La Sospecha

Manuel Gutiérrez Nájera

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La Sospecha

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Texto núm. 6118

Título: La Sospecha
Autor: Manuel Gutiérrez Nájera
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 13 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 13 de diciembre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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La Sospecha

Estaban ambos en ese momento peligroso del amor en que, para creer en
 la propia felicidad, es necesario que los otros se hagan lenguas de 
 ella. Ser dos no basta: es necesario que los otros digan: «¡Sí, son 
 dos!». Los corazones buenos, llegado ese momento, han menester un amigo;
 los malos, un envidioso. Uno de los primeros síntomas de la saciedad es
 que suele uno verse en el espejo más a menudo que ordinariamente. ¿Por 
 qué? Porque se busca un testigo, y estando eternamente solos, la propia 
 imagen de uno es punto menos que un desconocido. El dúo aspira a 
 resolverse en un terceto. Algunas veces degenera en concertante: sobre 
 todo, cuando se trata de alguna ópera italiana o de amoríos pecaminosos.

Clementina y Roberto no se fastidiaban: ¿era posible acaso que se 
 fastidiaran? Él tenía veinte abriles y ella treinta. Pero, sobre todo, 
 lo que hacía irresistible a Clementina era el pudor. La castidad, esa 
 niñería sublime, es patrimonio de todas las doncellas inocentes, pero el
 pudor se adquiere, se conquista. Una joven alzándose la enagua hasta 
 los ojos, es de una castidad suprema. El pudor, ese astuto, enseña 
 apenas la punta delicada del botín. Es una ciencia, un arte. Es el 
 obstáculo oportuno, la negación que consiente, la reticencia de la 
 pasión. Sabe lo que se puede conceder y cómo y cuándo. A los treinta 
 años comienzan las mujeres a tener pudor. Las vírgenes son augustas.

Queda sentado que Roberto no tenía pretexto alguno para fastidiarse. 
 Sumemos a los hechizos perversos de su amada, la seducción enorme de la 
 primavera: los arbustos en flor; el tartamudeo sonoro de las ondas 
 corriendo bajo las ramas empapadas de los sauces; el molino cantando su 
 canción monótona, y la casa campestre, solitaria, con los rojos 
 ladrillos de su techo y la veleta que rechina por las noches para quitar
 el sueño a los enamorados; el comedor frugal con sus tarros de crema y 
 sus fruteros colmados; el gabinete chino formado de bambús y pieles de 
 oso; la terraza toda llena de rosas amarillas, menos puras y castas que 
 las blancas, pero más agradables y sabrosas, como si también tuvieran 
 treinta años; los cien escondrijos y rinconadas del jardín, tan a 
 propósito para el alegre travesear de los recién casados; sumad todo 
 esto, digo, y decid luego si era posible que Roberto, a los tres meses 
 de vivir en ese paraíso, se fastidiara hasta el extremo de pedir 
 misericordia.

Sin embargo, Roberto, que no podía de ningún modo fastidiarse, ya 
 había escrito a Lauro, su mejor amigo, convidándole a pasar una 
 temporada campestre y ver florecer las humildes violetas de los bosques.
 Lo más extraño es que Lauro aceptó, por más que no se sabe a punto fijo
 si tenía un interés mayor en ver cómo florecen las violetas. Cuando 
 Lauro, con su maleta de camino, llegó a la casa de los novios, fue 
 recibido con extraordinario regocijo. ¡Figuraos el grande alborozo con 
 que verían un rostro amigo aquellos cenobitas voluntarios que durante 
 tres meses y tres días no habían mirado más figura humana que la de sus 
 criados y la del guardacamino del ferrocarril, armado eternamente de su 
 bandera roja!

Por añadidura, Roberto y Lauro se trataban como hermanos: de niños, 
 habían jugado juntos en el patio del colegio; de hombres, se habían 
 batido por una mujer a quien los dos amaban. Y fue lo peregrino que el 
 heridor vendó antes que ninguno la herida de su amigo, derramando 
 lágrimas. Roberto, sobre todo, quería de todas veras a su camarada, por 
 manera que no le guiaba ningún propósito egoísta al invitar a Lauro; no 
 lo hizo por romper la pesada monotonía de un dúo ridículo ni por hacer 
 ostentación de una esposa tan bella como amante; el pobre novio 
 necesitaba, para ser dichoso por completo, la presencia de su amigo: 
 tras el beso de Clementina, necesitaba el apretón de manos de su 
 camarada.

