Desengaños Amorosos

María de Zayas y Sotomayor

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Índice

Información

Censuras

Introducción

Noche primera

Desengaño primero. La Esclava de su Amante

Desengaño segundo. La más Infame Venganza

Noche tercera

Desengaño tercero. La Inocencia Castigada

Noche cuarta

Desengaño cuarto. El Verdugo de su Esposa

Noche quinta

Desengaño quinto. Tarde Llega el Desengaño

Noche sexta

Desengaño sexto. Amar Sólo por Vencer

Noche séptima

Desengaño séptimo. Mal Presagio Casar Lejos

Noche octava

Desengaño octavo. El Traidor contra su Sangre

Noche novena

Desengaño noveno. La Perseguida Triunfante

Noche décima

Desengaño décimo. Estragos Que Causa el Vicio

Otros textos

Texto núm. 3117

Título: Desengaños Amorosos
Autor: María de Zayas y Sotomayor
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de noviembre de 2017
Fecha de modificación: 26 de noviembre de 2017

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
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Censuras

CENSURA DEL DOCTOR JUAN FRANCISCO GINOVÉS;
Cura de la Iglesia Parroquial de San Pablo de la Ciudad de Zaragoza

Mandóme V. m., como a tan obediente súbdito suyo, reconociera esta 
 Segunda parte del Sarao y entretenimiento honesto, de doña María de 
 Zayas Sotomayor. Y mirado con la atención que debo, después de no hallar
 en él algo que contradiga a la fe, le veo lleno de ejemplos para 
 reformar costumbres y digno de que se dé a la estampa; que en él, ya que
 el ocio de las mujeres ha crecido el número a los libros inútiles, la 
 que se ocupare en leerle tendrá ejemplos con que huir los riesgos a que 
 algunas desatentas se precipitan. Así lo siento. De mi posada, 28 de 
 octubre de 1646.

El Doct. Juan Francisco Ginovés,

Cura de San Pablo.

Imprímase.

El doctor Sala, Ofic.

CENSURA DEL DOCTOR JUAN FRANCISCO ANDRÉS,
Cronista del Reino de Aragón

Leí la Segunda parte de las novelas de doña María de Zayas y 
 Sotomayor de orden del ilustre señor don Adrián de Sada y Azcona, doctor
 en ambos Derechos, del Consejo de Su Majestad y asesor del ilustrísimo 
 señor don Pedro Pablo Zapata Fernández de Heredia y Urrea, caballero 
 Mesnadero, señor de las villas de Trasmoz, la Mata y Castelviejo, del 
 Consejo de Su Majestad, Regente la General Gobernación de Aragón y 
 Presidente en la Real Audiencia, y no hallo que estas diversiones 
 ingeniosas ofendan las regalías y preeminencias de Su Majestad, ni a las
 buenas costumbres. Y así, se puede conceder la licencia que se pide y 
 suplica para darlas a la estampa, porque este aplauso tiene muy merecido
 el dueño desta obra. Este es mi parecer. En Zaragoza, 11 de noviembre 
 de 1646.

El Doct. Juan Francisco Andrés.

Imprimatur.

Sada, Assessor.

Introducción

Para el primero día del año quedó en la primera parte de mi 
 Entretenido sarao concertadas las bodas de la gallarda Lisis con el 
 galán don Diego, tan dichoso en haber merecido esta suerte como 
 prometían las bellas prendas de la hermosa dama y nuevas fiestas para 
 solemnizarlas con más aplauso. Mas cuando las cosas no estan otorgadas 
 del Cielo poco sirven que las gentes concierten si Dios no lo otorga; 
 que como quien mira desapasionado lo que nos está bien, dispone a su 
 voluntad y no a la nuestra, aunque nosotros sintamos lo contrario. Y 
 así, o que fuese alguna desorden, como suele suceder en los sumptuosos 
 banquetes, o el pesar de considerarse Lisis ya en poder de estraño 
 dueño, y que por sólo vengarse del desprecio que le parecía haberle 
 hecho don Juan amando a su prima Lisarda, usurpándole a ella las glorias
 de ser suya, mal hallada con dueño estraño de su voluntad y ya casi en 
 poder del no apetecido se dejó rendir a tan crueles desesperaciones, 
 castigando con verter perlas a sus divinos ojos, que amaneció otro día 
 la hermosa dama con una mortal calentura, y tan desalentada y rendida a 
 ella, que los médicos desconfiando de su vida, antes de hacerle otros 
 remedios le ordenaron los importantes al alma, mandándola confesar y 
 recibir el divino Sacramento, como más cordial medicina, y luego 
 procuraron con su ciencia hacer las importantes al cuerpo.

Con cuya alteración y nuevos cuidados cesaron las fiestas ya dichas y
 volvió el alegría de las pasadas noches en llantos y tristeza de su 
 noble madre y queridas amigas, que lo sentían ternísimamente, y en 
 principal don Diego; y no hay que maravillar, pues cuando se vía casi en
 posesión de su belleza se hallaba temeroso de perderla para siempre.

Bien sentía el ingrato don Juan ser él la causa de la enfermedad de 
 Lisis, pues el frío de sus tibiezas eran la mayor calentura de la dama, y
 sentía faltase del mundo una estrella que le daba ser, tal era la 
 belleza y discrecion de Lisis, junto con otras mayores virtudes de que 
 era dotada; mas estaba tan rendido a la hermosura de Lisarda que presto 
 hallaba en ella el consuelo de su pena, y aunque muchas veces proponía, 
 para alentarla, hacerle más caricias, y con esta intención la visitaba, 
 como Lisarda jamás se apartaba de su prima, en viéndola el afectuoso 
 amante no se acordaba de los propósitos hechos.

Aumentábase el mal de Lisis, faltando en todos las esperanzas de su 
 salud, y más a la bien entendida señora, que como era quien le sentía y 
 sabía mejor las circunstancias dél, pues unas veces se hallaba ya entre 
 las manos de la muerte, y otras, aunque pocas, con más alivio, tuvo 
 lugar su divino entendimiento de obrar en su alma nuevos propósitos, si 
 bien a nadie lo daba a entender, guardando para su tiempo la disposición
 de su deseo, mostrando a don Diego y a la demás familia, cuando se 
 hallaba con mejorados acccidentes, un honesto agrado con que enfrenaba 
 cualquier deseo, y sólo le tenían puesto en verla con salud.

Más de un año duró la enfermedad, con caídas y recaidas, sin tratarse
 en todo este tiempo de otra cosa sino de acudir a la presente causa, 
 padeciendo don Diego el achaque de desesperado, tanto, que ya quisiera 
 de cualquiera suerte fuera suya Lisis por estar seguro dél; mas si 
 alguna vez lo proponia hallaba en la dama un enojo agradable y una 
 resistencia honesta, con que le obligaba a pedir perdon de haber 
 intentado tal.

En esta ocasión le trajeron a Lisis una hermosísima esclava herrada 
 en el rostro; mas no porque la S y clavo que esmaltaba sus mejillas 
 manchaba su belleza, que antes la descubría más. Era mora, y su nombre 
 Zelima, de gallardo entendimiento y muchas gracias, como eran leer, 
 escribir, cantar, tañer, bordar, y sobre todo hacer excelentísimos 
 versos. Este presente le hizo a Lisis una su tía, hermana de su madre, 
 que vivía en la ciudad de Valencia; y aunque pudiera desdorar algo la 
 estimación de tal prenda el ser mora, sazonaba este género de 
 desabrimiento con decir quería ser cristiana.

Con esta hermosa mora se alegró tanto Lisis, que, gozándose con sus 
 habilidades y agrados, casi se olvidaba de la enfermedad, cobrándose 
 tanto amor, que no era como de señora y esclava, sino de dos queridas 
 hermanas. Sabía muy bien Zelima granjear y atraer a sí la voluntad de 
 Lisis, y Lisis pagárselo en quererla tanto que apenas se hallaba sin 
 ella. Entretenía Zelima a su señora haciendo alarde de sus habilidades, 
 ya cantando y tañendo, ya refiriéndole versos, y otras contándole cosas 
 de Argel su patria; y aunque muchas veces la veía Lisis divertida y tan 
 transportada que sin sentir se le caían las lágrimas de sus divinos 
 ojos, creía Lisis serían memorias de su tierra, y tal vez que le 
 preguntaba la causa, le respondía la discreta Zelima: «A su tiempo, 
 señora mía la sabrás, y te admirarás della», con que Lisis no la 
 importunaba más.

Sanó Lisis, convaleció Lisis y volvió el sol de su hermosura a 
 recobrar nuevos rayos, y apenas la vio don Diego con entera salud cuando
 volvió de nuevo a sus pretensiones, hablando a Laura y pidiendo 
 cumpliese la palabra de darle a Lisis por esposa. Comunicó la discreta 
 señora con su hermosa hija lo que don Diego le había propuesto, y la 
 sabia dama dio a su madre la respuesta que se podía esperar de su 
 obediente proceder, añadiendo que, pues se allegaban los alegres días de
 las Carnestolendas, y en ellos se habían de celebrar sus bodas, que 
 tenía gusto de que se mantuviese otro entretenido recreo como el pasado,
 empezando el domingo para que el último día se desposase, y que le 
 diese licencia para que lo dispusiese.

Mucho se alegró su madre con la fiesta que quería hacer Lisis. 
 Concedida facultad para ordenarlo, se dispuso desta suerte: en primer 
 lugar, que habían de ser las damas las que novelasen, y en esto acertó 
 con la opinión de los hombres, pues siempre tienen a las mujeres por 
 noveleras, y en segundo, que los que refiriesen fuesen casos verdaderos y
 que tuviesen nombre de desengaños, en esto no sé si los satisfizo, 
 porque como ellos procuran siempre engañarlas, sienten mucho se 
 desengañen.

Fue la pretensión de Lisis en esto volver por la fama de las mujeres,
 tan postrada y abatida por su mal juicio que apenas hay quien hable 
 bien dellas; y como son los hombres los que presiden en todo, jamás 
 cuentan los malos pagos que dan, sino los que les dan; y si bien lo 
 miran, ellos cometen la culpa y ellas siguen tras su opinión pensando 
 que aciertan; que lo cierto es que no hubiera malas mujeres si no 
 hubiera malos hombres. No hablo con los que no lo fueren; que de la 
 misma manera que a la mujer falsa, inconstante, liviana y sin reputación
 no se le ha de dar nombre de mujer, sino de bestia fiera, así el hombre
 cuerdo, bien intencionado y que sabe en los mismos vicios aprovecharse 
 de la virtud y nobleza a que está obligado no será comprehendido en mi 
 reprehensión; mas hablo de los que, olvidados de sus obligaciones, hacen
 diferente de lo que es justo. Estos tales no serán hombres, sino 
 monstruos; y si todos lo son, con todos hablo, advirtiendo que de las 
 mujeres que hablare en este libro no son de las comunes y que tienen por
 oficio y granjería el serlo, que ésas pasan por sabandijas, sino de las
 no merecedoras de desdichados sucesos.

Habíale pedido a Lisis Zelima por merced le fuese concedido que los 
 versos que se cantasen los diese ella, de que Lisis se holgó, por 
 escusarse deste trabajo, y que la primera que desengañase fuese ella; y
 Lisis imaginando la petición no acaso, lo tuvo por bien. Y así, nombró 
 para la primera noche a Zelima, y tras ella a su prima Lisarda, luego 
 Nise, y tras ella Filis. Para la segunda noche puso la primera a su 
 madre; segunda, Matilde, y tercera y cuarta a doña Luisa y doña 
 Francisca, dos señoras hermanas que había poco vivían en su casa, la 
 primera viuda y la otra doncella, mozas hermosas y bien entendidas, y la
 tercera noche puso primero a doña Estefanía, ésta era una prima suya, 
 religiosa, que había con licencia salido del convento a curarse de unas 
 peligrosas cuartanas, y ya sana dellas, no aguardaba para volverse a él 
 más de que se celebrasen las bodas de Lisis, y ella tomó para sí el 
 postrero desengaño, para que hubiese lugar para su desposorio.

Noche primera

Ordenado esto, convidó a todos los caballeros y damas citados en la Primera parte,
 y muchos más que vinieron, avisados unos de otros. Con esto se sacó 
 licencia del Nuncio para que se desposasen sin amonestaciones, o por más
 secreto o por mayor grandeza; que está ya el gusto tan empalagado de lo
 antiguo, que buscan lo más moderno y lo tienen por sainete. Se 
 previnieron músicos y entoldaron las salas de ricas tapicerías, 
 sumptuosos estrados, curiosos escritorios, vistosas sillas y taburetes, 
 aliñados braseros, tanto de buenas lumbres como de diversas y olorosas 
 perfumaderas, claros y resplandecientes faroles, muchas bujías, y sobre 
 todo sabrosas y costosas colaciones, sin que faltase el amigo chocolate,
 que en todo se halla, como la mala ventura. Todo tan en su punto, que 
 la hermosa sala no parecía sino abreviado cielo, y más cuando empezaron a
 ocuparle tantas jerarquías de serafines, prefiriendo a todas la divina 
 Lisis, de negro con muchos botones de oro: y si bien la dama no era más 
 linda que todas, por la gallardía y entendimiento las pasaba.

Acomodados todos en sus lugares, sin que faltase de los suyos el 
 ingrato don Juan y el dichoso don Diego, y todos los hombres 
 malcontentos de que por no serles concedido el novelar no podían dar 
 muestra de sus intenciones, y quizá los que escriben deseosos de verse 
 en ocasión de vengarse; como si a mí me importase algo, pues no les 
 quito el entendimiento que Dios les dio, por tenerle, si acaso escribir 
 esto fuese presumpción y no entretenimiento, y las damas contentas de 
 que les llegaba la ocasión de satisfacerse de tantos agravios como les 
 hacen en sentir mal de ellas y juzgar a todas por una, Zelima, que junto
 a Lisis estaba, se levantó, y haciendo una cortés y humilde reverencia,
 habiendo prevenido los músicos de lo que habían de hacer, como a quien 
 tocaba dar los versos, se entró en una cuadra, y los músicos dieron 
 principio a la fiesta con este romance:

Mentiroso pastorcillo,
que a los montes de Toledo
llevaste mis alegrías
y me dejaste mis celos.

Dueño de quien soy esclava,
y a quien reconoce imperio,
por confrontación de estrellas.
mi cautivo pensamiento.

Deidad, a cuyos altares
sacrificada en deseos,
el alma, víctima humilde,
es holocausto y incienso:

¿Qué dichosa te entretiene,
que, faltando al plazo puesto,
consientes que estén mis ojos
bañados en llanto tierno?

Si los rigores de ausencia
hicieran suerte en tu pecho,
ni tú estuvieras sin mí
ni yo estuviera con ellos.

Si cuando te despediste
callé el dolor que padezco,
ya que no, por no sentirle,
por que tú fueses contento.

Y con aqueste seguro
ignorando mis tormentos,
la rienda a la ausencia alargas,
pensando que no la siento.

Vuelve a mirarte en los ojos
que sueles llamar espejos,
y los verás por tu causa
caudalosas fuentes hechos.

Vuelve, y verás que las horas
las llamo siglos eternos;
los días, eternidades:
tanto es el dolor que tengo.

Quizá a la que te detiene,
estando sin mí contento,
quitarás de los favores
que a mis espaldas le has hecho.

Que segun sin mí te hallas,
puedo llamar mis contentos
censos que son al quitar,
pues me los quitas tan presto.

Celos me abrasan el alma.
¡Ay de mí! ¡Valedme, Cielos!
¡Dad agua apriesa, ojos míos,
pues veis que crece el incendio!

Mas es fuego de alquitran
este en que me estoy ardiendo;
que más se aviva la llama
mientras más lágrimas vierto.

Dicen algunos que son
los celos de amor yelo;
mas en mí vienen a ser
abrasado Mongibelo.

¿Para qué quiero la vida?
¿Para qué el reposo quiero?
¡Ay zagalejas del Tajo,
no ángeles, sino Infierno!

Mirad que Salicio es mío,
en él vivo y por él muero,
y quitármele es sacar
el alma a mi triste cuerpo.

Violentamente gozáis
esa vida que poseo,
porque sus favores son
los bienes solos que tengo.

¡Ay Dios! ¿A quién me quejo,
o a quién aquestas lágrimas ofrezco,
si mi ingrato Salicio está tan lejos?

Yo triste y él contento;
él gozando otros gustos, yo con celos.
Que soy inmortal Eseo,
pues no me acaba
este mortal veneno.

Largo les pareció el romance a los oyentes; mas como no sabían el 
 desinio de Zelima, no imaginaron la causa. Y no fue sino porque ella de 
 propósito lo había prevenido así para tener lugar de hacer lo que ahora 
 se dirá, demás que los músicos de los libros son más piadosos que los de
 las salas de los señores, que acortan los romances que les quitan el 
 ser y los deján sin pies ni cabeza.

A los últimos acentos de los postreros versos salió Zelima de la 
 cuadra, en tan diferente traje de lo que entró, que a todos puso en 
 admiración. Traia sobre una camisa de transparente cambray con grandes 
 puntas y encajes, las mangas muy anchas de la parte de la mano, unas 
 enaguas de lama a flores azul y plata, con tres o cuatro relumbrones que
 quitaban la vista; tan corta que apenas llegaba a las gargantas de los 
 pies, y en ellos unas andalias de muchos lazos y listones de seda muy 
 vistosos. Sobre esto un baquerillo o aljuba de otra telilla azul y plata
 muy vistosa, y asida al hombro una almalafa de la misma tela. Tenía la 
 aljuba o baquerillo las mangas tan anchas que igualaban con las de la 
 camisa, mostrando sus blancos y torneados brazos con costosos carcajes o
 brazaletes; los largos, ondeados y hermosos cabellos, que ni eran oro 
 ni ébano, sino un castaño tirante a rubio, tendidos por las espaldas, 
 que le pasaban de la cintura una vara, y cogidos por la frente con una 
 cinta o apretadorcillo de diamantes, y luego prendido a la mitad de la 
 cabeza un velo azul y plata que toda la cubría. La hermosura, el 
 donaire, la majestad de sus airosos y concertados pasos, no mostraba 
 sino una princesa de Argel, una reina de Fez o Marruecos, o una sultana 
 de Constantinopla.

Admirados quedaron damas y caballeros, y más la hermosa Lisis, de 
 verla, y más con arreos que que ella no había visto. Y no acertaba a dar
 lugar al disfraz de su esclava, y así, no hizo más de callar y 
 admirarse, como todos, de tal deidad, porque la contemplaba una ninfa o 
 diosa de las antiguas fábulas. Pasó Zelima hasta el estrado, dejando a 
 las damas muy envidiosas de su acabada y linda belleza, y a los galanes,
 rendidos a ella, pues hubo mas de dos que, con los clavos del rostro, 
 sin reparar en ellos la hicieran señora y poseedora de su persona y 
 hacienda, y aun se juzgara indigno de merecerla.

Hizo Zelima una reverencia al auditorio y otra a su señora Lisis, y 
 sentose en dos almohadas que estaban sitiadas en medio del estrado, 
 lugar prevenido para la que había de desengañar, y vuelta a Lisis, dijo 
 así:

—Mandásteme, señora mía, que contase esta noche un desengaño para que
 las damas se avisen de los engaños y cautelas de los hombres para que 
 vuelvan por su fama en tiempo que la tienen tan perdida; que en ninguna 
 ocasión hablan ni sienten dellas bien, siendo su mayor entretenimiento 
 decir mal dellas, pues ni comedia se representa ni libro se imprime que 
 no sea todo en ofensa de las mujeres, sin que se reserve ninguna. Y si 
 bien no tienen ellos toda la culpa, que si como buscan las malas para 
 sus deleites, y éstas no pueden dar más de lo que tienen, buscaran las 
 buenas para admirarlas y alabarlas, las hallaran honorosas, cuerdas, 
 firmes y verdaderas; mas es tal nuestra desdicha y el mal tiempo que 
 alcanzamos, que a éstas tratan peor; y es que como las otras no los han 
 menester más de mientras los han menester, antes de que ellos tengan 
 tiempo de tratarlas mal, ellas les dan con la ceniza en la cara.

Muchisimos desengaños pudiera traer en apoyo desto de las antiguas y 
 modernas desdichas sucedidas a mujeres por los hombres. Quiero pasarlas 
 en silencio y contaros mis desdichados sucesos, para que, escarmentando 
 en mí, no haya tantas perdidas y tan pocas escarmentadas. Y porque lo 
 mismo que contaré es la misma reprehensión, digo desta manera:

Desengaño primero. La Esclava de su Amante

Mi nombre es doña Isabel Fajardo; no Zelima, ni mora, como pensáis, 
 sino cristiana y hija de padres católicos y de los más principales de la
 ciudad de Murcia; que estos yerros que veis en mi rostro no son sino 
 sombras de los que ha puesto en mi calidad y fama la ingratitud de un 
 hombre. Y para que deis más crédito, veislos aquí quitados. ¡Así pudiera
 quitar los que han puesto en mi alma mis desventuras y poca cordura!

Y diciendo esto se los quitó y arrojó lejos de sí, quedando el claro 
 cristal de su divino rostro sin mancha, sombra ni obscuridad, 
 descubriendo aquel sol los explendores de su hermosura sin nube. Y todos
 los que colgados de lo que intimaba su hermosa boca la vían, casi sin 
 sentido, que apenas osaban apartar la vista por no perderla, 
 pareciéndoles que como ángel se les podía esconder, y por fin, los 
 galanes más enamorados, y las damas más envidiosas, y todos compitiendo 
 en la imaginación sobre si estaba mejor con yerros o sin yerros, y casi 
 se determinaban a sentir viéndola sin ellos, por parecerles más fácil la
 empresa. Y más Lisis, que como la quería con tanta ternura, dejó caer 
 por sus ojos unos desperdicios; mas, por no estorbarla, los recogió con 
 sus hermosas manos.

Con esto, la hermosa doña Isabel prosiguió su discurso, viendo que 
 todos callaban, notando la suspensión de cada uno y la de todos juntos.

—Nací en la casa de mis padres sola, para que fuese sola la perdición
 della; hermosa, ya lo veis; noble, ya lo he dicho; rica, lo que 
 bastara, a ser yo cuerda o a no ser desgraciada a darme un noble marido.
 Crieme hasta llegar a los doce años entre las caricias y regalos de mis
 padres; que claro es que no habiendo tenido otro de su matrimonio 
 serían muchos, enseñándome entre ellos las cosas más importantes a mi 
 calidad. Ya se entenderá: tras las virtudes que forman una persona 
 virtuosamente cristiana, los ejercicios honestos de leer, escribir, 
 tañer y danzar, con todo lo demás competente a una persona de mis 
 prendas, y de todas aquellas que los padres desean ver enriquecidas a 
 sus hijas; y más los míos, que como no tenían otra se afinaban en estos 
 extremos. Salí única en todo; y perdonadme que me alabe, que como no 
 tengo otro testigo en tal ocasión, no es justo pasen por desvanecimiento
 mis alabanzas. Bien se lo pagué, pero más bien lo he pagado.

Yo fui en todo extremada, y más en hacer versos, que era el espanto 
 de aquel reino y la envidia de muchos no tan peritos en esta facultad; 
 que hay algunos ignorantes que, como si las mujeres les quitaran el 
 entendimiento por tenerle, se consumen de los aciertos ajenos. ¡Bárbaro 
 ignorante! Si los sabes hacer, hazlos, que no te roba nadie tu caudal; 
 si son buenos los que no son tuyos, y más si son de dama, adóralos y 
 alábalos; y si malos, discúlpala, considerando que no tiene más caudal, y
 que es digna de más aplauso en una mujer que en un hombre, por 
 adornarlos con menos arte.

Cuando llegué a los catorce años ya tenía mi padre tantos pretensores
 para mis bodas, que, ya enfadado, respondía que me dejasen ser mujer; 
 mas como, según decían ellos, idolatraban en mi belleza, no se podían 
 escusar de importunalle. Entre los más rendidos se mostró apasionadísimo
 un caballero, cuyo nombre es don Felipe, de pocos más años que yo, tan
 dotado de partes de gentileza y nobleza cuanto desposeído de bienes de 
 Fortuna, que parecía que, envidiosa de las gracias que le había dado el 
 Cielo, le había quitado los suyos. Era, en fin, pobre; y tanto, que en 
 la ciudad era desconocido: desdicha que padecen muchos. Éste era el que 
 más a fuerza de suspiros y lágrimas procuraba granjear mi voluntad; mas 
 yo seguía la opinión de todos; y como los criados de mi casa me vían a 
 él poco afecta, jamás le oyó ninguno, ni fue mirado de mí.

Pues bastó esto para ser poco conocido en otra ocasión. Pluviera al 
 Cielo le mirara yo bien; que fuera parte para que no me hubieran 
 sucedido las desdichas que lloro, o hubiera sabido escusar algunas. Mas,
 siendo pobre, ¿cómo le había de mirar mi desvanecimiento, pues tenía yo
 hacienda para él y para mí? Mas mirábale de modo que jamás pude dar 
 señas de su rostro, hasta que me vi engolfada en mis desventuras.

Sucedió en este tiempo el levantamiento de Cataluña para castigo de 
 nuestros pecados, o sólo de los míos, que aunque han sido las pérdidas 
 grandes, la mía es la mayor; que los muertos en esta ocasión ganaron 
 eterna fama, y yo, que quedé viva, ignominiosa infamia. Súpose en Murcia
 cómo Su Majestad, ¡Dios le guarde!, iba al ilustre y leal reino de 
 Aragón para hallarse presente en estas civiles guerras; y mi padre, como
 quien había gastado lo mejor de su mocedad en servicio de su Rey, 
 conoció lo que le importaban a Su Majestad los hombres de su valor: se 
 determinó a irle a servir, para que en tal ocasión le premiase los 
 servicios pasados y presentes, como Católico y agradecido Rey. Y con 
 esto trató de su jornada, que sentimos mi madre y yo ternísimamente, y 
 mi padre de la misma suerte; tanto que, a importunidades de mi madre y 
 mías, trató llevarnos en su compañía, con que volvió nuestra pena en 
 gozo, y más a mí, que, como niña, deseosa de ver tierras, o por mejor 
 sentir mi desdichada suerte, que me guiaba a mi perdición, me llevaba 
 contenta.

Prevínose la partida, y aderezado lo que se había de llevar, que 
 fuese lo más importante para, aunque a la ligera, mostrar mi padre quién
 era, y que era decendiente de los antiguos Fajardos de aquel reino, 
 partimos de Murcia, dejando con mi ausencia común y particular tristeza 
 en aquel reino, solemnizando en versos y prosas todos los más divinos 
 entendimientos la falta que hacía a aquel reino.

Llegamos a la nobilísima y sumptuosa ciudad de Zaragoza, y 
 aposentados en una de sus principales casas, ya descansada del camino, 
 salí a ver, y vi y fui vista. Mas no estuvo en esto mi pérdida, que 
 dentro en mi casa estaba el incendio, pues sin salir me había ya visto 
 mi desventura; y como si careciera esta noble ciudad de hermosuras, pues
 hay tantas que apenas hay plumas ni elocuencias que basten a alabarlas,
 pues son tantas que dan envidia a otros reinos, se empezó a exagerar la
 mía como si no hubieran visto otra. No sé si es tanta como decían; sólo
 sé que fue la que bastó a perderme; mas, como dice el vulgar, «lo nuevo
 aplace». ¡Oh, quién no la hubiera tenido, para escusar tantas fortunas!

Habló mi padre a Su Majestad, que, informado de que había sido en la 
 guerra tan gran soldado y que aún no estaban amortiguados sus bríos y 
 valor, y la buena cuenta que siempre había dado de lo que tenía a su 
 cargo, le mandó asistiese al gobierno de un tercio de caballos con 
 título de Maese de Campo, honrando primero sus pechos con un hábito de 
 Calatrava. Y así, fue fuerza, viendo serlo el asistir allí, el enviar a
 Murcia por toda la hacienda que se podía traer, dejando la demás a 
 cuenta de deudos nobles que tenía allá.

Era dueña de la casa en que vivíamos una viuda, principal y rica, que
 tenía un hijo y una hija: él mozo, galán y de buen discurso, ¡así no 
 fuera falso y traidor!, llamado don Manuel. No quiero decir su apellido;
 que mejor es callarle, pues no supo darle lo que merecía. ¡Ay, y qué a 
 costa mía he hecho experiencia de todo! ¡Ay mujeres fáciles, y si 
 supiésedes, una por una y todas juntas, a lo que os ponéis el día que os
 dejáis rendir a las falsas caricias de los hombres, y cómo quisiérades 
 más haber nacido sin oídos y sin ojos!¡Oh, si os desengañásedes en mí de
 que más vais a perder que a ganar!

Era la hija moza y medianamente hermosa, y concertada de casar con un
 primo que estaba en las Indias y le aguardaban para celebrar sus bodas 
 en la primera flota, cuyo nombre era doña Eufrasia. Ésta y yo nos 
 tomamos tanto amor como su madre y la mía, que de día ni de noche nos 
 dividíamos; que si no era para ir a dar el común reposo a los ojos jamás
 nos apartábamos, o yo en su cuarto o ella en el mío. No hay más que 
 encarecerlo sino que ya la ciudad nos celebraba por el nombre de «las 
 dos amigas». Y de la misma suerte don Manuel dio en quererme, o en 
 engañarme, que todo viene a ser uno. A los principios empecé a estrañar y
 resistir sus pretensiones y porfías, teniéndolos por atrevimientos 
 contra mi autoridad y honestidad; tanto, que por atajarlos me escusaba y
 negaba a la amistad de su hermana, dejando de asistirla en su cuarto 
 todas las veces que sin nota podía hacerlo; de que don Manuel hacía 
 tantos sentimientos, mostrando andar muy melancólico y desesperado, que 
 tal vez me obligaba a lástima, por ver que ya mis rigores se atrevían a 
 su salud.

No miraba yo mal, las veces que podía sin dárselo a entender, a don 
 Manuel; y bien gustara, pues era fuerza tener dueño, fuera él a quien 
 tocara la suerte. Mas, ¡ay, que él iba con otro intento!, pues con haber
 tantos que pretendían este lugar jamás se opuso a tal pretensión. Y 
 estaba mi padre tan desvanecido en mi amor, que aunque lo intentara no 
 fuera admitido, por haber otros de más partes que él, aunque don Manuel 
 tenía muchas; ni yo me apartara del gusto de mi padre por cuanto vale el
 mundo. No había hasta entonces llegado Amor a hacer suerte en mi 
 libertad; antes imagino que, ofendido della, hizo el estrago que tantas 
 penas me cuesta.

No había tenido don Manuel lugar de decirme más de con los ojos y 
 descansos de su corazón su voluntad, porque yo no se le daba, hasta que 
 una tarde, estando yo con su hermana en su cuarto, salió de su aposento,
 que estaba a la entrada dél, con un instrumento en la mano, y 
 sentándose en el mismo estrado con nosotras, le rogó mucho doña Eufrasia
 cantase alguna cosa, y él estrañándolo, se lo supliqué también, por no 
 parecer grosera. Y él que no deseaba otra cosa, cantó un soneto, que si 
 no os cansa mi larga historia diré, con los demás que se ofrecieren en 
 el discurso della.

Lisis, por todos, le rogó lo hiciese así, que les daría notable gusto, diciendo:

—¿Qué podréis decir, señora doña Isabel, que no sea de mucho agrado a
 los que escuchamos? Y así, en nombre destas damas y caballeros os 
 suplico no escuséis nada de lo que os sucedió en vuestro prodigioso 
 suceso, porque de lo contrario recibiremos gran pena.

—Pues con esa licencia —replicó doña Isabel— digo que don Manuel 
 cantó este soneto, advirtiendo que él a mí y yo a él nos nombrábamos por
 Belisa y Salicio.

A un diluvio la tierra condenada,
que toda se anegaba en sus enojos,
ríos fuera de madre eran sus ojos,
porque ya son las nubes mar airada.

La dulce filomena retirada,
como no ve del Sol los rayos rojos,
no le rinde canciones en despojos,
por verse, sin su luz, desconsolada.

Porque lamenta, el ruiseñor no canta,
sin belleza y olor están las flores,
y estando todo triste deste modo.

Con tanta luz que al mismo Sol espanta,
toda donaire, discreción y amores,
salió Belisa, y serenose todo.

Arrojó, acabando de cantar, el instrumento en el estrado, diciendo:

—¿Qué me importa a mí que salga el sol de Belisa en el oriente a dar 
 alegría a cuantos la ven, si para mí está siempre convertida en triste 
 ocaso?

Diole, diciendo esto, un modo de desmayo, con que, alborotadas su 
 madre, hermana y criadas, fue fuerza llevarle a su cama, y yo retraerme a
 mi cuarto, no sé si triste o alegre; sólo sabré asegurar que me conocí 
 confusa, y determiné no ponerme más en ocasión de sus atrevimientos.

Si me durara este propósito acertara; mas ya empezaba en mi corazón a
 hacer suertes Amor, alentando yo misma mi ingratitud, y más cuando 
 supe, de allí a dos días, que don Manuel estaba con un accidente que a 
 los médicos había puesto en cuidado. Con todo eso, estuve sin ver a doña
 Eufrasia hasta otro día, no dándome por entendida y fingiendo precisa 
 ocupación con la estafeta de mi tierra, hasta que doña Eufrasia, que 
 hasta entonces no había tenido lugar asistiendo a su hermano, le dejó 
 reposando y pasó a mi aposento, dándome muchas quejas de mi descuido y 
 sospechosa amistad, de que me disculpé haciéndome de nuevas y muy 
 pesarosa de su disgusto.

Al fin, acompañando a mi madre, hube de pasar aquella tarde a verle, y
 como estaba cierta que su mal procedía de mis desdenes, procuré, más 
 cariñosa y agradable, darle la salud que le había quitado con ellos, 
 hablando donaires y burlas, que en don Manuel causaban varios efectos, 
 ya de alegría y ya de tristeza, que yo notaba con más cuidado que antes,
 si bien lo encubría con cauta disimulación. Llegó la hora de 
 despedirnos, y llegando con mi madre a hacer la debida cortesía y 
 esforzarle con las esperanzas de la salud que siempre se dan a los 
 enfermos, me puso tan impensadamente en la mano un papel, que, o fuese 
 la turbación del atrevimiento, o recato de mi madre y de la suya, que 
 estaban cerca, que no pude hacer otra cosa más de encubrirle.

Y como llegué a mi cuarto me entré en mi aposento, y sentándome sobre
 mi cama saqué el engañoso papel para hacerle pedazos sin leerle, y al 
 punto que lo iba a conseguir me llamaron, porque había venido mi padre, y
 hube de suspender por entonces su castigo. Y no hubo lugar de dársele 
 hasta que me fui a acostar; que habiéndome desnudado una doncella que me
 vestía y desnudaba, a quien yo quería mucho por habernos criado desde 
 niñas, me acordé del papel y se le pedí, y que me llegase de camino la 
 luz, para abrasarle en ella. Me dijo la cautelosa Claudia, que este era 
 su nombre; y bien le puedo dar también el de cautelosa, pues también 
 estaba prevenida contra mí y en favor del ingrato y desconocido don 
 Manuel:

—Y ¿acaso, señora mía, ha cometido este desdichado algún delito 
 contra la fe, que le quieres dar tan riguroso castigo? Porque si es así 
 no será por malicia, sino con inocencia; porque antes entiendo que le 
 sobra fe y no que le falta.

—Con todo, mi honor le está cometiendo —dije yo—, y por que no haya más cómplices, será bien que éste muera.

—Pues ¿a quién se condena sin oírle? —replicó Claudia—. Porque, a lo 
 que miro, entero está como el día en que nació. Óyele, por tu vida, y 
 luego, si mereciere pena se la darás, y más si es tan poco venturoso 
 como su dueño.

—¿Sabes tú cúyo es? —le torné a replicar.

—¿De quién puede ser, si no es admitido, sino del mal correspondido 
 don Manuel, que por causa tuya está como está, sin gusto y salud, dos 
 males que, a no ser desdichado, ya le hubieran muerto? Mas hasta la 
 muerte huye de los que lo son.

—Sobornada parece que estás, pues abogas con tanta piedad por él.

—No estoy, por cierto —respondió Claudia—, sino enternecida, y aun si dijera lastimada acertara mejor.

—Pues ¿de qué sabes tú que todas esas penas de que te lastimas tanto son por mí?

—Yo te lo diré —dijo la astuta Claudia—. Esta mañana me envió tu 
 madre a saber cómo estaba, y el triste caballero vio los cielos abiertos
 en verme. Contome sus penas, dando de todas la culpa a tus desdenes, y 
 esto con tantas lágrimas y suspiros, que me obligó a sentirlas como 
 propias, solemnizando con suspiros los suyos y acompañando con lágrimas 
 las suyas.

—Muy tierna eres, Claudia —repliqué yo—. Presto crees a los hombres. Si fueras tú la querida presto le consolaras.

—Y tan presto —dijo Claudia— que ya estuviera sano y contento. Díjome
 más: que en estando para poderse levantar se ha de ir donde a tus 
 crueles ojos y ingratos oídos no lleguen nuevas dél.

—Ya quisiera que estuviera bueno, para que lo cumpliera —dije yo.

—¡Ay señora mía! —respondió Claudia—. ¿Es posible que en cuerpo tan 
 lindo como el tuyo se aposenta alma tan cruel? No seas así, por Dios, 
 que ya se pasó el tiempo de las damas andariegas que con corazones de 
 diamantes dejaban morir los caballeros sin tener piedad dellos. Casada 
 has de ser, que tus padres para ese estado te guardan. Pues si es así, 
 ¿qué desmerece don Manuel para que no gustes que sea tu esposo?

—Claudia —dije yo—, si don Manuel estuviera tan enamorado como dices,
 y tuviera tan castos pensamientos, ya me hubiera pedido a mis padres. Y
 pues no trata de eso, sino de que le corresponda, o por burlarme o ver 
 mi flaqueza, no me hables más en él, que me das notable enojo.

—Lo mismo que tú dices —volvió a replicar Claudia— le dije yo, y me 
 respondió que cómo se había de atrever a pedirte por esposa incierto de 
 tu voluntad, pues podrá ser que aunque tu padre lo acepte, no gustes tú 
 dello.

—El gusto de mi padre será el mío —dije yo.

—Ahora, señora —tornó a decir Claudia—, veamos ahora el papel, pues 
 ni hace ni deshace el leerle, pues que lo demás corre por cuenta del 
 Cielo.

Estaba ya mi corazón más blando que cera, pues mientras Claudia me 
 decía lo referido había entre mí hecho varios discursos, y todos en 
 abono de lo que me decía mi doncella y en favor de don Manuel; mas por 
 no darla más atrevimientos, pues ya la juzgaba más de la parte contraria
 que de la mía, después de haberle mandado no hablase más en ello ni 
 fuese adonde don Manuel estaba, porfié a quemar el papel y ella a 
 defenderle, hasta que, deseando yo lo mismo que ella quería, le abrí, 
 amonestándola primero que no supiese don Manuel sino que le había 
 rompido sin leerle, y ella prometídolo, vi que decía así:

No sé ingrata, señora mía, de qué tienes hecho el 
 corazón, pues a ser de diamante ya le hubieran enternecido mis lágrimas;
 antes, sin mirar los riesgos que me vienen, le tienes cada día más 
 endurecido. Si yo te quisiera menos que para dueño de mí y de cuanto 
 poseo, ya parece que se hallara disculpa a tu crueldad; mas, pues gustas
 que muera sin remedio, yo te prometo darte gusto ausentándome del mundo
 y de tus ingratos ojos, como lo verás en levantándome desta cama, y 
 quizá entonces te pesará de no haber admitido mi voluntad.

No decía más que esto el papel; mas ¿qué más había de decir? ¡Dios 
 nos libre de un papel escrito a tiempo! Saca fruto donde no le hay y 
 engendra voluntad aun sin ser visto. Mirad qué sería en mí, que ya no 
 sólo había mirado, mas miraba los méritos de don Manuel todos juntos y 
 cada uno por sí. ¡Ay engañoso amante! ¡Ay falso caballero! ¡Ay verdugo 
 de mi inocencia! Y ¡ay, mujeres fáciles y mal aconsejadas, y cómo os 
 dejáis vencer de mentiras bien afeitadas, y que no les dura el oro con 
 que van cubiertas más de mientras dura el apetito! ¡Ay desengaño, que 
 visto, no se podrá engañar ninguna! ¡Ay hombres! Y ¿por qué, siendo 
 hechos de la misma masa y trabazón que nosotras, no teniendo más nuestra
 alma que vuestra alma, nos tratáis como si fuéramos hechas de otra 
 pasta, sin que os obliguen los beneficios que desde el nacer al morir os
 hacemos? Pues si agradecierais los que recebís de vuestras madres, por 
 ellas estimarais y reverenciarais a las demás. Ya, ya lo tengo conocido a
 costa mía, que no lleváis otro disinio sino perseguir nuestra 
 inocencia, avilitar nuestro entendimiento, derribar nuestra fortaleza, 
 y, haciéndonos viles y comunes, alzaros con el imperio de la inmortal 
 fama.

Abran las damas los ojos del entendimiento y no se dejen vencer de 
 quien pueden temer el mal pago que a mí se me dio para que dijese en 
 esta ocasión y tiempo estos desengaños, para ver si por mi causa 
 cobrasen las mujeres la opinión perdida y no diesen lugar a los hombres 
 para alabarse, ni hacer burla dellas ni sentir mal de sus flaquezas y 
 malditos intereses, por los cuales hacen tantas, que en lugar de ser 
 amadas son aborrecidas, avilitadas y vituperadas.

Volví de nuevo a mandar a Claudia y de camino rogarle no supiese don 
 Manuel que había leído el papel ni lo que había pasado entre las dos, y 
 ella a prometerlo. Y con esto se fue, dejándome divertida en tantos y 
 tan confusos pensamientos, que yo misma me aborrecía de tenerlos. Ya 
 amaba, ya me arrepentía; ya me repetía piadosa, ya me hallaba mejor 
 airada; y finalmente, me determiné a no favorecer a don Manuel de suerte
 que le diese lugar a atrevimientos; mas tampoco desdeñarle de suerte 
 que le obligase a algún desesperado suceso.

Volví con esta determinación a continuar la amistad de doña Eufrasia,
 y a comunicarnos con la frecuencia que antes hacía gala. Si ella me 
 llamaba cuñada, si bien no me pesaba de oírlo, escuchaba a don Manuel 
 más apacible, y si no le respondía a su gusto, a lo menos no le afeaba 
 el decirme su amor sin rebozo. Y con lo que más le favorecía era decirle
 que me pidiese a mi padre por esposa, que le aseguraba de mi voluntad; 
 mas como el traidor llevaba otros intentos, jamás lo puso en ejecución.

Llegose en este tiempo el alegre de las Carnestolendas, tan 
 solemnizado en todas partes, y más en aquella ciudad, que se dice, por 
 ponderarlo más, «Carnestolendas de Zaragoza». Andábamos todos de fiesta y
 regocijo, sin reparar los unos en los desaciertos ni aciertos de los 
 otros. Pues fue así que, pasando sobretarde al cuarto de doña Eufrasia a
 vestirme con ella de disfraz para una máscara que teníamos prevenida, y
 ella y sus criadas y otras amigas ocupadas adentro en prevenir lo 
 necesario, su traidor hermano, que debía de estar aguardando esta 
 ocasión, me detuvo a la puerta de su aposento, que, como he dicho, era a
 la entrada de los de su madre, dándome la bienvenida, como hacía en 
 toda cortesía otras veces. Yo descuidada, o por mejor decir, incierta de
 que pasaría a más atrevimientos, si bien ya habían llegado a tenerme 
 asida por una mano, y viéndome divertida, tiró de mí, y sin poder ser 
 parte a hacerme fuerte me entró dentro, cerrando la puerta con llave. Yo
 no sé lo que me sucedió, porque, del susto, me privó el sentido un 
 mortal desmayo. ¡Ah flaqueza feminil de las mujeres, acobardadas desde 
 la infancia y avilitadas las fuerzas con enseñarlas primero a hacer 
 vainicas que a jugar las armas! ¡Oh, si no volviera jamás en mí, sino 
 que de los brazos del mal caballero me traspasaran a la sepoltura! Mas 
 guardábame mi mala suerte para más desdichas, si puede haberlas mayores.

Pues pasada poco más de media hora volví en mí, y me hallé… Mal digo:
 no me hallé, pues me hallé perdida, y tan perdida que no me supe ni 
 pude volver, ni podré ganarme jamás. Y infundiendo en mí mi agravio una 
 mortífera rabia, lo que en otra mujer pudiera causar lágrimas y 
 desesperaciones en mí fue un furor diabólico, con el cual desasiéndome 
 de sus infames lazos, arremetí a la espada que tenía a la cabecera de la
 cama, y sacándola de la vaina, se la fui a envainar en el cuerpo: 
 hurtole al golpe, y no fue milagro, que estaba diestro en hurtar, y 
 abrazándose conmigo me quitó la espada, que me la iba a entrar por el 
 cuerpo, por haber errado el del infame, diciendo desta suerte: 
 «¡Traidor! Me vengo en mí, pues no he podido en ti. Que las mujeres como
 yo así vengan sus agravios».

Procuró el cauteloso amante amansarme y satisfacerme, temeroso de que
 no diera fin a mi vida. Disculpó su atrevimiento con decir que le había
 hecho por tenerme segura; y ya con caricias, ya con enojos mezclados 
 con halagos, me dio palabra de ser mi esposo. En fin, a su parecer más 
 quieta, aunque no al mío, que estaba hecha una pisada serpiente, me dejó
 volver a mi aposento, tan ahogada en lágrimas, que apenas tenía aliento
 para vivir. Este suceso dio conmigo en la cama de una peligrosa 
 enfermedad, que fomentada de mis ahogos y tristezas, me vino a poner a 
 punto de muerte; estando de verme así tan penados mis padres, que 
 lastimaban a quien los veía.

Lo que granjeó don Manuel con este atrevimiento fue que si antes me 
 causaba algún agrado, ya aborrecía hasta su sombra. Y aunque Claudia 
 hacía instancia por saber de mí la causa deste pesar que había en mí, no
 lo consiguió, ni jamás la quise escuchar palabra que de don Manuel 
 procurase decirme, y las veces que su hermana me veía era para mí la 
 misma muerte. En fin, yo estaba tan aborrecida, que si no me la di yo 
 misma fue por no perder el alma.

Bien conocía Claudia mi mal en mis sentimientos, y por asegurarse más
 habló a don Manuel, de quien supo todo lo sucedido. Pidiole me 
 aquietase y procurase desenojar, prometiéndole a ella lo que a mí: que 
 no sería otra su esposa. Permitió el Cielo que mejorase de mi mal, 
 porque aun me faltaban por pasar otros mayores. Y un día que estaba 
 Claudia sola conmigo, que mi madre ni las demás criadas estaban en casa,
 me dijo estas razones:

—No me espanto, señora mía, que tu sentimiento sea de la calidad que 
 has mostrado y muestras; mas a los casos que la Fortuna encamina y el 
 Cielo permite para secretos suyos, que a nosotros no nos toca el 
 saberlo, no se han de tomar tan a pechos y por el cabo, que se aventure a
 perder la vida, y con ella el alma. Confieso que el atrevimiento del 
 señor don Manuel fue el mayor que se puede imaginar; mas tu temeridad es
 más terrible. Y supuesto que en este suceso, aunque has aventurado 
 mucho, no has perdido nada, pues en siendo tu esposo queda puesto el 
 reparo, si tu pérdida se pudiera remediar con esos sentimientos y 
 desesperaciones fuera razón tenerlas. Ya no sirven desvíos para quien 
 posee y es dueño de tu honor, pues con ellos das motivo para que, 
 arrepentido y enfadado de tus sequedades, te deje burlada. Pues no son 
 las partes de tu ofensor de tan pocos méritos que no podrá conquistar 
 con ellas cualquier hermosura de su patria. Puesto que más acertado es 
 que se acuda al remedio, y no que cuando le busques no le halles, hoy me
 ha pedido que te amanse y te diga cuán mal lo haces con él y contigo 
 misma, y que está con mucha pena de tu mal; que te alientes y procures 
 cobrar salud, que tu voluntad es la suya, y no saldrá en esto, y en 
 todo lo que ordenares, de tu gusto. Mira, señora, que esto es lo que te 
 está bien, y que se pongan medios con tus padres para que sea tu esposo,
 con que la quiebra de tu honor quedará soldada y satisfecha. Y todo lo 
 demás es locura y acabar de perderte.

Bien conocí que Claudia me aconsejaba lo cierto, supuesto que ya no 
 se podía hallar otro remedio; mas estaba tan aborrecida de mí misma, que
 en muchos días no llevó de mí buena respuesta. Y aunque ya me empezaba a
 levantar, en más de dos meses no me dejé ver de mi atrevido amante, ni 
 recado que me enviaba quería recibir, ni papel que llegaba a mis manos 
 llevaba otra respuesta que hacerle pedazos. Tanto, que don Manuel, o 
 fuese que en aquella ocasión me tenía alguna voluntad, o porque picado 
 de mis desdenes quería llevar adelante sus traiciones, se descubrió a su
 hermana y le contó lo que conmigo le había pasado, de que doña Eufrasia
 admirada y pesarosa, después de haberle afeado facción tan grosera y 
 mal hecha, tomó por su cuenta quitarme el enojo. Finalmente, ella y 
 Claudia trabajaron tanto conmigo, que me rindieron. Y como sobre las 
 pesadumbres entre amantes las paces aumentan el gusto, todo el 
 aborrecimiento que tenía a don Manuel se volvió en amor, y en él, el 
 amor aborrecimiento; que los hombres en estando en posesión, la voluntad
 se desvanece como humo.

Un año pasé en estos desvanecimientos sin poder acabar con don Manuel
 pusiese terceros con mi padre para que se efetuasen nuestras bodas; y 
 otras muchas que a mi padre le trataban no llegaban a efeto, por conocer
 la poca voluntad que tenía de casarme. Mi amante me entretenía diciendo
 que en haciéndole Su Majestad merced de un hábito de Santiago que le 
 había pedido, para que más justamente mi padre le admitiese por hijo, se
 cumplirían mis deseos y los suyos. Si bien yo sentía mucho estas 
 dilaciones, y casi temía mal dellas, por no disgustarle no apretaba más 
 la dificultad.

En este tiempo, en lugar de un criado que mi padre había despedido, 
 entró a servir en casa un mancebo que, como después supe, era aquel 
 caballero pobre que jamás había sido bien visto de mis ojos. Mas ¿quién 
 mira bien a un pobre? El cual no pudiendo vivir sin mi presencia, mudado
 hábito y nombre hizo esta transformación. Pareciome, cuando le vi la 
 primera vez, que era el mismo que era; mas no hice reparo en ello, por 
 parecerme imposible. Bien conoció Luis, que así dijo llamarse, a los 
 primeros lances la voluntad que yo y don Manuel nos teníamos, y no 
 creyendo de la entereza de mi condición que pasaba a más de honestos y 
 recatados deseos dirigidos al conyugal lazo, y él estaba cierto que en 
 esto no había de alcanzar, aunque fuera conocido por «don Felipe», más 
 que los despegos, que siempre callaba por que no le privase de verme, 
 sufriendo como amante aborrecido y desestimado, dándose por premiado en 
 su amor con poderme hablar y ver a todas horas.

Desta manera pasé algunos meses; que aunque don Manuel, según conocí 
 después, no era su amor verdadero, sabía tan bien las artes de fingir, 
 que yo me daba por contenta y pagada de mi voluntad. ¡Así me duraran 
 estos engaños! Mas ¿cómo puede la mentira pasar por verdad sin que al 
 cabo se descubra?

Acuérdome que una tarde que estábamos en el estrado de su hermana, 
 burlando y diciendo burlas y entretenidos acentos como otras veces, le 
 llamaron, y él, al levantar del asiento, me dejó caer la daga en las 
 faldas, que se la había quitado por el estorbo que le hacía para estar 
 sentado en bajo, a cuyo asunto hice este soneto:

Toma tu acero cortador. No seas
causa de algún exceso inadvertido;
que puede ser, Salicio, que sea Dido,
si por mi mal quisieses ser Eneas.

Cualquiera atrevimiento es bien que creas
de un pecho amante a tu valor rendido.
Muy cerca está de ingrato el que es querido;
llévale, ingrato, si mi bien deseas.

Si a cualquiera rigor de aquesos ojos
te lloro Eneas y me temo Elisa,
quítame la ocasión de darme muerte.

Que quieres la vida por despojos,
que me mates de amor mi amor te avisa:
tú ganarás honor, yo dulce suerte.

Alabaron doña Eufrasia y su hermano más la presteza de hacerle que el
 soneto, si bien don Manuel tibiamente. Ya parecía que andaba su 
 voluntad achacosa, y la mía temerosa de algún mal suceso en los míos, y a
 mis solas daban mis ojos muestra de mis temores. Quejábame de mi mal 
 pagado amor dando al Cielo quejas de mi desdicha, y cuando don Manuel, 
 viéndome triste y los ojos con las señales de haberles dado el castigo 
 que no merecían, pues no tuvieron culpa en mi tragedia, me preguntaba la
 causa, por no perder el decoro a mi gravedad desmentía con él los 
 sentimientos dellos, que eran tantos que apenas los podía disimular. 
 Enamorome, rogué, rendime, ¡vaya! Vengan penas, alcáncense unas a otras.
 Mas por una violencia estar sujeta a tantas desventuras, ¿a quién le ha
 sucedido sino a mí? ¡Ay damas, hermosas y avisadas, y qué desengaño 
 éste, si le contempláis! Y ¡ay hombres, y qué afrenta para vuestros 
 engaños! ¿Quién pensara que don Manuel hiciera burla de una mujer como 
 yo, supuesto que, aunque era noble y rico, aun para escudero de mi casa 
 no le admitieran mis padres?; que éste es el mayor sentimiento que 
 tengo, pues estaba segura de que no me merecía y conocía que me 
 desestimaba.

Fue el caso que había más de diez años que don Manuel hablaba una 
 dama de la ciudad, ni la más hermosa ni la más honesta; y aunque casada,
 no hacía ascos de ningún galanteo, porque su marido tenía buena 
 condición: comía sin traerlo, y por no estorbar, se iba fuera cuando era
 menester; que aun aquí había reprehensión para los hombres. Mas los 
 comunes y bajos que viven desto no son hombres, sino bestias.

Cuando más engolfada estaba Alejandra, que así tenía nombre esta 
 dama, en la amistad de don Manuel, quiso el Cielo, para castigarla o 
 para destruirme, darle una peligrosa enfermedad, de que viéndose en 
 peligro de muerte, prometió a Dios apartarse de tan ilícito trato, 
 haciendo voto de cumplirlo. Sustentó esta devota promesa, viéndose con 
 la deseada salud, año y medio, que fue el tiempo en que don Manuel buscó
 mi perdición. Viéndose despedido de Alejandra, bien que, como después 
 supe, la visitaba en toda cortesía y la regalaba por la obligación 
 pasada. ¡Ah, mal hayan estas correspondencias corteses, que tan caras 
 cuestan a muchas!, y entretenido en mi galanteo, faltó a la asistencia 
 de Alejandra, conociendo el poco fruto que sacaba della.

Pues esta mujer, en faltar de su casa, como solía, mi ingrato dueño, 
 conoció que era la ocasión otro empleo, y buscando la causa, o que de 
 criadas pagadas de la casa de don Manuel, o mi desventura que se lo 
 debió de decir, supo cómo don Manuel trataba su casamiento conmigo. 
 Entró aquí alabarle mi hermosura y su rendimiento, y cómo jamás se 
 apartaba de idolatrar en mi imagen, que ¿cuándo se cuentan los sucesos, y
 más si han de dañar, con menos ponderación? En fin, Alejandra celosa y 
 envidiosa de mis dichas, faltó a Dios lo que había prometido, para 
 sobrarme a mí en penas; que si faltó a Dios, ¿cómo no me había de 
 sobrar a mí? Era atrevida y resuelta, y lo primero a que se atrevió fue a
 verme.

Pasemos adelante, que fuera hacer este desengaño eterno, y no es tan 
 corto el tormento que padezco en referirle que me saboree tan de espacio
 en él. Acarició a don Manuel, solicitó que volviese a su amistad, 
 consiguió lo que deseó, y volvió de nuevo a reiterar la ofensa, faltando
 en lo que a Dios había prometido de poner enmienda. Parecerá, señores, 
 que me deleito en nombrar a menudo el nombre deste ingrato. Pues no es 
 sino que, como ya para mí es veneno, quisiera que trayéndole en mis 
 labios me acabara de quitar la vida.

Volviose, en fin, a adormecer y transportar en los engañosos encantos
 desta Circe, y como una división causa mayores deseos entre los que se 
 aman, fue con tanta puntualidad el asistencia en su casa, que fue fuerza
 hiciese falta en la mía. Tanto, que ni en los perezosos días del verano
 ni en las cansadas noches del ivierno no había una hora para mí. Y con 
 esto empecé a sentir las penas que una desvalida y mal pagada mujer 
 puede sentir, porque si a fuerza de quejas y sentimientos había un 
 instante para estar conmigo, era con tanta frialdad y tibieza, que se 
 apagaban en ella los encendidos fuegos de mi voluntad, no para apartarme
 de tenerla, sino para darle las sazones que merecía. Y últimamente 
 empecé a temer; del temer nace el celar, y del celar, buscar las 
 desdichas y hallarlas.

No le quiero prometer a un corazón amante más perdición que venir a 
 tropezar en celos, que es cierto que la caída será para no levantarse 
 más; porque si calla los agravios, juzgando que los ignora no se recatan
 de hacerlos; y si habla, más descubiertamente pierden el respeto. Como 
 me sucedió a mí, que no pudiendo ya disimular las sinrazones de don 
 Manuel, empecé a desenfadarme y reprehenderlas, y desto pasar a reñirle,
 con que me califiqué por enfadosa y de mala condición, y a pocos pasos 
 que di me hallé en los lances de aborrecida. Ofréceseme a la memoria un 
 soneto que hice, hallándome un día muy apasionada, que, aunque os canse,
 le he de decir:

No vivas, no, dichosa, muy segura
de que has de ser toda la vida amada;
llegará el tiempo que la nieve helada
agote de tu dicha la hermosura.

Yo, como tú, gocé también ventura;
ya soy, como me ves, bien desdichada;
querida fui, rogada y estimada
del que tu gusto y mi dolor procura.

Consuela mi pasión que el dueño mío,
que ahora es tuyo, fue conmigo ingrato:
también contigo lo será, dichosa.

Pagarasme el agravio en su desvío;
no pienses que has feriado muy barato,
que te has de ver, como yo estoy, celosa.

Admitía estas finezas don Manuel como quien ya no las estimaba; antes
 con enojos quería desvanecer mis sospechas afirmándolas por falsas; y 
 dándose más cada día a sus desaciertos, venimos él y yo a tener tantos 
 disgustos y desasosiegos, que más era muerte que amor el que había 
 entre los dos. Y con esto me dispuse a averiguar la verdad de todo, por 
 que no me desmintiese y, de camino, por si podía hallar remedio a tan 
 manifiesto daño.

Mandé a Claudia seguirle, con que se acabó de perder todo; porque una
 tarde que le vi algo inquieto, y que ni por ruegos ni lágrimas mías, ni
 pedírselo su hermana, no se pudo estorbar que no saliese de casa, mandé
 a Claudia viese dónde iba, la cual le siguió hasta verle entrar en casa
 de Alejandra. Y aguardando a ver en lo que resultaba, vio que ella con 
 otras amigas y don Manuel se entraron en un coche y se fueron a un 
 jardín. Y no pudiendo ya la fiel Claudia sufrir tantas libertades 
 cometidas en ofensa mía, se fue tras ellos, y al entrar en el vergel, 
 dejándose ver, le dijo lo que fue justo, si como fue bien dicho fuera 
 bien admitido. Porque don Manuel, si bien corrido de ser descubierto, 
 afeó y trató mal a Claudia, riñéndola más como dueño que como amante 
 mío; con lo cual la atrevida Alejandra tomándose la licencia de valida, 
 se atrevió a Claudia con palabras y obras, dándose por sabidora de quién
 era yo, cómo me llamaba y, en fin, cuanto por mi había pasado, 
 mezclando entre estas libertades las amenazas de que daría cuenta a mi 
 padre de todo.

Y aunque no cumplió esto, hizo otros atrevimientos tan grandes o 
 mayores, como era venir a la posada de don Manuel a todas horas. Entraba
 atropellándolo todo y diciendo mil libertades; tanto, que en diversas 
 ocasiones se puso Claudia con ella a mil riesgos. En fin, para no 
 cansaros, lo diré de una vez: ella era mujer que no temía a Dios ni a su
 marido, pues llegó su atrevimiento a tratar quitarme la vida con sus 
 propias manos.

De todos estos atrevimientos no daba don Manuel la culpa a Alejandra,
 sino a mí, y tenía razón, pues yo, por mis peligros, debía sufrir más. 
 Estaba ya tan precipitada, que ninguno se me hacía áspero ni peligroso, 
 pues me entraba por todos sin temor de ningún riesgo. Todo era 
 afligirme, todo llorar y todo dar a don Manuel quejas, unas veces con 
 caricias y otras con despegos, determinándome tal vez a dejarle y no 
 tratar más desto aunque me quedase perdida, y otras pidiéndole hablase a
 mis padres, para que siendo su mujer cesasen estas revoluciones; mas 
 como ya no quería, lo dilataba. Todas estas desdichas sentía y temía 
 doña Eufrasia, porque había de venir a parar en peligro de su hermano; 
 mas no hallaba remedio, aunque le buscaba.

A todas estas desventuras hice unas décimas que os quiero referir, 
 porque en ellas veréis mis sentimientos mejor pintados y con más finas 
 colores, que dicen así:

Ya de mi dolor rendida,
con los sentidos en calma,
estoy deteniendo el alma,
que anda buscando salida;
ya parece que la vida,
como la candela que arde
y en verse morir cobarde
vuelve otra vez a vivir,
porque aunque desea morir,
procura que sea más tarde.

Llorando noches y días,
doy a mis ojos enojos,
como si fueran mis ojos
causa de las ansias mías.
¿Adónde estáis, alegrías?
Decidme, ¿dónde os perdí?
Responded, ¿qué causa os di?
Mas ¿qué causa puede haber
mayor que no merecer
el bien que se fue de mí?

Sol fui de algún cielo ingrato,
si acaso hay ingrato cielo;
fuego fue, volviose yelo.
Sol fui, Luna me retrato,
mi menguante fue su trato.
Mas si la deidad mayor
está en mí, que es el Amor,
y éste no puede menguar,
difícil será alcanzar
lo que intenta su rigor.

Celos tuve; mas, querida,
de los celos me burlaba;
antes en ellos hallaba
sainetes para la vida.
Ya sola y aborrecida,
Tántalo en sus glorias soy:
rabiando de sed estoy.
¡Ay qué penas! ¡Ay qué agravios!,
pues con el agua a los labios
mayor tormento me doy.

¿Qué mujer habrá tan loca
que, viéndose aborrecer,
no le canse el padecer
y esté como firme roca?
Yo sola, porque no toca
a mí la ley de olvidar.
Venga pesar a pesar,
a un rigor otro rigor,
que ha de conocer Amor
que sé cómo se ha de amar.

Ingrato que al yelo excedes;
nieve que a la nieve yelas,
si mi muerte no recelas,
desde hoy más temerla puedes.
Regatea las mercedes,
aprieta más el cordel,
mata esta vida con él,
sigue tu ingrata porfía;
que te pesará algún día
de haber sido tan cruel.

Sigue, cruel, el encanto
desa engañosa sirena
que por llevarte a su pena
te adormece con su canto.
Huye mi amoroso llanto,
no te obligues de mi fe,
porque así yo esperaré
que has de ser, como deseo,
de aquella arpía Fineo
para que vengada esté.

Préciate de tu tibieza,
no te obliguen mis enojos,
pon más capote a los ojos,
cánsate de mi firmeza;
ultraja más mi nobleza,
ni sigas a la razón;
que yo, que en mi corazón.
Amor carater ha sido,
pelearé con tu olvido,
muriendo por tu ocasión.

Bien sé que tu confïanza
es de mi desdicha parte,
y fuera mejor matarte
a pura desconfïanza.
Todo, crüel, se me alcanza;
que como te ves querido,
tratas mi amor con olvido,
porque una noble mujer,
o no llegar a querer
o ser lo que siempre ha sido.

Ojos, llorad, pues no tiene
ya remedio vuestro mal.
Ya vuelve el dolor fatal,
ya el alma a la boca viene;
ya sólo morir conviene,
por que triunfe el que me mata.
Ya la vida se desata
del lazo que al alma dio,
y con ver que me mató,
no olvido al que me maltrata.

Alma, buscad dónde estar,
que mi palabra os empeño
que en vuestra posada hay dueño
que quiere en todo mandar.
¿Ya qué tenéis que aguardar,
si vuestro dueño os despide,
y en vuestro lugar recibe
otra alma que más estima?
¿No veis que en ella se anima
y con más contento vive?
María de Zayas y Sotomayor.

¡Oh, cuántas glorias perdidas
en esa casa dejáis!
¿Cómo ninguna sacáis?
Pues no por mal adquiridas,
mal premiadas, bien servidas,
que en eso ninguna os gana;
pero si es tan inhumana
la impiedad del que os arroja,
pues veis que en veros se enoja,
idos vos de buena gana.

Sin las potencias salís,
¿cómo esos bienes dejáis?,
que a cualquiera parte que vais
no os querrán, si lo advertís.
Mas oigo que me decís
que sois como el que se abrasa,
que viendo que el fuego pasa
a ejecutarle en la vida,
deja la hacienda perdida,
que se abrase con la casa.

Pensando en mi desventura,
casi a la muerte he llegado;
ya mi hacienda se ha abrasado,
que eran bienes sin ventura.
¡Oh tú, que vives segura
y contenta en casa ajena!
De mi fuego queda llena;
y algún día vivirá
y la tuya abrasará:
toma escarmiento en mi pena.

Mira y siente cuál estoy;
tu caída piensa en mí,
que ayer maravilla fui,
y hoy sombra mía no soy.
Lo que va de ayer a hoy
podrá ser de hoy a mañana.
Estás contenta y lozana;
pues de un mudable señor
el fiarse es grande error:
no estés tan alegre, Juana.

Gloria mis ojos llamó;
mis palabras, gusto y cielos.
Diome celos, y tomelos
al punto que me los dio.
¡Ah, mal haya quien amó
celosa, firme y rendida!;
que cautelosa y fingida
es bien ser una mujer,
para no llegarse a ver,
como estoy, aborrecida.

¡Oh Amor, por lo que he servido
a tu suprema deidad,
ten de mi vida piedad!
Esto por premio te pido:
no se alegre este atrevido
en verme por él morir.
Pero muriendo vivir,
muerte será, que no vida;
ejecuta Amor la herida,
pues yo no acierto a pedir.

Sucedió en este tiempo nombrar Su Majestad por Virrey de Sicilia al 
 señor Almirante de Castilla, y viéndose don Manuel engolfado en estas 
 competencias que entre mí y Alejandra traíamos, y lo más cierto, con 
 poco gusto de casarse conmigo, considerando su peligro en todo, sin dar 
 cuenta a su madre y hermana diligenció por medio del Mayordomo, que era 
 muy íntimo amigo suyo, le recibiera el señor Almirante por gentilhombre 
 de su cámara; y teniéndolo secreto, sin decirlo a nadie, sólo a un 
 criado que le servía y había de ir con él, hasta la partida del señor 
 Almirante, dos o tres días antes mandó prevenir su ropa, dándonos a 
 entender a todos quería ir por seis o ocho días a un lugar donde tenía 
 no sé qué hacienda; que esta jornada la había hecho otras veces en el 
 tiempo que yo le conocía.

Llegó el día de la partida, y despedido de todos los de su casa, al 
 despedirse de mí, que de propósito había pasado a ella para despedirme, 
 que, como inocente de su engaño, aunque me pesaba, no era con el estremo
 que si supiera la verdad dél, vi más terneza en sus ojos que otras 
 veces, porque al tiempo de abrazarme no me pudo hablar palabra, porque 
 se le arrasaron los ojos de agua, dejándome confusa, tierna y 
 sospechosa; si bien no juzgué sino que hacía Amor algún milagro en él y 
 conmigo. Y desta suerte pasé aquel día, ya, creyendo que me amaba, 
 vertiendo lágrimas de alegría, ya de tristeza de verle ausente. Y 
 estando, ya cerrada la noche, sentada en una silla, la mano en la 
 mejilla, bien suspensa y triste aguardando a mi madre, que estaba en una
 visita, entró Luis, el criado de mi casa, o por mejor acertar, don 
 Felipe: aquel caballero pobre que por serlo había sido tan mal mirado de
 mis ojos que no había sido ni antes ni en esta ocasión conocido dellos,
 y que servía por sólo servirme. Y viéndome como he dicho, me dijo:

—¡Ay señora mía, y cómo si supieses tu desdicha, como yo la sé, esa tristeza y confusión se volvería en pena de muerte!

Asusteme al oír esto; mas, por no impedir saber el cabo de su confusa razón, callé, y él prosiguió, diciéndome:

—Ya no hay que disimular, señora, conmigo; que aunque ha muchos días 
 que yo imaginaba estos sucesos, ahora es diferente, que ya sé toda la 
 verdad.

—¿Vienes loco, Luis? —le repliqué.

—No vengo loco —volvió a decir—; aunque pudiera, pues no es tan 
 pequeño el amor que como a señora mía te tengo que no me pudiera haber 
 quitado el juicio, y aun la vida, lo que hoy he sabido. Y porque no es 
 justo encubrírtelo más, el traidor don Manuel se va a Sicilia con el 
 Almirante, con quien va acomodado por gentilhombre suyo. Y demás de 
 haber sabido de su criado mismo que por no satisfacerte a la obligación 
 que te tiene ha hecho esta maldad, yo le he visto por mis ojos partir 
 esta tarde. Mira qué quieres que se haga en esto; que a fee de quien 
 soy, y que soy más de lo que tú imaginas, como sepa que tú gustas 
 dello, que aunque piense perder la vida te ha de cumplir lo prometido, o
 que hemos de morir él y yo por ello.

Disimulando mi pena, le respondí:

—Y ¿quién eres tú, que cuando aqueso fuese verdad tendrías valor para hacer eso que dices?

—Dame licencia —respondió Luis—, que después de hecho lo sabrás.

Acabé de enterarme de la sospecha que al principio dije había tenido 
 de ser don Felipe, como me había dado el aire, y queriéndole responder, 
 entró mi madre, con que cesó la plática. Y después de haberla recibido, 
 porque me estaba ahogando en mis propios suspiros y lágrimas me entré en
 mi aposento, y arrojándome sobre la cama, no es necesario contaros las 
 lástimas que dije, las lágrimas que lloré y las determinaciones que 
 tuve, ya de quitarme la vida, ya de quitársela a quien me la quitaba. Y 
 al fin admití la peor y la que ahora oiréis; que éstas eran honrosas, y 
 la que elegí, con la que me acabé de perder; porque al punto me levanté 
 con más ánimo que mi pena prometía, y tomando mis joyas y las de mi 
 madre, y muchos dineros en plata y en oro, porque todo estaba en mi 
 poder, aguardé a que mi padre viniese a cenar. Que habiendo venido me 
 llamaron; mas yo respondí que no me sentía buena, que después tomaría 
 una conserva. Se sentaron a cenar, y como vi acomodado lugar para mi 
 loca determinación, por estar los criados y criadas divertidos en servir
 la mesa, y si aguardara a más fuera imposible surtir efeto mi deseo, 
 porque Luis cerraba las puertas de la calle y se llevaba la llave, sin 
 dar parte a nadie, ni a Claudia, con ser la secretaria de todo, por una 
 que salía de mi aposento a un corredor me salí y puse en la calle.

A pocas de mi casa estaba la del criado que he dicho había despedido 
 mi padre cuando recibió a Luis, que yo sabía medianamente porque, 
 lastimada de su necesidad por ser anciano, le socorría, y aun visitaba 
 las veces que sin mi madre salía fuera. Fuime a ella, donde el buen 
 hombre me recibió con harto dolor de mi desdicha, que ya sabía él por 
 mayor, habiéndole dado palabra que en haciéndose mis bodas le trairía a 
 mi casa. Reprehendió Octavio, que este era su nombre, mi determinación; 
 mas visto ya no había remedio, hubo de obedecer y callar, y más viendo 
 que traía dineros y que le di a él parte de ellos.

Allí pasé aquella noche, cercada de penas y temores, y otro día le 
 mandé fuese a mi casa y sin darse por entendido hablase a Claudia y le 
 dijese que me buscaba a mí, como hacía otras veces, y viese qué había y 
 si me buscaban. Fue Octavio, y halló que halló el remate de mi 
 desventura.

Cuando llego a acordarme desto no sé cómo no se me hace pedazos el corazón.

Llegó Octavio a mi desdichada casa y vio entrar y salir toda la gente
 de la ciudad, y, admirado, entró él también con los demás, y buscando a
 Claudia y hallándola triste y llorosa, le contó cómo acabando de cenar 
 entró mi madre donde yo estaba, para saber qué mal me afligía, y como no
 me halló preguntó por mí, a lo que todos respondieron que sobre la cama
 me habían dejado cuando salieron a servirla, y que habiéndome buscado 
 por toda la casa y fuera, como hallasen las llaves de los escritorios 
 sobre la cama, y la puerta que salía al corredor, que siempre estaba 
 cerrada, abierta, y mirados los escritorios y vista la falta dellos, 
 luego vieron que no faltaba en vano. A cuyo suceso empezó mi madre a dar
 gritos; acudió mi padre a ellos, y sabiendo la causa, como era hombre 
 mayor, con la pena y susto que recibió dio una caída de espaldas, 
 privado de todo sentido, y que ni se sabe si della, si del dolor, había 
 sido el desmayo tan profundo que no volvió más dél. De todo esto fue 
 causa mi facilidad.

Díjole cómo aunque los médicos mandaban se tuviese las horas que 
 manda y pide la ley, que era escusado, y que ya se trataba de 
 enterrarle; que mi madre estaba poco menos. Y que con estas desdichas no
 se hacía caso de la mía si no era para afear mi mal acuerdo, que mi 
 madre había sabido lo que pasaba con don Manuel; que en volviendo yo las
 espaldas todos habían dicho lo que sabían, y que no había consentido 
 buscarme, diciendo que pues yo había elegido el marido a mi gusto, que 
 Dios me diese más dicha con él que había dado a su casa.

Volvió Octavio con estas nuevas, bien tristes y amargas para mí, y 
 más cuando me dijo que no se platicaba por la ciudad sino mi suceso. 
 Dobláronse mis pasiones, y casi estuve en términos de perder la vida; 
 mas como aún no me había bien castigado el Cielo ser motivo de tantos 
 males, me la quiso guardar para que pase los que faltaban. Animeme algo 
 con saber que no me buscaban, y después de coser todas mis joyas y 
 algunos doblones en parte donde los trajese conmigo sin ser vistos, y 
 dispuesto lo necesario para nuestra jornada, pasados cuatro o seis días,
 una noche nos metimos Octavio y yo de camino, y partimos la vía de 
 Alicante, donde iba a embarcarse mi ingrato amante.

Llegamos a ella, y viendo que no habían llegado las galeras tomamos 
 posada hasta ver el modo que tendría en dejarme ver de don Manuel. Iba 
 Octavio todos los días adonde el señor Almirante posaba; veía a mi 
 traidor esposo, si le puedo dar este nombre, y veníame a contar lo que 
 pasaba. Y entre otras cosas, me contó un día cómo el Mayordomo buscaba 
 una esclava, y que aunque le habían traído algunas, no le habían 
 contentado. En oyendo esto me determiné a otra mayor fineza, o a otra 
 locura mayor que las demás, y como lo pensé lo puse por obra. Y fue que,
 fingiendo clavo y S para el rostro, me puse en hábito conveniente para 
 fingirme esclava y mora, poniéndome por nombre Zelima, diciendo a 
 Octavio me llevase y dijera era suya, y que si agradaba no reparase en 
 el precio. Mucho sintió Octavio mi determinación, vertiendo lágrimas en 
 abundancia por mí; mas yo le consolé con advertirle este disfraz no era 
 más de para proseguir mi intento y traer a don Manuel a mi voluntad, y 
 ausentarme de España, y que teniendo a los ojos a mi ingrato, sin 
 conocerme, descubriría su intento. Con esto se consoló Octavio, y más 
 con decirle que el precio que le diesen por mí se aprovechase dél, y me 
 avisase a Sicilia de lo que mi madre disponía de sí.

En fin, todo se dispuso tan a gusto mío que antes que pasaron ocho 
 días ya estuve vendida en cien ducados, y esclava; no de los dueños que 
 me habían comprado y dado por mí la cantidad que digo, sino de mi 
 ingrato y alevoso amante, por quien yo me quise entregar a tan vil 
 fortuna. En fin, satisfaciendo a Octavio con el dinero que dieron por 
 mí, y más de lo que yo tenía, se despidió para volverse a su casa, con 
 tan tierno sentimiento que por no verle verter tiernas lágrimas me 
 aparté dél sin hablarle, quedando con mis nuevos amos no sé si triste o 
 alegre, aunque en encontrarlos buenos fui más dichosa que en lo que 
 hasta aquí he referido; demás que yo los supe agradar y granjear de modo
 que antes de muchos días me hice dueño de su voluntad y casa.

Era mi señora moza y de afable condición, y con ella y otras dos 
 doncellas que había en casa me llevaba tan bien que todas me querían 
 como si fuera hija de cada una y hermana de todas, particularmente con 
 la una de las doncellas, cuyo nombre era Leonisa, que me quería con 
 tanto estremo que comía y dormía con ella en su misma cama. Ésta me 
 persuadía que me volviese cristiana, y yo la agradaba con decir lo haría
 cuando llegase la ocasión, que yo lo deseaba más que ella.

La primera vez que me vio don Manuel fue un día que comía con mis 
 dueños. Y aunque lo hacía muchas veces, por ser amigo, no había tenido 
 yo ocasión de verle porque no salía de la cocina, hasta este día que 
 digo, que vine a traer un plato a la mesa. Que como puso en mí los 
 aleves ojos y me reconoció, aunque le debió de desvanecer su vista la S y
 clavo de mi rostro, tan perfetamente imitado el natural que a nadie 
 diera sospecha de ser fingidos, y elevado entre el sí y el no se olvidó 
 de llevar el bocado a la boca, pensando qué sería lo que miraba. Porque 
 por una parte creyó ser la misma que era, y por otra no se podía 
 persuadir que yo hubiese cometido tal delirio, como ignorante de las 
 desdichas por su causa sucedidas en mi triste casa.

Pues a mí no me causó menos admiración otra novedad que vi. Y fue 
 que, como le vi que me miraba tan suspenso, por no desengañarle tan 
 presto aparté dél los ojos y púselos en los criados que estaban 
 sirviendo: en compañía de dos que había en casa vi a Luis, el que servía
 en la mía. Admireme, y vi que Luis estaba tan admirado de verme en tal 
 hábito como don Manuel; y como me tenía más fija en su memoria que don 
 Manuel, a pesar de los fingidos hierros me conoció. Al tiempo del 
 volverme adentro oí que don Manuel había preguntado a mis dueños si era 
 la esclava que habían comprado.

—Sí —dijo mi señora—. Y es tan bonita y agradable que me da el mayor 
 desconsuelo el ver que es mora; que diera doblado de lo que costó por 
 que se hiciese cristiana. Y casi me hace verter lágrimas ver en tan 
 linda cara aquellos hierros, y doy mil maldiciones a quien tal puso.

A esto respondió Leonisa, que estaba presente:

—Ella misma dice que se los puso, por un pesar que tuvo de que por su
 hermosura le hubiesen hecho un engaño. Y ya me ha prometido a mí que 
 será cristiana.

—Bien ha sido menester que los tenga —respondió don Manuel— para no 
 creer que es una hermosura que yo conozco en mi patria; mas puede ser 
 que Naturaleza hiciese esta mora en la misma estampa.

Como os he contado, entré cuidadosa de haber visto a Luis, y llamando
 un criado de los de casa, le pregunté qué mancebo era aquel que servía a
 la mesa con los demás.

—Es —me respondió— un criado que este mismo día recibió el señor don Manuel, porque el suyo mató un hombre y está ausente.

—Yo le conozco —repliqué— de una casa donde yo estuve un tiempo. Y 
 cierto que me holgara hablarle, que me alegra ver acá gente de donde me 
 he criado.

—Luego —dijo— entrará a comer con nosotros y podrás hablarle.

Acabose la comida y entraron todos los criados dentro, y Luis con 
 ellos. Sentáronse a la mesa, y cierto que yo no podía contener la risa, a
 pesar de mis penas, de ver a Luis que mientras más me miraba más se 
 admiraba, y más oyéndome llamar Zelima; no porque no me había conocido, 
 sino de ver al estremo de bajeza que me había puesto por tener amor.

Pues como se acabó de comer aparté a Luis, y díjele:

—¿Qué fortuna te ha traído, Luis, adonde yo estoy?

—La misma que a ti, señora mía: querer bien y ser mal correspondido; y
 deseos de hallarte, y de vengarte en teniendo lugar y ocasión.

—Disimula, y no me llames sino Zelima, que esto importa a mis cosas, 
 que ahora no es tiempo de más venganzas que las que Amor toma de mí; que
 yo he dicho que has servido en una casa donde me crié, y que te conozco
 desta parte. Y a tu amo no le digas que me has conocido ni hablado, que
 más me fío de ti que dél.

—Con seguridad lo puedes hacer —dijo Luis—; que si él te quisiera y 
 estimara como yo no estuvieras en el estado que estás ni hubieras 
 causado las desdichas sucedidas.

—Así lo creo —respondí—. Mas dime, ¿cómo has venido aquí?

—Buscándote, y con determinación de quitar la vida a quien ha sido 
 parte para que tú hagas esto, y con esa intención entré a servirle.

—No trates de eso, que es perderme para siempre; que aunque don 
 Manuel es falso y traidor, está mi vida en la suya. Fuera de que yo 
 trato de cobrar mi perdida opinión, y con su muerte no se granjea sino 
 la mía; que apenas harías tú tal cuando yo misma me matase —esto le dije
 por que no pusiese su intento en ejecución—. ¿Qué hay de mi madre, 
 Luis?

—¿Qué quieres que haya —respondió—, sino que pienso que es de 
 diamante, pues no la han acabado las penas que tiene? Cuando yo partí de
 Zaragoza quedaba disponiendo su partida para Murcia: lleva consigo el 
 cuerpo de tu padre y mi señor, por llevar más presentes sus dolores.

—Y por allá ¿qué se platica de mi desacierto? —dije yo.

—Que te llevó don Manuel —respondió Luis—, porque Claudia dijo lo que
 pasaba. Con que tu madre se consoló algo en tu pérdida, pues le parece 
 que con tu marido vas, que no hay que tenerte lástima; no como ella, que
 le lleva sin alma. Yo, como más interesado en haberte perdido y como 
 quien sabía más bien que no te llevaba don Manuel, antes iba huyendo de 
 ti, no la quise acompañar, y así, he venido donde me ves y con el 
 intento que te he manifestado. El cual suspenderé hasta ver si hace lo 
 que como caballero debe; y de no hacerlo me puedes perdonar, que aunque 
 sepa perderme y perderte vengaré tu agravio y el mío. Y cree que me 
 tengo por bien afortunado en haberte hallado y en merecer que te fíes de
 mí y me hayas manifestado tu secreto antes que a él.

—Yo te lo agradezco —respondí—. Y por que no sientan mal de 
 conversación tan larga, vete con Dios, que lugar habrá de vernos. Y si 
 hubieres menester algo pídemelo, que aún no me lo ha quitado la Fortuna 
 todo; que ya tengo qué darte, aunque sea poco para lo que mereces y yo 
 te debo.

Y con esto y darle un doblón de a cuatro le despedí. Y cierto que 
 nunca más bien me pareció Luis que en esta ocasión; lo uno, por tener de
 mi parte algún arrimo, y lo otro por verle con tan honrados y alentados
 intentos.

Algunos días tardaron las galeras en llegar al puerto, uno de los 
 cuales, estando mi señora fuera con las doncellas, y sola yo en casa, 
 acaso don Manuel deseoso de satisfacerse de su sospecha, vino a mi casa a
 buscar a mi señor, o a mí, que es lo más cierto. Y como entró y me vio,
 con una sequedad notable me dijo:

—¿Qué disfraz es éste, doña Isabel? O ¿cómo las mujeres de tus 
 obligaciones, y que han tenido deseos y pensamientos de ser mía, se 
 ponen en semejantes bajezas? Siéndolo tanto, que si alguna intención 
 tenía de que fueses mi esposa, ya la he perdido, por el mal nombre que 
 has granjeado conmigo y con cuantos lo supieren.

—¡Ah traidor engañador y perdición mía! ¿Cómo no tienes vergüenza de 
 tomar mi nombre entre tus labios, siendo la causa de esa bajeza con que 
 me baldonas, cuando por tus traiciones y maldades estoy puesta en ella? Y
 no sólo eres causador desto, mas de la muerte de mi honrado padre; que 
 por que pagues a manos del Cielo tus traiciones, y no a las suyas, le 
 quitó la vida con el dolor de mi pérdida. Zelima soy, no doña Isabel; 
 esclava soy, que no señora; mora soy, pues tengo dentro de mí misma 
 aposentado un moro renegado. Como tú, pues quien falta a Dios la palabra
 que le dio de ser mío, ni es cristiano ni noble, sino un infame 
 caballero. Estos hierros y los de mi afrenta tú me los has puesto, no 
 sólo en el rostro, sino en la fama. Haz lo que te diere gusto; que si se
 te ha quitado la voluntad de hacerme tuya, Dios hay en el cielo y rey 
 en la tierra, y si éstos no lo hicieren, hay puñales y tengo manos y 
 valor para quitarte esa vida, para que deprendan de mí las mujeres 
 nobles a castigar hombres falsos y desagradecidos. Y quítateme de 
 delante, si no quieres que haga lo que digo.

Viome tan colérica y apasionada, que, o por que no hiciese algún 
 desacierto, o porque no estaba contento de los agravios y engaños que me
 había hecho y le faltaban más que hacer, empezó a reportarme con 
 caricias y halagos, que yo no quise por gran espacio admitir, 
 prometiéndome remedio a todo. Queríale bien, y creíle. Perdonadme estas 
 licencias que tomo en decir esto, y creedme que más llevaba el 
 pensamiento de restaurar mi honor que no el achaque de la liviandad.

En fin, después de haber hecho las amistades y dádole cuenta de lo 
 que me había sucedido hasta a aquel punto, me dijo que pues ya estas 
 cosas estaban en este estado, pasasen así hasta que llegásemos a 
 Sicilia, que allá se tendría modo como mis deseos y los suyos tuviesen 
 dichoso fin. Con esto nos apartamos, quedando yo contenta, mas no segura
 de sus engaños; mas para la primera vez no había negociado muy mal.

Vinieron las galeras y embarcámonos en ellas con mucho gusto mío, por
 ir don Manuel en compaña de mis dueños y en la misma galera que yo iba,
 donde le hablaba y veía a todas horas; con gran pena de Luis, que como 
 no se le negaban mis dichas, andaba muy triste. Con lo que confirmaba el
 pensamiento que tenía de que era don Felipe; mas no se lo daba a 
 sentir, por no darle mayores atrevimientos.

Llegamos a Sicilia y aposentámonos todos dentro de Palacio. En 
 reconocer la tierra y tomarla cariño se pasaron algunos meses. Y cuando 
 entendí que don Manuel diera orden de sacarme de esclava y cumplir lo 
 prometido, volvió de nuevo a matarme con tibiezas y desaires; tanto, que
 aun para mirarme le faltaba voluntad. Y era que había dado en andar 
 distraído con mujeres y juegos, y lo cierto de todo, que no tenía amor; 
 con que llegaron a ser mis ahogos y tormentos de tanto peso que de día 
 ni de noche se enjugaban mis tristes ojos. De manera que no fue posible 
 encubrírselo a Leonisa, aquella doncella con quien profesaba tanta 
 amistad; que sabidas debajo de secreto mis tragedias y quién era, quedó 
 fuera de sí.

Queríame tanto mi señora, que por dificultosa que era la merced que 
 le pedía me la otorgaba, y así, por poder hablar a don Manuel sin 
 estorbos y decirle mi sentimiento le pedí una tarde licencia para que 
 con Leonisa fuera a merendar a la marina; y concedida, pedí a Luis 
 dijera a su amo que unas damas le aguardaban a la marina; mas que no 
 dijese era yo, temiendo que no iría. Nos fuimos a ella y tomamos un 
 barco para que nos pasase a una isleta que tres o cuatro millas dentro 
 del mar se mostraba muy amena y deleitosa. En esto llegaron don Manuel y
 Luis, que, habiéndonos conocido, disimulando el enfado solemnizó la 
 burla. Entramos todos cuatro en el barco, con dos marineros que le 
 gobernaban, y llegando a la isleta salimos en tierra, aguardando en el 
 mismo barquillo los marineros para volvernos cuando fuese hora, que en 
 esto fueron más dichosos que los demás.

Sentámonos debajo de unos árboles, y estando hablando en la causa que
 allí me había llevado, yo dando quejas y don Manuel disculpas falsas y 
 engañosas, como siempre, de la otra parte de la isleta había dado fondo 
 en una quiebra o cala della una galeota de moros cosarios de Argel, y 
 como desde lejos nos viesen, salieron en tierra el arráez y otros moros,
 y viniendo encubiertos hasta donde estábamos nos saltearon de modo que 
 ni don Manuel ni Luis no pudieron ponerse en defensa ni nosotras huir; y
 así, nos llevaron cautivos a su galeota, haciéndose, luego que tuvieron
 presa, a la mar; que no se contentó la Fortuna con haberme hecho 
 esclava de mi amante, sino de moros, aunque en llevarle a él conmigo no 
 me penaba tanto el cautiverio.

Los marineros viendo el suceso, remando a boga arrancada, como dicen,
 se escaparon, llevando la nueva de nuestro desdichado suceso.

Estos cosarios moros, como están diestros en tratar y hablar con 
 cristianos, hablan y entienden medianamente nuestra lengua, y así, me 
 preguntó el arráez, como me vio herrada, quién era yo. Le dije que era 
 mora y me llamaba Zelima; que me habían cautivado seis años había; que 
 era de Fez, y que aquel caballero era hijo de mi señor, y el otro, su 
 criado, y aquella doncella lo era también de mi casa. Que los tratase 
 bien y pusiese precio en el rescate; que apenas lo sabrían sus padres 
 cuando enviarían la estimación, y esto lo dije fiada en las joyas y 
 dineros que traía conmigo. Todo lo dicho lo hablaba alto, por que los 
 demás lo oyesen y no me sacasen mentirosa. Contento quedó el arráez, 
 tanto con la presa, por su interés, como por parecerle había hecho un 
 gran servicio a su Mahoma en sacarme, siendo mora, de entre cristianos, y
 así lo dio a entender, haciéndome muchas caricias, y a los demás buen 
 tratamiento.

Y así, fuimos a Argel y nos entregó a una hija suya hermosa y niña, 
 llamada Zaida, que se holgó tanto conmigo porque era mora, como con don 
 Manuel porque se enamoró dél. Vistiome luego destos vestidos que veis, y
 trató de que hombres diestros en quitar estos hierros me los quitasen; 
 no porque ellas no usan tales señales, que antes lo tienen por gala, 
 sino porque era S y clavo, que daba señal de lo que yo era. A lo que 
 respondí que yo misma me los había puesto por mi gusto, y que no los 
 quería quitar.

Queríame Zaida ternísimamente, o por merecérselo yo con mi agrado o 
 por parecerle podría ser parte con mi dueño para que la quisiese. En 
 fin, yo hacía y deshacía en su casa como propria mía, y por mi respeto 
 trataban a don Manuel y a Luis y a Leonisa muy bien, dejándolos andar 
 libres por la ciudad, habiéndoles dado permisión para tratar su rescate.
 Habiendo avisado a don Manuel hiciese el precio de todos tres, que yo 
 le daría joyas para ello, de lo cual mostró don Manuel quedar 
 agradecido, sólo hallaba dificultad en sacarme a mí, porque, como había 
 dicho ser mora, cierto es que no se podía tratar de rescate. Aguardamos 
 los redemptores para que se dispusiese todo.

En este tiempo me descubrió Zaida su amoroso cuidado, pidiéndome 
 hablase a don Manuel y que le dijese que si quería volverse moro se 
 casaría con él y le haría señor de grandes riquezas que tenía su padre, 
 poniéndome con esto en nuevos cuidados y mayores desesperaciones, que me
 vi en puntos de quitarme la vida. Dábame lugar para hablar despacio a 
 don Manuel, y aunque en muchos días no le dije nada de la pasión de la 
 mora, temiendo su mudable condición, dándole a ella algunas fingidas 
 respuestas, unas de disgusto y otras al contrario, hasta que ya la 
 fuerza de los celos me forzó a decírselo, más por pedírselos a mi 
 ingrato que por decirle la voluntad de Zaida, porque el traidor, 
 habiéndole parecido bien, con los ojos deshacía cuanto hacía.

Después de reñirme mis sospechosas quimeras me dijo que más acertado 
 le parecía engañarla; que le dijese que él no había de dejar su ley 
 aunque le costase, no una vida que tenía, sino mil; mas si ella quería 
 venirse con él a tierra de cristianos y ser cristiana, que la prometía 
 casarse con ella. A esto añadió que yo la sazonase diciéndole cuán bien 
 se hallaría y lo que más me gustase para atraerla a nuestro intento; que
 en saliendo de allí estuviese segura que cumpliría con su obligación. 
 ¡Ah falso, y cómo me engañó en esto como en lo demás!

En fin, para no cansaros, Zaida vino en todo muy contenta, y más 
 cuando supo que yo también me iría con ella. Y se concertó para de allí a
 dos meses la partida, que su padre había de ir a un lugar donde tenía 
 hacienda y casa, que los moros en todas las tierras donde tienen trato 
 tienen mujeres y hijos. Ya la venganza mía contra don Manuel debía de 
 disponer el Cielo, y así, facilitó los medios della, pues, ido el moro, 
 Zaida hizo una carta en que su padre la enviaba a llamar porque había 
 caído de una peligrosa enfermedad, para que el Rey le diese licencia 
 para su jornada, por cuanto los moros no pueden ir de un lugar a otro 
 sin ella. Y alcanzada, hizo aderezar una galeota bien armada, de remeros
 cristianos, a quien se avisó con todo secreto el designio, y poniendo 
 en ella todas las riquezas de plata, oro y vestidos que sin hacer rumor 
 podía llevar, y con ella yo y Leonisa y otras dos cristianas que la 
 servían, que mora no quiso llevar ninguna, don Manuel y Luis, caminamos 
 por la mar la vía de Cartagena o Alicante, donde con menos riesgo se 
 pudiese salir.

Aquí fueron mis tormentos mayores, aquí mis ansias sin comparación; 
 porque como allí no había impedimento que lo estorbase, y Zaida iba 
 segura que don Manuel había de ser su marido, no se negaba a ningún 
 favor que pudiese hacerle: ya contemplaban mis tristes ojos a don Manuel
 asido de las manos de Zaida, ya miraban a Zaida colgada de su cuello, y
 aun beberse los alientos en vasos de coral; porque como el traidor 
 mudable la amaba, él se buscaba las ocasiones. Y si no llegó a más era 
 por el cuidado con que yo andaba, siendo estorbo de sus mayores 
 placeres. Bien conocía yo que no gustaban de que yo fuese tan cuidadosa;
 mas disimulaban su enfado, y si tal vez le decía al medio moro alguna 
 palabra, me daba en los ojos con que qué podía hacer, que bastaban los 
 riesgos que por mis temeridades y locuras había pasado; que no era razón
 por ellas mismas nos viésemos en otros mayores; que tuviese sufrimiento
 hasta llegar a Zaragoza, que todo tendría remedio.

Llegamos, en fin, con próspero viaje a Cartagena; tomada tierra, dada
 libertad a los cristianos y con que pudiesen ir a su tierra, puesta la 
 ropa a punto tomamos el camino para Zaragoza, si bien Zaida descontenta,
 que quisiera en la primera tierra de cristianos bautizarse y casarse: 
 tan enamorada estaba de su nuevo esposo. Y aun si no lo hizo fue por mí,
 que no porque no deseaba lo mismo. Llegamos a Zaragoza, siendo pasados 
 seis años que partimos della, y a su casa de don Manuel: halló a su 
 madre muerta y a doña Eufrasia viuda, que habiéndose casado con el primo
 que esperaba de las Indias, dejándola recién parida de un hijo había 
 muerto en la guerra de un carabinazo.

