En el Hipódromo

Manuel Gutiérrez Nájera

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Texto núm. 6056

Título: En el Hipódromo
Autor: Manuel Gutiérrez Nájera
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 12 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 12 de diciembre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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En el Hipódromo

Es imposible separar los ojos de esa larga pista, en donde los 
 caballos de carrera compiten, maravillándonos con sus proezas. Yo sé de 
 muchas damas que han reñido con sus novios, porque éstos, en vez de 
 verlas preferentemente y admirarlas, fijaban su atención en los ardides 
 de los jockeys y en la traza de los caballos. Y sé, en cambio, 
 cíe otro amigo mío, que absorto en la contemplación de unas medias 
 azules, perfectamente estiradas, perdió su apuesta por no haber 
 observado, como debía haberlo hecho desde antes, las condiciones en que 
 iba a verificarse la carrera. Pero esta manía hípica no cunde nada más 
 entre los dueños de caballos y los apostadores, ávidos de lucro; se 
 extiende hasta las damas, que también siguen, a favor del anteojo, los 
 episodios y las peripecias de la justa; y que apuestan como nosotros 
 apostamos y emplean en su conversación los agrios vocablos del idioma 
 hípico, erizado de puntas y consonantes agudísimas. Los galanes y los 
 cortejos van a apostar con las señoras, y ofrecen una caja de guantes o 
 un estuche de perfumes, en cambio de la pálida camelia que se marchita 
 en los cabellos de la dama o del coqueto alfiler de oro que detiene los 
 rizos en la nuca. El breve guante de cabritilla paja que aprisiona una 
 mano marfilina bien vale todos los jarrones de Sévres de tiene 
 Hildebrand en sus lujosos almacenes y todas las delicadas miniaturas que
 traza el pincel Daudet de Casarín. Yo tengo en el cofre azul de mis 
 recuerdos uno de esos guantes. ¿De quién era? Recuerdo que durante 
 muchos días fue conmigo, guardado en la cartera, y durmió bajo mi 
 almohada por las noches. ¿De quién era? ¡Pobre guante! Ya le faltan dos 
 botones y tiene un pequeñito desgarrón en el dedo meñique. Huele a 
 rubia.

La arena del hipódromo ha recibido ya también su bautismo de sangre. 
 Pero ¿quién piensa durante la animación de las carreras en esos tristes 
 lances de tragedia? El caballo pasea con arrogancia dentro de la pista, 
 como una hermosa en el salón del baile. Sabe que es bello y sabe que le 
 miran. Y el caballo puede matar a su jinete en el steeplechase,
 como la dama, por casta y angelical que os parezca, puede también poner
 en vuestra mano el vibrante florete del duelista o el revólver del 
 suicida. Todo amor da la muerte.

Nosotros acariciamos la crin sedosa del caballo o nos dormimos a la 
 sombra de una tupida cabellera negra, como la Africana bajo la fronda 
 pérfida del manzanillo. Tus piernas son nerviosas –¡oh, caballo!–, mis 
 dedos quieren esconderse entre tus crines, y cuando tú, alargando el 
 noble cuello, dilatas la nariz y corres como un dardo disparado, yo 
 siento las palpitaciones de tu carne y te poseo y te amo, ebrio de 
 orgullo. Bien sé que en uno de tus botes puedes arrojarme a distancias 
 enormes, como se arroja un saco de huesos desde lo alto de una torre. Mi
 cuerpo irá a caer en la barranca o quedará desamparado en la llanura, 
 siendo pasto de los buitres. Pero ¿qué importa? ¡Yo te amo!

