Los Monfíes de las Alpujarras

Manuel Fernández y González

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Índice

Información

PRIMERA PARTE. LOS AMORES DE YAYE.

Capítulo I. El edicto del señor emperador.

Capítulo II. De cómo un hombre puede amar por caridad á una mujer, y de cómo, á veces, puede parecer la caridad amor.

Capítulo III. De cómo puede haber reyes sin reino conocido, y abdicaciones de las cuales no se hace cargo la historia.

Capítulo IV. Lo que eran los monfíes.—Yuzuf cuenta su historia á Yaye.

Capítulo V. Del encuentro que tuvieron en el camino antes de llegar á Granada nuestros caminantes.

Capítulo VI. En que se presentan nuevos é interesantes personajes.

Capítulo VII. En que se relatan extraños é importantes sucesos.

Capítulo VIII. ¡El emir se ha perdido!

Capítulo IX. En que se sabe lo que hicieron con Miguel Lopez don Diego y don Fernando de Válor.

Capítulo X. Del resultado que tuvieron las investigaciones de Harum.

Capítulo XI. Hasta donde habia llegado doña Elvira, arrastrada por su amor á Yaye.

Capítulo XII. De cómo Dios premió la constancia de Yaye.

Capítulo XIII. De cómo la caridad era una virtud peligrosísima para el poderoso emir de los monfíes Muley—Yaye—ebn—Al—Hhamar.

Capítulo XIV. En que se sabe por qué habia dejado su casa el capitan estropeado.

Capítulo XV. De cómo el capitan Sedeño hizo traicion á todo el mundo.

Capítulo XVI. La venganza de don Diego de Córdoba y de Válor.

Capítulo XVII. Cómo se encontraron el rey del desierto y el capitan estropeado.

Capítulo XVIII. Continuacion del anterior.

Capítulo XIX. De cómo la justicia fue á cerrar la casa del capitan, dejándola enteramente deshabitada.

Capítulo XX. Estrella.

Capítulo XXI. Los xeques del Albaicin.

Capítulo XXII. Del tristísimo y horrible encuentro que tuvo un caballero al entrar en Granada.

Capítulo XXIII. Los desfiladeros de Dar—al—Huet.

Capítulo XXIV. De cómo, á causa del levantamiento del Albaicin, cometió Yaye su primera infamia.

Capítulo XXV. Cómo encontró Yaye á su padre.

Capítulo XXVI. Procedimientos judiciales.

Capítulo XXVII. De cómo fué el casamiento de Yaye.

SEGUNDA PARTE. EL MARQUESITO Y LA DUQUESITA.

Capítulo PRIMERO. Tres notabilidades de la córte del rey don Felipe.

Capítulo II. ¡La hermosa duquesita se ha perdido!

Capítulo III. De cómo un niño puede ser el dedo de Dios. Cuando entró en una húmeda y oscura sala baja el emir, una forma blanca y gentil adelantó, y se arrojó sollozando en sus brazos. Era la duquesita. Yaye la estrechó dulcemente contra su pecho, afectando solamente el cuidado natural de un padre en aquellas circunstancias, y la dijo besándola en la frente. —¡Oh, qué noche! ¡qué noche tan horrible, hija mia! Despues la separó un tanto de sí, y la miró fijamente: la duquesita estaba muy pálida; pero en sus ojos brillaba aun la expresion de su tranquila pureza. —Yo no sé dónde he estado, padre mio; dijo la jóven... apenas recuerdo... estas buenas gentes me han dicho que anoche... —Te encontraron desmayada. —Asi es, señor, dijo el marido. —Despues he recordado no sé que cosa horrorosa, dijo doña Esperanza: un incendio... gentes que gritaban y se atropellaban... ¡Oh, Dios mio! luego... yo corria... de repente sentí un vértigo... unas angustias horribles... despues nada... no recuerdo mas, sino que al abrir los ojos, me he encontrado aquí, tendida en un lecho, con las mismas ropas que me habia puesto para acompañar á sus magestades. Mientras doña Esperanza hablaba, Yaye ponia el mayor cuidado en observar cuanto tenia alrededor: los dos esposos, como dominados por la presencia de tan nobles personas en su casa, estaban en la mas humilde actitud y guardando el mas respetuoso silencio á la puerta del aposento, de la que no habian pasado: un chiquillo como de cinco años, estaba junto á una mesa mirando alternatívamente á un cajon entreabierto y á sus padres: en un momento en que estos estaban abstraidos, mirando á Yaye y á su hija, el muchacho abrió silenciosamente el cajon, y sacó de él una moneda: Yaye se levantó rápidamente, asió la mano del niño, y sacando de ella un dorado doblon de á ocho, le mostró al marido. —Vuestro hijo os roba, amigo mio, le dijo, y debeis castigarle: hoy os roba á vos; mañana robará á otro. Y abrió mas el cajon para echar en él la moneda. Dentro habia como hasta una docena de doblones. —Buenos ahorros teneis, dijo el duque señalando con un dedo inflexible aquel oro. El marido se puso sumamente pálido y balbuceó algunas palabras; la mujer, aunque un tanto alterada, contestó sobre la palabra de Yaye: —¡Ah, señor! los pobres no podemos ahorrar tanto dinero; lo debemos á la caridad de la señora. —Has hecho bien, hija mía, dijo Yaye: debemos premiar cumplidamente á los que de tal modo nos sirven, y yo me encargo de acabar de recompensar á estas buenas gentes: tomad, añadió dándoles una bolsa de seda llena de oro; que os quede un buen recuerdo de que ha pasado una noche en vuestra casa la duquesa de la Jarilla. Y asiendo de la mano á su hija salió con ella. La pobre jóven leyó en los ojos de su padre cuanto aquel guardaba en su alma; pero ni se inmutó ni tembló, aunque habia visto algo horrible. Esto consistía en que por uno de esos impulsos incomprensibles de la mujer, habia aceptado su destino al entrar con don Juan en aquella casa. Entre tanto la mujer que habia permanecido en la puerta de la calle hasta que doña Esperanza entró en la litera y Yaye se alejó con ella y su servidumbre, dijo volviéndose á su marido. —¡Pedro, tenemos oro; pero es necesario que nos vayamos á gozarle muy lejos! Ese duque me parece un hombre terrible y... todo lo ha adivinado... estoy segura de ello. —Tú tienes la culpa, Francisca, contestó el marido con acento profundo... yo no quería... pero tú te empeñaste... tú tienes la culpa... ese oro maldito caerá sobre nuestra cabeza y sobre la de nuestro hijo. Apenas habia entrado Yaye en su casa y dejado á Doña Esperanza en su aposento, cuando su ayuda de cámara le entregó una carta cuidadosamente cerrada. Aquella carta contenia estas solas palabras: «Señor: el príncipe ha pasado la noche fuera del alcázar; como siempre le ha acompañado el comediante Cisneros. Merced á los buenos servicios del mayordomo del príncipe Garci—Alvarez Osorio, el rey no sabe nada. Pero yo vigilo y lo sé todo. Señor: vuestro humilde esclavo, Aliathar. —¡El príncipe de Asturias ha pasado la noche fuera del alcázar! exclamó con un acento incomprensible Yaye, y se quedó profundamente pensativo, con los ojos fijos en aquella carta, apoyados los codos en la mesa y el rostro en sus puños crispados. Gran rato despues de haber permanecido en esta posicion agitó una campanilla de plata, y dijo á un camarero que se presentó á la puerta. —Que vayan al momento casa del comediante Cisneros, y que le digan que sin pérdida de tiempo deseo verle.

Capítulo IV. La fuerza de la mujer.

Capítulo V. De cómo el marquesito dió una prueba de que estaba perdidamente enamorado de Amina, pensando en casarse con ella.

Capítulo VI. Del medio que eligió el marquesito de la Guardia para irritar el amor de Amina.

Capítulo VII. La una por la otra.

Capítulo VIII. Zelos italianos.

Capítulo IX. De la no menos extraña aventura que sucedió al marquesito mientras rondaba á la hermosa duquesita.

Capítulo X. Lo que oyeron la duquesita y el marquesito.

Capítulo XI. Lo que puede el amor de una mujer.

Capítulo XII. Lo que hizo la princesa arrastrada por sus zelos.

Capítulo XIII. De cómo la princesa y Cisneros, fueron la dama y el galan de una escena de comedia.

Capítulo XIV. De cómo la princesa descubrió que era mas fácil su venganza que lo que habia creido.

Capítulo XV. De cómo se conjuraba todo contra el emir de los monfíes.

Capítulo XVI. Continuan las contrariedades del emir.

Capítulo XVII. Quien era el príncipe Lorenzini Maffei.

Capítulo XVIII. Complicaciones.

Capítulo XIX. De cómo se vieron obligados á salir de la córte algunos de nuestros personajes.

Capítulo XX. De cómo el rey don Felipe y la Inquisicion se convencieron de que no podian todo lo que querian.

Capítulo XXI. De lo que pasó en un calabozo de la Inquisicion de Madrid.

CAPITULO. XXII. Que sirve de epílogo á esta segunda parte.

TERCERA PARTE. LA REBELION.

Capítulo PRIMERO. El castillo y la atalaya.

Capítulo II. El peregrino y el ermitaño.

Capítulo III. La recua, el carro y el ginete.

Capítulo IV. El corral del Carbon.

Capítulo V. De lo que vió y oyó Diego Lopez en el poco tiempo que estuvo en la hospedería del Carbon.

Capítulo VI. En que continúa un asunto suspendido en el anterior.

Capítulo VII. De como hasta el fin del capítulo no pudo sacar nada en claro Aben—Aboo acerca de sus inquilinos.

Capítulo VIII. El panderete de las brujas.

Capítulo IX. De cómo por el amor se olvida la amistad.

Capítulo X. En que se trata de lo que pasó entre la sultana Amina y Aben—Aboo.

Capítulo XI. Alianza de sangre y lodo.

Capítulo XII. De cómo fue la proclamacion de Aben—Humeya.

Capítulo XIII. Cómo estaba gobernada la villa de Cádiar.

Capítulo XIV. El licenciado Juan de Ribera.

Capítulo XV. Lo que iba á hacer á Cádiar Aben—Jahuar—el—Zaquer.

Capítulo XVI. De qué manera servia á quien le pagaba, Maese Barbillo.

Capítulo XVII. El capitan Diego de Herrera.

Capítulo XVIII. El palacio encantado.

Capítulo XIX. El exámen de doctrina cristiana.

Capítulo XX. De cómo fue el casamiento del marqués de la Guardia.

Capítulo XXI. Continuacion del anterior.

Capítulo XXII. Lo que hicieron contra el emir Aben—Aboo y Aben—Jahuar.

Capítulo XXIII. Cómo trataba Yaye á sus parientes.

Capítulo XXIV. De cómo se encontraron reunidas de una manera extraña, personas que se creian muy separadas.

Capítulo XXV. De qué modo satisfizo Mari—Blanca la honra de su padre.

Capítulo XXVI. De cómo fue para la villa de Cádiar y para otras muchas en las Alpujarras, una noche muy mala la Noche—Buena de 1568.

Capítulo XXVII. Continúa el asunto interrumpido en el anterior.

Capítulo XXVIII. Continúan las escenas de sangre.

Capítulo XXIX. De lo que aconteció aquella misma noche en Granada.

Capítulo XXX. Complemento del anterior.

Capítulo XXXI. De cómo supo Yaye que su mala estrella se le hacia cada vez mas enemiga.

Capítulo XXXII. En que se ve que se estrechan las distancias entre nuestros personajes.

Capítulo XXXIII. En que el autor deja la historia para tomar otra vez la novela.

Capítulo XXXIV. De cómo puede parecer feliz y aun serlo á medias un desgraciado.

Capítulo XXXV. El reverso de la medalla.

Capítulo XXXVI. En que el autor descubre donde estaban los que se habian perdido.

Capítulo XXXVII. En que se cuentan sucesos horribles.

Capítulo XXXVIII. En que empieza á desenlazarse nuestra historia, con la salida pera la eternidad de dos de sus principales personajes.

Capítulo XXXIX. De cómo se perdieron de nuevo Amina y el marqués.

CONCLUSION. LA VENGANZA DE LOS MONFIES.

Capítulo XL. En qué estado se encontraba la guerra de las Alpujarras algunos meses despues de los sucesos anteriores.

Capítulo XLI. De lo que aconteció á los moriscos de Granada la víspera de San Juan de 1559.

Capítulo XLII. De cómo empezaba Harum á vengar al emir.

Capítulo XLIII. De cómo la princesa Angiolina Visconti volvia á ser un instrumento manejado por Harum.

Capítulo XLIV. De cómo los capitanes turcos sirvieron á Aben—Aboo ó creyeron servirse á sí mismos.

Capítulo XLV. En que volvemos á encontrar al perdido marqués de la Guardia, y se sabe cómo escapó del subterráneo de la princesa encantada, y la escena que tuvo con su antigua amante.

Capítulo XLVI. De cómo fue la muerte de Aben—Humeya.

Capítulo XLVII. Reseña de la continuacion de la guerra de las Alpujarras hasta su terminacion.

Capítulo XLVIII. En que se sabe entre otras muchas cosas importantes, de qué muerte murió Aben—Aboo.

Capítulo XLIX. En que se cuenta lo que pasó en las cuevas del castillo de Vérchul.

EPILOGO.

I.

II.

Autor

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Texto núm. 699

Título: Los Monfíes de las Alpujarras
Autor: Manuel Fernández y González
Etiquetas: Novela

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de junio de 2016

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PRIMERA PARTE. LOS AMORES DE YAYE.

Capítulo I. El edicto del señor emperador.

El dia 30 de mayo del año de 1546, una inmensa multitud de gentes de
 todos clases y condiciones, llenaba en Granada la estrecha plazuela
 comprendida entre la Capilla Real, sepulcro de los Reyes Católicos, la
 Casa de la Ciudad y las desembocaduras de algunas callejas, que desde
 aquel punto conducen al Zacatin, á la plaza de Bib—al—Rambla, y á la
 parte alta de la ciudad.

Entre aquella multitud abundaban los pintorescos trages de los moriscos,
 á los que se mezclaban los justillos y las calzas castellanas, y los
 coletos de ámbar y los castoreños con plumas de los soldados de los
 tercios viejos del rey.

Notábase cierta cuidadosa ansiedad en los rostros de los moriscos y una
 insolencia punzante en los de los castellanos que se mezclaban con
 ellos; segun todos los indicios y á juzgar por ciertas particularidades
 de que vamos á ocuparnos, debia prepararse algun acontecimiento
 importante.

Las particularidades que acabamos de indicar, eran las siguientes:

El gran balcon de la Casa de la Ciudad, estaba cubierto por una rica
 colgadura de terciopelo carmesí con franja y rapacejos de oro, y en su
 centro se veía bordado en realce el blason de las armas reales de España
 y Austria, sostenido por un águila de dos cabezas coronada y tendidas
 las alas; en el centro del balcon y tendido sobre la balaustrada, se
 veia un pendon rojo de dos puntas, blasonado con las armas de los Reyes
 Católicos, pendon real que se habia tremolado en la torre de la Vela de
 la Alcazaba de la real fortaleza de la Alhambra, el dia de la entrega de
 Granada, que los Reyes Católicos habian dejado como una inapreciable
 prenda á la ciudad, y cuya sola vista hacia palidecer los semblantes y
 arrasarse de lágrimas los ojos de los moriscos, á consecuencia de los
 tristísimos recuerdos que avivaba la vista de aquel pendon en su
 memoria.

Ultimamente, una compañía de alabarderos, con su capitan Rodrigo de
 Monforte á la cabeza, formaba en cuatro filas delante de la puerta de la
 Casa de la Ciudad, y á través de los soldados se veian en el extenso
 patio, cuyas galerías estaban entonces sostenidas por arcos y columnas
 árabes, los abigarrados colores de las dalmáticas de los reyes de armas
 de la Ciudad, los sombreretes de canal con pluma y los negros
 ferreruelos de los alguaciles, los escuderos del señor corregidor y de
 los señores veinticuatros ó regidores perpetuos, teniendo los caballos
 de sus señores del diestro, y por último, los timbaleros y trompeteros
 de la Ciudad á caballo.

Allá en un rincon podia verse tambien una persona de apariencia abyecta,
 vestida de negro, con la cabeza descubierta y aislada enteramente; una
 especie de mancha humana, con la que todos esquivaban ponerse en
 contacto; el último escalon descendente de la gradacion social puesto en
 contacto con el verdugo.

Aquel hombre era el tio Gonzalvillo, pregonero jurado de la Ciudad.

Se trataba, pues, de un pregon.

Pero pregon que con tal solemnidad se preparaba, debia ser muy
 importante, y fué aquí la causa de la ansiedad de los moriscos, que todo
 lo temian de la mala fe que desde el momento despues de la entrega de la
 ciudad de Granada, habia usado con ellos la corona de Castilla, durante
 los reinados de los Reyes Católicos, de la reina doña Juana, su hija, y
 del emperador don Carlos, su nieto.

A cada momento llegaban caballeros, vestidos con arneses de córte,
 ginetes en caballos encubertados de gala y rodeados de pajes y
 escuderos.

A las once del dia oyóse por la calleja que conducia á la parte alta de
 la ciudad son de timbales, y poco despues desembocaron los músicos de la
 Real Chancillería, y sus reyes de armas á caballo; luego el señor
 presidente, en una mula, con sus hábitos de arcipreste; despues, en
 otras tantas mulas, los señores oidores, los señores alcaldes de Casa y
 Córte, y por último, una nube de negros ministros de justicia, ginetes
 en rocines.

Aquella cabalgata atravesó por medio del apiñado gentío, llegó á la
 puerta de la Casa de la Ciudad, apeáronse los señores de la
 Chancillería, y entraron por medio de la compañía de alabarderos, que se
 abrió, quedando fuera la comitiva, y se entraron en la sala capitular,
 cuya puerta estaba situada al fondo del patio: la multitud, comprimida
 por aquel cuerpo extraño que se le habia incrustado, y apretada mas y
 mas por los nuevos curiosos que llegaban, no cabia ya en la plazuela y
 empezaba á rebosar por las tres callejas que á ella conducian; á las
 once y media la multitud tuvo que estrecharse mas; por la parte del
 Zacatin se habia escuchado de repente, bélico son de clarines y
 atambores que batian marcha; una compañía de arcabuceros habia entrado
 haciendo plaza, y en pos de ella, precedido por ginetes, el alferez
 mayor del reino y córte de Granada, llevando el estandarte real; luego
 el escudero del capitan general don Luis Hurtado de Mendoza, marqués de
 Mondejar, llevando su adarga; despues los lacayos, palafreneros y demás
 servidumbre del marqués, vestidos de gala; por último, entre una nube de
 caballeros, capitanes y alféreces, el mismo capitan general sobre un
 caballo ricamente encubertado, con una banda roja bordada de oro sobre
 su arnés de córte, el baston de mando en la diestra, llevando en la
 cabeza en vez del yelmo, como en señal de paz y confianza, un bonete de
 grana; seguíanle, empero, como muestra de que iba preparado á todo,
 cuatro escuderos, el uno de los cuales llevaba desnuda su ancha espada
 de combate, otro su yelmo de encage, otro su lanza de Milan, y otro su
 viejo escudo de guerra, que, aunque limpio y bruñido, se mostraba
 honrosamente abollado y remendado, señal clara de que habia defendido á
 su dueño en mas de una recia batalla; iban en pos los restantes
 servidores del marqués, y por último una compañía de piqueros.

Es de advertir que el ayuntamiento habia dejado la posesion entera de la
 plazuela al pueblo, pero que, la Chancillería le habia robado un buen
 espacio; que el capitan general habia acabado de comprimirle, y que solo
 faltaba el Santo Oficio de la General Inquisicion para desalojarle
 enteramente de ella.

El Santo Oficio no tardó en llegar con sus timbales, sus alguaciles, su
 pendon verde con la cruz dominica, sus inquisidores sombríos y hoscos,
 montados en mulas, sus familiares, y, por último sus soldados de la fe.

El pueblo se vió obligado á extenderse fuera totalmente de la plazuela,
 rellenando las tres calles inmediatas: asi, pues, el ayuntamiento, la
 Chancillería, el capitan general y la Inquisicion, con sus ginetes y
 pendones, estaban sitiados, como acuñados por un pueblo inmenso.

Pero aquel pueblo estaba vencido y desarmado, y á pesar de que
 comprendia que todo aquel aparato era para imponerle nuevas condiciones,
 para romper mas y mas las honrosas capitulaciones de la conquista de
 Granada, cada uno de aquellos moriscos callaba, y temblaba de ansiedad y
 aun de miedo.

Dieron gravemente las doce en el cercano relój de la Capilla Real: aun
 duraba la vibracion de la última campanada, cuando se escuchó alto
 alarido de clarines y atronante redoblar de timbales y atambores; poco
 despues la multitud que henchia la calleja que comunicaba con el
 Zacatin, fue empujada y se puso lentamente en marcha; sucesivamente
 fueron saliendo de la plazuela los maceros y timbaleros del
 ayuntamiento; el pendon de la Ciudad, los regidores, el corregidor y los
 alguaciles; luego la Chancillería, despues el capitan general, por
 último, la Inquisicion y trás ella las tres compañías de alabarderos,
 arcabuceros y piqueros; la multitud que llenaba las otras dos calles se
 mezcló en la plazuela como dos rios que confluyen en un punto y siguió
 lento y tristemente aquella procesion, cuyos timbales y trompetas
 atronaban el espacio.

Las tiendas de los mercaderes moriscos del Zacatin se habian cerrado:
 las ventanas de los primeros pisos estaban engalanadas con tapices, como
 en honor del pendon real, del pendon de la fe y del pendon de la Ciudad,
 que pasaban debajo de ellas; pero en aquellas ventanas, aunque no
 estaban cerradas, no habia una sola persona: la multitud estaba en la
 calle precediendo y siguiendo á las cuatro corporaciones que tan
 solemnemente atravesaban la ciudad.

Al fin los primeros timbaleros desembocaron en la Plazuela Nueva; esta
 plaza estaba llena ya de moriscos, cuyo número se aumentaba
 incesantemente con el interminable cordon de ellos que avanzaba por la
 calle de Elvira y por los que descendían por las avenidas del Zenete, de
 la Antequeruela y de la Carrera de Darro.

En medio de la plaza y delante del sitio donde algunos años después se
 construyó el palacio de la Chancillería, estaba levantado un extenso
 tablado; cuando llegaron á él, subieron por la gradería los tres
 alféreces del rey, de la Ciudad y de la Inquisicion: el corregidor, el
 capitan general, el inquisidor mayor y el presidente de la Chancillería;
 subieron, ademas, un secretario del ayuntamiento, que llevaba un rollo
 de pergamino rodado (es decir, con un sello de plomo, pendiente de hilos
 de seda) y el pregonero.

Entonces los trompeteros de la Ciudad dejaron escuchar por tres veces el
 largo y ronco son de sus clarines, despues de lo cual y en medio de un
 silencio que habria hecho creer al que aquello hubiese visto de repente,
 que todos aquellos hombres que llenaban la extensa plaza, no eran otra
 cosa que fantasmas, se oyó la extensa y sonora voz que habia valido al
 tio Gonzalvillo su oficio de pregonero, que repetia estas palabras que
 le apuntaba en voz baja el secretario de la Ciudad:

«¡Oid! ¡oid! ¡oid!»

Despues de esto, Gonzalvillo hizo una pausa. Luego continuó:

«Don Carlos, por la gracia de Dios, rey de Castilla, de Leon...

Suprimimos en gracia á la paciencia de nuestros lectores, los largos
 dictados del emperador don Carlos, y la forma cancilleresca del edicto,
 que tras dichos dictados, pregonó Gonzalvillo: pero vamos á decir cuáles
 eran los capítulos del edicto, á la enunciacion de cada uno de los
 cuales se aumentaba, por decirlo asi, el silencio, y como que parecia
 que se sentian latir en medio de aquel silencio pavoroso, y como si
 hubieran sido un solo corazon, los corazones de los moriscos.

El edicto, aprobado y firmado en 1530 por el emperador don Carlos, que á
 pesar de esto no se habia promulgado solemnemente, por no haberse
 creido oportuno exasperar á los moriscos, era en sustancia lo
 siguiente:

El emperador, reconociendo las buenas y justas razones que le habia
 expuesto su consejo, decia á sus buenos vasallos, los moriscos del reino
 de Granada que: «Habiéndose reunido los años pasados doctos y justos
 varones, cuyos nombres se citaban largamente, y habiendo estos varones
 visto y examinado los capítulos y condiciones de las paces que se
 concedieron á los moros cuando se rindieron, el asiento que tomó de
 nuevo con ellos el arzobispo de Toledo, cuando se convirtieron, y las
 cédulas y provisores de los Reyes Católicos, juntamente con las
 relaciones y pareceres de hombres graves, y visto todo hallaron: que
 mientras se vistiesen y hablasen como moros, conservarian la memoria de
 su secta y no serian buenos cristianos, y en quitárselos no se les hacia
 agravio, antes era hacerles buena obra, pues lo profesaban y decian, se
 les mandaba dejar su lengua para siempre jamás, y no hablar sino en
 castellano; que no fuesen válidas las escrituras ni tratos que se
 hiciesen en lengua arábiga, que dejasen de usar su antiguo trage y
 usasen el castellano; que abandonasen la costumbre de sus baños; que
 tuviesen las puertas de sus casas abiertas los dias de fiesta y dias de
 viernes y sábado; que no usasen las leilas y zambras á la morisca; que
 no se tiñesen las mujeres las uñas de las manos y de los piés; que no
 usasen perfumes en los cabellos; que fuesen por la calle con los rostros
 descubiertos como las castellanas; que en los desposorios y casamientos
 no usasen ceremonias moriscas, sino que se hiciese todo con arreglo á
 los preceptos de la Iglesia Católica; que el dia de la boda tuviesen la
 casa abierta; que oyesen misa; que no tuviesen consigo niños expósitos;
 que no usasen de sobrenombre, y últimamente, que no tuviesen consigo
 berberiscos libres ni cautivos.»

Este edicto acababa de anular las capitulaciones de la conquista de
 Granada, ya en años anteriores harto bastardeadas: los moriscos se
 encontraban reducidos á la condicion de un pueblo que se hubiese rendido
 á discrecion.

La fe de la palabra y de la firma real de los Reyes Católicos, ya
 lastimada en su tiempo, acababa de ser rota por sus sucesores.

Pero ni un murmullo de disgusto se levantó entre aquellos pobres
 vencidos, tenian miedo: ya habian probado dos veces la insurreccion en
 la Ajarquía y en las Guajaras, y estas dos insurrecciones habian sido
 vencidas, y durísimamente castigadas á sangre: estaban enteramente
 dominados, desarmados, y sin embargo, la cólera rugía en cada uno de sus
 corazones, y el ánsia de morir matando á sus aborrecidos opresores, les
 dominaba.

Pero, como hemos dicho, fuese por el estupor primero que sobrecoge á un
 pueblo cuando siente sobre sí el golpe audaz del látigo del despotismo,
 fuese por desaliento, fuese por prevision, ni un murmullo, ni una señal
 de disgusto se dejó notar entre las turbas.

Acabado el pregon del edicto en la Plaza Nueva, la misma comitiva, en la
 misma solemne forma, se dirigió al Albaicin y empezó á trepar por sus
 pendientes y estrechas calles, hasta llegar á la Plaza Larga, donde
 habia otro tablado.

Allí, tambien, en medio de un gentío inmenso, se pregonó el edicto, y
 concluido que fue el pregon, la cabalgata se encaminó á la parte baja de
 la ciudad.

Ni un solo castellano quedó en el Albaicin: todos eran moriscos.

Al retirarse las cuatro corporaciones de la Plaza Nueva, la multitud se
 habia dispersado, retirándose cada uno de los moriscos, triste,
 cabizbajo y pensativo á su casa. Pero no aconteció lo mismo en la Plaza
 Larga: en vez de dispersarse el gentío, se estrechaba mas: empezaba á
 escucharse un murmullo sordo y amenazador: pero aun no se habia
 proferido un solo grito, no habia tenido lugar ni una sola señal
 sediciosa.

De repente, un jóven como de veinte y cuatro años, de continente
 gallardo, y de apariencia robusta, de rostro enérgico y hermoso, y,
 aunque vestia completamente como los hidalgos castellanos, morisco, sin
 duda, á juzgar por la expresion letal y la mirada amenazadora con que
 habia escuchado desde el dintel de una botica, el pregon de los
 capítulos del edicto, se volvió bruscamente hácia dentro, y abandonando
 á un anciano que le acompañaba, y que, por el contrario que el jóven,
 habia escuchado el pregon con semblante impasible, empujó rudamente la
 puerta de la celosía de la tienda, la atravesó fuera de sí, y salvando á
 saltos unas escaleras, atravesó una habitacion, abrió una ventana que
 daba á la plaza, y avanzando por ella el cuerpo gritó:

—¡A las armas contra los cristianos! ¡á barrear las calles que bajan á
 la ciudad! ¡á morir ó á exterminar á nuestros enemigos!

La voz del jóven excitado por la cólera, era tonante, extensa, poderosa,
 como la voz de la tempestad.

Su grito de guerra retumbó claro y distinto por cima de los murmullos de
 la multitud, en los ángulos mas distantes de la plaza.

Aumentóse el murmullo y la agitacion; pero ni un solo hombre se movió,
 ni una sola voz contestó á la voz del jóven tribuno.

—¡Cobardes! gritó el jóven, irritado por el poco efecto que habian
 hecho sus palabras en los moriscos, ¡os sentencia á la pobreza, á la
 esclavitud y á la deshonra, y lo sufrís como sufre el perro el látigo de
 su señor!

—¡Cobardes no! gritó otra voz no menos tonante que la del jóven, desde
 el centro de la multitud: ¡cobardes no! ¡desarmados!

Y aquella voz tenia una entonacion de dolor generoso, de desesperacion,
 de rabia, todo junto á la vez.

—¡Que no tenemos armas! exclamó con una feroz energía el jóven de la
 ventana, clavando su mirada de águila en el que le habia contestado y
 reconociéndole. ¿Y eres tú, Farax—aben—Farax el valiente, el
 descendiente de cien reyes, el que exclamas como una débil mujer: ¡no
 tenemos armas!—¿acaso porque no ves la infamia delante de tus ojos, no
 ves las piedras que tienes delante de los piés? ¿y cuando aun estas
 mismas piedras nos faltáran, no es preferible morir antes que ver á
 nuestros pequeñuelos separados de sus madres, á nuestras doncellas
 afrentadas por el cristiano, á nuestros viejos cubiertos de vergüenza de
 haber llegado á tan ruines tiempos?

—¡A las armas! ¡á barrear las calles! exclamó la multitud, excitada por
 el entusiasta y enérgico apóstrofe del jóven: ¡á morir ó matar!

Y los moriscos empezaron á revolverse y sin saberse de dónde habian
 salido, empezaron á verse arcabuces, picas y espadas entre la multitud.

Era inminente una insurreccion: todas las bocas gritaban; todas las
 manos se agitaban; algunos cargaban los arcabuces y soplaban las mechas
 para hacer salva, como en señal de levantamiento.

Entonces apareció en la misma ventana en dónde el jóven con la voz y los
 ademanes seguia excitando al pueblo, apareció, decimos, un viejo
 venerable, de larga barba blanca, vestido á la castellana; el mismo que
 hemos dicho acompañaba al jóven durante el pregon en la puerta de la
 botica.

Una ansiedad mortal se mostraba en su semblante, antes indiferente, y
 con sus trémulas manos agitaba un bonete encarnado, de que se habia
 despojado, dejando descubiertos sus largos cabellos blancos como plata.

La toca del bonete ondeaba, y á todas luces se comprendia que el anciano
 deseaba que se restableciera el silencio para poder ser escuchado: sus
 señas se vieron, comprendióse su deseo y mucho respeto, mucho amor debia
 inspirar aquel venerable viejo á los moriscos, porque los gritos cesaron
 y los que estaban á punto de salir de la plaza se detuvieron.

—¿Me conoceis aun, hijos mios? exclamó el anciano con voz trémula y
 conmovida: ¿me conoceis aun, bajo estas ropas castellanas?

—¡Si! ¡si! ¡si!

—Tú eres el justo, el bueno, el santo faquí! de la gran mezquita,
 exclamó el llamado Farax—aben—Farax: tú eres nuestro amado Abd—el—Gewar;
 habla anciano: tus hijos te escuchan.

—¿Que vais á hacer? exclamó el faquí: ¿no veis la ciudad llena de
 soldados? ¿no habeis visto la espantable artillería que para causaros
 terror ha llevado delante de vosotros á la Alhambra el capitan general?
 ¿no habeis visto hace un momento reunidos el ayuntamiento, la
 Chancillería, la milicia y la Inquisicion? ¿para qué se han dejado ver
 tantas gentes con tanta pompa, con tanto estruendo, sino para daros á
 entender que estan resueltas á cumplir aunque para ello necesiten
 exterminaros, el cruel edicto del emperador?

El anciano, fatigado por el violento esfuerzo que habia hecho para
 dejarse oir de la multitud, se detuvo un momento; los que ocupaban la
 plaza tenian fijos en él sus ojos, y el silencio, mas profundo aun que
 al principio, continuaba: el jóven morisco que poco antes habia incitado
 al pueblo á la insurreccion desde la ventana, se veia tras el anciano,
 de pié con los brazos cruzados y el semblante sombrío.

—¡Acordaos! continuó el anciano faquí: ¡acordaos los que ya teneis
 canas, cuando en el año 99, el alguacil Velasco de Barrionuevo, osó
 entrar en la casa de un elche y sacar á su hija doncella para
 llevarla á bautizar á la fuerza! ¡acordaos de que, á los gritos de
 aquella desdichada, irritados nuestros hermanos salieron á la plaza de
 Bib—al—bolut, salvaron la doncella y mataron al alguacil! el Albaicin se
 levantó, la adarga que don Iñigo Lopez de Mendoza nos enviaba en señal
 de paz fue apedreada; el arzobispo de Toledo que habia venido á
 convertirnos, cercado en su casa: durante tres dias defendimos las
 calles que suben de la ciudad, como desesperados ¿y qué sucedió? solos,
 sin mas amparo que nuestro valor, combatidos por todas partes, fuimos
 vencidos, nos vimos obligados á besar de nuevo los piés del vencedor y á
 pedirle gracia: sin embargo, mas de quinientas familias fueron
 castigadas: vimos los pequeñuelos arrancados del pecho de sus madres; el
 padre anciano separado del hijo robusto; las doncellas, con los rostros
 descubiertos y los cabellos tendidos, entre la brutal soldadesca; los
 que habian matado al infame alguacil ahorcados; otros llevados al
 interior de las Castillas, vendidos como esclavos; los demás aterrados,
 gimiendo nuestro dolor y nuestra vergüenza bajo el altivo perdon de los
 castellanos. ¿Y quereis que hoy volvamos á probar tales afrentas?
 ¿quereis que hoy tambien seamos vencidos, despedazados, y que nuestros
 pequeñuelos y nuestras doncellas nos sean arrebatadas por el vencedor?

—Es que ese edicto no los arrebata, santo faquí, exclamó
 Farax—aben—Farax.

—Ese edicto no se cumplirá, dijo Abd—el—Gewar; no se cumplirá, porque
 aun tenemos oro con que saciar la codicia de los ministros del rey:
 mientras tengamos oro, ahorremos sangre: cuando seamos pobres, cuando
 todo nos lo hayan robado, entonces, hijos mios, yo, delante de vosotros,
 iré á hacerme matar por los castellanos.

Un murmullo de amor interrumpió al faquí.

—Ahora, hijos mios, á vuestras casas: mostraos en ellas como si nada
 hubiera acontecido: esta noche á la oracion de Alajá los xeques
 del Albaicin, casa del Habaquí, en San Cristóval.

El anciano hizo con su toca un ademan de imperio y se quitó de la
 ventana.

—¡Oro! ¡siempre oro! dijo el jóven que le acompañaba, siguiéndole.
 ¿Para cuando guardamos el hierro?

Capítulo II. De cómo un hombre puede amar por caridad á una mujer, y de cómo, á veces, puede parecer la caridad amor.

Ningun pueblo como el pueblo árabe, y como su descendiente el moro, ha
 llegado á la belleza de las formas, al refinamiento del gusto, á lo
 voluptuoso de los contrastes, en lo referente á la construccion de sus
 habitaciones.

La casa de un moro, por pobre que este fuese, era ya una cosa bella,
 porque lo bello estaba y está en el carácter de su arquitectura: la
 vivienda de un moro rico era ya un verdadero alcázar en cuya
 construccion, en cuyo aspecto, se notaban unidos, enlazados, la religion
 y el amor: si hay mucho de voluptuoso, de lascivo en los arcos calados,
 en los triples transparentes, en la media luz que por estos arcos y
 transparentes penetra en las cámaras; en las labores doradas sobre
 fondos esmaltados, en los brillantes mosáicos, en las fuentes que
 murmuran sobre pavimentos de mármol, habia tambien en todo aquello mucho
 de místico, considerado el misticismo desde el punto de vista de las
 creencias musulmanas.

Visitad los restos de la Alhambra: cualquiera de sus admirables cámaras,
 ya sea la de Embajadores, ya la de los Abencerrajes, ya la de las Dos
 Hermanas; ya vagueis entre los arcos del patio de los Leones, ya bajo
 las cúpulas de la sala de Justicia, cualquiera de aquellos admirables
 restos, repetimos, si teneis ojos para ver y corazon para sentir, os
 trasladaran á otros tiempos y á otras gentes; os harán aspirar en cada
 retrete el sentimiento del amor y de la religion de los musulmanes; os
 explicaran cómo aquel pueblo pudo llenar una página tan brillante en el
 interminable libro que ha escrito, escribe y sigue escribiendo la
 humanidad: son á un tiempo poesías eróticas y salmos sagrados; cantos de
 guerra y sueños de molicie; la espada del Islam, el libro de la ley y el
 velo de oro de la hermosa odalisca, todo junto, todo confundido: la
 materia y el espíritu, la luz y la sombra, y sobre todo esto lo
 romancesco, lo ideal, lo bello, lo sublime.

En uno de esos admirables retretes árabes, cuyo recuerdo nos ha
 inspirado la anterior digresion, recostado en un divan, profundamente
 pensativo, con los elocuentes ojos negros como fijos en la inmensidad, á
 la luz de una lámpara que ardia sobre una pequeña y preciosa mesa de
 mosáico, y sirviendo, en fin, de complemento por su magnifica y
 característica hermosura á la bellísima estancia en que se encontraba,
 estaba el mismo jóven que aquella mañana habia excitado á los moriscos
 del Albaicin á la insurreccion en la Plaza Larga despues de pregonado el
 edicto del emperador.

Observando detenidamente á aquel jóven, se notaba en él un no sé qué
 misterioso, algo de grande que tenia muchos puntos de comparacion con lo
 que se llama grandeza en los reyes; algo de valiente, pero con esa
 valentía generosa de los héroes: mucho de firme, de indomable, de audaz
 en su carácter: parecia que sobre aquella frente se agolpaban como un
 grupo de rojas nubes grandes destinos, una altísima mision que cumplir,
 una grande empresa que llevar á cabo.

Aquel jóven por su expresion reflexiva parecia ya viejo.

Pero un viejo con ojos brillantes, con cabellos brillantes, lleno de la
 enérgica vida de la juventud, bajo cuya ancha frente se adivinaban
 atrevidos pensamientos, bajo cuya piel densa, blanca y mate, se
 adivinaba la circulacion de lava en vez de sangre.

Aquel jóven era uno de esos seres que se hacen notables á primera vista.

Uno de esos seres de quienes se dice: ese es un hombre de corazon.

Uno de esos seres que han nacido para dominar, y que inspiran á las
 mujeres un amor profundo, una necesidad de convertirse en sus esclavas:
 que son objeto, en fin, de ese sublime sentimiento que jamás comprenderá
 el hombre, porque es incapaz de sentirlo: la abnegacion de la mujer.

Porque la mujer no ama con el amor de la abnegacion mas que lo
 esencialmente bello, grande, fuerte, poderoso.

Este jóven, en medio de su distraccion, tenia en sus manos un ramito de
 madreselva.

Aquel pobre ramo habia sido la causa de la abstraccion del jóven.

Aquel ramo era una prenda de amor de una mujer.

Entre los árabes y los moros, las flores, las hojas de los árboles, las
 yerbas, las cintas de colores, son otras tantas frases de un diccionario
 con cuyo auxilio solo se comprende su dulcísimo lenguaje:

El del amor.

O un lenguaje triste, desesperado, cáustico, provocador:

El de los zelos.

O un lenguaje terrible, inplacable, feroz:

El de la venganza.

Pero siempre que las flores hablan, no pueden referirse á otras pasiones
 que las que nacen del amor.

El hablar por medio de las flores es peculiar entre los musulmanes á las
 mujeres, y la mujer toda es amor, ó zelos ó venganza: de cualquier
 manera que la considereis, la mujer es toda corazon.

¿Sabeis lo que quiere decir entre los orientales, en ese lenguaje
 inventado por la mujer para expresar sus afectos, un pobre ramo de
 madreselva?

Significa: lazo de amor.

¡Lazo de amor! ¡frase terrible bajo su dulzura! ¡frase á la que van
 unidas todas las consecuencias que pueden emanar de la union entre un
 hombre y una mujer!

Es decir: un mundo de pasiones.

El jóven de quien nos ocupamos, habia visto caer de una celosía vecina
 aquel ramo de madreselva.

La mano que habia arrojado aquel ramo era tan hermosa, que por ella sola
 se concebia que la mujer poseedora de aquella mano debia ser un prodigio
 de hermosura y de pureza.

La magnífica ajorca de oro y diamantes que descansaba en el nacimiento
 de aquella mano, demostraba que aquella mujer debia pertenecer á una
 familia, no solo riquísima, sino poderosa entre los moriscos.

El jóven habia tomado el ramo de madreselva y le habia puesto sobre su
 corazon, en un herrete de su justillo.

Despues habia mirado á la celosía y habia sonreido lánguida y
 tristemente.

Hasta que llegó á la inmediata puerta de su casa, la hermosa mano
 permaneció asomada por bajo de la celosía, como demostrando la presencia
 de su dueño, y la rica ajorca lanzando fúlgidos destellos, herida por
 los postreros rayos del sol poniente.

Cuando el jóven llegó á la puerta de su casa y le abrieron, saludó con
 un ademan lleno de gracia y de benevolencia á su hermosa vecina, cuya
 mano le saludó á su vez. Luego cuando el jóven hubo entrado y cerrado su
 puerta, la mano se retiró lentamente, como con dolor, y luego se escuchó
 el leve ruido de una ventana que se cerraba en silencio.

Acaso en aquel mismo punto se escuchó un gemido de las brisas de la
 tarde.

Acaso el suspiro de una mujer.

El ramo de madreselva habia venido á causar al jóven una impresion que
 se unió inmediatamente á la profunda impresion que le habia causado el
 edicto del emperador.

«¿Quién piensa en unir su destino al de una mujer, cuando la patria
 necesita todo nuestro corazon, toda nuestra alma, toda nuestra fuerza,
 toda nuestra sangre?»

Este fue el primer pensamiento que inspiró al jóven el ramo de
 madreselva.

Tras aquel pensamiento se enlazaron natural, necesaria y lógicamente
 otros.

«Ella me ama, dijo, es hermosa, es pura: mis miradas son su luz, mis
 palabras su esperanza, mi amor su vida; pero el amor es una debilidad:
 el amor acaba por apoderarse de nosotros: el amor hace pequeño al hombre
 porque le esclaviza, y un esclavo no puede ser grande.»

«Yo no quiero ser esclavo.»

«Y luego, esa mujer es enemiga de mi patria, es cristiana de corazon, es
 la hija de un renegado: yo no puedo ser esposo de esa mujer.»

El jóven se equivocaba, se engañaba: mejor dicho, pugnaba por engañarse.

La verdad era, que sus creencias le separaban de su hermosa vecina, y
 que á pesar de esto ni aun en su conciencia queria hacerla la ofensa de
 desdeñarla como mujer, y como mujer enamorada.

La verdad del caso era que habia de por medio fanatismos y pasiones
 humanas que impedian á nuestro jóven pensar en el amor de aquella mujer.

Ella no se habia parado á meditar si habia alguna razon que la separase
 del jóven.

La bastaba con saber que le amaba.

Porque la razon suprema de la mujer es el amor.

Necesario es que determinemos nuestro relato para ocuparnos de estos dos
 jóvenes.

Los dos eran moriscos. Pero existian entre ellos notables diferencias.

El se llamaba entre los cristianos Juan de Andrade entre los moros Yaye.

Ella se llamaba Isabel de Córdoba y de Válor, y no tenia sobrenombre
 árabe porque en la época de su nacimiento, hacia ya muchos años que su
 familia era cristiana y estaba ennoblecida y honrada por los reyes de
 Castilla.

Sin embargo, sus ascendientes tenian un nobilísimo sobrenombre:

Se llamaban los Beni—Omeyas.

Es decir, los hijos de Omeya, los descendientes de la dinastía Omniada,
 de los califas de Córdoba.

Isabel, pues, era una doncella de sangre real.

Sus padres habian muerto, y estaba bajo la tutela de dos hermanos: don
 Diego y don Fernando, llamado entre los moriscos por sobrenombre
 Al—Zaquir, ó el Zaquer (el pequeño, el segundon).

Juan de Andrade ó Yaye, como mejor queramos, era tambien cristiano, pero
 cristiano como lo eran en aquel tiempo la mayor parte de los moriscos
 de Granada: convertido á la fuerza: por temor á las prescripciones del
 vencedor y á la implacable dureza con que eran tratados por los
 cristianos los moriscos que resistian la conversion.

Yaye, pues, era cristiano en el nombre y en la práctica exterior y en el
 fondo su alma musulmana y musulman fanático.

Isabel de Córdoba, por el contrario, era cristiana, enteramente
 cristiana, llena de fe y de entusiasmo por la religion del Crucificado,
 con esa caridad angelical, madre de todas las virtudes; con esa dulce y
 poética piedad de la mujer, que es toda amor.

Habia, pues, mas de una discordancia esencial entre estos jóvenes.

Yaye, impulsado por su ciego y severo fanatismo musulman, llamaba como
 otros muchos moriscos á los Válor, la familia de los renegados.

Isabel, por lo tanto, tenia para el jóven sobre su pura y noble frente
 este fatal estigma religioso.

Existian aun otras gravísimas circunstancias que separaban á Yaye de
 Isabel.

Yaye no conocia á sus padres, pero el anciano Abd—el—Gewar, que le habia
 educado desde la infancia, le habia revelado al tener uso de razon que
 era hijo de un rey y descendiente de reyes. Yaye habia querido saber el
 nombre del rey su padre y el nombre de su reino; pero su anciano ayo le
 habia declarado que hasta que tuviera veinte y cuatro años no conocería
 á su padre, y aun cuando el jóven le rogó y le suplicó, se mantuvo
 inflexible.

Preguntóle Yaye que por qué razon se le criaba como cristiano entre los
 cristianos, y Abd—el—Gewar guardó tambien acerca de este punto un
 profundo silencio, pero procuró hacer del jóven príncipe, y lo hizo, un
 hombre honrado, de pensamiento puro, engrandecido en el alma, severo en
 materias de moral y rígido en las costumbres; pero sobre estas buenas
 cualidades, tenia Yaye algunas muy malas: el disimulo mas refinado, la
 intencion mas profunda, y el orgullo inherente al conocimiento de su
 alto orígen: esto era resultado del doble papel que se veia obligado á
 representar: cristiano severo en la forma exterior, era, como hemos
 dicho, musulman y musulman ascético en el fondo de su alma.

Yaye no comprendia el amor, ni las debilidades, ni la compasion en su
 forma externa: era rígido como una coraza de Damasco. No tenia mas
 creencias, no conocia otros objetos á quienes rendir adoracion que al
 Altísimo, con arreglo á las prescripciones del Koran, y á la patria, á
 la manera que siente por la patria todo el que está dispuesto á perecer
 por ella.

Los enemigos de su Dios eran sus enemigos: los enemigos de su Dios eran
 los enemigos de su patria.

Bajo este doble concepto Yaye era enemigo, y enemigo irreconciliable de
 la pobre Isabel.

Uno de los mas incomprensibles misterios de nuestra alma consiste en que
 á veces amamos sin saberlo; á un ser á quien creemos aborrecer.

Este amor misterioso que germina dentro de nosotros, que se desarrolla y
 al fin se hace sentir, lastimándonos como una polilla, como una carcoma
 roedora, se demuestra primero en un recuerdo tenaz que no podemos
 desechar, en un sentimiento vago, con el cual luchamos con todas
 nuestras fuerzas hasta que caemos vencidos: en un malestar interno,
 semejante al roce del remordimiento en el fondo de la conciencia.

En nosotros existen dos principios que generalmente estan en pugna: la
 naturaleza y las costumbres, que son una segunda naturaleza, una
 naturaleza artificial.

Yaye habia sido educado de una manera doble: cristiano por fuera,
 musulman por dentro: desde su infancia habia vestido el traje
 castellano, desde su adolescencia, el anciano Abd—el—Gewar, le habia
 llevado á las aulas de Salamanca, donde ¡cosa extraña! habia aprendido
 humanidades, teología y cánones: al mismo tiempo, y esta era tambien
 otra doble faz de su educacion, se habia ejercitado en la equitacion y
 el manejo de las armas: ademas, el anciano faqui le habia instruido en
 todos los puntos dogmáticos del Koran, atacando de paso á la teología
 cristiana en todos los puntos en que está en discordancia con la
 alcoránica, como quien durante tantos años habia sido gran faqui y sabio
 expositor del Koran, en la gran mezquita del Albaicin.

Yaye, pues, á los diez y ocho años, y considerado desde los puntos de
 vista de la ciencia y de la destreza ó del valor, podia haber sido
 indistintamente canónigo, ó faqui, ó capitan de soldados.

Acaso en las ocultas razones que habia tenido Abd—el—Gewar para educarle
 de tal modo se contaba con la necesidad que pudiese tener alguna vez de
 ser cualquiera de estas tres cosas.

Pero lo que hay de mas extraño en esto es, que á pesar de lo opuesto de
 estas enseñanzas, la inteligencia del jóven no se embrolló, ni su trato
 con los cristianos, ni sus estudios canónicos, destruyeron una sola de
 sus creencias musulmanas.

Esto consistia en que la influencia de Abd—el—Gewar era, respecto á él,
 infinitamente mas fuerte que la de los maestros de Salamanca; en que
 cada vacacion, despues del año escolar, cuando la mayoría de los
 sopistas se extendia por toda España en busca de recursos para subsistir
 durante otro año de estudios, de una manera algo mas cómoda que la
 dependencia de la sopa de los conventos, Yaye era llevado por
 Abd—el—Gewar á las Alpujarras ó á Granada, donde le hacia aspirar un
 odio irreconciliable contra los cristianos, á la vista de la dureza, de
 los excesos y aun de las infamias, de que eran víctimas los moriscos:
 Yaye se irritaba, y esta irritacion sorda, esta gota de hiel que la
 presion de la tiranía, de la intolerancia, del fanatismo, de la soberbia
 del vencedor, deja caer incesantemente sobre el corazon de los vencidos,
 iba acrecentando su odio hácia los cristianos y preparándole á ser algun
 dia uno de sus mas terribles enemigos.

Ya hemos visto que, lleno el baso del sufrimiento del jóven con el
 pregon del edicto del emperador, su primera palabra habia sido un grito
 de insurreccion.

Aun no era tiempo y Abd—el—Gewar supo contener al pueblo, supo cambiar
 el oro por la sangre; supo inspirarles alguna esperanza y con ella
 alguna paciencia.

Desde que salió de la Plaza Larga con el jóven, habia estado vagando con
 él por las cercanas cumbres del cerro del Aceituno y de Santa Elena, y
 durante un largo paseo por lugares en donde no podian ser escuchados
 sino por los lagartos y por los grillos, le habia preparado á cercanos
 acontecimientos que debian fijar irrevocablemente su porvenir: le habia
 anunciado que iba por fin á conocer á su padre y á su reino; le habia
 hablado de proyectos de emancipacion para el pueblo moro—español, cuando
 llegase el probablemente próximo caso de que España, fatigada por el
 mismo peso de su grandeza, empezase á fraccionarse; habíale, en fin,
 hecho oir estas sentenciosas y magníficas palabras:

—Ten presente, hijo mio, que el hombre que es verdaderamente virtuoso
 no vive para sí mismo sino para los demás: ten en cuenta que dentro de
 poco descansaran sobre tus hombros los destinos de un pueblo que es muy
 desgraciado: que tú no serás un hombre, sino una esperanza; que en fin,
 ese pueblo tendrá fijos en ti los ojos para execrarte ó para bendecirte.

Despues de estas palabras que fueron pronunciadas por el anciano cerca
 de la puerta del Fajalauza, entraron en el Albaicín: el sol descendia:
 Abd—el—Gewar se dirigió á la cita que tenia en casa del Habaquí con los
 xeques del Albaicín y Yaye se encaminó, pensativo y engrandecido por las
 palabras de su anciano mentor, á su casa, situada en la calle del
 Zenete.

Casi junto á su puerta, al pasar bajo los miradores de la casa de don
 Fernando de Córdoba, y de Válor, su vecino, cayó á sus piés el ramito de
 madreselva; cuando despues de recogerlo alzó los ojos, vió la hermosa
 mano de Isabel.

Entonces sintió una impresion dolorosa, como la de quien, marchando
 confiado por un camino en que no espera encontrar obstáculos, se lastima
 el pié al tropezar con un objeto durísimo.

Aquel duro objeto era Isabel, la hija del renegado, la doncella
 cristiana.

¡Y aquella mujer le arrojaba una prenda que representaba un lazo de
 amor!

Yaye, sin embargo, como hemos visto, habia saludado triste y
 lánguidamente á la doncella.

¿En qué consistia esta dulce expresion tratándose de un enemigo?

Es que aquel enemigo era una mujer y una mujer enamorada, y Yaye creia
 sentir hácia ella un impulso de caridad.

Entre otras prevenciones, habia hecho Abd—el—Gewar al jóven la de que
 aquella noche á las doce estuviese dispuesto á montar á caballo y partir
 con él á las Alpujarras.

Yaye habia preparado sus ropas moriscas, su jaco damasquino, su yatagan,
 su lanza de dos hierros y sus pistoletes: habia bajado al jardin, y al
 extremo de él habia entrado en las caballerizas.

Como buen ginete habia observado cuidadosamente el estado de los
 caballos, y habia revistado las monturas.

Al salir reparó que, en una galería, sobre otro jardin que solo estaba
 separado del suyo por una tapia, como solo lo estaba aquella galería de
 la de sus habitaciones por un tabique, apoyada en su labrada balaustrada
 de alerce, habia una mujer.

Aquella mujer era Isabel de Válor.

La amante enemiga de Yaye.

Yaye llevaba aun en su justillo sobre su corazon el ramito de
 madreselva.

Al ver esta prenda de su amor sobre el pecho de su amado, la pobre niña
 sonrió como deben sonreir los ángeles en presencia de Dios.

Aquella sonrisa que era equivalente á un encantador saludo, obligó al
 jóven á detenerse y á hablarla.

Pero se detuvo de mala gana, y como cuando hacemos las cosas á la fuerza
 somos poco espontáneos, necesitó buscar un medio cualquiera para
 dirigirla la palabra.

—Estais pálida, Isabel, la dijo: ¿estais enferma?

Estas palabras que tenian el acento de una tierna solicitud, hicieron
 sonreir de nuevo á la jóven de una manera mucho mas expresiva.

¿Sabeis lo que es á veces la sonrisa de una mujer?

A veces reemplaza á los ojos, y es mas elocuente que ellos: á veces toda
 el alma de una mujer, con sus delicados perfumes, por decirlo asi, se
 exhala por los labios convertida en una sonrisa.

—Soy muy desgraciada, dijo tristemente la jóven.

Y sus ojos se llenaron de lágrimas, y su hermosa boca antes tan dulce,
 se contrajo en una expresion de dolor.

—¡Desgraciada! exclamó Yaye, no sabiendo qué contestar.

—Sí, sí, muy desgraciada, pero todo lo espero en vos, todo; y cuando os
 veo, se alienta mi esperanza y soy muy feliz.

—¿Que lo esperais todo de mí?

—Sí, todo; no puedo por ahora deciros mas, pero esta noche...

Un vivísimo rubor cubrió el rostro de la jóven que al fin continuó,
 haciendo un esfuerzo:

—Esta noche os espero.

—¡Que me esperais!

—Si; tomad la llave del postigo del jardin y esperad para venir á que
 yo cante en la habitacion inmediata á la vuestra: adios.

Y la jóven, saludando con los ojos y con la sonrisa, pero con una
 sonrisa triste y casi fatal á Yaye, arrojó una llave al jardin, y huyó,
 desapareciendo como una hada entre los arcos festonados del interior de
 la galería.

—El amor es la pasion impura de Satanás, dijo Yaye recogiendo la llave:
 los hombres que confian su honor á un ser tan débil como la mujer, son
 unos insensatos.

Yaye, como veremos mas adelante, calumniaba á la pobre Isabel.

A pesar de su grave é impertinente observacion, y la llamamos
 impertinente, porque otro hombre menos dado á la contemplacion, no
 hubiera pensado tan de ligero respecto á Isabel, recogió la llave y se
 encaminó á su aposento, donde se arrojó sobre un divan.

Sin saber cómo, abstraido en un torbellino de pensamientos, el ramito de
 madreselva habia venido á parar á su mano.

Sin saber cómo, habia aspirado mas de una vez su ligero aroma silvestre,
 y al tocar por acaso el ramo á sus labios, su corazon se habia
 extremecido.

Sin saber cómo, la imágen de Isabel flotaba delante de todos sus
 pensamientos en el fondo de su alma.

Yaye no creia que aquello fuese amor: para él aquello era caridad.

¿Pero sabemos acaso á dónde puede llevar á un hombre la caridad hácia
 una mujer? ¿Y luego la caridad no es el amor en toda su intensidad, en
 toda su pureza, en su omnipotencia, en fin?

Yaye respecto á su corazon, se engañaba como sucede en general á todos
 los hombres.

El sentimiento es la naturaleza; la razon, es la ciencia.

Son opuestos y se combaten.

Pero en esta lucha, tarde ó temprano, acaba por triunfar el corazon, por
 obedecer la cabeza.

Yaye habia conocido á Isabel dos años antes, durante unas vacaciones,
 por razon de vecindad.

Entonces tenia Isabel diez y ocho años; Yaye veinte y dos.

Muchas veces cuando Yaye se asomaba á la galería de sus habitaciones,
 veia en las suyas á su hermosa vecina.

Isabel habia heredado de sus abuelos el magnífico tipo de la raza árabe:
 blanca, pálida, con los cabellos y los ojos negros, y los labios
 sumamente rojos, era una de esas mujeres que no se ven sin que hagan
 experimentar una impresion dolorosa, porque siempre es doloroso el deseo
 cuando no se sabe si será satisfecho.

Yaye la vió, y experimentó aquella vaga y dolorosa inquietud, pero de
 una manera instintiva, sin darse razon de ello.

Los jóvenes siguieron viéndose: á las pocas vistas se saludaron; á los
 pocos saludos se hablaron; siempre poco despues de amanecer, y, como
 obedeciendo á una costumbre, los jóvenes se veian en las galerías,
 teniendo solo un tabique de por medio.

Al principio se hablaron algo de lejos; sucesivamente fueron estrechando
 la distancia; al fin, solo les separó el tabique medianero.

Progresivamente las miradas de Isabel para Yaye, fueron haciendose mas
 intensas: al cabo el jóven conoció que era amado; al conocerlo se dijo:

—Yo no puedo amar á esa mujer: yo no debo alentar con mi presencia sus
 amores.

Y cortó bruscamente sus entrevistas con Isabel.

Pasaron los dias, pasaron las semanas, pasó un mes.

Yaye, entregado al estudio de la filosofía con su maestro Abd—el—Gewar,
 no habia salido durante aquel mes á la calle.

Isabel le habia esperado en vano, en la galería al amanecer; por las
 tardes, en la celosía que correspondia á la calle, y desde donde se veía
 la puerta de la casa de Yaye.

Todas las noches este, habia escuchado la dulcísima voz de Isabel que en
 la habitacion vecina, cantaba al son de una guitarra tristísimos
 romances moriscos.

Al fin, un dia, cuando ya habia pasado un mes de ausencia,
 Harum—el—Geniz, noble morisco, que servia á Yaye de escudero, le dijo:

—Tengo para vos un encargo de la hermosa vecina.

Yaye frunció el gesto.

—Me ha preguntado si estais enfermo, y aunque le he dicho que no, me ha
 dado este relicario.

Harum sacó de su bolsillo un objeto envuelto en un pedazo de tela de
 seda color de rosa.

Era en efecto un relicario.

Pero un relicario riquísimo: de oro, cincelado y esmaltado, pendiente de
 una cadena del mismo metal, orlado de perlas, y conteniendo por un lado
 la imágen de la Vírgen inmaculada, y por el otro un pequeño Lignum
 Crucis.

El jóven miró con repugnancia aquel rico objeto de devocion.

—¿Para qué te ha dado esto esa dama? dijo á Harum.

—Doña Isabel me ha dicho: si está enfermo, que se ponga pendiente del
 cuello esta santa reliquia, y sanará.

Nublóse mas el semblante de Yaye, y tuvo impulsos de entregar el
 relicario á Harum para que lo devolviese á Isabel.

—Pero no, dijo para sí: su solicitud por mí, no merece tan descortés
 respuesta; yo mismo se lo devolveré.

Y despidió á Harum.

Aquella noche el sueño de Yaye fue inquieto: al amanecer se vistió, y se
 puso en la galería.

Ya estaba en ella Isabel.

Pero pálida, con la palidez enfermiza de una salud alterada: flaca, con
 la mirada tristemente dulce; con las hermosas manos casi diáfanas.

Un solo mes de ausencia, habia causado tal estrago en la pobre niña.

Un vivísimo sentimiento de compasion se apoderó de Yaye al ver á Isabel.

—¡Oh! dijo esta: yo os habia creido enfermo... y estais... como
 siempre... gracias á Dios.

—Vos en cambio... dijo Yaye, y no se atrevió á continuar.

—Sí, he sufrido mucho... Isabel se detuvo tambien.

—He venido á devolveros un relicario que disteis ayer á mi escudero,
 dijo Yaye haciendo un esfuerzo.

Isabel le miró y no pudo contener dos brillantes lágrimas que asomaron á
 sus ojos.

—¡Ah! ¡no quereis conservar mi relicario!... dijo.

Yaye se conmovió; comprendió al fin cuánto le amaba aquella mujer, tuvo
 lástima de ella y repuso:

—¡Oh! no, perdonad... yo creia... pero conservaré esta prenda... por
 vuestro amor.

Al fin Yaye habia roto la valla; comprendia que su amor era la vida de
 Isabel, y creyendo ceder solo á la compasion, cuando en realidad quien
 le impulsaba era su corazon, demostró á Isabel un amor que él creia
 fingido.

Pero no reparaba, engañándose á sí mismo, que al fingir aquel amor
 gozaba de unas delicias purísimas, que su corazon se aliviaba de un peso
 cruel, porque al fin exhalaba el depósito de amor que traidoramente y
 contra la voluntad de su dueño habia absorbido su corazon.

Isabel, que se habia puesto flaca y pálida en un mes, volvió á la
 magnífica turgencia de sus formas, á su admirable hermosura, en una
 semana: sus ojos brillaban exhalando con un encanto indefinible su alma
 fecundada por el amor de Yaye: no solo habia recobrado su antigua
 hermosura: esta habia crecido.

Vióla un dia el anciano faqui y exclamó suspirando:

—Para ser un arcángel del sétimo cielo, no la falta á la pobre Isabel
 otra cosa que no ser cristiana.

El amor para las mujeres, es como el rocío y el sol de la primavera para
 las flores.

Durante las vacaciones de aquel año, Isabel y Yaye fueron felices. Ella
 porque se contemplaba amada; él porque creia hacer una obra meritoria de
 caridad.

El amor de Yaye hácia Isabel no era amor sino misericordia.

Fuése Yaye á Salamanca á estudiar su último año.

Cuando se separó de Isabel, experimentó un dolor agudo, un vacío en el
 corazon.

A pesar de su repugnancia á todo lo que representaba las creencias
 cristianas, Yaye se llevó consigo el relicario.

A los pocos dias de ausencia, el relicario pendia del cuello de Yaye.

Hubo un momento en que se preguntó con terror si verdaderamente amaba á
 aquella mujer.

Harum iba y venia con mucha frecuencia de Granada á Salamanca; cuando
 iba, llevaba una carta de Isabel para Yaye; cuando volvia, una carta de
 Yaye para Isabel.

Yaye, sin embargo, habia logrado engañarse completamente; se habia
 convencido de que no amaba á Isabel, pero seguia escribiéndola amores, y
 deseando volver á verla, por caridad, por pura caridad.

En tal estado se hallaban los corazones de los jóvenes, cuando Yaye
 volvió de Salamanca antes que se acabase el curso, y ya se habian visto
 algunos dias los dos amantes.

Isabel habia empezado á ser mas esplícita: las palabras esposo y esposa
 empezaban á salir de sus labios. Yaye comprendió que habia llegado el
 momento de que su caridad fuese puesta á prueba, y empezó á excusar en
 cierto modo sus entrevistas con Isabel.

En tal situación y cuando las miserias de su pueblo y la noticia de que
 iba al fin á conocer á su padre, habian abierto para él una nueva vida,
 habia recibido el ramo de madreselva, y despues una llave y una cita de
 Isabel.

Yaye estaba con razón tan profundamente pensativo y abstraido como le
 hemos presentado al principio de este capitulo.

Pasaban lentamente las horas.

El reló de Santa María de la Alhambra marcó á lo lejos las once de la
 noche, y retumbaron tres sonoros golpes de la campana de la Torre de la
 Vela.

Poco despues hizo extremecer á Yaye el preludio de una guitarra.

Armonías fugitivas que se exhalaban de las sonoras cuerdas del
 instrumento, como suspiros de amor: flexibles ráfagas, que parecian
 destinadas á llevar á los oídos del amado el alma de una mujer.

Yaye sintió vacilar su alma acariciada por aquella armonía que parecia
 poner en contacto dos seres nacidos el uno para el otro, separados solo
 por el fanatismo, por la educacion.

Luego la voz de Isabel, grave, sonora, dulce, enamorada entonó las
 coplas siguientes:
La esperanza es la vida
de quien bien ama,
y su muerte, la muerte
de su esperanza.
¡Ay! ¡Dios no quiera
que mi amante esperanza
se desvanezca!

Estremecióse de piés á cabeza Yaye al escuchar la copla; después un
 vértigo envolvió su cabeza: nunca habia oido cantar con tal pasion á
 Isabel: entonces comprendió que la amaba; al comprenderlo creyóse
 entregado á Satanás, porque solo Satanás, segun él, pensaba en su
 fanatismo, podia inspirarle amor hácia una enemiga de su ley, hácia la
 hija, la hermana, la descendiente de los renegados.

—No iré á la cita, se dijo.

Pero hay negativas que se pronuncian con demasiada audacia:
 instantáneamente pensó que era una cobardía huir del peligro: que era
 mas noble arrostrarle, luchar con él y vencerle.

—Iré, sí, iré: ella no tiene la culpa de ser lo que es... es cierto que
 yo no puedo unir mi suerte á la suya, que no debo amarla; pero la
 desengañaré: acabaremos de una vez ¡Oh! si por ventura al verse engañada
 en sus esperanzas, en su amor... ¡oh! ¡si muriese!... pues bien, que se
 convierta al Dios Altísimo y Unico... si no... que olvide ó muera... yo
 no puedo hacer traicion por una mujer á mi patria y á mi ley.

Un cuarto de hora despues, estaba Yaye en el jardin de Isabel; pero por
 una refinada crueldad aconsejada por su fanatismo, porque el fanatismo
 ha sido siempre cruel, llevaba vestido de una manera completa un trage
 morisco.

Isabel no conocia ni poco ni mucho la historia de Yaye: le oia hablar
 con pureza el castellano, le veia vestir ropas castellanas, sabia que
 era estudiante.

Isabel le creia un hidalgo castellano.

Y luego á una mujer que ama, la importa poco conocer la posicion, el
 nombre, la historia del hombre amado; la basta con saber que es amada:
 el corazon se llena con sensaciones, no con palabras. Isabel solo sabia
 lo que necesitaba saber.

Que el señor Juan de Andrade la amaba con todo su corazon.

Esta era la verdad, por mas que Yaye quisiese desconocerla, Isabel no se
 engañaba: sabia cuánto amor atesoraba para ella el alma de Yaye, porque
 la mujer no se engaña jamás acerca de los sentimientos que inspira.

Isabel confiaba ciegamente en Yaye. La pobre Isabel se engañaba. No
 sabia la infeliz que existen dos pasiones terribles que dominan
 enteramente el corazon del hombre y le arrastran: el fanatismo y la
 ambicion.

Le esperaba á la entrada de un cenador de jazmines, y al verle en aquel
 trage le hubiera desconocido á no bañar de lleno la luz de la luna su
 semblante.

Sin embargo, al verle en aquel trage, Isabel que habia avanzado
 rápidamente al sentir sus pasos, retrocedió y se detuvo estremecida por
 un presentimiento frío, punzante, como la hoja de un puñal.

Los jóvenes hablaron muy poco.

—¿Qué ropas son esas? le dijo Isabel con la voz trémula: ¿á qué ese
 disfraz?

—Estas ropas, señora, son las ropas de mi pueblo: las que se nos
 quieren arrancar por los cristianos, las que llevaré desde ahora como
 buen musulman.

—¡Ah! exclamó Isabel consternada, llevándose las manos sobre el
 corazon.

Y luego adelantando un paso, y mirando frente á frente con una fijeza
 sombría á Yaye exclamó:

—¡Vos no me amais!

—Os amo, Isabel... pero antes que á vos amo á mi patria.

—Por piedad, contestadme de una vez ¿sois moro?

—Moro soy.

—¿Estais resuelto á no convertiros á la fe de Jesucristo?

—Jamás.

—Entonces no podeis ser mi esposo, exclamó con acento desesperado
 Isabel.

—Convertios á la religion de vuestros abuelos los califas de Córdoba.

—Adoro á Dios uno y trino, le adoro con toda mi alma, y por él sufriré
 el martirio de mi amor; por él sufriré si es preciso el indudablemente
 menos terrible de mi cuerpo.

—Entonces, adios.

—Esperad un momento: quiero que sepais hasta dónde llega el tormento á
 que me habeis sentenciado engañándome: yo os amo, os amo desde el
 momento en que os ví: os amaré siempre: yo contaba con vos; no sabía
 quién érais, si pobre ó si rico, si noble ó villano: eso me importaba
 poco. Estaba resuelta á unirme con vos y á ser vuestra esposa... porque,
 permaneciendo en mi casa me veré obligada á entrar en un convento ó á
 casarme con un hombre á quien no puedo amar y con el que me obligan á
 casar mis hermanos. Vos me posponeis á una religion falsa, á una patria
 que no podeis salvar. Id con dios. Pero tened en cuenta que obligada á
 ser monja ó casada, seré casada, porque no me atrevo á ofrecer á Dios un
 corazon que está lleno del amor de un hombre: seré casada y haré feliz á
 mi marido, porque el dolor se quedará todo para mí. Pero acordaos, y que
 este recuerdo me vengue del rudo golpe que me dais cuando menos lo
 esperaba... acordaos de que me habeis hecho infeliz, de que me habeis
 robado mi única esperanza sobre la tierra. Que me vengue de vos, la
 rabia de verme entre los brazos de otro... porque me amais, lo sé, lo
 conozco, estoy segura de ello: me sacrificais á vuestra soberbia... no
 sé á qué... pero no importa: el amor que logrado nos hubiera hecho
 igualmente felices, malogrado nos hace igualmente miserables.

—Una palabra: convertios á la ley de vuestros abuelas, si es verdad que
 me amais.

—Seguid vos en el fondo de vuestro corazon en vuestra ley, profesad
 ante el mundo la del Redentor Divino: si tenemos hijos juradme que seran
 cristianos, y soy vuestra esposa.

—¡Adios! exclamó fatídicamente el jóven.

—Esperad, esperad un momento: conservais una prenda mía...

—La llevo sobre mi corazon.

—¡Sobre vuestro corazon la imágen de la Virgen! ¡una reliquia de la
 cruz del Salvador sobre el corazon de un moro!

—Isabel, dijo con un acento profundamente sentido Yaye: ya no sabia lo
 que era amor, y no creia sentirlo hasta este momento: yo os amo, os
 amaré siempre: esta prenda que un dia me entregásteis no se separará
 jamás de mí.

—¡Que ella os proteja! exclamó llorando Isabel.

—El destino nos separa: vuestros abuelos renegaron de su ley por el oro
 de los cristianos... ¡renegaron! exclamó enérgica y gravemente Yaye, en
 vista de un movimiento de la jóven: vos no quereis volver al camino de
 luz que ellos dejaron. Cúmplase lo que está escrito. Pero cuando el sol
 aparezca todos los dias, cuando bañe con sus primeros rayos ese mirador
 que tantas veces ha escuchado las palabras de nuestro amor: ¡acordaos de
 mí!

Y Yaye, temeroso de que sus fuerzas le abandonasen, que la hermosura y
 el amor de Isabel fuesen mas fuertes que sus creencias y sus propósitos,
 huyó de ella como hubiera huido un cenobita de un fantasma tentador.

Isabel le vió desaparecer yerta: mientras resonaron sus pasos sobre la
 calle de césped alentó alguna esperanza; cuando oyó rechinar la llave en
 la cerradura del postigo, sintió que se desgarraba su corazon; cuando al
 fin escuchó la caida de la llave que el jóven la devolvia arrojándola
 por cima de la tapia, perdió su última esperanza y creyó morir.

Luego cayó de rodillas, lloró por su amor perdido y rogó á Dios por el
 hombre que se llevaba su corazon.

Despues se levantó, buscó la llave, la alzó del suelo, y se volvió
 triste, lenta, como un alma apenada que se vuelve á su tumba.

Isabel habia muerto para la felicidad; no la quedaba sobre la tierra mas
 que la amarga copa del sacrificio.

Capítulo III. De cómo puede haber reyes sin reino conocido, y abdicaciones de las cuales no se hace cargo la historia.

Hay en la historia de nuestra patria una página correspondiente al siglo
 XVI.

Esta página está llena con un hecho admirable.

Este hecho es la abdicacion del emperador Carlos V en su hijo don Felipe
 II. Fuese aquella abdicacion producto del hastío del emperador hácia las
 grandezas humanas, fuese aconsejada por el egoismo de un soberano que
 conociendo á tiempo que sus años y sus fuerzas eran insuficientes para
 sostener la carga de tan dilatados imperios, la dejase caer sobre los
 robustos hombros de su hijo, la página que contiene aquella abdicacion
 es la mas gloriosa de la historia de Carlos V, ya se considere bajo el
 punto de vista de un hombre que ha llegado á ser bastante grande para
 poder sobreponerse á las grandezas humanas, ya del de una sabia
 prevision política.

Aquella abdicacion asombró al mundo; aun asombra hoy á los que no
 comprenden cuánto contribuye un postrer acto de humildad en un hombre
 tal como Carlos V para aumentar la grandeza de su fama: el temido
 emperador acabó siendo respetado; el pecador siendo perdonado; la
 severidad de las generaciones encargadas de juzgarle, se estrella contra
 los sombríos muros del monasterio de San Yuste.

Carlos V para acercarse á las puertas de la eternidad, deponia la
 púrpura, se vestia el sayal penitente y se cubria la frente de ceniza.

Y en verdad, en verdad, que Carlos V necesitaba del auxilio de una
 penitente expiacion. La grandeza humana tiene generalmente por base el
 crímen.

Carlos V habia sido rey déspota: Carlos V habia sido rey conquistador.

Si Carlos V solo hubiera poseido un reinecillo de pocas leguas, si no
 hubiese llevado sus estandartes victoriosos por todas las partes del
 mundo, su abdicacion no hubiera causado efecto.

Y decimos esto, porque algunos años antes de la abdicacion del
 emperador, tuvo lugar otra, de la cual no se ha hecho cargo, ni aun de
 la manera mas insignificante, la historia.

Nosotros tenemos noticias de ella, en algunos fragmentos de manuscritos
 árabes, hallados por acaso en el derribo de una casa morisca del
 Albaicin de Granada.

Vamos, pues, á trasmitir esta abdicacion á la historia siquiera sea en
 las páginas de una novela.

A las doce de la noche en que tan dolorosamente se habia separado Yaye
 de Isabel de Válor, montó el jóven á caballo, y acompañado del anciano
 Abd—el—Gewar, á caballo tambien, de Harum y de dos esclavos berberiscos,
 tomó la vuelta de las Alpujarras.

Yaye iba silencioso, apenado: el anciano faqui comprendia la causa de su
 dolor y lo respetó: ni una sola palabra que tuviese relacion con Isabel,
 se pronunció durante el camino, ni nada tampoco que se refiriese al
 objeto que le llevaba á las Alpujarras. Al amanecer llegaron á Lanjaron.

Este pueblo estaba un tanto alborotado por las noticias que se tenian en
 él del pregon que el dia anterior se habia hecho en Granada.

Allí los mismos síntomas de insurreccion que en el Albaicin.

Allí tambien la voz y los consejos del anciano Abd—el—Gewar pudieron
 restablecer el sosiego.

Descansaron algun tiempo, y al medio dia se pusieron de nuevo en camino.

Poco después de haber cerrado la noche entraban en la villa de Cadiar.

Reinaba un profundo silencio en el pueblo; todo parecia entregado al
 sueño; ni una luz á través de las ventanas, ni un enamorado en la calle,
 pulsando, como otras veces, la guitarra, bajo los miradores de su amada;
 solo de tiempo en tiempo, se veia el turbio reflejo de una linterna, á
 cuyo opaco resplandor podian verse algunos alguaciles y soldados que
 rondaban con el corregidor.

La tranquilidad de Cadiar, que era una de las principales villas de la
 Taha ó distrito de Juviles, en las Alpujarras, era amenazadora por su
 misma exageracion. Comunmente á aquellas horas no estaba la poblacion
 tan desierta.

Yaye, Abd—el—Gewar, Harum y los esclavos, rodearon por fuera de las
 tapias del barrio bajo, subieron un repecho, y ya cerca del castillo,
 entraron por el postigo de una tapia de un jardin, en una casa del
 barrio alto.

No habian encontrado á su paso ni una sola persona, y sin duda se les
 esperaba de antemano, porque apenas resonaron las pisadas de los
 caballos, junto al postigo, se abrió este en silencio, y con el mismo
 silencio volvió á cerrarse apenas hubieron entrado en el jardin los
 cinco ginetes.

Pasó algun tiempo y al fin se escuchó el primer canto del gallo.

Era la media noche.

Abrióse entonces el postigo del jardin, donde habian entrado Yaye y
 Abd—el—Gewar y salieron dos personas envueltas en alquiceles blancos.

El postigo se cerró.

Las dos personas descendieron en silencio por el repecho en direccion á
 las montañas cercanas.

La una, encorvada como bajo el peso de los años, se apoyaba en el brazo
 de la otra, que era esbelta, fuerte, como alentada por el fuego de una
 vigorosa juventud.

Su paso era apresurado. El jóven sostenia al viejo. Deslizábanse bajo el
 rayo de la luna que aparecia en medio de un cielo despejado, iluminando
 de una manera fantástica las montañas cercanas, que recortaban
 vigorosamente sus penumbras oscuras sobre los valles, mientras á lo
 lejos apenas se percibian otras montañas casi perdidas entre las brumas
 de la noche.

Al fondo se extendia una línea brillante.

Era el mar, cuyo gemido se escuchaba ténue é incesante, debilitado por
 la distancia.

De tiempo en tiempo y entre el oscuro follaje de los álamos que crecian
 junto á las riberas, en el fondo de los valles, se levantaba la
 armoniosa y magnífica voz de un ruiseñor enamorado, y allá en las
 altísimas rocas se dejaba oir el poderoso y estridente graznido de los
 aguiluchos hambrientos, mientras acá y allá, en todas direcciones se
 levantaba de entre la yerba el canto alegre de millares de grillos.

Ni una habitacion humana, ni nada que revelase la existencia del hombre
 en aquellas soledades, se advertía cerca ó lejos, al poco espacio de
 haberse aventurado los dos hombres de los alquiceles blancos en la
 montaña.

El eco repetia sus pasos en las concavidades de las rocas, al marchar
 sobre las ásperas crestas y alguna piedra desprendida á su paso del
 borde de los desfiladeros, rodaba con estruendo á las profundidades de
 los valles.

Al cabo de media hora de marcha, el viejo y el jóven llegaron á la
 entrada de un oscuro pinar. Antes de que pudiesen aventurarse en él se
 oyó un chasquido, y un venablo pasó silbando sordamente á mucha
 distancia de ellos.

Indudablemente era une seña, no una amenaza, puesto que el viejo se
 detuvo y agitó por tres veces su alquicel.

A aquella señal viéronse moverse sombras informes en la entrada de la
 selva, y adelantar hácia el repecho donde se habian detenido el viejo y
 el jóven.

El número de aquellas sombras podia llegar á veinte y cuatro. Dos de
 ellas llevaban una litera.

Cuando saliendo de la penumbra de la selva aquellos hombres se pusieron
 bajo la luz de la luna, pudo verse que sus semblantes eran feroces, casi
 salvajes: su trage era característico y bravío: llevaban en la cabeza un
 pequeño turbante blanco; ceñido su cuerpo por un sayo pardo, con mangas
 anchas, bajo las cuales se veian sus velludos brazos; este sayo, cuya
 falda apenas les llegaba á las rodillas, estaba ceñido en la cintura por
 una faja encarnada y anchísima, en la cual estaban sujetos un alfanje
 corvo y corto, y un par de largos pistoletes; pendiente de un ancho
 talabarte llevaban á la espalda una aljaba llena de venablos ó saetas;
 cada uno de estos hombres mostraba en su mano una fuerte ballesta, y por
 último, unas calzas de lana azul y unas abarcas, cuyos filamentos de
 cuero rodeaban sus piernas hasta atarse debajo de las rodillas,
 completaban su severa y enérgica vestimenta.

Aquellos hombres parecian salteadores, bandidos, gente aparejada á todo
 linaje de crueldad y de desafuero.

En efecto, tenian mucho de salteadores, porque aquellos hombres eran
 monfíes.

Mas adelante tendremos ocasion de decir lo que estos monfíes eran.

El anciano habló algunas palabras en árabe con el que parecia jefe de
 aquella gente, y despues abrió la litera, y entró en ella con el jóven.

La litera se cerró de tal modo, que los que iban dentro no podian ver el
 camino por donde se les conducia.

Inmediatamente cuatro de los monfíes cargaron con la litera, y rodeados
 de los restantes adelantaron hácia el oscuro pinar, y se internaron en
 él.

El lugar donde el jóven y el anciano habian entrado en la litera, quedó
 solitario.

Poco despues y durante una hora, aparecieron uno tras otro en el repecho
 frontero al pinar, doce hombres envueltos en alquiceles blancos.

Siempre que aparecia uno de aquellos hombres, zumbaba á alguna distancia
 de él una saeta salida del pinar.

El hombre se detenia; agitaba por tres veces el extremo de su alquicel,
 y adelantaba sin recelo, aventurándose en la oscura selva, como en un
 terreno conocido.

Poco despues otro hombre envuelto tambien en un alquicel blanco, llegó
 al mismo punto que los otros, y como junto á los otros, zumbó junto á él
 otra saeta.

En vez de agitar aquel hombre por tres veces su alquicel, se volvió, y
 empezó á trepar apresuradamente el repecho por donde poco antes habia
 descendido.

Escuchóse entonces el simultáneo chasquido de algunas ballestas, y el
 ronco silbar de muchos venablos: el que huia cayó.

Poco despues algunos monfíes estaban á su alrededor, y le reconocian.

—Es el alguacil de Mecina de Bombaron, dijo uno de ellos en árabe á sus
 compañeros; un perro, espía de los cristianos.

Y arrastrándole por un pié hasta el borde del desfiladero, le arrojó á
 la profundidad.

Oyóse un ronco gemido, luego el rebotar pesado del cuerpo sobre las
 rocas, despues el zumbido de un objeto voluminoso que cae al agua.

Despues nada. Los monfíes habian desaparecido. Solo quedaba en el
 sendero del repecho junto á la cortadura, un ancho rastro de sangre, y
 algunos girones blancos que iluminaban la luna sobre los espinos.

En aquel mismo punto, sentado en un divan, en una magnífica cámara,
 teniendo á los piés, sobre la alfombra de pieles de tigre, una hermosa
 esclava, habia un anciano.

Este anciano dormitaba; su venerable barba blanca se inclinaba sobre su
 pecho; sus anchas y régias vestiduras se extendian sobre el divan.

Entre la toca árabe del anciano, se veian las puntas de oro de una
 corona de rey.

La esclava sentada á sus piés, abstraida y pálida, mostraba en sus
 negros y radiantes ojos una mirada diáfana, y como fija en la
 inmensidad; de tiempo en tiempo su blanca mano, arrancaba una flevil y
 fugitiva armonía de las cuerdas de oro de su guzla de marfil.

Un ruiseñor, encerrado en una jaula riquísima, pendiente de la cúpula,
 lanzaba tambien de tiempo en tiempo un largo y armónico trino.

Una lámpara de seda pendiente de la cúpula, arrojaba los reflejos de la
 ténue luz que contenia, destellando dulcemente en los erretes de
 diamantes del almaizar del anciano, en el brillante pomo de su yatagan,
 en la cabellera, y en los ojos de la esclava, en la ancha tunica de
 brocado de esta, y en los arabescos dorados que enriquecian los arcos
 sobre que se asentaba la cúpula.

Era un cuadro de reposo que inspiraba sueño.

Una imágen de voluptuosidad, que inspiraba amores.

Un detalle encantador de la vida íntima de los musulmanes.

El anciano era hermoso, á pesar de su edad.

La esclava, era un arcángel humano.

La cámara, era un robo hecho al paraíso.

Durante algun tiempo, el anciano continuó dormitando, la esclava
 pensando, trinando el ruiseñor.

Mas allá todo era silencio.

De repente se escuchó un golpe vibrante y metálico.

El ruiseñor calló; el anciano levantó la cabeza; la esclava se puso de
 pié, dejando ver la arrogante esbeltez de sus formas.

Retumbó un segundo golpe; el anciano se puso de pié, y mandó con un
 ademan á la esclava que saliese.

Esta desapareció por uno de los arcos laterales, como una ilusion de
 amores.

Cuando se hubo perdido el ténue eco de los pasos de la esclava, el
 anciano fué á la puerta de la cámara y la abrió.

En ella apareció otro anciano, de semblante atezado, de mirada dura y
 centelleante, pero respetuosa ante la persona que habia abierto la
 puerta: inclinóse como se inclina un vasallo ante su señor, y dijo:

—Poderoso emir: vuestro leal siervo Abd—el—Gewar, el faqui, acaba de
 llegar.

Coloráronse con una llamarada febril las pálidas mejillas del anciano,
 arrasáronse sus ojos, y dijo:

—¿Y ha venido solo Abd—el—Gewar?

—No, poderoso emir, le acompaña un jóven.

—¿Dónde estan?

—En la antecámara inmediata.

—Haz entrar á Abd—el—Gewar.

—¿Solo?

—Solo. Entre tanto da compañía al jóven.

Inclinóse el anciano, salió, y el emir se dirigió con paso lento, y
 profundamente pensativo al divan, y se sentó en él.

Poco despues se abrió la puerta del fondo, y apareció Abd—el—Gewar, que
 se detuvo un punto, miró al fondo, vió al emir, brilló en sus ojos una
 expresion de alegría y adelantando con una ligereza superior á sus años,
 se arrojó á los piés del emir.

—Que el Señor Altísimo y Unico, te bendiga, señor, exclamó asiéndole
 las manos.

—Alza, Abdel, alza, dijo con la voz ligeramente conmovida el emir: alza
 mi buen amigo, y siéntate.

Y levantándole, le sentó á su lado en el divan.

Los dos ancianos se contemplaron frente á frente, y en silencio durante
 algun tiempo: parecia como que en aquella mútua mirada recordaban todo
 su pasado: una larga historia de lucha y de sacrificios; los recuerdos
 de la juventud; las pasiones de la edad viril; los desengaños de la edad
 madura; aquella mirada mutua, era, como pudiera decirse, una mirada
 retrospectiva lanzada al mundo que habian dejado atrás, desde ese otro
 mundo que está ya al borde de la fosa, ese otro mundo desconocido que se
 llama eternidad.

—¿Y mi hijo? dijo al fin con anhelo el emir.

—Vuestro hijo, señor, contestó Abd—el—Gewar, es un cumplido caballero,
 un corazon de oro, un brazo de hierro.

—Hace tres años que no le veo; la última vez que estuve en el Albaicin
 era un bello adolescente, un leoncillo de buena raza.

—Ahora, señor, es un hombre hermoso, un verdadero leon. ¿Creereis que
 ayer cuando pregonaron ese terrible edicto del emperador, de que ya
 tendreis noticias, me fue necesario apelar á todo el respeto que me
 tiene, para que no se pusiera al frente de los moriscos y acometiese
 espada en mano á los cristianos?

—¡Ah, buen hijo de sus abuelos! exclamó el anciano; y luego haciendo
 una rápida transicion añadió: ¿y cómo han acogido los moriscos de
 Granada la promulgacion de ese infame edicto?

—De una manera amenazadora, señor; pero no es tiempo aun...

—No, aun no es tiempo, dijo el emir; pero es necesario irnos preparando
 al combate: un dia, cuando menos lo pensemos, el emperador arrastrado
 por su fanatismo religioso, por su recelo y por las excitaciones de los
 frailes y de la Inquisicion, desatenderá los buenos oficios que nos
 procuramos á fuerza de oro, del príncipe Ruy Gomez de Silva y de sus mas
 allegados consejeros, y romperá con nosotros de una manera cruel, y si
 es necesario, nos exterminará, entregándonos atados á la Inquisicion.
 Entonces será necesario desnudar la espada, rebosar de entre las breñas
 donde nos ocultamos, y morir matando cristianos. Esta determinacion
 extrema podrá ser necesaria hoy, mañana, cuando menos lo esperemos. Por
 lo mismo es necesario estar preparados. Mis buenos monfíes, saben que
 tengo un hijo; que ese hijo, para que se instruya, para que conozca el
 mundo, para que conozca las necesidades de los hombres que han nacido
 para ser gobernados viviendo entre ellos, ha sido entregado á uno de mis
 sabios. Yo estoy ya viejo y débil: las desgracias han agotado mis
 fuerzas gastando mi vida, y mi corazon... ¡oh!... ¡los encendidos
 recuerdos que nunca se apartan de mi alma!... ¡oh! ¡qué desgraciado he
 sido, Abd—el—Gewar!

El anciano emir inclinó la cabeza sobre el pecho.

—Es necesario olvidar, dijo Abd—el—Gewar con el acento ronco y
 cavernoso.

—¡Olvidar!¡olvidar! tú mismo no has olvidado, exclamó el emir; y eso
 que tú no eras su esposo, eso que tu no la amabas... ¡olvidar! ¡olvidar
 á Ana! olvidar aquel dia terrible en que la Inquisicion...

El anciano se interrumpió, se cubrió el rostro con las manos y lanzó un
 grito de horror, como si su recuerdo le hubiese llevado hasta una
 situacion horrible, hasta una de esas situaciones en que parece que Dios
 coloca á los hombres para probar hasta qué punto puede un corazon humano
 apurar el dolor sin romperse. Durante algun tiempo el anciano continuó
 cubierto el rostro con las manos, anonadado, estremecido por un temblor
 convulsivo. Luego se irguió de repente: brillaba en sus ojos un fuego
 salvaje, y exclamó con la voz vibrante y trémula:

—La he vengado con la sangre de los cristianos: las breñas de la
 Alpujarra me han visto persiguiéndolos como bestias feroces: mi yatagan
 se ha ensangrentado en ellos, y el terror ha guardado los desfiladeros
 de la montaña. El nombre de los monfíes de las Alpujarras ha retumbado
 preñado de horror hasta los mas remotos confines de España, y en vano ha
 sido que el emperador haya enviado sus mas valientes capitanes y sus
 soldados mas aguerridos en busca nuestra: han sido nuevas víctimas
 inmoladas al recuerdo de Ana: mi brazo se ha cansado de matar, pero aun
 no se ha apurado la sed de sangre de mi corazon: he envejecido inmolando
 sangre á mi venganza, y me veo obligado á entregar esa venganza á mi
 hijo: me siento morir, Abd—el—Gewar.

—¡Morir! ¡morir vos, señor, cuando apenas contais sesenta años!

—La vejez no es la edad, sino el sufrimiento: desde la muerte de Ana
 han pasado veinte y cuatro años... y mira: mi piel está arrugada, mis
 cabellos blancos, mis manos trémulas: apenas puedo ya sostener la
 espada... es necesario que mi hijo ocupe mi puesto... es necesario que
 mi hijo sea rey... rey de las Alpujarras ahora, mañana, si Dios lo
 quiere, rey de Granada.

—¡Rey de Granada! suponiendo, señor, que llegásemos á rescatar del
 cristiano nuestra perdida joya, la hermosa Granada, ¿ignorais que hay un
 hombre en quien los moriscos de Granada reconocen un derecho?

—¡Don Diego de Córdoba y de Válor! No importa: don Diego sabe muy bien
 que los moriscos de Granada son gente baldía y floja acostumbrada al
 yugo. Sabe muy bien que la fuerza, la constancia, la fe, existen en los
 monfíes. Ademas, tengo un proyecto que todo lo conciliará. Don Diego de
 Córdoba, tiene una hermana.

—Sí señor, contestó Abd—el—Gewar, mirando con espanto al emir.

—Cuando yo estuve en Granada hace cuatro años, doña Isabel era una
 doncella de catorce años, hermosa, pura, noble, cándida, con un corazon
 de ángel y una dignidad de reina.

—Pero D.ª Isabel es cristiana, cristiana de corazon, exclamó con
 repugnancia el fanático Abd—el—Gewar.

—Cristiana era su tia doña Ana de Córdoba y de Válor, y sin embargo,
 Abdel, me casé con ella.

—Dios os castigó de una manera terrible, señor, valiéndose para
 apartaros de ella de la mano de vuestros enemigos.

—No hagamos á Dios inspirador ni partícipe de los delitos de los
 hombres, Abd—el—Gewar, yo espero que mi hijo será feliz unido con Isabel
 de Córdoba.

—¡A pesar de ser cristiana!

—¿No es él cristiano en la apariencia? ¿acaso nuestros abuelos no
 casaron con cristianas? ¿Acaso no ha habido reyes cristianos casados con
 moras?

—Allá en los primeros años de la conquista de los árabes sobre España,
 el emir Abd—al—Azis se unió con la reina Egila, la viuda del rey don
 Rodrigo: recordad la trágica muerte de Abd—al—Azis: el amor de Egila le
 hizo traidor á su ley y á su patria, y el califa Walid se vió obligado á
 condenarle á pesar de sus hazañas. Abd—al—Azis fue asesinado por un
 enviado del califa, y su cabeza, como testimonio de su muerte fue
 enviada á Damasco. En los últimos tiempos de la dominacion de nuestros
 abuelos en España, el rey Abou’l—Hhacem, el viejo, concibió un amor
 impuro por una doncella cristiana, por la hija del alcaide de Martos el
 comendador Sancho Gimenez de Solis. Isabel de Solis fue sultana de
 Granada, en daño de la sultana Aixa—la—Horra, prima de Abou’l—Hhacem,
 que fue repudiada por este. Dios castigó no solo al rey sino tambien á
 su reino. Los celos de Aixa—la—Horra y el amor de Isabel de Solis, de la
 sultana Zoraya, hácia los hijos que habia tenido en su matrimonio con
 Abou’l—Hhacem, produjeron las guerras civiles que nos entregaron
 cansados y sin fuerzas á los cristianos. Zoraya, la cristiana renegada,
 quiso que sus hijos fuesen reyes: Aixa, la sultana repudiada, fuerte con
 su derecho y con el de su hijo Abd—Allah—al—Ssagir (Boabdil), supo
 atraer á su bando las tribus de los Abencerrajes, de los Zenetes, de los
 Massamudes, de los Gomeres, mientras Zoraya, la renegada, se apoyaba en
 los Zegríes, en los Mazas y en los Gazules: el hermano menor del rey
 Abou’l—Hhacem, Abd—Allah—al—Ssagar, se aprovechó de estas turbulencias
 para aspirar á la corona, y se apoyó en las gentes de Almería y en las
 tribus bereberes: hubo tres reyes para un solo trono: hubo tres bandos
 en un solo reino: llegaron dias de luto en que Abou’l—Hhacem fue rey del
 Albaicin, en la casa de Gallo de Viento; Abd—Allah—al—Ssagir, rey de
 Granada, en el alcázar de la Alhambra; Abd—Allah—al—Ssagar, rey de
 Almería, de Guadix y de Baza, en el alcázar de Almería. Fernando é
 Isabel levantaban entre tanto su ciudad real de Santa Fe en la vega de
 Granada, y sus campeadores llevaban su tala á sangre y fuego hasta los
 muros de la ciudad: al fin Muley Hhacem murió envenenado, Al—Ssagar
 envenenado, y el débil Al—Ssagir, cansado, impotente para resistir á los
 cristianos, se vió obligado á entregarles su reino. Y todo esto fue obra
 del casamiento de Muley Hhacem con una cristiana, con Isabel de Solis.

—Te he dejado referir esa lamentable historia que tan bien conozco,
 para que no creyeses que me negaba á escucharla, temeroso de vacilar con
 su recuerdo en mi propósito. Del mismo modo que los amores de Muley
 Hhacem con Isabel de Solis produjeron la guerra civil que causó la ruina
 de Granada, la hubiera causado su casamiento con otra mujer cualquiera:
 Muley Hhacem estaba ya apartado de Aixa cuando conoció á Isabel de
 Solis: si no se hubiera casado con ella, se hubiera casado con otra, que
 del mismo modo le hubiera dado hijos, y del mismo modo hubiera
 ambicionado para sus hijos la corona. ¿Por qué esa ceguedad que nos hace
 atribuir á las causas mas comunes desgracias que son hijas de la
 fatalidad, que estan escritas por la mano de Dios en el libro del
 destino? ¿Qué mal habrá en que mi hijo se case con una doncella en cuyas
 venas circula la sangre de cien califas, aun cuando esa doncella sea
 cristiana? Y luego, ¿no dices tú mismo que don Diego de Válor se cree
 con derecho á la corona de Granada? para evitar una guerra civil,
 ¿encuentras nada mejor que mi alianza con esa familia por medio del
 casamiento de mi hijo con Isabel de Válor?

—¡Ah, señor! pienso que vuestro hijo será el primero que mostrará
 repugnancia á su casamiento: mira con desprecio á los Válor: los llama
 los renegados.

—¿Conoce mi hijo á Isabel? exclamó el emir; debe conocerla: cuando yo
 concebí hace cuatro años el proyecto de casarle con ella, compré la casa
 medianera á la que habitaba doña Isabel en el Albaicin, con el objeto de
 que la habitase Yaye: era necesario que se conociesen.

—Y se conocen, dijo Abd—el—Gewar; vuestro hijo la ama, pero
 sobreponiéndose á su amor la ha desdeñado.

—¡Fatalidad! dijo el emir: ¡amarla y desdeñarla!

—Vuestro hijo, señor, tiene el corazon lleno de las desgracias de su
 patria.

—Bien, bien; dijo el emir: aun es tiempo: acaso todo consiste en el
 horror que tiene Yaye al nombre cristiano: pero concluyamos: estoy
 impaciente por verle: ¿me recuerda alguna vez, Abdel?

—Con mucha frecuencia me habla de vos y con entusiasmo. Ayer cuando le
 anuncié que habia llegado el momento de que conociese á su padre me
 contestó: ¡oh! ¡si fuese tan noble y tan valiente como el wali Yuzuf
 Al—Hhamar!

—¡Oh! ¡me recuerda! exclamó Yuzuf con el placer de un padre á quien
 llena de alegría y de orgullo el amor de su hijo.

—Sí, os recuerda pero jamás ha sospechado, á pesar de vuestras
 extraordinarias muestras de amor hácia él, que seais otra cosa que un
 valiente wali vasallo de su padre, un buen creyente, un antiguo amigo
 mio.

—En lo que por cierto no se engaña. Y dime ¿ha sospechado que su padre
 era el emir de los monfíes?

—Muchas veces me ha preguntado el nombre y el reino de su padre, pero
 presume que es hijo de un emir de Africa.

—No importa: aquí mejor que en Africa, tendrá ocasion de mostrar su
 valor y sus virtudes: la adversidad es la piedra de toque de todos los
 hombres y especialmente de los reyes. ¿Pero qué me quieren?

Acababa de sonar de nuevo un golpe metálico.

Aquel golpe se repitió tres veces.

—Vé y abre, dijo el emir á Abd—el—Gewar.

El anciano se levantó y abrió.

Entonces apareció en el banco de la puerta un jóven robusto, gallardo,
 de aspecto bravío y un tanto salvaje, que adelantó y se inclinó por tres
 veces.

—¿Qué quieres Aliathar? le dijo el emir.

—Poderoso señor, dijo Aliathar, los doce xeques de las tahas de las
 Alpujarras acaban de llegar y todas las taifas de los monfíes esperan ya
 en el cerro de la Sangre.

—Bien, ha llegado el momento, dijo el emir: tú Aliathar, vé al cerro de
 la Sangre y dí á tus hermanos que muy pronto estaremos entre ellos. De
 paso dí al wisir Kaleb que introduzca al jóven que acaba de llegar: á
 Sidy Yaye.

Aliathar se inclinó y salió.

—Tú Abd—el—Gewar, vé al Divan donde ya estan reunidos los xeques: tú
 los conoces á todos, todos te conocen: prepáralos á la vista de mi hijo.

—¿Pero habeis meditado bien, señor?

—Sí, sí; la corona pesa ya demasiado sobre mí frente y mi brazo está
 cansado: me siento morir; vé Abdel, vé, y que se cumpla mi voluntad.

—¡Que se cumpla la voluntad de Dios! exclamó Abd—el—Gewar, é
 inclinándose ante el anciano emir salió.

En aquel momento se abrió la puerta y aparecieron el wisir Kaleb y Yaye.

—Jóven, dijo solemnemente el wisir, el alto, el poderoso, el invencible
 emir de los creyentes de las Alpujarras te espera: prostérnate ante él.

Y el viejo Kaleb se inclinó profundamente, en tanto que Yaye fijaba una
 mirada atónita en Yuzuf—Al—Hhamar.

—Vete; dijo el emir, indicando con un ademan á Kaleb que saliese.

Kaleb salió.

El emir y Yaye, esto es, el padre y el hijo, quedaron solos.

Yuzuf adelantó hácia Yaye.

Este se inclinó.

—Perdonad, señor, dijo, mi sorpresa: pero yo creia...

—Sí, tú creías, Sidy Yaye, que yo no era otra cosa que un noble walí,
 dijo Yuzuf tomando las manos de su hijo y mirándole con delicia y con
 orgullo.

—Perdonad aun, pero jamás creí...

—¡Qué! ¿no me crees digno de ser rey de los valientes monfíes de las
 Alpujarras?

—Os creo digno, señor, de ocupar el Divan de los califas de Oriente, de
 ser rey del mundo: ¿acaso la virtud y el valor no viven en vos? ¿A quién
 mejor pudieran haber elegido los monfíes para que los gobernase y los
 llevase al combate contra nuestros enemigos?

—Mi padre antes que yo fue emir de los monfíes.

—¡Ah señor! ¿con que el noble walí que en mi niñez me sentaba sobre sus
 rodillas, y me estrechaba conmovido entre sus brazos; el que tantas
 veces me ha aconsejado el desprecio de la vida por la patria; el que de
 una manera tan enérgica me ha referido las hazañas de nuestros abuelos,
 era ese poderoso emir invisible, á cuyo nombre palidecían de terror los
 cristianos, cuyos alcázares jamás ha pisado planta infiel, y que ha
 fecundado con torrentes de sangre impura las breñas de las Alpujarras?

—Yo era.

—¡Mil veces para mí dichoso el dia, en que puedo saludaros, señor, como
 al valiente caudillo, como á la invencible espada, perennemente desnuda
 y enrojecida en defensa del Islam!

Y Yaye se prosternó.

—Alzad, príncipe, dijo Yuzuf: en mis brazos, que no á mis piés es donde
 debeis estar: ¿acaso el emir de los monfíes, os inspira menos amor que
 el walí Yuzuf para que huyais de sus brazos?

Yaye se arrojó en los brazos del anciano. El corazon de Muley Yuzuf
 latía con una violencia tal, que no pudo menos de percibirlo Yaye: un
 pensamiento, primero indeciso como una sospecha, luego mas determinado,
 cubrió de palidez sus mejillas; pero con la palidez que causa una gran
 emocion: su mirada destelló un relámpago de orgullo y dijo con la voz
 trémula, pero grave y digna.

—Me habeis llamado príncipe, señor.

—¿Acaso no eres hijo de un rey? ¿acaso ayer no te anunció tu maestro,
 que muy pronto conocerias á tu padre?

—Es verdad, y acaso...

—Sidy—Yaye—ebn—Al—Hhamar, vuestro padre satisfecho de vos, cumplidos
 los años que habia querido que viviéseis como uno de esos infinitos
 hombres que han nacido para obedecer, os llama para entregaros su espada
 y su corona.

—Cómo, señor, vos... añadió Yaye mas pálido aun.

—Yo soy vuestro padre y vuestro rey, dijo acreciendo en solemnidad el
 emir.

Hubo un momento de profundo silencio.

—Disponed de mí, señor, como mejor os cumpla, dijo al fin Yaye.

—Sé siempre, hijo mío, dijo Muley Yuzuf despues de un largo espacio en
 que estuvo hablando á Yaye acerca de los deberes que el nuevo lugar que
 iba á ocupar le imponia; ten siempre presente que desde este momento
 debes sacrificarlo todo á la patria: la felicidad, la vida, y sí es
 preciso el honor: todo por la patria, nada por tí: sé justo y fuerte, y
 Dios te ayudará.

—Puesto, señor, que es vuestra voluntad el que yo os suceda en vida, os
 juro que sabré morir antes que manchar con un hecho cobarde, con una
 injusticia ó con una traicion á la patria, el ilustre nombre que me
 legais.

Despues de esto el emir condujo á su hijo á través de cámaras
 verdaderamente régias, á un magnífico salon circular.

En aquel salon, sentados en semicírculo en un divan, á entrambos lados
 de un divan mas alto, habia doce hombres: todos ellos estaban armados de
 guerra, y en sus costados se veian largas espadas; todos ellos parecian
 valientes y caballeros, desde el mas viejo cuya barba larga blanca
 representaba una edad avanzada, hasta el mas jóven, cuya barba gris
 representaba á uno de esos guerreros para los cuales si bien ha pasado
 la juventud, no han pasado la agilidad ni la fuerza.

En el centro de la cámara, sobre almohadones de brocado, habia unas
 vestiduras reales, una corona de oro y una espada.

De pié, á ambos lados del divan donde estaban sentados los xeques, habia
 como hasta una veintena de personas, todas graves, todas vestidas con
 túnicas talares y de pié; ademas, entre gran número de walíes y
 arrayaces, con trages de guerra, habia cinco alféreces: el uno tenia un
 estandarte rojo bordado de oro, en el centro del cual se veia un escudo
 azul atravesado con una banda de oro en que estaban escritas en árabe
 estas palabras: Le galid ille Allah (solo Dios es vencedor). Este era
 el blason de los reyes de Granada. Los otros cuatro alféreces tenian
 cada uno una bandera: cada una de estas banderas tenia un color
 distinto: la una era verde, la otra blanca, la otra azul, la otra
 morada.

Detrás del divan del centro, que como hemos dicho, era mas alto, y
 estaba destinado sin duda para el rey, estaban cuatro escuderos: el uno
 tenia una ancha adarga dorada, el otro una espada de combate, el otro
 una lanza de dos hierros, el otro en fin, un capacete riquísimo rodeado
 de una toca blanca.

Allí estaba, por decirlo así, la córte completa del emir de los monfíes.

Se nos olvidaba decir que precedian y seguian al emir y á Yaye, wazires,
 soldados y esclavos: un alférez pronunció en voz alta, y anteponiéndole
 algunos adjetivos pomposos, el nombre del emir, en el momento en que
 este llegó á la puerta.

Los que estaban sentados se pusieron de pié y se inclinaron
 profundamente, como todos los demás; en el espacio que transcurrió desde
 que Muley Yuzuf apareció en la puerta hasta que llegó, llevando siempre
 á su hijo de la mano, al divan del centro, no se vieron mas que cuerpos
 encorbados y brazos cruzados.

Aquella era la representacion del despotismo musulman: la profunda zalá
 ó reverencia con que los buenos creyentes rendian homenaje á su señor,
 el poderoso emir.

Muley Yuzuf se sentó: Yaye permaneció de pié á su lado.

—Que Dios, el Altísimo y Unico, os guarde, mis fieles y valientes
 vasallos, dijo Muley Yuzuf desde el divan, y vosotros nobles y sabios
 xeques de mi consejo, sentaos.

Los xeques se sentaron y los demás se enderezaron.

—Abu—Daly, mi secretario, dijo el emir, volviéndose á un anciano que
 estaba á la derecha de él, detrás del divan: entrega la gacela que te
 hemos hecho escribir, al noble Hussan—ebn—Dhirar, nuestro wisir; y tú,
 añadió dirigiéndose al wisir, lee á nuestros xeques, á nuestros sabios,
 á nuestros capitanes, lo que segun nuestra voluntad se contiene en esa
 gacela.

El visir desenvolvió el largo pergamino que le habia entregado el
 secretario, y empezó con voz solemne y campanuda la lectura, en medio de
 un profundo silencio.

Muley Yuzuf—Al—Hhamar reconocia segun el contesto de aquella gacela por
 hijo suyo á Sidy—Yaye—ebn—Al—Hhamar, alegaba las razones que habia
 tenido para hacerle educar entre los cristianos, y despues exponia su
 incapacidad, á causa de los años, de seguir gobernando á los monfíes y
 conduciéndolos al combate, como hasta entonces, por último, expresaba
 solemnemente su voluntad de abdicar la corona en su hijo, y de que este
 le sucediese inmediatamente en el mando.

Apenas hubo terminado el wisir su lectura, cuando todos los
 circunstantes se inclinaron profundamente, y dijeron en coro como si
 hubieran sido ensayados para ello:

—¡Cúmplase la voluntad del querido de Dios, el invencible, el grande,
 el sabio, el poderoso Muley Yuzuf—Al—Hhamar!

Entonces el emir se levantó, tomó de la mano á Yaye, le llevó hasta los
 almohadones que estaban en el centro de la cámara, y volviéndose á Yaye,
 dijo solemnemente:

—Hijo mio Sidy Yaye, escuchad lo que va á deciros vuestro padre, y
 luego paseando lentamente su mirada en torno suyo, añadió: buenos
 muslímes, sabios, xeques, wazires, cadies, walies y caballeros, oid lo
 que va á deciros vuestro señor.

Todos callaron: ese profundo silencio de la atencion excitada, dominó en
 la cámara donde estaban reunidos mas de cien hombres.

—El Altísimo quiere que nada sea eterno é inmutable mas que él: la
 robusta encina envejece, sus ramas estériles dejan de producir hojas y
 frutos, y el huracan, al que ha resistido durante cien inviernos, le
 arrebata á cada empuje una de sus ramas secas; pero junto á la vieja
 encina hay siempre otra encina robusta y jóven, retoño de ella, y sus
 fuertes brazos cubiertos de verdor, dan sombra y frescura á la tierra
 que nutre sus poderosas raices. Todo muere; pero el Altísimo ha querido
 que al invierno suceda la primavera, á un año otro año, á un cadáver un
 hombre robusto y jóven. Yo soy la encina que se ha secado, yo soy el
 invierno que concluye: fuerte y sereno me habeis visto resistir al
 huracan de la desgracia, me habeis visto fuerte contra la adversidad:
 hoy mi corazon es jóven, pero mi brazo está cansado y débil: como la
 encina se despoja al fin para no volver á engalanarse con ella de su
 diadema de verdura, yo me despojo de la corona que heredé de mi padre, y
 la pongo sobre la cabeza de mi hijo.

El anciano tomó de sobre los cogines la corona, y despues de habérsela
 ceñido un momento, se despojó de ella y la puso sobre la cabeza de Yaye.

Un murmullo de respeto, una especie de salutacion inarticulada,
 semejante á uno de esos rezos que se pronuncian en voz baja, salió de
 las bocas de aquellos hombres.

—Muley Yaye—ebn—Al—Hhamar, continuó el anciano: la corona que os he
 ceñido es la representacion de vuestro nombre de rey: al ceñírosla he
 rodeado vuestra frente de magestad, pero tambien la he rodeado de los
 cuidados del gobierno: desde hoy no vivís para vos sino para los demás:
 vos no podeis tener amor mas que para vuestra patria: vos no podeis
 tener ambicion mas que para vuestro pueblo: vos no debeis pensar mas que
 en gobernarle en justicia, en procurar que algun dia salga del
 desgraciado estado en que se encuentra, y en que sus banderas puedan
 recorrer vencedoras y respetadas los extensos ámbitos en un imperio
 poderoso y feliz. Jurad que sereis justo y guardador de la ley, que
 vuestros pensamientos y vuestras obras, solo seran por el bien y la
 grandeza de vuestros reinos.

—Lo juro, señor, contestó Yaye.

Entonces el anciano tomó la espada real, se la ciñó y dijo:

—Mi padre, al ceñirse esta corona que yo he ceñido tambien, y que ahora
 ciñe vuestra cabeza, se ciñó esta valiente espada: durante treinta años,
 esta espada ha estado desnuda en las manos de mi padre, y ha brillado
 sangrienta contra los enemigos del Islam; durante otros veinte años,
 desde que murió mi padre hasta este momento, mi brazo ha sabido añadir
 glorias á esta espada: yo os la entrego (y el anciano ajustó el
 riquísimo talabarte de la espada á la cintura de Yaye), os la doy contra
 los enemigos de Dios y de nuestro pueblo; jurad que sereis buen
 caballero, que jamás desnudareis esta espada contra el bueno, ni el
 desvalido, que en vuestras manos será un rayo exterminador de infieles,
 pero nunca un hacha de verdugo, que conservareis y aumentareis su
 gloria, que jamás la desnudareis sin razon, ni la envainareis con
 mancha.

—Os juro, señor, contestó con altivez Yaye, morir antes que manchar con
 una traicion, una injusticia ó una cobardía, la noble espada de mis
 abuelos.

—¡Sed rey! dijo entonces Yuzuf Al—Hhamar; yo en presencia de Dios y de
 mi pueblo, renuncio en vos la sagrada potestad de que he estado
 investido durante treinta años; yo espero que mis buenos y leales
 vasallos no tendrán que maldecirme por haberlos puesto bajo vuestra
 espada y vuestra voluntad. Lo que he podido daros os lo he dado; lo que
 resta que daros, pedidlo al pueblo que habeis de mandar.

—¿Me quereis por vuestro rey? dijo Yaye con voz firme y sonora, con la
 frente alta y resplandeciente de dignidad y de grandeza.

—¡Sí! ¡sí! ¡sí! exclamaron por tres veces, en coro los circunstantes.

—Y en muestra de que asi lo queremos y de que asi antes de ahora lo
 hemos determinado, dijo Abd—el—Gewar, adelantando hácia el centro: yo
 gran faqui de los creyentes de España, os ciño la túnica real de
 vuestros mayores á nombre del reino de Granada.

Y tomando un magnífico caftan negro, que estaba sobre los cogines, le
 puso por la cabeza á Yaye, despues de haberle despojado de su sencillo
 alquicel blanco; despues tomó un manto rojo y le puso sobre los hombros
 del jóven, cerrando sobre su pecho dos magníficos erretes de perlas y
 diamantes.

—El reino os ha investido con el símbolo de la justicia y de la
 magestad; el pueblo de Dios espera que sereis justo y grande; el pueblo
 de Dios, que lucha hace tanto tiempo con sus implacables enemigos, os
 ayudará, os obedecerá y os respetará como á su rey y señor natural; pero
 pedirá á Dios que os hiera con el rayo de su justicia si fuéseis cobarde
 ó tirano.

—Asi sea si yo tal fuere, contestó Yaye.

—Sed, pues, rey.

En aquel momento los cinco alfereces adelantaron: el que tenia el
 estandarte real de Granada, se colocó á la derecha de Yaye; los otros
 cuatro tendieron sobre el suelo sus banderas, mirando á las cuatro
 partes del mundo, segun antigua usanza en la coronacion de los reyes
 moros, y el escudero que tenia la adarga, adelantó y la puso sobre las
 astas de las cuatro banderas.

—Desnudad vuestra espada, señor, dijo el justicia mayor del reino, y
 ponéos sobre la adarga, en señal de que sois rey, y de que de tal manera
 estareis siempre armado contra los enemigos de nuestra ley.

Yaye desnudó la espada y se puso sobre la adarga.

—¡He aquí nuestro señor, el poderoso, el grande, el temeroso de Dios,
 Muley Yaye—ebn—Al—Hhamar! gritó el alguacil mayor.

Todos se prosternaron, y en tanto el alférez mayor del reino, tremolando
 el estandarte real gritó:

—¡Qué Dios ensalce, y dé prosperidades al magnífico Muley
 Yaye—ebn—Al—Hhamar!

Los circunstantes aclamaron á grito herido á Yaye.

Yaye era ya rey de aquel pueblo de extraños bandidos, que vivian entre
 las breñas, á quienes nadie conocia, y cuyos reyes tenian sus alcázares
 en las entrañas de la tierra.

Uno tras otro; primero su padre, convertido ya por su voluntad en su
 vasallo, fueron besando la orla del manto de Yaye, hasta el último
 caballero.

Quedaba aun la solemne aclamacion delante del pueblo.

Para ello Yaye, con un aparato verdaderamente régio, fue sacado del
 subterráneo; fuera, en un pintoresco valle á la entrada de la gruta, por
 donde se penetraba al alcázar, habia un magnífico caballo blanco, cuyas
 riendas tenian dos esclavos, otra multitud de caballos esperaban á sus
 dueños: un centenar de esclavos negros vestidos de blanco, llevaban
 antorchas encendidas; una taifa como de mil monfíes, armados de
 ballestas y espadas, formaban á un lado del pequeño valle.

La noche era clarísima: la luna brillaba en toda su plenitud, en medio
 del cielo, y á lo lejos se escuchaba el ténue quejido del mar, en su
 eterno romper contra la ribera.

Las antorchas eran mas bien un lujo que una necesidad.

Inmediatamente la cabalgata real se formó, la mitad de los monfíes
 armados rompieron la marcha, y la otra mitad siguió á la comitiva.

Quien hubiera visto aquellas antorchas vagando por la montaña en medio
 de la noche, aquellos estandartes, aquel rey coronado, aquellos
 caballeros vestidos de blanco y armados de largas lanzas, aquellos dos
 tercios de ballesteros que marchaban silenciosos delante y detrás de
 aquella córte, hubiera creido que el alma en pena de Boabdil el Zogoibi,
 habia salido de su tumba rodeada de sus cortesanos y de sus soldados
 para vagar sobre las breñas de las Alpujarras, en lo mas intrincado de
 la toha de Juviles, y llorar durante la noche su perdida Granada.

Al cabo de media hora de marcha, el nuevo rey, su córte y su guardia,
 llegaron á la cumbre de una ancha colina; el terreno de aquella colina
 no se veia; estaba cubierto de hombres; eran los monfíes de las
 Alpujarras, que en número de diez mil, habian sido avisados por sus
 xeques para asistir á la proclamacion pública y al reconocimiento del
 nuevo rey.

Cuando estuvieron en el centro, el alguacil mayor leyó el acta de la
 abdicacion de Yuzuf—Al—Hhamar.

Despues el alférez mayor ondeó el estandarte real, y proclamó á Yaye.

Los monfíes respondieron con una aclamacion inmensa y el viento de la
 noche fué á llevar á los lugares cercanos el estruendo de los añafiles,
 las dulzainas, los atabales y las atakebiras, tañidas en honor del nuevo
 emir de los monfíes Muley Yaye—ebn—Al—Hhamar.

Despues la comitiva real se volvió al alcázar subterráneo, y los diez
 mil monfíes divididos en taifas, se encaminaron á cubrir sus apostaderos
 en toda la extension de las Alpujarras, que habian abandonado por
 algunas horas, para ponerse de nuevo en acecho de los cristianos.

Capítulo IV. Lo que eran los monfíes.—Yuzuf cuenta su historia á Yaye.

Ya era la media noche.

Yuzuf Al—Hhamar, se ocupaba en recorrer el alcázar mostrándole á su
 hijo. Yaye se habia admirado mas de una vez y sucesivamente se admiraba
 mas y mas.

Todo lo que le habia acontecido desde el dia anterior era
 extraordinario; habia momentos en que se creia entregado á un sueño; á
 uno de esos sueños que nos llevan de prodigio en prodigio á un punto
 tal, en que ya demasiado violentada nuestra fantasía nos obliga á
 despertar.

Yaye habia alentado mas de una vez ambiciosas aspiraciones; muchas veces
 al contemplar al pueblo moro tan abatido, tan abyecto, tan tiranizado
 por los cristianos, habia pensado en que tarde ó temprano aquel pueblo
 preferiría la muerte al sufrimiento cruel, lento, continuo, y se
 sublevaría; siempre pensando en una sublevacion de los moriscos, habia
 pensando en hacerse su caudillo á fuerza de valor y de sacrificios; su
 valiente fantasía habia pensado en el triunfo: ¿qué oprimido no sueña
 alguna vez en vencer á sus opresores? y despues del triunfo habia soñado
 en una corona.

Aquella corona se le habia venido á las manos de una manera
 extraordinaria, antes de la insurreccion y del triunfo. Yaye, preparado
 ya por el conocimiento de su alto origen y por sus pensamientos
 ambiciosos, habia sostenido sin encogimiento, y como lo hubiera hecho un
 príncipe heredero, educado al lado de su padre en su misma córte, el
 alto papel que habia desempeñado en la abdicacion de Yuzuf.

Es cierto que Yaye conocia á Yuzuf; le habia visto desde su infancia
 todos los años en la estacion de los calores en Granada, pero á pesar de
 que Yuzuf le habia tratado siempre con el cariño y la tierna solicitud
 de un padre, Yaye no habia visto en él mas que un anciano amigo de su
 venerable ayo Abd—el—Gewar; nunca habia llegado á concebir que aquel
 viejo de larga barba blanca, de semblante pálido y melancólico, de ojos
 negros y hermosos, dulces, cuando miraban á Yaye, bravíos y
 terriblemente feroces, cuando se lamentaba en presencia del jóven de las
 desgracias de la patria, nunca habia pensado Yaye, repetimos, que Yuzuf
 fuese su padre, y mucho menos que sobre aquella cabeza encanecida por
 los años y por las desgracias se asentase una corona.

Sin embargo, habia llegado el dia en que Yaye supiese que Yuzuf era su
 padre, y á mas de su padre rey de los monfíes.

¿Y qué eran los monfíes? ¿Salteadores como parecia indicarlo su nombre,
 ó soldados valientes é indomables de un pueblo vencido que sostenian aun
 con un teson incansable la bandera del Islam?

Para contestar á esta pregunta que suponemos nos haran nuestros
 lectores, necesitamos remontarnos á la conquista de Granada.

En el año de 1492 los reyes de Castilla y de Aragon doña Isabel y don
 Fernando, terminaron con la conquista de Granada, la tenaz guerra de
 restauracion contra los árabes, empezada por don Pelayo en Covadonga, y
 sostenida durante siete siglos por los condes soberanos, los reyes y los
 señores de España, á vueltas de sangrientas disensiones intestinas;
 habian puesto al fin el sello á su poder y á su grandeza, constituyendo
 un solo reino de los diferentes Estados de España, y añadiendo á su
 corona por fuerza de armas el reino moro de Granada, por cuya conquista
 el papa Alejandro VI los denominó por excelencia los Reyes Católicos;
 eran al fin señores de aquel último refugio de los restos del gigantesco
 imperio fundado por Tarik y sostenido con tanta gloria por los califas
 Omniades.

Ya desde las columnas de Hércules hasta las fronteras de Portugal, por
 una parte, y por otra, hasta los ásperos Pirineos, resonaba la voz de un
 solo señor, y la salmodia de un solo rito; la unidad religiosa y la
 refundicion de tantos reinos en una sola corona, eran un hecho consumado
 con la conquista de Granada y con la existencia de un descendiente de
 los Reyes Católicos.

Las pretensiones de la Beltraneja, de aquella desgraciada princesa, cuya
 legitimidad y cuyos derechos á la corona de Castilla son aun un
 misterio, habian muerto en la batalla de Toro, y doña Juana la
 Beltraneja, la excelente señora, como la llaman las crónicas
 portuguesas, se habia separado del mundo tomando el velo de esposa del
 Señor, en el convento de Santa Clara de Coimbra. Ningun obstáculo
 existia ya delante del astro esplendoroso de los Reyes Católicos, y como
 si esto no bastase, un hombre oscuro, un pobre piloto genovés, Cristóval
 Colon, habia arrojado á sus plantas el imperio de un nuevo mundo, que
 habian ocultado hasta entonces los mares de Occidente. Las naciones mas
 poderosas miraban con espanto el poder de los Católicos monarcas; la
 victoria reposaba cansada sobre sus pendones, y una extensa y pacífica
 monarquía era el sólido fundamento de su poder y de su grandeza.

Sin embargo, á veces en el corazon de un robusto cedro vive un insecto
 roedor é incansable que no se ve, que no se adivina, pero que trabaja en
 silencio, que adelanta en su afanosa tarea y que logra acaso atacar la
 vitalidad del robusto tronco que le contiene.

Tambien bajo el esplendoroso manto de victoria de los Reyes Católicos se
 ocultaba una carcoma activa y roedora, un elemento hostil, pertinaz,
 bravío, incansable; una raza vencida, pero malcontenta con el yugo,
 ansiosa de sacudirlo: esta raza era el pueblo moro, á quien se habia
 concedido una capitulacion honrosa, á quien se habia conservado el
 derecho de la pacífica posesion de sus propiedades, de la práctica de su
 religion, de su idioma, de sus leyes, de sus costumbres, á la manera que
 Tarik y Muza habian dejado siete siglos antes á los godos y solariegos
 vencidos, iguales derechos y franquicias.

Pero si los árabes habian respetado religiosamente sus pactos con los
 españoles subyugados, no habia sucedido lo mismo (rubor causa
 confesarlo) respecto á las estipulaciones concluidas entre los
 vencedores reyes de Castilla y Aragon, y el vencido rey de Granada. El
 fanatismo cristiano fue para con los moros infinitamente mas intolerante
 que lo habia sido el fanatismo musulman con los solariegos; los Reyes
 Católicos, dominados por sus confesores, pertenecientes al clero mas
 feroz de que puede encontrarse ejemplo en la historia, empezaron muy
 pronto á faltar á los solemnes tratados concluidos con el rey moro de
 Granada. Ya, poco despues de la conquista, (30 de marzo de 1492) habian
 expedido un decreto de expulsion contra los judíos, decreto que arrojó
 de Granada y del reino, cincuenta mil familias industriosas y opulentas;
 los moriscos miraron esta medida tomada contra los judíos con un
 profundo recelo; no podia ocultárseles que tras la expulsion de los
 judíos, se pensaria en expulsarlos á ellos mismos, ó lo que era peor, de
 reducirlos por fuerza á una religion extraña, á usos, á costumbres
 enteramente opuestas á las suyas; el tremendo tribunal de la
 Inquisicion, creado poco tiempo antes, se habia establecido en Granada;
 los frailes cristianos se habian atrevido á penetrar en sus mezquitas,
 para predicarles la religion del Crucificado, y como estas misiones no
 habian producido conversion alguna, empezaron las mas odiosas
 persecuciones; las mezquitas fueron ocupadas por el vencedor, con
 abierta infraccion de las capitulaciones, y convertidas en iglesias; se
 pretendió obligar á que volviesen al cristianismo los descendientes de
 cristianos que habian abrazado el mahometismo, gentes que se conocian
 entre los moros con el nombre de elches, y estos se negaron
 enérgicamente, apoyándose en las capitulaciones de la conquista, á pesar
 de las cuales fueron perseguidos y obligados.

Por consecuencia el Albaicin se sublevó en masa, y fue necesario que el
 conde de Tendilla, capitan general á la sazon del reino y costa de
 Granada, apelase á la fuerza y á la artillería; los principales de los
 sublevados fueron duramente castigados á sangre, y los moriscos,
 aterrados por el castigo, doblaron la cerviz y aparentaron una sumision
 que no sentian; esto en cuanto á los moriscos de Granada y de las aldeas
 de la vega, que en cuanto á los de las Alpujarras, gente indómita y
 brabía, se alzaron de una manera imponente, degollaron á los cristianos
 que hubieron á las manos, se apoderaron de las fortalezas y se
 declararon en abierta rebelion.

Fue necesario que el mismo don Fernando el Católico acudiese á cortar
 aquel incendio; logrólo no sin trabajo; entregáronle los moriscos gran
 número de rehenes y se obligaron á pagar á la corona en el término de
 dos años cincuenta mil ducados, dejándose bautizar por añadidura; pero
 al mismo tiempo que se sofocaba la rebelion en las Alpujarras, brotaba
 otra en la Serrania de Ronda y se extendia rápidamente á Sierra Bermeja.
 Aquella sublevacion costó la vida á uno de los primeros capitanes de los
 Reyes Católicos: á don Alonso de Aguilar, hermano mayor del Gran Capitan
 Gonzalo Fernandez de Córdoba.

Aquella sublevacion fue sofocada tambien aunque con mas trabajo y mas
 tiempo, y al fin no quedó en España un morisco de las poblaciones que no
 estuviese bautizado y que públicamente no profesase la religion
 católica.

¿Qué mucho? Ellos se habian visto obligados á escoger entre el bautismo
 y las hogueras de la Inquisicion.

Eran, pues, cristianos á la fuerza, de una manera externa, y en el fondo
 de sus corazones aborrecian á muerte al odioso conquistador.

Pero si bien los habitantes de las poblaciones, los que poseian terrenos
 ú oficios, los que para conservar sus bienes se veian obligados á
 someterse al yugo, practicaban el cristianismo, habia un número
 considerable de gente suelta, nómada, como los antiguos árabes del
 Yemen, que preferian la lucha con el vencedor y sus peligros á someterse
 vergonzosamente al yugo. Estos moriscos, ó mejor dicho, estos moros,
 porque solo se llamaba moriscos á los convertidos, no entraban en las
 poblaciones, sino para saquearlas; vivían en la montaña, se albergaban
 ya en las cuevas de las rocas, ya bajo sus tiendas de cuero, activos
 siempre, siempre dispuestos al combate y feroces y terribles hasta el
 punto de causar terror á los mismos moriscos de quienes habian sido
 hermanos.

Estos eran los monfíes.

Decíase á la ventura, porque nada podia asegurarse acerca de ellos, que
 estaban organizados en tahas ó distritos, que cada una de estas tahas
 estaba gobernada por un xeque (anciano) que todos estos xeques
 obedecian á un emir (príncipe) y que este emir tenia junto á sí
 walíes, wazires y alimes (capitanes, consejeros y sabios); abultábanse
 el poder y las riquezas de este pequeño rey de diez mil soldados, que
 erraban por las montañas y estaban sujetos á su ley, ó por mejor decir á
 la ley alcoránica á cuyo título los regia; hablábase de sus palacios
 subterráneos, aunque nadie los habia visto, y de las maravillas que
 estos alcázares encerraban; pagábanle tributo las poblaciones de la
 montaña porque no las invadiese, las saquease ó tal vez las llevase á
 sangre y fuego, como habia acontecido con alguna que habia resistido al
 pago del tributo, y el solo nombre del emir de los monfíes bastaba para
 imponer terror á los mas alentados.

A pesar de esto los monfíes eran una especie de duendes, unos seres
 misteriosos á los que nadie habia visto, puesto que los que los veian
 durante la sorpresa de una poblacion, ó en los desfiladeros de la
 montaña ó en las profundidades de una rambla, morían; pero las huellas
 de aquella gente feroz quedaban señaladas de una manera horrorosa, ya en
 los humeantes escombros de una aldea arrasada, ya en el cadáver de algun
 imprudente viajero, arrojado en los linderos de un camino, ya en las
 cabezas de los cuadrilleros de la Santa Hermandad ó de los soldados de
 los tercios reales, que habian ido en su busca: despojos sangrientos que
 llevados durante la noche á las poblaciones, solian aparecer al dia
 siguiente en las puertas de las iglesias.

Ya este, ya el otro capitan general de la costa y reino de Granada
 habian pretendido dar caza á estos terribles monfíes; pero si la fuerza
 expedicionaria era respetable, nunca tropezaba con ellos, y si era
 escasa, poco despues los restos ensangrentados se encontraban entre las
 quebraduras, ó crucificados, asaeteados, ó empalados en los caminos.

Llegó el caso de que las tropas empleadas en su persecucion se limitasen
 solo á salir ostentosamente de las poblaciones para esconderse despues
 en la primera breña que encontraban al paso, para volver al dia
 siguiente diciendo que no habian dado con los monfíes.

La existencia de estos, pues, no se conocia mas que por la exaccion
 periódica de los tributos, que los habitantes cuidaban de ir á poner en
 los lugares indicados en los edictos que en ciertas épocas del año
 aparecian clavados en las puertas de las iglesias ó por este ó el otro
 cadáver que encontraban acá y allá con suma frecuencia.

Por lo demás eran unos verdaderos duendes á quienes nadie habia visto,
 pero cuya influencia se sentia, y sobre todo se temia. Tales eran los
 monfíes de las Alpujarras.

Yuzuf—Al—Hhamar—abu—Yaye era su rey.

¿Quién era este rey?

El mismo nos lo va á decir.

Yuzuf, despues de haber mostrado á su hijo todas las maravillas del
 alcázar subterráneo, le condujo á un departamento separado: era el
 harem.

Mas de una magnífica hermosura, jóven y pudorosa, habia levantado la
 cabeza adormida de sobre un divan, al sentir los pasos de su señor; Yaye
 vió con una indiferencia verdaderamente ascética aquellas niñas que se
 ponian de pié cubriéndose con sus velos y bajando las frentes ante la
 presencia del padre y del hijo: Yuzuf vió con placer que Yaye era un
 espíritu fuerte, noblemente levantado sobre las miserias humanas.

Hay que tener en cuenta para apreciar su indiferencia, y casi su hastío,
 que Yaye solo contaba veinte y cuatro años, que las mujeres, junto á las
 cuales de retrete en retrete y precedido por esclavos mudos, le llevaba
 su padre, eran jóvenes, deslumbrantes de belleza, la mayor de las cuales
 apenas llegaria á los diez y ocho años, africanas las unas, asiáticas
 las otras, bellezas de ojos negros, cabelleras brillantes, talles
 flexibles, y aspecto de pureza y de candor: algunas de ellas admiradas
 de la hermosura de Yaye fijaban en él una mirada dulcemente curiosa, y
 volvian á inclinar la vista cubiertas de rubor.

Yuzuf hizo conocer á Yaye muchas esclavas: habló con cada una de ellas,
 no con el acento impuro é imperativo de un déspota musulman, sino con el
 acento dulce de un padre.

A cada una de ellas decia tambien señalándolas á Yaye.

—Este es mi hijo: este es vuestro señor.

Las esclavas al escuchar esta frase callaban, cruzaban sus brazos sobre
 el pecho y se inclinaban.

Cuando hubieron salido del harem, Yuzuf dijo á Yaye:

—Las mujeres que acabas de ver son tus concubinas, estan destinadas
 para tí; un rey debe tener en su harem las mujeres mas hermosas del
 mundo.

—Yo jamás tendré esclavas para el amor, dijo brevemente Yaye.

—Yo siempre he tenido vírjenes en mi harem, dijo Yuzuf, pero jamás
 esclavas impuras: han sido mis hijas: con ellas he premiado el valor de
 mis guerreros, haciéndolas sus esposas; en vez de hacer de una esclava
 una mujer impura, he hecho buenas madres de familia. Solo he amado una
 mujer, y aquella mujer era mi esposa.

—¡Mi madre! ¡Oh! ¡en verdad, señor, que nada me habeis dicho de mi
 madre!

—¡Oh! no he querido hablarte de ella, hasta hacerlo en el sitio á donde
 te voy á conducir: ven.

Al pasar por una habitacion, cuyas puertas estaban fuertemente cerradas,
 Yuzuf se detuvo.

En aquella habitacion habia seis fuertes y enormes arcas de hierro.

Yuzuf abrió una de las arcas; estaba llena de doblas de oro.

—Yo creí, señor, dijo Yaye, que me habiais traído al lugar en que
 debíais hablarme de mi madre.

—¡Cómo! ¿no te maravilla saber que eres dueño de tantas riquezas?

—Las riquezas solo deben servir para hacer el bien de nuestros
 hermanos: de tal manera las aprecio: consideradas de otro modo me causan
 hastío.

—Te he dado una corona y la has recibido sin envanecerte ni asombrarte;
 te he presentado mujeres, por cualquiera de las cuales arderia en fuego
 impuro, un morabitho apartado del mundo, y las has visto sin
 conmoverte; te he hecho ver el brillo del oro, y no te has asombrado, ni
 ha nublado tu rostro la palidez de la codicia. Eres digno, hijo mio, de
 ceñir mi espada y mi corona, digno de vengar á tu madre.

—¿De vengar á mi madre habeis dicho, señor?

—Silencio: aun no hemos llegado, sígueme.

Yuzuf cerró cuidadosamente otra puerta, atravesó con Yaye una larga y
 estrecha mina, y llegó al fin de ella á una puerta maravillosa, tanto
 por su labor como por las ricas maderas y preciosos metales con que
 estaba construida, sacó una llave de oro de entre sus ropas y abrió
 aquella puerta.

El retrete á que aquella puerta daba entrada era pequeño, pero
 resplandeciente; una lámpara de cuatro luces, suspendida de la cúpula,
 hacia brillar el oro de las labores sobre fondos esmaltados, el bruñido
 mármol de las columnas, y la tersa superficie de los mosáicos, de los
 que arrancaba cien cambiantes; alrededor de este retrete habia un ancho
 divan de seda y oro, y al fondo un magnífico arco primorosamente labrado
 y cubierto enteramente por la parte interior por una cortina de brocado,
 que ocultaba completamente lo que tras aquel arco existia.

Yuzuf se sentó en el divan y atrajo á sí á Yaye.

—Siéntate, le dijo.

—¿Ha llegado el momento de que me hableis de mi madre?

—Aun no: antes es preciso que conozcas la historia de tu padre.

—Os escucho, señor.

El anciano empezó su relato de esta manera:

—Mi edad ha pasado de los sesenta años, el dia en que Granada,
 destrozada por las guerras civiles, vendida por el cobarde Muley
 Abd—Allah, su último rey, se entregó á los cristianos, tenia diez y
 seis. Mi padre era uno de los héroes de nuestro pueblo, mi padre era el
 infante Muza—ebn—Abil—Gazan, hijo bastardo de Muley Hhacem, y hermano de
 Boabdil el desdichado.

Me acuerdo perfectamente del fatal dia en que despues de haber entregado
 las llaves de Granada al rey don Fernando en las orillas del Genil,
 Muley—Abd—Allah se encaminó con su familia y con los que quisieron
 seguirle á las Alpujarras.

Nuestras mujeres lloraban, lloraban nuestros viejos y nuestros soldados
 cabizbajos y avergonzados marchaban en silencio, sin atreverse á volver
 el rostro para mirar á la hermosa ciudad, entre cuyos escombros no
 habian sabido perecer como valientes.

Asi en paso tardo como el de quien se aleja por la fuerza del objeto de
 su cariño, llegamos al alto del Padul.

Era el último lugar desde donde podíamos ver á Granada: el rey revolvió
 transido de dolor su caballo, y se arrojó de él. Luego se prosternó
 mirando á Granada y lloró: todos nos habíamos prosternado; todos
 llorábamos menos una mujer: aquella mujer estaba de pié, altiva, serena,
 pero profundamente pálida: aquella mujer era la madre de Muley
 Abd—Allah: la sultana Aixa—la—Horra.

Aun me parece que la veo de pié en medio de nosotros, como un genio
 fatal; aun me parece que escucho sus altivas y terribles palabras.

—Llora, dijo al rey, llora como una débil mujer, la pérdida del reino
 que no has sabido defender como hombre.

Al escuchar el severo acento de su madre, el rey se alzó, lanzó una
 mirada suprema á Granada, exhaló un grito de dolor, se cubrió el rostro
 con las manos, y luego, montó de un salto á caballo, le revolvió hácia
 las Alpujarras, y apretándole los acicates partió á la carrera.

Todos le seguimos como una tromba: la desesperacion nos impulsaba, y
 doblamos la falda de la montaña, con el estruendo y la rapidez del
 viento de la tempestad.

Yo cabalgaba al frente de nuestros soldados y de nuestros ginetes,
 agoviado bajo el peso de un doble é intenso dolor: salia desterrado de
 la ciudad en donde habia nacido, y el noble infante mi padre, habia
 desaparecido sin que nadie supiese lo que habia sido de él: acaso habia
 ido á buscar la muerte en alguna aventura desesperada, yendo solo á
 hacerse matar por los cristianos, encubriendo su nombre, como un moro
 cualquiera: acaso habia huido para no ver la deshonra de su pueblo, la
 rendicion á los castellanos, la Alhambra en poder de los infieles, la
 vergüenza en la frente del cobarde rey; acaso yo no debia volver á ver á
 mi padre.

Junto á mí; triste y pensativo como yo, cabalgaba el valiente Ali
 Huseín, alferez de mi padre, que en otros tiempos habia llevado su
 bandera de infante á la victoria.

Algo mas allá del Padul, Ali Huseín, detuvo su caballo y me dijo:

—Poderoso señor, tu padre quiere que nos separemos del rey y de sus
 gentes.

—¡Mi padre! exclamé: ¡pues qué! ¿sabes tú de mi padre?

—Tu noble padre nos espera en la montaña, me contestó.

Y puso su caballo en demanda de otro camino: yo le seguí con el corazon
 alentando apenas; nuestros parientes, nuestros soldados y nuestros
 esclavos me siguieron: eramos mas de quinientos.

Mi padre se nos presentó de repente, se nos dió á conocer, y se puso á
 nuestra cabeza en un camino que se internaba en la montaña, y que á
 medida que adelantábamos se estrechaba hasta el punto de que nos fue
 necesario echar pié á tierra y marchar uno en pos de otro.

Mi padre iba delante.

Caminamos todo el dia en silencio por ásperos desfiladeros, viendo á
 nuestros piés valles profundísimos por cuyo fondo se precipitaban rios
 convertidos en torrentes por las lluvias del invierno, y sobre nuestras
 cabezas montañas cubiertas de nieve: sobre las colinas levantaban las
 tristes y altísimas copas solitarios pinos, y en el fondo de las
 estrechas vegas, en las vertientes de la montaña, bravíos bosques de
 deshojadas encinas.

Ni una aldea, ni una habitacion humana, ni aun la choza de un pastor,
 vimos durante el dia desde el camino por donde nos guiaba mi padre. Solo
 se escuchaba el graznar de las águilas, el ahullar de los lobos
 hambrientos, el rugir de los torrentes y el zumbido del viento entre las
 quebraduras de la montaña.

Llegó la noche y con ella llegamos á una cumbre ancha, árida, cubierta
 de nieve, desde la cual se veian otras muchas cumbres que se levantaban
 en anfiteatro hasta el altísimo pico de Muley Hhacem. Tampoco se veia
 desde allí ninguna habitacion humana.

Detúvose allí mi padre y descabalgó: todos descabalgamos, y durante los
 primeros momentos de descanso, nuestras mujeres y nuestros esclavos
 descansaron.

Despues mi padre llamó en torno de sí á los guerreros de nuestra
 familia.

—«Hemos sido arrojados de nuestros hogares, nos dijo, y ya no tenemos
 patria: somos vencidos: el vencedor nos ha asegurado nuestras
 propiedades, nuestra religion, nuestras leyes y nuestras costumbres, por
 medio de una capitulacion: esa capitulacion que algunos creen honrosa y
 estable, no vale mas ni es mas fuerte que el papel en que está escrita:
 la mano del vencedor procurará pasar primero por cima de ella, y cuando
 aleguemos los capítulos concertados con los reyes de Aragon y de
 Castilla, la mano del sacerdote cristiano rasgará la capitulacion, y los
 soldados de los reyes de España, nos impondrán la sumision por la
 fuerza. Todo lo hemos perdido, todo: patria, religion, leyes,
 costumbres, haciendas: nos espera una suerte semejante á la de los
 judíos: la esclavitud y la vergüenza.

Resistamos con valor la inclemencia de los hados: si vivimos en los
 pueblos, allí nos vigilará el recelo del vencedor, que tendrá siempre el
 atento ojo sobre nuestros semblantes para medir su alegría ó su
 tristeza: si nos reunimos en mucho número recelaran; si evitamos
 reunirnos, recelaran tambien: acecharan por las rendijas de nuestras
 puertas para sorprender el pudor de nuestras mujeres, y procuraran
 apartar nuestros hijos de nuestro amor y de nuestras costumbres.

Debemos vivir lejos de los cristianos, y acecharlos incesantemente, en
 vez de ser acechados: debemos preparar el dia glorioso de una
 reconquista, si no para nosotros, para nuestros hijos: debemos continuar
 siendo fieles observantes de la ley, buenos musulmanes; en los pueblos
 no podríamos serlo: pero por fortuna la montaña es áspera, tiene
 guaridas desconocidas donde podremos ocultarnos, y desde las cuales
 seremos el terror del vencedor: es necesario que olvidemos el regalo de
 nuestras casas de Granada, las suntuosas fiestas, las alegres zambras:
 nuestros jardines seran las desnudas ramblas de las Alpujarras; nuestras
 zambras el combate continuo con el cristiano: que el que se aventure en
 la montaña muera, y que los cobardes habitantes de las poblaciones
 paguen tributo al rey de la montaña.

En una palabra, desde hoy, si quereis seguir mis consejos, seremos
 monfíes.»

Concluyó mi padre, y los mas ancianos, los mas prudentes de la familia
 aprobaron su parecer.

Pero era necesario que aquel nuevo pueblo que habia elegido para su
 residencia las grutas de las montañas, y por ejercicio la continua
 guerra con el cristiano, tuviese á su frente un caudillo que les
 gobernase.

Mi padre fue elegido unánimemente emir de los monfíes.

Un resto de la familia real de Granada, guarecido entre rocas y
 desfiladeros, no rendia vasallaje al vencedor del reino de Granada; los
 demás se arrojaban á sus piés en un cobarde vasallaje, ó se desterraban
 voluntariamente del suelo que les vió nacer, pasando al Africa.

Anduvimos sin cesar por ásperos senderos durante aquella larga noche,
 alumbrados por la clarísima luna del mes de las nieves, y al amanecer
 llegamos al centro de un espeso pinar delante de la boca de una lúgubre
 gruta.

Esa gruta es la misma en que ahora te encuentras, hijo mio.

Dentro de esta gruta, mi padre construyó el alcázar subterráneo del emir
 de los monfíes.

—Pero segun las cámaras que he visto antes de llegar á esta, dijo Yaye,
 si he de juzgar por el régio esplendor que nos rodea, este alcázar es
 tan rico como la Alhambra; para construirlo han debido gastarse tesoros
 incalculables.

—Mi padre, continuó el anciano Yuzuf, previendo á tiempo la conquista,
 habia vendido sus tierras, sus alquerías, sus castillos: el precio de
 estos, aunque enorme, no bastaba ciertamente para la construccion de
 este alcázar maravilloso, del cual solo has visto una pequeña parte.
 Pero los monfíes hacian la guerra al cristiano y con mucha frecuencia
 penetraban en las villas mas populosas y ricas de las Alpujarras, las
 entraban á saco y se volvian cargados de botin: el quinto de las presas
 era de mi padre: ademas, justo era que los que habian inclinado
 cobardemente su cabeza bajo el yugo del vencedor, los que se habian
 convertido de miedo (porque los cristianos tardaron muy poco en faltar á
 la fe de las capitulaciones), justo era que los que habian renegado
 vilmente de su Dios, contribuyesen al sostenimiento de los valientes
 moros que habian rechazado toda servidumbre, todo envilecimiento, toda
 apostasía, prefiriendo una sangrienta y continua lucha entre las breñas
 de la montaña, á una paz vergonzosa entre el ocio y el regalo de las
 poblaciones, bajo la mano de hierro y la vista recelosa de los
 cristianos: al poco tiempo de haberse hecho mi padre rey de la montaña,
 aparecieron gacelas escritas en las puertas de las iglesias, sin que
 nadie supiese quién las habia puesto, en que se imponia á los moriscos
 renegados y á los cristianos, un fuerte tributo para el emir de los
 monfíes: la primera vez las gacelas fueron arrancadas sin temor, y solo
 recibieron por contestacion un silencio de desprecio: el castigo no
 tardó mucho despues de la ofensa: una y otra y otra villa fueron
 acometidas de noche, en medio del silencio, y sus moradores entregados
 al degüello y al incendio: cuando de nuevo se fijaron gacelas en los
 mismos parajes que las anteriores, los vecinos, cada uno segun su
 riqueza, se apresuraron á pagar el tributo impuesto por el rey de la
 montaña, llevándole al lugar que se prefijaba en la gacela. Asi han
 continuado año tras año. Al terminar la luna de los frutos, nuestros
 monfíes entran de noche en las villas y fijan en las iglesias las
 gacelas en que se les anuncia el dia y el lugar en que han de pagar el
 tributo y dónde han de depositarle. Ningun año ha faltado una sola villa
 á cumplir esta prescripcion. Tenia, pues, mi padre tesoros y los tengo
 yo. Con esos tesoros se ha construido en las entrañas de la tierra, en
 las excavaciones de unas antiquísimas canteras, este alcázar, que es una
 ciudad subterránea; con esos tesoros hemos podido ir aumentando el
 número de los monfíes, que al principio apenas llegaban á quinientos;
 que cuando murió mi padre llegaban á cuatro mil, y que hoy forman un
 ejército de diez mil soldados, fuertes, bravos, sin piedad, incansables,
 que conservan la pureza de la ley alcoránica, y entero el amor de la
 patria: con esos tesoros podemos tener espías en todas partes, hombres
 activos que encontraran medio de saberlo todo, de oirlo todo: estos
 hombres estan allí do quiera ondea la bandera española: en la córte del
 emperador, en la del rey de Francia, en Italia, en Flandes, hasta el
 remoto continente americano, de donde nos envian oro á raudales; nadie
 conoce á esos emisarios mios, y muchos de ellos sirven á sueldo bajo las
 banderas del rey de España, muchos alientan con mi oro las tentativas de
 los enemigos de Carlos V, y si yo quisiera, ese soberbio rey caeria
 herido por un puñal invisible: ¿pero qué me importa la vida de don
 Carlos? El es un solo hombre, aunque poderoso, y nuestro enemigo es un
 pueblo entero, un pueblo de soldados aventureros y rapaces, de frailes
 codiciosos, de jueces y abogados que son otras tantas aves de rapiña: la
 codicia hace invencibles á esos aventureros, el fanatismo crueles á esos
 frailes, la soberbia implacables á esos jueces: donde quiera que pone su
 planta el soldado, donde quiera levanta su cruz el fraile, donde quiera
 tiende su garra el golilla español, allí van la destruccion, la hoguera
 y el verdugo: América se extremece bajo su yugo, Flandes se desangra, la
 hermosa Italia se ahoga; llegará un dia, y acaso no tarde, en que
 alentados por la desesperacion los oprimidos, hagan crugir y
 quebrantarse el yugo: en que España, rodeada por todas partes de
 enemigos, no tenga bastantes soldados para vencer; en que los frailes no
 puedan encender hogueras para quemar, en que los jueces se vean heridos
 por sus mismas plumas. Llegará un dia en que se unan contra España todos
 los que por España son desdichados, porque la tiranía acaba siempre
 herida por sus mismos excesos. Una terrible guerra religiosa se agita en
 Europa; Roma lucha contra la protesta; los doctores católicos contra los
 doctores luteranos: cien pueblos contra uno solo, cien derechos contra
 una sola tiranía: la España de Carlos V es un coloso de hierro con los
 piés de barro, y su mismo peso la derrocará: ¡ay cuando llegue el dia en
 que el coloso vacile! Un pueblo que hoy se esconde en las entrañas de
 las rocas, atacará á ese coloso por el pié y le arrojará por tierra...

—¡Sueño! exclamó Yaye, interrumpiendo á su padre.

—¿Acaso sabe nadie lo que está escrito en el libro del destino? ¿Acaso
 no fueron derrocadas Menfis y Babilonia? ¿No pasó la Grecia con sus
 guerreros, con sus sabios, con sus poetas y sus artistas? ¿Dónde está
 Cartago la rival de Roma? ¿Dónde está Roma la vencedora de Cartago?
 ¿Dónde estan los godos que hollaron el Capitolio con los sangrientos
 cascos de sus caballos? ¿Dónde estan los árabes vencedores de los godos?
 ¿Qué ha sido de los almoravides y de los almohades vencedores de los
 árabes? Todo muere: como los hombres, las razas.

—España es fuerte, poderosa y grande, exclamó el tenaz Yaye.

—Carlos V ve que el coloso empieza á desmoronarse bajo su imperio: este
 imperio pasará quebrantado, herido de muerte, á los hombros del príncipe
 don Felipe, y si bajo su mano no se destruye, pasará mermado á las de su
 hijo, y débil á las de su nieto, y miserable y envilecido á las de su
 viznieto. ¡Qué! ¿puede durar mucho un imperio que se funda en la
 opresion de pueblos enteros?

Acaso ni yo, ni tú, ni nuestros nietos, veamos convertido á ese coloso
 sangriento en un fantasma que se verá precisado á volver la vista atrás
 para contemplar algo grande; pero tenemos el deber de ayudar á la
 carcoma de ese coloso; tenemos necesidad de vengarnos, ya que no como
 serpientes, como sanguijuelas: debemos chupar continuamente su sangre y
 su oro: por cada moro que ese coloso despedace, nosotros debemos
 despedazar cien cristianos, y si está escrito que en nuestros tiempos
 ese coloso se derrumbe, debemos estar preparados á la lucha, en acecho
 de una ocasion propicia para reconquistar lo que hemos perdido, para
 poder piafar con nuestros corceles en las ricas campiñas andaluzas, y
 levantar en medio de ellas los minaretes de las mezquitas del dios
 Altísimo y Único.

—¡Oh, padre, padre! ¡El Altísimo ha visto los pecados de nuestro
 pueblo, y por ellos le ha destruido!

—Del mismo modo ve los pecados de los españoles, y les destruirá por
 ellos.

—Padre, ¿habeis vivido alguna vez entre esos hombres?

—El dia en que mi padre fue elegido rey de los monfíes, llamó á uno de
 sus parientes mas allegados, sabio anciano, y me entregó á él, como yo
 te he entregado á Abd—el—Gewar. «Ve hijo mio, me dijo: vive entre los
 conquistadores, conócelos, porque algun dia me sucederás en el gobierno,
 y el elegido por Dios para gobernar, debe conocer á los enemigos de su
 pueblo. Aprende su lengua, viste su trage, practica sus costumbres,
 ponte en estado de conocer sus malas artes para que no puedas ser
 engañado; conoce sus debilidades, para aprovecharlas, y si es necesario,
 sé cristiano en la apariencia. Corre mundo, y sobre todo sé dócil con el
 que desde ahora va á ser tu padre: cuando conozcas bien á nuestros
 enemigos, cuando largos viajes te hayan dado experiencia, vuelve, mi
 corona te espera.»

Y partí, y aprendí el habla castellana, y viví en la córte del
 emperador, y serví bajo sus banderas, y estuve en Francia, en Flandes,
 en América: por todas partes ví enemigos de España; por todas partes oí
 maldecir el nombre español; en todas partes vi vireyes y oidores, y
 clérigos, y capitanes y soldados de España, que se enriquecian por medio
 del crímen. Comprendí que los pueblos tienen un derecho sagrado de vivir
 bajo sus antiguas leyes, bajo sus usos y costumbres, y que un
 conquistador es siempre odioso, porque siempre se ve obligado á ser
 tirano.

—Lo mismo he comprendido yo, señor.

—Mi amor á la patria crecía á medida que pesaba los excesos que en
 todas partes, en todos los mares, en todas las regiones del mundo
 ejercian los españoles: mi sola pasion era el odio hácia los cristianos,
 mi solo deseo beber su sangre.

—¿Y no sentísteis jamás otra pasion ni otro deseo, padre mio? exclamó
 con embarazo Yaye.

—Sí, contestó Yuzuf, mirando fijamente á su hijo: tú eres una prueba
 viviente de que si mi corazon abrigaba un odio á muerte, una
 inextinguible sed de venganza contra los cristianos, dió tambien cabida
 al amor.

—Pero vos amariais á una mujer de vuestra raza; á una parienta acaso.

—Tu madre no era mora, hijo mio.

—¡Que no era mora!

—Era árabe... al menos descendiente, en línea recta de los califas
 árabes de Córdoba.

—¡Descendiente en línea recta de los califas de Córdoba!... ¿Cómo se
 llamaba?

—Ana de Córdoba y de Válor.

—¡Ana de Córdoba y de Válor!... ¡Hija de los renegados!...
 ¡Cristiana!...

—Es verdad que los Válor cometieron un gran pecado renegando de su fe y
 sirviendo á los reyes de Castilla: es verdad que un moro no debia tener
 con ellos otra alianza que la del acero, otro trato que el del
 combate... ¿pero acaso hemos de castigar en los hijos los pecados de los
 padres? ¿Acaso no hay una ley superior á todas las leyes; una ley
 irresistible, porque está escrita por la mano de Dios en el corazon
 humano, y á la que es forzoso obedecer? Dichoso tú, hijo mio, si aun no
 has oido el terrible precepto de esa ley, de esa ley que se llama...

—¡Amor! exclamó profundamente Yaye.

—¡Amor! exclamó con profunda intencion Yuzuf... pero no: á tu edad se
 juega con el amor; mas á la edad en que yo conocí á tu madre, en el
 estío de la vida, cuando ya se empieza á descender por la escala de los
 años, cuando tenemos el corazon vacío por la experiencia, árido por la
 desgracia, ansioso de amor... ¡oh! entonces no se ama al ángel, se ama á
 la mujer, se ama á la compañera; se busca un corazon noble y grande que
 sienta nuestro infortunio, que le acepte, que le alivie, compartiéndolo:
 un seno de paz en que reposar la cabeza calenturienta por los cuidados
 del gobierno: una mano amante que limpie de nuestra frente el sudor del
 combate; una boca que nos sonria como solo sabe sonreir la esposa que
 ama, y que ahuyente con su sonrisa, siquiera, sea por un momento los
 crueles cuidados, la lucha azarosa del presente; los temores del
 porvenir. Y luego... tú no has podido encontrar en las tierras donde has
 vivido, ni en Madrid, ni en Salamanca, ni en Granada, ni en las
 Alpujarras, una mujer como tu madre... ¡Ven!

Yuzuf se levantó, y fue al arco del fondo: su semblante estaba mas
 pálido que de costumbre, su blanca barba temblaba, sus ojos expresaban
 una tristeza profunda.

—¡Mira! dijo á Yaye.

Y descorrió la cortina.

—¡Isabel! exclamó el jóven con un grito exhalado del fondo de su alma.

Al descorrerse la cortina, una mujer jóven y hermosa habia aparecido
 ante los ojos de Yaye: aquella mujer demostraba la misma edad que Isabel
 de Córdoba y de Válor, y era tan semejante á ella, como si hubiera sido
 ella misma.

Pero aquella mujer estaba pintada en una tabla.

Aquella tabla era á todas luces obra del pintor de los Reyes Católicos,
 Antonio del Rincon.

(Entre paréntesis: el nombre de Antonio del Rincon estaria arrinconado
 en el olvido, sino hubiera retratado tres docenas de veces á los
 serenísimos Reyes Católicos).

Yaye en su permanencia entre los cristianos se habia hecho artista, y
 reconoció á primera vista por la manera, cuando la reflexion hubo
 dominado en él á la sorpresa, al autor de aquel retrato: recordó que
 Antonio del Rincon habia muerto muchos años antes de que Isabel de
 Córdoba y de Válor llegase á la edad que la dama retratada representaba:
 no podia ser aquella dama Isabel, pero podia ser su madre.

¡Su madre!

Este fue el primer pensamiento que brotó de la razon de Yaye, y le
 extremeció.

Acaso habia un misterio en el nacimiento de Isabel: acaso amaba con un
 amor incestuoso á su hermana.

Cuando llenan la cabeza y conmueven el corazon pensamientos y
 sensaciones tan profundas, la lengua enmudece, los ojos se asombran, ese
 organismo que se llama cuerpo humano tiembla.

Yaye fijaba una mirada fascinada en el retrato y estaba pálido como un
 cadáver.

—Esa era tu madre dijo tristemente Juzuf.

—¡Mi madre! contestó maquinalmente el jóven; mi madre!

Pero dominando la reflexion á la razon se encerró en una prudente
 reserva.

—Te asombra sin duda, dijo Yuzuf, interpretando mal la confusion de
 Yaye, ver á tu madre con esas ropas castellanas; con ese tocado
 castellano, con esa cruz de oro pendiente del cuello. ¡Ah hijo mio! ya
 te he dicho que tu madre era cristiana: yo, moro de raza, enemigo á
 muerte del nombre cristiano, no debí haber sucumbido á los amores de una
 infiel. ¿Pero hay algun hombre que pueda hacerse superior á ese precepto
 de Dios que dice: hallarás á tu compañera y la amarás?

Hubo un momento de silencio. Juzuf se volvió al divan y se sentó en él.
 Yaye se sentó á su lado. Entrambos tenian fija su mirada en el retrato.

—Y yo no la busqué, continuó Yuzuf; la encontré un dia en esa tabla...
 al verla me estremecí, temblé: nunca habia temblado: nunca habia
 conocido el amor y al sentirle no le comprendí. Sin saber por qué no
 podia separar los ojos de esa tabla, que tenia para mí voz, aliento,
 vida. Sin embargo entonces era ya hombre maduro, me acercaba á los
 cuarenta años. Hacía ya diez que por muerte de mi padre habia heredado
 su espada y su corona. Obedeciendo uno de los consejos que me dió mi
 padre al morir, vivia por mitad en las Alpujarras, como emir de los
 monfíes, ó en Granada ó en la córte, como morisco convertido: cuando
 vivia entre los cristianos llamábanme el hidalgo Diego Vargas y nadie
 sospechó jamás que yo fuese el rey de aquellos terribles monfíes, cuyo
 nombre solo aterraba á los castellanos.

Sabíanlo sin embargo algunos moriscos principales: uno de ellos era don
 Juan de Córdoba y de Válor, que aunque cristiano en la apariencia era
 moro de corazon y esperaba, si un dia triunfaba un levantamiento de los
 moriscos, ser elegido rey de Granada.

Entre don Juan de Válor y yo existia una estrecha amistad: don Juan sin
 embargo conocia mis incontestables derechos al trono de Granada:
 derechos no solo heredados, sino adquiridos en el combate continuo con
 el cristiano, mientras ellos, los moriscos, vivian en un ocio y una
 sumision vergonzosas; don Juan me habló muchas veces de confundir en uno
 nuestros muchos derechos por medio de un casamiento.

—Yo no tengo hijos le contestaba yo, siempre que don Juan me hablaba á
 aquel propósito.

—Pero yo tengo una hermana, me dijo al fin un dia don Juan: una hermosa
 doncella de diez y ocho años.

—Reparad en que yo cuento ya cerca de cuarenta.

—Para esta clase de alianzas no se repara en edades, replicó; basta con
 que el hombre ofrezca seguridades de sucesion.

—Por último, don Juan, le dije: vuestra hermana es cristiana, no
 cristiana como vos lo sois, sino de corazon, por creencia y por
 costumbre: yo no puedo unirme á una infiel.

Don Juan no me contestó á esta última decision mia; es de advertir que
 cuando yo le dí esta contestacion no conocia á su hermana doña Ana: solo
 tenia noticia de ella y de sus exageradas creencias cristianas por
 algunos moriscos principales que la conocian: sabia sí que era hermosa;
 pero habia llegado á los cuarenta años sin rendir tributo á la
 hermosura, por que mi corazon estaba lleno de ambicion y de sed de
 venganza por las desventuras de mi patria. El saber que doña Ana de
 Córdoba era una doncella hermosísima no me habia conmovido.

Un dia que, de vuelta de un paseo por el campo, pasábamos por una
 estrecha calleja del Albaicin, don Juan me convidó á subir á casa de un
 pintor su conocido.

Aquel pintor era Antonio del Rincon.

Subimos á una torrecilla donde Rincon pintaba sus cuadros, y lo primero
 en que reparé, entre una multitud de santos, cristos y vírgenes, fue en
 esa tabla que estaba puesta junto á una ventana y herida de lleno por la
 luz.

En el tiempo que estuvimos allí, no separé la vista de aquella tabla: un
 poder misterioso é irresistible me arrastraba á la mujer que en ella
 estaba representada.

Salimos de allí don Juan y yo, y al dia siguiente volví solo á la casa
 del pintor. Aquella noche, á mi despecho no habia dormido; ni un solo
 momento se habia separado de mí el recuerdo de la hermosa castellana.
 Cuando entré en la habitacion del pintor el retrato estaba en el mismo
 sitio.

—¿Quien es esa dama, si es que podeis decirme su nombre? pregunté á
 Rincon despues de algunos minutos que estuve hablando con él de cosas
 indiferentes.

—Esa dama caballero, me dijo, es doña Ana de Córdoba y de Válor, y me
 extraña que no la conozcais por que al veros aquí con su hermano don
 Juan no pareciais sino grandes amigos.

—En efecto lo somos, pero nunca he visto á doña Ana.

—Es doña Ana muy recatada.

—Y decidme, añadí rompiendo por todo: ¿tendriais dificultad en venderme
 ese retrato?

—No os le venderé, dijo, pero os le cambiaré.

—Cambiarle, ¿y por qué?

—Por vuestro retrato.

Maravillóme el precio que ponia á su venta Antonio del Rincon.

—No os extrañe esto, me dijo: sois un hombre poderosamente hermoso (no
 hago mas que repetir las palabras del pintor, observó Yuzuf, cuya
 modestia no era fingida) teneis un semblante sumamente noble, los
 cabellos y la barba negra, brillantes los ojos, tersa la piel, y apenas
 demostrais treinta años.

—Pues os engañais, amigo mio, le dije; me acerco ya á los cuarenta.

—Bien podrá ser, pero desde el momento en que os vi me dije: he aquí
 que me contentaria mucho que ese caballero me mandase hacer su retrato:
 os pareceis mucho en lo grave y en lo pensador á mi señor el serenísimo
 rey don Fernando. Habiendo concebido ese deseo, ya comprendereis que
 aprovecho la ocasion de que vos deseis poseer el retrato de doña Ana de
 Córdoba para proponeros un trueque.

—Acepto con sola una condicion, le contesté, ó por mejor decir con dos
 condiciones.

—Sepamos.

—En primer lugar, habeis de procurar que don Juan no sepa que yo poseo
 este retrato, para conseguir lo cual hareis otro exactamente igual y se
 lo entregareis como si fuese el mismo.

—Eso por supuesto, contestó Rincon.

—Ademas, insistí, habeis de aceptar el precio de los dos retratos, del
 suyo y del mio, puesto que son dos trabajos en que os debeis ocupar.

—¿Y estais decidido, me dijo mirándome fijamente, á no dejaros retratar
 sino bajo esas condiciones?

—Decidido de todo punto.

—Sea lo que vos querais: con esto creo que nuestro trato esté
 concluido.

—Sí por cierto. ¿Y cuándo me entregareis el retrato de doña Ana?

—Dentro de ocho dias: pero para ello será preciso que dentro de ocho
 dias esté concluido el vuestro. Hoy prepararé la tabla. Venid á buscarme
 mañana al amanecer.

Volví al dia siguiente despues de una noche de insomnio.

Encontré á Antonio del Rincon trabajando ya en la copia del retrato de
 doña Ana.

—¿No temeis, le dije, que venga don Juan y os coja en el fraude?

—No por cierto, me contestó: don Juan viene muy de tarde en tarde:
 ademas, cuando llame, antes de que le abran trasladaré estas dos tablas
 á lugar seguro. Ahora permitidme que me apodere de vos para trasladaros
 á la tabla: desde este momento me perteneceis. Os tengo como quiero;
 pálido, lo que aumenta vuestra... hermosura, y sencillo aunque rica é
 hidalgamente vestido.

En efecto, Rincon se apoderó de mí, me colocó frente al retrato de doña
 Ana de pié, puesta una mano en la cadera, y sosteniendo con la otra mi
 gorra.

Rincon empezó á trabajar: al poco espacio yo no veia nada; no pensaba en
 nada; solo veia á doña Ana que estaba frente á mí, solo pensaba en ella:
 no sé cuanto tiempo estuve inmóvil en aquella posicion, mirando
 enamorado, loco, á doña Ana.

Al fin Rincon lanzó un grito de triunfo.

—¡Es mi mejor obra, mi grande obra! exclamó: ¡jamás he pintado una
 cabeza como ésta! ¡Mirad!

En efecto, al ver la cabeza que enteramente habia pintado Ricon, me
 estremecí: en aquella cabeza enteramente semejante á la mia, estaban
 pintados al mismo tiempo el deseo, la ansiedad, la duda: mis ojos
 exhalaban una ardiente mirada de amor: Rincon habia sorprendido la
 expresion con que yo habia estado contemplando el retrato de doña Ana, y
 la habia trasladado á la tabla. Solo al ver la obra del pintor,
 examinándome á mi mismo, comprendí que estaba enamorado.

—Es necesario que borreis esa cabeza, le dije.

—¡Borrarla! ¡quereis borrarla! exclamó con ímpetu poniéndose en actitud
 amenazadora delante de la tabla; ¿quereis arrebatarme mi fama? Esto
 seria cosa de andar á estocadas.

Fue necesario ceder ante el entusiasmo de Rincon. Durante ocho dias
 estuve yendo todas las mañanas al amanecer y permanecí en casa del
 pintor durante cuatro horas. Al cabo de los ocho dias mi retrato
 enteramente concluido, habia desaparecido: en cambio, Rincon, despues de
 haber envuelto cuidadosamente en paños el retrato de doña Ana y metídole
 en un cajon, me lo habia entregado.

El retrato habia sido trasladado á este mismo lugar. Hace mas de veinte
 y cuatro años que está ahí; hace mas de veinte y cuatro años que ese
 tapiz le cubre, que esa lámpara le alumbra.

El anciano se detuvo como para tomar fuerzas: despues de algunos
 momentos de silencio continuó:

—Durante muchos dias pasé largas horas delante de ese retrato:
 lentamente mi amor, que estaba en lucha con mi razon, fue venciéndola:
 nació en mí primero débil y dominada por un invencible horror al nombre
 cristiano, la idea de mi casamiento con doña Ana: cuando pensaba en
 esto, mas que la idea de unirme á una cristiana me atormentaba el temor
 de no ser amado por ella. Mi edad doblaba la suya. ¿Pero no me habia
 dicho Antonio del Rincon que aun parecia jóven, que aun parecia hermoso?
 Entonces por la primera vez, mi limpia adarga me sirvió de espejo: ví
 que mis cabellos eran negros, mi barba poblada y brillante, mi piel
 tersa, mis ojos jóvenes: comprendi que un contínuo y rudo ejercicio al
 aire puro de la montaña, mi ignorancia hasta entonces del amor, y la
 exuberancia de vida que ardia en mi sangre, me habian conservado jóven,
 en la edad en que otros se encontraban en el otoño de su vida. Tenia
 alguna esperanza. Habia ademas en la expresion reflexiva y pura de doña
 Ana algo que me decia: esa mujer no puede amar á un hombre cualquiera:
 esa mujer no ha amado aun: algunas veces cuando hacia mucho tiempo que
 mis miradas estaban fijas en el retrato, me parecia que la pintura
 tomaba vida, que sus ojos brillaban, que con una mirada intensa, emanada
 del alma, me decian: ¡yo te amo!

Necesité conocer á doña Ana, pero no quise conocerla bajo la impresion
 de los consejos de su hermano, que indudablemente estaba interesado en
 que yo fuese su esposo.

Me trasladé á Granada, y uno de mis monfíes, mozo despierto y que
 conocia perfectamente las costumbres de los cristianos, supo enamorar á
 una de las doncellas de doña Ana: por ella supo él, y por él yo, que
 doña Ana jamás habia amado, ni recibido billetes, ni escuchado
 galanteos; que solo salia de su casa para ir á misa á la colegiata del
 Salvador y aun asi muy temprano; que era buena hija y buena hermana,
 piadosa y ardientemente caritativa.

Yo, que jamás habia entrado en la iglesia de Cristo, sino para no
 hacerme sospechoso, entré en ella para conocer á doña Ana.

Coloquéme junto al presbiterio el primer dia de misa á primera hora:
 cada mujer que adelantaba cubierta con un manto hacia latir mi corazon:
 al fin apareció una, esbelta, de continente magestuoso, y mi corazon sin
 dudar me dijo: ella es: precedíala un paje que llevaba un cojín y
 seguíanla una dueña y un rodrigon.

Afortunadamente el paje colocó el cojin á poca distancia de las gradas
 del presbiterio, casi junto á mí. Doña Ana se arrodilló: en el primer
 momento no me vió, luego, como por acaso me viese, palideció, hizo un
 movimiento de sorpresa, partió de sus ojos una mirada involuntaria,
 aquella misma mirada que yo habia creido ver algunas veces en su retrato
 y que parecia decirme: yo te amo, y súbitamente se ruborizó, bajó los
 ojos, y no los volvió á alzar hasta que, concluida la misa, se volvió
 rápidamente como temiendo encontrarme y se encaminó á la puerta del
 templo. Yo me habia adelantado y la esperaba; la ofrecí agua bendita, la
 tomó maquinalmente y volvió á mirarme de una manera involuntaria y
 rápida. Despues desapareció.

No podia dudar de que habia causado una profunda impresion en doña Ana:
 esto me llenaba de esperanza y por consiguiente de felicidad: al dia
 siguiente estuve á la misma hora en la iglesia.

Doña Ana llegó y se situó en el mismo sitio. Aquel dia me miró frente á
 frente, pero serena y tranquila. Al darla agua bendita la recibió, y me
 dió modestamente las gracias.

Asi pasaron quince dias.

Al fin me decidí á darla un billete que llevaba ya hacia algunos dias
 preparado y que no me habia atrevido á darla; al salir, al mismo tiempo
 que la daba agua bendita, la dí recatadamente el billete.

Doña Ana le recibió.

En aquel billete la suplicaba que al mediar aquella noche, se asomase á
 sus miradores.

Al llegar la hora de la cita estaba yo en la calle: al dar las doce los
 miradores se abrieron, pero solo por un momento: salió por ellos una
 mano, y dejó caer un billete á la calle.

Aquel billete decia únicamente:

«Mi recato no me permite hablaros sino en presencia de mi hermano.»

Preciso fue volver al frecuente trato de don Juan; preciso fue que,
 aprovechando la primera ocasion, le dijese que habia pensado al fin que
 mi casamiento con su hermana me parecia conveniente y hasta necesario.

Al fin pude hablar á doña Ana: mi amor, tratándola, se desbordó y ya no
 reparé en nada.

Un mes despues de mi entrevista con doña Ana, era su esposo.

Cuando ya despues de ser su esposo me ví solo con ella, doña Ana me asió
 de la mano y me llevó á un pequeño retrete.

—Mirad, me dijo, y comprended la razon de que yo me ruborizase y me
 conmoviese al veros por primera vez.

Y me señaló mi retrato pintado por Antonio del Rincon.

—Ese retrato ha estado hasta ahora en los aposentos de mi hermano, pero
 al ser vos mi esposo, ese retrato ha entrado con vos en mi aposento.

—¿Y cuánto tiempo hace que estaba ese retrato en vuestra casa antes de
 que me conocieses? la pregunté.

—Seis meses, me contestó; y fuerza es confesároslo... puesto que soy
 vuestra esposa y que os he jurado amor ante Dios... antes de conoceros,
 os amaba.

Entonces lo comprendí todo: comprendí que mi matrimonio con su hermana
 era la ambicion de don Juan de Válor, que habia comprendido que yo no
 podria verla sin amarla, y que se habia valido para casarme con ella de
 Antonio del Rincon.

Pero ella mientras vivió no supo ni que su retrato estaba en mi poder,
 ni que yo era el poderoso emir de los monfíes.

Tu madre me creia cristiano de buena fe, hijo de moriscos convertidos, y
 para ella no tenia otro nombre que Diego Vargas.

Al año de nuestro matrimonio naciste tú.

A los dos años murió tu madre.

—¡Oh! exclamó Yaye profundamente: bien desgraciado fuisteis en vuestros
 amores, señor.

—Si, y doblemente desgraciado, porque tu madre murió asesinada por la
 Inquisicion.

Yaye se alzó como impulsado por un poder sobrenatural; cubrió su rostro
 una palidez de muerte, brilló en sus ojos una mirada letal, y tomó una
 actitud de amenaza que hubiera impuesto terror al mas valiente.

—¡Qué mi madre ha muerto... asesinada por la Inquisicion!

—Era demasiado hermosa: los cristianos son buitres voraces, dijo
 tristemente Yuzuf.

Hubo un momento de terrible silencio.

—Los cristianos, continuó despues de algun tiempo Yuzuf, no tienen por
 buenos sino á los que profesan su misma religion, y aun asi á los
 cristianos viejos. ¡Ay de sus vencidos! Un cristiano nuevo, un morisco,
 es para ellos punto menos que un judío: un animal despreciable, un ser
 odioso, contra el cual se creen autorizados para todo: un morisco no les
 sirve mas que para esclavo: una morisca... ¡oh! ¡cuando las moriscas son
 hermosas...! ¡tener por manceba una hermosa morisca es cosa muy deseada!
 La infeliz que resiste á los deseos de uno de esos infames aventureros,
 á quienes España entrega su bandera, infeliz de ella, porque el crímen
 acompaña á esos miserables á todas partes. Y luego, ahí están esos
 frailes sanguinarios que predican la religion cristiana con el dogal en
 una mano y la tea en la otra.

—¿Pero cómo mató la Inquisicion á mi madre? exclamó Yaye alentado
 apenas.

—¡Oh! ¡es un recuerdo horrible! Su confesor, un grave religioso
 dominico, un vil hipócrita, que sabia aparentar la virtud mas rígida,
 era inquisidor. La hermosura de tu madre excitó los impuros deseos del
 fraile, y abusando de su ministerio intentó corromperla. Tu madre le
 rechazó con indignacion. La venganza del fraile no se hizo esperar. Un
 dia la Inquisicion llamó á las puertas de nuestra casa. Yo estaba
 ausente en las Alpujarras. Registraron escrupulosamente y encontraron
 uno de los libros de Lutero que un criado infame, vendido al miserable
 fraile, habia puesto entre los libros de devocion de tu madre, que fue
 arrastrada á los calabozos de la Inquisicion: cuando yo lo supe volé á
 Granada. Mis monfíes forzaron una noche, decididos á todo, las puertas
 de la cárcel; llegaron hasta el encierro de tu madre, la sacaron de él y
 la trajeron á las Alpujarras... ¿pero en qué estado? La habian hecho
 sufrir el tormento, la habian destrozado, y el terror... ese terror frio
 que causa la Inquisicion, los dolores agudos del tormento, su recuerdo,
 la habian vuelto loca... vivió dos meses asombrándose de todo...
 extremeciéndose por todo... revelando en su delirio el nombre del fraile
 impuro... al fin murió: murió asesinada por la Inquisicion.

Detúvose Yuzuf quebrantado por su dolor. Yaye le escuchaba con la faz
 sombría.

—¿Y que hicísteis del fraile?

—Murió despedazado por cuatro potros delante de mí en una rambla de las
 Alpujarras, despues de haber revelado en el tormento el nombre del
 infame criado que fue su cómplice y que murió del mismo modo. Desde
 entonces me ensangrenté en los cristianos, singularmente en los clérigos
 y en los frailes. Pero no basta la sangre vertida, es necesario
 verterla á torrentes; sangre impura de cristianos: yo soy viejo... ya no
 puedo, como antes, estar hoy aquí, mañana allá, unas veces coronado
 entre mis vasallos, otras encubierto entre mis enemigos. ¡Oh Dios mio,
 Dios mio! añadió Yuzuf levantando los ojos y las manos al cielo, ¡tú no
 quieres que Ana quede sin venganza, tú no lo quieres porque me has
 rejuvenecido en mi hijo, y mi hijo vengará á su madre! ¡la vengará!

—¡Y si no puedo vengarla, señor, trasmitiré á mis hijos mi venganza!

—Sí, nuestra venganza pasará de generacion en generacion. Dios querrá
 que se cumpla. Dios querrá que la sangre de tu madre no quede sin
 venganza. ¡Qué! ¿permitirá Dios que queden impunes los infames que me
 robaron á un arcángel del sétimo cielo! Abd—el—Gewar cree que no debí
 unirme á tu madre porque era cristiana. ¡Oh! era imposible verla y no
 amarla. Acaso yo, moro de raza, enemigo á muerte del nombre cristiano,
 no debí sucumbir á los amores de una infiel. Pero basta ver esa tabla
 para disculparme: su pureza era tan grande como su hermosura, y tan
 grandes como su pureza y su hermosura sus virtudes. Cómo verla y no
 amarla? ¿Cómo amarla y no codiciarla? ¿Cómo codiciarla y no ceder á su
 voluntad? ¿Has visto alguna vez, hijo mío, una mujer semejante á tu
 madre?

—Sí, dijo roncamente Yaye, la he visto, existe.

—¿Que existe? ¿que la has visto?

—Ayer la ví por la última vez... la estoy viendo ahora: la veis vos...
 porque su imágen, está ahí, en esa tabla, con su misma frente pura,
 pálida y tranquila: con sus mismos ojos de mirada ardiente y lánguida,
 con su boca de sonrisa melancólica... Es ella... ella misma... Y luego
 su nombre... mi madre se llamaba doña Ana de Córdoba y de Válor, y esa
 mujer de quien os hablo, esa mujer que parece reproducida en esa tabla,
 que vive, que tiene la misma edad que representa el retrato de mi madre
 se llama...

—Doña Isabel de Córdoba y de Válor, dijo interrumpiendo á Yaye Yuzuf,
 que habia escuchado con un asombro y un placer marcados, la ardiente
 descripcion que su hijo habia hecho de doña Isabel, comparándola con su
 madre.

—¡Cómo! la conoceis, señor.

—Doña Isabel de Válor es hija del hermano de tu madre, es tu prima
 hermana.

—¡Misericordia de Dios! exclamó Yaye.

—Tú la amas, hijo mio, añadió Yuzuf: la amas, porque al pronunciar su
 nombre, al hablar de ella, tu voz era trémula, estabas conmovido:
 amándola has colmado mis mas ardientes deseos; yo... yo he sido quien te
 he puesto al paso de esa mujer.

—¡Vos, señor!

—Si, yo compré para tí la casa inmediata á la de don Fernando de Válor,
 con quien vive doña Isabel.

—¡Ah padre mio! ¡la fatalidad nos persigue!

—¡Cómo, amas á Isabel y ella no te ama!

—Ella, señor, muere por mí.

—Pues si tú la amas... si ella te ama... ¿acaso sus hermanos?...

—Sus hermanos no conocen nuestros amores: yo procuraba alejarme de su
 trato todo lo posible porque los despreciaba y los desprecio... son
 renegados.

—¿Y por qué Isabel es hermana de los renegados te has sobrepuesto á tu
 amor... al suyo... y acaso la has despreciado?

—Anoche, señor, dijo Yaye confundido por el ronco acento de su padre,
 he resistido á su amor, la he dejado anegada en llanto, sentenciada á un
 destino horrible... porque... Isabel ha preferido perderme y ser
 infeliz, á dejar la religion cristiana; porque yo musulman no podia ser
 esposo de la cristiana hija de los renegados.

—¿Y por qué, dijo con doble severidad el anciano, has desgarrado entre
 tus manos su corazon? ¿Por qué la has enamorado si no creias posible tu
 casamiento con ella?

—Isabel me amaba... necesitaba mi amor para vivir.

—¿Y creiste escuchando á tu soberbia, exclamó Yuzuf con profundo
 acento, que hacias una obra meritoria diciendo amores á una pobre niña,
 abriendo su corazon á la felicidad para decirla despues: no puedo ser tu
 esposo porque eres cristiana?

—¡Señor!

—Tienes un deber sagrado que cumplir; es necesario que devuelvas su
 dicha á Isabel; ella se parece á tu madre, tanto en el cuerpo como en el
 alma: la conozco bien, ¿y sabes tú lo que es una mujer de corazon que
 ama, cuando el hombre de su amor la abandona? Es un alma condenada; una
 mártir: tú no tienes derecho para martirizar á nadie, y mucho menos á un
 ángel. Es necesario, puesto que la amas, que seas feliz con ella, y que
 ella lo sea contigo.

—Acaso sea imposible, señor.

—¿Te ha exigido ella que para ser su esposo reniegues de tu ley?

—Ella me ha dicho: seguid vos en vuestra ley, yo seguiré en la mia: vos
 pasais entre los moriscos por cristiano, seguid pareciéndolo para ser mi
 esposo.

—¿Y te negaste?

—Aborrezco el nombre cristiano.

—Yo no aborrezco á los cristianos por su religion, sino por sus
 crueldades con nosotros; por su feroz fanatismo, por su intolerancia
 como vencedores. El pueblo de Ismael nunca ha sido tan ignorante, tan
 fanático, tan cruel. Cuando los árabes conquistaron á España, cuando la
 ocuparon enteramente desde Calpe á los Pirineos, respetaron la religion,
 las leyes y las costumbres de los vencidos; les dejaron sus templos, sus
 sacerdotes, sus jueces y los trataron como hermanos. ¿Y qué sucedió? las
 dos razas antes enemigas, acabaron por confundirse. ¿Y quién obró este
 milagro? ¡El amor! Nuestros antepasados tuvieron cristianas por esposas,
 y los vínculos de la familia hicieron un solo pueblo de vencedores y
 vencidos. Cuando los Reyes Católicos entraron en Granada, encontraron
 una iglesia cristiana; oyeron la voz de una campana que llamaba á sus
 correligionarios á la oracion: aquella campana habia estado resonando
 durante un espacio de mas de siete siglos en los oidos de los musulmanes
 sin que estos se irritasen: durante mas de siete siglos los obispos de
 Hiberis pudieron entrar y salir libremente en aquella iglesia, sin que
 nadie los insultase, sin que un solo musulman profanase el templo, ni
 interrumpiese el rito. Si nuestros abuelos fueron tolerantes; si
 trataron á los vencidos como hermanos; si se enlazaron con las
 cristianas, hijas de los solariegos, ¿por qué no hemos de imitarlos
 nosotros? ¿por qué ha de ser imposible tu union con Isabel de Córdoba y
 de Válor?

—Porque yo no he oido antes vuestra voz, padre mio, exclamó con
 desesperacion Yaye: porque yo no os he conocido algun tiempo antes.

—¿Has hecho acaso á Isabel una de esas graves injurias que no puede
 perdonar una mujer? ¿Te has envilecido á sus ojos?

—He rechazado su mano en el momento mismo en que se veia obligada por
 sus hermanos á entrar en un convento ó á enlazarse á otro hombre.

—¿Y cuando te hizo esa revelacion Isabel?

—Anoche.

—¡Oh! ¡acaso sea tiempo aun! exclamó el anciano corriendo las cortinas
 sobre el retrato. Ven hijo mio; ven.

Y salió precipitadamente arrastrando consigo á Yaye, cerró, y le llevó á
 otra cámara apartada.

—¡Mi secretario Ayub! gritó á uno de los esclavos que dormitaban en la
 antecámara.

Poco despues entró un anciano con el cual salió Yuzuf por una puerta
 lateral.

En seguida entró por aquella misma puerta un morisco jóven, de aspecto
 brabío, pero hermoso y simpático, que se prosternó ante Yaye.

—¿Quien eres? le dijo, este.

—Poderoso Emir, contestó el jóven: vuestro magnánimo padre me envia á
 vos. Creo que es necesario que os disfraceis de hidalgo cristiano.

—Tienes razon. ¿Y hay aquí ropas?

—Sí señor. Con mucha frecuencia nos vemos precisados á parecer lo que
 no somos. Venid si os place conmigo, señor.

La cámara quedó desierta durante media hora: al cabo de ella entró de
 nuevo Yaye. Venia vestido con un sencillo pero rico trage de camino á la
 castellana. Al mismo tiempo entró por otra puerta en la cámara Yuzuf,
 que traia en la mano un pliego cerrado: en la nema de aquel pliego se
 leia:

«A nuestro muy querido sobrino don Diego de Córdoba y de Válor.»

—Toma, hijo mio, dijo Yuzuf á Yaye dándole el pliego: corre, vuela,
 llega á Granada, busca á don Diego de Córdoba, dale estas letras y
 cásate con Isabel, si aun es tiempo.

Y la voz del anciano temblaba, porque comprendia que aquel «si aun es
 tiempo» era una condicion de vida ó de muerte para el corazon de su
 hijo.

—¡Ah padre mio! y si por desgracia...

—Ni una palabra mas: ya he dado mis órdenes á Abd—el—Gewar que te
 acompañará con veinte hombres de confianza: á caballo, emir de los
 monfíes; á caballo.

A poco, Yaye y Abd—el—Gewar, tambien con trage castellano, acompañados
 de Harum que parecia un mayordomo de casa rica, y de veinte monfíes que
 no parecia sino que toda su vida habian sido lacayos, ginetes en buenos
 caballos y armados á la ligera, salian de un espeso pinar.

La noche estaba ya muy avanzada: el dia se aproximaba, la luna cercana
 al occidente iluminaba la montaña.

Al empezar á trepar por un desfiladero les detuvo un ¿quién va?
 enérgico. A poca distancia soplando la mecha de un arcabuz, se veia un
 soldado castellano y en el fondo de la rambla, donde como hemos dicho
 antes, habia sido despeñado el alguacil de Mecina de Bombaron, habia
 muchos hombres.

—¿Quiénes sois,? dijo un alférez que habia acudido al ¿quién va? del
 centinela.

—Somos hidalgos castellanos, dijo Abd—el—Gewar que vamos nuestro
 camino.

—Pues mal camino llevais hidalgos, replicó el alférez: con el edicto
 del emperador que, como sabeis acaba de pregonarse en las Alpujarras,
 andan revueltos esos malditos monfíes, y esta misma noche han medio
 muerto al alguacil del corregidor de Mecina de Bombaron que se habia
 atrevido á seguirles los pasos disfrazado.

—¿Y no ha muerto el buen alguacil? dijo terciando en la conversacion
 uno de los monfíes disfrazados de castellanos que escoltaban á Yaye.

Es de advertir que este monfí hablaba perfectamente el castellano.

—Ha sido un milagro de Dios dijo el alférez, le han dado tres saetadas,
 y le han despeñado de allá arriba. Pero aun tiene vida, segun las
 muestras, para contarlo.

—¡Malditos monfíes! dijo el monfí disfrazado ¡y no saber dónde diablos
 se meten!

—Malditos amen, dijo el alférez. Por lo mismo, añadió dirigiéndose á
 Abd—el—Gewar, yo os aconsejaria, buen caballero, que dejaseis la jornada
 para el dia, si es que no os importa mucho, y que, aunque vais bien
 resguardado, os alojáseis en Cádiar, donde hay un buen presidio de
 soldados.

—Os agradezco el aviso, señor alférez, dijo Abd—el—Gewar, pero ya no
 puede tardar en amanecer. Adios y que él dé salud al herido.

—El os guarde hidalgos.

El alférez bajó hácia la rambla, y Yaye, Abd—el—Gewar y los suyos
 siguieron trepando por el desfiladero.

—Cerca andan de nosotros, dijo el monfí que habia hablado antes; por lo
 mismo mucho será que no tengan alguna mala aventura.

Apenas habia dicho el monfí estas palabras cuando se escucharon á lo
 lejos, en lo profundo de las breñas, arcabuzazos repetidos, y algunas
 balas y saetas perdidas, pasaron sobre sus cabezas.

—¡A la rambla del rio! exclamó Abd—el—Gewar revolviendo su caballo;
 vamos á ganar el camino por mas abajo de Cádiar. Al galope y silencio.

Muy pronto se perdieron entre las ramblas de los barrancos, y luego no
 se oyeron mas que los disparos de los arcabuces y las campanas de Cádiar
 que tocaban á rebato.

Capítulo V. Del encuentro que tuvieron en el camino antes de llegar á Granada nuestros caminantes.

Cuando se lleva prisa se camina mucho, y devorado Yaye por la
 incertidumbre, hacia galopar con ardor su caballo sin cuidarse de si
 reventaria ó no. Abd—el—Gewar le seguia como si los años no hubieran
 amenguado en nada su virilidad, y seguianle asi mismo Harum y los veinte
 monfíes.

Tanto y tanto picaron que á las seis de la mañana llegaron á Lanjaron.

Pero los caballos iban cubiertos de espuma, ensangrentados los hijares,
 rendidos; era preciso renovarlos si se habia de llegar á Granada con la
 misma rapidez que se habia llegado á Lanjaron, y para renovarlos era
 preciso detenerse.

Parecerá extraño que en una pequeña villa se pretendiese renovar veinte
 y tres caballos; pero dejará de existir la extrañeza cuando se sepa, que
 los caballos con que se contaba estaban ya preparados en unas
 quebraduras cercanas á Lanjaron, por un aviso anterior. Los monfíes
 ocupaban enteramente las Alpujarras y tenian recursos dentro de ellas en
 todas partes.

Abd—el—Gewar fue de opinion que mientras uno de los monfíes iba á ver si
 los caballos de refresco estaban preparados, entrasen en un meson á la
 entrada del pueblo y descansasen y tomasen algun alimento.

Yaye bien hubiera querido seguir, pero doblegándose á la necesidad, se
 encaminó á la villa y se entró por el ancho portal de un meson, dando
 una alegria indecible al mesonero que se prometia una excelente ganancia
 con la permanencia de tantos huéspedes, aunque no fuese mas que por
 algunas horas en su casa.

Acomodáronse Yaye y Abd—el—Gewar en un aposento á teja vana, en el fondo
 de un corredor descubierto, Harum el Geniz y los monfíes en la cocina, y
 los cansados caballos en las cuadras, mientras uno de los monfíes, salia
 en demanda de los caballos de refresco.

Entre tanto el posadero sirvió una liebre á los amos y un guiso de
 abadejo á los monfíes.

Todos, á pesar de ser moros, bebian vino, porque este sacrificio entraba
 en las necesidades de su disfraz.

Solo Yaye no comió ni bebió, y lleno de impaciencia habia salido á los
 corredores á esperar la vuelta del monfí que habia ido á buscar los
 caballos, mientras Abd—el—Gewar comia lentamente dentro del aposento su
 guiso de liebre con la mejor buena fe del mundo.

El dia estaba despejado, y un sol tibio y brillante iluminaba de lleno
 los corredores: Yaye se puso á pasear á lo largo de ellos.

Sus anchas espuelas producian un ruido sumamente sonoro, al que se unia
 el de su espada que, pendiente de un cinturon de dobles tirantes,
 arrastraba por el pavimento terrizo.

Por este ruido su presencia fue notado por el huésped, ó, mejor dicho,
 por la huéspeda de un aposento situado en el comedio del corredor.

Decimos huéspeda, porque á los pocos pasos que dió Yaye, se abrieron las
 maderas de una reja situada junto á la puerta de aquel aposento, y
 apareció en ella una cabeza de mujer.

Pero una cabeza característica. Un tipo evidentemente extranjero, pero
 enérgicamente hermoso.

Esta mujer, ó mejor dicho, esta jóven, porque á lo mas podria tener
 veinte años, era densamente morena, pero con un moreno límpido,
 encendido, brillante: sus ojos eran negros, de mirada fija, de gran
 tamaño, y llenos de vida y de energía, pero de una energía casi salvaje:
 bajo una toquilla blanca se descubrian sus cabellos, abundantísimos,
 rizados, negros, hasta llegar á ese intenso tono del negro que produce
 reflejos azulados: tenia la nariz un tanto aguileña, la boca de labios
 gruesos pero bellos, y el semblante ovalado, el cuello esbelto y
 mórvido, anchos los hombros y alto el seno.

Esta mujer miraba con suma fijeza, y con una fijeza que podriamos llamar
 solemne, á Yaye que con la cabeza inclinada sobre el pecho, las manos
 metidas en los bolsillos de sus gregüescos, y profundamente pensativo,
 seguia paseándose sin reparar en la desconocida, y si alguna vez miraba,
 no era hácia la parte de adentro, sino hácia la de afuera, al portal del
 meson.

La desconocida no dejaba de mirarle con un interés marcado, en que sin
 embargo no habia esa expresion de la mujer que mira á un hombre que la
 agrada: á pesar de esto concebiase que la desconocida queria ser mirada,
 y no solo mirada, sino admirada; deseaba en una palabra, á todas luces,
 interesar á Yaye, puesto que se aliñó un tanto los rizados cabellos, se
 colocó en el centro del pecho una preciosa cruz de oro, que pendia de un
 hilo de gruesas perlas de su cuello, y apoyó lánguidamente la cabeza en
 su mano derecha, cuyo desnudo y magnífico brazo se apoyaba en el
 alfeizar de la reja.

Sin embargo, abismado en sus pensamientos, Yaye no la vió.

Notóse una lucha interna en el semblante de la jóven, y por tres veces
 sus mejillas se pusieron excesivamente encendidas, señal clara de que
 luchaba entre el deseo de hacerse ver por el jóven, y la vergüenza de
 provocar su atencion.

Al fin con la voz temblorosa, con el semblante encendido y la mirada
 insegura, dijo á media voz:

—¡Caballero! ¡noble caballero!

La voz de la jóven era sonora, grave, dulce; pero en medio de su
 dulzura, que tenia mucho de la dulzura y de la languidez del acento
 andaluz, se notaba por su pronunciacion que era extranjera.

Ese no sé qué misterioso que hay en el timbre de la voz de algunas
 mujeres, que acaricia, que halaga, que suplica, que manda á un tiempo,
 hizo extremecer con un movimiento nervioso á Yaye, que se volvió.

—¿Me habeis llamado, señora? dijo Yaye, mirando á la jóven con la
 fijeza del asombro que causa en nosotros la vista de una mujer
 poderosamente bella, por mas que estemos enamorados de otra.

La extranjera comprendió que habia logrado admirar á Yaye, y se sonrió
 de una manera tentadora.

Yaye, á pesar del recuerdo de Isabel, sintió una dulce sensacion al
 notar la sonrisa de la desconocida.

—Sí, os he llamado, dijo esta; y como tengo muy poco tiempo para
 hablaros, quiero que no extrañeis mis palabras, que, si Dios quiere, os
 explicaré en otra ocasion. ¿Vais á Granada?

—A Granada voy.

—¿Cómo os llamais?

—Juan de Andrade.

—¿Sereis tan generoso que querais amparar á dos mujeres desgraciadas?

—¡Oh! para amparar á una mujer, no es necesario ser generoso.

—Pues bien: cuando esteis en Granada, procurad conocer al capitan
 Alvaro de Sedeño.

—¿Y para qué?...

—Somos víctimas de la brutalidad de ese hombre, mi madre y yo: mi honor
 peligra en su poder... prometedme que nos defendereis, caballero, que
 nos salvareis... hacedlo... y si lo quereis, seré vuestra esclava.

—Os prometo hacer por vos cuanto pueda, contestó conmovido Yaye.

—Y yo os creo, porque en la mirada de vuestros ojos se nota que sois un
 hombre de corazon y de virtud...

—¿Alvaro de Sedeño habeis dicho?

—Sí.

—¿Capitan de los tercios del rey?

—Sí, capitan de infanteria española, de los que fueron á Méjico.

—¿Sois mejicana?

—Soy hija del rey del desierto, del valiente Calpuc.

—¡Hija de una raza subyugada, esclavizada, infeliz! murmuró Yaye.

—Para salvarme de ese hombre, necesitareis no solo valor, sino oro.
 Tomad, y adios. No me olvideis.

Y la mejicana dejó caer en las manos de Yaye un magnífico ceñidor de
 perlas de inmenso valor, despues de lo cual cerró la ventana.

Yaye miró por un momento aquel largo y pesado ceñidor que ademas estaba
 enriquecido en su broche con gruesa pedreria, y le guardó despues en su
 limosnera.

—Si Isabel no se ha casado, dijo, seré feliz, y justo es que los que
 somos felices, no nos olvidemos de los desgraciados: si se ha casado, si
 no puede ser mia, ¡oh! entonces... necesitaré matar á alguien, y me
 vendrá bien castigar á un infame... ¡el capitan Alvaro de Sedeño...!
 ¡algun aventurero rapaz... sin corazon...! ¡dos esclavas...! ¡madre é
 hija...! ¡la esposa y la hija de un rey...! ¡infelices...! y luego...
 luego es necesario devolverla esta joya... debemos procurar no
 parecernos á los aventureros castellanos.

Acaso Yaye no se hubiera mostrado tan propicio para proteger á un
 hombre.

Por lo que vemos, Yaye estaba muy expuesto á engañarse acerca del
 verdadero móvil de su caridad para con las mujeres.

Lo cierto es que, á pesar de Isabel, los ojos de la princesa mejicana,
 tan extrañamente encontradas en un meson de las Alpujarras, le habian
 impresionado.

Lo cierto es que, á pesar de su indudable y ardiente amor por Isabel, no
 podia desechar el recuerdo de la encendida mirada de la extranjera.

Yaye era un ser digno de lástima.

Bajó en dos saltos la escalera, atravesó el corral, y entró en el
 zaguan.

—¡Harum! dijo, llamando.

—¿Qué me mandais, señor? dijo Harum, acercándose á Yaye sombrero en
 mano.

—Sígueme.

Harum siguió á Yaye que le llevó al corral, y cuando no podian ser
 vistos de nadie, le dijo:

—¿Ves aquel aposento que tiene junto á la puerta una reja?

—Sí señor.

—Allí moran dos mujeres: no conozco mas que á una de ellas: es morena,
 jóven, con los ojos negros y los cabellos rizados: ademas con ellas anda
 un capitan castellano. Quédate en el meson, y sin que nadie pueda
 reparar en ello, observa á esa gente, síguela: ve dónde para, no pierdas
 ni un solo momento de vista á esas damas: si es necesario protegerlas,
 protégelas.

—¿Hasta matar?...

—Hasta matar ó morir.

—Muy bien, señor.

—Cuando lleguen á Granada, observa en qué casa habitan.

—Lo observaré.

—Y me avisas.

—Os avisaré.

—Toma para lo que le se pueda ocurrir.

Y le dió algunas monedas de oro que Harum se guardó de la manera mas
 indiferente del mundo.

—Vete.

Harum se volvió al corro de los monfíes.

En aquel momento un hombre apareció en la puerta del meson.

Este hombre tenia un aspecto extraño: era alto, como de cuarenta años,
 de color cetrino, de semblante que debió ser bello algun dia, pero de
 líneas duramente rígidas: llevaba un ojo cubierto con una venda negra, y
 el otro ojo miraba con una fijeza, con una audacia que ofendian: en la
 mejilla izquierda tenia marcada una ancha cicatriz que replegaba su
 boca, haciéndola sesgada: por cima de su valona se veia un cuello moreno
 y musculoso, medio cubierto por una barba negra; por último, le faltaban
 el brazo izquierdo y la pierna derecha. El primero estaba representado
 por una manga de jubon de terciopelo verde, con forros blancos y
 bordaduras de oro, doblada y sujeta por un extremo á un herrete de su
 coleto de ámbar; en vez de la segunda llevaba una pierna de palo: sin
 embargo de estar tan horriblemente mutilado y estropeado este hombre,
 vestia un uniforme completo de capitan de infanteria, y aunque al
 parecer no podía montar á caballo, llevaba calzada en la pierna
 izquierda una bota alta de gamuza, armada con una espuela de plata:
 apoyábase en un largo y fuerte baston, llevaba pendiente del costado una
 descomunal espada, y se advertia que era fuerte, valiente, diestro,
 temible, y sobre todo duramente provocador é insolente.

Este hombre habia salido de un carro tirado por mulas, que se habia
 detenido á la puerta del meson: en la delantera del carro se veia un
 mayoral alegre y zaino, y asido de la mula delantera un zagal robusto, y
 á caballo junto al carro un soldado viejo y armado á la gineta.

Este hombre, pues, por la riqueza de su atavio y por su servidumbre
 parecia rico, por su trage capitan, por su apostura valiente.

Yaye observó todo esto con una sola mirada, y se dijo:

—Este hombre debe ser el capitan Alvaro de Sedeño.

Sin saber por qué, la sola presencia de este hombre provocó su odio, su
 cólera, y un ardiente deseo en su corazón de cerrar con él á estocadas.

Y no era ciertamente porque le hubiese predispuesto á ello la breve
 conversacion que habia tenido con la extranjera; aunque nadie le hubiese
 hablado anteriormente de aquel hombre, le hubiera sido igualmente
 antipático.

Por su parte el capitan nada habia hecho para desvanecer, siquiera fuese
 con una conducta atenta, la mala impresion que debían necesariamente
 causar su semblante avieso, su media mirada insolente y su extraño
 estropeamiento: habia lanzado una ojeada altiva y casi impertinente á
 los monfíes, habia pasado con altanería, casi con desprecio y sin
 saludar, por delante de Yaye, y habia atravesado el corral con mas
 ligereza que la que parecia permitirle su pata de palo, entrándose por
 las escaleras; poco despues le vió aparecer Yaye en los corredores, á
 tiempo que Abd—el—Gewar salia de su aposento.

Entonces notó Yaye una cosa extraña. Abd—el—Gewar se detuvo y se puso
 pálido; el desconocido se detuvo tambien, irguió la cabeza, miró de una
 manera altiva al anciano, y despues se quitó la toquilla, le saludó, y
 pasó: Abd—el—Gewar se inclinó ligeramente, y se encamino á las
 escaleras, y el desconocido llegó á la puerta del aposento donde estaba
 la extranjera, se puso el baston bajo el brazo derecho, sacó una llave,
 abrió la puerta, entró, y cerró.

Poco despues Abd—el—Gewar, preocupado y pálido aun, estaba en la puerta
 del corral junto á Yaye.

—¿Conoceis á ese caballero? le dijo el jóven: os habeis conmovido al
 verle, y él os ha reconocido, y os ha saludado.

—Si, si por cierto: es él.

—¿Y quién es él?

—Es el señor Alvaro de Sedeño, antiguo y valiente soldado de los
 tercios del rey... y uno de los mejores servidores de tu padre.

—¡Ah! ¡es monfí!

—Lo ignoro; es un secreto que tu padre jamás me ha revelado.

—¿Pero donde habeis vos conocido á ese hombre?

—Muchas veces le he visto al lado de tu padre y hablando con él
 familiarmente en la montaña.

—Y sabiendo que ese hombre sirve á mi padre, ¿por qué palidecísteis á
 su vista?

—Es que ese hombre, no sé por qué, desde que le vi, me causó
 repugnancia, aversion, temor...

—Lo mismo me ha sucedido á mí, cuando hace un momento le he visto por
 primera vez.

—Me parece ese hombre fatal, dijo distraidamente Abd—el—Gewar, pero
 aqui viene Hamet; sin duda nos esperan ya nuestras cabalgaduras... es
 necesario partir.

En efecto, un monfí jóven y gallardo entraba en aquel momento en el
 meson y se dirigió al lugar donde estaban el jóven y el anciano.

—Los caballos esperan, dijo descubriéndose, en la rambla del río cerca
 de Tablate.

—¿Enjaezados como conviene? dijo Yaye.

—No ha sido posible, pero se les pondrán los arneses de los que
 dejemos.

—¡Otra detencion mas! dijo suspirando Yaye, en quien habia vuelto á
 recobrar todo su influjo el recuerdo de Isabel.

—Por lo mismo, dijo Abd—el—Gewar, es necesario detenernos aqui lo menos
 posible: paga al mesonero, Hamet, y que saquen los caballos.

Mientras esto se hacia, Yaye, que á pesar del recuerdo de Isabel no
 dejaba de tiempo en tiempo de lanzar una mirada al aposento donde se
 encontraba la princesa mejicana, vió que aquel aposento se abria y que
 salian de él primero dos mujeres, cuidadosamente envueltas en largos
 mantos negros, tras ellas dos criadas y despues el estropeado:
 atravesaron el corredor, bajaron las escaleras y pasaron junto á Yaye y
 Abd—el—Gewar: delante iba el capitan: saludó fria y ceremoniosamente á
 los dos, y cuando pasaron las mujeres, Yaye creyó notar que la mas
 esbelta de las encubiertas le dirigia un leve movimiento de cabeza, y
 que la otra encubierta, cuyo paso era menos ligero, le miraba á través
 de su manto con ansiedad.

Nada pudo notar el capitan. Cuando llegaron al carro, el zagal apoyó una
 pequeña escala contra la delantera y las dos mujeres y las criadas
 entraron y se ocultaron bajo la cubierta; despues subió el capitan, y
 antes de desaparecer saludó de nuevo, pero de una manera que tenia mucho
 de insolente, á Yaye y Abd—el—Gewar.

Despues de esto el carro echó á andar á buen paso.

Apenas se habia separado el carro de la puerta del meson, cuando
 Harum—el—Geniz se dirigió gentilmente á la salida del meson.

—¡Eh! ¿á donde vais, Pedroz? le preguntó con imperio Abd—el—Gewar.

—El señor me ha ordenado... dijo Harum deteniéndose y señalando á Yaye.

—Va á un asunto mio, dijo el jóven, dejadle ir.

Y el monfí, en vista de un ademan del jóven, siguió su camino.

Sigámosle.

El carro descendia con lentitud, por el pendiente camino que conduce al
 puente de Tablate desde Lanjaron. El monfí, en vez de seguir
 ostensiblemente tras el carro, rodeó por las tapias del pueblo, se
 perdió entre los olivares y echándose la espada al hombro, y despues de
 haberse quitado las espuelas, que le embarazaban, empezó á andar con una
 rapidez maravillosa. Muy pronto estuvo entre quebraduras y despues de
 haber flanqueado la montaña por espacio de una hora, se encontró
 marchando sobre las crestas de los montes á cuya falda se extiende el
 camino de las Alpujarras á Granada.

El carro del estropeado y el soldado que le escoltaban se veian á lo
 lejos: muy pronto una nube de polvo apareció por un recodo del camino, y
 un grupo de ginetes adelantó á la carrera, alcanzó el carro, pasó
 adelante y se perdió en otro recodo: eran Yaye, Abd—el—Gewar y los
 veinte monfíes.

Harum, que se habia quedado á pié para cumplir el encargo de Yaye, y que
 ciertamente atendidas su robustez, su agilidad y lo pujante de su marcha
 no necesitaba caballo para llegar desde aquel punto y en poco tiempo á
 Granada, se detuvo, y sacando un silbato de hierro de su bolsillo, le
 hizo lanzar por tres veces un largo y poderoso silbido.

Al poco espacio salieron de las breñas cercanas y con poco intervalo de
 una á otra aparicion, tres monfíes con su trage característico de
 montaña y con fuertes ballestas.

—Que el señor Altísimo y único sea con vosotros, dijo Harum.

—Allah te guarde walí, dijo uno de ellos, ¿qué nos quieres?

—Lo que voy á deciros os lo dice por mi boca el magnífico emir de las
 Alpujarras.

Los tres monfíes hicieron una zalá ó saludo á la usanza mora.

—Estamos dispuestos á obedecer, dijo el que hasta entonces habia
 hablado.

—¿Veis allá á lo lejos en el camino un carro?

—Le vemos.

—Pues bien, es necesario no perder de vista ese carro.

—¡Lleva oro! exclamó con la alegría de un bandido que presiente una
 presa otro de los monfíes.

—No, repuso Harum, en aquel carro van dos damas cubiertas con mantos,
 un soldado castellano, tuerto, manco y cojo, y dos criadas.

—¡Ah!

—Tú eres un gamo y un lobo, hijo, dijo Harum dirigiéndose al que habia
 hablado primero. Parte á cuanto andar puedas, y haz que de uno en otro
 puesto de la montaña no falten diez de los nuestros, que no pierdan un
 solo momento de vista ese carro. Si se detiene, si las damas que van en
 él corren algun peligro, defendedlas.

—Muy bien.

—Que cuando yo llegue á la puerta del Rastro de Granada, que será esta
 tarde, sepa si ha llegado ó no el carro, y si ha llegado, en qué casa
 han parado el soldado y las dos damas.

—Muy bien.

—Ea, pues, tú, Zeiri, piés á la montaña. Vosotros seguidme.

Unos y otros se perdieron muy pronto entre las ásperas cortaduras.

A las siete de la mañana habian salido Yaye, Abd—el—Gewar y los veinte
 monfíes del meson de Lanjaron; á las once del dia Yaye y Abd—el—Gewar á
 caballo y solos, atravesaban la plaza larga del Albaicin de Granada.

Capítulo VI. En que se presentan nuevos é interesantes personajes.

Muy poco despues Yaye y Abd—el—Gewar, llamaban á la puerta de su casa y
 un esclavo les abria.

Yaye desmontó, y llevando por si mismo su caballo del diestro, mientras
 el esclavo conducia el de Abd—el—Gewar, atravesó el zaguan, la calle
 principal del jardin y metió el caballo en la caballeriza. Despues salió
 al jardin y lanzó una ansiosa mirada á la galería de las habitaciones de
 Isabel: estaban desiertas, las celosias cerradas, un profundo silencio
 dominaba en aquella casa.

Aquel silencio, que nada tenia de extraño atendido á que era el medio
 dia de uno caloroso de junio, impresionó al jóven; y es que cuando
 estamos predispuestos á recibir impresiones tristes, estas impresiones
 emanan para nosotros de todo lo que nos rodea.

—Kaib, dijo Yaye volviéndose al esclavo berberisco que les habia
 abierto, ¿no tienes ninguna noticia que darme?

El esclavo, que amaba al jóven, le miró tristemente.

—Ninguna, señor, dijo despues de un momento de silencio.

—¿Durante mi ausencia no has visto á doña Isabel de Válor?

—No señor; hace dos dias, al amanecer, en las horas del calor, por la
 tarde, por la noche, las celosías del mirador han estado cerradas. Ni
 aun la he oido cantar; ya sabeis que la señora cantaba todas las
 noches... pues nada, señor, nada.

—¿Con que no la has visto? ¿no ha cantado? Estará enferma acaso.

—Puede ser que lo esté, pero si lo está no guarda el lecho.

—¿Cómo sabes eso sino la has visto?

—Os diré, señor: durante vuestra ausencia de Granada no la he visto;
 pero cuando ya debiais haber llegado, hace media hora, la he visto salir
 de su casa.

—¡Ah! ¡y estaba triste!

—Muy triste y muy pálida, pero muy hermosa: y luego ¡iba tan bien
 prendida!

—¡Bien prendida...!

—Llevaba una falda y un justillo de brocado blanco, un velo de plata y
 seda, y una corona de flores blancas.

Nubláronse los ojos de Yaye, zumbó un ruido sordo en sus oidos,
 agolpósele toda su sangre al corazon, se puso mortalmente pálido y un
 vértigo momentáneo, pero violento, pasó por su cabeza y cubrió su frente
 de sudor frio.

Necesitó apoyarse en la pared para no caer.

Su poderosa voluntad dominó al vértigo, y volviéndose al esclavo exclamó
 roncamente:

—Deja los caballos, y ven conmigo.

El berberisco obedeció dócil como un perro; Yaye atravesó como una
 exhalacion el jardin, el zaguan y la puerta, que abrió con un
 apresuramiento febril: luego, seguido de Kaib, se aventuró á largo paso
 por las estrechas, tortuosas y pendientes callejas del Albaicin.

—¿Quién acompañaba á doña Isabel? preguntó Yaye al berberisco.

—Su hermano don Fernando, un hidalgo mal carado y como de cuarenta
 años, pero muy galanamente vestido, Diego el Geniz, y Pedro de Barredo,
 tambien vestidos de gala, dos pajes con libreas nuevas, su dueña y dos
 doncellas.

—¡Ah! exclamó Yaye que todo lo adivinaba, apresurando mas el paso: ¿y
 no iba con ella su hermano mayor don Diego?

—No señor.

—Llevarian literas.

—Si señor, dos: en la una entraron doña Isabel y su dueña, en la otra
 las dos doncellas.

—¿Y te vió doña Isabel?

—Si señor, y al verme se puso pálida, muy pálida... y me miró de una
 manera que sin duda queria decir: cuenta á tu señor que me has visto
 vestida de blanco, con corona de rosas blancas, y pálida como una
 muerta.

El berberisco pronunció con una profunda intencion estas palabras.

Yaye se extremeció y apretó mas el paso hasta casi correr.

No se habló una palabra mas entre amo y esclavo.

Al fin Yaye se detuvo en la calle del Agua, delante de una casa de noble
 apariencia, que mostraba un enorme escuson de piedra berroqueña encima
 de su gran puerta de roble escultada.

Yaye se lanzó á aquella puerta y asió su enorme llamador.

Pero antes de que pudiese llamar se abrió la puerta y apareció un
 caballero ricamente vestido de negro.

Este caballero se sorprendió al ver á Yaye, retrocedió un paso y le miró
 con extrañeza y aun con cuidado.

En el zaguan de aquella casa, que al abrirse la puerta habia quedado á
 la vista, se veia una dama que se preparaba á entrar en una litera
 cuando se abrió la puerta y apareció Yaye.

Al verle aquella dama que era notablemente hermosa, se detuvo, se puso
 densamente pálida, ahogó un grito y fijó una intensa mirada en Yaye.

La extrañeza del caballero y la palidez y la conmocion de la dama á la
 vista de Yaye, nos obligan á que antes de pasar adelante demos á conocer
 á estos dos nuevos personajes, y á algun otro mas de los que figuran en
 nuestra historia.

Aquella dama y aquel caballero, eran esposos.

Ella se llamaba doña Elvira de Céspedes: él don Diego de Córdoba y de
 Válor.

El casamiento de estos dos seres habia sido una consecuencia de
 consecuencias.

Doña Elvira era una dama cuya juventud parecia extremada: apenas
 demostraba diez y ocho años; pero nosotros sabemos por los apuntes que
 nos hemos visto obligados á entresacar de antiguos papeles para escribir
 esta verídica historia, que doña Elvira en 1546 habia cumplido veinte y
 tres años y que se habia casado á los diez y siete con don Diego de
 Córdoba y de Válor. Sabemos tambien que doña Elvira era hija del
 licenciado Juan de Céspedes, hidalgo por su casa y pobre por desgracias
 de sus padres, cuyas desgracias le habian obligado á estudiar como
 sopista en la universidad de Alcalá, desde la cual, concluidos sus
 estudios y mediante la proteccion del cardenal don fray Francisco
 Jimenez de Cisneros, para el cual era recomendable todo jóven de
 talento, aplicado y honesto en las costumbres, habia pasado á ocupar un
 oficio de alcalde de la Sala de Casa y Córte en la Real Audiencia de
 Granada.

Allí y por causa de un embrollado proceso conoció el licenciado Juan de
 Céspedes á una viuda hermosa, ó que se lo pareció, pero pobre, y el
 resultado de este conocimiento fue, que algunos meses despues el señor
 Juan de Céspedes, ya hombre maduro, casó con doña Irene de Avendaño que
 hacia mucho tiempo que habia dejado de ser una rapaza.

En 1523 doña Elvira de Céspedes y Avendaño, fue el fruto de bendicion
 que dió Dios á los esposos; fruto tardio de la dueña cuarentona doña
 Irene, que sucumbió á un parto demasiado laborioso, dejando por único
 consuelo al afligido alcalde de Casa y Córte una hermosísima niña.

La educacion de una hija no era lo mas á propósito para un hombre á
 quien habian hecho duro y abstracto la pobreza y los estudios,
 cualidades que se habian exacervado con el continuo ejercicio de
 sentenciar á horca y galeras, á todo vicho viviente que se le habia
 venido á las manos entre las fojas de un proceso. El licenciado Céspedes
 que hasta entonces nada habia encontrado grande y difícil mas que la
 recta aplicacion de la ley, sintió que le habia caido encima una montaña
 con la muerte de su esposa, que le sentenciaba por entero á la crianza
 de su hija.

Pero consideró que en cinco años á lo menos no urgia pensar en la
 educacion decisiva de doña Elvira, y contó muy prudentemente con que en
 aquellos cinco años se le ocurriria bien un medio de salir del
 atolladero.

Pero hé aquí que apenas la niña habia salido de la lactancia, se
 encontró el licenciado, con que, sin haberlo pretendido, el emperador y
 rey don Carlos V, le nombraba oidor de la Real Audiencia de Méjico, que
 acaba de crearse.

La obligacion de justificar el carácter de nuestro personaje, con la
 apreciacion de su educacion y de su vida íntima, nos pone en el caso de
 hacer otra digresion relativa al por qué se habia dado al licenciado
 Céspedes, sin que lo pretendiese, un oficio codiciadísimo, en el riñon
 de aquel tesoro de la corona de Castilla que se llamaba Nueva—España,
 oficio á que él no habia osado aspirar en sus mas insensatos sueños de
 ambicion.

Todo tiene su causa en este mundo: todo consistia en que el licenciado
 Céspedes despues de haberlo pensado y repensado durante dos años, habian
 encontrado que el mejor medio de procurar á su hija una educacion
 conveniente era darla una segunda madre.

Una vez ejecutoriada esta providencia en el censorio del alcalde de Casa
 y Córte, halló que para cumplirla necesitaba de todo punto casarse, para
 casarse tener novia, para tenerla buscarla.

Y la halló, como quien dice, debajo de la mano, en una su vecina, hija
 de un capitan inválido de los tercios de Italia, pobre pero honrada,
 sobre honrada jóven, y como complemento de conveniencias, exceptuando la
 pobreza, fresca y robusta.

No era hombre el licenciado Céspedes que á los cuarenta y cinco años se
 anduviese con telégrafos (que hoy se dice) ni con billetes, ni con
 otras gerzonias, diametralmente opuestas á su carácter natural, y sobre
 todo á su carácter judicial: asi es que, despues de haberlo maduramente
 decidido, se puso un dia su loba mas rica, su mejor golilla y su
 reluciente espadin de córte, y se presentó casa de su vecino el valiente
 capitan de los tercios de Italia Illan de Aponte, al que redondamente
 pidió su hija por esposa.

El capitan no encontró razon para echar á la calle aquella fortuna tan
 inesperada, que tan de rondon y tan formal se metia por las puertas de
 su casa.

Entonces no se contaba para nada con la voluntad de las mujeres, ya se
 tratase de casarlas, ya de emparedarlas en un convento. El capitan
 Aponte dió palabra formal de soldado honrado al alcalde de Casa y Córte,
 de que su hija seria su esposa.

Dióse traslado á la parte, esto es: á doña Clara, que así se llamaba la
 pretendida.

Esta se sobrecogió, se puso pálida y tartamudeó algunas palabras que su
 padre atribuyó al pudor natural de una doncella de veinte años.

El padre se engañó.

Lo que causaba el sobrecogimiento de su hija era que estaba enamorada de
 un mancebo noble, hermoso y rico, y comprometida con graves compromisos,
 de que pudiera haber dado testimonio cierto postigo situado en cierta
 calleja.

Ello es el caso que el amante supo que se le habia metido entre su amor
 y su amada, como una cuña de hierro, á la que servia de mazo la
 autoridad paterna, todo un alcalde de Casa y Córte.

A grandes males grandes remedios: el noble y rico mancebo, se puso su
 mas rico trage de brocado, su cadena de mas valía y sus mejores preseas,
 y acompañado de lacayo y escudero, se presentó en la casa del capitan de
 Italia y dejó oir en ella el aristocrático y altisonante nombre del
 marqués de la Guardia.

Apresuróse á recibirle el capitan. El noble marqués le dijo sin rodeos
 que queria ser esposo de doña Clara.

¡Ira de Dios y quien podria contar la impresion que causaron estas
 palabras en el honrado veterano! Levantóse delante de él como una
 horrenda fantasma la palabra que habia dado al alcalde de Casa y Córte,
 porque, al fin, teniendo para su hija un marqués jóven y poderoso, era
 indudablemente una desgracia tenerse que contentar con un golilla, ya
 casi viejo, casi pobre y mas de un casi feo.

El capitan tardó quince minutos en contestar; al fin haciendo un
 esfuerzo y tragando saliva, dijo que tenia empeñada su palabra, y que no
 faltaria á su palabra por nada del mundo.

El marqués iba preparado á esta respuesta y la contestó sin detenerse un
 punto.

—Vos no os habreis comprometido á casar vuestra hija sino en España.

Miró con asombro el capitan al marqués porque no le comprendia.

—Quiero decir que si ese hombre á quien habeis dado vuestra palabra se
 viese obligado á pasar los mares y á llevarse vuestra hija...

—Indudablemente, esa circunstancia me dejaría en libertad, dijo el
 señor Illan.

—Pues os juro que quedareis libre... solo os pido.

—¿Qué...?

—Que dilateis con cualquier pretexto el casamiento de vuestra hija
 durante quince dias, solos quince dias, y que guardeis un profundo
 secreto acerca de nuestra vista.

El capitan lo prometió solemnemente: esto era una especie de
 conspiracion contra el alcalde de Casa y Córte: una traicion, pensando
 severamente; pero el caso era cubrir las apariencias, y sobre todo se
 trataba de un golilla, de uno de esos hombres que estan tan
 acostumbrados y tan prácticos para buscar callejuelas á la ley.

El alcalde era tratado en su propio terreno y con sus propias armas.

El marqués escribió aquel mismo dia á un su amigo de la córte, hombre
 poderoso y muy privado de los privados del emperador; á su carta
 acompañaba un libramiento de buena ley de mil ducados.

A los doce dias, sin saber cómo ni por donde, el alcalde de Casa y Córte
 recibió una provision de oficio de oidor de la Real Audiencia de Méjico.

En los primeros momentos de júbilo el licenciado Céspedes se trasladó
 provision en mano casa de su futuro suegro.

Pero este con gran asombro suyo le dijo gravemente:

—¿Y pensais aceptar, señor Juan de Céspedes?

—¡Que si pienso aceptar! exclamó con extrañeza el alcalde: pues
 decidme: ¿qué harías vos si os nombrasen virey de Méjico ó de Santiago
 de Cuba?

—Aceptaria con toda mi alma: ya lo creo.

—Pues ved ahí que con toda mi alma acepto yo.

—Pues en ese caso... dijo con una verdadera turbacion el capitan, en
 ese caso, yo os retiro la palabra que os he dado.

La turbacion del capitan consistia en que el buen hidalgo no habia
 ejecutado nunca dobles papeles y le repugnaba la intriga.

—¡Qué... me retirais vuestra palabra!... es decir, ¿cuando puedo
 acumular sin ofender á Dios ni á la justicia grandes riquezas? exclamó
 el alcalde poniéndose pálido.

—No son las riquezas las que me mueven... dijo balbuceando de nuevo el
 capitan, porque le repugnaba la mentira tanto como la intriga, pero yo
 habia contado con que no saldríais de España: bien sabeis, puesto que
 sois jurista, que no podríais obligar á vuestra mujer á que se
 embarcase.

—¿Con que es decir?...

—Que ó renunciais á ese oficio de oidor, ó á mi hija.

Meditó algunos segundos el alcalde.

—No puedo renunciar, dijo, una fortuna que Dios me envia... si yo fuera
 solo... pero tengo una hija.

—¿Cómo que teneis una hija?

—Sí señor, una hija de mi difunta esposa...

—¡Sois viudo!...

—Ciertamente...

—Hé aquí otra circunstancia que me dispensa de mi palabra... nada de
 vuestra viudez ni de vuestra hija me habíais dicho.

—Pero lo sabe todo el barrio...

—Pues ved ahí, yo no lo sabia.

—Decididamente...

—Yo no he dado mi palabra ni á un viudo con hijos, ni á un oidor de las
 Indias.

—Estais en vuestro derecho, dijo roncamente el alcalde de Casa y Córte,
 ó mejor dicho, el oidor de la Real Audiencia de Méjico. Y así, adios,
 señor capitan Aponte.

—¿Quedamos, pues, recíprocamente libres?

—De todo punto. Podeis casar á vuestra hija con quien mas os convenga.

Separáronse, pues, de una manera ruda.

Ocho dias despues, doña Clara de Aponte era marquesa de la Guardia.

El señor Juan de Céspedes comprendió entonces por qué le habian hecho
 oidor sin solicitarlo.

Ocho dias despues de haber sido elevada á marquesa doña Clara, el
 presidente de la chancilleria de Granada llamó al señor Juan de
 Céspedes.

—Señor licenciado, le dijo, siento daros una mala noticia.

Juan de Céspedes solo contestó poniéndose pálido.

—Se me encarga de órden de S. M. Cesárea, que os recoja la provision de
 oidor de la Real Audiencia de Méjico, que no puede llevarse á efecto...
 porque os la han enviado por una equivocacion.

Juan de Céspedes comprendió entonces que habia sido burlado.

Esto consistia, no en que el marqués de la Guardia hubiese influido para
 aquella segunda peripecia, sino en que los mil ducados enviados á la
 córte, habian sido bastantes para que en las secretarías de Estado se
 hiciese aquella infame farsa, sorprendiendo el ánimo del emperador; pero
 no bastaban, de ningun modo, para comprar un oficio tal como el de oidor
 en Indias, que entonces era considerado como una mina de oro.

Juan de Céspedes enfermó de rabia y de dolor porque ya se habia
 consentido y aun infatuado con su carácter de oidor.

La enfermedad concluyó pronto, pero concluyó en la tumba.

Doña Elvira quedó enteramente huérfana.

El marqués de la Guardia, que era un calavera capaz de jugar una
 sangrienta pasada al mismo diablo, y que solo se habia casado con doña
 Clara, porque todos los hombres tienen un cuarto de hora en que se
 casan, no era por esto infame. Sintió que su burla al pobre alcalde
 hubiese tenido tan negro desenlace, encontró bajo aquella burla una
 pobre huérfana, sin mas amparo que la caridad pública, y reconoció como
 un deber el protegerla.

Sin embargo, su proteccion no fue muy espléndida. Se fué al párroco, y
 en confesion le entregó por una parte seiscientos cincuenta ducados que
 debian servir para atender á la manutencion, vestido y educacion de doña
 Elvira en un convento, durante trece años, esto es, hasta que cumpliese
 los diez y seis, á razon de cincuenta escudos por año: y por otra mil
 ducados, que debian servirla de dote, ya eligiese el claustro ó el
 matrimonio.

La huerfanita fue llevada por el párroco al convento de santa Isabel la
 Real.

Doña Elvira, pues, se habia educado en un convento.

Pero no es en un convento donde mejor puede educarse á una jóven.

Mimaron las buenas madres á doña Elvira, y doña Elvira se hizo
 voluntariosa.

Enseñáronla á leer y escribir y un poco de latin, con el objeto de
 hacerla monja.

Como educacion de adorno, enseñáronla á cantar monjunamente y á hacer
 dulces y flores.

La halagaron, y la hicieron soberbia.

La llamaron hermosa, y la llenaron de vanidad.

Habláronla mal del mundo para que renunciase á él, y doña Elvira ansió
 conocer una cosa tan mala.

A los diez y seis años, el deseo de respirar otro aire que el contenido
 en las paredes del convento, fue para doña Elvira una necesidad.

Los deseos comprimidos son los mas fuertes, los mas tenaces.

Doña Elvira era alta, esbelta, con cabellos semejantes á sedosas hebras
 de oro, frente cándida y pura, ojos celestes como el cielo, y sonrisa
 aseñorada, aunque un tanto altiva y amarga.

Era, pues, una dama, en toda la extension de la frase, y á mas de esto
 hermosa á maravilla.

La habian dejado espejo, y doña Elvira, despues de haber visto en el
 espejo su hermosura, la habia comparado con el aspecto de las buenas
 madres, y las habia encontrado pálidas, verdinegras, con ojos hundidos,
 bocas lívidas, feas cuanto puede ser fea una mujer que se ha agostado
 robada á la naturaleza y al amor: aquellas mujeres, alguna de las cuales
 habia sido una flor, se habian transformado en ortigas: doña Elvira se
 punzaba dolorosamente á su contacto, y acabó por aborrecerlas: pero
 obligada á mostrarse con ellas dulce y cariñosa, habia contraido otro
 terrible defecto: se habia hecho hipócrita, falsa, intencionada.

La horrorizaba pronunciar unos votos que debian ligarla por toda la vida
 á aquellas mujeres, incrustarla, por decirlo asi, en aquel claustro del
 que no debia salir ni aun despues de muerta, una vez pronunciados sus
 votos, y á pesar de esto, se mostraba dispuesta á ser monja.

Pero á lo que en verdad estaba predispuesta doña Elvira, era á arrostrar
 cualquier locura, por trascendental que fuese, á trueque de escapar de
 aquel ataud de vivos.

Como vemos, las consecuencias de la burla hecha al alcaide de Casa y
 Córte, Juan de Céspedes, por el marqués de la Guardia, continuaban;
 porque las consecuencias de una falta, mejor dicho, de un crímen son
 interminables, incalculables.

Aquella burla habia causado la muerte del padre.

Acaso las consecuencias de aquella burla, que eran la burla misma,
 debian causar tambien la desgracia de la hija y un infinito número de
 crímenes.

Porque un crímen sembrado en el mundo, da generalmente un fruto de
 ciento por uno.

Un dia, una parienta de la abadesa se presento en el locutorio. La
 abadesa, aficionadísima como todas las monjas á lucir las flores del
 convento, llevó consigo al locutorio á doña Elvira.

Pero la parienta de la abadesa no estaba sola; la acompañaba un jóven
 caballero, que iba á informarse de las condiciones bajo las cuales
 podria habitar algun tiempo en el convento, durante una ausencia de sus
 hermanos, una huérfana hermana suya.

Aquel caballero era don Diego de Córdoba y de Válor, que á la sazon
 contaba veinte y seis años.

Don Diego de Córdoba y de Válor, era un morisco convertido, hombre de
 gran calidad y riqueza; subiendo por el altivo tronco de su árbol
 genealógico, se llegaba á los califas Omniades de Córdoba, á los de
 Damasco, y por último á la familia del Profeta, del cual descendia por
 la madre de aquel hombre extraordinario, conocida entre los musulmanes
 bajo el nombre de Fatimah, la santa: inútil es decir que poseedor
 legítimo del voluminoso rollo de pergaminos, que tan esclarecida
 genealogía justificaban, don Diego de Córdoba era orgulloso cuanto puede
 serlo una criatura humana, y tenia mucho del aspecto dominador y de la
 palabra breve y despótica que parecia haber recibido como un legado de
 raza de sus cien regios ascendientes: pero era por cierto gran lástima
 que á tal aprecio de si mismo, á tal soberbia, no hubiese reunido don
 Diego las grandes virtudes que han solido resplandecer, formando la
 parte luminosa de su carácter, en muchos de los tremendos reyes, de
 cuyos nombres está llena la historia de la humanidad esclavizada. Don
 Diego era valiente, pero no con el valor espontáneo entusiasta y leal de
 los héroes: el valor de don Diego, rayando siempre en la ferocidad y
 siempre conducido por una intencion dañina y desleal, era, preciso es
 decirlo, el valor del bandido. Era espléndido y generoso, pero jamás
 estas prendas produjeron una buena accion: tiraba su dinero con la misma
 indiferencia con que se arroja lo que nada vale; jugaba y perdia sumas
 enormes sin alterarse ni entristecerse, y del mismo modo sin afan ni
 alegría, las ganaba; favorecia á todo el que á él se acercaba, ó por
 mejor decir, á todo el que por su vida escandalosa y aventurera y por
 sus libres costumbres, habia adquirido la funesta nombradía de
 camorrista, burlador, taur ó maton; gustábanle á perder esa clase de
 hombres audaces que viven descuidadamente sobre el país y sobre el
 presente, sin meterse á considerar quienes eran, de donde venian ni á
 donde iban: los lugares de su mas asídua asistencia eran los garitos,
 las mancebías y las tabernas, en las que se entraba sin pudor alguno á
 la luz del sol, y delante de las gentes, con la frente alta y como
 desafiando á la opinion pública; en nada invertia con mas placer su
 dinero que en corromper la virtud de las mujeres, produciendo la
 vergüenza ó la desesperacion de un padre, de un esposo ó de un amante;
 sus mancebas, de las cuales tenia á un tiempo un número escandaloso,
 ostentaban un fausto insolente y despues de algun tiempo, abandonadas y
 corrompidas, iban á aumentar con sus vicios la hedionda corriente de
 cieno que de tal manera inficionó las costumbres de España en el siglo
 XVI.

Tal era el primer hombre del mundo que veia ante sí doña Elvira de
 Céspedes, y decimos del mundo por que su confesor, el capellan, el
 sacristan y el andadero de las monjas, á quienes veia todos los dias,
 eran hombres del claustro, y viejos, feos, sucios, en contraposicion de
 don Diego de Válor, que era jóven, hermoso, de mirada audaz, gallardo y
 riquísimamente vestido.

Don Diego en efecto tenia, como sabemos, una hermana: doña Isabel, y
 ademas un hermano menor llamado don Fernando.

Su padre, Muley Mahomad—ebn—Omeya, uno de los walies de Granada que mas
 se distinguieron en su juventud en la conquista, habia pasado al
 servicio de los Reyes Católicos, se habia convertido bajo el nombre de
 don Juan de Córdoba y de Válor, recibiendo en premio una carta de
 nobleza y el amayorazgamiento de sus bienes con el título de señor de
 Válor, y habia casado, por último, y siendo ya hombre de cierta edad,
 con una morisca parienta suya llamada Inés de Rojas.

Esta le habia dado sucesivamente dos hijos y una hija, poco despues de
 lo cual murió don Juan, dejando su mayorazgo y su título á Don Diego, y
 la curaduría de sus tres hijos á su esposa doña Inés.

Murió esta años adelante, y dejó la tutela de sus hermanos menores á don
 Diego.

Parecia, pues, que este iba legítimamente á tratar de la entrada de su
 hermana doña Isabel en el convento.

Pero no pensaba ciertamente en ello; era un pretexto: don Diego habia
 sabido por el marqués de la Guardia, hombre ya machucho, el mismo de la
 burla que mató al padre de doña Elvira, su grande amigo, tan disipado
 como él y tan tremendo calavera, aquella historia de desdichas, la
 existencia de doña Elvira en el convento de santa Isabel y la fama de su
 hermosura.

¿Cómo el marqués de la Guardia no habia visitado nunca á doña Elvira?

La razon era muy sencilla: al procurarla medios de subsistencia, al
 dotarla, solo habia pensado en reparar de algun modo una falta: habia
 buscado un eclesiástico: le habia entregado como fidei comiso y bajo
 confesion aquel dinero, y despues se habia ausentado de Granada con su
 esposa.

Durante muchos años anduvo vagando por España é Italia, gastando
 gentilmente sus rentas, hasta 1539, en que murió su esposa y se volvió á
 Granada viudo y sin hijos, entregándose desde entonces con toda libertad
 á los excesos del otoño del calavera, que es la época mas azarosa de la
 vida de esta clase de gentes, y durante la cual hacen mas daño á la
 sociedad, sobre todo cuando son tan ricos y tan audaces como el marqués
 de la Guardia.

Don Diego de Córdoba era una especie de astro entre cierta clase de
 gentes en Granada y como el marqués de la Guardia por propension y por
 costumbre se fué á buscar aquella clase de gente encontráronse un dia
 los dos astros girando en una misma órbita.

Cuando dos hombres de este jaez se encuentran, sucede irremisiblemente
 una de estas dos cosas: ó se chocan duramente y se matan, ó se unen y se
 hacen camaradas de libertinage.

Esto ultimo aconteció al encontrarse don Diego y el marqués de la
 Guardia: el segundo casi doblaba la edad al primero; pero por lo demás
 en cuanto á fortuna, conducta y aficiones eran iguales.

Durante dos años fueron en Granada una epidemia social; una de esas
 pústulas crónicas y malignas que solo se curan á yerro ó á fuego.

A principios de 1541 y cuando una noche el marqués se preparaba para
 salir á una aventura galante, se encontró en su casa con un humilde
 acólito que le entregó de parte del cura de la parroquia de san Luis, un
 papel en que bajo una enorme cruz se leian estas breves y solemnes
 palabras.

«Señor marqués de la Guardia: en este momento me hallo próximo á rendir
 el alma al Criador. Hace trece años me entregásteis, bajo confesion,
 cierta suma, mediante la cual debia educarse en un convento y dotarse,
 llegada que fuese á los diez y seis años, una pobre huérfana. He
 cumplido como debia el encargo de vuecelencia; pero estando próximo á
 morir, habiendo llegado la época en que doña Elvira entre en el claustro
 como religiosa ó vuelva al mundo, un grave deber de conciencia me obliga
 á suplicaros que vengais á verme al momento. El dador os guiará. Guarde
 Dios á vuecelencia. De mi lecho de muerte á 16 dias del mes de enero,
 año de nuestro Señor de 1541.—El licenciado Pero Ponce.»

Dió dos vueltas el marqués á la carta, quedóse pensativo y no sabemos
 por qué presentimiento vago, renunció á su aventura y se decidió á ir á
 la cita que se le pedia á nombre de una jóven de diez y seis años que
 casi podia llamarse su ahijada.

Siguió al acólito y muy pronto estuvo frente al lecho del moribundo.

—Vos por un capricho, por una locura de jóven, le dijo el párroco de
 san Luis, á las pocas palabras que hablaron, causásteis la muerte del
 padre, no causeis, señor, por impremeditacion la pérdida de la hija:
 doña Elvira no ha nacido para el claustro; si abandonada y desesperada
 profesa, blasfemará, perderá su alma; si sale del convento sin el apoyo
 de una persona que la ame, que la proteja, se perderá porque es hermosa;
 pero aun es tiempo, velad por ella, salvadla: no está pervertida, tiene
 un corazon ardiente, impresionable... vos, señor, que aun sois jóven,
 que aun podeis haceros amar, ¿por qué no embelleceis el otoño de
 vuestra vida con el amor de esa niña haciéndola vuestra esposa?

—¿En qué convento vive? dijo profundamente pensativo el marqués.

—En el de santa Isabel la Real.

—¿Y decis que es hermosa y digna de un caballero?

—Os lo juro, señor, y os digo mas: la amo como á una hija y no moriré
 tranquilo sino me jurais que vos, que hoy sois su padre adoptivo, la
 amparareis.

—Esa jóven corre por mi cuenta, dijo el marqués pronunciando estas
 vulgares palabras de tan ambiguo sentido con una entonacion singular.

—¿Quereis que os nombre su tutor en mi testamento? ¿quereis que os dé
 un testimonio de lo que habeis hecho por ella?

—No, no, de ningun modo, no quiero que sepa que yo he hecho nada por
 ella.

—¡Oh! ¡que generoso sois señor! Dios os bendiga.

—Dejad la tutela de esa jóven á la abadesa.

—Lo haré así.

—Y ahora ved si os queda algo que satisfacer en el mundo para que yo lo
 satisfaga por vos.

—¡Ah! no señor; desgraciadamente quedé huérfano y sin pariente alguno
 muy jóven; he vivido consagrado á mi ministerio y nada tengo que hacer
 mas que legar la mitad de mis cortos ahorros á los pobres, la otra mitad
 á doña Elvira, á doña Elvira que es mi corazon, señor, añadió el buen
 sacerdote mirando de una manera anhelante al marqués.

—Descuidad, descuidad en mí, señor licenciado; si Dios ha dispuesto que
 murais, morid tranquilo: si en mí consiste doña Elvira será feliz.

—¡Oh! ¡gracias, gracias! ¡ahora dejad que os bendiga!

El marqués mas por costumbre que por veneracion, dobló una rodilla y el
 sacerdote bendijo con mano trémula y moribunda aquella cabeza llena de
 vacios pensamientos, que en aquel mismo punto agitaba algo horrible
 dentro de sí respecto á la pobre huérfana, que era tan jóven y tan
 hermosa.

El marqués de la Guardia, pues, no habia sabido hasta entonces el
 paradero de la hija de Juan de Céspedes y por lo tanto no habia podido
 visitarla.

Aquella misma noche en uno de los lugares escéntricos en que se
 encontraban todos los dias el marqués de la Guardia y don Diego de
 Válor, frente á frente y vaso en mano, hablaban con la mayor
 irreverencia del mundo, del legado que habia dejado el párroco de san
 Luis al marqués.

—Pero formalmente don Gabriel, decia al marqués que así se llamaba, don
 Diego, ¿estais resuelto á hacer dichosa á esa muchacha?

—¿Y por qué no? dijo don Gabriel Coloma, que este era el apellido del
 noble marqués, aun no he cumplido cuarenta años; paso aun entre los
 buenos galanes sin que las damas reparen en la diferencia, y, sobre
 todo, esa aventura tiene para mí un encanto misterioso, un no sé qué
 seductor; decididamente, mañana voy al convento, pasado mañana la saco,
 al dia siguiente...

—¿Qué la sacais? ¿creeis que ella se prestará á huir con vos?

—¡Huir! la sacaré con los derechos que me asisten.

—¡Los derechos! indudablemente los teneis: pero nadie los conoce mas
 que el cura de san Luis, y ha muerto.

—¡Diablo! ¡es verdad!

—De modo que para doña Elvira sois un desconocido como otro cualquiera.

—¡Diablo! ¡diablo!

—Y como supongo que no os querreis casar con ella...

—¡Por Cristo vivo! hartos sinsabores me dió mi difunta, para que yo
 piense en casarme de nuevo... la haré mi querida.

—¡Ah! dijo don Diego; pero se me figura...

—¿Qué?

—Que si habeis de contar con doña Elvira para que abandone por vos el
 convento, empresa acometeis.

Picóse el orgullo de don Gabriel Coloma, que aun se creía, recordando
 sus buenos tiempos y fiando demasiado en el éxito que le procuraban sus
 doblones entre las mujeres, un seductor irresistible.

—¿Quereis que hagamos una cosa, don Diego? dijo.

—¿Qué cosa?

—Una apuesta.

—¿A propósito de qué?...

—Acometamos los dos esta empresa.

—Acepto.

—Vos no conoceis á Doña Elvira mas que lo que la conozco yo. Como yo
 sabeis que está en el convento de santa Isabel la Real, que es huérfana,
 que está bajo la tutela de la abadesa.

—Muy bien: ¿y qué apostamos?

—Vuestro caballo Infante, contra mi yegua Niña.

—Es decir que si os gano, me quedo con vuestra protegida y con vuestra
 yegua.

—Cabalmente.

—Determinemos la apuesta.

—El que saque del convento legítimamente ó no á doña Elvira, en una
 palabra, el que sea preferido por ella, gana.

—Aceptado.

—¿En cuánto tiempo?

—En quince dias, dijo don Diego de Válor.

—Sea en quince dias.

—Ademas hagamos otra apuesta, dijo don Diego, que era muy previsor.

—¿Cuál?

—Podrá suceder que para sacar á doña Elvira del convento sea necesario
 casarse con ella.

—¡Diablo!

—Yo lo preveo todo: una vez empeñados, no repararemos en nada, y como
 es hidalga y hermosa, y entrambos estamos libres... ¿quién sabe?...

—Teneis razon.

—En el caso que vos ganárais, don Gabriel, ya sea que ella se vaya con
 vos, ya que os caseis con ella, podeis tener por seguro que yo procuraré
 soplaros la dama ó la mujer.

—Lo mismo procuraré yo, don Diego, si la suerte os favorece.

—Determinemos aun mas: si solo es querida de uno de los dos, la apuesta
 será vuestro coselete de Milan cincelado, contra la magnífica espada de
 Damasco que he heredado yo de mis abuelos y que tanto os agrada.

—Sea.

—Pero si doña Elvira fuese esposa de uno de los dos...

—Entonces, don Diego, tenemos apostada la vida á estocadas.

—Me habeis comprendido.

Los dos calaveras se estrecharon las manos, apuraron los vasos y no
 volvieron á hablar de aquel asunto.

Cuando se separaron, don Diego recordó que tenia una parienta amiga de
 la abadesa de santa Isabel la Real; fuése á su casa muy temprano, á la
 hora en que la buena señora oia su misa cotidiana, y la expuso la
 necesidad que tenia de depositar por algun tiempo á su hermana doña
 Isabel en un convento.

La anciana parienta se prestó y despues de la misa fueron al locutorio.

La casualidad favoreció á don Diego.

Como sabemos, la abadesa llevó consigo al locutorio á doña Elvira.

Vióse esta mirada por la primera vez de una manera ardiente; vió tambien
 por la primera vez de su vida á un hombre que era casi tan hermoso como
 ella, y se enamoró.

Don Diego, por su parte, se enamoró tambien.

Aquella misma tarde el andadero del convento tuvo medio de poner en las
 manos de doña Elvira una carta de don Diego.

Aquella carta encerraba las primeras palabras de amor que se habian
 dirigido por un hombre á doña Elvira.

Esta, sin embargo, no contestó.

Al dia siguiente la abadesa llamó á su celda á doña Elvira, y la dijo
 toda trémula y asustada que el marqués de la Guardia la pedia por
 esposa.

Doña Elvira dijo que no conocia al marqués, y que no pensaba casarse con
 él.

Aquella tarde el andadero dió á doña Elvira dos cartas: la una era de
 don Diego de Válor, la otra del marqués.

La jóven entregó esta última rasgada al andadero para que la devolviese
 á don Gabriel Coloma, y otra cerrada para don Diego de Válor.

Esta última decia únicamente:

«Caballero: el señor marqués de la Guardia, á quien no conozco, ha
 pedido á la madre abadesa mi mano. Vos decís que me amais, ¿por qué no
 haceis lo mismo?—Elvira de Céspedes.»

Don Diego se habia enamorado perdidamente de doña Elvira, y habia
 comprendido á la primera ojeada que la jóven no saldria del convento
 sino por la puerta del matrimonio.

Esta certidumbre dió por resultado que dos dias despues la abadesa
 llamase de nuevo á doña Elvira á su celda y que la dijese muy tranquila,
 por qué su primera negativa á una demanda de matrimonio la habia hecho
 creer en la vocacion de la jóven al claustro, que don Diego de Córdoba y
 de Válor la pretendia por esposa.

Doña Elvira, con gran terror y sentimiento de la abadesa, contestó
 poniéndose encendida como una guinda:

—Decid á ese caballero, que le acepto por esposo.

Ocho dias despues el marqués de la Guardia envió con un escudero suyo á
 don Diego de Válor su yegua Niña, enjaezada con un caparazon de
 brocado azul, cabezon, cincha y pretal de lo mismo, y freno y estriberas
 de plata cincelada.

A mas de esto, en el caparazon, y dentro de ricas fundas iban dos
 magníficas pistolas cargadas.

—Comprendo: dijo para sí don Diego de Válor al ver las pistolas, y al
 reparar que iban cargadas: he ganado la primera apuesta casándome con
 doña Elvira, y estamos empeñados en la segunda: veremos quien á quien.

Por su parte el marqués habia dicho al poner las pistolas en el
 caparazon:

—Le he criado, como quien dice, la novia, se la he dotado, le pago con
 mi mejor vicho una apuesta perdida... mil doscientos cincuenta ducados
 por una parte... mil trescientos valor de la yegua, por otra... dos mil
 los jaeces y las pistolas... cuatro mil seiscientos cincuenta ducados en
 suma... pues señor, es preciso que yo me cobre de todo esto en su mujer.

Como vemos, las consecuencias de la burla hecha por el marqués al
 difunto padre de doña Elvira, continuaban en una progresion horrible.

Una vez casada se reveló el verdadero carácter de doña Elvira.

Era una mujer altiva y dura, y al poco tiempo de casada, apenas lanzada
 la influencia del convento, á las primeras lecciones recibidas del
 mundo, se convirtió en una de esas personas que todo lo calculan bajo el
 influjo de la mas descarnada razon; no amaba á don Diego: habíase casado
 únicamente con él para salir del convento, que la horrorizaba, pero como
 jamás habia amado no se habia visto obligada á hacer ningun sacrificio:
 ella era extremadamente hermosa y estaba muy pagada de sí misma; pero en
 cambio don Diego era un mancebo hermosísimo, que sino interesaba su
 corazon conmovia sus sentidos; en una palabra, aunque el alma de doña
 Elvira no acogia á don Diego, sus deseos la arrastraban á él: los
 primeros meses, pues, del matrimonio de estos dos seres tan semejantes
 entre sí, que nunca debieron haberse casado, fueron un continuo delirio.
 Pero no era don Diego hombre á quien pudiesen fijar, apartándole de sus
 viciosas inclinaciones, la virtud, la hermosura y las candentes caricias
 de una mujer tal como doña Elvira: paso á paso don Diego fue volviendo á
 su antigua vida, y como jamás se habia recatado del mundo, no se recató
 de su esposa: la altiva doña Elvira no era mujer que mirase sin un
 ardiente deseo de venganza la ofensa hecha á su hermosura, á su orgullo:
 desapareció enteramente el amor material que le habia inspirado don
 Diego, y solo pensó en vengarse: una herida en el orgullo se paga con
 otra herida semejante: doña Elvira dejó de ser la hasta entonces honesta
 y malcarada dueña, y tuvo sonrisas para adoradores que ya habian
 desesperado, no solo de obtenerla sino aun de ser mirados sin enojo:
 entre ellos el marqués de la Guardia se habia dado por vencido y habia
 dicho á don Diego á los tres años despues de su casamiento:

—Amigo mio: podeis llamaros feliz: apostamos á bulto sin conocerla
 acerca de doña Elvira, y encontrásteis en ella una niña hermosísima de
 quien os hicísteis amar: me ganásteis pues, la primera apuesta: la
 hermosa jóven ha sido y es una mujer fuerte: aunque la dais mala vida,
 os ama y guarda vuestro honor, á pesar de que, sin contar conmigo, que
 la he pretendido de mil maneras, la han rodeado los galanes mas
 peligrosos. He perdido mi segunda apuesta y vuestro es mi coselete de
 Milan. Sin embargo no lo siento; vuestra mujer me ha dado el ejemplo de
 las mujeres santas en el matrimonio, y yo voy á buscar otra semejante,
 por mejor decir la he encontrado ya: os convido, pues, á mi segunda boda
 dentro de ocho dias. Llevad con vos á vuestra mujer.

Y el marqués y don Diego se estrecharon las manos y bebieron como el dia
 en que habian hecho la apuesta.

Doña Elvira á pesar de su orgullo ofendido y de su determinacion de
 tomar en el honor de su esposo unas terribles represalias, nada hizo que
 pudiera ofender á la honra de don Diego.

Es cierto que durante algunos dias coqueteó y estuvo comunicativa,
 risueña y amable con mas de un enamorado; pero de repente, volvió á su
 antigua austeridad, ó como podriamos decir valiéndonos de una figura: el
 sol de sus favores se ocultó de nuevo tras una sombría nube.

¿Consistia esto en que doña Elvira comprendiese que las mayores faltas
 en un marido, los mas crueles tratamientos, las mas profundas heridas en
 el corazon y en la vanidad, no autorizan á la esposa para ser adúltera?

No por cierto: esto consistia en que doña Elvira era mujer, en que como
 mujer estaba propensa á amar, y en que el hielo que cubria su corazon se
 habia disuelto bajo el intenso fuego de su amor hácia un hombre.

Doña Elvira amaba con toda la violencia de su carácter voluntarioso:
 pero bajo un profundo disimulo, mejor diremos hipocresía, habia guardado
 aquel amor que nadie, ni aun el mismo objeto amado habia llegado á
 conocer.

Vamos á decir á nuestros lectores quien era el objeto de aquel amor.

Por el mismo tiempo que el desenfreno y el libertinaje de don Diego,
 habian impulsado á doña Elvira á una resolucion desesperada, conoció al
 hombre que debia fijar su destino.

Un dia le habia visto en misa en la colegiata de San Salvador: era un
 jóven como de diez y nueve á veinte años, pero ya perfectamente formado,
 blanco pálido, de frente noble y pensadora, y ojos negros y
 profundamente melancólicos.

Se habian encontrado en la pila del agua bendita: luego hizo la
 casualidad, causadora de tantas desdichas, que se encontraran colocados
 frente á frente en los escaños.

Aquel dia puede decirse que doña Elvira no oyó misa; el jóven por su
 parte no mostró tampoco mucha devocion, pero no fue doña Elvira la
 causa: ni una sola vez la habia mirado, á pesar de que doña Elvira era
 una mujer demasiado notable por su hermosura, para que no se reparase en
 ella.

La indiferencia es uno de los medios mas eficaces que pueden emplearse
 para la conquista de ciertas mujeres: cuando la indiferencia es
 verdadera, la mujer que de tal modo se contempla impotente acaba por
 contraer una pasion incalculable por el hombre á quien de tal modo es
 indiferente. Una fea suele resignarse por que comprende la causa de
 aquella indiferencia: á una hermosa infatuada con su hermosura, como lo
 estaba doña Elvira, acostumbrada á ser adorada por todos, la
 indiferencia del hombre á quien ama la vuelve loca.

Doña Elvira vió durante tres años, pero siempre en la estacion del
 verano, al indiferente jóven en la misa de doce de la iglesia del
 Salvador: siempre habia notado la misma indiferencia en él, y estaba
 resuelta á romper por todo, cuando al abrir su marido la puerta de su
 casa para asistir al casamiento de su hermana doña Isabel le encontró en
 el dintel.

Porque el hombre de quien tan locamente enamorada estaba doña Elvira,
 era Yaye ebn—Al—Hhamar.

Esto esplica por qué una palidez profunda cubrió al verle el rostro de
 doña Elvira: veamos ahora en que consistia la estrañeza y aun el temor
 que se habia pintado en el rostro de don Diego al ver á Yaye.

Don Diego sabia, porque no podia menos de saberlo, puesto que por el
 matrimonio con su tia doña Ana habia emparentado con su familia Yuzuf,
 que este, emir de los monfíes, embreñado en las Alpujarras y dueño de la
 fuerza, tenía adquiridos derechos á la corona de Granada.

Sabia además, lo que Yuzuf no habia tenido ocasion de decir á Yaye, esto
 es que el casamiento de Yuzuf con doña Ana de Córdoba y de Válor habia
 sido una verdadera alianza, una refundicion de derechos.

Su padre don Juan de Válor habia estipulado solemnemente con Yuzuf que
 si de su casamiento con doña Ana tenia un hijo, este hijo casaria con
 una hija de los Válor, ó viceversa que, si cuando el hijo ó la hija de
 Yuzuf y de Ana llegasen á la edad de contraer matrimonio, no pudiese
 este efectuarse por carencia de varon ó de hembra hija ó nieta de don
 Juan, en la familia, el pacto quedaría roto, y cada familia de por sí,
 la de los Al—Hhamar y la de los Beni—Omeyas podrian cuestionar su
 derecho.

Ahora bien: don Juan de Válor, hermano de doña Ana, habia tenido dos
 hijos y una hija: don Diego, don Fernando y doña Isabel: Yuzuf al—Hhamar
 habia tenido un hijo: Yaye; don Juan de Válor y Yuzuf, habian contratado
 solemnemente el matrimonio de doña Isabel con Yaye, y al morir don Juan
 habia encargado expresamente en su testamento á su hijo primogénito don
 Diego que procurase por cuantos medios estuviesen á su alcance, cumplir
 aquel contrato matrimonial.

Don Diego habia quedado al frente de la casa como tutor de sus hermanos:
 al casarse con doña Elvira, por amor á su hermana doña Isabel no quiso
 que viviese á su lado bajo la férula de su esposa. Puso casa á parte y
 dejó en el solar paterno á doña Isabel al amparo de su hermano don
 Fernando, aun soltero, y bajo la guarda de una respetable dueña.

Todos los años en las largas temporadas que Yuzuf pasaba en Granada,
 guardando todas las apariencias de un morisco convertido, don Diego
 comunicaba con él: hablaban como individuos de una misma familia, de las
 esperanzas de recobrar la perdida libertad, de sus proyectos domésticos
 y entre ellos del matrimonio concertado entre Yaye y su hermana doña
 Isabel.

Don Diego no conocia á su primo: siempre que espresaba á Yuzuf el deseo
 de conocerle, Yuzuf le contestaba:

—Cuando yo haya puesto mi corona sobre la frente de mi hijo, y tu
 hermana haya sido su esposa, le conoceras.

Don Diego se veia obligado á satisfacer con estas palabras brevísimas
 del inexorable anciano su curiosidad por conocer á su primo.

Pero aconteció que un dia Yuzuf compró en el barrio del Zenete de
 Granada una hermosa casa que lindaba con la en que vivia doña Isabel.
 Aquella casa fue suntuosamente alhajada y un mes despues fueron á vivir
 á ella un anciano y un jóven.

El anciano era Abd—el—Gewar, y don Diego le conocia como uno de los
 servidores mas allegados del emir; el jóven era Yaye, pero don Diego no
 le conocia.

La circunstancia de ser Abd—el—Gewar ayo de Yaye, la frecuencia con que
 entraba en la casa Yuzuf y el extremado amor con que trataba al jóven,
 hicieron sospechar á don Diego si Yaye era hijo del emir.

Pero prudente como se lo aconsejaba la reserva del anciano, guardó sus
 sospechas y solo se redujo á observar si aquella mudanza tan cerca de su
 casa, tendria por objeto el que los dos jóvenes se conociesen y se
 amasen espontáneamente antes de saber que estaban destinados desde antes
 de su nacimiento el uno para el otro.

Don Diego observó que Abd—el—Gewar y Yaye solo estaban en Granada
 durante el verano; pretendió averiguar la causa de estas ausencias
 periódicas, y supo que el señor Juan de Andrade, cuyos padres no se
 conocian, y que estaba confiado al cuidado de Abd—el—Gewar, era
 estudiante en Salamanca: esto desvaneció sus sospechas. Don Diego no
 podia comprender que Yuzuf destinase á su hijo á clérigo ó á oidor;
 pensar en esto era absurdo; pero observó sí, que su hermana doña Isabel
 pasaba los meses del invierno triste v retirada, y que á la venida del
 verano ó por mejor decir de Yaye, se hacia mas comunicativa y alegre.

Don Diego quiso saber si habia amoríos entre el estudiante Juan de
 Andrade y su hermana. Nada consiguió. La dueña, encubridora de doña
 Isabel, ó ignorante de sus amores con Yaye, le afirmó que su hermana no
 amaba á nadie, ni pensaba amar: y en cuanto á su hermano don Fernando no
 habia visto rondaduras en la calle ni nada que demostrase que hubiese
 galan, enamorando á doña Isabel.

Don Diego se cansó al fin de unas pesquisas que nada le habian revelado,
 y se resignó á esperar á que el emir de los monfíes sacase á luz á su
 misterioso hijo.

Pero entre tanto se cruzó un incidente en el proyectado enlace, que vino
 á probar que el hombre propone y Dios dispone.

Don Diego vivia en completa comunicacion con Yuzuf, en la continua y
 sorda conspiracion que sostenian los moriscos contra los cristianos,
 como todo pueblo vencido contra su vencedor.

El hombre que mas confianza inspiraba á don Diego para ser portador de
 sus cartas y mensages á Yuzuf, era un morisco llamado Miguel Lopez entre
 los cristianos, y entre los moriscos Xerif—aben—Aboó.

Era un morisco de buen linage, pero poco considerado por sus costumbres
 licenciosas: apreciábase el solo por su valor, y por su ciego odio á
 los cristianos. Tenia otra cualidad recomendable: una reserva sin
 límites, y una actividad suma para todos los negocios que tenian
 relacion con la libertad de su patria.

Por estas dos cualidades se servia de él don Diego.

Entraba Miguel Lopez libremente tanto en la casa de este como en la de
 su hermano don Fernando, y habia tenido ocasion de ver una y otra y cien
 veces á doña Isabel.

Miguel Lopez se enamoró de ella.

Pero al enamorarse comprendió que tenia ya cuarenta años, que era mas
 que medianamente feo y zafio, y ademas, que el orgulloso don Diego de
 Válor, jamás consentiria en darle una hermana suya siendo como era
 pobre, y estando ademas oscurecido y en la humillante condicion de un
 hombre que sirve por un salario.

Miguel Lopez procuró dominar su amor: pero su amor pudo mas que él y le
 dominó.

Entonces Miguel Lopez pensó que un pobre y un criado cuando sirve en
 ciertos negocios, es un cómplice de su amo, y que un cómplice puede
 hacerse á veces tan temible, que no pueda negársele nada.

Miguel Lopez meditó y tramó un plan diabólico, y cuando estuvo seguro de
 su éxito, se presentó una mañanita, muy de mañana, en casa de don Diego.

—Tengo que hablaros á solas, le dijo.

Pensó don Diego que se trataba de alguno de los asuntos en que
 comunmente empleaba á Lopez, y se encerró con él.

—¿De qué se trata? dijo don Diego.

—Trátase, contestó Miguel Lopez, entrando de lleno y bruscamente en el
 asunto, de que es necesario que me deis por mujer á vuestra hermana doña
 Isabel.

Don Diego ofendido gravemente por la extraña é insolente proposicion de
 Miguel Lopez, se sorprendió y adoptó para con su hasta entonces
 confidente, una actitud altiva y despreciadora que nunca habia usado. El
 noble señor se erguia ante la insolente demanda del siervo, y en aquella
 altivez habia mucho de amenaza.

Miguel Lopez no se desconcertó.

—Sabia, dijo á don Diego, de qué modo habiais de recibir mi peticion:
 hace mucho tiempo que habia pensado en ello y no os he pedido á vuestra
 hermana hasta estar seguro de que no me la podiais negar.

—¡Me amenazais! contestó con acento reconcentrado don Diego.

—No os amenazo: os advierto.

—¿Y de qué me advertis?

—De que si no me dais vuestra hermana, yo daré al rey vuestra cabeza.

Un rayo de luz, pero un rayo de luz sombría, iluminó la inteligencia de
 don Diego; comprendió que su hasta entonces fiel y dócil instrumento se
 le rebelaba, y abusando de su confianza le imponia condiciones.

Don Diego era hombre de mundo, y se puso á la altura de la situacion:
 ocultó la cólera que hervia en su corazon bajo un semblante impasible, y
 dijo friamente á Miguel Lopez.

—¿Es decir, que estais resuelto á obligarme á que... os entregue mi
 hermana?

—Decidido de todo punto.

—Y decidme: ¿contais con poder bastante para obligarme? ¿habeis
 meditado bien las consecuencias de la lucha á que me retais?

—Todo lo he meditado, y os afirmo que cuento con tanto poder, que estoy
 seguro no solo de venceros, sino de teneros sujeto.

—Veamos vuestros medios.

—¡Mis medios! la última carta que me dísteis para el emir de los
 monfíes de las Alpujarras.

Don Diego se aterró, y por mas que quiso dominarse, palideció
 densamente: de tal importancia era la carta á que se referia Miguel
 Lopez; tan graves los secretos que en ella estaban consignados, que
 bastaban para perderle. Impaciente don Diego, estimulaba en aquella
 carta al emir para una sublevacion de los moriscos apoyada por los
 turcos, que decia ser de todo punto necesaria, en atencion á que la
 presion de los españoles se hacia cada dia mas insoportable.

—¿Creeis, pues, dijo Miguel Lopez notando el terror de don Diego, que
 esa carta no basta para perderos, para entregaros al verdugo?

—En efecto, dijo don Diego recobrando su calma: os habeis armado bien
 para entrar en batalla conmigo.

—Aun os queda un medio, dijo con su inalterable insolencia Miguel
 Lopez.

—¿Quereis decirme cuál?

—Ganar tiempo ofreciéndome que vuestra hermana será mi mujer, y huir
 despues con ella y con vuestra familia á las Alpujarras. Asi perderiais
 una cosa: vuestra hacienda, que el rey os confiscaria, pero ganariais
 tres á saber: primero que vuestra hermana no se casase conmigo, despues
 la vida, y en fin la honra.

—¡La honra! exclamó don Diego no pudiendo contenerse ya y levantándose
 con ímpetu; habeis dicho la honra.

—Sí, la honra he dicho, porque si no casais conmigo á vuestra hermana,
 ella se irá con otro.

—¡Hablad! ¡hablad! ¡explicadme eso... que no comprendo!...

—¡Ya se ve...! ¡son tan calladas las dueñas y las doncellas de vuestra
 hermana! ¡tan descuidado vuestro hermano don Fernando que no han podido
 apercibirse de lo que yo me he apercibido!

—¿Y de qué os habeis apercibido vos?

—Yo... ¡bah! me he apercibido de muchas cosas. En primer lugar, me he
 apercibido de que vuestra hermana espera todas las tardes asomada á las
 celosías de sus ventanas á un gallardo mancebo: que el mancebo, que es
 su vecino, antes de entrar en la casa la saluda: además que se ven y se
 hablan por cierta galería que da á los jardines: lo primero lo he visto
 oculto en una de las casas de la calle del Zenete, lo segundo desde un
 mirador de otra casa desde donde se descubren los jardines de la casa de
 vuestro hermano don Fernando, y de la de el tal mancebo.

—¿Y podria ver yo eso mismo?

—Cuando querais: pero dejadme que concluya de deciros otras cosas que
 he descubierto; por ejemplo, el poderoso emir de los monfíes
 Yuzuf—Al—Hhamar viene con mucha frecuencia á Granada: cuando viene se le
 ve acompañado muchas veces de Abd—el—Gewar, y de ese mancebo que se
 llama el señor Juan de Andrade. ¿No os parece que el emir trata con
 demasiado amor á ese jóven para que sabiendo que tiene un hijo á quien
 nadie ha visto ni conoce, se crea que el señor Juan de Andrade es su
 hijo?

Miguel Lopez acababa de avivar las sospechas que acerca del mismo asunto
 habia tenido don Diego.

—Ademas, ya sabeis que yo sé, que por el testamento de vuestro padre
 estais obligado á casar á vuestra hermana con el hijo del emir de los
 monfíes de las Alpujarras; el emir es un hombre que se ha criado como
 quien dice entre cristianos, y que entre ellos ha adquirido unas ideas
 muy extravagantes. El emir ha querido sin duda que los dos jóvenes se
 amen antes de conocer su verdadera posicion. El emir ha conseguido que
 se amen aproximándolos el uno al otro; pero el emir no sabe otra cosa
 que yo he descubierto, á saber: que el señor Juan de Andrade podia
 querer á vuestra hermana como manceba, pero como esposa nunca... porque
 os desprecia... os aborrece... os llama los renegados.

—¡Miguel Lopez! exclamó don Diego enteramente fuera de sí.

—No os irriteis y meditad á sangre fria: dándome vuestra hermana
 salvais á un tiempo la hacienda, la vida y la honra: es cierto que os
 exponeis á la enemistad del emir, pero el emir es generoso y se
 contentará con despreciaros. Del otro lado teneis mi venganza, que yo os
 juro que no os perdonará.

—¿Y no creeis que tenga otro medio de librarme de todas esas afrentosas
 condiciones?

—Uno solo podiais tener si yo no fuera previsor: matarme. Pero el
 matarme os perderia, porque la carta que os pone á mi merced, no está en
 mi poder, sino en poder de quien, si me sucede una desgracia, la
 presentará al presidente de la Chancillería.

Don Diego comprendió que estaba enteramente cogido.

—Os pido veinte y cuatro horas para contestaros, dijo á Miguel Lopez.

—Tomaos si quereis cuarenta y ocho ó ciento. No me corre gran prisa.

—Quiero ademas ver algo de lo que vos habeis visto.

—¡Ah! ¿quereis ver si vuestra hermana ama al señor Juan de Andrade? En
 buen hora. Id mañana al amanecer á mi casa. Entre tanto, que os guarde
 Dios: os dejo en libertad para que mediteis.

Y salió.

Por mas que meditó don Diego no encontró medio para salir del atolladero
 en que le habia metido la traicion de Miguel Lopez. Por mas vueltas que
 le dió, solo encontró una solucion: la de casar á su hermana con aquel
 bandolero, y estar en acecho de una venganza terrible.

Al dia siguiente al amanecer, don Diego acompañado de Miguel, vió desde
 una de las celosías de una casa situada á espaldas de la de su hermana,
 á Yaye y á Isabel que hablaban indudablemente de amor, cada cual en sus
 respectivas galerías.

Esto tenia lugar algunos dias antes de la noche en que se vieron en el
 jardin Yaye é Isabel.

Don Diego apremiado por Miguel, le concedió sin condiciones, y con un
 cuantioso dote la mano de su hermana.

Don Diego vendia cobardemente á la pobre Isabel.

Isabel se vió intimada de una manera dura á casarse con Miguel Lopez;
 entonces en su desesperacion pensó en huir con Yaye y le citó y le
 arrojó la llave del postigo del jardin.

Don Diego vió el significativo arrojo de la llave desde su acechadero.

Aquella noche don Diego y Miguel entraron furtivamente en el jardin de
 la casa de don Fernando, y ocultos tras un cenador de jazmines
 presenciaron la breve y desgarradora escena habida entre Yaye é Isabel.

Don Diego activó las bodas, contando ya con el asentimiento que la
 desesperacion habia arrancado á su hermana.

El mismo dia y á la misma hora en que iba á celebrarse el casamiento,
 Yaye habia aparecido de repente pálido y convulso ante don Diego.

Hé aquí la razon de que, al ver al jóven, don Diego se sorprendiese y se
 aterrase.

Volvamos á aquella situacion.

—Creo no equivocarme dijo Yaye descubriéndose cortesmente, con el
 rostro densamente pálido, y con la voz temblorosa por una cólera mal
 contenida, creo no equivocarme creyendo que hablo con don Diego de
 Córdoba, señor de Válor.

—Asi es, caballero, contestó don Diego descubriéndose á su vez y con un
 duro acento de extrañeza: creo tambien no equivocarme creyendo que vos
 sois el señor Juan de Andrade.

—Necesito de todo punto hablaros, dijo con precipitacion Yaye.

—¿Y no podriamos hablar en otra ocasion? porque ahora, siento
 decíroslo, me esperan para un asunto muy importante: doña Isabel mi
 hermana se casa, me esperan en la iglesia.

—Pues porque vuestra hermana se casa, es cabalmente por lo que me urge
 hablaros: es necesario que ese casamiento no se haga.

—No comprendo caballero, dijo palideciendo con la palidez de la
 irritacion don Diego de Córdoba, con qué derecho pretendeis ser
 importuno en esta ocasion.

—Leed, dijo Yaye, sacando de un bolsillo de sus gregüescos la carta que
 la noche antes le habia dado su padre.

—Permitid que os diga que vuestra tenacidad raya en ofensiva: no tengo
 tiempo; venid mas tarde.

—Leed lo que os escribe mi padre Yuzuf Al—Hhamar: leed: os lo mando yo,
 yo el emir de los monfíes.

Y al decir estas palabras, que pronunció con la arrogancia de un rey que
 amenaza, pero en acento tan bajo que solo pudo ser oido por don Diego,
 Yaye se cubrió como un superior delante de su inferior.

Don Diego por inadvertencia ó por asombro, permaneció descubierto, fijó
 una mirada atónita en Yaye, y quedó enmudecido por la sorpresa.

Al fin se rehizo, tomó la carta, reparó en que Yaye se habia cubierto,
 se cubrió, abrió el pliego y leyó.

Apenas hubo leido algunos renglones de aquel escrito, que lo estaba en
 árabe, se volvió, infinitamente mas pálido y convulso á uno de sus
 servidores.

—Ayala, le dijo en voz baja, id al momento á la colegiata del Salvador,
 llamad aparte al licenciado Periañez, y decidle que dé la bendicion á
 los novios en el momento; que para que no se extrañe mi falta invente
 cualquier pretexto... que no se me espere, en fin. Id, id al momento.

El servidor que tenia visos de ser uno de esos hidalgos pobres que no
 tenian á deshonra servir á los grandes señores en aquellos tiempos,
 partió.

—Y vos doña Elvira, añadió don Diego, volviéndose á la dama que hasta
 entonces habia presenciado con una viva curiosidad aquella escena,
 volveos á vuestros aposentos. Vosotros idos, añadió dirigiéndose á la
 servidumbre y vos caballero seguidme.

—¿Y no seria mejor que nosotros mismos fuésemos? dijo Yaye sin moverse
 de su sitio.

—No, no, seria imprudente: vuestra presencia en la iglesia podria
 producir un escándalo, y luego... mi mensaje se obedecerá.

—Ved don Diego que vuestra hermana es mi vida.

—Si Dios quiere, tendreis vuestra vida... si por desgracia, si por
 casualidad fuera imposible... quejaos á vos mismo, primo. Ahora venid.

Yaye cedió, y siguió á don Diego: en su preocupacion no reparó que el
 berberisco Kaib, habia seguido á Ayala en el momento que este habia
 salido de la casa para cumplir el encargo de su señor.

Capítulo VII. En que se relatan extraños é importantes sucesos.

Doña Elvira saludó ceremoniosamente á su esposo cuando este la mandó que
 volviese á sus aposentos, arrojó una última mirada á Yaye, y acompañada
 de dos doncellas, subió unas descomunales escaleras, atravesó un ancho
 corredor, abrió una mampara de marroquí rojo, atravesó una rica
 antecámara, entró en una magnífica cámara y sentándose en un sillon,
 dijo á sus doncellas:

—Dejadme sola.

Las doncellas salieron: mientras resonaron sus pasos doña Elvira
 permaneció inmóvil en el sillon donde se habia sentado, y profundamente
 pensativa; luego cuando el ruido de los pasos de las doncellas se
 hubieron extinguido en las habitaciones interiores, se levantó, atravesó
 la puerta por donde aquellas habian salido y cerró por dentro otra
 segunda puerta, despues volvió á la cámara y se fué en derechura á un
 gigantesco espejo de Venecia, que la reprodujo por entero.

Doña Elvira lanzó una mirada ansiosa al espejo, ese confidente de la
 mujer que tanto podria revelar si Dios por un milagro le animase y le
 diese memoria y voz.

Luego atravesó en paso leve y furtivo la cámara, abrió silenciosamente
 una puerta y entró en un retrete oscuro.

Una vez allí se colocó tras el tapiz de una puerta.

Desde allí se veia una habitacion de hombre; pero bella y ricamente
 alhajada.

En aquella habitacion habia dos hombres que acababan de entrar.

Don Diego de Córdoba y de Válor, y Yaye—ebn—Al—Hhamar.

El jóven estaba cubierto aun del polvo del camino, pero su trage era muy
 bello, le caia muy bien y sobre todo ganaba sobre su gallarda y esbelta
 persona.

Estaba cansado, anhelante, dominado por una ansiedad profunda,
 densamente pálido, y con la mirada impregnada de una ardiente
 melancolía.

Doña Elvira no le habia visto nunca tan hermoso, y sintió que el corazon
 se la comprimia, se la desgarraba; nunca habia sufrido tanto.

Don Diego estaba visiblemente contrariado.

Notábase que sentia respeto y aun temor delante de Yaye, como si se
 hubiera encontrado delante de un rey á quien hubiese tenido que rendir
 estrecha cuenta de sus acciones.

En efecto, considerando que Yaye era rey de los monfíes por la
 abdicacion de su padre, abdicacion que Yuzuf participaba á don Diego en
 la carta que le habia entregado Yaye, don Diego se veia obligado á
 respetarle: el valor indomable y tenaz, los sacrificios por la patria,
 la conservacion de las tradiciones de su ley, todo daba á los monfíes un
 prestigio merecido entre los moriscos y á su rey un poder terrible.

Por lo tanto y en cierto modo, don Diego ante Yaye era un vasallo y un
 vasallo culpable.

Porque don Diego creia, que al reconocer Yuzuf á su hijo, al entregarle
 su corona, le habria revelado el contrato que existía entre las dos
 familias, contrato á que don Diego habia faltado entregando su hermana á
 otro hombre.

Lo que don Diego no podia comprender era cómo Yaye, que dos noches antes
 habia despreciado la mano de su hermana, se mostraba entonces tan
 ansioso de ella.

De lo que no podia dudar don Diego, era de que Yaye estaba perdidamente
 enamorado de doña Isabel.

Esta certidumbre le aterraba porque preveía fatales consecuencias.

Durante algun tiempo, guardó silencio. Yaye se habia sentado y estaba
 cubierto. Don Diego permanecia descubierto y de pié. Doña Elvira que
 conocia la altivez de su marido no sabia explicarse la causa de aquella
 posicion humillante á que don Diego se resignaba.

—Espero, dijo Yaye al fin, que contareis con medios bastantes para
 impedir ese casamiento, y que no me obligareis á tomar en vos una
 venganza implacable.

—Estad seguro, señor, de que sino hubiesen mediado gravísimas razones,
 yo nunca me hubiera atrevido á faltar por mi parte al solemne convenio
 celebrado por nuestros padres, y mediante el cual vuestro casamiento con
 mi hermana era una cosa decidida.

—¡Cómo! ¿existia un convenio entre nuestros padres? exclamó con
 violencia Yaye, ¿y vos os habeis atrevido...?

La voz de Yaye temblaba, se habia puesto de pié y miraba de una manera
 amenazadora á don Diego.

—Escuchadme, señor, y no me condeneis sin oirme.

—Antes de conocer á mi padre, cuando solo me creia moro, me inspirábais
 aversion como renegado: ahora que sé de quien soy hijo, ahora que el
 poder de mi padre ha pasado á mis manos, encuentro que á mas de renegado
 sois traidor.

—Mi traicion es hija de un horrible compromiso, dijo todo desconcertado
 don Diego: no sabeis hasta que punto he sido engañado por ese infame
 Miguel Lopez: pero no importa: Ayala habrá llegado: de todos modos hasta
 que yo hubiera ido no se hubiera efectuado el casamiento: yo soy su
 hermano mayor, su padre en una palabra...

—¡Y la habeis vendido...! ¡la habeis obligado!

—Me hallé vendido y obligado, señor; ese Miguel Lopez es un morisco
 renegado, un infame delator... tiene papeles que me comprometen...
 papeles escritos por mí á vuestro padre... papeles que no sé en poder de
 quién estan: de otro modo ya hubiéramos encontrado medio de deshacernos
 de ese hombre... ¿quién habia de pensar, que vos, el amante de mi
 hermana, habiais de presentaros para decirme: dame tu hermana Isabel,
 porque yo soy el poderoso emir de los monfíes?

—¡El, emir... rey...! exclamó con orgullo doña Elvira que seguia
 escuchando tras el tapiz.

—Pero el matrimonio de mi hermana con ese hombre no se hará: mi hermana
 será vuestra, y de este modo, al mismo tiempo que vos y ella sereis
 felices se conciliaran todos los intereses de entrambas familias: es
 verdad que vos, rey de la montaña, teneis la fuerza, y hasta cierto
 punto el derecho; es verdad que las Alpujarras os pagan tributo, que os
 obedece un ejército de valientes monfíes; pero tambien es cierto, que yo
 Aben—Humeya, descendiente del Profeta, nieto de los califas de Córdoba,
 tengo tambien derechos que reconocen los moriscos de Granada, y los de
 las alquerías de la Vega: los de Almería y los del marquesado del Zenete
 cuentan conmigo: al primer levantamiento, al primer grito de guerra, yo
 seria proclamado rey de Granada; esto se comprende perfectamente: los
 moriscos desprecian de tal manera la memoria de Muley Abd—Allah, que sus
 descendientes no pueden tener esperanza de que los moros de Granada los
 sienten en el trono de su abuelo. Fuera de la descendencia de Muley
 Abd—Allah, ¿qué otro mas que vos ó yo podemos ser reyes de Granada? vos,
 como emir de los monfíes, teneis las Alpujarras: yo, como descendiente
 de los Omeyas, lo demás del reino... una alianza entre nosotros es de
 todo punto necesaria para evitar una guerra civil, que, si por dicha
 triunfásemos del cristiano, volveria á ponernos destrozados en su poder.
 Aquí ha habido mucho de fatal: antes de anoche vos mismo despreciásteis
 la mano de mi hermana.

—Yo os creia renegado.

—¡Oh! ¡fatalidad! yo sabia que amábais á mi hermana: pero creí que
 erais un hidalgüelo castellano, destinado á llevar una golilla ó un
 roquete. Culpad al misterio en que os ha envuelto vuestro padre: yo
 ignoraba que fuéseis lo que sois.

—Yo mismo lo ignoraba ayer.

—¡Fatalidad! ¡fatalidad!

—Mi noble padre quiso que antes de que ciñese su corona, supiese
 conocer á los hombres.

—En fin, no hablemos mas de eso y vamos á lo que importa. El casamiento
 de mi hermana con Miguel Lopez no se hará. Si por desgracia, y como no
 es de suponer, mi enviado ha llegado tarde... Miguel Lopez morirá.

—¡Oh, alentais una duda y permaneceis aquí, entreteniéndome acaso para
 ganar tiempo! exclamó Yaye encaminándose violentamente á la puerta.

—¿Qué quereis hacer, exclamó don Diego, que en efecto, temiendo mas á
 la denuncia de Miguel Lopez que á la venganza del emir, habia preferido
 la última y entretenia á Yaye, qué quereis hacer? ¿á dónde vais?

—¿En qué iglesia se casa vuestra hermana?

—¡Oh! ¡un escándalo!

—¡Corred! ¡corred vos mismo! ¡yo os espero!

—¡Ira de Dios! exclamó don Diego tomando al fin una resolucion
 desesperada: por nada me obligareis á dar un paso que pondria mi nombre
 en boca de todo el mundo.

—¡Ah! ¡me habeis engañado! ¡me habeis entretenido, para que entre
 tanto!... pero... no os salvareis... yo... mis monfíes... talaremos
 vuestros Estados de las Alpujarras... si escapais de mis manos... os
 entregaré al rey de España con cartas semejantes á las que os han
 obligado á vender á vuestra hermana á ese Miguel Lopez...

Don Diego exhaló un grito: se encontraba enteramente perdido.

—Una palabra señor, exclamó arrojándose á los piés de Yaye: tened
 compasion de mí y protejedme: yo os seguiré; seré uno de vuestros mas
 fieles vasallos...

—¡Tu hermana!

—¡Oh! exclamó don Diego, esperad: voy yo mismo: puede que aun sea
 tiempo...

Y se dirigió á la puerta de la estancia.

En aquel momento apareció en la puerta un paje que dijo:

—Señor, vuestra noble hermana y su esposo acaban de llegar.

El paje volvió á cerrar la puerta. Don Diego arrojó un grito de espanto,
 y se volvió desesperado y anhelante á Yaye: este al escuchar las
 terribles palabras «vuestra hermana y su esposo acaban de llegar» hizo
 un movimiento semejante al de quien ha sido herido de muerte: se puso
 rojo, mas rojo; la mirada de sus ojos se hizo atónita, se contrajo su
 boca, y cayó al suelo como herido por un rayo.

Entonces se levantó el tapiz, tras el cual escuchaba doña Elvira, y
 apareció esta pálida como una muerta.

—¡Ah! venis á tiempo, señora, dijo don Diego que no estaba en estado de
 reparar en lo extraño de la llegada de su esposa, ni en su palidez, ni
 en su conmocion: ved si podeis hacer volver en sí á ese caballero... yo
 os disculparé con esas gentes.

Y partió.

Por la primera vez doña Elvira se quedaba sola con Yaye. ¿Pero en que
 situacion? levantóle del suelo, con mas facilidad de la que podia
 suponerse en una mujer delicada, y era que el amor la daba fuerzas; le
 colocó en un sillon, le abrió el justillo, roció su rostro con agua, y
 sin considerar si podia ó no ser vista se arrodilló á sus piés, asió sus
 manos, las estrechó contra su seno, y exclamó alzando al cielo los ojos
 cubiertos de lágrimas:

—¡Señor! ¡señor! ¡mi salvacion por su vida!

Y permaneció de rodillas delante de Yaye.

Al cabo de algun tiempo Yaye suspiró.

Aquel suspiro, fue para el corazon de doña Elvira como un bálsamo
 maravilloso para una herida: con el consuelo recobró la reflexion y se
 alzó.

Yaye abrió los ojos, pero en sus ojos estaba pintada la expresion de la
 locura.

Empezó á delirar: su sangre se habia agolpado á su cabeza y habia
 trastornado sus facultades.

Afortunadamente habia perdido la memoria de la causa de su accidente, y
 no pretendia levantarse del sillon.

Su locura era una locura tranquila.

Se reia pero su risa era horrible.

De una manera horrible sufria tambien doña Elvira.

Ella hubiera dado su vida por verse amada de aquel modo: unos zelos
 mortales la devoraban: al mismo tiempo sentia una ansiedad horrible:
 temia por la vida de Yaye: su delirio era cada vez mas intenso, don
 Diego no volvia y doña Elvira no se atrevia á llamar á nadie.

Al fin, resonaron pasos: se abrió una puerta: era don Diego.

—¿Vive? dijo con afan.

—Si, contestó doña Elvira, valiéndose del dominio que tenia sobre sí
 misma para no demostrar mas conmocion que la natural en aquellas
 circunstancias: vive, pero creo que está en peligro de muerte.

Don Diego examinó un momento á Yaye, luego fué á un lugar de la
 tapicería, oprimió un boton dorado, y se abrió una puerta secreta: tras
 ella se veia una escalera oscura recta y estrecha.

—Ayudadme, señora, la dijo volviendo junto á su esposa, ayudadme y
 concluyamos.

Entre tanto don Diego habia encendido una bugía.

—¿Qué pensais hacer? dijo doña Elvira.

—Es necesario conducirle al subterráneo.

Doña Elvira no contestó, ayudó á don Diego á cargar con Yaye, y con gran
 trabajo le introdujeron por aquella puerta que don Diego cerró tras sí:
 bajaron las escaleras y atravesando una estrecha mina, llegaron á un
 aposento espacioso y bien amueblado en que habia un lecho.

Aquella puerta secreta, aquella mina que se prolongaba mas allá de la
 habitacion donde los dos esposos habian introducido á Yaye, y aquella
 habitacion, eran un lugar seguro de refugio, preparado por don Diego,
 para el caso en que por un accidente desgraciado, ó por una traicion de
 sus parciales invadiese su casa la justicia del rey. Aquello era un
 escondite: mas adelante veremos que era tambien una comunicacion.

Estas minas y estos aposentos son muy comunes en el Albaicin de Granada.
 Apenas habrá una casa de moros que no tenga alguna de estas
 comunicaciones subterráneas, de las cuales se conocen muchas.