Fuimos bien recibidos de doña Eufrasia, con la admiración y gusto que
 se puede imaginar. Tres días descansamos, contando los unos a los otros
 los sucesos pasados, maravillada doña Eufrasia de ver la S y clavo en 
 mi rostro, que por Zaida no le había quitado, a quien consolé con 
 decirle eran fingidos, que era fuerza tenerlos hasta cierta ocasión.

Era tanta la priesa que Zaida daba que la bautizasen, que se quería 
 casar, que me obligó una tarde, algo antes de anochecer, llamar a don 
 Manuel, y en presencia de Zaida y su hermana y demás familia, sin que 
 faltase Luis, que aquellos días andaba más cuidadoso, le dije estas 
 razones:

—Ya, señor don Manuel, que ha querido el Cielo, obligado de mis 
 continuos lamentos, que nuestros trabajos hayan tenido fin con tan 
 próspero suceso como haberos traído libre de todos a vuestra casa, y 
 Dios ha permitido que yo os acompañase en lo uno y lo otro, quizá para 
 que, viendo por vuestros ojos con cuánta perseverancia y paciencia os he
 seguido en ellos, paguéis deudas tan grandes, cesen ya engaños y 
 cautelas, y sepa Zaida y el mundo entero que lo que me debéis no se paga
 con menos cantidad que con vuestra persona, y que destos hierros que 
 están en mi rostro, cómo por vos solo se los podéis quitar, y que llegue
 el día en que las desdichas y afrentas que he padecido tengan premio. 
 Fuerza es que ya mi ventura no se dilate, para que los que han sabido 
 mis afrentas y desaciertos sepan mis logros y dichas. Muchas veces 
 habéis prometido ser mío; pues no es razón que cuando otras os tienen 
 por suyo os tema yo ajeno y os llore estraño. Mi calidad ya sabéis que 
 es mucha; mi hacienda no es corta; mi hermosura, la misma que vos 
 buscastes y elegistes; mi amor no le ignoráis; mis finezas pasan a 
 temeridades: por ninguna parte perdéis, antes ganáis; que si hasta aquí 
 con hierros fingidos he sido vuestra esclava, desde hoy sin ellos seré 
 verdadera. Decid, os suplico, lo que queréis que se disponga para que lo
 que os pido tenga el dichoso lauro que deseo y no me tengáis más 
 temerosa, pues ya de justicia merezco el premio que de tantas desdichas 
 como he pasado os estoy pidiendo.

No me dejó decir más el traidor, que sonriéndose a modo de burla, dijo:

—Y ¿quién os ha dicho, señora doña Isabel, que todo eso que decís no 
 lo tengo muy conocido? Y tanto, que con lo mismo que habéis pensado 
 obligarme me tenéis tan desobligado que, si alguna voluntad os tenía, ya
 ni aun pensamiento de haberla habido en mí tengo. Vuestra calidad no la
 niego, vuestras finezas no las desconozco; mas si no hay voluntad no 
 sirve todo eso nada. Conocido pudiérades tener en mí, desde el día que 
 me partí desta ciudad, que pues os volví las espaldas no os quería para 
 esposa. Y si entonces aun se me hiciera dificultoso, ¿cuánto más será 
 ahora, que sólo por seguirme, como pudiera una mujer baja, os habéis 
 puesto en tan civiles empeños? Esta resolución con que ahora os hablo, 
 días ha que la pudiérades tener conocida. Y en cuanto a la palabra que 
 decís os he dado, como ésas damos los hombres para alcanzar lo que 
 deseamos, y pudieran ya las mujeres tener conocida esta treta y no 
 dejarse engañar, pues las avisan tantas escarmentadas. Y, en fin, por 
 esa parte me hallo menos obligado que por las demás; pues si la di 
 alguna vez fue sin voluntad de cumplirla y sólo por moderar vuestra ira.
 Yo nunca os he engañado; que bien podíais haber conocido que el 
 dilatarlo nunca ha sido falta de lugar, sino que no tengo ni he tenido 
 tal pensamiento; que vos sola sois la que os habéis querido engañar por 
 andaros tras mí sin dejarme. Y para que ya salgáis de esa duda y no me 
 andéis persiguiendo, sino que viéndome imposible os aquietéis y perdáis 
 la esperanza que en mí tenéis, y volviéndoos con vuestra madre, allá 
 entre vuestros naturales busquéis marido que sea menos escrupuloso que 
 yo, porque es imposible que yo me fiase de mujer que sabe hacer y buscar
 tantos disfraces, Zaida es hermosa, y riquezas no le faltan; amor me 
 tiene como vos, y yo se le tengo desde el punto que la vi; y así, para 
 en siendo cristiana, que será en previniéndose lo necesario para serlo, 
 le doy la mano de esposo, y con esto acabaremos, vos de atormentarme y 
 yo de padecerlo.

De la misma suerte que la víbora pisada me pusieron las infames 
 palabras y aleves obras del ingrato don Manuel. Y queriendo responder a 
 ellas, Luis, que desde el punto que él había empezado su plática se 
 había mejorado de lugar y se puso al mismo lado de don Manuel, sacando 
 la espada y diciendo.

—¡Oh falso y mal caballero! Y ¿de esa suerte pagas las obligaciones y finezas que debes a un ángel?

Y viendo que a estas voces se levantaba don Manuel metiendo mano a la
 suya, le tiró una estocada tal, que o fuese cogerle desapercibido o que
 el Cielo por su mano le envió su merecido castigo y a mí la deseada 
 venganza, que le pasó de parte a parte con tal presteza que al primer 
 «¡ay!» se le salió el alma, dejándome a mí casi sin ella. Y en dos 
 saltos se puso a la puerta, y diciendo:

—Ya, hermosa doña Isabel, te vengó don Felipe de los agravios que te 
 hizo don Manuel. Quédate con Dios, que si escapo deste riesgo con la 
 vida yo te buscaré.

Y en un instante se puso en la calle. El alboroto en un fracaso como 
 éste fue tal que es imposible contarle; porque las criadas, unas 
 acudieron a las ventanas dando voces y llamando gente, y otras a doña 
 Eufrasia, que se había desmayado, de suerte que ninguna reparó en Zaida.
 Que como siempre había tenido cautivas cristianas, no sabía ni hablaba 
 muy mal nuestra lengua, y habiendo entendido todo el caso y viendo a don
 Manuel muerto, se arrojó sobre él llorando, y con el dolor de haberle 
 perdido le quitó la daga que tenía en la cinta, y antes que nadie 
 pudiese, con la turbación que todas tenían, prevenir su riesgo, se la 
 escondió en el corazón, cayendo muerta sobre el infeliz mozo.

Yo, que como más cursada en desdichas era la que tenía más valor, por
 una parte lastimada del suceso, y por otra satisfecha con la venganza, 
 viéndolos a todos revueltos y que ya empezaba a venir gente, me entré en
 mi aposento, y tomando todas las joyas de Zaida que de más valor y 
 menos embarazo eran, que estaban en mi poder, me salí a la calle, lo uno
 por que la justicia no asiese de mí para que dijese quién era don 
 Felipe, y lo otro por ver si le hallaba, para que entrambos nos 
 pusiésemos a salvo; mas no le hallé.

En fin, aunque había días que no pisaba las calles de Zaragoza acerté
 la casa de Octavio, que me recibió con más admiración que cuando la 
 primera vez fui a ella, y contándole mis sucesos reposé allí aquella 
 noche, si pudo tener reposo mujer por quien habían pasado y pasan tantas
 desventuras. Y así, aseguro que no sé si estaba triste si alegre; 
 porque, por una parte, el lastimoso fin de don Manuel, como aún hasta 
 entonces no había tenido tiempo de aborrecerle, me lastimaba el corazón;
 por otra, sus traiciones y malos tratos, junto considerándole ya no 
 mío, sino de Zaida, encendía en mí tal ira que tenía su muerte y mi 
 venganza por consuelo; luego, considerar el peligro de don Felipe, a 
 quien tan obligada estaba por haber hecho lo que a mí me era fuerza 
 hacer para volver por mi opinión perdida: todo esto me tenía con 
 mortales ahogos y desasosiegos.

Otro día salió Octavio a ver por la ciudad lo que pasaba, y supo cómo
 habían enterrado a don Manuel y a Zaida, al uno como a cristiano y a 
 ella como a mora desesperada, y cómo a mí y a don Felipe nos llamaba la 
 Justicia a pregones, poniendo grandes penas a quien nos encubriese y 
 ocultase. Y así, me fue fuerza estarme escondida quince días, hasta que 
 se sosegase el alboroto de un caso tan prodigioso. Al cabo, persuadí a 
 Octavio fuese conmigo a Valencia, que allá más seguros, le diría mi 
 determinación. No le iba a Octavio tan mal con mis sucesos, pues siempre
 granjeaba dellos con qué sustentarse, y, así, lo concedió.

Y puesto por obra, tres o cuatro días estuve después de llegar a 
 Valencia sin determinar lo que dispondría de mí. Unas veces me 
 determinaba a entrarme en un convento hasta saber nuevas de don Felipe,
 a quien no podía negar la obligación que le tenía, y a costa de mis 
 joyas sacarle libre del peligro que tenía por el delito cometido, y 
 pagarle con mi persona y bienes haciéndole mi esposo; mas desto me 
 apartaba el temer que quien una vez había sido desdichada no sería jamás
 dichosa. Otras veces me resolvía en irme a Murcia con mi madre, y desto
 me quitaba con imaginar cómo parecería ante ella, habiendo sido causa 
 de la muerte de mi padre y de todas sus penas y trabajos.

Finalmente me resolví a la determinación con que empecé mis fortunas,
 que era ser siempre esclava herrada, pues lo era en el alma. Y así, 
 metiendo las joyas de modo que las pudiese siempre traer conmigo, y este
 vestido en un lío, que no pudiese parecer más de ser algún pobre arreo 
 de una esclava, dándole a Octavio con que satisfice el trabajo que por 
 mí tomaba, le hice me sacase a la plaza y a pública voz de pregonero me 
 vendiese, sin reparar en que el precio que le diesen por mí fuese bajo o
 subido. Con grandes veras procuró Octavio apartarme desta 
 determinación, metiéndome por delante quién era, lo mal que me estaba, y
 que si hasta entonces por reducir y seguir a don Manuel lo había hecho,
 ya para qué era seguir una vida tan vil. Mas viendo que no había 
 reducirme, quizá por permisión del Cielo, que me quería traer a esta 
 ocasión, me sacó a la plaza. Y de los primeros que llegaron a comprarme 
 fue el tío de mi señora Lisis, que aficionado, o por mejor decir, 
 enamorado, como pareció después, me compró, pagando por mí cien ducados.
 Y haciendo a Octavio merced dellos me despedí dél, y él se apartó de mí
 llorando, viendo cuán sin remedio era ya el verme en descanso, pues yo 
 misma me buscaba los trabajos.

Llevome mi señor a su casa y entregome a mi señora doña Leonor; la 
 cual poco contenta, por conocer a su marido travieso de mujeres, quizá 
 temiendo de mí lo que le debía de haber sucedido con otras criadas, no 
 me admitió con gusto. Mas después de algunos días que me trató, 
 satisfecha de mi proceder honesto, admirando en mí la gravedad y 
 estimación que mostraba, me cobró amor, y más cuando, viéndome 
 perseguida de su marido, se lo avisé, pidiéndole pusiese remedio en 
 ello. Y el que más a propósito halló fue quitarme de sus ojos. Con esto 
 ordenó enviarme a Madrid y a poder de mi señora Lisis; que, dándome 
 nuevas de su afable condición vine con grandísimo gusto en mejorar de 
 dueño. Que en esto bien le merezco ser creída, pues por el grande amor 
 que la tengo, y haberme importunado algunas veces le dijese de qué 
 nacían las lágrimas que en varias ocasiones me vía verter, y yo haberle 
 prometido contarlo a su tiempo, como lo he hecho en esta ocasión; pues 
 para contar un desengaño, ¿qué mayor que el que habéis oído en mi larga y
 lastimosa historia?

—Ya, señores —prosiguió la hermosa doña Isabel—, pues he desengañado 
 con mi engaño a muchas, no será razón que me dure toda la vida vivir 
 engañada, fiándome en que tengo de vivir hasta que la Fortuna vuelva su 
 rueda en mi favor; pues ya no ha de resucitar don Manuel, ni cuando esto
 fuera posible me fiara dél ni de ningún hombre, pues a todos los 
 contemplo en éste engañosos y taimados para con las mujeres. Y lo que 
 más me admira es que ni el noble ni el honrado, ni el de obligaciones ni
 el que más se precia de cuerdo, hace más con ellas que los civiles y de
 humilde esfera; porque han tomado por oficio decir mal dellas, 
 desestimarlas y engañarlas, pareciéndoles que en esto no pierden nada. Y
 si lo miran bien pierden mucho, porque mientras más flaco y débil es el
 sujeto de las mujeres más apoyo y amparo habían de tener en el valor de
 los hombres. Mas en esto basta lo dicho; que yo, como ya no los he 
 menester porque no quiero haberlos menester, ni me importa que sean 
 fingidos o verdaderos porque tengo elegido Amante que no me olvidará y 
 Esposo que no me despreciará, pues le contemplo ya los brazos abiertos 
 para recibirme. Y así, divina Lisis —esto dijo poniéndose de rodillas—, 
 te suplico, como esclava tuya, me concedas licencia para entregarme a mi
 divino Esposo entrándome en religión en compañía de mi señora doña 
 Estefanía, para que en estando allí avise a mi triste madre; que en 
 compañía de tal Esposo ya se holgará hallarme y yo no tendré vergüenza 
 de parecer en su presencia, y ya que le he dado triste mocedad, darle 
 descansada vejez. En mis joyas me parece tendré para cumplir el dote y 
 los demás gastos. Esto no es razón me lo neguéis, pues si por un ingrato
 y desconocido amante he pasado tantas desdichas, y siempre con los 
 hierros y nombre de su esclava, ¿cuánto mejor es serlo de Dios, y a Él 
 ofrecerme con el mismo nombre de la Esclava de su Amante?

Aquí dio fin la hermosa doña Isabel con un ternísimo llanto, dejando a
 todos tiernos y lastimados; en particular Lisis, que, como acabó y la 
 vio de rodillas ante sí, la echó los brazos al cuello. Juntando su 
 hermosa boca con la mejilla de doña Isabel le dijo con mil hermosas 
 lágrimas y tiernos sollozos:

—¡Ay señora mía! Y ¿cómo habéis permitido tenerme tanto tiempo 
 engañada, teniendo por mi esclava a la que debía ser y es señora mía? 
 Esta queja jamás la perderé, y os pido perdonéis los yerros que he 
 cometido en mandaros como a esclava, contra vuestro valor y calidad. La 
 elección que habéis hecho, en fin, es hija de vuestro entendimiento, y 
 así, yo la tengo por muy justa, y escusado es pedirme licencia, pues vos
 la tenéis para mandarme como a vuestra. Y si las joyas que decís tenéis
 no bastaren, os podéis servir de las mías y de cuanto yo valgo y tengo.

Besaba doña Isabel las manos a Lisis mientras le decía esto. Y dando 
 lugar a las damas y caballeros que la llegaban a abrazar y a 
 ofrecérsele, se levantó, y después de haber recibido a todos y 
 satisfecho a sus ofrecimientos, con increíble donaire y despejo pidió 
 una arpa, y sentándose junto a los músicos, sosegados todos, cantó este 
 romance:

Dar celos quita el honor;
la presumpción, pedir celos;
no tenerlos no es amor,
y discreción es tenerlos.

Quien por picar a su amante
pierde a su honor el respeto
y finge lo que no hace,
o se determina a hacerlo.

Ocasionando el castigo,
se pone a cualquiera riesgo;
que también supone culpa
la obra como el deseo.

Quien pide celos no estima
las partes que le dio el Cielo,
y ensalzando las ajenas,
abate el merecimiento.

Está a peligro que elija
su mismo dueño, por dueño,
lo que por reñir su agravio
sube a la esfera del fuego.

Quien tiene amor y no cela,
todos dicen, y lo entiendo,
que no estima lo que ama,
y finge sus devaneos.

Celos y amor no son dos:
uno es causa; el otro, efeto.
Porque efecto y causa son
dos, pero sólo un sujeto.

Nacen celos del amor,
y el mismo amor son los celos,
y si es, como dicen, dios,
una en dos causas contemplo.

Quien vive tan descuidado
que no teme, será necio;
pues quien más estado alcanza
más cerca está de perderlo.

Seguro salió Faetón
rigiendo el carro febeo,
confÏado en su volar
por las regiones del cielo.

Ícaro, en alas de cera
por las esferas subiendo,
y en su misma confïanza
Ícaro y Faetón murieron.

Celos y desconfianza,
que son una cosa es cierto;
porque el celar es temer;
el desconfiar es lo mesmo.

Luego quien celos tuviere
es fuerza que sea discreto,
porque cualquier confïado
está cerca de ser necio.

Con aquesto he desatado
la duda que se ha propuesto,
y responderé a cualquiera
que deseare saberlo.

De que, en razón de celos,
es tan malo darlos
como tenerlos.

Pedirlos, libertad;
darlos, desprecio.
Y de los dos estremos,
malo es tenerlos;
pero aquéste quiero,
porque mal puede amor
serlo sin ellos.

Acabada la música ocupó la hermosa Lisarda el asiento situado para 
 las que habían de desengañar, temerosa de haber de mostrarse apasionada 
 contra los hombres estando su amado don Juan presente; mas, pidiéndole 
 licencia con los hermosos ojos, como si dijera: «Más por cumplir con la 
 obligación que por ofenderte hago esto», empezó así:

—Mandásteme, hermosa Lisis, que fuese la segunda en dar desengaños a 
 las damas de que deben escarmentar en sucesos ajenos para no dejarse 
 engañar de los hombres. Y cierto que más por la ley de la obediencia me 
 obligo a admitirlo que por sentir que tengo de acertar. Lo primero, 
 porque aún no he llegado a tiempo de desengañarme a mí, pues aun apenas 
 sé si estoy engañada, y mal puede quien no sabe un arte, sea el que 
 fuere, hablar dél, y tengo por civilidad decir mal de quien no me ha 
 hecho mal. Y con esto mismo pudiera disculpar a los hombres; que lo 
 cierto es que los que se quejan están agraviados, que no son tan 
 menguados de juicio que dijeran tanto mal como de las mujeres dicen. Y 
 para que ni ellos se quejen y yo cumpla con lo que me es mandado, 
 sucintamente referiré un caso que sucedió a una principal dama, con lo 
 que me parece desengañaré a las que hubieren menester desengañarse. Y, 
 sobre todo, pienso que no consiguiré fruto ninguno, pues donde la 
 hermosa doña Isabel ha salido tan bien de su empeño, escarmentando a 
 todas con su mismo suceso, no deja de ser atrevimiento querer ninguna 
 lucir como ha lucido, y menos mi entendimiento, que carece de todo 
 acierto. Y suplicando a todo este auditorio hermoso y noble perdonéis 
 las faltas dél, digo así:

Desengaño segundo. La más Infame Venganza

No ha muchos años que en la nobilísima y populosa ciudad de Milán 
 había un caballero dotado de todas las partes, gracias y prerrogativas 
 de que puede colmar Naturaleza y Fortuna, si bien mocedades y juegos 
 desminuyó lo más de su hacienda. Era español y que con un honrado cargo 
 en la guerra había pasado a aquel país. Casó allí con una dama igual a 
 su calidad, aunque no rica, con que vino a ser su hacienda bastante no 
 más de a pasar una modesta y descansada vida, ni sobrándole ni 
 faltándole para criar dos hijos que tuvo de su matrimonio. Con algún 
 regalo nació primero Octavia, llamándose así por su madre, y el segundo,
 don Juan, de quien no diré el apellido; que cuando los hombres con sus 
 travesuras y las mujeres con sus flaquezas desdoran su linaje, es mejor 
 encubrirle que manifestarle.

Era Octavia, aunque mayor que su hermano seis años, de las hermosas 
 mujeres de aquel reino. ¡Así no lo fuera en las gracias, donaire y 
 entendimiento! Quien sin verla la oía, la admiraba fea cuando la 
 celebraba hermosa. Llegando, pues, a la edad cuando más campea la 
 belleza se enamoró della, viéndola en un festín, un hijo de un senador, 
 mozo, galán, entendido y rico: partes para que no tuviera Octavia mucha 
 culpa en corresponderle. Mas era cuerda, y notó que ya no es dote la 
 hermosura, y que Carlos, que este era su nombre, era rico y no se había 
 de casar con quien no lo fuese; con cuyos temores se defendió algún 
 tiempo. ¡Así lo hiciera siempre, que así no fuera causa de las desdichas
 que después sucedieron!

Pues, como he dicho, vio Carlos a Octavia en un festín, regocijo 
 usado en aquella tierra, y viéndola se perdió, o lo dio a entender; que 
 para mí lo peor que siento de los hombres es que publican más que 
 sienten. No miró Octavia mal a Carlos; mas viéndole imposible, aunque no
 para lo que merecía su hermosura, detuvo el afecto del mirar para no 
 llegar a sentir; porque como no estaba de parecer de hacer lo que las 
 comunes, no tuvo por acertado empeñarse en amar menos que a quien 
 pudiese ser esposo, y que ya que su desdicha la encaminase a rendirse, 
 fuese obligando a serlo. ¡Oh, qué de engaños han padecido por esta 
 parte las mujeres, y qué de desengañadas tienen los hombres cuando ya no
 tienen remedio!

Muy cautivo se halló Carlos de la belleza de Octavia, mas no con el 
 pensamiento que ella tenía, que era el matrimonio, porque en tal caso no
 pensaba Carlos salir de la voluntad de su padre, que entendía no había 
 hasta entonces nacido mujer que igualase a su hijo; mas pareciole, como 
 Octavia no estaba muy sobrada más de una honrada medianía que alcanzaban
 sus padres, que con joyas y dineros conquistaría este imposible de 
 hermosura, y, a no bastar, valerse de la fuerza o de algún engaño; que 
 esto es echar, como dicen, por el atajo. Y así, empezó primero la 
 conquista deste fuerte, después de haber mirado con las balas de los 
 suspiros y con el asistencia en su calle de noche y de día. Mas a esto 
 Octavia, si no descuidada, a lo menos advertida de que con no verlo ni 
 oírlo se había de defender, se negaba a todo huyendo de la vista de 
 Carlos, aumentando en él con estos desvíos o el amor o el deseo, que tal
 vez los hombres suelen volver en tema la voluntad.

No gozaba Carlos sin competidores de su amor mal correspondido; que 
 como Octavia era hermosa había muchos deseosos de merecer sus divinas 
 prendas, y con más honestos pensamientos que Carlos. Mas Octavia los 
 hacía a todos iguales, y si de alguno se dejaba llevar su altivo desdén 
 era a un deudo de su madre, que mediante el parentesco le trataba con 
 más cariño por visitarla algunas veces, y él andaba buscando ocasión 
 para pedirla a su padre por esposa. No ignoraba esto Carlos, que era 
 rico, y criados sobornados son descubridores de lo más oculto que sus 
 amos hacen, y como era imposible el decirle ni su amor ni sus celos, por
 no darle lugar la dama, una noche de las calurosas de julio sentado 
 debajo de los balcones, como otras veces le sucedía, al son del 
 destemplado instrumento de sus lastimosos suspiros cantó este soneto:

Apenas en amor di el primer paso,
cuando en rabiosos celos di de ojos.
¡Ay qué crueles penas! ¡Ay qué enojos!
¡Favor, Amor, que en su rigor me abraso!

¿Cómo de gloria estás conmigo escaso,
que se lleva otro dueño mis despojos?
¡Oh, qué prados de espinas y de abrojos,
mirando ajeno el bien, llorando paso!

Mal haya quien, amando, en nada fía;
fidelidad ingrata triste lloro;
a yugo desleal mi cuello obligo.

Ya murió mi esperanza: era, al fin, mía;
falsa me paga cuando firme adoro;
tropiezo en celos si a Cupido sigo.

¡Oh amor, dulce enemigo!
¡Oh cruel tiranía!
Reinar y amar no quieren compañía.

Ya parece que Octavia escuchaba a Carlos tan bien como le había 
 mirado, pues estuvo en el balcón mientras Carlos cantó el referido 
 soneto: había de ser desgraciada, y empezaba ya su desdicha a ponerla en
 las ocasiones de perderse. Y así, dio lugar con estarse queda en el 
 balcón a que Carlos, como que hablaba con sus mismos pensamientos, le 
 afease lo mal que decía tanta hermosura con tanta crueldad; que aunque 
 no tuvo respuesta, se contentó el amante con el favor de haberle 
 escuchado, con que tuvo atrevimiento de escribirle este papel:

No sé qué gloria consigues, divina Octavia, en ser 
 cruel, o en qué te ofende mi amoroso rendimiento que te escuses, ya que 
 no de premiarle, de oírle, que aun no me conceden tus hermosos ojos 
 licencia de nombrarme suyo. Pues asegúrate que o has de dejar de ser 
 hermosa o que no he de apartarme de amarte. Y pues es cada imposible 
 déstos imposible vencerle, permíteme que, pues soy y he de ser tuyo 
 mientras tuviere vida, el favor de oírme, que con esto la sustentaré 
 para ser tuyo.

¡Qué peligrosa bala para el fuerte de la honestidad es la porfía! 
 Todas cuantas defensas le pueden poner rinde. Como sucedió en Octavia; 
 pues habiendo venido a sus manos este papel por medio de una criada, a 
 quien Carlos supo granjear con oro, lo que primero había sido agrado se 
 convirtió en amor. Enamorose Octavia, dejose vencer, de suerte que tuvo 
 Carlos respuesta déste y otros que le escribió, y no sólo este favor, 
 mas el de hablarle de noche por una reja después de acostados sus 
 padres; que don Juan su hermano no asistía en Milán, acudiendo fuera 
 della a sus estudios. Era muchacho y no muy bien inclinado, ocasión para
 que su padre le privase de sus regalos. Deseaba que fuese de la 
 Iglesia, aunque él no tenía ese parecer, y con esto tenía más lugar 
 Octavia para seguir su empresa amorosa, con intención de ver si podía 
 granjear a Carlos para esposo.

Algunos meses entretuvo Octavia su amante con sólo este favor de 
 hablarle, sin consentirle tomarle una mano por la permisión que daba la 
 reja, temerosa, aunque le quería bien, de algún engaño, conociendo que 
 era imposible si el amor no le obligaba, por ser Carlos tan rico. Y él 
 más enamorado con las resistencias de Octavia, deseoso de mayores 
 favores. Mas la dama, al paso que le veía más desearlos se los negaba, 
 tanto, que ya tocaba en crueldad, de lo que el galán se quejaba, 
 culpando su poco amor. Y para mostrárselo mejor cantó una noche a los 
 dejos de un laúd, que le traía un criado, este soneto:

¡Ay, cómo imito a Tántalo en la pena,
pues, el agua a la boca, de sed muero!
Tengo conmigo al bien que adoro y quiero,
y parece que el bien de mí se ajena.

De las penas de amor el alma llena,
el premio de mi amor gozar espero,
y cuando ya le toco desespero,
porque un rigor mi atrevimiento enfrena.

¿Qué delito me usurpa tus favores,
hermosa ingrata que en mi alma vives?
¿Por ventura robé yo la ambrosía?

Aplaca de mi alma los ardores,
que no es razón que del cristal me prives
cuando muere de sed el alma mía.

Vesme sin alegría, y tú cruel conmigo,
morir me dejas; y con ser testigo
de las penas que paso,
no me socorres cuando más me abraso.

Cuando morir me dejas,
y mirarme no sientes
con fieros accidentes
sin remediar mis quejas,
y si lloran mis ojos
recibes de mis lágrimas enojos,
o remedia la llama en que me abraso
o déjame llorar el mal que paso,
y el llanto venza mío 78
tu crueldad, tu tibieza, tu desvío,
pues es rigor quitarme,
cuando llorando estoy, desahogarme.

¡Ay, con cuántos rigores
el alma sin ti lucha!
Y si tu voz escucha,
¡oh, cómo son mayores!
Cobarde, no me atrevo
a hacerla de mi boca dulce cebo;
que fuera gran contento
en vaso de rubí beber su acento.
¡Ay Dios! ¿Quién me lo quita?
Digo que un miedo que en mi alma habita,
de temer que te ofendo
cuando gozar este favor pretendo.

Bien sabes que te quiero,
y que con alma ingrata
no miras que me mata
tu recato severo.
Pues si vivo en tus ojos,
y me quitan la vida sus enojos,
haces suerte en la vida,
¡oh más ingrata mientras más querida!
Y para que concluya,
yo viva y muera en la desgracia tuya,
si no has de ser mi dueño
y de ser tuyo mi palabra empeño.

Pues, dueño de mi vida,
goce yo tus favores,
quítame estos temores,
no seas mi homicida.
Mas, ¡ay Amor, que muero!
Ya de obligarte, ingrata, desespero;
ya mi bien no me quiere,
ya mi memoria en su memoria muere.
Y pues de mí se olvida,
venga la muerte, acábese la vida,
y vivan en mis ojos
eternamente lágrimas y enojos.

Canción triste: si obligas a mi dueño querido,
inmortal vivirás de eterno olvido,
y si no, moriremos
en la desdicha que los dos tenemos.

Menos que esto había ya menester Octavia, porque ya amaba a Carlos 
 más que fuera razón, que en esto se ve cuán flacas son las mujeres, que 
 no saben perseverar en el buen intento; y aun por esta parte disculpo a 
 los hombres en la poca estimación que hacen dellas; mas disculpemos los 
 yerros de amor con el mismo amor, y así, abriendo la ventana, le llamó, 
 diciendo:

—No sé, Carlos, cómo me tienes por tan cruel y ingrata como has 
 mostrado y das a entender en tus versos, pues has merecido llegar al 
 favor que hoy gozas, a pesar de mi recato y nobleza, sin haberme 
 asegurado de un dichoso fin en tu pretensión. Y yo, por quererte bien, 
 aun no he reparado en eso, ni mirado lo mal que le está a mi opinión y a
 la de mis padres y hermano galanteos menos de quien ha de ser mi 
 esposo; sino que agora, mal hallado con la merced que te hago, te quejas
 de ingratitudes y crueldades cuando debieras mirar que fuera tenerlas 
 conmigo misma si hiciera lo que pides sin resguardo de mi honor. Tú sí 
 que eres el cruel conmigo, pues pudiéndome hacer dichosa me haces 
 desdichada; que claro es que perderé esposo por tu causa y no te ganaré a
 ti. ¡Como si desmereciera yo esta dicha! Pobre soy para igualarme a tu 
 riqueza; en esto confieso que me excedes, pero en lo demás te igualo; y 
 cuando no lo hiciera, Amor iguala bajezas con grandezas. Fiadora es esta
 poca o mucha belleza que tengo, que en esto será lo que tú quisieres. 
 ¿Por qué estás cobarde en hacerme tuya? Y cuando haciéndolo me conozcas 
 ingrata, entonces te podrás lamentar por desvalido, y si no, conténtate
 con lo que alcanzas, y no te quejes. Y para que en ningún tiempo lo 
 puedas hacer justamente de mí, te digo que menos que siendo mi esposo no
 pidas más ni alcanzarás más. Y aun esto lo he hecho pareciéndome que un
 hombre de tu entendimiento, el día que se puso a amar una mujer de mi 
 calidad no había de ser con otro intento.

Con esto calló. Y Carlos, como no había de cumplir, no se le hizo dificultoso prometer, y así, le respondió:

—Hermoso dueño mío: no quiera el Cielo que por cosa que a mí me está 
 tan bien me quite a mí propio la dicha de ser vuestro y de gozar los 
 favores que tanto deseo. Y para conseguirlo y teneros a vos segura y que
 vos lo estéis de mí, con una condición, que es que por ahora esté 
 secreto, por la avara y civil condición de mi padre, que piensa darme 
 mujer aun más rica que él, sin mirar que la más grande riqueza es 
 vuestra hermosura, yo os daré, no una vez, sino mil, la fee y palabra de
 ser vuestro esposo.

¡Qué liberal promete Carlos y qué ignorante cree Octavia! Liviandad 
 me parece; mas ¡vaya!, que ella se hallará burlada; que promesas de rico
 a pobre pocas veces se cumplen, y más en casos amorosos. Quería Carlos 
 alcanzar, y prometía, y quería Octavia marido de las prendas de Carlos, y
 así, pareciéndole que con el dote de la hermosura le bastaba, aceptó, 
 dándole a Carlos las gracias. Y Carlos, después de haber venido la 
 criada tercera en estas locuras, delante della le dio fee y palabra de 
 ser su marido. ¡Ah Octavia, y qué engaño se te previene! En la hermosura
 te fías, sin mirar que es una flor que en manoseándola un hombre se 
 marchita, y en marchitándose la arroja y la pisa. Este es el mismo 
 desengaño, hermosas damas: no creáis que ningún hombre lo que no hace 
 enamorado lo hará después arrepentido. Y si alguno lo ha hecho es un 
 milagro, y aun después lo hace padecer.

Rindiose Octavia, ¡oh mujer fácil! Abrió a Carlos la puerta, ¡oh 
 loca! Entregole la joya más rica que una mujer tiene, ¡oh hermosura 
 desdichada! No quiero decir más en esto, que el mismo suceso 
 desengañará.

Gozaron sus amores muchos días, entrando Carlos con secreto en casa 
 de Octavia. No se arrepintió Carlos tan presto, que antes se hallaba muy
 gustoso con su amada prenda, y ella teniéndose por estremo dichosa.

Ocasionáronse en este tiempo las largas y peligrosas guerras de 
 aquellos reinos, que no sólo las lloran ellos, sino nosotros, pues 
 desto se originó entrársenos en España y costarnos a todos tanto como 
 cuesta; y en una de las batallas que se dieron murió el padre de 
 Octavia, por seguir ya anciano el ejercicio de su mocedad, que eran las 
 armas. Y su madre, a pocos meses murió también, de pena de haber perdido
 su amado esposo. ¡Dichosos en perder la vida antes que se la acabara 
 ver la perdición de su hija!

Don Juan como supo la muerte de sus padres y que ya no tenía freno a 
 sus travesuras, vino luego a Milán, más cursado en juegos y mujeres que 
 en los estudios, que como no los seguía de voluntad, mas de por la 
 fuerza que le hacía su padre, no había aprovechado nada en ellos, más de
 en acabar parte de la hacienda que había. Y arrimando los hábitos y 
 libros empezó a gastar la que había quedado, sin mirar que tenía una 
 hermana moza, hermosa y por tomar estado; y para que ella no gastase 
 nada la tenía tan encerrada y necesitada de todo, que aunque él no la 
 tuviera así ella misma se quitara de los ojos de todos, por no parecer 
 en menos porte que el que traía en vida de sus padres; porque aunque 
 tenía algunas joyas de valor que Carlos le había dado, no osaba que don 
 Juan se las viese, porque tan presto llegaran a sus ojos como las 
 tuviera puestas con dueño.

Con estos sucesos cesó el poder entrar Carlos en su casa como solía; 
 no porque don Juan supiese nada, sino por temor de que no lo entendiese,
 viendo que Carlos no quería, por temor de su padre, que se publicase. 
 De manera que apenas se veían si no era pasando por la calle, y eso con 
 mil temores, por conocer la arrebatada condición de don Juan, que con él
 no había hora segura; de que los dos amantes estaban tan impacientes 
 que ni Carlos vivía ni sosegaba, ni Octavia enjugaba sus ojos. El mayor 
 alivio que tenían era escribirse por medio de aquella criada dicha, la 
 cual un día trajo un papel a su señora que Carlos le dio con estas 
 décimas, habiendo tomado asunto para ellas haber visto a Octavia en el 
 balcón muy triste y llorosa, como la que más sentía el estar apartada de
 su esposo, que tal creía ella que era Carlos:

Triste estáis, dueño querido,
y puedo decir que al Sol
le ha faltado el esplendor
de que siempre está vestido.
El gusto tenéis perdido,
y yo no os le puedo dar;
mas si para remediar
el alegría perdida
habéis menester mi vida,
con gusto os la quiero dar.

Leandro seré en perdella
con voluntad animosa,
porque en mi poder no hay cosa
que no seáis dueño della.
Y si por secreta estrella
para ser vuestro nací,
y falta el poder en mí
para alegrar vuestros ojos,
dadme a mí aquesos enojos:
haréisme dichoso así.

¡Ay, quién poderoso fuera
de poderos alegrar!
Porque como os supe amar
daros contento supiera.
El Sol en su sacra esfera
aun no estuviera seguro,
y por vuestros ojos juro
que son en mí sus enojos
prados de espinas y abrojos
donde el sufrimiento apuro.

Mas, señora, si mi suerte,
de mis glorias enemiga,
es la misma que os obliga
a que sufráis esa muerte,
decilde que, por que acierte,
su golpe ejecute en mí,
y vos, mi dueño, viví.
Y si no, pedilde vos
que le ejecute en los dos,
y será acertado así.

Mas, en tanto que esto llega,
alegraos; que vive Dios
que a mí me matáis si vos
os matáis de rabia ciega.
En mis lágrimas se anega
este papel amoroso,
en vuestras manos dichoso
cuando las llegue a besar,
pues sin saber qué es amar
más es que yo venturoso.

Muchos días, como he dicho, se pasaron sin que estos dos amantes 
 pudiesen dar alivio a sus penas; porque don Juan, o de celoso o mal 
 intencionado, el día que iba a misa no se quitaba de su lado, que otras 
 visitas no se las dejaba hacer, con que Carlos estaba desesperado y 
 Octavia perdía el juicio. Hasta que sucedió que en una casa de juego, 
 sobre juzgar una suerte, mató un caballero principal de la ciudad, y 
 queriéndole prender por ella, se escapó y retiró a un convento, viendo 
 que si le prendían no le iría muy bien, respeto de traerle ya la 
 justicia, por sus travesuras, sobre ojo. Y desde allí avisó por un papel
 a su hermana que deshaciéndose de algunas cosas de casa le juntase el 
 dinero que pudiese para ponerse a mejor recado, porque le habían avisado
 trataban de sacarle de la iglesia; que en llegando a Nápoles, donde 
 quería irse, la avisaría o enviaría por ella, y dándole media docena de 
 documentos de lo que había de hacer en su ausencia, que los pudiera 
 también tomar para sí. Todo se hizo como él pidió, cumpliéndolo todo 
 Carlos, por que Octavia no se deshiciese de sus joyas. Y con todo 
 secreto fue a ver a su hermana, y despedido della se pasó al reino de 
 Nápoles, quedando Carlos con el ausencia de don Juan por dueño de la 
 casa de Octavia, entrando y saliendo en ella sin ningún recato, 
 restaurando los gustos perdidos con tanto exceso que ya le vinieron a 
 cansar cuando ya toda la ciudad lo mormuraba, retirándose las señoras 
 della de comunicar ni ver a Octavia, por estar su fama tan escurecida.

Más de dos años pasaron desta suerte, que aunque Carlos se hallaba ya
 achacoso de la voluntad, no se atrevía a declararse de todo punto con 
 Octavia; si ella ya vivía menos segura de que Carlos le cumpliese la 
 palabra, conociendo en su tibieza su desdicha: no la veía con tanta 
 puntualidad ni la trataba con el cariño que antes. Muchas noches faltaba
 al lecho, y a las lágrimas que Octavia vertía y a las bien entendidas 
 quejas que le daba, él ponía por escusa a su padre, diciendo que le 
 reñía porque salía de casa de noche. Y si ella le hablaba en razón del 
 casamiento, le respondía que si le quería ver destruido y muerto a manos
 de su padre. Y aunque Octavia le suplicaba que por escusar la ofensa de
 Dios se casasen en secreto, le decía que si era él persona que cuando 
 llegase esa ocasión se había de casar así. Con estas cosas dudando 
 Octavia de la fee de Carlos, dándose por perdida martirizaba sus ojos y 
 ajaba su hermosura, y Carlos cada día más desapasionado.

¡Ah, qué se les pudiera decir agora a los hombres infamando a Carlos 
 de engañador, de falso y mal caballero! Y ¡qué le pudiera afear a 
 Octavia su flaqueza, para que las damas, viendo reprehender a Octavia, 
 mirasen lo que habían de hacer! Mas este desengaño se lo está diciendo 
 por mí. ¡Fíense, fíense!, que al cabo se hallarán como Octavia se halló:
 sin esposo, sin honor y aun sin amante, que Carlos aun de serlo estaba 
 arrepentido. Carlos no alcanzaba y se desesperaba. Carlos alcanzó y se 
 arrepiente. Y es lo peor que este Carlos debió de procurar muchos 
 Carlos, que aunque en todos tiempos los ha habido, y hoy lo son todos y 
 todas son Octavias, y ni ellos se arrepienten de serlo ni ellas tampoco,
 cayendo cada día en los mismos hoyos que cayeron los pasados.

Ya, en fin, Carlos cansado de Octavia, no le parecía tan hermosa, ni 
 le agradaba su asistencia ni le descuidaba su cuidado; y como 
 naturalmente se enfadaba della, todo le enfadaba: la asistencia era 
 poca, los cariños eran menos; ya se descuidaba del ordinario sustento, y
 si se le pedía ponía ceño. De manera que Octavia se halló en el estado 
 de aborrecida sin saber cómo, y si bien conocía que los lazos que en 
 otro tiempo tenían preso a su desconocido dueño ya los ponderaba dogales
 para el cuello, disimulaba cuanto podía, por no acabar de perderle. ¡Ah
 desdichadas mujeres, que el mismo martirio conserváis por no perderle! 
 ¡Dichosas muchas veces las que, libres de tal mal, conserváis la vida en
 quietud, sin estar agradando un tirano que cuando más propio le tenéis 
 más perdido!

Finalmente, Carlos aborreció a Octavia, y estaba tan cansado della 
 que se pasaban los dos y los tres días que no la veía, y si la veía, era
 a fuerza y con poco asiento, y de todo tenía la culpa su padre. Que no 
 la tenía de todo punto, porque aunque eran ya estos amores tan públicos 
 que ni nadie ni él los ignoraba, y le reprehendía como padre, y pudiera 
 por esta parte no acudir a ellos, no era tan a menudo que le estorbase 
 lo que él mismo, con el poco gusto que tenía, se estorbaba.

Sucedió, pues, que cuando las desdichas han de venir no faltan acasos
 que alienten, que en Novara murió un caballero, amigo del senador padre
 de Carlos, y le dejó por testamentario y tutor de una sola hija que 
 tenía, llamada Camila, de edad de veinte años, medianamente hermosa y 
 sumamente rica, si bien la mayor riqueza de Camila era la virtud; que 
 sobre honesta y santa criatura, el entendimiento y demás gracias era 
 grande. Pues como el senador vio la ocasión, aplicó luego tal joya para 
 su hijo, y como lo pensó lo quiso efetuar, y llamándole a solas se lo 
 comunicó, engrandeciendo las partes de Camila y el acierto que en que 
 fuese su esposa se hacía, añadiendo a esto afearle el amistad de Octavia
 y diciéndole lo mal que parecía en Milán, aunque la estimase por amiga,
 cuanto y más tomarla por mujer; pues una mujer que se había rendido a 
 él, ¿qué confianza podía tener que no se rindiese a otro?, y que la 
 hermosura de todos era apetecida. Añadiendo a esto que si no ponía 
 remedio en ello dotándola para que se casase o entrase religiosa, 
 admitiendo la esposa que le proponía, que con la potestad que tenía de 
 juez haría en ella un ejemplar castigo, haciéndola desterrar de Milán 
 públicamente por inquietadora de su casa. Que como Carlos ya no amaba a 
 la desdichada Octavia, dando las disculpas a su padre convenientes y 
 asegurándole pondría en orden su vida y haciendo que Octavia se entrase 
 en un convento, aceptó el casamiento de Camila.

Aficionándose, como mudable, de la nueva dama que esperaba tener por 
 suya, y por que Octavia no le impidiese mediante la palabra que delante 
 de testigos le había dado, añadió un engaño a otro: fue a ver a Octavia 
 fingiéndose muy triste, y la triste dama, como le quería y siempre 
 estaban colgados sus ojos de su semblante, y le vio algunas ternezas en 
 ellos, o falsedades, por no mentir, y dar algunos congojosos suspiros, 
 sintiendo más su pena que él mismo, empezó a temer, y más viendo que 
 Carlos, sin rogárselo, como muchas veces le había sucedido, porque 
 después que la había aborrecido, si no era a fuerza de lágrimas no podía
 alcanzar tal favor, se desnudó y puso en el lecho. Haciendo ella lo 
 mismo, para que en aquel amoroso potro confesase, apretado de los lazos 
 que le pusiese al cuello, que no era menester apretarle mucho, porque él
 tenía voluntad de decirlo, pues de industria se mostraba tan penado, al
 fin, con amorosas caricias le dijo:

—No sé qué me tema, ¡oh Carlos, señor mío!, de lo que veo en ti esta 
 noche. Tus suspiros en el pecho y lágrimas en los ojos, y que no partas
 conmigo la pena que causa esta novedad, a la cuenta yo soy quien te la 
 da. Y si es así, cree que será con ignorancia, y no de malicia, y 
 entender lo contrario será en ti falta de conocimiento, y aun de 
 voluntad. Porque si de mí entendiera que podía, ni aun con el 
 pensamiento, ofenderte, antes que tú llegaras a saber mi delito me le 
 castigara yo quitándome la vida. Y supuesto esto, si quieres que yo más
 justamente te ayude a sentir lo que sientes, comunica conmigo tu pena y
 sácame de tanta confusión, que me tienes ahogada en temores y sepultada
 en sospechas.

No aguardaba más el engañoso Carlos, y así, fingiendo mayores ahogos y más apretados sentimientos, le respondió:

—Mucho me pesa, Octavia mía, que juzgues que es mi pena por 
 desaciertos tuyos; que si alguna cosa me obliga a adorarte y estimarte 
 es tu cordura y honestidad, pues con ser tu hermosura tanta, es más que 
 tu hermosura, pues si ella me enamoró, tus virtudes me cautivaron. Y 
 cree que aunque eres tú la causa de mi sentimiento, no eres tú, supuesto
 que no tienes más culpa en ella más de ser desgraciada y no haber 
 nacido rica: ocasión para que mi padre te aborrezca y yo no me atreva a 
 decirle que eres mi esposa. Y para no darte la purga en taza penada, 
 sino que la bebas de una vez: mi padre ha sabido de hecho todos nuestros
 amores y la asistencia que tengo en tu casa, la continuación con que te
 asisto, y rematadamente, le han dicho que me quiero casar contigo, que 
 le gasto la hacienda y otras cosas en que se adelantó la lengua traidora
 que se lo dijo; que a saber yo de quién era, la hubiera sacado del 
 lugar donde está. Él está, como padre, enojado; y como juez, airado, y 
 como viejo avaro, sin paciencia. Ha jurado te ha de prender, y por 
 inquietadora de la ciudad y de su hijo desterrarte públicamente, 
 añadiendo que hará buscar a tu hermano, cuando esto no baste, y le 
 obligará, con decirle tus flaquezas, a que te dé el merecido castigo. No
 me atreví, según le vi, a declararle 91 la verdad, ni tampoco a casarme
 luego, por no agravar más el caso ni ocasionarle a más cólera; porque 
 si agora, en duda, es su ira tanta, ¿qué será si lo tuviese por verdad? 
 Tengo por sin duda que a entrambos nos quitara la vida. Esta es mi 
 confusión y tristeza, porque sé cuán apriesa se ejecutará lo que ha 
 dicho. Aquí estoy contigo y te tengo en mis brazos, y te estoy llorando 
 ausente y desterrada con tanta afrenta, o en poder de la ira de tu 
 hermano, adonde corra riesgo tu vida y la mía. Ahora que lo sabes, mira 
 si con tu divino entendimiento hallas salida a tantas desdichas como se 
 nos aparejan, pues claro es que, pasándolas tú, son tan mías como tuyas.

En gran espacio no pudo responder Octavia a Carlos, temiendo como 
 flaca mujer el daño que se le amenazaba, no sospechando de Carlos 
 cautela ninguna viéndole con tan tiernos sentimientos. Mas, cobrándose 
 de la pasión que tenía, le respondió, desperdiciando hermosas perlas:

—¡Ay Carlos, y qué de días ha que ha temido y teme esto mi triste 
 corazón! Y cuando te rogaba con tantas ansias que me hicieras de todo 
 punto dichosa no era por temer que me habías de faltar a la palabra 
 dada, sino por escapar desta tempestad con honor, y tú sentías que era 
 desconfianza de tu amor. Que si estuvieras casado conmigo, a lo hecho 
 ¿qué podía hacer tu padre, pues no aventuraba a perder más de los bienes
 de fortuna, que en lo demás no le debo nada? Pedirte, en el riesgo, que
 lo hagas es escusado; que el que no lo hizo en la bonanza de la paz 
 menos lo hará en la tempestad de la guerra, y así, no trato de nada más 
 de huir de la fortuna que me amenaza, fiada en que harás como cristiano y
 como caballero. Mira tú dónde será bien esconderme del rigor de tu 
 padre, si será a propósito salirme de Milán por algunos meses o 
 ocultarme en casa de algún deudo mío.

—¡No, Octavia mía, no! —dijo el cauteloso Carlos—. Salirte de la 
 ciudad es muy a costa mía, que no podrán mis ojos, enseñados a mirar tu 
 belleza, vivir sin ella. Pues en casa de ningún pariente tampoco; porque
 yo no he de dejar de entrarte a ver, y dos veces que sea notado de las 
 espías que me ha de poner mi padre no hallándote a ti cuando te busque, 
 ha de correr el mismo peligro. Lo que me parece más a propósito es 
 entrarte en un convento, y que lleves a él tu hacienda y criadas y te 
 estés allí algunos meses en tanto que a mi padre se le pasa la ira. Que 
 viéndote a ti en clausura, y a mí, que todo es uno, no le durará mucho, 
 que al fin es padre y hará como tal; que cuando yo te saque dél para mi 
 esposa podrá ser estén las cosas de otra manera. Allí te veré todos los 
 días, y te iré dando joyas y dineros para que, pues la codicia de mi 
 padre es tanta, pues a ti la riqueza de tu hermosura te bastara, tengas 
 con qué hartarla y satisfacerla.

Concedió Octavia en lo que ordenó Carlos, y no fue mucho que la 
 engañara, según él lo sabía ponderar haciéndola mil caricias, y 
 prometiéndole de nuevo ser su esposo y despidiéndose de sus brazos con 
 caudalosos ríos que vertían sus ojos llegó el día. Con él se dispuso 
 todo, de suerte que antes de la noche ya Octavia estaba en el convento y
 Carlos libre de su embarazo; que avisando a su padre cómo ya Octavia 
 estaba en religión se efetuó el casamiento con Camila, partiéndose el 
 senador mismo a Novara por ella.

Más de un mes se pasó en disponer las cosas para la boda, visitando 
 en este tiempo cada día a Octavia, con tantas finezas y agasajos, que 
 como la dama había visto en él tantos despegos desde que la había 
 aborrecido, y agora le juzgaba tan amante, daba por bien empleada su 
 reclusión.

Regalábala mucho, y dábale joyas de valor, que ella tomaba creyendo 
 que era para la causa que le había dicho, que era aumentar su dote; mas 
 Carlos iba con otra intención, porque como no se había de casar con 
 ella, quería con aquello satisfacer a su obligación, por que cuando 
 Octavia supiese que se había casado no lo sintiese tanto, viéndose rica 
 para tomar otro estado, imaginando que con el oro doraría la falta de su
 fama. ¿Quién hiciera esta traición sino un hombre? Mas quiero callar, 
 que el mismo suceso dice más que yo puedo decir.

Llegose el día deseado de Carlos, ya nuevamente enamorado de Camila, 
 que aunque no muy hermosa, el trato y ser ropa nueva le hacía el 
 apetecerla. Tenía Camila la belleza que ha de tener la propia mujer, 
 pues más en las virtudes que en la hermosura ha de florecer, demás que 
 no era tan fea que pudiera por esto ser aborrecida; y cuando lo fuera, 
 la hiciera hermosa más de cincuenta mil ducados que tenía de dote, y 
 deseaba ya Carlos verse dueño de todo. Desposose y velose Carlos con 
 mucho gusto y grandes fiestas, olvidando de todo punto la obligación de 
 Octavia.

Pasado dos o tres días, que en las ocupaciones dichas estuvo 
 entretenido, ya más moderados los alientos de desear con haber gozado de
 su esposa y tenerla ya, como a suya, menos apetecida, como dijo un 
 galán que otro día después de haberse casado estaba triste; 
 preguntándole si estaba arrepentido, respondió: «Pues ¿quién ignora que 
 no fuera casamiento si no lo estuviera?». En fin, como digo, acordose 
 Carlos de Octavia y que era fuerza desengañarla, porque él no pensaba 
 más verla. La escribió un papel que decía así:

Cuando las aventuras no están otorgadas del Cielo, ni
 sirve desearlas ni pretenderlas. La de que fueses, hermosísima Octavia,
 mía, y yo tuyo, se ve que no lo estaba, pues permitió otra cosa. Sabe 
 Dios lo que siento el desengañarte; mas, pues no puede ser menos, mayor 
 crueldad será tenerte engañada que haberte trocado por otra. Mi padre me
 ha casado con una señora de la calidad y nobleza que sabrás que alcanza
 mi esposa Camila, demás de haber juntado a mi hacienda cincuenta mil 
 ducados, de que soy hoy dueño; y tú, si quisieres también serlo, pues 
 todo estará a tu voluntad, si quieres usar della como de tu 
 entendimiento espero. Ya no sirven lágrimas ni desesperaciones, porque 
 lo hecho no tiene remedio. El tuyo deseo, como quien te ha querido 
 tanto, y así, te suplico pongas la mira en el estado que gustas elegir; y
 es cierto que, por mi gusto, el de religiosa te suplico que admitas, y 
 te ayudaré con mi persona y hacienda, y escusarasme con esto la pena que
 recibiré en ver la belleza que ha sido mía en poder de otro dueño.

Había pasado los días que Carlos había faltado Octavia muy penada, no
 pudiendo imaginar la causa, y más no atreviéndose a enviar a saber de 
 Carlos, por el peligro que temía. Que como recibió el papel, bien 
 asustada le abrió y leyó, y viendo en él la sentencia de su muerte en la
 burlada fee de Carlos, se cayó amortecida, que, por remedios que se le 
 hicieron, no volvió en sí en muchas horas. Y ya que fue restaurada en su
 sentido, no lo fue en su sentimiento, porque hacía cosas como mujer 
 loca, y sin duda se quitara la vida si las criadas y religiosas la 
 dejaran sola: tan aborrecida la tenía. En fin, algo más quieta de allí a
 dos días, despachó a Nápoles un propio con una carta a su hermano, 
 diciéndole en ella que sin temor de ningún peligro se viniese luego a 
 Milán, que tenía necesidad dél para cosas tocantes a su honor, 
 avisándole dónde estaba para que se viniese allí derecho. Leída la carta
 por don Juan, al punto se puso en camino.

Licencia me daréis, señores, para que me admire en este desengaño en 
 que pondero los engaños de los hombres de la ira de una mujer; mas 
 también me la darán estos mismos para conocer que de las cautelas de los
 hombres nacen las iras de las mujeres, y que por una que procura 
 venganza hay mil que no la toman sino de sí misma; que yo aseguro que si
 todas vengaran las ofensas que reciben, como Octavia hizo, no hubiera 
 tantas burladas y ofendidas. Mas hay tantas mujeres de tan común estilo,
 que la venganza que toman es, si las engaña uno, engañarse ellas con 
 otro, con que dan lugar a aquel que pudiera temer ultraje que salga de 
 cualquiera obligación. ¡Oh, qué mal tiempo que alcanzamos, donde tienen 
 por venganza la deshonestidad y el vicio! ¡Cuánto más acierto fuera que a
 la que le faltan manos para vengarse dejarle al Cielo su causa, que Él 
 volverá por ella! ¡Ay hombres, y cómo sois causa de tantos males! 
 Porque, ya no hallados con las comunes, buscáis y solicitáis las 
 recatadas y recogidas, y si las vencéis las dais ocasión o para que sean
 tan comunes como las demás o que hagan lo que Octavia hizo.

No se dejara vencer Octavia si Carlos no la combatiera a todo riesgo;
 no se engañara Octavia si Carlos la desengañara, ni Octavia buscara 
 venganza si no la burlara Carlos. Pues tenga Octavia ira y pague Carlos 
 tan mal trato, que todo lo merece, pues no faltando en Milán mujeres sin
 obligaciones con quien pudiera entretenerse, se puso a solicitar, 
 vencer y engañar la que las tenía.

Paréceme que este desengaño tanto es para los hombres como para las 
 mujeres. Pero quédese aquí, que me parece que ya don Juan ha venido, y 
 hay mucho que decir.

Llegó don Juan al convento donde estaba su hermana, y después de los 
 recibimientos de ausencia tan larga, que ella aplaudió con lágrimas, le 
 preguntó la causa de estar allí, y no en su casa, como la había dejado, a
 que satisfizo Octavia contando su desdicha y metiéndole el papel de 
 Carlos en las manos, pidiéndole de más a más venganza de sus agravios.

Ya he dicho la inclinación de don Juan, más ajustada a travesuras y 
 desgarros que a prudencia; mas en esta ocasión pareció que degeneró algo
 de su mismo ser, porque reportando el furor que tal suceso era fuerza 
 le causase, con palabras entre airadas y cariñosas respondió a su 
 hermana que tratase, pues había sido loca y liviana, de tomar el hábito y
 ser religiosa, pues no había otro remedio si no quería perder la vida a
 sus manos; que lo demás lo dejase a él, que no se quedaría Carlos 
 alabando de la burla. Y luego trató por medios de amigos y deudos de su 
 padre, y de joyas de valor que le dio su hermana, pues ya no las había 
 menester, porque otro día tomó el hábito de religiosa, de ajustar la 
 muerte que había hecho, por lo que se ausentó de Milán; que habiendo 
 dineros y favores no fue dificultoso, de manera que antes de un mes se 
 vio libre paseando por la ciudad.

No se aseguró mucho Carlos cuando supo la repentina venida de don 
 Juan, y más viéndole libre, y más sabiendo que Octavia era ya monja, que
 por medio de algunos amigos había procurado aquietarla ofreciéndole lo 
 que hubiese menester para el nuevo estado; mas Octavia jamás se dejó ver
 de ninguno, con que Carlos quedó menos seguro. Mas como veía a don Juan
 con el descuido que andaba, y que le hablaba y trataba con familiaridad
 de amigo, se sosegó más, aunque no de traer siempre dos pistolas en las
 faltriqueras, y los criados que andaban con él de la misma suerte. Mas 
 parecíale que Octavia no le debía de haber dicho nada, fiándose en el 
 amor que le tenía.

Él pensaba esto, y don Juan su venganza. Que si la tomara, como era 
 razón, en quien le había hecho el agravio nadie le culpara; mas vengose 
 de la culpa de Carlos en quien no tenía culpa, de suerte que hasta en la
 satisfación del honor de su hermana siguió sus traviesas inclinaciones,
 y así, pensó una traición que sólo se pudiera hallar en un bajo y 
 común hombre, y no de la calidad que don Juan era. Y fue que propuso 
 quitarle a Carlos el honor con Camila, como él se le había quitado a él 
 con Octavia. ¡Miren qué culpa tenía la inocente! ¿Será para vengarse en 
 ella de su marido? Pues si Octavia quedó burlada de Carlos, ya Octavia 
 no estaba sin culpa, pues se dejó vencer del amor de Carlos fiada sólo 
 de una palabra falsa que le dio; mas Camila honesta, Camila cuerda, 
 Camila recogida y no tratando sino de servir a su marido, ¿se quiere 
 vengar en Camila? ¡Oh pobre dama, y cómo tú sola pagarás los yerros de 
 Octavia, los engaños de Carlos y las traiciones de don Juan!

Ya he dicho el uso y costumbre de aquellos reinos que son los 
 festines, que un día se celebran en unas casas y otros en otras, y que 
 es permitido a las damas casadas y doncellas, y aun a las viudas, el ir a
 ellos, y a los caballeros, con máscaras y sin ellas, entrar, y sacar a 
 danzar la dama que les parece, y en los asientos, si cayeran junto a 
 ellas, hablarlas, y ellas no estrañar el gracejar con ellos. Pues como 
 Camila era recién casada, si bien su condición no era de las más 
 esparcidas, a petición de parientas y amigas y a ruego de su esposo iba a
 muchos o a todos. Y don Juan que no se descuidaba, avisado de los que 
 podía ver a Camila, entraba en ellos con galas y trajes costosos, que 
 para todo había en lo que Carlos había dado a Octavia, luciendo en él 
 más que en otro, por tener gallardo talle y buen rostro, no faltándole 
 lo entendido y airoso. ¡Así se supiera aprovechar para obrar bien dello!

Empezó a enamorar a Camila con aquello de lo rendido, afetuoso y 
 tierno, acreditándose de amante con suspiros y elevaciones, de que saben
 muy bien los señores hombres el arancel, que para tales engaños son muy
 diestros. Y la vez que podía tomar lugar donde pudiese hablar a Camila,
 celebraba su talle y hermosura, engrandeciendo la dicha de haber 
 merecido verla; y la que no podía ser esto, le causaba a danzar, y en 
 tal ocasión la requebraba y galanteaba. No le respondía Camila palabra, 
 gustando más de acreditarse de necia que de deshonesta, si bien no se 
 atrevía a negar el salir a danzar, por que no la calificasen por 
 melindrosa. Lo que hacía era escusarse de ir a ellos la vez que sin nota
 podía hacerlo; mas cuando los ruegos de las amigas y parientas pasaban a
 importunación, y por este caso a mandárselo su esposo, era fuerza no 
 negarse a ellos. Y desta suerte vino don Juan en varias ocasiones a 
 ponerle en la mano cuatro o seis papeles bien notados y no mal escritos,
 que la dama recibió no por gusto, sino por no dar nota. De los cuales 
 no se puede decir lo que contenían, porque la discreta Camila, por lo 
 dicho, los recibía, no los leía; antes sin abrirlos los hacía pedazos; y
 al último, ya cansada, le reprehendió de su atrevimiento con palabras 
 severas y crueles amenazas. Y viendo que no era posible que se quietase 
 desistiendo de tal locura, se escusó de todo punto dellos, y aun de 
 salir de su casa, si no era que fuese con ella Carlos, a quien no dio 
 cuenta del caso, por escusarle el riesgo.

Pues viendo el mal aconsejado don Juan que por vía de amor no podía 
 salir con su intención, mudó de intento, y procuró con engaño 
 aprovecharse de la fuerza, y consiguiolo del modo que ahora diré.

Un día que supo que Carlos era ido a caza con sus criados y algunos 
 amigos, se vistió un vestido de los mejores que tenía su hermana, y 
 tocándose y componiéndose de suerte que pudiese parecer mujer, se entró,
 cubierto con su manto, en una silla y se hizo llevar a casa de Camila, 
 llevando consigo dos amigos de su parcialidad que le hiciesen resguardo.
 Y llegando a la puerta del cuarto en que la dama vivía, bajo y 
 distinto del que el senador posaba, preguntó por ella, diciendo la 
 quería hablar para un negocio de importancia. Le respondió una criada 
 que estaba en otro cuarto de la misma casa, a visitar una amiga que 
 vivía en él. A lo que replicó don Juan le dijesen que estaba allí una 
 señora principal que necesitaba de hablarla para un caso de mucho 
 riesgo.

Si bien rehusó la criada, lo hubo de hacer. Y dicho el tal recado a 
 Camila, respondió que estaba en visita, y que sería descortesía dejarla;
 que volviese otro día. A lo que replicó don Juan que no sufría dilación
 su necesidad, que aquella señora con quien estaba daría licencia, que 
 ella sería breve y se podría volver. Que convencida Camila desto y de 
 los ruegos de la amiga con quien estaba, pasó a su casa, y viendo la 
 dama que tenía echado el manto en el rostro, pareciéndole de calidad en 
 el traje y que era recato necesario tener cubierta la cara, creyendo ser
 su venida a pedirle favor para con su suegro, sin reparar en más la 
 tomó por la mano y se fue a sentar con ella en el estrado. A lo cual el 
 engañoso don Juan le dijo que se sirviese de oírla en parte más oculta, 
 para que supiese a lo que venía, que era caso de honor, y le pudiese 
 descubrir el rostro; que visto esto, Camila se entró con ella hasta la 
 cuadra donde tenía la cama, y sentadas en el estrado que estaba delante,
 así como don Juan vio sentada a Camila se levantó y cerró la puerta con
 la misma llave que estaba en la cerradura, y sacando una daga, le dijo:

—A la primera voz que des, Camila, te tengo de esconder ésta en el 
 pecho, y los que quedan allá fuera a tus criadas, que bien sé que 
 hombres no los hay en casa, que son idos a caza con Carlos, tu traidor 
 esposo. Mírame y conóceme por don Juan de Tal —pase así por no 
 nombrarle, que es muy conocido—; no el que te enamoraba, como tú 
 juzgabas cuando te hablaba y escribía en los festines, sino el que 
 deseaba vencerte para que publicando tu flaqueza quedara vengada mi 
 desdichada hermana Octavia, a quien Carlos tu marido burló y deshonró 
 debajo de la palabra de esposo que faltó por casarse contigo, y con su 
 afrenta vengarme de la mía, y después matalle. Mas pues fue tan dichoso 
 que tiene mujer que sabe guardar su honor más que mi liviana hermana el 
 mío, haga la fuerza lo que no ha podido la astucia.

Que como esto dijo, teniéndole la daga puesta al pecho, tan junta que
 aun matizó la punta con la inocente sangre de la desdichada dama, que 
 medio muerta del temor de ver la muerte tan cerca y de lo que estaba 
 escuchando, conociendo a su traidor amante, que ya tenía el rostro 
 descubierto, no tuvo fuerzas para defenderse, y si lo hiciera, estaba ya
 tan resuelto y vencido del Demonio, que la matara, cumplió don Juan su 
 infame deseo, y viendo que Camila se había desmayado la dejó, y abriendo
 la puerta, salió, no cubierto como entró, sino echado el manto atrás, 
 diciendo:

—Decilde a Carlos vuestro dueño que como habiendo burlado a Octavia y
 deshonrádome a mí no vivía con más cuidado, que ya yo me he vengado 
 quitándole el honor con su mujer como él me le quitó a mí con mi 
 hermana; que yo soy don Juan hermano de Octavia. Que agora que se guarde
 de mí, porque aún me falta tomar venganza en su vida, ya que la tengo 
 en su honor.

Y como dijo esto, sin atreverse las criadas a hablar, por verle la 
 daga y una pistola en las manos, se entró en la silla, y a los lados los
 dos que venían con él, caminaron a un convento de religiosos Descalzos,
 donde se ocultaron.

Acudieron las criadas a su señora, y halláronla mal compuesta y sin 
 sentido y corriendo sangre del piquete que la daga del traidor don Juan 
 le había hecho en los pechos. Empezaron a dar voces, a las cuales acudió
 el amiga que vivía en casa, que el senador no estaba en ella; que, 
 sabido el caso, haciéndola remedios volvió en sí, tan desconsolada y 
 llorosa que daba lástima a quien la miraba. Y no hallándose segura, 
 aunque sin culpa, por no haber avisado a Carlos de la pretensión del 
 traidor don Juan y dádole los papeles que le había escrito, de la ira 
 de su esposo, aconsejada de la amiga y criadas, todas mujeres sin ánimo,
 antes que Carlos y el senador viniesen tomó algunos dineros y joyas, 
 que fuesen bastantes a alimentarla algunos meses, y una criada de las 
 que tenía y se fue a un convento, debiéndole en esto más la vida que la 
 inocencia, porque encubrírselo a Carlos era imposible, por cuanto el 
 infame don Juan, como no lo había hecho con otro fin que deshonrar a 
 Carlos, lo iba publicando a voces por la casa y la calle.

Vino Carlos de su desdichada caza, y halló en su cuarto a su padre 
 haciendo estremos de loco; que sabiendo ser la causa del desdichado 
 suceso de su casa, quedó peor que su padre, si bien el viejo senador 
 hablaba y decía dos mil dislates. Mas Carlos callaba, como el que tenía 
 la culpa y la pena en haberse asegurado de la disimulación de don Juan, 
 culpando a Camila de lo que ella, por escusarle algún riesgo, había 
 callado. Divulgose el caso por la ciudad, andando en opiniones la 
 opinión de Camila: unos decían que no quedaba Carlos con honor si no la 
 mataba; otros, que sería mal hecho, supuesto que la dama no tenía culpa,
 y cada uno apoyaba su parecer. Más de un año estuvo Camila en el 
 convento y Carlos sin salir de su casa, si bien traía espías para saber 
 si don Juan estaba en la ciudad; mas él se debió poner en tal parte que 
 era escusado el buscarle. Y si bien todos los que le visitaban le 
 consolaban con la poca culpa de su esposa, y su padre hacía lo mismo, ya
 más reportado, por no perderle; mas Carlos no tenía consuelo.

Visitó el senador a Camila en el convento, y ese día fue de juicio, 
 según las lástimas que la dama hizo con él; que asegurado de su 
 inocencia y viendo la disculpa que daba de no haber avisado a su esposo 
 de la pretensión de don Juan, pareciéndole sería su recato y retiro y 
 aspereza bastantes defensas y no poner a Carlos en ocasión de perderse, 
 trató con Carlos que hiciese vida con su mujer, pues por parte della no 
 había sido su agravio. Y metiéndose de por medio el Gobernador y toda la
 nobleza de Milán lo aceptó, y Camila salió del convento bien temorosa, 
 aunque no culpada, y se vino a su casa tan honestamente vestida que en 
 lo que vivió no se puso más galas que las que sacó del convento, que era
 un hábito de picote.

Pareció delante de Carlos con tanta vergüenza que apenas alzó los 
 ojos a mirarle, y él la recibió tan severo que no dio indicios de 
 seguridad ninguna: desconsuelo bien grande para Camila, y más cuando vio
 que Carlos no consintió que comiese ni durmiese con él, ni hablaba con 
 ella más de para lo que no se podía escusar. Con que Camila vivía 
 mártir, sus ojos continuamente no enjutos de lágrimas, y como quien no 
 tenía segura la vida confesaba muy a menudo en su oratorio, sin salir 
 más a ver ni a ser vista de nadie, ni Carlos lo consintiera.

Desta suerte, y con esta vida bien arrepentida de haber salido del 
 convento, vivió poco más de un año, al cabo del cual reinó en Carlos el 
 Demonio y la dio un veneno para matarla; mas no le sucedió así, porque 
 debía de querer Dios que esta desdichada y santa señora padeciese más 
 martirios para darle en el Cielo el premio dellos. Y fue el caso que no 
 la quitó el veneno luego la vida, mas hinchose toda con tanta 
 monstruosidad que sus brazos y piernas parecían unas gordísimas 
 columnas, y el vientre se apartaba una gran vara de la cintura; sólo el 
 rostro no tenía hinchado. Nunca se levantaba de la cama, y en ella 
 estaba como un apóstol, diciendo mil ejemplos y dando buenos consejos a 
 sus criadas. Desta suerte vivió seis meses, al cabo de los cuales, 
 estando sola en su cama oyó una voz que decía: «Camila, ya es llegada tu
 hora». Dio gracias a Dios porque la quería sacar de tan penosa vida; 
 recibió sus sacramentos, y otro día en la noche murió para vivir 
 eternamente.

Enterrada Camila con gran pesar de su muerte en todos los que 
 conocían su virtud, Carlos, tomando dineros y otras joyas de valor, sin 
 dar parte a nadie, ni a su padre, ni llevar consigo ningún criado, se 
 desapareció una noche, con que dio a su padre bien desconsolada vejez, 
 porque no tenía otro hijo ni hija; tanto, que le obligó a casarse por 
 tenerlos. Sospechose que Carlos había partido a buscar a su enemigo don 
 Juan, si acaso supo parte segura donde estaba; mas de ninguno de los dos
 se supo jamás nueva ninguna. Octavia profesó, siendo la más dichosa, 
 pues trocó por el verdadero Esposo el falso y traidor que la engañó y 
 dejó burlada.

Este caso me refirió quien le vio por sus ojos, y que no ha muchos 
 años que sucedió me afirmó por muy cierto. Y más os digo: que no se ha 
 disimulado en él más que la patria y nombres, porque aún viven algunas 
 de las partes en él citadas, como son Octavia y el senador padre de 
 Carlos, casado y con hijos que ha tenido de su segundo matrimonio; 
 porque de don Juan y Carlos no se supo qué se hicieron.

No tengo que decir a las damas otro desengaño mayor que haber oído el
 que he contado, mas de que ni las culpadas ni las sin culpa están 
 seguras de la desdicha; que a todas se estiende su jurisdición. Y si 
 esta desdicha la causan los engaños de los hombres o su flaqueza, ellas 
 mismas lo podrán decir, que yo, como he dicho, si hasta agora no conozco
 los engaños, mal podré avisar con los desengaños.

Congojada y sonrosada acabó la hermosa Lisarda el pasado suceso, no 
 por faltarle caudal a su entendimiento, que le sobraba para mayores 
 desempeños, sino por ir huyendo de culpar de todo punto a los hombres en
 las desdichas que suceden a las mujeres, por no enojar a don Juan. El 
 cual, por alentarla, dijo:

—Cierto, bellísima Lisarda, que habéis tenido tanta gracia y donaire,
 tanto en el desengaño que habéis dicho como en las reprehensiones que a
 las damas y caballeros habéis dado, que se puede desear, sin tenerle 
 por mal, que digáis mal y tenerlo todos por favor.

—Lo cierto es —dijo doña Isabel— que si como es este sarao 
 entretenido fuera certamen, la hermosa Lisarda merecía el premio. Mas de
 mi voto digo que soy del parecer de Carlos; que no dejó Camila de tener
 alguna culpa en callarle a Carlos la pretensión de don Juan a los 
 principios, que con eso se avisara Carlos que sabía el agravio de su 
 hermana.

—Eso fuera —replicó Lisis— si Camila supiera el amor de Carlos y 
 Octavia, pues aunque se mormuraba en la ciudad, Camila, como forastera, 
 no lo sabría, y no sé qué mujer hubiera en el mundo tan necia que se 
 atreva a decirle a su marido que ningún galán la pretende, pues se 
 pueden seguir de eso muchos riesgos. Y el mayor es, si está un hombre 
 seguro de celos, despertarle para que los tenga y no viva seguro de su 
 mujer, supuesto que la fineza del amor es la confianza; que aunque 
 algunos ignorantes dicen que no es sino los celos, lo tengo por engaño, 
 que el celoso, no porque ama más guarda la dama, sino por temor de 
 perderla, envidioso de que lo que es suyo ande en venta para ser de 
 otro. Y así, no mató a Camila eso; que siento que hizo como cuerda y 
 honesta, pareciéndole, como lo hiciera si el falso don Juan no buscara 
 aquella invención diabólica para su venganza, que su resistencia y 
 recato la libraran del deshonesto amor de don Juan. No la mató, como 
 digo, sino la crueldad de Carlos, que como se cansó de Octavia siendo 
 hermosa y no teniéndola por propia, hastío que empalaga a muchos, o a 
 todos, también le cansaría Camila. Y para eso mejor fuera dejarla en el 
 convento o divorciarse della, y no, después de haberle dado tan triste 
 vida, quitársela. El desengaño le da y le dará a muchas, pues, como dice
 el señor don Juan, mi prima Lisarda ha dado a todos documentos tan 
 cuerdos, que por ello le doy las gracias.

Con esto que dijo la hermosa Lisis cesaron de ventilar la culpa y 
 disculpa de Camila, dando lugar a la linda doña Isabel, que, acompañando
 a los músicos, cantaron este romance:

¿Adónde vas, dueño mío,
que aquesos pasos que das
es dar heridas al alma,
con que la dejas mortal?

Si eres tú mi propia vida,
¿cómo es posible que vas
a ser mi propio cuchillo,
sin mirar que es impiedad?

¿Cómo viviré sin ti?
Dime, ¿quién alegrará
mis ojos cuando, sin verte,
llenos de penas están?

¿Qué días serán los míos
llegando a considerar
ajena toda la aldea
de tu suprema deidad?

Pues las noches, ¡ay de mí!
Ampáreme voluntad,
que sólo en su valentía
tiene defensa mi mal.

¡Deténte, mi amado dueño!
Mas no me quiero quejar,
que no quiero detenerte
si con tu gusto te vas.

Mas, con todo, tu partida
muy apriesa es, bueno está.
Si te vas, vete despacio;
detente un poquito más.

Dame un día más de vida.
¡Ay ojos, cuáles estáis!
Pero si os falta la luz,
gozad de la obscuridad.

Esto cantaba un amante
a su dueño, que se va,
si no a perderle, a dejarle,
que todo viene a ser mal.

Pues de todas suertes queda
con un dolor inmortal,
siendo su vista su vida,
y su muerte lo demás.

Y así, cantaba llorando:
¿dónde vas?:
mira, que cada paso
es un puñal,
con que a mi triste vida
muerte das.

Noche tercera

A la última hora de su jornada iba por las cristalinas esferas el 
 rubicundo Apolo, recogiendo sus flamígeros caballos por llegar ya con su
 carro cerca del Occidente, para dar lugar a su mudable hermana a 
 visitar la tierra, cuando los caballeros y damas que la pasada noche se 
 habían hallado en casa de la bien entendida Lisis honrando la fiesta de 
 su honesto y entretenido sarao, estaban ya juntos en la misma sala. Y no
 era pequeño favor haber acudido tan temprano: porque desengañar y decir
 verdades está hoy tan mal aplaudido, por pagarse todos más de la 
 lisonja bien vestida que de la verdad desnuda, que había bien qué 
 agradecerles; mas eso tienen las novedades, que aunque no sean muy 
 sabrosas todos gustan de comerlas. Y por esta causa hubo esta noche más 
 gente que la pasada; que unos a la fama de la hermosa esclava que ya se 
 había transformado en señora, y otros por la hermosura de las damas 
 convidadas, por gozar de la novedad venían. Aunque no sé si muy 
 gustosos, por estar prevenidos de que las desengañadoras, armadas de 
 comparaciones y casos portentosos, tenían publicada la guerra contra los
 hombres, si bien ellos viven tan esentos de leyes, que no las conocen 
 si no son a sabor de su gusto.

Tenían duda de que las segundas que habían de desengañar a las damas 
 de los engaños en que viven igualasen a las primeras, y deseaban ver 
 cómo salían de su empeño; aunque tengo por cierto que, si bien estaban 
 éstas, como las pasadas, determinadas a tratar con rigor las costumbres 
 de los hombres, no era por aborrecerlos, sino por emendarlos, para que 
 si les tocaba alguno no llevasen el pago que llevan las damas. Y no me 
 espanto; que suele haber engaños tan bien sazonados que aunque se conoce
 que lo son no empalagan, y aun creo que cuando más desengañan las 
 mujeres, entonces se engañan más; demás que mis desengaños son para los 
 que engañan y para las que se dejan engañar, pues aunque en general se 
 dice por todos, no es para todos, pues las que no se engañan no hay 
 necesidad de desengañarlas, ni los que no engañan no les tocará el 
 documento.

¿Quién ignora que habría esta noche algunos no muy bien 
 intencionados? Y aun me parece que los oigo decir: «¿Quién las pone a 
 estas mujeres en estos disparates? ¿Emendar a los hombres? ¡Lindo 
 desacierto! Vamos agora a estas bachillerías, que no faltará ocasión de 
 venganza». Y como no era ésta fiesta en que se podía pagar un silbo a un
 mosquetero, dejarían en casa doblado el papel y cortadas las plumas 
 para vengarse. Mas también imagino que a las desengañadoras no se les 
 daba mucho, que diciendo verdades no hay qué temer, pues pueden poner 
 falta en lo hablado, tanto en verso como en prosa; mas en la misma 
 verdad no puede haber falta, como lo dijo Cristo, nuestro Señor, cuando 
 dijo: «Si verdad os digo…». Que trabajos del entendimiento, el que sabe 
 lo que es le estimará, y el que no lo sabe, su ignorancia le disculpa; 
 como sucedió en la primera parte deste Sarao, que si unos le 
 desestimaron, ciento le aplaudieron, y todos le buscaron y le buscan, y 
 ha gozado de tres impresiones: dos naturales y una hurtada; que los bien
 intencionados son como el abeja, que de las flores silvestres y sin 
 sabor ni olor hacen dulce miel; y los malos, como el escarabajo, que de 
 las olorosas hace basura.

Pues crean que aunque las mujeres no son Homeros con basquiñas y 
 enaguas y Virgilios con moño, por lo menos tienen el alma y las 
 potencias y los sentidos como los hombres. No quiero decir el 
 entendimiento; que aunque muchas pudieran competir en él con ellos, 
 fáltales el arte de que ellos se valen en los estudios, y como lo que 
 hacen no es más que una natural fuerza, fuerza es que no salga tan 
 acendrado. Mas esta noche no les valió las malas intenciones, pues en 
 lugar de vengarse, se rindieron, que aquí se vio la fuerza de la verdad.

Salieron las desengañadoras siguiendo a Lisis, que traía de la mano a
 doña Isabel, muy ricamente vestidas y aderezadas y muy bien prendidas, y
 con tantas joyas, que parecía cada una un sol con muchos soles. Y más 
 doña Isabel, que habiendo renunciado el hábito morisco, pues ya no era 
 necesario, su aderezo era costosísimo; tanto, que no se podía juzgar qué
 daba más resplandores: su hermoso rostro o sus ricas joyas, que esta 
 noche hizo alarde de las que la pasada había dicho tenía reservadas para
 los gastos de su religión. Doña Isabel se pasó al lado de los músicos, y
 las demás, con Lisis, al estrado, y la discreta Laura, su madre, que 
 era la primera que había de desengañar, al asiento del desengaño.

Admirados quedaron todos de tanta hermosura y gallardía. Los que las 
 habían visto la noche antes juzgaron que en ésta se habían armado de 
 nueva belleza, y los que no las habían visto, juzgando que el Cielo se 
 había trasladado a la tierra, y todos los ángeles en aquella sala, 
 pareciéndoles que con las deidades no se puede tener rencor, perdieron 
 el enojo que traían, y decían:

—Aunque más mal digáis de nosotros, os lo perdonaremos, por el bien de haber visto tanta hermosura.

Pues sentadas las damas y sosegados todos, la hermosa doña Isabel 
 cantó sola este romance, que se hizo estando ausente el excelentísimo 
 señor conde de Lemos, que hoy vive y viva muchos años, de mi señora la 
 Condesa, su esposa:

Los bellos ojos de Atandra,
claros y hermosos luceros,
cuyo resplandor da al Sol
las luces con que le vemos.

De quien aprendió el Amor
a matar con rayos negros,
quitando a las flechas de oro
valor y merecimiento.

Vertiendo sartas de perlas,
que Manzanares risueño
coge, para que sus ninfas
adornen sus blancos cuellos.

Al tiempo que el Alba hermosa
deja de Titón el lecho,
la vi yo, y la vio el Amor,
por la ausencia de Fileno.

Aquel galán mayoral,
hijo de aquel sol, que, siendo
sol deste presente siglo,
se pasó a ser Sol del cielo.

Dejando púrpura y oro
por el paño tosco y negro
del patriarca Benito,
cuyos pasos va siguiendo.

Tras aquellos resplandores
se fue su amante discreto,
que, a los rayos de tal sol,
serán los suyos eternos.

Mirando al Aurora, dice
la aurora de nuestro pueblo:
No goces, Alba, tu esposo,
cuando sin mi esposo quedo.

Llore la tórtola, triste,
la pérdida de su dueño,
pues yo, sin mi dueño amado,
ausente y sola padezco.

¿Adónde vas sin tu Atandra?
¿Cómo te cansó tan presto?
Eres hombre, no me espanto;
mas no eres hombre, que miento.

Si eres deidad, necia soy
cuando de un ángel me quejo;
no me castigues, Amor,
pues ya ves que me arrepiento.

Vuelve, Fileno, a mis brazos.
Mira las penas que tengo.
Deja al sol, que tú eres sol
en su claro firmamento.

Si como luna recibo
de tu esplendor rayos bellos,
o vuelve a darme tu luz
o tu luz iré siguiendo.

Dijo, y corriendo el Aurora
la cortina al claro Febo,
porque entraron sus zagales
puso a sus quejas silencio.

Las ninfas de Manzanares,
que escuchándola estuvieron,
al son de acordadas liras
la cantaron estos versos:

Enjugad, Atandra,
vuestros soles negros,
que señala tristeza
si llora el cielo.

Sol es vuestro amante,
ya venir le vemos,
pues vos sois su Oriente,
al oriente vuestro.

Si de esa belleza
el divino extremo
le cautivó el alma
y aprisionó el cuerpo.

No juzguéis su amor
tan corto y pequeño
que no alargue el paso,
acortando el tiempo.

No deis a esos soles
tantos desconsuelos,
que señala tristeza
si llora el cielo.

Con graves y dulces dejos se acabó la música, admirando los que no 
 habían visto a la linda doña Isabel la hermosura y el donaire, 
 dejándolos tan enamorados como suspensos, no sabiendo qué lugar le 
 podían dar sino el de décima Musa. Y si habían entrado con ánimo de 
 mormurar y censurar este sarao por atreverse en él las damas a ser 
 contra los hombres, se les olvidó lo dañado de la intención con la dulce
 armonía de su voz y la hermosa vista de su belleza, perdonando por 
 haberla visto cualquiera ofensa que recibiesen de las demás en sus 
 desengaños. Y viendo Laura la suspensión de todos, dio principio desta 
 suerte:

—Viví tan dulcemente engañada, el tiempo que fui amada y amé, de que 
 me pudiese dar la amable condición de mi esposo causa para saber y 
 expecificar agora desengaños, que no sé si acertaré a darlos a nadie. 
 Mas lo que por ciencia alcanzo, que de experiencia estoy muy ajena: me 
 parece que hoy hay de todo, engañadas y engañados, y pocos o ningunos 
 que acierten a desengañarse, y así, las mujeres se quejan de sus engaños
 y los hombres de los suyos. Y esto es porque no quieren dejar de 
 estarlo; porque paladea tanto el gusto esto de amar y ser amados, que 
 aunque los desengaños se vean a los ojos se dan por desentendidos y 
 hacen que no los conocen. Si bien es verdad que los que más se cobran en
 ellos son los hombres, que como el ser mudables no es duelo, se dejan 
 llevar tanto desta falta, que dan motivo a las mujeres para que se 
 quejen y aun para que se venguen. Sino que han elegido una venganza 
 civil, y que fuera tanto mejor vengarse en las vidas que no en las 
 honras, con que habían de quedarí ellas con nombre de valerosas, y 
 ellos con el castigo que su mudable condición merece. Porque no puedo 
 imaginar sino que el Demonio las ha propuesto este modo de venganza de 
 que usan las que lo usan. Porque, bárbara, si tu amante o marido te 
 agravia, ¿no ves que en hacer tú lo mismo te agravias a ti misma, y das 
 motivo para que si es marido te quite la vida, y si es amante diga mal 
 de ti? No seas liviana. Y si lo fuiste, mata a quien te hizo serlo, y no
 mates tu honra. Desto me parece que nace el tener los hombres motivo 
 para decir mal de las mujeres; demás que, como ya los hombres se precian
 de mudables, fuerza es que para seguir su condición busquen las 
 comunes, y creo que lo hacen de propósito por hallar ocasión para 
 dejarlas, pues claro está que las hallarán a cada paso, porque no 
 quieren seguir otro ejercicio, y les sabe mejor pasear que no hilar. 
 ¿Quién duda que a cada paso les darán ocasión para que varíen? Y así, 
 por esta parte, a todos los culpo y a todos los disculpo. Por lo que no 
 tienen los hombres disculpa es por el hablar licenciosamente dellas, 
 pues les basta su delito, sin que ellos se le saquen a plaza. Y lo peor 
 es que se descuidan y las llevan a todas por un camino, sin mirar 
 cuánto se desdoran a sí mismos, pues hallaremos pocos que no tengan 
 mujer o parienta o conocida a quien guardar decoro. Ni de lo malo se 
 puede decir bien, ni de lo bueno mal; mas la cortesía hará más que todo 
 diciendo bien de todas; a unas porque son buenas, y a otras por no ser 
 descorteses. ¿Quién duda, señores caballeros, que hay mujeres muy 
 virtuosas, muy encerradas, muy honestas? Direisme: ¿Adónde están? Y 
 diréis bien, porque como no las buscáis no las halláis, ni ellas se 
 dejan buscar ni hallar. Y hablan de las que tratan, y dicen cómo les va 
 con ellas. Y así, en lugar de desengañar quisiera aconsejar y pedirles 
 que aunque sean malas no las ultrajen, y podrá ser que así las hagan 
 buenas. Y en verdad, hermosas damas, que fuera cosa bien parecida que no
 hubiera hombres muy nobles, muy sabios, muy cuerdos y muy virtuosos. 
 Cierto es que los hay, y que no todos tratan engaños ni hablan 
 desenfrenadamente contra las mujeres, y los que lo hacen digo que no le 
 está a un hombre tan mal obrar mal como hablar mal; que hay cosas que 
 son mejores para hechas que para dichas. De suerte que honrando y 
 alabando a las damas restauran la opinión perdida, pues tanto cuesta lo 
 uno como lo otro, y lo demás es bajeza: Y las damas sean cuerdas y 
 recogidas, que con esto no habrán menester desengaños; que quien no se 
 engaña no tiene necesidad de desengañarse. Los ríos, los prados, las 
 comedias, no son para cada día, que se rompen muchos mantos y vale cara 
 la seda; véndanse a deseo y verán cómo ellas mismas hacen buenos a los 
 hombres. En cuanto a la crueldad, no hay duda de que está asentada en el
 corazón del hombre, y esto nace de la dureza dél. Y pues ya este sarao 
 se empezó con dictamen de probar esto y avisar a las mujeres para que 
 teman y escarmienten, pues conocen que todo cae sobre ellas, como se 
 verá en el desengaño que agora diré.

Desengaño tercero. La Inocencia Castigada

En una ciudad cerca de la gran Sevilla, que no quiero nombrarla 
 porque aún viven hoy deudos muy cercanos de don Francisco, caballero 
 principal y rico, casado con una dama su igual hasta en la condición. 
 Éste tenía una hermana, de las hermosas mujeres que en toda la Andalucía
 se hallaba, cuya edad aún no llegaba a diez y ocho años. Pidiósela por 
 mujer un caballero de la misma ciudad, no inferior a su calidad ni menos
 rico, antes se entiende que la aventajaba en todo. Pareciole, como era
 razón, a don Francisco que aquella dicha sólo venía del Cielo, y muy 
 contento con ella lo comunicó con su mujer y con doña Inés su hermana, 
 que como no tenía más voluntad que la suya, y en cuanto a la obediencia y
 amor reverencial le tuviese en lugar de padre, aceptó el casamiento, 
 quizá no tanto por él cuanto por salir de la rigurosa condición de su 
 cuñada, que era de lo cruel que imaginar se puede.

De manera que antes de dos meses se halló, por salir de un 
 cautiverio, puesta en otro martirio, si bien con la dulzura de las 
 caricias de su esposo; que hasta en eso, a los principios, no hay quien 
 se la gane a los hombres; antes se dan tan buena maña que tengo para mí 
 que las gastan todas al primer año, y después, como se hallan falidos 
 del caudal del agasajo, hacen morir a puras necesidades dél a sus 
 esposas, y quizá, y sin quizá, es lo cierto ser esto la causa por donde 
 ellas, aborrecidas, se empeñan en bajezas con que ellos pierden el honor
 y ellas la vida. ¿Qué espera un marido, ni un padre ni un hermano, y 
 hablando más comúnmente, un galán, de una dama, si se ve aborrecida y 
 falta de lo que ha menester, y tras eso, poco agasajada y estimada, sino
 una desdicha? ¡Oh, válgame Dios, y qué confiados son hoy los hombres, 
 pues no temen que lo que una mujer desesperada hará no lo hará el 
 Demonio! Piensan que por velarlas y celarlas se libran y las apartan de 
 travesuras, y se engañan. Quiéranlas, acarícienlas y denlas lo que les 
 falta, y no las guarden ni celen, que ellas se guardarán y celarán, 
 cuando no sea de virtud, de obligación. Y ¡válgame otra vez Dios, y qué 
 moneda tan falsa es ya la voluntad, que no pasa ni vale sino el primer 
 día, y luego no hay quien sepa su valor!

No le sucedió por esta parte a doña Inés la desdicha, porque su 
 esposo hacía la estimación della que merecía su valor y hermosura; por 
 ésta le vino la desgracia, porque siempre la belleza anda en pasos 
 della. Gozaba la bella dama una vida gustosa y descansada, como quien 
 entró en tan florida hacienda con un marido lindo de talle, y mejor 
 condición, si le durara; mas cuando sigue a uno una adversa suerte, por 
 más que haga no podrá librarse della.

Y fue que siendo doncella jamás fue vista, por la terrible condición 
 de su hermano y cuñada; mas ya casada, o ya acompañada de su esposo o ya
 con las parientas y amigas, salía a las holguras, visitas y fiestas de 
 la ciudad. Fue vista de todos, unos alabando su hermosura y la dicha de 
 su marido en merecerla, y otros envidiándola y sintiendo no haberla 
 escogido para sí, y otros amándola inlícita y deshonestamente, 
 pareciéndoles que con sus dineros y galanterías la granjearían para 
 gozarla.

Uno déstos fue don Diego, caballero mozo, rico y libre, que a costa 
 de su gruesa hacienda no sólo había granjeado el nombre y lugar de 
 caballero, mas que no se le iban por alto ni por remontadas las más 
 hermosas garzas de la ciudad. Éste, de ver la peligrosa ocasión se 
 admiró, y de admirarse se enamoró. Y debió, por lo presente, de ser de 
 veras, que hay hombres que se enamoran de burlas, pues con tan loca 
 desesperación mostraba y daba a entender su amor en la continua 
 asistencia en su calle, en las iglesias, y en todas las partes que podía
 seguirla. Amaba, en fin, sin juicio, pues no atendía a la pérdida que 
 podía resultar al honor de doña Inés con tan públicos galanteos.

No reparaba la inocente dama en ellos: lo uno, por parecerle que con 
 su honestidad podía vencer cualesquiera deseos lascivos de cuantos la 
 vían, y lo otro, porque en su calle vivían sujetos, no sólo hermosos, 
 mas hermosísimos, a quien imaginaba dirigía don Diego su asistencia. 
 Sólo amaba a su marido, y con este descuido ni se escondía, si estaba en
 el balcón, ni dejaba de asistir a las músicas y demás finezas de don 
 Diego, pareciéndole iban dirigidos a una de dos damas que vivían más 
 abajo de su casa, doncellas y hermosas, mas con libertad.

Don Diego cantaba y tenía otras habilidades que ocasiona la ociosidad
 de los mozos ricos y sin padres que los sujeten, y las veces que se 
 ofrecía daba muestras dellas en la calle de doña Inés. Y ella y sus 
 criadas, y su mismo marido, salían a oírlas, como he dicho, creyendo se 
 dirigían a diferente sujeto, que, a imaginar otra cosa, de creer es que 
 pusiera estorbo al dejarse ver. En fin, con esta buena fee pasaban 
 todos, haciendo gala del bobeamiento de don Diego, que, cauto, cuando su
 esposo de doña Inés o sus criados le vían daba a entender lo mismo que
 ellos pensaban, y con este cuidado descuidado cantó una noche, sentado a
 la puerta de las dichas damas, este romance:

Como la madre a quien falta
el tierno y amado hijo,
así estoy cuando no os veo,
dulcísimo dueño mío.

Los ojos, en vuestra ausencia,
son dos caudalosos ríos,
y el pensamiento, sin vos,
un confuso laberinto.

¿Adónde estáis, que no os veo,
prendas que en el alma estimo?
¿Qué oriente goza esos rayos,
o qué venturosos indios?

Si en los brazos del Aurora
está el Sol alegre y rico,
decid: siendo vos aurora,
¿cómo no estáis en los míos?

Salís y os ponéis sin mí,
ocaso triste me pinto,
triste Noruega parezco,
tormento en que muero y vivo.

Amaros no es culpa, no;
adoraros no es delito.
Si el amor dora los yerros,
¡qué dorados son los míos!

No viva yo si ha llegado
a los amorosos quicios
de las puertas de mi alma
pesar de haberos querido.

Agora que no me oís
habla mi amor atrevido,
y cuando os veo enmudezco,
sin poder mi amor deciros.

Quisiera que vuestros ojos
conocieran de los míos
lo que no dice la lengua,
que está, para hablar, sin bríos.

Y luego que os escondéis
atormento los sentidos,
por haber callado tanto
diciendo lo que os estimo.

Mas por que no lo ignoréis,
siempre vuestro me eternizo:
siglos durará mi amor,
pues para vuestro he nacido.

Alabó doña Inés, y su esposo, el romance, porque como no entendía que
 era ella la causa de las bien cantadas y lloradas penas de don Diego, 
 no se sentía agraviada; que, a imaginarlo, es de creer que no lo 
 consintiera.