Tus ojos –¡oh, mujer!– ocultan el amor al propio tiempo que la 
 muerte, porque son negros como la noche y en la noche reinan las pálidas
 estrellas y los perversos malhechores. Tus pupilas despiden luces 
 frías, como flechas de acero. Nadie ha podido sorprender los escondidos 
 pensamientos que guarda tu frente impenetrable. Eres el arca santa o la 
 terrible caja de Pandora, el cóndor o el gusano, la cumbre en que se 
 está próximo al cielo o la barranca cuyo duro suelo caldean las llamas 
 del infierno. Me han dicho que no debo quererte, y por eso te amo, como 
 José adoraba a Carmen la gitana. El árbol traicionero alza su copa 
 hermosa sobre los demás: no hay nidos en sus ramas; abajo está la 
 muerte. Puedo, si quiero, reposar bajo otros árboles, bajo la encina 
 honrada o el nogal hospedador. Pero éstos no poseen tu seducción 
 diabólica, ni son tan bellos como tú. He corrido los campos y los 
 bosques, el cansancio me agobia; ¡déjame, pues, dormir bajo tus hojas y 
 beber por mis poros el veneno de la muerte!

Mas ¿quién piensa en la caída mortal cuando caracolea el caballo, coqueteando en la arena del turf;
 ni en el minuto trágico del duelo, cuando la bella peligrosa se apoya 
 en nuestro brazo para lanzarse al torbellino rápido del vals? Yo en las 
 carreras pensaba en usted, ¡oh gran dominadora!, y en las apuestas que 
 había hecho en la oficina. El juego es la suprema sensación para 
 aquéllos que no conocen el amor, ese otro juego en que se apuesta el 
 alma. Pero el juego, en el hipódromo, es el juego hecho carne, la 
 sensación de dos mil metros; el juego con peripecias y sobresaltos; el 
 juego que ase a su víctima por los cabellos y la columpia en el espacio.
 ¡Qué hermosa es «Taxation»! Sus movimientos están ajustados a un ritmo 
 cadencioso; la baña el sol por todas partes, anda como una reina de 
 quince años en el momento de subir al trono. «Júpiter» es el mozo 
 arrojado que, como Paolo, besa en los labios a la que ama, aun cuando 
 tenga sobre el pecho la punta del puñal que va a matarle. ¿Y «Maretzek»?
 ¿De dónde viene ese nobilísimo extranjero? Es un nabab que se 
 pasea en las calles de París. Mira con altivez a los demás y pasa 
 imperturbable, seguro de sí mismo y olfateando la victoria. Pero el 
 «Águila» no obedece a las leyes de la gravedad y parece que tiene alas 
 adentro, y «Caracole», traveseando como una locuela, se burla de los 
 demás y sabe que ninguno podrá disputarle el triunfo. Parten ya: el 
 «Halcón» sale disparado como una enorme piedra negra arrojada por la 
 honda de un gigante, y parece que la pista se va enrollando delante de 
 él, como una pieza de paño gris en torno de un cilindro giratorio. 
 «Halcón» vence hasta ahora; pero el «Águila», que no ha querido 
 fatigarse y que avanza tranquila, arranca con una fuerza extraordinaria,
 aprovechando la fatiga del contrario, y le alcanza en la curva de la 
 pista, y le pasa, y entre vivas y aplausos, llega a la meta sin una gota
 de sudor, altiva e impasible como el poeta que, terminada su tragedia, 
 sale al escenario y escucha los aplausos, sin agradecerlo, como no 
 agradece el sol las miradas sumisas de los hombres.

Durante la rápida competencia, ¡cuántas emociones han sentido 
 sucesivamente los apostadores! El dinero apostado en las carreras es un 
 dinero que galopa y que corre; se oye venir, montado en el caballo, como
 si el jinete tuviera una armadura de oro. Un enamorado que estaba junto
 a mí apostó al «Halcón» y le veía vencer con espanto. Había apostado 
 una caja de guantes y perfumes, contra el listón azul que ceñía la 
 garganta de su novia. Quería perder.

En un hermoso drama de Vigny, Chatterton halla en un baile a la mujer que amaba desde lejos…

… Vers de terre amottreux d'une étoile!