Lauro pagaba la hospitalidad con monedas de gracia y de galantería. 
 Su conversación deslumbraba a Roberto y Clementina, como una enorme 
 rueda de colores girando en artificio pirotécnico. Habló de los teatros,
 de las fiestas, de modas, de salones, de adulterios. Roberto, empero, 
 no estaba a sus anchas, mas, ¿por qué?, ¿creía acaso que esa noche no 
 estaba su mujer tan bella como habría deseado? Cuando llega un amigo, se
 quiere que la esposa aparezca más elegante y seductora que de 
 costumbre. Pero no; Clementina estaba, como siempre, encantadora, mejor 
 acaso que otros días. Sus cabellos inquietos, reciamente atados en 
 sedosos bucles, sufrían el despotismo de un precioso peine nácar; sus 
 ojos eran negros como los de Casandra, y su boca culpable, de ángulos 
 plegados, estaba más escarlata y fresca que otras veces. Su traje era un
 milagro de blancura, porque era blanco, sí, pero tan blanco como las 
 nubes, con esa blancura láctea y soberana que nunca logran dar los 
 fabricantes ni las lavanderas a la muselina.

Una modista hubiera dicho simplemente que Clementina vestía una bata 
 de organdí. Sus hombros mórbidos y sus brazos carnosos se trasparentaban
 a través del tejido de la tela. A cada instante Clementina levantaba 
 los brazos como si fuera a bostezar, y entonces… ¡oh!… ¡y entonces!… 
 Esto era precisamente lo que malhumoraba a su marido. ¿Por qué no 
 escogió mejor un traje menos trasparente, y en vez de esos bostezos 
 infantiles y de esos movimientos revoltosos, por qué no estaba quieta, 
 con las manos juntas, como conviene a una mujer bien educada?

Luego, fueron al piano… ¿Quiénes? ¿Clementina y Roberto?

No; Clementina y Lauro. El marido, el feliz, el dueño, el amo, 
 permaneció en su asiento, contrariado, escuchando romanzas y canciones. 
 Clementina le había dicho al oído:

—Es simpático tu amigo.

Y Lauro:

—¡Tu mujer es adorable!

Pero esto no era suficiente. La intimidad que había soñado no era 
 precisamente la que estaba viendo. Hubiera preferido —con injusticia 
 ciertamente— que se ocupasen menos de ellos y más de él. Y por 
 añadidura, aquella extremada franqueza con que se trataban no era de su 
 gusto. Francamente, aquel estar como escondido en un rincón mientras los
 dos hablaban bajo en el piano le parecía molesto y repugnante. Luego, 
 ¿y todo por qué?, vamos a ver: por cantar un dúo monótono e insoportable
 que Roberto había cantado con su esposa muchas veces, y en el que Lauro
 desafinaba horriblemente.

«¡Celoso!», dijo Lauro al ver el ceño adusto de su amigo.

Es fuerza confesar que Roberto tenía en ese momento una perfecta cara
 de despide-huéspedes. Hizo un esfuerzo; sonrió, contra su voluntad, e 
 hizo un gesto tan peregrino y tan ridículo que Clementina no pudo menos 
 de exclamar al verlo:

—¡Tonto! ¿Quiere usted que le riña? ¡Vamos, malo, vaya usted a cortarme un ramillete!

¿Qué hizo Roberto? Fue a cortar las rosas: seriamente hablando, 
 estaba muy lejos de presumir que su mujer le traicionaba. No podía poner
 en duda ni por un momento la virtud de Clementina y la lealtad de 
 Lauro. Porque Roberto no era un tonto. Comprendía perfectamente que el 
 pretexto del ramo había sido un ingenioso expediente concertado para 
 excitar sus celos y mofarse de su inocencia bonachona. Pero Roberto no 
 era un tonto. Cualquier marido se hubiera alebrestado; él, al contrario,
 quiso probarles que no caía en su red ni en sus trampas. ¡Pues no 
 faltaba más! Bajó al jardín y se puso a cortar rosas. Lo que lo hacía 
 refocilarse y sonreír con malicia era la increíble torpeza de su mujer y
 de su amigo. Para excitar sus celos, le enviaron al jardín con cajas 
 destempladas, y los necios no advirtieron que, desde la terraza, podía 
 observarse escrupulosamente cuanto pasaba dentro del gabinete. ¡Qué 
 falta de inventiva! Querían darle una lección: eso era claro, ¡mas de 
 qué modo tan mal zurcido y torpe! Esperando, cortaba rosas y rosas, 
 tendiendo de cuando en cuando la mirada al gabinete cuyo interior se 
 veía a través de los cristales.