Pues viéndose el mal correspondido caballero cada día peor y que no 
 daba un paso adelante en su pretensión, andaba confuso y triste, no 
 sabiendo cómo descubrirse a la dama, temiendo de su indignación alguna 
 áspera y cruel respuesta.

Pues andando como digo, una mujer que vivía en la misma calle, en un 
 aposento enfrente de la casa de la dama, algo más abajo, notó el 
 cuidado de don Diego con más sentimiento que doña Inés, y luego conoció 
 el juego. Y un día que le vio pasar le llamó, y con cariñosas razones 
 le procuró sacar la causa de sus desvelos. Al principio negó don Diego 
 su amor, por no fiarse de la mujer; mas ella, como astuta y que no debía
 de ser la primera que había hecho, le dijo que no se lo negase, que 
 ella conocía medianamente su pena, y que si alguna en el mundo le podía 
 dar remedio, era ella, porque su señora doña Inés la hacía mucha merced,
 dándole entrada en su casa y comunicando con ella sus más escondidos 
 secretos, porque la conocía desde antes de casarse, estando en casa de 
 su hermano.

Finalmente, ella lo pintó tan bien y con tan finas colores, que don 
 Diego casi pensó si era echada por parte de la dama, por haber notado su
 cuidado. Y con este loco pensamiento, a pocas vueltas que este astuto 
 verdugo le dio, confesó de plano toda su voluntad, pidiéndola diese a 
 entender a la dama su amor, ofreciéndole, si se vía admitido, grande 
 interés. Y para engolosinarla más, quitándose una cadena que traía 
 puesta, se la dio: era rico y deseaba alcanzar, y así, no reparaba en 
 nada. Ella la recibió y le dijo descuidase, y que anduviese por allí, 
 que ella le avisaría en teniendo negociado; que no quería que nadie le 
 viese hablar con ella, por que no cayesen en alguna malicia.

Pues, ido don Diego, muy contenta la mala mujer, se fue en casa de 
 unas mujeres de obscura vida que ella conocía, y escogiendo entre ellas 
 una, la más hermosa, y que así en el cuerpo y garbo pareciese a doña 
 Inés, y llevola a su casa, comunicando con ella el engaño que quería 
 hacer. Y escondiéndola donde de nadie fuese vista, pasó en casa de doña 
 Inés, y diciendo a las criadas dijesen a su señora que una vecina de 
 enfrente la quería hablar; que sabido por doña Inés, la mandó entrar. Y 
 ella, con la arenga y labia necesaria, de que la mujercilla no carecía, 
 después de haberle besado la mano le suplicó le hiciese merced de 
 prestarle por dos días aquel vestido que traía puesto, y que se quedase 
 en prenda dél aquella cadena, que era la misma que le había dado don 
 Diego, porque casaba una sobrina. No anduvo muy descaminada en pedir 
 aquel que traía puesto, por que, como era el que doña Inés 
 ordinariamente traía, que era de damasco pardo, pudiese don Diego 
 dejarse llevar de su engaño.

Doña Inés era afable, y como la conoció por vecina de la calle, le 
 respondió que aquel vestido estaba ya ajado de traerle continuo, que 
 otro mejor le daría.

—No, mi señora —dijo la engañosa mujer—. Éste basta, que no quiero 
 que sea demasiadamente costoso, que parecerá, lo que es, que no es suyo.
 Y los pobres también tenemos reputación, y quiero yo que los que se 
 hallaren a la boda piensen que es suyo, y no prestado.

Riose doña Inés alabando el pensamiento de la mujer, y mandando traer
 otro, se le puso, desnudándose aquél y dándoselo a la dicha, que le 
 tomó contentísima, dejando en prendas la cadena, que doña Inés tomó por 
 quedar segura, pues apenas conocía a la que le llevaba, que fue con él 
 más contenta que si llevara un tesoro. Con esto aguardó a que viniese 
 don Diego, que no fue nada descuidado, y ella, con alegre rostro, le 
 recibió diciendo:

—¡Esto sí que es saber negociar, caballerito bobillo! Si no fuera por
 mí, toda la vida te pudieras andar tragando saliva sin remedio. Ya 
 hablé a tu dama, y la dejo más blanda que una madeja de seda floja. Y 
 para que veas lo que me debes y en la obligación que me estás, esta 
 noche, a la oración, aguarda a la puerta de tu casa, que ella y yo te 
 iremos a hacer una visita, porque es cuando su marido se va a jugar a 
 una casa de conversación, donde está hasta las diez. Mas dice que por el
 decoro de una mujer de su calidad y casada, no quiere ser vista; que no
 haya criados, ni luz sino muy apartada, o que no la haya. Mas yo, que 
 soy muy apretada de corazón, me moriré si estoy a escuras, y así, podrás
 apercebir un farolillo que dé luz, y esté sin ella la parte adonde 
 hubieres de hablarla.

Todo esto hacía por que pudiese don Diego reconocer el vestido y no 
 el rostro, y se engañase. Mas volvíase loco el enamorado mozo, abrazaba a
 la falsa y cautelosa tercera, ofreciéndola de nuevo suma de interés, 
 dándole cuanto consigo traía. En fin, él se fue a aguardar su dicha, y 
 ella, él ido, vistió a la moza que tenía apercibida el vestido de la 
 desdichada doña Inés, tocándola y aderezándola al modo que la dama 
 andaba. Y púsola de modo que, mirada algo a lo escuro, parecía la misma 
 doña Inés.

Muy contenta de haberle salido tan bien la invención, que ella misma,
 con saber la verdad, se engañaba, poco antes de anochecer se fueron en 
 casa de don Diego, que las estaba aguardando a la puerta haciéndosele 
 los instantes siglos; que viéndolas y reconociendo el vestido, por 
 habérsele visto ordinariamente a doña Inés, como en el talle le parecía y
 venía tapada y era ya cuando cerraba la noche, la tuvo por ella. Y loco
 de contento las recibió y entró en un cuarto bajo, donde no había más 
 luz que la de un farol que estaba en el antesala, y a ésta y a una 
 alcoba que en ella había no se comunicaba más que el resplandor que 
 entraba por la puerta. Quedose la vil tercera en la sala de afuera, y 
 don Diego tomando por la mano a su fingida doña Inés, se fueron a sentar
 sobre una cama de damasco que estaba en el alcoba.

Gran rato se pasó en engrandecer don Diego la dicha de haber merecido
 tal favor, y la fingida doña Inés, bien instruida en lo que había de 
 hacer, en responderle a propósito, encareciéndole el haber venido y 
 vencido los inconvenientes de su honor, marido y casa, con otras cosas 
 que más a gusto les estaba. Donde don Diego bien ciego en su engaño, 
 llegó al colmo de los favores que tantos desvelos le habían costado el 
 desearlos y alcanzarlos, quedando muy más enamorado de su doña Inés que 
 antes. Entendida era la que hacía el papel de doña Inés, y 
 representábale tan al propio que en don Diego puso mayores obligaciones,
 y así, cargándola de joyas de valor, y a la tercera de dinero, viendo 
 ser la hora conveniente para llevar adelante su invención se 
 despidieron, rogando el galán a su amada señora que le viese presto, y 
 ella prometiéndole que, sin salir de casa, la aguardase cada noche desde
 la hora que había dicho hasta las diez, que si hubiese lugar no le 
 perdería. Él se quedó gozosísimo, y ellas se fueron a su casa, contentas
 y aprovechadas a costa de la opinión de la inocente y descuidada doña 
 Inés.

Desta suerte le visitaron algunas veces en quince días que tuvieron 
 el vestido; que, con cuanto supieron, o fuese que Dios por que se 
 descubriese un caso como éste, o que temor de que don Diego no 
 reconociese con el tiempo que no era la verdadera doña Inés la que 
 gozaba, no se previnieron de otro vestido como el que les servía de 
 disfraz; y viendo era tiempo de volverle a su dueño, la última noche que
 se vieron con don Diego le dieron a entender que su marido había dado 
 en recogerse temprano y era fuerza por algunos días recatarse, por 
 parecerles andaba algo cuidadoso, y que era fuerza asegurarle; que en 
 habiendo ocasión de verle no la perderían. Se despidieron, quedando don 
 Diego tan triste como alegre cuando la primera vez las vio. Con esto se 
 volvió el vestido a doña Inés, y la fingida y la tercera partieron la 
 ganancia, muy contentas con la burla.

Don Diego, muy triste, paseaba la calle de doña Inés, y muchas veces 
 que la vía, aunque notaba el descuido de la dama juzgábalo a recato, y 
 sufríalo sin atreverse a más que a mirarla; otras hablaba con la tercera
 que había sido de su gloria, y ella unas veces le decía que no tenía 
 lugar, por andar su marido cuidadoso; otras, que buscaría ocasión para 
 verle. Hasta que un día, viéndose importunada de don Diego, y que le 
 pedía llevase a doña Inés un papel, le dijo no se cansase, porque la 
 dama, o por miedo de su esposo o que se había arrepentido, no consentía
 la hablase en esas cosas, y aun llegaba a más, que la negaba la entrada
 en su casa, mandando a las criadas no la dejasen entrar. En esto se ve 
 cuán mal la mentira se puede disfrazar en traje de verdad, y si lo hace,
 es por poco tiempo.

Quedó el triste don Diego, con esto, tal, que fue milagro no perder 
 el juicio; y en mitad de sus penas, por ver si podía hallar alivio en 
 ellas se determinó en hablar a doña Inés y saber della misma la causa de
 tal desamor y tan repentino. Y así, no faltaba de día ni de noche de la
 calle hasta hallar ocasión de hacerlo. Pues un día que la vio ir a 
 misa sin su esposo, novedad grande, porque siempre la acompañaba, la 
 siguió hasta la iglesia, y arrodillándose junto a ella, lo más paso que 
 pudo, si bien con grande turbación, le dijo:

—¿Es posible, señora mía, que vuestro amor fuese tan corto, y mis 
 méritos tan pequeños, que apenas nació cuando murió? ¿Cómo es posible 
 que mi agasajo fuese de tan poco valor, y vuestra voluntad tan mudable, 
 que, siquiera bien hallada con mis cariños, no hubiera echado algunas 
 raíces, para siquiera tener en la memoria cuantas veces os nombrastes 
 mía y yo me ofrecí por esclavo vuestro? Si las mujeres de calidad dan 
 mal pago, ¿qué se puede esperar de las comunes? Si acaso este desdén 
 nace de haber andado corto en serviros y regalaros, vos habéis tenido la
 culpa, que quien os rindió lo poco os hubiera hecho dueño de lo mucho, 
 si no os hubiérades retirado tan cruel, que aun cuando os miro, no os 
 dignáis favorecerme con vuestros hermosos ojos, como si cuando os tuve 
 en mis brazos no jurasteis mil veces por ellos que no me habíades de 
 olvidar.

Mirole doña Inés admirada de lo que decía, y dijo:

—¡Qué decís, señor! Deliráis o teneisme por otra. ¿Cuándo estuve en 
 vuestros brazos ni juré de no olvidaros, ni recibí agasajos ni me 
 hicisteis cariños? Porque mal puedo olvidar lo que jamás me he acordado,
 ni ¿cómo puedo amar ni aborrecer lo que nunca amé?

—Pues ¡cómo! —replicó don Diego—. ¿Aún queréis negar que no me habéis
 visto ni hablado? Decid que estáis arrepentida de haber ido a mi casa, y
 no lo neguéis; porque no lo podrá negar el vestido que traéis puesto, 
 pues fue el mismo que llevasteis. Ni lo negará fulana, vecina de 
 enfrente de vuestra casa, que fue con vos.

Cuerda y discreta era doña Inés, y oyendo del vestido y mujer, aunque
 turbada y medio muerta de un caso tan grave, cayó en lo que podía ser, y
 volviendo a don Diego, le dijo:

—¿Cuánto habrá eso que decís?

—Poco más de un mes —replicó él.

Con lo cual doña Inés acabó de todo punto de creer que el tiempo que 
 el vestido estuvo prestado a la misma mujer le habían hecho algún 
 engaño. Y por averiguarlo mejor dijo:

—Agora, señor, no es tiempo de hablar más en esto. Mi marido ha de 
 partir mañana a Sevilla a la cobranza de unos pesos que le han venido de
 las Indias; de manera que a la tarde estad en mi calle, que yo os haré 
 llamar y hablaremos largo sobre esto que me habéis dicho. Y no digáis 
 nada desto a esa mujer, que importa encubrirlo della.

Con esto don Diego se fue muy gustoso por haber negociado tan bien, 
 cuanto doña Inés quedó triste y confusa. Finalmente, su marido se fue 
 otro día, como ella dijo, y luego doña Inés envió a llamar al 
 Corregidor, y venido, le puso en parte donde pudiese oír lo que pasaba, 
 diciéndole convenía a su honor que fuese testigo y juez de un caso de 
 mucha gravedad. Y llamando a don Diego, que no se había descuidado, le 
 dijo estas razones:

—Cierto, señor don Diego, que me dejasteis ayer puesta en tanta 
 confusión que si no hubiera permitido Dios la ausencia de mi esposo en 
 esta ocasión, que con ella he de averiguar la verdad y sacaros del 
 engaño y error en que estáis, que pienso que hubiera perdido el juicio, o
 yo misma me hubiera quitado la vida. Y así, os suplico me digáis muy 
 por entero y despacio lo que ayer me dijisteis de paso en la iglesia.

Admirado don Diego de sus razones, le contó cuanto con aquella mujer 
 le había pasado, las veces que había estado en su casa, las palabras que
 le había dicho, las joyas que le había dado. A que doña Inés, admirada,
 satisfizo, y contó cómo ese tiempo había estado el vestido en poder de 
 esa mujer y cómo le había dejado en prenda una cadena, atestiguando con 
 sus criadas la verdad, y cómo ella no había faltado de su casa ni su 
 marido iba a ninguna casa de conversación, antes se recogía con el día. Y
 que ni conocía tal mujer, sino sólo de verla a la puerta de su casa, ni
 la había hablado, ni entrado en ella en su vida. Con lo cual don Diego 
 quedó embelesado como los que han visto visiones, y corrido de la burla 
 que se había hecho dél, y aún más enamorado de doña Inés que antes.

A esto salió el Corregidor, y juntos fueron en casa de la desdichada 
 tercera, que al punto confesó la verdad de todo, entregando algunas de 
 las joyas que le habían tocado de la partición, y la cadena, que se 
 volvió a don Diego, granjeando de la burla ducientos azotes por 
 infamadora de mujeres principales y honradas, y más desterrada por seis 
 años de la ciudad, no declarándose más el caso por la opinión de doña 
 Inés. Con que la dama quedó satisfecha en parte, y don Diego más perdido
 que antes, volviendo de nuevo a sus pretensiones, paseos y músicas, y 
 esto con más confianza, pareciéndole que ya había menos que hacer, 
 supuesto que la dama sabía su amor, no desesperando de la conquista, 
 pues tenía caminado lo más. Y lo que más le debió de animar fue no creer
 que no había sido doña Inés la que había gozado, pues aunque se 
 averiguó la verdad con tan fieles testigos, y que la misma tercera la 
 confesó, con todo debió de entender había sido fraude, y que, 
 arrepentida, doña Inés lo había negado, y la mujer, de miedo, se había 
 sujetado a la pena.

Con este pensamiento la galanteaba más atrevido, siguiéndola si salía
 fuera, hablándola si hallaba ocasión. Con lo que doña Inés aborrecida, 
 ni salía, ni aun a misa, ni se dejaba ver del atrevido mozo, que con la 
 ausencia de su marido se tomaba más licencias que eran menester; de 
 suerte que la perseguida señora aun la puerta no consentía que se 
 abriese, por que no llegase su descomedimiento a entrarse en su casa. 
 Mas, ya desesperada y resuelta a vengarse por este soneto que una noche 
 cantó en su calle, sucedió lo que luego se dirá.

Dueño querido: si en el alma mía
alguna parte libre se ha quedado,
hoy de nuevo a tu imperio la he postrado,
rendida a tu hermosura y gallardía.

Dichoso soy desde aquel dulce día
que con tantos favores quedé honrado;
instantes a mis ojos he juzgado
las horas que gocé tu compañía.

¡Oh, si fueran verdad los fingimientos
de los encantos que en la edad primera
han dado tanta fuerza a los engaños!

Ya se vieran logrados mis intentos,
si de los dioses merecer pudiera,
encantado, gozarte muchos años.

Sintió tanto doña Inés entender que aún no estaba don Diego cierto de
 la burla que aquella engañosa mujer le había hecho en desdoro de su 
 honor, que al punto le envió a decir con una criada que, supuesto que ya
 sus atrevimientos pasaban a desvergüenzas, que se fuese con Dios, sin 
 andar haciendo escándalos ni publicando locuras; si no, que le prometía,
 como quien era, de hacerle matar. Sintió tanto el mal aconsejado mozo 
 esto, que, como desesperado, con mortales bascas se fue a su casa, donde
 estuvo muchos días en la cama con una enfermedad peligrosa, acompañada 
 de tan cruel melancolía que parecía querérsele acabar la vida. Y 
 viéndose morir de pena, habiendo oído decir que en la ciudad había un 
 moro gran hechicero y nigromántico, le hizo buscar y que se le trajesen,
 para obligar con encantos y hechicerías a que le quisiese doña Inés.

Hallado el moro y traído, se encerró con él, dándole larga cuenta de 
 sus amores tan desdichados como atrevidos, pidiéndole remedio contra el 
 desamor y desprecio que hacía dél su dama, tan hermosa como ingrata. El 
 nigromántico agareno le prometió que dentro de tres días le daría con 
 que la misma dama se le viniese a su poder, como lo hizo, que como 
 ajenos de nuestra católica fe, no les es dificultoso con apremios que 
 hacen al Demonio, aun en cosas de más calidad, porque pasados los tres 
 días vino y le trajo una imagen de la misma figura y rostro de doña 
 Inés, que por sus artes la había copiado al natural, como si la tuviera 
 presente. Tenía en el remate del tocado una vela, de la medida y 
 proporción de una bujía de un cuarterón, de cera verde. La figura de 
 doña Inés estaba desnuda, y las manos puestas sobre el corazón, que 
 tenía descubierto, clavado por él un alfiler grande, dorado, a modo de 
 saeta, porque en lugar de la cabeza tenía una forma de plumas del mismo 
 metal, y parecía que la dama quería sacarle con las manos, que tenía 
 encaminadas a él.

Díjole el moro que en estando solo pusiese aquella figura sobre un 
 bufete y que encendiese la vela que estaba sobre la cabeza, que sin 
 falta ninguna vendría luego la dama, y que estaría el tiempo que él 
 quisiese, mientras él no le dijese que se fuese. Y que cuando la enviase
 no matase la vela, que en estando la dama en su casa ella se moriría 
 por si misma; que si la mataba antes que ella se apagase correría riesgo
 la vida de la dama; y asimismo que no tuviese miedo de que la vela se 
 acabase, aunque ardiese un año entero, porque estaba formada por tal 
 arte que duraría eternamente, mientras que en la noche del Bautista no 
 la echase en una hoguera bien encendida.

Que don Diego, aunque no muy seguro de que sería verdad lo que el 
 moro le aseguraba, contentísimo, cuando no por las esperanzas que tenía,
 por ver en la figura el natural retrato de su natural enemiga con tanta
 perfección y naturales colores, que si como no era de más del altor de 
 media vara fuera de la altura de una mujer, creo que con ella olvidara 
 el natural original de doña Inés, a imitación del que se enamoró de otra
 pintura y de un árbol, pagole al moro bien a su gusto el trabajo; y 
 despedido dél, aguardaba la noche como si esperara la vida, y todo el 
 tiempo que la venida se dilató, en tanto que se recogía la gente y una 
 hermana suya, viuda, que tenía en casa y le asistía a su regalo, se le 
 hacía una eternidad: tal era el deseo que tenía de experimentar el 
 encanto.

Pues recogida la gente él se desnudó para acostarse, y dejando la 
 puerta de la sala no más de apretada, que así se lo advirtió el moro, 
 porque las de la calle nunca se cerraban, por haber en la casa más 
 vecindad, encendió la vela, y poniéndola sobre el bufete se acostó 
 contemplando a la luz que daba la belleza del retrato; que como la vela 
 empezó a arder, la descuidada doña Inés, que estaba ya acostada, y su 
 casa y gente recogida, porque su marido aún no había vuelto de Sevilla, 
 por haberse recrecido a sus cobranzas algunos pleitos, privada, con la 
 fuerza del encanto y de la vela que ardía, de su juicio, y en fin, 
 forzada de algún espíritu diabólico que gobernaba aquello, se levantó de
 su cama, y poniéndose unos zapatos que tenía junto a ella, y un 
 faldellín que estaba con sus vestidos sobre un taburete, tomó la llave 
 que tenía debajo de su cabecera y, saliendo fuera, abrió la puerta de su
 cuarto, y juntándola en saliendo, y maltorciendo la llave, se salió a 
 la calle y fue en casa de don Diego; que aunque ella no sabía quién la 
 guiaba, la supo llevar. Y como halló la puerta abierta se entró, y sin 
 hablar palabra ni mirar en nada se puso dentro de la cama donde estaba 
 don Diego, que viendo un caso tan maravilloso quedó fuera de sí; mas 
 levantándose y cerrando la puerta, se volvió a la cama diciendo:

—¿Cuándo, hermosa señora mía, merecí yo tal favor? Agora sí que doy 
 mis penas por bien empleadas. Decidme, por Dios, si estoy durmiendo y 
 sueño este bien, o si soy tan dichoso que despierto y en mi juicio os 
 tengo en mis brazos.

A esto y otras muchas cosas que don Diego le decía, doña Inés no 
 respondía palabra; que viendo esto el amante algo pesaroso, por 
 parecerle que doña Inés estaba fuera de su sentido con el maldito 
 encanto, y que no tenía facultad para hablar, teniendo aquéllos, aunque 
 favores, por muertos, conociendo claro que si la dama estuviera en su 
 juicio no se los hiciera, como era la verdad, que antes pasara por la 
 muerte, quiso gozar el tiempo y la ocasión, remitiendo a las obras las 
 palabras.

Desta suerte la tuvo gran parte de la noche, hasta que, viendo ser hora, se levantó, y abriendo la puerta, le dijo:

—Mi señora, mirad que es ya hora de que os vais.

Y en diciendo esto la dama se levantó, y poniéndose su faldellín y 
 calzándose, sin hablar palabra se salió por la puerta y volvió a su 
 casa. Y llegando a ella abrió, y volviendo a cerrar, sin haberla sentido
 nadie, o por estar vencidos del sueño o porque participaban todos del 
 encanto, se echó en su cama. Que así como estuvo en ella, la vela que 
 estaba en casa de don Diego ardiendo, se apagó, como si con un soplo la 
 mataran, dejando a don Diego mucho más admirado, que no acababa de 
 santiguarse, aunque lo hacía muchas veces, y si el acedia de ver que 
 todo aquello era violento no le templara, se volviera loco de alegría.

Estese con ella lo que le durare, y vamos a doña Inés; que como 
 estuvo en su cama y la vela se apagó, le pareció, cobrando el perdido 
 sentido, que despertaba de un profundo sueño; si bien acordándose de lo 
 que le había sucedido, juzgaba que todo le había pasado soñando, y muy 
 afligida de tan descompuestos sueños, se reprehendía a sí misma, 
 diciendo:

—¡Qué es esto, desdichada de mí! Pues ¿cuándo he dado yo lugar a mi 
 imaginación para que me represente cosas tan ajenas de mí, o qué 
 pensamientos ilícitos he tenido yo con este hombre para que dellos hayan
 nacido tan inormes y deshonestos efetos? ¡Ay de mí! ¿Qué es esto, o qué
 remedio tendré para olvidar cosas semejantes?

Con esto, llorando y con gran desconsuelo pasó la noche y el día, que
 ya sobretarde se salió a un balcón por divertir algo su enmarañada 
 memoria, al tiempo que don Diego, aún no creyendo fuese verdad lo 
 sucedido, pasó por la calle para ver si la veía. Y fue al tiempo que, 
 como he dicho, estaba en la ventana; que como el galán la vio quebrada 
 de color y triste, conociendo de qué procedía el tal accidente se 
 persuadió a dar crédito a lo sucedido. Mas doña Inés, en el punto que le
 vio quitándose de la ventana, la cerró con mucho enojo, en cuya facción
 conoció don Diego que doña Inés iba a su casa privada de todo su 
 sentido, y que su tristeza procedía, si acaso, como en sueños se 
 acordaba de lo que con él había pasado; si bien, viéndola con la cólera 
 que se había quitado de la ventana, se puede creer que le diría: 
 «¡Cerrad, señora, que a la noche yo os obligaré a que me busquéis!».

Desta suerte pasó don Diego más de un mes, llevando a su dama la 
 noche que le daba gusto a su casa, con lo que la pobre señora andaba tan
 triste y casi asombrada de ver que no se podía librar de tan 
 descompuestos sueños, que tal creía que eran, ni por encomendarse, como 
 lo hacía, a Dios, ni por acudir a menudo a su confesor, que la consolaba
 cuanto era posible, y deseaba que viniese su marido, por ver si con él 
 podía remediar su tristeza. Y ya determinada o a enviarle a llamar o a 
 persuadirle la diese licencia para irse con él, le sucedió lo que agora 
 oiréis.

Y fue que una noche, que por ser de las calurosas del verano, se 
 mostraba muy serena y apacible, con la luna hermosa y clara, don Diego 
 encendió su encantada vela, y doña Inés, que por ser ya tarde estaba 
 acostada, aunque dilataba el sujetarse al sueño por no rendirse a los 
 malignos sueños que ella creía ser, lo que no era sino la pura verdad, 
 cansada de desvelarse se adormeció. Y obrando en ella el encanto 
 despertó despavorida, y levantándose, fue a buscar el faldellín; que no 
 hallándole, por haber las criadas llevado los vestidos para limpiarlos,
 así en camisa como estaba se salió a la calle, y yendo encaminada a la 
 casa de don Diego encontró con ella el Corregidor, que con todos sus 
 ministros de justicia venía de ronda, y con él don Francisco su hermano,
 que, habiéndole encontrado, gustó de acompañarle, por ser su amigo. Que
 como viesen aquella mujer, en camisa, tan a paso tirado, la dieron 
 voces que se detuviese; mas ella callaba y andaba a toda diligencia, 
 como quien era llevada por el espíritu maligno, tanto, que los obligó a 
 ellos a alargar el paso por deligenciar el alcanzarla; mas cuando lo 
 hicieron fue cuando doña Inés estaba ya en la sala, que en entrando los 
 unos y los otros, ella se fue a la cama donde estaba don Diego y ellos a
 la figura que estaba en la mesa con la vela encendida en la cabeza. Que
 como don Diego vio el fracaso y desdicha, temeroso de que si mataban la
 vela doña Inés padecería el mismo riesgo, saltando de la cama les dio 
 voces que no matasen la vela, que se quedaría muerta aquella mujer. Y 
 vuelto a ella, le dijo:

—Idos, señora, con Dios, que ya tuvo fin este encanto, y vos y yo el 
 castigo de nuestro delito. Por vos me pesa, que inocente padeceréis —y 
 esto lo decía por haber visto a su hermano al lado del Corregidor.

Levantose, dicho esto, doña Inés, y como había venido se volvió a ir,
 habiéndola, al salir, todos reconocido, y también su hermano; que fue 
 bien menester la autoridad y presencia del Corregidor para que en ella y
 en don Diego no tomase la justa venganza que a su parecer merecían. 
 Mandó el Corregidor que fuesen la mitad de sus ministros con doña Inés, y
 que, viendo en qué paraba su embelesamiento, no se apartasen della 
 hasta que él mandase otra cosa; sino que volviese uno a darle cuenta de 
 todo. Que viendo que de allí a poco la vela se mató repentinamente, le 
 dijo al infelice don Diego:

—¡Ah señor, y cómo pudiérades haber escarmentado en la burla pasada, y no poneros en tan costosas veras!

Con esto aguardaron el aviso de los que habían ido con doña Inés, que
 como llegó a su casa y abrió la puerta, que no estaba más de apretada, y
 entró, y todos con ella, volvió a cerrar y se fue a su cama y se echó 
 en ella. Que como a este mismo punto se apagase la vela, ella despertó 
 del embelesamiento, y dando un grande grito, como se vio cercada de 
 aquellos hombres y conoció ser ministros de justicia, les dijo que qué 
 buscaban en su casa, o por dónde habían entrado, supuesto que ella tenía
 la llave.

—¡Ay desdichada señora —dijo uno dellos—, y cómo habéis estado sin sentido, pues eso preguntáis!

A esto, y al grito de doña Inés, habían ya salido las criadas 
 alborotadas, tanto de oír dar voces a su señora como de ver allí tanta 
 gente. Prosiguiendo el que había empezado, le contó a doña Inés cuanto 
 había sucedido desde que la habían encontrado hasta el punto en que 
 estaba, y cómo a todo se había hallado su hermano presente; que oído por
 la triste y desdichada dama, fue milagro no perder la vida.

En fin, por que no se desesperase, según las cosas que hacía y 
 decía, y las hermosas lágrimas que derramaba sacándose a manojos sus 
 cabellos, enviaron a avisar al Corregidor de todo, diciéndole ordenase 
 lo que se había de hacer. El cual habiendo tomado su confesión a don 
 Diego, él dijo la verdad del caso, declarando cómo doña Inés estaba 
 inocente, pues privado su entendimiento y sentido con la fuerza del 
 encanto venía, como habían visto. Con que su hermano mostró asegurar su 
 pasión, aunque otra cosa le quedó en el pensamiento.

Con esto mandó el Corregidor poner a don Diego en la cárcel a buen 
 recaudo, y tomando la encantada figura se fueron a casa de doña Inés, a 
 la cual hallaron haciendo las lástimas dichas, sin que sus criadas ni 
 los demás fuesen parte para consolarla, que a haber quedado sola se 
 hubiera quitado la vida. Estaba ya vestida y arrojada sobre un estrado, 
 alcanzándose un desmayo a otro y una congoja a otra; que como vio al 
 Corregidor y a su hermano se arrojó a sus pies pidiéndole que la matase,
 pues había sido tan mala que, aunque sin su voluntad, había manchado su
 honor. Don Francisco, mostrando en lo esterior piedad, si bien en lo 
 interior estaba vertiendo ponzoña y crueldad, la levantó y abrazó, 
 teniéndoselo todos a nobleza, y el Corregidor le dijo:

—Sosegaos, señora, que vuestro delito no merece la pena que vos 
 pedís, pues no lo es, supuesto que vos no erais parte para no hacerle.

Que algo más quieta la desdichada dama, mandó el Corregidor, sin que 
 ella lo supiera, se saliesen fuera y encendiesen la vela; que apenas fue
 hecho cuando se levantó y se salió adonde la vela estaba encendida, y 
 en diciéndole que ya era hora de irse se volvía a su asiento y la vela 
 se apagaba y ella volvía como de sueño. Esto hicieron muchas veces, 
 mudando la vela a diferentes partes, hasta volver con ella en casa de 
 don Diego y encenderla allí, y luego doña Inés se iba allá de la manera 
 que estaba, y aunque la hablaban, no respondía.

Con que averiguado el caso, asegurándola, y acabando de aquietar a su
 hermano, que estaba más sin juicio que ella, mas por entonces disimuló,
 antes él era el que más la disculpaba, dejándola el Corregidor dos 
 guardas, más por amparo que por prisión, pues ella no la merecía, se fue
 cada uno a su casa admirados del suceso. Don Francisco se recogió a la 
 suya loco de pena, contando a su mujer lo que pasaba; que, como al fin 
 cuñada, decía que doña Inés debía de fingir el embelesamiento por quedar
 libre de culpa. Su marido que había pensado lo mismo, fue de su 
 parecer, y al punto despachó un criado a Sevilla con una carta a su 
 cuñado, diciéndole en ella dejase todas sus ocupaciones y se viniese al 
 punto, que importaba al honor de entrambos, y que fuese tan secreto que 
 no supiese nadie su venida, ni en su casa, hasta que se viese con él.

El Corregidor otro día buscó al moro que había hecho el hechizo, mas 
 no pareció. Divulgose el caso por la ciudad, y sabido por la Inquisición
 pidió el preso, que le fue entregado con el proceso ya sustanciado y 
 puesto como había de estar; que llevado a su cárcel, y della a la 
 Suprema, no pareció más. Y no fue pequeña piedad castigarle en secreto, 
 pues al fin él había de morir a manos del marido y hermano de doña Inés,
 supuesto que el delito cometido no merecía menor castigo.

Llegó el correo a Sevilla y dio la carta a don Alonso, que como vio 
 lo que en ella se le ordenaba, bien confuso y temeroso de que serían 
 flaquezas de doña Inés se puso en camino y a largas jornadas llegó a 
 casa de su cuñado, con tanto secreto que nadie supo su venida. Y sabido 
 todo el caso como había sucedido, entre todos tres había diferentes 
 pareceres sobre qué género de muerte darían a la inocente y desdichada 
 doña Inés, que aun cuando de voluntad fuera culpada, le bastara por pena
 de su delito la que tenía, cuanto y más no habiéndole cometido, como 
 estaba averiguado. Y de quien más pondero de crueldad es de la traidora 
 cuñada, que, siquiera por mujer, pudiera tener piedad della.

Acordado, en fin, el modo, don Alonso, disimulando su dañada 
 intención, se fue a su casa, y con caricias y halagos la aseguró, 
 haciendo él mismo de modo que la triste doña Inés, ya más quieta viendo 
 que su marido había creído la verdad y estaba seguro de su inocencia, 
 porque habérselo encubierto era imposible, según estaba el caso público,
 se recobró de su pérdida, y si bien, avergonzada de su desdicha, apenas
 osaba mirarle, se moderó en sus sentimientos y lágrimas.

Con esto pasó algunos días, donde un día, con mucha afabilidad, le 
 dijo el cauteloso marido cómo su hermano y él estaban determinados y 
 resueltos a irse a vivir con sus casas y familias a Sevilla; lo uno, por
 quitarse de los ojos de los que habían sabido aquella desdicha, que los
 señalaban con el dedo, y lo otro por asistir a sus pleitos, que habían
 quedado empantanados. A lo cual doña Inés dijo que en ella no había más
 gusto que el suyo. Puesta por obra la determinación propuesta, 
 vendiendo cuantas posesiones y hacienda tenían allí, como quien no 
 pensaba volver más a la ciudad, se partieron todos con mucho gusto, y 
 doña Inés más contenta que todos, porque vivía afrentada de un suceso 
 tan escandaloso.

Llegados a Sevilla tomaron casa a su cómodo, sin más vecindad que 
 ellos dos, y luego despidieron todos los criados y criadas que habían 
 traído, para hacer sin testigos la crueldad que ahora diré. En un 
 aposento, el último de toda la casa, donde, aunque hubiese gente de 
 servicio, ninguno tuviese modo ni ocasión de entrar en él, en el hueco 
 de una chiminea que allí había, o ellos la hicieron, porque para este 
 caso no hubo más oficiales que el hermano, marido y cuñada, habiendo 
 traído yeso y cascotes y lo demás que era menester, pusieron a la pobre y
 desdichada doña Inés, no dejándole más lugar que cuanto pudiese estar 
 en pie; porque si se quería sentar no podía sino, como ordinariamente se
 dice, en cuclillas, y la tabicaron, dejando sólo una ventanilla como 
 medio pliego de papel, por donde respirase y le pudiesen dar una 
 miserable comida por que no muriese tan presto, sin que sus lágrimas ni 
 protestas los enterneciese.

Hecho esto, cerraron el aposento, y la llave la tenía la mala y cruel
 cuñada, y ella misma le iba a dar la comida y un jarro de agua; de 
 manera que aunque después recibieron criados y criadas, ninguno sabía el
 secreto de aquel cerrado aposento.

Aquí estuvo doña Inés seis años, que permitió la divina Majestad en 
 tanto tormento conservarle la vida o para castigo de los que se le daban
 o para mérito suyo, pasando lo que imaginar se puede, supuesto que he 
 dicho de la manera que estaba, y que las inmundicias y basura que de su 
 cuerpo echaba le servían de cama y estrado para sus pies, siempre 
 llorando y pidiendo a Dios la aliviase de tan penoso martirio, sin que 
 en todos ellos viese luz ni recostase su triste cuerpo, ajena y apartada
 de las gentes, tiranizada a los divinos Sacramentos y a oír misa, 
 padeciendo más que los que martirizan los tiranos, sin que ninguno de 
 sus tres verdugos tuviese piedad della ni se enterneciese della, antes 
 la traidora cuñada, cada vez que la llevaba la comida le decía mil 
 oprobios y afrentas, hasta que ya Nuestro Señor cansado de sufrir tales 
 delitos, permitió que fuese sacada esta triste mujer de tan desdichada 
 vida, siquiera para que no muriese desesperada.

Y fue el caso que a las espaldas desta casa en que estaba había otra 
 principal de un caballero de mucha calidad. La mujer del que digo había 
 tenido una doncella que la había casado años había, la cual enviudó, y 
 quedando necesitada, la señora, de caridad y por haberla servido, por 
 que no tuviese, en la pobreza que tenía, que pagar casa, le dio dos 
 aposentos que estaban arrimados al emparedamiento en que la cuitada doña
 Inés estaba, que nunca habían sido habitados de gente porque no habían 
 servido sino de guardar cebada. Pues pasada a ellos esta buena viuda, 
 acomodó su cama a la parte que digo, donde estaba doña Inés. La cual, 
 como siempre estaba lamentando su desdicha y llamando a Dios que la 
 socorriese, la otra, que estaba en su cama, como en el sosiego de la 
 noche todo estaba en quietud, oía los ayes y suspiros. Y al principio es
 de creer que entendió era alguna alma de la otra vida, y tuvo tanto 
 miedo, como estaba sola, que apenas se atrevía a estar allí; tanto, que 
 la obligó a pedir a una hermana suya le diese, para que estuviese con 
 ella, una muchacha de hasta diez años hija suya, con cuya compañía más 
 alentada, asistía más allí. Y como se reparase más y viese que entre los
 gemidos que doña Inés daba llamaba a Dios y a la Virgen María, señora 
 nuestra, juzgó sería alguna persona enferma, que los dolores que padecía
 la obligaban a quejarse de aquella forma. Y una noche que más atenta 
 estuvo arrimado al oído a la pared pudo apercebir que decía quien estaba
 de la otra parte estas razones:

—¿Hasta cuándo, poderoso y misericordioso Dios, ha de durar esta 
 triste vida? ¿Cuándo, Señor, darás lugar a la airada Muerte que ejecute 
 en mí el golpe de su cruel guadaña, y hasta cuándo estos crueles y 
 carniceros verdugos de mi inocencia les ha de durar el poder de tratarme
 así? ¿Cómo, Señor, permites que te usurpen tu justicia, castigando con 
 su crueldad lo que tú, Señor, no castigarás? Pues cuando tú envías el 
 castigo es a quien tiene culpa, y aun entonces es con piedad; mas estos 
 tiranos castigan en mí lo que no hice, como lo sabes bien Tú; que no fui
 parte en el yerro por que padezco tan crueles tormentos. Y el mayor de 
 todos, y que más siento, es carecer de vivir y morir como cristiana, 
 pues ha tanto tiempo que no oigo misa, confieso mis pecados ni recibo 
 tu santísimo Cuerpo. ¿En qué tierra de moros pudiera estar cautiva que 
 me trataran como me tratan? ¡Ay de mí, que no deseo salir de aquí por 
 vivir, sino sólo por morir católica y cristianamente! Que ya la vida la 
 tengo tan aborrecida, que si como el triste sustento que me dan, no es 
 por vivir, sino por no morir desesperada.

Acabó estas razones con tan doloroso llanto, que la que escuchaba, movida a lástima, alzando la voz para que la oyese, le dijo:

—Mujer, o quien eres: ¿qué tienes, o por qué te lamentas tan 
 dolorosamente? Dímelo, por Dios, y si soy parte para sacarte de donde 
 estás lo haré, aunque aventure y arriesgue la vida.

—¿Quién eres tú —respondió doña Inés—, que ha permitido Dios que me tengas lástima?

—Soy —replicó la otra mujer— una vecina de estotra parte, que ha poco
 que vivo aquí, y en ese corto tiempo me has ocasionado muchos temores, 
 tantos cuantos ahora compasiones. Y así, dime qué podré hacer, y no me 
 ocultes nada; que yo no escusaré ningún trabajo por sacarte del que 
 padeces.

—Pues si así es, señora mía —respondió doña Inés—, que no eres de la 
 parte de mis crueles verdugos, no te puedo decir más por ahora, porque 
 temo que me escuchen, sino que soy una triste y desdichada mujer a quien
 la crueldad de un hermano, un marido y una cuñada tienen puesta en tal 
 desventura que aun no tengo lugar de poder estender este triste cuerpo. 
 Tan estrecho es en el que estoy, que si no es en pie o mal sentada no 
 hay otro descanso. Sin otros dolores y desdichas que estoy padeciendo, 
 pues cuando no la hubiera mayor que la obscuridad en que estoy, bastaba.
 Y esto no ha un día, ni dos, porque aunque aquí no sé cuándo es de día 
 ni de noche, ni domingo ni sábado, ni pascua ni año, bien sé que ha una 
 eternidad de tiempo. Y si esto lo padeciera con culpa ya me consolara; 
 mas sabe Dios que no la tengo. Y lo que temo no es la muerte, que antes 
 la deseo: perder el alma es mi mayor temor, porque muchas veces me da 
 imaginación de con mis propias manos hacer cuerda a mi garganta para 
 acabarme; mas luego considero que es el Demonio, y pido ayuda a Dios 
 para librarme dél.

—¿Qué hiciste que los obligó a tal? —dijo la mujer.

—Ya te he dicho —dijo doña Inés— que no tengo culpa; mas son cosas 
 muy largas y no se pueden contar. Agora lo que has de hacer, si deseas 
 hacerme bien, es irte al Arzobispo o al Asistente y contarle lo que te 
 he dicho, y pedirles vengan a sacarme de aquí antes que muera, siquiera 
 para que haga las obras de cristiana; que te aseguro que está ya tal mi 
 triste cuerpo que pienso que no viviré mucho. Y pídote por Dios que sea 
 luego, que le importa mucho a mi alma.

—Agora es de noche —dijo la mujer—: ten paciencia y ofrécele a Dios 
 eso que padeces, que yo te prometo que siendo de día yo haga lo que 
 pides.

—Dios te lo pague —replicó doña Inés—, que así lo haré. Y reposa 
 agora, que yo procuraré, si puedo, hacer lo mismo, con las esperanzas de
 que has de ser mi remedio.

—Después de Dios, créelo así —respondió la buena mujer, y con esto callaron.

Venida la mañana, la viuda bajó a su señora y le contó todo lo que le
 había pasado, de que la señora se admiró y lastimó, y si bien quisiera 
 aguardar a la noche para hablar ella misma a doña Inés, temiendo el daño
 que podía recrecer si aquella pobre mujer se muriese así, no lo dilató 
 más, antes mandó poner el coche, y por que con su autoridad se diese más
 crédito al caso se fue ella y la viuda al Arzobispo, dándole cuenta de 
 todo lo que en esta parte se ha dicho.

El cual admirado, avisó al Asistente, y juntos con todos sus 
 ministros, seglares y eclesiásticos, se fueron a la casa de don 
 Francisco y don Alonso, y cercándola por todas partes por que no se 
 escapasen, entraron dentro y prendieron a los dichos y a la mujer de don
 Francisco, sin reservar criados ni criadas. Y tomadas sus confesiones, 
 éstos no supieron decir nada porque no lo sabían; mas los traidores 
 hermano y marido y la cruel cuñada al principio negaban; mas viendo que 
 era por demás, porque el Arzobispo y Asistente venían bien instruidos, 
 confesaron la verdad. Dando la cuñada la llave, subieron donde estaba 
 la desdichada doña Inés, que como sintió tropel de gente, imaginando lo 
 que sería dio voces. En fin, derribando el tabique, la sacaron.

Aquí entra ahora la piedad, porque cuando la encerraron allí no tenía
 más de veinte y cuatro años, y seis que había estado eran treinta, que 
 era la flor de su edad. En primer lugar, aunque tenía los ojos claros, 
 estaba ciega, o de la obscuridad, porque es cosa asentada que si una 
 persona estuviese mucho tiempo sin ver luz, cegaría, o fuese desto u de 
 llorar, ella no tenía vista. Sus hermosos cabellos, que cuando entró 
 allí eran como hebras de oro, blancos la misma nieve, enredados y 
 llenos de animalejos que de no peinarlos se crían, en tanta cantidad que
 por encima hervoneaban; el color, de la color de la muerte; tan flaca y
 consumida que se le señalaban los huesos, como si el pellejo que estaba
 encima fuera un delgado cendal; desde los ojos hasta la barba, dos 
 surcos cavados de las lágrimas, que se le escondía en ellos un bramante 
 grueso; los vestidos, hechos ceniza, que se le veían las más partes de 
 su cuerpo; descalza de pie y pierna, que de los escrementos de su 
 cuerpo, como no tenía dónde echarlos, no sólo se habían consumido, mas 
 la propia carne comida hasta los muslos de llagas y gusanos, de que 
 estaba lleno el hediondo lugar. No hay más que decir sino que causó a 
 todos tanta lástima que lloraban como si fuera hija de cada uno.

Así como la sacaron pidió que si estaba allí el señor Arzobispo la 
 llevasen a él, como fue hecho, habiéndola, por la indecencia que estar 
 desnuda causaba, cubiértola con una capa. En fin, en brazos la llevaron 
 junto a él, y ella echada por el suelo le besó los pies y pidió la 
 bendición, contando en sucintas razones toda su desdichada historia. De 
 que se indignó tanto el Asistente, que al punto los mandó a todos tres 
 poner en la cárcel con grillos y cadenas, de suerte que no se viesen los
 unos a los otros, afeando a la cuñada más que a los otros la crueldad, a
 lo que ella respondió que hacía lo que le mandaba su marido.

La señora que dio el aviso, junto con la buena dueña que lo 
 descubrió, que estaban presentes a todo, rompiendo la pared por la parte
 que estaba doña Inés, por no pasarla por la calle, la llevaron a su 
 casa, y haciendo la noble señora prevenir una regalada cama, puso a Inés
 en ella, llamando médicos y cirujanos para curarla haciéndola tomar 
 sustancias, porque era tanta su flaqueza, que temían no se muriese. Mas 
 doña Inés no quiso tomar cosa hasta dar la divina sustancia a su alma 
 confesando y recibiendo el Santísimo, que le fue luego traído.

Últimamente, con tanto cuidado miró la señora por ella, que sanó, 
 sino de la vista, que ésa no fue posible restaurársela. El Asistente 
 sustanció el proceso de los reos, y averiguado todo los condenó a todos 
 tres a muerte, que fue ejecutada en un cadahalso por ser nobles y 
 caballeros, sin que les valiesen sus dineros para alcanzar perdón, por 
 ser el delito de tal calidad. A doña Inés pusieron, ya sana y restituida
 en su hermosura, aunque ciega, en un convento con dos criadas que 
 cuidan de su regalo, sustentándose de la gruesa hacienda de su hermano y
 marido, donde hoy vive haciendo vida de una santa, afirmándome quien la
 vio cuando la sacaron de la pared y después, que es de las más hermosas
 mujeres que hay en el reino del Andalucía; porque, aunque está ciega, 
 como tiene los ojos claros y hermosos como ella los tenía, no se le echa
 de ver que no tiene vista.

Todo este caso es tan verdadero como la misma verdad; que ya digo me 
 le contó quien se halló presente. Ved agora si puede servir de buen 
 desengaño a las damas, pues si a las inocentes les sucede esto, ¿qué 
 esperan las culpadas? Pues en cuanto a la crueldad para con las 
 desdichadas mujeres no hay que fiar en hermanos ni maridos, que todos 
 son hombres, y como dijo el rey don Alonso el Sabio, que el corazón del 
 hombre es bosque de espesura, que nadie le puede hallar senda, donde la 
 crueldad, bestia fiera y indomable, tiene su morada y habitación.

Este suceso habrá que pasó veinte años, y vive hoy doña Inés y muchos
 de los que le vieron y se hallaron en él; que quiso Dios darla 
 sufrimiento y guardarle la vida por que no muriese allí desesperada, y 
 para que tan rabioso lobo como su hermano, y tan cruel basilisco como su
 marido y tan rigurosa leona como su cuñada, ocasionasen ellos mismos su
 castigo.

Deseando estaban las damas y caballeros que la discreta Laura diese 
 fin a su desengaño. Tan lastimados y enternecidos los tenían los 
 prodigiosos sucesos de la hermosa cuanto desdichada doña Inés, que 
 todos, de oírlos, derramaban ríos de lágrimas; y no ponderaban tanto la 
 crueldad del marido como del hermano, pues parecía que no era sangre 
 suya quien tal había permitido; pues cuando doña Inés de malicia hubiera
 cometido el yerro que le obligó a tal castigo, no merecía más que una 
 muerte breve, como se han dado a otras que han pecado de malicia, y no 
 darle tantas y tan dilatadas como le dieron. Y a la que más culpaban era
 a la cuñada, pues ella, como mujer, pudiera ser más piadosa, estando 
 cierta, como se averiguó, que privada de sentido con el endemoniado 
 encanto había caído en tal yerro.

Y la primera que rompió el silencio fue doña Estefanía, que dando un lastimoso suspiro, dijo:

—¡Ay divino Esposo mío! Y si vos, todas las veces que os ofendemos, 
 nos castigarais así, ¿qué fuera de nosotros? Mas soy necia en hacer 
 comparación de Vos, piadoso Dios, a los esposos del mundo. Jamás me 
 arrepentí, cuanto ha que me consagré a Vos, de ser esposa vuestra; y hoy
 menos lo hago ni lo haré. Pues aunque os agraviase, que a la más mínima
 lágrima me habéis de perdonar y recibirme con los brazos abiertos.

Y vuelta a las damas, les dijo:

—Cierto, señoras, que no sé cómo tenéis ánimo para entregaros con 
 nombre de marido a un enemigo que no sólo se ofende de las obras, sino 
 de los pensamientos; que ni con el bien ni el mal acertáis a darles 
 gusto. Y si acaso sois comprehendidas en algún delito contra ellos, ¿por
 qué os fiáis y confiáis de sus disimuladas maldades, que hasta que 
 consiguen su venganza, y es lo seguro, no sosiegan? Con sólo este 
 desengaño que ha dicho Laura mi tía podéis quedar bien desengañadas, y 
 concluida la opinión que se sustenta en este sarao, y los caballeros 
 podrán también conocer cuán engañados andan en dar toda la culpa a las 
 mujeres, acomulándolas todos los delitos, flaquezas, crueldades y malos 
 tratos, pues no siempre tienen la culpa. Y es el caso que por la mayor 
 parte las de más aventajada calidad son las más desgraciadas y 
 desvalidas, no sólo en sucederles las desdichas que en los desengaños 
 referidos hemos visto, sino que también las comprehenden en la opinión 
 en que tienen a las vulgares. Y es género de pasión o tema los divinos 
 entendimientos que escriben libros y componen comedias alcanzándolo todo
 en seguir la opinión del vulgacho, que en común da la culpa de todos 
 los malos sucesos a las mujeres, pues hay tanto en que culpar a los 
 hombres; y escribiendo de unos y de otros hubieran escusado a estas 
 damas el trabajo que han tomado, por volver por el honor de las mujeres y
 defenderlas, viendo que no hay quien las defienda, a desentrañar los 
 casos más ocultos para probar que no son todas las mujeres las malas, ni
 todos los hombres los buenos.

—Lo cierto es —replicó don Juan— que verdaderamente parece que todos 
 hemos dado en el vicio de no decir bien de las mujeres como en el tomar 
 tabaco, que ya tanto le gasta el ilustre como el plebeyo, y diciendo mal
 de los otros que le toman, traen su tabaquera más a mano y en más 
 custodia que el rosario y las horas, como si porque ande en cajas de 
 oro, plata y cristal dejase de ser tabaco. Y si preguntan por qué lo 
 toman, dicen que porque se usa. Lo mismo es el culpar a las damas en 
 todo; que, llegado a ponderar, pregunten al más apasionado por qué dice
 mal de las mujeres, siendo el más deleitable vergel de cuantos crió la 
 Naturaleza. Responderá: «Porque se usa».

Todos rieron la comparación del tabaco al decir mal de las mujeres, 
 que había hecho don Juan. Y si se mira bien, dijo bien, porque si el 
 vicio del tabaco es el más civil de cuantos hay, bien le comparó al 
 vicio más abominable que puede haber, que es no estimar, alabar y honrar
 a las damas; a las buenas, por buenas, y a las malas, por las buenas.

Pues viendo la hermosa doña Isabel que la linda Matilde se prevenía 
 para pasarse al asiento del desengaño, hizo señal a los músicos, que 
 cantaron este romance:

Cuando te mirare Atandra,
no mires, ingrato dueño,
los engaños de sus ojos,
porque me matas con celos.

No esfuerces sus libertades,
que si ve en tus ojos ceño
tendrán los livianos suyos
en los tuyos escarmiento.

No desdores tu valor
con tan civil pensamiento,
que serás causa que yo
me arrepienta de mi empleo.

Dueño tiene, en él se goce.
Si no le salió a contento,
reparara, al elegirle,
o su locura o su acierto.

Oblíguete a no admitir
sus livianos devaneos
las lágrimas de mis ojos,
de mi alma los tormentos.

Que si procuro sufrir
las congojas que padezco,
si es posible a mi valor,
no lo es a mi sufrimiento.

¿De qué me sirven, Salicio,
los cuidados con que velo
sin sueño las largas noches,
y los días sin sosiego,

si tú gustas de matarme,
dando a esa tirana el premio,
que me cuesta tantas penas,
que me cuesta tanto sueño?

Hoy, al salir de tu albergue,
mostró con rostro risueño,
tirana de mis favores,
cuánto se alegra en tenerlos.

Si miraras que son míos
no se los dieras tan presto.
Cometiste estelionato,
porque vendiste lo ajeno.

Si te viera desabrido,
si te mirara severo,
no te ofreciera, atrevida,
señas de que yo te ofendo.

Esto cantó una casada
a solas en su instrumento,
viendo en Salicio y Atandra
averiguados los celos.

Noche cuarta

A los últimos ecos del estribillo se levantó la hermosa Nise de su 
 asiento, y haciendo una cortés reverencia se pasó al del desengaño, y 
 con mucho donaire y despejo dijo:

—Por decreto de la hermosa y discreta Lisis me toca esta noche el 
 tercero desengaño. Y aunque pudiera esta audiencia cerrarse con los 
 referidos, pues son bastantes para que las damas destos tiempos estemos 
 prevenidas, con el ejemplo de las pasadas, a guardarnos de no caer en 
 las desdichas que ellas cayeron por dejarse vencer de los engaños 
 disfrazados en amor de los hombres, por que no me tengáis por alguna de 
 las engañadas, que si mi corto entendimiento me ayuda espero no serlo, 
 aunque mi desengaño no sea de tanta erudición como los referidos, ocupo 
 este lugar. Advirtiendo que, supuesto que la hermosa Lisis manda que 
 sean casos verdaderos los que se digan, si acaso pareciere que los 
 desengaños aquí referidos, y los que faltan, los habéis oído en otras 
 partes, será haberle contado quien como yo y las demás desengañadoras 
 los supo por mayor, mas no con las circunstancias que aquí van 
 hermoseados; y no sacados de una parte a otra, como hubo algún lego o 
 envidioso que lo dijo de la primera parte de nuestro Sarao. Diferente 
 cosa es novelar sólo con la inventiva un caso que ni fue ni pudo ser, y 
 ése no sirve de desengaño, sino de entretenimiento, a contar un caso 
 verdadero, que no sólo sirva de entretener, sino de avisar. Y como 
 nuestra intención no es de sólo divertir, sino de aconsejar a las 
 mujeres que miren por su opinión y teman, con tantas libertades como el 
 día de hoy profesan, no les suceda lo que a las que han oído y oirán les
 ha sucedido, y también por defenderlas, que han dado los hombres en una
 opinión, por no decir flaqueza, en ser contra ellas hablando y 
 escribiendo, como si en todos tiempos no hubiera habido de todo; buenas 
 mujeres y buenos hombres, y, al contrario, malas y malos, que se verá un
 libro y se oirá una comedia, y no hallarán en él ni en ella una mujer 
 inocente ni un hombre falso. Toda la carga de las culpas es al sexo 
 femenil, como si no fuese mayor la del hombre, supuesto que ellos 
 quieren ser la perfección de la Naturaleza. Luego, mayor delito será el 
 que hiciere el perfeto que el imperfeto; más pesada es la necedad del 
 discreto que del necio. Y así, es bien se sepa que como hay mujeres 
 livianas hay hombres mudables; y como interesadas, engañosos; y como 
 libres, crueles. Y si se mira bien, la culpa de las mujeres la causan 
 los hombres. Caballero que solicitas la doncella: déjala, no la 
 inquietes, y verás cómo ella, aunque no sea más de por vergüenza y 
 recato, no te buscará a ti. Y el que busca y desasosiega la casada, no 
 lo haga, y verá cómo, cuando no la obligue la honestidad, el respeto y 
 temor de su marido, la hará que no te solicite ni busque. Y el que 
 inquieta a la viuda, no lo haga, que no será ella tan atrevida que 
 aventure su recato, ni te busque ni pretenda. Y si las buscas y las 
 solicitas y las haces caer, ya con ruegos, ya con regalos, ya con 
 dádivas, no digas mal dellas, pues tú tuviste la culpa de que ellas 
 caigan en ella. Esto es en cuanto a las mujeres de honor; que las que 
 tratan de vivir con libertad, ¿qué quieres sacar dellas sino lo que 
 pretendes, que es entretenerte, y ella quitarte tus dineros, que para 
 eso te admite? Y pues ya lo sabes, ¿para qué las culpas? Que hacen su 
 hacienda y destruyen la tuya, y luego te quejas que te engañan. Que 
 vosotros os queréis engañar. La causa yo la diré. Encuentras una mujer 
 en la calle, dícesle cuatro palabras, óyelas sin averiguar si tú las 
 dices de veras o burlando; píntasete honrada y que no la ve el sol, 
 créeslo necio; convídasla con tu posada, aceta, va a ella. Pues la gozas
 ignorante; porque de una mujer que se te rindió luego, ¿crees que en 
 apartándose de ti no hará lo mismo con otro? Y si piensas diferente, tú 
 eres el que te engañas, que ella con su misma facilidad te avisa. Pues 
 ¿para qué te quejas della ni la ultrajas?, que ella hace su oficio. Si 
 te ruega y busca, no la admitas, que su misma deshonestidad te avisa que
 no eres tú el primero; y si te agradó y la sigues, no te quejes de 
 nadie, pues sabes que cada uno ha de hacer como quien es. ¿Ves cómo no 
 tienen la culpa las mujeres, sino los hombres? En quien ha de estar la 
 cordura, el buen lenguaje, la modestia y el entendimiento; y no se 
 hallarán ya estas virtudes, sino todo al contrario. ¡Ay, qué de buenas 
 hubiera si los hombres las dejaran! Mas ellos hablan y ellas escuchan, y
 de mentiras bien alhajadas, ¿quién no se deja vencer? Y más si, 
 convertida la pretensión en tema, se las está diciendo a todas horas. 
 Esto baste, y pluviera a Dios bastara para enmienda. Y por que se vea 
 que si Camila perdió con su esposo por callar las pretensiones de don 
 Juan, en el desengaño que ahora diré no le sirvió a otra dama para 
 asegurar su crédito con su marido avisarle de las pretensiones de otro 
 don Juan, aunque el Cielo abonó su causa. Y con estas prevenciones 
 dichas, prosigo desta suerte:

Desengaño cuarto. El Verdugo de su Esposa

En la ciudad de Palermo, en el reino de Sicilia, hubo en tiempos 
 pasados dos caballeros nobles, ricos, galanes, discretos y, sobre todo, 
 para que fuesen estas gracias de Naturaleza y Fortuna más lucidas, eran 
 hijos de españoles, que habiendo sus padres pasado a aquel reino a 
 ejercer cargos que su Rey les encomendó, se casaron y avecindaron allí, 
 como sucede cada día a los españoles que allá pasan. Eran, sobre lo 
 dicho, don Juan y don Pedro, que estos son sus propios nombres, tan 
 grandes amigos, por haberse desde niños criado juntos mediante el 
 amistad de los padres, que en diciendo «los dos amigos» ya se conocía 
 que eran don Pedro y don Juan. Juntos paseaban, de una misma forma 
 vestían, y en no estando don Pedro en su casa le hallaban en la de don 
 Juan, y si faltaba éste de la suya era seguro que estaría en la de don 
 Pedro, porque un instante no se hallaban divididos; aunque vivían en 
 casas distintas, todo lo más del tiempo estaban juntos.

Sucedió, pues, en medio deste estremo de amistad, tratar a don Pedro 
 un casamiento con una rica y principal señora de la ciudad, con tanto 
 estremo de hermosura, que ninguno la nombraba que no fuese con el 
 aplauso de «la bella Roseleta», que este era su nombre. Efetuose el 
 casamiento, por que fuese esta señora, como bella, desgraciada, que por 
 la mayor parte se apetece lo mismo que viene a ser cuchillo de nuestras 
 vidas. Y aunque don Juan se halló a las bodas de su amigo, que se 
 celebraron con mucha fiesta y aparato, no debió de mirar la belleza, 
 gracia y donaire de Roseleta, y si la miró, fue como a mujer de su 
 amigo: freno que si le durara el tenerle fuera tenido por verdadero.

Ya casado don Pedro, y en su casa su esposa, don Juan, como acordó, 
 no por temor de sí, que hasta entonces no había ni aun imaginado cupiera
 en él la menor ofensa de don Pedro, sino por escusar mormuraciones, que
 esto es lo que ha de mirar la verdadera amistad, considerando no 
 parecería bien asistir tanto como solía a la casa de don Pedro, 
 escusando cuanto podía ir a ella. Y como don Pedro, tan recién casado y 
 con tan linda dama, enamorado como amante y cuidadoso como marido, 
 asistiendo a su esposa no podía ir tan a menudo como antes a la casa de 
 su amigo, y él no venía sino de tarde en tarde a la suya, sentíalo 
 ternísimamente, y con este sentimiento, la vez que veía a don Juan le 
 daba sentidas quejas, diciéndole que si entendiera que por casarse le 
 había de perder, aunque los méritos de su esposa eran tantos lo hubieran
 escusado; y con esto le rogaba mudase de propósito, acudiendo a su casa
 de la misma suerte que antes, que él estaba cierto que Roseleta tendría
 con él el mismo gusto que conocía que él tenía. Con palabras cuerdas y 
 afables se escusó don Juan muchas veces de la petición de su amigo; 
 mas, viendo era imposible el reportarle, hubo de conceder en darle 
 gusto, entrando en casa de don Pedro con la familiaridad que antes, 
 comiendo y cenando los más días con él y su esposa. La cual viendo lo 
 mucho que su marido amaba a don Juan, le recibía con un honesto agrado.

Ya he dicho que don Juan no había mirado a la bella Roseleta aunque 
 se halló a sus bodas. Y aquí se conoce que una cosa es mirar y otra ver.
 Viola don Juan en estas ocasiones, y admiró en ella una tan sin igual 
 belleza que sin querer llevaba y atraía la vista de cuantos la miraban, y
 juzgó a don Pedro por el hombre más dichoso del mundo. De aquí le 
 renació una envidia de no haber él merecido tal prenda, no faltando en 
 él partes para haberla alcanzado, y de todo esto, enamorarse de todo 
 punto de la mujer de su amigo, tan loco y perdido, que aunque se quería 
 retener de mirarla y desearla, no le era posible; que en llegando a 
 mirar una mujer humana con asomos de divinidad quedaba otra vez perdido,
 pues que si contemplaba debajo de una honesta gravedad tal donaire y 
 gracia mezclado con un divino entendimiento, no sólo aventuraba a perder
 sus honrados desinios, mas la misma vida.

De suerte estaba don Juan, que por más que lo intentaba no podía 
 enfrenar con el freno de la razón el desenfrenado caballo de su 
 voluntad. Con grandes desasosiegos se hallaba el triste caballero, y en 
 viéndose a solas él mismo se reprehendía, diciendo:

—¿Qué es esto, traidor don Juan? ¿Qué viles pensamientos son éstos? 
 ¿Qué enemigo mortal de mi amigo don Pedro los tuviera? O ¿de quién 
 supieras tú que intentaba el agravio de tu amigo que no le hicieras 
 pedazos? Pues ¿qué dirá de ti el mundo si llegase a saberlo, sino o que 
 no eres de sangre noble o has perdido el juicio? ¡Oh amigo don Pedro, y 
 qué engañado vives en el amor que tienes a este desleal amigo que ha 
 dado lugar a tan viles y infames pensamientos! Mejor fuera decírtelo, 
 para que tomaras venganza de tan desleal y traidor amigo. ¡Ay Roseleta, 
 nunca mis desdichados ojos vieran tu más que celestial hermosura, 
 acompañada de tan inumerables gracias! ¡Oh si nacieras fea! ¡Oh si no 
 fueras mujer de don Pedro! No, no me ha de vencer tu hermosura: ¡viva el
 honor de mi amigo y muera yo, pues fui tan liviano que he tenido tan 
 ruines deseos!

Con este propósito se determinaba a no amar a Roseleta. Mas, ¿qué 
 servía, que en volviéndola a ver toda su fortaleza daba en tierra, y, 
 rindiendo con ella sus potencias, lo ponía todo a los pies de Roseleta? 
 Con estos combates andaba tan triste y divertido, que si comía se le 
 olvidaba el bocado desde la mano a la boca, y si le hablaban parecía que
 no entendía, o respondía a despropósito. Notaba don Pedro la tristeza 
 de su amigo; a solas, y delante de su esposa, le preguntaba la causa de 
 su tristeza; mas él se escusaba con decir que él mismo la ignoraba.

Muchos días pasó don Juan con estas imaginaciones, ya perdiéndose y 
 ya volviéndose a cobrar; hasta que, rendido a ellas, cayó en la cama de 
 una peligrosa enfermedad en que llegó muy al cabo, asistiéndole don 
 Pedro y visitándole algunas veces Roseleta. En fin, ya con salud y 
 volviendo a la casa de su amigo como antes, resuelto, aunque aventurase 
 cuanto había, y el honor, que era lo más, a decir a Roseleta su amor en 
 hallando ocasión. Y vínole a propósito que un día comiendo con don Pedro
 y su esposa, estando tan triste y divertido como siempre, le dijo don 
 Pedro:

—Cierto, amigo don Juan, que puedo estar verdaderamente quejoso y 
 agraviado de vuestra amistad, pues no se compadece tenerla los dos desde
 nuestra primera edad, como todos saben, y que me celéis la causa de 
 vuestra tristeza, haciéndome sospechar muchas cosas de ella que agravian
 vuestra calidad y la mía. Porque ¿qué cosa os puede obligar a estar, 
 como os veo y he visto, en términos de perder la vida, que no se pueda 
 comunicar conmigo, aunque fuera contra vuestro honor? Por Dios os pido 
 que me saquéis desta confusión.

Que viendo don Juan que de callar podía imaginar alguna cosa, y 
 también por empezar a poner la primera piedra en el cimiento de su 
 pretensión, le dijo:

—Cierto, amigo don Pedro, que el haberme recatado de haberos dicho mi
 pena, ni ha sido falta de voluntad, ni menos el tener por sospechosa 
 vuestra amistad, sino de vergüenza de que ninguno sepa de mí mi 
 flaqueza; que es bien grande el que yo me haya rendido a un pensamiento 
 que me cueste lo que veis y habéis visto. Y así, para sacaros de ese 
 cuidado, con licencia de vuestra esposa os la diré. Sabed que desde que 
 vi la hermosura de Angeliana, una dama desta ciudad a quien pienso 
 conocéis, estoy de la manera que veis; porque es tanta su severidad y 
 desvío para conmigo, que aunque he procurado que sepa mi pasión, no la 
 ha querido oír, ni recibir papel ni recado de mi parte, y esto me trae 
 tan triste y desesperado, que si no es quitarme la vida no me queda otra
 cosa. Esta es la ocasión, y no otra: ved si hacía bien en callarla, 
 pues es vileza que el corazón de un hombre se rinda a una mujer con 
 tanto extremo que le ponga en el que yo me veo.

No era así como don Juan decía, que a esta ocasión había ya gozado a 
 Angeliana, si bien desde que vio a Roseleta se le había entibiado la 
 voluntad. Consolaban don Pedro y su esposa a don Juan, lastimados de su 
 pena, aconsejándole que pues Angeliana era de la calidad que todos 
 sabían, y no tenía padres, que la pidiese por esposa a sus deudos, que 
 todos estimarían tenerle por tal. A esto respondió don Juan que era lo 
 cierto lo que le aconsejaban; mas, aunque la quería ternísimamente, que 
 no tenía voluntad de casarse hasta que entrase en más edad.

Desta manera pasó más de dos meses, sin tener lugar de declararle a 
 Roseleta su amor si no era con los ojos y ansiosos suspiros, que ella no
 atendía, ni creía que fuesen sino por Angeliana. Hasta que un día 
 estando comiendo con Roseleta y don Pedro, le vino a buscar un caballero
 con quien había de averiguar unas cuentas, y por que no entrase dentro 
 donde estaban comiendo él y su esposa con don Juan, se levantó de la 
 mesa y salió fuera; que viendo don Juan tan buena ocasión no la quiso 
 perder, como su amorosa voluntad estaba ya resuelta y determinada. 
 Temblándole la voz, y con un suspiro que parecía rendir entre él el 
 alma, le dijo:

—¡Ay hermosa Roseleta, y qué desdichado y dichoso fue el día en que 
 te conocí y vi tu alzada hermosura! Dichoso, por haber gozado mis ojos 
 de tu celestial vista, y desdichado en contemplarte ajena, pues quedé 
 privado del bien de merecerte. No es Angeliana la causa de mi tristeza, 
 sino tú, hermosa señora, que eres el ángel en que idolatra mi voluntad. 
 No te digo esto por que me des remedio, que morir por ti es mi apetecida
 vida, y amando pienso llegar al fin della, sino para que sepas que, si 
 me ves triste, tú eres la causa, y no Angeliana. Que así me favorecieras
 tú como ella me favorece, y por ti no la estimo.

Más pudiera decir don Juan, y aun pienso que se alargara a más su 
 atrevimiento, porque Roseleta estaba fuera de su sentido, de enojo, si a
 este tiempo no entrara don Pedro y estorbó que don Juan fuera más 
 atrevido y Roseleta se cobrara de su turbación para que llevara la 
 respuesta como merecía su atrevimiento. Acabose la comida, y Roseleta se
 retiró rabiando de cólera y don Pedro y su amigo se salieron a pasear, 
 don Juan bien contento por haber declarado su amor a la dama.

Muchos días pasaron que no pudo don Juan tornar a decir más palabra a
 la dama, porque ella se recataba tanto y huía de no darle más 
 atrevimiento, que ya le pesaba de haberle tenido, por no perder su 
 vista; porque Roseleta, muchas veces, por no salir a comer con don Juan 
 fingía repentinos accidentes, y otras que no lo podía escusar, no alzaba
 los ojos amirarle. Y un día que ya todos tres habían acabado de comer y
 estaban sobremesa platicando, no habiendo podido Roseleta escusar el no
 hallarse presente, don Pedro preguntó a don Juan cómo le iba con los 
 amores de Angeliana.

—Muy mal —dijo don Juan—, pues porque los días pasados tuve lugar de 
 intimarle mi pasión y los desvelos que me cuesta su hermosura, se me ha 
 negado de suerte que apenas se deja ver, y si la veo es con un ceño con 
 que me quita la vida. A cuyos enfados le he hecho unos versos que, si 
 gustáis, os los quiero leer.

—Mucho gusto me haréis —dijo don Pedro.

Aunque a Roseleta le pesó, como quien ya sabía a quien dirigía don 
 Juan todas aquellas cosas, y si no fuera por su esposo se levantara y se
 fuera. Y sacando don Juan el papel, leyó que decía así:

Si es imposible vivir,
amado dueño, sin vos,
que pida al tiempo que vuele
no será muy grande error.

La gloria que tengo en veros,
de que al Amor gracias doy,
en faltando vos es pena,
porque vos mi gloria sois.

Si sin el Sol no vivimos,
y vos, mi bien, sois el Sol,
fuerza es que sin vos no viva:
mirad vuestra obligación.

No por interés que tiene
el Sol de nuestro favor
acude a darnos la vida;
esta es sabida cuestión:

Sabe que necesitamos,
así el Cielo lo ordenó,
de que dé aliento a la vida
con su luz y su calor.

Pues si el Sol hace este efecto,
y sin vos muriendo estoy,
no por vos, sino por mí,
dad remedio a mi pasión.

Fáltame la confïanza,
mis méritos pocos son;
así como yo sé amaros
supiera si amado soy.

A estos ojos que os adoran
no les cercenéis, por Dios,
el bien que en veros reciben,
que es darles mortal dolor.

No soy mío, bella ingrata:
vuestro soy. Si ingrata sois,
muy presto veréis mi vida
perdida por tal rigor.

¿Quién podrá, si os escondéis,
sufrir el estar sin vos?
Ojos, llorad, pues sois nubes
y se os ha escondido el Sol.

Si en otro Oriente salís
y yo me quedo sin vos,
noche seré de Noruega,
pues vuestra luz me faltó.

En teniéndote ausente
muerto soy.
La vida se me acaba.
¡Ay qué rigor!

Alabó don Pedro el romance, y no me espanto; que era tan apasionado 
 de las cosas de don Juan su amigo, que aunque fuera peor le parecería 
 bien; mas su esposa, que desde que le empezó a decir estaba reprimiendo 
 la cólera, porque vio al blanco que tiraba, y con ella dejaba y tomaba 
 su rostro mil alejandrinas rosas, con semblante risueño y altivo le 
 dijo:

—Cierto, señor don Juan, que ya vuestro amor deja de serlo y toca en 
 locura o temeridad. Si conocéis que esa dama no gusta de que la améis, o
 por su honestidad o porque no se agrada de vuestras pretensiones porque
 no le están bien a su honor, que es lo más cierto, pues no porque una 
 mujer sepa que un hombre la ama, si es en menoscabo de su opinión está 
 obligada a amarle, ya os pudiérades cansar de querer vencer un 
 imposible. Sino que los hombres empiezan amando y acaban venciendo y 
 salen despreciando; porque en viendo que una mujer se les resiste, ya no
 por amarla, sino por vencerla, trocando el amor en tema perseveran para
 vengarse de los desprecios que le ha hecho, y quieren que una mujer, 
 aunque no quiera, los quiera. Y no sé qué ley hay que si la tal es 
 cuerda y tiene honra, se aborrezca a sí por querer a otro, y más si sabe
 que el tal amor no es para darle honor, sino para quitársele. Si no os 
 quiere, dejadla y amad a otra, que os amará y os costará menos cuidados y
 os escusaréis de riesgos. Que de mí digo que si entendiera que había en
 ningún hombre atrevimiento para poner en mí el pensamiento… ¡Que es 
 pensamiento!, a mirarme con ojos de quitarme la opinión, si diciéndoselo
 a mi esposo no le quitara la vida, lo hiciera yo por mis manos.

No sintió bien don Juan la reprehensión que Roseleta le dio, porque 
 con ella le amenazaba. Mas don Pedro rio mucho el enojo de su esposa por
 volver por Angeliana, y llevando a don Juan consigo se salió de casa, 
 muy descontento don Juan del desdén de su dama. Mas no por eso se apartó
 de su pretensión; antes, mientras más imposible la miraba más se 
 perdía, y se determinó a no dejar de amar y porfiar hasta vencer o 
 morir. Y con esta bien desleal intención para lo que debía a la 
 verdadera amistad de su amigo y sin temer ponerse al riesgo que Roseleta
 le había intimado, la escribió en diferentes ocasiones cuatro papeles, 
 que hizo que llegasen a sus manos por cautela y con apoyo de una criada;
 mas de ninguno tuvo respuesta, ni aun pudo saber de la tercera, que con
 engaño se los daba, si los había leído. Hasta que al quinto, Roseleta, 
 después de haber reñido a la criada su atrevimiento le envió a decir con
 ella misma que se quitase de tal locura, porque si pasaba adelante su 
 infame pretensión se lo diría a su esposo.

No temió don Juan el amenaza de la dama, por parecerle imposible que 
 ninguna mujer tuviese atrevimiento de dar parte a su marido de caso 
 semejante, por lo que podría perder con él, supuesto que le advertía 
 del daño a que estaba puesto, y de la quietud que debe tener un casado, 
 en razón de la confianza que es justo tener, le despertaba a celoso: 
 enfermedad en el casado muy peligrosa. Y así, pensó que no lo haría 
 aunque lo proponía, pues era más por que se escusase de molestarla. Y 
 con esto le envió el sexto papel, que decía así:

¡Qué poco siente mis penas
tu corazón de diamante!
¡Qué ingrata miras mi amor!
Poco te obligan mis males.

Un volcán tengo en el pecho;
pero como el tuyo es Alpe,
huye el fuego de la nieve,
y en mí muere como nace.

¿Quién pensara que mi amor,
en guerras tan desiguales
como es mi fuego y tu yelo,
no hubiera muerto cobarde?

¿Quién le ve escapar rendido
de ingratitudes tan grandes,
que piense que ha de volver
otra vez a aventurarse?

Si no soy yo, bella ingrata,
que soy quien su fuerza sabe,
y conozco que si huye
es para más animarse.

No porque jamás se aparta
de quererte y adorarte;
que antes faltará la vida
que en mí aquesta fee me falte.

Temblando a tus ojos llego,
que Amor tiene tretas tales:
en las burlas, atrevido,
temeroso en las verdades.

Quien ama, cobarde estima;
que el mismo amor al amante
el atrevimiento acorta
y la soberbia deshace.

Cuando te hablo en mi pecho
mil cosas digo a tu imagen
que, a escucharlas, bella ingrata,
fuerza es que las estimases.

Triste estoy, mil penas siento,
todas de tu rigor nacen,
aunque digas que mi amor
intenta temeridades.

Pónesme pena de muerte;
mas ¿qué importa que me mates,
pues morir a causa tuya
muerte es que pueda envidiarse?

Es tanto lo que te quiero,
que amaré lo que tú ames;
estimaré lo que estimas,
sólo porque tú lo mandes.

Alguna secreta causa
que el alma profeta sabe,
que en adivinar desdichas
no hay sabio que más alcance.

Señora mía, me obliga
amargamente a quejarme;
quiera el Cielo que ella mienta,
quiera el Amor que me engañe.

Si mi pena no te obliga,
bien sabes tú lo que haces;
no merezco más favor,
pues no te animas a darle.

Sabe Dios si como él sólo
se obliga de voluntades,
te obligaras de la mía
conociendo lo que vale.

Que, aunque cruel me maltratas,
tú vinieras a obligarte
de la vida que aborreces,
y acabaran tus crueldades.

¡Ay de mí! ¿Cómo diré
mi amor? Mas mi lengua calle;
que si no le has de pagar,
más justo será ignorarle.

Fue tan grande el enojo que Roseleta recibió con este último papel, 
 que sin mirar riesgos ni temer peligros, con una crueldad de basilisco, 
 tomando éste y los demás que tenía guardados se fue a su marido, y 
 poniéndoselos todos en las manos, le dijo:

—¡Para que veáis el amigo que tenéis, y de quién os fiáis y traéis a 
 vuestra casa! Vuestro amigo don Juan trata de quitaros la honra 
 solicitando, con las muestras que en él habéis visto, vuestra mujer. Y 
 advertid que la Angeliana por quien publica desvelos soy yo, y a mí es a
 quien dirige todas sus palabras y versos; que si le dije el otro día lo
 que delante de vos pasó fue por reñirle sus atrevimientos. Y ni esto, 
 ni amenazarle que os lo diría, me ha servido de nada, pues se ha 
 atrevido a escribirme tan descaradamente como en ellos veréis. Ahora ved
 qué remedio se ha de poner, porque yo no hallo otro sino quitarle la 
 vida. Yo he cumplido con lo que me toca; ahora cumplid con lo que os 
 conviene a vos.

En el discurso deste desengaño veréis, señores, cómo a las que 
 nacieron desgraciadas nada les quita de que no lo sean hasta el fin, 
 pues si Camila murió por no haber notificado a su esposo las 
 pretensiones de don Juan, Roseleta, por avisar al suyo de los 
 atrevimientos y desvelos de su amante, no está fuera de padecer lo 
 mismo, porque en la estimación de los hombres el mismo lugar tiene la 
 que habla como la que calla. ¡Dios nos libre si dan en desacreditarnos, 
 que por una medida pasan todas!

Cómo quedaría don Pedro oyendo a Roseleta no hay lengua que lo diga: 
 júzguelo el que lo oye, pues, sobre el agravio, se le ofrecía ser su 
 mayor amigo quien se le hacía. Leyó los papeles y volviolos a repasar. 
 Ya la cólera no le daba lugar a aguardar tiempo para su venganza, y ya 
 el amor que a don Juan tenía le atajaba el tomarla; mas al fin ya 
 resuelto a que tal agravio no quedase sin castigo, se resolvió a dársele
 de modo que no se supiese por la ciudad, por que no quedase su honor en
 opiniones.

Y así, le mandó a Roseleta que respondiese a don Juan un papel muy 
 tierno disculpándose de su ingratitud y dándole a entender que estaba 
 arrepentida del desdén que hasta allí le había mostrado, y que para 
 darle más seguras satisfaciones le aguardaba otro día en la noche, en su
 quinta, que él muy bien sabía, porque su marido iba otro día fuera de 
 Palermo a un negocio donde había de estar dos días; y que no entrase por
 la puerta de la quinta, sino por un portillo que estaba en la huerta, 
 por escusar que no le viesen los labradores que en la quinta había; que 
 en la misma huerta le aguardaba sola con aquella criada que era testigo 
 de sus pensamientos.

Finalmente, el papel le notó don Pedro y le escribió Roseleta, y le 
 llevó la criada, ignorando que era ordenado por su señor, sino creyendo 
 que Roseleta, ya vencida de don Juan, le respondía. Recibió el papel el 
 enamorado mozo haciendo y diciendo mil locuras de gozo. Satisfaciendo a 
 la mensajera su cuidado y enviando a decir a su señora que sería 
 obedecida, la despidió. ¡Oh ceguedad de amante, que no advirtió el 
 peligro ni admiró la liviandad de Roseleta! ¡al primer favor, sobre 
 tanta crueldad, darle lugar para hablarla!; antes alabando su dicha y 
 dando gracias al Amor, porque tras tantas penas le había dado tal 
 gloria!

Llegó la mañana del aplazado día, y don Pedro, con dos criados, 
 apercibido su camino, se partió hallándose don Juan presente, que de 
 falso se ofreció a ir con él. Mas don Pedro no aceptando, salió de 
 Palermo por diferente puerta de la que iba a la quinta, y luego 
 torciendo el camino, él y sus criados se ocultaron en ella. Ccomo la 
 quinta no estaba más de tres millas de la ciudad, que es una legua 
 española, en acabando de comer, Roseleta se entró en su coche con la 
 criada tercera de los amores. A vista del mismo don Juan, que no se 
 descuidaba, partió camino de la quinta, y entreteniéndose por el campo 
 hasta que fue de noche, dio la vuelta por otra parte y se volvió a su 
 casa, admirada la criada de lo que vía.

Poco antes de anochecer subió don Juan en un caballo, y solo caminó 
 hacia la quinta, con tanto contento de ir a verse con la más que hermosa
 Roseleta, que no llevaba pensamiento de azar ninguno. Y al salir de la 
 ciudad tocaron al Avemaría, que oyéndolo don Juan, aunque divertido en 
 sus amorosos cuidados, pudo más la devoción, y parando adonde oyó la 
 campana se puso a rezar, pidiendo a la Virgen María, nuestra purísima 
 Señora, que, no mirando la ofensa que iba a hacerle, le librase de 
 peligro y le alcanzase perdón de su precioso Hijo. Y acabada su devota 
 oración siguió su camino.

Úsase en toda Italia ajusticiar los delincuentes en la misma parte 
 que cometen el delito, y aquel mismo día habían, una milla de la ciudad,
 ahorcado tres hombres a un lado del camino por donde don Juan iba, 
 porque habían allí muerto unos caminantes por robarlos; y como por allá,
 y aun en muchas partes de España, los dejan en la horca, estos tres que
 digo se estaban en ella. Al llegar don Juan casi enfrente del funesto 
 madero oyó una voz que dijo: «¡Don Juan!», que como se oyó nombrar miró a
 todas partes, y no viendo persona ninguna, porque aunque ya había 
 cerrado la noche hacía luna, aunque algo turbia, pasó adelante, 
 pareciéndole que se había engañado. Y a pocos más pasos oyó otra vez la 
 misma voz, que volvió a decir: «¡Don Juan!». Volvió, espantado, a todas 
 partes, y no viendo persona ninguna, santiguándose, volvió a seguir su 
 camino; y llegando ya enfrente de la horca oyó tercera vez la misma voz,
 que le dijo: «¡Ah don Juan!».

A este último acento, y ya casi enfadado de la burla que hacían dél, 
 se llegó a la horca, y viendo los tres hombres en ella, con ánimo 
 increíble les dijo:

—¿Llámame alguno de vosotros?

—Sí, don Juan —respondió el que parecía más mozo—. Yo te llamo.

—Pues ¿qué es lo que me quieres? —le respondió don Juan—. ¿Quieres que te haga algún bien, o que te haga decir algunas misas?

—No —respondió el hombre—, que por ahora no las he menester. Para lo que te llamo es para que me quites de aquí.

—Pues ¿estás vivo? —dijo don Juan.

—Pues si no lo estuviera —replicó el hombre—, ¿qué necesidad tenía de pedirte que me quitases?

—¿Cuándo te ahorcaron? —dijo don Juan.

—Hoy —replicó el hombre.

—Pues ¿cómo has podido vivir hasta ahora?

—¿Hay para Dios imposible que lo sea cuando quiere librar una vida? Y aun enterrado lo puede hacer, como sea su voluntad.

—Pues ¿cómo haremos? —dijo don Juan—. Que no hay con qué subir allá arriba, y si corto la soga podrás caer y hacerte daño.

—Vuelve las ancas del caballo, y como con la espada cortes la soga yo me quedaré después de pies en él.

Hízolo así el admirado caballero, y como cortó la soga se quedó el 
 hombre sentado en las ancas del caballo. Hecho esto, volvieron a su 
 camino, pareciéndole a don Juan siglos lo que se había detenido: tanto 
 deseo tenía de llegar donde esperaba gozar toda su gloria en brazos de 
 Roseleta. Y yendo por él, le dijo:

—Dime ahora: ¿cómo ha sido esto, que habiéndote ahorcado estés vivo?

—Yo estaba inocente del delito que me levantaron; confesé de miedo del tormento. Y así, fue Dios servido de guardarme la vida.

—La cosa más rara y milagrosa que se ha visto es ésta.

—Sí es —dijo el hombre—; mas ya ha sucedido en otros. Como se ve en 
 el milagro de Santo Domingo de la Calzada, en España, que hasta hoy se 
 guardan las memorias en el gallo y la gallina que resucitaron para 
 crédito de que el mozo que habían ahorcado quince días había, estaba 
 vivo; que Dios, como padre de misericordias, acude con ellas a quien le 
 ha menester. Como ha hecho a mí, y aun a ti, pues quiso traerte por esta
 parte a tiempo que me pudieses socorrer y fueses la mano por donde se 
 cumpliese la voluntad divina.

—Bendito sea —dijo don Juan—, que lo ordenó así; que cuando no fuera 
 mi venida para el gusto que espero gozar della, por haberte socorrido a 
 tal tiempo la doy por bien empleada. Y te prometo, como caballero, no 
 desampararte mientras viviere, por que la necesidad no te obligue a 
 hacer por donde te veas otra vez en tan desventurado lugar como te has 
 visto.

—Yo te beso, señor, la mano —dijo el hombre—, y doy gracias al Cielo, que te encaminó por esta parte.

Al fin, tratando en esto y en otras cosas descubrieron la quinta, que
 estaba en medio de una deleitosa arboleda, por haber en aquella tierra 
 muy hermosos jardines, y la quinta le tenía de los mejores de cuantas 
 por aquel prado había. Y a tiro de arco della dijo don Juan al hombre, 
 bajándose del caballo, y él de la misma suerte:

—Quédate aquí con este caballo y aguárdame, que yo voy a un negocio 
 preciso, que es el que me sacó esta noche de mi casa; que presto daré la
 vuelta para que nos volvamos a la ciudad, o te avisaré de lo que has de
 hacer.

—No, don Juan —replicó el hombre—. No andas acertado en eso que me 
 mandas; que en ese negocio a que vas, que te importa tanto, yo lo tengo 
 de hacer, y tú eres el que te has de quedar aquí con el caballo.

Riose don Juan de voluntad, y respondiole:

—Pues ¿sabes tú lo que yo vengo a hacer? O ¿cómo la puedes tú suplir la falta que yo haré?

—Esa es la gracia —respondió—; que sé a lo que vienes, y he de hacer lo que tú vienes a hacer.

—Acaba —dijo don Juan—, que estás porfiando en vano y perdemos tiempo.

—Ya yo lo veo —dijo el ahorcado—; que perdemos no sólo tiempo, mas 
 palabras, y tú eres el porfiado. Toma el caballo, que esto ha de ser, 
 que yo he de ir y tú te has de quedar.

—Cansado eres. Y a saber esto no te hubiera traído conmigo, que si 
 supieses los ratos de gusto que me quitas en detenerme no me pagarías 
 descortés el beneficio que esta noche te he hecho.

—No sabes bien cómo te lo pago —dijo el hombre— y los gustos que te 
 estorbo. Y para que no nos cansemos, que quieras, que no quieras, he de 
 ir yo adonde tú vas; y más, que no has de quedar aquí donde estamos, que
 el caballo le has de atar a aquel árbol que está allí desviado y tú te 
 has de subir en otro, apartado dél, que no puedas ser visto. Y ten 
 atención a lo que vieres y oyeres: entonces conocerás a cuál de los dos
 importa más el ir, tú o yo.

Embelesado estaba don Juan oyéndole, con mil asustadas palpitaciones 
 que el corazón le daba, que le hacía temblar todo el cuerpo sin poder 
 aquietarle aunque se aprovechaba de todo su valor y ánimo, pareciéndole 
 todos prodigios los que veía. Y sin replicar más tomó su caballo, y 
 atándole al árbol que el hombre le había señalado, se subió en otro no 
 muy lejos dél, aguardando a ver en qué paraba la porfía de aquel hombre.
 El cual en viéndole puesto en parte segura, caminó a la quinta, y de lo
 que más se maravilló don Juan fue de ver que no encaminó a la puerta; 
 antes dando vuelta por junto a las tapias, se fue a un portillo que en 
 la huerta había, que era por donde él estaba avisado que había de entrar
 por que no fuese visto de la gente que en la quinta había, acordándose 
 muy bien que él no le había dicho por la parte que había de entrar.

Llegó el ahorcado al portillo, y apenas saltó por él, que era como de
 algo menos que un estado de hombre, cuando don Pedro y sus criados, que
 estaban en centinela, pareciéndoles ser don Juan, a una disparando las 
 pistolas le derribaron en tierra, y luego que le vieron tendido fueron 
 sobre él y, dándole muchas puñaladas, le cogieron y echaron en un pozo, 
 echando sobre él cantidad de piedras que tenían apercebidas.

Sin sentido quedó don Juan, oyendo desde el sitio en que estaba el 
 ruido de las bocas de fuego sin poder imaginar qué fuese, y no hacía 
 sino santiguarse. Y más le creció el admiración cuando de allí a un 
 cuarto de hora vio abrir las puertas de la quinta y salir por ella tres 
 hombres a caballo, que como llegaron a emparejar con el de don Juan y 
 los sintió, relinchó. A lo que uno de los tres dijo:

—El caballo del señor. No subirá más en él.

Y pareciole en la voz y en el talle a su amigo don Pedro.

—¡Válgame el Cielo! —que esto decía el espantado caballero—. ¿Qué es 
 lo que me ha sucedido y sucede? ¡Don Pedro y sus criados en la quinta! 
 ¡No dejarme ir aquel hombre que quité de la horca! ¡Oír ruido de 
 pistolas! ¡Decir don Pedro que no subiré más en el caballo! ¡No sé qué 
 sienta!

Y diciendo esto, como los perdió de vista y que habían tomado el 
 camino de la ciudad, se bajó del árbol, y queriendo ir hacia la quinta, 
 llegó el hombre, todo bañado en sangre y mojado, dando con su venida a 
 don Juan nuevas admiraciones, que le dijo:

—Pídote por Dios que me desates tantas dudas y saques del cuidado en 
 que estoy con las cosas que esta noche me han sucedido, que o pienso que
 sueño o que estoy encantado.

—No sueñas, ni estás encantado —respondió él—. ¿Qué te tengo de 
 decir? ¿No viste a don Pedro tu amigo y a sus criados? ¿No oíste lo que 
 dijeron? Pues ¿tan ignorante eres que no sacas de eso lo que puede ser? 
 ¿Vesme cómo vengo? Pues todas estas heridas me han dado creyendo ser tú,
 y luego me echaron en un pozo, y muchas piedras sobre mí. Y aun pienso 
 que don Pedro no quedó vengado de tu traición y falsa amistad, de que 
 Roseleta su mujer le dio cuenta poniéndole en la mano tus papeles, y por
 orden suya te escribió ella para que, viniendo aquí, su marido te diese
 el castigo que merecen tus atrevimientos. Y mira lo que los cristianos 
 pecadores debemos a la Virgen María, madre de Dios y señora nuestra, que
 con venir, como venías, a ofender a su precioso Hijo y a Ella, se 
 obligó de aquella avemaría que le rezaste cuando, saliendo de la ciudad,
 tocaron a la oración, y de una misa que todos los sábados le haces 
 decir en tu capilla, donde tienes tu entierro y el de tus padres, y le 
 pidió a su precioso Hijo te librase deste peligro que tú mismo ibas a 
 buscar; y su Divina Majestad, por su voluntad, quizá para que, siendo 
 este caso tan prodigioso y de admiración, tú y los demás que lo supieren
 sean con más veras devotos de su Madre, me mandó viniese de la manera 
 que has visto, para que, tomando a los ojos de don Pedro y sus criados 
 tu forma, lleven creído que te dejan muerto y sepultado en aquel pozo, y
 tú tengas lugar de arrepentirte y enmendarte. Ya te he librado; y dicho
 lo que tan admirado te tiene, quédate con Dios. Y mira lo que haces, y 
 que tienes alma y que esta noche has estado cerca de perderla con la 
 vida. Que yo me voy adonde estaba cuando Dios me mandó que viniera a 
 librarte; que yo muerto estoy, que no vivo, y acuérdate de mí para 
 hacerme algún bien.

Y diciendo esto, dejando a don Juan más confuso y asombrado que hasta
 allí, se le desapareció de delante. Que es lo cierto que a no valerse 
 de todo su ánimo cayera allí sin sentido. Mas haciéndose mil veces la 
 cruz en su frente y dando muchas gracias a Dios y a su bendita Madre, 
 desató su caballo y, subiendo en él, tomó el camino de la ciudad con 
 nuevos pensamientos, bien diferentes de los que hasta allí había tenido.
 Que como llegó enfrente de la horca, miró hacia allá y vio en ella los 
 tres hombres como antes estaban. Entrose en la ciudad encomendándolos a 
 Dios, y llegando a su casa se acostó sin hablar a ninguno de sus 
 criados, que estaban admirados de su tardanza, por ser ya pasada de 
 medianoche. La cual pasó, hasta que fue de día, con mucha inquietud; que
 como vio la luz se vistió y se fue a casa de su amigo don Pedro, que 
 estaba durmiendo con su mujer contento de haberse vengado y de modo que 
 nadie sabría qué se había hecho don Juan; que como entró en la calle y 
 los criados de don Pedro que se habían hallado a su muerte le viesen, 
 más admirados que don Juan había estado la noche antes fueron a don 
 Pedro, y despertándole, le dijeron:

—¡Señor, la mayor maravilla que ha sucedido en el mundo!

—Y ¿qué es? —replicó don Pedro.

—Que don Juan está vivo y viene acá —respondieron ellos.

—¿Estáis en vuestro juicio —dijo don Pedro—, o le habéis perdido? 
 ¿Cómo puede don Juan venir, ni estar vivo? Pues cuando no muriera de las
 heridas que le dimos, era imposible salir del pozo, con las piedras que
 le echamos encima.

—En mi juicio estoy, que no le he perdido. Y digo que viene sano y bueno —dijo el uno dellos—, y vesle: sube por la escalera.

—Y ¡vive Dios —dijo el otro— que está ya en la antesala, y que no las tengo todas conmigo, esté vivo o muerto!

