Cuento Triste

Manuel Gutiérrez Nájera

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

Cuento Triste

Autor

Otros textos

Texto núm. 7189

Título: Cuento Triste
Autor: Manuel Gutiérrez Nájera
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de noviembre de 2021
Fecha de modificación: 28 de noviembre de 2021

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en http://www.textos.com/

Cuento Triste

¿Por qué me pides versos? Hace ya tiempo que mi pobre imaginación, 
 como una flor cortada demasiado temprano, quedó en los rizos negros de 
 una espesa cabellera, tan tenebrosa como la noche y como mi alma. ¿Por 
 qué me pides versos? Tú sabes bien que del laúd sin cuerdas no brotan 
 armonías y que del nido abandonado ya no brotan gorjeos. Vino el 
 invierno y desnudó los árboles; se helaron las aguas del río donde 
 bañabas tu pie breve y aquella casa, oculta entre los fresnos, ha oído 
 frases de amor que no pronuciaron nuestros labios y risas que no 
 alegraban nuestras almas. Parece que un amor inmenso nos separa

Yo he corrido tras el amor y tras la gloria como van los niños tras 
 la coqueta mariposa que se burla de la persecución y de sus gritos.

Todas las rosas que encontré tenían espinas, y todos los corazones olvido.

El libro de mi vida tiene una sola página de elicidad, y esa es la tuya.

No me pidas versos. Mi alma es como esos pájaros viejos que no saben 
 cantar y pierden sus plumas una á una, cuando sopla el cierzo de 
 Diciembre.

Hubo un momento en que creí que el amor era absoluto y único. No hay 
 más que un amor en mi alma, como no hay más que un sol en el cielo, 
 decía entonces. Después supe, estudiando astronomía, que los soles son 
 muchos.

Toqué á la puerta de muchos corazones y no me abrieron porque dentro no había nadie.

Yo vuelvo ya de todos los países azules en que florecen las naranjas 
 de color de oro. Estoy enfermo y triste. No creo más que en Dios, en mis
 padres y en ti. No me pidas versos.

Preciso es, sin embargo, que te hable y te cuente una por una mis 
 tristezas. Por eso voy á escribirte, para que leas mis pobres cartas 
 junto á la ventana, y pienses en el ausente que jamás ha de volver. Las 
 golondrinas vuelven después de larga ausencia, y se refugian en las 
 ramas del pino. La brújula señala siempre el Norte. Mi corazón te busca á
 ti.

¿D e qué quieres que te hable? Deja afuera la obscuridad y haz que 
 iluminen tu alma las claridades del amor. Somos dos islas separadas por 
 el mar; pero los vientos llevan á ti mis palabras y yo adivino las 
 tuyas. Cuando la tarde caiga y las estrellas comiencen á brillar en el 
 espacio, abre tú los pliegos cerrados que te envío, y escucha las 
 ardientes frases de pasión que lleva el aire á tus oídos. Figúrate que 
 estamos solos en el bosque, que olvidé todo el daño que me has hecho, y 
 que en el fondo del coupé capitoneado te hablo de mis 
 ambiciones y de mis sueños. Óyeme como escuchas el canto de las aves, el
 rumor de las aguas, el susurro de la brisa. Hablemos ambos de las cosas
 frivolas, esto es, de las cosas serias. La tarde va á morir: el viento 
 mueve apenas sus alas como un pájaro cansado; los caballos que tiran del
 carruaje corren hacia la casa en busca de descanso; la sombra va 
 cayendo lentamente... aprovechemos los instantes.

Hace muy pocos días paseaba yo por el parque pensando en ti. La tarde estaba nublada y mi corazón triste.

Cómo han cambiado las cosas! Los carruajes que van hoy al paseo no 
 son los mismos que tú y yo veíamos. Veo caras nuevas tras de los 
 cristales y no encuentro las que antes distinguía. ¿T e acuerdas de 
 aquella que encontrábamos siempre en trois quart á la entrada 
 del paseo? Pues voy á referirte su novela. Amaba mucho; las ilusiones 
 cantaban en su alma como una bandada de ruiseñores; se casó y la 
 engañaron. Todavía recuerdo la impaciencia con que contaba los días que 
 faltaban para su matrimonio. La noche que recibió el traje de novia 
 creyó volverse loca de contento. Yo la miré en la iglesia al día 
 siguiente, coronada de blancos azahares, trémula de emoción y con los 
 ojos henchidos de lágrimas. ¿Quién nos hubiera dicho que aquel 
 matrimonio era un entier r o? S e amaban mucho los dos, ó, por lo menos,
 lo decían así. Iban á realizar sus ilusiones; la riqueza les preparó un
 palacio espléndido y los que de pie en la playa la miramos partir en 
 barca de oro, dijimos: ¡Dios la lleva con felicidad!

Unos meses después encontré á su marido en un café.

—¿Y Blanca?

—¡Está algo mala!

Era verdad, Blanca estaba mala; Blanca se moría. Enrique la dejaba 
 por ir en pos de los placeres fáciles, y Blanca, sola en su pequeña 
 alcoba, pasaba las noches sin dormir, mirando cómo se persiguen y se 
 juntan las agujas en la muestra del r e l o j. Una noche Enrique no 
 volvió. al día siguiente, Blanca estaba más pálida: parecía de cera.

