Las Misas de Navidad

Manuel Gutiérrez Nájera

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Las Misas de Navidad

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Texto núm. 6062

Título: Las Misas de Navidad
Autor: Manuel Gutiérrez Nájera
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 12 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 12 de diciembre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Las Misas de Navidad

He salido a flanear un rato por las calles, y en todas partes, el 
 fresco olor a lama, el bullicio y ruido de las plazas y la eterna 
 alharaca de los pitos han atado mis pensamientos a la Noche Buena. Es 
 imposible que hablemos de otra cosa. Las barracas esparcidas 
 miserablemente en la Plaza Principal han estado esta tarde más animadas 
 que nunca. Los vendedores ambulantes no han podido fijarse un solo 
 instante. A cada paso tropiezo con acémilas humanas, cargadas de pesados
 canastones, por cuyas orillas asoman los tendidos brazos de una rama de
 cedro, o las hebras canas del heno. A trechos, rompiendo la monotonía 
 de aquella masa humana vestida de guiñapos, asoma una coraza 
 aristocrática y un sombrero de Devonshire. Cogido de la mano de su 
 hermana, va un niño de tres años, mirando con ojos desmesuradamente 
 abiertos cada cosa, y lanzando gritos de alegría, como notas perladas, 
 cuyo revoltoso compás lleva con las carnosas manos impacientes. La luz 
 de las hogueras y de los hachones, llameando velozmente, comunica a las 
 fisonomías ese reflejo purpúreo que ilumina las pinturas venecianas. Ahí
 distingo el cuerpo esbelto y elegante de la señorita C…, la reina de la
 delgadez aristocrática, cubierto por un vestido seda perla con grandes 
 rayas negras. Lleva un niño de la mano, y, encorvando su cuerpo 
 graciosamente, espera que el vendedor de tostada cara y gruesas manos 
 llene el cesto que sostiene en sus brazos un lacayo. Es la Diana de Juan
 Goujon en el mercado.

Una muchedumbre desarrapada circula trabajosamente por la plaza. Los 
 gritos de los mercachifles, que pregonan sus objetos, aturden el oído, 
 junto con el destemplado quejar de algunos pitos, semejante a crujido 
 agrio y rasposo de una falda de seda al desgarrarse. Las velas 
 cloróticas que alumbran las barracas esparcen una luz amarillenta, que 
 contrasta con el rojo radical de los hachones. De cuando en cuando se 
 aproxima un coche, llega, se detiene, salta el lacayo del pescante, se 
 abre la portezuela, cae el estribo y un pie perfectamente aprisionado en
 un botín irreprochable toca el suelo. Tras de la polla que ha saltado 
 primero del carruaje, y cuyo rostro estamos habituados a mirar en el 
 palco ambulante del paseo y en el trois quarts inmóvil del teatro, 
 descienden los pequeñuelos hermanitos y la mamá que se adelanta paso a 
 paso. A una distancia respetuosa, y colgada del brazo una canasta 
 enorme, viene el lacayo con su librea color de hoja marchita.

Igual animación reina en las calles. Los cajones permanecen abiertos y
 con los aparadores iluminados hasta muy entrada la noche. Apenas es 
 posible transitar por las aceras. Algunas amas, a quienes la noche ha 
 sorprendido, trotan, temiendo llegar muy tarde, por el embanquetado, 
 tirando de la mano al niño perezoso que se resiste a empeñar una 
 carrera. Junto al cristal de cada aparador se agrupan los curiosos 
 transeúntes, y observan con fijeza, ya las velas microscópicas de 
 esperma, que han agotado todos los colores del iris, ya los juguetes 
 caprichosos y droláticos, ya las cajas y obsequios de año nuevo.

El aire frío que azota nuestros rostros parece como que va diciendo a
 mis oídos: "¡Anda, necio! La noche va a ser helada; el aire congelado 
 empaña los cristales; tienta las hojas del rosal, están ya húmedas como 
 los labios del niño cuando suelta el ubérrimo seno de la madre, cada 
 cual se refugia en su casita, donde hay ojos azules y cabelleras rubias 
 junto al fuego: ésta es la fiesta del hogar, la fiesta del abuelo, la 
 fiesta de la esposa, la fiesta de los hijos; la cena patriarcal que 
 reúne a todos bajo la tosca mesa de encino es el gran símbolo de la 
 familia creada por el Evangelio; ¿no oyes los gritos de alegría que se 
 escapan por las junturas de esa persiana mal cerrada? ¿No ves las llamas
 inquietas de las velas, perdidas, como fuegos fatuos, en el ramaje 
 obscuro del árbol de Noél? ¡Tristes de aquéllos que corren las calles 
 con su gabán abotonado, mirando por los resquicios de las puertas el 
 fuego de un hogar que está de fiesta! ¡Tristes de aquéllos que no tienen
 un árbol de Noél!