Cuando esto se acabó de decir ya don Juan estaba en la cuadra, 
 dejándolos a todos como los que han visto visiones, y más a don Pedro, 
 que no podía creer sino que era cuerpo fantástico. Pues entrando don 
 Juan, se echó a los pies de don Pedro pidiéndole perdón de los agravios 
 que no había cometido, aunque los había intentado, y a Roseleta de sus 
 atrevidas y locas pretensiones, contando sin que faltase nada de lo que 
 le había pasado, dejando a todos tan confusos que apenas acertaban a 
 responderle. Y hecho esto, despidiéndose de todos, haciendo primero 
 quitar los cuerpos de los ahorcados de la horca y haciéndoles un honroso
 entierro, mandándoles decir muchas misas, se fue a un convento de 
 religiosos carmelitas descalzos y se entró fraile, tomando el hábito de 
 aquella purísima Señora que le había librado de tan manifiesto peligro.

Bien pensaréis, señores, que estos prodigiosos sucesos serían causa 
 para que don Pedro estimase y quisiese más a su esposa, conociendo cuán 
 honesta y honrada era, pues no sólo había defendido su honor de las 
 persuasiones de don Juan, sino avisádole dellas para que pusiese remedio
 y se vengase. Pues no fue así, que con los crueles y endurecidos 
 corazones de los hombres no valen ni las buenas obras ni las malas; que 
 de la misma suerte, como no sea a su gusto, estiman lo uno que lo otro, 
 pues en ellos no es durable la voluntad, y por esto se cansan hasta de 
 las propias mujeres, que si no las arrojan de sí como las que no son, no
 es porque las aman, sino por su opinión.

Así le sucedió a don Pedro, que o fuese que se cansó de la belleza de
 Roseleta por tenerla por plato ordinario, y quisiera mudar y ver 
 diferente cara, o por hallarse corrido de lo que le había sucedido con 
 don Juan, viendo que se había divulgado por la ciudad, que no se hablaba
 en otra cosa. Y como el vulgo es novelero, y no todos bien entendidos, 
 cada uno daba su parecer. Unos, si don Pedro había satisfecho su honor 
 con lo que había hecho, pues aunque se suponía no haber tenido efeto la 
 culpa, para el honor del casado sólo el amago basta, sin que dé el 
 golpe. Otros, poniéndolo en la honestidad de Roseleta, diciendo si había
 sido o no, y juzgando si la movió diferentes accidentes que la 
 honestidad a avisar a su marido de las pretensiones de don Juan, y a 
 esto anteponían el entrar tan de ordinario en su casa. Otros decían que 
 había andado atrevida en dar parte a su marido de esas cosas, pudiendo 
 ella atajarlas. Otros, que no cumplía con la ley de honrada si no lo 
 hiciera. De manera que en todas partes se hablaba y había corrillos 
 sobre el caso, señalando a don Pedro con el dedo. «Éste —decían— es el 
 que tornó a matar el ahorcado». Otros respondían: «¡Buen lance echó! 
 ¡Bien desagraviado quedó!».

Todo esto traía a don Pedro avergonzado, y con tal descontento que 
 sin mirar cómo el Cielo había sido autor de la defensa de don Juan y que
 él estaba ya puesto al amparo de la Misma que se le había dado para que
 él no ejecutase su venganza, se lo vino a pagar todo su inocente 
 esposa, aborreciéndola de modo que ante sus ojos era un monstruo y una 
 bestia fiera. Opúsose a la hermosa y desdichada dama, para que lo fuese 
 de todo punto, si ya no bastaba verse aborrecida de su esposo, 
 Angeliana, aquella dama que al principio dije que don Juan amaba cuando 
 se enamoró de Roseleta, y que la había gozado con palabra de esposo; que
 como supo el suceso, rabiosa de haber perdido a don Juan por causa de 
 Roseleta, se quiso vengar de entrambos: de la dama, quitándole su 
 marido, y de don Juan, agraviándole con su amigo. Era libre y había 
 errado, causa para que algunas se den más a la libertad; que esto habían
 de mirar los hombres cuando desasosiegan a las doncellas, que va sobre 
 ellos el enseñarlas a ser malas.

Poníase en las partes más ocasionadas para que don Pedro la viese, y 
 aunque no era tan hermosa como Roseleta, los ademanes libres, con otras 
 señas que con lascivos ojos le hacía, como ya él aborrecía a su esposa, 
 le atrajeron de suerte que vino a conseguir su intento. De modo que don 
 Pedro se enamoró della, entrando en su casa no como recatado amante, 
 sino con más libertad que si fuera su marido; porque, como amor nuevo, 
 le asistía más, faltando en su casa no sólo al regalo y agasajo de su 
 esposa, sino también al sustento de su familia, no bastándole su 
 hacienda y la de su mujer para que Angeliana destruyese; que siempre 
 para las cosas del Diablo sobra, y para las de Dios falta.

Vino a ser tan pública esta amistad, que la ciudad la mormuraba y 
 Roseleta no la ignoraba, por donde, impaciente, se quejaba, viniendo a 
 tener entre ella y don Pedro los disgustos acostumbrados que sobre tales
 casos hay entre casados. Y por esto, y ver que se disminuía su hacienda
 no gozando ella della, se determinó a escribir un papel a Angeliana, 
 amenazándola, si no se apartaba de la amistad de su marido, le haría 
 quitar la vida.

Este papel dio Angeliana a don Pedro con grandes sentimientos y 
 lágrimas, y para dañarlo más le dijo que ella sabía por muy cierto que 
 don Juan había gozado a Roseleta; que el dalle los papeles y cuenta de 
 las pretensiones que tenía fue, celosa, por vengarse dél, porque se 
 quería casar con ella; y que aquellos papeles eran de los primeros que 
 don Juan le había escrito; que los que después se escribían el uno al 
 otro, llenos de amores y caricias, como ella había visto algunos por 
 habérselos quitado a don Juan, que de ésos no le había dado parte. 
 Finalmente, la traidora Angeliana lo dispuso de modo, pidiéndole la 
 vengase de los atrevimientos de su esposa y de haber sido causa de que 
 ella no lo fuese de don Juan, que don Pedro, dándole crédito, se lo 
 prometió. Y para ejecutarlo, por que no le diesen a él ni a Angeliana la
 culpa se concertaron los dos en lo que habían de hacer, y fue que don 
 Pedro se retiró de industria de no ir en casa de su dama y asistir con 
 más puntualidad y cuidado a la suya y al regalo de Roseleta, con que la 
 pobre señora, sosegados sus celos, empezó a tener más gusto que hasta 
 allí, viendo que su marido se había aquietado y quitádose de la ocasión 
 de Angeliana.

Mas de dos meses aguardó el falso don Pedro la ocasión que deseaba, 
 no viendo a su dama sino con gran cautela y recato. En este tiempo 
 Roseleta cayó mala de achaque de un mal o aprieto de garganta, de que 
 fue necesario sangrarla, como se hizo. Y esa misma noche el ingrato y 
 cruel marido, después de recogida la familia, viendo que Roseleta 
 dormía, le quitó la venda de la sangría y le destapó la vena, por donde 
 se desangró, hasta que rindió la hermosa vida a la fiera y rigurosa 
 muerte. Y como vio que ya había ejecutado el golpe y que estaba muerta, 
 dando grandes voces llamando criados y criadas que trajesen luz alborotó
 la casa y vecindad, y entrado con luz, que él de propósito había muerto
 cuando hizo el buen hecho, hallaron la hermosa dama muerta, que como se
 había desangrado estaba la más bella cosa que los ojos humanos habían 
 visto. Llorábala toda su familia, y también la ciudad lamentaba tal 
 desgracia, ayudando a todos el cruel don Pedro, que, dando gritos y 
 llorando lágrimas falsas, hacía y decía tales estremos que en muchos 
 acreditaba sentimientos, mas en otros cautela.

—¿Adónde te has ido —decía—, amada esposa mía? ¿Cómo has dejado el 
 triste cuerpo de tu don Pedro sin alma? ¡Presto seguirá tras ti la deste
 despreciado hombre! ¡Ay ángel mío! ¿Cómo viviré sin ti? ¿Quién alegrará
 mis ojos, faltándoles la hermosura de mi querida y amada Roseleta?

Arrojábase sobre ella, besábale las manos; no quería que nadie le 
 consolase, que él se estaba consolado. Enterraron a Roseleta con general
 sentimiento de todos, y esa misma noche vino Angeliana a consolar a don
 Pedro, y hízolo tan bien que se quedó en casa, por que no se volviese a
 desconsolar, con que empezaron todos a conocer que él la había muerto; 
 mas como no se podía averiguar, paró sólo en mormurarlo, y más cuando 
 dentro de tres meses se casó con Angeliana, con quien vivió en paz, 
 aunque no seguros del castigo de Dios, que si no se les dio en esta 
 vida, no les reservaría dél en la otra. Buscó don Pedro a don Juan, ya 
 profeso, para matarle; mas no lo permitió Dios, que la que le había 
 guardado una vez le guardó siempre, porque con licencia de sus mayores 
 se pasó a más estrecha vida, donde acabó en paz.

Vean ahora las damas destos tiempos si con el ejemplo de las de los 
 pasados se hallan con ánimo para fiarse de los hombres, aunque sean 
 maridos, y no desengañarse de que el que más dice amarlas las aborrece, y
 el que más las alaba más las vende, y el que más muestra estimarlas más
 las desprecia; y que el que más perdido se muestra por ellas al fin las
 da muerte, y que para con las mujeres todos son unos. Y esto se ve en 
 que si es honrada, es aborrecida porque lo es, y si es libre, cansa; si 
 es honesta, es melindrosa; si atrevida, deshonesta; ni les agradan sus 
 trajes ni sus costumbres. Como se ve en Roseleta y Camila, que ninguna 
 acertó, ni la una callando ni la otra hablando. Pues, señoras, 
 desengañémonos; volvamos por nuestra opinión; mueran los hombres en 
 nuestras memorias, pues más obligadas que a ellos estamos a nosotras 
 mismas.

Con mucho desenfado, desahogo y donaire dio fin la hermosa Nise a su 
 desengaño, dando a las damas con su bien entendido documento que temer y
 advertir lo que era justo que todas miren. Libre vivía Nise de amor, 
 que aunque era hermosa y deseada de muchos para merecerla por esposa, 
 jamás había rendido a ninguno su libre voluntad, y por eso con menos 
 embarazo que Lisarda había hablado.

Y como vieron que ya había dado fin, empezaron las damas y caballeros
 a dar sus pareceres sobre el desengaño dicho, alegando si don Pedro fue
 fácil en creer lo que Angeliana le dijo contra el decoro de su esposa, 
 pues debía conocer que, siendo su amiga y estando rabiosa del papel que 
 había recibido, lo cierto es que no podía hablar bien della. Los 
 caballeros le disculpaban, alegando que un marido no está obligado, si 
 quiere ser honrado, a averiguar nada, pues cuando con los cuerdos 
 quedase sin culpa, los ignorantes no le disculparían, y cuando quisiera 
 disimular, por ser caso secreto lo que Angeliana le decía, le bastaba 
 pensar que ella lo sabía, y más afirmando haber visto papeles diferentes
 de los que a él le habían dado. Y cuando estuviera muy cierto de la 
 inocencia de Roseleta, ya parecía que Angeliana la ponía en duda, y 
 aunque mintiese, dejaba escurecido su honor.

Las damas decían lo contrario, afirmando que no por la honra la había
 muerto, pues, qué más deshonrado y escurecido quería ver su honor que 
 con haberse casado con mujer ajada de don Juan y después gozada dél. 
 Sino que por quedar desembarazado para casarse con la culpada había 
 muerto la sin culpa; que lo que más se podían admirar era de que hubiese
 Dios librado a don Juan por tan cauteloso modo y permitido que 
 padeciese Roseleta. A lo cual Lisis respondió que en eso no había que 
 sentir más de que a Dios no se le puede preguntar por qué hace esos 
 milagros, supuesto que sus secretos son incomprehensibles, y así, a unos
 libra y a otros deja padecer; que a ella le parecía, con el corto 
 caudal de su ingenio, que a Roseleta le había dado Dios el cielo 
 padeciendo aquel martirio, porque la debió de hallar en tiempo de 
 merecerle, y que a don Juan le guardó hasta que le mereciese con la 
 penitencia, y que tuviese más larga vida y tantos desengaños para 
 enmendarla.

Con que sujetándose todos a su parecer, dieron lugar a la linda doña 
 Isabel y a los demás músicos, que estaban aguardando silencio, para que 
 cantasen este romance:

A pesar de la Fortuna,
que su vista me quitó,
sin ser Aurora en mis brazos,
ayer Febo amaneció.

Vertiendo risa en las flores
con su divino esplendor,
dando perlas a las fuentes,
lustre, ser y admiración.

¿Quién vio, entre celajes rojos,
salir gobernando el Sol
los flamígeros caballos
que descompuso Faetón?

¿Quién vio decretar a Jove
el castigo que se dio
al mozo mal entendido
que por soberbio cayó?

Y ¿quién vio al sabio Mercurio
adormecer al pastor
que velaba con cien ojos
a la desdichada Io?

¿Quién vio sujetando a Marte,
con su estremado valor,
las belicosas escuadras
de quien es dueño y señor?

¿Quién le vio rendir a Venus
la soberbia condición,
animoso entre soldados,
tierno tratando de amor?

¿Quién vio conquistando al mundo
aquel Magno emperador
que alcanzó en él, tanto monta,
glorias, título y blasón?

¿Quién vio vencer imposibles
aquel mozo que abrasó
por castigar su flaqueza
su brazo con tal valor?

Así, selvas, a mis ojos
un bello sol se ofreció,
y de haberle visto, selvas,
mi dicha alabando estoy.

Envídieme la Fortuna
si Oriente soy de tal sol,
siendo diamante que alcanzo
a sus rayos más valor.

Mas ¡ay, que tal favor
en sueños la Fortuna me ofreció!
Porque nunca mi amor,
si no es durmiendo, aquesto mereció.

Noche quinta

Acabada la música, ocupó la hermosa Filis el asiento que había ya 
 dejado desembarazado Nise, bien temerosa de salir del empeño tan airosa 
 como las demás que habían desengañado.

Y congojada desto, cubriendo el hermoso rostro de nuevas y alejandrinas rosas que el ahogo le causaron, dijo:

—Cierto, hermosas damas y discretos caballeros, y tú, divina Lisis, a
 cuyo gobierno estamos todas sujetas, que cediera de voluntad a 
 cualquiera que me quisiera sacar deste empeño en que estoy puesta, este 
 lugar. Porque haber de desengañar en tiempo que se usan tantos engaños 
 que ya todos viven dellos, de cualquiera estado o calidad que sean, y 
 así, dudo que ni las mujeres son engañadas, que una cosa es dejarse 
 engañar y otra es engañarse, ni los hombres deben de tener la culpa de 
 todo lo que se les imputa, y así, las mujeres podemos hoy, sin los casos
 pasados, ver en los presentes llorar y gemir tantas burladas, ¿qué 
 mejor desengaño habemos menester? Mas dirán lo que dijo una vez una 
 bachillera oyendo contar una desdicha que había sucedido a una dama, 
 casada, con su marido: «¡Bueno fuera que por una nave que se anega no 
 navegasen las demás!». Y cierto que aunque se dice que el libre albedrío
 no está sujeto a las estrellas, pues aprovechándonos de la razón las 
 podemos vencer, que soy de parecer que si nacimos sujetos a desdichas es
 imposible apartarnos dellas. Bien se advierte en Camila y Roseleta, que
 ni la una con su prudencia pudo librarse, aunque calló, ni la otra, con
 su arrojamiento hablando, se libró tampoco. Y aunque miro en Carlos y 
 don Pedro dos ánimos bien crueles, no me puedo persuadir a que todos los
 hombres sean de una misma manera, pues juzgo que ni los hombres deben 
 ser culpados en todo ni las mujeres tampoco. Ellos nacieron con libertad
 de hombres, y ellas con recato de mujeres, y así, por lo que deben ser 
 más culpadas, dejando aparte que son más desgraciadas, es que, como son 
 las que pierden más, luce en ellas más el delito; y por esto, como los 
 hombres se juzgan los más ofendidos, quéjanse y condénanlas en todo, y 
 así, están hoy más abatidas que nunca, porque deben de ser los excesos 
 mayores. Demás desto, como los hombres, con el imperio que Naturaleza 
 les otorgó en serlo, temerosos quizá de que las mujeres no se les 
 quiten, pues no hay duda que si no se dieran tanto a la compostura, 
 afeminándose más que Naturaleza las afeminó, y como en lugar de 
 aplicarse a jugar las armas y a estudiar las ciencias, estudian en criar
 el cabello y matizar el rostro, ya pudiera ser que pasaran en todo a 
 los hombres. Luego el culparlas de fáciles y de poco valor y menos 
 provecho es por que no se les alcen con la potestad. Y así, en empezando
 a tener discurso las niñas pónenlas a labrar y hacer vainillas, y si 
 las enseñan a leer es por milagro, que hay padre que tiene por caso de 
 menos valer que sepan leer y escribir sus hijas, dando por causa que de 
 saberlo son malas, como si no hubiera muchas más que no lo saben y lo 
 son. Y ésta es natural envidia y temor que tienen de que los han de 
 pasar en todo. ¡Bueno fuera que si una mujer ciñera espada sufriera que 
 la agraviara un hombre en ninguna ocasión! ¡Harta gracia fuera que si 
 una mujer profesara las letras no se opusiera con los hombres tanto a 
 las dudas como a los puestos! Según esto, temor es el abatirlas y 
 obligarlas a que ejerzan las cosas caseras. Esto prueba bien el valor de
 las hermanas del emperador Carlos Quinto, que no quiero asir de las 
 pasadas, sino de las presentes, pues el entendimiento de la serenísima 
 infanta doña Isabel Clara Eugenia de Austria, pues con ser el Católico 
 rey don Felipe II de tanto saber que adquirió el nombre de Prudente, no 
 hacía ni intentaba facción ninguna que no tomase consejo con ella: en 
 tanto estimaba el entendimiento de su hija. Pues en el gobierno de 
 Flandes bien mostró cuán grande era su saber y valor. Pues la 
 excelentísima condesa de Lemos, camarera mayor de la serenísima reina 
 Margarita y aya de la emperatriz de Alemania, abuela del excelentísimo 
 conde de Lemos, que hoy vive, y viva muchos años, que fue de tan 
 excelentísimo entendimiento, demás de haber estudiado la lengua latina,
 que no había letrado que la igualase. La señora doña Eugenia de 
 Contreras, religiosa en el convento de Santa Juana de la Cruz, hablaba 
 la lengua latina, y tenía tanta promptitud en la gramática y teología, 
 por haberla estudiado, que admiraba a los más elocuentes en ella. Pues 
 si todas éstas, y otras muchas de que hoy goza el mundo excelentes en 
 prosa y verso, como se ve en la señora doña María Barahona, religiosa en
 el convento de la Concepción Jerónima: Y la señora doña Ana Caro, 
 natural de Sevilla, ya Madrid ha visto y hecho experiencia de su 
 entendimiento y excelentísimos versos, pues los teatros la han hecho 
 estimada y los grandes entendimientos le han dado laureles y vítores, 
 rotulando su nombre por las calles. Y no será justo olvidar a la señora 
 doña Isabel de Ribadeneira, dama de mi señora la condesa de Gálvez, tan 
 excelente y única en hacer versos, que de justicia merece el aplauso 
 entre las pasadas y presentes, pues escribe con tanto acierto, que 
 arrebata, no sólo a las mujeres, mas a los hombres, el laurel de la 
 frente; y otras muchas que no nombro, por no ser prolija. Puédese creer 
 que si como a estas que estudiaron les concedió el Cielo tan divinos 
 entendimientos, si todas hicieran lo mismo, unas más y otras menos, 
 todas supieran y fueran famosas. De manera que no voy fuera de camino en
 que los hombres, de temor y envidia, las privan de las letras y las 
 armas, como hacen los moros a los cristianos que han de servir donde hay
 mujeres, que los hacen eunucos por estar seguros dellos. ¡Ah damas 
 hermosas, y qué os pudiera decir, si supiera que como soy oída no había 
 de ser mormurada! ¡Ea! Dejemos las galas, rosas y rizos, y volvamos por 
 nosotras, unas con el entendimiento y otras con las armas, y será el 
 mejor desengaño para las que hoy son y las que han de venir. Y supuesto 
 que he dicho lo que siento, y ya que estoy en este asiento he de 
 desengañar, y es fuerza que cumpliendo el mandamiento de la divina Lisis
 ha de ser mi desengaño contra los caballeros, por si algún día los 
 hubiere menester les pido perdón y licencia.

Con gran gusto escucharon todos a la hermosa Filis, que después de 
 haberla dado las gracias y concedido lo que tan justamente pedía, empezó
 así:

Desengaño quinto. Tarde Llega el Desengaño

Si mis penas pudieran ser medidas,
no fueran penas, no, que glorias fueran.
Con más facilidad contar pudieran
las aves que en el aire están perdidas.

Las estrellas, a cuenta reducidas,
más cierto que ellas número tuvieran;
por imposibles, fáciles se vieran
contadas las arenas esparcidas.

Sin ti, dulce y ausente dueño mío,
la noche paso deseando el día;
y en viendo el día, por la noche lloro.

Lágrimas donde estás con gusto envío;
gloria siento por ti en la pena mía:
cierta señal que lo que pierdo adoro.

Espero, desespero, gimo y lloro;
que sin ti, dueño amado,
me cansa el río y entristece el prado.

¿Cuándo llegará el día
en que te vuelva a ver, señora mía?

Que hasta que yo te vea,
no hay gusto para mí que gusto sea.

Así cantaba para divertir su pena, siendo tan grande como quien sabe 
 qué es ausencia, don Martín, caballero mozo, noble, galán y bien 
 entendido, natural de la imperial ciudad de Toledo, a quien deseos de 
 acrecentamientos de honor habían ausentado de su patria y apartado de 
 una gallarda y hermosa dama, prima suya, a quien amaba para esposa, 
 navegando la vuelta de España honrado de valerosos hechos y acrecentado 
 de grandes servicios en Flandes, donde había servido con valeroso ánimo y
 heroico valor a su Católico Rey, y de quien esperaba, llegando a la 
 Corte, honrosos premios, ligando de camino el libre cuello al yugo del 
 matrimonio, lazo amable y suave para quien le toma con gusto, como le 
 esperaba gozar con su hermosa prima, juzgando el camino eterno, por 
 impedirle llegar a gozar y poseer sus amorosos brazos, pareciéndole el 
 próspero viento con que la nave volaba, perezosa calma, cuando la 
 Fortuna, cruel enemiga del descanso, que jamás hace cosa a gusto del 
 deseo, habiendo cerrado la noche obscura, tenebrosa y revuelta de 
 espantosos truenos y temorosos relámpagos con furiosa lluvia, trocándose
 el viento apacible en rigurosa tormenta, los marineros, temerosos de 
 perderse, queriendo amainar las velas por que la nave no diese contra 
 alguna peña y se hiciese pedazos; mas no les fue posible, antes empezó a
 correr sin orden ni camino por donde el furioso viento la quiso llevar,
 con tanta pena de todos, que viendo no tenían otro remedio, puestos de 
 rodillas, llamando a Dios, que tuviese misericordia de las almas, ya que
 los cuerpos se perdiesen, y así, poniendo el timón la vía de Cerdeña, 
 pareciéndoles no medrarían muy mal si llegasen a ella, perdidas las 
 esperanzas de quedar con las vidas, con grandes llantos se encomendaba 
 cada uno al santo con quien más devoción tenía. Y es lo cierto que si 
 no fuera por el valor con que don Martín los animaba, el mismo miedo los
 acabara; mas era toledano, cuyos pechos no le conocen, y así, haciendo 
 la misma cara al bien que al mal, poniendo las esperanzas en Dios, 
 esperaba con valor lo que sucediese.

Tres días fueron desta suerte, sin darles lugar la obscuridad y el ir
 engolfados en alta mar a conocer por dónde iban, y ya que esto les 
 aseguraba el temor de hacerse pedazos la nave, no lo hacía de dar en 
 tierra de moros, cuando al cuarto día descubrieron tierra poco antes de 
 anochecer; mas fue para acrecentarles el temor, porque eran unas 
 montañas tan altas, que antes de sucederles el mal ya le tenían 
 previsto. Y procurando amainar, fue imposible, que la triste nave venía 
 tan furiosa, que antes que tuviesen lugar de hacer lo que intentaban dio
 contra las peñas y se hizo pedazos; que, viéndose perdidos, acudió cada
 uno como pudo a salvar la vida, y aun ésa tenían por imposible el 
 librarla.

Don Martín, que siguiendo el ejercicio de las armas no era ésta la 
 primera fortuna en que se había visto, animosamente asió una tabla, 
 haciendo cada uno lo mismo, con cuyo amparo, y el del Cielo, pudieron, a
 pesar de las furiosas olas, tomar tierra en la parte donde más 
 cómodamente pudieron; que como en ella se vieron, aunque conociendo su 
 manifiesto peligro, por llegar las olas a batir en las mismas peñas, por
 estar furiosas y fuera de madre, dieron gracias a Dios por las mercedes
 que les había hecho. Y buscando como pudiesen dónde ampararse, don 
 Martín y otro caballero pasajero, que los demás enderezaron hacia otras 
 partes, se acogieron a un hueco o quiebra que en la peña había, donde, 
 por estar bien cóncavo y cavado, no llegaba el agua.

Estuvieron hasta la mañana, que habiéndose sosegado el aire y 
 quitádose el cielo el ceño, salió el sol y dio lugar a que, las olas 
 retiradas a su cerúleo albergue, se descubrió una arenosa playa de ancho
 hasta dos varas, de modo que podían muy bien andar alrededor de las 
 peñas. Que viendo esto don Martín y su compañero, temerosos de que no 
 los hallase allí la venidera noche y deseosos de saber dónde estaban y 
 menesterosos de sustento, por no haber comido desde la mañana del día 
 pasado, salieron de aquel peligroso albergue, y caminando por aquella 
 vereda iban buscando si hallaban alguna parte por donde subir a lo alto,
 con harto cuidado de que no fuese tierra de moros, donde perdiesen la 
 libertad que el Cielo les había concedido, aunque les parecía más civil 
 muerte acabar la vida a manos de la hambre.

No sé qué dulzura tiene esta triste vida, que aunque sea con trabajos
 y desdichas la apetecemos: dábales a don Martín y su camarada más 
 guerra la hambre que el esperar verse cautivos, y sentían más la pérdida
 de los mantenimientos que con la nave se habían perdido, que los 
 vestidos y ropa que se habían anegado con ella. Si bien a don Martín no 
 le hacían falta los dineros, porque en un bolsillo que traía en la 
 faltriquera había escapado buena cantidad de doblones y una cadena.

Más de medio día sería pasado cuando, caminando orilla de la mar, 
 descubrieron una mal usada senda que a lo alto de la peña subía, y 
 entrando por ella, no con poca fatiga, a cosa de las cuatro de la tarde 
 llegaron a lo alto, desde donde descubrieron la tierra llana y 
 deleitosa, muchas arboledas muy frescas, y en ellas huertas de agradable
 vista y muchas tierras sembradas, y en ellas, o cerca, algunas hermosas
 caserías; mas no vieron ninguna gente, con que no pudieron apelar de su
 pensamiento de que estaban entre enemigos. Mas al fin sujetos a lo que 
 la Fortuna quisiese hacer dellos como hallasen qué comer, siguieron su 
 camino, y a poco más de una legua, ya que quería anochecer descubrieron 
 un grande y hermoso castillo, y vieron delante dél andarse paseando un 
 caballero, que en su talle, vestido y buena presencia parecía serlo.

Tenía sobre un vestido costoso y rico un gabán de terciopelo carmesí 
 con muchos pasamanos de oro, al uso español, de que no se alegraron poco
 nuestros mojados y hambrientos caminantes, dando mil gracias a Dios de 
 que, ya que con tanto trabajo los había guiado hasta allí, fuese tierra 
 de cristianos, porque hasta a aquel punto habían temido lo contrario, y 
 yéndose para el caballero, que se paró a esperarlos, juzgando en verlos 
 venir así lo que podía ser, que como llegasen más cerca pudieron ver que
 era un hombre de hasta cuarenta años; algo moreno, mas de hermoso 
 rostro, el bigote y cabello negro y algo encrespado. Llegando, pues, más
 cerca, con semblante severo y alegre los saludó con mucha cortesía, y 
 prosiguió, diciendo:

—No tengo necesidad, señores, de preguntaros qué ventura os ha traído
 aquí, que ya juzgo en el modo que venís, a pie y mal enjutos, parece 
 que habéis escapado de alguna derrotada nave que en la tempestad pasada 
 se ha perdido, haciéndose pedazos en esas peñas. Y no ha sido pequeña 
 merced del Cielo en haber escapado con las vidas, que ya otros muchos 
 han perecido sin haber podido tomar tierra.

—Así es —respondió don Martín, después de haberle vuelto las corteses
 saludes—, y suplícoos, señor caballero, me hagáis merced de decirme qué
 tierra es ésta, y si hallaremos cerca algún lugar donde podamos 
 repararnos del trabajo pasado y del que nos fatiga, que es no haber 
 comido dos días ha.

—Estáis, señores —respondió el caballero—, en la Gran Canaria, si 
 bien por donde la fortuna os la hizo tomar es muy dificultoso el 
 conocerla, y de aquí a la ciudad hay dos leguas, y supuesto que ya el 
 día va a la última jornada, será imposible llegar a ella a tiempo que os
 podáis acomodar de lo que os falta, y más siendo forasteros, que es 
 fuerza ignoréis el modo. Y supuesto la necesidad que tenéis de sustento y
 descanso, porque me parecéis en la lengua españoles, y tener yo gran 
 parte de esa dichosa tierra, que es de lo que más me honro, os suplico 
 aceptéis mi casa para descansar esta noche y todo el tiempo que más os 
 diere gusto, que en todo podéis mandar como propia y yo lo tendré por 
 muy gran favor; que después yo iré con vosotros a la ciudad, donde voy 
 algunas veces, y os podréis acomodar de lo que os faltare para vuestro 
 viaje.

Agradecieron al noble caballero don Martín y su camarada, con 
 corteses razones, lo que les ofrecía, aceptando, por la necesidad que 
 tenían, su piadoso ofrecimiento. Y con esto, todos tres, y algunos 
 criados que habían salido del castillo, se entraron en él, y cerrando y 
 echando el puente, por ser ya tarde y aquellos campos mal seguros de 
 salteadores y bandoleros, subieron a lo alto; y iban notando nuestros 
 héroes que el caballero debía de ser muy principal y rico, porque todas 
 las salas estaban muy aliñadas de ricas colgaduras y excelentes pinturas
 y otras cosas curiosas que decían el valor del dueño, sin faltar 
 mujeres que acudieron a poner luces y ver qué se les mandaba tocante al 
 regalo de los huéspedes que su señor tenía, porque salieron, llamando, 
 dos doncellas y cuatro esclavas blancas herradas en los rostros, a quien
 el caballero dijo que fuesen a su señora y le dijesen mandase apercebir
 dos buenas camas para aquellos caballeros, juntas en una cuadra, y que 
 se aderezase presto la cena, porque necesitaban de comer y descansar. Y 
 mientras esto se hacía, don Martín y el compañero se quedaron con el 
 caballero contando de su viaje y del modo que habían llegado allí, 
 juzgando, por lo que a las criadas había dicho dijesen a su señora, que 
 el caballero era casado.

Aderezada la cena y puestas las mesas, ya que se querían sentar se 
 les ofreció a la vista dos cosas de que quedaron bien admirados, sin 
 saber qué les había sucedido; y fue que, diciéndoles el caballero que se
 sentasen y haciendo él lo mismo, sacó una llave de la faltriquera, y 
 dándola a un criado, abrió con ella una pequeña puerta que en la sala 
 había, por donde vieron salir, cuando esperaban o que saliesen algunos 
 perros de caza o otra cosa semejante, salió, como digo, una mujer, al 
 mismo tiempo que por la otra, donde entraban y salían las criadas, otra;
 que la vista de cualquiera dellas causó a don Martín y su compañero 
 tan grande admiración, que, suspendidos, no se les acordó de lo que iban
 a hacer, ni atendieron a que el caballero les daba priesa que se 
 sentasen.

La mujer que por la pequeña puerta salió parecía tener hasta veinte y
 seis años, tan hermosísima, con tan grande estremo, que juzgó don 
 Martín, con haberlas visto muy lindas en Flandes y España, que ésta las 
 excedía a todas; mas tan flaca y sin color, que parecía más muerta que 
 viva, o que daba muestras de su cercana muerte. No traía sobre sus 
 blanquísimas y delicadas carnes más que un saco de una jerga muy basta, y
 éste le servía de camisa, faldellín y vestido, ceñido con un pedazo de 
 soga. Los cabellos, que más eran madejas de Arabia que otra cosa, 
 partidos en crencha, como se dice, al estilo aldeano, y puestos detrás 
 de sus orejas, y sobre ellos arrojada una toca de lino muy basto. Traía 
 en sus hermosas manos, que parecían copos de blanca nieve, una calavera.
 Juzgó don Martín, harto enternecido de verla destilar de sus hermosos 
 ojos sartas de cristalinas perlas, que si en aquel traje se descubrían 
 tanto los quilates de su belleza, que en otro más precioso fuera asombro
 del mundo. Y como llegó cerca de la mesa, se entró debajo della.

La otra que por la otra puerta salió era una negra, tan tinta que el 
 azabache era blanco en su comparación, y, sobre esto, tan fiera, que 
 juzgó don Martín que si no era el Demonio, que debía ser retrato suyo; 
 porque las narices eran tan romas, que imitaban los perros bracos que 
 ahora están tan validos, y la boca con tan grande hocico y bezos tan 
 gruesos, que parecía boca de león, y lo demás a esta proporción. Pudo 
 muy bien don Martín notar su rostro y costosos aderezos en lo que tardó 
 en llegar a la mesa, por venir delante della las dos doncellas con dos 
 candeleros de plata en las manos, y en ellos dos bujías de cera 
 encendidas: traía la fiera y abominable negra vestida una saya entera 
 con manga en punta, de un raso de oro encarnado, tan resplandeciente y 
 rica, que una reina no la podía tener mejor; collar de hombros y 
 cintura, de resplandecientes diamantes; en su garganta y muñecas, 
 gruesas y albísimas perlas, como lo eran las arracadas que colgaban de 
 sus orejas; en la cabeza, muchas flores y piedras de valor, como lo eran
 las sortijas que traía en sus manos. Que como llegó, el caballero, con 
 alegre rostro, la tomó por la mano y la hizo sentar a la mesa, diciendo:

—Seas bien venida, señora mía.

Y con esto se sentaron todos; la negra, a su lado, y don Martín y su 
 camarada enfrente, tan admirados y divertidos en mirarla, que casi no se
 acordaban de comer, notando el caballero la suspensión, mas no por que 
 dejase de regalar y acariciar a su negra y endemoniada dama, dándole los
 mejores bocados de su plato, y a la desdichada belleza que estaba 
 debajo de la mesa, los huesos y mendrugos, que aun para los perros no 
 eran buenos, que como tan necesitada de sustento, los roía como si fuera
 uno dellos.

Acabada la cena, la negra se dispidió de los caballeros y de su 
 amante, o marido, que ellos no podían adivinar qué fuese, y se volvió 
 por donde había venido, con la misma solemnidad de salir las doncellas 
 con las luces, y saliendo de debajo de la mesa la maltratada hermosura, 
 un criado de los que asistían a servir, en la calavera que traía en las 
 manos le echaron agua, y volviéndose a su estrecho albergue, cerró el 
 criado la puerta con llave y se la dio a su señor.

Pues pasado esto, y los criados idos a cenar, viendo el caballero a 
 sus huéspedes tan suspensos pensando en las cosas que en aquella casa 
 veían sin atreverse a preguntar la causa, les habló desta suerte:

—Si bien, buenos amigos, el trabajo pasado en la mar os necesita más 
 de descanso y reposo que de oír sucesos, véoos tan admirados de lo que 
 en esta casa veis, que estoy seguro que no os pesará de oír el mío y la 
 causa de los estremos que veis, que los juzgaréis encantamientos de los 
 que se cuentan había en la primera edad del mundo. Y por que salgáis de
 la admiración en que os veo, si gustáis de saberla, con vuestra 
 licencia os contaré mi prodigiosa historia, asegurándoos que sois los 
 primeros a quien la he dicho y han visto lo que en este castillo pasa; 
 porque desde que me retiré a él de la ciudad, no he consentido que 
 ninguno de mis deudos o amigos que me vienen a ver pasen de la primera 
 sala, ni mis criados se atreverán a contar a nadie lo que aquí pasa, 
 pena de que les costará la vida.

—Antes, amigo y señor —respondió Martín—, te suplico que lo digas y 
 me saques de la confusión en que estoy, que no puedo tener, con el 
 descanso que dices que mi fatiga ha menester, más gusto y alivio que oír
 la historia que encierra tan prodigiosos misterios.

—Pues, supuesto eso, os la diré —dijo el caballero—. Estadme atentos, que pasa así.

Mi nombre es don Jaime de Aragón, que este mismo fue el de mi padre, 
 que fue natural de Barcelona, en el reino de Cataluña, y de los nobles 
 caballeros della, como lo dice mi apellido. Tuvo mi padre con otros 
 caballeros de su patria unas competencias sobre el galanteo de una dama,
 y fue de suerte que llegaron a sacar las espadas; donde mi padre, o por
 más valiente o más bien afortunado, dejando uno de sus contrarios en el
 último vale se escapó en un caballo al reino de Valencia, y 
 embarcándose allí pasó a Italia, donde estuvo algunos años en la ciudad 
 de Nápoles sirviendo al Rey como valeroso caballero, donde llegó a ser 
 capitán. Y ya cansado de andar fuera de su patria, volviéndose a ella 
 con tormenta, derrotado, como vosotros, en esas peñas y salvando la vida
 por el mismo modo, estándose reparando en la ciudad del trabajo pasado 
 vio a mi madre, que habiendo muerto sus padres, la habían dejado niña y 
 rica. Finalmente, al cabo de dos años que la galanteó vino a casarse con
 ella. Tuviéronme a mí solo por fruto de su matrimonio, que llegando 
 debajo de su educación a la edad floreciente de diez y ocho años, era 
 tan inclinado a las armas que pedí a mis padres licencia para pasar a 
 Flandes a emplear algunos años en ellas y ver tierras. Tuviéronlo por 
 bien mis padres, por que no perdiese el honor que por tan noble 
 ejercicio podía ganar. Aunque con paternal sentimiento, me acomodaron de
 lo necesario, y tomando su bendición, me embarqué para Flandes, que 
 llegado a ella asenté mi plaza y acudí a lo que era necesario en el 
 ejercicio que profesaba. Y en esto gasté seis años, y pienso que 
 estuviera hasta ahora si no me hubiera sucedido un caso el más espantoso
 que habréis oído.

Tenía yo a esta sazón veinte y cuatro años; el talle, conforme a la 
 floreciente edad, que tenía las galas como de soldado y las gracias como
 de mozo, acompañando a esto con el valor de la noble sangre que tengo. 
 Pues estando un día en el cuerpo de guardia con otros camaradas y amigos
 llegó a mí un hombre anciano, que al parecer profesaba ser escudero, y 
 llamándome aparte me dijo que le oyese una palabra, y despidiéndome de 
 mis amigos me aparté con él; que en viéndome solo me puso en la mano un 
 papel diciendo que le leyese y de palabra le diese la respuesta. Leíle, y
 contenía estas razones:

Tu talle, español, junto con las demás gracias que te dio el Cielo, 
 me fuerzan a desear hablarte. Si te atreves a venir a mi casa con las 
 condiciones que te dirá ese criado, no te pesará de haberme conocido. 
 Dios te guarde.

Viendo que el papel no decía más, y que se remitía a lo que dijese el
 criado, le pregunté el modo de poder obedecer lo que en aquel papel se 
 me mandaba, y me respondió que no había que advertirme más de que si me 
 resolvía a ir, que le aguardase, en dando las diez, en aquel mismo 
 puesto, que él vendría por mí y me llevaría. Yo que con la juventud que 
 tenía y la facultad que profesaba, ayudado de mi noble sangre, no miraba
 en riesgos ni temía peligros, pareciéndome que aunque fuese a los 
 abismos no aventuraba nada, porque no conocía la cara al temor, acepté 
 la ida, respondiendo que le aguardaría. Advirtiome el sagaz mensajero 
 que en este caso no había riesgo ninguno más de el de comunicarlo con 
 nadie, y que, así, me suplicaba que ni a camarada ni amigo no lo dijese,
 que importaba a mí y a la persona que le enviaba.

Asegurado de todo, y yo sin sosiego hasta ver el fondo a un caso con 
 tantas cautelas gobernado, apenas vi que serían las diez cuando, 
 hurtándome a mis camaradas, me fui al señalado puesto, y dando el reloj 
 las diez llegó él en un valiente caballo, que por hacer la noche 
 entreclara se dejaba ver, y bajando dél, lo primero que hizo fue 
 vendarme los ojos con un tafetán de que venía apercebido, de cuya 
 facción unas veces dudaba fuese segura, y otras me reía de semejantes 
 transformaciones, y diciendo que subiese en el caballo, subió él a las 
 ancas. Empezamos a caminar, pareciéndome en el tiempo que caminamos que 
 habían sido dos millas, porque cruzando calles y callejuelas, como por 
 ir tapados los ojos no podía ver por dónde iba, muchas veces creí que 
 volvíamos a caminar lo que ya habíamos caminado.

En fin, llegamos al cabo de más de una hora a una casa, y entrando en
 el zaguán nos apeamos, y así tapados los ojos como estaba, me asió de 
 la mano y me subió por unas escaleras. Yo os confieso que en esta 
 ocasión tuve algún temor, y me pesó de haberme puesto en una ocasión que
 ella misma, pues iba fundada en tanta cautela, estaba amenazando algún 
 grave peligro; mas considerando que ya no podía volver atrás, y que no 
 era lo peor haberme dejado mi daga y espada, y una pistola pequeña que 
 llevaba en la faltriquera, me volví a cobrar, pues juzgué que, teniendo 
 con qué defenderme, ya que muriese, podía matar.

Acabamos de subir, y en medio de un corredor, a lo que me pareció, 
 por haber tentado las barandas, con una llave que traía abrió una 
 puerta, y trasladando, al entrar por ella, mi mano, que en la suya 
 llevaba, a otra, que al parecer del tacto juzgué mejor, sin hablar 
 palabra volvió a cerrar y se fue, dejándome más encantado que antes, 
 porque la dama a quien me entregó, según juzgué por el rugir de la seda,
 fue conmigo caminando otras tres salas, y en la última llegando a un 
 estrado, se sentó y me dijo que me sentase. Animeme cuando la oí hablar,
 y díjele:

—Gracias a Dios, señora mía, que ya sé que estoy en el cielo y no, como he creído, que me llevaban a los infernales abismos.

—Pues ¿en qué conocéis que aquí es el cielo? —me replicó.

—En la gloria que siento en el alma, y en el olor y dulzura deste 
 albergue. Y que, aunque ciego, o yo soy de mal conocimiento o esta mano 
 que tengo en la mía no puede ser sino de algún ángel.

—¡Ay don Jaime! —me volvió a replicar—. No juzgues a desenvoltura 
 esto que has visto, sino a fuerza de amor, de que he querido muchas 
 veces librarme y no he podido, aunque he procurado armarme de la 
 honestidad y de la calidad que tengo; mas tu gala y bizarría han podido 
 más, y así, han salido vencedoras, rindiendo todas cuantas defensas he 
 procurado poner a los pies de tu valor. Con lo cual, atropellando 
 inconvenientes te he traído de la manera que ves, porque tanto a ti como
 a mí nos importa vivir con este secreto y recato. Y así, para conseguir
 este amoroso empleo te ruego que no lo comuniques con ninguno; que si 
 alguna cosa mala tenéis los españoles es el no saber guardar secreto.

Con esto me desvendó los ojos, aunque fue como si no lo hiciera, 
 porque todo estaba a escuras. Yo, agradeciéndole tan soberanos favores, 
 con el atrevimiento de estar solos y sin luz empecé a procurar por el 
 tiento a conocer lo que la vista no podía, brujuleando partes tan 
 realzadas que la juzgué en mi imaginación por alguna deidad.

Hasta dada la una estuve con ella gozando regaladísimos favores, 
 cuantos la ocasión daba lugar, y ya que le pareció hora, habiéndome dado
 un bolsillo grande y con buen bulto, pues estaba tan lleno que apenas 
 se podía cerrar, se despidió de mí con amorosos sentimientos, y 
 volviéndome a vendar los ojos, diciendo que la noche siguiente no me 
 descuidase de estar en el mismo puesto, salió conmigo hasta la puerta 
 por donde entré, y entregándome al mismo que me había traído, volviendo a
 cerrar, bajamos donde estaba el caballo, y subiendo en él caminamos 
 otro tanto tiempo como a la ida, hasta ponerme en el mismo puesto de 
 donde me había sacado.

Llegué, en yéndose el criado, a mi posada, y hallando en ella ya 
 acostados y durmiendo a mis camaradas, me retiré a mi aposento, y 
 haciéndome millares de cruces del suceso que por mí pasaba, abrí el 
 bolsillo, y había en él una cadena, de peso de docientos escudos de oro,
 cuatro sortijas de diamantes y cien doblones de a cuatro. Quedé 
 absorto, juzgando que debía ser mujer poderosa, y dando gracia a mi 
 buena dicha pasé la noche, dando otro día cadena al cuello y a las manos
 relumbrones, jugando largo y gastando liberal con los amigos, tanto que
 ellos me decían que de qué Indias había venido, a quien satisfacía con 
 decir que mi padre me lo había enviado, y a la noche siguiente 
 aguardando en el puesto a mi guía, que fue muy cierta a la misma hora, a
 quien recibí con los brazos y con darle lo que merecía su cuidado. Y 
 con esto, de la misma suerte que la noche pasada fui recibido y 
 agasajado, y bien premiado mi trabajo, pues aquella noche me proveyó las
 faltriqueras de tantos doblones que será imposible el creerlo.

Desta suerte pasé más de un mes, sin faltar noche ninguna mi guía, ni
 yo de gozar mi dama encantada ni ella de colmarme de dineros y 
 preciosas joyas, que en el tiempo que digo, largamente me dio más de 
 seis mil ducados, con que yo me trataba como un príncipe, sin que en 
 todo este tiempo que he dicho permitió dejarse ver, y si la importunaba 
 para ello me respondía que no nos convenía, porque verla y perderla 
 había de ser uno. Mas como las venturas fundadas en vicios y deleites 
 perecederos no pueden durar, cansose la Fortuna de mi dicha y volvió su 
 rueda contra mí.

Y fue que como mis amigos y camaradas me veían tan medrado y poderoso
 sospecharon mal y empezaron a hablar peor, porque echando juicios y 
 haciendo discursos de dónde podía tener yo tantas joyas y dineros, 
 dieron en el más infame, diciendo que era ladrón o salteador. Y esto lo 
 hablaban a mis espaldas tan descaradamente que vino a oídos de un 
 camarada mío llamado don Baltasar, y si bien en varias ocasiones había 
 vuelto por mí y puéstose a muchos riesgos, enfadado de verme en tan mala
 opinión, y quizá temiendo no fuese verdad lo que se decía, me apartó 
 una tarde de todos. Sacándome al campo me dijo:

—Cierto, amigo don Jaime, que ya es imposible el poderme escusar de 
 deciros mi sentimiento y para lo que aquí os he traído. Y creedme que el
 quereros bien lo ocasiona, porque siento tanto el oír hablar mal de 
 vos, como se hace entre todos los que os conocen y os han visto no tan 
 sobrado como estáis. Y para decirlo de una vez, sabed que después que os
 ven con tantos aumentos y mejorado de galas y joyas, como hacéis alarde
 de unos días a esta parte, entre los soldados, todos juntos y cada uno 
 de por sí haciendo conjeturas y juicios de dónde os puede venir, dicen 
 públicamente que lo tenéis de donde aun yo me avergüenzo de decirlo. Mas
 ya no es tiempo de que se os encubra: dicen, en fin, que debéis de 
 hurtar y capear, y sácanlo de que os ven faltar todas las noches. Yo he 
 tenido, por volver por vos, muchos enfados; mas es caso dificultoso 
 poder uno solo ser contra tantos. Ruégoos, por la amistad que entre los 
 dos hay, que es más que parentesco, me saquéis desta duda, para que, ya 
 que los demás estén engañados, no lo esté yo; que soy también hombre y 
 puede ser que viendo que os guardáis y cauteláis de mí, crea el mismo 
 engaño que los demás creen, y sabiendo yo lo contrario pueda seguramente
 volver por vuestra perdida opinión y sustentar la mía.

Reíme muy de voluntad oyendo a don Baltasar lo que me decía, y quise 
 disculparme dando diferente color al caso, por no descubrir el secreto 
 de mi amada prenda, que ya a este tiempo, con las cargas de las 
 obligaciones que le tenía, aunque no la veía, la quería. Mas, al fin, 
 don Baltasar apretó tanto la dificultad, que, pidiéndole por la misma 
 amistad que había entre los dos me guardase secreto, avisándole el 
 riesgo que me corría, le conté todo lo que me había sucedido y sucedía.
 Admirose y tornose a admirar don Baltasar, y después de haber dado y 
 tomado sobre el caso, me dijo:

—¿Es posible, amigo, que no hemos de saber esta casa dónde es, siquiera para seguridad de vuestra vida?

—Dudoso lo hallo —dije yo—, por el modo con que me llevan.

—No muy dudoso —dijo don Baltasar—, pues se puede llevar una esponja 
 empapada en sangre, y ésta acomodada en un vaso, y haciendo con ella al 
 entrar o salir una señal en la puerta, será fácil otro día que hallemos 
 por ella la casa.

En fin, para abreviar, aquella misma noche llevé la esponja y señalé 
 la puerta, y otro día don Baltasar y yo no dejamos en toda la ciudad 
 calle ni plaza, rincón ni callejuela que no buscamos; mas nunca tal 
 señal pudimos descubrir, y volviéndonos ya a la posada cansados y 
 admirados del caso, no a veinte casas della, en unas muy principalísimas
 vimos la señal de la sangre, de que quedamos confusos y atónitos, y 
 juzgamos que el rodear, cuando me llevaban, tanto, era por deslumbrarme,
 para que juzgase que era muy lejos. Informámonos cúyas eran las dichas 
 casas, y supimos ser de un príncipe y gran potentado de aquel reino, ya 
 muy viejo, y que sólo tenía una hija, heredera de todo su estado y 
 riqueza; viuda, mas muy moza, por haberla casado niña, de las más bellas
 damas de aquel país.

Mirámoslo todo muy bien, y notamos que aunque había muchas rejas y 
 balcones, todas estaban con muy espesas celosías, por donde se podía ver
 sin ser vistos. Recogímonos a la posada hablando en el caso, y después 
 de haber cenado nos salimos, yo a mi puesto, para aguardar mi guía, y 
 don Baltasar a ocultarse en la misma casa, hasta satisfacerse. Y al fin 
 nos enteramos de todo, porque venido mi viejo norte, yo me fui a mis 
 obscuras glorias y don Baltasar aguardó hasta que me vio entrar, con que
 se volvió a la posada y yo me quedé con mi dama.

Con la cual, haciéndole nuevas caricias y mostrándole mayores 
 rendimientos, pude alcanzar, aunque contra su voluntad, dejarse ver, y 
 así, ella misma fue por la luz, y saliendo entre sus hermosos dedos con 
 una bujía de cera encendida, vi, no una mujer, sino un serafín, y 
 sentándose junto a mí, me dijo:

—Ya me ves, don Jaime; quiera el Cielo no sea para perderme. Madama 
 Lucrecia soy, princesa de Herne. No dirás que no has alcanzado conmigo 
 cuanto has querido. Mira lo que haces.

¡Ay, qué desórdenes hace la mocedad! Si yo tuviera en la memoria 
 estas palabras no hubiera llegado al estado en que estoy y le tuviera 
 mejor; porque matando la luz, prosiguió diciendo:

—Mi padre es muy viejo, no tiene otro heredero sino a mí, y aunque me
 salen muchos casamientos, ninguno acepto ni aceptaré hasta que el Cielo
 me dé lugar para hacerte mi esposo.

Besele las manos, por las mercedes que me hacía y las que de nuevo me
 ofrecía, y siendo hora, colmado de dichas y dineros y muy enamorado de 
 la linda Lucrecia, me vine a mi posada, dando cuenta a don Baltasar de 
 lo que me había pasado, si bien cuidadoso de que conocí en Lucrecia 
 quedar triste y confusa.

Otro día por la mañana me vestí aun con más gala y cuidado que otras 
 veces, y con mi camarada salimos a la calle como otras veces, y como 
 mozo mal regido y enamorado empezamos a dar vueltas por la calle, ya 
 hacia arriba y ya abajo, mirando a las ventanas, porque ya los ojos no 
 podían escusarse de buscar la hermosura que habían visto. Y después de 
 comer gastamos la tarde en lo mismo. ¡Ay de mí, y cómo ya mi desdicha me
 estaba persiguiendo, y mis venturas, cansadas de acompañarme, me 
 querían dejar! Porque no habiendo en todo el día visto ni aun sombra de 
 mujer en aquella casa, llegamos a la mía, y mientras don Baltasar fue al
 cuerpo de guardia yo me quedé a la puerta. Era poquito antes de 
 anochecer, como se dice: entre dos luces, cuando llegó a mí una mujer 
 en traje flamenco con una mascarilla en el rostro, y me dijo en lengua 
 española, que ya la saben todos en aquel reino por la comunicación que 
 hay con españoles,:

—Mal aconsejado mozo, salte de la ciudad al punto. Mira que no te va 
 menos que la vida, porque esta noche te han de matar por mandado de 
 quien más te quiere. Que de lástima que tengo a tu juventud y gallardía,
 con harto riesgo mío te aviso.

Y diciendo esto se fue como el mismo viento, sin aguardar respuesta 
 mía ni yo poder seguirla, porque al mismo punto llegó don Baltasar con 
 otros amigos que posaban con nosotros. Y si os he de decir la verdad, 
 aunque no vinieran no la pudiera seguir, según cortado y desmayado me 
 dejaron sus palabras, si bien no colegí que fuese mi amada señora el 
 juez que me condenaba a tan precisa y cercana muerte. Con todo eso, como
 llegaron los amigos me cobré algo, y después de haber cenado aparté a 
 don Baltasar y le conté lo que me había pasado; que echando mil juicios,
 unas veces temiendo y otras con el valor que requerían tales casos, 
 estuvimos hasta los tres cuartos de las diez. Que ya cansado de pensar 
 qué sería, con la soberbia que mi valor me daba dije:

—Las diez darán. Vamos, amigo, y venga el mundo; que aunque me cueste la vida no dejaré la empresa comenzada.

Salimos, llegué al puesto, dieron las diez y no vino el que esperaba.
 Aguardé hasta las once, y viendo que no venía dije a don Baltasar:

—Puede ser que, si acaso os han visto, no lleguen por eso. Apartaos y
 encubríos con esta callejuela: veamos si es ésta la ocasión.

Que apenas don Baltasar se desvió donde le dije, cuando salieron de 
 una casa más abajo de donde yo estaba seis hombres armados y con 
 máscaras, y disparando los dos dellos dos pistolas, y los otros metiendo
 mano a las espadas, me acometieron, cercándome por todas partes. De las
 pistolas, la una fue por alto; mas la otra me acertó en un brazo, que 
 si bien no encarnó para hacérmele pedazos, bastó a herirme muy mal. Metí
 mano y quise defenderme; mas fue imposible, porque a cuchilladas y 
 estocadas, como eran seis contra mí, me derribaron, herido mortalmente. 
 Al ruido volvió mi camarada y salieron, de las casas vecinas gente, y de
 mi posada los amigos, que aún no estaban acostados, por haberse puesto a
 jugar. Y los traidores viendo lo que les importaba, se pusieron en 
 fuga; que si no, tengo por sin duda que no se fueran hasta acabarme.

Lleváronme a la posada medio muerto; trajeron a un tiempo los médicos
 para el alma y para el cuerpo, que no fue pequeña misericordia de Dios 
 quedar para poderme aprovechar dellos. En fin, llegué a punto de muerte;
 mas no quiso el Cielo que se ejecutase entonces esta sentencia. Púsose 
 cuidado en mi cura, como me hallé con dineros para hacerlo, que vine a 
 mejorar de mis heridas y a estar ya para poderme levantar; y cuando lo 
 empezaba a hacer me envió el general a decir con el sargento mayor que 
 tratase de salir luego de aquel país y me volviese a mi patria, porque 
 me hacía cierto de que quien me había puesto en el estado que estaba aún
 no estaba vengado; que así se lo avisaban por un papel que le habían 
 dado sin saber quién, y que le decía en él que por loco y mal celador de
 secretos había sido. Que no hiciese juicios, que de mano de una mujer 
 se había todo originado.

En esto conocí de qué parte había procedido mi daño, y así, sin 
 aguardar a estar más convalecido me puse en camino, y con harto trabajo,
 por mi poca salud, llegué a mi patria, donde hallé que ya la airada 
 Parca había cortado el hilo de la vida a mi madre, y mi padre, viejo y 
 muy enfermo, con que dentro de un año siguió a su amada consorte. Quedé 
 rico y en lo mejor de mi edad, pues tenía a la sazón de treinta y tres a
 treinta y cuatro años.

Ofreciéronseme luego muchos casamientos de señoras de mucha calidad y
 hacienda; mas yo no tenía ninguna voluntad de casarme, porque aún vivía
 en mi alma la imagen adorada de madama Lucrecia, perdida el mismo día 
 que la vi; que aunque había sido causa de tanto mal como padecí, no la 
 podía olvidar ni aborrecer. Hasta que una Semana Santa acudiendo a la 
 iglesia mayor a asistir a los divinos oficios, vi un sol; poco digo: vi 
 un ángel. Vi, en fin, un retrato de Lucrecia, tan parecido a ella, que 
 mil veces me quise persuadir a que, arrepentida de haberme puesto en la 
 ocasión que he dicho, se había venido tras mí. Vi, en fin, a Elena, que 
 este es el nombre de aquella desventurada mujer que habéis visto comer 
 los huesos y migajas de mi mesa. Y así como la vi no la amé, porque ya 
 la amaba: la adoré, y luego propuse, si no había causa que lo estorbase,
 a hacerla mi esposa. Seguila; informeme de su calidad y estado: supe 
 que era noble, mas tan pobre que aun para una medianía le faltaba. Era 
 doncella, y sus virtudes las mismas que pude desear, pues al dote de la 
 hermosura se allegaba el de honesta, recogida y bien entendida. No tenía
 padre, que había muerto un año había, y su madre era una honrada y 
 santa señora.

Contento de todo, haciendo cuenta que la virtud y hermosura era la 
 mayor riqueza, y que en tener a Elena tenía más riquezas que tuvo Midas,
 me casé con ella, quedando madre y hija tan agradecidas que siempre lo 
 estaban repitiendo, y yo, como más amante, me tuve, en merecerla, por el
 más dichoso de los hombres. Saqué a Elena de la mayor miseria a la 
 mayor grandeza, como habéis visto en esta negra que ha estado a mi mesa 
 esta noche, dando envidia a las más nobles damas de toda la Gran Canaria
 tanto con la hermosura como con la grandeza en que la vían, luciendo 
 tanto la belleza de Elena con los atavíos y ricas joyas, que se quedaban
 embelesados cuantos la vían, y yo cada día más y más enamorado, 
 buscando nuevos rendimientos para más obligar.

Amábala tan ternísimamente que las horas sin ella juzgaba siglos, y 
 los años en su compañía, instantes. Elena era mi cielo, Elena era mi 
 gloria, Elena era mi jardín, Elena mis holguras y Elena mi recreo. ¡Ay 
 de mí, y cómo me tendréis por loco viéndome recrear con el nombre de 
 Elena, y maltratarla como esta noche habéis visto! Pues ya es Elena mi 
 asombro, mi horror, mi aborrecimiento, Fue mujer Elena, y como mujer, 
 ocasionó sus desdichas y las mías.

Murió su madre a los seis años casada Elena, y sentílo yo más que 
 ella. ¡Pluviera al Cielo viviera, que quizá a su sombra fuera su hija la
 que me debía ser! Tenía Elena un primo hermano, hijo de una hermana de 
 su padre, mozo galán y bien entendido, mas tan pobre que no tenía para 
 sustentar el seguir sus estudios para ser de la Iglesia. Y yo, que todas
 las cosas de Elena las estimaba mías, para que pudiera conseguir los 
 estudios le traje a mi casa, comiendo, vistiendo y triunfando, a costa 
 mía, y se lo daba yo con mucho gusto, porque le tenía en lugar de hijo. 
 Ya había ocho años que éramos casados, pareciéndome a mí que no había 
 una hora. Vivíamos en la ciudad, si bien los veranos nos veníamos a este
 castillo a recoger la hacienda del campo, como todos hacen. Y aquel 
 verano, que fue en el que empezó mi desdicha, sucedió no estar Elena 
 buena, y creyendo que fuesen achaques de preñada, como yo lo deseaba, no
 la consentí venir aquí. Vine yo solo, y como el vivir sin ella era 
 imposible, a los ocho días aquejándome el deseo de verla, volví a la 
 ciudad con el mayor contento que puede imaginarse. Llegué a sus brazos y
 fui recibido con el mismo; que cuando considero las traiciones de una 
 mujer se me acaba la vida. ¡Con qué disimulación me acarició, pidiéndome
 que si había de volver al castillo no la dejase, que estando apartada 
 de mí no vivía!

Pues apenas sosegado en mi casa, me apartó aparte esta negra que aquí
 veis, que nació en mi casa de otra negra y un negro, que siendo los dos
 esclavos de mis padres los casaron, y me dijo llorando:

—Ya, señor, no fuera razón encubrirte la maldad que pasa, que fuera 
 negarme la crianza que tus padres y tú hicisteis a los míos, y a mí y al
 pan que como. Sabe Dios la pena que tengo en llegar a decirte esto; mas
 no es justo que pudiendo remediarlo, por callar yo vivas tú engañado y 
 sin honra. Y por no detenerme, que temo que no será más mi vida de 
 cuanto me vean hablar contigo, porque así me han amenazado, mi señora y
 su primo tratan en tu ofensa y ilícito amor, y en faltando tú, en tu 
 lugar ocupa su primo tu lecho. Yo lo había sospechado, y cuidadosa lo 
 miré, y es el mal que lo sintieron. Yo te he avisado de la traición que 
 te hacen; agora pon en ello el remedio.

Cómo quedé, buenos amigos, el Cielo solo lo sabe, y vosotros lo 
 podéis juzgar. Mil veces quise sacar la lengua a la vil mensajera, y 
 otras, no dejar en toda la casa nada vivo. Mas viendo que era espantar 
 la caza, me reporté, y disimulando mi desventurada pena traté otro día, 
 no teniendo paciencia para aguardar a ver mi agravio a vista de ojos, de
 que nos viniésemos aquí. Y dando a entender que me importaba estar aquí
 más despacio que otras veces, envié todo el homenaje de casa, criadas y
 esclavas primero, y luego partimos nosotros; Elena, con gusto de lo que
 yo le tenía; que yo tuve cautela y disimulación. Que ya para mí es, 
 aunque pudiera ser que no fuera; que al honor de un marido sólo que él 
 lo sospeche basta, cuanto y más habiendo testigo de vista.

Lo primero que hice, ciego de furiosa cólera, en llegando aquí, fue 
 quemar vivo al traidor primo de Elena, reservando su cabeza para lo que 
 habéis visto, que es la que trae ella en las manos para que le sirva de 
 vaso en que beba los acíbares, como bebió en su boca las dulzuras. 
 Luego, llamando a la negra que me había descubierto la traición, le di 
 todas las joyas y galas de Elena delante della misma, y le dije, por 
 darla más dolor, que ella había de ser mi mujer, y como a tal se 
 sirviese y mandase el hacienda, criadas y criados, durmiendo en mi misma
 cama, aunque esto no lo ejecuto, que antes que Elena acabe la he de 
 quitar a ella también la vida. Queríase disculpar Elena; mas no se lo 
 consentí. No la maté luego porque una muerte breve es pequeño castigo 
 para quien hizo tal maldad contra un hombre que, sacándola de su 
 miseria, la puso en el alteza que os he contado.

En fin, de la suerte que veis ha dos años que la tengo, no comiendo 
 más de lo que hoy ha comido, ni bebido, ni teniendo más de unas pajas 
 para cama; ni aquel rincón donde está es mayor que lo que cabe su cuerpo
 echado, que aun en pie no se puede poner; su compañía es la calavera de
 su traidor y amado primo. Y así ha de estar hasta que muera, viendo 
 cada día la esclava que ella más aborrecía adornada de sus galas y en el
 lugar que ella perdió en mi mesa y a mi lado. Esto es lo que habéis 
 visto que os tiene tan admirados. Consejo no os le pido, que no le tengo
 de tomar aunque me le deis, y así, podéis escusaros de ese trabajo; 
 porque si me decís que es crueldad que viva muriendo, ya lo sé, y por 
 eso lo hago. Si dijéredes que fuera más piedad matarla, digo que es la 
 verdad, que por eso no la mato, por que pague los agravios con la pena, 
 los gustos que perdió y me quitó, con los disgustos que pasa.

Con esto, idos a reposar sin decirme nada, porque de haber traído a 
 la memoria estas cosas estoy con tan mortal rabia que quisiera que fuera
 hoy el día en que supe mi agravio, para poder de nuevo ejecutar el 
 castigo. Mañana nos veremos, y podrá ser que esté más humana mi pasión y
 os oiré todo lo que me quisiéredes decir. No porque he de mudar de 
 propósito, sino por no ser descortés con vosotros.

Con esto se levantó de la silla, haciendo don Martín y su compañero 
 lo mismo, y mandando a un criado los llevase adonde tenían sus lechos, 
 dándoles las buenas noches se retiró don Jaime adonde tenía el suyo. 
 Espantados iban don Martín y el compañero del suceso de don Jaime, 
 admirándose cómo un caballero de tan noble sangre, cristiano y bien 
 entendido, tenía ánimo para dilatar tanto tiempo tan cruel venganza en 
 una miserable y triste mujer que tanto había querido. Juzgando, como 
 discretos, que también podía ser testimonio que aquella maldita esclava 
 hubiese levantado a su señora, supuesto que don Jaime no había 
 aguardado a verlo, y resuelto don Martín en dárselo a entender otro día,
 se empezaron a desnudar.

Y don Jaime ya retirado a otra cuadra donde dormía, con la pasión, 
 como él había dicho, que de traer a la memoria los naufragios de su vida
 tenía, se empezó a pasear por ella dando suspiros y golpes una mano con
 otra, que parecía que estaba sin juicio, cuando Dios, que no se olvida 
 de sus criaturas y quería que, ya que había dado, como luego se verá, el
 premio a Elena de tanto padecer, no quedase el cuerpo sin honor, ordenó
 lo que ahora oiréis.

Y fue que apenas se habían recogido todos cuando la negra, que acostada estaba, empezó a dar grandes gritos, diciendo:

—¡Jesús, que me muero! ¡Confesión!

Y llamando a las criadas por sus nombres, a cada una decía que le 
 llamasen a su señor. Alborotáronse todas, y entrando adonde la negra 
 estaba, la hallaron batallando con la cercana muerte. Tenía el rostro y 
 cuerpo cubierto de un mortal sudor, y tras esto, con un temblor que la 
 cama estremecía, y de rato en rato se quedaba amortecida, que parecía 
 que ya había dado el alma, y luego volvía con los mismos dolores y 
 congojas a temblar y sudar a un tiempo.

Pues viendo que decía que le llamasen a su señor, que le importaba 
 hablarle antes de partir deste mundo, le llamaron; que así él como don 
 Martín y su compañero habían, al alboroto de la casa, salido fuera. Y 
 entrando todos tres, y algunos de los criados que vestidos se hallaron, 
 adonde la negra estaba, notando don Martín la riqueza de la cama en que 
 la abominable figura dormía, que era de damasco azul, goteras de 
 terciopelo con franjas y fluecos de plata; que a la cuenta juzgó ser la 
 cama misma de Elena, que hasta de aquello la había hecho dueño el mal 
 aconsejado marido, y como la negra vio a su señor, le dijo:

—Señor mío: en este paso en que estoy no han de valer mentiras ni 
 engaños. Yo me muero, porque a mucha priesa siento que se me acaba la 
 vida. Yo cené y me acosté buena y sana, y ya estoy acabando. Soy 
 cristiana, aunque mala, y conozco, aunque negra, con el discurso que 
 tengo, que ya estoy en tiempo de decir verdades, porque siento que me 
 está amenazando el juicio de Dios, y ya que en la vida no le he temido, 
 en la muerte no ha de ser de ese modo. Y así, te juro, por el paso 
 riguroso en que estoy, que mi señora está inocente, y no debe la culpa 
 por donde la tienes condenada a tan rigurosa pena. Que no me perdone 
 Dios si cuanto te dije no fue testimonio que la levanté; que jamás yo le
 vi cosa que desdijese de lo que siempre fue: santa, honrada y honesta; y
 que su primo murió sin culpa, porque lo cierto del caso es que yo me 
 enamoré dél y le andaba persuadiendo fuese mi amante, y como yo veía que
 siempre hablaba con mi señora, y que a mí no me quería, di en aquella 
 mala sospecha que se debían de amar. Pues aquel día mismo que tú veniste
 riñendo mi señora conmigo, le dije no sé qué libertades en razón desto,
 que, indignada de mi libertad, me maltrató de palabra y obra, y 
 estándome castigando entró su primo, que, sabido el caso, ayudó también a
 maltratarme, jurando entrambos que te lo habían de decir. Y yo, 
 temiendo tu castigo, me adelanté con aquellas mentiras para que tú me 
 vengases de entrambos, como lo hiciste. Mas ya no quiere Dios que esté 
 más encubierta mi maldad. Ya no tiene remedio lo hecho. Lo que agora te 
 pido es que me perdones y alcances de mi señora lo mismo, para que me 
 perdone Dios. Y vuélvela a su estado, porque por Él te juro que es sin 
 culpa lo que está padeciendo.

—Sí haré —dijo a esta última razón don Jaime, los ojos bermejos de 
 furor—. ¡Este es el perdón que tú mereces, engañadora y mala hembra, y 
 pluviera a Dios tuvieras más vidas que esa que tienes, para quitártelas 
 todas!

Y diciendo esto se acercó de un salto a la cama y, sacando la daga, 
 la dio tres o cuatro puñaladas, o las que bastaron a que llegase más 
 presto la muerte. Fue hecho el caso con tanta presteza que ninguno lo 
 pudo prevenir ni estorbar, ni creo lo hicieran, porque juzgaron bien 
 merecido aquel castigo. Saliose, hecho esto, don Jaime fuera, y muy 
 pensativo se paseaba por la sala, dando de rato en rato unos profundos 
 suspiros. A este tiempo llegó don Martín, y muy contento le dijo:

—Pues ¡cómo, señor don Jaime! ¿Y en día de tanta alegría, en que 
 habéis ganado honor y mujer, pues podéis hacer cuenta que hoy os casáis 
 nuevamente con la hermosa Elena, hacéis extremos, y el tiempo que habéis
 de gozaros en sus brazos le dejáis perder? No tenéis razón. Volved en 
 vos y alegraos, como todos nos alegramos. Dad acá esa llave, y saquemos 
 esta triste y inocente señora.

Aquietose algo el pobre caballero, y sacando la llave la dio a don 
 Martín, el cual abriendo la estrecha puerta, llamó a la dama diciendo:

—Salid, señora Elena, que ya llegó el día de vuestro descanso.

Y viendo que no respondía pidió le acercasen la luz. Y decía bien, 
 que ya Elena le tenía; que entrando dentro vio a la desgraciada dama, 
 muerta, estar echada sobre unas pobres pajas, los brazos en cruz sobre 
 el pecho, la una mano tendida, que era la izquierda, y con la derecha 
 hecha con sus hermosos dedos una bien formada cruz. El rostro, aunque 
 flaco y macilento, tan hermoso que parecía un ángel, y la calavera del 
 desdichado y inocente primo junto a la cabecera, a un lado.

Fue tan grande la compasión que le sobrevino al noble don Martín, que
 se le arrasaron los ojos de lágrimas, y más cuando llegó y, tentándola 
 la mano, vio que estaba fría, que a la cuenta, así como desde su penosa 
 cárcel debió de oír a su marido contar su lastimosa historia, fue su 
 dolor tan grande que bastó lo que no había hecho la penosa vida que 
 pasaba el dolor de ver el crédito que daba a un engaño, a acabarle la 
 vida.

Y viendo, pues, que ya no había remedio, después de haberle dicho con
 lágrimas el buen don Martín: «Dichosa tú, Elena, que ya acabaste con tu
 desgraciada suerte, y desdichada en que siquiera no supieras cómo ya el
 Cielo volvió por tu inocencia, para que partieras deste mundo con algún
 consuelo», llamó a don Jaime, diciendo:

—Entrad, señor, y ved de lo que ha sido causa vuestro cruel engaño. 
 Entrad, os suplico, que para ahora son las lágrimas y los sentimientos; 
 que ya Elena no tiene necesidad de que vos le deis el premio de su 
 martirio, que ya Dios se le ha dado en el cielo.

Entró don Jaime alborotado y con pasos descompuestos, y como vio a 
 Elena de la suerte que estaba, llorando como flaca mujer el que había 
 tenido corazón de fiera, se arrojó sobre ella. Besándole la mano, decía:

—¡Ay Elena mía! Y ¿cómo me has dejado? ¿Por qué, señora, no 
 aguardabas a tomar venganza deste traidor, que quiso dar crédito más a 
 una falsedad que a tus virtudes? ¡Pídesela a Dios, que cualquiera 
 castigo merezco!

Don Martín que le vio con tanta pasión, acudió, advertido, a quitarle
 la daga que tenía en la pretina, temiendo no hiciese alguna 
 desesperación. Y es lo cierto que la hiciera, porque echando la mano a 
 buscarla y no hallándola, se empezó a dar puñadas y arrancarse las 
 barbas y cabellos y a decir algunos desaciertos. Acudieron todos 
 llorando, y casi por fuerza le sacaron fuera. Mas, por cosas que hacían,
 no le pudieron aquietar, hasta que rematadamente perdió el juicio. Que 
 sobre las demás lástimas vistas, ésta echó el sello para que cuantos 
 estaban presentes soltando las riendas al dolor, daban gritos, como si a
 cada uno le faltara la prenda más amada de su alma. En particular las 
 doncellas y esclavas de la difunta Elena, que cercadas la tenían, 
 llorando y diciendo mil lastimosas razones, abonándola y publicando su 
 virtuosa vida, que por no haberlas querido su señor oír, no lo habían 
 hecho antes.

Viendo don Martín tal confusión mandó que las mujeres se retirasen 
 adentro, y por fuerza entre él y los criados llevaron a don Jaime a su 
 cama y le acostaron, atándole por que no se levantase y se arrojase por 
 alguna ventana, que ése era su tema, que le dejasen quitarse la vida 
 para ir adonde estaba Elena, mandando a dos criados no se apartaran dél 
 ni le dejaran solo. Informose si don Jaime tenía algún pariente en la 
 ciudad, y diciéndole tenía un primo hermano, hijo de una hermana de su 
 madre, caballero rico y de mucha calidad y nobleza, despachó luego uno 
 de los criados con una carta para que viniese a disponer lo necesario en
 tantos fracasos.

Que sabido el caso por don Alejandro, y informado de todo, él y su 
 mujer, con mucha gente de su casa, así criados como criadas, con otros 
 caballeros que supieron el caso, vinieron al castillo de don Jaime, 
 donde hallando tantas lástimas, todos juntos lloraban de ternura, y más 
 de ver a Elena, que cada hora parecía estar más hermosa. Sacáronla de 
 donde estaba, que hasta entonces no había consentido don Martín tocar a 
 ella, y puesta en una caja que se mandó traer de la ciudad, después de 
 haber enterrado la negra, que parecía un retrato de Lucifer, allí, en la
 capilla del castillo, con don Jaime y el cuerpo de Elena y todo lo 
 demás de hacienda y gente se vinieron a la ciudad, en casa de don 
 Alejandro, y don Martín y su camarada con ellos, que les hacían todos 
 mucha honra. Y después de sepultada Elena con igual sentimiento de 
 todos, se trató con médicos afamados dar remedio a don Jaime, mas no fue
 posible.

Allí estuvo don Martín un mes aguardando si don Jaime mejoraba, y 
 visto que no tenía remedio, despedido de don Alejandro se embarcó para 
 España, y tomado próspero puerto llegó a la Corte, y visto por Su 
 Majestad las ocasiones en que le había servido se lo premió como 
 merecían. Donde en llegando a Toledo se casó con su amada prima, con 
 quien vive hoy contento y escarmentado en el suceso que vio por sus ojos
 para no engañarse de enredos de malas criadas y criados. Y en las 
 partes que se hallaba contaba el suceso que habéis oído, de la misma 
 manera que yo le he dicho.

Donde con él queda bien claramente probada la opinión de que en lo 
 que toca a crueldad son los hombres terribles, pues ella misma los 
 arrastra de manera que no aguardan a segunda información. Y se ve 
 asimismo que hay mujeres que padecen inocentes, pues no todas han de ser
 culpadas, como en la común opinión lo son. Vean ahora las damas si es 
 buen desengaño considerar que si las que no ofenden pagan como pagó 
 Elena, ¿qué harán las que siguiendo sus locos devaneos, no sólo dan 
 lugar al castigo, mas son causa de que infaman a todas, no mereciéndolo 
 todas? Y es bien mirar que en la era que corre estamos en tan adversa 
 opinión con los hombres, que ni con el sufrimiento los vencemos ni con 
 la inocencia los obligamos.

Aquí dio fin la hermosa Filis a su desengaño, enterneciendo a cuantos
 le oyeron con cuánta paciencia había Elena llevado su dilatado 
 martirio; y los galanes agradecidos a la cortesía que Filis había tenido
 con ellos, le dieron corteses agradecimientos, y todos, dando cada uno 
 su parecer, gastaron alguna parte de la noche, que ya iba caminando con 
 apresurado paso a su albergue para dar lugar al día, que asimismo venía 
 caminando a toda diligencia. Y esto fue en tanto que sacaban una costosa
 y bien dispuesta colación, que, por ser tan tarde, no quiso Lisis que 
 fuera cena, quedando avisados que se juntasen el día siguiente más 
 temprano, por que tuviesen lugar, después de dichos los cuatro 
 desengaños, recibir un sumptuoso banquete que estaba prevenido.

Con esto, se dio fin a la noche cantando doña Isabel y los músicos estas canciones:

Como Tántalo muero,
el cristal a la boca,
y cuando al labio toca
y que gustarla quiero,
de mí se va apartando,
sin mirar que de sed estoy rabiando.

¿Hurté yo la ambrosía?
¡Oh Júpiter airado!
¿Por qué me has castigado con tanta tiranía?
¡Ay, qué rigor tan fiero,
que estando junto al bien, por el bien muero!

¡Ay, pensamiento mío!
¿Qué te han hecho mis ojos,
que, colmados de enojos,
es cada cual un río,
y tú, sordo a mis quejas,
sin dolerte su mal, llorar los dejas?

Noche sexta

Cuando dio fin la música ya la hermosa Matilde estaba prevenida para 
 referir su desengaño, bien incierta de que luciese como los que ya 
 quedaban dichos; mas ella era tan linda y donairosa que solas sus 
 gracias bastaban a desengañar a cuantos la miraban de que ninguno la 
 merecía, y así, cuando no fuera su desengaño de los más realzados, la 
 falta dél supliera su donaire. Y viendo que todos, suspensos, callaban, 
 dijo así:

—Cierto, hermosas damas y bien entendidos caballeros, que cuando me 
 dispuse a ocupar este asiento dejé a la puerta, prevenida, una posta, y 
 yo traigo las espuelas calzadas; porque el decir verdad es lo mismo que 
 desengañar, y en el tiempo que hoy alcanzamos quien ha de decir verdades
 ha de estar resuelto a irse del mundo, porque si nos han de desterrar 
 dél los que las escuchan, más vale irnos nosotros, pues la mayor suerte 
 es vencerse uno a sí mismo, que no dejarse vencer de otros. Desto nació 
 el matarse los gentiles; porque como no alcanzaban la inmortalidad del 
 alma, en cambio de no verse abatidos y ultrajados de sus enemigos no 
 estimaban la vida, y tenían por honrosa vitoria morir a sus mismas manos
 que no a las de sus enemigos. Y desta misma causa nace hoy el decir mal
 los hombres de las mujeres porque los desengañan, si no con las 
 palabras, con las obras. Hablo de las que tratan de engañar y 
 desengañar. Los hombres fueron los autores de los engaños; historias 
 divinas y humanas nos lo dicen, que aunque pudiera citar algunas, no 
 quiero, porque quiero granjear nombre de desengañadora, mas no de 
 escolástica; que ya que los hombres nos han usurpado ese título con 
 afeminarnos más que Naturaleza nos afeminó, que ella, si nos dio flacas 
 fuerzas y corazones tiernos, por lo menos nos infundió el alma tan capaz
 para todo como la de los varones, y supuesto esto, gocen su imperio, 
 aunque tiranamente adquirido, que yo por lo menos, me escusaré de 
 cuestiones de escuelas, digo, en fin, que como las mujeres vieron que 
 los hombres habían de más a más inventado contra ellas los engaños, 
 hurtáronles, no el arte, sino el modo. Entra un hombre engañando, como 
 es la verdad, que todos lo saben hacer bien, la mujer finge engañarse; 
 pues cuando ve que ya el hombre trata de deshacer el engaño, adelántase a
 ser primera. ¿Quién es tu enemigo? El adagio lo dice: ellos. Por no 
 declararse por engañadores, disimulan y queréllanse de que no hay que 
 fiar dellas porque todas engañan. ¿Veis cómo la verdad está mal 
 recibida? Ellas, por no morir a manos de los engaños de los hombres, 
 desengañan y quieren más morir a las suyas; que bien cruel muerte es la 
 mala opinión en que las tienen. Porque ¿qué mayor desengaño que 
 quitarles su dinero y ponerlos en la calle? El daño es que los hombres, 
 como están tan hechos a engañar que ya se hereda como mayorazgo, hacen 
 lo mismo la vez que pueden, con la buena como con la que no lo es. Ellos
 dicen que de escarmentados, y este es el mayor engaño suyo; que no es 
 sino que no pueden más. Miren las que no tratan de los deleites vulgares
 lo que les sucede a otras, y será el verdadero acierto. Mas es el mal 
 que como las que digo no van con el ditamen de las demás, que es engañar
 y desengañar, entran en el engaño y se están en él toda la vida, y aun 
 desto se les ha conseguido a muchas la muerte, como se verá en mi 
 desengaño. Pues si hoy las que estamos señaladas para desengañar hemos 
 de decir verdades y queremos ser maestras dellas, ¿qué esperamos sino 
 odios y rencillas? Que aseguraré hay más de dos que están deseando salir
 deste lugar para verter de palabra y escrito la ponzoña que le ha 
 ocasionado nuestro sarao. Luego bien prevenida está la posta y bien 
 dispuesto el traer puestas las espuelas. Y con todo eso no he de morir 
 de miedo. Ya estoy en este asiento: desengañar tengo a todas y guardarme
 de no ser engañada. Paciencia, caballeros, que todo viene a ser una 
 satirilla más a menos, y eso no hará novedad, porque ya sé que no puede 
 faltar. Mas en eso me la ganen, porque jamás dije mal de las obras 
 ajenas; que hay poetas y escritores que se pudren de que los otros 
 escriban. Todo lo alabo, todo lo estimo. Si es levantadísimo, lo 
 envidio, no que lo haya trabajado su dueño, sino no haber sido yo la que
 lo haya alcanzado; y juzgo, en siendo obra del entendimiento, que 
 cuando no se estime della otra cosa sino el desvelo de quien la hizo, 
 hay mucho que estimar. Y supuesto que yo no atropello ni digo mal de los
 trabajos ajenos, mereceré de cortesía que se diga bien de los míos. Y 
 en esta conformidad, digo así:

Desengaño sexto. Amar Sólo por Vencer

En la Babilonia de España, en la nueva maravilla de Europa, en la 
 madre de la nobleza, en el jardín de los divinos entendimientos, en el 
 amparo de todas las naciones, en la progenitora de la belleza, en el 
 retrato de la gloria, en el archivo de todas las gracias, en la escuela 
 de las ciencias, en el cielo tan parecido al cielo que es locura dejarle
 si no es para irse al cielo, y, para decirlo todo de una vez, en la 
 ilustre villa de Madrid, Babilonia, madre, maravilla, jardín, archivo, 
 escuela, progenitora, retrato y cielo, en fin, retiro de todas las 
 grandezas del mundo, nació la hermosísima Laurela, no en estos tiempos; 
 que en ellos no fuera admiración el ser tan desgraciada como ella, por 
 haber tantas bellas y desgraciadas, de padres ilustres y ricos, siendo 
 la tercera en su casa por haberse adelantado la primera y segunda 
 hermana, no en hermosura, sino en nacer antes que Laurela.

Ya se entiende que siendo sus padres nobles y ricos la criarían y 
 dotrinarían bien, enseñándola todos los ejercicios y habilidades 
 convenientes, pues sobre los caseros, labrar, bordar y lo demás que es 
 bien que una mujer sepa para no estar ociosa, fue leer y escribir, tañer
 y cantar a una arpa, en que salió tan única que oída sin ser vista 
 parecía un ángel, y vista y oída, un serafín. Aún no tenía Laurela doce 
 años cuando ya tenía doce mil gracias; tanto, que ya las gastaba como 
 desperdicios y la llamaban «el milagro de Naturaleza». Y si bien criada 
 con el recogimiento y recato que era justo, ni se pudo esconder de los 
 ojos de la desdicha ni de los de don Esteban, mozo libre, galán, músico,
 poeta y, como dicen, baldío, pues su más conocida renta era servir, y 
 en faltando esto faltaba todo. No se le conocía tierra ni pariente, 
 porque él encubría en la que había nacido, quizá para disimular algunos 
 defetos de bajeza. Servía a un caballero de hábito, y era dél bien 
 querido, por sus habilidades y solicitud.

Tendría don Esteban, al tiempo que vio a Laurela, de diez y nueve a 
 veinte años: edad floreciente y en la que mejor asesta sus tiros el 
 amor. Y así fue, pues viendo un día a la hermosa niña en un coche en 
 compañía de su madre y hermanas, se enamoró tan locamente, si se puede 
 decir así, que perdió el entendimiento y la razón, que no pudo ser 
 menos. Pues informado de quien era Laurela, no desistió de su propósito 
 conociéndole tan imposible, pues ni aun para escudero le estimaran sus 
 padres. Andaba loco y desesperado, y tan divertido en sus pensamientos 
 que faltaba a la asistencia de su dueño, si bien, como había otros 
 criados, no se conocía de todo punto su falta. En fin, viéndose 
 naturalmente morir se determinó a solicitar y servir a Laurela, y probar
 si por esta parte podía alcanzar lo que no conseguía por otra, supuesto
 que no alcanzaba más bienes que los de su talle y gracias, que en 
 cuanto a esto no había qué desperdiciar en él. Paseaba la calle, dábala 
 músicas de noche, componiendo él mismo los versos, alabando su hermosura
 y gentileza, porque en esto era tan prompto que si cuanto hablaba lo 
 quería decir en versos, tenía caudal para todo.

Mas de nada desto hacía caso ni lo sentía Laurela, porque era tan 
 niña que no reparaba en ello. Ni aunque a esta sazón tenía catorce años,
 porque todo este tiempo pasó don Esteban en sus necios desvelos, no 
 había llegado a su noticia qué era amar ni ser amada; antes su desvelo 
 era, en dejando la labor, acudir al arpa junto con criadas, que tenía 
 buscadas aposta, que sabían cantar, y con ellas entretener y pasar el 
 tiempo. Aunque no sé para qué buscamos ocasiones de pasarle, que él se 
 pasa bien por la posta.

Todo el tiempo que he dicho pasó don Esteban en esta suspensa y 
 triste vida sin hallar modo ni manera para descubrir a Laurela su amor, 
 unas veces por falta de atrevimiento, y las más por no hallar ocasión, 
 porque las veces que salía de casa era con su madre y hermanas, y cuando
 no fuera esto, ella atendía tan poco a sus cuidados que los pagaba con 
 un descuidado descuido. Pues considerando el atrevido mozo lo poco que 
 granjeaba aguardando que por milagro supiera Laurela su amor, intentó 
 uno de los mayores atrevimientos que se puede imaginar, y que no se 
 pusiera en él sino un hombre que no estimara la vida.

Y fue que, hallándose un día en casa de un amigo, casado, estaba allí
 una mujer que había sido criada de la casa de Laurela, a quien él 
 reconoció, como quien medianamente, por su asistencia, conocía de vista a
 todas; que haciéndose algo desentendido, le dijo:

—Paréceme, señora, haberos visto; mas no me puedo acordar dónde.

La moza reconociendo haberle visto algunas veces en aquella calle, le respondió:

—Habreisme visto, señor, hacia el Carmen, que allí cerca he servido algunos meses en casa de don Bernardo.

—Así es —dijo él—, que en esa misma casa os he visto, y no me acordaba.

—Y yo a vos —dijo la moza— os he visto algunas veces pasar por esa misma calle.

—Tengo en ella —dijo don Esteban— un galanteo, y por eso la paso a 
 menudo. Mas, ¿por qué os salisteis de esa casa, que tengo noticia ser 
 buena?

—Y ¡como que lo es! Mas en habiendo muchas criadas fácil cosa es 
 encontrarse unas con otras, y así me sucedió a mí. Yo servía en la 
 cocina. Hay en casa otras tres doncellas; reñimos una dellas y yo, y la 
 una por la otra nos despedimos. Y cierto que me ha pesado, porque los 
 señores son unos ángeles, en particular mi señora Laurela, que es la 
 menor de tres hijas que hay, que sólo por ella se puede servir de balde;
 porque, como es muchacha, toda la vida anda jugando con las criadas.

—Hermosa es esa dama —respondió don Esteban—, más que sus hermanas.

—¿Qué tiene que hacer? ¡Ay señor mío! Vale más la gracia, el donaire y
 el agrado de mi señora Laurela que todas las demás. Y más cuando toma 
 el arpa y canta, que no parece sino un ángel.

—¿Tan bien canta? —dijo don Esteban.

—Excelentísimamente —respondió la moza—. Y es tan aficionada a la 
 música, que cuantas criadas recibe gusta que sepan cantar y tañer, y si 
 no lo saben y tienen voz, las hace enseñar. Y como lo sepan, no se les 
 da nada a sus padres que no sepan otra labor, porque aman tan 
 tiernamente esta hija, que no tratan sino de agradarla y servirla, y en 
 siendo músicas no regatean con ellas el salario. Y yo aseguro que habrá 
 sentido harto mi señora Laurela la ida de la que riñó conmigo, porque 
 cantaba muy bien, y aun yo, con no saber cómo se entona, si mucho 
 estuviera allá saliera cantora; que como la oía a todas horas, también 
 yo en la cocina, al son de mis platos, entonaba y decía mis letrillas.

Oído esto por don Esteban, al punto fundó en ello su remedio, porque 
 despedido de allí se fue a la platería, y vendiendo algunas cosillas que
 tenía granjeadas compró todo lo necesario para transformarse en 
 doncella, y no teniendo necesidad de buscar cabelleras postizas, porque 
 en todos tiempos han sido los hombres aficionados a melenas, aunque no 
 tanto como ahora, apercibiéndose de una navaja para cuando el tierno 
 vello del rostro le desmintiese su traje, dejando sus galillas a guardar
 a un amigo, sin darle parte de su intento, se vistió y aderezó de modo 
 que nadie juzgara sino que era mujer, ayudando más al engaño tener muy 
 buena cara, que con el traje que digo daba mucho que desear a cuantos le
 veían.

Hecho esto se fue en casa de Laurela y dijo a un criado que avisase a
 su señora si quería recibir una doncella, porque venía avisada que se 
 había despedido una. Los criados, como su ejercicio es mormurar de los 
 amos,, que les parece que sólo para eso los sustentan, le dijeron, 
 burlando de la condición de Laurela, que si no sabía tañer y cantar que 
 bien se podía volver por donde había venido, porque en aquella casa no 
 se pedía otra labor, y que siendo música la recibirían al punto.

—Siempre oí —dijo don Esteban— que tañer y cantar no es ajuar; mas, 
 si en esta casa gustan deso, les ha venido lo que desean, que a Dios 
 gracias mis padres, como me criaron para monja, casi no me enseñaron 
 otro ejercicio. Faltáronme al mejor tiempo, con que he venido de ser 
 señora a servir, y me acomodo mejor a esto que no a hacer otra flaqueza.

—En verdad —dijo el uno de los criados— que tenéis cara más para eso 
 que para lo que pretendéis, y que gastara yo de mejor gana con vos mi 
 jornalejo que con el guardián de San Francisco.

—En lo uno ni en lo otro le envidio la ganancia, hidalgo —dijo don 
 Esteban—. Y ahorremos de chanzas y entre a decir si me han menester, 
 porque, si no, tengo otras dos casas en vista y me iré a la que más me 
 diere gusto.

—Yo le tendré muy grande en que quedéis en casa, señora hermosa, 
 porque me habéis parecido un pino de oro, y así, entraré a decirlo; mas 
 ha de ser con una condición: que me habéis de tener por muy vuestro.

—Entre, galán, y dígalo, que se verá su pleito —respondió don Esteban.

Y con esto el criado entró donde estaban sus señoras y les dijo cómo 
 afuera estaba una doncella que preguntaba si la querían recibir para 
 servir en lugar de la que se despidió.

—Y os prometo, señoras, ¡ah! —medió el amartelado escudero—, que su 
 cara, despejo y donaire más merece que la sirvan que no que sirva. Y 
 demás desto, dice que sabe tañer y cantar.

Sonole bien a Laurela esta habilidad, como quien era tan llevada 
 della, y a las demás no desagradó, que luego mandaron que entrase; que 
 como madre y hermanas querían ternísimas a Laurela, todas le seguían la 
 inclinación, no juzgándola viciosa, no advirtiendo que el Demonio teje 
 sus telas tomando para hacerlo de cada uno la inclinación que tiene.

Dada, pues, la licencia, entró la doncella, y vista y informadas de 
 lo que sabía hacer, agradadas de su brío y desenvoltura, a pocos lances 
 quedó en casa. Porque si a todas agradó, a Laurela enamoró: tanto era el
 agrado de la doncella. No fue este amor de la calidad de don Esteban; 
 porque Laurela, sin advertir engaño, creyó que era mujer. Preguntáronla 
 el nombre, y dijo que se llamaba Estefanía, sin don, que entonces no 
 debía de ser la vanidad de las señoras tanta como la de ahora, que si 
 tiene picaza, la llaman «doña Urraca», y si papagayo, «don Loro»; hasta a
 una perrita llamó una dama «doña Marquesa», y a una gata «doña Miza».

—Pues, Estefanía —dijo Laurela—, yo quiero oír tu voz, para ver si me agrada tanto como tu cara.

—¡Ay señora mía —respondió Estefanía—, si la voz no es mejor que la cara, buena medra sacaré!

Y habiéndole dado una guitarra, templó sin enfadar y cantó sin ser 
 rogada. Falta tan grande de los cantores: cuando vienen a conceder ya 
 tienen enfadado al género humano de rogarlos; mas Estefanía cantó así:

Después que pasó,
de la edad dorada,
las cosas que cuentan
las viejas honradas.

Y después que al cielo
fueron desterradas
la verdad hermosa,
la inocencia santa.

Porque acá las gentes
ya las maltrataban,
o por ser mujeres
o por no imitarlas.

Cuando las encinas
la miel destilaban,
y daba el ganado
hilos de oro y plata.

Ofrecían los prados
finas esmeraldas,
y la gente entonces
sin malicia estaba.

Cuando no traían
fregonas ni damas
guardainfantes, moños,
guardapiés y enaguas.

Cuando los galanes
calzaban abarcas,
no medias de pelo
que estén abrasadas.

La de plata vino,
donde ya empezaban
a saber malicias
y a maquinar trazas.

Ésta pasó, y luego
la de alambre falsa
mostró en sus engaños
maliciosas trazas.

Llegó la de hierro,
tan pobre y tan falta
de amistad, que en ella
no hay más que marañas.

Son tantos los males,
tantas las desgracias,
que se teme el Mundo
de que ya se acaba.

Al Tiempo envió,
con su blanca barba
de Júpiter santo,
a la audiencia sacra.

Para que le advierta
que repare y haga
contra tantos vicios
jueces de la fama.

Júpiter le dijo
que diga la causa
que a pedir justicia
obliga a sus canas.

