La Pasión de Pasionaria

Manuel Gutiérrez Nájera

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La Pasión de Pasionaria

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Texto núm. 6057

Título: La Pasión de Pasionaria
Autor: Manuel Gutiérrez Nájera
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 12 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 12 de diciembre de 2020

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La Pasión de Pasionaria

¡Cómo se apena el corazón y cómo se entumece el espíritu, cuando las 
 nubes van amontonándose en el cielo, o derraman sus cataratas, como las 
 náyades vertían sus ricas urnas! En esas tardes tristes y pluviosas se 
 piensa en todos aquéllos que no son; en los amigos que partieron al país
 de las sombras, dejando en el hogar un sillón vacío y un hueco que no 
 se llena en el espíritu. Tal parece que tiembla el corazón, pensando que
 el agua llovediza se filtra por las hendeduras de la tierra, y baja, 
 como llanto, al ataúd, mojando el cuerpo frío de los cadáveres. Y es que
 el hombre no cree jamás en que la vida cesa; anima con la imaginación 
 el cuerpo muerto cuyas moléculas se desagregan y entran al torbellino 
 del eterno cosmos, y resiste a la ley ineludible de los seres. Todos, en
 nuestras horas de tristeza, cuando el viento sopla en el tubo angosto 
 de la chimenea, o cuando el agua azota los cristales, o cuando el mar se
 agita y embravece; todos cual más, cual menos, desandamos con la 
 imaginación este camino largo de la vida, y recordando a los ausentes, 
 que ya nunca volverán, creemos oír sus congojosas voces en el quejido de
 la ráfaga que pasa, en el rumor del agua y en los tumbos del océano 
 tumultuoso. El hijo piensa entonces en su amante padre, cuyos cabellos 
 canos le finge la nieve prendida en los árboles; el novio, cuya gentil 
 enamorada robó el cielo, piensa escuchar su balbuceo de niña en el ruido
 melancólico del agua; y el criminal, a quien atenacea el remordimiento,
 cierra sus oídos a la robusta sonoridad del océano, que, como Dios a 
 Caín, le dice: ¿En dónde está tu hermano? Y nadie piensa en que esos 
 cuerpos están ya disyectos y en que sus átomos van, errantes y 
 dispersos, del botón encarnado de la rosa a la carne del tigre 
 carnicero; de la llama que oscila en la bujía a los ojos de la mujer 
 enamorada; nadie quiere creer que sólo el alma sobrevive y que la vil 
 materia se deshace; porque de tal manera encariñados nos hallamos con la
 envoltura terrenal, y tan grande es la predominación de nuestros 
 sentimientos egoístas, que, por tener derecho a imaginar que nuestros 
 cuerpos son eternos, no consentimos en creer que la inflexible muerte ha
 acabado con los demás, y, calumniando a Dios, prolongamos la vida hasta
 pasada ya la orilla amarillenta en que comienzan los dominios de la 
 muerte.

Este sentimiento es mayor en los pueblos que no alcanzan todavía un 
 grado superior de civilización y de cultura. Los egipcios pensaban que 
 sus deudos difuntos harían menester aún del alimento. Por eso pintaban 
 en el interior de los sepulcros e hipogeos fámulos y sirvientes 
 provistos de bandejas llenas de sabrosos manjares, cacharros henchidos 
 de agua y grandes panes. Nuestro pueblo conserva aún esa superstición, y
 deposita, en el día de los difuntos, en el camposanto, lo que llama la 
 ofrenda.

Días pasados, hablaba yo con una dama acerca de estos usos y 
 costumbres. La lluvia no permitía que saliera de su casa, y allí, 
 cautivos, entreteníamos la velada con cuentos de aparecidos y 
 resucitados.

–¿No cree usted en la trasmigración de las almas? –me decía.

Solté a reír, y, oprimiendo su mano, la contesté:

–Cuando miro esos ojos y esa boca, creo en la trasmigración de los espíritus. Vive en usted el alma de Cleopatra. ¿No es así?

