X

En este tiempo llegaban a Gradas su camarada y don Cleofás,
 tratando de mudarse de aquella posada, porque ya tenía rastro dellos
 Cienllamas, cuando vieron entrar por la posta, tras un postillón, dos
 caballeros soldados vestidos a la moda, y díjole el Cojuelo a don
 Cleofás.

—Estos van a tomar posada y apearse a Caldebayona o a la
 Pajería, y es tu dama y el soldado que viene en su compañía, que,
 por acabar más presto la jornada, dejaron la litera y tomaron postas.

—¡Juro a Dios—dijo don Cleofás—que lo he de ir a matar antes que se
 apee, y a cortalle las piernas a doña Tomasa!

Sin riesgo tuyo se hará todo eso—dijo el Cojuelo—, ni sin tanta
 demostración pública: gobiérnate por mí agora; que yo te dejaré
 satisfecho.

—Con eso me has templado—dijo don Cleofás—; que estaba loco de celos.

—Ya sé qué enfermedad es ésa, pues se compara a todo el infierno
 junto—dijo el Diablillo—. Vámonos a casa de nuestra mulata: almorzarás
 y conmutarás en sueño la pendencia; y acuérdate que has de ser
 presidente de la Academia, y yo fiscal.

—Pardiez—dijo don Cleofás—, todo se me había olvidado con la
 pesadumbre; pero es razón que cumplamos nuestras palabras como quien
 somos.

Y habiéndose mudado de la posada de Rufina otro día a otra de la
 Morería, más recatada, pasaron los que faltaron para la Academia
 en estudiar y escribir los sujetos que les habían dado y en hacer don
 Cleofás una oración para preludio della, como es costumbre y obligación
 de las presidencias de tales actos; y, llegado el día, se aderezaron lo
 mejor que pudieron, y al anochecer partieron a la palestra, donde les
 esperaban todos los ingenios con admiraciones de los suyos, y con los
 mismos antojos de la preñez pasada se fueron sentando en los
 lugares que les tocaban; y haciendo señal con la campanilla para obligar
 al silencio, don Cleofás, llamado el Engañado en la Academia, hizo una
 oración excelentísima en verso de silva, cuyos números ataron los oídos
 al aplauso y desataron los asombros a sus alabanzas. Y en pronunciando
 la última palabra, que es el Dixi, volviendo a resonar el pájaro
 de plata, dijo:

—Yo quiero parecer presidente en publicar agora, después de mi oración,
 unas premáticas que guarden los divinos ingenios que me han constituido
 en esta dignidad;—leyendo desta manera un papel que traía doblado en el
 pecho:

«PREMÁTICAS Y ORDENANZAS QUE SE HAN DE GUARDAR EN LA INGENIOSA ACADEMIA
 SEVILLANA DESDE HOY EN ADELANTE.

»Y por que se celebren y publiquen con la solemnidad que es necesaria,
 sirviendo de atabales los cuatro vientos y de trompetas el Músico de
 Tracia, tan marido, que por su mujer descendit ad inferos, y
 Arión, que, siendo de los piratas con quien navegaba arrojado al mar
 por roballe, le dió un delfín en su escamosa espalda, al son de su
 instrumento, jamugas para que no naufragase, et coetus, et Amphion
 Thebanae conditor urbis; y pregonero la Fama, que penetra
 provincias y elementos, y secretario que se las dicte Virgilio Marón,
 príncipe de los poetas, digan desta suerte:

»Don Apolo, por la gracia de la Poesía, rey de las Musas, príncipe de la
 Aurora, conde y señor de los oráculos de Delfos y Delo, duque del Pindo,
 archiduque de las dos Frentes del Parnaso y marqués de la Fuente
 Cabalina, etc., a todos los poetas heroicos, épicos, trágicos, cómicos,
 ditirámbicos, dramáticos, autistas, entremeseros, bailinistas
 y villancieres, y los demás del nuestro dominio, ansí seglares como
 eclesiásticos, salud y consonantes.

