La Linterna Mágica

Manuel A. Alonso

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La Linterna Mágica

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Texto núm. 1363

Título: La Linterna Mágica
Autor: Manuel A. Alonso
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 14 de septiembre de 2016

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Linterna Mágica

Una de las cosas que distinguen mi carácter, y que en él sirven de 
 contraste a ciertos arranques impetuosos, es la grandísima flema con que
 muchas veces me detengo, aun en los parajes más públicos, a mirar 
 objetos que son tenidos por la gente de frac y levita como indignos de 
 llamar su atención; así no es extraño hallarme con tamaña boca abierta 
 parado delante de una tienda de estampas contemplando una testa 
 contrahecha de Napoleón, un Gonzalo de Córdoba patituerto o un Luis XIV 
 jorobado, y allí me estoy largo rato para despedirme después con una 
 sonrisa: tampoco es raro el verme detenido en medio de una calle, 
 estorbando, si es menester, a los que pasan, para oír la ensarta de 
 disparates con que un ciego publica el romance nuevo, donde se da razón 
 de la batalla sangrienta de los doce Pares de Francia contra los moros 
 mandados por don Juan de Austria.

Un día, no muy lejano de éste en que escribo, iba yo por una calle 
 muy concurrida, cuando picó mi natural curiosidad un grupo de personas 
 apiñadas alrededor de una especie de cajón pintado de verde y colocado 
 sobre un trípode de cuatro palmos de elevación, y que tenía en el frente
 que daba a los espectadores un cristal de forma circular. Cada uno de 
 los que se acercaban a mirar por él entregaba un par de cuartos a un 
 hombre extravagantemente vestido, que tocaba el tamboril; mientras, un 
 muchacho de unos doce años, cubierto de harapos y no tan limpio como 
 cualquier cosa sucia, gritaba sin parar, diciendo:

—Vamos, señores; ¿quién por dos cuartos no ve todos los países de la 
 tierra y de la luna? Reparen el ahorro de dinero que esto puede 
 proporcionarles. Aquí, aquí, señores y señoras de ambos sexos, y verán, 
 sin necesidad de estropearse corriendo en un carruaje, de marearse 
 navegando, ni de morirse de hambre y de asco en las posadas, todo lo que
 pasa desde la isla del gigante Revientapanzas, situada en el cuerno 
 izquierdo de la luna, hasta los trópicos del polo norte, y desde allí 
 hasta la casa del Preste Juan de las Indias.

Los circunstantes pagaban e iban mirando uno después de otro por el 
 cristal, retirándose después muy satisfechos; el muchacho gritaba más 
 fuerte cuando disminuía el número, y así continuó por un largo rato; 
 íbame yo a marchar, cuando le oí que decía entre varios otros 
 despropósitos:

—Ea, señores, aprovechen el día, que esto no se logra sino una vez al
 año; saquen esos cuartejos que se les están pudriendo en los bolsillos,
 y prevengan otros por esta noche, que el maestro dará una gran función 
 de magia en la calle de los Imposibles, número treinta, primera 
 habitación bajando del cielo. Allí verán ustedes cómo se adivina lo que 
 ha de venir, y se dice lo que cada prójimo piensa de los demás, y los 
 demás de él.

Al escuchar esto me acerqué al que el muchacho llamaba maestro, y que
 en realidad le convenía este dictado en la ciencia de los embrollos y 
 mentiras.

—Oiga, usted —le dije—, ¿sería usted capaz de alcanzar lo que pensarán de cierta obrita en cierto país que yo sé?

—Sí, señor, y por de pronto digo: que esa obrita se titula El jíbaro y usted es el autor.

Quédeme pasmado, y él añadió:

—No es extraño la turbación de usted; lo mismo sucede a todos; pero, 
 perdone usted que no puedo entretenerme, y si quiere ver maravillas no 
 deje de ir esta noche a mi casa.

