Los Amores del Cometa

Manuel Gutiérrez Nájera

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

Los Amores del Cometa

Autor

Otros textos

Texto núm. 6058

Título: Los Amores del Cometa
Autor: Manuel Gutiérrez Nájera
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 12 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 12 de diciembre de 2020

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en http://www.textos.com/

Los Amores del Cometa

De oro, así es la cauda del cometa. Viene de las inmensas 
 profundidades del espacio y ha dejado en las púas de cristal que tienen 
 las estrellas muchas de sus guedejas luminosas. Las coquetas quieren 
 atraparle; pero el cometa pasó impasible, sin volver los ojos, como 
 Ulises por entre las sirenas. Venus le provocaba con su voluptuoso 
 parpadeo de medianoche, como si ya tuviera sueño y quisiera volver a 
 casa acompañada. Pero el cometa vio el talón alado de Mercurio, que 
 sonreía mefistofélicamente, y pasó muy formal a la distancia respetable 
 de veintisiete millones de leguas. Y allí le veis. Yo creo que en uno de
 sus viajes halló la estrella de nieve, a donde nunca llega la mirada de
 Dios, y que llaman los místicos infierno. Por eso trae erizos los 
 cabellos. Ha visto muchas tierras, muchos cielos; sus aventuras amorosas
 hacen que las Siete Cabrillas se desternillen de risa y cuando imprima 
 sus memorias veréis cómo las comprarán los planetas para leerlas a 
 escondidas, cuidando de que no caigan en poder de las estrellas 
 doncellitas. Tiene mucha fortuna con las mujeres: ¡Es de oro!

No me había sido presentado. Yo, comúnmente, no recibo a las cuatro y
 treinta y dos minutos de la madrugada; y ese gran noctámbulo deja sus 
 sábanas azules muy temprano, para espiar la alcoba de la aurora por el 
 ojo de la llave, luego que la divina rubia salta de su lecho con los 
 brazos desnudos y el cabello suelto. Su pupila de oro espía por la 
 cerradura de oriente. Tal vez en ese instante la aurora baja las tres 
 gradas de ópalo que tiene su lecho nupcial, busca para cubrir sus 
 plantas entumecidas las pantuflas de mirtos que los ángeles forran por 
 dentro con plumas blancas desprendidas de sus alas. Y él la mira; la 
 circunda con el áureo fluido de sus ojos; la palpa con la vista: siente 
 las blandas ondulaciones de su pecho; ve cómo entorna los párpados, 
 descubriendo sus pupilas color de nomeolvides y recibe en el rostro las 
 primeras gotas de rocío que van cayendo de las trenzas rubias, cuando la
 diosa moja su cabeza en la gran palangana de brillantes, y aliña con el
 peine de marfil su cabellera descompuesta por la almohada. El cometa 
 está enamorado. Por eso se levanta muy temprano.

Cuando los diarios anunciaron su llegada yo dudé de su existencia. 
 Creí que era un pretexto del sol para obligarme a dejar el lecho en las 
 primeras horas matinales. El padre de la luz está reñido conmigo porque 
 no le hago versos y porque no me gusta su hija, el alba.

La blancura irreprochable de esa mujer me desespera; y desde que amo 
 con toda el alma a una morena, odio a las rubias, y sobre todo a las 
 inglesas. La noche es morena… ¡Cómo tú! ¡Perdón! Debí haber dicho: ¡Cómo
 usted!

Pero el cometa, a pesar de estas dudas, existía. Un sacerdote que va a
 decir su misa antes del alba le había visto. No era, pues, un pretexto 
 del hirviente sol para tenerme desvelado y vengarse de todos mis 
 desvíos. Los panaderos le conocían y saludaban. El gran viajero del 
 espacio estaba en México.

Los graves observadores de Chapultepec no han despegado aún sus 
 labios, y guardan una actitud prudente para no comprometerse. No saben 
 todavía si ese cometa es de buena familia. Y tienen sobradísima razón. 
 No hay que hacer amistades con un desconocido, que, a juzgar por la 
 traza, es un polaco aventurero. Sobre todo, no hay que fiarle dinero. ¿A
 qué ha venido?