Allí estaban… estaban en el piano… cantando el mismo dúo. Poco 
 después, Clementina se levantó, se acercó a la ventana y cerró las 
 persianas.

¡Vamos! ¡Esta broma era ya más ingeniosa! «Nada —dijo Roberto— ahora 
 no entro. Es fuerza que no se mofen de mi credulidad y de mis celos». Y 
 Roberto siguió cortando rosas, rosas… La verdad es que no estaba muy 
 tranquilo. Sabía de cierto que su mujer y su amigo eran incapaces de 
 ofenderle en lo más mínimo. Pero, de todos modos, hubiera preferido que 
 no pasara este ridículo episodio. Debían estar seguros de su obediencia 
 para tratarle de esa suerte. Y además, corría el tiempo que era un 
 gusto. Una hora hacía que estaba en la terraza, paseando de arriba a 
 abajo, en espera de que Clementina lo llamase. Un detalle: ya no sonaba 
 el piano.

Intentó resistir, pero no pudo. La sospecha, clara y neta, se 
 presentó a sus ojos. Quisieron ponerlo en ridículo; pues bien, lo habían
 logrado. Ya estaba celoso. Ardía en impaciencia y hubiera dado un año 
 de su vida por mirar lo que pasaba detrás de las persianas. Aquella 
 caminata eterna le era insoportable. Dieron las dos y media… ya no pudo 
 más. Subió la escalinata, atravesó la alcoba, el comedor, la sala, y 
 ramillete en mano, se detuvo a la puerta del gabinete. «¡Tonto! ¡Tonto! 
 —se decía Roberto—. ¡Dudar de Clementina, que se mira en las niñas de 
 mis ojos, que esta mañana misma mojó una sopa en mi chocolate! ¡Dudar de
 Lauro, que fue mi condiscípulo, que me quitaba de niño las canicas y de
 joven las novias! ¡Vamos! ¡Soy un tonto!».

Y entró.

A fe que hizo muy bien. Todas sus infantiles sospechas se 
 desvanecieron al mirar aquel cuadro de inocencia: ella sentada en una 
 silla baja; él, algo lejos, reposando en el taburete del piano, los dos 
 tranquilos, satisfechos, sonrientes, hablando de teatros y paseos; él, 
 bien peinado, y ella, tan pura, tan gentil, tan vaporosa, con esa bata 
 blanca de organdí, cuyos pliegues rectos se hubieran rugado y roto con 
 el más leve contacto…

¡Rayos y centellas!… ¡Se había cambiado el traje!…

Manuel Gutiérrez Nájera

Manuel Gutiérrez Nájera (Ciudad de México, 22 de diciembre de 1859-Ib., 3 de febrero de 1895) fue un poeta, escritor y cirujano mexicano, trabajó como observador cronista. Debido a que trabajó en distintos hospitales, utilizó múltiples seudónimos, no obstante, entre sus contertulios y el público, el más arraigado fue El Duque Job. Se le considera el iniciador del Modernismo literario en México.

Se le considera el dios del Modernismo literario en México. Perteneció a una familia de clase media. Sus padres fueron Manuel Gutiérrez de Salceda Gómez y María Dolores Nájera Huerta. Fue escritor y periodista durante toda su vida. Inició su carrera a los trece años, escribió poesía, impresiones de teatro, crítica literaria y social, notas de viajes y relatos breves para niños. El único libro que vio publicado en vida se tituló El Duque, una antología de cuentos a la que llamó Cuentos Frágiles (1883). Gran parte de su obra apareció en diversos periódicos mexicanos bajo multitud de seudónimos: "El Cura de Jalatlaco", "El Duque Job", "Puck", "Junius", "Recamier", "Mr. Can-Can", "Nemo", "Omega", que utilizaba para publicar distintas versiones de un mismo trabajo, cambiando la tu firma y jugando a adaptar el estilo del texto según la personalidad de que le proveía su firma.

Gustó de lo afrancesado y de lo clásico, habitual entre los intelectuales mexicanos y la alta sociedad de su tiempo. Nunca salió de México y en pocas ocasiones de su ciudad natal, pero sus influencias fueron escritores europeos como Musset, Gautier, Baudelaire, Flaubert y Leopardi. Siempre anheló unir el espíritu francés y las formas españolas en su obra.

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