Cuando Yaye estuvo colocado en el lecho, don Diego le desciñó el
 talabarte, le quitó la daga y la espada, y dijo á su esposa.

—No sabeis cuánto nos interesa la salvacion de este jóven: pero si
 muere, lo que está en manos de Dios, nos interesa tambien sobre manera
 que no se sepa que le ha matado el amor de mi hermana. Si muere no
 saldrá de aquí. Escuchad: yo voy á ausentarme.

—¡A ausentaros! exclamó, conteniendo mal su alegría doña Elvira.

—Si, es preciso; preciso de todo punto: mi ausencia será á lo mas de
 quince dias: cuidad vos entre tanto al enfermo: pero vos sola.

—¡Yo sola! ¡abandonado...! ¡sin los auxilios de la ciencia...!

—No, no he querido decir tanto: antes de marchar avisaré á nuestro
 médico; es un buen morisco, un noble anciano y guardará el secreto: solo
 he querido deciros que vos, sola vos, sereis la enfermera.

—Os amo tanto, esposo y señor, dijo hipócritamente doña Elvira, que no
 perdonaré por vos ningun sacrificio.

—Si, si, ya lo se, doña Elvira, y mereceis que yo... os prometo
 corregirme... dejarme de locuras... pero adios: no olvideis lo que os he
 encargado.

—Id tranquilo, señor, no lo olvidaré.

Don Diego salió dejando sola á su mujer con el hombre á quien amaba.

Un momento despues, tranquilo y sonriendo entraba en la gran cámara de
 recibo de su casa.

En ella estaban doña Isabel de Válor, pálida, pero con la palidez mas
 hermosa, su hermano don Fernando de Válor, los testigos que habian
 asistido á la ceremonia y algunos convidados, entre los cuales se
 contaba don Gabriel Coloma, marqués de la Guardia.

Miguel Lopez, el reciencasado, estaba allí tambien:

Era un hombre como de cuarenta años, moreno oscuro, cegijunto, estrecho
 de frente, sesgado de boca y avieso de mirada: estaba ricamente vestido,
 pero á pesar de la riqueza de su trage se notaba lo villano de sus
 maneras: estaba sombriamente ceñudo y miraba con recelo en torno suyo;
 don Diego se acercó á él sonriendo, pero, á pesar de su sonrisa,
 densamente pálido.

—Hermano, dijo asiéndole las manos con cariño; tengo que hablaros, y
 vosotros, señores dispensad; pero la repentina indisposicion de mi
 esposa, de que antes os he hablado y que me ha impedido asistir á la
 celebracion del casamiento, es mas grave de lo que yo creia y me obliga
 á suspender por el momento la fiesta de bodas.

Todos callaron, pero todos se pusieron de pié: habian comprendido que
 cortesmente se les despedia: uno tras otro, despues de algunas palabras
 vacías de sentido fueron despidiéndose.

Por último, el marqués de la Guardia se dirigió á don Diego.

—¡Diablo! dijo: siento en el alma la indisposicion de doña Elvira, pero
 de todos modos deseo que ello no sea nada y que pueda acompañarnos al
 bateo de mi hijo ó de mi hija cuando nazca... que debe ser segun los
 doctores, este mes: por lo demás si me necesitais para algun empeño,
 añadió en voz baja indicando con una rápida é intencionada mirada á
 Miguel Lopez, mirada que solo fue vista por don Diego, podeis contar con
 lo que puedo y con lo que valgo. Ya sabeis que somos antiguos amigos.

—Adios, marqués, adios, contestó don Diego estrechándole la mano:
 aprecio vuestra oferta, pero por ahora no os necesito sino para
 serviros.

El marqués despues de un expresivo apreton de manos á don Diego, de un
 galante saludo á doña Isabel, que le contestó maquinalmente, y de un
 frio y altivo saludo á Miguel Lopez, que casi no le contestó, salió de
 la cámara en la que quedaron solos don Diego, doña Isabel, su hermano
 don Fernando, que se paseaba pensativo, y Miguel Lopez que miraba
 alternativamente á doña Isabel y á don Diego, con la impaciencia de un
 lobo hambriento.

—¿Me querreis explicar lo que ha pasado esta mañana, don Diego? exclamó
 Miguel Lopez volviéndose todo hosco á su cuñado apenas quedaron solos.

—Eso significa, que no habiendo yo podido asistir á la ceremonia, envié
 á Ayala á avisaros que se efectuase sin mí.

—¿Y cual ha sido la causa de que no hayais podido asistir? replicó con
 un grosero acento de recelo Miguel Lopez: porque yo no creo en el mal de
 doña Elvira: creo mas bien en cierto mancebo, con quien segun me han
 dicho, os encontrásteis á la puerta de la casa.

—Veo que Ayala os ha dicho mas que lo que yo le habia mandado que os
 dijese. Pues bien ese mancebo...

—Ese mancebo es...

Don Diego interrumpió á tiempo á Miguel Lopez y acercándose á él le dijo
 rápidamente al oido.

—Ese mancebo es el emir de los monfíes de las Alpujarras.

—¡El emir de los monfíes de las Alpujarras! exclamó Miguel Lopez, sin
 cuidarse de recatar su acento.

—¡Una rebeldía contra el rey! exclamó toda trémula doña Isabel, que lo
 habia oido.

—¿Veis Miguel, veis lo que es obligar á los hombres á que digan ciertas
 cosas delante de las mujeres?

—Es que yo creo que se me engaña.

—Dejemos palabras duras que no deben sonar entre nosotros: amabais á mi
 hermana, mi hermana es vuestra, y no solo vuestra sino que...

—Me ama, si, si en verdad, dijo con amarga ironía Miguel Lopez.

—Os juro, señor, dijo doña Isabel con voz firme y tranquila, que nadie
 me ha violentado para que fuese con vos al altar.

—Pero habeis ido desesperada; como si hubierais ido á vuestros
 funerales; pálida, llorosa.

—Perdonad, señor, pero el estado que acabo de tomar... yo os juro que
 si vuestra felicidad está en mi mano sereis feliz, muy feliz... ¿no es
 esto amaros, señor... como os puedo amar ahora? mañana tal vez...

—¿Quién sabe lo que sucederá mañana? dijo Miguel Lopez, sin apearse de
 su dureza, aunque algo mas tranquilo, porque tenia fe en la virtud de
 doña Isabel.

—Por lo mismo que no sabemos lo que sucederá mañana, dijo don Diego,
 será prudente que por ahora no os veleis.

—¿Es decir que solo tengo á medias á doña Isabel?

—Debeis comprender que cuando esto os digo tendré motivos poderosos.
 Por ejemplo, mañana podreis morir.

—¡Oh! ¡no lo quiera Dios! exclamó cediendo á su natural virtud doña
 Isabel.

Miguel Lopez se dulcificó un tanto, interpretando de una manera falsa,
 por amor propio, la frase de doña Isabel en su favor, frase que tenia
 muy distinto sentido y que hizo estremecer á don Diego y á don Fernando.

—Nadie tiene la vida segura, dijo, y si á eso nos atuviesemos, jamás
 nos casariamos por temor de dejar á nuestra esposa viuda.

—Pues es muy posible que vos dejeis viuda á nuestra hermana, repitió
 don Diego.

—¡Ah! ¡eso no sucederá! exclamó levantándose doña Isabel pálida y con
 la mirada fija en su hermano porque le comprendia perfectamente: Dios no
 querrá que eso suceda.

—¿Y pensábais que mi hermana no os amaba? dijo don Diego.

—Pero en fin ¿qué peligro amenaza á... á mi esposo...? dijo doña Isabel
 haciendo un esfuerzo para pronunciar por la primera vez aquella palabra.

—Si, si, sepamos, dijo con acento duro y receloso, Miguel Lopez;
 sepamos qué peligro es ese, y si vuestras palabras son una amenaza ó un
 aviso.

—Siempre torceis las intenciones, Miguel, contestó con calma don Diego:
 ese peligro de muerte próximo, es amenaza como me amenaza á mí, á mi
 hermano, á nuestros parientes, á nuestros amigos, á todos los moriscos
 que tienen amor á la patria y fe en el Dios Altísimo y Único. En una
 palabra, Miguel: el edicto de don Carlos, promulgado antes de ayer y á
 un mismo tiempo, por decreto del emperador, en Granada y en las
 Alpujarras, ha indignado al emir de los monfíes, que ha venido en
 persona á mandarme que en el momento marchemos los mas que podamos á las
 Alpujarras.

—¡Oh! ¡si, si! ¡vais á rebelaros! exclamó doña Isabel.

—Hermana: dijo severamente don Diego: las mujeres deben callar y
 obedecer siempre, y mucho mas cuando se trata de ciertos asuntos...
 asuntos de que yo no hubiera hablado delante de vos á no haberme
 provocado Miguel.

—Pero vos no debeis rebelaros, hermano, exclamó con severidad doña
 Isabel: el rey os honra, sois cristiano, lo soy yo...

—¿Lo veis Miguel? repitió don Diego.

—Esposa mia, dijo Miguel Lopez, dejad que lo que Dios quiere que haya
 de suceder suceda y nada temais: si muero, por fortuna aun no me teneis
 tanto amor que mi muerte os desconsuele.

Y el acento de Miguel era amargamente irónico.

—Pero es que yo no quiero que murais...

—Ven, ven conmigo, hermana, dijo don Diego: perdonad un momento Miguel,
 voy á llevar á mi hermana junto á mi esposa á fin de que podamos hablar
 libremente.

Doña Isabel deseaba hablar á solas con su hermano y le siguió.

Apenas estuvieron en lugar donde de nadie podian ser oidos, doña Isabel
 dijo á don Diego:

—¿No te basta haber cometido un crímen enlazándome á ese hombre contra
 mi voluntad, sino que por razones que no acierto, quieres cometer otro?
 ¡hermano! ¡hermano! yo creo que esa rebelion es una mentira: que tú
 tienes otros proyectos.

—Mira, dijo don Diego que acababa de entrar en su aposento mostrándola
 la carta de Yuzuf—Al—Hhamar que le habia entregado Yaye.

Doña Isabel la tomó y la leyó.

Su contenido era el siguiente:

«En el nombre de Dios Altísimo y Unico, dador de la prosperidad y del
 infortunio: Muley Yuzuf Al—Hhamar, á su muy querido sobrino Sidy
 Aben—Humeya:—Un pacto sagrado existe entre nuestras familias: segun él,
 tu hermana doña Isabel, debe ser esposa de mi hijo Sidy Yaye. Acabo de
 renunciar en él mi corona y mi espada: Sidy Yaye, es desde hoy emir de
 los monfíes de las Alpujarras. El matrimonio concertado, debe, pues,
 efectuarse. Mi hijo me ha dicho, que tú, faltando al respeto que debes á
 la voluntad de tu padre, y al temor que mi poder debe inspirarte, has
 dispuesto de la mano de tu hermana. Mi hijo, el poderoso emir de los
 monfíes, te entregará por sí mismo esta carta. Si tu hermana es libre,
 rompe las obligaciones que con otro hayas contraido, y que doña Isabel
 sea esposa de mi hijo. Si, por desdicha, doña Isabel fuese de otro, ¡ay
 de tí y ay de él!—Yuzuf—Al—Hhamar.»

—¡Ah Dios mio! ¡Dios mio! exclamó doña Isabel: ¡con que no se llamaba
 Juan de Andrade! ¡con que es verdad que es moro, y ademas de moro es
 monfí!

Y doña Isabel se cubrió el rostro con las manos.

Debemos recordar, para que no parezca extraño el dolor de doña Isabel,
 que la palabra monfí significa salteador, bandido.

—Pues bien, dijo al fin la jóven alzando la frente radiante de
 dignidad: no hay motivo para que te arrepientas de lo que has hecho,
 porque por mas que yo le haya amado, por mas que á mi despecho le ame,
 jamás, aunque quedase viuda, me casaria con un rey de bandidos: con un
 hombre que ha rechazado mi mano... que me ha dejado cruelmente
 abandonada á mi destino... no, no, y cien veces no.

—Ese hombre está muriendo por tí.

—¡Muriendo por mí! exclamó aterrada doña Isabel.

—Ven, añadió don Diego, y abrió la puerta secreta, descendió
 rápidamente las escaleras llevando á su hermana asida de la mano, y
 entró con ella en el aposento donde habia dejado á Yaye y á su esposa.

Doña Elvira, que estaba arrojada sobre el lecho de Yaye que deliraba, se
 levantó al sentir los pasos de don Diego y de doña Isabel.

—Y bien, ¿traeis ya al médico? exclamó con impaciencia.

—Acaso, acaso señora, contestó don Diego adelantando con doña Isabel.

—¡Ah! exclamó doña Elvira al ver á doña Isabel, al mismo tiempo que
 esta al ver á Yaye postrado en el lecho, con el semblante lívidamente
 pálido y los ojos desencajados y fijos, lanzaba un grito de espanto,
 emanacion involuntaria de su alma.

—¡Está muriendo por vos, y pensais en la vida de otro hombre, hermana!
 dijo don Diego.

Doña Isabel cayó de rodillas, y don Diego, aprovechando aquella ocasion,
 salió y cerró la puerta dejando á las dos mujeres encerradas con Yaye.

Poco despues, y al mismo tiempo que entraba un médico anciano en la
 habitacion donde estaba Yaye, salian de Granada á caballo y á la ligera,
 don Diego de Válor, su hermano don Fernando y Miguel Lopez, acompañados
 de algunos lacayos armados á la gineta.

Capítulo VIII. ¡El emir se ha perdido!

El médico declaró que la enfermedad de Yaye era peligrosa, y que se
 necesitaba sumo cuidado, gran reposo para el enfermo, y sobre todo la
 ayuda de Dios.

Lo primero que hizo doña Elvira, cuidando de que Yaye tuviese todo el
 reposo necesario, fue sacar del subterráneo á doña Isabel.

Esta se encontraba en el estado mas terrible en que podia encontrarse
 una mujer.

Lo que primero la aterraba era el estado de Yaye; despues el crímen que
 habia comprendido meditaban sus hermanos contra Miguel Lopez, luego, en
 fin, los zelos.

Los zelos, porque habia adivinado en un solo momento que su cuñada doña
 Elvira amaba á Yaye.

Ella le amaba tambien; habia sacrificado su cuerpo pero no su amor: no
 podia confesarle ante los hombres, pero podia guardarle en el fondo de
 su alma, como en un santuario.

Doña Elvira se habia abrogado enteramente el cuidado del enfermo: es
 cierto que doña Isabel no podia estar junto á él ¿pero acaso, doña
 Elvira no era tambien una mujer casada?

¿Acaso no amaba á Yaye?

Porque doña Isabel con ese delicado instinto de la mujer que ama, habia
 comprendido á primera vista que doña Elvira amaba á Yaye.

Ella le hubiera asistido con la pureza de un ángel.

Y sobre todo lo que mas importaba á doña Isabel en aquellos momentos era
 su vida.

Sin embargo ni una palabra dijo á doña Elvira.

Ni una sola vez la preguntó por el estado del enfermo.

Aquella noche el anciano Abd—el—Gewar, llegó á la puerta de la casa y
 llamó.

Abriéronle y preguntó por don Diego.

Dijéronle que habia salido á un corto viaje.

Entonces preguntó por un caballero que aquella mañana habia entrado en
 la casa.

Contestáronle que habian entrado muchos caballeros, y que nada le podian
 decir.

Al dia siguiente Abd—el—Gewar llamó de nuevo y pidió hablar con doña
 Elvira: fue introducido.

Doña Elvira contestó á sus preguntas que nada sabia de tal persona.

Abd—el—Gewar escribió inmediatamente al emir.

«Poderoso señor: tu hijo ha desaparecido el mismo dia del casamiento de
 doña Isabel de Válor con Miguel Lopez: no sé nada de su paradero, pero
 le busco de una manera incansable: suceden cosas extrañas. Don Diego y
 don Fernando de Válor, han salido con Miguel Lopez ayer por la mañana y
 á la ligera, sin que se sepa á donde han ido. Doña Isabel ha quedado
 casa de su hermano don Diego. No me atrevo á moverme de Granada: espero
 tus órdenes. Mi esclavo Kaid dice que tu hijo entró ayer casa de don
 Diego, pero que no sabe si ha salido ó no, por que estuvo apartado de la
 casa algun tiempo. Guárdete Allah:—tu vasallo Abd—el—Gewar.»

A los tres dias recibió el anciano la contestacion siguiente:

«Noble y virtuoso Abd—el—Gewar: don Diego y don Fernando de Válor han
 cometido un crímen contra su cuñado Miguel Lopez: los tengo en mi poder
 y espero saber de ellos el paradero de mi hijo: en cuanto á este tengo
 formado mi plan: te envio diez de mis monfíes que mas conocimiento
 tienen de la ciudad para que indaguen su paradero; este y el asesinato
 de Xerif—ebn—Aboó es obra de ese bandido miserable de ese don Diego de
 Válor; ¡Ay de él si muere mi hijo!

Capítulo IX. En que se sabe lo que hicieron con Miguel Lopez don Diego y don Fernando de Válor.

Retrocedamos al momento en que los dos hermanos y Miguel Lopez salieron
 de Granada.

Los tres ginetes, acompañados de cuatro lacayos tomaron á buen paso el
 camino de las Alpujarras: al llegar al Suspiro—del—Moro, don Diego de
 Córdoba revolvio el caballo y miró á la distante ciudad.

—¡Granada! ¡Granada! exclamó: hace cincuenta y cinco años, se detuvo en
 este sitio el cobarde Boabdil y lloró por que te habia perdido: hoy me
 vuelvo yo para jurarte que si Dios me ayuda y á despecho de mis
 enemigos, tú volverás á ser la ciudad querida del Profeta, y yo... yo
 seré tu rey.

—¡Hum! dijo Miguel Lopez, que estaba de muy mal humor; creo, hermano,
 que os olvidais muy pronto del poder del emir de las Alpujarras.

—¡Ah! ¡el emir de los monfíes! ¿y creeis que el emir tenga mas poder
 que yo?

—¡Si!

—¿En qué os fundais?

—En que él manda y vos le obedeceis. Y sino ¿por qué hemos abandonado
 tan de improviso á Granada...? ¿por qué vagan allá entre las faldas de
 la sierra, como cabras sueltas, ciertos hombres, que Dios me confunda
 sino son gente que tienen mas de una razon para temer á las justicias de
 las villas y á los cuadrilleros de la Santa Hermandad? ¿y para qué sino
 habeis hecho que se adelante uno de vuestros lacayos?

—En cuanto á lo primero, Miguel, ya sabeis que hay momentos en que nos
 vemos obligados á doblegarnos: el edicto del emperador ha exasperado los
 ánimos: en Granada ya sabeis que no puede hacerse nada sin que lo noten
 la Inquisicion y la chancillería, cuyos alguaciles y espias tienen
 siempre los ojos puestos en nuestras casas, los oidos donde quiera pueda
 levantarse la voz de un morisco. El golpe vendrá de afuera, de las
 Alpujarras: mañana, pasados dos dias... ¿quien sabe si esta misma noche?
 puede acercarse un ejército á los muros de Granada, penetrar en ella,
 sorprendiendo el descuido de los cristianos que nos creen puestos en
 temor, y arrebatarles la ciudad. Por lo mismo y puesto que el emir (que
 ahora es el que cuenta con mayor poder) nos ordena que nos presentemos á
 él, nos es forzoso obedecer. Si, como decis, vagan monfíes en las
 próximas quebraduras, esto nos indica que nuestro viaje acaso no será
 muy largo, y en cuanto á lo de haber mandado á un lacayo que se
 adelantase, ya sabeis que cuando se quiere tener lecho y comida en una
 venta de las Alpujarras es necesario prepararlo de antemano.

—Si, si, dijo Miguel Lopez que no habia perdido enteramente su
 desconfianza; ya sé que habeis cursado algunos años en Salamanca, que
 sois muy letrado y que para todo encontrais una buena salida. Pero os
 advierto que si pensais hacerme una traicion...

—¿Que decís Miguel? exclamó don Fernando de Válor con acento
 amenazador, porque, mas jóven que su hermano y menos sufrido, no sabia
 contenerse como él: ¿sabeis, amigo mio, que no parece sino que vos sois
 nuestro señor y nosotros unos miserables esclavos obligados á sufrir
 vuestras insolencias, y que ya se me va acabando el sufrimiento?

—Pues aunque se os acabe de una vez, mi buen hermano, dijo Miguel
 Lopez, os advierte que voy prevenido, y que no os será tan fácil dar
 cuenta de mi para dejar á vuestra hermana viuda.

—¿Es decir, exclamó don Fernando, desatendiendo una significativa
 mirada de su hermano, es decir que creeis que os hemos sacado fuera de
 Granada para asesinaros?

—Todo pudiera ser.

—¡Ira de Dios! exclamó don Fernando poniendo mano á su espada y
 lanzando su caballo hácia Miguel Lopez, que desnudó á su vez.

Don Diego se interpuso.

—¿Estais locos? exclamó; mi hermano no ha comprendido todavía, Miguel,
 que sois un hombre intratable, y que el miedo de que hagan con vos, lo
 que vos seriais capaz de hacer con otro y lo que acaso mereceis, os
 turba la razon y os hace decir locuras: ¿para qué diablos habíamos de
 haberos casado con nuestra hermana si pensásemos en mataros?

—¡Hum! pronunció Miguel Lopez con desconfianza.

—Por lo mismo que con vos no se puede hablar sin peligro, añadió don
 Diego, os advierto que durante la jornada no os dirigiremos ni mi
 hermano ni yo una sola palabra. Envaina tu espada, Fernando; envaina la
 vuestra Miguel, y marchad detrás, delante, ó á nuestro lado, como mejor
 os convenga; espero en Dios que pronto nos conocereis mejor y que nos
 ahorraremos estas desagradables contestaciones.

—¡Hum! repitió Miguel Lopez; y envainando su espada, echó su caballo
 por un costado del camino. Don Fernando envainó á su vez y siguió por el
 centro del camino al lado y á la derecha de su hermano.

Y asi, en ese silencio forzado y hostil de personas que se ven obligadas
 á estar juntas y no se encuentran en buena inteligencia, siguieron
 caminando á buen paso. Este silencio no se interrumpía sino de tiempo en
 tiempo por la voz de alguno de los ginetes que alentaba á su caballo,
 por el cantar de algun romance morisco que entonaba don Fernando,
 justificando aquel antiguo proverbio que dice que cuando el español
 canta, ó rabia ó no tiene blanca, ó cuando, encontrándose nuestros
 viajeros con alguna recua, les saludaban los traginantes quitándose
 respetuosamente el sombrero y les decian:

—Dios guarde á vuesamercedes.

A lo que don Diego contestaba con esa benévola altivez de los grandes:

—¡Vaya con Dios la gente honrada!

Fuera de estos casos no se pronunciaba una sola palabra.

Pero aunque no se hablaba, cada cual iba revolviendo dentro de sí una
 máquina de pensamientos: en particular don Fernando, á quien su hermano
 no habia tenido ocasion de comunicar sus proyectos respecto á su cuñado
 mas que por algunas rápidas palabras, ansiaba que una casualidad
 cualquiera le pusiese en la posibilidad de dar una buena estocada á
 aquel Miguel Lopez tan zafio, tan grosero, tan violento, y que, de una
 manera tan extraña para don Fernando, porque no conocia los secretos de
 su hermano, se habia introducido en la familia.

Asi silenciosos y mohinos, habiendo invertido todo el dia en la jornada,
 llegaron cerca de Orgiva á una venta situada en el recodo de un camino y
 flanqueada por altas y peladas rocas.

El sol tocaba al horizonte y su dorada y lánguida luz se perdia á lo
 lejos bajo las frondas de un espeso olivar que se veia en el fondo de un
 pequeño valle, entre una abertura de las breñas; al occidente,
 recortando fuertemente sobre el rojo color del cielo su oscura silueta
 se veian Orgiva y su castillo: por el opuesto lado la vista se detenia
 ante un monte cubierto enteramente de naranjos y limoneros.

Parecia que la venta se habia buscado exprofeso, oculta, por decirlo
 asi, en un recodo de un camino pendiente y en un seno de la montaña. Por
 todas partes se veian breñas: oíase en ellas el áspero graznar de las
 águilas que anidaban en las cimas, y á lo lejos el ruido de la violenta
 corriente del río de Orgiva.

El lacayo, que habiéndose adelantado, esperaba á la puerta de la venta á
 su señor, se acercó y le tuvo el caballo; al mismo tiempo el ventero,
 mozo fornido y de mala catadura, adelantó sombrero en mano.

—Bien venidos sean vuestras señorías á mi casa, dijo el ventero; este
 buen mozo, añadió señalando al lacayo, me ha avisado de antemano y nada
 falta.

Pareció como que se cruzaba una mirada de inteligencia, pero rápida y
 casi imperceptible, entre don Diego y el ventero.

—¿Decís que nada falta? preguntó don Diego.

—Nada de cuanto se me ha pedido, contestó con desenfado el ventero: es
 verdad que ha sido necesario ir á buscarlo algo lejos; pero ello es que
 nada falta, nada.

—¿Y qué quiere decir que nada falta? dijo Miguel Lopez con recelo.

Miró fijamente el ventero al que le preguntaba.

—No faltan ni buen lecho, dijo, ni buena cena, ni buen aposento: ¿qué
 mas quiere tener el hidalgo en medio de un camino?

—Menos palabras y mas obras, contestó siempre con su tono agresivo
 Miguel Lopez, y puesto que teneis buena cama, y buena cena, dadnos
 cuanto antes de cenar á fin de que cuanto antes podamos dormir.

El ventero desapareció hácia el interior y los lacayos desaparecieron
 con él, sin duda para ayudarle en los preparativos.

—¿Sabeis lo que pienso Miguel? dijo don Fernando.

Miró con atencion y descaro Miguel Lopez al jóven como diciéndole:

—¿Y bien qué pensais?

—Pienso, continuó don Fernando, que despues de las villanas sospechas
 que habeis concebido acerca de nosotros, no debemos permitir que durmais
 en el aposento en que nosotros durmamos.

—¡Eh! ¡tanto me da!

—¡Si insistís!

—Creo que he hecho muy mal en salir de Granada.

—¡Os afirmais, pues, en vuestras dudas! pues bien: dormireis en
 aposento aparte... ó si os place mejor... Orgiva está cerca; en ella
 teneis, no solo conocidos y amigos, sino parientes: seguid hasta Orgiva,
 si os place: pero si tal haceis, os rogamos que no digais á alma nacida
 que paramos en esta venta: cuando se anda en empresas arriesgadas toda
 precaucion es poca.

—Me quedo, dijo Miguel á quien sin duda daba vergüenza llevar el temor
 hasta el extremo.

—Pues si os quedais, tomad aposento aparte.

—Le tomaré.

—Entonces, pues, no hablemos mas, y como creo que la cena nos espera
 entremos y cenemos.

Entraron y en el fondo del zaguan en un cenador que daba á un huerto, se
 sentaron alrededor de una mesa servida, y asistidos por los lacayos y
 por el ventero, empezaron á cenar en silencio.

Concluida la cena cada cual se retiró á su aposento.

La venta quedó envuelta en el mas profundo silencio.

Avanzó la noche.

A las ánimas tocaban las campanas de la iglesia de la cercana villa de
 Orgiva, cuando el mismo ventero que tan ligeramente hemos descrito, se
 levantó de junto á una mesa sobre la cual habia estado dormitando hasta
 entonces, ocultó la lámpara de hierro que le alumbraba, y en paso
 recatado atravesó el zaguan, abrió la puerta de la venta, la cerró de
 nuevo, atravesó el camino en direccion opuesta á Orgiva, y muy pronto se
 encontró marchando á largo paso entre las quebraduras.

Trepaba por uno de esos barrancos que suben por las faldas de las
 montañas y que al fin se extinguen, se pierden, se borran, acabando en
 punta, como si fueran un pliegue del terreno; cuando llegó á la parte
 media se detuvo en la oscura grieta de una caverna, y lanzó un silbido
 tan leve como el de una culebra.

A aquel silbido contestó otro en el interior.

—¡Ah! ¿estais ya ahí? dijo el ventero.

—Si, si, pardiez, Reduan, dijo una voz áspera: y no alcanzamos por qué
 razon nos has hecho esperar en la cueva, cuando hubiéramos estado mucho
 mejor en la venta.

—Cada cual sabe lo que se hace, contestó el llamado Reduan. ¿Cuántos
 sois?

—Seis, que creo que bastamos para cualquier empeño de honra. ¿De qué se
 trata?

—De ganar cien doblones, dijo Reduan, á quien habian rodeado seis
 sombras que debian ser la de seis membrudos cuerpos de monfíes.

—¿Y qué hay que hacer para ganar esos cien doblones? dijo uno de ellos.

—¡Poca cosa! matar un hombre.

—¡Ah! ¡pues si no es mas que eso...! ¿y donde está ese hombre?

—En mi casa.

—¡Ah! ¿es acaso el hombre que acompañaba hoy por el camino á don Diego
 y á don Fernando de Válor?

—El mismo. Pero tú debes conocer á ese hombre, Farix, añadió Reduan
 dirigiéndose al que habia hablado.

—Si por cierto; es el renegado Miguel Lopez, á quien tengo grandes
 deseos de antecoger delante de mi ballesta. Es un traidor.

—¿Y cómo sabeis vosotros que Miguel Lopez acompañaba á don Diego y á
 don Fernando de Válor?

—Esta mañana el wali Harum nos ordenó en nombre del poderoso emir, que
 observásemos el camino, sin dejar de reparar si iban ó venian golillas,
 hidalgos ó soldados.

—Es verdad: se nos aprieta tanto por ese endiablado rey de España, que
 será necesario romper por todo y hacer lagos de sangre cristiana para
 bañarnos en ella. Dia llegará en que... pero por ahora pensemos en
 nuestro negocio: el asunto de que se trata es un asunto particular de
 don Diego de Córdoba y de Válor. Ya sabeis que es pariente del emir, y
 que estamos obligados á servirle, sobre todo, cuando tan bien lo paga.

—Es muy justo.

—Pero importa que nadie sepa que le hemos servido. Ya sabeis que el
 emir castiga á sangre toda muerte que se hace, como no sea en combate ó
 por órden expresa.

—¿De modo que á don Diego le estorba ese renegado?

—Algo debe de haber: lo que yo sé es que á media tarde llegó un lacayo
 de don Diego y me dió una carta: aquella carta decia en arábigo: «Es
 necesario que, para servicio de Dios y del emir, tengas prevenidos para
 esta noche algunos de los monfíes mas valientes que se encuentren por
 los alrededores.» Os avisé. Despues llegaron don Dieg, don Fernando y
 Miguel Lopez. Cenaron, y luego Miguel Lopez se encerró en un aposento
 aparte y en otro los dos hermanos. Los lacayos se fueron al pajar: yo
 entonces subí al aposento de don Diego por la ventana del cuarto, segun
 me lo habia dicho don Diego, aprovechando un descuido del Lopez, que se
 muestra muy receloso, y cuando estuve dentro me dijo que os ofreciera
 cien doblones por matar un hombre y que, si consentiais, os llevase al
 huerto y que él mismo hablaria con vosotros. Puesto que consentís
 seguidme.

Los monfíes siguieron en silencio á Reduan, descendieron á una rambla y
 á través de algunas quebraduras llegaron á las bardas de un huerto, y
 uno tras otro las saltaron con la agilidad y el silencio del gato
 montés.

Apenas habian desaparecido entre las quebraduras, cuando salió de la
 cueva otro hombre que, sin duda, habia estado oculto en su fondo entre
 las tinieblas, por lo que los monfíes no habian reparado en él.

—¡Oh! ¡oh! dijo aquella sombra: se trata de un asesinato infame. Pues
 bien, es necesario impedir ese crímen.

Y se puso en seguimiento de los monfíes, pero á larga distancia y
 recatándose.

Miguel Lopez, entre tanto, velaba, entregado á encontrados pensamientos;
 parecíale por una parte que su recelo era infundado: por otra un secreto
 instinto le decia que desconfiase, y entre seguridad y desconfianza,
 llegó hasta las ánimas sin acostarse, dando paseos á lo largo del
 aposento y lanzando de tiempo en tiempo una feroz mirada á los
 pedreñales (pistolas se llaman ahora), que tenia sobre la mesa.

Pero acordóse una y cien veces que tenia sujeto á don Diego por medio de
 prendas que podian perderle; que para atentar á su vida no hubiera
 esperado á hacerle esposo de su hermana, y sobre todo, que despues del
 aprieto en que ponia á los moriscos el edicto del emperador, nada tenia
 de extraño que el emir de los monfíes hubiese llamado al morisco mas
 influyente de Granada, y que este morisco, es decir, don Diego, se
 prestase dócil y aun voluntariamente á obedecer las órdenes del emir.

Estos pensamientos le tranquilizaron algun tanto: dilatáronse las
 profundas rugas que hasta entonces habian plegado su frente, y su
 imaginacion tomó un rumbo distinto. Acordóse de su desposada, de la
 hermosa doña Isabel, de quien tan brúscamente habia sido separado:
 representóse en su imaginacion la alegre fiesta de bodas que
 indudablemente hubiera tenido lugar aquella misma noche, á no haber
 mediado el urgente mandato del emir de los monfíes. Sucesivamente fueron
 pasando por su imaginacion cien tentadoras imágenes, cien esperanzas
 defraudadas por el acaso, ese eterno burlador de la dicha humana;
 suspiró ruidosamente, y, no teniendo otra cosa que hacer, se recogió al
 lecho, y perdido de todo punto su recelo, reconcentró su pensamiento en
 el recuerdo de doña Isabel, y poco despues dormia y soñaba.

Pasaron una, dos, tres horas. La luz del belon que habia dejado el
 ventero, empezó á debilitarse falta de pábulo; osciló algunos momentos y
 al fin se apagó.

Luego solo se oyó el poderoso aliento producido por el pecho de toro de
 Miguel Lopez, que continuaba durmiendo.

Si no hubiera dormido tan profundamente, hubiera podido percibir cierto
 leve murmullo de voces que hablaban juntas, que cesaban, que volvian á
 escucharse, que se acercaban, que se alejaban. Hubiera percibido, al
 fin, los pasos de una persona que se acercaba recatadamente, que se
 detenia junto á la puerta y escuchaba, retirándose despues: hubiera
 oido, por último, unos pasos mas fuertes que cesaron delante del
 aposento; luego ruido de pisadas de caballo y cierto tráfago en la parte
 baja de la venta: pero Miguel Lopez nada de esto oyó, y fue necesario
 que diesen sobre la puerta tres fuertes golpes para que despertase.

—¡Voto á mil legiones! exclamó; me han quitado el sueño mas hermoso del
 mundo; como que me figuraba que...

Miguel Lopez concluyó con un ruidoso suspiro estas frases que habia
 pronunciado medio dormido, y luego, notando que la luz se habia apagado,
 se levantó de un salto, tomó á tientas uno de los pedreñales que habia
 puesto sobre la mesa, y dijo con voz ronca y amenazadora:

—¿Quién va?

—¿Quién ha de ir ni venir? dijo detrás de la puerta la voz de don Diego
 de Válor: vestios pronto hermano, que suceden grandes cosas.

—¡Ah! ¿sois vos, don Diego? dijo dejando el pedreñal sobre la mesa
 Miguel Lopez; pues bien, creo que puedan suceder grandes cosas y que sea
 necesaria gran diligencia; pero si quereis que me vista pronto, entrad y
 dadme luz: la mia se ha apagado.

Abrió la puerta el morisco, y don Diego entró con una vela de sebo
 encendida, puesta en una palmatoria de barro cocido.

—¿Qué hora es, hermano? preguntó soñoliento Miguel Lopez.

Don Diego sacó de entre su ropilla un enorme reloj de oro semiesférico,
 objeto de gran lujo en aquel tiempo, y dijo consultando la muestra:

—Las doce y veinte minutos.

—¿Y podemos fiarnos de ese embeleco?

—Como que está fabricado en Bruselas, y es mas seguro que la máquina de
 la torre de Santa María de la Alhambra.

—En efecto, muy grave debe de ser el asunto que nos hace madrugar
 tanto, dijo Miguel Lopez atacándose los gregüescos.

—Como que tenemos encima al emir.

—¡El emir!

—Sí, el emir con seis mil monfíes, que adelanta hácia Granada, á la que
 piensa llegar antes del amanecer.

—¡Diablo! ¡diablo! ¿es decir que hoy mismo tendremos batalla?

—Es mas que seguro; por lo mismo importa que nos preparemos cuanto
 antes: en Cádiar hay un capitan del rey con algunos soldados y un
 alcalde con treinta cuadrilleros: es necesario sorprender á esa gente
 para que no puedan dar aviso á Granada y prevenir á nuestros enemigos.
 Asi, pues, acabaos de ajustar las agujetas del jubon y á caballo.

—¿Os ha enviado algun correo el emir? dijo Miguel Lopez acabándose de
 apretar las hevillas de las espuelas.

—Sí, sí por cierto; me ha enviado uno de sus walíes.

—¿Y dónde está ese walí?

—Ha partido con toda diligencia á poner en armas las taifas de monfíes
 de la taha de Lanjaron, donde tambien hay gente del rey.

—Pero os habrá dejado á lo menos un guia.

—No, pero me ha avisado el lugar donde podré encontrar al emir.

—¿Y qué lugar es ese? dijo Miguel Lopez saliendo con don Diego de la
 habitacion.

—A un tiro de arcabuz de Orgiva, en el lecho del rio.

—Vamos, pues.

Por prudencia, segun creia Miguel Lopez, no hablaron ni una palabra mas.
 Bajaron tranquilamente las escaleras, don Diego pagó el gasto al fingido
 ventero, y él, Miguel Lopez y don Fernando de Válor, montaron en los
 caballos que les tenian los criados, y seguidos de estos, tambien á
 caballo, salieron de la venta y tomaron ostensiblemente el camino de
 Orgiva.

La noche era un tanto clara, y lo hubiera sido enteramente merced á la
 luna, á no ser por los densos nubarrones que cruzaban el espacio: de
 cuando en cuando se veia lucir un relámpago en lontananza, allá entre
 las profundas quebraduras, y empezaban á escucharse truenos lejanos.

—Famosa noche ha elegido el emir para su empresa, dijo Miguel Lopez que
 caminaba delante, y que al parecer habia perdido hasta la última sombra
 de recelo.

—Guardad silencio, hermano, dijo don Diego, que no sabemos quién puede
 escucharnos, y aguijad vuestro caballo á fin de que lleguemos pronto.
 Hasta que nos encontremos al lado del emir y entre los monfíes, nos
 hallamos en peligro.

Y para dar el ejemplo, don Diego aguijó su caballo y pasó adelante.

Los tres ginetes y los lacayos siguieron marchando en silencio.

A poca distancia de la poblacion, don Diego revolvió su caballo y empezó
 á descender por un oscuro sendero, perdido en la penumbra de un profundo
 barranco, formado por la abertura de dos montañas; á medida que
 adelantaban se percibia mas distintamente el ronco ruido de la corriente
 del rio de Orgiva, corriente rapidísima á causa del gran desnivel del
 terreno; el fondo del barranco, por el centro del cual corria, saltando
 entre las breñas, un arroyo, se iluminaba de tiempo en tiempo por la
 brillante y fugitiva luz de un relámpago.

Hallábanse á la mitad de la garganta, cuando, de repente, el caballo de
 don Diego se detuvo, lanzó un relincho agudo y resistió á la espuela.

—Debemos estar cerca del emir, dijo Miguel Lopez; vuestro caballo
 siente las yeguas.

—¡Callad! ¡callad en nombre de Dios! exclamó don Diego; callad y
 detened vuestros caballos.

—¿Pues qué sucede? dijo Miguel Lopez.

El zumbido de un venablo que pasó cortando el aire por cima de las
 cabezas de nuestros personajes, fue la contestacion que obtuvo Miguel
 Lopez: don Diego, su hermano y los lacayos, se habian lanzado con las
 espadas desnudas en la direccion que parecia haber traido el venablo.

—¡Ah! ¡Dios de Dios! exclamó Miguel Lopez, echando mano á sus
 pedreñales; esta es, sin duda, ó una traicion de esos miserables, ó un
 mal encuentro con bandidos: pues bien, es necesario vender cara nuestra
 vida.

Y apeándose del caballo, porque el terreno era mas á propósito para
 defenderse á pié que cabalgando, llevó al animal hasta una breña y se
 parapetó con el.

Pero apenas habia tomado posicion, cuando nuevos venablos pasaron
 silbando, y el caballo cayó desplomado, como si le hubieran herido en el
 corazon ó en la cabeza.

Miguel Lopez no tuvo tiempo mas que para disparar uno de sus pedreñales
 sobre algunos bultos, al parecer de hombres, que adelantaban rápidamente
 hácia él, saltando por cima de las quebraduras.

En aquel momento brilló un relámpago y Miguel Lopez vió que los que le
 acometian eran monfíes.

Pero tambien vió, antes de que se extinguiese la rápida llamarada del
 fuego, que uno de aquellos hombres habia saltado sobre su terreno y
 caido herido por una saeta, cuyo silbido parecia marcar que quien la
 habia disparado estaba á espaldas de Miguel Lopez, y frente á los
 monfíes.

La suerte de su compañero irritó á los monfíes, que se lanzaron dando
 alaridos de rabia sobre Miguel Lopez: este no tuvo tiempo de ver mas;
 sintió sobre sí aquellos hombres, luego la aguda punta de sus puñales en
 el pecho y se desmayó.

Cuando volvió en sí se encontró fuertemente vendado y postrado en un
 lecho en un lugar extraño.

El espacio en que se encontraba era un aposento cuadrado, abovedado
 segun las líneas de la arquitectura árabe, y revestido de una argamasa
 reluciente, á la que el tiempo habia dado un color gris negruzco.

En aquel espacio no habia mas muebles que un arcon pintado de negro, una
 mesa de nogal y dos sitiales. Sobre la mesa habia un belon de cobre, dos
 de cuyos mecheros encendidos, alumbraban todo lo que hemos descrito:
 ademas, sobre aquella mesa habia un crucifijo negro, algunos libros en
 folio, y yerbas, trapos blancos, hilas, vasijas y redomas.

Nada mas habia en esta habitacion, ni Miguel Lopez pudo reparar en todo
 esto, á causa del estado de desvanecimiento y de debilidad en que se
 encontraba.

Reparó, si, que estaba absolutamente solo, que no se percibia ruido
 alguno, y que aquella habitacion no tenia otro respiradero que una
 puerta estrecha, de arco de herradura, en la cual empezaba una escalera
 que ascendia.

Aquel espacio era sin duda un subterráneo.

La perplejidad mas natural, el temor mas lógico, asaltaron la
 imaginacion de Miguel Lopez: á causa de la debilidad en que le habian
 constituido sus heridas, apenas recordaba confusamente lo que le habia
 acontecido antes de acometerle los monfíes: la primera pregunta que se
 hizo á sí mismo, fue la de quién le habia herido, y quién le habia
 llevado allí.

Pero como no veia persona alguna que aclarase sus dudas, pretendió salir
 de ellas provocando la llegada de alguno.

—¡Ah de casa! exclamó; pero con acento tan débil que hubiera sido
 imposible oirle á pocos pasos de distancia.

El esfuerzo que hizo para hablar le causó un dolor agudo en el pecho.

—¡Ah! murmuró. ¡Alma del diablo! ¡pues estoy herido y no como quiera,
 sino gravemente! ¡herido en el pecho...! ¿y quién ha podido herirme?

Hizo un esfuerzo Miguel Lopez para evocar sus recuerdos y como los
 recuerdos obedecen á la voluntad, y la voluntad de Miguel Lopez era
 poderosa, lentamente fueron eslabonándose sus ideas y al fin recordó de
 todo punto lo que le habia acontecido.

—¡Los miserables! exclamó: ¡si, si! ¡no hay duda! ¡ellos han sido! Esta
 mañana han pasado en aquella casa cosas extrañas: el mancebo que se
 presentó á don Diego, segun me dijo Ayala... aquel hermoso mancebo que
 ha sido amante de doña Isabel... y luego el pretexto de don Diego de que
 nos llamaba el emir... nuestra detencion en una venta sospechosa... y
 despues los monfíes... si, si, ellos han sido... ellos que me han sacado
 de Granada para asesinarme... ¿pero cómo se ha atrevido don Diego,
 sabiendo que tengo en mi poder pruebas que pueden perderle...? ademas,
 ¿quién me ha traído aquí...? ellos no deben de haber sido: hubieran
 acabado de asesinarme... ¿los monfíes? los monfíes no se hubieran tomado
 el trabajo de curarme las heridas. ¿Quién ha sido, pues?

Este razonamiento, demasiado largo para el estado en que se encontraba
 Miguel Lopez, le desvaneció, volvieron á embrollarse sus ideas y recayó
 en su postracion.

En medio de ella notó el ruido de los pasos de una persona que descendia
 por la escalera que empezaba en la puerta: luego vió brillar una luz
 sobre la argamasa abrillantada del muro, y al fin descendió y entró en
 la habitacion un hombre.

Todo esto lo veia de una manera fantástica, por decirlo asi. Aquel
 hombre era alto, esbelto y vestia un trage de campaña castellano:
 acercóse levemente al lecho y examinó con una fria atencion al herido.

Luego fue á la mesa, tomó una taza que habia sobre ella é hizo beber
 algunas gotas de su contenido á Miguel Lopez.

Este sintió calmarse la ardiente sed que le devoraba, y haciendo de
 nuevo un poderoso esfuerzo de voluntad, logró fijar sus ideas y ver
 claro.

Entonces pudo hacerse cumplidamente cargo de la persona que habia
 entrado en el aposento.

Era un hombre alto, esbelto, fuerte, ágil, moreno, con grandes ojos
 negros, cabellos ensortijados y barba escasa y corta: á primera vista
 podia decirse que no era español, ni menos morisco: diferencias
 esenciales de raza lo demostraban; su mirada era móvil, astuta,
 recelosa, en contraposicion de la fija penetrante y franca mirada de los
 hombres oriundos de Arabia: su color no era el moreno y pálido color de
 los hijos de esta raza, sino un moreno dorado, encendido, vigoroso; su
 frente, un tanto deprimida, sus cejas sutiles, el óvalo de su rostro
 demasiado prolongado, todo demostraba en él un extranjero.

En cuanto á su vestido ya hemos dicho que pertenecia á la moda de los
 hidalgos castellanos, aunque se notaban en él algunas singularidades:
 llevaba en la cabeza una gorra de paño color de hoja seca, plegada al
 lado izquierdo por un herrete de acero; debajo de un capotillo casi
 burdo en el exterior y forrado en el interior por pieles blancas de
 cordero, llevaba un coleto de ámbar exactamente igual á los que usaban
 por aquel tiempo los soldados de los tercios viejos de España: este
 coleto estaba sujeto en la cintura por un talabarte de cuero de Córdoba,
 color de avellana, de dobles tirantes, del que pendia una espada corta y
 ancha y un puñal á la derecha; pendiente del mismo talabarte, llevaba á
 manera de limosnera una bolsa de piel de zorra; los gregüescos eran de
 paño de igual color y calidad que el de la gorra, sin cuchilladas, lazos
 ni adornos, y por último, sus fuertes calzas atacadas de lana azul,
 estaban cubiertas, desde sus piés y hasta media pierna, por unas abarcas
 y los ligamentos de estas.

Este hombre parecia contar cuando mas, á juzgar por las apariencias,
 cuarenta años; se desprendia de él un no sé qué de noble y poderoso, y
 su trage le sentaba á las mil maravillas.

Observó profundamente al herido, y como viese que Miguel Lopez hacia
 esfuerzos por hablar, le dijo con esa voz llena de autoridad de los mas
 fuertes, y con marcado acento extranjero, aunque en buen castellano:

—Os prohibo que hableis: en ello os va la vida: reposad.

Y sin decir mas, se separó del lecho, tomó un taburete, le puso junto á
 la mesa, se sentó dando la espalda á Miguel Lopez, tomó uno de los
 libros en folio que habia sobre la mesa y se puso á leer.

Quien hubiera arrojado una ojeada sobre aquel libro, hubiera visto que
 era una magnifica copia en latin de la Santa Biblia, y que el extranjero
 leia en ella un pasaje del libro de Job.

Era aquel el pasaje en que Dios arrebata á Job sus hijos.

Durante mucho tiempo, Miguel Lopez estuvo contemplando con ansiedad al
 extranjero, que leia en silencio, y sin atreverse á hablarle, puesto en
 temor por la autoridad de su palabra y por lo grave de su pronóstico.

Al fin, como emanado de un lugar distante y á través de los muros, se
 oyó el toque de una corneta: entonces el extranjero cerró la Biblia, se
 levantó, fué al lecho y contempló profundamente al herido, que tenia
 fijos en él los ojos, dilatados á un tiempo por la curiosidad y el
 temor.

—¿Quién sois? dijo Miguel Lopez.

—Nada os importa quien yo sea, contestó el desconocido; pero si os
 importa mucho el reposar: no hableis: tiempo sobrado tendremos de hablar
 mas adelante: el hablar os cuesta un esfuerzo y ese esfuerzo os es muy
 dañoso: estais gravemente herido: esperad: voy á daros una medicina que
 os servirá de mucho.

Dicho esto fué á la mesa, tomó una redoma de vidrio, vertió parte de su
 contenido en un vaso de la misma materia, fué al lecho y dió á beber un
 líquido blanco y un tanto espeso al herido.

Despues se quedó observándole: lentamente se fueron cargando los ojos de
 Miguel Lopez y al fin se durmió.

Entonces el extranjero fué á la mesa y encendió la lámpara con que habia
 venido alumbrándose, á tiempo que sonaba de nuevo y mas de cerca la
 corneta.

—Mucha impaciencia es esa, dijo, y debe suceder algo importante: veamos
 lo que es.

Y trepó por las escaleras, llegó á su fin á una puerta chata, cerrada
 por una sola hoja forrada de hierro mohoso, que el extranjero abrió,
 saliendo á un pasadizo oscuro y abovedado: cerró de nuevo, corrió un
 cerrojo, le afianzó con dos vueltas de una llave que sacó de su bolsa, y
 luego adelantó por la mina, que era tortuosa y á trechos ascendia ó
 descendia: á un lado y otro quedaban otras galerías: al fin se vió una
 claridad fria al fin de la mina, y cuando el extranjero salió de ella,
 entró en una caverna anchurosa, por cuya boca penetraba la luz del alba:
 aquella gruta estaba encubierta y como defendida por una espeso
 robledal, que coronaba la cumbre de una colina.

Entonces se escuchó por tercera vez la corneta, pero de una manera
 vibrante, enteramente perceptible y á poca distancia.

El extranjero apagó la lámpara, la ocultó en una grieta de la caverna y
 sacó de esta grieta un largo arco de acebo y algunas saetas que atravesó
 en su talabarte. Despues salió de la caverna, y tomó á buen paso por un
 sendero estrecho, tortuoso, cubierto de musgo, perdido entre las breñas,
 y que, á poca distancia, penetraba en el robledal.

Muy pronto el incógnito, á gran paso, se internó en el bosque; siguió
 las sinuosidades del sendero, y rodeando una colina, penetró en una
 ancha rambla, cuyo aspecto era terriblemente brabío y selvático.

Un pequeño arroyo la atravesaba é iba á formar en la parte abierta de la
 rambla un pequeño lago, que se perdia pintorescamente entre un bosque de
 mimbres, bañando sus nudosos troncos: alrededor solo se veian rocas
 tajadas, abiertas, como calcinadas por la accion del rayo: las
 asperezas, las peñas que acá y allá brotaban sobre el terreno, como
 excrescencias, estaban cubiertas de musgo, y la arena que servia de
 lecho y se extendia en una estrecha márgen á los lados del arroyo, era
 de color negruzco; lo demás del terreno estaba cubierto por una especie
 de liquen musgoso, en el que resbalaba la planta.

Aquel lugar que parecia destinado á la mas absoluta soledad, estaba
 entonces concurrido por muchos seres humanos, entre los cuales se veia
 un solo caballo; uno de esos caballos pequeños, pero ágiles, fuertes,
 fogosos; un verdadero caballo de montaña.

Las gentes, que en número como de cien personas, ocupaban la parte
 superior de la rambla, eran monfíes: algunos de estos, mas avanzados,
 parecian estar de centinela: al desembocar en la rambla el extranjero,
 uno de los centinelas armó su ballesta, y gritó:

—¡Alto! ¿quién va?

—¿No me habeis llamado? dijo con acento irritado el extranjero ¿porqué
 pues me deteneis con la puntería de vuestras ballestas?

—¡Es el cazador de la montaña! dijo otro de los monfíes.

—Dejadle llegar, dijo una voz breve y al parecer acostumbrada al mando.

Desarmó el monfí su ballesta é hizo seña al extranjero de que
 adelantase: este trepó por las breñas con la agilidad de un gamo, pasó
 de la línea de los centinelas, y llegó á la parte alta de la rambla,
 donde le salió al encuentro un anciano enteramente vestido á la usanza
 mora.

Aquel anciano era Yuzuf, el padre del emir de los monfíes.

El semblante del noble anciano estaba contraido por una sombría
 expresion: dulcificola, sin embargo, á la presencia del incógnito, y
 tendiéndole la mano, le dijo:

—¡Bien venido sea mi amigo el rey del desierto!

—¡Rey! exclamó con sarcasmo el extranjero; el imperio de mis abuelos
 está muy lejos, y en estas regiones no soy otra cosa que tu esclavo, rey
 de la montaña.

—Mi esclavo no, mi hermano, dijo con dulzura Yuzuf ¿acaso no te he
 amparado? ¿no te he procurado un asilo impenetrable en mis dominios? ¿no
 tienes cuanto has menester?

—Sí, todo, todo, menos mi venganza, tras la que ando recorriendo el
 mundo hace diez años.

—No porque tu venganza tarde será menos segura.

—Pero entre tanto ese infame capitan tiene en su poder á mi esposa y á
 mi hija: ¿acaso no has protegido tú á ese infame? ¿acaso no has impedido
 tú que me vengue, que rescate á las prendas de mi alma y vuelva con
 ellas entre los mios, allá al otro lado de los mares donde soy
 verdaderamente rey, rey fuerte, poderoso, y vengador de las desdichas de
 mis abuelos?

—¡Espera!

—Hace un año que estoy esperando desde mi llegada á estas montañas.

—Recuerda que sin mi ayuda, haria tambien un año que dormirias en la
 tumba.

—Es verdad, dijo profundamente el extranjero: mi impaciencia por
 rescatar á las prendas de mi alma, me hizo ser imprudente... recuerdo
 que fuí preso como un ladron, en el momento en que penetraba en la casa
 de ese capitan infame. Recuerdo que me encerraron en un calabozo...
 recuerdo tambien que aquella misma noche entró un hombre en aquel
 calabozo, y me procuró la libertad; pero á cambio de terribles
 condiciones.

—Solo te pedí que dilataras tu venganza: para ello tenia mis razones:
 el capitan Sedeño es uno de mis mejores espías entre los cristianos: me
 sirve de mucho. Yo te he respondido de la honra de tu hija y de la vida
 de tu esposa.

—¡Oh! ¡mi esposa! ¡mi hija! exclamó con acento rugiente el extranjero.

—Han llegado á tal punto las cosas, continuó Yuzuf, que muy pronto me
 hará Sedeño sus últimos servicios: aviseme del dia en que la
 Chancillería, el capitan general y la Inquisicion esten descuidados:
 sorpréndalos yo en sus hermosos palacios de Granada con mis monfíes, y
 entonces ese hombre de quien anhelas con justa causa vengarte, es tuyo:
 entre tanto, espera, Calpuc, espera y ayúdame.

—Y en qué puedo ayudarte, dijo Calpuc, á quien seguiremos dando este
 nombre.

—Revélame lo que has hecho esta noche.

—¡Ah! si, es cierto: ayer recibí un mensajero tuyo con el que me
 avisabas que llegase á esta misma rambla á la media noche. En efecto
 inmediatamente me puse en camino. Cerróme en él la noche; descendia yo á
 buen paso por una montaña en direccion á Cádiar, cuando oi pasos de
 algunos hombres: el sitio era solitario, podia ser funesto un encuentro,
 y habiendo hallado en el barranco por donde descendia una profunda
 gruta, me oculté en ella.

Poco despues los hombres que habia sentido penetraron en la cueva: yo me
 habia retirado al fondo y como no traian antorchas ni luz alguna, no
 pudieron reparar en mí; luego entró un hombre á quien reconocí por la
 voz: era Reduan, el monfí que pasa por ventero en el camino de Orgiva.

—¿Y que sucedió? preguntó nuevamente Yuzuf.

—Aquellos hombres trataron de un asesinato pagado infamemente por
 dinero.

—¿Y como no impedíste ese asesinato, Calpuc? añadió con doble severidad
 el anciano.

—¿Acaso no lo he impedido? ¿acaso Miguel Lopez no está en mi asilo,
 curado y con grandes esperanzas de vida? ¿acaso no han quedado mordiendo
 el polvo en el barranco dos de los asesinos?

—Has obrado como noble y valiente Calpuc: queria saber de tí hasta qué
 punto ha habido traicion contra ese hombre.

—Ha sido un asesinato infame meditado y llevado á cabo por don Diego de
 Válor.

—Cuenta Calpuc que acusas á un pariente mio.

—Lo he oido yo, he seguido paso á paso á los asesinos, arrastrándome
 tras ellos como la serpiente de los bosques de mi patria; he oido el
 crímen y he podido evitarlo: si me hubiera separado de aquellos lugares
 para avisarte, tal vez no hubiera podido impedir la muerte de Miguel
 Lopez.

—¿Y has llegado á conocer el motivo por qué don Diego de Válor queria
 la muerte de ese hombre? dijo el emir mirando profundamente á Calpuc.

—No; solo he oido concertar el asesinato y pagar el dinero.

Quedóse un momento pensativo el emir.

—Ven, dijo al fin, asiendo á Calpuc de la mano.

Y llevándole la rambla arriba, torció una roca tajada y señaló á Calpuc
 una encina seca, cuyas ramas descarnadas se extendian como los múltiples
 brazos de un esqueleto.

Aquella encina por sí sola hubiera inspirado tristeza; pero con las
 adiciones que se notaban en ella causaba horror. Aquellas adiciones
 consistian en siete monfíes ahorcados, del cuello de cada uno de los
 cuales pendia una bolsa, llena al parecer de dinero; algunos otros
 monfíes, con las ballestas afianzadas, guardaban aquel árbol de
 justicia.

—Ahi faltan dos hombres, dijo sombríamente Calpuc.

—¡Don Diego y don Fernando de Válor! ¡es verdad! repuso el emir; pero
 si yo hiciese justicia en esos dos hombres, creerian los moriscos de
 Granada que los habia asesinado por temor. ¿Acaso no sabes que don Diego
 de Córdoba se titula en el Albaicin, en las alquerías de la vega y en
 las tahas de Guadix y del Marquesado del Zenete, rey de Granada?

—¿De modo que has dejado en libertad á esos hombres?

—No, no por cierto: esos hombres tienen que responderme de una vida
 preciosa: de la vida de mi hijo, de la vida del emir de los monfíes.

—¡De tu hijo! ¡se habrán atrevido...!

—¿A qué habia yo de haber avanzado con mis valientes monfíes, casi
 hasta los linderos de la vega, sino por mi hijo? ¿por quién estoy
 resuelto á llevar á sangre y fuego á Granada, sino por él? ¡Oh! ¡si!
 pero ¡por la santa Kaaba! tomaré una venganza horrible de esos hombres
 si mi hijo ha perecido.

—¡Dios vela por los reyes! dijo solemnemente Calpuc.

—Pero á pesar de esto, bueno es que los reyes velen por sí mismos.
 Ahora bien, Calpuc: ¿está el herido en disposicion de contestar á mis
 preguntas?

—Acaso el sueño á que le he dejado entregado restaure sus fuerzas:
 acaso cuando despierte pueda hablar sin peligro.

—Condúceme á donde está ese hombre, Calpuc.

—Eres padre, emir, y comprendo tu ansiedad: sin embarco, tú solo hace
 horas que dudas de la suerte de tu hijo... hace diez años que yo tiemblo
 por la vida y por la honra de mi esposa y de mi hija.

Yuzuf estrechó fuertemente la mano de Calpuc: despues llevó á sus labios
 una pequeña corneta de caza y tocó por tres veces.

Oyeronse entonces en todas direcciones pasos fuertes y acompasados y
 poco despues adelantaron en círculo, y se estrecharon alrededor del
 emir, unos cien monfíes.

—Esos hombres, dijo severamente Yuzuf, señalando á los siete que
 estaban colgados de la encina fatal, esos homdres, vendieron la vida de
 un hombre por dinero: ved lo que he hecho con esos hombres: vedlo y
 escarmentad.

—¡Viva el emir! gritaron en una aclamacion informe los monfíes.

—Que las aves carnívoras los despedacen, añadió Yuzuf: cada uno de esos
 hombres tiene pendiente del cuello el oro vil con que le pagaron su
 crímen; ¡ay de aquel de vosotros que toque á una sola de esas monedas!

—¡Viva el emir! gritaron de nuevo los monfíes.

—A vuestros apostaderos: tú Abd—el—Malek, y cuatro mas, conmigo: ¡Mi
 caballo! ¡Calpuc, á tu caverna! Es necesario que yo hable sin perder un
 momento con Miguel Lopez.

Los monfíes se dividieron en grupos, y partieron en distintas
 direcciones, trepando por las quebraduras. Poco despues Yuzuf, en su
 potro salvaje, saltaba sobre las breñas, precedido de Calpuc, cuyo vigor
 era maravilloso, y seguido de su escasa escolta de monfíes.

La horrible encina quedó abandonada con los siete repugnantes cadáveres
 que se balanceaban al impulso del viento de la montaña, pendientes de
 los descarnados brazos del gigantesco esqueleto.

Trasladémonos á la vivienda subterránea de Calpuc.

De pié, inmovil y con la vista profunda y amenazadoramente fija en
 Miguel Lopez, estaba Yuzuf acompañado de Calpuc.

Pero esto no sucedia inmediatamente despues de la escena que acabamos de
 referir á nuestros lectores. Desde entonces hasta el momento en que el
 emir estaba delante de Miguel Lopez, habian pasado algunos dias.

Calpuc, que entre los misterios de su vida contaba el de ser un
 excelente médico, habia declarado que la vida del herido peligraba si se
 le hacia experimentar una sensacion cualquiera.

Yuzuf se habia visto obligado á reprimir su impaciencia.

Entre tanto Calpuc y Muhamad, anciano y sabio médico del emir, habian
 velado continuamente al lado del herido.

El peligro habia pasado; las heridas habian empezado á cicatrizarse y
 tenian muy buen aspecto: Miguel Lopez podia sufrir sin peligro un
 interrogatorio.

Yuzuf descendió al subterráneo, acompañado de Calpuc.

Miguel Lopez dormia.

Contemplóle un momento ferozmente Yuzuf y luego dijo á Calpuc.

—Déjanos solos.

Calpuc obedeció.

Entonces el emir movió bruscamente á Miguel Lopez: este abrió los ojos
 despavorido, y pasado ese primer momento de confusion que experimentamos
 al despertar, reconoció á Yuzuf, se agitó en su lecho y lanzó un grito
 de espanto.

—Haces bien en estremecerte, Jerif—ebn—Aboó, dijo el emir, nombrando á
 Miguel Lopez por su nombre moro: haces bien en estremecerte, porque me
 has ofendido, me has sido traidor, á mi, á tu señor, á quien todo lo
 debes, y te tengo en mi poder.

—Yo creia, dijo reponiéndose y con cierta audacia Miguel Lopez, yo
 creia que un emir tan poderoso y un tan cumplido caballero como tú,
 magnífico Yuzuf, no te atreverias á amenazar á un pobre herido que ha
 estado á punto de ser asesinado por los tuyos.

—Los que han puesto en tu pecho su puñal, se mecen, colgados de una
 encina, en la montaña.

—Pero viven, sin duda, don Diego y don Fernando de Válor.

—Son tus señores.

—¡Son mis enemigos!

Una llamarada de irritacion, de cólera sombría y letal, subió de una
 manera febril á los ojos de Yuzuf, que palideció profundamente.

—¡Infame renegado! exclamó: ¿no te has atrevido á poner los ojos en una
 doncella de sangre real que estaba destinada á un hijo de mi sangre?

—Isabel de Válor es mi esposa, exclamó el audaz morisco.

—Isabel de Válor es el tósigo que te mata Jerif—ebn—Aboó: ¡tu esposa la
 vírgen descendiente de Mahoma! ¡la amada del emir de los monfíes!
 ¡Isabel de Córdoba y de Válor tuya!

—¡Ah! ¡has renunciado tu corona en tu hijo! ¿y donde está tu hijo
 Yuzuf, que no se me presenta en tu lugar á pedirme cuenta de su amada?

Habia tal sarcasmo en la pregunta de Miguel Lopez, que el emir tembló á
 un tiempo de cólera y de terror.

—¿Que quieres decir hombre fatal? exclamó: ¿sabes tú lo que ha sido de
 mi hijo?

—¡Cómo! ¿no sabes lo que ha sido de tu hijo, emir?

—¿Si lo supiera vivirias?

—Los Válor se detienen poco ante el asesinato, contestó con cierta
 feroz complacencia Miguel Lopez.

—¿Y crees que se hayan atrevido...?

—En primer lugar, Yuzuf, tú has sido muy imprudente al elegir la
 crianza de tu hijo; has querido que sea moro y cristiano, que sepa tanto
 como un inquisidor, y que aborrezca, como tú los aborreces, á los
 conquistadores: tu hijo ha vivido entre los castellanos y no ha faltado
 una castellana impura que le ame, ni una doncella morisca que palidezca
 de amor por él. Ya sabes quien es la doncella. La hermana de don Diego.
 ¿Quieres saber ahora quién es la mujer adúltera que ama mas que á su
 alma al hermoso Yaye? Esa mujer es doña Elvira de Céspedes, la esposa de
 don Diego de Córdoba y de Válor.

—¡Mientes! exclamó con cólera Yuzuf ¿cómo has podido tu conocer á mi
 hijo?

—¡Ah! ¡ah! ¡noble y poderoso señor! tú quisieras que todos los que te
 sirven, todos los que se doblegan ante tí, fueran topos: pero hay
 hombres... como yo... que están á tu servicio y que son feroces como el
 lobo y astutos como el raposo. ¡Ah! ¡ah! era necesario ser muy torpe
 para no conocer que aquel hermoso mancebo que no conocia á sus padres, á
 quien siempre acompañaba el sabio Abd—el—Gewar, á quien tú mirabas con
 tanto amor, por el que te atrevias á entrar en Granada, á meterte en
 medio de tus enemigos, no era tu hijo, el hermoso hijo de doña Ana de
 Córdoba y de Válor: ¡ah! ¡ah! yo lo sabia todo esto, mi noble señor... y
 anoche... yo habia visto tambien muchas veces á doña Isabel: yo la
 amé... ¡yo que nunca habia amado! la amé con toda la fuerza de mi
 alma... y me propuse que fuera mia... otro acaso no hubiera podido
 conseguirlo, encontrándose en la pobre situacion en que yo me
 encontraba, sin nobleza heredada, zafio, nada hermoso, reducido por mi
 suerte á la servidumbre; pero en mal hora don Diego me habia elegido
 para ser su correo para contigo: una sola carta de don Diego escrita
 para tí y depositada en una persona de confianza, me ha servido para que
 don Diego no se atreviese á negarme su hermana. ¿Qué quieres, emir? el
 amor nos arrastra á todo ¿No sabes que por una mujer somos capaces de
 perder la vida y el alma? ¿Acaso no es una mujer la causa de que yo me
 encuentre en este lecho y en tu poder? El amor de Isabel me arrastró...

—¡Y vendiste por una mujer á tu patria, y ofendiste á tus señores, y
 jugaste tu vida á un dado!

—Ya te he dicho que por una mujer como doña Isabel de Válor, se juega
 la vida y la salvacion del alma.

—Escucha, Jerif—Aboó, dijo conteniéndose Yuzuf: por la menor cosa de
 las que has hecho mereces la muerte.

—Lo sé, contestó con la misma audacia Miguel Lopez.

—De modo que don Diego de Válor trayéndote al matadero, no ha hecho mas
 que usar de su derecho.

—¿Y por qué antes de entregarme su hermana no me ha matado frente á
 frente?

—Eso hubiera sido leal y tú has sido traidor.

—Eso no es mas sino que don Diego te tiene mas miedo á tí, que á mí, á
 pesar de las pruebas de que sabe puedo usar y que le perderian. Pero ya
 que hablo de perder, estamos perdiendo el tiempo. Tú has venido á verme
 por algo, poderoso emir.

—Sin duda: he venido á que me des alguna luz sobre el paradero de mi
 hijo.

—¡Ah! ¡tu hijo se ha perdido! ¡El hermoso Yaye—ebn—Al—Hhamar, el noble
 emir de los monfíes no parece!

—Ignoro su suerte, dijo Yuzuf, y soy capaz de perdonarte...

—¿Si te digo donde está Yaye?

—¿Lo sabes?

—No, pero lo presumo.

—Habla y pide.

—Primero es pedir que hablar: yo sé que eres noble y grande Yuzuf; yo
 sé que no hay ningun rey en el mundo que pueda jactarse como tú de
 respetar la fe de su palabra. ¿Si te doy indicios por los cuales puedas
 encontrar á tu hijo, me perdonarás mi traicion?

—Sí.

—¿Me dejarás volver al lado de mi esposa?

Meditó un momento Yuzuf.

—Si ella se resigna á vivir contigo, sí.

—Acepto; exclamó Miguel Lopez con alegria, porque conocia la virtud de
 doña Isabel.

—Es necesario ademas que te comprometas á otra cosa.

—¿A qué?

—A entregarme la carta escrita para mi por don Diego, y de la cual te
 has valido para conseguir por medio del terror á doña Isabel.

—Te lo prometo, dijo el morisco: cuando doña Isabel, que ya es mi
 esposa, sea mi mujer.

—Quedamos convenidos. Habla, pues, lo que sepas acerca de mi hijo.

—El mismo dia y en el mismo momento en que yo esperaba en la iglesia
 del Salvador á que llegara don Diego para celebrar la ceremonia de mi
 casamiento con doña Isabel, se presentó en casa de don Diego tu hijo.

—¿Estas seguro de ello?

—Tan seguro, como que me lo dijo uno de los escuderos de don Diego
 llamado Ayala, entre otras cosas graves que me reveló y que me obligaron
 á que se efectuase la ceremonia antes de la llegada de don Diego.

—¿Y qué presumes?

—Si tu hijo no ha parecido, debe estar en casa de don Diego de Válor:
 preso tal vez, acaso herido.

—¡Herido! ¡preso!

—Tu hijo amaba á doña Isabel, es altivo: don Diego es valiente y fiero;
 si han mediado dicterios y amenazas... además recuerdo que cuando
 despues de salir de la iglesia, fuimos á casa de don Diego, no salió á
 recibirnos su esposa doña Elvira; que don Diego estaba turbado; que nos
 pretextó que doña Elvira no podia presentarse porque se encontraba
 enferma, y despidió á los convidados; despues me dijo que era necesario
 que le siguiese á las Alpujarras: que tú nos llamabas... lo demás ya lo
 sabes.

—Si no me has engañado Jerif—ebn—Aboó, cuenta con tu perdon...
 despues... despues, si encuentro á mi hijo, con mi recompensa.

Y Yuzuf volvió la espalda para salir.

—Espera, emir, espera, dijo con ansiedad Miguel Lopez.

—¿Qué quieres? contestó volviendo Yuzuf.

—¿Me dejas solo en poder de ese gitano?

—Ese gitano, como tú le llamas, y que Dios sabe si lo es,
 Jerif—ebn—Aboó, es el hombre á quien debes dos veces la vida; primero
 salvándote de los asesinos, despues curándote las heridas. ¿Qué tienes
 que temer de ese hombre?

—Ese hombre es un demonio, Yuzuf.

—No, no por cierto: todo consiste en que tú eres cobarde, y como
 cobarde receloso. Ademas, ese hombre es mi esclavo, y nada se atreverá á
 hacer contra un hombre á quien yo protejo.

—¡Ah! ¡Dios te libre del gitano, emir!

—Pídele que te libre de tu miedo. Adios, Jerif—ebn—Aboó, adios.
 Necesito buscar yo mismo á mi hijo. Nada tienes que temer si has sido
 leal. Y en cuanto á ese hombre, ya te he dicho que es mi esclavo. Adios.

Pronunció el emir con tal resolucion estas palabras, comprendió de tal
 manera Miguel Lopez, que una nueva réplica solo serviria para irritarle,
 que le dejó ir sin pronunciar una palabra mas.

El emir empezó á subir lentamente las escaleras: antes de llegar á ellas
 le habia parecido sentir un breve y furtivo paso que se alejaba con gran
 rapidez; pero aquel ruido podia haber provenido tambien de las escamas
 de alguno de los reptiles que anidaban en el subterráneo, al deslizarse
 por la piedra. Cuando llegó á lo alto notó que la puerta estaba cerrada.
 Apenas tocó á ella la puerta se abrió y apareció Calpuc, con una lámpara
 en la mano.

Mas allá estaba Abd—el—Malek y los otros cuatro monfíes.

—Calpuc, dijo el anciano, te recomiendo el cuidado de ese hombre. Su
 vida me importa demasiado. Adios.

—Ve en paz, rey de la montaña, ve en paz: tus deseos son para mí
 preceptos.

—Yo ruego á mi hermano, dijo Juzuf, estrechándole la mano.

—Yo amo á mi padre, dijo Calpuc, poniendo aquella mano sobre su
 frente.

Poco despues Yuzuf montaba á caballo fuera de la gruta, y se alejaba
 pensando para sus adentros:

—Jerif—ebn—Aboó es un zorro que no se engaña: ¿qué habrá encontrado de
 terrible en el indiano...? ¡oh! ¡oh! ¿se atravesará alguna vez este
 hombre en mi camino? ¡Oh! ¡Dios sabe lo oculto! ¡Dios me inspirará!

Entre tanto Calpuc bajaba las escaleras que conducian al espacio donde
 se encontraba postrado Miguel Lopez, murmurando:

—Ese hombre desconfía de mí, me teme... tiene razon, porque él viene á
 ser para mí el cabo del hilo que ha de guiarme en el laberinto de mi
 empresa, y ha de servirme para mis proyectos y para mi venganza. ¡Que
 soy tu esclavo, rey de la montaña! ¡Ah! ¡ah! ¡soy tu hermano, como el
 oprimido es hermano del oprimido! ¡pero tu esclavo no! y, sobre todo, no
 te pongas en mi camino... si tú eres fuerte yo tambien lo soy... tú
 tienes un ejército de bandidos, pero yo tengo tesoros... ¡oh! ¡oh! ¡tu
 esclavo! ¡lo veremos! ¡lo veremos, emir!

Y pensando esto, entró en la estancia inferior, dejó la lámpara sobre la
 mesa, y se sentó al lado de Miguel Lopez.

—¿Tienes interés en que tu esposa sepa que vives? le preguntó despues
 de algunos momentos de silencio.

—¿Que si me interesa, dices, que doña Isabel sepa de mi vida? ¡Oh! ¡sí!
 y tú...

—Yo puedo ser tu amigo ó tu enemigo: yo puedo salvarte ó perderte.

—Habla.

—¿Conoces tú al capitan Alvaro de Sedeño?, dijo despues de algunos
 momentos de meditacion Calpuc. Paréceme haberte visto alguna vez á su
 lado... cuando yo espiaba á ese capitan.

—¿Que espiabas tú á ese capitan? dijo con extrañeza Miguel Lopez.

—Sí.

—¡Ah! ¡ah! ¿conoces á ese hombre?

—Sí, le conozco... desde hace muchos años, dijo sombríamente Calpuc.

—Yo le conozco tambien, pero desde hace poco tiempo.

—¿Y cuál ha sido la causa de que le conocieras?

—Mis continuos viajes á las Alpujarras, donde tengo alguna hacienda y
 algunos parientes, dijo con reserva Miguel Lopez. En los pueblos
 pequeños se conoce fácilmente á las personas. El año pasado Alvaro de
 Sedeño era capitan del presidio de Andarax.

—¿Y en qué consiste que le conoce tambien el emir de los monfíes y es
 muy su amigo?

—¡Ah! ¡le conoce el emir de los monfíes! ¡es su amigo!

—Lo que no deja de ser extraño, porque Yuzuf—Al—Hhamar es enemigo de
 Dios y del rey de quien es defensor el capitan.

Miró con cierta expresion de estupor Miguel Lopez á Calpuc.

—Tú pareces extranjero: tú obedeces al emir: tú sabes algunos de sus
 secretos.

—Sé mas de lo que crees: soy mas poderoso de lo que crees: llego á tí
 como un amigo, como un hermano, para ayudarte; pero si desconfias de mí,
 tengo medios para alcanzar por la fuerza, por el terror, lo que necesite
 de ti.

Extremecióse Miguel Lopez porque comprendió perfectamente que se
 encontraba á merced del extranjero.

—Y qué necesitas de mí.

—Necesito que me digas cuanto sepas respecto al conocimiento del
 capitan con Yuzuf.

—¡Oh! para eso será necesario hacer traicion al emir.

—Elige entre serle fiel, ó morir. Por el contrario si me sirves bien,
 yo te protejeré.

—Y cual es tu poder.

—Ya te he dicho que puedo mas de lo que parece... y sobre todo ¿no te
 tengo en mis manos?

—Yuzuf me proteje.

—¡Bah! ¿y crees tú, dado caso de que yo me viese obligado á respetar al
 emir, que me seria muy difícil demostrarle que habias muerto de las
 heridas?

Extremecióse de nuevo, pero mas profundamente el morisco.

—Ese capitan, se apresuró á decir, impulsado por su miedo, es espia de
 Yuzuf—Al—Hhamar.

—¡Ah! ¿y has entrado alguna vez casa de ese capitan?

—Si, he entrado muchas veces, en servicio del emir, porque yo tambien
 le sirvo; yo soy su espia entre los moriscos de Granada.

—¿Y... nada has tenido que reparar en casa del capitan?

—Si por cierto; creo que hay en ella un misterio que consiste en dos
 mujeres.

—¿Y cómo has conocido á esas dos mujeres?

—Sé que son dos, porque las he visto ir á misa, enteramente
 encubiertas, con el Sedeño; sé que la una es muy jóven, y la otra sino
 es vieja, quebrantada y enferma, por su talante: pero solo la conozco
 por haber hablado una vez á la jóven.

—¿Has hablado una vez á la jóven? dijo con ansiedad Calpuc.

—Si, si por cierto; y si yo no hubiera estado enamorado de dona Isabel
 de Válor, me hubiera enamorado de ella.

—¿Tan hermosa es? dijo Calpuc con el acento trémulo, á pesar de sus
 esfuerzos para parecer sereno.

—¡Hermosa! ¡hermosísima! no tan hermosa, sin embargo, como doña Isabel.

—¡No tan hermosa como doña Isabel! exclamó profundamente Calpuc: creo
 ademas que doña Isabel viene de gran alcurnia.

—Como que desciende nada menos que de la madre del profeta, Fatimah la
 santa, y sus abuelos han sido califas de Córdoba, contestó con orgullo
 Miguel Lopez.

—Yo soy descendiente de emperadores, murmuró de una manera
 ininteligible Calpuc; pero continúa, añadió dirigiéndose al morisco:
 ¿cómo tuviste ocasion de hablar á la jóven que vive en compañía del
 capitan Sedeño?

—Hace dos meses, esperaba yo al capitan para comunicarle un aviso
 importante del emir: una de las puertas de la sala, sin duda por
 descuido, estaba entreabierta: oíase tras ella el puntear de una
 guitarra diestramente tañida: poco despues, al sonido de la guitarra se
 unió el canto de una mujer: aquella mujer cantaba en una lengua extraña.
 Tuve curiosidad, y me acerqué recatadamente á la puerta del aposento. A
 pesar de mi recato la persona que habia dentro, me sintió, sin duda,
 porque calló la guitarra, sentí apresurados pasos de mujer, se abrió la
 puerta y... me deslumbró la hermosura de la joven.

—¿Quién sois? me dijo despues de haberme contemplado fijamente.

—Soy... un amigo de vuestro padre, la dije.

—¡De mi padre! exclamó con afan; ¿conoceis á mi padre? ¿mi padre os
 envia?

—No; por el contrario, espero á que vuestro padre vuelva al castillo,
 la contesté.

—¡Ah! os habeis engañado; el hombre que vive en esta casa, y que está
 ahora en el castillo, no es mi padre, repuso con desaliento.

—¡Ah! ¡perdonad, yo creia!

—Ese hombre es mi señor, un señor infame, de quien esperamos hace mucho
 tiempo mi madre y yo que nos salve la justicia de Dios.

—¡Ah! ¡vuestro amo!

—Sí; somos sus esclavas.

—¡Sus esclavas! ¿luego sois...?

—Somos mejicanas.

—¿Y qué quereis de mí?

—Que nos salveis.

—¡Que os salve...! ¿y cómo?

—Oid: buscad un medio para engañar á ese hombre: sacadnos de esta casa,
 llevadnos á un puerto de mar para que podamos embarcarnos: sino teneis
 dinero, yo tengo joyas: si sois ambicioso os haremos rico.

—¿Y por qué no salvaste á aquella infeliz? dijo con voz amenazadora
 Calpuc.

—¿Y qué me importaba...? ademas era una esclava.

—¡Como sois esclavos vosotros los moriscos! repuso Calpuc.

—¡Ah! pero nosotros peleamos, luchamos; las montañas de las Alpujarras
 estan llenas de monfíes que nos vengan, matando cristianos, de las
 infamias del vencedor.

—Los mejicanos tambien luchan: tambien en las fronteras del desierto,
 los españoles caen á centenares inmolados á los manes de nuestros padres
 degollados, de nuestras esposas deshonradas, de nuestras doncellas
 cautivas.

—¡Tú eres mejicano!

—¡Yo soy Calpuc, el rey del desierto! exclamó el extranjero; yo soy el
 rey elegido por los mejicanos libres, y soy el padre de esa jóven con
 quien hablaste, de la hermosa doncella á quien te negaste á salvar.

Miguel Lopez se estremeció: habia un acento tal de dolor y de venganza
 en las últimas palabras de Calpuc, que lo temió todo de aquel hombre.

Sin embargo, como en otras situaciones difíciles, recurrió á su audacia.

—¡Que eres tú el rey de los rebeldes de Méjico! exclamó soltando una
 carcajada que podremos llamar artificial. ¡tú! ¡un gitano vagabundo, á
 quien, no sé por qué, conoce el emir de los monfíes!

—Continúa respondiendo á mis preguntas, Miguel Lopez, dijo con gravedad
 el mejicano, que despues sabrás quién soy y de qué modo he llegado aquí.

—En verdad, en verdad, dijo Miguel Lopez, cediendo al mandato del rey
 del desierto, yo no ví en tu hija, si hija tuya es, mas que una esclava
 rebelde que pretendia librarse de su señor, y me negué á ayudarla: es
 mas, referí lo que me habia acontecido con ella al capitan Sedeño, que
 desde entonces guardó á tu hija con mas cuidado. Hé aquí la razon de que
 yo conozca é esas mujeres.

—El capitan ha desaparecido de las Alpujarras. ¿Sabes tú dónde ha ido?

—Sí, á Granada, dijo Miguel Lopez á quien interesaba servir á Calpuc,
 porque habia comprendido que Calpuc era capaz de todo.

—¡A Granada! no basta eso. El capitan puede vivir en una casa y tener
 ocultas en otra á mi esposa y á mi hija: las casas del Albaicin se
 comunican unas con otras por medio de minas y seria muy difícil saber el
 paradero de mi hija y de mi esposa.

—El capitan y tu esposa y tu hija viven en la calle de San Gregorio el
 alto: las tapias de su huerto lindan con el huerto de la casa de don
 Diego de Válor; estas dos casas se comunican por una mina.

—Ten mucha cuenta de no engañarme, Miguel Lopez.

—No, no te engaño; ¿pero qué me darás en recompensa de los servicios
 que te hago?

—Te daré tu esposa: es decir haré que tu esposa sepa que vives.

—Puede no creerte.

—Tú me darás una carta para ella.

Miguel Lopez miró fijamente al mejicano.

—Un grave interés debes tú tener en que doña Isabel no se crea viuda
 para que no pueda casarse con el emir de los monfíes, no con el viejo
 Yuzuf, sino con el jóven Yaye, en quien ha abdicado.

—Nada te importa el interés que yo tenga en ello; cualquiera que sea,
 yo me obligo á devolverte tu esposa; pero aun me queda mas que exigir.

—¿Qué mas?

—Estoy seguro de que cierta carta que posees, carta de don Diego de
 Válor al emir Yuzuf, en la cual ha jugado su cabeza, y por cuya carta le
 tienes en tu poder, la tendrás puesta á buen recaudo.

—¿Y qué te importa esa carta? exclamó con cuidado Miguel Lopez.

—Tanto me importa que sino me procuras los medios para que esa carta
 caiga en mis manos eres hombre muerto.

—Pero esa carta es mi defensa: por ella he logrado que don Diego me dé
 su hermana; por ella pienso alcanzarlo todo.

—¿Y qué mas quieres alcanzar que la vida?

—¡Eres un demonio! exclamó con despecho Miguel.

—Demonio contra demonio, el mas fuerte vence.

—¿Y qué uso vas tú ha hacer de esa carta?

—Te repito que nada te importan mis proyectos. Voy á traerte papel,
 pluma y tinta. Escribe una carta para la persona que sin duda tiene
 depositada por tí la carta de don Diego de Válor, en la que le
 prevendrás que me la entregue, y otra despues para tu esposa doña Isabel
 de Válor.

Dicho esto Calpuc abrió el arcon, sacó del recado de escribir, le llevó
 al lecho y dijo á Miguel Lopez:

—Incorpórate y escribe.

—¡Es qué...! dijo ferozmente el morisco.

—Escribe ó mueres, le interrumpió con doble ferocidad el rey del
 desierto.

Miguel Lopez comprendió que estaba enteramente á merced de aquel hombre
 y se incorporó, tomó la pluma y la puso sobre el papel.

—Escribe clara y naturalmente, en letra lisa, sin signos ni señal
 alguna; porque para tí será el daño si esa carta es ineficaz.

Miguel Lopez escribió con rapidez algunos renglones y firmó.

—Mira si te contenta, dijo á Calpuc.

Este tomó la carta y leyó su contenido, que era el siguiente:

«Señor capitan Alvaro de Sedeño: os envio uno de mis mayores amigos, á
 quien entregareis la carta que teneis en vuestro poder, y que ya sabeis
 de quién es: ademas de esta carta, y segun tenemos convenido, el dador
 os mostrará la sortija que conoceis. No soy mas largo porque la
 diligencia importa.—Vuestro humilde criado.—Miguel Lopez.»

—¿Y qué anillo es ese de que hablas?

—Es un anillo que tiene un grueso diamante rodeado de perlas, dijo
 Miguel Lopez.

—Dámele, pues.

—Ese anillo ha sido mi anillo de bodas, y está en poder de doña Isabel.

—¡Ah!

—Doña Isabel te lo entregará.

—¿Dónde vive doña Isabel?

—Debe permanecer en casa de su hermano don Diego.

—Escribe para tu esposa lo que yo te dicte.

Miguel Lopez escribió bajo la palabra de Calpuc la siguiente carta:

«Mi amada esposa y señora doña Isabel de Córdoba y de Válor: he sido
 herido gravemente por bandidos en el camino de las Alpujarras: un hombre
 caritativo me ha recogido y curado: á Dios gracias mi vida no corre
 peligro. El dador se encarga de comunicároslo. Os ruego que le
 entregueis la sortija que os dí en arras de mi matrimonio con vos, que
 me importa. Nada sé de vuestros hermanos. Guardeos Dios y os conserve
 para mi felicidad muchos años.—Vuestro esposo que bien os ama y lejos
 de vos padece.—Miguel Lopez.»

Cuando estuvo escrita y cerrada esta carta, Calpuc la guardó con la otra
 en su bolsa.

—Creo que aun podremos ser amigos, Miguel, le dijo: si no me has
 engañado y estas cartas producen el efecto que deseo, antes de dos
 semanas estarás al lado de tu esposa. Adios.

—¡Y me dejas aquí, solo, abandonado!

—No, no por cierto: todos los dias vendré una vez á asistirte y
 curarte. Adios.

—¡Pero esto es horrible! ¡si te sucede alguna desgracia, si no puedes
 volver...!

—Morirás aquí como en una tumba, dijo friamente Calpuc, en lo que no
 perderan nada doña Isabel, ni el emir.

Miguel dió un grito de espanto. Calpuc trepó lentamente por las
 escaleras, llegó á la puerta, cerró sus triples candados, y adelantando
 por la excavacion subterránea, torció por una estrecha galería, despues
 de haberse provisto en uno de los senos de una piqueta.

Al cabo de muchas vueltas y revueltas por una especie de laberinto en
 que cualquiera otro que Calpuc se hubiera extraviado, llegó á una gran
 excavacion cónica, cuya altura se perdia en las tinieblas. Aquella
 excavacion estaba practicada en roca viva, y aquí y allá, hasta una gran
 altura, se veian bocas de nuevas galerías, suspendidas sobre aquella
 especie de abismo.

La cortadura sobre que estaban abiertas aquellas galerías era tan
 perpendicular, tan tajada, que no se concebia pudiera llegarse á ellas
 sino por medio de grandes escalas; sin embargo, Calpuc levantó la
 lámpara para alumbrar una de aquellas bocas, situada á gran altura, la
 miró atentamente y despues se dirigió á la roca tajada, llegó á su pié,
 se puso el cabo de la lámpara entre los dientes y asiéndose con piés y
 manos á las asperezas de la roca, trepó con una agilidad y una fuerza
 maravillosa, como hubiera podido trepar una araña, á la oscura boca de
 la galería que habia examinado.

Aquella galería se extendia perdiéndose en un fondo oscuro, adelantó
 Calpuc, y despues de haber torcido varias veces por las sinuosidades de
 la mina, se detuvo en un lugar del pavimento en el cual habia tres rocas
 que parecian haber sido desprendidas, del techo por un accidente casual.
 El mejicano levantó con gran trabajo una de aquellas rocas, la removió,
 y en el lugar que habia dejado descubierto, cabó con la piqueta; poco
 despues la piqueta produjo un ruido seco y opaco, como si hubiera
 chocado en una tabla, y al fin quedó descubierta una como arca pequeña,
 que por algunos adornos tallados en su superficie, parecia haber sido
 construida por un artífice árabe.

Calpuc levantó aquella tapa y se vió en el interior un emboltorio de
 piel de gamo adobada; sacóle, le desenvolvió, y aparecieron algunos
 paquetes envueltos cuidadosamente en paños de seda y un legajo de
 papeles: el mejicano tomó primero los papeles y los guardó
 cuidadosamente en una ancha cartera que ocultó bajo su jubon: luego
 examinó por fuera cada uno de los otros paquetes, como buscando uno
 particular, y cuando pareció estar seguro de cuál era el que buscaba, le
 abrió y sacó de él... una magnífica perla vírgen, íntegra, que aun no
 habia sido horadada, como si acabase de salir de la concha en que se
 habia desarrollado.

En el paquete quedaban otras treinta perlas exactamente iguales á
 aquella, lo que, atendido su enorme tamaño y su igualdad, constituia un
 tesoro.

Calpuc guardó la perla, envolvió de nuevo cuidadosamente los paquetes en
 la piel de gamo, depositó aquella en el fondo del cofre, echó sobre él
 la tapa, le cubrió de tierra, puso de nuevo la roca sobre la tierra
 removida, y observó cuidadosamente si quedaba algun vestigio de la
 operacion que acababa de ejecutar.

Nadie que despues de esto hubiese pasado por aquella excavacion, hubiera
 podido sospechar que bajo una de aquellas enormes rocas, que parecian
 naturalmente desprendidas del techo, existia oculta una inmensa riqueza.

Calpuc desandó lo andado, llegó al borde de la gran excavacion,
 descendió con la misma seguridad con que habia subido, dejó la piqueta
 en el mismo lugar de donde la habia tomado y salió por la gruta á la
 montaña.

Apenas estuvo al aire libre miró al cielo que estaba diáfano y
 despejado.

—Aun faltan tres horas para amanecer, se dijo, y tengo tiempo bastante.

Y tomó por un sendero, entre los encinares, á buen paso.

A poco que anduvo, se encontró en un claro y delante de una casita, que
 á ser de dia, se hubiera visto que estaba construida con tapiales de
 tierra y cubierta de bálago, junto á la cual pasaba un ruidoso arroyo
 que fecunda un pequeño huerto plantado de hortaliza y de árboles
 frutales, y defendido al norte por una peña tajada.

Calpuc abrió con llave la puerta y penetró en la casa: el espacio en que
 entró estaba oscuro, pero al fondo de él se percibía un escaso
 resplandor á través de una puerta entreabierta.

El rey del desierto se encaminó á aquella puerta, la empujó, y se
 encontró en una pequeña habitacion muy pobre, en la que solo habia un
 lecho, una silla, una mesa con algunos libros, y sobre la mesa, colgada
 en la pared, una estampa de la vírgen de las Angustias, delante de la
 cual ardia una lámpara.

Calpuc se descubrió, se arrodilló delante de la estampa de la Vírgen y
 rezó: luego se levantó, encendió otra luz, salió de la estancia, se
 encaminó á un establo, donde habia un caballo fuerte y de poca alzada;
 le embridó, le ensilló, le sacó fuera, cerró la puerta de la casita,
 montó y se puso en camino.

A punto que amanecia y se abria la puerta del Rastro de Granada, llegó á
 ella Calpuc, dió cortésmente los buenos dias á los guardas y entró en la
 ciudad.

Poco despues llamaba á una pequeña puerta bajo los soportales de la
 plaza de Bib—Arrambla, cercana á la puerta que hoy se llama de las
 Orejas.

Abrióse la puerta á que habia llamado el mejicano y apareció un viejo
 encorvado y de semblante receloso.

—Dios os dé muy buenos dias, hermano Franz, dijo Calpuc.

—Dios os guarde señor Gaspar de Ontiveros, contestó el saludado con
 marcado acento extranjero.

Por lo visto, Calpuc, para encubrir su orígen, habia adoptado entre los
 europeos el nombre con que le habia saludado el viejo, que, á todas
 luces, por su nombre y por sus rasgos característicos, era aleman.

—Necesito hablaros, dijo Calpuc, y aun mas, que me deis posada por
 algunas horas.

El aleman abrió de par en par la puerta, y dejó paso á Calpuc que tiró
 de su caballo y penetró.

Entonces el aleman cerró la puerta y llamó, presentándose á poco una
 criada.

—Lleva este caballo á la cuadra la dijo, y di á Berta que disponga un
 aposento y un buen almuerzo para el señor Gaspar de Ontiveros. Venid,
 venid conmigo, amigo mio, puesto que quereis hablarme, y que, segun
 supongo, el asunto que os trae será para tratado sin testigos.

El mejicano siguió al aleman, que le introdujo en una especie de tienda,
 á juzgar por un mostrador alto como una muralla y algunos armarios
 fuertes y cerrados: la luz de la mañana penetraba allí por los postigos
 de una puerta defendida por candados, cerrojos y barras de hierro, lo
 que demostraba que en aquella tienda habia mucho que guardar.

—¿Me traeis una de aquellas hermosas perlas que tan caras me habeis
 hecho pagar, amigo mio? dijo con los ojos cargados de una expresion
 codiciosa el viejo Franz.

—Si por cierto, una os traigo, dijo Calpuc sacando el paño de seda
 donde habia envuelto aquel rico producto de los mares; pero será
 necesario que esta me lo pagueis mejor.

El aleman tomó la perla con delicia, la examinó, fué á uno de los
 armarios, le abrió con una de las llaves de un haz que desprendió de la
 cintura, y sacó del armario una cajita de sándalo que abrió. Dentro
 habia otras seis perlas.

—Igual, exactamente igual, dijo, ¡esto es un prodigio! ¿Dónde diablos
 habeis ido á buscar estas maravillas, amigo Gaspar?

—¿Y qué diriais si, como yo, hubierais visto juntas perlas de este
 tamaño, en cantidad suficiente para llenar el cajon grande de vuestro
 mostrador?

—¡Poderoso Dios de Abraham! exclamó el viejo: vos debeis ser un gran
 personaje, señor Gaspar, cuando os desprendeis de tales riquezas.

—No pardiéz, yo soy como lo sabeis bien, un traficante de perlas y
 pedrería: hago de tiempo en tiempo un viaje al Nuevo—Mundo y me traigo
 conmigo algunas preciosidades; necesario es vivir lo mas cómodamente
 posible. Y aun asi cuando se arrostran un largo viaje y los peligros del
 mar, justo es que aspiremos á una razonable ganancia.

—Os dí por la última perla hace tres meses, mil doblones.

—No me dareis por esta menos de mil quinientos.

—¡Poderoso Dios de Jacob! ¿y cómo quereis que yo os pague tanto dinero,
 cuando aun no tengo para hacer un mediano collar?

—¿Creeis que sea fácil encontrar perlas iguales á esa?

—Lo creo imposible y me maravilla que vos las encontreis... pero aun
 asi...

—¿Cuánto creeis que pagaria un rey por un hilo de tales perlas que
 llegase al número de cuarenta?

—¡Oh! un tal collar seria digno de la emperatriz! ¡un tal collar
 costaria muchos cuentos de reales.!

—Por lo mismo, señor Franz, cada perla de esas que yo os traiga os
 costará mas cara, hasta el punto de que para pagarme la última, no
 tendreis bastante con el valor de todas las joyas que teneis en vuestros
 armarios.

—Traédmelas y por ese solo collar, os daré todo cuanto poseo.

—¡Paciencia! ¡paciencia! no es fácil encontrar muchas de estas
 maravillas: se necesitan para ello muchos viajes. Asi, pues, dadme los
 mil y quinientos doblones y no hablemos mas.

—¡Oh no! no os daré mas que los mil.

—Entonces, dijo Calpuc, recogiendo la perla, no hacemos nada.

El aleman miró ansiosamente á Calpuc.

—Pero reparad, le dijo, que hasta ahora solo me habeis traido seis.

—Por la primera solo me dísteis doscientos doblones, y esta, os lo juro
 por lo mas sagrado, no la poseereis ni un maravedí menos de los mil
 quinientos.

Era tan seguro el acento del mejicano, expresaba una resolucion tan
 invariable, era de tanto valor la perla, la deseaba tan ardientemente el
 joyero, que abrió suspirando su fuerte caja de hierro y entregó á Calpuc
 un bolson de cuero lleno de oro.

—Hay teneis, le dijo, justamente la cantidad que me habeis pedido: la
 tenia preparada para pagar un libramiento que vence hoy.

—¡Ah! ¡un libramiento para... para el convento de luteranos de Madrid!

—¡Callad! ¡callad! y no digais tales palabras, señor Gabriel, dijo
 palideciendo densamente el aleman: si alguien os oyera seria cosa de dar
 en las manos del Santo Oficio... ya sabeis que yo soy católico,
 apostólico romano, puro y neto.

—¡Cuántos enemigos tiene España! dijo profundamente Calpuc, contando el
 dinero sobre el mostrador, mientras Franz guardaba cuidadosamente el
 cofrecillo de sándalo, al cual habia añadido una nueva perla.

—Todos los pueblos que conquistan y quieren llevar su religion, sus
 leyes y sus usos á otros pueblos, tienen necesariamente enemigos, dijo
 Franz. Si no fuera tan fuerte España...

—¡Ay si un dia todos los enemigos de España se uniesen bajo una misma
 bandera! dijo Calpuc acabando de contar el dinero.

—Si, si, en efecto: los moriscos, los judíos, los flamencos, los
 franceses, los italianos...

—Y los hijos de América, dijo profundamente Calpuc.

—Pues vos pareceis bastante rico, y gastais de tal manera las gruesas
 cantidades que os he dado en menos de un año, que bien podria creerse...

—Callad, callad, no nos oiga la Inquisicion; ni vos sois luterano ni yo
 intento nada contra España; vos pagais libranzas de mil quinientos
 doblones, porque sois mercader, y yo, porque tambien lo soy, vendo
 perlas y diamantes: nada mas natural, añadió el rey del desierto,
 levantándose y encubriendo el talego con el capotillo. Ahora, como tengo
 que hacer dentro de poco, tened la bondad de mandar que me den el
 almuerzo.

Franz y Calpuc salieron de la tienda y se perdieron en el interior de la
 casa.

Capítulo X. Del resultado que tuvieron las investigaciones de Harum.

Hacia ya algunos dias, cuando Calpuc llegó á Granada, que rondaban
 bultos de noche por la calle del Agua del Albaicin, á cuyo extremo
 estaba situado el palacio de don Diego de Válor.

Ni este ni su hermano don Fernando habian vuelto de la expedicion á que
 habian salido con Miguel Lopez, ni se sabia nada absolutamente por sus
 allegados de ninguno de los tres.

La única persona que parecia afectarse con esta ausencia, era doña
 Isabel de Córdoba y de Válor.

En cuanto á doña Elvira, apenas se la veia á las horas del comer y del
 rezar, y despues se encerraba en la habitacion de su esposo.

Doña Isabel sabia lo que significaba aquel encierro: sufria y callaba.

En cuanto á los bultos que rondaban el palacio de don Diego, forzoso nos
 será decir que uno de ellos era el walí Harum el Geniz, el terrible
 monfí, el confidente de Yaye en cuanto á las mejicanas, el que se habia
 encargado de seguirlas y averiguar su paradero.

Harum, cumpliendo su cometido, habia averiguado que el capitan
 estropeado y las dos mujeres del carro habian parado en un casaron del
 Albaicin, situado en la parroquia de San Gregorio el alto, y cuyo huerto
 lindaba con el jardin de la casa de don Diego de Válor.

El capitan y las dos damas permanecian sin duda en aquel casaron, puesto
 que Harum veia salir todas las mañanas al estropoado con una cesta, y
 volver á poco con un muchacho cargado con la cesta llena de provisiones:
 el capitan daba algunos maravedises al muchacho, y le despedia hasta el
 dia siguiente. Despues entraba en la casa, abriendo la puerta por sí
 mismo; no volvia á salir hasta el anochecer, y permanecia en la calle
 hasta cerca de la media noche.

Harum no vió jamás abiertas las ventanas de aquella casa ni de dia ni de
 noche, ni entrar ó salir mas persona que el estropeado.

Por consecuencia, morando allí el capitan, era probable que morase allí
 tambien la doncella morena y hermosa de los cabellos negros y rizados.

Harum se habia dicho:

—El poderoso emir me manda averiguar el paradero de esa doncella: luego
 esa doncella le interesa: es verdad que no se sabe por ahora dónde para
 el emir, y que le andamos buscando; pero cuando menos lo pensemos
 parecerá, y si para entonces le tengo yo aclarado este asunto, sin duda
 que no me irá mal: entre ellos median prendas, puesto que el magnífico
 emir me encargó con todo el empeño de un enamorado que procurase dar con
 ella: procuremos, pues, burlar la vigilancia de ese capitan, y ponernos
 frente á frente de la hermosa dama.

Harum, pues, se dedicó con toda su actividad y con toda su inteligencia
 al asunto que se le habia encomendado.

Dióse á espiar de la manera mas cauta del mundo al estropeado, y no solo
 él, sino algunos de sus muchos conocidos del Albaicin. Es de advertir
 que los monfíes hacian todos un doble papel: no habia ninguno de ellos
 que no tuviese parientes y amigos; ya fuese en las villas de la
 Alpujarra, ya en la ciudad de Granada. Con mucha frecuencia iban y
 venian á las poblaciones, y aun vivian en ellas: entonces se asemejaban
 á los moriscos, y como ellos tenian un nombre cristiano, y como ellos se
 mostraban sumisos y obedientes al rey, á su capitan general y á sus
 justicias: pero cuando los monfíes estaban en las poblaciones, era para
 espiar.

Entonces se transformaban: no parecian los terribles bandidos de la
 montaña, siempre bravos, siempre amenazadores, sino los vencidos sumisos
 que sufrian, sin quejarse y como sin pena, el dominio del vencedor;
 muchos de ellos, aunque todavía se permitia á los moriscos hablar en su
 dialecto natural y vestir su trage acostumbrado, hablaban perfectamente
 el castellano, y vestian como los castellanos. Harum y los veinte
 monfíes que habian acompañado á Yaye y Ab—el—Gewar, eran de este número.
 En cuanto á Harum, se llamaba entre los moriscos y por ante los
 castellanos Pedro el Geniz, y pasaba por hijo de un rico mercader de
 sedas en la Alcaicería.

Sus frecuentes y largas ausencias de Granada se justificaban por el
 comercio de su supuesto padre. Cuando Pedro el Geniz estaba fuera de
 Granada, el viejo Silvestre el Xeniz, que Dios sabe por qué habia tomado
 aquel apellido moro, decia á sus conocidos cuando le preguntaban por su
 supuesto hijo:

—Está en Florencia por raja, ó en Flandes por encajes: ha ido á
 Génova á contratar una partida de telas de damasco con unos mercaderes,
 ú otra contestacion por este estilo.

Del mismo modo todos los monfíes cuando andaban entre los cristianos,
 tenian medios para encubrirse y burlar la vigilancia de los castellanos.
 Los moriscos, como todo pueblo esclavizado, estrechaban sus filas;
 encubrian sus conspiraciones bajo el mas profundo disimulo; se
 favorecian los unos á los otros; se entrometian mansamente en todas
 partes, y de este modo sabian á tiempo cuándo se aprestaban soldados
 para marchar á las Alpujarras, ó con cuánto resguardo iban las conductas
 de dinero que se enviaban para pagar los presidios de soldados de las
 villas y castillos de la montaña; asi es que casi todas aquellas tropas
 eran batidas por los monfíes, y casi todas aquellas conductas apresadas.

Interesados en no hacerse sospechosos los monfíes, parecian los moriscos
 mas reducidos y mas conformes con la dominacion castellana, llegando
 hasta el punto de no vestir el trage moro, de beber vino, de comer
 tocino y de pertenecer á cofradías religiosas. Sucedia con mucha
 frecuencia, que engañados por estas prácticas exteriores, el presidente
 de la Chancillería, el capitan general, el alcalde mayor y el
 corregidor, usasen como confidentes contra los monfíes, de los mismos
 monfíes. Estos casos se repiten en nuestros dias. Con mucha frecuencia
 los conspiradores sirven como polizontes á los gobiernos; esto es,
 cobran sueldo del gobierno, y se sirven á sí mismos.

Harum era uno de estos hombres; conocíanle en Granada altos y bajos,
 cristianos y moriscos, el capitan general, el buen don Luis Hurtado de
 Mendoza casi le tenia cariño, y le tuteaba; el presidente de la
 Chancillería solia citarle como ejemplo de buenos moriscos, y decia con
 frecuencia, que si todos fuesen como él, se podria dormir á pierna
 suelta sin temor á levantamientos y alborotos: y en cuanto al corregidor
 y al alcalde mayor, nunca dejaban de darle crédito cuando le pedian
 informes acerca de este ó del otro morisco que se habia hecho
 sospechoso.

Sin embargo Harum era uno de los walíes ó capitanes mas tremendos de los
 monfíes; una vez á caballo, al frente de una banda de ballesteros, y
 acometiendo una villa que se habia hecho merecedora de un severo castigo
 por parte del emir, la trataba sin compasion; caian bajo su lanza ó su
 espada la munjer, el niño y el anciano, como el varon mas fuerte y
 robusto, é incendiaba las mieses y los caseríos, sin lastimarse del
 hambre que aquella devastacion debia producir en comarcas enteras.

Entonces el semblante de Harum era feroz, su palabra breve y dura, su
 corazon inaccesible á la piedad; una vez lanzado su grito de guerra, su
 tremendo ¡Allah le ille Allah!, se convertia en un tigre hambriento;
 poníansele ante los ojos las desdichas de su patria, y se cobraba con
 usura en sangre cristiana de la fingida sumision que se veia obligado á
 demostrar cuando vivia en las poblaciones.

En Harum habia dos hombres: el capitan monfí y el buen espía: cuando
 desempeñaba este último papel se transformaba: mostrábase afable,
 locuaz, alegre, un tanto casquivano, un mucho galanteador y de todo
 punto inofensivo: el amor de las mujeres servíale á las mil maravillas
 para averiguar muchas cosas, y para introducirse en muchos lugares, y
 como era jóven y galan, y sobre galan buen mozo, hé aquí que Harum
 representaba en el Albaicin un tercer papel, el de don Juan Tenorio.

Generalmente representaba otro cuarto papel, el de gefe de los monfíes
 que se encontraban como espías en Granada. Harum les daba sus órdenes,
 recibia sus noticias, las comunicaba, y era en fin, el ege de aquella
 máquina invisible, cuyos efectos sentian los cristianos sin conocer la
 causa que los producia.

Tal era el hombre á quien Yaye habia encargado que no perdiese de vista
 á la prisionera mejicana, y á quien habia encargado tambien Yuzuf
 averiguase el paradero del poderoso emir de los monfíes Muley
 Yaye—Al—Hhamar.

En cuanto al primer asunto, Harum comprendió que si rondaba mucho la
 casa del capitan podria inspirar sospechas al estropeado y hacer que se
 marchase con las dos mujeres y con mas precauciones á otra parte.

Aprovechó, pues, la ocasion de desalquilarse una vieja casucha medianera
 de la que ocupaba Sedeño, especie de tinglado viejo, que se levantaba
 como una construccion parásita, apoyada en el casaron donde vivia el
 estropeado.

Apenas se encontró solo en esta casucha Harum, la reconoció de alto á
 abajo: entraban en ella el viento y el sol por todas partes, cuando no
 por ventana, por rendija, lo que la hacia sumamente ventilada, cualidad
 inapreciable en aquella estacion, que, como sabemos era la de los
 calores; además un pequeño huerto de este tugurio lindaba, por un
 accidente casual, con los dos jardines de las casas de don Fernando de
 Válor y del capitan Sedeño.

Harum reconoció minuciosamente las paredes medianeras con el casaron
 habitado por el capitan; nada encontró en ellas que le ayudase: eran
 demasiado fuertes y al parecer gruesas para que pudiese abrirse en ellas
 una mira sin causar ruido y apercibir á los vecinos: renunció, pues, á
 las paredes medianeras y reconoció la cueva ó sótano: allí fue distinto:
 encontró la boca de una mina, pero cegada.

Harum se decidió á franquear aquella mina.

Despues reconoció las tapias del huerto y vió que con poco trabajo podia
 entrarse por ellas tanto al jardin de don Diego de Válor, como al de la
 casa habitada por el estropeado.

¿Pero á qué penetrar en este último jardin no estando en inteligencia
 con la hermosa morena?

Sin saber porqué, Harum cifró grandes esperanzas en la mina y se dedicó
 á hacerla practicable.

Desde aquella noche principió á trabajar, aunque por el momento los
 resultados fueron capaces de hacer desistir al mas testarudo.

La mina estaba cegada á piedra y lodo.

A pesar de esto, dedicó las noches á aquel trabajo de zapa, sin dejar
 por ello de aprovechar los dias en otras investigaciones.

Despues de haber trabajado en la mina con mucha precaucion para no ser
 sentido, desde el principio hasta el medio de la noche, se recogia al
 lecho y dormia hasta el amanecer; despues se ponia en la parte mas alta
 de su habitáculo, detrás de una rendija, á observar los dos jardines y
 las ventanas y galerías de las casas inmediatas.

Todos los respiraderos de la casa del capitan estaban siempre cerrados,
 asi como el jardin desierto: en cuanto á la casa de don Diego de Válor
 era distinto: veíase tanto en el jardin, como en las ventanas y
 galerías, el tráfago de una numerosa servidumbre; generalmente despues
 del amanecer, veia Harum una jóven hermosa y triste, que aparecia en los
 cenadores, adelantaba con paso lento, se sentaba en un banco de piedra
 debajo de una enramada de jazmines, y permanecia allí, pálida, inmóvil y
 profundamente pensativa, hasta que, entrando el dia y creciendo el
 calor, se levantaba, y con el mismo paso lento volvia á desaparecer por
 el fondo de los cenadores.

Aquella jóven era doña Isabel de Válor; la causa indudable para Harum de
 la pérdida de Yaye.

Se nos olvidó decir que se habian recibido unas noticias tales de la
 muerte de Miguel Lopez por los lacayos que habian acompañado á don Diego
 y á don Fernando, que doña Isabel vestia luto.

Y ahora que recordamos á Miguel Lopez, debemos añadir que ni una palabra
 se sabia acerca del paradero de don Diego de Válor y de su hermano don
 Fernando.

Aquello era una cadena de misterios.

En cuanto á doña Elvira de Céspedes, Harum no la habia visto ni una sola
 vez en el jardin, ni en los miradores, ni en las galerías. Sus mismos
 criados y su cuñada doña Isabel la veian muy poco: á las horas de comer
 y de las mas precisas atenciones domésticas y nada mas: despues
 afectando tristeza por la extraña ausencia de su marido y la falta de
 noticias suyas se encerraba pasando apartada de la vista de todo el
 mundo la mayor parte de las horas del dia.

Doña Isabel, sabia demasiado la razon del retraimiento de doña Elvira:
 sentia por él unos profundos zelos; lloraba cuando se encontraba sola,
 pero guardaba una reserva sin límites: para saber que Yaye vivia, la
 bastaba mirar el semblante de su cuñada; pero la observacion de aquel
 semblante era un tormento para doña Isabel.

Parecíala notar en los ojos de doña Elvira una segunda vida; la vida de
 un amor ardiente y satisfecho...

Pero volvamos á Harum.

Despues de su observacion salia á la calle y se dedicaba á nuevas
 investigaciones: habia procurado averiguar la procedencia del capitan;
 pero por mas que él y los otros monfíes que con él estaban en Granada,
 revolvieron é indagaron, no se pudo sacar en claro sino que el capitan
 era forastero y nadie le conocia.

Del mismo modo todos sus esfuerzos eran inútiles para dar con el emir;
 todos los dias, pues, á la caida de la tarde, iba á dar cuenta de sus
 trabajos á Abd—el—Gewar.

Esta cuenta se reducia á muy pocas palabras.

—Santo faquí, decia Harum inclinándose, ni yo ni los mios hemos podido
 averiguar nada acerca del paradero del poderoso emir.

Abd—el—Gewar trasmitia diariamente este breve parte verbal á Yuzuf por
 mano de un monfí.

Al fin un dia Abd—el—Gewar recibió la siguiente carta de Yuzuf.

«Creo que yo me encuentro mas cerca que tú de saber el paradero de mi
 hijo.»

Y sin embargo Abd—el—Gewar y Harum le estaban tocando, como quien dice,
 con la mano; le tenian enmedio, aunque á alguna profundidad debajo de
 tierra.

Doña Isabel, que era la única partícipe del secreto con su hermano y su
 cuñada, habia callado por amor á su hermano, á pesar de que sabia que
 Yaye era buscado con ansia... sabiendo que Yaye estaba en poder de una
 mujer que le amaba.

Isabel por un sin número de razones se veia obligada á callar y á
 sufrir.

Habia pasado cerca de un mes desde el dia del casamiento de Isabel.

Durante aquel mes ninguna noticia habia venido á desmentir la noticia de
 la muerte de Miguel Lopez; nada se sabia de la suerte de don Diego y don
 Fernando de Válor.

Un dia que doña Isabel estaba, segun su costumbre, triste y abstraida,
 sentada en el banco bajo la enramada de jazmines, vino á sacarla de su
 abstraccion el ruido de una disputa que pasaba cerca de ella. Levantó
 los ojos del cesped donde hasta entonces los habia tenido inclinados, y
 vió que uno de los lacayos de su hermano pugnaba por arrojar fuera un
 mendigo, que á su vez pugnaba por llegar hasta ella.

—¿Qué quiere ese hombre, Andrés? dijo doña Isabel.

—Este hombre, señora, ha aprovechado un momento en que he dejado
 abierto el postigo, y quiere á todo trance hablar con vos.

—¿Y qué quereis buen hombre...?

—¡Ah! ¿qué quiero...? tened caridad de mi, señora, y Dios la tendrá de
 vos, dijo el mendigo con un pronunciado acento extranjero.

—Dadle una limosna, Andrés, y que se vaya, dijo doña Isabel.

—Ved señora que es un gitano, dijo el lacayo, y que hacer bien á este
 canalla es pedir á Dios una desgracia, porque esta gente está maldita de
 Dios.

—¡Malditos de Dios! ¡si es verdad! ¡malditos de Dios! exclamó
 roncamente el mendigo: los crímenes de nuestra raza han caido sobre
 nosotros, y nosotros nos vemos castigados por las culpas de nuestros
 abuelos en nuestras cabezas y en las de nuestros hijos.

Doña Isabel se conmovió; habia en el acento de aquel hombre algo de
 solemne, algo de terrible, algo de ese no sé qué misterioso que revela
 los grandes infortunios y no el infortunio de un hombre solo, sino el de
 una raza entera: por mas que doña Isabel fuese cristiana de corazon,
 pertenecia á un pueblo oprimido y desgraciado, y de una manera precisa
 se le hacia simpático aquel otro hombre, que parecia pertenecer á otro
 pueblo tan desdichado como el pueblo moro de Granada.

Porque aquel hombre, en fin, era Calpuc, el rey del desierto, que se
 presentaba á doña Isabel con el extraño disfraz de mendigo.

Cuando se ha logrado interesar la curiosidad de una mujer se puede tener
 casi la seguridad de conseguir lo que de aquella mujer se espera.

—Dejadle que se acerque, dijo doña Isabel al lacayo.

—Pero ved que estos gitanos... insistió el criado.

—Dejadle, dejadle que se acerque, repitió doña Isabel: ¿por qué hemos
 de arrojar lejos de nosotros á los pobres?

Andrés se apartó de mala gana, y murmurando del paso de Calpuc.

Este se acercó á doña Isabel y la contempló en silencio algunos
 momentos, con una profunda expresion de lástima.

—¡Cuán hermosa sois señora, y cuán digna de ser feliz! la dijo.

—¿Y quién os ha dicho que yo soy desgraciada? contestó con cierta
 dureza dona Isabel quien, á pesar de todo, la sentaba muy mal que un
 hombre, que parecia tan miserable, la tuviese lástima.

—¡Oh! para que supieseis los motivos que tengo para compadeceros seria
 necesario que nadie nos escuchase.

—¿Y era esa la caridad que veníais á pedirme?

—Yo no soy mendigo, señora.

—Sin embargo vuestro aspecto...

—Haced que vuestro criado se retire un tanto: me basta con que no pueda
 oirnos.

Dominada hasta cierto punto doña Isabel por aquella extraña aventura,
 mandó á Andrés que se retirase.

Este se retiró á alguna distancia, siempre murmurando y sin quitar ojo
 del mejicano.

Cuando este vió que no podia ser oido la dijo:

—Os tengo lástima porque mereceis mejor esposo, y mejores parientes.

—¿Quién os ha autorizado á insultar á mi familia?

—¡Oh! ¡la desgracia!

—¿Ha causado mi familia vuestra desgracia?

—No, no ciertamente: pero los desgraciados somos hermanos y tomamos con
 mucha facilidad por nuestras las desgracias de los demás.

—Concluid, porque me parece que hasta ahora nada me habeis dicho que
 tenga que ver con la obra de caridad que esperabais de mí.

—Concluiré muy pronto: tomad.

Y sacó de entre sus andrajos una carta que entregó á doña Isabel.

Al ver el sobre de aquella carta doña Isabel dió un grito.

Habia reconocido la letra gorda, bárbara é irregular de Miguel Lopez.

El sobre de aquella carta decia:

«A mi muy querida esposa doña Isabel de Córdoba y de Válor.»

Era la misma carta que Miguel Lopez habia escrito en el subterráneo por
 mandato de Calpuc.

Esta carta aterró de mil maneras á doña Isabel: ella no habia deseado la
 muerte de Miguel Lopez, la habia temido y habia procurado evitarla: si
 al creerla realizada se habia afligido por ella, habia sido mas bien por
 la infamia que suponia en sus hermanos, que por el interés que podia
 causarla aquel esposo que de una manera tal se la habia impuesto: ya
 sabemos que el interés que podia tener doña Isabel por Miguel Lopez era
 negativo, y en esta parte se encontraba bien con su luto y su viudez,
 luto y viudez de que habia venido á sacarla con una prueba indudable
 Calpuc.

Doña Isabel se puso de pié de una manera nerviosa y miró con los ojos
 lúcidos y asombrados al mejicano.

—¡No ha muerto mi esposo! dijo.

—No, no ha muerto aun, contestó Calpuc.

—¡Es decir que está en peligro! repuso palideciendo la joven.

—No por cierto; pero sino ha muerto hoy, morirá mañana.

—No os comprendo bien ¿quereis tal vez aterrarme?

—Yo no pretenderia jamás imponer terror á un ángel, señora. Solo os he
 dicho lo que acabais de oir acerca de la vida de ese hombre, porque me
 parece que es una cabeza sentenciada: sí; estoy seguro de que Miguel
 Lopez morirá de mala muerte.

—¡De mala muerte! ¿y por qué?

—Porque es un malvado y al fin y al cabo los malvados caen heridos por
 la mano de Dios.

—¡Ah! exclamó doña Isabel; escudado con esta carta, que de una manera
 tan extraña me habeis entregado, me estais haciendo oir muy duras
 palabras.

—Ese es un aumento de desgracia que os procura vuestra familia.

—Pero, en fin, dijo doña Isabel: ¿quién ha sido causa del desgraciado
 suceso acontecido á mi esposo? Los lacayos que vinieron á traernos la
 triste nueva, nos dijeron que mi esposo y mis hermanos habian sido
 acometidos por los monfíes de la montaña; que mi esposo habia sido
 muerto y que mis hermanos habian desaparecido.

—Es cierto que los monfíes acometieron á vuestro esposo, pero fueron
 pagados para ello por vuestro hermano don Diego.

Doña Isabel palideció aun mas y bajó la vista ante la profunda mirada de
 Calpuc.

—Vuestro esposo hubiera perecido, sin duda, continuó este á no haber
 sido porque yo acudí en su socorro.

—Os doy las gracias, quien quiera que seais, dijo toda turbada doña
 Isabel.

—¡Ah! ¡si yo hubiera conocido á Miguel Lopez, le hubiera dejado morir!
 contestó con un acento lleno de misericordia Calpuc. Pero Dios lo ha
 hecho de otro modo.

—Sí, si, habeis hecho muy bien en salvarle y os repito que os estoy
 profundamente agradecida.

—Nada me agradezcais. He obrado como debe obrar un hombre temeroso de
 Dios.

—Vos no sois mendigo, segun me habeis dicho, dijo doña Isabel, fijando
 profundamente sus grandes ojos de gacela en Calpuc.

—En verdad que no, señora, pero me era preciso adoptar un disfraz
 cualquiera, para acercarme á vos sin inspirar sospechas. Por lo mismo y
 para no inspirarlas debemos concluir nuestra conversacion, que se va
 haciendo larga. Segun recordareis, vuestro esposo os ruega me entregueis
 la sortija que os dió en arras de su casamiento con vos.

—¿Y os urge recibir esa sortija? dijo doña Isabel.

—No, no ciertamente. Podré esperar hasta esta noche.

—¡Esta noche! ¿y dónde creeis que podreis verme esta noche?

—Aquí, en este mismo sitio, cuando todos esten recogidos en la casa, y
 podamos hablar sin ser sentidos de nadie.

—¡Eso es imposible! ¡yo sola, de noche, con un hombre á quien no
 conozco!

—¿Recelais de mí despues de haber leido la carta de vuestro esposo?

—No, no desconfio. Perdonad un vago recelo en una mujer que ha sido muy
 desgraciada. Me pareceis leal y consiento en recibiros.

—¿A qué hora?

—Despues de las ánimas.

—Despues de las ánimas estaré en el postigo del jardin.

—A esa hora y confiando en vuestro honor, os abriré.

—Adios, pues, señora, y hasta la noche.

—Hasta la noche: adios.

Y Calpuc se separó de doña Isabel, lanzó una profunda y ansiosa mirada á
 las ventanas de la casa en que vivia el capitan Sedeño, y que se veian
 por cima de la tapia medianera de los dos huertos, y al verlas cerradas
 exhaló un profundo suspiro.

Despues salió por el postigo, pasando junto al lacayo Andrés, al que ni
 siquiera saludó.

—¡Oh! será necesario avisar al alcalde para que prenda á ese hombre si
 vuelve á venir, murmuró el lacayo; tiene muy mala traza: por mi parte y
 á no ser por la señora, yo le hubiera echado á palos.

—Ese hombre es un desgraciado, Andrés, dijo doña Isabel, y debemos
 compadecer y ayudar á los desgraciados.

Doña Isabel se alejó y entró por el cenador, mientras Andrés murmuraba
 cerrando el postigo del huerto:

—¡Un desgraciado! quiera Dios que su venida á esta casa no nos cause
 alguna desgracia.

La escena que acabamos de referir pasó cabalmente á la hora en que
 Harum, desde su casucha, hacia su atalaya matutina á los dos huertos del
 capitan estropeado y de don Diego de Válor.

—¡El cazador de la montaña! dijo al reconocer á Calpuc ¡el hombre á
 quien protege el poderoso emir! ¿Por qué viene aquí ese hombre y
 disfrazado de mendigo á hablar con doña Isabel de Córdoba y de Válor?
 Será necesario avisar á Ab—del—Gewar.

Pero antes, añadió, es necesario que concluyamos nuestra tarea de la
 mina: por un milagro de Dios el capitan Sedeño está fuera. Xariz y
 Athar, que le han seguido, me han dicho que ha tomado á caballo el
 camino de la montaña. No se sale asi á la gineta sino para tardar
 algunos dias. Esta es la ocasion mas propicia: pues puños y adelante.

Y dejándose ir con la agilidad de un gato por unas escaleras perláticas,
 descendió á los pisos bajos, que estaban casi llenos de montones de
 tierra y escombros, que habia sacado Harum de la mina: encendió una
 linterna; tomó una piqueta, y se metió por un estrecho pasaje que habia
 abierto á pico.

A trechos se veia la antigua mina árabe en toda su anchura y altura,
 capaz de contener un hombre á caballo, porque la mina solo habia sido
 cegada á trechos: si Harum hubiese tenido una brújula y un plano del
 terreno, hubiera conocido que aquella mina en vez de prolongarse en
 direccion á la casa ocupada por el capitan estropeado, se extendia hácia
 la de don Diego de Válor.

Sea como quiera, á poca distancia se detuvo Harum delante de una pared
 que cerraba la mina, y dejó la linterna en el suelo.

—Hice bien, dijo, en no seguir anoche mi trabajo cuando encontré esta
 pared que sin duda comunica con la cueva de la casa del capitan; era ya
 muy avanzada la noche; la caída de los escombros por esotra parte debe
 producir un gran ruido y era exponerse á que se malograse mi plan. Sin
 embargo, como puede suceder que sin que yo lo sepa haya en la casa
 alguien que guarde á la hermosa doncella de las trenzas negras, bueno es
 ir prevenidos: llevo un excelente puñal... y sobre el corazon; que no es
 flojo ni asustadizo, una buena cota á prueba. Adelante pues. Cúmplase lo
 que está escrito, y que el Dios Altísimo y Unico me proteja.

Y levantando la piqueta descargó un formidable golpe sobre la pared, que
 fue suficiente para que no necesitase dar el segundo: aquella pared era
 un simple tabique traspasado por la humedad, que se derrumbó,
 produciendo apenas, por lo reblandecido de los materiales, un ruido
 sordo y opaco.

Quedó abierto un boqueron practicable: Harum tomó la linterna, saltó
 sobre los escombros, y se encontró en una mina mas ancha y enteramente
 desembarazada, que se prolongaba á la derecha y á la izquierda del
 boqueron donde habia entrado.

—¡Por Satanás! dijo el monfí: me encuentro en un pasaje que conduce á
 dos puntos distintos y que no tiene apariencias de estar cegado.
 Meditemos. La mina por donde me he abierto paso hasta aquí está casi en
 línea recta; la casa del alférez está á la izquierda: la de don Diego de
 Válor á la derecha, pues señor: tomemos á la izquierda: esto no impide
 que despues de reconocer el terreno tomemos á la derecha. Acaso, acaso,
 descubra yo mas de lo que he creido: adelante pues.

Y tomó con una gentil audacia la mina adelante, á la parte de la
 izquierda.

A poco que anduvo tropezó con una escalera y trepó por ella: á la altura
 de cincuenta peldaños encontró una puerta, bien conservada y que parecia
 estar en uso.

Un impulso de alegría inundó el alma del monfí: pero aquel impulso no le
 hizo ser imprudente. Acercó el oido á la puerta y escuchó. Nada
 absolutamente se oia tras ella: permaneció escuchando algun tiempo mas,
 y ningun ruido alteró el silencio: entonces acercó la luz de la linterna
 á la puerta y la examinó minuciosamente.

Era de roble, y provista de una cerradura tan fuerte, que para
 violentarla hubiera sido preciso causar gran ruido.

Harum suspiró.

—Es preciso procurarse una llave maestra, dijo: acaso, acaso, será
 prudente esperar hasta la noche; durante el dia reconoceré por fuera el
 terreno. Indudablemente esa puerta me ha de llevar hasta la mujer á
 quien me ha encargado que busque el emir. Ademas será prudente traer
 conmigo mejores armas.

Harum bajó de nuevo las escaleras y se aventuró en la mina; pero
 abstraido en los pensamientos que le inspiraba la aventura en que se
 habia empeñado, pasó junto al boqueron por donde habia penetrado en la
 mina, y siguió en direccion de la casa de don Diego de Válor.

Pero de repente Harum se detuvo: habia escuchado el rumor de dos voces,
 una de hombre, otra de mujer, que hablaban sin recato y como si no
 temiesen ser escuchados. Harum adelantó con precaucion, y notó que las
 dos voces salian de un aposento abierto en la mina, por cuya puerta
 salia, proyectándose sobre el pavimento de la mina, un rayo de luz: el
 monfí adelantó aun mas y pudo percibir perfectamente lo que hablaban el
 hombre y la mujer que estaban en el aposento.

La voz del hombre hirió su oido de una manera particular, como si le
 fuera muy conocida, y al fin la reconoció y exclamó con asombro:

—¡El emir! ¡encerrado en un subterráno con una mujer!

Harum no supo por el momento qué hacer.

—Si, si, está ahí; pero yo no debo escucharle, ¡no! ¡el siervo no debe
 descubrir los secretos del señor! ¡seria hacerle traicion! ¡pues bien!
 ¡me ocultaré, observaré cuando salga esa mujer! y entonces... ¡oh!
 entonces me presentaré á él y le diré: señor, ¡vuestro padre os busca
 desesperado! ¡si estais cautivo, yo os traigo la libertad! ¡si estais
 libre, volved un momento, señor, junto á vuestro padre, junto á vuestros
 leales monfíes...! despues... despues tiempo os quedará para el amor.

Tomada esta leal resolucion, Harum se volvió atrás, buscó el boqueron,
 le encontró, se sentó sobre los escombros y apagó la linterna, para que
 no pudiese denunciarle su luz.

Capítulo XI. Hasta donde habia llegado doña Elvira, arrastrada por su amor á
 Yaye.

Harum obraba sin duda hidalgamente y como convenia á un buen vasallo, en
 no escuchar lo que su señor hablase; pero el autor comprende que no
 estan en el mismo caso sus lectores, y va á introducirlos en aquel
 aposento vedado para Harum.

Aquel aposento era el mismo donde don Diego de Válor y su mujer doña
 Elvira de Céspedes, habian ocultado á Yaye, á causa del accidente que le
 habia producido la noticia del casamiento de doña Isabel.

Desde aquel momento al en que le presentamos de nuevo á nuestros
 lectores, habia pasado, como hemos dicho, un mes.

Yaye estaba completamente restablecido y se paseaba lentamente por la
 estancia.

Doña Elvira estaba sentada en un sillon, contemplando con ansiedad al
 jóven, que estaba hermosísimo.

—¿Con que esa es vuestra postrera resolucion? dijo doña Elvira.

—Mi resolucion decidida, contestó el jóven con acento severo.

Por algunos momentos doña Elvira, á quien pareció contrariar la
 respuesta de Yaye, guardó silencio, impaciente é irritada.

—¿No os he dado bastantes pruebas de mi amor, dijo al fin con altivez,
 para que consintais en lo que deseo, en lo que ansío... en lo que debia
 llenaros de orgullo, porque lo que yo ansío, lo que yo deseo, es ser
 vuestra, enteramente vuestra?

—¿Y no lo sois, señora? dijo dominándose Yaye, y procurando dar á su
 acento la dulzura del amor, ¿no soy yo vuestro?

—Si, aquí, entre el mas profundo misterio, en las entrañas de la
 tierra; cuando nadie mas que yo está á vuestro lado, cuando á nadie veis
 mas que á mi. Vos no me amais, Yaye... vos al decirme amores habeis
 mentido... si, habeis mentido... vos no amais mas que á vuestra
 ambicion... y despues de vuestra ambicion á mi cuñada doña Isabel, á
 pesar de que mi cuñada se casó con otro sabiendo que vos la amábais.

Yaye hizo un movimiento como para contestar, pero guardó silencio.

—Si, ella sabia que vos la amábais, y os pospuso á un hombre feroz,
 brutal, casi á un bandido... en cambio yo... yo os amo desde que os vi:
 cuando por una sucesion de circunstancias extrañas os tuve en mi poder,
 cuando yo sola podia veros, yo sola podia hablaros, mi alma se abrió á
 la esperanza y á la felicidad... despues vos habeis sabido engañarme,
 enloquecerme... me habeis hecho la mas feliz de las mujeres... ¡oh! ¡si!
 porque no hay en el mundo una felicidad semejante á la que vos me habeis
 hecho probar... ¡pero despues...!

El jóven se acercó á doña Elvira y la asió una mano.

—Escuchad, señora, la dijo: mi corazon os pertenece... es verdad que yo
 amaba á vuestra cuñada, ó que creia amarla...

—¡Que creiais amarla! exclamó con ansiedad doña Elvira.

—Si, que crei amarla, porque mi afecto hácia ella mas que amor era
 empeño, un empeño como yo los concibo: tenaces, terribles,
 voluntariosos... la noticia de su casamiento causó en mí un efecto
 inesplicable... porque mi empeño se desvanecia, caia vencido ante el
 empeño de una mujer... no recuerdo lo que me aconteció... solo recuerdo
 que desperté un dia de un profundo letargo, calenturiento, dolorido,
 cansado en el cuerpo y en el alma... miré en torno mio y os vi
 anhelante, con las manos cruzadas, mirándome de una manera tal, que aun
 no he podido olvidar aquella mirada, hermosa y dulce como la de un
 ángel... yo no os conocia... vos tampoco me dijísteis quien érais... yo
 no os lo habia preguntado, porque no tenia voluntad mas que para
 miraros, ni corazon mas que para sentir vuestra hermosura y vuestra
 misericordia: pasábais junto á mi largas horas reclinada sobre mi lecho,
 mis manos en vuestras manos, mi mirada en vuestra mirada, confundiéndose
 nuestros alientos: llegó un punto en que... nos confundimos en uno; nos
 unimos, fuimos un solo ser que sentia una misma felicidad, que se
 embriagaba en sí mismo: yo os crei mi ángel, mi espíritu estaba aun
 perturbado... nada recordaba... habia vuelto á la vida... á una vida
 vigorosa, á una vida nueva... para mí este aposento, donde jamás entra
 la luz del dia, era un eden y era un eden por vos. Vos lo sabeis,
 señora: no podeis dudarlo: yo enloquecia bajo vuestras miradas, yo
 desfallecia de amor con vuestras caricias... ¿ha podido jamás un hombre
 pertenecer de una manera mas completa á una mujer?

—¡Ha sido un sueño! ¡un hermoso sueño! dijo doña Elvira, cuyos ojos se
 arrasaron de lágrimas, ¡un sueño que no se ha desvanecido sino
 haciéndome pedazos el corazon!

—¿Por qué me despertásteis? ¿por qué avivásteis mi memoria que la
 enfermedad habia entorpecido? ¿Por qué me dijísteis: tú eres
 Yaye—ebn—Al—Hhamar, emir de los monfíes de las Alpujarras?

—¡Ah! ¡la ambicion ha matado en vos al amor!

—No por cierto: el emir, el poderoso emir de los creyentes que luchan
 en las montañas de las Alpujarras por el Islam, os hubiera asido de la
 mano, os hubiera presentado á los suyos y les hubiese dicho: hé aquí mi
 esposa; hé aquí vuestra señora; pero vos no os detuvísteis en vuestras
 revelaciones: me dijísteis: yo soy casada, lo que equivalia á decirme:
 somos adúlteros.

—¡Ah! exclamó doña Elvira.

—Y no bastaba esto: me dijísteis soy esposa de don Diego de Córdoba y
 de Válor, lo que equivalia á decirme: somos infames, porque don Diego de
 Córdoba es pariente mio por parte de mi madre, como que mi madre era
 hermana del padre de don Diego.

—¿Y qué importan todos los parentescos, todos los vínculos, cuando se
 ama como yo os amo?

—Doña Elvira el crímen siempre es el crímen, y no es puro el placer en
 el fondo de cuya copa se encuentra el remordimiento: yo soy inocente: el
 Altísimo lo sabe: acababa de salir de una enfermedad terrible cuando os
 vi á mi lado; me encontraba en una situacion extraña; yo os creia una
 hurí enviada por Dios para consolarme, porque yo no os conocia: lo que
 ha sucedido entre nosotros ha sido fatal; pero en el momento en que he
 conocido que nuestros amores ofendian á Dios y á los hombres, me he
 detenido, he vuelto atrás en la senda de la perdicion en que habia
 entrado sin saberlo...

—¡Porque no me amais! ¡porque os habeis burlado de mí! exclamó con
 violencia doña Elvira.

—No os amo porque no debo amaros, señora; no os amo, porque perteneceis
 á otro hombre; porque me habeis engañado...

—¡Porque amais á mi cuñada doña Isabel!

—Para que yo no ame á doña Isabel basta el que sea como vos una mujer
 casada.

—¡Oh! si en vez de ser yo quien soy, fuera doña Isabel, no reparariais
 tanto en ofender á Dios y á los hombres, exclamó con despecho doña
 Elvira... y luego... ¡si doña Isabel fuese viuda... viuda y...
 vírgen...!

Yaye, á pesar del dominio que tenia sobre sí mismo, palideció de una
 manera marcada.

—¡Oh! ¡si! ¡la amais! ¡la amais! exclamó con rabia doña Elvira, notando
 la conmocion de Yaye, la amais y me despreciais por ella... ¡pues bien!
 ¡sabedlo...! ¡os lo voy á revelar todo...! apenas Miguel Lopez habia
 entrado en nuestra casa de vuelta de la ceremonia... mi esposo, no sé
 por qué, le llevó consigo, sin darle ni aun tiempo de despedirse de doña
 Isabel: Miguel Lopez, mi esposo, mi cuñado don Fernando y cuatro
 lacayos, partieron para las Alpujarras: al dia siguiente volvieron los
 lacayos trayendo la noticia de que Miguel Lopez habia sido asesinado por
 los monfíes y que mi esposo y mi cuñado habian desaparecido.

—¡Asesinado Miguel Lopez por los monfíes! exclamó Yaye, en cuya
 imaginacion surgió una sospecha: ¿y se ha confirmado esa muerte?

—Mi cuñada, vuestra hermosa doña Isabel, lleva luto por ella... ¡y está
 tan hermosa con su luto...!

—¡Asesinado Miguel Lopez por los monfíes! repitió profundamente Yaye.

—¡Oh! ¡ya se ve! existia un antiguo contrato entre vuestro padre y el
 padre de mi esposo; segun él, vos y doña Isabel debiais uniros para
 salvar ciertos intereses encontrados: no sé por qué, obligado acaso por
 la fatalidad, mi esposo entregó su hermana á Miguel Lopez... pero
 llegásteis vos... os encerrásteis con mi esposo... yo escuché vuestra
 conversación... y Miguel Lopez fue sentenciado...

—Os juro que yo no he tenido parte alguna, ni aun con la voluntad, en
 ese asesinato.

—Si, si: bien sé que el único autor de ese delito es don Diego de
 Córdoba, mi esposo, pero sé tambien que su delito es inútil, porque no
 os casareis con doña Isabel, os lo juro.

—Ya os he dicho, continuó dominándose Yaye, que en el momento en que
 doña Isabel ha pertenecido á otro hombre he dejado de amarla.

—Es que doña Isabel no ha pertenecido á nadie, exclamó con una
 malignidad indescribible doña Elvira, ni aun á su hermoso Yaye, á quien
 ama con toda su alma... me habeis llamado adúltera porque el amor me ha
 arrojado en vuestros brazos: ¿y creeis que no seria tambien adúltera
 doña Isabel, vuestra virtuosa doña Isabel, si vos la hacias oir una sola
 palabra de desesperacion..? ¡oh! ¡las mujeres cuando amamos no reparamos
 en nada...! ¡el amor ha sido creado por Dios para que le sienta única y
 exclusivamente la mujer!

Yaye se contenia visiblemente: notábase, á pesar de su profunda reserva,
 no solo que no amaba á doña Elvira, sino que le inspiraba aversion.

Doña Elvira aspiraba perfectamente el sentimiento que se filtraba, por
 decirlo asi, del semblante del jóven, le comprendia y se irritaba.

—Mi casamiento, dijo fue el resultado de una apuesta, y he sido muy
 desgraciada: yo amaba á mi esposo y á fuerza de humillaciones he llegado
 á aborrecerle: yo debia vengarme de él tarde ó temprano; pero no he sido
 una mujer impura que se prostituye solamente por venganza: era necesario
 que mi corazon al vengarse aspirase otro amor... os ví... os amé, os he
 amado largo tiempo en silencio... y al fin... por casualidad, mi mismo
 esposo os puso en mis manos: he velado junto á vos anhelante, viendoos
 entre la muerte y la vida y despues de haberos salvado me he creido
 amada y vengada de las injurias que como mujer debia á mi esposo... vos
 me despreciais ahora Yaye... pues bien yo me vengaré... os juro que
 sereis mi esclavo, que no volvereis á ver la luz del sol.

—La pasion, una pasion que no comprendo bien os extravía, señora, dijo
 Yaye con una profunda calma: vos no teneis ningun derecho para privar á
 un hombre de su libertad.

—Si, si, es verdad: yo debo dejaros libre para que corrais á arrojaros
 á los piés de doña Isabel, para que podais decirla, ¡eres viuda...! ¡sé
 mi esposa...! ¡y yo entre tanto... deshonrada...! ¡perdida...! ¿que
 creeis que seria de mí si durante una larga ausencia de mi esposo diese
 á luz un hijo?

Yaye se estremeció.

—Y estoy segura... ¡oh! ¡si! ¡os amo tanto! ¡he sido tan feliz! ¡oh
 Dios mio! ¡Dios mio! al menos aunque él me desprecie... si me queda una
 prenda de su amor, seré feliz... muy feliz... y esa felicidad... de
 seguro me la ha concedido Dios.

—Dios no querrá que vuestra insensata pasion os haya llevado á tal
 punto señora. Dios no querrá que tengais un doble remordimiento... por
 el esposo y por el hijo: en cuanto á mí soy inocente, bien lo sabeis; si
 fuerais libre os haria mi esposa, os lo repito os lo juro.

—¿Me haríais vuestra esposa si yo fuese libre? observó acentuando cada
 una de estas palabras doña Elvira.

—Cuidad lo que haceis, señora, dijo Yaye.

—¡Qué! dijo doña Elvira con sarcasmo; ¿creeis que yo seria capaz de
 matar á mi marido por ser vuestra?

—Os lo confieso, aunque me cuesta violencia el confesároslo: os creo
 capaz de todo.

—Pues bien, dijo con una calma glacial doña Elvira: esperadlo todo de
 mí. Todo, hasta la venganza.

—Habeis elegido muy mal camino, señora, dijo Yaye con acento frio: ya
 os lo he dicho antes de ahora: sois impotente contra mí: os he suplicado
 que me pongais en libertad, que me dejeis volver entre los mios, y os
 habeis negado á ello á pretexto de que no volveria á veros. En efecto,
 una vez fuera de esta prision en que la casualidad me ha arrojado, no
 volveriais á verme sino por otra casualidad... porque el deber me
 manda apartarme de vos. Jamás hubiera yo incurrido en el crímen que
 hemos consumado, sino en un estado casi de insensatez, en un estado en
 el cual no pertenecen al hombre sus acciones.

—¡Es decir, que teneis remordimiento de haberme poseido! exclamó con
 una soberana altivez doña Elvira.

—Sí, respondió con firmeza Yaye, hasta el punto que puedo tenerlos,
 porque os lo repito, mis actos, acabado de salir de una enfermedad
 terrible que habia afectado mi razon, no son mios: son los actos de un
 insensato... pero no insistiendo mas en esto os intimo por última vez
 para que me dejeis en libertad de ir á donde me convenga, puesto que
 ningun derecho teneis para retenerme á vuestro lado.

—¡Jamás! exclamó doña Elvira.

—Pues bien, señora, dijo Yaye adelantando hácia doña Elvira, que
 retrocedió hácia la puerta; por mas que me cause repugnancia el ejercer
 con vos una violencia, hareme yo mismo libre, sobrevenga el escándalo
 que quiera.

Y adelantó aun mas hácia doña Elvira.

—¡Ah! ¡no!... exclamó esta: vos sereis caballero... vos no querreis
 emplear la fuerza contra una dama.

Yaye se detuvo á esta invocacion á su honor.

—Solo os suplico, dijo doña Elvira que mediteis en mi amor, en mi
 desesperacion: ¡sino os volviera á ver..! ¡qué! ¿tanto os costaria, sino
 podeis ser mi amante, ser mi amigo?

—¿Me jurais, señora, sacarme de aquí?

—Os lo juro.

—Pues bien: cumplid vuestro juramento.

En aquel punto doña Elvira que gradualmente se habia acercado á la
 puerta, la ganó de un salto, y antes de que Yaye pudiera evitarlo la
 cerró, corriendo los cerrojos.

—Sí, sí, dijo doña Elvira desde detrás de la puerta: tú saldrás de aquí
 Yaye, pero muerto de hambre, ó entregado enteramente á mi: yo te lo
 juro.

Y se alejó lanzando una insensata carcajada que retumbó en la mina.

Luego se escucharon por algun tiempo sus pasos precipitados; despues
 todo quedó envuelto en el mas profundo silencio.

Capítulo XII. De cómo Dios premió la constancia de Yaye.

Yaye quedó mudo de asombro y de cólera en el centro de la estancia.

Las últimas palabras de doña Elvira tenian una muy fácil explicacion.

«Tú saldrás de aquí muerto de hambre ó entregado enteramente á mí.»

Esto queria decir que doña Elvira pensaba valerse de algun brebaje para
 aletargar al jóven y conducirle á un lugar mas seguro; brebaje que solo
 podria evitar Yaye sentenciándose á morir. Era aquel el último límite á
 donde podria llegar el empeño de una mujer.

Yaye conoció que doña Elvira le tenia enteramente en su poder: la
 habitacion en que se encontraba, aunque ricamente alhajada, y cubierta
 de tapices, por lo reducido de su extension, por lo deprimido de su
 bóveda, por lo fuerte de su puerta, en que se veia un ventanillo,
 indicaba haber sido en otro tiempo destinada para encierro. Por aquel
 ventanillo podia doña Elvira introducirle alimentos preparados para
 producirle un estado de letargo, sin que Yaye pudiese usar de la menor
 violencia con ella. Yaye, pues, sacudió con fuerza la puerta; pero esta
 era muy fuerte, encajaba perfectamente y nada consiguió: metió el brazo
 por el ventanillo, y probó si alcanzaba á los cerrojos: esto tambien era
 inútil: los cerrojos estaban fuera del alcance de su brazo: su espada y
 su daga, cuyos gavilanes acaso le hubieran servido para alcanzar á los
 cerrojos, habian desaparecido: Yaye comprendió que si esperaba mucho
 tiempo, doña Elvira comprendería que los cerrojos no bastaban para
 asegurar á su prisionero, y buscaria otros medios de seguridad.

Era necesario encontrar una manera de descorrer aquellos cerrojos, y
 franquear cuanto antes aquella puerta. Una vez fuera, Yaye pensaba
 ocultarse en la oscuridad en la mina, y sorprender á doña Elvira cuando
 volviese.

Pero no se le ocurrió medio en lo humano: comprendió que estaba
 seriamente preso, y á merced del fatal amor de doña Elvira.

La única esperanza que le quedaba era que sobreviniese en aquellos
 momentos don Diego de Córdoba y de Válor.

¿Pero quién sabia lo que habia sido de don Diego?

Empezaba Yaye á desesperarse, cuando oyó en la mina unos pasos marcados
 de hombre: era la primera vez, despues que habia vuelto á la razon en
 aquel calabozo, que oia tales pisadas: supuso que doña Elvira le
 enviaria algun hombre pagado para intimidarle, y esto le irritó. Los
 pasos se acercaban y al fin se detuvieron junto á la puerta.

Yaye escuchó en silencio: el que se habia detenido junto á la puerta
 nada dijo durante algunos segundos.

Al fin se escucharon estas palabras pronunciadas por una voz contenida:

—¿Estais solo, señor?

—¿Qué es eso? ¿Quién me llama señor? dijo Yaye acercandose al
 ventanillo de la puerta.

—Soy yo, señor; vuestro fiel escudero; el walí Harum—el—Geniz.

—¡Oh! ¡me he salvado! exclamó Yaye; mira si puedes descorrer los
 cerrojos, mi buen Harum.

—¡Oh! ¡sí, poderoso señor! he aquí la puerta de par en par.

En efecto, la puerta se abrió.

—¿Quién te ha traido aquí Harum? ¿por dónde has entrado? le preguntó
 Yaye.

—Me ha traido un mandato de vuestro noble padre; en cuanto al lugar por
 donde he entrado, venid señor y lo vereis.

Harum á quien las circunstancias hacian mas entrometido con el jóven
 emir que lo que lo hubiese sido en otra ocasion, tomó la bujía que ardia
 sobre la mesa y salió seguido de Yaye.

Al llegar al boqueron se detuvo, y le mostró al jóven.

—Hé aquí por donde he entrado, señor. Por esa mina adelante, pronto muy
 pronto, vuestra grandeza verá la luz del sol.

Y siguió por la mina precediendo al jóven emir.

Cuando este se encontró en las habitaciones superiores, cuando vió el
 cielo, las nubes, el sol, los árboles, la Alhambra, á lo lejos la alta
 cumbre de la Sierra—Nevada, en lontananza y á los pies de la sierra la
 extendida vega con sus lejanas montañas azules, respiró como quien se
 siente aliviado de un peso enorme.

—¿De qué manera quieres que te recompense el emir? exclamó con alegría
 volviéndose á Harum.

—¡Ah, señor! dijo el monfí; me basta con ser vuestro secretario de
 confianza en la paz; vuestro escudero en la guerra: á vuestro lado
 siempre, porque teneis enemigos, señor; todos los reyes los tienen y mi
 única ambicion es serviros de escudo.

—Aunque me has servido algun tiempo no recuerdo de qué tribu eres, dijo
 con la gravedad de un rey Yaye.

—De la tribu Zeneta, señor, contestó con orgullo Harum.

—Vienes, pues, de una raza bastante esclarecida, walí, para que puedas
 estar continuamente á mi lado, dormir á los piés de mi lecho, y llevar
 tu caballo tras el mio en el combate. Te concedo lo que me has pedido.

—¡Ah! ¡señor! ¡magnífico señor! exclamó Harum arrojándose á los piés de
 Yaye.

—Alza y escucha: ¿cuántos dias han pasado desde aquel en que yo llegué
 á Granada?

—¿Quereis decir, señor, desde el dia en que me mandásteis que siguiese
 sin perder de vista á la hermosa morena de los ojos de luz?

—¡Ah! ¡la princesa mejicana! exclamó perturbado bajo aquel recuerdo
 Yaye.

—Pues ha pasado un mes, cabalmente desde aquel dia, señor.

—¡Cuántas variaciones en un mes en la vida de un hombre! exclamó el
 jóven emir. Y se quedó profundamente pensativo.

—Perdonadme, señor, dijo Harum, si os advierto, que estando en estos
 corredores nos pueden ver desde las ventanas y desde el jardin de la
 próxima casa de don Diego de Córdoba y de Válor.

—¡Ah! ¡es esa la casa de don Diego de Córdoba! dijo Yaye mirando al
 frente: pero de improviso se puso pálido y lanzó una exclamacion desde
 el fondo de su alma.

—¡Ah! ¡doña Isabel!

En efecto, la jóven habia atravesado lentamente y con su severo traje de
 luto, un corredor de la casa vecina y habia desaparecido.

—¿Vive doña Isabel en la casa de su hermano don Diego? dijo con voz
 apagada por la conmocion Yaye.

—Si señor, todos los dias por la mañana la veo sentada en aquel banco
 de piedra que hay al pié de aquella enramada de jazmines. Pero
 retirémonos de aquí si os place, señor, y si quereis observar la casa de
 don Diego, yo os llevaré á un lugar desde donde podais ver sin ser
 visto.

Yaye conoció que la observacion de Harum era prudente, y le siguió á un
 aposento cercano en el que habia una ventana con celosía y desde donde
 se descubria lo mismo que desde el corredor, las dos casas y los dos
 huertos del capitan estropeado y de don Diego de Válor.

—¿Acostumbra doña Isabel á dejarse ver? preguntó Yaye.

—Solo por la mañana, señor, y en el lugar que os he marcado.

—¿Has hablado alguna vez con ella?

—Nada me habiais encargado acerca de doña Isabel, señor.

—Es verdad. Y dime: ¿que ha sido de Miguel Lopez?

—Se le cree muerto.

—¿Se sabe quién ha mandado su muerte?

—Creese que sea cosa de don Diego de Válor.

—¡Infame! murmuró Yaye: pero... me han dicho que ha muerto á manos de
 unos monfíes.

—Es verdad: segun me ha dicho Dalhy que ha ido dos ó tres veces á la
 montaña durante este mes, don Diego sobornó á Reduan, que vivia como
 ventero junto á Orgiba y á otros seis: vuestro poderoso y justiciero
 padre, señor, mandó ahorcar al dia siguiente á Reduan, y á los otros
 seis, en la encina muerta de la Rambla de los Gamos.

—¿De modo que en esta muerte nada ha tenido que ver la justicia de mi
 padre?

—Ha sido un asesinato y nada mas.

—¿Y qué se han hecho don Diego y don Fernando de Válor?

—Los tiene presos vuestro padre hasta que vos parezcais.

—¿Y mi buen ayo Ab—del—Gewar?

—Está inconsolable por vuestra pérdida y nos hace revolver la tierra á
 mí y á los veinte monfíes que tengo á mis órdenes.

—Pues hasta que yo te lo mande, es necesario que á nadie digais que he
 parecido.

—Muy bien, señor.

—A nadie, ¿lo entiendes?

—Si señor.

—Además, es necesario que procures introducirte con la servidumbre de
 don Diego de Válor, á fin de que yo pueda hablar con doña Isabel.

—Las tapias son fáciles de escalar, señor... y yo mismo...

—Componte como puedas, pero no cometas ninguna imprudencia.

—¡Oh! en cuanto á imprudencias seria la primera que cometiese: por no
 ser imprudente no puedo daros ya noticias positivas acerca de la dama
 morena que me mandásteis seguir.

—¡Cómo! ¿sabes donde para?

—Muy cerca de nosotros, ahí, en esa otra casa cuyo huerto linda con el
 de don Diego y cuyas celosías estan tan cerradas.

—¿Y no has tenido medio de amparar á esa desdichada?

—Tengo medio de penetrar hasta su habitacion; pero necesitaba proveerme
 de cierta herramienta.

—¡Ah! ¡forzar puertas! dijo con repugnancia Yaye: ¡exponerse á pasar
 por un ladron!

—La puerta que yo forzaré es tan reservada, como que da á un extremo de
 la mina donde está la habitacion en que os han tenido cautivo.

—Pues bien, cuanto antes liberta á esas desdichadas mujeres, pónlas
 bajo el amparo de la justicia, devuelve á la jóven la joya y...

—¿Y por qué no habeis de hacer vos todo eso señor? sino me engaño
 paréceme haberos oido decir que esa dama es una princesa.

Meditó un tanto Yaye.

—Bien, dijo: tiempo sobrado tendremos de pensar en ello. Por ahora
 búscame una casa segura donde pueda vivir sin ser notado: despues trae
 una litera cerrada dentro de la cual me trasladaré á mi nueva vivienda,
 y sobre todo, Harum, un profundo secreto.

El monfí despues de haber recibido algunas otras instrucciones de Yaye,
 salió de la casa murmurando, mientras se alejaba á buen paso:

—El emir es mi señor único y absoluto desde que el noble Yuzuf renunció
 en él su poder y su corona. El, solo él, Muley—Yaye—ebn—Al—Hhamar, es
 nuestro señor, á quien debemos obedecer ciegamente, so pena de traicion.
 ¿Pero qué pensará hacer el emir?

Dos horas despues salia una litera cerrada del casuco que habitaba
 Harum: aquella litera entró poco despues en una linda casita de la calle
 de las Tres Estrellas en el Albaicin.

Capítulo XIII. De cómo la caridad era una virtud peligrosísima para el poderoso emir de los monfíes Muley—Yaye—ebn—Al—Hhamar.

Llegó la noche, y por cierto, lóbrega y tempestuosa.

Poco despues del oscurecer algunos hombres, como en número de doce,
 envueltos en largas capas, se extendieron por las calles de San Gregorio
 el alto y sus circunvecinas y se ocultaron en los dinteles de las
 puertas.

Al poco tiempo otros dos hombres, embozados tambien hasta los ojos,
 llegaron á la puerta de la casucha habitada por Harum, y uno de ellos
 abrió la puerta: el que le seguia entró.

El que habia abierto la puerta lanzó un silbido prolongado, entró y
 cerró.

Poco despues un embozado, llegó á la puerta y llamó: abriéronle y un
 hombre que tenia una linterna en la mano, le introdujo en una habitacion
 del piso bajo. Sucesivamente llamaron y entraron otros cinco hombres.

Cuando estuvieron todos dentro, el hombre que les habia abierto les
 dijo:

—Seguidme.

Aquel hombre era Harum.

Los seis hombres que habian entrado y estaban desembozados, mostraban
 los semblantes mas angulares y fatídicos del mundo, bajo las anchas alas
 de sus sombreros gachos, y las espadas de mas voluminosa empuñadura y
 mas largos y torcidos gavilanes que podian darse, pendientes de los
 talabartes: ademas, cada uno de estos hombres, llevaba sujetos á la
 cintura una daga buida, y dos largos pedreñales ó pistolas.

Aquellos seis hombres eran monfíes escogidos entre lo mas duro y
 valiente de todas las taifas de monfíes de las Alpujarras.

Aquellos seis hombres siguieron á Harum, que los llevó en derechura á la
 mina que ponia en comunicacion la casa ocupada por el capitan
 estropeado, con el palacio de don Diego de Válor.

Cuando estuvieron allí, Harum los extendió por la mina y les dió la
 consigna siguiente:

—Las dagas en las manos. Si sobrevienen gentes por cualquiera de los
 dos extremos, se las detiene, y se avisa con un silbido. Si oponen
 resistencia, obrad como quienes sois. Atencion y silencio.

Volvió á salir por el boqueron, y poco despues apareció con un hombre
 enteramente encubierto, y tomó la direccion de la escalera que conducia
 á la casa del capitan.

—Espera, le dijo el hombre que le seguia: ¿se va por aquí al aposento
 donde he estado preso?

—No señor, contestó Harum, se va por la parte opuesta.

—Pues llévame allá: tengo curiosidad de saber lo que allí puede haber
 sucedido.

Harum se volvió y condujo á Yaye al lugar indicado.

Al entrar en él notó el jóven que algunos objetos que antes estuvieron
 sobre la mesa, estaban rotos y esparcidos por el suelo; levantadas las
 ropas del lecho, como si alguien hubiese buscado algo bajo él y los
 sillones tirados por el suelo.

Yaye lo comprendió todo; aquellos eran los vestigios del furor impotente
 de doña Elvira al verse burlada.

—¡Ah! ¡ya lo sospechaba yo! dijo con acento sentido el jóven, porque
 sin saber por qué, le lastimaba la desesperacion de doña Elvira.

Yaye en su foro interno atribuyó aquel sentimiento á caridad.

Salió de aquella especie de calabozo, y pasó, perfectamente cubierto el
 rostro con un antifaz, por delante de los seis monfíes, que inmóviles y
 silenciosos como estátuas, estaban apoyados de espaldas contra la pared
 á lo largo de la mina.

Treparon por las escaleras que subian hasta la puerta, delante de la
 cual, por falta de una llave maestra, se habia detenido aquella mañana
 Harum.

No sucedió entonces lo mismo: el walí, transformándose en ladron, sacó
 un instrumento de hierro de entre su talabarte, lo introdujo en la
 cerradura, y sin causar ningun ruido y con gran facilidad, descorrió el
 fiador, que era de resorte: entonces la puerta giró sobre sí misma sin
 ruido, y pudo notarse que por la parte de delante, era una verdadera
 puerta secreta disimulada en la tapicería.

El lugar en que habian desembocado Yaye y Harum era una cámara extensa y
 sombría, cuyos tapices representaban asuntos de la historia antigua:
 aquellas gigantescas figuras de fuerte colorido, parecian fantasmas,
 destacándose débilmente sobre el fondo oscuro, y la alta ensambladura de
 pino, ennegrecido por el tiempo, acabada de dar á la cámara en aquella
 situacion y á aquella luz un tinte sombrío.

Los muebles que la alhajaban eran ricos, pero antiguos, y en un ángulo
 se veia un voluminoso lecho de nogal tallado, intacto, con las cortinas
 de damasco rojo entreabiertas. Junto á un armario cerrado habia un arnés
 de guerra limpio y sencillo, y acá y allá, en las paredes, sobre los
 tapices, algunas excelentes armas, tales como espadas, arcabuces y
 pistolas.

—Este debe ser el dormitorio del capitan Alvaro de Sedeño, dijo Harum
 en voz baja á Yaye, y es por cierto para él una fortuna el estar
 ausente; de otro modo nos hubiera sido preciso estropearle mas. Pero
 aquí hay tres puertas: esta casa es demasiado grande y yo no la conozco;
 pues bien, adelantemos á la ventura.

Y se dirigió á una puerta pequeña situada á los piés del lecho, que
 estaba cerrada, y que abrió Harum valiéndose de la llave maestra.

A juzgar por la facilidad con que Harum manejaba aquel instrumento,
 cualquiera le hubiese tomado por un ladron de oficio.

Una vez franqueada aquella puerta, nuestros dos exploradores se
 encontraron en un corredor estrecho, de techo bajo y paredes
 blanqueadas: siguieron adelante, pero al llegar á la parte media del
 corredor, les detuvo un gemido de dolor.

—¡Misericordia de Dios! dijo Yaye profundamente afectado; mucho me
 engaño si ese no es el gemido de un moribundo.

—Y si el moribundo no es una mujer, dijo Harum juzgando por otro
 segundo gemido.

Apenas habia pronunciado el monfí estas palabras, cuando se oyó una voz
 timbrada por el dolor, pero juvenil y sonora, que exclamó:

—¡Ah! ¡madre mia! ¡pobre madre mia!

Yaye hizo á Harum una indicacion de que no se moviese, y él solo
 adelantó hácia una puerta entreabierta, situada en el fondo del
 corredor.

Yaye miró al interior; la sangre retrocedió de sus extremidades á su
 corazon, y permaneció inmóvil, mirando y escuchando con toda su alma y
 sin atreverse á pasar adelante.

¿Qué era lo que habia visto Yaye que asi le interesaba y asi le
 conmovia?

Vamos á presentarlo á continuacion á nuestros lectores.

Era una cámara tan sombría y extensa como la primera por donde habian
 pasado Yaye y Harum.

Una lámpara puesta sobre una mesa de mármol, bajo un gigantesco espejo
 de acero, iluminaba debilmente aquel gran espacio, alcanzando apenas á
 dejar ver de una manera informe las figuras gigantescas de la tapicería.
 Una chimenea de mármol, enorme, sostenida por cariátides y con
 ornamentacion del gusto del renacimiento, se veia al fondo limpia y
 desprovista de fuego en razon á la estacion, lo que daba á la cámara
 algo de frio y de extraño: á un lado habia un lecho enorme, semejante al
 que hemos descrito anteriormente; pero aquel lecho no estaba abandonado;
 por el contrario, en él estaba una enferma.

Arrojada sobre el lecho, asiendo las manos de la enferma, y llorando y
 besándola alternativamente, habia una jóven vestida de blanco de
 extraordinaria esbeltez.

Al frente de este lecho y cabalmente enfilando la cabecera, estaba la
 pequeña puerta tras la cual escuchaba Yaye.

Ultimamente habia una gran puerta de entrada y otros dos balcones; pero
 quien se hubiese acercado á ellos hubiera notado que estaban aseguradas
 sus maderas con barras de hierro fuertemente clavadas en los marcos, lo
 que demostraba que aquellos balcones no se abrian.

Por lo tanto las moradoras de aquella habitacion estaban condenadas á
 alumbrarse continuamente con luz artificial.

Todo en aquella cámara tenia los visos de una prision, y de una prision
 donde se guardaban dolores agudos.

La enferma era efectivamente una moribunda; pero á pesar del estado de
 demacracion en que la habia constituido la tisis, esa terrible
 enfermedad que no abandona la presa hasta que la deseca para la tumba,
 notábase que aquella dama, porque dama era, no habia llegado aun á la
 vejez: apenas contaria cuarenta años, á pesar de lo cual estaba tan
 gastada, tan abatida como una anciana de ochenta; las formas de esta
 mujer, aunque excesivamente descarnadas, constituian por su estructura
 una gran hermosura, pero una hermosura pasada, empalidecida por los
 sufrimientos y por la enfermedad: la blancura de este semblante era
 extremada, como extremado era el negro color de sus ojos, de sus cejas y
 de sus cabellos.

Una tos seca, penosa, terrible, tos que agotaba las fuerzas y el
 sufrimiento de la enferma, se dejaba escuchar sin interrupcion; sus ojos
 tenian un brillo fosforente, el brillo de la fiebre, y estaban
 notablemente hundidos; la jóven lloraba de una manera silenciosa,
 desesperada, y de tiempo en tiempo se levantaba, iba á un velador,
 tomaba una taza de plata y daba de beber á la enferma.

Llegó un punto en que la enferma tuvo un acceso horrible de tos, á la
 que sobrevino un vómito de sangre: la jóven lanzó un grito de terror y
 se avanzó á la puerta, que golpeó de una manera desesperada pidiendo á
 gritos socorro.

—¡Estrella! ¡Estrella! ¡hija mia! exclamó esforzándose la enferma; esto
 ha pasado... yo creo que dentro de poco, de muy poco tiempo, esto habrá
 pasado de todo punto.

—¡Ah, madre mia! exclamó volviéndose la jóven, pálida como un cadáver y
 haciendo retroceder á Yaye que, impulsado por su caridad, habia dado un
 paso hacia el interior.

Afortunadamente ninguna de las dos mujeres, dominadas por la situacion,
 le vió.

Estrella, pues asi hemos oido llamar á la jóven por su madre, volvió al
 lado de esta como impulsada por un poder superior.

—Siéntate á mi lado, dijo con acento solemne la enferma.

Estrella, dominada por el mandato de su madre se sentó en un sillon al
 lado del lecho.

—Es necesario que tengas valor, hija mia, dijo la enferma: Dios me dice
 que dentro de muy poco voy á ser libre, que vamos á separarnos.

Estrella rompió á llorar en silencio, y se cubrió el rostro con las
 manos.

—Pero yo no quiero que murais, no, exclamó levantándose en un
 movimiento nervioso, que revelaba una fuerza de voluntad á toda prueba:
 no, no quiero que murais y no morireis.

—Nadie se opone á la voluntad de Dios: por lo mismo y como necesito
 hacerte graves revelaciones, como me queda poco tiempo de vida, es
 inútil que ninguno de los infames criados de ese hombre venga á
 interrumpirnos para traernos un socorro que seria inútil. No llores,
 esto debias haberlo previsto hace mucho tiempo.

Hubo un momento de solemne silencio.

—He sido muy desgraciada, hija mia, continuó la enferma, y mi mayor
 desgracia es el dolor que llevo á la tumba, de dejarte sola, abandonada,
 en poder de ese infame.

—Sin duda, Dios, madre mia, dijo Estrella, ha castigado en nosotras
 algun gran crímen de nuestra familia.

—Sí, Dios castiga á los opresores con la opresion de sus propios hijos.
 Altivas, soberbias, poderosas, hemos venido á acabar en esclavas... en
 diez años de cautiverio horrible... en poder de un demonio. Acércate
 mas, hija mia; temo que haya tras esos tapices alguien que nos escuche.
 Lo que tengo que decirte es muy grave.

Estrella se levantó maquinalmente, se arrodilló en el sillon en que
 habia estado sentada y se apoyó en el lecho.

Durante algun tiempo nada pudo oir Yaye: las dos mujeres hablaban
 demasiado bajo: aquella conferencia duró mas de una hora, conferencia
 interrumpida por agudos accesos de tos.

Yaye notó que al concluir la enferma su revelacion, que revelacion debia
 ser aquella tan recatada, se quitó del cuello una cadena de oro de la
 que pendia una joya, cuya forma no pudo distinguir Yaye en razon á la
 distancia.

Luego la enferma siguió hablando naturalmente, pero su voz era ya mas
 opaca, mas cadavérica.

—Si logras que alguna vez tus parientes castellanos conozcan tu suerte,
 hija mia, ellos que deben ser poderosos, ellos que deben gozar del favor
 del emperador, te ampararán y te vengarán, si es necesario que te
 venguen.

—¡Oh, nada temais, madre mia! ¡nada temais! exclamó con una energia
 casi salvaje la jóven: ese hombre que os ha hecho probar cuantas
 desgracias puede probar una mujer, no hará tan infeliz á la hija como á
 la madre; no, no, lo juro por el Dios que está en los cielos. Vos habeis
 tenido razones que no solo os disculpan, sino que os honran: vos teniais
 una hija: yo, si Dios es tan cruel que me os arrebate, no tengo nada que
 me ligue á la vida: pereceré antes que sucumbir al infame: pereceré,
 pero pereceré vengándoos: ¡ay del infame aventurero!

—¡Oh señor! ¡señor! exclamó la pobre enferma: ¿Sereis tan implacable
 que me negueis el consuelo de saber que mi hija queda amparada por sus
 parientes?

—¡Oh! no es posible alentar ninguna esperanza, madre mia. Yo alentaba
 una... el jóven aquel á quien pude hablar por un milagro, hace un mes,
 cuando paramos en un meson, parecia noble y generoso... y sin embargo...
 ese jóven me ha olvidado... ó no ha podido... ¿quién sabe? ¿y luego qué
 importa á nadie la suerte de dos mujeres?

Y Estrella acreció en su llanto desconsolado.

Yaye creyó que habia llegado el momento de presentarse: la enferma
 parecia próxima á su fin, y era necesario que llevase á la tumba el
 consuelo de que su hija no quedaba desamparada.

Al abrir la puerta, aquella puerta rechinó, Estrella volvió azorada la
 cabeza, y en su rostro apareció una expresion de espanto: sin duda
 estaba acostumbrada á ver asomar por aquella puerta un ser terrible.

Pero instantáneamente su rostro se tiñó con un color febril, adelantó
 rápidamente algunos pasos hácia Yaye, como una hermana que sale al
 encuentro de su hermano, pero se contuvo por pudor.

—¡Ah! ¡sois vos, caballero! dijo.

—Sí, sí, yo soy, que llego en el momento supremo.

—¡Es él! ¡es él, madre mia! ¡el jóven del meson de las Alpujarras!

La enferma quiso incorporarse, pero no pudo. Estrella asió por una mano
 á Yaye, como si le hubiese conocido desde mucho tiempo antes, y le llevó
 junto al lecho: la enferma posó en él sus hundidos ojos.

—¡Oh! dijo! ¡si sois honrado y leal y venís á salvar á mi hija, á
 librar á una pobre madre de la inquietud mortal de dejarla abandonada en
 el mundo, que Dios os bendiga, caballero!

—Os juro, señora, proteger á vuestra hija como si fuese mi hermana,
 dijo con entusiasmo Yaye.

—Acaso vuestro poder no alcance á protegerla.

—Mi poder alcanza á mucho, señora, dijo con suma confianza Yaye.

—Sin embargo, temo por vos mismo. ¿Cómo os habeis introducido aquí?
 ¿Sabeis quién es el hombre que nos guarda? ¿Sabeis que si por desdicha
 sobreviniese...?

—Aunque ayudase el infierno á ese infame mutilado, nada podria hacer
 contra mí.

—Respeto las razones que tengais para apoyar vuestro dicho... pero es
 preciso ganar tiempo...

—Nada temais... os repito que nada teneis que temer... ved por el
 contrario qué quereis, qué necesitais.

—¿Qué quiero? ¿qué necesito? exclamó con alegría la enferma: ¿podreis
 procurarme un sacerdote?

—¡Oh! ¡sí! ¡hola, Harum!

Presentóse inmediatamente á la puerta el monfí, asombrando á las dos
 mujeres que no acertaban cómo podia ser aquello.

—Al momento, al momento, Harum, le dijo Yaye, acercándosele y
 hablándole en voz baja: ve por un sacerdote cristiano para auxiliar á un
 moribundo; que traiga consigo la comunion y la extremauncion; que suba á
 ocupar tu lugar uno de los otros, y escucha: Yaye habló por algun tiempo
 en secreto con el monfí.

Harum partió.

Yaye se volvió á las dos damas.

—A propósito, señoras, dijo: ¿qué gentes hay en esta casa?

—Debe haber un soldado viejo que sirve al capitan Sedeño, y que es tan
 infame como él, y dos criadas.

—Y no hay mas gentes en la casa.

—No señor.

—En ese caso llamad á ese criado.

—Pero...

—Llamadle.

Poco despues Estrella, dominada por el acento de confianza de Yaye,
 llamó á grandes golpes á la puerta de entrada.

Oyéronse lentas y fuertes pisadas tras aquella puerta, luego ruido de
 llaves y rechinar al fin una cerradura: abrióse la puerta y se presentó
 un hombre de estatura atlética y semblante avieso que adelantó
 descuidado, sin reparar por el momento en Yaye.

—¡Vamos! ¿qué quereis? dijo con acento bronco, ¿no es hora ya de
 descansar? ¿ó es que estamos aquí para andar como un zarandillo de
 brujas por esa mujer que nunca acaba de morirse?

En aquel momento el hombre que habia entrado y que solo habia dirigido
 su mirada, en que se veia una impura codicia, á Estrella, reparó en
 Yaye.

Entonces se pintó en su semblante una expresion feroz, y dirigiéndose al
 jóven exclamó:

—¿Quién sois? ¿quién os ha introducido aquí?

Yaye, no contestó á aquel hombre: volvióse hácia la puerta por donde
 habia entrado y exclamó.

—¡Ola! ¡á mí!

Un monfí entró inmediatamente en la cámara.

—¡Oh! ¿qué es esto? gritó el soldado arrojando una feroz mirada á las
 dos mujeres, y poniendo mano á su daga, única arma que tenia consigo.

—Desarma á ese hombre, dijo Yaye al monfí que habia quedado inmóvil á
 pocos pasos de la puerta por donde habia entrado.

En este momento la situacion de las personas de nuestro cuadro era la
 siguiente: Estrella estaba de pié delante del lecho ocupado por su
 madre; Yaye en medio de la cámara; el soldado servidor del capitan, á
 pocos pasos de la puerta de entrada, y el monfí que habia acudido á la
 voz de Yaye, á igual distancia de la otra puerta de servicio.

Aquella situacion solo duró un momento: el soldado avanzó hácia Yaye,
 daga en mano, y el monfí, rodeándose la capa al brazo, se colocó de un
 salto entre el emir y su agresor, recibió una puñalada de este en su
 capa, le asió, le desarmó, apretándole la mano derecha con la fuerza de
 unas tenazas de hierro, le doblegó, y quedó inmóvil sujetando al soldado
 por el cuello.

Este rugia.

—¿Qué mas hombres que tú hay en la casa? dijo Yaye.

El soldado continuó en sus inútiles esfuerzos por desasirse de los puños
 del monfí, que le oprimia con una fuerza salvaje, pero no contestó.

El monfí comprendió que era una irreverencia punible en aquel hombre, el
 no contestar á la pregunta del emir, y le apretó el cuello de una manera
 despiadada.

El soldado lanzó un grito de dolor.

Yaye repitió su pregunta.

—No hay mas hombre que yo, dijo, cediendo á aquella especie de
 tormento, el soldado.

El monfí comprendió que debia aflojar sus dedos y aflojó.

—¿Y qué otras personas hay en la casa? continuó Yaye.

—Una vieja cocinera y una criada.

—¿Dónde están?

—En la cocina.

—Llévate á ese hombre, dijo Yaye al monfí.

El monfí arrastró consigo al soldado que no se podia valer.

—¿Pero qué quereis hacer conmigo, señor? dijo todo trémulo el soldado.

—Llévate á ese hombre, repitió Yaye: que le aseguren los otros de modo
 que no pueda escaparse ni gritar, y tú vuelve.

El monfí hizo un esfuerzo y, en silencio, siguió arrastrando consigo
 asido del cuello y doblegado á aquel hombre, y desapareció por la puerta
 de servicio.

—¡Ah! exclamó Estrella: Dios ha tenido al fin compasion de nosotras y
 os ha enviado para salvarnos. ¿Pero nada temeis caballero?

—Nada absolutamente, señora; descansad en la confianza de que sois
 libres, enteramente libres; ¡ay! ¡Ojalá que como he podido libertaros
 pudiera devolver la salud á vuestra madre!

—¡Oh! yo soy en este momento muy feliz, caballero, dijo la enferma: no
 sé por qué creo que vos sereis para mi hija un doble apoyo, un hermano,
 y muero tranquila.

—¡Oh, madre mia! acaso... si Dios tuviera misericordia de nosotras...
 exclamó Estrella; ya que hemos encontrado un corazon generoso que nos
 ampara...

—No, no, hija mia, dijo la enferma con acento débil y cansado... esto
 se acaba... se acabará dentro de algunos momentos... y luego... quedando
 tú amparada, me importa poco morir... acercaos, caballero... acercaos.

Yaye adelantó.

—Dentro de poco, dijo la moribunda, mi hija habrá quedado sola sobre la
 tierra... es demasiado hermosa para que no corra mil peligros... sin
 embargo, mi hija tiene unos parientes que no la conocen; mi padre el
 duque de la Jarilla...

—¡El duque de la Jarilla! exclamó Yaye.

—Yo no puedo deciros lo que quisiera; necesito reconcentrar mis fuerzas
 para hablaros; me muero... es preciso que concluya... si mi padre
 hubiere muerto... si los parientes de mi hija no la reconociesen... no
 la amparasen...

—Vuestra hija, señora, tendrá en mí un hermano, un hermano poderoso.

—¡Un hermano poderoso! exclamó con admiracion la moribunda. ¿Quién sois
 pues?

—Soy rey de los monfíes de las Alpujarras.

—¡Rey! exclamaron á un tiempo con asombro la moribunda y Estrella.

—Diez mil hombres, tan fuertes y tan valientes como el que acaba de
 apoderarse del infame servidor de ese infame capitan, obedecen mi voz.

—¡Ah! ¡pero sois moro! ¡sois infiel! exclamó con desaliento la
 moribunda.

—¿Y bien, un moro no puede ser caritativo y caballero? exclamó con
 orgullo Yaye.

—¡Oh! si, si, exclamó la enferma con acento inspirado: todo lo espero
 de vos, todo, y creo, añadió con acento solemne, Dios me lo dice en mis
 últimos momentos... vos sereis mas que un hermano para mi pobre
 Estrella... mi pobre Estrella puede ser para vos... la salvacion de
 vuestra alma.

La imprevista prediccion de la moribunda, hizo sentir á los dos jóvenes
 una impresion indefinible, misteriosa, desconocida: Yaye miró de una
 manera involuntaria á Estrella, y encontró los ojos de esta fijos de una
 manera ardiente en los suyos.

Pero instantáneamente los dos jóvenes bajaron los ojos: Yaye estaba
 profundamente pálido, Estrella encendida con un magnífico rubor que
 habia dado á su semblante las tintas de una rosa de Alejandría.

—¡Oh! ¡si! ¡sereis mas que hermano y hermana! dijo la moribunda que
 habia aspirado la conmocion de entrambos jóvenes.

Luego asió sus manos y las unió.

Dominados por la situacion, por el fuego febril que les comunicaban las
 manos de la enferma, por un impulso poderoso, los dos jóvenes cayeron de
 rodillas á los piés del lecho, continuando de una manera fatal con las
 diestras enlazadas.

—Si, si, continuó la moribunda: Dios me inspira: sereis mas que
 hermanos hijos mios... sí, pronto ó tarde á pesar de todos los
 obstáculos que se crucen ante vosotros, sereis esposos.

—¡Esposos! exclamaron con asombro los dos jóvenes.

Y por una fatalidad creciente, sus manos continuaron enlazadas y se
 estrecharon con fuerza.

La moribunda puso sus diáfanas manos sobre sus cabezas, y los bendijo.

En aquel momento Yaye se levantó, asombrado de lo que pasaba por él:
 aquella era una complicacion mas en su vida.

Al levantarse, vió que dos monfíes estaban en la cámara.

¿Habia enviado Dios á aquellos hombres para que sirviesen de testigos á
 aquella especie de casamiento hecho por las manos de una madre
 moribunda, manos que parecian consagradas por lo solemne de la situacion
 y por el sufrimiento, casi por el martirio?

Yaye procuró lanzar de sí aquella pesadilla, poniéndose en contacto con
 la vida real.

Y separándose de Estrella y del lecho, se dirigió á los monfíes.

—Seguidme, les dijo, y desapareció con ellos por la gran puerta de
 entrada.

—¡Oh! ¿qué habeis hecho? ¿qué habeis hecho, madre mia, exclamó
 Estrella?

—Obedecer á una inspiracion de Dios, contestó la moribunda: ese jóven
 será tu esposo, Estrella... ese jóven será el padre de tus hijos...
 debes consagrarte á él, hija mia...

—Pero si él me desdeñara...

—¿No crees que Dios baje á iluminar los ojos de los moribundos que han
 sido mártires? dijo la enferma.

—¡Oh madre mia! ¡si os engañárais!... ¡si os engañárais, yo seria muy
 desgraciada, porque!...

—¿Por qué?

—Porque le amo desde el dia en que le ví en el meson de las Alpujarras.

—Y Dios te ha enviado el hombre que amabas, y á quien no esperabas
 volver á ver, en el momento en que vas á quedar sola en el mundo... Dios
 te ha enviado en él un protector... ámale, hija mia, ámale, con toda tu
 alma; vive solo para él, y, sobre todo, procura apartarle del error; que
 el amor le convierta al cristianismo, como mi amor convirtió al
 cristianismo á tu padre, que tambien era rey de un pueblo de infieles:
 él ha salvado tu cuerpo de la esclavitud; salva tú su alma...

—¡Oh, madre mia!

—Y escucha; si mi padre el duque de la Jarilla te reconoce; si, por un
 acaso, que bien pudiera acontecer, mi padre no tiene hijos varones; si
 tú eres la heredera de su nombre y de su grandeza, no reniegues de ese
 jóven, Estrella mia: recuerda siempre que á él ha debido tu madre una
 muerte tranquila, la seguridad de que no quedas abandonada, y los
 auxilios de la religion. Ahora ve, y con la llave que te he dado, abre
 un cofrecillo que encontrarás en el cajon de aquella mesa. En él está el
 relato de mis desventuras, que he escrito mientras tú dormias; en estos
 últimos tiempos; relato que no es otra cosa que la revelacion que te
 hice antes de que apareciese ese jóven. Hay tambien con ese manuscrito
 una declaracion de tu padre y su conversion al cristianismo; ademas,
 tienes mi retrato del tiempo en que yo tenia tu edad; nadie, viendo ese
 retrato, y conociéndote, puede negar que eres mi hija; ve, recoge esos
 papeles, guárdalos y déjame que me prepare entre tanto, para recibir al
 sacerdote del Señor.

Estrella fué á la mesa, abrió su cajon, y buscó en él el cofrecillo y
 los papeles.

Entre tanto Yaye habia recorrido la casa con los dos monfíes.

Era extensa y rica: estaba perfectamente alhajada en las habitaciones
 superiores, y se comprendia que quien la habitaba, estaba acostumbrado á
 vivir con lujo y con grandeza.

Yaye no encontró en ella mas seres vivientes que las dos domésticas de
 que le habia hablado el soldado prisionero, y á las que encerró en un
 aposento retirado, y un caballo perteneciente, sin duda, al criado del
 capitan.

Yaye franqueó la puerta principal de la casa, y lanzó un silbido.

Inmediatamente los seis monfíes que estaban extendidos en la calle de
 San Gregorio el alto, se agruparon á la puerta.

—¿Habeis visto pasar, les dijo Yaye, al walí Harum?

—Sí, poderoso señor, contestó uno de los monfíes; ha pasado en
 direccion á San Gregorio.

—Pues bien; esperadle uno en la avenida, y cuando llegue con el
 viático, decidle que llame por esta puerta.

—Muy bien, poderoso señor.

—Ademas, id por una litera, y tenedla preparada: dos de vosotros
 entrad; dejad las capas, los sombreros y las armas, como si solo fueseis
 criados; encended las linternas del zaguan y de las escaleras, y esperad
 á que llame el walí Harum; los otros á sus puestos.

Yaye se volvió para adentro con los dos monfíes que hasta allí le habian
 acompañado, y por otra comunicacion, que habia descubierto al registrar
 la casa, con la cámara del capitan, abrió la puerta secreta y envió
 aquellos dos monfíes á su apostadero de la mina; luego, se encaminó á la
 cámara á que correspondia el dormitorio de la moribunda, y miró por la
 puerta entreabierta.

Estrella estaba inclinada sobre el lecho de su madre y sin duda lloraba.

En la casa, de que por tan completo se habia apoderado Yaye, dominaba un
 profundo silencio.

Yaye se retiró de la abertura de la puerta y se puso á pasear,
 profundamente pensativo, á lo largo de la cámara.

Lo que le acontecia era verdaderamente extraordinario.

Su corazon y su cabeza empezaban á no entenderse; sus ideas á
 embrollarse; recordaba á doña Isabel casada, viuda y vírgen, y esto
 hablaba á sus deseos; pero seguidamente recordaba á doña Elvira como un
 sueño de voluptuosidad, como una creacion fantástica, como una mujer
 divina, á quien habia pertenecido, en cuyos brazos habia apurado
 inefables delicias, sin recordar su pasado, sin sentir mas que el
 presente, cuando aun duraba la perturbacion de sus facultades á influjo
 de la dolencia; despues, y quemándole el corazon como un hierro
 candente, venia el recuerdo de la princesa mejicana, á quien habia visto
 por la primera vez de una manera casual, á quien de tan extraño modo, y
 por tan imprevisto camino habia encontrado de nuevo necesitada de su
 amparo, al lado de su madre moribunda... luego el poder misterioso, que,
 ya fuese por la situacion, ya por otra causa distinta, habian ejercido
 sobre él aquellas dos mujeres; la prediccion de la moribunda, el
 enlazamiento de sus manos, y aquella bendicion solemne; aquella especie
 de esponsales en las cuales ninguno de los dos jóvenes se habia obligado
 por una palabra; pero que estaba casi como aceptada, como consumada por
 aquel nervioso é involuntario estrechamiento de sus manos, en el acto de
 recibir la bendicion materna.

Yaye, pues, tenia razon para no saber qué hacer ni qué pensar: habia
 abandonado por fanatismo á Isabel, habia sido cruel con ella, habia
 dejado que se llevase á efecto su casamiento con Miguel Lopez. Por
 resultado de aquel casamiento habia caido él mismo, como herido por un
 rayo, y habia sido asesinado Miguel Lopez (porque Yaye no sabia otra
 cosa); entregado á una mujer que le amaba, á doña Elvira, habia llegado
 de una manera fatal hasta el adulterio, y por último, al verse libre por
 un acaso, habia caido en poder de otra mujer, con la cual podia decirse,
 ó al menos la exagerada sensibilidad de conciencia de Yaye se lo hacia
 creer, estaba moralmente casado; su padre lloraba desolado su pérdida;
 Abd—el—Gewar, su ayo, estaba igualmente aterrado por la ignorancia de su
 destino, y por último, influia en él su alta posicion de emir de un
 pueblo, aunque reducido, enérgico, indomable, valiente, sobre el cual
 estaban fijas las recelosas miradas del rey de España y de sus
 lugartenientes en Granada.

A pesar de esto, la virtud culminante de Yaye, la caridad, le retenia
 allí, en aquella cámara, como protector de dos mujeres tan desgraciadas
 como aquellas.

La imaginacion, pues, de Yaye, era un caos; una máquina de pensamientos
 contrarios, que fatigaban su cerebro y le lastimaban; pensamientos
 embrollados, de cuyo laberinto queria en vano salir; problemas
 difíciles, cuya resolucion se afanaba en vano por alcanzar;
 dificultades, contra las cuales gastaba en vano toda su actividad.

Abrióse la puerta de entrada de la cámara, y un monfí con todas las
 trazas de lacayo, dijo:

—Poderoso señor: el walí Harum y dos sacerdotes cristianos con los
 suyos me siguen.

—Adelante, adelante, dijo Yaye, despojándose de su gorra, á punto que
 se oyó la campanilla del viático y se inundó de luces la antecámara.

La puerta se abrió de par en par.

Un sacerdote revestido entró, llevando el copon en las manos; á su lado
 iba un monago, agitando una campanilla; tras este sacerdote venia otro,
 que llevaba entre sus manos el santo óleo, y luego un sacristan con una
 linterna.

El sacerdote que conducía el viático entró en el dormitorio.

Poco despues Estrella salió llorando, y se quedó de pié, en silencio, al
 lado de una mesa, junto á la cual, silencioso é impresionado, estaba
 Yaye; el sacerdote que llevaba consigo la extremauncion, quedó en la
 cámara con el sacristan y los acompañantes del viático.

Durante algun tiempo nada se oyó en el dormitorio; sin duda la moribunda
 estaba confesando; pero un cuarto de hora despues, se oyó dentro la
 campanilla. Estrella cayó de rodillas con las manos cruzadas sobre el
 pecho; los asistentes se arrodillaron á su vez, y Yaye se arrodilló
 lentamente, y, aunque musulman, rogó á Dios por la salvacion de la
 moribunda; los dos monfíes que habian quedado á la puerta, se
 arrodillaron tambien, imitando á su señor.

Y cuando todos estaban arrodillados, cuando todos oraban, cesó de
 repente la campanilla, se abrió la puerta, y el monago que habia
 penetrado con el sacerdote, dijo con su voz atiplada de niño de coro, y
 con la frialdad de quien está acostumbrado á tales situaciones:

—¡Señor licenciado Dávalos! ¡acudid, acudid pronto con la
 extremauncion, que la enferma se muere!

—¡Mi madre! exclamó Estrella, y dió algunos pasos hácia el dormitorio;
 pero se detuvo, vaciló, y cayó desmayada entre los brazos de Yaye.

Media hora despues, nadie quedaba en la casa del capitan Sedeño, á
 escepcion de un cadáver de mujer.

Yaye habia dado con sus monfíes un golpe de mano; habia trasladado,
 desmayada aun, en una litera, á Estrella, á la linda casa que le habia
 buscado Harum, y habia mandado retirar los monfíes del subterráneo de la
 casa del capitan y de la calle de San Gregorio. El criado de Alvaro de
 Sedeño, y las dos criadas, habian sido conducidos á la casa de Yaye, y
 encerrados en los sótanos.

Las huellas habian quedado borradas, y nadie hubiera creido que por
 aquella casa, donde solo quedaba la muerte, habian pasado los monfíes.

Capítulo XIV. En que se sabe por qué habia dejado su casa el capitan estropeado.

Retrocedamos un tanto á la madrugada del dia anterior, en que el capitan
 Sedeño habia salido de Granada en direccion á las Alpujarras.

Urgente debia ser el motivo que á ellas le llevaba, puesto que aguijaba
 su caballo todo cuanto podia correr el animal, sin cuidarse de si
 reventaria ó no.

Antes de llegar al Padul, entró en una venta, pronunció algunas palabras
 en árabe al oido del ventero, y le entregó el caballo; poco despues el
 ventero sacó otro caballo enjaezado con los arneses del primero, montó
 el capitan, aunque cojo, con la misma facilidad que pudiera haberlo
 hecho un hombre sano, y tomó de nuevo el camino, con toda la rapidez de
 que era capaz su nueva cabalgadura.

Cuatro veces mudó de caballo en la misma forma, y antes de las ocho de
 la mañana, dejando á un lado la villa de Orgiva, tomó por la misma loma
 y por el mismo barranco que al principio de esta historia vimos tomar á
 Yaye y Adb—el—Gewar.

Al llegar al bosque de pinos, lanzó un agudo silbido, y algunos monfíes
 adelantaron.

Mostróles el capitan un pergamino enrollado, leido el cual por el walí
 que mandaba los monfíes, le hizo desmontar, le vendó los ojos, le prestó
 su brazo para servirle de guía y de apoyo, y llevando otro de los
 monfíes el caballo del diestro, se introdujeron en la selva; atravesaron
 estrechos y pendientes senderos, bajaron á un profundo barranco,
 treparon por entre las breñas á una gigantesca cueva, y cuando
 estuvieron dentro, el walí se llevó una pequeña corneta á los labios y
 dejó oir un toque particular.

Poco despues se vió moverse una enorme roca, y dejar patente una puerta
 de hierro, abierta tambien.

Entraron el walí, el alférez y el monfí que llevaba el caballo, y la
 puerta volvió á cerrarse.

Allí imperaban ya las tinieblas: de trecho en trecho una linterna
 clavada en la pared de una ancha mina abovedada, determinaba una escasa
 luz: al pié de cada una de aquellas linternas y como centinela, se veia
 un monfí armado.

A pocos pasos que adelantaron en la mina, el monfí que conducia el
 caballo torció por una de las galerías que á trechos se veian á derecha
 é izquierda, y el walí y el alferez, continuaron solos la mina adelante.

Al fin de ella llegaron á un ensanchamiento octógono de muros y bóveda
 árabe de ladrillo agramilado, á cuyo frente se veia una puerta
 ornamentada, y delante de ella una numerosa guardia con ostentosos
 trages musulmanes. El walí que conducia al alférez habló algunas
 palabras con el walí de la guardia, é inmediatamente aquel abrió con una
 llave dorada la puerta, dando paso al walí y al capitan Sedeño.

La puerta volvió á cerrarse.

Entonces el walí quitó la venda al capitan.

Se encontraban ya en la parte maravillosa del alcázar subterráneo.

Era una magnífica galería sustentada por arcos calados sobre columnas de
 alabastro: bellísimas lámparas producian á través de sus velos de gasa
 una luz languida; cubria el pavimento una muelle alfombra; veíanse de
 trecho en trecho, é inmóviles como estátuas, esclavos negros, vestidos
 de púrpura, y era por último, aquella galería, el magnífico ingreso de
 un alcazar admirable.

Siguieron adelante, atravesando galerías y cámaras, hasta llegar á una,
 en cuya puerta hizo esperar el walí á Sedeño.

Poco despues salió, y dijo al capitan:

—El poderoso Yuzuf, padre del elegido de Dios Muley Yaye—ebn—Al—Ahamar,
 emir de los monfíes de las Alpujarras, te espera.

Alvaro de Sedeño entró en una ostentosa cámara, y se despojó
 respetuosamente de la gorra.

En aquella cámara, pensativo y triste, se paseaba un anciano, sencilla
 aunque magestuosamente vestido.

Cualquiera al verle con su blanca toca revuelta á la cabeza, su caftan
 negro y su ancho y flotante albornoz blanco, le hubiera tomado por un
 patriarca de los antiguos tiempos.

Alvaro de Sedeño adelantó cojeando, y dijo á cierta distancia del
 anciano:

—Que Dios el Altísimo y Unico, te guarde, poderoso Yuzuf.

El anciano se detuvo, y miró de una manera profunda y severa á Sedeño.

—¿Qué quieres? le dijo.

—Vengo á verte, poderoso Yuzuf, impelido por muchas razones.

—Siéntate, le dijo el anciano, señalándole un divan.

Sedeño se sentó: Yuzuf se sentó junto á él.

—¿Hay en los aposentos cercanos alguien que pueda oirnos? dijo el
 capitan.

—¿Cual de los mios, dijo con autoridad Yuzuf, se atreveria á exponer su
 cabeza por satisfacer sus oidos?

—Puesto que nadie mas que tú puede escucharme, dijo el capitan,
 escúchame, emir.

Yuzuf tomó una altiva actitud de atencion, y el capitan Sedeño empezó de
 esta manera:

—Será preciso que me otorgues algun tiempo y alguna paciencia, señor:
 necesito recordarte cosas que tú pareces haber olvidado.

Frunció el cano entrecejo Yuzuf.

—Nada tiene de extraño, que tú, en medio de los cuidados que te cercan,
 continuó el capitan, olvides los asuntos de un hombre como yo, que
 comparado contigo en fuerza y en grandeza, soy lo que seria un grano de
 arena comparado con una roca; por lo mismo reclamo tu indulgencia para
 mis palabras.

—Al asunto, al asunto, Sedeño, dijo Yuzuf con impaciencia; graves
 pensamientos me ocupan, y solo me he prestado á escucharte, suponiendo
 que te traia á mí algun empeño de gran interés.

—Vuelvo á reclamar tu indulgencia, señor, y procuraré ser todo lo breve
 posible.

Hace cuarenta años, cabalmente los de la edad que tengo, que un
 matrimonio castellano, fue asesinado entre las breñas de las Alpujarras.
 El era un soldado hidalgo que iba al pueblo de Orgiva; ella una hermosa
 jóven de las montañas de Santander: la mujer, cuando fue asesinada,
 llevaba entre sus brazos un niño. Aquel niño era yo. Los asesinos de mi
 padre, fueron los monfíes de las Alpujarras.

—Tu padre era enemigo nuestro; un hombre cruel como tú, que perseguia
 encarnizadamente á los monfíes, y por el cual muchos de ellos perecieron
 ahorcados en las plazas públicas.

—Bien: comprendo que en mi padre matarais un enemigo; pero mi madre...

—Los cristianos esclavizan, azotan, acuchillan y queman á las moriscas,
 exclamó sombriamente Yuzuf.

—El delito de otro no disculpa el delito propio, contestó con energía
 Sedeño.

—Y sin embargo, tú eres un hombre cubierto de delitos.

—No importa eso. Yo extermino á mis enemigos cuando puedo, y procuro
 satisfacer mis deseos, ni mas ni menos que tú, como todo el que se
 siente con fuerza y con medios para obrar. Pero volviendo á mi historia:
 el puñal de los asesinos que no se habia detenido ni ante el valor del
 padre, ni ante la hermosura y las lágrimas de la madre, y que
 ciertamente no se hubiera detenido ante la debilidad del hijo, fue
 contenido por un hombre generoso y valiente: aquel hombre era tu padre,
 emir entonces de los monfíes.

Enviome misteriosamente á la justicia de Orgiva, es decir, hizo que sus
 gentes me depositasen una noche en la puerta de la iglesia de la villa,
 con este papel puesto entre mis ropas.

El alférez sacó una cartera, y de aquella cartera un papel tosco y
 amarillento.

«Corregidor de Orgiva, decia aquel papel: ahí te dejamos al hijo del
 alférez Pedro de Sedeño, el cruel, á quien hemos dado muerte en castigo
 de sus crueldades. Su mujer ha sido muerta tambien por lo que se gozaba
 en los sufrimientos, en el martirio de nuestras mujeres. Hemos perdonado
 al inocente, y te entregamos ese niño. Críale con esmero, para lo cual
 encontrarás todos los meses una cantidad bajo la puerta de tu casa. ¡Y
 ay de tí si ese niño no recibe la crianza de un hidalgo!—Los monfíes.»

—Ya ves que si mi padre hizo morir á los tuyos, cumpliendo
 estrictamente con la justicia, te aceptó por hijo.

—Yo he pagado en tí á tu padre mi deuda; he sido un servidor leal; he
 vertido mi sangre por vosotros, enemigo de mi Dios y de mi rey; yo
 cristiano y honrado por el rey.

—Sígue, sígue, y concluye.

—Hace quince años, cuando yo tenia veinte y cinco, fuí acometido un dia
 en que me entretenia en cazar en la montaña, por un crecido número de
 monfíes: sin herirme, sin maltratarme, me rodearon, se apoderaron de mí,
 me vendaron los ojos, y asiéndome de un brazo, me condujeron á este
 mismo sitio. Entonces te conocí, Yuzuf; me dijiste que tu padre te habia
 encargado que velases por mí, y que cuando llegase á cierta edad, me
 propusieses si queria pertenecer á vuestro bando; yo sabia demasiado que
 todo lo que era, las galas que vestia, las armas que llevaba, el oro que
 guardaba en mis bolsillos, pertenecian á un protector generoso y
 desconocido. Yo le habia concebido grande y fuerte, y ansiaba conocerle;
 cuando entré en este subterráneo, cuando te ví delante de mí, todo lo
 que me rodeaba me deslumbró. Tú entonces, me revelaste la parte que yo
 ignoraba de mi historia, y me propusiste el que te sirviera de espía
 entre los cristianos, y en cuanto estuviese á mi alcance y tú me
 exigieses. Yo era agradecido, á mas de agradecido ambicioso; sabia que
 mis padres habian muerto fatalmente, y que tu padre me habia salvado; yo
 no sé si debí rechazar todo lo que viniese de los hombres que habian
 teñido sus puñales en la sangre de mis padres; acaso debí preferir una
 vida oscura á las riquezas y al poder que de repente habias desplegado
 delante de mis ojos; pero, en fin, bien ó mal hecho, juré servirte y te
 he servido.

—Yo en cambio te he pagado espléndidamente: te compré una plaza de
 capitan...

—Es verdad; me compraste una plaza de capitan en los tercios del reino
 y costa de Granada: tú tenias tus proyectos y yo te serví tan bien, te
 avisé tan á tiempo de cuantas expediciones de soldados salian contra
 nosotros, que por mi causa blanquean millares de huesos de soldados
 cristianos, muertos por los monfíes en las profundas ramblas de las
 Alpujarras.

—Por cada cabeza de cristiano, has recibido un precio Sedeño.

—Es verdad, y no me quejo; pero déjame continuar. Decia, pues, que lo
 importante de los servicios que te prestaba, te impulsaron á emplearme
 en mayores empresas. Acababa de conquistar un hidalgo estremeño, Hernan
 Cortés, con un puñado de aventureros, un rico y poderoso imperio mas
 allá de los mares. Decíase que en aquel imperio abundaban las perlas y
 las piedras preciosas, y que en el centro de sus desiertos habia una
 montaña de oro. Tú necesitabas mucho dinero para llevar adelante tus
 proyectos de reconquista sobre Granada, y volviste tu pensamiento á
 Méjico, á aquel imperio recien conquistado, donde, segun fama, el oro y
 las riquezas se encontraban por todas partes. Tú fuiste uno de los
 innumerables ambiciosos que extendiste tus garras hambrientas hácia las
 Indias, ese nuevo mundo, que debia cubrir con su oro los andrajos del
 mundo viejo. Tenias confianza en mí; te convenia un castellano conocido
 ya bajo las banderas del rey de España, mucho mejor que uno de tus
 walíes, para tus proyectos: entonces me compraste una compañía, por
 mejor decir, me diste dinero para comprar la licencia para reclutarla en
 las Alpujarras, y para ir á servir con ella en las Indias. Como el
 dinero todo lo alcanza, tuve la licencia para reclutar en las villas de
 las Alpujarras la gente: tú mismo escogiste entre los mas feroces, los
 mas valientes de tus monfíes, cien demonios que debian llevar la
 desolacion á Méjico, y asegurarte de mi fidelidad. Hace doce años que me
 embarqué con mi gente ó por mejor decir, con la tuya: en tres años que
 permanecí en Méjico antes de recibir las heridas que me imposibilitaron
 para las fatigas de la guerra, uno tras otro monfí, tornó á España
 trayendo para tí un tesoro.

—Es verdad.

—Ya lo creo. Desdichada la provincia rebelde donde entraba la compañía
 del capitan Sedeño: desdichada la tribu del desierto que se oponia á su
 paso. Las cabañas eran incendiadas, los hombres pasados á cuchillo, las
 mujeres cautivadas, y si á algun cacique se concedia la vida, solo era á
 trueque de cantidades inmensas, de tesoros que atravesaban los mares,
 llegaban á España, y venian á sepultarse en tu subterraneo de las
 Alpujarras. No me puedes negar, Yuzuf, que te he servido bien, que me
 debes mucho, y que tengo derecho á que me protejas.

—Y bien, ¿cuando te he negado mi proteccion?

—Nunca, es verdad; pero ahora la necesito de nuevo, y creo que me va á
 ser difícil obtenerla.

—Pide.

—Antes de llegar á mi peticion, es necesario que prosiga mi historia.
 Hace diez años, estaba de adelantado por el rey, sobre la frontera del
 desierto mejicano, uno de los señores mas nobles, ricos y poderosos de
 España; se llamaba don Juan de Cárdenas, y era grande de España, bajo el
 titulo de duque de la Jarilla. Travé conocimiento con él, por razon de
 hallarme con mi compañía sobre la frontera, y muy pronto nuestro
 conocimiento se trocó en amistad. Frecuentaba su casa, comia comunmente
 á su mesa, y era recibido por él en lo mas reservado, y allí donde no
 entraban otras personas que su servidumbre.

En una de estas habitaciones interiores habia un retrete, donde pasaba
 el duque la mayor parte del tiempo, y donde me habia recibido muchas
 veces. En las paredes de aquel retrete no habia mas que un solo cuadro,
 pero aquel cuadro, encerrado dentro de un magnífico marco, estaba
 cubierto por un tapiz negro. Esta singularidad llamó extraordinariamente
 mi atencion desde el momento en que reparé en ella; al fin un dia, sin
 meditar si era ó no indiscreto, vencido por mi curiosidad, pregunté al
 duque la razon por la cual estaba tan lúgubremente velado aquel cuadro.

Los ojos del duque se llenaron de lágrimas.

—Mirad, me dijo, y comprended la razon de su luto y de la tristeza que
 me devora.

Y levantándose, descorrió el tapiz y me dejó ver el retrato de una dama
 como de diez y seis años, tan hermosa, que no pude menos de enamorarme.

—Esa, era, me dijo, doña Inés, mi hija única.

—¡Ha muerto! exclamé con sentimiento; porque me habia interesado
 sobremanera aquel retrato.

—Si, debe de haber muerto, me contestó. Me la arrebataron los idólatras
 en una sorpresa hace doce años; Calpuc, el terrible Calpuc, el rey del
 desierto. Debe haber muerto, si; porque ella habrá preferido la muerte á
 la deshonra.

El duque volvió á correr el tapiz, se enjugó las lágrimas, y yo me
 abstuve de hablar mas sobre aquel asunto.

Pero desde aquel dia, un proyecto audaz, en que tenia tanta parte el
 deseo que me habia inspirado doña Inés de Cárdenas, como la ambicion de
 llegar á ser rico y poderoso por medio de un servicio hecho al duque, me
 impulsó á una empresa difícil, arriesgada, en la cual se podian contar
 cien probabilidades de muerte por una de triunfo. Mi proyecto consistia
 en penetrar en aquellos desiertos erizados de montañas; en aquellas
 interminables sábanas de arena, en aquellos mares de flores y verdura,
 que se llaman praderas, y en aquellas selvas brabías, que cubren con su
 sombra centenares de leguas: buscar en aquella inmensidad á su rey, al
 terrible Calpuc, y si vivia doña Isabel arrebatársela. Este era un
 proyecto que por su grandeza halagaba á mi orgullo, y para el cual solo
 contaba con el indomable valor de los cien monfíes que formaban mi
 compañía de arcabuceros.

Una mañana al amanecer, sin avisar á nadie, sin pedir licencia al
 Adelantado, sin decir á mi gente adonde la conducia, pasé con ella la
 frontera y me interné en el desierto.

Cruzábanse cada dia á mi paso inmensas turbas de mejicanos armados: nos
 acometian, y cada combate empeñado era para nosotros un triunfo fácil,
 al que nos llevaban, la codicia á mis soldados, á mí mi ambicioso
 empeño: las aldeas, ya estuviesen sobre la cumbre de una montaña, ya en
 centro de una pradera, ya en las entrañas de las selvas, eran arrasadas
 é incendiadas, los hombres muertos, las mujeres violadas y muertas
 tambien, para que no nos embarazasen; nuestros indios de carga y los
 esclavos á quienes dejábamos la vida para que condujesen las riquezas
 que arrebatábamos á los vencidos, marchaban entre nosotros agoviados con
 el peso del oro y de las piedras preciosas.

Los bosques eran incendiados por nosotros y nos precedia un torbellino
 de fuego; de en medio de aquel círculo inflamado, salian con la rabia de
 la desesperacion, y nos acometian llenos de sed de venganza los indios:
 nosotros apagamos con su sangre los ardientes troncos que encontrábamos
 sobre nuestro camino, y seguiamos adelante, como una tempestad, ébrios
 de riquezas y de sangre. Habíamos atravesado ya inmensas praderas,
 profundos y bramadores torrentes, selvas que solo habiamos podido hacer
 accesibles por medio del fuego, y habiamos penetrado, despues de
 atravesar una barrera de montañas, en una extensa comarca extremadamente
 fértil y deleitosa; al bajar por las montañas habiamos visto inmensas
 poblaciones, en medio de las fértiles vegas, y acá y allá antiguos
 monumentos, que demostraban que aquella comarca hacia centenares de años
 que estaba poblada.

Aquella era una provincia no descubierta aun por los españoles, porque
 nadie se habia atrevido á penetrar donde nosotros habiamos penetrado.

En medio de aquella comarca extensa, sobre la llanura engalanada con su
 verdor, sus corrientes y sus árboles, descubrimos un objeto que nos hizo
 arrojar un grito de insensata alegría; era un montaña que relucia á los
 rayos del sol de una manera deslumbrante: aquella era sin duda la famosa
 montaña de oro, que habia llevado á tantos ambiciosos á la Nueva España.

Ya no hubo medio de contener el paso de los monfíes; precipitáronse por
 las vertientes sobre la llanura, con la fuerza de la tempestad: las
 primeras poblaciones que encontramos fueron llevadas á sangre y fuego, y
 en vano el rey de aquel nuevo imperio, al que no habian podido proteger
 de nosotros sus triples barreras de arenales, bosques y montañas, habia
 reunido lo mas fuerte, lo mas valiente de los suyos, para salirnos al
 encuentro: una y otra vez el rey del desierto, Calpuc, se habia visto
 obligado á retirarse con enormes pérdidas hácia la montaña dorada, que
 venia á ser para los monfíes una enseña enloquecedora que triplicaba su
 valor y sus fuerzas, y les hacia ejecutar hazañas increíbles por lo
 maravillosas.

Ni uno solo de los míos habia muerto: acobardados los mejicanos por la
 pujanza española, nos cedian siempre el campo á las primeras descargas
 de mosquetería, y sus flechas envenenadas se embotaban en los colchados
 de que mi gente iba provista: al fin Calpuc se vió obligado á encerrarse
 en la poblacion que le servia de córte.

Era esta pequeña, pero de buena apariencia; defendíala una pared de
 piedra, con saeteras, y sobre aquella especie de muro, se veia
 únicamente descollar la casa real y el templo piramidal, sobre cuya
 cúspide, segun la horrible costumbre de los mejicanos, se veian puestos
 en palos una horrible fila de cráneos humanos. Mas allá, al poniente de
 la ciudad, como á unas cuatro leguas de distancia, se veia la montaña
 dorada, y á lo lejos las extensas praderas y las azules rocas del Oeste.

Podia decirse que aterrada toda la poblacion de la comarca, habia
 abandonado sus habitaciones y se habia refugiado en la ciudad de Calpuc:
 franco nuestro camino, aterrados los naturales, que no osaban venir ya
 en nuestra busca, fue imposible de todo punto contener la codicia de los
 monfíes, cuyo único afan era llegar cuanto antes á la montaña de oro.

Un año habíamos invertido en penetrar hasta aquel punto desde las
 fronteras del desierto; un año durante el cual, todos los dias nos
 habian presentado un combate, una matanza y un rico botin: nos habíamos
 visto obligados á dejar atrás numeras riquezas por falta de brazos que
 las condujesen, y veiamos al fin, mis soldados la montaña de oro, yo la
 ciudad de Calpuc donde, sin duda, si vivia, debia habitar doña Inés de
 Cárdenas, la hermosa hija del duque de Jarilla, á quien no habia podido
 olvidar desde que vi su retrato.

Aquella mujer á pesar de que no la conocia, sino por medio de una
 pintura, habia logrado interesar mi corazon y mi cabeza de una manera
 profunda. Yo ansiaba para mi amor su hermosura, para mi engrandecimiento
 su mano. Era de presumir que salvándola yo de los idólatras, su padre no
 se negaria á dármela por esposa, y que el duque no tendria hijos á
 causa del estado de su salud, gastada en una vida de contínuas
 disipaciones: podia, pues, llegar á ser, por medio de doña Inés, uno de
 los grandes mas grandes de España, á cuya grandeza debian prestar un
 brillo y un poder inmensos, los tesoros que yo pensaba aportar de las
 Indias á España.

Urgíame, pues, sobre todo, acometer la ciudad de Calpuc, apoderarme de
 ella y buscar á doña Inés: un presentimiento tenaz me decia que estaba
 allí, y algunas veces al ver sobre los terrados de la casa real dos
 mujeres vestidas de blanco, á quienes acompañaba un solo hombre, y que
 parecian mirar con interés al campo que habíamos levantado delante de la
 ciudad, yo me decia: una de aquellas dos mujeres debe ser doña Inés.

En vano pretendí llevar á mis soldados contra la ciudad: la vista
 cercana de la montaña dorada les fascinaba: al fin un dia se me
 presentaron en abierta rebelion, y me fue necesario marchar al frente de
 ellos, dejando á uno de mis costados á la ciudad, hácia el codiciado
 tesoro.

Pero á medida que nos acercábamos á la montaña esta cambiaba sino de
 forma, de color: empezábamos á ver el color natural de la tierra entre
 la cual multitud de cuerpos brillantes destellaban los rayos del sol: al
 fin una noche en que la luna llena despedia una luz clarísima, la
 montaña cambió de aspecto: entonces parecia de plata.

Los monfíes empezaron á desconfiar de su portentoso hallazgo, y yo sabia
 ya á qué atenerme: aquella montaña que á larga distancia parecia de oro,
 herida por los rayos del sol, y de plata, cuando la iluminaba la luna,
 no era otra cosa que una cantera de pizarras brillantes.

Sin embargo los monfíes quisieron llegar hasta ella, y solo cuando
 tuvieron en sus manos aquellas piedras engañadoras, se convencieron de
 que si querian oro, era necesario buscarlo donde le habiamos encontrado
 hasta entonces: en las casas y en los templos de los indios.

Volviéronse, pues, los deseos de todos á la ciudad de Calpuc: en ella,
 como he dicho antes, se habian refugiado, llevando cuanto poseian, todos
 los habitantes de la comarca: debiamos, pues, esperar un botin
 riquísimo, y nos encaminamos decididamente á la poblacion.

Pero antes de llegar á ella, nos salió al encuentro una embajada del
 senado: aterrados con nuestros contínuos triunfos, los indios preferian
 un avenimiento. Esto convenia perfectamente á mis proyectos, porque en
 paz mejor que en guerra, podria esperar el descubrimiento de doña Inés.
 Exigí como primera condicion, y segun costumbre, porque la religion era
 el antifaz con que encubrian su codicia los españoles, que el templo
 idólatra se convirtiese en templo cristiano; que en vez del monstruoso
 simulacro de oro macizo que adoraban los indios, se colocase sobre un
 altar un crucifijo de madera; que se sepultasen los cráneos humanos que
 servian de trofeo al templo, y que, para evitar que aquel culto
 abominable se reprodujese, me entregasen el ídolo, y las alhajas del
 culto.

Con asombro mio los embajadores, en vez de negarse, asintieron á mi
 propuesta en nombre de su rey Calpuc, y del mismo modo consintieron en
 entregarme un fuerte tributo por cada uno de los habitantes de la
 ciudad; exigí, ademas, para mi seguridad y la de mi gente, que el rey
 viniese entre nosotros y entrase á mi lado en la ciudad, y que se
 entregasen á mis soldados el templo y las habitaciones de los
 sacerdotes.

Convínose la entrada en la ciudad para el dia siguiente, y en él, á la
 hora convenida, se me presentó Calpuc, el terrible rey del desierto, con
 algunos de sus magnates, y á pié, en contraposicion de los caciques que
 hasta entonces habia conocido, y que se hacían conducir en andas
 cubiertas de oro, sobre los hombros de sus esclavos.

Maravillóme tambien que Calpuc llevase un trage puramente castellano, un
 birrete de brocado bordado con piedras preciosas, y únicamente, como
 distintivo de su dignidad, un manto de una tela fabricada con plumas.
 Los demás de su acompañamiento llevaban tambien algunas prendas
 castellanas: quién una gorra, quién un jubon ó unos gregüescos, ó
 simplemente unas botas. Esto me demostró que se me temia y se me
 adulaba, y me confirmó en esta idea, las inequívocas muestras de
 distincion que desde el primer momento me dispensó Calpuc; dióme la
 mano, á usanza de Castilla, y, lo que mas me maravilló, me significó en
 buen castellano, aunque con un tanto de acento extranjero, lo dispuesto
 que estaba á mantener conmigo una amistad duradera, siempre que yo me
 prestase á razonables condiciones.

Despues nos encaminamos juntos á la ciudad, yendo Calpuc á mi derecha y
 entre las filas de mis arcabuceros, y detrás los pocos caciques que le
 habian acompañado, la mayor parte de los cuales mostraban en sus
 semblantes el temor y la desconfianza.

Durante el corto trecho que anduvimos hasta llegar á la ciudad, el rey
 me dijo que se habian cumplido mis deseos respecto al templo, y que las
 habitaciones de los sacerdotes situadas á su alrededor, estaban ya
 dispuestas para aposentar á mis soldados.

En efecto, se veia desde el campo que los cráneos humanos, que el dia
 anterior coronaban la parte mas alta del templo, habian desaparecido, y
 en su lugar ví en cien astas de madera, banderolas de todos colores en
 señal de agasajo y alegría.

Era necesario desconfiar de este aspecto y de esta docilidad, atendido
 el respeto y la adoracion que los indios profesan á sus ídolos: era
 necesario estar preparados para rechazar una asechanza, y mis alféreces
 y sargentos, prevenidos por mí, habian hecho que los monfíes llevasen
 los arcabuces preparados y las mechas encendidas.

Cuando llegamos á una de las entradas de la ciudad, en la cual, para
 evitar yo el peligro de marchar á la desfilada por los estrechos
 callejones de todas las entradas de las poblaciones indias, habia pedido
 que se abriese una brecha, lo que se habia efectuado; al entrar por
 aquella brecha, nos salieron al encuentro una multitud de músicos á
 manera, de juglares, con tambores, que batian á compás, y gran número de
 hermosas bailarinas que nos precedieron tocando y danzando hasta el
 templo, en el cual penetramos por una alta gradería.

Al penetrar en el interior ví con asombro, que sobre el pedestal en que
 sin duda habia estado el ídolo, se alzaba un magnífico crucifijo de
 talla, y que nos salian al encuentro tres ancianos revestidos, ni mas ni
 menos que como los sacerdotes católicos y con los mismos ornamentos.

Calpuc me indicó entonces el altar y me dijo:

—He ahí el Redentor del mundo, inclinad vuestra cabeza, capitan, y
 adoradle, puesto que os ha permitido llegar sano y salvo hasta estas
 apartadas regiones en medio de tantos peligros.

El acento de Calpuc era el de un cristiano lleno de fe, lo que aumentó
 mi admiracion: prosternéme ante el altar, prosternáronse mis soldados, y
 únicamente el rey y sus magnates quedaron de pié, aunque en una actitud
 respetuosa, á un lado del templo.

Inmediatamente se celebró una misa; despues de ella el mas anciano de
 los sacerdotes, me dirigió una corta plática en que enaltecia el valor y
 la fe que me habian llevado á aquellas remotas regiones, para extender
 en ellas el conocimiento de la divina verdad, y arrancar del error á
 aquellos infelices idólatras.

Despues de esto, mi compañia se aposentó en las habitaciones que estaban
 alrededor del templo, desde las cuales dominaban á la poblacion, y
 Calpuc me llevó consigo á su casa, á cuya puerta despidió á sus magnates
 y en la que penetró solo conmigo.

Aquella casa, que podia llamarse palacio, era de piedra, de un solo
 piso, y en el interior estaba revestida de maderas olorosas y ricas
 telas tejidas de plumas, oro y plata. Los pavimentos y los techos eran
 de cedro, y todo allí, con arreglo á las costumbres de los indios, era
 régio y maravilloso.

Calpuc me condujo por sí mismo, á través de muchos patios y
 habitaciones, y al fin, en lo mas retirado de su palacio, se detuvo
 delante de una ensambladura, donde ni aun resquicio de puerta se notaba.

—Vais á entrar, me dijo, con acento grave y lleno de autoridad, donde
 solo han entrado hasta ahora, mi esposa, mi hija y esos tres sacerdotes
 cristianos que acaban de presentaros el santo sacrificio de la misa.
 Todo esto os parecerá extraño y maravilloso, y con efecto lo es. Por lo
 mismo espero que vos, obrando con la fe y el sigilo que cuando es
 necesario debe obrar un caballero, guardareis un profundo secreto acerca
 de cuanto vais á ver y á oir.

Prometíselo, y entonces Calpuc oprimió un resorte oculto y nos
 encontramos en una habitacion alhajada enteramente al estilo de España:
 atravesamos algunas otras iguales, y al fin, Calpuc abrió una puerta, y
 me introdujo en una capilla ú oratorio á cuyo frente habia un altar y
 otro á cada costado.

En el del centro no habia imágen alguna, en el de la derecha se veia una
 imágen de talla de la Vírgen de los Dolores, y en el de la izquierda
 otra de San Juan Evangelista; á los piés del altar de la Vírgen habia
 arrodilladas dos mujeres, que se levantaron sobresaltadas al notar mi
 presencia y se dirigieron á una puerta situada á la izquierda del altar
 del centro.

—Esperad y nada temais, dijo Calpuc dirigiéndose á ellas: este
 caballero es mi amigo.

Las dos mujeres se detuvieron, se volvieron y adelantaron hácia
 nosotros, saludándome, una de ellas, con suma cortesanía. Necesité hacer
 un poderoso esfuerzo sobre mí mismo, para contener mi conmocion. La dama
 que tenia delante, y que parecia contar veinte y ocho años,
 maravillosamente hermosa, y vestida con un sencillo trage blanco, era el
 original del retrato que habia visto en casa del duque de la Jarilla;
 era, en fin, doña Inés de Cárdenas, su hija.

La que la acompañaba y me habia parecido mujer por su estatura, era una
 niña como de nueve años, maravillosamente hermosa tambien; pero en cuyo
 semblante se veia el color dorado de la raza mejicana, los negrísimos
 ojos que son tan comunes entre las indias, y el cabello profuso, rizado
 y brillante, que tanto encanto presta á su hermosura. Doña Isabel me
 miraba con curiosidad, y su hija, que indudablemente lo era, puesto que
 habia heredado sus mismas formas, su misma hermosura, me miraba con un
 temor instintivo.

—¿Venís de España, caballero? me dijo doña Inés en excelente
 castellano.

—Hace un año señora, la contesté con la mayor naturalidad, que he
 atravesado la frontera del desierto por órden de su adelantado don Juan
 de Cárdenas, duque de la Jarilla.

Noté que doña Inés se ponia sumamente pálida, y que Calpuc plegaba
 levemente el entrecejo.

—Este caballero es nuestro huesped, dijo Calpuc á doña Inés, que me
 saludó de nuevo, me hizo algunos cumplidos y se retiró llevando la niña
 de la mano.

Quedamos solos Calpuc y yo.

—Necesitamos hablar á solas, me dijo, y comprendernos; tened la bondad
 de seguirme caballero.

Y por otra puerta, situada á la derecha del altar, me llevó, atravesando
 algunas habitaciones, á otra donde se encerró conmigo.

Noté que la disposicion de Calpuc hácia mí habia cambiado.

—Sentaos, me dijo, y cubrios capitan: estais enteramente en vuestra
 casa: quiero que me trateis con franqueza y que me respondais lisa y
 llanamente á lo que voy á preguntaros. ¿Cuánto tiempo hace que habeis
 atravesado la frontera?

—Un año poco mas ó menos, le contesté.

—¿Y decís que el adelantado de la frontera os ha mandado penetrar en el
 desierto donde nadie hasta vos se ha atrevido á entrar?

—Sí, señor, le contesté.

—¿Y cuáles eran las instrucciones que traiais? repuso mirándome
 fijamente.

—Las de reducir á la obediencia á los rebeldes que habian negado el
 vasallaje á S. M. el gran emperador nuestro amo.

—Estais en un error, capitan, y lo estaba el adelantado al llamar
 rebeldes á los moradores del desierto: esto no es exacto: los hombres
 que han preferido huir de las poblaciones conquistadas, para internarse
 en estas soledades, para venir á buscar estas otras poblaciones,
 desconocidas aun para los castellanos, no son rebeldes, porque ellos no
 han reconocido otros señores que los que á falta de Motezuma han
 defendido la libertad y la honra de los mejicanos: todo consiste en que
 en Méjico les queda aun mucho que conquistar á los españoles, en que en
 sus interminables soledades, en sus gigantescos bosques, en sus inmensas
 florestas, viven y vivirán siempre hombres, que prefieren la fatiga y la
 guerra á la paz de la servidumbre bajo la tiranía del conquistador. No
 nos llameis rebeldes, capitan; la rebeldía es un crímen de que no me
 siento capaz; si alguna vez Calpuc jura fidelidad al emperador don
 Carlos, será su mas fiel vasallo.

—En buen hora, contesté, que no seais rebelde; pero el emperador, mi
 amo, es bastante fuerte para conquistaros y os conquista: ya podeis
 juzgar: cien hombres solos han sido bastantes para penetrar hasta el
 interior del desierto y dictaros condiciones.

Yo habia aventurado mis últimas palabras para probar el temple de alma
 de Calpuc, y noté que las habia escuchado con un altivo desprecio: en
 vez de irritarle yo, el me habia irritado á mí.

—Lo que demuestra, dijo el anciano Yuzuf, interrumpiendo al capitan,
 que el rey de aquellas gentes valia infinitamente mas que tú.

—Líbrete Dios, emir, dijo profundamente el capitan, de verte frente á
 frente de Calpuc. Ese hombre tiene alma de demonio.

—No, yo creo que ese hombre tiene un alma valiente, que resiste con una
 fuerza prodigiosa á la adversidad; pero continúa, porque aunque he oido
 contar esa misma historia á Calpuc, quiero oir á entrambas partes; él te
 acusa de asesino y de bandido, y si yo no te protegiera...

Hizo un gesto de profundo desden Sedeño y exclamó:

—Calpuc vive porque le proteges tú, emir; pero continuemos, que tiempo
 tendrémos sobrado para llegar á ese asunto.

El aspecto de frialdad con que Calpuc habia contestado á mi arrogancia,
 arrogancia á que me daban derecho cien victorias conseguidas contra
 aquellos bárbaros, sin perder un solo hombre, me contrarió.

—Habeis llegado hasta aquí, capitan, me dijo, porque Dios lo ha
 querido; porque Dios castiga en nosotros los pecados de nuestros padres
 y su ciega idolatría; Dios os ha enviado, no como la luz que alumbra,
 sino como la espada que hiere: sois un azote al que ha prestado Dios la
 fuerza de su brazo, y triunfais; porque es necesario, porque es preciso
 que triunfeis: en una palabra, sois los verdugos de la justicia de
 Dios.

—Y sin duda para desarmar la cólera de Dios, le dije con intencion, os
 habeis convertido al cristianismo.

—Me he convertido al cristianismo porque Dios ha querido que me
 convierta, me contestó con la gravedad peculiar á los indios.

—¿Y por qué, si sois cristiano, resistis á las armas del emperador?

—¡Qué! ¿acaso vuestro emperador ha nacido para esclavizar al mundo
 entero? contestó con desden Calpuc.

—El gran emperador y rey don Carlos V es el monarca mas grande de la
 tierra.

—Su grandeza es un crímen continuado, contestó Calpuc; pero dejemos
 vanas disputas. ¿A qué habeis venido aquí?

—Ya os lo he dicho: á conquistar tierras á mi amo el emperador, y á
 extender la fe de Jesucristo.

—Por ahí debiais haber empezado; pero la fe de Jesucristo no se
 extiende por medio del incendio, de la matanza, de la impureza, del robo
 y de todo género de delitos: el que quiera extender la fe de Jesucristo
 debe de ser un apóstol y encadenar las almas por el ejemplo de su virtud
 y por la sabiduría de su palabra. Y si Dios os ha traido hasta estas
 remotas tierras, no ha sido por la gloria de su nombre; vosotros sois
 indignos de enaltecerla; os ha enviado como un castigo, y vosotros no
 peleais con el valor del leon, excitados por la fe, sino por la sed de
 oro; habeis llegado hasta aquí atraidos por la fama de la montaña
 dorada, y os habeis encontrado con una roca de cristal. Si vuestros
 soldados hubieran sabido esto, no hubieran sido tan audaces. Para
 encontrar botin en abundancia, no es necesario penetrar en el desierto;
 si en vez de estar la montaña dorada despues de esta ciudad, hubiese
 estado mas allá, no hubiéreis pasado adelante. Sea como quiera, ¿cuanto
 oro será necesario para que nos dejeis en paz?

—Todo el oro que teneis, todas las riquezas que atesorais pertenecen á
 mi amo el emperador, le contesté.

—En buen hora, dijo Calpuc; vuestro será el oro del templo; vuestras
 las riquezas que encierran las casas de la ciudad; pero no serán
 vuestros los tesoros ocultos por nosotros en las entrañas de la tierra;
 tesoros, en comparacion de los cuales, nada es cuanto habeis robado ó
 podeis robar, porque nosotros sabemos donde estan las minas de oro y los
 bancos de perlas y las rocas que encierran el diamante. Si vuestro
 objeto no es otro que el de acumular riquezas, hablad; poned precio á
 nuestra libertad, recibidlo y partid.

—Escuchad, le dije: hay un medio de conciliarlo todo: al entrar he
 visto una niña.

Púsose sumamente pálido Calpuc.

—Esa niña es mi hija, me contestó.

—Pues bien, dadme vuestra hija por esposa, y me quedo entre vosotros;
 os ayudo con mis invencibles soldados; fundamos un poderoso imperio al
 que no se atreveran á llegar los españoles y...

—¿Son esas vuestras últimas condiciones? dijo interrumpiéndome Calpuc.

—Decididamente.

—Pues bien, pensaré en ello. Entre tanto descansad; esta es vuestra
 habitacion; no extrañeis si no me veis en algun tiempo, porque acaso me
 lo impediran graves ocupaciones. Adios.

Y sin esperar mi contestacion se perdió tras un tapiz.

Para mí todo lo que habia visto y me habia maravillado, el trage
 castellano de Calpuc, la pureza con que hablaba el castellano, la
 existencia de tres sacerdotes católicos en un país de idólatras, estaba
 explicado desde el momento en que encontré en el palacio del rey del
 desierto á la hija del duque.

Ella sin duda le habia convertido, ella le habia enseñado el habla
 castellana; su apóstol y su maestro habia sido el amor.

Y nada tenia esto de extraño: doña Inés era una mujer bastante por sus
 encantos, por el poder de un no sé qué misterioso que se revelaba en
 ella, para convertir y enamorar á un dervís. Yo mismo comprendí que si
 doña Inés se empeñaba, á pesar de mis hábitos de bandido y de libertino,
 me convertiria.

Yo habia ido por ella sola al interior del desierto, porque nunca habia
 creido en la existencia de la montaña de oro, y porque, como decia muy
 bien Calpuc, para obtener grandes riquezas por medio del saqueo, no era
 necesario alejarse tanto de la frontera.

Yo habia buscado al terrible Calpuc con un puñado de valientes, porque
 tenia indicios de que si doña Inés vivia, debia estar en su poder.

La habia encontrado de una manera maravillosa; pero si bien la ambicion
 me habia impulsado hacia ella, el amor y un amor violento habia
 sustituido en mi alma el lugar de los pensamientos ambiciosos desde que
 la ví.

Mi demanda para esposa de la hija de Calpuc solo habia sido un pretexto
 para acercarme á doña Inés.

Sin embargo, una inquietud mortal me devoraba; habia cometido
 indudablemente una imprudencia en pronunciar ante Calpuc el nombre del
 duque de la Jarilla; Calpuc se habia mostrado receloso conmigo y era de
 temer que ocultase de tal modo á doña Inés que no pudiese dar con ella.

Sirviéronme de comer al uso de los naturales, en la habitacion que
 Calpuc me tenia designada, y despues de comer se me presentó un indio
 que hablaba medianamente el castellano, y me participó que su señor le
 enviaba, para que, si yo queria, me sirviese de guia y de intérprete en
 la ciudad.

Aproveché sus servicios, salí del palacio por un postigo que estaba muy
 cerca de mi habitacion, visité los alojamientos de mi tropa, á la que
 encontré dispuesta á todo, y recorrí despues la ciudad. Notaba que por
 todas partes se fijaban en mí miradas recelosas, que las mujeres se
 escondian á mi vista, y que los agoreros predicaban de una manera
 enérgica, á pesar de mi presencia, en el lenguaje bárbaro de los
 sacerdotes indios, en medio de una multitud cabizbaja y silenciosa.

Algunos de estos agoreros, señalaban con rabia la cruz que habia
 aparecido sobre el templo, y por sus gestos, y violentos ademanes, podia
 comprenderse que excitaban á los indios á la insurreccion.

Cuando ya cerca de la noche me volví al palacio de Calpuc, y entré en mi
 habitacion por el mismo postigo por donde habia salido, noté que la
 ciudad habia quedado entregada á una agitacion sorda y amenazadora.

Ya habia indicado yo á mis alféreces donde podrian encontrarme, y aunque
 mi situacion era aislada y peligrosa, me llenó de alegria la idea de que
 una acometida por parte de los indios, me autorizaria para obrar sobre
 la ciudad como sobre pais conquistado.

Inmediatamente que entré me sirvieron la cena.

Despues me dejaron solo.

No pasó mucho tiempo cuando percibí un ruido leve en una de las
 habitaciones inmediatas. Mi primer pensamiento fue la sospecha de que
 acaso pensaban sorprenderme y asesinarme, y á todo evento esperé de pie
 en medio de la cámara.

Poco despues se levantó el tapiz de una puerta y en vez de un asesino
 entró una niña. Una niña hermosa como un ángel.

La niña se puso sonriendo uno de sus pequeños dedos sobre su pequeñísima
 boca, y acercándose á mí me dijo con una hechicera confianza:

—Señor español, mi madre, que es española como vos, desea hablaros;
 pero para ello será necesario que me sigais sin hacer ruido; muy
 quedito y muy en silencio.

Despojéme de mis espuelas, y como no era de presumir que Calpuc se
 valiese de su hija para tenderme un lazo, me limité á llevar por única
 arma mi daga, que aun conservaba en la cintura: si por acaso no la
 hubiese tenido, hubiese seguido á Estrella, que asi se llamaba la niña,
 enteramente desarmado; hacer otra cosa hubiera sido demostrar
 desconfianza ó miedo, y esto ofendia mi orgullo.

Estrella me asió de una mano, me sacó de la cámara, y me llevó á oscuras
 por un laberinto de corredores y habitaciones. Al fin entramos en un
 departamento donde se aspiraba un ambiente cargado de perfumes, lo que
 demostraba que ya estábamos en las habitaciones de doña Inés.

Al fin Estrella levantó un tapiz y entramos en una magnifica cámara,
 iluminada blandamente por una lámpara, en cuyo fondo, sobre almohadones
 de pluma, estaba sentada una mujer vestida de blanco.

Era doña Inés.

La media luz que iluminaba la cámara, los brillantes muebles que la
 alhajaban, el trage blanco de doña Inés, su cabellera negra,
 magníficamente agrupada en trenzas sobre su cabeza, la ardiente
 melancolia de su semblante, la ansiedad que se pintaba en su mirada,
 todo, todo, hacia de aquella mujer una tentacion viviente.

Doña Inés besó á su hija en la boca, la dijo algunas palabras al oido, y
 la niña, haciendo una señal de inteligencia, atravesó, leve como una
 pluma, la cámara y se perdió detrás de una puerta.

—Dispensad, caballero, me dijo doña Inés con un acento ávido, opaco y
 profundamente melancólico; perdonad que os haya molestado, y sentaos. Me
 habeis dicho que venis de España, que hace un año habeis penetrado en el
 desierto, y que esto ha sido por órden de don Juan de Cárdenas, duque de
 la Jarilla, adelantado de España en la frontera.

Doña Inés pronunció todas estas palabras con una precipitacion febril.

Esperé un momento á que dominase su conmocion, y la respondí:

—En efecto, señora, el adelantado de la frontera, ha premiado mis
 largos servicios al emperador, haciéndome la honra de encargarme...

—¿Y qué encargo es ese?...

—Hace diez años los indios sorprendieron al adelantado, y le robaron
 una hija adorada.

—¿Y el adelantado, no se ha acordado en diez años de buscar á su hija?
 dijo con cierto sarcasmo doña Inés.

—El adelantado, señora, ha enviado uno y otro capitan; á uno y otro
 tercio al desierto; todos han perecido.

—¿Y solo vos habeis podido llegar?...

Doña Inés se detuvo.

—Si, si señora, la dije con audacia, yo solo he tenido la fortuna de
 encontraros.

—¡De encontrarme! ¡pues qué! ¿creeis que yo soy la hija del adelantado?
 ¿es esa señora la única española que por las vicisitudes de la guerra ha
 venido á parar á poder de los indios?

—Yo, señora, la contesté, no hubiera aventurado ninguna expresion, sino
 estuviese seguro de que vos sois doña Inés de Cárdenas.

—¡Que estáis seguro de que yo soy...!

—Si, por cierto, porque os conozco.

—¡Que me conoceis!

—He visto vuestro retrato en casa de vuestro padre.

—Sin duda os engaña la memoria.

—Suele suceder que la memoria engañe; pero jamás engaña el corazon.

Doña Inés afectó no comprender el sentido directo y audaz de mis últimas
 palabras.

—El corazon se engaña tambien me dijo con la mayor naturalidad; á
 quinientas leguas de distancia, cuando se han atravesado bosques y
 desiertos, y se han visto muchas mujeres... es fácil...

—Si, eso es fácil para un indiferente, pero no para un hombre que ama.

Era ya el tiro tan directo que doña Inés no pudo desentenderse y adoptó
 un aspecto severo.

—Si creeis que yo soy hija del duque de la Jarilla; si habeis
 comprendido la posicion que ocupo en esta casa, por mas que yo no sea la
 mujer que creeis, me haceis una grave ofensa.

—Perdonad, pero no conozco bien vuestra posicion.

—¿Y qué posición puede ser la mia, teniendo una hija, sino la de esposa
 de un hombre que profesa mi misma religion, y que es mas ilustre que yo,
 puesto que es rey de unos dominios tan extensos como los del emperador
 don Carlos?

—Dominios que sin embargo se conquistan con cien soldados castellanos.

—Asi lo quiere Dios, y es justo que asi sea, dijo doña Inés. Pero no os
 mostreis tan orgulloso; hasta ahora solo habeis tropezado con pequeños
 caciques á los que os ha sido fácil vencer: no habeis encontrado un solo
 guerrero: todas esas turbas que habeis vencido, son restos de tribus
 aterradas, desmembradas que han huido á los desiertos, despoblando la
 parte conquistada por los españoles. Pero ahora os encontrais en la
 primera ciudad de otro imperio fuerte y poderoso que no se ha aterrado
 todavía, y que está acostumbrado á vencer á los españoles. ¿No sabeis de
 boca del mismo adelantado de la opuesta frontera, que á pesar de sus
 murallas, de sus cañones y de sus soldados castellanos, los idólatras le
 arrebataron su hija de su mismo palacio?

—¡Oh! ¡al fin confesais!...

—Me remito á lo que vos mismo me habeis referido.

—Pero os repito, doña Inés, que he visto vuestro retrato en la casa de
 vuestro padre, que no puedo desconoceros, porque causásteis en mí una
 emocion profunda, y porque, en fin, en nada habeis variado sino en haber
 acrecido en hermosura.

—¿Habeis hecho una campaña de quinientas leguas por mí, solo por mí?
 dijo con un acento indefinible doña Inés.

—Vuestro padre...

—Mi padre, porque... si, yo soy esa doña Inés que buscais; mi padre ha
 tenido ocasion de saber de mí, ya enviando un indio de paz, ya por otros
 mil medios. No, no: mi padre me ha maldecido sin duda; mi padre ha
 renegado de su hija.

—Vuestro padre os cree muerta, señora; vuestro retrato está cubierto
 con un velo negro.

Doña Inés se conmovió, surcaron dos lágrimas sus blancas mejillas, y
 dijo con acento conmovido:

—Mi padre no podia creer que entre los idólatras hubiese un alma
 generosa, un gran corazon que me sirviese de amparo. Mi padre supuso y
 supuso con razon, que yo no podria sobrevivir á la esclavitud y al
 envilecimiento. Pero mi padre se ha engañado. Para ser completamente
 feliz, solo me falta respirar el aire de la patria, y vivir entre
 cristianos.

—¡Ah! ¡sois feliz!

—Cuanto puedo serlo en una tierra extraña habitada por idólatras. Si
 esto os maravilla, prestadme un tanto de atencion y cesará vuestro
 asombro.

Mi padre os habrá referido cómo le fuí arrebatada: los indios nos
 sorprendieron, pasaron á cuchillo á los españoles, y su rey penetró en
 nuestra casa, y en mi cámara, en el momento en que la mano brutal de un
 salvaje me habia arrancado de mi reclinatorio, donde pedia á Dios
 misericordia, y arrastrándome por los cabellos, levantaba sobre mí su
 hacha.

El valiente Calpuc me arrancó de las manos del terrible guerrero, y
 para salvarme, me declaró su cautiva.

Todos respetaron á la cautiva del rey.

Despues no recuerdo lo que sucedió; solo que cuando torné en mí, me
 encontré en un lecho portatil, conducido por cuatro indios, en medio de
 un ejército innumerable de salvajes, que marchaban por ásperos y
 horribles desfiladeros.

Durante muchos dias, hicimos pacíficamente el mismo camino que vos, sin
 duda, habeis hecho, dejando á vuestras espaldas la muerte, la
 desolacion, y el incendio: al fin llegamos á esta ciudad, y fuí
 trasladada á este mismo palacio.

Durante el camino, mis ojos habian buscado en vano al jóven guerrero que
 me habia librado de una muerte horrorosa. Un impulso de gratitud y un
 sentimiento que no podia explicarme, me hacian pensar en él. Algunos
 dias despues de haber llegado á este palacio, me atreví á preguntar á
 las esclavas que me asistian, por el rey de aquella tierra.

Entonces un anciano sacerdote que habia sido cautivado en la misma
 ocasion en que yo lo habia sido, se me presentó y me dijo que el jóven
 rey del desierto, Calpuc, habia ido á reprimir la insurreccion de una de
 las tribus; díjome asimismo, que conmigo, ademas de él, habian sido
 libertados de la muerte otros dos sacerdotes cristianos y algunos
 soldados y mujeres castellanas.

—Ignoro la suerte que nos está reservada hija mia, añadió: creo que
 este rey es humano y generoso; pero en todo caso, antes que faltar á la
 virtud y á la fe de Jesucristo, es preferible el martirio.

Algunos dias despues, se me presentó el mismo Calpuc.

Era muy jóven, y ya le conoceis, y podeis comprender que posee dotes
 para hacerse amar. Yo no habia pensado en que podria amarle; este
 pensamiento me hubiera llenado de terror: mis creencias, mi educacion,
 mi altivez, todo se oponia en mí á este pensamiento, y sin embargo, ya
 os he dicho, que el recuerdo de aquel jóven que me habia salvado, me
 inspiraba un sentimiento misterioso que no podia explicarme, que yo no
 creia que pudiese ser amor, y que atribuia á gratitud.

Fuése que por hacerse entender de mí, Calpuc hubiese procurado aprender
 el habla castellana, fuese que conociese algunas de sus palabras por la
 continua guerra contra los españoles, me hizo entender, aunque á duras
 penas, en nuestra primera vista, que nada tenia que temer, y que si me
 habia llevado consigo á sus dominios, solo habia sido por no dejarme
 expuesta á mil peligros.

Desde entonces todos los dias me hacia una corta visita.

Lentamente el jóven indio fue comprendiendo mejor el castellano; al fin
 á los seis meses, se hacia entender perfectamente.

Yo tambien habia comprendido lo que mi corazon no habia podido
 ocultarme, esto es, que amaba al rey del desierto. Le amaba, sí, pero
 jamás le revelé mi amor, ni con una mirada, ni con una demostracion de
 alegría á su llegada, llegada que yo ansiaba, para dar en el fondo de mi
 alma una expansion á mi amor.

Calpuc, por su parte, me trataba con el mayor respeto y con una
 indiferencia perfectamente afectada; pero ¿qué mujer no conoce si es
 amada ó no por un hombre á quien ve todos los dias?

Sabia, pues, que le amaba y que era amada; pero estaba resuelta á morir
 antes que á pertenecer á un idólatra.

Pero nuestra mutua posicion debia ser mas íntima y mas difícil; debia
 llegar un dia en que viviésemos continuamente juntos, en que comiésemos
 en un mismo plato, en que hiciésemos una vida comun.

Aun no habian pasado seis meses, desde que habia sido arrebatada á mi
 padre, cuando un dia se me presentó Calpuc pálido y trémulo.

—Es necesario que seas mi esposa, castellana, me dijo, y que adores á
 nuestros dioses.

—¡Jamás! le contesté; Jamás seré la esposa de un idólatra, ni me
 prosternaré ante el ara horrible que se riega con sangre humana.

—Escúchame, Inés, dijo Calpuc, sentándose á mi lado: los agoreros han
 dicho al pueblo, que una mujer que vive en mi palacio, me envuelve en la
 tentacion y en la impureza; que esa mujer causará la completa ruina de
 los restos del imperio mejicano, y que, para aplacar á los dioses, es
 necesario que esa mujer sea entregada á los sacerdotes y sacrificada
 ante el altar.

El horror de esta terrible perspectiva me hizo estremecer.

—Y no es esto solo: los agoreros dicen que es necesario para asegurar
 la suerte del imperio, que sean sacrificados tambien tus hermanos de
 religion y de patria que han sido cautivados contigo.

—Pero tú eres el rey de esa gente, le dije.

—Mi poder, me contestó Calpuc, nada puede contra el poder de los
 sacerdotes. No hay otro medio para ti que ser mi esposa, y adorar á
 nuestros dioses, ni otro medio tampoco de salvar á esos infelices, sino
 se prosternan ante nuestros altares.

—Pues antes que eso, ellos y yo, preferimos el martirio.

—Escúchame, Inés, me dijo Calpuc con acento profundamente conmovido, y
 asiéndome una mano, yo te amo.

Era la primera palabra, y la primera mirada de amor que se atrevia á
 dirigirme Calpuc.

—¿Y por qué me amais, conociendo que yo no habia de sucumbir á vuestros
 amores? ¿Pretendeis aterrarme para que consienta en ser vuestra esposa?

—No, no; dijo dulcemente Calpuc; yo solo quiero salvarte.

—Pero mi salvacion es imposible.

—¿Y por qué?

—Porque jamás renegaré de mi Dios.

Calpuc observó si podia ser escuchado de alguien, y luego llevándome á
 un ángulo retirado de la cámara donde nos encontramos, me dijo:

—Yo no quiero que mueras.

Me miró de una manera apasionada durante un momento, y luego continuó.

—Si tú murieras, Calpuc se convertiria en el mas feroz de los hombres.

—Pues bien, sé rey fuerte y poderoso.

—Y dime, ¿qué harian los españoles, si su emperador les mandase ofender
 al Dios de sus padres, y desobedecer á sus sacerdotes?

—¿Los españoles...? los españoles destituirian, exterminarian al
 emperador.

—¿Y por qué no habian de hacer lo mismo los mejicanos con un rey que
 les mandase arrojar por tierra los altares de sus padres?

—Pero los españoles adoran al verdadero Dios, y vosotros adorais á
 Belial.

—La oracion de mi madre resuena en los oidos de los guerreros de mi
 nacion, cristiana, como la de tus abuelos resuena en los oidos de los
 tuyos. No te obligaré yo á que abandones á tu Dios...

—Y me exiges que reniegue de él.

—No, solo te pido que engañes á los hombres.

—¡Cómo!

—Guarda en tu corazon tus dioses; pero arrodillate, para que mis
 sacerdotes dejen de aborrecerte, arrodillate ante los nuestros.

—¡No, nunca!...

—¿Y la vida de esos desdichados? ¿y mi vida?

Calpuc se arrojó á mis piés.

—Es necesario que te resuelvas, continuó; no se pondrá el sol tras las
 montañas azules, sin que los sacerdotes me pidan una respuesta. Es
 necesario que la hermosa vírgen se salve, y escucha: si no me amas no
 serás mi esposa, sino para los hombres, que se alimentan con lo que ven
 y con lo que oyen: Calpuc no se acercará á la vírgen de su amor, sino
 para tenderse á sus piés y guardar su sueño. Calpuc amará á su hermana,
 pero es necesario que su hermana le llame esposo; es necesario que todos
 la crean esposa del rey, para que ninguno se atreva á pensar en matarla:
 ¡ah! si mi hermana muriera, Calpuc se convertiria en un tigre.

Los ojos del jóven salvaje centelleaban, y un amor inmenso se exhalaba
 por ellos; pero un amor tan respetuoso, tan sublime como ardiente.

Yo, aunque aterrada por la horrorosa suerte que me amenazaba, me sostuve
 sin vacilar en mi resolucion, y Calpuc desesperado llamó al mas anciano
 de los tres sacerdotes cristianos.

Este consintió en persuadirme al fingimiento que de mí se exigia, pero
 con una condicion solemne: exigió á Calpuc que se convirtiera al
 cristianismo.

—Nuestros dioses se alimentan con sangre humana, dijo profundamente
 Calpuc; nuestros sacerdotes son unos malvados, que vuelven en su
 provecho la fe de mis hermanos; muchas veces he pensado en que un dios
 de muerte y de sangre, no es el dios que ha criado el sol, que es tan
 beneficioso, ni la luna que es tan bella, ni la tierra que es tan
 fértil, ni el mar que es tan grande, ni ese abismo tan azul, donde
 brillan innumerables los luceros. Mi padre que era un sabio y un justo
 me habia dicho: estos sacrificios humanos nos traerán al fin la
 maldicion de Dios. Por allí, por donde sale el sol tan resplandeciente,
 vendrán unos guerreros formidables que nos traerán, sobre mares de fuego
 y sangre, en castigo en nuestras culpas, otro Dios mas benéfico. Yo
 escucho todavía la voz de mi padre. Calpuc, ha querido conocer á Dios, y
 los agoreros no han sabido mostrárselo. ¿Se lo mostrarás, tu, anciano?

El licenciado Vadillo, que así se llamaba el sacerdote, aprovechó la
 buena disposicion de Calpuc, y me decidió á que, para causar un gran
 bien, me prestase á unas formas externas, que en nada podian ofender á
 Dios, puesto que conocia la pureza de nuestras intenciones.

Imponderable fue la alegría de Calpuc cuando supo que yo consentía en
 cuanto era necesario hacer para que los sacerdotes idólatras
 renunciasen, ó por mejor decir, no pensasen en sacrificarnos.

Algunos dias despues era yo la esposa de Calpuc.

Esposa para el pueblo; hermana para él.

Lentamente el licenciado Vadillo y yo fuimos labrando la fe cristiana en
 el alma de Calpuc. Al fin un dia, el dia mas hermoso de mi vida, el
 licenciado Vadillo bautizó á Calpuc en secreto, y en secreto tambien nos
 desposó con arreglo al rito de la Iglesia católica.

Entonces no fui ya la hermana, sino la mujer de Calpuc.

Un año despues el cielo habia bendecido nuestra union dándonos á
 Estrella, á mi hermosa Estrella.

Una capilla, la misma que habeis visto, fabricada por españoles, que
 habian venido á fuerza de oro, y construida con el mayor recato, habia
 abierto para nosotros el fecundo manantial de vida de la oracion y de
 las prácticas religiosas. Habreis reparado que habeis sido introducido
 por una puerta secreta en esta parte del palacio; que todas las
 habitaciones estan iluminadas por ventanas abiertas en el techo; que
 nadie, en fin, puede sorprender lo que aquí suceda: el vulgo cree que
 estas habitaciones tan cerradas son las de las mujeres del rey, y nadie
 se atreveria á mirar ni á espiar el interior del sagrado recinto aunque
 le fuese posible. Mi esposo tiene adormida la suspicacia de los
 sacerdotes á fuerza de oro, y á fuerza de oro ha conseguido que no haya
 un solo sacrificio humano, á pretexto de que los sacerdotes dicen al
 pueblo, que los dioses estan contentos y que no hay necesidad de aplacar
 su cólera con sangre. Los cráneos humanos que veríais ayer sobre el
 templo eran antiguos.

—Pues mucho me temo, dije interrumpiendo á doña Inés, que tanta
 felicidad no sea turbada por vuestra causa.

—¿Por mi causa? dijo doña Inés.

—Si por cierto, porque vos sois la que me habeis traido aquí al frente
 de mis soldados.

—¿Y qué desgracia nos puede acontecer?

—Nuestros soldados han entrado triunfantes en la ciudad.

—Pero ha sido porque hemos hecho creer á los habitantes que tras
 vosotros venia un formidable ejército; ha sido porque yo no he querido
 que se vierta sangre de cristianos; porque deseo, en fin, que haya un
 acomodamiento entre los conquistadores y los naturales, y á propósito de
 ello queria hablar con el capitan de la bandera española que se habia
 presentado delante de nosotros.

—No me ha dicho lo mismo vuestro noble esposo, señora, la repliqué.

—¿Ha hablado con vos mi esposo?

—Si, me ha ofrecido tesoros porque me vuelva con mi gente á la lejana
 frontera.

—Eso consiste en que habeis cometido la imprudencia de nombrar á mi
 padre delante de mí.

—Pero en fin, señora, ¿á que habremos de atenernos?

—Es necesario obrar y obrar pronto. Es necesario que marcheis, llevando
 á mi padre un mensaje que yo os daré para él.

—¡Partir! ¡partir, cuando se han hecho quinientas leguas y se han dado
 cien batallas por encontraros!

—Vuestra gente está perdida en la ciudad: solo por el temor de verse
 anonadados, dominados por un formidable ejército, han podido los
 naturales consentir en que se celebren las ceremonias de otra religion
 en el templo de sus falsos dioses: si mañana no aparece, como es
 imposible que aparezca, ese soñado ejército, innumerables idólatras
 envestirán á vuestras gentes, las sofocarán por su número y las
 sacrificarán á sus dioses, á fin de aplacarlos por la, para ellos,
 terrible profanacion que se ha efectuado hoy en el templo; creedme,
 caballero, creedme; voy á hacer que busquen á mi esposo, á fin de que
 tratemos acerca de lo que conviene hacer, á propósito de establecer una
 buena inteligencia entre los españoles y los naturales, y esta misma
 noche partireis... ó sino partís sereis sacrificado... lo que me pesaria
 sobre manera.

—Pues os repito, señora, que habeis acudido tarde á no ser que lo que
 me preponeis sea una discreta industria para alejarme con mi gente.

—Os juro que nada hay en mis palabras doble ni artificioso; sino os
 alejais sois gente perdida.

—Pues creo que eso lo hemos de ver muy pronto, dije aplicando el oido,
 porque me pareció haber escuchado un disparo de arcabuz.

En efecto, no me habia engañado; poco despues, y partiendo del templo,
 retumbaba sobre la ciudad un cerrado fuego de mosqueteria: oíanse
 distintamente los gritos tumultuosos de los idólatras, y dentro del
 mismo palacio se dejaba oir una animacion terrible.

Estrella se presentó pálida en la cámara y se arrojó en los brazos de su
 madre, que se habia levantado y fijaba en mí, que me habia levantado
 tambien, una mirada fija y terrible.

—¿Qué significa esto, caballero? me preguntó.

—Esto significa que las gentes de la ciudad han acometido á mi gente,
 que, como es natural, se defiende. Por mi parte os juro que nada sé de
 esto, y que me pesa; pero lo tenia previsto.

—Pues bien, no saldreis de aquí, caballero, dijo una voz á la puerta.

Aquella voz era la de Calpuc, que se presentaba, no con el traje español
 con que se habia presentado aquel dia ante nosotros, sino con sus
 ostentosas vestiduras de rey mejicano, armado con un hacha corta y
 reluciente.

—¡Ah! ¡me habeis tendido un lazo! exclamé; ¡me habeis asegurado en
 vuestra casa, creyendo que mis gentes sin su capitan serian mas
 fácilmente vencidas! Pero os habeis engañado: lo he previsto todo; no
 tardaran en llegar aquí mis soldados.

—¡Ah! ¡lo habiais previsto todo! dijo sombríamente Calpuc: ¡habeis
 venido no á extender la religion de Cristo, sino á robarme mi esposa! El
 duque de la Jarilla os envia, y contábais demasiado fácilmente con el
 logro de vuestra empresa. Os habeis engañado capitan: habeis venido á
 morir á mis manos como un traidor.

Y adelantó hácia mí.

Yo desnudé mi daga, única arma de que, por imprevision, estaba provisto:
 doña Inés se interpuso.

—No, no, exclamó: no vertamos mas sangre que la necesaria para defender
 nuestros hogares.

—Nuestros hogares estan acometidos é incendiados, exclamó con rabia
 Calpuc, y este miserable renegado, que blasfema la religion de Cristo,
 va á morir á mis manos.

Y rechazó con fuerza á su mujer.

Trabóse poco despues una lucha desigual: yo solo tenia mi daga: el rey
 del desierto era valiente, vigoroso y ágil, y se defendia con las armas
 de que iba cubierto, de mis golpes. Para defenderme de los suyos me veia
 obligado á retroceder; oia ya cerca, muy cerca, los gritos y los
 disparos de arcabuz de mis soldados; un resplandor rojizo se veia al
 fondo en las habitaciones, por la puerta que habia dejado franca Calpuc:
 pero yo no podia ganar aquella puerta: las mujeres, asustadas, habian
 huido por otra; habiamos quedado solos el indio y yo: él estrechándome,
 yo retrocediendo: al fin me alcanzó un hachazo en el brazo izquierdo,
 luego otro en el rostro. Caí, la sangre me cegó, el vértigo se apoderó
 de mí: sentí diferentes golpes de hacha en el cuerpo, y perdí los
 sentidos.

Calpuc me dejó tal como me ves ahora, con un costuron en el rostro, con
 una manga sin brazo, y con una pata de palo, á mas de otras heridas
 profundamente señaladas en el resto de mi cuerpo.

Aquella negra aventura dió ocasion á que me llamasen mis compañeros
 primero y despues todos los soldados de los tercios en que he servido,
 el capitan estropeado.

Debes tener tambien en cuenta, que en tu servicio he recibido estas
 heridas, ó por mejor decir, he perdido el agradable aspecto que antes
 tenia mi semblante; un brazo y una pierna: no debes olvidar esto, Yuzuf.

—¿Te mandé yo, que penetrases en el interior de los desiertos de
 Méjico? dijo con desden Yuzuf: si te llevaron á ellos tus vicios, esto
 es, tu lujuria y tu codicia, tuya, y sola tuya es la culpa: no en mi
 servicio, síno en el tuyo fuiste estropeado.

—Si, es cierto en alguna parte lo que dices; pero ten en cuenta, Yuzuf,
 que tú habias apurado los tesoros de tu padre: que la contribucion que
 te pagaban las Alpujarras, no bastaba para alimentar á tus monfíes, ni
 para sostener tu decoro de emir: que tú, como el emperador don Carlos, y
 como los aventureros y golillas españoles, habias pensado en la América,
 en ese rico tesoro encontrado mas allá de los mares por Cristóval Colon:
 que para procurarte riquezas fue únicamente para lo que me compraste una
 compañía, y me diste ciento de los tuyos: que sino hubiera sido por tí,
 yo no hubiera ido á Méjico, no hubiera conocido al duque de Jarilla, no
 hubiera visto el retrato de su hija, y no hubiera pasado de la frontera,
 donde, sin gran peligro y trabajo, se alcanzaban ricas presas. Recuerda,
 en fin, que en seis años que estuve por allá, llené tus arcas de oro
 para mucho tiempo.

—Y dime: ¿á quién debes tu salvacion en tu descabellada excursion por
 el desierto sino á mis monfíes?

—Es cierto; pero eso no quita el que te haya servido fielmente, y el
 que estés obligado á darme ayuda.

—Si me has servido fielmente, es porque te tenia sujeto: porque á tu
 lado y como alféreces tuyos, iban hombres que no te hubieran permitido
 que me hicieses traicion: si hubieras podido, no me hubieras enviado ni
 un solo marco de oro: nada tengo que agradecerte, eres mi esclavo. Pero
 continúa, y sepamos á donde vas á parar con tu extraño relato.

—Cuando volví en mí, me encontré dentro de una cabaña en el centro de
 un bosque; estaba en un lecho de pieles de búfalo, y enteramente solo:
 era de noche: una lámpara de hierro puesta sobre una piedra, alumbraba
 la cabaña: junto á mí, tendido en el suelo, y echada la cabeza sobre el
 lecho, dormia un hombre, y únicamente sus fuertes ronquidos interrumpian
 el profundo silencio que reinaba.

Yo estaba vendado, dolorido, débil: por el momento, nada percibí mas que
 en conjunto: despues pasé de la observacion de los objetos exteriores á
 mí mismo, y me aterré: me faltaban un brazo y una pierna; el
 conocimiento de esta falta me hizo arrojar un grito de terror; á aquel
 grito, el hombre que dormia junto á mí despertó; era uno de mis
 alféreces; uno de tus monfíes.

Esto me tranquilizó un tanto; al menos no estaba en poder de los
 idólatras: no debia temer el ser sacrificado á sus horribles ídolos. Sin
 duda estaba en medio de mis gentes, puesto que el alférez se mostraba
 completamente armado.

—Gracias á Dios, me dijo, que al fin habeis tornado en vos, capitan:
 tres dias habeis estado como muerto.

—¿Y dónde nos hallamos?

—A muchas leguas de la ciudad de ese perro idólatra, en cuyo palacio os
 encontramos casi hecho pedazos.

—¿Y qué ha sido de ese hombre?

—Logró escapar de nuestras manos; reunió su gente en número
 considerable, y nos obligó á retirarnos de la ciudad.

—Pero no nos ha perseguido, puesto que estamos en reposo, y debe estar
 muy lejos el peligro, porque dormiais profundamente, alférez, cuando yo
 he vuelto en mí.

—Perdonad, capitan, me dijo, si he podido dormirme; hace tres dias con
 sus noches que no dormimos: pero eso no quiere decir que no haya
 peligro: por el contrario, tenemos al otro lindero del bosque el campo
 de los idólatras, y nuestras postas (centinelas) estan al frente de
 ellos. Tres dias hemos venido retirándonos, conteniendo una infinita
 muchedumbre con el fuego de nuestra mosqueteria, sin cesar de andar,
 llevándoos delante de nosotros en un lecho cubierto. Aquí fue necesario
 cortaros una pierna y un brazo, y para hacer esta operacion, nos fue
 forzoso detenernos y sostener un reñido combate: en él hemos perdido
 diez hombres.

—¿Y las mujeres? dije con ansiedad.

—Las mujeres y la presa la hemos mantenido constantemente en medio de
 nosotros, y aun no nos hemos visto obligados á perder la menor parte del
 botin.

—Y entre esas mujeres, ¿vienen por acaso la esposa y la hija del rey
 Calpuc?

—Sí señor.

—Supongo que esas mujeres se habran respetado.

—Ninguno de vuestros soldados, capitan, se hubiera atrevido á tocar á
 la presa antes de que vos la hubiéseis repartido.

—¿Y quién me ha curado?

—El médico judio que nos acompaña desde las Alpujarras.

—¿Y qué dice el médico acerca de mi vida?

—Despues de haberos cortado la pierna y el brazo, y de haberos
 examinado las heridas de la cabeza, nos aseguró que os quedaban muchos
 años de vida; pero... ¿no ois, capitan?

Habia resonado á lo lejos un disparo de arcabuz, al que siguieron
 instantáneamente algunas descargas. Poco despues el fuego se extendió á
 la redonda, se acercó y se estrechó alrededor de la cabaña donde yo me
 encontraba.

—Los idólatras han acometido el campo, exclamó el alférez, y nunca como
 ahora nos han cercado: quiera Dios que no nos exterminen esta noche.

—Esperad, le dije: ¿no me habeis dicho que estan entre nosotros la hija
 y la esposa del rey Calpuc?

—Si, por cierto.

—Hacedlas venir al momento.

El alférez salió, y poco despues entró con la madre y la hija.

Doña Inés venia pálida, grave; pero altiva, con el mismo trage con que
 la habia visto tres dias antes: á no ser por los pasos que dió en la
 cabaña al entrar en ella, se la hubiera podido creer una estátua.

Su hija Estrella, inmóvil tambien, abrazada á la cintura de doña Inés,
 pálida y trémula, fijaba en mí una mirada llena de terror; el alférez
 estaba detrás de ellas impasible, como sino se tratara de una mujer tan
 hermosa como doña Inés, y una niña tan semejante á un ángel como
 Estrella.

—Doña Inés, la dije: las circunstancias en que nos encontramos haran
 que no extrañeis la resolucion que voy á tomar para salvar á mi gente.

—Comprendo la resolucion que tomareis, me dijo con acento glacial doña
 Isabel, y bien, estoy resuelta: pereceremos todos.

—¿Y vuestra hija? exclamé con acento profundo.

Noté que doña Inés temblaba, que la niña palidecia aun mas, y que
 pugnaba en vano por contener sus lágrimas.

—Ved lo que haceis doña Inés, la dije: vuestro padre tiene
 indisputables derechos á recobraros por el honor de su familia, y
 prescindiendo de eso, vos teneis un deber sagrado de protejer á vuestra
 hija. ¿No os causa horror solo el pensar en ver ensangrentada á vuestros
 piés á esa hermosa criatura?

Estrella lanzó un grito de terror, se asió mas á su madre, y rompió á
 llorar á gritos.

Doña Inés me llamó infame.

—Y doña Inés tenia mucha razón para llamártelo, dijo Yuzuf.

—Yo no sé si he sido infame, dijo secamente el capitan. Lo que sé es,
 que por doña Inés hubiera arrostrado la condenacion de mi alma. Déjame
 continuar, Yuzuf.

—Continúa en buen hora, pero procura abreviar, porque tu cuento se ha
 hecho ya muy largo, y me aquejan otros cuidados.

—No; es preciso que sepas cuánto he sufrido, cuánto he hecho por el
 amor de esa mujer, para que comprendas cuánto puedo hacer todavía.

—Sigue, sigue.

—Si doña Inés hubiera sido mi única prisionera, hubiera arrostrado por
 todo y los indios nos hubieran exterminado; pero doña Inés no se
 atrevió, no tuvo valor para sacrificar consigo á su hija, y su amor de
 madre nos salvó. Escribió una carta para su esposo, en que le hacia
 presente su horrible situacion y la de su hija: deciale, que su padre el
 duque de la Jarilla me habia enviado para arrancarla de su poder, del
 mismo modo que él la habia arrebatado de la frontera en otro tiempo; que
 nada tenia que temer de mí, que todo se reducia á volver al seno de su
 familia. Doña Inés, en fin, mintió y se valió de su buen ingenio para
 aterrar á su marido. Uno de nuestros soldados atravesó el fuego, y fue á
 llevar al rey del desierto la carta de su esposa.

Inmediatamente cesó el combate, y se entró en capitulaciones.

Calpuc exigió que se le entregasen los demás cautivos hombres y mujeres,
 y la presa, y juramento por mi parte de entregar sanas y salvas, sin
 ofensa en su honor, su esposa y su hija al duque de la Jarilla.

Cuando tus monfíes, Yuzuf, supieron que para que se retirasen los
 idólatras era necesario entregar la presa, quisieron continuar al
 combate á todo trance, á pesar de que contra cada monfí habia mil
 enemigos. Hay que confesar que tus monfíes son muy valientes, y que á
 duras penas conseguí que entregasen la presa.

Solo doña Inés y Estrella quedaron en mi poder.

Calpuc, que habia comprendido que si bien le era fácil exterminarnos,
 atendiendo á que mi gente estaba sin capitan y á que era infinitamente
 inferior en número á la suya, el destruirnos era sentenciar á morir á su
 esposa y á su hija, quiso mejor que estando vivas, le quedase la
 esperanza de recobrarlas algun dia. Yo habia contado con esto, y no
 habia contado mal. Antes del amanecer se habian retirado los idólatras
 al otro lado del bosque, y pudimos continuar nuestro camino. Pero la
 mitad de la compañia habia quedado muerta sobre el campo.

Como me habia dicho en nuestra primera entrevista doña Inés, hasta que
 habiamos entrado en los dominios de Calpuc, no habiamos encontrado
 gentes formidables: nuestros triunfos habian sido fáciles hasta
 entonces, y asi es que cuando desandamos el camino que habiamos llevado
 hasta la ciudad de Calpuc, vencimos con facilidad á algunas tribus
 salvajes que nos salieron al encuentro. Pero no pudimos hacer una sola
 presa y llegamos á la frontera, tan pobres como un año antes habiamos
 partido de ella.

Los monfíes estaban desatalentados. Solo yo habia conseguido mi objeto;
 pero á medias. Traia conmigo á doña Inés; pero me dejaba allá en el
 centro del desierto un brazo y una pierna, y el hacha de Calpuc,
 cruzando mi cara, me habia desfigurado conpletamente.

Ademas, mis proyectos de ambicion habian fracasado. Yo no podia ser
 esposo de doña Inés, porque doña Inés estaba casada.

A pesar de que el duque de la Jarilla habia dejado el adelantamiento de
 la frontera, no me atreví á entrar en las ciudades con doña Inés, que
 era muy conocida, y restablecido ya completamente de mis heridas, me
 dediqué á hacer la guerra de frontera como antes de mi expedicion al
 desierto, llevando siempre conmigo á doña Inés.

Llegó al fin un dia, en que, subyugadas de nuevo las provincias
 rebeldes, los indios que no quisieron sujetarse al yugo se internaron en
 el desierto, donde no era posible perseguirlos sino con grandes
 ejércitos, y por último, no habiendo ya aldeas que quemar ni presas que
 hacer, me mandaste que volviese á España.

Yo temia volver á España con doña Inés, por la misma razon que no habia
 entrado con ella en ninguna de las villas y ciudades de Nueva España:
 temia que algun amigo ó deudo de su padre la conociese. Te envié, pues,
 tu gente, y me quedé solo con doña Inés y Estrella, como esclavas.

Dudé al embarcarme con ellas para Europa á dónde mi dirigiria: en
 Flandes y en Italia me exponia á dar con un tropiezo, porque en aquellos
 paises abundaban los españoles. Difícil era encontrar un punto en Europa
 donde los españoles no llevasen su planta. Me decidí, pues, por Grecia.

En el archipiélago he vivido algunos años. Me hice construir una casa á
 las orillas del mar, en Chipre, y compré una almadía. Yo necesitaba oro,
 y me hice pirata. ¿Qué quieres? Yo necesitaba ejercitarme en algo.
 Cuando volvia de mis excursiones cargado de oro y cubierto de sangre,
 gozaba entre los brazos de doña Inés...

—¡Cómo! ¿doña Inés fue tan miserable que al fin manchó su fe, amándote?
 exclamó con severidad Yuzuf.

—Recuerda emir que doña Inés tiene una hija.

—¡Ah!

—Como se habia sacrificado la esposa, se sacrificó la madre. Doña Inés
 luchó largo tiempo y fue preciso para que sucumbiese que yo la amenazase
 con separarla de su hija. Estrella era mi esclava y podia venderla.
 ¿Comprendes ahora que doña Inés pudiera ser mia, y hasta que por no
 irritarme fingiese que me amaba?

—Comprendo que eres un infame, Sedeño, y que Calpuc ha tenido y tiene
 mucha razón para pedirme tu cabeza.

—¡Eh! yo no sé si he sido infame ó no: lo que sé es que doña Inés podia
 haber sido muy feliz conmigo, si hubiera sido menos testaruda. Al fin,
 lo hecho está hecho. La obstinacion de doña Inés me ha obligado á
 tratarla con crueldad. No es mia la culpa. ¿Acaso la amé yo porque
 quise? Si no con su hermosura, con un no sé qué misterioso, que me
 enloquecia, me obligó á amarla. Era necesario que yo ó ella nos
 sacrificásemos, y entre los dos sacrificios elegí el suyo. Esto es muy
 natural. Ademas, me habia costado muy cara para que yo renunciase á
 ella: me habia costado una expedicion al desierto en que expuse mi vida
 en cien combates, y por último un brazo y una pierna. ¿Cómo querias que
 yo renunciase á doña Inés?

—Continúa.

—Ya te he dicho que doña Inés solo se doblegaba á mis deseos por el
 temor de perder á su hija. Pero yo no podia engañarme: me aborrecia con
 toda su alma, y este aborrecimiento, que no podia ocultarme, me irritaba
 y mi irritacion era siempre fatal para ella: de dia en dia iba
 desapareciendo su hermosura, y su palidez enfermiza, su demacracion, la
 aguda enfermedad de pecho que la aflige, la tornaron al fin desconocida,
 fea, flaca, cuando apenas contaba treinta y cinco años. Entre tanto
 Estrella crecia cada dia mas hermosa, y me enamoré de Estrella.

—¿Despues de haber sacrificado á la madre, querias sacrificar á la
 hija? exclamó con indignacion Yuzuf. ¿Y te atreves á confesarme sin
 rubor tales infamias?

—¿Qué quieres Yuzuf? Son cosas del corazon. Yo siempre me he dejado
 llevar de mi corazon, y bueno es que sepas cuánto me interesan esas
 mujeres, para que comprendas hasta qué punto me dejaré llevar antes que
 consentir en que nadie me las arrebate. Además, tú no tienes por qué
 extrañarte de nada. ¿Acaso tú al frente de tus monfíes no has incendiado
 villas y llevado á sangre los viejos, las mujeres y los niños?

—Son gente de la raza maldita; son cristianos, son los enemigos de mi
 pueblo: los que se gozan en nuestro sufrimiento, en las crueldades que
 se apuran con los moriscos. Entre los cristianos y nosotros, no puede
 haber mas que sangre y fuego.

—Resulta que tú eres cruel con los cristianos por venganza, y que yo
 soy cruel con esas dos mujeres, porque la una y la otra me han
 enamorado: exigencias del corazon, Yuzuf. Pero necesito concluir. El
 estado en que se encontraba doña Inés, y los años que habian trascurrido
 desde que fue robada á su padre, me aseguraban de que no pudiese ser
 reconocida, si por un azar lograba verla alguien, burlando mi
 vigilancia. Deseaba volver á España, y hace un año que volví á las
 Alpujarras y me puse de nuevo en inteligencia contigo. Volví á ser
 capitan del presidio de Andarax, espía de los cristianos en servicio
 tuyo, y ya sabes cuan bien te he servido durante este año.

—Por lo mismo he hecho jurar á Calpuc que no tocará á tu cabeza
 mientras yo no se lo permita.

—Sí, sí, todo esto es cierto. Pero tambien es cierto que hubieras hecho
 mucho mejor en dejarle morir á manos de la justicia que le habia preso
 por intento de asesinato contra mí, que en librarle de la cárcel y
 protegerle, contentándote solo con exigirle juramento de que no
 atentaria á mi vida. Mejor hubieras hecho en castigar al monfí, que
 habiendo sido hecho cautivo por las gentes de Calpuc en el desierto, le
 ha servido de guía hasta las Alpujarras. Pero ¡ya se ve! Calpuc es muy
 rico y te habrá comprado tu proteccion.

—Concluyamos, Sedeño: ¿que quieres de mí?

—Quiero que me permitas deshacerme de ese hombre.

—Yo no puedo ser el verdugo de un rey.

—¡De un rey de bárbaros, cuyo trono está al otro lado de los mares!

—Sea como quiera, Sedeño, las desgracias de Calpuc le hacen merecedor
 de una proteccion mayor que la que yo le he dispensado; en conciencia yo
 debia haberte dejado entregado á él...

—¡Entregado á Calpuc! ¿crees tú que si Calpuc no estuviera protegido
 por tí, por tí, que tienes demasiadas pruebas para entregarme al rey y á
 la Inquisicion, ya que no quisieras destruirme por tu propio poder,
 estaria vivo Calpuc?

—Calpuc te hará pedazos el dia en que yo se lo permita.

—¡Oh! ¡oh! tú eres el que me tienes atado de piés y manos: en cuanto á
 Calpuc está tan resuelto á romper el juramento que te hizo de respetar
 mi vida, que me ha obligado á salir de las Alpujarras, y hace algunos
 dias que ronda mi casa en Granada.

—Eso prueba que respeta su juramento, lo que no impide el que pretenda
 rescatar su esposa y su hija.

—Pues cabalmente es necesario que eso no suceda.

—Obra como mejor puedas para guardar á esas mujeres: por lo demás, te
 anuncio que el dia en que tenga un solo indicio de que has tendido una
 sola asechanza al rey del desierto, aquel dia eres hombre muerto,
 Sedeño. ¿Qué? ¿no eres mi vasallo? ¿no me debes obediencia? ¿no eres,
 aunque de sangre cristiana, monfí, como cualquier otro de los mios? Si
 no fueras monfí, ¿poseerias las riquezas que posees?

—Veo que va á ser necesario que entremos en condiciones.

—¡Condiciones! ¡condiciones entre los dos! exclamó Yuzuf con ímpetu:
 ¿acaso eres mas que mi esclavo?

—Siéntate, poderoso Yuzuf, y escucha: en la situacion en que me
 encuentro me veo obligado á todo... y tengo de mi parte ciertas
 ventajas.

—¡Ventajas...!

—Si por cierto. Tú tenias un hijo.

—¡Que tenia yo un hijo!... ¿pues qué, Yaye ha muerto?

—Cuéntale por muerto, porque está en poder de Satanás, y si yo no te le
 entrego...

—¡Cómo! ¿te habrás atrevido?

—Aunque yo sea malo como el diablo, Yuzuf, no soy yo el que está
 apoderado de tu hijo. Es una mujer que hace mucho tiempo está enamorada
 de él.

—¡Una mujer! No te comprendo Sedeño.

—Ni yo me explicaré mas. Bástete saber que tu hijo está en poder de esa
 mujer, encerrado, cautivo... que aunque esa mujer ha llegado á ser su
 querida, sabe demasiado que Yaye no la ama, y será capaz de retenerle en
 su encierro ó de envenenarle, cuando no le pueda retener. Te juro que si
 yo no te ayudo, pierdes tu hijo, le pierdes, como yo perdí á mi padre.

—Pero yo puedo sujetarte al tormento.

—Moriré en él sin revelar una sola palabra. Bien sabes que soy
 valiente, Yuzuf.

El anciano se levantó, y se puso á pasear agitado, por la cámara. Sabia
 demasiado que Sedeño era hombre á quien nada aterraba, y que habiéndose
 propuesto deshacerse de Calpuc, no cejaria en su empeño aunque emplease
 para dominarle todos los terrores; todos los dolores posibles.

Yuzuf era padre, amaba á Yaye de una manera exagerada, si es que puede
 haber exageracion en el amor de un padre hácia su hijo. La pérdida de
 Yaye, la incertidumbre acerca de su suerte, habia llenado de amargura el
 corazon del anciano, y habia recibido un inmenso consuelo al saber por
 boca de Sedeño que su hijo vivia. Pero al mismo tiempo Sedeño se negaba
 á revelarle el lugar donde se ocultaba su hijo, y le exigia en cambio
 una infamia.

Yuzuf, sin embargo, no tardó en decidirse; pero antes se habia hecho el
 razonamiento siguiente:

—Calpuc me exige todos los dias, á todas horas, con un empeño
 justísimo, que le releve del juramento de respetar la vida de ese
 infame; ese vil Sedeño me pide por su parte que le permita deshacerse de
 Calpuc; entro estos dos hombres existen razones bastantes para que
 quieran mútuamente exterminarse. A mí, á mi pueblo conviene, que esos
 dos hombres vivan: Calpuc es riquísimo, sus tesoros son inagotables, y
 por odio á los españoles, me facilita medios para sostener mi ejército
 de monfíes. Como yo, es rey de una raza proscripta, vencida, amenazada
 por la cólera de los castellanos. Calpuc es mi igual, mi aliado natural.
 Por otra parte, Sedeño me sirve bien: es un excelente espía; vende á los
 castellanos en mi provecho, y acaso podríamos deberle un dia una
 sorpresa sobre Granada, sobre nuestra querida ciudad. Estos dos hombres
 son preciosos para mí. Pero mi hijo es antes que todo. Si Sedeño me
 revela el lugar donde se encuentra, le permitiré que obre contra Calpuc,
 y del mismo modo permitiré á Calpuc que obre contra Sedeño. El resultado
 será verme privado de la ayuda de uno de estos dos hombres, ó acaso de
 la de los dos. Pero mi hijo... mi hijo... si, es preciso de todo
 punto... mi hijo antes que todo.

Y se detuvo, y se volvió resueltamente á Sedeño.

—¿No has tenido tú parte, directa ni indirectamente, en la prision de
 Yaye? le dijo.

—Ya te he dicho que Yaye está en poder de una mujer.

—Respóndeme de una manera decidida.

—Nada he tenido ni tengo que ver en la prision de tu hijo.

—Pues bien; revélame el lugar donde se encuentra, y los medios de
 salvarle, y te permito que hagas lo que puedas contra Calpuc.

—¿Hasta matarle?

—Te dejo libre del juramento de respetar su vida.

—Pues bien; solo me falta una condicion para señalarte el lugar donde
 tu hijo se encuentra.

—¡Otra condicion!

—Sí, poderoso Yuzuf, las duras circunstancias en que me encuentro me
 han obligado á ofenderte. Prométeme, por tu fe de emir, de creyente y de
 caballero, que me perdonarás, y que no me negarás tu confianza, como no
 me la has negado hasta ahora. Hé aquí mi última condicion.

—Dáme á mi hijo, y te lo prometo todo.

—¿Nada tendré que temer de tí?

—Nada.

—Pues bien; tu hijo Yaye, está encerrado en un subterráneo de la casa
 de don Diego de Válor, y en poder de su esposa doña Elvira, que hace
 mucho tiempo que le ama.

—¿En casa de don Diego de Córdoba y de Válor?

—Sí por cierto.

—¿Y cómo sabes tú eso, dijo con recelo Yuzuf, cuando no han podido
 averiguarlo Abd—el—Gewar, ni los monfíes que yo he enviado á Granada en
 demanda de Yaye?

—Escucha Yuzuf: tú recordarás que yo, para estar en inteligencia oculta
 con don Diego, sin que pudiesen conocerlo los cristianos, compré una
 casa contigua á la de don Diego en el Albaicin. Estas dos casas se
 comunican por una mina.

—¡Ah! exclamó Yuzuf, para quien el recuerdo de Sedeño fue un rayo de
 luz.

—Bien; pues en esa mina hay algunos aposentos. Hace algunos dias,
 ignorante yo de que don Diego habia salido de Granada, y teniendo que
 darle algunas noticias importantes para que te las trasmitiese, bajé á
 la mina, y al acercarme á uno de los aposentos de que te he hablado, oí
 dos voces que hablaban apasionadamente: era la una de mujer, la otra de
 hombre, hablaban de amores: en la mujer reconocí á doña Elvira, la
 esposa de don Diego: por lo que escuché, supe que el hombre era Yaye, tu
 hijo. Sabia que tú le buscabas y que no le encontrabas, y esto me llenó
 de alegría, porque me dije: yo daré al emir su hijo, y el emir en cambio
 me dará la vida de Calpuc.

—¿Y doña Elvira es amante de Yaye? preguntó con repugnancia Yuzuf.

—Sí, sí por cierto, y parece que se aman mucho.

—¡Ah! silencio, silencio; don Diego anda libremente por esta parte del
 alcázar, y pudiera oirnos, dijo Yuzuf con cuidado.

En aquel momento se oyeron pasos, y poco despues se abrió una puerta, y
 entró don Diego.

Yuzuf le miró de una manera profunda, pero nada vió en don Diego que
 demostrase que habia oido las últimas palabras del capitan; estaba
 tranquilo, su paso era seguro, y su mirada descuidada.

—¡Ah! dijo deteniéndose, apenas habia dado algunos pasos en la cámara,
 perdonad si he sido indiscreto sin saberlo: pensaba que estabas solo,
 Yuzuf.

—No, don Diego, no estoy solo; hace algunos momentos que me ocupo de
 una conversacion interesante con el capitan Sedeño.

—Sí, sí por cierto, dijo el estropeado, y venís muy á tiempo don Diego,
 porque yo he venido á haceros un mutuo servicio al emir y á vos.

—¿Un mutuo servicio, capitan? dijo con perplejidad don Diego.

—Sí por cierto. ¿Recordais lo que pasó en vuestra casa el dia en que se
 casó con Miguel Lopez vuestra hermana doña Isabel?

—No comprendo lo que quereis decir.

—Cuando ya aquella boda no podia suspenderse, se presentó en vuestra
 casa Sidy Yaye, el hijo del emir.

—Es verdad, dijo don Diego.

—¿Y por qué me lo has ocultado, preguntó con su acento de terrible
 amenaza Yuzuf, cuando sabias la ansiedad con que yo buscaba á mi hijo?

—Porque no sabia si estaba muerto ó vivo.

—¡Cómo! ¿pues quién se atrevió?...

—Tu hijo, Yuzuf, supo en mi casa sin que yo lo pudiese evitar, que mi
 hermana doña Isabel acababa de casarse con Miguel Lopez: ya te he dicho
 las terribles razones que tuve para obligar á mi hermana á que se casase
 con ese hombre, rompiendo el pacto que existia en nuestras familias y
 por el cual tu hijo Yaye debia ser esposo de mi hermana. Tu hijo al
 saber que ya aquella union era imposible, cayó en tierra mortal, y yo le
 dejé al cuidado de mi esposa en lugar seguro, y me puse inmediatamente
 en camino con Miguel Lopez, á quien arrastré con un pretexto, y á quien
 como traidor debia matar, y como obstáculo remover de en medio de doña
 Isabel y de Yaye, que ya se amaban. Cuando algunos monfíes estaban
 próximos á dar muerte á Miguel Lopez, tú que te habias aproximado á
 Granada, me encontraste, é irritado por el asesinato de Miguel Lopez,
 cuya razon no podias apreciar bien, porque no conocias su traicion, me
 trajiste contigo. Tú tenias indicios ó los tuvistes despues de que tu
 hijo habia estado en mi casa, recelaste de mí, y me intimaste que no me
 veria libre hasta que estuvieses seguro de mi inocencia acerca de la
 desaparicion de tu hijo. Yo no podia saber, pues, si tu hijo habia
 sobrevivido ó no al accidente mortal que le habia acometido al saber el
 casamiento de mi hermana, y temiendo que hubiese muerto no me he
 atrevido á revelarte nada. Acaso, si por desgracia Yaye hubiese
 fenecido, me hubieras imputado su muerte cuando he hecho cuanto ha
 estado de mi parte por salvarle, y por romper el lazo que impedia su
 union con Isabel. Juzga en tu prudencia si he tenido razon para callar ó
 no.

—Por fortuna, don Diego, dijo Yuzuf, el capitan Sedeño ha descubierto
 que mi hijo vive.

—¡Ah! por la mina... lo comprendo perfectamente. ¿Y le habeis hablado,
 capitan?

—No por cierto: sabia que allí estaba en seguridad, conocia ó adivinaba
 las razones del misterio acerca del paradero de Yaye, y he venido á
 avisar al emir. He tenido una doble satisfaccion; porque en vuestra casa
 se tiene una gran ansiedad por vos.

—Pues esa ansiedad durará muy poco, dijo Yuzuf; aprecio en lo que valen
 las razones que has tenido, don Diego, tanto para castigar á Miguel
 Lopez, como para ocultarme la existencia de mi hijo en tu casa. Pero ya
 han desaparecido mis temores y el motivo de tu prision, don Diego. Ahora
 mismo vais á partir á Granada, tú, tu hermano y el capitan Sedeño. Es
 preciso que esta noche mi hijo esté en poder de Abd—el—Gewar.

—Un momento aun: me queda algo importante que decirte Yuzuf, dijo el
 estropeado.

—¡Importante!

—Sí; el capitan general y la chancillería de Granada estan con gran
 cuidado.

—¿Pues qué sucede?

—Hay poca gente de guerra en la ciudad, los moriscos se muestran cada
 dia mas y mas amenazadores, y representan de una manera rebelde contra
 el edicto del emperador. Anoche casa del Homaidí, en el Albaicin, se
 reunieron los xeques de la ciudad y los de las aldeas de la vega, y
 resolvieron enviarte algunos de ellos para poderte ayudar; se trata de
 una rebelion.

—¿De una rebelion? exclamó con alegría Yuzuf; ¿se han decidido al fin á
 romper las cadenas que tan vergonzosamente han llevado tanto tiempo los
 moriscos de Granada?

—Sí, y la ocasion es propicia, dijo don Fernando: el emperador se halla
 empeñado en guerra con Francia; el sultan de Constantinopla ansía un
 campo de batalla en las tierras de Occidente contra el cristiano, ¿y qué
 campo mejor que las Alpujarras? Puesto que en Granada hay pocos
 soldados, á las armas, y ¡sus! lancemos el grito de guerra. Demos el
 primer golpe, y si nos apoderamos de Granada, despues no nos han de
 faltar ni naves, ni soldados turcos.

En aquel momento se abrió la puerta del fondo y un monfí dijo
 inclinándose profundamente.

—Magnífico, señor, cuatro xeques de Granada desean hablarte.

—Que entren, que entren al momento.

Poco despues se celebró un consejo, en que abundaron el entusiasmo, el
 valor, la energía de las razas dominadas que aun no se han degradado, se
 alimentaron magníficas esperanzas y se decidió dar el grito en Granada
 en la noche del dia siguiente.

