Después de las Carreras

Manuel Gutiérrez Nájera

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Después de las Carreras

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Texto núm. 6059

Título: Después de las Carreras
Autor: Manuel Gutiérrez Nájera
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 12 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 12 de diciembre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Después de las Carreras

Cuando Berta puso en el mármol de la mesa sus horquillas de plata y 
 sus pendientes de rubíes, el reloj de bronce, superado por la imagen de 
 Galatea dormida entre las rosas, dio con su agudo timbre doce 
 campanadas. Berta dejó que sus trenzas de rubio veneciano le besaran, 
 temblando, la cintura, y apagó con su aliento la bujía, para no verse 
 desvestida en el espejo. Después, pisando con sus pies desnudos los 
 nomeolvides de la alfombra, se dirigió al angosto lecho de madera color 
 de rosa, y, tras una brevísima oración, se recostó sobre las blancas 
 colchas que olían a holanda nueva y a violeta. En la caliente alcoba se 
 escuchaban, nada más, los pasos sigilosos de los duendes que querían ver
 a Berta adormecida y el tic-tac de la péndola incansable, enamorada 
 eternamente de las horas. Berta cerró los ojos, pero no dormía. Por su 
 imaginación cruzaban a escape los caballos del hipódromo. ¡Qué hermosa 
 es la vida! Una casa cubierta de tapices y rodeada por un cinturón de 
 camelias blancas en los corredores; abajo, los coches cuyo barniz 
 luciente hiere el sol, y cuyo interior, acolchonado y tibio, trasciende a
 piel de Rusia y cabritilla; los caballos que piafan en las amplias 
 caballerizas y las hermosas hojas de los plátanos, erguidos en tibores 
 japoneses; arriba, un cielo azul de raso nuevo, mucha luz, y las notas 
 de los pájaros subiendo, como almas de cristal por el ámbar fluido de la
 atmósfera; adentro, el padre de cabellos blancos que no encuentra jamás
 bastantes perlas ni bastantes blondas para el armario de su hija; la 
 madre que vela a su cabecera cuando enferma, y que quisiera rodearla de 
 algodones, como si fuese de porcelana quebradiza; los niños que 
 travesean desnudos en su cuna, y el espejo claro que sonríe sobre el 
 mármol del tocador. Afuera, en la calle, el movimiento de la vida, el ir
 y venir de los carruajes, el bullicio; y por la noche, cuando termina 
 el baile o el teatro, la figura del pobre enamorado que la aguarda y que
 se aleja satisfecho cuando la ha visto apearse de su coche o cerrar los
 maderos del balcón. Mucha luz, muchas flores y un traje de seda nuevo: 
 ¡ésa es la vida!

Berta entorna los ojos, pero vuelve a cerrarlos en seguida, porque 
 está la alcoba a oscuras. Los duendes, que ansían verla dormida para 
 besarla en la boca, sin que lo sienta, comienzan a rodearla de 
 adormideras y a quemar en pequeñas cazoletas granos de opio. Las 
 imágenes se van esfumando y desvaneciendo en la imaginación de Berta. 
 Sus pensamientos pavesean. Ya no ve el hipódromo, bañado por la 
 resplandeciente luz del sol, ni ve a los jueces encaramados en su 
 pretorio, ni oye el chasquido de los látigos.

Ya todo yace en el reposo inerme;
El lirio azul dormita en la ventana;
¿Oyes?, desde su torre la campana
La medianoche anuncia: duerme, duerme.

El genio retozón que abrió para mí la alcoba de Berta, como se 
 abre una caja de golosinas el día de Año Nuevo, puso un dedo en mis 
 labios, y tomándome de la mano, me condujo a través de los salones. Yo 
 temía tropezar contra algún mueble, despertando a la servidumbre y a los
 dueños. Pasé, pues, con cautela, conteniendo el aliento y casi 
 deslizándome sobre la alfombra. A poco andar, di contra el piano, que se
 quejó en si bemol; pero mi acompañante sopló, como si hubiera de apagar
 la luz de una bujía, y las notas cayeron mudas sobre la alfombra: el 
 aliento del genio había roto esas pompas de jabón. En esta guisa 
 atravesamos varias salas, el comedor, de cuyos muros, revestidos de 
 nogal, salían gruesos candelabros con las velas de esperma apagadas; los
 corredores, llenos de tiestos y de afiligranadas pajareras; un pasadizo
 estrecho y largo como un cañuto, que llevaba a las habitaciones de la 
 servidumbre; el retorcido caracol por donde se subía a las azoteas y un 
 laberinto de pequeños cuartos, llenos de muebles y de trastos 
 inservibles.