La noche de Navidad es la noche de las resurrecciones y de los 
 recuerdos. Los niños, al dormirse en sus cunas, quedan confiados en el 
 espíritu misterioso que bajará durante el sueño para llenar de dulces y 
 juguetes los botines nuevos que han dejado a propósito en la chimenea. 
 El hada que visita estas botitas se llama en Italia el hada Befana. En 
 Alemania, lejos de las grandes ciudades, en los pueblos de campesinos y 
 burgueses, las muchachas se asoman al sonar las doce de la noche al 
 pozo, cuyas aguas turbias brillan como una pupila enferma, para buscar, 
 trazada en su superficie, la imagen de sus novios. Las aldeanas que 
 vuelven a sus casas, después de oír la misa de media noche, descubren 
 casi siempre entre la oscura fronda de los árboles, el cuerpo blanco y 
 ágil de las willis, que se entregan a un vals interminable. ¡La misa de 
 la media noche! Yo sé de una leyenda que Alphonse Daudet ha recogido en 
 una de sus obras, y que hace abrir desmesuradamente los ojos a los 
 buenos campesinos que la escuchan con el cabello hirsuto.

Figuraos que estáis en una sacristía telarañuda, y que oís este diálogo:

–¿Dos cabritos trufados, Garrigú?

–Sí, reverendo padre, dos cabritos; dos cabritos llenísimos de 
 trufas. Yo mismo he ayudado a rellenarlos. Su piel, fuerte mente 
 estirada, daba traquidos de angustia al entrar al horno.

–¡Garrigú… , el sobrepelliz! ¡Dios mío! ¡Yo que deliro por las trufas! ¿Dos cabritos, eh? ¿Y qué más?

–Lo más apetitoso y exquisito. Desde en la mañana nos hemos ocupado 
 solamente en desplumar faisanes, pavos y pichones. Una nube de plumas, 
 danzando por el aire, nos rodeaba constantemente. En seguida vinieron 
 las anguilas, las doradas carpas y las truchas.

–¿Truchas, eh? ¿Y de qué tamaño?

–¡Inmensas, reverendo padre, enormes!

–¡Dios mío! ¡Si ya parece que las veo!… ¿Llenaste ya las vinajeras?

–Sí, reverendo padre, pero ese triste vino no puede compararse con el
 que apuraréis al acabar la misa, en el castillo. Si vierais en el 
 comedor los tarros y garrafas que resplandecen, llenos hasta el borde de
 exquisito vino. ¡Y la vajilla de plata!, ¡las fuentes cinceladas…, y 
 las flores, los candelabros!… ¡Nunca, nunca puede haberse saboreado 
 mejor cena! El señor marqués ha invitado a todos los nobles que habitan 
 en las cercanías; cuarenta, sin contar al tabelión, llegarán a la mesa. 
 ¡Qué afortunado sois, mi reverendo padre!

Sólo de haber sentido el humo de las trufas, su pícaro olor me sigue por doquiera…

–¡Vamos, vamos, hijo mío! ¡Dios nos preserve de la gula, y sobre todo
 en la noche de Navidad! Enciende los cirios y da el primer toque de 
 misa. Ya falta poco para la media noche, y es preciso no atrasarse un 
 solo instante.

Sostenían esta plática en una noche de Noél del año de gracia de mil 
 seiscientos y tantos, el reverendo don Balaguer, antiguo prior de los 
 Barnabitas, a la sazón capellán pensionado de los altos y poderosos 
 señores de Trinquelag, y su ayudante Garrigú, o, para decirlo mejor, el 
 que don Balaguer tomaba por su ayudante Garrigú; pues como más tarde se 
 verá, el diablo había tomado aquella noche la cara redonda y las 
 facciones indecisas del joven sacristán para inducir al reverendo padre 
 en tentación y hacerle cometer el feo pecado de la gula. Así, pues, 
 ínterin el que se llamaba Garrigú. (¡Hum!, ¡hum!), repicaba sin tregua 
 las campanas, despertando los modorros ecos del feudal castillo, el 
 reverendo terminaba de revestir su casulla en la pequeña sacristía, ya, 
 algo inquieto por esas tentaciones gastronómicas, y repitiendo para sus 
 adentros, mentalmente:

–¡Dos cabritos trufados! ¡Pavos! ¡Carpas! ¡Truchas!

