Los Matrimonios al Uso

Manuel Gutiérrez Nájera

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Los Matrimonios al Uso

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Texto núm. 6114

Título: Los Matrimonios al Uso
Autor: Manuel Gutiérrez Nájera
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 13 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 13 de diciembre de 2020

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Los Matrimonios al Uso

DE SOFÍA A SU AMIGA ÍNTIMA

Mi paloma sin mancha, mi corderillo verde, mi ratoncito blanco, ya 
 ves que no te olvido. Mi polluelo recién nacido, mi tortolita mística… 
 quita mejor esa frase que he aprendido de mi hermano, y que tiene por 
 cierto no sé qué olor a blasfemia y herejía. Ya tú sabes que mi señor 
 hermano tiene sus pelos y sus lanas de filósofo. Mamá me dice 
 diariamente que él es la causa de sus aflicciones, pero, ¿qué vamos a 
 hacer? No tiene más que ese solo vicio. Es muy amante, tiene el grado de
 oficial, no fuma, no bebe: ¿qué vamos a hacer? Yo rezaré por él todas 
 las noches. Éstos son disgustillos de familia a los que es necesario 
 resignarse.

Ahora, dame tu mejilla derecha para que te dé yo un beso, y tu mejilla izquierda para que recibas un suave y cariñoso golpecito.

He recibido las camisas de batista y me han gustado mucho.

Un poco lujosas, ¿verdad? Pero al cabo no se casa una todos los días 
 del año. Anoche escogí las cachemiras. Tomé la de fondo rojo, ¿no te 
 gusta? Las costureras no se dan un punto de descanso. Mi tía me envió 
 ayer el libro de misa, ¡un gran libro por cierto!, ¡una positiva alhaja!
 Los adornos son de acero —parece que el acero continúa de moda— y en el
 centro, mis armas de relieve con la corona, el mirlo y la maquinita. 
 ¿Creerás que me pregunto todavía lo que significa la tal maquinita? De 
 todos modos, yo te lo aseguro, soy feliz. Ya te figurarás que, con 
 tantos preparativos, hay para perder la calma y la cabeza. Si no fuera 
 porque mamá me ayuda un poco, yo, hija, estaría de correr, para volverme
 loca. Se está construyendo en el parque un salón de baile para el día 
 de la boda. Papá quiere obsequiar a mamá con un soberbio tronco de 
 caballos. Monseñor está invitado para decir la misa. En cuanto a la 
 comida, creo que la quieren hacer fuera de la casa. Ya sabes, esas 
 gentes están más habituadas a estas cosas.

«Pero —me dirás—, ¿y el héroe?, ¿y el príncipe encantado?, ¿tu marido?».

Bueno, paciencia: voy a contarte todo. Él es un verdadero 
 gentilhombre. Tiene un nombre nobilísimo, ¡como que pertenece a la 
 primera nobleza! A propósito, recuerda a tus costureras lo de la corona:
 ¿ya sabes, no?, sobre la cifra. Pues sí, mi futuro esposo es el 
 prototipo de la galantería. Huele a duque desde a legua, y sin embargo 
 —¡mira tú qué cosas!—, sólo es conde.

Antes de seguir adelante, permíteme que te dé otro beso.

Figúrate un hombre que ha rechazado todas las proposiciones del 
 gobierno. Ayer, nada menos, se lo contaba al señor cura, y por cierto 
 que su conducta no ha contribuido poco a aumentar la estimación que le 
 tenemos. Con razón, ¿verdad? ¿Se te figura cosa tan sencilla eso de 
 levantar la cabeza y decir firmemente a todo un pueblo: «No, yo no 
 quiero caminar con vosotros, pertenezco a mi Dios y a mi rey»? Él opina 
 que debemos sujetar nuestro matrimonio a la venia del santo padre. Yo lo
 creo también. Pero lo más aristocrático que tiene es el pie —un pie de 
 hombre y de mujer al propio tiempo—, estrecho, afilado, con un empeine 
 soberano y con talón redondo que se eleva sobre el tacón alto y 
 barnizado. El ruido de sus botas no se asemeja a otro ninguno. Desde 
 luego se adivina que aquel pie habría podido calzar la espuela de oro e 
 ir a las Cruzadas. Yo me pienso que la delicadeza del pie es lo que 
 caracteriza a la rama menor de la familia. Lo que distingue a la rama 
 mayor es la forma exquisita de la nariz, muy semejante a la de los 
 Borbones.

En cuanto a sus libreas, ya te supondrás que, atendiendo a sus 
 quebrantos de fortuna, deben estar un tanto cuanto descuidadas. Anoche 
 mismo nos decía, con una sencillez encantadora, que su gran castillo, 
 que es, entre paréntesis, un monumento histórico, según el señor cura, 
 está reducido a cuatro desmantelados paredones.

«Pero —decía también— en la piedra que domina las ruinas de la 
 puerta, está esculpido el escudo heráldico de mi familia, y esa piedra 
 se ha conservado siempre intacta».