Lo primero, pido,
dijo en voces altas,
que los lisonjeros
desterrados vayan.

Porque sólo aquéstos
oro y seda arrastran,
y de los señores
son pulgas que abrasan.

Y que a la mentira
descubran la cara;
que verdad se nombra,
como anda tapada.

Ítem, que declare
cómo o dónde halla
los diversos trajes
con que se disfraza.

Que las viejas muestren
sus cabezas canas;
las damas, sus pelos;
los hombres, sus calvas.

Porque hay mil achaques,
postillas y agallas,
reumas y jaquecas,
y otras cosas malas.

Después que se usa
vender en la plaza
cabelleras, moños,
que a los muertos sacan.

Si son pelicortas,
que manden que traigan
las cofias de papos
de la infanta Urraca.

Que a los hombres manden
que vistan botargas,
como en otros tiempos
los godos usaban.

Que nuestros abuelos
eran gente honrada,
y siempre vistieron
una martingala.

Las medias de pelo
mueran abrasadas,
y las que las hacen
sean leña y ascuas.

Porque no hay haciendas,
que todas se gastan
en ponerse unas
todas las semanas.

Demás que parecen
que descalzos andan,
quitando el valor
a las toledanas.

Que a sus trajes vuelvan,
y vuelvan a Francia
los que le han hurtado,
que parece infamia.

Que Francia el valor
le ha robado a España,
y los españoles,
al francés las galas.

Que en la ropería
acorten las faldas
aquestos jubones,
ya medio sotanas.

Y que se recojan
aquestas que andan
pelando, atrevidas,
las bolsas y el alma.

Y por que trabajen,
les señalen casa,
donde, recogidas,
coman, si lo ganan.

Que gastando mantos
y rompiendo sayas,
como vemos, vale
la seda muy cara.

Que a los coches pongan
corozas muy altas,
por encubridores
de bajezas tantas.

Y que ciertas viejas,
que en forma de santas
voluntades juntan,
a los montes vayan.

Porque sólo sirven
de enseñar muchachas
a chupar las bolsas
y hacer caravanas.

Que algunos maridos
manden que en sus casas
miren, por si hay
varas encantadas.

Con que sus mujeres
oro y tela arrastran,
y ellos paseando,
comen, visten, calzan.

Que mil maldicientes
que atrevidos hablan
contra las mujeres,
a la guerra vayan.

Que sobre los Dones
echen alcabalas,
y la cantidad
a pobres repartan.

Que si cada uno
ofrece una blanca,
el uno por ciento
no hará suma tanta.

Esto pidió el Tiempo,
y Júpiter manda
que se vea su pleito,
que fue no hacer nada.

Cantó esta sátira Estefanía con tanto donaire y desenvoltura, que 
 dejó a todas embelesadas, creyendo que tenían en ella una preciosa joya,
 que a saber que era el caballo troyano pudiera ser no les diera tanto 
 gusto. Pues como Laurela era niña y tan inclinada a la música, fuera de 
 sí de gozo se levantó del estrado, y cruzando los brazos al cuello de 
 Estefanía, juntando su hermosa boca con la mejilla, favor que no 
 entendió ella llegar a merecerle, le dijo:

—¡Ay amiga, y qué alegre estoy de tenerte conmigo, y cómo no te tengo de tener por criada, sino por hermana y amiga!

Tomole Estefanía una de sus hermosas manos, y besándosela por el 
 favor que le hacía, dio por bien empleado su disfraz, que la hacía 
 merecedora de tantos favores, y díjole:

—Señora mía: yo sé que te merezco y mereceré toda la merced que me 
 hicieres, como lo conocerás con el tiempo; porque te aseguro que desde 
 el punto que vi tu hermosura estoy tan enamorada… Poco digo: tan 
 perdida, que maldigo mi mala suerte en no haberme hecho hombre.

—Y a serlo —dijo Laurela—, ¿qué hicieras?

—Amarte y servirte hasta merecerte, como lo haré mientras viviere; 
 que el poder de amor también se estiende de mujer a mujer como de galán a
 dama.

Dioles a todas gran risa oír a Estefanía decir esto dando un 
 lastimoso suspiro, juzgando que se había enamorado de Laurela. Preguntó 
 Estefanía si había más doncellas en casa.

—Otras dos —dijo Laurela—, y una criada que guisa de comer.

Y oído esto, pidió a sus señoras que se sirvieran de darle cama 
 aparte, porque no estaba enseñada a dormir acompañada, y que demás desto
 era apasionada de melancolía, cosa usada de los que hacen versos, y que
 se hallaba mejor con la soledad.

—Luego ¿también tienes esa habilidad? —dijo Laurela.

—Por mis pecados —respondió Estefanía—, para que estuviese condenada a eterna pobreza.

—Cada día me parece que descubrirás nuevas habilidades —respondió 
 Laurela—. Mas en cuanto a la pobreza, vencido has a tu fortuna en haber 
 venido a mi poder, que yo te haré rica para que te cases como tú 
 mereces.

—Ya soy la más rica del mundo, pues estoy en tu poder; que yo no 
 quiero más riqueza que gozar de tu hermosa vista. Y en lo que toca a 
 casarme, no tienes que tratarme tal cosa, que la divina imagen que hoy 
 ha tomado asiento en mi corazón no dará lugar a que se aposente en él 
 otra ninguna.

Volviéronse a reír todas, confirmando el pensamiento que tenían de 
 que Estefanía estaba enamorada de Laurela. Y, en fin, para más 
 agradarla, le dieron su aposento y cama dividido de las demás, con que 
 Estefanía quedó muy contenta, por poder, al desnudarse y vestirse, no 
 dar alguna sospecha, y remediar cuando las flores del rostro empezasen a
 descubrir lo contrario de su hábito, que aunque hasta entonces no le 
 habían apuntado, se temía no tardarían mucho.

Gran fiesta hicieron las demás criadas a Estefanía, ofreciéndosele 
 todas por amigas, si bien envidiosas de los favores que le hacía 
 Laurela. Vino su padre a cenar, que era un caballero de hasta cuarenta 
 años, discreto y no de gusto melancólico, sino jovial y agradable, y 
 dándole cuenta de la nueva doncella que habían traído a casa, y de sus 
 gracias y habilidades, y diciendo la quería ver, vino Estefanía, y con 
 mucha desenvoltura y agrado besó a su señor la mano, y él muy pagado 
 della, lo más que ponderó fue la hermosura, con tal afecto que al punto 
 conoció Estefanía que se había enamorado. Y no le pesó, aunque temió 
 verse perseguida dél.

Mandola que cantase, que no lo rehusó, que como no era mujer más que 
 en el hábito, no la ocupó la vergüenza, y así, pidiendo una guitarra, 
 con la promptitud del ingenio y la facilidad que tenía en hacer versos, 
 que era cosa maravillosa, cantó así:

Ausentose mi sol, y en negro luto
me dejó triste y de dolor cercada;
volvió a salir la aurora aljofarada,
y dile en feudo lágrimas por fruto.

Nunca mi rostro deste llanto enjuto,
le da la norabuena a su llegada;
que si ella ve su sol, yo, desdichada,
al mío doy querellas por tributo.

Sale Febo tras ella, dando al suelo
oro, si le dio perlas el Aurora,
plata a las fuentes y cristal al río.

Sola yo, con eterno desconsuelo,
no me alegro, aunque miro alegre a Flora;
que aunque sale su sol, no sale el mío.

Amo, temo y porfío
a vencer con mi amor fieros temores;
mas ¡ay, que por instantes son mayores!

En mí es Amor gigante,
en mí es infante tierno,
para que sea mi tormento eterno.
Ama gigante
y teme como infante,
y yo padezco como firme amante.

—Competencia puede haber, Estefanía, sobre cuál ha de llevar el 
 laurel, entre tu voz y tu hermosura —dijo don Bernardo, que así se 
 llamaba el padre de Laurela.

—Y más —dijo doña Leonor, que este es el nombre de su madre—, que lo 
 que canta, ella misma lo compone. Y en este soneto parece que estaba 
 enamorada Estefanía cuando le hizo.

—Señora mía —respondió ella—, lo estaba, y lo estoy y estaré hasta 
 morir, y aun ruego a Dios no pase mi amor más allá del sepulcro. Y en 
 verdad que como se iban cantando los versos se iban haciendo, que a todo
 esto obliga la belleza de mi señora Laurela; que como se salió acá 
 fuera y me dejó a escuras, y yo la tengo por mi sol, tomé este asumpto 
 ahora que me mandó don Bernardo, mi señor, que cantase.

Empezaron todas a reírse, y don Bernardo preguntó qué enigmas eran aquéllas.

—¿Qué enigmas han de ser —dijo doña Leonor—, sino que Estefanía está 
 enamorada de Laurela desde el punto que la vio, y lamenta su ausencia 
 celebrando su amor, como habéis visto?

—Bien me parece —respondió don Bernardo—, pues de tan castos amores bien podemos esperar hermosos nietos.

—No quiso mi dicha, señor mío —dijo Estefanía—, que yo fuera hombre; que, a serlo, sirviera como Jacob por tan linda Raquel.

—Más te quiero yo mujer que no hombre —dijo don Bernardo.

—Cada uno busca y desea lo que ha menester —respondió Estefanía.

Con esto y otras burlas, que pararon en amargas veras, se llegó la 
 hora de acostarse. Diciendo Laurela a Estefanía la viniese a desnudar, 
 porque desde luego la hacía favor del oficio de camarera, se fueron, y 
 Estefanía con su señora, asistiéndola hasta que se puso en la cama, 
 gozando sus ojos en virtud de su engaño lo que no se les permitiera 
 menos que con su engañoso disfraz, enamorándose más que estaba, juzgando
 a Laurela aun más linda desnuda que vestida.

Más de un año pasó en esta vida Estefanía sin hallar modo cómo 
 descubrir a Laurela quién era, temiendo su indignación y perder los 
 favores que gozaba. Que de creer es que a entender Laurela que era 
 hombre, no pasara por tal atrevimiento; que aunque en todas ocasiones le
 daba a entender su amor, ella y todas lo juzgaban a locura, antes les 
 servía de entretenimiento y motivo de risa siempre que la veían hacer 
 estremos y finezas de amante, llorar celos y sentir desdenes, admirando 
 que una mujer estuviese enamorada de otra, sin llegar a su imaginación 
 que pudiese ser lo contrario. Y muchas veces Laurela se enfadaba de 
 tanto querer y celar, porque si salía fuera, aunque fuese con su madre y
 hermanas, cuando venía la pedía celos. Y si tal vez salía con ellas, le
 pedía que se echase el manto en el rostro por que no la viesen, 
 diciendo que a nadie era bien fuese permitido ver su hermosura. Si 
 estaba a la ventana la hacía quitar, y si no se entraba se enojaba y 
 lloraba, y le decía tan sentidas palabras que Laurela se enojaba y la 
 decía que la dejase, que ya se cansaba de tan impertinente amor. Pues 
 ¡qué si le trataban algún casamiento! Que como era su belleza tanta, 
 antes la deseaban a ella que a sus hermanas, aunque eran mayores, y no 
 feas. Allí eran las ansias, las congojas, las lágrimas y los desmayos, 
 que la terneza de su amor vencía la fiereza de hombre, y se tenía 
 entendido que Estefanía se había de morir el día que se casase Laurela.

No le faltaban a Estefanía, sin las penas de su amor, otros tormentos
 que la tenían bien disgustada, que era la persecución de su amo, que en
 todas las ocasiones que se ofrecían la perseguía, prometiéndola casarla
 muy bien si hacía por él lo que deseaba. Y si bien se escusaba con 
 decirle era doncella, no se atrevía a estar un punto sola en estando en 
 casa, por que no fuese con ella atrevido y se descubriese la maraña. 
 Abrasábase Estefanía en celos de un caballero que vivía en la misma 
 casa, mozo y galán, con cuya madre y hermanas tenía Laurela y su madre y
 las demás grande amistad y se comunicaban muy familiarmente, pasando 
 por momentos los unos al cuarto de los otros, porque sabía que estaba 
 muy enamorado de Laurela, y la deseaba esposa y la había pedido a su 
 padre, si bien no se había efetuado porque, como Laurela era muy niña, 
 quisiera su padre acomodar primero a las mayores. Y era de modo lo que 
 Estefanía sentía que fuese allá Laurela, que no le faltaba sino perder 
 el juicio.

Y lo dio bien a entender una tarde que estaba Laurela con las amigas 
 que digo en su cuarto, que habiendo algún espacio que estaba allá la 
 mandó llamar su madre; que, como vino, las halló a todas en una sala 
 sentadas a los bastidores, y Estefanía con ellas bordando, que aunque no
 era muy cursada en aquel ejercicio, con su buen entendimiento se 
 aplicaba a todo. Llegó Laurela, y sentándose con las demás, miró a 
 Estefanía que estaba muy melancólica y ceñuda, y empezose a reír, y sus 
 hermanas y las demás doncellas de la misma suerte. De que Estefanía con 
 mucho enojo, enfadada, dijo:

—¡Graciosa cosa es que se rían de lo que lloro yo!

—Pues no llores —respondió Laurela, riendo—, sino canta un poco, que 
 me parece, según estás de melancólica, que un tono grave le cantarás del
 cielo.

—Por eso te llamé —dijo su madre—, para que mandándoselo tú no se 
 escusase; que aunque se lo hemos rogado no ha querido. Y me ha admirado 
 porque nunca la he visto hacerse de rogar sino hoy.

—En verdad que me tiene mi señora Laurela muy sazonada para que haga lo que su merced me mande.

—¡Ay amiga! —dijo Laurela—. Y ¿en qué te he ofendido, que tan enojada estás?

—En el alma —respondió Estefanía.

—Deja esas locuras —replicó Laurela— y canta un poco, que es 
 disparate creer que yo te tengo de agraviar en el alma ni en el cuerpo, 
 siquiera por que sea verdad lo que mi madre dice, que cantarás 
 mandándolo yo. Y de no hacerlo te desdices de lo que tantas veces has 
 dicho, que eres mía.

—No me desdigo ni vuelvo atrás de lo que he dicho —dijo Estefanía—; 
 que una cosa es ser de cuya soy, y otra estar enojada. Y sé que no 
 estoy, cantando o hablando, sino para decir desaciertos; mas algún día 
 me vengaré de todo.

Reían todas.

—Canta ahora —dijo Laurela—, aunque sea cuanto quisieres, que después
 yo llevaré con gusto tu castigo, como no sea perderte, que lo sentiré 
 mucho.

—Así supiera yo —dijo Estefanía— que esto se había de sentir, como no estuviera un instante más en casa.

—¡Dios me libre de tal! —respondió Laurela—. Mas dime: queriéndome tanto, ¿tuvieras corazón para dejarme?

—Soy tan vengativa que por matar me matara, y más cuando estoy rabiosa, como ahora.

—Canta, por tu vida —dijo Laurela—, que después averiguaremos este enojo.

Pues como Estefanía era de tan presto ingenio, y más en hacer versos,
 en un instante apercibió, cantando, decirle su celosa pasión en estas 
 canciones:

¡Oh soberana diosa,
así a tu Indimión goces segura,
sin que vivas celosa
ni desprecie por otra tu hermosura
que te duela mi llanto!
Pues sabes qué es amar, y amaste tanto,
ya ves que mis desvelos
nacen de fieros y rabiosos celos.

Fuese mi dueño ingrato
a no sé qué concierto de su gusto.
¡Ay, Dios, y qué mal trato!
¡Castigue Amor un caso tan injusto!
Y tú, Diana bella,
mira mi llanto, escucha mi querella,
y sus pisadas sigue
y con tu luz divina le persigue.

Para muchos has sido
cansada, sacra dea, y enfadosa,
y muchos han perdido,
por descubrirlos, ocasión dichosa.
Hazlo así con mi amante;
sigue sus pasos, vela vigilante,
y dale mil disgustos,
impídele sus amorosos gustos.

Darete el blanco toro
de quien Europa, enamorada, goza;
de Midas, el tesoro,
y de Febo, tu hermano, la carroza;
el vellocino hermoso
que de Jasón fue premio venturoso,
y por bella y lozana,
juzgaré que mereces la manzana.

Sólo por que me digas
si fue a gozar algunos dulces lazos.
Sí, dices. No prosigas:
hechos los vea cuatro mil pedazos.
Y di: ¿Quiéreslos mucho?
Que sí, me dices. ¡Tal sentencia escucho!
¡Ea, pues, ojos míos,
volveos, con llanto, caudalosos ríos!

¿Cómo, di, ingrato fiero,
tan mal pagas mi amor, tan mal mi pena?
Mas ¡ay de mí, que quiero
contar del mar la más menuda arena,
ver en el suelo estrellas,
y en el hermoso cielo plantas bellas!
Pues, si lo consideras,
es lo mismo pedirte que me quieras.

Del amor dijo el sabio
que sólo con amor pagar se puede.
No es pequeño mi agravio,
no quiera Amor que sin castigo quede;
pues cuando más te adoro,
si lo entiendes así, confusa ignoro,
y es mi mal tan estraño,
que mientras más te quiero más me engaño.

Confieso que en ti sola
extremó su poder Naturaleza,
y en la tierra española
eres monstruo de gala y gentileza;
mas de una piedra helada
tienes el alma, por mi mal, formada,
y la mía, en tu yelo,
es Etna, es un volcán, es Mongibelo.

Esos ojos que adoras,
¿acaso son más dulces que los míos?
Sí, pues en ellos moras,
y por su causa tratas con desvíos
los ojos que en tus ojos
adoran por favores los enojos,
por gloria, los desdenes,
y los pesares, por dichosos bienes.

Ojos, ¿no la mirasteis?
Pues pagad el mirar con estas penas.
Corazón, ¿no la amasteis?
Pues sufrid con paciencia estas cadenas.
Razón, ¿no te rendiste?
Pues di, ¿por qué razón estás tan triste,
pues es mayor fineza
amar en lo que amáis esa tibieza?

¿No sabes que te adoro?
Pues ¿cómo finges que mi amor ignoras?
Mas ¿qué mayor tesoro
que cuando tú nueva belleza adoras,
halles el pecho mío
tan abrasado cuanto el tuyo frío?
Y ten en la memoria
que amar sin premio es la mayor vitoria.

Así seas oída
de tu Narciso, ninfa desdichada,
que en eco convertida
fue tu amor y belleza mal lograda;
que si contigo acaso
habla la causa en quien de amor me abraso,
le digan tus acentos
mis tiernos y amorosos sentimientos.

Y tú, Venus divina,
así a tu Adonis en tus brazos veas;
y a ti, gran Proserpina,
así de tu Plutón amada seas,
y que tus gustos goce
los seis meses que faltan a los doce,
que a Cupido le pidas
restituya mis glorias ya perdidas.

Así de la Corona
goces de Baco, ¡oh Ariadna bella!,
y al lado de Latona
asiento alcances como pura estrella;
y al ingrato Teseo
veas preso y rendido a tu deseo,
que le impidas el gusto
a quien me mata con cruel disgusto.

Y tú, Calixto hermosa,
así en las aguas de la mar te bañes,
y que a Juno celosa,
para gozar a Júpiter, engañes,
que si desde tu esfera
vieres que aquesta fee tan verdadera
se paga con engaño,
castigues sus mentiras y mi daño.

¡Oh tú, diosa suprema,
de Júpiter hermana y dulce esposa!
Así tu amor no tema
agravios de tu fee, ni estés celosa,
que mires mis desvelos,
pues sabes qué es amor, agravio y celos,
y como reina altiva,
seas con quien me agravia vengativa.

Dile al pastor que tiene,
para velar a Iole, los cien ojos,
que a tu gusto conviene
velar de aqueste sol los rayos rojos,
que solían ser míos,
y son ahora de otros desvaríos.
Pero tenga advertencia
que es vara de Mercurio su elocuencia.

Y tú, triste Teseo,
refiérele la pena que padeces
en el Cáucaso feo,
que las entrañas al rigor ofreces
de aquella águila hambrienta,
por que padezcas con dolor y afrenta,
y así, en cabeza ajena
tendrá escarmiento y sentirá mi pena.

Dile, Tántalo triste,
por faltarte lealtad la pena tuya,
la gloria que perdiste
del néctar sacro. Y para que concluya,
cuéntale tu fatiga
y cómo Amor tu ingratitud castiga.
Habla, no estés tan mudo;
podrá el temor lo que el amor no pudo.

No goce de su amante
la verde yedra de su cuello asida,
pues que la fee inconstante
de aquel dueño querido de mi vida
ya se pasa a otro dueño,
con que yo de morir palabra empeño;
pero será de amores,
por que sean más dulces mis dolores.

Desháganse los lazos
del leal y dichoso Hermafrodito,
pues en ajenos brazos
a mi hermoso desdén estar permito,
sin que mi mano airada
no tome la venganza deseada;
que con celos bien puedo
ni respetar deidad ni tener miedo.

Canción: si de mi dueño
bien recibida fueres,
pues de mi pena fiel testigo eres,
cual sabia mensajera
dile me escuse aquesta pena fiera,
y para no matarme,
si desea mi vida, quiera amarme.

Admiradas estaban doña Leonor y sus hijas, con todas las demás, de 
 oír a Estefanía; y Laurela, que de rato en rato ponía en ella sus 
 hermosos ojos notando los sentimientos con que cantaba, tomando y 
 dejando los colores en el rostro conforme lo que sentía. Y ella, de 
 industria, en su canción ya parecía que hablaba con dama, ya con galán, 
 por divertir a las demás. Y viendo había dado fin con un ternísimo 
 suspiro, Laurela, riéndose, le dijo:

—Cierto, Estefanía, que si fueras, como eres mujer, hombre, que dichosa se pudiera llamar la que tú amaras.

—Y aun así como así —dijo Estefanía—. Pues para amar, supuesto que el
 alma es toda una en varón y en la hembra, no se me da más ser hombre 
 que mujer; que las almas no son hombres ni mujeres, y el verdadero amor 
 en el alma está, que no en el cuerpo; y el que amare el cuerpo con el 
 cuerpo no puede decir que es amor, sino apetito. Y desto nace 
 arrepentirse en poseyendo; porque como no estaba el amor en el alma, el 
 cuerpo, como mortal, se cansa siempre de un manjar, y el alma, como 
 espíritu, no se puede enfastiar de nada.

—Sí. Mas es amor sin provecho amar una mujer a otra —dijo una de las criadas.

—Ése —dijo Estefanía— es el verdadero amor, pues amar sin premio es mayor fineza.

—Pues ¿cómo los hombres —dijo una de las hermanas de Laurela— a cuatro días que aman le piden, y si no se le dan no perseveran?

—Porque no aman —respondió Estefanía—; que si amaran, aunque no los 
 premiaran no olvidaran. Que amor verdadero es el carácter del alma, y 
 mientras el alma no muriere no morirá el amor. Luego, siendo el alma 
 inmortal, también lo será el amor; y como amando sólo con el cuerpo, el 
 cuerpo no le alcanzan, aborrecen o olvidan luego, por tener lugar para 
 buscar alimento en otra parte, y si alcanzan, ahítos, buscan lo mismo.

—Pues según eso —dijo otra doncella—, los hombres de ahora todos 
 deben de amar sólo con el cuerpo y no con el alma, pues luego olvidan, y
 tras eso dicen mal de las mujeres, sin reservar a las buenas ni a las 
 malas.

—Amiga —respondió Estefanía—: de las buenas dicen mal porque no las pueden alcanzar, y de las malas, porque están ahítos dellas.

—Pues ¿por qué las buscan? —dijo la otra hermana de Laurela.

—Porque las han menester —dijo Estefanía—; y por escusar un buen día a
 los muchachos, por que los maestros no los suelten temprano.

—Pues si sólo por necesidad aman, y son tan malas para ellos las unas
 como las otras, más vale —respondió Laurela— ser buena y no admitirlos.

—Todo es malo —dijo Estefanía—, que ni han de ser las damas tan 
 desdeñosas que tropiecen en crueles, ni tan desenvueltas que caigan en 
 desestimación.

—Sí. Mas yo quisiera saber —replicó la otra doncella— qué piensa 
 sacar Estefanía de amar a mi señora Laurela, que muchas veces, a no ver 
 su hermosura y haberla visto algunas veces desnuda, me da una vuelta el 
 corazón pensando que es hombre.

—Pluviera a Dios, aunque tú, mi amiga, dieras cuatro en los 
 infiernos. Mas eso es vivir de esperanza. ¡Qué sé yo si algún día hará, 
 viéndome morir de imposibles, algún milagro conmigo!

—El Cielo escuse ese milagro por darme a mí gusto —dijo Laurela—, 
 porque no soy amiga de prodigios, y de eso no pudieras ganar más de 
 perderme para siempre.

Con esto pasaban, teniendo todas chacota y risa con los amores de 
 Estefanía, que aunque disimulaba, no la traía poco penada ver que ya las
 compañeras, entre burlas y veras jugando unas con otras, procuraban ver
 si era mujer o hombre, demás que había menester andar con demasiada 
 cuenta con las barbas que empezaban a nacer. Y no sabía cómo declararse 
 con Laurela, ni menos librarse con su padre, que, perdido por ella, era 
 sombra suya en todas las ocasiones que podía.

Pues sucedió, porque la fatal ruina de Laurela venía a toda 
 diligencia, que aquel caballero que vivía en casa y amaba a Laurela con 
 mortales celos de Estefanía, tornó a pedírsela por esposa a su padre, 
 diciendo, por que no se la negase, que no quería otro dote con ella más 
 que el de su hermosura y virtudes; que don Bernardo, cudicioso, aceptó 
 luego, y tratándolo con su mujer y hija, la hermosa Laurela obedeció a 
 su padre, diciendo que no tenía más gusto que el suyo. Y con esto muy 
 contenta, entró donde estaba Estefanía y las demás criadas, y le dijo:

—Ya, Estefanía, ha llegado la ocasión en que podré hacer por ti y pagarte el amor que me tienes.

—¿En qué forma, señora mía? —respondió ella.

—En que me caso —tornó a responder Laurela—; que ahora me lo acaba de
 decir mi padre, que me ha prometido por esposa a don Enrique.

Apenas oyó estas últimas palabras Estefanía cuando con un mortal 
 desmayo cayó en el suelo, con que todas se alborotaron, y más Laurela, 
 que sentándose y tomándole la cabeza en su regazo empezó a desabrocharle
 el pecho, apretarle las manos y pedir apriesa agua, confusa, sin saber 
 qué decir de tal amor y sentimiento. Al cabo de un rato, con los 
 remedios que se le hicieron Estefanía volvió en sí, con que ya 
 consoladas todas, la mandó Laurela ir a acostar sin preguntalle nada; ni
 ella lo dijera, porque estaba tal que parecía que ya se le acababa la 
 vida.

Laurela, mientras las demás fueron a que se acostase, quedó 
 revolviendo en su pensamiento mil quimeras, no sabiendo dar color de lo 
 que veía hacer a aquella mujer; mas que fuese hombre jamás llegó a su 
 imaginación, que si tal pensara, no hay duda sino que resueltamente la 
 apartarade sí, sin tornarla a ver, y no le valiera menos que la vida.

Acostada Estefanía, y las criadas ocupadas en prevenir la cena, Laurela entró donde estaba, y sentándose sobre la cama le dijo:

—Cierto, Estefanía, que me tienes fuera de mí, y que no sé a qué 
 atribuya las cosas que te veo hacer después que estás en casa. Y casi 
 pensara, a no ser caso imposible y que pudiera ocasionar muchos riesgos,
 o que no eres lo que pareces o que no tienes juicio. ¿Qué perjuicio te 
 viene de que yo tome estado, para que hagas los extremos que esta noche 
 he visto?

—El de mi muerte —respondió Estefanía—. Y pues morir viéndote casada o
 morir a tus manos todo es morir, mátame o haz lo que quisieres, que ya 
 no puedo callar, ni quiero. Tan aborrecida tengo la vida, que por no 
 verte en poder de otro dueño la quiero de una vez perder. No soy 
 Estefanía, no; don Esteban soy: un caballero de Burgos, que enamorado de
 la estremada belleza que te dio el Cielo tomé este hábito por ver si te
 podía obligar con estas finezas a que fueses mía. Porque aunque tengo 
 nobleza con que igualarte, soy tan pobre que no he tenido atrevimiento 
 de pedirte a tu padre, teniendo por seguro que el granjear tu voluntad 
 era lo más esencial, pues una vez casado contigo, tu padre había de 
 tenerse por contento, pues no me excede más que en los bienes de 
 fortuna, que el Cielo los da y los quita. Ya te he sacado de confusión. 
 Cuerda eres, obligada estás de mi amor. Mira lo que quieres disponer, 
 porque apenas habrás pronunciado la sentencia de mi muerte con negarme 
 el premio que merezco, cuando yo me la daré con esta daga que tengo 
 debajo desta almohada para este efeto.

Figura de mármol parecía Laurela. Tan helada y elevada estaba oyendo a
 Estefanía, que apenas se osaba apartar della los ojos, pareciéndole que
 en aquel breve instante que la perdiese de vista se le había de 
 transformar, como lo había hecho de Estefanía en don Esteban, en algún 
 monstruo o serpiente. Y visto que callaba, no sabiendo si eran burlas o 
 veras sus razones, le dijo, ya más cobrada del susto que le había dado 
 con ellas:

—Si no imaginara, Estefanía, que te estás burlando conmigo, la misma 
 daga con que estás amenazando tu vida fuera verdugo de la mía y castigo 
 de tu atrevimiento.

—No son burlas, Laurela; no son burlas —respondió Estefanía—. Ya no 
 es tiempo de burlarme; que si hasta aquí lo han sido y he podido vivir 
 dellas, era con las esperanzas de que habían de llegar las veras y 
 habías de ser mía. Y si esto no llegara a merecer, me consolara con que,
 si no lo fueras, por lo menos no te hicieras ajena entregándote a otro 
 dueño. Mas ya casada o concertada, ¿qué tengo que esperar sino morir? 
 ¿Es posible que has estado tan ciega que en mi amor, en mis celos, en 
 mis suspiros y lágrimas, en los sentimientos de mis versos y canciones, 
 no has conocido que soy lo que digo y no lo que parezco? Porque, ¿quién 
 ha visto que una dama se enamore de otra? Y supuesto esto, o determínate
 a ser mía dándome la mano de esposa, o que apenas saldrás con intento 
 contrario por aquella puerta cuando yo me haya quitado la vida. Y 
 veremos luego qué harás o cómo cumplirás con tu honor para entregarte a 
 tu esposo y para disculparte con tus padres y con todo el mundo. Que 
 claro es que hallándome sin vida, y que violentamente me la he quitado, y
 viendo que no soy mujer, si primero, creyendo que lo era, solemnizaban 
 por burlas mis amores, conociendo las veras dellos no han de creer que 
 tú estabas ignorante, sino que con tu voluntad me transformé contigo.

¿Quién podrá ponderar la turbación y enojo de Laurela oyendo lo que 
 don Esteban con tanta resolución decía? Ninguno, por cierto. Mas en lo 
 que hizo se conocerá: que fue, casi fuera de juicio, asir la daga que en
 la mano tenía, diciendo:

—Matándome yo escusaré todas esas afrentas, y escusaré que lo hagan mis padres.

Mas don Esteban, que estaba con el mismo cuidado, la tuvo tan firme 
 que las flacas fuerzas de la tierna dama no bastaron a sacarla de sus 
 manos. Y viéndola tan rematada la suplicó se quietase, que todo era 
 burla, que lo que era la verdad era ser Estefanía y no más, y que se 
 mirase muy bien en todo, que no se precipitase, que Estefanía sería 
 mientras ella gustase que no fuese don Esteban. Con esto Laurela, sin 
 hablarle palabra, con muy grande enojo se salió, y la dejó contenta con 
 haber vencido la mayor dificultad, pues ya por lo menos sabía quién era 
 Laurela. La cual ni segura de que fuese Estefanía ni cierta de que era 
 don Esteban, se fue a su aposento con grandísima pasión, y sin llamar a 
 nadie se desnudó y acostó, mandando dijesen a sus padres que no salía a 
 cenar por no sentirse buena.

Dormían todas tres hermanas, aunque en camas distintas, en una misma 
 cuadra, con lo que Laurela se aseguró de que Estefanía no se pondría en 
 ningún atrevimiento, caso que fuese don Esteban. Y ya todos recogidos, y
 hermanas acostadas y aun dormidas, sola Laurela desvelada y sin 
 sosiego, dando vueltas por la cama empezó a pensar qué salida tendría de
 un caso tan escandaloso como el que le estaba sucediendo. Unas veces se
 determinaba a avisar a su padre dello; otras, si sería mejor decir a su
 madre que despidiese a Estefanía, y otras miraba los inconvenientes que
 podían resultar si su padre creería que ella de tal atrevimiento estaba
 inocente. Ya se aseguraba en lo mucho que la querían sus padres y cuán 
 ciertos estaban de su virtuosa y honesta vida; ya reparaba en que cuando
 sus padres se asegurasen, no lo había de quedar el que había de ser su 
 esposo; pues comunicación de tanto tiempo con Estefanía había de criar 
 en él celosos pensamientos, y que o había de ser para perderle o para 
 vivir siempre malcasada, que no se podía esperar menos de marido que 
 entraba a serlo por la puerta del agravio y no de la confianza.

Consideraba luego las bellas partes de don Esteban, y parecíale que 
 no le aventajaba don Enrique más que en la hacienda, y para esta falta, 
 que no era pequeña, echaba en la balanza de su corazón por contrapeso, 
 para que igualase, el amor de don Esteban, la fineza de haberse puesto 
 por ella en un caso tan arduo, las lágrimas que le había visto verter, 
 los suspiros que le había oído desperdiciar, las palabras que le había 
 dicho aquella noche; que con estas cosas y otras tocantes a su talle y 
 gracias, igualaba el peso, y aun hacía ventaja. Ya se alegraba, 
 pareciéndole que si le tuviera esposo todas podían envidiar su dicha; ya
 se entristecía, pareciéndole que su padre no le estimaría, aunque más 
 noble fuese, siendo pobre.

En estos pensamientos y otros muchos, vertiendo lágrimas y dando 
 suspiros, sin haber dormido sueño la halló la mañana. Y lo que peor es, 
 que se halló enamorada de don Esteban; que como era niña mal leída en 
 desengaños, aquel rapaz enemigo común de la vida, del sosiego, de la 
 honestidad y del honor, el que tiene tantas vidas a cargo como la 
 muerte, el que pintándole ciego ve adónde, cómo y cuándo ha de dar la 
 herida, asestó el dorado arpón al blando pecho de la delicada niña, y la
 hirió con tanto rigor, que ya cuantos inconvenientes hallaba antes de 
 amar las miraba facilidades. Ya le pesara que fuera Estefanía y no don 
 Esteban; ya se reprehendía de haberle hablado con aspereza; ya temía si 
 se habría muerto, como le había de hacer, y al menor ruido que sentía 
 fuera le parecía que eran las nuevas de la muerte.

Todas estas penas la ocasionaron un accidente de calentura que puso a
 todos en gran cuidado, como tan amada de todos, y más a Estefanía, que 
 como lo supo, conociendo procedía de la pena que había recibido con lo 
 que le había dicho, se vistió y fue a ver a su señora muy triste y los 
 ojos muy rojos de llorar, que notó muy bien Laurela, como quien ya no la
 miraba como Estefanía, sino como a don Esteban. Vino el médico que 
 habían ido a llamar, y mandó sangrar a Laurela, que ejecutado este 
 remedio y habiéndose ido todos de allí, juzgando que donde Estefanía 
 asistía todos sobraban en el servir a Laurela; en fin, por ir dando fin a
 este discurso, tanto hizo Estefanía puesta de rodillas delante de la 
 cama, tanto rogó y tanto lloró, y todo con tan ternísimos afectos y 
 sentimientos, que ya cierta Laurela de ser don Esteban, perdió el enojo y
 perdonó el atrevimiento del disfraz. Y prometiéndose el uno al otro 
 palabra de esposo, concertaron se disimulase hasta que ella estuviese 
 buena, que entonces determinarían lo que se había de hacer para que no 
 tuviesen trágico fin tan estraños y prodigiosos amores. ¡Ay Laurela, y 
 si supieras cuán trágicos serán, no hay duda sino que antes te dejaras 
 morir que aceptar tal! Mas escusado es querer escusar lo que ha de ser, y
 así le sucedió a esta mal aconsejada niña. ¡Oh traidor don Esteban! ¿En
 qué te ofendió la candidez desta inocencia, que tan apriesa le vas 
 deligenciando su perdición?

Más de un mes estuvo Laurela en la cama, bien apretada de su mal, que
 valiera más que la acabara; mas ya sana y convalecida, concertaron ella
 y su amante, viendo con la priesa que se facilitaba su matrimonio con 
 don Enrique, que, hechas las capitulaciones y corridas dos 
 amonestaciones, no aguardaban a más que pasase la tercera para 
 desposarlos, y cuán imposible era estorbarlo ni persuadir a sus padres 
 que trocasen a don Enrique por don Esteban, ni era lance ajustado 
 descubrir en tal ocasión el engaño de Estefanía menos que estando los 
 dos seguros de la indignación de don Bernardo y don Enrique, que ya como
 hijo era admitido, que se ausentasen una noche; que puestos en cobro y 
 ya casados sería fuerza aprovecharse del sufrimiento, pues no había otro
 remedio; que pondrían personas que con su autoridad alcanzasen el 
 perdón de su padre.

Y suspendiendo la ejecución para de allí a tres días, Estefanía, con 
 licencia de su señora, diciendo iba a ver una amiga o parienta salió a 
 prevenir la parte adonde había de llevar a Laurela, como quien no tenía 
 más casa ni bienes que su persona, y en ésa había más males que bienes, 
 que fue en casa de un amigo, que aunque era mancebo por casar, no tenía 
 mal alhajado un cuartico de casa en que vivía, que era el mismo donde 
 don Esteban había dejado a guardar un vestido y otras cosillas no de 
 mucho valor. Que cuando el tal amigo le vio en el hábito de dama, que él
 creía no estaba en el lugar, santiguándose le preguntó qué embeleco era
 aquél. A quien don Esteban satisfizo contándole todo lo que queda 
 dicho, si bien no le dijo quién era la dama. En fin, le pidió lugar para
 traerla allí, que el amigo le concedió voluntariamente, no sólo por una
 noche, sino por todas las que gustase, y le dio una de dos llaves que 
 tenía el cuarto, quedando advertido que de allí a dos noches él se iría a
 dormir fuera, por que con más comodidad gozase amores que le costaban 
 tantas invenciones. Con que se volvió muy alegre a casa de Laurela, la 
 cual aquellos días juntó todas las joyas y dineros que pudo, que serían 
 de valor de dos mil ducados, por tener, mientras su padre se desenojase,
 con qué pasar.

Llegada la desdichada noche escribió Laurela un papel a su padre 
 dándole cuenta de quién era Estefanía y cómo ella se iba con su esposo, 
 que por dudar que no le admitiría por pobre, aunque en nobleza no le 
 debía nada, y otras muchas razones en disculpa de su atrevimiento, 
 pidiéndole perdón con tierno sentimiento. Aguardó a que todos estuviesen
 acostados y dormidos, y habiendo de nuevo don Esteban prometido ser su 
 esposo, que con menos seguridad no se arrojara Laurela a tan atrevida 
 acción, dejando el papel sobre las almohadas de su cama, y Estefanía el 
 vestido de mujer en su aposento, tomando la llave se salieron, cerrando 
 por de fuera la puerta, se llevaron la llave por que si fuesen sentidos 
 no pudiesen salir tras ellos hasta que estuviesen en salvo. Se fueron a 
 la casa que don Esteban tenía apercebida, dando el traidor a entender a 
 la desdichada Laurela que era suya, donde se acostaron con mucho reposo,
 Laurela creyendo que con su esposo, y él imaginando lo que había de 
 hacer, que fue lo que ahora se dirá.

Apenas se empezó a reír la mañana cuando se levantó y hizo vestir a 
 Laurela, pareciéndole que a esta hora no había riesgo que temer, como 
 quien sabía que en casa de Laurela las criadas no se levantaban hasta 
 las ocho, y los señores a las diez, si no era el criado que iba a 
 comprar.

Vestido él, y Laurela bien temerosa qué sería tanto madrugar, facción
 bien diferente de la que ella esperaba, la hizo cubrir el manto, y 
 tomando las joyas y dineros salieron de casa y la llevó a Santa María, 
 iglesia mayor desta Corte, y en estando allí le dijo estas razones:

—Las cosas, hermosa Laurela, que se hacen sin más acuerdo que por 
 cumplir con la sensualidad del apetito no pueden durar, y más cuando hay
 tanto riesgo como el que a mí me corre, sujeto al rigor de tu padre y 
 esposo, y de la justicia, que no me amenaza menos que la horca. Yo te 
 amé desde que te vi, y hice lo que has visto. Y te amo, por cierto; mas 
 no con aquella locura que antes, que no miraba en riesgo ninguno; mas ya
 los veo todos, y todos los temo, con que es fuerza desengañarte. Yo, 
 Laurela, no soy de Burgos ni caballero, porque soy hijo de un pobre 
 oficial de carpintería, que por no inclinarme al trabajo me vine a este 
 lugar, donde sirviendo he pasado fingiendo nobleza y caballería. Te vi y
 te amé, y busqué la invención que has visto hasta conseguir mi deseo. Y
 si bien no fueras la primera en el mundo que casándose humildemente ha 
 venido de alto a bajo estado, y trocando la seda en sayal ha vivido con 
 su marido contenta, cuando quisiera yo hacer esto es imposible, porque 
 soy casado en mi tierra, que no es veinte leguas de aquí, y mi mujer la 
 tienen mis padres en su casa, sustentándola con su pobre trabajo. Esto 
 soy; que no hay tal potro como el miedo, que en él se confiesan 
 verdades. Tú puedes considerar cómo me atreveré a ser hallado de tu 
 padre, que a este punto ya seré buscado, donde no puedo esperar sino la 
 muerte, que tan merecida tengo por la traición que en su casa he 
 cometido. Nada miraba con el deseo de alcanzar tu hermosura; mas ya es 
 fuerza que lo mire, y así, vengo determinado a dejarte aquí y ponerme en
 salvo; y para hacerlo tengo necesidad destas joyas que tú no has 
 menester, pues te quedas en tu tierra, donde tienes deudos que te 
 ampararán, y ellos reportarán el enojo de tu padre, que, al fin, eres su
 hija y considerará la poca culpa que tienes, pues has sido engañada. 
 Aquí no hay que gastar palabras ni verter lágrimas, pues con nada desto 
 me has de enternecer, porque primero es mi vida que todo; antes tú 
 misma, si me tienes voluntad, me aconsejaras lo mismo, pues no remedias 
 nada de tu pérdida con verme morir delante de tus ojos, y todo lo que me
 detengo aquí contigo pierdo de tiempo para salvarme. Sabe Dios que si 
 no fuera casado no te desamparara, aunque fuera echarme una esportilla 
 al hombro para sustentarte, que ya pudiera ser que tu padre, por no 
 deshonrarse, gustara de tenerme por hijo; mas si tengo mujer mal lo 
 puedo hacer, y más que cada día hay aquí gente de mi tierra que me 
 conocen, y luego han de llevar allá las nuevas y de todas maneras tengo 
 de perecer. Dicho te he lo que importa; con esto, quédate a Dios, que yo
 me voy a poner al punto a caballo para, en partiendo de Madrid, 
 escusarme el peligro que me amenaza.

Dicho esto, sin aguardar respuesta de la desdichada Laurela, sin 
 obligarse de su lindeza, sin enternecerse de sus lágrimas, sin apiadarse
 de sus tiernos suspiros, sin dolerse del riesgo y desemparo en que la 
 dejaba, como civil y ruin, que quiso más la vida infame que la muerte 
 honrosa, pues muriendo a su lado cumplía con su obligación, la dejó tan 
 desconsolada como se puede imaginar, vertiendo perlas y pidiendo a Dios 
 la enviase la muerte, y se fue donde hasta hoy no se sabe nuevas dél, si
 bien piadosamente podemos creer que no le dejaría Dios sin su castigo.

Dejemos a Laurela en la parte dicha, adonde la trujo su ingrato 
 amante, o donde se trujo ella misma, por dejarse tan fácilmente engañar,
 implorando justicias contra el traidor y temiendo iras de su padre, 
 sin saber qué hacer ni dónde irse, y vamos a su casa, que hay bien qué 
 contar en lo que pasaba en ella.

Que como fue hora, el criado que tenía a cargo ir a comprar lo 
 necesario se vistió. Fue a tomar la llave, que siempre, para este efeto,
 quedaba en la puerta por la parte de adentro, por que no inquietasen a 
 los señores que dormían, y no la halló. Pensó que Estefanía, que era la 
 que cerraba, la habría llevado. Hubo de aguardar hasta que, ya las 
 criadas vestidas, salieron a aliñar la casa, y dícholes fuesen a pedir 
 la llave a Estefanía, de que enfadadas, como envidiosas de ver que ella 
 lo mandaba todo, después de haber mormurado un rato, como se acostumbra 
 entre este género de gente, entraron a su aposento, y como no la 
 hallaron, sino solos los vestidos sobre la cama, creyeron se habría ido a
 dormir con Laurela, de quien no se apartaba de noche ni de día; mas 
 como vieron que todas reposaban no se atrevieron a entrar, y volviéndose
 afuera empezaron a decir bellezas sobre la curiosidad de quitar la 
 llave.

Y así estuvieron hasta que fue hora; que entrando en la cámara y 
 abriendo las ventanas para que sus señoras despertasen, viendo las 
 cortinas de la cama tiradas, fueron, y abriéndolas diciendo: «Estefanía,
 ¿dónde puso anoche la llave de la puerta?», ni hallaron a Estefanía ni a
 Laurela, ni otra cosa más del papel sobre las almohadas. Y viendo un 
 caso como éste dieron voces, a las cuales las hermanas, que durmiendo 
 con el descuido que su inocencia pedía estaban, despertaron 
 despavoridas, y sabido el caso saltaron de las camas y fueron a la de 
 Laurela entendiendo era burla que les hacían las doncellas y mirando no 
 sólo en ella, mas debajo y hasta los más pequeños dobleces, creyendo en 
 alguno las habían de hallar. Con que desengañadas, tomaron el papel, 
 que, visto decía el sobrescrito a su padre, llorando, viendo por esta 
 seña que no había que buscar a Laurela, se le fueron a llevar. 
 Contándole lo que pasaba se le dieron, que por no ser cansada no refiero
 lo que decía más de como he dicho: le contaba quién era Estefanía y la 
 causa por que se había transformado de caballero en dama; cómo era don 
 Esteban de Fel, caballero de Burgos, y como a su esposo le había dado 
 posesión de su persona y se iban hasta que se moderase su ira, y otras 
 cosas a este modo, parando en pedirle perdón, pues el yerro sólo tocaba 
 en la hacienda, que en la calidad no había ninguno.

La pena que don Bernardo sintió, leído el papel, no hay para que 
 ponderarla; mas era cuerdo y tenía honor, y consideró que con voces y 
 sentimientos no se remediaba nada, antes era espantar la caza para que 
 no se viniese a su poder. Consideró esto en un instante, pareciéndole 
 mejor modo para cogerlos y vengarse el disimular, y así, entre enojado y
 risueño, viendo a doña Leonor y sus hijas deshacerse en llanto, las 
 mandó callar y que no alborotasen la casa, ni don Enrique entendiese el 
 caso hasta que con más acuerdo se le dijese; que para qué habían ellas 
 de llorarle el gusto a Laurela, que pues ella había escogido esposo y le
 parecía que era mejor que el que le daban, que Dios la hiciese 
 biencasada; que cuando quisiese venir a él, claro está que la había de 
 recibir y amparar como a hija.

Con esta disimulación pareciéndole que no se le encubrirían para 
 darles el merecido castigo, mandó a los criados que, pena de su 
 indignación, no dijesen a nadie nada, y a su mujer y hijas, que 
 callasen. Ya que no les escusó la pena, moderó los llantos y escándalo, 
 juzgando todos que, pues no mostraba rigor, que presto se le pasaría el 
 enojo, si tenía alguno, y los perdonaría y volvería a su casa, si bien 
 su madre y hermanas, a lo sordo, se deshacían en lágrimas ponderando 
 entre ellas las palabras y acciones de la engañosa Estefanía, 
 advirtiendo entonces lo que valiera más que hicieran antes.

Tenía don Bernardo una hermana, casada, cuya casa era cerca de Santa 
 María, y su marido oía todos los días misa en la dicha iglesia. Pues 
 éste, como los demás días, llevado de su devoción entró casi a las once 
 en ella, donde halló a Laurela, que aunque le vio y pudiera encubrirse, 
 estaba tan desesperada y aborrecida de la vida que no lo quiso hacer. 
 Que como la vio tan lejos de su casa, sola, sin su madre ni hermanas, ni
 criada ninguna, y, sobre todo, tan llorosa, le preguntó la causa, y 
 ella, con el dolor de su desdicha, se la contó, pareciéndole que era 
 imposible encubrirlo, supuesto que ya por el papel que había dejado a su
 padre estaría público.

Algunos habrá que digan fue ignorancia; mas, bien mirado, ¿qué podía 
 hacer, supuesto que su desdicha era tan sin remedio? Porque como creyó 
 que su atrevimiento no tenía de yerro más de casarse sin gusto de su 
 padre, con esa seguridad se había declarado tanto en el papel, y así, en
 esta ocasión no le encubrió a su tío nada, antes le pidió su amparo. Y 
 el que le dio fue que, diciéndole palabras bien pesadas, la llevó a su 
 casa y la entregó a su tía diciéndole lo que pasaba, que aun con más 
 riguridad que su marido la trató, poniendo en ella violentamente las 
 manos, con que la desdichada Laurela, demás de sus penas, se halló bien 
 desconsolada y afligida.

Fue el tío al punto en casa de su cuñado, dándole cuenta de lo que 
 pasaba. Con esta segunda pena se renovó la primera en las que aún no 
 tenían los ojos enjutos della. En fin, por gusto de su padre Laurela 
 quedó en casa de su tía hasta que se determinase lo que se debía hacer, y
 por ver si se podía coger al engañador, y los dos juntos contaron a 
 Enrique lo que había sucedido. Del cual fue tan tierno el sentimiento, 
 que fue milagro no perder la vida, además que les pidió que pasasen 
 adelante los conciertos sin que sus padres supiesen lo que pasaba, que 
 si Laurela había sido engañada, el mismo engaño le servía de disculpa: 
 tan enamorado estaba don Enrique. A quien su padre respondió que no 
 tratase de eso, que ya Laurela no estaba más que para un convento.

Más de un año estuvo Laurela con sus tíos, sin ver a sus padres ni 
 hermanas, porque su padre no consintió que la viesen, ni él, aunque iba 
 algunas veces a casa de su hermana, no la veía, ni ella se atrevía a 
 ponérsele delante, antes se escondía, temerosa de su indignación, 
 pasando una triste y desconsolada vida, sin que hubiese persona que la 
 viese ni en ventana ni en la calle, porque no salía si no era muy de 
 mañana a misa, ni aun reír ni cantar, como solía. Hasta que, al cabo 
 deste tiempo, un día de Nuestra Señora de Agosto, con su tía y criadas 
 madrugaron y se fueron a Nuestra Señora de Atocha, donde para ganar el 
 jubileo que en este día hay en aquella santa iglesia confesaron y 
 comulgaron; Laurela, con buena intención, ¿quién lo duda?, mas la cruel 
 tía no sé cómo la llevaba, pues no ignoraba la sentencia que estaba dada
 contra Laurela, antes había sido uno de los jueces della. Mucho nos 
 sufre Dios, y nosotros, por el mismo caso, le ofendemos más. Cruel 
 mujer, por cierto, que ya que su marido y hermano eran cómplices en la 
 muerte de la dama, ella, que la pudiera librar llevándola a un convento,
 no lo hizo. Mas era tía, que es lo mismo que suegra, cuñada o 
 madrastra; con esto lo he dicho todo.

Mientras ellas estaban en Atocha, entre el padre y el tío, por un 
 aposento que servía de despensa, donde no entraban sino a sacar lo 
 necesario della, cuyas espaldas caían a la parte donde su tía tenía el 
 estrado, desencajaron todo el tabique, y puéstolo de modo que no se 
 echase de ver. Venidas de Atocha se sentaron en el estrado, pidiendo las
 diesen de almorzar, con mucho sosiego, y a la mitad del almuerzo, 
 fingiendo la tía una necesidad precisa, se levantó y entró en otra 
 cuadra desviada de la sala, quedando Laurela y una doncella que habían 
 recibido para que la sirviese bien descuidadas de la desdicha que les 
 estaba amenazando, y si bien pudieron salvar a la doncella, no lo 
 hicieron, por hacer mejor su hecho. Pues apenas se apartó la tía cuando 
 los que estaban de la otra parte derribaron la pared sobre las dos, y 
 saliéndose fuera, cerraron la puerta, y el padre se fue a su casa, y el 
 tío dio la vuelta por otra parte, para venir a su tiempo a la suya.

Pues como la pared cayó y cogió las pobres damas, a los gritos que 
 dieron las desdichadas acudieron todas dando voces, las criadas con 
 inocencia, mas la tía con malicia, al mismo tiempo que el tío entró con 
 todos los vecinos que acudieron al golpe y alboroto, que, hallando el 
 fracaso y ponderando la desgracia, llamaron gente que apartase la tierra
 y cascotes, que no se pudo hacer tan apriesa que cuando surtió efeto 
 hallaron a la sin ventura Laurela de todo punto muerta, porque la pared 
 la había abierto la cabeza, y con la tierra se acabó de ahogar. La 
 doncella estaba viva, mas tan maltratada que no duró más de dos días. La
 gente que acudió se lastimaba de tal desgracia, y su tía y tío la 
 lloraban, por cumplir con todos; mas a una desdicha de Fortuna, ¿qué se 
 podía hacer sino darles pésames y consolarlos?

En fin, pasó por desgracia la que era malicia. Y aquella noche 
 llevaron la mal lograda hermosura a San Martín, donde tenía su padre 
 entierro. Fueron las nuevas a su padre, que no era necesario dárselas, 
 que las recibió con severidad; y él mismo se las llevó a su madre y 
 hermanas, diciendo que ya la Fortuna había hecho de Laurela lo que él 
 había de hacer en castigo de su atrevimiento, en cuyas palabras 
 conocieron que no había sido acaso el suceso, que los tiernos 
 sentimientos que hacían lastimaban a cuantos las miraban.

Y para que su dolor fuese mayor, una criada de sus tíos de Laurela, 
 que servía en la cocina y se quedó en casa cuando fueron a Atocha, oyó 
 los golpes que daban para desencajar la pared, en la despensa, y 
 saliendo a ver qué era, acechó por la llave y vió a su amo y cuñado que 
 lo hacían, y decían: «Páguelo la traidora, que se dejó engañar y vencer,
 pues no hemos podido hallar al engañador para que lo pagaran juntos». 
 La moza, como oyó esto y sabía el caso de Laurela, luego vio que lo 
 decían por ella, y con gran miedo, temiendo no la matasen porque lo 
 había visto, sin hablar palabra se volvió a la cocina; ni menos o no se 
 atrevió o no pudo avisar a Laurela, antes aquella misma noche, mientras 
 se andaba previniendo el entierro, cogió su hatillo y se fue, sin 
 atreverse a descubrir el caso a nadie. Y aguardando tiempo pudo hablar 
 en secreto a la hermana mayor de Laurela y le contó lo que había visto y
 oído, y ella a su madre y a la otra hermana, que fue causa de que su 
 sentimiento y dolor se renovase, que les duró mientras vivieron, sin 
 poder jamás consolarse.

Las hermanas de Laurela entraron, a pocos meses, monjas, que no se 
 pudo acabar con ellas se casasen, diciendo que su desdichada hermana las
 había dejado buen desengaño de lo que había que fiar de los hombres; y 
 su madre, después que enviudó, con ellas. Las cuales contaban este 
 suceso como yo le he dicho, para que sirva a las damas de desengaño para
 no fiarse de los bien fingidos engaños de los cautelosos amantes, que 
 no les dura la voluntad más de hasta vencerlas.

—Dirán ahora los caballeros presentes —dijo la hermosa Lisis, viendo 
 que Matilde había dado fin a su desengaño—: «¡Cuántos males, ay, 
 causamos nosotros!». Y si bien hablarán irónicamente, dirán bien, pues 
 en lo que acabamos de oír se prueba bastantemente la cautela con que se 
 gobiernan con las desdichadas mujeres, no llevando la mira a más que 
 vencerlas y luego darlas el pago que dio don Esteban a Laurela, sin 
 perdonar el engaño de transformarse en Estefanía. ¡Y que hubiese en él 
 perseverancia para que en tanto tiempo no se cansase de engañar, o no se
 redujese a querer de veras! ¿Quién le vio tan enamorado, tan fino, tan 
 celoso, tan firme, tan hecho Petrarca de Laurela como el mismo Petrarca 
 de Laura, que no tuviera, entre tantas desdichadas y engañadas como en 
 las edades pasadas y presentes ha habido y hay, como lo hemos ventilado 
 en nuestros desengaños, que había de ser Laurela la más dichosa de 
 cuantas han nacido y que había de quitarnos a todos con su dicha la 
 acedia de tantas desdichas? ¡Ah señores caballeros! No digo yo que todos
 seáis malos, mas que no sé cómo se ha de conocer el bueno. Demás que yo
 no os culpo de otros vicios, que eso fuera disparate; sólo para con las
 mujeres no hallo con qué disculparos. Conocida cosa es que habéis dado 
 todos en este vicio, y haréis más transformaciones que Promoteo por 
 traer una mujer a vuestra voluntad. Y si esto fuese para perseverar 
 amándola y estimándola, no fuera culpable; mas, para engañarla y 
 deshonrarla, ¿qué disculpa habrá que lo sea? Vosotros hacéis a las 
 mujeres malas, y os ponéis a mil riesgos por que sean malas, y no miráis
 que si las quitáis el ser buenas, ¿cómo queréis que lo sean? Si 
 inquietáis la casada, y ella persuadida de las finezas que hacéis, pues 
 no son las mujeres mármoles, la derribáis y hacéis violar la fee que 
 prometió a su esposo, ¿cómo será ya ésta buena? Diréis: «Siéndolo. Que 
 no se hallan ya a cada paso santas Teodoras Alejandrinas, que por sólo 
 un yerro que cometió contra su esposo hizo tantos años de penitencia. 
 Antes hoy, en haciendo uno procuran hacer otro, por ver si les sale 
 mejor; que no le hicieran si no hubieran caído en el primero». Déjase 
 vencer la viuda honesta de vuestros ruegos. Responderéis: «No se rinda. 
 Que no hay mujeres tórtolas, que siempre lamentan el muerto esposo, ni 
 Artemisas que mueran llorándole sobre el sepulcro». ¿Cómo queréis que 
 ésta sea buena, si la hicisteis mala y la enseñasteis a serlo? Veis la 
 simple doncella, criada al abrigo de sus padres, y traéis ya el gusto 
 tan desenfadado que no hacéis ascos de nada. «Lo mismo es que sea 
 doncella que no lo sea». Dijerais linda y desahogadamente cualquiera 
 yerro, por pesado y fuerte que sea. Solicitaisla, regalaisla, y aun, si 
 estos tiros no bastan, la amagáis con casamiento. Cae, que no son las 
 murallas de Babilonia que tan a costa labró Semíramis. Daisla mal pago 
 faltando lo que prometisteis, y lo peor es que faltáis a Dios, a quien 
 habéis hecho la promesa. ¿Qué queréis que haga ésta? Proseguir con el 
 oficio que la enseñasteis, si se libra del castigo a que está condenada 
 si lo saben sus padres y deudos. Luego cierto es que vosotros las hacéis
 malas; y no sólo eso, mas decís que lo son. Pues ya que sois los 
 hombres el instrumento de que lo sean, dejadlas, no las deshonréis, que 
 sus delitos y el castigo dellos a cuenta del Cielo están. Mas no sé si 
 vosotros os libraréis también dellos, pues los habéis causado, como se 
 ve cada día en tantos como pagan con la vida. Pues lo cierto es que a 
 ninguno matan que no lo merezca, y si en la presente justicia no lo 
 debía, de atrás tendría hecho por donde pagase; que como a Dios no hay 
 nada encubierto, y son sus secretos tan incomprehensibles, castiga 
 cuando más es su voluntad, o quizá cansado de que apenas salís de una 
 cuando os entráis en otra. Y es que como no amáis de verdad en ninguna 
 parte, para todas os halláis desembarazados. Oí preguntar una vez, a un 
 desembarazado de amor, porque aunque dice que le tiene, es engaño, 
 supuesto que en él la lealtad está tan achacosa como en todos, que de 
 qué color es el amor. Y respondile que el que mis padres y abuelos, y 
 las historias que son más antiguas, dicen se usaba en otros tiempos, no 
 tenía color. Ni el verdadero amor le ha de tener, porque ni ha de tener 
 el alegre carmesí, porque no ha de esperar el alegría de alcanzar; ni el
 negro, porque no se ha de entristecer de que no se alcance; ni el 
 verde, porque ha de vivir sin esperanzas; ni el amarillo, porque no ha 
 de tener desesperaciones; ni el pardo, porque no ha de darle nada desto 
 pena. Solas dos le competen, que es el blanco puro, cándido y casto, y 
 el dorado, por la firmeza que en esto ha de tener. Este es el verdadero 
 amor, el que no es delito tenerle ni merece castigo. Hay otro modo de 
 amar unos, que no manchan jamás la lealtad: este es el amor imitador de 
 la pureza. Otro que, tal vez violado, arrepentido de haber quebrado la 
 lealtad, vuelve por este mérito a granjear lugar en amor; mas no por 
 puro, sino por continente. El amor de ahora, que usáis, señores 
 caballeros, tiene muchas colores: ya es rubio, ya pelinegro, ya moreno, 
 ya blanco, ya casado, ya soltero, ya civil, ya mecánico, y ya ilustre y 
 alto. Y Dios os tenga de su mano no le busquéis barbado, que andáis tan 
 de mezcla que ya no sabéis de qué color vestirle. Para conseguir esto es
 fuerza que hagáis muchas mujeres malas. Y hay muchas que lo son por 
 desdicha, y no por accidente ni gusto, y a éstas no es razón que las 
 deis ese nombre; que si es culpa sin perdón dársele aun a las más 
 comunes, pues el honrar a las mujeres comunes es deuda, ¿qué será en las
 que no lo son? ¡Que entre tantos como hoy las vituperan y ultrajan no 
 se halle ninguno que las defienda! ¿Puede ser mayor desdicha que ni aun 
 los caballeros, que cuando los señalan por tales prometen la defensa de 
 las mujeres, se dejen también llevar de la vulgaridad, sin mirar que 
 faltan a lo mismo que son y la fe que prometieron? No hay más que 
 ponderar. ¡Y que, ya que las hacéis malas y estudiáis astucias para que 
 lo sean, ocasionando sus desdichas, deshonras y muertes, que gustéis de 
 castigarlas con las obras y afrentarlas con las palabras, y que no os 
 corráis de que sea así! Decid bien dellas, y ya os perdonaremos el mal 
 que las hacéis. Esto es lo que os pido; que, si lo miráis sin pasión, en
 favor vuestro es más que en el suyo; y los más nobles más afectuosos, 
 haréis que los que no lo son, por imitaros, hagan lo mismo. Y creed que,
 aunque os parece que hay muchas culpables, hay muchas más inculpables, y
 que no todas las que han sido muertas violentamente lo debían; que si 
 muchas padecen con causa, hay tantas más que no la han dado, y si la 
 dieron fue por haber sido engañadas.

Más dijera Lisis, y aun creo que no fuera mal escuchada, porque los 
 nobles y cuerdos presto se sujetan a la razón; como se vio en esta 
 ocasión, que estaban los caballeros tan colgados de sus palabras que no 
 hubo ahí tal que quisiese ni contradecirla ni estorbarla. Mas viendo la 
 linda doña Isabel que era tarde y faltaban dos desengaños para dar fin a
 la noche, y también que doña Luisa se prevenía para dar principio al 
 que le tocaba, haciendo señas a los músicos, cantó así:

Si amados pagan mal los hombres, Gila,
dime, ¿qué harán si son aborrecidos?
Si no se obligan cuando son queridos,
¿por qué tu lengua su traición perfila?

Su pecho es una Caribdis y una Escila
donde nuestros deseos van perdidos;
no te engañen, que no han de ser creídos
cuando su boca más dulzor destila.

Si la que adoran tienen hoy consigo,
que mejor es llamarla la engañada,
pues engañada está quien dellos fía.

A la que encuentran, como soy testigo,
dentro de un hora dicen que es la amada;
conclúyase con esto tu porfía.

Su cruel tiranía
huir pienso animosa;
no he de ser de sus giros mariposa.

En sólo un hombre creo,
cuya verdad estimo por empleo.

Y éste no está en la tierra,
porque es un hombre dios que el cielo encierra.

Éste sí que no engaña;
éste es hermoso y sabio,
y que jamás hizo a ninguna agravio.

Noche séptima

Cuando la hermosa doña Isabel acabó de cantar ya doña Luisa tenía ocupado el asiento del desengaño, y con mucha gracia dijo así:

—Por mi vida que no sé qué mayor desengaño, hermosas damas, queréis 
 oír que este soneto que la hermosa doña Isabel acabó ahora de decir, 
 pues en él ha dicho el Hombre que solo hay que no engañe, y el que 
 merece solo ser amado. Mas, ya que no puedo escusar de decir lo que me 
 toca, dejaré a una parte muchas que me pudiera detener. ¡Si supiérades 
 los penosos desasosiegos que tuve con mi esposo, tan opuesto a mi 
 voluntad que jamás le conocí agradecido a ella, antes con muchos 
 desabrimientos en las palabras y un cedazo en los ojos me satisfacía 
 cuando yo más le granjeaba y lisonjeaba con caricias! Mas, porque para 
 sí nadie es buen juez a los ojos ajenos, dejaré muchas fortunas mías y 
 contaré desdichas ajenas, contando una historia tan verdadera que aún 
 hoy hay quien no tiene, acordándose della, enjutas las lágrimas. No 
 dando más reprehensión a los caballeros de la que el mismo desengaño les
 ofrece; porque fui tan amante de los despegos y tibiezas de mi esposo, 
 que en él respeto a todos. Y con esta advertencia, digo así:

Desengaño séptimo. Mal Presagio Casar Lejos

POR muerte de un gran señor de España quedaron sin el amparo que 
 tenían en su padre, por haberles faltado su madre días antes, un hijo y 
 cuatro hijas, de la hermosura y virtudes que se puede creer tendrían tan
 grandes señoras. Y si bien entrando su hermano en la herencia de los 
 estados les previno a sus hermanas el amparo de padre, no les pudo 
 prevenir el librarlas de la desdichada estrella en que nacieron, que 
 puedo asegurar que de cada una se pudiera contar un desengaño, pues ni 
 les sirvió la hermosura, la virtud, el entendimiento, la real sangre ni 
 la inocencia, para que no fuesen víctimas sacrificadas en las aras de la
 desgracia.

La primera, llamada doña Mayor, casó en Portugal, y esta señora se 
 llevó consigo, cuando se fue con su esposo, a la menor de todas, su 
 nombre es doña María, con intención de darla en aquel reino marido igual
 a su grandeza. Mas a la una y otra siguió su mala fortuna, porque no 
 siendo doña Mayor amada de su esposo, por la simpatía que la nación 
 portuguesa tiene con las damas castellanas en no hacer confianza dellas;
 y así, o por probarla, o, lo más cierto, por tener achaque para 
 librarse della con color de agravio, escribió una carta en nombre de un 
 caballero castellano, dándosela a un paje que la llevase a su señora. 
 Que, hecho así, estándola leyendo admirada de que a ella se escribiese 
 tal, entró el marido, que aguardaba esta ocasión, y sacando la espada 
 para matarla, porque el triste paje, a voces, empezó a decir la 
 traición, le mató, y luego a su inocente esposa. La hermana viendo el 
 fracaso y, habiendo muy bien oído ella y las criadas lo que el paje 
 había dicho, temiendo la muerte, que le diera, sin duda, se arrojó por 
 una ventana, y de las criadas castellanas se escaparon algunas, y otras 
 acompañaron a su señora en el eterno viaje. Doña María fue tan 
 desgraciada que se rompió todas las piernas, de modo que algunos años 
 que vivió estuvo siempre en la cama. Porque al caer pudo ser vista de 
 algunos caballeros castellanos que asistían a su mal lograda hermana, 
 los cuales la salvaron y trajeron a Castilla; que sabido el caso por Su 
 Majestad, castigó el reo como hasta hoy hay memoria de su castigo.

La segunda hermana, y cuyo nombre es doña Leonor, casó en Italia. 
 Esta señora, teniendo ya de su matrimonio un niño de cuatro años, porque
 alabó de muy galán un capitán español, no con mal intento, sino que de 
 verdad lo era, estándose lavando la cabeza entró el marido por una 
 puerta escusada de un retrete, y con sus propios cabellos, que los tenía
 muy hermosos, le hizo lazo a la garganta, con que la ahogó, y después 
 mató al niño con un veneno, diciendo que no había de heredar su estado 
 hijo dudoso. Y si el capitán, avisado por una dama de la misma señora, 
 no se escapara, corriera la misma fortuna.

Quedó por casar doña Blanca, que era la tercera hermana, y la 
 primera, no sólo de las demás en hermosura, entendimiento y valor, mas 
 de todas las damas de aquel tiempo, porque así lucía doña Blanca entre 
 las más solemnizadas de la corte como el lucero entre las demás 
 estrellas. Por conveniencias a la Real Corona y gusto de su hermano se 
 concertó su matrimonio con un príncipe de Flandes, cuyo padre, que aún 
 vivía, era gran potentado de aquel reino.

No había sucedido ni sucedió tan presto la desdicha de sus hermanas, 
 porque se puede creer que si sucediera antes de casarse doña Blanca, por
 sin duda tengo que no lo aceptara, antes se entrara religiosa; mas 
 había de seguir por lo que las demás, y así, la suerte cruel no ejecutó 
 su deseo hasta que ya doña Blanca estuvo cautiva en el lazo que sola la 
 muerte le rompe. Con poco gusto aceptó la hermosa señora el casarse sin 
 conocer ni saber con quién, porque decía, y decía bien, que era grande 
 ánimo el de una mujer cuando se casaba sólo por conveniencias y ajeno 
 gusto con un hombre de quien ignoraba la condición y costumbres; por 
 cuya causa envidiaba a las que se casaban precediendo primero las 
 finezas de enamorados, pues cuando sobre voluntad no acertase, no se 
 podía quejar de nadie sino de sí misma.

Y viendo que no podía conseguir este modo de casarse, al tiempo de 
 firmar las capitulaciones sacó por condición, antes de otorgarlas, que 
 el príncipe había de venir a España, y antes de casarse la había de 
 galantear y servir un año, de la misma manera y con las mismas finezas 
 que si no estuviera otorgada por su esposa, sino que la enamorase con 
 paseos, músicas, billetes y regalos, como si la pretendiera a escusas y a
 fuerza de finezas, porque quería amar por el trato y conocer en él el 
 entendimiento, condición y gracias de su esposo. Mucho rieron su hermano
 y todos cuantos supieron las condiciones con que doña Blanca aceptó el 
 casamiento, que aun en Palacio se contaba y reía; mas su hermano, que la
 quería ternísimamente, por darla gusto y por que se dilatase el 
 perderla vino en todo cuanto doña Blanca pedía, y así, se avisó al 
 Príncipe, que hizo lo mismo con mucho gusto; que como era de poca más 
 edad que doña Blanca, por ver a España, si bien a descontento de su 
 padre, puso luego en ejecución su partida.

Tenía doña Blanca, entre las damas que la asistían, una que se había 
 criado con ella desde niña y a quien amaba más que a ninguna, con quien 
 comunicaba lo más secreto de sus pensamientos. Pues un día que doña 
 Blanca se estaba tocando, y todas sus damas asistiéndola, les preguntó, 
 como era tan afable:

—¿Qué habéis oído de lo que se platica en la Corte de las condiciones con que acepté este casamiento?

Doña María, que así se llamaba la dama tan querida suya, le respondió, como la que, fiada en su amor, hablaba con más libertad:

—Si te he de decir verdad, señora mía, a todos oigo decir que es 
 locura; porque pudiendo gozar gustos descansados con tu esposo, le 
 quieres condenar y te condenas a la pena de la dilación y a los 
 desasosiegos de amar con esperanzas de poseer lo mismo que es tuyo.

—Y ¿quién son los necios, doña María —preguntó doña Blanca—, que 
 llaman locura a una razón fundada en buen discurso, de manera que 
 sienten mejor de casarse una mujer con un hombre que jamás vio ni habló,
 y que suceda ser feo o necio, o desabrido o mal compuesto, y se halle 
 después aborrecida y desesperada de haberse empleado mal, que no 
 avisarse del caudal que lleva en su esposo? Todas cuantas cosas se 
 compran se procuran ver, y que, vistas, agraden al gusto, como es un 
 vestido, una joya. Y un marido, que no se puede deshacer dél como de la 
 joya y del vestido, ¿ha de ser por el gusto ajeno? ¡Cuánto más acertado 
 es que, galán, le granjee la voluntad, y ella bien hallada con ella, se 
 la pague, que no como hemos visto a muchas, que se casan sin gusto, y 
 viviendo sin él se pasan de la vida a la muerte sin haber vivido el 
 tiempo que duró el casamiento, o que, viéndose galanteadas de otros que 
 supieron con finezas granjearles la voluntad, como no se la tenían a sus
 esposos, caer en muchas liviandades, que no cayeran si los amaran! No 
 hay, doña María, más firme amor que el del trato: con él se descubren 
 los defetos o gracias del que ha de tener por compañero toda la vida. Y a
 los que se valen del adagio vulgar, que «quien se casa por amor vive 
 con dolor», tengo por ignorante, pues su misma ignorancia le desmiente, 
 porque jamás se puede olvidar lo que de veras se amó, y amando no 
 sienten ni las penas ni las necesidades ni las incomodidades; todo lo 
 dora y endulzura el amor. Y si tal vez hay desabrimientos, lo causan las
 desigualdades que en los casamientos por amores hay; mas, si son 
 iguales en la nobleza y en los bienes de fortuna, ¿qué desabrimientos ni
 dolor puede haber que no lo supla todo el amor? Es como decir muchos 
 que el marido no ha de ser celoso: es engaño notable, pues no siéndolo 
 tanto que peque en necio y él no falte, por celoso, al cariño y regalo 
 de su esposa, antes con eso la escusa de que no sea fácil, pues más 
 presto se arroja a cualquiera travesura la que tiene el marido 
 descuidado que no la que le tiene cuidadoso, pues sabe que tiene o no 
 tiene lugar. Yo, por lo menos, quiero conocer en mi esposo, en las 
 finezas de galán, lo cariñoso cuando sea marido, y en los aciertos de 
 puntual sin posesión, lo que obrará puesto en ella.

—Estoy bien con eso —dijo doña María—. Mas tú, señora, no puedes: 
 aunque conozcas diferentes condiciones en el príncipe de las que en tu 
 idea te prometes, ¿puedes ya dejar de ser suya?

—En eso hay mucho que averiguar, porque yo no soy la que me le he 
 prometido; que a ser eso así no procurara avisarme de lo que cobro en 
 él. Hánmele prometido galán, bien entendido, afable, liberal, con otras 
 mil prerrogativas de que vienen llenas las cartas, tantos hipérboles 
 como dicen los retratos, que se ha visto infinitas veces ser engañosos; 
 averiguo otra cosa, luego no tendré obligación de cumplir lo firmado, 
 pues no me dan lo que me prometieron. Y para eso hay conventos, pues no 
 me tengo yo de cautivar con otro diferente del que me dijeron, y me 
 puedo llamar a engaño diciendo que yo me prometí a un hombre perfeto, y 
 que supuesto que me le dan imperfeto, que no es el que me ha de merecer.
 Venga el Príncipe y empiécese la labor amorosa, que no permitirá el 
 Cielo que sea menos que como yo deseo, y sepa ser buen galán para que 
 después no sea descuidado marido; que si no fuere tal como me le han 
 pintado, el tiempo me dirá lo que tengo de hacer. Y cada uno siga su 
 opinión, que yo no pienso apartarme de la mía.

Con estos y otros coloquios entretenían doña Blanca y sus damas el 
 tiempo que tardó en llegar el Príncipe; que venido y visto, en cuanto a 
 la presencia, talle y gala, con la hermosura del rostro, no hubo qué 
 desperdiciar, y aun a doña Blanca le pareció muy bien, y no sé si le 
 pesó del concierto en cuanto a la dilación, según lo dio a entender 
 cuando le vio por entre unas menudas celosías, y después oyéndole hablar
 con su hermano por lo que la podía cubrir una antepuerta. Teníanle 
 prevenida posada en la misma calle donde vivía doña Blanca, que, de 
 industria, para conseguir lo concertado, no le aposentaron en su misma 
 casa. Entre las demás gracias que tenía el Príncipe era hablar muy bien 
 nuestra lengua, porque los señores siempre tienen maestros que los 
 habilitan en todas.

No quiso doña Blanca que la viera aquel día el Príncipe, dando por 
 escusa el no hallarse apercebida, escusando la visita que de cortesía se
 debía hacer quizá por tenerle más deseoso de su vista, o porque 
 naturalmente no se casaba con gusto, y quedando citada para otro día, el
 Príncipe y su gente se fueron a descansar.

Venida la mañana, doña Blanca se levantó muy melancólica; tanto, que a
 fuerza parecía que estaba deteniendo las lágrimas que por sus 
 hermosísimos ojos estaban reventando por salir, teniendo a sus criadas 
 confusas, y más a doña María, estrañando el no darle parte de su pena. Y
 así, en burlas le dijo:

—¿Qué severidad o tristeza es ésta, señora, en tiempo de tanta alegría como es justo tener por la venida del Príncipe mi señor?

A esto respondió doña Blanca:

—Aún hasta ahora no es razón darle este título, que aún hay de plazo un año hasta que lo sea.

—Y aun eso debe de ser —replicó doña María— lo que te tiene triste, 
 si no es que no te ha parecido bien el novio. Dínoslo, así el Cielo te 
 haga con él muy dichosa.

—Por tu vida, doña María —respondió doña Blanca—, y por la mía 
 también, que ni es lo uno ni lo otro; porque en cuanto haberme parecido 
 bien, te puedo jurar que yo soy la apasionada, y en cuanto a desear que 
 el año del concierto estuviese cumplido, te doy mi palabra que quisiera 
 que durara una eternidad. Y asimismo te prometo que no sé de qué me 
 procede este disgusto, si ya no es de pensar que tengo de ausentarme de 
 mi natural y de mi hermano, y irme a tierras tan remotas como son adonde
 he de ir. Mas tampoco me parece es la causa ésta, ni la puedo dar 
 alcance, aunque más lo procuro.

Hablando en esto y otras cosas con que sus damas la procuraban 
 divertir, se aderezó y prendió, con tanto cuidado suyo y de todas que 
 parecía un ángel, y salió donde su hermano y el Príncipe la aguardaban, 
 que se enamoró tanto de la hermosa doña Blanca, o lo fingió, que el 
 corazón del hombre para todo tiene astucias, que dio bien a entender con
 los ojos y las palabras cuánto le pesaba de la dilación que para gozar 
 tal belleza había. Y comenzándose desde este punto el galanteo, en las 
 alabanzas y en la vista tuvo fin la visita, y doña Blanca se retiró a su
 cuarto tan triste que ya no tan sólo procuraba detener las perlas que a
 las ventanas de sus ojos se asomaban, mas dejaba caer hasta el suelo 
 cuantas desperdiciaban sus pestañas. ¡Oh, qué profeta es el corazón! 
 Pocas veces se olvida de avisar las desdichas que han de venir. ¡Si 
 nosotros le creyésemos! Porque confesar que le agradaba el Príncipe, no 
 negar que le amaba, haberle parecido bien, y no desear la posesión, 
 antes pesarle de que para llegar a tenerla era corto plazo el de un año,
 y que quisiera fuera más dilatado, cosas son que admiran.

Acostose al punto, sin querer responder a cuanto sus damas le decían,
 y estuvo sin levantarse de la cama cuatro días, admirando a todos, y 
 más a su hermano, que la entró a ver, tan diferentes efetos como en ella
 veían. En los cuales días de indisposición informado el Príncipe cuál 
 era la dama más querida de doña Blanca, y sabido que era doña María, la 
 habló y dio un papel y un rico presente de cosas muy sazonadas de su 
 país, y para ella una joya de mucho valor, con otras que repartiese con 
 las otras damas, que doña María recibió. Y habiéndolo llevado a su 
 señora, después de dar a las damas sus joyas y doña Blanca visto las 
 suyas, muy agradada dellas leyó el papel, que decía así:

No debe ser admitido galán el que no sanea su 
 atrevimiento con el deseo de ser esposo; ni tampoco será buen marido el 
 que no fuere finísimo galán, pues es fuerza que lo sea todo para ser 
 perfeto en todo. Lúcese bien vuestro entendimiento, hermosísima señora 
 mía, en disponer que la gloria de mereceros se conquiste con la pena de 
 desearos. Que soy vuestro ya lo sabéis; que sois mía ignoro, pues aún no
 he llegado a estado de tal bien. Y así, os suplico ordenéis lo que he 
 de hacer para mereceros mía, pues ya sé lo que he de hacer para no morir
 hasta que lo seáis. Y pues a los golpes de vuestra belleza no tengo 
 otro reparo sino la esperanza, me alentéis con ella para que no muera 
 con la dilación de vuestra gloriosa posesión. El Cielo os guarde.

Leído el papel, alabó doña Blanca el entendimiento y solemnizó el 
 buen gusto del presente. Mas no respondió por escrito, más de mandar a 
 doña María le dijese cómo lo había recibido con la estimación que se 
 debía. Pasados los cuatro días se levantó doña Blanca, ya cuanto 
 moderada la tristeza, y oía con más gusto cómo le decían que el Príncipe
 paseaba la calle y que había salido muy galán de sus colores. Y esa 
 noche salió a oír una música que le dio, cantando excelentísimamente, a 
 seis voces, este soneto:

No quiere, dueño amado, el dolor mío
tan áspero remedio como ausencia,
que ni hay valor, cordura, ni paciencia
para sufrir, aunque sufrir porfío.

Tratadme con desdenes, con desvío,
con celos, aunque es tanta su violencia:
haréis de un firme amor clara experiencia,
aunque me vuelva con mi llanto un río.

Que como yo me vea en vuestros ojos,
dulces nortes de amor, estrellas mías,
en quien las dichas de mi suerte espero.

Alegres, tristes, con cien mil enojos,
darán aliento a mis cansados bríos;
pero cuando no os veo desespero.

Si más que a mí no os quiero,
si veros me da vida,
tenelda, si no os veo, por perdida.

Bien conoció el Príncipe que estaban las rejas ocupadas, y no dudó de
 que estaría en ellas doña Blanca, y con mucho desenfado y donaire, como
 quien galanteaba con fee de amante y seguridad de esposo, dijo, 
 llegándose más cerca:

—¿Seré tan dichoso que entre tantas estrellas esté el Sol, y entre tantos nortes la blanca y plateada Cintia?

—Sí —respondió una de las damas que, como estos amores iban con las 
 conveniencias ya dichas y a lo público, no le querían regatear los 
 favores ni se temía las mormuraciones.

—Pues ¿cómo, señora mía —prosiguió—, cubrís vuestros divinos rayos y 
 lustrosos candores con la obscuridad del silencio? Merezca yo un favor 
 vuestro, aunque sea mandarme morir.

—Que viváis muchos años —respondió doña Blanca— y que prosiga la música es lo que mando.

Y con esto, avisando a los músicos, volvieron a cantar este romance:

Contaros quiero mis dichas,
dulces y amorosas selvas,
en cambio de que escuchasteis
con grato oído mis penas.

Salió a mis ojos el sol
de una divina belleza,
tal, que deidad la adorara,
a no conocerla eterna.

A sus acentos, el alma,
con tanta dulzura atenta,
instantes juzgó las horas,
millares contó las quejas.

Amor desterrando dudas,
aunque niño, cobró fuerzas:
miente quien dice que Amor
es mayor con las ofensas.

Con las ternezas se cría,
si con la vista se engendra;
con las firmezas se anima,
las finezas le alimentan.

Los agravios le desmayan,
las sinrazones le yelan,
enferma con los temores
y muere con las ofensas.

Y siendo así que el amor
con los favores se aumenta,
quien tantos ha recibido,
fuerza es querer con más veras.

¿Quién verá, Blanca divina,
tu hermosura y gentileza,
que no te dé por tributo
mil almas si las tuviera?

Tal imperio tu hermosura
ha puesto en mí, que quisiera
de nuevo entregarte el alma,
a no ser tuya esta prenda.

A tener tantas que darle
como son las hojas vuestras,
ninguna libre quedara,
que todas se las rindiera.

¡Ay dueño del alma mía!
Si la estimáis como vuestra,
maltratadla con amor,
no la matéis con ausencia.

Si más que a mí no os estimo,
ruego a Dios que no me vea
en posesión de esos ojos:
siempre esté en desgracia vuestra.

Selvas si veis de Blanca la belleza,
contadle mi firmeza,
referidle mi pena,
rogadle, selvas, que de mí se duela.

Acabando de cantar se retiró doña Blanca, y quedó doña María para 
 decir al Príncipe que su señora se daba por muy bien servida de sus 
 finezas, con que el Príncipe muy gustoso, se fue a su posada.

No se acabara jamás este desengaño si se hubieran de contar por 
 menudo las cosas que sucedieron en este entretenimiento de amor y prueba
 de entendimiento, que así le llamaba doña Blanca, porque llegó a 
 escribirse el uno al otro bien entendidos y tiernos papeles, a hablarle 
 doña Blanca por una reja, no concediéndole más favor que el de sus 
 hermosas manos, deseando las damas, y más doña María, que durara tantos 
 años como días tenía el del concierto; porque, demás de gozar las más 
 noches de músicas; los días, de paseos, toros, cañas y encamisadas, 
 máscaras y otras fiestas que el Príncipe hacía en servicio de doña 
 Blanca, estaban muy medradas de galas y otras dádivas, y a vueltas desto
 gozaban también de sus galanteos. Y si ellas deseaban que el año no se 
 acabara, doña Blanca lo deseaba más, porque cada día que pasaba dél le 
 costaba a ella el haber pasado muchos desperdicios de perlas: tanto era 
 lo que sentía imaginar que se había de casar. Y demás desto, amaba al 
 Príncipe tan ternísimamente, que cuando la venía a ver, a la dama o paje
 que le daba la nueva, daba en albricias una joya. ¿Quién vio jamás tan 
 diferentes efetos de amor y desamor?

Contábanse en la Corte estos amores por cosa de admiración. Unos 
 decían que doña Blanca tenía buen gusto en hacer que le costase al 
 Príncipe tan cara su hermosura que la comprase a precio de dilaciones; 
 otros, que era locura lo que era verdaderamente suyo y que podía poseer 
 sin embarazos, enajenarse dello. De suerte que cada uno hablaba como 
 sentía del caso. Tal vez que las criadas hablaban con los criados del 
 Príncipe procurando saber dellos cómo llevaba su dueño estas dilaciones,
 ellos les decían que estaba desesperado, y que si bien quería de veras a
 doña Blanca, si no fuera por su hermano hubiera deshecho los conciertos
 y vuéltose a su tierra, y que así se lo escribía su padre que lo 
 hiciese. Y cuando doña María le decía esto a doña Blanca, arrasándosele 
 los ojos de lágrimas, respondía:

—Más desesperada estoy yo de que se cumpla tan presto el plazo; que si a ellos se les hace tarde, yo le juzgo temprano.

En fin, llegó, que no hay ninguno que no llegue, y más el que trae 
 por padrino a las desdichas, que parece que le espolean para que se 
 cumpla más presto: desposose doña Blanca con igual regocijo de toda la 
 Corte. Y cuando pensaron que la tornaboda había de ser con el mismo 
 regocijado aplauso, fue con llantos y lutos, porque, casi unas tras 
 otra, llegó la triste nueva del desdichado fin de sus hermanas, 
 trayéndole a sus ojos la más pequeña imposibilitada de poder andar, 
 porque de las rodillas abajo no tenía piernas ni pies, habiendo de ser 
 la cama el teatro donde mientras vivió representaba a todas horas la 
 adversa estrella con que había nacido. Con lo cual doña Blanca quedó tan
 temerosa y desabrida que se tiene por seguro que si no se hubiera 
 desposado, por ningún temor, interés ni conveniencia, se casara, y así 
 lo decía a sus damas con muchos sentimientos: antes se hubiera entrado 
 religiosa.

En fin, llenos de lutos y pesares se acabaron de celebrar las bodas y
 luego se empezó a tratar de la partida. Doña María trataba de casarse 
 con el camarero de su hermano de doña Blanca, que cuando supo que quería
 quedarse, como la quería tanto y se habían criado juntas y la tenía por
 alivio en sus mayores penas, lo sintió tanto que, por moderarle el 
 desconsuelo, se dio orden que don Jorge, que este era el nombre del 
 camarero de su hermano de doña Blanca, fuese en su servicio con otros 
 criados que llevaba españoles, con promesa de que en llegando allá los 
 casaría y haría merced. Con que dentro de dos meses casada dejó doña 
 Blanca a España, con tan tierno sentimiento de apartarse de su hermano y
 hermana y de su amada patria, que el Príncipe mostraba gran enfado 
 dello; porque, como ya estaba en posesión, se iba cansando de los gustos
 que en esperanza le habían agradado; mas disimulaba, a la cuenta, hasta
 sacarla del poder de su hermano. Y al tiempo que doña Blanca partió de 
 Madrid se había averiguado la inociencia de su hermana doña Mayor, y el 
 Rey había severamente castigado a su marido, con lo cual se moderó en 
 parte el dolor de su muerte, juzgándola gozando en el cielo la corona de
 mártir.

Partida, en fin, con el sentimiento que digo, fue agasajada, los días
 que duró el camino por tierra, de su marido, mas no con tanto cariño 
 como cuando estaba en la Corte, de que ella con estrañas admiraciones, 
 daba parte a su querida doña María, que como cuerda la alentaba y 
 aconsejaba y entretenía la tristeza que llevaba de haber dejado su 
 paternal albergue y irse a vivir desterrada para siempre dél. Y más con 
 los despegos que empezó a ver en su esposo; porque apenas se embarcaron y
 le pareció que tenía la inocente palomilla fuera de todo punto de su 
 nido, cuando se despegó della con tanta demostración de tibieza o 
 enfado, que muchas veces llegaban a tener rencillas sobre ello, y a las 
 quejas que ella le daba respondía:

—No seas viciosa, española, ni te lamentes tanto por lo que ahora se 
 empieza; qué quieres verme siempre junto a ti, y algún día desearás 
 verme lejos. No sé que desdichas tienen las españolas con los 
 estranjeros, que jamás las estiman, antes se cansan a dos días y las 
 tratan con desprecio. Y esto, por haberlo visto en muchas lo digo.

Tuvo fin el viaje, y llegados a sus estados se halló doña Blanca con 
 menos gusto que antes, porque el suegro era hombre severo y que tocaba 
 más en cruel que en piadoso, y enfadado del largo tiempo que su hijo se 
 había detenido en el galanteo, aun el mismo día que llegaron a su 
 presencia no disimuló el enfado, y la recibió diciendo:

—¿Cuándo había de ser esta venida? ¡Basta, que las españolas sois 
 locas! No sé qué estranjero os apetece, si no es que esté desesperado.

Y otras razones, de que doña Blanca corrida, no acertó a responder, 
 conociendo claramente que estaba en poder de sus enemigos. Y si con 
 alguna cosa tuvo alivio su pena fue con una hermana de su esposo, 
 llamada la señora Marieta; que en aquellos países, ni en Italia, ninguno
 se llamaba don si no son los clérigos, porque nadie hace ostentación de
 los dones como en España, y más el día de hoy, que han dado en una 
 vanidad tan grande que hasta los cocheros, lacayos y mozas de cocina le
 tienen; estando ya los negros dones tan abatidos, que las taberneras y 
 fruteras son «doña Serpiente» y «doña Tigre». Que, de mi voto, aunque no
 el de más acierto, ninguna persona principal se le había de poner; que 
 no ha muchos días que oí llamar a una perrilla de falda «doña Jarifa», y
 a un gato, «don Morro». Que si Su Majestad, ¡Dios le guarde!, echara 
 alcabala sobre los dones, le había de aprovechar más que el uno por 
 ciento, porque casas hay en Madrid, y las conozco yo, que hierven de 
 dones como los sepulcros de gusanos. Que me contaron por muy cierto que 
 una labradora socarrona de Vallecas vendiendo pan el otro día en la 
 plaza, a cualquiera vaivén que daba el burro decía: «¡Está quedo, don 
 Rucio!». Y queriendo partirse empezó a decir «¡Don Arre!», y queriendo 
 pararse, «¡Don Jo!».

Era la señora Marieta muy hermosa y niña, aunque casada con un primo 
 suyo, y lo que mejor tenía era ser muy virtuosa y afable, y posaba con 
 su padre. Con esta señora trabó doña Blanca grande amistad, cobrándose 
 las dos tanto amor, que si no era para dormir no se dividía la una de la
 otra, comunicando entre ellas sus penas, que gustos tenían tan pocos 
 que no las cansaba mucho el contarlos, porque tan poco estimaba su 
 esposo a la señora Marieta como el Príncipe a doña Blanca. Tenía el 
 Príncipe un paje, mozo, galán y que los años no pasaban de diez y seis, 
 tan querido suyo que trocara su esposa el agasajo suyo por el del paje, y
 él tan soberbio con la privanza, que más parecía señor que criado. Él 
 tenía cuanto el Príncipe estimaba, con él comunicaba sus más íntimos 
 secretos, por él se gobernaba todo, y él tan desabrido con todos, que 
 más trataban de agradarle que al Príncipe.

Pues como doña Blanca muchas veces que preguntaba qué hacía su esposo
 y le respondían que estaba con Arnesto, que este era su nombre, y 
 algunas que, o por burlas o veras, le decía que más quería a su paje que
 no a ella, fue causa para que Arnesto aborreciese a doña Blanca, de 
 suerte que lo mostraba no sólo en el desagrado con que la asistía, si 
 era necesario, mas en responderle en varias ocasiones algunas 
 libertades, y doña Blanca asimismo le aborrecía, por tener por seguro le
 debía de servir de tercero en algunos amores que debía de tener el 
 Príncipe, y que desto nacía la libertad y soberbia del paje. Con este 
 pensamiento dio en ser celosa, con que se acabó de perder, porque ella 
 se desagradaba declaradamente de las cosas de Arnesto, hablándole con 
 sequedad y despego, y él con libertad y desenvoltura, llegando doña 
 Blanca y el Príncipe a tener sobre esta causa muchos disgustos, y todo 
 paraba en hallarse menos querida de su esposo y más odiada de Arnesto, y
 aun de su suegro, que muchas veces oía dél palabras muy pesadas, porque
 no la llamaban por su nombre, sino la Españoleta. Y aunque doña Blanca 
 volvía por sí, no consintiéndose perder el respecto, le valía poco, 
 porque todos eran sus declarados enemigos, sin que tuviese ninguno de su
 parte, supuesto que los criados que tenía españoles estaban tan 
 oprimidos y mal queridos como ella.

Era doña Blanca excelentísima música y cantaba divinamente, no 
 teniendo necesidad de buscar los tonos que había de cantar, porque el 
 Cielo le había dado la gracia de saberlos hacer, y más en esta ocasión, 
 que como tenía caudal de celos los hacía con más sentimiento, pues con 
 ellos alentaba su natural. Y así, un día que la señora Marieta le pidió 
 cantase alguna cosa de las que hacía a su celosa pasión, cantó este 
 romance que había hecho, y le diré aquí porque fue causa de un gran 
 disgusto que tuvo con su esposo.

¿Qué gusto tienen tus ojos
de ver los ojos que un tiempo
dueños llamaron los tuyos,
dos copiosas fuentes hechos?

¿Que gusto te da saber
cuán poco ocupan el sueño,
pues ellos están llorando
cuando los tuyos durmiendo?

Muy a mi costa les quitas
el imperio que tuvieron;
mas tú te llevas la gloria
y ellos pasan los tormentos.

No sé cómo es esta enigma,
que la nieve está en tu pecho,
y sin que en él se deshaga,
ya se destila por ellos.

Mas ya llego a conocer
de aquesta duda el secreto:
que otro fuego se deshace,
y resulta el daño en ellos.

¡Que entre las muertas cenizas
de aquel tu pasado incendio
no guardases una brasa
que reviviese algún tiempo!

Si tienes el corazón
hecho para mí de yelo,
acércate, ingrato, al mío,
que presto será deshecho.

Mira que al fuego que ardes
es un aparente fuego;
el mío no, que es de amor,
y es su calor verdadero.