»Sepades: como, advirtiendo las grandes desórdenes y desperdicios con que
 han vivido hasta aquí los que manejan nuestros ridmos, y que son
 tantos los que sin temor de Dios y de sus conciencias, componen,
 escriben y hacen versos, salteando y capeando de noche y de día los
 estilos, conceptos y modos de decir de los mayores, no imitándolos
 con la templanza y perífrasis que aconseja Aristóteles, Horacio y César
 Escalígero, y los demás censores que nuestra Poética advierten, sino
 remendándose con centones de los otros y haciendo mohatras de versos,
 fullerías y trapazas, y para poner remedio en esto, como es justo,
 ordenamos y mandamos lo siguiente:

»Primeramente se manda que todos escriban con voces castellanas, sin
 introducillas de otras lenguas, y que el que dijere fulgor, libar,
 numen, purpurear, nieta, trámite, afectar, pompa, trémula, amago,
 idilio ni otras desta manera, ni introdujere posposiciones
 desatinadas, quede privado de poeta por dos academias, y a segunda vez,
 confiscadas sus sílabas y arados de sal sus consonantes, como
 traidores a su lengua materna.

»Item, que nadie lea sus versos en idioma de jarabe, ni con gárgaras de
 algarabía en el gútur, sino en nuestra castellana pronunciación,
 pena de no ser oídos de nadie.

»Item, por cuanto celebraron el fénix en la academia pasada en tantos
 géneros de versos, y en otras muchas ocasiones lo han hecho otros,
 levantándole testimonios a esta ave y llamándola hija y heredera de
 sí propia y pájaro del sol, sin haberle tomado una mano ni haberla
 conocido si no es para servilla, ni haber ningún testigo de vista de su
 nido, y ser alarbe de los pájaros, pues en ninguna región ha encontrado
 nadie su aduar, mandamos que se ponga perpetuo silencio en su memoria,
 atento que es alabanza supersticiosa y pájaro de ningún provecho para
 nadie, pues ni sus plumas sirven en las galas cortesanas ni militares,
 ni nadie ha escrito con ellas, ni su voz ha dado música a ningún
 melancólico, ni sus pechugas alimento a ningún enfermo; que es pájaro
 duende, pues dicen que le hay, y no le encuentra nadie, y ave solamente
 para sí; finalmente, sospechosa de su sangre, pues no tiene agüelo que
 no haya sido quemado; estando en el mundo el pájaro celeste, el cisne,
 el águila, que no era bobo Júpiter, pues la eligió por su embajatriz, la
 garza, el neblí, la paloma de Venus, el pelícano, afrenta de los
 miserables, y, finalmente, el capón de leche, con quien los
 demás son unos pícaros. Este sí que debe alabarse, y mátenle un fénix a
 quien sea su devoto, cuando tenga más necesidad de comer. Dios se lo
 perdone a Claudiano, que celebró esta necedad imaginada, para que todos
 los poetas pecasen en él.

»Item, porque a nuestra noticia ha venido que hay un linaje de poetas y
 poetisas hacia palaciegos, que hacen más estrecha vida que los monjes
 del Paular, porque con ocho o diez vocablos solamente, que son
 crédito, descrédito, recato, desperdicio, ferrión, desmán, atento,
 valido, desvalido, baja fortuna, estar falso, explayarse, quieren
 expresar todos sus conceptos y dejar a Dios solamente que los entienda,
 mandamos que les den otros cincuenta vocablos más de ayuda de costa, del
 tesoro de la Academia, para valerse dellos, con tal que, si no lo
 hicieren, caigan en pena de menguados y de no ser entendidos, como si
 hablaran en vascuence.

»Item, que en las comedias se quite el desmesurarse los embajadores con
 los reyes, y que de aquí en adelante no le valga la ley del
 mensajero; que ningún príncipe en ellas se finja hortelano por
 ninguna infanta, y que a las de León se les vuelva su honra con
 chirimías, por los testimonios que las han levantado; que los
 lacayos graciosos no se entremetan con las personas reales si no es en
 el campo, o en las calles de noche; que para querer dormirse sin qué ni
 para qué, no se diga: «Sueño me toma», ni otros versos por el
 consonante, como decir a rey, «porque es justísima ley», ni a padre,
 «porque a mi honra más cuadre», ni las demás; «A furia me provocó»,
 «Aquí para entre los dos» y otras civilidades, ni que se disculpen sin
 disculparse, diciendo:

«Porque un consonante obliga
a lo que el hombre no piensa».

»Y al poeta que en ellas incurriere de aquí adelante, la primera vez le
 silben, y la secunda, sirva a su Majestad con dos comedias en Orán.