En efecto, llegué a ella de los primeros, y después de aguardar cerca
 de dos horas, se corrió una cortina, y empezó la función por mi 
 pregunta, que había sido la primera, después de un rato de música de 
 pito y tamboril,

—Muchacho —dijo el charlatán—, métete dentro del diablo.

Así llamaba una cara disforme, mal pintada en un lienzo blanco, detrás del cual se metió el asqueroso muchacho.

—¿Estás ya listo?

—Sí, señor, ya estoy dentro.

—Vamos, pues; dime lo que ves; prosiguió el maestro, a guisa de magnetizador.

—Señor, veo una ciudad en que hay unos cuantos que oyen leer un 
 libro: los unos ríen, los otros bostezan; qué bueno es esto, dicen unos;
 que malísimo, dicen otros; cada cual cree conocer mejor que los demás 
 dónde está el mérito y dónde las faltas.

—Bueno, muchacho; y, ¿qué más?

—Hay uno que dice que el autor es rubio; otro que moreno, y otro que negro.

—Muchacho, sigue, ésos son unos tontos.

—Señor, hay una vieja que dice que es hereje.

—Chico, chico, deja esa vieja, que después de haber dado, como se dice, la carne al diablo, quiere dar ahora los huesos a Dios.

—Hay dos guapos mozos que en cada personaje ven un retrato de una persona que conocen.

—Pues dale un coscorrón a cada uno de esos guapos mozos, para que 
 aprendan a ver la falta y no el culpable, y para quesean más nobles y no
 crean tan bajo al autor.

—Señor, señor, veo a dos que están a punto de desafiarse, porque el 
 uno dice que el autor es frío, y el otro que demasiado caliente.

—Déjalos que se rompan las narices, que los dos piden peras al olmo.

Habló después el muchacho de infinidad de tipos, que no dejaron de 
 servirme de diversión: poetas que jamás han escrito un verso, literatos 
 que ¡Dios nos asista!, críticos ignorantes que hallaban un defecto en el
 perfil de cada letra, y amigos desconsiderados que todo lo aplaudían; 
 finalmente dijo:

—Ahora alcanzo a ver unos señores muy comedidos que discuten sin enfadarse y que hacen con mucha calma sus observaciones.

—Pues sal de dentro del diablo, para que no digas algún despropósito contra esos señores, que deben ser hombres de talento.

Salió efectivamente de detrás de la cortina, y yo de la casa pensando en lo que había oído.

Al día siguiente fui a buscar al charlatán para que me dijera cómo supo todo aquello de ser yo el autor de El jíbaro.

—Muy sencillamente —me respondió—: días pasados estuve donde imprimen
 la obrita, allí le vi a usted y hasta leí una prueba vieja que me dio 
 uno de los cajistas que es amigo mío. En cuanto a la opinión que de ella
 formarán, eso es cosa olvidada ya y poco más o menos de todas se forma 
 la misma, según el caletre de cada uno de los que la leen.

¡Dichoso yo!, exclamé cuando me vi lejos de aquella buena pieza, 
 dichoso yo que no seré juzgado según me ha predicho este perillán, 
 porque en Puerto—Rico ni hay quien me crea de ninguno de los colores del
 iris, ni viejas que me tengan por hereje, ni guapos mozos que me 
 consideren capaz de copiar a un individuo determinado para hacer 
 públicos sus defectos, ni majaderos que me crean frío ni caliente; sino 
 personas instruidas y juiciosas que me tienen por templado, cual 
 conviene al escritor de costumbres, y ajeno a toda pasión mezquina, v lo
 que es más ni siquiera tengo un enemigo, y carezco de envidiosos 
 émulos, porque carezco también del mérito que pudiera acarreármelos. 
 ¡Dichoso yo! que estoy cierto de que al concluir de leer este libro 
 dirán mis paisanos lo que yo dije al comenzarle: Es el fruto de muchas 
 horas robadas al sueño y al descanso de una profesión noble y santa a 
 que se dedica.

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