La honradez del cometa es muy dudosa. Sale a la madrugada del 
 caliente camarín en que duerme la aurora, y no contento aún con 
 deshonrarla de este modo espía por la cerradura de la llave hasta que 
 acaba de lavarse. Yo no sé si la aurora es acosada; pero séalo o no, la 
 hora a que el cometa sale de su casa no habla muy alto en pro de su 
 reputación…

El cometa no es caballero. Hace alarde de sus bellaquerías; sale con 
 insolencia, afrentando a los astros pobres con el lujo opulento de su 
 traje, y, sin respeto al pudor de las estrellas vírgenes, compromete la 
 honrosa reputación de una señora. No tiene vergüenza. Cuando menos debía
 embozarse en una capa.

Vanamente esperé que el gran desconocido apareciera en el cielo raso 
 de mi alcoba. Para este excursionista, que no viene de Chicago, no hay 
 hombres notables ni visitas de etiqueta. Tuve, pues, que esperarle en 
 pie y armado, como aguarda un celoso al amante de su mujer, para darle, 
 al pasar, las buenas noches. Eran las cuatro y media de la madrugada. 
 Las estrellas cuchichearon entre sí, detrás de los abanicos, y algo como
 un enorme chorro de champagne, arrojado por una fuente azul, se dibujó 
 en Oriente. Era el cometa. La luna, esa gran bandeja de plata en donde 
 pone el sol monedas de oro, se escondía, desvelada y pálida, en el 
 Oeste. Los luceros y yo teníamos frío.

Mas si el cometa no presagia ahora el desarrollo de la epidemia, ni 
 la contingencia de un conflicto internacional con Guatemala, sí puede 
 chocar en el océano oscuro del espacio con esta cáscara de nuez en que 
 viajamos. Tal conjetura no es absolutamente inadmisible. Hay 281 
 millones de probabilidades en contra de esa hipótesis, pero hay una a 
 favor. Si el choque paralizara el movimiento de traslación, todo lo que 
 no está pegado a la superficie de la tierra saldría de ella con una 
 velocidad de siete leguas por segundo. El tenor Prats llegaría a la luna
 en cuatro minutos. Si el choque no hiciera más que detener el 
 movimiento de rotación, los mares saldrían de madre descaradamente y 
 cambiarían el Ecuador y los polos. ¡Qué admirable espectáculo! Los mares
 vaciándose, como platones que se voltean, sobre la tierra. El astrónomo
 Wiston cree y sostiene que el diluvio fue ocasionado por el choque de 
 un cometa: el que apareció nuevamente en 1680.

Podía también el bandolero del espacio envolvernos en su opulenta 
 cola de tertulia. Los cometas debían usar vestido alto. Por desgracia, 
 sus grandes colas áureas, eterna desesperación de las actrices, tienen a
 las veces treinta y hasta ochenta millones de leguas. Si la extremidad 
 de una de esas colas gigantescas penetrase en nuestra atmósfera, 
 cargadas como están de hidrógeno y carbono, la vida sería imposible en 
 el planeta. Sentiríamos primero una torpeza imponderable, como si 
 acabáramos de almorzar en el restaurante de Recamier, y luego, gracias 
 al decrecimiento del ázoe, un regocijo inmenso y una terrible excitación
 nerviosa, provocada por la rápida combustión de la sangre en los 
 pulmones y por su rápida circulación en las arterias. ¡Todos nos 
 moriríamos riendo a carcajadas! Servín abrazaría a Joaquín Moreno, y 
 García de la Cadena, al general Aréchiga.

Pero ¿quién piensa en ese horrible fin del mundo, oh vida mía?