No sé cómo un pecho noble
puede vivir satisfecho,
cuando ve a un alma rendida
tirar los golpes violentos.

No te acabo de entender,
ni a mí misma no me entiendo;
sólo entiendo que te adoro,
sólo entendiendo que padezco.

Mis lágrimas te endurecen,
y viene a ser caso nuevo
caer sobre el yelo el agua
y no dejarle deshecho.

Sólo en ti, por que yo muera,
permite Amor tal extremo,
pues debieras conocer
que me pierdes si te pierdo.

Segura estoy que tendrás
quien te quiera; pero advierto:
que quien te quiera hallarás,
mas no más que yo te quiero.

Muy avaro estás conmigo,
muy pocos gustos te debo;
que aun por negarme el cariño
siempre estás fingiendo sueño.

Frío me dijiste ayer
que tenías. ¡Alto cuento!
Pues ¿cuándo tienes calor,
para darme a mí consuelo?

No me mates tan apriesa:
basta que me matan celos:
penas que, cuando hay amor,
son más que las del Infierno.

Disimula las tibiezas,
que, si no amor, es respeto;
no te precies de crüel
cuando de tuya me precio.

Di a la Circe que te encanta
algo de lo que merezco,
y pídele facultad
para no ser tan grosero.

¿Quién me dijera algún día
esta ingratitud que veo?
¡Ah finezas de hombre ingrato,
y cómo en humo se fueron!

Yo me acuerdo cuando el sol
te halló en la calle, viniendo
más de alguna vez a ver
lo que estás aborreciendo.

Y veo que ahora estás
tú reposando en el lecho,
y yo sintiendo y llorando
tu tibieza y mi desprecio.

Pues yo espero que algún día
te ha de castigar el Cielo,
y que la misma que estimas
ha de ser el instrumento.

Y entonces conocerás
lo que tienes en mi pecho
que cual pelícano está,
para regalarte, abierto.

Y aun estás tan riguroso,
tan ingrato y tan severo,
que no conservas mis brazos,
por si te faltan aquéllos.

Mis penas me han de matar,
porque ya mi sufrimiento
está tan falto de fuerzas
que casi a vivir no acierto.

No es gran vitoria matarme
cuando ves que estoy muriendo
a manos de tu rigor
y a la fuerza de mis celos.

Préciate de tu crueldad;
cantarás como otro Nero,
viendo que se abrasa el alma
adonde tienes tu imperio.

¡Oh, si estuviera en mi mano
aborrecerte! Aunque pienso
que en lugar de castigarte
lisonja te hubiera hecho.

Mas es carácter del alma
el amor con que te quiero,
pues quien desea imposibles
no podrá lograr su intento.

Mas si piensas ostentar
el rigor de que me quejo,
morir a fuerza de agravios
será el último remedio.

Así canta y llora Blanca,
mas no la escucha su dueño;
que lágrimas en ausencia
son de muy poco provecho.

Y más
con un ingrato
que en otra más dichosa
está adorando,

y aunque la ve llorar no se enternece,
porque es cruel y lágrimas no siente.

No acertaba en nada doña Blanca, aunque fuese la más acertada, porque
 como era mal recibida, enfadaba de todas maneras. Y así, entrando a 
 este punto el Príncipe y su padre, que venían de fuera, como a los 
 últimos versos decía que sería el último remedio el morir, respondió:

—Así será, que de otra manera no me puedo librar de sus enfados.

Y prosiguiendo con grandísimo enojo, dijo:

—¿Qué locuras o qué mentiras son éstas, Blanca, que así en verso y 
 prosa, con achaque y color de lamentarte estás diciendo contra mí? ¿Que 
 no basta en secreto cansarme y atormentarme con ellas, sino que cantando
 las publicas? Cansadísimas mujeres sois las españolas; gran castigo 
 merece el estranjero que mezcla su sangre con la vuestra.

A esto, como doña Blanca estaba cierta de qué había sido, como quien 
 la tenía tan ilustre que era mayor su engaño que no el del Príncipe, 
 respondió con brío:

—Mayor le merece la española que entendiendo viene a ser señora deja 
 su patria, donde lo es, por hacerse esclava de quien no la merece.

—No seáis atrevida, doña Blanca —respondió el suegro—, que os cortaré
 yo las alas con que soberbia os remontáis; que no sé yo cuándo 
 pensasteis vos, ni vuestro linaje, llegar a merecer ser esposa de mi 
 hijo.

Finalmente, por no cansar, diciendo los unos y respondiendo los 
 otros, se encendió el fuego de suerte que el Príncipe se descompuso con 
 doña Blanca, no sólo de palabras, mas de obras, maltratándola tanto que 
 fue milagro salir de sus manos con la vida, y ésa se la pudo deber, 
 después de Dios, a la señora Marieta, que con su autoridad puso treguas,
 aunque no paces, al disgusto deste día, pasándose muchos que ni el 
 Príncipe la vio ni doña Blanca se levantó de la cama.

Mas al fin tuvieron fin estos enojos, haciéndose las amistades no sé 
 si para mayor enemistad, porque ni doña Blanca quedó, como tan gran 
 señora, contenta con el desprecio pasado, ni el Príncipe más cariñoso 
 que antes, sino mucho menos. Porque entre la vulgaridad, estas rencillas
 de entre casados, en llegando a acabarse los enojos no se acuerdan más 
 dellas; mas en la grandeza de los señores es diferente, que aunque sean 
 casados tienen duelo. Y así se lo decía doña Blanca a doña María, que 
 aunque amaba ternísimamente a su esposo, todas las veces que le vía le 
 salían al rostro las colores que le habían puesto en él sus atrevidas 
 manos.

Sucedió dentro de pocos meses un caso el más atroz que se puede 
 imaginar; y fue, en primer lugar, amanecer dentro del mismo palacio una 
 mañana, muerto a puñaladas, un gentilhombre de la señora Marieta, que le
 daba la mano cuando salía fuera, mozo de mucha gala y nobleza. Y luego,
 pasados dos días, que aún no estaba moderado el sentimiento que la 
 señora Marieta y doña Blanca tuvieron desta violenta y desastrada 
 muerte, y más viendo que el príncipe viejo no había consentido hacer las
 diligencias que fuera muy justo hacer en un suceso tan desastrado, 
 antes mandó que no se hablase más en ello, por donde se pensó que había 
 sido hecho por gusto suyo, como digo, dentro de dos días envió su padre 
 llamar a su cuarto a la señora Marieta, que fue al punto, y entrando 
 donde estaba le halló con su esposo y primo. No se pudo saber lo que 
 entre ellos pasó, más de que se cerraron las puertas del cuarto y se oyó
 por un espacio llorar a la señora Marieta, y después desto llamar a 
 Dios, y después quedar todo en silencio. Y fue que, a lo que después se 
 vio, tenían atado al espaldar de una silla un palo, y haciéndola sentar 
 en ella, su propio marido, delante de su padre, la dio garrote; que esta
 tan cruel sentencia contra la hermosa y desgraciada señora salió de 
 acuerdo de los dos, suegro y yerno, de más de una hora que habían estado
 hablando a solas.

No se pudo saber por qué, más de la sospecha, por haber muerto 
 primero a su gentilhombre, que se pudo conseguir sería algún testimonio,
 porque la señora Marieta era tan noble y tan honesta que no se podía 
 pensar della liviandad ninguna, si ya no la dañó el ser tan afable y el 
 amar tanto a doña Blanca, que en todas ocasiones volvía por ella. En 
 fin, murió apenas de veinte y cuatro años, siendo el juez su padre y el 
 verdugo su mismo esposo.

Estaba doña Blanca cuidadosa qué haría allá dentro la señora Marieta,
 que ya sabía de sus damas que había sido llamada por su padre, no 
 habiéndose hasta mediodía abierto la puerta de la sala donde se había 
 ejecutado la cruel maldad, que era en la que comía. Entraron, como se 
 abrió, los criados y pusieron las mesas; mas aunque vieron el triste 
 espectáculo ninguno hablaba, o porque se lo habían mandado o porque 
 todos eran unos. Vino el Príncipe de fuera, que no se halló al 
 lastimoso caso ni le sabía; que fuera cierto no lo consintiera o la 
 salvara, porque amaba mucho a su hermana, y no había sentido menos la 
 muerte del gentilhombre.

Pues, venido, avisaron a doña Blanca saliese a comer, como lo hizo, 
 bien apriesa por ver si vía a la señora Marieta y saber qué enigmas eran
 las que en aquella casa pasaban. Y sucedió así: que a un mismo tiempo 
 entraba el Príncipe por la una puerta y doña Blanca salía por otra que 
 correspondía a su cuarto, que también había estado cerrada hasta 
 entonces, ésta y otras dos más adentro; que como vio el triste cadáver, 
 diciendo «¡Jesús sea conmigo!» cayó de un mortal desmayo. Sus damas, que
 con ella habían salido, aunque bien desmayadas de lo que presente vían,
 acudieron a ella, y el Príncipe, que, como digo, había entrado al mismo
 tiempo, viendo por una parte a su hermana muerta, y por otra a doña 
 Blanca desmayada, a su padre y cuñado sentados a la mesa, no hay duda 
 sino que traspasado de dolor y asustado de un caso tal, con la color 
 mortal acudió a doña Blanca, diciendo a su padre:

—¿Qué crueldades son éstas, señor, o qué pretendes desta triste española, que la has llamado para que vea tan lastimoso caso?

A lo que respondió el padre:

—¡Calla, cobarde! Qque más pareces hijo de algún español que no mío, que luego te dejas vencer de hazañerías españolas.

Retiraron las damas a doña Blanca a su cámara, acompañándolas el 
 Príncipe, que no quiso sentarse a comer con su padre, antes mostrando 
 tierno sentimiento de la muerte de su hermana y mal de su esposa, 
 asistiendo a los remedios que se le hacían para tornarla en sí; que al 
 cabo de una hora, creyendo todas era muerta y llorándola por tal, cobró 
 el sentido, con tantos suspiros y lágrimas que enterneciera a un mármol,
 y viendo al Príncipe, que la tenía por una de sus hermosas manos, 
 alentándose lo más que pudo, le dijo:

—¿Qué quiere, señor, de mí vuestro padre, o qué es su pensamiento, 
 que ya que hizo una crueldad como la que hoy ha hecho en su hija, siendo
 tan santa, honesta y virtuosa, me mandase llamar para que la viese? Si 
 es que me quiso dar ejemplo, no hay para qué, supuesto que mi real 
 sangre y mi honor no le han menester, por ser todo como mi nombre. Demás
 que en el de la señora Marieta vuestra hermana, por ser más puro que el
 sol, no hay que poner dolo, que para mí más la ha muerto la malicia que
 no la razón. Si es que ni vos ni él os halláis bien conmigo, enviadme a
 España, con mi hermano, que yo os doy palabra que en deshaciendo Su 
 Santidad el matrimonio, y llegando a ella entrarme religiosa, que no 
 será muy dificultoso romper un lazo que tan dulcemente os aprieta.

No la dejó la pena decir más. De lo cual el Príncipe enternecido, la 
 consoló, asegurándola estar él tan ajeno de lo que había pasado con su 
 hermana como ella; mas que creyese que pues su padre y esposo se habían 
 determinado a tal crueldad, que alguna secreta y bastante causa los 
 obligaría. Y con algunas tibias caricias comió con ella, y dejándola más
 quieta, a su parecer, se fue, porque le llamó Arnesto su privado.

Ido el príncipe, llamó doña Blanca a doña María y le mandó trajese un
 escritorillo donde ella tenía sus más ricas y preciosas joyas, y que 
 llamase a todas sus damas, las que habían venido con ella de España, que
 eran seis, que todas las demás eran flamencas, y habiéndoles mandado 
 cerrar la puerta, llorando con mucha terneza, les dijo:

—Ya he visto, queridas amigas mías, en el cruel y desastrado suceso 
 de la señora Marieta que mi muerte no se dilatará mucho, que quien con 
 su hija ha sido tan cruel, mejor lo será conmigo, y más con el poco 
 amparo que tengo en mi esposo. Y por si me cogiere de susto, como a 
 ella, no quiero que quedéis sin algún premio del trabajo que habéis 
 tomado por acompañarme, dejando vuestra patria, padres y deudos. Y así,
 estas joyas que ahora os daré traeldas siempre con vosotras en parte 
 donde no os las vea nadie, para que si Dios os volviere a España 
 sacándoos de entre estos enemigos, tengáis con qué tomar estado. Toma 
 tú, doña María, esta cadena y collar de diamantes y esta sarta de perlas
 que era de mi madre, que bien vale todo dos mil escudos, y cásate con 
 don Gabriel, pues yo hasta ahora, por mis desdichas, no he podido 
 cumplir lo que te prometí; y dichosa tú, que tendrás marido de tu 
 natural, y no como yo, que me entregué a un enemigo. Y vosotras, estas 
 que quedan las podréis repartir entre todas. Y perdonadme que no vale 
 más mi caudal, que de otra suerte os pensé yo pagar lo que me habéis 
 servido.

Dicho esto, dándole todas mil agradecimientos llorando como si ya la 
 vieran muerta, pidió recado de escribir y escribió una carta a su 
 hermano dándole cuenta de lo que pasaba, y después de cerrada la dio a 
 doña María, para que de su parte dándola a don Gabriel, le mandase la 
 despachase a España con persona confidente. Y abrazándolas a todas, les 
 dio su bendición, besándole ellas las manos.

Cuatro días estuvo doña Blanca en la cama mientras se dio sepultura a
 la señora Marieta, al cabo de los cuales se levantó tan cubierta el 
 alma de luto como el cuerpo; porque apenas se le enjugaban los ojos ni 
 se alegraba de nada, ni aun con la vista de su esposo. Mas esto no era 
 mucho, porque él estaba tan seco y despegado con ella, que daba gracias a
 Dios el día que no le vía.

Desta suerte pasó más de cuatro meses, estando ya las cosas más 
 quietas y que parecía que los disgustos estaban más moderados y doña 
 Blanca más consolada; mas aunque ella estaba con algún descuido, no lo 
 hacía así su fatal desdicha y la estrella rigurosa de su nacimiento, que
 no le prometía más alegre fin que a sus hermanas, porque en el tiempo 
 que parecía había más quietud quiso ejecutar su sangriento golpe. Y así,
 dispuso que una tarde después de comer, no habiendo el Príncipe 
 entrado, como solía otras, a dormir la siesta al estrado, estrañando 
 doña Blanca que de la mesa se había retirado a su cuarto, que era en 
 bajo, preguntó a una de las damas flamencas si había salido el príncipe 
 fuera, y respondiéndole que no, que con Arnesto se había ido a su 
 cuarto, sospechando que tenía en él la dama causa de sus celos, sacando 
 de un escritorio una llave de que estaba apercibida, que un corazón 
 celoso de todo está prevenido, bajó por un escalera de caracol que de su
 cuarto correspondía al del Príncipe y que jamás se abría, y abriendo 
 paso y entrando con mucho sosiego, por no ser sentida, llegó hasta la 
 cama del Príncipe, en que dormía ordinariamente, que con ella era por 
 gran milagro, y halló… ¿Qué hallaría?

Quisiera, hermosas damas y discretos caballeros, ser tan entendida 
 que sin darme a entender me entendiérades, por ser cosa tan inorme y fea
 lo que halló. Vio acostados en la cama a su esposo y a Arnesto, en 
 deleites tan torpes y abominables, que es bajeza no sólo decirlo, mas 
 pensarlo. Quedó doña Blanca, a la vista de tan horrendo y sucio 
 espectáculo, más difunta que cuando vio el cadáver de la señora Marieta,
 mas con más valor, pues apenas lo vio, cuando más apriesa que había ido
 se volvió a salir, quedando ellos, no vergonzosos ni pesarosos de que 
 los hubiese visto, sino más descompuestos de alegría, pues con gran risa
 dijeron:

—¡Mosca lleva la española!

Llegó doña Blanca a su cuarto, y sentándose en su estrado, puesta la 
 mano en la mejilla se estuvo gran espacio de tiempo, tan embelesada como
 si hubiera visto visiones de la otra vida. Llegó, viéndola así, su 
 amada doña María, y puesta ante ella de rodillas, le dijo:

—¿Qué hallaste, señora mía, que tan cuidadosa te veo?

—Mi muerte hallé, doña María —respondió doña Blanca—. Y si hasta aquí
 la vía en sombras, la veo ya clara y sin ellas. Bien sé que lo que he 
 visto me ha de costar la vida. Y supuesto que ya no se me escusa el 
 morir, ya que esto ha de ser, será con alguna causa, o dejaré de ser 
 quien soy.

—¡Ah señora mía —dijo doña María—, y cómo es bueno vivir, aunque sea 
 padeciendo, siquiera hasta que tu hermano ponga el remedio a estos 
 trabajos! Y pues desde que le escribiste dándole cuenta dellos tenías tu
 remedio puesto en él, ¿por qué lo quieres aventurar todo? Mejor es 
 disimular, haciéndote desentendida hasta que venga, como te avisó, a 
 estos estados, y entonces con su amparo podrás mejor sujetar tu 
 venganza. Muchas veces te he suplicado con muchos ruegos que disimules 
 tu pasión con esta cruel gente, tan poderosos con ser tan grandes 
 señores, que ni temen a Dios ni al mundo; y ahora te lo vuelvo a pedir 
 con más veras, ya que no lo quieras hacer por ti, que no me espanto que 
 tengas en tanto padecer aborrecida la vida, por tus tristes criados, que
 quedaremos, sin tu amparo, en perpetuo cautiverio, si ya no hacen con 
 ellos lo mismo que tú dices esperas harán contigo.

—Ya no puede ser —dijo doña Blanca—; que si bien juzgo que es verdad 
 lo que dices, lo que hoy he visto, sin haber más delito que verlo me ha 
 condenado a muerte. Y supuesto que ya no hay qué aguardar, era degenerar
 de quien soy si entendiese esta infame gente que paso por un mal tan 
 grande. Yo tengo de morir vengada, ya que no en los reos, que ésos 
 quedan reservados para ser mis verdugos hasta que la justicia de Dios lo
 sea suyo, a lo menos en el teatro donde se comete su ofensa y la mía 
 con tan torpes y abominables pecados que aun el Demonio se avergüenza de
 verlos. Y pues el delito que ellos hacen me condena a mí a muerte, no 
 hay que aconsejarme; que servirá de darme enfado y no conseguir fruto.

Diciendo esto, sin querer declararse más, dejando a doña María tan 
 confusa como descontenta, sabiendo que el Príncipe había salido fuera 
 con su padre, y que Arnesto se había quedado escribiendo, en el mismo 
 cuarto de su señor, unos despachos que le había mandado, bajó abajo, y 
 llamando ella misma los criados más humildes, que no quiso que ninguna 
 de sus criadas quedase comprehendida en la ejecución de su venganza, 
 mandó sacar la cama al patio y quemarla. Preguntole el atrevido paje que
 por qué causa se hacía aquel exceso. A quien respondió doña Blanca que 
 la causa era su gusto, y que agradeciese no hacía en él otro tanto; mas 
 que algún día lo haría, o no sería doña Blanca. Recogiose con esto a su 
 cuarto, a disponerse para morir, que bien vio que sería cierto, porque 
 cuando volvió las espaldas, habiéndole dicho a Arnesto lo que se ha 
 contado, le oyó decir entre dientes:

—Bien harás, española, si puedes; mas no te daré yo lugar para ello.

Como lo hizo. Pues apenas vinieron los príncipes, padre y hijo, 
 cuando Arnesto les contó cuanto había pasado, ponderándolo con tales 
 razones que hinchó de venenosa furia los pechos dañados de sus señores, y
 más el del viejo, que ardiendo en ira respondió:

—No temas eso, que antes de mañana a estas horas pagará la española atrevida estos excesos.

En fin, se resolvieron a quitarle la vida antes que su hermano 
 llegase, que ya tenían aviso venía a gobernar las armas de aquellos 
 reinos. Esa misma noche habló doña María a don Gabriel por una reja por 
 donde otras veces le hablaba, y dándole cuenta de lo que pasaba, le dijo
 cómo, si Dios no la remediaba, no tenía otro remedio que doña Blanca 
 dejase de morir, y por que no ejecutasen también en él, como en quien 
 sabían que doña Blanca estimaba tanto, se escondiese en parte que 
 estuviese seguro hasta ver en qué paraba, pues sus fuerzas, ni las de 
 los demás criados españoles, no eran poderosas contra tan soberbios y 
 poderosos enemigos, y más estando dentro de su estado. Y dándole las 
 joyas que doña Blanca le había dado, se despidió dél con muchas 
 lágrimas, pidiendo a Dios los librase. Y así, don Gabriel al punto 
 tomando un caballo, se partió sin avisar a nadie, por no alborotar, la 
 vuelta de Amberes, donde, si no había llegado, llegaría muy presto su 
 hermano de doña Blanca.

Aquella noche no vio doña Blanca a su esposo, ni la llamaron, como 
 las demás, para cenar, en que se conoció la ira que con ella tenían, y 
 por estar más apercibida no se acostó; antes, en siendo de día, como 
 quien tan cierta tenía su muerte, envió a llamar su confesor y se 
 confesó, recibiendo con mucha devoción el Santísimo Sacramento. Y 
 dándole al confesor una cadena y las sortijas que traía en las manos, le
 dijo se saliese luego de aquel lugar, porque, por ser español, no le 
 iría en él mejor que a ella, y le pidió que si vía a su hermano le 
 dijese por lo que moría.

Hecho esto se fue a su estrado, y sentándose en él empezó a platicar 
 con sus damas como si no estuviera esperando la partida desta vida, 
 pareciéndoles a todas más linda que jamás la habían visto, porque el 
 luto que traía por la señora Marieta la hacía más hermosa. Así estuvo 
 hasta cerca de mediodía, que como los príncipes, padre y hijo, se 
 vistieron, luego quisieron ejecutar la sentencia contra la inocente 
 corderilla como ya lo tenían determinado. Y entrando los dos con su 
 sangrador y Arnesto, que traía dos bacías grandes de plata, que 
 quisieron que hasta en el ser él también ministro en su muerte dársela 
 con más crueldad, mandando salir fuera todas las damas y cerrando las 
 puertas, mandaron al sangrador ejercer su oficio. Sin hablar a doña 
 Blanca palabra, ni ella a ellos, mas de llamar a Dios la ayudase en tan 
 riguroso paso, la abrieron las venas de entrambos brazos, para que por 
 tan pequeñas heridas saliese el alma, envuelta en sangre, de aquella 
 inocente víctima sacrificada en el rigor de tan crueles enemigos. Doña 
 María, por el hueco de la llave miraba, en lágrimas bañada, tan triste 
 espectáculo.

A poco rato que la sangre comenzó a salir doña Blanca se desmayó, tan
 hermosamente que diera lástima a quien más la aborreciera, y quedó tan 
 linda, que el Príncipe su esposo, que la estaba mirando, o enternecido 
 de ver la deshojada azucena o enamorado de tan bella muerte, volviéndose
 a su padre con algunas señales piadosas en los ojos, le dijo:

—¡Ay señor, por Dios que no pase adelante esta crueldad! Satisfecha 
 puede estar con lo padecido vuestra ira y mi enojo. Porque os doy 
 palabra que cuanto ha que conozco a Blanca no me ha parecido más linda 
 que ahora. Por esta hermosura merece perdón de su atrevimiento.

A lo que respondió el cruel y riguroso viejo, con voz alterada y rigurosa:

—¡Calla, cobarde, traidor, medio mujer! Que te vences de la hermosura
 y tiene más poder en ti que los agravios. ¡Calla, otra vez te digo! 
 Muera; que de tus enemigos, los menos. Y si no tienes valor, repara tu 
 flaqueza con quitarte de delante. Salte fuera y no lo veas, que mal se 
 defenderá ni ofenderá a los hombres quien desmaya de ver morir una 
 mujer. Así tuviera a todas las de su nación como tengo a ésta.

Y diciendo esto le abrió la puerta y hizo salir fuera. A lo que el 
 Príncipe, con lágrimas en los ojos, no replicó, en que se conoció que el
 despego que tenía con doña Blanca le debían de ocasionar su padre y 
 Arnesto. Pues ido el Príncipe se volvió a cerrar la puerta y se 
 prosiguió con la crueldad, asistiendo los dos con ánimo de tiranos a 
 ella, hasta que, desangrada como Séneca, rindió la vida a la crueldad de
 los tiranos y el alma al Cielo.

Muerta la hermosa doña Blanca tan desgraciadamente por que no 
 envidiase la desdicha de sus hermanas, si es don para ser envidiado, 
 dejando bien qué llorar en aquellos Estados, pues los estragos, que 
 tocaron en crueldades, que el duque de Alba hizo en ellos fue en 
 venganza desta muerte, dejándola en el estrado como estaba y abriendo 
 las puertas que correspondían al cuarto de sus damas y cerrando las de 
 la otra parte, se salieron fuera los ministros desta crueldad. Que como 
 doña María y las demás pudieron salir adonde estaba, no lo rehusaron, 
 antes llorando se cercaron todas della, españolas y flamencas, que en el
 sentimiento tanto lo mostraban las unas como las otras, que como era 
 tan afable, de todas igualmente era amada; unas le besaban las manos, 
 otras la extremecían, pensando que no estaba muerta, y todas hacían 
 lastimoso duelo sobre el difunto y hermoso cuerpo. En particular doña 
 María, que se arrancaba los cabellos y se sacaba con sus mismos dientes 
 pedazos de sus manos diciendo lastimosas ternezas, que es de creer se 
 matara si no fuera por no perder el alma.

Así estuvieron hasta la noche, que llevaron el cuerpo de doña Blanca a
 la bóveda de la capilla del Príncipe, para que acompañase el de la 
 señora Marieta, y a doña María y las otras damas españolas a una torre, 
 teniendo a esta hora en otra a los criados españoles, con el confesor, 
 que no había tenido lugar de irse, menos a don Gabriel, que la noche 
 antes se había partido. Donde estuvieron muchos días, y estuvieran hasta
 que acabaran, si don Gabriel no diligenciara el modo de su libertad; 
 que como llegó a Amberes halló allí al hermano de doña Blanca, que había
 llegado aquel día, y dándole cuenta de lo que pasaba, loco de dolor, 
 juntando la gente de guerra vino contra el Príncipe, pensando llegar a 
 tiempo, porque como todos los criados estaban presos, no sabían si se 
 había ejecutado la muerte de doña Blanca; hasta que, cerca del estado, 
 cogieron uno de la misma ciudad que les dijo lo que pasaba, que ya 
 estaba público, y también cómo los príncipes, padre y hijo, siendo 
 avisados de su venida, estaban puestos en defensa. Mas no les valió, que
 ellos y muchos de sus valedores pagaron con las vidas la muerte de la 
 inocente doña Blanca, siendo su hermano para ellos un fiero león: tal 
 era la mortal rabia que tenía.

Mas todo esto no fue hecho tan presto que los pobres criados y 
 criadas no estuviesen más de cuatro años presos, pasando mil lacerías y 
 trabajos; mas Dios les guardó en tantas penas la vida, para que saliesen
 a gozar su amada libertad. También sacaron el cuerpo de doña Blanca 
 para traerle a España, que estaba tan lindo como si entonces acabara de 
 morir, señal de la gloria que goza el alma; que las cosas que su hermano
 hacía y decía enterneciera un mármol.

Don Gabriel y doña María, ya casados, con las demás damas y criados 
 vinieron a traer el hermoso cadáver; donde, ya sosegados en su amada 
 patria, tuvieron una hija, cuyo nombre fue el mismo de su madre. Y esta 
 hija llegando a edad de tomar estado, por su hermosura casó con un deudo
 muy cercano de doña Blanca, que fueron mis padres. A quien, juntamente 
 con mis abuelos, oí contar esta tan lastimosa historia y verdadero 
 desengaño que habéis oído, que os doy tan larga cuenta dello por que 
 creáis su verdad, como la contaban los que la vieron con sus mismos 
 ojos.

Vean ahora las damas si hay en este desengaño bien en qué 
 desengañarse, y los caballeros en qué retratarse de su mala opinión de 
 que todas las mujeres padecen culpadas.

Eran a esta ocasión que dio fin doña Luisa, tan tiernos los 
 sentimientos de las damas y la admiración de los caballeros, que aunque 
 vían que había dado fin, todos callaban, si no era con los ojos, lenguas
 del alma. Hasta que don Juan, viendo la suspensión de todo el 
 auditorio, volviéndose a la hermosa doña Isabel, le dijo:

—Cantad, señora, alguna cosa que divierta esta pasión, para que la 
 señora doña Francisca empiece con otra a renovar nuestra terneza; que 
 yo, en nombre de todos estos caballeros y mío, digo que queda tan bien 
 ventilada y concluida la opinión de las damas desengañadoras, y que con 
 justa causa han tomado la defensa de las mujeres. Y por conocerlo así 
 nos damos por vencidos y confesamos que hay hombres que con sus 
 crueldades y engaños condenándose a sí, disculpan a las mujeres.

Que oyendo todos los caballeros lo que don Juan decía, respondieron 
 que tenía razón. Con lo cual, sin dar lugar a las damas que moralizasen 
 sobre lo referido, pues vían que los caballeros, rendidas las armas de 
 su opinión, se daban por rendidos a la suya, la hermosa doña Isabel y 
 los músicos cantaron así:

Lástima os tengo, ojos míos,
que estáis ciegos y cansados
a puro sentir desprecios
y a puro llorar agravios.

Si ya vivís satisfechos
que servís a dueño ingrato,
que el oro de vuestro amor
le paga con plomo falso.

Y que cuando le aguardáis
con caricias y regalos,
a pesar de vuestras penas
reposa en ajenos brazos.

¿Para qué os atormentáis?
¿Para qué os estáis cansando,
si en taza de amargos celos
os da a beber desengaños?

Si es que lloráis, ojos míos,
venturas que ya pasaron,
advertid que de esas glorias
no hallaréis senda ni rastro.

Y si pensáis restaurar
lo perdido con el llanto,
sabed que en agua escribís
los gustos que ya pasaron.

Cuando más os ve rendidos,
de vosotros no hace caso;
que tratar mal al humilde
es condición de tiranos.

Si veis que no se lastima
aunque escucha vuestro llanto,
decidme: ¿Ya qué esperáis,
o de qué sirve cansaros?

Más seguro será huir;
mas responderéis, llorando:
¿Cómo he de huir de la vida,
cuando la tengo en sus manos?

Mas, pues veis que no medráis,
ojos, buscad nuevo amo.
Con lágrimas respondéis:
no queréis ejecutarlo.

Pues advertid que si Amor
se rinde a nuevos cuidados,
con quien más le sirve tiene
la condición de villano.

Pues no os podéis engañar,
aunque queráis disculparos;
que bien conocéis el dueño
de quien es el vuestro esclavo.

Pues sufrir y padecer
sujetos a un ciego engaño,
eso es quitaros la vida
con tormento dilatado.

Gloriosa vive Castalia,
vosotros morís rabiando.
Pues ¿cómo no echáis de ver
que es grande hechicero el trato?

¡Ay cuitados de vosotros,
y qué poco remedio os hallo,
si no os vais a retraer
al templo del desengaño!

Pues si esperáis a que el tiempo
haga en vosotros milagro,
pasa en los bienes aprisa,
como en los males despacio.

Decid, ¿qué pensáis hacer?
Mas ya respondéis callando,
que presos por voluntad
jamás la prisión dejaron.

Morid amando,
que el valiente en la lid
no deja el campo.

Noche octava

En tanto que duró la música, que todos escucharon con gran gusto 
 oyendo en este romance trovados los últimos versos de uno que hizo aquel
 príncipe del Parnaso, Lope de Vega Carpio, cuya memoria no morirá 
 mientras el mundo no tuviere fin, habían trocado asientos doña Luisa y 
 doña Francisca su hermana, que era a quien le tocaba el último desengaño
 desta segunda noche. No muy segura de salir vitoriosa como las demás, 
 pero viendo era fuerza se alentó, encomendándose a la ventura empezó 
 desta suerte:

—Que los hombres siempre llevan la mira a engañar a las mujeres no me
 persuado a creerlo. Que algunos habrá que con la primera intención, o 
 aficionados a la hermosura o rendidos al agrado o engolosinados de la 
 comodidad, amen, téngolo por certísimo. Que se cansan presto, y 
 cansados, o se entibian, o aborrecen y olvidan, es seguro. Mas que hay 
 muchos que engañan, ¿quién lo puede dudar? Pues todas las veces que yo 
 dijere que deseo una cosa, teniéndola, engaño; que lo que poseo no lo 
 puedo desear. Pues ¿cómo el casado, teniendo a su mujer, busca otra? No 
 es respuesta el decir: «Haralo porque es más hermosa, más graciosa o más
 agradable», porque le responderé: «Cuando amaste ésa, ¿no la hallaste 
 con todas esas gracias? ¿Sí? Pues mírala siempre con ellas y será 
 siempre una, y no engañes a otra diciendo que la quieres amar y servir. 
 No amas ni sirves a la que tienes en casa, y ¿lo harás a la que buscas 
 fuera?». Y lo mismo es el galán con la dama. Y destos engaños que ellos 
 hacen, las mujeres dan la causa, pues los creen, y así, no me maravillo 
 que los hombres las condenen. No quieren los hombres confesar que 
 engañan, que eso fuera preciarse de un mal oficio; antes publicando buen
 trato, culpan a las mujeres de que no le tienen bueno. Y si los apuran 
 dicen: «¿Para qué se dejan ellas engañar?»; y tienen razón, que hay 
 mujer que es como el ladrón obstinado, que aunque ve que están ahorcando
 al compañero está él hurtando. Ven a las otras lamentarse de engañadas y
 mal pagadas, y sin tomar escarmiento se engañan ellas mismas. ¿Por qué
 yo me he de engañar de cuatro mentiras bien afectadas que me dice el 
 otro, asegurándome que se guardó para mí intacto y puro, sin tener otras
 ciento a quien dice otro tanto, y luego me engañó? ¡Bueno está el 
 engaño! ¡Anda, boba, que tú te engañaste! Que a los hombres no se les ha
 de creer si no es cuando dicen: Domine, non sum dignus. Aficionose un 
 galán, por las nuevas que había oído, de una dama, o lo fingía, que era 
 lo más seguro. Trató de verla, y ella no lo consintió. Dio en 
 escribirla, y ella, por lo galante, le respondía de lo acendrado, de lo 
 cariñoso, de lo retórico; y él siempre hacía sus fuerzas por verla. Mas 
 ella lo escusó hasta que el tal hubo de hacer una jornada. Partió con su
 deseo, prometiéndola correspondencia, porque él amaba, según decía, el 
 alma y no el cuerpo. A dos leguas no se le acordó más del tal amor. Mas 
 ella que, cuerda, conocía el achaque, no había caminado una cuando ya le
 tenía olvidado; porque «a la treta, armar la contratreta», que de 
 cosario a cosario no hay qué temer. Esto es, señoras mías, no dejarse 
 engañar; y mientras no lo hiciéredes así os hallaréis a cada paso en las
 desdichas en que hoy se hallan todas las que tratan destos misterios, 
 más dolorosos que gozosos. Lo que siento mal de los hombres es el decir 
 mal dellas, porque si son buenas no cumplen con las leyes divinas y 
 humanas en culpar al que no tiene culpa, y si son malas, ¿qué es 
 menester decir más mal que el que ellas mismas dicen de sí con sus malas
 obras? Y con esto ellos mostrarán su nobleza y ellas su civilidad; mas 
 ya me parece que no habrá en eso emienda, y así, tratemos de salir con 
 nuestra intención, que es probar que hay y ha habido muchas buenas y que
 han padecido y padecen en la crueldad de los hombres, sin culpa, y 
 dejemos lo demás; porque tengo por sin duda que están ya tan obstinados 
 los ánimos de los hombres contra las mujeres, que ha de ser trabajo sin 
 fruto. Porque como no encuentran con las buenas, no se quieren persuadir
 que las hay; y esa es su mayor ignorancia, que si las que hallan cada 
 paso y a cada ocasión en las calles, por los prados y ríos, de noche y 
 de día, pidiendo y recibiendo, y muchas dando su opinión a precio del 
 vicio, fueran buenas, no las hallaran. Y crean que esto es lo cierto, y 
 conociendo en la libertad de su trato lo que son, no se quejen, sino 
 vayan con advertimiento que la que busca es para, en pasando aquello que
 halla, buscar a otro tanto, y en dando en buscar, lo irán a buscar a 
 los infiernos, cuando no le hallen en el mundo. Y de las que buscan a 
 todos no esperen sacar más que agravios, si lo son; porque yo tengo por 
 seguro que el mayor es el que les hicieren en las bolsas, que los demás 
 no lo son, pues saben que aquel es su oficio. Con esto he dicho lo que 
 siento, y lo diré en mi desengaño, en razón de la crueldad de los 
 hombres y inocencia de muchas mujeres que han padecido sin culpa.

Desengaño octavo. El Traidor contra su Sangre

No ha mucho más de veinte y seis años que en una ciudad de las nobles
 y populosas del Andalucía, que a lo que he podido alcanzar es la 
 insigne de Jaén, vivía un caballero de los nobles y ricos de ella, cuyo 
 nombre es don Pedro, hombre soberbio y de condición cruel. A éste le dio
 Dios, no sé si para sus desdichas, un hijo y una hija. Y digo que no sé
 si fue ventura o desgracia el tenerlos, porque cuando los trabajos no 
 se sienten no son trabajos, que el mal no es mal cuando no se estima por
 mal; que hay corazones tan duros o tan ignorantes, que de la misma 
 suerte reciben el trabajo que el gusto, y si bien dicen que es valor, yo
 le tengo por crueldad.

El hijo tenía por nombre don Alonso, y la hija, doña Mencía. Hermosa 
 es fuerza que lo sea, porque había de ser desgraciada, demás que parece 
 que compadece más la desdicha en la hermosa que en la fea. Virtuosa era 
 fuerza, siendo noble. Amada, ella misma con la afabilidad y noble 
 condición se lo granjearía. Deseada y apetecida, ¿qué mujer rica de 
 naturaleza y fortuna no lo es, pues parece que por lo admirable de ver 
 juntas en una mujer nobleza, hermosura, riqueza y virtud, no sólo 
 admira, mas es imán que se lleva tras sí las voluntades? Y teníalas doña
 Mencía tan granjeadas, que no sólo en su misma tierra, mas en las 
 apartadas y cercanas tenía su fama jurisdición, por la cual había muchos
 que la deseaban por esposa y se la habían pedido a su padre; mas él, 
 deseoso de que toda la hacienda la gozase don Alonso, teniendo intento 
 de que doña Mencía fuese religiosa, la negaba a todos cuantos le 
 trataban de merecerla dueño.

A quien más apretó el deseo o el amor de doña Mencía fue a un 
 caballero natural de la ciudad de Granada, que asistía en la de Jaén 
 algunos años había, por haberse venido sus padres a vivir a ella, 
 trayéndole muy pequeño. La causa se ignora; sólo se sabía que era 
 abastecido de riqueza, en tanta suma, que siendo su padre de los más 
 poderosos de la ciudad, cualquiera de los caballeros della, cuando en 
 don Enrique no hubiera las partes de gala, bizarría y noble condición, 
 por sólo la hacienda tuviera a suerte emparentar con él, y la tenían por
 muy buena en tenerle por amigo, porque hallaban en su liberalidad 
 muchos desahogos para algunas ocasiones de necesidad.

Y don Pedro y su hijo la profesaban con él, aunque, como la soberbia 
 de don Pedro predominaba en él más que su nobleza, no hacía dentro de sí
 mismo la estimación que a don Enrique se le debía, efeto de desearle, 
 como los demás, para emparentar con él. Y esto nacía de saber no sé qué 
 mancha en la sangre de don Enrique que don Pedro no ignoraba, que a la 
 cuenta era haber sido sus abuelos labradores: falta que, supuesto que se
 cubría con ser cristianos viejos y con tanta máquina de hacienda, no 
 fuera mucho disimularla.

Enamorado de la hermosura y contento con la buena fama de doña 
 Mencía, se atrevió don Enrique a pedírsela a su padre y hermano por 
 esposa; que habiéndole respondido que doña Mencía quería ser monja, se 
 halló defraudado de merecerla y desesperado por amarla. Mas como los 
 amantes siempre viven de esperanzas, no la perdió del todo don Enrique, 
 pareciéndole que si llegase a alcanzar lugar en la voluntad de la dama 
 importaba poco no tener la de su padre, pues, a todo riesgo, como ella 
 quisiese ser su esposa, todo el daño podía resultar en sacarla de su 
 poder aunque no le diesen dote con ella, pues tenía bastantes bienes 
 para no sentir la falta de que doña Mencía no los tuviese más que los de
 su belleza y virtud. Y con este pensamiento se determinó a servir a 
 doña Mencía y granjearle la voluntad hasta conseguir su deseo y salir 
 con su intención.

Y para esto granjeó la voluntad de un criado de doña Mencía, que la 
 acompañaba ordinariamente cuando salía fuera, aunque era pocas veces, 
 por la condición escrupulosa de su padre y hermano, los cuales ya la 
 hubieran encerrado en un convento, temerosos de que ella no se casase 
 viendo que no trataban de casarla, a no haber visto en doña Mencía poca 
 voluntad a tal estado, y aguardaban a que viéndose encerrada y no muy 
 querida de los dos, la obligase el aprieto de sus condiciones a elegir 
 el estado que ellos deseaban darle. Y si bien don Enrique no ignoraba 
 que doña Mencía tenía otros pretensores que con el mismo intento que él 
 la solicitaban, fiado en su gentileza y riqueza, y en el ayuda que el 
 criado que había atraído a sí con dádivas le prometía, dio principio a 
 su pretensión con este papel:

Mi atrevimiento es grande, mas no mayor que vuestra 
 hermosura; que con ésa no hay comparación sino sólo mi amor. Forzado dél
 os he pedido a vuestro padre por esposa; mas he sido tan desgraciado 
 que no le he merecido este bien, diciéndome que os tiene para religiosa.
 Viéndome morir sin vos, me ha parecido que si vuestra voluntad me 
 admite importa poco que me falte la suya, pues no me hizo el Cielo tan 
 pobre que tenga necesidad de su hacienda. Si acaso por esto desea 
 poneros en el eterno cautiverio de la religión, quitando al mundo el sol
 de vuestra hermosura y a mí la dicha de merecerla, mi intento es que 
 seáis mi dueño, aunque sea a disgusto suyo. Ya os he dicho cuanto os 
 puedo decir, y si os pareciere atrevimiento, tomad un espejo y mirad 
 vuestra belleza y me perdonaréis. Suplícoos, señora mía, por ser ingrata
 conmigo que no seáis cruel con vos, ni aguardéis a que vuestro padre 
 quitándoos la libertad, me quite a mí la vida.

No se descuidó el mensajero en dar el papel a su señora, la cual 
 habiéndole leído y considerando cuán tiranamente su padre y hermano, por
 desposeerla de la hacienda, la querían privar de la libertad, 
 desesperada con la pasión y persuadida del criado, que puso todas las 
 fuerzas en su astucia, diciéndole lo que ganaba en ser esposa de don 
 Enrique, su riqueza y partes, aconsejándola no dejase perder la ventura 
 que le ofrecía el Cielo, diciéndole que si no se casaba así no esperase 
 serlo de mano de su padre, porque él sabía muy bien su intención, que 
 era quitarla de ocasión en que la hacienda, que toda la quería para su 
 hermano, se desmembrase, y otras cosas a este modo, pareciéndole a doña 
 Mencía que el yerro de casarse sin gusto de su padre con el tiempo se 
 doraría, agradada de las partes amables de don Enrique, a quien había 
 visto muchas veces y tenía particular inclinación, y que había de ser, 
 que es lo más cierto, porque aunque se dice que el sabio es dueño de las
 estrellas, líbrenos Dios de las que inclinan a desgracias, que aunque 
 más se tema y se aparten dellas, es necesaria mucha atención para que no
 ejecuten su poder, se rindió al gusto de su amante, al consejo de su 
 criado y, lo más cierto, a su inclinación y a pesar desta suerte, al 
 gusto de su padre, por ser tan contrario al suyo.

De manera que, hallando el amor entradas bastantes en el pecho tierno
 de la dama, se apoderó dél, empezando desde aquel mismo punto a amar a 
 don Enrique y a desearle y admitirle esposo, respondiendo al papel tan a
 gusto de su amante, que desde ese mismo día se juzgo en posesión del 
 bien que deseaba.

Pues viéndose favorecido, empezó a galantear y servir a doña Mencía 
 con paseos, si bien recatados, por no alborotar a su padre y hermano, 
 con regalos y joyas que mostraban su amor y riqueza, con músicas y 
 versos, en que era, si no muy acertado, por lo menos no los pedía 
 prestados a otros, todo dispuesto por la orden de Gonzalo, que este era 
 el nombre del criado tercero, desta voluntad hablándose algunas noches, 
 después de recogidos todos, por unas rejas bajas que caían a las 
 espaldas de la casa de doña Mencía y eran de su misma estancia, que por 
 menos paseada aquella calle, la tenía su padre en ella. Por donde una 
 noche que doña Mencía le escuchaba, cantó don Enrique al son de un laúd 
 estas décimas:

De la memoria, los ojos
se quejan y con razón,
porque ella ni el corazón
no gozan de sus enojos.
A la pena dan despojos
los ojos, pues, en no ver,
con eterno padecer
están; pero la memoria
gozando el bien, está en la gloria,
porque llega a poseer.

Vieron los ojos el bien;
mas la memoria ligera
se le usurpó de manera
que hace que sin él estén.
Ellos vieron y no ven,
ella no vio y el bien tiene,
ella, cuando el bien no viene,
en sí le goza, y los ojos
gozan lágrimas y enojos
hasta que el ver los despene.

La tabla que al huésped llama,
le aposenta y fuera queda,
son los ojos, sin que pueda.
Amor reparar su llama.
Es la memoria la cama
en que vos, señora, estáis;
mas si a los ojos no dais
parte del bien, que sois vos,
yo os juro, mi bien, por Dios,
de que un esclavo perdáis.

No hay cosa que satisfaga
al mal que sin veros tienen,
y si los dejáis que penen
no les dais segura paga.
No permitáis los deshaga
su continuo padecer;
pues supieron escoger
tan divino dueño en vos,
pagad, señora a los dos
lo bien que os saben querer.

Vuestro valor sin segundo,
celoso, mi bien, me tiene,
temiendo que habrá quien pene
por vos como yo en el mundo.
Los celos que tengo fundo,
señora, en vuestro valor,
porque, si yo os tuve amor
el día que os llegué a ver,
cualquiera os podrá querer
que os llegue a ver, en rigor.

De justicia, Amor pudiera
pretender esta vitoria;
mas haga misericordia
lo que justicia pudiera.
De que hallaréis quien os quiera,
yo no lo puedo dudar;
pero quien os pueda amar,
dulce dueño, más que yo,
no le hay en el mundo, no,
ni se ha de poder hallar.

Deidad sois, en quien mis ojos
adoran de Dios el ser,
pues que se ve su poder
en tan divinos despojos.
A vuestras plantas, de hinojos,
os ofrezco cuanto soy,
por esclavo vuestro estoy
en el rostro señalado;
el alma que ya os he dado
dos mil veces os la doy.

Causó la música, aunque sin ostentación de voces ni instrumentos, más
 de la que alcanzó del Cielo el que la daba, por novedad, admiración en 
 la vecindad y qué temer a su padre de doña Mencía, que su hermano no 
 estaba en casa, que, como mozo, se recogía tarde, ocupado en sus juegos y
 galanteos; mas por la primera vez no hizo estremo ninguno, 
 considerando, en medio de su sospechoso recelo, que podía ocasionarla 
 alguna dama de las que había en la vecindad, viendo que su hija parecía 
 vivir descuidada de galanteos y amores. En fin, pasó por esta vez en su 
 duda, porque aunque doña Mencía estaba junto a la reja, no la abrió, 
 oyendo que su padre no dormía; antes muy paso se acostó. Y no negoció 
 mal en hacerlo, porque desde que don Enrique empezó a cantar estaba don 
 Alonso en la calle, que venía a acostarse; mas como en ninguna ventana 
 de su casa vio gente, aunque enfadado, entrándose en ella, no se dio por
 entendido de su enfado.

Vínose a eslabonar de suerte la voluntad de don Enrique y doña 
 Mencía, que ayudados de los consejos y solicitudes de Gonzalo y de una 
 doncella suya, a quien doña Mencía dio parte de su amor, que por la 
 misma reja que se hablaban, delante de los criados se dieron fee y 
 palabra de esposos, con que don Enrique se juzgó dichoso y doña Mencía 
 segura de que su padre la hiciese fuerza para que tomase el estado que 
 deseaba. Si bien, temiendo la dama la ira de su padre, pidió a su amante
 que por entonces no se hiciese novedad ninguna, hasta ver si su padre 
 mudaba de intención, que se lo concedió bien contra su voluntad, porque,
 como amaba, quisiera verse en la posesión de su amada prenda, siendo 
 imposible, por la condición dicha de su padre y hermano, si no era 
 sacándola de su casa: tanta era la custodia con que la tenían. Y aunque 
 causaba algún escándalo en los vecinos de la misma calle verlos hablar 
 de noche por la reja, no se atrevían estorbarlo, por la soberbia que en 
 padre y hijo conocían, disculpando en parte a la dama por la vida tan 
 estrecha en que la tenían, que apenas salía sino a misa, y eso 
 acompañándola su padre o su hermano.

Cuando don Enrique se enamoró de doña Mencía, tenía una dama, casada,
 mas libre y desenvuelta. Y como el verdadero amor no permite en el 
 pecho donde se aposenta compañía, al punto que amó a doña Mencía para 
 hacerla su esposa se olvidó del de Clavela; en tanto estremo, que ni 
 verla, ni aun pasar por su calle fue posible acabarlo con él. Clavela 
 sentida del desprecio y de la falta que le hacían las dádivas y regalos 
 de don Enrique, dio en inquerir y saber la causa, sospechando que nuevos
 empleos le apartaban della, y encomendando el averiguarlo a la 
 solicitud de una criada, no le fue dificultoso, porque siguiéndole de 
 día y de noche vino a saber cómo hablaba con doña Mencía todas las más 
 noches por aquella reja; y conociendo las partes de la dama bien conoció
 que era casamiento, porque por otra vía no se podía entender que 
 caminase aquel amor, y se resolvió a estorbarlo, aunque pusiese a 
 peligro su vida y la de los dos amantes. ¿Qué no intentará una mujer 
 libre y celosa?

Pues como tal buscó a don Enrique, viendo que él no la buscaba a 
 ella, y sobre muchos disgustos que sobre el caso tuvieron, viendo que ni
 con lágrimas ni ruegos, ni menos con amenazas, le podía volver a su 
 amistad, se determinó a llevarlo por camino más violento, pues aunque 
 don Enrique se lo negó, como ella estaba bien cierta de la verdad, no 
 tuvo atención a más que a vengarse. Y la desdicha le dio modo para 
 hacerlo.

Tenía esta dama amistad con unas señoras, madre y hija, de la ciudad,
 de lo bueno y calificado della, aunque en su modo de vida no se 
 portaban con la atención competente a su sangre, porque recibían 
 visitas, con gran desdoro de su opinión, en cuya casa entraba 
 familiarmente don Alonso, y aun ellas visitaban algunas veces a su 
 hermana, porque aunque por su modo de vida las más principales de la 
 ciudad se negaban a su casa, no les podían impedir venir a las suyas. En
 esta casa había visto don Alonso a Clavela, y aun no le había parecido 
 mal, sino que se le había ofrecido por muy suyo, dicho a las dichas 
 señoras la hablasen de su parte.

No ignoraba Clavela ser don Alonso hermano de doña Mencía, y si bien a
 los principios, creyendo don Enrique volvería a su amistad, se había 
 negado a su pretensión, ya desvalida de todo punto de don Enrique 
 admitió a don Alonso, no tanto por estar aficionada a él cuanto por 
 entablar su venganza. Veíase, por causa de su marido, con don Alonso en 
 casa de sus amigas, y un día que todas juntas estaban con don Alonso en 
 conversación, le dijo Clavela que por qué no casaba a su hermana, que si
 aguardaba a que ella se casase sin su gusto ni el de su padre.

—No hará Mencía tal —dijo don Alonso, porque, demás de que su virtud y
 obediencia la asistían siempre, era muy niña, y aún no habían llegado a
 su imaginación esos deseos—; que a ser de más edad ya estuviera en 
 religión.

—¡Qué bueno es eso —respondió Clavela— para lo que sé! Bien dicen que
 el postrero que lo sabe es el ofendido. Pues advierta don Alonso que si
 no está casada ya anda en eso. Y dígolo así porque no es de creer que 
 una dama de la calidad y partes de la señora doña Mencía se atreviera 
 contra su opinión, y la de su padre y hermano, a hablar todas las noches
 por una reja con don Enrique, si no fuera para casarse.

—Mira lo que dices, Clavela —dijo don Alonso—; que si son celos de 
 don Enrique porque entra algunas veces en mi casa, bien puedes tenerlos y
 dármelos a mí con saber que aún no estás olvidada de esa voluntad; mas 
 no que pongas dolo en el honor de mi hermana, porque desde mi cuarto al 
 suyo hay mucho, y juraré que las veces que don Enrique entra a buscarme a
 mí, ni ve a mi hermana ni ella está en tan poca custodia que le vea a 
 él, porque es mi padre quien la vela.

Riose Clavela, y las demás, que ya todas estaban puestas en hacer este mal a doña Mencía, y dijo:

—Ni son celos ni a mí me importa nada don Enrique, que no es sino 
 sentimiento de que se hable mal en la vecindad y otras partes contra el 
 honor desta señora. Las músicas, los paseos, el hablar de noche, es tan 
 público que antes dicen que don Alonso y su padre se dan por 
 desentendidos por casarla sin dote con un hombre tan poderoso como don 
 Enrique. Esto lo saben muy bien estas señoras. Y es muy buen modo de 
 tener yo celos, supuesto que, si se toma mi voto, le daré ahora, 
 aconsejando que sería mejor casarlos que no dar motivo a mormuraciones.

La ira de don Alonso con esto que oyó, fue tan grande que apenas 
 acertó a responder, y ciego de enojo, tanto de la liviandad de su 
 hermana como del atrevimiento de don Enrique, sin poder disimular su 
 pasión, ni las mal aconsejadas mujeres reportarle en ella, pues ellas no
 pretendían sino incitarle a ella, se despidió y fue a su casa, y 
 apartando a su padre, le dio cuenta de lo que pasaba, y después de 
 varios acuerdos se determinaron a disimular hasta vengarse, teniendo por
 afrenta que la sangre de don Enrique se mezclase con la suya.

Más de un mes se pasó sin tratarse de nada en razón de la venganza, 
 porque como don Pedro era hombre mayor no quiso hallarse a los riesgos 
 della. Y así, habiendo venido la flota, donde le traían cantidad de 
 dineros, diciendo que quería hallarse al despacho dellos en las aduanas 
 de Sevilla se partió de Jaén llevando consigo a Gonzalo y otros dos 
 criados que había en casa, no quedándole a don Alonso más de un paje que
 le acompañaba en este tiempo. Disimuladamente se había don Alonso 
 enterado del galanteo de su hermana y vístola por sus ojos hablar con 
 don Enrique; que si bien no se aseguraba mucho de las amenazas que 
 Clavela le había hecho, amaba tanto a doña Mencía, que sin temer riesgos
 ni peligros continuaba el verla, pareciéndole que cuando Clavela 
 intentase hacer algún mal, todo podía parar en sacar la cara y decir que
 era doña Mencía su mujer, y aun a no impedírselo ella, temerosa de la 
 ira de su padre, ya lo hubiera hecho. En teniendo cartas don Alonso de 
 que su padre había llegado a Sevilla, al punto dio orden de lo que entre
 ellos había quedado dispuesto.

Mal segura se hallaba doña Mencía, y temerosa, por ver a su hermano 
 andar muy desabrido con ella, y no queriendo ya aguardar a algún lance 
 peligroso, un día, acabando de comer, viendo a su hermano que se había 
 ido a su cuarto, se entró en aquella cuadra por donde hablaba a don 
 Enrique, cuya reja caía a las espaldas de la casa, que era donde ella se
 tocaba, por estar detrás de la en que tenía su cama, y se puso a 
 escribir un papel a su esposo pidiéndole se viese aquella noche con ella
 para disponer sus cosas.

Que, acabando de escribirla, don Alonso, que no se descuidaba y había
 estado acechando lo que hacía, habiendo enviado al paje de propósito 
 fuera y dejando encerradas en su mismo cuarto dos doncellas y una criada
 de cocina que había, amenazándolas con la muerte si chistaban, entró en
 el aposento de su hermana tan paso, que sin poder prevenir guardar el 
 papel la cogió cerrándole; y como se le quitó y le leyó, aunque la 
 triste dama quiso disculparse, no le bastó ninguna cosa que en abono 
 suyo intentase decir.

Saliose don Alonso fuera, y cerrándola con llave se salió a la puerta
 de la calle, donde se estuvo hasta que vio pasar un clérigo, al cual 
 llamó diciendo entrase a confesar una mujer que estaba en grande peligro
 de muerte. Hízolo así el sacerdote, y entrando dentro, y don Alonso con
 él, harto espantado de no ver en toda la casa persona llegaron al 
 retrete, y abriendo don Alonso la puerta, le dijo que entrase y 
 confesase aquella mujer que estaba allí, porque al punto había de morir.
 Asustose el sacerdote, y díjole que por qué causa quería hacer crueldad
 semejante.

—Padre —respondió don Alonso—, eso no le toca a vuesa merced, ni a mí
 el darle cuenta por qué la tengo de matar. Confesarla es lo que le 
 piden, y si no lo quiere hacer váyase con Dios, que sin confesar la 
 mataré.

Viendo, pues, el clérigo la determinación de don Alonso, entró y 
 confesó a doña Mencía, la cual, con muchas lágrimas lo hizo, deteniendo 
 al clérigo por entretener algún poco más la vida, como lo contó él mismo
 después. Acabada de confesar la dama, el sacerdote salió, y con 
 palabras muy cuerdas y cristianas quiso reducir a don Alonso, diciéndole
 que mirase que aquella señora no debía aquella muerte, por cuanto su 
 delito no pasaba a ofensa, supuesto que no era más de deseo de casarse, 
 sin haber habido agravio ninguno de por medio; que temiese la ofensa de 
 Dios y su castigo.

—Bien estoy con eso, padre —respondió el airado mozo—. Yo sé lo que 
 tengo de hacer, y nunca dé consejos a quien no se los pide. Lo que yo le
 pido es que en estos ocho días no diga a nadie esto que aquí ha visto, 
 porque si lo contrario hace, le he de hacer menudas piezas.

Temió tanto el clérigo, que, no dudando estaba tan en peligro como la
 dama, habiéndoselo prometido, no vio la hora de verse fuera de aquella 
 casa; y aun después no acababa de asegurarse estaba en salvo, por lo 
 cual no se atrevió a dar cuenta del caso hasta que estuvo público.

Ido el sacerdote, don Alonso tornó a entrar donde estaba la 
 desdichada dama, y dándola tantas puñaladas cuantas bastaron a privarla 
 de la vida, se salió, y, cerrando el retrete, se dejó la llave en la 
 misma puerta. Y luego aguardando a que viniese el paje, le dio el papel 
 de doña Mencía y le mandó se le llevase a don Enrique diciéndole que 
 dijese se le había dado su señora, y que luego le fuese a buscar en casa
 de aquellas señoras donde solía ir y que le aguardase allí hasta que él
 fuese. Con esto cerrando la puerta de la calle, se fue en casa de un 
 amigo, que debía de ser de las mismas mañas que él, a quien pidió le 
 acompañase aquella noche en un caso que se le había ofrecido, y hallando
 en él el ayuda que buscaba, se estuvo en la misma casa del amigo, 
 retirado, hasta que fuese hora de ir a él.

Dio el papel de doña Mencía a don Enrique el paje, y habiéndole 
 respondido de palabra dijese a su señora haría lo que le mandaba, se fue
 donde su amo le había dicho le esperase.

Mucho estrañó don Enrique el llevar el papel el paje de don Alonso, 
 porque de que se había ido Gonzalo a Sevilla doña Mencía no le escribía 
 sino con una criada, y a no conocer la letra de la dama casi le pusiera 
 en confusión de algún engaño; mas pensó que alguna gran novedad debía de
 haber, pues le escribía con diferente mensajero, y no veía la hora de 
 ir a saberla. Que como vio que habían dado las once, que era en la que 
 la dama le hablaba, por ser en la que su casa estaba sosegada, solo, 
 porque siempre iba así, aunque apercebido de armas bastantes, se fue a 
 la calle de su dama.

Y llegando a la reja la vio cerrada, porque don Alonso la había 
 dejado así, y haciendo la seña por donde se entendían, como vio que ni a
 una vez, ni a dos ni a tres salía, se llegó a la reja y paso tocó en 
 ella, y apenas puso en ella la mano cuando las puertas se abrieron con 
 grandísimo estruendo, y alborotado con él, miró, por ver que en el 
 pequeño retrete había gran claridad, no de hachas ni bujías, sino una 
 luz que sólo alumbraba en la parte de adentro, sin que tocase a la de 
 afuera. Y más admirado que antes, miró a ver de qué salía la luz, y vio 
 al resplandor della a la hermosa dama tendida en el estrado mal 
 compuesta, bañada en sangre, que con estar muerta desde mediodía, corría
 entonces de las heridas como si se las acabaran de dar, y junto a ella 
 un lago del sangriento humor.

A vista tan lastimosa quedó don Enrique casi sin pulsos, que a su 
 parecer juzgó que ya el alma se le apartaba del cuerpo, sin tener valor 
 para apartarse ni allegarse, porque todo el cuerpo le temblaba como si 
 tuviera un gran accidente de cuartana. Y más fue cuando oyó que de donde
 estaba el sangriento cadáver salía una voz muy débil y delicada que le 
 dijo:

—Ya, esposo, no tienes que buscarme en este mundo, porque ha más de 
 nueve horas que estoy fuera dél, porque aquí no está más deste triste 
 cuerpo sin alma, de la suerte que le miras. Por tu causa me han muerto;
 mas no quiero que tú mueras por la mía, que quiero me debas esta 
 fineza. Y así, te aviso que te pongas en salvo y mires por tu vida, que 
 estás en muy grande peligro, y quédate a Dios para siempre.

Y acabando de decir esto se tornaron las puertas de las ventanas a 
 cerrar, con el mismo ruido que cuando se abrieron. Quedó de lo que había
 oído, sobre lo que había visto, tal don Enrique, casi tan difunto como 
 su mal lograda esposa, faltándole de todo punto el ánimo y el valor, y 
 no es maravilla, pues por una parte el dolor, y por otra el temor, le 
 dejaron poco menos que mortal; tanto, que ni moverle de allí, ni aun 
 alentarle, era posible.

Ya cuando esto sucedió don Alonso y su amigo estaban en la calle, 
 aunque ni sintieron el ruido ni vieron abrir la ventana; mas, seguros de
 que era don Enrique, pensando, como le veían parado, que estaba 
 aguardando que le abriesen, el uno por la una parte y el otro por la 
 otra le vinieron cercando, y cogido en medio, sin poder el pobre 
 caballero defenderse, con la turbación que tenía, aunque vio acometerse 
 ni se pudo aprovechar de una pistola que traía ni meter mano a la 
 espada, de dos estocadas que a un tiempo le dieron le tendieron en el 
 suelo, y, caído, le dieron veinte y dos puñaladas, y dejándole casi 
 muerto se pusieron en fuga, porque a las voces que dio pidiendo 
 confesión empezó a salir gente y sacar luces. En fin, huyeron: don 
 Alonso se fue en casa de las ya dichas, y el amigo, a un convento.

La gente que se juntó llegaron a don Enrique y le hallaron sin 
 sentido, y estando trazando el llevarle a su casa, porque de todos era 
 bien conocido, llegó la justicia, y haciendo su oficio no pudieron 
 averiguar más de que a las voces que aquel caballero había dado pidiendo
 confesión habían salido y halládole en el estado que le veían.

Mirándole y revolviéndole conocieron que no estaba muerto. En fin, le
 llevaron a su casa, dando con su vista la pena a sus padres que era 
 razón tener quien no tenía otro, y llamando quien le tomase la sangre, 
 le desnudaron y pusieron en la cama, donde estuvo así hasta la mañana, 
 que volvió en sí, permitiéndolo Dios para que se supiese el lastimoso 
 fin de doña Mencía; porque aunque la justicia, habiendo llamado a las 
 puertas de don Pedro, y no respondiendo nadie, admirados de ver tanto 
 silencio como en la casa había quisieron romper las puertas, mas lo 
 suspendieron hasta que don Enrique, si volvía, diese su declaración; 
 porque como don Pedro era tan principal y poderoso, todos le guardaban 
 en la ciudad su debido respeto.

Vuelto en sí don Enrique y dádole una sustancia, cobrando algo del 
 ánimo perdido pidió que juntamente le llamasen el confesor y al 
 Corregidor, y venidos, delante del que le había de confesar contó al 
 Corregidor lo que aquella noche le había sucedido, pidiendo se fuese a 
 casa de don Pedro, y rompiendo, si no abrían, la puerta, viesen si había
 sido verdad o alguna ilusión fantástica; si bien por aquel papel que de
 su esposa había recibido y las heridas que le habían dado lo tenía por 
 verdad. Y luego, mientras el Corregidor fue a averiguar el caso, 
 admirado de lo que contaba el herido, se confesó y recibió el Santísimo 
 Sacramento, porque los cirujanos le hallaban muy de peligro.

El Corregidor y sus ministros fueron a casa de don Pedro, y llamando,
 mas como no respondiese nadie, derribaron la puerta, y entrando, no 
 hallaron a nadie, y yendo de una sala en otra hasta llegar al retrete, 
 que, como he dicho, estaba la llave en la puerta, y abriendo, hallaron a
 la hermosa y desdichada doña Mencía de la misma suerte que decía don 
 Enrique haberla visto: las heridas y sangre que dellas corría, como si 
 entonces se acabaran de dar. Junto a ella estabaun bufetillo con recado 
 de escribir, y en unos pliegos de papel que había encima estaba escrito:

Yo la quité la vida, por que no mezclara mi noble sangre con la de un villano. Don Alonso.

Visto esto, anduvieron toda la casa por ver si había alguna gente, y 
 en un aposento, el último de otro cuarto que estaba enfrente del que 
 acababan de mirar y donde estaba la difunta dama, oyeron dar gritos, y 
 abriendo con la llave, que asimismo estaba en la cerradura, hallaron las
 dos doncellas y la criada de doña Mencía, de quien no pudieron saber 
 más de que don Alonso, el día antes, habiéndolas llamado, las había 
 encerrado allí, amenazándolas que si daban voces las había de matar. 
 Diose orden de depositar el cuerpo de doña Mencía en la perroquia hasta 
 que se determinase otra cosa, y haciendo la justicia sus embargos, como 
 de oficio le tocaba, llamaron a don Alonso a pregones, avisando a 
 Sevilla para que prendiesen a don Pedro. Mas él probando la cuartada, 
 presto le dieron por libre, y tomando por escusa no ver la parte en que 
 había sucedido el fracaso de su amada hija, se quedó a vivir en Sevilla.
 Divulgose por la ciudad el suceso, y así, acudió el clérigo que había 
 confesado a doña Mencía, a contar lo que le había sucedido.

Don Enrique llegó muy al cabo; mas Dios, por intercesión de su Madre 
 Santísima, a quien prometió, si le daba vida, ser religioso, se la 
 otorgó. Y así lo hizo, que se entró fraile en un convento del seráfico 
 padre san Francisco, y con mucha parte de su hacienda labró el convento,
 que era pobre, y una capilla con una aseada bóveda, donde pasó el 
 cuerpo de su esposa, habiendo muchos testigos que se hallaron a verle 
 pasar, que con haber pasado un año que duró la obra, estaban las heridas
 corriendo sangre como el mismo día que la mataron, y ella tan hermosa 
 que parecía no haber tenido jurisdición la muerte en su hermosura.

Don Alonso, habiendo estado ocho días él y su paje escondidos en casa
 de aquellas damas, con Clavela, al cabo dellos, como estaba bien 
 proveído de joyas y dineros que antes de salir de su casa había tomado, 
 dejando el paje durmiendo, se partió una noche la vuelta de Sevilla, 
 para despedirse de su padre y caminar a Barcelona, donde tenía 
 determinación de embarcarse para pasar a Italia. El paje, cuando 
 despertó y supo que su amo le había dejado, se salió del encierro, 
 contando por la ciudad cómo su amo había estado en aquella casa ocho 
 días y cómo los había oído hablar de la muerte de su señora y heridas de
 don Enrique, por lo cual las tales damas estuvieron presas y a pique de
 darlas tormento; mas donde hay dineros todo se negocia bien.

El amigo de don Alonso, como contra él no había indicio ninguno, por 
 estar el secreto entre los dos, en viendo sosegados estos alborotos se 
 paseó. Don Alonso estuvo con su padre en Sevilla solos dos días, porque 
 como sabía que estaba llamado a pregones y sentenciado en ausencia a 
 cortar la cabeza, no paró allí más; antes se partió para Barcelona donde
 se embarcó, y con próspero viaje llegó a la ciudad de Nápoles, donde 
 asentó plaza de soldado, por no dar que decir de que estaba allí sin 
 ocupación ninguna, y socorrido largamente de su padre, pasaba una vida 
 ociosa jugando y visitando damas.

Ayudole a darse tanto al vicio tomar amistad con un jenízaro, hijo de
 español y napolitana, hombre perdido y vicioso, tanto de glotonerías 
 como en lo demás. Y como don Alonso tenía dineros hallábase bien con él,
 ganándole la voluntad con lisonjas. Este era clérigo salvaje, y, por 
 que no se estrañe este nombre, digo que hay en Italia unos hombres que, 
 sin letras ni órdenes, tienen renta por la Iglesia sólo con andar 
 vestidos de clérigos, y llámanlos prevetes salvajes, y así lo era Marco 
 Antonio, que este era su nombre. En teniendo aviso don Pedro de que su 
 hijo estaba en Nápoles y tenía asentada plaza, le diligenció muchas 
 cartas de favor, por las cuales el excelentísimo señor conde de Lemos, 
 don Pedro Fernández de Castro, que era Virrey en aquel reino, le dio una
 bandera, con lo cual estaba don Alonso tan contento y olvidado de la 
 justicia divina y de la inocente sangre de su hermana, que había 
 derramado tan sin causa como se ha visto, que dio en enamorarse, cosa 
 que hasta entonces no había hecho: aunque había tenido amistad con 
 Clavela, más había sido apetito que amor, y aun en esta ocasión lo 
 pudiera escusar.

Estaba en la ciudad un caballero entretenido, como hay en ella 
 muchos, cuyo nombre es don Fernando de Añasco, español y caballero de 
 calidad y que había sido capitán de infantería. Éste tuvo un hijo que 
 casó allí con una señora de prendas, aunque no muy rica, y dejándola 
 cinco hijas murió; que visto por don Fernando que la nuera y nietas 
 estaban necesitadas, las trajo a su casa. Las dos mayores se entraron 
 religiosas en el convento de la Concepción de la misma ciudad, porque 
 estando velando juntas una noche, cayó entre las dos un rayo y no las 
 hizo mal, y ellas asombradas desto, no quisieron estar más en el siglo. 
 Las otras dos casaron por su hermosura, sin dote, con dos capitanes.

Quedó la menor, y más hermosa, llamada doña Ana, y tan niña que 
 apenas llegaba a quince años. Mas como su madre y abuelo habían gastado 
 tanto con las dos monjas, no tenían qué darla, ni aun para traerla sino 
 con un moderado aseo, y con todo eso, salía tanto su belleza, que 
 ninguna de la ciudad, con haber muchas, no la igualaba y ella pasaba a 
 todas; mas no le había llegado su ventura como a sus hermanas, porque la
 estaba aguardando su desventura. Viola don Alonso y enamorose della, y,
 enamorado, dio en galantearla con las tretas que todos los hombres 
 galantean, o, por mejor decir, engañan; que este arancel todos le saben 
 de memoria. ¡Ay de aquellas que los creen! Y ¡ay de doña Ana, que se 
 dejó ver de don Alonso, que no fue para ella amante, sino el hado fatal 
 que le ocasionó su desgracia! Noble, honesta, recogida y hermosa era 
 doña Ana. Mas ¿qué le sirvió, si nació desgraciada?

Hacíale, como dicen, rostro, lo uno, porque ya sabía quién era y su 
 rico mayorazgo después de la vida de su padre; lo otro, porque cuanto al
 talle bien merecía ser querido, y quiso probar la suerte por ver si 
 acertaba como sus hermanas; mas no por que se alargase más en los 
 favores que le hacía que a dejarse ver en la ventana y oír con gusto 
 alguna música que le daba, que en esto aun con más estremos se adelantan
 en Italia que en otras partes, porque son todos muy inclinados a ella.

Diole una don Alonso una noche, cantando él mismo a una vihuela este 
 romance, tomando por asunto no haber ido doña Ana a un jardín, por 
 llover mucho, donde habían de ir a holgarse su madre y hermanas con 
 otras amigas; que como don Alonso estaba enamorado, siempre andaba 
 inquiriendo las salidas de la dama por mostrar su cuidado en ellas, y 
 esto se lo había dicho un criado de su casa. En fin, el romance era 
 éste:

Llorad, ojos, pues las nubes
han hecho conjuración
por quitar que no gocéis
los rayos de vuestro sol.

Si para los desdichados
hasta la muerte faltó,
¿cómo queréis ver la vida,
pues tan desdichados sois?

Esclavos sois de buen dueño;
no os quejaréis que no os dio
todo cuanto pudo daros
la Fortuna de favor.

Sólo con este consuelo
vivo alegre en mi pasión;
que es gloria por tal belleza
pasar penas y dolor.

Detened, nubes, el agua,
pues con mis ojos les doy
bastante censo a los ríos,
que ya por mí mares son.

Y tú, Anarda de mi vida,
no te dé agua el temor;
más agua vierten mis ojos,
y con más justa razón.

En el fuego que me abraso,
como la fragua es amor;
con agua nunca se apaga,
antes crece su ardor.

Muerto de mis propias penas,
y en ellas penando, estoy;
que es purgatorio tu ausencia;
tu vista, gloria mayor.

En el Infierno, las almas
penan, que los cuerpos no;
aquí penan alma y cuerpo
juntos por una razón.

¿Cuándo en la gloria de verte
se acabará mi dolor?
Y ¿cuándo he de verte mía,
que es el premio de mi amor?

Ya la esperanza me alienta,
ya me desmaya el temor,
ya fío en tu cortesía
y ya temo tu rigor.

Mas en mirando estas nubes
me falta todo el valor;
que hasta las nubes persiguen
los que desdichados son.

¡Sal a alumbrarme, sol,
que se me anega el alma de dolor!

Con estos y otros engaños, que así los quiero llamar, andaba don 
 Alonso solicitando la tierna y descuidada corderilla hasta cogerla para 
 llevarla al matadero, no acordándose de que había traído al mismo a la 
 hermosa doña Mencía, su hermana, y se le pasaron en solicitudes amorosas
 muchos días, que como con ellas no granjeaba más favores de los ya 
 dichos, andaba desesperado. De lo cual su amigo Marco Antonio había 
 estado ignorante hasta ya a los últimos días, que viéndole melancólico y
 desesperado, le dijo:

—Cierto, don Alonso, que aunque pudiera quejarme de vuestra amistad, 
 no teniéndola por muy segura, pues encubrís de mí vuestra pasión 
 amorosa, dando lugar a que la sepa de otra parte y no de vuestra boca, 
 no me quiero sentir agraviado dello, antes compadecido de vuestra pena, 
 me quiero ofrecer para el remedio della; que tengo por seguro no habrá 
 en todo el reino de Nápoles quien mejor que yo os dé la prenda que 
 deseáis. Mas he menester saber qué intento es el vuestro en este 
 galanteo de doña Ana de Añasco; porque si la pretendéis menos que para 
 esposa os certifico que perderéis tiempo, porque en doña Ana hay más 
 partes de las que admiráis en su hermosura, pues demás de ser muy 
 virtuosa y honesta, en calidad no os debe nada, porque su padre tuvo el 
 hábito de Santiago por claro timbre de su nobleza. No es ella rica, que 
 la Fortuna hace esos desaciertos: a quien no las merece da muchas 
 prosperidades, negándoselas a los que con justa causa debían darse. De 
 modo que si la amáis para dama os aconsejo os apartéis de esa locura, 
 porque no sacaréis della, al cabo de muchos, más que habéis sacado hasta
 hoy; y si la deseáis esposa, que lo cierto es que os merece tal, 
 dejadme a mí el cargo, que antes de seis días la tendréis en vuestro 
 poder.

—No me tengáis, amigo Marco Antonio —respondió don Alonso—, por tan 
 ignorante, que había de pretender a doña Ana para menos que mi esposa; 
 que no ignoro que de otra suerte no he de ser admitido. Y si bien 
 pudiera retirarme deste pensamiento la poca hacienda que tiene, que de 
 todo estoy bien informado, no reparo en eso, aunque la condición 
 avarienta de mi padre me pudiera dar temor, pues yo tengo bienes, 
 gracias al Cielo, para los dos, y mi padre no tiene otro hijo sino a mí.
 Su hermosura y nobleza, junto con su virtud, es lo que yo en doña Ana 
 estimo. Y así, perdiendo el enojo de no haberos dado parte deste amor 
 desde el principio, os suplico, pues aseguráis que tenéis poder para 
 ello, que me hagáis dueño de tal belleza, que con eso me juzgaré 
 dichosísimo.

Prometióselo Marco Antonio, y tomando la mano en ello, lo supo 
 negociar tan bien, dándole a entender a don Fernando lo que granjeaba en
 tener por yerno a don Alonso, contándole cuán gran caballero y rico era
 don Alonso, que antes de un mes estaba desposado con doña Ana, tan 
 contenta ella y su madre y abuelo con el venturoso acierto, que les 
 parecía tenían toda la ventura del mundo por suya.

Había poco que don Pedro había enviado a su hijo letras de cantidad, 
 con que él puso su casa, que fue en la misma de don Fernando, eligiendo 
 don Alonso para sí un cuarto enfrente del suyo, que no tenía más 
 división que un corredor. Sacó galas a doña Ana, con que lucía más su 
 hermosura, mostrando don Alonso el primer año en su alegría su acierto. A
 los nueve meses le dio el Cielo un hijo, que llamaron como a su abuelo 
 paterno, don Pedro, el cual doña Ana, muy madre, quiso criar a sus 
 pechos. Bien quisiera don Alonso que no supiera su padre que se había 
 casado, temeroso de lo mal que lo había de recibir y por no perder el 
 socorro que todos los más ordinarios le enviaba; mas como nunca falta 
 quien por meterse en duelos ajenos haga más mal que bien, se lo 
 escribieron a su padre.

El cual como lo supo, loco de enojo le escribió una carta muy pesada,
 diciéndole en ella que ni se nombrase su hijo ni le tuviese por padre, 
 pues cuando entendió que le diera por nuera una gran señora de aquel 
 reino que engrandeciera su casa de calidad y riqueza añadiendo renta a 
 su renta, se había casado con una pobre mujer que antes servía de 
 afrenta a su linaje que de honor, y que si le tuviera presente hiciera 
 dél lo que él había hecho de su hermana; mas pues estaba tan contento 
 con su bella esposa, que sin comer se podría pasar, o que lo ganase como
 quisiese, que no le pensaba enviar un maravedí, antes pensaba dar tan 
 buen cabo de su hacienda, que cuando él muriese no hallase ni aun sombra
 della; que más quería jugarla a las pintas que no que la gozase la 
 señora doña Ana de Añasco.

Mucho sintió don Alonso el enojo de su padre, y fue de modo que bastó
 a templarle el amor, de suerte que lo que hasta allí no le había 
 sucedido, que era arrepentirse de haberse casado, en un instante le 
 llegó el arrepentimiento, y se le empezó a sentir en el desagrado con 
 que trataba a su esposa. No sabía doña Ana la causa de ver tal novedad 
 en su esposo, y lloraba sus despegos bien lastimosamente; mas al fin lo 
 supo, porque vencido don Alonso de sus importunaciones le enseñó la 
 carta de su padre. Pues como se quitó la máscara y vio que ya doña Ana 
 lo sabía, lo que antes eran despegos se convirtió en aborrecimiento. Le 
 daba a cada paso en la cara con su pobreza, y más fue cuando, gastado el
 dinero que tenía, empezó a dar tras las galas de su esposa, vendiendo 
 unas para el sustento y jugando otras. Vino a tal estado la miseria, 
 que, despidiendo las criadas, se humilló a servir su casa, si tal vez la
 criada de su madre la escusaba con acudir a servirla, y lo peor de todo
 era que muchos días no comiera, si no la socorrieran su madre y abuelo.

Con estas cosas se remató don Alonso de suerte que no había cosa más 
 aborrecida dél que la hermosa dama, y de aborrecerla nació el desear 
 verse sin ella, creyendo que así tornaría a la amistad y gracia de su 
 padre, y luego con los buenos consejos de su amigo Marco Antonio, se 
 resolvió a salir de todo de una vez. Y concertando los dos cómo había de
 ser, lo dilataron hasta la partida del excelentísimo señor conde de 
 Lemos, que ya se trataba su vuelta a España, quedando en su lugar, hasta
 que de Sicilia viniese el señor duque de Osuna, el señor don Francisco 
 de Castro, conde de Castro y duque de Taurisano. ¡Ah mozo mal 
 aconsejado, y cómo la sangre de tu hermana clama contra ti, y, no harto 
 della, quieres verter la de tu inocente esposa!

Llegose el plazo, y más apriesa el que ha de ser más desgraciado, y 
 como la embarcación había de ser de noche, fue don Alonso a su casa con 
 su amigo, y díjole a doña Ana, que acababa de dormir a su niño y le 
 había echado en la cama, que viniese y vería embarcar al Virrey, que 
 antes que el niño despertase se volverían. Pareciole a doña Ana que era 
 nuevo favor en medio de tantos disgustos como con ella tenía, y así, 
 cerrando la puerta del cuarto y echándose la llave en la manga, para 
 cuando volviese no desasosegar a su madre ni abuelo llegó a su cuarto 
 diciéndoles dejasen la puerta de la calle abierta, porque iba con don 
 Alonso y Marco Antonio a ver embarcar al Virrey, y se fue con ellos.

Acabada doña Ana de salir, le dijo la criada a su madre:

—¿Por qué, señora, deja vuestra señoría ir a mi señora doña Ana de 
 noche fuera, no usándose en esta tierra salir así las señoras?

A lo que respondió:

—Amiga, con su marido va. Ahí ¿qué hay que temer que nadie lo mormure?

Con esto habiéndose recogido, se acostaron, bien inocentes y descuidados del mal que había de suceder.

Llegó doña Ana a la marina acompañada de sus dos enemigos, y habiendo
 estado en ella hasta las diez, embarcado ya el Virrey y partidas las 
 galeras, aunque no todas, que algunas quedaban para la demás gente, ya 
 que se quería volver a su casa con muy grandísimo cuidado de su niño, 
 les rogó, a ella y a don Alonso, Marco Antonio llegasen a su posada a 
 tomar un refresco, que aunque lo escusaron, doña Ana con su cuidado y 
 don Alonso con su falsedad, como después se supo dél y Marco Antonio, lo
 hubo de aceptar. En fin, fueron, y llegando a ella, abriéndoles la 
 puerta una criada de Marco Antonio, ya mujer mayor, se entraron a un 
 jardinico donde estaba puesta la mesa, y en ella una empanada y otras 
 cosas. Sentáronse a ella, y repartiendo Marco Antonio, dio al ama su 
 parte, y le dijo pusiese allí lo que era menester y se fuese a su 
 aposento, y cenase y se acostase, que él cerraría la puerta y se 
 llevaría la llave, para que cuando volviese de acompañar aquellos 
 señores pudiese entrar a acostarse.

Hecho como él lo ordenó, y recogida el ama, estando la descuidada 
 doña Ana comiendo de la empanada, fingiendo don Alonso levantarse por 
 algo que le faltaba, se llegó por detrás, y con un cuchillón grande que 
 él traía apercebido y aquel día había hecho amolar, le dio en la 
 garganta tan cruel golpe que le derribó la cabeza sobre la misma mesa. 
 Hecho el sacrificio la echaron en un pozo que había en el mismo jardín, y
 el cuchillo con ella, y tomando la cabeza se salieron, y cerrando la 
 puerta, echaron la llave por debajo. Se fueron a la marina, y en una 
 cueva que estaba en ella, haciendo un hoyo, la metieron, y al punto se 
 embarcaron en una galera que iba apriesa en seguimiento del Virrey. 
 ¡Vayan, que la justicia de Dios va tras ellos!

Como pasó de medianoche, el niño, que doña Ana había dejado dormido, 
 despertó, que ya tenía un año, y como se halló sin el abrigo y cariño de
 su madre empezó a llorar, a cuyo llanto despertó su abuela; mas no 
 pudiéndose persuadir que su madre no estaba ya con él, juzgando que el 
 sueño la tenía rendida, decía entre sí: «¡Válgame Dios! ¿Tan dormida 
 está doña Ana que no siente llorar su hijo?». Calló el niño un rato, con
 lo que la buena señora se volvió a dormir, y cuando empezó a amanecer 
 despertó bien alborotada a los gritos que el niño daba, y levantándose, 
 se vistió y salió a ver qué era la causa de estar su nieto tan sin 
 sosiego. Mas como llamando muy recio no le respondieron, casi 
 sospechando el mal sucedido, llamando a don Fernando y a un criado 
 abrieron la puerta y entraron; que como no hallasen más que el angelito 
 solo, no sintiendo bien del caso, la señora tomó el nieto, y llamando 
 una vecina que le diese de mamar, le aquietó y adormeció. En tanto, se 
 vistió don Fernando, saliendo fuera para hacer diligencia por saber de 
 don Alonso; mas todos decían no haberle visto.

En tanto que esto pasaba en casa de doña Ana, en la de Marco Antonio 
 había otra tragedia, y fue que el ama se levantó, y como fuese adonde su
 amo dormía, mas aunque no le halló, no hizo novedad dello, porque otras
 veces se quedaba fuera; mas hízola cuando salió al jardín y vio la mesa
 puesta, toda llena de sangre, y también la silla en que se había 
 sentado aquella mujer, que si bien conocía a don Alonso, por ser amigo 
 de su amo, no sabía que fuese casado ni conocía a su esposa, y no bien 
 contenta de ver tales señales quitó la mesa, y saliendo fuera halló la 
 llave.

En fin, tomó un caldero y empezó a entrarle en el pozo para sacar 
 agua para regar la casa. Aún no había entrado la mitad de la soga cuando
 el caldero se detuvo en el mal logrado cuerpo, que se había quedado 
 atravesado en lo angosto del pozo y no había llegado al agua. Porfiando,
 pues, para que entrase, y siendo imposible, sacole fuera y encendió un
 candil y le ató en la soga, y como le bajó miró qué era lo que no 
 dejaba pasar el caldero: bien medrosa vio el bulto, que aunque le 
 pareció de persona, no pudo percebir quién fuese.

Con grandísimo susto, soltó la soga y fue corriendo a la calle dando 
 descompasados gritos, a los cuales acudio la vecindad y la gente que 
 pasaba, y buscando quien bajase abajo, sacaron el triste cuerpo sin 
 cabeza. Tenía vestido un faldellín francés con su justillo de damasco 
 verde con pasamanos de plata, que como era verano no había salido con 
 otro arreo, y un rebociño negro que llevaba cubierto, unas medias de 
 seda nacarada, con el zapatillo negro, que apenas era de seis puntos.

Conoció el ama, por los vestidos, era la mujer que había visto cenar 
 con su amo y don Alonso, mas no supo decir quién era. Avisaron a la 
 justicia, que, venida, prendieron a la ama hasta hallar más noticia del 
 caso, y secrestando los bienes de Marco Antonio, que no debían de ser 
 muchos, llevaron el cuerpo a la plaza de Palacio, para ver si había 
 alguno que le conociese, habiendo mirado primero en el pozo si estaba la
 cabeza, mas no hallaron más del cuchillo.

Llegados con el cuerpo de doña Ana a la dicha plaza y poniéndole en 
 medio della en unas andas, acudieron todos los soldados a ver el cuerpo,
 y entre los demás don Fernando de Añasco, que al punto conoció a su 
 nieta, y dando una gran voz dijo:

—¡Ay hija mía, y cómo ha mucho días que me decía el corazón este desastrado suceso, y no le quería creer!

Hízole llevar a su casa, donde no hay que decir cómo le recibiría su 
 madre. Los oyentes lo juzguen, que yo no me atrevo a contarlo.

Fuese a pedir justicia al Virrey, el cual lastimado de sus lágrimas, 
 despachó tras las galeras, en un barcón grande, una escuadra de 
 soldados, y por cabo al sargento don Antonio de Lerma con cartas, 
 pidiendo al marqués de Santa Cruz, como general de las galeras, los 
 reos, si bien esto no pudo ser tan breve que no pasaron cinco o seis 
 días, en los cuales se hicieron diligencias buscando la cabeza de doña 
 Ana, mas no pareció. Al fin, dieron al cuerpo, sin ella, sepoltura, 
 dejando en su abuelo, madre y hermanas gran dolor de su muerte, y aun en
 cuantos la conocían.

Partidos los soldados, y con ellos un sobrino de don Fernando, por 
 priesa que dieron en la navegación no alcanzaron las galeras hasta 
 Génova, donde, cuando llegaron, había sucedido un caso en que se vio que
 ya Dios ofendido y cansado de aguardar tan inormes delitos como don 
 Alonso cometía, quería que pagase con su sangre culpada la inocente que 
 había derramado en las muertes de su hermana y esposa.

Y fue que, habiendo dado fondo las galeras en el puerto, salieron 
 dellas todos o los más que iban embarcados, por descansar en tierra de 
 las fatigas de la mar, sabiendo que habían de estar allí tres o cuatro 
 días, y con los demás don Alonso y su mal amigo Marco Antonio. Llegaron a
 comprar unas medias de seda en casa de un mercader, y habiéndoles 
 sacado el dicho una caja en que había muchos pares de todas colores para
 que escogiesen, don Alonso, persuadido del Demonio, o que Dios lo 
 permitió así, escondió unas azules, y el amigo otras leonadas, que como 
 el mercader las echó menos, apellidándolos ladrones, llamando amigos y 
 criados asió dellos, sacándoselas a vista de todos, y no contento con 
 esto, llamó la justicia, que los llevó a la cárcel, haciéndoles causa de
 ladrones. Y si bien don Alonso y Marco Antonio se defendieran y no se 
 dejaran prender, no llevaban armas, que en Génova no las trae ninguno, 
 ni dejan pasar a nadie en la puerta con ellas, y así, habían dejado las 
 suyas donde las dejaban los demás, sin valerles el ser soldados, y así, 
 los llevaron a la cárcel. Donde estaban cuando llegaron los que iban por
 ellos, y dando las cartas al marqués de Santa Cruz, mandó se buscasen y
 los entregasen a quien venía por ellos; que siendo buscados en la 
 cárcel, los sacaron y entregaron, y volvieron con ellos a Nápoles.

Y apenas les tomaron la confesión cuando dijeron lo que sabían y más 
 de lo que les preguntaron, diciendo don Alonso que ya era tiempo de 
 pagar con la vida, no sólo la muerte de su esposa, mas también la de su 
 hermana, y que, así, había permitido Dios que hiciese en Génova aquel 
 delito para que pagase lo uno y lo otro; mas que no le perdonase Dios si
 él tuviera ánimo para matar a doña Ana si Marco Antonio, su amigo, no 
 le persuadiera a ello diciéndole que con eso quitaría el enojo a su 
 padre, y que él le había dado el modo y dispuesto el caso. Y que haberse
 dejado vencer de su consejo era permisión divina para que pagase por lo
 uno y lo otro. Dijo más: que había más de dos meses que apenas se 
 dormía cuando le parecía ver a su hermana que le amenazaba con un 
 cuchillo. Sentenciáronle a degollar, y a Marco Antonio, a horcar, y otro
 día salieron a morir.

Iba don Alonso, cuando salió, ya tan desmayado que casi no se podía 
 tener en la mula, y fue fuerza que se pusiese cerca quien le tuviese. Y 
 viéndole así Marco Antonio, dando una voz grande, le dijo:

—¡Qué es esto, señor don Alonso! ¿Tuvisteis ánimo para matar, y no le tenéis para morir?

A lo que respondió don Alonso:

—¡Ay Marco Antonio, y cómo que si supiera qué era morir, no matara!

En llegando al cadahalso pidió por merced a la justicia se 
 suspendiese la ejecución de su muerte por un poco de tiempo, y diciendo 
 dónde estaba la cabeza de doña Ana enterrada, suplicó que fuesen por 
 ella, como se hizo, sacándola tan fresca y hermosa como si no hubiera 
 seis meses que estaba debajo de tierra. Lleváronsela, y tomándola en la 
 mano, llorando dijo:

—Ya, doña Ana, pago con una vida culpada la que te quité sin culpa. No te puedo dar más satisfación de la que te doy.

Y diciendo esto se quedó desmayado, en que se conoció que no la 
 quería mal, sino que los despegos de su padre y consejos de Marco 
 Antonio fueron causa de que la quitase la vida. En fin, don Alonso 
 satisfizo con una muerte dos muertes, y con una vida dos vidas.

Murió también Marco Antonio tan desahogadamente, si se puede decir de
 quien moría ahorcado, que como estaba en la plaza y no entendió qué 
 había pedido don Alonso cuando mandó ir por la cabeza de doña Ana, 
 preguntó que a qué se aguardaba, y diciéndoselo, respondió:

—¡Buen despacho tiene mi amigo! Ya no falta sino que envíe también por la de su hermana a Jaén.

Acabemos, señores, que no tengo condición para aguardar, y hasta morir quiero que sea sin dilación.

Fueron estas nuevas a Sevilla, a su padre, y cuando llegaron las 
 cartas estaba jugando con otros amigos, y acabando de leerlas tomó los 
 naipes y, barajándolos, dio cartas a los demás y las tomó para sí, y 
 poniéndose muy de espacio a brujulearlas, dijo: «Más quiero tener un 
 hijo degollado que mal casado», y se volvió a jugar, como si tales 
 nuevas no hubiera tenido. Mas Dios, que no se sirve de soberbios, le 
 envió el castigo de su crueldad, pues antes de un mes, una mañana, 
 entrando los criados a darle de vestir le hallaron en la cama muerto, 
 dejando una muy gruesa hacienda, ¿a quién sino al nieto cuya madre tanto
 aborreció? Que como los criados le vieron muerto, dando cuenta a la 
 justicia, que puso la hacienda en administración, sabiendo cómo tenía 
 aquel nieto, se avisó la muerte de don Pedro a don Fernando, y sabida, 
 él y su nuera, con el niño, dejando a Italia se vinieron a Sevilla. 
 Donde hoy, a lo que entiendo, vive, y será don Pedro Portocarrero y 
 Añasco, de algunos veinte y ocho años. Caso tan verdadero es éste, que 
 hay muchos que le vieron, de la suerte que le he contado.

Acabando doña Francisca su desengaño, no se moralizó sobre él, por 
 ser muy tarde. Sonó la música, y levantándose Lisis, lo hicieron así los
 demás. Y pasándose todos a otra sala, tan bien aderezada como la que 
 desocuparon, se sentaron a las mesas, que estaban puestas con ricos y 
 ostentosos aparadores, donde fueron servidos de una suntuosa y sazonada 
 cena. Porque como otro día, después de referir los desengaños que 
 faltaban se había de celebrar el desposorio de Lisis y don Diego, de 
 industria, por si faltaba lugar, les hizo esta noche la bien entendida 
 Lisis el banquete, como quien sabía que otro día no habría tiempo.

Mientras duró la cena, las damas y caballeros tuvieron sobre su 
 opinión diversas y sabias disputas. Si bien los caballeros, o rendidos a
 la verdad o agradecidos a la cortesía, dieron el voto por las damas, 
 confesando haber habido y haber muchas mujeres buenas, y que han 
 padecido y padecen inocentes en la crueldad de los engaños de los 
 hombres. Y que la opinión común y vulgar, por lega y descortés, no era 
 justo guardarla los que son nobles, honorosos y bien entendidos, pues no
 lo es, ni lo puede ser, el que no hace estimación de las mujeres.

Viendo que era hora de irse a reposar, la hermosa doña Isabel dio fin
 a la fiesta de la segunda noche cantando sola este romance:

Parece amor, que me has dado
a beber algún hechizo,
con que de mi libertad
vencedor triunfante has sido.

¿En que te ofendió, tirano,
la paz en que mis sentidos,
jamás sujetos a penas,
sin prisiones han vivido?

Apenas ya me conozco;
diferente soy que he sido;
por los imposibles muero,
y a ellos me sacrifico.