Entretanto, el cierzo de la noche se quejaba afuera, desmoronando en 
 el espacio la alegre música de las campanas. Poco a poco iban surgiendo 
 de la sombra, en la árida pendiente de la montaña, vagas luces que se 
 iban aproximando a la pesada fábrica feudal. Eran las familias de los 
 campesinos que venían a la misa de gallo en el castillo. Reunidos en 
 grupos de seis o siete, se encaramaban cantando, por la ladera 
 pedregosa, guiados por el padre que, linterna en mano, iba alumbrando su
 camino. Los niños, acurrucándose junto a las madres, se cobijaban con 
 sus holgadas mantas pardas. A pesar de la hora y a pesar del frío, todo 
 aquel pueblo iba regocijado y alegrísimo, seguro de que, una vez 
 terminados los oficios, hallarían en la cocina del castillo la mesa que 
 se servía todos los años. De cuando en cuando, interrumpiendo la penosa 
 marcha, separábanse los grupos para dejar el paso libre a alguna 
 carroza, que, precedida de cuatro batidores, con antorcha en mano, hacía
 espejear sus diáfanos cristales heridos por la luna. Instantes después,
 un obediente mulo, que hacía repiquetear sus cascabeles, atravesó 
 trotando junto a los aldeanos. A la luz de las linternas, circuidas de 
 bruma, los campesinos reconocieron al señor alcalde.

–¡Buenas noches, señor alcalde!

–¡Buenas noches, buenas noches, hijos míos!

La noche estaba clara; el frío avivaba el resplandor movedizo de los 
 astros; el cierzo raspaba duramente el cutis, y una tenue escarcha, 
 resbalando por los vestidos sin mojarlos, sembraba como pequeñas cabezas
 de alfiler en las pesadas mantas de lana, y conservaba fielmente la 
 tradición de Navidad, blanca de nieve. Arriba de la montaña aparecía el 
 castillo como el término de aquella caminata, con su masa enorme de 
 torres y piñones, con el campanario de su capilla gótica, incrustándose 
 en el azul del cielo, y con la muchedumbre de impacientes luces, que 
 pestañeaban, iban y venían agitándose en todas las ventanas, semejantes,
 sobre el fondo sombrío de aquella fábrica, a las chispas que corren y 
 se alcanzan en las cenizas del papel quemado. Pasado el puente levadizo y
 la poterna, era preciso, para entrar a la capilla, atravesar el primer 
 patio todo lleno de carrozas, lacayos y literas, y alumbrado por el 
 fuego de las antorchas y el rojizo resplandor de la cocina. En aquel 
 patio se oía constantemente el retintín del asador, el estrépito de las 
 cacerolas, el choque de los cristales y la argentería. Todos estos 
 preparativos de la cena y el vapor tibio que llegaba a sus olfatos, 
 trascendiendo a carnes bien asadas y salsas de legumbres olorosas, 
 hacían decir a los campesinos, como al señor capellán, como al alcalde:

–¡Qué bien vamos a cenar después de misa!

¡Drelindín… Drelindín!

Ya comienza la primera misa de la medianoche. En la capilla del 
 castillo, toda una catedral en miniatura, de arcos entrecruzados y raros
 enmaderamientos de nogal que suben por todo lo alto de los muros, se 
 han desenrollado todos los tapices y encendido todos los cirios. 
 ¡Cuántos devotos! ¡Qué multitud de trajes! He aquí primero, arrellanados
 en la esculpida sillería del coro, al alto y poderoso señor de 
 Trinquelag, con su vestido de tafetán salmón, acompañado de los nobles 
 señores invitados. Un poco más adelante, arrodilladas en grandes 
 reclinatorios revestidos de espeso terciopelo, oran devotamente la 
 marquesa viuda, con su traje de brocado color de fuego, y la señora 
 joven de Trinquelag, peinada con una torre altísima de encajes a la 
 última moda de la corte. Más abajo se levantan enlutados, con sus 
 mejillas desprovistas de barba y sus pelucas inconmensurables, el 
 alcalde Thomas Arnoton y el tabelión maese Ambroy; dos notas graves 
 extraviadas entre las sedas deslumbrantes y el damasco espolinado. En 
 seguida se destacan los mayordomos, los pajes, los picadores, los 
 intendentes, doña Barba con su manojo de llaves, colgadas en la cintura 
 por medio de un anillo de bruñida plata. Y hasta el fondo, en las bancas
 para el pueblo, los sirvientes, los campesinos, los pecheros, 
 escoltados todavía por una multitud de marmitones, que en el extremo de 
 la capilla, junto a la puerta de alto cancel, que a cada rato abren y 
 cierran, vienen a oír algún versículo de los oficios y a traer no sé por
 qué vago olor de cena a aquella iglesia revestida de fiesta, y cuya 
 atmósfera caldean las llamas rojas de los cirios.