»Item, que los poetas más antiguos se repartan por sus turnos a dar
 limosna de sonetos, canciones, madrigales, silvas, décimas, romances y
 todos los demás géneros de versos a poetas vergonzantes que piden de
 noche, y a recoger los que hallaren enfermos comentando, o perdidos en
 las Soledades de don Luis de Góngora; que haya una portería en la
 Academia, por donde se dé sopa de versos a los poetas mendigos.

»Item, que se instituya una Hermandad y Peralvillo contra los poetas
 monteses y jabalíes.

»Item, mandamos que las comedias de moros se bauticen dentro de cuarenta
 días o salgan del reino.

»Item, que ningún poeta, por necesidad ni amor, pueda ser pastor de
 cabras ni ovejas, ni de otra res semejante, salvo si fuere tan Hijo
 Pródigo, que, disipando sus consonantes en cosas ilícitas, quedare sin
 ninguno sobre qué caer poeta; mandamos que en tal caso, en pena de
 su pecado, guarde cochinos.

»Item, que ningún poeta sea osado a hablar mal de los otros si no es dos
 veces en la semana.

»Item, que al poeta que hiciere poema heroico no se le dé de plazo más
 que un año y medio, y que lo que más tardare se entienda que es falta de
 la musa; que a los poetas satíricos no se les dé lugar en las academias,
 y se tengan por poetas bandidos y fuera del gremio de la poesía noble, y
 que se pregonen las tallas de sus consonantes, como de hombres
 facinerosos a la república. Que ningún hijo de poeta que no hiciere
 versos no pueda jurar por vida de su padre, porque parece que no es
 su hijo.

»Item, que el poeta que sirviere a señor ninguno, muera de hambre
 por ello.

»Y, al fin, estas premáticas y ordenanzas se obedezcan y ejecuten como
 si fueran leyes establecidas de nuestros príncipes, reyes y emperadores
 de la Poesía. Mándanse pregonar, porque venga a noticia de todos.»

Celebradísimo fué el papel de el Engañado por peregrino y caprichoso,
 sacando, al mismo tiempo que le acababa, otro del pecho el Engañador,
 llamado así en la Academia y en los tres hemisferios, y fiscal de
 la presente, que decía desta manera:

«PRONÓSTICO Y LUNARIO DEL AÑO QUE VIENE, AL MERIDIANO DE SEVILLA Y
 MADRID, CONTRA LOS POETAS, MÚSICOS Y PINTORES. COMPUESTO POR «EL
 ENGAÑADOR», ACADÉMICO DE LA INSIGNE ACADEMIA DEL BETIS, Y DIRIGIDO A
 PERICO DE LOS PALOTES, PROTO-DEMONIO Y POETA DE DIOS TE LA DEPARE
 BUENA»;

interrumpiendo estas últimas razones un alguacil de los veinte,
 guarnecido de corchetes (y tantos, que si fueran de plata,
 pudiera competir con la capitana y almiranta de los galeones cuando
 vuelven de retorno con las entrañas del Potosí y los corazones de los
 que los esperan y los traen), doña Tomasa y su soldado, como entraron
 por la posta para estar a la vista de la ejecución de su requisitoria;
 la Academia se alteró con la intempestiva visita, y el atrevido
 Alguacil dijo:

—Vuesas mercedes no se alboroten: que yo vengo a hacer mi oficio y a
 prender no menos que al señor Presidente, porque es orden de Madrid, y
 la he de hacer de Evangelio.

Palotearon los académicos, y don Cleofás se espeluzó tanto y cuanto, y
 el Fiscal, que era el Cojuelo, le dijo:

—No te sobresaltes, don Cleofás, y déjate prender, no nos perdamos
 en esta ocasión; que yo te sacaré a paz y a salvo de todo.

Y volviendo a los demás, les dijo lo mismo, y que no convenía en aquel
 lance resistencia ninguna; que si fuera menester, el Engañado y él
 metieran a todos los alguaciles de Sevilla las cabras en el corral.

—Hombre hay aquí—dijo un estudiantón del Corpus, graduado por la
 Feria y el pendón verde—, que, si es menester, no dejará oreja de
 ministro a manteazos, siendo yo el menor de todos estos señores.

El Alguacil trató de su negocio sin meterse en más dimes ni diretes,
 deseando más que hubiese dares y tomares, y doña Tomasa estuvo empuñada
 la espada y terciada la capa a punto de pelear al lado de su soldado;
 que era, sobre alentada, muy diestra, como había tanto que jugaba
 las armas, hasta que vió sacar preso al que le negaba la deuda,
 libre de polvo y paja. El Cojuelo se fué tras ellos, y la Academia se
 malogró aquella noche, y murió de viruelas locas.