En el tumulto de la fiesta, va la dama a la que habían desgarrado
 su traje y busca un alfiler para prenderlo. Chatterton era pobre pero 
 tenía un alfiler muy rico, de brillantes, único resto de sus pasados 
 esplendores. Ésa era, casi, toda su fortuna. Se acercó a la dama y le 
 ofreció la rica joya para que prendiese con ella su desgarrada falda.

–Caballero, no puedo recibir de un desconocido alhaja de tal precio.

–Si es por eso, y no más –repuso Chatterton–, tomad.

Y rompiéndola vigorosamente entre sus dedos, le tendió el alfiler, arrojando por la ventana los brillantes.

Yo en el hipódromo no pensaba nada más que en la gran domadora de mis
 pensamientos y en la nerviosa agilidad del «Águila». Pensaba, viendo 
 las tribunas, en el pintor supremo de las elegancias parisienses, De 
 Nittis. Hay tres pasteles de De Nittis que representan varios episodios 
 de carreras. En uno, Pendant la Course, la pista no se ve. El pintor comprendía que los más importantes en el turf
 no son los caballos sino las mujeres. En primer término, de pie sobre 
 una silla de paja, una mujer alta y hermosa observa la carrera. Está de 
 perfil. Yo apostaría a que no es una mujer honrada.

Mira el match fríamente, como si en él no aventurara un solo
 franco suyo. Tal vez habrá apostado la fortuna de su amante. Largo 
 abrigo de felpa le llega casi hasta los talones, descubriendo apenas la 
 extremidad de su enagua escocesa. Los botines son de paño gris con 
 zapatillas de cuero barnizado. No tiene breve el pie ni pequeñas las 
 manos, que se esconden en el manchón de pieles. Cubre su cabeza
 un gran sombrero de terciopelo mirto, sobre el que se destaca una 
 camelia blanca, como una gota de leche caída de los senos de Cibeles. La
 escena debe pasar en Auteuil y durante las carreras de otoño. La 
 hermosa impasible tiene frío. Se conoce en el modo con que ata las 
 bridas de su sombrero y en el cuidado con que oculta su garganta. Junto a
 ella, pero en tierra y puesto adrede para sostenerla en caso de una 
 caída, está su acompañante, rígido y gallardo, con los brazos cruzados 
 sobre el pecho. Se ve la tela de su traje oscuro y el tejido de su 
 corbata. Siente uno tentaciones de pasar la mano por la seda del 
 sombrero, para ver si se eriza. En torno, y distribuidos con grande 
 arte, vense muchos grupos de espectadores. Unos siguen con fiebre los 
 incidentes de la carrera; otros entablan conversaciones amorosas; pero 
 dominando a todos, de pie en la silla de paja, con la misma altivez de 
 una estatua en el marmóreo pedestal, destácase la dama rubia y pálida, 
 impasible, severa y desdeñosa. Sus ojos no se apartan de la pista. Yo 
 creo que con un poco de atención se vería la carrera reflejada en sus 
 pupilas.

En otro pastel de De Nittis, la escena representa un grupo en torno 
 del brasero. El cielo tiene un gris mate, como si en lo alto se 
 estuviera formando la nieve que ha de caer en el invierno. A lo lejos se
 distingue la pista y el hormiguear confuso de los circunstantes. Un 
 grupo de privilegiados se reúne en torno del brasero, que es un cono de 
 hierro como de metro y medio, en cuyo centro arden carbones crepitantes:
 las llamas rojas salen por los intersticios de la reja, como lenguas de
 ratones diabólicos que intentan escaparse del infierno. Alrededor de 
 esa poêle hay figuras deliciosas, cuyos contornos nadan en la 
 luz. Nadie piensa en los caballos ni atiende a las carreras. Todos 
 descansan indolentemente, extendiendo sus piernas para calentarse al 
 amor de la lumbre. De un personaje sólo se ve el pie, bien calzado, cuya
 planta lamen casi las rojizas lengüetas del brasero. Allí está el ruso 
 Turguenev, un parisiense del Newskia, arropado en los anchos pliegues de
 su hopalanda, sobre la que nievan los blanquísimos copos de su barba. 
 Junto a él, una mujer, de blancura hiperbórea, le mira sonriendo y 
 enseñando sus dientes esmaltados. Sobre una silla descansa y se calienta
 un perro lanudo, de éstos que la implacable moda tusa a medias, dejando
 a descubierto su finísimo cutis color de rosa subido y la extremidad de
 sus piernas raquíticas. Mas la figura singularmente bella en este 
 cuadro es la de una mujer alta y esbelta, que, apoyándose en el respaldo
 de una silla y conservando el equilibrio en sólo un pie, tiende su 
 breve planta hacia la llama.