¿Será la presencia de esos mandiles blancos causa de las 
 involuntarias distracciones del oficiante? Lo cierto es que la pícara 
 campanilla, movida por el sacristán con una precipitación diabólica, 
 parece que va diciendo con voz aguda: «¡Vamos! ¡Vamos! Mientras más 
 pronto reces, más pronto nos sentaremos a la mesa.»

Y el hecho es que cada vez que suena –¡pícara campana!– el capellán 
 se olvida de la misa para ya no pensar más que en la cena. Y se imagina 
 el incesante movimiento que debe haber en la cocina, los hornos en donde
 flamea y choca el fuego de una fragua, el humo que dejan escapar las 
 tapaderas entreabiertas, y a través de ese humo mira dos cabritos 
 magníficos, con trufas.

O bien mira pasar hileras de vistosos pajecillos, llevando con 
 prudencia platones circuidos de un humo tentador, entra con ellos al 
 salón ya apercibido para la fiesta y –¡oh delicia!– he aquí la inmensa 
 mesa toda resplandeciente, ya cargada con los pavos vestidos de sus 
 plumas, los faisanes abriendo sus moradas alas, las botellas color de 
 rubíes, las pirámides de frutos destacándose entre las ramas verdes, y, 
 por último, esos pescados prodigiosos de que tanto había hablado Garrigú
 (¡Garrigú! ¡Garrigú…!, ¡hum…!) extendidos sobre un lecho de hinojo, con
 sus escamas, nacaradas todavía, como si hubieran salido recientemente 
 de las ondas, y con un ramillete de hierbas olorosas en su nariz de 
 monstruo. Y era tan viva la visión de todas estas maravillas, que don 
 Balaguer pensó por un instante que aquellos platos suculentos estaban ya
 servidos sobre el mantel bordado del altar, y dos o tres veces, en vez 
 del Dominus vobiscum, dijo el Benedicite. Pero dejando a un lado estas 
 ligeras equivocaciones, el pobre padre oficiaba conforme a sus deberes, 
 sin saltar una línea ni omitir una genuflexión. Todo fue así hasta la 
 conclusión de la primera misa.

–¡Y va una! –dijo por fin el capellán con un suspiro de alivio. 
 Incontinenti, sin perder un minuto, hizo una seña al sacristán, o mejor 
 dicho, al que creía que era su sacristán, para que llamase a la segunda 
 misa.

¡Drelindín! ¡Drelindín!

Y he aquí que empieza la segunda misa y con ella el pecado de don 
 Balaguer. «¡Más aprisa, más aprisa, más aprisa!», dice con voz tipluda y
 agria la campana diabólica de Garrigú, y en esta vez el oficiante se 
 abandona al dominio de la gula, devora las páginas del misal, con la 
 avidez de su apetito sobreexcitado. Frenéticamente se hinca, se levanta,
 esboza la figura de la cruz, apresura todos sus gestos, todos sus 
 movimientos para acabar más pronto. Apenas golpea su pecho con el 
 Confiteor, cuando extiende los brazos en el Evangelio. Entre él y el 
 sacristán se empeña una diabólica carrera. Versículos y respuestas se 
 precipitan, se atropellan. Las palabras pronunciadas a medias, sin abrir
 la boca, porque esto hubiera exigido un despilfarro inútil de tiempo, 
 terminan en sílabas incomprensibles.

Como vendimiadores apremiados, que magullan la uva en los barriles, 
 ambos estropean el latín de la misa, despidiendo astillas desquebrajadas
 del idioma. Y durante este vértigo espantoso, la infernal campanilla, 
 repicando siempre, espolea al desgraciado capellán, como esos cascabeles
 que se cuelgan a los caballos de posta para hacerlos trotar 
 cosquilleándolos.

¡Imaginaos en qué breves momentos terminaría la misa!