Yuzuf estaba frenético de alegría; habia encontrado á su hijo, y se le
 presentaba la ocasion que tanto tiempo habia deseado de desplegar su
 bandera real ante el estandarte imperial de Carlos de Austria, el
 valiente rey de España, el poderoso emperador de los germanos.

Capítulo XV. De cómo el capitan Sedeño hizo traicion á todo el mundo.

A las doce de aquel mismo dia galopaban en direccion á Granada, por el
 camino de las Alpujarras, don Diego de Válor, su hermano don Fernando, y
 el capitan Sedeño.

Al mismo tiempo por todas las veredas y barrancos de la montana,
 marchaban monfíes que llevaban á las diferentes tahas, órdenes de Yuzuf,
 para que reuniesen las taifas y marchasen hacia Granada, á la que debian
 llegar por los atajos de la sierra la noche siguiente. En cuanto á los
 tres ginetes, fuese por prudencia ó por otra causa, no hablaron una sola
 palabra durante el camino acerca de la rebelion, ni trataron mas que de
 cosas indiferentes.

En cuanto á don Diego de Válor, ni una palabra dijo que pudiese indicar
 que hubiese sorprendido la revelacion que habia hecho Sedeño á Yuzuf
 acerca de los amores de su mujer con Yaye. Pero Sedeño, que era sobre
 manera perspicaz, por el aspecto sombrío de don Diego, por la
 impaciencia con que aguijaba á su caballo, y sobre todo, por su tenaz
 reserva acerca de todo lo que tuviese relacion con Yaye, y con la
 manera de haber descubierto en su casa el capitan la existencia del
 jóven, comprendió que habia escuchado don Diego perfectamente las
 palabras que habia pronunciado poco antes de entrar aquel en la cámara
 de Yuzuf.

En efecto, el autor puede decirlo porque lo sabe, don Diego, que, como
 dijo Yuzuf, andaba libremente por aquella parte del alcázar subterráneo,
 habia llegado poco antes de aquella revelacion y habia escuchado y sabia
 á ciencia cierta, que doña Elvira su esposa habia manchado su honor.

Esto ennegrecia su alma, meditaba una cruda venganza y espoleaba á su
 caballo ansioso de realizarla.

Por su parte el capitan estropeado comprendió, que se habia hecho un
 enemigo formidable de don Diego de Córdoba, y resolvió deshacerse de él
 cuanto antes. Sedeño, como saben nuestros lectores, era el depositario
 de la carta por la que, Miguel Lopez habia obligado á don Diego que le
 entregase su hermana. Calpuc, poseedor de la sortija por medio de la
 cual debia Sedeño entregar aquella carta á quien se la pidiese, no habia
 tenido tiempo de encontrar una persona de confianza, á quien encargar de
 que recogiese aquella carta, puesto que él no podia presentarse ante
 Sedeño, sino para matarle, y esto le estaba prohibido por el juramento
 que habia hecho al emir Yuzuf, cuando este se lo exigió en la cárcel de
 Andarax, á trueque de conseguir su libertad.

Aquella carta, pues, estaba en poder de Sedeño.

Por lo que se vé todos aquellos personajes excepto Calpuc y Yuzuf, se
 trataban con una fe digna de bandidos.

Miguel Lopez, don Diego de Válor y el capitan estropeado eran tres
 infames.

Como picaban mucho y mudaban de caballos, llegaron aquella misma noche
 antes de que se cerraran las puertas á Granada. Poco tiempo antes de
 llegar, y porque les importaba, se separaron, y el estropeado tomó
 adelante y entró antes que los dos hermanos en la ciudad.

Eran las ánimas. Sedeño tomó por la plaza de Bibarrambla, el Zacatin y
 la Plaza Nueva, subió por la cuesta de los Gomeres, luego por otra
 pendientísima cuesta, y llegó á la puerta del Juicio de la Alhambra: una
 vez allí pidió una audiencia urgentísima al capitan general marqués de
 Mondejar.

Sedeño fue conducido al alcázar y á la presencia del capitan general,
 digno vástago de la familia de los Mendozas, en la que estuvo vinculada,
 durante muchos años, la capitanía general del reino y costa de Granada.

Lo que llevaba allí á Sedeño era una nueva traicion aconsejada por su
 recelo; hombre de poca fe, confiaba poco en la fe de los demás. Se habia
 visto obligado á imponer condiciones á Yuzuf, y recelaba la venganza de
 este: era rico, estaba cansado de servir y le importaba deshacerse de
 sus enemigos.

Asi es, que se presentó á don Luis Hurtado de Mendoza resuelto á
 consumar sus infamias con dos nuevas infamias.

El capitan general le recibió con ese altivo desprecio con que un
 caballero recibe á cierta clase de gente.

Para justificar el desprecio con que el marqués de Mondejar miraba á
 Sedeño, basta saber, que al mismo tiempo que era espia de Yuzuf contra
 los cristianos, lo era del capitan general contra los monfíes.

Esto es, era espia doble.

El marqués le dejó permanecer de pié, y despues de mirarle de piés á
 cabeza le dijo:

—¿Por lo que veo, acabais de venir de un viaje?

—Si, excelentísimo señor, contestó servilmente Sedeño: vengo de las
 Alpujarras, del alcázar del emir de los monfíes.

—¡Del alcazar del emir! ¿Pero donde está ese alcázar?

—Ya he dicho á vuecelencia que ese alcázar es subterráneo, y que está
 situado como á media legua de la villa de Cadiar. No he podido dar á
 vuecelencia noticias mas seguras, porque siempre al llegar á los
 pinares, me han salido al encuentro los monfíes y me han vendado los
 ojos.

—Señor Alvaro de Sedeño, dijo el marqués con fijeza, desde el dia en
 que me ofrecísteis vuestros servicios en defensa del rey, de la religion
 y de la patria, contra esos descreidos, os di cuantos medios podíais
 necesitar para exterminar á esos bandidos: vuestra compañía de
 arcabuceros es de la gente mas braba y aguerrida de los ejércitos de su
 magestad; se os ha dado oro, se os ha ofrecido mas gente y mas dinero, y
 sin embargo...

—¿Cree vuecelencia que en un año que llevo últimamente sirviendo al rey
 nuestro señor en las Alpujarras, se puede hacer mas de lo que he hecho?

—Es que no habeis hecho nada, dijo con doble fijeza el marqués; es que,
 á pesar de vuestros avisos, la gente de guerra que ha atravesado la
 montaña ha sido acometida y desbandada, quedando muertos entre las
 breñas los mejores capitanes de los tercios: es que nadie ve á esos
 monfíes; que solo se conoce su paso, por la destruccion, el saqueo y el
 incendio que dejan tras sí, y vos sin embargo les conoceis y tratais con
 ellos. Esto me habia hecho pensar en pediros serias explicaciones, y aun
 á obrar con rigor respecto á vuestra persona.

—¿Desconfía vuecelencia de mí? dijo con gran aplomo Sedeño.

—No es que desconfio, sino que la lealtad que debo al rey me prescribe
 el obrar con entereza. Ninguno de los capitanes que he enviado á las
 Alpujarras han podido dar con esa gente: los que los han encontrado han
 muerto: vos que pareceis valiente y teneis gente braba, no me habeis
 presentado ni uno solo, y por otro concepto, vos tratais con los
 rebeldes y los conoceis. Al mismo tiempo afirmais que os son
 desconocidos los lugares en que se ocultan ¿qué debo pensar de esto?

—Que el año que llevo últimamente en tratos con los monfíes en servicio
 del rey, es el plazo que se ha necesitado para que vuecelencia les puede
 dar un golpe decisivo. En cuanto á lo de ignorar yo el lugar donde se
 albergan, nada mas natural. Ya he dicho á vuecelencia que jamás entré en
 el alcázar subterráneo, sino con los ojos vendados.

—Se han reconocido todas las cavernas inmediatas á Cadiar, y solo se
 han encontrado minas de en tiempo de los romanos y de los moros; pero
 reconocidas esas minas no se ha hallado el mas leve vestigio de los
 ponderados alcázares subterráneos de que me habeis hablado tantas veces.

—Esta misma mañana he estado en ese alcázar hablando con el emir de los
 monfíes.

—¿Y me traeis algun aviso importante? dijo el marqués moviéndose con
 impaciencia en su ancho sillon coronado con las armas reales.

—Traigo á vuecelencia noticias decisivas.

—Veamos.

—Mañana á la noche debe levantarse el Albaicin.

—¡Ah! ¡ah! ¡tenemos á la rebelion llamando á las puertas de nuestra
 casa!

—Si señor.

—¿Y quienes son las cabezas de esa rebelion?

—Primeramente don Diego de Córdoba y de Válor.

—Ved lo que decís; don Diego de Válor aunque morisco, es uno de los mas
 leales vasallos de su magestad: ha dado repetidas pruebas de ello.

—Don Diego de Válor es un traidor que se encubre bajo la máscara de la
 lealtad para obrar con mas seguridad su traicion; en prueba de ello,
 ved, señor, esta carta escrita de su mano, dirigida al emir de los
 monfíes Yuzuf—Al—Hhamar.

Y Sedeño sacó una cartera y de ella la carta que le habia entregado
 Miguel Lopez y con la cual habia este último impuesto condiciones á don
 Diego.

Aunque la carta estaba escrita en algarabia aljamiada, lenguaje y
 escritura que se usaba entre moros y cristianos aun antes de la
 conquista de Granada, el marqués que era docto la comprendió
 perfectamente.

Era una prueba indudable de la traicion de don Fernando de Válor.

Sin embargo, el capitan general, que no guardaba ningun género de
 consideracion á Sedeño, le dijo profundamente, reteniendo la carta:

—¿Y quien me asegura de que este escrito no es una falsificacion con
 que acaso quereis sorprenderme?

—Llame vuecelencia á don Diego de Válor, hágale escribir con cualquiera
 pretexto en arábigo aljamiado, y vuecelencia se convencerá de que esa
 carta es suya, contestó con gran aplomo Sedeño.

—He llegado á entender, dijo el marqués, que don Diego y su hermano
 faltan estos dias de Granada.

—Como que han estado en las Alpujarras en el palacio del emir
 preparando el levantamiento; pero han venido desde allí conmigo, y se
 les encontrara en su casa.

Meditó un momento el marqués, despues de lo cual tomó un papel, escribió
 sobre él algunas palabras, despues llamó con una campanilla de plata, á
 cuyo sonido se presentó á la puerta de la cámara un escudero.

—Ginés, le dijo don Luis; dad esta órden al capitan de caballos Pero de
 Baena, y que la cumplimente al momento.

El escudero tomó la órden y salió.

—¿Y quienes mas son las cabezas de esta rebelion? añadió el marqués,
 encarándose de nuevo con Sedeño.

—El cuñado de don Diego, Miguel Lopez, y tanto es esto asi, como que en
 el mismo dia de sus bodas partió de Granada con sus dos cuñados, de que
 hay muchos testigos.

El marqués anotó en un papel el nombre de Miguel Lopez.

—¿Y donde está ese hombre? ¿ha vuelto con sus cuñados? preguntó á
 Sedeño.

—Sus cuñados y yo hemos venido solos. Nada sé de Miguel Lopez; pero es
 natural de Orgiva y es muy posible que haya quedado con los monfíes.

—Continuad.

—Otra cabeza de la rebelion, es el Homaidi xeque de los moriscos que
 vive en el barrio del Zenete.

Don Luis escribió este nuevo nombre.

—Continuad, repitió.

—Hay ademas, dijo Sedeño, un hombre que está en Granada hace quince
 dias que es poderosísimo por sus riquezas, y que es doblemente traidor
 al rey.

—¿Y quien es ese hombre?

—Ese hombre se llama Calpuc: es rey de los rebeldes de Méjico; ha
 venido á España ignoro por qué causa, y ayuda con sus tesoros á los
 monfíes.

—¿Le conoceis?

—Le conozco, porque Yuzuf me lo ha dado á conocer. Ese hombre vive en
 la plaza de Bibarrambla casa del aleman Franz Maitller y sale de ella
 todas las mañanas disfrazado de mendigo, y todas las noches vestido de
 caballero; se le puede conocer ademas por su color moreno dorado y por
 sus cabellos ensortijados: es un hombre como de treinta y cinco á
 cuarenta años, alto cenceño, de mirada fija y profunda.

Don Luis, escribió de nuevo, despues de lo cual repitió la palabra:

—Continuad.

—Estas son las cabezas de la rebelion; ademas, tengo grandes esperanzas
 de entregar al rey al emir de los monfíes.

—¿Al terrible Yuzuf Al—Hhamar? exclamó con alegría el marqués.

—No, no señor, sino su hijo Muley Yaye—ebn—Al—Hhamar, en quien el viejo
 emir ha renunciado su autoridad.

—Os cojo la palabra, Sedeño, y si me presentais á ese emir, os ofrezco
 en nombre del rey una encomienda.

—Solo me impulsa mi lealtad al rey nuestro señor, dijo Sedeño.

—Por lo mismo debeis ser recompensado. Pero seguid: conocidos los
 capitanes de la rebelion, veamos cómo piensan llevarla á cabo los
 moriscos.

—El edicto del emperador los ha acabado de desesperar y les ha puesto
 las armas en las manos.

—Ya he dicho á sus xeques, que representaré á su magestad, á fin de que
 les otorgue un plazo durante el cual puedan consumir las ropas que se
 les prohiben; vestir sus esclavos fuera de estos reinos y hacer de
 manera que sus haciendas no padezcan con el cumplimiento del edicto.

—Ellos han dicho, que no quieren dejar su habla, ni sus usos, ni sus
 fiestas y ceremonias moriscas, ni dejar de ser juzgados por sus cadies,
 en sus desavenencias; que antes de permitir que sus casas estén
 abiertas, que sus mujeres salgan á la calle con los rostros descubiertos
 y privarse de sus baños, se dejaran matar, hacer pedazos.

—Se les trata con demasiado rigor, murmuró el marqués de una manera
 involuntaria é ininteligible para Sedeño que continuó:

—Así, pues, han recurrido á las armas: aprovechan la ocasion de haber
 poca gente de guerra en la ciudad...

—¡Vive Dios! exclamó el marqués: los cortesanos piensan que ser capitan
 general de Granada, es lo mismo que llevar el ferreruelo y la espada
 dorada en las antecámaras de las secretarias de Estado. Piensan que todo
 se gobierna aquí con papeles, y aquí se necesitan muchas lanzas, muchos
 arcabuces y muchos brazos robustos para sostenerlos: dicen que cuesta
 mucho dinero el entretenimiento de tantas gentes de guerra en el reino y
 costa de Granada; que España está exhausta con las pasadas turbulencias,
 y que aquí nos basta para reprimir á los moriscos, con los alguaciles de
 la Chancilleria, y con dos ó trescientos arcabuceros viejos del presidio
 de la Alhambra: si mañana los moriscos de la vega y de la ciudad, los
 monfíes de las Alpujarras y los berberiscos, que pueden venir en un dia
 de Africa y desembarcar á mansalva en las costas desamparadas, se
 apoderasen de Granada, se llamaría torpe y descuidado al capitan
 general, cuando no se adelantasen á llamarle cobarde ó traidor. Pero en
 Dios confio que con la ayuda de los buenos caballeros de la ciudad y
 reino de Granada, con la gente de guerra de la Alhambra, y con los
 escuderos de mi casa, podremos sofocar esta primera llamarada. ¿Donde
 teneis vuestros cien buenos arcabuceros, capitan?

—En Andarax, señor.

—¿Quién los manda en vuestra ausencia?

—El alférez Pero Villasante.

Escribió el marqués.

—Bien, muy bien, dijo: ahora relatadme cuándo y de qué manera piensan
 levantarse los moriscos.

—¿Cuando? mañana á la noche. ¿Cómo? barreando las calles del Albaicin y
 viniendo al mismo tiempo sobre la ciudad por los atajos de la sierra,
 los monfíes.

—¡En los atajos, en los atajos de la sierra está nuestra salvacion!
 dijo el marqués con el rápido golpe de vista de un buen capitan. ¿Sabeis
 el punto por donde se han de acercar á Granada los monfíes?

—Si señor. Por los desfiladeros de Dilar.

—Bien, bien, capitan, dijo don Luis: os confieso que habia llegado
 hasta desconfiar de vos; pero el servicio que acabais de hacer á su
 magestad, os vuelve toda mi confianza. ¿Dónde vivís?

Sedeño dió al marqués las señas de su casa.

—Id, pues, con Dios; es tarde y necesitareis descansar.

Sedeño saludó profundamente al marqués, que se levantó y le dijo:

—Venid, venid conmigo: ahora pienso, que habiendo yo llamado á don
 Diego de Válor podria suceder que si volvíais por donde habeis venido
 podriais encontrarle y darle que sospechar. Venid.

—¿Y mi caballo? pudiera verle tambien al entrar y reconocerle.

—¡Ah! ¡vuestro caballo! ¡es verdad! ¡hola! dijo el marqués, y al
 presentarse un criado añadió: id á la puerta del Juicio, tomad un
 caballo que encontrareis allí y llevadle al momento á la puerta de
 Hierro.

Despues de esto el marqués salió precediendo á Sedeño, bajó unas
 escaleras, atravesó el hermoso patio de Lindaraja, pasó junto la sala de
 los secretos, entró por una mina, llegó á su fin, llamó á una puerta y
 despues del llamamiento se oyó la voz de un soldado que llamaba al
 alférez de la guardia. Poco despues se oyó otra voz que dijo:

—¡Quien va!

—Abrid al capitan general.

Rechinó precipitadamente una llave en una cerradura, descorrióse un
 cerrojo y la puerta se abrió.

—Alférez, dijo el marqués á uno que habia aparecido tras la puerta con
 una linterna en la mano. Cuando llegue uno de mis criados con un
 caballo, le entregareis á este capitan, abrireis la puerta de Hierro, y
 le dejareis salir libremente.

Despues de esto el marqués se volvió y el alférez cerró la puerta. A
 poco rato Sedeño á caballo, bajaba lentamente la pendientísima y
 tortuosa cuesta, que ciñe los muros de la Alhambra, desde Peña—Partida
 hasta los molinos del río Darro.

Habia quedado fuera del recinto de la ciudad; pero cuando despues de
 pasar el puente del Diablo, y de subir la cuesta del Chapin llegó á la
 puerta de Guadix, vió que por fortuna esta aun no se habia cerrado, y
 entró en el Albaicin, por cuyas oscuras y tortuosas calles se perdió.

Capítulo XVI. La venganza de don Diego de Córdoba y de Válor.

En una cámara del palacio de don Diego en el Albaicin, velaban una hora
 antes de los últimos sucesos que hemos referido, dos damas.

La una leia con suma distraccion, en un libro en folio feamente impreso.
 Decimos con suma distraccion, porque hacia gran tiempo que tenia fija la
 vista en el libro como si leyese, y sin embargo, no habia vuelto la
 hoja, á pesar de haber trascurrido espacio sobrado para que el mas torpe
 lector hubiese recorrido diez veces las líneas de las dos paginas por
 donde estaba abierto el libro. A poco que se leyese en aquellas páginas
 podia comprenderse que aquel libro era la historia del famoso caballero
 Amadis de Gaula.

Aquella dama era doña Isabel de Válor.

A pesar de que Calpuc la habia dado aquella mañana noticias exactas
 acerca de la existencia de Miguel Lopez, ni doña Isabel habia comunicado
 á nadie aquellas noticias, ni habia dejado su luto.

El negro color de sus ropas contrastaba enérgicamente con la palidez
 mate que hacia mas diáfana la blancura de su semblante.

La otra dama, sentada junto á la misma mesa apoyada un brazo en ella y
 en la mano el semblante, estaba, si cabe, mas pálida, que doña Isabel, y
 en sus negros ojos destellaba una chispa sombría y colérica.

Aquella otra dama era doña Elvira de Céspedes, esposa de don Diego.

Ni una sola palabra se cruzaba entre las dos cuñadas; la una fijaba la
 vista abstraida en el libro; la otra parecia fijar su intensa mirada en
 la inmensidad.

Dieron las animas en la cercana iglesia de San Gregorio, y doña Isabel
 se agitó con un ligero estremecimiento nervioso. Aquella campana que
 tañía lúgubremente á la oracion por el eterno descanso de los que habian
 dejado de existir, recordó á doña Isabel su cita en el huerto con el
 extraño hombre de aquella mañana. Doña Elvira pareció salir de su
 distraccion y rezó en voz baja, á cuyo rezo contestó doña Isabel.

Cuando se terminó la oracion, doña Elvira dirigió algunas secas palabras
 á doña Isabel.

—Ya es hora que nos recojamos, hermana, la dijo tomando una lamparilla
 de plata que estaba sobre la mesa, y encendiéndola en el velon.

—Recojámonos, pues, dijo doña Isabel cerrando el libro, y tomando una
 bugía y encendiéndola á su vez. Buenas noches, hermana.

—Buenas noches.

Como se ve no mediaba la mejor inteligencia entre doña Isabel y doña
 Elvira. Las dos cuñadas salieron de la cámara cada cual por distinta
 puerta.

Pero ninguna de las dos se encaminó á su dormitorio. Doña Isabel apenas
 salió á los corredores apagó la bugía y por una escalera de servicio,
 bajó al huerto buscando en su limosnera, la llave del postigo que se
 habia procurado durante el dia, y cerciorándose de si llevaba consigo la
 sortija, que por órden de Miguel Lopez, su esposo, debia entregar á
 Calpuc. Doña Elvira apenas salió de la cámara apagó tambien su luz,
 atravesó á tientas una habitacion, salió á otros corredores y abrió una
 puerta tras la cual se perdió. Aquella puerta era de los aposentos de
 don Diego, donde estaba la entrada secreta del subterraneo donde habia
 estado preso, por decirlo así, Yaye.

Una vez en la cámara de su esposo, doña Elvira encendió de nuevo su luz
 en una lámpara que ardia delante de un Cristo de talla sobre un
 reclinatorio, fué á la puerta secreta, la abrió, bajó las escaleras y se
 puso á escuchar.

—Nadie, no hay nadie, dijo: sin duda se han ido aquellos hombres que
 hoy al bajar me detuvieron: pero ¿por donde han entrado esos hombres?
 ¿quién los ha traido? Ellos son sin duda los que me han robado á Yaye.

Doña Elvira al pronunciar el nombre del jóven, exhaló un gemido, se
 llevó una mano sobre el corazon, y se apoyó en la pared un momento, como
 si hubiera necesitado de aquel apoyo para no vacilar y caer: luego
 rehaciéndose, merced á su indomable voluntad, acabó de bajar los
 escalones, y entró resueltamente en la mina y la recorrió, llegando á la
 otra escalera que comunicaba con la casa del capitan Sedeño.

A causa de la oscuridad y de su sobreexcitacion, doña Elvira habia
 pasado sin reparar en ella junto á la abertura practicada en uno de los
 costados de la mina por Harum el monfí.

Se detuvo un momento al pié de la escalera de la casa del capitan, y
 luego pintóse una decidida expresion en su semblante y trepo por ella.

No tardó en llegar á la puerta secreta: por acaso aquella puerta habia
 quedado abierta, y doña Elvira se encontró en la cámara del capitan.

Por un momento tuvo miedo de pasar adelante: se hallaba en una casa
 extraña; pero doña Elvira se hallaba en un estado terrible: tenia
 fiebre: esa fiebre que producen en las organizaciones vigorosas, la
 rabia y la desesperacion.

Doña Elvira siguió adelante, y recorrió la casa del capitan, hasta
 llegar á la puerta exterior; como si Dios no hubiese querido doblar el
 terror de doña Elvira, habia pasado algunas veces junto á la puerta de
 la cámara mortuoria, donde yacía doña Inés de Cárdenas, sin que se le
 hubiese ocurrido que allí habia una habitacion en la cual no habia
 entrado.

Maravillóla, sí, el encontrar encendidas las luces del zaguan en una
 casa donde no se encontraba á nadie.

Doña Elvira para cerciorarse de si aquella gran puerta daba á la calle ó
 á un patio interior, lo que podria muy bien suceder, corrió los
 cerrojos y abrió uno de los grandes postigos de aquella puerta.

En aquel momento un ginete arremetió por ella, y á poco no atropella á
 doña Elvira que se hizo un paso atrás, dejó caer la lámpara y exaló un
 grito de espanto al reconocer al ginete.

Aquel ginete era don Diego de Córdoba y de Válor.

—¡Ah! ¡ah! dijo don Diego; ¿sois vos señora? En verdad, en verdad, que
 yo esperaba encontraros en otra parte; pero no ciertamente aquí.

La situacion en que se hallaba doña Elvira era tan extraña que solo
 contestó fijando en su marido una mirada de terror.

—Haceis bien en aterraros, dijo don Diego, porque en verdad que sé
 algunas cosas de vos, que mas os valiera no haber nacido para no
 haberlas ejecutado.

Doña Elvira, que como la mayor parte de las mujeres, tenia suma
 facilidad para dominarse, se repuso y contestó á don Diego:

—No comprendo lo que me quereis decir, esposo y señor.

—¿Que haceis aquí, señora? dijo don Diego atando á una argolla del
 portal su caballo, del que habia descabalgado.

—En verdad que no lo sé, dijo doña Elvira recogiendo del suelo con gran
 serenidad la lámpara; al veros de repente ante mí me he sorprendido,
 porque no esperaba veros en esta casa, en la que á mí misma me causa
 gran extrañeza el encontrarme. Encended mi lámpara en uno de esos
 faroles y seguidme; tengo grandes cosas que comunicaros.

Sorprendido don Diego del aplomo con que doña Elvira le hablaba, ni mas
 ni menos que si nunca le hubiese ofendido, tomó maquinalmente la
 lámpara, la encendió y la entregó á su esposa.

—Vamos de aquí, dijo ella, trasladémonos á nuestra casa; tengo que
 revelaros sucesos importantes.

—¡Ah! ¿teneis que revelarme... sucesos importantes? dijo conteniendo
 mal su cólera don Diego.

—Si por cierto; pero ante todo decidme: ¿por qué razon habiendo estado
 un mes ausente, venís á esta casa antes que á la vuestra?

—Tenia mis razones para pretender llegar á cierto punto de mi casa sin
 ser sentido.

—¡Ah! ¿y á qué punto de vuestra casa queriais llegar sin ser sentido,
 caballero? en verdad que no comprendo la razon de tanto misterio, á no
 ser que pensáseis darme el placer de una sorpresa.

—Si por cierto, queria sorprenderos doña Elvira.

—Y efectivamente me habeis sorprendido presentándoos ante mí en un
 lugar y en una ocasion en que ciertamente no hubiera esperado
 encontraros.

—Perdonad si no os digo en qué lugar queria sorprenderos; porque
 estamos en una casa extraña y podria escucharnos alguno de los criados
 del capitan Alvaro de Sedeño.

—¡Ah! ¡esta es la casa de vuestro amigo el capitan Sedeño! En verdad
 que yo ignoraba que viviese tan cerca; que pudiese comunicarse con
 nosotros, y habeis hecho mal en no advertírmelo, porque...

—Seguid, seguid adelante, señora, y callad: basta con que hayais dado
 el escándalo de que os vean en esta casa, en la que no comprendo por qué
 razon estais; no hay necesidad de que nadie se entere de nuestros
 asuntos.

—Podeis estar tranquilo, dijo doña Elvira; nadie nos escuchará porque
 esta casa está deshabitada.

—¡Deshabitada!

—Si por cierto, seguidme y os convencereis.

Doña Elvira tomó por la escalera principal, y don Diego la siguió,
 dominado por lo extraño de lo que le acontecia.

Preocupados entrambos esposos con la situacion en que se encontraban, se
 olvidaron de cerrar la puerta de la calle, y siguieron en silencio el
 uno tras la otra por las escaleras arriba.

Doña Elvira entró en los corredores, y de ellos pasó á una antecámara,
 en la que antes no habia entrado.

En aquella antecámara habia un fuerte olor á cera quemada: era la
 antecámara mas allá de la cual habia muerto doña Inés.

Doña Elvira siguió fatalmente adelante y se encontró en el aposento
 mortuorio. Habia sobre la mesa dos bugías encendidas que proyectaban una
 luz opaca sobre el lecho.

—Aquí hay una mujer que duerme, dijo don Diego.

Doña Elvira miró el lecho, y mas perspicaz que su marido lanzó un grito
 de horror.

—¡Esa mujer está muerta! exclamó.

—¡Muerta! exclamó don Diego arrebatando la lámpara á doña Elvira que
 habia quedado yerta de espanto, y acercándose al lecho: ¡muerta! ¡sí
 muerta! pero... ¿quién es esta mujer?... ¡ah! ¡la muerte se cruza en mi
 camino cuando vengo á buscar una prueba de mi deshonra!

—¡De vuestra deshonra! exclamó en un acento indefinible doña Elvira.

—Sí, sí, seguidme, señora, seguidme y concluyamos de una vez.

Y asió brutalmente de un brazo á doña Elvira y la arrastró consigo fuera
 de la cámara; atravesó la antecámara, salió á los corredores y luego,
 como quien conocia bien aquella casa, torció por una puertecilla,
 atravesó un pasadizo, entró en el aposento del capitan Sedeño, y se
 encaminó á la puerta secreta.

Aquella puerta estaba abierta.

—¿Habeis entrado por aquí, señora? la dijo.

—Por aquí he entrado, contestó con acento severo y duro doña Elvira,
 como si con la entonacion de su voz hubiera querido protestar de la
 manera brutal con que la arrastraba consigo don Diego.

—¿Y quién os ha dicho que existia esta comunicacion secreta con nuestra
 casa? preguntó con un acento no menos duro y severo don Diego.

—Nadie me lo ha dicho, yo he descubierto esta comunicacion.

—¡Que la habeis descubierto! ¿y cómo? hay alguna distancia desde el
 aposento subterráneo aquí y no parece natural...

—Yo no hubiera descubierto esta comunicacion, sino hubiera desaparecido
 Sidy Yaye.

—¡Que ha desaparecido Sidy Yaye! exclamó con un acento indescribible
 don Diego: ¡es decir que se os ha escapado!

—Solo sé deciros que esta noche cuando bajaba á traerle la cena,
 encontré la habitacion abandonada. Yo habia dejado bien cerrada la
 puerta; nadie conoce la entrada del subterráneo por nuestra casa mas que
 vos y yo: Yaye debia haberse escapado por otra parte: nos importaba
 demasiado ese mancebo para que yo no procurase indagar cómo podia haber
 huido, y recorrí la mina: al fin de ella dí con una escalera, al fin de
 la escalera con esta puerta que encontré franca; recorrí la casa, menos
 esa habitacion donde hemos visto ese cadáver, y no encontré persona
 alguna: llegué al zaguan, y... abrí maquinalmente la puerta...

—Para ver sin duda, si se alejaba con seguridad vuestro hermoso Yaye,
 dijo don Diego cediendo á una suspicaz suposicion: ¡oh! si, si, veo en
 esto la mano de los monfíes; vos no habeis querido que vuestro amante
 esté privado del sol y del aire.

—¡Mi amante! exclamó verdaderamente aterrada doña Elvira; pero
 sobreponiéndose á su terror, ¿habeis dicho mi amante? añadió con
 altivez.

—Venid, exclamó trémulo de furor don Diego.

Y arrastrándola consigo, descendieron por las escaleras: un instante
 despues se encontraron en el aposento subterráneo donde habia vivido un
 mes Yaye.

Don Diego revolvió en torno suyo una mirada de tigre y acercándose á un
 sillon colocado junto al abandonado lecho de Yaye, tomó de sobre él un
 riquísimo justillo de mujer y una gargantilla, que doña Elvira había
 dejado allí abandonados, con el descuido de una mujer que no piensa ser
 sorprendida en la habitacion de su amante.

—¿Qué significa esto, señora? dijo con acento opaco don Diego: ¿habeis
 elegido por vuestra cámara de vestir, este aposento, y por camarera á
 Yaye?

Doña Elvira no pudo contestar: su palidez se hizo lívida y miró con los
 ojos desencajados de espanto las acusadoras prendas que don Diego la
 mostraba.

—Nunca os habeis engalanado tanto para vuestro marido, exclamó con
 acento ronco don Diego; conócese que el hermoso emir apreciaba sobre
 todo, la desnuda blancura de vuestro cuello, cuando os hacia despojaros
 de esta rica gargantilla: á falta de sol y de aire vos llenábais de
 flores, de perfumes y de amores su encierro. ¡Oh! razon tenia yo en
 querer sorprenderos; sorprenderos de manera que nadie pudiese avisaros,
 pero os sorprendo á vos sola... el infame... el infame se ha escapado
 llevándose mi honor: pero yo sabré encontrarle: yo sabré matarle aunque
 le protejan todos sus monfíes.

Doña Elvira quiso disculparse aun; pero don Diego trémulo de cólera,
 acometió á su mujer en el momento de hacer ademan de hablar. Doña Elvira
 aterrada retrocedió y la mano de don Diego solo pudo asir su rizada
 gorguera de encaje de Flandes, se la arrancó y dejó descubierto el
 cuello y parte del seno de doña Elvira.

Entonces vió don Diego que sobre el pecho de su esposa habia un
 relicario de oro, pendiente de su cuello por una preciosa cadena del
 mismo metal.

Don Diego arrojó lejos de sí la gorguera, y señaló con un dedo
 inflexible el relicario.

—Negad ahora, si os atreveis, exclamó.

—¿Y este relicario que os prueba? exclamó con audacia doña Elvira.

—Es el relicario de mi hermana: el relicario bendecido por el papa, que
 yo la regalé hace un año. Y ¿sabeis lo que hizo mi hermana con ese
 relicario? le regaló á Yaye, al hombre á quien amaba. ¿Sabeis que la
 noche en que se separaron Yaye é Isabel pidió ella su relicario al
 hombre de quien debia separarse para no volverle á ver, y que él, no
 consintió en separarse de ese relicario? ¿sabeis que yo lo escuchaba
 todo, oculto? ¿que sé que ese relicario habia quedado en poder de Yaye,
 y que solo él puede habérosle dado? ¿sabeís que cuando un hombre da una
 prenda de amor de una amante á otra amante, es porque ama mas á la
 segunda que á la primera ó porque no ama á ninguna de las dos? ¿Y me
 quereis negar todavía que sois amante de Yaye?

Dona Elvira era una mujer de pasiones violentas, de la cual no podian
 esperarse sino extremos, y desesperada por la pérdida de Yaye,
 enloquecida por la situacion en que se encontraba, devorada por la
 fiebre, fuera de sí, exclamó con una energía casi salvaje:

—Pues bien, si, matadme, matadme, porque estoy desesperada: porque le
 amo, he sido suya y le he perdido.

Don Diego se sintió acometido de un vértigo de sangre, desnudó su daga
 furioso y acometió á doña Elvira que cayó de rodillas; pero de repente
 se contuvo; se pasó la mano por la frente, envainó la daga y dijo
 asiendo á su esposa con una fuerza desesperada por un brazo:

—Aun no es tiempo... aun vive él... vivid vos tambien... una puñalada
 es poco... necesito mas para vengarme... y me vengaré... me vengaré sin
 que el mundo pueda conocer mi venganza, ya que no conoce mi deshonra...
 me vengaré, pero de una manera horrible.

Y sombrío y letal, dejando á doña Elvira doblegada sobre sus rodillas,
 salió del subterráneo por la casa del capitan Sedeño, cerró
 perfectamente la puerta secreta, atravesó aquella casa, bajó al zaguan,
 sacó el caballo fuera, encajó la puerta ya que no podía cerrarla, montó
 y rodeó el Albaicin para dar lugar á que su esposa se rehiciera, bajó al
 meson donde habia dejado á su hermano, y dos horas despues de la
 terrible escena habida con su esposa, llamó á su casa.

Doña Elvira bajó serena y tranquila; mejor dicho: como una esposa
 amante, á recibirle y se arrojó en sus brazos.

Don Diego la estrechó en ellos y la dijo al oido estas palabras
 envueltas en un beso satánico:

—¡Gracias! ¡doña Elvira, me habeis comprendido!

Y asido de su mano se encaminó á las escaleras en cuyo primer peldaño
 pálida y anhelante le esperaba doña Isabel.

—¡Y mi esposo! exclamó esta.

—Tu esposo hermana dijo don Diego ha tenido la desgracia de ser
 asesinado por los monfíes de las Alpujarras.

Un momento despues, don Diego fue solemnemente preso por un capitan de
 caballos de órden del capitan general de la córte y reino de Granada, y
 conducido con grandes seguridades á la Alhambra.

Capítulo XVII. Cómo se encontraron el rey del desierto y el capitan estropeado.

Sepamos ahora, lo que habia hecho en el huerto doña Isabel.

Adelantó temblando y á oscuras por entre las flores y se acercó al
 postigo; poco despues se oyeron por la parte de afuera en aquel postigo
 tres golpes recatados.

Doña Isabel abrió temblando.

—¿Sois vos? dijo á un hombre, que á pesar del calor, estaba envuelto en
 una ancha capa.

—Yo soy, dijo aquel hombre entrando; cerrad, señora, cerrad.

Doña Isabel cerró.

—¿Estais segura de que nadie puede vernos? dijo el hombre.

—Los criados estan al otro lado de la casa, y no acostumbran á venir de
 noche al huerto, contestó doña Isabel.

—Aunque la noche es oscura, como el huerto está descubierto por esta
 parte, temeria que os viesen conmigo.

—Os repito, dijo doña Isabel con acento en que se notaba la
 contrariedad en que la ponia aquella aventura, os repito que nadie puede
 vernos.

—¡Ah! la noche es oscura y las tapias no son muy altas, dijo el
 desconocido mirando á las que lindaban con el huerto de la casa del
 capitan Sedeño.

—¿Qué habla este hombre de tapias? dijo para sí con cierto temor doña
 Isabel, temiendo haber caido en un lazo tendido por un ladron.

Pareció como que el desconocido adivinaba el cuidado de doña Isabel,
 puesto que se apresuró á decirla:

—Nada temais: no es un criminal el hombre que teneis delante, y puesto
 que habeis tenido la bondad de franquearme la entrada, tenedla tambien
 de oirme en un lugar en donde de nadie podamos ser escuchados.

Una vez puesta en aquella situacion doña Isabel, siguió de una manera
 fatal el camino que habia empezado y condujo al extranjero á su enramada
 favorita.

—Sentaos, le dijo, señalándole el banco.

—Sentaos vos, señora, y nada temais; sois buena, necesitais de amparo y
 os juro que yo os ampararé.

Se trocaban los papeles: convertíase en amparador, el que aquella mañana
 pedia ser amparado.

—Nos encontramos en una situacion verdaderamente extraña, doña Isabel,
 la dijo; he podido procurarme una entrevista á solas con vos á nombre de
 vuestro esposo, y es necesario que sepais cómo he trabado conocimiento
 con él. Este conocimiento le debo á una traicion de vuestros hermanos.

—¡Ah! ¡ya lo temia yo! exclamó doña Isabel.

—Pero antes de que lleguemos á este punto es necesario que sepais quién
 soy yo.

—Vos sin duda sois extranjero, dijo con encogimiento doña Isabel.

—Si, es verdad, contestó suspirando el desconocido, y bien sabe Dios
 que si estoy en tierras de Europa, y en España, es contra mi voluntad.

—¿De qué parte del mundo sois, pues, caballero?

—De la cuarta parte, contestó el desconocido.

—¿De América?

—Cabalmente: soy mejicano.

—¡Ah!

—¿Comprendeis que un mejicano tiene tantos motivos para aborrecer á los
 españoles como un morisco?

—Sin embargo, á pesar de todas sus crueldades, de todas sus tiranías,
 los españoles nos han mostrado la santa ley de Jesucristo.

—¿Y qué importa que hayamos escuchado la voz de los ministros del
 Altísimo? ¿qué importa que persuadidos por su palabra hayamos
 despreciado á los torpes ídolos á quienes antes rendíamos un culto
 abominable, para arrojarnos llenos de fe y de esperanza al pié de los
 altares del Crucificado? ¿hemos conseguido por eso que los españoles nos
 traten como hermanos? Ellos nos han traido á la religion única y
 verdadera; pero tambien nos han traido al martirio.

—Es verdad, dijo doña Isabel que como morisca no podia desconocer las
 infamias de que los moriscos eran víctimas.

—Para esos hombres, continuó el mejicano no hay mas Dios que el oro, ni
 mas cielo que los placeres: allí donde alcanzan su garra ó sus ojos,
 allí van el robo, el asesinato y la impureza: la América es un tesoro
 vírgen, y las vírgenes de América las mujeres mas hermosas del mundo.
 ¡Ah! ¡perdonad! vos sois tan hermosa y tan pura, como la mas pura y mas
 hermosa de ellas. ¡Si conociíeseis á mi esposa! ¡si conocíeseis á mi
 hija!

La voz del mejicano se hizo trémula y sus ojos se llenaron de lágrimas.

Doña Isabel perdió todo su terror, que dejó en su alma su lugar á la
 compasion.

—¡Vuestra esposa! ¡vuestra hija! exclamó con un profundo acento de
 misericordia ¡Las habeis perdido!

—¡No! ¡me las han robado! ¡me las robó hace diez años un español
 infame! ¡pero no las he perdido no! estan muy cerca de mí: allí, en
 aquella casa.

Y señaló la del capitan estropeado.

—¿Qué estan allí, en esa casa, vuestra esposa y vuestra hija?

—¡Si! son esclavas del capitan Alvaro de Sedeño.

—¡Esclavas! ¡Dios mio! exclamó horrorizada doña Isabel.

—Como podeis serlo vos mañana.

—¡Yo soy cristiana!

—Pero sois morisca. Mañana una rebeldia imprudente de vuestro hermano,
 que es harto ambicioso, podrá causaros desventuras incalculablemente
 mayores que las que os ha causado ya su falta de prevision. ¡Oh! ¡si
 mañana encendida la guerra os vieseis cautiva arrancada de vuestros
 hogares, tratada brutalmente...! ¿de que os serviria haber abrazado con
 toda vuestra alma la religion de Cristo?

—Si eso sucede, la religion me servirá y me sirve ya, para sufrir con
 valor mis desventuras.

—¡Ah! yo procuraré salvaros, como procuro salvar á mi hija y á mi
 esposa, si aun es tiempo.

—¡Si aun es tiempo!

—He visto una sola vez á mi esposa hace algunos dias despues de diez
 años de separacion y de lágrimas, y apenas he podido reconocerla. ¡Oh!
 ¡la desesperacion y la muerte estaban pintadas en su semblante! aun no
 he podido vengarla: cien veces he tenido junto á mí al infame, y un
 juramento horrible me ha atado las manos: cuento con vos para salvarlas
 y luego,... ¡quiero una venganza horrible, horrible de todo punto...!
 quiero que me vengue la Inquisicion!

—¡La Inquisicion!

—¡Oh! si: ese hombre es un espia de los monfíes, un renegado de Cristo.

—¿Conoceis á los monfíes?

—El rey de los monfíes contiene mi venganza por un juramento.

—Pero ¿quien sois vos? dijo maravillada de aquel hombre doña Isabel.

—Yo soy Calpuc, el rey del desierto, contestó solemnemente el mejicano.

—¡Ah! exclamó doña Isabel.

—Sí; como la vuestra, mi alcurnia es egregia, señora... para que cese
 vuestra extrañeza, para que consintais en ayudarme, necesito revelaros
 la historia de mi vida, de mis alegrias y de mis desventuras... pero
 ahora que hablamos de favorecernos: ¿habeis traido con vos la sortija de
 bodas?

—Si, si, tomad: ¿pero qué tiene que ver esta sortija...?

—Esta sortija servirá para arrancar de las manos de un miserable, una
 carta de vuestro hermano que puede perderle y perderos con él, porque la
 tal carta, fue escrita por don Diego al emir de los monfíes y contiene
 pruebas de traicion al rey. Miguel Lopez, vuestro esposo, se apoderó de
 aquella carta, y obligó con ella á vuestro hermano, á que eligiese entre
 haceros esposa de Miguel Lopez, ó que fuese entregada aquella carta al
 presidente de la Chancillería: vuestro hermano os sacrificó á su
 seguridad.

—¡Ah! ¡Dios mio! ¡Dios mio! exclamó doña Isabel.

—Pero nada temais: acaso Miguel Lopez muera, y esa carta no será
 entregada á los ministros del rey de España.

Doña Isabel dobló la cabeza bajo el peso de su infortunio.

—No perdais la esperanza, señora, la dijo Calpuc: vuestra felicidad
 está en mis manos; Yaye, el emir de los monfías, el hombre á quien
 amais, vive, y Miguel Lopez está en mi poder.

—¡Ah! ¡no le mateis! exclamó doña Isabel.

—Acaso muera sin que yo pueda evitarlo, respondió profundamente el rey
 del desierto.

Hubo un momento de silencio solemne, despues del cual dijo Calpuc.

—La noche sube y necesito que consintais en ayudarme; escuchad, pues,
 mi historia.

Y seguidamente contó á doña Isabel cómo robó á doña Inés de Cárdenas de
 la frontera del desierto; cómo por su amor se convirtió al cristianismo
 y cómo le fueron arrebatadas su esposa y su hija por Sedeño; su venida á
 España, en busca del robador, y su conocimiento con el emir de los
 monfíes.

Cuando concluyó, los ojos de doña Isabel estaban llenos de lágrimas.

—¿Y cómo quereis que contribuya á la libertad de vuestra esposa y de
 vuestra hija? preguntó.

—Escuchad, señora, dijo Calpuc: el capitan ha salido esta mañana hacia
 las Alpujarras: solo han quedado en la casa un viejo soldado y dos
 criadas: pretender penetrar por la puerta seria imprudente... pero puedo
 penetrar por esas tapias, si vos me lo permitís.

—¡Oh! si, si, id... y si yo pudiera ayudaros personalmente...

—No, no señora, dijo Calpuc; pero dejadme ir, por que me devora la
 impaciencia.

—¡Oh, si! id á salvarlas, id y que Dios os ayude.

—¡Que él os bendiga señora, exclamó Calpuc besando la mano de doña
 Isabel; que él os lo pague si yo no puedo pagaros!

Calpuc se separó de doña Isabel: esta le vió llegar á la tapia,
 terciarse la capa, asirse á las asperezas de la pared y trepar
 silenciosamente por ella.

Poco despues desapareció.

Doña Isabel permaneció algun tiempo en el huerto abstraida
 profundamente, pero vino á sacarla de su abstraccion un grito horrible,
 inarticulado, semejante á un rugido, que procedia del interior de la
 casa del capitan Sedeño.

Tuvo miedo, huyó del huerto, y se encerró en su habitacion de la que
 salió poco despues á recibir á sus hermanos que habian llamado á la
 puerta.

Capítulo XVIII. Continuacion del anterior.

El capitan Sedeño, bien ageno de todos estos acontecimientos, y anegando
 su alma de tigre en la feroz y para él alegre contemplacion de sus
 traiciones, que aseguraban su reposo y su independencia, se dirigia á su
 casa, atravesando las estrechas y oscuras callejas del Albaicin.

Llegó al fin, y llamó con fuerza desde el caballo; pero nadie le
 contestó.

Repitió dos golpes mas fuertes, y á su empuje la puerta, que como
 sabemos no estaba afianzada, cedió y se entreabrió.

—¿Qué es esto, exclamó con un colérico asombro el capitan? ¿no me
 responde nadie y la puerta está abierta?

Dicho esto empujó mas la puerta, penetró á caballo, y al ver los faroles
 del zaguan encendidos, gritó:

—¡Ola! ¿qué es esto? ¡vive Dios!

Nadie le contestó.

Entonces el capitan echó pié á tierra, temblando de cólera, corrió los
 cerrojos de la puerta, y subió, cuanto de prisa se lo permitia la falta
 de su pierna, las escaleras.

A medida que adelantaba, la soledad que encontraba en su casa, le hacia
 sentir un terror frio, semejante al presentimiento de un suceso
 terrible; siguió adelante, atravesó algunas habitaciones, y al fin abrió
 la puerta de la cámara mortuoria.

Al entrar encontró en el centro de ella un hombre que fijaba en él una
 mirada sobrenatural, y decimos sobrenatural, porque tal era el odio, la
 rabia, la desesperacion y la venganza que brillaban al par en aquella
 mirada.

Aquel hombre era Calpuc, el rey del desierto, que habia sentido
 acercarse al capitan, merced al ruido seco de su pata de palo sobre el
 pavimento, y se habia alzado de sobre el lecho, donde el infeliz habia
 encontrado muerta á su esposa.

Al ver ante sí á Sedeño, se encaminó gravemente á la puerta, y la cerró
 por dentro. Luego adelantó hasta el capitan, que permanecia asombrado en
 el centro de la cámara, mirando con una fascinacion horrible el cadáver
 de doña Inés.

Aquellos dos hombres no tenian nada que decirse: la situacion en que
 respectivamente se encontraban colocados, era demasiado terrible para
 que diese lugar á palabras ni á recriminaciones.

Calpuc desenvainó su espada con una calma horrorosa, y punzando en un
 brazo al capitan que estaba absorto, dominado por el terror, como para
 advertirle, le dijo, cuando este, al sentir la aguda punta, se volvió en
 un movimiento colérico:

—¡Defiéndete! ¡ese cadáver va á ser nuestro testigo!

—En buen hora, dijo con voz cavernosa el capitan, desnudando
 convulsivamente su espada: ese cadáver colocado entre los dos pide
 sangre: defiéndete.

Y empezó un combate espada contra espada, que hubiera podido parecer por
 lo acompasado y reflexivo un asalto de armas, sino hubiera existido en
 el lecho aquel cadáver, y una pasion profunda, letal, en el semblante de
 los combatientes.

Los dos eran maravillosamente diestros: los dos acometian y paraban con
 suma reflexion, como si hubiesen querido no perder un golpe, no faltar á
 una parada: conocíase en ambos la decidida intencion de matar á su
 adversario, y las estocadas eran rectas, profundas, las paradas
 vigorosas: cubríanse y reparábanse con un cuidado exquisito, con una
 sangre fria, admirable en la situacion en que se encontraban los dos
 enemigos.

Pero á poco que se observase á aquellos dos hombres, se conocia que la
 ventaja estaba de parte de Calpuc: no porque Sedeño fuese cojo y manco,
 defectos que no impedian el que se manejase perfectamente con la pierna
 y el brazo que tenia sanos, sino porque, á pesar de su valor y de su
 sangre fria, Sedeño estaba aterrado, su terror crecia de momento en
 momento, y no podia sufrir la candente mirada de Calpuc, que le
 devoraba, le amenazaba, le torturaba. En una palabra: porque su infamia
 habia acabado por dominar al capitan, mientras Calpuc, en quien vivian
 la rabia y el derecho, estaba sostenido por ellos como por la mano de
 Dios.

Sin embargo, y atendido el estado de la lucha, aunque se notase alguna
 ventaja en Calpuc, ventaja puramente moral, ningun inteligente en la
 esgrima de aquellos tiempos que hubiera presenciado el duelo, se hubiera
 atrevido á decidir rotundamente acerca de cuál de aquellos hombres seria
 el vencedor.

Conocíalo esto asimismo Calpuc, y se afianzó mas en su posicion y se
 hizo mas cauto y perspicaz en la acometida y en la parada; notó que
 Sedeño, á pesar del peligro, estaba abstraido, que se defendia bien por
 tacto y por costumbre, y que, saliendo bruscamente del género de ataque
 que habia usado hasta entonces, podria cogerle desprevenido y matarle.

Asi es que, con una destreza maravillosa, le marcó un golpe al rostro;
 hizo pasar la punta de su espada con la velocidad del relámpago por
 delante del único ojo del capitan, y rebatiendo la mano, á tiempo que
 Sedeño acudia á la parada por arriba, le metió la espada en el pecho
 hasta la empuñadura.

Calpuc dejó la espada en la herida, temeroso, si la sacaba, de traerse
 con ella la vida del capitan: este lanzó una horrible blasfemia al
 sentirse herido, quiso afianzarse sobre su pié y su pata para no caer;
 pero al fin vaciló y cayó sobre el costado donde habia sido herido.

—Mi esposa ha muerto: exclamó Calpuc, acercándose á él, pero mi hija
 vive: ¿sabes qué ha sido de mi hija?

—¡Ah! exclamó con una feroz alegria Sedeño: ¿has encontrado muerta á tu
 esposa, y no sabes qué ha sido de tu hermosa Estrella...? muero, pues,
 mas tranquilo. Doña Inés no puede ser tuya, porque es de la tumba, y tu
 hija ha huido acaso con algun castellano; acaso con el soldado que me
 servia... ¡deshonrada! ¡ah! ¡hermosa ramera!

Una tos profunda, hirviente, interrumpió al capitan, que lanzó un vómito
 de sangre.

—Contesta, contesta y te perdono... exclamó Calpuc: ¿qué has hecho de
 mi hija? ¿dónde está mi hija?

—¿Para qué quiero yo tu perdon? exclamó con la voz enronquecida Sedeño:
 yo te desprecio Calpuc, y muero satisfecho porque sé que no tardarás en
 acompañarme; porque muero dejando por una casualidad preparada mi
 venganza.

Un nuevo vómito de sangre, sin tos, sin esfuerzo, fácil, como rebosa el
 agua de una fuente, interrumpió de nuevo al capitan.

Calpuc se aterró ante aquella oscura amenaza que salia de los siempre
 crueles labios del moribundo.

—¡Mi hija! ¡mi hija! gritó Calpuc inclinándose sobre el capitan, y
 sacudiéndole furioso.

Tornó á él Sedeño la vista nublada y vaga por la muerte, sus labios se
 contrajeron de una manera horrible, y exclamó en medio de una carcajada
 débil, dolorosa; pero sarcástica y acerada:

—¡Tu esposa! ¡tu hija! ¡las dos! ¡y luego tú!

Su voz se apagó, se agitó en un débil esfuerzo, y faltándole el brazo
 sobre que se apoyaba, cayó y quedó inmóvil.

Estaba muerto.

Aquella muerte abrió un vacío profundo en el alma de Calpuc.

—¡Ah! exclamó: he sido un insensato: le he matado, y no he podido
 saciar mi venganza... mi venganza es ya imposible... está muerto...
 ¡muerto...!

Calpuc quedó inmóvil como una estátua, con una ansiedad mortal pintada
 en el semblante, con una rabia concentrada en sus ojos: luego se volvió
 de una manera insensata hácia el lecho, se arrojó sobre él, y besó una y
 otra vez delirante, la fria boca del cadáver.

Luego se alzó, cortó con su daga uno de los negros rizos de dona Inés, y
 le envolvió en un pedazo de las ropas del lecho que cortó tambien con su
 daga: despues besó de nuevo al cadáver, y dijo como si este pudiera
 oirle:

—¡Adios, Inés! ¡Inés de mi alma! yo moriria junto á tí... pero mi vida
 no me pertenece... ¡pertenece á nuestra hija! ¡tú, cuyo espíritu está
 sin duda en el seno de Dios, guíame para que pueda encontrarla,
 fortaléceme para que no sucumba al dolor, y vela desde el cielo por
 nuestra Estrella!

Despues de esto, Calpuc se levantó de sobre el cadáver y se separó
 algunos pasos; pero volvió de nuevo: parecia que un poder invencible le
 ataba, le retenia junto al cadáver de su esposa. Por una, dos y tres
 veces, pretendió en vano alejarse; pero al fin, hizo un violento
 esfuerzo y salió frenético de la cámara.

Cuando estuvo fuera de ella, se detuvo, volvió su rostro hácia el
 interior, y rompió á llorar como una mujer desconsolada.

Luego se alejó á paso lento, y salió de la casa, cuya puerta dejó
 abierta, murmurando una y otra vez con el acento de la mas profunda
 desesperacion:

—¡Ni mi esposa, ni mi hija, ni mi venganza!

Capítulo XIX. De cómo la justicia fue á cerrar la casa del capitan, dejándola enteramente deshabitada.

Aquella misma noche algunos monfíes enviados por Yuzuf, entraban en
 Granada escalando silenciosamente los ya aportillados muros de la
 muralla que por la parte de la Torre del Aceituno (hoy ermita de San
 Miguel el Alto), constituian la cerca que lleva aun en nuestros dias el
 nombre del Obispo don Gonzalo.

Aquellos monfíes disfrazados, llegaron en secreto y protegidos por la
 noche y por la soledad del Albaicin, á las casas de algunos moriscos
 principales, para manifestarles que la noche siguiente llegaria á
 Granada por los atajos de la sierra, el anciano Yuzuf con seis mil
 monfíes.

Al mismo tiempo algunos adalides del capitan general en traje de
 arrieros, salian secretamente por las puertas con pliegos para los
 corregidores de las poblaciones moriscas, en los que se les mandaba que
 al momento viniesen á Granada con los caballeros particulares y gente de
 guerra y del comun que pudiesen reunir.

No mucho despues de haber salido Calpuc de la casa del capitan Sedeño,
 un alcalde con una ronda de alguaciles, que, segun costumbre, recorria
 las silenciosas calles, entró en la de San Gregorio: al pasar por
 delante de la casa de Sedeño, maravillóle ver la puerta abierta y las
 luces del zaguan encendidas.

—Pues segun los bandos, dijo el alcalde, á estas horas debia estar ya
 cerrada esta puerta: adelantad maese Barbadillo, y decid al que saliere,
 que la justicia castiga por su descuido al dueño de esa casa, en dos
 ducados para obras pías.

Adelantó el corchete con su linterna, y entró.

—¡Ah de casa! dijo.

Nadie le contestó.

Asió entonces la cuerda de la campana y la agitó: tampoco sobrevino
 contestacion alguna.

Salióse el corchete.

—Señor alcalde, dijo, por el presente no parece en esa casa mas persona
 viviente, que un caballo que está enjaezado en el zaguan.

—Volved á llamar, maese Barbadillo, volved á llamar.

Llamó de nuevo el corchete con la voz y con la campana desaforadamente;
 pero no recibió mas contestacion que las veces anteriores.

Entonces el alcalde Anton de Zalduendo, hombre ágrio y seco, de
 cincuenta años, enhiestó la vara de justicia, y alegrándose, con esa
 alegría característica de los curiales cuando les cae que hacer, esto
 es, con una alegría maligna, se entró de rondon por la puerta franca,
 seguido de cuatro alguaciles, y dejando dos de guardia á la puerta.

Despues de un escrupuloso registro, que dió por resultado encontrar una
 casa grande, principal, ricamente amueblada y entapizada, sin una alma
 viviente y con dos cadáveres, el alcalde, aumentada su alegría en una
 proporcion maravillosa, mandó á un alguacil para que buscase de una
 manera apremiante un escribano, y otro para el cura de la parroquia, á
 fin de que acudiese con sus sepultureros.

El escribano libró testimonio de cómo en una casa grande de la calle de
 San Gregorio el Alto, el nombre de cuyo dueño no se sabia aun, por no
 haber habido lugar á la indagatoria, y en una de las cámaras de aquella
 casa, se habia encontrado por la ronda del alcalde de Casa y Córte,
 Anton de Zalduendo, los cadáveres de una dama como de cuarenta años,
 muerta al parecer de enfermedad, y el de uno, al parecer por sus
 divisas, capitan de infantería española, manco del brazo izquierdo, cojo
 de la pierna derecha, y tuerto del ojo siniestro, muerto á hierro y al
 parecer en riña: que habiendo comparecido el licenciado Pero de Rávago,
 cura de la parroquia de San Gregorio el Alto, se le habia ordenado que
 mandase conducir los dos difuntos á la iglesia, y que al dia siguiente
 los pusiese en sendas cajas de ánimas en la puerta de la parroquia, á
 fin de que los vecinos los viesen, por si alguno los reconocia; despues
 de lo cual, y habiéndose llevado los difuntos los sepultureros, y
 quedado en poder del infrascripto escribano, dos espadas y una daga que
 tenia sobre sí el difunto, la una espada en el cuerpo en una herida que
 le atravesaba de parte á parte, y la otra espada en la mano, sin señal
 alguna de sangre, se procedió al inventario y embargo de los muebles de
 la casa, y de dos caballos que se encontraron, el uno en el zaguan y el
 otro en la cuadra, cerrándose y sellándose todas las puertas por la
 justicia, y entregándose los caballos al mesonero del Meson del Cuervo,
 en la calle del Agua, todas cuyas diligencias tuvieron fin y remate al
 alborear el dia 1.º de julio del año de 1546.

Como se vé, Yaye, sin duda se habia llevado consigo las dos sirvientes,
 que como hemos dicho habian sido encerradas, puesto que la justicia no
 encontró en la casa persona alguna.

Igualmente se desprende del testimonio del escribano, que la justicia no
 habia dado con la puerta secreta que ponia en comunicacion la casa del
 capitan difunto con la de don Diego de Córdoba y de Válor, puesto que ni
 una palabra se decia en el testimonio acerca de la tal puerta.

Pero en un testimonio por separado que habia pasado con urgencia el
 alcalde Anton de Zalduendo al presidente de la Chancillería, constaba
 que en un armario, encontrado en un dormitorio, al parecer de hombre, se
 habían hallado papeles interesantísimos para la salud de la república y
 el servicio del rey.

Capítulo XX. Estrella.

La casa que el walí de los monfíes Harum, habia procurado á su señor el
 poderoso emir de las Alpujarras Muley Yaye—ebn—Al—Hhamar, era, como
 hemos dicho, una bellísima casa; mas aun, un pequeño alcazar situado en
 una calleja angular que se llamaba entonces la casa de las Tres
 Estrellas, y aun se llama hoy, puesto que la casa y la calleja en
 cuestion existen.

Debemos decir que la causa ostensible de tal nombre, son tres estrellas
 incrustadas en el ladrillo que sirve de clave al arco árabe agramilado
 de la puerta de la casa, y la causa ostensible de aquel nombre, porque
 aquellas tres estrellas, mas que un adorno son, por decirlo asi, un
 símbolo; lo que queda sobre la tierra de un tremendo suceso acontecido
 en aquella casa cuando Granada era de moros, suceso con el cual pensamos
 confeccionar una leyenda á la que titularemos, Dios mediante, Las Tres
 Estrellas.

Mas, volviendo á nuestra narracion, nos permitirán nuestros lectores que
 digamos algo acerca del estado en que se encontraba aquella casa cuando
 acontecian los sucesos que vamos refiriendo.

Su fachada era pequeña y formaba uno de los lados del segundo ángulo
 recto de la calle: la pequeña y sencilla, pero bella puerta ogiva de
 herradura, constituia el frente de la calle, conforme se doblaba el
 primer ángulo viniendo de la parte de la iglesia de San Gregorio el
 Alto; el muro á que aquella puerta pertenecia, no tenia perforacion,
 ventana ni respiradero alguno, mas que un pequeño agimez de estuco
 labrado, con columnas de mármol blanco de Macael, que correspondia á un
 pequeño mirador con cúpula, situado sobre el tejado de la casa, encima
 del alero de pino labrado y ennegrecido por el tiempo, mirador que
 estaba situado á la derecha de la casa, y que se veia desde la calle,
 merced á la poca elevacion de la pared, que constituia el otro lado del
 ángulo recto que determinaba la calle.

Este mirador era tan esbelto, tan delicado, tan feble, que algunos años
 hace, fue arrebatado por el huracan un dia de tormenta, del mismo modo
 que si hubiera sido de carton, ó como las hojas secas de un árbol.

Pasando la puerta se encontraba una especie de zaguan oscuro,
 pavimentado de mármol, con faja de mosáico ó alicatado en la parte
 inferior de los muros, que desde aquella faja hasta el techo estaba
 prolijamente adornado de arabescos, y aquel techo era de bobedillas
 pintadas con sumo primor y buena eleccion de colores, para los cuales
 faltaba luz. Frente á la puerta habia un delicado arco que daba paso á
 un patio muy pequeño, mas largo que ancho, en cuyo centro habia una
 fuente abierta en el pavimento, de mármol como el del zaguan; al fondo
 de este patio habia una puerta mas pequeña que daba á una estrechísima y
 oscura escalera que ponia en comunicacion el piso bajo con el alto,
 desembocando en una galería, situada á la izquierda del patio, con
 barandilla ó balaustrada de pino tallado y agramilado.

El costado izquierdo del patio consistia en un cenador estrecho en el
 piso bajo, y en la galería que hemos citado en el alto. Esta galería
 estaba sustentada por una viga maestra labrada delicadamente y apoyada
 en sus extremos por dos zapatas ricamente talladas, pintadas y doradas;
 otra viga enteramente semejante, con iguales zapatas, sostenia el alero
 que estaba tambien pintado y dorado. Ambos techos, el del cenador, y el
 de la galería, eran de ensambladura, con estrellas, escudetes y
 triángulos cruzados, matizados y dorados, con filetes de blanco y rosa.
 Ambos muros, el superior y el inferior, estaban ornamentados con fajas
 de azulejos ó mosáicos, labor de estuco, pintadas inscripciones y
 follajes. En ambos muros habia dos puertas de herradura, con elegantes
 nichos para las babuchas, en la parte media de sus gruesos,
 diferenciándose solo estas dos puertas, cuyos festones y enjutas estaban
 primorosamente labrados, en que la del cenador era mayor que la de la
 galería.

Por la puerta inferior se entraba en una cámara oscura; pero riquísima
 en su pavimento de mosáico, en sus arabescos y en su techo; á los
 extremos de esta sala habia dos pequeños alhamíes ó alcobas. Por la
 puerta de la galería se entraba á otra sala enteramente igual; pero mas
 baja de techo y variada en el adorno; al extremo de la galería habia una
 pequeña puerta que daba á una escalera, y aquella escalera desembocaba
 en un pequeño corredor oscuro, que iba á dar al mirador que se veia
 desde la calle.

Este mirador era perfectamente cuadrado y apenas de tres varas de
 extension. Tres de sus costados tenian agímeces cubiertos por celosías y
 por cortinas de seda carmesí; en el otro costado estaba la puerta. El
 friso de este mirador se hacia octógono, y sobre él se veian diez y seis
 bellísimas ventanas transparentes de estuco, sobre las cuales se
 levantaba una cúpula de estalácticas, que remedaba con sus colgantes una
 gruta de hadas.

Todo en aquel mirador era delicado, bello y rico: el mosáico menudo,
 caprichoso, ejecutado con sumo primor; las pechinas de agallones, que
 naciendo de los ángulos, determinaban la figura octógona del friso; los
 adornos, las inscripciones, los colores, todo perfectamente ejecutado,
 todo perfectamente concluido; un hermoso sueño de un hábil alarife
 realizado en miniatura. En aquella pequeña estancia habia un divan de
 seda y oro; cortinas magníficas en la puerta y en los agímeces y un
 bello perfumero de plata.

Ademas, pendiente de la cúpula habia una lámpara de seda, y de cuatro de
 los cupulinos del octógono, cuatro jaulas de plata doradas en que vivian
 aprisionados cuatro ruiseñores.

Estas eran las habitaciones que constituian la parte bella y artística
 de la casa de las Tres Estrellas. A las demás dependencias, habitaciones
 de los criados y caballerizas, se entraba por el postigo de una huerta
 situada á espaldas de la casa y la comunicacion estaba abierta en el
 muro derecho del patio por una puerta sencilla.

En lo que hoy existe de la casa solo se encuentra parte del plano, y
 algunos restos de estucos, adornos y pinturas, gastados, corroidos,
 ennegrecidos por el tiempo.

Aquella casa es hoy el esqueleto mutilado de lo que fue.

A aquella casa fue á donde Yaye hizo conducir á Estrella desmayada, y á
 donde tambien fueron llevados, como hemos dicho anteriormente, el
 soldado que servia á Sedeño, y las dos sirvientes que habia en la casa.

Estrella fue conducida al bello mirador que hemos descrito.

La infeliz jóven tardó mucho tiempo en volver de su desmayo;
 acompañábala Yaye, que observaba su estado, lleno de interés y de
 caridad: ya sabemos, que la caridad era la virtud culminante de Yaye:
 una caridad sui generis; pero al fin el jóven llamaba caridad al dulce
 sentimiento que le hacia experimentar, en mayor ó menor grado, toda
 mujer hermosa colocada en ciertas circunstancias, y nosotros nos hemos
 propuesto respetar la conciencia del jóven emir; pero era muy extraño
 que la caridad de Yaye no se extendiese á los hombres ni á las mujeres
 feas ó viejas: era, en todo caso, una caridad muy condicional.

Las circunstancias en que habia encontrado Yaye á Estrella habian sido
 eminentemente extraordinarias: Estrella, por su posicion, por su
 juventud, y por su magnífica hermosura, impresionaba fuertemente el alma
 entusiasta, espansiva y ardiente de Yaye; se sentia arrastrado por ella
 á una caridad sublime, caridad llena de goces y de placeres, que le
 hacia sentir una emocion dulce, lánguida, fresca, odorífera, si se nos
 permiten estas dos últimas extrañas calificaciones: caridad que era de
 todo punto independiente del amor que le inspiraba doña Isabel de Válor,
 amor que habia empezado tambien, al menos asi lo creia Yaye, por un
 impulso caritativo. Doña Isabel era para el jóven la luz de su alma, su
 amor contrariado, su empeño: doña Estrella, un ser débil, necesitado de
 proteccion, una hermosa flor que la desgracia habia arrojado ante los
 piés del emir, y que estaba ante él pálida, privada de sentido, y
 sufriendo de una manera interna, ó, por mejor decir, orgánica. Yaye se
 habia dicho, respondiéndose á sí mismo, y como queriendo calificar el
 lazo que le unia á aquellas dos mujeres, tan jóvenes, tan puras, y tan
 desgraciadas las dos:

—Estrella será mi hermana; Isabel... Isabel si no puede ser mi esposa,
 será mi amante: Isabel será mia.

Pero entre tanto no volvia en sí Estrella; el sacudimiento que habia
 sufrido el alma de la pobre niña habia sido demasiado fuerte para que el
 accidente causado por él fuese pasajero. Continuaba el desmayo y aquella
 congoja muda que hacia presentir acaso una afeccion mayor y mas
 peligrosa, si la ciencia no acudía al socorro de Estrella. Yaye estaba
 realmente preocupado, casi aterrado, porque queria tener oculta á
 Estrella, y no se fiaba de nadie absolutamente mas que de los monfíes.

El jóven estaba solo con ella. La habia rociado el rostro con agua; la
 habia hecho aspirar las fuertes esencias que los moros sabian extraer de
 las flores y de las plantas, y Estrella no habia vuelto en sí. Yaye no
 se habia atrevido á desembarazarla de la presion de sus vestidos, ni la
 habia tocado mas que con una mirada ardiente, es verdad; pero ardiente
 de caridad. Al fin, cuando ya estaba casi resuelto, en vista de la
 duracion del accidente, á tomar, contra su voluntad y de una manera
 desesperada, una resolucion mas eficaz y decisiva, Estrella suspiró
 profundamente y abrió con languidez los ojos, sus hermosísimos ojos
 negros, á los que el dolor y la ansiedad hacian mas hermosos,
 irresistibles.

Poco á poco fue volviendo al uso de sus facultades; se levantó sobre el
 divan, pasó sus pequeñas manos por su frente, se apartó las pesadas
 bandas de sus cabellos, que se habian desordenado, y miró en torno suyo.

No preguntó donde se encontraba, no nombró á su madre, no se entregó á
 ese dolor ruidoso, que grita, se retuerce, se exhala de mil maneras, que
 serian ridículas á no ser por lo terrible de la causa que las motiva.
 Nada dijo á Yaye, únicamente le asió una mano, y se la besó, dándole las
 gracias por la proteccion que la habia dispensado con una mirada velada
 por lágrimas; mirada que hizo estremecerse de los pies á la cabeza á
 Yaye.

Luego se replegó sobre sí misma y Yaye la sintió llorar en silencio.

Hay momentos en que toda palabra de consuelo es inoportuna y aun cruel,
 porque aviva el dolor en vez de calmarle: el jóven emir lo comprendió
 asi y dejó á Estrella abandonada á su dolor; pero no se atrevió á
 dejarla sola; hacia calor en aquel reducido aposento, y Yaye descorrió
 los tapices de la puerta y de los agimeces y abrió las maderas; frescas
 oleadas de las auras nocturnas cruzaron por el interior del mirador y
 uno de los ruiseñores rompió en un magnífico trino.

Yaye tomó la jaula, la descolgó y llevó fuera el ave cantora: parecióle
 que la alegría tranquila del pájaro debia punzar el alma lastimada de
 Estrella; los otros tres ruiseñores fueron desterrados tambien á una
 habitacion inmediata, donde, dominados por la oscuridad, guardaron
 silencio.

Cuando entró de nuevo Yaye en el mirador, encontró á Estrella mas
 tranquila; habia variado de posicion, estaba abandonada voluptuosamente
 en el divan, sin duda por casualidad, y apoyaba su cabeza en una de sus
 manos cuyo brazo se hundia en los almohadones.

Sus grandes ojos negros, en los cuales se habia secado el llanto, aunque
 conservaban una profunda expresion de dolor y de ansiedad, se fijaban
 lucientes en Yaye, en cuyo semblante se posaron algun tiempo.

Luego aquellos ojos irresistibles parecieron aumentar su fuerza, su
 brillo, su expresion; se entreabrieron los rojos labios de Estrella, y
 Yaye la oyó murmurar con un acento apagado y ardiente, semejante á un
 suspiro:

—¡Oh! ¡gracias! ¡gracias, caballero! ¡cuánto os debo! ¿sin vos qué
 hubiera sido de mí?

Yaye no supo qué contestar y contestó á la ventura lo primero que se le
 ocurrió.

—Dios sin duda os hubiera amparado, dijo.

—Y ¿quién sino Dios, ha podido llevaros á mi lado en la terrible
 situacion por que acabo de pasar?

—¿Creeis que haya sido Dios quien me ha traido á vuestro lado? dijo
 Yaye pronunciando tambien estas impías palabras á la ventura, porque
 estaba trastornado.

—Y ¿quién sino Dios, respondió con acento sonoro y solemne Estrella, ha
 podido valerse de vos para que consoleis á una pobre madre moribunda, y
 ampareis á una huerfana infortunada? ¿Quién sino Dios pudo haber hecho
 que nos encontráramos y nos conocieramos en aquel meson de las
 Alpujarras? ¿quién sino Dios, ha podido inspirar á mi madre, á mi
 infeliz madre, para que me ponga bajo vuestra proteccion? ¿Creeis que
 Dios no habla por la boca de los moribundos?

—¿Creeis que Dios haya hablado por la boca de vuestra madre? exclamó
 Yaye que seguía hablando abandonado á sí mismo, ó por mejor decir,
 abandonado á aquella situacion que le presentaba á Estrella con el
 triple incentivo de su hermosura, de su dolor y de su infortunio.

La caridad habia tomado en aquella situacion tales proporciones en el
 alma de Yaye, que le quemaba en un fuego voraz, le envolvia en una
 atmósfera ardiente, dominaba su corazon, que flotaba en una region de
 sueños desconocidos; en una palabra, Yaye estaba embriagado, dominado,
 loco, y sin voluntad, por decirlo así, de una manera instintiva, como
 atraido por una influencia magnética, se sentó en el divan al lado de
 Estrella.

—Sí, sí; Dios ha hablado por la boca de mi infeliz madre, dijo la
 jóven; Dios ha tenido compasion de mí, y al herirme tan profundamente en
 mi amor de hija, ha abierto para mí una fuente de consuelo,
 presentándome un alma noble, á la cual unir mi alma...

Estrella que hablaba sin reflexion, abandonada á su dolor, á su
 necesidad de consuelo, se contuvo, porque un rayo de razon brilló en
 medio de su delirio.

Yaye no se atrevió á pronunciar una sola palabra; otro rayo de razon le
 habia hecho comprender la gravedad de las palabras de Estrella.

Pero como nuestro corazon es siempre exigente y despótico y siempre sale
 vencedor en sus luchas con la cabeza, Estrella, alma ardiente como el
 suelo en que habia nacido; fuerte y poderosa, porque se habia
 fortalecido en la desgracia; sedienta de felicidad, la sed mas
 implacable del corazon; voluntariosa, como es voluntarioso quien siempre
 ha estado luchando con un imposible, y ansiosa de afectos, como que solo
 habia gozado del desesperado afecto de su madre á la que acababa de
 perder, no tuvo fuerza para contenerse en la pendiente sobre la cual la
 habia puesto su situacion, ó, tal vez desesperada, importándola poco
 todo lo que en el mundo se respeta como conveniencia, continuó
 infiltrando en Yaye todas las ardientes pasiones que se exhalaban por su
 magnífica mirada, y dijo con voz temblorosa de temor y de dolor.

—¡Estoy sola en el mundo! ¡sola y desesperada!

—¡Sola! esclamó Yaye con un tímido acento de reconvencion.

—¿Cómo os llamais? dijo Estrella, sin apartar su mirada poderosa de los
 ojos de Yaye: he oido vuestro nombre, pero... lo he olvidado... lo he
 olvidado todo... ¡Oh, Dios mio! ¡mi cabeza! ¡tengo aquí un infierno!

Y se oprimió con ambas manos la frente.

Yaye la tomó las manos, las separó de su cabeza y las retuvo entre las
 suyas, sin que Estrella hiciese el mas leve esfuerzo, la menor
 indicacion para desasirse; por el contrario, las manos de los dos
 jóvenes se estrechaban fuertemente y se trasmitian un flúido
 irresistible, mientras sus miradas se devoraban y se confundian.

Entrambos estaban pálidos, solemnemente graves, confundiendo sus almas,
 entregados el uno al otro, como si nada existiese en el mundo mas que
 ellos, como si hubiesen sido el primer hombre y la primera mujer.

Sin embargo, Yaye al contestar á la pregunta de Estrella, mintió en
 cierto modo, no sabemos por qué.

—Me llamo Juan de Andrade, la dijo.

—¡Ah no, no! dijo Estrella; ese no es el nombre de un rey: ¿por qué me
 engañais cuando os preguntan mi dolor y... mi alma?

Estrella iba á decir mi amor, pero el pudor, que el mundo ha fabricado
 para la mujer, la contuvo y la hizo dar tortura á la frase.

—¡Ah! perdonad, pero sois cristiana, y no me he atrevido á deciros que
 me llamo Sydy Yaye, y que soy emir de los monfíes de las Alpujarras.

—¿Y qué importa? mi padre se llama Calpuc y es rey del desierto
 mejicano: somos hijos y señores de dos pueblos dominados por los
 españoles. Los enemigos de cada uno de nosotros son nuestros mismos
 enemigos. ¿No creeis que Dios ha querido sin duda que dos que llevan en
 su frente una corona de desventuras se encuentren y se unan?

Yaye se acordó, estremeciéndose, del extraño y terrible desposorio
 efectuado con los dos por una moribunda, y detrás de aquel solemne y
 sombrio cuadro que le representaban sus recientes recuerdos, vió pasar
 la sombra de Isabel de Válor, pálida, triste, desesperada.

—¡Que Dios ha querido que nos unamos! exclamó.

Por fortuna la voz de Yaye era tan temblorosa que la altiva Estrella no
 pudo notar el profundo terror de que eran hijas las últimas palabras de
 Yaye.

—¡Oh! y oíd, porque si no os lo digo ahora que estoy desesperada, no os
 lo diria nunca: si Dios quiere que mis desgracias tengan fin, que goce
 algunos años de reposo sobre la tierra, será necesario que nuestras
 almas se unan, porque yo os amo.

Por esta vez Estrella no vaciló al pronunciar las palabras que
 expresaban su supremo pensamiento, sino que las lanzó con una entonacion
 firme, sonora, vibrante, llena de voluntad.

Yaye exhaló un grito que tanto podia parecer de espanto, como de
 alegría, como de placer.

Y era que el amor de Estrella, producia en él al mismo tiempo aquellas
 sensaciones.

—Si, yo os amo: el dia en que os ví en el meson de las Alpujarras os
 estuve contemplando largo espacio antes de hablaros: estabais distraido,
 profundamente preocupado; no sé qué teniais en vuestra mirada de
 sufrimiento, de ansiedad, de desesperacion: pero comprendí que erais
 desgraciado. ¡Desgraciado! yo tambien lo era y el sufrimiento es ya un
 vínculo bastante fuerte para acercar la una á la otra á dos almas
 desesperadas. Despues cuando os hablé, me ofrecisteis con toda la
 expansion de vuestra alma una generosa ayuda, y yo confié en ella, como
 siempre he confiado en Dios. Despues nos separamos. ¿Cuánto tiempo ha
 pasado desde que nos vimos por la primera vez? yo no lo sé, yo no he
 medido ese tiempo; pero durante ese tiempo no he dejado de pensar en
 vos, ni ha habido un instante en el que no haya sido mas íntimo el
 recuerdo que me inspirabais que en el instante anterior. Yo os esperaba:
 no sabia cuándo ni cómo os presentariais á mi vista; pero yo estaba
 segura de volveros á ver, segura de que me salvariais, segura de que un
 dia seriais para mí mas que un recuerdo, mas que un hombre, mas que un
 hermano: estaba segura de que seriais mi alma.

La expresion del semblante y de la mirada de Estrella llegó al último
 desarrollo de pasion que podian prestarla el amor, el dolor y la
 esperanza: Yaye sintió como que su alma se fundia, por decirlo asi, en
 aquella mirada; una fruicion suprema ensanchó, dilató todo su ser, se
 sintió trasportado á un paraiso, arrancado de la vida siempre fatigosa
 del mundo, como transformado en otro ser, cuya vida era mas fácil:
 decimos que se sintió, y hemos dicho mal: Yaye no podia darse razon de
 su sentimiento; aquel sentimiento era mas poderoso que la razon que
 compara y juzga: aquel sentimiento le arrastraba, y en el colmo de su
 fascinacion, de su trasporte, atrajo hácia sí á Estrella.

La jóven se dejó arrebatar por el mismo sentimiento; pero la presion
 convulsiva de los brazos de Yaye, y un ardiente beso que este estampó en
 sus labios, exhalando por él todo el volcan que ardia en su alma, la
 despertaron de su delirio y rechazó á Yaye.

—Aun está caliente el cadáver de mi madre, exclamó con un acento en que
 vibraban á un tiempo el pudor y el dolor; aun no sois mi esposo.

Yaye despertó á su vez y comprendió que envuelto por la fascinacion que
 habia arrojado sobre él á torrentes Estrella, habia dado un paso del
 cual no podia volver atrás sin dar derecho á una mujer á que le llamase
 infame.

Su caridad, su singular caridad, le habia llevado hasta aquel punto: su
 semblante se entristeció, se doblegó sobre el divan y se cubrió el
 rostro con las manos.

Estrella se conmovió; le amaba y el amor es la caridad de la mujer: se
 acercó á Yaye, le apartó las manos del rostro, como antes habia hecho
 Yaye con ella, le miró frente á frente con una expresion dulcísima y con
 los ojos llenos de lágrimas, y le dijo:

—Me habeis hecho mucho bien, habeis abierto para mí una nueva vida y ya
 no estoy sola en el mundo: me amais... ¡oh! ¡sí! ¡me amais! Sed mi
 esposo, pero respetad el dolor y la honra de vuestra esposa... yo os amo
 con toda mi alma... ¡pero abrir los brazos á la felicidad cuando mi
 pobre madre... cuando aun no está santificada nuestra union...! ¡oh!
 ¡no! eso seria una profanacion y un olvido imperdonable de lo que
 mutuamente nos debemos... yo no os culpo... la situacion en que nos
 encontramos debe haceros comprender que solo mi desesperacion ha podido
 hacer que yo sea la primera de los dos que hable de amor, y que vos os
 hayais dejado arrebatar por vuestro amor... ¡Oh! ¡Dios mio! ¡cuanta
 desgracia y cuanta felicidad á un tiempo!

Y Estrella rompió á llorar; pero de una manera convulsiva, en una de
 esas terribles reacciones del dolor, que es tanto mas fuerte cuanto mas
 se medita en el valor de lo que se ha perdido.

Yaye estaba enteramente desconcertado y no sabia que hacer.

En aquel momento se oyó un golpe recatado en una de las puertas
 interiores, y Yaye se dirigió á Estrella.

—Calmaos, calmaos por Dios, la dijo: me veo obligado á dejaros sola y
 quiero dejaros mas resignada.

Resonó otro golpe mas fuerte y mas impaciente.

—¡Dejarme sola! exclamó Estrella.

—Sí; algo grave debe acontecer cuando mis gentes se atreven á llamarme
 y con insistencia. Oid.

Habia resonado un tercer golpe.

—Id, id, dijo Estrella, nada temais, esto pasará... id donde os llaman.

—Pero estais desesperada... y lo temo todo...

—¡Oh! nada temais, porque os amo y necesito vivir para mi amor.

Yaye estrechó una mano que le presentó Estrella, la besó y salió.

Apenas habia salido Yaye, Estrella se levantó de una manera enérgica:
 sus ojos resplandecian con un brillo inconcebible, y su mirada parecia
 fija en la inmensidad; estaba pálida, temblorosa y su boca entreabierta
 tenia una expresion de fuerza y de voluntad inconcebibles.

Luego cayó de rodillas, levantó sus brazos y sus manos al cielo, y
 exclamó con un acento sublime, que parecia emanado del fondo de su alma:

—¡Oh madre mia! ¡madre mia! perdóname si cuando acabo de perderte me he
 atrevido á hablar de amor! ¡Estoy sola en el mundo y necesito vengarte!
 Ese hombre te vengará, sí, te vengará aunque me vea obligada á ser su
 manceba, su esclava! ¡ese hombre te vengará! ¡yo te lo juro!

Luego se alzó y se sentó pensativa en el divan: despues de su juramento
 habia recobrado una calma terrible, y sus ojos se habian secado. Luego
 la reflexion se fue apoderando de ella y arrojó una mirada indagadora al
 fondo de su alma.

—¡Oh, Dios mio! exclamó: ¿le amaré acaso...?

Se pasó la mano por la frente, palideció aun mas, y luego dijo como
 traduciendo en palabras lo que su corazon le decia en sensaciones:

—¡Oh, sí, le amo! no he podido olvidarle desde el dia en que le ví, y
 hace un momento, á pesar de mi dolor, una fuerza irresistible me ha
 arrastrado, y he estado á punto de ser suya... ¿y él, él me amará? ¡oh!
 ¡sí! ¡ha sido generoso! ¡ha respetado mi dolor y mi pudor! ¡pero Dios
 mio! ¡sino me amara! ¡si solo hubiese cedido á mi dolor y... á mi
 hermosura! ¡si solo me hubiese respetado por caballero! ¡oh, Dios mio!
 ¡al sentir esta duda conozco que le amo con toda mi alma! ¡oh, Dios mio!
 ¡ya que me has arrebatado mi madre, dame su amor! ¡permite que sea su
 esposa!

Yaye entró en aquel momento.

—Suceden cosas gravísimas, Estrella, le dijo con precipitacion; me es
 imposible vengar á vuestra madre.

—¡Qué os es imposible vengar á mi madre! exclamó profundamente
 Estrella.

—Si por cierto, porque el capitan Sedeño ha sido muerto esta misma
 noche á estocadas.

—¡Muerto á estocadas! ¿y por quién? exclamó con anhelo Estrella.

—Aun no puedo deciros quién es el hombre que le ha muerto: debe ser un
 hombre que salió de la casa del capitan algun tiempo despues que este
 habia entrado en ella de vuelta de un viaje.

—¿Con que el infame capitan Sedeño ha sido muerto por otro hombre en su
 misma casa, acaso delante del cadáver de mi pobre madre?

—Tal vez.

—¿Y quién os ha dado esas noticias? añadió Estrella, cuyo interés
 crecia.

—Uno de mis mas leales servidores, á quien dejé con algunos de los mios
 en observacion de la casa del capitan.

—¿Y no podrá averiguarse quién ha sido el hombre que ha matado á
 Sedeño?

—Acaso, puesto que uno de mis monfíes ha seguido recatadamente á ese
 hombre y ha visto que entraba en una casa en Bibarrambla.

—¡Muerto el infame Sedeño!

—Y no es esto solo; poco despues una ronda entró en la casa que
 encontraron abierta y abandonada, salieron dos alguaciles, y volvieron
 con un escribano y con el cura de la parroquia de San Gregorio á quien
 acompañaban... algunos sepultureros.

—¡Ah! exclamó Estrella cuyo dolor se avivó: ¡ya no volveré á ver á mi
 pobre madre!

—Su cadáver y el de Sedeño fueron sacados de la casa y conducidos á la
 iglesia: uno de mis monfíes se hizo el encontradizo con uno de los
 alguaciles á quien por acaso conocia, y supo por él que el capitan
 habia sido encontrado atravesado por una espada, y muerto en la misma
 cámara de vuestra madre.

—¡Oh! ¡y cuán justiciero es Dios! exclamó Estrella.

—Pero no es esto lo que me obliga á separarme de vos; asuntos que
 conciernen al pueblo, cuya corona ciño, me imponen el imperioso deber de
 ir á ocupar el puesto de honor que me corresponde.

—¿Vais á combatir con los cristianos? exclamó anhelante Estrella.

—Es muy probable.

—Podeis morir en el combate.

—Es muy posible.

—¿Y yo...?

—Vos sereis...

—Detúvose indeciso Yaye...

—¿Qué seré yo...?

—Sereis... la viuda de un rey que ha muerto con la espada en la mano en
 defensa de su pueblo oprimido.

—Partid, partid, señor, dijo Estrella cediendo á su amor y arrojándose
 en sus brazos: partid; Dios no querrá que murais, porque Dios no querrá
 hacer mas grande mi desesperacion.

Y apoyando su cabeza sobre el hombro de Yaye lloró.

—Es necesario separarnos en el momento, la dijo Yaye levantándola entre
 sus brazos; para cuidar de vos, señora, queda un hombre que velará por
 vos, y si muero queda encargado de serviros y de acompañaros. Vais á
 conocer á ese hombre.

Estrella se separó de los brazos de Yaye y se enjugó las lágrimas.

—¡Ola! ¡wali Harum! dijo Yaye asomándose á la puerta.

Harum, que venia completamente vestido á la castellana, apareció en la
 puerta y se inclinó profundamente ante Yaye, como se habria inclinado un
 wali antiguo ante un califa de Córdoba.

Estrella se habia sentado en el divan y tenia la actitud digna y altiva
 de una sultana.

—Mientras yo esté ausente, dijo Yaye, servirás y obedecerás á esta
 señora, como me servirias y me obedecerias á mí mismo. Si yo muriese,
 seguirás sirviéndola y obedeciéndola como si fuese mi hermana.

—Será como querais que sea, poderoso señor.

—Ahora, doña Estrella, adios, dijo el jóven acercándose galantemente á
 ella y besándola una mano.

—¡Adios! ¡adios! dijo Estrella; ¡que la Santa Vírgen os proteja y os dé
 ventura!

Los ojos de Estrella se arrasaron de lágrimas, y la fue necesario hacer
 un violento esfuerzo para contener su llanto.

Pero cuando salieron Yaye y Harum aquel llanto brotó libremente, y
 Estrella exclamó entre sus sollozos.

—¡Que me sirva como si fuera su hermana! ¿por qué no ha dicho que me
 respete y me sirva como si fuera su esposa?

Entre tanto Yaye decia á Harum.

—¿Para atender á las necesidades de esa dama mientras yo esté ausente
 tienes oro bastante?

—Si señor.

—Antes de emprender mi expedicion, que será al momento, yo dejaré
 dispuesto lo necesario para que si muero te entreguen del tesoro de mi
 corona, lo que baste para atender á la subsistencia honrada de esa dama
 durante toda su vida.

—¡Morir! ¡señor! ¡morir tan jóven y tan valiente! ¡eso no puede ser! el
 Altísimo y Único velará por vuestra vida, que es la esperanza de vuestro
 pueblo.

Como llegaban entonces á las puertas de la casa, Yaye que habia tomado
 una capa, una gorra y una espada, salió solo y se encaminó á largo paso
 á la calle del Zenete, á la casa donde habia vivido con Abd—el—Gewar y
 en donde habia conocido á doña Isabel de Córdoba y de Válor.

Capítulo XXI. Los xeques del Albaicin.

El anciano Abd—el—Gewar no supo lo que le acontecia cuando vió ante sí
 al jóven.

En el primer momento se arrojó á sus brazos, le besó como pudiera
 haberlo hecho despues de una larga ausencia su madre, y lloró y rió,
 como un niño ó como un loco.

—¡Oh! ¡gracias al Todopoderoso, exclamó, que te vuelvo á ver! ¿Donde
 habeis estado, caballero, durante un mortal y abominable mes?

—He estado en las entrañas de la tierra y ahora salgo de ellas.

Por mas que hizo Abd—el—Gewar no pudo sacar otra contestacion á Yaye.

Abd—el—Gewar le ponderó el mortal cuidado en que habia tenido á su padre
 y á él mismo su pérdida; los esfuerzos que se habian hecho por
 encontrarle, por último, que habiendo llegado el caso de un
 levantamiento general, era necesario que le acompañara para darle á
 reconocer como emir de los monfíes al lugar donde debian reunirse los
 xeques y los principales moriscos de la ciudad.

Con este objeto salieron de la casa mucho despues de la media noche, y
 subiendo por las agrias cuestas que conducian á la torre del Aceituno,
 entraron en una casa aislada en medio de huertos, mediante una seña que
 rindió á la puerta Abd—el—Gewar.

Hiciéronles atravesar varias habitaciones oscuras; bajaron unas largas y
 pendientes escaleras, y al fin entraron en un gran espacio de bóveda
 alta, sostenida en pilares, que por el revestimento verde y viscoso de
 sus paredes y por su pavimento resbalizo y húmedo, parecia una cisterna
 ó algibe.

Al fondo habia algunas sillas y una mesa con un belon de cobre
 encendido, y delante en la mesa, formando cuadro con ella, dos escaños.

En aquellas sillas y en aquellos escaños habia como hasta treinta
 hombres, la mayor parte de ellos ancianos.

Todos tenian impreso en su semblante el sello típico de la raza mora;
 todos estaban sobreexcitados, pálidos y con las miradas chispeantes.

Cuando entraron Yaye y Abd—el—Gewar, y antes de ser notados, un anciano
 de rostro noble y enérgico, que parecia hacer algun tiempo que dirigia
 la palabra á los demás, segun la altura á que se encontraba, su
 peroracion, decia:

—Y cuando tantas desgracias nos oprimen; cuando han llegado ya al
 extremo, como os he hecho notar, los ultrages de los cristianos,
 ¿sufriremos cobardemente por mas tiempo el yugo? ¿Qué importa que don
 Diego de Córdoba y de Válor, el hombre que estábamos decididos á
 proclamar rey despues del triunfo, si el Altísimo se digna concedérnoslo
 apiadado de nosotros; el que reconociamos por cabeza durante la
 desgracia, qué importa, repito, que ese hombre nos haya abandonado, y
 que cuando, extrañando su tardanza se ha ido á buscarle á su casa, se
 nos diga que ha sido llamado y preso por el capitan general? ¿no hemos
 lanzado ya todo temor? ¿no hemos desenterrado el viejo arcabuz y la
 coraza de nuestros padres, decididos al combate? Decís que, sin duda,
 don Diego, apegado al regalo que le proporcionan sus riquezas,
 ennoblecido por el rey de España, nuestro enemigo, y honrado con
 mercedes, nos abandona en el momento del peligro, nos vende, y para
 cubrir las apariencias se hace prender por el capitan general. En buen
 hora: asi nos ha avisado á tiempo de que es traidor á su ley y á su
 patria, y podemos volver los ojos á otra persona mas digna y mas
 valiente para ceñir á su cabeza la corona del reino. Pero decís: si don
 Diego nos ha hecho traicion descubriendo nuestros intentos al capitan
 general, estos intentos fracasan. No lo creais: el plazo es corto. El
 capitan general no puede tener mañana mas soldados que los que tiene
 hoy, y en todo caso, su refuerzo se reducirá á doscientos ó trescientos
 hombres mas, poco acostumbrados á la guerra, que podrán venirle de las
 villas inmediatas. Si el golpe se retardara algunos dias, podria ser
 imposible, porque los tercios de la costa, y los presidios del reino de
 Granada vendrian á ocupar la ciudad. Por lo mismo es necesario no cejar
 en lo comenzado, y dar el golpe, como se tenia preparado, mañana mismo,
 y si fuera posible, esta misma noche; pero es necesario esperar á los
 seis mil monfíes que llegarán mañana con Muley Yuzuf de la montaña, y á
 falta de capitan del alzamiento por la prision de don Diego de Válor
 nombrar uno entre nosotros.

—Ese capitan os le traigo yo, dijo Abd—el—Gewar, interrumpiendo al
 orador.

—Es Abd—el—Gewar, el santo faquí, dijeron algunas voces.

Todos se levantaron y saludaron á Abd—el—Gewar.

Cuando se hubo restablecido el órden, momentáneamente turbado por la
 aparicion del anciano faquí y de Yaye, preguntó el xeque que parecia
 presidir aquella reunion revolucionaria:

—¿Y quién es ese capitan que nos traes, Abd—el—Gewar?

—Ese capitan es el jóven que me acompaña.

—¡Cómo! ¿y á un jóven casi imberbe, dijo con desden el orador que habia
 sido interrumpido por Abd—el—Gewar, casi á un niño, hemos de entregar la
 suerte del reino?

—¿Y qué diriais, exclamó Yaye, adelantando con altivez al centro del
 espacio determinado por los escaños y por la mesa, qué diriais, si ese
 niño imberbe os dejase abandonados á vosotros mismos?

—¡Soberbia ayuda la tuya, rapaz! exclamó con desprecio el orador.

—¡El reino de Granada es mio, como son mias las Alpujarras! exclamó con
 una cólera mal contenida Yaye: y todos vosotros no sois mas que mis
 vasallos, mis siervos naturales, que debeis escuchar de rodillas la
 expresion de mi voluntad.

—¿Quién eres tú que asi te atreves á insultarnos? exclamó con cólera el
 Homaidi, feroz anciano que presidia la reunion, que dejó la mesa y se
 vino furioso hácia Yaye.

El jóven le asió con una mano de hierro, le doblegó y exclamó con acento
 vibrante:

—¡De rodillas, esclavo, ante el emir de los monfíes!

—¡El emir de los monfíes! exclamaron absortos todos los circunstantes.

—Sí: el emir de los monfíes, el magnífico Muley Yaye—ebn—Al—Hhamar,
 dijo Abd—el—Gewar, gozoso al ver que Yaye á pesar de su educacion medio
 castellana, poseia el terrible y altivo arranque, la mirada omnipotente
 y la terrible altivez de los déspotas musulmanes; sí, el emir de los
 monfíes es el que teneis delante.

—¡La prueba! exclamaron en coro muchos de aquellos hombres, mientras
 los demás miraban con recelo á Yaye y á Abd—el—Gewar; ¡la prueba de que
 ese mancebo es el emir!

—¿Acaso Homaidi, ayer en las Alpujarras de donde acabas de venir, no te
 dijo el poderoso, el valiente Yuzuf, que habia hecho renuncia de su
 corona y de su dignidad en su hijo Sidy—Yaye?

—Es verdad.

—¿No os he dicho yo muchas veces cuando me preguntábais si era mi hijo
 ese mancebo, que su padre era un noble y poderoso señor?

—Sí.

—Pues bien, he ahí que el padre de este noble mancebo es Yuzuf
 Al—Hhamar, el emir de las Alpujarras.

Desvanecida la duda, porque nadie podia dudar de veracidad de las
 palabras del anciano faquí, notóse un cambio completo en la disposicion
 de los xeques respecto á Yaye: sin embargo, el Homaidi se atrevió á
 decir:

—El emir de las Alpujarras no es el rey de Granada: bien lo sabeis: los
 xeques del Albaicin habian elegido por su señor á don Diego de Válor,
 segun le llaman los cristianos, á Yuzef—Aben—Humeya, segun le llamamos
 nosotros.

—¡Si! dijo con desprecio Yaye, ¡al miserable cobarde que doblegaba la
 cabeza ante el cristiano, y aceptaba mercedes de sus reyes, mientras los
 monfíes vivian sueltos y libres merced á su valor y á una guerra
 contínua en la montaña! ¡al infame traidor que, cuando llega la hora del
 combate, vende los secretos de su pueblo y con ellos su libertad, y se
 hace prender por el capitan general de Granada para encubrir su
 traicion! vosotros lo habeis dicho: vosotros habeis acusado de ese
 delito á don Diego de Válor.

—¿Y quién nos asegura de que no habeis sido vosotros, los monfíes, los
 que le habeis delatado, para que sea preso, y en su falta, acusándole de
 traidor, venís á reclamarnos la corona de Granada? dijo otro de los
 ancianos.

—No necesito yo, emir de los monfíes vuestra ayuda, cuando vivís
 enervados, y envilecidos, bajo el yugo. Por el contrario vosotros no
 podreis alzaros sin que mis monfíes os ayuden. ¿De quién es el poder?
 ¿De quién la fuerza?

—Es verdad, dijo el Homaidi: sin tu ayuda emir, nada podemos hacer los
 de Granada. Pero una palabra no mas para que concluya esta enojosa
 disputa y podamos consagrar todo nuestro tiempo á la salud del reino.
 ¿Estás dispuesto á jurar sobre este santo Koran, (y abrió un libro
 ricamente forrado que estaba sobre la mesa) que ninguna parte has tenido
 en la prision de don Diego de Válor?

—Lo juro, dijo el jóven con voz segura y tendiendo una no menos segura
 mano sobre el Koran.

—¿Juras que ninguna traicion has cometido contra nosotros?

—Lo juro.

—Pues bien, te creemos bajo tu juramento. Ahora, amigos, añadió
 volviéndose á los demás xeques; ¿admitimos por nuestro capitan al emir?

—Si, dijeron á una voz todos.

—En cuanto á lo de ser rey de Granada, Muley Yaye, continuó el Homaidi,
 primero es triunfar de los cristianos.

—Triunfaremos, dijo con gran aliento Yaye.

—Despues, continuó el Homaidi, el reino te elegirá ó no por su rey.

—El califa es el vencedor, dijo Yaye apoyándose en una prescripcion del
 Koran, y yo que venceré al cristiano, venceré tambien al que quiera
 disputarme la corona.

—Eres valiente á pesar de tus pocos años, emir, dijo otro de los
 ancianos, y si Dios pone la victoria en tus manos serás un esclarecido
 rey.

—¿Con cuanta gente de armas contamos en Granada? dijo Yaye entrando de
 lleno en sus funciones de capitan de la empresa.

—Con cuatro mil.

—¿Todos fuertes?

—Todos valientes y experimentados.

—¿Tienen armas?

—Sí.

—¿Dinero?

—Sí.

—¿Están ordenados en taifas?

—A una señal de las dulzainas y de las atakebiras; cada cual irá á
 reunirse al lugar que le está señalado.

—¿Quienes son sus capitanes?

—Yo, y yo, y yo, dijeron algunos ancianos.

—Pues, bien; id á avisar á vuestra gente que estén dispuestos para
 mañana á la noche á la primera señal: tú Homaidi, y tú Abd—el—Gewar,
 permaneced conmigo.

Los xeques salieron y se quedaron solos con Yaye los otros dos ancianos.

Agrupáronse alrededor de la mesa y se pusieron á tratar de los
 preparativos en la insurreccion.

Capítulo XXII. Del tristísimo y horrible encuentro que tuvo un caballero al entrar en Granada.

Al dia siguiente, como á las doce de la mañana, atravesaba por el lugar
 de Alfargue, próximo á Granada, un caballero como de sesenta anos,
 ginete en una mula y defendiéndose del sol, que picaba demasiado, con
 una ancha sombrilla. A su lado izquierdo cabalgaba un escudero viejo,
 ginete tambien en una mula, y detrás, caballeros en rocines, iban como
 una docena de lacayos jóvenes y robustos, armados á la gineta.

Dos de estos lacayos llevaban del diestro dos caballos fuertes
 enjaezados de guerra, sobre el caparazon de acero de cada uno de los
 cuales, iba una armadura, y otro lacayo llevaba, asimismo del diestro,
 una acémila cargada con dos grandes cofres.

El que parecia señor de toda esta gente, el caballero de los sesenta
 años, era un hombre flaco; pero nervudo, de grandes y severos ojos
 negros, en cuyo foco se notaba un disgusto sombrío, de mejillas pálidas,
 de barba gris, entera; pero convenientemente recortada, y con los
 cabellos canos y muy cortos. Vestía un sayo negro de raja de Florencia
 sencillo y sin cuchilladas, unos gregüescos de lo mismo, gorguera de
 cambray rizada, gorra negra de terciopelo con joyel de diamantes, y una
 pequeña pluma blanca, calzas atacadas de grana, y botas altas de gamuza:
 sus armas eran una espada larga de gabilanes, una daga no muy corta con
 guardamano, y dos pedreñales en sus fundas en el arzon delantero.

Por último, pendiente de un cordon de seda negro llevaba sobre el pecho
 una placa de oro, en que se veia esmaltada la cruz de Santiago.

Este hombre, por su aspecto, por lo altivo y dominador de su mirada, por
 su trage, por la condecoracion que resplandecia sobre su pecho y por su
 numerosa servidumbre, demostraba que era un señor y un señor de los
 grandes de aquellos tiempos.

El escudero que le acompañaba, vendria á tener sobre poco mas ó menos su
 misma edad; tenia trazas por su continente y por su trage de hidalgo, y
 por su desembarazo á caballo y por cierto sabor militar, de haber sido
 en sus tiempos un buen soldado, y que era un buen servidor lo demostraba
 la solicitud con que de tiempo en tiempo miraba á su amo, como si se
 hubiera tratado de un enfermo.

Los lacayos eran tambien, al parecer, buenos soldados: llevaban
 sombreros grises con plumas rojas, coseletes de hierro muy limpios,
 coletos de ante, calzas azules, botas altas, espada, daga, lanza y un
 largo arcabuz á la derecha de la silla.

Guardaban un profundo silencio, por respeto sin duda á su amo, y no
 caminaban tan deprisa como hubieran querido, porque descendian á la
 sazon por una cuesta bastante empinada.

Notó el caballero la lentitud de sus servidores, mas no la cuesta, y se
 volvió displicente á su escudero.

—Saez, haz caminar mas deprisa á esos bergantes. ¿No sabes que el
 capitan general nos necesita en Granada esta tarde?

—Aun no son las doce, señor, dijo Saez sacando del bolsillo un reloj de
 plata voluminoso y semi esférico; hemos salido de Guádix al amanecer y
 ya estamos á media legua de Granada.

—Si, pero ahora amanece á las tres de la mañana, dijo el caballero.

—No por eso hemos dejado de hacer una muy buena jornada: si los lacayos
 no caminan mas aprisa, mire vuecelencia cuán agria es la cuesta por do
 vamos.

—Mas agrias cuestas he bajado harto de prisa, dijo suspirando
 roncamente el señor excelentísimo.

—Por lo mismo, señor, y porque vuecelencia ha experimentado grandes
 desgracias, deberia reposar, cuando ya ha probado suficientemente á su
 magestad que sabe verter como noble la sangre en su servicio. ¿Qué
 importa á vuecelencia que los moriscos se subleven ó no?

—Me estas irritando, Gabriel, dijo el noble: ya sabes que no gusto de
 que me contrarien. ¿Qué me importa que se subleven los moriscos? allí
 donde se levante un rebelde al rey, allí está mi odio. ¡Los vencidos
 rebeldes! ¡ah! ¡daria toda mi sangre con tal de que me dejasen beber
 toda la sangre de los vasallos rebeldes al rey de España! ¡Infames!
 ¡Bandidos!

—Sea en buen hora, dijo el rebelde Gabriel Saez. Pero los moriscos no
 han hecho ningun daño á vuecelencia.

—No hablemos mas de esto. Estoy solo en el mundo, sin parientes, sin
 tener al lado mas que afectos interesados.

—¡Señor! exclamó con acento de respetuosa reconvencion Saez.

—No hablo por tí; pero ello es el caso que todo lo he perdido: estoy
 harto ya de oir resonar mis pisadas huecas en los desiertos salones de
 mi palacio de Guádix; de cazar en mis tierras sin llevar al lado mas que
 hidalguillos de gotera, y de aburrirme las largas noches de invierno.

—Ya he aconsejado á vuecelencia que viva en la córte.

—¡En la córte yo! ¡para irritarme entre la turba palaciega de
 extranjeros y de nobles degradados en su mayor parte que rodean el trono
 del emperador Don Cárlos! ¿qué habia yo de hacer en la córte? No, no;
 necesito algo que me saque de mi inaccion, algo que me ponga algun
 tiempo en actividad, que me distraiga, sin irritarme: la guerra ¡vive
 Dios! la guerra que tratándose de los moriscos será larga y peligrosa,
 porque esos perros, ya te lo he dicho otras veces, son muchos, valientes
 y tenaces. Y luego, si en la guerra me encuentran en buen sitio una
 pelota de arcabuz, una lanza ó una saeta, mejor, tanto mejor... así
 acabaré de sufrir.

Guardó silencio aquel extraño personaje y el escudero no se atrevió á
 sostener por mas tiempo la conversacion, temeroso de que su amo se
 irritase.

Habíase hecho menos agria la cuesta, los caballos caminaban mas
 desembarazadamente, y en poco espacio llegaron á la puerta de Fajalauza
 y entraron en Granada por la parte alta del Albaicin.

Inmediatamente despues de la citada puerta, hay una calle recta, cuyo
 nombre no recordamos, que entre feas casucas, desemboca junto á la
 iglesia de San Gregorio el Alto.

Por aquella calle tomaron el noble señor, su escudero y sus lacayos.

Por aquel punto parecia Granada una ciudad desierta. Todas las puertas
 estaban cerradas y no se veia un alma viviente. Pero cuando la cabalgata
 dobló el ángulo de la iglesia fue distinto. Una multitud de gentes que
 se empinaban para mirar á un centro comun, se agolpaban en la puerta de
 la iglesia.

—¿Que es eso Saez? ¿qué miran esos galopos? dijo el caballero.

—Lo ignoro, señor.

—¡Que lo ignoras! ¡que lo ignoras! no te he preguntado para que me
 respondas que lo ignoras, si no para que veas lo que es.

Acercó la mula el escudero, y miró cómodamente por encima de la
 multitud lo que la multitud miraba, mientras que su señor, no queriendo
 ponerse en contacto con la plebe, se mantenia á una distancia medida por
 el orgullo.

Lo que llamaba la atencion general, eran dos atahudes que se veian en la
 puerta de la iglesia en posicion vertical apoyados contra la pared, ó
 por mejor decir, los dos cadáveres que ocupaban los atahudes. Ya sabemos
 cuáles eran aquellos cadáveres. El de doña Inés de Cárdenas habia sido
 amortajado con un hábito. La infeliz, mas que muerta parecia dormida, y
 á pesar de la demacracion que habia operado en ella la tisis, la muerte
 la habia vuelto toda su hermosura, hermosura sobre la que flotaba una
 niebla fantástica, una expresion de sufrimiento profundo; pero tranquilo
 y resignado; la amortajadora habia querido peinar sin duda sus cabellos
 negros y aun abundantes; pero solo habia podido peinar los del lado
 derecho, porque el rizo izquierdo habia sido cortado enteramente y casi
 á raiz. Una cruz negra se veia entre las manos del cadáver, cuya
 blancura, aumentada por la palidez de la muerte, alcanzaba á la diáfana
 blancura del alabastro, y en su semblante se notaba de una manera
 indudable eso que se llama distincion de raza.

En cuanto al capitan era distinto: vestia su uniforme acostumbrado;
 tenia puesta aun su pata de palo, y cogida la vacía manga izquierda de
 su jubon á un herrete de su coleto: tenia horriblemente ensangrentado
 este coleto sobre el pecho; la muerte habia dado un color lívido á su
 semblante moreno y hosco; su ancha cicatriz se habia hecho repugnante, y
 á través de sus labios entreabiertos, que tenian la expresion de una
 horrorosa blasfemia, se veian sus dientes apretados y manchados con una
 espuma sanguinolenta.

Tanto se detuvo Gabriel Saez en la contemplacion nada grata por cierto
 de los dos cadáveres, que su señor hubo de llamarle: pero Saez no le
 oyó: repitió el incógnito personaje una, dos y tres veces su
 llamamiento, y tampoco le oyó. Entonces uno de los lacayos creyó que
 debia tomar cartas en el negocio en servicio de su amo, y le dijo
 acercándose á él y tocándole en el hombro:

—Señor Gabriel, su escelencia os llama.

—¡Eh! dejadme, exclamó volviéndose todo hosco al lacayo.

Lo que habia pasado en el semblante y en todo el ser del escudero apenas
 vió los cadáveres, habia sido singular.

Primero sus ojos tomaron una expresion de sorpresa, despues de espanto,
 luego se puso tan pálido como los dos cadáveres y se extremeció todo.

—¡Oh! ¡no no puede ser! murmuró: seria horrible: ¡doña Inés mi señora y
 el capitan Alvaro de Sedeño! le conozco, sí, le conozco; á pesar de esa
 pata de palo, de esa manga sin brazo, de esa cicatriz que le cruza el
 rostro. Sí, sí, es necesario creerlo, á menos que el diablo se esté
 burlando de mí; esa es doña Inés: mas vieja... ¡ya se vé! han pasado
 veinte años... mas flaca... pero es ella, si, yo veo en ese cadáver á la
 hermosa niña de quince años que era la alegría de la casa: y él... él...
 sí, es la misma expresion dura, amenazadora de aquel maldito capitan en
 quien mi señor se habia empeñado en ver un valiente hidalgo y un hombre
 de bien: valiente si, hidalgo pase, ¡pero hombre de bien...! ¿y cómo es
 que están aquí juntos... juntos y muertos, cuando no se conocieron, al
 menos en la casa de mi señor?

El escudero necesitó salir de dudas acerca de este último punto, y creyó
 que nadie le podia sacar de ellas, mejor que un alguacil que por órden
 superior estaba de guarda junto á los cadáveres.

Inclinóse, pues, sobre el arzon, y dijo de manera que pudiera ser oido,
 á pesar de las múltiples conversaciones de los curiosos.

—¡Eh! ¡señor ministro! ¡señor ministro! ¿tiene vuesamerced la dignacion
 de escuchar una palabra?

Gabriel Saez estaba, segun las muestras, muy bien criado y trataba con
 mucha consideracion á las gentes de justicia.

Volvióse el alguacil, que era un hombrecillo rechoncho, de semblante
 mofletudo y alegre, y ojillos vivaces y maliciosos, y al ver que quien
 le llamaba era un escudero de buena cara, que olia de cien leguas á
 hidalgo, no tuvo inconveniente en acercarse, pasando por entre los
 curiosos, y asiéndose al arzon, dijo con semblante propicio:

—Puede vuesamerced preguntarle lo que quisiese.

—Gracias, señor ministro. Ahora, bien, ¿para que tienen ahí á esos dos
 difuntos?

—Están expuestos para ver si hay alguien que los conozca.

—¡Qué! ¿nadie los conoce?

—Es toda una historia, dijo misteriosamente el corchete; y relató ce
 por be y pesadamente al escudero todo el encuentro que habia tenido la
 justicia con los dos difuntos en la casa del capitan.

—Preguntóse en el vecindario acerca del nombre de la persona que vivia
 en aquella casa, prosiguió el alguacil, y nadie supo decir si no que era
 un capitan estropeado. Eso ya se veia, y bien estropeado por cierto. En
 cuanto á la mujer, nada, ni pizca; nadie sabia ni aun siquiera que
 viviese en tal casa una mujer.

—¿Pero la justicia no ha encontrado en esa casa papeles, prendas?...

—Ya se ve que ha encontrado... pero... hay cosas que no se pueden
 decir.

—Todo puede decirse cuando se da con una persona discreta y agradecida.

Y Gabriel, que antes de llamar al corchete habia metido una mano en su
 bolsillo á todo evento, la sacó conteniendo un doblon de á ocho, que con
 gran disimulo y sin que nadie pudiese notarlo introdujo en la mano que
 el alguacil tenia asida al arzon; lo que demuestra, que, si bien el
 escudero trataba con buenos modos á las gentes de justicia, sabia que
 esta clase de gentes no se ofende de que pretendan comprarles un secreto
 con tal de que lo paguen bien.

Entreabrió un tanto con disimulo la mano el corchete, miró rápidamente y
 de soslayo el doblon, y al darle en los ojos el brillo del oro, se
 dulcificó aun mas y guiñando maliciosamente un ojo, dijo á Gabriel.

—Ciertamente que sois un honrado hidalgo, á quien no se puede negar
 nada; pero inclinad un poco mas la cabeza á fin de que nadie nos oiga y
 prometedme que guardareis secreto.

—Pues ya se ve, y callaré mas que un muerto.

—Pues señor, habeis de saber que el señor Andrés Zorcillo, escribano
 que ha andado en estas diligencias es todo un hombre de pro, que visita
 mucho mi casa, y dice que mi mujer, que es una moza alpujarreña, garrida
 donde las hay, es la mujer mas honrada del mundo, y en tanta estima nos
 tiene á mi mujer y á mí, que no nos guarda secretos. Bien es verdad que
 nosotros no vendemos ni uno solo de sus secretos ni por un ojo de la
 cara. Pues, bien, el señor Andrés Zorcillo me ha dicho, que nada menos
 que el capitan general ha declarado que el muerto era el capitan de
 infanteria española Alvaro de Sedeño.

—Bien, bien, dijo impaciente Saez; pero la dama...

—¿Qué dama?...

—La difunta.

Miró rápida; pero profundamente el corchete al escudero, y contestó.

—Estais equivocado; la difunta no es dama: es una mejicana que era
 esclava del capitan, y que segun lo que han declarado los médicos que
 han reconocido el cuerpo, ha muerto de una enfermedad de pecho.

—¿Y por dónde sabeis que la difunta era una esclava mejicana? preguntó
 con interés Saez.

—¿Cómo? por unos papeles que se encontraron en la casa del capitan en
 un armario, por los que se ha venido en conocimiento, de que el capitan
 era un perro monfí, un morisco traidor, que vendia al rey y que tenia
 consigo dos esclavas: la difunta, y otra...

—¿Y esa otra esclava? exclamó con anhelo Saez.

—Se espera saber donde para, porque se ha dado con el hombre que mató
 al capitan.

—¿Y quién es ese hombre?

—Un mejicano rebelde: uno de esos perros idólatras de Nueva España, que
 acometen las villas españolas, roban las doncellas y los niños y despues
 de hacer mil atrocidades con ellos, se los comen crudos.

—¡Ella esclava del capitan! murmuró de una manera ininteligible Saez,
 ¡otra esclava que ha desaparecido, y un indio mejicano que ha dado
 muerte en su propia casa á Sedeño...! ¡Oh! ¡oh! Y decidme señor
 ministro, ¿cómo se ha averiguado que ese idólatra ha muerto al capitan?

—¡Ah! para la justicia no hay nada oculto, señor escudero: figuraos que
 el señor capitan general tenia indicios de que un platero aleman de la
 plaza de Bibarrambla, andaba en tratos de rebelion con los moriscos, y
 supo les daba dinero á mano: que ademas, en la casa de este aleman vivia
 un mejicano que andaba tambien en la rebelion: el capitan general mandó
 prenderlos, y cuando los registraron en la cárcel para ver si tenian
 algun arma oculta, segun es costumbre y ley, y... mirad... ¿no reparais
 en que falta á la difunta el rizo del lado izquierdo, como si dijéramos,
 de la parte del corazon?

—Si, si que lo veo.

—Pues bien, ese rizo se encontró sobre el mejicano, envuelto en un
 pedazo como de tela de sábana que estaba cortado al parecer con un
 puñal: comprobados el rizo y el paño, se halló que era indudablemente el
 rizo aquel el que se habia cortado á la difunta, y el paño... el paño
 faltaba de las sábanas de la cama donde se encontró el cadáver, y
 comprobado, venia bien, perfectamente bien por todas sus cortaduras, con
 la falta que habia quedado en la sábana.

Cuando el alguacil llegaba á este punto de su revelacion fue cuando
 impacientado ya, y con sobrada razon, el desconocido, de la tardanza de
 Gabriel, le llamó, y cuando el lacayo le avisó de que su señor le
 llamaba.

—¿Dónde vivís, señor ministro? dijo Gabriel cuando, segun hemos dicho,
 hubo despedido bruscamente al lacayo.

—Vivo en la Calderería Vieja, para lo que gusteis mandar, dijo el
 alguacil, al lado de la carnicería, preguntad por Picote, y todo el
 mundo os dará razon.

—Pues bien, iré á veros esta noche, y á Dios que mi señor se
 impacienta.

Revolvió Gabriel su mula, y de nuevo se puso pálido y tembló; pero mas
 profundamente que la vez primera: impacientado el incógnito de la
 pesadez de su escudero, habia ido á avisarle por sí mismo; al acercarse,
 dominando, por razon de la altura de su mula, el círculo de curiosos que
 rodeaban á los dos cadáveres, su vista habia chocado con el de doña
 Inés.

El desconocido lanzó un grito horrible, en el momento en que Gabriel
 Saez se volvia, y se extremecia al ver la expresion atónita, fascinada,
 mortal con que su amo miraba el cadáver: luego, el incógnito, y antes de
 que Saez pudiera dirigirle una sola palabra, extendió los brazos hácia
 el cadáver, y gritó con un acento desgarrador, inmenso, como si se
 hubiese exhalado toda su vida en aquel grito supremo:

—¡Hija de mi alma!

Y cayó inerte de lo alto de la mula al suelo, sin que nadie pudiera
 valerle.

Aquel incidente lúgubre, dramático, en todo su horror, aterró á los
 circunstantes, que en union del leal Gabriel, que se tiró mas que se
 apeó de su mula y los lacayos, que asimismo se arrojaron de sus
 caballos, corrieron á socorrerle: el interés era general; hasta el mismo
 alguacil Picote se conmovió: el incógnito, segun dijo un médico que se
 apareció como llovido, no estaba muerto sino peligrosamente accidentado,
 y fue conducido á una casa inmediata que se le abrió francamente,
 probando una vez mas la característica caridad española; la curiosidad
 pública, cambiando de objeto, se apartó de los cadáveres para volverse á
 aquella casa, á la que no tardó en acudir la justicia, que siempre se
 mezcla por España á todo: un cuarto de hora despues salió Gabriel
 pálido, trémulo, de la casa á donde habia sido conducido su señor, y,
 acompañado de un alcalde y de un escribano, adelantó hácia los cadáveres
 á los que rodeaba un nuevo círculo de curiosos.

Rompieron por medio de ellos el escudero, el alcalde, el escribano y el
 alguacil Picote, y Gabriel, con las lágrimas en los ojos, dijo con voz
 conmovida, pero que todos pudieron oir:

—Habeis puesto esos cadáveres á la vista de todo el mundo para que
 declare quienes fueron, quien los conozca, pues bien, yo declaro que
 este cadáver es el de mi noble ama la excelentísima señora doña Inés de
 Cárdenas, hija única del excelentísimo señor don Juan de Cárdenas, duque
 de la Jarilla.

—¿Y ese otro, preguntó el alcalde?

—Ese otro, dijo con cólera Saez, es el del infame capitan de
 infantería, Alvaro de Sedeño.

Gabriel no se apartó de allí hasta que dejó depositado en una capilla de
 la iglesia el cadáver de su señora, convenientemente alumbrado, y
 guardado por cuatro lacayos, y despues de haber enviado á otros dos en
 busca de un carpintero y de un tapicero, para que se encargasen de la
 construccion de un féretro magnífico, volvió triste y cabizbajo á la
 cabecera del lecho de su amo.

Capítulo XXIII. Los desfiladeros de Dar—al—Huet.

Apenas habia cerrado la noche, cuando por la parte alta de la Alhambra,
 esto es, por la puerta de la Torre de los Siete Suelos, salieron en
 silencio algunas tropas como en número de quinientos hombres.

Estas tropas estaban compuestas de trozos de tercios y compañias
 diferentes, á juzgar por sus divisas; pero aunque unos eran piqueros,
 otros ginetes, otros arcabuceros, todos iban á pié, y todos llevaban
 arcabuces. Solamente iban montados el capitan general marqués de
 Mondéjar, que mandaba la expedicion, y que iba armado con un medio arnés
 á la ligera, sus maestres de campo y sus escuderos, sirviéndole de
 escolta como hasta veinte rocines. Comprendíase que aquella gente habia
 sido reunida de pronto, para acudir á un peligro, y que no se habia
 cuidado gran cosa de la organizacion, puesto que marchaban revueltos,
 detrás de los caballos que constituian la guardia del capitan general.

Los moriscos habian pensado bien cuando habian dicho, que aunque el
 marqués de Mondéjar, y el presidente de la Chancillería y el corregidor,
 tuviesen noticias del levantamiento preparado, les era imposible reunir
 gente bastante para contrarrestarles en el término de un dia.

Verdad es que muchos caballeros é hidalgos de los alrededores habian
 acudido, como el duque de la Jarilla, al llamamiento del capitan
 general, con la gente que habian podido reunir; pero toda esta gente
 llegaba á penas á doscientos hombres, en la generalidad mal montados,
 peor armados, y poco acostumbrados á la guerra.

Conoció el marqués de Mondéjar que aquellas gentes mas que de socorro le
 servia de embarazo; pero para no disgustarlas las metió en la Alhambra,
 las hizo distribuir por los adarves, dejó en la fortaleza cien soldados
 viejos para servir la artillería y guardar las puertas, y otros
 cincuenta en el castillo de Bib—Ataubin, bajo las órdenes del
 corregidor, que con ellos y algunos buenos caballeros, debia procurar
 asegurar la ciudad donde á la caida de la tarde se habian notado señales
 de movimiento, particularmente en el Albaicin, algunas de cuyas calles
 habian sido barreadas por los moriscos.

Barrear las calles queria decir en aquellos tiempos, lo mismo que hacer
 barricadas en los nuestros.

Pero el mayor peligro no estaba en Granada, sino fuera de ella. Los
 monfíes eran los enemigos formidables, los que debian decidir el lance.
 Comprendiólo asi don Luis Hurtado de Mendoza, y aunque no tenia fuerzas
 bastantes para ello, se decidió á salir á cortar á los monfíes el camino
 de la ciudad, ó á morir como buen caballero en servicio del rey.

Los monfíes, con arreglo á la traidora revelacion de Alvaro de Sedeño,
 debian venir sobre Granada por los atajos de la sierra y pasar por
 Dilar. El capitan general tomó por el costado de Generalife arriba, por
 una cañada del cerro del Sol y luego torció por un mal camino que guiaba
 al pueblo del Dar—al—Huet, que hoy se llama Casa—Gallinas.

Marchaba la gente á gran paso y en silencio, atenta y apercibida, y una
 hora despues de la salida de la Alhambra, llegaron á unos ásperos
 desfiladeros cerca ya del lugar.

En aquellos momentos llegó un adalid de los que el marqués habia enviado
 á la montaña, con la noticia de que los monfíes, en número de seis mil
 hombres se acercaban á Dilar, y que detrás de ellos y por los atajos,
 sin ser sentida, venia la compañia de arcabuceros del capitan Sedeño,
 bajo las órdenes del alférez Villasante.

El lugar en que se encontraba el marqués era inmejorable para una
 emboscada y tenia, ademas, la ventaja de estar muy cerca de la Alhambra,
 á la que podian recogerse en el caso de una derrota. El marqués, buen
 capitan, práctico en la guerra y en el terreno, dividió su escasa gente
 en pelotones, que situó convenientemente entre las breñas, y él con sus
 ginetes, se situó á la salida del desfiladero á la parte de Granada en
 un pequeño valle, por medio del cual atravesaba el rio Genil.

Dióse órden á todos de que guardasen el mayor silencio, y á pesar de que
 hacia una luna clarísima, nadie hubiera creido que hubiese una sola
 persona en el desfiladero: tan bien oculta y tan silenciosa estaba la
 gente.

Siendo alto el lugar en que se encontraban, y dominando á Granada, oiase
 perfectamente desde allí ese álito de vida que se desprende de una gran
 poblacion, antes de entregarse al descanso sus moradores y que tan bien
 se percibe, desde los silenciosos campos; oíase el reló de la iglesia de
 Santa María de la Alhambra á lo lejos y casi perdido; pero la campana de
 la torre de la Vela callaba, señal clara de que no habian lanzado aun el
 grito de insurreccion los moriscos del Albaicin, en cuyo caso se hubiera
 oido tocar á rebato aquella campana, y el estampido del cañon de la
 Alhambra.

Pasó una hora, y se oyó tocar á animas todas las campanas de las
 numerosas parroquias, conventos y cofradías de la ciudad, y sin embargo,
 pasó aun largo espacio sin que una sola persona atravesára el silencioso
 desfiladero; continuaba el silencio de una manera profunda y solo de
 tiempo en tiempo se oia el relincho de un caballo que nadie podia
 evitar, y el solitario ladrido de los perros campestres.

El marqués de Mondéjar llegó á creer, y su suposicion era muy posible,
 que los exploradores de los monfíes se habian apercibido de la ocupacion
 del desfiladero, y que los enemigos, variando de direccion, habrian
 tomado otro camino para llegar á Granada.

En este caso la ciudad estaba perdida, y no quedaba otro medio al
 marqués que correr á la Alhambra en el momento que la campana de la Vela
 y el cañon de la Alcazaba diesen la señal de alarma.

Pero si los monfíes entraban en Granada nada podia la Alhambra con la
 escasa gente que la guarnecia. El marqués, pues, estaba en un estado de
 ansiedad terrible.

Pero de improviso se escucharon pisadas sordas de algunos hombres en el
 desfiladero, y despues una banda de monfíes, exploradores sin duda,
 pasaron á buen andar, con las ballestas armadas, por delante de las
 breñas, entre las cuales se ocultaban el marqués y sus ginetes.

Los monfíes de detuvieron cuando estuvieron fuera del desfiladero y
 lanzaron al aire por tres veces el sonido ronco y poderoso de una
 bocina, despues de lo cual pasaron adelante.

Aquel triple toque de bocina debia ser una señal de los exploradores
 para avisar al grueso de los monfíes que el desfiladero estaba franco y
 seguro.

Por fortuna, mientras duró la parada de los exploradores, no relinchó un
 solo caballo, ni se escapó un tiro de un soldado imprudente. Poco
 despues se oyó rumor de mucha gente que se acercaba descuidada y como si
 no temiese ningun peligro.

La órden que tenian los capitanes y cabos puestos por el marqués á la
 cabeza de cada uno de los pelotones emboscados, era de que no se hiciese
 fuego hasta que los monfíes estuviesen extendidos en el desfiladero,
 despues de lo cual era fácil atacarlos y revolverlos.

Asi es, que tuvieron lugar los primeros de los monfíes de llegar al
 sitio donde estaba emboscado el marqués, antes de que se disparase un
 solo tiro; pero en el momento en que los primeros iban á desembocar en
 el valle, el mismo capitan general sacó de su arzon un pistolete y le
 disparó. Inmediatamente, de entre todas las breñas cayeron nutridas
 descargas de arcabucería sobre los monfíes, que sorprendidos, aterrados
 en el primer momento, se revolvieron, mientras el capitan general,
 saliendo de su acechadero á la cabeza de su pequeño escuadron, se
 lanzaba sobre ellos gritando:

—¡Por el rey! ¡Santiago y cierra España!

A aquel grito de guerra tan antiguo y tan entusiasta para los españoles,
 los ginetes se arrojaron con un ardor increible sobre los monfíes que
 estaban á la entrada del valle, y que, aterrados, dominados por la
 sorpresa, retrocedieron huyendo ante los caballos, hácia el interior del
 desfiladero.

El desórden de los monfíes era ya irremediable: en vano el valiente
 Yuzuf, que ginete en un caballo blanco, se revolvia entre ellos, les
 gritaba que los cristianos eran pocos, que bastaba el que se rehiciesen
 y penetrasen en las breñas, para que fuesen vencidos; en vano los mas
 valientes de los walíes, procuraban llevar á sus taifas á los lugares de
 donde salia el fuego siempre sostenido de los soldados: arremolinábanse
 los monfíes, apretábanse, y las balas que silbaban entre ellos, los
 tendian á centenares, mientras el marqués de Mondéjar y sus ginetes se
 ensangrentaban á mansalva en aquella multitud dominada por un terror
 pánico.

Yuzuf tenia noticias exactas de la gente con que podia contar el marqués
 de Mondéjar, y despreciándola por poca, no creyendo que se atreviese á
 salir al campo, habia descuidado precauciones, que sin duda le hubiesen
 ahorrado aquel fracaso, motivado por el terror de los monfíes, ante un
 ataque invisible é inesperado; terror que nada tenia de extraño, porque
 cada uno de los monfíes creia tener sobre sí un ejército.

Yuzuf era uno de esos valientes á quienes las dificultades y el peligro
 irritan, y volviéndose á los que le rodeaban y alzándose sobre los
 estribos exclamó:

—¡Ah! ¡de mis walíes! ¡á mí! ¡á mí todo el que quiera morir con honra!
 ¿Sereis tan cobardes que os dejareis matar por un puñado de perros
 cristianos ocultos entre las breñas?

Un centenar de hombres se agruparon alrededor de Yuzuf, que envistió con
 ellos al escuadron del marqués. Pero de repente Yuzuf vaciló en su
 caballo y cayó; una bala le habia herido en la cabeza.

Sus walíes se arrojaron sobre él, y le recogieron: oyéronse gritos
 desesperados y una voz robusta que gritó:

—¡El valiente Yuzuf, el magnífico emir, ha sido herido! ¡salvemos al
 emir!

Y aquella voz corrió de boca en boca á lo largo del desfiladero.

Por uno de esos misterios incomprensibles del corazon humano, los mismos
 á quienes el terror dominaba, se rehicieron ante el peligro del emir; lo
 que no habian podido hacer las exhortaciones y los esfuerzos de los
 walíes, lo hizo cada monfí por sí mismo; se arrojaron á las breñas
 sufriendo el fuego de la mosquetería, y muy pronto los soldados del
 marqués se vieron desalojados de sus posiciones, dispersados y
 replegados al valle.

El capitan general seguia batiéndose al frente de su pequeño escuadron;
 pero cuando vió que el fuego de mosquetería se habia apagado, que solo
 resonaba acá y allá algun tiro perdido entre las breñas, y escuchó los
 alaridos de triunfo de los monfíes, conoció que todo estaba perdido y
 mandó á sus trompetas que tocasen á recogerse.

Muy pronto la gente del marqués formada en buen órden, colocada delante
 de la caballería, empezó á retirarse, dando siempre el rostro al
 enemigo, y arrojando sobre él el fuego de su arcabucería; pero todo
 parecia inútil; los monfíes empezaban á flanquear la montaña, amenazando
 cortar á los cristianos, lo que, atendido su número, no les hubiese sido
 difícil, cuando se oyó sobre los mismos flancos fuego de mosquetería.

Los que producian aquel fuego en las alturas no podian ser otros que la
 compañía de arcabuceros de Alvaro de Sedeño.

Ignorando los monfíes el número de gente que venia en auxilio de los
 castellanos, tocaron tambien á recoger. El capitan general, que sabia lo
 escaso del socorro que le habia venido, tocó á recoger de nuevo,
 incorporósele la compañía de Alvaro de Sedeño y siguió en buen órden su
 retirada hácia la ciudad.

Los monfíes quedaron ocupando el desfiladero, mientras sus walíes
 estaban en consejo.

—El valiente Yuzuf está gravemente herido; dijo uno de ellos: ¿qué
 debemos hacer, hermanos?

—Recoger nuestros muertos y nuestros heridos, y volvernos á la montaña,
 dijeron algunos.

—¿Pero y los de Granada?

—Que se compongan como puedan.

—Lo primero es nuestro emir.

—¡A la montaña! ¡á la montaña!

Poco despues toda aquella gente se volvia á las Alpujarras, llevando
 consigo sus muertos y sus heridos, para que los cristianos no pudieran
 gozarse con la vista de ellos.

Yuzuf, perdido el conocimiento, era conducido en un lecho de campaña.

La bala de un soldado desconocido habia salvado á Granada.

Sobre el desfiladero habian quedado los cadáveres de algunos soldados
 castellanos, muertos en la pelea, y los de algunos heridos que,
 abandonados, habian sido rematados por los monfíes.

Capítulo XXIV. De cómo, á causa del levantamiento del Albaicin, cometió Yaye su primera infamia.

Entre tanto el capitan general se habia recogido en silencio á la
 Alhambra, entrando en ella secretamente por la puerta de Hierro.

Dióse órden de que no se dejase salir á nadie de la fortaleza para que
 no se supiese en Granada el mal resultado de la expedicion, y el marqués
 de Mondéjar, asomado á un agímez de la torre de Comares, con la vista
 fija en el Albaicin, esperaba con ansiedad ver brotar la primera chispa
 de insurreccion.

Veamos ahora lo que acontecia en el Albaicin.

Conócese por Albaicin en Granada un barrio alto extenso y populoso, que
 se extiende por una parte á lo largo y por cima de la calle de Elvira,
 mas allá del Zenete, que corre á lo largo de dicha calle, y por otra
 parte, por cima de la calle de San Juan de los Reyes, extendiendose
 hasta la cerca del obispo don Gonzalo, que orla la cresta de un cerro,
 donde ahora está situado San Miguel el Alto, desde el rio Darro hasta
 mas abajo la iglesia de San Cristóval.

Este barrio tiene dentro de sí una fortaleza que se llama la Alcazaba
 Cadima, y un número considerable de parroquias, capillas y conventos de
 frailes y monjas.

En aquel tiempo el Albaicin tenia mas alumbrado de noche que el que
 tiene en la actualidad, á pesar del gas y de la civilizacion. Esto
 consistia en que hoy no tiene absolutamente alumbrado público, y en
 aquellos tiempos la devocion de los vecinos sostenia en la esquina de
 cada calle, en el ángulo de cada plaza, una lampara encendida, delante
 de una imágen, de una cruz ó de un ecce—homo, colocados dentro de un
 nicho, ó simplemente clavados á la pared bajo un tejadillo de tablas.

Habia, ademas, los faroles en las cruzes de piedra, colocadas delante de
 las puertas de iglesias, conventos, cofradías, ermitas, capillas y
 cementerios, y lo que tambien era un alumbrado, aunque ambulante: las
 linternas de los alguaciles de las rondas.

Puede asegurarse, pues, que el Albaicin estaba mucho mas seguro,
 alumbrado y acompañado de noche en el siglo XVI que en nuestros dias.

Es cierto que ahora solo de tiempo en tiempo se da alguna cobarde
 puñalada en sus oscuras calles ó se roba alguna capa vieja, y que en
 aquel tiempo era un acontecimiento casi diario, encontrar dentro de la
 jurisdiccion murada del Albaicin algun hombre muerto á estocadas.

Tambien es verdad que aquello era mas noble y mas romancesco; que si
 ahora, al encontrarse un hombre muerto violentamente en aquel barrio, se
 piensa en alguna miserable riña de taberna, entonces al ver un hidalgo
 muerto se pensaba en alguna hermosa dama como causa de la desdicha, y la
 justicia y los que no eran la justicia se decian:—¿Quién será ella?

La verdad del caso es que el Albaicin, por cualquier faz que se le
 considere, valia mucho mas en 1546 en que estaba lleno de un vecindario
 noble y rico, que en el momento en que escribimos estas líneas: al
 Albaicin de hoy solo le quedan fragmentos de torres y murallas
 ennegrecidas; restos de su antiguo esplendor; solares llenos de
 escombros que otros tiempos fueron grupos enteros de casas, y casucos
 viejos y apolillados que amenazan hundirse muy pronto. Dentro de algunos
 años el Albaicin solo será un monte cubierto de hermosos cármenes, cuyas
 cercas se habrán hecho con los viejos materiales de la poblacion muerta,
 en medio de cuyos cármenes, se sostendran en pié durante algunos años
 aun, las iglesias y las macizas casas de solar construidas despues de la
 conquista.

Hace muchos años que Granada se está transformando, y perdiendo en sus
 transformaciones, y llegará un dia en que solo la queden algunos barrios
 desiertos, algunos restos de la Alhambra, con tal cual arabesco, y lo
 que nadie puede quitarla: su manto de flores y verdura, que cubrirá por
 sí mismo y sin que nadie se cuide de ello, sus ruinas.

¡Pobre Granada!

Hemos dicho que el Albaicin de 1546 estaba mas concurrido y mas
 alumbrado de noche que en nuestros dias; pero concretándonos á la noche
 en que acontecian los sucesos que estamos refiriendo, no habia ni una
 sola luz encendida, no sabemos si porque las habian apagado los
 moriscos, ó porque, recelosos del estado de alarma y de conmocion en que
 desde el oscurecer se habia presentado el Albaicin, no las habian
 encendido los vecinos.

Hacia una luna muy clara; pero tambien es cierto que como las calles del
 Albaicin, poblacion originariamente mora, eran estrechísimas y los
 aleros de las casas se cruzaban, superponiéndose en la mayor parte de
 ellas, estos callejas estaban en su fondo tenebrosamente oscuras.

Para que nuestros lectores pudiesen apreciar lo estrecho y lo tortuoso
 de aquellas calles, era necesario que las hubiesen visto y que hubiesen
 experimentado por sí mismos, que por muchas de ellas solo puede pasar un
 hombre de frente, y que la mas ancha, apenas tiene espacio para que
 marchen dos hombres de frente á caballo.

Como para desahogo y ensanche habia, sí, algunas plazas medianamente
 espaciosas, donde reflejaba á sus anchas la luna; pero en aquellas
 plazas no se veia una sola persona.

Por el contrario, en el fondo de las oscuras calles se notaba una
 animacion de mal agüero; iban, venian, se detenian y hablaban entre sí,
 hombres armados; se abrian y se cerraban puertas silenciosamente, sin
 que tras ellas apareciese una sola luz: todas las calles que bajaban á
 la ciudad estaban fuertemente barreadas y guardadas por hombres armados
 de arcabuces y ballestas: las rondas, tan frecuentes otras noches, que
 era dificil recorrer tres calles sin tropezar con una, se habian
 suprimido por sí mismas, lo que prueba el admirable instinto de las
 gentes de justicia para esconderse á tiempo, en cuanto asoman los
 primeros síntomas de insurreccion popular: las casas de los moriscos
 estaban cerradas por prudencia, y las de los cristianos por miedo.

En una plaza, que existia entonces entre las últimas casas de la
 parroquia de San Gregorio el Alto y las pendientes calles que poblaban
 un terreno áspero, que hoy está cubierto de nopales, á la falda del
 cerro donde se levanta la ermita de San Miguel, en dícha plaza decimos,
 donde á pesar de la claridad de la luna habia gente por no poderse ver á
 aquella plaza desde la Alhambra, por los accidentes del terreno, se
 paseaba meditabundo y pensativo Yaye—ebn—Al—Hhamar, asido del brazo del
 faquí Abd—el—Gewar, que á pesar de sus años, estaba completamente armado
 como el jóven, y, como él, con trage castellano.

Divididos en grupos en la plaza, se veian como hasta cien hombres
 armados de picas y de arcabuces, y en el centro de uno de aquellos
 grupos, se levantaba un estandarte rojo de tres puntas.

Se notaban una gran impaciencia y una ansiedad profunda en aquellos
 grupos: habian dado ya las ánimas y ninguna noticia se tenia de la
 aproximacion de los monfíes. La Alhambra estaba silenciosa y oscura como
 de costumbre, sin que, á pesar de la luna, se viese brillar una sola
 arma sobre los adarves, mas que las de los acostumbrados atalayas: ni se
 veia el farol de los artilleros en la batería de la torre de la Vela, ni
 en fin, indicio alguno de que la Alhambra estuviese preparada al
 combate, á pesar de que el capitan general no podia ignorar que las
 calles bajas del Albaicin estaban barreadas y los moriscos puestos en
 armas.

El castillo de Torres Bermejas estaba asimismo sombrío y silencioso y
 desiertas sus baterías.

Esto para los moriscos era objeto de una gran ansiedad, porque sabiendo
 el marqués de Mondéjar y el presidente y el corregidor, que los moriscos
 estaban sublevados, mucha seguridad debian tener de vencerlos cuando tan
 descuidados se mostraban.

Doblaba esta ansiedad la tardanza de los monfíes que debian entrar en el
 Albaicin por tres puertas: esto es por la de Fajalauza, por el portillo
 del Aceytuno y por la puerta de Guadix.

Llegaron las once de la noche, y la campana de la Vela dió, segun
 costumbre, treinta y tres campanadas graves y solemnes en aquellos
 momentos; aquella era la única voz del castillo y aquella voz parecia
 decir: estoy alerta.

Era demasiado tarde y la impaciencia empezaba á apoderarse de las masas
 que afluian en la plaza, corriendo de la parte baja en busca de
 noticias: aquella impaciencia empezaba á ser miedo, y el miedo á
 expresarse en quejas.

Al fin algunos de los principales creyeron que debian interrogar á Yaye,
 que habia sido nombrado capitan de la insurreccion; pero Yaye se encogió
 de hombros, como quien no puede responder acerca de lo que no está en su
 mano.

Al fin fue necesario para calmar la ansiedad general, enviar emisarios
 que adelantaran por el camino por donde debian venir los monfíes. Pero
 al abrir la puerta de Fajalauza, de que estaban apoderados los moriscos,
 se presentó á caballo y con las señales de haber venido corriendo á
 rienda suelta, un walí de los monfíes.

Al reconocerle por su trage y por sus armas, los que estaban en la
 puerta, creyendo ya cerca el ejército auxiliar, rompieron en una
 aclamacion de alegría; pero el walí no contestó á aquella aclamacion y
 se redujo á preguntar con semblante hosco, dónde estaba el poderoso emir
 Yaye—ebn—Al—Hhamar.

El aspecto del monfí, lo ronco de sus palabras y lo hosco de sus
 miradas, apagaron el entusiasmo de los aclamadores, que en silencio, y
 no sabiendo qué pensar, condujeron al walí á la plaza donde habia
 establecido su cuartel general, por decirlo asi, Yaye.

Cuando el walí estuvo en su presencia, cuando le dijeron que aquel jóven
 era el emir, se arrojó del caballo y se prosternó ante Yaye.

—Magnífico y poderoso señor dijo: la fortuna nos vuelve las espaldas.
 Vengo á avisarte que tu poderoso padre el emir Yuzuf, se vuelve con su
 gente á las Alpujarras.

—¿Que se vuelve mi noble padre á las Alpujarras? exclamó con asombro
 Yaye.

—Los cristianos nos esperaban emboscados en las quebradas de
 Dar—al—Huet, y no hemos podido forzar el paso.

—¿Que los cristianos esperaban emboscados, y os han vencido...? ¡Luego
 alguno de los nuestros nos ha hecho traicion avisando á los cristianos!

—Sí, sí, dijo sombriamente el monfí, nos han hecho traicion y han
 ocurrido horribles desgracias.

—¿Y mi padre?

—La mano de Dios protege á los reyes, dijo profundamente el walí.

Habíasele ordenado, para evitar á Yaye cuanto fuese posible lo doloroso
 de la noticia de la herida de Yuzuf, que guardase silencio acerca de
 ella, y el walí cumplia exactamente su encargo.

—Vuestro poderoso padre el emir Yuzuf, continuó el walí, me encarga
 deciros que si contais con bastante gente en el Albaicin para apoderaros
 de la ciudad y de la Alhambra, no os detengais un solo momento; pero
 que, si esto fuera imposible, marcheis inmediatamente y sin perder un
 momento á la montaña.

—Ya lo ois, dijo Yaye á los xeques que le rodeaban; mis monfíes han
 sido envueltos en una celada, y no podemos contar con ellos.

—¡Oh! exclamó con acento rugiente el Homaidi, que estaba entre los
 xeques: el infame don Diego de Válor, nos ha hecho traicion.

Estas palabras del Homaidi irritando á las masas excitadas, pasaron de
 boca en boca y muy pronto multitud de hombres armados, se encaminaron á
 la carrera, trémulos de corage, á la casa de don Diego.

Mientras, que viendo imposible la empresa, Yaye mandaba á los xeques y á
 los capitanes, que fuesen á retirar la gente y á quitar las barreras de
 las calles bajas; que se escondiesen las armas y que todo volviese al
 antiguo aspecto de paz y sumision, oyóse hácia la parte de San Gregorio
 el Alto un alarido informe; luego reflejó un resplandor indeciso,
 despues una llamarada y luego otra y al fin se declaró un incendio.

Y como si aquella hubiese sido una señal de alarma, retumbó el ronco
 estampido del cañon de la Alhambra, y la campana de la Vela empezó á
 tocar apresuradamente á rebato, lanzando aquella voz de guerra, hasta
 las distantes cumbres de las montañas que rodean la vega.

Al mismo tiempo, mientras unos corrian apresuradamente á las avenidas
 por donde podian acometer las tropas de la Alhambra el Albaicin;
 mientras otros tocaban ruidosamente la zambra, y otros disparaban al
 aire sus arcabuces en señal de levantamiento, algunos entraron en la
 plaza donde Yaye absorto no sabia qué partido tomar, y gritaron:

—La casa de don Diego de Córdoba y de Válor ha sido acometida y está
 ardiendo.

En aquel momento todo lo que le rodeaba, la situacion en que se
 encontraba, el peligro de un combate á todas luces dudoso, contra los
 cristianos, todo desapareció de la imaginacion de Yaye, en la que solo
 quedó una idea: la de doña Isabel de Córdoba y de Válor, abandonada en
 la casa de su hermano á una turba feroz irritada y sanguinaria:
 entonces, sin decir una sola palabra á los que le rodeaban, ni hacerse
 seguir de nadie, solo, anhelante, aterrado; echó á correr como un
 frenético hácia la casa de don Diego, llegó, tiró de la espada, se
 abrió paso, hiriendo como un leon irritado entre la multitud compacta
 que rodeaba la casa, y, en el primer momento de sorpresa, logró penetrar
 en el interior. Pero por valiente que fuese, iba solo: su trage habia
 sido visto, y una exclamacion de rabia habia salido de todas las bocas.

—¡Al cristiano! ¡al cristiano traidor, que viene á socorrer á los
 traidores! gritaron algunas voces.

Y todos aquellos que pudieron penetrar en la casa se precipitaron con
 las armas enhiestas en seguimiento de Yaye.

Entre tanto en el interior de aquella casa reinaba un desórden
 espantoso.

En el primer momento de peligro, doña Elvira, sin cuidarse de la
 seguridad de su cuñada doña Isabel, á quien aborrecia de muerte, corrió
 al aposento de don Diego, abrió la puerta secreta y se refugió en la
 mina.

En cuanto á doña Isabel y á los criados, aterrados, sobrecogidos, á
 penas tuvieron tiempo para huír al huerto en busca de una salida por el
 postigo.

Pero todos, en el primer momento de turbacion, habian olvidado la llave;
 el postigo era fuerte; se necesitaba perder algun tiempo, y el terror
 les aconsejó que buscáran un medio mas pronto.

Habia en el huerto algunos árboles arrimados á la cerca: los hombres,
 sin cuidarse de las mujeres, ni aun de doña Isabel, porque en los
 momentos de supremo peligro nadie se cuida mas que de sí mismo, treparon
 á los árboles, ganaron el borde de la cerca, se descolgaron á la calle y
 huyeron.

Doña Isabel y tres criadas quedaron en el huerto, que empezaba á
 iluminarse con la rojiza luz de las llamas, que emanaban de los pajares
 de la casa, que habian sido incendiados.

Algunos furiosos habian puesto fuego á la leñera.

Por las ventanas de los pisos bajos que daban al huerto, salieron muy
 pronto torbellinos de fuego.

Oíanse los furiosos alaridos de los moriscos que habian penetrado en las
 habitaciones y que las desmantelaban, robando los objetos de valor.

Doña Isabel y las tres criadas, hacian maravillosos esfuerzos y se
 ensangrentaban las manos en la cerradura del postigo; pero sus fuerzas
 eran demasiado débiles para forzarla.

A medida que el tiempo trascurria, el terror de doña Isabel aumentaba, y
 el llanto y los alaridos de las pobres mujeres que estaban con ella: el
 incendio se habia propagado á toda el ala del edificio que daba sobre el
 huerto, y la hacia parecer una inmensa cortina de fuego.

Desplomábanse los tabiques, y á través de algunos boquerones, se veia
 pasar y cruzar á la canalla, corriendo y cargada con el saqueo.

Solo quedaba libre de las llamas el gran portalon por donde se entraba
 al huerto; pero ya por la parte superior tocaban á su techumbre. Por el
 fondo de aquel portalon se veian pasar de contínuo hombres con antorchas
 encendidas ó cargados de efectos; pero hasta entonces ninguno se habia
 dirigido al huerto.

De repente se oyeron voces mas rugientes, mas irritadas, mas terribles;
 voces que alguna vez dejaban escucharse distintamente.

—¡Al traidor! ¡al castellano! ¡matadle!

Llenóse al fin el portalon de gente y doña Isabel, á pesar de su terror,
 vió que un hombre solo retrocedia defendiéndose de una turba numerosa.

Pero aquel hombre era muy diestro y muy valiente, y dando una cuchillada
 á este, una estocada al otro, no permitia que ninguno le tomara la
 espalda; pero se veia obligado á retroceder de una manera decidida.

Cuando el que se defendia y los que tan tenazmente le acometian,
 entraban casi en el huerto, doña Isabel, que contemplaba fascinada aquel
 espectáculo, lanzó un grito de horror: el techo del portalon, invadido
 por el incendio, se habia desplomado sobre los combatientes, dejándolos
 sepultados bajo un monton de maderas inflamadas y escombros.

Pero de delante de aquel horno saltó un hombre, y al verse incomunicado
 con el interior de la casa, empezó á buscar, como fuera de sí, una nueva
 entrada que hubiese respetado el fuego.

Doña Isabel fijaba la vista en aquel hombre, no sabiendo si aterrarse,
 contemplando en él un enemigo, ó alegrarse considerándole como un
 salvador: aquel hombre habia tenido la fortuna de que al derrumbarse el
 techo del portalon, cogiese solo á los que le acosaban y mantenia
 alejados al alcance de su espada, sin que un solo fragmento del
 hundimiento le tocase. Doña Isabel notó que estaba vestido á la
 castellana, segun la moda de los caballeros de aquel tiempo; que tenia
 en la mano una espada desnuda, y que en su apostura demostraba que
 estaba muy lejos de pertenecer á la canalla incendiaria y rapaz que
 habia acometido la casa.

En el primer momento, el terror solo permitió á doña Isabel ver en aquel
 hombre las generalidades que hemos indicado; pero despues, cuando le
 hubo mirado con alguna insistencia, arrojó un grito que tanto expresaba
 terror como alegría, y cayó de rodillas.

En aquel hombre habia reconocido al único hombre á quien habia amado;
 por el que habia sido abandonada; en una palabra: habia reconocido á
 Yaye.

A su vez Yaye oyó el grito de doña Isabel y se volvió. A la luz del
 incendio, que dominaba á la de la luna, vió una mujer de rodillas, y
 junto al postigo, pugnando por abrirle, otras tres mujeres; Yaye corrió
 desalado hácia ellas, llegó á doña Isabel, la apartó las manos con que
 se cubria el rostro, la miró frente á frente y arrojó un grito de
 insensata alegría; doña Isabel miró tambien á Yaye, palideció de una
 manera mortal, lanzó un gemido, y no pudiendo resistir á tantas
 emociones, cayó por tierra desmayada.

Yaye, antes que en socorrer á doña Isabel, pensó en arrancarla de aquel
 lugar de peligro: fué á la puerta, que pugnaban en vano por abrir las
 criadas, apartó á estas, desenganchó un pistolete de su cinto, buscó la
 cerradura, é hizo fuego sobre ella: la cerradura saltó rota en mil
 pedazos, Yaye abrió el postigo, y las tres criadas escaparon al momento,
 como pájaros á quienes se abre la puerta de la jaula.

Despues, Yaye fue á donde estaba doña Isabel desmayada, la contempló un
 momento con éxtasis, la cargó en sus brazos, y salió por el postigo y se
 dió á correr por las empinadas calles, hácia la cercana muralla del
 obispo don Gonzalo.

—La traicion de don Diego de Válor, exclamó con un acento
 indescribible, ha hecho inútil el levantamiento de los moriscos; pero
 esa traicion ha puesto á Isabel en mis manos: Isabel es mia.

Y el jóven, á quien hacia insensato el amor, se alegraba casi de la
 desdicha de su pueblo, puesto que le habia procurado la posesion de doña
 Isabel.

Porque Yaye estaba resuelto á romper de una manera terrible para la
 pobre niña, los vínculos extraños que le separaban de ella.

Por otra parte, Yaye se decia:

—Si hoy por culpa de un traidor no hemos vencido, mañana venceremos. Y
 su conciencia se apoyaba en su esperanza.

Entre tanto, Yaye seguia corriendo las calles arriba, sin sentir el peso
 de la carga de doña Isabel, que era demasiado buena moza para que no
 pesase mucho. Las calles estaban desiertas por aquella parte y muy
 pronto el jóven llegó á un lugar aportillado de la muralla, y salió al
 campo, ó por mejor decir, al monte.

Sin embargo, no se detuvo hasta que se encontró muy lejos de la muralla,
 sobre una senda que orlaba la falda del cerro de santa Elena, y que
 conducia á su cumbre.

A poca distancia habia un aprisco abandonado, y hácia él se dirigió Yaye
 con su preciosa carga. Junto al aprisco brotaba una fuente rodeada de
 álamos, sobre un terreno cubierto de cesped, y allí fue donde se detuvo
 Yaye, depositando blandamente á doña Isabel sobre el cesped.

El terror, y la sorpresa de haber encontrado en aquella situacion á
 Yaye, habian afectado de tal manera á la desdichada jóven, que su
 desmayo continuaba.

Yaye la miraba extasiado: el semblante de doña Isabel por el doble
 efecto de la palidez y de la luz de la luna, alcanzaba á una blancura
 sobrenatural: sus negras trenzas estaban desordenadas de una manera
 hechicera: sus ojos velados por la sombra de sus espesas pestañas, su
 boca entreabierta por un gemido, tenian esa bellísima expresion del
 dolor que tanto sublima las formas puras, y su cuello y su seno estaban
 casi descubiertos, por efecto de la manera violenta con que habia sido
 conducida hasta allí por Yaye.

El jóven hasta entonces solo habia adivinado los secretos tesoros de
 hermosura de la jóven; esos tesoros que oculta el pudor tras la celosa y
 falaz plegadura de las ropas: Yaye que en un tiempo habia dicho palabras
 de consuelo y de amor á la joven, creyendo ceder solo á la caridad, que
 despues de haberla dejado abandonada á su suerte por fanatismo ó por
 ambicion, habia comprendido que la amaba por el intenso dolor que le
 causó la ruptura del lazo simpático, íntimo y misterioso que le unia á
 ella, al verla abandonada en su poder, sola en medio del silencio de la
 noche, experimentó un sentimiento hácia doña Isabel que nunca habia
 experimentado por su causa: un sentimiento de deseo ardiente, voraz,
 impuro, en que la materia, sobreponiéndose al espíritu, mandaba, como
 mandan los tiranos, sobreponiéndose á la justicia, al deber, á la
 generosidad. Una magia inconcebible se desprendia de doña Isabel y
 embriagaba mas y mas á Yaye, acreciendo en su cerebro la fiebre, en sus
 sentidos el deseo. Hubo un momento en que toda su vida se concretó en
 aquella mujer purísima y mas que pura hermosa, que tenia entre sus
 brazos; en que olvidó su pasado, su presente, su porvenir; en que su
 alma recogida en un solo punto, ansió unirse, confundirse, anegarse en
 el alma de doña Isabel. Lentamente el semblante del jóven, como atraido
 por una fascinacion poderosa, se acercó al semblante de ella: su brazo
 estrechó con mas fuerza su cintura y llegó por fin un momento, en que
 aquellos dos semblantes se acercaron, en que aquellos dos pechos se
 estrecharon, en que la boca de Yaye, imprimió un solo y ardiente beso en
 la boca de la jóven; beso abrasador, interminable, por el que se exhaló
 todo el alma de Yaye, y que hizo volver en sí de repente, por un
 misterio que nosotros ni aun pretendemos investigar, á doña Isabel.

Encontróse entre les brazos de Yaye, medio desnuda, flotantes los
 cabellos, estrechada de una manera delirante entre los brazos de un
 hombre, ¡ay! demasiado adorado; sintió unos labios convulsivos y
 ardientes posados en sus labios, y se creyó entregada á un sueño; la
 razon de Isabel estaba perturbada: habia sufrido sucesivamente emociones
 demasiado fuertes para que pudiese darse una explicacion exacta de la
 situacion en que se encontraba; no supo si estaba soñando ó si estaba
 despierta.

Yaye, segun la expresion de un escritor contemporáneo, se la arrebató
 vírgen á su marido, é Isabel fue enteramente de Yaye, sin saber si
 estaba despierta ó soñando.

Pero aquella felicidad era demasiado dolorosa, demasiado punzante, para
 que pudiese ser soñada: doña Isabel, que dominada por una fascinacion
 extraña, habia concedido á el único hombre que habia sabido inspirarla
 amor, delirantes caricias, volvió realmente en sí; aquella reaccion fue
 terrible; primero, apartó lentamente á Yaye, le miró, le reconoció,
 comprendió toda la verdad y se alzó rugiente, excitada por su dignidad y
 por su virtud.

Yaye, sorprendido, trémulo, porque comprendió que estaba colocado en esa
 indigna posicion del fuerte que abusa del débil, pronunció en vano
 algunas palabras de disculpa. Doña Isabel le interrumpió, y le dijo con
 acento severo; pero profundo, y lleno de amargura y de desprecio:

—Habeis sido tres veces infame conmigo: primero, fingiéndome un amor
 que no sentiais; despues, cuando ya mi alma era enteramente vuestra,
 abandonándome, sentenciándome á un sacrificio que jamás podreis apreciar
 bien: despues, cometiendo la última de las infamias.

Yaye quiso contestar; pero Isabel le hizo guardar silencio con un ademan
 supremo de desprecio. Luego tomó lentamente el camino de los muros, se
 perdió á lo lejos y entró en la ciudad sola, en aquella misma ciudad de
 donde Yaye la habia sacado pretendiendo salvarla, para perderla.

¿Por qué no la habia seguido Yaye?

Porque la amaba, porque la habia ofendido, porque comprendia con cuánta
 razon le despreciaba doña Isabel; porque aquel desprecio le habia
 anonadado, cubriéndole de confusion y de vergüenza, y habia quedado
 inerte, sin fuerzas, en el mismo lugar donde se habia desplomado sobre
 él el desprecio de su víctima.

Cuando ya habia pasado largo tiempo desde que habia desaparecido la
 jóven, Yaye logró sobreponerse á su fascinacion: se pasó la mano por su
 frente calenturienta, y exclamó:

—¡Ah! ¡he perdido toda esperanza! ¡he sido infame con ella, y ella, la
 conozco bien: jamás me perdonará!

Y dos lágrimas solas, representando el despecho del jóven, brotaron de
 sus ojos.

¿Eran aquellas lágrimas hijas del amor y de la dignidad, ó del egoismo
 de Yaye?

No lo sabemos.

Porque acerca de un hombre tal que llamaba caridad al amor, amor al
 deseo y dignidad al amor propio, no es fácil aventurar suposiciones, sin
 exponerse á incurrir en un error.

Lo que nosotros creemos es que Yaye, educado para ser déspota, lo era.

Tomó á paso lento el mismo camino que antes habia tomado la desolada
 Isabel, y entró en el Albaicin. La casa de don Diego de Válor, estaba
 aun ardiendo; pero los vecinos se ocupaban en apagar el incendio. Los
 moriscos habian desaparecido: por mejor decir, se habian ocultado, y las
 gentes de guerra del capitan general, los caballeros y vecinos honrados
 de la ciudad, con las armas en la mano, y tras ellos el corregidor y los
 alguaciles, con el presidente de la Chancillería y los alcaldes de casa
 y córte ocupaban el Albaicin.

Sin embargo, de esta ocupacion, Yaye pudo llegar sin ser visto por
 callejas excusadas á la casa de Abd—el—Gewar, á aquella misma casa donde
 habia vivido tanto tiempo, que lindaba con la de don Fernando de Válor y
 donde habia conocido á doña Isabel.

Abd—el—Gewar, que esperaba con ansiedad al jóven, le recibió sollozando
 de placer entre sus brazos, y sin detenerse un punto, le hizo montar á
 caballo y montando en otro, salió con él de la casa. Aquella era una
 medida prudente: no se sabia si habian sido presos algunos de los
 moriscos que conocian á Yaye y á Abd—el—Gewar, y hubiera sido harto
 imprudente no probar un medio de salvacion, antes de resignarse á caer
 entre las manos de la justicia del rey.

Cuando abrieron la puerta del huerto, se les presentó un hombre.

—Deteneos, les dijo.

Yaye echó mano á un pistolete.

—Nada receleis, dijo aquel hombre notando la acción de Yaye: soy don
 Fernando de Válor.

—¿Y qué quereis? dijo con aspereza Yaye.

—Mi hermano don Diego ha sido preso; su casa incendiada y acometida
 esta noche; su esposa ha desaparecido, y mi hermana doña Isabel, acaba
 de presentárseme aterrada, trémula, entregada á la mayor desesperacion:
 he sentido desde mi casa en el huerto vuestros caballos, cuando
 preparaba el mio, y puesto que vos, señor, sois emir de los monfíes, os
 ruego que me permitais partir con mi hermana en vuestra compañía, y
 trasladarnos á las Alpujarras, donde cuento conque me amparareis.

—Cabalgad, don Fernando, dijo Abd—el—Gewar; pero cabalgad al momento;
 no tenemos un solo instante que perder.

Yaye habia quedado en un profundo silencio.

Poco despues Abd—el—Gewar y Yaye salian de la ciudad, por el portillo de
 la cerca de don Gonzalo, por donde antes habia sacado Yaye á doña Isabel
 desmayada.

Detrás iba otro ginete que llevaba sobre su arzon delantero una mujer
 que lloraba de una manera desconsolada.

Capítulo XXV. Cómo encontró Yaye á su padre.

Caminaron harto de prisa nuestros personajes, mientras estuvieron dentro
 de la jurisdiccion de la ciudad; pero cuando empezaron á penetrar en la
 montaña, dieron vado á su temor y mas descanso á sus caballos.

Amanecia en aquel punto.

Atravesaban ásperos desfiladeros, y profundos valles, solitarios; pero
 rientes y magníficos bajo la diáfana luz de la alborada. Cuando
 Abd—el—Gewar se encontró ya dentro de las Alpujarras, detuvo su caballo
 sobre la ladera de un monte que á la sazon trepaban, y lanzó tres vezes
 un grito agudo semejante á una seña.

A aquel grito, aparecieron en los picos de algunas rocas algunos bultos
 indecisos, que descendian con rapidez al lugar donde se encontraban los
 viajeros, y que al acercarse dejaron conocer que eran monfíes.

—¡El santo faquí! exclamó uno de los que llegaron primero.

—Y el poderoso emir nuestro señor, añadió el anciano señalando á Yaye.

—¡Que Dios proteja al emir! dijeron los monfíes, inclinándose
 profundamente.

—¿Tú eres walí? dijo Yaye dirigiendo la palabra á uno de los monfíes,
 que por su trage mas rico y esmerado, parecia capitan de los otros.

—Sí, poderoso señor, contestó inclinándose de nuevo y mas profundamente
 el preguntado.

—¿Cuántos hombres acaudillas?

—Cincuenta valientes muslimes, señor.

—Pues bien, dijo Yaye, señalando como con miedo y apartando de ellos la
 vista, á don Diego, que habia detenido á algunos pasos su caballo, y á
 doña Isabel, que ocultaba su rostro contra el pecho de su hermano. Aquel
 que ves allí es don Fernando de Válor: aquella dama su hermana. Quedaos
 con ellos; acompañadles y llevadles á donde quieran ser conducidos en
 seguridad.

—Queremos entrar esta noche secretamente en Andarax, donde tenemos
 parientes que nos ampararan, dijo don Fernando que habia escuchado el
 encargo de Yaye.

—Resguardareis, pues, y conducireis á don Fernando y á su hermana, á
 Andarax, con seguridad: ¿lo entiendes, walí?

—Si señor.

—Ahora, cuatro de vosotros adelante hácia mi alcázar, dijo Yaye.

Cuatro monfíes se echaron las ballestas al hombro, y empezaron á trepar
 á gran paso por la ladera.

—Adios, exclamó Yaye, saludando de una manera indeterminada á don
 Fernando y á doña Isabel.

—Que él os proteja, señor, dijo el jóven.

Doña Isabel guardó un obstinado silencio; pero don Fernando la sintió
 extremecerse.

Yaye y Abd—el—Gewar picaron á sus caballos, y desaparecieron muy pronto
 por un recodo de la montaña.

Al mediar el dia llegaron al pinar en cuyo centro se encontraba la cueva
 por donde se entraba al alcázar subterráneo.

Pero con gran asombro de Abd—el—Gewar, encontró delante del pinar un
 ejército acampado: los monfíes, extendidas sus atalayas por las lomas
 inmediatas rodeaban el bosque.

Los dos viajeros se vieron obligados á darse á reconocer de punto en
 punto, hasta que llegaron á una magnífica tienda, alzada en medio del
 bosque, en el centro de un claro.

Habia impresionado á Yaye y al anciano, el aspecto de profunda reserva y
 de sombría tristeza que se notaba en el semblante de todos,
 singularmente en el de los capitanes; no era aquel el aspecto ni de un
 ejército que hubiese sido vencido, ni que esperase al enemigo.

—¿Qué significa esto? dijo Abd—el—Gewar á uno de los walíes.

—¡Dios lo quiere, santo faquí! contestó gravemente el moro.

—¡Que Dios lo quiere! ¿y esa tienda alzada en medio de ese bosque?

—Los médicos han dicho, que el poderoso Yuzuf, á quien Dios salve,
 necesita aire puro que no encontraria en el subterráneo.

—¡Pues qué!... exclamó con ansiedad Yaye.

El walí no conocia personalmente al jóven, que aunque emir por la
 abdicacion de su padre, no habia tenido tiempo de darse á conocer de
 todos los monfíes. Por lo mismo, el walí, que no sabia con quien
 hablaba, contestó:

—Nuestro valiente y magnánimo emir, Yuzuf, está á las puertas de la
 muerte, á consecuencia de una herida que recibió anoche en la cabeza en
 el desfiladero de Dar—al—Huet.

Yaye no acabó de escuchar al walí, exhaló un grito salvaje, se arrojó
 del caballo y se precipitó en la tienda.

Yuzuf estaba postrado en el fondo de ella, en un lecho, y rodeado de
 médicos. Estos abundaban entre los monfíes, porque los moros, lo mismo
 que los árabes, eran muy dados al estudio de la medicina y de las
 ciencias naturales.

Yaye se precipitó al lecho y asió las manos de su padre, al que miró de
 una manera anhelante.

Yuzuf, á pesar del estado en que se encontraba, le reconoció y sonrió
 lánguidamente.

—¡Ah! ¡la misericordia de Dios es infinita! exclamó alzando los ojos al
 cielo; el Altísimo no ha querido que yo muera sin verte, hijo mio; sin
 hacerte conocer mi última voluntad.

Yaye quiso contestar y no pudo; la voz se habia anudado en su garganta.

—¡Ah! ¡eres tú, tambien, mi buen amigo, mi hermano! añadió Yuzuf viendo
 á Abd—el—Gewar, que habia penetrado tambien en la tienda, y, transido de
 dolor y de sorpresa, estaba de pié á algunos pasos del lecho: bien
 venido seas á recibir mi última despedida, santo faquí. Pero en estos
 momentos, tú, Abd—el—Gewar, y vosotros, mis buenos doctores, dejadme
 solo con mi hijo. Que nadie nos interrumpa.

Todos salieron, excepto Yaye, que estaba arrodillado junto al lecho y
 lloraba sobre las manos de su padre.

—¡El Altísimo es el dador de la vida y de la muerte, Yaye! dijo con
 acento solemne y tranquilo Yuzuf. ¡El da la victoria y él la quita!
 ¡suyos somos, y como dueño dispone de nosotros! No llores, Yaye: las
 lágrimas que el guerrero vierte por su padre, le honran; pero es
 necesario secar el llanto, para pensar en la venganza.

—Os vengaré, padre mio; exclamó Yaye alzando fieramente la cabeza, y
 mostrando sus ojos secos como si en un instante hubiese evaporado sus
 lágrimas el fuego de un volcan. Os vengaré, primero del infame don
 Fernando de Válor, despues de los cristianos.

—Escúchame con atencion, dijo Yuzuf, porque me quedan pocos momentos de
 vida. No es don Diego de Córdoba y de Válor el que nos ha hecho
 traicion.

—¿Quién es, pues?

—Un infame castellano á quien yo habia amparado; un capitan de
 infantería española, llamado Alvaro de Sedeño.

—¡Ah! exclamó Yaye.

—Escucha, ademas: en poder de ese hombre hay cautivas dos mujeres.

Yaye lanzó toda su vida á sus oidos.

—Esas dos mujeres son la esposa y la hija de un hombre, que, como yo,
 lucha contra los españoles: ese hombre, rey como yo, de un pueblo
 valiente, es nuestro aliado natural: ademas, á ese hombre debemos mucho,
 y tú podrás deberle mas: es riquísimo; tiene tesoros inmensos.

Yaye escuchaba con suma atencion á su padre.

—Ademas, Yaye, continuó Yuzuf; tu proyectado enlace con doña Isabel de
 Válor, es ya imposible, porque doña Isabel está casada.

—Pero dícese que ha muerto Miguel Lopez.

—No, Miguel Lopez vive: vive en un lugar donde te conducirá cualquiera
 de nuestros walíes, solo conque le digas que quieres ir á la morada del
 cazador de la montaña.

—¿Y quién es ese cazador?

—Ese cazador es Calpuc, el rey del desierto de Méjico.

—¡Ah! ¿y ese es el padre de Estrella?

—¿Conoces tú á la hija de Calpuc?

—Si, padre mio, y la tengo amparada en mi poder.

—¡Y esa mujer!...

—Es noble y pura.

—¿Hermosa?...

—Como un ángel.

—Sea tu esposa, Yaye.

—¿Mi esposa?... ¿Y doña Isabel?...

—¡Doña Isabel! ¡Una mujer casada!...

Ya delante de dos lechos de muerte habia escuchado Yaye las palabras: sé
 esposo de Estrella.

Yaye quedó profundamente pensativo.

—Los oprimidos deben unirse á los oprimidos, continuó Yuzuf: ademas, la
 amistad de Calpuc será preciosa para tí. Cuando yo muera, que será muy
 pronto, busca primero á Calpuc, dile que ponga en libertad á Miguel
 Lopez; entrega despues su hija á ese hombre; no te pregunto cómo te has
 apoderado de esa mujer, ni dónde has estado oculto durante quince dias.
 Te he vuelto á ver y esto me basta: creo ademas en tu honor y en tu
 virtud. Recuerda bien: véngame y véngate de ese capitan infame, procura
 la amistad de Calpuc, y el amor de su hija, y en cuanto á lo demás, lo
 que como padre debo aconsejar al emir de un pueblo que lucha, y que
 lucha con tan justa causa como el nuestro, escrito está en estos
 pergaminos: ellos guardan mi voluntad. Espero que la cumplas. Es lo que
 conviene á nuestra patria, que tiene derecho á exigirnos toda clase de
 sacrificios. Grava bien en tu memoria las últimas palabras que voy á
 decirte: un rey debe sacrificarlo todo por su pueblo: su corazon, su
 felicidad doméstica, su vida, y si es preciso Yaye... hasta su honor.

Yuzuf entregó el rollo de pergaminos á Yaye que se habia arrodillado
 para escuchar las últimas palabras de su padre: este tendió las manos
 sobre él y le bendijo.

Aquella noche Yuzuf, el valiente, el magnifico, el vencedor, como le
 llamaban los monfíes, murió, y Yaye fue proclamado de nuevo emir de las
 Alpujarras.

Capítulo XXVI. Procedimientos judiciales.

El dia siguiente al de la malograda tentativa de los moriscos, no se
 hablaba en Granada de otra cosa que del peligro en que habia estado la
 ciudad; decíanse los nombres de los que habian sido presos, de los que
 probablemente serian ahorcados y de las precauciones que habia tomado el
 capitan general para que no volviese á reproducirse el peligro en que,
 durante algunas horas, habia estado Granada.

Decíase, ademas, que la justicia se habia apoderado del cadáver de un
 capitan de infantería española, que habia sido encontrado muerto á
 estocadas en su propia casa y de la persona viva del que le habia
 matado. Añadian que don Diego de Córdoba y de Válor, andaba envuelto en
 aquella causa, que su hermano don Fernando, su esposa doña Elvira, y su
 hermana doña Isabel habian desaparecido, y por último, que de la casa de
 don Diego de Válor no habian quedado en la calle del Agua mas que
 escombros denegridos.

Hablábase tambien con suma variedad de accidentes y en detalle, de cómo
 el duque de la Jarilla, poderoso señor que hacia muchos años estaba
 retirado de la córte, en la pequeña ciudad de Guadix, habia encontrado
 muerta á su hija, á quien habia perdido, encuentro que habia tenido
 lugar en ocasion de acudir el duque con sus escuderos al llamamiento que
 habia hecho el capitan general á los caballeros é hidalgos del reino
 contra los moriscos, y todas estas noticias se comentaban, se alteraban,
 y tenian en espectativa de los sucesos que podrian sobrevenir, á los
 curiosos y desocupados.

Pero nadie hablaba una sola palabra acerca de que el emir de los
 monfíes, con algunos de sus vasallos, se hubiese encontrado en Granada á
 la cabeza del alzamiento, y por otra parte, los moriscos que habian sido
 presos en las avenidas de la parte baja de la ciudad, eran gente vulgar,
 que solo conocian aisladamente á sus capitanes, y estos habian huido,
 poniéndose en salvo en las breñas de las Alpujarras, y haciéndose por
 necesidad monfíes. Nada resultaba, pues, en el proceso abierto por la
 Chancillería, bajo la presidencia del capitan general, ni contra Yaye,
 ni contra el Homaidi, ni contra ninguno de los xeques y capitanes que
 habian provocado y puéstose al frente de la rebelion.

El último mono se ahoga, dice un adagio vulgar, y esto cabalmente
 aconteció entonces: los instrumentos, los que nada sabian, los que por
 no saber nada habian quedado abandonados á si mismos y presos, pagaron
 la culpa de los otros, siendo ahorcados los unos, y sentenciados á
 galeras los otros. Vertido aquel chorro de sangre sobre la efervescencia
 revolucionaria de los moriscos, el capitan general y la Chancillería,
 opinaron que no era prudente extremar el rigor, y aunque habia muchos
 moriscos notoriamente sospechosos y contra los cuales podian haberse
 fulminado terribles procesos, se echó tierra al negocio, como se habia
 echado sobre los cadáveres de los ajusticiados, y no se volvió á hablar
 mas de ello.

Quedaba, sin embargo, un preso de consideracion, una cabeza ilustre,
 casi régia, sobre la que estaba levantada la espada de la justicia. Esta
 cabeza era la de don Diego de Córdoba y de Válor, contra el que obraba
 la terrible carta que habia presentado al capitan general Alvaro de
 Sedeño.

Pero don Diego gastó tan á tiempo y en tanta cantidad su dinero,
 sirviéndole de agente su buen amigo el marqués de la Guardia; era tan
 benévolo y compasivo el capitan general, que la carta presentada por el
 capitan Sedeño, pasó sin dificultad por falsa, y como no habia contra él
 otra prueba, como, por otra parte, el capitan Sedeño habia aparecido
 monfí y traidor por los papeles que se encontraron en su casa, túvose
 aquella carta por apócrifa, por un nuevo delito de Alvaro de Sedeño,
 sobreseyóse en la causa; pero con la condicion de que don Diego se
 confesase públicamente vasallo del emperador, fiel, leal y dispuesto á
 verter toda su sangre en su servicio, asi como ardiente cristiano,
 católico, apostólico romano. Del mismo modo se levantó mano respecto á
 su hermano don Fernando, á quien, mediante la misma confesion, se
 permitió volver á vivir libremente en Granada.

Se nos olvidaba decir que habia contribuido en gran manera á esculpar á
 don Diego, la circunstancia de haber incendiado y saqueado su casa los
 moriscos la misma noche del alzamiento, circunstancia en que insistieron
 con gran ahinco los letrados defensores.

Don Diego, pues, hubiera sido puesto inmediatamente en libertad, á no
 ser porque, durante el tiempo de su prision, habia caido sobre él una
 acusacion terrible: la de asesinato contra su cuñado Miguel Lopez.

Esta acusacion habia provenido de Calpuc, ó mejor dicho, la conciencia
 de Calpuc habia sido la causa ocasional de aquella acusacion.

En el momento en que Calpuc se vió preso y encerrado, imposibilitado por
 lo tanto de ir á cuidar, como se habia propuesto, de Miguel Lopez,
 contando con su libertad, pensó en que, á pesar del dolor en que le
 habia sumergido la muerte de su esposa y la pérdida de su hija, él, que
 no habia cometido durante su vida ninguna infamia, no debia cometerla en
 el momento en que de una manera tan dura le oprimia la mano de la
 desgracia; pensó tambien que necesitaba toda la proteccion de Dios,
 primero para alcanzar su libertad, despues para encontrar á su hija, y
 que, para que Dios le protegiese, debia obrar como bueno: asi, pues,
 pidió con insistencia que le tomaran declaracion para hacer una
 revelacion importante, y creyendo el capitan general y la Chancillería
 que esta revelacion seria referente á la rebeldia de los moriscos, se
 apresuraron á enviar un alcalde de casa y córte, acompañado de un
 escribano, al calabozo de Calpuc.

Este declaró que estaba en su poder Miguel Lopez, refirió las
 circunstancias por medio de las cuales el morisco habia dado en sus
 manos, cuando le salvó de los monfíes, y dió tales y tales señales del
 lugar en donde Miguel Lopez se encontraba, que parecia no podian
 equivocarse los que fuesen enviados en su busca; á pesar de esto, los
 emisarios enviados por la justicia, ó mal enterados ó torpes, no dieron
 con el subterráneo; volvieron; en atencion á lo grave del asunto,
 decretó la Chancillería, que el mismo Calpuc, bien asegurado y
 escoltado, fuese en demanda de Miguel Lopez, y al fin, y despues de tres
 dias desde la primera declaracion de Calpuc, y de cinco desde que se
 habia separado el megicano de Miguel Lopez, la justicia pudo penetrar en
 el subterráneo.

Entonces se vió una cosa horrible: junto á la puerta de hierro,
 entrando, en lo mas alto de la escalera, se encontró á Miguel Lopez
 muerto de hambre, mordiéndose un brazo, con el que sin duda el
 desventurado habia querido alimentarse, y reconocido el cadáver, se
 encontraron sobre su pecho seis heridas profundas que empezaban á
 cicatrizarse.

Reconocido el subterráneo, se encontró un lecho revuelto, y sobre una
 mesa, junto á una lámpara apagada y exhausta, un papel escrito con letra
 gorda y ruda en que se leia:

«He cometido grandes crímenes, y la mano de Dios me castiga: muero aquí
 en este calabozo mal herido, y de hambre: hace tres dias que el hombre
 que me salvó de los monfíes, que me trajo aquí y que me curó, salvándome
 del rigor de mis heridas, no ha vuelto. Debe haber sucedido alguna
 desgracia á ese hombre cuando no ha venido á cuidar de mí. Si no vuelve
 pronto conozco que no tardaré en morir y quiero dejar á la suerte mi
 venganza. El hombre que me ha traido aquí y que me ha cuidado, es
 inocente de mi muerte, y debo confesar, porque mi conciencia me lo
 manda, que él me salvó del puñal de los monfíes. Mi asesino es don Diego
 de Córdoba y de Válor á quien mi muerte importaba. Que á nadie mas que á
 don Diego se haga cargo de mi muerte, si por un milagro de Dios, cae
 este papel en manos de la justicia. Pido asimismo perdon á doña Isabel
 de Córdoba y de Válor por el mal que he podido causarla, obligando á su
 hermano don Diego á que la casase conmigo, y como enmienda de mi delito
 la dejo por heredera de todos mis bienes. Rogad á Dios por mí para que
 me perdone. En las entrañas de la tierra, no sé qué dia ni qué
 hora.—Miguel Lopez.»

Siguió la justicia en el reconocimiento de aquel lugar y encontró en el
 arcon negro, libros de devocion, y un papel autorizado por los
 religiosos dominicos fray Luis de Saavedra y Diego de Rojas, cuyo
 contenido era la abjuracion de la idolatría y su conversion al
 cristianismo de Calpuc, rey del desierto mejicano. Halláronse ademas
 algunas ricas ropas, y en un rincon del arca, como un centenar de
 doblones de oro.

Recogió todo esto la justicia, incluso el cadáver de Miguel Lopez, se
 volvió con el vivo y con el muerto á Granada, encerró de nuevo al
 primero, enterró al segundo, despues de haber hecho constar su identidad
 por medio de sus parientes y conocidos, y guardó, para unirlos al
 proceso de Calpuc, los dos papeles hallados en el subterráneo.

Aquellos dos papeles favorecian en sumo grado á Calpuc; pero la justicia
 es muy suspicaz y no dándose por satisfecha con ellos de la inocencia
 del mejicano, hasta que la autenticidad de aquellos papeles fuese
 comprobada, le hizo cargo de la muerte de Miguel Lopez.

Calpuc apeló á otra prueba: á la carta que Miguel Lopez le habia
 entregado para su esposa doña Isabel, en que se acusaba de aquel
 asesinato á don Diego, y á la sortija que en aquella carta mandaba
 Miguel Lopez á doña Isabel entregase á Calpuc.

Pero doña Isabel estaba ausente y no se sabia donde paraba: enviaronse
 requisitorias á las Alpujarras y al fin doña Isabel fue encontrada en
 Mecina de Bombaron por los sabuesos de la justicia, y hecho registro
 repentino en su casa, se la encontró, entre algunas cartas de amores de
 un tal Juan de Andrade, la carta de Miguel Lopez, citada por Calpuc.

Compulsada aquella carta con documentos indubitables, escritos y
 firmados por Miguel Lopez, los peritos nombrados declararon por
 unanimidad, que aquella carta era de puño y letra del difunto y por lo
 tanto legítima.

La acusacion, pues, del asesinato de Miguel Lopez recayó sobre don Diego
 de Córdoba y de Válor, en el momento en que iba á ser puesto en
 libertad, absuelto de la otra causa de traicion contra Dios y contra el
 rey.

Preguntados los lacayos que acompañaron á don Diego en su viaje con
 Miguel Lopez á las Alpujarras, declararon que nada sabian; pero puesto á
 la prueba del tormento uno de ellos, declaró que habia llevado una carta
 á un ventero de las Alpujarras cerca de Orgiva, que por indicios habia
 sospechado que se tramaba algo contra Miguel Lopez, y que solo don
 Diego era á su parecer el que habia andado en aquel asunto.

Reconocida, por declaracion de Calpuc, la rambla de los Gamos, se
 encontraron los siete monfíes ahorcados de la encina, muertos y medio
 deborados por las aves carnívoras, y pendiente del cuello de cada uno de
 ellos un pergamino con la sentencia del emir de los monfíes escrito en
 árabe, como asesinos de Miguel Lopez, y una bolsa con veinte y cinco
 doblones de oro. Los monfíes, temiendo la justicia del emir, habian
 respetado aquellas bolsas; pero la justicia castellana las recogió como
 cuerpos de delito, y apesar del estado en que se encontraban los
 monfíes, los descolgó de la encina y los llevó á la plaza de Orgiva para
 ver si alguno los reconocia: en uno de ellos, cuyo rostro estaba mas
 conservado que el de los otros, algunos de los vecinos del pueblo
 reconocieron al ventero del camino de Granada, que cabalmente habia
 desaparecido algunos dias antes.

Esto parecia bastante para esculpar de todo punto á Calpuc; pero la
 justicia le hizo cargo de haber detenido al herido en su poder.

Calpuc contestó que el estado del herido le habia obligado á no llevarle
 á ninguna poblacion, por estar todas mas distante que su asilo, y de no
 haber dado parte á la justicia por no haber podido separarse de él.

Mediaron algunos cientos de doblones ofrecidos discretamente á la
 justicia, y se absolvió á Calpuc de la acusacion del asesinato de Miguel
 Lopez, recayendo todo el peso de este en don Diego de Válor.

Pero como este permaneciese negativo, y por ser hidalgo no pudiese
 sujetársele al tormento, la Chancillería encontró que, si bien no habia
 pruebas bastantes para ahorcarle, habia las bastantes para sentenciarle
 á galeras.

Don Diego fue, pues, degradado, privado de su oficio de regidor perpetuo
 de la ciudad de Granada, confiscados sus bienes, y condenado por diez
 años á las galeras de su magestad.

«Pero, añadia la sentencia: en atencion á que el padre y el abuelo del
 don Diego, sirvieron buena y fielmente los años pasados á los señores
 reyes católicos y á la señora reina doña Juana, manda la sala, que si
 doña Elvira de Céspedes, esposa del dicho don Diego, diere á luz un hijo
 dentro de los nueve meses posteriores á esta sentencia, no recaiga sobre
 el dicho hijo la infamia de su padre, que herede sus bienes, y si fuese
 varon, el oficio de regidor perpetuo de la ciudad de Granada, de que
 estaba en posesion el don Diego.»

Esta sentencia estaba fechada en el mes de setiembre del 1546.

El dia 15 de marzo de 1547, doña Elvira de Céspedes, dió á luz un hijo,
 que se llamó don Fernando de Válor, y heredó los bienes y el regimiento
 de su padre con arreglo á la anterior sentencia.

Don Diego de Válor no quiso publicar su deshonra y dejó que heredase su
 nombre y sus bienes un hijo que no era suyo.

Porque es de advertir que, segun la fecha del nacimiento de don
 Fernando, debió ser concebido por su madre, durante la ausencia de don
 Diego y su permanencia en el alcázar del emir de los monfíes.

Cuando Yaye—ebn—Al—Hhamar supo, por una amenazadora carta de doña
 Elvira, este nacimiento, se estremeció, porque no podia dudar, ni aun
 por asomo, de que don Fernando de Válor era hijo suyo.

Quince dias después, Yaye recibió otra carta: era de doña Isabel de
 Válor: antes de leerla le llenó de alegría y despues de leerla de
 espanto.

Aquella carta tenia sobre sí muchas lágrimas.

«Señor Juan de Andrade, decia: perdonadme si os nombro con el apellido
 con que os dísteis á conocer de mí: perdonadme tambien si os escribo,
 porque... á mas de que la crueldad con que me tratásteis la noche que me
 salvásteis del incendio de la casa de mi hermano para perderme, me
 obligaria siempre á guardar con vos un silencio provocado por vos mismo,
 sé que os habeis casado. Dios os haga feliz con vuestra compañera. Pero
 un sagrado deber me obliga á escribiros. Vuestro delito ha dado
 resultados funestos. Acabo de dar á luz un hijo... un hijo á quien han
 bautizado con el nombre de Diego Lopez, con el nombre de un hombre que
 no es su padre... ¿lo comprendeis bien? porque ese desdichado es vuestro
 hijo... un dolor y un placer que Dios me envia á un tiempo... porque no
 pudiéndoos amar, os amaré en él. Pero al mismo tiempo me ha dado Dios
 con él el remordimiento... de un adulterio, que he cometido al dejar que
 vuestro hijo herede el nombre y la hacienda de quien no es su padre. Yo
 he debido decir á voces para que todos me oyeran: ese hijo no es hijo de
 quien creeis; os engañais... es hijo de otro: Miguel Lopez solo ha
 tocado mi mano derecha para desposarse conmigo... pero no he tenido
 valor de decir al mundo: he renegado de mi virtud, he sido adúltera,
 porque el mundo juzga por las apariencias, he manchado la casta memoria
 de mi buena madre... no, no he tenido valor para envilecerme delante del
 mundo, y sobre todo, para envilecer á nuestro hijo, que es inocente. Yo
 tambien lo soy; bien lo sabeis. Yo soy tan pura ahora como antes de
 conoceros. Pero nadie me creeria si lo dijese. Vos solo podeis creerme,
 y me creeis, porque no podeis dudar de mí. Sin embargo, yo no os
 escribiria, si al dar el primer beso á mi hijo no me hubiese asaltado un
 terror supersticioso... me ha parecido ver en su frente pura una mancha
 de sangre; he creido adivinar que esa sangre era vuestra; que un dia
 vuestro hijo levantaria su mano armada de muerte sobre vos... ¡Oh! me he
 estremecido; mi corazon se ha helado y en el primer momento ni aun he
 tenido fuerzas para rogar á Dios. ¡Oh! ¡si un dia vos, emir de los
 monfíes, os vierais frente á frente con un hijo de los Válor, con un
 hombre que puede creerse con derecho á la corona de Granada! Quemad,
 quemad esta carta, señor, despues de que la hayais leido. Comprended los
 motivos que tengo para advertiros de que Diego Lopez Aben—Aboo es
 vuestro hijo... por lo demás, yo no os maldigo... yo os amo... os amo
 con toda mi alma... pero, entendedlo bien... jamás seré vuestra...
 jamás; aunque enviudárais, aunque desfalleciéseis de amor y de deseo á
 mis piés, nunca consentiria en ser vuestra. Dios y nuestro deber nos
 separan. Vos sois casado; yo he muerto ya para todo, para todo, menos
 para nuestro hijo. Vos sois poderoso, señor; protegedle, protegedle y
 evitad con cuantas fuerzas podais, los nuevos crímenes que pudieran
 resultar del crímen que cometísteis contra mi.—Mesina de Bombaron á 31
 de marzo de 1547.—Doña Isabel de Córdoba y de Válor.

Yaye sintió que su corazon se rompia al leer esta carta: conoció que su
 amor, su alma entera pertenecian á Isabel; al saber que doña Elvira de
 Céspedes habia dado á luz un hijo, se habia irritado, habia acusado de
 injusto al cielo, habia blasfemado. Pero al saber que doña Isabel era
 madre, su corazon se quemó de una manera horriblemente dolorosa en un
 nuevo amor, en un amor que llenaba su ser, pero que le llenaba
 torturándole: en un amor que era al mismo tiempo para él un
 remordimiento agudo y cortante como la hoja de una espada. Comprendió
 cuánto decia para él la acusadora carta de doña Isabel, en la frase de
 aquella carta en que doña Isabel juraba que aunque muriera de amor á sus
 piés no seria suya, comprendió que doña Isabel estaba segura de su amor,
 que creia en él como creia en Dios, que sabia que ella era su paraiso
 perdido, que estaba escrito que un dia Yaye romperia por todo é iria á
 mostrarla el volcan de aquel amor. Y esta certeza de ser amado, de ser
 comprendido, era para Yaye un abismo lleno del fuego del infierno
 colocado entre él y doña Isabel.

Y entonces volvió con desesperacion la vista á su pasado de un año: vió
 en aquel pasado la felicidad que habia arrojado de sí con desprecio;
 recordó con el alma llena de amargas lágrimas, aquella noche que tan
 duramente rechazó por fanatismo, por ambicion el amor de Isabel: miró á
 su presente y vió junto á sí una víctima: doña Estrella de Cárdenas,
 duquesa de la Jarilla, su esposa, que le amaba con toda su alma, y con
 quien se habia casado sin amarla, por ambicion.

Yaye cerró los ojos á tanta desgracia, hizo un violento esfuerzo sobre
 sí mismo, lanzó una carcajada de loco y exclamó:

—La felicidad ha muerto para mí; pero me queda la embriaguez de la
 grandeza; lucharé, venceré, conquistaré un imperio, y ahogaré mis
 dolores, en el mar de mi gloria.

Luego con los ojos escandencidos y el corazon inerte, guardó la carta de
 doña Isabel, junto á la que le habia escrito doña Elvira de Céspedes,
 manifestándole que don Fernando de Válor era su hijo.

Acaso Yaye hubiera hecho bien en quemar aquellas dos cartas como se lo
 encargaban doña Isabel y doña Elvira.

Capítulo XXVII. De cómo fué el casamiento de Yaye.

Hemos dicho al final del capitulo anterior que Yaye se habia casado con
 doña Estrella de Cárdenas, duquesa de la Jarilla.

Para demostrar la causa de la nueva situacion en que se encontraban
 estos dos importantes personajes de nuestra historia, nos vemos
 obligados, muy á pesar nuestro, á meternos de nuevo en el árido terreno
 de las investigaciones judiciales.

De buena gana saldriamos del paso diciendo que mediante pruebas
 bastantes, don Juan de Cárdenas, duque de la Jarilla, habia reconocido
 por su nieta á Estrella... pero no nos atrevemos á ello, temerosos de
 que algun lector nos acuse de haberle defraudado de las minuciosidades
 del reconocimiento. Abordamos, pues, el fárrago á que nos condena en
 esta ocasion nuestro oficio y empezamos.

Estaba en su casa don Gabriel Coloma, marqués de la Guardia, acabando de
 dejarse enhevillar su coselete por su escudero, el mismo dia en que
 entró en Granada el duque de la Jarilla, y se preparaba á montar á
 caballo para ponerse á las órdenes del capitan general como buen vasallo
 de su magestad, cuando entró por las puertas de la cámara un hombre
 lloroso, pálido, asustado, en quien reconoció al escudero de uno de sus
 mejores amigos.

—¿Qué os sucede, señor Gabriel Saez? le dijo el marqués.

—¿Qué me ha de suceder, triste de mí, contestó el preguntado, sino que
 mi amo está entre la vida y la muerte?

—¡Diablo! exclamó el marqués, poniéndose serio, ¿que el duque está en
 peligro de muerte? ¿y donde?

—Aquí, en el Albaicin, en una casa junto á San Gregorio el Alto.

—Pues perdonen el capitan general y su magestad, y suceda lo que
 quiera, dijo el marqués deshevillándose por si mismo el coselete y
 arrojándole; vamos á ver á vuestro amo. ¿Habeis venido á caballo, señor
 Gabriel Saez?

—Si señor.

—Pues adelante.

Y sin decir mas palabra, salió, seguido de Saez, bajó al patio, montó en
 un caballo que le tenian preparado, montó en su mula Saez, y saliendo de
 la casa, llegaron en muy poco espacio á la en que, después de su
 accidente, habia sido recogido el duque de la Jarilla, y delante de su
 lecho.

Habia vuelto en sí el duque; pero se encontraba en un estado deplorable,
 y hasta tal punto, que los médicos habian prohibido que se le hablase,
 ni se le excitase.

Pero no sabian los médicos que tenian que luchar con un carácter de
 hierro, hasta que, para no excitarle mas, se vieron obligados á permitir
 que el enfermo hiciese lo que quisiese.

Por resultado de esto, Saez fué á llamar al marqués de la Guardia, y
 este se encontró delante de su viejo amigo.

—¡He encontrado á mi hija! exclamó con precipitacion el duque, en
 cuanto vió al marqués y antes de que este pudiese hablar una palabra.

—¡A vuestra hija! ¿á la que os robaron hace tantos años los indios
 mejicanos?

—¡Sí, sí! ¡la he encontrado! exclamó creciendo en su anhelo el duque.

—¡Pues me alegro, vive Dios! ¡me alegro! exclamó el marqués.

—¡Pero la he encontrado muerta! ¡muerta!

Y el anciano rompió á llorar.

El marqués se mordió la lengua.

—¡Ira de Dios! dijo, ¡y yo que me habia alegrado!

—¡Muerta! repitió con desesperacion el duque. ¿Comprendeis, lo que es
 para un padre encontrarse muerta una hija á quien he llorado por espacio
 de veinte y dos años: ¡muerta y miserable!

—¿Pero cómo ha sido eso señor? exclamó el marqués que estaba atortolado
 é incómodo por aquel duelo que se le habia venido encima, á él, que era
 el hombre mas alegre del mundo y que mas aborrecia los llantos y los
 gemidos.

—Cuéntaselo tú, Gabriel, dijo el duque, tú que no eres su padre y
 recordarás mejor.

El escudero contó al marqués circunstanciadamente su encuentro
 imprevisto con el cadáver de doña Inés, la conversacion con el alguacil
 Picote, y el accidente de su señor.

—Con que resulta, dijo el marqués, que teneis una nieta, don Juan.

—Sí; sí señor; que tengo una nieta, y que esa nieta se ha perdido.

—¿Pero no está preso el hombre que mató al capitan Sedeño?

—Si, si por cierto.

—Pues bien, dijo el marqués, por el hilo se saca el ovillo, y ya que la
 muerte de vuestra hija no tiene remedio, procurad vivir para vuestra
 nieta.

—Es necesario que mi nieta parezca, dijo el duque.

—Si, es preciso, repitió maquinalmente el marqués.

—Y os he llamado para que la busqueis, don Gabriel.

—¿Para que yo busque á vuestra nieta?

—Si por cierto. ¿No veis que yo estoy sujeto en este lecho de
 maldicion?

El marqués de la Guardia meditó que tenia un pretexto para escapar de
 aquella situacion que le fastidiaba y se apresuró á decir:

—Habeis hecho bien en acordaros de mí, don Juan, y en el momento voy á
 hacer las primeras diligencias. ¿No decís que ese alguacil con quien
 hablásteis, vive en la Caldereria y que se llama Picote?

—Si señor, contestó Saez.

—Pues bien, voy al momento á ver al alguacil. Reposad vos entre tanto y
 sed dócil á lo que os ordenen los médicos. El alguacil Picote... en la
 Caldereria... adios, don Juan, hasta la vista.

Y escapó, montó á caballo y se alejó á buen paso, burlando á Saez que
 queria darle algunas instrucciones.

—¡Ira de Dios! exclamó el marqués: ¡pues échese vuesamerced á buscar
 niñas perdidas! ¡encárguese de un negocio en que habrá pleito y ruido!
 porque los parientes del duque no se han de dejar arrancar la herencia!
 ¡Bah! que se componga allá como pueda mi viejo amigo: por hoy tengo
 pretexto con la jarana que se prepara; despues... despues... don Juan se
 muere dentro de veinticuatro horas, sino le queman antes los moriscos, y
 asunto concluido.

De repente, un pensamiento como suyo vino á hacer variar de resolucion
 al marqués.

—¡Diablo! dijo: ¿y si la niña perdida fuera una buena moza?

Este pensamiento bastó para que el marqués hiciese variar de direccion á
 su caballo y se pusiese en demanda de la Calderería y del alguacil
 Picote.

Llegó, y como todo el mundo conocia en la vecindad al tal ministro, el
 marqués se encontró en un zaquizami, delante de una robusta moza como de
 veinte y seis años, á quien por todo saludo tomó la cara. Esto
 demostraba que la esposa de Picote estaba sola, y que era mujer de buen
 empaque.

A las pocas palabras el marqués se entabló en la casa y obtuvo una doble
 cita; una para el marido y otra para la mujer.

Al salir el marqués se atusó el vigote, montó á caballo y se alejó
 murmurando.

—Pues señor, los principios de mi aventura no son malos: yo no conocia
 á la mujer de ese alguacil, y es una moza completa la mujer del tal
 Picote.

En seguida el marqués fué á presentarse al capitan general.

Al dia siguiente Granada estaba tranquila, y el marqués pudo dar algunas
 esperanzas á su amigo y seguir en sus investigaciones.

Entre tanto la justicia, á instancias del duque de la Jarilla, habia
 careado á Calpuc con el cadáver de su esposa; se habian comprobado el
 rizo negro y el pedazo de sábana; el mejicano habia declarado que aquel
 cadáver era el de su esposa; que tenia una hija llamada doña Estrella;
 que era cristiano, como eran cristianas su esposa y su hija; refirió, en
 fin, su historia entera: presentó como comprobantes su partida de
 desposorio, y la partida de bautismo de su hija, y citó el acto de su
 retractacion de la idolatría, que se habia encontrado en el subterráneo
 de las Alpujarras, autorizados los tres documentos por las venerables
 firmas de los dos religiosos dominicos, fray Luis de Saavedra y fray
 Diego de Rojas: declaró asimismo que al venir á Europa y á España, habia
 dado libertad á los dos religiosos: que uno estaba en la casa de su
 órden de Salamanca, y el otro en la de Avila.

Llamaron á los dos religiosos, que por fortuna vivian, y estos
 decidieron la cuestion declararon unánimemente, que Calpuc era rey del
 desierto mejícano, que en sus mismos dominios habia profesado, aunque
 secretamente, la religion católica; que se habia casado con la dama cuyo
 retrato despues de muerta se les presentaba; que siempre habian oido
 decir á aquella dama, que era hija del adelantado de la frontera del
 desierto, duque de la Jarilla; que tenian los esposos una hija llamada
 doña Estrella, muy semejante á su madre, y por último, que el capitan de
 infanteria Alvaro de Sedeño, cuyo retrato, aunque de su cadáver,
 reconocian, las habia arrebatado á Calpuc diez años antes.

Hemos hablado de los retratos de los dos cadáveres: estos se habian
 mandado hacer por la Chancilleria, por no encontrarse medio para
 conservar los cadáveres durante una tan larga probanza. Aquellos dos
 retratos, pues, eran dos testimonios pintados, legalizados en forma.

Los herederos del duque habian interpuesto su accion pretendiendo probar
 que aquel cadáver no era el de doña Inés de Cárdenas; pero tales fueron
 las pruebas y los doblones del duque y de Calpuc, que la verdad
 resplandeció á despecho de los herederos que temian, no por doña Inés,
 que no podia heredar, sino por aquella hija de doña Inés, que podia
 parecer de un momento á otro.

En cuanto á Calpuc, libre de la acusacion del asesinato de Miguel Lopez,
 no resultando contra él ninguna prueba de traicion al rey, y teniendo en
 su abono su conversion y sus desgracias, la Chancilleria opinó que la
 muerte que habia dado al capitan Sedeño, merecia en gran parte disculpa,
 y, mediando el indulto del emperador por ciertos extremos que necesitaba
 indulto, fué puesto en libertad, como asimismo el platero Franz, contra
 el cual no resultaba mas cargo que haber acogido á Calpuc.

Además de esto, el duque de la Jarilla se habia restablecido un tanto,
 aunque envejeciendo diez años, y todo iba bien, menos el asunto de que
 se habia encargado el marqués de la Guardia: esto es, el encuentro de
 Estrella.

En vano el alguacil Picote, de cuya casa con lo mejor que contenia, esto
 es, su mujer, se habia apoderado el marqués, revolvió, y fué y vino por
 sí mismo y por medio de sus compañeros. Eran pasados dos meses desde la
 muerte de doña Inés, y su hija Estrella no parecia.

La jóven, que habia venido á ser la cuarta estrella de la casa en que
 vivia, y la mas hermosa (nosotros tenemos los retratos de las otras tres
 estrellas en nuestra carpeta), doña Estrella decimos, vivia triste y
 creyéndose abandonada por Yaye, aunque asistida como una reina por
 Harum.

Desde la noche en que Yaye se habia separado de ella, no le habia vuelto
 á ver ni recibido noticias suyas. Esto consistia en que Yaye, por razon
 de la muerte de su padre, habia entrado de lleno en la posesion de su
 alta dignidad de emir, y en que necesitaba, no solo darse á conocer como
 valiente á sus monfíes, sino tambien vengar en los cristianos de las
 Alpujarras la muerte de Yuzuf.

Durante aquellos dos meses, incendió, saqueó y ensangrentó algunas
 villas con gran contento y aplauso de los monfíes, que vieron que Yuzuf
 habia sido dignamente reemplazado por su hijo, y en todo este tiempo
 Yaye no se cuidó de otra cosa, ni envió noticias suyas á Harum, ni se
 las pidió de Estrella.

Esta, por orgullo, no preguntaba por Yaye: Harum, que miraba con un
 profundo respeto á la jóven, como á todo lo que provenia del emir,
 tampoco la hablaba sino cuando ella le dirigia la palabra,
 obedeciendola, de una manera ciega.

Durante algunos dias, la enamorada jóven lo esperó todo de Yaye; pero
 pasó una semana y otra y un mes, y Yaye no parecia. Entonces Estrella se
 decidió á obrar por si misma; á provocar un conocimiento extraño, por
 medio del cual pudiese ponerse en contacto con su abuelo el duque de la
 Jarilla.

Mandó á Harum que la procurase ropas de calle, un libro de devociones y
 un manto. Harum le procuró todas estas cosas. Cuando Estrella las tuvo,
 le dijo que queria ir todos los dias á misa á la parroquia mas próxima.

Harum, aunque con repugnancia, acompañó desde entonces á misa todos los
 dias por la mañana á Estrella, llevándola á la iglesia de San Gregorio
 el Alto.

Durante ocho dias, Estrella que habia contado con su juventud y su
 hermosura para procurarse un noble conocimiento que la sirviese para dar
 con su abuelo, notó que á la iglesia de San Gregorio, la mas alta y
 lejana del Albaicin, solo concurrian pobres gentes y toscos
 trabajadores, que se asombraban de ver todos los dias á una dama tan
 hermosa, en aquella iglesia donde no acostumbraban á ir damas.

Estrella pidió á Harum que la llevase á una iglesia mas concurrida.
 Harum, por mas que le disgustase este afan de dejarse ver, en una dama
 por la cual podia interesarse su señor, aunque solo le habia mandado que
 la obedeciera como si fuera su hermana, la llevó á la colegiata del
 Salvador; pero aunque en aquellos tiempos era la tal iglesia muy
 concurrida, iba á ella la jóven demasiado temprano para encontrar en
 ella gente noble. Entonces preguntó á Harum á que hora concurria á la
 iglesia la gente principal. Harum la contestó un tanto contrariado, que
 á la misa de hora.

—Pues, bien, dijo Estrella; quiero ir á la misa de hora.

—Para ello será necesario que vayais mejor prendida, en litera, y con
 noble servidumbre, observó Harum.

—Pues bien; comprad lo que fuere menester.

Harum procuró á Estrella nobles y ricos trages y una litera de córte y
 la hizo acompañar por sus monfíes disfrazados de pajes, que la llevaban
 el cogin y la silla: no bastando para estos gastos el dinero que le
 habia dejado Yaye, Harum se vió obligado á empeñar sus mejores prendas.
 Pero Estrella fue vista y admirada el domingo inmediato por la gente mas
 noble de Granada.

Sin embargo, durante tres dias de fiesta, aunque la miraron con codicia
 muchos hidalgos jóvenes y viejos, y aunque Estrella, que ansiaba tener
 un instrumento de quien valerse, no fuese muy esquiva de semblante,
 ninguno, al verla tan bien acompañada y por un hombre tan cegijunto como
 Harum, se atrevió á seguirla ni á ponerse en conquista. Pero la fama de
 la hermosa desconocida cundió entre lo que podia llamarse entonces buena
 sociedad, por boca de damas y galanes, y llegó á oidos del marqués de la
 Guardia.

Don Gabriel jamás dejaba de acudir allí donde se presentaba un nuevo sol
 entre los soles conocidos, y tanto oyó ponderar la belleza y el boato de
 la incógnita, que al primer dia de fiesta, se aliñó, se tiñó las canas,
 se puso sus mejores prendas, y antes de la misa de hora fué á plantarse
 junto á la pila del agua bendita en la iglesia del Salvador.

Ya estaba cansado el marqués de ofrecer agua á todas las damas conocidas
 suyas, jóvenes y viejas, que iban entrando sucesivamente, cuando se
 presentó Estrella.

Al ver el marqués á una jóven tan hermosa, tan bien prendida, tan
 noblemente acompañada, y á quien no conocia, dijo para sí:

—Esta debe ser la famosa incógnita.

Y sumergiendo dos dedos de su mano diestra en la pila, adelantó
 gentilmente hácia Estrella, la saludó con una sonrisa tal y tan noble
 como quien á ellas estaba acostumbrado, y la ofreció el agua bendita.
 Estrella la tomó con suma gracia y pasó sonriendo levemente al marqués,
 y desplomando sobre sus ojos una mirada, que á poco mas hace un destrozo
 en el corazon de don Gabriel.

—Decididamente, dijo este, cuando se hubo repuesto: es la mujer mas
 hermosa que he visto en toda mi vida.

El marqués no oyó misa, ni vió otra cosa que á Estrella que se habia
 arrodillado junto al presbiterio. La jóven, como sabemos, tenia interés
 en hacerse con un instrumento, y tales fueron sus frecuentes y al
 parecer impresionadas miradas al marqués, que este acabó de volverse
 loco.

Cuando salieron, don Gabriel siguió á Estrella á pesar de Harum, que de
 tiempo en tiempo le miraba fosco, como un mastin que olfatea al lobo.

Don Gabriel supo donde vivia Estrella, pero supo tambien que su casa no
 tenia resquicio ni respiradero.

Rondó, fué y vino durante tres dias; pero siempre vió la casa cerrada y
 muda. El cuarto dia era de fiesta. Don Gabriel fué á la misa de hora
 provisto de un billete en que declaraba su amor á Estrella, y la
 suplicaba que, si la era posible, fuese al dia siguiente á las ocho á
 misa á la misma iglesia, para darle la sentencia de vida ó muerte.

Cuando Estrella entró, don Gabriel, al ofrecerla el agua bendita, la
 deslizó en la mano el billete. Estrella le tomó recatadamente; pero no
 se sonrió, ni miró al marqués durante la misa, manteniéndose grave y
 seria. El marqués se desesperó creyendo que habia errado el golpe por
 precipitacion y se abstuvo de seguirla cuando salió.

Sin embargo, al dia siguiente, entre temor y esperanza, fué antes de las
 ocho á la iglesia del Salvador.

Poco después entró Estrella, seguida, como siempre, de los dos pajes y
 del receloso Harum. El marqués adelantó hácia ella trémulo y pálido, y
 al tomar Estrella el agua bendita, dejó en su mano un pequeño billete.

Jamás pareció mas larga una misa á don Gabriel; concluyóse al fin; doña
 Estrella pasó junto á él, le saludó y desapareció. El marqués abrió con
 ansia en el mismo vestíbulo del templo el billete y vió que contenia lo
 siguiente:

«Señor marqués de la Guardia: os contestaré al billete que me
 entregásteis ayer, cuando tenga algo que agradeceros, y para que eso
 pueda suceder, voy á presentaros la ocasion de servirme. Necesito que
 don Juan de Cárdenas, duque de la Jarilla, mi abuelo...

Al llegar á esta frase don Gabriel, lanzó un grito de alegría, arrugó el
 billete y le besó frenético; luego le desarrugó lentamente con placer,
 con el alma inundada de delicia y prosiguió la lectura.

»... Necesito que don Juan de Cárdenas, mi abuelo, sepa que tiene una
 nieta, que esta nieta está sola en el mundo, que tiene medios para
 probarle su parentesco y que necesita su noble y paternal amparo. Buscad
 al duque, mi abuelo, y decidle dónde vivo. Cuando el duque me haya
 reconocido, entonces, señor marqués, veré lo que debo contestar á
 vuestra peticion, y se aclarará para vos el misterio de este encargo que
 os hago, contando con que, como noble, me servireis.—Doña Estrella de
 Cárdenas.»

El primer impulso de don Gabriel fue correr á casa del duque y mostrarle
 el billete; pero meditó que el duque sabia que era casado, y su paso se
 hizo mas lento, reprimido por su meditacion.

—Pues bien, dijo el marqués, no hay necesidad de mostrarle el billete;
 le diré que he encontrado á su nieta, y si me pregunta el cómo,
 inventaré una mentira cualquiera. Vamos á casa del duque. Es necesario
 que doña Estrella me esté agradecida, y ademas, tenia picado mi amor
 propio por no haber podido dar con ella. ¡Ya se ve! ¿ Quién habia de
 figurarse?... Decididamente soy un hombre de suerte.

Al mediar aquel mismo dia, Harum se encontró sériamente sorprendido, al
 ver que llamaba á la puerta de su casa la justicia.

Eran un alcalde de casa y córte, un escribano y cuatro alguaciles, á los
 cuales acompañaban el duque de la Jarilla y el marqués de la Guardia,
 con algunos criados armados.

—¿Cómo os llamáis? dijo severamente el alcalde á Harum.

—Pedro de Xeniz, contestó Harum con entereza.

—¿Quién vive en vuestra casa?

—Una dama que se llama doña Estrella y...

—Basta, dijo el alcalde; en nombre del rey llevadnos á la presencia de
 esa señora.

Harum, cediendo á las circunstancias, introdujo al alcalde, al
 escribano, al duque de la Jarilla y al marqués de la Guardia, en una
 sala del piso bajo á donde estaba Estrella.

Al verla el duque, la reconoció: tan parecida era á su hija cuando tenia
 la misma edad, con la sola diferencia de que era morena y de que su
 semblante revelaba de una manera inequívoca el tipo indígena mejicano.

El duque se arrojó entre los brazos de Estrella.

—¡Sí! ¡sí! exclamó, cubriéndola de besos y lágrimas; ¡tú eres, si, la
 hija de mi pobre Inés, la hija de mi alma! ¡tú semblante lo está
 diciendo á voces! ¡sus mismos ojos, su misma frente, su misma pureza, y
 luego... el color de tu padre!... ¡Ah, Dios mio! ¡Dios mio!

Y el viejo, no pudiendo resistir mas á su emocion, cayó desfallecido
 entre los brazos de Estrella, que se vió precisada á sostenerle.

La jóven lloraba; todos estaban conmovidos: solo Harum se mostraba hosco
 y receloso.

El duque habia perdido el conocimiento.

—Es necesario concluir, dijo el marqués; vuestro abuelo, señora, no ha
 podido resistir á tanta felicidad. Concluid, señor alcalde, mientras yo
 voy á buscar dos literas.

El alcalde se dirigió á Estrella.

—¿Reconoceis por vuestro abuelo al señor duque de la Jarilla? dijo.

—Soy nieta del duque de la Jarilla, contestó Estrella, sin dejar de
 atender con una tierna solicitud al anciano.

—¿Sois casada? repuso el alcalde.

—No, señor; soy enteramente libre.

—¿Estais, pues, dispuesta á trasladaros á la casa de vuestro abuelo?

—Sí señor.

—¿Habeis estado por vuestra voluntad en esta casa?

—Sí señor; y solo tengo motivos de agradecimiento para con el honrado
 Pedro el Xeniz, y para con su señor. Ellos fueron los que me salvaron
 del infame Alvaro de Sedeño; ellos los que procuraron á mi madre una
 muerte tranquila.

—¿Conque vos no sois el dueño de esta casa? añadió el alcalde
 dirigiéndose á Harum.

—No señor.

—¿Quién es vuestro amo?

—El señor Juan de Andrade.

—¿Y dónde está?

—Ausente.

—Puesto que contra vos no hay ninguna queja, os encargo que aviseis á
 vuestro señor de lo que acontece y de que su presencia será muy
 necesaria en Granada para ciertas probanzas.

—Muy bien, señor.

—¿Habeis concluido ya, señor alcalde? dijo don Gabriel entrando en la
 estancia.

—De todo punto.

—¿De modo que podremos trasladar al señor duque y á doña Estrella á su
 casa?

—Sí señor.

—Esperad un momento, dijo Estrella.

Y se apartó á un lado con Harum, á quien habló en voz baja lo siguiente:

—Decid á vuestro señor, que me perdone por el paso que he dado sin su
 conocimiento; vos sabeis que durante un mes no he salido de esta casa;
 pero me importaba encontrar á mi familia. Decidle que me encontrará
 siempre en casa de mi abuelo; que no me moveré de Granada hasta que le
 vea y... añadidle, dijo Estrella cubierta de rubor y con los ojos
 arrasados en lágrimas, que no puedo vivir sin él.

—¡Ah, señora! ¡que Dios os haga feliz! contestó Harum.

Apenas habian salido de la casa Estrella, su abuelo, á quien la alegría
 habia puesto en un estado lamentable, el marqués de la Guardia, que iba
 formando castillos en el aire, y el alcalde y el escribano, que
 ajustaban in mente la suma de las costas de la diligencia que acababan
 de practicar, cuando Harum, irritado, hosco y mohino, sacó un caballo de
 las cuadras, montó en él y se fué á buscar al emir de los monfíes de las
 Alpujarras.

Estrella fue reconocida por su abuelo y por su padre: los dos religiosos
 dominicos declararon que era la misma doña Estrella que diez años antes
 habia sido arrebatada del desierto por el capitan Alonso de Sedeño;
 reconociéronse como buenas pruebas el retrato y el manuscrito que doña
 Inés habia dado á su hija antes de morir, y á despecho de los parientes
 del duque, doña Estrella fue declarada su nieta, y su heredera legítima.

El duque, que habia podido resistir al dolor de la pérdida de su hija,
 no pudo resistir á la alegría del encuentro de su nieta, y murió
 perdonando á Calpuc, y llamándole su hijo.

Doña Estrella le heredó y se encontró jóven, hermosa, libre, duquesa de
 la Jarilla, grande de España y riquísima por sus rentas y por el dinero
 que habia acumulado su abuelo durante su retiro.

Pasó un mes desde la muerte del duque y ninguna noticia tenia Estrella
 de Yaye.

El marqués de la Guardia entre tanto importunaba á la jóven con sus
 amores.

—Ya os he dicho, le contestaba, la duquesa, que antes de conoceros
 amaba á otro: ya os he dado todo lo que podia daros: mi agradecimiento.

El marqués, sin embargo, cada dia mas tenaz, insistia.

Estrella le demostraba su agradecimiento sufriendo sus importunidades.

El amor del marqués llegó á hacerse lúgubre: se creyó engañado y pensó
 en vengarse.

Estrella, triste por la ausencia de Yaye, enflaquecia y se ponia pálida.

Calpuc veia con inquietud el estado de su hija.

Al fin un dia y cuando el marqués, por la millonésima vez, hablaba á
 Estrella de su amor desesperado, un lacayo anunció á la puerta de la
 cámara al señor Juan de Andrade.

Estrella se puso pálida, tembló y lanzó un grito ahogado.

El marqués comprendió que habia aparecido el rival dichoso y se levantó
 irritado y letal, al mismo tiempo que Yaye entraba en la cámara.

La vista de la enérgica belleza y de la juventud de Yaye, irritaron al
 marqués que salió desesperado.

Al ver á Yaye, Estrella se levantó y corrió desalada á arrojarse en sus
 brazos.

No le dijo una sola palabra; pero reclinó la cabeza en su hombro y lloró
 de placer.

Yaye la llevó al sillon de donde se habia levantado.

—Mi buen Harum, dijo Yaye, me ha dicho que necesitabais verme: yo
 tambien necesitaba veros, y he venido.

—Sí, despues de cuatro horribles meses que han pasado desde que nos
 vimos por la última vez.

—Cuatro meses que he necesitado para darme á conocer dignamente á los
 míos y para vengar á mi padre.

—¿Vuestro padre ha muerto? dijo apareciendo Calpuc en una puerta de la
 cámara.

—¡Es mi padre! dijo Estrella.

—¡El rey del desierto! exclamó Yaye.

—Y vos el emir de los monfíes, dijo Calpuc.

Entrambos se estrecharon las manos.

—Mucho he debido á vuestro padre, dijo Calpuc; sin su proteccion
 hubiera muerto á manos de la justicia en Andarax. Pero lo que debo al
 padre lo pagaré al hijo.

—¿Me dareis lo que os pida?

—¡Sí!

—Meditad bien lo que prometeis.

—Aunque me pidieseis mi hija os la daria.

—Pues vuestra hija os pido.

—Tenedla por vuestra.

—¡Ah! exclamó Estrella, y se arrojó en los brazos de su padre.

El casamiento, bien á despecho del marqués de la Guardia, se hizo de
 allí á pocos dias.

¿Amaba Yaye á Estrella?

No: cuando mas estaba enamorado. Yaye era uno de esos hombres todo
 corazon, que solo aman una vez, y su amor pertenecia á doña Isabel de
 Córdoba y de Válor.

¿Y siendo esto asi, siendo doña Isabel viuda, porque no se habia casado
 con ella Yaye?

Su carácter, su orgullo, su ambicion desmedida y los pergaminos que al
 morir le habia dado su padre explicaran este misterio.

Veamos aquellos pergaminos.

«Ultima voluntad del emir Yuzuf Al—Hhamar.—A su hijo el emir
 Yaye—ebn—Al—Hhamar.

»Soy viejo y presiento la muerte que se acerca.

»Estoy preparado: que se cumpla la voluntad del Altísimo.

»Nada tendria que decirte, hijo mio, si acontecimientos imprevistos no
 hubieran echado por tierra mis proyectos.

»Isabel de Córdoba y de Válor se ha casado con un hombre oscuro. La
 muerte de su esposo la ha hecho libre. Pero el emir de los monfíes no
 puede casarse con una viuda, y mucho menos con la viuda de Miguel
 Lopez, de Sayd—Aboo, el infame y el renegado.

»Isabel era una doncella de sangre real, ennoblecida por los cristianos:
 Isabel era la esposa que te convenia.

»Pero el Altísimo en sus inescrutables decretos no ha permitido que sea
 tu esposa Isabel.

»Existe, sin embargo, al alcance de tu mano, una doncella de sangre
 real: sus ascendientes tuvieron un poderoso imperio al otro lado de los
 mares; el padre de esa doncella, el rey del desierto mejicano, vive
 entre nosotros: cualquiera de nuestros monfíes te llevará á él, solo con
 que le digas: necesito ver al cazador de la montaña.

»El te contará su historia. Salva á la madre y cásate con la hija.

»Este casamiento te producirá grandes riquezas, porque el rey del
 desierto es poderoso, y una noble posicion entre los cristianos, porque
 Estrella, la mujer con quien debes casarte, vendrá á ser un dia grande
 de España, por el derecho de su madre.

»Yo te he hecho educar de manera que puedas pasar por cristiano entre
 los cristianos: si logras hacerte amar por Estrella, puedes vivir en la
 córte del rey de España como uno de sus grandes.

»Es necesario tender por todas partes asechanzas al leon. Rodéale,
 espíale, gasta tus tesoros y los del rey del desierto, en suscitarle
 enemigos y dificultades... sacrifícalo todo por tu patria: tu corazon,
 tu honra como hombre, y si es necesario la honra de tu esposa y de tu
 hija.

»Un rey no se pertenece; es todo de su pueblo. Sacrifícate por tu
 pueblo, Yaye.

»Cásate con la hija del rey del desierto: sé una doble persona: el brazo
 vengador del Islam en la montaña; el enemigo encubierto, en la córte del
 tirano...»

El manuscrito seguia esplanándose en la explicacion de estas
 consideraciones: era un extenso memorandum, que Yuzuf legaba á su hijo;
 el plan detallado de una doble guerra al rey de España.

Yaye se casó con Estrella bajo el influjo de su ambicion.

Pero era tan hermosa la jóven, tan pura, estaba tan enamorada de Yaye,
 que contagió con su amor, cuanto podia contagiarle, al jóven emir.

Yaye hubiera acabado, al fin, por ser feliz hasta cierto punto con ella
 como marido, sino hubieran venido dos incidentes fatales á turbar su paz
 doméstica.

El primero fue la carta de doña Isabel de Válor que le noticiaba el
 nacimiento de su hijo.

El amor que Yaye sentia por doña Isabel y que solo estaba, por decirlo
 así, sobresanado, brotó con nuevo ímpetu, de una manera incostrastable,
 y á pesar del memorandum de su padre, se arrepintió de haber cedido á su
 ambicion, de haberla sacrificado su felicidad, de haberse casado, en
 fin, con Estrella, en vez de haber obligado con su amor á doña Isabel á
 que fuese su esposa. Estrella, la infeliz Estrella, obstáculo sensible
 de su union con doña Isabel, se le hizo odiosa.

Yaye, disimuló, sin embargo, y creyó que su disimulo bastaba para
 encubrir el desvio que experimentaba hácia su esposa: pero el alma de la
 mujer que ama, es muy delicada, sus ojos muy perspicaces. Estrella
 comprendió que no era amada, y lloró en silencio.

El otro incidente que acabó de destrozar el corazon de Yaye, provino del
 marqués de la Guardia.

Irritado este cada vez mas en sus tenaces amores por Estrella, llegó á
 ese punto fatal en que un enamorado en nada repara, en que todo lo
 arrostra por alcanzar la posesion de la mujer amada.

Irritaba mas su rabia el que la duquesa se hallaba en cinta en un
 período muy avanzado.

Entonces, desesperado ya, pensó en una venganza infernal.

El marqués, habiendo apurado todos los medios, apeló á la corrupcion de
 la servidumbre íntima de Estrella.

Pero no apeló al medio vulgar del dinero. Pensó en vengarse de Estrella
 de una manera indirecta, como si dijéramos, por tabla. Enamoró á una de
 sus doncellas.

Esta conquista no le fue difícil. La doncella cedió á las consumadas
 artes de seducción del marqués, que aun era buen mozo, y todas las
 noches el marqués entró en casa de la duquesa por un balcón inmediato á
 sus habitaciones, que daba al dormitorio de la doncella seducida.

Don Gabriel no queria que su venganza fuese pública. Solo ansiaba herir
 el corazón de Yaye á quien aborrecia porque era amado de Estrella.

El marqués, pues, envió un infame anónimo á Yaye, en que se le avisaba
 que todas las noches oscuras á las doce, entraba un hombre por los
 balcones en su casa y le recibia su esposa.

Yaye observó á Estrella; notó en ella un desvío que no era otra cosa que
 el resultado de un amor lastimado por el desvío de Yaye. Este, preparado
 por el anónimo, sospechó de Estrella, interpretando mal su tristeza y su
 abstraccion. Tras la sospecha vino el deseo imprudente de aclarar la
 verdad, y se puso en acecho bajo los balcones de Estrella, la primera
 noche oscura que sobrevino. Poco despues de las doce apareció un hombre
 embozado en la calleja donde estaba oculto Yaye, hizo una seña, se abrió
 silenciosamente uno de los balcones del departamento que habitaba
 Estrella, apareció en él una sombra blanca de mujer y una escala cayó á
 la calle.

Yaye no tuvo ni valor, ni espera; no meditó que podian engañarle las
 apariencias, y en el momento en que el marqués de la Guardia aseguraba
 la escala para subir, le acometió espada en mano, y le hirió.

El marqués vaciló y cayó; barbotó algunas palabras, y soltó una
 carcajada horrible, por cuya entonacion é inseguridad se podia
 comprender que estaba borracho: la mujer del balcon huyó y cerró.

El marqués yacía en tierra, muerto.

Yaye se arrojó sobre él, le descubrió el rostro y á la media luz de la
 noche le reconoció.

—¡Ah! ¡es el marqués de la Guardia! dijo.

Entonces recordó que el marqués era el que habia descubierto el paradero
 de Estrella.

—¡Se amarian! exclamó. ¡El es casado!

Esta circunstancia agravó mas las sospechas de Yaye.

—Ella, sin duda, quiso tener un hombre que encubriese los resultados
 probables de su infamia...

Yaye se cubrió el rostro con las manos.

Luego envainó frenético su espada, se dirigió á un postigo inmediato,
 abrió con una llave de que iba provisto, y entró en su casa.

El cadáver del marqués quedó abandonado en la calleja.

Cuando Yaye entró en el dormitorio de su esposa, la encontró dormida,
 aunque inquieta. Al abrir las cortinas del lecho, la oyó murmurar un
 nombre en sueños.

Esperó escuchando con suma atencion á que volviera á hablar la duquesa.

—¡Yaye! ¡yo te amo! exclamó al fin esta.

Yaye creyó volverse loco. ¿Conque no era su esposa la que habia arrojado
 la escala al marqués?

Entonces meditó á qué habitacion caia el balcon que se habia abierto, se
 retiró recatadamente, salió á un corredor y llamó á una puerta de
 servicio.

Abrióle una doncella pálida y consternada.

Aquella mujer estaba vestida de blanco.

—¡Ah! ¡perdón! ¡perdón, señor! exclamó: ¡yo le amaba!

—¡Ah! ¿conque eras tú? exclamó Yaye: y la volvió las espaldas.

Al dia siguiente la doncella fue despedida; pero á pesar de lo que habia
 visto, Yaye no pudo despedir las sospechas de su alma.

Jamás las manifestó á Estrella, pero excitado su aborrecimiento á la
 pobre joven, lo demostró sin rebozo.

Ausentábase y pasaba semanas enteras en las Alpujarras.

Estrella no podia ser mas infeliz.

Pero Dios tuvo compasion de ella.

Murió, al dar á luz una niña, entre los brazos de Yaye, que al verla
 morir creyó en ella, lloró, y sintió sobre su alma un nuevo
 remordimiento.

Aquellos remordimientos estaban representados por don Fernando de Válor,
 por Diego Lopez y por su hija doña Esperanza.

Aquellos tres inocentes representaban los dolores de tres mujeres á
 quienes habian sacrificado de distinto modo los amores de Yaye.

SEGUNDA PARTE. EL MARQUESITO Y LA DUQUESITA.

Capítulo PRIMERO. Tres notabilidades de la córte del rey don Felipe.

Eran estas notabilidades dos mujeres y un hombre.

La una mujer se llamaba doña Esperanza de Cárdenas, duquesa de la
 Jarilla.

La otra, la princesa Angiolina Visconti, esposa del príncipe Maffei
 Lorenzini.

El hombre se llamaba don Juan Coloma, marqués de la Guardia.

Estos tres personajes tenian tres nombres por los cuales se les nombraba
 por excelencia.

Conociese á doña Esperanza de Cárdenas, bajo el nombre de la hermosa
 duquesita.

A la princesa Angiolina, bajo el de la casada—virgen.

A don Juan de la Guardia, bajo el de el marquesito.

La hermosa duquesita, tenia veinte años.

La casada—virgen veinte y seis.

El marquesito veinte y uno.

Necesitamos dar á conocer á estas tres personas, y, por mas que pese á
 nuestra galantería, el órden de los sucesos que vamos refiriendo nos
 obliga á empezar por el marquesito.

El marqués de la Guardia habia quedado huérfano cuando solo contaba un
 año. Su padre don Gabriel Coloma, habia sido encontrado muerto á
 estocadas en una calleja del Albaicin, y por resultado de su muerte,
 murió afligida y triste siete meses despues su madre doña Clara de
 Arévalo.

El marquesito huérfano, pues, fue entregado á la tutela de un tio
 materno, hidalgo disoluto, que no cuidó gran cosa de la severidad en la
 educacion de su sobrino: sin embargo, le amaba, y era imposible no amar
 á aquel arrapiezo tan hermoso, tan inteligente, tan diabólico, tan
 cariñoso, tan vivo: su tio don César de Arévalo, al ver las favorables
 disposiciones de su sobrino, habia jurado hacer de él un don Juan
 Tenorio y en ningunas manos habia podido caer el pobre huérfano, que
 mejores fuesen, para hacer de él uno de esos terribles calaveras del
 siglo XVI, que, considerados bajo cierta faz, son una de las
 ilustraciones de nuestro siglo de oro, por lo valientes y audaces;
 muchos de los cuales, despues de una juventud borrascosa, habian
 contribuido con su espada, ya en los viejos Estados de Europa, ya en las
 vírgenes praderas del Nuevo Mundo, á sostener el carácter preponderante
 y conquistador de las Españas.

El cariño de don César hácia su sobrino, cariño indiscreto y exagerado,
 habia hecho al jóven marqués voluntarioso y exigente; este mismo cariño
 habia contribuído á que, en punto al saber, la educacion del jóven fuese
 mezquina y descuidada: en efecto; ¿para qué necesita un marqués la
 ciencia? Los pobres la adquieren como un medio de hacerse ricos, pero el
 que ha nacido opulento no necesita de la ciencia para nada. Limitóse,
 pues, su tio á que aprendiese á leer por el catecismo, y á escribir
 medianamente: en cuanto á contar abstúvose prudentemente de esta
 enseñanza su tio, porque preveia que tarde ó temprano se veria obligado
 á rendir cuentas de su hacienda á su sobrino.

A los ocho años ya sabia nuestro marquesito leer de corrido en letras
 gordas de molde y de mano, y escribir con un carácter demasiado correcto
 y claro para un título de Castilla, cartas de amores á las vecinas, que
 estaban locas con la precocidad del pequeño don Juan, y se le disputaban
 y le convidaban con frecuencia á sus fiestas, en las cuales era el
 marquesito un aliciente, por su espíritu despierto y sus oportunidades
 prematuras.

Habia la desgracia de que don César de Arévalo, obedeciendo á sus
 instintos, vivia en una muy mala vecindad: las damas moradoras de las
 casas circunvecinas, eran todas de vida alegre, de fácil trato, de
 espíritu galante y aventurero. Don César las trataba á todas, y con
 todas gastaba bizarramente la hacienda de su sobrino. El pequeño don
 Juan, desde sus primeros años, se habia visto acariciado por hermosas
 manos, besado por bocas fresquísimas, de labios purpúreos, y aliento
 perfumado: mirado, en razon de su extremada hermosura, por ojos
 ardientes, poco pudorosos y mucho provocadores; el demonio de la
 tentacion, bajo todas sus formas, habia mecido en la cuna á aquel niño
 abandonado al vício, y su espíritu se habia formado en una atmósfera
 envenenada, pero brillante, ardiente, en medio de la cual flotaban
 mujeres como hadas, saturadas de perfumes, engalanadas con brocados y
 sedas, y prendidas con plumas y diamantes.

Asi es, que don Juan no conoció la inocencia, y á los doce años amaba
 con la intensidad y la impureza de un hombre de treinta; á los trece
 años, era peligroso para las mujeres; á los catorce, desarrollado,
 hermosísimo, valiente, audaz, consumado en el manejo de las armas, galan
 entre los galanes, el hombre niño, como se le habia llamado desde
 pequeño, habia ascendido en la consideracion y en el lugar que ocupaba
 entre sus antiguas maestras: aquellas mujeres le habian convertido en su
 amante, le habian dado una fama que don Juan habia sabido sostener á las
 mil maravillas, y desde los trece á los catorce años, habia tenido cien
 queridas: una por dia. Don Juan era un prodigio.

Su juventud, su hermosura, su audacia, le habian hecho el favorito de
 las damas galantes: por consecuencia, se había hecho enemigos numerosos
 entre los hombres galanteadores. Al principio hubo algunos zelosos que
 se permitieron tratarle como niño. Don Juan se encargó de hacer que le
 tuviesen por hombre, matando en duelo al primero que se le vino á las
 barbas y su tio se vió obligado á gastar sumas enormes para sacarle de
 la cárcel y templar el rigor de las pragmáticas.

Como se ve, tan de prisa le habia educado su tio, que habia adelantado
 para él la edad de las pasiones, y los graves acontecimientos de la
 vida.

Don Juan, que no habia tenido infancia, porque la infancia es la
 inocencia, ni adolescencia, porque la adolescencia es la timidez, habia
 llenado cumplidamente los deseos de su tio, siendo á los quince años un
 completo don Juan Tenorio.

Jugaba con el mayor desprendimiento y nobleza enormes sumas, sin
 afligirse por las pérdidas, ni regocijarse por las ganancias: montaba á
 caballo como el mejor picador; con espada y daga no habia maestro que le
 metiese un tajo, ni galan que mas bizarras galas gastase, ni mas querido
 de las damas fuese, en la noble córte del rey de las Españas.

Juntos á gastar tio y sobrino, muy pronto fueron á dar, empeñadas, en
 manos de prestamistas, las cuantiosas rentas del marquesado de la
 Guardia, que habian ya quedado bastante empeñadas por el difunto
 marqués; llegó al fin un momento, en que el tio se vió obligado, por la
 primera vez, á negar una respetable suma á su sobrino.

Era tambien esta la primera contrariedad que experimentaba el jóven don
 Juan y se irritó; pero de una manera tal, que el tio se arrepintió,
 aunque tarde, de haber dado tal educacion á su sobrino. Arreglóse, pues,
 como pudo, buscó al marquesito la suma en cuestion, y se decidió á
 apartarle de su lado, cuanto antes le fuese posible.

Pero esto era sumamente difícil; le habia acostumbrado á vivir por fuero
 propio, y se habia convertido en tirano de su tio.

Don Juan llegó á cumplir veinte años, y se hizo incontrastable.

En aquellas circunstancias habia sido presentada doña Esperanza de
 Cárdenas en la córte, y admitida al servicio de la reina doña Isabel de
 Valois ó de la Paz. Doña Esperanza tenia un título ilustre, como que
 habia heredado de su madre, doña Estrella, el ducado de la Jarilla, y á
 mas una maravillosa y característica hermosura.

La hermosa duquesita, como rompieron á llamarla espontáneamente á su
 aparicion, eclipsó desde el momento á las mas hermosas y á las mas
 ricas; es verdad que la habia precedido un prólogo, por decirlo así,
 ostentoso: seis meses antes de la llegada á la córte del duque viudo de
 la Jarilla y de su hija, uno de los genoveses mas ricos de Madrid, se
 presentó al dueño de una manzana entera de casas en Puerta de Moros, y
 le hizo la proposicion de que, fuese cualquiera el valor que impusiera á
 su propiedad, se le satisfaria en el acto, y tanto mas, cuanto mas
 pronto se hiciese el negocio. Concluyóse este con brevedad, porque quien
 bien paga, obtiene, generalmente, lo que quiere; otorgóse escritura de
 venta á favor de la duquesa de la Jarilla, y ocho dias despues, solo
 habia un monton de escombros en el lugar ocupado antes por un
 hacinamiento de feas y viejas casuchas: abriéronse profundos cimientos,
 y de dia en dia se vió levantarse, con una rapidez inusitada, un
 magnífico palacio á la flamenca, con ciertos resabios árabes, en
 ventanas, galerías y balcones.

Una obra de tal volúmen, que con tal ostentacion y coste se hacia, y en
 la que trabajaban centenares de albañiles, llamó naturalmente la
 atencion; preguntose el nombre de quién hacia aquella fábrica, y sabido
 el nombre, se deseó conocer á la persona que tanto y tan bien gastaba:
 despues los primeros pintores, tallistas y tapiceros de Madrid, se
 encargaron de la pintura, decorado, adorno y mueblaje de la casa, y
 estos fueron otras tantas lenguas de la fama para ponderar el excesivo
 coste de pinturas, tapices, alfombras y muebles: sintiéronse
 mortificados los mas ricos y los mas nobles por tanta esplendidez, y el
 mismo Felipe II frunció las cejas cuando supo que habia en sus
 dominios, y vasallo suyo, un grande que tan exorbitantes gastos sufria:
 repitióse el nombre de la duquesa y del duque viudo de la Jarilla:
 súpose por los mas viejos de la grandeza, que aquel era un título
 antiguo y de buenas rentas, pero no tales como se necesitaban para tal
 lujo de casa: súpose que hacia mas de cuarenta años que los poseedores
 de aquel título habian estado apartados de la córte y como oscurecidos:
 y, como algo debia deducirse, se dedujo que aquel retiro habia servido
 para desempeñar las rentas, para ahorrar, en una palabra, y que con
 aquellos ahorros se pensaba, sin duda, preparar una ostentosa vuelta á
 la córte: suposicion natural, que tranquilizó, hasta cierto punto, las
 hablillas de todos, porque todos preveian que aquel lujo solo era una
 llamarada que no se podria sostener en lo sucesivo; una especie de
 fanfarronada; un gasto loco, en fin.

Pero cuando, concluido el palacio, se vió la numerosa servidumbre que
 vino á ser su alma; servidumbre jóven, galana y cubierta con ricas
 libreas; cuando se contaron los caballos que entraban y salian de las
 cuadras, montados cada cual por un palafrenero; animales magníficos, la
 mayor parte árabes y andaluces, y cuyo número no bajaba de doscientos;
 las diferentes carrozas de córte, calle y campo; las literas, los demás
 accesorios, en fin, de una casa de rey, todos volvieron á sentir el
 agudo aguijon de la envidia y no faltó quien dijo:

—Sangre de indios es esa grandeza: ¿no sabeis que uno de los duques de
 la Jarilla estuvo muchos años de adelantado en Méjico?

Fuese como fuese, el resultado era, que para hacer lo que el duque viudo
 de la Jarilla habia hecho en la córte, á nombre de su hija la duquesa,
 era necesario poseer las riquezas de un rey.

Pero la admiracion subió de punto cuando Esperanza fue presentada por su
 padre en la córte y admitida como dama al servido de la reina; ninguna
 grande llevaba antes que ella una riquísima tela traida á costa y coste
 del extranjero: ninguna poseía tanta, ni tan rica, ni tan variada
 pedrería; ninguna se presentaba diariamente con ricos estrenos y con
 alhajas y galas no vistas. La hermosa duquesita superaba á todas las
 damas de la córte en hermosura y en riqueza, inclusa la reina, no sin
 que esto llamase profundamente la atencion del receloso Felipe II.

¿Habia una familia desgraciada? allí estaba Esperanza: y el consuelo que
 Esperanza llevaba á aquella familia, no era una limosna mas ó menos
 cuantiosa, sino una fortuna estable, asegurada, relativa á las
 necesidades del socorrido. ¿Mostraban los genoveses ó los judíos,
 riquísimos brocados, costosos encajes, magníficos aderezos? allí se
 estaban hasta que un dia pasaban Esperanza ó su padre y los compraban
 sin reparar en el precio. ¿Pasaban comediantes por la córte? El aposento
 mas cercano al tablado, mas visible, mejor situado, era obtenido por el
 duque, aunque tuviese que pujar su mayordomo de soberbia á soberbia con
 el mayordomo del mas encopetado grande: luego, por la tarde, cuando el
 público iba á la comedia, auto ó farsa, se reparaba que el mejor
 repostero entre todos los del corral, el de mejor brocado, era el que
 cubria el antepecho del aposento del duque de la Jarilla: que los
 tapices del interior de aquel aposento, y los sillones y las pieles, si
 era invierno, eran los mas ricos; por último, que la dama mas hermosa,
 mejor ataviada y mejor prendida, con mas sencillez y gusto que ninguna,
 y con mas riqueza, á pesar de su sencillez, era la duquesa de la
 Jarilla. El bobo, el rústico, el simple, como se llamaba entonces á los
 graciosos, tenia sus motivos para endilgar á la duquesita alguna
 redondilla ó copla aduladora, ya en la loa, ya en el discurso de la
 representacion. Siempre que el gracioso hacia esto, el duque le arrojaba
 una repleta bolsa de oro, y el patio aplaudia. Cuando la adulacion venia
 de una comedianta, Esperanza se sonreía benévolamente, se arrancaba una
 rica joya de su prendido y la arrojaba al tablado con la mayor
 naturalidad y gracia. Entonces los aplausos del patio se hacian
 frenéticos y frenética y casi rabiosa la envidia de las otras damas. Los
 pintores de mérito podian contar de seguro con la buena venta de sus
 cuadros en casa del duque, y hablaban de un precio fabuloso pagado á
 Pantoja, el buen pintor de Felipe II, por un cuadro de familia mandado
 hacer por el duque. En las fundaciones de conventos, hospitales,
 iglesias y obras pías, que eran muchas por aquel tiempo, contribuia con
 la mayor parte del dinero la duquesa de la Jarilla, aunque sin dar su
 nombre á ninguna de estas fundaciones religiosas. Por último, el duque
 mantenia á su costa una compañía de infantería española en Flandes, y
 llevaba por lo tanto el nombre de capitan.

Por otra parte, eran tan rígidas las prácticas religiosas del duque
 viudo y de la duquesita; tenian por directores de sus conciencias
 varones tan doctos, tan graves y tan justificados, que la Inquisicion, á
 quien mandó el rey bajo cuerda, hacer informacion acerca del duque,
 cumplió su encargo declarando que: despues de prolijas y bastantes
 informaciones secretas, resultaba que: tanto el duque viudo de la
 Jarilla, como su hija la duquesa, eran buenos y celosos cristianos; que
 los monasterios, las obras pías y los pobres, les debian mucha caridad y
 que nada encontraba porque pudiera recelarse ni aun remotisime de la
 religion, lealtad y virtud de tan ilustre y poderosa familia.

Encogióse de hombros Felipe II al leer el informe del Santo Oficio, y
 dejó rodar la bola, y la envidia de las damas seguia viva; pero no
 roedora, porque Esperanza, siempre altiva y desdeñosa con los hombres,
 circunspecta y mesurada en sus acciones y palabras, no dió el mas ligero
 pretexto á la envidia que volaba á su alrededor, para que la mordiese.

Por un contraste singular con la educacion que habia recibido el marqués
 de la Guardia, la hermosa duquesita, segun el dicho de su padre, habia
 sido educada en un convento; pero, por otra singularidad tambien
 notable, sin que pudiera atribuirse á los vicios de la educacion, la
 duquesita, á pesar de su poca edad, que apenas llegaba á los veinte
 años, era una mujer completamente formada, con un cuello, un seno y unas
 manos admirables; morena, pálida, y en cuyos ojos graves y ardientes,
 brillaban una pasion, una exuberancia de vida y una predisposicion al
 amor y al amor violento, que la hacian parecer doblemente hermosa.
 Notábanse en ella, un aprecio de sí misma, una gravedad y una altivez
 impropias de sus pocos años, y una especie de experiencia, de trato de
 mundo, de conocimiento de las gentes, cuya causa, teniéndose en cuenta
 la educacion monástica indicada por su padre, no podia comprenderse.
 Aquello era un fenómeno.

No faltó al reparar esto, quien reparase la semejanza que existia, tanto
 en el desarrollo físico como en el moral, entre la duquesita y el
 marquesito de la Guardia, no faltando tampoco quien, creyendo en la
 predestinacion, en lo de las dos medias naranjas, hablando vulgarmente,
 rompiese con poca circunspeccion por medio, y llamase á la duquesita la
 mujer del marquesito y al marqués de la Guardia el hombre de la
 duquesita.

Y hay frases, que se dicen solamente por decir una oportunidad, y acaban
 por ser fatales. Muy pronto, acogido el dicho, dejó de llamarse á la
 jóven la hermosa duquesita, y se la confirmó con el sobrenombre de la
 mujer del marquesito.

Entre tanto los dos jóvenes, de quienes tanto se ocupaba la gente
 libertina de ambos sexos de la córte, no se conocian: la mujer del
 marquesito, no habia dejado de ser guardada por las dueñas de su casa,
 sino para serlo por las dueñas de palacio, y no salia, por lo tanto del
 círculo de hierro establecido por la rígida etiqueta de la casa de
 Austria. Por su parte el hombre de la Duquesita, siguiendo los
 consejos de esa segunda naturaleza que se llama educacion, no salia de
 los garitos y de las mancebías. Por lo tanto habia una sociedad entera
 entre los dos jóvenes predestinados.

A pesar de vivir en círculos tan opuestos, la murmuracion, que á todas
 partes alcanza y en todas partes se mete, no tardó en hacer llegar á los
 oidos de entrambos jóvenes que la opinion pública los habia casado.
 Natural era que la mujer que tanto oia ponderar las bizarrías, la
 gentileza y la hermosura de su marido de fama, desease conocerle, y que
 el marquesito, de suyo predispuesto á todo lo que era escéntrico y
 romancesco, ansiase conocer á aquella nobia, que sin pretenderlo le
 habian adjudicado, y que tenia el triple aliciente de una extremada
 hermosura, de una extremada juventud, y de una extremada nobleza, y no
 hablamos de lo cuantioso de sus rentas, porque, calificando estas como
 aliciente respecto á don Juan, inferiríamos una grave ofensa á su
 memoria. Don Juan despreciaba el dinero, y tanto le despreciaba que
 apenas le habia á las manos le separaba de sí con el mayor desprecio del
 mundo. Sin embargo, ya hemos visto que el dinero se habia vengado de su
 desprecio haciéndose desear por aquel gastador incurable, y obligándole
 á tener serias contestaciones con su tio.

Cuando el marquesito deseó conocer á la duquesita, corrian los primeros
 dias de enero de 1567.

Desde el momento en que los jóvenes tuvieron noticia el uno del otro, se
 desearon; pero de una manera ardiente. Puede decirse que desde el punto
 en que el nombre del uno sonó en los oidos del otro, empezaron á amarse.
 Al principio cada uno de ellos se fingió en el otro su bello ideal, y
 ese amor vago, ese amor que se refiere á un ser que no se conoce, ese
 amor que de ninguna manera puede ponerse en contacto con el ser amado,
 llegó á ser un amor violento respecto á personas dotadas de
 organizaciones tales como las de los dos jóvenes: ella era voluntariosa,
 él voluntarioso é impaciente: entrambos luchaban con su soberbia íntima:
 no querian vencerse ni aun ante sí mismos, y no procuraron, por lo
 tanto, acercarse el uno al otro. Ella se habia dicho:

—Si él conoce mi nombre y desea conocerme, que me busque.

El se habia dicho á su vez:

—Yo no he de buscarla.

Y esto se lo habian dicho entrambos con ese lenguaje misterioso é
 instintivo del alma, que no formula en palabras sus deseos, que es un
 sentimiento íntimo, un deseo germinado por una idea puesta en contacto
 con el espíritu: una de esas simpatías misteriosas que no han podido
 definirse y que se revelan al simple sonido de un nombre; que es el
 resultado de un amor instintivo, de un amor que, ó desaparece, dejando
 una impresion dolorosa en el alma, si al conocer realmente al ser que
 nos le ha inspirado de una manera abstracta, no corresponde á la idea
 que de él habiamos concebido, ó crece y se desborda si por acaso la
 excede.

Colocados en esta situación moral entrambos jóvenes, solo faltaba que
 una casualidad los reuniese.

Pero las casualidades suelen dejarse esperar mucho tiempo, y como el
 tiempo es el mejor remedio que conocemos para curar ciertas afecciones,
 acaso nuestros jóvenes hubieran dejado de pensar el uno en el otro; pero
 eran dos cometas lucientes que habian aparecido en el firmamento
 estrellado de la córte, y se hablaba continuamente de ellos: la
 duquesita oia referir cada dia una nueva aventura de su hombre; el
 marquesito escuchaba con mucha frecuencia el percance desgraciado de
 algun amador veterano que habia pretendido enriquecer su corona de
 flores marchitas, con la posesion de la duquesita.

No podian, pues, olvidarse.

Sin embargo, la caprichosa casualidad habia hecho pasar tres meses desde
 que ambos jóvenes se habian conocido de fama pública hasta el jueves
 santo de 1567.

En aquella época ella era la desesperacion de los cortesanos.

El la expiacion de las cortesanas.

La novedad eterna de la córte ella.

El el escándalo perpétuo.

En aquellos tiempos el espíritu religioso del pueblo español estaba por
 cima de todo: era, por decirlo asi, un elemento componente de la
 sociedad de entonces: desde el rey al verdugo, altos y bajos, chicos y
 grandes, buenos y malos, todos creian en Dios, y todos lo adoraban,
 dentro de los dominios de la católica España, exceptuando solo un rincon
 de ella donde, entre breñas, no se rendia al Crucificado mas que un
 culto de miedo, bajo la presencia inmediata de la Inquisicion, de los
 obispos, de los párrocos y de las justicias. Este giron, riquísimo sin
 embargo, se llamaba las Alpujarras.

Por lo tanto, nunca podia admirarse mas el recogimiento y la fe de los
 españoles, que el jueves y el viernes santo, en las calles, y
 particularmente en los templos, que se llenaban de una multitud devota y
 severa.

A las dos de la tarde de aquel jueves santo, que debia formar época en
 la vida de la duquesita y del marquesito, salió este á la calle, severa
 aunque ricamente vestido de negro, y se dedicó á recorrer los
 monumentos.

Un secreto instinto le decia que aquella tarde debia conocer á su
 mujer, y por lo mismo no iba su pensamiento preparado con toda la
 devocion conveniente á tan sagrado dia.

Una idea le preocupaba sobre todo: la córte, segun costumbre, debia
 visitar los santuarios: en la córte en la servidumbre de los reyes,
 debia ir la hermosa Duquesita. Pero ponerse en acecho de la córte ¿no
 era buscarla? El marquesito se habia jurado á sí mismo no robar su
 privilegio á la casualidad, y tomó una resolucion que debemos llamar
 heróica: lo dejó á la suerte: para que la suerte fuese el principal
 agente, se prescribió un número determinado de iglesias y un itinerario
 rigorosamente lógico; don Juan, vivia en el monte de Leganitos: por
 consecuencia la primera iglesia que debia visitar era la de Santo
 Domingo el Real: despues las de Santa María, San Pedro, San Andrés, San
 Francisco, San Miguel, y por último, la del Hospital del Buen Suceso.

El marquesito se veia obligado á recorrer esta extensa periferia, porque
 en el año de 1567, en que acontecia lo que vamos refiriendo, no habia en
 Madrid ni aun la mitad de las parroquias, conventos y ermitas que se
 fundaron despues sucesivamente hasta los tiempos de Fernando VI: ningun
 itinerario habia encontrado mas cómodo que el que habia elegido, y hé
 aquí lo lógico de su eleccion; porque siempre elegimos, cuando no
 tenemos otro interés, lo que nos ofrece mas comodidad y brevedad.

Para no alterar en nada lo natural de los sucesos, el marqués se propuso
 invertir en cada iglesia el tiempo necesario para las acostumbradas
 oraciones en aquellos dias, y además no mirar deliberadamente á ninguna
 mujer.

Asi es, que, cuando llegó al Buen—Suceso, su última estacion, era ya muy
 cerca del oscurecer, y la córte, segun costumbre, debia haber regresado
 ya al alcázar.

No dejó de fastidiar al marquesito esta circunstancia: la casualidad le
 volvia decididamente las espaldas; pero de repente, una voz que retumbó
 en la iglesia, le conmovió de piés á cabeza, haciendo vibrar un eco
 desconocido hasta entonces en su corazon: el de la esperanza satisfecha:
 aquella voz habia dicho:

—¡Sus magestades, el rey y la reina!

Allí estaba la córte: en ella debia venir su desconocida mujer.

Adelantaron, entre tanto los suizos, abriendo calle entre la multitud de
 fieles; siguieron los altos empleados de palacio, y al fin, el rey y la
 reina se arrodillaron sobre las almohadas; detrás de ellos se habia
 arrodillado la córte.

Don Juan no pudo contenerse en las condiciones que se habia impuesto, y
 rompió la de no mirar deliberadamente á ninguna mujer; sus ojos
 anhelantes se habian fijado en la pleyada deslumbradora que constituian
 las damas de la reina; pero la casualidad quiso que no la robase el
 marqués ninguna parte de su imperio, y don Juan, aunque vió muchas
 cabezas hechiceras, muchos ojos y muchos rostros deslumbrantes, no vió
 ninguna dama, que por su juventud, ni por su hermosura especial, pudiese
 convenir con la idea que él se habia formado de su mujer.

Entonces experimentó otro sentimiento desconocido tambien para él:

La decepcion de la esperanza.

De repente, y cuando el jóven exhalaba su primer suspiro de despecho, un
 resplandor fugaz iluminó la iglesia, y se escuchó un grito general de
 terror; seguidamente un resplandor mas fijo brilló en el templo, y la
 gente se agolpó aterrada á las salidas; la gran cortina morada del
 tabernáculo se habia incendiado: el fuego se habia comunicado á la
 armazon del monumento, y una inmensa y ancha llama se elevaba hasta
 tocar la bóbeda, contra la cual se torcia como una serpiente de fuego.

En aquella situacion suprema, don Juan, que ante todo era caballero y
 leal, se lanzó hácia el sitio donde estaba la reina, como se lanzaron
 otros muchos; pero embarazado por la multitud, contra cuya corriente
 iba, antes de llegar al lugar que habia ocupado la córte, sintió que
 unas manos temblorosas se asian á él, y oyó una voz sonora, grave, llena
 de ansiedad, que exclamaba:

—¡Salvadme, caballero! ¡salvadme!

Aquella voz, por su timbre particular, por un no sé qué misterioso, se
 apoderó del alma del jóven, la halagó, como halaga una suave esencia al
 olfato; le acarició, como acaricia nuestra frente calenturienta la
 brisa, y le obligó á mirar á la mujer que la producia.

Apenas habia podido ver su rostro don Juan, cuando la asió por la
 cintura, la levantó en peso, con la misma facilidad que hubiera
 levantado un copo de seda, y reteniéndola con el brazo izquierdo, y
 empujando brutalmente con el derecho á los que tenia delante, y saltando
 sobre ellos, salió por una puerta lateral, atravesó el patio y se
 encontró, fuera ya, en la carrera de San Gerónimo, que atravesó
 rápidamente, perdiéndose por una de las calles inmediatas.

La noche habia cerrado, pero era muy clara: acababa de salir la luna y
 alumbraba el centro de la calle.

Don Juan siguió con su carga, sin hablar una palabra, hasta una plazuela
 irregular y enteramente desierta.

Entonces se detuvo y dejó que la dama se afirmase en el suelo; pero
 retuvo sus manos entre las suyas.

Don Juan, por una rapidísima, por una verdadera inspiracion, habia
 arrojado en la iglesia, al asir á la dama, su toquilla de terciopelo, á
 pesar de que tenia un herrete de diamantes de sumo valor, y con la
 cabeza descubierta y su ancha y blanca frente iluminada por la luna,
 estaba hermosísimo.

La mujer que tenia delante de sí y toda trémula, era muy jóven; apenas
 representaba diez y seis años; habia perdido su velo y tenia la cabeza
 descubierta, y sus negrísimos y voluminosos cabellos, peinados en
 trenzas, salpicadas de perlas y esmeraldas, despedian reflejos azulados
 á la luz de la luna; su semblante enteramente en la sombra, brillaba,
 por decirlo así, por la lucida mirada de sus ojos, intensamente fijos en
 el marquesito, con una expresion de asombro, de fascinacion, de suprema
 alegría, que el autor no se atreve á calificar; pero que enloquecia al
 jóven y le hacia probar delicias para él desconocidas; á pesar de que la
 luz de la luna emblanquece y de igual modo su reflejo, se comprendia que
 aquella jóven era morena: por lo demás, llevaba una riquísima y gruesa
 gargantilla de perlas, arracadas de gruesos diamantes, un vestido de
 córte, de damasco brocado, y brazalete y ceñidor de perlas; solo la
 faltaba el velo que habia perdido en el tumulto.

El silencio de entrambos jóvenes despues de su parada y de su mútua é
 intensa contemplacion solo duró un momento.

El primero que le rompió fue el marquesito con una exclamacion
 apasionadísima que parecia salir del fondo de su alma:

—¡Vos sois mi mujer! dijo.

Mudó de color la jóven, dejó de mirar de aquella manera irreflexiva al
 marqués, y contestó con gravedad:

—No comprendo lo que quereis decir, caballero.

—¡Yo soy el marqués de la Guardia! ¡Vos sois la duquesa de la Jarilla!
 contestó con acento opaco don Juan.

—¡Ah! exclamó involuntariamente la jóven.

Y aquel ¡ah! por su intencion, por su asombro, por su espontaneidad, y
 si se quiere, por cierto fondo imperceptible de alegría, era equivalente
 á la frase de:

—¡Vos sois mi hombre!

Don Juan era demasiado audaz y estaba demasiado enamorado, para que
 pudiera contenerse, y abandonando por un momento las manos de la jóven,
 la asió con entrambas palmas las mejillas, y la besó hambriento en la
 boca.

La jóven dió un grito que era al mismo tiempo un gemido de dolor, una
 protesta de pudor y una demostracion de dignidad, y seguidamente, y con
 paso apresurado, se dirigió á una de las tres salidas de la plazuela.

—¿A dónde vais, señora, sola y á tal hora? exclamó el marqués
 alcanzándola y cortándola el paso.

—¡Haceos á un lado! exclamó con altivez la jóven. Voy á buscar por esas
 calles un caballero que sepa conducir dignamente á palacio una dama de
 la reina.

—¿Segun eso, dijo sin alterarse el marqués, no me teneis por caballero?

La jóven tornó á mirar con un desden mas altivo al marqués, y dijo
 severamente:

—¡Haceos atrás!

—¿Que me haga atrás cuando os encuentro milagrosamente despues de un
 siglo que ando enamorado de vos en busca vuestra?

—Haceos atrás, repitió con un tanto menos de empeño la hermosa dama.

—Escuchadme, doña Esperanza, dijo amorosamente el jóven, asiéndola de
 nuevo las manos que ella pugnó ligeramente por desasir de las del
 marqués; ¿no creeis que Dios no ha hecho que nos encontremos de este
 modo extraño, sino para que no nos volvamos á separar? ¿No os dice
 vuestro corazon como á mí el mio, que hemos nacido para amarnos, que no
 podemos ser felices sino el uno por el otro, que de todo lo que el mundo
 encierra, nada mas que nuestro amor es lo que para nosotros existe? ¿No
 me habeis visto nunca antes de conocerme, como yo os he visto antes de
 veros?

Doña Esperanza, que asi sabia don Juan que se llamaba la duquesa de la
 Jarilla, perdió su expresion severa bajo el influjo de las palabras del
 marqués, y juntando sus hermosas manos y fijando en el jóven una mirada
 suplicante exclamó:

—¡Por piedad, caballero! ¡ved que cada momento que pasa es un siglo
 para mi honra! aun es tiempo: el tumulto ha sido horroroso y nadie
 tendrá nada que decir si me llevais ahora mismo á la córte, que no debe
 estar lejos.

—Si, si, doña Esperanza; pero meditad al mismo tiempo que yo, por
 socorreros, he perdido mi toquilla en ese tumulto; que vos estais en
 trage de córte; que habeis perdido tambien vuestro velo y que, de
 seguro, con esta clarísima luna, llamaremos la atencion de las gentes al
 atravesar á Madrid en busca de la córte que, sin duda está ya en el
 alcázar.

—¡Oh, Dios mio! exclamó la duquesita, conociendo el peso de las razones
 de don Juan.

—Pero hay un medio, dijo este.

—¿Cuál?

—Entrar en cualquiera de esas casas vecinas.

—¡Oh! ¡eso jamás!

—Entrar para esperar únicamente que venga una litera.

La duquesa levantó sus magníficos ojos, y los fijó radiantes, límpidos,
 en el semblante del jóven, que nunca se habia visto mirado de aquel modo
 por ninguna otra mujer: comprendió por aquella mirada que la duquesita
 era su destino, mas que su destino: su señora, la pasion de toda su
 vida; su alma se anegó en el abismo de aquella mirada, y de sus ojos
 partió otra mirada por la que se exhaló toda su alma.

Aquellos dos seres se habian confundido en uno.

Dios los habia criado el uno para el otro, y la casualidad los habia
 reunido.

—¿Quereis que entremos en una casa que no conozco, don Juan? dijo la
 jóven.

—¡Cómo! ¿Sabeis mi nombre?

—¿No sabeis vos el mio?

—¡Me amais!

—Confio en vuestro honor. Entremos en esta casa don Juan, mientras
 buscan una litera.

El marqués no la contestó.

La asió de la mano, se fué á un casuco situado en un rincon lóbrego de
 la plazuela, y llamó.

Abrieron poco despues aquella puerta.

Mediaron algunas palabras en voz baja, entre el marqués y la persona que
 habia abierto; sonaron algunas monedas, y al fin doña Esperanza y el
 marqués desaparecieron por el oscuro fondo.

La puerta volvió á cerrarse en silencio.

Capítulo II. ¡La hermosa duquesita se ha perdido!

El incendio del monumento del Buen Suceso, en 1567, causó una sensacion
 profunda en lo que podemos llamar mundo elegante de la córte.

Y no era por cierto porque á sus magestades les hubiese acontecido
 ninguna desgracia, ni porque se hubiera destruido el templo, que,
 gracias á Dios, y al celo y actividad de los vecinos, solo habia quedado
 ligeramente ahumado en la bóveda, y algo mas profundamente chamuscado en
 el tabernáculo; ni porque hubiese habido muertes ni fracturas: todo se
 habia reducido á un buen susto, á algunas contusiones, y á otras tantas
 caidas: lo que habia hecho célebre al tal incendio, habia sido que á
 causa de él, la magnífica duquesa de la Jarilla, la poseedora de diez
 dehesas, veinte montes, y cien lugares, se habia perdido.

Al salir la córte de la iglesia, hallaron las dueñas que de su hermoso
 rebaño se habian descarriado cinco magníficas ovejas: cuatro de ellas,
 que se habian revuelto entre la multitud, se presentaron de nuevo en sus
 puestos, servidas por otros tantos caballeros, apenas el tumulto se hubo
 desvanecido; pero la mas hermosa, la duquesita, la mujer del marquesito
 de la Guardia, no parecia.

El rey mandó que la mitad de los gentiles—hombres que le acompañaban,
 algunas dueñas, y todos los alguaciles que hubiese á mano, se pusieran
 en busca de la perdida duquesa, y la córte se volvió como si nada
 hubiera acontecido á palacio: solamente la reina hablaba cuidadosa con
 el rey; pero el rey contestaba que nada está perdido, que todo se
 encuentra cuando se sabe buscar bien, y sobre todo que aquello era acaso
 una permision de Dios, para que doña Esperanza de Cárdenas, que era un
 tanto presumida y voluntariosa, doblegase su soberbia, y encontrase su
 salvacion entrando á servir á Dios en el cláustro.

Y cuando el rey decia esto, miraba de una manera singular; pero
 disimulada y profunda, á su hijo el príncipe don Carlos de Austria, mozo
 de veinte y dos años, que marchaba á su lado, cabizbajo y profundamente
 pensativo y al parecer contrariado.

—Porque, añadia el rey sin dejar de observar á su hijo, el que se
 pierde es porque quiere, y dama que de tal modo se ha perdido, bien
 pudiera perder á alguien, y no es bien tener en nuestro alcázar dama que
 entre tan poca confusion se pierde, que en tan poca agua se ahoga.

Asi es que el rey, en cuanto llegó al alcázar, tuvo muy buen cuidado de
 hacer decir por un gentil—hombre al duque viudo de la Jarilla, que su
 hija se habia perdido, y que se dispensase, si parecia, de enviarla á
 palacio.

El duque recibió por el rey aquella noticia; pero los gentiles—hombres,
 la servidumbre de palacio, y los alguaciles, se encargaron de que la
 supiese todo el mundo.

Las dueñas, convenientemente acompañadas, anduvieron dando vueltas, y
 preguntando durante dos horas, transcurridas las cuales se retiraron á
 palacio: los alguaciles rondaron hasta la media noche, y dieron parte de
 no haberse descubierto el menor indicio de su excelencia la señora
 duquesa de la Jarilla, y en cuanto al padre de esta, el duque viudo,
 estuvo dando vueltas por Madrid con todos sus criados, que venteaban
 como sabuesos, y que, sin embargo, nada lograron sacar en limpio en toda
 la noche.

Cuando irritado Yaye, como un leon hambriento, se volvía á su palacio,
 encontró delante de su puerta una mujer de mediana edad, de buena
 apariencia, y á todas luces de la clase artesana, que llamaba á grandes
 golpes, sin que nadie la contestase: esto consistia en que todos los
 criados, desde el mayordomo hasta el último marmiton, habian salido en
 busca de la duquesita, y la casa habia quedado abandonada solamente á
 las mujeres de la servidumbre.

Yaye, que no habia desfogado bastante su cólera con los criados, á pesar
 de que habia llegado al lamentable extremo de aporrear á cuatro lacayos,
 embistió muy de mal talante con aquella mujer.

—¡Con mil legiones! ¿qué quereis vos á las puertas de mi casa? exclamó
 mirando á la mujer con ojos centelleantes.

—¿Es vuecelencia el señor duque viudo de la Jarilla? preguntó toda
 trémula aquella mujer.

—Sí, y bien... ¿qué quereis?

—La señora hija de vuecelencia...

—¡Mi hija! ¿qué sabeis vos de mi hija?

—La señora duquesa, está en mi casa.

—¡Que mi hija está en vuestra casa!

—Y me ha dado esta carta para vuecelencia.

Yaye tomó con una mano que temblaba de cólera, una carta que le dió
 aquella mujer con otra mano que temblaba de miedo, rompió la nema y
 devoró, que no leyó, el contenido del escrito.

—¡Harum! exclamó roncamente Yaye, acercándose á uno de sus servidores
 despues de haber leido la carta, y guardádola en su escarcela: pronto
 una litera, y conmigo.

La litera estuvo dispuesta al momento.

—Y vos mujer, añadió Yaye, guiad á vuestra casa.

La mujer echó á andar.

—¿Cuándo fué mi hija á vuestra casa? la preguntó el emir.

—La señora no fué, dijo la mujer.

—¿Cómo que no fué?

—La llevó mi marido que la encontró desmayada en la plazuela.

—¡Ah! ¡la encontró desmayada! ¿y cuándo?

—Despues de oscurecer.

—¿Y por qué no me avisásteis al momento?

—¡Ah, señor! nosotros no sabiamos que la señora fuese hija de
 vuecelencia.

—¿Cómo que no lo sabiais? ¿pues no os lo ha dicho mi hija?

—La señora duquesa ha estado desmayada hasta el amanecer.

—¡Desmayada! ¡Desmayada! ¿habeis llamado á algun médico?

—No, no señor: temimos, como vimos que era una dama principal... que la
 conocieran... y se enteráran de que habia estado perdida... y luego...
 en fin, como nada sabiamos, no nos atrevimos á nada.

—¿Y se atrevió vuestro marido á llevarla á su casa?

—¿Y cómo habia de dejar en la calle, sola, abandonada, á una señora tan
 jóven, tan hermosa, y con tan ricas alhajas, expuesta á los libertinos y
 á los ladrones? no, no señor: mi marido hizo muy bien: sábenlo Dios y la
 justicia; y si le castigasen por ello, harian muy mal.

—Pero... ¿por qué no avisásteis á palacio? ¿No sabeis que en estos días
 solo visten de ceremonia las damas de la reina?

—Nosotros no entendemos de eso, señor, y como nada sabíamos dijimos:
 cuando vuelva en sí, nos dirá quién es, y lo que debemos hacer. Hay que
 confesar que el marquesito de la Guardia, autor de esta tragi—comedia,
 habia previsto todos los golpes y preparado todas las paradas: lo que
 demuestra, que cuando aquella mujer habia aprendido tan bien este juego,
 era una bribona consumada.

Al fin llegaron á la casa.

Al ver su pobre aspecto, se le heló la sangre al duque; pero dominó su
 cólera, á fin de que esta no le impidiese hacer con fruto la mas ligera
 observacion, y dejando á sus criados, con la litera, en la calle, entro
 en la casa cuya puerta habia abierto la mujer.

Capítulo III. De cómo un niño puede ser el dedo de Dios.

Cuando entró en una húmeda y oscura sala baja el emir, una forma blanca
 y gentil adelantó, y se arrojó sollozando en sus brazos.

Era la duquesita.

Yaye la estrechó dulcemente contra su pecho, afectando solamente el
 cuidado natural de un padre en aquellas circunstancias, y la dijo
 besándola en la frente.

—¡Oh, qué noche! ¡qué noche tan horrible, hija mia!

Despues la separó un tanto de sí, y la miró fijamente: la duquesita
 estaba muy pálida; pero en sus ojos brillaba aun la expresion de su
 tranquila pureza.

—Yo no sé dónde he estado, padre mio; dijo la jóven... apenas
 recuerdo... estas buenas gentes me han dicho que anoche...

—Te encontraron desmayada.

—Asi es, señor, dijo el marido.

—Despues he recordado no sé que cosa horrorosa, dijo doña Esperanza: un
 incendio... gentes que gritaban y se atropellaban... ¡Oh, Dios mio!
 luego... yo corria... de repente sentí un vértigo... unas angustias
 horribles... despues nada... no recuerdo mas, sino que al abrir los
 ojos, me he encontrado aquí, tendida en un lecho, con las mismas ropas
 que me habia puesto para acompañar á sus magestades.

Mientras doña Esperanza hablaba, Yaye ponia el mayor cuidado en observar
 cuanto tenia alrededor: los dos esposos, como dominados por la presencia
 de tan nobles personas en su casa, estaban en la mas humilde actitud y
 guardando el mas respetuoso silencio á la puerta del aposento, de la que
 no habian pasado: un chiquillo como de cinco años, estaba junto á una
 mesa mirando alternatívamente á un cajon entreabierto y á sus padres: en
 un momento en que estos estaban abstraidos, mirando á Yaye y á su hija,
 el muchacho abrió silenciosamente el cajon, y sacó de él una moneda:
 Yaye se levantó rápidamente, asió la mano del niño, y sacando de ella un
 dorado doblon de á ocho, le mostró al marido.

—Vuestro hijo os roba, amigo mio, le dijo, y debeis castigarle: hoy os
 roba á vos; mañana robará á otro. Y abrió mas el cajon para echar en él
 la moneda. Dentro habia como hasta una docena de doblones.

—Buenos ahorros teneis, dijo el duque señalando con un dedo inflexible
 aquel oro.

El marido se puso sumamente pálido y balbuceó algunas palabras; la
 mujer, aunque un tanto alterada, contestó sobre la palabra de Yaye:

—¡Ah, señor! los pobres no podemos ahorrar tanto dinero; lo debemos á
 la caridad de la señora.

—Has hecho bien, hija mía, dijo Yaye: debemos premiar cumplidamente á
 los que de tal modo nos sirven, y yo me encargo de acabar de recompensar
 á estas buenas gentes: tomad, añadió dándoles una bolsa de seda llena de
 oro; que os quede un buen recuerdo de que ha pasado una noche en vuestra
 casa la duquesa de la Jarilla.

Y asiendo de la mano á su hija salió con ella.

La pobre jóven leyó en los ojos de su padre cuanto aquel guardaba en su
 alma; pero ni se inmutó ni tembló, aunque habia visto algo horrible.

Esto consistía en que por uno de esos impulsos incomprensibles de la
 mujer, habia aceptado su destino al entrar con don Juan en aquella casa.

Entre tanto la mujer que habia permanecido en la puerta de la calle
 hasta que doña Esperanza entró en la litera y Yaye se alejó con ella y
 su servidumbre, dijo volviéndose á su marido.

—¡Pedro, tenemos oro; pero es necesario que nos vayamos á gozarle muy
 lejos! Ese duque me parece un hombre terrible y... todo lo ha
 adivinado... estoy segura de ello.

—Tú tienes la culpa, Francisca, contestó el marido con acento
 profundo... yo no quería... pero tú te empeñaste... tú tienes la
 culpa... ese oro maldito caerá sobre nuestra cabeza y sobre la de
 nuestro hijo.

Apenas habia entrado Yaye en su casa y dejado á Doña Esperanza en su
 aposento, cuando su ayuda de cámara le entregó una carta cuidadosamente
 cerrada.

Aquella carta contenia estas solas palabras:

«Señor: el príncipe ha pasado la noche fuera del alcázar; como siempre
 le ha acompañado el comediante Cisneros. Merced á los buenos servicios
 del mayordomo del príncipe Garci—Alvarez Osorio, el rey no sabe nada.
 Pero yo vigilo y lo sé todo. Señor: vuestro humilde esclavo, Aliathar.

—¡El príncipe de Asturias ha pasado la noche fuera del alcázar! exclamó
 con un acento incomprensible Yaye, y se quedó profundamente pensativo,
 con los ojos fijos en aquella carta, apoyados los codos en la mesa y el
 rostro en sus puños crispados.

Gran rato despues de haber permanecido en esta posicion agitó una
 campanilla de plata, y dijo á un camarero que se presentó á la puerta.

—Que vayan al momento casa del comediante Cisneros, y que le digan que
 sin pérdida de tiempo deseo verle.

Capítulo IV. La fuerza de la mujer.

Yaye no permaneció mucho tiempo solo.

Abrióse silenciosamente una puerta de servicio y sin ruido, apagado el
 de sus pasos por lo muelle de la alfombra, adelantó, completamente
 vestida de negro, doña Esperanza, que no se detuvo hasta sentarse en un
 sillon junto á su padre.

Este no la habia visto, abstraido en lo profundo de sus pensamientos, ni
 reparó en ella hasta que la duquesita, despues de haberle mirado
 intensamente durante algunos segundos, le dijo:

—Padre: la fatalidad nos persigue.

Volvió el duque la cabeza, miró fijamente á su hija con una mirada
 extremadamente lúcida y la dijo con acento opaco:

—¡Te has vestido de luto, Amina! ¡has hecho bien!

—Vengo preparada á todo, padre, contestó Amina, á quien seguiremos
 dando este nombre.

—¿Con que es verdad?

—Yo no sé mentir.

—Y quién ha sido... exclamó con voz temblorosa Yaye, y se detuvo.

—Escúchame padre, y mata despues á tu hija: pero sabe antes; que si ha
 olvidado un momento lo que te debia, lo que á sí misma se debia, la ha
 arrastrado la fatalidad.

—¡Estaba escrito! exclamó con doloroso sarcasmo Yaye.

—Lo que Dios quiera que se cumpla se cumplirá padre. ¿Qué somos sobre
 la tierra? una hoja seca que arrastra delante de sí el viento del
 destino.

Yaye se estremeció.

—Permiteme, padre, que te relate una leyenda que hace muchos años nos
 contó, en una hermosa noche de verano, la esclava que el dey de Argel
 habia destinado para que nos entretuviese á sus hijas y á mí, con
 hermosos cuentos.

Yaye miró con asombro á su hija.

La jóven continuó sosteniendo con su diáfana mirada, la mirada sombría
 de su padre.

—Hé aquí la leyenda que nos refirió la esclava, dijo al fin:

«Hay en el centro de la Arabia un jardin maravilloso, en que todo es
 eterno, jóven é inmarchito. Este jardin, creado por Dios para recreo de
 sus escogidos, es el jardin de Hiram. Muchos le han visto en diferentes
 épocas; pero nadie sabe en qué lugar del desierto está situado. Algunas
 mañanas, antes de que aparezca el sol en el horizonte, las caravanas que
 atraviesan los ardientes arenales, suelen ver á lo lejos, tras una
 diáfana niebla de color de rosa, una ciudad, cuyos minaretes de oro
 brillan de una manera deslumbrante; aquella ciudad está rodeada de
 bosques verdes como la esmeralda, cuyo suave murmurio al agitarlos el
 viento, se escucha á lo lejos tenue y perdido; pero melodioso como la
 música mas regalada. Los primeros de nuestros abuelos que vieron aquel
 prodigio, creyeron que el jardin fuese alguna ciudad desconocida,
 habitada por gentes ricas y poderosas, y dirigieron á ella sus pasos;
 pero siempre que esto hacian, la ciudad caminaba delante de ellos como
 una nube, y siempre desaparecia, cuando los primeros rayos del ardiente
 sol reberberaban en los arenales. Despues se supo que el jardin solo se
 dejaba ver, para patentizar á los hombres las delicias del paraiso,
 donde despues de su muerte deben vivir los justos en un dia sin fin, y
 desde que esto se supo, cuando el jardin de Hiram aparecia alguna vez á
 los errantes árabes, no pretendian llegar á él, sino que se prosternaban
 y adoraban la grandeza de Dios, despues de lo cual, seguian su ruta sin
 dejar de mirar la hermosura de aquella obra del Altísimo, hasta que con
 los primeros rayos del sol desaparecia.—Cuando Dios queria que un
 justo, antes de acabar su peregrinacion sobre la tierra, gozase las
 delicias del paraiso, le inspiraba el deseo ó la necesidad de ir á una
 ciudad distante, cuyo camino fuese por el desierto. Cuando el varon á
 quien Dios habia escogido para que viese el jardin de Hiram, cansado,
 abrasados los pies y sediento, se apresuraba por llegar á un cercano
 oasis, apenas entraba en él, Dios le inspiraba un sueño profundo, del
 cual despertaba instantáneamente al eco de una música superior en
 armonía á cuantas pueden oir los hombres. El justo se encontraba en un
 jardin deleitoso: su suelo, cubierto de un finísimo césped, salpicado de
 florecillas de vivísimos colores, era superior en belleza á la mas
 preciada alfombra de la India: aquellas florecillas, de suavísima
 fragancia, formaban con sus matices peregrinas labores, y aquí, y allá,
 y en todas partes, se veian escritos con flores el nombre de Dios y sus
 alabanzas, y los eternos versos del libro de la santa ley: el cielo era
 diáfano y transparente y en medio de él, inundándole de resplandores que
 no ofendian á la vista, brillaba un sol, cien veces mas grande, puro y
 resplandeciente, que el sol del desierto: las hojas de los árboles, y de
 los arbustos, y de las flores, eran de esmeraldas, de topacios, de
 rubíes, de carbunclos y de cuantas preciosidades Dios en su grandeza
 crió: los arroyos y los lagos parecian de líquidos diamantes, y entre la
 sombra y la fragante frescura de los bosquecillos, habia magníficos
 alcázares, de los cuales había sido el único artífice la palabra de
 Dios. ¿Cómo se podría contar la belleza de lo que solo podía ver con los
 ojos de su alma un justo? ¿ni cómo compararla con el lodo y la escoria
 de la tierra? El que entraba allí solo salia para contar á los hombres
 tanta maravilla y morir, para ser trasladado, en premio de sus virtudes
 al paraiso, imponderablemente mas bello que el jardin de Hiram.—Pero la
 maravilla de las maravillas del jardin, no lo eran ni sus prados
 aromáticos y blandos á la planta, como un mullido lecho; ni sus
 espesuras fragantes; ni su cielo, ni su sol, que brillaba inmóvil en un
 eterno dia; ni sus alcázares ni sus flores, sino la hada de juventud
 inmarchita y siempre pura, puesta por Dios en aquel edem como su flor
 mas preciada. Muy pocos habían logrado ver su hermosura, y estos habian
 desfallecido ante ella. Era mas blanca que los primeros albores de la
 mañana; sus cabellos, negros como el manto de la noche, la cubrian casi
 enteramente de suavísimos y perfumados rizos; sus ojos resplandecian á
 través de sus negrísimas pupilas; su semblante daba á quien le veia la
 paz de los cielos, y su resplandeciente túnica dejaba ver bajo su tela
 sutilísima, la belleza mas perfecta que habia creado la voluntad de
 Dios. El alma de quien la miraba se anegaba de delicias sin fin; el
 perfume de su aliento dilataba la vida y la hacia mas fácil. El hombre
 mas impuro se hubiera tornado casto como un arcángel del sétimo cielo
 por sola una mirada de sus ojos y santo por un solo beso de su boca.—La
 hada vivia feliz y venturosa con su eternidad sin deseos, en aquel edem
 de delicias: para ella no existia el tiempo; flotaba alegre en los aires
 sobre nubecillas de color de rosa, y sus cantos de alabanza á Dios,
 solían ir á confortar al cansado peregrino del desierto, próximo á
 sucumbir á la fatiga. Otras veces flotaba sobre las aguas de los lagos
 tan diáfana y tan fresca como ellos, y se anegaba en su fondo, y fuego
 se elevaba como un vapor y discurria por los bosques y por las praderas,
 corriendo tras las mariposas.—Pero un dia, el eterno enemigo del cielo
 y de los hombres, Satanás, el envidioso y el soberbio, sintió envidia
 por la felicidad de la hada, y se propuso hacerla tan infeliz como las
 mujeres de la tierra.—Dios quiso en sus misteriosos juicios, que el
 espíritu maldito pudiese llegar hasta la hada, encubierto bajo una
 hermosa apariencia. Satanás habia sabido ocultar su sonrisa impura,
 apagar el fuego terrible de su mirada, y embellecerse con una hermosura
 tal como la que habia perdido, ó mas bien lo consintió Dios.—La
 inocente salió á su encuentro y le sonrió: entonces Satanás la estrechó
 en sus brazos, la besó en la frente, y desapareció.—La hada arrojó un
 grito agudísimo de dolor, y desde entonces ni flotó en los aires, ni en
 la superficie de los lagos, ni corrió tras las mariposas: en su frente
 habian quedado impresos, como una marca negra los hermosísimos labios de
 Satanás, y su corazon ardía en deseos impuros: continuamente recordaba
 aquel hermosísimo mancebo, y un amor impuro la devoraba, y le buscaba
 anhelante por todas partes, le llamaba, gemia por él, y en su delirio se
 habia olvidado de invocar el nombre de Dios, que la hubiera vuelto por
 esto solo á su pureza y á su eternidad.—El jardin de Hiram habia
 desaparecido para ella; la hada estaba desterrada y sujeta á las
 miserias de la vida mortal.—Su planta se fatigaba y se veía reducida á
 calmar la sed en las bramadoras aguas de los torrentes, su hambre con
 los silvestres frutos que con gran pena y trabajo obtenia de los copudos
 y ásperos árboles, y el aguacero, y el trueno y los relámpagos de la
 tormenta, la obligaban á buscar asilo en las horrorosas grietas de las
 rocas. Ya las mariposas y las aves no venian, como antes, con delicia, á
 revolar en torno de su cabeza y á ponerse en sus manos; huian de ella, y
 durante la noche, la aterraban los rugidos del leon y del tigre, y los
 bramidos de las bestias hambrientas.—Un dia, en fin, Dios permitió que
 un rayo de su divina luz inundase el espíritu de la hada, y este le
 reconoció y le invocó.—El Altísimo tuvo compasion de ella; pero quiso
 que antes de que volviese á ser lo que desde el principio habia sido,
 quedasen su hermosura y su impureza sobre la tierra; pero variando de
 forma, para perpetuar con un ejemplo lo que la hada hubiera sido, si
 Dios no la hubiese perdonado.—La bondad de Dios habia vuelto la paz y
 la inocencia á la hada; pero aun no habia vuelto á su perdido jardin de
 Hiram. Sufria aun las penalidades de la vida, y estaba triste y
 pensativa sentada sobre las breñas al borde de un precipicio, por cuyo
 fondo se despeñaba un espumoso torrente.—De improviso una mariposa de
 alas diáfanas y matizadas, vino á revolar á su alrededor; vióla la hada,
 y como en otros dias, quiso acariciar al hermoso insecto, tenerle entro
 sus manos, sin lastimarle, como otras veces; pero la mariposa huyó y fué
 á posarse en un espino; la hada se levantó, se acercó recatadamente,
 tendió la mano, y cuando esperaba tener asida á la mariposa, se sintió
 punzada decorosamente por las agudas puas. La mariposa habia
 desaparecido, y una sola gota de sangre de la hada habia caido sobre el
 espino. Luego, el cuerpo de la hada se fue haciendo diáfano, mas
 diáfano, hasta que se deshizo en el aire, como una niebla que se
 desvanece.—El jardin de Hiram se habia abierto de nuevo para ella, y en
 el espino, en el mismo lugar donde habia caido la gota de sangre de la
 hada, habia aparecido una rosa purpúrea, cuya fragancia embalsamaba el
 ambiente. ¡Cuán hermosa era aquella flor! ¡cuán pura! pero llegó un
 viandante, la vió, la codició, arrancó despiadadamente del tronco el
 gentil tallo en que se balanceaba, y aspiró ansioso su fragancia y la
 besó. La pobre flor perdió su fragancia, su color y su frescura, y el
 viajero, no encontrándola ya hermosa, la arrojó marchita al torrente,
 que primero la enlodó y la despedazó despues. ¡Pobre flor! cada
 primavera brota del tronco un pudico capullo, y siempre llega un viajero
 y le corta de su tallo, antes de que haya abierto enteramente su corola,
 goza un momento su naciente perfume, y como el viajero anterior, cuando
 le ve marchito, le arroja al torrente. ¡Ay y cuan pocas rosas se salvan
 del abandono y del olvido! ¡ay cuan pocas dejan de enlodarse en la
 corriente bramadora!»