El olor de rosas dura poco y el champagne se evapora en impalpables 
 átomos, si le dejamos, olvidadizos, en la copa. Nuestro cariño vuela 
 adonde van las notas que se pierden, gimiendo, en el espacio. Mañana tú 
 tendrás canas y yo, arrugas. En tus rodillas saltarán contentos tus 
 chicuelos. Descuida: tenemos tiempo para amarnos, porque el amor dura 
 muy poco. Cierra de noche tus balcones para que no entre muy temprano la
 luz impertinente de la aurora, y procura que duerma tu previsión, para 
 que no adivines los desengaños y las decepciones que nos trae el 
 porvenir. El mundo está viejo, pero nosotros somos jóvenes. Cuando estés
 en un baile, no pienses nunca en la diana del alba ni en el frío de la 
 salida, porque tus hombros desnudos se estremecerán, como sintiendo el 
 áspero contacto de un cierzo de diciembre, y sentirás subir a tu 
 garganta el bostezo imprudente del fastidio. La esperma brilla, y hay 
 mucha luz en los espejos, en los diamantes y en los ojos. La música 
 retoza en el espacio, y el vals, como la ola azul de un río alemán, 
 arrastra las parejas estrechamente unidas como los cuerpos de Paolo y 
 Francesca.

Las copas de Bohemia desbordan el vino que da calor al cuerpo, y la 
 boca entreabierta de la mujer derrama estas palabras que dan calor al 
 alma. El alba se espereza entretanto, y piensa en levantarse. No 
 pensemos en ella. Afuera sopla un viento frío que rasga las desnudas 
 carnes de esas pobres gentes que han pasado la noche mendigando y 
 vuelven a sus casas sin un solo mendrugo de pan negro.

No pienses, por Dios, en la capota de pesadas pieles que duerme 
 aguardándote en el guardarropa, ni en los cerrados vidrios de tu coche. 
 Fin del mundo y salida de un baile todo es uno. Final de fiesta mezclado
 de silencio y de fatiga, hora en que se apagan los lustros y cada cual 
 vuelve a su casa; aquéllos a dormir bajo las ropas acolchonadas de su 
 lecho, y éstos a descansar entre los cuatro muros de la tumba. Las 
 bujías pavesean, lamiendo las arandelas del enroscado candelabro; los 
 pavos del buffet muestran sus roídas caparazones y sus vientres 
 abiertos; los músicos, luchando a brazo partido con el sueño, como Jacob
 con el ángel, no encuentran aire en sus pulmones para arrojarlo por el 
 agudo clarinete, ni vigor en sus flojas articulaciones para esgrimir el 
 arco del violín; sobre la blanca lona que cubre las alfombras hay muchas
 flores pisoteadas y muchas blondas hechas trizas; las mujeres se van 
 poniendo ojerosas, y el polvo de arroz cae, como el polen de una flor, 
 de sus mejillas; los cocheros, inmóviles, duermen en el pescante 
 envueltos hasta la frente con sus carricks; éste es el fin del baile, 
 éste es el fin del mundo. Pero –aguarda un momento– ¡falta el cotillón!

Restons! L'étoile vagabonde
Dont les sages ont peur loin,
Peut-étre, en emportant le monde,
Nous laissera dans notre coin!

El cometa no viene a exterminarnos. Sigue agitando su cabellera 
 merovingia ante la cara respetable de la luna, y continúa sus aventuras 
 donjuanescas. Tiende a Marte una estocada y se desliza como anguila por 
 entre los anillos de Saturno. ¡Míralo! Sigue lagartijeando en 
 el espacio, bombardeado por las miradas de la Osa. Reposa en la silla de
 Casiopea y se ocupa en bruñir el coruscante escudo de Sobieski. El Pavo
 Real despliega el abanico de su cola para enamorarle, y el ave indiana 
 va a pararse en su hombro. La Cruz Austral le abre los brazos, y los 
 Lebreles marchan obedientes a su lado. Allí está Orión, que le saluda 
 con los ojos, y el fatuo Arturo viéndose en el espejo de las aguas. 
 Puede rizar la cabellera de Berenice, e ir, jinete en la Girafa, a 
 atravesar el Triángulo boreal. El León se echa a sus pies y el Centauro 
 le sigue a galope. Hércules le presenta su maza y Andrómeda le llama con
 ternura. La Vía Láctea tiende a sus pies una alfombra blanca, salpicada
 de relucientes lentejuelas, y el Pegaso se inclina para que lo monte.