Por fin, llegamos á una puertecita por cuya cerradura se filtraba un 
 rayo de luz tenue. La puerta estaba atrancada por dentro, pero nada 
 resiste al dedo de los genios, y mi acompañante, entrándose por el ojo 
 de la llave, quitó el morillo que atrancaba la mampara. Entramos: allí 
 estaba Manón, la costurera. Un libro abierto extendía sus blancas 
 páginas en el suelo, cubierto apenas con esteras rotas, y la vela moría 
 lamiendo con su lengua de salamandra los bordes del candelero. Manón 
 leía seguramente cuando el sueño la sorprendió. Decíalo esa imprudente 
 luz que habría podido causar un incendio, ese volumen maltratado que 
 yacía junto al catre de fierro, y ese brazo desnudo que, con el frío del
 mármol, pendía, saliendo fuera del colchón y por entre las ropas 
 descompuestas. Manón es bella como un lirio enfermo. Tiene veinte años, y
 quisiera leer la vida, como quería de niña hojear los tomos de grabados
 que su padre guardaba. Pero Manón es huérfana y es pobre: ya no verá, 
 como antes, a su alrededor, obedientes camareras y sumisos domésticos; 
 la han dejado sola, pobre y enferma, en medio de la vida. De aquella 
 vida anterior que, en ocasiones, se le antoja un sueño, nada más le 
 queda un cutis que trasciende aún a almendra, y un cabello que todavía 
 no vuelven áspero el hambre, la miseria y el trabajo. Sus pensamientos 
 son como esos rapazuelos encantados que figuran en los cuentos: andan de
 día con la planta descalza y en camisa; pero dejad que la noche llegue,
 y miraréis cómo esos pobrecitos limosneros visten jubones de crujiente 
 seda y se adornan con plumas de faisanes.

Aquella tarde, Manón había asistido a las carreras. En la casa de 
 Berta todos la quieren y la miman, como se quiere y mima a un 
 falderillo, vistiéndole de lana en el invierno y dándole en la boca 
 mamones empapados en leche. Todos sabían la condición que había tenido 
 en antes esa humilde costurera, y la trataban con mayor regalo. Berta le
 daba sus vestidos viejos, y solía llevarla consigo cuando iba de paseo o
 a tiendas. La huérfana recibía esas muestras de cariño como recibe el 
 pobre que mendiga la moneda que una mano piadosa le arroja desde un 
 balcón. A veces esas monedas descalabran.

Aquella tarde Manón había asistido a las carreras. La dejaron adentro
 del carruaje, porque no sienta bien a una familia aristocrática andarse
 de paseo con las criadas; la dejaron allí, por si el vestido de la niña
 se desgarraba o si las cintas de su "capota' se rompían. Manón, pegada a
 los cristales del carruaje, espiaba por allí la pista y las tribunas, 
 tal como ve una pobrecita enferma, a través de los vidrios del balcón, 
 la vida y movimiento de los transeúntes. Los caballos cruzaban como 
 exhalaciones por el árida pista, tendiendo al aire sus crines erizadas. 
 ¡Los caballos! Ella también había conocido ese placer, mitad espiritual y
 mitad físico, que se experimenta al atravesar a galope una 'avenida 
 enarenada. La sangre corre más aprisa y el aire azota como si estuviera 
 enojado. El cuerpo siente la juventud y el alma cree que ha recobrado 
 sus alas.