Détuvose un momento Amina, cuyos ojos estaban arrasados de lágrimas, y
 luego añadió con acento meláncolico y triste:

—Cuando la esclava llegaba á este punto de su leyenda, añadia siempre:
 «la rosa es la mujer, hijas mías; el espino la representacion de sus
 dolores; el despiadado viandante, los deseos impuros del hombre; el
 torrente de cieno, el mundo. Pero la mujer, como la hada, tiene un Dios
 que la proteje, y la virtud y la pureza son para ella el eterno jardin
 de Hiram.»

Détuvose la jóven, posó en su padre tras un velo de lágrimas una mirada
 desesperada y guardó silencio.

Yaye habia comprendido perfectamente la amargura que contenia,
 especialmente en aquellas circunstancias, la fábula oriental que habia
 oido su hija de boca de la esclava destinada á entretener con hermosos
 cuentos á las hijas del dey de Argel. Pero le interesaba sobre manera
 conocer la aplicacion que hacia Amina de aquel cuento, y dijo fria y
 severamente:

—¿Y á qué propósito me has relatado esa leyenda?

—Para que juzgues, padre, de la influencia que ese cuento y otros
 semejantes, han podido tener en el porvenir de tu hija.

Yaye inclinó la cabeza y quedó en la actitud del que escucha, y no
 quiere perder ni una sílaba.

—Desde el momento en que la esclava nos relató el cuento que acabas de
 oir, padre, mis compañeras de infancia, casi mis hermanas, las hijas del
 dey, no me llamaron como antes Amina, como me llamas tú, cuando nadie
 nos escucha. Me llamaron Saruhl—Hiram: ¡Flor de Hiram! esto ya era
 fatal: era como decirme: tú eres esa rosa puesta por la fatalidad al
 lado de la via pública, al borde del torrente. Tú eres esa naciente flor
 expuesta á las codiciosas miradas del viandante. Un dia, tú, pobre flor,
 marchita y deshojada, serás arrojada al torrente.

Yaye se estremeció: veia en aquellas palabras una acusacion de su hija:
 se anonadó, inclinó aun mas la cabeza, y oprimiéndose el pecho con la
 mano, como, si hubiera querido impedir que su corazon saltase, murmuró
 de una manera opaca é ininteligible:

—¡Oh, padre! ¡padre! ¡y cuán terrible herencia me has dejado!

Amina continuó, con la vista siempre dilatada y fija en Yaye:

—Prescindiendo de la fatalidad que parecia determinar, el que sin
 motivo justificado me llamasen las hijas del dey, Flor de Hiram, ¿no
 crees, padre, que es un modo singular de apartar á las mujeres de la
 impureza, el presentarlas los ejemplos de la virtud envueltos con las
 incitantes descripciones del placer? Los cuentos de la esclava eran muy
 morales en el fondo, pero en su lenguaje... ¡Oh! siempre el vicio
 hermoso, halagando á la mujer, enloqueciéndola, extraviándola: siempre
 el deleite ardiente, las formas desnudas, el corazon que late anamorado,
 los ojos que desfallecen de placer. ¿Qué vale presentar despues las
 horrorosas consecuencias del vicio y de la impureza, si se ha dado el
 veneno en copa de oro; si se ha hecho aspirar á la vírgen llena de vida
 y de esperanzas, cuanto bello y tentador rodea y acecha la vida en la
 mujer? ¿Qué vale que se os diga: apartaos de ese camino, si se os ha
 presentado ese camino lleno de encantos, y solo al fin, se os presenta
 un precipicio del que apartais con repugnancia los ojos, que solo
 quieren mirar lo bello, lo ardiente, lo deslumbrador? ¿Cómo querer
 formar á la esposa honesta, si se mancha la castidad de la vírgen,
 desgarrando sin piedad, á ciegas, giron á giron, su velo de pureza?

—¡Amina! exclamó Yaye, no pudiendo sufrir ya mas el peso de las justas,
 aunque indirectas reconvenciones de su hija.

—Los musulmanes, educan sus mujeres para el placer, continuó la
 inflexible jóven; tienen un harem donde las encierran: horribles
 esclavos que las guardan: una vírgen, que no hubiese perdido la
 virginidad del alma, que no conociese profundamente la ciencia del bien
 y del mal, seria para ellos ni mas ni menos que una hermosa estátua
 inanimada: es necesario que la esposa ó la esclava, compongan ó canten,
 hermosos y ardientes romances de deleite; que dancen como una bayadera;
 que hayan perdido enteramente el pudor. Se las educa para el placer... y
 ¡horrible sarcasmo! se las pide luego virtud, y si desprovístas de su
 pureza, invencible arma de la mujer; enloquecidas por el deseo,
 marchando por una senda tapizada de flores, caen en un precipicio que no
 han visto, hasta que han tocado su fondo, ¡oh! entonces no hay castigo
 bastante para la esposa adúltera ó la virgen perdida: el hoyo de arena,
 ó el saco de cuero y las ondas del mar.

La voz de Amina era solemne y parecia doblegar como un horrible peso
 material la cabeza de su padre.

Amina, continuó.

—Criada bajo el ardiente sol del Africa, á los doce años, tú lo sabes,
 padre, era ya una mujer formada: cuando por el Rhamadan (la cuaresma),
 ibas á visitarme durante algunos dias á la Casbá del dey, me sentabas
 sobre tus rodillas y me llamabas tu pequeña mujercita.

Yaye lanzó un rugido sordo, porque el recuerdo que evocaba su hija le
 desgarraba el alma; irguió la cabeza y mirando frente á frente á Amina,
 la dijo:

—Muchas veces, y en mas de un recio combate, una lanza enemiga ha
 desgarrado mi pecho; jamás esa lanza me ha causado tanto dolor como cada
 una de tus palabras: pero continúa, continúa, porque quiero que llegues
 al fin; quiero saber cuanto se encierra en el corazon y en la cabeza de
 mi hija.

—Padre, compréndeme y no creas un reproche ni una acusacion mis
 palabras; pero tu hija necesita justificarse, porque... perdóname si te
 desgarro el corazon, padre: tu hija está deshonrada.

Yaye no hizo un solo movimiento, no pronunció una sola palabra; pero un
 estremecimiento poderoso, un temblor semejante al de una montaña agitada
 por un volcan, estremeció su cuerpo de los piés á la cabeza.

—A los doce años, pues, era ya una mujer en toda la extension de la
 palabra, y se habia procurado enseñarme tanto, que mi espíritu estaba
 enteramente formado. En los pocos dias que cada año pasabas á mi lado,
 procurabas informarte por tí mismo, si se me habia dado la enseñanza que
 tú habias querido se me diese. Recuerdo que cuando me hablabas en
 castellano, al ver la pureza con que yo te contestaba, decias:

—Es maravilloso: un español te creeria andaluza; hija de ese pais
 bendito, donde todo es hermoso; el cielo, la tierra y la mujer.

Yo no sabia entonces nuestra historia y me maravillaba de que se me
 hubiera hecho aprender un habla que nadie usaba en torno mio, sino los
 cautivos españoles, los pobres viejos, con los cuales, durante algunos
 años, se me hacia hablar muchas horas seguidas al dia. No comprendia
 tampoco para qué se me habia instruido en la religion cristiana, cuando
 se me repetia que aquella religion era una impostura, que no habia mas
 Dios que Dios el Altísimo y Unico, y su profeta Mahomet. ¡Oh! esto era
 tambien fatal: la una religion me prescribia la caridad, la humildad, la
 pureza: me decia que una mujer, una santa vírgen, era la madre del
 Redentor del mundo; me daba una parte en el paraiso como al hombre, me
 hacia su igual, su compañera por el matrimonio; me daba derecho al amor
 exclusivo de un esposo, amor al que debia ser fiel, vínculo que no
 consiente una tercera persona, dulce alianza que constituia en uno á dos
 seres durante la vida: el islamismo me decia: la mujer es una esclava,
 una cosa que ningun derecho tiene: la mujer debe ser solo de su esposo ó
 de su señor; pero no debe tener zelos si su esposo y su señor son de
 otra ó de otras muchas: tu corazon no debe latir, tu cabeza no debe
 pensar; eres para tu esposo ó para tu señor menos que su arco, su lanza
 ó su caballo.

Entre tan opuestas doctrinas, mi razon fluctuaba; no creia en ninguna de
 ellas; pero me decidí por la que me daba mas derechos: esto era natural:
 sabia que existia una religion bajo la cual era igual al hombre, en la
 cual tendria familia, esposo, hijos, hijos mios que nadie me
 arrebataria, y me decidí por el cristianismo. Despues... pérdoname,
 padre, porque sé que aborreces á los cristianos: perdóname... pero
 ¿quieres saber lo que guardan mi corazon y mi cabeza, y quieres saber lo
 de un dia solemne, en un dia en que la Iglesia conmemora la pasion de
 Jesucristo; en un dia en que he elegido esposo?... Yo soy cristiana,
 cristiana con todo mi corazon, porque Dios ha hablado á mi entendimiento
 é iluminándole con un rayo de su divina luz, ha salvado mi alma.

Otro extremecimiento comovió á Yaye, que como si se hubiese resignado á
 todo, continuó callando.

—Pero la fe, por poderosa que sea, no ha podido arrancar de mi la
 influencia de la educacion que se me habia dado: yo no conocia el
 placer, pero conocia el amor: le conocia porque me lo habian dado á
 conocer de una manera tentadora, en una y otra leyenda, en uno y otro
 romance. Tú mismo has dicho muchas veces despues de haberme oido cantar,
 despues de haberme visto ejecutar una de esas lúbricas danzas
 musulmanas:

—¡Oh! ¡hermosa, hermosa como el amor! ¡irresistible! ¡tú serás la
 tentacion que ayudará á mi espada!

Yo no comprendia entonces estas palabras; despues cuando conocí nuestro
 pasado y nuestro destino, comprendí que todo lo sacrificabas por tu
 patria: ¡hasta el corazon y la honra de tu hija!

—¡Oh, padre! ¡padre! murmuró de nuevo Yaye.

—Si; acaso sea verdad que soy irresistible. Un príncipe real, exclamó
 con amargura Amina, un pobre loco, arde por mí en deseos impuros, y por
 mí es capaz de atentar á los de su padre. Ese mismo padre, el taciturno
 y grave Felipe II, no ha podido ser siempre tan prudente, que yo no haya
 visto en él alguna vez una chispa de deseo en una mirada; los grandes
 mas grandes de la córte, se arrastran á mis piés, olvidada la soberbia
 que les inspiran sus blasones y sus riquezas. Llámaseme por excelencia,
 y con gran envidia de las damas de la córte, la hermosa duquesita, y
 acaso, acaso, soy irresistible. Pero el adquirir ese poder tentador me
 ha costado la paz de mi alma. Tú no sabes, padre, de qué modo han
 llenado mi pensamiento despierta, y mi sueños dormida, todas esas
 ardientes imágenes de los cuentos de hadas y de amores; tú no sabes,
 padre, de qué manera lenta, pero segura, se ha ido formando en mi alma,
 un amor intenso, ardiente, roedor, que me hace necesario un ser á quien
 unir mi alma, á quien enamorar con todo el amor que mi alma encierra; á
 quien enloquecer con mi hermosura desnuda, incitante, palpitante, con
 toda la tentadora fuerza de mis ojos; tú no sabes de qué manera se ha
 ido formando dentro de mí un ser imposible, por lo hermoso, por lo
 grande, por lo enamorado; un conjunto de perfecciones; un amante divino,
 á quien yo veo solo con cerrar los ojos: tú no sabes cuánto le acaricia
 mi alma, cuanto le ama, cuanto desea verle ante sí, como una realidad
 que se toca, no como un sueño que huye. Tú no sabes cuán hermoso es el
 satanás que ha besado mi frente, dejando impresos en ella sus hermosos
 labios, empalideciendo mi semblante, y arrojándome del perdido jardin de
 Hiram de mi pureza. Tú no sabes cuán desesperado, cuán ansioso, cuán
 muerto á la esperanza está el corazon de tu Esperanza.

Este terrible juego de palabras, hizo levantar la cabeza á Yaye y fijar
 una mirada infinitamente ansiosa en su hija.

En efecto, el semblante de Amina, revelaba una desesperacion tan
 profunda, que Yaye se sintió completamente aniquilado.

—¡Pero ese hombre..! ¡ese hombre..! ¡ese esposo á quien has elegido!
 exclamó el duque con un acento supremo por lo desesperado: ¿no le amas?

—No lo sé aun.

—¿Has sido suya en un momento de delirio?

—Si.

—¡Oh! exclamó Yaye.

Y aquella exclamacion era al mismo tiempo una blasfemia y un rugido de
 amenaza.

—Desde que fui presentada en la córte, poco despues, continuó Amina, oí
 hablar de un hombre con quien los ociosos habian tenido á bien casarme
 de una manera singular: supe que, por un capricho, habian dejado de
 llamarme la hermosa duquesita para llamarme la mujer del marquesito.

—Pero ¿quién era este marquesito?

Un jóven de mi misma edad ó poco mas, de quien se decian maravillas; las
 damas hablaban de él con deseo, y los hombres con envidia; sin saber
 como, di en pensar en el marquesito, y al fin, atribuyéndole todas las
 prendas que yo soñaba en el hombre de mi amor, amé sin conocerle al
 marqués, pero con delirio, como únicamente puedo amar yo.

Guardaba, sin embargo, mi secreto, le deboraba, esperaba una ocasion de
 verle en la córte; pero el marquesito jamás concurria á ella. Al fin,
 ayer, cuando incendiado el tabernáculo del templo, huia despavorida,
 sentí que unos brazos me levantaban del suelo, que un hombre me llevaba
 consigo hasta un lugar solitario donde me dejó en tierra. Brillaba la
 luna. Ante mí habia un jóven, la cabeza descubierta, y tan hermoso como
 no habia visto ninguno. Sentí que mi corazon se rompia, que me
 arrastraba hácia aquel hombre, y cuando en un accidente de la
 conversacion brevísima que se cruzó entre nosotros, supe que aquel
 hombre...

—Era él... observó roncamente Yaye.

—Si, el marquesito: ardiente, enamorado, audaz: quise defenderme en
 vano: mi razon habia sido dominada por mi eterno sueño, por ese sueño
 fatal de amores: lo olvidé todo: para mí no existia nadie en el mundo
 mas que él: me dejé conducir á donde quiso, y cai en el abismo que se me
 habia preparado, envenenando mi alma.

Detúvose Amina, y Yaye no tuvo valor para pronunciar una sola palabra.

—Ahora que ya lo sabes todo, padre, dijo Amina, levantándose y
 arrodillándose á sus pies, mátame; mátame, porque te he deshonrado;
 mátame, porque yo no puedo vivir; porque he probado el amor, y no es el
 amor que yo habia soñado: porque al perder mi pureza he conocido que era
 pura; porque no puedo volver á mi hermoso sueño que era mi edem,
 porque... porque si tú no me matas, me mataran el dolor... y la
 vergüenza.

Y Amina de rodillas con las manos juntas y los ojos levantados al cielo
 é inundados de lágrimas, era el mas bello trasunto del ángel de la
 desolacion.

—¡El nombre! ¡el nombre de ese hombre! exclamó Yaye levantándose con
 impetu.

—¡Ese hombre se llama el marqués de la Guardia! respondió Amina.

Al oir esta revelacion el duque, cayó de nuevo desplomado sobre el
 sillon.

—¡El marqués de la Guardia! ¡El marqués de la Guardia! ¡Fatalidad!
 ¡Horrible fatalidad!

Luego, como saliendo de un horrible sueño, exclamó:

—Yo no puedo matar á ese hombre: tú no puedes ser su esposa.

—¿Y quién te pide su muerte? exclamó palideciendo Amina.

—¡Le amas!

—¡Oh! ¡no lo sé! ¡no lo sé! ¡aun no le conozco bien! ¡pero si él me
 amase, si él me amase como yo le amaria!... y luego... ¿Tiene la culpa
 de haber encontrado en su camino una virtud tan frágil que se ha roto al
 primer choque!... ¡matarle! ¿y por qué? ¡yo soy la que debo morir!

—Si yo no fuese lo que soy, serias su esposa, Amina: si se negaba á ser
 tu esposo, seria asunto de hacerle pagar con la vida la felicidad de
 haberte poseido, y de encerrarte donde nadie pudiera ver tu deshonra.
 Pero ese casamiento es de todo punto imposible por varias razones.
 Sobre todas está la de que tú debes ser esposa del príncipe don Carlos.

—¡El príncipe don Carlos! exclamó con terror Amina; con un terror que
 no habia demostrado, durante su audaz revelacion á su padre, ni cuando
 le pedia que la matase.

—Si, dijo Yaye: la fatalidad quiere que tú seas reyna.

—Pero, padre mio: ¿olvidais que para ello es necesario hacer de el
 príncipe un parricida? ¿á tal malvado quereis unirme?

—Mira, Amina: allí, y el duque extendió su brazo rígido y fatal hácia
 el Oriente: allí hay un pueblo entero esclavo, despedazado por el
 vencedor: allí se ahorca, se azota, se arranca de entre los brazos de su
 familia, á ancianos cubiertos de canas, á hombres en la fuerza de su
 vigor: allí los hijos no tienen madre, ni las madres, hijos: allí se
 destila gota á gota por la mano del verdugo la sangre de tu pueblo: al
 otro lado de los mares, tras la inmensidad del océano, un pueblo que
 tambien es tuyo, sufre la misma suerte horrible, imposible. La sangre de
 esos dos pueblos te alienta: la corona de esos dos pueblos ceñirá un dia
 tu cabeza: el opresor de esos dos pueblos, el tirano que se alimenta con
 sangre humana, es demasiado poderoso para que pueda vencérsele por la
 fuerza: Satanás le ayuda: es necesario acercarse á él como la serpiente,
 acechar su sueño, y morderle antes de que despierte, en el corazon: tú y
 yo nos sacrificaremos por esos dos pueblos oprimidos; para salvarlos
 romperemos nuestro corazon, y cubriremos, si es preciso, de vergüenza
 nuestra frente: ¿qué importan los medios con tal de que nos lleven al
 fin apetecido?

—¡Pero si aun asi no logramos salvar á esos desgraciados! ¡si nos
 perdemos inútilmente!...

—Habremos luchado con todas nuestras fuerzas.

—¡Esposa del príncipe don Carlos!... murmuró mortalmente pálida Amina.

—Ni una palabra mas: la conversacion que hemos sostenido, es demasiado
 dolorosa para que queramos prolongarla. ¡Dios lo ha querido, y es
 necesario resignarse á su voluntad! vete: déjame solo; quítate esas
 lúgubres ropas, y que nadie vea en tu frente ni la mas leve nube de
 tristeza; preséntala altiva y serena al mundo, como yo le presento la
 mia... y, sin embargo, guardo en mi corazon un infierno. Guárdalo tú
 tambien, y sobre todo... olvida... olvida al marqués.

Y despues de esto, llegó á su hija, la besó en la frente, la asió de una
 mano, y la condujo hasta una de las puertas de la cámara.

Amina desapareció tras el tapiz.

Yaye permaneció algun tiempo inmóvil, como una estátua, con la mirada
 fija, abstraida; luego se pasó la mano por la frente como si hubiera
 querido arrancar de ella una pesadilla, y su impenetrable semblante,
 adoptó de nuevo una expresion glacial, fria, reflexiva que parecia ser
 su expresion característica; fué á la mesa, abrió un cajon con llave,
 sacó cuidadosamente unos papeles y se puso á hojearlos.

Poco despues se levantó, puso los papeles en un armario, cuya llave
 guardó cuidadosamente en un bolsillo, y se fué á la puerta.

—No ha venido aun el señor Cisneros, dijo con acento breve.

—Ah, señor duque, dijo otra voz á la puerta opuesta de la antecámara;
 aquí me teneis, y no muy á tiempo por cierto, porque creo que os
 impacientais.

—Si, me impaciento, Cisneros, dijo el duque dejando pasar á su cámara á
 este segundo personaje y cerrando tras él la puerta.

—Perdonad, dijo Cisneros; pero me he acostado anoche muy tarde, y
 aunque ya han dado las diez de la mañana, hoy es para mí muy temprano.

—Sentaos.

El duque señaló un sillon á Cisneros y se sentó en otro junto á una
 chimenea, cuyo fuego se puso á arreglar de la manera mas natural.

Tenemos delante dos personajes, la fisonomía de uno de los cuales se
 habia modificado, mientras la del otro nos es enteramente desconocida.

Yaye era por aquel tiempo un hombre jóven aun, de poco mas de cuarenta
 años, y de mediana estatura; era aun, sin embargo, gallardo sobremanera,
 y de todos sus movimientos, de todas sus actitudes rebosaban nobleza y
 distincion; esa especie de distincion que solo poseen los que desde la
 cuna han vivido en la opulencia, mandando y siendo obedecidos. A mas de
 su juventud y su gallardía, conservaba su poderosa hermosura, su tez
 blanca, densamente pálida, y tersa y límpida, tanto en su semblante como
 en sus manos, que revelaban por su forma que ningun rudo trabajo las
 habia ocupado jamás: sus cabellos negrísimos, rígidamente cortados segun
 la moda de la nobleza española, eran tan espesos que contrastaban de una
 manera decidida con la mate y diáfana blancura de su frente: sus cejas y
 su barba, convenientemente recortada, eran tan negras y tan tupidas como
 el cabello, y sus negros ojos habian adquirido un no sé qué de
 dominador, de fijo, de valiente, de incontrastable: aquellos ojos eran
 un abismo en cuyo fondo solo se leía nobleza y talento, y á veces,
 cuando nadie le veía, desesperacion y remordimiento. Su boca, aun sin
 hablar, mandaba, por su configuracion particular, y su nariz, un tanto
 aguileña, acababa de armonizar las líneas rígidas, bellas y magestuosas
 de su semblante.

Yaye debia imponer consideracion, respeto ó miedo á la persona con quien
 hablase, con arreglo á la situacion ó al carácter de esta persona.

Lo que indudablemente inspiraba al comediante Cisneros era miedo, lo que
 se comprendia por mas que este quisiese disimularlo.

Pertenecia Cisneros á otro tipo enteramente distinto: era buen mozo,
 bien proporcionado, de buen talante; pero habia en su belleza un
 decidido sabor picaresco, audacia baja en su mirada y mucho de
 rufianesco en sus maneras: todo esto encubierto y como velado por un
 baño de córte, y por su trage rico, término medio entre las ropas usadas
 por la nobleza y los hombres ricos de la clase media. Llevaba espada de
 gabilanes ancha y larga, un tanto mas de lo que consentian las
 pragmáticas; limosnera y jubon bordados, pero con una profusion y una
 riqueza de mal gusto; un arete en la oreja izquierda y las manos
 cuajadas de cintillos: la hipocresía ó el fanatismo estaban
 representadas en él, por un rosario de cuentas gordas y relucientes,
 sujeto en su cinto al lado de la espada, y por lo demás, unas calzas de
 grana, unas botas rizadas de gamuza, sin espuelas, y una capa larga, de
 paño fino de Segovia, completaban su trage.

Desde el momento en que Cisneros se encontró sentado frente á frente con
 Yaye, fijó en él una mirada ambigua, que tanto tenia de audaz como de
 recelosa. Yaye parecia no reparar absolutamente en Cisneros y seguia
 arreglando sus tizones.

—Hace un buen frio, dijo.

—El invierno se alarga mas de lo justo, contestó Cisneros.

—Y no deben ser las noches muy á propósito para pasarlas al sereno
 corriendo aventuras.

—¡Ah, señor duque! estas noches son mucho mas á propósito para pasadas
 al lado de una chimenea entre dos cosas que se parecen mucho en la
 figura y en los efectos.

—¿Y cuáles son esas dos cosas que se parecen tanto?

—Una botella y una mujer.

—¡Ah! ¿y habeis pasado de tal suerte la noche el príncipe y vos?

—¿El príncipe y yo?

—¡Qué! ¿no le habeis acompañado?

—No señor; pero me ha tenido de ronda toda la noche observando á otras
 rondas que han andado de acá para allá, buscando como sabuesos, y sin
 poder dar con lo que buscaban.

—¿Y qué buscaba el príncipe?

—Buscaba á vuestra hija, contestó con una audacia infinita Cisneros.

—Solo se busca lo que se ha perdido, contestó friamente el duque, y mi
 hija no ha estado perdida un solo momento.

—Sin embargo no volvió con la córte al alcázar, y se dice ó se decia
 anoche de público, que habia desaparecido entre el desórden causado en
 el Buen—Suceso, por el incendio del monumento.

—Es cierto; pero mi hija aterrada, apenas se vió por un milagro en la
 calle, tomó el camino del monasterio de las Vallecas, que como sabeis,
 está cerca del Buen—Suceso, en la calle de Alcalá, donde recientemente
 ha profesado una parienta nuestra por parte de mi difunta esposa. Doña
 Esperanza ha pasado la noche en el convento. Avisáronme algo tarde de
 ello, cuando ya sabia yo que mi hija habia desaparecido, y cuando me
 habia puesto en su busca, razon por la cual, no he podido saber su
 paradero hasta que al amanecer he vuelto á mi casa.

—Pues si vos no me hubiérais afirmado en mi creencia de que el convento
 de las Vallecas está en la calle de Alcalá, dijo Cisneros doblando su
 audacia, al saber de vuestra boca que mi señora doña Esperanza ha pasado
 la noche en un convento, hubiera creido que el tal convento era un
 casuco en la plazuela de Peranton, que está, por cierto, mas cerca que
 las Vallecas del Buen—Suceso.

—¿Quién os ha dado tales noticias? dijo Yaye posando una mirada
 profunda y amenazadora en Cisneros.

—Me lo han dicho mis ojos.

—¿Vuestros ojos?

—Si, por cierto.

—¿De modo que vos visteis salir á mi hija de la iglesia?

—No por cierto, aunque en la iglesia estaba.

—¿Habrá habido en esto alguna infamia?

—No, no, señor: el marqués de la Guardia guardará probablemente un
 profundo secreto acerca de esta aventura. No es doña Esperanza una dama
 cuyos secretos se tiran asi por la ventana: es demasiado hermosa, vale
 mucho, para que no inspire un amor respetuoso y discreto.

—¿Es decir, repuso Yaye con la misma serenidad, y el acento tan seguro
 como pudiera haberlo usado al tratarse de una dama enteramente extraña á
 él, es decir, que hay quien sabe que el marqués de la Guardia ha pasado
 la noche bajo el mismo techo que mi hija?

—Lo sé yo, y lo saben indudablemente los dueños de aquella casa: pero
 estos deben ignorar el nombre de vuestra hija, aunque conocen demasiado
 al marqués, á quien han prestado diferentes veces servicios semejantes
 al que le prestaron anoche.

—Seguid, maese Cisneros, seguid, dijo Yaye con su inalterable calma, á
 fin de que sepamos lo que debemos hacer: pero tened mucha cuenta con no
 engañarme.

Unicamente tras esta palabra brilló una mirada amenazadora en los ojos
 de Yaye; mirada tal y tan poderosa que hizo temblar á Cisneros.

—Me interesa tanto serviros, dijo con un marcado servilismo el
 comediante, que me guardaré bien de engañaros. Si vos no me hubiéseis
 llamado, yo mismo hubiera venido á veros, porque sé muy bien que el
 asunto que nos ocupa es grave. Voy por lo mismo á contaros todo lo que
 sucedió, y vereis como ha podido la casualidad ponerme en la verdadera
 situacion de este negocio.

Anoche estaba yo en el Buen—Suceso, cuando aconteció aquel endiablado
 incendio: naturalmente, y creyendo de mas gravedad el acontecimiento,
 pensé en ponerme en salvo; pero al huir perdí mi gorra. Habeis de saber,
 señor duque, que la gorra que perdí era de mucho valor y que la tenia en
 gran estima por haberla bordado una dama amiga mia. Echéme, pues, á
 pesar del peligro, á buscar la gorra, y á poco que tenté por el suelo,
 encontré esta que veis.

Y Cisneros mostró al duque una de terciopelo negro de Utrech, prendida
 al lado izquierdo con un joyel de diamantes.

—¿No sabeis de quién es esta gorra? continuó Cisneros.

El duque se encogió de hombros.

—Pues esta gorra es ni mas ni menos que del marqués de la Guardia; la
 conozco demasiado porque este joyel de diamantes se ha perdido y se ha
 ganado hace algunas noches por cien veces seguidas á los dados y habia
 quedado definitivamente en poder del marqués.

—Pero si el marqués es jugador, dijo con una expresion de repugnancia y
 de hastío Yaye, puede haber perdido este joyel, y haber pasado á manos
 de otro.

—No, no, señor; estos dias el marqués está en ganancias, y aprecia
 mucho esta joya porque era de su madre. Tanto la aprecia, que solo en
 uno de esos momentos en que un jugador es capaz de echar á un dado su
 honra, la echó sobre el tapete.

Alegréme, pues, de que habiendo perdido el marqués su joyel, hubiese
 venido á dar en mis manos, porque era lo mismo que si no le hubiese
 perdido, y me encaminé á cierta mancebía, seguro de encontrarle, porque
 el marqués estaba citado con un príncipe aleman, para darle el desquite
 de una gruesa suma que le habia ganado la noche anterior.

A pesar de que el marqués es todo un caballero y nunca falta á empeños
 de juego, de amor ó de honra, dieron las ánimas, hora de la cita, y el
 marqués no pareció: dieron las nueve, tampoco: temióse, conociendo su
 puntualidad, que le hubiese sucedido alguna desgracia, y muchos de sus
 amigos fuimos á buscarle á los lugares á que sabiamos que él podia
 concurrir.

En aquellos momentos otro de nuestros amigos nos trajo del alcázar la
 noticia de que se habia perdido en el Buen—Suceso vuestra hija. Como
 otros dos concurrentes, pronunciasen á propósito ¡la mujer del
 marquesito! nombre que, como sabeis, se da tambien á vuestra hija...

—Fatalidad, murmuró Yaye.

—... estas dos frases me hicieron formar una idea atrevida; pero
 posible: yo habia encontrado la gorra del marqués en la iglesia del
 Buen—Suceso. Doña Esperanza habia desaparecido de la iglesia. ¿No podia
 ser muy bien que hubiese tropezado vuestra hija con el marqués, y que en
 un momento de desmayo, de terror, la hubiese arrastrado consigo? Habia
 ademas en abono de mi pensamiento, el que solo por una dama tal como mi
 señora doña Esperanza, hubiera faltado el marqués á dar un desquite de
 juego.

Sin decir á nadie nada, y calculando á qué lugar mas cercano á la
 iglesia del Buen—Suceso, podia haber conducido el marqués á una dama, me
 acordé de cierta casa de la plazuela de Peranton. En efecto, fuí á ella,
 llamé, me ví obligado á alborotar para que me abriesen, señal clara de
 que la casa estaba ocupada dignamente, y cuando pregunté por el marqués,
 me le negaron de tal manera, que no tuve duda de que estaba en la casa.

Como la noche estaba fria y húmeda, y era además Jueves Santo, me retiré
 á mi posada y estaba haciendo mi colacion, cuando hé aquí que recibo un
 recado de Garci Alvarez Osorio, en que, de órden del príncipe me mandaba
 ir al alcázar por el Campo del Moro. Fuí y encontré al príncipe furioso
 por la pérdida de vuestra hija. Doña Esperanza ha acabado de volver loco
 á su alteza, señor duque, y haremos del príncipe lo que queramos.

—Continuad, continuad, dijo secamente Yaye.

—Ya conoceis el carácter voluntarioso é impaciente del príncipe:
 despues de haber recorrido conmigo todos los lugares donde, de una
 manera insensata y villana, creia podian tenerse noticias de doña
 Esperanza, apeló á la justicia y á la Inquisicion: pagó á peso de oro
 alguaciles y familiares, y puede decirse, señor duque, que no ha habido
 posada, ni casa pública, ni lugares de sospecha, que no hayan sido
 registrados. Esto ha producido la prision de mucha gente menuda que se
 ha encontrado mal entretenida...

—¡Y en tales lugares buscaba el príncipe á mi hija!

—Los zelos son villanos, señor duque. Pero, á pesar de ellos, tan bien
 oculta y en tan buenas manos estaba doña Esperanza, que ni alguaciles ni
 familiares pudieron dar con ella.

Poco antes del amanecer, transido de frio y trémulo de zelos y de
 corage, se volvió su alteza al alcázar, y viéndome libre, me propuse
 llegar hasta el fin de mis investigaciones, solo en servicio vuestro,
 señor duque. Me fuí á la plazuela Peranton, me hice abrir la puerta de
 una taberna, á pesar de que aun no habia amanecido, y mediante un
 ducado, conseguí que me dejaran ponerme en acecho en una ventana baja,
 desde la cual se veia perfectamente la puerta de la casa, donde estaba
 seguro que se hallaba el marqués de la Guardia.

Poco antes del amanecer se abrió aquella puerta y salió un hombre
 embozado, en cuyo talante reconocí al marqués, á la dudosa luz del alba.

Amaneció, volvió á abrirse aquella puerta, salió la dueña de la casa y
 poco despues volvió. La acompañábais vos, y tras vos venia una litera
 conducida por dos ganapanes. Entonces no tuve duda de que doña Esperanza
 era la dama que habia pasado la noche en aquella casa.

Calló concluida su exposicion Cisneros, y durante algunos segundos Yaye
 se puso á arreglar de nuevo los tizones, en una posicion en la cual
 Cisneros no podia ver su rostro.

Levantóse al fin el duque: estaba perfectamente tranquilo. Miró de una
 manera glacial á Cisneros y le dijo:

—El trage que vistes; el oro que gastas; las ganancias que te dan tus
 funciones en el corral de la Pacheca; el silencio de la justicia acerca
 de tus truanerías y de tus delitos, todo me lo debes, Cisneros: sin mí
 estarias representando con una mala comparsa por los villorrios de
 Castilla, y aunque tienes habilidad é ingenio para tu oficio, nunca
 llegarias á capa de raja.

—En cambio, señor duque, yo soy el demonio que habeis puesto al lado
 del príncipe. Por mí, una desmedida ambicion se ha apoderado de su alma,
 y anda en tratos con los Hugonotes de Francia y los herejes de los
 Paises—Bajos. Me pagais bien: pero me pagais mi cabeza, señor duque;
 porque sirviéndoos soy traidor al rey, y ya sabeis lo que hace el rey
 con los traidores cuando los descubre.

—Bien, basta. Es necesario que nadie sepa donde ha estado mi hija esta
 noche. El marqués de la Guardia, callará. En cuanto á los dueños de esa
 infame casa, callarán tambien. Si se divulga en la córte este secreto,
 tú solo habrás sido la causa, me habrás hecho traicion, y en cuanto á
 los traidores soy yo un rey mas terrible que don Felipe.

Levantóse tras esto Yaye, abrió el armario donde antes habia dejado en
 un secreto unos papeles, y sacó un pesado saco que entregó á Cisneros.

—Mi hija ha pasado la noche en el convento de las Vallecas. ¿Lo
 entiendes?

—Si señor, dijo Cisneros levantándose y poniéndose el pesado talego
 bajo el brazo.

—Vete, dijo Yaye.

—Guárdeos Dios, señor, dijo el comediante inclinándose profundamente, y
 salió.

Apenas habia salido, se abrió una puerta, y se le presentó un hombre
 membrudo, atlético, de fisonomía noble y simpática, un tanto pálido, de
 ojos negros y mirada profunda é inteligente.

Aquel hombre demostraba contar cuarenta y cinco años de edad, y llevaba
 preseas, armas y coleto de soldado.

—Dios te guarde, Harum, le dijo el emir á quien seguiremos dando su
 verdadero nombre originario: te he mandado llamar para un grave empeño.

—Mandad á vuestro esclavo, magnífico señor.

—Hace mas de veinte años que me sirves con una lealtad y un valor á
 toda prueba.

—Es mi obligacion: ademas de eso me habeis recompensado magníficamente,
 señor: cuando empecé á serviros era walí, y me hicísteis vuestro
 secretario; ahora soy vuestro wazír.

—Por lo mismo el servicio que voy á pedirte es mas humilde, mas
 degradante, que el oficio que tienes delante de todo el mundo, siendo
 alferez de los tercios viejos de Flandes.

—Y te traigo muy buenas nuevas, señor.

—Dejémoslas para mas adelante. ¿Cuándo has llegado?

—Hace una hora; quise veros al momento; pero me dijeron que estabais
 con la poderosa sultana Amina.

—Para guardar el honor de la sultana, es necesario que busques cuatro
 de nuestros monfíes, los mas astutos, los mas feroces, los mas callados,
 con los cuales cumpliras el decreto que voy á darte.

El emir escribió algunas lineas en caracteres árabes, y entregó despues
 el papel donde las habia escrito, á Harum, que dijo despues de leerle:

—Vuestras órdenes se cumplirán, poderoso señor.

—Cuenta con equivocaros: las señas son claras.

—Si, si, señor; plazuela de Peranton, rinconada: una claraboya redonda
 sobre la puerta, y una reja de madera á la izquierda.

—No sé cómo recompensarte el sacrificio que me haces encargándote de
 este servicio. Pero no me fio de nadie... de nadie... y á veces ni aun
 de mí mismo.

—Vos ordenais, señor, y lo que ordenais debe ser justo. Vos sois el
 señor, yo el vasallo: vos la cabeza, yo la mano. Ignoro el delito de
 esas gentes. Pero vos las condenais y basta.

—Si, justicia, justicia severa... véte Harum. Mas tarde me hallarás
 dispuesto á escuchar las nuevas que me traes.

—Pero esas nuevas, señor...

—Por importantes que sean, necesito quedarme solo: arrojar la dolorosa
 máscara de que me he cubierto y que me sofoca. Yo te llamaré, Harum.

El leal monfí se inclinó profundamente y salió.

Lo que pasó en la noche de aquel mismo dia en la casa de la rinconada de
 la plazuela de Peranton, donde habia pasado la noche anterior la hija
 del emir de los monfíes; con el marqués de la Guardia, fue horrible.

Despues de las doce los vecinos despertaron asustados por unos agudos
 gritos de mujer que pedia socorro: cuando los mas ligeros salieron á las
 ventanas, los gritos habian cesado; pero vieron cinco hombres que,
 saliendo de la casa, se alejaron y se perdieron en la oscuridad.

Poco despues vino la justicia llamada por los vecinos y encontró la
 puerta de la casa violentada: los esposos que la noche antes habian
 acogido á la hermosa Amina y al marquesito, estaban cosidos á puñaladas
 sobre un lago de sangre.

Un niño como de unos cinco años, jugaba arrastrándose por el suelo y
 manchándose de sangre, á la luz de una lámpara, con algunas monedas de
 oro: la justicia recogió los muertos, el niño y las monedas, se guardó
 estas últimas, entregó el niño á una moza de vida alegre llamada la
 Sastra, que le pidió para adoptarle, y envió los cadáveres al
 cementerio.

Nada mas se supo acerca de este lúgubre asunto: ni por mas que la
 justicia se ocupó dos dias en averiguar quiénes fuesen los asesinos,
 pudo dar con ellos.

Capítulo V. De cómo el marquesito dió una prueba de que estaba perdidamente
 enamorado de Amina, pensando en casarse con ella.

Cuando el marqués tuvo noticias de aquel doble asesinato, se le heló la
 sangre, á impulsos de un terror mortal. Aquel tremendo duque que de una
 manera tan sangrienta habia sellado los labios de las dos personas que
 habian encubierto su deshonra (porque para el marqués era indudable que,
 á pesar de sus precauciones, el duque lo sabia todo), seria capaz de
 tomar, respecto á su hija, una resolucion terrible.

Don Juan, al aterrarse por Amina, ni aun habia pensado que él podia
 verse en peligro. Amina, solo Amina, era el cuidado que comprimia su
 alma: porque aquel terrible burlador que en tantos dolores mujeriles se
 habia gozado, sentia al fin el amor; pero ese amor violento, exclusivo,
 que nos obliga á anteponer una mujer á todo otro amor, á todo otro
 interés, aun á nosotros mismos: ¿qué mas podremos decir cuando digamos
 que don Juan habia prometido solemnemente á Amina ser su esposo, y que
 al prometerlo habia pensado cumplir rígidamente su promesa?

Cuando su tio le oyó decir que iba á pedir por esposa su hija al duque,
 palideció y sintió un terror mucho mayor que el que habia sentido su
 sobrino al saber la muerte de los encubridores de sus amores con Amina:
 una vez casado el marquesito, estaba, segun las leyes del reino,
 emancipado de su tutela: esto importaba muy poco á don César de Arevalo,
 pero importábale muchísimo primero verse obligado á rendir cuentas de
 unos bienes que habia explotado sin precaucion alguna, y despues cesar
 en el manejo de aquellas rentas, que aunque casi agotadas, aun podian
 dar buenos rendimientos.

Don César acusó de loco á su sobrino: púsole ante los ojos desde el
 primero hasta el último de los inconvenientes del matrimonio: recordóle
 los muchos maridos que él mismo habia modificado, y, á propósito, la
 hipocresía, el talento y la astucia satánica de las mujeres para engañar
 á sus maridos, respecto á lo cual apelaba á la experiencia propia del
 marquesito: apuró toda la infame lógica de los libertinos; apeló á las
 armas del ridículo; al egoismo, á todos los elementos enemigos del
 matrimonio. Su sobrino le dejó hablar, y cuando el tio, creyendo que
 habia causado en el marquesito un magnífico efecto su perorata, hubo
 concluido, el jóven pronunció con un aplomo que daba á conocer lo
 irrevocable de su resolucion:

—Me caso.

—Pues yo os digo que no os casareis.

—Me casaré.

—Yo no os daré mi consentimiento.

—Me le dará el rey.

—El duque no os dará su hija.

—Se la robaré.

—No teneis poder para ello.

—Lo veremos.

—Lo veremos.

Y tio y sobrino se separaron altamente disgustados el uno del otro.

Y es el caso que aquella frase de su tio: «el duque no os dará su
 hija» habia impresionado sobremanera al jóven, causándole una triple
 herida en su amor, en su vanidad, en su voluntad. Cabalmente las mismas
 palabras le habia dicho Amina, cuando en un arrebato de pasion la habia
 dicho el jóven estrechándola en sus brazos:

—Te juro por lo mas sagrado ser tu esposo.

—Mi padre no os dará mi mano, habia respondido Amina suspirando.

—¿Y porqué? la habia preguntado anhelante el marqués.

La hermosa duquesita solo habia contestado con otro suspiro.

Don Juan habia jurado que la duquesita seria su esposa á pesar de los
 cielos y de la tierra.

Irritado, pues, por la coincidencia de la observacion de su tio con la
 de Amina, tomó una resolucion heróica.

Fuese en derechura á la casa del duque, y se hizo anunciar.

Inmediatamente fue introducido.

Al ver á Yaye experimentó por primera vez ese sentimiento de respeto
 hácia todo lo que concebimos superior á nosotros. Ya hemos dicho que
 Yaye, á pesar de sus cuarenta y mas años, de sus desgracias, de su
 lucha, se conservaba vigorosamente jóven, como en los dias en que
 enamoraba por caridad á doña Isabel de Válor. El marquesito concibió
 perfectamente que el duque de la Jarilla, á quien no conocia, fuese
 padre de Amina, y que á no ser su hija, pudiera haber sido muy bien su
 esposa, sin que el mundo hubiera encontrado nada de repugnante en aquel
 enlace: Yaye en fin, representaba una de esas juventudes vigorosas que á
 despecho de los años se estacionan; una de esas juventudes que han
 perdido la expresion irreflexiva y confiada del adolescente, adquiriendo
 el grave aspecto de experiencia del hombre. El marqués de la Guardia se
 sintió, pues, dominado, y perdió mucho del valor audaz de que iba
 provisto.

—¿Tengo la honra, dijo inclinándose cortesmente, de hablar al señor
 duque de la Jarilla?

—Efectivamente, caballero, dijo Yaye indicándole con la mas perfecta
 cortesanía un asiento.

—Perdonad lo indiscreto de mi pregunta, dijo el marqués sentándose;
 nunca os he visto; solo conocia vuestro nombre.

—¡Qué quereis! aunque vivo en la córte ando muy retirado de ella: solo
 he venido á Madrid por mi hija; no por buscarla un buen marido, como
 hacen muchos, porque será difícil, muy difícil que mi hija se case; sino
 porque no se fastidie en un rincon de nuestras montañas.

—¿Decís que es muy difícil que vuestra hija, la hermosísima duquesa de
 la Jarilla se case? dijo don Juan con cierto acento de proteccion,
 creyendo que lo que establecia para el duque la dificultad de que su
 hija se casase, era la circunstancia de haber estado una noche perdida
 en la córte, circunstancia que sabia todo el mundo: ¿y podria
 preguntaros, sin parecer indiscreto, por qué es muy difícil que se case
 doña Esperanza?

—Sí por cierto; y como me habeis hecho la pregunta, voy á contestaros;
 entre mis caprichos tengo el de que mi hija sea reina.

—¡Reina! exclamó atónito el marqués.

—Si por cierto, mi hija no se casará sino con un rey.

El marquesito miró fijamente al duque, y de tal modo, que Yaye le dijo,
 como contestando á aquella mirada:

—Ni me chanceo ni estoy loco: mi hija si se casa, se casará con un rey.

—¿Estais enteramente decidido á ese empeño?

—De todo punto.

—¿Y contais con que vuestra hija?...

—En mi familia, caballero, las mujeres, ni oyen, ni ven, ni entienden:
 obedecen cuando la voz de su padre las manda: por consecuencia, mi hija
 piensa como yo, enteramente como yo.

—Permitidme que lo dude.

—Dudad cuanto querais.

—Permitidme que os recuerde que soy el marqués de la Guardia.

—Sí, sí, ya sé que sois voluntarioso y valiente, y que amais á mi hija.

—¡Cómo! ¿os ha dicho ella?...

—Sé que venís á pedírmela por esposa.

—Y cuando lo hago, es creyéndome autorizado...

—¡Por su amor!

—Hace tres noches me lo juraba entre mis brazos, dijo el audaz jóven,
 sin medir las consecuencias de su dicho.

—Bien podrá ser, caballero, dijo Yaye sin alterarse en lo mas mínimo:
 bien podrá ser: y es mas; cuando mi hija os dijo que os amaba, no
 mentia, y porque os amaba habeis sido su amante, su amante de una noche:
 porque os amaba con toda su alma: hay cosas que son fatales: Dios lo
 quiso.—Pero lo que yo os puedo asegurar, es que mi hija no quiere ser
 vuestra esposa.

—¡Señor duque!

—No os irriteis, caballero: ya veis que os hablo mesuradamente, á pesar
 de que soy un padre engañado, injuriado: á pesar de que habeis
 envenenado el corazon de mi hija. No os irriteis, y adios. Obrad como
 mejor os parezca; decid por todas partes que habeis obtenido la suprema
 felicidad de la posesion de mi hija.

—¡Señor duque!

—Haced lo que querais: decid lo que querais. De la misma manera que os
 he recibido hoy, os recibiré mañana: siempre con indulgencia; siempre
 como si fuerais mi hijo. ¿Y sabeis, añadió el duque levantándose
 lentamente y dando un paso hácia el marqués, sabeis por qué no os hago
 pedazos, como pudiera romper una copa de vidrio?

El marqués fijó una mirada intensa, altanera, en la profunda mirada de
 Yaye, que continuó.

—No os mato, como maté á los dos miserables que os ayudaron en vuestra
 infamia... porque... Dios no quiere... porque... porque, en fin,
 mi hija os ama de tal modo, que vuestra muerte la mataria y... yo, por
 muy criminal que haya sido, no quiero matar á mi hija.

—¿Conque ni la razon del honor, ni la de la sangre, ni ese amor que
 ella me profesa y que no es mayor que el que yo siento por ella, os
 hacen desistir de vuestro extraño propósito?

—Por muy extraño que ese propósito os parezca, me afirmo en el.

—¿Y sacrificareis á vuestra ambicion vuestra hija?

—Mi hija piensa como yo. Quiere ser reina.

—¿Y me ama?

—Vais á juzgar por vos mismo. ¡Ola!

Al llamamiento del duque, se abrió una mampara y apareció un criado.

—Decid á la señora duquesa que la espero, dijo Yaye.

Algunos momentos despues, se oyeron en una habitacion inmediata, pasos
 de mujer, acompañados del crugir de un trage de seda; se levantó el
 pestillo de una puerta, y al fin, Amina se presentó en la cámara de
 recibo de su padre.

Al ver al marqués se puso letalmente pálida, retrocedió un paso, ahogó
 un grito, y se llevó involuntariamente la mano sobre el corazon, como si
 hubiese recibido en él un golpe de muerte: despues quedó inmóvil,
 fijando en el marquesito una mirada intensa, fascinada, insensata.

Yaye se acercó á ella, la asió de una mano, y llevándola junto al
 marqués, la dijo:

—El señor marqués de la Guardia, nos hace la honra de solicitar tu
 mano, hija mia. Antes de contestar quiero que sepas cual es mi voluntad:
 esta se reduce, á que se cumpla la tuya. Poco importa que yo acoja de
 buen ó mal grado los deseos del señor marqués: yo te juro, por la
 memoria de tu madre, que si quieres ser esposa de don Juan, lo serás.
 Ahora puedes responder al señor marqués.

—Don Juan, dijo Amina que se habia sobrepuesto á su alteracion, y cuya
 palidez mate era la única señal que conservaba de la emocion que habia
 causado en ella la inesperada vista del marqués: yo os agradezco con
 toda mi alma, el que os hayais acordado de mí para hacerme vuestra
 esposa; jamás olvidaré que habeis venido á ofrecerme lo que
 indudablemente me haría muy felíz; vuestro nombre y vuestra fé; pero yo
 no puedo aceptar.

—¡Que no podeis! ¡es decir que!...

—No quiero: contestó con firmeza Amina, completando la frase de don
 Juan.

—Ya lo oís, señor marqués; habeis obligado á mi hija á que para evitar
 todo género de interpretaciones, os diga claramente y sin rodeos, que no
 quiere ser vuestra esposa.

Dicho esto, Yaye llevó á su hija á la puerta por donde habia entrado, la
 besó en la frente, y despues que hubo salido, se volvió al lado del
 marqués que estaba mudo de asombro y de cólera.

—Ahora, señor don Juan, dijo el emir sentándose de nuevo, permaneced
 cuanto tiempo querais en mi casa; pero os suplico que no me hableis mas
 del asunto que os ha traido á ella. Seria un empeño inútil. Solo os diré
 algunas palabras: el paso que acabais de dar, me reconcilia con vos:
 fullero de amor, habeis contraido una mala deuda; pero despues habeis
 reflexionado, y habeis venido lealmente á pagar con lo que únicamente
 podiais pagar una deuda de tal género, con vuestro nombre: yo os lo
 agradezco: yo os perdono... á pesar de que me habeis causado una herida
 que siempre brotará sangre.

—Hay otro modo de pagar esas deudas, señor, dijo el marqués conmovido.

—¿Cuál? contestó con amargura Yaye.

Don Juan desnudó su daga y la entregó por el pomo al duque que la tomó
 con indiferencia; luego el marqués dobló una rodilla, y dijo con voz
 resuelta:

—Tomad mi sangre, señor.

—¿Para qué quiero yo vuestra sangre, niño? respondió con voz opaca el
 emir; vos habeis sido una fatalidad que se ha puesto sobre mi camino: á
 vos mismo os ha traido á ese camino la fatalidad: respetémosla
 entrambos: quedaos vos con vuestro amor y vuestro remordimiento: dejadme
 con mi dolor y con mi rabia: tomad vuestra daga: yo no necesito para
 nada vuestra sangre: idos ó quedaos; pero no hablemos mas de esto.

Y levantó al marqués y le puso por sí mismo la daga en la vaina.

Don Juan lloraba por la primera vez de su vida: lloraba silenciosamente,
 como pudiera haber llorado una mujer desesperada.

—¡Oh! á pesar de vuestra fama de libertino, teneis corazon, dijo
 conmovido Yaye.

Hubo un momento de solemne silencio.

Yaye tomó entrambas manos al jóven.

—¡Con que tanto amais á Esperanza! le dijo.

—¡Ah señor! exclamó el jóven: ella es la esperanza de mi vida, acaso la
 salvacion de mi alma.

—Pues, bien, pensad en vuestra Esperanza, dijo el emir.

Iluminóse con una intensa expresion de alegría el semblante del jóven
 marqués.

—¡Ah señor! exclamó: ¿renunciareis al fin, de llevar á cabo vuestro
 extraño empeño?

—No, no por cierto: mi hija, vuestra Esperanza se casará con un rey:
 esto no quiere decir otra cosa, sino que será necesario haceros rey.

Causó tal impresion aquella nueva extravagancia en el ánimo del marqués,
 que miró fijamente al duque, temiendo habérselas con un loco; pero en
 los ojos de aquel, brillaba la mas fria razon.

Don Juan temió volverse loco si permanecia un momento mas en aquella
 casa, y salió delirante, frenético, sin despedirse del duque.

Este se quedó murmurando:

—¡Fatalidad! ¡la mano que mató al padre, no debe matar al hijo!

Capítulo VI. Del medio que eligió el marquesito de la Guardia para irritar el
 amor de Amina.

Ciertamente era necesario un obstáculo de gran monta para detener en su
 carrera al voluntarioso don Juan.

Acostumbrado á que todo se rendiese á sus deseos, era un torrente cuyo
 curso se hacia cada vez mas rápido, y sus aguas mas turbias: al fin
 habia encontrado una roca en su camino; la habia enlodado, la habia
 manchado, la habia hecho temblar; pero la roca era demasiado fuerte para
 que la corriente la arrastrase y saltase por cima de ella, dejándola
 enterrada en el fango; aquella roca era el amor de Amina contrapuesto al
 torrente de las pasiones del marqués.

Hasta entonces solo habia encontrado cortesanas que le provocaban y le
 sonreian, abriéndole sus brazos, ó virtudes fáciles que cedian en el
 momento en que se veian combatidas por la exigente voluntad del jóven.
 Esto en cuanto á las mujeres. En cuanto á los hombres, como el marqués
 era demasiado terrible, diestro y valiente para que le temiesen los mas
 esforzados, nuestro jóven campaba entre ellos por su respeto, puesto que
 el que no le rodeaba para explotarle, le evitaba para no verse
 comprometido en un lance desastroso.

Don Juan Coloma, favorecido por las mujeres, respetado por los hombres,
 considerado en todas partes por su rango, por su fortuna y por su
 belleza, no podia haber sido hecho esclavo, sino por la hermosa
 duquesita, por aquella otra singularidad femenina, por aquel
 hermosísimo misterio viviente, contra cuyo desden se estrellaban los
 empeños de los mas libertinos, y contra cuya pureza se mellaba el diente
 de acero de la murmuracion femenil.

El marqués, que como hemos dicho, antes de conocer á Amina, se habia
 sentido arrastrado hácia ella por un impulso instintivo; que al verla se
 habia enamorado en un solo momento, como jamás se habia enamorado de
 otra mujer; que al poseerla habia comprendido que aquella niña magnífica
 en el cuerpo y el alma, era una parte de su ser, que no podia vivir sin
 ella, que la luz de sus ojos eran su luz, y el aliento perfumado de su
 boca su vida; se vió sujeto cuando mas libre se creia, y de tal modo,
 que como hemos visto, habia dado el paso, en él extraño y casi milagroso
 de pensar en el matrimonio.

Don Juan se habia transformado de repente, de señor en siervo, de
 burlador en burlado, de opresor en oprimido; se habia modificado dejando
 de ser lo que era, para convertirse en un ser enteramente distinto: este
 milagro lo habia hecho el amor, que es la pasion que conocemos con mas
 dominio sobre el corazon humano, y Amina habia sido el instrumento de
 que el amor se habia valido.

Es necesario tambien tener en cuenta que no se necesitaba menos para
 dominar al soberbio don Juan.

Amina reunia cuantas cualidades puede reunir una hija de Eva para ser
 codiciada: juventud, riqueza, ilustre cuna, elevacion de ideas y un no
 sé qué dominador que se exhalaba de su mirada irresistible, de la
 enérgica y vigorosa hermosura de sus formas, de su continente, de sus
 maneras, de su palabra, de su acento. Era, en fin, un conjunto
 irresistible de cualidades tentadoras, ante las cuales hubiera caido, no
 don Juan, que cuando mas, era soberbio, sino el santo mas santo, con
 toda la terrible fortaleza de la humildad, que es la primera de las
 fuerzas que conocemos.

Don Juan se sintió humillado; pero al ser humillado se sintió
 engrandecido; porque no era una afrenta lo que le humillaba; no el
 desprecio público; no las desesperadoras consecuencias de la pobreza: lo
 que le humillaba dominándole, porque para él todo dominio era
 humillante, era el amor, esa noble y ardiente pasion, que á todo se
 sobrepone y que dominándolo todo, todo lo engrandece. Amina se habia
 apoderado del alma del marqués, le habia hecho gozar por un momento de
 un cielo para despeñarle despues á la tierra y decirle:—No pasarás de
 ahí.

Y don Juan, queriendo desplegar las poderosas alas para alzarse á aquel
 cielo, conoció que sus alas se habian quemado; que era un ángel rebelde,
 caido entre el lodo, y solo aspiró lo nauseabundo, lo fétido de aquel
 lodo, cuando quiso levantarse á otra region mas pura, y no pudo; cuando
 lleno de amor y de esperanza, regenerado, despierto del sueño de
 impureza que habia dormido desde su infancia, oyó una voz terrible, la
 de la mujer amada, que le decia con ese acento que demuestra una
 resolucion irrevocable:—No quiero ser vuestra esposa.

¿Acaso Amina rechazaba por dignidad al hombre que habia abusado de la
 ocasion, de la situacion, de uno de esos momentos decisivos, en que la
 fatalidad coloca á la mujer mas pura? Pero don Juan sabia que de la
 misma manera instintiva, por decirlo asi, que el amaba á la hermosa
 duquesita, era amado de ella. ¿Acaso aquel padre que parecia tan
 terrible, tan valiente, que todo lo sufria, que todo lo confesaba, que
 se burlaba de una manera inconcebible de la opinion pública, tendria por
 objeto irritar la pasion en su alma en provecho de su hija? Pero él se
 habia presentado decidido, resuelto á ser esposo de la duquesita y se le
 habia rechazado. ¿Seria que efectivamente padre é hija estuviesen locos
 ó fuesen tan soberbios, que aspirasen á un trono? ¿Y qué trono podia ser
 este? ¿El de España? ¿El que ocupaba el tremendo, el frío, el calculador
 Felipe II?

Esto era un absurdo, un sueño insensato, y sin embargo, pensó en ello el
 marqués de la Guardia, á pesar de lo monstruoso del pensamiento.

¿Acaso se contaria con el príncipe de Asturias?

Don Carlos de Austria tenia en aquella sazon veinte y dos años.
 Contábanse de este príncipe en los círculos íntimos de la córte, vicios
 repugnantes, acciones indignas de un caballero, severos castigos
 impuestos al príncipe por el rey. Sin embargo, estos castigos en nada
 habian influido respecto á las viciosas inclinaciones del príncipe. Las
 damas de la reina se veian á cada paso obligadas á quejarse de las
 tenaces solicitudes de don Carlos, y aun de atrevimientos de mayor
 monta. Las gentes de su servidumbre, maltratadas y aterradas,
 desaparecian del cuarto del príncipe, huyendo de su ferocidad. Su ayo,
 sus gentiles—hombres, sus caballerizos, á trueque de no irritarle,
 encubrian sus nocturnas salidas de palacio, y el rey se veia obligado á
 cerrar los ojos y los oidos á muchas cosas, para no verse en la dura
 necesidad de castigarlas; para no dar el escándalo de reducir á una
 prision rigorosa al heredero inmediato de la corona.

Solo habia un hombre que gozaba por entero de la amistad y de la
 confianza del príncipe: este hombre era el famoso comediante Cisneros.

Pero si Yaye, conociendo el carácter voluntarioso del príncipe, y
 contando con la maravillosa hermosura de su hija, habia pensado en
 ponerla por este medio en el trono de las Españas, era necesario
 deducir como consecuencias de este pensamiento, sucesos horribles.

En primer lugar, suponer que un soberano de la casa de Austria
 consintiese en el casamiento de su hijo con una grande de España, y
 cuando este soberano se llamaba Felipe II, hubiera sido contar con un
 imposible, con un milagro. Si él se casaba secretamente... esto era
 tambien imposible, porque los ojos y los oidos de Felipe II, segun don
 Juan creia, alcanzaban á todas partes; pero contando con la maldad de
 que tantas pruebas habia dado don Carlos de Austria, no era descabellado
 suponer que el príncipe se rebelase contra su padre, procurase
 destronarle, y al sentarse en el trono, impusiese á la altiva nacion
 española una reina sacada de entre la nobleza, y sin otros títulos á la
 corona que el capricho del príncipe.

Estos proyectos podian muy bien caber en la cabeza enferma de don Carlos
 (que, segun opiniones muy autorizadas, era víctima de una feroz
 monomanía), ¿pero cómo suponer, sin injuria para el duque de la Jarilla
 y para su hija, que se prestasen á tales proyectos? Siendo asi, el duque
 era un traidor, un infame, y doña Esperanza una miserable prostituta;
 porque la mujer, que sobreponiendo su ambicion á su amor, se casa con un
 rey porque quiere ser reina, es una prostituta que vende su cuerpo y su
 alma por un trono.

Don Juan cerró con disgusto, con horror, los ojos de su alma á estas
 suposiciones, y sin embargo, aquellas sospechas crueles, le perseguian,
 le torturaban, magullaban, por decirlo asi, su orgullo; le hacian probar
 unos zelos crueles, y con ellos la terrible pasion que siempre los
 acompañan: la venganza.

Don Juan necesitó salir á todo trance de aquella terrible duda, y para
 salir de ella, poner de claro en claro cuanto habia de misterioso en el
 duque viudo y en la duquesa de la Jarilla.

Por la primera vez pensó don Juan en presentarse en el alto círculo de
 la córte: hasta entonces le habian separado de ella sus libres
 costumbres. Don Juan aborrecia la sujecion aunque solo fuese en la
 forma. Nada le placia mas que ese género de reuniones, donde se puede
 estar con el sombrero puesto, y entre tendido y sentado, con la palabra
 suelta, en entera libertad de hacer y de decir; las casas de juego, las
 mancebías, las tabernas, los nidos de las damas galantes, habian sido
 hasta entonces sus lugares favoritos. Amina le hizo ver que habia un
 mundo aparte, en el cual se respiraba mas fácilmente; en que lo bello
 era realmente bello; en que, si habia vicio, estaba rígidamente oculto
 por apariencias de virtud. Don Juan comprendió que se puede ser malo
 pareciendo bueno, y viceversa. En una palabra: repetimos lo que ya hemos
 dicho: el amor de Amina, comparado con los amores que hasta entonces
 habia probado, le habia hecho sentir el olor del lodo de que hasta
 entonces habia estado circuido. Asi es que una repulsion natural le
 separó de su antigua sociedad y le hizo acercarse sin repugnancia á
 aquel otro círculo decoroso de que hasta entonces habia estado alejado.

No hay que decir que fue acogido con un completo éxito, porque esto se
 comprende, teniendo en cuenta los antecedentes del marqués. En la córte
 tambien, aunque bajo la máscara de una refinada hipocresía y con formas
 convenientes, encontró don Juan, hechiceras cortesanas, ojos que,
 aprovechando el descuido de otros ojos, le miraban chispeantes y ricos
 de promesas; opulentas y nobilísimas herederas que le sonreian
 diciéndole harto claro que era un marido codiciable: las altas
 cortesanas distinguieron á don Juan del mismo modo que las cortesanas
 aventureras. Toda la diferencia estaba en las formas.

Don Juan notó que tambien en la córte habia cieno; pero cubierto de
 césped y flores: es cierto que el que confiado aventuraba la planta
 sobre aquel florido césped, se hundia hasta el cuello; pero se guardaba
 bien de decirlo, por razones de conveniencia social: cada cual explotaba
 en su provecho los filones riquísimos que se ocultaban bajo aquel
 cesped. Pero don Juan fue prudente.

En vez de revolcarse á diestro y siniestro por aquel lodo, se echó á
 buscar entre él una víctima que le ayudase, sin saberlo, en sus
 proyectos: una amante beneficiosa, en una palabra: cuando se ha llegado
 á la intimidad con una alta dama, se saben cosas que no solo no se
 hubieran creido posibles, sino que ni probables, respecto á ciertas
 gentes. Ademas, don Juan, siguiendo esta línea de conducta, tenia dos
 objetos: frecuentaba las primeras casas de la córte, veia en ellas á
 Amina, la hablaba, gozaba, viendo representada la influencia de su amor
 en la densa palidez que cubria el semblante de la hermosa duquesita, y
 sobre todo, aumentaba su amor y le mantenia vivo con el punzante aguijon
 de los zelos. El corazon de la mujer que ama nunca se engaña, y Amina
 sabia distinguir entre cien mujeres á la favorita del marqués.

Este habia tenido tacto: para dar zelos á Amina habia elegido una mujer
 notabilísima por su hermosura, por su juventud, por su clase y por sus
 singularidades.

Esta mujer era veneciana, y se llamaba la princesa Angiolina Vizconti.
 Una de las tres singularidades de la córte de Felipe II en aquellos
 dias, como dijimos al principiar esta segunda parte.

No le fué tan fácil á don Juan, como habia creido, la conquista de la
 princesa, por mas que esta hubiera distinguido al marquesito desde sus
 primeras vistas. Frecuentó su trato don Juan, la galanteó de una manera
 delicada y ella se dejó galantear hasta cierto punto; pero cuando don
 Juan se lanzó al fin á una declaracion decisiva, la princesa le contestó
 con la dignidad mas dulce y graciosa del mundo:

—No puedo aspirar á la felicidad de ser vuestra, caballero, porque soy
 casada.

Don Juan, respecto á las mujeres de cierta clase, no tenia absolutamente
 experiencia; creyó que en la princesa italiana habia encontrado una
 virtud á prueba de bomba, como diriamos en nuestros dias, y obstinado,
 por lo mismo que habia encontrado resistencia, se empeñó en el sitio de
 la durísima belleza, y para sostenerle con mas probabilidades de éxito
 pidió informes á sus amigos.

Esto equivalia á reconocer las obras avanzadas de la plaza.

—Os habeis metido en una empresa diabólica, amigo mio, le dijo el
 marqués del Vasto, á quien don Juan abrió su pecho. Nada conseguireis de
 la princesa.

—¿Y por qué razon, amigo don Alonso? repuso el marqués.

—Por la sencilla razon de que en cuatro años que lleva en la córte,
 ninguno de los muchos apasionados de esa dama, ha podido jactarse de
 poseerla.

—¡Ah! ¡ah!

—Ya veis: es la mas hermosa de las damas que tenemos presentes. (Se
 encontraban los interlocutores en un ángulo de un salon de la casa del
 duque del Infantado).

—Os engañais, don Alonso, hay otra mas hermosa que ella.

—Ya se sabe, ya se sabe, que la hermosa duquesita es la primera en la
 córte, antes que la reina en hermosura y discrecion, y despues de la
 reina en riqueza; pero prescindiendo de ese portento, Angiolina es un
 prodigio; ved qué cabellos, qué frente, qué ojos... qué todo. Pues bien:
 lo que mas hace codiciable á esa mujer, no es su hermosura, sino la
 situacion especial en que se encuentra: ya sabreis que es la llamada la
 casada—vírgen.

—¡Bah! siempre he tenido eso por una exageracion ó por una burla.

—Pues no es ni burla ni exageracion.

—¿Sabeis algo acerca de esa singularidad?

—¡Bah! lo sabe todo el mundo.

—Perdonad; yo formo parte del mundo, y no lo sé.

—Pues vais á saberlo, para que todo el mundo lo sepa.

—Os escucho.

—Angiolina Vizconti, como lo demuestra su apellido, es veneciana.

—Pues no pasan por muy virtuosas las hijas de la serenísima república.

—La princesa se ha criado en Roma.

—No son tampoco vestales todas las romanas.

—Sea como quiera, Angiolina quedó huérfana á los diez y seis años. Su
 padre, Paolo Vizconti, fue encontrado en una de las calles de Roma,
 cosido á puñaladas. Sola y sin amparo Angiolina, salió de Roma, pasó á
 Toscana, y entró en un convento en Lierna. Conocióla por un accidente en
 el cláustro, el príncipe romano Maffei Lorencini; comprendió que
 Angiolina no tenia vocacion al cláustro, en el que solo habia entrado
 por necesidad, y se propuso hacer con ella una obra de misericordia. La
 habló, la pidió su mano, y aunque el príncipe no era ni jóven ni
 hermoso, Angiolina prefirió el mundo al lado de un esposo poco
 agradable, al cláustro junto á monjas menos agradables que el príncipe.
 Aceptó y se casó con él. Entonces Maffei, en vez de entrar con ella en
 la cámara nupcial, la dijo:

—Entrásteis por necesidad en el cláustro, y no quiero que por necesidad
 os sacrifiqueis á un hombre que no puede agradaros. En vez de ser
 vuestro marido seré vuestro padre. Sois libre, pues; libre para todo
 menos para manchar mi nombre, lo que estoy seguro que ni aun siquiera os
 pasará por el pensamiento. Soy viejo, no tengo parientes: os he nombrado
 mi heredera: vos sois jóven, y dentro de poco sereis viuda, libre, y
 princesa.

—El señor Maffei Lorencini fue un héroe, dijo don Juan.

—No ha sido menos heroina la princesa. A pesar de que su esposo pasa la
 vida viajando, hasta tal punto que nadie le conoce; á pesar de que, por
 lo mismo, Angiolina está enteramente libre, ha guardado de tal modo la
 honra del príncipe, que ha causado la desesperacion de cuantos han
 tenido la desgracia de enamorarse de ella. Cuéntase (el marqués del
 Vasto bajó la voz), que su magestad ha deseado tambien á la princesa, y
 que ha salido tan mal parado como todos los demás.

—¿Estais seguro de que esa mujer no es bastante discreta para recatar á
 un amante?

—¡Bah! es una mujer fria, altiva, orgullosa; está enamorada de sí
 misma. Solo se la ha conocido una pasion.

—¿Cuál?

—La de la envidia, y esta no se la conoció hasta que se presentó en la
 córte la hermosa duquesita.

—¡Ah! exclamó profundamente don Juan.

—Ya se ve: la pobre princesa era el sol de la córte, la reina de la
 hermosura, hasta que se presentó ese nuevo sol, esa doña Esperanza, que
 la ha eclipsado.

—Os doy un millon de gracias por las noticias que me habeis dado de la
 princesa, dijo don Juan, impaciente por poner en práctica un pensamiento
 brillante que habia concebido.

—Pues dadme dos millones de gracias por el consejo que voy á daros,
 añadió el marqués del Vasto. Si no quereis sentenciaros á un sufrimiento
 inútil, no volvais á pensar en la princesa.

Estrechó don Juan la mano de su noble amigo, y aprovechando la ocasion
 de haberse desocupado una silla colocada por acaso entre Amina y la
 princesa, fué á sentarse en ella.

El pensamiento que habia concebido el marqués, era el siguiente: siendo
 cierto que la princesa envidiaba á la duquesita, debia aborrecerla. Si
 don Juan lograba que doña Esperanza se mostrase enamorada de él hasta el
 punto de que lo notase la princesa, era asunto concluido: no solo era
 suya la princesa, sino que tendria sumo cuidado en procurar hacer
 conocer á la duquesita que la habia robado el corazon del hombre de su
 amor.

Don Juan no pensaba mal. Uno de los mejores medios para conquistar á la
 mujer mas dificil, es servirse de sus pasiones.

Capítulo VII. La una por la otra.

Habíase sentado el marquesito entre las dos rivales, en una disposicion
 de espíritu muy favorable para conseguir su intento. Habíase colocado
 entre dos polos opuestos, cada uno de los cuales tenia sobre él una
 atraccion poderosa. Si bien estaba seriamente enamorado y mas que
 seriamente empeñado por Amina, la princesa le impresionaba fuertemente,
 y su hermosura aunque, de todo punto distinta de la de la jóven sultana,
 excitaba sus deseos.

Procuraremos describir la hermosura de la princesa, para que nuestros
 lectores puedan juzgar si estaba don Juan impresionado con razon por
 ella.

Era alta, esbelta, de formas redondas, de seno turgente y de cuello
 mórvido, cuya blancura era transparente; su cabeza, de una forma
 magestuosa, parecia fatigada por el peso de una cabellera negra densa y
 brillante; tenia la frente despejada y serena, las cejas anchas,
 dulcemente arqueadas y negrísimas; negros los ojos, rasgados,
 resplandecientes, sombreados por largas y espesas pestañas, que no
 sabemos si servian para amortiguar el brillo de su mirada ó para
 aumentar su fuego con el contraste de su sombra; era densamente pálida,
 lo que aumentaba su blancura, y, como en muestra de que aquella palidez
 no era enfermiza, sus labios tenian un color rojo vivísimo, puro,
 fresco, como el de los granos de una granada: las formas de su cabeza,
 de su semblante, de su cuello, de sus hombros, de su seno, de sus
 brazos, de sus manos y de su talle, mostraban el puro y rígido contorno,
 la magestuosa armonía, la extremada belleza de la estatuaria griega, de
 los buenos tiempos en que los griegos robaron á la naturaleza sus mas
 bellas y puras formas para animar con ellas el mármol.

Era, en fin, la princesa Angiolina, una de esas bellezas reinas, que no
 se ven sin admiracion, que no se recuerdan sin deseo.

Tenia ademas, y como si la naturaleza hubiera querido dulcificar ese no
 sé qué de severo, de casi duro, de las formas enérgicamente correctas,
 el atractivo meridional de las venecianas, su sonrisa sensual é
 incitante, y la mirada lánguida, velada, dulcísima. Esto, se entiende,
 en los momentos en que Angiolina parecia feliz y tranquila, que cuando,
 por efecto de su envidia y de su rivalidad hácia Amina, rivalidad hasta
 entonces puramente de posicion, sufria y luchaba, el semblante de la
 princesa tenia toda la siniestra, sombría y terrible expresion del angel
 caido.

Y no sabemos cuando estaba mas hermosa: si cuando sonreia tranquila, ó
 cuando sus ojos mostraban la funesta expresion del odio y de la envidia.

Ello era verdad que Angiolina era una de esas mujeres de alma terrible,
 de las cuales un hombre prudente se aparta para no morir de deseos
 siendo desdeñado, ó devorado por un amor frenético, exigente y zeloso,
 siendo amado.

Sobre todo esto, ya lo hemos dicho, era tan vigorosa, tan fresca, tan
 pura, la juventud de la princesa, que, contando ya veinte, y seis años,
 á penas representaba veinte.

Cuando se presentó por primera vez en la córte de las Españas con su
 viejo marido el príncipe Lorencini Maffei, causó una sensacion profunda.

Y eso que en aquellos tiempos, en que la preponderancia española no
 tenia rival en Europa, la córte de las Españas era muy concurrida de
 gente noble y rica de todas las partes del mundo, y eran muy comunes en
 ella las mujeres hermosas; encontrábanse á cada paso, en las iglesias,
 en los paseos, en los saraos, ya flamencas de carne delicada y ojos
 azules; ya italianas de mejillas morenas y aterciopeladas, pelinegras y
 ojinegras; ya inglesas blancas, como la espuma del mar, y con cabellos
 de oro; ya indias doradas, con su hermosura semisalvaje por lo
 extremadamente enérgica; ya francesas galantes y espirituales etc. Esto
 por lo relativo al extranjero, que en cuanto á lo relativo al interior,
 al género de casa, la córte era una admirable y variada exposicion de
 fidalgas vascongadas, montañesas, asturianas y gallegas, con su candor y
 su nítida blancura; de andaluzas y estremeñas con su mirada volcánica;
 de valencianas y murcianas con sus tentadores encantos y sus felices
 disposiciones para las intrigas amorosas; de aragonesas y catalanas con
 su hermosura altiva y tirante, por decirlo asi, y su acento enérgico y
 duro; de toledanas (de ellas nos libre Dios) con su gracejo y travesura,
 y por último de las hijas de Madrid, con su profunda experiencia en
 galanteos, y sus artes y sus aliños que suplen á la hermosura. El
 aficionado, pues, tenia una coleccion completa donde elegir, puesto que,
 ademas de las blancas, las trigueñas, las morenas y las doradas, no
 faltaban algunas incitantes hijas del Africa, negras como el ébano y
 hermosas, con arreglo á su tipo, que servian de doncellas esclavas, en
 la mayor parte de las casas de la nobleza.

Difícil era, por lo tanto, que una mujer por hermosa que fuese,
 brillase, se destacase, se hiciese notable entre una pleyada tal de
 bellezas. Sin embargo, á su aparicion en la córte, Angiolina alcanzó un
 éxito ruidoso; hubo por ella apuestas, desafios y empeños, y se hicieron
 codiciables una mirada suya, una sonrisa ó una inclinacion de cabeza
 algo expresivas.

Si Angiolina hubiese cedido al amor de alguno de sus innumerables
 galanteadores, indudablemente se hubiera vulgarizado, dejando de ser un
 empeño; pero su firmeza, lo extraordinario de su situacion como
 casada—vírgen, y las exageraciones que con relacion á ella se citaban,
 la sostuvieron sin rival en el trono de la hermosura, hasta la aparicion
 de Amina en la córte, que fue una singularidad de mas monta.

Llevábala ventaja Amina, en juventud, en hermosura, en riqueza y en
 singularidad de historia, puesto que todo el mundo sabia que era hija de
 una mejicana y de un hidalgo oscuro (que por tal se tenia á Yaye);
 conociase en razon de los pleitos que una poderosa familia habia
 sostenido contra Estrella, la historia de esta, y era tan romancesca,
 tan singular aquella historia, que no podia menos de dar un gran
 prestigio á Amina.

Por otra parte Yaye habia entrado en la córte, asombrándola con su
 inmenso fausto: Amina eclipsaba en riqueza de trages y joyas á las mas
 altivas grandes de España y se ponderaban los tesoros de la duquesita.
 Angiolina se presentaba, es verdad, siempre que la ocasion lo requeria,
 con un nuevo y rico trage; pero siempre las perlas y la pedrería eran
 las mismas; no habia podido comprarse un palacio, ni aun amueblar como
 hubiera convenido á su rango su enorme casaron alquilado, y en cuanto á
 lo demás, no habia logrado aventajar, ni aun igualar, á muchas de las
 riquísimas y faustosas señoras de la córte.

Esto y su rivalidad con Amina, eran los únicos sinsabores que amargaban
 el corazon de la princesa: por lo demás, tenia un excelente marido, ó
 mejor dicho, esposo, que comunmente se encontraba viajando, que venia á
 hacerla una brevísima visita de año en año, y que la dejaba enteramente
 entregada á sí misma y dueña de sus acciones, libertad de que, segun
 fama pública, no habia abusado en lo mas leve la princesa.

Tal era la mujer de que habia pensado valerse el marqués de la Guardia
 para excitar los zelos de Amina: la mujer de quien, hasta cierto punto,
 podia decirse que estaba enamorado, acaso solo porque habia resistido á
 sus deseos.

La casualidad, que tantas veces hace que se encuentren reunidos, y mano
 á mano, dos enemigos irreconciliables, habia hecho que Amina y la
 princesa se encontrasen demasiado próximas aquella noche en la casa del
 duque del Infantado, y la casualidad hizo tambien que se encontrase
 vacío el único sillon que las separaba, en el que se sentó don Juan.

Cuando un hombre que vale tanto como el marqués valia, se encuentra
 colocado entre dos mujeres con las cuales tiene antecedentes, y mucho
 mas cuando estas dos mujeres son rivales, se establece una situacion
 especial que generalmente es fecunda en consecuencias.

Amina, que antes de llegar el marqués, se habia mostrado indiferente y
 altiva con la princesa, al saludar don Juan á esta, se puso pálida; al
 sentarse el jóven se la comprimió el corazon, y sus ojos se fijaron con
 ansiedad en el semblante de Angiolina, que contestaba sonriendo al
 saludo del marqués.

Este y la princesa notaron la turbacion y el anhelo de Amina, y
 entrambos, cada cual por lo que le convenia, se propusieron forzar la
 situacion. Don Juan tomó familiarmente, como un hombre que está
 autorizado para ello, el abanico de plumas de la princesa, y á propósito
 de su mérito y de su riqueza, sostuvo con ella una conversacion llena de
 galanteos, de intenciones, de dobles sentidos. El rostro de Amina se
 nubló; su altivez rugió poderosamente dentro de su alma, y las oleadas
 de aquella tempestad salieron á su rostro, tanto mas determinadas cuanto
 la jóven luchaba por ocultarlas: don Juan dejó que Angiolina gozase de
 su triunfo, que lo saborease, esperando una ocasion propicia para
 amargar aquel triunfo, para empeñar, en una palabra, á la princesa:
 aquella ocasion no tardó en presentarse: algunos músicos, con guitarras
 y arpas, que acababan de entrar, rompieron tocando uno de los bailes de
 la época.

Entonces el marqués se volvió á Amina, y mirándola de una manera tal que
 parecia decir: «á vos, sola á vos amo,» la invito á bailar.

Amina entregó su mano á don Juan, se levantó en un movimiento nervioso,
 y clavó una humillante mirada de triunfo en la princesa, que la contestó
 con otra mirada de amenaza.

Amina y el marqués se lanzaron en el baile: la princesa se negó á todos
 los que llegaron á invitarla; cada vez que Amina pasaba, reclinada entre
 los brazos del marqués, envuelta en el torbellino de la danza, lanzaba
 una mirada rápida, fugitiva como un relámpago, pero llena de insultos, á
 la princesa: cada una de estas miradas ennegrecian mas, por decirlo asi,
 el alma de Angiolina y hacia asomar á su semblante las oscilaciones de
 una lucha interna y poderosa; al fin el semblante de la princesa tomó
 una expresion glacial, profunda: la expresion de una resolucion
 decidida; y cuando, terminada la danza, el marqués volvió con Amina y se
 sentó de nuevo junto á la princesa, esta se apresuró á decirle:

—Cuento con vuestra cortesanía, don Juan.

—Quien os ha ofrecido su corazon, señora, contestó el marqués, está
 siempre dispuesto á serviros.

—Pues bien, repuso Angiolina; me siento mal; hace calor; estas luces me
 sofocan; este ruido me aturde; necesito salir de aquí; respirar el aire
 libre; mis criados aun no habrán venido; es temprano. ¿Quereis
 acompañarme, señor marqués?

Don Juan se levantó, saludó á Amina, y dió el brazo á la princesa.

Amina sintió que el corazon se la rompia al recibir la mirada
 indescribible con que Angiolina se despidió de ella: comprendió cual era
 la resolucion de la princesa, y tuvo impulsos de levantarse y disputarla
 la posesion de don Juan: pero existe una ley tiránica que encadena á la
 mujer que tiene dignidad: la ley de su dignidad, y Amina permaneció
 aniquilada en su asiento, mientras el marqués y la princesa salian
 juntos, causando con su salida uno de esos sordos escándalos, que se
 hacen por un momento dueños exclusivos de la sociedad en donde pasan;
 que se comenten de mil maneras, y sostienen durante ocho dias la
 conversacion de todos.

—¿Quereis que pida una litera? dijo el marqués cuando estuvieron en el
 zaguan.

—No, contestó Angiolina con un acento poderosamente incitante: por nada
 del mundo trocaria el placer de apoyarme en vuestro brazo.

El alma de don Juan se sonrió, cediendo á un impulso de vanidad: habia
 conseguido su objeto: Angiolina era su instrumento, y un instrumento muy
 bello por cierto: sin embargo, temió perderlo todo por precipitacion y
 se mantuvo en los límites de la mas profunda reserva.

—Ved, dijo, que aun son las noches frias; que estais muy sofocada.

—Por lo mismo necesito respirar libremente, y luego... la noche esta
 hermosísima... no recuerdo otra noche mas hermosa.

—¿Qué camino quereis que elijamos para que vayais á vuestra casa?

—¿Para que vayais? Contestó la princesa subrayando con su intencion
 particular estas palabras. ¡Qué! ¿en el caso de querer yo ir á mi casa,
 no venís vos tambien?

—¡Qué no vais á vuestra casa, señora! ¿pues á dónde quereis que os
 acompañe?

—No quiero que me lleveis; quiero llevaros yo. ¿No quereis que os sirva
 de guia?

—Indudablemente que guiándome vos, no puedo ir mas que al cielo.

—¿Quién sabe?

—Pero os suplico que mediteis, que nuestra salida del sarao se ha
 notado; que vuestra dignidad requiere mi pronta vuelta que ademas, he
 notado que alguien nos sigue.

—¿Y qué me importa? ¿Qué os importa á vos?... Sigamos: mirad que noche
 tan hermosa; mirad que luna: vaguemos por las calles al aire libre... y
 que nos sigan en buen hora.

—Creo señora que estais enferma; vuestra voz tiembla de un modo
 singular; os estremeceis toda.

—Si, si, estoy enferma: por lo mismo sigamos, aspiremos el fresco
 viento de la noche.

Y la princesa tiraba de don Juan, que se hacia el reacio exprofeso.

Empezaron á rodear calles y en silencio: ella creia haber dicho
 bastante; él se habia propuesto que ella lo dijese todo.

Con el andar y con el fresco de la noche volvieron la calma y la razon á
 Angiolina.

—Qué pensareis de mi don Juan, le dijo.

—¿Qué quereís que piense? dijo don Juan.

—¿Que qué quiero que penseis? pero eso no es una respuesta: no se trata
 de lo que yo quiero, sino de lo que pensais vos.

—Pienso que he tenido la fortuna de que volvais la vista á mi, cuando
 habeis necesitado de alguno que os acompañe.

—¿Y pensais que yo hubiera pedido á cualquier otro que me acompañase?

—Creo que respecto á vos me encuentro en el mismo caso que cualquiera
 de vuestros conocidos.

—Pues os habeis engañado.

—¿Ocupo yo en vuestro corazón un lugar distinto que los demás?

—¡Oh! ¡si!

Y aquel ¡oh! ¡si! de la princesa equivalia á decir: yo os amo.

Don Juan se hizo el torpe.

—Pues no tengo motivos para creer... dijo.

—¿Os habeis propuesto, don Juan, que yo lo diga todo? observó con suma
 impaciencia la princesa.

—¡Pero si vos, señora, me habeis dicho ya cuanto teniais que decirme!

—¿Y qué os he dicho?

—Que no podeis amarme.

—Pues... ya que me obligais á ello... será preciso decíroslo. Cuando
 contesté á vuestra demanda de amor que no podia amaros, me engañé.

—¡Ah señora!

—Cuando os ví, vuestra primera mirada me causó extrañeza. Casi me
 ofendió.

—¡Ah! me comprendisteis mal.

—No don Juan; acostumbrado, sin duda, á tratar con ciertas mujeres,
 sois demasiado audaz. Sin embargo de que me ofendió vuestra confianza en
 vos mismo, no pude menos de recordaros... luego deseé volver á veros: os
 ví y sentí algo misterioso por vos: como no he amado nunca, no comprendí
 que os amaba: cuando me pedisteis amor os contesté poniéndoos delante
 mis deberes, y os los puse de buena fe: pero esta noche he conocido que
 os amo con toda mi alma... porque he tenido zelos.

—¡Zelos! ¡zelos vos y por mí! exclamó don Juan afectando la mas
 perfecta admiracion.

—Si; zelos de una mujer á quien, no sé por qué, aborrezco: de una mujer
 que os ama... que está loca por vos... de la duquesa de la Jarilla.

—¡Ah! ¡zelos infundados!

—¡Vos no la amais! exclamó con ansia la princesa.

—Os juro que á nadie amo mas que á vos; que he galanteado á muchas
 mujeres; pero que vos sois la primera á quien amo.

—¡Oh! ¡que feliz seré si llego á creer en lo que me decis!

—¿No os he dado bastantes pruebas?

—Si, creo que me amais, porque necesito creerlo; porque yo no creia
 amaros y al conocer que os amaba otra mujer se me ha desgarrado el
 corazón: entonces me decidi á ser vuestra, á ser vuestra para siempre.

—Creo señora, que no meditais bien lo que decis: que estais irritada.

—Si, he meditado lo que digo: he medido con una sola mirada mi destino
 respecto á vos, y esa mirada me ha dicho: serás suya, serás su esclava,
 pero solamente suya.

—¿Y vuestro esposo?

—Solamente vuestra.

—¿Pero no considerais?

—Nada considero. Si muero por vos moriré contenta.

—¿Pero el mundo?...

—¿Y qué me importa el mundo? ¿qué me importa que ese mundo diga
 señalandome con el dedo: esa, la altiva, la orgullosa, la invencible, es
 al fin la querida del marqués de la Guardia: ha caido como todas? el
 nombre de querida vuestra será mi orgullo.

—Pero puede evitarse que el mundo sepa...

—¡Evitar yo que el mundo sepa que os amo! ¡que soy vuestra querida! no;
 yo no soy hipócrita, ni encuentro condiciones para el amor: ó amar ó no
 amar: ó todo ó nada. Esta noche vais á venir á mi casa y vais á entrar
 en ella por la puerta principal, dándome el brazo, delante de mis
 criados, como si fuerais mi esposo: nada de misterios: suceda lo que
 quiera: si mi esposo me mata... bien: si me arroja de sí... me iré con
 vos; si vos me abandonais... me meteré en un convento á llorar y orar
 por vos. Estoy decidida y nadie me hará volver atrás.

¿Sentia la princesa lo que decia con toda su exageracion, con todo su
 ardor, ó era que comprendia que todo aquello era necesario para vencer á
 la hermosa duquesita?

Entrambas cosas: Angiolina era una mujer exagerada: habia contraido un
 empeño por el marqués y aborrecia á Amina.

Por su parte don Juan no pudo menos de exclamar en el fondo de su alma
 al ver la posicion en que se habia colocado la princesa.

—¡Mi adorada Esperanza es mía!

Despues don Juan y la princesa siguieron hablando como dos amantes
 locos, hasta que llegaron á la casa de la princesa á cuya puerta
 principal llamó el marqués.

Abrió el portero: el zaguan estaba debilmente alumbrado y Angiolina
 pidió luces.

Luego la precedieron, alumbrándola con antorchas, dos pajes que se
 asombraban de que su señora llegase á aquellas horas á pié, y acompañada
 de un caballero jóven y buen mozo, que continuaba dándola el brazo hasta
 dentro de su casa y que penetraba con ella en sus habitaciones
 particulares.

Angiolina despidió desde allí á los pajes, é introdujo á don Juan en una
 preciosa cámara donde la esperaban dos doncellas que se asombraron al
 ver al marqués.

—La cena, dijo la princesa quitándose el manto.

La cena fue servida, y cuando se hubo terminado la princesa despidió sus
 doncellas hasta el otro dia.

Para completar este capítulo réstanos decir lo que pasó sotto voce en
 el palacio del duque del Infantado.

Algunos caballeros jóvenes, que habian extrañado la temprana salida de
 la princesa acompañada de don Juan, se propusieron averiguar hasta donde
 pudiesen el resultado de aquella aventura, y uno de ellos fue
 comisionado para seguir á la pareja.

El seguidor volvió una hora despues con la estupenda noticia de que la
 princesa y el marqués, distraidos en una animada conversacion, habian
 vagado á la ventura por las calles, y de que, por último, la princesa
 habia entrado en su casa por la puerta principal, arrastrando consigo al
 marqués de la Guardia: esta noticia corrió de oido en oido hasta que
 llegó á los de Amina.

La pobre joven no necesitaba esta noticia confirmadora de sus zelos; en
 la mirada que la habia fulminado Angiolina al salir del sarao, habia
 comprendido que la robaba su amante.

Pero por fuertes que sean nuestras convicciones, siempre es un golpe
 terrible su funesta confirmacion. Amina se sintió verdaderamente
 enferma, y, como siempre sus criados la esperaban, se trasladó á su
 casa.

Al dia siguiente el leal Harum se presentó al emir.

—La noble sultana Amina le dijo, me ha mandado que averigue la historia
 de una princesa italiana llamada Angiolina Visconti.

Quedóse por un momento Yaye pensativo.

—Pues bien, dijo al fin: vete á Roma y procura poner de claro en claro
 la historia de Pedro Visconti, coronel que fue de lo suizos del papa.
 Sigue el hilo, gasta oro, ejercita tu ingenio y trae las noticias que de
 esa mujer encuentres, á la sultana.

Por una coincidencia singular, cuando el marqués de la Guardia se
 despidió, bien entrado el dia, de la princesa, esta salió de su retrete,
 atravesó algunas habitaciones y en una de ellas se detuvo y dió dos
 palmadas.

Al punto, y como lanzado por una máquina, apareció entre el tapiz de una
 puerta un hombre.

Aquel hombre era jóven; como de treinta y cuatro á treinta y cinco años,
 y hermoso, con la hermosura meridional del tipo romano: sus ojos tenian
 algo de lo sesgado y duro de la mirada del bandido de la campiña de
 Roma: llevaba calada sobre los negros y rizados cabellos una gorra de
 paño, revuelta una capa parda al cuerpo, entre cuyos pliegues asomaba la
 enorme empuñadura de una espada de gabilanes; por cima de aquella capa
 se veian su hombro y su brazo derecho, ancho el uno y robusto el otro,
 vestidos por la manga de un jubon de terciopelo verde tomado de oro; el
 otro hombro y el otro brazo estaban envueltos por la capa, y bajo el
 corto extremo de esta, se veian dos piernas perfectamente contornadas,
 ceñidas por unas calzas de grana y dos piés de excelente forma,
 calzados por zapatos de ante.

La princesa, anticipando su palabra á la de este hombre, que por su
 parte permaneció impasible, le dijo con acento familiar:

—Sígueme, Bempo.

Bempo la siguió por una sucesion de habitaciones apartadas y
 desamuebladas, y entró con ella en un retrete donde habia algunos
 cofres.

Abrió uno la princesa, buscó en él, sacó un estuche y del estuche un
 brazalete de perlas y diamantes y le entregó á Bempo.

—¿Para qué es esto? dijo aquel singular personaje.

—Para que lo vendas, contestó la princesa.

—¿Y qué he de hacer con el dinero?

—Ir á Granada: necesito que busques allí noticias de la duquesa de la
 Jarilla, de su padre, de su madre, de sus abuelos: que averigues dia por
 dia la historia de su familia: esto no te será difícil, por que ha
 existido un pleito ruidoso acerca de la posesion del ducado de la
 Jarilla, y se han hecho muchas pruebas é informaciones. Nada te importe
 gastar: el valor de esta joya es considerable: lo que quiero son
 noticias acerca de la duquesa y pronto.

—¿Y cuando he de partir?

—Mañana.

Al dia siguiente salieron Harum el monfí para Roma: Bempo para Granada.

Capítulo VIII. Zelos italianos.

Habian pasado cuatro meses desde el jueves santo y dos desde que el
 marquesito era amante público de la princesa. Angiolina habia demostrado
 al marqués que sus protestas de amor no habian sido vanas: no recataba
 de nadie el amor que le tenia, demostrándoselo delante de las gentes,
 con la expresion, con la mirada, por cuantos medios puede demostrarlo
 una mujer.

Amina lo veia, sufria, callaba, ocultaba bajo la mas profunda reserva
 sus dolores, pero por mucho que fuese su dominio sobre su corazon, habia
 momentos en que el despecho la vendia; gentes hubo que, recogiendo estos
 descuidos, mejor dicho: estos momentos de desesperacion, se encargasen
 de decir á todo el mundo que la hermosa duquesita estaba enamorada del
 marqués.

—Hé ahí un mancebo afortunado, decia alguno; las dos mujeres mas
 hermosas de la córte le aman; la una es su querida y la otra desea
 serlo.

Y seguia la murmuracion y el odio entre las dos rivales.

Harum habia vuelto de Roma trayendo consigo la historia de Angiolina.

Bempo habia vuelto tambien de Granada trayendo un mamotreto.

Al leer la princesa los papeles que le entregó el italiano se extremeció
 de placer: pero aquel placer era el de la venganza.

Porque la princesa tenia zelos: hacia mucho tiempo que el marqués no era
 ya para ella el amante frenético... hacia mucho tiempo que faltaba dias
 enteros de su lado: Angiolina le habia hecho seguir y sabia que todas
 las noches, al mediar, iba el marqués á rondar los balcones del palacio
 de la duquesa.

Angiolina, pues, que habia devorado su rabia, cuando tuvo en sus manos
 un instrumento vengador, se apresuró á aprovecharle.

Esperó á que don Juan se la presentase á la hora de costumbre, esto es,
 al oscurecer.

Entró don Juan confiado y alegre. Angiolina le asió de una mano.

—Ven, le dijo, necesito hablarte donde nadie pueda escucharnos.

El marqués siguió á la princesa algo interesado por este exordio.

La princesa le llevó á un retrete apartado.

Cuando estuvieron en él, Angiolina cerró las puertas de las habitaciones
 contiguas y despues las del retrete.

—¿A qué tanto misterio, Angiolina? la dijo el marqués: ¿no has cifrado
 tu orgullo en que todo el mundo sepa que eres mi amante?

—Si, contestó pálida de zelos la princesa; pero no quiero que nadie
 sepa que he sido vilmente engañada.

—¡Que yo te he engañado!

—¡Si! ¡no me amas!

—¡Que no te amo! exclamó afectando la mayor sorpresa el marqués, ¿pues
 por quién estoy loco?

—Voy á decírtelo: por esa mujer á quien llaman en la córte, no sé por
 qué, la hermosa duquesita.

—¡Bah! y ¿puedes tú tener zelos de doña Esperanza? ¿tu la mujer mas
 hermosa del mundo?

—Zelos, si, zelos terribles, porque se vengaran. ¡Herirme en el
 corazon, abandonarme, y todo por una especie de aventurera!

—La pasion te ciega: quieres mal, no sé por qué, á la duquesa de la
 Jarilla, y la prueba está en que la niegas lo que nadie la ha negado: lo
 ilustre de su cuna.

—Si, ciertamente: es hija de una esclava y de un bandido.

—¡Ah! ¡perdona, Angiolina! ¡nada de eso sabia yo!

—Puedo contarte su historia: su madre doña Estrella de Cárdenas era
 conocida en Granada con el nombre de la hermosa indiana, y gozaba allí
 de la fama que, por extravagancia, ha obtenido en la córte su hija: doña
 Estrella era morena, con ese horrible color moreno dorado de las Indias,
 que las hace semejantes á una naranja con forma humana.

—¡Ah! ¿crees que la duquesita es hija de una india?

—No es que lo creo, tengo la prueba de ello.

—Pues te escucho, vida mia, porque esa historia debe ser curiosa.

—Te la contaré, y con tanta mas exactitud, como que poseo la relacion
 escrita y la he aprendido de memoria.

—¿Y quién ha escrito esa relacion?

—La justicia de Granada, por las dos vias que pueden hacer escribir á
 la justicia: la civil y la criminal: porque has de saber que el abuelo
 de doña Esperanza, rey ó cacique de los indios rebeldes de Méjico, ha
 estado encausado por crímenes, y que si el rey le ha indultado ha sido á
 beneficio de las muchas perlas y el mucho oro que se han distribuido
 entre algunas de las gentes del consejo de su magestad: como que dicen
 que ese indio tiene tesoros inmensos: que la justicia haya tenido que
 ver civilmente con esa familia, consiste en el pleito que sostuvo por la
 herencia del duque de la Jarilla, un sobrino de este con la princesa
 mejicana. Hay en el proceso declaraciones importantes del capitan
 general del reino de Granada don Luis Hurtado de Mendoza; del duque de
 la Jarilla bisabuelo materno, segun pretenden, de la doña Esperanza;
 unos papeles que se encontraron en la casa de un capitan de infanteria
 española, llamado Alvaro de Sedeño, y por último, una relacion escrita
 de doña Inés de Cárdenas, abuela de doña Esperanza, y esposa del cacique
 indio.

—Has excitado vivamente mi curiosidad, adorada mia, dijo don Juan y
 espero con impaciencia esa historia.

La princesa palideció letalmente, porque comprendia el verdadero interés
 de don Juan en conocer la historia de Amina; sin embargo, se dominó, se
 reclinó indolentemente en el estrado, echó la cabeza atrás, dejando
 enteramente descubierta su hermosa garganta y empezó de esta manera:

—Hace treinta y cinco años, en 1522, dos despues del descubrimiento y
 conquista de Méjico por el gran Hernan Cortés, fue enviado á aquellas
 remotas regiones para servir al rey bajo la autoridad del virrey de
 Méjico, uno de los caballeros mas principales de Castilla.

Era este don Juan de Cárdenas, duque de la Jarilla, recientemente viudo
 de doña Maria de Avendaño, cuya muerte le habia dejado inconsolable. De
 este matrimonio solo habia nacido una niña: doña Inés de Cárdenas, que
 en la ocasion en que su padre fue nombrado para aquel empleo contaba
 solo catorce años.

Amábala de tal modo el duque, que no tuvo valor para separarse de ella.
 Ciertamente que era un amor muy extraño el de aquel padre, que llevaba
 aquella hija única, aquella flor delicada, á aquellas regiones remotas,
 donde ardia una guerra encarnizada, y para llegar á las cuales era
 necesario arrostrar los peligros de mares aun no bien conocidos, y tan
 bravos, que imponian espanto á los mas valientes pilotos.

—¿Y sin embargo, dijo don Juan, el duque no desistió de su empeño? Los
 hombres de aquellos tiempos eran atroces.

—El duque, continuó la princesa con acento acerado, hizo aquel viaje
 por amor á su hija.

—¡Extraño amor el de ese padre!

—Lo comprenderás cuando sepas, que el duque de la Jarilla, de que nos
 ocupamos, habia corrido, como tú, una juventud borrascosa; que en todo
 género de excesos habia gastado su salud y sus rentas, y que cuando
 murió su esposa, no le quedaba mas que el título. Como las Indias son el
 tesoro donde iban y donde van á reponerse los españoles arruinados, el
 duque solicitó el oficio de adelantado sobre las fronteras de los
 rebeldes, y el rey se lo concedió.

—¡Ah! empiezo á comprender: el duque quiso volver á ser rico por amor á
 su hija; y por amor tambien no tuvo valor para separarse de ella.

—Cabalmente; pero habia en esto mucho de fatal. El libro santo dice que
 los hijos pagaran los pecados de los padres hasta la tercera y cuarta
 generacion.

—El libro santo es al fin un santo libro, y dice muy santas cosas,
 aunque harto duras, tales como las de que paguen justos por pecadores.
 Pero continúa, Angiolina, continúa; te confieso que me va interesando
 mucho tu cuento.

—Mi historia, don Juan, mi historia.

—Sea en buen hora; pero continúa.

—Despues de una larga navegacion, el duque llegó sin accidente á
 Méjico, y en seguida se trasladó á su adelantamiento. Hizo bravamente la
 guerra á los indios, y en solos dos años logró ver reunidas unas
 riquezas diez veces mayores que las que habia perdido. Enviada parte de
 aquellas riquezas á España á un mayordomo leal, las rentas del ducado de
 la Jarilla, fueron desempeñadas, pagadas las lanzas y medias annatas
 atrasadas, para lo cual bastó, como he dicho, que el duque enviase
 solamente una pequeña parte de las presas hechas á los indios. Todo
 parecia indicar al duque que se volviese, pero la codicia le cegó, y
 determinó seguir ejerciendo aquel su buen oficio de adelantado algunos
 años mas.

—Me parece, dijo don Juan, que vamos llegando al capítulo de las
 pérdidas.

—Efectivamente, segun la relacion sacada de los autos á que me refiero,
 á los dos años, tres meses y diez dias de haberse embarcado el duque
 para Nueva España, perdió su hija; el amor que le habia impulsado á
 aquella arriesgada empresa; todo lo que le quedaba en el mundo.

—Lo que demuestra que los hijos pagan los pecados de los padres.

—Doña Inés pagó los del suyo de una manera cruel. Figúrate don Juan,
 que durante la noche de... no recuerdo exactamente la fecha, pero esto
 no hace al caso... los indios acometieron el fuerte que ocupaba el
 adelantado, le entraron, hicieron una matanza horrible y se llevaron
 consigo á doña Inés.

—Preveo las consecuencias, dijo el marqués: el rey de aquellos bárbaros
 se casó con la hermosa castellana.

—¿Quién cuenta la historia, don Juan, dijo con impaciencia la princesa,
 tú ó yo?

—Perdóname, pero...

—¡Querias darme una muestra de tu penetracion! renuncia por ahora á
 ello, y del mismo modo á saber si el cacique se enamoró de doña Inés ó
 doña Inés del cacique. Hemos concluido la primera parte de mi historia.

—Pues no puede ser mas sencilla.

—De una bellota nace una encina, don Juan, y ya verás como los sucesos
 se complican. Voy á referirte la segunda parte que es mucho mas
 sencilla, como que se reduce á muy pocas palabras: el duque de la
 Jarilla buscó en vano á su hija, y en vano durante diez años envió al
 desierto indios de paz, ofreciendo un crecidísimo rescate por ella. Por
 último, habiendo enfermado y casi enloquecido el duque, los médicos le
 declararon formalmente que si no volvia á su país natal moriria sin
 remedio antes de seis meses.

—¿Y se volvió?

—Se volvió pensando recuperar su salud, solamente para volver á buscar
 de nuevo á su hija: el duque se estableció primero en la córte, y
 despues se vió obligado, por consejo de los médicos, á ir á buscar, no
 su salud, porque la habia perdido para no volverla á recobrar, sino su
 vida, bajo el templado cielo de Andalucía.

El duque se retiró á uno de sus Estados cerca de Guadix.

Hemos concluido la segunda parte de nuestra historia.

—Pues te confieso, adorada Angiolina, y no te ofendas por ello, que tu
 historia á fuerza de poco interesante, me va causando sueño.

—Espera, espera; este no es un libro de caballerías donde se suceden
 una sobre otra las aventuras; es una historia real y efectiva. Entremos
 en la tercera parte.

Era el año de 1546, veinte y cuatro años despues del dia en que el duque
 salió de España para Méjico y veinte y uno desde el en que le fue robada
 su hija por los indios.

El duque la habia buscado inútilmente durante diez años en los mismos
 lugares donde le habia sido robada, y debia encontrarla despues de su
 venida á España en Granada, pero la encontró muerta.

—¡Muerta! exclamó con asombro don Juan.

—¿Ves como mi historia se va haciendo interesante?

—¿Pero cómo fue ese encuentro? ¿Quién habia llevado allí á la hija
 perdida?

—Voy á entrar en pormenores: una noche, en el mismo ano de 1546, al
 pasar una ronda por delante de una casa del Albaicin en Granada,
 encontró su puerta franca, penetró en la casa y la encontró desamparada,
 pero en una de sus cámaras encontró el cadáver de una mujer, muerta, al
 parecer naturalmente, y el de un capitan de infantería española, manco y
 cojo, atravesado de parte á parte por una espada que aun permanecia en
 la herida. Preguntóse á los vecinos el nombre del dueño de aquella casa
 y ninguno le conocia. Entonces la justicia mandó que los cadáveres
 fuesen expuestos en la puerta de la parroquia.

—¡Ah, ah! esto es ya distinto, me agradan los misterios.

—Antes de pasar adelante te haré reparar en una circunstancia: al
 recojer el cadáver de la mujer se notó que le faltaba enteramente un
 rizo de cabellos de la izquierda de la cabeza. Reparóse tambien que en
 una de las sábanas faltaba un pequeño pedazo cuadrado de lienzo, cortado
 al parecer con puñal, navaja ó daga.

—¿Y sirvió esta observacion para algo?

—Ya verás. Aquel rizo de cabellos envuelto en aquel pedazo de sábana,
 fue hallado sobre el pecho de un hombre á quien se habia preso la mañana
 siguiente á la noche en que acontecieron aquellos sucesos, juntamente
 con un aleman en cuya casa vivia.

El preso á quien se encontraron el rizo y el pedazo de lienzo, era el
 cacique mejicano.

—¡Ah! ¿el preso en cuestion era el cacique?

—Un indio feroz; un hombre cubierto de crímenes; el abuelo de tu
 duquesita.

—¿Y por qué crímenes le habian preso?

—Por el de traicion al rey.

—¡Traicion al rey!

—Si; se le acusaba de andar en tratos con los moriscos de Granada, y de
 darles el dinero que habian menester para un levantamiento: asi lo habia
 declarado el capitan Sedeño, la misma noche que fue asesinado, á don
 Luis Hurtado de Mendoza. En una palabra: el tal cacique era un criminal
 que conspiraba contra el rey, y en una ocasion terrible, cuando estaban
 convenidos en levantarse los moriscos de la ciudad de Granada en union
 con los monfíes de las Alpujarras: este tal, este cacique, el abuelo de
 doña Esperanza, era muy amigo del emir de los monfíes.

—¿Y me querrás decir Angiolina, qué son monfíes?

—¿Qué sé yo? una especie de moros sueltos, no reducidos, salteadores,
 gente feroz, que viven de lo que roban, de lo que saquean, de lo que
 incendian. ¡Dignos amigos del abuelo de tu amada!

—¿Sabes que me va interesando demasiado tu historia?

—Pues aun queda mas, mucho mas; dejando por ahora á un lado al cacique,
 has de saber que el capitan general no teniendo en Granada bastante
 gente de guerra, no ya para castigar, sino que ni aun para evitar el
 levantamiento de los moriscos, envió con urgencia partes á las villas y
 ciudades cercanas para que le acudiesen con gentes, y uno de los
 caballeros que acudió con sus criados al llamamiento del capitan
 general, fue el antiguo duque de la Jarilla, don Juan de Cárdenas, que
 al entrar el dia siguiente en Granada, vió, por acaso, dos cadáveres
 expuestos en la puerta de una iglesia, y en uno de ellos reconoció á su
 hija... á su hija doña Inés, que le habia sido robada veinte y dos años
 antes en Méjico. ¿Crees tú que el duque que era viejo y que estaba loco,
 no pudo equivocarse? ¿crees que fuese efectivamente aquel cadáver el de
 doña Inés de Cárdenas?

—Bien podia ser. Y sobre todo cuando la justicia despues de repetidas,
 y sin duda, minuciosas indagaciones y probanzas, lo dijo, no debió
 engañarse.

—La justicia es ciega, don Juan, sobre todo cuando se le pone sobre los
 ojos una venda de oro. ¡La justicia! ¿Sabes el primer testigo que se
 tuvo de la certeza del dicho del duque...? un viejo escudero tan
 achacoso y tan loco como su amo que afirmaba que la difunta era su
 señora doña Inés de Cárdenas.

—No conozco el proceso.

—Pues bien, voy á dártelo, porque ya me cansa esta historia, y en él
 verás lo que dejo de decirte.

La princesa se levantó, salió dejando profundamente pensativo al
 marqués, que á duras penas habia sostenido su serenidad, y volvió,
 trayendo un enorme volúmen de papeles.

—Aquí tienes el proceso que me he procurado, deseando saber si la mujer
 que amas es digna de tu amor:... en él encontrarás que la duquesa de la
 Jarilla es una mujer de origen dudoso, y que, dado caso que proceda del
 duque de la Jarilla, siempre será la nieta de un indio y la hija de un
 hidalguillo oscuro, de un sopista de Salamanca.

—¿Quién piensa en que yo ame mas que á la luz de mis ojos? dijo don
 Juan disimulando su ansiedad y atrayendo hácia sí á la princesa, y
 dándola un beso en la boca: tu historia me ha entretenido y nada mas: es
 muy interesante.

—¡Aparta, aparta traidor! dijo la italiana rechazando las caricias del
 marqués: ¿por qué esforzarte tanto en disimular el interés que te
 inspira la historia de la duquesita?

—¡Ah, no! dijo indolentemente el marqués: cosas hay en el mundo que al
 principio no nos interesan y que despues deciden de nuestra vida.

—¿Y será para tí una de esas cosas la historia que se encierra en este
 proceso? dijo la recelosa veneciana, posando en don Juan una mirada
 candente.

—Tus zelos, divino amor mio, dijo don Juan asiendo por sorpresa el
 talle de la princesa y estrechándole amorosamente, acabaran por volverme
 loco, porque ellos me demuestran cuanto me amas.

—¡Ah, don Juan! tú eres mi primer amor, el primer amor que se ha
 cruzado á mi paso en los veinte y seis años de mi vida; por tí he
 olvidado mi decoro, me he manchado delante del mundo, he aborrecido á
 una mujer á quien acaso, no mediando, tú habria amado; para darte á
 conocer en parte á esa mujer he hecho sacar testimonio de ese proceso
 por el escribano de cámara de la chancillería de Granada Alfon de
 Villasante: ahí estan los derechos jurados al pié de cada testimonio,
 que valen una buena suma de maravedises.

—Permíteme Angiolina que te diga que esto no pasa de ser una
 extravagancia de tu amor.

—¡Una extravagancia!

—Te pido de nuevo perdon por la palabra, pero no encuentro otra mas
 exacta: ademas, si yo amara á doña Esperanza, lo que no es posible
 amándote como te amo, ¿no comprendes que todas estas singularidades, lo
 misterioso de su orígen, lo real de su alcurnia, porque al fin su abuelo
 es ó ha sido rey... siquiera de idólatras; las desgracias de su
 familia, aumentarian mi amor en vez de extinguirle?

Don Juan habia comprendido que la princesa tenia algo mas que revelarle
 que lo contenido en el proceso respecto á Esperanza; no queria
 preguntarla, y para saber todo lo que supiese Angiolina respecto á la
 duquesa de la Jarilla, irritaba sus zelos.

La princesa palideció densamente; miró de una mas manera sombría á don
 Juan y exclamó trémula de cólera:

—Bien sabia yo que la amabas: los ojos de una mujer, que ama como yo te
 amo, no se engañan: pues bien: contaré á todo el mundo esa historia que
 habia comprado para tí solo, y veremos si te atreves á amar á una mujer
 á quien todo el mundo señale con el dedo: todo el mundo no tiene los
 mismos motivos que los oidores de la chancillería de Granada, para creer
 á ciegas cosas tan extraordinarias.

—Por tu bien te aconsejo, dijo don Juan que iba perdiendo la paciencia,
 que no propales esa historia, mi querida Angiolina: aborreces, aunque
 sin motivo, á doña Esperanza, y no querrás ser la causa de que se haga
 adorable, en el momento en que todo el mundo sepa su historia. ¡Bah! no
 sé qué motivos tienes para desconfiar de mi amor.

—Don Juan, dijo gravemente la princesa, ya que no basta lo que sabes
 para que te apartes de esa mujer, voy á revelarte un secreto terrible:
 tu padre murió á hierro.

—¿Qué quieres decir, Angiolina?

—Tu padre el marqués de la Guardia apareció una mañana muerto á
 estocadas en una oscura calleja del Albaicin.

—Es verdad.

—¿Sabes quien le mató?

—No pudo averiguarse quien fue el asesino.

—Pues yo te lo voy á decir: el asesino de tu padre es don Juan de
 Andrade, padre de la hermosa duquesita de la Jarilla.

—¡Eso es imposible! gritó, perdiendo los estribos el marqués; mientes;
 ¡mientes de una manera infame!

—¡Ah! exclamó Angiolina, poniéndose la mano sobre el corazon, como si
 hubiese recibido en él una puñalada: tu amor por esa mujer se revela al
 fin en una frase descortés, lanzada al rostro de una dama; pero me has
 dicho que miento y es necesario que te presente la prueba de que te he
 dicho la verdad, por mas terrible que haya sido.

Y la princesa salió de nuevo precipitadamente y volvió con otro papel en
 la mano, que entregó á don Juan.

—¡Lee! ¡lee y cree! le dijo; ese es el testimonio de una declaracion
 dada en el tormento por uno de los bandidos del padre de tu amada.

El marqués leyó aquella declaracion, y no pudo acabar: se nublaron sus
 ojos, vaciló, dejó caer el papel de las manos y se vió obligado á
 sentarse en el estrado.

—¡Oh! dijo la implacable princesa, recogiendo el testimonio y
 guardándolo; horribles crímenes, y homicidios hechos por ese hombre; la
 certeza de que es rey de los monfíes, por declaracion de un monfí; los
 deshonrosos zelos de ese hombre hácia su esposa, todo está aquí,
 escrito, testimoniado, vivo, acusador, y me basta solo quererlo para que
 todo el mundo sepa que la mujer que amas es hija de una ramera y de un
 bandido. ¡Oh! ¡las venecianas, don Juan, cuando amamos sabemos amar!
 ¡cuando hieren nuestro amor sabemos vengarnos! ¡Oh! ¡estoy plenamente
 convencida de que me has tomado por tu juguete, porque te he parecido
 bastante hermosa, ó por vanidad ó... no sé por qué.[..]! ó, tal vez, y
 si esto fuese cierto seria horroroso, por dar zelos conmigo, con una
 mujer digna á una mujer que ha estado perdida una noche en Madrid, sin
 que nadie sepa donde ha estado. Me has tratado indignamente: me has
 creido, sin duda, una de esas infames mujeres entre las cuales has
 perdido el corazon y el pudor... pues bien, me vengaré don Juan, me
 vengaré: pero de una manera horrible: ¡te juro por la salvacion del alma
 de mi madre que me vengaré!

Y la princesa irritada, altiva, mas hermosa que nunca, pero con una
 hermosura que causaba miedo, salió dando un portazo y dejando solo á don
 Juan.

El testimonio que guardaba la historia de la familia materna de Amina,
 quedó abandonado sobre los almohadones, donde poco antes descansaba la
 enamorada princesa.

Don Juan permaneció algun tiempo inmóvil, luego tomó silenciosamente el
 testimonio y salió, primero del retrete y luego de la casa.

Capítulo IX. De la no menos extraña aventura que sucedió al marquesito mientras
 rondaba á la hermosa duquesita.

Don Juan se encaminó á su casa y se encerró en su cámara dando órden de
 que por nada ni para nada le importunasen. Sentóse junto á una mesa y se
 puso á hojear el testimonio.

Pero tenía la imaginacion llena y turbada con las noticias que le habia
 dado la terrible princesa: zumbaban aun en su oido aquellas funestas
 palabras:

—El emir de los monfíes de las Alpujarras es el asesino de tu padre.

Don Juan no pudo leer una sola línea: una niebla de color impuro flotaba
 entre sus ojos y aquellos papeles: una perturbacion extraña envolvia su
 espíritu. Por mas que creyera que las noticias de Angiolina eran
 exageradas y acaso mentiras aceptadas por sus zelos, habia en aquellas
 noticias verdades comprobadas de las cuales no podia dudar. Por ejemplo:
 si Esperanza no era decididamente una mujer de la raza indígena
 mejicana, tenia mucho de aquel moreno rojo é incitante que habia tenido
 ocasion de admirar el marquesito en algunas mujeres venidas de allende
 los mares, como esclavas ó esposas de los españoles de la conquista del
 Nuevo Mundo: el carácter del duque tenia mucho de escéntrico, de
 poderoso, de extraordinario: don Juan recordó el extraño capricho del
 duque de que su hija fuese reina, y todos estos misterios, la revelacion
 de que el duque era el matador de su padre, fermentando en su loca
 imaginacion, aumentaron de una manera prodigiosa y á despecho suyo su
 amor por Amina: esto parecerá extraño á alguno que creerá que don Juan
 debia mirar con aversion á la hija del matador de su padre: pero debe
 recordarse que el marquesito extrañaba sobremanera el contesto de aquel
 versículo de las sagradas escrituras que dice:

Yo soy el señor tu Dios fuerte, celoso, que visito la iniquidad de los
 padres sobre los hijos hasta la tercera y cuarta generacion de aquellos
 que me aborrecen.

Don Juan no alcanzaba la profunda filosofía de que estan nutridos los
 libros santos, y rechazaba aquel precepto que, segun él, hacia
 responsables á los hijos de las faltas de los padres.

Don Juan no comprendia siquiera la palabra fatalidad, con la cual
 únicamente se explica aquella terrible é inapelable sentencia: Don Juan
 no comprendia que las causas producen efectos, y que las consecuencias
 de los crímenes de los padres alcanzan necesariamente á los hijos.

Ademas que para tener estas ideas en los tiempos de don Juan era
 necesario ser un hombre muy avanzado, porque tales ideas no eran de
 aquellos tiempos, y casi casi no lo son aun de los nuestros.

Sea como quiera, en Don Juan no habia que buscar otra cosa que corazon,
 y aun este estaba harto viciado por la educacion que habia debido á su
 tio: no habia conocido á su padre y no le amaba: si le habia irritado el
 saber el nombre de su matador, habia sido mas porque aquel hombre era el
 padre de su amada. Si hubiera sido otro, don Juan se hubiera ido á
 buscarle y le hubiera dicho:

—Vos matásteis á mi padre y yo voy á mataros aqui mismo, como quiera
 que os encontreis: si quier sea en pecado mortal.

Lo hubiera hecho, como lo hubiera dicho, y despues no se hubiera vuelto
 á acordar de ninguno de los dos difuntos.

Pero á despecho de don Juan, una voz interna le decia que debia hacer
 justicia en el matador de su padre: pero como para hacer justicia en
 causa propia es necesario estar justificado á los ojos de aquel á quien
 debemos castigar, don Juan, siempre que pensaba en esto, tropezaba en su
 conciencia. Recordaba aquel padre deshonrado, que con tanta calma, con
 tanto valor, con tanta grandeza habia recibido al seductor de su hija:
 entonces creia comprender por qué razon el duque ó el emir de los
 monfíes, aquel personaje extraordinario, en una palabra, no habia lavado
 con su sangre el deshonor de Amina: don Juan creia escuchar en los
 labios del duque estas ó semejantes palabras:

—Maté al padre por calumniador ó seductor de mi esposa: no quiero matar
 al hijo por corruptor de mi hija.

Cuando pensaba esto don Juan casi comprendia la terrible sentencia de
 Dios, y sentia sobre su frente un peso enorme, que casi le obligaba á
 doblegar su soberbia cabeza ante el duque. Aquel hombre habia tenido su
 vida en sus manos y no la habia tomado. El duque habia matado al
 marqués, sin duda justamente: el hijo del marqués habia herido de una
 manera infame el corazon del duque. Casi estaban en paz. Don Juan, pues,
 no pudo aborrecer al matador de su padre y en cuanto á Amina...

Amina habia aumentado en valor á los ojos del marquesito de una manera
 prodigiosa: su empeño por ella se habia centuplicado. Era necesario á
 todo trance que fuese suya, enteramente suya, dijese la irritada sombra
 del difunto marqués lo que quisiese: dijera el mundo lo que mas le
 agradase: era necesario conceder, á pesar de lo mucho que se habia
 hablado acerca de la pérdida de la duquesita, que esta tenia un
 prestigio legitimamente adquirido, ya por la grandeza que naturalmente
 rebosaba de ella, ya por su extremada hermosura, ya en fin por las
 riquezas de su padre: ademas tanto se habia hecho respetar Amina de la
 maledicencia, que á pesar de haber sabido toda la córte que habia estado
 perdida toda una noche, se creyó lo del convento de las Ballecas, y
 nadie sospechó siquiera que su pureza se hubiese empañado: todo el mundo
 creyó lo que quiso creer excepto lo deshonroso, porque ni el duque, ni
 su hija, ni sus criados, habian dado á nadie explicaciones, y por otra
 parte, muertos los cómplices de don Juan, é interesado este por la honra
 de la mujer que amaba, nada cierto se habia sabido, porque el que
 hubiese podido servir de testigo fehaciente, el comediante Cisneros,
 estaba demasiado interesado en guardar el secreto, y, por otra parte,
 tenia tal fama de mancillador de honras, que nadie le hubiera creido
 bajo su palabra.

Sobre todo esto, Amina se habia presentado al dia siguiente de su
 pérdida en los parajes mas públicos con la frente alta y radiante de
 pureza y de inocencia, y habia conseguido lo que se consigue siempre
 cuando se mira frente á frente al mundo con la expresion de la dignidad
 y del orgullo.

La funesta aventura de la noche del jueves santo de 1567, solo era
 conocida de Yaye, de Amina, del marqués de la Guardia y del comediante
 Cisneros.

El secreto, pues, estaba perfectamente asegurado.

Llena la imaginacion de delirios, enamorado, fuera de sí, don Juan salió
 de su casa y se encaminó á Puerta de Moros, cerca de la cual tenia su
 palacio Yaye.

¿A qué iba allí el marquesito? A pasearse por la calle, á mirar las
 ventanas de su amada, á ocultar en la sombra y el silencio el dolor de
 sus amores. ¿Acaso en nuestra juventud no hemos hecho cada cual lo mismo
 alguna vez? ¿Una ventana tras la cual se ve una luz, cuando aquella luz
 ilumina la habitacion de la mujer que amamos, no ha tenido alguna vez
 para nosotros encantos indefinibles? ¿No hemos esperado ver una sombra
 tras los cristales, esbelta, hechicera, embellecida por nuestro
 pensamiento y si la hemos visto, no nos hemos considerado felices?

A eso pues iba don Juan á la estrecha calleja á donde daban algunos
 balcones de los aposentos de Amina: á estar mas cerca de ella; á espiar
 su sombra en los cristales de los miradores.

Eran mas de las doce de la noche y esta muy oscura: ventiscaba y de
 tiempo en tiempo el cerrado celaje arrojaba una ligera lluvia.

Cuando llegó don Juan frente á frente de un postigo de la casa de Yaye y
 debajo de un balcon cubierto con celosías, se ocultó tras uno de los
 postes de un soportal de un casuco inmediato y se puso á atalayar el
 balcon, á través del cual se veia el reflejo de una luz.

Habian pasado cuatro meses desde el jueves santo y era una calorosa
 noche de julio: hacia algun tiempo que Amina, so pretexto de enfermedad,
 no asistia á las reuniones de costumbre, y decimos bajo pretexto de
 enfermedad, porque todas las noches al mediar, cuando el marquesito
 estaba ya en la calleja, aparecia una sombra esbelta en el balcon, tras
 las celosías, y permanecia allí una hora, mirando á la otra sombra opaca
 que habia en la calle. Despues la hechicera sombra se retiraba del
 balcon, se cerraba este, y el marquesito abandonaba su poste y se
 alejaba suspirando.

Esto demostraba que Amina no estaba enferma, porque tratándose de la
 casa del duque de la Jarilla, la sombra que hacia permanecer una hora en
 la oscura calleja al marquesito, no podia ser otra que Esperanza.

Haria tres dias que don Juan no habia asistido á aquella cita tácita, á
 aquella muda y misteriosa entrevista, en que los amantes se hablaban con
 el alma, y en que se lo prometian todo, se lo juraban todo.

Por lo mismo, y á pesar de la máquina de pensamientos que se revolvian
 en su cabeza, quiso saber si se le esperaba; si se contaba con que su
 ausencia seria corta, y se ansiaba su vuelta: tras las celosías del
 balcon brillaba la luz; pero Amina no estaba allí: don Juan para no ser
 visto se ocultó detrás del poste, desde el cual hacia su acostumbrada
 atalaya, y esperó.

Pasó un cuarto de hora, media hora, que marcó lentamente la campana de
 un relój dentro de la habitacion de la duquesita: al fin el marqués oyó
 unas pisadas que conocia demasiado, en aquella habitacion; luégo
 apareció una sombra tras las celosías, y se apoyó en la balaustrada del
 balcon.

Don Juan permaneció oculto.

Poco despues la sombra se retiró con un movimiento de despecho, y se
 entró en la habitacion: trascurrido un corto espacio, don Juan oyó el
 preludio de una guitarra, y al fin la voz de Amina que cantaba.

¿Pero qué cantaba?

La armonía era lánguida, sentida, llena de expresion; un verdadero canto
 de amores; pero de amores tristes; un gemido del alma. ¿Pero en qué
 dialecto? era extranjero. Don Juan no comprendia una sola palabra, no
 podia comprenderla; pero por la entonacion, por lo sentido del acento de
 la jóven, se comprendia bien á qué género pertenecia su canto.

¿Pero á qué aquel dialecto extranjero?

Otro nuevo misterio se desplegaba ante el alma de don Juan, ó por mejor
 decir, aquel misterio parecia comprobar las revelaciones de Angiolina.
 ¿Seria acaso una balada indiana, inspirada por la soledad y la ausencia
 en una de las brabías y gigantescas selvas del desierto mejicano?

Pero no, no podia ser. ¿Cómo un pueblo idólatra, y salvaje, segun creia
 don Juan, podia haber llegado á expresar en sus cantos tan dulce
 sentimiento, tan lánguida, tan triste, tan suspirante armonía?

Aquel canto no era el canto rudo y monótono de un pueblo primitivo, sino
 el de un pueblo civilizado que habia comprendido en todas sus
 entonaciones el lenguaje del corazon y sabia hablar sin palabras por
 medio de la música, ese lenguaje maravilloso comprensible para todos los
 pueblos, cualquiera sea su dialecto, y que debe ser el lenguaje de los
 ángeles. Don Juan comprendió en aquel canto, que para él no tenia
 palabras, la espansion del alma de una mujer enamorada, que se encuentra
 lejos del ser que ama y que solo alienta una dudosa esperanza de
 poseerle. Las notas de aquel canto caian una á una en el corazon de don
 Juan, y aumentaban su amor, sobreponiéndole á todo otro pensamiento; y
 decimos que aumentaba, su amor, porque el amor, como todos los
 sentimientos espansivos, puede crecer comprimiéndose hasta hacer
 estallar el corazon que le contiene.

Amina cantó algunas estrofas; despues cesó, y el marqués oyó el sonoro
 gemido de la guitarra, al caer abandonada con descuido por la mano que
 la habia sostenido.

La duquesita volvió á aparecer en el balcon.

Don Juan iba á dejarse ver, cuando sintió pasos de dos hombres en la
 calle y se detuvo, y se ocultó mas, para dejar pasar á los importunos.
 Pero, con gran sorpresa suya, los dos hombres se detuvieron junto al
 postigo de la casa del duque, hablaron un momento, y despues uno de
 ellos se acercó al postigo, sonó una llave en la cerradura, abrióse el
 postigo, y uno de los dos hombres entró. Aquel hombre no era el duque,
 ni tenia su altivo continente, ni su gallardía. El otro hombre se habia
 quedado fuera, y se habia sentado, sin duda para esperar cómodamente, en
 el dintel del postigo.

Amina continuaba inmóvil en el mirador.

En el primer momento el marquesito sintió en sus oidos un zumbido sordo,
 terrible; luego la sangre se agolpó á su corazon, un movimiento salvage
 de rabia, de zelos, de indignacion, como podia haberlo experimentado un
 marido engañado, le agitó de piés á cabeza; sintió al fin un horrible
 vértigo, el vértigo de la venganza, y, saliendo de repente de su
 acechadero, desnudó la espada, y se fue con ella de punta hácia el
 hombre que se habia sentado en la grada del postigo, y á quien no dejó,
 como suele decirse, en el sitio, porque la cólera, haciendo errar el
 golpe al marqués, salvó á aquel hombre por un momento.

La espada de don Juan habia dado en la madera del postigo y se habia
 clavado en ella fuertemente.

El bulto se habia puesto de pié y habia desenvainado su espada.

El marqués con un violento esfuerzo desclavó la suya, y se fue para
 aquel hombre, que le esperó con una serenidad que demostraba bien claro
 que se trataba de un valiente.

Era la noche muy oscura, y no podian verse las caras, y mucho menos los
 aceros.

Ni uno ni otro pronunciaban una sola palabra.

El marqués acometia, y el incógnito se mantenia firme.

Pero muy pronto se vió obligado á retroceder ante el furioso ataque del
 marqués; muy pronto aquella retirada fue violenta, el marqués le hizo
 cejar á todo lo largo de la calle, y al fin, fatigado el otro, aflojó en
 la defensa, y el marqués le alcanzó con una terrible estocada.

Al sacar don Juan la espada de la herida, aquel hombre cayó redondo en
 tierra, sin pronunciar una sola palabra.

—¡Ah! exclamó don Juan: ¡ahora me queda el otro, y despues el duque, y
 luego su hija!

Como ven nuestros lectores, el marqués, en su zelosa rabia, queria
 exterminar á medio mundo.

Cuando llegó al postigo, se volvió á él con visible intencion de llamar.
 Amina estaba aun en el balcon, y antes de que el marqués tocase al
 llamador, se abrieron con extruendo las celosías, y la dulce y grave voz
 de la jóven dijo con ansiedad:

—Esperad, don Juan; yo os lo suplico.

El marqués se detuvo; permaneció inmóvil y como anonadado algunos
 segundos, y luego exclamó con un acento en que se exhalaba una alegría
 infinita:

—¡Ah!; eres tú!

Aquel ¡eres tú! contenia en sus seis letras un mundo de sensaciones y de
 pensamientos para cuya explanacion se necesitaria un volúmen.

—Si, si, yo soy; dijo con ansiedad Amina: ¿habeis muerto á ese hombre?

—No lo sé.

—¿Estais herido?

—No.

—Pero pueden encontrar á ese hombre muerto ó herido: vos, os conozco,
 no os retirareis: yo os esperaba para hablaros si veníais: os hubiera
 hablado por una reja, pero ahora es imposible: podian encontraros...
 ¡Dios mio!

—¿Y qué podria sucederme peor que lo que me sucede? exclamó con
 desesperacion el marqués.

—Yo no quiero que os acontezca ninguna desgracia. Por lo mismo, seguid
 adelante junto á la pared hasta que encontreis una reja: trepad por
 ella; encima hay un balcon: voy á abrir ese balcon.

—¡Oh Dios mio! exclamó el marqués dominado por un intenso sentimiento
 de felicidad.

Poco despues trepaba por una reja, salvaba la balaustrada del balcon,
 pisaba una alfombra, y una hermosa mano asia la suya.

—¡Oh, Esperanza de mi alma! exclamó el marqués.

—Ven conmigo, ven; dijo con voz opaca Amina: este momento es supremo.

Y diciendo esto conducia al marqués asido de una mano á través de
 habitaciones oscuras.

Amina se detuvo en una de ellas, y dijo con acento grave:

—Júrame, don Juan, que serás prudente: te voy á llevar á un lugar donde
 mi padre cree que de nadie puede ser escuchado mas que de su hija.

—¿Y para qué? dijo el marqués que lo habia olvidado todo: escuche yo tu
 voz, vea yo tus ojos, y nada me importa el mundo entero.

—Has visto entrar en mi casa un hombre, dijo Amina.

—¡Ah! exclamó don Juan, como quien despierta de un hermoso sueño.

—Pues bien, es menester que sepas por qué ha entrado y á qué ha entrado
 ese hombre aquí: sígueme: no hables una palabra mas; recata tus pisadas:
 silencio y prudencia.

Don Juan se dejó conducir por la duquesita, que le hizo atravesar
 algunas otras habitaciones oscuras, y al fin le introdujo en una en que
 penetraba un débil resplandor á través de unas puertas vidrieras,
 cubiertas con unas tupidas cortinas de cambray bordado.

El marqués levantó imperceptiblemente una de las cortinas: en la otra
 vidriera observaba Amina: los dos jóvenes estaban asidos de las manos.

En la habitacion inmediata habia dos hombres.

Capítulo X. Lo que oyeron la duquesita y el marquesito.

Uno de aquellos hombres era jóven, como de veinte y dos años.

Aquel hombre era el príncipe de Asturias don Carlos de Austria.

Estaba sentado y cubierto.

El otro hombre estaba de pié y descubierto.

Era Yaye.

El príncipe, á pesar de sus pocos años, era uno de esos seres
 repugnantes que se han gastado practicando constantemente el vicio; su
 palidez enfermiza, sus ojos de un color impuro, la especie de vejez
 prematura que sobre aquel semblante lívido aparecia, y la fosforescente
 insensatez de su mirada, demostraban que su organizacion habia sufrido
 mucho á causa de excesos. En los gruesos labios que habia heredado de su
 padre, se adivinaba que el temblor de la cólera era su expresion
 habitual: tenia los ojos azules, el cabello y las cejas rubias, y estaba
 flaco, muy flaco.

—En verdad, en verdad, decia el príncipe, en el momento en que el
 marqués y Amina podian escucharle, no pensaba que tú, un oscuro
 aventurero, ennoblecido por un casamiento afortunado, y tolerado por el
 bueno de mi padre en la córte, cuando hay mas de una lengua maligna que
 habla mal de tí, te atrevieses á representar una farsa tan grosera
 conmigo. ¡Ya se vé! Sabes que estoy enamorado de tu hija y te
 prevales... pues bien, concluyamos pronto: las condiciones, las
 condiciones, duque. Ya que no ha salido á recibirme tu hija, segun
 esperaba, te confieso que me molesta estar á estas horas en conversacion
 contigo. ¡Por mi patron Satanás que esta es una treta que no te
 perdonaré nunca, duque!

—Ignora vuestra alteza con quién habla, dijo reposadamente Yaye, del
 mismo modo que ignoraba que nada sucede en mi casa sin que yo lo sepa.

El marqués estrechó fuertemente la mano de la duquesita, que no contestó
 á la presion, porque era una especie de burla hecha á su padre.

—En verdad, duque, repuso el príncipe con un acento en que habia una
 ligera indicacion de cólera, que tratándose de una persona tan
 misteriosa como tú, tan oscura, es difícil saber á qué atenerse; sin
 embargo, tu aspecto es altivo y noble, y me agrada; algunas veces,
 ahora, por ejemplo, tienes la misma expresion, sin quitar ni poner, que
 mi padre cuando me sermonea porque he asustado á una dama de la reina.
 Tu mirada á veces es la de un rey. ¿Serás acaso rey de alguna ínsula
 desconocida?

Habia un tan profundo desprecio en las palabras del príncipe, que otro
 que no hubiera sido Yaye, se hubiera alterado.

Apoyóse ligeramente en un ángulo de la mesa junto á la cual estaba de
 pié y contestó:

—Sea yo rey ó mendigo, hidalgo ó villano, caballero ó bandido, es lo
 cierto que vuestra alteza está en mi casa y de mala manera llegado. Yo
 sabia, sin embargo, que ibais á venir, y sino hubiera querido que
 vinieseis no hubierais poseido la llave que os ha dado uno de mis
 criados, no por vuestro oro, que le he hecho repartir á vuestro nombre
 entre algunos pobres, sino porque yo le he mandado que os la dé.
 Necesitaba hablar con vos, y ciertamente que lo que aquí puedo deciros,
 no os lo hubiera dicho por nada del mundo en la córte. ¿En qué estado de
 relaciones os encontrais con los rebeldes de Flandes?

El príncipe se levantó de un salto al escuchar estas palabras, y el
 marqués de la Guardia sintió que la mano de Amina temblaba entre la
 suya.

—¿Que en qué estado estoy de relaciones con los rebeldes? exclamó
 acreciendo en lividez el príncipe. ¿Y te atreves á hacerme esa pregunta,
 traidor?

—Espere un momento vuestra alteza, dijo Yaye, y comprenderá, en vista
 de una prueba indudable, que tengo razones poderosas para hacerle esta
 pregunta.

El duque fue á una especie de secreter de ébano incrustado de plata y
 nacar, y de uno de sus secretos sacó una cartera de seda bordada de
 lentejuelas de oro, desenvolvió lentamente la ancha cinta de raso que la
 rodeaba, sacó de ella algunos papeles, y de entre ellos uno que retuvo
 en sus manos.

El príncipe le miraba atónito con la vaguedad de los insensatos:

—Hace dos meses dijo Yaye, entró en Madrid secretamente, y se hospedó
 en uno de los mesones menos concurridos de la villa, un jóven caballero
 francés. Aquel caballero se llamaba Laurent de Perceval, y era hugonote.

El duque se detuvo y miró profundamente al príncipe, que procuró en vano
 sostener su mirada, y se puso lívido como un cadáver.

Hubo un momento de silencio: durante él, don Juan dijo rápidamente al
 oido de Amina:

—Yo no puedo permanecer aquí: se trata de secretos terribles.

—¡Mi honor te manda permanecer! exclamó profundamente Amina.

—¡Oh, quiera Dios que tu amor no me pierda! murmuró el marqués.

—Una noche, continuó Yaye, rompiendo su momentaneo silencio, un cierto
 Cisneros, un comediante miserable que os acompaña, y que habia ido al
 tal meson varias veces, y todas ellas preguntando por el Laurent, supo
 al fin que aquel caballero habia llegado y le habló: una hora despues el
 hugonote Perceval, el príncipe heredero del cristianísimo rey de las
 Españas, y el comediante Cisneros, conspiraban abiertamente contra Dios
 y contra el rey, en el oscuro aposento de un meson, harto agenos de que
 eran escuchados.

En efecto, todos los aposentos inmediatos estaban vacíos y cerrados.

Yaye pronunciaba una á una y solemnemente sus palabras.

—Pero sobre aquel aposento, continuó Yaye, habia un desvan á teja vana,
 y en él vivia desde dos dias antes de la llegada á Madrid del caballero
 francés, un pobre y anciano mendigo. Este mendigo habia levantado una
 baldosa, y habia abierto en las tablas un agujero, desde el cual podia
 mirar y escuchar cuanto pasase ó se dijese en el aposento inferior. La
 noche, pues, que vuestra alteza estaba encerrado en aquel aposento con
 el francés y el comediante, el mendigo observaba cuanto en aquel
 aposento acontecia. El príncipe, con mas ambicion que paciencia, deseaba
 la corona de su padre.

El príncipe tenia la vista fija en el suelo y temblaba como un reo ante
 su juez.

La voz de Yaye era solemne.

—¿Y qué mucho? añadió con voz vibrante y terrible. Estamos en una época
 de crímenes. A donde quiera que se vuelvan ahora los ojos encuentran
 sangre; rostros amoratados por el dogal ó lividos por el tósigo. Acá y
 allá, cerca y lejos, solo encontrais opresores y esclavos; volved la
 vista al Occidente, atravesad con ella los mares, mirad á la América:
 allí, brutales aventureros, bandidos codiciosos, oprimen á millones de
 hombres á quienes han robado la patria y los altares, á quienes han
 arrojado de su hogar: los infelices indios se han visto obligados á huir
 á los desiertos, donde se defienden con el valor de la desesperacion de
 las infamias del feroz conquistador. Ved sus doncellas violadas y
 vendidas como esclavas, sus viejos degollados, los niños arrebatados á
 sus padres, y entregados á los frailes: ved sus guerreros domeñados,
 reducidos á la servidumbre, bautizados á la fuerza: si penetrárais en
 esos desiertos peñascosos, cubiertos de selvas interminables, surcados
 por torrentes y abiertos por volcanes; si aportárais al fuego del
 consejo de una de esas tribus errantes y escuchárais el cántico de
 guerra con que se preparan al combate, les oiriais maldecir á los
 rostros pálidos que llegaron en las grandes canoas: aquellos rostros
 pálidos son los españoles: si los viérais en el combate, admirarías la
 desesperacion con que prefieren la muerte á la esclavitud; veríais las
 praderas cubiertas de cadáveres destrozados por el hierro y por los
 cascos de los caballos, y despues del triunfo de los españoles, os
 horrorizaria mirar cómo estos tratan á los vencidos; con cuanta innoble
 avaricia aquellos miserables aventureros, se arrojan sobre el oro y
 sobre las perlas que produce con una fecundidad maravillosa, la vírgen
 América. Allí el testimonio del gran crímen de las Españas, se levanta
 por todas partes; aquel es el tesoro donde á trueque de sangre y de
 infamias van á enriquecerse miserables bandidos bajo las banderas de un
 rey católico. Si no os satisfacen los crímenes de Occidente, si quereis
 apurar mas horrores, volved la vista al Oriente, al reino de Granada:
 allí tambien hay un pueblo vencido: allí tambien se esclavizan las
 doncellas, se roban los hijos á sus padres, se bautiza á la fuerza, se
 degüella y se quema á los hombres, y se arrasan pueblos enteros. Allí
 tambien resuena la terrible voz del sacerdote español: allí tambien los
 gemidos se mezclan al crugir de las cadenas. Una garra del leon de
 España ataraza al Occidente, mientras la otra despedaza al Oriente. Si
 quereis ser testigo de mas crímenes, volved la vista á Flandes; allí
 tambien, so pretexto de religion, flotan los pendones de España, y sus
 tercios se ensangrientan sobre los campos que respetan los mares, y el
 saqueo y el incendio visitan una tras otra populosas y ricas ciudades; y
 aun en el mismo corazon de la España, si quereis presenciar horrores,
 bajad á los calabozos del Santo Oficio, penetrad en las mazmorras de los
 castillos reales; en las unas se empareda y se descuartiza, en los otros
 se estrangula y se degüella; por todas partes el terror imponiendo la
 ley del fuerte; por todas partes, por el mar y por la tierra, los
 innumerables galeones y las mil banderas de los tercios del rey.
 Castilla quiso un dia sacudir el yugo, y cayó vencida con sus
 comunidades: el rey ahogó con sangre la voz de la libertad: el sacerdote
 sofocó con fuego los fueros de la conciencia. Si; España es grande,
 poderosa, terrible; en todas partes domina; pero en todas partes domina
 por el crímen. ¿Qué mucho, repito que, cuando tantas infamias se
 levantan ante los ojos, un hijo ansíe ser rey aun á costa de la vida de
 su padre? ¿Acaso don Felipe el II no era rey de Nápoles y de Inglaterra
 á los diez y seis años? Es cierto que el emperador Carlos V se retiró
 por su voluntad á una celda de San Gerónimo de Juste: pero ¿San Lorenzo
 del Escorial no es tambien un magnífico monasterio? ¿Acaso una tumba es
 otra cosa que una celda donde se duerme por toda una eternidad?

El príncipe continuaba en silencio y cada vez mas turbado y trémulo,
 dominado por la mirada y por la palabra cada vez mas penetrante y
 solemne de Yaye.

Este por cansancio ó por desprecio hácia el príncipe se sentó: don
 Carlos continuó de pié.

—Laurent de Perceval, continuó el duque cambiando su entonacion
 declamatoria por otra sencillamente narrativa, era un enviado de
 Guillermo de Nassau, príncipe de Orange: este le enviaba á vos, para
 ofreceros la corona de los Paises Bajos, bajo el titulo de conde de
 Flandes: esto no era otra cosa que excitaros á la rebeldía contra
 vuestro padre; pretender arrancarle uno de los mas ricos florones de su
 corona: se os pedian cartas que se pudiesen mostrar á los luteranos, y
 vos, vos, príncipe rebelde á vuestro padre, escribísteis esta carta que
 tengo entre mis manos. Tomad, leed.

El príncipe tomó con una mano trémula aquella carta y la reconoció á
 primera vista: estaba enteramente escrita de su mano, firmada por él, y
 en ella aceptaba la propuesta del príncipe de Orange, y se declaraba
 protector de la Reforma en los Estados de Flandes. Aquella carta era la
 cabeza del príncipe si por un acaso iba á dar en las manos de su padre.

—Ya podeis conocer, dijo el duque, que quien es poseedor de esa carta
 es muy amigo vuestro cuando no ha usado de ella presentándola al rey.

—¿Cómo ha venido á vuestro poder esta carta? dijo el príncipe
 reteniéndola.

—Recordad que os he dicho que mientras vos hablábais en cierto meson
 excusado con Laurent de Perceval y el comediante Cisneros, habia otra
 persona, que sin que vos lo supiéseis, lo presenciaba todo, á través de
 un agujero abierto en el techo. Aquella persona, que tenia todas las
 apariencias de un mendigo viejo y enfermo, era en la realidad jóven,
 robusto, lleno de vida. En una palabra, aquella persona era yo.

—¡Vos!

—Si, yo.

—¿Y quién os habia dicho que el caballero Laurent de Perceval debia
 venir á Madrid enviado por el príncipe de Orange?

—Vos no sabeis quién soy, si bandido ó caballero, rey ó esclavo: yo
 tengo medios de saber todo cuanto me interesa saber. Por otra parte,
 como solo he venido á Madrid contando con vos, era natural que me
 interesase por vos. Sabedor del dia en que Laurent de Perceval debia
 ponerse en marcha para llevar vuestra imprudente carta á Guillermo de
 Nassau, le esperé en el camino.

—¡Y le matásteis!

—No le maté. Iba perfectamente disfrazado con las preseas de alférez de
 vuestra guardia, en términos que Perceval no me reconoceria si me viera
 de nuevo ante sí. Dejéle pasar oculto en una venta, alcancéle luego, y
 me presenté á él como vuestro enviado. Díjele que habiais meditado
 mejor; que no creíais prudente todavía un alzamiento general en los
 Paises—Bajos á vuestro nombre, y le dí tales señas de las conferencias
 que el mismo Perceval habia tenido con vos, que sin dificultad me
 entregó esa carta, y en cambio se encargó de un mensaje verbal para el
 príncipe de Orange y de un libramiento de treinta mil florines á la
 órden del Laurent, dado por un genovés de Madrid contra otro de
 Bruselas, para que Orange pudiese sostener la guerra contra España por
 algun tiempo; ved aquí el recibo del libramiento, que Perceval me hizo
 en una venta del camino.

Yaye sacó otro nuevo papel de la cartera y le entregó al príncipe.

—Ahora, dijo el duque, podeis quemar esa carta y ese recibo. Tales
 pruebas deben destruirse cuando ya han servido de la mejor manera que
 podian servir.

El príncipe se apresuró á quemar á la luz de una bujía aquellos
 terribles papeles.

—Y ahora bien, ¿qué quereis de mí? dijo cuando los hubo destruido.

—Quiero en primer lugar que nada hagais sin consultarlo conmigo.

—¿Y qué creeis que debo hacer?

—Reinar.

—¿A todo trance?

—A todo trance.

—Sin embargo, no ha mucho me hablábais con indignacion del crímen.

—Por lo mismo que el crímen nos rodea por todas partes, debemos
 valernos de él en nuestro provecho antes de que otros le empleen en
 nuestro daño.

—¿Creeis, pues, que debo aceptar el vasallage de los flamencos?

—Si, si por cierto; pero no ahora. Aun no es tiempo: una tentativa en
 estos momentos fracasaria: la infanta Margarita de Parma, gobernadora de
 Flandes, es una mujer que con su gobierno blando y benéfico tiene
 contenida la insurreccion: es necesario que á este poder tolerable,
 sustituya un poder duro, despótico, insufrible; es necesario que sea
 gobernador de los Paises Bajos el duque de Alba; dejad que pruebe
 fortuna el príncipe de Orange; que despues, si la rebelion crece, tiempo
 tendremos de obrar. Yo he hecho en vuestro nombre cuanto se debe hacer
 por ahora: enviar dinero á los descontentos: del mismo modo alentaremos
 á los hugonotes de Francia: cuando hay oro todo es fácil.

—¡Y vos!...

—Ya os he dicho que acaso soy un rey; acaso un bandido. Tal vez sea las
 dos cosas á la vez. Ahora que ya me conoceis como vuestro partidario,
 que ya sabeis que podeis recurrir á mí por oro y consejos, idos
 príncipe, y no olvideis jamás cómo os ha recibido un hombre en cuya casa
 habeis entrado con intencion de deshonrarle.

—No, no saldré de aquí sin que me hagais una promesa.

—¿Cuál?

—Amo á vuestra hija.

—¿Y la amais mirando en ella á vuestra esposa?

—Si, aunque para ser su esposo hubiese de sacrificar mi vida.

—¡Sed rey!

—¡Cómo!

—¡Sed rey! repitió fatídicamente el duque.

—Pero... mi padre es jóven... balbuceó el príncipe.

—¡Sed rey ó renunciad al amor de mi hija!

—¡Pues bien, lo seré y pronto!

—No os apresureis, no cometais una imprudencia; esperad.

—Esperaré: pero...

—Os prometo mi hija: ahora salid.

Yaye tomó una bujía de sobre la mesa y acompañó al príncipe: la
 habitacion quedó abandonada: detrás de las vidrieras habia quedado mudo,
 aterrado, el marqués de la Guardia: Amina fijaba en él una mirada
 lúcida.

—¡Oh, Dios mio! ¡Dios mio! exclamó el marqués: ¡qué horror! ¡Tú,
 Esperanza, prometida á ese príncipe infame á cambio de un parricidio!

—El crímen se combate con el crímen, don Juan, dijo Amina: ahora bien,
 ¿tendrás valor para sacrificarte á mi amor como yo me sacrifico á
 sagrados deberes?

—¡Oh, Esperanza! ¡considera que soy español, noble y caballero!

—El hombre que haya de ser mi esposo lo ha de sacrificar todo por mí.

Llevó al jóven á una puerta; le dejó encerrado tras ella, volvió, abrió
 la vidriera y entró en la cámara de su padre. Poco despues entró este, y
 la besó en la frente.

—El dia en que nuestros enemigos se hagan pedazos se acerca, dijo este.
 Ese dia se enjugaran tus lágrimas, hija de mi alma. Entre tanto es
 necesario que cumplamos el juramento que yo hice á mi padre moribundo.
 ¡Todo por la patria! ¡todo! ¡hasta la virtud!...

Despues, estos dos extraordinarios seres se separaron; Amina fue á la
 puerta tras la cual habia dejado á don Juan, y atravesando las mismas
 habitaciones oscuras que habian recorrido hasta allí, le llevó á su
 aposento, cerró el mirador y se sentó á su lado.

Capítulo XI. Lo que puede el amor de una mujer.

La habitacion de Amina estaba amueblada con una riqueza suma: sus
 cuadros, sus tapicerías, sus alfombras, sus divanes eran lo mas bello,
 lo mas rico, lo mas raro que producian en aquellos tiempos las artes y
 la industria. Sobre una mesa maravillosa, lucian dos candelabros de
 plata cincelados, y el estrado en que se habian sentado los dos amantes,
 era de brocado de tres altos.

Don Juan, profundamente abstraido, no veia nada de todo esto, habia
 llegado hasta allí maquinalmente; tenia abandonada una mano en otra mano
 de Amina, y aquella mano temblaba y estaba fria como la de un cadáver.

Amina le contemplaba con una fijeza intensa; estaba palida, y en sus
 negros ojos brillaba una expresion de altivez indomable: parecia que
 queria escudriñar y analizar con su mirada lo que pasaba en el alma del
 marqués, que estaba aterrado, anonadado, como insensible, á causa de los
 terribles secretos que sucesivamente habia descubierto.

Su afan por ver claro en la vida interior de Amina, habia sido demasiado
 satisfecho: don Juan se arrepentia de haber deseado salir de su
 ignorancia.

Como por efecto de un poder magnético, la intensa mirada de la jóven
 atrajo al fin la mirada de don Juan, y entrambos se contemplaron durante
 un segundo, con una de esas miradas que no pueden describirse, y que
 jamás se olvidan por quien ha sido objeto de ellas.

—Si, si, te amo, Esperanza; te amo á pesar de todo, dijo el marqués
 comprendiendo la expresion de la mirada de Amina; te amo tanto, que á
 pesar de que yo debia revelar al rey cuanto he visto y oido, guardaré
 acerca de ello un profundo secreto.

—¿Y qué sabeis? dijo Amina con un acento tal y tan dominador, que
 fascinó á don Juan; verdadero acento de reina que sin despreciar impone,
 y sin exigir manda; ¿sabeis acaso quién es la mujer que la fatalidad ha
 puesto en vuestras manos?

Don Juan lo sabia por la revelacion de Angiolina; pero se guardó muy
 bien de demostrarlo: limitóse, pues, á contestar:

—Seas lo que quieras, conozco que mi vida y mi alma son tuyas,
 Esperanza.

—Llegará un dia en que comprendas, don Juan, dijo Amina, cuya frente se
 habia serenado, descendiendo, por decirlo así, de su terrible magestad;
 llegará un dia en que comprendas cuánto te ama la mujer á quien con tus
 locuras has hecho desgraciada.

—¡Mis locuras!

—Si por cierto, ¿qué son sino locuras tus amores con esa aventurera
 italiana, con esa princesa Angiolina? ¿Tu empeño en causarme zelos con
 ella? ¿qué ha sido sino una locura suponer que yo podria empenarme de
 tus amores por arrebatarte á esa mujer?

Habia tal dignidad, y una dignidad tan tranquila en Amina al pronunciar
 estas palabras, que el marqués se desconcertó, y no pudiendo negar sus
 amores con la princesa por demasiado públicos, contestó:

—Yo me veia desdeñado por tí.

—Desdeñado no: alejado si.

—Sea como quieras; pero si nada te importa que yo ame á otra ¿por qué
 eres desgraciada?

—Porque te creia mas grande, mas noble de lo que eres en realidad.

—He pretendido olvidar, dijo por decir algo el jóven.

—¡Olvidar! ¡olvidarme!¡y para olvidarme...! ¡á mí! ¿has recurrido al
 amor de esa mujer? lo repito: me he engañado: yo pensé que valias mas,
 infinitamente mas que lo que vales.

Don Juan conoció que habia incurrido en una necedad, y para remediarla
 incurrió en otra, como sucede generalmente á todo el que quiere salir de
 una posicion falsa sin confesarse vencido.

—Rechazaste mi mano con un pretexto que no he podido comprender, dijo.

—Un hombre que ama á una mujer y no puede obtenerla, la obtiene ó
 muere; pero no intenta ultrajarla, contestó con dignidad Amina.

—¿No me he puesto á tu paso? contestó apelando á la dulzura el marqués.

—Conservando tu vanidad; pretendiendo que me humillase; enamorando á
 otras á mis ojos.

—¿No he venido todas las noches á esa calleja?

—¡Esperando sin duda, dijo con sarcasmo Amina, que yo, arrastrada por
 mi amor, te llamase!

—¡Oh, y cuán cruel eres, Esperanza!

—Y al fin te he llamado; y al fin estás en mi aposento, solo conmigo,
 en medio de la noche.

—¡Oh! ¡Esperanza!

—Pero ya sabes para qué y por qué te he llamado: ahora don Juan es
 necesario que nos separemos.

—¡Con que es decir que me has llamado para que sepa que el príncipe va
 á ser tu esposo!

—Si mi padre lo exige, lo será.

—¡Es decir que no me amas!

—Nunca debimos unirnos, don Juan.

—¿Que nunca nos debimos unir?

—No, para evitar el dolor y la vergüenza de separarnos.

—¡De separarnos...! ¡es decir que tu ambicion..!

—Yo me sacrifico á mi nacimiento, á mi destino.

—¡Oh! ¡si! dijo con doloroso sarcasmo el marqués; me he olvidado de que
 eres... y se detuvo.

—Si, soy reina, contestó con una fria dignidad Amina.

—¡Reina tú! exclamó con creciente asombro el marqués.

—Si, no importa de qué reino; pero mi reino existe, y mis vasallos,
 cuando me presento entre ellos, doblan ante mí la rodilla.

Don Juan quiso contestar y no pudo: la admiracion, el estupor, el miedo,
 y aun podemos decirlo, un miedo supersticioso, habian cohartado sus
 facultades de apreciacion; recordó entonces cuanto le habia revelado la
 princesa, y comprendió que aquella mujer no le habia engañado: vió
 delante de si á la reina de aquellos famosos monfíes de las Alpujarras,
 solo conocidos por sus terribles hechos: trasladóse su pensamiento á
 las, para él desconocidas, regiones del Nuevo Mundo, y parecióle ver á
 Esperanza, en medio de las tribus indias, que la rendian homenaje;
 entonces hablaron de una manera clarísima para él, el encendido color
 moreno de Amina, aquel color tan bello, tan límpido, tan incitante;
 parecióle ver destellar de sus negros ojos una chispa de magestad
 salvaje, y que aquella frente magnífica, aquella mirada incontrastable,
 le decian:

—Soy nieta de los reyes de Granada, reina de los monfíes de las
 Alpujarras; soy nieta de los emperadores de Méjico, reina de los
 rebeldes del desierto.

Esta era la única solucion que, contando con los antecedentes que tenia,
 encontraba el marqués á tales misterios.

—En vano te obstinarás, don Juan, dijo Amina, comprendiendo la
 perplejidad del jóven, por descifrar el misterio de mis palabras. Solo
 sabrás la verdad si un dia la desgracia cesa de afligirnos. Para eso
 será necesario que se cambie la faz de los reinos de Europa, y que se
 viertan torrentes de sangre. Entre tanto respeta el secreto que no debo
 revelarte.

—¿Pero nada puedo esperar?

—Puedes esperarlo todo si consientes en sacrificarlo todo por mí.

—¡Oh! ¡y qué sacrificio no haria yo por tu amor!

—Hubo un momento, dijo tristemente Amina, en que yo olvidé por tí mi
 condicion, mi honor y los proyectos de mi padre. Cuando vine en mal hora
 á la córte del rey de España, para desempeñar al lado de la reina un
 servicio que me humillaba, y que yo sufria porque tal era la voluntad de
 mi padre, tenia el corazon libre, no amaba; pero sentia una ardiente
 necesidad de amar: llegó un dia en que oí hablar de tí; se ponderaban,
 tu hermosura, tu juventud, tu valor, tu generosidad: supe que los
 ociosos de la córte habian unido nuestros destinos de una manera
 extraña: á tí te llamaban mi hombre, á mi, tu mujer. Era necesario
 que yo te viese, para que pudiera contestarme á esta pregunta que me
 habia hecho con cólera al escuchar aquellas extrañas palabras.—¿Qué
 puede haber de comun entre ese marqués tan ponderado y yo? Pero cuando
 te ví al fin, cuando ví tu semblante al reflejo de la luna despues del
 incendio de la iglesia del Buen Suceso, que me habia aterrado; cuando
 sentí llegar tu mirada hasta el fondo de mi alma, inflamándola, llenando
 su vacío con un fuego divino, abriendo para mí una nueva vida; la vida
 del amor... ¡Oh! entonces comprendí lo que el mundo habia encontrado de
 comun entre nosotros; entonces comprendí que tú eras mi hombre; mas
 todavía: mi esperanza, mi felicidad, mi Dios.

Al decir estas palabras, el semblante de Amina fue perdiendo
 gradualmente la fria rigidez que hasta entonces habia afectado por
 orgullo; brotó á él la pasion; acreció su palidez, sus ojos lanzaron un
 fulgor divino, sus hermosos y rojos labios se mostraron trémulos y
 entreabiertos, y como iluminado por el reflejo del semblante de Amina,
 el del marqués resplandecia tambien.

Hay situaciones en que no se habla, porque el lenguaje humano no tiene
 palabras para expresar lo que en tales momentos el alma siente;
 situaciones en que los ojos que lucen con una fuerza superior á la que
 puede suponerse en la vida; en que la sangre que afluye al corazon; los
 latidos de este que se oyen; un no sé qué de sobrenatural, de
 fantástico, de divino, que emana de esa semejanza de Dios que se llama
 criatura, hablan por sí mismos con un lenguaje mas elocuente, mas
 sublime que el lenguaje material; y cuando el alma se exhala, como que
 se escapa por todo nuestro ser, cuando ese ser es una mujer tan hermosa
 como Amina, tan pura (y decimos tan pura porque la pureza reside en el
 alma y no pueden mancharla las miserias de la vida), aquella mujer es el
 ángel de redencion y de perdon, ó el demonio de perdicion con que Dios
 glorifica ó condena á un hombre sobre la tierra.

Don Juan se extremecia bajo la mirada de Amina, bajo su aliento, ante su
 hermosura; don Juan sentia el horrible tormento del placer que hiere
 porque no tenemos sentidos bastantes para absorverle: don Juan se sentia
 levantado á una altura inmensa sobre la tierra, flotando en un espacio
 aéreo, ardiente, impulsado por un torbellino de fuego.

—¿Con que me amas? ¿me amas? exclamó con delirio.

—¿Si no te amara viviria? exclamó Amina. ¿Si no te amara te hubiera
 introducido bajo el techo de mi padre para que vieses por tus ojos y no
 dudases de mi? ¿si no te amara me importaria algo que dudases ó no?

—Y bien; si me amas, ¿por qué no ser mi esposa?

—Júrame que jamás levantarás el acero contra mi padre, y te prometo, te
 juro, que si no soy tu esposa, no lo seré de otro.

—¡Oh! si, si, dijo don Juan trasportado; te lo juro por la gloria de mi
 madre, y por mi honor.

—Por el descanso de tu buena madre si; dijo Amina levantándose con
 enerjía; ¡por tu honor no!

—¿Por mi honor no? exclamó levantándose asombrado el marqués.

—¿A qué llamais los castellanos honor? exclamó con desprecio Amina; á
 servir ciegamente y como viles esclavos á un rey tirano; á un rey á
 quien el Altísimo sostiene en un trono para castigar los pecados de un
 pueblo: cuando ese rey fija la mirada codiciosa en una region feliz,
 rica y próspera y la ambiciona; cuando ese rey os dice: tomad mi
 estandarte y empapadlo en sangre humana, porque es necesario que yo
 añada á mi blason real los blasones de aquel otro pueblo, id,
 conquistadle, destrozadle, esclavizadle, yo lo quiero; es necesario que
 yo sea rico, grande y fuerte, á costa de la pobreza, la abyeccion, y la
 debilidad de pueblos enteros; id, que os lo mando yo... cuando el rey
 os dice: id á llevar el luto, la servidumbre y la deshonra á otros
 paises, vosotros llamais honor á la obediencia que os pone las armas en
 la mano y os lleva, como bandidos en cuadrilla, á apoderaros por fuerza
 de lo que no es vuestro; á robar lo que Dios quiere que sea respetado.
 ¡Oh, no! ese honor es la infamia; el verdadero honor es el que defiende
 la patria, el que ampara al pobre y al desvalido, el que acomete á los
 tiranos y los vence ó sucumbe: los castellanos no comprendeis ni el
 honor ni la gloria; llamais honor al crímen y gloria á la infamia. No;
 yo acepto tu juramento por el descanso de tu madre, por mi amor, por tu
 alma, pero por lo que tú crees honor, no: ese honor te haria mi enemigo;
 ese honor te obligaria á delatar á mi padre, á entregarle al verdugo;
 ese honor te obligaria mañana á degollarme ó á contribuir á que fuese
 vendida como esclava: ese honor te separa de mí.

—¿Luego eres enemiga de los castellanos?

—Si, enemiga á muerte.

—¿Y por qué entonces cuando nos encontramos, no me dijiste: sigue tu
 camino, y no procures unirte á mi porque un abismo nos separa?

—¡Oh! ¡los hombres son cobardes, muy cobardes! exclamó con acento frio
 y acerado Amina; ¡el valor es de la mujer, exclusivamente de la mujer!
 ¡nosotras lo sacrificamos todo por ellos, patria, religion, virtud,
 felicidad! ¡nos perdemos en cuerpo y alma por ellos! ¡ellos no saben
 sacrificarnos nada! ¡Ya se vé! ¡la mujer ha nacido para ser esclava!
 ¿por qué te amaba antes de conocerte? ¿por qué, si en aquellos momentos
 me hubieras pedido la vida te la hubiera dado sonriendo? ¡Oh, vosotros
 no amais! ¡vosotros..! ¡ni aun siquiera comprendeis de cuánto es capaz
 una mujer enamorada!

—Pues bien; si eso es verdad; si alientas en tu alma esa fuerza sublime
 del amor, sígueme.

—¡Abandonando á mi padre! ¡No! ¡jamás!

—¿Con que en el momento de la prueba retrocedes? ¿Con que no has
 pronunciado mas que palabras vanas?..

—Escrito está en los libros de luz, dijo gravemente Amina, que por el
 hombre abandone la mujer á su padre y á su madre; pero no está escrito
 en ninguna parte que la mujer asesine al hombre á quien ama.

—¿Es decir que si me siguieses abandonando á tu padre?..

—Allí, á donde quiera que nos ocultásemos, iria la venganza de mi
 padre: venganza terrible, implacable, fria: ¡oh, qué horror! cuanto he
 podido sacrificarte, te lo he sacrificado, sin dudar, sin retroceder;
 todo lo que en adelante pueda sacrificarte, te lo sacrificaré... pero no
 me pidas tu propio sacrificio, ¡eso jamás!

—¿De modo que será forzoso que nos separemos?

Amina fijó en el marqués, con una ansiedad indescribible, sus hermosos
 ojos, que á pesar de sus esfuerzos por mostrarse serena, se llenaron de
 lágrimas.

—Separémonos mas bien, dijo: olvídame si puedes; en cuanto á mí... yo
 nunca te olvidaré.

—¿Y para esto me has llamado?

—Yo te esperaba y te esperaba para hablarte; pero sin el desgraciado
 encuentro que has tenido junto al postigo de mi casa, sino hubieras
 visto entrar por él un hombre, te hubiera hablado por la reja para
 decirte:—«Me has ofendido de una manera cruel, y sin embargo te amo:
 durante algun tiempo no nos veremos, pero espera: yo te amaré siempre:
 cuenta conmigo.»—Dios lo quiso de otro modo: el príncipe don Carlos
 habia entrado en mi casa, y era necesario que supieses lo que hacia en
 ella; por esta razon has conocido graves secretos.

—¡De modo que, obedeciendo á ese honor castellano que tan extraviado y
 absurdo te parece; debia yo como español y caballero, revelar al rey
 cuánto he visto y cuánto he oido..!

Irguió la cabeza Amina y dijo friamente:

—Hazlo, don Juan, hazlo, y me habrás devuelto la felicidad.

—¡Ah! ¡serias feliz!

—Si, porque si cometieras tal infamia, no serias ya el hombre que mi
 amor habia soñado; dejaria de amarte, y... dejando de amarte, seria muy
 feliz, mucho.

—¡Muy feliz! exclamó con extrañeza el marqués.

—Si, muy feliz: nada me importaria no verte, no saber de tí... y... mas
 que eso: entonces me vengaria de un infame que me habia tomado por
 juguete.

Amina apenas podia hablar: la voz se ahogaba en su garganta.

—¿Y nada temes por tí, nada por tu padre? exclamó asombrado y fuera de
 si el marqués que sufria horriblemente.

—El rey de España, dijo con altivez Amina, nada puede contra nosotros;
 aunque nos sepultase en el mas lóbrego calabozo de la Inquisicion,
 nuestras cadenas se romperian como si fueran de vidrio: las puertas, los
 muros, se abririan para darnos libertad. De otro modo, sino estuviésemos
 á salvo, ¿crees que por mucho que me interese el que no puedas dudar de
 mi amor y de mi honra, hubiera yo vendido la cabeza de mi padre?

—Sea cualquier el poder de tu padre, Esperanza, no seré yo quien le
 ponga á prueba, revelando al rey lo que esta noche he visto y oido en tu
 casa.

—Pero repara que de ese modo eres traidor á tu amo el rey de España,
 dijo con sarcasmo Amina.

—Entre el rey y mi amor, dijo el marqués con voz firme, mi amor es lo
 primero.

—¡Oh! ¡espéralo todo de mí! exclamó con una alegría infinita Amina.

—¡Que lo espere todo de tí!

—¡Oh! si, si, has salido victorioso de una terrible prueba: tu amor es
 grande, valiente, inmenso como el mio. Tú me sacrificas lo que crees, lo
 que llamas tu honor. Yo te sacrificaré mi vida, mi corona... pero es
 necesario esperar.

Al oir la palabra corona, el marqués hizo un movimiento de extrañeza.

—Si, mi corona, dijo Amina; no creas que estoy loca; mi corona, ya sea
 la de un pueblo poderoso y vencedor; ya la de una raza vencida,
 perseguida, errante, es siempre una corona. Si un dia me dices estoy
 dispuesto á abrazar, aunque solo sea en apariencia, la religion de los
 tuyos, á defender tu pueblo, á ser tu esposo, entonces se aclararan para
 tí tantos misterios. Ahora, don Juan, escucha: la fatalidad nos obliga á
 separarnos, y en algun tiempo no nos veremos. Pero siempre tendrás á tu
 lado, sin que lo conozcas, sin que lo veas, como lo tienes ahora,
 siguiéndote á todas partes, quien vele por tí, quien te proteja, quien
 ponga oro en tu bolsa, si es necesario, sin que tú veas la mano que lo
 pone. Ademas, podrá suceder que un dia tu lealtad, el resto de lealtad
 que conservas aun al rey de las Españas, te lance á la guerra: entonces,
 don Juan, si esa guerra es contra hombres de otra religion, toma: lleva
 este amuleto sobre las armas, pero de modo que se vea y nada temas: el
 hierro enemigo no te tocará.

Amina se quitó del cuello una rica cadena de oro de la cual pendia una
 placa esmaltada guarnecida de diamantes, en cuyo centro habia algunos
 caracteres azules enteramente extraños para el marqués, y le puso la
 cadena al cuello.

—¡Oh! la llevaré siempre sobre mi corazon, exclamó don Juan besando
 apasionadamente aquella joya, que aun conservaba el calor del seno de
 Amina.

—Sobre el corazon en paz; sobre la coraza en guerra. Ahora es preciso
 que nos separemos, don Juan.

—¡Separarnos!

—Si; es necesario de todo punto.

—¿Y cuándo nos volveremos á ver?

—¡Oh! ¿quién sabe? dijo tristemente Amina: tal vez pronto, tal vez
 nunca.

Y asiendo de la mano al marqués le condujo á una habitacion oscura,
 abrió un balcon y miró á fuera.

—¡Nadie hay en la calle! dijo Amina: nada se oye...

—¡Oh! ¡Esperanza! ¡Esperanza! dijo el marqués: ¡yo no puedo separarme
 de tí!

Oyéronse entonces en el interior algunas puertas que se abrian.

—¡Mi padre! exclamó Amina: ¡vete!

Don Juan la estrechó rápidamente entre sus brazos, Amina se escapó de
 ellos, y empujándole hácia el balcon, le dijo:

—Vete... ¡y no me olvides!

—¡Adios, vida de mi vida! dijo el marqués: ¡jamás te olvidaré!

Y echándose fuera de la balaustrada del balcon, se descolgó por una reja
 á la calle.

Cuando estuvo en ella, Amina se asomó al balcon, y dijo conteniendo mal
 sus sollozos:

—Toma, don Juan, y lee, y cuando hayas leido, comprenderás cuánto estás
 obligado á amarme.

Dicho esto, arrojó una carta á la calle, desapareció de la balaustrada,
 y se oyó el ruido de las maderas del balcon que se cerraban.

—¡Oh, Dios mio! exclamó don Juan recogiendo la carta: ¡esto es para
 volverse loco!

Y ansioso por conocer el contenido de aquella carta, se encaminó á buen
 paso á una esquina situada al otro extremo de la calle, donde un
 farolillo, puesto por la devocion de los vecinos, alumbraba el tétrico
 nicho de un Ecce—Homo.

Para llegar allí, tenia que pasar necesariamente por el sitio donde
 habia caido muerto ó herido, el hombre que habia quedado aguardando al
 príncipe de Asturias, en el postigo de la casa de Amina.

El marqués no miró á aquel sitio, ni se acordó siquiera de que allí
 acaso habia muerto á un hombre.

Cuando llegó delante del nicho del Ecce—Homo, abrió la carta, de la cual
 se desprendia un leve y delicado perfume, y leyó estas breves, pero
 terribles palabras:

«Don Juan de mi alma: hay cosas que el pudor impide á una mujer
 revelarlas ni aun á su mismo esposo; pero es preciso que sepas que
 alienta en mis entrañas un hijo de nuestro amor.—Tu Esperanza.»

Don Juan lanzó un grito insensato de amor, de alegría, de dolor; arrugó
 en un movimiento frenético aquella carta entre sus manos, la oprimió
 contra su boca y luego... luego cayó de rodillas ante el Cristo, fijó en
 él sus ojos, llenos de fe, de esperanza, y aun podremos decir de
 caridad, y exclamó:

—¡Señor! ¡Divino Señor! ¡Vela por ella y por mi hijo!

En aquel momento el marqués se sintió asido...

Pero antes de relatar lo que sucedió á don Juan, es necesario que
 retrocedamos un tanto y volvamos á la casa de la princesa Angiolina
 Visconti.

Capítulo XII. Lo que hizo la princesa arrastrada por sus zelos.

El autor recuerda haber dicho anteriormente, que Angiolina Visconti se
 habia separado de la manera mas ruda y tormentosa del marquesito de la
 Guardia, dejándole solo en el lindo retrete donde le habia recibido.

La princesa atravesó rápidamente algunas habitaciones, y en una de ellas
 se detuvo y se puso á contemplarse en un magnifico espejo de Venecia.

¿Con qué objeto era esta contemplacion de sí misma?

La princesa estaba resuelta á vengarse, y por lo mismo concentraba sus
 fuerzas y contaba sus recursos.

Entre estos era uno poderosísimo su hermosura.

Por esto Angiolina se miraba al espejo. Se preguntaba qué motivo habia
 tenido el marqués para abandonarla á ella, la altiva hermosura que tan
 codiciada era por los hombres de mas valer de la córte: el espejo la
 dijo que era tan hermosa como la duquesa de la Jarilla, y sin embargo,
 la fiebre que su hermosura habia producido en la loca imaginacion del
 marqués de la Guardia habia pasado; la princesa comprendió que el
 marqués habia usado de ella como de un instrumento; vió, sin que pudiera
 quedarla ni aun el leve consuelo de la duda, que la hermosa duquesita
 poseia todo entero el corazon de don Juan, á quien ella amaba con toda
 su alma: su aborrecimiento hácia Amina creció, y pensó en vengarse de
 ella usando de los terribles papeles que Bempo la habia traido de
 Granada.

Angiolina era una fatalidad mas que la suerte arrojaba delante de Yaye
 ebn—Al—Hhamar, del poderoso emir de los monfíes, ó del duque viudo de la
 Jarilla, si nuestros lectores han olvidado que tenia estos dos nombres.

Amina, la nieta de cien reyes, ofrecida por su padre en aras de su
 patria, tenia ante si un enemigo terrible, una mujer hermosa, altiva,
 enamorada y zelosa de ella. Por aquella mujer, el marqués de la Guardia
 habia llegado á ser para Amina una doble fatalidad.

Pensando en su venganza Angiolina se miraba profundamente al espejo.

Ya hemos dicho lo que sabemos acerca de la figura y de los atractivos de
 la princesa; réstanos decir, que el traje que en aquella situacion
 vestia, realzaba sus atractivos.

Un justillo de brocado de oro sobre azul de cielo muy bajo, indicaba su
 escasa y flexible cintura, su seno y sus hombros, cerrándose en el
 cuello por una gola rizada de encaje de Flandes. Las mangas ceñidas,
 acuchilladas y tomadas de perlas, dejaban ver el magnífico contorno de
 sus brazos y terminaban en dos puñitos del mismo encaje, bajo los cuales
 medio se ocultaban unos ricos brazaletes de oro cincelado y diamantes:
 la falda ancha, larga, terminada por detrás en cola, flotante y
 vaporosa, era de damasco brocado de oro en blanco. Las faldetas que
 unian al justillo con la falda, estaban guarnecidas de perlas, y rodeaba
 su cintura un cordon de oro; ese cordon estaba sujeto en el talle por un
 broche de esmeraldas y anudado y trenzado caprichosamente á lo largo de
 la falda, con perlas y esmeraldas en los entrelazos, terminando en dos
 gruesas borlas de perlas; en los cabellos, recogidos atrás en trenzas,
 mostraba tambien algunas ricas joyas, colocadas con un esquisito gusto;
 últimamente, llevaba arracadas de pedrería, y en las bellisimas y
 blancas manos una multitud de cintillos de valor segun la moda de
 aquellos tiempos.

La pobre princesa se habia puesto, por parecer bella á don Juan, todo lo
 que la quedaba de su guarda—joyas.

Pero como es lo mas dificil del mundo, que una mujer parezca hermosa á
 un hombre hastiado de ella, la pobre princesa, aunque estaba, no
 solamente hermosa, sino hermosísima, radiante, adorable, no logró causar
 efecto en don Juan.

Angiolina, por lo tanto, consultaba con su espejo, con ese severo
 confidente de la mujer, que de una manera tan despiadada la arroja á la
 cara los estragos que hacen en su hermosura los años, las enfermedades y
 los pesares; que nada la oculta, ni la primera cana, ni la primera
 arruga, ni la palidez del cansancio; confidente á quien la mujer sonrie
 cuando la presenta tesoros de hermosura; ante el cual se irrita cuando
 aquella hermosura empieza á empalidecer, á marchitarse: la princesa,
 repetimos, preguntaba á su espejo la razon que podia haber tenido el
 marqués para mostrarse con ella tan cruel, tan terrible, tan
 desenamorado: el espejo la contestó que era hermosa, con todo el
 esplendor de su hermosura; que sus ojos eran brillantes, sus miradas
 irresistibles, irresistibles sus encantos: la presentó su vigorosa
 juventud, con toda su exuberancia de vida, pero al mismo tiempo la
 presentó la lividez de la cólera que alteraba aquellos encantos; la
 expresion amenazadora y letal de su mirada, que daba á sus ojos toda la
 apariencia de los ojos sangrientos de la leona irritada: comprendió que
 la cólera era un enemigo terrible de la hermosura, que la verdadera
 fuerza de la mujer está en su aparente debilidad: comprendió que habia
 hecho muy mal en dejarse arrebatar por sus pasiones escitadas, y que
 acaso don Juan habia retrocedido irritado y desencantado ante su mirada
 amenazadora, cuando tal vez hubiera caido á sus piés, si en vez de
 amenazarle hubiera recurrido á las lágrimas.

Angiolina quiso saber si podia dominar la cólera, la irritacion, el
 despecho que agitaban su alma; si podia ocultar aquel volcan rugiente y
 amenazador bajo un aspecto tranquilo y riente: entonces tuvo lugar una
 transformacion en el brillante fondo del espejo; desapareció el ángel
 rebelde, y quedó el ángel del sufrimiento, con su belleza
 espiritualizada por el dolor, por un dolor intenso, paciente, resignado.
 Angiolina lanzó un grito de alegría: nunca se habia contemplado tan
 hermosa como bajo aquel antifaz de resignacion, de sufrimiento íntimo.
 Ensayó una y otra vez, irritando sus pasiones con el candente recuerdo
 del desprecio de don Juan, si podia dominarlas, concentrarlas en el
 fondo de su alma, velarlas con una mirada dulce, triste, anhelante: una
 y otra vez el resultado sobrepujó á sus esperanzas; una y otra vez se
 contempló sucesivamente mas hermosa.

—¡Ah! exclamó: he ahí: he ahí mi fuerza: he sido una insensata en
 dejarme arrebatar por la cólera: la amenaza ha irritado á don Juan: mi
 sumision y mis lágrimas le hubieran hecho caer de nuevo enloquecido
 entre mis brazos... probaré, probaré el rendimiento sin renunciar á mi
 venganza, y si el rendimiento no basta para volverme el corazon de don
 Juan... ¡ah! entonces es necesario tambien ocultar en el fondo de mi
 alma mi desesperacion: mostrarme tranquila; provocar el amor de los que
 pueden servirme para llevar á cabo mi venganza; no dejar sospechar á
 nadie lo que pasa en mi alma, para que ninguno pueda despreciarme, ni
 creerme despreciada: tal vez don Juan no resista al pensamiento de que
 ninguna herida ha hecho en mí su abandono; los hombres son mas vanidosos
 que las mujeres: tal vez el deseo de hacerme sufrir, de verme llorar y
 retorcerme á sus piés desesperada, le vuelvan á mí, lo arrojen á mis
 piés, me hagan su señora: ¡oh! ¡sí! ¡sí! y puesto que la mentira es el
 arma de la mujer, mintamos... mintamos hasta el punto, de que todos me
 crean venturosa; no debemos derramar ni aun á solas nuestras lágrimas...
 las lágrimas dejan horribles huellas en el semblante de una mujer,
 cuando estas lágrimas son de fuego, como las que yo verteria sino
 dominase mi llanto, si no le encerrase en mi corazon: que hierva
 encerrado en él, que se convierta en un tósigo mortal para el marqués y
 para esa mujer por quien me abandona; una mujer que llora, solo puede
 conmover al hombre que la ama; cuando el hombre amado ama á otra, la
 mujer ofendida no debe llorar, no debe dejar ver al mundo su desolacion,
 para que el mundo no pueda decir: ¡pobre mujer abandonada! para que el
 mundo no pueda despreciarla.

Y después de este razonamiento, la paz mas profunda se fijó en el
 semblante de Angiolina, volvió á sus ojos su brillo deslumbrador, á su
 mirada la dulzura, á su boca la expresion riente que tanto la
 embellecia: nadie, al verla, hubiera sospechado que aquella mujer, que
 parecía tan feliz, guardaba dentro de su alma un infierno; que era, por
 decirlo asi, un horrible abismo cubierto de flores.

Solo un hombre existia que debia necesariamente conocer aquel abismo;
 ver el cieno infecto á través de la tersa superficie de aquel lago
 engañador; aquel hombre era Bempo.

En el momento en que Angiolina se separó del marqués, mandó al italiano
 que siguiese al jóven, que averiguase donde paraba, y que volviese á
 avisarla.

Bempo volvió una hora despues.

—Excelencia, dijo, en ese acento dulce y cadencioso de los romanos; he
 cumplido vuestras órdenes.

—¿Has seguido al marqués?

—Sí, excelencia.

—¿Dónde ha ido?

—A colocarse en acecho bajo un soportal, frente al postigo de la casa
 de la duquesa de la Jarilla.

—¿Qué ha hecho despues?

—Dos hombres han llegado á aquel postigo; el uno ha entrado, valiéndose
 de una llave; el otro ha quedado esperando; el marqués le ha acometido,
 aquel hombre se ha puesto en defensa, y al fin, ha caido bajo la espada
 del marqués.

—¡Muerto!

—No.

—¿Has reconocido, pues, á ese hombre?

—Si.

—Has sido imprudente, Bempo; ya sabes que no quiero que te expongas.

—Es tarde: la calleja apartada y solitaria; no habia peligro.

—¿Y dices que ese hombre no ha muerto?

—No; pero puede morir.

—¿Le has conocido?

—Es la noche muy oscura.

—¿Qué hizo despues el marqués?

—Se dirigió furioso al postigo de la casa de la duquesa; pero antes de
 llegar á él, la misma duquesa apareció en uno de los balcones y le
 habló.

—Y... ¿qué hablaron?

—Estaba demasiado lejos para poder oir su conversacion, que por otra
 parte, duró muy poco; el marqués trepó por una reja y entró por un
 balcon en la casa de la duquesa.

—¡Ah!... ¡entró!... ¡por un balcon!

—Si, y yo, creyendo que no saldria tan pronto, he venido á avisaros,
 excelencia.

—Has hecho bien, Bempo, dijo tranquilamente Angiolina: es necesario que
 vuelvas:

Aquella especie de lazzaroni puerta.

—Espera, añadió la princesa: es necesario que vuelvas; pero no vuelvas
 solo.

—¿Y qué he de hacer?

—Lleva contigo cuatro de tus amigos, de tus buenos amigos; ¿me
 entiendes?

Bempo hizo con la cabeza un movimiento afirmativo.

—Ven con ellos por el postigo del huerto, continuó Angiolina; yo misma
 te abriré: despues, te lo encargo ahora porque no quiero hablarte
 delante de esos hombres; tomarás una de mis sillas de mano, é irás con
 ella y con tus cuatro amigos á la calle donde ha quedado ese hombre
 herido, y sino ha muerto le metereis en la silla, y le traerás á casa,
 entrando en ella por el mismo postigo que yo abriré: luego volverás con
 tus cuatro camaradas á la misma calle; te ocultarás donde puedas ver sin
 ser visto el postigo de la casa de la duquesa, y harás que uno de los
 tuyos siga, cuando salga, al hombre que entró por el postigo, y que
 averigue su paradero. Tú, con los restantes, te apoderarás del marqués
 cuando salga de esa casa: te apoderarás de él, ¿lo entiendes?

—¿Muerto ó vivo?

—Vivo: debes evitar una lucha: cuatro hombres bien pueden sorprender y
 sujetar en una calleja oscura á otro hombre que va por ella descuidado.
 Para conducirle aquí, te prevendrás de otra silla de manos, y le meterás
 en ella con los ojos vendados.

—¿Es decir que he de traer aquí al marqués como al otro?

—Si.

—¿Por el mismo sitio?

—Si, por el postigo del huerto. Nada mas tengo que encargarte, Bempo.

Bempo no se movió.

—¿A qué esperas? dijo con impaciencia Angiolina.

—No tengo dinero, excelencia, contestó gravemente Bempo.

—¡Ah! ¡no tienes dinero!

—Los cuatro hombres que han de acompañarme, no me seguiran sino se les
 paga á peso de oro. Los valientes de España no me conocen tanto como los
 lazzaroni de Roma. Además, entonces un solo paseo nocturno por la
 campiña, me bastaba para no verme en el caso de pediros nada: pero ahora
 es distinto.

—Toma: dijo Angiolina, quitándose un joyel de diamantes de su prendido.

—¡Buena prenda! dijo Bempo: ahora todo es posible.

Y girando sobre sus talones, desapareció por una puerta inmediata.

Sigámosle.

Atravesó algunas habitaciones y algunos corredores oscuros, bajó una
 escalera, cruzó un patio, pasó de él á un huerto, y abrió una puerta
 oculta bajo un emparrado: tras aquella puerta habia dos habitaciones
 reducidas, y en la interior, que era un dormitorio, se veia una imágen
 de la Vírgen, delante de la cual ardia una lámpara.

Bempo abrió un arca que estaba en el mismo dormitorio, sacó de uno de
 sus ángulos algunas monedas de oro, que guardó en una bolsa de seda,
 envolvió el joyel en un paño, y le ocultó en otro ángulo del arca:
 despues salió, cerró la puerta del aposento, atravesó el huerto, y
 llegando á un postigo, descorrió sus cerrojos y salió á una calle
 estrecha: poco despues una sombra informe de mujer, llegó á aquel
 postigo que solo habia quedado encajado; corrió de nuevo sus cerrojos, y
 quedó esperando junto al quicio.

Aquella mujer estaba envuelta en un manto.

Bempo se encaminó á buen paso á la Cava Baja de San Miguel, y llamó á la
 puerta de una casa de mezquina apariencia.

Contestó desde adentro una voz breve, enérgica, y al parecer de hombre
 de brios; mediaron algunas breves contestaciones entre el de adentro y
 el de afuera, y la puerta se abrió.

Apareció tras ella un hombre fornido, de buena estatura, de semblante
 extremadamente sesgado, verdadero semblante de bandido español: aquel
 hombre por lo exíguo de sus vestidos, y por el efecto que causaba en sus
 ojos el resplandor de la luz con que se alumbraba, demostraba claro que
 acababa de dejar el sueño y el lecho.

—¿Qué se os ofrece á estas horas, amigo?, dijo á Bempo.

—Déjame entrar, camarada, contestó el italiano; tenemos que hablar de
 cosas que no son para oidos de nadie.

—Entrad, pues.

Adelantó Bempo, cerró el otro la puerta, y atravesando el zaguan
 introdujo á su visitante en una habitacion baja.

—Aquí nadie puede oirnos, dijo el de la casa dejando sobre una mesa la
 luz con que se alumbraba y sentándose en una arca.

Sentóse Bempo en un banquillo de pino y dijo:

—Los valientes se conocen, Pablo.

—Bien, ¿y qué? contestó el otro.

—Cuando los valientes se conocen y estan seguros unos de otros se
 sirven en lo que han menester.

—Bien, ¿y qué? repitió flemáticamente Pablo.

—Yo necesito que me ayudeis tú y otro tres de tus camaradas.

—¿En qué y cómo?

—Hay que recoger á un herido y apresar á un hidalgo.

—¡Ah! ¿y quién necesita eso?

—La persona que me envía.

—¿Y quién es esa persona?

—No hay necesidad de conocer su nombre si se conoce su oro.

—Señor Bempo, dijo Pablo levantándose: mereciais un chirlo en la cara
 por vuestra desvergüenza.

—¡Bah! dejémonos de brabatas, dijo Bempo sin moverse de su asiento, lo
 que obligó al llamado Pablo á sentarse de nuevo; el hombre lleva en la
 cara su oficio; y aunque yo solo os he conocido en la Tela y en los
 tiros de espada, sabeis que nos hemos comprendido y nos hemos estrechado
 las manos, porque, como quien dice, somos de la misma madera. Vosotros
 pasais por buenos soldados de á caballo del rey, en la corneta del
 señor capitan don Luis Moncada, y yo paso por criado del príncipe
 Lorenzini Maffei: pero cualquiera que no sea lerdo, á poco que nos mire
 puede decir: he ahí unos buenos bandidos. ¡Bah! yo no os he pedido hasta
 ahora ningun favor, pero contaba y cuento con vosotros, como vosotros
 podeis contar conmigo, sobre todo, cuando los servicios se pagan bien,
 tan bien como el que os pido.

Y Bempo sacó algunos doblones de á ocho y los extendió sobre la mesa.

Pablo miró con mas cólera que codicia el dinero; pero instantáneamente
 aquella chispa de irritacion se apagó en sus ojos, reemplazándola una
 expresion profundamente pensadora, y despues de un momento de silencio,
 dijo:

—Tú eres mayordomo, ó lacayo, ó qué sé yo, de una princesa italiana.

—Es verdad, dijo Bempo.

—De la señora Angiolina Visconti.

—Es verdad.

—¿Y es esa dama... quien nos paga?

—Vamos, no quiero ocultártelo, ella es: pero guárdame el secreto.

—¡Ah! tratándose de esa dama es distinto. Dicen que es querida del
 marqués de la Guardia.

—Mucho sabes.

—Oimos hablar mucho de galanteos y aventuras á nuestros cabos y
 alféreces cuando damos la guardia al rey.

—Sea como quiera: aquí de lo que se trata es de recoger un herido, y de
 esperar á que salga de cierta casa donde ha entrado el marqués de la
 Guardia y apoderarnos de él.

—Dicen que el marqués es muy valiente.

—Pero la noche es oscura: se le deja pasar y se le acomete y se le
 sujeta por la espalda.

Quedó de nuevo profundamente pensativo Pablo.

—Asunto concluido dijo: ¿esta es la señal?

—Ese oro es la paga.

—Poca paga es, pero no importa; voy á despertar á tres de los amigos y
 al momento estamos listos.

—Ya sabia yo que nos entenderiamos.

—¡Los valientes se conocen! dijo Pablo con acento indefinible,
 guardándose el dinero.

Poco despues cinco hombres embozados salian de aquella casa, atravesaban
 algunas calles, y llegaban al postigo del huerto de la casa de la
 princesa, que se abrió inmediatamente despues de haber llamado á él
 recatadamente Bempo.

Los otros cuatro hombres no vieron quien habia abierto y entraron
 siguiendo á Bempo que les llevó entre unos árboles, donde habia una
 silla de manos.

Dos de los embozados se terciaron las capas, cargaron con la silla, y
 salieron precedidos de Bempo y de los otros dos: el postigo volvió á
 cerrarse y sus cerrojos se corrieron en silencio.

Un relój dió á lo lejos la una de la noche.

Esta continuaba densamente oscura.

Solo de tiempo en tiempo se escuchaba el reñir de dos perros que
 disputaban un hueso: solo de largo en largo trecho se veia un embozado
 pegado á una reja ocupado en lo que desde tiempo inmemorial se llama en
 España pelar la pava: pero no encontraron una sola ronda.

Era una noche á propósito para el crímen.

Cuando llegaron á la calleja á donde correspondia la parte posterior de
 la casa del duque de la Jarilla, Bempo se encaminó en derechura al sitio
 donde habia visto caer al herido.

Aun estaba allí; el trastorno, el desvanecimiento que le habia causado
 la herida habia pasado, se quejaba, pero débilmente, á causa sin duda de
 la pérdida de la sangre; pugnaba en vano por levantarse, y cuando sintió
 junto á sí á Bempo y á sus cuatro acompañantes, exclamó con voz casi
 imperceptible:

—Quien quiera que seais, socorredme, y despues de pagaros yo, Dios os
 lo pagará.

—Si, si, dijo Bempo; á socorreros venimos, señor hidalgo: ea,
 camaradas, ayudadme y pongámosle en la silla.

Dos de aquellos hombres ayudaron á Bempo y levantaron del suelo al
 herido, que con el dolor causado por aquel movimiento se desmayó.

Una vez colocado en la silla, Bempo se dirigió á uno de los que le
 acompañaban.

—Ven conmigo, Pablo, le dijo, y que nos siga uno de tus camaradas.

El italiano llevó á los dos hombres frente al postigo de la casa del
 duque, y les dijo ocultándolos en el soportal donde poco antes se habia
 ocultado el marqués.

—Observad desde aquí ese postigo; si sale por él un hombre, seguidle
 uno de vosotros recatadamente, y sin perderle de vista, hasta ver en
 donde para. Luego el que le siga irá á esperar junto al postigo del
 huerto por donde hemos sacado la silla de manos.

—¿Y si ese hombre se apercibe de que lo siguen?

—Que no pueda apercibirse. Mientras el uno le sigue, el otro debe
 permanecer aquí, y observar lo que pase en esa casa (y señaló la del
 duque). Ahora adios; voy á despachar el asunto del herido con vuestros
 compañeros.

Dicho esto, Bempo fue á reunirse con los que habian quedado guardando la
 silla, y cuando llegó á ellos les dijo:

—En marcha.

Cargaron aquellos dos hombres con la silla, y precedidos por Bempo, y
 dando una buena idea de sus fuerzas en la velocidad con que conducian al
 herido, llegaron en poco tiempo al postigo de la casa de la princesa,
 que se abrió al primer llamamiento de Bempo, y silla y hombres se
 perdieron tras el postigo que volvió á cerrarse.

Media hora despues, Bempo y los dos hombres llevando de nuevo consigo la
 silla de manos salieron por el postigo y se encaminaron al soportal
 donde habian quedado los otros dos hombres en acecho de la casa de Yaye.

Bempo llamó á Pablo.

—Ha ido en seguimiento de un hombre que ha salido por ese postigo, dijo
 lacónicamente una voz contenida desde lo oscuro.

—¿Hace mucho tiempo que ese hombre ha salido? preguntó Bempo.

—A poco de haberos vosotros alejado.

—¿Y no ha acontecido ninguna otra novedad en esa casa?

—Ninguna, á excepcion de que, cuando nos pusimos en acecho todos los
 balcones estaban oscuros, y desde poco despues de haber salido el hombre
 á quien ha acompañado Pablo, ha aparecido la luz que se ve reflejar tras
 las celosías de ese mirador.

En efecto, se veia el reflejo de una luz tras los miradores de Amina.

—Pues bien; atencion y silencio, dijo Bempo.

Dieron sucesivamente las dos, las tres y las tres y media en los relojes
 de la villa, sin que se notase movimiento alguno en la casa de Yaye: al
 fin, poco despues de las tres y media, se abrió uno de los balcones que
 habian permanecido oscuros, se oyeron en él las voces contenidas de dos
 personas, y luego un hombre se descolgó del balcon por una reja á la
 calle: apareció en el balcon una sombra blanca, habló algunas palabras
 con el hombre que habia bajado, dejó caer un papel á la calle, y
 retirándose del balcon le cerró: el hombre recogió el papel, fue al
 nicho del Ecce—Homo de la esquina, y á su luz leyó el papel y cayó de
 rodillas ante el Cristo.

En aquel momento Bempo y los tres embozados que habian seguido
 recatadamente al marqués de la Guardia, que él era, se arrojaron sobre
 él.

Capítulo XIII. De cómo la princesa y Cisneros, fueron la dama y el galan de una
 escena de comedia.

En una habitacion extensa, entapizada con cueros de Flandes, por cima de
 los cuales se mostraba á trechos la humedad de las paredes, y en un
 lecho en un apartado ángulo, habia un hombre con el pecho descubierto y
 fuertemente vendado.

Aquel hombre era el comediante Cisneros.

Sobre el vendaje se veian algunas gotas de sangre, y junto al lecho
 apoyada en él y mirando con sumo interés al herido, que habia vuelto
 enteramente en su conocimiento, estaba una mujer hermosa y
 deslumbrantemente vestida.

Aquella mujer era Angiolina Visconti.

Una bujía de cera perfumada, puesta en un candelero de plata, sobre una
 mesa de mármol, iluminaba este grupo.

El semblante de Angiolina dulce y misericordioso, era el semblante de un
 ángel.

Cisneros la miraba con asombro, con agradecimiento, con toda la alegría
 que le permitía tener su estado. De tiempo en tiempo sin embargo lanzaba
 un profundo gemido.

—Os sentís muy mal, amigo mio, ¿no es verdad? dijo en una de estas
 ocasiones la princesa.

—¡Ah, señora! dijo Cisneros: infinitamente peor me sentiria sino os
 tuviese á mi lado, os veo, y me parece un sueño: ¡vos, vos junto á mi!
 ¡acaso en vuestra casa! ¡bendita sea la espada que me ha herido!

—No digais eso, señor Cisneros; no digais eso, contesto dulcemente
 Angiolina; sacadme mas bien de la ansiedad en que me teneis: ¿Cómo os
 sentís?

—Mi herida es muy incómoda, señora; pero juraria que no es peligrosa:
 no respiro por ella, lo que me demuestra que no ha atravesado la
 cavidad; sufro porque sin duda el hierro me ha tocado alguna costilla, á
 lo que atribuyo el haberme desvanecido: estoy débil, pero debo de haber
 perdido poca sangre: esto será cosa de quince dias: quince dias en que
 vos estareis á mi lado, ¿no es verdad?

—¿Y cómo podeis dudar eso, señor Cisneros? ¿á qué os habia yo de haber
 recogido en mi silla de manos y traido á mi casa sino me interesase por
 vos, é interesándome por vos, cómo puedo abandonaros ni un momento?

—¡Ah! ¡me habeis encontrado! ¡habeis sido vos!

—Si, amigo mio; despues de la desgracia que os ha acontecido, ha sido
 para mí una felicidad el encontraros.

—¡Ah! indudablemente Dios no me ha abandonado. ¿Cómo creer que tan
 tarde la princesa Angiolina Visconti?...

—¡Cómo! ¿me conoceis?

—Los comediantes, señora, conocemos desde la escena á todas esas nobles
 personas que protejen nuestro bajo oficio dándonos oro á cambio de una
 habilidad escasa... yo os he visto muchas veces en el corral de la
 Pacheca en un aposento inmediato al que generalmente ocupa la señora
 duquesa de la Jarilla.

Angiolina tenia mucho interés en escuchar á Cisneros, al que pensaba
 utilizar, y aquel interés creció en el momento en que Cisneros nombró á
 la mujer que ella aborrecia. Por lo mismo que tenia un gran interés
 creyó prudente ocultarle é interrumpiendo á Cisneros le dijo con la
 mayor naturalidad:

—Os suplico, amigo mio que calleis: hablais demasiado y esto, en el
 estado en que os encontrais, os puede ser dañoso: si mi presencia ha de
 haceros hablar será cosa de apartarme de vos para que reposeis.

—¡Ah! ¡no! ¡no os vayais! vuestra presencia, señora, vuestra bondad, la
 generosa compasion que brota de vuestras miradas, son el mejor bálsamo
 que se podria aplicar á mi herida, que por otra parte, os lo afirmo, es
 mas grande que grave: el hablar no me molesta, no me fatiga; por el
 contrario me distrae y me alivia: desde que os he visto, desde que he
 escuchado vuestra voz me siento reanimado; permaneced, pues, junto á mí,
 y no me priveis de la felicidad de ver el cielo en vuestro semblante.

—Ya que decís que nada os daña el hablar, de lo que me alegro en el
 alma, porque eso me prueba que vuestra herida no es grave, permitirme,
 señor Cisneros, que me ria.

—¿Que os ríais? ¿y de qué?

—De vuestro genio peregrino. Estais herido y débil, y sin embargo me
 requebrais, y Dios me perdone, sino me estais enamorando.

—¿Y de eso os reis? ¡Ah! ¡lo comprendo! os causa risa, una risa de
 desprecio el que un humilde comediante...

Cubrió una dulce seriedad el semblante de la princesa.

—Yo no os desprecio, dijo: hombres de vuestro ingenio mas que para
 despreciados, son para admirados: paréceme, sí, que os creeis en uno de
 esos pasos de amor de las comedias que tan bien representais... y eso me
 hace reir.

—¡Ah, señora! la palabra de amor que nace del agradecimiento no debe
 interpretarse de ese modo, y... luego... un cómico, por despreciado que
 sea, al fin es un hombre: un hombre que tiene corazon: y cuando ese
 hombre ha adorado largo tiempo en silencio á una alta persona, y de
 repente, despues de un lance en que ha sido herido y vencido, encuentra
 junto á sí á aquella mujer, á quien en otra ocasion no se hubiera
 atrevido á mirar frente á frente; cuando la imaginacion está perturbada,
 ¿qué mucho que ese hombre, bajo cuanto querais, cuanto querais infeliz,
 diga al ángel que tiene junto á sí: ¡Ah! ¡bendito sea Dios que ha hecho
 que deba la vida á la mujer á quien amo!

Angiolina miró gravemente, pero sin severidad ni desden á Cisneros, y le
 inundó con una mirada lucida, intensa, poderosa, que á pesar del estado
 en que se encontraba y que, como él mismo habia dicho, era mas doloroso
 que grave, hizo estremecer al comediante.

—¿Sabeis, señor Cisneros, que lo que me sucede es demasiado extraño?
 dijo despues de un momento de silencio la princesa.

—¡Extraño, señora! ¿y por qué?

—Figuraos que estoy pasando de sorpresa en sorpresa, desde hace dos
 horas: salgo de casa de una amiga mia, donde acostumbro á pasar algunas
 veladas y de repente, los criados que conducen mi silla se paran:
 pregunto la causa y me contestan que han tropezado con un hombre herido.

—Muy trastornado estaba yo, cuando solo ví cuatro embozados que se
 acercaron á socorrerme; dijo Cisneros.

—¡Ah! yo habia dejado la silla para que os condujeran á vuestra casa ó
 á donde indicárais y habia seguido á pié mi camino, acompañada de uno de
 mis criados: yo esperaba que los que habia dejado para que os
 socorriesen, me traerian la noticia de haberos dejado amparado: pero á
 poco de haber yo llegado á mi casa se me presentó uno de ellos y me
 dijo:

—El herido se ha desvanecido, ha perdido el habla y no sabemos á donde
 conducirle: en el hospital no nos abrirán á estas horas.

¡Llevaros al hospital! yo no quise enviar á ciegas á tal punto á un
 hombre que podia ser muy principal.

—Os engañásteis, pues, señora, dijo Cisneros.

—Y qué ¿no sois vos un hombre principal? ¿Creeis que el noble mas
 noble, vale para las almas que saben sentir, lo que valeis vos que
 arrancais dulces lágrimas ó alegre risa de los ojos ó de los labios de
 vuestros espectadores? ¿que vos, que sabeis ser rey y mendigo, caballero
 y villano, cortés y rústico, jóven y viejo? ¿que tomais todas las
 formas, que expresais todos los sentimientos, que obligais á un público
 entero á que arroje laureles á vuestros piés? ¿quereis ser mas
 principal? ¿cambiariais vuestro ingenio por un título de nobleza?

—Si, dijo Cisneros: aun á condicion de volverme estúpido.

—No blasfemeis de la providencia de Dios. ¿Por qué deseais ser pequeño,
 cuando habeis nacido grande?

—Si os parezco noble, y grande, y digno de ser amado, no me cambio por
 el rey mas poderoso de la tierra.

—Dejaos de locuras, y seguidme escuchando: os decia, pues, que por vos
 he pasado esta noche de sorpresa en sorpresa: sorpresa cuando os
 encontré herido; sorpresa cuando os vi sobre ese lecho y os reconocí;
 sorpresa cuando me habeis descubierto de una manera que puede llamarse
 solemne, que me conociais antes de ahora, que me habeis amado en
 silencio... ¡Ah, señor Cisneros! y todas estas sorpresas han sido
 dolorosas para mí.

—¡Dolorosas!

—Si: doloroso el veros herido; doloroso el saber que me amais porque...

—¿Por qué?

—Porque yo no puedo recompensar vuestro amor.

—¡Ah! ¡no me creeis digno!

—No es eso, señor Cisneros, no es eso: es que soy casada.

—¡Ah! murmuró el comediante.

—Por lo mismo no debeis hablarme de amor.

—Perdonad...

—Si, os perdono: pero á condicion de que no volvais á decirme amores.

A pesar de esta severidad de palabra la princesa no habia retirado una
 de sus manos que Cisneros habia asido y que estrechaba dulcemente.

—Pero no me abandoneis; exclamó con ansiedad.

—Pues es preciso que os abandone por un momento, amigo mio, dijo la
 princesa; han llamado á la puerta de la habitacion: oíd, vuelven á
 llamar.

—Id, id, pues, señora, dijo Cisneros, llevando dulcemente la mano de la
 princesa á sus labios y besándola.

Angiolina solo castigó aquel atrevimiento retirando bruscamente su mano
 de la de Cisneros, y separándose del lecho sin pronunciar una palabra.

Cisneros vió que la princesa atravesó rápidamente la cámara y salió por
 una puerta del fondo.

—¡Ah! pensó Cisneros, dejando caer sobre la almohada la cabeza que
 habia levantado para seguir con la vista á la princesa; padezco
 horriblemente: mi cabeza se desvanece: siento irritada la herida: esa
 mujer me ha obligado á hablar: no, no ha sido ella la que me ha
 encontrado en la calle: los hombres que fueron á buscarme, iban sin duda
 enviados de intento: ¡yo no pude conocer al hombre que me hirió! los
 pasos en que ando con el príncipe don Cárlos son peligrosos: ¿quién sabe
 lo que significa el encontrarme en casa de la princesa? Esta puede ser
 una buena aventura, si mi herida no es peligrosa: es verdad que hace
 mucho tiempo que esa mujer me enamora; pero ella amaba... estaba loca
 por el marqués de la Guardia... y hace un momento que, á pesar de sus
 palabras decorosas, parecia enamorada de mí... ¡ah! mis pensamientos se
 embrollan. Es necesario que me tranquilice... ¡Ah! ¡ah! no pensemos en
 nada... esperemos.

Cisneros procuró detener su pensamiento, pero esto era imposible. La
 fuerza con que su pensamiento se agitaba influyó al fin de una manera
 poderosa en su físico y se desvaneció de nuevo.

Capítulo XIV. De cómo la princesa descubrió que era mas fácil su venganza que lo
 que habia creido.

—¿Y bien, qué has hecho? dijo Angiolina á Bempo, al que encontró en el
 huerto.

—He hecho cuanto he podido excelencia: el herido está en vuestro poder.

—Pero... ¿y lo demás? lo demás... nada... ¡te me vienes con las manos
 vacias!

—No he podido hacer mas excelencia: el hombre á quien mandé que
 siguiera á la persona que saliese por el postigo de la casa del duque de
 la Jarilla, la siguió, pero la ha perdido en la oscuridad.

—¿Y el marqués?

—No hemos podido apoderarnos de él.

—¿Qué no habeis podido apoderaros de él cuatro hombres? ¡ah! ¡es
 verdad! ¡el marqués es muy valiente!

—Decid mas bien, excelencia, que le han ayudado Dios ó el diablo: ya
 sabeis que Bempo es valiente. Lo sabeis demasiado, Angiolina.—Y al
 pronunciar estas palabras que establecian cierta familiaridad entre el
 criado y la señora, los ojos del romano, desplomaron, por decirlo asi,
 una mirada tal sobre los ojos de la princesa, que aquellos ojos
 vacilaron por un momento en una mirada vaga, dominada.—Ya sabeis que
 Bempo es valiente: pues bien: el marqués, se desasió de nuestros brazos
 en el momento en que le creiamos sujeto; tiró de la espada y nos llevó á
 estocadas por delante, hasta que ganó un lugar ancho, y escapó.

—¿De modo que será necesario que en adelante desconfíe de tu valor?

—Creo que os he servido demasiado bien, excelencia, para que podais
 desconfiar de Bempo. Ademas creo que esta noche os he hecho un servicio,
 que no os hubiérais atrevido á esperar.

—Si, no esperaba ciertamente que fueras tan cobarde.

—Os he hablado de un servicio, excelencia.

—¿Te queda algo que decirme?

—Si, por cierto; y algo que daros: algo que os llenará de placer.

—Estás abusando del predominio que crees tener sobre mí, porque posees
 un secreto mio, Bempo, y me impacientas, y mas pareces mi señor, que mi
 criado.

—Bien sabeis, Angiolina, que ese secreto no ha salido de mi pecho, y en
 cuanto á lo de impacientarse, no sé cuál de los dos se impacienta mas.
 Pero concluyamos. Cuando acometimos el marqués, en el momento en que
 este, con una vigorosa sacudida, se libertó de nuestras manos, dejó caer
 al suelo un papel que le habia dado cierta dama: yo tuve tiempo de
 recoger el papel, mientras el marqués se defendia, ó, mejor dicho,
 obligaba á defenderse á mis tres camaradas: ese papel está aquí.

Y Bempo entregó á Angiolina un papel arrugado.

—¿Y qué esto? dijo la princesa.

—Leedlo, excelencia, leedlo y comprendereis cuanto vale el papel que os
 entrego. Vale mas que el marqués para vos: mucho mas, porque ese papel
 es vuestra venganza.

—¡Mi venganza!

—Sí, porque ese papel es la deshonra pública de la duquesa de la
 Jarilla: deshonra confesada por ella misma: una revelacion terrible
 escrita de su mano.

Angiolina abandonó el huerto, palpitante de ansiedad y entró en una
 habitacion donde habia luz, se acercó á ella y leyó ávidamente el papel.

Bempo la habia seguido, y al escuchar el grito de suprema alegría de la
 princesa exclamó con acento profundo.

—Satanás ha querido, que Bempo te sirva mejor de lo que esperabas.

—¡Ah, Bempo, Bempo! ¡yo te amo! exclamó Angiolina arrojándose en los
 brazos del lazzaroni arrastrada por el horrible agradecimiento de su
 venganza satisfecha.

Bempo la separó de sí asida por los hombros y la dijo con acento
 indefinible, posando en ella una indefinible mirada.

—Os engañais, señora; vos no amais á Bempo: Bempo no se llama marqués
 de la Guardia.

Y volviendo la espalda á la princesa salió lentamente de la habitacion.

—¡Ah! dijo Angiolina viéndole alejarse: ¡tienes zelos! ¡zelos como yo!
 ¡pues bien, sírveme para mi venganza, aunque despues te vengues de mí!

Luego atravesó un corredor, entró en la cámara donde estaba Cisneros,
 que parecia aletargado, y se sentó en silencio junto al lecho.

Capítulo XV. De cómo se conjuraba todo contra el emir de los monfíes.

Al dia siguiente, muy temprano, ó por mejor decir, al salir el sol de
 aquel mismo dia, se notaba un gran tráfago en la casa del duque viudo de
 la Jarilla.

Algunos criados se ocupaban en cargar cofres á la zaga de un enorme
 coche de camino, y algunos lacayos armados á la gineta sacaban de las
 caballerizas fuertes caballos: las lanzas de estos hombres se veian en
 un ángulo del patio, y del arzon posterior de cada caballo, pendia un
 largo arcabuz.

Todo parecia indicar que se preparaba un viaje.

La casa estaba en movimiento de arriba á abajo, á pesar de que aun no
 eran las cinco de la mañana, lo que nada tenia de nuevo, puesto que en
 la casa de Yaye, todos inclusa Amina, tenian la costumbre de levantarse
 muy temprano.

Pero ninguna mañana como aquella, habia llamado la jóven á sus doncellas
 para que la peinasen y ataviasen á tales horas. Amina estaba sentada
 delante de un magnífico tocador, pálida y profundamente pensativa, y dos
 doncellas se ocupaban en trenzar sus largos cabellos, mientras otras
 preparaban un hermoso traje de camino.

Ni una palabra se habló durante el atavio de Amina entre esta y sus
 doncellas: al fin, cuando el tocador hubo concluido, la jóven dijo á una
 de sus sirvientas:

—Doña María; traed todos mis vestidos de córte y de casa.

La doncella á quien Amina se habia dirigido, salió.

—Doña Ana, añadió Amina, dirigiéndose á otra doncella; traed un
 cofrecito que encontrareis en mi retrete.

Salió la otra doncella.

Poco despues, casi todos los sillones del aposento, estaban cubiertos
 por magníficos trages, y sobre la mesa del tocador se veia abierto un
 cofrecillo lleno de joyas.

Amina se volvió á sus doncellas, y las dijo:

—Amigas mias, vamos á separarnos, sabe Dios por cuánto tiempo.

—Pero, señora, dijo una doncella, donde quiera que vuecelencia vaya,
 necesitará de nuestros servicios.

—Mi viaje es largo, y la vuelta dudosa; dijo tristemente la jóven: en
 los lugares á donde voy, tengo ya preparada mi servidumbre.

Guardó un momento silencio Amina, y luego continuó:

—Estoy satisfecha de vosotras; me habeis servido bien, y quiero dejaros
 un recuerdo mio.

—¡Ah, señora! demasiado profundo nos los deja vuecelencia, con sus
 bondades, dijo conmovida doña María.

—Ahorremos las lágrimas, dijo Amina, procurando ocultar bajo una
 sonrisa su conmocion, y aprovechemos el tiempo. Aunque nobles, sois
 pobres; y siendo yo rica, no quiero, cuando voy á separarme de vosotras,
 acaso para siempre, que quedeis sujetas á otra servidumbre, no tan
 blanda quizá, como la que me habeis prestado. Mis ropas y las joyas que
 uso diariamente, son vuestras. Aceptadlas, mas bien como el recuerdo de
 una amiga, que como el don de una señora.

Y Amina, en medio del asombro de las doncellas, repartió entre ellas sus
 trages y las joyas que contenia el cofrecillo.

Cuando estuvo concluido el reparto, Amina abrió el cajon de su tocador,
 y sacó de él cuatro pesadas bolsas de oro.

—Tomad, las dijo, dando á cada una una bolsa: este es vuestro dote.

—¡Ah, señora! ¡cuánta bondad!—

—¡Cómo podremos olvidaros!—

—¡Qué noble y qué grande sois! exclamaron las doncellas.

—Basta ya: tomad doña María: bajo esta llave, en un cofre que ha
 quedado en mi retrete, encontrareis una cantidad en oro, que repartireis
 á las criadas, y adios: mi confesor, á quien he mandado llamar, me
 espera.

—¿Y no volveremos á ver á vuecelencia?

—Acaso no nos veamos en la tierra, pero podremos vernos en el cielo.

Y Amina abrazó y besó en la boca á cada una de aquellas hermosas
 jóvenes, que mas que sus sirvientas habian sido sus compañeras, y se
 separó de ellas. Quedáronse las cuatro llorando, y Amina salió,
 conteniendo sus lágrimas; atravesó algunas habitaciones, y entró en una
 cámara donde la esperaba un anciano religioso de Atocha.

—Frai Miguel, dijo la jóven adelantando hácia el sillon donde el
 anciano estaba sentado, y arrodillándose á sus piés: adsolvedme de un
 pecado que no os he confesado hasta hoy por pudor, y bendecidme por la
 última vez.

—¡Bendecirte por la última vez hija mia! exclamó el anciano, pálido y
 turbado: ¡absolverte de una falta que no me has confesado por pudor!
 ¿qué falta es esa, Esperanza?

Un padre no hubiera mostrado mas severidad ni mas interés, que el
 anciano religioso en aquella pregunta.

—¡Soy madre! dijo entre sollozos y ocultando su rostro entre sus manos
 Amina.

El buen sacerdote alzó los ojos y las manos al cielo, y sus labios
 trémulos murmuraron una oracion, brotaron lágrimas á sus ojos, y luego
 poniendo sus dos manos temblorosas sobre la cabeza de Amina, la dijo con
 voz cobarde, por decirlo asi:

—¿Sabe tu padre esa falta, hija mia?

—La sabe y me envia lejos; muy lejos de la córte para ocultar mi
 deshonra.

—¿Y tu padre te ha perdonado?

—Mi padre, como yo, se conforma humildemente con la voluntad de Dios.

—Y... ¿no tiene reparacion esa falta?

—Ni mi padre ni yo lo sabemos, padre mio.

—Que te perdone Dios, pobre Esperanza, como tu padre y yo te
 perdonamos, exclamó el religioso profundamente: yo, ministro del
 Altísimo, te adsuelvo en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu
 Santo, y os bendigo á tí y á tu hijo.

Despues de haber hecho descender su perdon y la bendicion de Dios sobre
 la cabeza de la jóven, el anciano religioso se cubrió el rostro con las
 manos.

—¡Oh, que desgracia! exclamó: ¡que desgracia, Dios mio! ¡una casa tan
 ilustre, una criatura tan caritativa, tan noble, tan religiosa
 mancillada, por el mundo! ¡Oh! ¡que Dios tenga misericordia para el
 causador de tantos males! ¡Que Dios le perdone, porque bien ha menester
 de su perdon!

—¿Oh! ¡sí, padre! ¡rogad, rogad á Dios por él! ¡pedid á Dios que no
 olvide jamás á la pobre mujer que tanto le ama!

—Pero ese hombre... ¿por qué no es ese hombre tu esposo?

—Os suplico padre que no hablemos mas de esto: voy á marchar y tengo
 que haceros antes un sagrado encargo.

—¡Un sagrado encargo!

—Sí; pienso hacer una donacion á la santa casa de religiosos de Nuestra
 Señora de Atocha.

—La casa de Atocha es rica, á Dios gracias, hija mia; destina mas bien
 esa donacion á los pobres.

—Es que no he olvidado á los pobres, dijo Amina: tomad padre, tomad
 esta carta; por ella mi padre os entregará tres mil doblones: los mil
 son para la santa casa de Atocha: los dos mil restantes para que los
 distribuyais entre necesitados.

El anciano tomó aquella carta conmovido, y exclamó:

—¡Ah! ¡eres buena cristiana y virtuosa, hija mia, Dios te protejerá!

—¡Ay padre! ¡harto mas que otros que son muy desgraciados, necesito yo
 de la proteccion de Dios!

Entre tanto y en otro aposento de la misma casa, pasaba una escena
 enteramente distinta de las sencillas que acabamos de consignar.

Aquel aposento era la misma cámara donde la noche antes habia recibido
 el emir de los monfíes al príncipe don Carlos.

Yaye se paseaba meditabundo y mostrando en lo contraido de su semblante,
 una terrible irritacion interna.

Con él, sentado en un sillon, habia otro personaje á quien hemos perdido
 de vista desde la primera parte de nuestro libro.

Aquel hombre era el rey del desierto, Calpuc.

La vejez se mostraba ya en sus canas y en las arrugas de su semblante,
 pero se conservaba en la apariencia fuerte y robusto.

Acababa de llegar de las Alpujarras, llamado por Yaye el dia anterior, y
 en el momento en que le presentamos á nuestros lectores, estaba
 silencioso y pensativo.

—Todo me sale mal, dijo Yaye, parándose de repente: parece que Satanás
 anda metido en mis asuntos: este viaje de Amina me contraría, y sin
 embargo es necesario: dentro de poco la deshonra la saldrá á la cara.

—Has querido luchar con la astucia, al mismo tiempo que con las armas,
 dijo Calpuc, y ante tu fuerza de voluntad se han puesto los
 inconvenientes de la vida. La fatalidad nos persigue, Yaye.

—Mi hija tiene un corazon de mujer.

—Tuya es la culpa: ¿por qué la has puesto al paso del mundo tan hermosa
 y tan incitante? Todo lo has sacrificado á tu ambicion, Yaye:
 sacrificaste primero á la pobre doña Isabel de Válor; luego á mi hija, á
 mi pobre Estrella; despues á la hija de mi hija, á mi pobre Esperanza.

—Si; todo eso y mas he sacrificado: pero lo he sacrificado á mi patria.

—Tienes el grave defecto de dar á tus pasiones el pretesto de grandes
 pensamientos. ¿Qué has conseguido con presentarte en la córte de
 Castilla encubierto con el título que debiste á tu casamiento con mi
 hija?

—He conocido que España es un gigante enfermo, un gigante que se hará
 pedazos, que no tiene fuerzas para resistir á todos los enemigos que le
 acometen á un tiempo. He logrado rebelar al príncipe contra el rey.

—Lo que no pasa de ser un horrible crímen.

—Tratándose de mis enemigos en nada reparo: todos los medios de
 destruirlos son buenos para mí: además, encubierto entre los cristianos,
 he logrado introducir mi gente y mi oro entre ellos: mis monfíes están
 en todas partes: en la servidumbre de palacio; bajo las banderas del
 rey, en España, en Flandes, en Italia, en Francia, en Africa, en
 América; los hugonotes tienen cuanto oro y cuantos avisos han menester;
 los flamencos empiezan á corresponder á mis esperanzas, excitados por
 mis emisarios y por mi oro, hasta el punto de que Felipe II, creyendo
 poco fuerte la autoridad de su hermana la infanta doña Margarita de
 Parma, envie á los Paises Bajos al duque de Alba: el mando feroz de este
 capitan brutal, acabará la obra que yo he empezado; la guerra crece en
 Méjico, y los moriscos de Granada estan ya en el caso de jugarlo todo á
 un envite: la insurreccion general contra España amenaza, y los enemigos
 del opresor universal crecen: es verdad que he perdido la paz del
 corazon; que he enlodado á mi hija: pero, Calpuc, el dia de la venganza
 se acerca: Felipe II está herido de muerte.

—Nunca hemos pensado del mismo modo; si hubieras seguido mis consejos,
 no hubiéramos sido mas afortunados de lo que lo somos respecto al tirano
 que nos oprime; pero al menos tendríamos la conciencia tranquila: no
 hubiéramos cometido crímenes, Yaye; no hubiéramos sacrificado á las dos
 prendas de nuestra alma.

—Si, siempre hemos pensado de distinto modo; por lo mismo lo mejor es
 que no hablemos mas de tales asuntos. Lo que haya de suceder será. Vamos
 á lo que importa. Todas nuestras joyas, todo nuestro oro, gran parte de
 nuestro tesoro, en fin, ha sido encerrado en cofres, y va á partir con
 Amina. Para defenderla á ella y á esas riquezas, te acompañarán treinta
 de mis mas bravos monfíes con nombre y traje castellanos; el wali que
 mande á esa gente y que te acompañará bajo el aspecto de mayordomo, es
 el Partal: ya conoces su valor de leon y sus fuerzas de toro. Es ademas
 muy leal. Vais, pues, perfectamente asegurados mi hija y tú. Cuando
 llegues á Granada, aunque allí no tenemos palacio, tengo ya preparada
 una hermosa casa que pertenece á Aben—Aboo...

—¡Aben—Aboo... ¡pobre jóven! exclamó Calpuc.

—No hablemos ni una palabra de eso, exclamó con irritacion Yaye; Dios
 lo quiso... ó Satanás. La pobre Isabel ha quedado reducida á muy poco;
 jamás he logrado que acepte nada de mi mano, y su hijo que ha perdido la
 mayor parte de los bienes de... su padre Miguel Lopez, se ve hoy
 obligado á alquilar á los nobles que van á Granada su casa junto á San
 Miguel: yo he tomado esa casa. En ella puedes vivir con Amina todo el
 tiempo que pueda encubrirse su estado: despues, cuando sea necesario, la
 llevarás á mi alcázar de las Alpujarras, del que no saldrá hasta que
 pueda salir, si es que Dios quiere sacarla salva de esa dura prueba. Yo
 permaneceré en la córte todo el tiempo que sea posible, y no iré allá
 sino para desplegar mi bandera y embestir decididamente con el
 cristiano. He hecho cuanto he podido hacer. Dios hará lo demás. Ahora
 silencio, siento que Amina se acerca.

En efecto, poco despues se abrió una puerta, y Amina entró en la cámara
 de su padre.

Venia profundamente tranquila.

—Estoy dispuesta, padre mio, dijo.

—Si, abreviemos cuanto sea posible lo doloroso de esta separacion, dijo
 Yaye besándola en la frente: tu abuelo está dispuesto á acompañarte y
 todo está preparado.

—¡Ah, padre mio! exclamó Amina cayendo de rodillas; ¡perdonadme y
 bendecidme de nuevo, por si no nos volvemos á ver!

—¿Quién piensa en no volvernos á ver? exclamó Yaye levantando á su
 hija: ¿ni por qué he de negarte yo mi perdón ni mi amor, cuando lo que
 es, ha sido porque Dios ha querido que sea? Yo te amo y procuraré
 hacerte feliz, Amina; pero es preciso que luchemos aun. Es preciso que
 nos separemos.

Amina se arrojó sollozando en los brazos de su padre. Calpuc miraba con
 un dolor profundo aquella escena.

—Vamos, tranquilízate, dijo Yaye: adivino lo que no te atreves á
 decirme. Yo velaré por don Juan, yo le amaré como á un hijo, á pesar de
 que me ha hecho mucho daño. Ahora enjuga tus lágrimas, tranquilízate y
 vamos.

Amina hizo un violento esfuerzo sobre sí misma, y logró aparecer mas
 tranquila: entonces Yaye fué á una de las puertas de la cámara.

—¡Ola, Partal! dijo:

Presentóse un hombre como de treinta años, vestido de camino á la usanza
 de los hidalgos castellanos.

—Baja y haz montar á la gente, le dijo Yaye. No olvides lo que te he
 encargado.

—No lo olvidaré, magnifico señor.

—Vé, nosotros te seguimos.

Cuando Calpuc, Yaye y Amina, bajaron al patio, encontraron montados á
 los lacayos y la servidumbre, silenciosa y triste agolpada á la puerta:
 se habia hecho amar la jóven de tal modo por todos, que su partida
 causaba un sentimiento general.

Sus doncellas, que la habian esperado en las escaleras, la siguieron
 hasta la carroza: el anciano religioso fray Miguel, estaba esperándola
 humildemente á la puerta. Un círculo de curiosos, aunque era muy
 temprano, se agolpaba en la calle para presenciar aquella faustosa
 marcha.

Repitiéronse los abrazos, las lágrimas de las doncellas y las
 demostraciones de afecto de la servidumbre; Amina entró en la carroza
 con Calpuc: poco despues el pesado carruage se puso en marcha escoltado
 por los lacayos.

El duque se apartó con un movimiento brusco de la puerta, y se perdió en
 el interior de su palacio; las doncellas saludaron con sus pañuelos á
 Amina, que asomaba la cabeza por la portezuela, y antes de que aquella
 cabeza se ocultase, el anciano fray Miguel la envió su última bendicion,
 y se alejó todo lloroso y en paso tardo hácia su convento de Atocha.

Capítulo XVI. Continuan las contrariedades del emir.

Al entrar en su cámara parecióle á Yaye que habia quedado solo en el
 mundo; con su hija se alejaban por una parte su amor, por otra los
 proyectos que mas habia acariciado: Yaye habia arrojado á Amina al paso
 del mundo como un hermoso instrumento tentador: habia logrado irritar la
 locura de que hacia tiempo era víctima el príncipe don Carlos, y
 valiéndose de su ambicion y de su empeño por Amina, habia logrado
 lanzarle de lleno en la senda de la rebeldía.

Yaye esperaba con razon, que huyendo el príncipe á Flandes, poniéndose
 al frente de los flamencos revelados, creándole un partido aun dentro de
 la misma España, porque nunca faltan ambiciosos que ayuden á los
 príncipes rebeldes; habia esperado, decimos, que Felipe II, demasiado
 ocupado en reprimir rebeldías, no pudiese acudir con fuerzas bastantes
 al reino de Granada, donde, en el momento preciso, debia levantarse por
 los moriscos el estandarte de su emancipacion. Contaba con sus monfíes,
 fuertes, acostumbrados al peligro y á la fatiga, y bastante numerosos
 para poder apoderarse en un dia de la desatendida Granada: una vez
 dueños de la ciudad, levantado el trono de la Alhambra, desplegado el
 pendon de Islam sobre las torres de la alcazaba, degollados ó cautivos
 los cristianos, enteramente reconquistadas las Alpujarras y la Vega, era
 de esperar que el ambicioso Selim II, sultan del imperio de Oriente, y
 sus tributarios el rey de Argel, y los reyes de Fez y de Marruecos, se
 apresurarian á enviar á las costas de las Alpujarras sus galeotas
 piratas henchidas de taifas de turcos, y de los indomables hijos de las
 razas bereberes. Habia momentos en que Yaye soñaba que, rey de Granada,
 avanzaba al frente de un innumerable y feroz ejército, sobre las
 ciudades de Andalucía, que todo cedia á aquella inundacion de hombres,
 que salvaba los desfiladeros que separan á Andalucía de Castilla, y que
 arrojándose sobre esta como una tromba, se llevaba por delante villas y
 ciudades, hasta ir á poner el estandarte del Profeta en una sola
 campaña, sobre las torres de la catedral de Toledo.

Y como el que es ambicioso nunca lo es á medias; como el hombre de
 accion confia mas de lo que debiera en sus propios recursos y en su
 fuerza de voluntad, Yaye, creyéndose un héroe, como Tarie—ebn—Ziak, ó
 como Abd—el—Rajman—ebn—Moavia, ó como Almanzor, tendia su soberbia vista
 á la inmensidad del porvenir, y no creía descabellado, el que, como en
 tiempos antiguos, volviese á ser España bajo su espada el poderoso
 califato de Occidente; que tal vez llegaria á conquistar la Europa, y
 llevar sus banderas vencedoras á Constantinopla, tornándose de este modo
 en conquistador de los que le hubiesen ayudado, y despues revolver sobre
 el Africa, sujetarla bajo su mano, y hacer del mediterráneo un lago de
 su imperio.

La ambicion es una embriaguez, y nada tiene de extraño que el que se
 embriaga sueñe delirios: y hasta cierto punto no eran delirios los de
 Yaye: un poco de fortuna para ayudar á su genio, y sus sueños podian
 realizarse: el pueblo árabe se desarrolló y dominó en una considerable
 extension del globo bajo el espíritu de la conquista; el Koram la
 prescribe: Dios, segun los musulmanes, les habia dado la espada para
 llevar adelante el conocimiento de Dios Altísimo, y Unico sobre todas
 las tierras de los infieles; el pueblo árabe fue indomable, fuerte,
 mientras se le condujo al combate, y solo empezó á desmembrarse, á
 corromperse, á decaer, cuando, halagado por el templado clima de España,
 trocó sus tiendas de piel de camello en suntuosos alcázares; cuando, en
 una palabra, se estableció: Yaye lo sabia demasiado: se lo habia
 enseñado la historia de las generaciones de ocho siglos y Yaye se decia:
 yo no pararé, yo no reposaré mientras haya tierras que conquistar bajo
 el sol: si el valiente pueblo árabe ha desaparecido, queda en pié el
 pueblo moro, resplandece el imperio turco y el Dios Altísimo y Unico se
 adora en la tercera parte del mundo; el Koram da el supremo poder al
 vencedor; pues bien, yo venceré porque quiero vencer.

Pero Yaye no habia contado con los acontecimientos, ni se habia conocido
 á sí propio: una tras otra contrariedad vinieron á demostrarle lo
 colosal de la empresa que habia embestido; vió que tras largos afanes,
 sus monfíes estaban en el mismo estado y con la misma fuerza que á la
 muerte de su padre; que aquella niña, de quien habia pensado hacer uno
 de los mas poderosos instrumentos de sus proyectos, se habia roto, por
 decirlo asi, al ponerse en contacto con el mundo, vulgarizándose, como
 todas las mujeres, por el amor; que si bien habia logrado empeñar por
 medio de ella al príncipe de Asturias en un camino de perdicion, aquel
 príncipe era loco, débil, voluntarioso, la persona menos á propósito
 para poder apoyar en ella de una manera firme una empresa de
 importancia; comprendió, en fin, que habia cometido crímenes estériles;
 se sintió humillado delante de sí mismo, con la conciencia manchada, con
 el porvenir incierto, y por esto cuando entró en su cámara, le pareció
 que se encontraba solo en el mundo, abandonado del cielo y de la tierra,
 mientras Satanás le sonreia y le mostraba con un dedo horrible la
 espantosa página donde estaban consignados sus desaciertos, muchos de
 los cuales eran horribles crímenes.

Yaye se hallaba en un estado de exaltacion espantoso: sus ojos,
 escandencidos, dejaban ver una expresion feroz: ardia en ellos la fiebre
 y la rabia de la impotencia. Las figuras de los tapices flamencos que
 adornaban la cámara, parecian agitarse, revolverse, cambiar de forma:
 parecíale que de en medio de un infernal torbellino, salian dos damas,
 hermosas aun, pero pálidas y con los ojos enrogecidos por un llanto
 continuo: la una resignada y paciente, la otra iracunda y vengativa;
 cada una de ellas llevaba de la mano un hermoso mancebo y se le
 mostraba: Yaye, horrorizado, cerraba los ojos por no verlos, y sin
 embargo, á través de sus párpados cerrados los veia: cada uno de
 aquellos mancebos tenia impreso en la frente el estigma de fuego de una
 ambicion insensata; alrededor de la cabeza de cada uno de aquellos
 mancebos, habia una señal lívida, inflamada, como la que pudiera haber
 dejado en ellas el círculo candente de una corona: alrededor del cuello
 amoratado de aquellos mancebos, habia un dogal: en sus manos un puñal
 rojo y humeante. Tras aquellos mancebos conducidos por sus madres,
 marchaba una turba furiosa: mujeres, hombres, niños, ancianos, todos
 agitaban las cadenas de que iban cargados, todos miraban á Yaye, y todos
 le decian:

—¡Tu ambicion nos ha hecho esclavos! ¡por tu ambicion nos vemos
 hambrientos, desnudos, desesperados, sin padres, sin hijos, sin esposos,
 lanzados del pueblo que nos vió nacer, vendidos como bestias, robados,
 degradados!¡has querido ser rey y nos has impulsado pensando en tu
 ambicion, solo en tu ambicion, á una empresa en que necesariamente
 debiamos ser vencidos! ¡maldito, maldito, maldito seas!

Yaye veia todo esto en el fondo de su conciencia: un sentido íntimo, ese
 sentido misterioso, esa prodigiosa intuicion que tenemos en el fondo de
 nuestro espíritu y que nunca nos engaña, le decia con el severo y
 horrible acento de la verdad que marchaba hácia un lago de sangre; por
 eso los objetos, en los cuales se fijaba su vista, tomaban formas,
 cuerpo, color, vida fantástica; su conciencia le traia su pasado y le
 presagiaba su porvenir; porvenir horrible, henchido de desgracias y de
 horrores, entre los cuales debia desvanecerse la última esperanza de los
 restos vencidos del pueblo moro español.

Yaye queria en vano arrojar de sí el remordimiento y el presentimiento,
 que le acometian implacables: en vano queria atribuir aquellos
 pensamientos, aquellas visiones á la perturbacion de su espíritu,
 causada por el dolor de haber visto á su hija alejarse de él, por
 necesidad, para encubrir su deshonra, con la frente baja y manchada, con
 el corazon ardiente y desgarrado. Cuanto mas pugnaba Yaye, por arrojar
 de sí aquella terrible pesadilla que le combatia despierto, mas y mas se
 condensaba aquella pesadilla y le acometia y le estrechaba. Hubo un
 momento en que, de en medio de aquel horrible caos de fantasmas
 acusadoras, salió una mujer envuelta en un sudario, desmelenada, lívida,
 anhelante: aquella mujer, á pesar de su horrible estado y de su palidez
 cadavérica, era muy hermosa; aquella mujer, ó por mejor decir, su
 recuerdo, hizo lanzar un grito de espanto á Yaye, porque aquella mujer
 era su esposa, Estrella, la hija de Calpuc.

—¿Y qué has hecho, qué has hecho de mi hija, gritaba aquel fantasma
 acusador? ¡Tu desamor me secó las fuentes de la vida, y tu ambicion ha
 muerto á mi hija, matándola el alma! ¡Yaye—ebn—Al—Hhamar! ¿qué has hecho
 de mi Esperanza?

—¡Afuera, afuera, horribles visiones! exclamó Yaye clavándose las uñas
 en la frente como si hubiera querido arrancarse de ella aquel infierno,
 ¡afuera! Yo he heredado la venganza de tres generaciones!, yo he bebido
 mezclada con lágrimas, la sangre de mi padre: yo escucho continuamente,
 despierto y dormido, en la soledad y en medio del mundo los gemidos de
 dolor, y siento correr como un rio, las lágrimas de millares de esclavos
 que todo lo esperan de mí. ¿Qué importa que vosotros hayais caido? ¿que
 tú, Estrella, hayas sucumbido, esposa abandonada, madre sin hija? ¿qué
 importa que Amina haya bebido toda la hiel que cabe en su corazon? yo
 marcho hácia adelante, poderoso y terrible como el huracan, y como el
 huracan no me detengo ante nada. ¡Mi ambicion! ¡me acusais de ambicioso!
 ¡y sin embargo, mi ambicion es vuestro poder, vuestra libertad y vuestra
 gloria, porque yo nada puedo ser sin vosotros!

Y mucha fuerza de voluntad tenia indudablemente Yaye dentro de su alma,
 porque logró dominar el vértigo, sus ojos perdieron su sangriento color
 y su expresion de tigre, dominóse, hizo callar la voz de su conciencia y
 los latidos de su corazon, y su semblante volvió á mostrarse impasible y
 frio como el de una estátua.

Solo habian quedado en su frente como huellas de la tormenta las señales
 amoratadas que habian impreso en ella sus dedos.

Sentóse en un sillon, respiró profundamente, como quien descansa de una
 larga jornada, y su pensamiento, frio ya y calculador, volvió á su
 eterno objeto; á su lucha contra el rey de España, y contra sus reinos:
 lucha encerrada hasta entonces en el pensamiento de Yaye, pero que debia
 algun dia pasar inmensa y aterradora, al terreno de los hechos, al campo
 de batalla.

Pero parecia que la fatalidad perseguia á Yaye: la fatalidad preñada de
 sangre y crímenes que le perseguia, y que se le presentó de repente
 cuando menos lo esperaba, en la persona de Harum—el—Geniz, del valiente
 wali, su leal secretario; el que durante veinte años le habia servido
 con una fidelidad á toda prueba; el que poseia todos sus secretos, el
 que adivinaba todos sus dolores.

Abrió silenciosamente la puerta de la cámara, y adelantó hácia el emir,
 sacándole de su distraccion con el ruido de sus espuelas de alferez
 castellano.

Miróle profundamente Yaye, y en la expresion grave y triste de Harum,
 comprendió que le traia un asunto importante.

—¿Qué me quieres? le dijo: no recuerdo haberte llamado.

—Hay momentos en que el siervo debe llegar hasta el señor, y decirle
 aunque descanse entre los brazos de la querida de su alma: levántate y
 despierta, toma tus armas y prepárate al combate.

Yaye se levantó como si le hubiera despedido del sillon un resorte.

—¡Al combate! ¿aquí ó allá? ¿en la córte del rey de las Españas ó entre
 las breñas de las Alpujarras?

—No, no, poderoso señor; no son las armas que brillan entre la
 polvareda del combate las que debes tomar, sino las armas que matan en
 silencio y de una manera segura: las armas de la venganza. No vas á
 luchar contra un rey poderoso, ni contra un ejército valiente, sino
 contra una cortesana y un bandido.

—¡Angiolina! ¡Laurenti! exclamó el emir. ¿Y de qué modo? ¿cómo me
 provocan esos dos miserables?..

—Anoche, ya tarde, un hombre que ha conocido á Farrix, á Abdelhamar, y
 á otros de los nuestros, que viven encubiertos en Madrid con nombre y
 trage de soldados de la compañia de ginetes de don Luis Moncada, se
 presentó á ellos en su casa de la Cava Baja, y pidió á Farrix que, con
 algunos de sus camaradas y por algun oro que les ofrecia, le acompañasen
 para una aventura. El oro dado por ese hombre está aquí:

Y Harum arrojó sobre la mesa del emir algunos doblones de á ocho.

—¡Y bien! ¿tenemos algo que ver en esa aventura?

—¡Oh! exclamó Harum con acento de amenaza.

—Acaba de una vez Harum, exclamó impaciente el emir.

—El desconocido, continuó Harum, llevó á Farrix y á otros tres á una
 casa en la cual entraron por el postigo de un huerto.

—¿Y qué casa era aquella?

—Farrix me ha llevado hasta el postigo, y he reconocido por él, que la
 casa donde entraron, era la de la princesa Angiolina Visconti.

—¡Ah! exclamó profundamente el emir ¿Y qué iban á hacer allí?

—De la casa sacaron una silla de manos y fueron con ella á la calleja á
 donde da el postigo de tu palacio, poderoso señor. De uno de los
 extremos de aquella calle recogieron un hombre herido, le metieron en la
 silla de manos y le condujeron á casa de la princesa, en la que entraron
 por el mismo postigo.

—¿Y qué tenemos que ver nosotros con eso?

—Es que hay mas, magnífico señor: mientras el desconocido con dos de
 los nuestros conducian al herido á casa de la princesa, otros dos,
 Farrix y Abdelamar, quedaron en un soportal frente al postigo de tu
 palacio, ocultos en la sombra y con encargo de observar cuanto
 sucediese. Poco despues volvió el desconocido con los otros dos monfíes,
 y se ocultó bajo el mismo soportal. Segun me habia dicho Farrix, habia
 luz en tu casa en un mirador, y aquel mirador, era, á no dudarlo, del
 aposento de la sultana Amina.

—Nada tiene de extraño que la sultana velase, preparando su partida.

—Es que hay mas que eso: antes del amanecer salió un hombre por el
 postigo, y despues se abrió uno de los balcones de los aposentos de la
 sultana, y por él se descolgó otro hombre á la calle.

Irradiaron una mirada incalificable por lo feroz, los ojos de Yaye.

—Farrix y sus compañeros mienten, exclamó.

—Si han mentido, mancillando el honor de la sultana, dijo Harum cuya
 mirada no se alteró, deben morir.

—¡Que mueran! ¿lo entiendes? que mueran y que mueran al momento,
 exclamó con voz cavernosa el emir. Pero... sigue, sigue relatando la
 impostura de esos miserables.

—Farrix asegura que cuando aquel hombre estuvo en la calle, una mujer
 vestida de blanco habló algunas palabras amorosas con el que habia
 descendido, y le arrojó un papel.

—¡Oh, miserables! y si era verdad ese dicho, ¿por qué no aseguraron á
 aquel hombre? ¿por qué no se apoderaron de aquel papel?

—Cabalmente, segun dice Farrix, esta era la intencion del que los habia
 conducido hasta allí, pero añade tambien, que aquel hombre era tan
 valiente y tan diestro que se les escapó.

—¿Y no aconteció mas?

—No señor. Los cuatro monfíes se despidieron del hombre que los habia
 buscado, y que les encargó el secreto, y Farrix vino á avisarme.

—Paréceme que tú has creido esa impostura, Harum, dijo el emir fijando
 en su confidente una mirada intensa.

—Hace tanto tiempo señor que te persigue la desgracia...

—Pero la desgracia ha respetado hasta ahora mi honra, Harum. No adivino
 la causa; pero deben haber comprado á esos miserables para que me hieran
 en lo mas profundo de mi alma... en mi hija... acaso la princesa...
 pues bien... es necesario que esos cuatro hombres no hablen.

—No hablarán, señor.

—Pero es necesario evitar escándalos. Envíalos á las Alpujarras, y
 avisa para que cuando lleguen...

—Muy bien, señor.

Quedó profundamente pensativo Yaye durante algunos segundos.

—Creo que la princesa Angiolina se vale para todos sus asuntos, de una
 especie de bandido romano.

—Si señor.

—Cuando te envié á Roma hace dos meses para que averiguases quién era
 esa princesa, me trajiste una relacion escrita.

—Esa relacion debe estar en tu poder, señor.

—Bien: bien: es necesario que hagas venir al momento á ese hombre que
 sirve á la princesa. ¿Cómo se llama?

—Andrea Bempo.

—Pues bien, procura que ese hombre venga al instante.

—Muy bien, señor.

—Vete. Y al momento, al momento, esos cuatro monfíes a las Alpujarras y
 un correo á caballo que les preceda.

Harum se inclinó y salió.

El emir permaneció algún tiempo como anonadado. Despues hizo un poderoso
 esfuerzo para salir de su atonía, se levantó en fin de la mesa, y
 escribió lo siguiente con mano firme:

«Señor marqués de la Guardia: os suplico que hoy mismo vengais á verme:
 espero que atendereis mi suplica, y no me hareis dudar, negándoos, del
 afecto que creo inspiraros.—El duque de la Jarilla.»

Yaye cerró esta carta y la entregó á un lacayo para que la llevase á su
 destino.

Dos horas despues la carta le fue devuelta cerrada, tal como la habia
 enviado, dentro de otra de don César de Arévalo que contenia estas solas
 palabras:

«Señor duque: el loco de mi sobrino no parece en ninguna parte desde
 ayer, y como vuestra carta para él puede ser importante, os la devuelvo
 temiendo que se extravíe. Vuestro mas afecto criado.—Don César de
 Arévalo.»

El duque arrugó en un momento de cólera aquella carta.

Luego envió cuatro ó seis de sus lacayos á que buscasen por todo Madrid
 al marquesito.

A las diez del dia el duque oyó pronunciar con asombro á la puerta de su
 cámara á uno de sus sirvientes el nombre del señor príncipe Lorenzini
 Maffei que venia á visitarle.

Yaye mandó que le introdujesen en su salon de recibo.

Capítulo XVII. Quien era el príncipe Lorenzini Maffei.

Antes de entrar en la cámara donde le esperaba su visitante, Yaye le
 observó detenidamente tras las vidrieras de una puerta.

Vió un hombre como de cincuenta años, un tanto encorvado, mas bien como
 por el exceso de una vida estragada, que por los años, que no eran
 excesivos: tenia el pelo entrecano, y un tanto largo y rizado según la
 moda de los nobles italianos: llevaba por autoridad una cadena de oro al
 cuello, y al costado una ligera espada de córte.

Este hombre se paseaba meditabundo á lo largo de la camara, con las
 manos juntas á su espalda y sosteniendo en ellas una gorra de
 terciopelo.

Durante algunos minutos Yaye le contempló con una mirada intensa,
 lúcida, dibujóse en sus labios una sonrisa de desprecio, y luego
 componiendo su semblante y adoptando la expresion mas impenetrable,
 abrió la vidriera y entró en la cámara.

Volvióse al saludo el príncipe, saludó profundamente á Yaye, y le dijo
 con un perfecto acento italiano, aunque en buen español:

—Os suplico, señor duque, me perdoneis si me he tomado la libertad de
 venir á vuestra casa, cuando ningun antecedente media entre nosotros:
 apenas si nos conocemos de nombre.

Yaye señaló un sillon al príncipe, que se sentó, acercó otro en el que
 se sentó á su vez, y prestó al príncipe una de esas atenciones que
 interrogan.

El príncipe no se alteró en lo mas mínimo por el silencio del duque, que
 era hasta cierto punto grosero, y añadió:

—Esta mañana uno de vuestros criados ha dejado en la casa de mi esposa,
 es decir: en mi casa, un recado vuestro para cierto Andrea Bempo. Como
 en mi casa no se conoce á tal sugeto; como su nombre es italiano y poco
 ilustre por cierto; como, ademas, al volver de Italia he encontrado en
 mi casa ciertas singularidades...

—¿Singularidades habeis encontrado en vuestra casa, señor príncipe?
 dijo acentuando fuertemente sus palabras Yaye.

—¡Oh! ¡si! llegué á Madrid anoche muy tarde, y como no me gusta
 incomodar á nadie ni aun en mi misma casa, me quedé en una de las
 posadas; pero apenas amaneció, me trasladé á mi casa... solo... me
 gustan las sorpresas... porque amo entrañablemente á mi esposa... que
 como sabreis sin duda...

—Es una de las damas mas hermosas, mas nobles y mas discretas que viven
 en la còrte de España.

—¡Oh, gracias! comprendereis, pues, que yo ame á mi esposa.

—¡Oh! lo comprendo demasiado, dijo Yaye con acento frio. Como que yo
 tambien, por mas que no se lo haya dicho, la amo... ¡oh! perdonad, pero
 vuestra esposa, príncipe, es muy peligrosa.

—¡Ah! ¡si! dijo con una perfecta impertinencia Lorenzini; mi esposa
 tiene por destino el estar siempre rodeada de adoradores... lo que me
 llena de orgullo, os lo aseguro; ¿pero qué deciamos?

—Deciais que os agrada sorprender á la vuelta de vuestros viajes á
 vuestra esposa.

—¡Ah, si! por lo tanto siempre cuido de proveerme, á hurto, como si se
 tratara de un ladron, de una llave de cierto postigo. Segun mi
 costumbre, tomé el camino de mi casa, entré en ella furtivamente;
 adelanté por una y otra habitacion de un piso bajo, y en una de ellas
 ¿qué creeis que encontré?

—Una singularidad de esas á que se exponen los maridos que gustan de
 sorprender á sus mujeres.

—En efecto, encontré una singularidad de bulto: un hombre herido en un
 lecho, según supe despues, y á mi esposa, bellamente ataviada, sentada
 junto á la cabecera de aquel lecho, y durmiendo sobre la almohada.

—¡Ah, ah!

—¿Y qué creereis que hice yo?

—Indudablemente os fuisteis de puntillas para no ser sentido.

—De ningun modo, desperté á mi esposa.

—Y vuestra esposa...

—Se arrojó en mis brazos como de costumbre, delirante de alegría y me
 colmó de caricias. Mi esposa me ama con toda su alma, pero es demasiado
 caritativa, y esta era la causa de la singularidad, que al principio no
 comprendí, pero que despues me fue explicada de la manera mas natural.
 Mi esposa habia encontrado á aquel hombre, al célebre comediante Andrés
 Cisneros, en una palabra, herido gravemente en una calle á que da
 vuestra casa, y le habia recogido. Esto es todo. Como despues se ha
 buscado en mi casa á ese Andrea Bempo, á quien no conozco; como el señor
 Andrés Cisneros ha sido herido cerca de vuestra casa; como estos dos
 sucesos podian tener relacion entre sí, me presento á vos, para serviros
 á fuer de hidalgo en lo que hubiereis menester.

Yaye cruzó una pierna sobre la otra, se echó atrás sobre el respaldo del
 sillon, y apoyando en sus brazos los codos y cruzando las manos dijo al
 príncipe con una sonrisa fria:

—Vuestra esposa os engaña.

Habia en Yaye una decidida intencion de provocar al príncipe.

—¡Bah! dijo este. Estoy seguro, enteramente seguro de que no.

—Os ha engañado al casarse con vos.

—¡Bah! os afirmo que el engañado sois vos.

—Os entregó una mano deshonrada por la desgracia y por la miseria, es
 verdad, pero al fin deshonrada.

—¡Bah! no conoceis la historia de Angiolina... de Angiolina á la que yo
 saqué de un convento para hacerla mi esposa.

—Pues ved ahí; Angiolina Visconti se jacta con sus amantes, ó por mejor
 decir, con su único amante, de que si bien sois su esposo, no habeis
 sido nunca su marido.

—¡Ah! eso lo digo yo por todas partes; yo he preferido la ansiedad del
 deseo que no se satisface, al hastío del deseo satisfecho... y luego...
 ser esposo de una mujer jóven, de brillante hermosura y vírgen...

—¡Vírgen! exclamó profundamente Yaye.

—Yo gozo con lo extraordinario. Mi vida toda es una cadena de sucesos
 extraordinarios.

—Demasiado extraordinarios, príncipe.

—Es que vos no sabeis mi historia.

—Acaso, acaso. Acaso tambien sepa la de la princesa.

—La historia de mi esposa es muy sencilla. Una vida de diez y seis años
 en un convento. Despues diez años de matrimonio puro, sencillo, casto,
 de un matrimonio, como de seguro no ha habido, ni hay, ni habrá dos en
 el mundo.

—Sin embargo, hablais de las caricias de vuestra... mujer.

—Caricias de hermano y hermana. Un abrazo, un beso en la frente, hé
 aquí todo.

—Con que ¿segun eso, no conoceis la historia de vuestra esposa?

—Sé la verdadera, pero ignoro la que puedan atribuirla.

—Pues os voy á contar esa historia, verdadera ó falsa, y despues os
 contaré... la vuestra dia por dia, hora por hora.

—Os escucho, y si la historia es ingeniosa, os agradeceré el cuento...
 pero os pediré tambien que me reveleis el nombre de quien la ha
 inventado.

—Os lo diré antes, porque no me gustan las historias en cuya primera
 hoja no va el nombre del autor. Muchas veces por el nombre del autor se
 juzga de la historia, y si este nombre es bueno poco importa que la
 historia sea mala. El autor de las dos que voy á referiros, es el mejor
 autor de historias que conozco, porque su autor es Dios.

—¡Ah, Dios!

—Dios, ó lo que es lo mismo, la fatalidad.

—Pues empezad y juzguemos del ingenio de Dios.

—Permitidme: todas las historias tienen un prólogo.

—¡Ah! y esta...

—Lo tiene tambien. Este prólogo se refiere á la causa de que hayan
 venido á mis manos esas dos historias; la causa, ya os la he indicado:
 es el amor, el deseo, el empeño que me inspira vuestra esposa, ó por
 mejor decir, que me inspiraba cuando yo tenia dudas acerca de su
 procedencia.

—¿Dudas? todo el mundo sabe que es mi esposa.

—Pero nadie conocia al tal esposo. Creo que yo soy el primero que tiene
 la dicha de conoceros.

El príncipe se inclinó.

—Por lo mismo, dudando de si seria soltera, casada ó viuda, envié hace
 dos meses á Roma un sugeto muy á propósito para desenterrar historias, y
 provisto de oro suficiente para ello. Ese sugeto me ha traido las dos
 historias que vienen á ser una misma. He concluido mi prólogo y
 empiezo...

—Os escucho.

—¡Ah! dijo el duque, me olvidaba del título: llámase, pues, la que voy
 á referiros, «Historia de una venganza infame.»

Despues de estas palabras Yaye cerró los ojos como para concentrar y
 ordenar sus recuerdos, y el príncipe se colocó en la actitud de la mas
 perfecta atencion.

Yaye empezó, al fin, de esta manera:

—Nuestra historia principia en la cabeza del orbe católico, en Roma, en
 el verano de 1537, es decir, hace diez años.

Por aquel tiempo habia en Roma dos personas notables.

La una era un famoso bandido de la campiña á quien nadie conocia mas que
 por su terrible nombre: aquel nombre era Laurenti.

La otra era una dama veneciana de diez y seis años á quien conocia todo
 el mundo, mas que por el alto empleo que su padre desempeñaba en la
 córte pontificia, por su peregrina, por su maravillosa hermosura.

Esta dama se llamaba Angiolina Visconti.

Su padre, Paolo Visconti, miembro de la poderosa familia de este título,
 se habia visto obligado á huir de la justicia de la república de
 Venecia, á causa de haberse visto envuelto en cierta conspiracion de
 nobles contra el Estado.

Paolo Visconti habia logrado ponerse á salvo con una hija única, con
 Angiolina, de los esbirros de la serenísima república, pero no logró
 poner del mismo modo á salvo sus bienes que fueron confiscados.

Aportó á Roma, pobre pero provisto del interés que inspira todo hombre
 que ha luchado por la libertad de su patria, que ha sido vencido, y que
 vuelve las espaldas á sus hogares para no volver mas á ellos.

Aumentaba este interés la belleza y la inocencia de Angiolina, pobre
 desterrada en la adolescencia, que se veia envuelta en las desgracias de
 su padre.

Acogiósele bien por la nobleza romana, y especialmente por el papa, y
 con tanta mayor deferencia por este, como que Visconti era perseguido
 por una república con la cual no se encontraba en la mejor armonía la
 silla pontificia. A fin, pues, de que Paolo Visconti pudiera vivir en
 Roma, sino de una manera opulenta, conveniente á su clase, le concedió
 el papa un alto oficio militar bajo sus banderas.

Nombróle, pues, coronel de su guardia suiza.

Entre otras ventajas, que á mas de su pingüe sueldo y de su
 representacion, gozaba el coronel de los suizos, eran no pequeñas, el
 vivir en un pequeño y bello palacio del papa junto al Coliseo y el uso
 de carroza y servidumbre, pagados por el tesoro pontificio.

Asi, pues, Paolo Visconti podia sostener á su hija en la posicion de una
 ilustre dama.

Visconti, que se habia casado muy jóven y muy jóven habia enviudado, era
 por los años de 1537 un hermoso caballero de treinta y cuatro años,
 galante como veneciano, altivo por su alcurnia y espléndido, cuanto se
 lo permitía su sueldo.

Los dados y los naipes habian sido con él sumamente propicios, y habia
 ganado enormes sumas, indemnizándose casi por este medio, de lo que le
 habia quitado su amor por las libertades patrias.

Asi es, que se contaba mas de una escandalosa aventura de amores, en que
 el coronel Paolo Vizconti habia sido el galan afortunado, y no habia
 marido, padre ó hermano que no le temiesen, si tenian hijas, esposas ó
 hermanas bellas; sin embargo, Vizconti logró salir sano y salvo de una y
 otra aventura arriesgada, á lo que contribuyó no poco su fama de
 valiente y de diestro en armas. Esto, acreciendo su soberbia, le impulsó
 á nuevas y cada dia mas arriesgadas empresas amatorias, hasta que,
 cansada la suerte de protegerle, le metió en una que debia decidir, no
 solo de su suerte, sino tambien de la de su hija.

Cerca del palacio que habitaba Visconti, entre este, y el Coliseo, en
 una linda casita de un solo piso, vivia una jóven llamada Fioreta, al
 solo cuidado de una anciana. Servíalas una vieja criada, y nunca se
 habia visto entrar en aquella casa un hombre, ni acompañarlas jamás
 nadie en sus breves salidas desde su casa á una iglesia próxima. Sin
 embargo, Fioreta, que vestia como una dama de la alta nobleza romana,
 era tan hermosa, tan cándida y tan jóven, que muchos nobles solicitaron
 sus favores, sin faltar algun miembro del sacro colegio que no hubiera
 vacilado en comprometer su alma, si le hubiesen mirado con amor los
 negros ojos de Fioreta.

Pero esta se mostraba inaccesible á los seguimientos, á las rondaduras y
 las músicas de sus numerosos adoradores, y habia logrado adquirir una
 fama de insensible, de inespugnable, que el mundo galanteador la impuso
 el nombre de la mujer fuerte.

Llegó esto á oidos de Visconti, del hombre irresistible, del corruptor,
 por decirlo asi, de Roma, y deseó conocer á la tan ponderada y rigorosa
 hermosura. Eran vecinos, y esto no le fue difícil. Púsose al paso de
 Fioreta, engalanado con su ostentoso uniforme de coronel de los suizos;
 la vió, se enamoró perdidamente, la siguió á la iglesia; se puso
 continuamente á su paso, y no tardó en conocer, que la para todos
 desdeñosa hermosura, era para él camino llano y abierto. Fioreta se
 habia enamorado de Visconti, con un amor tan puro, tan intenso, tan
 sublime, como era sensual y miserablemente ardoroso el de Vizconti.

Por mas que quiera guardarse á una mujer, no se guarda si ella no quiere
 guardarse: la iglesia á que la jóven concurria era oscura: cambiáronse
 billetes entre los amantes, y por ellos supo Visconti que era amado como
 jamás lo habia sido, y que en la existencia de Fioreta habia un misterio
 que realzaba el valor que ya por su hermosura tenia sobradamente la
 jóven. Este misterio consistia en que Fioreta no tenia padres conocidos,
 y ademas, en que una mano invisible y que debia ser inmensamente rica y
 poderosa la protegía, atendia á su subsistencia de una manera
 expléndida, y la procuraba cuantos goces honestos puede desear una jóven
 honrada. Se la habia dado una educacion de princesa; se ponderaban las
 preciosidades que encerraba dentro de sí la pequeña casa en que vivia;
 sus trajes eran riquísimos y nobles, y en las grandes solemnidades
 públicas, se la veia cubierta de diamantes y brocados, en una magnífica
 carroza dorada, tirada por cuatro caballos admirables, carroza que
 aparecia por sí misma, sin saberse de donde venia, y que desaparecia sin
 que Fioreta ni su aya supiesen á donde iba. En cuanto al cochero y los
 lacayos eran mudos, siempre que las dos mujeres trataron de indagar por
 ellos quien era aquella persona misteriosa, que de una manera tal,
 cuidaba de la suerte de Fioreta.

Todo esto lo supo Visconti, como he dicho, por las cartas de la jóven, y
 el misterio de su nacimiento, la opulencia que la rodeaba, y el
 desenlace problemático que podia tener aquel misterio, irritaron su
 curiosidad, sus deseos, y aun su ambicion. Porque no sabiendo quien era
 Fioreta, ¿no podia suponerse todo? ¿Y quién sino un altísimo personaje
 podia sostener tan ruinosos gastos?

Visconti, pues, se empeñó y quiso á todo trance, llegar á la resolucion
 de aquel problema. Compelió en una y otra enamorada carta á Fioreta, á
 que le concediese una cita, y esta al fin, se vió obligada á escribirle
 la lacónica carta siguiente:

«Contentaos con amarme, sin esperanza de obtenerme. Básteos saber, que
 yo os amo hasta el punto de no pertenecer á otro hombre, sino puedo
 algun dia ser vuestra. Yo no faltaré jamás á mi decoro, y me está
 prohibido de una manera misteriosa y terrible disponer de mi
 mano.—Fioreta.»

Esta carta fue un nuevo combustible arrojado al empeño de Visconti, que
 juró perecer ú obtener aquella dificilísima y misteriosa hermosura.

Poco tiempo despues de recibida esta carta de Fioreta, notó Visconti,
 que cuando seguia á la jóven á la iglesia, un hombre siempre embozado, á
 pesar de que era el tiempo de los calores, les seguia á alguna
 distancia, entraba en la iglesia, se ponia en acecho, y no desaparecia
 hasta que las mujeres habian regresado á su casa.

Empezaba Visconti á impacientarse con aquel espionaje descarado y tenaz,
 cuando un dia encontró sobre la mesa de su aposento y sin que nadie
 supiese por donde habia entrado, una carta concebida en estos términos.

«Sé que seguís obstinadamente á Fioreta, y que Fioreta os ama. Si la
 amais, será vuestra, pero para ello será necesario que deis á su hermano
 una muestra indudable de vuestro amor. Para conocer las condiciones bajo
 las cuales podreis ser su esposo, id esta noche, solo, á la vía Apia.
 Allí encontrareis al hermano de Fioreta.»

Inutil es decir, que Visconti no faltó á la cita.

Apenas habia entrado en la vía Apia, cuando se le presentó el misterioso
 embozado que se habia constituido en su espía.

El camino estaba desierto, y la luna blanqueaba las ruinas de los
 sepulcros romanos. El embozado hizo una seña á Visconti de que le
 siguiese, y este le siguió hasta un bosque cercano en el que se
 internaron. Allí, en lo mas oscuro del bosque, se detuvo el embozado, y,
 sin descubrirse, dijo á Visconti con la voz dura é imperiosa del que
 está acostumbrado á mandar despóticamente y ser servilmente obedecido:

—Veamos si valeis lo bastante para que yo os dé mi hermana.

—Yo me llamo Paolo Visconti, dijo con orgullo el coronel de suizos del
 papa.

—Sé quien sois y me convenís, como hombre valiente y arrojado: porque
 me convenís, os daré mi hermana, si la mereceis, y lo que vale
 infinitamente menos que ella, tesoros inmensos. Veamos si la amais.

—Indicadme vuestras condiciones.

—Vos me habeis dicho vuestro nombre, justo es que yo os diga el mio: me
 llamo Giussepo Laurenti.

Visconti dió un paso atrás asombrado: el misterio de la procedencia de
 Fioreta se desenlazaba de una manera inesperada. Quien protegia á la
 jóven, quien tenia sobre ella derechos indudables, era Laurenti, el
 terrible bandido; el hombre á quien la justicia del papa no habia podido
 castigar; el gefe de los invisibles que tenia cubierta de espanto la
 campiña de Roma. Esto, por otra parte, explicaba las inmensas sumas que
 se invertian para poner á Fioreta á mas altura que la mas rica é ilustre
 dama romana.

Hubo un momento de silencio.

—Paréceme que os falta valor, caballero Visconti, dijo sombriamente
 Laurenti.

—No, no me falta valor, pero explicadme, aclaradme: vos sois hermano de
 Fioreta, pero, ¿quién es vuestro padre?

—Ved que cuanto mas os revele, mas grave será el peso del secreto que
 habeis de guardar, so pena de vuestra vida.

—No importa. Hablad.

—Mi padre se llamaba Andrea Alberti.

Dió otro paso atrás Visconti. Laurenti habia pronunciado el nombre de
 otro terrible gefe de bandidos.

—No os asombre esto, dijo Laurenti; hace mas de dos siglos que mi
 familia viene reinando de generacion en generacion sobre la campiña de
 Roma. El padre educa al hijo, y el hijo hereda al padre; nada mas
 natural.

—¡Pero la madre de Fioreta!...

—Aumentemos la suma del secreto si os place. La madre de Fioreta era
 una dama romana.

—Su nombre.

—Lo ignoro yo mismo. Mi padre al encargarme de la suerte de Fioreta, me
 dijo solamente: su madre era una mujer casada; una hermosa é ilustre
 dama. Yo la juré guardar como un depósito sagrado su honor, y muero con
 su secreto. Pero á mas de guardar su honor, la juré proteger á nuestra
 hija y hacerla feliz. Fioreta puede elegir libremente el claustro ó el
 matrimonio, pero si eligiese este último estado, no será su esposo sino
 quien sea bastante valiente y arrojado para partir con nosotros los
 peligros. Ahora, bien, caballero Visconti, ¿amais bastante á Fioreta
 para abandonar por ella vuestro baston de mando, vuestra hermosa banda
 de coronel, y cambiar vuestro nombre de caballero en un nombre de
 bandido?

—¿Es esa vuestra resolucion irrevocable?

—Es la voluntad de mi padre, á la que no faltaré en una sola palabra.

—Pues os juro que Fioreta será mia á pesar vuestro.

—Peor para los dos si eso sucede, dijo lacónicamente Laurenti.

—Adios, pues, rey de la campiña de Roma.

—Adios, señor coronel de los suizos del papa: pero escuchad antes una
 palabra: me conoceis y todos los dias me estrechais la mano y me pedis
 por la salud en la córte de su Santidad. Adonde jugais, concurro; en
 donde bebeis, bebo; lo que hableis resonará en mis oidos, porque soy uno
 de vuestros mayores amigos. He observado, que hasta ahora no habeis
 hablado ni una sola palabra con nadie acerca de vuestras pretensiones
 hácia Fioreta, y que no habeis mostrado ni una sola carta suya. Seguid
 siendo prudente. Os lo aconsejo, en ello os va la vida. Adios.

—Esperad.

—¿Qué quereis?

—Me habeis dicho que os conozco.

—Es cierto.

—¿Que sois uno de mis mayores amigos?

—Por tal me teneis.

—¿Que concurris á donde concurro?

—Es verdad.

—Sin embargo, yo no conozco vuestra voz.

—Mi voz se desfigura al pasar por el hueco de mi antifaz de hierro.

—Aclaradme...

—Ni una palabra mas; adios.

—Esperad.

—Adios.

—¡Por san Paolo mi patron, que yo os haré esperar y daros á conocer!
 dijo Visconti desnudando su espada y acometiendo rápidamente á Laurenti.

Este se hizo atrás de un salto, y lanzó un fuerte silbido.

Instantáneamente, aparecieron saliendo de detrás de cada árbol una
 multitud de hombres cubiertos con antifaces y armados de arcabuces.

Aquellos hombres rodearon al coronel de los suizos del papa.

—Guiad á ese caballero hasta la salida del bosque, dijo Laurenti á sus
 bandidos, perdiéndose en la espesura. Hasta mañana, caballero Visconti.

Vióse este obligado á ceder, y rodeado de los bandidos, llegó hasta la
 salida del bosque, y desde allí ganó la vía Apia y entró en Roma.

En vano durante muchos dias buscó Visconti entre sus numerosos amigos,
 uno que le presentase ni el mas ligero indicio del terrible bandido
 romano. Creyó al fin, que aquello habia sido una amenaza y una burla, y
 dejó de desconfiar de los que le rodeaban.

En cuanto á Fioreta, su amor, ó por mejor decir, su empeño, se aumentó
 en proporcion á las dificultades. Habian cambiado una y otra carta, pero
 en ninguna de las suyas habia indicado Visconti á Fioreta lo que sabia
 acerca de su orígen.

Si las dificultades irritan al hombre, puede decirse que irritan
 infinitamente mas á la mujer. El amor de Fioreta se exaltó, y concedió á
 Visconti lo que siempre se habia negado á concederle: esto es, hablar
 con él en las altas horas de la noche por las ventanas de su casa.
 Visconti, despues de su primera entrevista de este género con Fioreta,
 esperó que se revelase de cualquier modo, sino la venganza, la cólera
 del terrible Laurenti: pero pasaron muchas entrevistas del mismo género,
 y ni recibió una sola carta, ni el mas leve aviso.

Visconti empezó á burlarse para sus adentros del Rey de la campiña, y le
 despreció del todo cuando, enteramente rendida Fioreta, le concedió lo
 último que podia concederle: su posesion completa. Todas las noches, una
 escala llevaba á los brazos de Fioreta al afortunado Visconti, y el
 terrible bandido, el hermano protector, permanecia mudo.

Sin embargo, un dia, encontró Visconti sobre la mesa, y sin que nadie la
 hubiera llevado, otra carta que contenia las frases siguientes:

«Todo lo sé. Gozad en secreto de vuestra felicidad, y haced feliz á mi
 hermana, pero, ¡ay de vos si por un accidente natural, ó por una
 villanía vuestra, se hace pública su deshonra! ¡ay de vos, y ay de ella!
 Laurenti.»

Visconti era un hombre que no temia al cielo ni al infierno, y esta
 amenaza lo irritó: acontecia ademas, que, como su amor hácia Fioreta no
 habia sido mas que deseo y empeño, satisfecho el deseo, hastiado de la
 pobre jóven, necesitó satisfacer su vanidad de libertino, publicando su
 victoria sobre aquella mujer que habia resistido las pretenciones de los
 hombres mas peligrosos. Esta vanidad infame fue desarrollándose en él, y
 al fin, un dia, en una casa de juego, con ocasion de ponderar un nuevo
 enamorado los desdenes de Fioreta, dijo:

—¿Qué apuesta quereis hacer conmigo, señores, acerca de esa mujer?

—¿Pretendeis acaso haceros amar de ella? dijo un jóven caballero muy
 amigo de Visconti, llamado Marco Antonelli.

—No, no pretendo hacerme amar de ella, dijo Visconti, porque es mi
 querida.

—¡Vuestra querida! exclamaron asombrados los circunstantes.

—¡Vuestra querida! exclamó soltando la carcajada Marco Antonelli.

—Os reis de un modo muy impertinente amigo mio, dijo Visconti picado
 por la hilaridad de Antonelli.

—¿Pues no quereis que me ria? Mientras no nos presenteis pruebas de
 vuestro dicho me reiré.

—Es que pudiera suceder...

—No debe suceder nada dijo, sin afectarse en lo mas mínimo Antonelli;
 si esa mujer es vuestra querida, no merece ser la causa de un
 rompimiento entre dos amigos, y si no lo es, mereceis en castigo de
 vuestra mentira que nos riamos de vos.

—Y si presento la prueba.

—Me comprometo á perder quinientos escudos romanos, dijo Antonelli.

—Y yo otros tantos.

—Y yo.

—Y yo.

—Y yo, exclamaron todos los que estaban presentes.

Visconti, salió y volvió poco tiempo despues con las cartas de Fioreta
 que arrojó sobre la mesa, entre los dados y las botellas.

Examináronse aquellas cartas; ellas probaban que Fioreta amaba á
 Visconti; pero en ninguna de ellas habia una sola prueba de que fuese su
 querida.

—Y bien, dijo Antonelli sin perder su jovialidad: aun no habeis ganado
 un solo escudo: estas cartas prueban que sois mas afortunado que otros:
 y digo prueban, porque no quiero haceros el agravio de creer que estas
 cartas sean falsas; pero de ser amado á poseer á la mujer que nos ama,
 hay una diferencia incalculable. Asi, pues, la apuesta queda en pié
 hasta que nos probeis que es vuestra querida Fioreta.

—Una palabra señores. Ahora está la luna en creciente y las noches son
 muy claras: ¿sabeis alguno de vosotros donde vive Fioreta?

—Todos lo sabemos.

—Sabeis á donde caen las ventanas de sus habitaciones.

—Todos la hemos visto alguna vez en ellas.

—Pues bien: si esta noche á las doce, al hacer yo una señal veis que se
 abre una ventana de las habitaciones de Fioreta; si la veis á ella misma
 salir á aquella ventana, y arrojarme una escala; si despues me veis
 trepar por ella, recibirme Fioreta en sus brazos, retirarse la escala y
 cerrarse silenciosamente la ventana ¿creereis...?

—Creeremos que Fioreta es vuestra querida, y os envidiaremos Visconti;
 pero habreis ganado la apuesta.

—Si, si, habreis ganado la apuesta dijeron todos.

En efecto aquella noche se hizo la prueba: los amigos de Visconti
 ocultos en la sombra, le vieron entrar en las habitaciones de Fioreta.
 Al dia siguiente todo el mundo supo en Roma que Fioreta era la querida
 de Paolo Visconti.

Sin embargo el terrible bandido de la campiña permaneció mudo: pasaron
 dias y dias hasta uno en que tuvo lugar un acontecimiento que heló la
 insolente risa de la infamia, en los labios del seductor de Fioreta.

El suceso á que me refiero pasó de la manera siguiente:

Era una hermosa tarde de mayo. Angiolina Visconti habia expresado á su
 padre el deseo de dar un paseo por la campiña; Visconti hizo preparar
 una carroza, se disculpo con su hija por no acompañarla, y Angiolina
 salió de Roma, acompañándola solo en el exterior el cochero y dos
 lacayos.

Caminaban lentamente por la via Apia: Angiolina, cuya alma aspiraba ya
 ese amor vírgen que es el sueño de la adolescencia de las mujeres,
 Angiolina inocente y pura, miraba con delicia el hermoso cielo de
 Italia, perdiéndose tras los horizontes azules, y la árida campiña por
 medio de la cual arrastra su turbia corriente el Tiber.

Descendia el sol al Occidente; el dia iba perdiéndose en ese poético
 tinte del crepúsculo vespertino tan bello y tan diáfano en la primavera
 de los paises meridionales, y una dulce melancolía inundaba el alma de
 la jóven, cuando la carroza se detuvo de repente y uno de los criados
 asomó á la portezuela.

—Si adelantamos mas excelencia, dijo el lacayo, se nos echará la noche
 encima antes de que lleguemos á la ciudad, y no es prudente...

—Seguid, seguid, dijo la jóven, que de lo que menos se acordaba
 entonces era del terrible Laurenti ni de los bandidos.

La carroza siguió adelante: muy pronto, traspuesto enteramente el sol,
 empezó la noche á invadir el opuesto horizonte. Angiolina entonces
 sintió un vago temor y mandó al cochero que se volviera.

Volviéronse en efecto. Roma se veia á lo lejos perdida tras la vaporosa
 neblina, y quedaba mucho camino que andar para llegar á la ciudad.

El cochero azotó á los caballos que partieron al galope: á pesar de esto
 era ya de noche y quedaba mucho espacio para llegar á los arrabales.

De improviso el coche se detuvo, y antes de que Angiolina pudiera
 preguntar la razon, se abrió la portezuela y entro un hombre, vestido
 enteramente como los aldeanos de la campiña, y cubierto el rostro con un
 cumplido antifaz: aquel hombre llevaba á la cintura un puñal y un par de
 pistolas.

Angiolina solo tuvo tiempo para oir que aquel hombre decia:

—¡Al bosque!

Y se desmayó.

Cuando volvió en sí se encontró en un lecho en un aposento densamente
 oscuro. Un hombre la estrechaba entre sus brazos. Aquel hombre
 prevaliéndose de su desmayo la habia deshonrado.

Angiolina notó con terror, con el terror del pudor, que estaba medio
 desnuda.

Gritó, quiso resistirse, arrancarse de los brazos de aquel hombre, pero
 aquel hombre la retuvo entre ellos y la dijo con un acento terrible:

—Vuestro padre ha deshonrado á mi hermana, y yo empiezo á vengarme
 deshonrándole en su hija.

Roma entera supo, por los criados á quien Laurenti habia dejado en
 libertad, que Angiolina Visconti, la noble hija del señor coronel de los
 suizos del papa, habia sido robada por los bandidos de la campiña.

Visconti sintió en medio del corazon la venganza de Laurenti; salió á la
 campiña, le llamó á voces en el mismo lugar donde habia hablado con él
 algunos meses antes; pero nadie respondió á las voces del desolado
 padre, que al fin era padre Visconti. Pidió licencia al papa para
 revolver con sus suizos la campiña y no logró ver un solo bandido. A los
 quince dias, perdida casi la esperanza, se fué á buscar su último
 consuelo junto á Fioreta y la dijo.

—Es necesario que nos casemos: tu hermano sin duda nos escucha: pues
 bien yo acepto todas sus proposiciones: si; yo acepto todas tus
 proposiciones Laurenti, seré bandido, verdugo, si quieres, pero vuélveme
 mi Angiolina.

—Vuélveme tú la honra de mi hermana, dijo una robusta voz á tiempo que
 se abrió una puerta y apareció un hombre.

Fioreta dió un grito agudísimo y se desmayó.

Visconti dió un paso atrás helado de espanto.

El hombre que tenia delante pidiéndole la honra de su hermana era uno de
 sus mayores amigos.

—¡Marco Antonelli! exclamó.

—No, Laurenti el bandido, Laurenti, que se venga, destrozándote el
 corazon, deshonrando á tu hija, como tu se lo has destrozado,
 desonrrando á su hermana: ahora defiéndete, infame, defiéndete por que
 entre nosotros se ha colocado tu infamia y no puede haber mas que odio y
 sangre entre los dos.

Al dia siguiente se encontró junto al Coliseo el cadaver de Paolo
 Visconti atravesado á estocadas, y sobre él un cartel en que se leia en
 letras enormes:

«Laurenti, hermano de la hermosa Fioreta ha hecho este cadáver.»

La casa en que habia vivido Fioreta estaba completamente abandonada.

¿Y sabeis vos príncipe, dijo Yaye, mirando profundamente á Lorenzini
 Maffei lo que se hizo de la pobre Fioreta?

—¡Qué! ¿no lo sabeis? dijo con la mas ingénua curiosidad el príncipe;
 pues ved ahí que falta á vuestra historia una noticia esencialísima.

—Lo que fue de Fioreta no lo sabe nadie, porque Laurenti á nadie se lo
 dijo.

—¿Y como, como, dijo el príncipe con una curiosidad creciente; como fue
 á parar Angiolina al convento donde yo la conocí en Nápoles?

—Se ignora tambien, porque á nadie lo ha dicho tampoco Laurenti. Pero
 lo que se sabe de seguro, es, que al fin, por una traicion de uno de los
 bandidos de Laurenti, fue descubierta su guarida, exterminada su
 cuadrilla de malhechores y el...

—¿Y el?...

—Hay quien cree que acaso quedó entre los cadáveres de los bandidos
 que murieron defendiéndose, porque no se le oyó nombrar mas en las
 inmediaciones de Roma.

—Pues habeis burlado mis esperanzas, duque, en cuanto á la historia del
 bandido. Debia ser curiosa.

—Pues voy á contárosla en dos palabras: el bandido está ciegamente
 enamorado de Angiolina que no le conoce: el bandido sigue á Angiolina
 por todas partes bajo el nombre de Andrea Bempo: Andrea Bempo no es
 otro, pues, que Laurenti, nombre fecundo en disfraces, y que sabe variar
 de rostro como de vestido y de edad como de lenguaje: que unas veces se
 llama Bempo, otras don Diego de Zayas, y pasa por caballero español,
 como en Roma bajo el nombre de caballero romano pasaba por Marco
 Antonelli: Laurenti, en fin, esposo enamorado de Angiolina, esposo
 despreciado por Angiolina, que se llama el príncipe Lonrenzini Maffei.

Mudáronse instantáneamente al oir estas palabras, la mirada, la actitud
 y la expresion del príncipe; irguióse, centellearon sus ojos, temblaron
 de cólera sus lábios y se puso de pié buscando un objeto entre su
 justillo de terciopelo.

El duque no se movió de su sillon.

El príncipe, ó Laurenti, ó Bempo, aquel singular personaje, en fin, sea
 que le dominara la imperturbabilidad de Yaye sea que fuese demasiado
 valiente para cometer un asesinato, sea por otra causa cualquiera,
 retiró la mano de su jubon entreabierto, y se sentó de nuevo.

—¿Con que lo sabes todo? exclamó con acento convulso por la cólera: con
 que sabes, que esa mujer á quien elegí en mal hora para instrumento de
 mi venganza, me esclaviza, se burla de mí, me trata como un perro cuando
 me cree Bempo, y me deshonra creyéndome el príncipe Lorenzini Maffei!
 ¡Oh! no importa: yo sé tambien que tú, bandido como yo, emir de los
 Monfíes de las Alpujarras estás herido en el corazon, deshonrado en tu
 hija, como yo estoy herido en el corazon, deshonrado en mi esposa, por
 un mismo hombre, por el marqués de la Guardia. ¡Oh! secreto por secreto
 monfí; y puesto que necesitamos vengarnos...

—¿Y que culpa tiene el marqués de la Guardia, dijo imperturbable el
 duque de que le haya amado mi hija, de que le haya amado Angiolina?

—El marqués no la ama, exclamó con sarcasmo Laurenti; el marqués la ha
 tomado por instrumento para dar zelos á tu hija... y lo ha
 conseguido...

—Escucha Laurenti, dijo Yaye levantándose y asiendo á Bempo de un brazo
 con la fuerza de un gigante. Estás en mi poder.

—¿En tu poder yo? exclamó el bandido pretendiendo en vano desasirse.

—A donde quiera que vayas, donde quiera que te ocultes allí te
 encontrará mi mano. No lo pruebes, por que serias vencido en la prueba.
 En cualquier terreno que elijas te haré pedazos si te niegas á servirme.

—Yo no he servido á nadie mas que á esa mujer...

—A quien no debiste deshonrar, á quien no has debido servir.

—Tú has prostituido tu hija al príncipe don Cárlos: tú te has visto
 obligado á apartarla de la córte, para que la córte no sepa tu deshonra.

—¡Laurenti! exclamó el duque echando á su vez mano á su daga.

—¡Laurenti es siempre el indomable rey de la campiña de Roma! contestó
 sin inmutarse el bandido: Laurenti desprecia el furor del emir, como
 antes el emir de los monfíes ha despreciado el furor de Laurenti.

Yaye dejó la daga, soltó á Laurenti y se sentó de nuevo en el sillon.

—Quiero que me digas, como has sabido mi nombre, exclamó despues de
 unos instantes de silencio, recobrando enteramente su calma.

—En Granada hay muchas personas que saben la interesante historia de la
 hija y de la nieta del duque de la Jarilla: como en Roma hay otras que
 saben la historia de Paolo Visconti: ademas como hubo un bandido que
 vendió en Roma á Laurenti, hubo tambien en Granada un monfí que vendió
 al emir de las Alpujarras... Habian pagado á peso de oro, ó por mejor
 decir el alcalde de casa y córte que habia tomado la declaracion del
 monfí traidor, prefirió vender aquella declaracion enriqueciéndose, á
 servir al rey denunciando al falso cristiano, al falso duque: pero el
 juez se quedó con copia de la declaracion por si alguna vez necesitaba
 algun dinero, y se la vendió á Laurenti el bandido, que sabe andar sin
 perderse por un laberinto y llegar al fin, solo con que coja el cabo de
 un hilo: esa declaracion existe... y acaso acaso esté á estas horas en
 poder del rey.

Yaye se puso letalmente pálido, sus ojos inyectados de sangre rodaron en
 sus órbitas y desnudó su daga: pero en aquel momento un resplandor
 vivísimo le cegó y luego... luego no sintió nada...

Cuando volvió en sí, se encontró en un lecho: sintió una pesadez
 inexplicable en la cabeza, se llevó las manos á ella y encontró un
 vendaje: revolvió los ojos en torno suyo y se encontró en un calabozo;
 movióse y sintió que sus piés estaban sujetos por un par de grillos. Vió
 junto á sí un hombre de aspecto rudo y quiso preguntarle: pero se sintió
 débil, y las palabras se ahogaron en su garganta.

Aquel hombre pareció comprender el deseo de Yaye y le dijo como si este
 le hubiese hecho una pregunta:

—Habeis sido herido en vuestra casa de un pistoletazo en la cabeza por
 el príncipe Lorenzini Maffei, segun han declarado vuestros criados; el
 príncipe ha desaparecido: estais preso en el Santo Oficio por hereje,
 sacrílego y traidor al rey y si no moris de la herida, morireis quemado
 en auto público del Santo Oficio de la general Inquisicion.

Yaye á falta de voz, dió á aquel hombre con una expresiva mirada las
 gracias por su noticia, y luego, encerrándose en su pensamiento, exclamó
 en el fondo de su alma:

—¡Satanás se ha conjurado contra mí!

Capítulo XVIII. Complicaciones.

Algunos dias despues de los acontecimientos que dejamos relatados estaba
 Madrid profundamente conmovido en sus dos círculos cortesanos, el alto y
 el bajo; algunas noticias extraordinarias habian ido circulando de boca
 en boca, agravándose mas, á medida que se sucedian.

Primeramente, la hermosa duquesita habia desaparecido de la córte sin
 despedirse de nadie, y sin que nadie supiese á donde habia ido.

En segundo lugar el hidalgo don César de Arévalo, tutor del marquesito
 de la Guardia, andaba desolado por calles y plazas, tabernas y garitos,
 mancebías y palacios, en busca de su sobrino que tambien se habia
 perdido. Ayudábale en su árdua empresa Peralvillo, lacayo favorito y
 confidente del marqués, mozo despierto y de puños, á quien no hemos
 tenido ocasion de citar hasta ahora, y señalado con un profundo chirlo
 en la cara, pero no por eso feo, ni desgraciado, respecto á ciertas
 princesas de vida airada. Ni el tio ni el lacayo habian podido ponerse
 sobre el rastro del marquesito.

Ademas de esto y de que los acontecimientos que vamos á relatar, fueron
 los que mas impresion causaron en la córte, el mismo dia de la salida de
 Amina de Madrid, á la hora de la audiencia, apareció fijado en la
 mampara de la antecámara pública de palacio, un papel en forma de carta,
 escrito, al parecer, por una mujer, con señales de haber estado
 arrugado, y vestigios de lágrimas en que se leian estas palabras:

«Don Juan de mi alma: hay cosas que el pudor impide á una mujer
 revelarlas ni aun á su mismo esposo, pero es preciso que sepas que
 alienta en mis entrañas un hijo de nuestro amor. Tu Esperanza.»

Por debajo estaba, pegado asimismo, otro papel escrito tambien al
 parecer por otra mujer, en que se leia en letras gordas:

«La esperanza de este don Juan, es la hermosa duquesita de la Jarilla, y
 el alma de esta Esperanza es el marquesito de la Guardia.»

El escándalo era soberano y debia retumbar de una manera imponderable:
 antes de que un ugier arrancase estos dos papeles y los entregase al
 gentil hombre de cámara de servicio, ya se habian sacado cien copias por
 los curiosos, y ya aquellos curiosos se habian esparcido por Madrid,
 llevando consigo el escándalo.

Pero no era esto solo.