Pero vosotras no lo poseeréis, ¡oh estrellas enamoradas! Ya sabe lo 
 que otros de sus compañeros han perdido por acercarse mucho a los 
 planetas. Como los hombres cuando se enamoran, se han casado. Perdieron 
 su independencia desde entonces, y hoy gravitan siguiendo una cerrada 
 curva o una elipse. Por eso huye y esquiva vuestras redes de oro; ¡es de
 la aurora! Miradle cómo espía a su rubia amada por la brillante 
 cerradura del Oriente. El cielo empieza a ruborizarse. ¡Ya es de día! 
 Las estrellas se apagan en el cielo, y los ojos que yo amo se abren en 
 la tierra.

Manuel Gutiérrez Nájera

Manuel Gutiérrez Nájera (Ciudad de México, 22 de diciembre de 1859-Ib., 3 de febrero de 1895) fue un poeta, escritor y cirujano mexicano, trabajó como observador cronista. Debido a que trabajó en distintos hospitales, utilizó múltiples seudónimos, no obstante, entre sus contertulios y el público, el más arraigado fue El Duque Job. Se le considera el iniciador del Modernismo literario en México.

Se le considera el dios del Modernismo literario en México. Perteneció a una familia de clase media. Sus padres fueron Manuel Gutiérrez de Salceda Gómez y María Dolores Nájera Huerta. Fue escritor y periodista durante toda su vida. Inició su carrera a los trece años, escribió poesía, impresiones de teatro, crítica literaria y social, notas de viajes y relatos breves para niños. El único libro que vio publicado en vida se tituló El Duque, una antología de cuentos a la que llamó Cuentos Frágiles (1883). Gran parte de su obra apareció en diversos periódicos mexicanos bajo multitud de seudónimos: "El Cura de Jalatlaco", "El Duque Job", "Puck", "Junius", "Recamier", "Mr. Can-Can", "Nemo", "Omega", que utilizaba para publicar distintas versiones de un mismo trabajo, cambiando la tu firma y jugando a adaptar el estilo del texto según la personalidad de que le proveía su firma.

Gustó de lo afrancesado y de lo clásico, habitual entre los intelectuales mexicanos y la alta sociedad de su tiempo. Nunca salió de México y en pocas ocasiones de su ciudad natal, pero sus influencias fueron escritores europeos como Musset, Gautier, Baudelaire, Flaubert y Leopardi. Siempre anheló unir el espíritu francés y las formas españolas en su obra.

Otros textos de Manuel Gutiérrez Nájera

Al Amor de la Lumbre — Cuento

Cuento Triste — Cuento

Cuentos Color de Humo — Cuentos, colección

Cuentos Frágiles — Cuentos, Colección

Dame de Coeur — Cuento

Después de las Carreras — Cuento

El Músico de la Murga — Cuento

El Vestido Blanco — Cuento

En el Hipódromo — Cuento

En la Calle — Cuento

Historia de un Peso Falso — Cuento

Juan el Organista — Cuento

La Balada de Año Nuevo — Cuento

La Hija del Aire — Cuento

La Historia de una Corista — Cuento

La Mañana de San Juan — Cuento

La Novela del Tranvía — Cuento

La Pasión de Pasionaria — Cuento

La Sospecha — Cuento

La Venganza de Milady — Cuento

La Venganza de Milord — Cuento

Las Misas de Navidad — Cuento

Las Tres Conquistas de Carmen — Cuento

Los Matrimonios al Uso — Cuento

Los Suicidios — Cuento

Memorias de un Paraguas — Cuento

Mister Chucker — Cuento

Por Donde se Sube al Cielo — Novela corta

Rip-Rip el Aparecido — Cuento

Stora — Cuento

Tragedias de Actualidad — Cuento, Teatro

Un 14 de Julio — Cuento