Mi bella interlocutora, agradecida, desarrugó el ceño, contraído poco antes por lo huraño de la plática, y me dijo:

–No sé si los muertos vuelven, ni si emigran las almas a otros 
 cuerpos; pero voy a narrarle una historia. Juan casó en segundas nupcias
 con Antonia. De su primera esposa quedábale una niña de siete años, a 
 quien llamaban Rosalía sus padres, y Pasionaria los vecinos de la aldea.
 La primera mujer de Juan era todo lo que se llama un ángel de Dios. 
 Paciente, sufridísima, amorosa, se veía en los ojos de su marido y en el
 fresco palmito de la niña. Las comadres del pueblo, viendo su tez 
 pálida, sus grandes ojos rodeados por círculos azules y la marcada 
 delgadez de su enfermizo cuerpo, decían que la mamá de Pasionaria no 
 haría huesos viejos. Ella, alegre y resignada, esperaba la muerte 
 cantando, como aguardan las golondrinas el invierno. Cierta noche, 
 Andrea –que tal era su nombre– se agravó mucho, tanto que hubo necesidad
 de llamar a don Domingo el curandero. ¡Todo inútil! La pobre madre se 
 moría, sin que nadie pudiese remediarlo. Poco antes de entrar en agonía,
 llamó a su hija, que a la sazón contaba cinco años, y le dijo:

–Rosalía: ya me voy. Yo quisiera llevarte, pero el camino es muy 
 largo y muy frío. Quédate aquí; tu padre te necesita y tú le hablarás de
 mí para que no me olvide. ¡Hasta mañana!"

Andrea cerró los ojos, y Rosalía besó, llorando, sus manos que parecían de nieve. ¡Hasta mañana! Es verdad: ¡mañana es el cielo!

Juan era mozo todavía y se consoló a los once meses. Al año cabal, se
 había casado con Antonia. Esta era mala, huraña y desconfiada. La 
 madrastra –como en el pueblo la llamaban– hizo sufrir muchísimo a la 
 pobre niña. La trataba con dureza, solía azotarla cuando Juan no estaba 
 en casa, y hasta llegó a quemar un día sus manos con la plancha 
 caliente. Rosalía lloraba; nada más. Cuando eran muchos sus 
 padecimientos, decía en voz baja, con la cara pegada a los rincones:

–¡Madre!, ¡madrecita!

Pero la pobrecita muerta no la oía. ¡Qué pesado ha de ser el sueño de
 los muertos! Las niñas del cortijo, viéndola tan triste, la invitaban a
 jugar. Pero ella no iba porque sus zapatitos no tenían ya suelas y los 
 guijarros de la calle se le encajaban en la planta. A fuerza de 
 zalamerías con su marido, Antonia había logrado enajenarle el cariño de 
 su padre. Una noche, Pasionaria habló de su mamá; pero esa noche la 
 dejaron sin cena y le pegaron.

–¡Malhaya la madrastra! –decían las buenas almas de la vecindad–. ¡Dios quiera acordarse de la pobrecita Pasionaria!

Dios tiene buena memoria y se acordó. Cuando nadie lo esperaba, y sin
 visible cambio en la conducta depravada de los padres, Pasionaria se 
 fue reanimando, como la mecha de una lámpara cuando sube el aceite. 
 Seguía siendo muy pálida, pero sus ojos brillaban tanto como la 
 lamparilla que arde junto al Sacramento.

–¿Vas mejor, Pasionaria?

–¡Vaya que voy, como que ya me he puesto buena!

Sin embargo, un doctor que estuvo de temporada en el cortijo, vio a 
 la niña y su pronóstico fue fatal: «A la caída de las hojas se nos va».

Pasionaria desmentía con su cambio este vaticinio. Pasionaria 
 cantaba, haciendo los menesteres de la casa, siempre que Antonia, 
 perezosa y egoísta, andaba de parranda con las cortijeras. Luego que la 
 madrastra llegaba, Pasionaria enmudecía. ¡Así callan los pájaros cuando 
 ven la escopeta de los cazadores! Las buenas gentes del cortijo se 
 decían, con grandes muestras de compasión, que Pasionaria estaba loca. 
 La habían visto hablar sola en los rincones, y hasta habían escuchado 
 estas palabras:

–¡Madre! ¡madrecita!

Pasionaria no estaba loca. Pasionaria hablaba con su madre. La santa 
 mujer, que tenía una silla de marfil y de oro cerca de los ángeles, 
 pidió una audiencia a Dios Nuestro Señor para decirle:

–Señor: yo estoy muy contenta y muy regocijada en tu gloria, porque 
 te estoy mirando; pero, si no te enojas, voy a hablarte con franqueza. 
 Tengo en la tierra un pedacito de mi alma que sufre mucho, y mejor 
 quiero padecer con ella que gozar sola. Déjame ir a donde está, porque 
 me llama la pobrecita y se está muriendo.