Aquellos dos carteles fueron entregados al rey que despachaba á la sazon
 con el cardenal Espinosa.

Felipe II leyó letra por letra los dos escritos, meditó algun tanto
 sobre ellos, y luego dijo posando una mirada glacial en el cardenal
 secretario:

—Que se averigue á todo trance quién ha puesto estos carteles en
 palacio, y averiguado y probado que sea, que le ahorquen secretamente
 sin distincion de clase ni persona.

El cardenal dió las órdenes oportunas, y á poco volvió trayendo un
 pliego en las manos.

—¿Qué es eso? preguntó el rey.

—Se ha encontrado este pliego en una de las habitaciones bajas del
 alcázar, donde han debido arrojarle por una reja, con sobre á vuestra
 magestad.

Tomó el rey el pliego.

Sobre su nema se leia en letra exactamente igual á la que habia
 esclarecido de una manera tan infame la carta de Amina al marqués:

«Al católico y justiciero rey de las Españas.»

El pliego era voluminoso.

Contenia las pruebas que contra Yaye poseia la princesa Angiolina: la
 historia del casamiento del emir con Estrella, la muerte del anterior
 marqués de la Guardia, la declaracion del monfí traidor, y ademas la
 para el rey terrible revelacion de que su hijo el príncipe don Cárlos le
 hacia traicion conspirando contra su persona.

«Y tenga en cuenta vuestra magestad, concluia la carta, que el hombre de
 quien se trata, es poderoso, rico, mas rico que vuestra magestad, y que
 si vuestra magestad tiene en su córte un ejército, en la córte, tiene
 tambien ese hombre un ejército de monfíes disfrazados.»

Solo por el cuidado con que don Felipe leyó aquel proceso, que tal lo
 parecia el contenido del pliego, pudo traslucir Espinosa que se trataba
 de un asunto de gran importancia: el rostro del rey habia permanecido
 impasible. Despues que los hubo leido y releido, dobló de nuevo aquellos
 papeles, los puso bajo su libro de devociones, y dijo al cardenal:

—Que me llamen con urgencia al marqués de los Velez.

Despues se puso á hojear algunos memoriales, y cuando volvió el cardenal
 le dijo:

—Sigamos en el despacho de Indias.

Rey y secretario siguieron en el despacho.

Como á las once del dia un gentil hombre anunció á don Luis Fajardo,
 marqués de los Velez, que fue introducido.

El rey despidió al cardenal y se quedó solo con el marqués, á quien ni
 miró ni dijo una sola palabra.

El rey escribia.

—Tomad y cumplid inmediatamente esta órden, adelantado, dijo el rey
 entregando al marqués de los Velez el papel en que habia escrito.

Don Luis hincó una rodilla para tomar el papel, alzóse despues, saludó
 profundamente al rey y salió.

Al llegar á la antecámara, el marqués de los Velez se detuvo, y
 ocultando la órden en el hueco de su gorra, la leyó; decia asi:

«El rey.—A nuestro muy leal vasallo don Luis Fajardo, marqués de los
 Velez, adelantado en el reino de Murcia.—Haceos acompañar de nuestra
 órden de un alcalde de casa y córte y de un secretario. Tomad, asimismo
 de nuestra órden, treinta alabarderos y un alférez de nuestra guardia
 suiza; id con esta gente á la casa de don Juan de Andrade, duque viudo
 de la Jarilla, grande de España, y prendedle muerto ó vivo. Mandad al
 alcalde en nuestro real nombre, que haga inventario de los papeles del
 duque, y de cuanto hubiere en su casa, que la desocupe, que selle los
 armarios, cajones y puertas, y que ponga un cartel en la puerta en que
 se conmine con pena de la vida al que pretendiere penetrar en dicha
 casa. Preso que sea el duque, le conducireis á la cárcel del Santo
 Oficio, que tiene en nuestra córte la Inquisicion del arzobispado de
 Toledo, y mandareis, so pena de la vida, que nadie hasta nuestra órden
 comunique con el preso. Del cumplimiento de esta me respondeis como
 vasallo.—De nuestro alcázar de Madrid á los cinco dias del mes de julio
 de 1567.—Yo el rey.

El marqués de los Velez palideció primero, arqueó las cejas, y despues
 se encogió de hombros, y sobre la marcha empezó á cumplimentar la órden
 del rey.

A las doce en punto, llegaba acompañado de un alcalde de casa y córte,
 de un secretario, de algunos alguaciles y de un alférez y cincuenta
 alabarderos suizos á la casa de Yaye. Cercóla á la redonda, tomó las
 salidas y se hizo anunciar á Yaye de órden del rey.

Pero encontró la casa en la mayor consternacion: los criados iban de acá
 para allá, y no sabian que hacerse; al fin vino á sacarse en claro, que
 aquella mañana habia entrado á visitar al duque un caballero que decia
 llamarse el príncipe Lorenzini Maffei, que despues de largo tiempo que
 el duque y el príncipe estaban encerrados, se habia oido un tiro en la
 cámara del duque; que el príncipe habia desaparecido en el primer
 momento de sorpresa, y que acababan de encontrar al duque en su cámara,
 sin conocimiento y con la cabeza atravesada de un tiro.

El marqués se hizo conducir hasta Yaye de órden del rey; en vista del
 deplorable estado del emir, se llamaron doctores, y estos declararon que
 tal como se encontraba el herido era expuestísimo para su vida, el que
 se le trasladase á ninguna parte. El marqués de los Velez fue con estas
 noticias al rey, pero el rey mandó que se curase en su casa al duque, y
 que despues, fuese cual fuese su estado, se le condujese de la mejor
 manera posible á la cárcel del Santo Oficio. Asimismo mandó que se
 prendiese al príncipe Lorenzini Maffei.

Hízose á Yaye la primera cura, sin que volviese en sí, despues de lo
 cual fue puesto en una silla de manos y llevado á la prision.

En seguida el marqués de los Velez, se presentó en la casa del príncipe
 Lorenzini; salióle al encuentro Angiolina que se mostró profundamente
 admirada de que un caballero tan galante como don Luis Fajardo fuese á
 visitarla al frente de la justicia, y acompañado de un tan respetable
 resguardo de alabarderos reales.

—El rey lo manda, hermosa señora, dijo con galantería el marqués, y me
 veo en la dolorosa pero imprescindible necesidad de prender á vuestro
 esposo.

—Pues os desafío á que le prendais, dijo riendo Angiolina: aunque
 trajerais con vos, señor don Luis, todos los ejércitos de su magestad,
 seria imposible prenderle.

—¡Imposible porque le guardais vos! dijo sosteniendo su galanteria el
 marqués.

—Yo soy muy débil guarda contra el rey, dijo Angiolina, pero la
 imposibilidad de que prendais á mi esposo consiste... en que no está
 en España.

—¡Oh! ¿no está en España el señor príncipe?

—No, no por cierto; está en Venecia, donde procura porque la república
 me devuelva los bienes que en otro tiempo confiscó á mi padre.

—¡Ah! ¿con que el señor príncipe está en Venecia?

—Ni mas ni menos, y en prueba de ello, ved, ved una carta que acabo de
 recibir de él.

—¡Ah! basta vuestro dicho, señora, dijo el marqués rechazando
 noblemente una carta que Angiolina habia tomado de encima de una mesa.
 Ademas, no conozco la letra ni aun la persona de vuestro esposo.

—Se le conoce muy poco ó nada, señor marqués; mi esposo es un hombre
 extraordinario. Yo apenas le conozco; hace seis años que nos casamos y
 despues de la ceremonia solo permaneció un dia á mi lado; despues me
 envió á España; sucesivamente ha venido á visitarme dos veces al año, y
 eso por un solo dia; emplea el tiempo en viajar y en escribirme con suma
 frecuencia cartas amorosas; eso lo sabe todo el mundo en Madrid; se sabe
 tanto, que me llaman de pública voz la casada doncella... y ¿qué ha
 hecho, ó qué dicen ha hecho el príncipe para que el rey quiera
 prenderle?

—Se le acusa de haber dado muerte al duque viudo de la Jarilla.

—¡De haber dado muerte al duque de la Jarilla! exclamó palideciendo
 profundamente Angiolina, y dejando su acento y su aspecto ligero y
 galante; pero eso es imposible, don Luis; imposible de todo punto; puedo
 probar que mi esposo está ahora mismo en Venecia, á no ser que haya
 venido corriendo postas como esta carta. Deben haberse equivocado;
 alguien debe haber tomado el nombre de mi esposo para cometer ese
 asesinato.

—¿Es el príncipe un caballero como de cincuenta años?

—Sí.

—¿Un tanto encorbado?

—Sí.

—¿Con los cabellos entrecanos, largos y rizados?

—Exactamente, exclamó con asombro Angiolina.

—¿Usa anteojos verdes?

—Sí, si señor, porque tiene débil la vista.

—¿Ademas la nariz un tanto gruesa y encarnada?

—No hay duda, esas son las señales de mi esposo.

—Señales que ha dado uno de los criados del duque al alcalde de casa y
 córte que me acompañaba, y que escritas traigo conmigo. Mirad, princesa,
 mirad.

El marqués sacó de su limosnera un papel doblado que desplegó y entregó
 á Angiolina.

—Si, si, dijo esta cada vez mas turbada, con sus señas; pero os juro,
 don Luis, por mi honor, que no he visto al príncipe, que no le esperaba,
 y por lo tanto que no está en mi casa.

—Os creo señora, os creo, dijo el marqués guardando de nuevo el papel
 que le devolvió Angiolina: vuestras palabras rebosan ingenuidad, pero me
 veo en el doloroso compromiso...

—¡De prenderme...! exclamó trémula y conmovida la princesa.

—¡Oh! ¿quien piensa en eso? dijo el marqués: ¿quien podrá haceros cargo
 de un delito que no habeis cometido? solo he querido decir al hablar de
 compromiso, que no puedo escusarme de registrar vuestra casa, para
 asegurarme y asegurar al rey con testimonio de escribano que no se
 encuentra en ella el príncipe.

—¡Ah! eso es distinto: podeis registrar cuanto gusteis, don Luis, pero
 antes de que registreis tengo que haceros una advertencia.

—Advertidme cuanto gusteis.

—En estos momentos hay en mi casa un hombre herido.

—¡Un hombre herido...!

—Si por cierto: el comediante Andrés Cisneros, á quien encontré muy
 tarde abandonado en la calle cuando volvia de casa de una amiga: pero ya
 he dado parte de ello al alcalde del barrio, el herido ha declarado, y
 sino ha sido trasladado ya á su casa, es porque el estado de su herida
 no lo permite.

—¡Ah! en ese caso nada temais, señora; por el contrario, esta bella
 accion añadirá nuevo brillo á vuestra ardiente caridad, que tanto
 conoce la córte. Ahora bien, como hace ya algun tiempo que estamos
 solos, y espera fuera la justicia, permitidme que para evitar
 enterpretaciones...

—Si, si, don Luis, registrad cuanto gusteis, voy á mandar que os abran
 mis criados todas las puertas.

Procedióse al registro, revolvióse la casa de alto á abajo desde los
 desvanes hasta los sótanos; abriéronse los muebles huecos, se tentaron
 las paredes y el príncipe no pareció: no podia haberse escapado porque
 el marqués de los Velez habia mandado cercar la casa antes de entrar en
 ella. Solo se encontró á Cisneros herido; pero Angiolina lo habia
 previsto todo, habia dado parte á la justicia, Cisneros, que habia
 declarado de una manera que apartaba toda responsabilidad de la jóven,
 prestó nueva declaracion ante el alcalde de casa y córte que acompañaba
 al marqués de los Velez, y cuando se le pidió el nombre de quien le
 habia herido, respondió que no le conocia, lo que era verdad, porque no
 habia tenido ni tiempo, ni luz la noche antes, para reconocer al marqués
 de la Guardia en su adversario.

Don Luis Fajardo salió con la justicia: apenas se vió sola Angiolina,
 tocó un silvato; entonces, como una aparicion, se la presentó el bandido
 Laurenti, bajo la figura de Andrea Bempo, y con el mismo trage que la
 noche anterior.

—Has puesto la carta de la duquesita en la antecámara de la audiencia,
 le preguntó.

—Si, contestó Laurenti; en la misma mampara.

—¿Has puesto el pliego que te dí en lugar á propósito para que pueda
 llegar á las manos del rey?

—Si.

—Gracias Bempo, gracias, dijo Angiolina estrechando entre sus blancas
 manos una membruda mano de Laurenti.

El bandido se extremeció como si hubiese recibido un choque galvánico y
 retiró su mano de las de Angiolina.

—Sucede una cosa muy singular, dijo esta, y es necesario averiguar lo
 que en ello hay de cierto. La justicia acaba de salir de casa.

—Lo sé.

—¿Y sabes por qué ha venido á casa la justicia?

—Buscando á tu esposo.

—¿Sabes de qué le acusan?

—Si: de haber herido ó matado al duque viudo de la Jarilla, al emir de
 los monfíes.

—¿Pero es eso cierto?

—¿Quién sabe? El príncipe Lorenzini es un hombre extraño. Siempre he
 desconfiado en él. ¿Y luego quién es ese hombre?

—Lleva un ilustre nombre italiano.

—¿Pero sabeis quién es ese hombre?

—Acuérdate, Bempo, de que tu fuiste quien me aconsejaste...

—Si te aconsejé que te casarás con el príncipe, te lo aconsejé porque
 debia aconsejartelo; cuando te libre de mi capitan el infame Laurenti,
 el hombre que en medio de un misterio tenebroso te esclavizaba, te hacia
 sufrir su odiosa brutalidad, pudimos sostenernos durante algun tiempo
 con el dinero que logré sacar de las canteras que nos servian de asilo.
 Despues la caberna fue descubierta: me ví privado de los recursos que me
 proporcionaban algunos compañeros que conspiraban conmigo contra el
 capitan, y sobrevino la miseria, una miseria horrible: yo no sabia
 ningun oficio, no sabia mas que robar, y esto, encontrándome solo era
 dificil: nos vimos obligados á buscar un medio de vivir; entonces tú,
 con ese corazon fuerte que Dios te ha dado me dijiste: yo soy hermosa,
 se tocar el laud y cantar; viviremos como vivian los trovadores en otros
 tiempos: yo ganaré nuestro pan, tú me acompañaras y me defenderas. Asi
 recorrimos la Italia. Un dia en Nápoles, un autor de cómicos españoles
 te vió, y te dijo si querias formar parte de su compañía; aquello era
 mas cómodo y mas decente que andar por calles y plazas como mendígos
 sufriendo soeces injurias. Fuiste cómica, yo fuí cómico: antes de mucho
 teniamos fama, nos aplaudian, ganábamos dinero abundante. Otro dia en
 Pésaro, te vió el príncipe representar en una farsa y se enamoró de tí.
 Aquel hombre no te buscó como se busca á una mujer perdida: aquel hombre
 te dijo redondamente que si querias ser su esposa. Yo te amaba lo
 bastante para anteponer tu felicidad á la mia, te amaba, aunque no tenia
 esperanzas de ser correspondido, aunque me tratabas como un esclavo,
 porque conocias mi amor y abusabas de él.

—¡Ah! no, no, Bempo: es verdad que Dios no ha querido que yo te ame,
 que he abusado acaso de tí... pero...

—Dejemos eso, la interrumpió Laurenti; dejemos eso, porque me mortifica
 y no quiero pensar en ello. El príncipe, antes de casarse contigo, quiso
 que estuvieses algun tiempo en un convento de Nápoles, para cubrir las
 apariencias. A los dos meses eras su esposa, y te enviaba á España, para
 evitar que alguien te conociera en Italia, por donde habias andado
 vagando como cantora y como cómica. Yo te seguí como sigue la sombra al
 cuerpo, y en seis años que llevas de casada, he visto muy pocas veces al
 príncipe.

—¡Oh! ¡nunca he podido comprender á ese hombre! exclamó Angiolina.

—¿Y estás segura de que ese hombre tan misterioso, no sea el bandido
 Laurenti?

—¡El bandido Laurenti! exclamó estremeciéndose Angiolina; yo no le
 conozco, nunca le he visto: si sé que fue él el bandido que me robó, que
 me deshonró, que me obligaba á satisfacer sus deseos en medio de una
 eterna oscuridad, es porque tú me lo has dicho: en el aposento
 subterráneo en que yo estaba, no entraba otra persona que el capitan
 Laurenti. A mí, á pesar de la oscuridad, me parecia jóven y hermoso...
 muy diferente del príncipe...

—¿Y no has tenido nunca un recuerdo de amor para Laurenti? dijo él
 mismo con voz insegura, que Angiolina atribuyó á zelos.

—¡Yo! ¡amar yo al miserable que me robó, que me deshonró, que mató mi
 porvenir, que asesinó á mi padre! ¡Amarle yo! si le conociese... si le
 conociese, le sonreiria, sí, le colmaria de caricias, seria una vez mas
 suya, y... le mataria cuando estuviese dormido entre mis brazos.

—¡Ah! exclamó Laurenti...

—Y si supiera que el príncipe era él... si lo supiera, si el príncipe
 volviera á verme... ¡Oh! le daría ese amor que tanto desea... para
 matarle, Bempo, para matarle, para vengar mi deshonra, para vengar á mi
 padre.

—¡Ah! exclamó de nuevo y mas profundamente Laurenti.

—Pero tú, que conoces al príncipe, tú que has sido bandido de Laurenti,
 descubre si el príncipe es Laurenti.

—Nadie, ni el mas valiente, ni el mas allegado de sus bandidos, ha
 visto nunca el rostro del capitan Laurenti, eternamente cubierto con una
 máscara de hierro.

—¿De modo que nada sabemos?

—Nada.

En aquel momento un criado entró con una carta para la princesa.

Esta notó que la letra del sobre era del príncipe.

—¿Quién ha traido esta carta? dijo preocupada por aquel inesperado
 accidente.

—Un hombre encubierto, que no se ha detenido, señora; contestó el
 criado.

—Vete.

El criado salió.

Angiolina rompió la nema de la carta, y la leyó rápidamente.

—¡Ah! exclamó con un acento emanado del fondo de su alma; ¡abandonada!
 ¡abandonada otra vez á mí misma!

—¡Abandonada! ¿y de quién? exclamó Laurenti.

—¡De quién! ¡del príncipe! toma y lee.

Laurenti tomó la carta que conocia demasiado, y la leyó en voz alta.

Aquella carta decia:

«Mi adorada Angiolina: me veo en la triste necesidad de deciros, que á
 contar desde el dia de hoy, no puedo serviros de nada. Estoy arruinado.
 He muerto ademas á un hombre poderoso, al duque de la Jarilla, y me veo
 obligado á huir, á ocultarme, porque ese hombre tiene parientes
 poderosos. Volved, pues, reina mia, á vuestro oficio de cómica, y buscad
 otro príncipe que se case con vos...

—¡Ah! ¡yo no he leido eso! exclamó Angiolina.

—Pues aun queda mucho de la carta, que por lo visto no has leido.

—¡Ah! sigue Bempo, sigue.

Laurenti siguió.

»Buscad otro príncipe que se case con vos, lo que podeis hacer sin
 escrúpulo de conciencia, porque no estais casada, ni yo soy príncipe.
 Por lo demás, aunque vos os habeis jactado de que yo no habia obtenido
 la felicidad de poseeros, estais en un error. Os he poseido tanto, como
 que me llamo Laurenti...

—¡Ah! exclamó Angiolina.

—¡Ya lo sospechaba yo! exclamó con la mayor formalidad Laurenti.

—¡Oh! ¡sigue Bempo, sigue! exclamó irritada Angiolina.

»Como ya no tengo mis buenos bandidos, como se me han acabado las
 riquezas que pude salvar de mi antigua guarida, no solo no puedo daros,
 sino que, mientras vos cuidabais al hermoso comediante Cisneros, os he
 tomado los diamantes y las perlas que os habia regalado, valiéndome para
 ello de la llave de vuestro postigo, que siempre me acompaña. Sin
 embargo, os quedan las alhajas con que estabais prendida, mientras yo
 hacia mi último robo, con las cuales podeis vivir algunos
 meses.—Vuestro enamorado.—Giussepo Laurenti.»

Angiolina miró pálida y convulsa á Laurenti.

—¡Y qué hacer! ¡qué hacer Dios mio! exclamó llorando.

—Aun queda un recurso, dijo Laurenti, si sigues mis consejos.

—Por ellos me casé con ese infame.

—Ya te he dicho que yo no conocia al capitan, me ha engañado como á tí.
 Los consejos que te daré ahora son mas juiciosos.

—Te escucho.

—Yo te amo Angiolina, te amo con toda mi alma. En España no me conoce
 nadie, y seré capaz por tí de ser un hombre honrado.

—Y bien, dijo con impaciencia Angiolina.

—Sé mi esposa.

—¡Tu esposa!... ¿y qué hemos de hacer pobres, sin apoyo..? tú no
 sirves para nada mas que para bandido... esto sería expuesto... yo no sé
 mas que representar y cantar... tú tenias zelos cuando era cómica. ¿Si
 no adoptamos ninguno de esos dos partidos, cómo podremos vivir?

—Te quedan bastantes alhajas de valor, y ricos trajes. Los muebles de
 tu casa ascienden á una buena suma...

—Pero viene un dia y otro dia, y el dinero se acaba.

—Sí... cuando el dinero no se emplea... pero podriamos vender esas
 alhajas, esas ropas, esos muebles; comprar unas tierras en un rincon de
 Asturias ó de Galicia, y vivir felices.

—¡Déjame que me vengue, y soy tuya! dijo Angiolina, levantando hácia
 Laurenti sus ojos cubiertos de lágrimas.

—¡Qué te vengues! ¿y de quién?

—De la duquesita de la Jarilla.

—¡Ah! ¡tú amas al marqués de la Guardia!

—Pues bien, sí, dijo Angiolina levantando la frente radiante de amor:
 no quiero engañarte Bempo; le amo, le amo con toda mi alma, le he
 entregado mi corazon vírgen, y mi cuerpo... ¡vírgen! ¡vírgen tambien!
 ¿Qué importa? la violencia y la fatalidad no mancillan; yo he salido
 pura de las manos de Laurenti, como habia caido en ellas; yo he dado á
 don Juan toda mi alma, todo mi amor, toda mi felicidad... y don Juan no
 me ama, don Juan ama á esa sultana, como que es mas noble, mas hermosa,
 mas rica, mas jóven, mas feliz que yo, ¡necesito completar mi venganza
 contra esa mujer, y despues morir! No quiero engañarte Bempo, te debo
 mucho; te lastima mi trato acaso duro, esa es la corteza Bempo, debajo
 está el corazon; yo no puedo ser tu amante, seré tu hermana: si esto no
 te satisface, si te he hecho desgraciado sin quererlo, déjame que me
 vengue, y mátame despues.

Laurenti miró de una manera profunda, severa, terrible, desesperada, á
 Angiolina: sus ojos se tiñeron de sangre, y puso mano á su puñal:
 Angiolina se creyó sentenciada, dió un grito y cayó de rodillas:
 Laurenti la contemplo un momento en silencio; en su semblante se pintó
 una lucha horrible, y luego la volvió la espalda y salió de la estancia.

Angiolina se dobló sobre sus rodillas, se cubrió el rostro con las
 manos, y rompió á llorar de una manera desolada.

Capítulo XIX. De cómo se vieron obligados á salir de la córte algunos de nuestros
 personajes.

Algunos dias despues, el rey supo que Yaye ebn—Al—Hhamar, el terrible
 emir de los monfíes, preso en los calabozos del Santo Oficio, estaba
 bueno, y que antes de mucho podria empezarse el proceso contra él.

El príncipe don Cárlos supo tambien, que Cisneros estaba á punto de
 curar de su estocada.

Angiolina Visconti, no pudo tener duda de que estaba abandonada y sola
 en el mundo, sin mas caudal que su hermosura, su talento de cómica, su
 habilidad de bailarina, y mas desgraciada que jamás lo habia sido,
 puesto que estaba, como nunca lo habia estado, enamorada y zelosa.

El hidalgo don César de Arévalo, supo al fin de su sobrino por una carta
 de este, que le escribía desde las Alpujarras; pero la alegría del buen
 tío se aguó, como suele decirse, porque en aquella carta, su sobrino, le
 pedía dinero y Peralbillo.

El tio envió al lacayo con una bolsa demasiado ligera, y esta carta
 demasiado pesada.

«Amado sobrino don Juan: de lo que me pedis, os envío lo que puedo
 enviaros; vuestro lacayo y cincuenta doblones que es todo lo que he
 podido reunir: y no me pidais mas en mucho tiempo, porque en este último
 año nos hemos dado tal maña los dos para gastar vuestras rentas, que
 estan empeñadas hasta el cuello, sin que haya fuerzas humanas que puedan
 sacarlas de poder de los prestamistas. Si vuestros bienes no fueran
 vinculados, podriamos vender alguna hacienda y salir de apuros. Pero
 como esto no puede ser, y es menester vivir, yo me marcho á Flándes con
 una provision de capitan que he podido sacar al príncipe Ruy Gomez. Para
 que veais que no me he olvidado de vos, dentro de poco recibireis una
 provision de capitan para vos, de una de las compañías de arcabuceros
 del reino y costa de Granada. Si Dios quiere que entremos á saco algun
 burgo flamenco, os acudiré con lo que hubiere. Es cuanto tiene que
 deciros vuestro tio, que tiene ya puesto el pié en el estribo para ir á
 buscar á sus soldados.—Don César de Arévalo.»

En efecto, don César marchó dejando desesperadas á una porcion de
 doncellas que vivian de sus buenas obras.

En cuanto á Angiolina, habia recibido tambien una carta harto pesada, y
 mas que pesada, terrible. Esta carta era de Laurenti.

«Adorada Angiolina: El príncipe Lorenzini Maffei, Andrea Bempo y
 Giussepo Laurenti, son una misma persona: debes haberlo adivinado
 despues de la última y acalorada entrevista que tuvimos. Como hace diez
 años que andamos juntos, me ha parecido descortés salir de la córte de
 las Españas, de donde me alejo por muchas razones, sin despedirme de tí.
 Ademas, mi conciencia me manda que cuando busques tus últimas joyas y tu
 último dinero y no lo encuentres, no culpes á tus criados, porque esas
 joyas y ese dinero me los llevo yo para la costa del viaje que será
 largo. No te desconsueles por eso. Aun te quedan esperanzas. He sabido
 por boca de don César de Arévalo, que es muy amigo mio, que el marqués
 de la Guardia, tu adorado, el único hombre que ha sabido conmover tu
 corazon, está en la villa de Cádiar, en las Alpujarras. Aunque no tienes
 dinero puedes valerte, engañándole, del señor Andrés Cisneros, que,
 segun creo, se verá muy pronto obligado á dejar la córte.—Tuyo, siempre
 tuyo.—Giussepo Laurenti.»

Es indecible la desesperacion de Angiolina, porque aquella carta no
 mentia; sus joyas y su dinero habian desaparecido. Solo la quedaban sus
 ricos trages y sus muebles; pero para vender los primeros, necesitaba
 renunciar á presentarse en la córte; para vender los segundos, cerrar la
 casa; nada de esto podia ser: Angiolina, pues, se vió obligada á adoptar
 un partido decisivo.

Anunció, pues, que su esposo el príncipe Lorenzini, la llamaba á su lado
 á Italia, noticia que causó gran sensacion en la córte, porque mataba
 las esperanzas tenaces de muchos enamorados, y curaba el rabioso
 despecho de muchas damas envidiosas de Angiolina, y esta puso en
 almoneda, sus muebles, sus tapices, sus literas, su carroza y sus
 caballos.

Una vez hecha aquella almoneda, y convertido en oro aquel mobiliario,
 era preciso salir de la córte: ¿pero cómo? ¿adónde ir? ¿qué hacer?

Despues de pensar mucho y en vano, de haber adoptado cien veces, y
 rechazado otras tantas, la idea de encerrarse en un convento, tropezó al
 fin en su imaginacion, como un recurso extremo, con el comediante
 Cisneros. Aquel hombre estaba locamente enamorado de ella, y seria capaz
 de todo por ella; pero Angiolina temia que no se prestase tan fácilmente
 á dejar la córte; Angiolina, que habia pensado usar de Cisneros, como de
 un instrumento de venganza, se vió obligada á asirse á él como á un
 áncora de salvacion.

En ocho dias que habian trascurrido desde que fue herido Cisneros,
 Angiolina le habia rodeado de cuidados, de esos cuidados afectuosos que
 con tan exquisita dulzura sabe prodigar la mujer á los seres que sufren;
 habia velado junto á su lecho, habia sostenido con él largos debates
 amorosos; habia sido indulgente con las no siempre respetuosas manos del
 comediante; le habia empeñado, en fin, en un deseo voraz, en uno de esos
 deseos que el mas experimentado confunde con el amor. Unas veces habia
 alentado sus esperanzas, otras las habia contenido, y se habia guardado
 muy bien de explorar á Cisneros, en cuanto á las rebeldías del príncipe,
 de quien le creia, y no sin causa confidente, para no alarmarle y
 hacerle sospechar acaso, que solo le queria para instrumento.

Cisneros, pues, era una masa preparada á todo entre las manos de
 Angiolina.

Decidida al fin esta, á apoyarse por último recurso en el comediante,
 bajó á la habitacion donde este se encontraba, sencilla, pero
 voluptuosamente vestida de blanco, y vaporosa y leve como una nubecilla
 de la mañana. Cisneros, cansado del lecho, se habia atrevido á
 levantarse y á probar sus fuerzas: el éxito excedió á su deseo, se
 encontró vigoroso, ágil, como si nada le hubiese acontecido; solo sentia
 un ligero picor en la herida.

Cuando Angiolina fué á entrar en la estancia, encontró á Cisneros á la
 puerta.

Iluminóse el semblante de Cisneros con una alegría infinita, sensual,
 ardiente, al ver junto á sí y tan hermosa á Angiolina.

Y aquella mujer que estaba desesperada, abandonada á sí misma, herida en
 el corazon y en el orgullo, excitadas cuantas pasiones violentas
 encierra el alma de la mujer, sonrió á Cisneros, con la alegría, con
 amor, con un amor ardiente y casi sensual.

Angiolina estaba segura, y podia estarlo, de que de todos sus secretos
 solo conocia uno Cisneros: el amor ó el galanteo que habia tenido con el
 marqués de la Guardia, y este, hemos dicho mal cuando le hemos
 calificado de secreto, no lo era, lo sabia todo el mundo, porque
 Angiolina habia necesitado hacer gala de aquellos amores para dar zelos
 á Anima.

Angiolina era, pues, para el comediante una gran señora, una princesa,
 una de las hermosuras mas codiciadas, y tenida por inconquistable antes
 de que hubiera dado el escándalo de sus amores con el marquesito de la
 Guardia.

Aun la circunstancia de haber sido el marqués el único que habia
 triunfado de la severidad de Angiolina, mantenia el prestigio de esta,
 porque ya se sabia por todo el mundo que el marquesito tenia tantos
 elementos de seduccion, que era irresistible.

Cuando una mujer domina á un hombre, puede decirse, sin temor de
 equivocacion, que hará de aquel hombre lo que quiera.

Angiolina dominaba al comediante por muchos conceptos, lo sabia y se
 aprovechaba de su influencia.

—¡Oh! ¡qué grata sorpresa, amigo mio! exclamó; os encuentro enteramente
 distinto de como estabais ayer. De lo vivo á lo pintado.

Y tendió su hermosa mano á Cisneros, que la besó de una manera demasiado
 ardiente, sin que por esto diese muestras Angiolina de incomodarse.

—Tan bueno me encuentro, señora, dijo Cisneros, que me parece lo de la
 estocada un sueño, pero un sueño delicioso, porque he tenido un ángel á
 mi lado.

—¿En que comedia habeis aprendido eso de ángeles y de sueños, Cisneros?

—¡Ah!¡señora! ¿será posible que desconfieis todavía de mi amor?

—Las mujeres deben ser muy desconfiadas, muy cautas, antes de dar un
 paso que puede decidir de su suerte.

—¡Ah! ¡señora! ¡señora! ¡habeis meditado lo que habeis dicho! exclamó
 Cisneros, pálido de emocion, absorviendo en su alma la sonrisa
 envenenada con que Angiolina habia acompañado sus palabras, ó por mejor
 decir con que las habia ilustrado.

—¡Oh! sí: he meditado mucho antes de decirlas, y conozco su valor.

Angiolina desasió indolentemente su mano de entre las de Cisneros, y fué
 á sentarse en un estrado que habia en la cámara: el comediante fue
 ansioso á sentarse junto á ella, y de tal modo se sentó, que Angiolina
 se vió obligada á retirarse, obedeciendo á las prescripciones del
 decoro, que nunca olvida una mujer que vale algo, y mucho menos cuando
 se trata de un hombre de quien se quiere sacar partido, que tiene
 ingenio, y, como se dice, mundo.

—¡Habeis meditado vuestras palabras! dijo con intencion Cisneros.

—Si; ya os he dicho que sí.

—¿Las habeis pronunciado con intencion de ser comprendida?

—Nunca pregunteis, Cisneros, á una mujer acerca de sus intenciones;
 contentaos con adivinarlas.

—¿Me permitireis que os diga lo que yo he entendido en esas palabras
 divinas?

—Puesto que os parecen divinas habreis comprendido algo que os halague.

—¡Algo que me halague! ¡una vida de felicidad suprema! ¡todo un cielo,
 señora! exclamó con entusiasmo Cisneros.

—Pues si habeis comprendido que yo os guardo un cielo, dijo Angiolina
 con una expresion y una sonrisa terriblemente seductoras, haceos digno
 de ese cielo.

—¡Oh! es que nadie, nadie sobre la tierra es digno de poseeros, señora.

—Teneis atrevida la lengua como las manos, Cisneros, dijo severamente
 Angiolina.

—¡Ah! señora es que me habeis vuelto loco.

—En ese caso será necesario que os alejeis de mí, dijo riendo la jóven:
 no quiero á mi lado un hombre que pueda disculparse de todo á pretexto
 de locura. Ademas, añadió con mas severidad, si habeis podido permanecer
 en mi casa sin escándalo mientras los médicos han afirmado que
 trasladándoos peligraba vuestra vida, ahora es distinto: afortunadamente
 os encontrais curado y fuerte...

—¡Ah! no, no señora, dijo suspirando Cisneros: me encuentro mas enfermo
 y mas débil que nunca: enfermo del corazon, que es todo vuestro; débil
 de la cabeza, que llenais con sueños y con visiones insensatas. No, no
 señora; no saldré de vuestra casa...

—Si, si, saldreis por el momento, Cisneros, pero después volvereis á
 entrar.

—¿Cuando?

—¡Oid y oidme con las manos cruzadas y de rodillas!

Habia tal intensidad, tal calor, una expresion tan dulce, tan apasionada
 en los ojos de Angiolina, que Cisneros cayó de rodillas.

—¡Yo os amo! exclamó la jóven inclinando su rostro sobre el de Cisneros
 casi hasta tocarle.

Angiolina se retiró un tanto y miró al comediante: aquella mirada le
 convenció de que aquel hombre era suyo.

Cisneros estaba pálido, temblaba, asomaban á sus ojos las lágrimas, y su
 hermosura, porque Cisneros era un hombre hermoso, se habia
 transfigurado; se encontraba sujeto, esclavo por aquella mujer.

—¡Oh! pensó Angiolina, ¡será el de este hombre amor, ó deseo, uno de
 esos deseos frenéticos que he inspirado á tantos!

Luego le alzó, le sentó á su lado y le dijo.

—Os amo como nunca he amado: creí amar una sola vez, me sentí
 deslumbrada, pero el hombre á quien creí amar no merecia mi amor; fue un
 error, pero error en el que solo perdí momentaneamente algo de mi
 orgullo: despues... despues me curé enteramente: ese hombre era el
 marqués de la Guardia.

—¡Ah, señora!

—Ya os dije que me engañé... y ahora os digo que estoy segura de no
 engañarme respecto á vos. Me amais y os amo. Os amo porque sois grande,
 porque teneis un alma sublime, porque antes de hablarme á solas, habeis
 hablado á mi alma delante de todo el mundo, la habeis hecho
 estremecerse, comprimirse, espaciarse, alegrarse, entristecerse: yo he
 corrido ansiosa á admiraros, siempre que os habeis dejado admirar del
 vulgo, y despues, cuando os he tratado de cerca, he visto que sois
 sublime, grande como comediante, porque como hombre sois grande y
 sublime. Os amo, Cisneros, con toda mi alma, hasta el punto de
 despreciarlo todo por vos.

Cisneros estaba trastornado, doblegado, bajo el peso de tanta felicidad,
 sufriendo no un dolor, sino un placer: hubo un momento en que, avaro de
 mas placer, quiso llevar su felicidad basta el último punto, pero
 Angiolina le adivinó y le dijo:

—Respetad en mí las costumbres de una mujer honrada: seré vuestra, os
 lo juro, pero no lo seré sino completamente.

—¿Que quereis decir?

—Quiero decir que no seré vuestra sino fuera de la casa de mi esposo;
 fuera de la córte, cuando ya no hayamos de separarnos jamás.

—¡Cómo! ¿y abandonais por mí...?

—Lo abandono todo.

—Pero si os venis conmigo...

—Dirán lo que quieran, pero no haré ese doble y vergonzoso papel que
 hacen tantas mujeres sonriendo á un tiempo á dos hombres, partiendo con
 dos lo que solo debe ser de uno: seré adúltera... en buen hora...
 seré adúltera porque os he conocido tarde: pero no mentiré.., una mujer
 puede deshonrarse, pero en la deshonra, como en todo, hay dignidad ó
 bajeza: yo no seré jamás baja ni cobarde: yo no engañaré nunca á dos
 hombres á un tiempo.

—Pero meditad...

—¿Es que no quereis partir vuestra vida con la mia? ¿vuestro peligro
 con el mio?

—¡Oh! si, si... pero yo no puedo daros lo que dejais... una posicion
 envidiable...

—¿Quien os pide mas que amor?

—¡Oh, Dios mio!

—Oid: ahora vais á salir de esta casa: no volvais á ella: pero estad
 todas las noches en la vuestra despues de media noche. Cuando menos lo
 espereis yo iré á llamar á vuestra puerta vestida de viaje... yo iré á
 arrojarme en vuestros brazos y á partir despues.

—¡Ah, señora! aseguradme que no sueño, que estoy despierto: que sois
 vos la que eso me decis...

—Si, si, soy vuestra, enteramente vuestra... pero fuera de la córte,
 donde nadie nos conozca. Adios.

Angiolina se levantó, atravesó ligera y gentil la cámara y antes de
 atravesar la puerta volvió el rostro á Cisneros y le sonrió.

—¡Ah! ¡ah! exclamó Cisneros: es hermosa, hermosísima, divina: pero se
 ha vuelto loca... ¡dejar la altura en que se encuentra colocada..!
 ¡obligarme á mí, á Cisneros, á dejar la córte! ¡oh! ¡esto es imposible!
 ¡imposible! pues bien: procuraremos que esta mujer sea racionalmente
 nuestra querida ó de lo contrario abandonemos la empresa: bien sé que la
 posesion de esa mujer aumentará mi renombre... ¡pero el príncipe don
 Carlos! ¡mis proyectos! ¡proyectos que un dia deben hacerme grande..!
 ¡bah! ¡bah! es necesario que nos dominemos y que pueda mas la cabeza que
 el corazon.

Cisneros salió aquel mismo dia de la casa de Angiolina, donde, por
 decirlo asi, habia estado incomunicado: cuando supo lo que pasaba en la
 córte se aterró: el príncipe don Carlos estaba confinado en su cuarto en
 el alcázar, bajo pretexto de enfermedad: acerca de la hermosa duquesita
 se decian cosas horribles, y no se la llamaba entre las cortesanas mas
 que la sultana enamorada.

El emir de los monfíes estaba herido y preso en el Santo Oficio; la
 princesa Angiolina no se presentaba en la córte, y su esposo estaba
 procesado en rebeldía por asesinato intentado contra el duque viudo de
 la Jarilla.

Pero el prestigio de la princesa se mantenia en pié; á nadie se le habia
 ocurrido que ella hubiese sido ni remotamente la causa de la herida del
 duque moro, como se le llamaba, ni se creia tampoco que el príncipe, á
 quien nadie conocia, hubiese realmente cometido aquel crímen.

Cisneros se encontró perplejo sin saber que partido tomar, y de su
 inaccion, de su perplejidad, sacó en claro que estaba realmente
 enamorado de Angiolina.

En cuanto á lo que debia hacer, el cardenal arzobispo de Toledo, se tomó
 la molestia de prescribirselo. El licenciado Pelegrin, secretario
 privado de su señoría habia intimado de órden de su señor á Cisneros
 que en el término de tercero dia saliese de la diócesis de Toledo (en la
 cual estaba como ahora comprendido Madrid) porque con su mala conducta,
 irreverencia y trato peligroso con el príncipe de Asturias, estaba dando
 escándalo á todos los hombres de lealtad y religion.

Hubo de resignarse Cisneros á esto y aun lo atribuyó á una intriga de la
 princesa, lo que, como le alhagaba se consoló en parte. Pero queria
 disculparse al menos con su señoría el cardenal arzobispo de Toledo y
 escribió á su secretario la carta siguiente;

«Señor licenciado Pelegrin: he recibido primero con gusto, y he leido
 despues con sumo dolor de mi alma, la órden que vuesamerced me ha
 enviado con un papel en que su señoría el cardenal arzobispo de Toledo
 me manda que en término de tercero dia salga de su diócesis. Siéntolo
 por muchas razones, y la principal de ellas, porque haciéndose público
 este mandamiento, pueden creer las gentes, no solo que soy mal
 cristiano, lo que es ya mucho, sino que soy mal hombre. Dícese en la
 órden que yo traigo á su alteza en vicios y malas costumbres y bien sabe
 Dios, señor, que si yo sirvo al príncipe es como criado; que le sirvo
 lealmente y que estoy á los reparos de todo. Buena muestra es de ello la
 estocada que recibí y que me ha tenido muy al cabo, causada, no por
 imprudencias mias, sino por la tenacidad de su alteza en servir á cierta
 dama de quien se habla mucho estos dias en la córte. Por mi parte,
 aunque me ha dejado muy débil esta herida, que ha sido tal como recibida
 de mano airada, saldré antes de tres dias á buscar mejores venturas por
 esos mundos, obedeciendo como esclavo lo que me ordena su señoría el
 arzobispo.—Dios guarde á vuesamerced, señor licenciado. De esta su casa
 á los veinte dias del mes de julio de 1567.—Andrés Cisneros.»

Al dia siguiente recibió Cisneros esta otra carta.

«Mi buen amigo: haced vuestra maleta y venid á buscarme: por razones que
 podeis adivinar no he querido ir á vuestra casa. Os espera en la venta
 de los Angeles con un coche de camino, quien tanto os ama que todo por
 vos lo deja.—Angiolina.»

El señor Andrés Cisneros, pues, metió en su maleta sus joyas y sus
 dineros; en sus cofres sus ropas de comediante, las cargó en un carro y
 salió de Madrid con su amor y sus aventuras, no sin cuidarse de decir
 antes á sus conocidos, para que lo divulgasen, que se iba acompañado por
 la princesa Angiolina.

Cisneros, que indudablemente se hubiera hecho interesante entre las
 damas durante ocho dias, solo por haber sido desterrado por el arzobispo
 de Toledo, lo estuvo siendo durante quince por la circunstancia de
 haberse llevado consigo á la hermosísima princesa Angiolina Visconti.

Capítulo XX. De cómo el rey don Felipe y la Inquisicion se convencieron de que
 no podian todo lo que querian.

Menudeaban las cartas. Poco despues de haber salido de la córte
 Cisneros, y de haber desaparecido de ella Angiolina, recibió el cardenal
 inquisidor general don Fernando Valdés, la siguiente irreverentísima
 epístola;

«Verdugo con sotana: te aviso de que se me va acabando la tinta con que
 te he escrito varias veces, advirtiéndote de que te abstengas de
 atormentar al emir de los monfíes, mi señor, que si se encuentra en tu
 poder es porque aun no puede movérsele por el estado de su peligrosa
 herida. Vuelvo, pues, á advertirtelo, y que, como la tinta se me acaba,
 la renovaré con tu sangre, que como alimentada de sangre humana, es de
 la mejor calidad posible.

»Y no desprecies este mi último aviso como los anteriores, porque sino
 te haces mas humano, tomaré tu sangre, aunque te rodees de familiares, y
 te escondas en las entrañas de la tierra.—Un moro tan moro como Mahoma,
 vasallo del poderoso emir de los monfíes, que vive en Madrid, que te ve
 todos los dias y todos los dias habla contigo; que se llama entre los
 cristianos como quiere, y entre los moros, sus hermanos, Harum—el—Geniz.

Entróle cierto miedo al bueno de don Fernando Valdés, con la lectura de
 esta carta, que se habia encontrado sobre su mesa, sin que nadie la
 hubiese llevado á no ser un duende ó un espíritu. Y tenia razon para
 intimidarse el inquisidor general, porque asi, de la misma manera
 invisible, habia recibido otras misivas amenazadoras, en las cuales se
 le habia hecho ver que habia quien conocia lo que pasaba dentro de la
 cárcel del Santo Oficio, como si fuera lo mas público, á pesar de que se
 creia muy reservado. Supuso, y no sin razon el cardenal, que quien tenia
 poder natural ó sobrenatural para sorprender los tenebrosos secretos de
 la Inquisicion, lo tendria tambien para cumplir lo que amenazaba.
 Aguijado, pues, por el miedo, llamó á un tremendo inquisidor llamado
 Molina de Medrano, calificador de la Suprema y fiscal de la general
 Inquisicion, y por no permitirle sus achaques ir en persona á ver al
 rey, encargó á Medrano que llevase aquella insolente carta á su
 majestad, y que le dijese, que estando ya el preso en estado de prestar
 declaracion, podia pedirsele la indagatoria para abreviar de este modo,
 y salir de una vez con un ejemplar castigo del cuidado de aquel preso,
 que segun muchas y repetidas pruebas era peligroso.

Partió el licenciado Medrano con la carta y el mensaje, orgulloso y
 contento porque se le presentaba una ocasión de hablar al severo Felipe
 II, dificilísimo de ver para ciertas gentes en razon de la rígida
 etiqueta de la casa de Austria; llegó á las antecámaras y se hizo
 anunciar para un asunto que atañia á la religion y á nombre del
 inquisidor general, merced á lo cual fue introducido, no sin que tuviese
 que esperar dos horas largas en la antecámara de audiencias.

Oyó sin pestañear el rey su mensaje, leyó y releyó detenidamente la
 carta de Harum el—Geniz, meditó sobre ella un gran rato y luego dijo:

—Decid al cardenal que vé por todas partes visiones de moros: que no
 sea tan asustadizo: que en nuestra córte estamos seguros de tales
 duendes, y que en todo caso, obligacion suya es morir, si necesario
 fuese, por nuestra santa religion; que no se atormente al preso, porque
 atormentándole se dilatará mas su cura y la posibilidad de sujetarle,
 como Dios manda, sano y bueno, á la prueba del tormento: y puesto que el
 cardenal cree que ese moro puede prestar declaracion indagatoria,
 decidle que me envie una órden en forma, para que una persona encubierta
 pueda entrar en el calabozo del preso y permanecer á solas con el. Por
 lo demás, advertid al cardenal, que no ponga mano en esto, porque todo
 lo que respecta á ese hombre es asunto mio. Que se componga allá como
 pueda en averiguar quien le envia estas amenazas, que bastantes
 familiares y alguaciles tiene, y que no volvamos á hablar de esto. Id,
 pues, en paz, Medrano, y cuidad de que se me envie al momento esa
 órden.

Y volviendo el rey las espaldas al licenciado, le dejó hecho una
 estátua.

—O el inquisidor general no sabe lo que se pesca, dijo Molina de
 Medrano para su manteo, mientras salía de la cámara, ó el rey no sabe el
 terreno que pisa. ¡Hum! con reyes como este la Inquisicion no sirve mas
 que para gitanos, brujas y buhoneros. ¡Es mucho, mucho rey don Felipe!

Cuando salió del alcázar Molina de Medrano era ya de noche, merced á las
 dos horas que le habia hecho esperar el rey; entonces alrededor del
 alcázar y en la parte que ahora se llama Plazuela de Oriente, existia un
 enmarañado laberinto de callejuelas, por las cuales era aventurado
 meterse de noche, á pesar de su proximidad al alcázar.

Distraido Molina de Medrano, se aventuró por ellas, y no lo reparó hasta
 que ya estaba en el centro del laberinto.

—¡Hum! dijo; malos sitios son estos, muy malos, y especialmente para
 quien tiene enemigos.

Y apresuró el paso.

De improviso y sin que antes hubiera sentido pisadas ni otra señal que
 le revelase la aproximacion de persona alguna, sintió una mano que se
 apoyaba pesadamente en su hombro derecho, y al volver la vista hácia
 aquel lado, vió ante sí un bulto envuelto en una capa, á pesar del calor
 de la estacion, cubierto con un ancho sombrero, y mostrándole á dos
 dedos de los ojos otro objeto terrible, esto es, el cañon de un
 pistolete.

—¡Socorro! gritó instintivamente el inquisidor.

—¡Eh! ¡silencio! exclamó una voz amenazadora, ó si quieres que hagamos
 ruido, hagámosle en buen hora: pero te juro que ese ruido pasará muy
 pronto.

—No llevo dinero conmigo, dijo todo trémulo Molina de Medrano.

—¡Por Mahoma! ¿y quién te pide dinero, clérigo? exclamó el embozado.

Aquel por Mahoma, fue un rayo de luz, ó por mejor decir, un relámpago
 que iluminó el turbado pensamiento de Medrano. Aquel hombre era mucho
 mas temible que un ladron vulgar, porque aquel hombre era, sin duda, un
 monfí.

—¿Qué me quereis? dijo Medrano haciendo un esfuerzo para hablar.

—Muy poca cosa, amigo mio, contestó el embozado; quiero que me sigas.

—¡Qué os siga! ¿y á dónde?

—Cerca de aquí.

—¿Pero qué quereis hacer de mi?

—Lo que tú haces con todos, todos los dias y á todas horas:
 interrogarte, y si no contestas sujetarte al tormento.

—Ved que lo que pretendeis hacer os pudiera pesar.

—Lo que te interesa sobre todo es salvar tu vida obedeciéndome: no
 siempre has de mandar tú: con que agarrate á mi brazo y sígueme.

Y esto diciendo, asió el brazo derecho de Molina de Medrano, le sujetó
 bajo su brazo izquierdo y tiró del inquisidor, que opuso resistencia.

—Escucha, clérigo, le dijo el incógnito, si resistes, por la santa
 Kaaba que te envio á cenar con el diablo, que hace mucho tiempo que debe
 de tener la mesa puesta esperándote. ¡Adelante y silencio!

Molina de Medrano se dejó arrastrar, temblando como un raton entre las
 garras de un gato.

Su apresador le hizo rodear dos ó tres callejas lóbregas, y en una de
 ellas se detuvo y lanzó un largo silbido.

Instantáneamente, de detrás de una esquina salieron otros cuatro hombres
 que adelantaron y rodearon al inquisidor, que perdió toda esperanza.

—Será preciso que consientas en que te vende los ojos, dijo el que
 hasta allí le habia conducido.

—Ved lo que haceis, repitió Medrano, queriendo valerse como de un arma
 poderosa del terror que imponia á todo el mundo la Inquisicion, de que
 era uno de los mas terribles ministros.

—Tambien ahorcan al verdugo, amigo Molina, dijo uno de los recien
 llegados, con la diferencia de que nosotros, si es necesario ahorcarte,
 te ahorcaremos con mas humanidad que como vosotros lo haceis: te
 dejaremos elegir la cuerda y la altura. Vamos, estate quieto y
 concluyamos, que se va haciendo tarde.

Y diciendo esto, sacó un pañuelo, le preparó en forma de venda, y cubrió
 con él los ojos del inquisidor, que cediendo á las circunstancias: no
 opuso la menor resistencia.

Poco despues Medrano sintió que le metian en una litera, y luego que
 aquella litera se ponia en marcha.

Fuese por desorientarle, fuese porque efectivamente recorriesen una gran
 extension, la litera, y junto á ella los embozados, cuyas pisadas sentia
 el prisionero, anduvieron durante una hora. Al cabo de ella sintió que
 una puerta se abria, pararon la litera y los hombres y se abrió la
 portezuela.

—Sal, dijo la voz del hombre que le habia apresado.

El inquisidor salió.

Una mano asió una de las suyas y tiró de él, conduciéndole en la
 extension de algunos pasos en línea recta.

Luego la misma voz le dijo.

—Aquí hay una escalera.

Molina de Medrano bajó y tuvo cuidado de contar los escalones.

Cuando hubieron llegado al ciento cincuenta su guia le dijo:

—Ya no hay escalera.

El inquisidor siguió siempre asido y llevado, y contó doscientos pasos
 por un pasadizo tortuoso y humedo, á cuyo fin se abrió una puerta y se
 tornó á cerrar.

Entonces el hombre que le conducia le quitó de los ojos el pañuelo.

Molina de Medrano á la luz de una vela de sebo que ardia sobre una mesa,
 vió un aposento reducido, humedo, y por únicos muebles una silla, la
 mesa que hemos indicado, y sobre ella un tintero, papel blanco y una
 bugía.

Ante él habia un hombre: aquel hombre era alto, fornido, vestia coleto
 de ante, greguescos pardos, calzas rojas y zapatos de ante con lazo:
 llevaba en su talabarte una espada de voluminosa empuñadura, una daga
 con enorme guardamano, y un par de pistoletes ó pedreñales de
 extraordinaria longitud; tenia cubierta la cabeza con un sombrero ancho
 de alas caidas, el rostro con un antifaz de cuero, y los hombros con una
 ancha capa parda.

—¿Que tal te parece esto? dijo aquel hombre sentándose en la única
 silla que habia, y señalando con un ademan al inquisidor el aposento en
 que se encontraban; no es muy hermoso que digamos, pero no son mucho
 mejores vuestros calabozos de la Inquisicion. Aquí á lo menos no hay
 cadenas, ni ruedas, ni hornillos, pero te advierto que no te fies mucho
 de esto, porque ya, sin esos trevejos, encontraré medio de darte
 tormento si te niegas á hablar. Veamos, añadió el incógnito poniéndose
 en posicion de escribir; apunto mi primera pregunta. ¿Ha recibido el
 inquisidor general don Fernando Valdés, una carta firmada por un moro?

Molina de Medrano que se habia decidido por sacar su pellejo lo mejor
 librado posible, contestó con un sí categórico.

—¿Has estado esta tarde en casa del inquisidor general?

—Si.

—¿El inquisidor general te ha enviado á ver al rey?

—Sí.

—¿Has esperado en la antecámara de audiencias dos horas largas?

—¡Lo sabeis todo!

—No importa. Contesta.

—Si.

—¿Qué mensaje has llevado al rey?

Molina de Medrano declaró al pié de la letra cuanto habia hecho desde
 que salió de casa del inquisidor general, y cuanto le habia mandado y
 dicho el rey.

—Bien; perfectamente; dijo aquel hombre: eres dócil y mereces que te
 tratemos bien. Firma esta declaracion.

—Pero... balbuceó el inquisidor.

—Espero que no me obligarás á tratarte con dureza.

Era tan amenazador el acento del enmascarado, que Molina de Medrano
 ocupó el asiento que aquel habia dejado vacío, y firmó.

—Ahora toma otro papel.

—¡Otro papel! ¿Y para qué?

—Escribe con letra clara y puño firme lo que voy á decirte.

—Espero que no tratareis de perderme.

—No; pero trato de asegurarte. Escribe.

Y dictó al inquisidor lo siguiente:

«Mi buen amigo Harum—el—Geniz: agradecido á las dádivas que os debo...

—¡Pero esto me deshonra! exclamó el inquisidor.

—Escribe ó te mato, murmuró sordamente el encubierto, y continuó:

»... á las dádivas que os debo, no puedo menos de avisaros que he ido á
 ver al rey esta tarde de órden del inquisidor general, que ha recibido
 vuestra carta. El rey me ha mandado pedir al inquisidor general, una
 órden para que se permita entrar un encubierto en la cárcel del Santo
 Oficio esta noche. Como esto tiene, sin duda, relacion con el emir, os
 lo comunico para que esteis avisado y tomeis las medidas que creais
 oportunas. Os advierto que el inquisidor general tiene mucho miedo, y
 que podreis hacer de él cuanto querais. De lo que haya de nuevo os
 avisaré, como debo. Guárdeos Dios. De esta vuestra casa á veintidos dias
 del mes de julio de 1567.—El licenciado Molina de Medrano.

El inquisidor escribió sudando y de la mejor manera que pudo esta carta,
 que su tiránico apresador leyó detenidamente.

—Ciérrala á tu modo, le dijo despues de leerla, y pon en el
 sobrescrito: á Sidy Harum—el—Geniz, walí del poderoso emir de los
 monfíes.

El sacrificio estaba consumado: Molina de Medrano estaba cogido: por mas
 que declarase la violencia de que habia sido víctima; por mas que se
 preparase, estaba seguro de que, si aquella carta iba á dar en manos del
 inquisidor general, era hombre perdido.

Ademas de esto, y acaso porque fuese verdad, acaso por aterrarle, el
 encubierto le dijo:

—Vamos ven: voy á ponerte en libertad para que vayas á casa del
 inquisidor general; pero cuenta con lo que hablas en ella, porque hay
 allí ojos y oidos que ven y oyen, cuanto nosotros queremos ver y oir.

Volvióle á vendar los ojos, le sacó fuera del subterráneo y de la casa,
 de la misma manera que le habia llevado á ella, y luego, despues de
 haber dado vueltas y revueltas, se abrió la portezuela y una mano le
 condujo á alguna distancia. Poco despues sintió que el que le habia
 conducido se alejaba, y se quitó el pañuelo de los ojos: encontróse en
 una calle lóbrega y delante de la luz de una imágen: á aquella luz el
 inquisidor vió el pañuelo con que le habian vendado y se estremeció:
 aquel pañuelo estaba manchado de sangre.

Dominóse lo mejor que pudo, se orientó y vió que estaba muy cerca de la
 casa del inquisidor general, á la que se dirigió entrando en ella mas
 muerto que vivo.

Una hora despues salió.

Al poco tiempo conoció que un hombre embozado le seguia: apresuró el
 paso, pero el embozado le apresuró tambien: desgraciadamente marchaban
 por una calle solitaria, y no habia una sola puerta abierta ni pasaba
 una sola persona.

Entróle á Medrano un miedo mortal, y se dió á un trotecillo picado que
 tenia todas las señales de fuga.

—¡Diablo, dijo el que le seguia, y como huis de los amigos, señor
 licenciado!

El inquisidor se estremeció: habia reconocido la voz del que
 anteriormente le habia apresado, pero estaba cerca la desembocadura de
 la calle, y probó á ganar la esquina.

—Me vais á obligar á que os demuestre que una pelota de pistola corre
 mas que vos, amigo mio, dijo roncamente el tenaz perseguidor.

A aquella insinuacion, Molina de Medrano se detuvo y quedó inmóvil, como
 si se hubiera convertido en una estátua.

El embozado, á quien llevaba mucha delantera, llegó á él.

—¿Adónde vais? le dijo.

—Al alcázar.

—¿Llevais, pues, la órden pedida por el rey?

—Creo que si.

—Venid á este soportal.

El inquisidor obedeció y siguió al embozado á un soportal oscuro.

Allí fue registrado escrupulosamente: no llevaba consigo mas que un
 pliego cerrado, cuya oblea estaba todavia fresca.

—Esperadme aquí, le dijo aquel hombre.

—¿Pero os llevais la órden?

—Yo volveré á traerósla...

—Pero...

—Esperad.

Molina de Medrano se resignó y esperó un cuarto de hora escondido en el
 soportal, y temblando, á que volviese el terrible incógnito.

Cuando este volvió le entregó el pliego.

—Veo con satisfaccion que no me habeis engañado, le dijo: es
 efectivamente la órden consabida. Id y llevádsela al rey. Cuidad de no
 tomar una necia precaucion, ó de procurar prenderme; porque no lo
 conseguiriais, y la prueba os costaria muy cara. Id en paz; llevad al
 rey esa órden, y no tengais miedo por el camino, porque yo os acompaño.

Molina de Medrano salió todo trémulo y desconcertado, y tomó la
 direccion del alcázar: por mas que aguzó el oido y volvió cautelosamente
 algunas veces la cabeza durante el tránsito, no pudo notar tras sí
 ninguna persona.

Una hora despues salió del alcázar, y escarmentado ya, varió de
 direccion y tomó hácia la iglesia de Santa María.

Pero al pasar bajo el arco, que entonces existia en aquel lugar, se
 despegó de la pared un bulto, que fue para el inquisidor una aparicion
 lúgubre.

—Seguidme, dijo aquel hombre.

No era la misma voz, pero el aspecto del nuevo encubierto era
 enteramente igual al del anterior.

Molina de Medrano obedeció y siguió á su nuevo tirano hácia la calle de
 Segovia, murmurando:

—¡Dios mio! ¡ese condenado moro, tiene monfíes en todas partes!

Entre tanto en la casa del inquisidor general, acontecia una escena que
 no debemos pasar en silencio.

Apenas habia salido de ella Molina de Medrano, un familiar anunció á don
 Fernando Valdés, que el señor don Luis de Robles deseaba hablarle.

—¡Oh! ¡me viene como llovido del cielo! murmuró el cardenal, despues de
 haber mandado que le introdujeran.

Entró á poco un jóven como de veinticuatro años, al parecer caballero, y
 gentilmente vestido.

—Guarde Dios á vuesamerced, señor familiar, dijo dulcificando su
 acento, generalmente áspero, Valdés; ¡y que me place de veros! ¡venid,
 venid á sentaros á mi lado! estos malditos humores me tienen postrado en
 este sillon; y luego los sinsabores que debo á mi oficio de inquisidor
 general me irritan la gota. Venid, venid acá, valiente caballero.
 Pareceme que cada dia estais mas contento de la predileccion con que os
 miro, y de las honras que os hace el Santo Oficio.

—¡Ah, señor cardenal! dijo el jóven llevando un sillon junto á la
 poltrona del prelado, y sentandose con noble soltura; indudablemente que
 todo lo debo á vuestra señoría, no á mis pobres merecimientos.

—No tal, no tal; vos sois uno de los miembros mas útiles del Santo
 Oficio, y á vuestra fe cristiana, y á vuestro celo por la honra de Dios
 y nuestro católico monarca, su imágen sobre la tierra, debemos muchas
 noticias acerca de ese asunto de los monfíes, de ese asunto que se va
 haciendo terrible.

—Débese á la casualidad, señor cardenal; ya os dije que he estado
 cautivo en Argel dos años, lo que me ha servido para aprender la lengua
 de los moros, y por doble desgracia, al saltar en tierra de Almuñecar, y
 en mi primer jornada por las Alpujarras, fuí apresado de nuevo por los
 monfíes y obligada mi familia á pagar un crecido rescate. Estas
 desgracias, sin embargo, han sido una felicidad para mi, puesto que me
 proporcionan ciertos medios para entenderme con esa gente... la conozco
 sobre todo.

—¿Y creeis que haya en Madrid algunos de ellos?

—¡Si lo creo! no tengo duda. El emir es hombre que nunca entra en un
 lugar sin dejar cubierta la salida.

—Pero no habeis podido descubrir...

—Esto es difícil: por su costumbre de tratar con los cristianos, esos
 moros hablan perfectamente nuestra lengua, pueden disfrazarse y
 proveerse de papeles falsos que prueben un nombre y un parentesco
 cualquiera; venir á la córte y entrar al servicio del mismo rey, sin ser
 conocidos.

—Pero y bien...

—Trabajo por ponerme en el caso de dar con el nido, ó mejor dicho, con
 los nidos que deben tener en la córte esos traidores. A propósito,
 valiéndome de mi cualidad de familiar del Santo Oficio, y de la
 autorizacion que tengo para entrar en los calabozos de todos los presos
 sin excepcion, he bajado hoy al del emir de los monfíes.

—¿Y se encuentra en estado de sufrir la prueba del tormento?

—¡Oh! ¡no señor! está fuera de peligro pero muy débil: nada se
 conseguiria.

—¡Ah! ¡ah! á ese hombre le protege lo mismo que le ha puesto en nuestro
 poder: pero no importa: dicen que puede prestar declaracion.

—Su razon está despejada y fuerte, de lo que he podido juzgar en dos
 horas que he estado hablando con él.

—¿Y de qué le habeis hablado?

—Le he propuesto lisa y llanamente, para inspirarle confianza, que si
 me dá una gran cantidad de dinero, le procuraré su fuga.

—Y... ¿qué os ha respondido?

—¡Oh! es un hombre terrible: me ha dicho con la serenidad mas
 completa:—Agradezco vuestros servicios, pero yo no estoy preso,
 caballero.

—¡Cómo! pues ya diremos si está preso ó no á ese jactancioso. ¡Hum!

Y Valdés contuvo una tos profunda que habia causado en él la irritacion.

—Me ha hablado ademas de sus proyectos, como si se encontrase ni mas ni
 menos, entre sus bandidos de las Alpujarras.

—¡Sus proyectos...! ¡sus proyectos! ¿y qué proyectos son esos?

—Hacer la guerra al rey.

—¡Hum! hanme dicho que los moros como los andaluces, son muy
 fanfarrones.

—Eso dice quien no los conoce, dijo con cierto acento particular el
 jóven.

—¿Y vos creeis conocerlos?

—¡Bah! como os conozco á vos, señor cardenal.

—¡Ah! ¡me conoceis...!

—Si por cierto: sé, por ejemplo, que el emir Yaye—ebn Al—Hhamar, se
 escapará de las prisiones del Santo Oficio, como sé que tú, Fernando
 Valdés, tienes miedo de tenerlo preso.

Para comprender esta variacion de tono del familiar, debemos advertir,
 que poco antes de pronunciar estas palabras, habia resonado en la calle
 un silbido particular.

—¿Qué significa esto? exclamó dominado por la sorpresa y por la cólera
 Valdés.

—Esto significa, que tienes delante un monfí en cuerpo y en alma; un
 moro disfrazado de cristiano.

—¡A mí! ¡pages! ¡familiares! exclamó pálido de espanto el inquisidor
 general, apoyando fuertemente sus manos en los brazos del sillon, y
 procurando, aunque inútilmente, levantarse.

—No grites ni te esfuerces, viejo, dijo sin variar de tono el jóven, en
 cuyo acento se notaba únicamente un profundo desprecio: en tu casa,
 desde ahora hasta que esté libre el emir, no hay mas que monfíes; tus
 pages y tus familiares están encerrados y no acudirán á tu voz. En
 cambio, observa. ¡Ola! exclamó el jóven con acento de autoridad.

Inmediatamente apareció en la cámara un hombre de las peores trazas
 posibles, verdadero truan de plaza, que adelantó con desenfado.

—¿Ha llegado la hora de aplastar la cabeza á este viejo víbora,
 Suleiman? dijo aquel hombre dirigiendo la palabra al jóven, y una mirada
 de odio salvaje al cardenal.

—No, Jafar, pero será muy posible que haya necesidad de apretarle los
 pulgares, lo que debes evitar, cardenal, porque estás achacosillo y
 delicado, añadió volviéndose á Valdés que estaba mudo de sorpresa, de
 miedo y de cólera; te ruego que te tranquilices, á fin de que puedas
 escribir con seguridad y de manera que nadie dude de tu escrito, una
 órden para el alcaide de la cárcel del Santo Oficio en Madrid, á fin de
 que me entregue la persona del duque de la Jarilla, para trasladarle á
 la cárcel del Santo Oficio en Toledo. Lo que te pedimos no es gran cosa.
 ¿Qué te importa que quemen ó no quemen al emir?

—¡Oh! sí le importa Suleiman; porque si el emir muriese entre las
 garras de estos clérigos, seria cosa de llevarse algun tiempo
 agujereando sotanas á puñaladas, dijo ferozmente Jafar.

—Moriré como mueren los mártires, dijo Valdés, desmintiendo con lo
 trémulo de su voz lo valiente de sus palabras.

—No perdamos el tiempo en sandeces, dijo Suleiman: esta es una lucha en
 que has sido vencido, con las mismas armas que has querido usar contra
 el emir; tú has querido conocer, descubrir á los monfíes por medio de un
 traidor: un monfí te ha ganado por la mano, engañándote, fingiéndose
 cristiano y verdugo é infame como tú: acepta, pues, tu suerte, y no la
 hagas peor de lo que es: no nos obligues á cometer una violencia que
 siempre es repugnante cuando se trata de hombres que solo saben matar
 hombres fuertes, armados, frente á frente y con peligro.

El mismo exceso del terror operó una reaccion en el cardenal, que tentó
 un medio de salvacion.

—Estais jugando vuestra vida, dijo, en una empresa descabellada: un
 acaso puede revelar vuestra existencia en mi casa, y sois perdidos.

—¡Oh! ¡oh! ¡y cuán amoroso nos trata! dijo el monfí que habia entrado y
 que permanecia como un espectro amenazador, de pié delante del cardenal
 y con su membruda mano puesta sobre su daga.

—Os trato con la caridad de un cristiano, como debe trataros un
 príncipe de la Iglesia; quiero que no perdais vuestro cuerpo y vuestra
 alma.

—Estás procurando ganar tiempo, cardenal, dijo Suleiman, y te advierto
 que esto es de todo punto inutil: cualquiera que venga á tu casa
 encontrará en la puerta familiares, que son monfíes como yo; familiares
 que dirán á todo el que llegue que estás enfermo y no puedes recibir á
 nadie. En todo caso el que entre, no saldrá, te lo aseguramos, y si yo
 te pido esa órden, es solo para causar menos escándalo. ¿Qué, no tengo
 yo una órden tuya que me autoriza para entrar con mis alguaciles en la
 cárcel del Santo Oficio?

Valdés tentó un nuevo medio de salvacion.

—Puedo haceros ricos, dijo: puedo cubriros de oro; fijad el límite á
 vuestra ambicion, y lo que me pidais será vuestro.

—Si algo tomamos tuyo, mal clérigo, será la sangre, exclamó Jafar,
 sacando con un movimiento enérgico su daga de la vaina y dando un paso
 hácia el prelado.

Este lanzó un grito horrible.

—¡Eh, silencio! dijo Suleiman: ¡ó la órden ó tu vida, cardenal!

Diciendo esto Suleiman tomó un libro en folio que habia sobre una mesa,
 buscó un pedazo de papel, le puso sobre el libro, tomó una pluma del
 tintero, y puso aquel libro con aquel papel sobre las rodillas del
 prelado y en su mano la pluma. En tanto Jafar alumbraba con una bugía, y
 en la otra mano tenia desnuda su daga.

El inquisidor general comprendió, que habia llegado el momento de elegir
 entre el martirio ó hacer al rey y al Santo Oficio traicion y se decidió
 por la traicion.

Tomó la pluma y ya enteramente entregado se puso en la actitud del que
 espera que le dicten para escribir.

Suleiman estaba perfectamente enterado de la forma, por decirlo asi,
 chancilleresca, usada por la Inquisicion en estos casos, puesto que
 dictó sin detenerse lo siguiente:

«Nos don Fernando Valdés (seguian todos los cargos dignidades y títulos
 del cardenal.)

»Por la presente mandamos á el alcaide de las prisiones del Santo Oficio
 de la Inquisicion de Toledo en Madrid, entregue al familiar don Luis de
 Robles y á los ministros que le acompañen, el cuerpo de don Juan de
 Andrade, preso en la dicha cárcel del Santo Oficio de Toledo en Madrid,
 sin ponerle oposicion, ni obstáculo alguno, bajo pena de excomunion
 mayor, perdimiento de oficio, y demás á que hubiere lugar. Dado en
 Madrid á 22 de Junio de 1567.—Don Fernando Valdés.»

—Falta el sello, dijo Suleiman.

—¡Oh! ¡oh! exclamó el cardenal; ¡que falta el sello! pero el sello no
 le tengo yo; le tiene el consejo de la Suprema.

—Pero tú tienes un sello superior, y yo sé donde está ese sello.

Suleiman fué á una mesa; forzó con su daga uno de los cajones, le abrió,
 sacó de él una barra de lacre verde y un sello de hierro, derritió algun
 lacre sobre el papel, estampó sobre el lacre el sello, y luego,
 volviéndose triunfante al cardenal exclamó:

—Deseabas conocer á los monfíes, cardenal, y los has conocido: pero has
 tenido mas suerte que otros que solo les han visto el rostro para morir.

Tras estas palabras salió, dejando encargado á Jafar de la guarda del
 cardenal.

Dos horas después se oyeron tres silbidos en la calle: entonces Jafar,
 que se habia sentado frente al cardenal, se levantó, ató fuertemente al
 inquisidor con una cuerda que sacó de su bolsillo, y sin consideracion á
 su edad ni al estado de su salud, le puso una mordaza.

—Es necesario procurar que no grites, le dijo, y des la alarma antes de
 que nos hayamos puesto en cobro. En pasando una hora te desafiamos y lo
 mismo á tus sabuesos para que nos encuentres. Me voy con el sentimiento
 de no dejarte mudo para siempre; pero quien puede mas que yo no lo
 quiere. Pídele á Dios no ver otra vez delante de tí, á los monfíes de
 las Alpujarras.

Y el impío hizo una mamola al prelado, dió una zapateta, se le rió en
 las barbas y salió.

Don Fernando Valdés, se quedó rugiendo tan fuerte como se lo permitia la
 mordaza.

Capítulo XXI. De lo que pasó en un calabozo de la Inquisicion de Madrid.

Dos horas antes de acontecer lo que en el capítulo anterior dejamos
 referido, se detuvo delante de la puerta de la cárcel que tenia en
 Madrid la Inquisicion del arzobispado de Toledo, una litera conducida
 por dos hombres y escoltada por otros cuatro y salió de ella un hombre
 embozado.

Precedióle uno de los que escoltaban la litera, que llegando á la
 guardia, hizo llamar al alcaide y cuando este estuvo presente, el
 embozado que de la litera habia salido, mostró en silencio un papel al
 alcaide, el cual, á penas hubo leido el papel, dijo á quien se lo habia
 dado:

—Sígame vuesamerced.

—Despues de haber abierto dos fuertes rastrillos, de haber recorrido
 callejones y patios y de haber bajado escaleras, el alcaide abrió la
 puerta de un calabozo, situado en un sótano, é introdujo en el al
 embozado.

—Cuando quisiereis salir, le dijo señalándole una cuerda que pendia
 dentro del calabozo de la pared, tirad de esta cuerda.

Y dejó dentro al embozado, cerró la puerta y se sintieron sus pasos que
 se alejaban.

El embozado miró en torno suyo, y se encontró en un espacio cuadrado,
 estrecho, de bóveda baja, sin mas muebles que un lecho, una mesa y una
 silla. En la mesa habia una luz, algunas redomas, hilas y vendajes; y en
 el lecho un hombre que estaba vuelto el rostro á la pared y que no se
 movió, á pesar de la presencia del embozado en el calabozo.

Mirábale profundamente el recien llegado entre su embozo y el ala de su
 sombrero, pero pasó algún espacio sin que dijese una sola palabra.

Al fin dijo con acento breve y duro:

—¡Duque de la Jarilla!

—Hé aquí que te esperaba, y no me he engañado, dijo Yaye sin volverse.

—Creo, Dios me perdone, que os permitís tutearme, dijo con una cólera
 mal contenida el embozado.

—¿Y bien no somos iguales? dijo Yaye.

—¡Iguales!

—Si por cierto: los dos somos reyes.

—¿Por quien me tomais?

—Te tomo por quien eres: por mi enemigo el rey de España.

—¡Oh! ¡esto es ya demasiado! exclamó el encubierto á quien irritaba lo
 sereno del acento de Yaye. ¿Os atreveis á llamaros enemigo del rey?

—Vaya si me atrevo: y me he atrevido á mucho mas y sabe Dios hasta que
 punto me atreveré en lo sucesivo.

—¡Es decir que creeis veros libre!

—Tanto como lo creo. Cuando menos lo esperes, don Felipe, la
 Inquisicion irá á decirte que ha encontrado mi calabozo vacío.

—Solo un medio teneis de veros libre, duque.

—¡Ah! ¿y vienes tú, señor rey, á proponerme ese medio?

—Sí, vengo, yo, don Felipe, á quien llaman el prudente, á verte en tu
 calabozo (y el rey, que él era, se descubrió); vengo á hablar contigo
 aquí, donde nadie puede oirnos: vengo á ver hasta donde llega tu
 audacia, y sobre todo á escuchar yo solo tu confesion.

—Entre vosotros siempre se confiesa al que va á morir.

—¿Y crees tú que si yo quisiera vivirias mucho tiempo?

—Prueba á matarme.

—Otros que se creian fuertes y poderosos...

—Han muerto á una sola palabra tuya, ya lo sé... pero tú no me
 matarás, don Felipe.

—¿Y en que te fundas para tener esa seguridad?

—En que no puedes matarme.

—¿Te proteje el diablo? dijo con un acerado acento de sarcasmo el rey.

—Tal vez: tal vez me proteja Satanás: por lo pronto las señales de mi
 odio están ya en tu familia:

—¡En mi familia!

—El príncipe don Carlos tu hijo, tu heredero, te hace traicion.

—¡La prueba!

—No tardará el mismo príncipe en dártela.

Estremecióse profundamente el rey.

—¿Y has sido, tú, tú monfí, quien has impulsado á la rebeldía á mi
 hijo?

—Ha sido primero Satanás, que le ha dado perversas inclinaciones, y
 luego yo, que soy tu enemigo, que necesito vencerte, y vengar con tu
 desgracia, con una horrible desgracia, las infamias, las crueldades que
 has cometido contra los mios.

—Tu audacia, solo es comparable á tus delitos, dijo el rey.

—¡Mis delitos! ¡y hablas tú de delitos, verdugo coronado!

Nunca, el rey don Felipe se habia oido tratar de tal modo: nunca, él,
 tan celoso de su autoridad, tan déspota como todos los déspotas de la
 historia juntos, habia necesitado de tanta fuerza de voluntad para
 dominarse: sin embargo, como Yaye poseia terribles secretos, muchos de
 los cuales atañian al príncipe su hijo, no queria que nadie pudiese oir
 las revelaciones del emir de los monfíes, y estaba resuelto á todo para
 arrancarle la confesion que anhelaba; por otra parte, tales eran sus
 intenciones con respecto á Yaye, que solo veia en el un cadáver.

—Te estoy probando mi magnanimidad y mi grandeza, le dijo, cuando
 tolero tu osadia: estás herido y preso, y es necesario que se conozca
 cuanta diferencia hay entre un príncipe cristiano y un capitan de
 bandidos.

—¿Y por qué vienes tú solo, rey, encubierto, de una manera vergonzosa,
 á visitar al capitan de malhechores? ¿No hay verdugos en tus reinos, ó
 es que me crees tu igual y quieres que este asunto se quede entre los
 dos?

Don Felipe estaba mudo de asombro. Yaye que hasta entonces habia
 permanecido echado, con el rostro vuelto á la pared, se levantó, se
 sentó sobre el lecho y dijo contemplando frente á frente al rey:

—Tu soberbia, le dijo, no te deja comprender la razon que tengo para
 ser tu enemigo. Sin embargo, debia bastarte para conocerla, saber que yo
 soy rey de los moros de las Alpujarras.

—De los bandidos, querras decir.

—En buen hora; pero entonces tú tambien eres un rey de bandidos.

—¡Yo!

—Si, tú, nieto de la reina Isabel, hijo del emperador don Carlos, es
 decir descendiente de una raza maldita que se ha alimentado con sangre
 humana y con lágrimas de desesperacion.

—Me habian dicho que los monfíes erais una gente braba y desalmada,
 pero no me habian dicho que erais maldicientes: ¡hasta donde llegará tu
 audacia, moro!

—Escúchame con calma y no me interrumpas, rey. Cuando un hombre es
 enemigo de otro, y sobre ser su enemigo es caballero y leal, debe
 procurar que se conozcan los motivos de su enemistad.—No es la causa de
 mi odio hácia tí ni hácia los tuyos, el que en tiempos de los Reyes
 Católicos, tus bisabuelos, fuese conquistado por ellos el reino de
 Granada. El Dios de las batallas, el Dios fuerte, el Dios Altísimo y
 Unico, da la victoria ó la quita; hace esclavo al señor y señor al
 siervo. ¡Dios lo quiso! mi pueblo hubiera obedecido las leyes del
 vencedor, si el vencedor hubiera cumplido religiosamente las
 capitulaciones pactadas con el vencido: pero esto no sucedió: esas
 capitulaciones han sido rotas: tus capitanes generales han azotado y
 maltratado á los moriscos; tus frailes los han bautizado á la fuerza;
 tus jueces y tus golillas los han robado; tus vasallos les han prodigado
 toda clase de insultos, hasta el punto de manchar la honra de sus
 mujeres y de sus hijos; la Inquisicion los ha quemado y la Chancillería
 los ha ahorcado; un anatema de servidumbre, de muerte y de infamia ha
 caido sobre ellos, y al probar la insurreccion una y otra vez, no han
 sido rebeldes, sino que han usado del derecho que da Dios á los
 oprimidos de levantarse contra la mano infame que los despedaza. Esto
 solo bastaria para que yo, descendiente de ese pueblo, rey de los
 valientes que no han sabido doblegarse al yugo, fuese tu enemigo: la
 patria me manda defenderla contra tí, probar todos los medios de
 libertarla de tu tiranía; y como si esto no bastase, voy á decirte las
 razones que tengo como hombre para ser tu enemigo. Escucha: mi madre
 murió á manos de la Inquisicion.

—¡Hereje, acaso!

—No, murió porque era hermosa, bajo el peso de la venganza de un
 fraíle.

—La Inquisicion no se engaña.

—Es verdad, porque asesina á sabiendas. Pero déjame continuar: la mano
 de un soldado español mató á mi padre, que espiró entre mis brazos,
 pidiéndome venganza. Yo he empezado á vengarle.

—¡Que le has vengado!

—Si: he vengado á mis padres, matando á cuantos frailes, golillas y
 soldados he habido á las manos: he vengado ademas en tí, á mi pueblo.

—¿En mí?

—Si, en tí. ¿Quien ha impulsado á la rebeldía á tu hijo?

—¡Oh! exclamó, con acento rugiente, don Felipe.

—Es verdad que para ello he roto el corazon de mi hija, pero te he
 herido en tu soberbia, porque tú no tienes corazon, don Felipe. Te he
 herido en tu esencia de rey, porque don Carlos es tu hijo único, y tú le
 matarás, rey, tú le matarás.

—¡Que yo mataré á mi hijo!

—Si, tú le matarás, porque antes que padre eres rey, y tendrás miedo de
 tu hijo.

—Yo romperé con tu vida esa horrible red de desgracias: ¡por san
 Lorenzo, mi patron, te lo juro!... No te conocia bien y habia venido á
 hacerte merced... pero ahora... ahora que sé que de tí no puedo esperar
 mas que crímenes, ¡morirás, moro, morirás!

—No faltará en todo caso quien gobierne á mis monfíes, que con mi
 muerte tendrán una infamia mas de que pedirte cuenta, rey.

—Has hablado de traiciones de mi hijo, preguntó con un creciente anhelo
 don Felipe.

—A tu hijo le pesa tu vida, rey.

—Mi desventurado hijo está loco.

—Sus locuras ó mas bien tu miedo te obligarán á matarle.

—¡Matarle! ¿crees tú que para hacer justicia en los traidores me sea
 necesario matar á mi hijo?

—¡Le matarás!

—¡El nombre! ¡el nombre de los que alientan las rebeldías de don
 Carlos!

—Esos nombres se reducen á uno solo: ese nombre es el mio.

—¡Tú! ¡pero como has podido tú..!

—¡Como! primero prevaliéndome del amor extremado, insensato que tu hijo
 siente por mi hija, la hermosa duquesa de la Jarilla: despues derramando
 oro á manos llenas entre los flamencos, y manteniendo entre ellos
 consejeros que los decidan á negarte la obediencia y á aclamar por su
 señor á tu hijo.

—¡Oh! ¡infame! ¡infame alevosía!

—Y ten mucho cuidado con el príncipe tu hijo, rey, no sea que la
 Inquisicion averigue que anda en tratos con los luteranos y te le queme
 vivo.

El color generalmente pálido del rey se habia tornado lívido y sus ojos
 centelleaban.

—Ya ves si me vengo de tí; un solo hijo que tenias te lo he muerto en
 cuerpo y en alma; porque tu le matarás por traidor y Dios le condenará
 por hereje.

—¡Morirás, morirás, como no ha muerto ningun hombre! exclamó don
 Felipe, tirando de la cuerda que le habia indicado el alcaide, y
 haciendo sonar una campana; morirás lentamente, dia por dia, hora por
 hora, minuto por minuto; padecerás como padecen los condenados en el
 infierno, y llegará un dia en que aterrado, domado, cobarde, me reveles
 los nombres de los traidores.

—¿Y crees tener poder para todo eso, don Felipe?

—¡Que! ¡y creerás tú que puedes librarte de mi justicia, bandido!

—Ya lo veremos.

—Pues bien, si, lo veremos: tu único juez y tu único verdugo seré yo:
 nuestros únicos testigos los muros de la Inquisicion. Adios, pues, rey
 de las Alpujarras. Que vengan á sacarte de entre mis manos tus monfíes.

—Ve en paz rey don Felipe, ve en paz, si puedes: has querido conocerme
 y te he hablado franca y lealmente... Pero silencio, oigo pasos que se
 acercan, hasta mas ver, don Felipe.

En efecto, se habian escuchado pasos cercanos y poco despues resonaron
 los candados y los cerrojos del calabozo, que se abrian.

Yaye se volvió de nuevo á la pared. El rey se encubrió enteramente.

La puerta se abrió y apareció el alcaide.

—Guiad á fuera, le dijo el rey.

Salieron y la puerta se cerró.

Poco despues Yaye los sintió alejarse.

CAPITULO. XXII. Que sirve de epílogo á esta segunda parte.

No habia pasado media hora cuando Yaye, que habia quedado profundamente
 pensativo y preocupado por su anterior escena con el rey, sintió pasos
 que se detuvieron junto á su calabozo, y luego el ruido en los cerrojos
 y de los candados.

La puerta se abrió.

Entró en el calabozo el alcaide acompañado de dos familiares.

—Levantáos y vestíos, don Juan, le dijo con acento duro el alcaide.

Estremecióse Yaye porque creyó que habia llegado la hora del tormento.

—¡Se habrá adelantado por fatalidad el rey á los mios! dijo para sí; y
 luego añadió alto; ¿y para qué he de levantarme y vestirme?

—Si no quereis levantaros, contestó el alcaide, se os levantará; sino
 quereis vestiros, se os conducirá desnudo.

Yaye comprendió que herido y débil, se encontraba enteramente á merced
 de aquellos sicarios, y se levantó y se vistió lentamente.

Cuando estuvo vestido, el alcaide mandó á los dos familiares que le
 sostuviesen en razon de su debilidad, y sacándole del calabozo, le
 condujo hasta un patio donde le esperaba una litera.

—¿Es ese el duque de la Jarilla? dijo una voz que estremeció de alegría
 á Yaye.

—Si, por cierto, señor don Luis de Robles, este es ese condenado preso,
 que tanto nos han encargado que guardemos. Alégrome que me quiten de
 encima esta guarda, y lo cedo de muy buena gana al alcaide de la cárcel
 de Toledo. Dadme, si gustais, el recibo de su excelencia, señor
 familiar.

—Tomad, pues, y que Dios os guarde señor Roquelillo; vamos, ganapanes,
 cargad con la litera y en marcha, que se hace tarde.

Yaye se sintió conducido, y poco despues oyó abrirse y cerrarse
 sucesivamente tres rastrillos.

Luego solo oyó el paso acompasado de algunos hombres que le acompañaban.

Mientras estuvieron en Madrid no hablaron una sola palabra, pero apenas
 hubieron salido por la puerta de los Pozos, cuando toda aquella gente se
 metió, llevando consigo la litera, por las tierras á campo atraviesa, y
 cuando se hubieron internado en ellas se pararon y un hombre abrió la
 portezuela de la litera:

—¿Vais bien, señor, preguntó?

—¡Ah! ¿eres tú Harum? dijo Yaye.

—Si, si señor, y espero vuestras órdenes.

—¿Has enviado á alguien á mi casa á que recoja mis papeles?

—Si señor, y ya no debe tardar.

—¿Lo tienes preparado todo?

—Si señor, y desafío á los familiares y alguaciles de la Inquisicion á
 quienes tan á poca costa hemos burlado, á que nos encuentren.

—Pues adelante, Harum, adelante.

La litera se puso de nuevo en marcha, y tomando una senda, aquellas
 gentes condujeron al emir á buen paso á una casa de campo en las
 inmediaciones de Fuencarral.

Poco despues Harum entró en un aposento donde, en un magnífico lecho,
 reposaba Yaye.

—Señor, dijo: Malek ha penetrado en vuestro palacio de Madrid sin ser
 sentido de nadie: ha ido á la cámara que indicásteis á Suleiman, y ha
 encontrado descerrajada la papelera.

—¡Descerrajada!

—Si por cierto, y roto el sello que habia puesto sobre ella la
 justicia.

—Pero veo que traes en tus manos la cartera que yo habia pedido.

—Si señor.

—Dáme acá y acerca una bugia.

Harum dió á Yaye una cartera que tenia en la mano y acercó una luz.

Yaye abrió la cartera y buscó en ella con ansia.

—¿Tienes confianza en Malek? dijo Yaye que estaba pálido.

—Si, si señor, ademas Malek no sabe leer.

—Aquí faltan dos papeles importantísimos; Harum, dos papeles que yo
 debí haber quemado; dos cartas terribles.

—Ya os he dicho, señor, que Malek encontró rotos la cerradura y el
 sello de la papelera, como asimismo los de las puertas de la cámara.

—¡Cúmplase la voluntad de Dios! dijo Yaye pálido de espanto.

Las dos cartas que faltaban, eran la de doña Elvira de Céspedes y la de
 doña Isabel de Válor, en que le avisaba la una del nacimiento de Diego
 Lopez; la otra del de don Fernando de Válor.

El emir hubiera dado diez años de su vida por recobrar aquellas cartas.

Su pérdida encerraba para él una amenaza oscura, y en vano queria
 adivinar quién fuese el que se habia atrevido á entrar en una casa
 sellada por la justicia, en busca de aquellos papeles.

En aquel mismo punto, el rey recibia una carta escrita con mano trémula
 por el inquisidor general don Fernando Valdés.

Ni un solo músculo de su semblante se contrajo, aunque en aquella carta
 el inquisidor general le avisaba de la violencia que se habia hecho con
 él, y de haberse escapado el emir de los monfíes de la cárcel del Santo
 Oficio.

El rey tomó una pluma y escribió por bajo estas lacónicas palabras:

«Vuestra cobardía no tiene ya remedio; procurad, pues, que nadie sepa
 que la Inquisicion y el rey han sido burlados. ¡Que se cumpla la
 voluntad de Dios!»

Durante algunos dias los familiares y los alguaciles del Santo Oficio,
 revolvieron hasta las piedras en Madrid y en sus alrededores.

A pesar de esto el emir no pareció ni mas ni menos que una gota de agua
 que cae en el mar.

TERCERA PARTE. LA REBELION.

Capítulo PRIMERO. El castillo y la atalaya.

No á mucha distancia una de otra en ese laberinto montañoso que se llama
 las Alpujarras, hay dos cumbres que se atalayan, y que descubren otras
 muchas y son descubiertas por ellas, incluyendo la cima de Sierra
 Nevada, y su gigantesco anfiteatro de montañas.

Una de estas dos cumbres que hemos citado domina al pueblo de Válor, la
 otra al de Cádiar.

En ambas cumbres se conservan vestigios de cimientos: llaman los de
 Válor á los unos castillo, los de Cádiar á los otros atalaya.

Hoy los lagartos asoman entre las grietas de las ruinas, y las culebras
 se deslizan entre los escombros cubiertos de musgo, y los habitantes
 conservan acerca del castillo y de la atalaya la memoria de dos nombres
 que son dos historias sangrientas. Las ruinas del castillo guardan el
 nombre de Muley Aben—Humeya: las de la atalaya el de Muley Aben—Aboo.

No hay alpujarreño que no sepa contaros, si se lo preguntais, cómo
 murieron cada uno de los hombres que llevaban aquellos nombres; no hay
 uno solo que no os diga que sus antiguas viviendas han sido arruinadas,
 porque sus dueños estaban malditos de Dios.

Las que hoy son ruinas, eran en 1568 dos edificios característicos.

Empezemos por el castillo.

Ocupando la ancha planicie de la cumbre se levantaban cuatro torreones
 cuadrados, unidos entre sí por cuatro muros robustos y almenados: ni un
 agimez, ni una galería, ni mas que algunas estrechas saeteras, se veian
 en aquel recinto exterior, pero en el centro del extenso cuadrado
 comprendido dentro de aquellas torres y muros, se veia un bellísimo
 alcazar moruno, con torrecillas caladas, galerías, miradores, cúpulas y
 pizarras, resplandeciente con sus vivos colores; era aquel alcázar,
 dentro de aquel fuerte y rojizo recinto murado, lo que podia ser una
 hermosa dama, cuya magnífica y engalanada cabeza se levantase sobre una
 armadura de guerra: fuera, robustez, almenas enhiestas, profunda caba,
 hondo rastrillo, puerta chata y maciza de herradura, matacanes y
 ladroneras: dentro, todos los bellos caprichos de la arquitectura
 oriental; galerías cinceladas con esbeltas columnas de alabastro;
 agimeces con dobles arcos festonados, y entre estos arcos y trás estas
 columnas, cristales rica y maravillosamente matizados, como los de
 nuestras viejas catedrales góticas; era aquel un alcázar fuerte, de los
 tiempos medios de la dominacion de los árabes en España; una especie de
 casa de placer de algun rey moro, que al mismo tiempo servia de alcazaba
 á la villa: una de esas magníficas huellas que dejó trás sí el paso de
 ese maravilloso pueblo árabe.

La atalaya que coronaba la cumbre del monte sobre Cádiar, era un
 edificio severo, escueto, que se destacaba vigorosamente sobre el
 horizonte, y que descubria con sus cuatro ojos negros, abiertos en su
 muro circular de piedra, ennegrecida por el tiempo, un número
 considerable de pueblos y montañas, y el mar por la parte de Levante.
 Dábala entrada una pequeña puerta de herradura, y por la parte oriental,
 sobre una cortadura del monte, se veia una ventana estucada, dividida
 por una columnilla blanca, y guarnecida por vidrios de colores; este era
 el único detalle delicado y bello que se notaba en aquel macizo torreon
 negruzco; detalle que á tiro de arcabuz dejaba conocer que era una
 adicion reciente, una herida abierta en el muro antiguo, una especie de
 respiradero practicado en el centro de la torre para hacer habitable y
 un tanto cómoda aquella atalaya de guerra.

Dulcificaba un tanto su aspecto brabío, una pequeña huerta y una blanca
 casita adherida á la atalaya por la parte del Sur. La cumbre se habia
 allanado y cercado con un tapial, y una noria, á que daba vueltas un
 enorme buey, mantenia la frescura y la frondosidad de un emparrado,
 colocado como un toldo delante de la fachada de la casa, y que corria
 hasta la puerta de la atalaya, y á las legumbres y á los árboles
 frutales que ensanchaban sus frondas odoríferas, bajo el templado cielo
 del Mediodía.

Un perro, una legion de gallinas y algunos patos, que nadaban en un
 estanque donde se recogian las aguas de la noria, daban ruido y vida,
 una vida especial á aquel pequeño recinto, dulcificando lo severo y
 sombrío del aspecto de la atalaya.

Entre esta y el castillo de Válor existia no sé que de extraño y hostil.
 La atalaya, hasta en la pequeña perforacion que se habia practicado en
 ella abriendo en su muro un agimez, era severa y sencilla; pero altiva y
 enérgica, por decirlo asi, como un viejo y veterano centinela avanzado
 al enemigo: el castillo, cuyas defensas estaban deterioradas, y
 desatendidas, parecía envilecido por aquel alcázar tan delicado y tan
 bello que á nada podia compararse tanto como á una cortesana corrompida
 y coronada de flores, que se sentase sobre un viejo y abollado arnés de
 guerra: la atalaya parecia representar la ancianidad brabia aun é
 indomable, y el castillo el valor degradado, el atleta rendido á los
 pies de la hermosura.

Entre el castillo y la atalaya filosóficamente considerados existía un
 abismo.

Pasando de los edificios á sus habitantes respectivos, hallaremos entre
 ellos diferencias esenciales.

Eran dos mujeres viudas, cada una de las cuales tenia un hijo.

La una, la moradora de la atalaya se llamaba doña Isabel de Córdoba y de
 Válor. La otra la habitante del castillo doña Elvira de Céspedes.

Veinte y dos años habian pasado por estas dos mujeres desde la fecha en
 que las presentamos á nuestros lectores al principio de nuestro relato.

Doña Isabel contaba, pues, cuarenta y dos años; doña Elvira cuarenta y
 cinco.

Por un privilegio de la naturaleza estas dos mujeres se habian
 conservado hermosas, en la edad en que generalmente ha empalidecido la
 hermosura de la mujer, han brotado en su cabeza las canas, y se han
 impreso en su rostro las arrugas.

Doña Isabel y doña Elvira no tenian ni canas ni arrugas.

Comprendiase, sí, á primera vista, que no eran jóvenes; pero nadie se
 hubiera atrevido á decir que eran viejas.

Encontrábanse en ese desarrollo de vida y de hermosura, que viene á ser
 como el estío en la vida de la mujer, en que lo que la falta de frescura
 la sobra de fuerza, de vigor.

Eran todavía dos mujeres peligrosas.

Cuando salia doña Isabel de su casita adherida á la atalaya, ó cuando
 salia doña Elvira del castillo para bajar á las poblaciones, siempre
 habia ricos y jóvenes moriscos que las aquejasen con pretensiones.

Llamábanlas, por último, en la comarca las hermosas viudas.

Sin embargo desde la muerte de Miguel Lopez, ó poco despues, doña Isabel
 se habia retirado á las Alpujarras, á la villa de Cádiar donde habia
 dado á luz un hijo, y se habia mostrado sorda á todas las pretensiones,
 vistiendo severamente sus tocas de viuda, y dedicándose por completo al
 cuidado de su hijo á quien amaba de una manera extremada; doña Elvira,
 antes de la muerte de don Diego de Córdoba, su esposo, se habia retirado
 á la villa de Válor donde habia dado á luz á don Fernando de Válor, y
 del mismo modo despues de la muerte de don Diego se negó de todo punto á
 contraer un nuevo enlace, concentrando, como doña Isabel, todo su amor
 en su hijo.

A pesar de que vivian á poca distancia, ninguna de las dos cuñadas se
 visitaron, ni se vieron una sola vez, desde la noche en que, veinte y
 dos años antes, habia sido incendiada por los moriscos la casa de don
 Diego de Córdoba y de Válor.

Pero si doña Isabel y doña Elvira no se veian, no acontecia lo propio
 respecto á sus hijos Diego Lopez y don Fernando de Válor.

Cuando fueron mozos, estos se encontraron cazando en la montaña, ó en
 Granada, á donde solian ir con frecuencia, ó en donde era mas peligroso:
 en las reuniones de los moriscos, á las que se les llevaba para nutrir
 en sus almas el odio contra los cristianos.

Las ambiciones de los parientes de entrambos jóvenes, habian hecho nacer
 entre ellos rivalidad y aun odio; odio y rivalidad que disimulaban, pero
 que no por ello eran menos fatales: los parientes de Miguel Lopez no
 cesaban un punto de decir á Diego su hijo, que su madre doña Isabel, era
 descendiente del Profeta; que si bien era verdad que don Fernando de
 Válor su primo, era el primogénito de la familia, sus vicios, su
 afeminacion, y la estrecha amistad que como veinticuatro de Granada y
 capitan del rey de España sostenia con los cristianos, le hacian
 peligroso, cuando él, pobre, aislado en las Alpujarras, contando sus
 únicos amigos entre los moriscos, fuerte, robusto y severo en sus
 costumbres, era mas á propósito para ponerse al frente de ellos: los
 allegados de don Fernando de Válor excitaban de la misma manera la
 ambicion de este, recordándole siempre su alto orígen y avivando su odio
 á los cristianos con traerle continuamente á la memoria, el desastrado
 fin de su padre. Contribuia no poco á ello, su tio don Fernando, á quien
 se conocía entre los moriscos con el nombre de Aben—Jahuar—el—Zaquer.
 Encargado este de su tutela, habia pretendido, aunque en vano, pasar de
 tutor á padrastro por su casamiento con su cuñada doña Elvira; pero esta
 se habia negado constantemente; don Fernando sin embargo no habia
 cedido; enamorado y empeñado cada vez mas por la peligrosa hermosura de
 doña Elvira, habia procurado hacerse de un arma contra la misma doña
 Elvira de su hijo don Fernando: enervó su alma, se apoderó de él, le
 corrompió, y para sujetarle mas á su influencia le casó con Inés de
 Rojas, hija de Miguel de Rojas, morisco influyente, tan ambicioso como
 Aben—Jahuar, y dispuesto á ayudarle en sus proyectos que eran
 tenebrosos.

Reducíanse estos, á poner como condicion á doña Elvira, el
 engrandecimiento de su hijo, á trueque de su mano, ó su anulacion
 completa ante los moriscos si persistia en su negativa. Fácil era de
 comprender que, amando como amaba doña Elvira á Aben—Humeya, su hijo, no
 vacilaria, por repugnante que le fuese, en entregar su mano á
 Aben—Jahuar, su cuñado, á trueque de que Aben—Humeya fuese proclamado
 rey por los moriscos de Granada, cuando llegase el caso inminente de una
 insurreccion decisiva. Miguel Rojas, por su parte, morisco
 influyentísimo, como ya hemos dicho, no podia menos de desear que el
 marido de su hija, llegase á ser rey, y ayudaba con todas sus fuerzas á
 Aben—Jahuar: este se habia cubierto de la mas profunda reserva, y nadie
 mas que doña Elvira, porque los ojos de una madre lo adivinan todo,
 habia adivinado, que Aben—Jahuar, satisfecho su empeño amoroso casándose
 con ella, no pararia hasta ver satisfecha su ambicion: doña Elvira habia
 comprendido que su cuñado elevaria á su hijo, que le sostendria hasta
 cierto punto en el poder, y que le derribaría despues para hacer con su
 cadáver un escalon del trono de Granada.

Doña Elvira aborrecia, pues á su cuñado; pero encubria su odio, porque
 Aben—Jahuar estaba apoderado de su hijo, y le tenia como en rehenes.

Abandonado Aben—Humeya á su tio, habia contraido viciosas inclinaciones:
 era jugador y camorrista como su padre; falto de fe en sus empeños como
 su padre, y como él infatuado con su orígen: añadíase á esto el odio que
 doña Elvira le habia hecho concebir contra su tia doña Isabel de Válor,
 y su primo Aben—Aboo; su corazon era un depósito de amargas pasiones: su
 pensamiento enloquecia con sueños insensatos: desconfiaba de todo el
 mundo, y sin embargo á todo el mundo se entregaba: débil, irresoluto,
 voluntarioso, era á todas luces inferior á su primo Aben—Aboo, á su
 rival, á su antagonista.

Era este un mancebo de veinte y dos años, á quien la reflexion hacia
 parecer de mas edad; hermoso; pero con una hermosura enérgica; moreno,
 con ese color dorado y característico de los oriundos de Africa; pálido,
 con enormes y elocuentes ojos negros, nariz aguileña, boca de sutiles
 labios, que indicaban astucia y firmeza, y miembros musculosos y
 fuertes; pero constituyendo un conjunto esbelto, en que se adivinaban un
 vigor sumo y una agilidad extraordinaria.

Aben—Humeya, era otro tipo enteramente distinto: su semblante blanco,
 pálido, de cútis fino y denso, y sus grandes ojos negros de mirada
 sensual y lánguida recordaban la antigua y casi extinguida raza árabe:
 aunque á veces brillaba una chispa de valor indómito en sus miradas,
 aunque habia altivez en la actitud de su cabeza, y algo de magestad en
 su frente, sin embargo, en la tersa morbidez de sus manos, que hubiera
 envidiado una dama, en la indolencia de sus movimientos, en esa especie
 de cansancio habitual que constituye la afeminacion en el hombre, se
 comprendia que estaba enteramente entregado á la molicie, á los
 placeres, á la vanidad: sin embargo, como un indicio, como un signo de
 raza, en medio de esta degradacion, se notaban algunos destellos de
 valor sereno é infinito, de actividad, de magestad: algo de regio, de
 grande, de indomable, que debia revelarse y dominar á la degradacion en
 situaciones dadas, haciendo de aquel hombre otro enteramente desemejante
 de sí mismo, aunque por un momento.

Aben—Aboo, aventajaba á Aben—Humeya en hermosura, en energía, en
 virilidad; pero Aben—Humeya aventajaba á Aben—Aboo en fueros y
 privilegios.

Aben—Humeya era señor de Válor, regidor perpetuo, ó veinticuatro del
 ayuntamiento de Granada, capitan de infantería, y se llamaba don
 Fernando.

Aben—Aboo, solo era hidalgo por su madre, vivia oscurecido, y se llamaba
 lisa y llanamente Diego.

Aben—Humeya era rico y brillaba entre la nobleza castellana.

Aben—Aboo, ó por mejor decir doña Isabel, su madre, lo habia vendido
 todo á excepcion de la atalaya y la huerta en que vivian en Cádiar, y
 una enorme casa situada en el Albaicin de Granada, perteneciente al dote
 de doña Isabel, que esta habia cedido á su hijo, y que estaba
 continuamente alquilada.

En vano Yaye—ebn—Al—Hhamar, habia pretendido de doña Isabel que
 aceptase, al menos, cuanto fuese necesario para sostener dignamente los
 gastos de Aben—Aboo. Doña Isabel se habia mostrado inexorable.

Aben—Humeya tenia en Inés de Rojas una esposa jóven, pura y enamorada,
 que le habia dado un hijo; en su tio un espíritu que hablaba siempre á
 su vanidad y á sus pasiones; en su suegro un instrumento servil, que se
 plegaba á todos sus caprichos, y numerosos amigos parásitos que le
 adulaban y le ensoberbecian.

Aben—Aboo, solo tenia á su madre, pura y santa mártir, que le predicaba
 constantemente la virtud y el honor, y unos que, por parte de Miguel
 Lopez, se creian parientes del jóven, y que este tenia por tales (hasta
 tal punto habia quedado envuelto en el misterio el orígen de Aben—Aboo)
 gentes zafias, brabías, que no pudiendo ser nada por sí mismas, lo
 esperaban todo del derecho que parecia asistir en un caso dado á la
 corona de Granada, á Aben—Aboo, como descendiente de los Aben—Humeyas
 por parte de su madre. Pero estas gentes aunque ricas, eran oscuras y no
 podian dar prestigio alguno á Aben Aboo.

Habia ademas otras disparidades notabilísimas entre ambos jóvenes.

Aben—Humeya, tenia en torno suyo una numerosa y espléndida servidumbre;
 sus caballerizas estaban llenas de caballos de raza pura; tenia un
 palacio en Granada y otro en Cádiar, y en estos palacios magníficas
 cámaras, y en estas cámaras, costosos y bellísimos muebles, cuadros,
 estátuas, alfombras; cuanto constituia, en fin, la ostentacion de un
 gran señor de aquellos tiempos.

Aben—Aboo, solo tenia á su servicio un esclavo africano, negro como la
 noche, fuerte como un cedro, valiente como un leon, y fiel á su dueño
 como un perro: en su cuadra no habia mas que dos caballos, valientes
 animales de raza, y tan buenos como los mejores de don Fernando: vivia
 encerrado en aquella vieja atalaya en cuyo centro habia habilitado un
 reducido y desnudo aposento, al que, mirando al distante mar, que
 aparecia á lo lejos entre las rompientes de las montañas, daba luz la
 ventana ornamentada de que hemos hablado. En aquel aposento no habia mas
 muebles que un lecho modesto, una ancha mesa de roble con recado de
 escribir, y algunos legajos de papeles; un armario donde se encerraban
 algunas ropas sencillas, y un medio arnés de hierro, suspendido de una
 escarpia: los objetos de mas lujo que allí se veían, eran las vidrieras
 de colores de la ventana, y una chimenea de mármol blanco del gusto del
 renacimiento; una pequeña puerta que daba paso á una escalera de
 caracol, servia de entrada á este aposento que era circular, y tenia
 cierto aspecto severo y triste, á causa de un pilar de ladrillo
 agramilado, que sostenia en el centro la bóbeda de agallones al estilo
 árabe.

Sin embargo, á pesar de las diferencias que existian, segun hemos
 demostrado, entre ambos jóvenes, estaban puestos en contacto de una
 manera peligrosa, bajo dos distintos aspectos; el de la ambicion, y el
 del amor, siendo de advertir, que estas dos pasiones estaban alimentadas
 por ellos sobre dos fantasmas.

Su ambicion miraba á la corona de Granada.

¿Y donde estaba aquella corona?

En la acalorada imaginacion de los moriscos.

Su amor, en un ser misterioso, cuyo nombre y cuyo semblante no conocian;
 en una especie de fantasma.

¿Y qué fantasma era esta?

Fantasma ó mujer, el ser á quien amaban Aben—Aboo y Aben—Humeya, era...
 ¡la Dama blanca de la montaña!

Cuanto de bello y de poético sueña la imaginacion meridional del pueblo
 andaluz, se atribuia á aquella dama misteriosa: ¿era un fantasma, una
 hada, un génio de la montaña, ó un ser viviente real y efectivo? Nadie
 podia asegurarlo; pero era preciso contestar algo: aquella dama que,
 durante el verano anterior, habia aparecido con suma frecuencia en los
 desfiladeros de la montaña, por las mañanas antes de salir el sol, y
 durante las noches de luna; aquella dama misteriosa, siempre encubierta,
 siempre engalanada con regias vestiduras, conducida en un palanquin, ó
 cabalgando en una blanca hacanea, resguardada siempre por soldados
 moros, blancos como ella, y encubiertos con las viseras de sus cascos,
 no podia ser otra que la sultana Zoraya, que consecuente á su nombre
 y á su amor, se levantaba de su tumba antes de la salida del sol, ó á la
 luz de la luna, para mirar la altísima y siempre nevada cumbre de
 Muley—Hacem, donde creia ver la sombra de su esposo.

Esto, que no pasaba de ser una conseja, era creido como un artículo de
 fe, no solo por los moriscos, sino tambien por los cristianos viejos.
 Estos la maldecian porque era la sombra de una perra infiel y
 renegada, á cuya influencia se debian sin duda las calamidades que
 afligian á la comarca: los moriscos sentian hácia la dama fantástica, un
 horror invencible, porque, al fin, ¿la sultana Zoraya no habia sido
 cristiana? ¿No se habia llamado doña Isabel de Solís? ¿Enamorando al rey
 Hacem, no habia motivado los zelos y la venganza de la sultana Aixa la
 Horra, las disidencias entre los infantes sus hijos y el rey
 Boabdil, hijo de Muley—Hacem y de Aixa, y las guerras civiles de Granada
 y por ellas la pérdida del reino?

Segun los moriscos, la sultana Zoraya, castigada sin duda por Allah,
 vagaba insepulta expiando sus pecados: ella era el espíritu maldito de
 las Alpujarras; ella tenia sobre sí, no solo la execracion de los
 habitantes cristianos, sino tambien la de los moriscos.

¿Pero acertaba en sus deducciones el vulgo? ¿Habia algo de cierto en
 aquella conseja?

No hay tradicion que no tenga algun fundamento: la Dama blanca existia;
 pero lejos de ser un fantasma, era lo que mas adelante, en el discurso
 de nuestro relato, verá, el que lo leyere.

Para Aben—Humeya y Aben—Aboo, la Dama blanca era mas que una mujer;
 entrambos, habian acechado su paso escondidos entre las breñas;
 entrambos la habian visto, y aunque siempre encubierta, era tal la
 magia, el encanto que se desprendia de ella, que entrambos se habian
 enamorado.

Aben—Aboo y Aben—Humeya, estaban separados por las dos pasiones que mas
 imperio ejercen sobre el corazon humano: el amor y la ambicion.

Sin embargo, siempre que los dos jóvenes se encontraban, se saludaban
 sonriendo; siempre antes de separarse, se estrechaban con fuerza las
 manos; pero siempre que Aben—Humeya se asomaba á los miradores de su
 castillo de Válor, lanzaba una mirada llena de odio á la atalaya de
 Cádiar; siempre que Aben—Aboo sacaba la cabeza por la ventana de su
 nido, arrojaba una mirada letal al castillo de Válor.

Entrambos tenian respectivamente, el uno para el otro, la palabra de
 amistad en los labios, y el odio en el corazon.

Para aumentar este odio, la suerte parecia vacilar entre los dos.

Los moriscos de las Alpujarras despreciaban á Aben—Humeya, y los
 monfíes, aquellos horribles bandidos invisibles, habian dejado mas de
 una vez el cadáver de un perro á la puerta de su castillo, lo que era
 una afrenta horrible entre los moros, y al mismo tiempo una amenaza: por
 el contrario, los xeques de la vega de Granada y del Albaicin, seducidos
 por Aben—Jahuar—el—Zaquer, tio paterno de Aben—Humeya se habian
 declarado ardientemente sus partidarios, y pensaban en él para hacerle
 rey de Granada.

Habia ademas, otra persona parienta de entrambos jóvenes, á la que nunca
 habian visto; pero cuyo parentesco conocian, y cuya influencia sentian,
 y á quien aborrecian por la misma razon que se aborrecian entre sí: por
 ambicion: aquel hombre era demasiado poderoso para que no les fuese
 temible: era el que mas derechos tenia á la corona de Granada; porque
 aquel hombre, en una palabra, era Yaye—ebn—Al—Hhamar, emir de los
 monfíes.

Nuestros lectores, por lo que acabamos de consignar, comprenderan, que
 la vida del emir habia llegado á su situacion mas dramática; nuestros
 lectores conocen los amores de Yaye con doña Elvira de Céspedes, esposa
 de don Diego de Córdoba y de Válor, y con doña Isabel, hermana de este:
 saben tambien, que por una horrible fatalidad, aquellos amores habian
 dado por fruto dos niños, cuyo verdadero orígen, habia sido cubierto
 respectivamente por decoro de familia: nadie sabia aquel secreto, mas
 que las dos mujeres y Yaye, siendo de presumir, que lo supiese tambien
 la persona que se habia apoderado de las cartas de doña Elvira y de doña
 Isabel, en que ellas mismas habian descubierto aquel secreto. Por mas
 que habia hecho Yaye, no habia podido averiguar quién habia sido el
 ladron de aquellas cartas, lo que le tenia en una ansiedad increible.

Fuera de esta persona ignorada, nadie habia que pudiera revelar aquel
 secreto. A nadie constaba si Miguel Lopez, antes de partirse á las
 Alpujarras, habia poseido á su esposa. Nadie sabia la terrible escena
 que habia acontecido entre don Diego de Válor y doña Elvira, á la vuelta
 de aquel de las Alpujarras, y antes de que fuese preso por el capitan
 general. Miguel Lopez no habia podido revelar nada, porque habia muerto
 de hambre en el subterráneo; don Diego de Válor, que esperaba para
 vengarse verse en libertad, acusado con pruebas fehacientes del
 asesinato de su cuñado, habia muerto en la prision; su hermano don
 Fernando, al tiempo de la muerte de don Diego, se encontraba en Africa á
 donde habia ido á buscar auxilio en nombre de los moriscos de Granada,
 en la córte del dey de Argel, y nada pudo revelarle el preso antes de
 morir. El secreto, guardado de una parte por la tumba, y de otra por
 intereses de familia, no podia ser descubierto, sino por la mano
 misteriosa que habia robado sus únicas; pero terribles pruebas.

Hermanos Aben—Humeya y Aben—Aboo, solo se creian primos, y se aborrecian
 de muerte, y este aborrecimiento; cuya causa conocia Yaye, le aterraba.

Porque Yaye no podia dudar de que los dos jóvenes eran sus hijos, y esto
 para él era una fatalidad mas: sino hubieran sido hermanos de Amina, el
 emir que conocia las rivalidades de entrambos, las hubiera atajado,
 uniendo á Aben—Humeya con su hija, cumpliendo de este modo el antiguo
 contrato de las dos familias, y satisfaciendo ó sosteniendo con mano
 fuerte la ambición de Aben—Aboo.

Llovian las contrariedades sobre el emir. Del mismo modo que Aben—Humeya
 se habia hecho partido entre los moriscos de Granada y de la Vega,
 Aben—Aboo, por las influencias de los parientes de Miguel Lopez, su
 falso padre, se lo habia hecho entre los de las Alpujarras.

Ademas, por su valor, por su fanatismo musulman, que en vano habia
 querido dominar su madre; por sus atrevidas excursiones á la montaña;
 por algunas muertes dadas, aunque secretamente, á algunos castellanos,
 habia llamado la atencion de los monfíes que le apreciaban sobre manera,
 del mismo modo, que, como dejamos dicho, insultaban á Aben—Humeya.

Sabíalo esto Yaye, y veia venir las disidencias y las luchas intestinas
 entre los moriscos. Queria remediarlo y no podia. Todos los caminos se
 le cerraban. Amina, Aben—Aboo y Aben—Humeya, eran sus hijos.

Yaye habia empezado á ser hombre, cometiendo grandes desaciertos. Habia
 escuchado á su ambicion y á su fanatismo, mas que á su corazon; habia,
 en una palabra, cometido crímenes: el crímen no puede producir mas que
 crímen, y Yaye, ya casi en el otoño de su vida, veia levantarse contra
 él su pasado de una manera aterradora: dos mujeres, hermosas aun y
 llenas de vida, sedienta la una, doña Elvira, de venganza, lo que no se
 ocultaba á Yaye; resignada la otra, dona Isabel, pero infeliz, víctima
 de la ambicion y de los crímenes de su familia, mártir inocente que
 devoraba su dolor y sus lágrimas, ocultándolas á todo el mundo. Ademas
 de estas dos mujeres, era otro cruel remordimiento para Yaye, su hija,
 su infeliz Amina, deshonrada á sus ojos, enamorada de una manera
 insensata del marqués de la Guardia; una niña, una infeliz criatura dada
 á luz por Amina, oculta, bastarda, con un porvenir oscuro; sus dos hijos
 Aben—Humeya y Aben—Aboo, empeñados en una lucha sorda, pero por lo mismo
 mas terrible. Calpuc, el rey del desierto, viniendo de tiempo en tiempo
 de América, trayéndole tesoros, representante á un tiempo de la
 desventura de Estrella y de la desventura de Amina, y luego ¡oh! luego
 otro remordimiento mas terrible, mas aterrador... El príncipe don Cárlos
 de Austria, el insensato, á quien él habia lanzado á la rebeldía contra
 su padre, el infeliz loco habia sido procesado por el terrible Felipe
 II, y habia muerto en el alcázar de Madrid.

Dios, el rey y los médicos de cámara, Oliva y Vallés, el divino (como se
 le llama aun) sabian si el príncipe habia muerto por enfermedad, por
 excesos, ó por un veneno: la historia nada sabe, nada ha podido decir,
 sino que el príncipe murió preso y procesado por su padre, y este
 horroroso suceso, este parricidio, acaso, pesaba sobre el alma de Yaye,
 la torturaba, la estremecia, porque, aunque Felipe II fuese su enemigo
 natural, el verdugo de su pueblo, lo horrible, lo monstruosamente
 criminal, este sobre todos los odios, flota sobre todos los intereses.

De modo que Yaye, que habia tenido la vanidad de la virtud, y la
 ambicion de un héroe, se encontró cuando empezaba á descender el sol de
 su vida, con el alma ennegrecida y humillado por el remordimiento, y con
 la desesperadora certeza de no haber hecho nada por su patria.

Tales eran la situacion de Yaye, de doña Isabel de Válor, de doña Elvira
 de Céspedes y de sus hijos, en la fecha en que se encuentra nuestro
 relato.

Capítulo II. El peregrino y el ermitaño.

Un dia de invierno del año de 1568, domingo por cierto á 19 de
 diciembre, despertó Granada, la que llaman los poetas paraiso oriental,
 jardin de amores, alcázar de perlas, castillo fuerte y contentamiento de
 la vida; despertó, decimos, tan envuelta en nieblas, que no parecia sino
 dueña mogigata y pudibunda, ú honesta desposada, que sale á la calle la
 mañana siguiente de sus bodas, y se cubre con su rebocillo en el breve
 tránsito de la casa nupcial á la iglesia. Lo cierto del caso es, y nos
 dejamos de peligrosas figuras, que tal y tan espesa era la niebla, que
 apenas se lograban ver los objetos á diez pasos de distancia; que algo
 mas allá los árboles parecian fantasmas y que, por último, algun espacio
 mas allá nada absolutamente se veia mas que el fondo perdido, vago y
 flotante de las extremidades de las nubes que tocaban á la tierra y la
 inundaban con una lluvia menuda, espesa y fria como la nieve.

Corria, otro si, un vientecillo tan sutil y helado que los traginantes y
 demás gente de camino que iban por el de las Alpujarras á Granada,
 tenian gran cuidado de llevar calados los chapeos hasta los ojos y
 subidas las mantas, capas ó capotes hasta las narices, requisito sin el
 cual se exponian á convertirse en carámbanos, á beneficio de un aire
 colado y á pesar del cual se les helaba el aliento á la salida de las
 narices, escarchándose sobre los mostachos de quien los tenia: era, en
 fin, una de esas homicidas mañanas de invierno contra las cuales no hay
 mejor defensa que el lecho y una habitacion herméticamente cerrada y
 convenientemente caldeada.

Si fuera preciso que nuestros lectores nos acompañasen en cuerpo y alma,
 en una mañana tal y con tal frio, al lugar en que es necesario que nos
 apostemos para esperar á ciertas personas, estamos seguros que del
 infinito número de lectores que han de tomar en sus manos este libro,
 solo quedaria alguno de esos calaveras á quienes nada pone espanto, y
 que estan siempre dispuestos á correr una aventura, siquiera sea en el
 infierno, ó algun desesperado cansado de la vida, y á quien fuese
 indiferente morir de pulmonia, de pasmo ó á mano airada. Pero,
 afortunadamente, tanto nuestros lectores como nosotros, no tenemos
 necesidad de otra cosa que de trasladar nuestra atencion, entidad moral
 é incorpórea, agena por lo tanto al frio ó al calor atmosférico, á la
 ermita de san Sebastian, antigua mezquita de moros, convertida despues
 de la conquista de Granada por el celo religioso de nuestros abuelos en
 santuario y hoy (vicisitudes de la suerte) por el espíritu mercantil y
 codicioso de nuestra época, en taberna.

Sin embargo, y decimos esto de paso; sin embargo de que el humo del
 aceite del figon y de los cigarros de los borrachos, ha ennegrecido el
 interior de aquel pequeño edificio cuadrado, á pesar de que un innoble
 hacecillo de sarmientos se mueve al impulso de las auras del Genil sobre
 el venerable arco árabe de la antigua mezquita, como en muestra de que
 allí puede embriagarse todo el que quiera por algunos maravedises, aquel
 edificio, envilecido por los hombres, conserva los gloriosos recuerdos
 de haber acampado junto á él los ejércitos de Castilla y de Aragon, el
 mismo dia en que se entregó Granada á los Reyes Católicos, que, rodeados
 de su córte, de sus prelados y de sus mas grandes capitanes, vieron
 desde aquel punto ondear sobre la distante torre de la Alcazaba de la
 Alhambra los tres pendones de Castilla, de la fe y de las órdenes
 militares: una lápida antigua, incrustada en el lado oriental de la
 ermita que conserva en una sencilla inscripcion estos gloriosos
 recuerdos históricos, forma un enérgico contraste, es casi una protesta,
 contra el hacecillo de sarmientos y las impuras bacanales de rameras y
 gente perdida, cuotidianos concurrentes del garito, y una voz muda, pero
 severa, que acusa ante el buen patricio, ante el hombre de corazon y
 ante el extranjero, la incuria de los que no han sabido defender del
 envilecimiento, aquel depósito de tan nobles tradiciones, aquel
 santuario donde se ha elevado entre el humo del incienso del altar, el
 homenaje de adoracion y alabanza del hombre á su Criador.

Pero dejando el tono declamatorio que sin saber cómo, nos ha inspirado
 el recuerdo de la mezquita—templo—taberna, situémonos junto á ella y
 veamos si llegan las personas á quienes esperamos.

Inútil es decir que en aquellos tiempos la ermita de san Sebastian era
 una verdadera ermita, con su fraile—lego—sacristan, su esquilon colgado
 entre dos postes sobre la puerta, su rejilla de hierro abierta en ella,
 y su lámpara siempre encendida delante del altar, que se veia á través
 de la rejilla.

Acababa de amanecer, ó por mejor decir, de esclarecerse la luz del dia,
 harto empañada por la niebla, cuando de entre esta y ya cerca de la
 ermita, se destacó un bulto, primero informe, y perfectamente
 perceptible poco despues; componian el bulto un hombre y un asno; vestia
 el primero, que venia cabalgando en el segundo, un hábito de peregrino;
 esto es: sombrero de anchas alas, fatigadas por enormes conchas, muceta
 igualmente conchuda, túnica de buriel y bordon con la consabida
 calabacilla pendiente de su extremo superior; era el segundo un sesudo y
 robusto jumento de las Alpujarras, enjaezado con jáquima y albarda á la
 morisca; esto es: enriquecidas ambas con flecos de estambre y seda de
 colores á que llaman alhamares de la tierra, y adornada la cabeza con un
 penacho voluminoso, cuya tiesura contrastaba de una manera original con
 lo abatido y lacio de las enormes orejas del jumento, abatidas por el
 frio y por la lluvia.

En vez de seguir adelante por el enlodado y difícil camino que siguiendo
 por la márgen izquierda del Genil, sobre que está situada la ermita,
 conduce al cercano puente y á la ciudad, el peregrino tocó suavemente
 con la extremidad de su bordon el lado derecho de la cabeza del asno, y
 este se dirigió en derechura á la puerta de la habitacion del ermitaño,
 adherida por la parte del rio á la ermita.

Es de advertir que el peregrino no se habia descubierto ni santiguado al
 pasar junto á la cruz de piedra situada delante de la ermita,
 irreverencia notabilísima en aquellos tiempos, y que hacia sumamente
 sospechoso á quien tal desacato se permitia: ello es verdad que nadie
 podia haberlo visto, porque en la pequeña área en que podian ser
 perceptibles los objetos á causa de la niebla, no habia otra persona que
 el irreverente, ni otro testigo que el asno, y aun este, por su posicion
 natural, no podia notar la falta, y caso de que la hubiera notado, ya
 sabemos hasta donde llegan el silencio y la discrecion de un borrico.

Apeóse el peregrino cuando el animal hubo de detenerse, no pudiendo
 pasar adelante á causa de la interposicion del muro de la ermita, y
 acercándose aquel á la puerta de la habitacion del ermitaño, dió en ella
 y consecutivamente tres fuertes golpes con el herrado cuento de su
 bordon.

Contestó inmediatamente tras de la puerta una voz nasal y
 característica, verdadera entonacion frailuna y untuosa, á cuyo sonido
 contestó el peregrino en dialecto extranjero gutural y acentuado:

—¡Al—jandul—illah!

—¡Le ille—Allah! contestó inmediatamente con entonación devota y
 enérgica una voz robusta y varonil, al mismo tiempo que se abría la
 puerta y dejaba ver un ermitaño robusto de cuerpo, de barba bermeja,
 cútis cobrizo y ojos negros y centelleantes, envuelto en un hábito
 ceniciento de franciscano descalzo.

Miráronse frente á frente ermitaño y peregrino y el primero dijo al
 segundo:

—Yo esperaba á un hombre que pronunciara á mi puerta el nombre de Dios.

—Yo soy ese hombre, contestó el peregrino.

—¿Ha llegado el dia hermano? dijo el ermitaño.

—Se acerca la hora, contestó el peregrino.

—Muéstrame una señal para que pueda creerte.

—Déjame entrar en tu casa, dijo el peregrino, viendo que el ermitaño
 cubria recelosamente la estrecha entrada.

Apartóse el ermitaño, y el peregrino tirando del ronzal del asno, le
 introdujo en un reducido patio en cuyo centro existia aun la pequeña
 fuente de ablucion de la mezquita, y al fondo bajo un parral en
 esqueleto, una preciosa puerta árabe minuciosamente labrada y orlada de
 inscripciones cúficas, con leyendas del Koram.

El ermitaño cerró inmediatamente la puerta exterior: entonces el
 peregrino se quitó el sombrero, levantó una de sus conchas, y arrancó de
 ella un pequeño pergamino cuidadosamente enrollado, que habia estado
 adherido con cera á la parte interna de la concha, le desenrolló y le
 mostró al ermitaño.

Este leyó lentamente el contexto del pergamino, que consistia en algunas
 líneas de pequeños y hermosos caracteres africanos, escritos con tinta
 roja.

—¿Cómo te llamas? dijo el ermitaño mirando profundamente al peregrino.

—Abul—Hhassan, contestó aquel.

—¿Por dónde se camina hacia la luz hermano? replicó el ermitaño.

—Por las tinieblas, contestó el peregrino.

—Bien venido seas, hermano, dijo el ermitaño tomando la mano derecha
 del peregrino y llevándola á la frente, muestra de aprecio y de amistad
 entre los moros, recibida por ellos de los árabes.

—Que el Altísimo y Unico te pague tu buena acogida hermano, contestó el
 peregrino.

—Entra y conforta tus miembros, Abul—Hhassan, dijo el ermitaño; por acá
 tenemos el invierno crudo, y vienes sin duda de tierra donde el sol es
 siempre ardiente.

—Vengo de Argel.

—¿Y qué noticias traes?

—Malas, muy malas; dijo el peregrino sentándose en un taburete junto á
 un hogar en que habia fuego.

—¿Malas noticias dices que traes?

—El dey Aluch—Alí, desconfia de nosotros.

—¡Que desconfia de nosotros! y bien: tiene razón: hasta tal punto
 sufren los moriscos las tiranías y las afrentas con que los afligen los
 castellanos, que debe creerlos cobardes, y lo son, si, por la santa
 Kaaba. ¿Por qué no imitan á los monfíes de la montaña?

—Pero el dia de la venganza y del exterminio se acerca, exclamó con
 energía Abul—Hhassan.

—¿Y qué haran los moriscos solos, rodeados por todas partes de
 soldados, de alguaciles y de inquisidores?

El peregrino sonrió con desden.

—El pueblo de Dios, dijo con solemnidad, vive entre los infieles;
 parece sumiso y resignado; pero se agita en silencio, y está en todas
 partes; en las casas de los magnates cristianos, sufriendo sus
 insolencias y comiendo el pan de la servidumbre con la frente baja, la
 mirada tranquila, la sonrisa en los labios; en los conventos, vistiendo
 el sayal del fraile cristiano; bajo las banderas del rey impío,
 vistiendo el coselete del soldado; nuestras hijas sonrien al castellano
 y le enamoran, mostrándole el rostro descubierto y dominándole con su
 hermosura; en nuestras casas entran descuidados, y en sus templos
 penetramos nosotros encubiertos; tú mismo pasas por santo entre ellos,
 eres sacristan de esta santa mezquita profanada, y ninguno desconfia de
 tí; yo, cuando paso por los caminos del infiel, con mi bordon de
 peregrino, les pido caridad en nombre de su dios, y con la máscara de
 mendigo penitente, paso entre ellos, que me respetan y llenan mi bolsa
 con sus limosnas. ¿Quieres mas? Llegará un dia en que el vencido,
 humillado hoy, envilecido, doblegado ante su señor, se levante con el
 puñal en una mano y la tea en la otra, cuando menos lo esperen los
 cristianos; cuando esten mas confiados por nuestra humildad y nuestro
 sufrimiento, y ese dia ha llegado ya.

—Pero envuelto en nieblas: me parece muy pronto Abul—Hhassan.

—Dentro de pocas horas esas nieblas se habran deshecho ante la luz del
 sol; nos espera un hermoso dia, hermano.

—¿Y por qué si tienen los moriscos tantas esperanzas los abandona el
 dey de Argel?

—Su guerra con los venecianos, á que le lleva su fidelidad hacia el
 supremo emir de los creyentes, Selim II, á quien Dios prospere, le
 tiene sin naves y sin dinero; hoy no nos podria dar ni una sola fusta,
 ni un solo soldado, ni una sola dobla. Esperémoslo todo del sultan, del
 sublime Selim. Entre tanto nos ayuda el emir de los monfíes de las
 Alpujarras.

—Ya, ya lo he visto por el pergamino que me has entregado.

—Si unidos á los monfíes de la montaña logramos apoderarnos de Granada
 y poner en armas la tierra desde Almería á Gibraltar; si vencidas, como
 es de esperar, las armadas de Venecia, puede el sultan enviarnos sus
 galeones, y sus taifas, que haran innumerables las taifas berberíes,
 España volverá á ser nuestra como lo fue en tiempos de Muza y de Tarik,
 y ¡ay entonces de la infame Europa! la palabra de Dios llevada adelante
 por las espadas del Islam, llenará la tierra desde el Oriente á las mas
 altas regiones del Occidente, mas allá de los grandes mares, y desde el
 Mediodia al Septentrion; hasta los eternos hielos.

—Cúmplase la voluntad de Allah.

—Y se cumplirá, asi está escrito: ¿no crees tú en lo que revelan esas
 palabras de luz que se llaman estrellas?

—La carta que me has dado dice que eres sabio y astrólogo: solo Dios
 sabe lo oculto, y él lo revela á sus escogidos. ¡Cúmplase la voluntad de
 Dios!

Hubo un momento de silencio.

—¿Quién te ha dicho que me busques? preguntó al cabo el ermitaño que no
 confiaba mucho en Abul—Hhassam.

—El emir de los monfíes.

—¿Y dónde has visto al emir?

—En las Alpujarras.

—¿Cuánto tiempo hace?

—Dos dias.

—Y nada mas te ha dicho el magnífico emir al enviarte á mí.

—Si me ha dicho: busca al Julaní que vive encubierto en la mezquita de
 Al—Morabethin y á quien los cristianos llaman el hermano Pablo;
 desde la mezquita hasta la casa de su hermano el Hardon en el Albaicin
 hay una larga mina, cuya entrada por la mezquita sabe él solo: no es
 prudente que tú, hombre de Dios, andes á la luz del dia por Granada, ni
 te aposentes en las posadas públicas; en la ciudad hay gente que te
 conoce y que sabe que andas oculto desde el levantamiento de las
 Guajaras. Toma este escrito: mediante él, el Julaní te abrirá la puerta
 de la mina, y por bajo de Granada, llegarás á casa del Hardon. Esto me
 dijo el emir al darme el escrito que te he entregado.

—Tú eres el faqui, dijo aun con recelo, pero mas tranquilo el Julaní,
 que hace algunos años dijiste que las estrellas te habian revelado el
 nombre del escogido por Dios para ser rey de Granada.

—Sí es verdad, yo soy Abul—Hhassam el faqui.

—¿Y quién debe ser rey de Granada? dijo con sarcasmo el Julaní.

—Hubo un tiempo en que yo creí leer de una manera clara su nombre en el
 eterno libro del firmamento.

—¿Y era ese nombre el de Aben—Aboo, el hijo de doña Isabel de Córdoba y
 de Válor?

—Si, ese era el nombre que creí leer; pero despues las estrellas me han
 dicho: «espera solo un momento antes de que el pueblo de Granada se
 levante armado contra sus opresores y podrás saber ese nombre.»

—¿De modo que?...

—Esta noche á las doce, sabré quién ha de ser rey de Granada.

—Que Dios te ilumine para bien de su pueblo santo faqui, dijo el Julaní
 con acento de amenaza. Entre tanto, y como tu permanencia aquí no es
 prudente, ven.

El Julaní se levantó y llevó al faqui á un ángulo de la estancia donde
 estaba la humilde tarima de penitente, que le servia como complemento de
 su apariencia cenobítica; la apartó y debajo de ella quedó descubierta
 una trampa cerrada con un candado: sacó el Julaní una llave de la manga
 de su hábito, levantó la compuerta y quedó descubierta una trampa.

Abul—Hhassam fue á descender por ella.

—Espera, dijo el Julaní; es necesario que todo lo que ha venido contigo
 desaparezca.

Y salió al patio, asió el ronzal del jumento, tiró de él, le introdujo
 en la habitacion y le hizo descender por la trampa: siguióle
 Abul—Hhassam, y poco despues marchaban por un pasadizo llano, á cuyos
 costados habia algunas puertas, iluminado por una lámpara pendiente del
 techo.

—¡Daruh! exclamó el Julaní cuando estuvieron en el pasadizo.

Poco despues por una de las puertas laterales apareció un hombre jóven,
 robusto y de aspecto feroz, vestido exactamente como los monfíes de la
 montaña.

Este hombre examinó atentamente á Abul—Hhassam, y volviéndose al Julaní
 le dijo.

—¿Qué me quieres walí?

—Lleva este asno á la caballeriza, ponle pienso como á nuestros
 caballos y vuelve.

Daruh tomó el ronzal del asno, y desapareció con él por una puerta
 inmediata.

—¡Tus caballos! ¡tus caballerizas! exclamó con asombro el faquí.

—Si por cierto: estamos preparados: en un solo momento los monfíes de
 las Alpujarras saldran de debajo de la tierra armados y cabalgando como
 en tiempos de Boabdil.

—A quien Dios maldiga.

—Si; maldígale Dios: fue un traidor.

Apareció entonces Daruh.

—Guia á este hombre de Dios, le dijo el Julaní señalando al faquí, á
 casa del Hardon en el Albaicin.

—¡Qué! ¿de esta entrada corren muchas minas al interior?

—Tantas Abul—Hhassam, que si Daruh no te acompañase te perderias en su
 laberinto. Pero á Dios: no puedo faltar mucho tiempo de la mezquita: que
 Dios te guie y te ilumine, faquí.

—Que la proteccion del Dios Altísimo y Unico esté sobre tí, hermano.

Habia un ligero acento de amenaza en las palabras con que se habian
 despedido el wali y el faquí.

Daruh encendió una lámpara, y echó por la mina adelante precediendo al
 faquí.

El Julaní permaneció un momento inmóvil y pensativo.

—El emir lo quiere, dijo al fin; pero hace algun tiempo no eran esas
 sus intenciones: ¿le habrá engañado ese astrólogo embustero? ¿Quién
 sabe? Que Dios ilumine al magnífico emir.

Despues de estas palabras el Julaní subió, cerró la trampa, puso sobre
 ella la tarima, y tomando de sobre una mesa en que habia un crucifijo y
 una calavera, un cepillo de cobre, salió á la ermita, abrió su puerta y
 se puso en ella exclamando de tiempo en tiempo con voz compungida, y
 haciendo sonar algunas monedas que contenia el cepillo:

—¡Hermanos caritativos! ¡ayudad con vuestras limosnas al culto de esta
 santa ermita!

Capítulo III. La recua, el carro y el ginete.

El sol habia salido, y haciendo honor á los pronósticos de Abul—Hhassam,
 la niebla se habia disipado, contribuyendo á ello, un fuerte viento del
 Norte que habia arrojado las nubes hácia Sierra—Nevada, en cuya cima se
 agrupaban, como sirviéndola de turbante.

El golpe de vista que se gozaba desde la ermita de san Sebastian era
 bellisimo: una ciudad maravillosa, Granada, iluminada por los primeros
 rayos del sol de la mañana, aparecia, extendiéndose su anfiteatro desde
 el puente de Genil hasta la encumbrada Alhambra que recortaba sobre el
 purísimo y radiante azul del cielo, sus torres y sus muros almenados, y
 sobre estos y entre aquellos, los verdes cipreces de los adarves de la
 torre de la Vela de la Alcazaba, el bello palacio del emperador Carlos
 V, y la iglesia de santa María. Has cerca las torres Bermejas, con sus
 robustas defensas; el cerro de los Mártires, cubierto de cármenes, y
 estos cármenes cubiertos de verdura, á pesar de la estación, merced al
 verdor eterno de los laureles, los naranjos, los cipreces y los nopales.
 Mas abajo los muros, siguiendo las inflexiones de las colinas; la Puerta
 del Sol, las torres de la ribera de los Molinos, la puerta de
 Bib—Lachar, el Cuarto Real, la puerta, la del Rastro, de Bib—Ataubin, la
 Real, de Bib—Arrambla, hasta perderse á lo lejos entre las calles de la
 ciudad nueva; y dentro de los muros, cubriendo las colinas, casas
 blancas como tórtolas en su nido, entre las que brotaban cipreces y
 laureles, y los campanarios de las parroquias y de los conventos, y de
 las capillas; y todos aquellos capiteles relumbrando, todas aquellas
 casas frescas y galanas, todo aquel verdor desmintiendo al invierno y
 aquellos castillos pesando sobre las cumbres; todo visto á través del
 dorado vapor producido por la luz matinal del sol naciente, y á la
 derecha la Sierra—Nevada con su turbante de nubes, su blanco manto y su
 anfiteatro de montañas; á la izquierda la extendida vega y las distantes
 y azules cordilleras; cerca el murmurante y claro Genil; en torno la
 tierra empapada por la lluvia exhalando un tenue vapor bajo los rayos
 del sol; todo aquello, repetimos, era una magnífica poesía, escrita la
 mitad por la mano de Dios, la otra mitad por la mano del hombre.

El camino de las Alpujarras, ó como ahora se dice, de Armilla, se hacia
 mas concurrido á medida que avanzaba el dia; hermosas y robustas
 aldeanas, la mayor parte moriscas, montadas á las ancas de sus pollinos,
 por temor de manchar con el lodo, sus encarnados zagalejos, llevando en
 los serones hortalizas ó en los capachos gallinas y corderos, pasaban
 alegres entonando el lánguido fandango, é interrumpiéndole de tiempo en
 tiempo para animar su cabalgadura; oíase sin interrupción el zumbido de
 los cencerros de las recuas, que conducían á la ciudad los variados
 frutos de las ricas Alpujarras, y de tiempo en tiempo pasaba tambien
 algun hidalgo, ginete en su cuártago con el arcabuz en el arzon y la
 espada al cinto; toda esta gente, las aldeanas que saltaban de una
 manera hechicera de las ancas de sus asnos; los arrieros que se
 separaban de su recua; el hidalgo que dejaba momentáneamente el camino,
 se dirigian á la ermita, se descubrian, se santiguaban, y dejaban caer
 media blanca, ó moneda de mayor valía, en el cepillo del ermitaño.

Unos decian al dar la limosna:

—¡Dios le guarde santo ermitaño!

Otros:

—Dios nos ayude hermano.

A los primeros contestaba el Julaní:

—Dios se lo pagará en el cielo.

A los segundos.

—Dios tendrá misericordia de nosotros.

Los primeros eran cristianos viejos: esto es, vencedores.

Los segundos eran moriscos: esto es, vencidos.

Hacia ya mas de una hora que el fingido ermitaño pedia para el culto de
 la ermita, y agitaba el cepillo que era enorme, y que sucesivamente iba
 produciendo su sonido mas ronco, y haciéndose mas pesado, cuando se oyó
 un cencerro mucho mas sonoro que los que habian pasado hasta entonces,
 acompañado del sonido de muchas campanillas, y desembocó por el camino
 una recua de poderosos burros que venian al trote, excitados por sus
 arrieros.

Pero lo que tenia de extraño esta recua, ademas de la riqueza y de la
 variedad de los penachos y los caireles con que venian engalanados los
 jumentos, era que para cada uno de ellos venia un hombre, y que estos
 hombres eran jóvenes, robustos, bien encarados y gallardos; vestian ni
 mas ni menos, como los traginantes de las Alpujarras; quien los hubiera
 contado, hubiera visto que llegaban á veinte y dos, y que tras ellos,
 ginete en un macho, sobre una vistosa enjalma, venia un hombre de mas
 edad y respeto, y al parecer como capataz ó mayoral de aquella gente; en
 cada asno detrás de la carga, que era abultada, aunque no de un peso
 excesivo, á juzgar por lo desembarazado y fácil del trote de los
 jumentos, se veia un largo arcabuz, y en cuanto al que hacia cabeza de
 aquellos hombres, llevaba sujetos al cinto dos pedreñales y una daga, en
 el talabarte una espada y á mas de esto dos arcabuces pendientes á los
 costados de la parte posterior de la enjalma.

Estos veinte y dos jumentos, sonoros con su cencerro y sus cascabeles,
 pasaron como una exhalacion por delante de la ermita, no sin que el
 Julaní los mirase de una manera profunda, no á los burros, sino á cada
 uno de los hombres que llevaban á las ancas, ni sin que todos estos
 hombres mirasen con profunda atención al Julaní. En cuanto al capataz de
 aquella gente, se desvió del camino, enderezó su mulo á la ermita, se
 descubrió respetuosamente al pasar por delante de la cruz; pero con un
 tanto de tiesura y como quien lo hace de mala gana, y parando junto al
 falso ermitaño, que acortó el trecho, saliendo al encuentro del que
 llegaba, cepillo en ristre, el ginete se inclinó y echó en el cepillo un
 doblon de á ocho.

Aquella enorme limosna, que trocada en cobre hubiera llenado veinte
 cepillos, era sin duda una seña, puesto que el Julaní dijo palideciendo
 y mirando fijamente al ginete, que era un hombre como de cuarenta y seis
 años.

—¿Con que ha llegado la hora?

—Si, contestó el otro.

—Tú eres el walí, Harum—el—Geniz, exclamó el Julaní mirando fijamente
 al otro.

—Si, si por cierto, y vengo bien disfrazado cuando solo me has
 reconocido por la voz.

—Buena barba y buenas cejas traes. ¿Y esos valientes que han pasado con
 la recua son de los nuestros?

—Si, son de la taha de Cádiar. Pero vamos á lo que importa. Tras mí
 viene un carro de mulas resguardado por cuatro de nuestros mejores
 hermanos; dentro de poco estará aquí y entrará una persona que viene en
 el carro á orar en la ermita: deja ya de pedir y espera dentro; ya
 suenan las campanillas de las mulas del carro, y mi buena recua va
 lejos. Adios.

Y apretando las espuelas al mulo, partió al galope al mismo tiempo que
 el Julaní se metia en la ermita.

Poco despues apareció en el camino un carro que adelantó á buen paso;
 tiraban de él cuatro mulas, al cabezon de una de las cuales iba asido un
 zagal jóven y ágil: en la delantera iba un mayoral fornido, y la entrada
 del carro iba cubierta por una doble cortina de cuero.

Detrás y á poca distancia armados con lanzas á la gineta, venian cuatro
 lacayos de buen aspecto, y lo bien costeado y lujoso del carro, el valor
 de las mulas y de los caballos de la servidumbre, y las libreas de
 estos, todo demostraba que quien de tal modo hacia su viaje, era una
 persona principal.

El carro se dirigió á la ermita y cuando estuvo cerca de ella paró, uno
 de los lacayos echó pié á tierra, tomó de la zaga una escalerilla de
 madera, la apoyó contra la delantera, y el mayoral abrió las cortinas
 que cerraban la entrada: entonces salió una persona con trage negro de
 caballero, y apoyándose ligeramente en el hombro del lacayo, que á pesar
 del frio tenia el sombrero en la mano, saltó al suelo casi sin tocar los
 travesaños de la escalerilla, pasó junto á la cruz, se quitó devotamente
 la gorra y entrando en la ermita se arrodilló delante del altar.

La estatura de esta persona era mediana para hombre y aventajada para
 mujer, y decimos para mujer, por que por la redondez de sus formas, por
 lo mórvido de su cuello, que se veia en parte entre una rica gorguera de
 Cambray y un cumplido antifaz de terciopelo que cubria su semblante; por
 lo brillante y sedoso de sus largos rizos, muy reparables entonces,
 puesto que los nobles llevaban los cabellos exageradamente cortos; por
 la altura de su pecho, por la pequeñez de sus manos, por mil indicios,
 en fin, de delicadeza y de hermosura femenil, se comprendia que aquella
 persona era una mujer disfrazada de hombre.

Sus ropas eran ricas, y como hemos dicho, enteramente negras, y de
 terciopelo; únicamente su capotillo era de riquísimo paño de Segovia,
 forrado de armiños; llevaba espada y daga; pero no pequeñas como
 pudieran suponerse pendientes de la cintura de una mujer, sino tales
 como pudiera haberlas usado un capitan de los tercios de Italia, aunque
 de gran riqueza y primor en sus empuñaduras; últimamente, sus botas de
 gamuza adobada estaban armadas de espuelas de oro y (cosa extraña)
 pendiente de un cordon de seda negro, llevaba sobre el pecho una
 plaquita de oro, en que estaba esmaltada la cruz de Santo Domingo,
 distintivo usado por los familiares del Santo Oficio de la Inquisicion.

El antifaz que esta persona llevaba, sin duda para no ser conocida, no
 era de reparar en aquellos tiempos, en que tanto los caballeros de algun
 estado, como las damas, usaban el antifaz cuando iban de camino con el
 objeto de resguardar el rostro de los agravios de la intemperie.

La incógnita estuvo algun tiempo arrodillada ante el altar y luego se
 levantó, miró en torno suyo, vió al Julaní que estaba relegado á un
 ángulo junto á un confesonario, se dirigió á él, sacó de su limosnera un
 pliego cerrado, se lo dió y sin decir una sola palabra salió de la
 ermita, y entró en el carro que seguidamente tomó á buen paso el camino
 del puente de Genil.

El Julaní se volvió de espaldas á la puerta y rompió la nema del pliego
 en la que se leia únicamente estas palabras: «Obediencia y sigilo.»

Dentro algunas líneas en caracteres africanos muy bien escritos decian:
 «El Señor Altísimo y Unico prospere tus bienes y te de paz y salud.
 Sabrás, Julaní, como esta noche á las doce, llamaran á tu puerta todos
 los xeques de las tahas de las Alpujarras y de la Vega; cada uno de
 ellos te mostrará una sortija de oro que tendrá escrito en la parte
 exterior el nombre de Dios. A todo el que te presente una sortija tal le
 introducirás por la mina, haciendo que uno de los monfíes que te
 acompañan le guie á casa del Hardon junto á San Miguel. A todo el que
 pretenda entrar sin mostrarte la sortija convenida, préndele y si
 resistiere mátale.—El emir.»

Guardó cuidadosamente el Julaní en su seno esta carta, fué á la puerta
 de la ermita, permaneció en ella con el cepillo en la mano y tan
 profundamente pensativo, que aconteció que mas de un viandante se
 acercase á él, echase una moneda en el cepillo y pronunciase la fórmula
 de costumbre, sin que el le contestara.

Los cristianos al verle tan abstraido decian:

—Es un santo.

Los moriscos:

—¿Qué sucederá que tan pensativo se muestra el Julaní?

Pero hubo de volver en sí de su profunda meditacion al sentirse sacudido
 de una manera vigorosa.

Miró y vió ante sí á un jóven como de veinte y dos á veinte y cuatro
 años, de altivo continente, rostro moreno y ojos negros y penetrantes:
 vestia á la usanza de los hidalgos castellanos, usaba el pelo corto como
 ellos, llevaba espada, daga y pedreñales y además, como arma defensiva
 una coraza blanca y limpia y tenia del diestro un magnífico caballo de
 raza árabe.

—Te he llamado dos veces y no me has contestado, dijo el jóven, ¿en qué
 diablos piensas, Julaní?

—¡Ah! es Aben—Aboo, dijo aquel conociéndole.

—Si, yo soy; ¿pero qué sucede?

—¡Suceder! ¿quién sabe? pero me parece que llega la hora.

—Lo mismo me parece á mí.

—¿Estás seguro de tus parciales, Aben—Aboo? dijo gravemente el Julaní.

—Como lo estoy de la hoja de mi espada, contestó el jóven.

—Entra dentro, Aben—Aboo, dijo el Julaní, que no es prudente, hablar
 largo tiempo donde alguien pueda vernos juntos.

Y diciendo esto cerró la puerta de la ermita, fué á la que daba paso
 desde el exterior á su habitacion, la abrió, miró con recelo al camino,
 y viendo que en él no habia nadie, empujó al interior del patio á
 Aben—Aboo que le habia seguido, tiró de su caballo, y cuando estuvo
 dentro cerró el postigo. Un momento despues Aben—Aboo y el Julaní
 estaban sentados frente á frente junto al hogar.

—¡Oh! cómo nos engañamos los mas prudentes, dijo el Julaní: te muestras
 muy seguro de tus parciales, y sin embargo ni aun puedes sospechar donde
 se encuentra ahora Abul—Hhassam. Es, ó era segun creo uno de tus mayores
 amigos.

—Es sabio y santo, dijo Aben—Aboo: el espíritu de Dios ilumina sus
 pensamientos y las estrellas hablan para él con tanta claridad como el
 libro de Dios para los creyentes. Abul—Hhassam está en Argel donde yo le
 he enviado á pedir ayuda al dey Aluch—Alí.

—Sin duda que la costa del viaje habrá concluido con las últimas doblas
 de la hacienda que te dejó tu padre.

—En verdad, en verdad que ando muy pobre, Julaní.

—Ya lo sospechaba yo. Tu hermosa casa de la calle de San Miguel está
 alquilada; ya no eres el rico hidalgo que viajaba acompañado de lacayos,
 ahora viajas solo como un cualquiera.

—¡Qué quieres, Julaní! ¡decretos son de Dios! pero espero recojer con
 usura el dinero que he sembrado.

—Creo que te engañas, dijo el Julaní. Pero creo tambien que creerás en
 mi amistad.

—No tengo motivos para dudar de ella. ¡Hemos recorrido tantas veces
 juntos la montaña! ¡juntos hemos dado muerte á tantos castellanos!

—Y yo que te he visto valiente y noble, yo que sé que como Aben—Humeya
 tienes derecho al trono de Granada; yo que comprendo que habria un medio
 para que nuestro invencible emir, pensase en tí para hacerte su
 heredero, yo que te amo, siento un dolor profundo al decirte que es
 necesario que renuncieis á la corona de Granada.

Púsose en pié de un salto Aben—Aboo.

—¡Qué renuncie á ser el caudillo de mi pueblo en la guerra que va á
 emprenderse contra el cristiano! ¡Que otro los lleve al combate!
 exclamó con voz reconcentrada y el rostro lívido de cólera. ¿Piensas
 acaso que yo ambiciono una corona? ¡Miseria humana! Honra y nada mas es
 lo que quiero. Libertar á mi patria lo que ambiciono. ¿Y quién tiene mas
 derecho que yo para empuñar la bandera del Islam? ¿Quién mas que yo ha
 trabajado, ha velado, ha sufrido, por libertar á mi patria? ¿No he
 expuesto mi vida? ¿No he gastado mis riquezas?

—Hé ahí el mal, todo el mal. Por desgracia hay entre nosotros un hombre
 á quien la plebe cree santo, inspirado por Dios, profeta: no será rey de
 Granada, sino aquel cuyo nombre salga de la boca de ese hombre. Ese
 hombre es el faquí Abul—Hhassam.

—Pero Abul—Hhassam...

—Abul—Hhassam sabe que has gastado tu último doblon.

—Mis parientes han hecho pasar por su mano mis riquezas para ayudar la
 predicacion con la caridad, para proveernos en Africa de armas y de
 bajeles.

—Tus riquezas han servido para aumentar las de ese embustero.

—Abul—Hhassam es un santo.

—Ha sabido parecerlo, y tanto que os ha engañado á tus parientes y á
 tí.

—La prueba, una sola prueba.

—Vuelvo á repetirte una pregunta que ya te he hecho: ¿dónde crees que
 está en estos momentos tu santo faquí?

—Ya te he contestado que en Argel.

—Hace una hora que Abul—Hhassam ha estado aquí, y ha entrado por la
 mina en Granada.

—Pero eso es imposible, imposible de todo punto. Ayer tarde se me mandó
 de órden del emir, que estuviese hoy en Granada, y yo me he apresurado á
 cumplir su mandato. Pero no sabia que me esperaban tan malas nuevas.

—Pues aun hay mas. En Granada se dice entre los moriscos, que
 Aben—Humeya será su rey, y que para evitar toda disension, casará con la
 hija del emir.

—¡Con la hija del emir! ¡con la sultana Amina! pero Aben—Humeya está
 casado con Inés de Rojas.

—La repudiará.

—¿Y su hijo?

—Le abandonará como á su madre.

—Pero esto es un tejido de infamias.

—¿Y crees tú que se pare mucho Aben—Humeya en cometerlas, si son
 necesarias para alcanzar el reino? Es necesario que renuncies por ahora
 á la corona. El emir es poderoso. Nosotros los monfíes lo podemos todo.
 Cuando Yaye—ebn—Al—Hhamar, proteje á Aben—Humeya, es necesario obedecer
 y callar. Y luego, aunque Aben—Humeya sea elegido rey, nada debe
 importarte; él tendrá que vencer las primeras y mas duras dificultades,
 y luego tú...

—¿Y qué me importa que Aben—Humeya sea elegido rey, en comparacion de
 la pérdida de Amina?

—¿Cómo! ¿conoces á la sultana?

—No.

—¿Y estás enamorado de ella?

—Como nos enamoramos de un misterio, tras el cual creemos encontrar un
 tesoro. ¿Sabes tú lo que es en las Alpujarras la sultana Amina?

—Si, sé que es un Dios.

—Todos ansían conocerla y ninguno la conoce.

—Te engañas. Hay un hombre que la conoce y que nunca se separa de ella.

—¿Y qué hombre es ese?

—Ese hombre es Harum—el—Geniz.

Despejóse la frente de Aben—Aboo de la sombría nube que la habia
 cubierto.

—Algunas alboradas de verano, dijo suspirando, al volver la ladera de
 una montaña, suelen verse en el borde del opuesto barranco, brillantes
 armas, tocas y almaizares; algunos ginetes armados como nuestros abuelos
 antes de la conquista, pasan deslumbrantes y magníficos, y entre ellos,
 en un palanquin cubierto con un dosel de púrpura, va una dama con
 vestiduras régias, cubierta con un velo: la cabalgata pasa, y con ella
 el palanquin y la dama, y se pierden en las cercanas quebraduras: muchos
 han visto este prodigio y siempre antes de la salida del sol: los
 naturales creen que aquellos ginetes y aquella dama son sombras de
 nuestros abuelos. Ninguno se atreve á seguirles por temor que aquellas
 sombras condenadas pierdan su alma. Pero yo un dia me lancé tras ellos
 al escape de mi caballo.

—¿Y qué sucedió?

—Uno de aquellos ginetes, magníficamente armado, que mostraba en su
 adarga el blason real de los reyes de Granada, volvió hácia mí á rienda
 floja, con la lanza baja, y me encontró de tal manera, que me arrojó en
 tierra, valiéndome para no ser herido, el buen temple de mi coselete,
 que es el mismo que llevo puesto: entonces aquel hombre, que llevaba
 calada la visera, me puso la lanza al rostro, y me dijo:

—Júrame si quieres vivir, que no volverás á seguirnos.

—Te lo juro, le contesté. Pero una sola palabra. ¿No es verdad que esa
 dama no es la sombra de la sultana Zoraya?

El jinete lanzó una carcajada.

—Esa dama, dije con harta imprudencia, es la sultana Amina, hija del
 poderoso Muley Yaye—ebn—Al—Hhamar.

—Si tú no te llamases Aben—Aboo, contestó con acento irritado el
 caballero, el nombre que acabas de pronunciar te costaria la vida. Pero
 cuenta contigo Aben—Aboo; cuenta con lo que haces, con lo que dices y
 con lo que piensas, porque los monfíes estan en todas partes, hasta en
 el pensamiento de sus enemigos.

Dicho esto, revolvió su caballo, y fué á incorporarse con la dama, que
 desde su palanquin habia presenciado impasible mi aventura, y
 desaparecieron en la vuelta de la montaña. Yo me levanté, monté como
 pude, y volví á Cádiar. Desde entonces amo á esa mujer. Yo habia visto
 su apostura magestuosa, sus largas trenzas negras pendientes bajo la
 toquilla que la encubría: sus brazos desnudos, su talle esbelto, la
 incitante y lánguida actitud con que iba reclinada en el palanquin que
 conducian cuatro esclavos negros. Muchas veces he salido de noche de
 Cádiar, y á pié y solo, he ido á ocultarme en las quebraduras cercana al
 barranco por donde la ví pasar la vez primera y algunas otras veces,
 antes de la salida del sol, la he vuelto á ver, ya reclinada en el
 palanquin, ya á caballo, ya á pié, siempre gentil, siempre magestuosa,
 pero siempre encubierta. Esa mujer arroja de sí, no sé qué de
 voluptuoso, de bello, de magnifico, que arrebata, que enamora, que
 obliga por su mismo misterio á que no pueda olvidársela. Y luego esa
 mujer que gasta vestiduras tan deslumbrantes como las de una sultana, á
 quien obedecen hombres feroces, que tiene, sin duda, en alguna sima
 debajo de la tierra, alcázares maravillosos y tesoros inmensos, es un
 misterio impenetrable. Llámanla unos la hechicera, otros el espíritu del
 Islam, que en forma de mujer vaga por las montañas, de donde espera
 renazca la gloria del pueblo moro; otros la Dama blanca. Yo sé que es la
 sultana Amina, no sé por qué, pero lo juraria. Esa mujer, y no mi
 pobreza como habias pensado, es la que me obliga á retirarme de Granada,
 porque á donde ella esté va mi alma y yo no puedo vivir sin verla alguna
 vez, oculto entre las breñas.

—¿Y no conoces tú al emir? dijo profundamente el Julaní.

—Nunca le he visto; pero obedezco sus órdenes, acato su valor y le
 reconozco como nuestro señor.

—¿Y te obstinas en el amor de su hija?

—Es mi ambicion, es mi luz. La busco y se me huye como un misterio,
 como una sombra: algunas veces he creido tenerla al lado, y luego... era
 una pobre labriega, hermosa, sí, como son hermosas todas las hijas de
 las Alpujarras, pero ruda y zafia. Algunas veces he creido escuchar
 entre las quebraduras, una voz dulcísima que me gritaba: «¡Aben—Aboo!» y
 era el viento en cuyos zumbidos creia escuchar mi locura acentos
 humanos; era un sueño; era mi amor que cree verla en todas partes.

En aquel momento rechinó violentamente la tarima, se alzó crugiendo,
 impulsada por la compuerta de la mina, y apareció un hombre enteramente
 envuelto, á la usanza mora, en un blanco almaizar.

Al verle Aben—Aboo y el Julaní, se hicieron atrás, y el primero echó
 mano á la empuñadura de su espada.

—Antes imprudente y ahora loco, dijo aquel hombre cuyas palabras
 estaban llenas de autoridad: los monfíes estan en todas partes y á nadie
 temen. ¿Te has olvidado ya de la negra aventura que te aconteció, por
 seguir á la Dama blanca de la montaña?

—He olvidado la aventura, pero no la memoria de que fuiste generoso
 conmigo.

—¡Yo!

Te he reconocido en la voz. Tú fuiste el caballero que me derribó.

—Has quedado pobre por la patria, noble Aben—Aboo, dijo aquel hombre
 con voz solemne, has sacrificado tu amor á tus promesas. Sírvate esto
 para disculpar tu imprudencia. Amas ó crees amar á esa dama, olvídala.
 Te crees llamado á ser rey de Granada: los monfíes te daran rey.

—¿Y con qué derecho? exclamó con orgullo Aben—Aboo.

—Con el derecho de la fuerza, con el derecho de la justicia. ¿Qué
 habeis hecho vosotros y vuestros padres, desde el dia de la conquista?
 doblegaros cobardemente ante el cristiano, aprender su habla, vestir sus
 trages, acudir á sus templos, y murmurar en voz baja y estremecidos de
 espanto, en lo retirado de vuestras casas, delante de vuestras hijas
 profanadas y envilecidas por el vencedor: y ¿qué hemos hecho nosotros
 los monfíes de la montaña? no hemos cambiado con el castellano mas que
 hierro y sangre, odio por odio, exterminio por exterminio: hemos huido
 de las poblaciones impuras, y hemos hecho nuestros templos las montañas,
 nuestros alcázares, las grutas de los barrancos: y admírate: somos
 ricos, poderosos, terribles: la Chancilería se aterra á nuestro nombre,
 el capitan general nos teme; cuando un monfí da en manos de la
 Inquisicion, se apresura á entregárnoslo; por nosotros la ley alcoránica
 vive en las Alpujarras y el Almanzora; y por nosotros, alentais la
 esperanza de ser libres algun dia, vosotros, los infames habitantes de
 las poblaciones.

—¡Infame! ¡eso no! llama infame á quien lo sea, no á Aben—Aboo, no al
 enemigo irreconciliable de los cristianos.

—Eres bueno y leal, jóven: pero es necesario que no seas imprudente.
 Antepon tu patria á tu ambicion: y espera. Entre tanto, toma.

—¿Qué me dais aquí? dijo con orgullo Aben—Aboo: ¡un bolsillo! ¿Soy
 acaso un mendigo?

—El emir de los monfíes es tu pariente.

—Es verdad.

—El emir puede darte oro sin humillarte.

—Sí.

—Te ha mandado venir hoy á Granada.

—Es verdad.

—¡Y vienes sin dinero!

El jóven se sonrojó y calló.

—Guarda ese oro, jóven, guárdalo. Yo te lo entrego de órden del emir.

Aben—Aboo guardó el pesado bolsillo.

—Ahora vete: el emir te ha llamado á Granada. Cuando estés en ella, el
 emir te buscará.

Y señaló con un ademan de imperio la puerta á Aben—Aboo.

Este, dominado, salió, tiró de su caballo, montó en él, y se dirigió á
 la ciudad.

—Para unos hombres la palabra que manda, dijo el incógnito, para otros
 el amor, para otros la ambicion, para todos el oro. ¡Miseria humana!
 Cierra tu puerta Julaní, y sígueme.

El monfí cerró, y precedido del encubierto desapareció por la mina.

Capítulo IV. El corral del Carbon.

Aben—Aboo habia tomado el camino del puente de Genil, harto pensativo y
 preocupado; su porvenir era un laberinto en que se embrollaba su
 pensamiento cuando queria aventurarse en él: no sabia si esperar ó
 desesperar: tenia el alma poseida por dos terribles pasiones: la
 ambicion y el amor: de un lado una corona, del otro una mujer: entrambas
 misteriosas, pero magníficas, y entrambas difíciles y rodeadas por todas
 partes de peligros.

Usaban los monfíes de él como de instrumento: ¿le querian por gefe ó por
 soldado? ¿Quiénes eran aquellos hombres? Bandidos los llamaba el vulgo,
 pero Aben—Aboo no habia sabido explicarse lo que eran. Robaban,
 incendiaban y degollaban sin compasion, pero jamás un buen creyente
 habia sido acometido por mas que hubiese atravesado solo los
 desfiladeros de la montaña, ni las haciendas de los buenos moriscos
 habian sido taladas: los cuadrilleros de la Santa Hermandad jamás habia
 logrado encontrarlos, ni nadie sabia sus guaridas: la dama encubierta
 era á todas luces su reina, y se hacia rodear de un aparato tal, en sus
 solitarios paseos por los pintorescos valles y quebradas de las
 Alpujarras, que era necesario concebir en ella algo de regio, algo de
 grande, algo de magnífico.

Por otra parte, aquel hombre que acompañaba á la Dama blanca, hasta
 entonces inaccesible para él, le daba oro en nombre del emir, y le hacia
 escuchar una voz amiga. ¿Qué significaba esto? le amaba aquella mujer, ó
 le temia y pretendia seducirle, engañarle y hacerle esperar por amor á
 Aben—Humeya. De todos modos, Aben—Aboo, deducia, que cuando asi se le
 trataba, debia temérsele ó apreciársele, y esto ya era mucho: esto
 significaba que se reconocia su poder.

La esperanza, ese dulce consuelo que Dios ha dado al hombre, empezó á
 refrescar el hasta entonces árido y seco corazon de Aben—Aboo, y como la
 esperanza nunca llena el corazon del hombre sin traer consigo alguna
 parte de alegría, á medida que se abrigaba en el corazon del morisco,
 iba dulcificando la torva expresion de su semblante, iluminándole con un
 aspecto de paz y de resignacion que hasta entonces no habia expresado.
 Al fin, parte por esta causa, y parte por la necesidad que como morisco
 tenia de mostrarse satisfecho y tranquilo ante los cristianos para no
 hacerse sospechoso, á medida que despues de haber pasado el puente de
 Genil, se acercaba á la puerta del Rastro, su semblante se serenaba mas,
 hasta que, llegando á la puerta, se mostró ya perfectamente tranquilo.

Entonces sus pensamientos cambiaron de rumbo; volvia á Granada despues
 de una ausencia de algunos meses, y podia decirse, que aunque tenia
 casa, era como si no la tuviese: reducidos sus bienes por una y otra
 venta, consumidos del todo en expediciones á Africa y á las Alpujarras,
 sobre todo como sabemos, en pagar la codicia ó la ciencia de
 Abul—Hhassan, solo le habia quedado en el Albaicin, dentro del recinto
 de la Alcazaba Kadima, y cerca de la iglesia de san Miguel, la casa, con
 honores de palacio, y palacio verdaderamente en aquellos tiempos, que
 constituia el resto de la dote de su madre, y la atalaya de las
 Alpujarras con su pequeño huerto. Pero hasta su última dobla habia
 desaparecido.

Un dia, pues, antes de que llegase el caso de contraer deudas, vendió
 sus caballos y sus esclavos, quedose solo con dos hermosos caballos
 árabes de montar, y un esclavo negro, se trasladó con su pequeño capital
 y su escasa servidumbre á su antiguo señorío de las Alpujarras, y puso
 su casa ó palacio del Albaicin con todos sus muebles y alhajas en
 arrendamiento.

Lo populoso, salubre, y en aquellos tiempos aristocrático, del barrio de
 san Miguel, hizo que su casa estuviese poco tiempo sin inquilinos:
 presentóse un dia el mayordomo de un caballero de Castilla al
 administrador de Aben—Aboo en Granada, y por el precio de diez ducados
 al mes tomó la casa para su señor y su familia.

Aquel caballero continuaba viviéndola, y hé ahí por qué hemos dicho que
 Ahen—Aboo tenia casa en Granada y no la tenia.

Pero sus circunstancias habian variado: habia aceptado como pariente
 cercano del emir, aceptando con él, una esperanza, un bolson de oro
 bastante á satisfacer por algunos meses sus necesidades, y se decidió á
 usar de su despotismo de propietario, y á arrojar de su cómoda vivienda
 para ocuparla él mismo, á sus inquilinos.

Pero para llegar á este fin, era preciso pasar por algunos trámites: á
 saber: buscar al administrador, encargarle del mensaje, esperar la
 respuesta, y acaso, acaso, andar de justicia.

Pero es el caso, que Aben—Aboo no conocia á su administrador: era de tan
 poca cuantía la renta que tenia que pasar por sus manos, que el morisco
 habia desdeñado tratar directamente con él, y habia encargado de ello á
 su fiel esclavo Agar.

Recordando Aben—Aboo, vino á sacar en claro, ateniéndose á las noticias
 que le habia dado el esclavo, que venia cada tres meses á Granada á
 cobrar la renta, que su administrador era un rapista de los famosos de
 Granada, no porque rasurase bien, sino por su habilidad en puntear la
 vihuela, que vivia en el corral del Carbon, y que se llamaba maese
 Pertiñez.

Armado con estas noticias, y recordando que en el mismo corral del
 Carbon habia una excelente hospedería donde poder esperar el resultado
 de su intento de desalojo de sus inquilinos, el morisco tomó á buen paso
 por las callejas que ahora se llaman de san Matías, y tropezando y
 deslizándose por sus estrechuras, llegó al fin delante de la bellísima
 portada árabe del corral del Carbon, en tiempo de los moros almarestan ú
 hospital de los mas famosos de Granada.

Entróse de rondon y á caballo por el arco flanqueado por los tenduchos ó
 nidos de dos adobadores de pieles de gato, echó pié á tierra en el
 destartalado corral, y miró en torno suyo.

En un ángulo estaban levantando un tablado y poniendo una cortina, señal
 clara de que habia llegado á la ciudad alguna compañía de farsantes, y
 que para aquella tarde se preparaba algun auto, loa ó farsa. Esto tenia
 en movimiento á todos los habitantes del corral; y las vecinas, andaban
 en retruécanos y agudezas de casa de vecindad, y los chiquillos miraban
 embobados á un hombre, que con trage de botarga, dirigia la construccion
 de aquel teatro informe, muestra de la infancia del arte, compuesto de
 una docena de malas tablas, de algunos tapices viejos, de una cortina
 descolorida, y abierta enteramente á la intemperie.

Como era natural, este objeto el mas notable de los que contenia el
 corral, fijó por un momento la atencion del morisco, que seguidamente se
 puso á buscar por los ámbitos del corral, los vestigios de la tienda de
 su administrador rapista.

Vió al fin, una vieja y abollada vacía que se balanceaba colgada del
 dintel de una puerta tenebrosa, pero lo que mas que nada le indicó que
 habia dado con su dependiente, fue un alegre y zarandeado ruido, que no
 armonia, de guitarras y castañuelas, que salia como una tempestad por la
 negra puerta donde la vacía se balanceaba.

Enderezó para ella sus pasos el morisco, llevando su caballo del
 diestro, y en breve se detuvo en el dintel de la tienda.

A la presencia de uno que creyeron parroquiano, por interés al dueño de
 la casa, callaron castañuelas y guitarras, para que se pudiese oir lo
 que se hablase, y el morisco pudo decir sin temor de no ser oido, en un
 acento entre llano y altivo, verdadero acento de gran señor que quiere
 tratar bien á sus inferiores:

—Dios guarde á la buena gente.

—¡Ah! ¡voto á mil legiones de demonios! dijo una alegre voz de jóven
 desde un negro ángulo: bien venido sea el señor Diego Lopez; ¿y á qué
 hora? parece que os han llamado con campanilla, mi buen amigo: haced un
 lugar en el barreño, princesas, é id llenando los vasos: ¡cuernos de
 Lucifer! ¿pues si es mi mayor amigo?

Y adelantó guitarra en mano y con los brazos abiertos, un bulto, que al
 llegar mas hácia la puerta, pudo verse lo que era: á saber: un capitan
 de infantería, jóven y buen mozo, con su abigarrado uniforme, su
 castoreño, su espada de gabilanes, y unos atrocísimos mostachos
 retorcidos de una longitud espantosa.

—¡Ah! marqués de mis pecados! exclamó Aben—Aboo, aceptando el terreno
 que le presentaban y abrazando cordialmente al capitan: vos en este
 tabernáculo... siempre el mismo, pardiez.

—Mi casa no es tabernáculo, dijo un hombre diminuto, que necesitó para
 ver al rostro de Aben—Aboo, levantar la cabeza, del mismo modo que un
 hombre de buena estatura puesto al pié de una torre, se vé obligado á
 levantarla para ver su parte superior: sabed señor Diego Lopez, que esta
 es una casa honrada donde concurre gente noble.

—Ya, ya veo que entre vuestros conocimientos teneis nada menos que al
 marqués de la Guardia.

—¡Chits! exclamó el capitan, ya lo habeis dicho dos veces y me habeis
 perdido: nadie extraña que un capitan ande con la bolsa un tanto
 ligera... los pagadores de los tercios nunca tienen dinero... pero un
 marqués... no lo creais, señores, el señor Diego Lopez, mi amigo, se
 chancea... yo no soy ni mas ni menos que un buen soldado del rey, que
 gasta lo que tiene, cuando lo tiene... eso si; ¡ea! siga la zambra, y
 vos sentaos y mirad en qué buena compañía nos encontramos.

Dispensad un momento, don Juan, dijo Aben—Aboo; necesito antes que todo,
 hablar con maese Pertiñez. ¿No es esta la tienda de maese Pertiñez?

—Ya se ve que si, y no me espanta que hayais preferido mis navajas,
 caballero; son unas excelentes navajas cuando yo las uso... nos
 conocemos hace ya mucho tiempo; el que se rasura una vez en mi casa, de
 seguro viene ciento.

Y el hombrecillo suavizaba una enorme navaja en un pedazo de cuero negro
 y lustroso.

—¡Ah! ¿sois vos maese Pertiñez? Pues mirad, nunca lo hubiera creído...
 me pareceis hombre de bien.

—¡Cómo, caballero de gente honrada vengo, y apellido uso, que mas
 noble, ni en la córte... los Pertiñez...

—Son indudablemente unas gentes honradas, pero nada importa eso: dejad
 vuestra navaja que por ahora no pienso ser desollado, y ved donde
 podemos hablar unas palabras á solas.

Y Aben—Aboo, que no habia pasado dos palmos dentro de la tienda, ató las
 bridas de su caballo á la celosía, que segun costumbre en esta clase de
 establecimientos, heredada sin duda de los árabes, servía de cancela, y
 siguió á maese Pertiñez que le indicaba una pequeña puerta.

—Ya sé para lo que me habeis llamado aparte, caballero, dijo con gran
 misterio Pertiñez cuando estuvieron dentro de un reducido cuartucho...
 vaya si lo sé... pero os advierto, que la empresa en que os meteis es
 difícil.

Aben—Aboo, que tenia mas de un motivo para dar importancia á palabras
 menos graves que aquellas, se alarmó, pero encubriendo su cuidado, dijo
 de la manera mas natural del mundo:

—¿De qué empresa quereis hablar, amigo mio?

—¡Bah! todos los señores de Granada estan alborotados, desde que vino
 ese prodigio; todos, hasta el mismo don Fernando de Válor, hombre que
 jamás ha puesto los piés en mi casa, y que ha estado hablando conmigo
 dos horas largas sobre el mismo asunto.

—Pero, ¿de qué prodigio y de qué asunto hablais, mentecato? dijo
 Aben—Aboo, que era por naturaleza impaciente, y que al oir el nombre de
 don Fernando de Válor acabó de impacientarse.

—¡Ah! yo creia que veniais por la reina mora.

—¿Por la reina mora? ¿Qué reina es esa?

Miró con asombro el barbero á Aben—Aboo, y luego dijo:

—¿De donde venis caballero?

—Quiero contestaros aunque vuestra pregunta sea importuna. Vengo de las
 Alpujarras.

—¡Ah! acabáramos: ya no me extraña que vos no conozcais á la reina
 mora. Y decidme, ¿no era de eso de lo que veniais á hablarme? me alegro,
 porque asi me ahorrais el trabajo de desesperanzaros.

—Acabemos de una vez, dijo Aben—Aboo ya enteramente perdida la
 paciencia y alarmado por el misterioso sentido de las palabras de maese
 Pertiñez. Sepamos claro qué empresa es esa tan difícil, y de qué reina
 mora se trata.

—Pues señor, la reina mora no es ni mas ni menos, que una famosa
 comedianta, llamada Angélica, que hace á las mil maravillas de reina
 mora en una farsa de moros y cristianos, que se ha hecho ya tres veces
 en otros tres dias de fiesta: y como la tal Angélica gasta unas plumas y
 una saya de relumbron, que no hay mas que pedir, y tiene una voz de
 ruiseñor, y llora que da lástima (porque la farsa es muy lastimosa), y
 es la mas garrida manceba que yo he visto en todos los dias de mi vida,
 que es mucho encarecer, porque en Granada hay mozas como serafines, han
 dado las gentes en llamar á la Angélica la reina mora, y los caballeros
 que gustan de galanteos, y aun los que nunca han andado en ellos, en la
 empresa de rendir su desvio, que os juro que es empresa mayor y mas
 difícil que ninguna de las que llevaron á cabo los Doce Pares de
 Francia.

—Acabarais de una vez, maese, con vuestras impertinencias que me han
 hecho perder mas tiempo del que quisiera. Vamos á lo que me interesa.
 Vos cobrais cada tres meses treinta ducados de una casa que poseo en san
 Miguel.

—¡Qué poseeis! ¡luego vos sois, el señor Diego Lopez!

—Ya habeis oido que asi me nombraba el capitan don Juan.

—Perdonad señor, pero hay en este mundo tantos Lopez y tantos Diegos...

—Bien, quiero perdonaros, pero á condicion de que me habeis de hacer un
 encargo que me interesa, por el aire.

—Mandad, señor.

—Ireis á mi casa.

—Iré.

—Direis á las gentes que la habitan, que se muden al momento.

Rascóse una oreja, como en muestra de que encontraba sumas dificultades
 en el negocio, el rapista, y murmuró algunos monosílabos.

—¡Qué! ¿creeis, que no puedo yo cuando guste disponer de mi casa? Creo
 que esa fue una de las condiciones del arriendo: ademas, que segun me ha
 dicho Agar mi esclavo, la tal gente no ha traido un solo mueble, sino
 que se sirven de los mios. De modo, que es lo mas fácil del mundo, que
 carguen con sus maletas y se vayan á donde mejor les convenga: no he de
 pasarlo yo mal, alojado en una hospedería, teniendo casa en Granada.

—Y una casa tal como la vuestra; pero es el caso, que la casa está
 arrendada á personas muy principales: y ya veis que el caso es
 díficilillo... Cuando se trata de gente noble y rica... tomariánlo á
 desprecio, me despedirian de mala manera, y vos podriais tener un lance.

—Me importa poco.

—Pero cuando las cosas pueden hacerse yendo por el buen camino, es
 dislate echar por el malo... si consintierais en darle un plazo siquiera
 de ocho dias...

—Ni tres.

—Yo os procuraría hospedaje tal, que no os pesase (y el rapista se
 sonreia maliciosamente), tabique por medio de la Angélica, de la reina
 mora.

—De alguna mozuela descarada que me ponderais, esperando que os pague
 bien las diligencias.

—Me injurias, caballero; los Pertiñez...

—Van á concluir á mis manos si sois vos el último de la familia.

—Nada menos que eso, señor, nada menos: pero os ruego que mireis bien
 lo que me pedis, aunque no sea mas que por el apuro en que me poneis: si
 supiérais quiénes son vuestros inquilinos...

—Me estan dando ganas de probar por mi mismo lo que haya de terrible en
 esa gente.

—Y que me place señor Diego Lopez, id vos, y ved... contadme despues si
 yo tenia razon para negarme, es decir, para poner dificultades... en
 fin, id vos y contadme.

—¿Tendremos aquí otro misterio como el de la reina mora?

—Sentaos, señor Diego Lopez; sentaos y escuchadme, que por media hora
 mas ó menos no se descompone ningun negocio.

Sentóse Aben—Aboo, un tanto interesado á su pesar por los misterios del
 rapista, y este, tomando otra silla, se encaramó en ella, puso sus piés
 en el primer travesaño, sus codos en sus rodillas y su barba entre sus
 manos y en esta actitud en que á nada se parecia tanto como á un mono,
 dijo:

—Hace un año vuestro honrado negro Agar, que venia á mí casa á tomar
 leccion de vihuela á que era muy aficionado, y para cuyo instrumento...

—Maese, si empezais asi, yéndoos del camino de vuestra relacion por las
 orillas, y á cada paso, no acabaremos nunca.

—Pues si señor, bien; dejando á un lado, á la orilla, como vos decis,
 la vihuela, vuestro esclavo Agar, á quien conocí...

—Mi esclavo Agar, exclamó con cólera Aben—Aboo, merecia quinientos
 azotes por haber pensado en vos para encargaros ningun asunto mio. Lo
 que yo quiero saber es qué clase de gente vive en mi casa, por qué razon
 es tan temible como decís y concluyamos.

—Concluyamos: son cinco hombres y dos mujeres: el uno y la una amos:
 los otros criados: el señor, el amo, es un hombre de cuarenta y mas
 años, muy rico, muy noble, pero muy altivo: la señora, el ama, es una
 doncella muy hermosa, segun dicen, y segun dicen tambien muy caritativa
 y dulce, y tratable y muy cristiana, eso si: dicen que es un ángel. La
 otra mujer, la criada, es una dueña como de cincuenta años, rezadora y
 gruñona, con la cara enjabelgada de soliman y las tocas tales y tan
 almidonadas, que mas que tocas parecen yelmo de encaje en lo tiesas: de
 los otros cuatro hombres, el mayordomo, el rodrigon, el cocinero y el
 paje, no hay que hablar: son cuatro demonios á los cuales nunca se les
 ve la risa. El señor se llama don Alonso de Fuenzalida, la señora doña
 Inés; la dueña doña Mónica, el mayordomo Rodriguez, el cocinero
 Cuchillada, el paje Ballestilla y el lacayo Judas.

—¡Pardiez! ¡pues tienen nombres de encargo los criados de mis
 inquilinos!

—Esto es todo lo que sé de esa familia... por lo demás pagan bien,
 cuidan de la casa, y tanto que en ella no entra persona viviente y son
 buenos cristianos.

—¿Con que nadie entra en la casa?

—Nadie; y eso que muchos señores que han visto alguna vez, aunque
 siempre encubierta á la señora, andan que se desviven por ella, y muchos
 se la han pedido á su padre... ¡pero ca! yo creo que doña Inés se
 destina á monja.

—¿Tan recatada anda?

—Como que se pasan meses enteros sin que se la vea ni por una rendija
 de los miradores: cuando sale á misa, y eso muy de mañana, va cubierta
 de los piés á la cabeza con un manto, á través del cual el mas lince
 solo puede verla un ojo, pero un ojo como un sol... eso si... por lo
 hermoso del ojo, y luego por su andar noble y grave y por su talle y por
 su apostura, y por una mano que suele asomar bajo el manto, y por la
 punta de un pié que suele verse bajo la saya, se adivina... que es
 adivinar, se tiene certeza, de que es hermosa, muy hermosa, hermosísima,
 y... vamos señor Diego Lopez... vos sois noble, rico, valiente, gallardo
 y vuestra inquilina es hermosa, honrada, noble y rica... sois mozo... y
 ella soltera... y ¡qué diablos! si no os empeñárais en echarlos de la
 casa, y os presentárais como dueño, acaso, acaso...

—¿Y dónde habeis tenido vos ocasion de ver, aunque encubierta, á doña
 Inés? dijo Aben—Aboo.

—En mi casa tres veces.

—En vuestra casa... ¡Ah! ¡ya! la habeis visto tres veces, y tres veces
 han representado en el corral los comediantes...

—Eso es. Cuando llegó la compañia de cómicos á Granada, como aquí es
 donde se han hecho siempre las farsas y los entremeses y los bailes, el
 autor de la compañia, el buen Godinez, me llamó aparte y me dijo: maese
 Pertiñez, me han dicho que vos sois el vecino mas honrado del corral;
 que haceis en él cabeza y que los otros vecinos van por donde vos
 querais que vayan: ahora bien, segun costumbre, para hacer aquí farsas y
 otros autos, es necesario pagar tantos reales á la hermandad de las
 Animas, otros tantos á la Ciudad, cuyo es el corral, y otros á los
 vecinos por el ruido.—Asi es, le contesté, porque asi era la
 verdad.—Ahora bien á mas de eso hay que alquilar tablado y tapices y
 músicos.—Con los músicos corro yo, le contesté.—Corred vos con todo,
 me dijo; haced que los vecinos nos alquilen las ventanas en un precio
 arreglado para que nosotros podamos revenderlas al público con alguna
 ganancia; quedaos con las vuestras que yo os aseguro las podreis
 alquilar á buen precio, porque la compañía es muy buena y hará ruido, y
 vos ganareis, y yo ganaré y todos ganaremos.

—¿Sabeis maese que para contestar á una pregunta, hablais mas palabras
 que las que tiene un misal?

—¿Que quereis? yo no sé dar razon de las cosas sino empezando por su
 principio, y asi se entera bien el que pregunta y queda satisfecho el
 que contesta. Como decia, tira de aquí y afloja de allá, ajustamos el
 negocio el autor de los cómicos y yo; por mis conocimientos, que son
 muchos, y todos por mi navaja, logré que el hermano mayor de las Animas
 se contentase con tres reales por cada funcion, que la Ciudad perdonase
 su parte, y que los vecinos por el ruido y el alquiler de las ventanas
 no pidiesen mas de veinte reales. En cuanto el trato estuvo hecho, el
 autor colgó un lienzo con pinturas extrañas y vistosas en la puerta del
 corral, y el bobo de la compañia, tocando el tambor, se puso á gritar y
 anunciar al público la primera funcion. Como hacia mucho tiempo que no
 habian venido á Granada comediantes, se dieron de ojo á pedir aposentos
 y sitio para las sillas, y aunque el corral hubiera sido como
 Bibarrambla, tantas sillas vinieron que no quedó lugar para la gente de
 á pié.—Yo, que al principio vi la bulla, me dije: tengo tres ventanas
 que vender, las mejores, porque yo he tenido mucha cuenta con que el
 tablado se haga cerca de mi ventana: si las vendo al principio ganaré
 mucho menos, pero no si me quedo para lo último cuando ya todo esté
 vendido: y dicho y hecho; me salió mejor la cuenta de lo que yo
 esperaba.

—Debeis descender de judios, maese Pertiñez...

—Vos podeis decirme todo lo que querais, señor Diego Lopez, seguro de
 que no me he de ofender. Pero vamos al asunto: ya era por la mañana del
 domingo en que habia de hacerse la funcion y como á las siete, he aquí
 que se encaja de rondon en mi casa Ballestilla, el paje de doña Inés, y
 me dice que su señora quiere ver la funcion y que cuenta conmigo para
 que le procure un aposento.—Yo le digo que no hay, que seria necesario
 pagar mucho para lograr que alguno lo cediese por codicia.—Y no hay
 cuidado por el dinero, me dice el paje poniéndome un bolsillo en la
 mano.—Dígole que vuelva pasada media hora á saber la razon y cuando
 vuelve le llevo á mi primera ventana desde la que puede tocarse casi con
 la mano al tablado:—Todo esto está muy bien: pero mi señora quiere un
 balcon.—Aquí no hay balcones.—Ya veo que todas son ventanas, pero
 habiendo dinero, madera y carpinteros todo puede hacerse.—Consiento y
 Ballestilla parte como un venablo, y á poco vuelve con carpinteros y
 madera, y en un santiamen hacen el mirador que habeis visto desnudo á un
 lado de mi casa: luego le vistió de tapices y he aquí un aposento tan
 bueno como el del rey. El mirador se hizo en una hora. Entonces yo me
 dije para mí: hijo de cristiano soy, gusto tengo como el que mas,
 vendamos la ventana segunda, y hagamos en la tercera otro mirador, y no
 faltarán muchos de mis parroquianos entre ellos el capitan don Juan
 Coloma, que me paguen bien y sobradamente por ocupar un puesto en mi
 aposento: manos á la obra: á la una estaba ya todo concluido y empezó á
 entrar la gente. Ved ahí como he podido ver tres veces y en mi casa á
 doña Inés de Fuensalida... ¡y qué talante el de doña Inés...! os
 aconsejo señor Diego Lopez que antes de dar ningun paso acerca de
 vuestra casa, os espereis á conocerla.

—Me urge maese, me urge, y no estoy de humor de amoríos ni de
 galanteos... no me pesa por otra parte que me hayais dado algunas
 noticias de esa familia; bueno es saber con quien se trata; asi pues
 ireis y direis á ese caballero...

Interrumpió en aquel momento á Aben—Aboo el rechinar de la puerta de la
 habitacion en que se encontraban y abriéndose aquella entró un hombre
 como de veinte y cuatro años con librea de paje de casa noble, y al ver
 á Aben—Aboo, se quitó respetuosamente su gorra.

—¡Ah! ¡mil perdones! dijo, yo creia que estábais solo, maese Pertiñez.

—¡Ah! es el buen Ballestilla, dijo el barbero; que me place. Se no os
 venís como llovido del cielo; he aquí al señor Diego Lopez, el dueño del
 palacio que habitan vuestros amos: y que en este momento...

Ballestilla interrumpió providencialmente al barbero cuando este iba á
 decir, por quitarse el muerto, la pretension de Aben—Aboo de que sus
 inquilinos dejasen la casa.

—¿Vuesa merced es el señor Diego Lopez? dijo acreciendo en cortesanía
 Ballestilla: pues me alegro, si ciertamente.

—¿De qué os alegrais mozo? contestó con secatura Aben—Aboo.

—Me alegro porque el encontraros aquí me escusa de buscaros.

—¿De buscarme? ¿y quién os manda buscarme?

—Mi señor don Alonso de Fuensalida.

—¿Y para qué me quiere vuestro señor?

—Esta carta que me ha dado para vos os lo dirá, señor, contestó
 Ballestilla sacando del bolsillo de sus gregüescos una carta.

Tomóla Aben—Aboo, rompió el sello blasonado de la nema, en la cual se
 leia: «Al señor Diego Lopez de un su amigo», desdobló el pliego y leyó
 lo siguiente:

«Amigo mio: permitidme que os trate con esta confianza, aunque no os
 conozco, y que sabiendo que acabais de llegar hoy á Granada, me apresuro
 á ofreceros en vuestra casa, en la cual con vuestra licencia vivo, el
 aposento que os tengo preparado. Cómo sé que habeis venido, y las
 sencillas razones que me aconsejan pediros vivais en nuestra compañia,
 las sabreis si, como espero, consentís en honrarme acompañándome hoy á
 la mesa. Dios os guarde. De Granada á 19 de diciembre de 1568.—vuestro
 amigo don Alonso de Fuensalida.»

Quedóse absorto con aquella novedad imprevista Aben—Aboo. Indudablemente
 aquel era un dia para él de singularidades. Prudente por naturaleza y
 conocedor por experiencia de que nada que tenga visos de singular debe
 desatenderse por quién como él se encontraba en una de las situaciones
 mas delicadas en que puede encontrarse un hombre, plegó lentamente la
 carta, y dijo á Ballestilla.—Decid á vuestro noble amo, mozo, que he
 recibido su carta, que he apreciado en lo que valen sus palabras, que no
 le contesto por escrito por no deteneros, y detener con vos la expresion
 de mi agradecimiento y que tendré el placer de comer con él en su
 compañía segun me dice lo desea.

—Tendré la honra de decirlo asi á mis señores, señor hidalgo. Mis
 señores se sientan á la mesa á las doce.

—No faltaré.

—Permitidme que diga dos palabras á maese Pertiñez.

—Decidle cuantas gusteis.

Ballestilla sacó de su bolsillo una bolsa de seda y la entregó al
 barbero.

—A las dos, ya sabeis, le dijo, tened dispuesto el aposento, poned una
 silla mas: es decir tres sillas.

—No haré falta, señor Ballestilla.

—Y adios señor hidalgo, añadió el paje inclinándose profundamente ante
 Aben—Aboo; adios maese Pertiñez.

Y se dirigió á la puerta volviéndose antes de salir para saludar otra
 vez á Aben—Aboo.

—¿Y deciais, exclamó el morisco cuando quedó solo con el barbero, que
 los servidores de ese don Alonso de Fuensalida eran zafios y montaraces?

—Es la primera vez que veo al señor Ballestilla cortés y comedido. Pero
 á propósito de lo que estábamos hablando antes de que llegase, ¿qué os
 decia yo..? es bueno esperar para ver... os convidan á comer... ¡bah! de
 seguro que de este convite salen muchas cosas.

—Por lo pronto sale una que me contraría en extremo.

—Sepamos: ya podeis haber conocido que yo sé hacer milagros.

—Pues ved si lograis hacer uno que necesito, aunque me parece difícil.

—Veamos.

—Decís que ese caballero es muy rico.

—Si por cierto.

—¿Viste con esplendidez?

—Terciopelos y brocados, y una cruz de Santiago de diamantes y rubíes
 lleva con mucha frecuencia, que vale un tesoro.

—Pues ved ahí que yo no puedo presentarme en casa de hombre tan
 principal y á primeras vistas con mi vestido de camino, ni con este
 coleto usado que llevo bajo el coselete: necesito gorra, jubon
 greguescos, calzas, zapatos, todo rico y bueno: hasta espada y daga:
 diablo... diablo... necesito vestidos riquísimos, y nada traigo
 conmigo mas que dinero y camisas limpias.

—Pues me parece que el milagro lo tenemos hecho y á poca costa.

—¡Cómo! ¿habrá un sastre que haga en dos horas esas prendas? ¿habrá un
 armero en Granada que tenga daga y espada como las que yo necesito?

—Estoy mirando que sois de la misma estatura y de las mismas carnes que
 un amigo vuestro que no está lejos y que por mas señas está ahora mismo
 alborotando por ciento.

—¡Cómo! ¿el capitan don Juan Coloma?

—Ciertamente. El os puede proveer de cuanto necesitais y asi como asi
 le haceis un favor.

—Don Juan es un loco, que jamás posee un escudo y fuera maravilla que
 tuviera prendas como las que necesito.

—Don Juan es un hombre de suerte: es cierto que gasta como el fuego;
 pero cuando ha gastado su último real he aquí que sin saber como, se le
 vienen mil á las manos. Ademas es jugador y le sucede como á todos los
 jugadores: arca llena y arca vacía; cuando tiene una buena entrada
 provee sus armarios, y se presenta relumbrante como el marqués de
 Mondéjar en los dias de córte, ó como don Fernando de Válor en cabildo;
 llega un apuro y los brocados y los cintillos y hasta el caballo,
 vuelan: de la hostería de la Cruz se viene á vivir á la hospedería del
 Carbon y hace su gasto diario con dos reales que yo le presto. Nunca ha
 llegado á deberme treinta; siempre antes de los quince dias me paga, y
 se vuelve á la hostería de la Cruz; ya sabeis en la plaza nueva, frente
 al palacio de la Chancillería.

—¿Y ahora os debe?.

—Veintiocho reales.

—Lo que demuestra que antes de apelar á vos habrá vendido todas sus
 prendas.

—No por que de esta vez está enamorado. Asistiendo en mi aposento, en
 el aposento que como os he dicho, he reservado para mis amigos y para
 mí; vió á doña Inés, la hermosa hija de Alonso, y se enamoró
 perdidamente de ella. Tenia algunos doblones y los gastó en brocados,
 tres ó cuatro vestidos completos, tres ó cuatro juegos de espada y daga.
 Ya se ve, queria estar galan por que las galas para las mujeres son las
 dos partes, y el hombre la una. Con que, vamos, vamos al asunto que es
 ya tarde, tengo que hacer poner los tapices en los aposentos, y no hay
 tiempo que perder. Oid: ya se marchan los cómicos para irse preparando
 para la funcion. Procuraremos que don Juan no se nos marche con ellos.

Y abriendo la puerta salió y asió por el coleto al capitan, que se iba
 en pos de una turba de músicos y farsantes, que salian de la tienda con
 las vihuelas debajo del brazo.

—¡Eh, señor don Juan! perdona, le dijo, pero vuestro amigo el señor
 Diego Lopez os necesita.

—Yo creí que no acababais nunca, y estaba resignado á verle en mejor
 ocasion, porque creo que el señor Diego Lopez será de los nuestros esta
 tarde.

—No lo sé; aunque creo que le tendremos vecino: pero venid.

El capitan entró y Aben—Aboo le salió al encuentro.

—Necesito pediros un favor, señor marqués, le dijo.

—Cuantos querais amigo mio. ¡Diablo! á fe á fe que no esperaba yo nunca
 tener la fortuna de favoreceros: ¿se trata de algun desafio? ¿de algun
 empeño de honra? pues adelante á pesar de las pragmáticas del rey y del
 capitan general de la córte y reino de Granada.

—No, no se trata de eso... tened la bondad de dejarnos solos maese
 Pertiñez.

—¡Que vanidosos son estos señores! dijo el barbero saliendo: y al fin y
 al cabo en mas de una ocasion tienen que acudir á mí.

—Se me atraviesa un compromiso infernal, don Juan, dijo el morisco
 cuando se encontraron solos: yo me habia venido de mi retiro de Cádiar á
 la ligera, sin pensar en que tuviera que necesitar nada, y he aquí que
 me hallo en gran apuro.

Púsose encarnado hasta lo blanco de los ojos, el marqués.

—¡Diablo! ¡diablo! si fuera de noche y tuviéramos una hora de espera y
 un solo escudo, yo tengo una suerte insolente al juego: solo que no
 juego sino cuando me es de todo punto necesario dinero: el juego es un
 robo, si, pardiez... y... vamos... no podiais haber llegado á peor
 ocasion; no tengo un maravedí, me podeis creer á fe de caballero, y lo
 que mas me pesa es que podais creer que me niego cuando... pues...
 ¡Satanás me asista..!. he aquí un compromiso mayor que el vuestro.

—¡Con que no teneis dinero!

—Esas cómicas se han bebido y se han comido mi último real de á ocho.

—¡Oh! pues ved ahí que no es dinero lo que me hace falta.

Respiró recio como si le hubieran quitado una montaña de encima al
 marqués.

—¿Pues si no necesitais ni espada ni dinero, que quereis de mi?

—Quiero que en el momento me vendais uno de vuestros mejores vestidos,
 una daga y una espada de córte.

—¡Acabáramos! me habeis dado un mal rato: esto es distinto: voy á
 buscar á mi lacayo Peralvillo, y al punto teneis aquí lo que querais.

—Esperad un momento; vos teneis lo que yo necesito y yo tengo lo que
 vos necesitais;

—¿Que quereis decir? exclamó el marqués poniéndose de nuevo encarnado
 como una guinda.

—Quiero decir que hace mucho tiempo que nos conocemos, para poder tener
 entera confianza el uno respecto al otro. Ademas que recuerdo que nos
 conocimos por haberme vos salvado la vida en una riña. ¿Os he ofrecido
 yo oro por la vida que me disteis?

—¡Bah! no hablemos de eso. Ahora bien: tomad de mi lo que habeis
 menester; mejor dicho: tomad lo vuestro por que vuestro es todo lo mio,
 y adios.

—Ya sabeis que yo soy firme en sostener lo que digo.

—Si á fe.

—Pues os afirmo que si no aceptais el precio de esas prendas que
 necesito no uso de ellas.

—Esto es ponerme entre la espada y la pared, amigo Lopez.

—Esto os lo digo para que sepais, que me interesa en gran manera tener
 antes de poco esos vestidos y esas armas; que no cediéndomelos por su
 valor, no los tomo, y que obligándome á no tomarlos, me poneis en un
 caso apuradísimo.

—Con vos no hay medio. Sea. Quedad con Dios. Ya hablaremos de eso.

—No, ha de ser ahora. Estoy seguro, de que una vez esas prendas en mi
 poder, huiriais de mí para no tomar su importe, con mas cuidado que de
 un acreedor judío.

—Lo que molesta debe terminarse pronto. Os conozco y veo que con vos no
 hay escape. Me debeis treinta doblones, que os juro recibir otro dia.

—No me gusta deber. Hé aquí los treinta doblones.

Y Aben—Aboo sacó de la bolsa que habia recibido á nombre del poderoso
 emir de los monfíes de las Alpujarras, una cantidad en oro equivalente á
 la suma que habia marcado, el marqués.

—No os perdonaré nunca este sonrojo, dijo este guardando con embarazo y
 sin mirarla, la suma que Aben—Aboo habia puesto en su mano. Es la mayor
 prueba de amistad que podia daros. Adios pues; ¿en donde os busca mi
 lacayo?

—Aquí mismo en la hospedería.

—Pues adios.

—Adios, señor marqués: hasta la tarde.

—El marqués salió apresuradamente y Aben—Aboo salió tambien de la
 tienda murmurando:

—¡Que noble y que franco! ¡Lástima que sea cristiano!

Capítulo V. De lo que vió y oyó Diego Lopez en el poco tiempo que estuvo en la hospedería del Carbon.

Entre tanto maese Pertiñez, contento con haber salido del atolladero en
 que le habia puesto la pretension de Aben—Aboo, habia conducido á este á
 la hostería y recomendándole para que le diesen uno de los mejores
 aposentos.

Subiase á la hostería por una escalerilla situada en uno de los ángulos
 del corral, escalera que tenia y aun tiene ciertos resabios moriscos, y
 al desembocar de aquella escalera, se entraba por una puerta
 ennegrecida, que al abrirse hacia sonar una campana en un corredor largo
 y tortuoso, iluminado por unas altas lucanas desprovistas de vidrios,
 por las cuales entraban el viento la lluvia ó el polvo segun era la
 estacion ó el estado atmosférico. De la misma manera que sobre la puerta
 de entrada estaba escrito con letras bárbaras: «Hostería del Carbon»,
 habia sobre las de los aposentos situados á derecha é izquierda enormes
 números que seguian una correlacion casi infinita. Antes de llegar á
 otra puerta donde se leia la palabra «cocina» y despues de muchas
 vueltas y revueltas, habia contado Aben—Aboo, ó por mejor decir leido
 hasta el número cincuenta y nueve. La numeracion seguia, pero maese
 Pertiñez se entró de rondon en la cocina.

Rey de aquel departamento, en medio de una atmósfera cálida y grasienta,
 habia un hombre alto flaco, vestido de una manera ordinaria, y
 constituyendo la mitad de su traje un enorme gorro blanco, y un mandilon
 del mismo color que le cogia de alto á abajo por delante, y que no
 estaba tan limpio como hubiera sido de desear: aquel hombre cuando
 entraron Aben—Aboo y el barbero empuñaba una cacerola, y hacia andar de
 prisa, en una actividad increible, á cuatro marmitones que se ocupaban
 de faenas culinarias, en derredor de un inmenso fogon, enteramente
 cubierto de tarteras, ollas y sartenes. Hervian los unos, chirriaban las
 otras, desprendiase del todo un olor indefinible, y una niebla de humo
 velaba aquel conjunto, capaz por sí mismo de dar hastío á un hambriento.

Al ver entrar á maese Pertiñez en su habitacion principal, en su sala de
 honor, por decirlo asi, con un jóven del aspecto de Aben—Aboo, el hombre
 de la cacerola entregó la que tenia en la mano á un marmiton, y adelantó
 hácia los recien llegados luciendo en sus labios la noble sonrisa del
 cocinero y del hostalero á quien se presenta un huésped, y

—¿En que puedo servir á vuesamerced? dijo prescindiendo enteramente del
 barbero, á quien trataba como cosa de la casa.

—Este caballero, dijo Pertiñez, necesita vivir en vuestra casa,
 únicamente hasta las doce del dia.

Secóse, por decirlo asi, la sonrisa en el semblante del hostalero: eran
 ya las diez.

—Lo que no importa, añadió Pertiñez, porque el conocimiento con un
 hidalgo tal como el señor Diego Lopez, es siempre un conocimiento que
 vale mucho.

Volvió á la boca del hostalero la mitad de la sonrisa que habia
 desaparecido de ella, y se inclinó de nuevo.

—Siento mucho, muchísimo, que...

Aben—Aboo le interrumpió impaciente.

—En fin, dijo: ¿no teneis un aposento donde meterme? Poco os importe el
 tiempo; figuraos que he vivido en el un mes, que he comido todo lo que
 teneis en la despensa, y poned la cuenta.

—No no lo digo por tanto, contestó apresuradamente el hostalero, si
 vuesamerced me hubiera dejado concluir, hubiera oido que lo que siento
 mucho muchísimo, es no poder dar á vuesamerced aposento tal como el que
 merece: con la multitud de hidalgos que han venido á las pascuas que se
 acercan, y la compañía de comediantes del señor Godinez...

—Bien, bien; pero tendreis un aposento cualquiera.

—Si señor, el número sesenta y siete. ¡Diablo! ¡diablo! un aposento
 oscuro, donde es necesario tener luz encendida á todas horas si se ha de
 ver algo.

—No importa; llevadme á ese aposento y concluyamos.

Era tan concluyente el mandato, que el hostalero, tomó dos bugías de
 sobre un anden donde habia otras muchas, encendió la una, y tomando una
 única llave de una larga espetera, llave que estaba colocada bajo un
 número sesenta y nueve, salió precediendo á Aben—Aboo y á Pertiñez.

A penas se habian aventurado en el corredor cuando se oyeron pisadas de
 mujer, fuertes, como de buena moza, acompañadas del crugir de una falda
 de seda.

—Alto, dijo con un acento malicioso é insinuante maese Pertiñez; alto,
 señor Diego Lopez; el corredor es estrecho y será bien que nos hagamos á
 un lado para que pueda pasar su magestad la reina mora.

—¡Ah! ¡sois vos! maese rapista, dijo una mujer que llegó á punto y cuyo
 semblante al reflejar en el la luz del hostalero, deslumbró á Aben—Aboo
 por lo extraordinariamente hermoso; Dios os guarde, amigo mio; y á
 vosotros tambien, señores; y decidme, que tengo curiosidad de saberlo:
 ¿os han mandado poner ya las celosias en el aposento aquel que está
 cerca del tablado...? hablo de aquel aposento que tiene unos reposteros
 de terciopelo franjado tan ricos.

—¡Ah! ¡ah! allí sin duda debe ocultarse algun enamorado de vos, que no
 quiere acaso que le vean palidecer ante vuestra hermosura, y sufrir y
 palidecer.

—O alguna enamorada: me han dicho que en aquel aposento, han entrado
 una mujer y un caballero.

—¡Ah! ¡ah! os han dicho...

—Y como soy curiosa, quiero que me digan mucho mas, señor Pertiñez; por
 lo mismo os espero en mi aposento. Número 13. Con que hasta luego. Adios
 señor hidalgo, añadió dirigiéndose á Aben—Aboo, á quien durante su corto
 diálogo habia mirado con una extraña insistencia. Adios, maese
 Briviesca, añadió dirigiéndose al hostalero.

Y se alejó ligera y gentil, casi corriendo, entonando con una voz de
 ruiseñor una copla de entremés.

—La mejor ave de mi casa, exclamó Briviesca, pero dura de desplumar
 como un grajo.

—¡Oh! la cómica mas hermosa que ha desplumado hidalgos exclamó el
 barbero.

—¡Ah! ciertamente que es una mujer hermosísima, dijo con un acento
 particular Aben—Aboo: ¿Y la llaman la reina mora?

—Ya, ya vereis esta tarde como la aplauden, repuso el barbero.

—Hemos llegado al número sesenta y nueve, dijo Briviesca dando vuelta á
 la llave de una puerta.

Entraron en una especie de zaquizami, en uno de cuyos ángulos habia un
 fementido lecho: completaban aquel mueblaje de posada una mesa
 mugrienta, dos sillas distintas en forma, aunque iguales en lo viejas y
 media luna de espejo en un marco negro...

—Esto es indigno... lo conozco, dijo Briviesca.

—Esto es muy bueno, dijo Aben—Aboo: haced que suban mi maleta y que me
 traigan agua para labarme. Vos, maese Pertiñez, venid despues á
 afeitarme. Por ahora dejadme solo.

—Y decís bien; aunque me hubiérais necesitado en el momento, os hubiera
 suplicado me dejaseis libre para ir á ver que me quiere la reina mora.

—¿Quiere algo mas vuesamerced? dijo Briviesca.

—No, únicamente mi maleta que está en mi caballo á la puerta de maese
 Pertiñez, y una taza de caldo de gallina.

—¿Y vino?

—No bebo vino, ¡ah! maese Pertiñez: haced que cuiden á mi caballo.

—Muy bien; descuidad por vuestro caballo.

—¡Ah! si viene preguntando á vuestra casa por mí el criado del
 capitan...

—Por supuesto, le enviaré. Que Dios os guarde.

—Yd con Dios.

A penas se quedó solo murmuró Aben—Aboo, obedeciendo al encendido
 recuerdo que le habia dejado la comedianta:

—¡Por la piedra negra de la santa Kaaba, que todos los dias de mi vida
 no he visto una mujer tan hermosa! ¡La reina mora! es singular.

Pero dejando á Aben—Aboo entregado á tales pensamientos, que nada tenian
 de extraños en quien como él solo contaba veintidos años, edad en la que
 el pensamiento, por graves que sean sus cuidados, pasa con facilidad de
 uno á otro, sigamos aunque nos salgamos del epígrafe de este capítulo, á
 maese Pertiñez que adelantaba con tanta prisa como era su curiosidad,
 hácia el aposento número trece donde decia vivir la reina mora.

Tenia ademas en esto un grave interés el rapista: un interés puramente
 pecuniario; el interés que tiene por hacer un buen negocio un corredor
 de amores.

Era el caso que don Fernando de Válor, ó Aben—Humeya, como mejor
 queramos, en el momento en que en la primera representacion de la
 compañía de cómicos se habia presentado en la escena Angélica, se habia
 enamorado de ella. Al concluir la primera jornada, don Fernando, segun
 costumbre admitida en aquel tiempo, habia ido á la puerta del apartado
 donde se vestian las cómicas, solicitando entrar para saludar á la dama.
 Pero Godinez, que era al parecer un hombre como de treinta á cuarenta
 años, cegijunto, enérgico, y un si es no es altivo, le dió con la puerta
 en las narices diciéndole: que en su compañía no estaban en uso aquellas
 costumbres y que las damas tenian casas donde ser visitadas.

Don Fernando, pues, se volvió, echando ternos inútiles, y hubo de
 contentarse con arrojar á Angélica el joyel de diamantes de su gorra, en
 el momento en que el entusiasmo público enviaba una salva de aplausos á
 la comedianta.

Al dia siguiente, se presentó en la hospedería, preguntó por el número
 de la habitacion de la dama y sabido este llegó á la puerta y llamó.
 Abrióle una doncella, que contestó á la cortés demanda de don Fernando,
 con que su señora estaba enferma y no podia recibir á nadie.

Don Fernando, que iba preparado á todo evento, entregó á la doncella un
 billete perfumado de que iba provisto y se retiró.

El billete que habia dejado Aben—Humeya contenia las palabras
 siguientes:

«Hermosa señora: soy el caballero que tuvo el placer de ofreceros ayer
 tarde su homenaje de la manera que pudo, arrojando á vuestros piés el
 joyel que llevaba sobre su cabeza. Hoy ha venido á poner á vuestros piés
 su corazon, que espera levanteis hasta unirle con el vuestro. Si hoy,
 por un acaso, no puedo veros, os suplico me digais, contestándome, á que
 hora podré veros mañana.—Quien os adora por hermosa y discreta: don
 Fernando de Válor.»

Al volver don Fernando á su casa despues de otros quehaceres, encontró
 sobre su mesa, una preciosa caja de oro cincelada, con guarnicion de
 piedras preciosas, y junto á ella un billete. Llamó á su lacayo y este
 le dijo que aquellas dos cosas las habia traído una doncella.

El billete contenia estas brebes palabras:

«Señor don Fernando de Válor: ignoro si la joya que os devuelvo es la
 misma que ayer me arrojasteis á la escena rindiéndome un homenage:
 como no he encontrado papel á mano para envolverla, os la envio dentro
 de una caja, que encontré tambien á mis piés, no sé de quien, y que
 recogí, porque las cómicas nos vemos obligadas á hacer delante del
 público, lo que como mujeres nunca hariamos. Si habeis creido que con
 ese joyel pagabais la entrada en mi aposento particular, como por
 algunos maravedises habeis comprado el derecho de juzgar de mi escaso
 ingenio, os habeis engañado. Mi aposento no se abre con oro. Mi corazon
 necesita de mas noble llave para abrirse. Perdonad si os he ofendido,
 obrando no como una dama de comedias, sino como quien soy.—Vuestra
 servidora.—Angélica, la comedianta.»

Hombre de mundo á pesar de su juventud don Fernando, creyó que la
 comedianta adoptaba aquella posicion digna y á todas luces mas noble,
 para hacerse mas preciosa, y se obstinó, apuró cuantos medios se conocen
 para obtener una cita de una mujer, y ya desesperado, se dirigió á maese
 Pertiñez, que tenia una tremenda fama de corredor experimentado.
 Ofrecióle oro á montones si le ayudaba á rendir aquella fortaleza, pero
 en vano, aunque obraba con toda la fuerza y á toda la altura de su
 codicia excitada, pretendió hablar á solas con Angélica: como maese
 Pertiñez era una especie de omnipotencia en al corral del Carbon y en
 la adjunta hostería tuvo mil veces ocasion de estar al lado de Angélica;
 pero esta jamás se encontraba sola: jamás habia podido el rapista
 decirla una sola palabra del asunto. Se concibe, pues, con cuanta ansia
 iria á la cita que de una manera tan inesperada habia recibido de la
 comedianta.

Llamó, latiendole el corazon de esperanza, esperanza que se refería á
 los doblones que debia recibir, si el negocio se llevaba á cabo, de don
 Fernando de Válor, y al punto que llamó se abrió la puerta. Era Angélica
 en persona.

—Entrad, entrad, maese, le dijo, tengo que preguntaros muchas cosas.

Pertiñez, restregándose las manos de alegría, atravesó, siguiendo á la
 comedianta, dos habitaciones y entró en una inundada por un hermoso sol
 de medio dia y tan ricamente alhajada como hubiera podido estarlo la de
 la dama mas principal.

Pertiñez abrió tanto ojo: aquellos muebles á todas luces no pertenecian
 á maese Bribiesca, que era miserable y raquítico con sus huéspedes.

—¡Ah! ¡ah! exclamó el rapista: ¿sabeis, señora, que debe de llevaros un
 sentido por todo esto ese ladron de Bribiesca?

—¡Ah! dijo Angélica, no os he llamado para eso: sentaos.

Y le señaló un magnífico sillon.

—Pero ved, señora, que voy á dejar inservible este hermoso terciopelo
 de Utrech.

—¿Y que os importa? dijo con impaciencia la comedianta.

—¡Ah! ¡ah! los barberos nos estamos restregando continuamente con toda
 clase de vichos grasientos: ¡qué vida la nuestra!

—¿Me vais á contestar en verdad á lo que os pregunte maese? le dijo
 Angélica sin escuchar sus últimas palabras.

—Os contestaré á todo lo que querais y á mas de lo que querais, hermosa
 señora, contestó el rapista.

—Decidme, continuó Angélica, inclinándose hácia Pertiñez, sobre uno de
 los brazos de su sillon, y con el acento ardiente y ansioso: ¿por qué
 está cubierto con celosías el primer aposento del lado derecho de la
 escena?

—¡Ah! eso es lo que no podré deciros: por un capricho: lo que sé es que
 quien ha tomado ese aposento tiene licencia de la Inquisicion y de la
 Chancillería para tenerle cerrado.

—Bien: ¿pero me podreis decir quienes son las personas que ocupan ese
 aposento?

—Las personas son un hombre y una mujer.

—¡Ah! ya sabia yo que habia por medio una mujer; no me habia engañado.

—Y, permitidme, señora, dijo sonriendo sutilmente el hombrecillo, si me
 entremeto en lo que no debo: ¿qué razones teneis para pensar que haya
 una mujer tras de las celosias?

—Tengo tres razones poderosas, tres razones de mucho valor que hablan
 por mí. Vais á ver.

Angélica se levantó, fué á una especie de secreter de ébano, marfil,
 concha y plata, le abrió y sacó de él un cofrecillo, con el cual fué á
 sentarse en el sillon: cuando abrió aquel cofrecillo, se deslumbró el
 barbero, y sus ojos casi se saltaron de codicia: tal le habian
 deslumbrado las joyas que en el cofrecillo se encerraban.

—Escuchad, dijo Angélica y como si nada la interesasen aquellas joyas;
 vos habeis visto la comedia que hacemos.

—¿Pues no he de haberla visto? contestó maquinalmente el rapista que no
 quitaba ojo de la pedreria.

—¿Recordais el momento en que Xarifa, la reina mora, jura vengar la
 muerte de su padre el rey Mirtilo?

—¡Oh! ¡vaya! como que se hunde el corral aplaudiendo; como que dais
 miedo, señora; tan al vivo lo haceis.

—Pues bien, me arrojaron confitura, llenaron la escena de gorras y
 toquillas, y en medio de todo esto ¿qué diriais que cayo á mis piés?

—¡Oh! ¿quién sabe, señora?

—Pues bien, cayó este collar. Y la comedianta asió por un extremo su
 magnífico collar de gruesas perlas con broche de brillantes y le levantó
 ante los ojos admirados del barbero.

—¿Y estais segura de que esas perlas y esos diamantes son finos?

—¡Que si estoy segura! este es un collar de reina; este collar vale un
 tesoro.

—¿Y no sabeis quien pueda haber sido...?

—Mientras devolvia al patio, segun costumbre, gorras y toquillas, miré
 ansiosamente á todas partes: deseaba conocer á la mujer que se habia
 desprendido por mi de tanta riqueza: yo habia recibido aquel collar como
 hubiera recibido una bofetada: con cólera: este collar era para mí un
 insulto... la mujer que me lo enviaba, solo habia tenido por objeto
 humillarme... vos no conoceis á las mujeres, añadió Angélica
 comprendiendo la estúpida expresion de asombro que se pintaba en los
 ojos estraordinariamente abiertos del maese: si; quien me arrojaba este
 collar, quien me decia sin palabras: «toma y deja de ofrecer tu
 hermosura y tu ingenio á la soez admiracion del vulgo,» era sin disputa
 una mujer enemiga mia, que me dispensaba una proteccion humillante; sin
 embargo no vi ninguna dama, aunque las habia hermosas y bien prendidas,
 que pudiese hacerme sospechar que era la dueña de esta joya: las mujeres
 lo conocemos esto con una sola mirada: pero habia un aposento cerrado
 con celosías... tras aquellas celosias debia estar mi enemiga: si, mi
 enemiga, y en efecto en aquel aposento habia una mujer.

—Si sabiais que la habia ¿á qué me habeis preguntado?

—Os diré; mientras estuve dentro, antes de que se acabase la funcion,
 encargué á un comediante que procurase informarse de qué personas habia
 en el aposento misterioso: cumplió su encargo y me dijo que habia visto
 salir un caballero de estado y una dama, pero enteramente cubierta con
 un manto. Despues para asegurarme mas me dijo que no estaba seguro de si
 la dama encubierta habia salido ó no del aposento cerrado, porque habia
 mucha gente y se habia confundido: pero me aseguró que de todas las
 damas que habia visto solo aquella llevaba manto.

—¡Desesperarse porque sin duda la admiracion de una gran señora os ha
 ofrecido un hermoso regalo...!

—¿Qué entendeis vos de esto? dijo con impaciencia Angélica. Dejadme
 seguir porque os cuento únicamente esto para que me ayudeis en mis
 sospechas para que las aclareis, si es preciso: me vi obligada á esperar
 otra funcion: en efecto el domingo siguiente, cuando el público me
 aplaudia con frenesí, yo, que tenia fijos los ojos en el aposento de las
 celosías vi abrirse una de estas, asomar una blanquísima mano de dama y
 arrojar á mis piés este brazalete.

Y Angélica mostró á maese Pertiñez, cuyo estupor crecia, una segunda y
 riquísima joya.

—Ya no podia tener duda, continuó la comedianta, de que en aquel
 aposento estaba la dama que se atrevia á insultarme. Tenia preparado
 como en la funcion anterior quien la siguiese, y aquella tarde fue
 seguida. Al volver el comediante encargado de seguirla, me dijo que del
 aposento de las celosías, acompañada de un caballero de mas de cuarenta
 años habia salido una dama cubierta con un manto de terciopelo. Que
 habia entrado en una litera y que rodeada de muchos criados, habia ido á
 una casa grande y principal en el Albaicin, junto á la parroquia de San
 Miguel. Encarguéle que se informase de quien era aquella dama, y solo
 pudo decirme que se llamaba doña Inés de Fuensalida, que salia muy poco,
 y siempre cuidadosamente encubierta, y por último que iba todos los dias
 al amanecer á la primera misa á San Miguel. Irritada de que mi emisario
 no supiese darme mas claras noticias, ansiosa de conocer por mi misma á
 aquella mujer, me levanté al dia siguiente antes de que fuese de dia, y
 me fuí á la iglesia de San Miguel á esperar á esa dama tan misteriosa:
 al fin al segundo toque de la misa de alba, entró una dama tapada, y
 aunque su andar y sus maneras no me eran desconocidas, no pude verla el
 rostro: he procurado corromper á sus criados y los he encontrado
 incorruptibles: por último, en la tercera función recibí un nuevo
 ultrage, viendo á mis piés estas arracadas que valen tanto como
 cualquiera de las dos joyas.

—¿Y nada habeis podido averiguar mas claro?

—No. He sabido, si, que vos sois el que cobra los alquileres de la casa
 en que esas gentes viven; que esa casa es de un morisco...

—Si, si por cierto, del señor Diego Lopez á quien conoceis.

—¡Qué yo conozco al señor Diego Lopez! dijo palideciendo Angélica.

—Si por cierto, es el hidalgo á quien encontrásteis conmigo en el
 comedor, y á quien habéis saludado hace un momento.

—¡Ah! ¡ese jóven moreno, pálido, de ojos negros, es Aben—Aboo! exclamó
 profundamente pensativa Angélica.

—Si, si señora; asi le llaman los moriscos, del mismo modo que llaman á
 don Fernando de Válor Aben—Humeya.

—¡Aben Aboo! ¡Aben—Humeya! repitió Angélica.

—Y si supiérais, dijo envistiendo de frente el rapista, cuán loco, cuán
 enamorado por vos está don Fernando de Válor.

—¡Qué está enamorado de mí!

—Cómo que me ha ofrecido no sé cuantas riquezas, si consigo de vos que
 le permitais hablaros una sola vez.

—¡Ah! murmuró Angélica; y reponiéndose, añadió: hablemos de la dama:
 vos cobrais los alquileres de la casa donde vive.

—Es verdad; pero jamás paso de un aposento del piso bajo, donde me
 recibe y me paga el mayordomo.

—Vos habeis revendido ese aposento cerrado á esa familia.

—Es verdad.

—Debeis, pues, haber visto á esa dama.

—Si, pero cubierta con el manto.

—¡Oh! ¿y no habéis tenido curiosidad?

—Si por cierto: pero cerraban por dentro con llave la puerta del
 aposento.

—De modo que no la conoceis.

—Ni mas ni menos que vos.

Golpeó impaciente Angélica el pavimento con su pequeño pié.

—Pues yo necesito ver frente á frente á esa mujer, dijo.

—Lo creo, murmuró el rapista, no encontrando otra cosa mejor que
 contestar á la comedianta.

—Y es que vos me vais á procurar que la conozca.

—¿Y cómo?

—Buscando una llave que sirva para abrir la puerta del aposento.

—¿Estais en vos?

—Sé que os pido un gran servicio, pero os lo pagaré.

—¡Cómo!

—Dándoos una carta de cita para don Fernando de Válor.

Alegróse en lo íntimo de sus entrañas el barbero, pero se mantuvo firme.

—Me pedís una cosa muy arriesgada para mí, señora. Yo puedo proveeros,
 á cambio siempre de esa cita con don Fernando, de un medio mejor y menos
 expuesto; porque al fin, si os doy la llave y entrais, y esa dama no es
 la que creeis...

—¿Y qué medio es ese?

—El señor Diego Lopez Aben—Aboo, dijo con acento de misterio el
 barbero, está convidado á comer con ella, y va á vivir en su propia
 casa.

—Esa mujer será capaz de comer con antifaz, y de hablar á oscuras con
 Aben—Aboo. La llave, la llave, maese Pertiñez, y por la llave del
 aposento de esa mujer, os doy una cita al mio para don Fernando de
 Válor.

—¡Dádmela!

—Cuando me hayais entregado la llave.

—Pues dentro de una hora.

—Pues hasta dentro de una hora.

Pertiñez salió contando ya en su imaginacion los brillantes doblones,
 que esperaba recibir de Aben—Humeya á cambio de la cita de Angélica, y
 esta se quedó murmurando:

—¡Aben—Humeya! ¡Aben—Aboo! ¡el uno me solicita loco de amores, y el
 otro ha palidecido al verme por la primera vez! Creo que al fin
 encuentro el principio de mi camino.

Capítulo VI. En que continúa un asunto suspendido en el anterior.

Aben—Aboo se paseaba impaciente en el chirivitil, donde le habia
 establecido maese Bribiesca: habíanle llevado el agua, el caldo y la
 maleta; se habia lavado y mudado de ropa blanca, pero ni maese Pertiñez
 se habia presentado á rasurarle, ni el lacayo del marqués de la Guardia,
 el aun para nosotros desconocido Peralvillo le habia traido el trage
 anhelado.

Aben—Aboo impresionable, como todos los hombres de la raza de que era
 hijo, tenia en la cabeza un hervidero de impresiones tentadoras; un
 volcan en una palabra; pensaba á un tiempo en Aben—Humeya, que le
 arrancaba la corona con que habia soñado; en la Dama blanca de la
 montaña, en la inquilina de la casa de San Miguel, y por último,
 flotante como una nube blanca y transparente sobre un celaje
 ennegrecido, la magnífica mujer, la cómica, que habia visto un momento
 al reflejo de la luz de maese Bribiesca en el oscuro corredor de la
 hosteria.

Eran estas bastantes impresiones para que el jóven estuviese
 profundamente preocupado, pasando de la una á la otra en un continuo
 torbellino, uniéndolas á veces como si fueran partes de un solo cuerpo,
 como si hubiese entre aquellas mujeres una relación extraña.

Demasiadamente excitado su cerebro, empezó á embrollarse su pensamiento
 y el oscuro chirivitil en que se encontraba á dar vueltas en torno suyo.
 Se sentó para dominar aquella especie de vértigo, en una de las sillas
 que estaban arrimadas á la pared, y permaneció inmóvil procurando
 dominar sus pensamientos.

De repente oyó ruido en el aposento inmediato como de abrir una puerta;
 luego la voz de dos personas que hablaban con interés.

De seguro que Aben—Aboo no hubiera reparado en aquello mas que en
 cualquier otro incidente vulgar y de poca monta, si la conversacion de
 aquellos dos hombres no le hubiera llamado vivamente la atencion por
 algunas palabras para él demasiado interesantes.

—Os digo, os repito, decia una voz que acentuaba perfectamente el
 castellano, que don Fernando acabará por perderse.

—¡Bah! dijo otra voz que tenia, aunque levísima cierto acento
 extranjero; y ¿qué os importa á vos Cisneros, que Aben—Humeya se pierda
 ó se gane?

—¡Oh! mas de lo que os parece, señor Godinez, os he traido á este
 aposento apartado porque aquí nadie puede oirnos ¿sabeis lo que ha hecho
 don Fernando de Válor?

—Alguna cosa como suya, dijo Godinez.

—Una atrocidad: ya sabeis que es regidor perpétuo de la Ciudad.

—¿Y quién no lo sabe?

—Pero no sabeis que este oficio se le habia quitado á su padre por
 delitos, y que despues de su muerte en una prision, el rey le ha dado á
 su hijo por gracia y con arreglo á una sentencia de la sala de Granada.
 Afortunadamente la venticuatria no habia sido declarada vacante, y don
 Fernando se vió horro de pleitos, pero no de envidias, porque ya algunos
 caballeros principales habian contado con que se proveria en ellos el
 tal oficio. Don Fernando, pues, al empuñar su vara de regidor perpetuo,
 se encontró con que aquella vara era para el un haz de enemigos. Se le
 ha mirado mal, porque todo el mundo mira mal al que es objeto de
 envidias, y además de esto porque don Fernando ha tratado á todo el
 mundo con tanta altanería, que á todos los tiene ofendidos, y nada hay
 que extrañar en lo que le sucede.

—¿Pero qué le sucede?

—Esta mañana habia cabildo: segun costumbre inmemorial en Castilla,
 todos los regidores al entrar en cabildo dejan todas las armas que
 llevan á sus escuderos ó criados; pues bien, á pesar de esta costumbre
 reconocida y acatada por todos, hasta por el mismo capitan general, don
 Fernando de Válor entró en cabildo con la daga en la cintura.

—¡Un olvido!

—Ó una intencion imprudente. Lo cierto del caso es que habiendo notado
 esto que creyó descuido en don Fernando, el regidor don Luis Dávila,
 advirtióle con mesura que no era bien enterase armado donde nadie tenia
 armas. Replicó descortesmente don Fernando, alegando privilegio; don
 Luis Dávila irritado por su descortesia, le echó mano á la daga para
 quitársela, y á esta accion, tambien imprudente, sucedió un tumulto
 espantoso; en vano el corregidor quiso calmarlo: don Fernando amenazaba
 al cielo y á la tierra, y yendo el escándalo en aumento, el corregidor
 llamó traidor á grandes voces á don Fernando y le mandó llevar preso.
 Mas este, que sin duda estaba preparado, rompió daga en mano por medio
 de los que se acercaban á prenderle, dejóse herido un portero, ganó la
 puerta de la sala, la antecámara y las escaleras, montó á caballo y
 escapó, sin que hasta ahora se sepa donde para. Se ha armado una gresca
 infernal. Se tienen sospechas de que los moriscos piensan rebelarse, y
 se cree que todo lo que ha pasado en las casas consistoriales, no sea
 otra cosa que un lance provocado por don Fernando para tener un pretexto
 para ponerse á la cabeza de la rebelion. Los tercios se han
 encastillado; no se ven por esas calles mas que caballeros armados de
 lanza y coselete que corren á presentarse al capitan general, y este, el
 presidente de la Chancillería, el corregidor y el alcalde mayor estan en
 consejo. ¿Y creeis que esto no me importe nada?

—Nada debe importaros Cisneros, nada absolutamente, puesto que vos no
 sois ni morisco ni soldado. Si la cosa se enreda, con volvernos á
 Sevilla de donde hemos venido, punto redondo.

—¡Volvernos á Sevilla! ¿sabeis señor Godinez que estamos arruinados?

—¿Y quién os manda ceder hasta tal punto á los caprichos de esa mujer?
 Hemos ganado un rio de oro, en un año que andamos representando por
 Andalucía, y esa mujer ha sido el embudo por donde ese oro ha
 desaparecido.

—Vos no conoceis á esa mujer, maese Godinez.

—Sé que es muy difícil encontrar una dama tal como ella: sé que sin
 ella no ganariamos ni la décima parte de lo que ganamos; pero en cambio
 no tendriamos que gastar tanto. Es nuestro tirano: con sus humos de gran
 señora, no hay medio de que se avenga á lo que otras damas se avienen;
 los trages han de ser de lo mejor, de lo mas fino: sedas, pieles,
 brocados, joyas: su habitacion ha de ser una habitacion de princesa, su
 mesa una mesa de arzobispo. Si hay polvo ó humedad en las calles,
 litera; si la duele un tanto la cabeza no hay medio de hacerla
 representar, aunque la entrada esté hecha. Decís bien, no sé quien es,
 porque esa mujer es un misterio, pero sé que todo lo que por ella se
 gane se gastará con ella, y que en vez de ahorrar nos empeñaremos.

—Pues ved ahí por lo que me contraria, me desconcierta, el lance de don
 Fernando de Válor; porque á no dudarlo, esta tarde no habrá funcion,
 habia muy buena entrada, con la cual esperaba salir de apuros, y será
 necesario devolverle el dinero; ¡si al menos esto pasase! pero tiene
 trazas de haber empezado para no concluir tan pronto.

—Os aconsejo que os separeis de esa mujer, Cisneros. A mi, como autor,
 me importa muy poco porsaco mi parte; pero vos os vais quedando cada dia
 mas pobre.

—¡Oh! ¡separarme de ella! ¡imposible! ¡imposible de todo punto;
 Godinez! la amo con toda mi alma.

—Pues ved ahí, yo no comprendo que un hombre ame sin ser amado, y sobre
 todo cuando se le dan continuamente zelos. Y os digo esto porque se
 dice, no sé con qué fundamento, que nada conseguis ni habeis conseguido
 de ella.

—¡Es verdad! ¡es verdad! hubo un tiempo en que creí que esa mujer me
 amaba: pero me engañé. Aun espero el primer favor.

—Dicen ademas que ella tiene un amante á quien adora, y que el tal
 amante se jacta de que nadie mas que el ha poseido á esa hermosura, tras
 la cual andan tantos desesperados.

—¡Ah! ¡el marqués de la Guardia se jacta...! tiene razon... porque ella
 le adora!

—¿Y lo sufrís?

—Sufro mas de lo que creeis; por ejemplo: yo que tengo mi aposento
 cerca del de Angélica, siento todas las noches por delante de mi puerta
 los pasos de un hombre, que se detiene delante de la puerta de Angélica
 abre y entra; despues sale por la mañana, muchas veces sin recatarse de
 nadie.

—No comprendo vuestro amor.

—Es porque yo amo de veras y soy esclavo.

—Pues teneis fama de no haber sido asi en otro tiempo.

—¿Qué quereis? Aquellos tiempos pasaron. Un príncipe poderoso era mi
 esclavo. Tenia en mis manos mas de lo que pensaba. Pero un dia una mujer
 terrible se puso entre el príncipe y yo...

—La hija del emir de los monfíes...

—¡Cómo! ¡exclamó Cisneros asustado! ¿quién os ha dicho eso?

—¡Bah! yo sé quién sois, quién es Angélica, quién es la hija del emir.
 Vos no sabeis quien soy yo... no os lo digo, porque necesito imponeros
 respeto para salvaros.

—¡Para salvarme!

—No quiero que seais la víctima de esa mujer.

—¡Y sabeis quién es esa mujer!

—Vaya si lo sé. Como sé quién os hirió la noche que la conocisteis.

—¡Que sabeis...!

—Si por cierto: fue vuestro amigo el marqués de la Guardia.

—¡Que rondaba la casa de la hija del emir...!

—Y vió entrar al príncipe y tuvo zelos.

—¡Ah! pero cuando tanto sabeis, quién sois...

—¿Que quién soy yo...? hace mucho tiempo que nadie me conoce mas que yo
 mismo. Oid; unas veces soy jóven: otras viejo: suelo llamarme príncipe,
 ó caballero, ó rufian, ó comediante: unas veces tengo un nombre, otras
 otro: Angélica me conoce demasiado bajo otra forma: ¿pero preguntadle si
 conoce á Salvador Godinez? ¿si sabe quién es? De seguro que no piensa
 que yo soy una moneda falsa. Yo sé cambiar de semblante, de cento de
 edad, aun de estatura: sé adaptarme á todas las condiciones. Ya me
 habeis visto representar...

—Y lo haceis á las mil maravillas. He tenido zelos de vos.

—No tanto, no tanto. Vos siempre sereis el famosísimo Cisneros, la
 delicia de las damas de la córte, que lloran vuestra ausencia, y la
 admiracion de los hombres de ingenio. Yo soy infinitamente mas cómico
 que vos, pero no en el tablado y entre las cortinas, sino en el mundo,
 entre las gentes. Tan cómico soy que Angélica, vuestra adorada Angélica,
 que sabe que existe un hombre que la ama y la aborrece á un tiempo; que
 sabe que ese hombre cambia de aspecto y de nombre, pero no de corazon ni
 de propósito; que por lo tanto debia desconfiar de todo desconocido que
 se la acercase, no desconfia de mí, y me cree simplemente Salvador
 Godinez, comediante y autor de la compañía del señor Andres Cisneros.

—¡Qué, amais á Angélica! exclamó Cisneros que solo esto habia oido de
 las últimas palabras de Godinez.

—¡Que si la amo! ¡sino la amara viviria!

—¡La amais! yo creo que esa mujer ha nacido para enamorar á todo el
 mundo.

—Os engañais. A esa mujer la sucede lo que á otras muchas. Las aman
 todos, menos el hombre que las posee.

—Es decir que el marqués de la Guardia...

—No la ama, porque ama á otra.

—¡A otra!

—Si, á una mujer á quien yo amaria tambien, si mi amor hácia ella no
 fuese insensato; un martirio á que me condenaria inútilmente. El marqués
 de la Guardia ama á la hija del emir de los monfíes, y porque la ama
 finge amor á Angélica.

—Nos os comprendo.

—La hija del emir se ha perdido para el marqués. Pero el marqués sabe
 que si una mujer se pierde para su amante, no se pierde jamás para la
 mujer que la aborrece, que la sigue, que la persigue ansiando venganza,
 cuando esta mujer tiene medios para obrar tan poderosos como son los que
 tiene Angélica.

—Con que la hija del emir y Angélica...

—Son enemigas, enemigas á muerte por la sola razon de que aman á un
 mismo hombre.

—Lo que no comprendo bien, es por qué me haceis estas revelaciones,
 dijo con intencion Cisneros.

—Porque ha llegado ya el momento de obrar. Angélica sabe que tiene
 cerca á su rival, tiene medios para envolverle en una horrible venganza
 y obrará. Es mas: yo la ayudaré á que obre. Por lo mismo para ayudarla,
 me veré obligado á estar separado de ella largas temporadas: yo puedo
 trasformarme: pasar por monfí entre los monfíes, por soldado entre los
 soldados del rey, como paso por comediante entre los comediantes; pero
 no puedo duplicarme, no puedo hacer dos mi persona, y quiero saber todo
 lo que dice, todo lo que hace, si es posible, todo lo que piensa
 Angélica. Para ello necesito un hombre esperimentado, sagaz, que sepa
 como yo encubrir bajo su semblante tranquilo sus pasiones, dominar los
 sucesos y no dejarse dominar de ellos; ese hombre sois vos Cisneros:
 pero para que lo seais, es necesario que os domineis: es necesario que
 comprendais que una mujer que nos desprecia, que ama á otro, sin
 recatarse de ello, que nos toma como instrumento, no debe inspirarnos
 amor sino venganza. Es necesario que comprendais tambien que habeis sido
 muy ambicioso y muy imprudente: que habeis cometido graves delitos cuyas
 pruebas tengo yo...

—¡Que yo he cometido delitos!

—Si, y ya que me habeis traido á un lugar donde nadie puede
 escucharnos, voy á hablaros con lisura. Vos, nacido de la pleve, lanzado
 por casualidad á la vida de comediante, para lo que poseeis grandes
 talentos, os visteis aplaudido, enriquecido, acariciado por las damas,
 casi recibido en la córte: entrabais en ella por el postigo es verdad,
 pero aquel postigo os llevaba á donde no llevaba á otros la puerta
 principal. Hace algunos años trabásteis conocimiento con el príncipe don
 Carlos, como lo traban generalmente con los grandes señores los hombres
 que han logrado hacerse famosos en cualquier oficio: á título de
 proteccion del gran señor, hácia el gran comediante. El príncipe no
 tenia la cabeza enteramente sana y habia nacido ademas muy mal
 inclinado: era ambicioso, incorregible, déspota, amigo de escesos y
 enemigo de toda sujecion: la dependencia en que vivia como hijo y como
 vasallo de uno de los hombres mas terriblemente celosos de su autoridad,
 le irritaba. Vos comprendísteis todo esto, como lo habian comprendido
 otros, ú otro, y pensasteis como aquel otro, aprovechar las perversas
 cualidades del príncipe para engrandeceros. Aquel otro, que era tambien
 un gran señor, casi un rey, el emir, en una palabra, conoció que debia
 aprovecharse de vos y se aprovechó. El vínculo que unia á un tiempo al
 príncipe, al emir y á vos era el amor de una mujer: el amor voraz,
 voluntarioso, impaciente, que el príncipe sentia hácia la hermosa
 duquesita. ¿Quereis que invierta mas tiempo probándoos de qué manera
 poseo pruebas de vuestra doble traicion contra el rey, incitando á la
 rebeldia al príncipe, irritando sus deseos por doña Esperanza, y
 sirviendo al mismo tiempo al emir de los monfíes? Vos habeis escrito
 cartas imprudentes, cartas cada una de las cuales vale vuestra cabeza, y
 esas cartas Cisneros estan en mi poder.

—¡Es decir que me imponeis condiciones!

—Me constituyo en vuestro señor, representando al diablo á quien os
 habeis vendido por ambicion.

—¿Y no temeis que esté desesperado?

—No porque aun sois ambicioso.

—¿Y qué me podeis vos dar?

—Puedo daros, si os resistis á servirme, una muerte horrible. Porque
 ¿qué creereis que haria con vos Felipe II cuando supiese, que vos,
 envenenando al corazon de su hijo, impulsándole á la traicion, le habeis
 obligado á matar al príncipe?

Cisneros calló.

—Por el contrario si me servís bien, os enriqueceré; es mas: os pondré
 en ocasion de ser. ¿Quereis ser walí de un rey moro..? pues bien: podrá
 suceder que lo seais. ¿Quereis conquistar la gracia del rey de España y
 su privanza? Servidme: si solo quereis ser rico, sedlo desde ahora.

—¡Cómo! ¿vos podeis enriquecerme, hacer levantar el destierro que me
 separa de la córte, fuera de la cual no vivo?

—Lo puedo.

—Y sin embargo, ¿teneis paciencia para vivir con un miserable
 salario..?

—¡Imbecil! ese es el antifaz, el medio. Decidme Cisneros: ¿habeis
 creido de buena fe que hemos ganado todo el oro que se ha gastado en
 pagar la compañía, y en sostener los caprichos de Angélica?

—El público ha pagado muy caro...

—Por muy caro que hubiera pagado el público, las entradas no hubieran
 bastado para pagar la compañia, que es muy numerosa y muy buena, porque
 vos no quereis trabajar con malos cómicos. Quien ha pagado he sido yo:
 como soy quien vendo las entradas; como nadie tiene que enterarse de
 ello, he hecho al revés de otros que roban: he aumentado... he aumentado
 diez veces mas: aposento habia por el que solo han pagado un escudo, y
 yo he dicho que han pagado un doblon, y asi todo. Con que, nada os
 importe que los moriscos se revelen ó no: mejor para nosotros... nada
 importa que no podamos representar mas en Granada; mejor; nos
 desembarazaremos de todos esos comediantes, que al fin son ojos que ven,
 oidos que escuchan y bocas que mienten, y nos estorban. Por lo demás, y
 ya que os prestais á servirme, tened muy en cuenta el no ser débil con
 Angélica, revelándola una sola palabra de lo que hemos hablado;
 continuad, como siempre; tratadme delante de los demás con la soberbia
 que siempre me habeis tratado, y basta por ahora. Son ya cerca de las
 doce, y voy á ponerme á despachar las entradas.

—¿Pero creeis que despues, de lo que ha sucedido esta mañana pueda
 haber funcion?

—¡Bah! todo ello no pasará de ruido: ya vereis como se nos llena al
 corral, y sobre todo que nosotros no podemos suspender la funcion sin
 órden del corregidor.

Tras estas palabras, Aben—Aboo que habia unido su oreja derecha á la
 pared para oir mejor, sintió que los del aposento inmediato se dirigian
 á la puerta, la abrian, salian y cerraban de nuevo.

Luego los pasos de los dos se perdieron á lo largo del corredor.

—¿Con que ese señor Godinez, no es Godinez? dijo Aben—Aboo, ¿ni esa
 comedianta es lo que parece, ni el señor Cisneros por lo visto se
 contenta con ganar su dinero representando? ¡Aben—Humeya, toma un
 pretesto para la rebelion! ¡Amina ama al marqués de la Guardia! ¡la
 comedianta tambien! ¡estas dos mujeres se conocen y son enemigas! ¡El
 señor Godinez alienta proyectos! ¡Oh! ¡por el Dios Altísimo, que mi
 buena suerte me ha traido á esta hostería. Creo que al fin de este
 laberinto está mi suerte buena ó mala! la tumba ó el trono! Pues bien:
 es necesario que yo me procure un hilo que me guie para llegar al fin de
 ese laberinto. Cada uno de esos comediantes es un cabo. Pues bien yo
 reuniré á los tres. Yo procuraré no perderlos. ¡Y el marqués de la
 Guardia! ¡mi buen amigo! ¡oh! ¡oh! ¡Ahora mas que antes me impacienta
 la tardanza del criado del marqués! y bien mirado ¿para qué necesito yo
 sus vestidos? ¿No vengo de viaje? No se por qué tengo impaciencia de
 conocer á esa doña Inés de Fuensalida; me parece que este es otro cabo
 que me presenta mi fortuna.

Habíase ya decidido Aben—Aboo por presentarse de cualquier modo en la
 casa de sus inquilinos, cuando se oyeron pasos en el corredor que se
 detuvieron junto á su puerta y una mano llamó á ella.

Era el lacayo del marqués que traia un emboltorio bajo el brazo
 izquierdo y una espada y una daga de córte en la mano derecha.

Capítulo VII. De como hasta el fin del capítulo no pudo sacar nada en claro
 Aben—Aboo acerca de sus inquilinos.

A punto que daban las doce, llegaba Aben—Aboo, bizarramente vestido con
 un trage de brocado escarlata, calzas de grana y zapatos acuchillados, á
 la puerta de la casa de don Alonso de Fuensalida, ó, por mejor decir, de
 su casa.

Al atravesar la ciudad habia observado profundamente el aspecto de ella
 y nada habia encontrado de extraño: era muy posible que los tercios
 estuviesen renuidos, instalados en consejo el cabildo y la Chancillería
 y que se hubieran tomado algunas precauciones; pero las gentes iban
 tranquilamente por la calle como de costumbre, salian de oir misa de las
 iglesias multitud de damas ataviadas como la que va á misa tarda para
 ser vista, y muchos soldados alféreces y capitanes, andaban, á su paso,
 y á sus negocios, como si absolutamente no amenazara ningun peligro.

El acontecimiento, pues, de aquella mañana en las casas consistoriales
 habia quedado completamente aislado.

Aben—Aboo, se entró por el zaguan, y pidió á uno de los lacayos que
 vagaban por él, le anunciase á su señor.

Inmediatamente aquel hombre le introdujo, precediéndole para guiarle por
 unas anchas escaleras de mármol, alfombradas en el centro y unos
 corredores, alfombrados tambien, á una antecámara y una cámara donde le
 salió al encuentro un caballero como de cuarenta y seis años,
 enteramente vestido de negro, de fisonomía enérgica, y hermosa.

—El señor Diego Lopez, á quien esperaba vuecencia; dijo el lacayo á
 penas vió á su señor, retirándose en seguida.

—Bien venido seais, caballero, le dijo el señor excelentísimo á
 Aben—Aboo, y tanto mas, cuando mi hija y yo empezábamos á estar
 cuidadosos por vos.

—¡Oh! permitidme que me enorgullezca de haber sido el objeto del
 cuidado de esa hermosa señora.

—Nada tiene esto de extraño caballero, cuando mi hija doña Inés os debe
 muchas atenciones.

—¡Atenciones!

—Sí por cierto: cuando tuvísteis la complacencia de cedernos vuestra
 casa...

—Decid la necesidad, señor don Alonso: si yo no hubiera venido á la
 pobreza en que me hallo...

—No hablemos de esto, sois pobre por que sois honrado, y la honra es el
 primer caudal de un hidalgo. Dejadme ahora probaros como os debe
 atenciones mi hija. Cuando supísteis que venia á vivir á vuestra casa
 una dama, vos, que del ajuste de arriendo habiais exceptuado cuatro
 habitaciones, que eran para vos un santuario, las que habia vivido
 vuestra madre, habitaciones que debian permanecer cerradas, os
 apresurásteis á ofrecerlas á mi hija para su uso. Doña Inés aceptó con
 placer vuestro ofrecimiento, ha vivido en esas habitaciones y ha
 aspirado el perfume de santidad, de sufrimiento, de dulzura que en ellas
 ha dejado vuestra madre. Doña Inés vive en la misma habitacion en que
 vivió vuestra madre, Aben—Aboo.

—¡Ah! ¡sabeis mi nombre!

—Porque lo sabemos; porque sabemos que sois primo hermano de
 Aben—Humeya, que ha cometido hoy, arrastrado por su mocedad y por su
 imprudencia uno de los mayores desaciertos que pudiera haber cometido,
 estábamos con cuidado por vos.

—¿Con que sabeis?

—¿Y quién no sabe los pensamientos de los moriscos? Sábelos el capitan
 general, el presidente, el corregidor... y como vos sois tambien
 morisco...

—Pero vasallo leal del rey nuestro señor, aunque no me haya honrado
 tanto como á mi primo hermano don Fernando de Válor, dijo cubriéndose de
 la mayor reserva Aben—Aboo, por que no sabia el terreno que pisaba.

—¿Y cómo andais Aben—Humeya y vos?

—Nos tratamos como buenos parientes, pero nos vemos poco: él vive
 generalmente en Válor con su madre doña Elvira, y yo vivo con mi madre
 en Cádiar, cuidando de unas tierrecillas que nos han quedado.

—¿Y cómo se encuentra vuestra buena madre? Yo la conocí antes de que os
 diese á luz y era una doncella hermosísima, dulce, sufrida; un ángel en
 una palabra. Baste deciros que estuve enamorado de ella, y que bien
 hubiera podido ser que nos hubiésemos casado. A veces una casualidad
 dispone del porvenir de dos personas: pero no hablemos mas de esto,
 porque no debe hablarse de las cosas pasadas. Y puesto que ya os tenemos
 aquí, vamos á tranquilizar á mi hija.

—Una palabra, don Alonso, una sola palabra: desde que recibí vuestra
 cortés invitacion para venir á vuestra casa, bajo pretexto de que era
 mia, estoy luchando con la duda de quién habia podido deciros que yo
 estaba en Granada, cuando me he venido solo, á la ligera y á mata
 caballo desde mi atalayuela de Cádiar, sin avisar á nadie.

—No lo extrañeis: me ha avisado maese Pertiñez.

Aben—Aboo recordó que el rapista no se habia separado de él ni habia
 hablado con nadie; aceptó con las muestras de la mayor credulidad la
 respuesta de don Alonso, pero en su pensamiento se estereotipó por
 decirlo así esta frase recelosa:

—¿Quién será este hombre? ¿quién será su hija?

Don Alonso le hizo atravesar algunas habitaciones demasiado conocidas
 para él, y cuyo rico mueblaje encontró en el mismo estado en que se
 encontraba cuando vivia en aquella casa con su madre, y al fin se acercó
 con el corazon palpitante á una puerta cubierta de arabescos. Aquella
 puerta era la de las habitaciones de su madre.

Despues de pasar aquella puerta y una antecámara, don Alonso abrió una
 mampara de cuero de Marruecos recamado, é hizo seña al jóven para que
 pasase. Aben—Aboo, al abrirse aquella mampara habia arrojado un grito,
 involuntario. Delante de él se habia presentado una doble aparicion. Una
 dama hermosísima, vestida completamente de blanco, con una rozagante
 túnica de brocado, resplandeciendo toda, con sus joyas, con su mirada,
 con su hermosura, con sus ropas, y por cima de la cabeza de aquella
 aparicion casi divina, otra mujer no menos hermosa, vestida de blanco,
 pura, coronada de flores, é impresa sobre su semblante de niña, la
 melancólica expresion de un sufrimiento resignado, que la hacia aparecer
 mas hermosa: entre aquellas dos mujeres, real la una, pintada la otra,
 que se tocaban y se confundian á la vista de Aben—Aboo, por un accidente
 de posicion, habia algo de comun, algo de semejante, algo de eso que
 puede llamarse aire de familia, y que bien podia ser ese misterioso
 punto de contacto que existe entre dos mujeres hermosas que pertenecen
 casi á un mismo tipo. Para completar mas esta analogía, en el semblante
 de la una dama, de la dama que respiraba á dos pasos de Aben—Aboo, habia
 la misma expresion de sufrimiento dulce y resignado, que en el semblante
 de la dama pintada en un magnífico cuadro suspendido de la pared al
 fondo de la cámara. Aben—Aboo no sabia quién era la dama viva, pero
 sabia si, que la dama pintada era una reproduccion exacta de su madre
 doña Isabel de Válor cuando solo tenia diez y siete años.

La inesperada vista de su madre á quien amaba con delirio, puesta de
 contraposicion con doña Inés, le habia arrancado del corazon un grito de
 angustia, por decirlo asi, porque al mismo tiempo creia haber encontrado
 en la jóven y hermosa dama que le contemplaba con una profunda paz,
 mucho de semejante en el trage y en la actitud, con la misteriosa Dama
 blanca de la montaña.

Pero Aben—Aboo tardó poco en reponerse, saludó cortésmente á doña Inés,
 se disculpó de su conmocion con la inesperada vista de su madre á quien
 dijo haber dejado harto triste en las Alpujarras, y se sentó á la mesa
 que ya estaba servida y á la que asistieron inmediatamente cuatro
 lacayos á cuya librea no podia pedirse nada en cuanto á gusto y riqueza.

¡Y cosa extraña! el semblante y las maneras de aquellos lacayos; la
 precision con que servian; un no sé qué de característico impreso en
 ellos, que Aben—Aboo, no comprendia bien, le impresionaban tanto, como
 don Alonso, como su hija, como el recuerdo ardiente en todo cuanto habia
 pasado por él aquel dia fecundo en aventuras.

Pero Aben—Aboo era sagaz, astuto y prudente y sostuvo á pesar de sus
 observaciones, con la mayor lisura y naturalidad, la conversacion de
 generalidades que se sostuvo durante la comida.

Nada vió Aben—Aboo que indicase en doña Inés el deseo de agradarle; le
 trataba con esa fácil manera á que está acostumbrado todo el que ha
 tenido trato de gentes; hacia los honores de la mesa de una manera
 perfecta, y, sin embargo, lo perfumaba todo para Aben—Aboo, que acabó
 por sentirse impresionado, y, por necesitar de toda su fuerza de
 voluntad para no perder su aspecto tranquilo. Concluyóse la comida
 cuando eran las dos, y don Alonso pidió las sillas.

—Esperamos, dijo, que nos acompañareis: no siempre se encuentra en
 Granada una compañía tal de comediantes como los que ha traido el señor
 Andrés Cisneros.

Aprovechó la ocasion Aben—Aboo para empezar á utilizar las observaciones
 que le habia procurado la casualidad en la hostería del Carbon y dijo
 con suma naturalidad:

—En efecto, mi amigo el señor marqués de la Guardia, á quien he
 encontrado de una manera imprevista casa de maese Pertiñez, me ha hecho
 grandes elogios de esos comediantes, especialmente de una Angélica, que
 dice es un prodigio; yo le habia creido de buena fe, pero despues he
 dudado acerca de la habilidad de esa mujer.

—¿Y por qué? dijo sonriendo doña Inés; habeis hecho mal: la Angélica es
 toda una comedianta que se hace aplaudir con entusiasmo.

—Créolo, señora, despues de que vos me lo afirmais.

—¿Y por qué no creerlo por el dicho de vuestro amigo?

—Porque mi amigo que es un loco, señora, un hombre de aventuras, está
 ciegamente enamorado de la Angélica.

—Y hace bien, porque es muy hermosa, caballero: en fin, vos la vereis y
 la juzgareis.

—¡Ah! mi opinion, señora, seria muy falsa: criado, como quien dice, en
 las Alpujarras, entre cerros, siempre aguijando lebreles, y corriendo
 tras los corzos, soy casi un rústico.

—Pero un rústico, ya que vos lo quereis, que tiene un gusto exquisito,
 dijo riendo la jóven; perdonad si me tomo con vos alguna confianza:
 estoy viendo todos los dias á vuestra madre, he acabado por amarla, y
 esto es bastante título para que trate á su hijo como á un conocido
 antiguo, casi como á un pariente; os digo esto para que no extrañeis lo
 que voy á deciros á cerca de vuestro buen gusto.

—Que vos me suponeis.

—Del que llevais sobre vos una prueba indudable.

—¿Sobre mí?

—Si, en el brocado de vuestro trage; es precioso... y rico... las
 mujeres reparamos mucho en esto, y siempre procuramos informarnos de en
 donde se venden tan ricas, tan hermosas telas. ¿Donde habeis comprado
 ese brocado?

—En Granada hoy mismo.

—¡Hoy!

—Elogiando mi buen gusto habeis elogiado el del marqués de la Guardia.

—¡Ah! ¡dispensad! yo creia que vos...

—Nada tiene esto de extraño. Habia venido á la ligera y no queria
 presentarme con el lodo del camino. Afortunadamente encontré á mano al
 marqués que se prestó á venderme un traje, y él mismo ha elegido este
 entre los suyos.

—Pues debeis estar muy agradecido á vuestro amigo. Por mi parte quiero
 que le pregunteis donde ha obtenido tan hermosa tela. Yo creo que solo
 en Venecia podrá encontrarse hoy y á un precio exorbitante. Reparad,
 reparad, padre mio, lo fino, lo bello de este brocado; es de tres altos
 y está bordado de aljofar. Con que ¿preguntareis al marqués?...

—¡Oh! de seguro señora.

—Las literas esperan á vuecencias, dijo un lacayo á la puerta.

La hermosa dama llamó á una de sus doncellas, la pidió un manto, y esta
 le trajo uno de terciopelo en que se envolvió completamente.

Despues, asiéndose con la mayor lisura al brazo derecho de Aben—Aboo.

—Vamos, señor Diego Lopez, dijo: estoy impaciente porque viendo á la
 Angélica, comprendais que el marqués de la Guardia vuestro amigo, tiene
 tanto gusto para sus amores como para sus brocados.

Aben—Aboo, seguido de don Alonso, condujo á la jóven hasta el patio
 donde esperaban dos literas: en la una entraron el padre y la hija, y en
 la otra Aben—Aboo.

Esta circunstancia favoreció al jóven. Se encontraba solo, y por decirlo
 asi encerrado, y para aumentar mas aquella especie de aislamiento,
 corrió las cortinillas de los cristales, y se entregó á la meditacion de
 lo que habia observado durante la comida.

Por muchas razones habia sospechado que quien le habia dado un bolsillo
 de oro en la ermita de San Sebastian, y el que le habia convidado á su
 casa eran una misma persona: en aquel caso don Alonso debia ser el emir
 de los monfíes y su hija Amina, aquella misteriosa hermosura que nadie
 conocia: tenia además razones para sospechar que la mujer rival de
 Angélica fuese la hija del emir, y otras razones no tan claras para
 creer que doña Inés, Amina, y la Dama blanca de la montaña eran una
 misma persona.

Pero todas sus suposiciones se estrellaban contra el aspecto y las
 palabras tranquilas con que doña Inés habia oido y contestado las
 palabras intencionadas que habia permitido á sus recelos Aben—Aboo: ni
 al oir el nombre de Angélica ni el del marqués de la Guardia se habia
 conmovido la jóven, ni un solo músculo de su semblante se habia
 contraido, al saber que el marqués de la Guardia estaba enamorado de la
 comedianta.

Extrañábale, ademas sobre manera, que una dama de la calidad y del
 estado que mostraba doña Inés, se hubiese entrometido, por mas que
 hubiera querido justificarlo, en la calidad del brocado que vestia y en
 su procedencia. Y en verdad que esto era de extrañar, tratándose de un
 hombre á quien doña Inés veia, ó por lo menos hablaba, por la primera
 vez. Todos estos pensamientos eran bastantes para revolver el seso á
 otro menos cabiloso que Aben—Aboo, y como si esto no bastase, punzábale
 el corazon un sentimiento agudo, amargado por un sin número de dudas y
 de temores: este sentimiento era un amor naciente, puro, dominador y
 tirano, aun en su principio, que habia aspirado Aben—Aboo en la
 hermosura de doña Inés y de la atmósfera de misterios que la rodeaba.

Antes de que el jóven hubiese encontrado la mas leve solucion á sus
 pensamientos, paró la litera. Entonces, se encontró á la puerta del
 corral del Carbon, á la que afluia una multitud inmensa. La funcion
 debia haberse empezado, ó estaba á punto de empezarse, porque ya el bobo
 y su tambor habian desaparecido. Sudando y codeando por hacerse visible
 entre la multitud, aparecia maese Pertiñez vestido de dia de fiesta y
 con su capa nueva de paño fino. Dos lacayos de don Alonso abrian plaza,
 y al cabo, Aben—Aboo, siguiendo al padre y á la hija, se encontró
 primero en unas escaleras, despues en un corredor, luego delante de una
 puerta, que abrió con llave un lacayo, y al fin dentro de un pequeño
 espacio cuadrado, cubierto de tapices en las paredes y en el techo, y de
 alfombra en el suelo y cerrado por delante por una celosía. Ademas en el
 centro, y por razon de lo frio de la habitacion, habia una copa de plata
 con fuego.

Tres sillones estaban colocados delante de la celosía: sentóse en el de
 la derecha doña Inés, en el del centro Aben—Aboo, y don Alonso, despues
 de haber cerrado la puerta del aposento con la llave que le entregó un
 lacayo, se sentó en el sillon de la izquierda.

Solo entonces y cuando estuvo segura de que de nadie podia ser vista mas
 que de Aben—Aboo y de su padre, se despojó doña Inés de su velo, dejando
 descubiertos ante Aben—Aboo, tesoros de hermosura en los redondos
 hombros, y en el seno cuasi cubierto por un exagerado descote.

Aben—Aboo estaba en malas condiciones para consagrarse á la observacion
 de lo que pasaba, de lo que se veia mas allá de doña Inés; pero nosotros
 que no estamos enamorados ni dominados por las pasiones que Aben—Aboo,
 podemos salirnos de aquella especie de cajon en que estaban encerrados
 los tres personajes, y dedicarnos á la contemplacion del aspecto que
 presentaba el corral.

Tres de sus lados mostraban sus ventanas y corredores henchidos de
 damas, aderezadas, pintadas, ó afeitadas, como se decia entonces,
 luciendo su desnudez á pesar del frio; entre las damas cubiertas de
 plumas y de relumbrones, caballeros jóvenes, maduros y viejos, no menos
 enjalbegados y aliñados muchos de ellos, mas que las mujeres: en un
 aposento grande, al frente, se veia el tribunal del Santo Oficio de la
 Inquisicion; en otro al lado, el capitan general y sus tenientes y
 oficiales; mas allá el aposento de la Chancillería, y luego el de la
 ciudad: todos estos aposentos tenian en sus balaustradas, asi como los
 ocupados por las damas y caballeros particulares, ricas colgaduras de
 seda ó de terciopelo, del color y con las armas que correspondian á cada
 corporacion ó familia, lo que, siendo muchos los colores y harto
 diferentes los blasones y las empresas, formaba un peregrino contraste:
 solo habia una colgadura ó repostero que no tenia armas ni empresa; pero
 en cambio era tan rico, tan recargado de oro y adornos, que valia él
 solo por todos los del corral: este repostero era el del aposento del
 llamado don Alonso de Fuensalida.

Descendiendo al patio, allí era tambien grande la variedad de colores,
 cintas y preseas: ocupaban las sillas hombres, en general, y algunas
 damas galantes en la delantera junto á los músicos: á medida que las
 sillas estaban mas lejos de la escena, era menor el lujo de los que las
 ocupaban, y al fin, allá en último término, estrujándose, apretándose,
 pisándose, apostrofándose, produciendo un ruido infernal, estaba la
 gente de á pié, compuesta de hidalgos pobres y de gente valdía.

El cuarto lado del corral, estaba enteramente ocupado por el escenario y
 por los tapices que encubrian los cuartos provisionales donde se vestian
 los actores: el escenario, propiamente dicho, formado por dos pabellones
 de damasco rojo y un tapiz de Flandes, sobre un tablado de una vara de
 altura, estaba inclinado notablemente hácia la derecha, y de tal modo,
 que el aposento mas cercano á él, era el de la celosía.

Esto tenia sus razones sin duda, pero los que ocupaban los aposentos y
 la sillas de la izquierda, se quejaban con razon, porque desde sus
 puestos no podia verse bien lo que pasaba en el escenario.

El cielo estaba radiante y despejado, y como ya eran las dos largas de
 la tarde, el sol iluminaba únicamente la parte alta de la pared oriental
 del patio.

Apenas habia entrado en su aposento don Alonso de Fuensalida, con su
 hija y su huésped, cuando, como si solo hubieran esperado su llegada,
 rompieron las guitarras de la música, acompañadas de trompetas y
 tambores, que se habian llevado porque la comedia era de moros y
 cristianos, y habia, por lo tanto, que tocar al arma. Todos estos
 instrumentos juntos, mal tañidos y peor concertados, formaban un
 estrépito infernal, que solo podia ser tolerable por la costumbre, y
 sobre todo, por lo corto de su duracion. Concluida aquella especie de
 obertura salvaje, se corrió la cortina, quedando descubierto un espacio
 cuadrado, formado por tapices, y salió el bobo, vestido de pastor, con
 zurron, cayado y pellica.

Nuestros lectores nos permitiran que les demos una idea de lo que era
 una representacion teatral en aquellos tiempos, en que el arte escénico
 estaba en su infancia: ya hemos descrito la manera como se adornaban los
 corrales en que estas representaciones se hacian: réstanos decír, en
 cuanto á la parte material, que no habia decorado, sino muy raras veces,
 representando generalmente los cómicos entre cortinas ó tapices, tras
 los cuales aparecian ó desaparecian por una abertura, según que lo
 requeria la marcha del asunto: representaban de memoria y sin apuntador,
 y su declamacion era un tanto cantada, armónica, particularmente en las
 obras en verso. En cuanto al órden de los espectáculos, vamos á
 presentar, como muestra, el de la funcion que iba á representarse
 aquella tarde en Granada por la compañía del famoso Cisneros.

Primeramente el introito, con una loa de Torres Naharro, autor
 dramático, que floreció á principios del siglo XVI. Despues la comedia
 en cuatro jornadas, y en verso, de un autor desconocido, titulada:
 «Reina Moraima». En tercer lugar, un coro y baile, titulados «El amor».
 En cuarto, el «Paso del convidado», de Timoneda; autor valenciano, que
 floreció por aquellos tiempos: y últimamente, el «Paso del ciego», de
 Lope de Rueda, que de batidor de oro, se habia convertido en insigne
 autor y comediante.

En la imposibilidad de ofrecer á nuestros lectores toda esta funcion,
 diálogo por diálogo y punto por punto, vamos á trascribirles la loa ó
 introito que declamó el bobo (asi se llamaba entonces á los graciosos),
 no solo para que juzguen del gusto dramático de entonces, sino para que
 observen con cuánta libertad hablaban entonces al público los autores y
 los comediantes.

Hé aquí la loa que el bobo declamó con gran desemboltura y maestría á
 vuelta de botargadas, que se recibian muy bien en aquella época.
«Dios mantenga y remantenga
mia fé á cuantos aquí estais,
y tanto pracer os venga
como creo que deseais.
. . . . . . . . . .
Pues pobretos,
que quereis vivir sugetos
al mundo y á su cebico,
en mi tierra los discretos
al contento llaman rico.
Por probar
ora os quiero preguntar:
quien duerme mas satisfecho,
yo de noche en un pajar
ó el Papa en su rico lecho?
Yo diria
quel no duerme, todavia
con mil cuidados y enojos;
yo recuerdo á medio dia
y aun no puedo abrir los ojos.
Mas veran:
que dais al Papa un faisan
y no come del dos granos;
yo tras los ajos y el pan
me quiero engollir las manos.
Todo cabe,
mas aunque el papa me alabe
sus vinos de gran natio,
menos cuesta y mejor sabe
el agua del dulce rio.
(aplausos generales.)
Yo, villano,
vivo mas tiempo y mas sano,
y alegre todos mis dias,
y vivo como cristiano
con aquestas manos mias.
Vos, señores,
vivís en muchos dolores
y sois ricos de mas penas,
y comeis de los sudores
de pobres manos agenas.
(aplausos de la gente de á pié.)
Y infinitos,
que teneis los apetitos
tan buenos como palabras,
no comiérades cabritos
si yo no criase cabras.
Concrusion:
pues os demando perdon
me lo debeis conceder,
y pues que fué mi intencion
venir á daros prazer;
y será:
que una comedia verná
Reina Moraima llamada.
Sabed que no faltará
de graciosa ó desgraciada.

A continuacion, el bobo charló en verso el argumento de la comedia, y,
 concluido, retiróse dentro, llevando consigo una salva de aplausos.

Despues de esto é inmediatamente debia salir la reina mora, y decir al
 público, que su padre habia sido asesinado, su esposo asesinado, sus
 hijos asesinados, y que iba por el mundo en busca de un caballero que la
 vengase del hombre que habia asesinado á su padre, á su esposo y á sus
 hijos.

Sin embargo, Angélica que debia representar la reina mora, no parecia;
 el público empezaba á impacientarse, y á murmurar, y á silbar al fin, y
 armar un verdadero alboroto.

Veamos en qué consistia la tardanza de Angélica.

Apenas habia entrado en su aposento don Alonso de Fuensalida, cuando
 maese Pertiñez, se deslizó por una escalera de mano, que mas allá,
 apoyada en la balaustrada, daba al escenario, y pasando entre moros y
 cristianos, llegó á un espacio cerrado por tapices, levantó uno y se
 encontró frente á frente con Angélica.

Estaba la comedianta deslumbrante de hermosura; tenia en la cabeza sobre
 las pesadas trenzas de sus cabellos, un adorno de plumas y diamantes, un
 riquísimo collar sobre el casi desnudo seno, y una magnífica y ancha
 túnica de brocado blanco de tres altos: tenia en la mano su papel
 plegado, en el que no estudiaba; por el contrario, le rompia lentamente
 y con cólera en pequeños pedazos. Sobre una mesa inmediata habia un
 objeto de poco volúmen envuelto en un pañuelo de encaje.

Cuando entró Pertiñez, Angélica se levantó sobrexcitada.

—¡Gracias á Dios que habeis venido! le dijo. ¿Traeis la llave del
 aposento de las celosías?

—Es que... me habiais prometido otra llave, que ya no sirve, porque don
 Fernando de Válor...

—Sí, si: ya sé que don Fernando ha hecho una de las suyas y anda
 huyendo; pero no importa, dad mi llave al señor Diego Lopez.

—Pero el señor Diego Lopez, no me pagará...

—Acabárais de una vez; os pagaré yo. Tomad mi llave, añadió sacando una
 de su limosnera, y esta carta para el señor Diego Lopez. Dadme la llave
 del aposento de la dama encubierta.

—Pero...

—¡Ah! me habia olvidado de que era necesario pagaros: tomad.

Y se quitó su magnífico collar, que no le hacia falta, porque su cuello
 desnudo era mas hermoso.

—Pero... repitió Pertiñez.

—¡Oh y que cansado! tomad y dadme.

Pertiñez sacó de sus gregüescos una llave que entregó á Angélica, y esta
 le dió el collar.

—Oid: haced de modo que el señor Diego Lopez reciba mi carta y mi llave
 esta misma noche. Adios.

Y rápida como el pensamiento, salió de entre sus tapices, atravesó el
 interior del escenario, trepó por la escalera de mano, y se encontró en
 el corredor de los aposentos del público, que estaba desierto á causa de
 haberse empezado la funcion. Los lacayos de don Alonso que habian
 quedado á la puerta del aposento de su señor, creyendo que no harian
 falta, se habian escurrido para pillar algo de la funcion entre la gente
 de á pié, y Angélica pudo llegar sin que nadie se lo impidiese á aquella
 puerta, y metió en la cerradura la llave, abrió con mano trémula y se
 precipitó dentro.

Al ruido, doña Inés volvió la cabeza, al mismo tiempo que su padre y
 Aben—Aboo. Angélica habia puesto sus manos sobre los dos hombros
 desnudos de doña Inés, y la miraba frente á frente.

—¡Oh! ¡no me habia engañado! exclamó, ¡eras tú!... ¡tú!... ¡siempre tú!

—¿Qué quereis señora? dijo con asombro don Alonso.

Palideció aun mas que lo estaba Angélica, temblaron sus labios, y sin
 duda iba á pronunciar alguna palabra inconveniente, porque se la vió
 hacer un esfuerzo sobre sí misma. Habia visto junto á sí á Aben—Aboo,
 que la miraba admirado.

—¡Perdonad! dijo, me he engañado señora: perdonad, señor caballero,
 pero las cómicas tenemos corazon: yo creia que una mujer á quien
 aborrezco de muerte, de quien he jurado vengarme, y de quien me vengaré,
 me habia arrojado para humillarme desde este aposento estas tres joyas
 (y Angélica desemvolvió el pañuelo de encaje); perdonad otra vez: si yo
 hubiera encontrado aquí á esa mujer la hubiera arrojado estas joyas á la
 cara; pero... me he equivocado... sin embargo, os suplico que volvais á
 admitir estas joyas, que para nada me hacen falta, y que podrán aliviar
 la suerte de muchos desgraciados.

—Guardadlas, Angélica, guardadlas como un recuerdo mio, dijo dulcemente
 doña Inés. Yo cuido ya bastante de los desgraciados que conozco. Por lo
 demás, siento mucho que hayais podido creerme enemiga vuestra...

—¡Oh! ¡no! he dicho simplemente, señora, que creia que quien tras
 tantos misterios, tras estas celosías, me arrojaba á la escena estas
 joyas, era una mujer á quien aborrezco, y que tiene muchos motivos para
 aborrecerme. Una mujer á quien yo conocí cuando era una gran señora,
 como vos lo sois y como yo misma espero volver á ser. Perdonadme, pues,
 mis primeras palabras, hijas de mi equivocacion, y adios, porque veo que
 la loa ha concluido y hago falta en la escena.

—No, no recibiré esas joyas: son una muestra de mi entusiasmo hácia
 vos. Reparo que os falta collar, dijo doña Inés, tomando el de perlas
 que estaba entre el pañuelo; teneis un hermoso cuello, y os estará á las
 mil maravillas. Permitidme, añadió levantándose: quiero ponérosle yo
 misma.

Y como nadie la viese por haberse vuelto, mas que Angélica, la lanzó una
 mirada de amenaza, de odio, de desprecio y de mando á un tiempo.

Angélica inclinó su hermosa cabeza hácia doña Inés, que, al ponerla el
 collar, la dijo al oido con un acento casi imperceptible, pero que la
 comedianta escuchó perfectamente.

—Me le has robado, me has robado mi honra, y me debes tu vida.

—Odio por odio, y odio á muerte, exclamó Angélica en el mismo acento.

Y luego, alzando Angélica la cabeza:

—¡Oh! ¡cuanto tengo que agradeceros, señora! exclamó: ¡cuán buena sois!

—¡Ah! nada me agradezcais, guardad esas joyas en amor mio, y contad
 siempre... siempre... con que seré la misma para vos.

—Adios señora, y perdonad otra vez mi error; adios, caballeros: ya he
 faltado á mi obligacion y el público se alborota.

Y salió como un relámpago, dejando abierta la puerta.

Don Alonso se levantó á cerrarla. Aben—Aboo entre tanto, decia á doña
 Inés que se mostraba tranquila:

—¡Esa mujer está loca!

—Y es lástima, dijo doña Inés, porque es muy hermosa y tiene mucho
 ingenio.

No se volvió á hablar una palabra mas, ni Aben—Aboo, aunque estaba
 gravemente alarmado por aquella nueva singularidad que parecia iluminar
 el caos de sus dudas, notó una sola mirada de inteligencia entre el
 padre y la hija.

Entre tanto seguia el tumulto del patio, cuando hé aquí, que cesa como
 por encanto, y le sucede una tempestad de aplausos y de víctores: tan
 hermosa y tan bien prendida habia aparecido Angélica, y con tal donaire
 habia avanzado hácia el proscenio.

Pero cuando el entusiasmo público, no tuvo límites, fue cuando, despues
 de haber hecho la reina mora la exposicion de sus amores y de sus
 desgracias, exclamó con un arranque sobrenatural en una transicion
 magnífica:
Montes, árboles, fieras,
venid, y aprendereis de mil maneras,
como, pidiendo fuerzas á los cielos,
una amante infeliz venga sus duelos.

Tras esto, siguió la representacion y siguieron los aplausos á Angélica
 y á Cisneros, que hacia admirablemente el papel de traidor enamorado.

Angélica fue tambien aplaudida con frenesí en la cancion y en el baile,
 y, por último, al oscurecer, terminado el espectáculo con gran
 contentamiento de todos, empezó á salir la gente.

Al salir por los corredores de los aposentos, y como Aben—Aboo, habia
 quedado un tanto rezagado de don Alonso y de su hija, sintió que le
 tiraban con impaciencia de las faldetas del jubon.

Volvióse y encontró bajo su vista la exigua figura de maese Pertiñez.

¿Qué me quereis? le dijo.

Escuchad una palabra al oído y mostrad una mano. La reina mora, la de la
 comedia, me ha dado para vos esta carta y esta llave: la llave por si no
 os lo dice en la carta, es la del corredor de su aposento: el número 13.
 Teneis mucha suerte, señor, mucha suerte: todas os aman.

Y el hombrecillo se escurrió, dejando en las manos de Aben—Aboo la carta
 y la llave.

Capítulo VIII. El panderete de las brujas.

A la misma hora en que el público salia de ver la comedia del corral del
 Carbon, esto es: al oscurecer, se abrió silenciosamente un postigo en
 una de las tapias de los huertos del cerro de San Miguel por la parte de
 la Torre del Aceituno, y salio un hombre embozado hasta los ojos:
 cerraron de nuevo el postigo y el bulto embozado siguió adelante por el
 desierto callejon que existia entonces entre las tapias de los huertos y
 la muralla del obispo don Gonzalo, por un portillo de la cual salió al
 campo y sin ser notado por los guardas adelantó á buen paso hácia la
 próxima falda del cerro de Santa Elena.

Tenia un no sé qué de melancólico y fantástico el paisaje á la fria luz
 del crepúsculo: el pendiente terreno por donde avanzaba el embozado
 hácia un barranco cercano, era árido seco pedregoso cubierto, acá y allá
 por tomillos y retamas raquíticas: mirando al frente hacia el Nordeste
 solo se veia la oscura masa del monte de Santa Elena y la desembocadura
 de un barranco que cortaba su falda por la parte del Este; pero si se
 miraba á la derecha el alma podia aspirar un suave consuelo con la vista
 de Sierra Nevada en cuyo altísimo picacho del Veleta, reflejaba aun el
 postrer rayo del sol tiñéndole de color de rosa; mas abajo se veia el
 magnífico anfiteatro de montañas, tendidas á los piés del blanco
 gigante, y al fin, mas cerca, la roja cordillera de la Silla del Moro,
 el verde y florido Generalífe, con su viejo y altísimo Ciprés de la
 Sultana: mas abajo los cármenes del Darro, luego las arboledas de
 avellanos, en fin, el profundo cauce del rio y las colinas que venian á
 ser por aquella parte la falda del monte de Santa Elena. A la derecha el
 horizonte se alejaba, la luz parecía mas diáfana, se perdian en la
 lontananza las colinas de viñedos, y al fin confundidas en la neblina
 del crepúsculo, apenas se percibian las distantes cimas de la cordillera
 de los Dientes de la Vieja.

Reinaba un profundo silencio y en medio de él solo se escuchaba el largo
 silbido del viento del invierno, que se quebraba entre los barrancos.

El embozado, sin cuidarse mucho ni de la soledad ni del frio, siguió
 resueltamente un paso apresurado, pero con la cabeza inclinada sobre el
 pecho en ademan pensativo.

Llegó al barranco y antes de entrar en él se volvió de una manera brusca
 y como al impulso de un sacudimiento nervioso. La luna que durante la
 marcha del embozado, habia aparecido sobre la nevada cima del Veleta,
 inundando con una dulce luz el espacio, hubiera dejado ver á quien cerca
 de aquel hombre hubiera estado, la terrible expresion de sus grandes
 ojos negros, fijos en Granada y en la Vega, que desde la altura en que
 aquel hombre se encontraba, se veian por completo y casi á vista de
 pájaro.

—Hoy huyo de tí, Granada, dijo aquel hombre extendiendo su brazo
 derecho hácia la ciudad como en ademan de aplazamiento; hoy me oculto
 como un malhechor. Pero ¡ay de tus cristianos! ¡ay de tus verdugos,
 cuando venga á llamar á tus puertas con las trompas de guerra de mis
 soldados! ¡ay de tí entonces, marqués de Mondéjar! ¡ay de tí, presidente
 Deza!

Dichas estas palabras que habia pronunciado descuidadamente en voz alta
 se volvió y al volverse encontró junto á sí un hombre que tenia un
 caballo del diestro y que estaba tambien embozado.

—¿Quien vá? exclamó el primero haciéndose un paso atrás y empuñando su
 espada.

—¿Quien ha de ser, contestó el otro con acento un tanto seco, sino
 quien te está esperando yerto de frio hace una hora?

—¡Ah! ¿eres tu Diego Alguacil? exclamó el primer embozado: de poco
 desesperas, en empresa nos metemos en que tenemos que esperar mucho,
 sufrir mucho.

—Entonces bien; pero ahora es distinto: ahora cada instante vale una
 perla: un descuido puede costarte la pérdida de tus esperanzas.

—¡Cómo! exclamó con cuidado el otro: ¿pues qué sucede?

—Aben—Aboo está en Granada.

—¡En Granada Aben—Aboo! ¿y qué quiere aquí mi amado primo? ¿pretende
 acaso, suscitarme dificultades?

—Todo está preparado para esta noche: se ha guardado un gran secreto
 pero la venida inesperada de Aben—Aboo, cuando estaba descuidado en las
 Alpujarras, demuestra que entre nosotros hay traidores.

—¡Traidores! exclamó con sarcasmo el primer embozado: ¡es verdad! hace
 mucho tiempo que viven entre nosotros: allí ha vivido el primer traidor
 de nuestro pueblo... y señalaba la distante Alhambra; allí en medio de
 un vergonzoso silencio, firmó las capitulaciones que entregaban á
 Granada á sus verdugos los cristianos. Pero el Altísimo fue justo, y el
 traidor, el miserable, el cobarde Boabdil, fué á morir allá, al otro
 lado del mar, defendiendo una corona agena, él, que no supo defender la
 suya.

—No es hora de largas pláticas, dije el otro: monta á caballo y marcha
 al Panderete de las brujas.

—Te confieso que voy con repugnancia á ese lugar maldito.

—Te espera en él la Dama blanca.

—¡Oh! ¡la Dama blanca de la montaña! es verdad. Adios.

—No te olvides, de que á las doce debes estar en la taberna de San
 Miguel.

—No lo olvidaré. Adios.

Y el segundo embozado se rebozó y se alejó y se perdió en el descenso
 del monte hácia la cerca de don Gonzalo.

El otro montó á caballo, le arrimó las espuelas y á buen paso, ya al
 trote ya al galope, adelantó por un sendero, estrecho pero llano, que en
 direccion al Norte orlaba la falda del monte de Santa Elena.

Muy pronto llegó al camino de Guadix y al mismo sitio donde ahora se
 levanta una venta ó parador; atravesó el camino, descendió por un
 sendero mas estrecho, bajó á un barranco, le recorrió, trepó á una loma
 y subiendo asi y bajando los repechos de algunas colinas, llegó al fin á
 un terreno practicable y llano, que se perdía en medio de viñedos.

Despues de haber recorrido por él una distancia como de tres tiros de
 arcabuz, detuvo su caballo al pié de una colina árida y cónica, que
 parecia un lunar, una escrescencia maldita en medio de la vigorosa
 vegetacion que le rodeaba. Aunque de poca altura la colina, el sendero
 que conducia hasta la cima era escarpado, y no se veia en todo la colina
 ni una mata, ni un arbusto, ni aun una retama.

—¡El Panderete de las brujas! dijo el ginete con cierto terror
 supersticioso.

Y aquel hombre, que de una manera tan hostil habia hablado de los
 cristianos, se santiguó de la manera mas cristiana del mundo, despues de
 lo cual hechó pié á tierra, y adelantó hácia la colina llevando el
 caballo del diestro.

Pero á penas habia andado algunos pasos, como si hubiera salido de la
 tierra, se levantó de detrás de una peña una sombra blanca; aquella
 sombra, que parecia un hombre, ó aquel hombre que parecia una sombra,
 llevaba la misma armadura y demás ropas, que usaban los ginetes moros
 del tiempo de la conquista de Granada.

—Poderoso, señor, dijo aquel hombre dirigiéndose al incógnito, no te
 cuides de tu caballo: yo te le guardaré.

Sintió el embozado vergüenza de demostrar miedo, y aunque el lance se le
 hacia extraño y desagradable, entregó su caballo á aquel bulto blanco y
 sin decirle una palabra siguió adelante.

Apenas se habia aventurado por el escarpado sendero que conducia á la
 cumbre, se levantó de un costado otra sombra blanca, y sin decirle una
 palabra, siguió delante de él á gran paso. Las pisadas de aquel hombre
 crugian como si hubiera ido armado de punta en blanco.

Una vez allí, el incógnito, por la misma razon que antes, esto es por
 disimular el miedo, continuó hácia la subida de la colina, pero no sin
 llevar la mano derecha á la empuñadura de su espada, ni sin invocar
 fervorosamente el nombre de Dios.

A poca distancia apareció una tercera sombra que siguió á la segunda en
 silencio.

—¡Será hoy sábado! pensó con terror el embozado: pero instantáneamente
 desechó este terrible pensamiento: era domingo, dia en que las brujas no
 podian tener conventículo.

A medida que adelantaba en el ascenso se iban levantando de entre las
 peñas y quebraduras que flanqueaban el sendero, nuevas sombras: cuando
 llegaron á la cumbre el encubierto habia contado veinticuatro.

La figura de la cumbre justificaba el nombre de la colina: era
 enteramente redonda y perfectamente plana, como la superficie de un
 pandero; en cuanto á su calificacion de Panderete de las brujas la
 justificaba el ser pública voz y fama que en aquel lugar se reunian
 todos los sábados á celebrar sus conventículos las brujas residentes en
 diez leguas á la redonda.

En medio de la cumbre habia un casuco arruinado y desvencijado, en donde
 segun fama, los demonios levantaban su trono á Lucifer, siempre que se
 celebraba una de aquellas negras, misteriosas y reprobadas festividades,
 en cuyo trono se sentaba el espiritu de las tinieblas, disfrazado bajo
 la forma de un macho cabrío.

El Santo Oficio de la Inquisicion, como era natural y forzoso (y
 perdónennos nuestros lectores si por un momento les detenemos en la
 prosecucion de la aventura en que se hallaba tan misteriosamente
 empeñado el incógnito). El Santo Oficio decimos, no habia podido
 escuchar con indiferencia rumores tan alarmantes á la pureza de la
 religion y de las costumbres de los dominios de la cristianísima España,
 y se habia trasladado, representado por un exorciente, un maestro en
 teología, un familiar y algunos soldados, en el lugar sobre que recaia
 una tan grave acusacion pública. Desde el momento la esterilidad de
 aquella colina en medio de unos campos tan fértiles, lo escabroso de la
 subida, y, sobre todo, lo ennegrecido, aportillado, feo y verdaderamente
 infernal, en cuanto al aspecto de aquel casucho medio arruinado,
 hicieron concebir á los delegados del Santo Oficio, grata esperanza de
 descubrir un filon de brujos y brujas con las cuales hacer un magnífico
 auto de fe en que la justicia de Dios resplandeciese, tostándolos á
 fuego lento: pero fuese que las brujas estuviesen avisadas, ó que les
 diese en las narices el olor á tizon del Santo Oficio, ó que el vulgo se
 hubiese engañado, como es mas verosimil, hallaron que la casa estaba
 abandonada, y desmoronándose lentamente, sin visos de haber tenido
 habitantes hacia muchos años. No satisfechos aun, esperaron á un sábado
 y á la hora de las doce en punto, con la intencion, como quien dice, de
 sorprender al infierno, república terrible contra la que, á pesar de su
 formidable poder, no tenia medio alguno la Inquisicion y aunque llevaron
 dobles exorcizadores, y calificadores, y aspersadores, nada hallaron en
 sábado que lo mismo que habian visto de los demás dias de la semana: la
 luna clara y diáfana alumbraba en paz el Panderete de las brujas y ni
 estas parecieron, ni se vió una sola hoguera, ni la mas ligera señal de
 ceniza, ni aun siquiera el mas leve olor á azufre ni á demonio: sin
 embargo de esto recelando la Inquisicion que las brujas hubiesen
 conocido de antemano su ida y se hubiesen abstenido de concurrir por no
 ser cogidas in fraganti, repitieron sus visitas diferentes sábados:
 pero siempre encontraron el mismo resultado: soledad y silencio, y algun
 paredon menos, arruinado por las lluvias ó por los vientos.

