Azul Pálido

Manuel Díaz Rodríguez

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Texto núm. 4851

Título: Azul Pálido
Autor: Manuel Díaz Rodríguez
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 3 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 3 de octubre de 2020

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Azul Pálido

Es cierto que en el primer instante, cuando me fue
 confirmada la noticia y tuve que rendirme a la evidencia de los 
 hechos, protesté a gritos, lloré y maldije. El desengaño me hirió en la
 sombra, traidoramente y con demasiada brusquedad, para no 
 desesperarme, como, en efecto, me desesperé, hasta volverme loco. Pero
 esa locura mia sólo duró una noche. Después, vinieron días 
 melancólicos y pálidos. Nube de tristeza envolvió durante esos días mi 
 alma, y de la misma nube de tristeza bajó el rocio del consuelo. Dolor
 y melancolías cristalizáronse, a la postre, en un pensamiento 
 consolador y generoso. Muy pronto volvió la sonrisa a mis labios, y 
 volví a ser bueno.

¿Por qué y contra quién me rebelaba? 
 Rebelarse contra el destino es pura insensatez. ¿Tenía acaso el 
 derecho de acusar a nadie? Figúrate que un ser bueno, cualquiera que él
 sea, se complazca en derramar en tu corazón, durante mucho tiempo, sin
 que hagas esfuerzo ninguno para ello, el tesoro de sus bondades, y que
 un día, de improviso, porque tal es su deseo, interrumpa su obra de 
 caridad y amor y te deje entregado a ti mismo..., ¿tendrías derecho a 
 reprocharle nada? Harías algo semejante a lo que hice: Altivo y noble,
 como eres, te refugiarías en la fortaleza de tu orgullo, guardando 
 siempre, en lo íntimo de la conciencia, un caudal de gratitud para 
 quien te colmó de beneficios.

Dirás que en todo eso no hay nada semejante a
 lo que me ha sucedido. Pónme atención y verás que, en el fondo, es 
 una misma cosa. Se trata, sin duda, de un engaño, de una mentira 
 manejada con habilidad suma, con arte maquiavélico, que es arte de 
 mujeres; pero no puedes negarme que de engaños y mentiras resulta a 
 veces algo muy bueno. Pues bien; a la mentira de esa mujer debo mucho, 
 quizás todo lo que ahora valgo. Su mentira habría sido crimen 
 repugnante si ella la hubiera prolongado con esa misma perfección que 
 te choca, hasta más allá de la Vicaría. En sus manos estuvo hacerme la 
 risa y la murmuración de la multitud, en sus manos estuvo el clavarme 
 en la frente la corona del ridículo; pero ella, con tacto exquisito y 
 maravilloso, supo detenerse en el instante necesario, en el límite 
 justo, más allá del cual no iba a quedarle sino el recuerdo de haber 
 sido honrada. Yo, por este solo hecho, le debo gratitud. Pero, además, 
 su mentira fue salvadora. Sin ella, ¿qué habría sido de mí durante los
 tres últimos años? Arruinado, herido de la adversidad, casi 
 completamente solo, víctima del desaliento, quién sabe en qué surco 
 habría caído a morir, obscuro y miserable. Su mentira me alzó del 
 polvo y me sostuvo, me comunicó energías, me llenó de esperanzas, dio 
 un fin a mi existencia y me hizo trabajar con entusiasmo, con furia, 
 hasta que rehice, como lo sabes muy bien, una posición que había 
 perdido y una fortuna que había arrojado, en un delirio de 
 prodigalidad, a los cuatro vientos. En más de una ocasión probé la 
 amargura de los reveses; pero al fin y al cabo conocí también la 
 alegría do la victoria. Mi triunfo lo debo a su mentira. ¡Y qué 
 triunfo! No sólo he rehecho mi fortuna, sino que me he rehecho a mí 
 mismo, física y moralmente. Y ahora, porque esa mujer no quiere seguir 
 mintiendo y me ha causado, al revelarme el vacío de su amor, un momento
 de tortura, una noche de negra desesperación y algunos días tristes, 
 ¿quieres que maldiga de ella? ¿Qué es todo el mal que me ha hecho, sino
 breve instante penoso, comparado con tres años de esperanzas y lucha, 
 tres años de vida, en una palabra?

Maldecir de ella sería, por otra parte, 
 maldecir de mí mismo, o de lo mejor de mi mismo, del pedacito de alma,
 todo fragancia y virtud, en donde guardo como en un relicario precioso
 mis primeros ensueños de amor y el perfume de los primeros besos.

La vida no es otra cosa que una serie de 
 ilusiones, y la vida mejor es aquella en la cual las ilusiones se han 
 conservado casi intactas. Por eso no quiero menoscabar esa última 
 ilusión mía, la más hermosa y más fecunda en bienes que he tenido. Si 
 por tal menoscabo ha de padecer alguien, no seré yo quien padezca, sino 
 ella, que fue la que asestó el golpe.