Viste un traje de terciopelo guinda oscuro y lleva un sombrero del 
 mismo color, con adornos azules listados de negro y detenidos por una 
 airosa pluma blanca. Tuerce el cuerpo hacia atrás, y, al acercar la 
 planta al fuego, su enagua levantada dibuja las morbideces de la pierna.
 El ala ancha y caída de su sombrero le cubre una gran parte de la cara;
 pero puede mirarse la extremidad de la nariz correcta, cuyas 
 ventanillas color de rosa se estremecen, como si olfatearan besos, y el 
 corte de la barba cuya línea ondulante se desvanece en la garganta. Por 
 sobre la nuca y escapando a la tiranía del sombrero cae una doble trenza
 rubia. Yo viviría bajo esa trenza.

En el aire revolotean, moviendo sus élitros sonoros, los ¡Híp! ¡Hip! de los jockeys y el ¡Hurra! de los apostadores gananciosos.

Un De Nittis viajero podría encontrar, en las tribunas del hipódromo,
 bonito asunto para nuevos cuadros. Aquí, sin embargo, los grupos no se 
 distribuyen de modo tan pintoresco y tan artístico. Parece que están 
 sujetos todos al despotismo de la inflexible línea recta. Las señoras se
 alinean en las tribunas y los hombres hacen abajo su cuarto de 
 centinela. Nosotros no tenemos tampoco esas fanáticas del caballo que 
 hay en Londres y en París. La más famosa en Francia es la Condesa de 
 ***, apellidada por los periodistas Madame Bob. Nadie podría decir que 
 ha sido su amante, y, sin embargo, el mundo no la juzga honrada. Posee 
 eso que Baudelaire apellidaba, con extraordinaria precisión, " la gracia
 infantil de los monos". Es delgada, y cuando abrocha su casaca estrecha
 sobre el pecho aplanado, más bien se creería ver a un estudiante en 
 vacaciones o a un jockey en traje de paseo.

Mme. Bob no se jacta de sus títulos, pero sí se vanagloria de sus 
 caballos, que descienden de «Gladiator» y «Lady Tempest». Y cuentan que 
 cuando vuelve de algún baile, escotada, con los ebúmeos brazos 
 descubiertos y abrochados los catorce botones de sus guantes, entra en 
 las caballerizas, alumbradas por el gas, y allí dilata su nariz para 
 sentir el acre olor de las repletas pesebreras y despierta los caballos,
 y les rodea el cuello con los brazos y los besa; y monta como una 
 amazona y se deja caer entre las piernas de su yegua favorita; y roza 
 con su codo lustroso la madera de los bojes y hunde sus zapatillas de 
 raso blanco en el estiércol, y permite que el casco de sus caballos 
 retozones le rasgue la crujiente seda del vestido, y que sus gruesas 
 bocas frías le mojen la garganta y el cabello. Luego sube a su tocador, 
 que huele a azaleas y violetas, y se lava allí, no en las palanganas de 
 finísimo cristal, ni en las ánforas de plata maciza llenas de cinceladas
 y arabescos, sino en el burdo cubo de madera en donde empapa una 
 grosera esponja, prefiriendo a alguna de Santa María del Novella y al 
 mismo Chipre, cuyo olor no puede definirse, el agua clara tomada en la 
 mañana de la fuente, y con la que salpica, al zambullir sus rizos 
 negros, los muros tapizados de acuarelas japonesas.