–¡Y ya van dos! –murmuró el reverendo, jadeante. Pero sin dejarse 
 tiempo de respirar, con el rostro encendido, escurriendo sudor de la 
 espantada frente, baja temblando las gradas del altar y…

¡Drelindín! ¡Drelindín!

He aquí que empieza la tercera misa.

Unos minutos más, y el comedor se descubre, por fin, ante sus ojos. 
 Pero ¡ay!, a medida que la cena se aproxima, el infeliz don Balaguer se 
 siente más y más movido por la impaciencia loca de la gula. Las carpas 
 doradas, los cabritos asados están ahí; ya los toca, ya los palpa… Los 
 platones humean, los vinos embalsaman, y, sacudiendo su cascabel 
 aguijoneante, la campanilla dice sin descanso:

–¡Aprisa!, ¡aprisa!, ¡más aprisa!

¿Pero cómo podría ir más aprisa? Sus labios apenas se mueven; ya no 
 pronuncia las palabras. De tentación en tentación, comenzó por saltar un
 versículo y ahora salta dos. La Epístola es demasiado larga y no la 
 acaba. Tartamudea las primeras palabras del Evangelio. Suprime el Padre 
 Nuestro y saluda de lejos el Prefacio. Y así, con brincos y con saltos, 
 se precipita en la falta espoleado por Garrigú «¡Vade retro, Satanás!», 
 que le secunda con prodigiosa perspicacia, levantándole la casulla, 
 volteando las hojas del misal dos a dos y cuatro a cuatro, derramando 
 las vinajeras y repicando endemoniadamente más y más aprisa.

¡Era de verse la cara espantadísima de los asistentes! Obligados a 
 seguir, guiados por la mímica del padre, aquella misa, de la que no 
 entendían una palabra, poníanse éstos de pie cuando los demás se 
 arrodillaban, y en todas las fases de aquel oficio nunca visto la 
 muchedumbre se revolvía en las bancas con diversas actitudes. La 
 estrella de Navidad, que iba avanzando por el cielo, camino del pequeño 
 establo, palideció de espanto y de terror.

–¡El padre reza demasiado aprisa! –dice sin detenerse la marquesa 
 sacudiendo su cofia limpia y blanca. El alcalde, con los anteojos de 
 acero cabalgando en su nariz, busca inútilmente en su devocionario el 
 pasaje que reza el sacerdote. Pero, en rigor de la verdad, aquellas 
 buenas gentes, a quien la esperanza de la cena aguijonea, no se enfadan 
 por la precipitación de la misa, y cuando don Balaguer, con la cara 
 resplandeciente, se vuelve al auditorio y exclama con todas sus fuerzas:
 Ite, missa est, el coro a una voz dice: Deogratias, con acento tan 
 limpio, tan alegre, que parece mezclado y confundido con los primeros 
 brindis de la cena.

Cinco minutos después, aquella muchedumbre de señores entraba a la 
 gran sala y tomaba asiento en torno de la mesa, presidida por el 
 capellán. El castillo, iluminado de arriba abajo, se poblaba de cantos y
 carcajadas y rumores, y el venerable clon Balaguer hundió su tenedor en
 una ala de capón, ahogando sus remordimientos con el vino del Papa y el
 sano jugo de las carnes. Tanto comió y tanto bebió el asendereado 
 padre, que por la noche murió de una tremenda apoplejía, sin tiempo para
 arrepentirse, y en la mañana llegó al cielo, repercutiendo aún los 
 cantos de la fiesta.

–¡Retírate, mal cristiano! –le dijeron–. Tu falta es sobrado grande 
 para borrar toda una vida de virtud. Pecaste diciendo indignamente la 
 misa de la Navidad. ¡Pues bien, en pago, no podrás penetrar al Paraíso 
 sino después de rezar trescientas misas de Navidad, en presencia de 
 todos aquéllos que contigo pecaron por tu alta!

