Texto: El Libro de Monelle

Marcel Schwob


Cuento


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El Libro de Monelle

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Fragmento de El Libro de Monelle

Es terrible esta cosa, dijo la niña, porque sangra sangre blanca.

Con sus uñas hacía incisiones en las cabezas verdes de las adormideras. Su pequeño compañero la miraba apaciblemente. Habían jugado a los bandoleros entre los castaños, bombardeado las rosas con castañas tiernas, arrebatado el capuchón a las bellotas nuevas, soltado al gatito que maullaba sobre las tablas de la empalizada. El fondo del jardín obscuro, donde se alzaba un árbol ahorquillado, había sido la isla de Robinson. Una roseta de regadera había servido de caracola guerrera para el ataque a los salvajes. Hierbas de cabeza larga y negra, tomadas prisioneras, habían sido decapitadas. Algunas cetonias azules y verdes, capturadas en la cacería, levantaban pesadamente sus élitros en la cubeta del pozo. Habían hecho surcos en la arena de los senderos, a fuerza de hacer pasar ejércitos por ellos, con bastones de desfile. Ahora, acababan de descargar el asalto sobre un montecillo tupido de la pradera. El sol poniente los envolvía en una luz de gloria.


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64 págs. / 1 hora, 52 minutos / 26 visitas.
Publicado el 28 de marzo de 2017 por Edu Robsy.