Creo que en todo lo acaecido no hay para mí 
 ni la sombra de una injuria, pero si ésta existiera, estoy dispuesto a
 perdonarla. Largo tiempo he estado recibiendo beneficios, ricas 
 prendas y dádivas de amor, y bien puede permitírseme que trate siquiera
 de pagar la deuda contraída con un poco de nobleza que me sobra.

Y bien puedo mostrarme magnánimo, pues de 
 los personajes que figuraron en ese drama pequeño y sin ruido, soy el 
 menos perdidoso, por más que parezcan desmentirme las apariencias. No 
 te supongo tan cándido como para creer, así como creen muchos, que el 
 hombre que me ha sustituído, según dicen, en el corazoncito voluble de 
 mi antigua novia, es el que realmente gana. Él, a los ojos de casi 
 todos, es el vencedor, yo el vencido. Sin embargo, yo, el vencido, 
 compadezco a mi adversario afortunado. Y no es mi soberbia la que 
 habla. Cada vez que me encuentre por las calles y me vea frente a 
 frente, ese hombre sentirá en lo más hondo la bofetada de la 
 humillación, y echará sangre su orgullo. Veloces y terribles, como 
 centellas, lo traspasarán mil pensamientos amargos. Pensará que yo fui 
 el primero; pensará que para mi fue toda la frescura del alma de la que
 es hoy prometida suya, cuando esa alma no era sino botón entreabierto.
 En cada una de sus delicias de amante caerá una gota de veneno. Cada 
 vez que ella le vea o le sonría amorosamente, pensará que para mí tuvo 
 sonrisas y miradas iguales, y cuando en el vergel bien cultivado del 
 amor abran las rosas de los besos, por lo menos le sobrecogerá la duda 
 de si fueron para mí los primeros besos que dio su boca de virgen. Y 
 conocerá la peor de las torturas; rabiar de impotencia, considerando que
 con los poderes y todos los tesoros de la tierra, no alcanzaría a 
 arrebatarme la frescura que robé a un alma, ni borrar de mi memoria y de
 mis labios la vaga huella de unos besos.. Poco ai poco, la sierpe de 
 los celos irá en él creciendo y abrasándose el amor, hasta matarlo.

Como ves, nada tengo que envidiar al que, 
 según las apariencias, me ha vencido. Ojalá disfrute de su triunfo. Con 
 toda sinceridad te digo que en mi alma no germinan deseos malos de 
 venganzas futuras. ¿A qué he de perturbar la existencia de nadie, si 
 todavía soy bastante joven y puedo reconstruirme otra ilusión, tal vez 
 más hermosa y perdurable, en cuyo palacio encantado viva feliz? Todavía 
 soy bastante joven y puedo mantener corazón abierto a una nueva 
 esperanza, a un ideal más puro.

Vas probablemente a decirme incorregible y 
 loco, viéndome resuelto ya, todavía bajo el golpe de un desengaño 
 reciente, a dejarme seducir y extraviar por un nuevo espejismo de amor. 
 Me parece haberte dicho que hay mentiras, las cuales, en vez de sernos 
 dañosas, hácennos mucho bien. Y es inútil que me aconsejes, como siempre
 lo haces, el no pensar en amoríos vanos, sino en ocuparme en cosas 
 serias. ¿Crees que exista ocupación más seria que la de abreviar el 
 espacio de hastío y de dolor que nos separa de la tumba? Pues la mejor
 manera de abreviar ese trayecto doloroso, es llenarlo de ilusiones y 
 de amor.

¿Que el amor es mentira? No importa. En todo
 caso, es en la vida del hombre lo que es el azul en el cielo y en los
 mares; mentira, pero la más encantadora y bella de las mentiras.

Manuel Díaz Rodríguez

Manuel Díaz Rodríguez (Chacao, Miranda, 28 de febrero de 1871 - Ciudad de Nueva York, 24 de agosto de 1927) fue un escritor modernista venezolano.

Estudió Medicina y viajó a Europa para profundizar y perfeccionar sus conocimientos científicos. Vivió en París y en Viena, donde se instaló por dos años haciendo desde allí viajes ocasionales a Italia y Constantinopla. Dominó cuatro idiomas y desde su juventud fue un ávido lector, lo que determinó que su inclinación por la literatura se impusiera a la carrera médica.

Su primer libro, Sensaciones de Viaje, fue publicado en París en 1896. Su triunfo como escritor va a ser inmediato al obtener el premio de la Academia Venezolana de la Lengua.

Cuando Díaz Rodríguez regresa a Venezuela se incorpora al grupo de intelectuales que se han agrupado en torno a las revistas El Cojo Ilustrado y Cosmópolis. Va a ser uno de los integrantes de la llamada Generación de 1898 en Venezuela al lado de Pedro Emilio Coll, Luis Manuel Urbaneja Achelpohl, Pedro César Dominici, César Zumeta y Gabriel Zambrano. Los primeros años de su vida como escritor son bastante fecundos, pues en 1897 publica Confidencias de Psiquis, con prólogo de Pedro Emilio Coll, y en 1898 publica De mis Romerías.

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