–Vete –dijo el Señor–; pero, si te vas, no puedes ya volver.

–¡Adiós, Señor!

La gloria, sin sus hijos, no es gloria para una madre.

Aquella noche, Andrea se apareció a su hija y le habló así:

–Yo te dije que volvería y aquí me tienes. De hoy en más no te 
 abandonaré: tú me darás la mitad de los mendrugos que te den por 
 alimento, y cuando te azoten esas malas almas, dividiremos el dolor 
 entre las dos.

Y así fue. Por eso Pasionaria estaba alegre, aunque el doctor dijera 
 que se moría. No hay, sin embargo, naturaleza que resista a ese 
 maltrato. A la caída de las hojas se murió. Juan, que en el fondo no era
 tan malo, se enjugó una lágrima, y el señor cura se la llevó a dormir 
 al camposanto. Como era natural, en cuanto Dios supo la muerte, dijo a 
 sus ángeles:

–Id a traerla, que aquí le tengo preparada una sillita baja de marfil y de oro, y un cajón lleno de juguetes y de dulces.

Los ángeles cumplieron el mandato, y madre e hija se pusieron en 
 camino. Pero Andrea tenía cerrada la puerta del cielo por desconfiada, y
 San Pedro, llamándola aparte, para que la niña no se enterase de nada, 
 le dijo:

–Ya tú sabes lo que el amo dispuso: yo lo siento, viejita, pero el que fue a Sevilla perdió su silla.

–Bien sabido que lo tengo. Nada más llego a la puerta para dejar allí
 a la niña, y que entre sola. Ahora que va a gozar, ya no me necesita. 
 Lo único que pido es que me den un lugarcito en el Purgatorio, con 
 ventana para el cielo; que de ese modo podré verla desde allí.

San Pedro conferenció con el Señor, que dio su venia, y la madre se despidió de Pasionaria.

–Madrecita, si tú no entras yo me voy contigo.

–Calla, niña, que nada más voy por tu padre y vuelvo pronto.

¡Pronto, sí! Todavía la está esperando Pasionaria. La pobre madre 
 está en el Purgatorio, muy contenta viendo con el rabo del ojo a 
 Pasionaria, que juega con los ángeles todo el día. Dios dice que, cuando
 llegue el juicio final, se acabará el Purgatorio, y que entonces se 
 salvará la buena madre. ¡Dios mío! ¿Cuándo se acaba el mundo para que no
 estén ausentes esas pobres almas?…

Manuel Gutiérrez Nájera

Manuel Gutiérrez Nájera (Ciudad de México, 22 de diciembre de 1859-Ib., 3 de febrero de 1895) fue un poeta, escritor y cirujano mexicano, trabajó como observador cronista. Debido a que trabajó en distintos hospitales, utilizó múltiples seudónimos, no obstante, entre sus contertulios y el público, el más arraigado fue El Duque Job. Se le considera el iniciador del Modernismo literario en México.

Se le considera el dios del Modernismo literario en México. Perteneció a una familia de clase media. Sus padres fueron Manuel Gutiérrez de Salceda Gómez y María Dolores Nájera Huerta. Fue escritor y periodista durante toda su vida. Inició su carrera a los trece años, escribió poesía, impresiones de teatro, crítica literaria y social, notas de viajes y relatos breves para niños. El único libro que vio publicado en vida se tituló El Duque, una antología de cuentos a la que llamó Cuentos Frágiles (1883). Gran parte de su obra apareció en diversos periódicos mexicanos bajo multitud de seudónimos: "El Cura de Jalatlaco", "El Duque Job", "Puck", "Junius", "Recamier", "Mr. Can-Can", "Nemo", "Omega", que utilizaba para publicar distintas versiones de un mismo trabajo, cambiando la tu firma y jugando a adaptar el estilo del texto según la personalidad de que le proveía su firma.

Gustó de lo afrancesado y de lo clásico, habitual entre los intelectuales mexicanos y la alta sociedad de su tiempo. Nunca salió de México y en pocas ocasiones de su ciudad natal, pero sus influencias fueron escritores europeos como Musset, Gautier, Baudelaire, Flaubert y Leopardi. Siempre anheló unir el espíritu francés y las formas españolas en su obra.

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