¡Y si hubieras oído de qué manera decía esto, golpeando con el bastón
 la punta de su bota! Mi padre estaba rojo, rojo, como si acabara de 
 comer. Yo también te confieso que me encontraba conmovida. Figúrate un 
 castillo en ruinas: los altos torreones desmoronándose de viejos, los 
 puentes levadizos, los inmensos fosos… ¡Qué cosa tan poética!, ¿verdad? 
 Pues bien, el dueño, el poseedor de todas esas cosas, estaba allí, 
 sentado a poca distancia de nosotros, ¡acariciando con la punta del 
 bastón su estrecha bota!

—Señor conde —dijo mi padre levantándose—, la piedra sola de que 
 usted hablaba, vale más, mucho más que toda la dote de mi hija. Por lo 
 que mira a mi persona, suplico a usted que crea…

¡Ya te figurarás cómo estaría mi padre al decir esto!

—Ella vale más para mí —contestó el conde—. La señorita hija de usted vale muchísimo.

Hizo bien en responder así. Yo en su lugar habría dicho lo mismo, pero ya comprenderás que aquél fue un nuevo rasgo de nobleza.

Al irme a acostar, papá me abrazó y me dijo conmovido:

—Yo me encargo de reponer tu gran castillo.

¡Qué bueno es mi pobre papá! ¡Sólo que algunas veces, como dice el 
 conde —sin ánimo de herirnos, por supuesto—, hay en nuestro parque 
 cierto olor a carbón de piedra!… esto no es extraño, las oficinas están 
 nada más a un cuarto de legua. Pero nosotros estamos ya habituados y no 
 lo percibimos.

No puedo escribirte más, mi buena amiga. ¡Ah!, que vaya todo a 
 escape. Busca el piano de cola, cuida de la corona y de la cifra, y date
 una vuelta examinando las libreas. Nosotros seguiremos usando las de 
 familia, pero pienso reformarlas, respetando la tradición, por de 
 contado. Continuará el pantalón y el chaleco anaranjado, pero el levitón
 color de hoja marchita no me gusta.

No me llames en tus cartas «señora condesa». ¡Has sido y seguirás 
 siendo una gran niña! Tu reloj adelanta quince días. Adiós y mil besos.

Tu Sofía

P.D. Creo que me quiere mucho.

EL CONDE A SU AMIGO ÍNTIMO

Calla, pues, y no digas necedades. Toma tu sombrero, ve a la casa de 
 Struckmann y dile que el último par de botas que me envió tenía un dedo 
 de largo. ¡Sabes que comienza a cansarme el tal Struckmann! Te 
 agradecería también que te dieses una vuelta por casa de mi sastre y que
 apresurases a toda su gentuza. Estoy desnudo, materialmente desnudo, 
 amigo mío, y esta situación, como comprenderás, es imposible.

Ahora hablemos a solas:

¿Podrás explicarme qué especie de pastoral es la que me contaste en tu carta última?

¡Simpatías morales!… ¡Alianza de dos destinos!… ¡Conformidad de 
 gustos!… Mira, tú, vamos a cuentas, ¿me has tomado tal vez por algún 
 necio? ¿Imaginas que veo a mi pobre papá-suegro ni más ni menos que como
 al autor de mis días? ¿Piensas que no estimo a mi nueva familia en lo 
 que vale? Te lo repito, no te puedo entender, no te comprendo. ¿Dices 
 que voy a venderme? ¡Con mil diablos! ¿Quieres que se me suba la mostaza
 a las narices? Hallo en mi camino una muchacha delicada, se me entra 
 por el ojo derecho, me enamoro, cruza por mi magín la peregrina idea de 
 darle unos cuantos enjuagues y hacerla condesa: ¿qué tiene esto de 
 extraño?, ¿será la primera vez que se ha visto en nuestra historia? 
 Sucede, sin embargo —¡rara coincidencia!—, que esta niña de sonrosadas 
 mejillas y garbo aristocrático es, a pesar de todo, la hija de un 
 honrado constructor de maquinaria, extremadamente rico por añadidura. 
 ¿Crees tú que estos dos obstáculos, de los que uno puede considerarse 
 imaginario, son capaces de paralizar mis intenciones? Los de mi familia,
 amigo mío, cuando encuentran un tropiezo en su camino, saltan por 
 encima. Pues bien, yo salto por encima del papá-suegro, por encima de 
 las fábricas y de los talleres que esparcen un pesado olor en torno 
 suyo; por encima de la mamá-suegra, que es una tendera excelentísima; 
 salto, digo, por encima de todo esto, y voy a caer a los pies de mi 
 magnífica pastora. Eso sí: mi prometida me trae un millón en su mano 
 izquierda. ¿Será muy poco acaso para apagar el olor a carbón de piedra, 
 el papá, la mamá, los resabios de la tienda y el agudo silbido de las 
 máquinas?

Será un capricho extraño, lo concedo, pero basta mi nombre para que se le respete.