Limitóse, pues, la Inquisicion, á garantir el lugar calumniado de todo
 acto contrario á la religion, bendiciéndole y gastando en él una
 caldereta de agua bendita, y celosa de que en su jurisdiccion no hubiese
 lugar manchado con fama tan nefanda, condenó con terribles censuras,
 excomuniones y castigos á todo el que se atreviese á llamar de allí en
 adelante á aquella colina el Panderete de las brujas. A pesar de esto,
 el vulgo siguió en su tema, creyó únicamente que el diablo se habia
 burlado de la Inquisicion, y siguió, aunque recatadamente y en voz baja,
 dando su nombre maldito á la colina, nombre que se ha conservado por
 tradicion hasta nuestros dias; puesto que aquel lugar se llama hoy y se
 llamará mañana, y probablemente pasado mañana tambien, el Panderete de
 las brujas.

Conocido el lugar de la escena, sus antecedentes y la razon de su
 nombre, volvamos al embozado.

Sostenido por el orgullo mas que por el valor adelantó hácia la casa
 arruinada á cuya puerta desguarnecida se agrupaban los veinte y tres
 fantasmas que le habian precedido hasta allí; se detuvo á alguna
 distancia de ellos y dijo con voz serena:

—Ignoro quiénes sois y vuestras intenciones; pero aquí me llama un
 empeño, y no veo á la persona que busco. Está acaso en esas ruinas.

—Pasad, poderoso señor, dijo uno de aquellos hombres haciendo al mismo
 tiempo señal á sus compañeros que abrieron una estrecha calle.

El embozado pasó y se encontró en un espacio lóbregamente oscuro.

No sabiendo á dónde encaminarse se detuvo.

—Seguid, seguid adelante, señor, dijo uno de los hombres que estaban á
 la puerta, y cuando hayais andado diez pasos volved á vuestra diestra
 mano.

El incógnito siguió forzando su valor artificial por decirlo asi; á los
 diez pasos se volvió á la derecha y vió al fin de una galeria, el
 resplandor de la luna que iluminaba de lleno un patio cubierto de
 escombros, en medio de los cuales se levantaba una sombra blanca de
 mujer, de pié é inmovil; mas allá todo era sombra y aquella forma
 gentil, se destacaba sobre ella, con el mismo prestigio fantástico que
 si hubiera tenido tras sí la eternidad.

El embozado adelantó con el corazon violentamente agitado; la Dama de la
 montaña, porque sin duda era ella, se le presentaba de la manera mas
 extraña del mundo.

El incógnito adelantó hácia la sombra y se detuvo al entrar en el patio.

—Acercaos, don Fernando, acercaos, dijo con una voz sonora, grave y
 afectuosa la mujer vestida de blanco; estais haciendo esperar á una
 dama.

—Perdonad, dijo don Fernando, adelantando mas y descubriéndose con suma
 galantería, accion que dejó ver á la luz de la luna que su frente era
 noble y altiva: perdonad; pero la situacion en que me encuentro...

—Cubríos, don Fernando, y sentaos: necesitamos hablar durante un largo
 espacio y no es justo ni quiero, que sufrais al descubierto el frio de
 la noche ni que os fatigueis.

Y señaló á don Fernando el brocal de un pozo cegado, sentándose al mismo
 tiempo en el.

Don Fernando fue perdiendo poco á poco su terror; y es que es muy
 difícil sentir terror junto á una buena moza. Lo era la encubierta (y
 decimos la encubierta porque tenia sobre el rostro un antifaz de seda
 blanco) de una manera exagerada. El celoso antifaz no impedia que se
 viesen su boca, su barba y su cuello; cada una de estas partes era
 perfecta, y de una morbidez incitante: anchos y redondos sus hombros,
 alto y puro en las formas su seno, sobre el que descansaba uno como
 amuleto, pendiente de un collar que, sin duda por un contraste
 caprichoso, era negro como el ébano; esbelto y gentil su talle, del cual
 descendia en ancha plegadura, la flotante y vaporosa falda de brocado
 blanco, larga hasta tocar sobradamente el suelo: sus manos eran manos de
 dama, y la parte de sus brazos que se veia entre una nube de encages de
 Flandes habian logrado fijar las miradas de don Fernando á pesar de lo
 extraño de la aventura.

Se nos olvidaba decir que á través de las dos averturas del antifaz,
 brillaban dos ojos negros y de enorme tamaño, fijos de una manera tenaz
 y profunda en don Fernando, y que, escapados sin duda de entre la
 toquilla y el antifaz, se veian algunos rizos sedosos, pesados
 brillantes y negrisimos.

De aquella mujer se exhalaban á mas que su natural perfume, los que
 estaban de moda en aquel tiempo entre las damas, lo que sino podia
 tomarse como indicio de su alto linaje, bastaba á demostrar que aquella
 mujer estaba muy sobre el vulgo, y que nada tenia de alma del otro
 mundo.

A esto podria contestársenos que nadie mejor que el diablo, cuya mas
 grata ocupacion es tentar á los mortales, podia tomar las formas de una
 mujer tentadora, por hermosa, por rica y por galana. Pero nosotros
 creemos que á ellas para ser diablos las basta ser mujeres y que de todo
 es capaz el Arcángel rebelde menos de convertirse por un solo momento en
 mujer.

—Sé, y por ello os disculpo, don Fernando, dijo la Dama blanca cuando
 se hubieron sentado, qué cosas os han sucedido hoy, despues de
 concertada nuestra vista, que os obligan á recataros y á huir de la luz
 del dia.

—Sabeis...

—Si, sé por ejemplo, que esta mañana por descuido ó por intencion os
 entrásteis en el cabildo con la daga en la cintura.

—¿Y quién os lo ha dicho señora?

—¡Bah! ¿acaso no lo sabe todo el mundo en Granada? Nadie ha extrañado
 el suceso: se os conoce, por altivo y valiente, y se comprende bien que
 cuando otro regidor os advirtió de vuestro olvido le contestáseis de una
 manera violenta.

—Se me acusaba de una falta que no habia cometido.

—Es costumbre, segun dicen, que los veinticuatros, antes de entrar en
 cabildo, dejen á la puerta sus armas.

—Yo tengo privilegios...

—Que alegásteis con demasiada dureza.

—Eso podrá decir el corregidor que se atrevió á llamarme desleal y á
 mandar que me llevasen preso.

—El corregidor, vasallo fidelísimo de su magestad el rey de España é
 Indias, tiene motivos para llamaros traidor. El presidente Deza ha
 podido decir, por ejemplo, que andais en conspiraciones, que alentais á
 los moriscos para que se rebelen...

—¿Y quién ha dicho eso al presidente...? su nombre señora si lo
 sabeis... el nombre del traidor.

—Se lo he dicho yo...

—¿Vos...?

—Yo precisamente no, pero sí un escrito mio, en que le recordaba
 vuestras continuas denuncias á las Alpujarras...

—En ellas está mi señorio de Válor.

—Sin embargo le hice reparar en lo mucho que favorecíais á los
 moriscos: que de contínuo recibiais visitas recatadas de Bartolomé de
 Barredo, de Diego Alguacil, de los principales promovedores de motines
 que tiene Granada...

—¡Ah! ¡Diego Alguacil os lo ha revelado todo!

—Para contestaros será necesario que me contesteis á la pregunta que
 voy á haceros. ¿Sabeis quién soy?

—Diego Alguacil me ha dado cita para esta noche á este sitio á nombre
 de la Dama blanca de la montaña.

—¿Y sabeis quién es la Dama blanca de la montaña?

—¿Lo sabe alguien señora? dijo con anhelo don Fernando. ¿Sabe alguien
 acaso si la aparicion divina que hace algunos meses y con mucha
 frecuencia, recorre las montañas de Cádiar, ya bajo la blanda luz del
 alba, ya bajo los plateados rayos de la luna, es un espíritu ó una
 realidad, la sombra de la sultana Zoraya como creen muchos, ó Amina, la
 hermosísima hija de mi noble tio el emir de los monfíes de las
 Alpujarras, Yaye—ebn—Al—Hhamar? ¿Conoce alguien al emir?

Su brazo se siente, pero su rostro no se ve. ¿Conoce alguien á mi prima
 Amina?

Dicen que es hermosa como un lucero y pura como el sol.

—¿Y quién os ha dicho eso?

—Algunas veces he ido á la montaña á ponerme al paso de la Dama blanca
 á vuestro paso señora; siempre me ha detenido un monfí: «no paseis
 adelante» me ha dicho y cuando le he preguntado quién era esa Dama
 blanca me ha dicho: «Esa dama es la niebla.»

La Dama blanca se echó á reir.

—¿Os reís? exclamó picado don Fernando.

—Me rio porque los monfíes son ingeniosos. En efecto la niebla por la
 mañana y por la noche, vista de lejos orlando las cumbres de las
 montañas puede tomar formas muy caprichosas: puede parecer ya una dama
 ya un monstruo. ¿No creeis que el vulgo es muy propenso á dar forma y
 nombre á lo que al acercarnos á ello desaparece?

—Pero el vulgo, respecto á vos no se ha engañado, porque os tengo
 delante de mí, con vuestra divina apostura, y vuestras vestiduras de
 sultana.

—Podía haberse engañado el vulgo.

—¡Ah y cuanto me ha hecho sufrir esa blanca aparicion!... porque yo
 preguntaba siempre que un monfí me detenia: «¿es por acaso esa dama la
 hija de vuestro emir?» y el monfí me contestaba: «bien pudiera serlo,
 porque la sultana Amina, segun dicen los que la conocen, es hermosa como
 una huri.» Y siempre que el monfí decia esto, suspiraba, porque teneis
 el privilegio de ser amada antes de ser conocida.

—Segun eso, ¿creeis que yo sea la sultana Amina?

—Lo creo, señora, lo creo, porque me lo está diciendo á voces el
 corazon.

—Pues bien, no os engañais, yo soy vuestra prima Amina, la hija del
 emir Yaye—ebn—Al—Hhamar, la sultana de los monfíes de las Alpujarras.

—¿Y para qué me habeis llamado? exclamó alentando apenas don Fernando.

—Mi padre, que tiene muchos motivos para ser severo con vos, no ha
 querido hablaros, y me envia á vos como intermediaria.

—¡Ah!

—Sí, es preciso que sepamos si podeis ser proclamado rey de Granada.

—Los moriscos me elegiran esta misma noche por su rey, dijo con un
 acento impaciente y un tanto duro don Fernando: hay una profecía...

—Sí, sí, sabemos la superchería de que se ha valido vuestro tio
 Aben—Jahuar el Zaquer, comprando á cierto faquí embustero, que pasa por
 santo entre los moriscos de Granada, á fin de haceros triunfar de las
 pretensiones que tiene á la corona de Granada nuestro primo Aben—Aboo,
 lo sabemos todo: mi padre está enojado con vos por vuestra conducta
 licenciosa, pero os ama, del mismo modo que ama á Aben—Aboo; al fin y al
 cabo entrambos sois sus parientes. Mi padre, pues, ha dejado correr los
 sucesos, pero como la rebelion de los moriscos de Granada no puede
 hacerse sin la ayuda de los monfíes de las Alpujarras, como sin esa
 rebelion ninguna esperanza tendriais de ser rey, como mi padre el emir
 no tiene mas descendiente que yo... una mujer...

—¿Ha pensado tal vez en ceñirme una doble corona dándome la del amor al
 hacerme vuestro esposo?

—Eso no puede ser, primo, contestó dulcemente Amina.

—¡Ah! no me amais.

—Ni puedo amaros.

—¿Que no podeis amarme...?

—No, porque soy casada.

—¡Casada! exclamó con asombro don Fernando. ¡Casada! ¿y con quien?

—¿Qué os importa eso? ¿No sois vos tambien casado?

—Pero casado con una cristiana á quien puedo repudiar.

—¡Repudiar á la pobre Isabel, á la madre de vuestro hijo!

—Los reyes prima...

—¡Aun no sois rey y ya quereis cometer los crímenes de los reyes!

—¡Ah! vos que os habeis casado sin duda con algun poderoso príncipe
 musulman, vos que en todo habeis sido afortunada...

—¡Ah! que he sido afortunada en todo. Pedid á Dios, primo, que vuestro
 corazon no vierta el llanto de sangre que ya ha vertido el mio; pedid á
 Dios que os haga mas venturoso de lo que yo he sido. ¡Casada con un
 príncipe musulman! Si tal fuere mi esposo, ¿seriais vos rey de Granada?

—Y si nuestro casamiento es imposible, dijo con una cólera mal
 encubierta don Fernando, ¿para qué me habeis llamado, señora?

—Si nuestro casamiento es imposible, no es imposible el de nuestros
 hijos.

Don Fernando marchaba de sorpresa en sorpresa.

—¡El de nuestros hijos! exclamó.

—Si, de la misma manera que vos teneis un hijo, yo tengo una hija.

—Explicaos, explicaos mejor, señora.

—Voy á explicarme. Pero primero quiero haceros algunas preguntas.
 ¿Sabeis de quien desciendo?

—Dícese que descendeis de Boabdil.

—¡Oh! no ha querido Dios que yo descienda de traidores. Si en vez de
 ocupar el trono de Granada Boabdil, cuando la acometieron los reyes de
 Castilla y Aragon, le hubiera ocupado mi padre, Granada no seria esclava
 de los cristianos, sino la poderosa reina de Occidente, altiva con su
 poder y su hermosura.

—¿Quienes han sido, pues, vuestros abuelos? dijo con cierto sarcasmo
 don Fernando.

—Mi sangre viene de las sangres mas ilustres del mundo. Oid. Cuando
 Granada era todavía una ciudad musulmana, el rey Abul—Hacem, el viejo,
 prendió en la frontera á una doncella. Aquella doncella era hija
 bastarda del condestable de Castilla, el poderoso, el invencible don
 Alvaro de Luna. Despues de la desastrada muerte de aquel magnate, su
 hija bastarda, habida en una judia, doña Judid de Sotomayor, en fin, fue
 cautivada por los ginetes del rey Muley—Hacem, y conducida á una torre
 de la Alhambra. Aquella torre se llamó desde entonces la torre de la
 cautiva. Vió el rey á la castellana, se enamoró de ella, y fuese por
 amor ó por violencia, doña Judid fue suya. Un año despues, la cautiva
 murió dando á luz un niño. Aquel niño fue años adelante, el caudillo mas
 valiente de Granada, porque aquel niño, que tenia en sus venas la
 valiente sangre de dos héroes, se llamó el emir Muza—ebn—Abil—Guzan,
 hermano bastardo del rey Boabdil. ¿Y sabeis don Fernando lo que se hizo
 del emir Muza, despues de la conquista de Granada?

—Los historiadores moros, dicen, que no queriendo ser testigo de la
 deshonra y de la destruccion de su patria, desapareció antes de la
 rendicion de Granada, y añaden que no se volvió á saber de él.

—Es verdad, Muza desapareció, pero seguido de sus valientes ginetes y
 de sus esclavos, se ocultó en las montañas de las Alpujarras desconocido
 para todo el mundo, y fue el primer emir de los monfíes. Sabeis ya mi
 ascendencia paterna, oid mi ascendencia materna: mi madre era hija del
 rey del desierto de Méjico, descendiente de los ascendientes del
 emperador Motezuma.

—¡Ah! no puede negarse que vuestra descendencia es ilustre; pero, ¿por
 qué no vanagloriaros tambien de que vuestro abuelo era hermano de mi
 abuelo? ¿por qué no decir con orgullo que teneis sangre de los
 Abderramanes?

—Sabéislo vos que sois mi pariente, y con vos estoy hablando. Ahora
 bien, el derecho de mi padre al trono de Granada, es incontestable.

—¿Y por qué no le reclama? dijo con altivez don Fernando.

—Mi padre quiere robustecer con la alianza al pueblo moro de Granada,
 en vez de debilitarle con la desunion. Mi padre renuncia en vos todos
 sus derechos, pero con algunas condiciones.

—¿Y esas condiciones?

—Estan escritas en este pergamino, firmadas y selladas por mi padre.

—Pero es imposible leer: la luz de la luna no basta.

—Tendremos cuanto hayamos menester: seguidme.

Amina se levantó, y se encaminó con paso seguro por el oscurísimo
 espacio que poco antes tenia á sus espaldas: don Fernando la siguió:
 poco despues, Amina empujó una puerta, y se encontraron en un aposento
 ennegrecido y ruinoso. En el centro de él, habia una mesa con tapete,
 sobre la que se veian dos bujias, y un tintero de plata: á uno y otro
 lado de la mesa habia un sillon. Sentóse en uno de ellos Amina y en el
 otro don Fernando.

—Véamos esas condiciones, dijo este.

—Esperad un momento: quiero cortaros toda evasiva, demostrándoos que
 sois casado con Isabel de Rojas, y que teneis de ella un hijo que se
 llama Ben—Yaschem.

—Hablad: quiero probar si vuestro padre está bien informado.

—Mi padre sabe todo lo que le conviene saber, primo. Vais, pues, á
 juzgar: vuestro padre, mucho tiempo antes de que vos nacíeseis, fue
 preso por el capitan general de Granada; esto hace mas de veintidos
 años. Durante la prision de vuestro padre, os dió á luz vuestra madre
 doña Elvira de Céspedes: acusado vuestro padre de la muerte de su cuñado
 Miguel Lopez, esposo de vuestra tia doña Isabel de Válor, y padre de
 nuestro primo Aben—Aboo, murió en la prision á que habia sido condenado
 de por vida.

—Mi padre fue víctima de una traicion oscura, exclamó con calor don
 Fernando; y ¡ay del traidor si alguna vez llego á descubrirle! ¡ay de su
 sangre!

—En efecto, hay mucho de misterioso en algunos sucesos de nuestra
 familia, misterios que mi padre no ha podido descubrir á pesar de su
 poder. La verdad del caso es, que vuestra madre os amaba demasiado para
 daros una buena crianza, y que vuestro tio don Fernando de Válor, que
 ahora lleva el nombre de Aben—Jahuar, os pervirtió desde vuestros
 primeros años. A los catorce, perdonad lo que voy á deciros primo, á los
 catorce años erais ya un pequeño libertino. Por entonces conocísteis en
 el Albaicin una doncella que tenia vuestra misma edad, os enamoráisteis
 de ella, y ella se enamoró de vos. Pero el padre de Isabel de Rojas, que
 ella era, tenia demasiado interés en haceros su yerno, y guardó tanto á
 su hija, que vos á trueque de poseerla, os casásteis con ella, por ante
 la iglesia católica, sin que lo supieran, ni vuestra madre ni vuestro
 tio, porque aquel casamiento fue secreto. Si el padre de Isabel hubiera
 vivido, aquel matrimonio no hubiera tardado en ser público: pero el
 padre de Isabel murió antes de que su hija diese á luz el fruto de sus
 amores, y quedó sola Isabel: vos la abandonásteis don Fernando,
 abandonásteis á vuestro hijo...

—Y quien os ha dicho, prima...

—En vano buscais una disculpa, la conciencia os acusa: por lo demás, y
 á pesar de que Isabel haya callado y sufrido, porque cree que no habeis
 abandonado á su hijo...

—Cada vez os comprendo menos.

—Ya se vé: mi padre ha acudido secretamente á las necesidades de esa
 desgraciada, á la que nada absolutamente falta, mas que el amor de su
 esposo: mi padre ha hecho de modo que Isabel cree que atendeis á su
 subsistencia y á la de vuestro hijo, y vuestra pobre esposa se cree
 desgraciada, y sufre, pero os cree caballero y os respeta.

—¡Ah! exclamó don Fernando.

—Por lo demás, las pruebas de vuestro casamiento con Isabel de Rojas y
 las de la legitimidad de vuestro hijo Ben—Yaschem, existen. Mi padre ha
 contado con ello, y teniendo vos un hijo y yo una hija, ha creido que
 todas las diferencias que podrian mediar entre nosotros por causa del
 derecho á la corona de Granada, pueden salvarse por estas
 capitulaciones. Leedlas, primo, y firmadlas ó rechazadlas, pero
 contestadme definitivamente, para que mi padre pueda obrar en
 consecuencia.

Don Fernando desenrolló el largo pergamino que Amina le entregaba, y vió
 que estaba escrito primorosamente en árabe: su contenido era el
 siguiente:

«En el nombre de Dios Altísimo y misericordioso, dador de la vida y de
 la muerte, estas son las capitulaciones de alianza entre el emir de los
 monfíes de las Alpujarras, el fuerte y vencedor, y el elegido de Dios
 Muley Aben—Humeya, rey de Granada.

Primeramente: el emir de los monfíes, Yaye—ebn—Al—Hhamar, renuncia á
 todos los derechos que pueda tener y tenga á la corona de Granada, en su
 sobrino Muley Aben—Humeya.

Segundo. Muley Aben—Humeya, se obliga por su parte, á casar su hijo
 único Ben—Yaschem, con Kinza, hija de la sultana Amina, hija única del
 emir Yaye—ebn—Al—Hhamar.

Tercero. En el caso de que por la voluntad de Dios, muriesen Aben—Humeya
 ó Yaye—ebn—Al—Hhamar, el que sobreviva, mandará en los dominios del
 otro, durante la menor edad de sus hijos Ben—Yaschem y Kinza.

Cuarto. Si alguno de estos dos muriese antes de poder contraer
 matrimonio, se consideran rotas y de ningun valor estas capitulaciones.

Quinto. Si el matrimonio de Ben—Yaschem y Kinza se efectuase, y tuviesen
 hijos, el primer hijo varon, heredará las coronas reunidas de Granada y
 de las Alpujarras; si no tuviesen hijo varon, estas dos coronas
 reunidas, pasarán al hijo segundo varon de Aben—Humeya si lo tuviere, ó
 en igual caso al segundo hijo varon de la sultana Amina.

Sexto. No habiendo por ninguna de las dos partes hijo varon, las coronas
 reunidas de Granada y de las Alpujarras, pasarán á Sidi—Aben—Aboo, primo
 hermano de Aben—Humeya, y sobrino de Yaye—ebn—Al—Hhamar, ó al hijo varon
 de Aben—Aboo, si este hubiese muerto.

Sétimo. En el caso de haber descendencia masculina por cualquier
 concepto de Muley Aben—Humeya, ó de Muley Yaye—ebn—Al—Hhamar,
 Sidi—Aben—Aboo, será considerado como infante de la casa real de
 Granada, y se le señalará señorío bastante para que pueda vivir con
 arreglo á su estado.

Ultimamente. En virtud de las presentes capitulaciones, el emir de los
 monfíes de las Alpujarras, se obliga á ayudar con sus gentes de guerra y
 con sus tesoros, á Muley Aben—Humeya para reconquistar de los cristianos
 el reino de Granada.

Seguian la fórmula religiosa y cancilleresca, por decirlo asi, que
 usaban en tales documentos los moros, la fecha, el nombre de los
 testigos y el sello y la firma del emir.

Despues de leer don Fernando detenidamente este pergamino, miró con
 ansiedad á Amina.

—Sultana, la dijo: todo esto seria inútil si tu consintieses en ser mi
 esposa.

—Eso es imposible, dijo con impaciencia y desagrado Amina.

—¡Imposible! ¡los reyes pueden romper los vínculos del matrimonio!...

—No lo haré jamás.

—Y... ¿por qué?

—Porque amo lo bastante á mi esposo para renunciar por él una corona, y
 temo á Dios lo bastante para robar á una mujer y á un niño, su esposo y
 su padre.

—Y si yo no quisiese firmar esas capitulaciones.

—No seriais rey de Granada.

—¡Oh! ¡lo veríamos!

—Una sola palabra de mi padre, y el faquí Abul—Hasam, á quien dentro de
 poco consultaran los xeques del Albaicin y de la Vega, pronunciaria el
 nombre de mi padre en vez del vuestro.

Entróle un terror pánico á Aben—Humeya, que tenia tal idea del poder del
 emir de los monfíes, que todo lo temió.

—Firmaré, dijo tomando una pluma.

—Esperad, dijo Amina: es necesario que firmeis solemnemente en
 presencia de los wacires y de los katibs de mi padre.

Amina dió tres fuertes golpes sobre la mesa, é instantáneamente se abrió
 la puerta y aparecieron uno tras otro, las veintitres sombras blancas
 que habian precedido hasta allí á Aben—Humeya.

—Acércate, mi buen Harum, dijo Amina, y vé como firma Muley Aben—Humeya
 las capitulaciones que voy á leerte: escuchad tambien vosotros ancianos
 walies nobles secretarios de mi padre, sabios de su consejo.

Amina leyó con voz sonora las capitulaciones.

Entonces adelantó una de aquellas sombras, y dijo con autoridad á don
 Fernando.

—¿Te obligas á todo lo que has oido?

—Me obligo.

—¿Juras por el Dios Altísimo y Unico, guardar y cumplir estas
 capitulaciones?

—Lo juro.

—Pon al pié de ellas tu nombre de rey, y junto á tu nombre este sello
 de oro, que es el antiguo sello de los reyes de Granada.

Y el que asi hablaba, sacó un magnífico sello de entre sus ropas y le
 puso sobre la mesa.

Don Fernando de Válor firmó, y cuando hubo firmado, el mismo moro
 encubierto, sacó de una manga de su almaizar, otros tres pergaminos
 enrollados.

—¿Qué es eso? dijo cuidadoso don Fernando.

—Tres copias iguales de estas capitulaciones, señor, contestó el moro.

—¿Y para qué tanta copia?

—Una para vos, otra para el emir de los monfíes; otra para
 Sidi—Aben—Aboo.

—¡Ah! es verdad, que tambien se le incluye en las capitulaciones.

—Firmad si quereis estas otras.

Don Fernando firmó con despecho.

Entonces el mismo moro derritió cera encarnada sobre los tres
 pergaminos, junto al nombre de don Fernando de Válor, estampó sobre la
 cera en los tres el sello real de Granada, y luego firmaron como
 wacires, secretarios y testigos, los tres pergaminos, los veintitres
 moros que estaban presentes, despues de lo cual, el moro que hasta
 entonces habia hablado, entregó el sello real y uno de los pergaminos á
 don Fernando, y guardó los otros dos.

—Id á ser rey, primo mio, dijo entonces Amina; los xeques del Albaicin
 y los de la Vega, estaran á las doce de la noche, en la casa del Hardon,
 junto á san Miguel.

—¿Y vos...?

—Yo... yo parto esta misma noche para las Alpujarras.

—¿Y no me dejareis ver vuestro rostro? exclamó desesperado don
 Fernando, sin reparar que le escuchaban todos aquellos hombres.

—¡Oh! no, eso jamás. Adios primo, adios. Que él os ayude en la empresa
 en que os vais á empeñar.

Y Amina desapareció por la puerta, dejando á don Fernando, mudo,
 asombrado, como presa de un sueño.

Los veintitres fantasmas desfilaron tambien, y el jóven se encontró
 solo: entonces se precipitó á la salida, atravesó el oscuro espacio de
 la casa arruinada, y salió á la cumbre del Panderete de las brujas.

Nada vió. Se precipitó por el sendero, y á nadie encontró; solo su
 caballo atado á una vid al lado del camino.

Volvió á trepar á la cumbre, entró en la casa esperando encontrar á
 alguien, y llegó á tientas al mismo aposento donde se habian firmado
 aquellas capitulaciones. Estaba densamente oscura. Palpó: la mesa, los
 libros, todo habia desaparecido. Dudando aun, buscó mas, y oyó una voz
 que le dijo:

—No busques, señor, porque nada encontrarás. En la calle de San Miguel
 te esperan, casa del Hardon.

Don Fernando lanzó un rugido de rabia, salió de nuevo de las ruinas,
 bajó del Panderete de las brujas, desató su caballo, montó en él, y
 partió como una flecha en direccion á Granada.

—¡Ella! ¡ella! ¡hermosa, rica! ¡hija del emir! ¡mi prima la sultana
 Amina, mi esperanza! ¡y casada! ¡casada! ¿y con quién? con algun
 reyezuelo de Africa. ¡Oh! ¡oh! si no tuviera en mi poder este pergamino
 y este sello, creeria que todo lo que me ha acontecido era un sueño.

Capítulo IX. De cómo por el amor se olvida la amistad.

Cuando llegaron don Alonso de Fuensalida, su hija doña Inés y Aben—Aboo
 á su casa, que bien podia llamarse casa de todos, cuando estuvieron en
 la cámara de recibo, doña Inés se inclinó graciosamente hácia Aben—Aboo
 y le dijo:

—Os suplico, señor Diego Lopez, que me perdoneis si os dejo solo con mi
 padre, necesito variar de ropas... y rezar mis devociones de costumbre.
 Adios.

Y sonriendo al jóven de un modo que le hizo palidecer de emocion, salió.

A su vez Aben—Aboo se inclinó tambien cortesmente ante don Alonso:

—Os suplico me perdoneis, si os dejo por un momento.

—¿Teneis alguna aventura, señor Diego Lopez? dijo don Alonso con un
 acento de interés y de autoridad que maravilló á Aben—Aboo.

—¡Aventura! no ciertamente; pero... quisiera ver á mi amigo.

—¿A vuestro amigo...?

—Creo haberos dicho que era mi amigo el marqués de la Guardia.

—¿Estais citado con él?

—No, pero le buscaré.

—No andeis mucho por Granada esta noche; creedme á mí que soy vuestro
 amigo: podreis tener malos encuentros.

—¡Oh! por eso descuidad: voy siempre bien acompañado con mi espada.

—Sé que sois valiente. Sin embargo, los encuentros que podeis tener,
 son de aquellos en que nada vale una espada.

—No os comprendo.

—¿No sois morisco?

—Si por cierto.

—Pues bien, de seguro que los moriscos seran vigilados esta noche por
 la justicia.

—¡Ah! ¿y quién os ha dicho?

—Es de suponer que suceda asi, despues de lo que ha pasado esta mañana
 en el Ayuntamiento con don Fernando de Válor.

—Don Fernando es un imprudente.

—Paréceme que amais poco á vuestro primo.

—Mi primo es enemigo mio.

—¡Ah! esas enemistades no deben existir entre parentescos tan cercanos.

—Vos no conoceis á don Fernando; él me provoca.

—Perdonad, señor Diego Lopez; pero necesito hablaros mucho y despacio,
 no os detengo ahora: id á ver á vuestro amigo... pero os lo ruego, os lo
 suplico, no entreis esta noche en casa de ningun morisco; no nos
 obligueis á hacer un esfuerzo para salvaros. ¿Cuándo volvereis de ver á
 vuestro amigo?

—¿Quién sabe? porque el tal marqués es un loco de atar, y estando á su
 lado, no hay medio de ser mas cuerdo que él. Pero no quiero pasar esta
 noche fuera de la casa.

—Bien; á cualquier hora que vengais os estará esperando un criado que
 os llevará á mi aposento.

—¿Tan importante es lo que teneis que decirme...?

—¡Oh! ¡mucho! con que id con Dios, y sed prudente.

Aben—Aboo salió lleno de confusiones; no sabia qué pensar de aquella
 familia con quien habia trabado conocimiento de una manera tan singular,
 y si se quiere tan misteriosa; por otra parte, doña Inés habia causado
 en él una sensación profundísima: su hermosura le habia hecho concebir
 deseos ardientes; la habia aspirado, la habia visto de cerca, habia
 estado en contacto con ella durante muchas horas, y su alma se habia
 saturado del tentador perfume que emanaba de la jóven: por otra parte
 habia sido testigo de muchas singularidades, y todas aquellas
 singularidades venian á anudarse en un solo punto: en la comedianta
 Angélica.

Segun la conversacion que habia oido en la hostería entre Andrés
 Cisneros y el misterioso Godinez, Angélica estaba zelosa de una mujer á
 quien amaba el marqués de la Guardia; aquella mujer á quien aborrecia
 Angélica era hija del emir de los monfíes: era Amina: Angélica habia
 entrado aquella tarde de una manera inesperada en el aposento de doña
 Inés, y la habia insultado, porque Aben—Aboo á pesar de las protestas
 que de haberse equivocado habia hecho la cómica, habia notado que
 aquellas dos mujeres se aborrecian: sin duda doña Inés no era otra que
 la hermosísima hija del emir, la sultana Amina, la Dama blanca de la
 montaña; su primo, Aben—Aboo pues, estaba loco enamorado, zeloso aun
 tiempo, é iba en busca del marqués de la Guardia, ansioso de esclarecer
 cuanto le fuera posible sus dudas, y de arrancarle insidiosamente
 algunas palabras con las que esperaba esclarecer sus sospechas.

Atravesaba, pues, Aben—Aboo muy de prisa el corredor medio oscuro de que
 hemos hablado, cuando se abrió silenciosamente una puerta, y sintió un
 ceceo: detúvose, y el ceceo se repitió; entonces Aben—Aboo se dirigió á
 donde sonaba, y á través de una puerta oscura una mano de mujer le dió
 un papel y cerró.

Estremecióse de placer Aben—Aboo; aquella carta no podia ser de otra que
 de doña Inés, de doña Inés que le habia sonreido durante la comedia; de
 doña Inés que se habia apoyado fuertemente en su brazo. Y si era de doña
 Inés aquella carta, doña Inés no era Amina, se habia verdaderamente
 equivocado Angélica, sus disculpas no eran fingidas; él se habia
 engañado tambien creyendo encontrar una intencion en el acento de
 aquellas dos mujeres; no, no podia ser Amina doña Inés, porque le
 citaba, porque una mujer no cita á un hombre jóven mas que para asuntos
 amorosos, y Amina no le hubiera citado porque amaba al marqués de la
 Guardia.

Aben—Aboo se precipitó por las escaleras, ansioso de salir de aquella
 casa, é ir á otro lugar donde pudiese leer el papel que acababa de
 recibir: al bajar por las escaleras se acordó de que en la misma calle
 de San Miguel, lindando con su casa, estaba la taberna del Hardon.

Atravesó el zaguan, salió, tomó la calle á la izquierda, y se metió por
 una puerta inmediata. Muy pronto se encontró en una sala baja, en la
 cual habia dos grandes rejas y un postigo que daban á un patio. Al
 fondo, sentado tras un mostrador y entre toneles, habia un hombre de
 fisonomía ruda, y enérgica, aunque franca: algunos bebedores charlaban y
 bebian sentados en derredor de las mesas.

Aben—Aboo se dirigió resueltamente al mostrador: al verle el que estaba
 al despacho, se puso de pié y clavó en el jóven una profunda mirada.

—¿En qué puedo servir á vuesamerced, caballero? dijo llevándose
 respetuosamente la mano á la gorra.

—¿Teneis un aposento en que pueda estar solo? dijo Aben—Aboo.

—¡Oh! si señor, y bien abrigado; seguidme si gustais.

Y tomando de un anden una palmatoria con una bugia hizo luz, y saliendo
 de detrás del mostrador, atravesó la taberna, y seguido de Aben—Aboo,
 abrió una puerta, y entrambos subieron por una estrecha escalera, y se
 encontraron en una reducida habitacion en que habia una mesa, algunas
 sillas y un barreño con fuego.

El tabernero puso la luz sobre la mesa, y dijo encarándose á Aben—Aboo.

—¿Necesitais algo mas?

—Si, necesito que me contesteis á una pregunta. ¿No sois el tabernero
 que estaba aquí hace seis meses?

—Ya veis que no, respondió con un severo laconismo el preguntado.

—¿Y qué se ha hecho del otro?

—Toméle la taberna, se fué é ignoro su paradero.

—¿Pero esta taberna no es la del Hardon?

Miró con doble profundidad el tabernero á Aben—Aboo.

—El Hardon, ó Pero Alonso, que es como le llamamos, tiene parte conmigo
 en la taberna, como la tenia con el otro tabernero. Ademas, la casa es
 suya y vive en ella.

—¿Cómo os llamais?

—Roque Garcia, para serviros.

—¿Sois morisco como el Hardon?

—Algo de morisco tengo.

—Entonces debeis conocerme; yo me llamo entre los moriscos Aben—Aboo.

—Pues no os conozco.

Mortificó un tanto esta respuesta al jóven que continuó.

—¿Pero conoceis al marqués de la Guardia?

—Tampoco conozco á ese caballero.

—Es un jóven como de veinte y tres años, muy galan, muy valiente, muy
 bebedor y gran jugador de dados.

—Solo conozco de esas señas á un capitan de infantería, que se llama
 don Juan Coloma.

Acordóse entonces Aben—Aboo, de que don Juan ocultaba su título á causa
 de su pobreza.

—Y bien dijo: tambien don Juan Coloma es mi amigo. ¿Y viene con mucha
 frecuencia á vuestra casa ese caballero?

—¡Oh! si señor, y ahora mas que nunca.

—¿Y por qué mas ahora que antes?

—Porque anda enamorado en la vecindad.

—¡Ola! ¿y de quién está enamorado?

—De una dama que vive en la casa grande inmediata.

—¿Y conoceis á esa dama?

Fijó otra nueva y profunda mirada Roque en el semblante de Aben—Aboo.

—Sábese, dijo, que el padre de esa dama es un caballero noble y rico,
 pero en cuanto á su hija nadie puede jactarse de haberla visto el
 rostro.

—De modo, que solo el capitan Coloma nos puede decir...

—Creo que tampoco la conoce don Juan: pero helo ahí: en nombrando al
 ruin de Roma... me parece que le oigo gritar llamándome.

En efecto, se oian en el piso bajo desaforadas voces.

—Pues id, id, amigo, dijo Aben—Aboo, y decid al buen capitan que aquí
 hay un conocido suyo que le espera.

El tabernero desapareció por las escaleras.

Aprovechando aquel momento, Aben—Aboo leyó el papel que le habian dado
 en el oscuro corredor de su casa: el contenido era muy corto:

«Si sois discreto, guardad un profundo secreto acerca de la cita que os
 doy, y ningun pensamiento atrevido aventureis por ella; id á las ánimas,
 por el postigo de vuestra casa; yo os abriré. Doña Inés.»

Tras este billete y como no tenia tiempo que perder, sacó de la
 escarcela el que le habia dado con una llave Pertiñez de parte de la
 comedianta Angélica, y que no habia podido leer hasta entonces: decia
 así:

«Si sois tan cortés como bizarro, venid esta noche á las doce á la
 hosteria del carbon: cuando llegueis á lo alto de las escaleras abrid
 con la llave que os entregará maese Pertiñez la puerta, y adelantad por
 el corredor: mi aposento es el número 13. Yo os estaré esperando.
 Angélica.»

Aben—Aboo no tuvo tiempo de meditar en el contenido de estos dos
 billetes, porque el marqués de la Guardia se le echó encima.

Traia en las manos una guitarra, al costado una espada descomunal, y
 pendiente de la pretina un broquel cincelado.

—¡Ah! gracias á Dios que os hallo, exclamó; no sabia donde podria
 hallaros, y hubiera dado por hablaros esta noche... mi alma, porque no
 tengo otra cosa que daros.

—¿Y para qué me buscabais con tanto interés, don Juan?

—¡Qué diablos! necesito explicarme con vos.

—¿Explicaros conmigo?

—Si por cierto, me habeis dado zelos.

—¿Zelos yo?

—Habeis acompañado esta tarde á una mujer á quien amo, á quien adoro,
 por la que estoy loco.

—¿La que vive en mi casa?

—¿Cómo en vuestra casa?

—Habeis de saber que la casa grande de al lado es mia, y que la tengo
 alquilada á don Alonso de Fuensalida.

—¡Ah! perdonad; pero decidme: vos habreis visto el rostro á esa dama.

—Sin duda.

—¿Y es hermosa?

—Permitidme que extrañe, marqués, que me hagais una pregunta tal acerca
 de una mujer de quien os confesais enamorado.

—¡Ah! no lo extrañeis: sino es la que yo creo esa dama encubierta, no
 la he visto en mi vida.

—¡Ah! ¿creeis que sea una dama de la que habeis estado enamorado?

—No he amado á otra que á ella.

—Sin embargo, dicen que sois amante favorecido de una hermosísima
 mujer.

—¡Ah! de la princesa.

—No, no os hablo de princesas; sino de una comedianta.

—¡Ah! sí, de la comedianta Angélica: tanto da.

—Es verdad las comediantas lo son todo, princesas reinas... pero en fin
 ello es que pasais por su amante.

—Yo amo á esa por la otra. Estoy seguro de que donde quiera esté esa
 comedianta, estará la dama á quien amo. No sé por qué tengo esa
 seguridad, pero creo que el odio que se profesan las atrae, las junta.

—Os confieso que no os comprendo.

—Y yo os confieso que lo que pienso es incomprensible: no hay ninguna
 razon que lo justifique; se apoya en un instinto, en un impulso del
 corazon, que me grita: donde está la una está la otra.

—Pero ¿qué razones teneis para creer que doña Inés sea la mujer á quien
 amais?

—Os diré: hace algunos meses, yo, que habia dejado la córte siguiendo á
 la mujer que amo, mujer que me arrebataba su padre me vine á Granada: en
 Granada su padre fue mas astuto que yo y perdí su rastro de todo punto.

—¡Ah!

—Estaba ya desesperado, cuando una mañana, hace seis meses, al entrar á
 oir misa en la iglesia de san Miguel, ví salir una dama enteramente
 envuelta en un manto de seda. No vi ni su rostro ni su mano, ni su pié,
 y sin embargo me pareció reconocerla, me pareció que era ella... mi
 alma, á la que ando buscando desesperado: ella por su parte, al verme de
 improviso ante sí, hizo un movimiento marcado, un movimiento que me hizo
 creer que aquella dama me conocia, mas aun, que al verme habia sentido
 una vivísima alegría: la seguí, y ví que se entró en esa casa de al
 lado, en la vuestra, señor Diego Lopez. Empecé á rondar pero
 inútilmente. Jamás se abrió un balcon ni una reja; pregunté á la
 servidumbre, pero la encontré muda, incorruptible. Vine todas las
 mañanas á la iglesia de san Miguel, y siempre la ví á la misma hora,
 pero envuelta cuidadosamente en el manto, acompañada de una dueña tan
 encubierta como ella y de un viejo escudero. Indagué cuanto pude, y solo
 saqué en claro, que su padre era un rico indiano llamado don Alonso de
 Fuensalida, que guardaba mucho á su hija y que nadie la habia visto el
 rostro. Añadian aun que dentro de su casa tenia un antifaz puesto.

—Y decidme: ¿habeis visto á esa dama todos los dias en misa?

—No, todos los dias no, con frecuencia faltaba seguidos quince dias.

—Tambien, dijo para sí Aben—Aboo, faltaba con frecuencia quince dias
 seguidos la Dama blanca á sus paseos por la montaña.

—Acontecióme por aquellos dias un suceso singular. Estando yo en mi
 posada, entró mi lacayo una mañana, y me entregó una caja que habian
 dejado para mi. Abrí la caja y encontré... ¿qué diréis que encontré?

—¿Quién sabe?

—Pues encontré tres cortes de brocado de los cuales es uno el que
 teneis puesto, algunas ricas joyas de hombre y quinientos doblones de
 oro.

—¿Decís que encontrásteis dentro de la caja el córte del justillo que
 llevo puesto?

—Si por cierto, y á no ser vos tan mi amigo, no os hubiera dado por
 nada del mundo ese justillo.

Esta confidencia del marquesito, fue un rayo de luz que empezó á
 esclarecer las dudas de Aben—Aboo: entonces comprendió por qué doña Inés
 le habia hecho preguntas, basta cierto punto extrañas é inconvenientes,
 acerca de la procedencia del brocado que vestia.

—Ahora os agradezco doblemente vuestro sacrificio, dijo Aben—Aboo, pero
 continuad.

—Para obligarme á admitir aquel regalo venia dentro de la caja un
 billete que contenia las siguientes palabras:

«Podeis aceptar sin reparo lo que os envio, porque teneis mi alma.»

—Era, pues, el regalo, de una dama enamorada de vos.

—¿Y quién podía ser esa dama mas que la mujer á quien adoro? ¿Cómo pudo
 conmoverme la vista de dona Inés encubierta sino era el amor que busco?

Don Juan inclinó la cabeza sobre el pecho como para ocultar su
 conmocion.

—Pero vos habeis visto á esa doña Inés, exclamó de repente el marqués
 levantando la cabeza y fijando una mirada entumecida en Aben—Aboo; vos
 me direis si es hermosa ó fea, porque si es fea, no es ella, y me
 interesa saberlo, porque mirad: hoy que se cumplen quince dias desde que
 no he visto á mi encubierta, he recibido esta brevísima carta.

Y el marqués sacó de su escarcela un papel que entregó á Aben—Aboo.

Este al abrirle palideció: estaba escrito, al parecer, por la misma mano
 que el billete de doña Inés que le habian entregado poco antes. Aquella
 carta decia:

«La constancia con que me habeis seguido me obliga; estad esta noche en
 la taberna próxima y me conocereis.—Quien bien os ama.

—Yo no puedo aseguraros, dijo el marqués, si esta carta esta escrita
 por la misma mano que escribió la que acompañaba el regalo que me hizo
 una dama hace seis meses antes por que aquella carta de puro guardarla
 se me extravió. Lo que sé deciros es que estoy loco; que la cabeza se me
 arde; que vine esta tarde á saludarla, frenético de alegría, aunque solo
 pudiese enviarla mi saludo á través de las paredes, cuando os ví salir
 con ella y con su padre, á quien creí reconocer, á quien creí haber
 hablado alguna vez: soy muy mal fisonomista, y nada tiene de extraño que
 si en efecto le he hablado alguna vez no recuerde su semblante: la
 verdad del caso es que por una parte tuve zelos de vos, y por otra me
 alegré porque me dije: el señor Diego Lopez es mi amigo, sabe que puede
 contar con mi bolsa, y con mi espada y me hablará con franqueza. ¿Amais
 á esa mujer?

—Hoy es el primer dia que la he visto.

—¡Ah! no importa; si es ella, con sola una vez que la hallais visto os
 habreis enamorado de ella para no olvidarla jamás.

—Eso piensan todos los que aman como vos, de los que conocen á su
 amante.

—¿No la amais, pues?

—No marqués, no, porque amo á otra; á una mujer que es vuestra querida:
 á la comedianta Angélica.

—¡Oh! amadla cuanto querais: yo mismo os llevaré de noche, tarde, á la
 puerta de su aposento. Llamaré y en vez de entrar yo entrareis vos. Pero
 decidme: ¿esa doña Inés es hermosa?

—No puede ser la que vos sospechais, marqués, es imposible, dijo
 Aben—Aboo, empezando á tender un lazo traidor al confiado don Juan, lo
 que demuestra que no hay amistad que no pueda romper una mujer.

—¡Ah! no sabeis si es, eso posible, dijo el marqués; contestadme: ¿es
 hermosa?

—Hermosísima: tan hermosa como la comedianta, mas hermosa, porque hay
 en doña Inés mas juventud y mas pureza.

—¡Es jóven! exclamó el marqués que alentaba apenas.

—Como de veintiun años.

—¡Ah! ¡Dios mio! ¿Morena?

—Moreno límpido, encendido, ardiente, y para concluir de una vez ojos
 negros y grandes, cuello incomparable, alto y puro el seno, los labios
 muy rojos, y la sonrisa de ángel, pero triste y apasionada.

—¡Oh! ¡es ella! añadió levantándose fuera de si el marqués: la esposa
 de mi alma, mi Esperanza.

—¿Estais loco? dijo Aben—Aboo, dominando sus zelos y su rabia.

—Si, si, perdonadme, amigo mio, dijo el marqués sentándose y apoyando
 la frente calenturienta entre sus manos; estaba hablando como si hubiera
 hablado con ella.

—No lo digo por eso, sino porque os equivocais: porque esa dama que vos
 llamais Esperanza y que yo llamo doña Inés, no puede ser vuestra esposa
 ni vuestra amante, porque... en fin, no puede ser.

—No, no me engaño: es ella; ni me he engañado nunca; me lo dijo el
 corazon desde el momento en que la vi.

—Os digo que no puede ser, insistió Aben—Aboo: para probároslo necesito
 revelaros un secreto.

—¿Y creeis que yo no soy bastante caballero para guardarlo?

Aben—Aboo esperaba esta respuesta, y se apresuró á contestar:

—Para que no creais que dudo, de vuestra, hidalguia, voy á deciros el
 verdadero nombre de esa dama. Olvidadle despues é id á buscar con mas
 fruto vuestra perdida Esperanza, á quien tanto amais. Esa dama tan
 encubierta es una mora.

—¡Y bien! dijo el marqués con fijeza.

—Esa mora es sultana.

—Y esa sultana, insistió el marqués, es mi esposa ante Dios y mi
 conciencia.

—Pero... ¿sabeis la que decís...? tartamudeó Aben—Aboo.

—Esa dama á quien yo llamo Esperanza, es hija del emir de los monfíes
 de las Alpujarras; ya veis que no me habeis revelado secreto alguno.

Aben—Aboo al escuchar estas palabras hizo crugir la silla en que se
 sentaba: todas sus dudas habian quedado esclarecidas por la revelacion
 del marqués; habia sentido revolverse en su alma pasiones terribles,
 salvajes; los zelos, la envidia, el odio; pero ninguna de estas
 furiosas oleadas de su alma salió á su semblante.

Entonces un pensamiento siniestro cruzó por su alma: sintió ansia mortal
 contra el marqués, pensó en embriagarle y en asesinarle cuando lo
 hubiese conseguido, y desplegando la funesta astucia, y la intencion
 mortífera de que mas tarde se sirvió en la rebelion de las Alpujarras,
 revistió su semblante de la mas engañadora alegría, y tendiendo la mano
 al marqués exclamó:

—¡Oh! ¡pues me alegro, me alegro con toda mi alma, don Juan! porque
 amando vos á la sultana Amina, como la amais, ¡sois de los nuestros!

—Soy enteramente de ella. Ya sé que sois morisco, señor Diego Lopez,
 dijo con altivez el marqués, y que sois de los mas ilustres. Pues bien:
 si mañana me dice Esperanza... ó Amina, como querais; «¡Defiende mi
 corona!» seria traidor á Dios, traidor al rey, perderia mi alma, pero
 empuñaria el estandarte de la rebelion por los moriscos, y os llevaria
 al combate.

—¡Que nos llevariais al combate! exclamó Aben—Aboo, cuya alma acabó de
 ennegrecerse; sois digno del amor de la sultana; sois digno de la corona
 que ese amor puede ceñir á vuestra cabeza: ¡oh, don Juan! permitid
 tambien que dé rienda á la locura de mi alegría y que os abrace: ¿con
 que al fin todos somos unos? ¿todos hermanos?

Y Aben—Aboo se arrojó en los brazos del marqués que le estrechó en ellos
 con efusion, porque se sentia feliz y el que es feliz, no odia, no
 sospecha, no desciende á las miserias del mundo.

—Pero Esperanza no me sujetará á tal prueba, dijo el marqués sentándose
 de nuevo; Esperanza sabe que soy capaz de sacrificarlo todo por ella,
 pero no me pedirá el sacrificio. Y sin embargo, y ahora recuerdo cuando
 ví á su padre: un dia que fuí á pedírsela, en Madrid el año pasado, me
 dijo estas palabras que no he podido olvidar: «Mi hija solo se casará
 con un rey; pero no importa: si es preciso os haremos rey.»

El alma de Aben—Aboo se decidió al crimen; sin embargo dijo con un
 acento natural y amigable:

—¡Oh! pues, si el emir se propone haceros rey lo sereis.

—¡Dios me libre de ambicionar tal cosa!

—Pero decidme don Juan, ¿si habeis hablado una vez al emir cómo no le
 habeis reconocido al verle en Granada?

—Ya os dije que solo tenia de ese caballero un recuerdo muy confuso,
 como que hace muy cerca de dos años que le hablé y eso solo una vez y en
 una ocasion en que estaba muy turbado.

—Lo comprendo, dijo Aben—Aboo: y recayendo en su traidor pensamiento de
 embriagar al marqués para matarle sin ruido añadió: pero lo que no
 comprendo bien, es que vos, que sois tan bebedor...

—¡Ah! es verdad: es necesario que brindemos juntos por mi felicidad.

—No: bebed vos solo: ya sabeis que soy morisco: sabed ademas que solo
 soy cristiano en el nombre, y que el Koran me veda el vino y las bebidas
 espirituosas.

—Sea como vos querais; pero en cuanto á mí necesito templar bebiendo y
 cantando mi alegría. ¡Ola, Roque! ¡Roque de Satanás! mis dos botellas,
 añadió levantándose y asomando la cabeza á la puerta de la escalera.

Apareció á poco Roque, con dos botellas y un vaso; estaba pálido de una
 manera notable, y miró de un modo singular al marqués.

Después salió.

El marqués se entregó á una alegría que podremos llamar lúgubre, en la
 que habia mucho de locura, mucho de sufrimiento; habia encontrado, al
 fin, á Esperanza, á la que habia buscado largo tiempo en vano, y un
 presentimiento oscuro, de que no se apercibia, daba á su contento el
 aspecto lúgubre y aterrador de que hemos hablado. Bebia á grandes
 tragos, y con una frecuencia tal, como si hubiera querido ahogar en vino
 lo que de una manera incomprensible, comprimia su alma.

Pero cantaba, rasgueaba la guitarra, bebia y abrumaba á preguntas sobre
 Amina á Aben—Aboo, que le contemplaba con ansiedad, esperando ver los
 primeros síntomas de la embriaguez.

Ya habia despachado el marqués una botella, y ni el mas ligero asomo de
 embriaguez habia aparecido en su semblante.

Destapó la segunda, llenó el vaso y le apuró de un trago.

—¿A qué sabe este vino? dijo: ese Roque se descuida: este vino sabe á
 húmedo.

—¡Bah! os habreis engañado tal vez, dijo Aben—Aboo.

—¿Qué es engañarme? dijo el marqués, llenando de nuevo el vaso y
 apurándole hasta la mitad. Este vino está echado á perder. ¡Eh! ¡Roque!
 ¡Roque!

Pero Roque no podia oirle, porque la voz del marqués se habia hecho
 ronca; ademas se iba poniendo densamente pálido; Aben—Aboo sin saber qué
 pensar de aquello, miraba al marqués con asombro.

—¡Oh! ¿qué es esto? añadió don Juan, llevándose las manos á la frente:
 la casa se me anda alrededor. ¡Ah! ¿qué... es... esto?

Y como al impulso de una sospecha terrible, se levantó, dió un grito, y
 cayó de nuevo, pálido como un cadáver sobre la silla.

—¡Oh! ¿le habrán envenenado...? exclamó con terror y con alegria al
 mismo tiempo Aben—Aboo. Tal vez le mate el amor de Amina. Le han citado
 á esta taberna... acaso el emir se deshace de una manera tan buena como
 cualquiera otra, de un amante de su hija, de un amante peligroso...

Y siguió contemplando al marqués que pugnaba en vano por hablar y por
 levantarse. Sus ojos se cargaban; su semblante palidecia mas y mas, y al
 fin, su cabeza cayó inerte sobre la mesa.

—¡Oh! esto está concluido, dijo con una feroz alegria Aben—Aboo: el
 amor de Amina le ha costado la vida.

Aben—Aboo, se levantó, se acercó á él, tomó la luz, levantó la cabeza
 del jóven y la examinó atentamente: entonces notó con rabia, que el
 marqués no estaba muerto, sino dormido: respiraba con facilidad, y la
 palidez habia desaparecido. Aben—Aboo puso la mano sobre el pecho de don
 Juan, y notó que su corazon latia naturalmente.

—¡Oh! no era un veneno, exclamó; sin duda se le ha adormecido con la
 intencion de conducirle misteriosamente, sin que pueda darse cuenta del
 lugar, á los brazos de Amina.

Y la sombría mirada de Aben—Aboo, y la letal palidez que cubrió
 instantáneamente su semblante, demostraron que luchaba con un horrible
 pensamiento.

—Y bien, dijo; estoy solo con él; le tengo en mis manos; no puede haber
 lucha ni gritos; aquí hay un misterio que no comprendo, y en el cual
 está envuelta Amina; y luego... este hombre es peligroso; el emir ama
 demasiado á su hija; el marqués ha dicho, si, lo recuerdo bien, que
 cuando le pidió la mano de Amina, le dijo que era necesario que fuese
 rey... que podria ser rey. ¡Oh! ¡y el marqués es valiente! ¡el emir
 poderoso! Dios me entrega este hombre para que impida con su muerte una
 traicion que nos perderia.

Aben—Aboo salió; fué á la puerta de la escalera, escuchó, miró al oscuro
 fondo de una manera insensata, y luego, despues de un momento de
 vacilacion, en que pasaron por su rostro las mas horribles expresiones,
 se arrancó la daga de la cintura, y se arrojó sobre el marqués.

Pero cuando creia asegurado el golpe, cuando iba á descargarle sobre el
 corazon de don Juan, sintió que una mano, formidable por su fuerza,
 detenia la suya y le arrancaba la daga.

Volvióse rugiente de cólera, y vió ante sí á Roque.

—Los que quieren ser reyes, dijo profundamente, no deben ser asesinos.

—¡Ah, traidor! exclamó Aben—Aboo: tú sirves al emir de los monfíes.

—Y bien, ¿qué? contestó el tabernero, con una calma glacial.

—Tú sabias, que esa dama encubierta por quien te pregunté, era la
 sultana Amina.

—Y bien, ¿qué? repitió con doble calma Roque.

—Tú no eres lo que pareces.

—¡Yo soy monfí! exclamó Roque con acento feroz.

—¡Ah! ¡tú eres monfí! ¡esclavo de un hombre que nos tiende lazos
 traidores, que mantiene amistades con los cristianos, y nos suscita
 peligros!

—No sé quien haya podido revelarte que don Alonso de Fonseca y su hija
 doña Inés, son el poderoso Muley Yaye—ebn—Al—Hhamar, y la noble sultana
 Amina; pero no importa, Aben—Aboo: la suerte está echada: muy pronto la
 sangre del combate correrá en la montaña, y acaso en la ciudad: importa
 poco que hayas descubierto el secreto: y oye... guárdate: porque si te
 atreves á levantarte contra el emir, eres hombre muerto.

—¿Me retas?

—Te aconsejo.

—¿Y si yo te castigase y diese muerte al castellano que puede ser la
 causa de nuestra ruina? exclamó Aben—Aboo, echando mano á su espada.

—Aunque yo solo basto para reducirte á la razon; una sola voz mia,
 haria caer sobre tí mil puñales.

—¡Ah! los monfíes ¡siempre astutos y traidores! exclamó Aben—Aboo,
 trasportado de rabia; ¡los monfíes en todas partes!

—Vete; y olvida lo que aquí ha pasado, dijo con altívez Roque; es lo
 mejor que puedes hacer. Pronto empezaran á venir los moriscos que
 elegiran por rey de Granada á tu primo Aben—Humeya, y debes evitar que
 te encuentren aquí.

—¡Si; adios! exclamó trémulo de cólera Aben—Aboo: ¡pero hay del emir!
 ¡hay de Aben—Humeya! ¡hay de tí!

—¡Y hay de tu cabeza! contestó con desprecio el monfí.

Aben—Aboo, salió rugiendo; bajó como una avalancha las escaleras, y
 salió á la calle, rebozóse, y se puso en un soportal, en acecho de su
 casa y de la taberna.

Entre tanto el monfí habia quedado profundamente pensativo en medio de
 la habitacion.

—No sé, dijo, por qué el emir anda con tantas contemplaciones con esos
 dos mozos, permite que Aben—Humeya sea rey, y me ata las manos respecto
 á Aben—Aboo. El emir se arrepentirá, porque esto acabará mal... muy
 mal... los dos son miserables y traidores: Dios quiera que no sucedan
 grandes desgracias: por ahora obedezcamos las órdenes de la sultana, y
 avisémosla de lo que aquí ha pasado.

Y asiendo del marqués, le cargó sobre sus hombros, con la misma
 facilidad que si hubiera sido un niño, tomó la bugía que estaba sobre la
 mesa, se encaminó á una puerta situada al fondo de la habitacion por la
 parte que lindaba con la casa habitada por el emir, y desapareció por
 aquella puerta con su carga.

Capítulo X. En que se trata de lo que pasó entre la sultana Amina y Aben—Aboo.

El joven permaneció algun tiempo observando la casa y la taberna
 contigua.

La calle estaba desierta y envuelta en un profundo silencio. La luna
 brillaba sobre ella. Al dar las diez en la iglesia del Salvador, hora en
 que se cerraban las tabernas, la gente que habia en la del Hardon salió,
 y se cerró la puerta. La calle quedó ya completamente silenciosa.

Aben—Aboo esperó algun tiempo, pero nadie apareció, á pesar de que segun
 las noticias del morisco, los xeques del Albaicin debian empezar á
 acudir á las diez. Entonces recordó Aben—Aboo que á la casa del Hardon
 podia entrarse por diferentes minas, algunas de las cuales conducian
 fuera de la ciudad.

—¡Oh! exclamó: los que han de elegir rey á don Fernando entraran por
 las minas, y de la misma manera habran sacado por las minas al marqués:
 aunque me estuviese aquí toda la noche nada descubriria... y luego...
 luego quién sabe por qué se ha dado ese brebaje al marqués. Acaso he
 supuesto lo que no existe: acaso mis zelos... tenia razon ese hombre...
 no se puede ver á Amina una vez sin amarla... el amor que me ha
 inspirado ha crecido con los zelos que el marqués me ha hecho sentir...
 y acaso me engañe... porque si ella amara al marqués ¿á qué haberse
 estado recatando de él durante dos años? pero sin embargo, la carta que
 le citaba esta noche á la taberna... pero á mi me ha citado tambien y de
 una manera mas directa, por el postigo... yo puedo saber si la sultana,
 esa sultana que ha estado á mi lado sonriéndome horas enteras, es la
 Dama blanca... y luego puede ser muy bien que me ame: que me conozca
 hace mucho tiempo... yo me he puesto á su paso en la montaña... tal vez
 solo ha tenido con el marqués una aventura galante... y sobre todo yo
 debo apurar hasta donde pueda este misterio... yo debo acudir á la cita
 de doña Inés.

Y saliendo del soportal rodeó su propia casa como quien bien la conocia,
 y se dirigió sin vacilar al postigo.

Detúvose un momento en él á fin de dominarse, y cuando lo hubo
 conseguido, cuando juzgó que en su semblante no quedaba el menor
 vestigio de la reciente tormenta, llamó recatadamente al postigo.

Inmediatamente aquel postigo se abrió, y Aben—Aboo lanzó un grito de
 sorpresa al ver ante si entre las sombras una mujer enteramente vestida
 de blanco y con un antifaz del mismo color sobre el rostro.

—¡La Dama de la montaña! exclamó.

—Seguidme, dijo la joven.

Aben—Aboo la siguió con el corazon palpitante: atravesó el huerto tras
 ella, y tras ella atravesó un corredor oscuro, subió unas escaleras, y
 se encontró en un precioso retrete alumbrado por dos bugías de cera que
 habia sobre una mesa. Sobre aquella mesa ademas habia un pergamino
 enrollado y una daga que Aben—Aboo reconoció con terror: era la suya, la
 que le habia arrebatado en la taberna el monfí.

La jóven cerró la puerta, se quitó el antifaz y apareció el semblante
 pálido y severo de Amina.

—¿Qué habeis pensado de esta cita? dijo Amina con acento grave.

—¿Me preguntais lo que he pensado ó lo que pienso? dijo con audacia
 Aben—Aboo.

—Os pregunto lo que habeis pensado, no lo que penseis ahora.

—He pensado delirios, prima.

—¡Delirios!

—Si; he pensado que Dios se compadecia de mí y me daba con vos la
 felicidad.

—¿Y qué motivos habeis tenido para pensar que yo?...

—Hace mucho tiempo que sin conoceros os amo.

—¡Extraño amor!

—Os he visto en la montaña...

—Creo que ya os costó un lance desagradable vuestra obstinacion en
 seguirme.

—Con que confesais...

—Lo confieso todo... todo lo que querais que confiese... que soy la
 Dama blanca de la montaña, la sultana Amina, la amante del marqués de la
 Guardia...

Amina pronunció estas palabras con una indiferencia despreciativa.

—¡Oh! exclamó con rabia Aben—Aboo, ¿sabeis que os amo, que os he
 buscado con una tenacidad incansable, y os atreveis á decirme que amais
 á otro?

—Sino vinierais de donde venís, sino hubierais querido hacer lo que no
 habeis podido, yo os hubiera dicho: soy vuestra prima Amina, la que
 habeis seguido á la montaña con peligro de vuestra vida; en el tiempo
 que hoy hemos estado juntos he comprendido que me amais: yo no puedo
 pagar vuestro amor, porque no me pertenezco, porque mi corazon y mi vida
 son de otro á quíen conocí antes que á vos; pero ahora despues de lo que
 he hecho, despues de lo que habeis dicho, me limito á deciros: tomad
 vuestra daga, infante Aben—Aboo, y dedicadla á mas noble uso que á
 asesinar hombres dormidos.

—¿Sabeis señora que ese hombre se jactaba de una manera insolente de
 que le amabais?

—Puede jactarse de ello: ademas creia hablar con un amigo.

—¿Habeis olvidado señora que ese hombre desprecia vuestros dones
 vendiéndolos?

—Creia hacer un servicio á un amigo.

—¿Es decir que creeis bueno y noble todo lo que proviene del marqués de
 la Guardia?...

—Es mí esposo, y debo respetarle... es mas, creo que solo peca de
 imprudente, de enamorado.

—¿Que es vuestro esposo, exclamó asombrado Aben—Aboo?

—Tomad ese pergamino y comprended por qué os llamo infante, por qué
 llamo mi esposo al marqués de la Guardia.

Y entregó á Aben Aboo el pergamino enrollado que estaba sobre la mesa, y
 que no era otra cosa que una copia de las capitulaciones concertadas
 entre el emir de los Monfíes y Aben—Humeya.

—¡Teneis una hija! exclamó ferozmente Aben—Aboo despues de haber leido
 el pergamino; ¡Aben—Humeya tiene un hijo!...

—¡Oh! nunca hubiera creido, dijo con profundo desden Amina, que la
 ambicion hiciese á los hombres tan miserables. Pero ved lo que haceis,
 Aben—Aboo, ved lo que haceis, porque os advierto que vuestra primera
 traicion será la señal de vuestro castigo.

—¿Para qué me habeis llamado aquí, señora?

—Mi padre os conoce, Aben—Aboo, y lo ha temido todo de vos, en los
 momentos en que los moriscos de Granada elijen por su señor á
 Aben—Humeya: procuró distraeros, os llamó á su casa con un pretexto, os
 retuvo á nuestro lado, y yo procuré haceros olvidar vuestra ambicion por
 el amor. Creyéndoos enamorado os cité para apartaros acaso de vuestra
 ruina, no para alentar un amor que era imposible. Pero vos habeis obrado
 de tal modo, que me obligais á ser con vos todo lo severa que puede ser
 una persona que aborrece el crímen.

—Pues os anuncio que vos sereis la causa de muchos crímenes.

—¡Yo!

—Si, vos. Primero he codiciado la corona de Granada, y me la habeis
 robado; despues os he codiciado á vos y os he perdido.

—¿Y qué derecho teneis á esa corona, qué derecho á mi amor?

—Mi voluntad.

—Vuestra voluntad os llevará á vuestra ruina. Haced lo que mejor os
 plazca, sed en buen hora mi enemigo. Ni os temo ni os desprecio.
 Procuraré burlar la venganza que sin duda meditais contra mi padre y
 contra mí. Pero os aconsejo una cosa. Recatad mucho vuestra venganza, y
 sobre todo no hableis con mi padre como habeis hablado conmigo. Mi padre
 nada sabe. Yo debia avisarle para que se precaviese de vos, pero sobre
 ser vos casi impotente, espero que cuando salgais del estado de delirio
 en que os encontrais, reflexionareis, comprendereis que en vez de odio
 nos debeis agradecimiento, y sereis nuestro buen pariente. Si ese
 momento llega, yo os tenderé mi mano, os perdonaré el mal que habeis
 querido hacerme, y seré vuestra hermana. Ahora salid, porque todo lo que
 teniamos que hablar lo hemos hablado ya.

—Adios señora, adios, dijo Aben—Aboo, con acento sombrio, adios, y no
 os olvideis de mi.

—A pesar de vuestras amenazas, os aconsejo que nada intenteis esta
 noche contra Aben—Humeya, por mas que tengais algunos parciales, ni
 dejeis de ver á mi padre. No deis un paso hácia adelante, sino estais
 seguro de que no habeis de arrepentiros, porque os lo repito, creo que
 mas que criminal sois loco.

La triste dulzura con que Amina pronunció estas palabras alentó á
 Aben—Aboo que volvió desde la puerta y se arrojó á los piés de Amina.

—¡Oh! tened compasion de mí, le dijo: teneis razon, yo no he pensado en
 el crímen hasta que he visto defraudadas todas mis esperanzas... pero
 amadme, señora, amadme, porque yo antes de ver vuestro semblante os
 amaba, me habia fingido en vos la hermosura de un arcángel, y al veros
 he visto que habia soñado poco, que sois mas hermosa, mas noble que lo
 que soñó mi deseo: amadme, y sea en buen hora Aben—Humeya rey de
 Granada: si vos sois mia, seré mas feliz que mandando sobre todos los
 imperios del mundo.

—¡Yo os amo! dijo Amina con una dulcísima voz de consuelo.

—¡Oh! ¡que me amais! ¿luego vuestro amor al marqués de la Guardia es
 mentira?

—Y es mentira tambien mi hija Kinza.

—¡Ah!

—¿Y habeis podido creer que habria sido madre sino por el amor de un
 hombre que hubiera llenado enteramente mi alma?

—¡Oh! y entonces... entonces... ¿cómo me amais?

—Levantad y oid: yo os amo porque una voz íntima de mi corazon me dice
 que os ame; pero os amo de una manera tranquila; como creo que se debe
 amar á los hermanos; el solo pensamiento de otro amor hácia vos, me
 horroriza, me repugna... ese amor no puede ser entre nosotros: mi
 corazon le rechazaria, aunque no amase á otro hombre.

—Pues adios, señora... adios, dijo Aben—Aboo levantándose con el
 semblante teñido de una palidez letal... ya que no puede haber entre
 nosotros amor, habrá odio... no podeis amarme... yo os juro que me
 aborrecereis.

Y Aben—Aboo que conocia las entradas y salidas de la casa como quien era
 su dueño, salió frenético, dejando sola y aterrada á Amina, que
 comprendia bien lo temible que era Aben—Aboo.

Por algun tiempo, este vagó á la ventura por calles y callejas; sin
 direccion fija, calenturiento, entregado á pensamientos, ó por mejor
 decir, á intenciones de venganza á cual mas horribles: la venganza, ese
 monstruo del corazon humano, no habia tomado para él formas, pero se
 revolvia fermentando y rugiendo en su alma.

Asi anduvo una hora: al cabo de ella, el frio que era intenso,
 contrapesó el ardor febril de su sangre, volvió á su pensamiento la
 reflexion y se rehizo. Entonces no renunció á su venganza, sino que se
 resignó á esperar que esta se le presentase en todo su esplendor,
 justificada, traida por los acontecimientos; comprendió que debia ser
 prudente, que cuanto mas encubriese su odio mas seguro seria su efecto,
 y á paso lento tomó el camino de la calle de San Miguel; cuando llegó á
 ella notó que estaba tan silenciosa y desierta como cuando la habia
 abandonado, y que no se veia el reflejo de una sola luz ni se escuchaba
 el mas leve rumor en la casa del Hardon.

—Habrán venido por las minas y estaran en los subterráneos, dijo
 suspirando, y se encaminó á la puerta principal de su casa.

Abrióle un criado que le indicó que su señor le esperaba y le condujo á
 su habitacion.

Yaye estaba sentado junto á una mesa, tenia quitada la venda y se le
 veia en el lado izquierdo de su frente una profunda cicatriz redonda.

Aben—Aboo, ya enteramente dominado adelantó y dobló una rodilla ante el
 emir besando una de sus manos.

—¿Qué haces, hijo mio, le dijo conmovido Yaye?

—Os rindo el homenaje que os hubiera rendido desde el primer momento,
 señor, si hubiera sabido quien erais.

Yaye le atrajó á sí y le besó conmovido en la frente: Aben—Aboo notó que
 una lágrima del emir habia caido sobre sus mejillas.

Esto que hubiese conmovido á otro, irritó á Aben—Aboo.

—¿Has visto á tu prima? le dijo Yaye haciéndole sentar á su lado.

—Si señor.

—He preferido que ella sea quien te revele lo que no te he querido
 revelar hasta este momento: queria retenerte junto á mí para que no
 hicieses una locura, pero no quise imponerte el respeto que en este
 momento te domina. Pero era necesario, cuando te se da un infantazgo,
 que tu tio y tu señor hablase contigo. Ya sé que has pensado en un
 puesto mas alto, pero en todos los puestos, hijo mio, encuentra un noble
 lugar el que es valiente, caballero, y, sobre todo, ama á su patria. Ha
 llegado el momento de la lucha, lucha que ya no puede dilatarse por mas
 tiempo. Aben—Humeya cumplirá con su deber como rey de Granada y tú como
 infante le ayudarás: yo os ayudaré á entrambos. No quiero ocultártelo;
 la lucha es terrible, arriesgada, y si sobreviene la mas leve division
 entre nosotros somos perdidos, y sentenciamos á nuestros pobres
 hermanos, ya harto oprimidos, á la esclavitud, á la muerte, á la
 deshonra, que es la peor de las muertes. Si hay en tí ambicion, espera y
 no desesperes, hijo mio. Si el cristiano nos vence, nuestra corona será
 la corona del martirio; si le vencemos, si, como en otro tiempo nuestros
 abuelos, logramos avanzar sobre las tierras del cristiano, ayudados del
 poder del Sultan de Constantinopla nuestro amigo, entonces Aben—Aboo,
 sobraran coronas en los reinos que reconquistemos.

—Solo os pido una gracia, señor, dijo hipócritamente el jóven.

—¿Cual?

—No separarme de vos, pelear á vuestro lado, llevar en el combate
 vuestra bandera.

—En lugar estarás, que satisfaga tu valor y tu orgullo, hijo mio. Ahora
 escúchame, es necesario que partas al momento á las Alpujarras.

—Eso mismo pensaba deciros, señor.

—Yo partiré mañana. Toma: esta carta mia te abrirá paso entre los
 monfíes que te ayudaran si necesario fuese. Tu madre vive en Cádiar,
 añadió conmovido el emir.

—Si señor.

—Tu madre estará inquieta.

—Mi madre me ama en extremo, señor.

—Pues bien: dí á tu madre que nada tema, que el emir de los monfíes te
 protege. Esto la tranquilizará.

—Muy bien, señor.

—Toma, añadió Yaye, abriendo un cajon de una mesa y sacando una repleta
 bolsa de oro: sé infante de Granada.

—¡Ah! ¡cuántas bondades, señor!

—Adios, vete: sobre todo prudencia y sigilo: que nada puedan sospechar
 los cristianos hasta el dia del alzamiento.

—Adios, señor, adios, dijo Aben—Aboo que deseaba verse libre de la
 influencia que ejercia sobre él el emir.

—¿Y no te despides de mi hija? dijo el emir señalando á Amina que habia
 aparecido en una puerta.

—¡Ah, señora, adios! dijo Aben—Aboo dirigiéndose á ella.

—Sed feliz... y seguid mis consejos, le dijo Amina.

—¡Ah! no los olvidaré, señora.

Aben Aboo salió, y poco despues se sintió abrir la puerta exterior y las
 pisadas de un caballo en la calle que se alejaron hasta perderse en el
 silencio.

—¡Ah! exclamó Amina en un acento que no pudo oir su padre: quiera Dios
 que con ese hombre no nos preceda á las Alpujarras la desgracia.

Amina sentia oprimido su corazon por un presentimiento funesto.

Capítulo XI. Alianza de sangre y lodo.

A punto que Aben—Aboo entraba á caballo en el corral del Carbon, daban
 las doce en el reló de la capilla real.

Era la hora de la cita con Angélica.

El corral estaba desierto, silencioso é iluminado de lleno por la luna.
 Aun estaba alzado el tablado donde se habia hecho la representacion,
 pero despojado de los tapices y de las cortinas: como si dijéramos: en
 esqueleto.

Aben—Aboo, pensó primero en llamar á maese Pertiñez para que le sirviera
 de guia hasta el aposento de la comedianta. Pero prefirió no recurrir á
 él, sino en un caso extremo, ató su caballo á un poste del corral, y se
 aventuró por las estrechas escaleras que guiaban á la hospederia.

Llegó á lo alto de las escaleras y palpó: encontró al fin una puerta que
 abrió con la llave que le habia entregado maese Pertiñez de parte de
 Angélica.

Pero se encontró con una dificultad; el pasillo estaba oscuro, y apenas
 penetraba en él un débil reflejo de los rayos de la luna á través de las
 claravoyas del techo.

Aben—Aboo recordó que el aposento de Angélica estaba á la derecha, y en
 la parte media del pasillo, cabalmente por aquella parte y en el mismo
 costado daba un rayo de la luna.

Aben—Aboo adelantó con la esperanza de que tal vez aquel blanco rayo de
 tibia luz le dejaria percibir algun número por el cual guiarse; se quitó
 las espuelas para no hacer ruido, y adelantó recatadamente, hasta el
 lugar iluminado por la luna.

Aquel lugar de la pared estaba sobre una puerta; Aben—Aboo sintió una
 extraña conmocion al notar que en medio del espacio iluminado por la
 luna se destacaba un negro y enorme el número 13.

¿Era aquello una casualidad ó que Dios ó el infierno le ayudaban?

Otro estremecimiento distinto agitó á Aben—Aboo al llamar á la puerta;
 al fin era jóven y por mas que un jóven esté poseido de las mas
 violentas pasiones, siempre siente un no sé qué poderoso que le domina
 cuando en medio del misterio se acerca á una buena moza que le espera.

Porque Angélica debia esperarle.

Aben—Aboo notó que la puerta cedia bajo su mano sin ruido, lo que
 demostraba que la puerta estaba preparada para esta clase de lances: el
 jóven adelantó y se encontró en un espacio alfombrado, con gran asombro
 suyo, porque no esperaba encontrar tal lujo en tal hostería.

Por una puerta al frente se percibia un tenue resplandor: Aben—Aboo
 adelantó guiado por él, atravesó otro aposento oscuro y se encontró al
 fin en la misma habitacion en que Angélica habia recibido aquella mañana
 á maese Pertiñez.

En un estrado de damasco, reclinada en sus almohadones, y dormida,
 reflejando en su hermoso semblante, en su cuello y en su seno casi
 descubierto, como por descuido, la luz de una bugía colocada en una
 pequeña mesa junto á ella, estaba Angélica.

¿Dormia ó fingia dormir? esta pregunta se hizo Aben—Aboo, pero
 comprendió que aquella mujer que le esperaba á aquella hora, despierta ó
 dormida, no debia de haberle citado para hablarle del gran turco.

Aben—Aboo no se atrevió á despertarla en el momento: tan hermosa estaba
 dormida; por intencion ó pereza, no se habia quitado el traje que habia
 usado para la comedia, mas que el adorno de plumas: conservaba el
 magnífico collar de perlas, regalo humillante de Amina, y sin duda, para
 respirar mejor, se habia abierto el justillo; Aben—Aboo, pudo pues,
 anegar sus miradas en aquel cuello divino, y en aquel seno de mármol;
 luego como si una atraccion poderosa le hubiese dominado, acercó
 lentamente su semblante á aquel seno y le besó.

En esto, entraba al mismo tiempo el deseo y el cálculo, necesitaba
 mostrarse enamorado y audaz con aquella mujer, en quien habia visto un
 enemigo mortal de Amina, y cuya alianza podia convenirle.

Al sentir el ardiente beso del jóven, Angélica despertó y exaló un
 ligero grito de terror, que si fue fingido, lo fue admirablemente.
 Luego, al reconocer al jóven se tranquilizó, se sonrió de una manera
 tentadora, y tendió la mano á Aben—Aboo, cubriéndose con la otra el seno
 con los encajes.

—¿Por qué estais de rodillas? dijo infiltrando una mirada traidora por
 lo amante, en los ojos entumecidos de Aben—Aboo.

—Estaba adorando vuestra hermosura.

—¡Ah! ¿y vos cuando adorais besais?

—¡Ah, señora! perdonad; pero la culpa es de vuestra divina belleza.

—¡Quién os ha enseñado á enamorar de ese modo?

—Vos.

—En poco tiempo hago yo maestros de amor.

—Vos le enseñais con una sola mirada.

—De modo que vos...

—Yo os adoro.

—No lo creo.

—¿Por qué?

—Porque adorais á otra.

—¡Ah!

—Como yo adoro á otro.

—¡Oh!

—Pero vos necesitais vengaros.

—Si.

—Y yo tambien.

—Yo de la altivez de una mujer.

—Yo del desamor de un hombre.

—Somos, pues, amigos.

—Amigos de odio.

—¿Y no mas que amigos? dijo Aben—Aboo rodeando la cintura de Angélica.

—Ya veis que os dejo hacer...

—¿Quereis sin duda serviros de mí?

—Como vos de mí.

—¡Ah! yo me serviria de vos para ser feliz.

—Vos podeis hacerme feliz haciéndome vuestra.

—¿Hablais de veras?

—¿Pues nó?

—Oid, señora: á pesar de que creo, que cuando me habeis llamado, me
 conoceis y comprendeis que puedo serviros de mucho, á pesar de que estoy
 seguro de que ni me amais ni podeis amarme, vos podeis estar segura
 tambien, de que á pesar de que amo á otra mujer, á pesar de que lucho
 con mi suerte, podeis ser mi tentacion, la mano que me impulse... y á
 mas de eso, la fuente donde beba el amor de que estoy sediento.

—¿De veras? ¿Hablais de veras?

—Entre una mujer como vos y un hombre como yo, no puede haber mentira.
 Yo os comprendo como vos me habeis comprendido.

—¿Y qué habeis comprendido en mí?

—Que sois capaz de todo por vengaros de una mujer.

—¡Ah! sí, como vos arrostrareis la perdicion de vuestra alma por
 vengaros de un hombre.

—Yo os doy la mujer á quien amo.

—Y yo el hombre á quien adoro.

—A falta de ese hombre.

—Acepto vuestro amor.

—A falta de esa mujer, yo os doy mi alma.

—Oid, dijo Angélica levantándose de entre los brazos de Aben—Aboo, y
 separándole de sí en un movimiento de suprema dignidad: no creais que la
 mujer que habeis visto representando sobre un tablado, ofreciendo su
 talento y su hermosura al vulgo, es una de esas cómicas perdidas, que
 abren sus brazos al primero que se las presenta con las manos llenas de
 oro. Bajo la comedianta está la mujer con todo su pudor, con toda su
 dignidad: tras mi presente de cómica, hay un pasado noble y altivo,
 aunque lleno de amargura y de pasiones terriblemente combatidas. Lo he
 perdido todo, todo, menos la honra y el corazon. Y os digo que no he
 perdido la honra, porque solo he pertenecido á un hombre á quien he
 considerado como mi esposo; os digo que no he perdido el corazon, porque
 no puedo sufrir que ese hombre me engañe y me mienta amores cuando me
 desprecia. El amor que sentia hácia el marqués, se ha convertido en
 odio, en lo único que puede convertirse el amor, como un dia se
 convertirá en odio el amor que os inspira esa duquesita de la Jarilla,
 esa sultana mora, esa doña Esperanza ó Amina...

—Se ha convertido ya.

—Os habeis arrastrado á sus pies y os ha despreciado...

—Si.

—¡Oh! pues debeis vengaros.

—Me vengaré, no sé cómo, pero me vengaré.

—¡Oh! ¡cuanto me amareis si yo os proporciono una venganza doble, una
 venganza horrible!

—Siento, señora, que me dominais, que acabareis por enloquecerme por
 ser el arcángel de fuego de mi vida.

—¡Oh! seguid, seguid: irritad vuestro odio: ¡qué hermoso estas pensando
 en vuestra venganza!

En efecto, Aben—Aboo estaba hermoso, pero con una hermosura como la que
 solo puede suponerse en Satanás.

—Somos, pues, el uno del otro. Nos pertenecemos, dijo Aben—Aboo.

—Si; somos desde ahora el uno del otro para vengarnos: despues, cuando
 nos hayamos vengado; cuando yo pueda considerarme viuda, ahogaremos
 nuestros remordimientos, el uno en los brazos del otro.

—¡Remordimientos!

—Sí; ¿qué culpa tienen Amina y don Juan, de que el cielo los haya
 reunido para amarse como se aman los ángeles? Nosotros deberiamos
 respetar ese amor, noble y grande, purificado por el infortunio, y sin
 embargo, ese amor nos roe el alma, y necesitamos exterminarle para que
 no nos despedace: cometeremos un crímen: lo sé: marcho á él de frente,
 sé que me espera el remordimiento, pero me vengaré, ó por mejor decir,
 destruiré lo que no puedo ver, lo que no puedo suponer sin sentir una
 rabiosa sed de sangre.

No parece sino que mi alma es una continuacion de vuestra alma, porque
 lo mismo pensamos los dos, señora.

—Nuestro comun odio hácia esos dos, que sin nosotros serian tan
 felices, establece ya entre nosotros una especie de amor extraño...

—Que tal vez mañana...

—¿Quien sabe?

—Os juro no perdonar nada por vengaros.

—Yo os lo juro tambien.

—Os seré fiel como la espada á la mano.

—Y yo á vos como el veneno á la muerte.

—Somos, pues, el uno del otro.

—Como hermanos de venganza ahora.

—¡Y cuando se satisfaga esa venganza!

—Creo que para entonces os amaré... os amaré como yo amo, con toda mi
 alma.

—Para eso es preciso que no nos separemos.

He despedido esta noche á mi doncella para estar en libertad de obrar.

—¿Qué quereis decir?

—Que voy á seguiros ahora mismo.

—¿Y el señor Cisneros?

—¡Ah! ¡Cisneros! ¡pobre loco!

—¿Y el señor Salvador Godinez?

—¡Callad! dijo Angélica palideciendo: callad: cabalmente por temor á
 ese hombre seria capaz de huir con Satanás.

—El cree que no le conoceis.

—¿Le conoceis vos?

—No, pero creo...

—Es mi verdugo, el autor de mis desgracias, el que me ha obligado á
 arrojarme á las tablas: cree que no le conozco. ¡Ah! á una mujer como á
 mi no se la engaña mas que una vez.

—Pero, ¿quién es ese hombre? ¿por qué os causa tanto terror?

—Si me probais que no desconfiais de mí, yo no desconfiaré de vos.
 ¿Como os llamais?

—Me llamo el infante Sidi—Aben—Aboo.

—¡Ah! ¡no mentís cuando decis que sois mio! ¿Sois moro?

—Si.

—¿Vais á revelaros contra el rey?

—Si.

—¿Ansiais beber la sangre de Aben—Humeya?

—Si.

—¡Oh! he buscado el crímen, y el infierno no podia habérmele presentado
 mas completo, mas terrible. ¿Matareis á Aben—Humeya, vuestro pariente?

—Aunque fuese mi hermano.

—¡Y si yo os dijese el nombre del asesino de vuestro padre!

—El nombre del asesino de mi padre...

—Vuestro padre murió de hambre despues de haber sido herido por los
 monfíes en una cueva de las Alpujarras.

—¡Ah! y acaso el emir de los monfíes...

—Es el asesino de vuestro padre... y no solo de vuestro padre, sino
 de don Diego de Válor, padre de Aben—Humeya.

—¡Y aun no hace una hora, que el hipócrita, que el miserable me
 abrazaba y me llamaba su hijo, y regaba con sus lágrimas mi semblante!

Angélica se estremeció; su crímen era horrible; pero necesitaba
 despedazar el corazon de Amina, y siguió marchando de frente al crímen.

—¡La prueba! ¡la prueba de lo que acabais de revelarme, señora!

—Si, os la daré clara y terminante: pero si hemos de llevar á cabo
 nuestra alianza, es necesario que no nos separemos: para no separarnos,
 es necesario que huyamos, para huir es necesario aprovechar los
 momentos. ¿No os he dicho que me he quedado sola para estar dispuesta á
 todo?

—¡Huir! ¡huir conmigo, esta misma noche!

—¿Os falta dinero?

—Tengo unos cien doblones.

—Y yo tengo joyas que valen un tesoro: joyas que he preparado para la
 fuga.

—¿Pero habeis meditado que estamos en diciembre, que tenemos que pasar
 por la falda de la Sierra?...

—¿Y quien teme al frio llevando un volcan en el corazon?

—Luego... un viaje de algunas leguas á caballo...

—Pero vuestro caballo es fuerte...

—¡Oh! ¡sí!

—¿Para llevarnos, y á mas mis joyas y mi dinero?

—Si, indudablemente, si no es mas que lo que hay en ese cofrecillo.

—¡Oh! pues entonces, esperad.

Angélica, tomó la luz, dejando á oscuras á Aben—Aboo, y desapareció tras
 una puerta de cristales.

No es la oscuridad lo mejor para inspirar buenos pensamientos; parece
 que hay mas bien allí donde hay mas luz. Durante el breve espacio que
 Angélica tardó en volver, Aben—Aboo acabó de convertirse en un demonio,
 sintió hácia Angélica un amor satánico, enteramente distinto del amor
 que le habia inspirado Amina: ardió su sangre al recuerdo de su
 hermosura; se inflamó su alma en un fuego sombrío al medir la
 profundidad de aquella alma infame de mujer. En una palabra, Aben—Aboo
 se vendió enteramente al diablo.

Angélica volvió enteramente vestida de negro, y envuelta en un largo
 manto, tomó el cofrecillo de sus joyas, puso en él las que tenia puestas
 cuando llegó Aben—Aboo, cerró el cofrecillo y le entregó al jóven que le
 puso debajo del brazo. Luego se asió al otro brazo de Aben—Aboo, y apagó
 la luz.

—Me habeis dicho vuestro nombre y vuestros intentos, dijo Angélica en
 medio de las tinieblas, con un acento tal, que erizó los cabellos del
 supersticioso Aben—Aboo. Voy á deciros el mio y mis intenciones.
 Pertenezco á la familia mas ilustre de Venecia, y en la córte de las
 Españas todos conocen mi nombre. Permitidme que os diga antes mis
 intenciones. Quiero gozar con vos, un placer del infierno, quiero
 quemaros y quemarme en ese amor; quiero morir en medio de un torbellino
 de fuego levantado sobre mi venganza satisfecha. Os he llamado, y habeis
 respondido á mi llamamiento. Sois mio, enteramente mio en cuerpo y en
 alma, como en cuerpo y en alma soy toda vuestra.

Y tras estas palabras, resonó, entre las tinieblas, un doble beso,
 ardiente, terrible, por el que parecian haberse exhalado dos almas
 condenadas.

—Ahora, dijo la comedianta, sabed mi nombre: me llamo la princesa
 Angiolina Visconti.

Capítulo XII. De cómo fue la proclamacion de Aben—Humeya.

A la misma hora en que Aben—Aboo, desesperado se encaminaba al corral
 del Carbon, en busca de Angiolina, dentro de una habitacion de una casa
 situada en lo mas alto del Albaicin, se paseaba impaciente Aben—Humeya.

Los adornos y los muebles de aquella habitacion, demostraban que la casa
 pertenecia á un moro rico.

Aben—Humeya, estaba completamente vestido á la castellana, con un trage
 de terciopelo negro.

En la casa no se oia el mas leve ruido.

El jóven mostraba en su semblante, esa profunda preocupacion que se
 apodera de todo el que está á punto de cambiar de posicion y de destino
 de una manera grave y trascendental.

Podia decirse, que las dos pasiones que de una manera mas marcada se
 dejaban ver en aquella preocupacion, eran la ansiedad y el miedo.

El jóven habia oido distintamente dar las doce en el reloj de la
 colegiata del Salvador, y su ansiedad y su miedo parecieron doblarse.

Aun duraba la vibracion de la última campanada, cuando resonó una llave
 en una cerradura, se abrió una puerta, y apareció un moro completamente
 vestido de blanco, cubierto el rostro con el extremo de su toca, y con
 una linterna encendida en la mano.

Aquella noche era para don Fernando de Válor, ó Aben—Humeya, una noche
 de fantasmas blancos.

—Sígueme, le dijo el moro.

Aben—Humeya tiró de una manera resuelta tras el encubierto, que atravesó
 algunas habitaciones y en el fondo de un corredor, abrió una puerta,
 pasó por ella, y empezó á descender por unas estrechas escaleras.

Aben—Humeya le siguió.

Ya á bastante profundidad, el moro abrió otra pequeña puerta chapeada de
 hierro mohoso, y tiró adelante, siempre seguido por Aben—Humeya.

Marchaban por una estrecha mina abovedada, revestida por una argamasa
 gris, dura y reluciente.

Despues de haber recorrido una distancia como de mil pasos, el moro se
 detuvo delante de otra puerta, igualmente forrada de hierro, la abrió y
 empezó á subir por otras escaleras.

Abrió al fin otra puerta, hizo atravesar á Aben—Humeya algunas
 habitaciones, y al fin le dijo al entrar en un aposento circular
 ricamente ornamentado y alhajado:

—Espera aquí.

Y cerró con llave la puerta.

El jóven notó que sobre algunos almohadones, que constituian los
 asientos de la estancia, habia ropas y armas moriscas.

El sobresalto y la ansiedad, seguian siendo la expresion de su
 semblante.

No pasó mucho tiempo antes de que resonase una llave en la cerradura de
 otra de las puertas de la estancia, que se abrió y dió paso á un hombre
 grave, hermoso, noble, que llevaba vestiduras de califa, y corona de oro
 en la cabeza.

Tal era la magestad del recien entrado, que la turbacion de Aben—Humeya
 creció.

—En este momento, dijo á Aben—Humeya, se reunen en casa del Hardon, los
 xeques del Albaicin y de la Vega, y los wazires, alimes y walíes de las
 Alpujarras. ¿Estás dispuesto, Aben—Humeya?

—¿Quién eres tú que te me presentas con las insignias de rey de los
 creyentes, la espada de la conquista al costado, y la corona del imperio
 en la cabeza? preguntó con recelo el jóven.

—Soy el emir de los monfíes de las Alpujarras, el primo hermano de tu
 padre, tu tio, contestó Yaye—ebn—Al—Hhamar, que él era.

—¡Ah, señor! exclamó Aben—Humeya, dominado por el magestuoso aspecto de
 Yaye, por su palabra, y por la conmocion misteriosa que se notaba en su
 voz: ¡ah señor! ¿con que vos sois ese noble y poderoso pariente que
 tanto ansiaba conocer?

Y Aben—Humeya, se arrojó á los piés de Yaye, y asió sus manos, sobre las
 cuales, como sobre las de Aben—Aboo, anteriormente rodó una lágrima del
 emir.

—Ha llegado la hora, dijo Yaye: nuestros hermanos no pueden resistir ya
 el odioso yugo del conquistador y le rompen. El levantamiento necesita
 un rey, y todos esos fieles creyentes que se congregan en casa del
 Hardon, te aclamaran, hijo mio; pondran á tu costado la espada de la
 conquista, y sobre tu cabeza la corona del imperio.

—¿Y vos, señor? exclamó hipócritamente Aben—Humeya.

—Cuando Granada obedecia las leyes del cristiano, cuando el emperador
 don Carlos, antes, y despues su hijo don Felipe, se llamaban reyes de
 Granada, yo sustentaba sobre mi cabeza, la corona de un pueblo de
 valientes, que vivían y viven sueltos y libres en la montaña: esos
 valientes son la esperanza del pueblo moro de Granada: sin los monfíes
 nada podria hacerse: suya es la fuerza: yo he podido bien decir á los
 moriscos de Granada, de Almería y del Almanzora: «héme aquí,
 descendiente de reyes, que he sostenido con honra en las Alpujarras,
 durante veinte años, siempre desnuda y roja en sangre infiel, la espada
 de Islam; reconocedme y juradme vuestro señor y venid armados bajo mis
 banderas.» Los moriscos me hubieran aclamado su emir supremo, y todas
 las pretensiones de los que se hubieran creido con derecho á la corona
 de Granada, hubieran quedado imposibilitadas de logro. Pero vives tú: el
 Altísimo me ha negado hijos...

—Pero te ha dado una hija que es un arcángel del sétimo cielo, señor.

—Ya sé, ya sé, que bien quisieras ser esposo de la sultana Amina. Pero
 ese casamiento es imposible. Has hablado con ella esta noche, has
 firmado unas capitulaciones que ya habia yo firmado, por las que se
 determina de qué manera serás rey de Granada, y el órden de sucesion de
 la corona; por lo que mi hija te ha dicho, por el contexto de esas
 capitulaciones, sabes que la sultana Amina es casada como tú lo eres:
 que como tú tienes un hijo, la sultana tiene una hija, que si Dios no lo
 impide seran esposos.

—Y no era mejor, mas conveniente que la sultana Amina, rompiese su
 matrimonio, que yo rompiese el mio...

—Tu casamiento con mi hija es imposible, exclamó profundamente
 conmovido Yaye, y daria parte de mi salvacion, porque ni aun en ello
 hubieses pensado: seria provocar la justicia de Dios: no, no: y luego yo
 no quiero ser cruel, no quiero romper el corazon de mi hija que adora á
 su esposo; no quiero romper el corazon de la pobre Isabel de Rojas que
 te ama con toda su alma. No, Aben—Humeya, hijo mio; cuanto he podido
 hacer por tí, por tu engrandecimiento lo he hecho; serás rey de Granada;
 cuanto pueda hacer por la gloria de tu nombre lo haré, y serás rey
 vencedor. Luego, despues del triunfo, si el Altísimo en sus bondades se
 digna concedérnoslo, cuando tu hijo y mi nieta, sean el uno del otro;
 cuando haya asegurado sobre tu cabeza y la de tus descendientes la
 corona del reino, yo que soy harto desdichado, y estoy harto cansado de
 la vida, pasaré á Africa, y te dejaré dueño absoluto de tu herencia.
 Entre tanto mi espada y mis consejos te son necesarios, y seré tu padre
 y tu señor, mientras convenga que asi sea. No hablemos mas de esto;
 vístete esas ropas, cíñete esas armas y vamos; es necesario que los que
 te esperan no se impacienten.

Aben—Humeya empezó á despojarse en silencio de su traje castellano,
 sustituyéndole con el musulman.

Hubo un momento de silencio.

—¿Y estais seguro, señor, dijo de repente don Fernando como si hubieran
 nacido sus palabras de un recelo, que no habrá quien quiera disputarme
 la corona?

—Peor para el que á ello se atreva, dijo con una autoridad llena de
 confianza Yaye.

—Sin contar con el brabío Farax—aben—Farax, que como descendiente de
 Abencerrages, se dice merecedor de la corona, mi primo Aben—Aboo puede
 alegar que como yo, que desciende del Profeta, y de los califas
 omniades.

—Farax—aben—Farax, es el valiente de los valientes de Granada, y
 contentaremos su ambicion, y daremos entretenimiento á su valor,
 haciéndole la segunda persona despues del rey; Farax será alguacil mayor
 del reino. Aben—Aboo es nuestro pariente, y como tal, infante de
 Granada. Mi autoridad nos responde de su lealtad. Nada temas, pues, y
 puesto que ya has cambiado de ropas, sígueme.

Yaye, y Aben—Humeya salieron, y precedidos por el moro blanco que los
 esperaba fuera, y alumbrados por su linterna, atravesaron algunas
 habitaciones, llegaron á otra mina y al fin de ella Yaye despidió al
 moro, y asiendo una mano al jóven le condujo á oscuras á una habitacion
 en la que entraba una escasísima luz, por los claros de la celosía de
 una ventana árabe que parecía corresponder al interior de una habitacion
 iluminada.

Yaye condujo á Aben—Humeya á la celosía.

—Espera aquí le dijo: mira y escucha.

Aben—Humeya apoyó su trémula mano en la columnilla de la ventana y miró
 á la habitacion que se veia desde ella.

Era extensa y magnífica; al fondo, bajo un arco labrado y dorado, se
 veia un dosel real, con el escudo de las armas de los reyes de Granada;
 bajo el dosel sobre dos gradas cubiertas con una magnífica alfombra, un
 divan; á cada uno de los ángulos de las gradas sobre la alfombra del
 pavimento general almohadones, destinados á los katibs ó secretarios:
 alrededor de la estancia corría una galería de arcos, entre los cuales
 pendían ricos tapices; á lo largo de estos arcos corría un divan, y mas
 hácia el centro, paralelos á los divanes de los costados otros dos:
 entre estos dos divanes, en el centro de la cámara, habia cuatro
 almohadones superpuestos de riquísimo brocado, y sobre estos almohadones
 vestiduras régias y una bandeja de oro, con una corona, y una espada
 desnuda.

Una lámpara de seda pendiente del techo iluminaba la cámara.

Cuando Aben—Humeya se puso á observar tras la celosía, la cámara estaba
 llena de moros, viejos y venerables los unos, hombres maduros los otros,
 muy pocos jóvenes; hablaban con calor en corrillos y se notaba que
 estaban impacientes; al fin poco despues de haberse puesto junto á la
 celosía Aben—Humeya, se levantó el tapiz de uno de los arcos situados
 junto al dosel y una voz sonora dijo:

—¡El poderoso emir de los monfíes, Muley Yaye—ebn—Al—Hhamar!

Inmediatamente, un profundo silencio sucedió á la agitación anterior,
 los moros se colocaron en órden junto á los asientos, los secretarios
 ocuparon su lugar á los piés del dosel, y Yaye entró precedido y
 seguido, de guardias wazires y walíes y ocupó el dosel: todos estaban de
 pié é inclinados.

A la derecha del dosel junto á los guardias se veian dos hombres que ya
 conocemos: eran don Fernando de Válor el Zaquer, tio de Aben—Humeya, y
 el faquí Abul—Hassam.

Un poco mas allá fijando en los anteriores una mirada profunda y
 recelosa se veia otro hombre como de cuarenta años, de semblante
 enérgico y brabío. Aquel hombre era Farax—aben—Farax.

Yaye estaba de pié sobre el trono. Todos los asistentes como hemos dicho
 estaban de pié é inclinados.

Reinaba un silencio profundo, en medio del cual se escuchó reposada
 magestuosa y grave la voz de Yaye.

—Buenos muslimes, dijo, creyentes del reino de Granada, héme entre
 vosotros, en el momento necesario. Me habeis llamado y acudo á vuestro
 llamamiento. Sentaos y escuchadme.

Todos se sentaron; Yaye se sentó pero en una actitud valiente inclinado
 hácia el concurso á quien dominaba desde su alto asiento.

—Veo reunidos aquí, dijo paseando sus miradas por la sala, lo mas
 notable del reino: el anciano y sabio Abul Ben—Eden, xeque del Albaicin,
 el prudente Aben—Coraixí, la familia entera de los Homaiditas, el fiel
 Hardon, los buenos y leales xeques de la Vega, y permitidme que lo diga,
 el cedro del Islam, el leon de la ley, la espada de exterminio, el
 valiente entre los valientes, Farax—aben—Farax el último que queda de la
 generosa tribu de los Ben—Serajis, entre vosotros hay hombres que
 han nacido conmigo, y de los cuales conoceis muy pocos: el valiente
 Harum el Geniz, mi wazir, el Partal y alguno otro: los demás son mis
 walíes, mis brabos walíes, los que acaudillan mis monfíes, y tienen
 siempre teñidas en sangre fresca sus espadas. Veo ademas prestándonos su
 ayuda el noble Aben—Jahuar—el—Zaquer, y asiste entre nosotros para
 iluminarnos con su ciencia el sabio faquí Abul—Hassam.

Detúvose un punto Yaye y luego continuó.

—El lugar que ocupo sobre vosotros, nada significa sino que el emir de
 los monfíes, que ha nacido sobre un trono, ocupa el trono que ha
 sustentado con su espada: pero este no es el trono del reino, sino el
 trono de las Alpujarras. El que vosotros elijais por rey, ocupará un
 asiento en este trono á mi derecha, será mi hermano, y como nos habremos
 sentado en un mismo divan, combatiremos juntos por la libertad de la
 patria, y por el restablecimiento de la ley. Esto tenia que deciros y ya
 os lo he dicho, me habeis llamado y he venido; necesitais para
 levantaros mi ejército, y ya está aparejado y pronto para la pelea.
 Ahora, vosotros, xeques y caballeros, tratad de lo que os pareciere
 conveniente para la salud de la patria y para la eleccion del rey que ha
 de gobernaros.

Guardó silencio Yaye, y seguidamente se levantó el xeque mas anciano del
 Albaicin, y apoyado en un baston dijo con la voz mas segura y robusta
 que lo que se podia esperar de sus años.

—El momento de probar si somos dignos de vivir como hombres, ó de gemir
 y llorar nuestra ignominia como esclavos, ha llegado, poderoso emir,
 nobles hermanos. Los capítulos que hace tanto tiempo estamos evitando
 que se cumplan, van á ser al fin llevados á cabo, ¿qué digo que van á
 ser llevados? ¿Acaso los alguaciles y las guardas que nos hace pagar el
 presidente Deza no se atreven á entrar en nuestras casas? ¿no obligan á
 nuestras mujeres á que lleven el rostro descubierto? ¿no nos vedan
 nuestros baños? ¿no nos obligan á tener las puertas abiertas el dia de
 viernes y los domingos? ¿Ya cuando nace entre nosotros un desventurado,
 podemos celebrar la fiesta de las buenas hadas, ni ya nuestras doncellas
 pueden regozijarse con las leilas y las zambras? Vienen casa por casa,
 regístranlas, nos cuentan como cabezas de ganado y nos empadronan.
 Llevan nuestros pequeñuelos á las iglesias y los bautizan: oblígannos á
 ir á misa, cada dia, y despues de hacernos adorar figuras: despues de
 predicarnos abominaciones, sacan un papel y allí nombran desde el mas
 pequeño hasta el mas grande y al que falta le buscan y le prenden. ¿Pero
 á qué he de repetiros lo que todos sabeis y no es necesario recordaros,
 ni aun para excitar vuestra cólera que harto sublevada está contra
 tantas infamias? Ya ha pasado el tiempo de las lamentaciones y llegado
 es el de la venganza. Y puesto que el valiente emir de los monfíes nos
 ayuda, abreviemos de pláticas y elijamos rey que nos gobierne.

Sentóse Abul—Ben—Eden, y aprovechando su silencio Aben—Jahuar el Zaquer,
 tio de Aben—Humeya, dijo con voz robusta adelantando hácia el centro.

—Sí, llegada es la hora de la venganza, pero aun no es ocioso
 representar nuestras miserias á algunos que creen que aun pueden
 esperarse treguas de nuestros verdugos, y ¿por qué no hemos de
 justificar la causa que nos impulsa á levantarnos armados con toda
 nuestra indignacion? ¿por qué no hemos de recordar la opresion en que
 estamos, sujetos á letrados y legos y no menos esclavos que si lo
 fuésemos? ¿Las mujeres, los hijos, las haciendas y nuestras propias
 personas al arbitrio de nuestros enemigos, sin esperanza en muchos
 siglos de vernos fuera de tal servidumbre, sufriendo tiranías y
 tributos, y privados del asilo en los lugares de señorío y en las
 iglesias, haciéndonos con esto de peor condicion que los castellanos,
 pero obligados bajo pena de dinero á ir á rezar á las iglesias? Los
 clérigos se enriquecen á costa nuestra, no tenemos acogida ni en Dios ni
 en los hombres, los cristianos nos desprecian llamándonos moros, y los
 moros nos niegan su ayuda creyéndonos cristianos: mándasenos que no
 hablemos nuestra lengua cuando no sabemos la castellana, y no sabemos en
 qué lengua nos hemos de expresar, ni cómo pedir las cosas; como sino se
 pudiese ser cristiano hablando en arábigo, y moro hablando la lengua
 castellana. Llevan á nuestros hijos á sus congregaciones y á sus
 escuelas, y les enseñan artes prohibidas por nuestra ley: á cada momento
 nos amenazan con arrebatarlos del pecho de sus madres y de la enseñanza
 de sus padres, y llevarlos á extrañas tierras, donde olviden nuestras
 costumbres y aprendan á ser enemigos de los padres que los engendraron y
 de las madres que los parieron. Nos mandan dejar nuestro trage y vestir
 el castellano, como si trajéramos la ley en el vestido y no en el
 corazon; nuestras haciendas no bastan (tan pobres nos han dejado ya)
 para comprar los nuevos trages para nosotros y nuestras familias: de las
 ropas que tenemos no nos podemos valer, porque nadie compra lo que no ha
 de vestir: para llevado es prohibido; para vendido inútil. Si
 mendigamos, nadie nos socorre como á pobres, porque somos pelados como
 ricos. Nuestros pasados quedaron tan pobres en las guerras contra
 Castilla, que, cuando casó su hija el famoso Alí—Athar, alcaide de Loja,
 pariente de algunos de los que aquí nos hallamos, se vió en la necesidad
 de buscar prestados vestidos para la boda. Nos privan del servicio de
 los esclavos negros y no nos permiten los blancos. Los habiamos comprado
 criado y mantenido, y nos vemos sujetos á otra nueva pérdida. ¿Quién
 nos servirá? ¿qué haremos, cuando á nuestras hijas y á nuestras mujeres
 que van con los rostros cubiertos á servirnos y á proveer de lo
 necesario sus casas se las manda descubrir los rostros? Son vistas y
 codiciadas y requeridas, y la deshonra penetra entre nosotros, y no se
 sabe cuál es la que da ocasion á la avilantez de los codiciosos. Nos
 obligan á tener las casas abiertas, para que pueda entrar á todas horas
 el ladron, el impuro, el adúltero. Nos quitan la alegría de nuestras
 fiestas y nos prohiben los baños, que son la salud y la limpieza de
 nuestras mujeres: las veremos en nuestras casas, tristes, sucias,
 enfermas, donde tenian la limpieza por contentamiento y por vestido.
 ¿Y queréis que no recordemos tales injurias? ¿quereis que no digamos á
 cuanto somos obligados por nuestra patria y por nosotros mismos?

—Lo que queremos, dijo Farax—aben—Farax con arranque, no es que se nos
 diga, lo que todos sabemos, lo que todos sentimos, por que lo tenemos
 delante de los ojos. Lo que queremos son menos palabras y mas obras:
 veinte años y mas llevamos de hablar, y de gemir, y de rescatar con oro
 nuestra servidumbre: ¿será que ahora tambien ha de quedarse todo en
 palabras?

—¡Acuérdate Farax! dijo con voz grave Yaye: ¡acuérdate! hace veinte y
 dos años, subieron al Albaicin, el capitan general con sus banderas, la
 Chancilleria con sus oidores, el ayuntamiento con sus veinticuatros, la
 Inquisicion con sus frailes: la ciudad estaba llena de soldados y de
 piezas de artillería; un pregonero nos leyó su edicto, cuyos capítulos
 nos llenaron y nos llenan de indignacion: hasta entonces, aunque aquel
 edicto era ya antiguo, no se habia cumplido. Tú y yo, y muchos de los
 que aquí estan, y muchos que han pasado ya de esta vida, oimos en
 silencio, transportados de cólera aquel pregon infame: entonces...
 ¡acuérdate! yo, apenas habian salido de la Plaza Larga, los tiranos,
 llamé al pueblo á la insurreccion: entonces ¡acuérdate, Farax! entonces,
 dijiste tú: ¡no tenemos armas! entonces un noble anciano, el padre de
 los moriscos del reino, el noble Abd—el—Gewar, que ya no existe, dijo:
 ¡Tenemos oro! los jóvenes tenian miedo; los viejos apelaban al dinero,
 para entretener con la codicia de los cristianos el cumplimiento del
 edicto. Yo comprendia demasiado aunque jóven, que no haciamos mas que
 dar largas á la tiranía, que el oro acabaria por concluirse y que seria
 tarde cuando apelaramos al hierro. Mis temores de entonces se han
 cumplido: nuestros hermanos, nuestras mujeres, nuestros hijos, han
 sufrido veinte y dos años de martirio inútil, durante los cuales el
 vencedor ha aprendido la manera de aterrarnos y el modo de combatirnos.
 Solo yo, solo los valientes que han vivido conmigo en la montaña, no
 podemos acusarnos de haber contribuido á las desgracias de la patria con
 nuestro apocamiento, con nuestra cobardia.

—¡Nos llamas cobardes! exclamó cerrando los puños y lívido de cólera
 Farax—aben—Fraax.

—En una sola ocasion, continuó Yaye, sin dar muestras de haber notado
 el furor de Farax, pretendisteis alzaros: yo era el capitan del
 alzamiento: mi padre venia en socorro de Granada por los desfiladeros de
 la sierra; vendidos por una traicion miserable los monfíes, mi padre
 murió peleando por vosotros, y vosotros al saber que quedábais solos,
 temblásteis de espanto y corrísteis, arrojando las armas, á esconderos
 en vuestras casas.

Levantóse un murmullo de disgusto.

—Por mas que os pese, digo la verdad, continuó con energía Yaye
 levantándose del divan; y testifican esa verdad los veintidos años de
 ignominia que han pasado para vosotros. Yo lo he sacrificado todo por la
 patria; yo he herido en el corazon al rey de España, y para herirle me
 he herido á mí mismo: yo os he incitado contínuamente al levantamiento,
 y vosotros habeis contestado siempre á mis excitadores: ¡tenemos oro!
 ¡os habeis arrastrado humildes ante el Presidente, ante el Capitan
 general! ¡os habeis llamado fieles vasallos del rey de España, habeis
 confesado la religion de los cristianos, habeis poblado sus iglesias, y
 no habeis preferido á tanta humillacion, á tanta deshonra, el ir á vivir
 entre las breñas donde viven mis monfíes, cambiando con el cristiano,
 como ellos, hierro por hierro, sangre por sangre!

Callaban todos dominados por la voz tonante de Yaye.

—Al fin me habeis llamado, continuó este despues de un momento de
 silencio: al fin habeis recurrido al último extremo: á la guerra, cuando
 ya no teneis oro, cuando los ministros del rey de España os despedazan
 despues de haberos chupado: no teneis oro, ni armas...

—Pero tenemos sangre, emir, contestó levantándose con una energía
 superior á sus años el viejo Abul—ben—Eden.

—Me habeis llamado y he venido, continuó Yaye; no teneis oro ni armas:
 pero acaba de decirlo el noble Abul—ben—Eden: teneis sangre. Yo tengo
 tesoros y soldados: tesoros inagotables, soldados fuertes como robles y
 bravos como leones. He sacrificado mucho por la patria, mi corazon está
 desgarrado, muerta mi esperanza, pero me queda aun mas que sacrificaros
 y os lo sacrificaré. Yo bien pudiera deciros: soy vuestro rey: sé que me
 elegiriais sin dudar, pero no quiero que se crea mi ayuda interesada: os
 prevengo que sera inutil que me elijais por que no habrá poder humano
 que me haga aceptar: muchos de vosotros me conoceis y sabeis que mi
 voluntad es firme como una roca. Elegid, pues, á otro. Pero antes, y
 como sé que hay algunos que aspiran á la corona de un reino que aun
 existe, que es necesario conquistar, quiero deciros el estado en que se
 encuentra España en estos momentos, las fuerzas con que contamos y lo
 funesta que seria para la patria una division entre nosotros. España
 esta amenazada por todas partes: recela de Inglaterra, es enemiga de
 Francia, combate en Flandes y en Italia. El rey no tiene ni dineros, ni
 galeras: sus ejércitos no bastan para sus cuidados; la gente es valdia y
 floja por mal pagada, las galeras estan mal armadas, y los capitanes y
 cabos del ejército disgustados: Europa entera se conmueve bajo una
 terrible lucha religiosa, en que combaten los católicos con los
 sectarios de Lutero: por otra parte crece el poder del gran Selim II,
 que nos ayudará con todas sus fuerzas, y los corsarios de Africa
 llenaran el mar delante de nuestras costas: si nos unimos, si marchamos
 todos como hermanos contra los ejércitos del rey de España, las
 Alpujarras seran para nosotros, lo que fueron en otro tiempo las
 montañas de Asturias para los cristianos: si unidos desplegamos todas
 nuestras fuerzas, si obedecemos á una sola voz, si caemos sobre Granada
 y la entramos (que no es difícil), al ver nuestros pendones clavados en
 el alcazar de la Alhambra, al contemplarnos honrados por el triunfo,
 nuestros hermanos de Africa y de Constantinopla se prestaran á
 ayudarnos, y formidables ejércitos inundaran la España, é innumerables
 galeras cubriran los mares: pero si les damos la muestra con nuestras
 divisiones de una guerra oscura, sin triunfos, llevada de breña en
 breña, y de valle en valle, nos abandonaran á nosotros mismos, que no
 podremos resistir á los ejércitos de España: sino hemos de luchar como
 debemos, mas vale que nada hagamos: si hemos de ser esclavos, seámoslo
 sin irritar con la resistencia á nuestros enemigos. Es cuanto tenia que
 deciros. Elegid rey.

—En otros tiempos, dijo Aben—Jahuar el Zaquer, cuando era necesaria una
 eleccion, nuestros abuelos consultaban á los sabios, á los alimes de
 Dios, y el Altísimo por medio de ellos, expresaba su voluntad: ¿por qué
 no hemos de hacer ahora lo mismo?

—¿Y quién es el sabio, que nos ha de decir la sentencia de las
 estrellas, dijo con sarcasmo Farax—aben—Farax?

—Entre nosotros hay un hombre de Dios, dijo uno de los parciales de
 Aben—Jahuar.

—¿Y quién es ese hombre? dijo Farax.

—El sabio Abul—Hassam, el faquí.

Al escuchar este nombre, que era muy respetado por el fanatismo de los
 moriscos, se escuchó un murmullo de respeto.

Farax conoció que estaba vencido y calló.

Abul—Hassam comprendió que estaba ayudado por la situacion y adelantó
 grave y mesurado, cruzados los brazos, ocultas las manos en las anchas
 mangas de su caftan, y con la cabeza inclinada.

—Yo veo tres gigantes, á quienes siguen otros mas pequeños: dijo
 despues de algunos segundos de silencio: el primero es el rey de España:
 el segundo, representa á las gentes de iglesia; el tercero á las gentes
 de justicia; los restantes á las gentes de guerra, rapaces y
 aventureras. Estos demonios, castigaran al mundo con sus crueldades y
 tiranías, hasta que el Altísimo permita que se levante en frente de
 ellos, armado de armas resplandecientes, un rey poderoso, que seguirá la
 ley del enviado Profeta de Dios: y este rey será el que está contenido
 en esta profecia escrita en metros por el sabio Tauca el Hamema, cuyo
 nombre significa pecho de la paloma, comparando su hermosura y
 elegancia, con la hermosura de los colores del pecho de esta ave.

Y Abul—Hassam, sacó un largo pergamino que desenrolló, en el cual leyó
 lo siguiente:

«En el nombre de Dios piadoso y misericordioso.

»Las alabanzas sean á Dios solo, que no hay otro sino él.

»Oid lo que dijo el Altísimo á su escogido:

»Cuando viéres las mujeres correr tras los hombres, sin empacho ni
 vergüenza,

»Y creciere el logro y lo mal ganado en los hombres,

»Y tomaren por ley la injuria y los homicidios,

»Y se multiplicase la inobediencia de hijos á padres;

»Cuando vieres abatido al buen creyente, y ser los sabios perseguidos
 hasta servir á los malos;

»Cuando viéres poblados todos los encuentros de tu casa de lo ilícito y
 mal ganado,

»Y desamparares á tu hermano y obedecieres á tu amigo;

»Cuando viéres la madre caduca ganar con sus hijas entre los hombres,

»Y salir el hijo de la obediencia de su padre y obedecer á su mujer en
 todo negocio;

»Cuando viéres las pinturas prohibidas en los templos,

»Y las mujeres entregadas á todo linage de licencias,

»Y los hombres de religion vivir en ricos y suntuosos edificios,

»Y los temerosos de Dios solos como huérfanos,

»Y los malos con las cabezas mas altas y duras que las aplomadas
 tierras;

»Cuando viéres las colas preceder á las cabezas, y el amigo muy allegado
 negar al amigo, y no osarse fiar el hombre de aquel con quien se junta;

»Cuando viéres empobrecer la gente liberal, y enriquecer y subir los
 avarientos,

»Y las manos liberales hacerse duras y crecer el número de los
 mendigantes;

»Cuando viéres la ley desamparada y sus secuaces tan pocos como lunares
 blancos en cabellos prietos,

»Y los hombres hechos lobos, cubiertos con vestiduras de hombres,

»Y que el que fuese lobo, comerá con los lobos, y que el que no fuere
 lobo será comido por los lobos;

»Y cuando viéres crecer las discordias entre hermanos, y ser las lluvias
 sobre la tierra pocas;

»En este tiempo será el fin del imperio puesto entre los dos mares.

»Y gentes soberbias y duras, correran como el fuego sobre aquel imperio,

»Y no dejaran campo que no talen, ni aldea que no abrasen, ni ciudad que
 no derroquen;

»Y los que con sus pecados habran dado causa á la cólera del Altísimo,

»Desamparados por él, pararan en servidumbre, y en envilecimiento y en
 angustia.

»Cadenas oprimiran sus cuellos, y veránse despojados de cuanto tuvieren,

»Y vilipendiados en sus mujeres, y abandonados de sus hijas y azotados
 en el rostro de sus padres.

»Quitarles habran sus templos, y mudaránles las leyes, y enmudeceran sus
 lenguas que no podran pronunciar el habla de sus padres.

»Resistiran y seran vencidos; se quejaran y seran apretados.

»Sus hijos seran llevados lejos de ellos y criados en otros dioses;

»Sus dias seran de sombra, y sus noches de quebranto.

»Y durará esta miseria muchos años.

»Y mandará Dios salir en el Poniente un rey tirano, que lo atajará y lo
 sujetará todo;

»Y su vista no tendrá señal de vista humana, y maltratará y juzgará con
 toda maldad á las gentes,

»Y entre sus manos pereceran los moros del Poniente con todos sus
 bienes.

»Y el Andalucía quedará huérfana negra y oscura, hasta que aparezca un
 rey en quien no habrá falta.

»Rey hijo de rey será, y vendrá á Granada, la cándida y la clara, donde
 le diran:

»Vos sois nuestro rey y nuestro gobernador forzoso.

»El cual subirá con sus ejércitos y estandartes á los alcázares de la
 Alhambra, y allí estará algunos dias encubierto:

»Y desde allí conquistará muchas y muy grandes fortalezas, climas y
 provincias,

»Y vereis pujante el cetro y la corona de los moros.

»Poseerá este rey á Sevilla, y tomará noventa ciudades á los herejes;

»Y todas las ciudades del Poniente seran dichosas bajo la corona de este
 rey.

»Siete años durará esta guerra victoriosa;

»Y el rey de los creyentes alcanzará al cabo de este tiempo al rey de
 los infieles,

»Y le combatirá y le matará.

»Y sobre la frente de este rey maldito se leerá: tiranizó y pecó.

»Y el valiente rey que cumplirá todas estas maravillas, pasará sus
 primeros años encubierto bajo un humilde nombre.

»Y será bautizado y hereje de su ley;

»Y para que podais conocerle mejor, este mozo será descendiente de la
 santa familia del Profeta;

»Y sus abuelos habran sido califas de Damasco y de Córdoba:

»Y el astro esplendoroso de los Omeyas lucirá sobre su frente y le dará
 victoria.

»Y en el tiempo en que este mancebo sea reconocido y encumbrado, los
 árboles llevaran abundantes frutos,

»Y los agostos del pan seran mas ricos en los montes frios y en las
 costas;

»Y las abejas llenaran sus colmenas de miel en este año bendito;

»Y la entrada de este año será en sábado;

»Y el ángel Miguel y el ángel Gabriel bajaran sobre el Andalucia con la
 espada de la justicia de Dios.

»Glorifiquemos y alabemos al Señor Altísimo y Unico.

»El levanta y abate los imperios: él da la vida y da la muerte; él es la
 luz y él la sombra.

»Glorifiquémosle y confesémosle: no hay otro Dios sino Dios.

»Roguemos á su escogido Mahoma y por el amor que Dios le tiene, el
 enviará sobre los tiranos su castigo en todo extremo y su rigor.»

Calló Abul—Hassam y extendiendo el pergamino y mostrándolo á los
 circunstantes que guardaban el mas profundo silencio, dijo:

—Esta es la profecía de Tauca—el—Hamema, el sábio y el justo: vedlo:
 aquí está escrito lo que os he leido.

—¿No dice esa profecía, exclamó Yaye, que el rey que ha de libertarnos,
 rey hijo de rey, será descendiente de la santa familia del Profeta,
 nieto de los califas de Damasco y de Córdoba, y que vivirá entre
 nosotros encubierto y hereje de su ley?

—Si, dijo Abul—Hassam; eso dice la profecía.

—¿Y no veis cumplido claramente su pronóstico, sabios y caballeros, en
 Aben—Humeya, que ha llevado entre los cristianos el nombre de don
 Fernando de Válor?

—¡Si! ¡si, si! dijeron todos los parciales de Aben—Jahuar—el—Zaquer:

—¿Cuanto oro te han dado por ese jofor embustero? dijo
 Farax—Aben—Farax adelantando lleno de cólera hácia el faquí.

—La palabra de Dios ha resonado entre nosotros, dijo con acento solemne
 Abul—ben—Eden, levantándose: ¿quién es el imprudente que se atreve á
 blasfemar de la palabra de Dios?

—¿Y qué crédito puede mereceros un artificio que cualquiera puede haber
 inventado?

—¡Esta es la profecía de Tauca—el—Hamema! exclamó con acento indignado
 el faquí: ¡hay del impío que blasfema de los profetas de Dios!

—El reino es libre para elegir su rey, Farax—aben—Farax, exclamó el
 emir bajando de su trono: y mientras yo lleve espada al costado, nadie
 se atreverá impunemente á contrariar la voluntad del reino. ¿Hay alguno
 que se atreva á imponernos aquí su voluntad?

Todos callaron.

Yaye revolvió en torno suyo una mirada amenazadora, que acabó por
 fijarse en Farax. Este se hizo atrás murmurando sordamente como un
 mastin á quien su amo arrebata de los dientes una presa, y le amenaza
 con un palo.

Yaye volvió al diván.

—Puesto que ya habeis oido esa profecía; puesto que estais decididos á
 elegir rey, consultad entre vosotros; escribid cada uno en un papel el
 nombre del elegido, y entregad ese papel doblado á los secretarios.

Todos se levantaron y se dividieron en grupos; Yaye hizo á Farax señal
 de que se acercase.

El tremendo morisco se acercó hosco y sombrío, y Yaye estuvo hablando
 con él largo tiempo en voz baja.

—No es la ambicion la que me mueve, dijo al fin Farax, sino el amor de
 la patria; pero puesto que quieres que Aben—Humeya sea rey de Granada,
 sealo en buen hora: Dios quiera que no te arrepientas tarde, emir.

Y tomando un papel, escribió en él el nombre de Aben—Humeya, le dobló y
 le entregó á un secretario.

Despues, cada uno de los moriscos y de los monfíes, fue entregando su
 voto, y cuando se contaron, se vió que todos habian votado; cuando se
 abrieron los papeles se encontró escrito en todos el nombre de
 Aben—Humeya.

Poco despues, buscado el jóven por su tio Aben—Jahuar—el—Zaquer, fue
 traido á la cámara, revestido de las vestiduras reales, y proclamado rey
 con las mismas ceremonias que vimos al principio de este libro proclamar
 á Yaye emir de los monfíes en el alcázar subterráneo de las Alpujarras.

El primer acto de soberanía de Aben—Humeya, fue nombrar alguacil mayor
 del reino á Farax—aben—Farax, y capitan general de sus ejércitos, á su
 tio paterno Aben—Jahuar—el—Zaquer.

Aquella misma noche, Aben—Humeya partió acompañado de sus parciales á
 las Alpujarras.

Aquella misma noche tambien, partieron á la montaña, Yaye, Amina y los
 monfíes.

Capítulo XIII. Cómo estaba gobernada la villa de Cádiar.

La villa de Cádiar está situada entre lo mas montañoso de las
 Alpujarras, sobre una vertiente.

Esto no impide que los terrenos, colinas y montañas que rodean á esta
 villa sean muy fértiles, siendo ademas recomendable esta poblacion, por
 la pureza y salubridad de sus aires y de sus aguas.

Hoy la tal villa es un poblacho feo, de reducido vecindario, albergado
 en algunas casas ennegrecidas, agrupadas alrededor de una iglesia
 situada en lo mas alto y deteriorada y fea.

Cádiar ha perdido mucho de su antigua importancia; por mejor decir: lo
 ha perdido todo.

Pero en el año de 1568 era otra cosa.

Solo habian pasado entonces setenta y seis años desde la conquista de
 Granada, y aquella terrible catástrofe para los moros, que los habia
 sujetado al fin bajo el yugo de los cristianos, sus enemigos, en toda la
 extension de España, habia determinado el apogeo, la riqueza, no solo de
 Cádiar, sino tambien el de las demás villas y lugares de las Alpujarras.

Esto se explica facilmente: del mismo modo que el vencido
 Muley—Abd’—Allah—al—Ssagir—el—Zogoibi, mas vulgarmente conocido por
 Boabdil, al trasladarse á Andarax, despues de haber entregado la
 Alhambra y los castillos de Granada á los reyes don Fernando y doña
 Isabel, llevó consigo á aquel destierro, donde estuvo dos años, gran
 parte de su córte y de sus caballeros: otros muchos nobilísimos y ricos
 musulmanes, con sus familias, esclavos y tesoros, se habian trasladado
 de Granada, á esta, ó á la otra villa de las Alpujarras, pretendiendo de
 este modo robarse en parte á la vista de los aborrecidos vencedores, y
 esta gente acostumbrada á la riqueza y á la molicie de sus alcázares, y
 á la frescura y frondosidad de los jardines que habian dejado en la
 ciudad perdida, embellecieron para hacer mas cómoda su residencia en
 ellas, y aumentaron la poblacion y la riqueza de las villas á que se
 habian acogido.

Cádiar habia sido una de las villas mas favorecidas por esta especie de
 inmigracion; muchas familias poderosas se avecindaron en ella, y con una
 rapidez maravillosa, fueron desapareciendo las casas pobres y antiguas,
 para dar lugar á otras mas bellas y mejor proporcionadas; construyéronse
 algibes; convirtiéronse en amenos cármenes las laderas de la montaña,
 estableciéronse en sus plazas mercaderes, creció el tráfico y el dinero,
 y al cabo, la antes casi insignificante villa, se convirtió en una
 poblacion importante, rica, populosa y considerada, llegando á tal
 punto, que el capitan general de la costa y reino de Granada, en vista
 de la aglomeracion en aquel lugar, de tanta gente recien conquistada y
 mal sujeta al yugo, creyó oportuno establecer en la villa un presidio de
 soldados, y uno de esos rígidos é inflexibles corregidores que son
 capaces de ahorcar hasta á su sombra.

A mas de esto, habia en Cádiar parte de una compañía de arcabuceros,
 cuyo resto estaba dividido entre las villas de Válor y Yátor.

El capitan de esta gente de guerra, que pertenecia á los presidios del
 reino y córte de Granada, era nuestro antiguo conocido el marqués de la
 Guardia, á quien, como recordaran nuestros lectores, habia procurado su
 tio, don César de Arévalo, este oficio de capitan, para que se
 mantuviese con su sueldo, no siempre pagado con exactitud, á falta de
 las pingües rentas de su marquesado que sabemos estaban empeñadas.

Un capitan de infantería de aquellos tiempos, era mucho mas considerado
 que en los nuestros, y para llegar á este empleo, era necesario haber
 servido mucho y bien, ser ya viejo, ó gastarse sendos doblones para
 levantar á su costa una compañía. Fuera de estos dos casos, solo podia
 ser capitan un jóven, por su título y su nobleza: como si dijéramos: en
 premio á los servicios de sus antepasados.

En este caso se encontraba el marqués de la Guardia, que era demasiado
 jóven para capitan, no mediando favor ó méritos heredados, y demasiado
 arruinado para poder gastar un solo doblon.

En cambio era valiente hasta la temeridad, y se hacia respetar y
 obedecer ciegamente de sus soldados, en las pocas ocasiones en que se
 encontraba entre ellos.

Y decimos las pocas ocasiones, porque tal estaba la disciplina militar
 en aquellos tiempos, que la gente de sueldo ensanchaba cuanto podia y
 aun mas de lo que podia el círculo de su licencia: singularmente los
 capitanes iban de acá para allá y residian donde mejor les parecia,
 dejando encargado el mando á su teniente.

El marqués de la Guardia, que, como sabemos, buscaba desalado á su
 Esperanza sin lograr encontrarla, residia la mayor parte del tiempo en
 Granada, yendo muy pocas veces á su presidio, y aun asi morando
 alternativamente en Cádiar, en Válor ó en Yátor.

En Cádiar estaba la bandera de la compañía, y con ella un teniente
 soldadote y aventurero, que quedaba encargado del mando en ausencia del
 marqués.

Este teniente, pues, venía á ser en Cádiar, la segunda potencia despues
 del corregidor.

Ademas de estas autoridades que llamaremos temporales, habia otra
 autoridad que llamaremos espiritual: el beneficiado de la iglesia
 parroquial de la villa.

Este eclesiástico era un varon duro, irascible y terriblemente fanático;
 su fanatismo era para aquel pueblo de moriscos mal convertidos, tan
 fatal como las arbitrariedades del corregidor, y las licencias del
 teniente del marqués de la Guardia.

El corregidor se llamaba el licenciado Lope Gutierrez, vivia de los
 derechos que le daba su vara, no siempre recta é inflexible, y en cuanto
 á calidad, tan tenebrosa era su procedencia, que solo se sabia de él, y
 esto por el dicho de algunas lenguas murmuradoras, que habia sido
 escolar sopista en Salamanca.

El teniente se llama Cristóval de Belorado, era hidalgo y valiente, pero
 hombre licencioso y cruel, que abusaba contra los pobres moriscos de la
 fuerza que únicamente se le habia dado para sostener la justicia.

El beneficiado se llamaba Juan de Ribera; trataba severísimamente á sus
 feligreses, y á pesar de su rigidez y de sus pretensiones de santo, no
 les daba el mejor ejemplo, teniendo en su casa á una mocetona de
 veinticinco años, desenfadada y hermosa, que se llamaba Mariblanca,
 morisca convertida, que despues de algunas negras aventuras, habia ido á
 servir á su casa al eclesiástico.

De modo que, la villa estaba encerrada dentro de un triángulo terrible:
 el rey, la religion, y la justicia, tenian por representantes en ella,
 tres corazones de pedernal.

Las moriscas que escapaban de la soldadesca, iban á dar en los
 alguaciles, entrando por último á la parte el sacristan maese Barbillo,
 especie de bribon con sotana, que sabia ser lo suficientemente hipócrita
 para que el señor beneficiado le creyese un casi santo, y diese el mayor
 asenso á las acusaciones de impiedad que fulminaba el sacristan contra
 todos aquellos que no reconocian su influencia.

El teniente, dejaba á título de rebeldes á aquellos que tenian la
 desgracia de querer emanciparse de sus tropelias; el corregidor,
 multaba, encerraba, atormentaba y ponia á la vergüenza, siempre con
 pretexto de una infraccion de las pragmáticas, á aquel contra quien, por
 cualquier fútil motivo, habia contraido ojeriza; por último, el
 licenciado Ribera, por las sugestiones del sacristan unas veces, por su
 exagerada severidad religiosa otras, afligia á aquella pobre raza
 vencida.

El teniente los apaleaba; el corregidor los multaba y los prendía; el
 beneficiado, á pretexto de irreligion, solia quitarles sus hijos menores
 de diez años, para enviarlos á los hospicios del rey, donde debian
 aprender á ser buenos cristianos.

Lo que decimos, pues, de Cádiar, podriamos decir de cualquiera de las
 demás poblaciones de las Alpujarras; no tenian seguridad personal, ni
 hacienda ni familia, propiamente dicho: eran esclavos.

¿Y por qué no huian de aquella region maldita?

Porque en cualquiera de los lugares comprendidos en los dominios del
 cristianísimo rey don Felipe el II, hubieran sido tratados de la misma
 manera.

Podían haber pasado á Africa, pero sucedia con frecuencia, que despues
 de haber vendido sus propiedades, y embarcádose con su dinero y alhajas,
 eran robados por los patrones de los barcos, y, lo que era peor,
 arrojados al mar para que no pudiesen querellarse del robo.

Asi, pues, preferian vivir miserablemente labrando la tierra donde
 habian nacido, y practicar las industrias en que eran tan
 sobresalientes, entre las demasías de los cristianos.

Con tantas causas, con tan repetidos vejámenes, estaban dominados por un
 profundo disgusto y predispuestos á la insurreccion por cien fatales
 elementos.

Capítulo XIV. El licenciado Juan de Ribera.

Era el jueves 24 de diciembre de aquel año, tres dias despues de la
 proclamacion de Aben—Humeya.

Era muy de mañana: despues de haber celebrado la misa de alba, y
 mientras maese Barbillo le desnudaba de los ornamentos, el licenciado
 Ribera, dijo al sacristan lego:

—Ireis inmediatamente casa del señor corregidor, que con sus alguaciles
 y gente de justicia esté esta misma mañana á la hora de las once en la
 iglesia.

—Se lo diré, contestó con voz gangosa y humilde Barbillo.

—Ireis despues á la posada del señor marqués de la Guardia...

—El señor marqués hace dias que anda fuera de la villa, observó el
 sacristan.

—Pues á falta del marqués, ireis á la posada de su teniente el señor
 Cristóval de Belorado, y le direis que con su bandera y sus hombres
 vestidos de gala, venga asimismo á las once.

—Se lo diré, repitió con la misma mansedumbre Barbillo.

—Ireis luego al convento de los frailes de San Francisco, y direis al
 guardian, que de órden del Santo Oficio de la Inquisicion, venga con su
 comunidad y estandarte; despues avisareis á los clérigos de la iglesia;
 hareis que se vistan los monaguillos, sacareis la cruz y los ciriales de
 plata, la capa pluvial de brocado de tres altos, y el alba de encajes de
 Flandes.

—¡Ah! ¡viene la Santa Inquisicion á la villa! dijo con acento de queja
 maese Barbillo: y vea vuesamerced, señor licenciado: yo no sabia nada.

—Ni yo mismo lo sabia hace una hora: como que aun era de noche cuando
 llamaron á la puerta; asomóse á la ventana Mariblanca, y un alguacil del
 Santo Oficio que se habia adelantado, la dió para mí cerrada y sellada,
 esta órden del Santo Oficio.

Y el beneficiado sacó de su bolsillo un papel grueso y basto, doblado en
 forma de pliego, sobre el cual se veia en cera verde, la cruz de Santo
 Domingo, sello de la Inquisicion.

El sacristan acabó de doblar pausadamente una riquísima alba, la guardó,
 tomó el papel que el beneficiado le entregaba, y sacando una caja de
 cuero, y de ella unas enormes antiparras, leyó, tarda, pesada y
 malamente el escrito, á pesar de que su letra era gorda y perfectamente
 legible.

—¡Ah! dijo devolviendo el pliego al beneficiado: ¡el señor inquisidor
 de la Suprema, Molina de Medrano, viene á la visita! no esperaba yo tan
 pronto al Santo Oficio.

—¿Qué quereis buen Barbillo? la depravacion de las costumbres cunde
 entre esos desdichados moriscos: no hay medio de apartarles de sus
 zambras, de sus impuras fiestas de bodas, de sus baños y de sus torpes
 placeres: será necesario que su magestad se deje de contemplaciones, y
 haga cumplir á todo derecho, y con una severidad, que nunca será
 sobrada, la pragmática de su nobilísimo y piadoso padre el gran
 emperador don Carlos. ¡Fuera! ¡fuera esas fiestas malditas! ¡fuera esas
 costumbres reprobadas! ¡fuera el misterio con que cierran sus puertas
 para que no veamos sus impurezas! ¡que el rigor los haga cristianos, ya
 que no bastan las persuasiones y el consejo humilde! ¡el hierro y el
 fuego! De otro modo, el dia menos pensado, el dia en que menos la
 esperemos, tendremos que lamentar una desdicha. ¡El hierro y el fuego
 para los rebeldes y los descreidos!

Y la voz del tremendo sacerdote tronaba: y el funesto fuego del
 fanatismo lucia en sus ojos en una chispa sombría.

—¡Ah! ¡ah! dijo untuosamente el sacristan: pues yo creia que el Santo
 Oficio apresuraba su visita por otro motivo.

—¿Y qué motivo puede ser ese? preguntó con severidad el licenciado;
 ¿motivo que yo no conozco, cuando me lo anuncias con tanto misterio?

—¡Hum! dijo flemáticamente el sacristan: ese motivo es un hombre.

—¿Un hombre que vive en el pueblo?

—Hé ahí lo que yo encuentro de malo: que no vive en el pueblo ni se
 sabe donde, ni quién es, ni á que viene.

—¿De quién quereis hablar, maese? dijo el beneficiado, fijando sus ojos
 grises con una fijeza extraordinaria en el sacristan.

—Hablo de un hombre que, por su talante, parece un gran caballero, que
 viene de noche al pueblo en un caballo que da envidia el verlo, se mete
 en el meson Alto, y cuando ya es la queda, sale sin saberse á donde va.

—Debiais haberme avisado.

—Vuésamerced se hubiera quedado con el deseo de saber á donde iba, ó
 qué venia á hacer porque...

—¿Por qué?

—Porque yo le seguí una noche, y al ir á entrar en la plaza, se volvió
 aquel hombre y me dijo con una voz que me puso espanto:—«Vuélvete sino
 quieres que te envie á cenar con el diablo.»

—¡Ah! ¡eso os dijo! ¿y por qué no me dísteis cuenta para que yo se la
 hubiera dado al corregidor?

—Bien hecho hubiera estado, pero perdóneme vuesamerced; es el tal
 hombre tan grave de suyo, parece tan principal, que yo quise saber antes
 si tenia agarradero, no fuese que vuesamerced, que en nada repara,
 cuando de estas cosas se trata, se pusiese en contingencia de un
 peligro. ¿Qué sabe nadie lo que es un hombre á quien no se conoce?

—Adelante, adelante, maese Barbillo.

—A la noche siguiente me puse en acecho tras una esquina del meson
 Alto, acompañado del organista y del barbero, que, como sabe vuesa
 merced han sido soldados, y de los buenos de los tercios viejos: cada
 uno llevaba una espada y una ballesta; para que no nos sintiera, porque
 el asunto no era prenderle, sino saber á donde iba, y sacar por el hilo
 el ovillo, nos habiamos calzado abarcas. Dió la queda; rechinó la puerta
 del meson y salió nuestro hombre embozado en una capa negra. Dios me
 perdone, si miento al decir, que al pasar por delante del cristo de la
 Caba honda, ni se descubrió, ni aun se persignó.

—¡Hum! dijo el beneficiado, acabándose de arreglar los manteos y
 encasquetándose el bonete.

—Dejámosle pasar un trecho adelante, y nos pusimos en su demanda á
 larga distancia, por temor de ser vistos, aunque la noche era oscura, y
 recatando nuestros pasos para no ser oidos. Pero ¡bah! ese hombre debe
 de ser el diablo.

—Suelto anda el enemigo entre estas gentes condenadas: pero seguid,
 maese, seguid.

—Digo que debe de ser el diablo, porque nos sintió, nos vió, se vino
 para nosotros, y... mire vuesamerced, exclamó en acento entre dramático
 y dolorido el sacristán, levantándose la manga de su balaudran y
 mostrando al beneficiado un cardenal lívido y enorme.

—¡Os maltrató!

—Sin hablar una palabra; y lo que es mas: al organista le rompió la
 cabeza, y al barbero un brazo.

—¿Y quién os manda, mentecatos, poneros en seguimiento de quien no
 conoceis? dijo una voz sonora á la puerta de la sacristía.

Estremecióse todo al escuchar aquella voz maese Barbillo, y el
 beneficiado, con gran asombro del sacristan, salió solícitamente al
 encuentro del desconocido y le estrechó las manos con un ardor
 completamente en contradiccion con la frialdad que, segun su aspecto,
 parecia la base de su carácter.

—¡Ah, señor don Alonso! exclamó, ¡vos al fin en mi iglesia!

—Perdonad, pero necesitamos quedarnos solos, dijo con gravedad aquel
 caballero, que no era otro que el emir de los monfíes.

Antes de que el beneficiado mandara salir al sacristan, este se apresuró
 á escurrirse: saludó profundamente á Yaye, le lanzó una recelosa mirada
 de lobo escarmentado y salió murmurando:

—Bien pensaba yo, cuando pensaba que un hombre á quien no se conoce,
 puede ser muchas cosas. Pero yo sabré quien es ese hombre.

Esto significaba que no conociendo el sacristan á Yaye, nadie lo conocia
 en Cádiar.

Entre tanto el beneficiado se deshacia en cumplidos con su visitante.

Desde el momento en que Yaye, al entrar en la sacristía, fijó su mirada
 en el licenciado, produjo en él el singular milagro de borrar de su
 semblante la austeridad, y de matar en sus ojos la sombría y dominadora
 mirada del sacerdote ascético y fanático: parecia que donde estaba Yaye,
 solo podia haber un semblante grave; solo una mirada inflexible; su
 semblante y su mirada.

—Vengo á veros para dos negocios importantísimos, señor licenciado, le
 dijo.

—Si quereis, contestó el beneficiado, subiremos á mi casa y nos
 encerraremos.

—No, no por cierto; retirémonos á aquel rincon de la sacristía y allí
 estaremos bien.

Y Yaye se dirigió á un escaño situado al fondo de la sacristía, adonde
 le siguió el eclesiástico.

Sentáronse al par, y Yaye dijo, mirando con ansiedad al beneficiado.

—¿La habéis visto?

—Si señor, la he visto: la he hablado, he procurado convencerla: la he
 dicho cuán desesperado estais...

—¿Y qué os ha contestado?

—Como siempre, no: pero ayer añadió: decidle que, hace veintidos años,
 le dije en una carta que debe recordar, cuál era mi resolucion
 invariable: decidle, que como pensaba entonces pienso ahora, y que es
 inútil, de todo punto inútil, su obstinacion.

—Hágase la voluntad de Dios, dijo Yaye.

—Siempre habeis sido muy cristiano y muy paciente, dijo el beneficiado,
 y Dios os premiará.

—Necesario me es que Dios tenga compasion de mí; pero pasando al otro
 asunto de que necesito hablaros, habeis de saber, que hemos hecho una
 adquisicion importantísima para el pueblo de Dios.

—¡Acaso este terrible rey de los monfíes..!

—No tanto, no tanto, señor Juan Ribera: pero sin embargo, debemos dar
 muchas gracias á Dios por la adquisicion que hemos hecho.

—Ciertamente don Alonso, que vos sois uno de los campeones, casi me
 atrevería á decir, uno de los apóstoles mas ardientes de la iglesia de
 Jesucristo: todavía me acuerdo de que lo que no pudieron hacer mis
 pláticas, y todos mis esfuerzos, y todas mis amenazas, y el rigor que
 estrené con los habitantes de las alquerías de la jurisdiccion de la
 villa, á fin de que fuesen buenos cristianos, lo conseguísteis vos en
 breve espacio: casi estaba ya resuelto á quitarles sus hijos para que no
 se pervírtiesen con su ejemplo, cuando vos me digísteis: id á las
 alquerías: entrad en ellas una por una, y abrid para esos infelices el
 reino de Dios por la puerta del bautismo. ¡Oh don Alonso! yo os amaba
 por vuestra piedad, por vuestra caridad, por el celo con que habeis
 favorecido esta iglesia, que está encomendada á mi indignidad, y que sin
 vos seria pobre, muy pobre: cuando veo esos hermosos cuadros que adornan
 nuestra iglesia; cuando tomo en mis manos esos sagrados vasos de oro
 purísimo; cuando me visto esas albas y esos ornamentos tan maravillosos
 por su valor y por su mérito; sobre todo, cuando me dais para que las
 distribuya entre los pobres esas cuantiosas limosnas, oro por vos al
 Altísimo y os bendigo.

—¡Orad señor licenciado, orad!, contestó solemnemente Yaye, en un
 acento indeterminado que tenia mucho de terrible: orad, porque soy muy
 pecador y aun estoy en el camino del pecado.

—¡Oh! si vos no os salvais ¿quién se salva? No bastaba vuestra ardiente
 fe, vuestra inagotable caridad; era necesario que como salvais á los
 pobres de la miseria del cuerpo, los salvareis de la miseria del alma.
 Cuando vi arrodillarse á mis piés pidiendo la regeneracion del bautismo,
 una y otra familia, que antes habian rechazado el agua de vida que yo
 les ofrecia, entonces, don Alonso, sentí por vos mas que amor; sentí
 veneracion, y desde entonces no oro por vos, porque no se ora por los
 santos...

—No hay mas santo que Dios, el Altísimo y Unico... y trino, dijo Yaye
 pronunciando con un acento estremadamente duro su última palabra.

—Si, ciertamente, dijo el beneficiado; los santos lo son en Dios y vos
 sois uno de sus elegidos.

—Decíamos, continuó Yaye, á quien visiblemente contrariaba la mística
 adulacion del beneficiado; decíamos que hemos hecho una gran adquisicion
 para el rebaño del Señor.

—Vos la habeis hecho.

—Yo empiezo y vos concluís. Vamos, pues, sin mas rodeos al asunto: el
 Ferih de los Berchules está en mi casa gravemente herido y desea
 bautizarse.

—¡Cómo! ¿ese terrible monfí, que no pasa semana que no ponga de noche
 en la puerta de la iglesia, un impío cartel en que nos amenaza de muerte
 si seguimos en la conversion? ¿ese terrible bandido que tiene aterrada á
 la comarca?

—Ese hombre, continuó reposadamente Yaye, me salió al camino ayer
 cuando volvia con mi hija de Granada á mi heredad de Yátor: empezamos á
 subir la cuesta, cuando hé aquí que siento pasar zumbando junto á mi
 cabeza una jara, y oigo el chasquido de una ballesta entre una maleza
 inmediata. Eché pié á tierra, me fuí hácia el asesino, me encomendé á
 Dios, y Dios me amparó: poco despues, el Ferih de los Berchules estaba
 en mi alquería: no le maté porque yo jamás vierto mas sangre que la
 precisa para defender mi vida. El Ferih quiso matarme, segun me dijo
 despues, á causa de haber motivado yo la conversion de la gente de las
 alquerías: y mirad lo portentoso de los milagros de Dios: ese hombre que
 habia deseado mi muerte por aquella causa, se convirtió á Dios despues
 de dos horas de conversacion conmigo. Dios; siempre Dios; manso y
 arrepentido queda allá como un cordero, esperando con ansia, antes de
 morir, la vida del bautismo.

—¿Pero ese pecador está tan en peligro de muerte, que sea necesario,
 inevitable ir al momento? exclamó con una inquietud que no era fingida
 el beneficiado.

—Ese hombre estará en mi casa hasta mañana.

—¡Vivirá... hasta mañana!

—Eso es; mañana habrá salido de mi casa para no volver.

—Pues bien, vuestra heredad está cerca: iremos esta tarde: bien
 tendremos lugar maese Barbillo y yo de ir despues que la Inquisicion
 haya hecho su visita y volver aun de dia.

—¡Cómo! ¿esperais al Santo Oficio?

—Hoy al medio dia, entrará solemnemente en el pueblo, y despues de que
 haya cumplido su santa comision, pasará á Yátor.

—¿Y qué inquisidor viene encargado de la visita?

—El señor Molina de Medrano.

—¡Molina de Medrano! dijo Yaye como quien no conoce un nombre en una
 corporacion que le es muy conocida.

—Si, si señor, dijo el beneficiado, comprendiendo la duda de Yaye: es
 un santo varon muy severo y muy descontentadizo en religion: un ministro
 de la Suprema, que el rey nuestro señor ha enviado de su córte para que
 le informe del grado de conversion en que se encuentran los cristianos
 nuevos de las Alpujarras.

—¡Molina de Medrano! exclamó Yaye levantando decididamente la cabeza y
 dejando ver en sus ojos una mirada semejante á un relámpago: será
 necesario que yo conozca á ese señor Molina de Medrano: ¿decís que es
 muy severo?

—Es una de las lumbreras de la Orden de Predicadores, segun dicen: yo
 tampoco le conozco.

—Pues bien, tendremos á un tiempo el gusto de conocerle. Entre tanto y
 en albricias de la conversion del Ferih, tomad, señor beneficiado;
 repartid este poco de oro entre los pobres de vuestra feligresía.

Y puso entre las manos del bachiller un repletísimo bolsillo.

—¡Cómo! ¿os vais? dijo el beneficiado viendo que Yaye se levantaba.

—Si, adios; esta tarde os espero en mi heredad, temprano.

—Iré, señor don Alonso, iré.

—Adios, pues, y hasta la tarde: quedaos: no me hagais la honra de
 acompañarme: un sacerdote es mas que un simple hidalgo: quedaos, señor
 licenciado, y hasta la tarde. Adios.

—El os premie y os bendiga, señor, dijo el eclesiástico, lanzándole su
 bendicion cuando salia por la puerta de la sacristía: luego añadió,
 metiéndose el oro que aun tenia en la mano en el bolsillo: no me queda
 duda ninguna; don Alonso es un santo.

—¿Y le habeis dejado ir, cuando acaba de entrar en el pueblo una
 compañía de arcabuceros? exclamó el sacristan entrando en aquel momento.

—¿De quién hablais maese Barbillo? dijo con acento acre el beneficiado,
 que al desaparecer Yaye habia recobrado su dureza y su severidad
 habituales.

—¿De quién he de hablar, pecador de mí, sino de ese hombre que ha
 estado hablando con vos? respondió temblando todavía el sacristan.

—¡Cómo! ¿de don Alonso hablábais?

—Es que ese don Alonso, es quien anoche estropeó al organista y al
 barbero, y á mí mismo, aunque mucho menos que á los otros, por la
 misericordia de Dios.

—Vamos claros, dijo el beneficiado mirando fijamente al sacristan: ¿no
 me habeis dicho que el hombre á quien pretendisteis seguir anoche, pasó
 irreverentemente por delante del cristo de la Caba honda?

—Si señor, y lo afirmo y lo juraria á siete cruces.

—¡Y os condenariais, desdichado! exclamó con una irritacion terrible el
 eclesiástico, os condenariais si os atreviéseis á jurar que ese
 caballero habia pasado por delante de la imágen de Nuestro Divino
 Redentor sin descubrirse ni santiguarse.

Barbillo se quedó mirando de una manera atónita al bachiller.

—¡Arrepentíos! ¡arrepentíos, y haced penitencia por haber calumniado á
 tan cristiano caballero! mas valiera que el tiempo que habeis empleado
 en alentar tan ruines pensamientos, le hubiérais invertido avisando á la
 gente que os dije.

Cuando el sacristan volvió de su asombro y notó que se encontraba solo
 en la sacristia, cambió rudamente de aspecto, dejó su posicion
 encorvada, se irguió, brilló en sus ojos una expresion salvaje, y
 exclamó:

—¡Cien rayos y cien truenos! ese clérigo mentecato lo cree todo:
 ¡decirme que ese hombre es cristiano! Cuando doña Elvira me ha prometido
 un tesoro si logro apoderarme de él, algo hay mas de lo que el
 licenciado Ribera cree: yo he seguido á ese hombre y le he visto
 perderse en la montaña; le he visto además hablar con los monfíes entre
 las breñas de la rambla de Yátor, y esto mas de una vez: hace tres dias
 que ha venido de Granada y no ha venido solo: le acompañaba una hermosa
 dama; que me confunda Dios, si anoche cuando nos apaleó no le oimos
 soltar un juramento en árabe... yo no aborrecia á ese hombre... pero
 desde anoche que nos zurró de lo lindo, le tengo ojeriza.
 Afortunadamente tenemos á las puertas del pueblo á la Inquisicion.

Dicho esto, tomó una capa parda y un enorme sombrero de un rincon de la
 sacristia, y salió: desde el momento en que estuvo en la calle, su
 estatura herguida y corpulenta se encorvó; su rostro antes feroz, adoptó
 de nuevo su expresion humilde, miserable é hipócrita, y empezó á saludar
 á todos los que encontraba por la calle, con una expresion servicial que
 tenia mucho de estúpida.

De repente, una mano se apoyó vigorosamente en su hombro.

Volvióse Barbillo, y vió ante sí á un hombre como de cuarenta y cinco
 años.

Aquel hombre era don Fernando de Válor, hermano de don Diego, tio de
 Aben—Humeya, á quien nombraremos en adelante con su nombre árabe: esto
 es, con el de Aben—Jahuar—el—Zaquer.

Capítulo XV. Lo que iba á hacer á Cádiar Aben—Jahuar—el—Zaquer.

Volvióse maravillado el sacristan.

—Yo no os conozco caballero, dijo á Aben—Jahuar.

—Nada importa, con tal que te conozca yo.

—A mí me conoce todo el mundo en Cádiar, dijo con su sonrisa untuosa
 Barbillo.

—Pues mira, creo que no te conoce nadie.

—¿Y vos decís que me conoceis?

—Si por cierto: hace mucho, muchísimo tiempo, que te conocí en otra
 parte.

—¿En dónde, señor?

—En Granada.

—¿En Granada?

—Si por cierto: en la cárcel.

—¡Bah! vuesamerced se equivoca, yo no he estado nunca en la cárcel.

—Yo me llamo don Fernando de Válor.

—¡Ah! ¡ah! ¡vuesamerced se llama don Fernando de Válor!

—¡Vas recordando...!

—No, no recuerdo muy bien:

—Mi familia ha sido muy perseguida, Barbillo, y despues de la muerte de
 mi hermano don Diego, he sido preso varias veces: hace diez años, lo fuí
 á pretexto de no sé qué conspiracion de moriscos, en que yo no habia
 tenido parte: pero los señores alcaldes de casa y córte, se mostraban
 tan severos conmigo que lo temí todo: entonces pensé en escaparme:
 entonces nos conocimos: tú tambien tenias miedo de ser ahorcado y
 querias huir: nos concertamos y tú empezaste á abrir un agujero en mi
 calabozo.

—Repito á vuesamerced que se equivoca.

—No perdamos el tiempo. Yo pude al fin probar mi inocencia, y fuí
 puesto en libertad: tú quedaste preso.

—Os juro que...

—Déjame continuar. Yo me habia olvidado enteramente de tí: pero hace
 algun tiempo, la casualidad y el empeño de una mujer, ha vuelto á
 unirnos.

—Pero si os digo...

—Hace cuatro meses, que la conducta de mi cuñada doña Elvira de
 Céspedes me tiene cuidadoso: recibia en su casa de Válor y á horas
 desusadas, hoy á este, mañana al otro hombre desconocido. Doña Elvira no
 podia tener amores con ellos, porque eran de tu estofa: pero por medio
 de ellos podia tratar de amores con otro: hace algunos dias, aceché á
 uno de estos mensajeros, le salí al camino y supe que te traia una
 carta; yo no quise tocar á aquella carta, pero quise saber quién eras
 tú: me dijeron que eras sacristan de la iglesia de Cádiar, y vine, te
 ví, y te reconocí: entonces y antes de hablar contigo, quise saber si
 descubria en tu vida algo que pudiese obligarte á servirme. Fuí á
 Granada, pregunté, y averigüé que hace cinco años habias sido condenado
 á galeras por diez; luego, eres un gallote escapado, Barbillo, y si te
 niegas á servirme, te delato, te pierdo, porque á los galeotes huidos se
 les ahorca cuando se les coge.

Echóse á temblar Barbillo.

—Pero nada te acontecerá si me sirves bien, añadió Aben—Jahuar.

—Vamos, está visto que nada se os puede negar y os serviré en cuanto
 querais, don Fernando, dijo el galeote escapado.

—Y yo te pagaré. Pero los tiempos no estan para estar muy despacio en
 la calle, y es necesario que busquemos un lugar donde nadie nos vea.

—¿En qué posada vivís? porque vos sois forastero en Cádiar.

—Vivo en el meson del Cojo.

—Pues en mejor parte no pudierais vivir, porque el Cojo es un grande
 amigo mio, y á propósito para cualquier cosa. Yo iré por allá esta
 noche.

—¡Esta noche! sabe Dios lo que sucederá esta noche.

—Sucederá que como es noche de Navidad, todos la celebraran y nadie se
 acordará de nosotros.

—Juro á Dios que han de acordarse muchos de la noche de Navidad de
 1568.

—¿Pues qué va á suceder?

—Yo me entiendo y Dios me entiende. Es preciso que al momento, y
 rodeando por otro lado, vayas al meson del Cojo.

—Iré, en cuanto avise al corregidor y á los soldados y los frailes de
 San Francisco.

—¡Avisarles! ¿y de qué?

—¡De que viene la Inquisicion al pueblo!

—¡Ah! viene la Inquisicion, murmuró Aben—Jahuar: pues, no podia venir á
 mejor hora. Vé, vé, y avisa, y al momento vé á buscarme. Te espero.

—Iré.

Separáronse los dos antiguos conocidos, y Aben—Jahuar, bajando por unas
 pendientes y torcidas callejuelas, llegó á la entrada del pueblo á un
 meson miserable.

—Ahí está esperándoos hace una hora, el señor Diego Lopez, nuestro
 vecino, dijo un viejecillo cojo.

—¡Ah! mi sobrino Aben—Aboo, exclamó de una manera ininteligible
 Aben—Jahuar. Ya era tiempo.

Y entró, subió unas escaleras, atravesó unos corredores, y entró en un
 aposento.

Sentado junto á un brasero con fuego, habia un jóven.

Era Aben—Aboo.

Tan distraido estaba, que no reparó en que otra persona habia entrado en
 el aposento: miraba á través de una ventana abierta y desguarnecida de
 vidrieras, á unas breñas cercanas que estaban enteramente cubiertas de
 nieve, y entre cuyas quebraduras se veian otras cumbres.

Ibale á hablar su tio, cuando Aben—Aboo se levantó, se fué á la ventana,
 y miró con grande interés hácia fuera en direccion á una cumbre que se
 veía entre un rompimiento de las breñas.

—¿Qué será lo que llame de tal modo la atencion de mi sobrino? dijo
 para sí Aben—Jahuar; y permaneció inmóvil.

—Ellos, son: murmuraba á su vez Aben—Aboo: si; los dos hombres que hace
 dos dias rondan mi atalaya. Desde aquí no se les distingue bien; pero
 los reconozco por la capa parda del uno, y la gris del otro: el de la
 capa parda, es sin disputa aquel comerciante que representó con
 Angiolina en la comedia «Reina Moraima», Andrés Cisneros: no me cabe
 duda; en cuanto al otro creo haberle visto tambien, pero no sé quien es:
 ¿qué busca el señor Cisneros en mi casa? ¿Tendrá á caso algun derecho
 sobre la princesa? pues en mal hora os habeis venido á las Alpujarras,
 galanes.

Y Aben—Aboo, trás estas palabras se separó de la ventana.

Al volverse vió á su tio.

—¡Ah! gracias á Dios, dijo: hace una hora que os espero.

—He tenido que atender á asuntos importantes, sobrino; contestó
 Aben—Jahuar: creo que tú tambien tienes entre manos asuntos de interés.

—Si por cierto, tio, contestó Aben—Aboo, me ocupo en pensar de qué
 manera puedo ser mas útil á mi patria.

Movió en un movimiento de incredulidad la cabeza Aben—Jahuar.

—¡Qué! dijo ofendido el jóven, ¿creeis que no haré yo tanto como el que
 mas por romper el yugo de los cristianos?

—No digo eso, sino que en estos momentos, en todo pensabas menos que en
 nuestra empresa.

—¿Teneis la pretension de adivinar, tio? dijo con cierta secatura
 Aben—Aboo.

—No, pero pretendo tener tan buenos ojos como tú.

—No os comprendo.

—Estoy viendo desde aquí, dijo Aben—Jahuar extendiendo el brazo hácia
 la cumbre á donde antes habia mirado Aben—Aboo, dos hombres que llamaban
 hace poco tiempo tu atencion: el uno tiene una capa parda, y el otro una
 capa gris. Entrambos miran con la misma atencion con que tú los mirabas,
 á la atalaya donde vives, y desde la cual no pueden ser vistos.

—¡Ah! ¿habeis reparado eso?

—Como lo has reparado tú.

—¿Y qué interés creeis que puedan tener aquellos dos hombres en mirar á
 mi casa? dijo con negligencia el jóven.

—Veo con disgusto, sobrino, que me tratas con doblez, dijo Aben—Jahuar.

—No, no por cierto; decid mas bien que vos sois receloso.

—Me ha hecho receloso la experiencia: ademas de eso, de algun tiempo á
 esta parte, no te reconozco: eras mas confiado, mas sincero: has
 contraido con tu familia una reserva...

—No hago mas que pagarla en la misma moneda.

—Mi sobrino Aben—Humeya te ama.

—Ciertamente, como ama el carnicero á la oveja.

—En mala disposicion de ánimo empezamos la guerra.

—Esforcémonos todos: mi primo es rey, Aben—Farax alguacil mayor, vos
 capitan general, yo infante: nuestro poderoso pariente el emir de los
 monfíes nos ayuda...

—Y todos nos aborrecemos.

—¡Que nos aborrecemos!

—Esta es la verdad; Satanás se ha metido en medio de nosotros.

—Yo por mi parte...

—Tú estas tan empeñado como cada ano de nosotros.

—¡Empeñado! ¿y en qué?

—Has pensado en ser rey de Granada.

—Creo que tenia derecho para pensar así; pero desde el momento en que
 el reino ha elegido á mi noble primo Aben—Humeya, le he recibido por rey
 y le he prestado homenaje: y si á eso vamos vos tambien...

—¿Qué quieres suponer? exclamó con cuidado Aben—Jahuar.

—¿No pretendeis casaros con vuestra cuñada, con mi tia, doña Elvira?

—¡Oh! si... la amo, la amo hace muchos años.

—Bien puede ser porque doña Elvira es muy hermosa... ¿pero no podria
 tambien suceder que pretendiérais apartarla de su hijo, sin suscitar á
 este dificultades, envolverle en un lazo y alzaros con el reino...?

—Te repito que no te conozco, Aben—Aboo.

—Si, es cierto, vos creiais que yo era un mancebo inexperto, confiado,
 sobre quien su madre tenia una potestad absoluta...

—Tu madre no es ambiciosa, tu madre no quiere la guerra: tu madre
 tiembla de que esa guerra se empieze.

—Harto lo sé.

—¿Y sabes por qué tu madre tiembla la guerra?

—Es cristiana de corazon.

—Tu madre ama...

—Es natural que ame á su hijo.

—A mas que á tí ama á otra persona.

—Mi madre no se ha quitado aun sus lutos de viuda, que lleva hace
 veintidos años.

—Mas de veintidos años hace que tu madre amaba con toda su alma á otro
 hombre que no era tu padre.

—Teneis fama de maldiciente, tio.

—Yo no digo que mi hermana, la pobre Isabel haya faltado á su virtud;
 la conozco mejor que tú: mi hermana ha sido una mártir de su familia, y
 aunque ha amado, aunque ama á un hombre que debió ser su esposo, ni le
 ha alentado con una sola esperanza, ni aun ha consentido en verle, desde
 el dia en que se casó con tu padre. Pero ama á ese hombre, le adora, y
 se estremece por él tanto como por tí... Teme la guerra, la evitaria á
 costa de su sangre.

—¿Y qué hombre es ese á quien decís que mi madre ama, y con quien debió
 casarse?

—Ese hombre es nuestro pariente el poderoso emir de los monfíes.

—¡Ah! exclamó Aben—Aboo, comprendiendo entonces el amor con que le
 habia tratado Yaye.

—¿Y estás seguro sobrino, de que esos dos hombres que observan con tal
 interés y tan de lejos tu casa, no sean monfíes enviados por el emir, en
 un dia en que han de tener lugar graves acontecimientos?

—Os afirmo que esos hombres no son monfíes.

—Pues entonces, no es tu madre el objeto de esos hombres.

—¿Y cuál creeis que pueda ser?

—Bien pudiera ser una dama que has traido imprudentemente de Granada.

—¿Quién os da tantas noticias, tio?

—Nada pasa en las Alpujarras que yo no lo sepa: por ejemplo hace tres
 dias que llegó á Yátor otra dama que tambien te interesa mucho.

—¿Una dama que me interesa...?

—Si por cierto: la sultana Amina.

Palideció profundamente Aben—Aboo.

—¿Y decis, que la sultana Amina está en Yátor...?

—Si, si por cierto y repito que Satanás en forma de tres mujeres se ha
 metido entre nosotros.

—Explicaos.

—Tú amas á la hija del emir.

—Es verdad, contestó Aben—Aboo bajando los ojos.

—Aben—Humeya la ama tambien.

Destelló un relámpago de zelos salvajes en los ojos de Aben—Aboo.

—¿Y qué pretende mi primo?

—Pretende un imposible. Hacer su esposa á Amina.

—Pero eso no puede ser, mi prima es casada.

—¿Pero con quién? ¿con quién? dijo Aben—Jahuar con cierto temor ¿quién
 es el afortunado esposo de esa mujer?

—Se os sale la ambicion por los ojos, tio: no creeis que la sultana
 Amina pueda estar casada con menos que con un emir de Africa y temeis
 que ese emir se ponga entre Aben—Humeya y vos. Descuidad... descuidad de
 todo punto.

—¿Pero sabes tú quién es el marido de la sultana?

Sonrió con el desden de la superioridad, Aben—Aboo.

—Mi prima no está casada, dijo, sino simplemente deshonrada.

—¡Mira lo que dices! exclamó Aben—Jahuar mirando en torno suyo con
 recelo: en todas partes hay monfíes y esos tabiques...

—Descuidad, tio: por lo mismo que sé que podemos estar espiados hablo
 muy bajo.

—¿Pero qué pruebas tienes...?

—¿No habeis leido un contrato solemne, celebrado entre Aben—Humeya y el
 emir de los monfíes?

—Si.

—¿No hay en él una cláusula por la que se acuerda el casamiento del
 hijo de Aben—Humeya con una hija de la sultana?

—Si.

—Pues bien, esa hija es hija del amor: esa hija ha sido concebida en
 Madrid, sin duda alguna, á contar por el tiempo en que la dió á luz la
 sultana en las Alpujarras: esa niña es hija del capitan del presidio de
 Cádiar, el marqués de la Guardia, á quien adora Amina; que es su amante.

—¿La sultana amante del marqués de la Guardia? ¿y por qué no su esposa?

—Hace cinco dias, en la fecha en que se firmaron las capitulaciones
 entre Yaye y el emir, estuve hablando con el marqués de la Guardia en el
 Albaicin, en la taberna del Hardon. El marqués buscaba á su amante, á
 Amina, y estaba muy lejos de saber que era su esposa... esto no impide
 que lo sea ya... y con haber atrasado la fecha...

—Resulta, pues, que Amina se ha enamorado de un caballero castellano:
 peor para el emir.

—Si peor para el emir y para su hija, exclamó con acento reconcentrado
 Aben—Aboo. Pero seguid, tio, seguid: sepamos cuáles son las otras
 mujeres que Satanás ha metido en nuestros asuntos.

—La sultana Amina bastaria; porque tanto tú como Aben—Humeya estais
 empeñados por ella: pero existen ademas tu tia doña Elvira y tu madre.

—¡Ah!

—Si, ambas aman al emir y son enemigas á muerte: yo amo á mi cuñada y
 soy enemigo del emir; los odios se cruzan entre nosotros: hay ademas
 otra mujer por quien estais á un tiempo empeñados Aben—Humeya y tú: esa
 comedianta que has traido de Granada.

—Os confieso tio, que esa mujer me espanta, que no la comprendo, y que
 á pesar de estar enamorado de la sultana, esa mujer me enloquece.

—Eso consiste en que la sultana habla á tu ambicion, y la comedianta á
 tu deseo. Pero es necesario que encubras tus amores hácia la sultana: es
 necesario que separes de tí á la comedianta.

—¿Y á qué propósito?

—Para evitar el odio de Aben—Humeya.

—¿Y qué me importa? Bien sabeis que desde antiguo, por mas que lo
 hayamos disimulado, somos enemigos.

—Pero esa enemistad es fatal en estos momentos.

—Yo no quiero una patria en que he de ser esclavo.

—Es que esa patria, si luchamos todos á una, podrá ser tan grande que
 haya lugar en ella para todas las ambiciones.

—Yo no puedo contar con la buena fe de Aben—Humeya.

—Si Aben—Humeya te se muestra hostil, es porque desconfia de tí;
 ayúdale, inspírale confianza y Aben—Humeya se unirá á tí como á un
 hermano.

—Ya habeis dicho, que entre nosotros se han colocado dos mujeres.

—Si sigues mis consejos, solo habrá una, y esa es tal que no merece que
 dos buenos creyentes sean enemigos por ella.

—¿Y cuál de esas dos mujeres ha de ser la que ha de dejar de excitar
 nuestra rivalidad?

—La sultana Amina.

—¡Ah! exclamó Aben—Aboo, cuyo rostro se cubrió con la expresion de la
 mas profunda reserva; ¿y de qué modo podremos hacer para que la sultana
 Amina deje de ser un objeto de rivalidad entre Aben—Humeya y yo?

Sonrió sutilmente Aben—Jahuar.

—Ni tú ni Aben—Humeya amais á la sultana, dijo: quereis sin embargo
 casaros con ella, porque comprendeis que el que sea su esposo, tendrá en
 su favor al poderoso emir de los monfíes.

—Puede ser que piense así mi noble primo.

—No piensas tú de otra manera.

—Y bien, dado caso que yo piense así, ¿de qué modo hemos de obrar para
 que la sultana deje de ser un medio de elevacion?

Sonrió de nuevo sutilmente pero de una manera mas sesgada Aben—Jahuar.

—Supongamos que muere el emir...

—¡Ah!

—Esto es muy fácil que suceda... acometemos una empresa peligrosa...
 ademas el emir va todas las noches...

—¿A dónde?

—A ver á tu madre.

—¡A ver á mi madre!

—¿No te he dicho que se aman?

—¡Eso es mentira!

—Observa tu casa en las altas horas de la noche.

—Sois un demonio, dijo Aben—Aboo; quereis envenenarme el corazon.

—Tengo experiencia y te aconsejo bien.

Guardó por un momento silencio Aben—Aboo, y luego dijo.

—No hablemos mas de esto y vamos á lo que importa. Vos como capitan
 general de los moriscos me habeis mandado llamar y he venido.

—Ha llegado el momento de probar tu valor.

—¿Es decir, que ha llegado la hora?

—Si; Farax—aben—Farax, con seis mil hombres, marchará esta noche sobre
 Granada, sublevará el Albaicin, acometerá la Alhambra, en la cual hay
 poco resguardo, y para lo que llevan escalas, y es muy posible... los
 cristianos se entregarán descuidados á sus fiestas de la Noche—Buena;
 acudiran á los templos á la misa del Gallo, y cuando pretendan salir de
 ella, se encontraran con la muerte. Pero es necesario obrar al mismo
 tiempo en las Alpujarras: los cristianos, sea por casualidad ó por
 recelo, se mueven en nuestras montañas; la parte de compañía del marqués
 de la Guardia, que estaba en Cádiar, ha marchado á Yátor, pero en
 cambio, acaba de entrar esta mañana en la villa y de alojarse en las
 casas, la compañía de arcabuceros del capitan Diego de Herrera.

—¡Cómo! ¿ese miserable que ha cometido en las Alpujarras tantas
 infamias, vuelve entre nosotros?

—Vuelve para morir. Ademas de esto, la Inquisicion nos visita hoy.

—¡La Inquisicion!

—Esto nos favorece: como nuestros hermanos estan poco instruidos en lo
 que atañe á la religion cristiana, el inquisidor Molina de Medrano, que
 viene encargado de la visita, se estremará con ellos: á pretexto de que
 son poco celosos, de que ignoran los preceptos de la religion cristiana,
 les amenazará, pretenderá arrebatarles sus hijos...

—Es necesario arrancar el corazon á ese clérigo, exclamó Aben—Aboo.

—¡Los monfíes! exclamó con un acento feroz Aben—Jahuar; los monfíes
 haran eso. El Ferih el tremendo Abd—el—Melik el Ferih, te espera esta
 tarde á la caida del sol en las quebraduras de la rambla de los Ciegos.

—¡Ah! ¡me espera!

—Sí; tú á mas de ser infante de Granada, eres el morisco de mas
 influencia en Cádiar.

—¿Y me obedecerá el Ferih?

—Ciegamente.

—¿Sabe esto el emir?

—Ha dado órdenes al Ferih para que te espere.

—¿Y qué he de hacer, tio?

—¿Qué han hecho con nosotros los cristianos?

—Nos han aterrado á fuerza de crueldades.

—Pues bien, los cristianos te han dicho lo que debes hacer.

—¡Oh! ¡oh! ¿debo hacer con los cristianos lo que los cristianos han
 hecho con nosotros...? ¡bien! lo haré.

—No olvides lo que hemos hablado.

—¡Oh! es muy dificil olvidarlo: mi madre y mi tia aman al emir: el emir
 ama á mi madre; el marqués de la Guardia está casado con la sultana
 Amina y tiene de ella una hija... ¿Sabeis donde está la hija de la
 sultana? exclamó de repente Aben—Aboo.

—Puede ser que lo sepa.

—¿Y por qué no he de saberlo yo?

—Te he dicho que puede ser que lo sepa, lo que quiere decir que no lo
 sé.

—¿Y teneis medios para saberlo?

—Los buscaré...

—Y entonces...

—Lo sabrás.

—¡Ah tio, tio! conozco que sois un demonio, y sin embargo me parece que
 me voy á condenar con vos.

—O á salvarte.

—El olor de la sangre y de la carniceria me da ya en las narices.

—Procura que ese olor no te desvanezca: si oyes mis consejos, y eres
 valiente y leal, hijo, grande suerte te espera. Pero por el momento
 muéstrate con Aben—Humeya como un hermano; con Aben—Farax como con un
 amigo.

Aben—Aboo; estrechó la mano de Aben—Jahuar.

—Ahora es necesario que te vayas, dijo este á Aben—Aboo: Espero á una
 persona que no quisiera te viese conmigo.

—Pues entonces adios, tio.

—No te olvides de ir esta tarde á puestas del sol, á las quebraduras de
 la rambla de los Ciegos: yo iré tambien. Adios.

Aben—Aboo, salió, y poco despues, su tio le sintió bajar por las
 escaleras.

—Hé ahí un sobrino de buena raza, dijo Aben—Jahuar cuando se hubo
 quedado solo. Es valiente y cruel, y sobre todo ambicioso: en mejores
 manos no podría haberse puesto lo de Cádiar. Esta noche se verá claro en
 las calles aunque no haga luna.

Y se puso á pasear meditabundo á lo largo de la habitacion.

Como se vé, el amor hácia su cuñada doña Elvira, y su anhelo por poner
 las cosas á punto de que él fuese la única cabeza de la rebelion de los
 moriscos, hacian meditar á don Fernando de Válor ó Aben—Jahuar,
 horribles crímenes: para llegar á su objeto era preciso que se
 ensangrentase en su misma familia, que matara á sus sobrinos; que
 desgarrase el corazon de su hermana, y que hiciese caer en un lazo
 traidor y horrible á Yaye, su pariente tambien, pariente generoso que le
 habia dado continuamente oro y proteccion, y á cuya influencia debia el
 no haber muerto en galeras, ó á lo menos en un encierro como murió su
 hermano. Pero Aben—Jahuar queria poseer el amor de doña Elvira y la
 corona de Granada, y nada le detenia en su terrible paso hácia aquellos
 objetos: ni aun la sangre de los suyos.

Oyéronse pasos en el corredor, se acercaron, se entreabrió la puerta, y
 una voz clerical, dijo:

—Deo gratias.

—A Dios sean dadas, contestó don Fernando.

Poco despues, maese Barbillo, el galeote escapado, el sacristan de la
 iglesia parroquial de Cádiar, estaba de pié y caperuza en mano, delante
 de Aben—Jahuar.

Capítulo XVI. De qué manera servia á quien le pagaba, Maese Barbillo.

Miróle este por un momento fijamente.

—¿Has concluido ya tus negocios? le preguntó.

—Por el momento si; pero no puedo estar mucho tiempo con vuesamerced,
 porque tengo que colgar la iglesia, y sacar los sillones para la
 Inquisicion, y qué sé yo cuántas cosas.

—Bien, siéntate.

—Estoy así bien, señor.

—Siéntate.

Barbillo se sentó.

—¿Has dicho á alma viviente lo que has hablado conmigo?

—¡Cómo, señor! ¿desconfia vuesamerced de mí?

—Desconfio de todo hombre que anda en tratos con mujeres.

—¿Y yo?

—Tú, á la socapa, tienes por novia á la morisca mejor moza de la villa.

—¿Quién ha dicho á vuesamerced tanto? exclamó con cuidado Barbillo.

—Me alegro que nada me niegues: yo sé que el ama del beneficiado Juan
 de Ribera, la buena Mariblanca, arde por ti, y que teneis tratado
 casaros.

—Algo hay de eso: pero mientras viva el beneficiado...

—¿Quién sabe lo que el beneficiado vivirá? pero volviendo al asunto:
 quien tiene por novia una mujer de tan buenos ojos, y tan ladina como
 Mariblanca, está expuesto á ser imprudente.

—¡Quiá! ¡no señor! ya sabe vuesamerced que yo soy mucho pez, y que
 todas las Mariblancas y Marinegras del mundo, no me haran hacer lo que
 no me convenga: es verdad que la Mariblanca es una muchacha que no la
 hay mas garrída en la córte del rey: es verdad que he andado y ando y
 andaré trás ella, y que lo que mucho cuesta se aprecia mucho: pero no
 hay miedo que yo la diga mas de lo que la debo decir.

—Yo sé que mi cuñada doña Elvira, viene algunas veces encubierta á
 Cádiar, y que aunque no vea á su cuñada doña Isabel, siempre ve á
 Mariblanca.

—Es verdad, pero eso consiste...

—¿En qué?

—En que Mariblanca y yo, servimos á doña Elvira.

—En sus amores...

—Cierto que sí.

—¿Pero tú sabes con quién tiene sus amores?

—Ayer no lo sabia, pero hoy lo sé.

—Y... ¿quién es?

—Un caballero muy principal.

—¿Como de cuarenta y cinco años?

—Si señor.

—¿Muy blanco, muy hermoso, con el pelo negro?

—Eso es.

—¿Y sabes cómo se llama ese caballero?

—Lo que sé, es que es muy amigo del beneficiado Juan de Ribera.

—¿Y cómo le conocias de antes?

—De una manera muy sencilla: á causa de doña Elvira. Antes de conocerme
 á mí, doña Elvira habia conocido á Mariblanca.

—¿Y cómo conoció mi cuñada á tu novia?

—El padre de Mariblanca es morisco.

—Ya lo sé.

—Un morisco feroz.

—Es mas que morisco: es moro: es monfí: se llama Abd—el—Melik el Ferih.

—Un moro muy principal... pues bien: habeis de saber que Mariblanca se
 enamoró de un capitan del presidio de Andarax. De esto, hace diez años:
 Mariblanca tenia entonces quince: el capitan la sedujo... la deshonró...
 y la robó de la casa de su padre... todo esto me lo ha contado
 Mariblanca.

—Sigue, sigue.

—Como decia, el capitan la sacó de su casa, jurándola que seria su
 esposa, y la escondió, y gozó de ella cuanto quiso, y cuando se fastidió
 de ella, empezó á distraerse y á requebrar á otras... entonces
 Mariblanca le dijo, que la cumpliese su palabra, á lo que el capitan la
 contestó, que no podia casarse con ella porque era mora. Entonces
 Mariblanca se fué á buscar al beneficiado.

—¿A Juan de Ribera?

—Al mismo. Le dijo en confesion lo que la acontecia, y le pidió que la
 bautizase. El beneficiado la bautizó, y ella, con la partida de bautismo
 en la mano, volvió á Diego de Herrera y le dijo:

—Yo he dejado por tí la casa de mi padre, que si me encuentra me
 matará: yo te seguí, oyendo tus promesas de que te casarias conmigo: tú
 me has dicho que no podias casarte con una mora: ya soy cristiana:
 cúmpleme tu promesa.

El capitan volvió la espalda á la muchacha, que se iba quedando á trás,
 y que al ver este desprecio de su amante, cegó de cólera y de venganza,
 y echando mano á un pequeño puñal que llevaba consigo, le hirió á
 traicion. El capitan cayó: Mariblanca creyendo que le habia muerto,
 huyó, y se refugió en la iglesia, donde tomó asilo. Entonces el
 beneficiado, Juan de Ribera, la llevó á su casa, y antes de tomar
 ninguna resolucion, fué á la casa del capitan: le encontró en el lecho
 herido, pero no peligrosamente, y supo que el capitan no queriendo
 acabar de perder á una mujer á quien ya habia hecho bastante daño,
 habia dicho que le habian herido los monfíes. Condolióse, pues, de la
 muchacha el beneficiado, ó enamorado de ella, segun dicen malas lenguas,
 aunque Mariblanca lo niega, y la recibió por su ama, á pesar de que
 entonces la muchacha solo tenia diez y siete años.

Pasó mucho tiempo: Abd—el—Melik el Ferih que desque su hija huyó de su
 casa habia desaparecido de Cádiar sin que nadie le hubiese vuelto á ver,
 permaneció fuera, hasta que una noche, hace dos años, cuando Mariblanca
 volvia de la fuente, se encontró de repente con un monfí. Era su padre.

—¡Ah! ¡ah! ¡un encuentro endiablado! ¿Y cómo es que hasta hace dos años
 no se habia presentado el padre á la hija?

—El Ferih habia estado en Africa.

—¿En Africa durante ocho años?

—Sea como quiera, el Ferih no se presentó á su hija sino despues de
 ocho años que su hija habia huido; pero cuando la vió ante sí...

—No la maté puesto que vive; pero sin duda procuró matarla.

—Nada de eso: la miró por un momento fijamente mientras la pobre
 temblaba, y luego como si nunca la hubiese visto la dijo:—Sígueme
 muchacha.

—¿Y le siguió Mariblanca?

—¿Qué habia de hacer? estaban solos y el Ferih la miraba con los ojos
 mas feroces del mundo. El padre delante y la hija detrás, salieron de la
 villa, siguieron un sendero adelante y no se detuvieron hasta pasar la
 valla del cercado de una huerta. Una vez dentro el Ferih se detuvo, y
 señalando á su hija una casa, tras una de cuyas ventanas se veia una
 luz, la dijo:—Vé allí; empuja la puerta, sube unas escaleras, y cuando
 entrares en una habitacion, cuya puerta encontrarás tambien abierta,
 dirás á una dama que verás allí: el monfí me envia.—La muchacha siguió
 adelante hácia la casa, empujó la puerta, subió las escaleras, abrió
 otra puerta y se encontró en una pequeña habitacion donde habia una dama
 muy hermosa.

—¿Quién eres? la dijo la dama.

—El monfí me envia; contestó con voz medrosa Mariblanca.

—¿Has conocido á ese monfí? replicó la señora.

—¡Es mi padre! exclamó toda trémula Mariblanca.

—¿Y sabes por qué tu padre no ha lavado con tu sangre la deshonra que
 has echado sobre él?

—No lo sé, señora; dijo Mariblanca.

—Tu padre me debe la vida, repuso la dama, y en agradecimiento me ha
 prometido no tocar á uno solo de tus cabellos.

—¡Ah! ¡Dios se lo pague á vuesamerced, señora! exclamó Mariblanca
 cayendo de rodillas.

La dama se inclinó sobre ella, y sin levantarla del suelo la dijo:

—Te he salvado la vida para que me sirvas.

—¡Ah! ¡serviré á vuesamerced de rodillas! exclamó juntando las manos
 Mariblanca, que no podia echar de si el terror que la habia causado la
 súbita presencia de su padre.

—No; quiero que me sirvas de pié y con gran discrecion, levántate.

—¿Y en qué he de servir á vuesamerced?

—Conoces tú á doña Isabel de Córdoba y de Válor.

—¡Ah! ¡si señora! contestó Mariblanca; la conozco mucho, porque va con
 frecuencia encubierta, á hablar con mi señor el beneficiado.

—¿Que va á hablar con tu señor?

—Si señora: muchas veces mi señor está en la iglesia, y doña Isabel le
 espera; es un ángel: me habla con cariño porque soy morisca
 convertida...

—¿Es decir, repuso la dama, que con poco que hicieras podrias entrar y
 salir libremente en casa de doña Isabel?

—Si señora.

—Pues bien; es necesario que entres en su casa cuantas mas veces
 puedas, que observes, que veas... ademas de eso tú debes de tener un
 amante...

Mariblanca se turbó, tartamudeó, y al fin confesó que era mi novia.

—¡Ah! dijo la dama: un sacristan... ciertamente el amante digno del ama
 de un beneficiado; así todo se queda en casa: pues bien, es necesario
 que de noche tu amante ronde por fuera de la casa de doña Isabel, y vea
 quién entra y quién sale, ó quién ronda ó no.

Mariblanca prometió á la dama servirla á su placer, y salió mas muerta
 que viva, temiendo encontrar de nuevo á su padre; pero su padre habia
 desaparecido: vínose á casa del beneficiado, y mientras este dormia
 aquella noche su primer sueño, me contó todo lo que la habia acontecido.
 De esta manera fue como Mariblanca conoció á vuestra cuñada doña Elvira
 de Céspedes, y me ha contado tantas veces y tan al pormenor su aventura,
 que la sé de memoria sin que en ella falte ni un ápice.

—Me has dicho en esa relacion que doña Elvira habia salvado la vida al
 Ferih.

—Asi lo dijo doña Elvira á Mariblanca.

—Esto lo sabré yo por la misma parte interesada; dijo para sí
 Aben—Jahuar, y luego añadió alto:

—¿Y qué vísteis Mariblanca y tú?

—Mariblanca, que empezó á frecuentar, á pretexto de conocimiento y de
 cariño á doña Isabel, vió que estaba siempre muy triste, que hasta
 dentro de su casa llevaba sus lutos de viuda, aunque ha mas de veintidos
 años que, segun cuentan, y estando de recien casada con él, murió su
 marido: que ama mucho á su hijo Diego Lopez, y que es muy caritativa y
 muy cristiana.

—¿Y no vió nunca Mariblanca en la casa ningun hombre?

—Si señor, los parientes del difunto marido de doña Isabel.

—¿Y nadie mas?

—Nadie mas.

—¿Y tú qué vistes en tus rondaduras?

—Os diré, señor: yo he visto mucho y no he visto nada.

—Explícate.

—He visto, por ejemplo, algunas temporadas en este último año un bulto
 con trazas de caballero, y de caballero principal, que rondaba las
 bardas de la huerta donde vive doña Isabel.

—¿Rondarlas nada mas?

—Algunas veces hablaba con el esclavo de Diego Lopez, que para hablarle
 se ponia caballero en la tapia, y esto muy tarde.

—¿Y no pudiste entender lo que hablaban?

—Sí, sí señor; una noche por encargo de doña Elvira, que deseaba mucho
 saber lo que el caballero hablaba con el esclavo, me arriesgué á todo, y
 aprovechando la oscuridad, que era tal que no se veian los dedos de las
 manos, me tendí cosido contra la tierra y la barda cerca del lugar por
 donde solian hablar el caballero y el esclavo del señor Diego Lopez;
 poco despues de estar allí oí ruido entre las matas, y sentí acercarse á
 un hombre que se detuvo y silbó como una culebra: al silbido sentí que
 por dentro se acercaba una persona que trepaba á la barda, y al fin oí
 la voz de Alí, á quien conozco mucho, que decia:

—¿Sois vos señor?

—Sí, yo soy, contestó el de fuera: ¿qué tienes que decirme?

—He puesto la carta de vuestra señoría, sobre la mesa del aposento de
 mi señora; me he puesto en acecho; cuando mi señora ha entrado y visto
 la carta se ha puesto pálida, la ha tomado y la ha leído temblando;
 despues la ha ocultado, como ha hecho siempre con las otras, entre sus
 ropas; ya entrado el dia, me ha encontrado en el huerto, me ha mirado
 fijamente, como siempre que he dejado alguna carta, pero no me ha dicho
 nada; á Genoveva, su doncella, la ha tratado con impaciencia, y como la
 pobre muchacha no sospecha nada, se ha entristecido; yo por mi parte me
 he hecho el torpe, como si nada supiese, y ha pasado.

—¿Y nada mas? dijo el caballero.

—Sí, si señor, contestó Alí: he robado un ramo de flores del búcaro de
 la señora, y una de las marañas de cabello de su peinado. Ahí va todo
 junto: los cabellos en las flores.

—Paréceme que hubiera querido mucho mejor el incógnito, dijo
 Aben—Jahuar, las flores en los cabellos.

—Eso tambien creo yo, dijo Barbillo, porque el tal señor está
 perdidamente enamorado de doña Isabel.

—¿Y lo sabe eso doña Elvira?

—¡Pues no ha de saberlo! como que yo la escribí relatándola, sin faltar
 letra la conversacion que habia oido entre el hidalgo y Alí.

—¿Y no ha entrado nunca ese enamorado, casa de mi hermana?

—Nunca. Sabríalo yo, y hace algunas noches estaba tan desesperado como
 antaño.

—Continúa.

—Pues señor, doña Elvira quiso á todo trance saber con certeza quién
 era el desesperado amante de doña Isabel, y... ayer vino á Cádiar.

—Ya lo sé.

—Se ocultó en la casa que tiene de costumbre, en la Caba Alta.

—Lo sé tambien: casa de la viuda de un mudéjar.

—Eso es: con la viuda mandó llamar á Mariblanca.

—Lo sé tambien: es decir que Mariblanca fué á ver á doña Elvira, pero
 no sé lo que hablaron.

—Doña Elvira queria á todo trance, que yo con algunos amigos me
 apoderase del encubierto; anoche mismo Mariblanca me lo dijo, y como
 pagaba bien doña Elvira, busqué al organista y al barbero, que son dos
 mozos de pelo en pecho, y bien armados, esperamos á nuestro hombre por
 el camino por donde suele entrar en la villa; el hombre vino, pero nos
 aporreó: á pesar de la noche le conocí: esta mañana le ví en la
 sacristía.

—¿Con qué es decir que el beneficiado, anda en tratos con ese hombre?

—¿Y como si anda? y jura y perjura que es el mejor cristiano que
 conoce.

—Pues no tiene mucho conocimiento el beneficiado.

—¡Cómo! ¡qué! exclamó abispado, como suele decirse, Barbillo.

—Dios me entiende y yo me entiendo, y basta con que Dios y yo nos
 entendamos: vamos á otra cosa. Mariblanca seguirá frecuentando la casa
 de mi hermana.

—Ahora mas que nunca, y de tal manera la finge cariño y amistad
 Mariblanca, que doña Isabel ha llegado á amarla y á no poder pasar sin
 ella: de tal modo que la tarde que Mariblanca falta á su visita, la
 envia á buscar doña Isabel.

—¿Y qué sabe Mariblanca de cierta dama, que hace diez dias ha traido mi
 sobrino Diego Lopez á su casa?

—¡Ah! esa es otra historia. Diego Lopez ni aun se ha tomado el trabajo
 de disculparse con su madre.

—¡Ola! ¡Ola! ¿con qué de tal modo falta mi sobrino al respeto á mi
 hermana?

—Hace algun tiempo que el señor Diego Lopez está desconocido, antes era
 alegre y decidor; iba á todas partes, galanteaba á las mozas, y hacia
 finezas á Mariblanca, hasta el punto que casi, casi, llegué á tener
 zelos: jugaba á la pelota, tiraba la barra y era el que mejor parte
 llevaba en la palestrilla. ¡Pero ahora! ni tiene un requiebro para
 las mozas, ni una palabra para sus conocidos; anda triste y mohino,
 pensativo y cabizbajo, y algunos pastores le han visto acechando por el
 sitio por donde suele pasar la Dama Blanca de la montaña.

—¡Bah! ¡bah! ¡la Dama Blanca! dijo con acento de burla Aben—Jahuar.

—Burlaos cuanto querais, pero no por eso será menos cierto que anda por
 nuestras montañas ese duende maldito, que hace mal de ojo á los ganados,
 y mucho será que no se lo haya hecho al señor Diego Lopez.

—Bien, bien; pero sigue, que nuestra conversacion se va haciendo
 demasiado larga y tengo que hacer.

—¿Pues y yo que estoy haciendo falta ya en la iglesia? ¡Ya se ve!
 ¡quiere vuesamerced saber tanto!

—Quiero saber lo que sabe Mariblanca acerca de esa dama, que ha ido á
 vivir desde hace tres días á la casa de mi hermana.

—Esa dama es muy hermosa.

—Lo sé.

—Y muy principal.

—Lo sé tambien.

—Y gasta unos vestidos como no se han visto en las Alpujarras.

—Vamos al asunto maese Barbillo.

—Pues el asunto es, que el señor Diego Lopez se presentó en su casa el
 lunes en la noche, trayendo á esa dama á la grupa de su caballo, y que
 dijo á su madre, segun vuestra señora hermana ha dicho á Mariblanca, que
 era necesario que la tuviese en su compañía. La dama, que se llama,
 quisiera no equivocarme, doña Angélica, dijo á vuestra hermana que era
 viuda de no sé qué príncipe, que se encontraba sola en el mundo, que el
 señor Diego Lopez la habia enamorado, y que preferia vivir al arrimo de
 doña Isabel, á que nadie viese que siendo moza y sola la galanteaba un
 hidalgo jóven. Doña Isabel por amor á su hijo, y viéndose tambien sola,
 ha dicho en el pueblo que la doña Angélica es una parienta suya, que ha
 venido á vivir una temporada en las Alpujarras. ¡Pobre madre!

Callóse Barbillo, porque no tenia mas que decir.

—Toma maese, le dijo Aben—Jahuar sacando un escudo de oro de su
 bolsillo y dándolo al sacristan, has cantado de plano y te estoy
 agradecido. Ahora cuídate de no decir á alma viviente, ni aun á
 Mariblanca, que has hablado conmigo, y adios.

—¿Y no me encargais nada, señor?

—Será muy posible que no necesite de ti, contestó Aben—Jahuar con voz
 cavernosa.

—Pues lo siento mucho, don Fernando, porque teneis una manera tal de
 tratar á las gentes, que dan ganas de serviros de rodillas.

—Si te necesito otra vez te buscaré.

Y como al decir esto Aben—Jahuar habia demostrado con el acento y con el
 gesto que deseaba quedarse solo, Barbillo, despues de haberle saludado
 servilmente, salió.

—No gozarás ese dinero, sino lo gastas de aquí á la noche, dijo el
 capitan general de los moriscos: sé cuanto necesitaba saber: ahora
 empecemos á obrar.

Y yendo á la puerta gritó:

—Ola mesonero: mi caballo y la cuenta.

Un momento despues salia del meson y de Cádiar á un mismo tiempo.

Capítulo XVII. El capitan Diego de Herrera.

Los pobres moriscos de la villa estaban consternados.

En primer lugar desde el dia anterior se sabia una noticia en extremo
 alarmante.

El hecho á que aquella noticia se referia, era el siguiente:

Acostumbraban los escribanos y los alguaciles de la audiencia de Ujijar
 de Albacete, villa de las Alpujarras, ir á pasar las vacaciones de
 Pascuas en Granada, donde los mas de ellos tenian sus familias, y al
 hacer el camino, como los moriscos estaban acobardados y ellos lo sabian
 bien, porque eran los que los acobardaban, llevábanse á su paso,
 gallinas, pollos, miel, fruta y dinero, todo arrancado con amenazas, ó
 mejor dicho: robado.

Cinco de estos escribanos y alguaciles, entre los que iban dos
 ferocísimos, Juan Duarte, y Pedro de Medina, salieron de Ujijar el
 martes veinte y dos de diciembre llevando por guia á un morisco, é
 hicieron por los lugares por donde pasaron desórdenes y tropelías, con
 el mismo descuido que si las Alpujarras hubieran estado en perfecta
 tranquilidad, y no agitadas y preparándose para un alzamiento; á las
 noticias de estos desórdenes, salió á ellos con algunos monfíes nuestro
 antiguo conocido Harum—el—Geniz, y encontrándolos en una senda cerca de
 la villa de Poqueira les cortaron el camino y los pasaron á cuchillo, no
 pudiendo escapar mas que el escribano Pedro de Medina y el guia morisco,
 que fueron á ampararse á la villa de Orgiva. Del mismo modo los monfíes
 mataron y quitaron los caballos á cinco escuderos que habian salido de
 Motril.

Temian, pues, los moriscos, que, como en otras ocasiones, pagasen justos
 por pecadores, es decir, que el corregidor de Ujijar enviase al término
 donde aquellos fracasos habian acontecido y aun mucho mas lejos; algunas
 escuadras de soldados, y no pudiendo haber á los monfíes, ó no
 atreviéndose á ellos, extremasen sus crueldades y sus licencias con los
 que ninguna parte habian tenido en el caso.

Lo que en segundo lugar los tenia como suele decirse con la mosca sobre
 la oreja, era que se sabia de cierto que la Inquisicion iba á Cádiar á
 hacer su visita, y lo que en su lugar los aterraba era la llegada á la
 villa del capitan Diego de Herrera, y su cuñado Juan Hurtado Docampo,
 hombres crueles, que con cincuenta soldados y una carga de arcabuces,
 habian venido de Granada, causando á su paso por los pueblos agravios,
 cometiendo desafueros, y tratando á los naturales como cosas viles de
 las cuales dispone á su antojo su dueño.

Aquella mañana antes de que entrasen los dos hidalgos cuñados con su
 gente, sabíase en la villa, y encontrábanse en la plaza los moriscos
 divididos en corros, hablando animadamente: pero notábase que cambiaban,
 aunque con gran disimulo, de conversacion cuando pasaba junto á ellos
 algun alguacil del corregidor, ú otro de los castellanos de los que
 vivían en el pueblo con fueros y soberbia de autoridad, ya fuese por su
 oficio, ya por su amistad con los oficiales del rey.

Un observador hubiera notado que los moriscos trataban algo y algo
 terrible.

Como á las nueve de la mañana oyéronse en la parte baja de la villa
 pífanos y tambores, y cambió como por ensalmo la expresion de los
 semblantes de los moriscos, de tal modo que nadie los hubiera creido
 sino los mas contentos y felices hombres del mundo: poco despues
 entraron en la plaza con la bandera tendida los cincuenta arcabuceros,
 llevando delante dos pífanos y dos tambores, tras ellos Diego de Herrera
 y su cuñado Juan Hurtado Docampo, ginetes en dos rocines, con las
 espadas desnudas, y con mas fueros, autoridad é hinchazon que podia
 haber traido el mismo rey.

—¡Eh! ¡tú, Tomás el Ansarí! dijo el capitan Herrera á un anciano que
 estaba entre los moriscos y á quien conocia por haber estado antes de
 presidio en la villa: mis muchachos vienen cansados, necesitan buen
 almuerzo, buena cama, y buenas mozas: conque mira de qué modo se les
 aposenta, que no tengan que enojarse con vosotros.

El Ansarí, que era el xeque de la talla de Cádiar, noble anciano
 descendiente de la esclarecida familia de los Abencerrages, se acercó al
 capitan con la gorra en la mano, y le dijo con la sonrisa en los labios:

—Bien venido sea vuesamerced entre nosotros: por mi parte, mi casa y
 cuanto en ella tengo está para serviros y á ese honrado hidalgo que os
 acompaña: juro á Dios que no os ha de faltar nada y en cuanto á la
 tropa, yo haré de modo que á cada soldado se le aposente como si fuera
 un rey.

—Bien harás en eso Ansarí, porque tanto como un rey vale un soldado
 español, y tal andais vosotros que os importa estar bien con la gente de
 guerra; que nadie sabe lo que acontecerá, y ocasion podria llegar, en
 que sea mas útil la amistad de un soldado que la del mismo Preste—Juan
 de las Indias.

—Si esa ocasion llega, ya procuraremos que los buenos soldados del rey
 no puedan quejarse de nosotros.

Tras estas palabras Tomás el Ansarí se llevó consigo hácia su casa al
 capitan Herrera y á su cuñado, y los arcabuceros fueron alojados en las
 mejores casas del pueblo.

Al atravesar la plaza el capitan Herrera, detuvo de repente su caballo.

—¡Juro á Dios que no la hubiera conocido! exclamo mirando á una moza
 que pasaba á la sazon y que se detuvo á su voz y clavó una penetrante
 mirada en el capitan; ha crecido y está hecha una reina: será preciso
 volver á travar conocimiento con esta muchacha.

Aquella muchacha era Mariblanca, que despues de haber mirado por un
 momento el capitan, siguió su camino haciendo un mohin de desprecio.

—¿Conoces á esa prenda? dijo el capitan al Ansarí, siguiendo adelante.

—Es Mariblanca, contestó lacónicamente el xeque.

—Cuando yo se la quité á su padre para hacerla mia, repuso con
 desvergüenza el capitan, se llamaba Alida.

—Entonces era mora.

—Es verdad: recuerdo que por casarse conmigo se bautizó.

—Y entonces la pusieron María: despues como es blanca como la nieve,
 han dado en llamarla Mariblanca.

—¿Y se ha casado?...

—Es ama del licenciado Juan de Ribera, beneficiado de la iglesia de la
 villa.

—¡Ah! ¡ah! ¡querida de un clérigo!... bien... pues mira aposenta á mi
 cuñado en tu casa, que yo voy á aposentarme en la del beneficiado.

—Como guste vuesamerced, dijo el Ansarí.

Diego de Herrera, como quien conocia el pueblo, se fué derecho á la casa
 del beneficiado.

Cuando llegó á ella no habia nadie mas que el niño de coro que servia á
 Mariblanca, porque en cuanto al clérigo solo se dejaba servir por la
 jóven.

Era demasiado persona un capitan de infantería española en aquellos
 tiempos y en tales circunstancias, para que un vecino, y mucho menos un
 niño, se opusiese á su voluntad. El capitan metió por sí mismo el
 caballo en la cuadra donde el beneficiado tenia su mula; entróse como
 por su casa en las habitaciones interiores, y en la mejor se echó sobre
 un ancho mueble, especie de sofá que el beneficiado, hombre cómodo si
 los habia, tenia para su regalo, y clavó sus espuelas en el damasco de
 los almohadones, sin importársele de ello un ardite.

—¿Dónde está tu amo? dijo el capitan al niño de coro que le habia
 seguido absorto.

—Está en la iglesia, señor, contestó aturdido el muchacho.

—¿Y no hay quien me dé de almorzar?

—No, no señor, contestó mas aturdido el muchacho: la señora Mariblanca
 está fuera.

—¿Quién está ahí? dijo una voz sonora y fresca á la puerta del
 aposento.

El muchacho por toda respuesta señaló al capitan que estaba echado sobre
 el sofá una pierna sobre la otra, y desceñido el talabarte.

—¡Ah! dijo Mariblanca, de la manera mas natural y aun con alegría, con
 la alegría de quien ve al cabo de mucho tiempo de ausencia á una persona
 á quien ama: ¡bien venido sea el señor capitan!

El muchacho se habia ido: Mariblanca y Diego de Herrera estaban solos.

Reconozcamos á estas dos personas.

Era ella una mujer como de veinte y cuatro á veinte y cinco años, pero
 con el brillo de una juventud extremada, alta de frente, ancha de
 hombros, un tanto largo el cuello, prominente el pecho, delgado el
 talle, y gallardamente pronunciadas las caderas; era muy blanca, hasta
 el último punto que puede ser blanca una mujer; levemente sonrosada en
 las mejillas y los labios húmedos y muy rojos: tenia los cabellos muy
 negros y muy abundantes: las cejas y las pestañas negrísimas y espesas;
 los ojos garzos; torneados el cuello, los brazos y las piernas, y muy
 pequeños y muy gruesecitos los piés y las manos: era una de esas
 moriscas cuyo tipo se conserva aun en las Alpujarras, que enamoran á una
 piedra, que derriten con su mirada el hielo, y que desesperarian á un
 pintor.

Vestia al uso del pais, y su corto zagalejo dejaba ver las deliciosas
 extremidades en que se sustentaba: se nos olvidaba decir que era alta y
 robusta, y que en sus ojos, en su boca y en la actitud de su cabeza,
 habia algo de duro, altivo y fiero, que en vez de perjudicarla aumentaba
 su hermosura, porque asociaba á ella la idea de la fuerza, del valor y
 de la dignidad.

Diego de Herrera era un hombre de cuarenta años; alto, robusto,
 membrudo, con picaresco semblante de soldado, curtido por el sol, por
 el aire, y por el polvo y el humo de las batallas; procacidad en los
 ojos, cinismo en la expresion de la boca, audacia en sus maneras, y
 rudeza y sabor soldadesco en todo su conjunto; todo como cubierto,
 velado y dulcificado por cierto espíritu de nobleza de raza, que hacia
 comprender que se trataba de un noble, aventurero y soldadote eso sí,
 pero de pur sang.

—¿Sabías tú que yo vivia en esta casa, Diego? dijo Mariblanca, posando
 en el capitan una mirada entumecida, no sabemos si por el odio, pero que
 podia haberlo sido del mismo modo por el amor.

—¿Pues si tú no vivieras en esta casa vida mia, á qué habia yo de haber
 venido á ella?

—Pues has tardado en venir, contestó Mariblanca.

—¿Qué quieres? En primer lugar el soldado es del rey en cuerpo y alma,
 y es necesario ir á donde nos manda su magestad, sin que nos duelan
 prendas del alma: ademas que la última vez que nos vimos me trataste de
 un modo que no demostraba que tuvieses muchas ganas de volverme á ver.

—Te dí de puñaladas.

—Pero no me mataste, como me estas matando con tus ojos.

Y el capitan se sentó en el sofá, y echó á un lado el talabarte con la
 daga y la espada.

Mariblanca se habia acercado, y habia apoyado una mano en el hombro del
 capitan.

—¿Es verdad que mis ojos te matan? le dijo.

—¡Ah, diablo! me parece que respiro con dificultad, Alida, repuso el
 capitan rodeando con sus dos manos su cintura.

—A veces el tiempo que pasa hace milagros, dijo con un leve sarcasmo la
 jóven.

—Sí, si por cierto; el tiempo que pasa, cuando pasa como ha pasado por
 tí, hace el milagro de convertir á una niña bonita en una moza como tú
 ¡cien rayos! ¿sabes que seria capaz por tí de matar á todos los clérigos
 del mundo?

—¿Y por qué?

—¿No eres ama de un beneficiado?

—¡Y bien!

—Ama y manceba...

—Son dos cosas distintas...

—¿De veras?

—Te lo juro.

—Si se pudiera creer eso...

—La que dió de puñaladas al amante que la engañaba, no es mujer de
 tener mas que un amante.

—¡Oh! ¡oh! si yo llego á creer eso...

Y el capitan trajo hácia sí con tal fuerza á Mariblanca, que aunque esta
 era fuerte, no pudo evitar que la diese un sonoro beso en el cuello.

Mariblanca, sin embargo, saltó atrás y quedó libre.

—Estas son locuras, dijo.

—¡Cómo! exclamó el capitan: ¿no quieres ser mi mujer?

—No digo eso: sino que venir á esta casa, y despues enamorarme en ella,
 son locura sobre locura.

—¿Pues qué he de hacer?

—Ven á verme esta noche.

—¿Esta noche?

—Sí.

—¿A hablarte por la reja? no me acomoda.

—Toma: dijo Mariblanca yendo á una espetera y tomando una llave.

—¿Y para qué esto?

—Para que entres esta noche en el huerto por el postigo.

—Hace mucho frio para estar al sereno.

—Al huerto da la ventana de mi aposento.

—¡Ah! eso es distinto. Pero es el caso, que yo no daré con ese postigo.

—Pues es muy fácil; mira (y Mariblanca señaló al huerto que se veía por
 una puerta del fondo): ¿ves aquella higuera?

—Sí.

—Sus ramas salen fuera de la tapia.

—Sí.

—Junto á esa higuera, está el postigo.

El capitan tomó la llave y la guardó en el bolsillo de sus gregüescos.

—¿Y á qué hora he de venir, luz de mis ojos?

Quedóse un instante meditando Mariblanca.

—Esta noche es noche de Navidad, dijo al fin.

—Es verdad, repuso el capitan.

—A las doce dirá la misa del Gallo el señor Juan de Ribera.

—Y entre tanto tú te quedarás sola en la casa.

—Sí, porque pretextaré que estoy enferma para no ir á misa.

—Bien, muy bien: con que es decir, que esta noche á las doce.

El capitan se levantó, y se dirigió á Mariblanca con notoria intencion
 de abrazarla.

—Quieto, quieto, señor mio, dijo la jóven: aunque estamos solos puede
 entrar gente de un momento á otro. Vete. Hasta la noche.

—Sea como tú quieras, Mariblanca: adios.

El capitan se fué á la cuadra, sacó su caballo, montó en él, y fué á
 hospedarse casa del Ansarí murmurando por el camino:

—Está hecha una prenda de rey: y me ama: me ama aun: las mujeres no
 olvidan nunca á su primer amante: vive Dios que esta Noche Buena, vá á
 ser la mejor noche que haya pasado en toda mi vida.

Capítulo XVIII. El palacio encantado.

Aun no eran las once de la mañana, cuando salia de Cádiar una larga
 procesion, en medio de los moriscos que la miraban con un mudismo de mal
 agüero.

Componian esta procesion, unos cuarenta frailes entre donados y de misa,
 franciscanos descalzos, con sus hábitos cenicientos, sus anchas
 sandalias y sus estrechos cerquillos, llevando su pendon y su cruz: trás
 estos, iba la clerecía de la iglesia parroquial, con sus albas y sus
 bonetes, llevando delante estandarte y ciriales, y detrás el señor
 beneficiado, cubierto con una riquísima capa de coro, llevando á la
 derecha un diácono, y á la izquierda un subdiácono; seguia el corregidor
 con el escribano, y la turba alguacilesca, despues los vecinos mas ricos
 del pueblo, entre los que se contaba Tomás el Ansarí, y por último, el
 capitan Diego de Herrera, y su cuñado Juan Hurtado Docampo, vestidos de
 gala, llevando trás sí, al compás de la marcha de pífanos y tambores,
 los cincuenta arcabuceros que habian traido á la villa, no menos
 engalanados y empenachados.

Toda esta gente salia á recibir al señor Molina de Medrano, inquisidor
 de la Suprema del Santo Oficio de la general Inquisicion, que con un
 secretario, algunos alguaciles y un resguardo de cuadrilleros de la
 Santa Hermandad, esperaba aquella procesion en la venta de la
 Mala—noche, á un cuarto de legua de Cádiar, para entrar con ella en la
 villa, con la pompa, decoro y aparato que correspondian al Santo Oficio.

Llegaron á la venta los que recibian, se incorporaron á ellos los
 recibidos, y tomaron el camino de Cádiar, aumentándose el ruido de los
 pífanos y tambores de la infantería, con los clarines de los
 cuadrilleros y los sordos timbales del Santo Oficio.

Apenas el insigne maese Barbillo, que armado de sobrepelliz y sotana,
 atalayaba desde la torre de la iglesia el camino, vió que los que iban,
 se habian reunido á los que venian, cuando, satisfaciendo la
 impaciencia de los monaguillos, les mandó echar las campanas á vuelo.

Aquel alegre toque, penetró como una amenaza terrible en las casas de
 los moriscos del pueblo: los hombres miraron con temor á sus mujeres
 como si las viesen por la última vez, y estas abrazaron llorando á sus
 pequeñuelos.

¡La Inquisicion se acercaba!

Sin embargo, esta consternacion, este dolor eran un delito, y debian
 quedar ocultos en el fondo del hogar: fuera era necesario, no solo
 mostrar el semblante alegre, sino tambien salir engalanados al encuentro
 de la Inquisicion.

Esta, con las gentes que la acompañaban, entró al fin en el pueblo; pero
 apenas habia entrado, cuando de una breña cercana se levantó un hombre.

Aquel hombre era el emir de los monfíes.

Llevaba Yaye el mismo trage castellano, con que aquella mañana habia
 hablado á Juan de Ribera, con el nombre de don Alonso de Fuensalida.

Junto á él, oculto en las quebraduras, estaba su caballo.

Silbó Yaye, y un momento despues saltaron por las rocas del barranco dos
 hombres.

Era el uno su wazir, Harum—el—Geniz, el otro, brabío, terrible, casi
 salvaje, era el tremendo Ferih de los Berchules.

—Al momento, Harum, al momento, dijo Yaye: vé y ordena á
 Farax—aben—Farax, que con los seis mil hombres que le he entregado,
 marche sobre Granada: que procure llegar á ella á la media noche; que
 levante el Albaicin con unos pocos, mientras con los restantes enviste
 la Alhambra. Que ponga, en fin, en ejecucion cuanto le tengo ordenado.
 Vé.

Harum partió.

Yaye se volvió al Ferih, y le señaló á Cádiar que se levantaba delante
 de ellos sobre su vericueto.

—¿Oyes? le dijo.

—¡Los infieles estan alegres! contestó el Ferih.

—Allí vive tu hija, la hija que te ha deshonrado; allí está el que
 deshonró á tu hija: es necesario que te vengues, Melik.

—Hace mucho tiempo que estoy esperando mi venganza.

—¡Allí tambien está doña Elvira de Céspedes!

—¡Ah, señor! el amor que os tiene esa dama, os puede ser funesto:
 ¿porqué en estos momentos supremos no satisfaceis ese amor? ¿ignorais
 que Aben—Jahuar—el—Zaquer, es un traidor?

—No importa: una cabeza mas que cortar.

—Es que Aben—Humeya y Aben—Aboo, son sus sobrinos.

Estremecióse Yaye al escuchar el nombre de sus hijos, y repitió sin
 embargo.

—No importa: escúchame bien: en Cádiar tenemos ahora mismo un
 inquisidor infame, un beneficiado hipócrita y cruel, un capitan de
 infantería aventurero y asesino; una compañía de arcabuceros, un
 convento de frailes; un corregidor, y una bandada de alguaciles: cerca á
 la redonda á Cádiar: que no pueda salir ninguno de esas gentes; que cada
 breña, cada piedra, cada mata, oculte á un monfí.

—Cercaré la villa, señor, y no saldrá ni una mosca de ella.

—Pero cércala bien: con gente sobrada, y de modo que nadie pueda verla.

—Asi lo haré, señor.

—Solo dejarás pasar por el camino de Yátor, al beneficiado Juan de
 Ribera, y al sacristan Barbillo.

—¿No sabeis, señor, que ese Barbillo es el amante con que ahora se
 entretiene mi infame hija?

—El beneficiado y el sacristan volverán á Cádiar: cuenta Ferih con que
 les acontezca algo en el camino.

—¿Y si fuese con ellos alguna otra persona?

—La dejarás tambien pasar.

—Muy bien, señor.

—Vete y espérame en la rambla Roja.

El Ferih desapareció entre las breñas.

El emir desató su caballo de un espino, y siguió una rambla abajo.

Las campanas de la iglesia de Cádiar seguian repicando.

Yaye se perdió entre las quebraduras.

Entonces, de una breña que estaba próxima al lugar donde habian hablado
 Yaye, Harum y el Ferih, salieron dos hombres.

El uno tenia una capa gris, y el otro una capa negra.

Eran los mismos que habia estado mirando Aben—Aboo desde la ventana del
 meson del Cojo.

Eran el comediante Andrés Cisneros, y Laurenti ó Bempo ó Godinez, como
 quieran nuestros lectores.

—¿Habeis oido? dijo Laurenti á Cisneros.

—Si por cierto, dijo el comediante todo trémulo, y me parece que
 estamos en muy mal lugar.

—Yo os creia mas valiente.

—¿Podeis pedirme mas valor? Por esa mujer he hecho lo que no hubiera
 hecho por ninguna. Desde que me dijisteis que no la perdiese de vista,
 desde el domingo por la mañana, la he observado: en acecho estaba cuando
 entró en su aposento Aben—Aboo, y me dieron tentaciones de entrar y de
 matarle allí mismo.

—Hubiérais hecho muy mal.

—Los zelos son malos consejeros.

—Vos no debeis tener zelos de esa mujer.

—¿No los teneis vos?

—¡Yo! lo que la tengo es odio. Ademas, no hay que tener zelos. Ella no
 ama mas que á un hombre, y ese hombre no la ama.

—¿Y á pesar de eso, huye con otro hombre?

—Por vengarse.

—¿Y por vengarse, ha hecho lo que yo la he visto hacer?

—¿Y qué la habeis visto hacer vos?

—He dicho mal, no lo he visto: lo he sentido.

—¿Pero qué habeis sentido?

—Ya os he dicho, que cuando salieron del corral del Carbon los seguí;
 que cuando salieron de la ciudad los seguí tambien, pagando á los
 guardas de la puerta del Rastro, para que me dejasen salir como á ellos;
 que los seguí por el camino, á pesar de que el caballo de ese maldito
 morisco, andaba mas deprisa de lo que yo hubiese querido; que cuando
 ellos han entrado en una venta del camino, me he esperado fuera, sin
 comer, descansando solo el tiempo que han tardado en salir: pues bien,
 durante esa larga jornada, he sentido en medio del silencio de la
 noche...

—¡Algun beso!...

—Besos ardientes: besos de enamorados.

—Y bien, ¿no os ha besado tambien Angiolina?

—Si.

—¿No se ha mostrado tan amorosa con vos delante de las gentes, como os
 han dicho se han mostrado con Aben—Aboo las mozas de las ventas á
 quienes habeis preguntado, cediendo á vuestros ridículos zelos?

—Si, si; es verdad que hasta que apareció en Granada el marqués de la
 Guardia, todos me han creido amante de esa mujer.

—Sin embargo nada habeis obtenido de ella.

—Es verdad.

—Y os ha mantenido continuamente en una falaz esperanza.

—Es verdad.

—Pues de la misma manera, aunque todo el mundo la crea enamorada de
 Aben—Aboo, aunque Aben—Aboo, que si no la ama ya, la amará con toda su
 alma, se crea amado por ella, os lo afirmo, os lo afirmo yo que la
 conozco desde hace diez años: Angiolina, que solo ama al marqués, será
 fiel á sus amores, se vengará del marqués, le matará si es posible:
 matará si puede á la sultana Amina, á cuantos encuentre ante sus zelos y
 su rabia: pero guardará puro su amor á ese hombre: vos no conoceis á
 Angiolina, añadió suspirando Laurenti: no, no la conoceis: si ella me
 hubiera amado, que bien pudiera haber sido si yo... pero en fin, no
 hablemos de esto: hay dolores que hierven en mi corazon, silenciosos,
 terribles; que se agitan dentro de él, que luchan, que solo conoce esa
 mujer... no hablemos mas de este asunto: pero vos necesitais vengaros...

—Si... con toda mi alma.

—Yo tambien.

—Pues á vengarnos hemos venido á las Alpujarras, á vengarnos del
 marqués de la Guardia.

—Nuestra venganza es injusta, dijo moviendo tristemente la cabeza
 Cisneros.

—¡Oh! yo odio á ese hombre: yo la aborrezco á ella: á él porque ella le
 ama, á ella porque le ama á él. Pero andad mas de prisa, Cisneros; ¿no
 habeis oido al emir mandar á sus monfíes que cerquen á Cádiar á la
 redonda?

—Y es muy posible que si los monfíes nos encuentran y nos prenden, y
 nos presentan al emir, no podamos dar cima á nuestros proyectos.

—Si me seguís á buen andar yo os juro que no daran con nosotros.

—La primer contra que tenemos es que no conocemos el terreno.

—Vos no; yo si, y os sirvo de guia.

—¿Que conoceis vos las Alpujarras?

—Conozco la parte que necesito conocer.

—Yo creia que nunca habiais venido á ellas.

—Yo presentía que los sucesos me habian de traer á ellas alguna vez,
 siguiendo á Angiolina, y procuré que me fuesen familiares.

—No sé cuando habeis podido...

—Yo necesito muy poco tiempo para conocer un terreno: como que he sido
 bandido...

—¡Ah! exclamó Cisneros, mirando con un asombro temeroso á Laurenti, que
 á cada momento crecia en proporciones fatídicas ante sus ojos.

—Si; he sido bandido, y famoso y terrible: me han perseguido y jamás
 han podido dar conmigo: basta con que yo vea la estructura de un país
 para que comprenda sin equivocarme las ventajas que puedo sacar de él. Y
 sino juzgad, juzgad por vos mismo: ¿no me habeis encontrado junto á vos
 en las Alpujarras cuando menos lo esperabais?

—¿Y cómo habia de esperarlo? Yo creia que os quedábais en Granada al
 frente de la compañía.

—¡Que se la lleve el diablo! vos os vinísteis siguiendo á una mujer; yo
 me vine siguiendo á un hombre.

—¡Al marqués de la Guardia! ¿estará acaso en las Alpujarras?

—En las Alpujarras se encuentra, aunque es muy posible que no lo sepa.

—¿Y dónde está?

—¿Para qué quereis saberlo? Dejaos guiar de mí, no me pregunteis mas de
 lo que yo quiera deciros, y sobre todo andad mas de prisa. Porque
 conozco el terreno os aguijo; hasta que salgamos de esta humbria estamos
 en peligro.

—Es que resbalo sobre el hielo.

—Si no os sentís con fuerzas para la empresa en que os habeis metido
 volveos.

—No, no; os seguiré... os seguiré á donde querais.

—Pues bien, seguidme, y por ahora callad; entramos en un terreno
 nevado, y la nieve ahogará el ruido de nuestros pasos.

—Pero el que pueda oirnos nos puede ver.

—Son dos cosas distintas: pueden oirnos sin vernos: callemos, pues, ya
 que no podemos hacernos invisibles.

Cisneros siguió en silencio á Laurenti, que á gran paso, por entre
 pinares lóbregos y estrechos y ásperas quebraduras, alejándose
 constantemente hácia el Este, anduvo sin parar durante tres horas.

Cisneros le seguia con gran fatiga; al fin en un barranco granítico de
 altísimas cortaduras que á nada se parecia mas que á una profunda grieta
 abierta en las rocas, se sentó sobre una piedra exclamando:

—Señor Godinez, yo no puedo mas: si la jornada es mas larga seguid vos
 solo; en cuanto á mí suceda lo que quiera, y aunque me esponga á ser
 cogido por los monfíes aquí me quedo.

—Descansad cuanto querais, contestó Laurenti, porque no pasaremos de
 aquí: este es un escondrijo tan bueno, como que no hay un solo natural
 de las Alpujarras que se atreva á pasar junto á él, ni en cuatro tiros
 de arcabuz á la redonda: mirad bien: este es un agujero; ni hay en él
 arena, ni yerba, ni musgo, la roca pelada, negra y calcárea, únicamente:
 ni aun las águilas se atreven á anidar en ella: ¿veis ese pico, esa roca
 informe que se levanta allá abajo, sola y escueta, y cuya parte superior
 remeda groseramente una cabeza humana desgreñada?

—Si que la veo.

—Pues bien, los naturales pretenden que esa roca ha sentido alguna vez,
 que ha sido una mujer hermosa...

—Consejas de los montañeses.

—Yo os contaré esa conseja en otra ocasion: ahora solo os diré el
 nombre de esa roca.

—¿La bruja maldita, acaso?

—No, la princesa encantada. Pues bien, esa princesa nos va á servir de
 abrigo y refugio, y al lado de un buen fuego y despues de un excelente
 almuerzo, podremos hablar largamente de nuestros asuntos, puesto que
 tenemos de plazo hasta la noche.

—¿Y dónde encontraremos ese fuego y ese almuerzo?

—En las faldas de la princesa; conque, levantaos y vamos, que estando
 parados se hace mas sensible el frio de este aire maldito que zumba
 entre las cortaduras.

Laurenti se dirigió á la princesa encantada: siguióle Cisneros, dieron
 la vuelta á la enorme roca, y el comediante vió, que sobre algunas
 escabrosidades que remedaban bastante bien el repliegue de la falda de
 una estátua sobre su pedestal, habia una estrecha y negra grieta por la
 cual apenas cabia un hombre.

Laurenti y Cisneros subieron á ella, recorrieron un pasadizo estrecho y
 tortuoso, y se encontraron en un espacio densamente lóbrego.

—¿Y qué diablos vamos á hacer aquí á oscuras?

—Esperad, esperad un momento: este es mi palacio en el cual no falta
 nada.

—¡Ah! ¡teneis el don de hacer milagros!

—Bien podeis decirlo: solo hace tres dias que he descubierto este
 escondrijo y ya está habitable.

—¿Y como lo descubristeis? No hay senda hasta él, y siendo un lugar de
 maldicion para los naturales...

—Es verdad: está en el centro de una sierra, lejos de las veredas y de
 los pueblos; por lo mismo, yo que buscaba un lugar escondido y poco
 frecuentado, he dado con él.

Y entre tanto Cisneros, arrancaba chispas de un pedernal.

—¿Y como supísteis su nombre y su historia?

—¡Eh! ¡y que curioso sois amigo mio! observó Laurenti, haciendo luz en
 la yesca encendida con una pajuela de azufre.

—¡Diablo! exclamó Cisneros, al ver á la luz de la lámpara que habia
 encendido con la pajuela, Laurenti, el gran espacio en que se
 encontraban: nunca hubiera creido que fuese tan grande el vientre de la
 princesa encantada.

—Donde han dominado mucho tiempo los árabes y los moros, dijo
 Cisneros, se encuentran cosas muy singulares, especialmente en las
 montañas: los tales musulmanes son minadores como topos: ademas como
 andaban siempre en continuas guerras civiles, y en rebeldías contra sus
 emires ó reyes, necesitaban la mina para escapar en las ciudades, y en
 las montañas para esconderse, los antros y las grutas: venid, venid
 conmigo y vereis.

Y se encaminó con Cisneros á un oscuro ángulo de la caverna, y se metió
 por otro pasadizo.

—¡Ah! con que es decir, preguntó Cisneros, que solo hemos visto como
 quien dice, la antecámara.

—Menos aun, amigo mio; hemos pasado el zaguan, y estamos en las
 escaleras: ¿no notais que descendemos?

—Si por cierto.

—¿No reparais que por esta rampa cabe una cabalgadura?

—Si.

—Dentro de poco llegaremos á las galerías, solo que las galerías son
 mas estrechas que las escaleras.

—¿Qué bulto es aquel que hay allí? dijo deteniéndose Cisneros: parece
 un hombre echado sobre sus manos.

—Paréceme que teneis miedo, Cisneros.

—¡Yo!

—Si, y que el miedo os enturbia los ojos: lo que os parece un hombre
 acurrucado, no es otra cosa que un asno de las Alpujarras, que come
 tranquilamente su pienso.

—¿Y qué hace ese asno aquí?

—Vos supondreis, que yo no habia de reducirme á vivir en una casa
 completamente desamueblada siendo rico, es decir, habiendo traido
 conmigo oro y alhajas.

—¡Ya..!

—Habeis de saber, que cuando buscando yo un lugar apartado y seguro de
 tropiezos, me encontré en los alrededores de este sitio, oí una voz que
 me decia: á gritos:

—¡Eh! ¡amigo! ¡buen amigo! ¡deteneos! ¡no deis un paso mas! Levanté la
 vista al lugar de donde salia la voz y vi un pastor que en una vereda
 aguijaba sus cabras.

Supuse que habia cerca de mí algun peligro, y me detuve.

—Si quereis salir al camino venid para acá, me dijo el pastor.

Encaminéme á él.

Cuando llegué le pregunté, que por qué me habia detenido.

—¿Sois forastero? me dijo.

—Forastero soy, le respondí.

—Ya se conoce, repuso: si vos hubiérais estado en las Alpujarras algun
 tiempo, hubiérais oido hablar de la princesa encantada.

—¿Y qué princesa encantada es esa?

—Dios os libre de conocerla, me dijo, porque moririais si no os
 acontecia una desgracia peor.

Y entonces me relató la historia del encantamento de la princesa, que es
 tal, que darian de buena gana tres ducados por saberla Torres Navarro ó
 Lope de Rueda. Se puede hacer con ella una comedia que daria muchas
 ganancias. Ya os la referiré en otra ocasion.

Seguí con el pastor algun tiempo. Durante este espacio, el pastor me
 dijo que en el lugar donde estaba encantada la princesa habia un palacio
 encantado tambien, solo que en vez de estar la princesa encantada en el
 palacio, el palacio estaba encantado en la princesa.

—He ahi una singularidad que no he visto en ningun libro de
 caballerías, por mas que los tales libros están llenos de disparates.

—Eso consiste en que el vulgo tiene el privilegio de inventar los mas
 disparatados disparates: sin embargo, dentro del palacio encantado
 estamos: hemos pasado el zaguan, hemos bajado las escaleras, pasado
 junto á las caballerizas y nos revolvemos por los corredores.

—Pues si este ha sido palacio, tal le ha puesto el encanto que no le
 conociera el alarife que le construyó.

—¡Eh! hasta el fin no podemos juzgar. Aun no hemos llegado al fin.
 Dejadme que acabe de relataros mi conversacion con el pastor.

—¿Y decís, le pregunté, que nadie se atreve á pasar ni á tres tiros de
 arcabuz á la redonda junto á la sima de la princesa encantada?

—Nadie, ni los pájaros, me contestó: cuando una cabra se pierde hácia
 allá preferimos perderla á acercarnos en su busca al sitio maldito: y se
 pierden muchas, señor: yo creo que las atraen los brujos que viven en el
 palacio, para devorarlas.

—Mirad no hayan corrido esa voz los monfíes para tener un albergue
 seguro.

—Ningun monfí se atreveria á llegar al sitio á donde vos llegásteis
 cuando os llamé: y eso que los monfíes son valientes como demonios.

—¿Y conoceis vos á los monfíes? cuasi nadie los conoce.

—No los conocerán las justicias, ni los cuadrilleros, ni los soldados
 del rey: pero los pastores de la sierra es distinto: como que nos
 compran cabras y corderos y muchas noches duermen en nuestras majadas.
 Si no fueran moros y tan crueles, son buena gente: buenos mozos,
 gastadores, y bravos, eso sí, como lobos: á los pastores nos tratan
 bien: pero desdichado del pastor que dice que los ha visto...

—¿Con que tambien esos valientes monfíes tiemblan de acercarse á la
 sima maldita?

—Ya os digo que se dejarian coger y arcabucear por los soldados del rey
 antes de pasar de ciertas piedras que están puestas como señales
 alrededor de la síma.

—Pues os agradezco el que me hayais salvado de tal peligro.

—No habeis tenido mala suerte en que yo os vea. Ahora bien, he aquí el
 camino de Orgiva.

—Es que yo no iba á Orgiva, le contesté: por lo que me decís, me he
 perdido.

—¿Pues á donde ibais?

—A Cádiar.

—¡Diablo! pues teneis que desandar el camino, y un mal camino:
 atravesar el puerto que estará cerrado...

—No importa, solo que estoy cansado.

—Pues meteos en una cortijada, descansad y tomad un guia.

—No, no, prefiero otra cosa. ¿Me vendeis vuestro asno? le dije
 señalando el que llevaba en el hato.

—Es un jumento nuevo y de buena casta que puede cargar con una iglesia,
 me dijo.

—Pues mejor, asi podrá aguantar una buena jornada.

—Es que yo no le venderé en menos de diez ducados.

—No quede por eso tomad doce.

Y sacándolos del bolsillo los di al pastor.

—Vamos á aquella cortijada, me dijo; descargaré al pollino y os le
 llevareis.

Poco despues, y habiéndome dado el pastor las señas del camino por donde
 debia ir para llegar al puerto, me encontraba cabalgando en mi asno por
 la senda de un áspero desfiladero.

A mis piés veia la especie de embudo donde está situada la sima de la
 princesa encantada.

Estaba enteramente solo; descendí, llegué á las quebraduras; ví la roca
 á quien creen una mujer encantada, y encontré esta gruta: ¡ah! ¡á
 propósito! deteneos un momento Cisneros: ¿veis ese agujero abierto
 debajo de esa enorme roca?

—Sí.

—Pues ahí hay un barril de pólvora.

—¡Un barril de pólvora! ¿y para qué?

—En el centro de la primera gruta, me habia olvidado de deciroslo, hay
 otro, y otro á la entrada de la galería, junto al lugar que sirve de
 establo al asno. Estos tres barriles son mi defensa.

—¡Ah!

—Si, estoy ya escarmentado: si en otra ocasion hubiera tomado las
 mismas precauciones, mi suerte seria otra, y acaso otra la vuestra,
 porque entonces no hubiera venido á España con Angiolina.

—Pero no comprendo...

—Mis proyectos son tales, que puede suceder que me vea perseguido ya
 por los tercios del rey, ya por los mismos monfíes. En un extremo, al
 entrar en la gruta pongo fuego á la primera mecha, despues á la segunda,
 por último á esta.

—Pero os sentenciais á volar hecho pedazos.

—No por cierto: la explosion se efectúa siempre de abajo arriba: nunca
 de arriba á abajo.

—Deben ser terribles vuestros proyectos cuando de tal modo os
 preparais.

—Vamos adelante Cisneros y sabreis parte de esos proyectos. Os anuncio
 que vamos á penetrar dentro de poco en un verdadero palacio.

—¿Será verdad lo del encantamento?

—Si lo del encantamento no es verdad, estoy seguro que si estas rocas
 habláran podrian contarnos alguna historia, y aun historias de mucho
 interés.

—¿Y creeis vos que se hayan abierto exprofeso estas galerías para hacer
 un palacio en las entrañas de la tierra?

—No amigo mio: estas galerías se han abierto para otro objeto; esta es
 sin disputa una antigua mina romana, ó acaso mas antigua; á poco trabajo
 encontrareis sobre el terreno escorias de fundiciones de plata; mirad un
 pequeño fragmento.

Y Laurenti levantó del suelo una partícula de una materia gris oscura y
 esponjosa.

—En lo que no cabe duda, es en que algun rico bandido, ó algun señor
 rebelde se han aprovechado de estas y otras minas para ocultarse y de
 que, para hacerlas mas cómodas han construido en ellas algunas
 habitaciones con el bello gusto de los árabes. He aquí que llegamos á un
 punto en que podeis admirar esa delicada arquitectura.

En efecto tenian delante un arco árabe estucado, medianamente
 conservado, pero sin puerta.

—¡Ah! dijo Cisneros, esto se parece á la Alhambra.

—¡Si! el mismo adorno, el mismo primor, pero mas reducidas las
 habitaciones: bajad la cabeza sino quereis tropezar en el arco.

Entraron y se encontraron en una pequeña habitacion cuadrada embaldosada
 de marmol, estucada, con techo de bovedillas.

Al fondo habia una puerta mas alta que la anterior que daba paso á una
 galería, á cuyos costados habia algunas puertas, y á cuyo fin se abria
 otro arco, por el que se ingresaba en una gran cámara.

—Esto es muy bello, dijo Cisneros.

—Ya lo creo; es un verdadero alcázar algo deteriorado.

—Y en el que hace algun frio.

—Lo que prueba que el aire tiene comunicacion.

—¡Cómo! ¿no estais seguro de ello?

—No he tenido tiempo de recorrer la mina. Las únicas habitaciones que
 existen son las que habeis visto y las que corresponden á la puerta por
 junto á las cuales acabamos de pasar. Esta cámara, no tiene mas que una
 entrada y dos alcobas: mirad: el pavimento es magnífico: de mosáico
 aunque empolvado y sucio: mirad qué bella es la fuente del centro; lo
 que prueba que hay algun valle ó barranco mas abajo del nivel de esta
 habitacion adonde puedan ir á parar las aguas: el encañado debe estar en
 buen uso, porque ayer la fuente corria: Cuando salí al aire libre vi que
 habia llovido.

—Pues ha sido un hallazgo este escondite, dijo Cisneros, porque yo no
 sabia donde meterme: me conoce el emir de los monfíes, me conocen
 Aben—Humeya y Aben—Aboo, me conocen en fin otras muchas personas por
 temor de encontrarme con las cuales, he andado á salto de mata,
 durmiendo en los ventorrillos y aperreándome por los cerros.

—Agradecedme, pues, el que haya pensado en vos, al establecerme aquí.

—¡Como!

—Aquel es vuestro aposento, dijo Laurenti señalando uno de los alhamies
 ó alcobas: venid y juzgad.

Dirigiéronse allá, y Cisneros con gran asombro encontró un lecho y una
 pequeña mesa con algunas botellas.

—Es cuanto aquí nos hace falta, dijo Laurenti: vino que beber y lecho
 en que descansar.

—Y el vino es bueno, dijo Cisneros empinando una botella.

—Es de la tierra.

—Pero falta algo mas.

—¡Qué!

—Algo que comer.

—Mi olla debe estar cocida, dijo Laurenti.

—¡Diablo! sois un hombre que de nadie necesitais.

—Si tal, he necesitado de un jumento que traiga nuestras camas,
 nuestros víveres y nuestra leña, á mas de dos buenos arcabuces que hay
 en aquel rincon.

—Sois todo un hombre, señor Godinez.

—Voy á traer leña, la encenderemos, pondremos junto á ella nuestra
 mesa, comeremos, beberemos, y acabaremos de entendernos.

Algun tiempo despues, sentados en dos taburetes de pino, teniendo en
 medio una mesa, en que se veian dos botellas, un vaso y una fuente de
 estaño, en que humeaba una olla podrida, al lado de una hoguera que
 ahumaba la habitacion, comian y bebian callando, en uno de esos primeros
 momentos de la comida, en que solo se atiende á un apetito exigente,
 Laurenti y Cisneros.

—Vamos á ver, dijo el primero al segundo, sacando un enorme reloj de
 bolsillo: son las once del dia, hasta las cuatro de la tarde en que
 necesitamos ponernos en marcha, van cinco horas: en cinco horas de buena
 conversacion, se puede convenir en muchas cosas.

—Os digo en verdad, amigo Godinez, contestó Cisneros, que me encuentro
 en las Alpujarras, y metido segun creo en una grande empresa, sin que yo
 me dé otra razon de andar en estos pasos, mas que mi empeño por una
 mujer, que se ha burludo de mí, que se ha burlado, por lo que entiendo
 de vos, cuya historia es un misterio, y cuyo fin podrá ser desastroso.
 Yo he tenido amores con muy nobles y hermosas damas; he gozado del favor
 y de la amistad de poderosos señores; he manejado á mi antojo á un
 príncipe, y he jugado con mi fortuna, sin pararme nunca á considerar en
 qué vendrian á parar mis aventuras: nunca una mujer ha dominado mi
 corazon como le domina la princesa: si me hubieran dicho que por esa
 mujer habia yo de olvidar mis proyectos, mi conveniencia, cuanto me
 interesa; que me habia de ver reducido á una vida casi miserable, sin
 dinero, sin amistades, aislado enteramente, sujeto como un niño, y
 corriendo trás ella por cerros y valles, no lo hubiera creido.

—No hay burlas con el amor, dijo Laurenti: esa mujer os arrastra, os
 lleva consigo, os atrae, os desespera: teneis zelos: zelos mortales:
 teneis sed, una sed inextinguible de hacerla vuestra, y junto con esto,
 la rabia de veros burlado, porque esa mujer se ha burlado de vos.

—Es verdad.

—Yo tambien voy detrás de esa mujer, pero con distintas intenciones: yo
 la conocí por una venganza, y por una venganza me apoderé de ella: se la
 robé á su padre: pero cuando se toma por medio de venganza una mujer tal
 como Angiolina, nuestra venganza nos hiere, porque nos hace esclavos: al
 poco tiempo de haberme apoderado de Angiolina, la amaba; la amaba, no
 sabré deciros cómo, porque yo nunca habia amado, pero me parecia que el
 ser de ella, se habia trasladado al mio; que respiraba con su aliento,
 que mi corazon latia en el suyo... ¡ah! fuí muy imprudente en tomar por
 instrumento de una horrible venganza á Angiolina: ella me recuerda mi
 venganza: me la recuerda todos los días, á todas horas, porque desde que
 me apoderé de ella, hasta hoy (y han pasado diez años), no he dejado de
 verla continuamente, á excepcion de dos meses, el año pasado, que vine á
 Granada: siempre que la veo, tan hermosa, y al parecer tan pura y tan
 casta, se levanta ante mis ojos, detrás de ella, otra mujer hermosa, que
 en mal hora dejó de ser casta y pura: otra mujer que me mira con sus
 dulces ojos grandes y melancólicos y que me acusa. Nunca que miro á
 Angiolina, dejo de ver el espectro de esa otra desdichada: nunca veo esa
 figura sangrienta, sin que mi corazon se hiele y se estremezca, por mas
 que mi semblante continúe impenetrable: ese fantasma que vive eterno
 detrás de Angiolina, es mi remordimiento, mi horrible remordimiento, mi
 infierno.

—¿Fue una mujer que abandonásteis por Angiolina? dijo con interés
 Cisneros.

—No; contestó roncamente Laurenti; fue una mujer á quien maté: á quien
 maté á puñaladas, á pesar de que pedia á gritos la vida; la vida, no
 para ella, sino para el hijo que llevaba en sus entrañas.

Laurenti se estremeció de una manera visible, y calló.

—Mucho debió ofenderos esa mujer, cuando tan cruel fuísteis con ella:
 ¿era acaso vuestra esposa?

—Era mi hermana, contestó con acento sepulcral, horrible, tremendo como
 una blasfemia, reconcentrado como el rugido de un leon á quien devora la
 calentura.

Cisneros se puso de pié de una manera instintiva, y miró con terror á
 Laurenti.

—¡Matásteis á vuestra hermana! exclamó.

—Si, pero sentaos: la maté... y ya no tiene remedio: pero esa
 catástrofe horrible, aumentó mi amor por Angiolina: durante diez años la
 he seguido á todas partes encubierto, disfrazado, sirviéndola,
 tendiéndome á sus pies como un esclavo, procurando hacerme amar de ella,
 y recibiendo solo en pago, indiferencia; la indiferencia de un mal amo
 respecto á su criado: pero al menos no tenia zelos: si Angiolina no me
 amaba, al menos no amaba á nadie; pero una noche, Angiolina entró en su
 casa con un hombre: con la frente alta, sin recatarse de sus criados, é
 introdujo á aquel hombre en sus mismas habitaciones como si hubiera sido
 su marido. ¿Y qué creeis que hice yo?...

—¡Esperásteis á aquel hombre á la salida, y le matásteis...!

—No le maté, ese hombre vive... es el marqués de la Guardia.

—¡Ah!

—Pasé la noche sufriendo lo que ningun hombre ha sufrido jamás, pegado
 á una pared medianera de los aposentos de Angiolina; pegado el oído á la
 pared, oyendo, percibiendo cuanto Angiolina en su enamorado delirio dijo
 y concedió á aquel hombre.

—¿Y no le matásteis al salir?

—No, porque tuve miedo.

—¡Miedo! ¿y de qué?

—Miedo de que me aborreciese Angiolina.

—¡Ah! repitió Cisneros.

—Vos no sabeis lo que es amar: si yo la hubiera amado menos, ella
 hubiera sido la que hubiera muerto: pero era su esclavo, y lo soy aun.

—Y entonces, ¿de quién quereis vengaros?

—¿De quién? de el hombre que ha tenido la culpa de que Angiolina ame al
 marqués.

—No os comprendo.

—Angiolina jamás hubiera amado, porque era honrada: porque aun cuando
 ella creia no haber pertenecido á su marido, aunque no le amaba, le
 estaba agradecida y hubiera respetado su nombre.

—¿Por qué decis que Angiolina creia no haber pertenecido á su marido?

—Porque ese marido, el príncipe Maffei Lorenzini, era una moneda falsa,
 no habia tal príncipe.

—¿Pues quién era ese hombre?

—Ese hombre era yo: yo que habia tomado un disfraz impenetrable y un
 nombre supuesto; yo que gastando mis tesoros de bandido, sostenia el
 fausto con que Angiolina se presentaba en la córte como princesa.

—¡Ah! ¡sois un hombre extraordinario!

—Decia, pues, que Angiolina, por un amor vulgar nunca hubiera manchado
 ante las gentes el nombre de su esposo. Pero las mujeres en general
 vienen al mundo con un grave pecado: con el pecado de la
 vanidad.—Angiolina se habia acostumbrado á ser la reina de las damas de
 la córte por su hermosura y por su fausto: yo gastaba cuanto era
 necesario: el homenaje y la envidia de los caballeros y de las damas de
 la córte, mantenian satisfecha su vanidad; pero cuando se presentó en
 Madrid la sultana Amina, ó doña Esperanza, ó la hermosa duquesita, como
 dieron en llamarla...

—La hermosa de las hermosas, la rica entre las ricas: la altiva entre
 las altivas, observó Cisneros.

—Decís bien: esa fatal mujer á cuya influencia debo la amargura que
 tengo en el corazon.—A poco de presentarse en la córte la sultana, noté
 con terror que Angiolina la envidiaba.—Nadie sabe hasta donde puede
 llevar la envidia á una mujer, y yo lo temí todo.—En efecto, Angiolina
 notó que la sultana estaba enamorada; buscó el hombre de su amor, le
 encontró, y por una sucesion de fatales consecuencias, se hizo querida
 del hombre á quien amaba la sultana, pretendió robárselo... la vanidad y
 la envidia llevaron á Angiolina respecto al marqués, al mismo punto á
 que á mi me llevó mi venganza respecto á Angiolina: se enamoró
 perdidamente del marqués de la Guardia. Pues bien, ¿quién es la causa de
 que Angiolina haya contraido ese empeño?

—Indudablemente la sultana Amina; pero acaso, acaso, sin la sultana,
 Angiolina se hubiera enamorado del mismo modo del marqués.

—No la conoceis: el marqués la habia galanteado: y por lo mismo que el
 marqués estaba reputado entre las damas de la córte por un hombre
 irresistible, su vanidad hubiera defendido de él á Angiolina.

—¿Quién sabe?

—Sea como quiera, la causa palpable de mi desgracia es la sultana. La
 causa de haber ido la sultana á la córte, la ambicion del emir de los
 monfíes. Necesitaba, pues, no atreviéndome á saciar mi corage en
 Angiolina, no pudiendo, saciarle en otro: hay rabias que necesitan
 matar. Mi rabia se volvió al emir y á su hija. El rey don Felipe, supo
 que el duque viudo de la Jarilla era el emir de los monfíes: la córte
 supo que la hermosa hija del duque, estaba deshonrada por el amor del
 marqués de la Guardia: el mismo emir, en una ocasion solemne cayó á mis
 pies bañado en sangre, y la Inquisicion se apoderó de él: libráronle del
 Santo Oficio sus monfíes: pero no importa; el golpe de gracia, el golpe
 que acabará de hacer pedazos su corazon, que le exterminará, se lo daré
 yo aquí, en las Alpujarras, en medio de su ejército: golpe terrible, del
 cual se encargaran tales manos, que Satanás escribirá mi venganza entre
 las mas terribles que halla producido el odio humano.

Laurenti, calló, apoyó la cabeza entre sus manos, y quedó profundamente
 pensativo: Cisneros le miraba con terror.

—Ahora bien, dijo Laurenti alzando de nuevo la cabeza, despues de
 algunos momentos de silencio; cuento con vos para mi venganza.

—¡Conmigo! ¿y qué he de hacer yo?

—Ya habeis oido que doña Elvira de Céspedes, viuda de don Diego de
 Córdoba y de Válor, está en Cádiar. Lo habeis oido de boca del mismo
 emir de los monfíes.

—¿Y bien?

—El emir ha recomendado al Ferih con un acento particular esa dama.

—¿Y bien?

—Es necesario que vayais á verla.

—¿Y con qué pretexto?

—Por ejemplo: vos conoceis á Aben—Humeya.

—Mucho: como que el tal está tambien enamorado de Angiolina, y travó
 amistad conmigo para aproximarse á ella por mi medio.

—Pues bien, presentaos á doña Elvira, y decidla: que habiendo escapado
 su hijo de Granada, y sabiéndose que los moriscos piensan sublevarse,
 acudís á ella para que por su mediacion, os admita su hijo á su
 servicio.

—Pero no veo lo que en eso pueda convenirme.

—Esta es una de las primeras mallas de una red, en que os juro se
 cogeran tantas cosas, contribuyendo vos á ello, que el rey de España os
 perdonará por lo de marras, y os dará cuanto querrais.

—Pero Angiolina...

—No hay que pensar en ella... ni os ama, ni me ama; esa será otra de
 las buenas presas que queden en la red: no pudiendo obtener á Angiolina,
 os importa abriros un camino para volver á la córte: vos fuera de Madrid
 vivís como el pez de mar en agua dulce: estais mareado: procurad, pues,
 enmendar vuestra mala suerte, y para eso servidme: yo necesito ser una
 doble persona: vos sois alentado y astuto, y me convenís.

—¡Qué diablos! dijo Cisneros, mas perdido que estoy no puedo estarlo:
 haré cuanto querais.

—Y no hareis nada que no sea en provecho vuestro: preparaos, sin
 embargo, y fortaleceos, porque la empresa es dura y llena de peligros.

—Entre peligros ando hace mucho tiempo, y de todos ellos me ha sacado
 después de Dios, mi buen aliento.

—Pues por lo pronto, hemos convenido en lo que debemos convenir: esta
 tarde nos pondremos en camino, y esta noche entraremos en Cádiar. Con
 que si teneis sueño, que bien podrá ser, segun lo que habeis trasnochado
 y andado por cerros, dormid, que yo os llamaré cuando sea hora.

Cisneros que comprendió que aquel terrible y misterioso Godinez, que se
 habia convertido en su señor, no tenia mas ganas de hablar, y
 sintiéndose por otra parte cansado, se metió en el alhami ó alcoba que
 Laurenti le habia dicho era su aposento y se acostó, y á poco se durmió.

Laurenti, cuando le oyó roncar, se levantó, fué á un rincón donde tenia
 su maleta, la abrió, sacó de ella una cartera, y volviendo á sentarse
 junto á la mesa, sacó de la cartera unos papeles y se puso á meditar
 sobre ellos con profunda y terrible atencion.

Capítulo XIX. El exámen de doctrina cristiana.

A las once de aquel mismo dia, el inquisidor Molina de Medrano,
 acompañado del licenciado Juan de Ribera, del guardian de San Francisco,
 de algunos clérigos y frailes, del corregidor, del capitan Diego de
 Herrera y de algunos castellanos viejos vecinos de Cádiar, entró en la
 iglesia.

Quedaron fuera, Juan Hurtado Docampo, con los arcabuceros, los timbales
 y los alguaciles de la Inquisicion.

Desde el momento en que el inquisidor Molina de Medrano entró en la
 iglesia, una campana empezó á tañer un toque lento y acompasado.

Aquel toque llevó el terror á los oídos de todos los moriscos, porque
 aquel toque era la voz que les llamaba á la iglesia para ser examinados
 de doctrina cristiana.

Cuando resonaba la campana tañendo de aquel modo, todos los moriscos
 tenian obligacion estrecha, bajo severas penas, de acudir á la iglesia,
 sucediendo muchas veces, que el terror hacia dejar el lecho á los mismos
 enfermos.

Apenas empezó el toque, de todas las casas de la villa empezó á salir
 gente que se encaminó á la iglesia.

Bien pronto esta se encontró llena de una multitud vestida en su mayor
 parte con el pintoresco trage árabe, notándose solo que las mujeres no
 llevaban albornoz ni nada que las cubriese el rostro.

No era aquel un pueblo cristiano, que lleno de fe y por su libre y
 espontánea voluntad acude al templo y se arrodilla ante los altares: era
 un pueblo que iba allí llamado por una campana inexorable que parecia
 decirles con su lúgubre son:—El que no acuda será condenado:—todos
 estaban de pié, apilados hácia el fondo de la iglesia, vista desde el
 presbiterio, dejando vacio un gran espacio entre las sillas que á los
 piés del altar mayor ocupaba el inquisidor Molina de Medrano, teniendo á
 su derecha al beneficiado Juan de Ribera, á su izquierda el sacristán
 Barbillo, que tenia en las manos un papel en que se fijaban de una
 manera medrosa las miradas de los moriscos, y detrás de su silla, los
 clérigos de la iglesia, el guardian y los padres graves del convento
 de San Francisco, y por último, los familiares y alguaciles del Santo
 Oficio. Ademas, y para no perdonar intimidacion ni aparato, á derecha é
 izquierda del presbiterio, en su primer escalon habia dos soldados de la
 fe con las alabardas al hombro.

En el espacio que quedaba libre entre el presbiterio y el semicírculo
 demarcado por la primera fila de los moriscos, habia algunas personas
 arrodilladas: eran estas personas, dona Isabel de Córdoba y de Válor;
 Aben—Aboo, su hijo, Angiolina Visconti, Mariblanca, Tomás el Ansarí, y
 algunos otros cristianos viejos, alguaciles y oficiales castellanos, y
 moriscos ricos, conocidos por todo el mundo como convertidos de buena
 fe.

Todas estas personas que estaban arrodilladas, parecian buenas
 cristianas por su actitud recogida y tranquila, en contraposicion de los
 moriscos que estaban de pié al fondo de la iglesia, y cuyos semblantes,
 no solo se mostraban disgustados, sino hostiles.

Angiolina Visconti por su parte, al ver de improviso ante sí al
 inquisidor Molina de Medrano, palideció y se cubrió instintivamente el
 semblante con el manto. Molina de Medrano habia fijado en ella una
 mirada penetrante, y hasta cierto punto amenazadora: esto consistia, en
 que Molina la habia conocido el año anterior, en razon á las actuaciones
 del proceso fulminado por el Santo Oficio contra Yaye, y en razon á
 pasar Angiolina en la córte por esposa del príncipe Lorenzini Maffei, á
 quien se atribuia la herida que habia entregado al emir de los monfíes
 al Santo Oficio. Angiolina habia desaparecido de Madrid por el mismo
 tiempo de la fuga de Yaye, y esta circunstancia y la de encontrar á la
 princesa en las Alpujarras, llenaron de alegria la negra alma del
 inquisidor, que creyó haber encontrado un precioso hilo, que podia
 llevarle á una rehabilitacion de la influencia del Santo Oficio que tan
 mal parada habia quedado en el asunto de Yaye. Disimuló sin embargo
 Molina de Medrano, y Angiolina, comprendiendo que era peor mostrar
 miedo, que afrontar con valor aquella situación, descubrió de nuevo el
 rostro, y acercándose á doña Isabel, la dijo con recato:

—Es necesario que no digais que soy vuestra parienta, sino que he
 venido á parar á vuestra casa.

Doña Isabel miró con turbacion á Angiolina.

Molina de Medrano se apercibió de todo esto.

Despues de algunos momentos en que el inquisidor estuvo comtemplando con
 su mirada de buho á los moriscos que tenia ante sí, se levantó, y con
 voz tonante y acento enérgico y duro, les manifestó el objeto de su
 visita: que su magestad el católico rey de las Españas, y el Santo
 Tribunal de la Inquisicion, estaban indignados contra ellos, por la
 tibieza de su fe, y por la tenacidad con que conservaban sus trages y
 sus malas y reprobadas costumbres, contra los mandamientos de su
 magestad; que el rey y la Inquisicion le enviaban para poner remedio á
 todo aquello; que estaba decidido á obrar con un vigor saludable, y que
 iba á examinarlos en el acto de doctrina cristiana.

Despues de esto, se volvió á maese Barbillo que continuaba con su papel
 en ristre, y le dijo.

—Id llamando á los vecinos, uno por uno, desde el mas alto, hasta el
 mas bajo, sin dejar nombre que en el padron se encuentre, hasta los
 niños de siete años.

Maese Barbillo, se caló las antiparras, arrojó una mirada sobre el
 papel, y dijo:

—¡Doña Isabel de Córdoba y de Válor, viuda de Miguel Lopez!

Levantóse doña Isabel de donde estaba arrodillada, y se acercó
 tranquila, pero pálida, al inquisidor.

—¿Sois vos esa doña Isabel á quien ha llamado el sacristan? dijo Molina
 con voz áspera.

—Yo soy, contestó doña Isabel.

—¿Cuánto tiempo hace que os habeis bautizado?

—El tiempo que cuento de vida.

—¡Ah! ¿sois cristiana desde la cuna?

—Lo es mi familia desde la conquista de Granada.

—¡Lástima que tan noble familia se olvide de sus obligaciones para con
 Dios y para con el rey! Vos debeis ser parienta de don Fernando de
 Válor.

—Soy su tia, hermana de su padre.

—¿Y sabeis que don Fernando de Válor anda huido?

—Sé que tuvo contestaciones en el cabildo de Granada, y que por
 resultas de ellas, ha desaparecido.

—¿Conoceis los misterios de la Religion Católica Apostólica Romana?

—¡Oh! si señor, y los adoro.

—¿Qué teneis que decir de esta mujer? preguntó el inquisidor
 volviéndose con una ruda grosería al beneficiado.

—Esa señora, dijo Juan de Ribera, es un modelo de piedad, y de caridad
 cristiana.

—¿De modo que no hay necesidad de examinarla?

—Vuestra señoría puede hacerlo si gusta, y yo me alegraré mucho, porque
 conozca vuestra señoria á una excelente cristiana.

—Apartaos, pero no os vayais de la iglesia, dijo Molina de Medrano.

Doña Isabél fué á sentarse en un escaño.

—Seguid, dijo el inquisidor á Barbillo.

—Diego Lopez Aben—Aboo, dijo el sacristan; hijo de Miguel Lopez,
 difunto, y de doña Isabel de Córdoba y de Válor.

Adelantó Aben—Aboo.

—Soy cristiano desde que nací, como mi madre, dijo con impaciencia el
 jóven, sé la doctrina cristiana desde el principio hasta el fin, y soy
 bueno y leal vasallo de su magestad.

—Pero sois soberbio y poco respetuoso; nadie os ha preguntado.

—Preguntad cuanto querais.

—¿Es cristiano como su madre este mozo? dijo el inquisidor volviéndose
 á Juan de Ribera.

—Oye misa, y cumple con los preceptos de la Iglesia.

—¿Está instruido?

—Si señor.

—¿Da escándalos?

—No señor.

—¿Cumple las pragmáticas de su magestad?

—Si señor.

—¿Y respeta su justicia?

—Nunca ha sido preso ni aun reprendido.

—¡Sois primo hermano de don Fernando de Válor! le dijo con voz tonante
 el inquisidor.

—Su primo soy, contestó Aben—Aboo.

—¿Y sabeis donde para vuestro primo?

—Mi primo vive en Válor, y yo en Cádiar. Apenas nos tratamos.

—Bien, retiraos, pero no os vayais de la iglesia.

Aben—Aboo, fué á sentarse junto á su madre.

—Seguid, dijo el inquisidor á Barbillo.

—Doña Angélica, forastera, que vive en casa de doña Isabel de Córdoba y
 de Válor, su parienta.

Adelantó Angiolina, y posó una mirada serena y altiva en el inquisidor.

—¡Ah! ¡ah! hénos aquí otra vez frente á frente, señora princesa, dijo
 con sarcasmo Molina de Medrano: por cierto que no esperaba yo volver á
 ver á vuecencia tan lejos de la córte y entre tales parientes.

—Yo no tengo aquí ningun pariente, contestó con altivez Angiolina; aquí
 no hay ningun Visconti. Pero como soy viuda...

—¡Ah! ¿ha muerto el señor príncipe?

—Si señor: mi salud requeria el aire de las montañas, y lo repito, como
 soy viuda y jóven, al venir á parar casa de mi buena amiga doña Isabel,
 convinimos en que pasaria por su parienta.

—Es extraño que os hayais venido á tomar los aires en una tierra por
 donde anda sin duda vuestra antigua amiga la duquesa de la Jarilla con
 su noble padre, y donde ademas se encuentra otro vuestro grande amigo,
 el señor marqués de la Guardia.

—Creo que no sean estas cosas para tratadas en un templo, dijo con
 altivez Angiolina.

—Teneis razon, estos asuntos deben tratarse en otra parte; por lo
 mismo, tened la dignacion de esperar, señora, á que yo concluya la
 importante comision que traigo. Seguid, añadió el inquisidor, mientras
 Angiolina se retiraba al escaño donde estaban sentados doña Isabel y
 Aben—Aboo.

—Mariblanca, morisca, que antes de convertirse se llamaba Alida, hija
 de Melik el Ferih.

Adelantó Mariblanca con su resplandeciente hermosura y su bello trage de
 montañesa alpujarreña.

—Mariblanca es mi ama desde que se bautizó, dijo el beneficiado, y
 cuando digo que es mi ama, añado que es buena cristiana y buena
 doncella, que de otro modo no la tendria yo conmigo.

—¿Y cuánto tiempo hace que se bautizó esta... doncella?

—Hace diez años.

—¿Y qué edad teneis, moza?

—Veinticinco años, señor.

—¿Es decir, exclamó severamente Molina de Medrano, que tomásteis por
 ama, una doncella morisca de quince años, garrida y hermosa?

—Estaba abandonada... su padre la habia abandonado.

—Debísteis evitar el tenerla en vuestra casa.

—Hícelo por caridad.

—Idos á vuestros quehaceres, muchacha, dijo el inquisidor, y procurad
 ser en lo sucesivo tan cristiana y tan honrada como lo habeis sido hasta
 ahora.

Mariblanca saludó al inquisidor, salió, y dijo al pasar, al capitan
 Diego de Herrera, que estaba en la puerta de la iglesia.

—Que no te olvides de que te espero esta noche Diego.

—Esa muchacha está loca por mí, dijo el capitan, acariciándose el
 vigote.

Entre tanto, Barbillo habia llamado á Tomás el Ansari, morisco
 bautizado.

Adelantó humildemente el anciano.

Examinóle minuciosamente Molina de Medrano, pidió informes de él al
 beneficiado, y cuando estuvo convencido de su cristiandad y buenas
 costumbres, le pidió por su familia.

—Estoy solo en el mundo, señor, contestó el xeque; mi esposa murió, mis
 hijos han muerto, y dos nietos pequeñuelos que me quedaban, han sido
 llevados á Castilla para criarlos en los hospicios del rey.

—Su magestad quiere que todos sus vasallos sean buenos católicos, y ha
 mirado por el alma de vuestros nietos.

—Dios se lo pague á su magestad, señor, contestó el Ansari.

Y se retiró.

—¡Malicatulzarah! dijo el sacristan.

Adelantó una hermosísima mujer, muy jóven, como de veinte años, vestida
 con el trage morisco, y llevando de la mano un niño como de ocho años, y
 una niña como de siete, igualmente vestidos á la morisca.

—¿Cómo os atreveis á presentaros asi en la iglesia, y delante de mí?
 dijo el inquisidor á la pobre joven que temblaba.

—¡Ah, señor! somos pobres y no tenemos dinero para comprar vestidos
 castellanos.

—¿Que sois pobres, y vestis sayas de lana fina, y gastais cadena de oro
 y arracadas de plata?

—Estas joyuelas eran de mi madre y las conservo por su amor.

—¿Y esos niños?

—Son mis hijos.

—¡Vuestros hijos!

—Si señor, soy casada.

—¡Casada! ¿pero qué edad teneis?

—Veinte años.

—¿Y esos hijos, son hijos de vuestro esposo?

—¡Oh! ¡si señor!

—¿Pero á qué edad se casan estas gentes? exclamó escandalizado el
 inquisidor.

—Las castellanos pueden casarse á los doce años, señor, observó la
 morisca.

Irritóse el inquisidor.

—Hablad cuando os pregunten, dijo.

La morisca bajó los ojos, y calló.

—¿Vive vuestro marido?

—Si señor: todo el mundo le conoce en la villa: es tejedor de sedas.

—¿Y por qué no ha venido á la iglesia?

—Está gravemente enfermo, dijo maese Barbillo, y por eso no le habia
 nombrado.

—Que vayan al momento por él cuatro alguaciles del Santo Oficio, y uno
 de la villa para que los guie.

—¿Pero no ois, señor, que mi pobre Adel está enfermo de peligro?

Irritóse mas con esta réplica Molina de Medrano, y gritó lleno de
 cólera, sin tener en cuenta el sagrado lugar en que se encontraba:

—Los enfermos y los sanos, los altos y los bajos, todos vendrán aquí:
 es necesario limpiar los dominios del rey de la mala yerba, y si los
 muertos pudieran oir y contestar, á los muertos sacaria yo de la tumba,
 cuanto mas á los enfermos de sus lechos. Dios y el rey lo mandan.

—Pero si mi Adel muere, ni vuestro Dios, ni vuestro rey, me le
 volverán, exclamó desesperada Malicatulzarah.

—Id ministros, id, exclamó en el colmo de su cólera el inquisidor:
 traedme acá ese descreido. Y tú, tú la de vuestro Dios y vuestro rey,
 como si no fuesen tambien tu Dios y tu señor, mira como me contestas,
 porque si no te encuentro instruida en los misterios de nuestra santa
 religion, si no te retractas de tus blasfemias, me apodero de tí en
 nombre del Santo Tribunal de la Inquisicion.

La jóven no temblaba: tenia fija una mirada lúcida, altiva, terrible, en
 Molina de Medrano, que en vano queria dominarla con su mirada de lobo
 hambriento.

—Empecemos por tus hijos: si eres buena cristiana les habrás enseñado á
 rezar: di el padre nuestro muchacho.

—No lo sé, contestó el niño, estrechándose contra el zagalejo de su
 madre.

—¡Ah! ¡no sabes el padre nuestro! ¡no sabrás tampoco cuántas son las
 personas de la Santísima Trinidad!

—¡Le ille Allah! contestó el niño en árabe con voz sonora.

—¿Qué quiere decir este muchacho? exclamó el inquisidor.

—¡No hay otro Dios, que Dios el Altísimo y Unico y Mahoma su profeta!
 dijo una voz débil desde el centro de la multitud, pero que á pesar de
 su debilidad, resonó clara y distinta en el templo.

Molina de Medrano se puso de pié, y gritó:

—¿Quién es el blasfemo...?

—Has preguntado lo que ha querido decir mi hijo, contestó adelantando
 apoyado en un viejo, un hombre como de treinta años, demacrado, pálido,
 vacilante, y á todas luces gravemente enfermo: al verle Malicatulzarah
 corrió á él, seguida de sus hijos, y ayudó al anciano á llevar al jóven
 hasta el presbiterio.

Era toda una familia que se presentaba ante la Inquisicion: el abuelo
 decrépito, el hijo enfermo, la mujer hermosa y desesperada, y los hijos
 pequeñuelos asombrados y temblando por lo que veian.

—Tus alguaciles han ido á buscarme, dijo, pero yo estaba allí entre mis
 hermanos: yo esperaba que fueses un hombre de caridad, pero eres un
 lobo, y vengo á que me despedaces con los mios, antes que el miedo haga
 renegar á mi esposa del Dios de nuestros abuelos.

—Es decir que te confiesas moro.

—Moro soy y moros son los mios, y moros moriremos confesando al Dios
 Altísimo y Unico.

—¿Estan bautizados? dijo el inquisidor con una intencion de hiena
 dirigiéndose al beneficiado.

—Si señor, bautizados estan, pero siempre han sido flojos cristianos,
 contestó todo trémulo el beneficiado.

—Nunca hemos sido cristianos, ni lo son los que tienes delante:
 ninguno... ninguno ha dejado de ser moro: hemos doblado la frente de
 miedo, hemos mentido y Dios nos castiga: pero ha llegado la hora: ó
 nosotros ó vosotros.

—Morireis como mueren los herejes contumaces, gritó Molina de Medrano.
 Llevaos ese hombre, esa mujer y ese viejo, y encerradlos en la cárcel.

—¡Y mis hijos! exclamó con un grito indefinible Malicatulzarah, viendo
 que los alguaciles la arrebataban sus pequeñuelos.

—Quien no es cristiano no tiene hijos, gritó Molina de Medrano: estos
 niños son hijos del rey.

Malicatulzarah palideció, un destello terrible, un destello de sangre
 lució en sus ojos, y antes de que nadie pudiera evitarlo, se avalanzó al
 inquisidor, y le estrechó el cuello con entrambas manos.

Era la leona que defendia sus cachorros.

Pero instantáneamente la infeliz lanzó un grito agudísimo, soltó el
 cuello de Medrano y cayó de espaldas exclamando:

—¡Vengadme, hermanos, vengadme!

Uno de los soldados de la fe la habia herido con su alabarda en el
 costado izquierdo en el momento en que se arrojó sobre el inquisidor.

La sangre corria sobre el pavimento: una exclamacion de horror habia
 salido de todas las bocas: Adel arrojado sobre su esposa lloraba á
 gritos: lloraban los niños, el viejo levantaba las manos y los ojos al
 cielo en un ademan de blasfemia, y aterrados los moriscos, temiendo que
 la maldicion de Dios cayese sobre aquel lugar de sangre, se precipitaron
 por la puerta de la iglesia.

Solo quedaron allí Aben—Aboo, que miraba de una manera letal al
 inquisidor, doña Isabel y Angiolina, pálidas como la muerte; Tomás el
 Ansari, impasible, Barbillo atortolado, el beneficiado confuso, los
 soldados feroces, y Molina de Medrano mirando fascinado, á aquel hombre
 y aquellos niños que se retorcian sobre el cadáver de su esposa y de su
 madre, y el viejo morisco detrás de este grupo pidiendo justicia al
 cielo por la sangre que corria á sus piés.

—Llevaos esa gente... lleváosla, exclamó Medrano, el templo está
 impuro, y es necesario purificarle: no podemos permanecer aquí.

Y Molina de Medrano como si hubiera sentido miedo de permanecer en aquel
 sitio salió.

Doña Isabel corrió á aquella pobre familia, pero Aben—Aboo y el Ansari
 se interpusieron.

—Nada podemos hacer por ellos, dijo el Ansari: idos á vuestra casa
 señoras; idos, y procurad olvidar lo que habeis visto.

Doña Isabel salió llorando seguida de Angiolina que iba profundamente
 preocupada.

El Ansari y Aben—Aboo las seguian.

—¡Oh! ¡y cuánto tarda la noche, dijo el Ansari!

—¡Juro á Dios beber la sangre de ese clérigo! dijo con la voz ronca y
 trémula Aben—Aboo.

Capítulo XX. De cómo fue el casamiento del marqués de la Guardia.

Hacia tres dias que el marqués de la Guardia se impacientaba á causa de
 la situacion en que se veia colocado.

Veamos en la situacion en que se encontraba el marqués.

Esta se reducia á estar encerrado en una casa desconocida para él, no
 ver á otra persona viviente que á su criado Peralvillo que le servia, y
 á un esclavo negro que le procuraba alimentos.

La casa en que se encontraba el marqués estaba construida á la morisca,
 bellamente amueblada, y con cuantas comodidades se conocian en aquellos
 tiempos.

En esta casa ocupaba el marqués un recibimiento, una cámara y un retrete
 con alcoba y mirador á un jardin.

En este retrete habia ademas una chimenea siempre provista de fuego.

El jardin, que se veia desde el mirador, era muy bello, ó debia serlo
 cuando sus árboles estuviesen verdes y no despojados como entonces por
 el invierno, y cuando la nieve y la escarcha no cubriesen su cesped.

Sobre las tapias, que estaban revestidas por espalderas de jazmines
 silvestres, solo se veia á lo lejos la cumbre de una montaña distante, y
 sobre aquella cumbre una atalaya.

Mas allá se veia una estrecha línea azul oscura.

Era el horizonte del Mediterráneo.

Tres dias antes, esto es, el martes siguiente al domingo en que bebió en
 casa del Hardon el vino aquel que le adormeció, despertó don Juan con la
 cabeza un tanto pesada, y vió con admiracion suya á su lado á
 Peralvillo, que tenia los ojos hinchados como de haber dormido mucho.

—¿Que es esto, Peralvillo? dijo don Juan incorporándose en el lecho en
 que se encontraba vestido: ¿nos hemos mudado?

—Sin duda, señor: dijo restregándose los ojos Peralvillo, que tenia
 todas las trazas de un lacayo de capa y espada de aquellos tiempos: pero
 yo no conozco al dueño, ni sé cuánto pagamos por la casa.

—¿Pero dónde estamos?

—Eso mismo os pregunto yo señor: ¿dónde diablos nos han traido?

—¡Cómo traido! pues qué, ¿no hemos venido nosotros?

—Indudablemente: puesto que estamos aquí, hemos venido, pero no por
 nuestro pié: cuando haya pasado algun tiempo y recordeis como yo...

—¿Y qué has recordado?

—Por mi parte recuerdo que yendo por la calle de Elvira á punto de
 oscurecer un domingo, me he encontrado á un sargento amigo mio—¿A dónde
 vais, señor Peralvillo, me ha dicho?—Voy á entretener el ocio por esas
 calles, le he contestado.—Lo mismo ando yo, me ha dicho...

—¿Pero qué tiene que ver el sargento y tu conversacion con él, con lo
 que nos sucede? dijo impaciente el marqués.

—Y tanto como tiene: figuraos que el sargento me convidó á ir á la
 taberna, para dar tiempo á que volviesen del jubileo dos beatas amigas
 suyas.

—¡Ah! ¡te llevó á una taberna!

—Si señor, comimos, bebimos... yo noté que el vino tenia cierto
 sabor... y despues no noté nada... porque me dormí.

—¡Como yo! dijo el marqués.

—Pues ved ahí que no entiendo para qué diablos hayan de habernos
 aletargado.

—Pero en fin, ¿hace mucho tiempo que has despertado tú?

—Hará una hora: halléme en un colchon á los piés de otra cama mas alta;
 primero nada recordé; despues fuí recordando; me levanté y os ví en la
 cama dormido: os moví para despertaros, pero ¡bah! estabais como un
 tronco: llamé... y como si hubiéramos estado en un desierto: examiné
 nuestro alojamiento, que solo tiene cuatro piezas, aunque muy ricas, eso
 sí, y hallé sobre una mesa una carta cerrada con sobrescrito para vos.

—¡Una carta! exclamó el marqués: ¡dame, dame!

Peralvillo salió y entró de nuevo en la alcoba con la carta.

El marqués rompió la nema, abrió la carta y Peralvillo, que observaba el
 semblante de su amo para ver el efecto que en él producia la carta, le
 vió palidecer, temblar, levantarse luego trasportado de alegria y
 exclamar:

—¡Es de ella, de ella!

—¿Pero quién es ella, señor, quién es ella? ¿acaso el duende negro de
 la calle de San Miguel que nos trae de cabeza?

—Ya sabes que no quiero que se me pregunte, Peralvillo, contestó el
 marqués.

—Es verdad, señor, pero la situacion en que nos encontramos...

El marqués no contestó: se habia acercado á una vidriera y estaba
 absorto en la lectura de la carta.

Peralvillo se calló, y se puso á pasear por la cámara con las manos
 atrás.

Hé aquí lo que el marqués leia:

«Don Juan de mi corazon: al fin mi padre se compadece de nosotros; al
 fin consiente en que sea tu esposa. Para que nos unamos, mi padre te ha
 robado de Granada, valiéndose del medio de aletargarte: yo te escribí
 para que fueras á la taberna donde has sido aletargado. Nada te importe
 donde estás. Nada te importe que pasen algunos dias antes de que me
 veas. Nada te faltará. Tu criado estará contigo para servirte. Un
 esclavo de mi padre te proveerá de cuanto quieras; pero nada preguntes á
 ese esclavo, porque nada te contestará. Quien tanto confía en tí que ya
 se llama tu esposa.—Esperanza de Cárdenas.»

Luego por bajo se leia:

«Nuestra hija sabe ya dar besos, y te se parece tanto, que aunque
 quisiera olvidarte no podria.»

El marqués leyó diez veces esta carta, la guardó y volvió á sacarla
 otras tantas, y al fin cuando ya Peralvillo se habia sentado cansado de
 dar paseos, el jóven se dirigió á él.

—Tengo apetito, le dijo, y almorzaria de buena gana.

—Y yo tambien, señor. Pero en esta casa no he visto la cocina.

—No importa, llama.

—Es que ya he llamado, y nadie me ha respondido. Mucho será que el
 duende negro no nos haya encantado, señor.

El marqués aplicó un puntapié á Peralvillo.

Miróle este dolorosamente y salió de la cámara, se dirigió á la puerta
 de la antecámara y dijo:

—¡Ah de casa! Mi señor, que es un señor muy impaciente, y que trata de
 una manera dolorosa á sus criados cuando tiene hambre, pide de almorzar.

Oyéronse pasos tras de la puerta, luego una llave en la cerradura de
 esta, abrióse y apareció un negro atlético, que hizo retroceder dos
 pasos á Peralvillo.

—Se va á servir al momento al señor, dijo el negro en buen castellano,
 y desapareció volviendo á cerrar la puerta.

—Paréceme, señor, que estamos metidos en una mala aventura, dijo
 Peralvillo: no me gusta nada ese tizon de dos piés que acaba de
 hablarnos.

—Tienes el defecto de ser el hablador mas incorregible del mundo,
 Peralvillo, dijo el marqués que preocupado con su pensamiento, queria
 quedarse á solas con él, y devorar su alegría.

Peralvillo comprendió la situacion en que se encontraba su amo y se
 calló.

Poco despues acudió á la puerta de la antecámara donde habia sonado la
 llave, y vió que el negro entraba trayendo por sí solo una enorme mesa,
 cubierta y servida.

—Os ayudaré amigo mio, dijo Peralvillo que deseaba á todo trance
 hacerse un conocimiento.

—No hay necesidad, dijo el negro, entrando con la mesa en la cámara.

Peralvillo quiso aprovechar la entrada del negro para ver lo que se
 ocultaba tras la puerta de la antecámara, que habia quedado abierta,
 pero al encaminarse á ella, se cerró.

—Vamos, dijo Peralvillo volviéndose: cartas que no se sabe quien las ha
 traido; negros que sirven sin permitir que nadie les ayude; puertas que
 se cierran por sí mismas: decididamente estamos encantados.

Cuando entró en la cámara, el marqués, que siguiendo las instrucciones
 que le daba en la carta Amina, no habia dicho al esclavo una sola
 palabra, se sentaba á la mesa.

—Ponme vino, y trínchame esas perdices Peralvillo, dijo el marqués.

Peralvillo se quitó los puños, se levantó las bocamangas, y se puso á
 trinchar las perdices.

—Y estan asadas con aceite, y soberbiamente asadas, dijo: ¿sois vos el
 cocinero, amigo? añadió volviéndose al negro.

Este hizo un movimiento afirmativo con la cabeza.

—Pues podiais servir en las cocinas de su magestad, á quien por
 noticias de un galopin á quien yo conocia, sé que gustan mucho las
 perdices asadas con aceite.

Una mirada del marqués hizo callar á Peralvillo, que puso delante de su
 amo la fuente de plata con las perdices trinchadas, y le sirvió vino en
 una enorme copa de oro.

Despues, y no atreviéndose á hablar por temor al marqués, se puso á
 contemplar el servicio.

—¡Cáspita! dijo para sí: del ramillete de su magestad no saldria una
 mesa mejor servida: todo esto es regio: ¿y de dónde diablos han sacado
 esas flores? decididamente estamos encantados y encantados por duendes
 reales.

—Otro plato, Peralvillo, dijo el marqués.

—¿Qué quereis? ¿carne, cecina ó pescado?

—Dame de ese salmon.

Sirvió Peralvillo.

Poco despues el marqués se levantó de la mesa.

—Yo os aconsejaría señor, que comieseis de estos mariscos, de estas
 ensaladas y de estas confituras.

—Come de lo que quieras como si estuviese empezado Peralvillo, dijo el
 marqués conociendo la intencion de su lacayo: come y déjame en paz.

—¿Pero dónde he de comer, señor?

—En esa mesa.

—Pero...

—No hay otra.

El negro adelantó y se acercó á Peralvillo.

—Fuera teneis vos mesa servida.

—¡Ah! exclamó Peralvillo estremeciéndose, porque esperaba encontrar
 fuera una olla podrida y un gigote, cuando ya se habia consentido á
 gozar del excelente almuerzo del marqués.

Salió, pero en la pequeña mesa que encontró en la antecámara, solo vió
 un cubierto de plata, una copa de vidrio y algunos platos.

—¡Pero y la comida! exclamó pálido Peralvillo.

—Tomad de aquí lo que querais, dijo el esclavo con cierto acento de
 superioridad.

Volvió la cabeza Peralvillo y encontró tras si al negro que habia traido
 consigo la mesa del marqués.

—¡Ah! esto es distinto, dijo: mi amo está desganado pero yo no lo
 estoy... estas perdices, despues esas ostras, luego aquella ensalada de
 truchas, despues unas confituras y dos botellas de vino: perfectamente.
 Hemos concluido, camarada.

—Cuando vuestro señor necesite algo llamad, dijo el negro.

—Se llamará, amigo.

—Y en cuanto á vos no seais curioso, porque os pudiera pesar.

—Y decidme, ¿durará mucho este encierro? dijo Peralvillo con la boca
 llena.

—No lo sé.

—Y mientras estemos aqui, ¿comeremos del mismo modo?

—Probablemente.

—¡Y cuáles son las horas de comer en esta casa?

—Las que vuestro señor quiera.

—Bien, ¿pero y si mi señor no tiene ganas de comer?...

—Pedid vos.

—Y si...

—Sois el lacayo mas hablador del mundo.

—Lo que no quita para que seamos buenos amigos.

—Yo no os conozco.

—Pues conozcámonos. ¿Hay doncellas en esta casa? no me pesaria conocer
 á las doncellas.

—Quedad con Dios; dijo el esclavo abriendo la puerta.

—Vaya con Dios vuesamerced, contestó empinándose una botella
 Peralvillo.

Sin ningun nuevo accidente, comiendo cuando querian, durmiendo por
 entretenimiento, y fastidiándose mas de lo que hubieran querido, pasaron
 amo y criado, desde el anochecer del martes veintiuno de diciembre,
 hasta el medio dia del viernes veinticuatro.

Apunto que el sol señalaba el medio dia natural en un cuadrante, situado
 en el mirador que daba sobre el jardin, apareció de improviso en la
 cámara el esclavo negro, y presentó al marqués inclinándose
 profundamente, una carta en una bandeja de oro.

Tomó el marqués la carta, la abrió, y vió con suma sorpresa, que era de
 su tio don César de Arévalo, de quien hacia mucho tiempo que no tenia
 noticias.

La carta era brevísima.

«Mi amado sobrino decia: os estoy esperando con suma impaciencia; tengo
 muchas cosas que deciros, y una grave comision que desempeñar con vos.
 Seguid al dador de esta y me vereis.—Vuestro tio.—Don César de
 Arévalo.»

—En esta carta me dicen que os siga, dijo el marqués al esclavo.

—Y yo tengo órden de guiar al señor á donde le esperan, contestó el
 esclavo.

—¿Es decir que salimos de nuestro encierro? dijo Peralvillo.

—Vos no, repuso el esclavo, y salió precediéndo al marqués, despues de
 lo cual cerró la puerta.

Peralvillo se quedó durante algun tiempo mirando aquella puerta con
 desesperacion, y luego se entró en la cámara, tomó de un rincón, donde
 solia ocultarlas, una botella, se la empinó, y despues fué á tenderse de
 una manera heróica en la cama de su amo.

Este entre tanto, guiado por el esclavo, habia llegado á otra cámara á
 cuya puerta le salió al encuentro un hombre que se arrojó entre sus
 brazos.

Era su tio.

Despues de los primeros apretones, el marqués dijo á don César:

—¿Qué significa esto?

—¡Cómo! ¿no sabeis lo que esto significa?

—No por cierto, mi buen tio, porque esperaba no volveros á ver tan
 pronto.

—Creo que te casas.

—Eso sospecho.

—¡Cómo! ¿pues no lo sabes de cierto?

—Hace tres dias que he tenido el primer indicio.

—¿Indicio no mas?

—Nada mas, tio.

—Pues te casas de veras, sobrino: digo, á no ser que no quieras
 casarte, en lo que harias ciertamente muy mal.

—Si es con doña Esperanza de Cárdenas, me caso.

—¿Pues con quién habia de ser, sino con su excelencia la hermosa
 duquesa de la Jarilla?

—Ved tio, que el rey confiscó ese titulo.

—Si, pero le ha devuelto á la duquesa.

—¿Pero y el proceso contra su padre?

—El emir de los monfíes es una cosa, y su hija la duquesa de la
 Jarilla, es otra. ¿Qué culpa tiene la duquesa, de que su padre sea
 enemigo del rey, y le haya provocado y se le haya ido de entre las
 manos?

—Si; pero ya sabeis que en el mundo en que vivimos pagan justos por
 pecadores: y al menos el título y la grandeza del duque...

—Es que el padre de doña Esperanza era duque viudo: que tu presunta
 esposa, estaba en posesion de su título y de su grandeza: que se han
 hecho muchas informaciones y muchas probanzas, se ha gastado mucho
 dinero, y el Consejo de su Magestad, ha declarado: primero: que doña
 Esperanza de Cárdenas, es descendiente legítima de los duques de la
 Jarilla; segundo: que es cristiana desde su nacimiento, y muy piadosa, y
 muy honrada, y muy pura; tercero: que si bien su padre es rebelde y moro
 y traidor al rey, su hija no le ha ayudado en sus conspiraciones, ni ha
 alentado los amores del difunto príncipe don Carlos, á quien
 continuamente ha rechazado; cuarto: que por lo mismo no puede
 imponérsela pena alguna, debiéndosela, por lo tanto, restituir sus
 bienes y preeminencias como grande de España, exigiéndola, sin embargo,
 juramento de fidelidad al rey. Por último, y en atencion á las rebeldías
 de su padre, se la ha declarado mayor de edad, librándola de toda
 tutela; se la ha puesto en posesion de su título, su grandeza y sus
 bienes, y se la ha concedido licencia para casarse... con mi amado
 sobrino, el señor marqués de la Guardia, capitan de infantería de los
 ejércitos de su Magestad, y el mayor loco, que despues de mí he conocido
 ni espero conocer.

—Pero tio, esas noticias son tales, que no debeis ofenderos, si dudo de
 que os encontreis en completo uso de razon.

—Carta canta, dijo don César, yendo á una maleta que estaba sobre la
 mesa, y sacando de ella un promontorio de papeles: y á los desconfiados
 como vos, no hay cosa como darles con la prueba en las narices.

Y desatando el legajo, sacó de él un pliego de papel sellado, moreno,
 granugiento, escrito con letra gorda, y autorizado al fin, por la firma
 de tres escribanos de cámara, y el sello de la Chancilleria de
 Valladolid.

Devoró el marqués el contenido de aquel pliego: era la restitucion hecha
 por el rey á la excelentísima duquesa de la Jarilla, grande de España,
 de su título y grandeza, y todos sus bienes que le habian sido
 confiscados.

—¿Y ahora crees, sobrino, dijo don César?

—Creo tio; pero me parece que sueño.

—Lee este otro documento, añadió don César, dando al marqués un segundo
 pliego, autorizado del mismo modo que el primero.

