Stora

Manuel Gutiérrez Nájera

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Texto núm. 6116

Título: Stora
Autor: Manuel Gutiérrez Nájera
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 13 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 13 de diciembre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Stora

Para vivir ahora en México, como para leer una novela de Zola, se 
 necesita irremisiblemente llevar cubiertas las narices. Las primeras 
 lluvias han convertido la ciudad en un mar fétido donde se hospedan las 
 amarillas tercianas y el rapado tifo. ¡Quién estuviera en París! Cuando 
 los primeros chaparrones descargan sobre la ciudad privilegiada, dice 
 Banville, y cuando las primeras brumas, a la vez trasparentes y espesas,
 rodean su atmósfera, París es abominable y delicioso.

Un barro negro, inmóvil y estancado como las ondas de un lago infernal, extiende su mantel hediondo adonde travesean los pobres fiacres,
 manchados de pegajoso lodo y semejantes a la piel de tigre, los pesados
 tranvías y los pedestres caminantes que caen, tropiezan y chapalean en 
 el agua con la actitud grotesca de los saltimbanquis. Toda la población 
 parece una gran caricatura de Daumier o Gavarni. La ciudad, envuelta por
 un velo húmedo, como Ámsterdam o Venecia, toma el aspecto de una 
 aguafuerte con sus feroces sombras y sus chorros de luz pálida, sus 
 contornos confusos y sus droláticas figuras, adrede hechas para 
 expresar el pensamiento extravagante de un artista loco. Los monumentos,
 desnaturalizados y deformes, distintos absolutamente merced a la bruma 
 que los transfigura, erizan sus agujas, sus torres y sus cúpulas, como 
 castillos de hechiceros, construcciones indias o castillos góticos. 
 París, trasijado por el capricho de las nubes, se convierte en una 
 enorme decoración maravillosa que hechiza la mirada, pero el mantel de 
 lodo que extiende a las plantas del transeúnte es espantoso.

Este París, eterna desesperación de los paseantes enjutos, maltraídos
 y empapados, que doblan la orilla de su pantalón o, abandonando toda 
 suerte de esperanza, se sumergen resueltamente en los pantanos, es un 
 cuadro admirable para los artistas. Algunos transeúntes, menos resueltos
 y valientes, permanecen helados junto al brillante aparador de alguna 
 tienda. Otros reniegan y blasfeman como carreteros al sentir los 
 proyectiles microscópicos de lodo, que disparados por la rueda de algún 
 ómnibus, se estrellan y deshacen en su cara. En cambio, este suelo 
 lodoso, esos hediondos charcos, son el triunfo de la mujer que marcha, 
 victoriosa, repugnando, como los cisnes, toda mancha. En estos días 
 lluviosos y sombríos, la mujer cursi sale en carruaje; la obrera, que 
 está obligada a defender su enagua y su calzado, se consiente a sí misma
 el despilfarro de subir a un ómnibus; la gran señora de la clase media 
 se creería deshonrada si no alquilara un coche; pero la parisiense, la 
 verdadera parisiense, marcha a pie.

La parisiense, sí, sin distinción de clases, ya sea cómica, loca o 
 gran señora; la mujer verdaderamente bella y elegante, cuyo traje, cuyo 
 peinado, cuya actitud, cuyo sombrero y cuyos guantes, perfectamente restirados sin estar estrechos, forman una armonía de líneas y colores; la parisiense, digo, desafía sin temor al lodo y a la lluvia.

Camina entonces con un paso seguro, rítmico, glorioso, saliendo pura 
 de los charcos, como esas hadas milagrosas que andan por sobre las 
 espigas sin doblarlas. Su irreprochable calzado cautiva las miradas, y 
 sin encogimiento ni impudencia anda a saltos, a pequeños brincos, 
 mostrando, con donaire, nada más lo bastante para dar una prueba de su 
 raza, el vigoroso arranque de una pierna esbelta, aprisionada en la 
 tirante media cuyo tejido espeso ilumina la luz con rayos de oro.

Sí, aquel París fangoso es el triunfo de la mujer que, toda agilidad y
 luz, cruza las calles, suelta y garbosa, como la estrofa alada de una 
 oda, y por la misma razón, al propio tiempo, es el paraíso del soñador 
 que sigue a las mujeres.

Yo conocí cierta ocasión a uno de esos piratas callejeros que vivió y
 que murió en la impenitencia. Era un bohemio, de apellido Stora. ¿Cómo 
 vivía? era un secreto. Su única habilidad consistía en jugar bien al 
 balero y en componer poesías. De cuando en cuando, los editores, 
 apiadados, le compraban una romanza o un cuaderno de poesías. Con el 
 producto de esas ventas comía algunas semanas. ¡Pobre Stora! Cautivo en 
 una mísera buhardilla, iluminada, o mejor dicho, oscurecida por una 
 angosta claraboya, solía, por accidente, devorar un mendrugo de pan y 
 dos centavos de tocino crudo, único lujo permitido por la miseria a su 
 apetito. Viviendo entre la soledad y la tristeza, no conocía las monedas
 de oro más que de nombre y de cariño. Pero eso sí, aquel solitario, 
 privado de todo luj o, de toda fiesta, de todo despilfarro; aquel pobre 
 hongo que calentaba su espalda al sol en el descanso de la escalera 
 interminable no podía ni un instante permanecer en casa cuando la lluvia
 descendía a torrentes y el lodo se apiñaba en las aceras. Tomaba 
 entonces posesión de París, y creyéndose dueño de un dominio más grande y
 rico que el de Salomón, seguía constante a las mujeres.