¡Cómo! ¡Con una plumada puedo hacer algo de una niña que no quiere 
 quedar oculta en su apacible medianía; inundar de regocijo el corazón de
 un pobre hombre y de una pobre mujer, buenos como el pan; poner alegres
 todas las fisonomías de un ejército de honrados artesanos! —mis 
 ingleses que de tiempo atrás esperan con ansia este supremo instante— ¡y
 por un escrúpulo de nobleza he de renunciar a hazañas semejantes! ¡Ah, 
 no!, mi decisión ya es irrevocable. No me repliques más, ¡me caso! Con 
 una sola plumada reconstruyo mi pobre castillejo, le añado media docena 
 de torreones, cavo un foso, alzo un puente, en suma, reedifico con 
 decoro la feudal mansión de mis mayores. Sembraré, plantaré, ¡vamos!, 
 haré bien a todos los que me rodeen, como ha de aconsejarme monseñor el 
 día del matrimonio.

¡Ah!, ¡ésta es una empresa nobilísima! Así utilizo generosamente el 
 dinero acaparado por un infeliz constructor de maquinaria; así doy a 
 esta clase industrial una inyección de nuestras ideas, la ennoblezco, la
 vivifico con el soplo de mis tradiciones y de mi pasado.

Las cosas deben verse desde un punto de mira digno y elevado. Sólo 
 con mi presencia en esta casa, he conseguido darle no sé qué vago 
 aspecto de castillo, y mis palabras han hecho más bien a la inocente 
 niña que todos los sermones posibles e imaginables. Ya lo veo: hoy se 
 avergüenza de tener una fábrica y unos talleres. Sus millones la 
 incomodan. Comienza a comprender que, por encima del trabajo individual y
 del buen sentido de las masas, existe la jerarquía inviolable del 
 nombre, de la sangre y de la raza.

A pesar de su oro y a pesar de sus millones, mi prometida no podrá 
 jamás calzar mis botas. Su pie es sobrado grueso, y por todo el oro del 
 mundo no podría adquirir otro pie. ¡Cuestión de raza!

Además —y esto me lo hacía observar monseñor pocos días hace— 
 haciendo a un lado el bien general que puede resultar de esta mi alianza
 para el progreso de nuestras ideas, ¿no sería ya hora de que se operase
 una especie de reacción o rehabilitación, de modo que los jóvenes, sin 
 dar oído a sus preocupaciones, bajasen a las masas y metieran sus manos 
 en la pasta, aunque después hubieran de lavárselas?

De los muebles, de las cruces, de los dorados de nuestros mayores, se
 hicieron los escudos que hoy ruedan en el mundo. Con esos escudos 
 comenzó el padre de mi novia su fortuna. De suerte que, en término de 
 cuentas, yo tengo derecho perfecto y positivo a poseer una porción no 
 escasa de las máquinas que guarda mi futuro suegro en sus talleres. Esto
 es justicia seca.

«Pero, ¿el trabajo?», vas a decírmelo, ya te lo adivino: te conozco como a mi acreedor más implacable.

Pues bien, el trabajo, ¿no? ¿Conoces acaso un hombre que esté más dispuesto a trabajar que yo?

Da prisa al carrocero. Deseo que la canastilla venga en el cupé con 
 las persianas echadas. Ocúpate en buscarme una chichonera para el primer
 niño. Sobre todo, no te olvides de mis botas. Ya lo sabes: menos 
 cuadradas de la punta y más largas, mucho más largas.

Te envía un apretón de manos.

El conde de ***

P.D. Sin presunción, puedo asegurarte que está loca por mí.

Manuel Gutiérrez Nájera

Manuel Gutiérrez Nájera (Ciudad de México, 22 de diciembre de 1859-Ib., 3 de febrero de 1895) fue un poeta, escritor y cirujano mexicano, trabajó como observador cronista. Debido a que trabajó en distintos hospitales, utilizó múltiples seudónimos, no obstante, entre sus contertulios y el público, el más arraigado fue El Duque Job. Se le considera el iniciador del Modernismo literario en México.

Se le considera el dios del Modernismo literario en México. Perteneció a una familia de clase media. Sus padres fueron Manuel Gutiérrez de Salceda Gómez y María Dolores Nájera Huerta. Fue escritor y periodista durante toda su vida. Inició su carrera a los trece años, escribió poesía, impresiones de teatro, crítica literaria y social, notas de viajes y relatos breves para niños. El único libro que vio publicado en vida se tituló El Duque, una antología de cuentos a la que llamó Cuentos Frágiles (1883). Gran parte de su obra apareció en diversos periódicos mexicanos bajo multitud de seudónimos: "El Cura de Jalatlaco", "El Duque Job", "Puck", "Junius", "Recamier", "Mr. Can-Can", "Nemo", "Omega", que utilizaba para publicar distintas versiones de un mismo trabajo, cambiando la tu firma y jugando a adaptar el estilo del texto según la personalidad de que le proveía su firma.

Gustó de lo afrancesado y de lo clásico, habitual entre los intelectuales mexicanos y la alta sociedad de su tiempo. Nunca salió de México y en pocas ocasiones de su ciudad natal, pero sus influencias fueron escritores europeos como Musset, Gautier, Baudelaire, Flaubert y Leopardi. Siempre anheló unir el espíritu francés y las formas españolas en su obra.

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