El rey declaraba en él mayor de edad, á la duquesa de la Jarilla, y
 aprovaba su casamiento con el marqués de la Guardia, indultando á
 entrambos de la pena en que habian incurrido, por haberse casado sin su
 licencia en la villa de Yátor en las Alpujarras, el dia 30 de setiembre
 de 1567.

—Pero tio, dijo el marqués con asombro, aquí se me dá por casado desde
 hace mas de un año, y vos solo me habeis dicho que se nos concedia
 licencia para casarnos.

—Tanto da: yo decia que te se daba licencia, porque me consta que no te
 has casado: pero cuando hay mucho dinero para hacer probanzas falsas...

—¿Pero quien ha andado en eso...? el emir no puede haber sido, porque
 hace mas de un año que vive de incógnito fuera de la córte.

—¡Ah! en eso hemos andado el abuelo de la duquesa y yo.

—¡El abuelo de la duquesa! ¡pues no le conozco!

—¡Cómo! ¿no conoces al abuelo materno de la duquesa, rey del desierto
 de Méjico, cristiano, vasallo de su magestad, y el hombre mas rico de
 España?

—Pues no le conozco, tio.

—Bien puede ser: á los enamorados, generalmente les basta con conocer á
 la mujer que les enamora. Pero eso no quita, que á los muchos y buenos
 doblones del megicano se deba el buen resultado de vuestro negocio:
 porque desengáñate, sobrino: aunque el rey es demasiado caballero, y
 altivo, y celoso de su autoridad para doblegarse por todo el oro del
 mundo, sus consejeros, los que andan á su lado, no piensan del mismo
 modo: título de Castilla, del Consejo de su magestad, ha habido, que ha
 desempeñado sus rentas con lo que le ha producido este negocio, y oidor
 que por la primera vez se ha visto dueño de una razonable cantidad de
 oro. Y lo que es mas extraño; la Inquisicion, la tremenda Inquisicion,
 ha cedido por la gracia del dinero.

—¿Pero qué tenia que ver la Inquisicion...?

—¡Ahí es nada! La Inquisicion, que habia preso al emir de los monfíes,
 á quien no pudo quemar, por la sencilla razon de que el emir se les fué
 como una anguila de entre las manos, le ha seguido la vareta, como
 dicen los curiales, le ha sentenciado en rebeldia, le ha quemado en
 estátua, ha declarado infames á sus hijos hasta la cuarta generacion, y
 les ha sentenciado á llevar de por vida, el Sambenito; porque la
 Inquisicion como sabes muy bien...

—Si, lleva su castigo á los hijos y á los nietos de los que sentencia.

—Pues para que la Inquisicion quite el Sambenito á tu esposa, y la
 declare buena y limpia cristiana, ha sido necesario empezar por regalar
 una vajilla de oro y mas de diez alhajas riquísimas al inquisidor
 general, don Fernando Valdés, que estaba terriblemente irritado, y con
 razon, contra los monfíes. Como que hicieron con su venerable persona
 una herejia, y le causaron del susto una enfermedad que puso al pobre
 señor muy al cabo. Ademas, fue necesario deslumbrar á los inquisidores
 de la Suprema... todo esto invirtiendo un tesoro.

—¡Oh! ¡y cuántos sacrificios!

—De que tú eres la causa, sobrino, y por los que debes amar mucho á tu
 mujer.

—Pero tio, si yo la adoro.

—¡Milagro!

—Un milagro causado por la hermosura y por el alma de Esperanza. ¡Ah!
 os juro tio, que no merezco tanta felicidad. Y sin embargo, esa
 felicidad será amargada.

—¡Amargada! ¿y por qué?

—Yo quisiera que mi Esperanza fuera pobre, muy pobre, y de una muy
 humilde cuna.

—¡Bah! sobrino, tú estás loco: como parece mejor una bellísima rosa, ¿á
 la luz de la luna, ó á los rayos del sol? ¿en un tiesto miserable, ó en
 un magnífico jarron de oro?

—Si, pero podrá creer que me caso...

—¡Por interés! ¡bah! tus rentas son considerables, sobrino.

—¡Mis rentas! ¡si estan empeñadas hasta el cuello, segun me dijísteis
 vos hace mas de un año en una carta dentro de la cual, me enviásteis la
 provision de la compañía que mando!

—Es mucha verdad: pero tambien lo es, que los usureros que cobraban tus
 rentas, me vinieron á ver uno trás otro, me dieron muchas y rendidas
 gracias por haberles pagado...

—¿Pero les pagásteis vos?

—¡Yo! ¿de dónde ni cómo? Los sacos y las buenas presas, han andado por
 el cielo en el poco tiempo que he estado en los Paises Bajos, y aunque
 hubiéramos entrado en Gante, á saco mano, no hubiera tenido con mi parte
 ni la centésima de la cantidad que se necesitaba para el tal desempeño.

—¿Con que es decir...?

—Que las escrituras de todas tus haciendas estan allí desempeñadas.

El marqués que era noble, generoso y altivo, alzó los ojos al cielo, y
 suspiró con impaciencia y pena.

—¡Como ha de ser! dijo: ella es primero.

—Y aun hay mas. Tu esposa, á mas de sus riquezas propias que son
 inmensas, trae su dote; un tesoro por parte de su padre, y otro por
 parte de su abuelo, en buenos doblones de oro, y alhajas.

Tornó á lanzar su mirada de blasfemia al cielo don Juan.

—¡Tú estás loco, sobrino! le dijo don Juan: cuando una mujer que tanto
 vale se casa contigo...

—Se casa tal vez por cubrir su honor... y yo necesito su alma, su alma
 entera.

—Bien, muy bien: pero eso pasará y quedará lo positivo: esto es, la
 inmensa cantidad contante y sonante del dote de tu mujer: las rentas de
 su título que ya son enormes, y que juntas con las del tuyo, llegan á
 ser maravillosas. Dentro de un año me lo dirás si es que vuelvo por
 España.

—¡Pues qué os vais!

—Sin duda debo parecer peligroso á los que te casan, cuando me apartan
 de tu lado.

—¡Pero cómo!

—Soy oidor de la real Audiencia del Perú, dijo con hueca gravedad don
 César.

—¿Y eso...?

—Tambien me lo han procurado los que te casan con tu mujer.

—¡Ah! ¡ah!

—Tengo órden ademas de llevarme á tu lacayo Peralvillo.

—Lleváoslo en buen hora, cada dia se va haciendo mas hablador.

—Ahora bien, y sin saber como, hé aquí que he terminado mi comision.

—¿Pero qué comision era esa?

—Darte parte de lo que sucedía, entregarte tus bienes; que ahí estan
 con tu ejecutoria en esas escrituras, preparándote, en fin, para que
 nada de esto tuviese que decirte el padre de tu mujer.

—¡Cómo! ¿está aquí el emir de los monfíes?

—Si.

—¿Pero en donde estamos?

—Ni mas ni menos que en el riñon de las Alpujarras, cerca de la villa
 de Yátor, en una heredad del señor don Alonso de Fuensalida.

—¡Ah! ¡el emir continúa disfrazado!

—Si, pero aunque el padre de tu mujer está encubierto, es necesario
 evitar que te presentes á él con ese trage de ronda. Ahí en mi maleta
 traigo un rico vestido de terciopelo, y un collar de Santiago: con que
 manos á la obra: voy á servirte de ayuda de cámara: ¿y qué mucho? casi
 casi, eres un especie de rey.

—¡Rey! murmuró el marqués mientras su tio le desnudaba, recordando la
 frase que en otra ocasion le dijo Yaye: «si habeis de casaros con mi
 hija, todo se reducirá á haceros rey.»

—¿En qué piensas sobrino? dijo don César? encajándole al mismo tiempo
 una camisa de Cambray.

—Pienso en que el padre de doña Esperanza ha cambiado mucho de
 intenciones.

—¡Porque te da su hija!

—Si.

—¡Bah! ama á su hija, y las mujeres son capaces... estírate mas las
 calzas, sobrino, y mira que grana... es de la mas rica: el jubon...
 sencillo... pero los herretes de diamantes valen un mundo: vamos, la
 daga, la espada y la gorra. El padre de tu mujer te espera, y como es un
 gran personaje, moro ó cristiano, lo que importa poco, no debe
 impacientársele: maldita arruga: suéltate el segundo herrete, sobrino:
 vamos, ya está bien: ¡ola!

Apareció el esclavo negro.

—Id, y decid á vuestro señor, le dijo don César, que dentro de un
 momento va á tener la honra de saludarle el señor marqués de la Guardia.

El esclavo salió, y tras él, don César y el marqués: atravesaron algunas
 habitaciones y se detuvieron en una antecámara, donde les indicó el
 esclavo que se detuviesen; poco despues, el esclavo que habia salido,
 volvió y dijo al marqués:

—Mi noble señor, espera al señor marqués de la Guardia.

—Hasta luego, sobrino, dijo don César, estrechando fuertemente la mano
 del marqués.

—¡Ah! no sé lo que me sucede tio, dijo don Juan, y entró por la puerta
 cuyo tapiz tenia levantado el esclavo.

Encontróse en una cámara magnífica. En ella con el mismo trage con que
 se habia presentado aquella mañana al beneficiado de Cádiar, se paseaba
 Yaye profundamente pensativo.

Al sentir los pasos del marqués, se detuvo, se volvió á él, y le miró
 con una grave benevolencia.

—¡Ah! sois vos, dijo: bien venido seais.

—¡Ah señor! dijo el marqués: disimulad mi turbacion porque...

—Sentaos, marqués, dijo Yaye con una perfecta y fácil cortesanía:
 sentaos, y hablemos un momento.

Sentáronse en un estrado, y Yaye asió las manos del jóven.

—¿Quereis ser mi hijo ahora, como lo queriais ser en otro tiempo?

—No puedo vivir sin ella, dijo con la voz apagada y trémula el marqués.

—Ni ella puede vivir sin vos. El Altísimo lo quiere, y no mereceria yo
 su ayuda sino cumpliese con placer su voluntad. Pero, prescindiendo de
 todas las dificultades que se oponian á este casamiento, y que ya estan
 vencidas, hay en medio de nosotros un terrible secreto.

Don Juan comprendió que Yaye se referia á la muerte de su padre, y bajó
 los ojos.

—A pesar de ese terrible secreto, señor, comprendo que debísteis tener
 poderosas razones para obrar de la funesta manera que obrásteis y... no
 hablemos mas de ello... yo no puedo aborreceros; no puedo... no... sois
 padre de Esperanza... ¡que me perdone Dios...!

—Tuve razon: pero decís bien... olvidemos... vos por Esperanza... yo...
 ¡cómo no he de amaros yo si sois la vida de mi hija!

Yaye se enjugó una lágrima.

—Pero hablemos de otros asuntos. Ha llegado para mi un momento supremo:
 el momento de la guerra contra España.

—Pero ¿por qué no os reducis á la obediencia del rey?...

—No hablemos de eso... Felipe y yo somos enemigos á muerte. Por lo
 mismo no debemos fiar en la devolucion de sus títulos y de su rango á mi
 hija. Felipe es un lobo: le debo un hijo, y temo que si ha accedido al
 dictámen de su Consejo, haciendo justicia á nuestra Esperanza, es solo
 para tenderla un lazo, para apoderarse de ella, para cobrarse del hijo
 que le he muerto. No, no debeis permanecer en España. En las aguas de
 Motril os espera un bergantin fletado por mí que os llevará á Venecia, á
 Francia, á cualquier Estado de Europa. No entreis en los dominios del
 rey de España mientras don Felipe viva.

—¡Pero separar de vos á vuestra hija...!

—Dios lo quiere. Dejadme, dejadme luchar con mi destino, que es
 terrible; yo no puedo exponer á mi hija. No quiero tampoco perderos.
 Permaneciendo aquí, ó tendriais que haceros monfí y lidiar contra
 España, ó servir á Felipe y volver las armas contra el pecho de vuestra
 esposa y de vuestra hija. No, no; vais á casaros, y despues... vuestra
 compañía está en Yátor; entregadla al teniente Velorado y tomad
 testimonio de ello, para que el rey no pueda llamaros nunca desertor; ya
 teneis su licencia para dejar la compañía: despues, escoltado por mis
 monfíes ireis á Motril donde os embarcareis, vos, mi hija y mi nieta:
 con vos irá para serviros el mas noble, el mas bravo, el mas fiel de mis
 walíes: el noble Harum el Geniz, y permanecerá con vosotros si asi lo
 quereis. Ha visto nacer á Esperanza y la ama casi tanto como yo.

—Será lo que querais, señor, dijo el marqués que estaba aturdido.

—Bien, puesto que estamos enteramente de acuerdo, id, abrid aquella
 puerta, atravesad un corredor y encontrareis á vuestra esposa y á
 vuestra hija.

Zumbaron los oidos al marqués, se nublaron sus ojos, se levantó como un
 ébrio, y dominado por su emocion, y sin decir una sola palabra á Yaye,
 corrió á la puerta que este le habia indicado.

Poco despues se oyeron dos gritos de suprema alegría, uno como de
 hombre, otro de mujer; besos y sollozos.

—¡Oh! era preciso, dijo el emir: Amina no puede amar ni ser amada de
 otro modo.

Y siguió paseándose á lo largo de la cámara.

Capítulo XXI. Continuacion del anterior.

Anunciaron á Yaye que acababa de llegar á la heredad el beneficiado y el
 sacristan de Cádiar.

Yaye mandó introducir al momento á Juan de Ribera.

—¡Oh, qué dia! qué dia tan aciago, exclamó el beneficiado apenas vió á
 Yaye.

—¿Pues qué sucede? contestó el emir.

—Sucede... vamos... no sé cómo he podido escapar para cumpliros mi
 promesa... sucede que el Santo Oficio ha venido á la villa.

—Ya lo sé.. vos mismo me lo dijísteis.

—Es verdad... pero tengo la cabeza trastornada... ¡qué escándalo y qué
 dolor, Dios mio!.. y que la tenacidad de esos desdichados nos obligue á
 ver tales cosas...

—¡Ah! ¡la muerte de esa morisca... de esa Malicatulzarah..!

—¡La sabíais...!

—Yátor está cerca de Cádiar.

—¡Pero no sabreis...!

—Si, si; sé y me pesa, que su marido Adel, el tejedor, que estaba
 enfermo, ha muerto tambien: pero el anciano padre y los pequeñuelos
 huérfanos estan amparados.

—¡Por vos, siempre vos en todas partes donde hace falta la caridad!
 ¡Cuando digo que sois un santo!

—No soy santo, pero creo que entre estas gentes se adelanta mas con la
 blandura.

—¡Hum! dijo el beneficiado; son duros como rocas.

—Ya veis si yo he convertido gente.

—Dios os da la gracia.

—No, sino que obro de distinto modo que el inquisidor que ha venido á
 visitar á Cádiar... Me han dicho que ha obrado con muy poca caridad.

—Es un tanto duro el señor Molina de Medrano, pero muy religioso, eso
 sí... figuraos que aunque acababa de dejar el camino, no ha querido
 reposar ni comer hasta que se ha purificado la iglesia que habia quedado
 impura por la sangre que en ella se habia vertido. Por esa razon he
 venido mas tarde y os he hecho esperar... pero en cambio se ha labado el
 templo de su impureza, gracias á las ámplias facultades que trae el
 señor Molina de Medrano y podrá celebrarse en él la Pascua... de otro
 modo la iglesia hubiera estado impura algunos dias.

—¡Gracias á Dios! asi tendremos misa del gallo.

—A la que me alegraría mucho que asistieseis: celebrará el señor
 inquisidor Medrano: yo seré diácono y el licenciado Arias subdiácono:
 tendremos villancicos en que cantará con su hermosa voz... una dama que
 vos apreciais mucho, y otra señora que ha venido á su casa...

—Doña Isabel de Válor, ¿y la otra?

—Una gran señora.

—¡La princesa Angiolina Visconti..! Os prometo ir.

—Con vuestra noble hija.

—¿Conoceis vos á mi hija?

—No señor, pero he oido ponderar su virtud y su hermosura.

—Mi hija no está aquí en estos momentos.

—¡Qué desgracia!.. pero en fin, os tendremos á vos.

—Indudablemente: pero vamos á lo que importa.

—Si, á la conversion del Ferih de los Berchules.

—Pues no tenemos el gusto de bautizar á ese descreido.

—¡Cómo! ¿por qué?

—Porque mientras yo fuí á veros, el tal bandido se ha escapado.

—¡Cómo! ¿pues no estaba herido, y herido de peligro?

—Eso mismo me he dicho yo: no lo comprendo, pero lo cierto es que se ha
 escapado... yo lo he sentido mucho y vos, no debeis sentirlo menos.

—¡Oh! ¡siéntolo en el alma! ¡un miembro podrido que continúa separado
 del cuerpo de los fieles!

—Y aun por algo mas debeis sentirlo, señor beneficiado, porque segun
 creo, aunque vos me habeis guardado el secreto, Melik el Ferih, es padre
 de una morisca, de una Mariblanca que es vuestra ama.

—¡Ah! dijo el beneficiado no pudiendo evitar un estremecimiento: vos lo
 sabeis todo.

—¿No veis que busco al bien, y para practicarle tengo por todas partes
 gentes que se informan de todo?

—¡Ah! dijo el beneficiado que empezaba á sentir algun recelo.

—Por eso, porque lo sé todo, vuestra venida, á pesar de la fuga del
 Ferih, no es inutil. No os ireis sin bautizar una mora, y aun mas sin
 casar á una mora y á un cristiano, padres de la no bautizada.

—¿Y por qué no bautizar tambien á la madre?

—Por la sencilla razon de que, desde que nació la madre es cristiana.

—¡Ah! ¡una morisca!

—Algo mas que una morisca: una sultana.

—¡No os comprendo! dijo el beneficiado que se sentia mal, y que iba
 viendo transformarse en otro hombre distinto del que habia visto hasta
 entonces á Yaye.

—Pues es muy fácil de comprender: la dama á quien vais á casar es hija
 del emir de los Monfíes: en una palabra, es mi hija.

—¡Vos!.. exclamó el beneficiado y no pudo continuar.

Anudósele la voz en la garganta; se puso pálido como un cadáver, tembló,
 se anonadó; quedó tal como si la tremenda cabeza de Medusa, con toda su
 terrible virtud y sus sierpes ponzoñosas se hubiese presentado ante su
 vista.

—¡Qué os espanta! ¿no sois vos el que con tanta crueldad habeis
 martirizado á los pobres moriscos? ¿no sois vos el que habeis arrebatado
 los hijos á sus madres y los habeis enviado á los hospicios del rey?
 ¡Habeis tenido valor suficiente para remitir las súplicas desesperadas,
 las lágrimas, los gritos de angustia de las desdichadas á quienes
 arrebatabais los hijos de sus entrañas, y os falta delante de mí que
 ningun mal he de haceros, puesto que habeis venido bajo el seguro de mi
 palabra!

Tranquilizóse un tanto el eclesiástico.

—¿Pero quién habia de creer..? dijo: yo hubiera jurado...

—Que yo el don Alonso de Fuensalida á quien conociais, era el mayor
 cristiano del mundo...

—Vuestras obras... vuestra caridad...

—Si, es cierto: mi caridad hácia los mios, me ha obligado á presentarme
 ante vos encubierto con un nombre castellano, á captarme vuestra
 voluntad con donaciones hechas á vuestra iglesia, á fingirme
 catequizador de moriscos, cuando en verdad solo se bautizaban los
 infelices por sugestion mia, para evitar las crueldades que so pretesto
 de religion cometiais con ellos: si es cierto: mi caridad para con los
 moriscos ha sido grande, porque lo que he hecho en Cádiar lo he hecho
 tambien en las demás villas de las Alpujarras. Pero no hablemos mas de
 esto. Procurad tranquilizaros, porque os lo repito: aunque os encontrais
 entre monfíes, nada os acontecerá: por muy cruel y fanático que seais,
 aunque mereciéseis un terrible castigo, os he llamado yo, porque os
 necesito, y estais tan seguro como si os cobijara el trono del rey de
 España.

—¿Y para qué me necesitais, señor? dijo el beneficiado no bien repuesto
 á pesar de las tranquilizadoras palabras de Yaye, y tratándole con tanto
 respeto cuanto era su miedo.

—Ya os he dicho para lo que os necesito: para casar á mi hija y
 bautizar á mi nieta.

—Estoy dispuesto á obedeceros, señor.

—Con vos ha venido vuestro sacristan que se ha quedado fuera.

—Si señor.

—¿Sabe ese hombre á lo que venis?

—Le he dicho que se trataba de bautizar...

—Bien, por eso no quede, haremos una farsa; mandaré á uno de los mios
 que se meta en cama...

—Pero...

—¿Y qué os importa á vos pronunciar algunas palabras y verter una poca
 de agua sobre la cabeza de un hombre?

—Lo que yo temo, es que maese Barbillo que es muy ladino conozca que no
 se trata de un herido.

—Descuidad que la farsa se hará bien. Ahora vamos á otra cosa. Es
 necesario que la fecha de ese casamiento y de ese bautismo se anticipen.

—No os comprendo bien.

—Vais á comprender al momento.

Yaye sacó de su bolsillo una cartera, y de aquella cartera dos papeles
 doblados, y los presentó á Juan de Rivera.

Eran dos partidas de casamiento y de bautismo; la una estaba fechada en
 30 de setiembre de 1567, la otra nueve meses despues. Solo faltaba la
 firma del beneficiado.

—¿Pero no veis, dijo Juan de Ribera, que estas partidas no pueden
 constar en el libro de la parroquia ni con los folios que aquí tienen?

—Descuidad: el libro de la parroquia desaparecerá sin que os puedan
 hacer cargo. Ya comprendereis que tratándose de mi hija y de mi nieta,
 tengo un gran interés en que estas partidas no aparezcan falsas; á vos
 os interesa tambien porque... pienso demostraros mi agradecimiento de
 una manera digna de mí.

Y Yaye abrió un cajon de su mesa, y sacó de él uno trás otro,
 veinticinco columnas compuestas por veinticinco dorados doblones de á
 ocho cada uno.

—Si, si, es verdad: sois el mismo generoso señor de siempre, pero
 encuentro una dificultad.

—¿Cuál?

—¿De quién es hija la dama que se va á casar?

—Es hija mia.

—Aquí dice: la excelentísima señora doña Esperanza de Cárdenas, duquesa
 de la Jarilla, grande de España, hija del excelentísimo señor don Juan
 de Andrade, duque viudo de la Jarilla.

—Es que yo soy ese.

—¿Pero no sois entonces el emir de los monfíes?

—Tambien lo soy; para que os aclare mas dudas, preguntad al inquisidor
 Medrano, ya que le teneis en la villa, y aposentado en vuestra casa,
 quién es el duque viudo de la Jarilla: él me conoce bien.

—¡Ah!

—Lo que importa es que firmeis estos documentos, porque se va haciendo
 tarde, y teneis que volver antes de la noche á Cádiar.

Juan de Ribera firmó.

Yaye guardó de nuevo las dos partidas, y dijo:

—Vamos y terminemos. Casareis á mi hija, bautizareis á mi nieta, y
 despues haremos delante del sacristan la farsa del bautismo de
 Melik—el—Ferih, del padre de vuestra ama.

—Vamos á donde querais, señor.

Yaye y el beneficiado desaparecieron por una puerta.

Pasó una hora, y maese Barbillo fue llamado.

Atravesó la cámara acompañado de un lacayo y desapareció por otra
 puerta.

Media hora despues, el lacayo y Barbillo volvieron.

—Es mucha, mucha, la caridad cristiana de don Alonso, dijo con cierto
 intencionado sarcasmo Barbillo al atravesar la cámara: pero creo que ese
 buen Ferih no está tan gravemente herido como dicen. ¿Eh? ¿qué decís
 vos?

—Digo, contestó el lacayo, que no era otra cosa que un monfí, mirando
 fijamente á Barbillo, que jamás me entrometo en las cosas de mi señor.

Y salieron por otra puerta.

Apenas habian salido, cuando entraron de nuevo en la cámara Yaye y el
 beneficiado.

—Ya que habeis casado á mi hija, y bautizado á mi nieta, le dijo Yaye,
 cuidad de que nadie sepa lo que aquí ha sucedido. Mi hija debe aparecer
 casada en la fecha que consta en la partida de desposorios. Nadie ha
 asistido á la ceremonia, mas que mi familia: si esto se sabe... vos lo
 habreis dicho... y entonces...

—¡Oh! descuidad, descuidad, señor, contestó todo humilde el
 beneficiado.

—Y no os atrevais á nada cuando os veais libre y seguro en Cádiar,
 porque podria pesaros.

—¿Y cómo me habia yo de atrever, viviendo en las Alpujarras, á faltar á
 la voluntad de quien tan poderoso es en ellas?

—Y aun fuera de ellas. Mis monfíes estan en todas partes. Oid: en una
 ocasion, herido gravemente, caí en poder del Santo Oficio. La
 Inquisicion hubiera tenido un grande placer en quemarme vivo: pero no
 pudo. Mis monfíes me sacaron de la cárcel del Santo Oficio. Y esto
 sucedió en Madrid, delante del rey, como quien dice, y del inquisidor
 general. Guardaos, pues, si apreciais vuestra vida.

—¿Pero me prometeis, señor, que ningun peligro corro? los moriscos
 estan inquietos... esta mañana...

—Si; esta mañana se ha cometido un horrible crímen en vuestra
 iglesia... pero nada temais por ahora... mas adelante podrá
 suceder... para mas adelante, ya os habré procurado yo una buena
 prebenda.

—¡Una prebenda! ¡vos!

—Si por cierto. Si, yo quiero haceros obispo... yo moro, capitan de
 bandidos, como vosotros decís... sereis obispo.

—¡Ah, señor! exclamó el beneficiado, arrojándose casi á los piés de
 Yaye.

—Pero para que yo os favorezca, será necesario que os hagais merecedor
 de mis favores.

—Descuidad, callaré, os serviré, seré vuestro esclavo.

—Bien: obrando asi obrareis prudente: ahora idos: ya el sol desciende y
 es necesario que llegueis á Cádiar antes de la noche. Algunos de mis
 criados os acompañaran hasta la entrada del pueblo, id.

El beneficiado se dirigió á la puerta.

—Se os olvida eso, dijo Yaye, señalándole el dinero que estaba sobre la
 mesa.

El beneficiado, con vergüenza, no de recibir el dinero, sino por la
 manera con que lo recibia, guardó el oro en sus bolsillos.

Despues salió con Yaye que le precedia, con las muestras de la mayor
 distincion y amistad.

Poco despues, Yaye entró de nuevo en la cámara.

—Ha sido necesario, dijo, confiar á ese miserable, para que no hable
 una sola palabra: difundido este secreto, cualquiera que por casualidad
 escapase, podria llevarlo á oidos tales, que perjudicasen á mi hija!...
 ¡Mi hija! ¿puede hacer un padre mas sacrificios que los que yo he hecho
 por Amina?

Yaye se pasó la mano por la frente, como si hubiera querido arrancarse
 de ella una horrible pesadilla.

—¡Cúmplase la voluntad de Dios! exclamó.

Y luego dirigiéndose á una puerta, la abrió y llamó.

—¡Suleiman!

Presentóse el mismo monfí jóven que habia burlado un año antes en Madrid
 al inquisidor general.

—¿Qué me mandais, magnífico señor? dijo.

—¿Has mirado bien á ese clérigo? le preguntó.

—Le conocería aunque pasasen muchos años, y le viese entre mil.

—¿Y al que le acompañaba?

—Si señor.

—Es necesario que esos dos hombres mueran.

—Morirán, señor.

—Vete, y di á mi wazir Harum, que le espero.

Fuése Suleiman, y á poco entró Harum.

Yaye se encerró con él.

Capítulo XXII. Lo que hicieron contra el emir Aben—Aboo y Aben—Jahuar.

Aquella misma tarde, un jóven con un trage sumamente pintoresco, y con
 una escopeta al hombro, atravesaba por el áspero desfiladero de una
 montaña próxima á Cádiar.

El trage de este jóven, consistia en un gorro ó bonete de granada, una
 chaquetilla de colores vivos, y adornada con alhamares y bordados de
 plata; una camisa sin cuello, bajo una chupa del mismo color que la
 chaqueta (jaqueta la llamaban los moros); una faja de seda sobre la
 chupa, y unos calzones anchos, cortos hasta la rodilla, abiertos por
 abajo, cuadrados en su abertura, y en las piernas unos botines de grana
 bordados.

Llevaba ademas sobre la faja un cinto con dos bolsas, llenas la una de
 balas de hierro, y la otra de pólvora: en el cinto dos largos pedreñales
 ó pistoletes, y un puñal; pendiente del cinto con dos cordones de seda,
 un alfange berberisco, y sobre el hombro un albornoz de lana, listado á
 anchas franjas negras y blancas.

Este jóven era Aben—Aboo.

Con su bello trage morisco, su fisonomía se habia completado: era el
 infante de Granada, brabío y valiente, con el sello característico de su
 raza fijo en el semblante, y la expresion sombría y amenazadora del
 oprimido, que tras largos años de paciencia, se levanta ante su opresor.

Era á punto que el sol se ponia, el cielo hasta entonces limpio y
 despejado, empezaba á cargarse de oscuras nubes hácia el Norte, y allá
 entre los altos picos de Sierra Nevada se escuchaba rodar el trueno á lo
 lejos: frias ráfagas de viento pasaban silbando entre los brazos
 desnudos de las encinas y las peladas rocas, á las que se veia acudir
 las águilas para preservarse en su profundo nido de la tempestad.

Aben—Aboo siguió andando á gran paso.

El nublado siguió avanzando con extrañada rapidez, y al fin, al ponerse
 el sol, un tupido toldo de densas nubes cubrió las montañas.

Algunas gruesas gotas cayeron sobre las rocas.

Aben—Aboo entonces partió á la carrera.

Los que hayan viajado por las Alpujarras, y hayan tenido necesidad de
 atravesar una rambla para llegar al término de su viaje, comprenderán
 por qué Aben—Aboo, que tenia que atravesar la rambla de los Ciegos,
 corria.

A los que no conozcan aquel terreno, les diremos: que basta una lluvia
 de algunos minutos para que en aquel quebradísimo terreno, las
 innumerables vias de las vertientes de las montañas, conduzcan á la
 rambla que viene á ser un punto de reunion, un pequeño arroyo, y que
 juntos todos estos arroyos produzcan por su inconcebible número una
 corriente bastante considerable para que no pueda ser atravesada por un
 hombre.

Cuando la lluvia es fuerte y dura algunas horas, no es ya un rio
 invadeable, el que rueda por la rambla, sino un torrente monstruoso,
 atronador, que se extiende de monte á monte, que arrastra árboles y aun
 rocas: un alubion gigantesco que dura muchas horas despues de haber
 terminado la lluvia que lo produce, que va á aumentar alguno de los
 traidores rios de las Alpujarras, y que cuando se extingue deja sobre la
 rambla un fango arenoso, entre el cual, no es difícil encontrar reses
 muertas y aun cadáveres humanos.

Por eso corria Aben—Aboo.

La tormenta se le echaba encima, y la lluvia empezaba, lenta si, pero
 con indicios de aumentarse progresivamente hasta convertirse en un
 furioso aguacero.

Saltaba el jóven como un gamo de roca en roca, y al fin vió una ancha
 abertura practicada entre dos rocas gigantes, por la cual se veia un
 plano ancho, pendiente, de arena blanca y brillante.

Tan blanca era esta arena, que cuando reverberaba en ella el sol,
 ofendia la vista, por cuya razon la habian llamado la rambla de los
 Ciegos.

Entre estas dos altísimas y cortadas rocas, habia un hombre cubierto en
 otro albornoz rayado, que al saltar junto á él Aben—Aboo, desde una
 breña, retrocedió un paso y preparó su escopeta, exclamando con acento
 enérgico:

—¡Párate! ¡la señal!

—¡Granada y los monfíes! contestó Aben—Aboo.

—¡Ah! ¿eres tú sobrino? dijo el que esperaba, y dejó caer el embozo de
 su albornoz.

Era Aben—Jahuar—el—Zaquer.

—¿Y nuestra gente? dijo Aben—Aboo.

—Estan mas abajo.

—Está con ellos Abd—el—Melik—el—Ferih.

—No; pero ya hemos quedado de acuerdo: nuestra gente se compone de
 veinte de los mios.

—¡No son monfíes!

—No; son moriscos y cristianos renegados por delitos, gente dura y
 braba, que yo estoy reclutando hace tiempo, y cuyo número aumento con
 todo hombre á proporcion que se me viene á las manos.

—¿Y sabe el emir que vos teneis esa gente?

—Si lo sabe yo no se lo he dicho.

—¿Y entonces quien paga á esa gente?

—Los moriscos de Granada y de la Vega.

—¡Ah! ¿y cuántos son?

—Unos trescientos que podran servirnos de mucho para nuestros asuntos
 particulares.

—¿Y para qué habeis traido con vos esos veinte hombres?

—Atravesemos la rambla, sobrino, que la noche y la lluvia se nos vienen
 encima por fortuna nuestra, y sabrás para lo que he traido conmigo á esa
 gente.

Y Aben—Jahuar tomó á buen paso hácia las quebraduras del frente seguido
 de Aben—Aboo.

Cuando hubieron atravesado la rambla, subido un áspero repecho, y
 penetrado en las quebraduras que habia indicado el tio al sobrino, se
 encontraron en un terreno extremadamente brabío, oculto bajo el saliente
 de una roca.

—¿Ves la Muela del Lobo, sobrino? dijo Aben—Jahuar, señalando una alta
 roca que se veia á lo lejos hácia el Sur, al pié de una montaña.

—Si por cierto.

—¿Ves al pié de la Muela una huerta, y en medio de la huerta una casa?

—Sí.

—¿Y alcanzas á percibir á la poca luz que tenemos, lo que pasa delante
 de aquella casa?

—Tengo muy buena vista, tio: delante de aquella casa hay tres literas,
 seis caballos y algunas acémilas que estan cargando con maletas y
 cofres. Eso indica que la gente que vive en aquella casa, ha olido la
 tempestad de sangre que se prepara, y huye antes de que se le eche
 encima. Algunos perros cristianos que piensan ponerse en salvo antes de
 que arrecie el peligro.

—¡Bah! en aquella casa hay cristianos y monfíes.

—¡Cristianos y monfíes!

—Si por cierto: voy á decirte el nombre de los cristianos: primeramente
 la excelentísima señora duquesa de la Jarilla, doña Esperanza de
 Cárdenas, ó sino la conoces por ese nombre, la sultana Amina.

—¡La sultana Amina! exclamó estremeciéndose Aben—Aboo.

—Déjame que continúe mi lista de cristianos: el antes solamente marqués
 de la Guardia, y hoy duque de la Jarilla por su casamiento con la
 sultana, don Juan Coloma.

—¡Ah! ¡mi amigo el marqués! exclamó con un sarcasmo amenazador el
 jóven.

—Ademas, doña Estrella Coloma y Cárdenas, hija de los excelentísimos
 duques de la Jarilla.

—¡Su hija!

—Item: la nodriza de doña Estrella y dos criadas: Calpuc, el indiano,
 abuelo de doña Esperanza, y bisabuelo de doña Estrella; don César de
 Arévalo, tio del marqués de la Guardia, ó mejor dicho del duque de la
 Jarilla, y por último Peralvillo, lacayo del duque.

—Y sin duda allí estará tambien...

—Sí, voy á decirte los monfíes que estan en esa casa: primero el
 magnífico emir de los monfíes nuestro pariente: luego Harum—el—Geniz, su
 wazir, Suleiman, su walí, y como hasta cincuenta monfíes.

—¿Pero á dónde es ese viaje?

—No sé tanto; solo sé que podrá suceder muy bien si tienes valor que
 hagamos un buen negocio.

—Tio... jugamos el todo por el todo.

—Y á qué nos habíamos de haber puesto estos vestidos berberiscos
 nosotros y nuestra gente, á qué traer antifaces rojos sino para no ser
 conocidos. Sígueme sobrino, y confia en mí y en el diablo que nos dará
 buena suerte.

Aben—Jahuar y Aben—Aboo siguieron las breñas adelante, descendieron á
 unas ásperas quebraduras y al entrar en ellas, Aben—Jahuar gritó
 ténuemente como un cuclillo.

En el acto respondió otro grito semejante, y otro y otro.

—Ahí estan, dijo Aben—Jahuar.

—¿Quién?

—Los mios.

—Pues os juro que hubiera pasado junto á ellos sin notarlos, dijo
 Aben—Aboo.

—Eso prueba, cuando han podido engañarte á tí, que eres astuto y
 experimentado como el monfí mas viejo, que engañaran tambien á los
 monfíes. Ahora, ocultémonos tambien nosotros, y guardemos el mas
 profundo silencio.

Tio y sobrino se perdieron entre un jaral.

Junto al sitio en que toda esta gente estaba oculta, habia un estrecho
 desfiladero, y en él una senda escabrosa.

El desfiladero estaba desierto.

Nadie tampoco hubiera sospechado que junto á él habia gente oculta.

Pasó algun tiempo; empezó al fin á llover con mas fuerza, y en el
 momento en que arreciaba la lluvia, se oyeron resonar pasos de
 cabalgaduras en la parte baja del pedregoso sendero, y voces de hombres
 que hablaban descuidadamente.

—Aquijad, aquijad, decia una voz robusta; marchad de prisa, la lluvia
 arrecia, y mucho será que podamos pasar la rambla de los Ciegos.

—Las mulas no pueden marchar mas deprisa, señor, contestó otra voz: nos
 vemos obligados á llevar las literas una detrás de la otra.

—Pues aprisa cuanto se pueda, dijo la voz que mandaba.

De repente se oyó un sordo mugido, indistinto y sordo primero, que fue
 creciendo y aumentándose hasta oirse perfectamente el bramido de las
 aguas que corrian á alguna distancia.

En aquel punto la lluvia caia á torrentes.

—¡La avenida en la rambla de los Ciegos! gritó una voz.

—Pues volved, volved atrás; gritó con energía la voz que antes habia
 mandado; dentro de poco tendremos por aquí otra avenida.

Apenas habia pronunciado aquella voz estas palabras, cuando sonó un
 tiro: luego otro y otro, sucediendo á esto el rumor de un reñido
 combate.

Veamos lo que era aquello.

Hemos dicho que la gente de Aben—Jahuar estaba oculta en unos arenales
 al lado de un pendiente desfiladero: á uno de sus lados se habian
 ocultado tambien Aben—Jahuar y Aben—Aboo.

Por aquel desfiladero habia aparecido una caravana, que aunque la noche
 habia cerrado anticipadamente á causa de la tempestad, se veia de tiempo
 en tiempo á la clara luz de los relámpagos.

Componian esta caravana cuatro monfíes; tras ellos tres literas, cada
 una de las cuales era llevada por dos mulas una delante y otra detrás, y
 cada una de estas mulas por un monfí. Luego á caballo, el marqués de la
 Guardia, Calpuc, el rey del desierto, don César de Arévalo, Peralvillo y
 Harum—el—Geniz: últimamente como hasta cuarenta monfíes.

En el momento en que, las literas pasaron del lugar donde estaban
 escondidos con su gente Aben—Jahuar y Aben—Aboo, sonaron los disparos
 que hemos dicho, y á poco se trabó un combate cuerpo á cuerpo entre los
 de Aben—Jahuar, y los del emir.

Las literas habian quedado cortadas y delante, y se oia la voz de Amina
 y las de sus doncellas que pedian socorro, y las imprecaciones en árabe
 de los monfíes que guiaban las literas.

Uno de los relámpagos iluminó la escena.

—¡Ah! exclamó con rabia Harum el Geniz que se batia como un lobo: ¡son
 corsarios berberiscos!

La estratagema de Aben—Jahuar, por lo que vemos, habia producido muy
 buen efecto.

De repente el pavor se apoderó de todos.

No era un enemigo humano el que les aterraba: eran los elementos:
 algunos pedazos de roca habian pasado zumbando por el desfiladero y por
 la parte alta se dejó oir un ronco mugido.

—¡La avenida! ¡la avenida! gritaron todos.

Y se arrojaron fuera del desfiladero.

No tardó mucho en dejarse ver el torrente que pasó brillando entre la
 oscuridad como una serpiente inmensa, blanquecina, puesta en fuga y cuya
 carrera fuera velocísima.

A la luz de los relámpagos vieron Harum, el marqués, y todos los demas,
 que los que creian berberiscos se perdian entre las breñas al otro lado
 del torrente que por efecto de la tempestad llenaba el desfiladero.

Por una casualidad no habia quedado entre ellos ni uno solo.

Faltaban los monfíes que precedian á las literas; los que las conducian
 y Amina, su hija, la nodriza y las doncellas de Amina que eran llevadas
 en las literas.

Al ver esto el marqués de la Guardia, que era valiente hasta la
 temeridad, antes de que nadie pudiese impedirlo, se arrojó con su
 caballo á la avenida, pretendiendo atravesarla.

Un grito de horror salió de todas las bocas.

El caballo y el ginete fueron arrebatados por la corriente.

—Pronto, pronto, á buscar el puente del salto del Gamo, gritó Harum:
 salvemos á la sultana: la sultana antes que todo.

—Es que, dijo un monfí viejo, no podremos llegar al salto del Gamo.

—Tienes razon Mahdar; el desfiladero del Fraile estaba invadeable:
 estamos encerrados, señores, añadió con desesperacion; estamos
 encerrados por la avenida entre una rambla y dos desfiladeros: ¡que se
 haga la voluntad de Dios!

—Dios ó el diablo nos han protegido, sobrino, decia Aben—Jahuar á
 Aben—Aboo, entrando con él en Cádiar, en el meson del Cojo, cubiertos
 con sus capas castellanas; la tormenta nos ha ayudado; de otro modo
 aunque sin duda hubieramos vencido, alguno de dos nuestros hubiera
 quedado en poder de ellos y era un mal cabo; ahora... ahora... no salen
 á bien librar hasta mañana de la prision en que los han puesto las
 aguas.

—Pero han sucedido horribles desgracias tio, dijo Aben—Aboo, cuyo
 semblante tenia una expresion ferozmente sombría.

—¿Y qué importa? ya no es un obstáculo á nuestros proyectos la hija del
 emir.

Y al decir estas palabras se entró con su sobrino en el aposento en que
 se habian encontrado aquella mañana.

Poco despues un hombre llamó recatadamente á la puerta, le abrieron y
 entró. Era el emir.

Capítulo XXIII. Cómo trataba Yaye á sus parientes.

Tendió á un tiempo las manos á Aben—Jahuar y Aben—Aboo y se las estrechó
 con fuerza.

—¡Oh! dijo sentándose. Estoy contento. Al fin he tomado una resolucion
 decisiva, he fijado la suerte de mi hija y me quedo libre para hacer con
 vosotros la guerra al cristiano.

—¡Qué habeis fijado la suerte de vuestra hija! primo, dijo Aben—Jahuar
 con las muestras del mas solícito interés.

—Sí, esta tarde se la he entregado á su marido. Era para mí un
 obstáculo inseparable; la acompaña su abuelo, y va bien escoltada. Es
 verdad que puede haberles cortado el camino la tormenta impidiéndoles
 pasar la rambla de los Ciegos, pero esto no es mas que algunas horas de
 detencion; remontaran la montaña y llegaran mañana á Motril, donde en
 una galeota mia se trasladaran á Venecia. Y estoy alegre, vive Dios, muy
 alegre. Era necesario decidirse, decidirse de todo punto. Pero tengo
 apetito. Manda, hijo mio que nos den de cenar.

Se levantó Aben—Aboo y salió.

—Tengo que hablarte primo, de un asunto, ó por mejor decir de dos
 asuntos importantísimos para los dos. No he querido decírtelo delante de
 nuestro sobrino.

—¿Tan de repente has pensado ese asunto?

—Si; cuando al fin he visto asegurada la suerte de Amina, me he
 encontrado otro hombre. Pienso abdicar...

—Abdicar... ¿y en qiuén?

—Aben—Aboo es muy brabo y los monfíes le aman...

—¡Cómo!

—Silencio, le siento acercarse... cuando hayamos cenado, yo me
 despediré, é iré á esperarte á la salida de la villa por la Caba—honda.

—Iré.

Aben—Aboo entró en aquel momento y á la primer mirada comprendió que
 habia pasado algo grave entre sus dos tios.

Sin embargo comprendió tambien que debia disimular.

—¿Conqué mi prima, dijo, se va á Venecia? ¡Y yo que contaba al menos
 con verla!

—¿Y qué habiamos de hacer aquí con ella una vez empeñada la guerra? No,
 no: era prudente ponerla fuera del incendio. Si Dios nos ayuda y
 triunfamos tiempo tendremos de verla.

El Cojo entró entonces con una verdadera cena de meson, pero era tal el
 apetito de los comensales, estaban todos tan contentos, cada cual por su
 causa, que devoraban un pésimo gigote y algunas aves, acompañadas de una
 liebre que por casualidad tenia cabeza.

Durante la cena y como estaban servidos por el Cojo y por su hija,
 alegre mocetona de veinte y cuatro años, la cena pasó con una
 conversacion indiferente.

—¿Qué diria la Inquisicion si nos viera comer carne la noche de
 navidad?, dijo el emir.

—¿Y si viera que esta carne nos la servia una mora de tan buena carne
 como Pascuala? dijo Aben—Jahuar.

—Vamos señor, siempre que hay gentes delante se estrella vuesamerced,
 contestó la muchacha.

—¡Cuándo digo yo que esta Pascuala acabará por arruinarme! dijo el
 Cojo.

—¿Pues qué hace la muchacha para ello? dijo Aben—Aboo.

—¡Bah! con esa cara de hereje que pone á los huéspedes... no hay
 ninguno que no se me haya quejado, sobre todo de la mala cama.

—Es que los tales huéspedes quieren á veces, que las camas sean tan
 completas... dijo la muchacha.

—Y no crean usamercedes que esto es por virtud; no señor; sino porque
 la tiene bebidos los sesos ese organista del diablo, que solo gana tres
 maravedises... que... que en fin, es un haragan, un desarrapado... lo
 que no impide que esta señora se pase las noches de claro en claro
 pelando la pava con él.

—¿Y qué tiene eso de malo?

Y asi mientras duró la cena, los tres personajes ocultaron su verdadero
 estado con conversaciones tales, como la de que acabamos de dar una
 muestra.

Acabada la cena, el emir se despidió de Aben—Jahuar y de Aben—Aboo.

—¡Que está tranquilo acerca de su hija! dijo sombriamente el jóven
 apenas se quedó solo con su tio.

—Afortunadamente, nadie nos ha conocido, ni los mismos que nos han
 ayudado saben lo que han hecho. El emir no puede hacernos cargo de nada.

—¿Y á dónde irá ahora?

—Es muy posible que vaya á ver á tu madre.

Ya sabemos que Aben—Jahuar sabia que Yaye no habia ido en busca de su
 hermana doña Isabel.

—¿A buscar á mi madre en una noche como esta?

—Pues esta noche mas que otra, debe el emir estar cuidadoso por mi
 hermana.

—Pero la tenacidad de ese hombre, cuando mi madre...

—¿Y qué quieres? asi son todos los enamorados.

—¡Pues juro á Dios...!

Aben—Aboo se detuvo, pero Aben—Jahuar adivinó el resto del juramento:
 Aben—Aboo se habia puesto de pié, y se arreglaba la capa y el talabarte.

—Mira lo que haces, sobrino, exclamó profundamente Aben—Jahuar: el emir
 es poderoso, y está acostumbrado á satisfacer sus empeños: prudencia,
 sobrino, prudencia, y no aventuremos en un minuto lo que tanta paciencia
 y tantos sacrificios nos ha costado.

—Tan prudente seré, dijo Aben—Aboo, que daré ocasion á que otros
 aprendan en mi prudencia.

Aben—Aboo que habia pronunciado estas palabras de una manera ambigua,
 cuya verdadera intencion no podia apreciarse bien, salió.

—¡Ah! dijo Aben—Jahuar: ¡quiere abdicar en Aben—Aboo! ¡si ese insensato
 llega á ser emir de los monfíes, todo está perdido para mí! los monfíes
 conocen su ferocidad y le aprecian: le servirian á ciegas, y correrian
 tras él, aunque los llevase á arrojarse de cabeza á un volcan. Pero
 aunque sois astuto y feroz, señor sobrino, yo os llevo la delantera, y
 nos veremos, vive Dios, ¡nos veremos!¡vos, el emir y yo...! ¡Ah! ¡ah! yo
 os juro amigo mio, que no habeis de ver la verdad hasta que esa verdad
 os espante.

Despues llamó, pagó la cuenta que le ajustó el Cojo por los dedos, y se
 fué á encontrar al emir.

Hallóle en la parte baja del pueblo junto á las tapias.

—Empezaba á impacientarme, le dijo.

—He tenido que engañar á Aben—Aboo para separarme de él.

—¿Y sospecha algo?

—Nada: solo espera con impaciencia que llegue la hora.

—Poco tardará en sonar, ya son las nueve. Entre tanto podemos hablar
 nosotros, y ponernos de acuerdo.

—¿Pues qué estamos discordes?

—Si; y este es un mal presagio.

—¿Y en qué consiste esa discordancia?

—En que todos teneis ambicion, y vuestras ambiciones encontradas, seran
 la causa de nuestra ruina.

—¿Y nada dices de tu propia ambicion?

—Yo la he perdido: todo me ha salido mal: en todos mis afectos, en
 todos mis deseos, en todas mis esperanzas, estoy ya contrariado: ya no
 soy el hombre que luchaba con toda su inteligencia, con todas sus
 fuerzas: soy un vencido que se rinde.

—¡Un vencido!...

—Sí vencido por su suerte.

—Desmayas en los momentos en que mas necesitamos de tu ayuda.

—No por cierto: yo os doy todo lo que tengo: mi ejército, mis tesoros,
 mi espada. ¿Quereis mas?

—Pero esa abdicacion...

—Es necesaria. Aben—Aboo está descontento: Aben—Humeya le mira con
 recelo: señor es uno, vasallo el otro: ni Aben—Aboo serviria bien á
 Aben—Humeya, ni Aben Humeya confiará en Aben—Aboo. Por el contrario,
 siendo Aben—Aboo emir de los monfíes, se encontraran igualmente
 poderosos...

—Aben—Aboo pesará sobre Aben—Humeya.

—Pero aun vivimos nosotros: nosotros mas experimentados que ellos:
 nosotros que tenemos una poderosa influencia, tú sobre los moriscos, yo
 sobre los monfíes: nosotros que podemos enlazarnos á ellos por sagrados
 vínculos.

—¡Cómo!

—Tu amas á tu cuñada doña Elvira, dijo Yaye.

—Es verdad, contestó con voz cavernosa Aben—Jahuar.

—Yo amo... cada dia con mas fuerza, cada dia con mas desesperación, á
 tu hermana doña Isabel.

—¿Por qué no la amaste del mismo modo hace veintidós años? entonces
 Aben—Aboo sería tu hijo...

—¡Ah! exclamó Yaye: olvidemos lo pasado y pensemos solo en el presente:
 estoy irrevocablemente decidido á lo que te he propuesto.

—No creo realizable tu proyecto mas que en lo relativo á la abdicacion
 en Aben—Aboo: por lo demás, ni mi hermana se casará contigo, ni conmigo
 mi cuñada doña Elvira; ademas, y seamos francos... doña Elvira te ama,
 Yaye.

—¡Oh! ¿quién te ha dicho eso?

—¿No crees que los zelos son muy perspicaces?

—Los zelos mienten, ó por mejor decir, los zelos se engañan. Doña
 Elvira no ama á nadie, á nadie mas que á su hijo: por eso, encontrando
 solo un hombre ante el porvenir de su hijo, siendo ese hombre yo,
 pretende inhabilitarme, apoderarse de mí, matarme, en una palabra; Doña
 Elvira, primo, me aborrece, y por que me aborrece, me cerca de
 asechanzas, me ataca con todas sus armas, con su astucia, con un amor
 fingido, con un empeño tenaz. Cuando vea que yo abdico en Aben—Aboo...
 que me caso con tu hermana, doña Elvira se casará contigo, para
 contrabalancear el poder de Aben—Aboo: no lo dudes Aben—Jahuar: doña
 Elvira solo ama á su hijo Aben—Humeya.

Quedóse profundamente pensativo Aben—Jahuar.

—¿Y qué hemos de hacer? dijo.

—¿Consientes en que pongamos por obra mis proyectos?

—¿Y tú estás seguro de que doña Elvira querrá casarse conmigo?

—Sí, en el momento en que yo me case con tu hermana doña Isabel.

—Pero es necesario empezar á obrar al momento.

—Es necesario que vayamos á casa de tu hermana.

—¡Ah!

—Tú hablarás á Aben—Aboo; le participarás mi resolucion, y le
 prepararás para que desde esta noche empiece á obrar como corresponde á
 su nuevo estado: yo entre tanto hablaré á tu hermana.

—Quiera Dios, dijo Aben—Jahuar que saques de ella tan buen partido como
 yo espero sacar de Aben—Aboo.

Y tomando por fuera de las tapias arriba, se encaminó con Yaye á la
 atalaya donde vivia Aben—Aboo.

Capítulo XXIV. De cómo se encontraron reunidas de una manera extraña, personas que
 se creian muy separadas.

En una habitacion completamente blanca, con el pavimento cubierto de una
 estera de esparto, desnudas las paredes y con techo de bovedillas y
 adornada con algunos muebles modestos, al lado de una chimenea
 encendida, habia dos mujeres.

Era la una doña Isabel de Córdoba y de Válor: la otra Angiolina
 Visconti.

Doña Isabel, si bien contaba ya cuarenta años, estaba en el esplendor de
 su hermosura: no de esa hermosura brillante, vaporosa, delicada,
 esmaltada, por decirlo así, de la jóven, de la adolescente casi, sino
 en esa fuerte y brillante hermosura de la mujer, en que hay un exceso de
 vida y de pasion, en que se mira con dolor el pasado, y se espera con
 temor ó al menos con una dolorosa resignacion la metamorfosis de la
 mujer, en que se marchitan las mejillas, en que aparecen las canas y las
 arrugas, en que las formas mas hermosas se deprimen, en que la mirada se
 apaga, en que los cabellos se disminuyen, se aclaran, se retiran de la
 frente, ó por mejor decir, la ensanchan: doña Isabel no tenia ya la
 belleza de la esbeltez, pero tenia en cambio, la magestad y la incitante
 hermosura de la matrona: habia engruesado, pero sin perder la belleza de
 sus formas; su pecho se habia levantado, pero sin perder su aspecto puro
 y virginal; doña Isabel habia crecido en vida y en hermosura y no habia
 perdido nada de su pureza: el sufrimiento agudo de un amor contrariado,
 de una vida robada á la felicidad, habia impreso, fijado sobre su
 semblante, la expresion del sufrimiento, pero de un sufrimiento valiente
 y resignado, y esta expresion daba á su hermosísimo semblante, á su
 ardiente mirada, un resplandor sublime, por decirlo así, casi divino:
 doña Isabel era á los cuarenta años, una de esas mujeres que hacen
 bendecir á Dios que las ha criado, que inspiran un amor exento de
 competencias de todo género, que absorven completamente la vida y el
 alma de un hombre.

Sin embargo, en los veintidos años que habian pasado desde la muerte de
 Miguel Lopez, se habia visto libre de pretensiones, exceptuando las de
 Yaye.

¿En qué podia consistir esto, tratándose de una mujer tan hermosa y tan
 pura?

Consistia en que en Cádiar no la conocia nadie mas que los parientes
 próximos de su hijo, su confesor y un escaso número de mujeres.

Estas en verdad habian ponderado su hermosura: pero doña Isabel no salia
 de su casa sino para ir á misa (eso todos los dias), y en esta sola
 ocasion se cubria de tal modo el rostro con el manto, que solo podia
 apreciarse lo airoso de su andar, lo gentil de su conjunto, y ese
 perfume particular que deja tras si toda mujer hermosa.

Su casa, encerrada dentro de una tapia y situada en una altura, estaba
 libre de miradas curiosas, y en ella no penetraba nadie, mas que, como
 hemos dicho los parientes, y estos viejos unos, ó casados los otros, y
 algunas mujeres.

La hermosura pues, de doña Isabel, solo se conocia de fama.

Pero lo repetimos: era esta tal, que á pesar de ser hermosísima
 Angiolina, se encontraba como empalidecida, como borrada, como
 vulgarizada, al lado de doña Isabel.

Encontrábanse las dos, en el momento en que las presentamos de nuevo en
 escena, en esa disposicion de ánimo en que se piensa mucho y se habla
 muy poco.

Ademas, la situacion en que se encontraban colocadas la una respecto á
 la otra, era tirante y difícil: vivian juntas y apenas se conocian: al
 llevar Aben—Aboo á Angiolina de Granada, habia dicho á su madre:

—Esta dama es una noble viuda á quien amo, y que se encuentra sola en
 el mundo: sino fuera la persona que es, pudiera haberme recibido en su
 casa, como otras tantas; pero esto no era conveniente ni decoroso, ni
 para ella ni para mí: he contado, pues, con que vos la servireis de
 madre hasta el dia en que pueda llamarse vuestra hija.

Doña Isabel tendió la mano á la aventurera que su hijo la presentaba, la
 admitió en su casa, la llamo su parienta para salvar las apariencias, y
 nada la preguntó ni nada la dijo Angiolina.

La dulzura y la virtud, y la magnífica belleza de doña Isabel, empezaron
 á dominar á la veneciana, que se sintió arrastrada hácia ella. Angiolina
 por su parte, que era una mujer digna y noble cuando no se trataba de su
 empeño por el marqués de la Guardia, empezaba tambien á hacerse lugar en
 el corazon de doña Isabel.

Esta no sabia quién era: pero aquella mañana en el exámen, delante de la
 Inquisicion, se habia llamado Angiolina princesa.

Doña Isabel no habia podido olvidar aquella revelacion: ni que el
 inquisidor habia tratado á Angiolina como una conocida antigua, ni la
 turbacion y la vacilacion de Angiolina al reconocer al inquisidor.
 Cuando doña Isabel dejaba de pensar en esto, se la venia á la memoria la
 terrible muerte de Malicatulzarah, con sus horribles detalles, con toda
 su aguda pasion, y entonces los ojos de doña Isabel se llenaban de
 lágrimas, y su corazón se levantaba á Dios rogando por aquellos
 desventurados.

Por esta razon estaba tan profundamente pensativa doña Isabel.

El haberse visto reconocida por Molina de Medrano cuando menos lo
 esperaba; el haber visto aquella mañana desde la atalaya entre las
 breñas y á lo lejos á Laurenti y á Cisneros, y el recuerdo de la
 sangrienta escena de la iglesia, tenian tambien profundamente pensativa
 á Angiolina.

Dieron las ánimas, y doña Isabel las rezó.

Contestóla Angiolina, y por esta razon se cruzaron entre ellas algunas
 palabras.

—Cómo zumba el viento en la chimenea, dijo doña Isabel arreglando los
 tizones.

—Todo es hoy lúgubre, contestó Angiolina.

—¿Y mi hijo? ¿dónde estará mi Diego? añadió doña Isabel: otras noches
 ha venido mas temprano.

—Aquí estoy madre, dijo la voz de Aben—Aboo á la puerta.

Y el jóven adelantó, se quitó la gorra, la capa y el talabarte, y se
 sentó delante del fuego entre las dos mujeres.

—No es prudente andar á deshora por la calle cuando tenemos el pueblo
 lleno de soldados, y cuando la Inquisicion hace su visita, dijo doña
 Isabel: recelan demasiado de nosotros, y es peligroso...

—Pues ved ahí, madre mia, dijo Aben—Aboo: yo quisiera que hubiese cien
 veces mas soldados y mil veces mas inquisidores en el pueblo.

Palideció doña Isabel al escuchar la ronca y amenazadora voz de su hijo
 y no contestó.

Angiolina miró de una manera profunda al jóven.

Su semblante estaba terriblemente contraido, ceñudo.

—Supongo, dijo doña Isabel, que nos acompañarás á la misa del gallo.

—Cabalmente he venido á deciros que no ireis.

—¿Que no iremos? exclamó doña Isabel: ¿y por qué?

—Porque no debeis ir.

—¡Que no debemos ir! explícate por Dios, Diego.

—Ha llegado la hora, replicó el jóven.

—¿La hora de qué?

—Esta mañana se ha vertido en la iglesia sangre inocente.

—¡Ah! exclamaron las dos mujeres.

—Esta noche se verterá en la misma iglesia sangre de infames.

—Pero tú no la verterás, Diego, hijo mio; exclamó toda asustada doña
 Isabel: el crímen ageno no autoriza el crímen propio; tú te harás ageno
 á esos crímenes.

—¿Crímenes llamais á la venganza de un pueblo oprimido?

—Dios toma á su cargo las lágrimas y la sangre de los que sufren.

—No queremos esperar tanto.

—Pero no meditas que una vez dado un paso...

—Se dan diez, ciento, mil... en buen hora: yo daré el primero sin
 vacilar.

—No, tú no darás ninguno.

—He jurado beber la sangre de ese infame inquisidor y la beberé, madre.

—Pero te perderás, y perderás á los tuyos.

—¿Temeis que alguien perezca en esa lucha, señora? dijo con acento de
 reconvencion Aben—Aboo.

—Temo que perezcas tú, contestó con dignidad doña Isabel que habia
 comprendido la intencion de su hijo.

—¿Y no temeis por nadie mas?

—Temo por todos, por todos, Diego, ¿lo entiendes?

—Yo creia que antes que por mí temblabais por...

—¿Por quién? preguntó con tal altivez doña Isabel que Aben—Aboo á su
 despecho se vió obligado á bajar los ojos.

En aquel momento y cortando la conversacion que empezaba á hacerse
 difícil, se abrió la puerta y apareció en ella Alí, el esclavo de
 Aben—Aboo.

—Señora, dijo; vuestro hermano don Fernando, que viene con otro
 caballero, desea veros.

—Dí á mi tio, contestó Aben—Aboo, que pase á mi habitacion.

—No, no, dijo doña Isabel: díle que entre aquí.

El esclavo salió.

—Acaso mi tio me busca á mí, no á vos, señora.

—Tu tio, dijo á la puerta Aben—Jahuar, os busca á todos; pasad, primo,
 pasad; hermana, te traigo un antiguo conocido.

Y adelantaba llevando de la mano á Yaye que temblaba como un niño.

Todos se pusieron de pié.

Aben—Aboo miró con recelo á su tio: doña Isabel fijó una mirada atónita,
 vaga, indescribible en Yaye, y Angiolina al ver al emir se puso
 sumamente pálida.

—¿Qué es esto, dijo Aben—Aboo? pues no me habiais dicho...

—Indudablemente te he dicho mucho y aun tengo mas que decirte.

—Si, dijo Yaye; vuestro tio tiene que deciros de mi parte graves cosas;
 seguidle, Aben—Aboo; yo tambien tengo que tratar con vuestra madre
 gravísimos asuntos.

—Aben—Aboo vaciló un momento, y luego dijo:

—Veamos lo que teneis que decirme, tio don Fernando; os dejo con mi
 madre, tio don Juan: oid vos señora á ese mi tio que se queda con vos,
 como yo voy á oir á este con quien me voy.

Y salió con Aben—Jahuar.

—Permitidme, dijo Angiolina; vais á hablar de graves negocios y...

—No, no; quedaos doña Angélica, dijo con precipitacion doña Isabel.

—La princesa Angiolina Visconti, mi antigua amiga, dijo Yaye con acento
 natural, dulce, casi cariñoso, dice bien; tenemos que tratar gravísimos
 asuntos, prima, y necesitamos tratarlos á solas. Venid, princesa, venid
 y perdonadme, pero graves razones me disculpan.

—¡Oh! siempre estais para mí perdonado, dijo Angiolina, y aceptando la
 mano de Yaye se dejó conducir á una puerta inmediata.

Doña Isabel habia quedado de pié y temblando junto á la chimenea.

Su mirada estaba fija en Yaye de una manera lúcida, ardiente, medrosa,
 enamorada.

Yaye se conservaba tan hermoso como ella se habia conservado.

Yaye cerró las dos puertas de la habitacion.

—¡Oh, no! exclamó doña Isabel; pueden venir, encontrar las puertas
 cerradas.

—Nadie vendrá, dijo Yaye: tu hermano tiene que hablar mucho en mi
 nombre á nuestro hijo.

—¡Ah! exclamó doña Isabel cubriéndose el rostro con las manos.

Yaye se acercó y apartó las manos del rostro de doña Isabel.

Esta le miró frente á frente.

Sus ojos parecian absorver á Yaye.

—¡Oh Dios mio! ¡mas hermosa que hace veinte y dos años!

Doña Isabel bajó los ojos y calló.

—¡Veinte y dos años sin vernos! continuó Yaye: ¡veinte y dos años
 amándonos de una manera desesperada!

—¡Ah! ¡no, no, yo no! exclamó doña Isabel.

—Si, me amas, tus ojos me lo dicen, me lo dicen tus manos que tiemblan
 entre las mias, me lo dice tu alma, Isabel, esposa mia.

Y en un momento de fascinacion aquellos dos semblantes se unieron,
 aquellas dos bocas se besaron.

Doña Isabel exhaló un grito ahogado, se retiró bruscamente de Yaye, se
 desasió de él y le dijo trémula y conmovida:

—Vete.

—¡Que me vaya!

—Si, vete: vete y déjame con mi pobre amor sin esperanza, resignado,
 sufrido; vete, y no me atormentes, porque me atormentarias en vano,
 Yaye. Lo que Dios quiso que fuera, fue: me has hecho avergonzarme ante
 mí misma; no me hagas que me avergüence ante Dios; vete, Yaye, vete:
 sabes que te amo, que te amo como el primer dia en que te confesé mi
 amor, pero... Dios no quiere que pasemos de ahí; vete, Yaye, y déjame en
 mi triste paz.

—Los dos somos viudos, dijo Yaye.

—Pluguiera á Dios que no lo fuésemos, repuso doña Isabel.

Ennegrecióse el semblante del emir.

—¿Habré yo vivido soñando? dijo.

—Sí, contestó doña Isabel; toda tu vida ha sido un sueño, y un sueño
 horrible.

—Pero es que quiero despertar de ese sueño: es que quiero olvidar lo
 que por mí ha pasado: es que quiero volver á la vida, renacer
 transformado en otro hombre: es que desde hace algun tiempo, veo
 claramente que Dios aparta de mí su mano y maldice todas mis obras:
 ¿será tambien que Dios haya maldecido mi sincero amor, la luz que
 continuamente ha alumbrado mi existencia? ¿será que trás tantos años de
 esperar y de sufrir, haya tambien de renunciar á tí, á tí á quien he
 buscado en vano, á tí á quien adoro y á quien me amparo perdida ya la
 esperanza de todo?

—¿Y la patria á quien me sacrificaste, Yaye?

—¡La patria! ¡la patria! exclamó con sordo acento el emir; ¡no hay
 esperanza para la patria como no la hay para mí!

—Lo que habeis hecho vosotros los ambiciosos, dijo doña Isabel, ha sido
 mantener el descontento entre los moriscos; excitarlos á la rebelion, en
 vez de aconsejarles una sumision que hubiera hecho mas blando el yugo
 del conquistador. Pero los moriscos han resistido, excitados por
 vosotros, los que queriais ser á costa suya; se han rebelado una y cien
 veces, han resistido de todo punto la conversion, se han hecho temibles
 á fuerza, de indómitos, y solo han conseguido venir al punto de un
 rompimiento fatal: esta mañana, ¡oh Dios mio! ¡esta mañana he visto
 morir una familia delante de mis ojos! he visto el templo del señor
 manchado de sangre y... ¡te he acusado Yaye!

—¡Isabel! exclamó el emir.

—Sí; yo no puedo hacer otra cosa que acusarte. ¡Acuérdate!

—¡Isabel! repitió Yaye.

—¿Qué has hecho de tus hijos, emir de los monfíes? exclamó con acento
 solemne y doloroso doña Isabel.

—¡Oh! ¡calla! ¡calla! exclamó Yaye con terror: y luego añadió con voz
 sorda y reconcentrada: mis hijos estan malditos de Dios.

—¡Oh! ¡si! exclamó doña Isabel: malditos de Dios porque son hijos del
 adulterio.

—Pero ya te he dicho que mi vida ha sido un sueño horrible: que
 necesito tu amor para ahogar en él mis recuerdos... mis
 remordimientos... porque tengo remordimientos, Isabel... remordimientos
 crueles... y tú... tú eres la primera causa de esos remordimientos.

—¡Yo...!

—Si, tú, porque tú fuiste mi primera víctima.

A esta confesion tan franca, tan espontánea, la generosa doña Isabel no
 supo qué contestar.

—Cuando yo te conocí, continuó Yaye, alentado por el silencio de doña
 Isabel; cuando yo te conocí, abria mis alas al viento de la vida, volaba
 de frente, al sol, le miraba cara á cara, y en vez de deslumbrarme, me
 parecia el sol pequeño. Sin embargo, te amaba Isabel, te amaba: aun no
 se ha cerrado la dolorosa herida que abrió en mi alma nuestra
 separacion; solo la muerte de Miguel Lopez y la certeza de que no fuiste
 suya, pudo calmar la desesperada amargura que sintió mi alma al verte su
 esposa. Yo te necesitaba para llegar á mis sueños de gloria, como la
 nube fresca y olorosa que debia sustentarme en mi vuelo por el espacio.
 Durante veintidos años he estado pensando continuamente en tí;
 llorándote á mis solas, ó entregado al furor por no poseerte: durante
 veintidos años, me has esquivado, te has apartado de mí, y yo que
 siempre he estado á tu alrededor, no me he valido de los mil medios con
 que contaba para apoderarme de tí, porque no podia decirte: soy tuyo,
 enteramente tuyo: tú eres mi Dios y mi patria; mis altares y mi honra:
 tú lo eres todo para mí, noble y pura mujer engrandecida por el
 martirio.

Doña Isabel miraba fascinada á Yaye: podia decirse que su magnífica
 hermosura se habia transfigurado.

Yaye creia ver alrededor de su cabeza una aureola de luz.

La desdichada se habia apoyado desfallecida en el respaldo de su sillon,
 y miraba de hito en hito á Yaye.

Y un amor inmenso, sin reserva, apareció en su rostro en una explosion
 de felicidad; pero de repente, aquel hermoso semblante se nubló de nuevo
 bajo su pálida tristeza; el fuego divino de sus ojos se apagó bajo dos
 brillantes lágrimas, y oprimiéndose el pecho sobre el corazon, exclamó:

—¡Ya es tarde!

Yaye se estremeció.

Aquella terrible frase ¡ya es tarde! hacia mucho tiempo que se
 presentaba ante sus ojos saliendo al encuentro de todos sus proyectos.

—¡Tarde! ¡tarde aun para arrepentirse!

—Tu arrepentimiento no puede evitar las desgracias que nos amenazan,
 exclamó dolorosamente doña Isabel. ¿Qué vá á suceder en Cádiar esta
 noche?

Yaye se estremeció.

—Es necesario vengar á nuestro pueblo, dijo con voz ronca.

—Y para ello es necesario que se ensangrienten tus hijos, que se cubran
 de crímenes. Me destrozaste el corazon como amante, y ahora me le
 destrozas como madre. ¿Qué vá á ser de nuestro hijo, Yaye?

Y arrebatada por su pasion de madre, doña Isabel levantó la voz mas de
 lo que hubiera debido.

—¡Oh! ¡silencio! ¡silencio, imprudente! exclamó el emir palideciendo de
 una manera mortal: cuando yo entré aquí estaba contigo una mujer
 terrible, esa italiana, esa farsanta... nos hemos olvidado de todo al
 vernos solos, y no hemos cuidado de la seguridad de nuestra entrevista.

Y Yaye tomó una bujía y salió á una habitacion inmediata.

—Afortunadamente no habia nadie, dijo volviendo á entrar; he cerrado
 las puertas y podemos hablar sin temor: pero es necesario que nos
 decidamos pronto: tu hermano no podrá entretener por mucho tiempo á
 nuestro hijo: escúchame Isabel, y escúchame como quien vá á salvar ó á
 perder irremisiblemente á una criatura: estoy cansado de la vida: la
 fatalidad me ha convencido de que todo lo que haga para salvar á mi
 pueblo será inútil: antes de empezar la lucha estan divididos; tu
 hermano, mis hijos, todo morisco que vale algo, que puede algo quiere la
 corona: se levantan á un tiempo, pero con el odio en el corazon los unos
 para los otros: esto acabará mal: Selin II que podria ser para nosotros
 una poderosa ayuda, está demasiado entretenido con los venecianos, y
 nada hará por el momento: Felipe II sujeta á Flandes con el severísimo
 gobierno del duque de Alba, y los hugonotes estan acobardados en
 Francia: la reina Isabel de Inglaterra contemporiza y no he podido meter
 la rebeldía en Italia: todo nos sale mal. Desde hace año y medio, Dios
 se ha encargado de mostrarme palpablemente que yo seré el último emir,
 que nuestros hijos seran los últimos moros de España.

—Hace veintidos años, pensaba yo del mismo modo: veia á pesar de mi
 juventud, que la lucha de los moriscos contra el rey de España era una
 lucha insensata: veia con dolor á mis hermanos empeñados en esa
 lucha... pero ya no es tiempo de hablar de eso, aprovechemos el tiempo
 Yaye, porque es necesario que nuestra entrevista concluya pronto, porque
 sufro demasiado. ¿A qué has venido con mi hermano, amparándote de él?

—He venido á decirte: sé mi esposa.

—¿Y para qué se ha llevado mi hermano á nuestro hijo?

—Para que nuestro hijo sepa que yo le dejo mi herencia.

—¡Tú herencia!

—Sí; yo abdico en él mi dignidad de emir de los monfíes.

—¡Dios mio! ¡mi hijo rey de tus bandidos!

—Mis bandidos le haran mejor de lo que él seria sin ellos.

—Pero... en vez de evitar...

—Yo no puedo evitar nada. ¡Dios lo quiere! Aben—Aboo es ambicioso,
 Isabel.

—¡Oh Dios mio!

—Y no podrás acusarme de que yo he excitado su ambicion.

—¡Oh no!

—Los parientes de Miguel Lopez, su ascendencia, su nombre, todo le ha
 alentado para fundar esperanzas ambiciosas sobre la corona de Granada;
 ademas, Isabel, la fatalidad me hizo traer hace año y medio á las
 Alpujarras á mi hija Esperanza.

—¡Ah! ¡pobre niña! exclamó doña Isabel.

—La fatalidad ó mi ambicion, ó Satanás, han determinado su destino.
 Esperanza cayó entre los brazos de un castellano, y fue necesario
 ocultar su deshonra. Mi alcázar subterráneo la ahogaba: entonces y
 mientras le construia un pequeño palacio en Yátor, Esperanza salió á
 respirar el aire libre por las noches y por las mañanas.

—¡Ah! ¡la Dama blanca de la montaña!

—¿Quién fue el primero que pronunció este nombre? La fatalidad sin
 duda. No podia haberse elegido un nombre mas misterioso ni mas
 incitante. ¡La Dama blanca de la montaña! ¡la hermosísima Dama blanca! y
 como si la fatalidad no hubiera quedado satisfecha, extendió este nombre
 por todas las Alpujarras: le llevó á los oidos de todos los moriscos, y
 acreciendo la fatalidad, Aben—Humeya y Aben—Aboo, la buscaron, la vieron
 escondidos en las quebraduras y... se enamoraron de ella sin conocerla;
 de ella... de su hermana...

—¡Oh! ¡que horror!

—Luego sospecharon que era mi hija... despues esta sospecha se
 convirtió en certidumbre y entrambos me la pidieron por esposa.

—Dios te castiga de una manera tremenda Yaye, y el castigo de tu culpa
 recae sobre los que han tenido la desgracia de pertenecerte. Tú has
 condenado á tu amor y á tu familia: tú has hecho maldito á todo lo que
 has tocado con tu mano.

—Mi culpa ha sido haber amado á mi patria y habérselo sacrificado
 todo... mi culpa ha sido...

—Haber ambicionado lo imposible, haber mirado con desprecio la
 felicidad sencilla, humilde, pero tranquila, sin remordimientos. Has
 querido salvar á tu pueblo y le has perdido.

—Sea como quiera ya es tarde para volver atrás: vale mas morir
 luchando, que ser martirizados lentamente dia por dia, hora por hora,
 minuto por minuto: en el punto en que estan las cosas... y no nos
 engañemos, en el punto en que yo las encontré... la lucha la guerra, han
 sido y son la única, la última esperanza de nuestro pueblo. Nuestro hijo
 ha tenido la desgracia de nacer de tí...

—¡Ah! exclamó doña Isabel!

—Y acaso, si hubiera sido hijo de Miguel Lopez, si este hubiera vivido,
 fuera mas feroz, mas impetuoso. La sangre de los Válor que corre por sus
 venas es la que le da soberbia: si fuera hijo de otra mujer...

—¡Me acusas! es decir que yo no debí casarme...

—Acaso no: y si tu no te hubieras casado...

—Mi desesperacion al verme abandonada...

—¡Tu venganza!

—¡Ah Dios mio!...

—Dejemos, pues, las recriminaciones porque entrambos tenemos de qué
 acusarnos. Si tu no te hubieras casado, hubieras sido mi esposa:
 Aben—Humeya, mi otro hijo de la fatalidad, tú lo sabes bien Isabel, no
 existiria; no existiria mi otra hija Esperanza: nuestro hijo educado por
 mí, seria un caballero...

—¿Y qué no lo es?

Movió dolorosamente la cabeza Yaye.

—Mucho me temo dijo, de que Aben—Aboo no sea un infame.

—Le juzgas con demasiada ligereza.

—¡A qué ha traido esa comedianta de Granada! ¿sabes tú quien es esa
 comediante?

—Solo sé que es una ilustre dama viuda...

—Tu hijo afrenta á su madre permitiendo que se la engañe, que se la
 escarnezca: esa mujer es enemiga á muerte de mi hija, enemiga mia:
 Aben—Aboo, uniéndose á ella, se conjura contra mí que le he colmado de
 beneficios; acaso se apresta á ser el brazo de exterminio de esa mujer.

—¡No, no! ¡Dios no lo permitirá!

—Nuestros padres han cometido sin duda grandes pecados, porque estamos
 malditos de Dios.

—¿Has venido á acabarme de rasgar el corazon?

—Solo un medio de salvacion nos queda.

—¿Cuál?

—Sé mi esposa...

—Y siendo yo tu esposa...

—Cuando seas mi esposa, Aben—Aboo sabrá quien es su padre.

—¡Otro sacrificio..!

—Te lo pido por nuestro hijo...

—¡Pero si es ambicioso..!

—Cúrele yo del amor de su hermana, que ya sabré buscarle en Africa un
 reino donde mande á su placer.

—¡Ay! no tengo esperanza ninguna, Yaye.

—Ni amor tampoco.

—Amor si; y un amor desesperado: lo sabes: te lo escribí hace veintidos
 años: te amaré siempre, te dije entonces, y he cumplido mi juramento; yo
 te amo Yaye, ahora mas que entonces; con toda mi alma, con todo mi
 deseo, y me pareces mas hermoso y mas grande: pero en medio de los dos
 se levanta una sombra maldita.

—¿Piensas acaso que yo tuve alguna parte en el asesinato de Miguel
 Lopez?

—¡Ah, no! ¡no! ya lo sé: ya sé que eres inocente de aquel crímen: pero
 escucha: algunas noches estoy desvelada: mi cabeza revuelve sus
 recuerdos, y tu entre ellos te levantas diciéndome siempre yo te amo: te
 miro enamorado, anhelante, sufriendo por mí; y cuando voy á arrojarme en
 tus brazos me detiene una sombra horrible, la sombra de Miguel Lopez. Yo
 te amaba me dice: y tu amor me costó la vida: un hijo de otro lleva mi
 nombre: yo me vengaré en ese hijo de la afrenta que se me ha hecho: Yaye
 te ama, le amas tú, pero yo espíritu condenado vago en derredor de
 vosotros envidioso de vuestra felicidad... ¡oh! ¡yo estoy loca, Yaye!
 todo lo que pasa á mi alrededor me asusta; el mas leve ruido me
 estremece; creo que solo estoy segura á los piés del altar, á donde no
 se atreven á perseguirme esos recuerdos, ni ese horrible fantasma.

—Pues bien, dijo Yaye: vamos juntos al pié de ese altar arrodillémonos
 ante él, y levantémonos con las manos asidas, esposos.

—¿Y cómo vendrias tú ante el altar del Dios de los cristianos?

—Isabel, ¿creerás en lo inmenso de mi amor, cuando sepas que ese amor
 me ha convertido?

Doña Isabel lanzó un grito de alegría.

—¿Convertido tú?

—Mira:

Y Yaye se abrió el jubon, y mostró á doña Isabel el relicario con la
 imágen de la Vírgen, que ella le habia dado veintidos años antes,
 pendiente de su cuello.

—Pero este relicario quedó en poder de mi cuñada doña Elvira, dijo
 alentando apenas doña Isabel.

—Es verdad, pero yo se lo hice robar. ¿No sabes que mis monfíes entran
 en todas partes?

—Y la santa imágen de la Vírgen... ¡oh Dios mio!.. ¡y mi amor..! ¡no me
 engañes por Dios, Yaye!

—Mi hija Esperanza á quien amo con toda mi alma, es cristiana tambien
 como tú; el padre de doña Estrella, de la madre de Esperanza, el rey del
 desierto de Méjico, profesa tambien el cristianismo; rodeado de una
 familia de convertidos, he meditado mucho y me he convertido tambien.

Doña Isabel miró de una manera vaga, ansiosa, insensata á Yaye, y
 poniendo sus manos sobre sus hombros, le dijo con la voz desfallecida:

—Júrame que no mientes, Yaye: ¡júramelo!

—Te lo juro por el misterio de la Encarnacion del Verbo, contestó Yaye.

—¡Cristiano! ¡cristiano! exclamó estremecida de placer doña Isabel:
 pues bien: soy tuya, tuya: tu esposa, tu amante, tu esclava, lo que tú
 quieras que sea... ¡oh Dios mió! ¡Dios mio! ¡al fin has tenido compasión
 de mí!

Y doña Isabel se arrojó entre los brazos de Yaye, le estrechó en ellos,
 y rompió á llorar.

Yaye lloraba de placer.

—Serenémonos dijo: retirando suavemente á doña Isabel, y sentándola en
 un sillon. Es necesario evitar que nuestro hijo nos encuentre
 encerrados.

—Sí, si; es necesario, necesario de todo punto que... que nuestro
 hijo...

Y doña Isabel se detuvo.

—Para curarle de su ambicion, es necesario darle á probar algunos
 amargos desengaños: yo abdico en él: pero mi nombre y mi espada quedan
 al frente de los monfíes...

—¡Con que esa guerra es inevitable!

—Has olvidado ya la muerte de la desdichada Malicatulzarah.

—¡Oh miserables! exclamó con fiereza doña Isabel.

—¿Crees que los castellanos no son unos infames, á quienes si
 pudiéramos deberiamos exterminar?

—Harto se han ensangrentado con los pobres moriscos.

—Pues bien, Isabel, ha llegado el dia de la venganza: no podremos
 exterminar á todos los verdugos, pero gran parte de ellos caerán bajo
 nuestra espada... y... ¿quien sabe? Tu amor me engrandece, Isabel mia,
 el Dios misericordioso á quien adoro, me demostrará que me ha perdonado
 por tu amor, si me concede el triunfo...

—Y yo te aliento al combate: antes temblaba, temblaba por mi hijo...
 pero ahora... ahora que levantas tu corazon á Dios, ahora que solo
 desnudas tu espada para defender al débil y al oprimido, ahora Yaye,
 siento hervir en mis venas la sangre de mi raza: levántate, valiente
 mio, y extermina en nombre del Dios de la justicia á esos miserables
 asesinos de viejos, moribundos y mujeres: levántate con la espada de
 Dios en la mano, y cuenta con el aliento de tu esposa...

—Silencio, se acercan... por aquella otra puerta que no está cerrada,
 dijo Yaye.

En efecto, se oian pasos precipitados.

Levantóse el tapiz y apareció Aben—Aboo, adelantó, se detuvo, y fijó una
 mirada indescribible en Yaye y en su madre.

Tras él venia Aben—Jahuar.

—¿Es verdad lo que acaba de decirme mi tio, señor? dijo el jóven con la
 voz ronca.

—¿Y qué os ha dicho mi buen primo?

—Me ha dicho que mi madre y vos...

—Es verdad lo que mi hermano te ha dicho, hijo mio. Amo á nuestro
 pariente Sidy Yaye.

—¿Y os casais con él?

—Me caso.

—¿Y vos me dejais la dignidad de emir de los monfíes?

—Sí, porque os amo Aben—Aboo, porque quiero que no tengais zelos de
 vuestro primo Aben—Humeya.

—¿Es decir que vais á ser mi padre...?

—Si.

—¿Que levantaré vuestra bandera contra los castellanos?

—Si.

—Yo habia creido que todo esto era un sueño terrible, dijo con voz casi
 sepulcral Aben—Aboo.

—¡Te parece terrible mi casamiento con tu madre, mi abdicacion en tí de
 mi corona! dijo con extrañeza Yaye.

—¿Sabia esto mi tio Aben—Jahuar hace algun tiempo? dijo el jóven
 señalando con una mirada hosca al morisco.

—No lo ha sabido hasta esta noche.

—Madre, dijo el jóven acercándose á doña Isabel y asiéndola una mano;
 que Dios os haga feliz; señor, añadió asiendo otra mano de Yaye, os juro
 que muy pronto habeis de ver el buen uso que hago del poder que me dais.

—Tú serás sin embargo, mi hijo y mi vasallo, dijo Yaye.

—Lo seré, señor.

—Si cumples bien y fielmente, como lo espero, antes de mucho, tu madre
 y yo nos retiraremos á una vida oscura y pacífica.

—A donde quiera que vayais, allí irá con vosotros el corazon de vuestro
 hijo.

—Esta noche es la mas feliz de mi vida, dijo Yaye: mi hija sale de
 España con su esposo; una mujer digna del amor de un héroe, me da con su
 amor la paz de mi alma, y tú valiente hijo mio, aceptas mi espada, y te
 aprestas á un combate que ya no puede dilatarse: nuestro pariente el
 noble Aben—Jahuar nos ayuda con su valor y sus consejos, y Aben—Humeya
 verá con placer, que ya entre él y su valiente primo no existe motivo de
 rivalidad. Dios ha querido que llegue este fausto momento. Hagámonos,
 pues, dignos de él, aprovechando el tiempo en su servicio, Isabel:
 añadió volviéndose á ella: no salgais esta noche de vuestra casa: suceda
 lo que suceda, nada temais. Pero añadió en voz tan baja que solo doña
 Isabel pudo oirla; tened mucha cuenta con esa mujer, con esa italiana.

—Pero... murmuró doña Isabel.

—Os va en ello la honra y acaso la vida. Y luego añadió alto: mi
 valiente sobrino, mi noble primo: ya es tarde y sabeis que nos esperan.
 Adios Isabel, os repito que nada temais, y, sobre todo, no olvideis lo
 que os he encargado.

—Adios, señor, dijo doña Isabel: adios hermano, adios hijo mio.

Y al pronunciar estas últimas palabras, se arrojó sollozando en los
 brazos de Aben—Aboo.

—¡Oh madre mia! ¡madre mia! exclamó el jóven, ¡rogad á Dios!

Pronunció con tal acento Aben—Aboo sus últimas palabras, que doña
 Isabel, sin poderse explicar la causa de ello se estremeció.

Poco despues estaba sola, pensativa, pálida y llorosa al lado de la
 chimenea: una mujer de pié, inmóvil en una puerta, la observaba.

Era Angiolina.

—¡Con que Aben—Aboo es vuestro hijo! ¡con que tú no has tenido otro
 esposo que el emir! murmuraba la veneciana. ¡Ah! ¡ah! ¡mi venganza se va
 haciendo cada dia mas horrible!

Y dos gruesas lágrimas surcaron las mejíllas de aquella mujer singular.

Capítulo XXV. De qué modo satisfizo Mari—Blanca la honra de su padre.

Cádiar estaba en aquellos momentos completamente desierto.

Nevaba; la leve claridad emanada por el reflejo de la nieve, era la
 única luz dudosa y fantástica que determinaba de una manera vaga las
 formas en las estrechas pendientes y tortuosas calles.

Yaye, Aben—Jahuar y Aben—Aboo, se habian deslizado por fuera del pueblo
 á lo largo de las tapias, en direccion á la montaña.

Reinaban, pues, en la villa, una tranquilidad absoluta y un silencio
 profundo.

La oscuridad era tambien densa, modificada solo por el débil reflejo de
 la nieve.

En ninguna ventana, ni aun por los resquicios se veia luz, á excepcion
 de una casa, en la cual se veia un rojizo reflejo, tras las vidrieras de
 un balcon.

Aquella casa era la del beneficiado Juan de Ribera.

Ademas la puerta estaba abierta, y en el zaguan se veian dando guarda
 algunos soldados y dos alguaciles del Santo Oficio, lo que demostraba
 que el inquisidor Molina de Medrano se habia aposentado en casa del
 párroco.

Mariblanca, maese Barbillo y el niño de coro, estaban atareados en la
 cocina, cuidando de cazuelas y cacerolas, lo que demostraba tambien que
 el beneficiado por temor ó respeto á la Inquisicion, se habia propuesto
 obsequiar con una excelente cena de navidad al señor ministro de la
 Suprema, Molina de Medrano.

Maese Barbillo y Mariblanca estaban indudablemente en mala disposicion
 de ánimo, iban de acá para allá evitando tropezarse, no se miraban y se
 mostraban silenciosos y ceñudos.

Pero á primera vista se notaba que el ceño y el disgusto de Mariblanca,
 nada tenia que ver con maese Barbillo, á quien trataba con una
 indiferencia, y casi podriamos decir con un desprecio, irritante.

El aspecto sombrío de Mariblanca, era la causa del aspecto hosco de
 maese Barbillo.

Solo el niño de coro se mostraba indiferente, y dirigia la palabra ya al
 uno ya á la otra, sin obtener por contestacion mas que monosílabos.

Sin embargo, una observacion del niño de coro vino á dar lugar al
 diálogo siguiente:

—¿Sabeis señora Mariblanca, que esta Noche—Buena pasa lo que nunca ha
 pasado? dijo el niño de coro.

—¿Y qué pasa esta Noche—Buena que no ha pasado en otras, Cristovalillo?
 dijo Mariblanca mirando con recelo al muchacho.

—No andan mozos por las calles, respondió el niño.

—Nieva y hace frio, repuso Mariblanca.

—El año pasado nevaba mas y el frío no podia resistirse, y acuérdese
 vuesamerced, señora ama; á estas horas todo era cuadrillas de mozos, y
 habia un ruido de zambombas, rabeles y villancicos, que daba gozo.

—Tiene razon Cristobalillo, dijo el sacristan: esta noche parece Cádiar
 un cementerio.

—¿Qué entendeis vos de eso maese Barbillo? dijo con despego Mariblanca:
 si esta noche no rondan ni cantan, será porque no quieran, ó por que
 tienen miedo ó frio, y sobre todo, ¿qué se os da?

—Sin duda que habeis pisado alguna mala yerba, María; dijo maese
 Barbillo.

—Pudiera ser, contestó Mariblanca.

—Y tanto como que puede ser: y á propósito, ya que se os sacan algunas
 palabras del cuerpo: ¿qué diablos haciais en la cañada de San Juan esta
 tarde?

—¡Yo! contestó con precipitacion Mariblanca.

—No me querais negar que habeis ido á la cañada de San Juan: os he
 visto yo al pasar por el camino cuando iba á Yátor con el señor
 beneficiado.

—¿Quién ha traído los berros de la ensalada? dijo Mariblanca.

—Es verdad que en la cañada de San Juan hay muy buenos berros; pero
 tambien hay muy buenos hongos, de los que os habeis traido una cantìdad
 no pequeña.

—Os engañais; lo que yo he traido son setas.

—Os digo que son hongos, y os advierto que por lo que pueda suceder
 arrojeis al albañal esa cazuela de truchas que con los hongos habeis
 guisado.

—No la serviré á nadie, maese Barbillo, dijo Mariblanca; porque ese
 guiso de setas y truchas le he hecho yo para mí.

—¡Ah! eso es distinto: entonces si solo para vos lo habeis hecho, voy
 creyendo que seran buenas setas y no hongos, porque vos no querreis
 morir envenenada.

—¡Yo! ¡tan desesperada creeis que esté!

—No lo digo por tanto... pero hé aquí que son las once... Cristovalillo
 anda vete á vestir al señor beneficiado, que dentro de poco tendremos
 que ir á la iglesia á la misa del gallo.

Cristovalillo miró picarescamente al sacristan y al ama, y salió
 cantando un villancico.

Apenas se quedaron solos, cuando maese Barbillo tomó otro talante y se
 encaró con Mariblanca.

—¿Por qué estais tan mal carada y tan silenciosa? le dijo.

—¡Qué no puedo yo tener la cara que mejor me convenga! dijo Mariblanca.

—Creo que yo tengo derecho á preguntaros.

—¡Vos! ¿y quién os le ha dado?

—Tenemos tratado casarnos.

—¡Se tratan tantas cosas que no se cumplen!

—Señora Mariblanca; me parece que habeis variado mucho.

—¿Qué os he concedido otro dia mas de lo que os doy ahora?

—¡Ah! ¡ah! es verdad que hace mucho tiempo que me estais haciendo
 penar.

—Dejadme en paz, Barbillo, y no me canseis con vuestras quejas ni con
 vuestros zelos; ningun motivo os he dado; ningun favor os he hecho...

—Ya lo creo, como el licenciado tiene ojos de lince...

—Ya sabeis que el licenciado me importa tanto como vos: en una palabra,
 Barbillo: solo he querido á un hombre; solo he sido de un hombre, y es
 disparate pretender que sea de otro... lo entendeis... si no lo
 entendeis, bien claro os lo digo: acordaos de ello siempre, y no me
 fastidieis mas.

—¿Pero me habeis prometido?...

—Porque no me atosigueis continuamente.

—¿Es decir que no sereis mi mujer?...

—¡Yo!... ni de vos ni de nadie.

—Ya, ya lo creo; no habia querido deciros nada porque no me dijérais
 que era zeloso; pero se conoce que ha vuelto al pueblo el capitan Diego
 de Herrera.

—Y bien, para que no os coja de susto: sabed que me caso con el
 capitan.

—¡Que os casais!

—Si por cierto: por toda una eternidad.

—¡Ah! ¡ah! ¡con un miserable que os insultó!...

—Señor Barbillo, dijo á la puerta de la cocina el niño de coro.

—¿Qué diablos quieres? dijo Barbillo irritado por aquella intempestiva
 interrupcion.

—No soy yo quien quiere, sino el señor beneficiado. Me ha dicho que
 vayamos á la iglesia.

—¡Pero si acaban de dar las once!

—No importa: como oficia el señor inquisidor...

Maldijo Barbillo en su foro interno al inquisidor y al beneficiado, y
 empezó á quitarse su mandil de cocinero.

—¿Y vos no ireis á la misa del gallo? dijo á Mariblanca.

—Ya veis que tengo que acabar de arreglar la cena.

—Es verdad: como tenemos convidados...

—Señor Barbillo, dijo otra vez el niño de coro: que el señor
 beneficiado y el señor inquisidor van ya camino de la iglesia.

—¿Nos veremos luego Mariblanca? dijo el sacristan.

—Ciertamente, porque yo creo que vendreis á cenar...

—Despues...

—¿Despues de la cena?

—Sí.

—Tengo un convidado...

—¿El capitan?...

—Cierto: le espero... para pelar la pava...

Barbillo lanzó una mirada de tigre á Mariblanca, y salió.

La jóven quedó sola en la cocina.

Esperó á que pasase algun tiempo, y luego tomó una bujía, la encendió y
 salió al zaguan.

No habia nadie: sin duda los soldados y los alguaciles habian seguido al
 inquisidor.

La puerta de la calle estaba cerrada con llave.

—¡Ah! ¡ah! dijo Mariblanca: me habeis dejado encerrada, pero yo voy á
 encerrarme mas; habeis salido de la casa y no volvereis á entrar, yo os
 lo juro.

Y echó los cerrojos por la parte de adentro de la puerta y á mas de esto
 la atrancó.

Luego recorrió la casa. Nadie habia en ella.

Entonces bajó al huerto, apagó la luz, se acercó á la tapia y cantó un
 villancico de Navidad.

Se oyó fuera un silbido y Mariblanca calló.

Poco despues al escaso reflejo de la nieve se vió trepar á un hombre por
 la tapia y saltar al huerto.

Mariblanca se estremeció, adelantó hácia el bulto y exclamó:

—¡Padre! ¿eres tú?

—Yo soy, dijo una voz ronca.

—Ven, ven conmigo, le dijo asiéndole de una mano.

Y condujo á su padre á un sotechado, abrió una puerta y le introdujo en
 una habitacion oscura.

—Espera aquí, le dijo.

—¿Qué aposento es este? dijo la misma ronca voz.

—Es el mio. Espera, voy por luz.

Mariblanca salió y poco tiempo despues volvió con dos bujías que puso
 sobre una mesa.

Aquella mesa estaba cubierta por un mantel y por un servicio para dos
 personas.

—¿Me has convidado á cenar, mi buena hija? dijo Melik—el—Ferih, que él
 era, mirando de una manera profundamente amenazadora á la jóven.

El Ferih llevaba el trage característico de los monfíes é iba
 completamente armado.

—Te he convidado para que conozcas á tu hija.

—Tú deshonraste á tu familia.

—Me cegó el amor de un hombre.

—Tú renegaste del Dios Altísimo y Unico.

—Por salvar la honra de mi familia.

—Tú huiste de mi casa.

—Creí haber matado al infame que se burló de mí.

—Has sido manceba de un clérigo.

—Quien te ha dicho eso ha mentido, padre: tu hija ni ha dejado de ser
 honrada, ni ha dejado de ser mora. Tú verás, padre, tú verás, cómo
 satisface tu honra tu hija.

Movió fatídicamente la cabeza el Ferih.

—Si no quedas satisfecho, padre, mátame... pero espera... espera...
 y verás que tu hija es digna de tí.

—¿Pero qué prueba puedes darme...?

—Estoy esperando de un momento á otro al capitan Diego de Herrera.

—Para cenar con él...

—Sí, para cenar con él. Y ya es la hora, padre, ya es la hora exclamó
 con voz lúgubre Mariblanca.

—¿Y quieres que yo asista á tu cita?

—Escóndete.

—Esconderme...

—Sí, escóndete en mi alcoba y espera.

Y la jóven llevó tras las cortinas de su alcoba á su padre que la siguió
 fascinado por el aspecto, por el acento, por la mirada singular de
 Mariblanca.

La jóven salió entonces al huerto.

Durante algunos instantes el aposento permaneció desierto; al fin, se
 abrió la puerta y apareció Mariblanca llevando de la mano al capitan
 Herrera.

Este venia casi ébrio y se arrojó cansado sobre una silla.

Mariblanca salió y trajo algunos platos que puso sobre la mesa.

—¿Sabes, Alida, la dijo el capitan, que ha sido mucho que me acuerde de
 tu cita? Solo el amor que te tengo ha podido ayudarme, como que hemos
 estado bebiendo de lo lindo mi cuñado Ocampo, el alférez de la compañía
 y yo... Vamos, esto es asunto de que nos vayamos cuanto antes á
 descansar como dos buenos casados: no sé, no sé cómo he podido trepar
 por la tapia: tu amor siempre, tu amor que me daba fuerzas. ¡Vive Dios y
 qué hermosa está la muchacha!... ¿Sabes, Mariblanca, que me se va
 quitando la borrachera?

—¿Sabeis, señor mio, que á mi no me gustan los hombres borrachos? dijo
 sonriendo dulcemente Mariblanca.

—¡Ira de Dios! á fe que cuando vine al pueblo no me acordaba no, vivo
 Dios, no me acordaba de tí, y sino te veo... ¡bah! no hubiera vuelto á
 acordarme... pero asi que te ví... ven y dame un abrazo Alida.

—No he de acercarme á tí, mientras estes de ese modo.

—Pues entonces para rato tenemos... vamos... ha sido una buena broma...
 como nuestra... es necesario si has de ser mi mujer que te vayas
 acostumbrando á esto.

—Diego, comiendo se quita la embriaguez.

Y Mariblanca servia un plato al capitan.

—¡Comiendo, eh! ¡pues comamos! asi como asi, solo hemos bebido... y
 tengo apetito. ¡Ah! ¡ah! ahora el señor beneficiado estará en la iglesia
 bien ageno de que su ama se divierta con un buen mozo.

El capitan comia con apetito.

Mariblanca se sirvió del mismo manjar, y al llevar el primer pedazo á la
 boca se puso pálida y se estremeció; sin embargo comió.

—¡Qué felices vamos á ser Diego! dijo Mariblanca: ¡oh! ¡que felices!
 ¡vamos á estar eternamente juntos!

—Juntos eternamente... por ahora no me desagrada: eres hermosa y jóven
 y me amas... vaya si me amas... pero dices eso de eternamente de un
 modo...

—Te juro que estaremos juntos hasta la muerte.

—No te conozco muchacha; dijo el capitan engullendo siempre: antes eras
 mas desconfiada: y ahora hablas con una seguridad... ¡diablo! no parece
 sino que sabes cuando vamos á morir.

Mariblanca soltó una carcajada que heló la sangre al capitan.

Tan aguda, tan acerada por decirlo asi, tan sarcástica, tan llena de
 crueldad y de odio habia resonado aquella carcajada en sus oidos.

—Tienes una manera muy singular de reir, niña, dijo el capitan.

—Es verdad, cuando te conocí reia de otro modo. Es verdad que entonces
 era feliz y confiada... despues... han pasado diez años, diez años de
 vergüenza y de tormento y lentamente mi risa ha cambiado hasta
 convertirse en esa risa de odio y de venganza.

Y soltó otra carcajada mas terrible.

El capitan se levantó: Mariblanca se levantó tambien.

—¿Qué significa esto? exclamó: ¿qué burlas son estas, Alida?

—Estas son burlas con que pago la burla que me hiciste: esto es que no
 confio mucho en el puñal que ya me engañó una vez, y te hiero de una
 manera mas segura, capitan Herrera.

—Vamos, tú estas loca Alida, dijo el capitan sentándose de nuevo: con
 todo eso solo consigues que mi embriaguez se aumente, y que me ponga
 malo. Dejémonos de niñerías, sigamos nuestra cena, y hablemos como
 buenos amigos. Ponme mas de estas truchas Alida; estan muy sabrosas.

—Basta con las que hemos comido, Diego, para nuestro viaje.

—¿Qué viaje?

—El que vamos á hacer juntos dentro de un momento á la eternidad.

—¡Un viaje á la eternidad! exclamó el Ferih saliendo de repente de
 detrás de las cortinas de la alcoba.

—¡Un monfí! exclamó el capitan.

—Mi padre, testigo de nuestra boda, Diego, dijo Mariblanca y soltó otra
 carcajada.

—Pero ese manjar que has comido... estas pálida, lívida... hija mia,
 exclamó el Ferih que al fin era padre.

—Eran truchas, con hongos venenosos de las humbrías de la cañada de San
 Juan; en la salsa habia jugo de yerbas.

—¡Ah! ¡infame ramera! exclamó el capitan que aun conservaba sus
 fuerzas, lanzándose sobre Mariblanca.

Pero el Ferih le asió del cuello y ciego de furor, le dió de puñaladas.

El capitan cuando le soltó el Ferih, cayó desplomado debajo de la mesa.

—¡Mata ahora á tu hija, padre! exclamó Alida, repitiendo otra horrible
 carcajada.

—¡Oh! ¡matarte! ¡matarte, hija mia! ¡no, no! yo te perdono: yo quiero
 que vivas: yo durante mi destierro de España no te he olvidado un solo
 dia: yo no me hubiera atrevido á matarte.

—Me he atrevido yo porque estoy deshonrada: porque le he visto otra
 vez... he visto al miserable... le amo... y él... él no me amaba... solo
 pretendia volver á burlarme...

—Pero... es necesario que vivas... es necesario pedir socorro...

—¿Para qué?... ¿para que la justicia encuentre aqui al capitan
 asesinado?

—¡Oh! ¡Dios mio, Dios mio! y cada vez te pones mas pálida...

—Solo hay un remedio... una yerba... y esa yerba...

—Está en la montaña, exclamó con desesperacion el Ferih.

Y luego añadió con un acento de resolucion suprema.

—Pero no importa... no... yo te salvaré.

Y asiendo de su hija, la cargó sobre sus hombros; salió al huerto, buscó
 el postigo, dejó por un momento á Alida en tierra, violentó el postigo
 con sus fuerzas de toro y dió á correr con ella, por las desiertas
 calles hácia la salida de la villa.

En el momento en que salia el Ferih del pueblo con su preciosa carga,
 tocaban á la misa del gallo las campanas de la iglesia.

—Es de noche, decia Alida dejándose conducir, y con voz ya bastante
 débil: es de noche y no encontraremos la yerba, padre.

El Ferih rugia.

—La nieve cubre la montaña... no encontrareis la yerba, repetia con voz
 mas débil Alida.

El Ferih forzaba su carrera rugiendo como un leon.

—La muela del Hermitaño donde se encuentra la yerba está lejos, y habré
 muerto antes de que llegues.

El Ferih corria y lloraba.

De repente Alida se retorció entre sus brazos y dió un horrible grito.

El Ferih sintió un estremecimiento de horror.

—¡Padre! ¡padre! exclamó Alida llorando: mátame, porque padezco
 horriblemente.

El Ferih se detuvo dominado por el horror de la situacion.

Estaba en el campo á la salida del pueblo, y se habia parado bajo el
 saliente de una roca.

El horror, la fatiga, le obligaron á descansar un momento; se sentó y al
 poner la mano sobre el suelo se estremeció de alegría.

Habia creido tocar la yerba salvadora.

Arrancó algunos tallos y los mordió.

Entonces lanzó una exclamacion indescribible.

—¡La bendita yerba de San Juan! exclamó.

—Es ya tarde, dijo Alida con voz apenas perceptible.

—¡Tarde hija mia! ¡tarde! ¡Dios nos favorece! toma: la yerba de San
 Juan te salvará.

—Es tarde... tarde... dijo Alida, yo muero: véngame padre... un
 cristiano me ha asesinado.

El Ferih pretendió introducir en la boca de su hija el jugo de la yerba
 salvadora, pero Alida tenia los dientes fuertemente apretados por el
 dolor: cuando arostrándolo todo el Ferih logró abrir con su puñal los
 dientes de Alida, la cabeza de esta cayó desplomada.

Ya todo era inútil: la infeliz habia muerto.

En aquel momento repicaron á gloria las campanas de la iglesia de la
 villa.

El monfí que habia quedado mudo, aterrado, replegado sobre su hija, se
 alzó rígido y trémulo.

No dió un solo grito, no derramó una sola lágrima, pero exclamó de una
 manera terrible:

—¡Los cristianos! siempre los cristianos! ¡ayer mi honra! ¡hoy su vida!
 ¡Necesito la honra y la vida de todos los castellanos!

Y se llevó á la boca una bocina y la tocó, haciendo retumbar las breñas.

Y luego de breña en breña se oyeron á la redonda bocina de bocina, y
 aquella señal, saliendo de entre las quebraduras, avanzaron en círculo y
 á la carrera sobre Cádiar los monfíes.

Las campanas seguian repicando á gloria.

Capítulo XXVI. De cómo fue para la villa de Cádiar y para otras muchas en las
 Alpujarras, una noche muy mala la Noche—Buena de 1568.

Apenas los monfíes en un número considerable habian cargado sobre la
 villa, cuando aparecieron en un repecho cercano, dos bultos informes.

Iban envueltos en capas, y bajo ellas asomaban dos largos arcabuces, á
 juzgar por las apariencias.

—Ha llegado el momento amigo mio, dijo uno de aquellos bultos al otro:
 las campanas de la villa han dado sin saberlo la señal á las bocinas de
 los monfíes. La jornada va á ser caliente, con que preparaos, señor
 Cisneros.

—Tan desesperado estoy Godinez, repuso Cisneros, que me importa muy
 poco lo que pueda suceder. ¿Pero qué diablos vamos á hacer en la villa?

—Ya veremos: aproximémonos entre tanto y esperemos una ocasion
 favorable, yo os avisaré. Hasta entonces andad y callad.

Siguieron adelante Cisneros y Laurenti, vencieron el repecho, y se
 perdieron en un barranco.

Entre tanto, los cristianos de la villa y aun algunos moriscos, llenaban
 la iglesia en que se celebrara la misa del gallo.

El presbiterio estaba hecho un ascua de oro, como suele decirse: tantas
 luces brillaban en él.

El órgano trocando las graves notas de la música sagrada, por las
 ligeras y alegres de los villancicos llenaba el templo de armonía, unido
 á las voces de los niños de coro, y á las de algunas mujeres á quienes
 por gran merced habia permitido cantar en aquella ocasion el inquisidor
 Medrano.

Todo parecia alegre, todo tranquilo: sin embargo, habia al pié de las
 gradas del presbiterio cuatro soldados de la fe, con las alabardas
 enhiestas, dos á cada lado, y en la puerta de la iglesia habia una
 respetable guarda de soldados de la compañía de Diego de Herrera,
 mandada por un sargento.

Esto podia ser muy bien en honor del Santo Oficio, representado en
 Cádiar por el licenciado Molina de Medrano; pero en realidad habia algo
 de temor: el suspicaz miembro del Consejo de la Suprema, no habia visto
 sin recelo ciertas señales de agitacion en la villa, aunque recatadas, y
 el silencio sepulcral de aquella noche, por lo general ruidosa en las
 poblaciones cristianas: se habia rodeado de soldados y de alguaciles, y
 confiando demasiado en el terror que infundian el rey y la Inquisicion
 celebraba su misa tranquilo.

El corregidor por su parte, habia acudido á la iglesia rodeado de
 alguaciles armados, con ánimo de rondar por la villa asi que concluyese
 la misa, y Hurtado de Ocampo, medio borracho, decia á sus conocidos sin
 respeto al lugar en que se encontraba:

—No os extrañe la falta de mi cuñado, porque se ha ido á soplarle el
 ama al beneficiado Juan de Ribera, mientras está entretenido en la
 iglesia.

Unos se escandalizaban, y otros se reian; seguian entre tanto los
 villancicos, la misa tocaba á su fin, y el pueblo parecia tranquilo.

De repente se oyó á lo lejos una campana que tocaba apresuradamente á
 rebato.

Aquella campana era del convento de San Francisco: poco despues sonaron
 en la plaza arcabuzazos, y algunos vecinos se lanzaron despavoridos en
 la iglesia gritando:

—¡Cerrad las puertas! ¡cerrad las puertas, y á las armas! ¡Los monfíes
 estan en la villa!

Sucedió á estas palabras un alarido general y una confusion horrorosa:
 los mas valientes de los hombres desnudaron sus espadas: los demás y las
 mujeres corrian sin saber á donde, y los moriscos que habia en la
 iglesia se levantaron armados, y corrieron al presbiterio donde estaban
 aturdidos el inquisidor Medrano, el beneficiado Juan de Ribera y el
 licenciado Arias.

Y en medio de aquel primer tumulto, de aquella confusion, entre los
 disparos que sonaban en la plaza, entre los gritos de terror de los
 cristianos se oia gritar á los moriscos que empezaban á herir en la
 multitud y abrirse paso hasta el altar:

—¡Le ille Allah!

Los soldados de la fe, los alguaciles y algunos hombres esforzados se
 batian desesperadamente al fondo de la iglesia, en tanto que Juan de
 Ribera, el licenciado Arias, Molina de Medrano y maese Barbillo
 escapaban por la puerta de la sacristía.

Pero al entrar en ella el inquisidor se sintió cogido y al volverse vió
 dos ojos ardientes como dos brasas, fijos en los suyos.

—Yo soy Aben—Aboo, le dijo quien le habia cogido: yo soy quien he
 jurado beber tu sangre, miserable lobo, y ha llegado la hora.

Y arrastraba hácia la iglesia al inquisidor.

Ya en otro lugar hemos tenido ocasion de dar á conocer que si la
 crueldad era el pecado culminante del inquisidor Medrano, no tenia ni un
 tanto de la noble virtud que ha ceñido una aureola á la frente de los
 mártires del cristianismo: carecia absolutamente de valor, y por lo
 tanto de dignidad.

Asi es que rompió á llorar y á pedir piedad á gritos.

Pedir piedad á Aben—Aboo era lo mismo que pedir dulzura al acibar,
 suavidad á la zarza, agua á una roca.

Aben—Aboo seguia arrastrando al inquisidor hácia la iglesia con un gozo
 feroz.

Cuando Aben—Aboo asomó á la puerta de la sacristía, el espectáculo que
 presentaba el templo era terrible.

El combate habia cesado; todos los que habian resistido estaban por
 tierra: solo quedaba la matanza continua, cruel, gozada con una lentitud
 horrible por los monfíes.

Brillaban por todas partes las antorchas y los yataganes ensangrentados,
 y tenian lugar escenas repugnantes, horribles; todo género de excesos
 cometidos con las mujeres sobre la sangre de sus padres, de sus
 hermanos, de sus hijos, y de sus esposos.

Herian, los monfíes y los moriscos, mataban y despedazaban, ebrios de
 furor.

—No mateis á las mujeres, decia un monfí, cuyos ojos irradiaban una
 mirada insensata; no las mateis, afrentadlas, deshonradlas, delante de
 su Dios, de sus padres y de sus esposos, como ellos han deshonrado á
 nuestras hijas; no mateis tan aprisa: bebamos gota á gota la sangre de
 los castellanos; gota á gota como ellos han bebido la de nuestros
 padres, y la de nuestros hijos: no los mateis como mata el leon en el
 combate, sino como matan los clérigos en la Inquisicion. ¡Ah! ¡ah! ¡ah!

Y aquel hombre que blandia con furia un largo puñal ensangrentado, soltó
 una carcajada horrible, dolorosa, la carcajada de un loco.

Aquel hombre era Melik—el—Ferih.

El padre de Mariblanca.

El autor siente una verdadera repugnancia, una repugnancia de horror, al
 llegar á este sangriento episodio de la historia de aquellos tiempos;
 porque lo que el autor va á contaros, no es el aborto monstruoso de una
 imaginacion calenturienta; son hechos terribles, resultado de la presion
 brutal de un despotismo sombrío y cruel, ejercida sobre los moriscos del
 reino de Granada en un espacio de setenta y seis años: durante ellos,
 los moriscos no habian sido tratados como hombres, sino como cosas de
 que disponia á su antojo el feroz conquistador: cuantas rapiñas pueden
 inventarse, cuantos excesos pueden cometerse, cuantas afrentas pueden
 inferirse, cuantos dolores pueden causarse, todo lo habian sufrido los
 moriscos: no se habia procurado asimilarlos por medio de la tolerancia y
 del tiempo al pueblo vencedor, bajo la triple faz de la religion, las
 leyes y las costumbres; no se habia procurado su refundicion lenta, pero
 segura en la gran masa del pueblo español; no se habia cuidado de
 aligerar el yugo, como lo exigian la fe de los tratados, la política, y
 para decirlo de una vez, la caridad: desde el principio, desde el dia
 siguiente al de la conquista de Granada se habia tendido á destruirlos:
 España, embrutecida, fanatizada por sus frailes, no conocia los grandes
 beneficios que debia á la civilizacion de los árabes y de sus
 descendientes los moros; si tenia industria, aquella industria era
 originaria de árabes; si se habia suavizado la gótica rudeza de sus
 costumbres, á su contacto contínuo con los árabes lo debia: si su
 agricultura habia mejorado; si los antes yermos campos habian sido
 transformados en fértiles campiñas por los canales de riego, aquellos
 canales los habian abierto los árabes: si sus médicos, si sus letrados
 sabian algo, aquellos médicos, aquellos letrados habian ido á beber la
 ciencia á las escuelas de Córdoba, ó la habian encontrado en los libros
 que de aquellas escuelas salian como otras tantas antorchas luminosas:
 el espíritu civilizador del pueblo árabe, se habia infiltrado de una
 manera profunda en el pueblo español: de ellos habia tomado este, en el
 lenguaje un número incalculable de voces, en sus códigos gran número de
 leyes; habia adoptado casi por completo sus sistemas monetario y
 administrativo, y hasta la denominacion de sus ministros de justicia, y
 de muchos de los altos cargos del Estado: al poco tiempo de la
 dominacion de los árabes en España, el gefe de las fuerzas marítimas de
 los solariegos, de los españoles indígenas, se llamaba almirante;
 alcalde, el juez; alcaide, el gobernador de plaza fuerte; alguacil, el
 encargado de las obligaciones menudas de la ley; su arquitectura, sus
 trages, sus armas, tomaron su bello carácter oriental que las distingue
 de los edificios, de los trages y de las armas de los otros Estados
 contemporáneos de Europa, y hasta en su religion existe, como un
 testimonio irrefragable de la influencia de los árabes sobre los
 solariegos, el misal mozárabe: ellos, con sus órdenes religiosas de los
 rabits y los morabithos, dieron la norma de las órdenes
 religioso—militares, y hasta en las diversiones públicas nos legaron las
 justas, las cañas, la lidia de toros: en poesía, en música, nos dieron
 su carácter y sus instrumentos: la buena poesía española de nuestros
 tiempos aun conserva el sonido cadencioso, y la forma hiperbólica de la
 poesía árabe, y aun conservamos la guitarra, como instrumento de placer;
 el timbal y el tambor como instrumentos de guerra: nuestras enseñas de
 honor, las banderas que nos han llevado tanto tiempo al combate y al
 triunfo, no son las águilas romanas; nosotros, cuando mas, hemos
 heredado de los romanos el estandarte, copia del lábaro; pero la
 bandera, y sobre todo el antiguo pendon de dos puntas de Castilla, son
 una copia de las divisas que ondeaban en su centro las apiñadas taifas
 de los sectarios del Profeta.

¿Pero á qué esforzarnos en demostrar la influencia que tuvieron y aun
 tienen sobre nosotros, la civilizacion y las costumbres de los árabes?

Basta pisar el territorio español para encontrar las profundas huellas
 del paso de aquel pueblo extinguido: el castillo, la catedral, la villa,
 la campiña, muestran por do quier en España la forma del pueblo árabe:
 su lenguaje, sus costumbres, sus cantos populares, sus fiestas,
 conservan aun vivo entre nosotros el espíritu de aquel pueblo, que pasó,
 como un meteoro, con el rápido vuelo de la conquista, desde el Yemen
 basta los Pirineos, dejando por do quiera las señales indelebles de su
 paso. Puede asegurarse, sin temor de ser desmentido, que la mitad de la
 sangre española es sangre árabe; en una palabra, que si fueron nuestros
 abuelos los solariegos descendientes de Pelayo y de Teodorimo tambien lo
 fueron los descendientes de los que vinieron de Oriente acaudillados por
 Tarik y por Muza.

¿Quereis conocer una mujer típicamente árabe? Id á Andalucía y á
 Valencia.

¿Quereis encontrar ese tipo en toda su pureza, en todo el esplendor de
 su indolente y magnifica hermosura?

Enriscaos en las Alpujarras; recorred nuestro litoral del Océano desde
 Huelva á Gibraltar, el del Mediterráneo desde Gibraltar á Valencia:
 mezclaos entre sus habitantes, escuchad su lenguaje, observad sus
 costumbres, estudiad sus pasiones, y habreis conocido en toda su pureza
 á la mujer de la raza de Oriente importada á España por los árabes.

Oid la poesía de ese pueblo.

Encontrareis el romance árabe con toda su síntesis, con toda su
 expansion, con todo su sentimiento: un poema de amor, de dolor, ó de
 esperanza en cuatro versos, en una copla; poemas no escritos,
 improvisados por el corazon, cantados por la felicidad, por la
 desesperacion ó por el deseo.

Y presenciad sus bailes, acompasados por una guitarra y acompañados por
 ese canto; contemplad el corto zagalejo de la que baila, con sus rayas
 de vivos colores; su corpiño de pana negra ceñido á un talle, á una
 espalda, á un pecho y á unos brazos incomparables; ved ese pañuelo de
 mil colores que apenas cubre una magnífica cabellera, y se anuda
 ligeramente bajo la barba de un semblante encantador ligeramente moreno
 ó deslumbrantemente blanco, cuyos ojos negros ó garzos despiden
 relámpagos de pasion, y cuya boca sonrie, como ayudando á los ojos en su
 guerra contra el corazon del que los ve sonreir y mirar; observad á ese
 jóven moreno que baila con ella, con su pañuelo en la cabeza, su chupa
 ó su chaqueta, su ancha faja encarnada, sus anchísimos zaragüelles, ó su
 ajustado calzon, su media y su alpargata, ó su botin labrado y su zapato
 blanco: observad la contera de la vaina del cuchillo, ó el extremo de
 las cachas de la navaja saliendo del bolsillo interno del lado izquierdo
 de la chaqueta: oid el repique de las castañuelas, las palmas de las
 gentes del corro, acompañando á la guitarra, á la copla, al baile; mirad
 el paisage esplendoroso que os rodea, levantad los ojos al radiante
 cielo que inunda de una luz fuertemente meridional el cuadro, y podreis
 afirmar que casi habeis visto una zambra árabe.

Tan fuertes raices habia echado en el suelo español ese pueblo, de tal
 manera habia mezclado su sangre de vencedor con la sangre del vencido,
 que la única diferencia esencial que existia entre ambos pueblos eran
 dos libros, por otra parte muy semejantes: quitad á los árabes de España
 el Koram y dadles la Biblia, ó quitad la Biblia á los solariegos y dadle
 el Koram, y no encontrareis mas que un solo pueblo, pero un pueblo
 maravilloso.

Dícese que los árabes españoles tenian mucho del carácter de los
 solariegos.

Nosotros decimos que los solariegos habian tomado mucho, todo lo que
 habian podido tomar de sus enemigos, y que se parecian mucho á ellos.

Por lo mismo despues de la conquista de Granada, una política tolerante,
 amplia, fecunda, protectora; simplemente el religioso cumplimiento de
 los tratados, hubiera sido bastante para refundir á los moriscos, sin
 violencia, de una manera lenta, si, pero segura, en el pueblo español.

Para esto hubiera sido necesario que los hombres de la conquista
 hubiesen sido tolerantes é ilustrados y no eran ni lo uno ni lo otro.

Desde el último tercio del siglo XV el estado político de España habia
 variado completamente de faz: durante la edad media, la nobleza
 robustecida por las concesiones forzosas de los reyes habia llegado á
 hacerse prepotente: entonces no existian mas que dos poderes: la alta
 nobleza en la cual se refundia el alto clero, y el estado llano, ó sea
 las universidades como llamaban á la muchedumbre en Aragon, ó las
 comunidades como la llamaban en Castilla: el trono se encontraba
 anulado, sin fuerza propia, con una autoridad prestada entre la alta
 nobleza, con sus escandalosos privilegios feudales, y el estado llano
 con sus fueros populares y su bravio espíritu de independencia:
 rebelabanse de una parte los nobles por el mas fútil protesto contra la
 corona; negaba á esta por otra parte subsidios de nombres y dinero en
 las cortes el estado llano, para lo cual bastaba que la peticion real
 pareciese atentar, aunque remota y levísimamente á los fueros y
 libertades del reino: compraba el rey partidarios, en la nobleza con
 mercedes dispendiosas, en el estado llano con franquicias y fueros que
 hacian cada vez mas precaria y mas nula la autoridad real. Enrique II se
 vió obligado para ser rey á repartir en mercedes el patrimonio de la
 corona: Enrique III llegó hasta el punto de no tener un dia que comer;
 don Juan el II se vió obligado á pedir á su favorito dinero para comprar
 su jubon nuevo, y Enrique IV hubo de contemporizar con los bandos,
 humillarse, deshonrarse, deshonrar á su esposa, desheredar á su hija,
 sin librarse por eso de ser destituido é insultado en estátua por la
 faccion rebelde, y de ver proclamado rey á su hermano el infante don
 Alonso.

La corona necesitaba vengar los ultrajes que debia á la nobleza: esta
 habia escarnecido el poder real durante centenares de años, y habia
 pesado con gravamenes insoportables sobre la masa comun. Habian llegado
 á tal punto la ambicion, la rapiña y la corrupcion de los nobles, que
 era imposible que pasaran adelante: la codicia y la soberbia los habian
 dividido de tal modo, que bastaba dejarlos entregados á sí propios para
 que se destruyesen.

Al subir al trono Isabel de Castilla, su marido Fernando de Aragon,
 comprendió que era llegado el momento de destruir de una manera radical
 y para siempre el poder de la nobleza: pero era Fernando V demasiado
 astuto y político, para exponer á un fracaso sus proyectos de
 restauracion del poder real, obrando de una manera violenta,
 impremeditada y prematura. Necesitaba contemporizar para ganar tiempo y
 procurarse sus medios de combate, y contemporizó: necesitaba destruir al
 alto clero y á la alta nobleza, y buscó á los enemigos de aquellos dos
 poderes en el bajo clero y en el estado llano: el bajo clero le dió al
 famoso fray Francisco Jimenez de Cisneros, al fanático ermitaño del
 Castañar, al hombre que poseia la humildad mas vanidosa y mas soberbia
 de que puede encontrarse ejemplo, con una tenacidad invencible á la cual
 se ha dado nombre de firmeza, y con un ascetismo sistemático y feroz al
 cual se ha dado nombre de virtud: hombre de acero, profundamente
 reservado y suspicaz, dotado de alguna instruccion, pero de miras
 estrechas, poco previsor y extremadamente testarudo.

Fernando V vió en él un ariete y le aprovechó, le elevó gradualmente
 hasta ponerle á la altura de aquellos con quienes debia combatir, y le
 apoyó con todo el poder que le daban las circunstancias y con los
 elementos de fuerza de las diferentes coronas que poseia.

Fray Hernando de Talavera, y fray Tomás de Torquemada, fueron dos
 instrumentos poderosísimos que el bajo clero dió á los Reyes Católicos,
 y en cuanto al estado llano, le dió en la Santa Hermandad un ejército
 que debia contrapesar la prepotencia de la nobleza.

Alarmada esta, representó contra la organizacion de la Santa Hermandad,
 á pretexto de que con esta reorganizacion se lastimaban sus privilegios,
 pero ya era tarde: fuerte Fernando para la lucha, la habia empezado
 incorporando á la corona los maestrazgos de las órdenes militares,
 levantando ejércitos permanentes pagados por las ciudades, y acabando al
 fin por instituir la Inquisicion, tribunal terrible, con el cual,
 despues de amansada la nobleza á la que se habia arrancado sus banderas,
 esto es: sus ejércitos particulares, y sus guaridas, esto es, sus
 castillos que fueron desmantelados, debía contener al pueblo.

La nobleza habia muerto como poder, herida por el cetro de los Reyes
 Católicos: habiase apoyado la corona para vencer á la alta nobleza y al
 alto clero, en el estado llano y en el clero bajo, pero dándola zelos
 aun el poder popular, que le habia ayudado á su triunfo, se alió
 estrechamente con el altar, y la Inquisicion y el rey fueron ya los
 únicos poderes que imperaron de una manera absoluta; dependiente la
 Inquisicion de la corona, es verdad, pero activa, incansable, ambiciosa,
 tendiendo en tiempos no muy distantes al dominio universal, llenó de
 hogueras las plazas públicas, de víctimas los calabozos, de horror la
 historia: la razon fue proscrita, la discusion anatematizada, la
 libertad de conciencia perseguida, la familia espiada hasta en lo íntimo
 de sus hogares: todo fiscalizado, todo subordinado á los intereses del
 trono y del altar y todo empequeñecido, como debia serlo, para dar
 fuerza á aquellos dos astutos poderes, que habian sabido engrandecerse
 con los mismos elementos que les eran contrarios.

Cuando aconteció la conquista de Granada, se habia operado ya la
 maravillosa transformacion política de España: el gran cardenal don
 Pedro de Mendoza habia creado la Inquisicion, los tercios reales estaban
 organizados, y los altivos ricos—hombres, los que pocos años antes
 podian llamarse pequeños reyes, servian á sueldo bajo el estandarte
 real: tres años despues de la conquista, fray Francisco Jimenez de
 Cisneros era cardenal arzobispo de Toledo, canciller mayor de Castilla y
 ministro universal: fray Hernando de Talavera confesor de la reina,
 arzobispo de Granada, y el sombrío, el terrible dominico fray Tomás de
 Torquemada inquisidor general: las comunidades religiosas habian sido
 reformadas, la Inquisicion habia quemado millares de criaturas, Colon
 habia descubierto un nuevo mundo, y las prepotentes banderas españolas
 amenazaban á la Europa.

En tales circunstancias, los moros de Granada habian rendido pleito
 homenaje á los Reyes Católicos: esto es, se habian confesado sus
 vasallos.

La tiranía y el fanatismo dominaban de consuno: el altar empezaba á
 predicar el derecho divino de los reyes, y la corona apoyaba fuertemente
 el exclusivismo de Roma: continuaban en ejercicio muchas de las bárbaras
 leyes de la edad media, y los jueces de una parte, los inquisidores de
 otra, y el elemento militar por último, empezaron á pesar sobre la
 antigua tolerancia que tan amplia habia sido en Castilla y sobre las
 libertades públicas que no podian ser compatibles con la autoridad real
 tal cual se queria que esta autoridad fuese.

El primer acto de intolerancia de los Reyes Católicos, fue la expulsion
 de los judíos.

Treinta mil familias industriosas salieron de España á consecuencia de
 aquella medida hija del fanatismo religioso.

Dado este golpe á los judíos se reparó en los moriscos.

El feroz fanatismo de los preclaros varones que sustentaban el pendon de
 la fe en España, encontró que era una cosa muy dura que los vencidos
 siguiesen en la practica de su religion, de sus leyes y de su dialecto
 nacional, en el uso de sus trages y en la práctica de sus costumbres.

Empezáronse á violar las capitulaciones de la conquista de una manera
 curva, casuística: encontróse que habia entre los moriscos una clase de
 gente llamada elches, esto es, descendientes de cristianos que en otro
 tiempo habian abjurado el catolicismo abrazando la religion musulmana.

A estos se les mandó convertirse.

No obedeciendo, se empezó á ejercer con ellos la fuerza.

El resultado de esta abierta infraccion de los tratados, produjo una
 insurreccion.

Esta insurreccion dió pretexto para extender á los moriscos las
 prescripciones que se habian hecho á los elches.

Entonces empezó el martirio lento, horrible de los moriscos de Granada.

El aspecto amenazador de los moriscos, obligó á los reyes á que enviasen
 allá á Cisneros.

Partióse este de Alcalá de Henares, donde se encontraba erigiendo su
 colegio, que despues fue Universidad, y llegó á Granada donde se
 encontraban los Reyes Católicos; la primera providencia del grande
 hombre fue quemar cuantos manuscritos árabes le vinieron á las manos,
 destruyendo con ellos un caudal inapreciable de ciencia, y apagando con
 las llamas del fanatismo luminosas noticias que nos hubieran servido en
 gran manera para esclarecer la confusion que reina en la historia de los
 árabes españoles.

Empezáronse á seguida los trabajos de la conversion de una manera ruda y
 tenaz: en vez de apelarse á la mansedumbre evangélica se apeló al
 terror: al que resistia el bautismo se le prendia, se le encerraba con
 un fraile fanático, y no se perdonaba medio, hasta que aterrada la
 víctima pedia á voces el bautismo.

Crecia con esto el descontento, huian á centenares de las poblaciones
 los moriscos y se iban á la montaña haciéndose monfíes, y entregándose,
 irritados por la tiranía de los vencedores, á los mas graves excesos
 contra los cristianos.

La lucha era sorda, sostenida: habíanse bautizado todos los moriscos de
 Granada y la mayor parte de los de las Alpujarras, pero si bien
 ostensiblemente profesaban el catolicismo, seguian siendo moros en
 secreto.

Si iban á misa los dias de precepto, era porque los parrocados estaban
 facultados á imponerles multas y aun prision por la falta de asistencia.

Si confesaban, jamás decian la verdad.

Los giumas (viernes), dias consagrados por el Koram, se encerraban en
 sus casas, hacian las abluciones y se consagraban á la oracion á puerta
 cerrada.

Del mismo modo y tambien á puerta cerrada, trabajaban los dias de fiesta
 prescritos por el rito católico.

Inmediatamente despues de ser bautizados sus hijos, les lababan con agua
 caliente la cabeza, para quitarles el crisma y el santo oleo, los
 circuncidaban, celebraban segun sus usos la fiesta de las buenas hadas,
 y les ponian el imprescindible sobrenombre árabe.

Cuando se casaba una doncella, al volver á su casa, la quitaban los
 vestidos castellanos con que se habia visto obligada á ir á la iglesia,
 la vestian ropas moriscas y hacian las bodas, con leilas, zambras y
 banquetes segun sus costumbres.

Solo aprendian la doctrina católica los que tenian necesidad de casarse,
 porque para ello sufrian un exámen prévio, y aun muchos se disculpaban
 con no saber la lengua.

Llenos de odio y ansiosos de venganza por la tirania de que eran
 víctimas, recibian á los monfíes, y aun á los turcos y piratas
 berberiscos en sus alquerías y les avisaban de cuándo podian sorprender
 recuas de castellanos para robarlos, hacerlos cautivos ó matarlos.

Aterrados los castellanos por esta asechanza sorda, por este peligro
 contínuo, unian su voz á las declamaciones de los frailes, y el trono y
 la Inquisicion se propusieron estremar el rigor contra ellos, y
 destruirlos si necesario fuese.

Entonces se promulgó el famoso edicto del emperador don Carlos, de que
 dimos cuenta á nuestros lectores en el principio de este libro.

Viéronse los pobres vencidos atacados á un tiempo en su industria, en
 sus haciendas, en sus costumbres, y lo que era peor, vejados, tratados
 vilmente, con una injusticia notoria, con una crueldad siempre en
 aumento, sin que se oyesen sus quejas, sin que se diese castigo á los
 que los ofendían y vieron con temor empadronados sus hijos desde la edad
 de tres años, hasta la de quince, porque no sabian lo que querian hacer
 con ellos.

Haciáseles pagar los alguaciles y las guardias que servian para
 oprimirlos; se les obligaba á tener las casas abiertas; se les exigian
 tributos onerosos; se prendia á las mujeres que iban por la calle con
 los rostros cubiertos; se les arrebataban sus hijos y los llevaban á los
 hospicios por el mas leve pretexto, y en vano eran sus quejas, porque
 los clérigos mandaban á nombre de Dios, y Felipe II era tan sombría y
 fanáticamente cruel como los clérigos.

No se pensó ni un solo momento en que los moriscos constituian una parte
 considerable de la poblacion de España, ni en que por su industria y sus
 riquezas, eran un gran elemento de prosperidad pública.

Los funestos reyes de la casa de Austria todo lo posponian, todo lo
 olvidaban á trueque de que no hubiese en sus Estados una sola persona
 que no fuese católica; manía lamentable, fanatismo ignorante que han
 dado al trono y al clero español de aquel tiempo y aun de los tiempos
 subsiguientes, un carácter odioso y repugnante: ciega brutalidad que ha
 costado á España torrentes de sangre, que ha retrasado su civilizacion,
 que nos ha debilitado, atacando nuestra poblacion y nuestra riqueza,
 comprometiéndonos en guerras desastrosas, colocándonos á retaguardia de
 las demás naciones de Europa: fatales resultados de la estrecha alianza
 del trono y del altar: de los reyes de derecho divino y del clero
 omnipotente y sanguinario, sostenido por el infame tribunal de la
 Inquisicion.

El rey y el fraile, al destrozar entre sus garras á los que se atrevian
 á rebelarse contra su despotismo, destrozaban á España: el terror hacia
 callar al derecho, el desuso del derecho, le puso en olvido, y el pueblo
 tan libre otros dias, vino á ser la troje hollada por los dos fatales
 elementos reunidos.

Uniase á esto una magistratura inmoral, un ejército compuesto de
 aventureros, una nobleza degradada, que se arrastraba á los piés de la
 Inquisicion y del trono, y un pueblo degradado tambien, que todo lo
 sufria en silencio, ó que, por mejor decir, por resultado de su
 degradacion y de su envilecimiento, no sufria nada.

En los tiempos de la dominacion austriaca, un español, en siendo esclavo
 sumiso, y católico fanático, era cuanto podia ser: un leal vasallo del
 rey, y un hijo obediente de la Iglesia.

La literatura y las artes, sufrieron, como era preciso, la suerte del
 país: se vieron marcadas con el sello realista monástico, que se
 imprimia en todo, y apenas dieron á conocer alguno que otro rasgo tímido
 de independencia; nuestros mejores artistas, nuestros mas aventajados
 escritores, no brillaron como hubieran brillado de seguro, bajo un
 gobierno digno de hombres que hubieran sabido serlo: la mezquindad de la
 época los hacia mezquinos: los mataba.

En todas las empresas de la casa de Austria, exceptuando las de Carlos
 V, se ve, no la política, no la sagacidad, sino la tenacidad y la
 ignorancia: Felipe II desangró y debilitó la nacion en empresas
 descabelladas aconsejadas por el fanatismo, y una de estas empresas que
 pudo traer fatalísimos resultados, no solo para España, sino tambien
 para Europa, fue la de la conversion de los moriscos, no solo bajo el
 punto de vista religioso, sino tambien bajo el de las costumbres.

La rebelion de las Alpujarras motivada por la crudeza con que quiso
 llevarse á cabo la sumision completa de los moriscos, fue de tanta
 trascendencia, como que refiriéndose á ella en el principio de su
 historia de la guerra de Granada, dijo Hurtado de Mendoza, autor
 contemporáneo, y tanto, como que tomó personalmente parte en aquella
 guerra:

«Veráse una guerra al parecer tenida en poco, y liviana dentro en casa,
 mas fuera estimada y de gran coyuntura; que en cuanto duró tuvo atentos,
 y no sin esperanza, los ánimos de príncipes amigos y enemigos lejos y
 cerca.»

Mas adelante el mismo autor confiesa las graves circunstancias en que se
 encontraba España al estallar la rebelion de las Alpujarras, en las
 siguientes líneas:

«... Los Estados de Flandes, desasosegados por el príncipe de Orange,
 eran recien pacificados por el duque de Alba. Mas, puesto que las
 fuerzas del rey, y la experiencia del duque capitan, criado debajo de la
 disciplina del emperador, testigo y parte de sus victorias, bastasen
 para mayores empresas; todavía lo que se temia de parte de Inglaterra, y
 las fuerzas de los hugonotes en Francia, algunas sospechas de príncipes
 de Alemania y designios en Italia, daban cuidado; y tanto mayor, por ser
 la rebelion de Flandes por causas de religion comunes con los
 franceses, ingleses y alemanes, y por quejas de tributos y gravezas
 comunes con todos los que son vasallos, aunque sean livianas y ellos
 bien tratados.»

Por las citas anteriores, se vé que en aquellos tiempos habia quien veia
 claro, y que solo el rey y los clérigos estaban ciegos por su fatal
 locura religiosa.

Y esta ceguedad, esta monomanía feroz por exterminar todo lo que no era
 católico, como si el catolicismo no fuese una religion altamente afecta
 á la discusion y á la libertad, hacen comprender hasta qué punto serian
 vejados, tiranizados, martirizados los moriscos por aquel doble
 despotismo, por aquella tenaz ferocidad, por aquella cólera sagrada, por
 decirlo asi; por aquella intemperancia de mando, por el odioso sic
 voleo sic jubeo del tirano.

Y esta ferocidad, esta carencia total de miras políticas, ya que no de
 sentimientos humanitarios, habian hecho precisa, inevitable la rebelion
 de los moriscos, porque cuando llega á un limite dado la miseria humana,
 la desesperacion suple con ventaja al valor, y la sed de venganza
 produce horribles catástrofes, á vueltas de sublimes rasgos de heroismo.

Y cuando un pueblo ha sido insultado, robado, azotado, herido en sus mas
 intimas afecciones cuando se han visto holladas las canas de los
 ancianos, separada la esposa del esposo, el hijo de los padres; cuando
 las sospechas han bastado como si hubiesen sido evidencias para imponer
 castigos atroces; cuando se han desoido una y cien veces las súplicas
 humildes; cuando el que manda se ha mantenido inflexible en el mandato
 cruel; cuando esto sucede, no hay pueblo cobarde, lo arrostra todo,
 prefiere la muerte aunque sea horrorosa, al martirio lento, continuado,
 dia por dia, hora por hora, minuto por minuto, y como se lanza á la
 pelea enloquecido por la desesperacion, excitado por la sed de venganza,
 se entrega respecto á sus enemigos á las mismas crueldades, á los mismos
 horrores, á los mismos crímenes de que ha sido víctima.

Los pueblos cuando se insurreccionan en nombre de su derecho, ponen
 siempre en práctica la tremenda ley del Talion.

Por eso antes de condenar los horrores de una revolucion, es necesario
 meditar á sangre fria las causas que la han motivado.

Hemos creido necesaria la antecedente digresion, para que nuestros
 lectores no crean ficciones de una fantasia salvaje, los hechos que
 vamos á continuar relatándoles.

No los inventamos: únicamente los ordenamos y los trascribimos con la
 historia á la vista, apoyándonos en su testimonio.

Capítulo XXVII. Continúa el asunto interrumpido en el anterior.

La iglesia de la villa de Cádiar, era teatro de una orgía de sangre.

Melik—el—Ferih, enloquecido por el reciente recuerdo de la desastrada
 muerte de Alida, y por la dolorosa causa que habia motivado aquella
 catástrofe, estaba ébrio de sangre y sediento de venganza.

Aben—Aboo, con la mirada sangrienta como un lobo, arrastraba desde la
 sacristía al presbiterio, asido por el cuello al inquisidor Molina de
 Medrano que tropezaba embarazado por sus largos y rígidos ornamentos
 pontificales.

Al ver Melik—el—Ferih aquel grupo á la viva luz de las cien velas que
 aun ardian en el tabernáculo, saltó del monton de cadáveres en que habia
 subido, y se lanzó hácia el presbiterio, pero antes de llegar á él
 tropezó en un muerto y cayó.

Al levantarse vió ante sí una mujer pálida, de rodillas, mirándole de
 una manera ansiosa, y procurando ocultar entre sus brazos, entre sus
 ropas, á una criatura.

Aquella mujer para salvar á su hija se habia acurrucado entre los
 muertos, y solo se habia alzado al ver caer junto á ella el monfí.

Melik—el—Ferih contempló á la madre y á la hija con una mirada tal, en
 que habia tan feroz, tan cruel alegría, que la pobre madre se
 estremeció.

—¡No la mateis! gritó: no mateis á mi hija: mi hija no os ha hecho
 ningun daño.

—¿Y qué daño habia hecho mi hija á los cristianos? gritó el Ferih
 mezclando á sus palabras una carcajada insensata.

—¡Ah! ¡teneis una hija! dijo la infeliz: pues bien, por la vida de
 vuestra hija, no mateis á la mia.

—¡Por la vida de mi hija! exclamó el Ferih.

Y sus ojos rodaron de una manera espantosa en sus órbitas.

La infeliz madre dió un grito horrible.

El Ferih la habia arrebatado la pobre criatura asida por el cuello, y la
 habia abierto de una sola puñalada: despues habia arrojado aquel
 miserable despojo palpitante á los piés de la madre, y de un salto se
 habia puesto en el presbiterio y asido al inquisidor Molina de Medrano.

—¡No le mates! ¡no le mates! exclamó Aben—Aboo: una puñalada es poco
 castigo para este infame lobo: ¡no le mates, Ferih!

—¡Matarle! no por cierto... ya verás... ya verás... la noche es
 nuestra, y es necesario que nos divertamos... vamos á divertirnos
 mucho...

El solo anuncio de aquella diversion, de que sin duda iba á ser él el
 protagonista, despegó la carne de los huesos del inquisidor.

El Ferih entre tanto habia acercado uno de los tres sillones del
 presbiterio, y le habia puesto sobre el altar.

—Siéntate ahí, dijo el Ferih: te ponemos en un trono... no tienes por
 qué quejarte te vamos á adorar, faquí de los cristianos: vamos sube: ¿no
 quieres ser rey?

—No puedo subir, soy viejo; exclamó llorando el inquisidor: tened
 compasion de mi.

—¡Ah! ¿no puedes subir? dijo Aben—Aboo, por eso no quede: échamelo acá,
 Ferih, añadió desde el altar á donde habia subido de un salto.

El Ferih asió por la cintura al inquisidor y le levantó: Aben—Aboo le
 asió por el cuello le puso sobre el altar y le sentó rudamente en el
 sillon.

Desde aquel momento puede decirse que Molina de Medrano no vió ni sintió
 mas que un terror pánico: todo daba vueltas en derredor suyo, pero
 cubierto de una niebla densa, azul, inpura, y el miserable temblaba,
 pero de una manera exclusivamente orgánica.

—No basta, no basta eso: dijo el Ferih: es necesario asegurarle en su
 trono.

Y volviéndose hácia el fondo de la iglesia donde continuaban el degüello
 y las crueldades, tocó por tres veces la bocina.

Cesó la matanza y un numeroso grupo de monfíes adelantó hasta el
 presbiterio, y se pusieron á reir y á señalar con ademanes grotescos al
 inquisidor.

—¡Ah, valientes mios! dijo el Ferih: ved á este respetable señor
 encaramado en su silla, vestido de oro y rodeado de luces, ni mas ni
 menos que como los ídolos que han querido que adoremos: pero este trono
 es todavía poco resplandeciente.

—Es verdad, si, es verdad.

—Aumentemos el resplandor de su trono.

—Pongamos fuego al altar.

Y algunos adelantaron blandiendo sus antorchas.

—Esperad: esperad, dijo Aben—Aboo: ¿no veis que tanto resplandor puede
 parecerle demasiado y hacerle huir de una gloria de que se creerá
 indigno? es necesario que se vea obligado á recibir nuestros homenajes.
 Buscad cuerdas, y sino las halláreis, vengan las de vuestras ballestas.

—Dice bien.

—Asegurémosle en su trono.

—Que no pueda escapar.

—Como no pueden escapar los sentenciados por la Inquisicion.

—Como no pudo escapar mi padre, á quien vi revolverse como una
 sabandija por entre las llamas.

—Ni mi madre á quien quemaron porque decian que era bruja.

—¡Allah Ahbar! (Dios es grande).

—¡Allah Galib! (Dios es vencedor).

—¡Allah Rahman! (Dios es misericordioso).

Y sin saber de donde, salieron á plaza cordeles, y en medio de un
 tumulto espantoso de carcajadas y silbidos, el inquisidor fue
 fuertemente atado á la silla, y la silla no menos fuertemente atada á
 las columnas del tabernáculo.

Volvieron á avanzar los implacables monfíes con las antorchas.

—Esperad, esperad: aun no es tiempo: traed acá á cuantos cristianos
 encontreis.

Extendiéronse los monfíes por la iglesia, y á poco volvieron trayendo á
 empellones como unas veinte personas entre hombres, mujeres y niños.

—Pocos son, dijo Aben—Aboo: pero ahí veo á mi buen amigo Lope
 Gutierrez, corregidor de la villa. ¿Eh? ¿que te parece de esto?

El corregidor tan feroz antes, cuando mandaba, cuando se creia fuerte,
 rompió á llorar.

—Yo no os he hecho ningun daño, dijo: yo era mandado; me lo mandaba el
 rey.

—¿Y te mandaba el rey, dijo una morisca jóven y hermosa, saliendo de
 entre la multitud, que para obligar á una mujer á ser tuya, la
 amenazases con ahorcar su padre, y vender por esclavos á sus hermanos?

—Yo no he hecho eso... yo no he hecho eso, os lo juro.

—¿Me conoces? exclamó la morisca arrancando una antorcha á un monfí,
 acercándola á su semblante, y acercándose al mismo tiempo al corregidor
 Lope Gutierrez, que retrocedió.

La morisca le miraba con los ojos dilatados escandescidos como los de
 una bacante.

—¿Me conoces al fin Lope Gutierrez? repitió la morisca; tú me
 deshonraste, y no bastó mi sumision á tus deseos: poco tiempo después á
 pretexto de que eran monfíes ahorcaste á mi padre, y echaste á galeras á
 mis hermanos.

—¡Ah! ¡no! ¡no! exclamó el corregidor.

—Ese miserable me abofeteó á pretexto de que no me habia quitado el
 sombrero en su presencia, echó á galeras á mi hijo porque tomó la
 defensa de su anciano padre, mi pobre esposa murió al verse separada en
 su ancianidad de su hijo, y despues me vi reducido á la indigencia: mis
 bienes, unas escasas tierrecillas habian sido confiscadas: ¡vengadme,
 hermanos!

—Ese miserable mató á mi amante porque no quise ser su manceba.

—Ese hombre deshonró á mi hija.

—Ese hombre es nuestro, exclamaron las mujeres apoderándose de él, y
 sacándole arrastrando de la iglesia.

—Hé aquí un buen exámen de doctrina cristiana, dijo Aben—Aboo
 volviéndose al inquisidor que no le oia. Dejad, dejad á esas buenas
 muchachas que despachen á su gusto al señor corregidor: no lo querais
 todo para vosotros. ¿Quién es aquel que se esconde detrás de esotro que
 está tan cabizbajo?

—El cabizbajo es el alguacil Truchuela, un bribon que merece ser
 desollado vivo: el que se esconde es el escribano Diego de Angulo.

—¡Ah! ¿con que sois vos el escribano que no tenia mas placer que
 fulminar procesos para engordar con las costas perdiendo hombres? ¿y vos
 maese Truchuela el alguacil que prendia con perro á los moriscos?...

Rompieron á dar alaridos los dos acusados.

—Colgad de los piés á esos dos perros, dijo Aben—Aboo.

No le escucharon sordos ni remisos, porque media docena de monfíes
 asieron del alguacil y del escribano, y los colgaron cabeza abajo de la
 verja de una capilla.

Los miserables gritaban de una manera horrorosa.

—Ponedles mordazas, gritó uno.

Poco despues aquellos hombres dejaron de gritar.

—¿Qué mujer es aquella exclamó el Ferih que está detrás de aquellos dos
 soldados castellanos?

—Yo soy doña María de Cáceres, dijo aquella mujer que era bastante
 hermosa, y que lloraba silenciosamente adelantando hácia el presbiterio.

—¿Quién tiene que quejarse de esa mujer? dijo Aben—Aboo que se habia
 constituido en único juez de un tribunal ejecutivo.

Nadie contestó.

—Ya lo veis, nadie tiene que quejarse de mí, contestó con acento sereno
 doña María.

—¿Y por qué lloráis? ¿creeis que los moros somos tan infames como los
 castellanos? ¿creeis que nosotros sentenciamos á los inocentes solo por
 el placer de verter sangre?

—Lloro, dijo doña María, porque he visto muchas desdichas.

—¿Qué pretendeis hacer con esa mujer? dijo una de las moriscas que
 volvían de dar fin del corregidor. Esta cristiana es nuestra.

—¿De qué teneis que acusarla? dijo Aben—Aboo.

—¡Acusarla! ¡por el contrario, tenemos mucho que decir en su favor!

—Es caritativa.

—Es buena.

—Ha dotado á muchas doncellas.

—Ha remediado muchas desdichas.

—Es la madre de los infelices.

—Una sola condicion y os libro, dijo Aben—Aboo.

—¿Y qué condición es esa?

—Abrid los ojos al conocimiento de la santa ley del Dios altísimo y
 único.

—¡Qué reniegue de Jesucristo! exclamó con horror doña María.

El Ferih que desde que habia empezado este diálogo habia templado su
 ballesta y armado en ella una jara, se echó de repente la ballesta al
 rostro, y exclamó disparándola sobre doña María:

—Mi hija tambien era inocente y ha muerto.

Doña María cayó sin exhalar un gemido.

—¡Oh! ¿qué has hecho? exclamó horrorizado á pesar de su ferocidad
 Aben—Aboo.

—Estamos perdiendo el tiempo, gritó el Ferih: yo he sido encargado por
 el emir de hacer justicia en la villa de Cádiar... ¡ea mis valientes!
 acabad con esos perros... y tú clérigo, tostador de criaturas de Dios,
 añadió volviéndose al inquisidor que continuaba alelado por el miedo,
 muere como debes morir.

Y tomando una antorcha de manos de un monfí, se encaminó al altar.

—¡Detente, Ferih! exclamó una voz poderosa, terrible, llena de
 autoridad y de mando en el fondo de la iglesia.

El Ferih quedó inmóvil en el lugar en que se encontraba cuando resonó
 aquella voz: los monfíes que habian empezado de nuevo la matanza, se
 detuvieron tambien.

Entre tanto un hombre armado como los caballeros moros del tiempo de la
 conquista, con corona en la cabeza é insignias de califa, adelantó
 evitando pisar los cadáveres, pero sin poder evitar teñir sus piés de
 sangre.

Detrás de él ondeaba un estandarte rojo, en cuyo centro se veian las
 armas de Granada, y tras el estandarte seguia un escuadron cerrado de
 monfíes.

Aquel hombre era el emir Yaye—ebn—Al—Hhamar.

—¿Qué es lo que estais haciendo? exclamó: ¿es esto lo que yo te he
 mandado hacer Ferih: es esto lo que conviene hacer á un caballero
 Aben—Aboo?

Ni el Ferih, ni Aben—Aboo, contestaron: pero se levantó un sordo
 murmullo entre los monfíes que estaban en la iglesia á la llegada del
 emir.

—¿Quién se atreve á murmurar, cuando su señor habla? exclamó con voz
 tonante Yaye, revolviendo en torno suyo una mirada amenazadora: ¿hay
 alguno que se atreva á levantar la voz, ni los ojos, ni un solo dedo,
 cuando habla su emir?

Nadie contestó: nadie se movió.

—¿Qué es lo que miro en rededor mio? exclamó creciendo en su cólera
 Yaye: ¡mi vista solo encuentra cadáveres!

—Cadáveres de castellanos, señor, contestó humildemente Aben—Aboo.

—Pero entre esos cadáveres hay viejos, niños y mujeres: doncellas que
 han sido violadas, madres delante de cuyos ojos se han degollado los
 niños de pecho. ¿Quereis acaso igualar y aun exceder las crueldades de
 los castellanos? ¿Pensais acaso que porque este es un lugar de
 idolatria, no está presente en él el Dios altísimo y único?

—¡Señor! murmuró Aben—Aboo.

—¡Basta! exclamó Yaye: los que se precian de valientes no se
 ensangrientan en los débiles: los que se precian de justos no sacrifican
 inocentes: los que se creen buenos muslimes deben temer á Dios, á Dios
 que escribe en el libro de su justicia la sentencia de los asesinos con
 la sangre de los débiles.

—Hemos sufrido cuantas desdichas, cuantas crueldades, cuantas
 humillaciones puede sufrir un hombre, dijo el Ferih.

—Los crímenes agenos, deben inspirarnos horror, no deseo de imitarlos:
 repuso el emir: ademas, si hemos de triunfar es necesario que sepamos
 obedecer. ¿Qué te habia ordenado yo Ferih?

Melik no contestó.

—Te dije, cerca la villa, que no salga de ella un cristiano...

—Degüella y mata, me dijiste.

—Si, pero degüella y mata á los clérigos, á los ministros de justicia,
 y á los soldados: pero sé justo y clemente con los que no han cometido
 otro delito que no ser moros como nosotros.

—¿Qué estas hablando de justicia y de clemencia, emir, á quien como yo
 ha visto su hija deshonrada; á quien la ha visto morir á consecuencia de
 las infamias de los castellanos; á quien la ha mirado espirar, gritando
 de dolor entre sus brazos y pidiéndole venganza? ¡Mi hija! ¡mi pobre
 Alida queda allá muerta entre las breñas, y me pides templanza á mi, á
 quien despedazan la rabia y el dolor!

Y el Ferih rompió á llorar como una mujer.

Hubo algunos momentos de solemne silencio, durante el cual solo se
 oyeron los gemidos de los que espiraban á consecuencia de sus heridas.

—Desatad ese clérigo que está en el altar, dijo el emir.

Pareció reanimarse á estas palabras Molina de Medrano.

—Ved, señor, dijo Aben—Aboo, que este es el miserable que causó esta
 mañana la muerte de la infeliz Malicatulzarah y de su esposo Adel: ved
 señor que es un lobo sediento de sangre.

—Ese hombre debe morir, y morirá, pero no de la manera horrible, cruel
 con que ellos matan á sus víctimas.

El inquisidor habia sido bajado del altar y se arrastraba á los piés de
 Yaye, en cuyo semblante fijaba una mirada entumecida por la atonía.

—Yo os conozco... señor... yo os conozco... tartamudeó.

Y se asió á las ropas talares de Yaye.

Yaye se inclinó.

—Tú eres Molina de Mediano...

—Si, si, pero yo obedecia al rey...

—Obedecias á un tirano...

—Por el Dios de Abraham y de Ismael que es nuestro mismo Dios... no me
 mateis... cautivadme... vendedme... llevadme á Africa... pero no me
 mateis.

—Tú has predicado el exterminio contra los que adoran al Dios de Abram,
 de Agar y de Ismael, y ahora pides misericordia á nombre de ese mismo
 Dios... suele suceder que los asesinos cuando se apodera de ellos la
 justicia mueran con valor: pero tú á mas de asesino eres cobarde.

—¡Perdon! ¡señor, perdon!

—Arrancadle de mi y matadle; matadle á hierro y pronto... necesitamos
 salir de aquí.

—¡Piedad! gritó Medrano al sentirse asido por una turba de monfíes.

Fue su última palabra: rasgado su pecho á un tiempo por veinte puñales
 manchaba de sangre su vestidura pontifical.

—Acabad con esos soldados, dijo el emir.

Seis soldados que habian sido apresados por los monfíes fueron inmolados
 en pocos segundos.

—Ahora soltad esa gente menuda.

—Nos mataran los que estan fuera señor, dijo un viejo.

—Id con ellos diez hombres, y amparadlos en las casas del ayuntamiento
 de la villa: asimismo llevareis á esas casas las mujeres, los viejos y
 los niños que encontreis.

Algunos monfíes salieron escoltando algunos cristianos que por fortuna
 habian escapado con vida de la iglesia.

—Rematad á esos desdichados que penan, añadió Yaye.

Pocos momentos despues, y mientras el emir hablaba acaloradamente con
 Aben—Aboo, fueron cesando los gemidos de los moribundos hasta dominar un
 silencio pavoroso.

Los monfíes que se agrupaban inmóviles tras el estandarte rojo del emir,
 llenando la iglesia, parecian fantasmas.

Yaye y Aben—Aboo siguieron hablando algun tiempo con gran interés.

El Ferih, doblegado al fin por su dolor estaba apoyado sobre el altar,
 inmóvil, insensible á todo.

Al fin Yaye se separó de Aben—Aboo, y dirigió la voz á los monfíes.

—Valientes, les dijo: al hacer lo que hemos hecho, hemos herido el
 rostro del tirano rey de España: hemos arrojado á sus ojos la sangre
 infame de sus jueces, de sus clérigos, y de sus soldados: ya no hay
 medio de retroceder: los ejércitos del rey de España vendrán sobre
 nosotros, pero vendrán tarde, porque el alguacil mayor del reino, el
 valiente Farax—Aben—Farax se apodera en estos momentos de Granada: Dios
 nos alienta y nos guia: pero no irritemos á Dios cometiendo actos de
 crueldad y de barbarie semejantes á los que acaban de cometerse: si
 apreciais en algo mi espada, si creeis que yo puedo llevaros á la
 victoria, no vertais mas sangre débil, no cometais mas crímenes, porque
 yo nunca desnudaré mi espada para ponerme al frente de infames ni de
 asesinos.

—¡Viva el emir! gritaron á una voz los monfíes.

—Ademas, dijo Yaye: oidme y entendedme bien: yo no soy el emir que debe
 mandaros.

Levantóse un murmullo de descontento que era una adulacion al emir.

—Los moriscos de Granada han elegido un rey.

—¡Viva el emir poderoso y vencedor Yaye—ebn—Al—Hhamar! gritaron los
 monfíes.

—Yo soy emir de las Alpujarras, únicamente, dijo Yaye: los granadinos
 han elegido legítimamente su rey; su rey es aliado y pariente mio.
 Obedeced al rey de Granada Muley—Aben—Humeya.

Pronunció con tal acento estas palabras Yaye, que los monfíes viendo en
 ellas un mandato gritaron:

—¡Viva el rey de Granada Muley—Aben—Humeya!

—¡Gracias, gracias, valientes muslimes de la montaña! exclamó una voz á
 las puertas de la iglesia; oyóse precipitado ruido de espuelas, y
 adelantó y abrazó á Yaye un jóven sencillamente vestido á la morisca.

Aquel jóven era Aben—Humeya.

Tras él seguia otro hombre de mas edad igualmente vestido á la usanza
 mora, llegó junto al emir, pero en vez de abrazarle se inclinó
 profundamente.

Aquel hombre era Aben—Jahuar el Zaquer.

—¿Y tu hermana? le dijo rápidamente y en voz baja Yaye.

—Está en seguridad en un cortijo de la montaña.

—¡Oh! ¡gracias hermano, gracias! Y volviéndose á los monfíes continuó
 en voz alta asiendo de la mano á Aben—Aboo, que era el único que vestia
 á la castellana: ¿Conoceis á este caballero?

—Si, si, gritaron todos.

—Es Sidy Aben—Aboo, de la raza de los Omeyas, añadieron algunos.

—Es mi pariente, añadió Yaye. Desde ahora, leales muslimes compartiré
 con él vuestro gobierno: obedecedle como á mí mismo: es mi compañero:
 aclamadle.

—¡Viva Muley Aben—Aboo!, gritaron espontáneamente los monfíes.

—Y para concluir, este otro caballero, Sidy Aben—Jahuar el Zaquer, mi
 pariente tambien, es el walí de los walíes de Granada y de las
 Alpujarras.

—¡Viva Sidy Aben—Jahuar! gritaron los monfíes.

—Lo que á vosotros os he hecho saber en persona, se hará saber á las
 demás taifas por sus xeques. ¡La guerra empieza! constancia y valor y
 triunfaremos.

—¡Viva el emir!

—Pero si hemos concluido, dijo Aben—Humeya que habia oido con un
 profundo disgusto la espontánea aclamacion de los monfíes á su primo
 Aben—Aboo, si hemos concluido, bueno será, que nos preparemos á un
 próximo y sangriento combate.

—¿Pues qué sucede? dijo con gran calma Yaye.

—La compañía de infanteria española que estaba en Yátor, viene sobre
 Cádiar, dijo Aben—Humeya; y segun me han informado mis corredores viene
 á su frente, bramando de corage, el valiente marqués de la Guardia.

—¡El marqués de la Guardia! ¡no! ¡es imposible!

—Si es posible ó no, pronto lo veremos, dijo Aben—Humeya; entre tanto
 oid.

Se habian escuchado algunos distantes disparos de arcabuz. Animados por
 aquel socorro los cristianos que se habian refugiado á la torre de
 Cádiar empezaron á tocar de nuevo á rebato.

Yaye, Aben—Aboo, Aben—Humeya y Aben—Jahuar, se lanzaron fuera de la
 iglesia: los monfíes los siguieron á la carrera.

La iglesia quedó silenciosa, poblada solo de cadáveres, iluminada y
 resplandeciente, pero manchado de sangre el altar, y presentando delante
 de él un bulto brillante á trozos, rojo en otros.

Aquel bulto era el cadáver de Molina de Medrano, á quien cubrian aun los
 ornamentos pontificiales.

Por una coincidencia terrible aquel cadáver ocupaba el mismo lugar donde
 habia caido muerta Malicatulzarah.

Capítulo XXVIII. Continúan las escenas de sangre.

En aquellos momentos en un estrecho y oscuro callejon de Cádiar habia
 dos hombres como ocultos en la sombra, y hablando en voz muy baja por
 temor acaso de ser escuchados desde las casas.

Oíanse desde allí las campanas de la iglesia parroquial y del convento
 de San Francisco, tocando, de una manera que podia llamarse desesperada,
 á rebato, y se oian á lo lejos, perdidos, indistintos, gritos salvajes,
 alaridos, voces confusas.

Alguna vez un hombre pasaba en huída por la calleja, sin reparar en los
 dos hombres que estaban como cosidos á un entresijo de ella, y poco
 despues de haber pasado el que huia, en la parte baja, á la salida de la
 villa, se oia algun disparo de arcabuz, lo que demostraba que el pueblo
 estaba cercado.

A excepcion de estos ruidos lejanos ningun otro ruido se oia: la calleja
 estaba profundamente silenciosa, cerradas las puertas y ventanas de sus
 casas, y sin que ni por un solo resquicio se viese una luz.

Aquel era el silencio del miedo, porque á no dudarlo, los habitantes de
 aquellas casas, como todos los de Cádiar, velaban.

De repente se sintió abrirse silenciosamente una ventana, y desde su
 fondo oscuro cayó á la calle un objeto pesado que produjo un ruido
 opaco, sordo, como el de una odre que se rebienta.

La ventana volvió á cerrarse, y volvió el silencio.

—¿Qué es eso? dijo uno de los dos escondidos con voy temblorosa.

—Paréceme que teneis miedo, señor Cisneros, dijo el otro hombre.

—No tengo miedo, pero me repugna lo que está sucediendo; Dios me
 perdone, sino es un cuerpo humano el que han arrojado á la calle.

—Es sin duda el cadáver de algun soldado de los de la compañía de Diego
 de Herrera, que estaban aposentados en las casas de la villa: ¿pero qué
 os importa eso? No hemos venido á Cádiar ciertamente á divertirnos.

—¿Pero qué hacemos aquí, á estas horas y en tales circunstancias, señor
 Godinez?

—¿No habeis venido á ver esta noche, como teníamos concertado, á doña
 Elvira de Céspedes?

—Sí.

—¿No la habeis dicho que su hijo Aben—Humeya os conoce, y que veniais á
 ampararos de ella?

—Sí.

—¿No la habeis dicho ademas, como tambien convinimos, que venia con vos
 un amigo que igualmente necesitaba del amparo de Aben—Humeya?

—Si.

—¿Y no habeis venido á buscarme?

—Ciertamente.

—Ahora bien, la entrada de los monfíes nos ha hecho ampararnos de lo
 apartado y oscuro de esta calleja; pero ahora que los monfíes estan allá
 dentro, y por lo que se vé, bien entretenidos, podemos y debemos ir á
 casa de doña Elvira.

—Es que yo no he estado nunca en Cádiar: valíme de las señas que me
 dísteis, pregunté por la calle donde vive doña Elvira, y hallé la casa
 por su mirador de madera y el farol de su imágen... pero ahora estoy
 seguro de no dar con la calle.

—Pues la tenemos bien cerca.

—¡Ah!

—Si, aquí á la vuelta. Venid conmigo.

—¿Pero no oís?

—Oigo y no oigo. Es decir, antes se oia tocar á rebato en al convento
 de San Francisco, y ya no se oye: antes no se oian disparos, y ahora se
 oyen descargas de arcabucería.

—Seran los vecinos del pueblo que se defienden desde sus casas.

—No, no; solo dispara asi la infantería española; son descargas
 cerradas.

—¿Pero qué infantería es esa? La compañía de Diego de Herrera ha sido
 degollada.

—Pero estaba en Yátor la compañía del marqués de la Guardia.

—Pero en Yátor habran entrado los monfíes como en Cádiar, y habran
 degollado á los soldados.

—Asi es probable que haya sucedido: pero os afirmo, y no me engaño, que
 tenemos cerca infantería española, mucha y valiente. Esto nos favorece.

—¿Qué nos favorece?

—Ya vereis. No podian presentarse mejor nuestros negocios. Andad, andad
 mas de prisa, que se nos va acercando el combate. He aquí que estamos en
 la calle de doña Elvira.

—Creo que os engañais. No veo el farol.

—¿Queriais que los monfíes dejasen ardiendo una luz debajo de una
 imágen? Llamad.

—¿Dónde?

—Estamos á la puerta de doña Elvira.

—¡Ah! ¿esta es la casa?

—Esta es.

Cisneros buscó el llamador de la puerta, y dió tres golpes.

Vióse poco despues luz por las rendijas y una voz de vieja dijo desde
 adentro:

—¿Quién sois?

—Vuestra señora me espera, contestó el comediante.

—¿Sois el hidalgo que vino esta noche?

—Yo soy.

—¿Venís solo?

—No, viene conmigo un amigo.

—Abrid, abrid, dijo con precipitacion otra voz de mujer mas fresca y
 mas sonora.

Abrióse la puerta y entraron Laurenti y Cisneros.

—Y á tiempo ha sido, dijo este: entrad, entrad con esa luz, señora, que
 tenemos el combate ya en la calle.

La vieja, una dama hermosa, vestida de negro que estaba en la segunda
 puerta del zaguan, y Cisneros y Laurenti desaparecieron en el interior.

Entre tanto el fuego de la mosquetería redoblaba, oíase entre él el
 crugir de las ballestas y el silbar de las jaras, y alguno que otro
 grito de un hombre herido.

Veamos lo que pasaba en la villa.

Debemos retroceder: mientras tenian lugar los terribles acontecimientos
 de la iglesia, otros no menos terribles tenian lugar en el convento de
 San Francisco: por mas que los frailes se habian defendido, por mas que
 habian tocado á rebato; incendiado el convento, incendiada la torre de
 la iglesia, último refugio á donde aquellos desdichados se habian
 acogido, se habian visto obligados á rendirse; mas ceñido que el Ferih á
 las órdenes del emir, el wali que mandaba á los monfíes que habian
 asaltado el convento, dejó libres á las mujeres, á los niños y á los
 viejos que á él se habian refugiado y solo degolló á los frailes y á los
 hombres robustos.

Despues de esto penetraron en el convento entre las llamas, tomaron los
 vasos sagrados y los ornamentos y fueron á depositarlos en la plaza.

En seguida empezaron el saqueo por las casas una parte de los monfíes, y
 otra se fué á combatir la torre de la iglesia donde estaban refugiados
 el beneficiado Ribera, maese Barbillo y algunos alguaciles, soldados,
 vecinos y mujeres.

Aquellos infelices se encontraban apurando desde hacia mucho tiempo una
 agonía horrible: oian á sus piés los gemidos de los que eran asesinados
 en la iglesia, veian recorrer las calles monfíes con antorchas,
 penetrando en las casas; matando cristianos, saqueando y arrojando á un
 tiempo por las ventanas los cadáveres y los objetos robados: veian
 ardiendo el convento de San Francisco y lo que mas les aterraba era el
 notar que la campana de los frailes habia cesado de tocar á rebato.

Ellos por lo mismo, redoblaron su toque de una manera desesperada: al
 principio solo habian tañido la campana mayor; despues asociaron á ella
 otra campana: por último, hasta los esquilones se pusieron en
 movimiento.

—¿Habeis cortado las escaleras de la torre, Barbillo? decia lleno de
 angustia el beneficiado.

—Si señor, contestaba repicando á dos manos Barbillo.

—¿No pueden subir?

—No señor, como no pongan escala, y para eso les arrojaremos los
 ladrillos que hemos arrancado del suelo y cuando estos falten los
 esquilones...

—Nos pondran fuego, exclamó llorando de terror el beneficiado.

Barbillo siguió repicando.

—¿Qué habrá sido de la pobre Mariblanca? añadió Juan de Ribera.

Barbillo soltó un bufido, y apretó con entrambas manos las cuerdas de
 ambos badajos.

—¡Ay señor beneficiado, exclamó una pobre mujer! ¡Mire vuesamerced;
 mire por allá: por la parte de Yátor se ven antorchas!

—Y son soldados del rey, exclamó un muchacho.

—¿Soldados del rey has dicho, hijo? exclamó Juan de Ribera,
 avalanzándose al arco de campana que miraba á Yátor.

—Yo no veo mas que las luces.

—Pues yo si, yo veo muy bien los coletos de gamuza y los capacetes de
 los soldados, dijo una jóven. ¡Oh, Dios mio! vendran á socorrernos.

—Es la compañía del señor marqués de la Guardia, exclamó con alegría
 Barbillo: veo tendida su bandera blanca, con su cruz de bastos rojos.

—Muy alegre os habeis puesto, maese.

—¡Si son ciento y cuarenta demonios, y el marqués de la Guardia un
 leon, y el teniente Belorado un toro, y el alférez Cordavias un lobo!
 ¡ah, señores monfíes, paréceme que vais á dar con la horma de vuestro
 zapato!

—¿Pero vendran aquí?

—¡Pues no han de venir! vedlos que suben por el repecho.

—Pero no estarian en Yátor, porque si hubieran estado allí no hubieran
 podido atravesar la rambla ni los barrancos, dijo el beneficiado.

—Habran subido á la sierra y habran pasado por el puerto.

—Pues entonces traen seis leguas en el cuerpo, vendran rendidos,
 exclamó con desaliento el beneficiado.

—¡Pero calla! exclamó Barbillo, han apagado las antorchas; encima los
 tenemos. ¡Ah valientes!

Y se tiró con el furor del miedo á las campanas.

En aquel momento una jara que penetró por el arco se le clavó en la
 frente y cayó de espaldas.

Levantóse un alarido de terror entre los prisioneros de la torre.

Otra jara hizo sonar de una manera aguda una campana y otra y otra y
 otra siguieron entrando por los arcos.

Toda aquella pobre gente se arrodilló.

Solo siguió tocando á rebato la campana mayor, cuyo badajo ponian en
 movimiento los prisioneros tirando desde el suelo, de su cuerda.

Pero de improviso un nuevo incidente vino á centuplicar su terror.

Un humo espeso y acre empezó á penetrar por los arcos de las campanas.

Los monfíes habian puesto fuego á la torre.

Sin embargo, entre aquel torbellino de humo y de llamas la campana
 seguia tocando apresuradamente á rebato.

Allá en los extremos de la villa y en el centro ardían tambien algunas
 casas de cristianos.

No tardaron en oirse en las entradas del pueblo disparos de arcabucería.

Entonces fue cuando Yaye, Aben—Aboo, Aben—Humeya, Aben—Jahuar y el
 Ferih, salieron de la iglesia con los monfíes.

Al salir á la plaza desembocaba en ella á la carrera una manga de
 arcabucería, en medio de la cual flotaba la bandera blanca con la cruz
 de bastos rojos que habia visto desde la torre el difunto Barbillo.

Al frente de la manga y armado con una pica corta, venia un caballero
 jóven, con el rostro pálido y la mirada chispeante é iracunda, que
 apenas vió á los monfíes mandó hacer fuego con voz ronca á sus soldados.

Aquel caballero era el marqués de la Guardia.

Brillaron primero las mechas sopladas por los soldados y poco despues se
 vió un relámpago y se escuchó una detonacion uniforme: algunos monfíes
 cayeron por tierra: á la descarga de la mosquetería española contestó
 una descarga de la ballestería de la montaña.

Algunos soldados cayeron tambien.

Una segunda descarga de los soldados diezmó de nuevo á los monfíes.

—¡Es el marqués de la Guardia! exclamó con rabia Aben—Aboo.

—¡El marqués de la Guardia! exclamó con terror el emir. ¿Qué es esto,
 Dios mio?

—Hierro en mano y á degüello, gritó con voz tonante Aben—Aboo á los
 monfíes, lanzándose el primero alfanje en mano sobre los soldados.

—¡Ah! dijo el marqués de la Guardia con una alegría insensata,
 horrible: ¡te me vienes á las manos, asesino! ¡á mí, camaradas! los
 arcabuces bajo el brazo izquierdo y fuera las espadas: ¡á ellos!
 ¡Santiago y cierra España!

Pero de repente los monfíes se detuvieron cortados: por otra avenida de
 la plaza habia aparecido el teniente Cristóval de Belorado, y los barria
 enfilándolos con las descargas de sus arcabuceros.

Casi al mismo tiempo el sargento Gaspar de Aponte desembocaba por otro
 punto y los heria por la espalda.

Los monfíes acorralados entre tres fuegos, se arrojaron en tropel por
 una salida de la plaza que quedaba descubierta, obligando á que los
 siguiesen á Yaye, Aben—Humeya, Aben—Aboo y Aben—Jahuar.

—¿A dónde va vuestra señoría? exclamó el teniente Cristóval de
 Belorado, atravesándole al marqués de la Guardia que se habia puesto en
 seguimiento de los monfíes.

—¡Huyen!

—No huyen: desembarazan un lugar en que se han encontrado acorralados
 por sorpresa; pero dentro de poco cargaran sobre nosotros á centenares.
 ¡A cubrir las calles! gritó inmediatamente el viejo soldado.

—¡Es verdad! dijo suspirando el marqués: mandad barrear las calles:
 primero es nuestra obligacion como nobles y castellanos: sacad todos los
 muebles y colchones que encontreis en las casas: ¿tenemos bastante
 pólvora?

—Nos hemos traido cargadas cuatro acémilas.

—Destinad veinte hombres que apaguen el incendio de la iglesia: ola
 ¿qué haceis, alférez Cordavias? id cubriendo: sargento Aponte, vivo;
 haced abrir las casas y barread aprisa. Recoged nuestros heridos y
 rematad á esos perros monfíes. ¡Ah! primero es nuestra obligacion como
 cristianos y caballeros.

Y se puso á pasear por la plaza, con la pica debajo del brazo y con una
 distraccion espantosa, murmurando monosílabos y lanzando de tiempo en
 tiempo un horroroso juramento.

En un momento las calles que daban á la plaza estuvieron cubiertas y
 barreadas; esto es, cortadas con altas barricadas; muchos de los
 cristianos que vivian en la plaza y que habian estado escondidos,
 salieron con sus escopetas, y unos veinte soldados de la compañía de
 Diego de Herrera que se habian salvado en la torre descolgándose con una
 cuerda, fueron armados con los arcabuces de los soldados que habian sido
 muertos ó heridos en la sorpresa de la plaza.

—¿Pero dónde está el señor beneficiado? decian algunas mujeres que
 habian salido de la torre.

—¡El beneficiado! dijo uno de los de la compañia de Diego de Herrera:
 no ha tenido valor para descolgarse por la cuerda como nosotros y se ha
 quedado en la torre.

—¡Cómo! ¡el beneficiado de Cádiar! exclamó el marqués de la Guardia;
 ¡el que me casó esta tarde!... ¡Ah! Diez hombres conmigo!

Pero cuando llegaron al pié de la torre, les detuvo un espectáculo
 horrible.

La torre, que se habia incendiado por el centro, arrojaba por los arcos
 de sus campanas torbellinos de fuego: por la parte que miraba á la
 plaza, un hombre asido á una cuerda se contraia, se izaba, luchaba, daba
 gritos, pero no descendia; estaba aferrado á la cuerda con el terror de
 la muerte.

En vano le gritaban los soldados que se dejase resvalar.

Aquel hombre no les oia.

Viósele agotar sus fuerzas en conatos desesperados, extenderse al fin,
 quedar un momento pendiente de los brazos, y caer luego desde la altura
 dando vueltas.

—¡Es el beneficiado! gritaron las mujeres.

—¡Está muerto! dijo un soldado.

El marqués de la Guardia se separó de aquel lugar, y se puso á pasear de
 nuevo á lo largo de la plaza.

Entre tanto seguian los preparativos de defensa: muy pronto todas las
 avenidas de la plaza estaban perfectamente cubiertas, todas las calles
 que de ellas nacian, cortadas. Solo con un largo sitio y por hambre,
 podian rendir los monfíes á los castellanos, y era de esperar que el
 capitan general enviase pronto socorro.

Cuando todo estuvo preparado, distribuidos los centinelas, apagado el
 incendio de la iglesia, se esperó en vano la acometida de los monfíes:
 el mas profundo silencio reinaba en la villa.

—¿Qué hacemos aquí? dijo el marqués de la Guardia, volviéndose
 bruscamente á Cristóval de Belorado: ¿nos vamos á quedar esperando al
 Mesías? los enemigos se han marchado.

—Los moros son mala gente, señor marqués, dijo Belorado: callan, pero
 no se fie usia de su silencio: han huido, pero no se fie usía de su
 fuga: saben que somos pocos, y quieren que nos extendamos en la villa.
 Como estamos, estamos bien.

—Os digo que los moros se han retirado.

—Como guste usía, pero.

—¡Señor Cristóval de Belorado! ¿Sereis acaso vos el capitan de la
 compañía, y estaré yo acaso faltando á mi obligacion disputando con vos?

Callóse el teniente.

—Tomad veinte hombres y reconoced.

El marqués volvió la espalda al teniente y siguió paseando.

—El capitan está loco, dijo Belorado, y su locura nos va á costar el
 pellejo; pero ¿qué hemos de hacer? lo manda; desobedecer ó cumplir mal
 su mandato, seria una cobardía: ¡Hola sargento Aponte! escoged veinte
 hombres, y conmigo.

—¿A dónde vamos, señor Cristóval de Belorado? dijo el sargento.

—¡Eh! ¿y qué os importa á vos? ¿Teneis miedo?

El sargento se calló ante el teniente, como el teniente se habia callado
 ante el capitan.

—¡Ah, de la primera escuadra! gritó.

Formáronse inmediatamente en tres filas unos treinta hombres; el
 sargento hizo adelantar los hombres de las dos primeras filas, envió á
 los diez restantes á sus puestos, y fijó una mirada terrible en los
 veinte hombres que se habian quedado.

Algunos de ellos murmuraban.

—¡Eh! ¿Qué dices tú, Gil Perez? ¿y tú Pedro Donoso? ¿y tú, Chirlo del
 diablo? ¡eh! ¿teneis miedo, vergantes? ¡silencio y firmes! ¡ó voto á!...

Y la soltó redondo, arrimando al mismo tiempo á los soldados algunos
 golpes con el asta de su alabarda.

El sargento se vengaba en los soldados de las palabras del teniente,
 como el teniente se habia vengado en el sargento del exabrupto del
 capitan: pero hay que notar que aquella venganza aumentaba á medida que
 descendia.

Los soldados no podian desagraviarse con nadie, porque la venganza habia
 dado fondo en ellos.

El sargento dió parte á Belorado de que la gente estaba dispuesta, y
 Belorado se adelantó hácia ellos, y les dijo apoyado en su pica:

—Muchachos: vamos á hacer un reconocimiento sobre los enemigos: esto
 quiere decir que sopleis las cuerdas para que den pronto fuego. El lance
 es apretadillo y se os ha buscado para él, á vosotros, que por valientes
 marchábais en la vanguardia de la companía: ¡cuerpo de Dios! todos
 habeis estado en Flandes, y ya sabeis á lo que sabe el hierro: ¡voto
 á... que el que se me vuelva atrás un paso, se encuentra con la punta de
 mi pica! ¡Treinta legiones! debeis ser valientes porque sois soldados,
 y... ¡fuego y rayos! acordaos de que estos moriscos son muy ricos y de
 que podemos encontrar al paso alguna cosa. Con que no os digo mas. Id
 adonde yo vaya... y en marcha, hijos, en marcha.

Y el teniente, con el sargento y los veinte hombres salió por el claro
 de una barricada.

—¡Una valiente espada que perdemos, y veinte y un leones, que van á
 quedar tendidos á oscuras, y miserablemente! dijo el alferez Cordavias,
 que estaba apoyado en su bandera, al aposentador de la compañía.

—Pero yo no entiendo esto, dijo el aposentador: á nosotros nos habia
 relevado la compañía de Diego de Herrera, estábamos en Yator y de él no
 debiamos de habernos movido: el marqués parece dominado por algo
 terrible: vamos, no lo comprendo: ¿y á qué enviar á Belorado con esa
 gente?

—Yo no sé, yo no sé lo que le pasa al marqués, amigo Macías: todos le
 creiamos en Granada, cuando he aquí que se presenta en la posada de
 Belorado... yo estaba con él, y con dos buenas mozas.—Que se vayan esas
 mujeres, dijo el marqués.

Por mas que nos extrañase esta salida tan descortés, porque al fin, si
 él es título de Castilla no es mas hidalgo que nosotros, venia de tal
 manera que nos causó espanto: venia con la cabeza descubierta, con el
 semblante desencajado: mojado de piés á cabeza; mas que mojado, cubierto
 de lodo; miraba en torno suyo de una manera insensata, y arrojaba llamas
 por los ojos. ¿Veís que es buen mozo y buena cara? pues daba miedo:
 cuando salieron las mujeres dijo á Belorado.—Dadme vestidos y vos
 Cordavias, haced que los trompetas toquen llamada de infantes, y á la
 plaza con la gente.

Yo salí: algunos minutos despues, y antes de que hubiese acudido toda la
 compañía, vi venir al capitan vestido con otras ropas, y con una coraza
 limpia al lado del teniente, ¿y no habeis reparado? trae sobre la coraza
 una cadena de oro, y pendiente de la cadena una rica joya.

—Si, si; ya lo he visto, y no sé á qué vienen esas galas: sobre todo
 cuando hace una noche tan oscura, y cuando es mas fácil encontrar un
 arcabuzazo que un galanteo.

—Yo tampoco lo entiendo: ni sé si el capitan ha cumplido con su
 obligacion abandonando á Yátor y trayéndonos á Cádiar, con tres leguas
 en el cuerpo y enlodados hasta la cintura.

—En Yátor debe de haber habido tambien jarana.

—Esto se estaba esperando de un momento á otro, y creo, Dios me
 perdone, que tenemos faena para algun tiempo.

—¿Creeis que esto sea una guerra?

—Creo que nosotros somos los primeros soldados del rey que han
 disparado en esta guerra los arcabuces.

—¡Bah! ¡Diego de Herrera!...

—En la iglesia hay algunos soldados muertos de su compañía: sin armas,
 con todas las señas de haber sido sorprendidos: juraria á que esos
 perros los han degollado en sus mismas casas.

—Todo pudiera ser: pero noto una cosa singular.

—¿Qué?

—Ya sabeis que Cristóval de Belorado es hombre capaz de meterse en el
 infierno, antes de que uno solo de sus soldados pueda decir que se ha
 parado ante el peligro. De seguro se ha metido por las calles de la
 villa y reconocido en regla y como Dios manda.

—¿Y qué encontrais de extraño en eso?

—Que no se oye un solo arcabuzazo.

—Eso no quiere decir mas sino que á los monfíes les gusta mas el campo
 que las calles, y que han cercado la villa.

—Belorado ha tenido ya tìempo para salir de la villa y habrá salido: á
 lo menos habrá mandado internarse en las quebraduras inmediatas algunos
 hombres, y nada, nada se oye. Los moros se han retirado de Cádiar.

—Vayan con Dios: á enemigo que huye...

—¡Alférez! dijo el capitan desde el centro de la plaza.

Se echó el alférez la bandera al hombro, y se dirigió al capitan.

—Dejad una escuadra de guardia y con la demás gente reconoced los
 muertos que hay en la iglesia y en la plaza.

El alférez obedeció.

—Es extraña la confianza que tiene el capitan, dijo volviendo junto al
 aposentador. No parece sino que está seguro de que los monfíes se han
 retirado.

—Pues no lo entiendo, dijo Macías.

—Ni yo tampoco. ¡Ola sargento Astudillo! quedaos de guardia con vuestra
 escuadra en la plaza!

—Muy bien, mi alférez.

—Poned en cada bocacalle un centinela.

—Muy bien.

—Y decid á los sargentos de las otras tres escuadras que formen la
 gente.

El resto de la compañía, que no habia ido á reconocer ni quedaba de
 guardia, se encontraba poco despues en la iglesia, reconociendo los
 cadáveres.

La mayor parte de las velas se habian apagado, pero aun quedaban muchas
 ardiendo.

La iglesia exhalaba un insoportable olor á sangre fresca.

Los soldados revolvian los cadáveres y los amontonaban.

Cuando encontraban una mujer, la arrancaban las arracadas, y si las
 orejas resistan se las abrian con las dagas: no perdonaban joya ni suma
 que hallaban ni dejaban de registrar la bolsa á un solo muerto.

Y en aquella ocupacion ni parecian sentir el olor de la sangre, ni el
 horror que naturalmente inspiran cadáveres despedazados.

Eran dignos míembros de aquella famosa infantería española compuesta de
 vagos y aventureros, á la cual para que tomasen una plaza al asalto, no
 habia necesidad de hablarles de la gloria que podian alcanzar, sino de
 las horas que se les concedian de saqueo y licencia, una vez tomado el
 castillo ó la ciudad sobre la que los arrojaban como una tromba de
 exterminio.

Encontráronse mas de cien cadáveres, entre ellos el corregidor, algunos
 alguaciles, algunos soldados, mas de treinta mujeres, algunos niños, y
 como sabemos el del inquisidor Medrano, el del beneficiado Juan de
 Ribera, el de maese Barbillo, y el de Hurtado do Campo.

Despues de este reconocimiento se reconocieron las casas de la plaza, y
 en ellas, desiertas todas porque los moriscos habian escapado con los
 monfíes, se encontraron soldados asesinados en sus lechos, y en la del
 beneficiado Juan de Ribera, el capitan Diego de Herrera, cosido á
 puñaladas bajo una mesa servida.

Los primeros soldados que entraron allí, al ver los manjares los
 devoraron: poco despues dos soldados que habian comido de las setas
 preparadas por Mariblanca murieron en medio de las mas horrorosas
 convulsiones.

Al amanecer volvió de su reconocimiento el teniente Cristóval de
 Belorado.

—Señor marqués, dijo: los monfíes se han retirado enteramente.

—Ya lo sabia yo, dijo el marqués de la Guardia: ahora, añadió, que ya
 es claro, poned guardias en la atalaya y en la torre de la iglesia:
 haced que los demás que hayan quedado recojan los muertos y los
 entierren, y aposentad la compañia.

Dicho esto, el marqués fue á aposentarse en la vecina casa de Juan de
 Ribera, escribió un largo parte al capitan general de Granada, y le
 envió con un correo.

Capítulo XXIX. De lo que aconteció aquella misma noche en Granada.

Farax—Aben—Farax, con seis mil monfíes, habia emprendido aquella tarde,
 cumpliendo la órden del emir, su marcha sobre Granada.

Pero estaban tan difíciles los pasos de la sierra, que para llegar á la
 media noche se vió obligado á elegir los mas prácticos en el terreno,
 los mas hábiles y los mas fuertes y con solo trescientos hombres tomó á
 buen paso el camino de la ciudad.

Pero no llegó tan pronto que no pasase con mucho la hora de la media
 noche, y las gentes de la ciudad tuvieron tiempo para ir á las iglesias
 á oir la misa del gallo, y volver tranquilamente á sus casas.

Aunque los moriscos del Albaicin estaban prevenídos y todo lo tenian
 preparado, no se atrevieron á moverse por sí solos, porque,
 amedrentados, querian que se lo diesen hecho todo los monfíes.

Por otra parte la tardanza de estos empezaba á desanimarlos.

Contaban ademas con ocho mil moriscos del valle de Lecrin, del partido
 de Orgiva y de las alquerías de la Vega, y ni un solo emisario de estos
 se habia presentado. En un lugar de la sierra que se llama Cenes, debian
 esperar ocultos en un cañaveral dos mil hombres, y tambien faltaron:
 estos hombres mandados por los walíes de la montaña el Partal y el Nacoz
 debian acometer la Alhambra, y escalar la parte que corresponde á
 Generalife, para cuyo efecto se habian fabricado en los lugares de Dudar
 y Quentar diez y siete escalas grandes de esparto, por cuyos anchos
 travesaños de madera podían subir á un tiempo tres hombres: la longitud
 de estas escalas se habia hecho con arreglo á la altura de los muros,
 cuyas medidas habia dado un morisco albañil llamado maese Francisco
 Aben—Edem, y los moriscos del Albaicin debian acudir con sus capitanes á
 la primera señal.

Lo que debian hacer estos capitanes era lo siguiente:

Miguel Acis, con las gentes de las parroquias de San Cristóval, San
 Gregorio el Alto y San Nicolás debia acudir á la puerta de Frex—el—Leux,
 ó de Fajalanza con un estandarte de damasco carmesí con lunares de plata
 y flecos de oro: Diego Niquelí, el mozo, con las gentes de San Salvador,
 Santa Isabel de los Abades y San Luís, y una bandera de tafetan
 amarillo, á la plaza de Bib—al—Bonut, y Miguel Mozagaz con la gente de
 San Miguel, San Juan de los Reyes, y San Pedro y San Pablo, y una
 bandera de damasco azul turquesado, á la puerta de Guadix.

Lo primero que debian hacer los de esta parte, era pasar á cuchillo á
 los cristianos que vivian en el Albaicín, y, dejando une guardia en
 aquellos lugares, acometer despues la ciudad por tres partes, y al mismo
 tiempo la fortaleza de la Alhambra.

Los de la puerta de Frex—el—Leux, debian bajar al campo del Triunfo por
 fuera de los muros, ocupar el Hospital Real, acometer la puerta de
 Elvira, entrar por ella, matando á los cristianos que encontrasen,
 forzar la cárcel de la Inquisicion, y soltar los moriscos presos en
 ella.

Los de la plaza de Bib—al—Banut, debian bajar por la cuesta de Alacaba,
 dando por la calle de la Calderería en la cárcel de la ciudad, poniendo
 libertad á los moriscos, y yendo despues á las casas del arzobispo y
 procurando prenderle ó matarle.

Los de la puerta de Guadix debian bajar por la ribera del Darro,
 acometer las casas de la Audiencia Real, y prender al presidente don
 Pedro de Deza, yendo despues á reunirse todos á la plaza de Bibarrambla
 donde debian acudir tambien los ocho mil hombres del valle de Lecrin,
 del partido de Orgiva y de la Vega.

La ciudad debia ser entregada al degüello, al saqueo y al incendio.

Teníase sospechas de que los moriscos tramaban algo; pero como no
 hubiese un solo traidor entre ellos, ni se conocía su plan, ni se sabia
 el dia de la rebelion, ni aun se creia que pudiese ser, á pesar de que
 en Granada habia muy poca gente de armas y casi ningun pertrecho.

El marqués de Mondéjar don Iñigo Lopez de Mendoza, habia escrito al
 consejo del rey pidiendo hombres, y su peticion se habia desatendido
 hasta tal punto, que si los moriscos llegan á poner en práctica su plan
 concertado, hubiera sido horrible lo que hubiera acontecido en Granada
 la Noche Buena de 1568.

Todo consistió en esperar los unos la resolucion de los otros: Farax
 Aben—Farax confiando en las gentes del Albaicin y necesitando aprovechar
 el tiempo, creyó que le bastaba presentarse en el Albaicin con los
 trescientos monfíes que llevaba, y tanto anduvo, que á pesar del
 temporal, de lo oscuro de la noche y de lo intransitable de la sierra,
 llegó á Granada á la una de la noche, y tomando de los molinos que estan
 junto al rio Darro los picos y herramientas que habia de ellos, llegó á
 un muro que en aquellos tiempos existia aun, y del cual solo quedan hoy
 algunos restos, y abriendo con los picos un portillo que estaba tapiado
 por cima de la puerta de Guadix, entró por lo alto del barrio de
 Raab—Albayda, en el Albaicin, dejando veinticinco monfíes de guardia en
 el portillo, y haciendo que los restantes se pusieran bonetes encarnados
 y tocas blancas para parecer turcos, se fué á la casa que tenia en
 Granada junto al convento de Santa Isabel de los Abades, y llamó á los
 principales moriscos con quienes estaba concertado el alzamiento.

—¿Qué es esto, les dijo? acabo de entrar en la ciudad y la encuentro
 tranquila, desiertas y silenciosas las calles, y hasta las rondas
 metidas en sus casas. ¿Qué es lo que pensais hacer? La Alpujarra se ha
 levantado, y en estos momentos los cristianos son degollados é
 incendiadas sus haciendas: vosotros solos estais en silencio y
 acobardados.

Disculpáronse los llamados con que nadie les habia acudido.

—Los ocho mil hombres que deben venir del Valle y de la Vega, dijo
 Farax, y los capitanes de las parroquias del Albaicin estan prevenidos.
 Pero es necesario que vosotros los ricos y los respetados les deis los
 primeros el ejemplo, no mostrándoos cobardes y débiles. Que para esto he
 venido yo.

—Has venido con muy poca gente, dijo Abul—ben—Eden, y te perderás:
 nosotros no queremos perdernos mas de lo que estamos. Los primeros que
 nos han faltado son los monfíes.

—¡Cómo! exclamó irritado Farax; me habeis hecho perder mi casa, mi
 familia y mi hacienda, y darme á la sierra, solo por la libertad de la
 patria, y ahora que llegamos al punto del combate, los que mas debiais
 favorecernos y ayudarnos os echais fuera del peligro, como si hubiese
 otra salvacion que la guerra, ó como si despues de lo que hemos hecho
 esperasemos alcanzar perdon de los cristianos! antes debiais haberlo
 pensado: pero ya que sois tan miserables y tan cobardes, yo, yo solo con
 los que tengo, haré que el Albaicin se levante ó perezcais todos los que
 estais en él.

Y rugiendo en cólera se salió de su casa antes del amanecer, llevando
 los trescientos monfíes en dos cuadrillas, y por la calle de
 Raab—Albayda se encaminó á la plazuela que está delante de la colegiata
 del Salvador, donde le dijeron que habia una guardia de seis ú ocho
 soldados.

Cuando llegaron á la plazuela los monfíes que iban delante, se
 detuvieron á esperar la llegada de los otros, porque vieron un soldado
 que se paseaba por la plazuela haciendo centinela, y cuando sintió el
 ruido de los pasos de los monfíes que subian por Raab—Albayda, creyendo
 que era la ronda del corregidor, se fué hácia los monfíes con la mano
 puesta en la espada y echándola de valiente y cuando estaba cerca de
 ellos les dió el ¿quién vive?

La contestacion de los monfíes fue disparar sobre él las ballestas que
 llevaban armadas, hiriéndole en un muslo.

El soldado dió á huir hácia el lugar donde sus compañeros dormian
 descuidadamente alrededor de una hoguera, y empezó á dar gritos y á
 llamar al arma.

Los monfíes cargaron sobre los soldados, que aturdidos con el sueño, no
 pudieron levantarse tan pronto que no dejasen dos hombres muertos,
 llevando consigo otros dos heridos.

Siguiéronlos los monfíes por unas callejuelas estrechas hasta la plaza
 de Bib—al—Bonut, donde en aquellos tiempos estaba el convento de los
 Jesuitas: llamaron é insultaron al jesuita Albotodo, que era morisco, y
 no pudiendo forzar la puerta que era muy fuerte, arrancaron una cruz de
 madera que estaba clavada sobre ella y la hicieron pedazos.

La otra cuadrilla de monfíes, capitaneada por el walí Nacoz, tomó desde
 la plazuela del Salvador á la derecha, llegó á la Plaza Larga, derribó
 la puerta de una botica que era de un familiar del Santo Oficio, llamado
 Diego de Madrid, y no habiéndole encontrado dentro, le robaron é
 hicieron pedazos botes, redomas, armarios, cuanto encontraron, y luego
 pasaron el portillo de San Nicolás, situado junto á la puerta mas
 antigua de la alcazaba Cadima, y saliendo á la plazuela de la iglesia,
 desde donde se ve enteramente la Alhambra, el barrio del Hajeriz y gran
 parte de la ciudad, empezaron á tocar la zambra con sus dulzainas y
 atabalejos, y á decir á grandes voces:

—No hay mas Dios que Dios y Mahoma su mensajero: todos los moros que
 quisieren vengar las injurias que los cristianos han hecho á sus
 personas y ley, vénganse á juntar con estas banderas, porque el rey de
 Argel y el Xerife, á quien Dios ensalce, nos favorecen y nos han enviado
 toda esta gente, y la que nos está aguardando allí arriba. Ea, ea,
 venid, venid, que ya es llegada nuestra hora y toda la tierra de los
 moros está levantada.

Los cristianos escucharon aterrados este pregon, porque temian lo que no
 sucedió: esto es: que se levantanse los moriscos del Albaicin: en vano
 Farax—Aben—Farax y Nacoz y el Niqueli, repitieron sus pregones: ni un
 solo morisco salió á la calle.

Entre tanto las campanas de la Colegiata del Salvador tocaban
 apresuradamente á rebato, y empezaba á extenderse este toque á las
 torres de las demás parroquias.

Desesperado Farax, y viendo que ya amanecia, que nadie le ayudaba, y que
 no llegaba el grueso de los monfíes, se decidió á abandonar la ciudad.

Al pasar ya en retirada con sus dos cuadrillas por la calle de los
 Panaderos, se abrió una ventana y apareció un viejo.

—¿Cuantos sois? preguntó á Farax.

—Seis mil contestó, el alguacil mayor del reino.

—Venís pocos y venís tarde; exclamó el viejo con desprecio, y cerró la
 ventana.

Salióse ya enteramente desesperado Farax por el portillo por donde habia
 penetrado en el Albaicin, y antes de retirarse definitivamente quiso
 probar el último recurso, y subiendo al cerro de San Miguel hizo dar
 desde su cumbre otro pregon, y como nadie le contestase tampoco, gritó
 con todas sus fuerzas como si hubiera querido que le oyesen todos los
 moriscos del Albaicin:

—¡Perros! ¡traidores! ¡cobardes! ¡que nos habeis engañado y no cumplis
 lo prometido! ¡quedaos en paz! ¡pero yo os juro que si vuelvo será para
 degollaros lo mismo que á los cristianos!

Y seguidamente, rugiendo como un leon herido, se precipitó con sus
 trescientos monfíes por la ladera del cerro, y subiendo por el rio Darro
 tomó el camino del lugar de Cenes.

Solo Dios sabe lo que hubiera acontecido aquella noche, si los moriscos
 del Albaicin se hubiesen levantado á la voz de Farax, ó si hubiesen
 llegado los restantes monfíes, que á causa de la nieve no pudieron
 atravesar la sierra.

Capítulo XXX. Complemento del anterior.

Entre tanto los soldados que habian huido de la plazuela del Salvador,
 donde como dijimos estaban de guardia, fueron á avisar á Bartolomé de
 Santa María, uno de los alguaciles encargados por el presidente Deza de
 rondar el Albaicin. Por el camino los soldados habian ido llamando á
 grandes voces al arma; mas estaban los vecinos tan descuidados, que
 creyendo que fuese burla, se asomaban á las ventanas gritándoles que
 callasen, y creyéndolos borrachos. Otros vecinos, salieron á medio
 vestir, asombrados, soplando las mechas de los arcabuces, y no sabiendo
 qué hacer ni adonde ir.

Llegados, pues, el alguacil, los soldados y algunos vecinos á las casas
 de la Chancilleria, dieron parte de lo que sucedia al presidente Deza,
 aunque de una manera confusa é incompleta, porque el miedo que antes no
 les habia dejado ver, no les dejaba entonces hablar. El presidente hizo
 avisar al corregidor y al marqués de Mondéjar, y mandó al Albaicin al
 alguacil Santa María, para que se enterase bien del hecho y volviese á
 noticiárselo. Entre tanto el soldado que fue á avisar al marqués de
 Mondéjar estuvo detenido mucho tiempo en las puertas de la Alhambra, que
 no quisieron abrir, hasta que lo mandó el conde de Tendilla que andaba
 rondando por los adarves, y habia ya oido desde ellos la zambra y las
 voces de los monfíes en el Albaicin.

El soldado le informó de todo, y el conde de Tendilla le llevó al
 aposento de su padre el marqués de Mondéjar, que no queria creer lo que
 le decian, hasta que afirmándole su hijo que habia escuchado
 instrumentos moriscos en el Albaicin, y el soldado que habia visto
 hombres vestidos y tocados como turcos, saltó del lecho, se armó y mandó
 que la gente de la fortaleza se pusiese en armas.

Pero se encontró con que solo tenia ciento cincuenta infantes y
 cincuenta caballos: gente que no bastaba para defender el castillo,
 cuanto mas para sacarla de él. Tanto mas no sabiéndose el número de los
 enemigos, que podian ser muchos, puesto que solo en el Albaicin podian
 tomar las armas diez mil moriscos: en la ciudad habia muy poca gente
 bien armada de que poder disponer, y lo estrecho, peniente y tortuoso
 de sus calles favorecia á los moriscos para la defensa.

Resolvióse por eso á no dejar la Alhambra hasta que amaneciese, y
 habiendo sabido que el alguacil que fué á reconocer el Albaicin no habia
 encontrado rastro de moro, ni mas que algunos vecinos asustados, mandó
 que las campanas cesasen de tocar á rebato y que subiesen algunas rondas
 para asegurar el Albaicin, no fuese que con el pretexto del alboroto,
 saqueara la gente de mal vivir las casas de los moriscos.

El corregidor por su parte apenas recibió el primer aviso, montó á
 caballo y con algunos caballeros que se le presentaron armados, fué á
 situarse en la Plaza Nueva, delante del palacio de la Chancillería,
 donde recogió la gente que bajaba desbandada del Albaicin, y allí estuvo
 quieto hasta que amaneció, temeroso que el lance siguiese mas adelante.

Habian encontrado los que fueron á reconocer el Albaicin el portillo
 abierto por los monfíes, y junto á él las herramientas de que se habian
 servido y un saco lleno de bonetes turcos: cuando fue de dia el marqués
 de Mondéjar dejó la Alhambra y bajó á la Plaza Nueva con don Alonso de
 Cárdenas, su yerno y sus hijos el conde de Tendilla y don Francisco de
 Mendoza, reuniéndosele en la Plaza Nueva los marqueses de Villena y
 Villanueva, el conde de Miranda y otros muchos caballeros que se
 encontraban en Granada siguiendo pleitos y otros muchos escuderos y
 gentes de guerra, que habian acudido temerosos de lo que aquello pudiese
 ser.

En aquellos momentos un traginero dijo al marqués de Mondéjar, que habia
 encontrado á los monfíes caminando con dos banderas tendidas por detrás
 del cerro del Sol hácia el lugar de Casa Gallinas.

Alborotáronse con estas noticias los que estaban con el capitan general,
 y quisieron marchar tras los monfíes. Pero el marqués de Mondéjar no lo
 consintió á causa de que era mas importante la seguridad de la ciudad, y
 de no saberse el número de los enemigos.

Limitóse á enviar un escudero suyo con alguna gente á reconocerlos, y él
 con treinta caballos, cuarenta arcabuceros y los alabarderos de su
 guardia, subió al Albaicin; atravesó por medio de él sin encontrar una
 sola persona, porque los moriscos estaban encerrados y prevenidos en sus
 casas temerosos de ser robados: y llegando á la plazuela del Salvador,
 preguntó á algunos cristianos que se encontraban en ella, por qué no se
 veian moriscos por las calles y le respondieron que se habian retirado á
 sus casas.

Entonces mandó á Jorge de Baeza que llamase á los principales de ellos y
 venidos y habiendo protestado que ellos no tenian culpa alguna de lo que
 habia sucedido, y que eran buenos y leales vasallos del rey, el marqués
 les respondió: que puesto se habian mostrado tales no acudiendo al
 llamamiento de los monfíes, continuasen en su lealtad, y que contasen
 con su amparo.

Afectaron quedar muy contentos los moriscos, bajó á la plaza Nueva el
 capitan general, y como ya era bien entrado el dia se resolvió dar sobre
 los monfíes, y salieron cuando los que habian salido á reconocerlos
 trajeron noticia del camino que llevaban.

Los monfíes seguian entre tanto su camino hácia la sierra y sin
 detenerse en los lugares de Dudar y Quentar pasaron por ellos y bajaron
 á Cenes, donde se detuvieron á almorzar, y habiendo sido avisados que el
 capitan general de Granada, se les venia encima tomaron de nuevo el
 camino por la falda de Sierra Nevada hácia el lugar de Dilar.

El marqués de Mondéjar tomó por cima de Huetor hácia Dilar, y al llegar
 al campo de Gueni los caballos de vanguardia, descubrieron á los moros
 que iban ya embreñándose en la sierra.

Don Alonso de Cárdenas apretó las espuelas á su caballo, y seguido de
 algunos ginetes, se puso en demanda de los monfíes creyendo poder
 alcanzarlos antes que se embreñasen; pero se lo impidió una cuesta muy
 agria que hay en el barranco del rio de Dilar, y tardaron tanto en subir
 y bajar, que los monfíes tuvieron tiempo de posesionarse de un cerro
 alto y muy áspero que se levanta á la derecha del pueblo, y poniendo las
 banderas en medio, empezaron á jugar sobre los del marqués las ballestas
 y los arcabuces.

Mataron algunos soldados, pusiéronse en respeto á los demás, obligaron
 al marqués de Mondéjar á no pasar adelante, y luego tomaron lo áspero de
 la sierra, donde no podian subir los caballos, y burlando al marqués de
 Mondéjar, bajaron al valle de Lecrin, le sublevaron diciendo que dejaban
 alborotada á Granada, y se entregaron respecto á los cristianos que
 vivian en los pueblos del valle, á las mismas atrocidades que habian
 ensangrentado á Cádiar.

El marqués mandó tocar á recoger, y cuando tuvo la gente formada; cuando
 vió que por su poco número se veia obligado á volver á la ciudad, tomó
 el camino de ella murmurando para su celada:

—Los del consejo de Su Magestad creen que aqui no necesitamos ni
 hombres ni dinero, y si este descuido dura, Granada se perderá.

En medio del camino le detuvo un soldado que traía para él una carta:
 aquella carta era del marqués de la Guardia, en que le daba cuenta de
 los terribles sucesos de Cádiar.

Capítulo XXXI. De cómo supo Yaye que su mala estrella se le hacia cada vez mas
 enemiga.

Volvamos al marqués de la Guardia en el punto en que despues de haber
 escrito su carta para el capitan general se habia quedado solo.

Era poco despues del amanecer.

El marqués estaba en un estado de exaltacion terrible.

Estaba loco.

Solo se le oia murmurar.

—¡Esperanza! ¡Mi Esperanza! ¡Mi hija!

Y despues de murmurar estas palabras revolvia en torno suyo su mirada
 ensangrentada y furiosa.

Abrióse la puerta del aposento, y un soldado le entregó una carta.

Aquella carta decia:

—«Caballero: ignoro por qué razon os he encontrado al frente de vuestra
 compañía en Cádiar, cuando es creia al lado de mi hija. Tengo derecho á
 que me satisfagais, y os mando que vengais á encontrarme, siguiendo al
 hombre que os llevará esta carta.—El emir de los monfíes.»

—¿Dónde está el hombre que ha traido esta carta? dijo el marqués,
 guardándosela en el bolsillo.

—Espera en el zaguan, señor, contestó el soldado.

—Hacedle entrar.

Entró un hombre de aspecto al parecer humilde, y miserable y pobremente
 vestido.

El marqués se quedó solo con él.

—¿Sabes quién te envia? dijo el marqués.

Irguióse el mendigo.

—Soy wali del poderoso emir de los monfíes, contestó: y me llamo
 Suleiman.

—¿Y te atreves á decírmelo?

—Si: tú eres tambien monfí.

—¡Yo!

—Si, tú: tú eres monfí, eres traidor.

El marqués echó mano á su espada.

—Sí, dijo Suleiman, sin inmutarse por el movimiento amenazador del
 marqués: eres monfí, porque eres esposo de la sultana Amina; y eres
 traidor, porque ayudas á los cristianos.

—¡La sultana Amina! exclamó con acento rugiente el marqués: ¡sabes tú
 lo que ha sido de la sultana Amina! ¡sabes si está muerta ó viva... ó
 tal vez peor que muerta!

Palideció profundamente Suleiman, y asió con furor un brazo del marqués.

—¿Te habrás atrevido, perro cristiano?... exclamó.

—Me la han robado, gritó el marqués, lanzando de sí á Suleiman, y con
 ella me han robado á mi hija.

—¡Que te han robado á la sultana Amina! ¿y quién, quién? gritó
 Suleiman, sin temor de ser oido: ¿sabes tú lo que hará contigo el emir,
 sino le das cuenta de su hija, aunque te ocultes en medio de los
 escuadrones del rey de España?

—¿Dónde está Aben—Aboo?

—¡Aben—Aboo! ¡el compañero en el mando del emir! exclamó con extrañeza
 Suleiman, porque no sabia á dónde el marqués iba á parar.

—¡Llévame, llévame á donde esté el emir! dijo el marqués: á él solo
 daré cuenta de lo que ha sucedido; llévame á donde esté el emir, y nada
 temas.

—Yo nada temo, replicó Suleiman, pero puesto que obedeces á nuestro
 comun señor, sígueme.

Calóse el marqués su morrion de hierro, envolvióse en una capa que le
 habian prestado, y siguió á Suleiman.

En cuanto este estuvo fuera de la casa, tomó todo el aspecto de un
 mendigo anciano y enfermo.

Bajaron torciendo por algunas callejas y salieron al campo: esto es, á
 la montaña.

En cuanto estuvieron en ella, Suleiman se irguió de nuevo, y siguió
 adelante á gran paso.

El marqués iba tras él.

Pasaron algunos barrancos, en los cuales quedaba el fango del pasado
 aluvíon, y al fin Suleiman empezó á trepar por un sendero escarpado, á
 cuyo fin se veia la entrada de una cueva.

Cuando llegaron á ella, el marqués vió que dentro se paseaba un hombre
 enteramente vestido á la usanza mora.

Aquel hombre era el emir.

Al sentir á Suleiman, se volvió: al ver tras él al marqués, se puso
 totalmente pálido, y con un ademan imperioso mandó á Suleiman que se
 retirase.

El monfí descendió á la carrera por el sendero.

Yaye y don Juan quedaron solos.

—¡Cómo te encuentro aquí, mi buen hijo! exclamó el emir con un acento
 doloroso y reconcentrado, conteniendo mal su cólera.

—Teneis razon, señor, dijo el marqués. Teneis razon en extrañar que me
 encuentre á vuestro lado porque debia estar muerto.

Pronunció de tal modo el marqués estas palabras, que la irritacion del
 emir pasó para dejar su lugar al espanto.

—¡Muerto! ¡y por qué! ¿y mi hija y tu esposa?

—No sé qué ha sido de ellas, exclamó con desesperacion el marqués.

—¡Habla! ¡habla! ¡acaba! no sé por qué veo en tus palabras, en tus
 miradas, los indicios de una gran desgracia.

—¡Me la han robado! exclamó con acento rugiente el jóven.

—¡Robado! ¡pero quién! ¡cómo!

—¡Quién! Diego Lopez Aben—Aboo, exclamó el marqués: sí, le reconocí, y
 eso que solo le ví á la luz del fuego de un arcabuzazo; pero tenia fijos
 en mí los ojos con una expresion infernal... y luego oí su voz ronca que
 gritaba: ¡embreñaos! ¡embreñaos con ella!... despues nos separó la mano
 de Dios: una maldita avenida por el barranco donde nos encontrabamos.

Yaye estaba aterrado, contraido, mudo, sin poder pronunciar una sola
 palabra.

El marqués le refirió de qué manera habian sido sorprendidos, y cómo
 desesperado se arrojó con su caballo á la corriente.

Despues continuó:

—Yo debí perecer: la violencia de la avenida arrastraba á mi caballo:
 veia pasar rápidamente á ambos costados mios las sombras informes de las
 rocas: encontréme de repente fuera del caballo que se habia sumergido, y
 me sentí sumergir: pero tambien de repente me sentí alzado y me encontré
 sobre el tronco de un árbol que arrastraba la avenida. Por una
 casualidad aquel tronco se detuvo en una roca: yo tendí los brazos á
 aquella roca, y encontré por casualidad las raices de un árbol: trepé...
 y me encontré salvo, pero me encontré solo... solo... ¿qué habia sido
 entre tanto de mi Esperanza?

El marqués inclinó la cabeza desesperado.

—¡Mi hija...! ¡robada por Aben—Aboo! murmuraba entre tanto sordamente
 el emir.

Y luego cerrando los puños, y levantando los ojos al cielo exclamó:

—¡Oh! ¡es mucho, mucho castigo! ¡es demasiado! ¡es horrible, señor!

Y luego volviéndose al marqués, continuó:

—¿Pero estas seguro?... seguro de todo punto?

—¡Oh! tan seguro estoy de ello, que donde quiera que le encuentre, he
 de beber la sangre de ese infame.

—Pero, exclamó desconfiando aun en el emir, tú te encontraste solo en
 una roca en la montaña... en un terreno que no conoces, de noche... y
 despues te he encontrado con tu compañía en Cádiar: tu compañía estaba
 en Yátor.

—La avenida me habia echado cerca de Yátor.

—¿Pero cómo pudiste conocerlo, no siendo práctico en la tierra?

—Se escuchaba á lo lejos el ladrido de algunos perros, y se veian
 algunas luces inmóviles entre la oscuridad; yo me dirigí adonde se
 escuchaban aquellos ladridos, adonde brillaban aquellas luces, y me
 encontré en Yátor. Entonces busqué á mi teniente Cristóval de Belorado,
 y le mandé reunir la gente, con la cual me encaminé á Cádiar, adonde
 llegué despues de la media noche. Yo sabia que Aben—Aboo era vecino de
 Cádiar, que tenia allí á su madre, y no sé por qué, estaba seguro de
 encontrar en Cádiar á Aben—Aboo. Y no me engañé. ¿Por qué huyeron los
 monfíes?

—¡Huyeron!... porque yo no queria que tú murieses; porque yo los mandé
 retirar: pero en estos momentos, en el punto en que tú has salido de
 Cádiar, en el momento en que no puedes correr peligro, mis monfíes
 habrán envestido de nuevo la villa, y no dejarán ni uno solo de tus
 soldados vivos.

—¿Y para qué quiero yo vivir?

—¿Para qué? si es cierto lo que dices, ¿por qué quieres morir y no
 vengarte?

—¿Y no me habeis impedido vos mi venganza?

Yaye se estremeció: el hombre que habia robado á su hija, era su
 hermano; el hombre de quien con tanta justa causa queria vengarse el
 marqués de la Guardia, era su hijo.

La fatalidad ó la justicia de Dios eran con él inexorables: él habia
 matado al padre del marqués de la Guardia creyéndole corruptor de su
 esposa, y el hijo del difunto marqués habia seducido á su hija: su hija
 habia enloquecido al príncipe don Carlos, le habia hecho traidor á su
 padre, y Felipe II se habia visto obligado á prenderle, á procesarle y
 acaso á matarle: Amina habia enloquecido tambien á Aben—Aboo, y le habia
 hecho traidor á su padre, rebelde, inobediente, feroz. Acaso Yaye, como
 Felipe II, se veria obligado á matar á su hijo por el bien de su pueblo.
 Acaso en medio de todo aquello podia haber horrorosos crímenes: el
 incesto, el fratricidio acaso: Amina, Aben—Aboo y Aben—Humeya ignoraban
 que eran hermanos, y los dos hermanos amaban á su hermana y estaban
 zelosos entre sí.

El emir estaba consternado: la mas terrible desesperacion le torturaba
 el alma, la vida se le habia hecho de todo punto insoportable, y un
 remordimiento voraz le roia las entrañas.

—¿Dónde te robaron tu esposa? dijo al fin dirigiéndose al marqués.

—En un barranco, cuando caminábamos bien de prisa, porque segun decian,
 teniamos que atravesar una rambla peligrosa.

—¿Y estábais ya cerca de esa rambla?

—Si señor.

—¡Ah de abajo! gritó el emir asomándose á la boca de la cueva.

Poco despues subió Suleiman.

—Que se reunan al momento cuarenta monfíes, y mi caballo.

Poco despues el emir cabalgaba en el fondo del barranco y Suleiman, á
 quien habia hablado algunas palabras Yaye, dijo al marqués.

—Sígueme, señor.

El marqués miró á Yaye.

—Síguele, síguele, hijo mio, dijo el emir: él te llevará á lugar
 seguro.

El marqués siguió á Suleiman y Yaye siguió adelante con su gente, á gran
 paso, salvando todo género de obstáculos, por lo mas áspero de la
 montaña.

De repente los monfíes que iban de descubierta, se detuvieron y se
 encararon las ballestas que llevaban armadas.

—¿Quién va? gritó el que iba mas adelante.

—¡Allah le ille Allah! gritó una voz muy conocida del emir.

—¡Harum! exclamó Yaye haciendo saltar hácia adelante su caballo, al
 escuchar aquella voz.

—¡Ah, poderoso señor! exclamó desesperado el wazir.

—Nuestra hija nos ha sido arrebatada, gritó Calpuc.

—Y mi sobrino ha perecido, dijo todo desencajado don César de Arévalo.

—Y sobre todo, dijo para su capote Peralvillo, que estaba entre los
 recien encontrados; hemos pasado una muy mala Noche—buena con el agua á
 la rodilla y dando diente con diente.

El emir desmontó y se apartó á un lado con Calpuc, Harum y don César.

—¿Con qué es verdad? dijo.

—Si, si, verdad es, dijo Calpuc: una horrible verdad. ¿Pero quién te lo
 ha dicho?

—Basta que yo lo sepa, dijo el emir.

—¿Y sabeis tambien, poderoso señor, quiénes han sido los ladrones?
 ¿Sabeis quién puede haberlos pagado?

—¡Qué! ¿no habeis podido vosotros conocer á los robadores?

—Eran piratas berberiscos, dijo Harum.

—Corsarios berberiscos eran, repitió Calpuc.

—Si, si, unos horribles berberiscos, con bonetes encarnados, añadió don
 César de Arévalo.

—¿Pero no sabeis que los monfíes que han ido á Granada con
 Farax—Aben—Farax, llevaban muchos vestidos berberiscos y bonetes
 colorados para hacer creer á los de Granada que habian venido á
 ayudarnos los africanos?

—¡Ah! exclamó como quien encuentra una difícil solucion Harum. Ya decia
 yo. Farax—Aben—Farax debia ya de estar en marcha para Granada cuando
 sucedió la desgracia.

—¿Y qué importa? ¿No pudiste conocer á ninguno de los robadores?

—No señor.

—¿Y por qué no los perseguísteis?

—Nos lo impidió la tempestad, nos vimos encerrados entre de tres
 torrentes, dijo Harum.

—Y tan verdad es esto, dijo entristecido don César, que mi sobrino, que
 se arrojó á la corriente para perseguir á los infames, fue arrastrado
 por las aguas sin que se sepa qué ha sido de él. Es necesario que
 averigueis lo que ha sido de mi sobrino, poderoso emir.

—¿Qué me hablais de vuestro sobrino, cuándo he perdido á mi hija?
 exclamó Yaye; y luego volviéndose á Harum dijo: es necesario batir en
 derredor la montaña: los ladrones no deben estar lejos: deben haberles
 cortado el paso otros barrancos. Conmigo, caballeros, conmigo, y que nos
 proteja Dios.

En vano el emir registró por aquella parte todos los barrancos,
 quebraduras y escondrijos de la montaña: nada se encontró.

Yaye se volvió desesperado.

No le quedaba otro recurso que ir á encontrar frente á frente á
 Aben—Aboo.

Cuando volvió á Cádiar encontró á los monfíes al mando del Ferih
 enteramente apoderados de la villa.

Su pronostico al marqués de la Guardia se habia cumplido.

Cercada por todas partes y abrumada por el número la valiente compañía
 de arcabuceros, habia sucumbido toda, á excepcion del marqués de la
 Guardia de quien estaba apoderado Yaye, y del soldado que el marqués
 habia enviado al capitan general de Granada.

La poblacion presentaba un aspecto horrible.

No se veia en las calles mas que sangre y cadáveres; en la plaza estaba
 amontonado un botin sangriento, y algunas casas que habian sido
 incendiadas ardian aun.

La atalaya y la huerta que habian servido de habitacion á Aben—Aboo,
 estaban desiertas: doña Isabel de Válor y Angiolina Visconti habian
 desaparecido.

Cuando Yaye hizo buscar á doña Elvira de Céspedes no pudo darse con
 ella, y solo quedaban en la villa algunos moriscos aterrados y los
 monfíes triunfantes.

Cuando Yaye preguntó por Aben—Aboo y por Aben—Jahuar el Zaquer, le
 dijeron que habian marchado á la taha de Jubiles.

Aben—Humeya habia marchado tambien á la taa de Válor.

Yaye envió dos de sus walíes con órden terminante de que se presentaran
 Aben—Humeya y Aben—Aboo.

Pero Aben—Humeya contestó con altivez que era rey de Granada y que no
 obedecia á nadie, y Aben—Aboo no pudo ser encontrado.

Yaye conoció que era llegada para él la hora de la expiacion.

Entre tanto don César de Arévalo esperó en vano á que pareciese su
 sobrino, y cuando, no teniendo que hacer en las Alpujarras, se despidió
 del emir y se fué con Peralvillo á Granada, supo con horror que el
 capitan general habia recibido una carta del marqués de la Guardia,
 fechada en la madrugada del primer dia de Pascua, en que le participaba
 que con su compañia habia batído los monfíes y ocupado la villa de
 Cádiar.

Todo el mundo, incluso don César de Arévalo, dió por cosa cierta, cuando
 se supo el degüello de la compañía por los monfíes, que el marqués de la
 Guardia habia perecido víctima de su lealtad al rey.

Entonces, y no teniendo ya cosa que le detuviese en España, se fué con
 Peralvillo al Perú donde le llamaba su oficio de oidor de aquella real
 audiencia.

Desde este momento don César y Peralvillo se nos pierden: no se sabe si
 se ahogaron en la travesía, ó si don César se murió de viejo haciendo
 injusticias á los peruanos.

Capítulo XXXII. En que se ve que se estrechan las distancias entre nuestros
 personajes.

¿Qué habia sido de Angiolina Visconti y de doña Elvira de Céspedes?

Vamos á decirlo sin rodeos á nuestros lectores.

Aben—Aboo habia llevado á Angiolina á un caserío de sus parientes en la
 montaña donde no podia correr el menor peligro.

Doña Elvira habia sido conducida por Laurenti, medio robada, engañada,
 al subterráneo de la Princesa encantada.

Es tal la multitud de sucesos que se agolpan en esta parte, que se
 embrollan, en las viejas memorias que nos sirven de guia, que nos vemos
 obligados á desenredarlos y darles claridad, á dejar en suspenso la
 explicacion de la causa de algunos; de este número, es la razon que tuvo
 Laurenti para apoderarse de doña Elvira, y el por qué del consentimiento
 de doña Elvira á seguirle.

En cuanto á doña Isabel de Córdoba y de Válor ya hemos apuntado
 anteriormente que Yaye la habia puesto en seguridad en la montaña.

El marqués de la Guardia habia sido conducido por Suleiman, de órden de
 Yaye, al alcázar subterráneo de los emires de los monfíes.

En cuanto á Amina y su hija nada podemos decir por ahora á nuestros
 lectores.

Digamos algo á cerca de la rebelion, puesto que su historia nos llevará
 como por la mano al desenlace de los sucesos complicadísimos que vamos
 relatando.

Lo que habia acontecido en la villa de Cádiar la noche del 24 de
 diciembre de 1568 habia acontecido en todas las villas de las
 Alpujarras.

Los moriscos se habian rebelado enteramente apoyados en los monfíes,
 habian acometido á los cristianos, matado á los que no pudieron escapar,
 cautivando á las mujeres jóvenes, incendiando, robando, martirizando con
 una crueldad infinita: tan cierto es que cuanto mas dura y ferozmente ha
 sido tiranizado un pueblo, mas terrible, mas cruel, mas abominable es su
 venganza.

Ni es nuestro objeto entrar en los detalles de aquellas inhumanas
 carnicerías, ni nuestro carácter se presta á ello: en el relato de los
 acontecimientos de Cádiar de que no hemos podido dispensarnos, no hemos
 tenido afortunadamente necesidad de presentar niños crucificados, y
 acañavereados, sacerdotes á quienes se arrancaba vivos el corazon;
 hombres quemados á fuego lento; horrores inauditos, venganzas
 monstruosas, que se llevaron á cabo en casi todos los lugares de la
 Alpujarra, y que empañaron la causa defendida por los monfíes, haciendo
 de ellos innobles ladrones y repugnantes asesinos.

Yaye veia desvanecerse sus sueños: comprendia al fin que solo habia sido
 rey de una numerosa banda de malhechores, contenida por su espada,
 mientras no se habia llegado á un rompimiento decisivo, pero desbordada
 y alentada y puesta en insubordinacion por fatales elementos el dia del
 rompimiento. Alrededor de Yaye habia muchos caballeros entre ellos
 Harum, que conservaban la tradicional y generosa hidalguía de los
 antiguos árabes, pero que eran impotentes para contener el mal.

Yaye conoció que en todo se habia engañado: pero cada uno de sus engaños
 habia sido para él de una trascendencia terrible.

Yaye estaba desesperado.

A mas de sus desgracias domésticas, que eran bastantes para desgarrarle
 el corazon, veia con espanto que la guerra se habia empezado con los
 peores auspicios posibles.

La justicia, la opinion pública, la conciencia debian protestar y
 protestaban contra aquellas gentes que no cesaban de incendiar, de
 violar, de matar, de robar.

Los horrores se sucedian sin intermision.

Inmediatamente despues del alzamiento de Cádiar se alzó la taa de
 Poqueira; á continuacion los quince lugares ó alquerias de la taa de
 Orgiva; los once lugares de la de Ferreria; los veinte de la de Jubiles;
 los veinte de las taas de los dos Cebeles; los diez y nueve de la de
 Ujijar, todas estas villas y lugares, los primeros del alzamiento, lo
 verificaron, como Cádiar, el dia 24 de diciembre; despues y hasta el 1.º
 de enero del siguiente año de 1569, esto es: en el espacio de seis días
 se rebelaron los lugares de la tierra de Adra, las taas de Veria,
 Andarax, Dalias, Lucha, Marchena, Rio Boluduy, las tierras de Salobrena
 y Almería y el marquesado del Zenete: es decir: todas las Alpujarras y
 parte de la Axarquía de Málaga y de la provincia de Almería.

Un número considerable de cristianos asesinados, cuyo número no seria
 exagerado determinándolo en diez mil, habian sido el terrible reto,
 lanzado por los moriscos al rostro de Felipe II; una oleada de sangre
 que estremeció á España, y que hizo se fijasen en ella las miradas de
 Europa; sombrío relámpago de una insurreccion comprimida hacia mucho
 tiempo, y que al fin estallaba salvaje en todo el esplendor de su
 horrorosa venganza.

Encontró esta rebelion al marqués de Mondéjar sin gente y sin
 pertrechos: afortunadamente la tentativa de los monfíes sobre Granada
 habia fracasado: si por un acaso, por una combinacion mejor meditada, el
 estandarte de Mahoma llega á tremolar sobre las torres de la Alhambra,
 España se hubiera encontrado de repente acometida por un enemigo
 formidable: Africa entera se hubiera lanzado á los puertos españoles
 ocupados por los turcos y el ambicioso sultan de Constantinopla, el
 guerreador y terrible Selín II hubiera encontrado en España su campo de
 batalla contra la cristiandad.

¿Quién sabe lo que pudo haber sido de Europa, por la imprevision de
 Felipe II, por lo antipolítico de su opresor fanatismo, por su ciega
 confianza en las fuerzas del clero y de las gentes de justicia? En el
 reino de Granada, como en todo país recien conquistado, se necesitaba un
 gobierno justo y benévolo para atraer, un ejército respetable para
 reprimir. Nada de esto habia; se azotaba al vencido, se le provocaba, se
 le excitaba á la rebelion, y no se tenia ningun medio represivo.

Asi es que el marqués de Mondéjar no supo que hacer en los primeros
 momentos; urgia ir á apagar el terrible incendio de las Alpujarras y no
 contaba con fuerzas para ello: temia una acometida sobre la ciudad y no
 encontraba los medios de defensa: tenia los enemigos dentro de la casa,
 esto es: los moriscos del Albaicin, porque, aunque reprimidos y al
 parecer leales, porque no veian aun en los monfíes bastante apoyo para
 rebelarse, se rebelarian en el momento en que supiesen que un ejército
 turco venia en su ayuda; todo esto era inminente: urgia guarnecer la
 ciudad, y atravesando á todo trance por medio de las rebeladas
 Alpujarras, cubrir las costas.

En este conflicto el marqués de Mondéjar apeló á la antigua usanza de
 Castilla, apellidó guerra: hizo llamamiento de gente á las ciudades y
 señores de Andalucia, con arreglo á la antigua obligacion de los
 concejos: puso banderas para el enganche de soldados aventureros, buscó
 cuantas armas, pertrechos y provisiones pudo, gran parte con su propio
 caudal y parte con la ayuda de los mas principales señores del reino de
 Granada, y como todos estos esfuerzos no bastasen para tanta empresa,
 escribió á Felipe II, manifestándole lo grave del suceso, y pidiéndole
 con urgencia capitanes, hombres y dinero.

Entre tanto la ciudad estaba profundamente desasosegada: las noticias
 que se sabian cada dia de las Alpujarras, y los que venian de ellas
 aterrados y acaso maltratados y heridos, exagerando aun lo terrible de
 la rebelion, eran una continua ocasion de alarmas falsas: veíanse de
 repente correr los vecinos sin saber á donde con los arcabuces
 afianzados y las espadas desnudas; y volver á su casa despavoridos, solo
 por el pensamiento del peligro que no existia: todo era turbacion y
 miedo: desconfiaban los unos de los otros: las mujeres corrian á los
 templos á rogar á Dios, y las principales señoras se acogieron á la
 Alhambra, como lugar mas fuerte, siendo infinito el número de las
 familias que abandonaron á Granada: no se veian por todas partes mas que
 casas vacias y tiendas cerradas: los clérigos y los frailes en
 rogativas, y todos ansiosos por la venida de gentes de guerra.

Las primeras que llegaron fueron las de Alcalá y Loja: una compañía fué
 por órden del marqués á Restabal, pueblo inmediato á las Alpujarras,
 para poner en salvo á los cristianos viejos, sus familias y haciendas;
 otras dos compañías se estacionaron en Durcal para impedir á los
 enemigos el paso á la ciudad, y el capitan don Diego de Quesada con una
 bandera de infantería y una corneta de caballos fué á ponerse sobre el
 puente de Tablate, lugar estrecho á la entrada de las Alpujarras.

El presidente Deza por su parte, queriendo emular con el marqués de
 Mondéjar, escribió á don Luis Fajardo, marqués de los Velez, adelantado
 en el reino de Murcia y capitan general de la provincia de Cartagena,
 excitándole á que con sus gentes, y las de sus parientes y amigos,
 acometiese á los rebelados de las Alpujarras por la parte del rio de
 Almería: á lo que se prestó hidalgamente el marqués de los Velez,
 levantando banderas y empezando á reunir gente.

La misma incertidumbre, la misma perplejidad de que estaban poseidos el
 capitan general, el presidente de la Chancillería y el corregidor de
 Granada, se habia apoderado de las cabezas de la rebelion.

Yaye estaba aturdido; Aben—Aboo, oculto; Aben—Jahuar, receloso;
 Aben—Humeya, desalentado; al ver el poco efecto que habia hecho en los
 moriscos de la ciudad y de la Vega el alzamiento, no sabia qué partido
 tomar: y entre tanto la turba multa, esto es: los monfíes, los moros
 gandules (entre monfí y morisco) y los moriscos rebelados, se
 entregaban á la matanza, al saqueo, al incendio y á toda clase de
 licencias, haciendo de la guerra una empresa de bandidos,
 desprestigiándola, haciéndola odiosa. El mismo aspecto repugnante y
 brutal que habia tomado la rebelion, la reconcentró en la montaña, sin
 poder pasar mas adelante; hizo que Selin II mirase con poco calor la
 ayuda de aquella empresa, que el dey de Argel, Aluch—Ali, mas ocupado de
 presas y piraterías que de este asunto, y mas siendo tan dudoso el de
 los moriscos, contestase á sus peticiones de socorro de una manera vaga,
 y que solo el rey de Fez, descendiente de los Xerifes, que por su
 religiosidad veia en la sublevacion de las Alpujarras una guerra santa,
 fuese con ellos mas esplícito.

Pero lo que sobraba al Xerife de buenos deseos, le faltaba de fuerzas:
 temia exponer sus naves en el mar contra las galeras de España, y aplazó
 su socorro; limitóse solo, á formar una alianza con el dey de Argel, y á
 ayudar indirectamente á los moriscos, distrayendo las fuerzas marítimas
 de España en una empresa contra Túnez y Biserta.

Si estaban divididos y empeñados en una vieja rivalidad, el presidente
 don Pedro de Deza y el capitan general don Iñigo Lopez de Mendoza, no
 estaban menos divididos los gefes de los moriscos.

Aben—Humeya desalentado andaba errante de villa en villa; el emir de los
 monfíes se ocupaba mas de sus asuntos particulares que de la guerra;
 Aben—Aboo, conspiraba contra el emir, y contra Aben—Humeya, y
 Aben—Jahuar le alentaba, previendo el dia en que, quedándose solo
 Aben—Aboo pudiese vencerle haciéndole á su vez traicion y apoderándose
 de todo.

De parte de los cristianos faltaban fuerzas: de parte de los moriscos
 conciencia: la lucha se habia reducido desde el principio
 empequeñeciéndose á una guerra de montaña que podia durar mas ó menos,
 pero sin otro horizonte por el momento, sin otros augurios que los de
 una sucesion de sangrientas escaramuzas sin resultado de una parte ni de
 la otra.

España tenia su poder y sus ejércitos: los moriscos sus breñas
 inaccesibles, y su brabío y feroz espíritu su independencia; pero España
 podia, como lo hizo mas adelante, aislar el incendio é impedir que por
 la agregacion de nuevos elementos se extendiese.

La balanza, pues, estaba igual al empezarse la guerra: entrambas partes
 se temian: entrambas estaban recelosas: entrambas contaban con temor las
 fuerzas probables que podria poner en accion la parte contraria.

Porque ni los moriscos apreciaban bien las dificultades casi
 insuperables que tenia que vencer España, distraida en otras empresas
 para levantar enormes ejércitos, ni los cristianos sabian las tambien
 insuperables dificultades con que contaban los moriscos para procurarse
 una eficaz ayuda de sus correligionarios de Africa.

Desalentado Aben—Humeya, se salió un dia solo de Lanjaron, resuelto á
 pasar á Africa abandonando la empresa, y no atreviéndose ya en razon al
 estado de las cosas á demandar perdon del rey de España.

Encontráronle unos monfíes atravesando un barranco, á pié triste,
 cabizbajo, llevando el caballo del diestro.

Aquel encuentro fue para él decisivo; fue, puede decirse, una prision:
 desde entonces Aben—Humeya, á pretexto de lealtad estuvo vigilado,
 pusiéronle casa real á usanza de los antiguos reyes de Granada: le
 casaron con tres moriscas principales, una del Albaicin, otra del rio
 Almanzora, y otra de Tabernas: procuráronle un pequeño harem con las mas
 bellas de las cristianas que habian robado en las villas y lugares
 entrados á sangre y fuego, y le obligaron á desnudar la espada y á
 dirigir la guerra.

Dividió los moriscos y los monfíes en dos ejércitos: el uno ocupó el
 camino de Orgiva, entre Granada y la entrada de las Alpujarras al
 Levante de Almería, al Poniente de Salobreña y Almuñecar, y al Norte de
 Granada. El otro ejército adelantó sobre Granada, poniéndose sobre
 Durcal, pero habiendo sido rechazado despues de una noche de combate
 dudoso (4 de enero de 1569) por las gentes de las compañías de Lorenzo
 de Avila y de Gonzalo de Alcántara, que fueron socorridas por el marqués
 de Mondéjar, que con dos mil infantes y cuatrocientos caballos se habia
 puesto sobre la villa del Padul, se retiraron del centro de las
 Alpujarras al Laujar, barrio inmediato á Válor el Alto, y allí se
 hicieron fuertes y sentaron sus reales.

En tal estado se encontraba la guerra de Granada al empezar el año de
 1569.

Capítulo XXXIII. En que el autor deja la historia para tomar otra vez la novela.

Aben—Jahuar y Aben—Aboo, habian abandonado, no sin razon la escena
 pública, por decirlo asi.

La noche del 24 de diciembre del año anterior, esto es, aquella terrible
 noche en que la esterminadora venganza de los monfíes habia caido sobre
 Cádiar: en el momento en que el marqués de la Guardia al frente de sus
 soldados, cargaba sobre los enemigos y llamaba á Aben—Aboo ansioso de
 matarle: cuando el emir al ver en peligro al marido de su hija mandó
 retirar á los monfíes, Aben—Jahuar al parar junto á la embocadura de una
 oscura calleja habia asido á su sobrino de un brazo y le habia
 arrastrado consigo.

—¿A dónde me lleváis? dijo el jóven.

—Sigue, sigue aprisa, dijo Aben—Jahuar: es preciso huir del peligro.

—¿Pero qué peligro nos amenaza? esta es una retirada falsa, sin duda,
 para sacar á esos perros de la plaza.

—Los cristianos no son en estos momentos nuestro peligro. El peligro
 está entre nosotros. Nuestro peligro es el emir de los monfíes.

—¿Nos hará acaso traicion?

—No me entiendes. El emir no puede hacer traicion á los moros. El emir
 matará hasta el último de esos cristianos, pero será cuando no esté
 entre ellos su hijo, el duque de la Jarilla.

—¡Ah!

—El emir llamará al duque, le robará, si es necesario, para salvarle, y
 cuando el duque de la Jarilla, esto es, el esposo de Amina hable con el
 emir, eres hombre perdido.

—¡Ah!

—Fuiste muy imprudente cuando nos apoderamos de Amina, te olvidaste de
 ponerte el antifaz. El resplandor aunque momentáneo de los disparos de
 las escopetas de nuestros hombres, bastó para que el marqués, que estaba
 cerca de ti en el barranco, te reconociera.

—Acaso os equivoqueis: con la turbacion del lance, con una noche tan
 oscura...

—El duque...

—Me martirizais con llamar duque á ese hombre.

—Pues bien: el marqués de la Guardia, es valiente y sereno, y no hay en
 él, por grande que sea el peligro, turbacion que le impida ver pronto, y
 bien; tú eras el que estabas turbado...

—Yo no soy cobarde.

—Pero tenias ansiedad por apoderarte de Amina: por lo mismo no pudiste
 oir lo que yo oi; el marqués te llamó por tu nombre y te apellidó
 infame, ladron y asesino. Poco despues la avenida del barranco le
 arrastró; yo di la cosa por concluida... porque ¿quién habia de pensar
 que el marqués se salvase? Sin embargo, se ha salvado: el emir le ha
 visto entre los soldados que combatian en Cádiar, y no ha mandado
 retirar al verle sino para salvarle. Le salvará, lo sabrá todo. ¿Qué
 piensas tú responder al emir cuando te pregunte por Amina? ¿puedes
 entregarle su hija?

—¡Ah! exclamó Aben—Aboo.

—Anda, pues, mas de prisa, sobrino; es necesario que nos perdamos: que
 no puedan dar con nosotros.

—¿Pero no considerais que perdernos ahora, es perdernos para siempre?

—Es que estaremos poco tiempo perdidos.

—No os entiendo; ¿creeis que mañana no me preguntará Yaye por su hija?

—Dentro de algun tiempo no podrás temerle.

—Explicaos, explicaos, tio, porque no os entiendo.

—Hablemos, pues, sin rodeos. Es necesario que muera el emir.

—¡Que muera! pero no es tan fácil matarle.

—Tú le matarás.

—¡Ah! sois mas sanguinario y mas cruel que yo.

—Conozco la necesidad. Y entre matar y morir, prefiero matar.

—Pero mi pobre madre... mi pobre madre que le ama.

—Tu madre le amaba antes de casarse con tu padre.

—¡Tio! ¡tio! ved lo que decís.

—Yaye debió casarse con tu madre; el casarse con ella costó la vida á
 tu padre.

—Harto lo sé, dijo roncamente Aben—Aboo: me lo ha dicho Angiolina, que
 no sé por qué, aborrece al emir.

—Le aborrece porque el emir es padre de Amina, y Amina ha robado á
 Angiolina Visconti, que este es su verdadero nombre, el hombre á quien
 amaba, porque la princesa ama con toda su alma al marqués de la Guardia.

—Parece que Satanás habla por vuestra boca. ¿No sabeis que estoy
 enamorado de esa mujer?

—Por lo mismo mata al emir, para poder matar despues al marqués de la
 Guardia.

—¿Olvidais que el emir me ha proclamado su sucesor, y su compañero en
 el mando? ¿que los monfíes me miran ya como su señor?

—Pues mejor, mucho mejor; los monfíes no tienen necesidad ninguna de
 saber que tú has matado al emir, y cuando él haya muerto, tú serás el
 rey único y absoluto de esos valientes. Con ellos, y alguna habilidad,
 puedes dar de través con Aben—Humeya, y quedar único rey de Granada.

—Me aconsejais que atraviese un lago de sangre.

—Cuando se buscan coronas, los cadáveres se pisan.

—Si al menos el emir hubiera tenido una parte directa en el asesinato
 de mi padre... pero quien le mató fue vuestro difunto hermano... por mas
 que ha hecho Angiolina no ha podido hacerme ver claro que el emir tomase
 parte alguna en aquel crímen. Vos, que en aquella ocasion acompañábais
 al verdadero asesino...

—¿Quién te ha dicho que mi hermano fue el autor de esa muerto? Monfíes
 fueron los que la mataron.

—Probadme que asesinó á mi padre...

—¡Le matarás, sobrino, le matarás!... y para ello te ayudará tu madre.

—¡Mi madre! ¡mi madre que tanto le ama!

—Te ayudará sin saberlo: pero adelante sobrino, adelante, que ya viene
 el dia.

—¿Pero dónde nos ocultaremos?

—¿Dónde? en el lugar donde murió tu padre.

—¡Ah! exclamó Aben—Aboo.

En efecto, el dia se entraba por el Oriente á buen andar, y á buen andar
 tambien Aben—Jahuar y Aben—Aboo, se perdieron entre las quebraduras de
 la montaña.

Capítulo XXXIV. De cómo puede parecer feliz y aun serlo á medias un desgraciado.

En vano, como sabemos, habia pretendido Yaye apoderarse de Aben—Aboo.

Aben—Aboo no parecia.

Del mismo modo Angiolina Visconti, doña Elvira de Céspedes y Aben—Jahuar
 habian desaparecido.

En vano Yaye apuró cuantos recursos tenia en su mano para descubrir su
 paradero.

Los monfíes no pudieron dar con ellos.

Entonces Yaye desesperado se volvió á buscar consuelo á la única persona
 que podia dárselo: á doña Isabel de Córdoba y de Válor.

Pero para que esta pudiera darle aquel consuelo, era preciso que fuese
 feliz.

Para esto era preciso engañarla hasta cierto punto.

Y decimos hasta cierto punto, porque una de las cosas que Yaye
 necesitaba hacer para que la felicidad de doña Isabel fuese una verdad,
 era bautizarse y casarse legitimamente ante la Iglesia Católica con
 ella.

Y la conversion de Yaye no era una mentira.

Fuese que la desgracia continuada y terrible hubiese creado en su
 corazon una ardiente necesidad de consuelo; que hubiese llegado á ese
 caso extremo en que el corazon humano se levanta al cielo, buscando en
 Dios la resignacion y la fuerza, y que el Dios del islamismo no
 pareciese á Yaye tan grande, tan misericordioso, tan inagotable de
 consuelos, como el Dios que, todo caridad, se humanizó, y lavó con su
 sangre las culpas de los hombres; fuese que su amor hácia doña Isabel
 influyese en él bajo el punto de vista religioso, Yaye se habia
 convertido; Yaye habia dejado hacia mucho tiempo de rogar al dios de
 Mahoma, para levantar su espíritu á Jesús crucificado: Yaye era
 cristiano de corazon.

Acaso tambien consistió en que del islamismo al cristianismo no hay mas
 que un solo paso; creer en un misterio altamente poético: en la
 maternidad de una vírgen.

Acaso tambien, perdida la ambicion y el odio que ciegan, habia
 comprendido Yaye lo que antes habia comprendido Amina: que la religion
 cristiana es una religion eminentemente grande, racional, conveniente,
 como por su esencia divina lo es, y no puede dejar de serlo: acaso
 influyó en él el pensamiento de que habia atribuido injustamente á la
 religion mas dulce, mas caritativa, mas pacífica, las crueldades, la
 intolerancia y el fanatismo que solo pertenecian á los vicios y á los
 errores de los hombres.

Yaye, como todo hombre dotado de un gran espíritu y de una alta
 inteligencia, habia discutido y combatido mucho en su pensamiento, y no
 se convirtió al cristianismo, sino cuando su razon le dijo que debia
 convertirse.

Si Yaye hubiese pensado del mismo modo veintidos años antes, acaso
 hubiese sido feliz; y lo que es indudable, no hubiera llenado su
 conciencia de remordimientos.

Perdido todo, familia, patria, porque Yaye desde el momento en que
 empezó la guerra, la vió vencida; desesperado hasta el último punto,
 buscó su consuelo en la embriaguez: porque lo único que podia ya
 embriagarle era el amor de doña Isabel.

Yaye la habia llevado la misma noche de la sangrienta catástrofe de
 Cádiar á su heredad de Yátor.

Un respetable número de monfíes aseguraba de todo peligro al último
 tesoro de Yaye.

El emir no habia dejado de verla un solo dia, ni de tranquilizarla
 acerca de su hijo: Yaye habia guardado un profundísimo secreto acerca de
 la terrible posicion en que se encontraba colocado respecto á Aben—Aboo.

Porque si Yaye hubiera revelado á doña Isabel que su hijo se habia
 apoderado de su hermana; que probablemente habria cometido, sin saberlo,
 uno de estos dos horribles crímenes: el fratricidio ó el incesto,
 hubiese desgarrado el corazon de aquella pobre mujer que tanto habia
 sufrido, que habia olvidado todas sus penas desde el momento en que
 habia visto á Yaye en la senda de la salvacion y del honor, profesando
 el cristianismo y desenvainando su espada en defensa de un pueblo
 oprimido, y que se habia quitado su luto, llevado veintidos años, cuando
 habia desaparecido el luto de su corazon.

Yaye, pues, guardó un profundo secreto acerca de aquellas horribles
 desgracias: del mismo modo doña Isabel, sacada á tiempo de Cádiar, no
 habia podido ser testigo de la ferocidad con que habian manchado la
 justicia de su causa los monfíes: doña Isabel creía que se habia
 empezado una guerra justa, noble y leal: la guerra entre el oprimido que
 rompe sus cadenas y el tirano que lucha por ponérselas de nuevo: doña
 Isabel, creyente de corazon, confiaba en que Dios, que es misericordioso
 y ayuda al débil y al desventurado, sea cualquiera su religion, ayudaria
 á los moriscos, y completando el milagro, los convertiria despues: doña
 Isabel lo veia todo de color de rosa, y era porque todo lo veia á través
 de su virtud, de su caridad y de su amor.

Una noche entró Yaye en su heredad de Yátor.

Doña Isabel estaba impaciente porque tardaba mas que otras noches: al
 sentirle cerca doña Isabel, se levantó de junto á la chimenea donde
 estaba sentada, se arrojó en sus brazos, le estrechó palpitante de
 pasion entre ellos, y le besó en la boca.

No extrañen esto nuestros lectores, porque Yaye y doña Isabel eran
 esposos.

El dia anterior un sacerdote, salvado por Yaye del furor de los monfíes,
 habia venido con él á la heredad.

El buen anciano, porque anciano era, demostraba ardientemente su
 gratitud á Yaye. Cuando Yaye le dijo que queria bautizarse, lloró de
 alegría: sin embargo, se informó minuciosamente de si Yaye conocia el
 espíritu del Evangelio, si era cristiano por su voluntad; y cuando
 estuvo seguro de ello, le bautizó: despues, cuando pidió que le casase
 con doña Isabel, se informó asimismo de la cristiandad de ella, y al
 fin, de una manera misteriosa, sin testigos, arrodillados á los piés del
 anciano sacerdote, Yaye y doña Isabel recibieron la bendicion de Dios, y
 se levantaron asidos de las manos, convertidos en uno por su sagrada
 alianza.

Inútil es creer que Yaye cuidó de que el anciano sacerdote fuese puesto
 fuera de peligro en Granada por los mas leales de sus monfíes.

Pero ninguno de estos supo, incluso Harum—el—Geniz, que Yaye se habia
 bautizado, ni mucho menos casado con doña Isabel.

Sabian si que al hacer su compañero en el mando á Aben—Aboo, debia
 casarse con su madre en un breve plazo.

La noche en que dijimos que Yaye habia entrado en la habitacion donde se
 encontraba doña Isabel, y se habia arrojado entre sus brazos, iba
 deslumbrantemente vestido.

Doña Isabel por el momento no reparó en ello, pero cuando se separó de
 él y le miró, lanzó un grito de niña, un grito de alegría y exclamó:

—¡Oh! ¡y qué hermoso y qué resplandeciente estás, rey mio!

—¡Oh! ¡no estás tú menos hermosa y resplandeciente mi sultana! contestó
 sonriendo de una manera melancólica Yaye.

En efecto, Yaye y doña Isabel estaban vestidos de una manera maravillosa
 por lo bello y al mismo tiempo por lo sencillo de sus vestiduras.

Doña Isabel llevaba por la primera vez de su vida un traje árabe: aquel
 traje se lo habia enviado aquel mismo dia Yaye en una caja de sándalo, y
 dentro de aquella caja, sobre aquel traje, habia encontrado doña Isabel
 un cofrecillo de ágata, y dentro de este cofrecillo una riquísima
 diadema de oro, perlas, rubíes, amatistas y diamantes y un collar de
 gruesas perlas, todas iguales, como vaciadas en un mismo molde, con un
 broche en que campeaba un gruesísimo brillante, rodeado de rubíes:
 aquellas perlas se parecian de tal modo á las que Calpuc habia vendido
 en otro tiempo al aleman Franz, que era de sospechar que hubiesen
 provenído del Nuevo Mundo: era tan rico este collar, que podia dar tres
 vueltas al magnífico cuello de doña Isabel, lo que significa que el
 collar valia un tesoro: habia asimismo en el cofrecillo dos arracadas
 tan grandes, que podian descansar sobre los hombros y tan cuajadas de
 pedrería que relumbraban como soles; últimamente, dos ajorcas ó
 brazaletes formados por tres filas de perlas compañeras de las del
 collar, y con enormes y bellos broches de pedrería; una flor de gran
 tamaño de diamantes, perlas y esmeraldas, destinada á servir de herrete
 sobre el pecho, á la túnica interior de brocado blanco y encajes que
 venia entre las ropas, y un ceñidor maravilloso, en el que formando
 arabescos, se veian todas las piedras preciosas conocidas formaban el
 riquísimo aderezo destinado por Yaye á su esposa.

Las ropas eran una túnica de brocado de seda y plata, formando
 arabescos, delicada, feble, como la tela mas sutil, ancha, flotante, que
 la caia hasta los piés, determinando por detrás una pequeña cola
 redonda: y esta túnica cerrada en la parte superior sobre el pecho por
 el herrete de que hemos hablado, dejando ver en su abertura, hasta el
 ceñidor, riquísimos encajes de Flandes; sobre esta túnica un caftan de
 brocado verde mar con grandes arabescos negros de terciopelo
 sobrepuesto; con anchas mangas perdidas; con falda hasta la rodilla, y
 sobre este caftan, descendiendo de la diadema, un largo veto de gasa de
 plata salpicada de pequeñísimas violetas de oro.

No podia ser esta traje mas sencillo á pesar de su riqueza, ni una mujer
 cuya hermosura, cuya expresion, cuya poesia pudiesen estar mas en
 relacion con la hermosura y con la riqueza del traje.

Doña Isabel, durante su juventud, es decir, antes de su desastrado
 casamiento con Miguel Lopez, habia sido la doncella, que por su
 hermosura y por la riqueza de sus trajes y joyas, se habia hecho mas
 reparable en el Albaicin. Su hermano don Diego la habia amado con
 delirio, acaso porque era la única mujer de la familia, acaso porque
 doña Isabel se hacia amar de todo el mundo: á pesar de sus ruinosos
 dispendios, don Diego, no solo no habia tocado á las ricas joyas de
 familia que habia heredado de su madre, como su madre de la suya, y asi
 sucesivamente desde la primera abuela de su raza la sultana Howara,
 esposa de Abd—el—Rahman—Aben—Moavia, primer califa onmiade de Occidente,
 sino que habia aumentado cuanto habia podido el número de aquellas joyas
 puramente árabes, con otras puramente del renacimiento, y sostenido una
 magnífica coleccion de costosísimos trajes á su hermana. Doña Isabel
 estaba, pues, acostumbrada á las galas y á las joyas; es mas, la
 agradaba porque la agradaba todo lo bello, pero habia usado de unos y
 otras sin afectacion y sin orgullo, y habia dejado de usarlas sin pena,
 desde el momento en que por sus desgraciados amores con Yaye, por su
 casamiento con Miguel Lopez, y por la extraña fatalidad que la habia
 arrojado casada y vírgen entre los brazos del hombre de su amor, habia
 perdido la alegría de su alma: desde entonces, y durante veinte y dos
 años, solo habia vestido un sencillo traje negro de lana, y una toca
 blanca, y lo que es mas, por amor á su hijo, y para que nada le faltase,
 habia vendido una á una y sin pena las admirables joyas de las sultanas
 y damas sus abuelas, como las que debia á su hermano, y los ricos trajes
 con que se habia engalanado en su tranquila juventud: doña Isabel habia
 vivido apartada del mundo, replegada en si misma, viviendo solo para su
 hijo y para su amor, que era el recuerdo de Yaye; llorando á solas con
 su lecho; inflamando su corazon en el candente recuerdo de la terrible
 felicidad que habia producido como una consecuencia maldita á Aben—Aboo,
 rogando á Dios con toda la pasion de su alma, porque reducido Yaye al
 cristianismo, pudiera abrirle sus brazos.

Aquel dia habia llegado: Yaye era cristiano: Yaye era su esposo: doña
 Isabel habia arrojado lejos de sí con su traje de luto el luto de su
 alma: como su alma se habia engalanado con todas las flores, con todos
 los perfumes de la felicidad, cuando recibió el rico canastillo de bodas
 de Yaye, al que acompañaban dos esclavas para servirla de doncellas,
 Doña Isabel, que habia vuelto á ser la niña, habia visto aquellas joyas
 y aquel traje con placer, se habia perfumado, se habia puesto aquellas
 galas, y se habia contemplado al espejo: entonces su alma habia
 sonreido, y su conciencia íntima la habia dicho:

—Eres mas hermosa que hace veinte y dos años: eres la alegría y la vida
 de Yaye.

Y doña Isabel habia llorado de felicidad, y habia esperado impaciente á
 su esposo, con lo mas hermoso que la naturaleza produce, sobre su
 hermosura, con la magnífica y pura frente ceñida por la diadema de las
 sultanas.

Si no alcanzais á soñar en cuerpo y en alma, una mujer tal como la que
 el autor ve en su pensamiento, viva, palpitante, irresistíble, al
 describiros á doña Isabel, debeis sentirlo porque perdeis un bellísimo
 sueño: y como la vida es sueño...

Pero esto es muy vulgar. Os describiremos á Yaye.

Su traje era mas sencillo que el de doña Isabel, y pertenecia á la moda
 de los tiempos medios de la dominacion árabe en España: una pequeña
 corona de oro macizo de puntas, lisa y sencilla: alrededor de la corona,
 una toca blanca, cuyo extremo, cayendo del lado ízquierdo de la cabeza,
 ondulaba sobre el pecho y venia á caer á su espalda pasando sobre el
 hombro derecho: una túnica ceñida de brocado verde con arabescos negros,
 grandes y sobrepuestos, larga hasta las rodillas, cerrada en el cuello
 sobre una camisa blanca y plegada, y abrochada por delante con una sola
 fila de botones de piedras preciosas: una faja de seda y oro ceñida á la
 cintura: una espada árabe con empuñadura de oro cincelada en arabescos
 con inscripciones cúficas esmaltadas, y un grueso brillante en el pomo:
 unas calzas de seda ceñidas, á grandes listas rojas y negras: unos
 borceguíes de tafilete verde bordados con hilo de plata, y sobre este
 traje una especie de toga talar negra, abierta por delante, con mangas
 perdidas y forrada de armiños.

Doña Isabel llevaba asido de la mano á Yaye hácia la chimenea.

—¡Oh! ¡y como tiemblas! le dijo: hace mucho frio, ¿no es verdad?

Yaye no temblaba por el frio, sino por la poderosa conmocion que le
 dominaba, cuando quería, acobardado por su destino, olvidarlo todo y
 embriagarse con el amor, con la hermosura, con el irresistible encanto
 de doña Isabel.

—Sí, sí, el invierno es crudo, dijo Yaye asiendo por la redonda cintura
 á doña Isabel, que llena de solicitud, con todas sus galas, se habia
 inclinado sobre la chimenea para avivar su fuego.

—Siéntate, luz de mi vida, la dijo Yaye; tengo que hablarte.

—Me dices eso de una manera demasiado séria, dijo palideciendo doña
 Isabel.

—Nada temas, la dijo sonriendo melancólicamente Yaye.

Y asiendo un sillon, le unió al de doña Isabel; se sentó en él y asió
 las manos de su esposa que le miraba con ansiedad.

—¿Por qué esa palidez, Isabel? la dijo Yaye que empezaba á embriagarse
 y á olvidarlo todo delante de ella. ¿Acaso no tienes una gran confianza
 en mí?

—Despues de Dios en nadie confio tanto como en tí, Yaye: pero desde que
 puedo llamarme legítimamente tuya: desde que puedo levantar mi frente
 tranquila y feliz, porque mi felicidad no puede avergonzarme... ¡oh! un
 vago cuidado se ha apoderado de mí: un recelo misterioso, que me he
 apresurado á arrojar de mi alma: si, si, yo te amo; no sé cómo hacerte
 comprender cuánto te amo: mira: lo que voy á decirte, es terrible, no
 debiera ser... pero... te amo mas... infinitamente mas, sin
 comparacion, ya lo creo... te amo mas... ¡que á mi hijo! ¡que al hijo
 de mis entrañas!... es mas: cuando al fin Dios ha tenido compasion de
 mí, y te me ha dado, he comprendido que amaba á mi hijo, porque era hijo
 tuyo... he comprendido y me he sonrojado al comprenderlo... que cuando
 durante mi viudez y mi luto, pasaba no sé cuánto tiempo bebiendo la
 mirada de nuestro hijo, fijos mis ojos en los suyos... era porque en la
 mirada de nuestro hijo hay algo de la tuya... ¡oh! no sabes cuánto me he
 desesperado, cuánto he vacilado cuando he recibido tus cartas; cuánto he
 deseado llorando estrecharte contra mi corazon: ¡oh! yo te he amado
 siempre asi; desde el dia en que te ví... desde el tiempo en que
 pasábamos tan dulces mañanas cada cual en su mirador no he olvidado
 nada... nada... y cuando veia que el tiempo no me hacia vieja; que á
 pesar de los años, porque ya estamos cerca de las puertas de la vejez,
 mi corazon era siempre el corazon de una niña: cuando por un privilegio
 sin duda, veia,—yo puedo y debo decírtelo todo, todo lo que pienso,
 todo lo que siento,—veia, que mis ojos eran cada vez mas brillantes, y
 que me hacia mas hermosa... ¡oh! ¡y cómo la modesta viuda, la que
 siempre tenia fijos los ojos en el suelo delante de las gentes, la que
 siempre estaba pálida, oh y cómo se contemplaba al espejo! ¡y cómo se
 coloraban sus mejillas, y cómo decia su corazon: gracias Dios mio,
 porque me conservas hermosa para mi Yaye! ¡haz Dios mio, que crea en tí
 para que yo pueda unirme á él! ¡para que pueda mirarme en sus ojos como
 me miro en este espejo!

Y al decir estas palabras doña Isabel, atrajo á sus labios las manos de
 Yaye y las besó suspirando.

Yaye estaba al fin embriagado: lo habia olvidado todo: no veia mas que á
 doña Isabel, y no la veia en la tierra, se creia con ella en el cielo.

Y esta embriaguez de Yaye, que era hermoso, daba tal expresion á su
 semblante, tal lucidez á sus ojos, que doña Isabel abria toda su alma
 para que la fecundase aquel amor.

—Y mira, añadió doña Isabel: si nos hubiéramos casado entonces, yo
 nunca te hubiera dicho esto, aunque pensaba del mismo modo; y no hubiera
 sido tan feliz, porque no hubiera conocido la desgracia.

Estaba tan dominado Yaye, que no contestó.

—Escucha, dijo doña Isabel inclinándose sobre su semblante, colorada de
 un leve rubor y con el acento ligeramente trémulo: anoche, ya tarde,
 dormias: yo no: la felicidad, lo inmenso de mi felicidad, no me dejaba
 dormir: la lámpara iluminaba blandamente tu semblante: tu sueño parecia
 fatigoso, tu aliento ronco: yo velé tu sueño; yo hubiera querido leer á
 través de tu hermosa frente tus pensamientos: yo te contemplaba
 enamorada y cuidadosa, me parecia que el ensueño que se habia apoderado
 de tí te hacia sufrir; de repente tu entrecejo se plegó de una manera
 terrible, tu semblante todo tomó un aspecto de amenaza, tu boca una
 expresion cruel, feroz, y con una voz ronca, con palabras apenas
 articuladas, murmuraste: ¡Amina! ¡Aben—Aboo! yo me incliné sobre tí, uní
 casi mis oidos á tus labios, y sentí tu aliento que abrasaba, pero no oi
 ni una palabra mas.

—¡Oh! dijo Yaye sonriendo, acabo de separarme de mi hija; mi hijo vela
 en la montaña frente al cristiano, ¡mientras yo duermo entre los brazos
 de su madre!

—Porque yo lo soy todo para tí, como tú lo eres para mí, exclamó con
 acento opaco y ardiente doña Isabel: porque olvidas entre mis brazos
 como yo olvido entre los tuyos... pero esos son breves momentos: algunas
 horas robadas á la realidad; despues nuestro mismo amor vuelve sobre
 nuestros hijos: ¿no es verdad?... ¿no es verdad que nos engañamos cuando
 creemos que los amamos menos que á nosotros mismos?... ¿cómo hemos de
 amarlos menos? ¿acaso no son ellos tu sangre? ¿acaso mi hijo no es un
 pedazo de mis entrañas? ¡Yaye! ¡Yaye de mi alma! tú, y tus hijos y yo...
 no somos mas que un solo corazon...! ¡no los olvidamos anegándonos en
 nuestro amor, porque ellos son hijos de nuestro amor!

—Es necesario romper á todo trance la situacion en que nos encontramos:
 yo era valiente cuando era desgraciado, cuando nada tenia que perder...
 ahora que te tengo á tí, me encuentro cobarde: el combate me estremece:
 se me figura que el primer arcabuz disparado por el enemigo ha de
 matarme: ¡Isabel! añadió gravemente Yaye: es necesario que sepas lo que
 eres para mí: desde anoche, luz de mis ojos, desde que he empezado á
 satisfacer la sed de mi corazon, nada hay ya en el mundo para mí mas que
 tú: he vivido soñando: he buscado lejos de tí la vida, y solo he
 encontrado la muerte: y cuando al fin vuelvo á vivir, la inflexible
 fatalidad me cierra el camino. Pues bien, estoy resuelto á todo: nada
 puedo hacer por mi patria, porque la patria ha muerto: la ha borrado del
 libro de los pueblos y de las generaciones la mano de Dios. He resuelto
 revelarlo todo á nuestro hijo...

—¡Ah! dijo doña Isabel cubriéndose el rostro con las manos.

—Es preciso, preciso de todo punto, dijo Yaye: y quiera Dios que mi
 revelacion no llegue tarde, nuestro hijo está enamorado de su hermana.

Dona Isabel se puso de pié pálida como un difunto.

—¿Y acaso tu hija le ama tambien?

—No, es peor que eso: le aborrece.

—Estamos malditos de Dios Yaye, exclamó anonadada doña Isabel.

—No, no; nuestro hijo, cuando sepa que Amina es su hermana, se
 horrorizará de su amor y le olvidará, le sustituirá con otro... ademas,
 yo no estoy seguro... necesito averiguar... probar... en esto pasará
 algun tiempo... y en ese tiempo te obligo á hacer un pequeño sacrificio.

—Ante todo júrame que estás seguro de que podemos salvar á nuestros
 hijos.

—Lo estoy, contestó Yaye.

—Pues bien, sepa Diego en buen hora que soy su madre.

—El sacrificio que acabo de indicarte, es mas sencillo. Se trataba de
 mi casamiento ante mi pueblo, de un casamiento aparente...

—¿Con quién?...

—Con la sultana Howara, dijo Yaye sonriendo.

—¡Casarte tú!... segun las costumbres de los moros, ese matrimonio debe
 consumarse, debe presentarse un testimonio á la córte... y yo... yo no
 puedo permitir eso... tú me has engañado de una manera infame.

Y doña Isabel se levantó con la cólera de una leona.

—Es que ese matrimonio está consumado, dijo Yaye sonriendo.

Los hermosos ojos de doña Isabel irradiaron en una expresion de agonía,
 de tal modo, que Yaye asustado se apresuró á decir:

—¡Isabel! ¡Isabel de mi alma! ¡la sultana Howara eres tú!

—¡Dios mio! y ¡que horrible juego! exclamó doña Isabel dejándose caer
 sobre el sillon.

—Toca la corona que rodea tu frente; mira la corona que ciño: ¿á qué
 habia yo de ceñírmela sino porque el momento de mi union contigo delante
 de los mios se aproxima?

—¡Pero yo no comprendo esto! ese nombre árabe...

—Es el de tu ilustre Abuela la sultana de Córdoba, la esposa del califa
 Abd—el—Rahman, el de la gran mujer á quien debió Abd—el—Rahman el trono
 que le hizo grande.

—Pero yo no quiero dejar de llamarme Isabel ni renegar de Dios.

—Ya te he dicho que es solo un casamiento aparente.

—¿Me obligaran á confesar el islamismo?

—Todos te creen morisca.

—¿No tendré que pronunciar una palabra sola contra Dios?

—No: es muy sencillo... se supone que ya está todo hecho: entregadas
 las arras concluido el contrato... todo se reducirá á tu presentacion; y
 á una fiesta de bodas.

—¡Ah! ¿es decir que solo engañamos á los hombres?

—Y los engañamos por necesidad: Dios lo sabe. Si yo no tuviese que
 esperar por nuestro hijo...

—¡Por nuestro hijo!...

—Si... necesito reducirle... convencerle á que nos siga. Los moriscos y
 los monfíes han empezado la guerra de una manera infame: como verdaderos
 bandidos.

—¡Oh! ¡Dios mio!

—Han incendiado, robado, degollado, exterminado: un caballero no puede
 desnudar con honra su espada al frente de ellos... he vivido soñando;
 pero no he despertado tarde... durante algunos dias los engañaremos:
 después nosotros, con nuestro hijo, nos acercaremos á la costa,
 embarcaremos nuestros tesoros y nos trasladaremos á Francia ó á Venecia,
 para vivir solo por nosotros mismos.

—¿Y tu ambicion?

—Mi ambicion ha sido anegada por un torrente de sangre.

—¡Oh! ¡Dios mio!

—Te juro que antes de un mes habremos arrojado esta corona que abrasa
 la frente, y estas vestiduras reales que oprimen el pecho. Pero es
 necesario dar el último paso hácia nuestra libertad.

Y Yaye se levantó y asió á doña Isabel de la mano.

—¿Es decir que es esta noche?

—Si, dijo Yaye.

—¡Que nos esperan!

—Si.

—Yo me habia puesto estas joyas y estas vestiduras por darte gusto;
 pero no creia...

—Si, ha llegado la hora de que los moros vean por un momento levantarse
 ante ellos una sultana tan hermosa y tan llena de magestad como la
 esposa de Abd—el—Rahman: es necesario que te aclamen, que los fascines y
 que contribuyas á que no desconfien de nosotros.

—Pero este terrible convenio durará poco.

—¡Oh! te juro que antes de que pase un mes habremos fijado nuestro
 destino.

Yaye llamó á las esclavas, y las mandó que trajesen un haike. Envolvióse
 en él doña Isabel á la usanza mora, y enteramente encubierta, sin que se
 la viesen mas que sus magníficos ojos negros, y sin mostrar de su
 hermosura mas que la gallardia de su cuerpo y lo magestuoso de su paso,
 salió de la cámara.

Aquella cámara estuvo desierta durante cuatro horas: al cabo de ellas
 oyóse en el exterior ruido de caballos y de gente armada, y los alegres
 acordes de la zambra.

Poco despues se oyeron abrir puertas en el interior, y al fin
 aparecieron Yaye y doña Isabel de vuelta, como á su salida, en el haike,
 que arrojó de sí doña Isabel.

—¡Oh! ¡cuanta magnificencia y cuanta grandeza! dijo: no sabia yo que
 eras tan poderoso, Yaye mio.

—Si, pero tras esa grandeza hay sangre y lágrimas dijo Yaye. Feliz
 aquel que en vez de nacer sobre un trono nace en una cabaña.

—Ha habido un momento, dijo doña Isabel quitándose por sí misma su
 diadema y sus ropas, en que aquellos ancianos de barbas blancas que
 llegaban uno tras otro á inclinarse delante de mi; en que aquellos
 fuertes soldados que de igual modo me saludaban; en que aquella música
 heredada de nuestros abuelos; aquellas lámparas que brillaban tan
 numerosas como estrellas sobre aquellas paredes de oro; aquellas
 esclavas que bailaban al compás de la zambra; aquel trono que tenia bajo
 mis piés, me fascinaron, me lucieron sentir no se qué vanidad, no sé qué
 sentimiento de que aquello fuera un sueño. Porque eso ha sido un sueño,
 ¿no es verdad? Ya no volveré á ponerme mas esa diadema: la venderé y
 daré su precio á los pobres: ya no volveré á ponerme mas esta túnica
 dorada y negra, emblema de la dignidad real: ¿no es verdad Yaye? ¿No es
 verdad que tu me amas del mismo modo con estas sencillas ropas
 castellanas?

Doña Isabel se habia puesto un trage de terciopelo negro, y se habia
 colocado de una manera hechicera sus trenzas; pero como era
 excesivamente blanca, como habia conservado las arracadas, el collar de
 perlas y los brazaletes, con el ancho y largo vestido negro de
 terciopelo, indolentemente reclinada en el divan, asomando un precioso
 pié calzado aun con el borceguí morisco recamado de perlas, sobre el
 dintel de la chimenea; apoyando en el sillon un magnífico brazo desnudo,
 la cabeza en la mano, y fijando en Yaye una mirada intensa y enamorada,
 estaba infinitamente mas hermosa que con el deslumbrante trage, con el
 trage de relumbron de que se habia despojado.

Yaye se levantó, se quitó la corona, la arrojó con desden sobre un
 sillon, se desciñó la espada, arrojó el ropon negro, se puso una loba de
 terciopelo que cruzó sobre su pecho, y se acercó á doña Isabel.

—¡Oh! ¡vida de mi vida! la dijo: ¡tú eres toda la felicidad que existe
 para mí!

Capítulo XXXV. El reverso de la medalla.

Era verdaderamente lástima que la fortuna no ayudase á Yaye.

Mientras él se embriagaba al lado de doña Isabel, el destino implacable,
 seguia su terrible camino y le preparaba nuevas desgracias.

Yaye se habia arrepentido tarde.

Las pasiones, los odios, los intereses que se habian cruzado en su
 camino habian llegado á tal extremo que solo un milagro de Dios podia
 deshacer sus fatales consecuencias.

Como si la justicia divina le castigase, no habia llegado á la posesion
 completa del amor de doña Isabel, de su eterno sueño, de su pasion viva,
 sino cuando otras terribles desgracias amargaban su felicidad y la
 ennegrecian.

Y deciamos mal cuando llamamos felicidad al estado en que se encontraba
 Yaye; es verdad que habia momentos en que la hermosura, la magia y el
 amor de doña Isabel le hacian olvidarse de todo y no vivir mas que para
 ella: pero ya lo hemos dicho: aquellos solo eran momentos que pasaban
 con una rapidez fatal para traerle de nuevo á la memoria á su hijo,
 apoderado de su hermana en una situacion misteriosa, tras cuyas
 tinieblas podia suponerse todo lo mas horrible: veia á su pueblo
 ensangrentado de una manera criminal, horrorosa en una guerra feroz: lo
 veia todo perdido, sin esperanza de recobro, desde la felicidad de su
 hija hasta la libertad de su patria.

Porque dado caso que Amina le fuese devuelta, ¿en qué estado se la
 devolverian? Suponiendo lo que no era probable que Aben—Aboo la hubiese
 respetado, ¿cómo hacer creer al marqués de la Guardia en aquel respeto?
 ¿Cómo arrancar de en medio de los dos esposos el terrible espectro de la
 desconfianza, y la amargura de la suposicion, matando sus placeres, su
 paz, su felicidad? ¿Cómo evitar que el marqués vertiese ó procurase
 verter la sangre de Aben—Aboo ni cómo podía su mismo padre dispensarse
 de castigarle?

Y viniendo á los moriscos ¿cómo volver atrás despues de las horrorosas
 desvastaciones, de los asesinatos, de los horribles crímenes cometidos
 en las Alpujarras? ¿Cómo seguir adelante, solos, abandonados de todos,
 encerrados en las breñas de las Alpujarras, rodeados por los ejércitos
 de España, y combatidos por los grandes capitanes de Felipe II?

Desesperado, loco y calenturiento, pero con la locura del leon, Yaye,
 habia corrido al remedio de aquellos males con una energía imponderable:
 habia aterrado á los monfíes, ahorcando á algunos de aquellos que se
 habian mostrado mas infames en el degüello de las Alpujarras: se puso á
 su frente, los reorganizó, se dejó ver de todos ellos indómito,
 soberano, prepotente, con la espada desnuda y la cólera y la amenaza en
 los ojos. Les afeó sus excesos, y promulgó una ley por la cual se
 prohibia terminantemente so pena de muerte, asesinar á los niños menores
 de siete años, á las mujeres fuese cualquiera su edad, y aun á los
 hombres que no hubiesen tomado las armas ó que tomándolas no hubiesen
 hecho resistencia, ó que después de hecha se hubieren entregado: en una
 palabra, regularizó la guerra; la matanza y el incendio cesaron, pero
 cuando ya habian sucumbido doce mil víctimas; cuando el horror de
 aquella catástrofe zumbaba por España, pidiendo venganza, y por Europa,
 llamando gravemente la atencion de las córtes extranjeras: en cuanto á
 sus asuntos de familia nada habia conseguido: parecia que la tierra se
 habia tragado á Amina, á su hija y á Aben—Aboo: solo se habian
 encontrado en unos barrancos cercanos al lugar del robo, los monfíes que
 conducían las literas y los que las precedian, muertos á hierro, y las
 dos doncellas que acompañaban á Amina en aquella ocasion, degolladas:
 vestigios que no eran los mas á propósito para tranquilizar á Yaye
 acerca de las intenciones de Aben—Aboo; respecto á su hijo,
 Aben—Jahuar, Angiolina Visconti y doña Elvira de Céspedes habian
 asimismo desaparecido, y solo quedaba delante de Yaye, con la corona en
 la cabeza y la espada desnuda, avanzado á las posiciones del ejército de
 España, Aben—Humeya, pero triste, desalentado, sombrío, y receloso.

Harum—el—Geniz, Suleiman y algunos de los mas leales walíes de Yaye,
 acompañados de cuadrillas compuestas de los monfíes mas astutos y mas
 prácticos y conocedores de los escondrijos y senos de la montaña,
 buscaban por todas partes á los que se habian perdido, pero de una
 manera inútil.

Todos los dias recibia Yaye un desesperante aviso de que nada se habia
 descubierto, y mas desesperado cada dia después de este aviso, iba á
 buscar consuelo en el frenesí de su amor por doña Isabel: de aquel amor
 que le embriagaba.

Antes de presentarse á ella, Yaye hacia una violenta reaccion sobre sí
 mismo, concentraba en su corazon todos sus dolores, y entraba sonriendo,
 como el hombre mas feliz del mundo, y se arrojaba en los brazos de su
 esposa.

Doña Isabel le preguntaba por su hijo.

Yaye le contestaba que Aben—Aboo estaba al frente del ejército, que se
 obtenian triunfos y que pronto podría, sin manchar su honra, dejando
 encomendada la prosecucion de la guerra á buenos caudillos, abandonar á
 España é ir á gozar de su felicidad al extranjero.

Doña Isabel creia á Yaye, era feliz, le inundaba con todo el poderío de
 su magnifica hermosura, con toda la poesía de su alma, con toda su
 pureza de niña, con todo su ardiente amor, y le fascinaba, le hacia
 soñar y le daba algunas horas de olvido de todo lo que no era ella;
 algunas horas de felicidad suprema.

Pero cuando la fascinacion pasaba, cuando Yaye se separaba de doña
 Isabel, caia de repente de aquel cielo soñado, al infierno de la
 terrible verdad: en vano hacia esfuerzos desesperados: el terrible
 circulo que le rodeaba se estrechaba cada vez mas, amenazando ahogarle.
 Los sucesos ayudaban á la venganza de sus enemigos.

Venganzas algunas de ellas injustificadas, absurdas, pero ciertas,
 porque en el corazon humano dominan, por desgracia, la injusticia y el
 absurdo.

A tal especie pertenecia el odio que profesaban á Yaye Laurenti y
 Angiolina, porque este odio se fundaba en que Yaye era padre de una
 mujer cuya hermosura, cuyos amores con el marqués de la Guardia, habian
 herido el corazon y exasperado las pasiones de aquellos dos funestos
 personajes.

Pero este odio era resultado de la ambicion de Yaye: si Yaye no hubiera
 llevado á la córte con una intencion terrible á Amina, Amina no hubiera
 excitado las pasiones de nadie.

Es cierto que sin la venganza de Laurenti y de Angiolina, Yaye se
 hubiera encontrado combatido por la ambicion de Aben—Jahuar, por las
 rivalidades de sus hijos, por el amor desesperado de doña Elvira: Yaye
 meditaba todo esto, y veia con dolor que su culpa estaba en su
 nacimiento, primero, y despues en la educacion que se le habia dado; por
 último en la ignorancia en que habia vivido durante su primera juventud
 acerca de su orígen, de su posicion y de los proyectos de su padre.

Ninguna historia como la de Yaye tan á propósito para probar la
 influencia de la fatalidad en la existencia de los seres. Todo lo que
 Yaye habia hecho, era lógico, necesario, y sin embargo todo lo que Yaye
 habia hecho se habia vuelto contra él amenazador y terrible.

Jóven aun, como que solo contaba cuarenta y cinco años, no se atrevia á
 volver la vista atrás, porque el pasado le obligaba á cerrar los ojos,
 pretendia huir de su presente, y no se atrevia á mirar al porvenir.

Ni aun podia salvarse, huyendo con doña Isabel, la única felicidad de su
 vida, á continuar aquella felicidad en medio de una vida oscura: la
 situacion en que se encontraban sus hijos, le detenia en el peligro.

¿Y qué peligro podia ser este?

Yaye no le veia claro y distinto, pero lo temia todo: temia horribles
 desgracias; conocia que aquellas desgracias eran fatales, precisas; la
 expiacion necesaria de sus errores, y aun lo diremos: de sus crímenes.

La desaparicion de tantas personas de quien con fundado motivo
 desconfiaba, era ya una terrible amenaza.

¿Por qué se ocultaban Aben—Jahuar y Aben—Aboo? ¿Por qué Aben—Humeya se
 mostraba con él taciturno, reservado, sombrío?

Yaye veia agolparse sobre su frente la tempestad, y habia perdido el
 valor que tan necesario le era para conjurarla: mejor dicho: Yaye no
 podia conjurar aquella tempestad y se aterraba.

Por eso iba á buscar la felicidad del olvido y de la embriaguez, todas
 las noches, al lado de su esposa.

Por eso doña Isabel habia sorprendido alguna vez su sueño fatigoso, su
 suerte horrible.

Yaye no podia expiar de una manera mas horrorosa sus errores, ó sus
 crímenes.

Capítulo XXXVI. En que el autor descubre donde estaban los que se habian perdido.

Necesitamos dividir nuestra atencion entre tres lugares distintos.

Dos de ellos los conocemos.

El otro nos es enteramente desconocido.

Si penetramos en el uno, en el subterráneo donde vivió en otro tiempo
 Calpuc, á donde este tuvo herido á Miguel Lopez, y donde Miguel Lopez
 murió por último de hambre, encontraremos á uno de nuestros perdidos
 personajes.

A Amina.

La veremos sentada sobre un lecho, inmóvil, teniendo sobre su regazo á
 su pequeña hija, á quien amamanta; y para besar la cual de una manera
 delirante, sale de tiempo en tiempo de su inaccion.

Nada falta en el subterráneo que pueda hacer soportar la permanencia en
 él de una persona: nada mas que aire y dìa.

Por lo demás se ha procurado embellecer y hacer habitable, cuanto ha
 sido posible, aquel antro.

¿Quién habia revelado á Aben—Aboo la existencia de aquel antro?

Nuestros lectores adivinan su nombre sin duda. Habia sido Laurenti.

Nuestros lectores saben que Laurenti habia encontrado en un proceso en
 la Chancillería de Granada, la historia entera en que se contenia la
 muerte de Miguel Lopez, la del capitan Sedeño, el orígen de dona
 Estrella de Cárdenas, y demás sucesos que dejamos relatados en la
 primera parte.

La justicia habia bajado al subterráneo, guiada por el mismo Calpuc;
 pero despues aquel subterráneo habia quedado abandonado.

Un dia en que Aben—Aboo vagaba fugitivo por la montaña, y se habia
 entrado á dormir en una cueva, encontró junto á sí, al despertar, una
 carta.

Aquella carta contenia las siguientes palabras:

«Hace ya muchos dias que vagais á pié, acompañado de algunos hombres de
 vuestra confianza, llevando con vos una dama y una niña, y evitando,
 siempre con peligro, el encuentro de los monfíes que os buscan. Esa
 señora, demasiado delicada para andar con lluvia y con nïeve por breñas
 y vericuetos, será causa de que una vez deis en las manos del emir, que
 no seria en tal caso muy humano con vos. Yo, como vos, soy enemigo del
 emir, y quiero ayudaros, indicándoos un lugar muy escondido, donde
 podreis guardar á vuestra prisionera y quedar libre para vuestros
 negocios y para evitar la persecucion de que sois objeto. (A seguida el
 autor del anónimo daba á Aben—Aboo las señas indudables, por las cuales
 podia dar con el subterráneo). No desconfieis de quien os escribe,
 concluia, porque si fuese vuestro enemigo, podria haberos muerto ó preso
 mientras dormiais, en vez de haber dejado junto á vos y sobre vuestra
 ballesta, esta carta.»

Temeroso Aben—Aboo de que embarazado por Amina y por su hija, diesen con
 él los monfíes que le buscaban, como ya habia estado á punto de suceder
 alguna vez, buscó el subterráneo por las señas que tan misteriosamente
 le habian dado, y encerró en él á Amina y á su hija.

Aben—Aboo se encontraba, como Yaye, sin poder ir ni atrás ni adelante.
 Su tio Aben—Jahuar le habia metido de una manera insidiosa en aquel
 laberinto, del cual el jóven no encontraba la salida.

Sabia, á no dudarlo, que el emir no tenia duda alguna de que él habia
 sido el raptor de Amina: sabia que del mismo modo que Yaye le habia
 colmado de beneficios, se ensangrentaria con él, si le habia á las
 manos, porque sabia demasiado hasta donde llegaba la tremenda justicia
 del emir. Habia conocido al fin claramente, que su tio Aben—Jahuar le
 habia envuelto con una intencion refinadamente traidora en aquel
 compromiso, y en vez de presentarse lealmente á Yaye, para manifestarle
 la verdad de los hechos é implorar su perdon, le aconsejó su miedo
 deshacerse á todo trance y cuando pudiese del hombre que se lo
 inspiraba.

La muerte del emir estaba decretada en el pensamiento de Aben—Aboo como
 un medio de seguridad; la de Aben—Jahuar como la satisfaccion de la
 venganza de una parte, y por otra como una medida prudente que debia
 librarle de un rival peligroso, porque Aben—Aboo habia comprendido de
 una manera clara que el objeto de Aben—Jahuar era destruir cuantos
 obstáculos se oponian á su ambicion, y quedar solo, como señor soberano,
 al frente de la rebelion de los moriscos.

Para esto necesitaba Aben—Aboo una alianza, y la buseó, ó mejor dicho,
 aplazó el buscarla en Aben—Humeya.

Aben—Aboo entraba de lleno impulsado por su ambicion y por su miedo en
 la senda del crimen.

Sin embargo, y como á mujer, habia tratado y trataba con un profundo
 respeto á Amina.

Consistía esto, primero: en que Aben—Aboo no amaba á Amina, porque
 estaba enamorado de la princesa: segundo, en que habiendo resuelto
 deshacerse por medio del asesinato de Yaye, el resto de conciencia que
 le quedaba le separaba de la jóven: y tercero, en que, prescindiendo de
 estos dos antecedentes, sabia que Amina jamás podria ser para él mas que
 una esclava violentada.

Aben—Aboo tenia en Amina una carga que conservaba por temor, y que en
 todo caso podia servirle para dictar condiciones al emir.

Asi es que cuando Aben—Aboo bajaba todos los dias al subterráneo á
 cuidar de Amina, no la hablaba una sola palabra.

Unicamente un dia la dijo:

—Parto para una empresa aventurada, en la cual podré perecer: os dejo
 provisiones para muchos dias. Si falto tres, rogad á Dios que os ampare,
 porque podreis morir aquí sepultada.

Amina lanzó un grito de terror, estrechando contra su corazon á su hija.

¿Cuál podria ser la empresa aventurada que acometia Aben—Aboo?

Antes necesitamos revelar á nuestros lectores los otros dos lugares
 donde encontraremos el resto de nuestros perdidos personajes.

El segundo lugar que hemos dicho que conocemos, era el subterráneo de la
 princesa encantada.

Si entramos en él una noche, encontraremos á dos personas muy conocidas
 nuestras: á doña Elvira de Céspedes, viuda de don Diego de Córdoba y de
 Válor y á Aben—Jahuar, su cuñado.

El lugar en que se encontraban no era aquel salon árabe en que ya hemos
 entrado una vez con Laurenti y Cisneros, sino un pequeño retrete, á que
 se entraba por una de las puertas que, como dijimos, daban al corredor
 por donde era necesario pasar para llegar á la gran cámara.

Doña Elvira estaba recostada en un colchon doblado que la servia de
 divan: Aben—Jahuar estaba sentado junto á ella en un escabel ó banquillo
 de pino; una candileja clavada en la pared, alumbraba aquel espacio de
 una manera siniestra, y por último, algunas astillas de madera en el
 centro del pavimento roto, servian de calorífero.

Doña Elvira se conservaba sumamente hermosa; pero su hermosura habia
 tomado un aspecto terrible: conocíase que el disgusto contínuo, la ira
 reprimida, el deseo contrariado, el orgullo ofendido, habian ido fijando
 lentamente su marca en aquel semblante, hasta darle el aspecto del de un
 hermosísimo demonio; su sencillo y severo traje estaba en armonía con la
 terrible expresion de su semblante, y sin embargo, sonreia á su cuñado,
 y le sonreia con tal intencion, de una manera tal, que Aben—Jahuar
 estaba fascinado: porque en la mirada de doña Elvira hácia él habia
 amor, mas que amor, pasion: Aben—Jahuar se creia soñando.