Deseando estoy el día,
y cuando el día ha venido,
a solo aguardar la noche
estos deseos aplico.

Ya de los gustos me canso,
ya por las penas suspiro,
porque pienso que en penar
nuevos méritos consigo.

No vivo con esperanza
cuando a temores me rindo;
que es muy cierto en el amor
ser cobarde como niño.

Ajenas prendas me quitan
con deseos el juïcio,
y antes de tener el bien,
le lloro ya por perdido.

Mares de lágrimas vierto,
y sin saber cómo ha sido,
me veo vivir sin alma,
que es otro nuevo prodigio.

No he visto lo que idolatro,
y rendimientos publico,
que es deidad que no se ve
sino por fe en el sentido.

No quise ver lo que adoro,
y adoro lo que no he visto;
porque amar lo que se goza,
comodidad la imagino.

Yo me quité la ventura,
y lloro haberla perdido;
mi voluntad es enigma,
mi deseo, un laberinto.

El cautiverio apetezco,
de la libertad me privo,
y negándome a las dichas,
ya por las dichas suspiro.

No conozco lo que amo
y pudo ser conocido,
y de todas mis finezas,
ésta la mayor ha sido.

Temí perder si me viera;
no viéndole, le he perdido,
y si de pérdida estoy,
mejor es no haberle visto.

¡Ay tesoro perdido,
grande debes de ser, pues yo te estimo!

Mas ¡ay, que si le viera
también pudiera ser que le perdiera!

Y para no perderle,
cuando se estima el bien, es bien no verle.

Mas, ¡ay de mí, que de una y otra suerte,
el remedio que espero es en la muerte!

Noche novena

Con aplauso de nuevos oyentes se empezó a celebrar la tercera noche 
 del honesto y entretenido sarao, porque don Diego convidó para testigos 
 de sus deseadas dichas, como esperaba tener con la posesión de su amada 
 Lisis, muchos señores y señoras de la Corte. Sin éstos, de parte de 
 Lisis vinieron muchas damas y caballeros, no faltando por la de los 
 demás que en las noches pasadas habían asistido, nuevos convidados, 
 estando la casa de la divina Lisis desde las tres de la tarde que no 
 cabía de caballeros y damas, toda noble, toda ilustre y toda bien 
 entendida; que como la Fama con su sonora trompa había estendido la 
 nueva de que las desengañadoras probaban bien su opinión, y a los 
 cuerdos poco es menester para sacarlos de un error, que en esto más que 
 en otra cosa se diferencian de los necios, viendo que las damas no los 
 tachaban de otro vicio sino en que engañan a las mujeres y luego dicen 
 mal dellas, no sujetándose a creer que hay mujeres buenas, honestas y 
 virtuosas, y que asimismo hay y ha habido muchas que han padecido y 
 padecen sin culpa en sus engaños y crueldades, y esto ellos mismos lo 
 saben y confiesan, pues el decir mal no es, a lo que entiendo, porque lo
 sienten así, sino por seguir la variedad de los muchos, como cuando hay
 una pendencia o una fiesta, que acudiendo al tumulto de todas suertes 
 de gente, ilustres y plebeyos, si les preguntasen dónde van responderían
 que adonde van todos, y lo mismo les sucede en el decir mal de las 
 mujeres; y, como he dicho, ya los nobles reducidos a no seguir en esto 
 la vulgaridad, se habían engolosinado con los desengaños; que, aunque 
 trágicos, por verdaderos apetecidos, acudieron esta última noche más y 
 más temprano, con propósito de no seguir más la opinión de los necios. 
 Que bien necio es el que no dice bien ni estima las mujeres; a la buena,
 porque lo es, y a la mala, por no parecer descortés y necio, pues por 
 decir bien, aunque de lo que se diga sea malo, no sacan prendas ni 
 castigan, antes se apoyan de ánimos nobles en hacerlo, y lo demás es 
 vulgaridad y grosería.

Todos ya acomodados en sus asientos, no vían la hora de oír 
 nuevamente apoyos para que fuese disculpado su rendimiento y más 
 ultrajado el bando descortés y común de los vulgares.

Las cuatro de la tarde serían cuando empezaron a salir las damas 
 desengañadoras, tan vistosas y aderezadas y con tanta bizarría, que sólo
 en verlas se tuvieron por satisfechos de lo que habían aguardado. 
 Venían delante Laura y doña Luisa, que, como viudas, no pudieron mudar 
 traje, con sus vestidos negros y tocas albísimas, y en sus cabezas dos 
 coronas de laurel, y tras ellas las otras damas, todas vestidas de 
 encarnado, con muchas joyas; las cabezas, muy aseadas, y encima de los 
 tocados las mismas coronas, como vencedoras triunfantes; y detrás de 
 todas salió la discreta Lisis. Traía a doña Isabel de la mano, y de la 
 otra a doña Estefanía; ésta con sus hábitos blancos y escapulario azul, 
 como religiosa de la Concepción, y sobre el velo su corona como las 
 demás, que aunque no había hasta entonces desengañado, segura venía de 
 ser tan valiente como las demás. Lisis y doña Isabel venían de una misma
 suerte, dando su vista a don Diego no poca turbación; porque habiendo 
 enviado aquel mismo día a su esposa el vestido y joyas con que 
 adornarse, vio que Lisis no traía ni aun una flor de lo que él había 
 enviado, juzgando a disfavor o desprecio el no haberse puesto ninguna 
 cosa dello.

Venían las hermosas damas con sayas enteras de raso blanco con muchos
 botones de diamantes que hacían hermosos visos, verdugados y abaninos; 
 los cabellos, en lugar de cintas, trenzados con albísimas perlas, y en 
 lo alto de los tocados, por remate dellos, dos coronas de azucenas de 
 diamantes, cuyas verdes hojas eran de esmeraldas, hechas ellas y los 
 vestidos con cuidado desde antes que se empezara la fiesta, cinta y 
 collar de los mismos diamantes, y en las mangas de punta de las sayas 
 enteras muchas azucenas de la misma forma que las que traían en la 
 cabeza, y en lo alto de las coronas, en forma de airones, muchos mazos 
 de garzotas y martinetes, más albos que la no pisada nieve.

Finalmente, salieron tan bizarras y bien prendidas y tan sumamente 
 hermosas, que en la belleza imitaban a Venus, y en lo blanco la castidad
 de Diana. Dieron tal muestra de sí, que cuando los caballeros no 
 miraran más de su hermosura, fuera el arrepentimiento de sus engaños, 
 pues en ella veían el mayor desengaño de sus cautelas, y perdonar cuanto
 les habían reprehendido y lo que esperaban en esta última noche, y las 
 más poco atentas al decoro de su honestidad, deprender a saberla guardar
 de los engaños de los hombres, para no verse abatidas y ultrajadas de 
 sus lenguas y conversaciones.

Llegando, pues, al estrado y hecha su cortesía a todos, que en pie 
 las aguardaban, todas las desengañadoras se fueron con su presidenta 
 Lisis al estrado; doña Estefanía, al asiento del desengaño, y la hermosa
 doña Isabel con los músicos. Y sentada en medio dellos, tomó una arpa, y
 con su estremada voz cantó así:

A la desdeñosa Anarda,
de la Corte nuevo sol,
de las vidas basilisco
y de las almas prisión.

De unas sospechas celosas
Jacinto pide perdón:
nueva humildad de ofendido
y nuevo estremo de amor.

Donde ruega el ofendido
y castiga el agresor,
humillado el agraviado
y severo el ofensor.

Mas no es milagro muy nuevo,
ni por tal le juzgo yo;
porque la ley de Cupido
ya leyes sin leyes son.

Bien sabe que está agraviado,
su cuidado le avisó;
mas el dejarse engañar
de amor es nueva razón.

Muere por su amada ingrata,
y aunque fingido el favor,
le admite por no morir
a manos de sinrazón.

Y así, postrado a sus pies
está mirando el pastor
en sus ojos sus engaños,
y en su boca su traición.

Dice a sus traviesas niñas:
«No me negaréis que sois,
cuanto bellas, engañosas;
cuanto amadas, sin amor.

Sois para todos suaves;
que no tenéis el rigor
sino con las tristes mías,
que ya esclavas vuestras son.

Pluviera al Cielo, que quiso
daros del Sol su esplendor,
por que matéis rayo a rayo
alma, vida y corazón.

Anduviera más escaso
negándoles perfección,
pues preciadas de hermosura
no ostentárades rigor.

O que no vieran las mías
en vuestro negro color
el luto que por mi muerte,
naturaleza os vistió.

Ladronas sois de mi gusto.
¡Ay rapazas! ¿Quién os dio
jurisdición de prender,
de matar jurisdición?

En los efetos que miro
os contemplo a mí y a vos,
yo abrasado en vuestro yelo,
y heladas en mi calor.

Etna ardiente son mis llamas,
volcán abrasado soy;
pero sólo a mí me quemo,
que el fuego nunca os tocó.

Soy Ícaro en el subir
a mirar vuestro arrebol;
mas en llegando a la cumbre
soy derribado Faetón.

¡Ay mi bellísima Anarda,
deidad en quien adoró
la triste voluntad mía
dulces milagros de amor!

No te pido que me quieras,
que era pedir sin razón,
sino que no me maltrates
con tal crueldad y rigor».

Dijo. Mas Anarda, ingrata,
de sus penas se rio,
que ha jurado de no amar
en tiempo que no hay amor.

Porque ya no se usa, si se usó;
que Amor, como era viejo, se murió.

No ama ninguno, no;
que vestirse a lo antiguo ya pasó.

—Cierto, hermosa doña Isabel —dijo, acabada la música, doña 
 Estefanía—, que probaremos muy bien los engaños de los hombres cuando 
 vos estáis notificando en vuestros versos rendimientos de un galán y 
 desdenes de una dama.

—No todos los versos tienen héroes —respondió doña Isabel—. Y 
 advertid, señora doña Estefanía, que yo he cantado lo que ha de ser, que
 no lo que es. Y tengo por sin duda que no todos los poetas sienten lo 
 que escriben; antes imagino que escriben lo que no sienten; demás que, 
 de industria, he querido consolar a estos caballeros con mostrar un 
 hombre firme, para que tengan ánimo y esperen en la sentencia desta 
 última noche buen suceso de su parte, pues pudiéramos, si por milagro se
 pudiera hallar uno que amase firme y perseverase desdeñado, perdonar 
 por él a los demás; que me parece que os han temido después que os 
 sentasteis a desengañar, admirándoos deidad, y que no sólo los 
 castigaréis con las palabras, mas los secutaréis con las obras.

—Pues si así es —respondió doña Estefanía—, vaya de desengaño. 
 Advirtiendo que no he de caminar por lo popular, sino por lo majestuoso;
 que también hay reinas desdichadas y reyes y príncipes crueles, que la 
 ley del rigor a todos comprehende. La mayor novedad, y que más ha de 
 admirar, hermosas damas y gallardos caballeros, es que persona de mi 
 hábito y estado desengañe, siendo la hacienda que primero aprendemos el 
 engañar, como se ve en tantos ignorantes como, asidos a las rejas de los
 conventos sin poderse apartar dellas, bebiendo, como Ulises, los 
 engaños de Circe, viven y mueren en este encantamento, sin considerar 
 que los engañamos con las dulces palabras y que no han de llegar a 
 conseguir las obras; que si las del siglo fueran cuerdas, a nosotras nos
 habían de estimar y aun dar gajes por vengadoras de los engaños que de 
 los hombres reciben. Mas a esto digo que el Diablo tal vez, con ser el 
 padre del engaño, desengaña, y así haré yo ahora; que siendo de la 
 profesión de las que engañan, desengañaré. Si bien voy segura de que no 
 servirá, porque son, por imposibles, tan apetecidos nuestros engaños, 
 que mientras más los rumean y golosean más se enredan en ellos; y lo 
 mismo fuera con las damas del siglo, si no vendieran tan baratos los 
 favores, que los dan a precio de engaños. Y si por ser maestra de 
 engañar, como he dicho, no supiera ser buena desengañadora, me consolaré
 con saber que no he sido engañada, y que no hablaré por experiencia, 
 sino por ciencia, porque me sacrifiqué desde muy niña a Esposo que jamás
 me ha engañado ni engañará. En la fuerza de mi desengaño pondré la 
 moral del intento para lo que estoy aquí, consolando a las damas de que 
 si no las supiere bien desengañar las sabré bien vengar. Y a los 
 caballeros, que si de mi desengaño no quedaren bien castigados, lo 
 quedarán si me buscan en estando en mi casa, porque los entregaré a una 
 docena de compañeras que será como echarlos a los leones.

Desengaño noveno. La Perseguida Triunfante

En Hungría, por muerte del rey Ladislao, entró a gozar la corona un 
 hijo suyo, llamado asimismo Ladislao, como el padre, que entonces venía 
 el reino de padres a hijos: no, como ahora, por votos de los potentados.
 Era Ladislao príncipe generoso, gallardo, de afable condición y bien 
 entendido, y de todas maneras amable. Y así, desde que entró a reinar 
 fue muy querido de sus vasallos, que amándole príncipe, no lo olvidaron 
 rey. Sólo en el caso que voy contando fue notado de fácil; mas hay 
 lances, aunque mentirosos, con tantas apariencias de verdad, y más si 
 los apoyan celos, que tienen más disculpa que castigo.

Siendo forzoso el tomar estado para dar herederos a su reino, pidió 
 por esposa, al rey de Inglaterra, a la bellísima infanta Beatriz, su 
 hija, que era de las más perfetísimas damas, en hermosura, 
 entendimiento, virtud y santidad, que en todos aquellos reinos se 
 hallaba en aquella sazón. Pues siéndole concedida esposa y hechos los 
 conciertos y puesto en orden lo necesario, mandó el Rey que fuese por la
 Reina al infante Federico, su hermano, mozo galán y discreto. No 
 cansemos con esto a los oyentes, pues se dice todo con decir que, con 
 ser Ladislao tan perfeto, había opiniones de que con Federico había sido
 más pródiga la Naturaleza, aunque lo desdoraba con ser tan inclinado a 
 los engaños y travesuras con que los mozos escurecen la virtud y que 
 pasan por achaques de la mocedad. Era Federico un año menos que el Rey, y
 tan amado dél que muchas veces estuvo determinado, si no fuera por la 
 importunación de sus vasallos, a no casarse, por que quedara, después de
 sus días, Federico rey.

Puesto en ejecución el viaje y conseguido con próspero suceso, fue 
 recibido Federico en Inglaterra con el contento y aplauso que era justo 
 un hermano de Ladislao, aplazadas muy solemnes fiestas para cuando, en 
 virtud de los poderes del Rey su hermano, había de dar la mano a la 
 hermosa infanta, la cual hasta este día, que fue al segundo que llegó 
 Federico, no se había dejado ver, por su grande honestidad. Llegó el ya 
 señalado en que se habían de efetuar los desposorios, que cuando a los 
 ojos de Federico se mostró la bella infanta Beatriz tan adornada de 
 belleza como de ricas galas, al punto que puso en ella los ojos quedó 
 sin vida; poco digo: sin potencias; no es nada: sin sentidos. 
 Levantémoslo más: quedó sin alma; porque todo lo rindió y humilló a la 
 vista de tal hermosura. Fue de suerte que, a no serle a la Infanta 
 dificultoso de creer que en un hermano de su esposo pudiera tener lugar 
 tal locura, en su turbación conociera el achaque de que había enfermado 
 con su vista.

Diole la mano, en fin, Federico en nombre de su hermano, quedando 
 celebrado el matrimonio, y en su corazón una mortal basca de ver ya 
 imposible su amor. Y no fue parte para que desistiera dél ver que ya no 
 tenía remedio, ni el considerarla mujer de Ladislao ni conocer de su 
 honestidad el poco remedio que podía tener su desatinado amor, y con 
 este desdichado tormento asistió en compañía de los reyes de Inglaterra y
 de la reina Beatriz su cuñada a las fiestas, con tanta tristeza, que 
 daba que sospechar a cuantos le veían tan melancólico, y más a la Reina:
 cuantas veces le miraba le hallaba divertido en contemplar su 
 hermosura, y como era bien entendida no dejó de imaginar la enfermedad 
 de Federico y sus melancólicos accidentes de qué procedían, y se 
 determinó a no preguntarle la causa por no oír alguna atrevida 
 respuesta.

No era Federico tan fuera de discurso que no consideraba cuán mal 
 cumplía con la obligación de quien era y las que debía a Ladislao, y 
 entre sí se reprehendía y decía:

—¿Qué locuras son éstas, mal aconsejado príncipe? ¿Es posible que te 
 dejes llevar de tan mal nacidos y infames deseos? ¡No digo yo cuando no 
 fueras hermano, y tan amado, de Ladislao, sino un vasallo! ¿Es justo que
 tú imagines en su ofensa amándole, y deseando su esposa: delito tan 
 abominable y feo, que aun entre bárbaros era para causar escándalos y 
 sediciones, cuanto y más entre príncipes cristianos? ¿En qué me tendrá 
 el mundo? ¿Qué dirá Beatriz, si los unos y los otros llegasen a saber mi
 locura? ¡No, no! No ha de ser así, mal nacidos deseos: yo os he de 
 vencer; que no tengo de quedar vencido de vosotros.

Con esto le parecía cobrar fuerzas y valor para resistir la violencia
 de su apetito; mas apenas volvía a mirar la perficcionada belleza de la
 Reina cuando se le volvía a enredar la voluntad entre las doradas 
 hebras de sus cabellos, y tornaba de nuevo a lastimarse, diciendo:

—¡Desdichado fue el día en que yo partí de Hungría y entré en 
 Inglaterra, y más desdichado en el que vi, Beatriz, tu acabada belleza! 
 ¡Oh Ladislao, ya no hermano, sino enemigo! ¿Es posible que he venido por
 tu ocasión a darme la muerte y llevarte a ti mi vida? ¿Cómo consentiré 
 que goces el bien que solo me puede hacer dichoso? ¡Ay, que no sé qué 
 consejo tome ni qué bando siga, si el de mis abrasados deseos o el de la
 razón! Porque si a ellos he de seguir, me aconsejan que te quite la 
 vida, para tenerla; y si a ella, me dice que muera yo y que vivas tú.

Con esto estaba tan de veras penado, que parecía a los que han visto 
 visiones de la otra vida. Ya se determinaba descubrir su pasión a la 
 Reina y ya se reducía a morir callando, si bien no le pesara de que ella
 entendiéndole por los contingentes del rostro, le saliera al camino 
 preguntándole la causa de su tristeza; mas, como he dicho, la sabia y 
 honesta señora no ignorando el intento con que Federico la miraba, 
 escusaba darle motivo para atreverse. Desta suerte pasaron, Federico 
 muriendo y la Reina disimulando sin darse por entendida, juzgando que el
 día que Federico se atreviese a perderle el decoro a ella y a su esposo
 no cumplía menos que con matarle lo que debía a su honestidad y 
 grandeza, los días que estuvieron en Inglaterra, y después los que duró 
 la jornada hasta Hungría, no consintiendo la Reina que jamás la dejasen 
 sus damas un punto sola, y así lo tenía ordenado a todas.

Llegados a Hungría y celebradas las bodas de Ladislao y Beatriz con 
 tanta alegría y satisfación de los dos, pues a la Reina le pareció corta
 la Fama en contar los méritos de su esposo, y al Rey, que no era 
 Beatriz mujer, sino deidad o espíritu angélico: tal era la virtud, 
 santidad y hermosura de la bella Reina, amándose con tanta terneza que 
 no había más que pedir ni desear, no por ver Federico a su hermano ya en
 posesión de la que le había robado el alma cesaron sus libidinosos 
 apetitos y civiles y desordenados deseos; antes viéndose de todo punto 
 privado del bien, creció con más fuerzas el deseo de alcanzarle; antes 
 ardiendo en rabiosos celos de ver la terneza con que se amaban, todas 
 las veces que como a hermano, y tan querido, no se le negaba el ver los 
 más recatados amores que el uno con el otro pasaban, los veía juntos con
 mortales bascas. No le faltaba más de declararse por palabras, que con 
 las señales del rostro bien claro lo decía.

Mas como en el pensamiento del Rey no podía entrar tal malicia, no 
 entendía sino que aquellos desasosegados accidentes le procedían de 
 alguna enfermedad que padecía, y confirmábalo con haberle dicho 
 Federico, algunas veces que le había preguntado qué tenía, que había 
 muchos días, antes que fuera a Inglaterra, que padecía una mortal 
 melancolía que, cuando le apretaba, le hacía, olvidado de su prudencia, 
 hacer semejantes estremos. Y si bien había tratado, compadecido del mal 
 de su hermano, que famosos médicos le curasen, había sido sin fruto, 
 porque males del alma pocas veces o ninguna se sanan con hacer remedios 
 al cuerpo.

No lo sentía así la hermosa Reina, que como más acertado médico había
 entendido de qué accidentes nacía la enfermedad de Federico, y hallando
 sin remedio la cura, pedía a Dios le abriese los ojos del entendimiento
 para que, conocido su error, saliese dél. Muchas veces, rendido a su 
 amorosa pasión se echaba Federico en la cama y se sujetaba a que obrase 
 en él la medicina, hallándose tan flaco y rendido que quisiera que las 
 erradas curas acabaran con su vida. Y otras, con furia desesperada se 
 levantaba, y, como loco, decía que le mataban. En fin, con vida tan poco
 sosegada y ánimo tan inquieto, se vino a poner flaco y descolorido, 
 negándose a cuantos gustos y entretenimientos su hermano y los grandes 
 del reino le procuraban; hasta a la compañía de los caballeros mozos que
 le seguían y ayudaban en sus pasadas travesuras; porque tratarle de 
 gustos ni entretenimientos era darle mil dilatadas muertes.

Un año podría haber que estos dos amantes y esposos gozaban las 
 glorias de su amorosa compañía y bien pagado amor, y Federico las penas 
 infernales de vérselas tener, cuando otro príncipe comarcano, deseó de 
 engrandecer y aumentar su reino y dilatar su señorío con el de Ladislao,
 y para conseguirlo le empezó a hacer guerra por los confines de su 
 reino, de suerte que fue fuerza acudir a la defensa dél, porque le 
 destruía todo cuanto podía alcanzar. Pues viendo Ladislao que Federico, 
 por su larga, prolija y no entendida enfermedad, no estaba para asistir a
 la guerra, dispuso el ir en persona a defender su tierra. De que no le 
 pesó a Federico, fortaleciéndose con algunas esperanzas de remedio 
 faltando el Rey su hermano del lado de su esposa, que estaba ya tal este
 desventurado amante, que si hallara ocasión para aprovecharse de la 
 fuerza no lo dejara, ni por la ofensa de Dios ni de su hermano. ¡Ah 
 riguroso desacierto de un hombre mal aconsejado con su mismo apetito, 
 que ni miras la justicia divina, ni la ofensa divina y humana!

Dispuso Ladislao su partida bien contra la voluntad de la Reina, y 
 más cuando supo que a ella y a Federico le quedaba la gobernación del 
 reino, con orden de que el uno sin el otro dispusiesen ninguna cosa, 
 temiendo que en el ausencia del Rey no la pusiese sus atrevimientos en 
 algún cuidado. Mas hubo de obedecer en todo, por no inquietar con nuevos
 cuidados el corazón de su esposo ni hacerse sabidora de los de 
 Federico.

Junto el ejército y partido el Rey con gran sentimiento de la hermosa
 Reina, tanto, que en más de un mes no se dejó ver de nadie ni se 
 despachó negocio ninguno, por no salir en público en la mitad del mar de
 sus lágrimas, hasta que, viendo era ya fuerza acudir al cargo que le 
 quedaba ordenado, salió a comunicar con su traidor cuñado el despacho de
 las cosas tocantes al reino; mas con tanta honestidad que apenas se 
 podía hallar en ella causa para tenerla por menos que deidad. Otras 
 veces entraba Federico a consultarle los papeles, con que si antes 
 estaba perdido, ahora se remató con tanto estremo, que casi se declaraba
 con palabras equívocas y decía su pasión con señas bien claras, de modo
 que las damas que asistían siempre a la Reina por orden suya, ya 
 conocían de qué causa procedía el mal de Federico, y lo platicaban unas 
 con otras a escusas de la Reina.

Determinado estaba Federico de descubrir a la Reina su amor, y andaba
 buscando modo para hacerlo, si bien unas veces temía y otras se 
 animaba, y muchas, paseándose por las salas, decía:

—¿Es posible que sea mi atrevimiento tan cobarde que tema decir mi 
 pena a la causa della? ¡Qué es esto! ¿Qué me acobarda? ¿Qué importa que 
 Beatriz sea honesta? ¿Qué me tiene el que sea virtuosa? ¿Por qué me 
 acobardo en que sea mujer de mi hermano, si tras todo esto es mujer, y 
 puede ser que por ignorar que ella es la causa de mi mal no le haya dado
 el remedio, pues sabemos que las mujeres en viéndose amadas, aman, y en
 amando, todo cuanto hay aventuran? ¿Tan poco merezco yo, que no 
 conseguiré que me ame Beatriz? Mas, ¡ay de mí! ¿Cómo me ha de amar, si 
 está adorando en su esposo y jamás le veo enjutos los ojos en su 
 ausencia? Pues a una mujer que ama otro dueño, ¿no es locura intimarle 
 nuevo amor? Claro está que si a tal me atrevo, airada me ha de dar la 
 muerte; mas ¿qué más muerte que la que padezco? Más rigurosa por ser 
 dilatada; que ya que se muera, comodidad es morir presto. Mas ya puede 
 ser que me engañe y yo mismo me quite la gloria que por el purgatorio 
 que padezco me es debida, pues podría ser que la Reina no sintiese tan 
 mal de mi atrevimiento, que es mujer, y en siéndolo, todo está dicho. 
 ¡Ánimo, cobarde corazón, y determínate a declarar tu pena! Que lo cierto
 es que si Beatriz no sabe que la amo, ¿cómo me ha de amar? Si ignora 
 que padezco por su causa, ¿cómo me ha de remediar? Pues si es así, como 
 lo es, y el proverbio moral dice que a los animosos ayuda la Fortuna, en
 ello fío; y con esta confianza declare a Beatriz mi pasión amorosa, y 
 si muriere por atrevido, más honor será que morir de cobarde. Y si 
 muriere por su gusto, a buenas manos muero.

Con esto se entró en su aposento, y escribiendo un papel con varios 
 acuerdos que primero tuvo, le puso entre unos memoriales que aquel día 
 había de consultar a la Reina, y con ellos fue donde estaba con sus 
 damas, tan turbado, que de verle la Reina temblar la voz y los pasos se 
 asustó, temiendo que Federico se quería declarar con ella. Mas por no 
 darse por entendida ni temerosa le recibió con amable y honesto 
 semblante, mandándole sentar, que él lo quisiera escusar, por que en su 
 presencia mirando la Reina los memoriales, no leyera el suyo; mas al fin
 lo hizo. Y después de haber hablado en el ausencia del Rey y estado de 
 la guerra y otras cosas de que más gusto podían tener, le dijo Federico,
 no porque hubiese sucedido, sino por ver qué hallaba en ella:

—Cierto, señora, que hoy me han contado un caso que pasa ante la 
 justicia ordinaria desta Corte, que es bien para admirar, y es que dos 
 hermanos que hay en ella amaban una mujer, y el mayor, o por más rico o 
 más dichoso, la mereció esposa, con que el menor quedó tan desesperado 
 que, viéndose morir, hallando ocasión, por fuerza gozó a su cuñada. Hase
 sabido, y está preso por ello, y no se atreven a publicar sentencia 
 contra él por que el marido, que está inocente del hecho, no lo 
 entienda. Y no saben qué medio tomar en el caso.

—Pues ¿qué medio puede haber —respondió la Reina— más que castigar al
 culpado? Pues cuando el marido lo sepa, sabrá que queda vengado su 
 agravio.

—Pues ¿por amar han de quitar la vida a un triste hombre?

—Sí —dijo la Reina—; que amar lo ajeno, y más siendo el dueño su 
 hermano, no es delito capaz de perdón. Y ese hombre no amaba, sino 
 apetecía el deleite; ni ofendiera lo que amaba en el honor, y más por 
 fuerza.

—No falta quien dice —respondió Federico— que si bien ella sintió la 
 fuerza, ya le pesa de no haber callado, y siente que haya de morir quien
 la ame. Y, bien mirado, es cierto que por amar no merece morir.

—Cuando el amor es deshonesto —respondió la Reina—, ¿qué privilegio 
 le puede defender del castigo? Y si ese caso pasara por mí, no aguardara
 yo a que mi esposo ni la justicia vengara mi agravio, que yo por mí 
 misma le vengara. Y así, desde aquí condeno a él y a ella a muerte: a 
 él, por el delito, y a ella, porque no le vengó.

Diciendo esto puso el rostro severo, y con alguna ira dijo:

—Veamos los memoriales que traéis, Federico, y no se hable más en 
 esto; que ofensas del honor y del marido las aborrezco tanto que estoy 
 ofendida aun en haber oído que haya mujer que lo consienta ni hermano 
 tan traidor que lo piense, cuanto y más que lo ejecute.

—Los memoriales, señora —dijo Federico—, no son para ahora; con más espacio los podrás ver.

Y con esto, no muy contento se despidió y se fue a su cuarto 
 maldiciendo la hora y el día en que había visto a Beatriz. La cual 
 tomando los memoriales, los fue pasando, y al tercero que abrió, vio que
 decía así:

Federico, infante, a Beatriz, reina de Hungría, pide 
 la vida, que por sentencia de su desdicha, en el tribunal de la crueldad
 está mandado que la pierda, y sólo se la puede dar la misma causa por 
 quien muere, que es la misma a quien pide la vida. Ya, hermosísima 
 Beatriz, que no te quiero llamar reina, por olvidarme de la ofensa que 
 hago al Rey tu esposo, no puede mi sufrimiento tener mi mal oculto, pues
 basta un año de silencio; ni es tan poco amada la vida que sin buscar 
 algún remedio la deje acabar. Ya que haya de morir, muera sabiendo tú 
 que muero por tu causa, y por este atrevimiento conocerás la calidad de 
 mi dolor, pues no me deja mirar a quien eres y a quien soy, pues 
 anteponiéndose mi pena a tu decoro, mi atrevimiento a tu honestidad, y 
 mi amor a todos los inconvenientes, me fuerza a que publique que tu 
 hermosura es causa de mi muerte. Yo te adoro. Ya lo dije. Si no merezco 
 perdón, dame castigo; que le sufriré gustoso con saber que muero por ti.

¿Quién podrá ponderar el enojo y turbación de la Reina, habiendo 
 leído el atrevido papel? No hay más que decir de que la turbación sacó a
 hilos las perlas de sus ojos, y con el enojo hizo el papel menudos 
 pedazos, que no fue pequeño desacierto para lo que después le sucedió. 
 En sí misma pensaba qué haría, sin saber determinarse a nada, pues si le
 mandaba matar no se aseguraba de la ira de su esposo ni de sus 
 vasallos, pues aún no tenía Hungría otro heredero; y si le daba al Rey 
 cuenta del caso, y más habiendo rompido el papel, no aseguraba su 
 inocencia, pues cuando no se pensase della más liviandad que haber 
 hallado en ella causa para el atrevimiento de Federico, bastaba para 
 quedar su honor en opinión, pues era dificultoso de creer que contra su 
 mismo hermano podía haber intentado tal traición; demás que podía 
 Federico fácilmente culpalla por disculparse.

Ya le pesaba de no haber guardado el atrevido memorial, y ya se 
 satisfacía de haber vengado en él su ira. Y entre todos estos 
 pensamientos, se resolvió a lo mismo que antes, que era a disimular, y 
 que mientras Federico no se atreviese a más, dejarlo así, pidiendo a 
 Dios la amparase y defendiese dél. Y como no podía retirarse de su 
 vista, siendo fuerza, como lo había ordenado el Rey, para los despachos y
 negocios verla cada día, ordenó al aya que la había criado y había 
 venido de Inglaterra asistiéndola, que ni de día ni de noche se apartase
 della. Mandó que durmiese en su misma cámara, haciendo poner en las 
 puertas della y las demás cuadras, por la parte de adentro, fuertes 
 cerrojos, por si Federico se quisiese aprovechar de la fuerza, como 
 había propuesto en el caso que le había contado. Y con esto juzgando 
 estar segura, pasó como antes, aunque con menos gusto; tanto, que bien 
 le mostraba en la severidad de su rostro lo malcontenta que estaba con 
 él.

Tretas fueron éstas que al punto las conoció el traidor cuñado; mas 
 no fue nada parte para que desistiese de su amorosa porfía, antes muy 
 contento de que ya que no hubiese granjeado más de que la Reina supiese 
 que la amaba, le parecía que antes había ganado que perdido, y ya se 
 atrevía, cuando la veía, a decirle sentimientos de amor, ya a vestir de 
 sus colores, y ya a darla músicas en el terrero, con lo cual la santa 
 Reina andaba tan desabrida y triste que en ninguna cosa hallaba alivio, y
 sólo le tuviera en la venida del Rey; mas ésta se dilataba, porque los 
 casos de la guerra son buenos de empezar y malos de acabar.

Pues sucedió que estando una tarde con sus damas en el jardín de 
 Palacio tan melancólica como se ha dicho, las damas, por alegrarla o 
 divertirla, mandaron venir los músicos, a quien Federico tenía 
 prevenidos de unas endechas al propósito de su amor, para si fuesen 
 llamados en alguna ocasión las cantasen, dándoles a entender que eran 
 dirigidas a una dama de Palacio a quien amaba. Que como entraron y 
 hallaron la ocasión, cantaron así:

¡Que gustes que mis ojos,
ídolo de mi pecho,
estén por tus crueldades
copiosas fuentes hechos!

¡Que no te dé cuidado
ver que llorando peno,
sin que al sueño conozca,
cuando tú estás durmiendo!

¡Con qué crueldad me quitas
la vida que poseo,
pues cuando tú la gloria,
tengo yo los tormentos!

No entiendo aquesta enigma,
pues en tu pecho el yelo,
sin que en él se deshaga,
se destila por ellos.

Mas ¡ay, que ya conozco
de aqueste mal el riesgo!,
porque el tuyo es de mármol
cuando el mío es de fuego.

¡Que las ardientes llamas
de mi abrasado incendio
a deshacer no basten
la nieve de tu pecho!

Tienes el corazón
de algún diamante hecho,
que aun no basta a ablandarle
la sangre de un cordero.

Caliéntale a las llamas
que Amor está encendiendo,
y verás cuán süaves
son para tu recreo.

Dueño eres de mi vida,
y aunque muera has de serlo,
pues después de la muerte
te he de aclamar por dueño.

No porque me faltara
quien me rindiera feudo,
que bellezas me aman,
cuando a la tuya quiero.

Antes, aborrecidas
de que a todas me niego,
se alegran que me trates
con rigor tan severo.

Eres Anaxárete,
si en la hermosura Venus;
Dafne que a Febo ultraja
porque la sigue Febo.

Sin ventura cultivo,
en tierra estéril siembro:
abrojos da por granos,
perderé mis empleos.
¡Triunfa ya de mi vida!

¡Triunfa, Nerón soberbio,
y si gustas que muera,
yo también lo deseo!

¡Qué avara estás conmigo!
Poco favor te debo,
poco cuestan agrados,
y siempre estás sin ellos.

Si te miro, es sin gusto;
siempre crüel te veo;
siempre estás desdeñosa,
y yo siempre muriendo.

Págame las finezas
con que te adoro y quiero,
siquiera con mirarme
con semblante halagüeño.

No quiero más favores,
pues que no los merezco,
de que tu boca diga:
De ti lástima tengo.

¡Salid, lágrimas mías!
¡Salid, que no os detengo!
Suspiros, ya os envío
a vuestro amado centro.

No temo por amarte
el castigo del Cielo,
aunque sé que le irrito
con este pensamiento.

Ya me acaban las penas;
mi triste vida veo
cercana ya a la muerte,
y no le hallo remedio.

Ya con tantas desdichas
se acaba el sufrimiento;
el alma está sin gusto,
y sin salud el cuerpo.

Ya me niego a los ojos
de lo que me tuvieron
por asilo en las gracias,
por deidad en lo cuerdo.

Así gasta, llorando,
su bien perdido tiempo,
que amar tanta belleza
gloria es, que no tormento.

Un amante sin dicha
que adora un mármol bello;
que aunque oye, no escucha,
por no darle remedio.

Y nunca se enternece,
porque es cruel, y su dolor no siente.

Con airado rostro escuchó la Reina las referidas endechas, si bien, 
 por no dar que sospechar a los que las cantaron y a las que las oían, 
 habiendo conocido en ellas mismas de la parte que venían, disimuló su 
 enojo; mas no quiso que cantasen más. Y ardiéndose en ira, que estuvo en
 puntos de mandarle matar por librarse de sus atrevimientos y cansadas 
 quimeras, y pedía a Dios trajese presto al Rey, imaginando que su 
 presencia refrenaría su desbocada locura; mas viendo que la venida se 
 dilataba y que en Federico se alargaba la desenvoltura, desenfadándose 
 con libertades de que podía resultar algún mal suceso, se determinó a lo
 que ahora diré.

Y fue que, llamando con gran secreto maestros que fuesen a propósito,
 juramentados de que no dijesen a nadie la obra que habían de hacer, en 
 una gran cuadra que estaba en el jardín, con muchas rejas que por todas 
 partes caían al hermoso vergel, donde muchas noches de verano el Rey y 
 ella cenaban y dormían en medio della, porque era muy grande y hermosa y
 tenía capacidad para todo, mandó a los dichos maestros le hiciesen una 
 jaula de varas de hierro doradas, gruesas, fuertes y menudas, de tal 
 calidad que no pudiesen ser rompidas ni arrancadas de su lugar, y que 
 desde el suelo al techo estuviesen bien fijadas; de tanto espacio que 
 cupiese dentro una cama pequeña, un bufete y una silla, y quedase algún 
 espacio para pasearse por ella, con su puerta, en que hubiese un fuerte 
 cerrojo con una grande y segura llave, con otra cerradura, sin ésta, 
 que, cerrándola de golpe, quedase segura.

Y hecha muy a su gusto, mandó colgar la sala de afuera de ricas 
 colgaduras, y dentro de la jaula poner una cama y lo demás. Y como 
 estuvo aderezado mandó llamar a su traidor cuñado, y con más agradable 
 semblante que otras veces, le dijo:

—Hermano mío, vamos al jardín, que quiero que vuestra alteza vea una 
 obra que en él tengo hecha, muy de mi gusto, para cuando venga el Rey.

Federico seguro y alegre de ver que la Reina le hacía aquel favor, no
 de los menores que él podía desear, la tomó de la mano, diciendo:

—¿Quién podrá, reina y señora, contradecir a lo que mandas, ni imaginar que siendo de tu gusto no será muy honorosa?

Y con esto caminaron al jardín, la Reina tan falsa contra Federico, 
 cuanto él lozano y alegre de ir con ella tan cerca que le podía 
 manifestar su sentimiento, como lo hizo, pues a escusas de las damas le 
 iba diciendo amorosas y sentidas razones. La Reina sufrió, por tener tan
 cerca su venganza y llegar a conseguirla, siendo su atrevimiento tan 
 grande que llegó a besarle la hermosa mano que llevaba asida con la 
 suya, no poco contento de ver que la Reina tenía tanto sufrimiento, 
 pareciéndole obraba en ella amor.

Que como llegaron a la sala dicha, entrando en ella se acercaron a la
 jaula que en ella estaba hecha, admiradas las damas de verla, porque 
 mientras se había hecho no había consentido la Reina que ninguna bajase 
 al jardín, y estando a la puerta le dijo la Reina a Federico que entrase
 y la mirase bien, que luego le declararía su desinio. Que él no 
 maliciando el caso, entró; mas apenas puso los pies dentro cuando la 
 Reina, dando de mano a la puerta, la cerró con un gran golpe, y echando 
 el cerrojo y torciendo la llave, dijo a Federico, que al ruido de la 
 puerta había vuelto:

—Ahí estarás, príncipe, hasta que venga el Rey tu hermano, porque de 
 otra suerte ni tú dejaras de ser traidor ni yo perseguida, ni el honor 
 de mi esposo puede estar seguro.

Y dando orden de que por la parte que hacía espaldas la jaula, detrás
 della, se pusiesen camas para cuatro pajes que le asistiesen de noche y
 de día, y a todos sus caballeros, para que entrasen en la sala y le 
 divirtiesen, y que llevasen libros y tablas de ajedrez, naipes, y dados y
 dineros, para que se entretuviese con sus criados, y a sus damas, que 
 cuando les diese gusto bajasen a divertirle, la más contenta mujer del 
 mundo se retiró a su palacio, dando gracias a Dios de tenerle donde 
 pudiese vivir segura de sus traiciones y quimeras.

Con tanto enojo quedó Federico de ver lo que la Reina había hecho con
 él, que rayos parecían salirle por los ojos, y fue bastante este 
 desprecio, que por tal le tenía, a que todo el amor se le volvió en 
 aborrecimiento y mortal rabia, y con la cólera que tenía, en tres días 
 no quiso comer bocado, aunque se le llevaba su comida con la grandeza y 
 puntualidad que siempre, ni acostarse, ni hablar palabra a ninguno de 
 cuantos le asistían ni a las damas que bajaban a divertirle. Mas viendo 
 que la Reina no mudaba propósito en sacarle de allí, hubo de comer por 
 no morir; mas tan limitado que sólo era bastante a sustentarle. Mas 
 desnudarse, ni hacerse la barba, ni mudar camisa ni vestido, ni 
 acostarse, no se pudo acabar con él; ni aun la misma Reina, que fue a 
 pedírselo, diciéndole con muy bien entendidas razones que aquella 
 facción él mismo se la había de agradecer, pues con ella le quitaba de 
 cometer un delito tan feo como el que intentaba contra su hermano, y 
 ella tenía seguro su honor. Mas Federico a cosa ninguna la quiso 
 responder, ni hacer lo que le pedía; con que la Reina ya resuelta en que
 le había de tener allí hasta que el Rey viniese, le dejó, sin querer 
 verle más, aunque bajaba muchas veces al jardín. Y para más seguridad, 
 por que ninguno de sus criados le diese modo con que pudiese salir de 
 allí, mandó a sus criados, los que había traído de Inglaterra, que 
 velasen y tuviesen en custodia a Federico, el cual a pocos meses que 
 estuvo en esta vida se puso tan flaco y desemejado, que no parecía él, 
 ni su figura.

Algún escándalo causó en la ciudad, entre los grandes, la prisión de 
 Federico, y acudieron a la Reina a saber la causa, a lo cual satisfizo 
 la Reina con que importaba al honor y quietud del Rey y suya que 
 estuviese así hasta que su hermano viniese, mandando que, pena de la 
 vida, ninguno avisase al Rey este caso. Con que ellos más deseosos, de 
 criados confidentes de Federico supieron cómo amaba a la Reina, que 
 estas cosas, y más en los señores que se fían de criados, jamás están 
 secretas, con que todos los grandes juzgaron que la Reina por la 
 seguridad de su honor le tenía allí, y todos la daban muchas alabanzas, 
 amándola más, por su virtud, que antes.

Estaba Federico tan emponzoñado y colérico como de su natural era 
 soberbio, y tenía ya trazada en su imaginación su venganza, que aunque 
 el Rey le escribía, jamás le quiso responder, y si bien el Rey había 
 enviado a saber de la Reina la causa, ella le había respondido que ya 
 sabía la enfermedad que Federico padecía, y que ahora más apretado 
 della, le obligaba a no escribirle.

Más de un año pasó en esta vida, despachando la Reina con gran valor 
 las cosas del reino, sin que hiciese falta en ellas Federico, teniendo 
 tan contentos los vasallos, que no echaban menos ni al Rey ni a él, 
 cuando, fenecida la guerra y asentadas las cosas della muy a gusto de 
 Ladislao, que como se vio libre deste embarazo dio la vuelta a Hungría; 
 que sabida su venida por la Reina, habiendo hecho un rico vestido para 
 Federico, ya que supo que no estaba el Rey más de una jornada de la 
 ciudad y que los señores se querían partir a recibirle, se fue a la 
 prisión en que estaba, y abriendo la puerta, le dijo:

—Ya, príncipe, es fenecida tu prisión; tu hermano viene, que esta 
 noche estará aquí. La causa de tenerte como te he tenido, mejor que yo 
 la sabes tú, pues no fue para castigarte, sino por vivir segura y que lo
 estuviese el honor de tu hermano. Ya no es tiempo que en día de tanta 
 alegría haya enemistades. Suplícote que me perdones, y que perdiendo el 
 enojo que tienes contra mí te vistas y adereces con estas galas, que de 
 mi gusto para ti se han hecho, y salgas, con los caballeros que te están
 aguardando, a recibir al Rey.

Bastantes eran estas palabras para amansar otro cualquiera ánimo 
 menos obstinado que el de Federico; mas él apoderado de todo punto de su
 ira, sin responder palabra a la Reina, ni querer mudar camisa ni 
 vestido, ni cortarse, ni aun peinarse los cabellos ni hacerse la barba, 
 sino de la manera que estaba, pidiendo un caballo y subiendo en él, se 
 partió con los caballeros que le aguardaban por orden de la Reina, 
 dejándola malsegura y bien cuidadosa de alguna traición, pesándole de 
 haberle dado libertad hasta que ella hubiera informado al Rey de todo, y
 más de haber rompido el papel, que pudiera ser el mejor testigo de su 
 abono. Mas viendo que ya estas cosas no tenían remedio, se encomendó a 
 Dios, poniéndose en sus manos y resignando su voluntad en la suya.

Llegó Federico adonde estaba su hermano, no en forma de señor ni 
 príncipe, sino de un salvaje, de un esqueleto vivo, de una visión 
 fantástica; que como, bajando del caballo, le pidió las manos puesto 
 ante él de rodillas, y el Rey le viese de tal manera, admirado le dijo:

—¿Cómo, hermano mío, y en día de tanta alegría como yo traigo, por 
 haberme Dios vuelto vitorioso a mi tierra, vos, que la habíades de 
 solemnizar más que todos, os ponéis delante de mí de la suerte que os 
 veo? ¿Qué os ha sucedido, o cómo estáis desta suerte? Decídmelo, por 
 Dios, no me tengáis más confuso. Que aun cuando fuera muerta Beatriz, 
 que es la prenda que en esta vida más estimo, aun no os pudiera obligar a
 tanto sentimiento.

—Rey y señor: pluviera al Cielo que el verme como me veis fuera la 
 causa ser la Reina muerta, que no es pérdida de que os podéis apasionar 
 mucho, pues por lo menos viviera, muriendo ella, vuestro honor. Yo vengo
 de la manera que la liviandad de vuestra mujer me tiene cuanto ha que 
 partistes de Hungría. Y porque no son casos que pueden estar secretos ni
 lo han estado, sabed que desde que os fuistes me ha tenido en una jaula
 de hierro, como león o tigre o otra bestia fiera, dándome de comer por 
 tasa, no dejándome cortar la barba ni cabellos, ni mudar vestido ni 
 camisa, porque, enamorada de mí, descubrió su lascivo amor pidiéndome 
 remedio a él, prometiéndome, con vuestra muerte, hacerme dueño de su 
 hermosura y de vuestro reino. Y porque yo no consentí en ello, 
 cumpliendo con la deuda que a mi rey y hermano soy obligado, me ha hecho
 pasar la vida que oís y en mi persona veis, bajando cada día a 
 persuadirme cumpliese con su liviano y lascivo amor o que allí me había 
 de dejar morir; hasta hoy, que como supo que ya estábades tan cerca, me 
 llevó vestidos y dio libertad, pidiéndome con lágrimas y ruegos que no 
 dijese lo que había pasado. Mas yo, que estimo más vuestro honor y vida 
 que la mía, no quise oírla ni hacer lo que pedía, sino venir así a daros
 cuenta de lo que pasa y del peligro en que está vuestra vida si la 
 liviana y traidora Reina no muere; porque si bien por mi parte, y por 
 guardar el decoro que os debo, no ha tenido efeto la ofensa, para un rey
 y marido basta haberla intentado, y quien ha hecho una no dejará de 
 hacer otras muchas, pues podrá ser acuda a otro de menos obligaciones 
 que yo, que siguiendo su parecer os ponga en las manos de la muerte. 
 Ésta es la santa, la virtuosa, la cuerda y honesta Beatriz que tanto 
 amáis y estimáis. Ya delante de todos vuestros vasallos y caballeros os 
 he dicho lo que me preguntáis y tanto deseáis saber, por que si se 
 disculpare con vos contando estas cosas de otra manera, culpándome en 
 ellas para disculparse a sí, como puede ser que lo haga; que las 
 astucias de las mujeres, cuando quieren apoyar su inocencia y encubrir 
 sus traiciones y mentiras, son grandes, creed, señor, que esta es la 
 verdad, y no la que la Reina dijere; que ni yo le levantara este 
 testimonio, si fuera mentira la que digo, o pudiera, sin hacerme 
 acusador público, advertiros de su viciosa vida de otro modo, o 
 procurara decirla con menos testigos de los que están presentes. Y si a 
 vos, señor, o a cualquiera destos caballeros les parece que lo que digo 
 no es la verdad misma, aquí estoy para sustentarla a cualquiera que en 
 campo quisiere defender la parte de la Reina, por que se crea que cuando
 yo me dispuse a sacar la cara en cosas tan pesadas y donde está de por 
 medio el honor de un rey y hermano mío, ya fue dispuesto a ponerme a 
 todo riesgo. Mas si vos, señor, forzado del amor que la tenéis, 
 disimulando vuestra afrenta la quisiéredes perdonar, vuestra voluntad es
 ley; mas yo no tengo de estar donde vea con mis ojos una mujer que sin 
 considerar que soy hijo del rey Ladislao, que Dios tiene, me quiso hacer
 instrumento de la afrenta y agravio de su esposo, siendo mi rey y mi 
 hermano. Y así, desde aquí os pido licencia para irme, sin volver más a 
 la ciudad, a las villas que me dejó el rey mi padre y vuestro, a reparar
 del mal estado en que me han puesto sus deshonestas crueldades. Esto es
 lo que pasa en vuestra ausencia, y con lo que he cumplido con la 
 obligación que a mi grandeza y lealtad debo.

Calló, con esto, Federico, poniéndose la mano en los ojos, que hay 
 traidores que hasta con lágrimas saben apoyar sus traiciones, y como el 
 Rey, atento a lo que le decía, vio, demás de lo que su presencia tan 
 flaca, astrosa y mal parada le intimaba en apoyo de su agravio, y que 
 con las lágrimas sellaba la verdad de lo que decía, creyó como fácil. 
 Gran falta en un rey; que si ha de guardar justicia, si da un oído a la 
 acusación ha de dar otro a la defensa della. Mas era el acusador su 
 hermano, y la acusada su esposa; el traidor, un hombre, y la 
 comprehendida en ella, una mujer, que aunque más inocente esté, ninguno 
 cree su inocencia, y más un marido, que con este nombre se califica de 
 enemigo. Y así, sin responder palabra, si bien con los ojos, unas veces 
 arrojando rayos de furor y otras veces vertiendo el humor amoroso, se 
 dejaba sin poderle resistir, porque de verdad amaba a la Reina 
 ternísimamente, mandando a su hermano le siguiese, mandó proseguir la 
 jornada a la ciudad.

Gran rumor se levantó entre los caballeros platicando unos con otros 
 sobre el caso, y si bien hubo algunos que defendían la parte de la 
 Reina, diciendo ser testimonio, porque su virtud y honestidad la 
 acreditaba, los más eran de parecer contrario, y todos se resumían en 
 que no se atreviera Federico a manifestar públicamente un caso de tanto 
 peso si no fuera verdad. Sin esto, veían que hasta entonces no tenían 
 otro príncipe, y que a falta de su hermano le tocaba por derecho la 
 envestidura del reino, y no quisieron por volver por la Reina, aunque 
 estuviese inocente, enemistarse con él.

Con esto, caminaron todos, y el Rey tan triste, que en todo lo que 
 duró el camino no le oyeron más que penosos suspiros sacados de su 
 apasionado corazón, batallando en él el honor y el amor, el agravio y la
 terneza, su hermano y su esposa; que al cabo de la lid, ella, como más 
 flaca o más desdichada, quedó vencida. Antes de entrar en la ciudad, 
 donde llegó casi de noche, mandó que una escuadra de soldados se 
 adelantase y cercasen el palacio sin que dejasen entrar ni salir persona
 en él, por que no avisasen a la Reina y se escapase, y que de camino 
 llevasen orden para que las fiestas prevenidas a su entrada cesasen, y 
 si había luminarias encendidas se quitasen todas.

Que hecho como lo mandaba, ya cerrada la noche entró en Palacio, 
 despidiendo a la puerta dél todo el acompañamiento y demás gente. Y 
 subiendo con sólo su hermano y guardia y algunos monteros de su cámara a
 los corredores, a la puerta de la sala estaba la santa y hermosísima 
 reina Beatriz, con sus damas, bizarramente aderezada, que aunque cercada
 de temores y pesares, se había compuesto con gran cuidado para recibir 
 al Rey. Como le vio, con los brazos abiertos fue a recibirle. ¿Quién 
 podrá en este paso ponderar el enojo del Rey? Dígalo el entendimiento de
 los que le escuchan.

Pues, ciego de ira, retirándose atrás por no llegar a sus brazos, 
 alzó la mano y le dio un bofetón con tan grande crueldad y fuerza, que, 
 bañada en su inocente sangre, dio con ella a sus pies, y luego, sin más 
 aguardar ni oírla, llamando a cuatro monteros, que en todo el reino se 
 hallaban hombres más crueles y desalmados, pues por su soberbia y mala 
 vida eran de todos aborrecidos, les mandó tomasen a la Reina y la 
 llevasen a los más espesos y fragosos montes que hubiese en el reino, y 
 que en parte donde más áspero y inhabitable sitio hallasen la sacasen 
 los ojos con que por mirar deshonesta había causado su deshonor, y que 
 hecho esto, se la dejasen allí viva, para que o muriese entre las garras
 de las bestias fieras que allí había o de hambre y dolor, para que 
 siendo su muerte dilatada sintiese más pena por el delito que había 
 cometido contra él y su amado hermano.

Y diciéndole que se viniese con él, se entró en su cuarto, mandando 
 retirar al suyo todas las damas, que llorando amargamente tenían cercada
 a la Reina, que con lágrimas se despedía de todas diciendo que pues 
 Dios quería que padeciese así, que no la llorasen, que ella estaba muy 
 conforme con su voluntad.

Al entrarse Federico con el Rey, le dijo:

—¡Anda, Beatriz, muere, pues me matas; que pagarme tenías el tenerme enjaulado como león!

A lo que la santa señora respondió:

—¡Ah traidor, y cómo te tiene tan ciego el Demonio que no juzgas que 
 es mejor morir inocente que no vivir culpada! Y más quiero morir en las 
 garras de los brutos animales que no vivir en tus deshonestos brazos 
 ofendiendo a Dios y a mi esposo. Lo que siento es que haya sido tan 
 grande su engaño que haya dado crédito a tus traiciones sin averiguar la
 verdad.

Con esto se entraron todos, como el Rey había mandado, y los monteros
 tomaron a la Reina y partieron con ella a ejecutar la orden que 
 llevaban.

¿Qué hay que moralizar aquí en la crueldad deste hombre, pues lo que 
 tanto había amado, como decían sus tristezas y furores, según publicaba,
 porque no consintió en sus lascivos apetitos ofendiendo a Dios y a su 
 marido lo puso en el estado que oís? Cierto, señores caballeros, que 
 aquí no hay disculpa en apoyo de los hombres, ni razón que os acredite. 
 Ni aun vosotros mismos, que tantas halláis contra las mujeres, la 
 hallaréis en vuestro favor. Y vosotras, hermosas damas, ¿qué mayor 
 desengaño queréis, ni buscáis ni le podréis hallar, si deseáis tener 
 alguno que os estorbe de ser fáciles? Mas temo que os pesa de saberlos, 
 porque pecar de inocencia parece que tiene disculpa; mas de malicia, es 
 quiebra que no se puede soldar, y quisiérades no oír tantos desengaños, 
 porque vosotras os queréis dejar engañar. Pues en los tiempos pasados y 
 presentes hallaréis que los hombres son unos.

Los que llevaban a Beatriz caminaron con ella toda la noche, y otro 
 día y noche siguiente, y al medio del tercero llegaron con ella a un 
 monte de espesas matas y arboledas, distante de la Corte más de diez 
 leguas, y en una quiebra de las peñas, que parecía en la profundidad que
 bajaban a los abismos, sin tener piedad de su hermosura y mocedad, ni 
 de sus lágrimas, ni enternecerse de las lastimosas palabras que decía, 
 con que les aseguraba su inocencia y les pedía que, ya que la habían de 
 dejar allí, no ejecutasen del todo la rigurosa orden del Rey privándole 
 la luz, siquiera por que viese su muerte cuando las fieras la 
 ejecutasen, le sacaron los más bellos ojos que se habían visto en aquel 
 reino. Estaba en poder de hombres. ¡Qué maravilla! Cegar y engañar 
 parece, así en el modo, que es todo uno, pues el que está engañado se 
 dice que está ciego de su engaño. Luego hasta en sacarle los ojos 
 cumplieron éstos con el oficio de hombres contra esta mujer, como hacen 
 ahora con todas.

Hecha esta crueldad, pareciéndoles que no había de vivir, supuesto 
 que cuando no la matasen las fieras moriría del dolor de las heridas, u 
 de hambre, pues no tenía vista para buscar el necesario sustento, le 
 quitaron las ricas joyas que llevaba, y no sé cómo no hicieron lo mismo 
 del vestido, pues competía en riqueza con las joyas: debió de ser por no
 embarazarse con él, o porque Dios lo ordenó así. Y hecho esto, 
 dejándosela allí se partieron.

Cómo quedaría la hermosa reina ya se ve: puesta en los filos de la 
 guadaña de la airada Muerte; que como la sentía tan cerca no hacía más 
 de llamar a Dios y su divina y piadosa Madre tuviesen misericordia de su
 alma, que ya del cuerpo no hacía caso, ofreciéndoles aquel martirio, 
 cuando a poco más de media hora que así estaba sintió pasos, y creyendo 
 que sería algún oso o león que la venía a despedazar, llamando con más 
 veras a Dios se dispuso a morir. Mas ya que más cerca sintió los pasos, 
 oyó una voz de mujer, que le dijo:

—¿Qué tienes, Beatriz? ¿De qué te afliges y lamentas?

—¡Ay señora —respondió la afligida dama—, quienquiera que seáis, que 
 como no tengo ojos no os veo! Pues vos los tenéis, y me veis y conocéis,
 pues me llamáis de mi propio nombre, ¿por qué me preguntáis de qué me 
 lamento?

—¿No me ves? —respondió la mujer—. Pues ahora me verás; que aunque 
 Dios ha permitido darte este martirio, aún no es llegado tu fin. Y te 
 faltan otros que padecer; que a los que su Divina Majestad ama regala 
 así.

Y diciendo esto y tocándole con la mano los lastimados ojos, luego 
 quedaron tan sanos como antes de sacárselos los tenía, y aun muy más 
 hermosos; que como Beatriz se vio con ellos miró por quien le había 
 hecho tan gran bien, y vio junto a sí una mujer muy hermosa, y con ser, a
 su parecer, muy moza, tan grave y venerable que obligaba a tenerla 
 respeto. Y pareciole asimismo que la había visto otras veces, mas no que
 pudiese acordarse en dónde. Púsose de rodillas la hermosa Reina, no 
 porque la tuviese por deidad, aunque su grave rostro daba indicios 
 dello, sino por agradecida al beneficio recibido, y tomándole las manos 
 se las empezó a besar, bañándoselas en tiernas lágrimas, diciendo:

—¿Quién sois, señora mía, que tanto bien me habéis hecho, que aunque me parece que os he visto, no me acuerdo dónde?

—Soy una amiga tuya —respondió la señora—. Y la verdad es que me has 
 visto muchas veces; mas por ahora no conviene que sepas más de mí que lo
 que ves.

Y tomándola por la mano la levantó y abrazó, y luego sacando una 
 pequeña cestica con pan y algunas frutas y una calabacita con agua, 
 porque en la parte que estaban no la había; que hasta deste bien la 
 privaron sus rigurosos verdugos, buscando el lugar donde, como había de 
 morir de hambre, muriese también de sed, mandó que comiese. Que Beatriz 
 lo hizo, que ¡cómo tenía necesidad dello!, rogando a la señora comiese 
 también, a lo que respondió que no tenía necesidad de comer, que 
 comiese, porque habían de partir de allí luego. Y mientras Beatriz comía
 se sentó junto a ella, y la hermosa Reina no hacía sino mirarla, 
 porfiando con su memoria para traer a ella adónde la había visto, de que
 la señora se sonreía.

Acabada la comida, que a Beatriz le pareció que estaba más contenta 
 con ella que con los varios y ostentosos manjares del Real palacio, 
 siendo dos horas antes de anochecer, la tomó la hermosa señora por la 
 mano, y dando vueltas por las peñas, unas veces bajando y otras 
 subiendo, la sacó de entre aquellas a un agradable y deleitoso prado 
 cercado de espesos álamos, chopos y sauces, de que se formaba una 
 hermosa alameda, en medio de la cual había una clara y cristalina 
 fuente. Donde, parando junto a ella, le dijo:

—Aquí, Beatriz, te has de quedar, que no tardará en venir quien te 
 lleve donde descanses por algunos días. Sigue tu virtud con ánimo y 
 paciencia, que es de la que más se agrada Dios, que haciéndolo así te 
 amparará en muchos trabajosos lances en que te has de ver, donde has 
 menester que muestres la alta sangre de donde deciendes. Quédate con 
 Dios, a quien ruego y rogaré que te ayude y socorra en ellos. Y confía 
 en Él, que con esto le hallarás en los mayores aprietos.

Y tornándola a abrazar, no aguardó respuesta, ni Beatriz se la 
 pudiera dar: tan ahogada la tenía el sentimiento de verla partir. Sólo 
 le respondió con un diluvio de lágrimas que empezó a verter de sus 
 lindos ojos. Y volviendo a mirar por dónde iba, la vio que a largo paso 
 caminaba, hasta que se encubrió con la espesura de los árboles, dejando 
 con su ausencia tan embelesada a Beatriz, que le pareció quedar sin alma
 ni vida, porque la vida y alma se le iba siguiendo las pisadas de 
 aquella señora reparo de sus desdichas.

No pudiendo enjugar los llorosos ojos, que a ríos se descolgaban las 
 perlas dellos, sentose, ya que la hubo perdido de vista, junto a la 
 fuente, y lavándose la cara y las manos, que estaban manchadas del fino 
 rosicler que habían vertido sus ojos cuando se los sacaron sus crueles y
 carniceros verdugos, estuvo así hasta poco antes de anochecer trayendo a
 la memoria los sucesos que habían pasado por ella y pensando a vueltas 
 dellos en quién sería tan sabia mujer que no sólo le había restituido 
 las perdidas luces, mas profetizádole lo que había de pasar por ella, 
 cuando, sintiendo venir tropel de caballos y gente, algo temerosa miró a
 la parte donde había sentido el ruido, y vio salir de entre los árboles
 hasta diez o doce hombres en forma de cazadores, con falcones y perros,
 y entre ellos uno que parecía ser el señor de los demás en el costoso 
 vestido y majestad de su rostro. Era de mediana edad, galán, y de afable
 cara y amable presencia.

Que como llegaron a la fuente se apearon todos de los caballos, 
 llegando a tener el del caballero para que hiciese lo mismo; que como el
 caballero llegase donde Beatriz estaba, juzgó de verla lo que ella de 
 verle a él: que era persona de porte, según mostraba en su aderezo y 
 hermosura, que no sé qué se tiene la nobleza, que al punto se da a 
 conocer, y así, le hizo una cortés reverencia, a lo que Beatriz 
 respondió con lo mismo. Llegó el caballero, y en la cristalina agua mató
 la sed y se lavó las manos y el rostro del polvo y sudor que ocasiona 
 el gustoso ejercicio de la caza, y sentándose junto a Beatriz, en lengua
 alemana, que ella bien entendía, le dijo:

—Hermosísima señora: admirado estoy de ver en una parte tan lejos de 
 poblado, y sola, una mujer de tanta belleza y rico adorno, donde se 
 pudiera ocasionar algún fracaso contra vuestro honor y vida si vinieran 
 por esta parte muchos salteadores y bandoleros que hay por estas 
 montañas. Suplícoos, para que yo por ignorar quién sois no caiga en 
 alguna descortesía, me saquéis deste cuidado diciéndome quién sois y qué
 fortuna os ha traído por aquí.

No quiso Beatriz que aquel caballero, ya que la veía tan sin compañía
 en tal lugar, por encobrir su grandeza que le perdiese el decoro 
 teniéndola en menos, y así, en la misma lengua alemana le dijo:

—Señor caballero: yo soy una mujer de calidad que por varios 
 accidentes desgraciados salí de mi tierra, y ellos mismos, que cuando la
 Fortuna empieza a proseguir no se contenta con poco, han ocasionado el 
 apartarme de mi compañía. Y suplícoos, por lo que a cortesía debéis, que
 no queráis saber más de mí, porque no me va en callar menos que la 
 vida. Sólo os pido me digáis quién sois y en qué tierra estoy, y si está
 muy lejos de aquí Hungría.

—Señora hermosa, más que cuantas he visto: yo os beso la mano por la 
 merced que me habéis hecho en lo que me habéis dicho, y para 
 satisfaceros a lo que deseáis saber os digo que estáis en el imperio de 
 Alemania. Hungría, aunque no está muy lejos, es otro reino distinto 
 déste. Y yo me llamo el duque Octavio; soy señor de toda esta tierra, y 
 mi estado, por la misericordia de Dios, de los mayores del Imperio, por 
 ser Potentado dél. Dos leguas de aquí está una villa mía, de donde salí 
 hoy a cazar. Si sois servida, porque sentiré mucho que os quedéis en tan
 peligrosa parte esta noche, y asimismo porque no es decente ni bien 
 parecido que tanta hermosura esté sola en el campo, de veniros conmigo, 
 yo sé que seréis muy bien recibida y regalada de la Duquesa mi mujer, 
 por darme gusto y porque vos lo merecéis.

Con nuevos agradecimientos respondió Beatriz al Duque aceptando la 
 merced que le ofrecía. Y finalmente el Duque la llevó consigo, tan 
 contento como si hubiera hallado un tesoro. No porque la apeteció con 
 amor lacivo, sino forzado de una secreta estrella, le cobró tanto amor 
 como si fuera su hermana. Llegados a su palacio la entregó a su mujer, 
 que era una hermosa señora, aunque ya casi de la edad del Duque, 
 contándole cómo la había hallado; que si bien al principio la Duquesa no
 se aseguró de que viniese con el Duque tan hermosa dama, dentro de poco
 tiempo se aseguró de la inocencia con que el Duque la había traído 
 viendo la honestidad y virtud de Rosismunda, que así dijo que se 
 llamaba, porque otro día quitándose los ricos vestidos que llevaba, los 
 guardó, vistiéndose de otros que le dio la Duquesa, más honestos. Con lo
 cual la Duquesa y el Duque la amaban ternísimamente, alabando y 
 bendiciendo el día en que la habían hallado.

Dejemos aquí a Beatriz, siendo el gobierno de la casa del Duque y el 
 ídolo dél y de la Duquesa, que importa volver a Hungría, donde dejamos 
 al traidor Federico y al engañado rey Ladislao. El cual con la 
 precipitación de la ira que le causó la relación que su hermano contra 
 la Reina le había dado, y la mandó llevar sin hacer más averiguación de 
 la verdad ni oírla, entrando en su cámara se acostó. Y pasando algún 
 espacio de tiempo, ya algo más sosegado, le dio un pensamiento: si sería
 verdad lo que su hermano le había dicho, acordándose con la honestidad y
 amor que la Reina le había salido a recibir, no pudiendo partir de los 
 ojos su hermosura, pareciéndole que si la Reina le hubiera hecho ofensa,
 que no se atreviera a ponerse delante dél, supuesto que se podía temer 
 de Federico, pues no había querido hacer lo que le había pedido en razón
 de mudar de traje.

Y con este pensamiento, mandó llamar las damas más queridas de la 
 Reina, de las cuales se informó qué habían entendido en aquel caso, las 
 cuales le dijeron que jamás habían visto en la Reina asomo de tal 
 pensamiento, antes tenían orden suya para no dejarla sola cuando 
 estuviese allí el Infante, y que de la prisión no sabían más de que 
 después de haberla hecho con gran secreto, le había llevado a ella por 
 engaño, donde, si el Infante no estuviera tan enojado de verse así, no 
 le había faltado su regalo como si estuviera en su libertad; que ellas 
 no sabían otra cosa, ni jamás la Reina había comunicado con ellas su 
 intención, y esto lo decían con tantas lágrimas, que obligaron a que el 
 Rey las ayudase. Y más se aumentó cuando vinieron los que la habían 
 llevado y le contaron todo lo sucedido, que fue tanta la pena que le 
 causó, que llegó casi a los fines de la vida, sin que fuese parte el 
 traidor hermano a consolarle, aunque más consuelos le procuraba; tanto, 
 que le pidió licencia para ir a buscar a la Reina, no siendo la 
 intención del traidor hallarla para su hermano, sino de gozarla y luego 
 quitarle la vida.

Al fin, aunque el Rey le negó la licencia se la tomó él, llevando 
 consigo uno de los que la habían llevado, para que le enseñase la parte 
 donde había quedado. Mas cuando llegaron ya la Reina estaba muchas 
 leguas de allí, como se ha dicho. Cansados de buscarla y no hallando 
 rastro della, ni aun hilo de los vestidos, que si la hubieran muerto las
 fieras estuvieran esparcidos por el campo, desesperado de ver cuán mal 
 se le lograban sus deseos se sentó en una de aquellas peñas mientras el 
 montero todavía la buscaba, y ardiéndose en ira de no hallarla para 
 cumplir sus deshonestos apetitos, tomando en esto y en matarla venganza 
 del desprecio que había hecho dél, pensando cuán desacordado había sido 
 de no irse con los que la habían llevado vio bajar por una senda que 
 entre las peñas se mostraba, aunque mal usada y áspera, un hombre 
 vestido a modo de escolástico, de horrible rostro y que parecía de hasta
 cuarenta años. Traía un libro en la mano, dando con él muestra de que 
 profesaba ciencia. Que como llegó a él, le dijo:

—¡Norabuena esté el noble Federico, príncipe de Hungría!

—En la misma vengáis, maestro —respondió Federico, admirado de que aquel hombre le conociese, no conociéndole él.

Y prosiguiendo el dotor, que así le llamaremos, dijo:

—¿Qué estás pensando, príncipe? ¿En quién soy o cómo te conozco? Pues
 más sé yo de ti que tú de mí, pues sólo por saber con el cuidado en que
 estás y remediártele vengo de muy estrañas y remotas tierras, no 
 habiendo un cuarto de hora que estaba de esa parte de los montes Rifeos,
 donde tengo mi morada y habitación por ser la más conveniente para 
 ejercitar mis artes. Soy, para que no estés suspenso, un hombre que he 
 estudiado todas las ciencias y sé lo pasado y por venir. He andado 
 cuantas provincias y tierras hay del uno al otro polo, porque soy 
 mágico, que es la facultad y ciencia de que más me precio, pues con ella
 alcanzo y sé cuanto pasa en el mundo. Y soite tan aficionado que, sin 
 que tú me hayas visto, te he visto a ti muchas veces, sin mas interés de
 tenerte por amigo y que tú me tengas a mí por tal, como lo verás en el 
 modo con que ayudo en el cumplimiento de tus deseos. Mas ha de ser con 
 una condición: que este secreto que pasa entre los dos me has de dar 
 palabra, como quien eres, de jamás decirle a nadie, ni aun al confesor 
 aunque te veas en peligro de muerte, porque sólo en eso estriba la 
 fuerza de mi ciencia. Y como esto hagas, no sólo te diré cosas que te 
 admires, mas te pondré en tu poder lo que deseas, para que cumplas tu 
 voluntad. Mira si te determinas a esto, y hagamos la pleitesía para que 
 yo esté seguro. Y si no, me iré por donde he venido.

¡Qué le pidieran en esta ocasión a Federico, y más prometiéndole el 
 dotor lo que le prometía! Pues con lo que le respondió fue con los 
 brazos, y luego con prometerle guardar tan inviolablemente secreto, que
 aun en la hora de la muerte no lo descubriría, ni aun al confesor. 
 Hecho, pues, el pleito homenaje, se sentaron juntos, y el dotor le dijo:

—En primer lugar, te digo que por ahora no hallarás lo que buscas. Ni
 es bien que lo halles, porque el día que tu hermano llegue a ver a 
 Beatriz, que viva es y con ojos, aunque se los sacaron, el cómo los 
 tiene no he podido alcanzar, porque ha sido por una secreta ciencia 
 reservada al Cielo, y está en parte donde es muy estimada y querida; 
 pero te advierto: el día que Ladislao llegue a verla ten por segura tu 
 muerte, porque apenas le dirá la verdad del caso cuando el Rey la ha de 
 creer, y bien ves en esto tu peligro. Y así, lo que hemos de procurar es
 que salga de donde está, y después de haberla violado el honor y la 
 castidad conyugal de que ella tanto se precia, la quites la vida, pues 
 desto conseguirás dos cosas de mucha utilidad: la una, que no se 
 descubra tu traición, pues muriendo ella no se sabrá, y quitarás de 
 contra ti uno de los mayores enemigos que tienes; porque te advierto que
 lo es, y muy grande. Y la otra, que si ella muere tu hermano no se 
 casará jamás, porque la ama, aun con lo que le has dicho, tan 
 tiernamente que no le ha de agradar mujer ninguna, como no sea su 
 Beatriz, y tú has de ser rey de Hungría. Supuesto esto, y que yo vengo a
 asistirte y ayudarte, desecha tristezas y el amor que la tienes, y 
 vuélvele en venganzas, que es lo que te importa; que cuando sea tiempo 
 yo te avisaré. Mas mira que te vuelvo a requerir el secreto, porque si 
 otra persona en el mundo sabe estas cosas, ni yo te podré ayudar ni tú 
 conseguirás lo que deseas.

Embelesado estaba Federico escuchando al dotor, viéndole cómo le 
 decía sus más íntimos pensamientos, y mucho más de que la Reina fuese 
 viva y tuviese vista; mas no quiso apurar en esto la dificultad; antes 
 tornándole a abrazar y prometiéndole de nuevo el secreto y muchas 
 mercedes, y jurando que el día que cogiese a la Reina en su poder no se 
 contentaría con darle una muerte, sino dos mil si pudiese ser, venido el
 montero dieron la vuelta a la ciudad.

Y llegados a ella hallaron al Rey muy malo, y tanto, que temían el 
 peligro de su vida, que como las damas de la Reina le informaron tan 
 diferente de lo que Federico le había dicho de su virtud, indeciso de la
 verdad o mentira, como el amor, por su parte, hacía lo que le tocaba, 
 se inclinaba más a creer que la Reina había padecido inocente que 
 culpada, y se afeaba a sí mismo la ira con que la había enviado a dar la
 muerte sin hacer primero averiguación del agravio por que la había 
 condenado.

Pues como Federico vio al Rey en este estado, temiendo que si se 
 averiguaba lo contrario de lo que él había dicho corría su vida y 
 opinión peligro, fue con propósito, a su dotor, de advertírselo; mas no 
 tenía necesidad dello, que él estaba bien advertido, y para acreditarse 
 más de su sabiduría, antes que Federico le hablase sobre ello, le dijo:

—Cuando no fuera de más importancia mi venida a servirte, ¡oh 
 príncipe valeroso!, que de salvar tu vida, como en esta ocasión lo haré,
 la doy por bien empleada. Tu hermano está muy sospechoso de que la 
 Reina esté culpada, y si se desengaña ha de correr riesgo tu vida. Toma 
 este anillo y póntele en el dedo del corazón, y entra a hablarle y 
 vuélvele a indignar contra la Reina, que en virtud dél te creerá cuanto 
 le dijeres. Porque hallo por mi sabiduría que el Rey no ha de morir 
 deste mal, y asimismo que él de su voluntad te ha de heredar en el 
 reino, y es mejor que no alcanzarle violento; porque con esto no ganarás
 la voluntad de los vasallos, y dándotele el Rey sí.

Tomó Federico el anillo, en que había estampados algunos caracteres y
 cifras, admirado de cómo el dotor le adivinaba la imaginación, 
 teniéndose por el hombre más dichoso del mundo en tenerle por amigo; y 
 poniéndosele en el dedo entró donde el Rey estaba, que como le vio, 
 obrando en él la fuerza del encanto, le dijo que fuese bien venido, 
 alegrándose mucho con él. Y preguntándole si había hallado lo que iba a 
 buscar, Federico le dijo que no, porque no había hallado más de los 
 vestidos, indicio de que alguna fiera había comido otra fiera. Y viendo 
 que el Rey había suspirado, le dijo:

—Y ¡cómo, señor! ¿En eso estimas tu honor y el mío, que haces 
 sentimiento porque haya muerto quien a ti y a mí nos quita la vida; a 
 ti, ofendiéndote en el honor, y a mí, por no querer ser el verdugo dél, 
 en tenerme como me tuvo tanto tiempo? ¡Consuélate, por Dios! Y ten por 
 seguro que si no estuviera culpada el Cielo la hubiera defendido, que es
 amparo de inocentes; mas, pues ha permitido que pague su culpa, no ha 
 sido sin ocasión. No pueda más el amor que a aquella mujer engañosa 
 tenías, que tu honor. Tratemos de tu salud, que es lo que importa, que 
 no acaso ha sido lo sucedido.

Estas y otras cosas que Federico dijo a su hermano, dándole crédito 
 en virtud del encantado anillo, fueron parte para que en algo se 
 aquietase; mas no para alegrarse, que en eso no tuvo remedio, porque en 
 mucho tiempo no le vieron reír. Sanó ya Ladislao de su enfermedad, en 
 cuya cura se mostró el gran saber del dotor de Federico, que así le 
 llamaban, le pidieron los vasallos que se casase. A lo cual dándoles 
 bastantes causas para no hacerlo, les dijo por última resolución que si 
 pedirle cosa tan fuera de su gusto como sujetarse segunda vez a un yugo 
 tan peligroso y con tantos azares como el del matrimonio lo hacían por 
 tener herederos, que allí estaba Federico su hermano, a quien desde 
 aquel punto juraba y nombraba por príncipe heredero, y les rogaba que 
 ellos hiciesen lo mismo.

Y con esto que el Rey hizo fue Federico jurado por príncipe de 
 Hungría; que aunque no era muy afecto al reino por conocerle soberbio y 
 travieso, y más desde que había sucedido el suceso infeliz de la Reina, 
 viendo que era voluntad del Rey y que por muerte suya le venía 
 derechamente el reino, hubieron de obedecer.

Todas estas cosas llegaron en lenguas de la parlera Fama al reino de 
 Inglaterra, con las cuales los Reyes, padres de Beatriz, recibieron 
 tanta pena cual era justo: unas veces no creyendo, en la virtud que de 
 su hija habían conocido, que fuese verdad, y otras juzgándola mujer, de 
 quien por nuestra desdicha se cree más presto lo malo que lo bueno. Y 
 para asegurarse más del caso enviaron embajadores al rey Ladislao; que 
 llegados a Hungría y informados del caso, se volvieron tristes y mal 
 satisfechos, asegurando a sus Reyes cuán justamente Ladislao había 
 castigado su culpa, con que se escusaron las guerras que sobre esto se 
 pudieran causar.

Poco menos que un año había pasado que Beatriz estaba en casa del 
 Duque con nombre de Rosismunda, tan amada de todos, que si como los 
 hijos que tenía el Duque no tuvieran estado, la casara el Duque con uno 
 dellos: tan aficionados estaban él y la Duquesa de su virtud y 
 honestidad, y el mal dotor en la corte de Hungría, tan amado de su rey y
 príncipe, que no hacían más de lo que él ordenaba: tan sujetos los 
 tenía a su voluntad, cuando un día le dijo a Federico que ya era tiempo 
 que se empezase la guerra contra Beatriz, que había mucho que gozaba de 
 la amada paz. Y que para esto era fuerza partir juntos de la Corte; que 
 pidiese licencia al Rey, dándole a entender que iban a ver unos torneos 
 que en la corte de Polonia se hacían. Súpolo tan bien negociar el 
 príncipe, que, aunque contra su voluntad, alcanzó licencia por un mes. Y
 diciendo que quería ir encubierto, partió de la Corte con el dotor y 
 dos criados, que era el modo con que podía ir a menos costa y más 
 seguro; que con las artes del dotor fue muy breve el camino.

En el cual avisó el doctor a Federico que cuando quisiese no ser 
 conocido estaba solo en su voluntad, porque el anillo que le había dado 
 tenía esa virtud como la de ser creído: de mudarle el rostro cuando 
 fuese su gusto y desconocerle, que parecería otro. Con este 
 advertimiento llegaron una noche a la villa donde el Duque, en cuya casa
 estaba Beatriz, y entrando en el palacio, Federico seguro, con su 
 anillo, de ser conocido, y el doctor, en sus artes, de no ser visto, lo 
 que hizo el doctor fue llegar sin que le viesen y poner a la inocente 
 Beatriz, en su manga, una carta cerrada y sellada, con el sobrescrito a 
 otro gran potentado de Alemania, por quien el Duque se había retirado de
 la Corte a sus estados, que sobre cosas tocantes a la Corona habían 
 tenido palabras delante del Emperador, ocasionando desto haber salido 
 los dos a campaña y quedar desta facción muy enemistados, tanto, que se 
 procuraban el uno al otro la muerte, y otra abierta, dando muestras de 
 haber sido leída, con la sobrecubierta a Rosismunda.

Y hecha esta prevención diabólica, acompañado de Federico, que en 
 virtud de su anillo no podía ser conocido sino de quien era su voluntad,
 se fueron otro día al palacio, a tiempo que el Duque y la Duquesa, y 
 con ellos Beatriz, que nunca los dejaba, estaban oyendo cantar los 
 músicos que asistían al Duque, y entrados dentro de la misma sala, 
 Federico se quedó junto a la puerta, y el dotor pasando adelante, llegó 
 al Duque y le dijo:

—Poderoso señor: la descortesía de entrarme sin licencia bien sé que 
 me la perdonarás cuando sepas a lo que vengo. No te quiero decir quién 
 soy, pues mis obras en tu servicio darán testimonio de mi persona y la 
 facultad que profeso. Estando poco ha en los montes Rifeos, donde cerca 
 dellos tengo mi habitación, me puse a mirar las cosas que en el mundo 
 han de suceder desde aquí a mañana, y entre otras muchas hallé que en 
 este señalado tiempo que digo has de morir a traición a manos de un 
 enemigo tuyo, a quien ha de dar entrada en tu cámara una persona de tu 
 palacio, de las que más amas. Quién sea, no está otorgado del Cielo que 
 yo lo sepa. Y viendo cuán gran daño se seguiría si tú faltases del 
 mundo, por ser, como eres, un príncipe tan magnánimo y de tanto valor y 
 prudencia, y que por tus muchas virtudes te soy muy aficionado, he 
 venido a toda diligencia, ayudado y acompañado de mis familiares 
 confidentes, a darte aviso de que mires por ti. Y para que consigas y 
 sepas lo que a mí me ha negado la poderosa Mano, mira cuantos al 
 presente se hallan en tu palacio, que en su poder hallarás quien te 
 asegure de la verdad. Y el Cielo te guarde, que no me puedo más detener.

Dicho esto, sin aguardar más respuesta se salió con su compañía y se 
 fueron a emboscar en aquellas arboledas cerca de la fuente donde el 
 Duque halló a Beatriz, que allí los aguardaban los dos criados de 
 Federico.

Alborotose el Duque y la Duquesa con tales nuevas, y mandando cerrar 
 las puertas de Palacio, por su misma persona no dejó el Duque ninguna 
 posada, cofre, arca ni escritorio, ni aun los más secretos rincones de 
 las posadas de los criados, tanto de los oficios mayores como de los 
 inferiores, sin exceptar las mismas personas; y viendo que por aquella 
 parte no hallaba lo que aquel sabio hombre le había dicho, subió donde 
 estaba la Duquesa, bañada en lágrimas, y hizo lo mismo con las criadas, 
 sin que quedase cosa por mirar. De modo que ya no faltaba sino Beatriz y
 los escritorios de la Duquesa, y casi por burla le dijo:

—¿Y tú, Rosismunda? ¿Serás acaso la que guardas el secreto de mi muerte?

—Señor —respondió la inocente dama—, con mi vida quisiera yo alargar 
 la tuya, como quien tantos beneficios ha recibido y recibo della. Mas 
 porque no es justo que me reserves a mí entre todos, te suplico hagas 
 conmigo lo que con los demás; que yo creo tan poco en estas fábulas ni 
 encantos, que tengo por sin duda que es algún mentiroso engaño para 
 darte este susto.

—Así me parece —dijo el Duque—. Mas, como dices, por no hacer agravio a los demás quiero también mirarte a ti.

Y riéndose, le entró la mano en la manga, donde hallando las cartas y
 mirando los sobrescritos, vio que el uno de la que estaba abierta era 
 de la letra misma de su enemigo el conde Fabio, y leyéndole, decía: A la
 hermosísima Rosismunda. La cerrada era de la letra de Beatriz, y ésta 
 decía: Al excelentísimo y poderoso conde Fabio. Abrió la que no tenía 
 sello, y leyéndola en alto, que de todos fue oída, decía así:

Los agravios y deshonores recibidos del duque 
 Filiberto, hermosa Rosismunda, están pidiendo venganza; pues, como 
 sabrás del tiempo que asistes en su casa, llegaron a dejarme señalado en
 el rostro y en el mundo por hombre sin honra. Y aunque he procurado con
 todas veras satisfacerme, no me ha sido posible; que los cobardes miran
 mucho por su vida. Y así, es fuerza valerme de la industria, si para 
 quitársela en desagravio de mi afrenta me la das, y lugar para hacerlo, 
 como quien en su casa lo puede todo. Con lo que te pagaré este beneficio
 será con hacerte dueño mío, que por las nuevas que tengo de tu 
 hermosura lo deseo, y señora de mi estado. La respuesta y resolución 
 deste caso darás a quien te diere ésta, que es leal confidente mío.

El conde Fabio.

Estaba la letra tan parecida, y la firma tan bien contrahecha, que no
 había en qué poner duda que la carta era del Conde. Abrió el Duque la 
 cerrada, que decía así:

Tiénenme tan lastimada, conde excelentísimo, los 
 agravios que del Duque has recibido desde el día que lo supe, que 
 cualquiera encarecimiento que diga será corto. Y aunque los beneficios 
 del Duque recibidos me pudieran tener obligada, más debo al sentimiento 
 de tu agravio, como lo verás en la ocasión que me has puesto; que dar 
 lugar a que las personas como tú se desagravien no lo tengo por 
 traición. Y supuesto que es así, y que de tu confidente sé cuán cerca 
 estás desta villa, entra con ella. Y ven mañana, ya pasada de 
 medianoche, a la puerta trasera deste palacio, que es adonde caen las 
 ventanas de mi posada, trayendo por seña en el sombrero una banda 
 blanca, para que no padezca engaño, por donde te arrojaré la llave, con 
 que podrás tú y los que te acompañaren entrar, y dete el Cielo valor 
 para lo demás; que en razón de la merced que me prometes, no la acepto 
 hasta que me veas, que podrá ser que entonces te parezca la fama que de 
 mi hermosura tienes más mentirosa que verdadera. El Cielo te guarde. 
 Rosismunda.

Tan asombrado quedó el Duque de ver las cartas y conocer la letra y 
 firmas, como Beatriz de que se hubiesen hallado en su poder. Era de modo
 que ni el Duque hablaba para culparla ni ella para defenderse, sino con
 las hermosas lágrimas que hilo a hilo caían de sus lindos ojos. Y no 
 hay duda de que si no se acordara de las razones que la hermosa señora 
 le dijo. Cuando se apartó della en la fuente, de lo que le faltaba por 
 padecer, se quitara la vida para salir de una vez de tantas penas. Y aun
 del Duque se cree que le pesó más de hallar las cartas en su poder que 
 de la traición que veía armada contra su vida, y que diera la mitad de 
 su estado por que no fuera hallada en ella. Mas la Duquesa, como mujer, y
 que veía la vida de su marido en balanzas, y la maldad de una mujer 
 que tanto amaban y a quien tantos beneficios habían hecho, como mujer 
 sin juicio daba voces que la matasen, diciéndole mil afrentas.

A lo que la inocente señora no respondía más que con su amargo 
 llanto, no pudiendo imaginar por dónde le habían venido a su poder 
 aquellas cartas que no había visto ni pensado, si bien se persuadía eran
 puestas por algún envidioso de su privanza que contrahaciendo su letra y
 firma ordenó tal traición. Y viendo que para ella no había más disculpa
 que la que Dios, como quien sabía la verdad, podía ordenar, callaba y 
 lloraba; de que el Duque compadecido, la mandó retirar a su cámara con 
 orden que no saliese della, bien contra la voluntad de la Duquesa, que 
 no quería sino que muriese.

Ida Beatriz, lo primero que el Duque hizo fue poner buena guardia en 
 su palacio, y luego, sin dejar casa ni posada en toda la villa que no se
 mirase, mandó buscar el tal confidente del conde Fabio; mas no fue 
 hallado, aunque para más satisfación le trujeron cuantos forasteros en 
 ella había. Y asimismo informado de todos cuantos en su palacio estaban 
 si habían visto a Rosismunda hablar con algún forastero, y diciendo 
 todos que no, creyendo que era más la traición contra Rosismunda que no 
 contra él, por descomponerla, y lastimado dello y movido a piedad de su 
 hermosura, honestidad y virtud, y la paciencia con que llevaba aquel 
 trabajo, y lo que más es, guiado por Dios, que no quería que Beatriz 
 muriese, habiéndole dicho que la Duquesa, viéndole remiso en darla 
 muerte, estaba determinada a darla veneno, sin que la Duquesa lo 
 supiese, ni él querer verla, por que no le diese más lástima de la que 
 tenía, la mandó sacar una noche al cabo de dos días que estaba presa, y 
 que dos criados suyos la llevasen y la pusiesen junto a la fuente donde 
 la había hallado, sin hacerla más daño que dejarla allí.

Y así fue hecho; que como la fuente no estaba más de dos leguas de la
 ciudad y partiesen con ella al primer cuarto de la noche, cuando 
 llegaron a ella aún no había amanecido. Y dejándosela allí, como 
 llevaban la orden de su dueño, se volvieron. ¿Quién podrá decir el 
 tierno sentimiento de la afligida Reina cuando se vio allí de noche, 
 sola y sin amparo, y habiendo perdido el sosiego con que en casa del 
 Duque estaba, y más por una causa tan afrentosa, y más que no se hallaba
 con prenda de valor para poder remediarse, que, como se ha dicho, en 
 casa del Duque andaba vestida muy honestamente? No hacía sino llorar, y a
 cada rumor que oía ya le parecían o bestias fieras que la venían a 
 sepultar en su vientre, o salteadores que la violasen su honra. Y esto 
 temía más que el morir; que estaba tal, que casi tenía aborrecida la 
 vida.

En esta congoja estaba cuando empezó el Aurora a tirar las cortinas 
 de la noche, desterrando los nublados della para que Febo saliese, 
 cuando mirando Beatriz por sí con los entreclaros crepúsculos del alba, 
 se vio con los ricos vestidos que había sacado de Hungría cuando la 
 llevaron por mandado del Rey su esposo a sacar los ojos. Y pareciéndole 
 todas sus cosas prodigios, estando cierta de que aquellos vestidos 
 habían quedado en casa del Duque, y ella con la pena con que salió della
 no se había acordado dellos, considerando, pues, estas cosas, juzgó que
 quien la ponía en tales ocasiones no la desampararía.

Aguardó, algo más consolada, en qué pararían sus fortunas, llamando a
 Dios que la socorriese y ofreciéndole aquellos trabajos, cuando siendo 
 ya más de día vio salir de entre los árboles, no un león ni un oso, ni 
 aun salteadores, porque éstos no le dieran tanto asombro como ver salir a
 Federico, que, si se os acuerda, con su falso dotor y criados se fueron
 a la floresta cuando dejaron urdida la traición. No hay duda sino que 
 quisiera más Beatriz verse despedazada de cualquiera de los dichos antes
 que verle, y queriéndose poner en huida, se levantó. Mas Federico, 
 abrazándose con ella, le dijo:

—Ahora, ingrata y desconocida Beatriz, no te librarán de mis manos 
 tus encantos ni hechizos, ni la jaula de hierro en que me tuviste tanto 
 tiempo; que yo te gozaré en venganza de tus desvíos, y luego te daré la 
 muerte, para escusar la que tú tratas de darme.

—Antes, traidor a Dios, a tu hermano y a mí, verás la mía —respondió 
 Beatriz— que yo tal consienta. ¡Mátame, traidor enemigo! ¡Mátame ahora, 
 si lo has de hacer después!

Y diciendo esto trabajaba por defenderse, y Federico por rendirla, 
 pareciéndole al traidor que luchaba con un gigante, y a Beatriz, que sus
 fuerzas en aquel punto no eran de flaca mujer, sino de robusto y fuerte
 varón. Y andando, como digo, en esta lucha, dijo Federico, viendo su 
 resistencia:

—¿Qué te cansas, desconocida de mi merecimiento y valor, en quererte 
 librar de mi poder, que aun el Cielo no es poderoso para librarte?

Apenas acabó el blasfemo Federico de decir esto cuando de entre los 
 árboles salió la hermosa señora que en las pasadas angustias la había 
 socorrido, que a paso tirado venía caminando hacia ellos; que como 
 llegó, sin hablar palabra asió de la mano a Beatriz, y tirando della la 
 sacó de entre los brazos del lascivo príncipe y se la llevó, quedando 
 Federico abrazado, en lugar de la hermosa presa que se le iba, con un 
 fiero y espantoso león que con sus uñas y dientes le hería y maltrataba;
 que viéndose así empezó a dar tristes y lastimosas voces.

A las cuales acudieron el dotor y criados, que, viéndole en tal 
 estado, sacando las espadas, de las cuales el león temeroso, le soltó, 
 entrándose por lo más espeso de la alameda, porque no era tiempo ni que 
 la vida de Federico ni los trabajos de Beatriz tuviesen fin, quedó 
 Federico tendido en el suelo, mal herido, tanto, que los criados y el 
 dotor les fue forzoso llevarle al primer lugar, donde se estuvo curando 
 muchos días de sus heridas, no pudiendo alcanzar, ni Federico con su 
 entendimiento ni el dotor con sus artes, cómo había sido aquella 
 transformación ni adónde se había ido Beatriz; que eso estaba por 
 entonces reservado a quien la llevaba.

La cual con la hermosa señora que la llevó, se halló libre de la 
 fuerza que esperaba recibir. Daba muchas gracias a su verdadera amiga y 
 defensora de su vida y honor, y ella la animaba y regalaba con amorosas 
 caricias, caminando todo aquel día hasta poco antes de anochecer, a lo 
 que Beatriz le parecía, fuera de camino, porque unas veces le parecía 
 que iban hacia adelante y otras que daban vuelta y volvían a caminar lo 
 ya andado, que llegaron a unas cabañas de pastores, donde la dejó su 
 guía, diciéndole:

—Quédate aquí, Beatriz, que aquí hallarás lo que por ahora has menester.

Y sin aguardar ni dar lugar a que la respondiese ni le diese 
 agradecimiento del bien que le hacía, la vio ir por el campo con 
 ligerísima velocidad, dejándola tan desconsolada en su ausencia como la 
 vez primera; porque cuanta alegría recibía su corazón mientras la tenía 
 junto a sí, sentía de pena cuando se apartaba.

En fin, viendo que ya se había encubierto se llegó a las cabañas, 
 donde halló cantidad de pastores y pastoras que tenían, sobre unas 
 pellejas de las reses muertas, tendidos unos blancos aunque toscos 
 manteles, y todos sentados alrededor, querían cenar una olla, que estaba
 sacando una de las pastoras, de tasajos cecinados; que como vieron 
 aquella mujer que en lengua alemana les dio las buenas noches, tan 
 hermosa y ricamente aderezada, como simples rústicos, se quedaron 
 mirándola embelesados, hasta que ella viendo la suspensión, prosiguió 
 diciendo:

—Amigos, por la pasión de Dios os pido que si sois cristianos, como 
 me parece que lo sois, me admitáis y amparéis en vuestra compañía, 
 siquiera por ser mujer: que me he escapado de un gran peligro y vengo 
 huyendo de un cruel enemigo que anda procurando quitarme la vida.