He aquí la verdadera leyenda de don Balaguer, tal como la relatan en 
 el país de los olivos. Ahora, el castillo de Trinquelag no existe ya, 
 pero la capilla se conserva aún, erguida y recta, entre el ramillete de 
 encinas verdes que coronan el monte. El viento golpea y bate la puerta 
 desunida; la hierba estorba en el suelo; hay nidos en los rincones del 
 altar y en las aberturas de las ventanas cuyos vidrios han desaparecido 
 desde hace mucho tiempo. Sin embargo, cuentan que todos los años, en la 
 Noche Buena, una luz sobrenatural vaga por las ruinas; y que, yendo 
 camino de la iglesia, los campesinos contemplan aquel espectro de 
 capilla, iluminado por cirios invisibles, que arden a la intemperie, 
 entre los ventarrones y la nieve. Sonreíd, si os place; pero un 
 vendimiador de la comarca afirma que una noche de Navidad, hallándose en
 el monte, perdido en la vecindad de las ruinas, vio… eriza los cabellos
 lo que vio. Hasta las once, nada. Todo estaba silencioso, inmóvil y 
 apagado. Pero, al sonar la media noche, una campana, olvidada tal vez en
 el campanario derruido, una campana vieja, ya caduca, que parecía sonar
 a quince leguas de distancia, tocó a misa. Después, por la pendiente 
 del camino, el infeliz trasnochador vio sombras indecisas agitándose y 
 linternas opacas que subían. Ya cerca de las ruinas, voces salidas de 
 gargantas invisibles murmuraban:

–Buenas noches, señor alcalde.

–Buenas noches, buenas noches, hijos míos.

Cuando la copa de fantasmas penetró al interior de la capilla, el 
 pobre vendimiador, que es bravo mozo, se aproximó de puntillas a la 
 puerta, y viendo a través de los maderos rotos, presenció un raro 
 espectáculo. Todos los fantasmas que había visto pasar estaban alineados
 en derredor del coro y en la ruinosa nave, como si hubiese bancas y 
 sillones todavía. Y había entre ellos grandes damas vestidas de brocado,
 con sus cofias de encaje; caballeros repletos de bordados, y labradores
 de chaquetas floreadas, tales como debieron usarse en la época remota 
 de nuestros abuelos; todos con aspecto decrépito, amarillo, polvoriento y
 fatigado. A cada rato, las lechuzas, huéspedes cíe la capilla, 
 despertadas por la luz, hacían su ronda en torno a los cirios, cuya 
 flama subía vaga y erguida como si ardiese dentro de una gasa. Y era 
 cosa de ver un personaje, en cuya nariz acaballetada cabalgaban unos 
 anteojos cíe acero, moviendo a cada instante su peluca negra, sobre la 
 que se había parado una lechuza, batiendo en silencio sus enormes alas.

Allá en el fondo, un viejo de cortísima estatura, puesto de hinojos 
 en la mitad del coro, meneaba una campana sin badajo que ya no producía 
 sonido alguno, en tanto que de pie, junto al altar, revestido de una 
 casulla cuyos dorados estaban ya verdosos, parecía decir misa un 
 sacerdote cuya voz no producía rumor ninguno. ¡Era don Balaguer diciendo
 su tercera misa!

Manuel Gutiérrez Nájera

Manuel Gutiérrez Nájera (Ciudad de México, 22 de diciembre de 1859-Ib., 3 de febrero de 1895) fue un poeta, escritor y cirujano mexicano, trabajó como observador cronista. Debido a que trabajó en distintos hospitales, utilizó múltiples seudónimos, no obstante, entre sus contertulios y el público, el más arraigado fue El Duque Job. Se le considera el iniciador del Modernismo literario en México.

Se le considera el dios del Modernismo literario en México. Perteneció a una familia de clase media. Sus padres fueron Manuel Gutiérrez de Salceda Gómez y María Dolores Nájera Huerta. Fue escritor y periodista durante toda su vida. Inició su carrera a los trece años, escribió poesía, impresiones de teatro, crítica literaria y social, notas de viajes y relatos breves para niños. El único libro que vio publicado en vida se tituló El Duque, una antología de cuentos a la que llamó Cuentos Frágiles (1883). Gran parte de su obra apareció en diversos periódicos mexicanos bajo multitud de seudónimos: "El Cura de Jalatlaco", "El Duque Job", "Puck", "Junius", "Recamier", "Mr. Can-Can", "Nemo", "Omega", que utilizaba para publicar distintas versiones de un mismo trabajo, cambiando la tu firma y jugando a adaptar el estilo del texto según la personalidad de que le proveía su firma.

Gustó de lo afrancesado y de lo clásico, habitual entre los intelectuales mexicanos y la alta sociedad de su tiempo. Nunca salió de México y en pocas ocasiones de su ciudad natal, pero sus influencias fueron escritores europeos como Musset, Gautier, Baudelaire, Flaubert y Leopardi. Siempre anheló unir el espíritu francés y las formas españolas en su obra.

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