Y las tribunas, entrevistas desde lejos, le parecían enormes 
 ramilletes hechos de hojas de raso y claveles de carne. La seda acaricia
 como la mano de una amante y ella tenía un deseo infinito de volver a 
 sentir ese contacto. Cuando anda la mujer, su falda va cantando un himno
 en loor suyo. ¿Cuándo podría escuchar esas estrofas? Y veía sus manos, y
 la extremidad de los dedos maltratada por la aguja, y se fijaba 
 tercamente en ese cuadro de esplendores y de fiestas, como en la noche 
 de San Silvestre ven los niños pobres esos pasteles, esas golosinas, 
 esas pirámides de caramelo que no gustarán ellos y que adornan los 
 escaparates de las dulcerías. ¿Por qué estaba ella desterrada de ese 
 paraíso? Su espejo le decía: «Eres joven y bella». ¿Por qué padecía 
 tanto? Luego, una voz se levantaba en su interior diciendo: "No envidies
 esas cosas. La seda se desgarra, el terciopelo se chafa, la epidermis 
 se arruga con los años. Bajo la azul superficie de ese lago hay mucho 
 lodo.

«Todas las cosas tienen su lado luminoso y su lado sombrío. 
 ¿Recuerdas a tu amiga Rosa Té? Pues vive en ese cielo de teatro tan 
 lleno de talco y de oropeles y de lienzos pintados. Y el marido que 
 escogió la engaña y huye de su lado para correr en pos de mujeres que 
 valen menos que ella. Hay mortajas de seda y ataúdes de palo santo, pero
 en todos hormiguean y muerden los gusanos».

Manón, sin embargo, anhelaba esos triunfos y esas galas. Por eso 
 dormía soñando con regocijos y con fiestas. Un galán, parecido a los 
 errantes caballeros que figuran en las leyendas alemanas, se detenía 
 bajo sus ventanas, y, trepando por una escala de seda azul, llegaba 
 hasta ella, la ceñía fuertemente con sus brazos y bajaban después, 
 cimbreándose en el aire, hasta la sombra del olivar tendido abajo.

Allí esperaba un caballo. Y el caballero, llevándola en brazos, como 
 se lleva a un niño dormido, montaba en el brioso potro que corría a todo
 escape por el bosque. Los mastines del caserío ladraban y hasta 
 abríanse las ventanas y en ellas aparecían rostros medrosos; los árboles
 corrían, corrían en dirección contraria, como un ejército en derrota, y
 el caballero la apretaba contra el pecho, rizando con su aliento 
 abrasador los delgados cabellos de su nuca.

En ese instante, el alba salía fresca y perfumada de su tina de 
 mármol llena de rocío. ¡No entres –¡oh fría luz!–, ¡no entres a la 
 alcoba en donde Manón sueña con el amor y la riqueza! Deja que duerma, 
 con su brazo blanco pendiente fuera del colchón, como una virgen que se 
 ha embriagado con el agua de las rosas. Deja que las estrellas bajen del
 cielo azul, y que se prendan en sus orejas diminutas de porcelana 
 transparente.

Manuel Gutiérrez Nájera

Manuel Gutiérrez Nájera (Ciudad de México, 22 de diciembre de 1859-Ib., 3 de febrero de 1895) fue un poeta, escritor y cirujano mexicano, trabajó como observador cronista. Debido a que trabajó en distintos hospitales, utilizó múltiples seudónimos, no obstante, entre sus contertulios y el público, el más arraigado fue El Duque Job. Se le considera el iniciador del Modernismo literario en México.

Se le considera el dios del Modernismo literario en México. Perteneció a una familia de clase media. Sus padres fueron Manuel Gutiérrez de Salceda Gómez y María Dolores Nájera Huerta. Fue escritor y periodista durante toda su vida. Inició su carrera a los trece años, escribió poesía, impresiones de teatro, crítica literaria y social, notas de viajes y relatos breves para niños. El único libro que vio publicado en vida se tituló El Duque, una antología de cuentos a la que llamó Cuentos Frágiles (1883). Gran parte de su obra apareció en diversos periódicos mexicanos bajo multitud de seudónimos: "El Cura de Jalatlaco", "El Duque Job", "Puck", "Junius", "Recamier", "Mr. Can-Can", "Nemo", "Omega", que utilizaba para publicar distintas versiones de un mismo trabajo, cambiando la tu firma y jugando a adaptar el estilo del texto según la personalidad de que le proveía su firma.

Gustó de lo afrancesado y de lo clásico, habitual entre los intelectuales mexicanos y la alta sociedad de su tiempo. Nunca salió de México y en pocas ocasiones de su ciudad natal, pero sus influencias fueron escritores europeos como Musset, Gautier, Baudelaire, Flaubert y Leopardi. Siempre anheló unir el espíritu francés y las formas españolas en su obra.

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