Clavada la pupila en su calzado, iba en su seguimiento durante el día
 y la noche, y andando, andando, como el Judío Errante, miraba 
 desaparecer las plazas y las calles, dejaba atrás los bulevares, se 
 perdía en los cuarteles más oscuros y lodosos, dejando una media azul 
 por una media gris, o una botita de cabritilla negra por un garboso 
 botín de piel dorada. Contento e inconstante, cambiaba a su sabor de 
 diosas, ora siguiendo a ésta u ora a aquélla, tal como la abeja vuela de
 flor en flor, desdeñando las rosas más galanas. En ocasiones se 
 adelantaba a la mujer que seguía: con una ojeada rápida le miraba los 
 ojos, la boca y el cabello, solamente para cerciorarse de que aquellas 
 gracias correspondían a las que imaginariamente le había dado, y para 
 ver si aquella media, rosa o blanca, estaba bien o mal acompañada. Pero,
 en rigor de verdad, Stora conocía muy pocas caras. ¿Para qué? Su único 
 afán, logrado ya, había sido conocer y anotar todas las medias de las 
 grandes señoras parisienses. Y ya las reconocía perfectamente, las 
 saludaba como a amigas viejas, e iba tras ellas, abstraído y mudo, 
 haciendo provisiones de recuerdos para esos días interminables que 
 pasaba componiendo nocturnos para piano.

Siguiendo esa manía, Stora obtuvo todas las bronquitis y laringitis 
 imaginables. Sin zapatos, seguía encarnizadamente los botines más lindos
 y coquetos, y si tenía botas, las iba dejando a jirones en la calle. Se
 enfermó del pecho; una afonía estuvo a punto de arrancarle la 
 existencia; su voz podía apenas articular algunas palabras… nada le 
 importaba. ¿Era preciso hablar para seguir las medias rosas, las medias 
 multicolores rayadas en espiral, o las graciosas medias grises con su 
 violeta bordada en una punta?

Sin embargo, como no puede confiarse en nada, ni siquiera en la 
 pobreza, Stora un día se vio obligado a renunciar a sus deliciosas 
 caminatas. Un buen hombre le hizo ganar a la bolsa algunos miles, y una 
 vez rico, Stora, por mandato de los médicos, hubo de recorrer Mentor, la
 Bordighera, Mónaco y Ginebra. Vio los naranjos, los limoneros, los 
 áloes, la mar azul, pero doquiera fue acompañándole una incurable 
 tristeza y una nostalgia profundísima. En aquellos países de sol no 
 llueve sino poco, y cuando llueve, las mujeres desdeñan levantarse las 
 enaguas, o si lo hacen, descubren una pierna flaca y angulosa, de 
 pronunciado empeine, y revestidas por medias sin color e irregulares.

«¡Ah! —exclamaba amargamente entonces—. ¡Únicamente las parisienses restiran bien sus medias!».

Y hondamente contristado, leía el Kenilworth, de Walter Scott,
 envidiando la suerte de aquel Raleigh que en el Londres de antaño, 
 innoblemente pantanoso, tendía su capa de terciopelo a los pies de la 
 reina, para que la pisara. No era dado, por desgracia, a Stora, el poder
 imitar estas locuras; porque, como era consiguiente, cuando volvió a 
 París ¡ni paletot tenía! No estaba arrepentido ni, menos aún, 
 curado. Tosía, se sofocaba, pero, invariablemente, seguía perseverante 
 aquellas medias que fueron su perdición y su ruina.

Cierta vez, después de haber seguido, ayuno y bajo una llovizna 
 penetrante, un par de medias parisienses, Stora se desmayó en el dintel 
 de una puerta y fue a despertar en el hospital donde murió luego.

¡Pobre Stora! ¿Qué príncipe, qué millonario, qué nabab ha satisfecho 
 sus caprichos como Stora, dueño, con la imaginación, de aquel París que 
 su deseo invencible le había conquistado?

¡Pobre Stora!

Manuel Gutiérrez Nájera

Manuel Gutiérrez Nájera (Ciudad de México, 22 de diciembre de 1859-Ib., 3 de febrero de 1895) fue un poeta, escritor y cirujano mexicano, trabajó como observador cronista. Debido a que trabajó en distintos hospitales, utilizó múltiples seudónimos, no obstante, entre sus contertulios y el público, el más arraigado fue El Duque Job. Se le considera el iniciador del Modernismo literario en México.

Se le considera el dios del Modernismo literario en México. Perteneció a una familia de clase media. Sus padres fueron Manuel Gutiérrez de Salceda Gómez y María Dolores Nájera Huerta. Fue escritor y periodista durante toda su vida. Inició su carrera a los trece años, escribió poesía, impresiones de teatro, crítica literaria y social, notas de viajes y relatos breves para niños. El único libro que vio publicado en vida se tituló El Duque, una antología de cuentos a la que llamó Cuentos Frágiles (1883). Gran parte de su obra apareció en diversos periódicos mexicanos bajo multitud de seudónimos: "El Cura de Jalatlaco", "El Duque Job", "Puck", "Junius", "Recamier", "Mr. Can-Can", "Nemo", "Omega", que utilizaba para publicar distintas versiones de un mismo trabajo, cambiando la tu firma y jugando a adaptar el estilo del texto según la personalidad de que le proveía su firma.

Gustó de lo afrancesado y de lo clásico, habitual entre los intelectuales mexicanos y la alta sociedad de su tiempo. Nunca salió de México y en pocas ocasiones de su ciudad natal, pero sus influencias fueron escritores europeos como Musset, Gautier, Baudelaire, Flaubert y Leopardi. Siempre anheló unir el espíritu francés y las formas españolas en su obra.

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