Hubiérase creído que la luz del alba, que Blanca vio aparecer muchas 
 veces desde su balcón, le había teñido el rostro con sus colores de 
 azucena.

—¿Por qué no viene?—preguntaba, sondeando con los ojos la obscuridad profunda de la calle.

Y graznaban las lechuzas, y el aire frío de la madrugada le hería el 
 rostro, y Enrique no volvía. De repente suenan pasos en las baldosas. 
 Blanca se inclina sobre el barandal para ver si venia. ¡Esperanza 
 frustrada! Era un borracho que regresaba á su casa, tropezando con los 
 faroles y las puertas.

Así pasaron días, semanas, meses: Blanca cada día estaba peor. Los 
 médicos no atinaban la cura de su enfermedad. ¿Acaso hay médicos de 
 almas?

Una noche Blanca le dijo á Enrique:

—No te vayas. Creo que voy á morirme. No me dejes.

Enrique se rió de sus temores y fué al círculo, donde le esperaban sus amigos. ¿Quién se muere á los veinte años?

Blanca le vio partir con tristeza. S e puso después frente á un 
 espejo, alisó sus cabellos y comenzó á prender entre sus rizos diminutos
 botones de azahar.

Dos grandes círculos morados rodeaban sus ojos. Llamó en seguida á su
 camarera, se puso el traje blanco que le había servido para el día del 
 matrimonio y se acostó. Al amanecer, cuando Enrique volvió á su casa, 
 vio abiertos los balcones de su alcoba; cuatro cirios ardían en torno de
 la cama. Blanca estaba muerta.

—¿Ya lo ves? La vida mundana, tan brillante por fuera, es como 
 los sepulcros blanqueados de que nos habla el Evangelio. La riqueza 
 oculta con su manto de arlequín muchas miserias.

Cierra tus oídos á las palabras del eterno tentador. No ambiciones el
 oro, que es tan frío como el corazón de una coqueta. Sé buena, reza 
 mucho y ama poco.

Manuel Gutiérrez Nájera

Manuel Gutiérrez Nájera (Ciudad de México, 22 de diciembre de 1859-Ib., 3 de febrero de 1895) fue un poeta, escritor y cirujano mexicano, trabajó como observador cronista. Debido a que trabajó en distintos hospitales, utilizó múltiples seudónimos, no obstante, entre sus contertulios y el público, el más arraigado fue El Duque Job. Se le considera el iniciador del Modernismo literario en México.

Se le considera el dios del Modernismo literario en México. Perteneció a una familia de clase media. Sus padres fueron Manuel Gutiérrez de Salceda Gómez y María Dolores Nájera Huerta. Fue escritor y periodista durante toda su vida. Inició su carrera a los trece años, escribió poesía, impresiones de teatro, crítica literaria y social, notas de viajes y relatos breves para niños. El único libro que vio publicado en vida se tituló El Duque, una antología de cuentos a la que llamó Cuentos Frágiles (1883). Gran parte de su obra apareció en diversos periódicos mexicanos bajo multitud de seudónimos: "El Cura de Jalatlaco", "El Duque Job", "Puck", "Junius", "Recamier", "Mr. Can-Can", "Nemo", "Omega", que utilizaba para publicar distintas versiones de un mismo trabajo, cambiando la tu firma y jugando a adaptar el estilo del texto según la personalidad de que le proveía su firma.

Gustó de lo afrancesado y de lo clásico, habitual entre los intelectuales mexicanos y la alta sociedad de su tiempo. Nunca salió de México y en pocas ocasiones de su ciudad natal, pero sus influencias fueron escritores europeos como Musset, Gautier, Baudelaire, Flaubert y Leopardi. Siempre anheló unir el espíritu francés y las formas españolas en su obra.

Otros textos de Manuel Gutiérrez Nájera

Al Amor de la Lumbre — Cuento

Cuentos Color de Humo — Cuentos, colección

Cuentos Frágiles — Cuentos, Colección

Dame de Coeur — Cuento

Después de las Carreras — Cuento

El Músico de la Murga — Cuento

El Vestido Blanco — Cuento

En el Hipódromo — Cuento

En la Calle — Cuento

Historia de un Peso Falso — Cuento

Juan el Organista — Cuento

La Balada de Año Nuevo — Cuento

La Hija del Aire — Cuento

La Historia de una Corista — Cuento

La Mañana de San Juan — Cuento

La Novela del Tranvía — Cuento

La Pasión de Pasionaria — Cuento

La Sospecha — Cuento

La Venganza de Milady — Cuento

La Venganza de Milord — Cuento

Las Misas de Navidad — Cuento

Las Tres Conquistas de Carmen — Cuento

Los Amores del Cometa — Cuento

Los Matrimonios al Uso — Cuento

Los Suicidios — Cuento

Memorias de un Paraguas — Cuento

Mister Chucker — Cuento

Por Donde se Sube al Cielo — Novela corta

Rip-Rip el Aparecido — Cuento

Stora — Cuento

Tragedias de Actualidad — Cuento, Teatro

Un 14 de Julio — Cuento