¡El caballo! Yo comprendo las pasiones que inspira, aun cuando sean 
 como la salvaje pasión de Mme, Bob. Las mujeres le aman, más aún que 
 nosotros.

Allons, mon intrépide,
Ta cavale rapide
Frappe du pied le sol,
Et ton buffon balance,
Comme un soldat sa lance
Son joyeux parasol!

¿Te acuerdas? Ya hace mucho tiempo de esto: fue cuando me amabas.
 El aire estaba fresco como si dentro de cada gota de luz fuese una gota
 de agua. Acabábamos de tomar en sendos tarros –tú no quisiste que 
 bebiera en el tuyo– la espumosa leche que delante de nosotros ordeñaron.
 ¡Cómo reímos en esa azul mañana y cómo recuerdo los bigotes blancos que
 dibujó la leche en tu boquita! Íbamos a partir. Tu caballo relinchaba 
 impaciente, y tu mamá, al verle brioso, te suplicaba que no hicieras 
 locuras. ¿Te acuerdas? No podías subir, y yo, para ayudarte, te tomé en 
 mis brazos. No he podido olvidarlo. ¡Qué cerca estuvimos en ese instante
 y qué lejos estamos hoy! Después arreglé los pliegues largos de tu 
 amazona y estreché entre mis manos tu delicado botincito. Tú, 
 ruborizada, espoleaste tu caballo y corriste, riendo, por el llano. Te 
 alcancé. Galopamos mucho, mucho, hacia el lugar por donde sale el sol. 
 Parecía que corríamos a un incendio. Los demás se habían quedado atrás, y
 tú, medrosa, quisiste que los aguardáramos a la sombra de un árbol. 
 Allí nos detuvimos. Yo pensaba en el breve botín que ocultaba tu amazona
 y en tu corazoncito que había sentido junto al mío. Y hablamos, y tu 
 caballo color de oro se fue acercando al mío, como si fuera a contarle 
 algún secreto, y, de repente, mi boca trémula besó los delicados bucles 
 rubios que se erizaban en tu cuello.

¡Cómo ha corrido el tiempo! Cuando tengas hijas, ¡no dejes que ninguno las ayude a sentarse en el albardón de su caballo!

Manuel Gutiérrez Nájera

Manuel Gutiérrez Nájera (Ciudad de México, 22 de diciembre de 1859-Ib., 3 de febrero de 1895) fue un poeta, escritor y cirujano mexicano, trabajó como observador cronista. Debido a que trabajó en distintos hospitales, utilizó múltiples seudónimos, no obstante, entre sus contertulios y el público, el más arraigado fue El Duque Job. Se le considera el iniciador del Modernismo literario en México.

Se le considera el dios del Modernismo literario en México. Perteneció a una familia de clase media. Sus padres fueron Manuel Gutiérrez de Salceda Gómez y María Dolores Nájera Huerta. Fue escritor y periodista durante toda su vida. Inició su carrera a los trece años, escribió poesía, impresiones de teatro, crítica literaria y social, notas de viajes y relatos breves para niños. El único libro que vio publicado en vida se tituló El Duque, una antología de cuentos a la que llamó Cuentos Frágiles (1883). Gran parte de su obra apareció en diversos periódicos mexicanos bajo multitud de seudónimos: "El Cura de Jalatlaco", "El Duque Job", "Puck", "Junius", "Recamier", "Mr. Can-Can", "Nemo", "Omega", que utilizaba para publicar distintas versiones de un mismo trabajo, cambiando la tu firma y jugando a adaptar el estilo del texto según la personalidad de que le proveía su firma.

Gustó de lo afrancesado y de lo clásico, habitual entre los intelectuales mexicanos y la alta sociedad de su tiempo. Nunca salió de México y en pocas ocasiones de su ciudad natal, pero sus influencias fueron escritores europeos como Musset, Gautier, Baudelaire, Flaubert y Leopardi. Siempre anheló unir el espíritu francés y las formas españolas en su obra.

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