—¿Sabes Elvira, la dijo, que apenas puedo creer á lo que mis oidos han
 escuchado, á lo que ven mis ojos? ¿Que tú me amas y que me amas hace
 mucho tiempo?

—Si, dijo doña Elvira, te amo, te amo porque lentamente tu amor y tus
 sacrificios me han obligado. ¿Y sabes por qué te he ocultado mi amor?

—Yo creia que era imposible que me amases, dijo con recelo Aben—Jahuar.

—¡Imposible! ¿y por qué?

—Porque... creia que amabas á otro.

—¿A Yaye? dijo con la mayor naturalidad doña Elvira.

—Si, á Yaye, contestó con acento reconcentrado Aben—Jahuar.

—¡Qué poco conoces el corazon de las mujeres!

—Sin embargo, has rechazado constantemente mis deseos.

—Porque no queria comprometerte... porque esperaba á concluir para
 siempre de una manera desembarazada.

—¿Concluir, qué?

—Concluir mi venganza.

—¿Contra Yaye?

—Contra Yaye.

—¿Venganza de amor?

—Venganza de odio.

—¡Tú has amado á Yaye!

—Yo no podia amar al asesino de mi marido.

—¡Ah!

—Yo no podia ni puedo amar al que es un obstáculo para el
 engrandecimiento de mi hijo.

—¿Consistirá tu odio en que Yaye se haya casado con Isabel?

—No, de ningun modo: ¡Isabel y Yaye! ¡digno consorcio! la mujer
 adúltera unida al asesino de su marido!

—Dame una prueba indudable de que me amas.

—¿Y qué prueba? dijo doña Elvira infiltrando una candente mirada en los
 ojos de Aben—Jahuar.

—Sé mi esposa.

—Juro serlo en el momento en que me vengue de Yaye.

—¿Y cómo piensas vengarte? preguntó Aben—Jahuar.

—No lo sé: hace mucho tiempo que Dios ó el diablo protegen á ese
 hombre: he gastado á manos llenas el oro para lograr que se apoderan de
 él, y no he podido conseguirlo.

—En otro tiempo le tuviste en tu poder.

—¡Enfermo! ¡hé ahi como me muestra su agradecimiento Yaye! casa á su
 hija con ese marqués de la Guardia, hace su compañero en el gobierno de
 los monfíes al hijo de su amante, y todo viene á asegurarme su intencion
 de que piensa robar á mi hijo la corona de Granada.

—Una sola palabra, Elvira.

—¿Cuál?

—¿No has sido tu tambien adúltera?

—¡Yo!

—¿No has sido amante de Yaye?

—¡Yo amante de ese miserable!

—Pronto me darás una prueba de si le amas ó le aborreces.

—¡Una prueba!

—Si, porque si es cierta tu sed de venganza muy pronto vas á ser
 vengada.

—¡Vengada! exclamó doña Elvira, y palideció y se extremeció.

—¡Paréceme que te espanta mi venganza, Elvira! dijo con acento terrible
 Aben—Jahuar.

—¡Porque tiemblo! tiemblo de impaciencia.

—Pues creo que esta noche quedarás vengada.

—¡Esta noche! ¿pero cómo?

—¿Qué te importa como sea, si esta noche ves ante tus plantas al emir?

—¡Pero explícame!...

—¡Oh! ¡oh! cualquiera diria Elvira que le amas y que temes por su vida.

—¡Su vida! exclamó doña Elvira no pudiendo contenerse en el fingimiento
 que se habia propuesto: ¿pues qué le vais á matar?

—Verdaderamente Elvira, dijo Aben—Jahuar con acento siniestro, ¿qué
 estás muy ansiosa de su sangre?

—¡Si! ¡pero!... ¡pero quién le va á matar! exclamó doña Elvira
 descubriendo cada vez mas su amor hácia Yaye.

—No ha faltado quien diga á tu hijo, quien se lo pruebe, que Yaye fue
 la causa de la prision y de la muerte de mi hermano.

—¿Y mi hijo lo ha creido?...

—Acaso en estos momentos, tu hijo se encamina al lugar donde sabe que
 debe encontrar al emir solo y desarmado.

—¡Para matarle!

—Cree que el emir ha sido la causa de la muerte de su padre.

—Pero eso no es verdad: Yaye no ha tenido culpa alguna...

—¿Pues no le acusabas poco hace tú misma?...

—¡Mentira! ¡mentira! y escucha hermano: yo te creo violento, zeloso,
 irritado, pero no miserable: escúchame por Dios hermano... porque es
 necesario evitar un horrible crímen.

—¿Es decir, que amas á Yaye?

—¡Oh! ¡Dios mio! ¡si! exclamó doña Elvira cubriéndose el rostro con las
 manos: le amo desesperadamente hace veintidos años.

—¿Y por qué me engañabas? dijo Aben—Jahuar, dominando su odio y dando á
 sus palabras un acento tristemente melancólico: ¿por qué me decias que
 querias vengarte de Yaye?

—¡Oh! ¡yo no sé! ¡yo no sé! ¡yo estoy loca! Yaye me ha despreciado: le
 he escrito arrojando en mis cartas todo mi corazon, y no ha contestado á
 mis cartas: he querido apoderarme de él, y no he podido: ¡al fin se ha
 casado!... ¡se ha casado con Isabel! yo queria vengarme... quiero
 vengarme... pero ya te lo he dicho: no sé como: porque yo no quiero
 matarle...

—Le matará tu hijo.

Doña Elvira al escuchar esta terrible profecía lanzó un grito de horror.

—¡Mi hijo! exclamó: ¡mi hijo! ¡un parricidio!

—¡Un parricidio! exclamó Aben—Jahuar levantándose: ¡un parricidio has
 dicho!

—Si, si: ¡porque... mi hijo es hijo de Yaye!

Destelló de los ojos de Aben—Jahuar una mirada salvaje indescribible.

—¡Oh! exclamó: ¡oh! pues entonces es necesario... necesario de todo
 punto evitar... yo no sabia... yo estaba engañado... y ese hombre... ese
 hombre extraño que nos ha procurado este asilo... ese hombre á quien yo
 esperaba...

—Pero yo quiero ir, volar junto á mi hijo: decirle: el hombre que
 quieres asesinar es tu padre... es necesario salir al momento de aquí...
 ¡Dios mio! ¡ Dios mio! ¿no oyes que es necesario que salgamos de
 aquí?...

—Pero yo no sé las salidas, dijo afectando desesperación Aben—Jahuar.

—¡Llévame, llévame á detener á mi hijo! exclamó doña Elvira arrojándose
 á sus piés: logre yo impedir ese horroroso crímen... y te amaré,
 Fernando, te amaré con toda mi alma... y seré tuya, y seré tu esclava.
 ¿No oyes que mi hijo es hijo de Yaye?

—Alzate, y silencio; suenan pasos; acaso sea ese hombre: si es él, aun
 tenemos tiempo... si, si, él es... pero enjuga tus lágrimas,
 tranquilízate... se acerca.

—¡Ya es hora! dijo acercándose á la puerta Laurenti.

Debemos trasladarnos á otro lugar, al lugar que hemos dicho que no
 conociamos, y donde encontraremos á Angiolina.

Todos los que hayan estado en Granada ó en las Alpujarras, habran tenido
 ocasion de ver que hay una clase de gente pobre, que vive en muy pobres
 habitaciones.

Son estas, cuevas naturales, á las que se ha puesto una puerta, abierto
 una chimenea, dilatado y blanqueado el interior. En Granada y en las
 Alpujarras, hay barrios enteros de estas viviendas, barrios cuyas calles
 son barrancos, y á los que sirve de terrado el repecho de la montaña,
 cubierta de higueras de Túnez y de pitas, entre las cuales se levanta el
 humo de las chimeneas.

Por lo general las gentes que viven en estos miserables albergues son
 gitanos.

En una de estas negras viviendas, entró Aben—Aboo, la misma noche en que
 tuvo lugar la escena anterior.

El jóven iba solo, vestido á la berberisca y armado con un arcabuz.

Dentro de la cueva estaba una vieja calentándose junto á un fuego medio
 extinguido, y asando castañas.

Cuando entró, el jóven se dirigió á la vieja.

—¿Ha pasado alguien? dijo Aben—Aboo.

—¡Nadie! dijo la vieja: hoy como todos los dias el barranco ha estado
 solitario; solo he visto á lo lejos por la loma de la fuente pasar un
 pastor de cabras.

—¿Y no se acercó?

—No.

—¿Qué hizo?

—¿Qué hizo? estar parado algun tiempo apoyado en su báculo.

—¿Y nada mas? ya te he dicho que observes bien cuanto hagan los que
 pasen cerca ó lejos de la cueva.

—¿Qué hizo? no me acuerdo de que haya hecho nada.

—¡Nada! exclamó con impaciencia Aben—Aboo.

—Nada hizo, solamente puso un lazo en un madroño.

—¡Ah! ¿un lazo para coger gorriones?

—Eso es.

—¿Y no volvió?

—No por cierto; aunque á poco de irse, cayó un gorrion en el lazo: yo
 esperé algún tiempo á ver si volvia, y como no volvia, atravesé el
 barranco, llegué al madroño, cogí el gorrión, me le traje, le asé y me
 le comi.

—¡Un lazo para coger gorriones! murmuró Aben—Aboo.

Y luego sacando de su bolsillo unas monedas de plata, dijo á la vieja:

—Vete.

—¡Que me vaya! ¿y á dónde?

—Ya no haces falta aquí.

—¿Y quién cuidará de esa señora?

—Te digo que no haces ya falta, tu cueva está cerca: vete con tus
 hijas.

—¿Y ya no me dareis mas dinero?

—¡Toma, toma, sanguijuela insaciable! dijo Aben—Aboo, dando á la vieja
 dos ducados mas.

—Todos los dias el hambre pide pan: antes cuando mi marido y mis hijos
 vivian, trabajaban y mi casa estaba alegre, porque siempre habia una
 olla al fuego y pan en la cesta; pero los cristianos mataron á mi marido
 y á mis hijos: mi casa ha quedado triste, y mis hijas buscan á los
 pastores y á los monfíes para que les den un pedazo de pan, porque
 tienen hambre.

—Yo mandaré que te den cuatro ducados todos los meses.

—¡Cuatro ducados! ¡Dios es grande y misericordioso, y os recompensará,
 señor!

—Bien, pero vete: necesito quedarme solo.

Aben—Aboo franqueó la puerta.

—¡Qué oscura y qué callada está la noche! dijo la vieja, asomando á la
 puerta la cabeza: pero á bien que dentro de dos horas saldrá la luna.
 Que Dios os guarde, hermoso señor.

Y la vieja se rebujó la cabeza en un andrajo, salió de la cueva, y
 pronto se perdió entre la oscuridad.

Aben—Aboo cerró entonces fuertemente la puerta.

—¡Un lazo para coger gorriones! repitió Aben—Aboo, tomando de un hueco
 de la cueva una linterna, y encendiéndola con una astilla del fuego: esa
 es la señal convenida: ¡esta noche! ¡esta noche al fin!

Aben—Aboo se estremeció, y permaneció inmóvil con la linterna en la
 mano.

—¡Esta noche...! ese hombre, ese castellano es terrible: me ha probado
 casi que el emir es el asesino de mi padre: me ha probado que mi madre
 es una infame; ella amaba al emir antes de casarse con mi padre: recien
 casado con ella, don Diego de Válor y mi tio Aben—Jahuar se llevaron
 consigo á mi padre, y la justicia le encontró despues muerto de hambre y
 herido en el mismo lugar donde tengo escondida á la sultana Amina: ¡Dios
 es justo y misericordioso! Pero aun no estoy satisfecho: ese Godinez ó
 ese demonio en quien parece confiar tanto doña Elvira, la madre de
 Aben—Humeya, no me ha presentado ninguna prueba concluyente: es cierto
 que me ha hecho reparar en muchas circunstancias que casi me
 convencen... pero me ha dicho que la prueba indudable la tiene la
 princesa, que por su rivalidad con Amina, se la procuró: la princesa
 está en mi poder... puedo tocar la verdad, y sin embargo esa verdad me
 estremece.

Aben—Aboo dió un paso hácia una oscura gruta de la cueva que conducia al
 interior, y se detuvo otra vez irresoluto.

—¿Seré yo acaso el instrumento de una venganza infame? se dijo: pero
 no: la princesa... la princesa me embriaga... parece amarme... ¿pero
 estaré yo ciego? sin embargo la princesa me domina, sabe que soy su
 esclavo... sabe cuánto la amo, que mi amor puede arrastrarme á una
 violencia, y sin embargo, se encuentra conmigo alegre, satisfecha,
 tranquila: solo me opone que mientras viva el marqués de la Guardia...
 indudablemente el amor que ha tenido al marqués se ha convertido en
 odio... y yo... yo la amo mas cada dia. Es necesario resolverse.

Y Aben—Aboo penetró en aquel antro.

Llegó á un ángulo, arrolló con el pié un monton de tascos de estopa,
 removió despues el suelo terrizo que la estopa habia dejado descubierto,
 y apareció una trampa de madera.

Levantó aquella trampa, bajó unas escaleras abiertas á pico, y se
 encontró en un pequeño espacio, donde habia una cama, una silla y una
 mesa con una lámpara encendida.

Salióle al encuentro una mujer vestida de negro.

Aquella mujer le abrazó y le besó en la frente.

Aben—Aboo se estremeció porque aquella mujer era Angiolina Visconti.

—¡Oh!; ¿cuándo sereis mi esposa? exclamó el jóven.

—Cuando sea viuda, contestó tranquilamente Angiolina.

—¡Viuda!

—Ya sabeis que yo no he pertenecido mas que á un hombre, que le he
 considerado mi esposo, y que mientras viva...

—El marqués ha muerto, dijo Aben—Aboo.

—¡Que ha muerto el marqués! dijo Angiolina con un acento reconcentrado,
 comprimiendo y dominando la angustia que se apoderó de su alma.

Aben—Aboo que la observaba profundamente, engañado por el violento
 esfuerzo con que Angiolina habia dominado su alma, dijo para sí:

—Indudablemente la princesa, no ama ya al marqués: si le amara se
 hubiera estremecido, se hubiera entregado á alguna demostracion de dolor
 al saber su muerte.

Angiolina leyó sin duda el pensamiento de Aben—Aboo en su mirada, porque
 dijo con interés, con conmocion, pero sin terror, sin sentimiento:

—¿Y dónde ha muerto el marqués?

—En Cádiar: la noche de Navidad; la compañía entera á cuyo frente se
 encontraba ha sido exterminada.

—¡Ah! ¿y le habeis matado vos?

—Afortunadamente no.

—¿Por qué decís afortunadamente?

—Porque no quisiera unirme á vos trayendo las manos manchadas con la
 sangre de ese nombre á quien habia considerado como vuestro esposo.

—¿De modo que, dijo Angiolina, anduve acertada en vestirme de negro
 para huir con vos de Cádiar?

—¿Llevais por él luto?

—¿No habeis dicho vos mismo que yo le consideraba mi esposo?

—¿Y esa muerte no os causa pesar?

—Ya lo veis, hablo de ello tranquilamente con vos como si se tratara de
 la de cualquier otro.

—Pero no os mostrais alegre.

—Yo no tengo mal corazon.

Era que Angiolina no tenia sobre sí misma dominio bastante para llevar
 su fingimiento hasta el punto de mostrarse alegre por la muerte del
 marqués, cuando estaba transida de dolor, anhelante, haciendo poderosos
 esfuerzos para que no saliesen á sus ojos las lágrimas, á sus labios los
 gritos desesperados.

—¿Será acaso que no creais que el marqués haya muerto? dijo el receloso
 jóven.

—Sí lo creo: porque según lo que ha pasado en las Alpujarras, el
 marqués que era muy noble y muy valiente ha debido morir.

—¡Ah! ¡le elogiais!

—El que haya sido conmigo un infame, el que yo me haya visto obligada
 primero á desear vengarme de él, después á despreciarle, no prueba que
 cuando se trataba del servicio del rey fuese cobarde ni villano: para
 probaros que os creo, voy á deciros una sola palabra: soy vuestra.

—¡Que sois mia! exclamó Aben—Aboo, levantándose de la silla.

—¡Si, si, dijo Angiolina conteniéndole con un movimiento: después de
 algunos dias...

—¡Ah! dijo Aben—Aboo. ¡Otro plazo!

—¿No despreciaríais algun dia á una mujer que os abriese sus brazos,
 caliente aun el cadáver de su esposo?

—¡Esa extraña manía de llamar vuestro esposo al marqués...!

—Yo le he considerado como tal. Sin embargo, podeis abreviar ese plazo.

—¿Cómo?

—Sabeis que soy enemiga del emir, porque de él vienen mis desgracias.
 Si él hubiera guardado mas á su hija, no me hubiera visto ultrajada por
 el marqués. Si mi esposo...

—¿De qué esposo hablais ahora...?

—Del príncipe Lorencini Maffei.

—¡Ah!

—Si, mi esposo no sé por qué malhirió al emir en Madrid, y huyó: desde
 entonces quedé abandonada, y me ví obligada á ampararme de Cisneros.
 Solo por una sucesion de tristes casualidades he podido venir á vuestras
 manos. Aborrezco al emir y á su hija, el odio que siento hácia ellos me
 abrasa el corazon. Si exterminais al emir y á la sultana Amina... el dia
 en que me digais: no existen, podéis pisar su sepultura, aquel dia... me
 arrojo en vuestros brazos.

Angiolina se estremeció horrorizada de sí misma: sabia que Aben—Aboo era
 hijo del emir, hermano de Amina, y sin embargo le pedia la sangre de su
 padre y de su hermana: y era que aunque comprimia su dolor, dolor
 causado por la noticia de la muerte del marqués, que Aben—Aboo la habia
 dado con la mayor seguridad, aunque sabia que el marqués no habia
 muerto, la enloquecia, la hacia sentir una horrible sed de exterminio,
 la arrastraba á todo.

Una fatalidad mas que se levantaba contra Yaye.

Porque Angiolina, que, como hemos dicho, solo era infame cuando se
 tocaba á su corazon, á sus zelos, á su desesperacion por el marqués, se
 habia reservado de dar á Aben—Aboo la prueba aparentemente terrible de
 que Yaye habia tenido parte en el asesinato de Miguel Lopez.

Si Aben—Aboo no se hubiera enamorado de Angiolina hasta el punto de
 inventar una mentira para procurarse su posesion, acaso Angiolina no se
 hubiera atrevido á afrontar el horroroso crímen de levantar el puñal de
 un hijo contra su padre.

Pero al escuchar la noticia de la muerte del marqués, noticia dada con
 tal maestría, que Angiolina creyó en ella, enloqueció y lo arrostró
 todo: en aquellos momentos, si hubiera podido, hubiera incendiado la
 creacion.

—¡Otra condicion mas! exclamó Aben—Aboo.

—Pero condicion que podeis satisfacer fácilmente.

—¡Matando al emir!

—¿Acaso no fue él la causa, y el cómplice de la muerte de vuestro
 padre?

—Me lo habeis repetido mil veces, pero no me habeis dado la prueba,
 dijo Aben—Aboo.

—¡La prueba! ¿queréis la prueba? exclamó Angiolina levantándose de
 donde estaba sentada, y sacando de debajo el cofre de sus alhajas que
 habia traido de Granada: os voy á dar la prueba, añadió abriendo con
 mano temblorosa el cofrecillo, y sacando de él unos papeles doblados que
 entregó á Aben—Aboo.

Aquellos papeles eran parte del testimonio que Laurenti habia traido de
 Granada: en él constaban las informaciones hechas acerca de la muerte de
 Miguel Lopez, la acusacion y la sentencia contra don Diego de Córdoba y
 de Válor, y las inculpaciones que este habia hecho, descargándose,
 contra el emir de los monfíes, puesto que monfíes habian sido los
 asesinos visibles de Miguel Lopez.

Si Aben—Aboo hubiera meditado un poco, hubiera aplazado hasta informarse
 mejor, la ejecucion de su venganza: hubiera podido saber por Aben—Jahuar
 que ninguna parte habian tenido Yaye ni su padre Yuzuf en aquella
 muerte; pero solo leyó esta terrible frase: los monfíes fueron los
 asesinos de Miguel Lopez, y el emir de los monfíes estaba enamorado de
 doña Isabel de Córdoba y de Válor.

Aben—Aboo, con los ojos desencajados se volvió á Angiolina despues de
 haber cogido aquellos papeles, que por desgracia para Aben—Aboo estaban
 autorizados en forma.

—Me habeis dicho que sereis mia, el dia en que podais pisar las
 sepulturas de Yaye y de Amina. Os aseguro que si cumplis vuestra promesa
 sereis mia mañana.

Y sin decir una palabra mas, salió desencajado, frenético.

Cuando se quedó sola Angiolina, lanzó un largo grito de angustia, se
 arrojó de costado sobre el lecho y rompió á llorar por el marqués.

Aben—Aboo entre tanto corria frenético á través de las breñas, en medio
 de las tinieblas de la noche.

Capítulo XXXVII. En que se cuentan sucesos horribles.

Aquella misma noche, el emir estaba sentado junto á una chimenea en su
 alquería de Cádiar.

Doña Isabel sentada frente á él, indolente, magnífica, pero preocupada,
 fijaba su vista distraida á través de los cristales de una ventana, en
 la luna que acababa de parecer sobre una montaña inmediata.

Yaye estaba tambien profundamente pensativo.

—Será necesario al fin romper por todo, dijo Yaye dirigiéndose á doña
 Isabel.

—¿Romper por todo? exclamó esta.

—Si, es necesario... necesario de todo punto, buscar á nuestro hijo:
 necesito hablarle... despues de hablarle, espero que todo se arreglará:
 es un sacrificio, un sacrificio enorme: ¿pero qué hacer?

—¿No hemos resuelto ya que nuestro hijo sepa la verdad de su
 nacimiento?

—Si, es cierto: pero yo lo dilataba; yo esperaba; el momento es
 llegado: despues de esto...

—Despues de esto, y para evitar nuevas y mayores desgracias, será
 necesario que hagas otra revelacion á otro hijo tuyo.

Yaye se puso pálido: hasta entonces doña Isabel ni una sola palabra le
 habia dicho que indicase que conocia el misterio del nacimiento de
 Aben—Humeya: las últimas palabras de doña Isabel, aunque tranquilas y
 afectuosas, le aterraron.

—¡De otro hijo mio! exclamó: ¿acaso sabes?... ¿acaso esa funesta mujer
 te ha revelado?...

—No; mi cuñada nada me ha dicho: ¿pero no sabia yo que hace veinte y
 dos años, doña Elvira te tuvo en su poder? ¿Acaso pudieron engañarse mis
 ojos? como no pudo engañarse mi corazon, no pudieron engañarse mis
 zelos; yo sabia que doña Elvira te amaba, que te amaba con toda su alma,
 con toda la vehemencia de un empeño contrariado. Mi hermano, despues de
 haber quedado tú en poder de doña Elvira por aquella sucesion terrible
 de fatalidades, solo volvió para estar un momento al lado de su esposa y
 ser preso por el Capitan general. Cuando nació Aben—Humeya, no pude
 dudar de que era tu hijo: lo que habia visto, el tiempo trascurrido
 desde la prision de mi hermano, hasta el nacimiento de Aben—Humeya, todo
 me confirmó en que era tu hijo. He guardado este terrible secreto de
 familia, pero en el estado á que han llegado las cosas, es necesario que
 Aben—Aboo y Aben—Humeya sepan que son hermanos: preciso de todo punto.

—¿Y crees que yo fui culpable, que yo acepté por mi voluntad los amores
 con doña Elvira? dijo Yaye cuya voz temblaba.

—¡Doña Elvira era muy hermosa! contestó tristemente doña Isabel.

—Doña Elvira abusó de mi situacion: cuando doña Elvira me perteneció,
 yo no vivia, propiamente dicho: estaba dominado por un marasmo
 profundo... y es mas Isabel, y puedes creerme como si leyeses en mi
 conciencia: en medio de aquella fascinacion fatal, yo creia poseerte
 cuando poseia á doña Elvira. ¡Oh! ¡cuán terrible, cuán funesta es mi
 historia!

—No hablemos mas de eso: ha sido lo que Dios, sin duda para probarte,
 ha permitido que sea. Pero en el punto en que nos encontramos, es
 necesario obrar, y obrar pronto: romper esa cadena funesta con que nos
 estrecha el destino y nos ahoga; remediar como se pueda el mal causado,
 y empezar otra nueva vida, una vida enteramente distinta. Me has
 prometido arrojar esa sangrienta corona; quiero mejor vivir en una
 choza, al lado del mar, alimentándome de la pesca, tranquila,
 descuidada, feliz, con el amor de mi familia, que los alcázares dorados,
 la servidumbre de los esclavos, las vestiduras regias, la grandeza del
 imperio, en medio de los remordimientos de horribles crímenes y bajo el
 peso de insoportables cuidados.

—¡Oh! ¡si quisiera Dios!

—¡Ojalá que Dios no esté irritado contra nosotros!

Y doña Isabel se puso de pié.

—¿A dónde vas? la dijo Yaye.

—Ha salido la luna, contestó doña Isabel.

—No te comprendo.

—Dentro de un momento me comprenderás.

—Pero...

—Silencio... déjame hacer.

—Te confieso que me espanta ese misterio.

—Ese misterio se esclarecerá pronto; pero no me detengas, dentro de un
 momento volveré.

Doña Isabel salió, y Yaye quedó entregado á una ansiedad indescribible,
 á una curiosidad punzante y gravísima.

Doña Isabel entre tanto habia ido á una retirada habitacion de la
 alquería, cuyas ventanas daban sobre un barranco.

Pero antes de decir lo que encontró doña Isabel en aquel aposento,
 debemos poner en antecedentes á nuestros lectores.

Algunos dias antes, doña Isabel habia recibido por medio de un gitano,
 mientras paseaba en el valle próximo á la alquería, una carta de su hijo
 concebida en estos términos:

«Necesito hablaros, madre mia: si quereis concederme esta merced,
 esperadme esta noche cuando salga la luna en una de las ventanas de
 vuestra casa que dan sobre el barranco. Yo llevaré una escala que vos
 podreis recoger con un cordon. Nada de esto digais á vuestro
 esposo.—Vuestro hijo que bien os quiere, Diego Lopez Aben—Aboo.»

Esta carta maravilló á doña Isabel, porque no podia comprenderla: ella
 creia que su hijo estaba al frente de los monfíes avanzado contra
 Granada.

Pero eran tan graves las circunstancias en que se encontraba Yaye, en
 que ella misma se encontraba, que guardó un profundo silencio acerca de
 la carta de su hijo, y aquella noche, en el momento que salió la luna,
 fué á la ventana indicada por Aben—Aboo, la abrió é hizo una ligera
 señal; la contestaron con otra señal desde abajo, y doña Isabel echó el
 cordon de que se habia provisto, sintió que abajo tiraban de él, tiró á
 su vez doña Isabel y trajo consigo una escala: la aseguró al alfeizar,
 se atirantó, y poco despues entró por la ventana un hombre.

Aquel hombre era Aben—Aboo.

—¿Qué significa esto, Diego? le dijo con ansiedad doña Isabel.

—¿Estamos solos, madre mia? dijo el jóven mirando con recelo á su
 alrededor.

—Si, solos estamos: el emir está en la montaña y no vendrá hasta la
 media noche.

—Tenemos entonces tiempo sobrado.

—Pero yo te creia lejos de aquí.

—¿No os ha dicho nada vuestro esposo, madre?

—¿Y qué habia de decirme?

—¿Nada os ha dicho de mí?

—No; solamente que te encontrabas mandando los monfíes hácia el puente
 de Tablate.

—¡Ah! ¿no os ha dicho que yo le hago traicion?

—No... no... ¿pero eso es verdad?

—No, madre, no, pero hay traidores que pretenden desunirnos á todo
 trance.

—Mi esposo está satisfecho de tí.

—Vuestro esposo sabe que me amais madre, y os engaña.

—¡Engañarme!

—Si: desde la noche del levantamiento de las Alpujarras ando huyendo,
 madre mia, y desde entonces el emir me anda buscando.

—Pero ¿por qué huyes?

—Porque sé que el emir me cree traidor, y me castigará. Vos sola, vos
 sola podreis, madre, hacer que el emir se contenga y consienta en
 escucharme. Si me escucha, yo me justificaré: os lo aseguro, porque soy
 inocente: pero quiero que me escuche aquí, aquí y á solas.

Doña Isabel, que amaba con delirio á su hijo, se afligió, lloró, y le
 prometió que el emir le escucharia y que el que se hubiera propuesto
 dividirlos y enemistarlos, seria castigado.

Doña Isabel y Aben—Aboo quedaron en verse tres noches despues.

Doña Isabel iba á cumplir su promesa.

Abrió una ventana, arrojó una piedrecilla al barranco, y se oyó abajo
 una palmada.

Doña Isabel echó un cordon, le retiró, trayendo una escala, la aseguró,
 y á poco apareció un hombre en la ventana y saltó dentro.

Era Aben—Aboo.

—¿Habeis hablado al emir, madre mia? la dijo con ansiedad.

—No; pero le he preparado; ahora le hablaré; él tambien desea hablarte:
 pero, qué pálido estás Diego, qué desencajado: ¿te ha sucedido alguna
 desgracia, hijo mío?

—Es que tengo miedo, madre.

—¡Miedo! ¿y de qué?

—¡Miedo del emir!

—¡Miedo de mi esposo! ¿crees tú que aunque fueses culpable, el emir
 podría castigarte?

—¡Oh! ¡madre mia! un demonio se ha puesto en medio de nosotros.

—¿Quién?

—Mi tio don Fernando el Zaguer.

—¡Oh! ¡siempre fue mi hermano traidor y miserable! pero nada temas,
 Diego, nada: ¿no sabes que el emir me ama con toda su alma? que te
 ama... á tí... porque... porque eres mi hijo?

—¡Madre, madre! ¡decís eso de una manera!

—El emir tiene que revelarte grandes secretos: secretos que tocan á tu
 madre, que te tocan á tí: por terrible que te parezca lo que te revele
 mi esposo... créelo, hijo mio, créelo: tu madre te dice que lo creas.

—¡Pero explicadme!

—No; no: seria para mi demasiado sacrificio: el emir te lo explicará.

—Una palabra: ¿ese secreto pertenece á vos?

—Si.

—¿Y por qué no me lo revelais?

—¿No te digo que seria para mí un horrible sacrificio?

—Me poneis en confusion, madre.

—Mi esposo te sacará de ella. Adios.

—¿Tardará mucho en venir, madre?

—Tardará un tanto, porque necesito prevenirle. Adios.

Y doña Isabel, conmovida y trémula escapó.

Aben—Aboo se quedó solo.

—Si, si, dijo: sin duda pretenden revelarme, que mi padre murió á manos
 de mi tio don Diego de Córdoba y de Válor: pero es ya tarde; ya sé á lo
 que debo atenerme: ¿se referirá esa revelacion á Amina? ¿Quién sube?
 pero es preciso no perder el tiempo; ¡ola! ¡eh! ¡primo! ¡subid, y subid
 pronto! dijo Aben—Aboo en voz breve asomándose á la ventana.

Poco despues otro hombre entró en la habitacion.

Era Aben—Humeya.

—¿Está el emir en la alquería?

—Si, contestó Aben—Aboo.

—¿Y has hablado á tu madre?

—Si.

—¿Y nada sospecha?

—Nada.

—¿De modo que podemos dar el golpe?

—Si, podremos vengar á nuestros padres.

—¡Oh! ¡y qué horribles misterios, primo!

—Pero le tenemos en nuestras manos. La justicia de Dios caerá sobre los
 infames: él muerto: mi madre... no la mataré, porque al fin me llevó en
 sus entrañas; pero castigaré en ella á la infame que se ha unido con el
 asesino de su esposo, con el padre de su hijo.

—Si, si; con el asesino de mi padre.

—Despues, tú, rey de Granada, yo, emir de los monfíes...

—Una palabra, primo: ¿sabes tú del paradero de Amina?

—Yo no: ¿la amas?...

—Te juro que si quise casarme con ella, solo fue por atraerme la
 amistad del emir.

—Y yo lo mismo.

—Muerto el emir...

—Amina nada importa...

—Si la encontramos...

—Si la encontramos la jugaremos á los dados.

—La jugaremos...

—Y quien la gane...

—La encerrará en su haren.

—Convenido.

—Me parece que suenan pasos.

—¡Oh! ¡si! debe ser el emir; escóndete y está pronto: cuando yo me
 abrace á él, hiérele tú por detrás.

—Esconderme ¿y dónde?

—Aquí, tras de este tapiz. Pronto; ocúltate.

Aben—Humeya se escondió.

En aquel momento se abrió la puerta y apareció Yaye.

Se detuvo á alguna distancia de Aben—Aboo y le miró profundamente: el
 jóven temblaba.

—Tu madre me ha dicho que deseabas hablarme, dijo el emir.

—Si, si señor, deseaba hablaros, porque me han calumniado, porque han
 suscitado vuestra cólera contra mí.

—Creo que aquí no hay calumnia, sino error, dijo conteniéndose Yaye.
 Pero necesito que me hables con verdad: ¿me has injuriado de una manera
 irreparable?

—No señor.

—¡Desdichado de tí si no has respetado á Amina!

—Señor, dijo Aben—Aboo, poniéndose letalmente pálido.

—Si, desdichado de tí... porque es necesario decírtelo de una vez...
 Amina es tu hermana.

—¡Que Amina as mi hermana! exclamó aturdido por aquel golpe imprevisto
 Aben—Aboo.

—Si, tu hermana, dijo profundamente conmovido Yaye, porque tú eres...
 porque tú eres mi hijo...

—¡Vuestro hijo! ¡que yo soy vuestro hijo! exclamó Aben—Aboo... pero
 esto no puede ser, no... mi padre se llamaba Miguel Lopez.

—Tu padre soy yo: tú naciste diez meses despues de la muerte de Miguel
 Lopez.

—¡La prueba! ¡la prueba! gritó Aben—Aboo.

—¿No te ha dicho tu madre que creas cuanto yo te digo?

—Pero mi madre es vuestra esposa, exclamó Aben—Aboo: mi madre tiene
 interés... en hacerme pasar por vuestro hijo...

—Aben—Aboo, gritó Yaye: ¿te atreverás á dudar de mí?

Mí padre murió asesinado y le asesinásteis vos.

—¿Yo?...

—Si, vos, emir de los monfíes... y por vengar á mi padre yo he venido á
 mataros...

—¡A matarme! exclamó Yaye, cuya frente se cubrió de sudor frío.

—Si, á mataros y os mato, exclamó Aben—Aboo, y por un movimiento
 rápido, que Yaye aturdido no pudo evitar, se abrazó á él.

Y en aquel momento Aben—Humeya, saltó como un tigre del lugar en donde
 estaba escondido, y antes de que Yaye pudiese desprenderse de Aben—Aboo,
 le clavó un puñal por tres veces en un costado, gritando:

—¡Muere, asesino de mi padre! ¡su hijo le venga en tí!

—¡Misericordia de Dios! exclamó cayendo Yaye: ¡asesinado, y asesinado
 por mis hijos!

Aquella exclamacion en la boca de un hombre herido de muerte, aterró á
 los dos jóvenes que se miraron pálidos de espanto.

—¡Ah! ¡que os perdone Dios! exclamó Yaye cayendo; ¡que os perdone Dios,
 porque no habeis sabido lo que habeis hecho!

—Pero... exclamó Aben—Aboo, inclinándose sobre el emir; ¿sostendreis
 aun á punto de muerte esta impostura?

—¡Que os perdone Dios! dijo con desesperacion Yaye.

—¿Será cierta esa horrible revelacion?...

—Corred, corred: buscad socorro; dijo el emir: yo quiero salvarme, no
 por mí, sino por vosotros: quiero salvarme para que no tengais el
 remordimiento de un parricidio.

En este momento un hombre apareció en la ventana y saltó á la estancia.

Aquel hombre era Laurenti.

—¿Es decir que todo se ha consumado? dijo viendo á Yaye por tierra
 sobre un lago de sangre: ¿es decir que los hijos han matado á su
 padre?...

—Laurenti, exclamó Yaye... tú...

—Si: yo el bandido que se venga.

—¿Has dicho que el emir es nuestro padre? exclamaron los jóvenes.

—Si, y os traigo la prueba. Lee tú esta carta de tu madre, Aben—Humeya;
 la escribió hace veinte y dos años; toma tú esotra, Ahen—Aboo; tambien
 hace veinte y dos años que la escribió tu madre doña Isabel.

—¡Ah! ¡las cartas! ¡las terribles cartas que me robaron! exclamó
 espirando Yaye, mientras los jóvenes devoraban las cartas en que sus
 madres habian anunciado su nacimiento á Yaye.

—Si, si, te las robé yo, dijo Laurenti, rompiendo los sellos de la
 Inquisicion: me he vengado y nada tengo ya que hacer aquí. Adios.

Y antes de que los dos jóvenes pudieran detenerle, se precipitó á la
 ventana y se deslizó por la escala.

—¡Oh! ¡no hay duda, no hay duda, exclamó con desesperacion Aben—Aboo,
 es mi padre! ¡Estoy maldito de Dios!

Y sin atreverse á mirar á Yaye huyó, ganando la ventana y la escala.

Aben—Humeya quedó inmóvil, aterrado, como herido por un rayo, despues de
 leer la carta de doña Elvira.

Luego tieso, ríjido, terrible, como impulsado por un poder superior, se
 acercó á Yaye, se inclinó sobre él y le miró.

Yaye estaba muerto.

—¡Mi padre! dijo con voz ronca: ¡mi padre! añadió, y se apretó las
 sienes con las dos manos, y luego con los cabellos erizados, vacilante,
 como un ebrio, se acercó á la ventana, ganó la escala y se deslizó por
 ella.

El cadáver de Yaye quedó sobre un lecho de sangre en la estancia, y á
 los piés de la mesa donde estaba la luz, las dos cartas que el horror
 habia dejado caer de las manos de Aben—Humeya y de Aben—Aboo.

Capítulo XXXVIII. En que empieza á desenlazarse nuestra historia, con la salida pera
 la eternidad de dos de sus principales personajes.

Entre tanto doña Isabel esperaba impaciente.

Suponia que debia ser larga la entrevista de Yaye y de Aben—Aboo y no se
 habia atrevido á escucharla.

Durante algun tiempo permaneció anonadada en un sillon junto á la
 chimenea. Luego, no pudiendo dominar su ansiedad se levantó, fué á su
 aposento, abrió una puerta, entró en un pequeño retrete, se arrodilló
 delante de un reclinatorio en que habia un cristo crucificado y se puso
 á rezar.

Para doña Isabel aquella era una situacion suprema.

Su pudor de madre iba á verse herido por la horrible revelacion que Yaye
 en aquellos momentos hacia sin duda á su hijo.

Un terror misterioso se habia apoderado de doña Isabel.

Se sentía mal, con el alma comprimida y no sabia darse razon de la
 causa.

Estaba bajo la influencia de esa intuicion inexplicable que nos anuncia
 una desgracia; intuicion ó augurio del cual no podemos darnos cuenta,
 sino cuando la desgracia ha acontecido.

Dominaba en torno suyo un silencio profundísimo y aquel silencio la
 asustaba.

Se distraia y solo rezaban sus labios.

Su corazon no estaba en Dios, sino en aquel apartado aposento donde se
 habian encerrado Yaye y Aben—Aboo.

Pasó asi algun tiempo, sin que nada turbase aquel denso silencio,
 aquella calma glacial.

De repente se oyeron fuertes ladridos de los perros de la alquería,
 luego ruido de voces, y al cabo pasos precipitados en la cámara de doña
 Isabel.

Esta se levantó del reclinatorio y corrió á su cámara.

En ella encontró á Harum—el—Geniz, en cuyo semblante se notaba algo
 extraordinario.

—¿Qué sucede? dijo doña Isabel.

—Debe amenazarnos una gran desgracia, señora, dijo el leal monfí.

—¡Una gran desgracia!

—Si, porque Aben—Jahuar el Zaguer, vuestro hermano y vuestra cuñada
 doña Elvira de Céspedes, acaban de llegar á la alquería y preguntan
 anhelantes por el emir, por vos, por vuestro hijo, por Aben—Humeya.

—Hacedles, hacedles entrar al momento, dijo doña Isabel.

Aben—Jahuar y doña Elvira fueron introducidos.

Doña Elvira se avalanzó pálida á doña Isabel.

Hacia veinte y dos años que aquellas dos mujeres no se veian: es mas,
 que se aborrecian.

Doña Isabel miró con una expresion de gran extrañeza á su cuñada.

—¿Qué quereis en mi casa, señora? la dijo.

—¡Qué quiero! salvar á Yaye, á quien vos habeis perdido, contestó doña
 Elvira.

—¿Qué decis? exclamó con un supremo desprecio doña Isabel.

—¿Dónde está Yaye? exclamó con afan doña Elvira.

—Si, ¿dónde está el emir? repitio Aben—Jahuar.

—¿Pero por qué me preguntais por él de ese modo?

—Urge aprovechar los momentos, hermana, dijo Aben—Jahuar, imponiendo
 silencio con un ademan á doña Elvira.

—Está aquí, en su casa, dijo cada vez mas admirada doña Isabel.

—¡Ah! ¡loado sea Dios! dijo Aben—Jahuar.

—Está hablando de negocios de familia con mi hijo, añadió doña Isabel.

—¿Que está encerrado con tu hijo, hermana? exclamó Aben—Jahuar,
 palideciendo de nuevo: ¿y hace mucho tiempo que han quedado solos?

—Cerca de una hora; pero no comprendo...

—¡Una hora! exclamó aterrada doña Elvira.

—Ha tenido tiempo bastante para asesinarle.

—¡Para asesinarle! exclamó doña Isabel: ¿qué decis?

—Tu hijo cree á tu esposo asesino de su padre.

Doña Isabel no escuchó mas: se precipitó hacia la habitacion donde habia
 dejado á Yaye y á su hijo, y Aben—Jahuar y doña Elvira la siguieron.

La puerta de aquella habitacion estaba cerrada por dentro, y no se
 escuchaba hablar á nadie en aquella habitacion.

—¡Harum! ¡Harum! gritó fuera de sí doña Isabel: echad esta puerta
 abajo, echadla.

Acudieron Harum y algunos monfíes y la puerta cayó por tierra.

Un grito de horror se exhaló de todas las bocas al ver el espectáculo
 que se presentó de repente á los ojos de todos.

Yaye estaba boca abajo sobre un lecho de sangre.

Todos quedaron inmóvibles, aterrados; doña Isabel con el semblante
 desencajado, con la mirada extraviada, dió algunos pasos hácia el
 cadáver, luego se detuvo, vaciló, lanzó uno de esos horribles gritos que
 solo lanzan las mujeres, y que solo expresan en toda su tremenda
 extension, el horror, el dolor, la desesperacion: extendió los brazos y
 cayó de boca sobre el cadáver, como un árbol á quien el hacha hiere por
 el pié.

Doña Elvira habia quedado muda, inmóvil, con la mirada terriblemente
 fija en aquel grupo horrible de la esposa desmayada, sobre el cadáver
 del esposo asesinado.

Aben—Jahuar, horrorizado de sí mismo, miraba tambien, como petrificado,
 aquel grupo, abrumado por el peso de su conciencia.

Harum blasfemaba, levantando el cadáver de su señor, llorando, rugiendo,
 amenazando á los cielos y á la tierra.

Los otros monfíes habian levantando á doña Isabel que parecia muerta, y
 la habian llevado á un divan.

De repente Harum, cierto ya, de que su señor no existia, le dejó de
 nuevo sobre la alfombra, y se volvió con la cólera reconcentrada del
 tigre á doña Elvira y á Aben—Jahuar.

—Vosotros habeis venido, dijo lanzando llamas por los ojos, vosotros
 habeis venido á esta casa anunciando una desgracia, preguntando por
 Aben—Aboo y por Aben—Humeya.

—¡Ellos! ¡ellos! ¡los malditos! ¡ellos han sido! gritó doña Elvira:
 ¡sus hijos! ¡el hijo mio y el hijo de esa mujer!

Y doña Elvira, con los ojos inflamados, pero sin verter una lágrima,
 adelantó hácia el cadáver:

—¡Yaye! exclamó: ¡tú has sacrificado todo cuanto has tenido á tu
 alrededor! tu aliento ha sido maldito para todo lo que ha tocado, y te
 has despedazado á tí propio, porque has caido bajo el puñal de tus
 hijos: ¡has vivido de la desgracia agena, y te has labrado tu propia
 desgracia! ¡Que te perdone Dios!

Y aquella mujer cayo de rodillas, levantó las manos al cielo, y luego se
 cubrió con ellas el rostro, y rompió á llorar.

—¡Idos! exclamó Harum—el—Geniz, dirigiéndose á Aben—Jahuar: ¡idos antes
 que mi razon se extravie y no pueda responder de mí mismo! ¡idos y
 llevaos á esa mujer!

—Una palabra, dijo Aben—Jahuar que apenas podia hablar: el emir tenia
 una hija.

—¿Sabeis vos lo que ha sido de la sultana Amina?

—La sultana Amina está en poder de Aben—Aboo.

—¿Pero dónde, dónde?

—En el mismo subterráneo donde murió de hambre Miguel Lopez.

—¡Es decir que vos, cuando tanto sabeis, sois cómplice en el robo de la
 sultana, y acaso en el asesinato del emir! dijo Harum, desnudando su
 puñal y adelantando demudado hácia Aben—Jahuar.

Una mano vigorosa detuvo el brazo de Harum.

Volvióse, y vió tras sí, pálido como un cadáver, á Calpuc, al rey del
 desierto mejicano.

—¡Idos! ¡idos! exclamó Calpuc con voz conmovida.

—Si, me voy, dijo con acento sentido Aben—Jahuar y pluguiera á Dios que
 nunca hubiera venido: pero recordad, Calpuc: Amina está en el
 subterráneo donde vos tuvísteis á Miguel Lopez.

Y arrojando una última é indescribible mirada á Yaye, y asiendo de la
 mano á su cuñada, salió.

Quedaron solos Calpuc, Harum y algunos monfíes junto al cadáver de Yaye
 y doña Isabel desmayada.

—Aquí hay una escala, dijo uno de los monfíes.

—Por aquí han huido los infames, gritó Harum.

—Y en el suelo hay dos cartas, dijo otro monfí.

Tomólas Calpuc, y las leyó extremeciéndose; despues las quemó á la luz
 de la lámpara.

Calpuc parecia sereno, pero en lo pálido de su semblante, y en lo
 concentrado de su mirada, revelaba todo lo intenso de su padecimiento
 interno.

—¡Todo! ¡todo cuanto he amado! exclamó mirando á Yaye.

Harum no podia creer aquello, no queria creerlo, y continuaba rugiendo y
 blasfemando.

—¡Juro al Dios Altísimo y Unico, desgraciado señor, no reposar hasta
 vengarte! ¡juro al Dios Altísimo y Unico, vengarte de tus asesinos! ¡no
 reposaré hasta verter la sangre de Aben—Aboo y de Aben—Humeya!

—Si, pero es necesario salvar á la esposa y á la hija de tu señor: la
 esposa está allí, entre la vida y la muerte... la hija... yo iré delante
 de vosotros á salvar á mi nieta.

Yaye fue puesto en un lecho por los monfíes que acompañaban á Harum, y
 doña Isabel conducida á su aposento y entregada al cuidado de sus
 doncellas.

Poco despues, armados y á gran paso, atravesaban la montaña cincuenta
 monfíes mandados por Harum y guiados por Calpuc.

Entre tanto Aben—Jahuar y doña Elvira marchaban por un estrecho camino.

Doña Elvira lloraba.

Aben—Jahuar iba profundamente pensativo.

Al llegar cerca de una venta, Aben—Jahuar se detuvo, y dijo á doña
 Elvira:

—No podemos permanecer en las Alpujarras; aquí todo es terrible para
 nosotros.

—¡Oh! ¡terrible, muy terrible! exclamó doña Elvira.

—Debemos pasar á Africa: la guerra, muerto Yaye, enemistados
 Aben—Humeya y Aben—Aboo, empeñados los monfíes en la venganza del emir,
 fracasará: ¿no podremos olvidar lejos de esta tierra tantos horrores?

—Haced de mí lo que os plazca, porque ya todo me importa poco, contestó
 doña Elvira.

Y se dirigió á la venta en la que entró con Aben—Jahuar.

Al mismo tiempo Laurenti se encaminaba acompañado de Cisneros á la cueva
 donde habia dejado Aben—Jahuar á Angiolina.

—¿Con que hemos concluido ya, señor Godinez? dijo el comediante.

—Si; si por cierto. Yo os daré tales papeles, que cuando os presenteis
 con ellos al arzobispo de Toledo, basten para que podais sin miedo
 volver á vuestro oficio, por toda España, y permanecer cuanto querais en
 la córte.

—¿Y esa mujer?

—¿La amais todavia?

—Os lo confieso.

—Pues renunciad á ella, porque soy mas fuerte que vos, y tambien la
 amo.

Llegaban en aquel punto á la cueva: en el barranco un hombre tenia dos
 caballos del diestro.

—Esperad aquí, dijo Laurenti.

Y entró en la cueva.

Al sentir sus pasos en la escalera, Angiolina, que habia esperado llena
 de ansiedad algunas horas hacia, se levantó anhelante creyendo que era
 Aben—Aboo.

—¿Me habeis vengado ya? exclamó.

—Si, dijo Laurenti: Aben—Aboo ha matado á su padre.

Angiolina dió un grito al reconocer á Laurenti.

—Y como nada tenemos que hacer aquí ya, dijo el bandido, nos volvemos á
 Roma, mi adorada Angiolina. El destino ha querido que no salgas de mis
 manos, hermosa; primero he sido para tí en los tiempos mas felices de mi
 vida, un hombre misterioso, que gozaba, sino tus amores, tu hermosura;
 despues tu salvador Bempo; luego á veces tu esposo el príncipe Lorenzini
 Maffei, á veces Bempo tu esclavo: después he sido Salvador Godinez,
 autor de comediantes, y al cabo vengo á ser Laurenti el bandido,
 Laurenti tu señor. Prepárate para acompañarme mientras escribo una carta
 para que ese pobre enamorado tuyo Andrés Cisneros pueda volver á la
 córte.

Laurenti sacó de su bolsillo un tintero de asta, le destornilló, sacó de
 una cartera papel, y escribió una carta al arzobispo de Toledo,
 recomendándole á Cisneros, que era merecedor de la gracia del rey,
 decia, contribuyendo á la muerte del emir de los monfíes, el enemigo mas
 respetable que tenia España en las Alpujarras.

Laurenti firmaba aquella carta con el nombre de Lope de Arias.

Mientras Laurenti escribia, Angiolina, considerándose perdida, habia
 meditado un atrevido proyecto: resuelta ya á lo que pensaba hacer,
 compuso su semblante, se dominó, y cuando Laurenti la mandó que le
 siguiese, se apoyó sonriendo de su brazo.

—Sin duda meditas alguna traicion, dijo el bandido, cuando tan
 tranquila te muestras.

—¡Una traicion! dijo Angiolina: te engañas Laurenti... ¿acaso no eres
 tu mi esposo? ¿acaso no me he vengado ya de ese aborrecido emir? ¿pues
 qué causa puede haber para que yo me entristezca?

—Asi cantan las sirenas, pensó para sus adentros Laurenti.

Y siguió hácia afuera llevando consigo á Angiolina.

Cuando llegaron al barranco, Laurenti dijo acercándose á Cisneros.

—Tomad la carta que os habia prometido para el arzobispo de Toledo, y
 una bolsa con que podais hacer el viaje. Montad á caballo y adios.

—¿Y no nos volveremos á ver?

—¿Quien sabe? contestó Laurenti.

—Adios, señora, adios, dijo Cisneros montando á caballo.

Angiolina no contestó, y Cisneros se alejó despechado.

Laurenti puso sobre un cogin, en el arzon delantero, á Angiolina, y
 montó á caballo; dió algunas monedas á quien habia tenido aquellos
 caballos, y siguió el barranco adelante.

Por algún tiempo caminaron en silencio.

La noche era nebulosa, fria, áspero el terreno y el caballo, aunque era
 fuerte y ágil, tropezaba con frecuencia.

—¿Nada tienes que decirme, Angiolina? dijo Laurenti.

—Nada, absolutamente nada, contestó Angiolina con la voz perfectamente
 sonora.

—¿No te aterra estar en mi poder?

—No.

—¿No temes que yo sea para tí un amante excesivamente despótico?

—No, Laurenti, no: si yo hubiera sabido que Bempo, el hombre que me ha
 acompañado durante diez años, eras tú, tú el primer hombre de mi amor...

—¡De tu amor...!

—Si tú hubieras observado otra conducta conmigo... sino me hubieras
 sentenciado á aquella oscuridad misteriosa, á aquella prision, á aquella
 violencia contínua...

—¡Me hubieras amado...!

—Yo te amaba y te aborrecia á un tiempo.

—No te comprendo.

—Miraba en tí á un tiempo el amante y el verdugo: hui del verdugo, pero
 he recordado siempre al amante.

—Para ultrajarle.

—No.

—Has sido querida del marqués de la Guardia.

—Me arrojó en sus brazos un empeño de mujer.

—Has sentido zelos de muerte contra la hija del emir.

—Siempre mi empeño y mi vanidad de mujer: pero me he vengado y estoy
 tranquila: he vuelto á tu poder, y no tiemblo, porque sé que me amas
 Laurenti, que enloqueces por mí, que por mí eres capaz de todo: porque
 sé que no seré tu esclava, sino tu señora.

—¡Ah!

—Si; mis miradas te embriagan, mis palabras te fascinan: mi amor te
 hace esclavo mio.

—Es verdad, dijo con voz ronca Laurenti: por tu amor he cometido mis
 mas repugnantes crímenes; mis crímenes mas horribles: esa hermana en
 poder de su hermano... ese padre asesinado por sus hijos...

Laurenti se estremeció: Angiolina se estremeció tambien.

A entrambos los habian llevado el amor y los zelos á crímenes
 monstruosos; en entrambos la conciencia se sublevaba contra sus hechos,
 implacable, severa: eran dos espíritus condenados.

Pero en entrambos quedaba arraigado el gérmen que los habia llevado á
 aquellos crímenes.

Laurenti amaba con toda su alma á Angiolina, y por un fenómeno singular,
 á aquel amor se unia un odio implacable, porque Laurenti se sentia
 aborrecido por ella.

Lo mismo acontecia á Angiolina; amaba, codiciaba al marqués, pero el
 marqués habia herido su corazon y su vanidad, abandonándola,
 despreciándola por Amina.

Angiolina creia muerto al marqués; le creia muerto por consecuencia de
 los manejos vengativos de Laurenti, y sentia contra él una insaciable
 sed de venganza.

—¡Oh! ¡yo te mataré! dijo en su pensamiento Angiolina, cuando conoció
 que Laurenti estaba, mas que nunca lo habia estado, enamorado de ella.

—Angiolina, dijo Laurenti, despues de algunos momentos de silencio: si
 tú me amases, aun podria ser feliz.

—¿Y por qué no he de amarte? ¿no has hecho por mi inmensos sacrificios?
 ¿no lo has sufrido todo? ¿no me has visto acompañada por el marqués,
 apoyada en su brazo, sonriéndole enamorada?

—¡Ah! exclamó Laurenti.

—Sin embargo, yo no amaba al marqués: estaba únicamente ofendida en mi
 orgullo, y creia amor lo que solo eran zelos de vanidad, empeño. Pero
 cuando he sabido que el marqués ha muerto, no he llorado...

—¿Quién te ha dicho que ha muerto el marqués? exclamó Laurenti,
 disimulando su extrañeza, porque sabia bien que el marqués vivia.

—¡Aben—Aboo! contestó Angiolina.

—¿Has sabido que el marqués ha muerto, y no has vertido todo tu corazon
 en lágrimas? ¡si tu hubieras muerto, yo no hubiera podido sobrevivirte!

—Eso debe probarte que no le amaba.

—¡Ah! yo te lo perdonaria todo Angiolina si pudiera creerte.

—¿Y qué pruebas puedo darte para que me creas?

Laurenti se estremeció de conmocion, estrechó convulsivamente la cintura
 de la jóven y la besó en el cuello.

Angiolina suspiró, se volvió, y rodeó sus brazos al cuello de Laurenti.

—¡Yo te amo! le dijo suspirando.

Y le besó en la boca.

—¡Oh! ¡tu amor! ¡tu amor Angiolina! exclamó el bandido ¿no me engañas?

—No; yo te amaré toda tu vida y aun despues de tu muerte.

—¡Oh! ¡amado por tí, mi vida será muy corta, porque la felicidad me
 matará!

—No, no te matará la felicidad, dijo Angiolina, apoderándose
 rápidamente de la daga de Laurenti, y estrechándole con fuerza contra su
 seno: te mato yo.

Laurenti dió un grito: habia sentido una punzada agudísima en su costado
 izquierdo, un cuerpo agudo que penetraba lentamente en su carne.

—Si, te mato yo; miserable asesino; raptor y deshonrador de mujeres;
 ladron infame.

Y Angiolina apretaba con fuerza la daga sobre el costado de Laurenti; y
 la estrecha daga penetraba con lentitud.

De repente Laurenti abrió los brazos, cayó sobre la grupa del caballo, y
 desde allí al suelo.

Angiolina saltó del caballo, y fué al sitio donde estaba Laurenti.

—¡Muerto! exclamó reconociéndole: ¡le he atravesado el corazon!
 ¡miserable, que has sido la causa de todas mis desgracias! ¡al fin me
 veo libre de tí! ¡líbre y sola! Ya me he vengado de tí, pero aun me
 queda que vengarme de otro hombre: don Juan ha muerto... es necesario
 que Aben—Aboo muera tambien: y le mataré; sí, le mataré, no sé cómo,
 pero el infierno le arrojará en mis manos.

Y temerosa de que Laurenti no estuviese bien muerto, con la crueldad del
 odio y del miedo, le atravesó las sienes con la daga, sirviéndose para
 hacer penetrar el arma, de una piedra á manera de martillo.

La daga quedó atravesada en el cráneo de Laurenti.

Angiolina registró los bolsillos del cadáver, se apoderó del dinero que
 llevaba y de sus pistoletes, y montando de nuevo á caballo, se alejó,
 exclamando con un gozo horrible.

—¡Oh! ¡de esta vez estoy segura de no volverte á encontrar!

Y resuelta á todo, llevando en la mano un pistolete amartillado, dejó al
 caballo en libertad de marchar por donde mejor quisiera.

Poco le importaba lo que pudíera acontecerla; si encontraba cristianos,
 les diria que era una cautiva escapada del poder de los monfíes, y si
 eran monfíes se declararia cautiva de Aben—Aboo.

El caballo caminaba á la ventura.

De repente, al atravesar una rambla, se escucharon pasos y voces de
 hombres, y se vieron relumbrando algunas antorchas.

Al sentir las pisadas del caballo, todos aquellos hombres avanzaron y
 rodearon á Angiolina.

—Es una dama, exclamaron con asombro.

—Sí, una dama que huye de sus enemigos, exclamó Angiolina.

—¡Ah! dijo un jóven que acababa de sobrevenir: vos sois la princesa
 Angiolina Visconti.

—Y vos sois don Fernando de Válor.

—Sí, yo soy Aben—Humeya.

—Pues me doy por dichosa, dijo Angiolina, porque he huido de mis
 verdugos, y os buscaba para que me amparáseis, señor.

—¡Ah! hermosa princesa, en mala hora venis á ampararos de mí: pero no
 importa: asid del diestro el caballo de esa dama, y adelante. No podemos
 detenernos un momento hasta que estemos en medio de mi ejército. Hasta
 entonces, perdonadme si para salvaros y para salvarme, no me detengo un
 punto. Adelante, adelante y aprisa: es necesario que antes del amanecer
 lleguemos al Laujar.

Aben—Humeya siguió á gran paso al frente de sus moriscos entre los
 cuales siguió marchando el caballo de Angiolina, ó mas bien del difunto
 Laurenti.

Capítulo XXXIX. De cómo se perdieron de nuevo Amina y el marqués.

Entre tanto Calpuc, Harum, y un cuerpo como de quinientos monfíes,
 marchaban á gran paso atravesando las Alpujarras en direccion á Orgiva.

Iba ademas con ellos otra persona muy conocida nuestra.

El marqués de la Guardia que habia sido sacado por Harum del alcázar
 subterráneo del emir.

El marqués caminaba entre Calpuc y Harum.

De tiempo en tiempo Calpuc exhalaba un profundo suspiro, al que
 contestaba una imprecacion del marqués y una blasfemia de Harum.

—¡Por los siete cielos, y por el infierno! exclamaba Harum: ¡muerto mi
 señor, y muerto villanamente á traicion! ¡muerto por esos dos
 miserables!

El marqués juraba y votaba, y ofrecia su alma al diablo por matar á
 Aben—Aboo que le habia robado á su esposa y á su hija; pero el marqués
 no sabia, que Aben—Aboo y Aben—Humeya eran hijos del emir, y que por lo
 tanto Amina era hermana de ellos.

Calpuc guardaba tambien dentro de su alma aquel terrible secreto.

Los tres aguijaban sus caballos, hasta el punto de dejar atrás á los
 monfíes, que aunque iban á la carrera, no podian seguirlos.

De tiempo en tiempo Harum se volvia y gritaba á los monfíes:

—¿Os habeis convertido en bueyes cansados, de cabras sueltas que érais?
 ¿no sabeis que vamos en busca del asesino del emir, que vamos á libertar
 á la sultana?

Los monfíes lanzaban un alarido de furor y forzaban su carrera.

Pero por mucho que apresuraban su marcha, y aunque eran fuertes é
 incansables, no podian seguir á los caballos.

Estos les tomaron gran delantera.

A punto de amanecer, el caballo del marqués, mas fuerte, ó mejor llevado
 por su ginete, habia adelantado á los de Calpuc y Harum, y entraba en la
 rambla de los Gamos, en aquella rambla donde existia aun la encina
 muerta, de cuyas deshojadas ramas habia mandado colgar veinte y dos años
 antes Yuzuf, padre de Yaye, á los monfíes asesinos de Miguel Lopez.

Pasaba el marqués á la carrera junto á aquella viegísima encina, cuando
 de repente se oyó el galope de otro caballo, y apareció al fin, trayendo
 sobre su lomo un hombre y una mujer.

Este caballo, conduciendo aquel grupo, pasó como una exhalacion por
 delante del marqués cortando la carrera á su caballo.

A la luz de la mañana, el marqués creyó reconocer en aquella mujer á
 Amina, en aquel hombre á Aben—Aboo, y no pudo quedarle duda, porque
 reconocido por Amina, la oyó gritar:

—¡Sálvame! ¡sálvame de este infame!

El marqués revolvió violentamente su caballo, exponiéndole á dar de
 través, y destrozándole en esta vuelta violenta; y se puso en
 seguimiento de Aben—Aboo.

Pero fuese que el caballo de este fuese mas fuerte que el del marqués ó
 que estuviera mas descansado, á pesar de la desventaja de llevar sobre
 sí dos personas, siguió sosteniendo la ventaja que habia ganado, y sin
 que el marqués pudiera por mas que castigaba y excitaba á su caballo,
 hacerle disminuir aquella ventaja.

Hubo un momento en que Aben—Aboo revolvió su caballo con la intencion
 manifiesta de venir sobre el marqués y empeñar un combate.

Pero vió tras el marqués á otros dos ginetes á lo lejos, aunque no pudo
 reconocerlos, y allá, mas lejos aun, los monfíes que entraban á la
 carrera en la rambla, y se puso de nuevo en fuga.

—¡Flanquead! ¡flanquead y cortadle la huida! gritó Harum á los monfíes:
 ¡flanquead, mientras nosotros le seguimos por derecho!

Y los monfíes, al escuchar aquella voz de mando, se dividieron en dos
 bandas, y tomaron los atajos y los desfiladeros de la sierra.

El marqués continuaba clavando sus espuelas en los flancos de su caballo
 que lanzaba gemidos de dolor, y corria cubierto de espuma, pero sin
 alcanzar ventaja.

El caballo de Aben—Aboo no podia adelantar tampoco, por el aumento de su
 carga.

De repente el caballo del marqués, se paró jadeante: se extendió, tosió
 fatigosamente, arrojó un vómito de sangre y cayó muerto.

Don Juan lanzó una blasfemia, se desembarazó de los estribos, y siguió
 corriendo tras Aben—Aboo, pero desesperado.

De improviso lanzó un grito de alegría.

El caballo de Aben—Aboo habia caido rebentado tambien.

Calpuc y Harum continuaban montados, pero sus caballos se resistian á
 las espuelas y se negaban á correr.

Los monfíes empezaban á aparecer sobre los flancos de la montaña y se
 oian sus gritos de amenaza á Aben—Aboo.

Este se desembarazó tambien de los estribos, asió á Amina; cargó con
 ella y se embreñó.

Parecia inevitable la captura de Aben—Aboo, ó que á lo menos se veria
 obligado á abandonar su presa.

De tiempo en tiempo, Amina lanzaba un grito de socorro, y Harum, que
 habia logrado incorporarse al marqués, gritaba á los monfíes, algunos de
 los cuales preparaban sus arcabuces y sus ballestas:

—¡No tireis! ¡no tireis! ¿no veis que podeis herir á la sultana?

Aben—Aboo, como si le hubiera prestado fuerzas un poder sobrenatural,
 seguia corriendo.

Oyóse de improviso un grito de triunfo de Aben—Aboo.

Acababa de entrar en la jurisdiccion maldita, por decirlo asi, de la
 Princesa encantada; en aquel escondrijo que habia encontrado por
 casualidad Laurenti.

Ya hemos dicho que aquel lugar era terriblemente respetado por la
 credulidad supersticiosa de los monfíes: al llegar á cierto punto, Harum
 se detuvo aterrado, como si hubiera tratado de penetrar en el infierno,
 y los monfíes que flanqueaban la montaña, se detuvieron tambien y
 retrocedieron cuando reconocieron la hoya.

Solo el marqués, con la espada desnuda en una mano, y un pistolete
 amartillado en la otra, seguia tras Aben—Aboo y Amina, que se acercaban
 ya á la roca á la que se habia dado el nombre de Princesa encantada.

Aben—Aboo dió la vuelta á la roca y penetró por la grieta, recorrió los
 primeros senos, y al llegar á un paraje se detuvo, dejó en el suelo á
 Amina que se habia desmayado por la emocion y la fatiga, se inclinó
 sobre el suelo, levantó una piedra, y descubrió una mecha de yesca seca
 y perfectamente preparada.

Aben—Aboo cogió aquella mecha entre la cazoleta del pedreñal, y dió
 fuego: la mecha empezó á arder; Aben—Aboo cargó de nuevo con Amina y
 continuó descendiendo á la carrera, internándose rápidamente en el
 subterráneo.

El marqués de la Guardia, aunque muy retrasado, penetró tambien en la
 gruta espada en mano, siguiendo á Aben—Aboo.

Entre tanto los monfíes detenidos por su terror supersticioso en la
 frontera, por decirlo asi, de aquel terreno maldito, no daban un paso:
 el mismo Harum vacilaba, solo Calpuc atravesó á la carrera aquella
 demarcacion fatal.

Excitado al fin Harum por su lealtad á sus señores, la pasó tambien.

Pero ni un solo monfí adelantó.

Limitáronse á rodear aquella demarcacion.

Calpuc adelantaba, Harum le seguia.

De improviso una detonacion horrorosa hizo temblar la tierra; la roca
 que representaba la Princesa encantada, voló lanzando á gran altura
 enormes fragmentos, y solo quedó en el lugar que ocupaba un monton de
 escombros calcáreos.

Calpuc y Harum se detuvieron pálidos de espanto; y los monfíes lanzaron
 un alarido de terror.

Era imposible ya penetrar en el subterráneo: Aben—Aboo, Amina y el
 marqués de la Guardia, habian quedado sin duda sepultados.

Calpuc y Harum, pasado el primer momento de terror, corrieron al lugar
 de la catástrofe, y al contemplar aquel hacinamiento de rocas rotas,
 impidiéndoles el paso, separándolos de Amina y del marqués, cayeron de
 rodillas y oraron por ellos.

Pero de repente Harum se alzó.

En su semblante pálido se veia una expresion terrible de venganza, de
 una venganza ansiosa; sus ojos destellaban sombríos relámpagos de
 muerte.

Como él, Calpuc se habia alzado rígido y terrible.

—De seguro, dijo volviéndose á Harum, en esta terrible voladura, solo
 ha perecido el marqués de la Guardia. Aben—Aboo se ha dirigido aquí sin
 vacilar: debia conocer este escondrijo: debia tenerlo preparado á todo
 evento. Las voladuras se efectúan siempre para arriba: esto lo sé yo muy
 bien, como que he hecho volar muchas masas de pedernal, en el desierto
 mejicano para buscar el diamante: esa caverna debe tener una salida por
 la cual se habrá sin duda salvado ó se salvará con Amina Aben—Aboo...
 pero el pobre marqués...

—Acaso se haya salvado tambien, murmuró con acento ronco Harum; seguia
 ya de cerca á Aben—Aboo.

—Pero lo que nos queda que salvar es mi viznieta; sin duda ha sido
 abandonada por Aben—Aboo en el lugar donde ha tenido oculta á mi nieta.
 Corramos, Harum, corramos: salvemos al menos á la última de nuestra
 familia.

—Y á los que no podamos salvar, los vengaremos, exclamó Harum
 roncamente.

Y alejándose de la sima que habia abierto la explosion llegó con paso
 lento y tardo al lugar de donde no se habian atrevido á pasar los
 monfíes.

Calpuc le seguia.

Harum hizo sonar su corneta.

Poco despues los quinientos monfíes, con sus dos banderas, estaban
 agrupados á su alrededor:

—¡Valientes! gritó Harum: ya sabeis que el emir ha sido asesinado por
 Aben—Aboo y Aben—Humeya.

—¡Venganza! gritaron á una voz todos los monfíes como impulsados por un
 mismo pensamiento.

—¡Si, venganza, y venganza terrible! vosotros sois los valientes que
 componiais la guardia del emir, los que ibais tras su bandera: á
 vosotros toca vengarle y le vengareis. ¿Hay alguno entre vosotros que no
 quiera jurar enemistad á muerte á Aben—Aboo y Aben—Humeya?

Todos callaron.

—Mirad que vuestro silencio es un juramento de venganza contra esos dos
 infames: que el que no quiera ser de los nuestros hable, y quedará
 libre.

Continuó aquel elocuente silencio.

—¿Es decir que desde hoy todos somos hermanos? gritó Harum.

—Si.

—¿Que todos nos obligamos á ayudarnos, defendernos y avisarnos?

—Si.

—¿Que en cualquier tiempo y ocasion puedo contar con vosotros cuando os
 llame?

—Si.

—¡En el nombre de Dios Altísimo y Unico! ¡que ninguno de vosotros
 olvide lo que ha jurado, sino quiere ser tenido por infame y traidor!

—¡No! ¡no! gritaron en coro los monfíes.

—Pues bien: que ninguno de vosotros diga ni aun á su padre el nombre de
 los asesinos del emir.

—¡No! ¡no!

—Ahora, valientes, separémonos: yo haré de modo que todos, cualquiera
 que sea en el lugar donde nos encontremos, sepamos los unos de los
 otros: quedaos conmigo los de mi taifa: los demás á vuestros
 apostaderos.

Harum extendió el brazo en un ademan de imperio, y los monfíes se
 disolvieron, encaminándose á distintos puntos.

Solo quedaron con Harum cien hombres con una bandera.

—Ahora, dijo Calpuc, á mi antiguo subterráneo.

Al oscurecer de aquel mismo dia, Calpuc y Harum penetraron en el
 subterráneo.

Antes de llegar á la habitacion donde habia muerto Miguel Lopez, oyeron
 el llanto desesperado de una criatura.

Cuando llegaron á aquella habitacion, encontraron á la pequeña hija de
 Amina abandonada sobre el lecho.

Tomóla Calpuc en sus brazos, la besó en la frente, y exclamó llorando:

—¡Lo último, lo último acaso que me queda de todo cuanto he amado!

CONCLUSION. LA VENGANZA DE LOS MONFIES.

Capítulo XL. En qué estado se encontraba la guerra de las Alpujarras algunos
 meses despues de los sucesos anteriores.

La guerra de las Alpujarras se hacia cada vez mas difícil y de resultado
 mas dudoso.

El marqués de Mondéjar no tenia medios para reprimir la insurreccion.

Le faltaban hombres y dinero.

Ademas, entre él y el presidente de la Chancillería, se cruzaban
 competencias de autoridad.

Las prudentes medidas que el marqués de Mondéjar tomaba para mantener en
 paz á los moriscos del Albaicin y de la Vega, eran inutilizadas por las
 severas é imprudentes represiones que el presidente don Pedro de Deza
 ejecutaba sobre los moriscos.

Los alguaciles y las guardas de la Chancillería, se permitian con ellos
 toda clase de excesos, y por la mas leve causa, con los mas absurdos
 pretextos, eran encarcelados.

La mayor parte huian á las Alpujarras.

La rebelion crecia.

Un dia y otro llegaban noticias terribles.

Ya era la de que en Guecija, los monfíes, despues de haber acorralado en
 la torre de su iglesia á una comunidad entera de frailes agustinos la
 habian matado, echándoles aceite hirviendo por un agujero abierto en el
 techo de la habitacion en que se encontraban; ya de que habian enchido ó
 rodeado de pólvora al cura de Mairena, y le habian puesto fuego, y de
 que habian enterrado hasta la cintura al vicario de la misma villa, y le
 habian asaeteado; enterrando á otros eclesiásticos hasta el cuello, y
 dejándolos morir de frio y de hambre; ya de que á otros cristianos
 habian mutilado los miembros y entregádolos á las mujeres para que con
 almaradas los acabasen de matar; ya que á este ó al otro corregidor,
 alguacil, corchete, ó miembro de justicia habian acañabereado,
 apedreado, desollado ó despeñado; ya que á los hijos del alcaide de la
 Poza llamado Arze, habian dado cruel muerte degollando al uno; azotando,
 crucificando, é hiriendo en el costado al otro, como en escarnio y
 reproduccion de la muerte de Jesucristo; ya que un convento entero de
 monjas habia sido entrado, y repartidas las monjas jóvenes entre ellos y
 hechas sus mancebas, y destinadas á la mas dura servidumbre las monjas
 viejas: ya, en fin, de horrores repugnantes, inconcebibles, de todo
 punto infames, practicados por los monfíes.

Los que escapaban, maltratados algunos y heridos, llevaban el terror á
 Granada, y las peticiones de represion y de venganza de los ciudadanos
 atemorizados, hacian mas precaria la situacion de los moriscos de la
 ciudad, y enconaban las diferencias entre el presidente don Pedro de
 Deza, y el capitan general, marqués de Mondéjar.

Este opinaba que nada debia hacerse contra los que en nada habian
 delinquido, y protegia abiertamente á los moriscos de la ciudad, porque
 decia:

—Si ellos tuviesen pensamiento de alzarse, y de faltar á la lealtad al
 rey, hubieran aprovechado la entrada de los monfíes en el Albaicin la
 noche de Navidad: manteniéndoles en su lealtad por medio de la blandura;
 se conseguirá que muchos de los moriscos de las Alpujarras que ven la
 guerra dudosa y la temen, se vengan á Granada á ponerse bajo el amparo
 del rey, cuando si á los de la ciudad se les trata con rigor, huiran á
 las Alpujarras y aumentaran desesperados la fuerza de la rebelion.

Pero en contra de las razones del marqués, el presidente decia.

—Los de la ciudad y los de las Alpujarras son unos mismos: si los de
 acá no se han levantado, es porque no han visto seguro el suceso, pero
 el dia en que por recibir ayuda de Berbería los rebeldes, ó por otra
 circunstancia, crean llegada la hora del triunfo, se sublevaran y nos
 encontraremos con los enemigos en casa. Deben, pues, ser considerados
 como enemigos ocultos y tratados con rigor.

No se sabia á cuál de estos dos opuestos pareceres conceder el acierto;
 pero el resultado era que el presidente conspiraba contra el marqués de
 Mondéjar; y que el marqués de Mondéjar andaba contrario y enemistado con
 el presidente; que la ciudad, dependiente de la Chancillería en gran
 manera, andaba rehacia en ayudar en lo que podia al marqués, y que los
 habitantes castellanos, acusaban públicamente de blandura y de
 parcialidad por los moriscos al capitan general, y pedian le sustituyese
 el marqués de los Velez don Luis Fajardo, adelantado de Murcia, en quien
 decian tener mas confianza.

Del mismo modo los caballeros y gentes que habian venido á ayudar en la
 empresa al marqués de Mondejar, estaban divididos, ayudando los unos al
 capitan general, poniéndose los otros de parte del presidente y del
 marqués de los Velez.

Aben—Humeya entre tanto habia acabado de levantar todas las Alpujarras;
 habia dado ocasion á que el fuego cundiese á la tierra de Almería, á la
 Axarquia de Málaga y á la serranía de Ronda; habia enviado embajadores
 al rey de Argel avisándole del buen punto en que se encontraba la
 guerra, y pidiéndole socorro, y habia enviado á Africa á Hernando el
 Habaquí á tomar turcos á sueldo, de los que andaban pirateando en el
 Mediterráneo.

Entre tanto las gentes del rey de España llevaban en las Alpujarras la
 peor parte; el capitan Avila habia sido vencido y encerrado en Adia;
 Castil de Ferro fue tomado por los monfíes; Orgiva habia sido entrada y
 ocupada; y el mismo Aben—Humeya, cargando con seis mil hombres sobre el
 puente de Tablate donde estaban las avanzadas de la gente del marqués de
 Mondejar, las hizo retroceder, venciéndolas y obligando al capitan Diego
 de Quesada que las mandaba á retirarse á Durcal.

Por esta victoria de Aben—Humeya, Granada estaba amenazada.

El marqués de Mondejar se vió obligado, pues, á salir contra el enemigo,
 dejando encomendado el gobierno de la ciudad á el presidente don Pedro
 de Deza, y llevando por todo ejército ochocientos infantes, doscientos
 caballos y algunos caballeros particulares.

Cuando llegaron encontraron cortado el puente.

Al otro lado estaba Aben—Humeya con un estandarte y tres mil y
 quinientos hombres entre monfíes y moriscos, armados parte con arcabuces
 y ballestas, parte con hondas y armas enhastadas.

Parecian dispuestos á defender á todo trance aquella puerta de las
 Alpujarras.

Aben—Humeya, ginete en un caballo negro, con corona en la cabeza y
 vestiduras reales, seguido de su estandarte, recorria sus apiñados
 escuadrones que ocupaban el repecho; alentaba á los unos, excitaba á los
 otros, ofrecia recompensas, se multiplicaba, acudia á todas partes, y
 obraba, en fin, como un valiente capitan.

El marqués de Mondejar por su parte, mandó á la infantería forzar el
 paso del puente; pero la infantería que acompañaba al marqués, reunida
 de improviso pocos dias antes, mal regida y poco disciplinada, fue
 rechazada por los monfíes, que repasaron el puente cargando en tropel y
 con recio alarido sobre las gentes del marqués.

Entonces Mondejar mandó cargar á la caballería, pero á la primera
 envestida empezaron á arremolinar algunas picas de su escuadron, y el
 marqués, resuelto á todo, se vió obligado á envestir en persona, seguido
 de su guardia, de sus escuderos y de los caballeros particulares que le
 acompañaban.

Aconteció que, como el paso era estrecho, entre dos cerros, y los
 monfíes se embarazaban unos á otros por el poco espacio, y presentaban
 un frente de ocho hombres, no pudieron resistir los primeros la
 acometida del marqués y de sus gentes, fueron arroyados y arrojados á
 los barrancos laterales los primeros en que se encarnizó la embestida, y
 revueltos los de detrás, y siendo muy estrecho el paso del puente,
 cayeron la mayor parte despeñados al fondo del tajo, se retiraron los
 demás, y alentada la gente del marqués, pasó á la carrera y á la
 deshilada por las tablas, apretando á los monfíes y haciéndoles
 retirarse á la montaña, donde no podian perseguirlos los caballos.

El marqués pasó adelante, puso alguna arcabucería en el castillo de
 Lanjaron, que encontró abandonado, y acampó en una cumbre delante de los
 enemigos.

Pero esta victoria, señalada é importantísima, porque quebraba el primer
 ímpetu de los monfíes, debida al arrojo y á la sangre fría de Mondejar,
 no fue bastante para darle autoridad como capitan y acallar las
 rencillas y las competencias del presidente de la Chancillería y la
 rivalidad del marqués de los Velez.

De nada le sirvió tampoco el haber libertado á Orgiva, el haber
 conseguido notables ventajas sobre el enemigo, obligándole á
 concentrarse, y todo esto con poca gente, sin ningun dinero, sin
 bastimentos ni provisiones.

Culpábasele por el presidente Deza de haber causado con sus
 contemporizaciones la rebelion de los moriscos; se desestimaban sus
 triunfos, se atribuian al acaso mas que á la pericia, todo esto en
 cartas al rey en que por el contrario se elogiaba al marqués de los
 Velez, que, requerido por el presidenta Deza, habia entrado con sus
 deudos, amigos y allegados en el reino de Almeria; se ponderaban su
 valor y su pericia: se referia enfáticamente cómo habia combatido una
 gruesa taifa de moros que atravesaban desvandados por Illar; cómo habia
 tomado á Flix, villa de moriscos y saqueádola y llevádola á sangre y
 fuego, y matando mas mujeres que hombres, y cómo por falta de vituallas,
 se habia visto obligado á recogerse á Casar de Canjayar, á quien por
 otro nombre llamaban y aun llaman hoy, barranco de la Hambre, en memoria
 de que en él se recogieron los moriscos cuando don Fernando el Católico
 fué sobre Andarax, en la primera rebelion de las Alpujarras, barranco en
 el cual murieron de hambre casi todos los moriscos que en él se
 refugiaron.

Felipe II recibia estas cartas; las leia detenidamente, conocia la
 parcialidad que en ellas se encerraba, y no proveia socorros ni para
 Mondejar ni para el marqués de los Velez, ni se decidia por el uno ni
 por el otro.

Política incomprensible, que dejaba crecer una rebelion respetable, que
 dilataba la guerra y empequeñecia la influencia del rey en las
 Alpujarras.

Sin embargo, puso algun temor á los moriscos la toma de Poqueira,
 Jubiles y Paterna, lugares que por su aspereza creian inexpugnables,
 tomas tanto mas dolorosas para ellos, cuanto por la reputacion de
 fuertes de aquellas villas, habia recogido en ellas todos sus caudales
 que fueron tomados por los cristianos.

Con estas ventajas creyó el marqués de Mondejar tener ya vencida y á
 punto de terminar la rebelion; pero esta, que parecia sosegada en el
 centro de las Alpujarras, saltó por otras partes á las Guajaras, que son
 tres lugares pequeños al Poniente de las Alpujarras, situados entre
 Almuñecar y el valle de Lecrin, en la rambla que va á parar al puerto de
 la Herradura.

Los monfíes ocuparon los dos peñones que se llaman las Guajaras, uno
 alto, de subida áspera y dificil, y otro mas bajo y accesible.

Fortificáronlos como pudieron, con piedra seca y mantas y enjalmas, á
 falta de tierra y ramas, y aumentado su número por tres mil moriscos de
 los lugares vecinos, esperaron al marqués, que dejando con sobrada
 impremeditacion á sus espaldas lugares sospechosos y mal reducidos como
 Ohañez y Válor, cargó sobre las Guajaras donde de nuevo aparecia la
 rebelion audaz y provocadora.

Desastrada pudo ser para los castellanos esta empresa por la imprevision
 del marqués de dejar á sus espaldas y á sus flancos lugares enemigos.

Acometidas las Guajaras, los monfíes y los moriscos se defendieron con
 el valor de la desesperacion; el ardor del capitan de infantería don
 Juan de Villaroel empeñó á una bandera de arcabuceros en el asalto
 imprudente del peñon mas difícil; cundió la imprudencia, y ya pasaban de
 ochocientos infantes los que subian por lo mas áspero del peñon, sin que
 el marqués de Mondéjar pudiese contenerlos; alentado el capitan
 Villaroel con aquel aumento de gente, creyendo tener asegurado para sí
 el honor de la jornada, desoyendo las órdenes del marqués, prosiguió en
 el asalto de una manera desvandada, dando ocasion á los monfíes de que
 le rechazasen con sus arcabuces y ballestas, y con una lluvia de piedras
 derrumbadas desde el alto del peñon.

De los moros, todos eran á arrojar: hombres, mujeres, viejos y niños.

Los cristianos fueron rotos, muertos de una manera desastrada la mayor
 parte de ellos; cargados por los moros que, al ver el desórden, saltaron
 del peñon abajo, y mataron entre otros muchos hidalgos al imprudente
 capitan Villaroel, que cayó desalentado con la espada en la cinta,
 acuchillado en la cabeza, y mutiladas las manos con que pretendia parar
 los golpes de los alfanjes y yataganes.

Murió allí tambien don Luís Ponce de Leon, que estando herido de muerte
 y por tierra, le despeñó un criado suyo por salvarle; y asimismo
 murieron el veedor de las compañías de Granada Juan de Ronquillo, y el
 único hijo del maestre de campo Hernando de Oruña, que cayó
 ensangrentado á los piés de su mismo padre.

El marqués, á la vista de aquel estrago y de los enemigos que
 embravecidos por el triunfo cargaban, prolongándose por la cumbre para
 tomarle las espaldas, guiados por los terribles walies Gironcillo y el
 Zamar, envió á don Alonso de Cárdenas con una manga de arcabucería á que
 contuviese su ímpetu.

Logróse, conteniéndose el impetu de los enemigos; llegó la noche, y el
 marqués con su gente recogida y en ordenanza permaneció acampado delante
 de los moros.

Al amanecer llegó al campo del marqués su retaguardia, compuesta de
 cinco mil quinientos hombres y cuatrocientos caballos.

Renovóse de nuevo el asalto del peñon por todas partes, y siendo el
 combate encarnizado todo el dia, con gran mortandad de los cristianos,
 que eran heridos por los moros desde sus reparos y asperezas á mansalva.

Visto por los monfíes y los moriscos que se encontraban cercados, que el
 campo del marqués habia vencido, que les faltaban municiones y víveres,
 y que al dia siguiente podrian resistir mal un nuevo asalto, rompieron
 durante la noche por el lugar que encontraron mas flacamente cercado,
 salvándose los monfíes con sus capitanes Gironcillo y el Zamar, y
 sacando las mujeres y niños que pudieron, pero quedando otro gran número
 de los naturales en las Guajaras defendiendo el peñon.

El marqués puso parte de su gente en demanda de los que huian, y el wali
 Zamar, embarazado por el peso de una hija doncella, á quien habia tomado
 en sus brazos, porque no podia seguir de cansada, fue herido en un muslo
 por un arcabucero preso, cautivada y deshonrada aquella hija por cuya
 salvacion se habia perdido, y enviado él mismo á Granada, donde le mandó
 atenacear el conde de Tendilla, hijo del marqués de Mondéjar.

Los horrores crecian.

Los desdichados que habian quedado cercados en el peñon, gente floja,
 mujeres, niños y viejos la mayor parte, fueron acometidos, tomada la
 cumbre del peñon despues de un ligero combate, y pasados todos los que
 allí se encontraron á cuchillo, sin distincion de persona, edad, ni
 sexo.

Cuando hoy se pasa por entre los peñones de las Guajaras, los naturales
 señalan algunas anchas ráfagas de tierra roja, y pretenden que aquella
 es la señal de la sangre vertida en aquella jornada.

Esta jornada fue de poco honor para Mondéjar; habia triunfado si, pero
 perdiendo la mitad de su gente, sin un gran resultado decisivo, puesto
 que aquella matanza de moriscos irritó mas que aterró á los
 insurreccionados.

Aquella victoria habia sido tan costosa, que se tenia por una derrota, é
 hizo pensar que si de esta suerte seguia triunfando con frecuencia el
 marqués, se necesitarian para la guerra de las Alpujarras los ejércitos
 de Jerjes y los tesoros de Creso.

Apretaban, pues, el presidente Deza y los vecinos mas calificados de
 Granada en que se encomendase la empresa de la pacificacion de las
 Alpujarras al marqués de los Velez, quitando este cargo al de Mondéjar.

Este último, por su parte, daba por concluida la guerra; pero para
 desmentirle se levantaban Ohañez y el marquesado del Zenete con nuevo
 empeño y temeridad increible; apenas castigados estos lugares, se
 alzaban otros, y los vencidos volvian á levantarse cuando el ejército
 cristiano, yendo de acá para allá, los desalojaba para ir á sujetar
 nuevas insurrecciones.

Perseguíase, buscábase á Aben—Aboo y Aben—Humeya, y no se les
 encontraba; pero los soldados no se volvian sin haber saqueado y
 cometido todo género de excesos en los lugares á donde habian ido á
 buscarlos.

Válor, Narila, Orgiva, sufrieron sucesivamente cuantas calamidades
 pueden llevar la guerra y el bandidaje á una poblacion; las mujeres y
 los niños eran cautivados y vendidos, y muertos los hombres y los
 viejos.

Veíase con frecuencia una larga caravana de moriscas descalzas,
 desgreñadas, aterradas, llevando sus hijos en los brazos unas, y otras
 de la mano, atravesando las montañas, escoltadas por algunos monfíes, en
 fuga de los cristianos que se habian acercado á su poblacion.

Acontecia muchas veces que estas pobres caravanas de fugitivos
 encontraban con un cuerpo de cristianos, que los acometian, se
 ensangrentaban en ellos, los cautivaban, y no perdonaban género de
 ferocidad.

Otras veces, por el contrario, los monfíes encontraban al revolver de un
 desfiladero una inmensa turba desvandada de soldados españoles, cargados
 con la presa de una poblacion que acababan de saquear, y llevando
 consigo mujeres cautivas; entonces los cristianos, embarazados por el
 botin, eran degollados, sin que los monfíes tomasen uno solo preso, y á
 veces sin que perdiesen los degolladores un solo hombre.

Era, en fin, una guerra de exterminio y de bandidaje, cuyo fin no se
 veia, y que amenazaba siempre con el peligro de que el turco tomase
 parte en ella, enviando á las Alpujarras un formidable ejército.

Por resultado de un terrible descalabro sufrido en Válor por las gentes
 del marqués, el rey mandó á este que recogiese su gente á los lugares
 fuertes y suspendiese todo género de hostilidades hasta recibir nuevas
 órdenes.

Algo mas adelante el rey conoció que se necesitaba mas capitan para
 aquella empresa, que el marqués de los Velez y el de Mondéjar, y encargó
 de ella á su hermano don Juan de Austria, á quien, á pesar de su
 mocedad, daba aliento y autorizaba la generosa sangre de su padre, el
 poder y respeto de su hermano, y bajo cuyas órdenes estarian mas
 obedientes los capitanes y mas sujetos los soldados.

Por otra parte, alentados los monfíes y los moriscos por las ventajas
 que recientemente habian alcanzado tras los pasados desastres, habian
 crecido en brios; Aben—Humeya mas ayudado por los suyos entró con mayor
 autoridad en el gobierno; imitó la manera de ordenar la gente y de
 combatir de los cristianos, dividió su ejército en tercios, compañías y
 escuadras; nombró para estos cuerpos, maestres de campo, coroneles,
 capitanes, alféreces y cabos; dió á cada compañía una bandera, y como
 estandarte suyo levantó un guion rojo con las armas de Granada.

Dividió las Alpujarras en partidos, y estos partidos en taas, poniendo
 en cada taa para su gobierno un alcaide que atendiese á la defensa y al
 mando de su demarcacion, y por último, para su decoro y seguridad
 personal, creó una guardia de cuatrocientos arcabuceros.

Tranquilos entre tanto y sosegados los moriscos de Granada, y los de la
 Vega, estaban muy lejos de temer la inmensa desgracia que se les
 preparaba con la venida de don Juan de Austria.

El primer augurio de estas desdichas, fue la matanza que hicieron
 algunas gentes de Granada, de moriscos que estaban presos en la cárcel
 de la Chancillería por mandado del presidente Deza.

Culpábaseles, con razon ó sin ella, de estar en tratos con los de las
 Alpujarras, para alzarse con la ciudad, y entregarla al saqueo, al
 incendio y al degüello.

Aumentó el temor y el odio de los cristianos el haber corrido la voz el
 dia 17 de marzo de 1569, de que en la ladera de la Sierra Nevada mas
 próxima á la ciudad, se habian visto de noche fuegos que parecian
 señales, y que de algunas ventanas y terrados del Albaicin habian
 contestado con otras lumbres.

El presidente habia tomado precauciones en consecuencia, y habia mandado
 á don Gerónimo de Padilla, capitan de la gente de guerra que aseguraba
 al Albaicin, y al cuadrillero Bartolomé de Santa María, que mandaba las
 rondas, estuviesen atentos y prevenidos, y al alcaide de la cárcel que
 tuviese gran cuidado con algunos moriscos principales que tenia presos.

El alcaide reunió á algunos parientes y amigos suyos armados para que
 custodiasen á los presos, y todo parecia estar prevenido, cuando una
 casualidad vino á producir una catástrofe.

Desde muy antiguo, la campana de la torre de la Vela del castillo de la
 Alhambra, al dar las once de la noche, toca treinta y tres campanadas; á
 este toque se llamaba en aquellos tiempos el cuarto de la modorra.

La noche del 18 de marzo, como el encargado de la campana tocase este
 cuarto mas tarde que de costumbre, y de una manera mas apresurada,
 creyóse en la ciudad que tocaba á rebato y se alborotó Granada.

Alborotáronse asimismo los presos de la cárcel, tanto cristianos como
 moros, y llegaron á tal punto que vinieron á las manos.

Los moriscos se valian para acometer y defenderse, de muebles, ladrillos
 y palos que sacaban de los calabozos, y los cristianos y la guardia,
 unos con los travesaños de los grillos, otros con sus espadas y
 arcabuces acometian á los moriscos.

El corregidor Juan Rodriguez de Villafuerte, que dormia en una sala del
 palacio de la Audiencia, oyó entre sueños el ruido del combate de la
 cárcel, se levantó y mandó á un soldado que fuera á ver qué era aquello.

El soldado volvió diciendo que los moriscos presos se habian rebelado, y
 que estaban peleando con la guardia y con los otros presos cristianos;
 que los unos decian «¡viva Mahoma!» y los otros, «¡viva la fe de
 Jesucristo!»

Avisado de lo que sucedia el presidente don Pedro de Deza, mandó que la
 compañía de infantería que estaba de guardia en la Plaza Nueva, cercase
 la cárcel, pero á este tiempo ya grandes turbas de gente de la ciudad,
 creyendo que se tocaba á arrebato, habian acudido armadas y entrado en
 la cárcel.

Los moriscos desesperados, habian juntado las esteras, los muebles, las
 camas, y les habian puesto fuego, y los cristianos á un tiempo apagaban
 el fuego y pasaban á cuchillo á los moriscos entre torbellinos de humo.

Diez horas duró esta escena de sangre, y fueron muertos á hierro y fuego
 ciento diez moriscos que estaban presos, y cinco cristianos, resultando
 ademas diez y siete heridos.

Muchas casas del Albaicin fueron saqueadas y robadas, y gran número de
 moriscos, aterrados, pasaron á las Alpujarras á aumentar la rebelion.

En estas circunstancias el 6 de abril de 1569 partió don Juan de Austria
 para Granada, desde Aranjuez, á donde habia ido á recibir instrucciones
 del rey.

Acompañábale su ayo don Luis Quijada, y el 12 del mismo mes llegó á la
 villa de Iznalloz, á cinco leguas de Granada, en la que entró al
 siguiente dia con gran solemnidad, como quien era hijo del famoso
 emperador don Carlos, y hermano del rey de España.

Acompañábale en la entrada el marqués de Mondejar que habia venido para
 esto solo de las Alpujarras.

Salióle á recibir el conde de Tendilla con doscientos ginetes, vestidos
 y armados á la morisca, y adelantó al lugar de Albolote.

Fuera de las puertas de la ciudad, le recibió el presidente Deza con
 cuatro oidores, y los alcaldes del crímen, y el corregidor con cuatro
 veinticuatros y sus tenientes y el arzobispo con cuatro dignidades del
 cabildo, y muchos caballeros particulares.

Todas estas gentes llegaron hasta el rio Beiro, próximo á la ciudad por
 la parte de la puerta Elvira, y allí encontraron á don Juan de Austria.

En el llano del rio estaba formada la infantería en número de diez mil
 hombres, que al pasar don Juan, hicieron salva con sus arcabuces.

Por industria del presidente Deza, y para predisponer al rigor la jóven
 alma de don Juan de Austria, se habia preparado una farsa.

Al llegar á la puerta de Elvira, le salieron al encuentro mas de
 cuatrocientas mujeres, desarrapadas, desmelenadas, enlutadas, dando
 alaridos, y arrojándose á los pies de su caballo.

—Justicia, señor, justicia, gritaban en coro.

—Nosotras somos las viudas y las huérfanas de los que han matado
 cruelmente los viles moriscos de las Alpujarras.

—Venganza contra los asesinos de nuestros padres, de nuestros esposos,
 de nuestros hijos, de nuestros parientes.

—Justicia, señor, y que no tengamos el dolor de ver á nuestros enemigos
 perdonados.

Y siguieron con sus alaridos, con sus lágrimas y con sus aclamaciones de
 venganza, hasta el punto de que don Juan de Austria se enterneció, las
 consoló y las prometió cumplida venganza, todo con gran consentimiento
 del presidente Deza, autor de aquella pantomima, y con no pequeño
 fruncimiento de cejas del marqués de Mondéjar, que veia claro á donde
 iba encaminado todo aquello.

Entrado don Juan en la ciudad, no tardó en presentársele una diputacion
 de los moriscos del Albaicin y de la Vega, compuesta de cuatro de los
 mas rícos y principales de ellos y un procurador general, el cual le
 espetó el siguiente discurso que tomamos á la letra del historiador
 Mármol:

«Grande es el contento que aquestas gentes tienen de ver á vuestra
 excelencia en esta ciudad para el remedio de tantos males como hay en
 ella, que cierto es, representan su destruicion. Temen que algunos
 habran desatado las lenguas y dado falsas nuevas de su fidelidad,
 diciendo ser autores del mal, ó favorecedores de los malos; mas confian
 en Dios, y en la bondad y clemencia de Su Magestad, que los que hubieren
 sido leales, seran favorecidos y bien tratados, como es justo sean
 rigorosamente castigados los que pareciere haber sido culpados en el
 levantamiento. Quéjanse que son molestados por los ministros de las
 cosas de justicia y de guerra con cohechos; que los soldados les roban
 sus haciendas y les deshonran sus casas; y que hasta agora los
 superiores no han puesto remedio en ello. Y suplican á vuestra
 excelencia lo mande remediar de manera, que desagraviados de lo pasado,
 proviniendo á lo porvenir, cese el alojamiento de las gentes de guerra
 en las casas, y tengan libertad de poder ir seguros á sus labores. Bien
 sabe que en esta ciudad cada uno da fuerza á la ruin opinion, ó la
 acrecienta de manera, que muchos temen lo que ellos mesmos inventaren;
 mas asegúralos la prudencia de vuestra excelencia, en cuya proteccion y
 amparo ponen sus vidas, honras y haciendas.»

A lo que don Juan de Austria, con sumo agrado, contestó con las palabras
 siguientes:

«El Rey, mi Señor, me mandó venir á este reyno, por la quietud y
 pacificacion de él; sed ciertos que todos los que hubiéredes sido leales
 al servicio de Dios, Nuestro Señor, y de Su Magestad, como decís, sereis
 mirados, favorecidos y honrados, y se os guardarán vuestras libertades y
 franquezas; pero tambien quiero que sepais, que juntamente con usar de
 equidad y clemencia, con los que lo merecieren, los que no hubieran sido
 tales, serán castigados con grandísimo rigor. Y en cuanto á los agravios
 que vuestro procurador general dice que habeis recibido, darme habeis
 vuestros memoriales, que yo lo mandaré ver y remediar luego, y quiéroos
 advertir, que lo que dixeredes sea con verdad, porque de otra manera
 habriades hecho daño á vosotros mesmos.»

Pero al salir los moriscos consolados con las nobles palabras de don
 Juan de Austria, estaban lejos de sospechar la tormenta que amenazaba á
 sus cabezas.

Pocos dias despues de la llegada de don Juan de Austria, llegó el duque
 de Sesa, y con su presencia empezó á tratarse del asunto de la
 pacificacion en consejo.

Componíase este consejo, bajo la presidencia de don Juan de Austria, del
 arzobispo, del duque de Sesa, del marqués de Mondéjar, de Luis Quijada,
 y del presidente Deza, al cual se añadió algunos dias el licenciado
 Bribiesca de Muñatones, del consejo y cámara de Felipe II, al cual habia
 enviado este exprofeso á Granada.

El marqués de Mondéjar fue de opinion, á la que se adhirieron el
 arzobispo y Luis Quijada, de que se remediase el daño poniendo
 guarniciones bastantes en los lugares de las Alpujarras, concentrando á
 los moriscos que querian la paz en la parte llana de las taas de Verja y
 Dalias, y tomar las sierras con la gente de guerra: que sino bastase
 esto, se le diesen al mismo marqués mil infantes y doscientos caballos,
 con los cuales, y con la gente que habia dejado en Orgiva, destruiria
 los sembrados y quemaria á los moriscos todos los bastimentos que
 tenian, reduciéndolos por hambre.

Pero el presidente Deza, enemigo declarado del marqués de Mondéjar,
 creyó insuficiente lo que aquel habia opinado, y dijo que lo que se
 debia hacer antes que todo, era quitar de Granada y de la Vega á los
 moriscos y deportarlos tierra adentro de España, para que no pudiesen
 ayudar á los moriscos rebelados con avisos, armas y gentes. Aconsejó
 ademas, que para aplacar á Dios, ofendido por tanto sacrilegio y tanto
 delito, se ejecutase un rigurosísimo castigo en los alzados empezando
 por las Albunuelas y siguiendo á las otras taas de las Alpujarras.

Pidió, en fin, como buen clérigo de aquellos tiempos, la deportacion, el
 hierro y el fuego para los moriscos, y declaró que solo de este modo
 podria llegarse á la pacificacion absoluta y duradera del reino.

El marqués de Mondéjar, apoyado por el arzobispo y el duque de Sesa, se
 opuso con energía á tan violentas y sanguinarias medidas, como quien
 sabia bien por haber sido muchos años capitan general de Granada, que no
 era de los moriscos toda la culpa del alzamiento, sino del rigor y de la
 injusticía con que hacia tantos años se les venia tratando.

Dijo: que no podia ni debia despoblarse un reino como el de Granada, de
 gente útil y rica, exponiéndose á perder el fruto las de ricas
 industrias que solo los moriscos conocian; que no era el rigor lo mas á
 propósito para reducir á gentes que excitadas por añejos y cada dia mas
 duros rigores, se habian levantado, y que solo servirian para despoblar
 y empobrecer el reino por una parte, y por otra para hacer mas
 encarnizada y duradera la guerra.

Durante esta controversia, sobrevino el licenciado Muñatones, con la
 autoridad de enviado especial del rey, y aunque al principio repugnó la
 deportacion, instigado al fin por Deza y por el licenciado Bohorques,
 gente de su mismo oficio, convino en ella y en extremar el rigor; tuvo
 esta opinion mayoría, se aprobó, y no le quedó al marqués otro recurso
 que representar al rey, y enviar con la representacion á la córte á su
 hijo el conde de Tendilla.

Esta lucha del consejo producia dilaciones, se perdia tiempo y de él se
 aprovechaba Aben—Humeya para rehacerse, para organizar á sus gentes, en
 una palabra.

Conoció el consejo lo que en tiempo se perdia, y se dió órden de seguir
 la guerra mientras llegaba la resolucion del rey acerca de las medidas
 que debian tomarse respecto á los moriscos.

Llamóse de nuevo gentes de las ciudades, se atendió á la provision de
 víveres y municiones, enviáronse banderas de infantería de guarnicion á
 las principales villas de las Alpujarras, y se recomendó á sus capitanes
 que tuviesen gran cuidado con la costa, porque se habian recibido
 noticias de la llegada de galeotas de Berbería con gente, armas y
 municiones para los moriscos.

En efecto, Aben—Humeya enviaba mensages y presentes á los alcaides y
 faquís que privaban con el Xerife y con el dey de Argel para que
 inclinasen y decidiesen á sus amos á socorrerle. De Tetuan habian venido
 á las Alpujarras algunos soldados y mercaderes con provisiones; el dey
 de Argel, Aluch—Alí, prometia venir en socorro de las Alpujarras en el
 momento que llegasen cuarenta galeras que Selim II le enviaba para
 aquella empresa; por último, el Xerife habia enviado á Aben—Humeya
 algunas fuerzas, y muchos turcos aventureros habian venido á ponerse
 bajo sus banderas.

Alentados los moriscos al ver que les acudian tantas gentes, no solo
 dieron por logrado el triunfo, sino que volvieron á las poblaciones, y
 se dedicaron á sus industrias y á las labranzas de sus campos.

Este aumento de fuerza de los rebelados, y la confianza de los moriscos
 eran demasiado amenazadores para que el receloso Felipe II no se
 decidiere por las medidas terribles.

Entre tanto seguia completándose el alzamiento de las Alpujarras, y
 empezaba el de los lugares del rio Almanzora.

Al fin llegó la resolucion de Felipe II acerca de la suerte de los
 moriscos.

La deportacion de los de Granada y del Albaicin habia sido decretada.

Capítulo XLI. De lo que aconteció á los moriscos de Granada la víspera de San
 Juan de 1559.

Al amanecer, los tambores y los pífanos de las compañías de infantería
 tocaron llamada á las gentes de guerra.

Las principales plazas de la ciudad se vieron llenas de soldados.

Luego se pregonó solemnemente un bando, por el cual se mandaba á todos
 los moriscos y mudejares que habitaban en la ciudad, en el Albaicin y en
 la Alcazaba, asi vecinos como forasteros, se reuniesen en sus
 respectivas iglesias parroquiales.

No pudiendo resistir obedecieron.

Pero aterrados, porque lo temian todo, porque no sabian qué iba á
 hacerse con ellos.

Cuando estuvieron reunidos en las iglesias, fueron encerrados en ellas.

Preguntaron aterrados qué suerte iba á ser la suya y el presidente Deza
 les ofreció cédulas de seguros de sus vidas, y lo que mas los
 tranquilizó fue la palabra que don Juan de Austria les empeñó en nombre
 del rey, de que los tomaba bajo el seguro y amparo real, que no se les
 haria daño, y de que se les sacaba de Granada para apartarlos del
 peligro en que se encontraban entre la gente de guerra.

Los desdichados hubieron de satisfacerse con esto: permanecieron aquella
 noche presos en las iglesias guardados por algunas compañías de
 infantería, y al dia siguiente escuadronada y apercibida la gente de
 guerra en el campo del Triunfo, que está situado entre la puerta de
 Elvira y el Hospital Real, campo que aun no llevaba aquel nombre,
 salieron los moriscos de las iglesias entre arcabuceros, yendo entre
 ellos para protegerlos con su autoridad, don Juan de Austria, el duque
 de Sesa, el marqués de Mondéjar, don Luis Quijada, ayo de don Juan, y el
 licenciado Briviesca de Muñatones, y fueron encerrados en el Hospital
 Real, donde Francisco Gutierrez de Cuellar, caballero del hábito de
 Santiago, y teniente de contador mayor, venido por órden del rey á
 Granada, y con él algunos otros contadores y escribanos, hizo lista de
 ellos con sus nombres, estado y profesiones, encontrándose despues de
 hecha la lista, pasar de diez mil los moriscos arrancados de sus
 hogares.

No se hizo esta prision en mano sin que aconteciese algo terrible.

A pesar de cuanto se procuró por don Juan de Austria y los del consejo,
 que nada siniestro aconteciese al tiempo de trasladar á los moríscos de
 las iglesias al hospital Real, sobrevino un hecho, que puso en peligro
 de ser muertos á manos de la soldadesca todos los moriscos.

Don Alonso de Orellana, uno de los capitanes de la infantería de
 Sevilla, queriendo señalar su compañía de las otras, ató en el asta de
 una lanza un crucifijo cubierto con un velo negro, y puso al soldado que
 le llevaba á la cabeza de la compañía: al sacar aquella compañía los
 moriscos de las iglesias, los infelices, al ver la cruz enlutada,
 creyeron que los llevaban á morir, y creyendo lo mismo las moriscas que
 iban llorando tras ellos, empezaron á dar alaridos y á mesarse los
 cabellos y á exclamar:

—¡Oh desventurados de vosotros, que os llevan como corderos al
 degolladero! ¡cuánto mejor os fuera morir en las casas donde nacísteis!

En estos momentos, un soldado dió un palo á un morisco jóven, que
 llevaba medio ladrillo debajo del brazo, y que, al sentir el golpe se lo
 tiró al soldado partiéndole una oreja; esto aconteció cerca de don Juan
 de Austria: arrojáronse los alabarderos de la Guardia sobre el morisco,
 y allí mismo le hicieron pedazos.

Revolviéronse los soldados y los moriscos, empezaron á correr voces
 entre los primeros de que el herido era don Juan de Austria, entre los
 segundos de que los iban á matar á todos, y fue necesaria la autoridad
 de don Juan de Austria, del presidente Deza y del marqués de Mondéjar,
 para que no aconteciese una gran desdicha.

Apaciguóse, pues, á los moriscos, se sosegó á los soldados, se apartó al
 muerto, se retiró al herido, y para que no se alborotase la ciudad y
 matasen á los moriscos que iban por las calles, don Juan de Austria
 mandó á don Francisco de Solís y á Luis de Mármol Carvajal, que mas
 adelante historió la rebelion de los moriscos de Granada, se pusiesen á
 las puertas de la ciudad y no dejasen entrar á nadie dentro.

Al fin los moriscos fueron encerrados en el Hospital Real, edificio
 gótico de fines del siglo XV ó principios del XVI, fundado por doña
 Isabel la Católica, para la curacion de toda clase de enfermedades y
 expecialmente para recoger locos.

Aquellos pobres moriscos, solo por el delito de serlo, y por haber
 inspirado temor, fueron deportados al interior de Castilla: todos fueron
 tratados cruelmente, y muchos de ellos muertos, vendidos otros por
 esclavos y repartidas entre la soldadesca las moriscas mas hermosas.

A pesar de esta deportacion, no quedó Granada enteramente limpia, como
 se decia entonces, de moriscos: habian quedado en la ciudad y en las
 alquerías de la Vega los niños menores de siete años, y los viejos
 mayores de cuarenta, como gente que no podian causar recelo; y á mas de
 esto, muchos oficiales de artes y oficios, que eran necesarios en la
 ciudad, y los mudejares, porque alegaron que no debian ser tratados de
 igual manera que los moriscos, porque decian descender de cristianos,
 que habian vivido como en vasallaje entre los moros, y que sus
 antepasados habian servido buena y fielmente á los príncipes cristianos
 contra los reyes moros.

Hecha esta limpia de seguridad, por decirlo asi, los ciudadanos de
 Granada se creyeron salvos; pero sin embargo, empezó á notarse la falta
 de los moriscos deportados; resintióse el comercio, se enflaqueció la
 industria, las casas y jardines de los moriscos tan bellos poco antes,
 empezaron á verse asolados, destruidos y tan mal parados, que parecia,
 segun el dicho de los contemporáneos, que habia caido una maldicion
 sobre Granada.

Los moriscos viejos, llorando sus desventuras, decian haberse cumplido
 un pronóstico hecho en otro tiempo á los de Granada: este pronóstico les
 habia anunciado que vendria un tiempo en que bajaria por la cuesta de
 Alacaba un arroyo de sangre morisca que cubriria una gran piedra puesta
 en la desembocadura de aquella cuesta al campo del Triunfo, en una
 esquina del convento de la Merced: y ciertamente que pudieron dar por
 cumplido el pronóstico, porque el dia de la deportacion bajaron por
 aquella cuesta tantos moriscos, que bien pudo considerárseles como
 sangre que cubrió la cuesta y la piedra.

Hubo otra circunstancia, sin duda casual, pero que podria tenerse por
 peor resultado de un fatalismo: la batalla de las Navas de Tolosa, fue
 la mas funesta de cuantas ganaron los cristianos á los moros: en las
 crónicas árabes, se encuentra aquel hecho señalado con el nombre de
 batalla de Hins al—Acab: Hins al—Acab, se llamaba y se llama hoy en
 Granada, la cuesta por donde bajaron del Albaicin los moriscos para ser
 deportados.

Dado este terrible paso de precaucion, á costa de la libertad, de la
 vida y de las haciendas de diez mil infelices, se pensó en llevar
 adelante la guerra de las Alpujarras á todo rigor.

Aben—Humeya y Aben—Aboo, rey el uno, alcaide de los alcaides el otro,
 entre los moriscos, se robustecian y organizaban sus fuerzas: el marqués
 de Mondéjar no inspiraba gran confianza por su blandura, y don Luis
 Fajardo se averiguaba muy mal con los moriscos del Almanzora y del
 Marquesado. Aben—Humeya se habia apoderado de las fortalezas del rio
 Almanzora, y puesto por general de aquel distrito al Malek, tristemente
 célebre por sus desgracias, y que mas tarde debia morir desastradamente,
 con su amante Maleka en Galera, y ensoberbecido con los socorros que le
 habia enviado el dey de Argel, no dejaba reposar un punto á los
 cristianos, y aunque no alcanzase grandes ventajas, la confianza de los
 moriscos de la Alpujarra crecia hasta el punto de que labraban
 tranquilamente sus tierras y se entregaban al artefacto de la seda, como
 si fuesen las gentes mejor defendidas y seguras del mundo.

En vista de esto, y de que Aben—Humeya seguia levantando la tierra, y
 extendiendo la rebelion, temiéndose que esta cundiese á los reinos de
 Valencia y Murcia donde habia un considerable número de moriscos, el rey
 determinó que se hiciesen dos campos contra los rebeldes, uno bajo las
 órdenes de don Juan de Austria, y otro bajo las del marqués de los
 Velez.

En cuanto al marqués de Mondéjar, para evitar entorpecimientos y
 competencias, se le apartó de Granada con el pretexto de que fuese á la
 córte á informar en persona al rey acerca de los asuntos del reino de
 Granada, y de la manera que se habia de tener para sujetar á los
 moriscos, como quien habiendo sido tantos años capitan general de
 Granada, debia conocer bien á aquellas gentes.

Al saber que el marqués de Mondéjar era llamado á la córte, el
 licenciado Briviesca de Muñatones, como práctico que era en cosas de
 estado, dijo (era tuerto de un ojo): que me saquen el otro si el
 marqués torna de allá mientras dure la guerra.

En tal estado se encontraba la rebelion del reino de Granada á
 principios del mes de octubre de 1569.

Capítulo XLII. De cómo empezaba Harum á vengar al emir.

Era una de esas terribles noches de tormenta que tan frecuentes son en
 el otoño en las Alpujarras.

Llovia, relampagueaba, tronaba, zumbaba el viento entre las breñas.

Las calles de Andarax estaban completamente desiertas.

En Andarax estaba Aben—Humeya con trescientos escopeteros de su guardia,
 y mas descuidado de lo que debiera estarlo, acompañado siempre de dos
 mujeres y entretenido en zambras y diversiones.

Una de estas mujeres era Angiolina Visconti.

Irritábale esta con su hermosura, le enloquecia, le entretenia con
 promesas y entre tanto le vendia.

La otra mujer se llamaba María de Rojas, y era morisca.

Esta María de Rojas, prima de Diego Alguacil, uno de los moriscos mas
 influyentes en las Alpujarras y en Granada, era sobrina de aquel Miguel
 Rojas, padre de Isabel de Rojas, con quien ante la Iglesia Católica se
 habia casado Aben—Humeya.

Este, voluntarioso y tirano antes de haber asegurado á su cabeza la
 corona, habia repudiado á su mujer, dejándola abandonada en Granada,
 habia matado con extremada crueldad á los parientes de su esposa que se
 atrevieron á pedirle cuenta de aquel abandono, y enamorándose de María
 de Rojas, que era hermosísima, se la arrebató á Diego Alguacil de quien
 era amante, y se casó con ella á la usanza mora.

Aben—Humeya no comprendió que debia ser natural y precisamente su
 enemigo una mujer á cuyo padre y hermanos habia muerto, á quien habia
 arrebatado sus amores, y que aquella mujer debia pensar en vengarse;
 creyó que todo lo olvidaria una vez sultana de las Alpujarras, y la
 arrastró á su tálamo: mató su alma como habia matado á sus parientes, y
 se embriagó con sus amores fingidos, porque María de Rojas no habia
 olvidado nada, ni su padre extrangulado, ni sus hermanos degollados, ni
 á Diego Alguacil, de cuyos brazos casi habia sido arrancada.

Fuese que el remordimiento de haber matado á su padre, fuese que la
 confianza de su fortuna hubiesen embriagado á Aben—Humeya, nada temia, y
 lo que era peor aun, se rodeaba de enemigos y provocaba el peligro.

María de Rojas, al ver un dia en la casa de Aben—Humeya á Angiolina
 Visconti, apareciendo como un nuevo sol, al cual se volvian los
 inconstantes amores de Aben—Humeya, no tuvo zelos, porque no puede
 tenerlos quien no ama, pero alentó esperanzas: comprendió que Angiolina
 era tan desgraciada como ella, y que como ella ardia en sed de venganza
 contra Aben—Humeya: no tardaron en comprenderse las dos mujeres, y al
 comprenderse, hicieron de su venganza una causa comun, y se ayudaron
 mutuamente, y se encubrieron la una á la otra.

Cuando María de Rojas necesitaba algunos momentos de libertad, Angiolina
 entretenia á Aben—Humeya escuchando sus protestas de amor, alentándole,
 dándole esperanzas. Cuando Angiolina necesitaba disponer de algun
 tiempo, quien le entretenía, no ya con esperanzas, sino con fingidos
 zelos, era María de Rojas.

¿En qué invertian el tiempo que se procuraban la una á la otra estas dos
 mujeres?

Al lado de Aben—Humeya, sirviéndole con la mayor lealtad en las
 apariencias, acompañándole á todas partes, poniéndose delante de él en
 todos los peligros, habia tres personajes terribles: Aben—Aboo su
 hermano, que á pesar de serlo, ambicionaba su corona, y tendia
 asechanzas á su vida. Diego Alguacil, el primer amante de María de
 Rojas, que se fingia el súbdito mas sumiso y mas leal del mundo, y
 Harum—el—Geniz, el valiente caudillo de los monfíes despues de la muerte
 del infortunado Yaye, que afectaba ayudar á Aben—Humeya con todas sus
 fuerzas.

El insensato jóven nada sospechaba: ensoberbecido con algunas ventajas
 obtenidas sobre los castellanos, con la ayuda decidida del dey de Argel
 que le habia enviado algunos centenares de turcos, bajo las órdenes de
 los capitanes Alí, Huscen y Carcax, piratas levantinos, que solo al olor
 del oro y de la sangre habian dejado los puertos del sultan de
 Constantinopla Selim II, se creia ya decididamente sultan de Andalucia
 en el momento en que le acechaba de cerca la muerte.

Era, como dijimos al principio de este capítulo, una fria, nublada y
 tempestuosa noche de otoño.

Acababan de dar las doce en el reló de la villa.

A aquella hora, entraron en un casaron medio derruido en la parte baja
 del pueblo dos hombres.

El uno llevaba el ostentoso traje de walí de los walíes ó capitan
 general de los monfíes.

Era Harum—el—Geniz.

El otro llevaba un bello traje berberisco.

Era Aben—Aboo.

La estancia en que habian penetrado, estaba alumbrada únicamente por la
 fuerte luz de un monton de ramas de olivo que ardian en un ancho hogar.

Sentado junto al hogar habia un hombre como de treinta años, con traje
 morisco.

Este hombre era Diego Alguacil.

Al oir á los recien llegados se levantó.

—¡Cuánto habeis tardado! dijo.

—Los barrancos estan invadeables, respondió Harum—el—Geniz, y trayendo
 tanta gente nos ha sido preciso rodear mucho.

—¿Cuánta gente traeis?

—Dos mil monfíes.

—¡Ah! pues si traeis dos mil monfíes ¿á qué esperar? ¿acaso no teneis
 confianza en ellos?

—Si, si ciertamente. Pero es necesario justificar la muerte de
 Aben—Humeya para que el dey de Argel y el sultan no puedan acusarnos de
 ella, dijo Aben—Aboo.

—¿Y habeis encontrado un medio?

—Excelente.

—¿Y qué medio es ese?

—Que le maten los turcos que le ha enviado Aluch—Alí.

—¡Ah! pero los turcos aunque estan disgustados con él, no se atreveran
 á tanto.

Sonrió sesgadamente Aben—Aboo, y miró con una expresion de horrible
 inteligencia á Harum.

—Los turcos, dijo, mataran á Aben—Humeya, cuando sepan que Aben—Humeya
 quiere matarlos á ellos.

—Pero eso no es verdad, dijo Diego Alguacil.

—Poco importa que no lo sea con tal de que lo crean los turcos.

—Si, bien: yo aborrezco á Aben—Humeya, yo deseo su muerte: me ha herido
 en el corazon, me ha afrentado, dijo Diego Alguacil. Pero el deseo que
 tengo de esterminarle me hace desconfiar de que podamos herirle.

—¡Bah! dijo Aben—Aboo: tú serás quien cause la muerte de mi buen primo.

—¡Cómo!

—Toma, contestó Aben—Aboo dando una carta cerrada á Diego Alguacil.

—Esta carta, dijo el morisco mirando el sobrescrito, es para el alcaide
 de Mecina de Bombaron, y la letra parece de Aben—Humeya.

—Tan de Aben—Humeya es como mia, dijo sonriendo de una manera sesgada
 Aben—Aboo. Esa carta la ha escrito Diego de Arcos que, como sabes, ha
 sido secretario de Aben—Humeya. Y esta carta es tal, que yo te juro que
 nadie nos culpará de la muerte de Aben—Humeya.

—Quiera Dios que esta carta nos libre de ese malvado, dijo Diego
 Alguacil, devolviendo la carta á Aben—Aboo.

—Se necesita un hombre de confianza para llevar esa carta, dijo con
 acento breve Harum—el—Geniz.

—Diego Alguacil la llevará, repuso Aben—Aboo.

—¿Y para qué he de llevarla yo?

—¿No quieres vengarte de la afrenta que te ha hecho Aben—Humeya?

—¡Oh! ¡si! ¡vengarme! ¡vengarme de una manera terrible!

—Pues para eso es necesario que esta carta dé en manos de él.

—¡Recelaran!

—Concluyamos, Diego Alguacil: ¿podemos contar contigo, ó no? dijo
 Harum—el—Geniz.

—Quiero saber la parte que tomo en mi venganza, y para ello os estoy
 esperando.

—En esa carta llevas la muerte de Aben Humeya, de ese miserable
 traidor, repuso Harum—el—Geniz. Lo que necesitas hacer es muy sencillo:
 como los barrancos van crecidos, tendras que tomar la falda de la
 sierra: en la muela de las Aguilas estan los capitanes turcos esperando
 á Aben—Aboo; procura pasar por el sendero que cruza delante de la cueva,
 y cuando llegues á ella, como sorprendiéndote de encontrar allí gente,
 pides un guia para llegar á Mecina de Bombaron con la carta de
 Aben—Humeya á pretexto de haberte extraviado.

—¿Y nada mas?

—Nada mas.

—¿Es decir que en esta carta va la muerte de Aben—Humeya?

—Si. Ahora bien; dicen que Aben—Humeya está tan descuidado que todas
 las noches se anda en zambras y fiestas.

—Es verdad; ese maldito está abandonado de la mano de Dios.

—Dios abandona siempre á los traidores y á los desleales; pero estamos
 ya perdiendo tiempo. Vamos, Diego Alguacil; yo te acompañaré por el
 camino, y luego tomaré por los atajos para llegar antes que tú á la
 muela de las Aguilas y con distinta direccion, al pasar por la cueva
 donde me esperan los capitanes turcos.

Aben—Aboo se levantó y se puso en marcha: Harum—el—Geniz y Diego
 Alguacil le siguieron dejando la casa abandonada.

—¡Que Dios os dé buena ventura! dijo Harum—el—Geniz cuando estuvieron
 fuera de la casa volviéndose hácia la parte alta del pueblo.

—¡Cómo! ¿te quedas tú? dijo Diego Alguacil.

—Importa que yo me quede en Andarax, dijo Harum: y ademas ¿quién se ha
 de quedar al frente de los dos mil monfíes que cercan la villa para que
 no pueda escapar Aben—Humeya?

—Dices bien. Adios.

—Adios, dijo Aben—Aboo.

—Adios, contestó Harum—el—Geniz tomando para la parte alta del pueblo.

Aben—Aboo y Diego Alguacil salieron al campo mientras Harum se
 encaminaba á la plaza murmurando:

—¡Ah, mi noble y desgraciado señor! me he visto obligado á esperar
 mucho tiempo la venganza de tu sangre: pero al fin esos dos miserables
 van á hacerse pedazos. ¡Tus hijos! ¡no podian ser tus hijos, no:
 aquellas cartas mentían! ¡si hubieran sido tus hijos la sangre hubiera
 hablado á esos corazones de tigre! ¡y si eran tus hijos!... ¡oh Dios
 poderoso!... si eran tus hijos... el hijo que tiñe las manos en la
 sangre de su padre merece ser muerto por su hermano.

Y entrando á punto en la plaza Harum, se encaminó hacia la iglesia
 transformada entonces en mezquita, y torciendo por una estrecha calleja,
 llegó á un postigo oscuro de la tapia de un huerto.

Capítulo XLIII. De cómo la princesa Angiolina Visconti volvia á ser un instrumento
 manejado por Harum.

Harum se detuvo junto á aquel postigo y escuchó con la mayor atencion.

Nada se oia.

Una gran casa situada en el fondo del huerto y á la cual pertenecia,
 estaba envuelta en un silencio profundo y en una oscuridad lúgubre.

Solo en una ventana morisca se veia luz á través de su arco calado.

—¡Vela! dijo Harum: vela esperándome y Aben—Humeya no está en la casa:
 esa luz que brilla en el aposento de la italiana me lo dice. ¡Miserable
 mujer! su amor y su empeño por el marqués son acaso la causa de estas
 desgracias. Acaso sin ella mi desventurado señor, hubiera podido dar el
 golpe de muerte al rey don Felipe en su misma córte... pero aquella
 funesta herida... aquella imprevista prision en el Santo Oficio...
 ¡Vamos, es necesario no pensar mas en lo pasado porque es cosa de
 desesperarse! miremos adelante... á la venganza: ¡por el Dios Altísimo y
 Unico, que será cumplida y que te alcanzará en ella tu parte y una parte
 horrible, infame italiana!

Y tras estos pensamientos, buscó en el marco del postigo, halló el nudo
 de una cuerda, tiró, y el postigo se abrió.

Harum adelantó por el huerto como sobre un terreno conocido: atravesóle
 en pocos instantes, llegó á una galería, buscó en uno de les oscuros
 extremos una puerta, encontró unas escaleras, las subió, y al fin de
 ellas llamó con recato á una puerta.

Poco despues se oyeron apresurados pasos de mujer, la puerta se abrió y
 apareció una dama que por su traje parecia mora y mora riquísima, pero
 no lo era.

Era Angiolina.

—Entrad, entrad amigo mio, dijo á Harum—el—Geniz: os esperaba con
 ansia.

—¿Y María de Rojas? dijo con interés Harum.

—Antes de que veais á María necesito hablaros, dijo con ansiedad
 Angiolina.

—Hablemos, pues, pero invertamos en nuestra conversación el menos
 tiempo posible.

—Sentaos, dijo Angiolina, acercándo unos almohadones á su lado.

Harum se sentó.

¡Oh! ¡y por cuan horrible causa nos hemos conocido! dijo Angiolina,
 asiéndole una mano.

Harum miró fijamente á la veneciana.

—Horrible, si, muy horrible, señora: Dios no puede perdonar á los que
 han sido la causa de la desastrada y terrible muerte de mi señor.

—Os juro, Harum, os lo juro por la salvacion de mi alma, que no he
 tenido la menor parte en ella, que nada sabia, que si alguna noticia
 hubiera tenido, habria evitado ese horroroso asesinato.

Harum se contuvo de una manera admirable hasta el punto de que, á pesar
 de hervir la cólera en su corazon, su semblante permaneció impasible, y
 ni el mas ligero extremecimiento agitó la mano que Angiolina tenia en
 prenda de amistad entre las suyas.

—Todos hemos sido bien desgraciados: la sultana Amina ha perdido á su
 hijo y á su esposo.

—¡Ah! ¡infeliz! dijo Angiolina, dominando su alegría por la desgracia
 de Amina, como Harum habia devorado su odio.

—La misma sultana... ¿quién sabe lo que ha sido de la sultana?

—¿Qué no lo sabeis Harum? dijo insidiosamente Angiolina.

—No.

—Pues mirad, para eso os habia detenido, para preguntaros por ella.

—¿Y qué os importa ya la sultana Amina? ¿no ha muerto el hombre que os
 hacia enemigas?

—Creo que no, dijo con fijeza Angiolina.

—Desengañaos, señora; cuando yo os busqué la primera vez para que me
 ayudáseis en nuestra comun desgracia, os dije la verdad. El marqués
 pereció en la voladura de un subterráneo cuando perseguia á Aben—Aboo
 que se llevaba robada á su esposa.

—¿Y si yo os dijese que el marqués de la Guardia vive?

—¿Que vive el marqués de la Guardia? exclamó con la expresion de la
 mayor extrañeza Harum. Seria necesario creer en un milagro.

—Ese milagro le ha efectuado Dios, compadecido sin duda de mí, que por
 la muerte del marqués hubiera muerto de dolor.

—Pero eso es imposible: os aseguro, á fuer de buen creyente, que vi
 perecer al marqués de la Guardia.

—Os engañásteis: yo sé que vive. Y vamos claros, Harum: vos sabeis
 tambien como yo que vive.

—¡Yo!

—Si, es mas: vos me habeis traido el consuelo de la certeza de su
 existencia.

—¡Yo!

—¡Si, vos! ¿os acordais de un dia en que vinisteis á ver al rey, que os
 habia llamado?

Este rey que citaba Angiolina, era Aben—Humeya.

—Si, si, es verdad; hace seis meses.

—Cabalmente.

—Pues bien: con vos venia un moro encubierto.

—¡Ah! ¡el moravito de Africa! exclamó con la mayor naturalidad
 Harum: ese hombre ha prometido llevar el rostro cubierto y no dormir
 bajo techado, hasta tanto que logre una venganza.

—¿Y quién mejor que el marqués pudiera haber hecho ese juramento?

—Insistís en vano, señora, os equivocais.

—¿Y si yo os diese una prueba?

—¿Cuál?

—Ese moro encubierto se quedó en el patio, entre vuestros monfíes.

—Es verdad.

—Yo le veia desde una celosía: sin saber por qué aquel moro me habia
 llamado la atencion: su estatura, su actitud, sus ojos negros, que se
 veian por cima de la toca con que llevaba cubierto el semblante...

—Pudisteis equivocaros, señora.

—Dudé un momento; pero mi corazon me decia que era él y quise salir de
 dudas: entonces le llamé en voz alta desde la celosía.

—¿Que le llamásteis?

—Si: le llamé por su nombre: ¡Don Juan! exclamé: y entonces el moro
 hizo un movimiento marcado: dió algunos pasos hácia delante y miró con
 interés al lugar donde habia reconocido mi voz.

—Esa es una prueba muy vaga.

—Es que tengo otras.

—¿Cuales?

—Una carta de Don Juan á su esposa.

—¡Ah! exclamó Harum.

—¿Sabeis acaso que don Juan recibió una carta en la que se le
 participaba que Amina estaba en una cueva en Mecina de Bombaron?

—Yo, señora... no recuerdo.

—Esperad: voy á ayudaros á recordar, dijo Angiolina sacando de su seno
 dos papeles doblados.

Desdobló el uno y leyó lo siguiente:

«Señor marqués de la Guardia: soy un cautivo cristiano, que para
 librarme de la muerte he renegado en la apariencia y estoy como soldado
 entre las gentes de Aben—Aboo. A fuerza de fingir y de disimular, he
 logrado la confianza de este moro, hasta el punto de que con mucha
 frecuencia me confió la guarda de una mujer que tiene presa en una cueva
 en el barranco de la fuente de la Zorra. Esta dama que es jóven y
 hermosa, se ha atrevido hoy á confiarse á mí, me ha contado su historia
 y me ha pedido que la ayude. Yo no he podido negarme á ello, porque esa
 dama es vuestra esposa doña Esperanza de Cárdenas, duquesa de la
 Jarilla. Escribidla para que se tranquilice acerca de vos, porque
 Aben—Aboo la afirma que habeis muerto: no sabiendo yo vuestro paradero,
 y habiéndome dicho doña Esperanza que el wazir Harum—el—Geniz os
 buscaria si no sabia vuestro paradero, dirijo esta carta al dicho Harum,
 y le suplico que os busque y os la entregue: doña Esperanza no escribe,
 porque me es imposible procurarla los medios; espera vuestra esposa una
 contestacion pronta: dádsela por Dios, porque si tarda creerá que habeis
 muerto: vuestro servidor que os besa las manos.—Juan de Carreño.»

—Vos debisteis recibir esta carta, Harum, añadió la italiana, y dársela
 al marqués, porque á los ocho dias recibí esta otra escrita del puño y
 letra de don Juan: llena de ternezas á su esposa, avisándola de que
 corria á salvarla...?

—¿Estais segura, señora, de que esta carta está escrita por el
 marqués...

—¿Quereis que no conozca su letra cuando aun tengo en mi poder las
 cartas de amor que me escribia hace dos años, cuando pretendia ser mi
 amante y yo le desdeñaba?

—De modo que...

—Si, Harum, si, os he tendido un lazo porque amo.

—¿Amais al marqués á pesar de haberse casado con otra?

—Cabalmente por eso le amo mas.

—¿Ignorais que despues de muerto el emir de los monfíes, yo soy el
 padre de la sultana Amina?

—Padre que no sabe donde está su hija.

—Lo sabré, puesto que está en poder de Aben—Aboo.

—Vos no sabreis nada, ni hareis nada si yo no quiero que lo hagais.

—¡Ah! os creis con poder...

—Puedo en vez de entregaros la persona de Aben—Humeya avisarle; Aben
 Humeya me ama como ama á una mujer todo aquel que no ha logrado de ella
 favor alguno...

—Todos os creen la amante favorecida del rey.

—Pues todos se engañan. Solo he sido de un hombre, y solo de él seré;
 porque prefiero la muerte á ser de otro; pero concluyamos que el tiempo
 se pasa. Habladme con verdad porque os voy á imponer condiciones.

—Veamos, dijo Harum.

—¿Qué gente habeis traido?

—Dos mil hombres.

—¿Cercan esos dos mil hombres la villa?

—Sí.

—¿Y creis que no puede escaparse Aben—Humeya? dijo con intencion
 Angiolina.

—Yo creo que sin vuestra ayuda y sin la de María de Rojas nos seria
 imposible apoderarnos de él.

—Si le avisamos; su huida es segura; ademas de que podria intentar la
 resistencia porque tiene la villa ochocientos escopeteros.

—Bien, bien, señora; vuestras condiciones.

—¿Viene con vuestra gente el marqués de la Guardia?

—Sí.

—Haced que yo le vea al momento.

—¡Que vos le veais! ¿y para qué?

—¿Sabeis acaso hasta qué punto llega mi amor? ¿sabeis si por acaso
 desesperada quiero obligarle á que me ame á costa de un nuevo
 sacrificio?

—¿Y sé yo si pretendeis hacer una traicion?

—Señaladme un lugar donde yo pueda verle á solas rodeada de vuestras
 gentes: es mas, entre vosotros vienen mujeres: me someto á ser
 registrada por una de esas mujeres para que os convenzais de que no
 llevo puñal ni nada que pueda dañar al marqués.

—Y bien, ¿si os concedo esa entrevista con el marqués, me entregareis á
 Aben—Humeya?

—Sí: yo y María os entregaremos á ese hombre.

—¿Dónde?

—Aquí mismo: en su casa.

—Pues bien, llamad á María de Rojas.

—Pero me jurais...

—Os juro que inmediatamente vereis al marqués.

—Os creo Harum, os creo, como creo que llegará un dia en que me hareis
 probar vuestra venganza. Pero vea yo por la última vez á don Juan, y
 todo me importa poco: ¿para qué quiero yo vivir? pero no hablemos de
 esto. Voy á llamar á María de Rojas.

Y Angiolina se levantó y desapareció tras una puerta.

—¡Oh! ¡esta mujer! ¡esta mujer! exclamó Harum: ¡su maldita pasion por
 el marqués, nos ha sido funesta, funestísima! ¡y sin embargo, al
 herirnos se ha herido ella misma: hay en sus ojos algo de insensato,
 algo que me causa compasion! compasion á pesar de mi odio hácia ella.
 ¡Dios mio! ¡Dios mio!

Harum compuso su semblante porque sintió los pasos de dos mujeres que se
 acercaban.

Levantóse el tapiz y apareció Angiolina seguida de otra mujer.

Aquella mujer era muy joven: de frente altiva, blanca y pálida; los
 cabellos, las cejas, las pestañas y los ojos negros, los labios rojos;
 el cuello y el talle largos, redondos, esbeltos; el andar indolente; la
 mirada lánguida, la boca anhelante, el seno conmovido.

Se detuvo delante de Harum y le dijo con el acento ardiente de la mujer
 que ama.

—¿Y Diego Alguacil?

—Ha ido en busca de quien atacará á Aben—Humeya.

—¿Con qué ha llegado la hora?

—Si; si vosotras me ayudais.

—Te ayudaremos, dijo María de Rojas: es necesario concluir de una vez;
 ese infame se ha convertido en lobo: me causa horror, y cuando me veo
 obligada á sonreirle se me parte el corazon: cuando le abro mis brazos
 creo morir. Y... ¿será esta noche?.

—Si, esta noche.

—Pero para ello es necesario que yo salga con Harum, y que detengas á
 Aben—Humeya para que no repare en mi falta.

—Aben—Humeya está en una zambra y vendrá tarde, dijo María de Rojas. Yo
 le entretendré si cuando vuelva no has vuelto tú. Ademas, escucha,
 Harum: ni tú ni tus gentes entreis á matarle sino cuando veais una luz
 detrás de la celosía que está sobre la puerta que da á la plaza. Ahora,
 idos, aprovechad el tiempo. Yo me quedo aquí esperando con impaciencia.

Angiolina se envolvió en un albornoz y salió con Harum, bajaron al
 huerto, le atravesaron y salieron por el postigo.

Llovía á mares y relampagueaba.

Muy pronto Harum y Angiolina salieron de la villa y se perdieron entre
 los barrancos.

Capítulo XLIV. De cómo los capitanes turcos sirvieron á Aben—Aboo ó creyeron
 servirse á sí mismos.

La muela del Aguila era una pequeña montaña en direccion á Andarax.

Por la parte media de su vertiente oriental corria un sendero que aunque
 áspero atajaba el camino desde Andarax á Mecina de Bombaron.

Este sendero pasaba junto á la entrada de una enorme gruta.

En esta gruta, la noche en que marcha nuestra accion, ardia una hoguera
 de ramas de olivo.

Sentados en piedras alrededor de la hoguera, habia tres hombres
 atezados, de mirada ávida, armados hasta los dientes, y revelando en su
 trage tanto á los turcos vasallos del sultan de Constantinopla, como al
 pirata berberisco de los mares de Levante.

Estos tres hombres parecían estar impacientes é irritados.

—Por Allah, decia uno de ellos: en esta tierra es durísima la fatiga:
 el combate es nada, comparado con los hielos y con este viento crudísimo
 que vuela de cumbre en cumbre.

—Aluch—Alí, nuestro señor, dijo otro de ellos dirigiéndose al que habia
 hablado, nos quiere mal cuando nos ha enviado á esta empresa, Carcax; en
 esta tierra maldita solo se siembran ingratitudes y se cogen traiciones;
 por el Dios Altísimo y Unico, que cuando me acuerdo de mi buena galeota,
 se me abre el corazon: prefiero verme sobre ella, dando caza viento en
 popa á los cruzados de Malta, que ser rey de esta tierra miserable.

—Miserable, porque son miserables los que en ella han levantado su
 bandera, Alí; por lo demás, Granada es el jardin del Profeta; pero con
 Aben—Humeya... hace algunos días que solo recibimos reveses: en Válor
 hemos sido destrozados: en Cádiar hemos huido de breña en breña delante
 de los cristianos, y si Aluch—Alí, nuestro señor, no nos saca de aquí
 perecemos en la lucha.

—¡Por Alah, Huscen! ¿qué dirian de nosotros en Argel si dejásemos
 abandonados á nuestros hermanos?

—No, no son estos mezquinos hermanos nuestros; nuestros hermanos no
 arremeterian al peligro para huir despues aterrados: Aben—Humeya es un
 insensato, que cuando ha menester de mas valor se entrega al desaliento
 ó á los placeres, ó lucha mal, poco y tarde. Aben—Aboo aunque es
 valiente, descontento ú ofendido, no hace lo que debia: y los moriscos
 desvandados, desnudos, miserables, ó perecen por la espada, ó al rigor
 del hambre.

—¡Aben—Aboo! exclamó Huscen; hace dos horas que le esperamos yertos de
 frio, y aun no ha venido: tal vez tenga miedo... ó prefiera tal vez
 dormir en Andarax á arrostrar para venir á buscarnos, los rigores de una
 noche tan fria.

—¿Quién se atreve á dudar de Aben—Aboo, y á llamarle indolente y
 cobarde? dijo una voz robusta á la entrada de la cueva.

Volviéronse los capitanes turcos al sonido de aquella voz y vieron á un
 moro que adelantaba en la cueva.

Era Aben—Aboo.

Los turcos se levantaron.

—¡Ah! ¡es Aben—Aboo, el alcaide de los alcaides! dijo Alí.

—¡Por Allah! exclamó con desprecio Aben—Aboo mirando con una profunda
 fijeza á los turcos: ¿á quién parece tarde? ¿quién se atreve á blasonar
 de valiente amancillando mi honra?

—¡Aben—Aboo! exclamó el feroz Huscen.

—¡Yertos de frio, y murmurando como mujeres! ¡nunca lo hubiera creido
 de vosotros, capitanes!

—Perdona si te hemos ofendido Aben—Aboo, dijo Carcax; pero tenemos
 razones para quejarnos; desde que llegamos á las Alpujarras no hemos
 visto en torno de nosotros mas que traidores; si hemos empeñado alguna
 empresa hemos sido vencidos ó abandonados. ¿Quién nos ha traido del
 Africa á estas montañas para sufrir sonrojos y reveses? ¿quién humilla
 nuestro esfuerzo y nos obliga á ser testigos de tanto oprobio? ¿Y
 quieres que callemos como viles y cobardes, y no levantemos la voz
 contra tanta vergüenza?

—No, vive Dios, dijo Aben—Aboo: como vosotros estoy irritado, como
 vosotros veo que el insensato Aben—Humeya, ó es cobarde ó aprecia en
 poco su vida y su honra.

—¿Y quién le ha aclamado rey? dijo Carcax: vosotros, vosotros que
 creísteis que sacaría al reino del yugo del cristiano y estableceria el
 estandarte del Profeta sobre los muros de la Alhambra. ¿Y qué ha hecho
 ese miserable? entregarse al ócio, gastar su vida en fiestas y en
 zambras, empobrecer á los suyos para alentar sus vicios; y despues de
 algunos triunfos que no ha sabido aprovechar, al ver á don Juan de
 Austria en las Alpujarras, acobardarse y huir de breña en breña como la
 res acosada por los perros, cuando resuenan á sus espaldas las trompas
 castellanas.

—Y bien, exclamó con arranque Alí; ¡qué nos importa que Granada sea
 cristiana ó no! si esta guerra concluye mal, los moros solo verán un
 pedazo de menos en sus dominios: mas ¡ay si un dia Africa se arroja
 sobre Europa! ¡hay si clava en su vieja frente el estandarte del
 Profeta!

—¡Escrito está! exclamó con acento solemne Aben—Aboo: pero vencidos en
 tanto los moriscos, habran visto desvanecerse su esperanza como humo que
 arrebata el viento. Volvereis si: pero os aterra el nombre de don Juan
 de Austria, y quereis abandonarnos. Pues bien: ¡idos! me causa rubor
 vuestra cobardía ¡idos! impacientes os esperan los vuestros á la orilla
 del mar en las galeras que han aprestado para la fuga.

—Si, nos iremos, gritó Alí, trémulo de cólera; mas no será sin herir
 antes la cabeza de ese miserable que descansa entre débiles mujeres.
 ¡Que tememos á don Juan de Austria! ¡que huimos aterrados ante el
 peligro! Pues bien, si valemos tan poco; si tú, Aben—Aboo, el mas bravo
 de los moriscos nos desprecias y nos rechazas, volveremos humillados al
 Africa, pero antes dejaremos en las riberas de la Alpujarra las señales
 sangrientas de nuestros piés.

—Aden—Aboo, dijo Huscen, con acento amigable: ni creo tus palabras ni
 me ofenden, porque son hijas del despecho con que ves las desdichas de
 tu patria. No tienes razon para acusarnos; hemos venido á ayudaros y os
 hemos ayudado, partiendo con vosotros el peligro, ensangrentando en los
 cristianos nuestras armas.

—¿Y porqué retroceder ahora? exclamó Aben—Aboo.

—Mientras Aben—Humeya esté en el trono, respondió Carcax; mientras
 haya una sola villa en las Alpujarras que le aclame rey, no entraran en
 la pelea mis gentes: haced vosotros lo que querais.

—Ni yo expondré otra vez mi estandarte á la vergüenza, dijo Alí.

—¿Y no es mas conveniente, dijo Huscen, hacer pedazos la frente de
 Aben—Humeya y dar la corona á quien valga mas que él; á un hombre como
 Aben—Aboo, valiente, leal, emprendedor, buen musulman y buen caballero?

—¡Yo! ¡yo rey! exclamó Aben—Aboo, disimulando su alegría. ¿Qué dices
 Huscen? ¿sobre mis débiles hombros quieres arrojar tan pesada carga?
 ¡No! ¡no! matad en buen hora á Aben—Humeya, y ocupe su trono otro que
 yo: uno de vosotros por ejemplo.

—Aluch—Alí nuestro señor, dijo Carcax, nos ha enviado á ayudaros, no á
 ser reyes... arreglad este asunto entre vosotros los moriscos... mas...
 alguien se acerca... ¿has traido á alguno contigo Aben—Aboo?

—He venido solo.

En aquel momento apareció en la entrada de la cueva un hombre.

Era Diego Alguacil.

Al ver á Aben—Aboo y á los turcos, adelantó y les dirigió confiadamente
 la palabra.

—Musulmanes, dijo: dadme ayuda; me he perdido en la montaña y necesito
 un guia para cumplir un encargo en servicio del rey.

—¿De qué rey hablas? dijo Aben—Aboo afectando no conocer á Diego
 Alguacil.

—¿De que rey he de hablar?, contestó el morisco, sino del alto el
 grande Muley Aben—Humeya, á quien Dios ensalze...

—Cuadra muy mal tu comisión con tu torpeza, moro, dijo con recelo
 Carcax.

—Tiene trazas de espía de los cristianos, dijo con acento de amenaza
 Huscen.

—Esta carta responderá por mí, dijo Diego Alguacil sacando del seno la
 que le habia dado en Andarax Aben—Aboo.

—De Aben—Humeya, sultan de Andalucía al alcaide de Mecina de Bombaron,
 dijo Carcax leyendo el sobre escrito de la carta que habia tomado de
 manos de Diego Alguacil.

Aben—Aboo, miró recatadamente á los turcos con una mirada enérgicamente
 significativa, con la que parecia decirles:

—Necesitamos apoderarnos de esa carta.

Y luego añadió volviéndose á Diego Alguacil como si no le conociera:

—Ven conmigo: llevo el mismo camino que tú y antes del alba habremos
 llegado á Mecina de Bombaron.

Alí adelantó receloso.

—Descuida, le dijo rápidamente Aben—Aboo: va conmigo, y yo ni vacilo ni
 dudo: y luego añadió alto: sígueme moro: hermanos mios, adios.

—Que Allah te guarde, contestaron los turcos.

Aben—Aboo y Diego Alguacil salieron de la cueva.

—Sigámosles, dijo Huscen, y castiguemos á Aben—Aboo si nos hace
 traicion.

—Deteneos, dijo Alí: el estrecho sendero por donde caminan está sobre
 el tajo.

—¿Y qué? dijo Huscen.

—¿Y qué? ¡Dios ayude al mensajero de Aben—Humeya!

Como para confirmar las palabras de Alí se escuchó en aquel momento uno
 de esos horribles gritos que exhala el que de repente siente la muerte
 sobre sí.

—¿Habeis oido? dijo Huscen.

—Si, un grito de horror, de agonía: sin duda ha caido el mensajero: ¡es
 la senda tan estrecha, y está tan resbaladiza con el hielo!...

En aquel momento Aben—Aboo apareció en la entrada de la cueva y adelantó
 hacia los turcos.

Parecia horrorizado: su mirada erraba sin objeto.

—Por fortuna llevaba yo la carta, dijo con voz opaca.

—Ha resbalado...

—Sí...

—Ha caido...

—Sí; un salto horrible: ha rebotado en las rocas, y ha caido al fin al
 torrente. Os juro que me ha causado horror.

—¿Y la carta? exclamó con afan Carcax.

—Aquí está, dijo Aben—Aboo, entregándola á Alí: llevadla, enviadla al
 alcaide de Mecina de Bombaron: yo me vuelvo á Andarax: esa desgracia me
 ha horrorizado.

—¿Que llevemos esta carta al alcaide de Mecina? dijo con asombro Alí.

—Sí; el rey lo manda, repuso Aben—Aboo: habeis venido á servirle y
 debeis obedecerle.

—¡Ah! no hace mucho que nos hablabas de otra manera, Aben—Aboo, dijo
 Carcax.

—La muerte enseña mucho y acabo de verla, contestó sentenciosamente
 Aben—Aboo, y salió de la cueva y se alejó.

Los turcos quedaron asombrados.

—O nos hace traicion ó está loco, dijo Alí.

—Lo que nos importa es saber lo que dice esa carta, repuso Carcax.

—Sí, veamos, porque recelo una traición, añadió Huscen.

Alí se inclinó sobre la hoguera, abrió la carta y la leyó.

He aquí el contenido de aquella carta:

«En el nombre de Dios Altísimo y misericordioso: el ensalzado, el
 favorecido de Dios, gobernador de los moros de España, Muley Aben—Humeya
 al valiente alcaide de Mecina de Bombaron, desea salud y
 prosperidades.—Sabrás alcaide, porque todo el mundo lo sabe, que los
 turcos que nos ha enviado el dey de Argel, mas que de provecho y de
 ayuda nos sirven de escándalo y perjuicio, haciendo insultos y
 deshonestidades, forzando mujeres, y robando las haciendas á los moros
 de la tierra. Hácenlo como corsarios y ladrones que son, gente
 aventurera y mala, agenos á todo respeto, sin temor á los hombres ni á
 Dios. Necesario es pues, evitar estos males, mas como son poderosos, te
 los enviaré á Mecina de Bombaron mañana: cuando llegaren, haz muestra de
 festejarlos: ordena una zambra, dáles de cenar y pon zumo de hagiz
 en los manjares; cuando estén aletargados, mátalos, que después yo me
 disculparé con el dey de Argel, manifestándole las causas que he tenido
 para obrar asi.—Prospérete Dios y te dé ventura.»

Por bajo se leia en mal carácter africano la frase siguiente con que
 acostumbraba á firmar Aben—Humeya: Esto es verdad, como si dijera:
 esta carta es legítima.

El furor, la ira, la venganza, todas las malas pasiones, se pintaron en
 el semblante de los turcos apenas conocieron el contenido de la carta.

—¿Y dudaremos aun? exclamó el iracundo Carcax: ¿Dudaremos despues de lo
 que hemos leido?

—¡Dudar! exclamó Alí: ¡necesito toda la sangre de ese perro infiel!

—¡Mil vidas que tuviera! exclamó Huscen. Si vosotros esperais, yo no
 espero ni un momento. Yo voy á buscar á los mios...

—Y yo...

—Y yo... contestaron Alí y Carcax.

Y salieron de la cueva trémulos de corage, y en paso rápido se perdieron
 entre las quebraduras.

Apenas habian desaparecido los turcos cuando de entre un matorral salió
 una sombra informe, y se asomó al borde del abismo.

—¡Ah del muerto! exclamó.

—¿Quién va allá? contestó una voz desde abajo.

—Espérame, contestó el de arriba.

Y se deslizó por el borde de la cortadura.

Poco despues se detenia junto á otra sombra.

Eran Aben—Aboo y Diego Alguacil.

—Lo han creido, dijo Diego.

—¡Lo de tu muerte! ¿pues no han de haberla creido, si yo hubiera
 dudado? ¡oh! ¡qué grito tan lastimero!

—¿Y los turcos?

—Allá van hácia Andarax; vamos tambien nosotros: los turcos y los
 monfíes nos ayudan.

—¡Los monfíes! exclamó Diego Alguacil: Dios me perdone: pero desconfío
 de ellos.

—¡Desconfiar! ¿y por qué?

—Huyen demasiado.

—Los tercios que ha traido don Juan de Austria...

—Son valientes es verdad: pero los monfíes nunca han sido tan cobardes:
 parece que á la primera arremetida huyen de intento.

—¡Oh! ¡si eso fuera!

—Yo creo...

—¡Qué!

—Que la muerte del emir los ha irritado; que os atribuyen á vosotros
 esa muerte.

—¿Y quienes somos nosotros?

—Tú y Aben—Humeya.

Se estremeció todo Aben—Aboo.

—Te engañas, te engañas, Diego, contestó el jóven procurando dominar lo
 conmovido de su voz: los monfíes no tienen razon para sospechar... no
 pueden sospechar.

—Allá lo veremos, replicó Diego Alguacil: ó mas bien lo veran los que
 se queden.

—¿Y tú por qué no?

—Porque yo, en cuanto Aben—Humeya muera, que será esta noche, recobro á
 María, á la prenda de mi alma, que ese infame me ha robado, y me voy con
 ella á Africa. Te aconsejo que hagas lo mismo, Aben—Aboo.

—¿Que abandone yo la corona, cuando ya la siento sobre mi cabeza?

—Los monfíes te mataran como mataran á Aben—Humeya.

—¿Crees tú que no sea tan fácil matar á los monfíes como á los turcos?

—Dios es grande y vencedor, dijo Aben—Aboo.

—Pues bien haz lo que quieras: en cuanto á mí he tomado mi resolucion.
 Ahora vamos á Andarax.

—Vamos, contestó Aben—Aboo.

Poco despues los dos moriscos habian desaparecido entre las quebraduras.

Capítulo XLV. En que volvemos á encontrar al perdido marqués de la Guardia, y se
 sabe cómo escapó del subterráneo de la princesa encantada, y la
 escena que tuvo con su antigua amante.

Entre tanto, á pesar de la lluvia y del frio, y á través de breñas y
 despeñaderos, habia seguido Angiolina á Harum—el—Geniz.

El monfí se detuvo un momento, habló algunas palabras con otros monfíes,
 y él y Angiolina pasaron.

Anduvieron aun algun tiempo.

Al fin la italiana vió una luz entre la oscuridad.

—¿Está el marqués de la Guardia donde brilla aquella luz? dijo:

—Si; contestó secamente Harum.

Llegaron á poco á una especie de venta situada al lado de uno de los
 estrechos caminos de herradura que cruzan las Alpujarras.

Al llegar á la puerta, Harum previno á Angiolina que se cubriese con su
 velo, y asiéndola de la mano, la condujo á un pequeño aposento alto, á
 través de unas escaleras.

Al abrir su puerta, Harum desasió la mano de Angiolina.

—Dentro encontrareis al marqués de la Guardia, la dijo: fuera os
 espero.

Angiolina entró con el corazon comprimido.

Sentado en un lecho mezquino, verdadero tormento de la hospitalidad de
 una venta, habia un hombre meditabundo é inmóvil.

Al sentir el ruido de la puerta que se abria, el hombre que estaba
 sentado en el lecho levantó la cabeza, y miró á Angiolina.

Al verle la veneciana lanzó un grito de horror, palideció, sus ojos se
 llenaron de lágrimas y corrió á aquel hombre, le abrazó, y le miró con
 ansiedad.

—¡Oh! ¡Dios mio! exclamó: ¡me le vuelven muerto!

El marqués contestó con una triste sonrisa.

Estaba pálido, con la palidez impura de la enfermedad, de una enfermedad
 lenta: estaba demacrado, y sus ojos, sus antes hermosos ojos, casi
 hundidos en los alveólos: la barba larga, el aspecto macilento: la
 actitud como de hombre cansado, y de tiempo en tiempo desgarraba su
 pecho una tos seca, aguda, terrible.

La mirada de Angiolina se extravió.

—¿Quién sois, señora? dijo con voz ronca el marqués de la Guardia.

—¡Qué! ¿tan desdichada soy que ha llegado el caso de que no me
 reconozcas, don Juan? dijo la veneciana.

—Yo he escuchado vuestra voz, señora; la he escuchado no recuerdo
 cuándo ni dónde, dijo el marqués; pero recuerdo que ha sido en otros
 dias mas felices.

Y el marqués la miraba con esa expresion de deseo del que quiere
 reconocer á una persona.

—¿Pero que es esto? exclamó Angiolina: ¿qué te sucede don Juan? ¿habrás
 perdido acaso la razon?

—No, la razon no; pero la memoria, la vista, el oido... ¡oh! ¡oh! ha
 sido una cosa horrible.

—Pero... ¿qué horrible cosa ha sido esa? dímela, dímela, y yo te
 vengaré.

—¡Vengarme! ¿y por qué? Seria necesario que me vengárais en mí mismo:
 yo he sido la causa de todo: ella no tiene la culpa: me ama y ha tenido
 zelos.

—Y... ¿quién es esa mujer que te ama y está zelosa? exclamó con ansia
 la jóven.

—¡Ah! ¿y qué te importa?... ¿tú no conoces á la princesa Angiolina
 Visconti? una hermosa mujer que me sirvió para hacerme amar de otra.

—¡Ah! exclamó Angiolina.

Y su exclamacion fue semejante á un rugido.

—¿Y dices tú que esa mujer, que esa Angiolina, se ha vengado de tí?

—Si; se ha vengado de una manera horrible.

—¿Pero no me conoces? ¿no reconoces en mí á esa Angiolina que solo ha
 amado por tí, que solo ha vivido por tí, que solo por tí ha odiado, que
 solo por tí ha teñido sus manos en sangre, y ha llenado de
 remordimientos su conciencia?

—No, tú no eres Angiolina; si lo fueras mi odio me lo diria. ¡Oh!
 ¡funesta mujer!

Un nuevo acceso de tos cortó la palabra al marqués, y al retirar el
 pañuelo de su boca, Angiolina le vió manchado de sangre.

Hubo un momento de terrible silencio.

Don Juan contemplaba á Angiolina con una curiosidad cada vez mas
 creciente.

Angiolina contemplaba á don Juan con una ansiedad cada vez mas terrible.

—¿Pero quién te ha puesto en ese horrible estado? exclamó Angiolina.

—Ella, esa mujer, exclamó el marqués.

—¿Pero qué mujer es esa?

—¿No os he dicho que se llama la princesa Angiolina Visconti?

—No, no; ella no hubiera atentado á tu vida... ella hubiera muerto mil
 veces antes que tocar á uno solo de tus cabellos:... ella, porque tú
 vivieses seria capaz de buscar á tu adorada Amina, de entregártela, y de
 morir después.

—¡Amina! ¡Amina! esa infame mujer la ha perseguido; ella ha causado la
 desgracia de su padre; ella la ha entregado á Aben—Aboo; ella me ha
 asesinado.

—¡Oh! ¡no! exclamó con angustia Angiolina.

—Vos debéis conocer á esa mujer, cuando de tal modo la disculpais, dijo
 el marqués.

—¡Que si la conozco! Pluguiera á Dios que de tal modo me conocieses tú,
 exclamó llorando Angiolina.

—¡Llorais! ¡me compadeceis! teneis razon en llorar y en compadecerme
 señora, y puesto que conoceis á esa malvada, puesto que ella me ama con
 ese amor de Satanás. ¡Oid, oid, y contadla lo que vais á oir para que se
 estremezca y tema la justicia de Dios!

El marqués se sentó en el lecho, se reclinó sobre las almohadas é
 inclino la cabeza; Angiolina se arrodilló á sus pies, y continuó
 llorando en silencio.

—Oid: hubo un dia el mas feliz de mi vida, en que un sacerdote me unió
 á la única mujer que he amado. Yo juzgaba el mundo estrecho para mí; yo
 creí que Dios me habia anticipado su gloria dándomela sobre la tierra,
 representada por una mujer.

Tosió el marqués, y apareció en su pañuelo una nueva mancha de sangre.

Angiolina anonadada, ocultó su semblante sobre las rodillas del marqués.

Este continuó.

—Era de noche; caminábamos hácia la costa: de repente nos sorprendieron
 la tempestad y los hombres: mi esposa me fue robada, y yo arrebatado por
 la corriente, milagrosamente salvado, viví para buscar á mi Esperanza...
 y la encontré... pero robada por un infame.—Su caballo corria; veloz
 como el viento seguíale mi caballo... rendidos entrambos animales por la
 fatiga, el miserable que me robaba mi Esperanza, continuó su fuga á pié
 llevándola á ella sobre sus hombros.—Yo le seguia... le seguia...
 entróse en una caverna, y yo me entré tras él.—Sentí sus pisadas á
 través de un oscuro laberinto, y le seguí en las tinieblas.—De
 repente... no sé lo que aconteció.—Parecia que el mundo entero habia
 caido sobre mí, y luego no sentí nada... nada...—Despues de no sé
 cuanto tiempo volví á la vida, pero á una vida horrible: parecíame
 sentir despedazadas mis entrañas; ardia mi cabeza; mis miembros estaban
 como descoyuntados, y me rodeaban las mas lóbregas tinieblas.—Me creí
 en la region de los muertos.—Y sin embargo hice un esfuerzo, y logré
 arrastrarme sobre mis manos; impulsado por la desesperacion y por el
 terror, redoblé mis esfuerzos, y no sé en cuánto tiempo, pero largo,
 lento, débil, estenuado, sin cesar de arrastrarme, logré al fin volver á
 ver la luz del dia.—Estaba en una cueva.—Cuando me acerqué á su
 entrada, me ví en la parte media de la vertiente de una montaña al borde
 de una roca: abajo, mi vista debilitada, turbia, veia como á través de
 una niebla sangrienta un pequeño valle.—El vértigo zumbaba en mi
 cabeza.—De improviso, y como en medio de un sueño, oí un lejano ladrido
 que se acercaba, se acercaba, hasta resonar junto á mí.—Era un perro
 guardian del ganado que pastaba en el valle.—Junto al perro habia un
 pastor anciano.—Los buenos pastores me recogieron, cuidaron de mí, y
 ellos avisaron á mi amigo Harum.—¿Y sabeis lo que me dijo Harum cuando
 estuve en estado de escucharle?—Seguiais de cerca á Aben—Aboo, cuando
 os perdimos de vista: poco después, y cuando nos acercábamos á la
 caverna por donde habiais desaparecido, sonó una detonacion terrible; la
 roca voló rota en mil pedazos y... os dimos por muerto.

—¡Oh! ¡qué horror!

—Y todo esto es obra de esa mujer maldita: porque ella ha sido el
 primer eslabon de la cadena de desgracias que á todos, inclusa ella
 misma, nos han acontecido.—De ella es la obra de mi asesinato, porque
 yo, por resultado de aquella explosion estoy enfermo de muerte, y
 pluguiese á Dios viviese lo bastante para volver á ver á mi Esperanza y
 á mi pobre hija.—Puesto que conoceis á Angiolina, puesto que acaso ella
 os envia, contadla, señora, cómo me habeis encontrado: enfermo, loco...
 si, loco, transformado enteramente en cuerpo y en alma, desesperado,
 desalentado, inutilizado, muerto; decidle que todo esto es obra suya, y
 que yo la maldigo.

—¡Oh! no, no la maldigas, don Juan, perdónala, perdónala, y extermínala
 despues: ¡pero maldecirla porque te ha amado...! ¡porque te ama con toda
 su alma..! ¡esto es horrible, esto no puede ser!

—¿Quién sois vos que os interesais tanto por esa mujer, que llorais,
 que os retorceis las manos desesperada? dijo el marqués mirando
 fijamente á la joven.

—¡Oh! ¡no me conoce, no conoce á la mujer que por él lo ha perdido
 todo; su honra, su conciencia, su alma! Y ¡es verdad! estas ropas
 moriscas me desfiguran; este albornoz que me envuelve, esta toca que
 rodea mi cabeza, y mi terror, y mi dolor...

Y Angiolina arrojó el albornoz, se arrancó la toca dejó flotar sus
 hermosos cabellos, y asió las manos del marqués, infiltró en sus ojos
 una mirada lúcida, intensa, impregnada de amor, y acercando su boca seca
 y árida á la contraida boca del marqués, estampó en ella un beso
 candente, supremo, satánico.

El marqués dió un grito, y como obedeciendo á la poderosa magia de
 aquella mirada y de aquel beso, reconoció á Angiolina.

—¡Oh! ¡si! ¡tú! ¡eres tú! exclamó: pues bien miserable; has venido á
 tiempo porque aun me queda fuerza para exterminarte.

Y con un movimiento rápido é imprevisto, verdadero arranque de loco,
 asió con sus dos manos la garganta de Angiolina, que dió un grito
 ahogado y cayó de espaldas, mas por la dolorosa impresión de las
 intenciones del marqués respecto á ella, que por la fuerza de sus manos,
 demasiado débiles para que Angiolina no pudiese desprenderse de ellas.

En aquel momento se abrió la puerta, y apareció Harum.

—Un caballero, dijo con voz severa, nunca tiene razon bastante para
 convertirse en verdugo.

Y apartó al marqués, que fué á sentarse en su lecho en la actitud de un
 tigre replegado en sí mismo; levantó á Angiolina, la dió su toca y su
 albornoz en que ella se envolvió en silencio, y asiéndola de la mano la
 sacó de la habitacion.

—¡Oh! ¿por qué no me habeis dejado morir á sus manos? dijo llorando
 Angiolina.

—Porque le amo demasiado para permitir que tiña sus manos en sangre, y
 porque vos debeis vivir.

—¡Ah! vuestra venganza es cruel, muy cruel; pero os aseguro que no
 viviré mucho. ¿Y él? hablemos de él: yo no importo nada. ¿Y él? ¿creeis
 que podrá vivir, Harum?

—Solo Dios sabe lo oculto: solo Dios, que es fuerte y misericordioso,
 puede hacer milagros, contestó sentenciosamente.

—¡Oh! no me habiais engañado al decirme que el marqués habia muerto,
 ¡Muerto!.. lo que es lo mismo... loco... agonizando lentamente... si el
 amor de la sultana Amina pudiese salvarle...

—¡Qué decís, señora!.. exclamó con extrañeza Harum.

—¡Qué! ¿no creeis que yo sea capaz de sacrificarlo todo por él?.. mi
 vida, mis zelos... vos no habeis amado nunca... si yo pudiese salvarle
 sentenciándome á tormentos continuos, inauditos, insoportables, le
 salvaria. ¿Qué me importan Amina, ni vos, ni el mundo entero, ni el
 cielo, ni el infierno, cuando se trata de salvarle á él?

—¡Ah! ¡funesto amor! exclamó aterrado Harum.

—Decidme, decidme lo que yo puedo hacer: exclamó con afan Angiolina.

—¿Sois capaz de sacrificaros?

—¿No os he dicho que soy capaz de todo por él?

—Creo haber oido decir que Aben—Aboo os ama.

—Aunque no me amara, yo le obligaria á amarme.

—Obligad á Aben—Aboo, enamoradle, sed suya, embriagadle.

—Lo haré, contestó sin vacilar Angiolina.

—Y averiguad, descubrid, dónde para la sultana... salvadle... salvad
 acaso á ese pobre loco...

—Lo haré... ¡pero los medios!... los medios, dádmelos vos.

—Esta noche irá Aben—Aboo á matar á Aben—Humeya.

—¡Ah! me pondré á su paso... él estaba enamorado de mí... salvaré á
 vuestra señora, Harum, si está en poder de Aben—Aboo, y si el amor de
 doña Esperanza vuelve la razon y la salud al marqués, si son felices,
 despues que yo muera, decidles: su amor la hizo cometer crímenes: su
 amor os fue fatal, pero tambien su amor os ha salvado: perdonadla y
 rogad á Dios por ella.

—¡Vamos! ¡vamos! no sois tan malvada como yo creia. Asios bien á mi
 brazo, y volvámonos á Andarax. Se acerca la hora.

Poco tiempo despues Angiolina volvia á entrar en casa de Aben—Humeya, y
 en la habitacion que habia abandonado á la llegada de Harum.

Capítulo XLVI. De cómo fue la muerte de Aben—Humeya.

Los turcos habian llegado á Andarax con cuatrocientos de sus piratas;
 pero contenidos por la línea de los monfíes, no habian podido pasar
 adelante.

Aben—Aboo habia llegado tambien con trescientos hombres, y
 Farax—aben—Farax, alguacil mayor de las Alpujarras como hemos dicho, con
 trescientos moriscos.

Pero Suleiman, nuestro antiguo conocido, que se habia quedado mandando
 los monfíes en ausencia de Harum, habia declarado que nada se haria
 hasta que Harum llegase.

—¿Con que es decir, que nada podemos hacer, ni á nada podemos
 atrevernos sin los monfíes? exclamó el iracundo Alí.

—El emir de los monfíes, repuso Suleiman, es el rey, el único rey de
 las Alpujarras; sin los monfíes no hubiera sido posible la guerra; el
 dia en que los monfíes cedan y se recojan á sus guaridas, los cristianos
 se encontraran, como antes, dueños de las villas y lugares de las
 Alpujarras. Entre tanto los fuertes somos nosotros: tenemos rodeado á
 Andarax, y nadie entrará en él mientras no lo permita el emir de los
 monfíes.

—¿Y quién es el emir de los monfíes? dijo con acento torbo Aben—Aboo:
 ¿acaso no ha muerto mi tio Yaye—ebn—Al—Hhamar?

—Ciertamente que tu noble tio, ha sido villanamente asesinado, replicó
 con voz ronca Suleiman; pero vive su hija.

—¡La sultana Amina!

—Si, la sultana de los monfíes.

—¡Una mujer! ¡y una mujer, cuyo paradero no se sabe!

—Pero la sultana Amina tiene un esposo, dijo Suleiman.

—¡El marqués de la Guardia! ¡un cristiano renegado! repitió Aben—Aboo.

—El esposo de la sultana Amina, es el emir de los monfíes.

—Pero si la sultana Amina muriese...

—¡Mas le valdria no haber nacido al miserable que se atreviese á la
 vida de la sultana! exclamó con acento de amenaza Suleiman.

—Pero puede darse por muerta, puesto que nadie sabe donde se encuentra.

—Y bien, dijo Suleiman, dejándose arrastrar por las circunstancias, á
 falta de la sultana Amina, tenemos á su hija la sultana Zoraya.

—Mal nombre la habeis puesto, porque la otra sultana Zoraya, hija como
 esta de cristiano, y esposa de Muley Hacem, fue muy desgraciada.

—¿A qué es esa inútil disputa? dijo una nueva voz terciando en la
 conversacion: os he llamado y habeis venido; Aben—Humeya está descuidado
 y ha llegado el momento de obrar.

Quien asi hablaba, era Harum, walí de los walies de los monfíes, que
 acaba de llegar.

—Es verdad, dijo el capitan turco Carcax: esta disputa es inútil: si
 los monfíes teneis derecho á llamaros dueños de las Alpujarras, nosotros
 que hemos venido de Africa á ayudaros, tenemos tambien derecho á que se
 nos trate lealmente, á que se nos honre, á que se cumplan los pactos que
 hemos establecido: en vez de esto se pretende destruirnos, se nos
 acecha, y se nos manda matar: debemos, pues, vengarnos, y nos vengaremos
 matando á Aben—Humeya.

—Aben—Humeya es rey de Granada, exclamó Harum.

—¿Y pretenderás acaso disuadirnos de nuestra venganza? exclamó Alí:
 ¿ignoras que tenemos la prueba de la traicion del rey contra nosotros?

—Aben—Humeya debe morir, exclamó Farax—Aben—Farax, pero debe pensarse
 en un nuevo rey.

—¿Y qué rey pensais que debemos elegir, caballeros? dijo Harum.

Sucedió un silencio solemne...

En medio de él, se alzó la voz de Aben—Aboo.

—Concluyamos antes, dijo, con Aben—Humeya, que nos hace traicion, y
 despues tendremos lugar de pensar en un nuevo rey.

El rey que ha de gobernarnos, dijo Farax—Aben—Farax, acaba de hablar.
 Aben—Aboo será nuestro rey.

—Si, si, que sea rey de Granada Aben—Aboo, exclamaron á una voz todos
 los que allí estaban congregados.

En aquel momento y antes de que Aben—Aboo pudiese contestar, se oyó una
 voz que hablaba con dificultad á causa del sobrealiento causado por la
 fatiga de quien hablaba.

—Pronto, exclamó, pronto capitanes, acudid: Aben—Humeya se nos escapa,
 tiene preparados caballos en la puerta de su casa.

El hombre que hablaba asi, era Gironcillo de la Vega, alguacil mayor de
 Granada por los moriscos.

La noticia de que Aben—Humeya intentaba escapar causó una gran sensacion
 entre turcos, moriscos y monfíes.

Especialmente los turcos expresaron su furor de una manera violenta.

—Aben—Humeya no puede escapar, dijo reposadamente Harum; la villa está
 cercada por mis monfíes.

—Es que tus monfíes se han dividido, dijo Gironcillo: y ó tú nos haces
 traicion ó te la hacen los tuyos.

—Quien eso dice miente, exclamó Harum fuera de sí de cólera: ni yo ni
 mis monfíes somos traidores; y en prueba de ello seguidme los que
 querais.

Y Harum tiró por un barranco arriba en direccion de la villa.

Inmediatamente le seguia Aben—Aboo.

Despues Gironcillo de la Vega, Suleiman, los tres capitanes turcos, y
 como quinientos hombres entre turcos, moriscos y monfíes.

Aquella gente caminaba en silencio sin pronunciar una sola palabra,
 apagadas sus pisadas sobre la tierra empapada por la lluvia.

A pesar de la gente que tenia en el pueblo Aben—Humeya, ni un solo
 hombre armado ni que se les opusiese, ni que diese aviso ó hiciera
 señal, encontraron los conspiradores, en su tránsito por la villa hasta
 la plaza.

Cuando entraron en ella, Harum vió puesta una luz tras la celosía de un
 agimez sobre la puerta.

Aquella luz, era la señal concertada entre él y María de Rojas.

Aquella luz era la señal de que Aben—Aboo estaba en su casa y de que
 habia llegado la hora.

Harum, Aben—Aboo, los turcos, Gironcillo, Suleiman y sus gentes,
 avanzaron en silencio hácia la casa.

En aquel momento sonó un tiro, disparado por uno de los moriscos que
 daban la guardia á Aben—Humeya, y como si aquella detonacion hubiera
 sido una señal de combate, todos se lanzaron con las armas enhiestas,
 sobre la guardia, la arrollaron, rompieron las puertas y se precipitaron
 en la casa.

Poco antes habia entrado en ella Aben—Humeya.

Su paso era vacilante y sus miradas vagas.

Venia de una zambra, donde, á pesar del Koram que prohibia el uso de las
 bebidas espirituosas, se habia embriagado.

Sin embargo no era su embriaguez tal, que le privase del uso de sus
 sentidos, y cuando María de Rojas fue á encontrarle, sonriéndole, la
 dijo:

—¿Por qué me haces traicion?

A esta pregunta brusca, directa, imprevista, la jóven se desconcertó y
 solo contestó con embarazo:

—A nadie amo mas que á tí, señor, á tí que eres mi esposo: quien te
 diga otra cosa te engaña y merece la muerte; porque ha calumniado á tu
 esposa, á la sultana de Granada.

Aben—Humeya la rechazó de nuevo y le dijo con acento indolente:

—Ve, y cuéntale eso á tu amante, á Diego Alguacil: pero apresúrate á
 contárselo, porque mañana su cabeza no te podrá oir.

—Algun enemigo de tu reposo, señor, dijo María de Rojas dominándose, ha
 inventado esas mentiras.

—¡Oh! afortunadamente, repuso Aben—Aboo, reclinándose en su divan y ya
 soñoliento, he sido avisado á tiempo y he prevenido la traicion: al
 principio crei de mas gravedad el peligro y mandé ensillar dos
 caballos... pero despues... me quedará tiempo para descabezar á los
 traidores, y ayudado por los monfíes que son valientes y leales, acabaré
 con todos mis enemigos. ¡Ah! ¡mi buen hermano Aben—Aboo, mi querido
 hermano! ¡quereis cobrar vuestra parte de aquel asesinato..! ¡ah! ¡ah!
 ¡como herí al emir, os heriré á vos mi buen hermano! ¡quien mató á su
 padre... puede muy bien... sí... puede muy bien matar á su hermano!

—¡Tu hermano! ¡tu padre! exclamó asombrada María de Rojas, que conocia
 el terrible crímen de los hijos de Yaye.

—¡Ah! estabas todavía ahí, dijo Aben—Humeya.

—Has hablado del asesinato de tu padre, y has llamado tu hermano á
 Aben—Aboo.

—¿No era mi tio, el pariente mas poderoso que me quedaba, el emir de
 los monfíes? ¿no debió haber sido mi padre?

—¡Ah! dijo María.

—¿Y no me vi obligado á matarlo para que él no me matase?

—¡Ah! repitió la jóven.

—¿Y mi buen primo, el hijo de la hermana de mi padre, el alcaide de mis
 alcaides, no debia tratarme como á un hermano?

—¡Ah! repitió por tercera vez María de Rojas.

—¡Pues! ¡mi padre y mi hermano! mi corona destila sangre sobre mi
 frente, y ese velo rojo me incita... quieren matarme... y yo los mataré
 á ellos, ¡los mataré y dormiré tranquilo!

Aben—Humeya inclinó la cabeza vencido por el sueño.

—Si, dijo María de Rojas con voz ronca: si son traidores debes
 matarlos; enemigo muerto no daña: pero...

—¡Ah! ¿estabas todavía ahí...? vete... vete y puesto que amas tanto á
 Diego Alguacil, díle que su cabeza está mal segura. ¡Ah! ¡ah!

Inclinó de nuevo la cabeza.

—Si, voy á avisarle, murmuró la jóven para sí, y cuando le avise
 veremos cuál cabeza está menos segura sobre los hombros, si la suya ó la
 tuya.

María se encaminó á la puerta y al llegar á ella, se encontró con
 Angiolina.

—No le pierdas de vista, permanece junto á él, dijo María de Rojas: su
 embriaguez no es bastante para hacerle perder el conocimiento.

Dijo estas palabras en voz tan baja y de una manera tan rápida María,
 que Aben—Humeya no pudo percibir ni aun su murmullo.

María salió, y Angiolina magnífica é incitantemente vestida, adelantóse
 hácia el divan donde estaba reclinado Aben—Humeya.

Como si Angiolina hubiese lanzado delante de sí una influencia mágica,
 cuando estuvo á poca distancia de Aben—Humeya, este se incorporó sobre
 el divan y la miró frente á frente.

La hermosura de Angiolina parecia como que habia dominado, como que
 habia desvanecido su embriaguez.

—¡Ah! ¿sois vos señora? la dijo: ¿á qué debo la felicidad de vuestra
 presencia?

—Habeis tardado y estaba inquieta, dijo Angiolina sentándose en el
 divan, al lado del jóven.

—¿Inquieta vos por mí? permitidme que me maraville de tal mudanza;
 hasta ahora he sido para vos la persona mas indiferente del mundo.

—Siempre he sido vuestra amiga, bien lo sabeis.

—¡Amiga! ¡amiga! pero yo no quiero vuestra amistad, sino vuestro amor:
 recordad: desde que os ví representando en Granada, os importuné con mis
 ruegos: despues una feliz casualidad os trajo á mi lado, he seguido en
 mis importunaciones... y vos...

—Ya os lo he dicho una y mil veces y os lo repito, soy vuestra amiga y
 no puedo ser otra cosa.

—Pero esa fria amistad...

—Don Fernando, la amistad en la mujer es el prólogo del amor.

—Ved lo que decis, señora.

—Y bien... si yo os dijese que mi amistad hácia vos es interesada, algo
 mas que amistad...

—Os preguntaria la razon de no concederme por completo vuestro amor.

—Recordad: yo no os he llamado jamás Aben—Humeya, sino don Fernando.

—No os comprendo.

—Comprendedme, pues; yo no os quisiera ver moro.

—¡Ah! ¡sois vasalla fidelísima del rey de España!

—No, porque no soy española: por el contrario le aborrezco, porque es
 el opresor de mi patria la hermosa Italia: pero si no soy española, soy
 cristiana, don Fernando.

—¿Y pensais que yo no soy cristiano tambien, señora?

—Habeis renegado de Jesucristo por llamaros Muley Aben—Humeya.

—He renegado con los labios, pero no con el corazon.

—Sin embargo persistis en esa dañosa apariencia.

—Acaso no persista mucho tiempo, señora.

—¿Pensais acogeros al perdon del rey de España?

—No he dicho tanto: soy demasiado altivo para humillarme á las plantas
 de aquel cuyos ministros mataron á mi padre; que dió lugar á la
 avilantez de los que sin respetar mi linaje, me arrancaron, ó
 pretendieron arrancarme de la cintura, la daga con que en uso de mis
 privilegios habia entrado en su cabildo como regidor perpetuo: he
 aceptado la corona que me dieron los moriscos para vengarme, y me he
 vengado ya de todos mis enemigos: quédanme en verdad algunos, pero sus
 cabezas rodaran muy pronto á mis piés. Entonces, no pediré yo perdon al
 rey de España, sino que apretaré de tal modo la guerra que le obligaré á
 una avenencia honrosa, le obligaré á que me conceda mis privilegios, mi
 nobleza, mi rango de infante de Granada, con las tierras y señoríos que
 fueron de mis abuelos, y cuando esto suceda, declararé ante la iglesia
 católica, que jamás he sido musulman, que dentro de mi corazon, y esta
 es la verdad, he tenido levantado un altar al dios de mis padres, y que
 si he alentado una sedicion de gentes desesperadas, ha sido porque yo
 estaba desesperado tambien, porque se cometian conmigo degradantes
 injustícias.

—Y bien, haced eso cuanto antes, don Fernando: salvaos: salvad si aun
 es tiempo vuestro honor de caballero: acabad de una vez una guerra
 inútil, que no puede haceros rey, y que cuanto mas dure, mas desgraciada
 hará la condicion de los moriscos: aprovechad la primera ocasion de una
 avenencia; haced proposiciones al rey de España, y poned por primera
 condicion para la paz, el perdon primero, y la tolerancia y el respeto á
 los tratados para con los moriscos.

—Y bien mirado, señora, ¿qué se os da á vos de que la guerra con el rey
 de España concluya ó siga? ¿ó es que quereis meterme en una conversacion
 de Estado para que no os hable de mi amor? Eso es imposible; porque
 teniéndoos delante, solo veo vuestra hermosura que me enloquece.

—Yo no puedo ser vuestra.

—¡Por que soy musulman, ó lo parezco! ¡qué extraño capricho!

—Aunque volvíeseis á vuestro antiguo estado; aunque os reconcilíaseis
 con la Iglesia, yo no seria vuestra.

—¡Ah! ¿no querriais ser mi esposa?

—No, porque sois casado.

—¡Casado!

—Si; con Isabel de Rojas como cristiano; con María de Rojas como moro.

—¿Es decir, que de ningun modo sereis mia?

—No puedo serlo.

—Y si no podeis serlo, ¿á qué habeis venido de tal modo engalanada, de
 tal modo hermosa, á mi aposento en medio de la noche, y cuando por las
 circunstancias en que me encuentro, estoy desesperado y dispuesto á
 todo?

—He venido, contestó sin alterarse Angiolina, porque sé que antes que
 todo sois caballero. He venido, porque han llegado á mis oidos, no sé
 qué rumores de traicion contra vos: porque soy vuestra amiga y quiero
 guardaros el sueño.

—¿Y por qué no guardar mi sueño entre vuestros brazos?

—Por una razon suprema, contestó con dignidad Angiolina.

—¿Y cuál es esa suprema razon? dijo Aben—Humeya.

—Esa suprema razon consiste en que amo con toda mi alma á otro hombre,
 y no quiero, no puedo, no debo ser de otro.

—¡Ah! ¿amais á otro hombre, y me lo decis á mí, que os adoro?

—Os digo la verdad.

—Pero esa verdad me ofende.

—No debe ofenderos.

—Y me empeña.

—No debe empeñaros.

—¿Sabeis señora, que en el poco tiempo que llevo de reinar, me he
 acostumbrado á que nadie resista á mi voluntad?

—Habeis hecho muy mal en acostumbraros á eso, porque á cada paso
 encontrareis imposibles.

—Pues os juro que vos no sereis un imposible para mí.

—No jureis don Fernando, no jureis, porque os exponeis á jurar en vano.

—¿Os creis con fuerzas para resistirme?

En aquel momento sonó un tiro fuera.

—Yo os amo y soy vuestra, exclamó Angiolina arrojándose entre los
 brazos de Aben—Humeya, abrazándole y sujetándole.

—¡Oh! ¿qué es esto? exclamó Aben—Humeya.

—Esto es que cedo al fin á vuestro amor.

—¡Esos golpes, ese ruido de armas! exclamó Aben—Humeya luchando con
 Angiolina.

—¿Quién piensa ahora mas que en mi amor? exclamó con languidez la
 italiana.

—¡Ah! ¡miserable! exclamó Aben—Humeya: ¡tú estás vendida á los
 traidores!

Y haciendo un violento esfuerzo, logró desasirse de los brazos de
 Angiolina y puso mano á su puñal y le desnudó.

Pero Angiolina le tenia asido fuertemente del brazo izquierdo, se lo
 retorcia, y le tenia en una posicion violenta en que no podia volverse,
 para herirla Aben—Humeya.

Pero aquella lucha no podia ser larga, porque Angiolina era una mujer y
 sus fuerzas, por mas que se violentara, empezaban á faltarle.

Pero afortunadamente para ella, María de Rojas se precipitó en la
 habitacion, seguida de Aben—Aboo, de Harum el Geniz, de los tres
 capitanes turcos, de Farax—Aben—Farax, de Diego Alguacil, de Gironcillo
 de la Vega, y de una multitud de conjurados.

—¡Ah! teneis al miserable, al traidor, al asesino, exclamó María de
 Rojas, señalando á Aben—Humeya, que aun luchaba con Angiolina.

Aben—Aboo fue el primero que se arrojó sobre él; tras Aben—Aboo los
 otros, y Aben—Humeya fue desarmado.

La situacion era terrible, pero Aben—Humeya se puso á la altura de la
 situacion.

Miró tranquilamente en torno suyo, enteramente desvanecida la
 embriaguez, y dijo con acento sereno:

—Los que me avisaron de vuestra traicion no mintieron: hé aquí que
 sucede lo que yo habia previsto que sucederia...

—Tienes razon, dijo con ímpetu el capitan turco Alí: los que cometen
 traiciones, deben temer que un dia su misma traicion se vuelva contra
 ellos.

—¿Quién se atreve á hablar aquí de traicion? dijo Aben—Humeya: pero ya
 lo veo: os tengo delante cometiendo una traicion, y os cuadra bien
 llamar traidor al que venis á asesinar.

—El asesino debe ser asesinado, gritó María de Rojas; esa es la
 justicia de Dios.

—¿Por qué hablan las mujeres, antes que los hombres? dijo el turco
 Carcax, ¿se acostumbra esto en esta tierra?

—Cuando una mujer, dijo sin bajar de su tono solemne y trémulo María
 de Rojas, ha visto asesinados á su padre, á sus parientes, á sus
 hermanos; cuando ha sido separada del hombre á quien ama; cuando se ha
 visto obligada á servir los horribles caprichos del que ha matado á su
 familia y á su amor, esa mujer tiene derecho de acusar ante Dios y ante
 los hombres al asesino. El asesino es ese, exclamó señalando con un dedo
 inflexible á Aben—Humeya, y yo os le he entregado; pero para que me
 hagais justicia.

—Si es cierto, dijo con acento ronco Aben—Humeya, María de Rojas tiene
 derecho á acusarme: yo me he ensangrentado en su familia, familia de
 miserables traidores, y solo he cometido una falta: la de no
 ensangrentarme tambien en ella.

Y soltó una impia carcajada.

Todos callaron dominados por el acento febril, sarcástico, terrible de
 Aben—Humeya.

—Y bien, ¿no hay nadie que me acuse mas? añadió el jóven.

—Si, gritó Farax—Aben—Farax: yo te acuso de traidor á tu patria y de
 hereje á tu Dios.

—¿Y sabes tú cuál es mi Dios? exclamó con desprecio Aben—Humeya.

Ante esta audacia todos callaron.

—Mi Dios es el Dios de los cristianos, el Dios que confieso delante de
 vosotros; el Dios cuya fe no ha faltado en el fondo de mi corazon.

—¿Y por qué has ceñido la corona de un pueblo musulman? exclamó con
 indignacion Harum—el—Geniz.

—A tí solo, te contestaré, wali de los walies, dijo Aben—Humeya, á tí
 que eres el único que tienes derecho á acusarme; pero si me juzgas á mí
 ¿por qué no juzgas tambien á Aben—Aboo?

—Ignoro la causa por qué deba yo acusarte especialmente, y acusar á
 Aben—Aboo, dijo reposadamente Harum.

—Pues qué, ¿ignoras que Aben—Aboo y yo matamos á tu noble señor el emir
 de los monfíes?

—Mientes, exclamó Aben—Aboo, que creía que solo Dios, su madre y
 Aben—Humeya eran los conocedores de aquel crímen; mientes, miserable: yo
 puedo probar que la noche que murió el emir, mi noble tio, yo estaba muy
 lejos de Yátor, en cuyas inmediaciones pasó aquella muerte.—Mientes,
 repito; estás perdido y quieres perderme: y si no, presenta una prueba
 bastante de que yo he tomado parte en la horrible muerte de mi tio y
 señor.

—Es verdad, faltan sobre la tierra los testigos; unos han muerto, otros
 estan lejos. Algunos que pudieran hablar, callan. Pero Dios lo sabe,
 Dios arrojará sobre tí la sangre del emir de los monfíes, como la arroja
 sobre mi cabeza, ¡Dios castigará á los dos parricidas!

—¡Parricidas! sonó como un eco de horror entre los circunstantes.

—¿Qué os estremece? dijo Aben—Humeya: ¿acaso no debiamos llamar nuestro
 padre, al noble y poderoso emir nuestro pariente?

—Repito que ese hombre, al encontrarse perdido, arroja sobre mi cabeza,
 para perderme, un crímen en que no he tenido parte.

—Es verdad, tú no le hiriste.

—¡Lo ois! al cabo no se atreve á sostener su impostura.

—Pero le sujestaste entre tus brazos para que no pudiese defenderse
 mientras yo le heria, dijo con una horrible calma Aben—Humeya.

Dominaba un silencio de horror en los circunstantes.

—¡La prueba! ¡la prueba! gritó fuera de sí Aben—Aboo.

—Es inútil, dijo con autoridad Harum—el—Geniz: ni Aben—Aboo, ni
 Aben—Humeya han cometido ese asesinato.

—¡Ah! ¿te importa acaso ocultar el nombre de los asesinos, wali de los
 walies? dijo Aben—Humeya.

—No; pero yo me encontraba aquella noche en la alquería donde moraba mi
 pobre señor, y sé quién fue el asesino.

—¿Y quién fue? dijo con sarcasmo Aben—Humeya.

—Fue un emisario del rey de España: un bandido italiano llamado
 Laurenti, que se habia introducido entre nosotros.

Al escuchar el nombre de Laurenti, se estremecieron Aben—Humeya,
 Aben—Aboo y Angiolina.

Harum tenia razon: el verdadero asesino del emir habia sido Laurenti,
 puesto que él habia incitado á los jóvenes á aquel asesinato.

—Fue ese miserable que acabo de nombraros: asi me lo reveló bañada en
 llanto, la sultana Howara, la noble esposa del emir mi señor: la madre
 de Aben—Aboo.

—¡Oh! ¡mi madre! ¡pobre madre mia! exclamó Aben—Aboo.

—Yo, dijo Harum, juré vengar á mi señor con la muerte de su asesino; un
 dia Laurenti fue encontrado en la montaña por los monfíes, con una
 puñalada profunda en un costado, y con su propia daga clavada en la sien
 izquierda.

Angiolina tembló y se puso mortalmente pálida.

—Le maté yo, como se mata á un perro, añadió Harum, y del mismo modo
 hubiera muerto á los otros asesinos del emir, si hubiera habido mas que
 uno. Tengo la evidencia; mas: la prueba, de que ni Aben—Humeya ni
 Aben—Aboo, han tenido parte en esa muerte.

—¡Oh! ¡mi madre! ¡mi pobre madre, dijo para si Aben—Aboo, ha cubierto
 el delito horrible de su hijo! infeliz madre mia!

—No se trata, pues, de vengar la muerte del emir, dijo con acento
 conmovido Harum: el emir está vengado. Aben—Aboo tiene razon;
 Aben—Humeya lleva su maldad hasta el punto de acusarse de un delito que
 no ha cometido, para que se le crea, para perder al noble, al valiente
 Aben—Aboo, acusándole de complicidad en aquel crímen. Afortunadamente
 estoy yo aqui, y soy un testimonio vivo al que prestareis entera fe,
 caballeros: ¿no es verdad, que no creeis que Aben—Aboo haya cometido tan
 odioso crímen?

—¡No! ¡no! ¡no! exclamaron todos.

—Puedes engañar con tu autoridad á los hombres, wali de los walies,
 ¡pero no puedes engañar á Dios!

—¡Y aun insiste el miserable renegado! exclamó con indignacion Harum:
 pero tu resistencia es inútil: no venimos aquí á castigarte como asesino
 del emir de los monfíes: no: venimos á juzgarte como traidor á tu
 patria: estás en inteligencia con los cristianos.

—¿No os he dicho ya que soy cristiano? exclamó con insolencia
 Aben—Humeya.

—¿Qué mas quereis oir, caballeros? dijo Farax—Aben—Farax: el miserable
 confiesa su crímen.

—¿Y por qué no los confiesa todos? exclamó el turco Huscen.

—¿Teneis tambien vosotros de qué acusarme? dijo Aben—Humeya.

—¿Conoces esto? dijo Carcax adelantando fuera de sí de furor y
 mostrando á Aben—Humeya, la carta en que mandaba al alcaide de Medina de
 Bombaron, matar alevosamente á los turcos.

Aben—Humeya tomó la carta y la leyó: cuando la hubo leido desapareció la
 fria calma de su semblante, tembló no de miedo, sino de furor y exclamó
 arrugando entre sus manos la carta:

—Esta es una infamia horrible. Veo aquí tu mano Aben—Aboo, miserable,
 que mataste al padre y matas al hermano: tú has comprado á mi
 secretario, Diego de Arcos, cuya es esta letra, y has fingido esta
 carta.

—Estamos perdiendo el tiempo, dijo Carcax; este descreido lo negará
 todo: ¿no es justa su muerte, capitanes y caballeros?

—Si; si; debe morir, gritaron todos. Y como si aquella hubiese sido una
 señal, el feroz Carcax se arrojó sobre Aben—Humeya.

—¡A mí, esclavos! ¡á mí! ¡ha llegado la hora de la muerte! gritó el
 turco!: ¡á mi, verdugos!

Y sofocaba entre tanto á Aben—Humeya á quien habia asido por la
 garganta.

Dos africanos atezados habian aparecido y avanzaban hacia Aben—Humeya:
 uno de ellos llevaba un cordon en la mano.

Los detalles de la muerte de Aben—Humeya son repugnantes; oigamos cómo
 refiere esta catástrofe don Diego Hurtado de Mendoza, en su guerra de
 Granada.

«Ahogáronle dos hombres: uno tirando de una parte y otro de otra de la
 cuerda, que le cruzaron en la garganta; él mismo se dió la vuelta como
 le hiciesen menos mal; concertó la ropa; cubrióse el rostro.»

El mismo historiador refiere en otro lugar:

«Saqueáronle la casa; repartiéronse las mujeres, dinero, ropa;
 desarmaron y robaron la guardia; juntáronse con los capitanes y
 soldados, y... eligieron á Aben—Aboo por cabeza en público, segun lo
 habian acordado en secreto.»

La muerte de Aben—Humeya fue la señal de dispersion de los que la habian
 decretado y ejecutado; los turcos se alejaron con su gente;
 Farax—Aben—Farax, con sus moriscos y con su nuevo rey Aben—Aboo, que se
 llevó consigo á Angiolina; Diego Alguacil por su parte se unió de nuevo
 á María de Rojas, y preveyendo que ninguna buena aventura podia
 acontecerles en las Alpujarras, pasaron algunos dias despues á Africa,
 donde se casaron.

Antes de separarse Harum y Angiolina tuvieron este breve diálogo:

—¿Por qué habeis atestiguado que Aben—Humeya y Aben Aboo, eran
 inocentes de la muerte del emir?

—Necesito que Aben—Aboo confie en mí, contestó Harum.

—¿Y por qué no habeis muerto tambien á Aben—Aboo? dijo Angiolina,
 ¿acaso no teneis poder para ello?

—¿Se sabe dónde está la hija de mi señor? repuso Harum.

—¡Ah! teneis razon, exclamó con amargura Angiolina.

—Acordaos señora, la dijo Harum, del estado en que habeis visto al
 infeliz marqués de la Guardia: acordaos de lo que me habeis prometido:
 Aben—Aboo os ama: fascinadle; emplead toda vuestra astucia, toda vuestra
 inteligencia: averiguad el paradero de la sultana, y cuando le hayais
 averiguado, cuando nos hayamos apoderado de ella, entonces... entonces
 Aben—Aboo, sentirá sobre su cabeza la venganza de los monfíes.

—Os juro, os juro ayudaros, exclamó Angiolina; pero ayudadme vos
 tambien.

—Os ayudaré, os lo juro, dijo Harum; pero silencio: Aben—Aboo se
 acerca: salidle al encuentro y empezad á ser un demonio fascinador para
 él.

Angiolina salió sonriendo al encuentro de Aben—Aboo, y Harum triste,
 cabizbajo, preocupado, salió de Andarax, llegó á los primeros puestos de
 los monfíes y mandó tocar á recoger.

Cuando todos estuvieron reunidos los llevó á una rambla distante, y
 puesto en medio de ellos les dijo:

—Nuestra venganza por el noble emir que hemos perdido, se ha cumplido
 ya. Aben—Humeya ha muerto.

—¿Y Aben—Aboo? ¿y Aben—Aboo? gritaron acá y allá.

—Aben—Aboo no tardará mucho en caer tambien. Estoy satisfecho de
 vosotros, hermanos. Nada tenemos que hacer aquí: marchad á vuestros
 apostaderos y estad dispuestos á la primera señal.

Los monfíes se dividieron en grupos y Harum, con una banda de ellos se
 internó en la montaña.

Capítulo XLVII. Reseña de la continuacion de la guerra de las Alpujarras hasta su
 terminacion.

Puesto que ya hemos reseñado el principio de aquella guerra, nos parece
 oportuno para redondear nuestro libro, acabarla de dar á conocer, aunque
 sumariamente, á nuestros lectores.

Aben—Aboo, fue coronado según la usanza mora, y proclamado bajo el
 nombre de Muley Abdalá Aben—Aboo.

Pero esta jura y coronacion fue condicional por tres meses mientras
 venia la confirmacion del título de rey para él, del dey de Argel.

A este efecto envió á Africa Aben—Aboo á un morisco tintorero de
 Granada, llamado Ben—Daud, con dinero y presentes para captarse la
 voluntad del dey.

En poco tiempo envió Ben—Daud la aprobacion de Aluch—Alí, pero,
 previendo los resultados de la guerra, el buen emisario, obrando
 prudentemente, se quedó por allá.

Recibida la aprobacion del dey se procedió formalmente á la coronacion,
 poniéndole en la mano derecha una espada desnuda, y en la izquierda un
 estandarte, corona de oro en la cabeza y manto de púrpura sobre los
 hombros, y en esto le levantaron en alto por tres veces delante del
 pueblo y otras tantas gritaron: ¡Dios ensalce al rey de la Andalucía y
 de Granada, Abdalá Aben—Aboo!

Reconociéronle por su señor todos los pueblos sublebados de las
 Alpujarras, y todos los capitanes de moriscos, excepto Aben—Mequenum, y
 Giron el Archidoni.

Nombró walí de los walies ó capitan general, á Gerónimo—el—Melek, y
 nombró de su consejo, para tenerlos propicios, á los capitanes turcos
 Carcax y Dalhy.

Otro capitan turco, el Caravaxí, pasó á Africa por gente para reforzar
 el ejército morisco; y Huscen fue enviado con el mismo objeto de obtener
 gente y armas, con un presente de cautivos, al dey de Argel.

Creó una guardia de cuatro mil arcabuceros, parte de los cuales debian
 estar constantemente junto á su persona, y parte rodeando su casa en
 línea avanzada, y el lugar en que residiese, y vigilar á los que
 llegasen.

El miedo habia empezado á roer el corazon de Aben—Aboo, hasta el punto
 de no creerse seguro sino rodeado de un pequeño ejército, escogido entre
 las taifas de los capitanes que creia mas leales.

Uno de estos capitanes era Harum el Geniz, y la mayor parte de sus
 arcabuceros monfíes.

De modo que Aben—Aboo, sin saberlo, estaba en medio de sus enemigos y se
 creia asegurado por ellos.

El primer hecho de Aben—Aboo despues de su proclamacion, fue proveer á
 Castil de ferro, de armas, artillería y municiones, y á seguida sitió la
 villa de Orgiva, á cuyo socorro envió don Juan de Austria al duque de
 Sesa.

Aben—Aboo entonces dividió en dos partes su gente, dejó la una
 continuando el cerco de Orgiva, y con la otra parte dió sobre las gentes
 del duque de Sesa, en un lugar que se llamaba entonces Calat—el—Hhajara,
 (castillo de la peña) y hoy Acequia de las tres peñas, y despues de
 muchas escaramuzas, las venció matando algunos capitanes y como hasta
 cuatrocientos soldados, y obligando al duque á ampararse de la noche
 para recoger su gente y retirarse.

Por otra parte, el capitan Francisco de Medina, abandonó la villa de
 Orgiva á causa de faltarle municiones y víveres, y ensoberbecido con
 estos triunfos Aben—Aboo, bajó por Guejar y el Puntal de la Vega, robó
 ganados, saqueó é incendió la villa de Medina y llegó con su ejército
 compuesto de monfíes, turcos y moriscos hasta media legua de Granada.

El duque de Sesa por desagravio, cargó sobre la Abuñuelas, las quemó,
 quemó asimismo á Restaval, Belejy, Dúdar y otros lugares, y tornó á
 Granada, donde don Juan de Austria se encontraba reformando la
 infantería.

Era ya al mes de noviembre, y el invierno se presentaba recio.

Por aquel tiempo se alzó la villa de Galera á una legua de Huesca, en
 tierras de Baza, lugar fuertísimo en el paso de Cartagena al reino de
 Granada, y no distante del de Valencia.

Defendian á Galera por órden de Aben—Aboo, cien arcabuceros turcos y
 berberiscos, á las órdenes del Maleh, alcaide de aquel distrito:
 levantóse asimismo Orce, y todos los lugares del rio de Almanzora (de la
 Victoria).

Crecia la insolencia de los rebeldes: Aben—Aboo, mostraba ser mas
 diestro, mas inteligente, mas activo y mas afortunado que lo fue
 Aben—Humeya; llegó hasta el punto de ponerse sobre la Silla del moro,
 por la parte de los montes al Sur, amenazando la Alhambra y el barrio
 del Realejo, aunque de allí no pasaron ni hicieron demostracion alguna,
 y llegando solo de noche, y retirándose de dia.

Crecia el desasosiego de la ciudad, dábanse guardias y rondas en la
 puerta de los Molinos, en la de la Antequeruela, en el cerro de los
 Mártires; se enviaban descubiertas á los lugares de Pinillos y Cenes,
 cercanos á Güejar donde tenia su campo Aben—Aboo, y todos los dias se
 tenian noticias de personas y de recuas cogidas por los moriscos á las
 mismas puertas de la ciudad.

Entre tanto el marqués de los Velez, sitiaba á Galera, con poca
 artillería, con poca gente y por lo tanto con poco provecho.

Escribió don Juan de Austria á Felipe II quejándose de que le hiciese
 estar ocioso en Granada cuando esta se encontraba amenazada de cerca por
 el campo que tenia Aben—Aboo puesto en Güejar, y por otra parte por la
 resistencia de Galera, que podia dar causa á que la rebelion se
 extendiera al reino de Valencia; en vista de estas quejas, el rey mandó
 formar dos campos; uno á cargo de don Juan, que asistido por el marqués
 de los Velez, el comendador mayor de Castilla y Luis Quijada, hiciese la
 guerra en el rio Almanzora; y otro bajo el mando del duque de Sesa que
 debia quedar en las Alpujarras.

Don Juan de Austria marchó bien provisto y pertrechado contra Güejar á
 23 de diciembre de 1569, con nueve mil hombres de infantería,
 seiscientos caballos y ocho piezas de campo. Por la parte alta, esto es,
 por el mas encumbrado de los dos caminos que hay de Granada á Güejar,
 fue el mismo don Juan con cinco mil infantes y cuatrocientos caballos;
 Luis Quijada iba en la vanguardia con dos mil infantes; don García
 Manrique con el resto de la caballería, y en la retaguardia, con el
 estandarte real, el resto de la infantería, la artillería y las
 municiones, Pedro Lopez de Mendoza y don Francisco de Solís.

Pero cuando llegó la expedicion á Güejar hallaron que los moriscos
 habian abandonado el pueblo, retirándose á las Alpujarras. Solo se
 encontraron en la trinchera diez ó doce viejos que fueron degollados, ni
 se vió de los enemigos mas que algunas mujeres y niños, y bagajes
 cargados, que subian por la sierra resguardados por arcabuceros y
 ballesteros como en número de ciento, que disparaban, retirándose de
 breña en breña, estorbando que se les diese alcance. Hubo algunas
 muertes de una y otra parte; tomáronse cautivos á los enemigos cuarenta
 personas entre hombres y mujeres, matándoles otros tantos; de los
 cristianos murieron cuarenta soldados y el capitan Quijada, á quien,
 siguiendo el alcance dió una pedrada una morisca: entróse al lugar á
 saco y degüello, y don Juan, reposando poco en victoria tan fácil, se
 preparó á otra mas aventurada, marchando sobre Galera.

Corrido habia por toda España la fama de la fortaleza de aquella villa,
 la dificultad de entrarla y lo bien proveida de defensa que se
 encontraba, y multitud de caballeros de todo el reino, partieron para
 aquella empresa, no sin disgusto del rey que comprendia claro que era
 mas de estorbo que de provecho tanta gente allegadiza: enviaron las
 ciudades nuevas gentes de á pié y de á caballo, y poblacion hubo en que
 cada cinco vecinos pagaron un soldado que fuera contra Galera.

Esto significa harto claro, que, cuando tales sacrificios se hacian, se
 daba gran importancia, se juzgaba como de gran consideracion la guerra
 de las Alpujarras.

Acudieron mas de ciento y veinte banderas con capitanes naturales de los
 mismos pueblos, y organizada toda esta gente, partió la mitad con el
 duque de Sesa para las Alpujarras, y la otra mitad con don Juan de
 Austria contra Galera.

Indignado Aben—Aboo con el desgraciado suceso de Güejar, quiso dar
 alguna muestra de sí mismo, y envistió, aunque inútilmente, de noche, á
 Almuñecar y á Salobreña; y viendo el poco efecto de sus esfuerzos y la
 decision con que era acometido, envió de nuevo emisarios á Argel á pedir
 socorro.

Entre tanto el marqués de los Velez, perdiendo mas que ganando,
 continuaba su simulacro de sitio sobre Galera, viéndose con frecuencia
 obligado á retirarse, y volviendo mas por honra, que por certeza de
 mejores resultados.

En este lugar nos presenta la historia un diálogo notable que hemos de
 mostrar, aunque no sea mas que porque da á conocer de lleno, el carácter
 del marqués de los Velez.

Habiendo salido este á recibir á don Juan de Austria, el jóven príncipe
 abrazó al viejo soldado y le dijo:

—Marqués ilustre: vuestra fama con mucha razon os engrandece, y
 atribuyo á buena suerte, haberse ofrecido ocasion de conoceros. Estad
 cierto que mi autoridad no acortará la vuestra, pues quiero que os
 entretengais conmigo, y que seais obedecido de toda mi gente, haciéndolo
 yo mismo como hijo vuestro, acatando vuestro valor y canas, y
 amparándome en todas ocasiones en vuestros consejos.

A cuyas benévolas palabras contestó el marqués con las siguientes aunque
 mesuradas, extrañas:

—Yo soy el que mas ha deseado conocer de mi rey un tal hermano, y quien
 mas ganara de ser soldado de tan alto príncipe; mas si respondo á lo que
 siempre profesé, irme quiero á mi casa, pues no conviene á mi edad
 anciana haber de ser cabo de escuadra.

Por lo que se ve, en 1570 á cuyos principios sucedió esta conversacion,
 los nobles castellanos aun no habian perdido los humos de la edad media;
 aun se hombreaban con los reyes.

El marqués de los Velez lo hizo como lo dijo: dejó la guerra y se marchó
 mohino á su casa donde nadie podia disputarle la primacía.

Entre tanto y mientras el duque de Sesa acometiendo la empresa de las
 Alpujarras, marchaba sobre Orgiva, don Juan de Austria se encaminaba
 sobre Galera, resuelto ya definitivamente el sitio.

Empezaron las operaciones por la alcazaba alta: se la habia minado y al
 volar la mina cayó un lienzo de muralla con algunos moros que le
 defendian; alborotáronse algunos soldados y sin órden para ello,
 embistieron por entre el humo y el polvo, y fueron tan rudamente
 rechazados por los enemigos y tal la confusion y el desórden, que el
 mismo don Juan arremetió en persona y tan de veras, que recibió un
 balazo en el peto, que aunque no le causó daño, causó sí una gran
 impresion en cuantos de ello tuvieron noticia, especialmente en su ayo
 Luis de Quijada, que no se separaba un momento de su persona, que le
 amaba como un padre y que jamás olvidaba, ni aun cuando por don Juan
 ponia en peligro su vida, el encarecimiento con que le habia encomendado
 la guarda de su hijo el gran emperador don Carlos.

Con gran trabajo pudo don Juan recoger la gente, que no escarmentada por
 el mal suceso, pidió al otro dia que se la llevase al asalto; pero don
 Juan viendo lo dañoso que aquel asalto seria, mandó hacer dos minas mas
 y cuando estas volaron, empezó á jugar la artillería y se renovó el
 asalto, si bien con mas órden, no menos sangriento, y despues de
 horribles estragos se entró el castillo, y al fin fue tomada Galera.

Don Juan fue rigorosísimo con ella; ya fuese por lo que habia resistido
 y la gente que habia costado, ya por poner miedo á los otros pueblos
 levantados: entróla á cuchillo, arrasóla, aróla y la mandó sembrar de
 sal, como se acostumbraba en aquellos tiempos con las casas de los
 traidores.

Solo quedó la peña, coronada de escombros humeantes, y la terrible
 tradicion de las desdichas de Maleh y de su amante Maleka, de la cual
 hizo Calderon su drama: el Tuzani de las Alpujarras.

En efecto, la toma de Galera, lugar fuertísimo y en el que tenian gran
 confianza, aterró á los moriscos: Aben—Aboo desalentado no pudo arrojar
 al duque de Sesa de las Alpujarras y este, sin que los moros osaran á
 otra cosa que á escaramucear con su gente, llegó á Güejar y de allí pasó
 á Válor, donde se alojó.

Don Juan, excitado por el duque de Sesa, se volvió sobre las Alpujarras
 pretendiendo coger á Aben—Aboo, entre su gente y la del duque, y llegó á
 vista de Seron, donde algunos soldados desvandados, se arrojaron á
 combatir, sin que nadie pudiera impedirlo, á los moros que encontraron
 puestos en defensa. Incitados por el ejemplo de estos pocos, fueron
 uniéndoseles mas, hasta que al fin, contra la voluntad de don Juan, toda
 la gente de su hueste se movió contra la villa: y aunque vinieron en
 socorro de Seron los moros de Tíjola, la villa fue entrada al primer
 embate, saqueada y pasados los que se encontraron dentro á cuchillo;
 pero esta victoria costó muy cara, tanto por el gran número de
 cristianos que perecieron en el asalto, como porque, herido malamente de
 un balazo, murió entre los brazos de don Juan, su ayo Luis de Quijada.

Aben—Aboo, viendo que los cristianos se le habian metido en el corazon
 de las Alpujarras, repartió su campo y la gente vecinal que llevaba
 consigo; puso gente en el camino de Granada para evitar que llegasen
 provisiones al duque de Sesa, y parte á la falda de la Sierra Nevada y
 al Puntal de la vega para que amenazasen á Granada: quedando él contra
 el duque, estorvándole los mantenimientos con los cuatro mil arcabuceros
 de su guardia, y los soldados del duque se vieron obligados á mantenerse
 con fruta seca, pescado y aceite, que recibian por las marinas, de
 Málaga.

Llegó el mes de abril: los moriscos si encontraban alguna ventaja en las
 escaramuzas ligeras, en las sorpresas de convoyes, ó de soldados que
 pasaban desprevenidos por la montaña, no habia lance algo formal en que
 no fuesen deshechos y rotos.

Cundia el desaliento.

Don Juan, venida la buena estacion, apretaba sin descanso y procuraba
 por medio de tratos, la sumision de los moros y la ida á Africa de los
 turcos.

Hablábase de condiciones pedidas por Aben—Aboo, aunque exorbitantes, y
 la guerra seguia, aunque embarazada por estos tratos y empeños de
 avenencia.

Castil de Ferro fue abandonado y ocupado por el marqués de la Fávara y
 por don Juan de Mendoza: solo se encontraron dentro veinte hombres,
 entre moriscos viejos, turcos y berberiscos, y diez y siete mujeres, en
 ocasion que estaban para embarcarse; alguna sidra, veinte quintales de
 vizcochos y la artillería que estaba en el castillo, mala y poca.

Seguíanse entre tanto tratos de reduccion con Fernando el Habaquí y
 Felipe II, que se habia acercado á Sevilla y luego á Córdoba; para poder
 proveer con mas oportunidad á la guerra, pasado el peligro y estando
 apagado casi el incendio, se tornó á Madrid, remitiendo para allí, la
 conclusion de las Córtes que poco antes habia convocado.

El mayor peligro quedaba en la Serranía de Ronda: partió para ella de
 órden de don Juan de Austria, el 20 de mayo, don Antonio de Luna con
 cuatro mil quinientos infantes y cien caballos que sacó de Ronda; en la
 primera salida fue rechazado y obligado á volverse á la ciudad: los
 moriscos de la Serranía, aconsejados por los que habian ido á ellos
 huidos de las Alpujarras, se concentraron en Sierra Bermeja, y en la del
 Iztan: tomaron el mar á las espaldas para facilitar los socorros de
 Berbería, y bajaban hasta las puertas de Ronda, causaban continuas
 alarmas, robaban los ganados y cautivaban y mataban á los labradores
 cristianos, no como salteadores, sino como enemigos.

Esto empezó á acontecer cuando Felipe II estaba todavía en Sevilla, y
 acudió de improviso al remedio, y envió á la Serranía á los duques de
 Arcos y de Medina Sidonia.

El de Arcos, que tenia mucha parte de sus Estados en la Serranía de
 Ronda, pretendió reducir á los moriscos; pero estos estaban irritados;
 mas que irritados, desesperados, y fue necesario recurrir á la fuerza y
 acometerlos en Sierra Bermeja, en el mismo lugar donde años antes murió
 á manos del Ferih de Benastepar, don Alonso de Aguilar, uno de los mas
 esclarecidos parientes del Gran Capitan Gonzalo Fernandez de Córdoba.

Encontraron allí, segun referia Mendoza, «Calaveras de hombres y huesos
 de caballos amontonados, esparcidos, segun, como y donde habian parado;
 pedazos de armas, frenos, despojos de jaeces: vieron mas adelante, el
 fuerte de los enemigos, cuyas señales parecian pocas y bajas y
 aportilladas; iban los prácticos de la tierra señalando donde habian
 caido oficiales, capitanes y gente particular: referian donde y cómo se
 salvaron los que quedaron vivos, y entre ellos el conde de Ureña y don
 Pedro de Aguilar, hijo mayor de don Alonso de Aguilar: en qué lugar y
 dónde se retrajo don Alonso y se defendia entre dos peñas; la herida que
 el Ferih, cabeza de los moros, le dió primero en la cabeza y despues en
 el pecho, con que cayó; las palabras que le dijo andando á brazos: Yo
 soy don Alonso de Aguilar; las que el Ferih le respondió cuando le
 heria: Tú eres don Alonso, mas yo soy el Ferih de Benastepar, y que
 no fueron tan desdichadas las heridas que dió don Alonso, como las que
 recibió... Mandó el general hacer memoria por los muertos y rogaron los
 soldados que estaban presentes que reposasen en paz, inciertos si
 rogaban por deudos ó por extraños y esto les acrecentó la ira y el deseo
 de hallar gente contra quien tomar venganza.»

Ocupó el duque de Arcos el antiguo fuerte reparándole. Vino en este
 tiempo resolucion del rey don Felipe, que concedia perdon á los
 moriscos: empezaron á presentarse algunos; pero sin armas y alegando que
 los que quedaban alzados no se las dejaban traer.

Pero de improviso, un morisco que habia escapado de la Inquisicion y que
 por temor al castigo no queria reducirse, empezó á excitarles de nuevo,
 á decirles que se les engañaba, que cuando se hubiesen entregado serian
 muertos, ó sentenciados por toda su vida á galeras, esclavas sus
 mujeres, vendidos sus hijos.

Tanto dijo y tanto alborotó, que los de Sierra Bermeja se levantaron de
 nuevo con mas furia que antes: mataron á los moriscos que trataban en el
 avenimiento é impidieron por el terror que se sometiesen los que querian
 hacerlo.

Redújoselos al fin, pero con varias alternativas, con mucha sangre y
 terribles catástrofes: los restos dispersos de los moriscos se acogian
 á las breñas, descalzos, hambrientos, miserables; las Alpujarras, el
 marquesado del Zenete, el rio de Almanzora, y la Serranía de Ronda,
 estaban ocupados por el ejército vencedor y don Juan de Austria escribia
 á su hermano el rey don Felipe «que la salida de los moros de todo el
 reino seria el postrero dia de octubre.»

Quedaban, sin embargo, acá y allá llamaradas del incendio: los
 labradores cristianos que habian vuelto á sus haciendas, no se atrevian
 á labrarlas; los caminantes eran robados y muertos, y todos los lugares
 enteramente de moriscos que no habian dejado las Alpujarras, eran una
 amenaza muda.

Aben—Aboo andaba de cerro en cerro, con un puñado de parciales
 llamándose todavía rey.

¿Y qué habian hecho entre tanto los monfíes?

Cejar los primeros en el combate, abandonar los lugares que se les
 confiaban, ser traidores á los moriscos.

Y Harum—el—Geniz era quien acompañaba siempre á Aben—Aboo.

¿Por qué hacian traicion los monfíes á sus hermanos?

Porque necesitan vengar la muerte de su emir.

Porque no habian muerto á Aben—Aboo, como habian muerto á Aben—Humeya.

Porque ignoraban donde tenia escondida á la sultana Amina, Aben—Aboo.

La guerra habia acabado, Aben—Aboo andaba fugitivo, y sin embargo, ni
 Angiolina Visconti, ni Harum, que acompañaba siempre á Aben—Aboo, habian
 logrado descubrir el paradero de la sultana.

Capítulo XLVIII. En que se sabe entre otras muchas cosas importantes, de qué muerte
 murió Aben—Aboo.

El castillo de Vérchul, era, que hoy no es, un punto importante, situado
 en medio de las Alpujarras. Rodeado de agrias cuestas, asentado como un
 nido de águila sobre una roca, sin mas acceso que un tortuoso sendero,
 abierto á pico en una peña, podia casi llamarse inespugnable.

A su pié ramblas profundas, montañas, colinas, formaban un verdadero
 laberinto, extremadamente selvático, y bravío, y á lo lejos, ya sobre
 una cresta, ya en la vertiente de un valle, se veia algun lugarejo,
 algun caserio, alguna choza. Al pié del castillo estaban sobre un
 barranco sumamente agreste unas profundas cuevas que se llamaban de los
 Vérchules, y donde, como en un último refugio, se habian concentrado los
 restos dispersos de los moriscos fugitivos y vencidos.

Allí, hambrienta, desnuda, miserable, aterrada, aquella multitud
 infeliz, viejos sin hijos, huérfanos sin padres, esposas sin esposo,
 cuantas miserias humanas pueden concebirse, se agrupaban cubiertas de
 harapos, estremecidas de miedo, con los ojos fijos siempre en las
 distantes avenidas temiendo ver asomar por ellas las banderas de los
 crueles y sanguinarios soldados del rey don Felipe el II.

Pero entre estas gentes no habia un solo monfí, á excepcion del wali de
 los walies Harum, que no se apartaba sino por breves espacios de
 Aben—Aboo.

Parecia que á los demás monfíes los habia tragado la tierra.

Fuese porque reposasen en el triunfo, fuese porque creyesen inútil una
 persecucion de gente miserable y desvandada, ni á los alrededores del
 castillo de Vérchul, ni en los lugares que desde su altura se divisaban,
 aparecia un solo cristiano.

Pero tambien es cierto que estaba tan devastada aquella demarcacion, tan
 cortados los caminos que á ella conducian, por los soldados del rey de
 España, que los pobres moriscos acorralados en aquellas breñas no
 encontraban para sustentarse mas que raices de árboles, yerbas y
 reptiles.

De tiempo en tiempo Harum—el—Geniz solia aparecer entre aquellos
 desgraciados, como una providencia de Dios, con algunos mulos cargados
 de maiz, de trigo ó de legumbres, que aquellos infelices devoraban en
 pocos instantes.

Siempre que Harum llevaba uno de estos ineficaces consuelos, les decia:

—Amigos, esto ha costado sangre humana.

Y—Dios te bendiga, wali; exclamaban los míseros: Dios acoja en su
 misericordia á los que han derramado su sangre por nosotros.

Harum al escuchar estas palabras se volvia de espaldas para ocultar sus
 lágrimas y murmuraba:

—¡Estaba escrito! ¡oh! ¡si esos miserables no hubieran asesinado al
 emir!

Entre tanto Aben—Aboo, encerrado en el castillo de Vérchul, acompañado
 únicamente de Angiolina, de algunos escopeteros, de Harum y de su
 antiguo esclavo africano Alí, recelaba de todo, atalayaba por sí mismo
 los caminos, temiendo ser sorprendido, y velaba de noche por los adarves
 como un alma en pena.

Habia enviado á algunos de sus parientes á Africa en demanda de nuevos
 socorros, los esperaba con esa tenacidad con que confian en su fortuna
 los ambiciosos y esperanzado en estos socorros, se negaba de todo punto
 á someterse al perdon prometido por el rey á los moriscos que depusieran
 las armas.

Rey en sueños, haciasele duro el despertar: sus remordimientos, entre
 tanto, le obligaban á buscar el olvido en la embriaguez.

Porque los remordimientos se habian dejado oir al fin en aquella alma
 que todo lo habia arrostrado por la ambicion. Mientras se encontró entre
 el ruido de las armas, en medio de sus gentes, que seguian al combate su
 bandera y se batian con fe y con entusiasmo, la continua actividad, el
 interés siempre vivo de nuevas empresas, el ansia del mando supremo
 asegurado por la victoria, le habian distraido, mejor dicho: le habian
 embriagado hasta el punto de que nada veia mas que el dosel rojo de un
 trono levantado en la cámara de Embajadores de la Alhambra; pero cuando
 en el solitario y silencioso castillo de Vérchul, se encontró una noche
 y otra, velando receloso por sí mismo, bajo un firmamento opaco,
 reflejando en sus pupilas escandencidas por la fiebre la misteriosa luz
 de las estrellas, solo consigo mismo en presencia de la inmensidad muda,
 bajo la mirada de Dios, un frio de terror empezó á circular por sus
 huesos: muy pronto sus ojos de loco no vieron ya un firmamento sombrío;
 vieron mas que eso: millares de fantasmas que se agitaban, que hervian
 en aquel firmamento y que arrojaban una lluvia de sangre sobre su
 cabeza: estremecióle el zumbido del viento entre las almenas, creyendo
 escuchar en él quejas humanas, alaridos de rabia, gritos de agonía,
 imprecaciones, amenazas. Parecíale oir en un eco muy lejano, entre el
 silencio, la voz del emir de los monfíes, que exclamaba:

—¡Parricida! ¡maldito seas!

Otra, la de Aben—Humeya, que rugia:

—¡Ay de tí, fratricida!

Otra, la de su madre que exclamaba:

—¡Menguada fue la hora en que te concebí!

Otra, en fin, la de Amina, que llorando le decia:

—¡Qué has hecho de mi padre, asesino! ¡qué has hecho de mi esposo y de
 mi hija!

Y cuando huyendo de estas voces se precipitaba por las escaleras de los
 adarves, y se perdia en la profunda penumbra de los muros, pareciale ver
 deslizarse delante de él como pretendiendo precederle, llevarle, á un
 lugar de juicio supremo, los espectros de su padre, de su hermano y del
 marqués de la Guardia (porque Aben—Aboo creia que el marqués de la
 Guardia habia muerto) envueltos en sudarios rojos.

Entonces, erizados los cabellos de espanto, pálido, trémulo, cubierto de
 un sudor frio, penetraba en la cámara, donde sufriendo un largo,
 doloroso é inútil martirio, dormitaba Angiolina y exclama:

—¡Vino! ¡adorada de mi alma! ¡dame vino! ¡necesito embriagarme, dormir
 entre tus brazos, olvidar! ¿No oyes que quiero olvidar, ó tú tambien me
 haces traicion?

Y entonces Angiolina, grave, lenta, silenciosa, se levantaba, llenaba de
 vino un cáliz que servia de copa á Aben—Aboo y se le servia.

Aben—Aboo apuraba el vino de un trago, y pedia mas, mas, porque su miedo
 no desaparecia sino con la embriaguez, y se arrojaba entre los brazos de
 Angiolina, que cumplia heróicamente su palabra empeñada á
 Harum—el—Geniz, de procurar saber, á costa del último de los sacrificios
 que podian exigírsela, el paradero de Amina.

En vano habia apurado cuantos recursos encontró su astucia: en vano
 habia tendido hábiles lazos á Aben—Aboo: nada habia podido descubrir: ó
 Aben—Aboo ignoraba lo que habia sido de Amina, ó el recelo le hacia ser
 prudente aun en sus momentos de embriaguez.

Al fin Angiolina se vió obligada á guardar silencio acerca de Amina á
 consecuencia del siguiente diálogo que tuvo con Aben—Aboo.

—¿Qué te importa, le dijo, lo que haya sido de esa mujer?

—Tengo un gran interés, dijo con acento profundo Angiolina.

—¡Un gran interés! repuso Aben—Aboo, lanzando sobre la veneciana una
 mirada friamente investigadora: ¡Ah! ¡sí, es verdad! tú amabas al
 marqués de la Guardia, y acaso le amas aun, á pesar de que sabes por mi
 boca que ha muerto... y de una manera singular: como que le ha matado
 la misma tierra que le sirve de sepultura.

—¿Y qué me importa el marqués de la Guardia? repuso Angiolina: ¿acaso
 no tuve bastantes razones para olvidarle, para despreciarle? ¿puede amar
 una mujer como yo á un hombre que la pospone á otra? No, la sultana
 Amina me interesa, no por el marqués á quien Dios perdone, como yo le he
 perdonado, sino por tí.

—¿Por mí?

—Si ciertamente: ¿no te amo yo?

—Escucha, Angiolina, dijo profundamente Aben—Aboo: soy jóven: criado en
 la montaña, pensando siempre en la corona que estoy á punto de perder ó
 ganar decisivamente, las mujeres no habian hablado á mi corazon. Pero te
 ví, y no sé qué destino incomprensible, poderoso, arrastró mi alma y la
 impulsó á unirse á la tuya. Te tuve á mi lado, al lado de mi madre en
 Cádiar: creí tus palabras de amor, y cuando por una imprevision mia
 fuiste á dar en manos de Aben—Humeya, sentí lo que nunca habia sentido
 por una mujer: la rabia de los zelos: tú acaso fuiste una de las causas
 mas poderosas de la muerte de Aben—Humeya.

—Pero tú sabes que Aben—Humeya me amó en vano...

—He querido creerte, porque necesitaba creerte; pero cuando me abriste
 tus brazos por primera vez, cuando los rodeaste á mi cuello, sabes lo
 que sentí...

—Tú te llamabas en aquellos momentos el mas dichoso de los hombres.

—Y lo era, en efecto, porque tu hermosura me enloquece, porque tu
 mirada conmueve mi alma, como no la han conmovido jamás las
 incertidumbres de mi triunfo y los azares de la guerra. ¿Pero sabes lo
 que sentia yo en el fondo de mi razon, como esclareciéndola, como
 pretendiendo dominar mi delirio? pues bien, escuchaba una voz que me
 decia:—«Los brazos de esa mujer no son los dulces lazos del amor que
 ansías, son una serpiente que pretende ahogarte.» Y cuando este
 recuerdo, cuando este recelo me asalta en medio de tus caricias; cuando
 pretendes averiguar el paradero de la sultana Amina, un pensamiento
 terrible pasa por mi cabeza.

—¿Y qué pensamiento es ese que te inspira tu delirio?

—El de ahogarte antes de que me ahogues tú.

Sonrió lánguidamente Angiolina y repuso:

—Ni yo te ahogaré, porque te amo, ni el amor que sientes por mí te
 permitiria ahogarme. ¡Oh! ¡no! tus recelos pueden menos que tu amor. Tú,
 si pones la bandera del Profeta sobre las alcazabas de Granada, me
 llamarás tu sultana, tu adorada sultana.

—Pero esa tenacidad en nombrarme á Amina...

—¡Tengo zelos!

—¡Zelos!

—Ella es una sultana poderosa.

Sonrió sesgadamente Aben—Aboo.

—¿Y dónde están los monfíes? ¿qué se han hecho esos valientes? pregunta
 á Harum—el—Geniz, el wali de los walies de esos moros y él te
 contestará:—«Han sido vencidos, dispersados: los unos se han acogido á
 la clemencia del rey de España, los otros han pasado á Africa y los que
 quedan aquí vagan sueltos por la montaña sin obedecer á capitan alguno?
 ¡La poderosa sultana! ¿Dónde está su alcazar tan maravilloso de que nos
 hablaban? el paraiso escondido del emir de los monfíes? Sueño, sueño
 todo, como la hermosa sultana Amina; como la misteriosa dama blanca de
 la montaña.

—¡Sueño! ¿pretenderás hacerme creer que la hija del emir, la sultana
 Amina, ó doña Esperanza, la orgullosa, duquesa de la Jarilla, ha sido un
 sueño?

—Como un sueño ha pasado, repuso Aben—Aboo.

—¡Que ha pasado!

—Si; ha muerto: ha muerto de hambre...

—¡De hambre!

—Si; yo... por recelo de que los monfíes me vendiesen... porque yo
 siempre he desconfiado de ellos, pretendí tener en rehenes á la sultana
 Amina, y la guardé en una cueva... no importa dónde. Yo mismo iba á
 llevarla la comida, las ropas... pero los cristianos me arrojaron de
 repente del lugar donde se encontraba encerrada la sultana... yo en
 verdad nunca habia pensado en matarla; pero pasaron muchos dias antes de
 que yo volviera á apoderarme del lugar donde habia quedado abandonada;
 cuando fuí en su busca la encontré muerta.

—¡Muerta!

—Si; muerta de hambre.

Angiolina calló dominada por el horror. La habia revelado Aben—Aboo de
 una manera tan segura la muerte de Amina, que no se atrevió á dudar de
 ella.

—Lléname otra vez la copa, dijo Aben—Aboo.

Angiolina le sirvió la copa de nuevo.

—Cuando vengan los refuerzos de Africa, dijo Aben—Aboo, que empezaba á
 embriagarse, será distinto, amada mia: no estaremos en este triste
 castillo, cercados, atajados los caminos por los cristianos, ni nos
 veremos obligados á pasar la noche en vela. Dame mas vino: necesito
 embriagarme para tener paciencia.

Angiolina presentó otra vez la copa á Aben—Aboo. Este acabó de
 embriagarse completamente, cayendo en un estado en que nunca le habia
 visto Angiolina.

—¡Oh! dijo esta: duerme, y duerme de una manera profunda: yo no estoy
 segura de las intenciones de este hombre. Creo que obra con doblez
 respecto á mí y á Harum—el—Geniz. Acaso, acaso, seria prudente
 deshacernos de él. Pero si esa mujer que me propuse devolver al marqués
 de la Guardia no hubiese muerto... si muerto Aben—Aboo, no pudiese
 descubrirse el lugar donde la tiene acaso oculta. ¡Oh! ¡Dios mio! ¡Dios
 mio! ¡iluminadme!

Angiolina se sentó en el divan donde dormia Aben—Aboo, y apoyó su cabeza
 pensativa en sus manos.

—Todas las noches, dijo Angiolina recordando, Aben—Aboo sale de sus
 habitaciones por una pequena puerta de hierro, que está al fin de una
 galería. Luego cierra, y cuando vuelve, torna á cerrar y guarda
 cuidadosamente la llave entre sus ropas: si yo me atreviese...

Angiolina se inclinó sobre Aben—Aboo y contempló su semblante con una
 atencion profunda: Aben—Aboo dormia intensamente; le movió y no
 despertó: entonces cerró la puerta de la cámara, para evitar ser vista,
 se acercó rápidamente á Aben—Aboo, palpó sus ropas, y encontró bajo de
 ellas una llave y una cartera.

Guardó la llave y se acercó á la luz y abrió temblando de impaciencia la
 cartera.

Encontró dentro algunas cartas que la desesperaron porque estaban
 escritas en árabe; pero entre ellas encontró una sola que estaba escrita
 en castellano. Angiolina dió un grito de alegría. Al pié de aquella
 carta se leia como firma: Esperanza de Cárdenas.

—¡Es de ella! exclamó: pero esta carta no es una prueba de que vive:
 esta carta puede haber sido escrita hace mucho tiempo: veamos.

Y leyó lo siguiente:

«Al ver la manera con que obrais conmigo, vos mi pariente, vos que tanto
 debeis á mi padre, no sé lo que pensar de vos. El estado en que me
 encuentro es insoportable; lo que me haceis sufrir es tanto que temo
 volverme loca. ¿Temeis acaso que mi esposo pueda haceros sombra
 protegido por mi padre? Os engañais. Ni mi esposo ni yo renegaremos de
 Dios. Os lo he dicho una y otra vez. Os lo dije cuando hace tres dias me
 vísteis, ¿por qué no habeis vuelto? vuestro esclavo, me ha asegurado, y
 no lo creo, porque no sois miserable, que vos no me restituireis la
 libertad sino cuando os revele el lugar donde se encuentra el alcázar
 subterráneo de mi padre, en el cual creis encontrar inmensos tesoros. Yo
 dudo que por tal motivo me tengais sepultada viva, llorando, presa de la
 incertidumbre mas cruel: ignoro la suerte de mi padre, la de mi esposo,
 la de mi hija. No sé si han muerto ó si viven, pues aunque vos me
 asegurais de que nada tengo que temer por ellos, no os creo. Vuestro
 esclavo me ha dicho que sois rey de las Alpujarras. ¿Y cómo lo sois si
 vive Aben—Humeya, si vive mi padre? ¿y si no viven, cómo han muerto?
 Desesperada por no veros, he pedido á Alí, que os suplique de mi parte
 que vengais á verme, y me ha contestado que estais ausente: entonces le
 he pedido que me traiga con qué escribiros, y lo ha hecho y os escribo.
 Si yo nada tuviese en el mundo, sino fuese por el amor de los mios nada
 os diria; moriria sin suplicaros: pero el que ama no puede ser altivo.
 Venid, venid, y oidme: concluyamos de una vez: ya no puedo sufrir mas:
 si no habeis de devolverme á los mios, matadme: al menos descansaré:
 pero no me hagais apurar este horroroso martirio. Soy hija, soy esposa,
 soy madre: vos no me amais, no teneis disculpa de vuestra horrible
 conducta. Volvedme á los mios y nada temais porque los mios os
 perdonaran.—De mi tumba á 10 de marzo de 1571.—Esperanza de Cárdenas.»

—¡Ah! exclamó Angiolina, ¡no ha muerto! ¡no! ¡ese miserable me ha
 engañado: esta carta ha sido escrita hace tres dias: estamos á 13: si,
 no hay duda; durante estos tres dias, Alí ha recibido de Aben—Aboo esta
 llave y ha salido por la puerta de hierro de la galería: despues de
 algun tiempo de ausencia ha devuelto esta llave á Aben—Aboo. Pretender
 seducir á Alí, es un delirio: sirve á su amo con cuerpo y alma. Pues
 bien: esta llave está en mi poder. Aprovechemos el tiempo: veamos.

Y Angiolina salió de la cámara, se aventuró por un laberinto de
 estrechos corredores, llegó al extremo de uno delante de una puerta de
 hierro, y puso la llave en su cerradura.

La puerta se abrió y Angiolina tornándola á cerrar, alumbrándose con la
 lámpara que habia tomado de la cámara de Aben—Aboo, empezó á descender
 por una estrecha escalera de ojo.

Apenas habia cerrado Angiolina la puerta, cuando por la otra parte un
 hombre atlético, que se alumbraba con una linterna, llegó á la puerta y
 la golpeó furioso.

—¡Ah! exclamó: estas malditas visiones que mi señor me ha metido en la
 cabeza, me han hecho creer que esa mujer era un fantasma, y he tenido
 miedo, pero no: es ella, es doña Angélica; la he reconocido al volverse
 para cerrar la puerta. El señor no puede haberla dado esa llave. Me
 hubiera avisado.

Y Alí partió desalado á la cámara de su señor.

—¡Ah! ¡está borracho! ¡aletargado! gritó con rabia Alí: yo tengo una
 yerba que sirve para disipar la embriaguez; yerba que me ha servido para
 que nadie pueda notar que he bebido vino contra la ley: pero mientras
 voy por ella; mientras esprimo su zumo... ¡oh! y es preciso... preciso
 de todo punto.

Alí salió y permaneció fuera algun tiempo.

Cuando tornó traia en la mano una copa: cogió la cabeza de Aben—Aboo,
 le abrió la boca y derramó en ella parte del líquido que la copa
 contenia, poco despues, y como por un efecto mágico, Aben—Aboo despertó
 y volvió en sí de una manera completa.

—¡Oh! ¡qué horrible dolor en las sienes! exclamó.

—Os han embriagado señor, y ha sido preciso que yo me valga de unas
 yerbas para haceros volver en vos.

—¿Y quién te ha mandado eso? dijo con enojo Aben—Aboo. ¿Por qué no me
 has dejado dormir?

—Una sola palabra, señor; dijo Alí: ¿habeis dado á doña Angélica la
 llave de la puerta de las cuevas del castillo?

—No; dijo Aben—Aboo: tú estás soñando Alí.

—Doña Angélica ha entrado hace media hora por esa puerta.

—¡Doña Angélica! exclamó Aben—Aboo todo trémulo buscando la llave entre
 sus ropas. ¡Oh! me ha robado la llave. Esa mujer está zelosa de Amina.
 Esa mujer es terrible: será capaz de matarla y no nos conviene que la
 sultana muera.

Aben—Aboo se equivocaba, como ven nuestros lectores, respecto á las
 intenciones de Angiolina.

—Pronto, pronto, exclamó lanzándose á la puerta.

Pero de repente se detuvo: habia sonado fuera de los muros una corneta
 en un toque particular.

Aquel toque se repitió tres veces.

—Algo terrible sucede: algo que nos importa mas que esas dos mujeres:
 es mi secretario Bernardino Abu—Amer: suceda lo que quiera á la sultana,
 abre antes á Abu—Amer: sepamos qué noticias nos trae: que esten
 preparados los escopeteros que nos quedan.

Alí salió deshalado.

Poco despues entró con un morisco viejo, pero robusto, enérgico, que le
 dijo alentando apenas:

—Sálvate, señor: sálvate por las minas: ¡te hacen traicion!

—¿Y quién me hace traicion?

—Harum—el—Geniz.

—¡Oh! ¡imposible!

—Lo sé: lo he visto con mis ojos; lo he escuchado con mis oidos.

—¿Y qué has visto? ¿qué has escuchado?

—Los monfíes, todos los monfíes sin faltar uno, cercan el castillo de
 Vérchul.

—¡Ah! ¡los monfíes sin faltar uno! pero si los monfíes estan vencidos,
 fugitivos...

—Te engañas señor: son en tanto número, como cuando vivia el emir.

—Tú has soñado Abu—Amer: cuando vivia el emir tenia un ejército de diez
 mil monfíes.

—¡Pues todos estan allí!

—Pero si su número se habia reducido á la tercera parte... si apenas
 podian ayudarme...

—Los monfíes te han engañado, te han abandonado, te han hecho traicion;
 han permanecido escondidos en sus guaridas, han huido sin valor delante
 del cristiano: recuerda señor: recuerda, créeme y sálvate.

—Pero ¿por dónde han pasado tantos hombres sin que los cristianos los
 detengan?

—No lo sé: pero ellos son capaces de entrar en un lugar por el aire, si
 les falta la tierra: ó estan en inteligencia con los cristianos...

—Si eso es... solo la sangre fria, solo el valor puede salvarnos...

—Las minas...

—Si los monfíes vienen contra mí, habran tomado las salidas.

—Acaso no las conozcan, señor.

—Ellos conocen todos los escondrijos de las Alpujarras.

—Probemos al menos, señor.

—No; el huir no es la mejor prueba: es mejor presentar la frente serena
 y altiva al peligro... y luego yo no he sido jamás cobarde... prefiero
 morir como rey, á que me den caza como á un lobo, y me acorralen y me
 maten villanamente. Alí, mis mejores vestiduras, mi alfanje y mi
 escopeta... que se preparen mis escopeteros... y mira, añadió mientras
 Alí le vestia; aunque la puerta es fuerte, tú eres mas fuerte que ella;
 rómpela á hachazos; llévatela por las minas... la noche es oscura;
 véndala la boca para que no pueda gritar: eres astuto, ágil: procura
 burlar á los monfíes... si lo consigues, toma: y Aben—Aboo escribió
 apresuradamente una carta: en cualquier parte encontrarás amigos mios;
 enviala con uno de ellos á Harum—el—Geniz: vé, haz lo que te he dicho.

—¿Y doña Angélica?

—¡Ah! ¡doña Angélica! déjala... no la toques: de seguro ella no ha
 querido hacerme traicion, me ama. Pero vé, vé...

—¿Y por qué no intentar salvaros, señor?

—Es necesario anticiparse al golpe por una parte y por otra el que huye
 se pierde. Ve Alí, cumple con lo que te he encargado, y tú Abu—Amer,
 conmigo y con mis escopeteros fuera del castillo: ¿sabes dónde está
 Harum—el—Geniz?

—Si, en la cueva grande de los Vérchules.

—Pues á la ventura de Dios, dijo Aben—Aboo, y salió de la cámara, y
 luego del castillo con Abu—Amer y una cuadrilla de veinte escopeteros,
 que fué toda la gente que pudo reunir.

La noche era densamente oscura y nada se oia; ni aun el vuelo del
 viento.

Al sentir aquella calma, Aben—Aboo dijo á Abu—Amer:

—Creo que te has equivocado: todo reposa; hemos andado un buen trecho
 de camino, y á nadie hemos encontrado.

—Mira señor á lo alto del barranco de los Vérchules: ¿nada ves?

—Si, veo el resplandor de una luz.

—¿Y para qué crees que puedan estar velando en la cueva?

—Adelante, dijo Aben—Aboo.

Y siguieron hácia el barranco, pero apenas habian entrado en él cuando
 se escuchó una voz ronca que gritó:

—¿Quién va?

—El rey de Granada, contestó con voz serena Aben—Aboo.

—¡El rey de Granada! gritó la misma voz ronca, como avisando á otras
 gentes.

—¿Y quiénes sois vosotros? dijo Aben—Aboo sin detenerse.

—¡Los monfíes de las Alpujarras! dijo la voz de otro nombre que al
 frente de algunos adelantaba.

—¿Y quién eres tú que me hablas?

—¡El walí Suleiman!

—Paso al rey dijo Aben—Aboo, al sentir que le cercaban.

—Perdona señor, pero tenemos órden de llevarte á nuestro walí de los
 walíes.

—¡Ah! ¿con que Sidy Harum—el—Geniz, se atreve á prenderme? dijo con
 sarcasmo Aben—Aboo.

—Sidy Harum—el—Geniz, no te prende; te detiene, porque asi es preciso
 para la salud del reino, y nosotros obedecemos á Sidy Harum, porque es
 wali de nuestros walíes.

Aben—Aboo guardó silencio y siguió hasta el pié de un sendero escarpado
 que conducia á la cueva grande de los Vérchules; al llegar á aquel punto
 mandó á los escopeteros que se quedasen abajo, y subió acompañado solo
 por Suleiman y por Abu—Amer.

Invirtieron un largo espacio en llegar á lo alto porque la senda era
 áspera, escarpada y larga. Al fin entraron en la cueva, y adelantó un
 hombre.

Aquel hombre era Harum—el—Geniz.

En medio de la cueva quedaban de pié otros dos hombres, pero notábase
 que estaban vestidos de castellanos, á pesar de que eran moriscos; el
 uno era Francisco de Barrado, y el otro Pedro el Zataharí.

No estaban estas personas solas en la cueva, cuya extension era inmensa;
 á su fondo se apiñaban ateridos de frio y de hambre, una multitud de
 moriscos de todas edades y sexos, y salia de aquel antro un hálito
 nauseabundo de miseria.

Al entrar Aben—Aboo, salió de entre aquella turba un sordo murmullo.

—¡Héme aquí! ¿qué me quieres, Geniz? exclamó con altivez Aben—Aboo:
 ¿qué significa lo que acontece? yo soy vuestro rey.

—Muley Abdalah—Aben—Aboo, dijo Harum—el—Geniz; solo quiero que mires á
 qué punto ha traido tu obstinacion á estos infelices que aquí estan
 desesperados, enfermos, miserables, y que consideres que las cosas son
 llegadas ya á tal extremo, que no ofrecen ya ni aun esperanzas de
 salvacion.

—¿Y qué quereis?

—El presidente de la chancillería de Granada, don Pedro de Deza y el
 capitan general, nos dan cartas de seguro, y el perdon de su magestad el
 rey de España si nos reducimos.

—¿Y quién ha andado en estos tratos? dijo afectando la calma mas fria
 Aben—Aboo.

—Yo, dijo uno de los dos moriscos que estaban vestidos á la castellana.

—¡Ah! ¿eres tú, Francisco de Barredo? dijo Aben—Aboo: tú en quien tanto
 confiaba, y tú tambien, el Zataharí, el grande amigo del único hombre
 que me queda leal, Abu—Amer.

—Te engañas, dijo Harum—el—Geniz, Abu—Amer te ha traido, pero sabia
 como nosotros para lo que venias.

—Es verdad, dijo Abu—Amer, con un insolente descaro que estaba en
 completa contradiccion con la afectuosa conducta que hasta entonces
 habia usado respecto á Aben—Aboo.

—¿Con que es decir que estoy abandonado de todos?

—No por cierto, Muley Abdalah, no por cierto, dijo Harum—el—Geniz: solo
 queremos hacerte partícipe de la merced que nos concede el rey de
 España.

—¿Y esto dices teniendo en los barrancos segun me han dicho diez mil
 monfíes?

—¿Y qué tienen que ver los monfíes con vosotros los moriscos? ¿acaso
 ellos antes de la guerra no tenian su patria en la montaña? ¿acaso no la
 tendran si quieren despues?

—¡Oh! ¡si! ¡los monfíes me habeis hecho traicion!

—No por cierto; pero desde que nuestro emir el gran Yaye—ebn—Al—Hhamar
 murió asesinado por dos miserables, juramos vengarle y le hemos vengado:
 uno de sus asesinos ha muerto: el otro morirá tambien.

—Justo es que muera el que ha asesinado, dijo dominando su terror
 Aben—Aboo; pero prescindiendo de esto: ¿creeis que no podemos resistir
 aun?

—Los moriscos estan desalentados, ven el poco fruto que sacan de la
 guerra y quieren la paz: el presidente de la chancillería les envia á
 decir, que se reduzcan al servicio de su magestad el rey de España, que
 seran perdonados, y que se les dejará vivir libremente en donde quieran;
 ademas de esto les ofrece mercedes que estan firmadas en este papel.

Harum sacó unos pliegos y los mostró á Aben—Aboo, que no pudo contenerse
 por mas tiempo:

—¿Qué es esto Geniz? exclamó con la voz trémula de cólera; ¿tal
 traicion me tenias guardada? ¡no me hables mas, ni te vea yo!

Y fué á tomar la salida de la cueva.

—No, no has de salir, exclamó Harum; te he llamado porque aun quedaba
 vivo el último de los asesinos del emir.

Aben—Aboo sintió un terror pánico y quiso huir, pero el Zataharí,
 Abu—Amer y Barredo se asieron á él y le detuvieron.

Entonces Harum le hirió, y al caer le dió un terrible golpe con el mocho
 de su escopeta.

—¡Ah traidor! dijo espirante Aben—Aboo.

—¡Esta es la justicia de Dios! exclamó Harum; ¡mueres como has matado!

Aben—Aboo hizo un débil esfuerzo pero cayó, y poco despues era un
 cadáver.

—¡Libres sois ya, hermanos mios! dijo Harum, mañana presentaremos á
 este traidor al Presidente, y os será otorgado el perdon. Si nuestro
 emir, nuestro valiente Yaye, no hubiera sido asesinado por esos dos
 miserables, por Aben—Humeya y Aben—Aboo, no os veriais obligados á
 acogeros al perdon de los cristianos; pero Dios lo ha querido asi. ¡Que
 se cumpla su voluntad!

Y como viese que algunos moriscos asian del cadáver de Aben—Aboo, y se
 dirigian al sendero de la cortadura les dijo:

—¿Para qué quereis sufrir esa carga fatigosa? mas pronto llegará abajo
 si le arrojais por ahí.

Los moriscos arrojaron el cuerpo de Aben—Aboo al barranco, desde una
 peña alta que estaba á la entrada de la cueva.

Era ya enteramente de dia.

La luz del alba reflejaba en la sangre de Aben—Aboo, y espantados de
 aquella muerte los moriscos que estaban en la cueva, empezaron á salir
 de ella como espectros.

Harum salió tambien con Francisco de Barredo, el Zataharí, y Abu—Amer;
 bajó de prisa el sendero, y rodeando por el barranco, salió á una ancha
 rambla donde habia una cuadrilla de monfíes.

—Tocad á recoger, dijo Harum á los trompeteros y atabaleros.

Poco despues se oyó, no solo en la rambla, sino en las alturas, una
 especie de toque de llamada, al cual empezaron á acudir á la rambla
 taifas enteras, con sus estandartes.

Poco despues un pequeño ejército de diez mil hombres, se apiñaba en la
 rambla.

Harum mandó traer el cuerpo de Aben—Aboo, y ponerlo en una peña alta
 para que le vieran todos los monfíes.

—¡He ahí al asesino de nuestro emir! gritó Harum.

Una aclamacion atronadora salió de las cerradas filas de los monfíes.

—He aquí á vuestro emir, gritó Harum descubriendo el rostro de un moro
 que estaba junto á él: he aquí al esposo de la sultana Amina.

—¡Viva el emir! gritaron en coro los monfíes.

—¿Pero qué haceis? dijo el marqués de la Guardia: eso no puede ser.

—Consentid por ahora, dijo Harum.

Y volviéndose á los monfíes añadió:

—El esposo de la noble sultana Amina, acepta la corona que le
 ofrecemos.

—¡Viva el emir! repitieron los monfíes.

—Ahora, dijo Harum, nos resta salvar á la Sultana.

Un espontáneo y bravo murmullo de asentimiento respondió á estas
 palabras.

—¿Pero será cierto que mi esposa está en el castillo del Vérchul?

—Tan cierto dijo Abu—Amer, como que ha encargado á su esclavo Alí que
 la lleve á otro lugar, y que os envie una carta que ha escrito para Sidy
 Harum. Ya, cuando yo dije á este que la Sultana estaba en el castillo
 de Vérchul no tenia duda; pero ahora no puedo tenerla, porque he visto y
 he oido.

En aquel momento un hombre apareció por uno de los flancos de los
 monfíes, y por el otro lado una mujer.

El hombre era un morisco, y la mujer Angiolina Visconti.

—¿Quién de vosotros es Sidy Harum—el—Geniz? dijo aquel hombre que traia
 una carta en la mano, mientras Angiolina gritaba:

—Venid, Harum, venid, que se llevan á la Sultana: venid, marqués de la
 Guardia, venid, que os roban á vuestra esposa.

Y Angiolina partió á correr por el mismo lugar por donde habia venido,
 seguida del marqués de la Guardia, que aunque debil y enfermo, sacaba
 fuerzas de flaqueza y corria con suma rapidez.

—Seguid, seguid, y flanquead la montaña, gritó Harum á los monfíes
 poniéndose tambien á la carrera tras Angiolina y el marqués, después de
 haber leido rápidamente la carta que le habia entregado el morisco.

Aquella era la carta que Aben—Aboo habia dado á Alí, para que la enviase
 á Harum.

Aben—Aboo habia desfigurado su letra: aquella carta decia asi:

Mi señor Muley Abdalah Aben—Aboo, ha salido del castillo de Vérchul, á
 encontrarte, Harum—el—Geniz, y temo que le hagas traicion: me apresuro,
 pues, á escribirte: tengo en mi poder á la sultana Amina, y será la
 señal de su muerte la primera noticia de una traicion hecha por tí á mi
 señor.—Alí, esclavo fiel del rey Abdalah Aben—Aboo.

Harum corria, y corrian los monfíes, y corria Angiolina. y el marqués
 excitado por el peligro de Amina iba delante de todos, por instinto,
 veloz como el viento, sostenido por su amor y efectuando un milagro de
 vigor y de fuerza, en el estado en que se encontraba.

Solo pronunciaba estas palabras.

—¡Esperanza! ¡mi Esperanza!

Y Angiolina como si toda su vida hubiera andado en la montaña, corria
 tambien á poca distancia del marqués, y los monfíes, abiertos en dos
 largas hileras, con las ballestas al hombro, trepaban á buen paso por la
 montaña, flanqueándola, seguros de encerrar en un círculo al hombre que
 se llevaba á la sultana.

El cadáver de Aben—Aboo, quedó solo en la rambla sobre la peña, con el
 rostro macerado, en que reflejaba los primeros rayos del sol, y algunos
 moriscos rodeándole, hambrientos, desnudos, le contemplaban inmóviles
 con un silencio estúpido.

Capítulo XLIX. En que se cuenta lo que pasó en las cuevas del castillo de Vérchul.

Cuando Angiolina, segun hemos dicho, se encontró después de franquear la
 puerta de hierro, en las escaleras de las cuevas, se deslizó rápidamente
 por ellas y al llegar á su fin encontró un callejón y al comedio de él,
 á la izquierda, otra puerta de hierro cerrada simplemente con un
 cerrojo.

Angiolina abrió aquella puerta: la luz de la lámpara dejó ver un espacio
 pequeño, en el cual habia un lecho y algunos muebles, y en el lecho una
 mujer dormida, pero vestida y cuidadosamente cubierta.

—¡Ella es! exclamó estremeciéndose de zelos y de dolor Angiolina.

Y acercó la luz de la lámpara al semblante de Esperanza, que Esperanza
 era en efecto.

—¡Oh! y está mas hermosa, mas hermosa que nunca; con su semblante
 pálido y flaco. ¡Oh! ¡Dios mio! ¿y voy yo á arrojar á esta mujer entre
 los brazos del hombre á quien amo?

Angiolina se detuvo.

—Pero primero es él: no le llevo una rival odiosa, le llevo su vida.
 ¿Haria esta mujer lo mismo que yo hago? ¡Oh! si lo haria porque le ama,
 y una mujer cuando ama lo sacrifica todo, hasta su alma á su amor.

Detúvose de nuevo Angiolina.

—Y es necesario despertarla: es necesario salvarla: aprovecharé el
 tiempo: ¡si Aben—Aboo despertara...! es preciso, preciso, debo tratarla
 con dulzura... es necesario apurar de una manera completa el sacrificio.
 Todo por él, Dios mio, todo por él.

Y moviendo dulcemente á la jóven, dijo:

—Despertad, doña Esperanza.

Amina abrió los ojos, los cerró deslumbrada por la luz, se incorporó en
 el lecho y dijo con la voz soñolienta aun, pero dulce y resignada.

—¿Quién sois?

—Miradme, y escusadme de pronunciar mi nombre, dijo Angiolina.

—¡Ah! ¡la princesa! ¡la comedianta! exclamó Amina reconociéndola por la
 voz.

—¡La infeliz! dijo Angiolina con acento conmovido.

—¡La infeliz! repuso con sarcasmo Amina. ¿Qué buscais aquí?

—Os busco á vos... y soy muy feliz en encontraros.

—¡Que me buscais! ¿y para qué? dijo Amina.

—Para llevar con vos la vida á vuestro esposo.

—¿Pues qué? ¡mi esposo!

—Está enfermo y loco.

—¡Enfermo y loco! exclamó aterrada Amina.

—Si, y si vos no le volveis la salud y la razón, solo Dios podrá
 volvérselas.

—Pero... yo no puedo creeros, vos sois mi enemiga, vos me aborreceis;
 yo os aborrezco...

—¿Y qué importa nuestro mutuo aborrecimiento cuando se trata de su vida
 y de su felicidad? El os ama, vos lo sois para él todo, y yo... yo que
 le amo quiero que sea feliz.

—No, vos no le amais tanto, dijo con un concentrado acento de zelos
 Amina.

—¡Que no le amo! ¡que no le amo! ¡os digo yo acaso que no sereis capaz
 del mas horrible de los sacrificios por él...! Casi soy capaz de amaros,
 de llamaros mi hermana, por el amor que él os tiene.

—¿No me engañais? dijo Amina, asiendo bruscamente las manos de la
 veneciana, y mirándola frente á frente.

—¿Y para qué he de engañaros? ¿Acaso tengo yo alguna esperanza de que
 pueda amarme don Juan? ¡que sea él feliz al menos, ya que no puedo serlo
 yo! sed tambien vos feliz con él, señora, y acordaos alguna vez de mí:
 acordaos de que me le debeis...

Angiolina se echó á llorar. Amina se desarmó, se conmovió, confió en su
 enemiga y no supo que decirla.

La veneciana se secó las lágrimas, y dijo á Amina:

—Ya sabeis el objeto que me ha traido aquí: seguidme: aprovechemos el
 tiempo y no hablemos mas porque nuestra conversacion seria muy dolorosa.

—Una palabra no mas: despues de lo que haceis yo no puedo aborreceros:
 ¿aborrecereis vos á quien os tiende su mano?

—Perdonad, señora, pero nuestra situacion es enteramente distinta: ved
 que necesito mucho valor para hacer lo que hago y que ese valor me
 podria faltar. No hablemos ni una palabra mas acerca de ese asunto. Os
 lo suplico, os lo ruego. Pero seguidme, seguidme, porque los momentos
 son preciosos.

Y se dirigió decididamente á la puerta de aquella especie de mazmorra.

Amina la siguió en silencio.

Pero una vez fuera de aquel recinto, despues de haber recorrido la
 citada mina en que se encontraban, se perdieron en un laberinto de
 minas, enmarañado, oscuro, que al parecer no tenia salida.

Y pasaba el tiempo.

De repente se oyeron golpes terribles que retumbaban huecos en el
 subterráneo, y se repetian, cada vez mas fuertes, cada vez mas
 numerosos.

Era Alí que forzaba con una hacha la puerta de hierro de la escalera que
 conducia á las cuevas.

Angiolina lo comprendió.

—¡Ah! dijo, somos perdidas: Aben—Aboo ha vuelto en sí, aunque no puedo
 explicármelo, de su embriaguez; sin duda ha notado la falta de la llave
 y fuerza la puerta para perseguirnos; ya no suenan los golpes, lo que
 quiere decir que la puerta ha sido forzada, pero suenan pisadas sordas,
 ¡Oh! Dios mio, ¿y qué hacer?

—Seguid, seguid, dijo Amina: me parece que siento en el rostro el
 viento fresco del campo, el viento puro de la madrugada.

Como para confirmar el dicho de Amina, una ráfaga apagó la luz de la
 lámpara, y allá al fondo de la mina se vió una leve claridad.

—Seguid, seguid, dijo Amina.

Las dos jóvenes siguieron, pero de repente y á los pocos pasos
 tropezaron con una puerta: sobre aquella puerta una reja circular dejaba
 penetrar la primera luz del alba.

—¡Una puerta y cerrada! gritó con desesperacion Angiolina.

—Y se escuchan cerca pisadas rápidas, pisadas de hombre, repuso Amina
 con angustia.

—Si la llave con que he abierto la puerta de arriba sirviese para este
 postigo... dijo la veneciana.

Y probó y lanzó un grito de alegría: cedió la cerradura y la puerta se
 abrió.

Las dos jóvenes se encontraron en el repecho de una colina.

—¡Oh! ¡amanece! somos perdidas: y esta puerta no puede cerrarse por
 fuera...

Y mientras Angiolina reconocia la puerta, abrióse esta impulsada por una
 fuerza ruda, y apareció un hombre que la miró con ansia á la débil luz
 del alba.

—¡Ah! no sois vos, gritó: es esta... esta, sí...

Y asió á Amina, y partió con ella á la carrera, llevándola sobre sus
 hombros.

Angiolina los siguió algún tiempo sin perderlos de vista: pero el
 esclavo era vigoroso, habia ganado una delantera inmensa á Angiolina, y
 esta los perdió en la revuelta de un barranco.

Y sin embargo, siguió á la ventura, sin saber si acertaba ó no,
 aterrada, herida en el corazon, porque lo que la habia arrebatado el
 esclavo, era la vida del marqués.

Y el dia esclarecia mas y mas, y empezaban á verse sobre las colinas al
 Oriente las primeras ráfagas rojas de la salida del sol.

De repente Angiolina, oyó un ronco estruendo de trompetas y atabales muy
 cerca, y se volvió hácia donde sonaba aquel estruendo.

Al volver un repecho, se encontró de repente delante de una taifa de
 monfíes que se ponia en movimiento obedeciendo el toque de llamada.

Al reparar en ellos Angiolina en vez de huir, se precipitó hácia los que
 estaban mas cerca y que al ver una mujer hermosa y jóven, se detuvieron.

—¿Sois monfíes? preguntó con afan Angiolina.

—Sí, monfíes somos, la contestaron. ¿Y tú eres morisca?

—Sí. ¿Está con vosotros Harum—el—Geniz?

—Sí. ¿Es tu pariente?

—Sí. ¿Dónde está?

—En aquella loma, en la rambla.

Angiolina corrió, llegó y habló.

Ya lo hemos dicho.

Continuemos ahora el anterior capítulo que interrumpimos.

Corria el marqués á la ventura como sostenido por la mano de Dios; le
 seguian Angiolina, Harum y algunos monfíes: los otros flanqueaban la
 montaña.

—¡Guarda! ¡guarda! ¡allá va por Gebel—el—Rabah! ¡guarda! ¡á él! ¡á él!
 ¡á él!

En efecto, los monfíes delanteros habian descubierto á Alí, que al
 verlos, se volvió, se detuvo un momento, y lanzó una mirada terrible á
 los que le perseguian.

De repente el marqués de la Guardia torció un repecho, y Alí le vió, y
 tras él nuevas gentes cuando menos lo esperaba.

El marqués lanzó un grito de triunfo y desnudó su espada.

Pero apenas la habia desnudado, cuando lanzó otro grito horrible de
 dolor, y cayó en tierra.

Habia recibido en el pecho un ballestazo disparado por Alí, que asió
 inmediatamente á Amina, y se dió á correr por una rambla abajo en
 direccion á una roca tajada.

La intencion de Alí era manifiesta: no pudiendo salvarse, porque le
 perseguian por derecho y le flanqueaban, concibió el terrible proyecto
 de arrojarse con Amina, antes que entregarla, por aquella cortadura.

Al ver caer al marqués, al adivinar la terrible resolucion de Alí, Harum
 se cubrió de un sudor frio, y arrancando á uno de los monfíes que
 llevaba al lado su ballesta armada, exclamó deteniéndose:

—Es aventurado: es terrible: pero es preciso.

Y encarándose la ballesta, apuntó con lentitud y disparó.

El venablo partió silbando, y fué á clavarse en el cráneo de Alí, que
 rodó por tierra con Amina.

Amina estaba desmayada. Harum, que ignoraba si el marqués habia sido
 herido de muerte ó no cuando se alejaron, volvió al sitio donde estaba
 el marqués.

Angiolina le miraba sentada en el suelo, con las manos cruzadas sobre
 sus rodillas, y de tiempo en tiempo soltaba una carcajada.

¡Se habia vuelto loca!

Harum la hizo apartar de allí, recogió al marqués que solo estaba herido
 levemente, y se alejó con sus monfíes, dejando abandonado á Alí, que
 habia muerto mártir de su fidelidad á su señor.

Tres dias despues, repicaban todas las campanas de Granada.

Este repique general era en albricias de que se habia acabado la guerra
 de las Alpujarras.

La prueba de que la guerra se habia acabado, adelantaba por el camino de
 Armilla, cerca ya del puente de Genil, en direccion á la puerta del
 Rastro.

Veamos en qué consistia esta prueba.

Gran multitud de gentes estaban á los lados del camino; hasta en los
 árboles habia espectadores; detrás de una inmensa muchedumbre de gentes
 de todas clases, edades y sexos, que servian, por decirlo asi, de
 flanqueadores, venia Leonardo de Rotulo, alcaide del presidio de Cádiar,
 con su medio arnés de ginete, su banda de capitan, y caballero en su
 rocin. A la izquierda del alcaide iba Francisco de Barredo, vestido á la
 castellana, con una gorra de belludo, una loba de camelote y unas calzas
 de grana atacadas y botas altas, á caballo tambien y sin armas: á la
 derecha, igualmente caballero en un magnífico caballo andaluz, rodado
 con arneses de guerra, iba Harum—el—Geniz, con el ostentoso traje de
 walí de los walíes de los monfíes, y llevando en las manos el alfange y
 la escopeta de Aben—Aboo.

Detrás iba el cadáver de Aben—Aboo sobre un mulo, entablillado el
 cuerpo bajo los vestidos, para que pudiese tenerse derecho como si
 cabalgara vivo, y á los dos lados una taifa de monfíes con las ballestas
 al hombro, y llevando ya, en señal de vasallaje, y como soldados del
 rey, las armas reales de España sobre los pechos.

Luego seguian los moros que se habian acogido al perdon, á pié y á
 caballo, con sus bagajes y sus mujeres y familias: los que llevaban
 ballestas, quitadas las cuerdas: los que arcabuces y escopeta, las
 llaves: á los lados, llevando á los moriscos entre filas, iba la
 cuadrilla de infantería del capitan Luis de Arroyo, y en la retaguardia,
 cerrando la marcha, con un estandarte de caballos, Gerónimo de Oviedo,
 comisario de la gente de guerra de los presidios de las Alpujarras.

Entraron en el órden que hemos marcado por la puerta del Rastro de la
 ciudad, haciendo salva los arcabuceros, contestando la artillería de la
 Alhambra, y entre los repiques de campanas y la alegría de los de
 Granada, que se consideraban salvos con haberse acabado la guerra.

Llegaron hasta el palacio de la Chancillería, donde los recibió el duque
 de Arcos, el presidente don Pedro de Deza y los demás del consejo, y los
 caballeros y vecinos principales de Granada.

Leonardo Rotulo, Harum—el—Geniz, y Francisco Barredo, subieron á la
 cámara donde el consejo estaba, y Harum entregó al presidente el alfange
 y la escopeta de Aben—Aboo, y besándole las manos en representación del
 rey, le rindió justo homenaje á nombre de los moriscos de las
 Alpujarras.

Dijéronle los del consejo muchas lisonjeras palabras, hiciéronle muchas
 preguntas á que Harum contestó con dignidad, y luego, asegurando á los
 moriscos perdonados el cumplimiento de lo que se les habia ofrecido,
 mandaron arrastrar y hacer cuartos el cadáver de Aben—Aboo, y poner su
 cabeza en una jaula de hierro sobre el arco de la puerta del Rastro, que
 sale al camino de las Alpujarras.

—Oid, hermanos, decia poco despues escondido entre las breñas de las
 Alpujarras Harum á sus monfíes: todo se ha perdido: alentar nuevas
 esperanzas, seria una locura. Nos faltó nuestro emir, y nos faltó todo.
 Le hemos vengado: las cabezas de los dos asesinos están la una junto á
 la otra en dos jaulas de hierro, sobre una puerta del muro de Granada.
 Los de Africa y los de Turquía no nos socorreran. Yo os aconsejaria que
 mas bien que quedaros aquí, pasáseis á Africa, y sirviéseis al dey de
 Argel ó al rey de Marruecos. Quédese aquí quien quiera, pero hará mal:
 los buenos tiempos en que los monfíes podian hacerse respetar han
 pasado, y lentamente irian dando en las manos de los cuadrilleros, y de
 ellas en la horca. Dios lo ha querido asi, hijos mios. Voy á daros en
 nombre de nuestro desgraciado señor el último oro: despues yo,
 consagrándome á la sultana Amina, salgo de España. Esta es la última vez
 que nos vemos, valientes, y al decíroslo se me escapan las lágrimas.
 ¡Dios lo ha querido! ¡Cúmplase su voluntad!

Los monfíes se arremolinaron y todos, unos despues de otros, vinieron á
 rendir su último homenaje á su primer walí.

Harum dió á cada uno parte del oro que contenia un enorme cofre de
 hierro, abrazó á los capitanes, les dió sus últimos consejos, y montó á
 caballo y se separó de ellos.

Al trasmontar la cumbre de una loma, revolvió su caballo, y miró por
 última vez á aquellos brabíos soldados con quienes habia pasado la mayor
 parte de su vida: extendió los brazos hacia ellos y dijo, llorando como
 un niño, aunque por la distancia no le podian oir.

—¡Ah! ¡no creia yo que habia de llegar un dia en que me separara de
 vosotros para no volveros á ver, mis valientes monfíes, hermanos mios!

Y los monfíes, cuyos rostros estaban vueltos hácia él, como si le
 hubieran comprendido, agitaron sus tocas en señal de despedida, y el eco
 hizo retumbar un gemido inmenso, el gemido de diez mil bocas, en las
 montañas circunvecinas.

En aquel momento se ponia el sol.

Harum revolvió desesperado su caballo y le lanzó á toda carrera por el
 camino de Cádiar exclamando:

—¡Estaba escrito!

EPILOGO.

I.

Pasaron tres meses.

Al cabo de ellos, en una hermosa mañana de julio, salieron por la puerta
 de la Mar de Almería, un caballero anciano, otro jóven, pero pálido y
 hermoso, y al parecer debil, que se apoyaba en el brazo de una dama
 hermosísima, que le miraba á cada paso con suma solicitud.

Al lado de estos dos jóvenes iba una doncella que llevaba en brazos una
 niña como de dos á tres años, tan hermosa como la dama.

Por último, detrás iba una numerosa servidumbre.

Nos parece inútil decir que aquellas personas eran Calpuc, el marqués de
 la Guardia, ó mejor dicho, el duque de la Jarilla, su esposa la noble y
 hermosa duquesa doña Esperanza de Cárdenas y su pequeña hija.

Llegaron á la ribera, entraron en una lancha y se dirigieron en ella á
 una enorme galera de dos bandas surta en el puerto.

Cuando saltaron á bordo, se quedaron mirando con inquietud á la playa.

—¿En qué consistirá la tardanza de Harum? dijo Amina: sabe que á pesar
 de que el rey disimula con nosotros, no estamos seguros, y que es
 prudente apartarnos cuanto antes de España.

—Hélo ahí, hélo ahí, dijo con la alegría de un niño el marqués de la
 Guardia: mírale, Esperanza mia: pero es que no comprendo esa multitud de
 acémilas que le siguen cargadas de toneles.

—¡Ah! ni yo tampoco, dijo Esperanza.

—Ni yo, añadió Calpuc.

—Pronto lo hemos de ver, dijo el marqués, porque embarca en lanchas los
 toneles.

—Apostaria á que sé lo que aquello es, dijo Calpuc.

—El tesoro de mi infeliz padre, dijo Esperanza conmovida: ¡oh!
 ¡pluguiera á Dios que nos apartáramos miserables de España pero con él!

Cuando Harum puso á bordo los toneles, dijo á Esperanza:

—Poderosa sultana, todo lo que enriquecia el alcázar de tus abuelos,
 sus joyas, sus tesoros, va contigo.

—¡Y esa pobre mujer! dijo Esperanza casi al oido de Harum.

—¡Ah! ¡la horrible veneciana! su locura es admirable; á mi despecho he
 dejado casi un tesoro en manos de mi hermano Gonzalo para que cuide de
 ella: ¡Bah! á pesar de todo la tengo lástima: ¡le amaba tanto! ¡y le
 cree muerto!

—¿Qué es eso? dijo el marqués.

—Nada: hablábamos de si Harum habia dejado algo á su familia para que
 se consolase de su ausencia, dijo Esperanza enjugándose una lágrima.

Harum se volvió al patron que se paseaba sobre cubierta:

—Nostramo, le dijo: á zarpar: el viento es fresco: rumbo á las costas
 de Francia y que Dios nos dé buen pasaje.

Poco despues la galera, viento en popa, adelantaba gallardamente,
 reclinada sobre un costado.

II.

Diez años despues, la infeliz doña Isabel de Córdoba y de Válor, mártir
 del amor, asesinado su esposo por su hijo, muerto su hijo por sus
 parciales, murió en el convento de Santa Isabel la Real de Granada, á
 donde se habia retirado, y el mismo dia en que una jóven acompañada de
 su madre, y de un caballero mas bien viejo que jóven, preguntaban por
 ella en la portería.

La enfermedad de doña Isabel era una consuncion lenta; se habia secado
 en su corazon el raudal de las lágrimas; la sonrisa no aparecia jamás en
 su boca, y pasaba la mayor parte de su tiempo, arrodillada ante Dios en
 el coro, inmóvil y silenciosa como una estátua.

Desde que se habia retirado al claustro, nadie habia ido á preguntar por
 ella, únicamente de mes á mes llegaba una carta de Francia; aquella
 carta contenia cuatro cosas: consuelos delicados como pudieran suponerse
 los de un ángel; la firma de Esperanza de Cárdenas; la de
 Harum—el—Geniz, y una libranza de cien ducados contra genoveses.

Doña Isabel besaba aquella carta, la metia con las anteriores en una
 cartera, se ponia la cartera sobre el corazon, y entregaba la libranza á
 la abadesa diciéndola siempre:

—Dad á los pobres, señora, lo que despues de lo mas preciso para mi
 sustento, sobre de esa cantidad.

Maravillóse, pues, la madre tornera de que á los diez años una voz de
 dama, y de dama al parecer por lo mesurado y noble de sus palabras, muy
 principal, preguntara por doña Isabel de Córdoba y de Válor.

—¡Ah! señora, está enferma y acaso Dios la llamará hoy mismo.

La dama exhaló un ligero grito.

—¡Ah! exclamó: ¡pues necesito verla, deseo verla! ¡oh Dios mio!

—¡De modo que si fuérais una parienta suya inmediata!

—¡Soy hija de su difunto esposo! dijo con angustia la dama.

Mediaron mensajes, y al fin la superiora permitió que la dama y la niña
 entrasen, pero no fue posible que entrase el caballero, que se quedó,
 renegando del que habia inventado la clausura, en la portería.

Las dos señoras entraron en una humilde celda: doña Isabel con los
 hermosos ojos dilatados, flaca, blanca hasta lo diáfano, sonrió
 imperceptiblemente al ver á la dama y á la niña.

—¡Oh! ¡bendito sea Dios, exclamó, que me envia un ángel antes de morir!

—¡Madre mia! exclamó Esperanza arrojándose sobre doña Isabel y
 besándola.

La enferma pareció reanimarse, y por primera vez despues de diez años,
 brotaron lágrimas á sus ojos.

—¿Y tú eres feliz, hija mia? la dijo.

—¡Oh! ¡sí! y seria mas feliz si os encontrase buena, si os pudiese
 llevar conmigo. Mi esposo ha vuelto á España, y á fuerza de oro ha
 conseguido que se reconozcan nuestros títulos... pero vos...

—¿Y qué importo yo..? déjame ver á tu hija, á la nieta de mi Yaye...

Doña Esperanza se levantó de sobre el rostro de doña Isabel, y asió á su
 hija de la mano.

Al verla la enferma dió un grito horrible:

—¡Oh! ¡Dios mio! exclamó, ¡me traes en esa niña, cuando voy á morir, su
 rostro y su mirada!

En efecto, la nieta se parecia enteramente al abuelo.

Doña Isabel no volvió á hablar, y murió aquella tarde entre los brazos
 de Esperanza.

Esta salió llorando, la niña triste; y Harum, que era el caballero que
 se habia quedado fuera, blasfemando.

Pero le quedaba á Harum que ser testigo de otra agonía, aunque no le fue
 tan dolorosa.

Un mes despues tomó á caballo y solo el camino de las Alpujarras.

—Es un extraño capricho, decia para sus adentros, que la sultana Amina
 (Harum cuando hablaba consigo mismo no daba otro nombre á la hija del
 emir) se interese tanto por la suerte de esa mujer que la ha hecho
 probar tantas desgracias, y que casi casi tiene la culpa de que no se
 siente en un trono: como que si el emir no hubiera sido herido y preso
 en la Inquisicion... ¿Y qué necesidad tiene la sultana..? está mas
 hermosa que nunca; el señor duque de la Jarilla, su muy adorado esposo,
 ha echado fuera la ruinera, y la adora: Dios no los ha castigado con
 hijos: la luz de mis ojos, la pequeña Estrella no puede ser mas cándida
 ni mas hermosa: pues señor, véngase vuesa merced á las Alpujarras, donde
 necesariamente tengo que padecer, aunque no sea mas que por los
 recuerdos, á saber de una loca castigada justamente por Dios. Vamos: si
 yo no la amara tanto...

Atravesaba en aquellos momentos un desfiladero que conocia demasiado, y
 detuvo su caballo, se puso las dos manos en la boca á manera de embudo,
 y lanzó un grito salvaje.

El eco le repitió á la redonda: pero nadie contestó á aquel grito.

—¡No queda ni uno solo! exclamó roncamente Harum: si uno solo quedase,
 estaria precisamente aquí, en el lugar mas inaccesible, mas solitario,
 mas seguro. En otro tiempo, cuando yo hacia esta señal, de detrás de
 cada piedra salía un monfí. ¡Y pensar que yo paso ahora por aquí como un
 forastero! ¡Yo que he sido el rey de la montaña! ¡Y ver que las rocas
 estan en el mismo sitio, y que los monfíes han pasado como sino hubieran
 existido nunca! ¡Ira de Dios!

Apretó las espuelas á su caballo, y llegó aquella noche á Mecina de
 Bombaron, y á casa de su hermano Gonzalo.

Despues de la charla natural de dos hermanos que no se han visto en diez
 años, Harum preguntó por doña Angélica.

—¡Pobre señora! dijo Gonzalo: ¡y cuánta compasion me causa á pesar de
 todo!

—¿Continúa en la locura..?

—Cada vez mas furiosa... pero Dios ha tenido compasion de ella...

—¡Cómo!

—El médico dice que se muere.

—Perdónela Dios, dijo friamente Harum.

—¡Oh! ven, ven, hermano, y te juro que tendrás compasion de ella.

Y le llevó á un aposento inmediato.

—¡Oh! lo de siempre, exclamó, viendo un lecho vacío y revuelto; se ha
 escapado á la montaña... y en el estado en que se encuentra... y de
 noche... ¡Gabriela! ¡hija! dame mi loba y mi arcabuz, y suelta á la
 ventora.

—¿Pero, á dónde vas Gonzalo?

—¡Dónde he de ir sino por ella! infeliz... ven conmigo, si quieres;
 ven, y verás una cosa que te partirá el corazón... yo no crei que
 pudiese amar tanto una mujer.

—¡Amor maldito! dijo Harum siguiendo á su hermano.

Por el camino que hacian á gran paso, guiados por ventora, Gonzalo contó
 á Harum cómo Angiolina tenia el capricho de vestirse de blanco; que al
 contrario de otras locas se aliñaba, se peinaba, cuidaba de sí misma, y
 que cuando la preguntaban las traviesas muchachas, si lo hacia para
 enamorar á alguien, contestaba:

—¡Oh! ¡si! cuando voy á verle las noches de luna, cuando me arrodillo
 delante de la cruz, él se levanta detrás de ella, y me mira fijamente...
 es mi amado, y es muy hermoso... yo quiero parecerle hermosa.

—¡Diablo! ¡Diablo! dijo al oir esto Harum.

—Y es inútil pretender que no vaya á la montaña: siempre inventa un
 medio ingenioso para escaparse.

—¡Oh! si: pluguiera al Altísimo que no hubiera tenido tanto ingenio,
 replicó Harum.

—Y es preciso llevar para encontrarla la ventora por que unas veces va
 al castillo de Vérchul, otras á la cueva, otras á Gebel—Rabah... pero
 esta noche, segun el camino que lleva la ventora, ha ido á la sepultura.

—¿A qué sepultura?

—A la sepultura de su amante.

—¡Ah!

—Si; hay un lugar al pié de Gebel—Rabah, donde ha puesto una cruz
 formada con ramas de pino, donde pretende que duerme su enamorado, cuya
 sombra se levanta cuando ella llega.

—¡Dios la ha castigado en justicia!

—Ha sido demasiado castigo, Harum. Pero vamos llegando; mucho será que
 no la encontremos...

—¡Muerta!

—¡Bien pudiera ser! ya te he dicho que el médico la habia sentenciado,
 y estaba tan débil...

En aquel momento ahulló la perra.

—¡No te lo decia yo, dijo Gonzalo! y se precipitó á un cercano repecho.

Harum le siguió.

De repente se levantó una sombra blanca al rayo de la luna, corrió hácia
 ellos, y cayó entre los brazos de Gonzalo el Geniz.

—¡Ah! ¡socorredme! ¡socorredme! exclamó: ¡yo no sé dónde estoy! ¿quién
 me ha traido aquí? Sola, de noche, vestida de blanco, tendida sobre una
 sepultura.

—Habeis venido á ver á vuestro amante como otras veces.

—¡A mi amante! exclamó Angiolina y rompió á llorar.

—¡Oh! cuidado, Gonzalo, cuidado, dicen que los locos cuando lloran
 recobran la razon.

—¡Los locos! ¡los locos! exclamó Angiolina. ¿Conque he estado loca?
 ¿Quién sois vos? acercaos, no os veo.

—Soy Harum—el—Geniz.

—¡Ah! ¡Dios mio! si es cierto, ¡este lugar! aquí le ví caer herido: mi
 sacrificio fue inútil... ¿cuándo sucedió eso...? ¿cuándo...? no me
 acuerdo: me parece que acaba de suceder.

—Vuestro sacrificio no ha sido inútil, señora, porque el marqués vive.

—¡Pero no vivirá muriendo como yo! ¿no es verdad?

—El marqués es muy feliz, dijo el rencoroso Harum, que no podia olvidar
 los crímenes á que su amor habia llevado á Angiolina.

—¡Feliz, muy feliz! exclamó ¡con ansia de amor ella!

—¡Oh! ¡si!

—¿Y ha recobrado la salud?

—¡Oh! ¡si!

—¡Gracias, Dios mio! ¡gracias! exclamó Angiolina: ¡tú no has querido
 que muera desesperada!

Y sus rodillas se doblaron, y Gonzalo se vió obligado á sostenerla.

—Decid... á la sultana... que me perdone... y á él... á él no le
 digais nada... ¡si por milagro algun dia preguntase... por mí...
 decidle que vivo...! y que... soy feliz!

Angiolina no habló mas: algun tiempo despues murió.

Harum al verla pálida, muerta, inmóvil, exclamó:

—¡Hermosa aun muerta! ¡Era mucha, mucha mujer! ¡Perdónela Dios!

—Ya no veran mas los pastores á la Dama blanca de la montaña, como
 llamaban á doña Angélica.

—Ni á los monfíes, replicó suspirando Harum.

Y, sin embargo, si viajais por las Alpujarras sobre la escueta albarda
 de un asno vigoroso; si alguna vez al amanecer se levanta la niebla
 sobre los barrancos remedando figuras fantásticas, el arriero, que
 probablemente será oriundo de los moriscos, os preguntará señalándoos
 las crestas envueltas por las brumas:

—¿Sabe V. lo que es aquello?

—Aquello es niebla, le respondereis.

—¡Niebla, eh! para mi abuela: aquella figura alta que anda tan
 reposadamente es la Dama blanca de la montaña: y las otras figuras que
 la siguen, los Monfíes de las Alpujarras.

FIN.

Manuel Fernández y González

Manuel Fernández y González (Sevilla, 6 de diciembre de 1821 - Madrid, 6 de enero de 1888) fue un novelista español, hermano mayor del filólogo y filósofo Francisco Fernández y González (1833-1917) y del jurista y también novelista Modesto Fernández y González (1838-1897).

Nació en una familia de militares. Aficionado a la lectura, publicó un precoz libro de Poesías a los catorce años (1835) y fue miembro de la tertulia granadina de «La Cuerda» mientras estudiaba Filosofía y Letras y Derecho en la Universidad de Granada. Sugestionado por la lectura del novelista romántico escocés Walter Scott, escribió su primera narración corta, El Doncel de Don Pedro de Castilla (1838) como folletín del periódico local La Alhambra, y el drama histórico El bastardo y el rey, que fue estrenado también en la capital del Darro; su éxito le marcó ya la senda que había de seguir: la literatura, y, ya licenciado, marchó a Madrid; allí su carácter altanero le valió no pocas críticas, de las cuales se vengó en el periódico satírico El Diablo con Antiparras. Retornó a Granada, donde siguió su carrera de escritor llevando una vida bohemia que no interrumpió cuando sus narraciones alcanzaron un éxito muy superior a sus intrínsecas cualidades literarias; vuelto de nuevo a Madrid, inició en 1849 una fructífera colaboración con el famoso editor Gaspar y Roig obteniendo grandes éxitos, en especial con Men Rodríguez de Sanabria (1853), que lo instaló definitivamente en la gloria literaria. Llegó a constituirse en el autor más representativo de la novela por entregas o folletín, con frecuencia novela histórica degenerada en novela de aventuras poco respetuosas con el detalle ambiental. Eso le llenó de una característica vanidad y soberbia que fue criticada por sus envidiosos contemporáneos, que contaron sobre ello innumerables anécdotas. Pero lo cierto es que la crítica lo atacó con algún fundamento, no ya Leopoldo Alas "Clarín", sino por ejemplo Luis Carreras.1 Ejerció además como crítico teatral y publicó folletines para La Discusión, en cuya tertulia también participaba, El Museo Universal y El Mundo Pintoresco. Y también dio sus obras a la editorial de los hermanos Manini, de los que recibió la fabulosa suma de un millón de reales y a los que entregó, entre otras obras, Doña Sancha de Navarra (1854) y Enrique IV, el Impotente (1854). Uno de sus éxitos en estos años fue un folletín de La Discusión: Luisa o el ángel de redención (1857), que alcanzó varias reediciones en tapa dura. En sus últimos años dictaba sus novelas a varios secretarios, que las tomaban taquigráficamente. Algunos de los últimos fueron Tomás Luceño y Vicente Blasco Ibáñez. Este último sería después el autor español más famoso fuera de las fronteras del país. Pero se enamoró locamente de una estanquera y se fugó a París con ella, dejando varias obras sin concluir. Allí subsistió publicando también folletines en diarios locales y ejerciendo de traductor. Entonces estalló la Revolución de 1868 y se exilió Isabel II, amiga suya, a la que recibió el escritor.

Vuelto a Madrid, le resultó más difícil que antaño volver a recobrar su fama de narrador, pues estaban más de moda los folletines de más inspiración social y sentimental que histórica. Siguió escribiendo novelas (El alcalde Ronquillo, 1868; María. Memorias de una huérfana, 1868; La sangre del pueblo, 1869...) y frecuentó la tertulia del Ateneo de Madrid. Fundó en comandita con los folletinistas Ramón Ortega y Frías y Torcuato Tárrago y Mateos el Periódico para Todos, en el que también colaboró Enrique Pérez Escrich, donde todos estos autores, los más diestros del género, publicaban novelas por entregas; allí apareció su El rey del puñal (1884-1885), pero ni su fama ni su talento creador eran ya los de antes; fue perdiendo la vista y murió en la mayor pobreza, habiendo dilapidado las auténticas fortunas que ganó con su trabajo literario. Su entierro, que tuvo lugar el 8 de enero de 1888, revistió gran solemnidad: «El entierro del señor Fernández y González ha revestido la importancia de una verdadera solemnidad, presidiendo el duelo el ministro de Fomento, señor Navarro Rodrigo, el padre Sánchez y el señor Núñez de Arce; todas las Academias estaban representadas, como asimismo todos los teatros, siendo numerosísima la asistencia de autores, escritores y periodistas» (telegrama de la prensa asociada, Madrid 8 enero de 1888, a las 4:45 de la tarde).

Otros textos de Manuel Fernández y González

Amparo (Memorias de un Loco) — Novela

El Cocinero de su Majestad — Novela

El Manco de Lepanto — Novela

Historia de los Siete Murciélagos — Novela

La Alhambra — Cuento, Leyenda

Los Hermanos Plantagenet — Novela

Memorias de una Vieja Verde — Novela