El Cojuelo, arrimándose al Alguacil, le dijo aparte, metiéndole un
 bolsillo en la mano, de trecientos escudos:

—Señor mío, vuesa merced ablande su cólera con este diaquilón
 mayor, que son ciento y cincuenta doblones de a dos.

Respondiéndole el Alguacil, al mismo tiempo que los recibió:

—Vuesas mercedes perdonen el haberme equivocado, y el señor Licenciado
 se vaya libre y sin costas, más de las que le hemos hecho; que yo me he
 puesto a un riesgo muy grande habiendo errado el golpe.

El soldado y la señora doña Tomasa, que también habían regalado al
 Alguacil, por más protestas que le hicieron entonces, no le pudieron
 poner en razón, y ya a estas horas estaban los dos camaradas tan lejos
 dellos, que habían llegado al río y al Pasaje, que llaman, por
 donde pasan de Sevilla a Triana y vuelven de Triana a Sevilla, y,
 tomando un barco, durmieron aquella noche en la calle del Altozano,
 calle Mayor de aquel ilustre arrabal, y la Vitigudino y su galán se
 fueron muy desairados a lo mismo a su posada, y el Alguacil a la suya,
 haciendo mil discursos con sus trecientos escudos, y el Cojuelo madrugó
 sin dormir, dejando al compañero en Triana, para espiar en Sevilla lo
 que pasaba acerca de las causas de los dos, revolviendo de paso dos o
 tres pendencias en el Arenal.

Y el Alguacil despertó más temprano, con el alborozo de sus doblones,
 que había puesto debajo de las almohadas, y, metiendo la mano, no los
 halló; y levantándose a buscallos, se vió emparedado de carbón, y todos
 los aposentos de la casa de la misma suerte, porque no faltase lo que
 suele ser siempre del dinero que da el diablo, y tan sitiado desta
 mercadería, que fué necesario salir por una ventana que estaba junto al
 techo, y en saliendo, se le volvió todo el carbón ceniza; que si no
 fuera ansí, tomara después por partido dejar lo alguacil por carbonero,
 si fuera el carbón de la encina del infierno, que nunca se acaba,
 amén, Jesús.

El Cojuelo iba dando notables risadas entre sí, sabiendo lo que le había
 sucedido al Alguacil con el soborno. Saliendo, en este tiempo, por cal
 de Tintores a la plaza de San Francisco, y habiendo andado muy
 pocos pasos, volvió la cabeza y vió que le venían siguiendo Cienllamas,
 Chispa y Redina; y, dejando las muletas, comenzó a correr, y ellos tras
 él, a grandes voces diciendo:

—¡Tengan ese cojo ladrón!

Y cuando casi le echaban las garras Chispa y Redina, venía un escribano
 del número bostezando, y metiósele el Cojuelo por la boca, calzado
 y vestido, tomando iglesia, la que más a su propósito pudo hallar.
 Quisieron entrarse tras él a sacalle deste sagrado Chispa, Redina y
 Cienllamas, y salió a defender su juridición una cuadrilla de sastres,
 que les hicieron resistencia a agujazos y a dedalazos, obligando a
 Cienllamas a inviar a Redina al infierno por orden de lo que se había de
 hacer; y lo que trujo en los aires fué que, con el Escribano y los
 sastres, diesen con el Cojuelo en los infiernos. Ejecutóse como se
 dijo, y fué tanto lo que los revolvió el Escribano, después de haberle
 hecho gormar al Cojuelo, que tuvieron por bien los jueces de aquel
 partido echallo fuera, y que se volviese a su escritorio, dejando a los
 sastres en rehenes, para unas libreas que habían de hacer a Lucifer a la
 festividad del nacimiento del Antecristo; tratando doña Tomasa,
 desengañada, de pasarse a las Indias con el tal soldado, y don Cleofás,
 de volverse a Alcalá a acabar sus estudios, habiendo sabido el mal
 suceso de la prisión de su Diablillo, desengañado de que hasta los
 diablos tienen sus alguaciles, y que los alguaciles tienen a los
 diablos. Con que da fin esta novela, y su dueño gracias a
 Dios porque le sacó della con bien, suplicando a quien la leyere que se
 entretenga y no se pudra en su leyenda, y verá qué bien se halla.

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