Ellos habiendo entendido bien la lengua, porque era la misma que 
 hablaban, pues de allí a la Corte de Alemania apenas había media legua, 
 le respondieron que entrase, que de buena voluntad harían lo que les 
 pedía. Con este beneplácito de la pobre gente entró la perseguida Reina,
 y haciéndola sentar a la pobre mesa, cenó, comió y almorzó con ellos, 
 porque desde que salió de casa del Duque no había comido bocado, 
 haciéndola todos tanto agasajo y buena acogida, que aquella noche no 
 pudiendo dormir pensando en sus fortunas, se resolvió a enviar a vender a
 la ciudad aquellos ricos vestidos y, trocándolos a los pastoriles, 
 quedarse allí con aquella buena gente. Mas no le sucedió así como ella 
 pensaba.

Y fue el caso que cerca de aquellas majadas de pastores había un soto
 donde se criaba gran cantidad de caza y donde el Emperador iba muchas 
 veces a cazar y a divertirse de la pensión que trae consigo la carga del
 gobierno, y había seis o ocho días que estaba en él con la Emperatriz y
 toda su gente, y un niño que tenían de seis años, príncipe heredero de 
 todo aquel Imperio, que no tenían otro. Y otro día volviéndose todos a 
 la ciudad, era fuerza pasar por delante de las cabañas; que como los 
 pastores y pastoras sintieron que venía, salieron todos a verle pasar, y
 Beatriz con ellos. Que como la carroza en que el Emperador y 
 Emperatriz, y su hijo, llegaron cerca y entre la gente rústica viesen 
 aquella dama tan hermosa y bien aderezada, con vestido de tanta riqueza,
 estrañando la novedad y el traje, que bien conocieron ser húngaro, 
 mandando para la carroza enviaron con un criado a llamarla; que sabido 
 por Beatriz, se llegó, y con una cortés reverencia, como ella bien sabía
 se habían de tratar tan reales personas, los saludó, a la cual el 
 Emperador correspondió con otra no menos cortés reverencia, contemplando
 en su rostro la majestad que en sí encerraba, y con alegre y afable 
 semblante le preguntó que de dónde era y qué hacía entre aquella gente.

—Poderoso señor —respondió Beatriz—: yo soy de tierras muy estrañas 
 désta, aunque he asistido algún tiempo en Hungría. Sacáronme de mi 
 patria y casa por un engaño, y después de haberme traído a unos montes 
 que allá detrás quedan, queriéndome matar en ellos, el Cielo, que sabe 
 para qué me guarda, me libró de las crueles manos de mis enemigos, y 
 hurtándome dellos llegué anoche a estas cabañas, donde esta piadosa 
 gente me amparó. Esto es lo que puedo decir a vuestra majestad; lo demás
 es más para sentido que para contado.

Mirándola estaban el Emperador y Emperatriz, mientras ella hablaba, 
 maravillados de su gracia y belleza, cuando sucedió una maravilla bien 
 grande; y fue que el niño, que junto a su padre estaba, acercándose al 
 estribo de la carroza, como Beatriz estaba tan junto que tenía las manos
 puestas en él, le echó los brazos al cuello, y juntando su rostro con 
 el suyo la empezó a besar con tan grande amor como si toda su vida se 
 hubiera criado en su compañía; que visto esto por Beatriz, le sacó de la
 carroza. Apretándole entre sus brazos le pagó en amoroso cariño lo que 
 el príncipe había hecho con ella, admirados todos de lo que el niño 
 hacía con aquella dama, juzgando a prerrogativa de la hermosura 
 agradarse todos de quien la posee, dejando a más de cuatro el niño 
 envidiosos de los favores que gozaba.

Y queriendo restituírsele a sus padres, no fue posible, porque daba 
 gritos, llorando por volverse con ella, sin bastar los halagos de su 
 madre ni reñirle el Emperador; que era tan grande el sentimiento que el 
 príncipe hacía, y tan tiernas y lastimosas las lágrimas que lloraba, que
 los padres, como no tenían otro, compadecidos dél rogaron a Beatriz 
 entrase en el coche, diciéndole que, supuesto que no tenía parte segura 
 donde ampararse de los que la perseguían, que dónde mejor que en su 
 palacio, donde el príncipe su hijo le serviría de guardia, pues los que 
 le guardaban a él la velarían a ella.

No le pareció a Beatriz ser acaso este suceso, sino encaminado por 
 Dios y su guardadora. Y así, besando la mano al Emperador y Emperatriz y
 despidiéndose de los pastores, prometiéndoles satisfacerles el bien que
 dellos había recibido en albergarla aquella noche, se fue con el 
 Emperador, tan contentos él y la Emperatriz de llevarla, que si hubieran
 ganado un reino no fueran más contentos: a tanto obligaba el sereno, 
 honesto y hermoso rostro de Beatriz, que cuantos la miraban se le 
 aficionaban. Las alegrías que el niño hacía admiraban a todos; que no 
 hacía sino apartar su cara de la de Beatriz y mirarla, y luego, 
 riéndose, volver a juntarse con ella, quedando desde este día a su cargo
 la crianza del Príncipe, porque no había que intentar apartarle della: 
 con ella comía y dormía, y en tratando de dividirle de su compañía 
 lloraba y hacía tales ansias que temían su muerte. Queríanla tanto por 
 esto los Emperadores, que no es posible ponderarlo, y ella amaba al 
 Príncipe más que si fuera su hijo.

En fin, la dejaremos en esta paz y quietud, tan amada, respetada y 
 servida como si estuviera en el reino de Hungría, y vamos a Federico y 
 su dotor, que ya sano de sus heridas y tan enojado contra la Reina, por 
 parecerle que por mágicas artes le había puesto en tal peligro, que si 
 la cogiera en su poder, como cuando la tuvo a la fuente, no aguardara a 
 gozarla, como entonces intentó, sino que la diera la muerte, bien 
 pesaroso de no haberlo hecho entonces, preguntó un día a su dotor qué le
 parecía de tales sucesos.

—¿Qué quieres, príncipe, que me parezca —respondió el dotor—, sino 
 que tú y yo tenemos fuerte enemigo? Porque no puedo, por más que lo 
 procuro, alcanzar qué deidad defiende esta mujer, que no valen nada mis 
 artes y astucias contra ella. Sólo alcanzo que si dentro de un año no 
 muere nos hemos de ver tú y yo en la mayor afrenta que hombres en el 
 mundo se han visto. Y no puedo entender sino que es grandísima hechicera
 y maga; porque aunque he procurado saber, después que estamos aquí, 
 dónde o quién la ha escondido, no lo he podido alcanzar hasta hoy; que 
 me ha dicho un familiar mío que está en el palacio del Emperador de 
 Alemania muy querida y estimada de todos, porque cría un niño de seis 
 años, hijo del Emperador, que la quiere más que a su madre, a cuya causa
 los padres la aman ternísimamente. Y lo que se ha de temer es no 
 descubra al Emperador quién es y lo que le ha pasado contigo; no hay 
 duda que dará cuenta al Rey tu hermano, el cual desengañado y sabida la 
 verdad, tú morirás y yo no quedaré libre, por haberte ayudado. Dirás 
 cómo sabiendo tanto no acabo con ella. Y a eso te respondo que contra 
 esta mujer ni tu acero puede cortar ni mis artes tienen fuerza, por una 
 sombra que la ampara, que no puedo alcanzar quién se la hace, ni mis 
 familiares tampoco; porque hay cosas que hasta a los demonios las oculta
 Dios, por secretos juicios suyos. Y es el amparo tan grande que tiene 
 en ella, que aunque ahora quisiera llegar a ella, como llegué cuando en 
 casa del Duque le puse en las mangas las cartas con que la saqué de allí
 y la puse en tu poder, no fuera posible. Y esto es desde el día que a 
 la fuente te la sacaron de las manos y en su lugar dejaron el león que 
 te ha tenido en el estado que te has visto. Pues dejarla que viva es 
 peligroso para nosotros, que tarde o temprano se ha de venir a descubrir
 y corremos el mismo riesgo. Lo más acertado es procurar que muera por 
 ajenas manos; y el cómo ha de ser: que yo te pondré dentro del palacio 
 del Emperador, y en la misma cámara donde duerme con el niño príncipe, 
 cuando ya el sueño los tenga a todos rendidos, que entrar yo es 
 imposible, por esta sombra que digo que la defiende, y pondrásle debajo 
 de la almohada una yerba que yo te daré, que provoca a sueño, que 
 mientras no la despertaren dormirá seis días. Como esté así, mátale el 
 niño y luego ponle la daga en la mano, para que viéndola así juzguen que
 ella le ha muerto; que con esto acabaremos con ella, pues claro es que 
 la han de mandar degollar, en venganza de la muerte del príncipe, con 
 que quedaremos libres. Y si esto no se hace, no hay qué aguardar. Mira 
 si te parece a propósito y si te determinas a ello; si no, sigue tu 
 parecer y gusto, que yo me quiero volver a mi morada, porque estoy 
 dudoso si me guardarás el secreto prometido, de que me seguirá mucha 
 pérdida, cuando no sea en mi vida, en mi saber, que en él está la fuerza
 de mis artes. Y quiero, si lo hicieres, estar lejos del peligro, porque
 el día que, aunque sea confesándote, lo descubrieres, ese día moriremos
 tú y yo; y no es la vida tan poco amable que se desee perder, que será,
 sobre haberte bien servido, llevar mal galardón.

—¡Qué es irte a tu morada! —respondió Federico, abrazando al dotor—. 
 Mientras yo viva no consentiré tal. Y para que con más seguridad estés, 
 dame la mano y palabra de que de día ni de noche te has de apartar de 
 mí, que yo te la doy de lo mismo. Y en cuanto al secreto, te vuelvo a 
 prometer, como hijo de rey y príncipe que soy, y rey que espero ser, de 
 guardártele de modo que, aunque me confiese, no confesaré lo que entre 
 los dos pasa, ha pasado y pasará; antes no me confesaré, por que pierdas
 el temor.

—No confesarte —dijo el dotor— fuera causar mucho escándalo; que al 
 fin eres cristiano y lo has de hacer, aunque no sea sino por cumplir con
 el mundo. Calla lo que importa y di lo demás, que más de dos hay que lo
 hacen.

—¡Así! Así será —dijo Federico—. Y vamos luego a matar ese niño para 
 que muera esta enemiga, ya que no puede mi acero ejecutar en ella la 
 rabia de mi pecho.

Con esto, dando orden a los criados los aguardasen allí, sin que por 
 accidente ninguno se apartasen de aquel lugar hasta que ellos volviesen,
 se salieron paseando por el campo. Donde aquella misma noche puso el 
 dotor a Federico dentro del palacio del Emperador, y aguardando a que 
 todos se sosegasen, ya que fue tiempo le llevó a la puerta de la cámara 
 donde Beatriz con el niño dormían, descuidada desta maldad. Y dándole la
 yerba que había dicho, le dijo:

—Entra, príncipe, que aquí te aguardo. Y advierte que en lo que vas a
 hacer no te va menos que la vida: no te ciegue ni engañe la hermosura 
 ni el amor desta tirana, que si te cogiera a ti como tú la tienes a 
 ella, yo te aseguro que no te reservara.

—Déjame el cargo —respondió Federico, maravillado del gran saber del 
 dotor—, que me espanto cómo sabiendo tanto no alcanzas que cuando no 
 fuera por lo que me va a mí, sólo por tu gusto, aun a mi hermano no 
 perdonara la vida. Si no, dime que se la quite, y verás, en obedecerte, 
 lo que te estimo.

—Así lo creo —dijo el dotor—. Y eso será para después; que deseo 
 tanto verte rey, que pienso que no hemos de aguardar a que el curso de 
 los años se la quite. Y no te espantes que tema a un hombre enamorado en
 presencia de una mujer hermosa, que es un hechizo la hermosura que a 
 todos mueve a piedad, y porque sé tanto, sé que por amor se perdonan 
 muchos agravios.

Con esto, Federico entró y el dotor se quedó aguardando fuera; que 
 como llegó junto a la cama vio dos ángeles; humanémoslo más: vio a Venus
 y a Cupido dormidos, porque en la cuadra había luz grande. Era la 
 crueldad deste hombre mucha, pues no le ablandó tan hermosa vista; mas 
 no hay que espantar, que estaba ya el rigor apoderado dél. Púsole la 
 yerba debajo de la almohada, y quiso hacer experiencia del saber del 
 dotor su amigo, y sacando la daga, fue a herir a Beatriz en medio del 
 blanco pecho, diciendo:

—Ahora, alevosa reina, con una muerte me pagarás tantas como por ti he pasado.

Mas no fue posible poder mandar el brazo. Con que satisfecho de la 
 verdad que su dotor le trataba, la volvió contra el inocente príncipe, y
 dándole tres o cuatro puñaladas le dejó dormido en el eterno sueño, y 
 luego poniendo a Beatriz la daga bañada en la inocente sangre en la 
 mano, se volvió a salir. Donde halló al dotor, y juntos se fueron al 
 campo, junto a las cabañas de los pastores donde Beatriz estaba cuando 
 la halló el Emperador, porque allí le dijo el dotor se había de ejecutar
 la justicia de Beatriz, para verla por sus ojos y quedar seguros della.

Llegó la mañana, bien triste y desdichada para el Emperador y todo el
 Imperio de Alemania; que como las criadas que asistían a Beatriz y al 
 príncipe vieron ser hora entraron a la cámara y vieron el cruel y 
 lastimoso espectáculo, dando terribles gritos fueron donde estaba el 
 Emperador y Emperatriz, diciendo:

—¡Venid, señores, y veréis la tragedia de vuestro palacio y Imperio; 
 que la traidora de Florinda —que así había dicho que se llamaba— os ha 
 muerto a vuestro amado hijo!

Los ansiosos padres con tales nuevas traspasados, fueron a ver lo que
 aquellas mujeres les decían; que como se ofreció a sus ojos la lástima y
 dolor, empezaron como gente sin juicio a dar voces, mesando la 
 Emperatriz sus cabellos y el Emperador sus barbas. A cuyas voces 
 despertó Beatriz despavorida, que hasta entonces le había durado el 
 diabólico sueño, que no hay duda que si antes hubiera despertado, con la
 misma daga que tenía en la mano se hubiera quitado la vida; que como se
 vio a sí bañada en sangre, y al niño muerto, y que ella, con la daga 
 que en la mano tenía, daba muestras de ser el agresora de tal delito, no
 hizo más de alzar al cielo los ojos, bañados de tierno y lastimoso 
 humor, y decir:

—¡Ya, Señor, veo que desta vez es llegado el fin de mi desdichada y 
 perseguida vida! Y pues conozco que esta es tu voluntad, también es la 
 mía. Yo muero contenta de que no la debo, y de que aquí tendrán fin mis 
 persecuciones, y con una muerte escuso tantas como cada día padezco; y 
 así, mi descargo sea mi silencio, porque deseo morir sin contradecir a 
 lo que dispones.

A este tiempo ya el Emperador, ciego de ira, había mandado llamar al 
 Gobernador, que venido, le mandó que tomasen a aquella mujer, así 
 desnuda como estaba, y la llevasen a la misma parte donde la habían 
 hallado, y allí le cortasen la cabeza, y que ella y la mano se pusiesen 
 en el mismo camino con letras que dijesen su delito. Y dando orden que 
 se enterrase el príncipe, él y la Emperatriz se retiraron a llorar la 
 muerte del amado hijo.

Sacaron a la hermosa Reina, así desnuda como estaba, del palacio, y 
 por llegar más presto, como hasta la parte dicha había media legua, la 
 entraron en un coche, y también por que no la matasen los ciudadanos, 
 que dando voces andaban como locos lamentando la muerte de su príncipe, 
 antes de ejecutar la justicia.

Que como la vana ostentación del mundo hasta en los cuerpos sin alma 
 se guarda, no pudo ser el entierro del niño tan presto que primero no 
 llegaran con la hermosa señora al lugar del suplicio; que como 
 estuvieron en él, sacándola del coche, atadas las manos la pusieron en 
 mitad de aquel campo en medio de un armado escuadrón, para que todos los
 que la seguían la viesen mientras se levantaba un alto cadahalso donde 
 se había de ejecutar la justicia, que muchos oficiales armaban a gran 
 priesa.

Estaba la inocente y mansa corderilla cercada de carniceros lobos, 
 con los llorosos ojos mirando con la priesa que se disponía su muerte, 
 llamaba muy de veras a Dios, ofreciéndole aquel y los demás martirios 
 que había padecido, y el traidor Federico y su compañero entre la gente,
 mirando lo que tanto deseaban, cuando, bajando Beatriz los ojos del 
 cielo, donde los tenía puestos, y estendiendo la vista por el campo vio 
 venir, rompiendo por el tumulto de la gente a largo paso, a su defensora
 y amiga: aquella hermosa señora que la había dado su favor en tantos 
 peligros como se había visto. Que como llegó, le dijo:

—En estas ocasiones, Beatriz, se conocen las verdaderas amigas.

Y desatándole las manos, tomándola por una dellas, por entre toda la 
 gente, paso a paso la sacó de entre todos, hallándose Beatriz a este 
 tiempo con los mismos vestidos que salió de su casa y se le habían 
 quedado en el palacio del Emperador, y la llevó muy distante de allí, 
 poniéndola entre unas peñas muy encubiertas a la boca de una cueva, que 
 junto a ella había una cristalina y pequeña fuentecilla, y del otro lado
 una verde y frutosa palma cargada de los racimos de su sabroso fruto. Y
 como llegó allí, le dijo la hermosa señora:

—Entra, Beatriz, dentro de esa cueva, que ésta ha de ser tu morada 
 hasta que sea tiempo. En ella hallarás lo que has menester, que quiere 
 Dios que por ahora no comuniques con más gente que con las voladoras 
 aves y simples conejuelos y sueltos gamos, donde te hallarás mejor que 
 con los hombres. Vive en paz, ama la virtud y encomiéndate a Dios. Y 
 acuérdate de mí, que soy la que te he sacado del aprieto en que te has 
 visto.

—¡Ay, señora! —dijo Beatriz, arrodillándose a sus pies—. No os vais 
 sin decirme quién sois, para que sepa a quién tengo de agradecer tantas 
 mercedes, que olvidarme de vos es imposible.

—Aún no es tiempo que lo sepas.

Y diciendo esto se fue con notable ligereza, dejando a Beatriz 
 absorta, siguiendo con los ojos sus pasos y con el sentimiento que todas
 las veces que se apartaba della quedaba.

Que como la perdió de vista se levantó y entró en la cueva, la cual 
 no tenía de hueco más de algunos veinte pasos. Toda era labrada en la 
 misma peña. A un lado della estaba una cruz grande, labrada de dos 
 maderos con mucho primor y curiosidad, y del clavo de los pies y de los 
 que tenía en los brazos estaba colgado un rosario y unas diciplinas, y 
 al pie un pequeño lío, en que estaba un hábito de jerga, con su cuerda, y
 una toca de lino crudo, y sobre el lío unas Horas de Nuestra Señora, 
 otras de oraciones en romance, un libro grande de vidas de santos. Y 
 enfrente desto unas pajas donde podía caber su cuerpo; que a lo que la 
 santa Reina juzgó, parecía haber sido morada de algún penitente que 
 había trocado esta vida llena de penalidades a la eterna.

Que viendo esto, desnudándose el vestido, haciendo dél un lío le puso
 a un lado de la cueva, y vistiéndose el grosero saco, ciñéndose la 
 cuerda y cubriendo el dorado cabello con la cruda toca, se sintió tan 
 gozosa como si estuviera en el palacio de su padre o esposo, no echando 
 menos, con el alimento que en la verde palma y clara fuentecilla halló, 
 los regalados manjares de la casa del Duque ni palacio del Emperador.

Dejémosla aquí comunicando a todas horas con Dios, a quien daba 
 muchas gracias, junto con su santa Madre, de haberla sacado de entre los
 tráfagos y engaños del mundo, pidiéndoles que antes que se muriese 
 supiese quién era aquella hermosa y piadosa señora que la había librado 
 tantas veces de la muerte y traídola a tan sosegada vida, unos ratos 
 orando y otros leyendo, y volvamos al lugar del suplicio y a la Corte 
 del Emperador, que no hay poco que decir dellos.

Acabose de levantar el cadahalso que por que fuese más bien vista su 
 muerte se mandó hacer, y queriendo, para ejecutar la justicia, llevar a 
 él a Florinda, que así la llamaban todos, como a un tiempo fue el ir por
 ella y el llevársela su defensora y vieron que de delante de los mismos
 ojos faltaba, quedaron los engañados ministros tan asombrados como 
 cuando el caminante que en noche muy oscura caminando de repente se le 
 ofrece a la vista un repentino relámpago, que, dejándole deslumbrado, no
 sabe lo que le ha sucedido. Así quedaron los que al tiempo de asir de 
 Florinda se hallaron sin ella, mirando a unas partes y a otras por ver 
 por dónde se había ido; no quedando menos admirados que los demás 
 Federico y el dotor, no pudiendo imaginar dónde se hubiese ido. Unos 
 decían: «Aquí estaba ahora». Otros: «Mirándola sin partir los ojos 
 della, se me ha desaparecido dellos». Éstos le llamaban milagro, y 
 aquéllos encantamento; sólo el dotor, que era el que más espantado 
 estaba de que de su saber se le encubriese, dijo a Federico:

—¡Qué nos cansamos! Que mientras esta sombra se la hiciere a esta mujer no hemos de tener poder contra ella.

Pues estando desta suerte, sin saber qué hacerse ni qué disculpa 
 darían al Emperador, vieron venir al más correr de un caballo un 
 caballero de Palacio, dando voces que si no estaba ejecutada la justicia
 se suspendiese y diesen vuelta con Florinda a Palacio, que así lo 
 mandaba el Emperador. Que como llegó le dijo al Gobernador lo mismo, y 
 cómo al tiempo de llevar a sepultar al príncipe con general sentimiento 
 de todos, había resucitado, levantándose sano y bueno, diciendo a voces:

—¡No maten a Florinda! Que no me mató Florinda; antes por Florinda 
 tengo vida. Tráiganme a Florinda. Vayan presto. No la maten, que está 
 inocente; que no me mató sino un traidor, por hacerla mal a ella.

Nuevas admiraciones causó estas nuevas, y viendo que no parecía, ni 
 por vueltas que dieron por el campo no la hallaban, volvieron a dar 
 cuenta al Emperador de todo; que fue tanto su sentimiento de que no 
 pareciese como si la hubieran muerto, y más viendo que el niño lloraba 
 por ella y decía que sin Florinda no quería vivir.

Ida la gente, quedaron solos Federico y el dotor, a quien dijo el Príncipe:

—¿Qué me dices de tales sucesos, dotor amigo?

—¿Qué quieres que te diga, sino que tengo agotado el entendimiento, 
 deshecha y deslucida la sabiduría, por ver lo que pasa? ¡Y que a mí, que
 no se me encubre cuanto pasa en el mundo, y aun lo que en las profundas
 cavernas del Infierno hay lo miro y juzgo como si estuviera en cada 
 parte, no puedo alcanzar este secreto, ni en qué virtud se libra esta 
 mujer de tantos peligros como la ocasionamos tú y yo! ¡Qué sé, aunque 
 más lo procuro, si en virtud de Dios u de algún demonio se hace esto! 
 Mirándola estaba cuando se desapareció, y no vi más de que la 
 encubrieron, sin saber quién. Ni por ahora alcanzo dónde está. Sólo sé 
 que la hemos de volver a ver; mas entonces será con gran riesgo de los 
 dos. Y ahora es menester que de nuevo tornemos tú y yo a prometernos no 
 apartarnos el uno del otro en ningún tiempo ni ocasión, por que, unidas 
 nuestras fuerzas, no le basten las suyas contra nosotros, y que demos la
 vuelta a Hungría por aliviar la pena que tu hermano y todo el reino 
 tiene por ti, y allí obraré, con más fuerza y sosiego, de mis encantos, 
 para ver si pudiésemos obrar contra ella antes que ella contra nosotros.
 Y en caso que no se pueda hacer, será lo más acertado quitar a tu 
 hermano la vida con alguna confacción que le demos; que siendo tú rey, 
 poco podrá contra ti.

Pareciole bien a Federico el consejo del dotor, y dándole de nuevo 
 palabra de no apartarle de sí en ningún tiempo, ni de noche ni de día, 
 se fueron donde habían dejado los criados, y de allí a Hungría, donde 
 hallaron al Rey bien penado por no saber nuevas de su amado hermano, y 
 todo el reino muy triste no sabiendo de su Príncipe. Y por su venida 
 hicieron grandes fiestas; que como el Rey no se quería casar, tenían 
 todos puestos en él los ojos, que aunque le conocían mal inclinado, era,
 en fin, hijo de su rey, y hermano del que tenían.

Ocho años estuvo Beatriz en la cueva sin que el mal dotor pudiese en 
 todos ellos descubrir dónde estaba. Y ella tan contenta en aquella 
 morada, gozando tan quieta y pacífica vida, que ya no se le acordaba del
 reino ni esposo, sin que persona humana en todo este tiempo viesen sus 
 ojos. Toda su compañía eran simples conejuelos y medrosos gamos con 
 tiernas cervatillas, que estaban tan hallados con ella, que se le venían
 a las manos como si fueran mansos cachorrillos, gozando de la alegre 
 música de las aves, con quien se deleitaba y entretenía. Sólo sentía 
 mucha pena de no haber visto en todos estos años su amada amiga y 
 defensora, aquella hermosa señora a quien tanto debía, que casi amara el
 verse en peligro por tornarla a ver. Cuando una mañana al empezar a 
 reír el alba, estando durmiendo se oyó llamar de la misma suerte que 
 cuando estaba sin ojos entre las peñas, diciéndole:

—Dios te salve, Beatriz amiga.

A cuya voz abriendo los soñolientos ojos, vio junto a sí a su querida
 y amada defensora, y levantándose despavorida y alegre, se arrodilló 
 delante della, diciendo con lágrimas de alegría:

—¡Ay, señora mía, y qué largo tiempo ha que no os veo! ¿Cómo os 
 habéis olvidado de mí, sabiendo, como quien tanto sabe, las ansias que 
 por veros he tenido? Decidme, ¿cómo no me habéis venido a ver? Que a 
 saber yo dónde os pudiera hallar, no me hubiera detenido en buscaros.

—Yo —respondió la señora— nunca me olvido de quien verdaderamente me 
 ama; que aunque tú no me has visto, yo te he visto a ti. Mas como hasta 
 ahora no te has visto con necesidad de mi favor, no he venido a que me 
 veas. Y porque ya es tiempo que los deseos que tienes de saber quién soy
 se cumplan, antes de decirte a lo que vengo quiero que me conozcas y 
 sepas que soy la Madre de Dios.

En diciendo esto, como ya era la voluntad de Dios y suya que la 
 conocieran, al punto, en el diáfano manto azul, que aunque deste color, 
 más era Sol que manto, en los coturnos de la plateada luna, en la corona
 de estrellas, en el clarísimo resplandor de su divino y sagrado rostro,
 en los angélicos espíritus que la cercaban, conoció Beatriz aquella 
 soberana Reina de los Ángeles, Madre de Dios y Señora nuestra. Que 
 puestos los ojos en ella, así como estaba de hinojos, se quedó inmóvil y
 elevada gran rato, absorta en tan gloriosa vista.

Goce Beatriz este favor tan deseado, mientras que yo pondero este 
 misterioso suceso. Y digo que es gran prueba de nuestra razón la que 
 sucedió a esta hermosa y perseguida reina. ¡Que para defenderse de la 
 lasciva crueldad de un hombre no le bastase su santidad, su honestidad, 
 con todas las demás virtudes que se cuentan de que era dotada, ni con su
 divino y claro entendimiento disimular y celar el amor de que tantas 
 veces y en tan varias ocasiones se había dado por desentendida, ni el 
 escusarse de que hallase en ella más cariño ni agrado cuando le escribió
 el papel, ni tenerle el tiempo que estuvo en la jaula de hierro: nada 
 baste contra la soberbia e ira deste hombre, sino que sea menester todo 
 el favor y amparo de la Madre de Dios! ¡Ah hermosas damas, si 
 consideráis esto! Y ¡qué desengaño para vuestros engaños!

El poder de la Madre de Dios es menester para librar a Beatriz de un 
 hombre. Resistiéndose, apartándose, disimulando, prendiendo, y, tras 
 todo esto, no se puede librar dél si la Madre de Dios no la libra. ¿Qué 
 esperáis vosotras, que los amáis, que los buscáis, que los creis, que os
 queréis engañar? Porque lo cierto es que si fuéramos por un camino y 
 viéramos que cuantos han caminado por él han caído en un hoyo que tiene 
 en medio, y viendo caer a los demás, nosotros fuésemos a dar en él de 
 ojos, sin escarmentar de ver caer a otros, ¿qué disculpa podemos dar, 
 sino que por nuestro gusto vamos a despeñarnos en él?

Veis la parienta burlada, la amiga perdida, la señora deshonrada, la 
 plebeya abatida, la mujer muerta a manos del marido, la hija por el 
 padre, la hermana por el hermano, la dama por el galán, y finalmente 
 veis que el día de hoy el mayor honor y la mayor hazaña de que se 
 precian los hombres es de burlaros y luego publicarlo, y decir mal de 
 vosotras sin reservar ninguna, sino que en común hacen de todas una 
 ensalada, y ¿no tomaréis ejemplo las unas en las otras? ¿Para qué os 
 quejáis de los hombres, pues conociéndolos os dejáis engañar dellos 
 fiándoos de cuatro palabras cariñosas? ¿No veis que son píldoras 
 doradas? ¿No consideráis que a las otras que burlaron dijeron lo mismo, 
 que es un lenguaje estudiado con que os están vendiendo un arancel que 
 todos observan, y que apenas os pierden de vista cuando, aunque sea una 
 fregatriz, le dicen otro tanto?

Y lo que más habíades de sentir es cuando juntos en corrillos dicen 
 que os hallan tan a la mano que vosotras mismas los rogáis, y que hallan
 mujeres a cuarto de castañas, o a pastel de a cuatro. ¿No os afrentáis 
 desto? ¿No os caéis muertas de sentimiento? Pues de mí digo que, con no 
 ser comprehendida en estas leyes, porque ni engaño ni me pongo en 
 ocasión que me engañen, ni he menester los desengaños, me afrento de 
 manera que quisiera ser poderosa de todas maneras para apartaros de tal 
 vicio y para defenderos de tales desdichas. ¡Y que nada os obligue a 
 vosotras para libraros della! Pues mirad cómo esta reina, que, pues 
 merecía tener el favor de la Madre de Dios, buena era; pues si siendo 
 buena tuvo necesidad de que la Madre de Dios la defendiese de un hombre,
 vosotras en guerra de tantos y sin su favor, ¿cómo os pensáis defender?

¡Volved! ¡Volved por vosotras mismas! Ya que no estiméis la vida, que
 a cada paso la ponéis en riesgos, estimad el honor; que no sé qué mujer
 duerme sosegada en su cama sabiendo que en los corrillos están diciendo
 mal della los mismos que debían encubrir su falta, habiendo sido 
 instrumentos de que cayese en ella. Que en las pasadas edades más 
 estimación se hacía de las mujeres porque ellas la tenían de sí mismas, y
 entonces, como les costaban más las aplaudían más, y los poetas las 
 alababan en sus versos, y no las ultrajaban como ahora, que no se tiene 
 por buen toreador el que no hinca su rejón.

Ahora volvamos a Beatriz, que la dejamos elevada y absorta en aquella
 divina vista; que en lo demás yo pienso que me canso en balde, porque 
 ni las mujeres dejarán de dar ocasión para ser deshonradas, ni los 
 hombres se escusarán de tomarla, porque a las mujeres les huele mal el 
 honor, y a los hombres el decir dellas bien, que así anda todo de pie 
 quebrado. Es la gracia que tienen todos y todas los tejados de vidrio, y
 sin temer las pedradas que darán en el suyo están tirando piedras a los
 demás. Y de lo que más me admiro es del ánimo de las mujeres desta 
 edad, que sin tener el favor y amparo de la Madre de Dios se atreven a 
 fiarse del corazón de los hombres. Bosques de espesura, que así los 
 llamó el rey don Alonso el Sabio, en lo verdadero, y el dios Momo en lo 
 fabuloso, donde no hay sino leones de crueldades, lobos de engaños, osos
 de malicias y serpientes de iras que siempre las están despedazando el 
 honor y las vidas, hartando su hambre y sed rabiosa en sus delicadas 
 carnes; que bien delicada es la vida y bien débil el honor. Y con ver 
 salir a las otras despedazadas, se entran ellas sin ningún miedo en 
 ellas.

Pues, como digo, estaba Beatriz arrodillada, y tan fuera de sí 
 mirando aquella divina Señora de quien tan regalada se hallaba, que se 
 estuviera allí hasta el fin del mundo, si la santísima Virgen no le 
 dijera:

—Vuelve en ti, amiga Beatriz, que es ya tiempo que salgas de aquí y 
 vayas a volver por tu honor. Que aunque padeces sin culpa, y eso y tu tu
 paciencia es bastante para darte el premio de tus trabajos, quiere mi 
 Hijo que sus esposas tengan buena fama, y por eso a muchas a quien el 
 mundo se la ha quitado, aun después de la última jornada dél permite que
 con averiguaciones bastantes, como las que se hacen en su canonización,
 se la vuelva el mismo que se la ha quitado. Mas de ti quiere que tú la 
 restaures y quites a tu mismo enemigo el peligro que tiene de 
 condenarse, y a tu esposo y padres, junto con los dos reinos de 
 Inglaterra y Hungría, en la mala opinión que te tienen. Toma este 
 vestido de varón y póntele, dejando ahí los dos que te han servido en 
 tus penas y quietudes, y estas yerbas.

Diciendo esto le dio el vestido y una cestilla de unas yerbas tan 
 frescas y olorosas que bien parecía que las traía aquella que es Vergel 
 cerrado y oloroso; y prosiguió diciendo:

—Éstas no se te marchitarán jamás, sino que siempre las hallarás como
 te las doy. Vete a Hungría, donde por voluntad y permisión de mi Hijo 
 todos perecen de una cruel peste que ha dado; tal, que no vale la 
 diligencia de los médicos humanos para reservar a los tocados della de 
 la muerte. Sólo a ti, por medio destas yerbas, es otorgado el poder; mas
 ha de ser deste modo: que el herido deste mal que quisiere ser sano se 
 ha de confesar de todos sus pecados sin reservar ninguno, por feo que 
 sea, delante de ti y otra persona que tú señalares. Y hecho esto, 
 habiendo sacado el zumo desta yerba, le darás a beber una sola gota, 
 con que al punto quedará sano. Mas adviértote, y así lo hagas tú a los 
 que curares, que en dejando de confesar algún pecado, o por vergüenza o 
 malicia, al punto que beba el salutífero licor le será riguroso veneno 
 que le acabará la vida, con gran peligro de su alma.

Levantose Beatriz oído esto, y quitándose el saco de jerga se vistió 
 el vestido, y llevando el arreo que se quitaba a la cueva, le puso en el
 lugar que le había hallado. Y despidiéndose de aquella morada con 
 tierno sentimiento, tomó su cestilla, y en compañía de su gloriosa 
 Defensora, que, tomándola por la mano, la sacó de entre las peñas y la 
 puso en el camino, enseñándola por dónde había de ir. Y abrazándola y 
 dándola su bendición, y ella arrodillada, con muchas lágrimas por 
 apartarse de aquella celestial Señora, le besó los pies, con tal 
 sentimiento que no se quisiera quitar jamás dellos, pidiéndole que 
 siempre la amparase. Y la santísima Virgen, ya que se quería partir le 
 dijo:

—Anda, hija, con la bendición de Dios y mía. Y sanarás a todos los 
 que hicieren lo que te he dicho, en el nombre de Jesús, mi amado Hijo.

Y dejándosela así, arrodillada, se desapareció, quedando la santa 
 Reina tan enternecida de que se hubiese partido della, que no acertaba a
 levantarse ni quitar la boca del lugar adonde había tenido sus 
 gloriosos pies. Y así estuvo un buen espacio, hasta que viendo ser justo
 obedecer lo que le había mandado, se levantó y empezó a caminar.

Que como fuese entrando por el reino de Hungría era cosa maravillosa 
 de ver la gente que sanaba, así de un sexo como del otro, tanto, que a 
 pocos días volaba su fama por todo el reino, llamándola «el Médico 
 milagroso», hasta que llegó a la misma ciudad donde asistía la Corte, la
 cual halló en más aprieto que las demás que había andado; tanto porque 
 como allí era más la gente y el mal estaba apoderado de los más, cuanto 
 porque estaba herido dél el príncipe Federico, y tan malo que no se 
 tenían esperanzas de su vida, por no aprovecharle los remedios que los 
 médicos le hacían. Y como no había otro heredero, el Rey y el reino 
 estaban muy penados.

Empezó Beatriz a hacer sus milagrosas curas, sanando a tantos con 
 ellas, que apenas la dejaban hora para dar algún reposo a su cuerpo, y 
 junto con esto a no hablarse en otra cosa sino en el Médico milagroso, 
 unos creyendo ser algún santo, y otros teniéndole por algún ángel. De 
 suerte que llegaron las nuevas al Rey, que afirmándole todos los que lo 
 sabían que sanaba a tantos, deseoso de la vida de su amado hermano envió
 por él, y venido, le prometió grandes mercedes si le daba salud.

—Vamos adonde está —respondió Beatriz—; que como el Príncipe haga lo que los demás hacen, sanará sin duda.

Oído esto por el Rey, la tomó por la mano y entró donde estaba 
 Federico en el lecho, tan malo y debilitado que parecía que apenas 
 duraría dos días. Tenía a la cabecera a su mágico dotor y amigo, que de 
 día ni de noche se apartaba dél, y si bien había ya hecho las 
 prevenciones que todo cristiano debe hacer para partir desta vida, 
 habían sido tan falsas como quien había prometido a su dotor no decir, 
 ni aun al confesor, el secreto que los dos sabían. Pues, viéndole el Rey
 tan fatigado, le dijo:

—¡Ánimo, amado hermano mío! Que aquí tienes el milagroso médico que 
 te dará, con el favor de Dios, la vida, como la ha dado a cuantos en 
 todo el reino perecían deste mal.

Alentose Federico, y poniendo en Beatriz los ojos, le dijo:

—Haz tu oficio, dotor; que si me sanas, te prometo de hacerte el mayor señor de Hungría.

—Hemos menester —dijo a esta sazón el mágico— saber en qué virtud curas, si es por ciencia o por yerbas o palabras.

—Pues tú —respondió Beatriz—, que tanto sabes, ¿ignoras en qué virtud curo? En la de Dios, que puede más que no tu falsa mágica.

Calló el mágico, oído esto, y Beatriz volviéndose a Federico, le dijo:

—¿Sabes, príncipe, lo que has de hacer para que te aproveche el remedio que te he de dar?

—No —dijo Federico—. Adviérteme de todo, por que no pierda la cura por ignorar lo que se ha de hacer.

—Pues tú has de confesarte de todos tus pecados, sin dejar ninguno 
 por vergüenza ni malicia, delante del rey tu hermano y de mí. Mas mira, 
 príncipe, lo que haces, que si no te confiesas de todo y te queda 
 alguno, en lugar de vivir morirás.

¡Gran misterio de Dios, que estaba hablando con los mismos que la 
 perseguían sin ser conocida de ninguno, ni el mágico menos! Pues viendo 
 Federico que había nombrado al Rey, vuelto a su dotor, le dijo:

—Ya ves, dotor, que no puede ser menos: da lugar para que haga lo que este buen hombre dice que he de hacer.

Riose el dotor, y volviéndose a Federico, le dijo:

—Pues ¡cómo, príncipe! ¿Ya te olvidas que me tienes prometido como 
 quien eres de no apartarme de ti? ¿Será justo que un rey quiebre su 
 palabra? Según esto, ni yo puedo irme ni tú enviarme. Mire este hombre 
 cómo ha de ser; que menos que hecho pedazos no cederé del derecho que 
 tengo a tu promesa.

Mudo quedó Federico, sin saber qué responder a lo que el dotor decía,
 viendo que decía verdad. A lo que Beatriz respondió, inspirado del 
 Cielo:

—Estate quedo, engañador. No te vayas; que poco importa que estés 
 presente, pues tú siempre lo estás a todo. Mas por esta vez no te 
 valdrán tus astucias ni saber, que hay quien sabe más que tú.

Con esto sentándose el Rey y Beatriz y el dotor, Federico se confesó 
 de todos sus pecados, excepto de las traiciones tocantes a la Reina, 
 estando muy contento el mágico viendo cómo observaba el Príncipe lo que 
 le tenía prometido; que como acabó y dijo que no tenía más que decir, 
 viendo Beatriz que era diferente, le dijo:

—¿No tienes más que decir?

—No —dijo Federico.

—¿No? —replicó Beatriz—. Pues mira lo que haces, que hasta darte el 
 licor, yo te le daré, que en esta vasija le tengo; mas advierte que si 
 dejas alguna cosa, por mínima que sea, en el mismo punto que le bebas, 
 no sólo perderás la vida, mas también el alma.

Tembló oyendo esto Federico, y volviéndose al Rey, le dijo:

—Hermano mío: prometedme, como rey, perdonarme lo que hubiere 
 cometido contra vos y otorgadme la vida; que menos que con esto no puedo
 hacer lo que este buen hombre pide.

—Yo, hermano amado —dijo el Rey—, yo os perdono, aunque hubiérades 
 tratado de quitarme la vida, y os otorgo la vuestra. Y quiera Dios que 
 obrando este milagroso remedio la tengáis por muchos años.

—Pues, dotor amigo —dijo Federico, vuelto al mágico—, perdona; que 
 morir y condenarme son dos males terribles, y no es razón que por 
 guardarte a ti la promesa que te hice loco, pierda la vida del alma y 
 cuerpo cuando estoy cuerdo.

—¿De esa manera cumples lo que prometes? —dijo el mágico—. ¿Qué 
 esperanzas darás a tus súbditos para cuando seas rey? Y yo me quejaré de
 ti, y te infamaré por todo el mundo de perjuro.

—Más importa el alma y la vida —dijo Federico.

Y sin aguardar a más preguntas ni respuestas declaró todo lo que 
 tocaba a la Reina, diciendo cómo había sido quien la había enamorado y 
 perseguido, y cómo ella por librarse dél le había encerrado en la jaula 
 de hierro; cómo habían fingido con el saber del dotor las cartas estando
 en la casa del Duque; cómo la había querido forzar, antes de matarla, 
 en la fuente; cómo le había muerto el niño príncipe en casa del 
 Emperador, y cómo estando para degollarla se había desaparecido; lo que 
 había oído al caballero de casa del Emperador que había venido a que no 
 se ejecutase la justicia, de que el niño había resucitado; cómo la había
 hallado con ojos, siendo cierto que los monteros se los habían sacado, y
 cómo, por más que habían procurado saber qué se había hecho, no lo 
 habían podido alcanzar, ni el dotor con su saber ni él con sus 
 diligencias; cómo tenían intención de matar al Rey, por que si en algún 
 tiempo pareciese no los castigase.

Finalmente, no dejó cosa que no la descubrió; que visto por Beatriz, dándole la bujeta del licor, al punto quedó sano.

Que como el Rey, que atento estaba a lo que su hermano decía, se 
 enteró de la inocencia de la Reina y lo que había pasado de trabajos y 
 persecuciones, y no supiese dónde hallarla para pedirla perdón y 
 volverla al estado que merecía, llorando tiernamente le dijo:

—¡Ay Federico, que no te quiero llamar hermano, que no han sido tus 
 obras de serlo, y cómo fuiste cuerdo en pedirme la vida! Que a no 
 habértela prometido, una muerte fuera pequeño castigo; que si pudiera 
 darle mil, no lo dejara por ningún peligro que me pudiera venir. No 
 parezcas, mientras yo viviere, ante mis ojos, que no quiero ver con 
 ellos la causa de las lágrimas que están vertiendo los míos. ¡Ay mi 
 amada Beatriz, y cómo, si considerándote culpada aún no ha entrado 
 alegría en mi triste corazón por haber perdido tu amada compañía, cómo 
 desde hoy moriré viviendo, sin que estas lágrimas que vierto jamás se 
 enjuguen de mis penados ojos! ¡Ay santa mártir! Perdona mi mal juicio en
 dar crédito contra tu virtud a tal traición. Mas ¿cómo no me había de 
 engañar, si mi propio hermano te desacreditaba con tan aparentes 
 maldades? Decía el Rey estas lástimas con tanto sentimiento, que, viendo
 Beatriz que ya era tiempo de darse a conocer, le dijo:

—Sosiégate, Ladislao, y no te desconsueles tanto; que aquí está 
 Beatriz: que yo soy la que tantas deshonras y desdichas ha padecido, y 
 por quien tus ojos están vertiendo esas lágrimas.

Apenas la Reina dijo esto cuando se vio, y la vieron todos, con los 
 reales vestidos que sacó de Palacio cuando la llevaron a sacar los ojos y
 se habían quedado en la cueva, sin faltar ni una joya de las que le 
 quitaron los monteros; tan entera en su hermosura como antes, sin que el
 sol ni el aire, aunque estuvo ocho años en la cueva, la hubiese ajado 
 un minuto de su belleza, viendo todos cuantos en la sala estaban, que 
 eran muchos, por cuanto al llanto que el Rey hacía habían entrado todos 
 los caballeros que fuera estaban, creyendo que Federico había muerto, 
 cómo la Madre de Dios, Reina de los Ángeles y Señora nuestra tenía 
 puesta su divina mano sobre el hombro derecho de la hermosa reina 
 Beatriz.

A cuya celestial y divina vista, el dotor, que sentado en una silla 
 estaba cerca de la cama de Federico, dando un gran estallido, como si un
 tiro de artillería se disparara, daba grandes voces, diciendo:

—¡Venciste, María, venciste! ¡Ya conozco la sombra que amparaba a Beatriz, que hasta ahora estuve ciego!

Desapareció, dejando la silla llena de espeso humo, siendo la sala un
 asombro, un caos de confusión, porque a la parte que estaba Beatriz con
 su divina Defensora era un resplandeciente paraíso, y a la que el falso
 dotor y verdadero demonio, una tiniebla y obscuridad.

Arrodillose el Rey, y Federico, que ya había saltado de la cama, a 
 los pies de Beatriz, y todos cuantos estaban en la sala de la misma 
 suerte, besándole los pies y la tierra en que los tenía. ¡Quién oyera a 
 Ladislao ternezas que le decía, pidiéndola perdón del descrédito que 
 contra su virtud había tenido! ¡Quién viera a Federico suplicándola le 
 perdonase, confesando a voces su traición! ¡Quién mirara a sus damas, 
 que a las voces y tronido del demonio habían salido, con tiernas 
 lágrimas besándole unas las manos y otras las ropas, y todos con tanto 
 contento cuanto habían sido la pena que habían tenido de sus desdichas! 
 No hay qué decir sino que parecía un género de locos de contento.

Levantoles Beatriz; a su esposo y cuñado juntos, abrazándolos de la 
 misma suerte, y luego a todos los demás uno por uno. Salió la voz de la 
 venida milagrosa de la Reina, sabiéndose cómo era el dotor que había 
 dado la vida a todos, y corrían como fuera de juicio a Palacio; tanto, 
 que fue necesario que saliese donde de todos fuese vista, porque daban 
 voces que les dejasen ver su reina; que así como la dejó entre el 
 concurso dicho, la Reina del Cielo había desaparecido.

Bien quisiera Ladislao tornar a gozar entre los hermosos brazos de su
 esposa las glorias que había perdido en su ausencia; mas ella no lo 
 consintió, diciendo que ya no había reino ni esposo en el mundo para 
 ella, que al Esposo celestial y al reino de la Gloria sólo aspiraba, que
 no la tratase de volver a ocasionarse más desdichas de las padecidas. Y
 como ésta debía de ser la voluntad divina, no la replicó más el Rey, ni
 trató de persuadirla lo contrario; porque, inspirado de Dios, se 
 determinó a seguir los pasos y camino de Beatriz. Que sin querer hacer 
 noche en Palacio, llevando consigo todas sus damas, que quisieron ser 
 sus compañeras, se fue a un convento donde tomaron todas el hábito de 
 religiosas, dándole licencia el Rey para ello, donde vivió santamente 
 hasta que fue de mucha edad.

El rey Ladislao envió luego a Inglaterra las nuevas con embajadores 
 fidedignos, enviando por la infanta Isabela para mujer de Federico, que 
 era hermana de Beatriz; que cuando ella vino a Hungría era niña y no 
 menos hermosa que su hermana; que los Reyes sus padres quisieron traer 
 ellos mismos, por ver de camino a Beatriz; que venidos, se celebraron 
 las bodas de Federico y la infanta Isabela con grandes fiestas de los 
 dos reinos. Que acabadas, antes que los reyes de Inglaterra se volviesen
 el rey Ladislao traspasó y cedió el reino a su hermano, y habiéndole 
 dado la envestidura y jurádole los vasallos, tomó el hábito del glorioso
 san Benito, donde, siguiendo los pasos de su santa esposa, fue a 
 prevenirse el lugar en el Cielo. Habiendo vivido santamente, murió 
 muchos años antes que Beatriz.

La cual antes de su muerte escribió ella misma su vida como aquí se 
 ha dicho, con nombre de desengaño, pues en él ven las damas lo que deben
 temer, pues por la crueldad y porfía de un hombre padeció tantos 
 trabajos la reina Beatriz que en toda Italia es tenida por santa, donde 
 vi su vida manuscrita estando allá con mis padres. Y advierto esto 
 porque si alguno hubiese oído algo desta reina será como digo, mas no 
 impresa ni manuseada de otros ingenios. Y como se ha propuesto que estos
 desengaños han de ser sobre casos verdaderos, fuerza es que algunos los
 hayan oído en otras partes, mas no como aquí va referido.

Con tanto gusto escuchaban todos el desengaño que doña Estefanía 
 refirió, que, aunque largo, no causó hastío al gusto, antes quisieran 
 que durara más. Que si bien don Diego, por llegarse a ver dueño de la 
 belleza de Lisis, deseada tan largo tiempo, quisiera que los desengaños 
 de aquella noche fueran más cortos, las dos desengañadoras, como era la 
 última, de propósito los previnieron más largos. Y no le hacían poco 
 favor en dilatarle la pena que, por lugar de gusto, le estaba prevenida 
 por fin de la fiesta; que en esta penosa edad no le hay cumplido, porque
 como nos vamos acercando más al fin, como el que camina, que andando un
 día una jornada y otro día otra viene a llegar al lugar adonde enderezó
 su viaje, así este triste mundo va caminando, y ya en las desdichas que
 en él suceden parece que se va acercando a la última jornada.

Pues viendo doña Isabel que la discreta Lisis trocaba asiento con 
 doña Estefanía, por ser la última que había de desengañar, cantó sola 
 este soneto de un divino entendimiento de Aragón, hecho a una dama a 
 quien amaba por fama, sin haberla visto, y ella se escusaba de que la 
 viese por no desengañarle del engaño que podía padecer en su hermosura, 
 si bien le desengañaba por escrito diciéndole que era fea, por quitarle 
 el deseo que tenía de verla, que se le había dado Lisis a doña Isabel 
 para que le cantase en esta ocasión, por no darle fin trágico. Aunque el
 héroe que le hizo le merecía, por haberse embarcado en el Leteo.

Amar sin ver, facilidad parece,
que contradice afectos al cuidado;
pero quien del ingenio se ha pagado,
de más amante crédito merece.

El que a la luz que el tiempo desvanece
solicita, lascivo, el dulce agrado,
apetito es su amor, que, desdichado,
con el mismo deleite descaece.

Amarilis: si viendo tu hermosura,
rindiera a su beldad tiernos despojos,
sujetara a los años mis sentidos.

Mi amor porción del alma se asegura,
y huyendo la inconstancia de los ojos,
se quiso eternizar en los oídos.

Noche décima

Ya cuando doña Isabel acabó de cantar estaba la divina Lisis sentada 
 en el asiento del desengaño, habiéndola honrado todos cuantos había en 
 la sala, damas y caballeros, como a presidente del sarao, con ponerse en
 pie, haciéndola cortés reverencia hasta que se sentó; y todo lo merecía
 su hermosura, su entendimiento y su valor. Y habiéndose vuelto todos a 
 sentar, con gracia nunca vista empezó desta suerte.

—Estaréis, hermosas damas y discretos caballeros, aguardando a oír mi
 desengaño con más cuidado que los demás, por esperarle mejor sazonado, 
 más gustoso, con razones más bien dispuestas. Y habrá más de dos que 
 dirán entre sí: «¿Cuándo ha de desengañar la bien entendida, o la 
 bachillera, que de todo habrá, la que quiere defender a las mujeres, la 
 que pretende emendar a los hombres y la que pretende que no sea el mundo
 el que siempre ha sido? Porque los vicios nunca se envejecen: siempre 
 son mozos, y en los mozos, de ordinario, hay vicios. Los hombres son los
 que se envejecen en ellos, y una cosa a que se hace hábito jamás se 
 olvida». Y yo, como no traigo propósito de canonizarme por bien 
 entendida, sino por buena desengañadora, es lo cierto que ni en lo 
 hablado ni en lo que hablaré he buscado razones retóricas ni cultas; 
 porque, demás de ser un lenguaje que con el estremo posible aborrezco, 
 querría que me entendiesen todos, el culto y el lego; porque como todos 
 están ya declarados por enemigos de las mujeres, contra todos he 
 publicado la guerra.

Y así, he procurado hablar en el idioma que mi natural me enseña y 
 deprendí de mis padres; que lo demás es una sofistería en que han dado 
 los escritores por diferenciarse de los demás, y dicen a veces cosas que
 ellos mismos no las entienden. ¿Cómo las entenderán los demás, si no es
 diciendo, como algunas veces me ha sucedido a mí, que, cansando el 
 sentido por saber qué quiere decir y no sacando fruto de mi fatiga, 
 digo: «Muy bueno debe de ser, pues yo no lo entiendo». Así, noble 
 auditorio, yo me he puesto aquí a desengañar a las damas, y a persuadir a
 los caballeros para que no las engañen. Y ya que esto sea por ser 
 ancianos en este vicio, pues ellos son los maestros de los engaños y han
 sacado en las que los militan buena diciplina no digan mal de la 
 ciencia que ellos enseñan. De manera que aquí me he puesto a hablar sin 
 engaño, y yo misma he de ser el mayor desengaño, porque sería morir del 
 engaño y no vivir del aviso si desengañando a todas me dejase yo 
 engañar.

¡Ánimo, hermosas damas, que hemos de salir vencedoras! ¡Paciencia, 
 discretos caballeros, que habéis de quedar vencidos y habéis de juzgar a
 favor que las damas os venzan! Este es desafío de una a todos; y de 
 cortesía, por lo menos me habéis de dar la vitoria, pues tal vencimiento
 es quedar más vencedores. Claro está que siendo, como sois, nobles y 
 discretos, por mi deseo, que es bueno, habéis de alabar mi trabajo; 
 aunque sea malo, no embota los filos de vuestro entendimiento este parto
 del pobre y humilde mío. Y así, pues no os quito, y os doy, ¿qué razón 
 habrá para que entre las grandes riquezas de vuestros heroicos discursos
 no halle lugar mi pobre cornalejo? Y supuesto que, aunque moneda 
 inferior, es moneda y vale algo, por humilde no la habéis de pisar; 
 luego si merece tener lugar entre vuestro grueso caudal, ya os vencéis y
 me hacéis vencedora. Veis aquí, hermosas damas, cómo quedando yo con la
 vitoria deste desafío le habéis de gozar todas, pues por todas peleo.

¡Oh, quién tuviera el entendimiento como el deseo, para saber 
 defender a las hembras y agradar a los varones, y que ya que os diera el
 pesar de venceros, fuera con tanta erudición y gala que le tuviérades 
 por placer, y que, obligados de la cortesía, vosotros mismos os 
 rindiérades más! Si es cierto que todos los poetas tienen parte de 
 divinidad, quisiera que la mía fuera tan del empíreo que os obligara sin
 enojaros, porque hay pesares tan bien dichos que ellos mismos se 
 diligencian el perdón.

De todas estas damas habéis llevado la reprehensión temiendo, porque 
 aún no pienso que están bien desengañadas de vuestros engaños, y de mí 
 la llevaréis triunfando, porque pienso que no os habré menester sino 
 para decir bien o mal deste Sarao. Y en eso hay poco perdido, si no le 
 vale, como he dicho, vuestra cortesía; que si fuere malo no ha de perder
 el que le sacare a luz, pues le comprarán siquiera para decir mal dél, y
 si bueno, él mismo se hará lugar y se dará el valor. Si le tuvieren por
 bachillerías, no me negaréis que no van bien trabajadas, y más no 
 habiéndome ayudado del arte, que es más de estimar, sino deste natural 
 que me dio el Cielo. Yo os advierto que escribo sin temor, porque como 
 jamás me han parecido mal las obras ajenas, de cortesía se me debe que 
 parezcan bien las mías; y no sólo de cortesía, mas de obligación.

Doblemos aquí la hoja, y vaya de desengaño; que al fin se canta la gloria, y voy segura de que me habéis de cantar la gala.

Desengaño décimo. Estragos Que Causa el Vicio

Estando la Católica y Real Majestad de Felipe Tercero el año de mil 
 seiscientos diez y nueve en la ciudad de Lisboa, en el reino de 
 Portugal, sucedió que un caballero gentilhombre de su Real Cámara, a 
 quien llamaremos don Gaspar, o que fuese así su nombre o que lo sea 
 supuesto, que así lo oí o a él mismo o a personas que le conocieron, que
 en esto de los nombres pocas veces se dice el mismo, que fue esta 
 jornada acompañando a Su Majestad, galán, noble, rico y con todas las 
 partes que se pueden desear, y más en un caballero; que como la mocedad 
 trae consigo los accidentes de amor, mientras dura su flor no tratan los
 hombres de otros ministerios, y más cuando van a otras tierras estrañas
 de las suyas, que por ver si las damas dellas se adelantan en gracias a
 las de sus tierras luego tratan de calificarlas con hacer empleo de su 
 gusto en alguna que los saque desta duda, así don Gaspar, que parece que
 iba sólo a esto, a muy pocos días que estuvo en Lisboa hizo elección de
 una dama, si no de lo más acendrado en calidad, por lo menos de lo más 
 lindo que para sazonar el gusto pudo hallar.

Y ésta fue la menor de cuatro hermanas que, aunque con recato, por 
 ser en esto las portuguesas muy miradas, trataban de entretenerse y 
 aprovecharse; que ya que las personas no sean castas, es gran virtud ser
 cautas, que en lo que más pierden las de nuestra nación, tanto hombres 
 como mujeres, es en la ostentación que hacen de los vicios. Y es el mal 
 que apenas hace una mujer un yerro cuando ya se sabe, y muchas que no lo
 hacen y se le acomulan.

Estas cuatro hermanas que digo vivían en un cuarto tercero de una 
 casa muy principal y que los demás della estaban ocupados de buena 
 gente, y ellas no en muy mala opinión; tanto, que para que don Gaspar no
 se la quitase no la visitaba de día, y para entrar de noche tenía llave
 de un postigo de una puerta trasera; de forma que, aguardando a que la 
 gente se recogiese y las puertas se cerrasen, que de día estaban 
 entrambas abiertas, por mandarse los vecinos por la una y la otra, abría
 con su llave y entraba a ver su prenda, sin nota de escándalo de la 
 vecindad.

Poco más de quince días había gastado don Gaspar en este empleo, si 
 no enamorado, a lo menos agradado de la belleza de su lusitana dama, 
 cuando una noche, que por haber estado jugando fue algo más tarde que 
 las demás, le sucedió un portentoso caso, que parece que fue anuncio de 
 los que en aquella ciudad le sucedieron. Y fue que, habiendo despedido 
 un criado que siempre le acompañaba, por ser de quien fiaba entre todos 
 los que le asistían las travesuras de sus amores, abrió la puerta, y 
 parándose a cerrarla por de dentro, como hacía otras veces, en una cueva
 que en el mismo portal estaba, no trampa en el suelo, sino puerta 
 levantada en arco, de unas verjas menudas, que siempre estaba sin llave,
 por ser para toda la vecindad que de aquel cabo de la casa moraban, oyó
 unos ayes dentro, tan bajos y lastimosos que no dejó de causarle, por 
 primera instancia, algún horror, si bien ya más en sí juzgó sería algún 
 pobre que por no tener donde albergarse aquella noche se habría entrado 
 allí, y que se lamentaba de algúndolor que padecía.

Acabó de cerrar la puerta, y subiendo arriba, por satisfacerse de su 
 pensamiento, antes de hablar palabra en razón de su amor pidió una luz y
 con ella tornó a la cueva, y con ánimo, como, al fin, quien era, bajó 
 los escalones, que no eran muchos, y entrando en ella vio que no era muy
 espaciosa, porque desde el fin de los escalones se podía bien señorear 
 lo que había en ella, que no eran más de las paredes. Y espantado de 
 verla desierta y que no estaba en ella el dueño de los penosos gemidos 
 que había oído, mirando por todas partes, como si hubiera de estar 
 escondido en algún agujero, había a una parte della mullida la tierra, 
 como que había poco tiempo que la habían cavado. Y habiendo visto de la 
 mitad del techo colgado un garabato, que debía de servir de colgar en él
 lo que se ponía a remediar del calor, y tirando dél, le arrancó y 
 empezó a arañar la tierra para ver si acaso descubría alguna cosa. Y a 
 poco trabajo que puso, por estar la tierra muy movediza, vio que uno de 
 los hierros del garabato había hecho presa y se resistía de tornar a 
 salir. Puso más fuerza, y, levantado hacia arriba, asomó la cara de un 
 hombre, por haberse clavado el hierro por debajo de la barba, no porque 
 estuviese apartada del cuerpo; que, a estarlo, la sacara de todo punto.

No hay duda sino que tuvo necesidad don Gaspar de todo su valor para 
 sosegar el susto y tornar la sangre a su propio lugar, que había ido a 
 dar favor al corazón, que desalentado del horror de tal vista se había 
 enflaquecido. Soltó la presa, que se tornó a sumir en la tierra, y 
 allegando con los pies la que había apartado se tornó a subir arriba, 
 dando cuenta a las damas de lo que pasaba, que cuidadosas de su tardanza
 le esperaban. De que no se mostraron poco temerosas, tanto que aunque 
 don Gaspar quisiera irse luego, no se atrevió, viendo su miedo, a 
 dejarlas solas; mas no pudieron acabar con él que se acostase, como 
 otras veces. No de temor del muerto, sino de empacho, y respeto de que 
 cuando nos alumbran de nuestras ceguedades los sucesos ajenos, y más tan
 desastrados, demasiada de desvergüenza es no atemorizarse dellos, y de 
 respeto del Cielo, pues a la vista de los muertos no es razón pecar los 
 vivos.

Finalmente, la noche la pasaron en buena conversación, dando y 
 tomando sobre el caso y pidiéndole las damas modo y remedio para sacar 
 de allí aquel cuerpo que se lamentaba como si tuviera alma. Era don 
 Gaspar noble, y temiendo no les sucediese a aquellas mujeres algún 
 riesgo, obligado de la amistad que tenía con ellas, a la mañana, cuando 
 se quiso ir, que fue luego que el Aurora empezó a mostrar su belleza, 
 les prometió que a la noche daría orden de que se sacase de allí y se le
 diese tierra sagrada, que eso debía de pedir con sus lastimosos 
 gemidos. Y como lo dispuso fue irse al convento más cercano, y hablando 
 con el mayor de todos los religiosos, en confesión le contó cuanto le 
 había sucedido, que acreditó con saber el religioso quién era, porque la
 nobleza trae consigo el crédito.

Y aquella misma noche del siguiente día fueron con don Gaspar dos 
 religiosos, y traída luz, que la mayor de las cuatro hermanas trajo, por
 ver el difunto, a poco que cavaron, pues apenas sería vara y media, 
 descubrieron el triste cadáver, que sacado fuera, vieron que era un mozo
 que no llegaba a veinte y cuatro años, vestido de terciopelo negro, 
 ferreruelo de bayeta, porque nada le faltaba del arreo, que hasta el 
 sombrero tenía allí, su daga y espada, y en las faltriqueras, en la una 
 un lienzo, unas Horas y el rosario, y en la otra unos papeles, entre los
 cuales estaba la bula. Mas por los papeles no pudieron saber quién 
 fuese, por ser letra de mujer y no contener otra cosa más de finezas 
 amorosas, y la bula aún no tenía asentado el nombre, por parecer tomada 
 de aquel día, o por descuido, que es lo más cierto. No tenía herida 
 ninguna, ni parecía en el sujeto estar muerto de más de doce o quince 
 días.

Admirados de todo esto, y más de oír decir a don Gaspar que le había 
 oído quejar, le entraron en una saca que para esto llevaba el criado de 
 don Gaspar, y habiéndose la dama vueltoa subir arriba, se le cargó al 
 hombro uno de los padres, que era lego, y caminaron con él al convento, 
 haciéndoles guardia don Gaspar y su confidente, donde le enterraron, 
 quitándole el vestido y lo demás, en una sepoltura que ya para el caso 
 estaba abierta, supliendo don Gaspar este trabajo de los religiosos con 
 alguna cantidad de doblones para que se dijesen misas por el difunto, a 
 quien había dado Dios lugar de quejarse, para que la piedad deste 
 caballero le hiciese este bien.

Bastó este suceso para apartar a don Gaspar desta ocasión en que se 
 había ocupado; no porque imaginase que tuviesen las hermanas la culpa, 
 sino porque juzgó que era aviso de Dios para que se apartase de casa 
 donde tales riesgos había, y así, no volvió más a ver a las hermanas, 
 aunque ellas lo procuraron diciendo se mudarían de la casa. Y asimismo 
 atemorizado deste suceso, pasó algunos días resistiéndose a impulsos de 
 la juventud, sin querer emplearse en lances amorosos, donde tales 
 peligros hay, y más con mujeres que tienen por renta el vicio y por 
 caudal el deleite, que déstas no se puede sacar sino el motivo que han 
 tomado los hombres para no decir bien de ninguna y sentir mal de todas; 
 mas al fin, como la mocedad es caballo desenfrenado, rompió las ataduras
 de la virtud, sin que fuese en mano de don Gaspar dejar de perderse, si
 así se puede decir, pues a mi parecer, ¿qué mayor perdición que 
 enamorarse?

Y fue el caso que en uno de los suntuosos templos que hay en aquella 
 ciudad, un día que con más devoción y descuido de amar y ser amado 
 estaba, vio la divina belleza de dos damas, de las más nobles y ricas de
 la ciudad, que entraron a oír misa en el mismo templo donde don Gaspar 
 estaba, tan hermosas y niñas, que a su parecer no se llevaba un año la 
 una a la otra. Y si bien había caudal de hermosura en las dos para 
 amarlas a entrambas, como el amor no quiere compañía, escogieron los 
 ojos de nuestro caballero la que le pareció de más perfección, y no 
 escogió mal, porque la otra era casada. Estuvo absorto, despeñándose más
 y más en su amor mientras oyeron misa, que acababa, viendo se querían 
 ir las aguardó a la puerta; mas no se atrevió a decirlas nada, por 
 verlas cercadas de criados y porque en un coche que llegó a recibirlas 
 venía un caballero portugués galán y mozo, aunque robusto, y que parecía
 en él no ser hombre de burlas.

La una de las damas se sentó al lado del caballero, y la que don 
 Gaspar había elegido por dueño, a la otra parte, de que no se alegró 
 poco en verla sola. Y deseoso de saber quién eran, detuvo un paje, a 
 quien le preguntó lo que deseaba, y le respondió que el caballero era 
 don Dionís de Portugal y la dama que iba a su lado, su esposa, y que se 
 llamaba doña Madalena, que había poco que se habían casado; que la que 
 se había sentado enfrente se llamaba doña Florentina, y que era hermana 
 de doña Madalena. Despidiose con esto el paje, y don Gaspar muy contento
 de que fuesen personas de tanto valor, ya determinado de amar y servir a
 doña Florentina y de deligenciarla para esposa, con tal rigor hace Amor
 sus tiros cuando quiere herir de veras, mandó a su fiel criado y 
 secretario que siguiese el coche para saber la casa de las dos 
 bellísimas hermanas.

Mientras el criado fue a cumplir o con su gusto o con la fuerza que 
 en su pecho hacía la dorada saeta con que Amor le había herido 
 dulcemente, que este tirano enemigo de nuestro sosiego tiene unos 
 repentinos accidentes, que si no matan, privan de juicio a los heridos 
 de su dorado arpón, estaba don Gaspar entre sí haciendo muchos 
 discursos. Ya le parecía que no hallaba en sí méritos para ser admitido 
 de doña Florentina, y con esto desmayaba su amor de suerte que se 
 determinaba a dejarle morir en su silencio, y ya más animado, haciendo 
 en él la esperanza las suertes que con sus engañosos gustos promete, le 
 parecía que apenas la pediría por esposa cuando le fuese concedida, 
 sabiendo quién era y cuán estimado vivía cerca de su rey. Y como este 
 pensamiento le diese más gusto que los demás, se determinó a seguirle, 
 enlazándose más en el amoroso enredo con verse tan valido de la más que 
 mentirosa esperanza, que siempre promete más que da; y somos tan 
 bárbaros que, conociéndola, vivimos della.

En estas quimeras estaba cuando llegó su confidente y le informó del 
 cielo donde moraba la deidad que le tenía fuera de sí. Y desde aquel 
 mismo punto empezó a perder tiempo y gastar pasos tan sin fruto, porque 
 aunque continuó muchos días la calle, era tal el recato de la casa, que 
 en ninguno alcanzó a ver, no sólo a las señoras, mas ni criada ninguna, 
 con haber muchas, ni por buscar las horas más dificultosas ni más 
 fáciles. La casa era encantada: en las rejas había menudas y espesas 
 celosías, y en las puertas, fuertes y seguras cerraduras, y apenas era 
 una hora de noche cuando ya estaban cerradas y todos recogidos, de 
 manera que, si no era cuando salían a misa, no era posible verlas, y aun
 entonces pocas veces iban sino acompañadas de don Dionís, con que 
 todos los intentos de don Gaspar se desvanecían. Sólo con los ojos, en 
 la iglesia, le daba a entender su cuidado a su dama; mas ella no hacía 
 caso, o no miraba en ellos.

No dejó en este tiempo de ver si por medio de algún criado podía 
 conseguir algo de su pretensión, procurando con oro asestar tiros a su 
 fidelidad; mas como era castellano no halló en ellos lo que deseaba, por
 la simpatía que esta nación tiene con la nuestra, que con vivir entre 
 nosotros son nuestros enemigos. Con estos estorbos se enamoraba más don 
 Gaspar, y más el día que veía a Florentina, que no parecía sino que los 
 rayos de sus ojos hacían mayores suertes en su corazón, y le parecía que
 quien mereciese su belleza habría llegado al non plus ultra de la 
 dicha, y que podría vivir seguro de celosas ofensas. Andaba tan triste, 
 no sabiendo qué hacerse ni qué medios poner con su cuñado para que se la
 diese por esposa, temiendo la oposición que hay entre portugueses y 
 castellanos.

Poco miraba Florentina en don Gaspar, aunque había bien que mirar en 
 él, porque aunque, como he dicho, en la iglesia podía haber notado su 
 asistencia, le debía de parecer que era deuda debida a su hermosura; que
 pagar el que debe, no merece agradecimiento. Más de dos meses le duró a
 don Gaspar esta pretensión, sin tener más esperanzas de salir con ella 
 que las dichas; que si la dama no sabía la enfermedad del galán, ¿cómo 
 podía aplicarle el remedio? Y creo que aunque la supiera no se le diera,
 porque llegó tarde.

Vamos al caso; que fue que una noche poco antes que amaneciese venían
 don Gaspar y su criado de una casa de conversación, que aunque pudiera,
 con la ostentación de señor, traer coche y criados, como mozo y 
 enamorado, picante en alentado, gustaba más de andar así, procurando con
 algunos entretenimientos divertirse de sus amorosos cuidados, pasando 
 por la calle en que vivía Florentina, que ya que no vía la perla, se 
 contentaba con ver la caja, al entrar por la calle, por ser la casa a la
 salida della, con el resplandor de la luna, que aunque iba alta daba 
 claridad, vio tendida en el suelo una mujer, a quien el oro de los 
 atavíos, que sus vislumbres con las de Diana competían, la calificaban 
 de porte, que con desmayados alientos se quejaba como si ya quisiera 
 despedirse de la vida.

Más susto creo que le dio éstos a don Gaspar que los que oyó en la 
 cueva, no de pavor, sino de compasión. Y llegándose a ella para 
 informarse de su necesidad, la vio toda bañada en su sangre, de que todo
 el suelo estaba hecho un lago, y el macilento y hermoso rostro, aunque 
 desfigurado, daba muestras de su divina belleza y también de su cercana 
 muerte. Tomola don Gaspar por las hermosas manos, que parecían de mármol
 en lo blanco y helado, y estremeciéndola, le dijo:

—¿Qué tenéis señora mía, o quién ha sido el cruel que así os puso?

A cuya pregunta respondió la desmayada señora, abriendo los hermosos 
 ojos, conociéndole castellano, y alentándose más con esto de lo que 
 podía, en lengua portuguesa:

—¡Ay caballero! Por la pasión de Dios, y por lo que debéis a ser 
 quien sois, y a ser castellano, que me llevéis adonde procuréis, antes 
 que muera, darme confesión; que ya que pierdo la vida en la flor de mis 
 años, no querría perder el alma, que la tengo en gran peligro.

Tornose a desmayar dicho esto; que visto por don Gaspar, y que la 
 triste dama daba indicios mortales, entre él y el criado la levantaron 
 del suelo, y acomodándosela al criado en los brazos de manera que la 
 pudiese llevar con más alivio, para quedar él desembarazado, para si 
 encontraban gente o justicia, caminaron lo más apriesa que podían a su 
 posada, que no estaba muy lejos. Donde llegados sin estorbo ninguno, 
 siendo recibidos de los demás criados y una mujer que cuidaba de su 
 regalo, y poniendo el desangrado cuerpo sobre su cama, enviando un 
 criado por un confesor, y otro por un cirujano, y hecho esto entró 
 donde estaba la herida dama, que la tenían cercada los demás, y la 
 criada con una bujía encendida en la mano, que a este punto había vuelto
 en sí y estaba pidiendo confesión porque se moría, a quien la criada 
 consolaba, animándola a que tuviese valor, pues estaba en parte donde 
 cuidarían de darle remedio al alma y cuerpo.

Llegó, pues, don Gaspar, y poniendo los ojos en el ya casi difunto 
 rostro, quedó como los que ven visiones o fantasmas, sin pestañear ni 
 poder con la lengua articular palabra ninguna, porque no vio menos que a
 su adorada y hermosa Florentina. Y no acabando de dar crédito a sus 
 mismos ojos, los cerraba y abría, y tornándolos a cerrar, los tornaba de
 nuevo a abrir por ver si se engañaba. Y viendo que no era engaño empezó
 a dar lugar a las admiraciones, no sabiendo qué decir de tal suceso, ni
 que causa podría haberla dado para que una señora tan principal, 
 recatada y honesta estuviese del modo que la veía y en la parte que la 
 había hallado; mas como vio que por entonces no estaba para saber della 
 lo que tan admirado le tenía, porque la herida dama ya se desmayaba y ya
 tornaba en sí, se sufrió en su deseo, callando quién era por no 
 advertir a los criados dello.

Vino en esto el criado con dos religiosos, y de allí a poco el que 
 traía el cirujano, y para dar primero el remedio al alma se apartaron 
 todos; mas Florentina estaba tan desflaquecida y desmayada de la sangre 
 que había perdido y perdía, que no fue posible confesarse, y así, por 
 mayor, por el peligro en que estaba, haciendo el confesor algunas 
 prevenciones y prometiendo, si a la mañana se hallase más aliviada, 
 confesarse, la absolvió. Y dando lugar al médico del cuerpo, acudiendo 
 todos, y los religiosos, que no se quisieron ir hasta dejarla curada, la
 desnudaron y pusieron en la cama, y hallaron que tenía una estocada 
 entre los pechos, de la parte de arriba, que aunque no era penetrante 
 mostraba ser peligrosa, y lo fuera más a no haberla defendido algo las 
 ballenas de un justillo que traía. Y debajo de la garganta, casi en el 
 hombro derecho, otra, también peligrosa, y otras dos en la parte de las 
 espaldas, dando señal que teniéndola asida del brazo se las habían dado;
 que lo que la tenía tan sin aliento era la perdida sangre, que era 
 mucha porque había tiempo que estaba herida.

Hizo el cirujano su oficio, y al revolverla para hacerlo se quedó de 
 todo punto sin sentido. En fin, habiéndola tomado la sangre, y don 
 Gaspar contentado al cirujano y avisádole no diese cuenta del caso, 
 hasta ver si la dama no moría, cómo había sucedido tal desdicha, 
 contándole de la manera que la había hallado, que por ser el cirujano 
 castellano, de los que habían ido en la tropa de Su Majestad, pudo 
 conseguir lo que pedía, con orden de que volviese en siendo de día se 
 fue a su posada, y los religiosos a su convento. Recogiéronse todos. 
 Quedó don Gaspar, que no quiso cenar. Habiéndole hecho una cama en la 
 misma cuadra en que estaba Florentina, se fueron los criados a acostar, 
 dejándole allí algunas conservas y bizcochos, agua y vino, por si la 
 dama cobraba el sentido darle algún socorro.

Idos, como digo, todos, don Gaspar se sentó sobre la cama en que 
 estaba Florentina, y teniendo cerca de sí la luz, se puso a contemplar 
 la casi difunta hermosura. Y viendo medio muerta la misma vida con que 
 vivía, haciendo en su enamorado pecho los efetos que amor y piedad 
 suelen causar, con los ojos humedecidos del amoroso sentimiento, 
 tomándole las manos, que tendidas sobre la cama tenía, ya le registraba 
 los pulsos para ver si acaso vivía, otras, tocándole el corazón, y 
 muchas poniendo los claveles de sus labios en los nevados copos que 
 tenía asidos con sus manos, decía:

—¡Ay hermosísima y mal lograda Florentina, que quiso mi desdichada 
 suerte que cuando soy dueño destas deshojadas azucenas sea cuando estoy 
 tan cerca de perderlas! Desdichado fue el día que vi tu hermosura y la 
 amé, pues después de haber vivido muriendo tan dilatado tiempo, sin 
 valer mis penas nada ante ti, que lo que se ignora pasa por cosa que no 
 es, quiso mi desesperada y desdichada fortuna que cuando te hallé fuese 
 cuando te tengo más perdida y estoy con menos esperanzas de ganarte; 
 pues cuando me pudiera prevenir con el bien de haberte hallado algún 
 descanso, te veo ser despojos de la airada muerte. ¿Qué podré hacer, 
 infelice amante tuyo, en tal dolor, sino serlo también en el punto que 
 tu alma desampare tu hermoso cuerpo, para acompañarte en esta eterna y 
 última jornada? ¿Qué manos tan crueles fueron las que tuvieron ánimo 
 para sacar de tu cristalino pecho, donde sólo Amor merecía estar 
 aposentado, tanta púrpura como los arroyos que te he visto verter? 
 Dímelo, señora mía; que como caballero te prometo de hacer en él la más 
 rabiosa venganza que cuanto ha que se crió el mundo se haya visto. Mas, 
 ¡ay de mí, que ya parece que la airada Parca ha cortado el delicado 
 estambre de tu vida, pues ya te admiro mármol helado cuando te esperaba 
 fuego y blanda cera derretida al calor de mi amor! Pues ten por cierto, 
 ajado clavel y difunta belleza, que te he de seguir, cuando no acabado 
 con la pena, muerto con mis propias manos y con el puñal de mis iras.

Diciendo esto tornaba a hacer experiencia de los pulsos y del 
 corazón, y tornaba de nuevo y con más lastimosas quejas a llorar la mal 
 lograda belleza. Así pasó hasta las seis de la mañana, que a esta hora 
 tornó en sí la desmayada dama con algo de más aliento; que como se le 
 había restriñido la sangre tuvo más fuerza su ánimo y desanimados 
 espíritus. Y abriendo los ojos miró como despavorida los que la tenían 
 cercada, estrañando el lugar donde se veía, que ya estaban todos allí, y
 el cirujano y los dos piadosos frailes; mas volviendo en sí y 
 acordándose cómo la había traído un caballero y lo demás que había 
 pasado por ella, y con debilitada voz pidió que le diesen alguna cosa 
 con que cobrar más fuerzas, la sirvieron con unos bizcochos mojados en 
 oloroso vino, por ser alimento más blando y sustancioso. Y habiéndolos 
 comido dijo que le enseñasen el caballero a quien debía el no haber 
 muerto como gentil y bárbara. Y hecho, le dio las gracias como mejor 
 supo y pudo. Y habiendo ordenado se le sacase una sustancia, la 
 quisieron dejar un rato sola, para que, no teniendo con quien hablar, 
 reposase y se previniese para confesarse. Mas ella sintiéndose con más 
 aliento, dijo que no, sino que se quería confesar luego, por lo que 
 pudiese suceder. Y antes desto, volviéndose a don Gaspar, le dijo:

—Caballero, que aunque quiera llamaros por vuestro nombre, no le sé, 
 aunque me parece que os he visto antes de ahora: ¿acertaréis a ir a la 
 parte donde me hallasteis? Que si es posible acordaros, en la misma 
 calle preguntad por las casas de don Dionís de Portugal, que son bien 
 conocidas en ella, y abriendo la puerta, que no está más que con un 
 cerrojo, poned en cobro lo que hay en ella, tanto de gente como de 
 hacienda. Y por que no os culpen a vos de las desventuras que hallareis 
 en ella, y por hacer bien os venga mal, llevad con vos algún ministro de
 justicia; que ya es imposible, según el mal que hay en aquella 
 desdichada casa por culpa mía, encubrirse, ni menos cautelarme yo, sino 
 que sepan dónde estoy, y si mereciere más castigo del que tengo, me le 
 den.

—Señora —respondió don Gaspar, diciéndole primero cómo era su 
 nombre—: bien sé vuestra casa y bien os conozco; y no decís mal: que 
 muchas veces me habéis visto, aunque no me habéis mirado. Yo a vos sí 
 que os he mirado y visto; mas no estáis en estado de saber por ahora 
 dónde, ni menos para que, si de esas desdichas que hay en vuestra casa 
 sois vos la causa, andéis en lances de justicia.

—No puede ser menos —respondió Florentina—. Haced, señor don Gaspar, 
 lo que os suplico, que ya no temo más daño del que tengo; demás que 
 vuestra autoridad es bastante para que por ella me guarden a mí alguna 
 cortesía.

Viendo, pues, don Gaspar que esta era su voluntad, no replicó más; 
 antes mandando poner el coche, entró en él y se fue a Palacio, y dando 
 cuenta de lo sucedido con aquella dama, sin decir que la conocía ni 
 amaba, a un deudo suyo, también de la Cámara de Su Majestad, le rogó le 
 acompañase para ir a dar cuenta al Gobernador, por que no le imaginasen 
 cómplice en las heridas de Florentina ni en los riesgos sucedidos en su 
 casa. Y juntos don Gaspar y don Miguel fueron en casa del Gobernador, a 
 quien dieron cuenta del estado en que había hallado la dama y lo que 
 decía de su casa; que como el Gobernador conocía muy bien a don Dionís y
 vio lo que aquellos señores le decían, al punto entrándose en el coche 
 con ellos, haciendo admiraciones de tal suceso se fueron, cercados de 
 ministros de justicia, a la casa de don Dionís.

Que llegados a ella, abrieron el cerrojo que Florentina había dicho, y
 entrando todos dentro, lo primero que hallaron fue, a la puerta de un 
 aposento que estaba al pie de la escalera, dos pajes, en camisa, dados 
 de puñaladas, y subiendo por la escalera, una esclava blanca, herrada en
 el rostro, a la misma entrada de un corredor, de la misma suerte que 
 los pajes, y una doncella sentada en el corredor, atravesada de una 
 estocada hasta las espaldas, que aunque estaba muerta no había tenido 
 lugar de caer, como estaba arrimada a la pared; junto a ésta estaba una 
 hacha caída, como que a ella misma se le había caído de la mano. Más 
 adelante, a la entrada de la antesala, estaba don Dionís atravesado en 
 su misma espada, que toda ella le salía por las espaldas, y él caído 
 boca abajo, pegado el pecho con la guarnición, que bien se conocía 
 haberse arrojado sobre ella desesperado de la vida y aborrecido de su 
 misma alma. En un aposento que estaba en el mismo corredor, 
 correspondiente a una cocina, estaban tres esclavas, una blanca y dos 
 negras; la blanca en el suelo, en camisa, en la mitad del aposento, y 
 las negras en la cama, también muertas a estocadas.

Entrando más adentro, en la puerta de una cuadra, medio cuerpo fuera y
 medio dentro, estaba un mozo de hasta veinte años, de muy buena 
 presencia y cara, pasado de una estocada.

Éste estaba en camisa, cubierta una capa, y en los descalzos pies una
 chinelas. En la misma cuadra, donde estaba la cama, echada en ella doña
 Madalena, también muerta de crueles heridas, mas con tanta hermosura 
 que parecía una estatua de marfil salpicada de rosicler. En otro 
 aposento, detrás desta cuadra, otras dos doncellas, en la cama, también 
 muertas, como las demás. Finalmente, en la casa no había cosa viva.

Mirábanse los que vían esto unos a otros, tan asombrados que no sé 
 cuál podía en ellos más: la lástima o la admiración. Y bien juzgaron 
 ser don Dionís el autor de tal estrago, y que después de haberle hecho 
 había vuelto su furiosa rabia contra sí. Mas viendo que sola Florentina,
 que era la que tenía vida, podía decir cómo había sucedido tan 
 lastimosa tragedia, mas sabiendo de don Gaspar el peligro en que estaba 
 su vida y que no era tiempo de averiguarla hasta ver si mejoraba, 
 suspendieron la averiguación y dieron orden de enterrar los muertos, con
 general lástima, y más de doña Madalena, que como la conocían ser una 
 señora de tanta virtud y tan honrosa, y la vían con tanta mocedad y 
 belleza, se dolían más de su desastrado fin que de los demás.

Dada, pues, tierra a los lastimosos cadáveres, y, puesta por 
 inventario la hacienda, depositada en personas abonadas, se vieron todos
 juntos en casa de don Gaspar, donde hallaron reposando a Florentina, 
 que después de haberse confesado y dádole una sustancia se había 
 dormido, y que un médico de quien se acompañó el cirujano, que la 
 asistían por orden de don Gaspar, decían que no era tiempo de 
 desvanecerla, por cuanto la confesión había sido larga y le había dado 
 calentura, que aquel día no convenía que hablase; mas porque temían, con
 la falta de tanta sangre como había perdido, no enloqueciese, la 
 dejaron. Depositándola en poder de don Gaspar y su primo, que siempre 
 que se la pidiesen darían cuenta della, se volvió el Gobernador a su 
 casa, llevando bien que contar, él y todos, de la destruición de la casa
 de don Dionís, y bien deseosos de saber el motivo que había para tan 
 lastimoso caso.

Más de quince días se pasaron que no estuvo Florentina para hacer 
 declaración de tan lastimosa historia, llegando muchas veces a término 
 de acabar la vida, tanto, que fue necesario darle todos los sacramentos.
 En cuyo tiempo, por consejo de don Gaspar y don Miguel, había hecho 
 declaración delante del Gobernador cómo don Dionís había hecho aquel 
 lastimoso estrago celoso de doña Madalena y aquel criado de quien 
 injustamente sospechaba mal, que era el que estaba en la puerta de la 
 cuadra, y que a ella había también dado aquellas heridas; mas que no la 
 acabó de matar por haberse puesto de por medio aquella esclava que 
 estaba en la puerta del corredor, donde pudo escaparse mientras la mató,
 y que se había salido a la calle y cerrado tras sí la puerta, y con 
 perder tanta sangre, cayó donde la halló don Gaspar. Que en cuanto a don
 Dionís, que no sabía si se había muerto o no; mas que, pues le habían 
 hallado como decían, que él, de rabia, se habría muerto.

Con esta confesión o declaración que hizo, no culpándose a sí por no 
 ocasionarse el castigo, con esto cesaron las diligencias de la justicia;
 antes desembargando el hacienda y poniéndola a ella en libertad, le 
 dieron la posesión della; la parte de su hermana, por herencia, y la de 
 don Dionís, en pago de las heridas recibidas de su mano, para que, si 
 viviese, la gozase, y si muriese, pudiese testar a su voluntad. Con que 
 pasado más de un mes, que con verse quieta y rica se consoló y mejoró, o
 Dios, que dispone las cosas conforme a su voluntad y a utilidad 
 nuestra, en poco más tiempo estaba ya fuera de peligro, y tan agradecida
 del agasajo de don Gaspar y reconocida del bien que dél había recibido,
 que no fuera muy dificultoso amarle, pues fuera desto lo merecía por su
 gallardía y afable condición, además de su nobleza y muchos bienes de 
 fortuna de que le había engrandecido el Cielo de todas maneras. Y aun 
 estoy por decir que le debía de amar; mas como se hallaba inferior, no 
 en la buena sangre, en la riqueza y en la hermosura, que esa sola 
 bastaba, sino en la causa que originó el estar ella en su casa, no se 
 atrevía a darlo a entender.

Ni don Gaspar, más atento a su honor que a su gusto, aunque la amaba,
 como se ha dicho, y más, como se sabe, del trato, que suele engendrar 
 amor donde no le hay, no había querido declararse con ella hasta saber 
 en qué manera había sido la causa de tan lastimoso suceso; porque más 
 quería morir amando con honor, que sin él vencer y gozar, supuesto que 
 Florentina, para mujer, si había desmán en su pureza era poca mujer, y 
 para dama, mucha. Y deseoso de salir deste cuidado y determinar lo que 
 había de hacer, porque la jornada de Su Majestad para Castilla se 
 acercaba y él había de asistir a ella, viéndola con salud y muy cobrada 
 en su hermosura, y que ya se empezaba a levantar, le suplicó le contase 
 cómo habían sucedido tantas desdichas como por sus ojos había visto.

Y Florentina, obligada y rogada de persona a quien tanto debía, 
 estando presente don Miguel, que deseaba lo mismo, y aun no estaba menos
 enamorado que su primo, aunque, temiendo lo mismo, no quería manifestar
 su amor, empezó a contar su prodigiosa historia desta manera:

—Nací en esta ciudad, ¡nunca naciera para que hubiera sido ocasión de
 tantos males!, de padres nobles y ricos, siendo desde el primer paso 
 que di en este mundo causa de desdichas, pues se las ocasioné a mi madre
 quitándole, en acabando de nacer, la vida, con tierno sentimiento de mi
 padre, por no haber gozado de su hermosura más de los nueve meses que 
 me tuvo en su vientre. Si bien se le moderó, como hace a todos, pues 
 apenas tenía yo dos años se casó con una señora viuda y hermosa, con 
 buena hacienda, que tenía asimismo una hija que le había quedado de su 
 esposo, de edad de cuatro años; que ésta fue la desdichada doña 
 Madalena.

Hecho, pues, el matrimonio de mi padre y su madre nos criamos juntas 
 desde la infancia, tan amantes la una de la otra, y tan amadas de 
 nuestros padres, que todos entendían que éramos hermanas; porque mi 
 padre, por obligar a su esposa, quería y regalaba a doña Madalena como 
 si fuera hija suya, y su esposa, por tenerle a él grato y contento, me 
 amaba a mí más que a su hija; que esto es lo que deben hacer los buenos 
 casados y que quieren vivir con quietud, pues del poco agrado que 
 tienen los maridos con los hijos de sus mujeres, y las mujeres con los 
 de sus maridos, nacen mil rencillas y pesadumbres.

En fin, digo que si no eran los que muy familiarmente nos trataban, 
 que sabían lo contrario, todos los demás nos tenían por hermanas. Y hoy 
 aun nosotras mismas lo creímos así, hasta que la muerte descubrió este 
 secreto; que llegando mi padre al punto de hacer testamento para partir 
 desta vida, por ser el primero que la dejó, supe que no era hija de la 
 que reverenciaba por madre, ni hermana de la que amaba por hermana. Y 
 por mi desdicha hubo de ser por mí por quien faltó esta amistad.

Murió mi padre, dejándome muy encomendada a su esposa; mas no pudo 
 mostrar mucho tiempo en mí el amor que a mi padre tenía, porque fue tan 
 grande el sentimiento que tuvo de su muerte, que dentro de cuatro meses 
 le siguió, dejándonos a doña Madalena y a mí bien desamparadas, aunque 
 bien acomodadas de bienes de fortuna, que, acompañados con los de 
 Naturaleza, nos prometíamos buenos casamientos, porque no hay diez y 
 ocho años feos.

Dejonos nuestra madre, que en tal lugar la tenía yo, debajo de la 
 tutela de un hermano suyo, de más edad que ella, el cual nos llevó a su 
 casa y nos tenía como a hijas, no diferenciándonos en razón de nuestro 
 regalo y aderezo a la una de la otra; porque era con tan gran estremo lo
 que las dos nos amábamos, que el tío de doña Madalena, pareciéndole que
 hacía lisonja a su sobrina, me quería y acariciaba de la misma suerte 
 que a ella. Y no hacía mucho, pues, no estando él muy sobrado, con 
 nuestra hacienda no le faltaba nada.

Ya cuando nuestros padres murieron andaba don Dionís de Portugal, 
 caballero rico, poderoso y de lo mejor desta ciudad, muy enamorado de 
 doña Madalena, deseándola para esposa, y se había dilatado el pedirla 
 por su falta, paseándola y galanteándola de lo ternísimo y cuidadoso, 
 como tiene fama nuestra nación; y ella, como tan bien entendida 
 conociendo su logro, le correspondía con la misma voluntad en cuanto a 
 dejarse servir y galantear dél con el decoro debido a su honestidad y 
 fama, supuesto que admitía su voluntad y finezas con intento de casar 
 con él.

Llegaron, pues, estos honestos y recatados amores a determinarse doña
 Madalena de casarse sin la voluntad de su tío, conociendo en él la poca
 que mostraba a darla estado, temeroso de perder la comodidad con que 
 con nuestra buena y lucida hacienda pasaba, y así, gustara más de que 
 fuéramos religiosas, y aun nos lo proponía muchas veces; mas viendo la 
 poca inclinación que teníamos a este estado, o por desvanecidas con la 
 belleza o porque habíamos de ser desdichadas, no apretaba en ello; mas 
 dilataba el casarnos, que todo esto pueden los intereses de pasar con 
 descanso. Que visto esto por doña Madalena, determinada, como digo, a 
 elegir por dueño a don Dionís, empezó a engolfarse más en su voluntad 
 escribiéndose el uno al otro y hablándose muchas noches por una reja.

Asistíala yo algunas noches. ¡Oh, primero muriera, que tan cara me 
 cuesta esta asistencia! Al principio, contenta de ver a doña Madalena 
 empleada en un caballero de tanto valor como don Dionís; al medio, 
 envidiosa de que fuese suyo y no mío, y al fin, enamorada y perdida por 
 él. Oíle tierno, escuchele discreto, mirele galán, considerele ajeno y 
 dejeme perder sin remedio, con tal precipicio que vine a perder la 
 salud. Donde conozco que acierta quien dice que el amor es enfermedad, 
 pues se pierde el gusto, se huye el sueño y se apartan las ganas de 
 comer. Pues si todos estos accidentes caen sobre el fuego que amor 
 enciende en el pecho, no me parece que es el menos peligroso tabardillo,
 y más cuando da con la modorra de no poder alcanzar y con el frenesí 
 celoso de ver lo que se ama empleado en otro cuidado. Y más rabioso fue 
 este mal en mí, porque no podía salir de mí ni consentía ser comunicado,
 pues todo el mundo me había de infamar de que amase yo lo que mi amiga
 o hermana amaba. Yo quería a quien no me quería, y éste amaba a quien 
 yo tenía obligación de no ofender. ¡Válgame Dios, y qué intrincado 
 laberinto, pues sólo mi mal era para mí, y mis penas no para 
 comunicadas!

Bien notaba doña Madalena en mi melancolía y perdida color y demás 
 accidentes, mas no imaginaba la causa, que creo, de lo que me amaba, que
 dejara la empresa por que yo no padeciera; que cuando considero esto no
 sé como mi propio dolor no me quita la vida, antes juzgaba de mi 
 tristeza debía de ser porque no me había llegado a mí la ocasión de 
 tomar estado, como a ella, como es éste el deseo de todas las mujeres de
 sus años y de los míos, y si bien algunas veces me persuadía a que le 
 comunicase mi pena, yo la divertía dándole otras precisas causas, hasta 
 llegarme a prometer que, en casándose, me casaría con quien yo tuviese 
 gusto. ¡Ay mal lograda hermosura, y qué falsa y desdichadamente te pagué
 el amor que me tenías!

Cierto, señor don Gaspar, que a no considerar que si dejase aquí mi 
 lastimosa historia no cumpliría con lo que estoy obligada, os suplicara 
 me diérades licencia para dejarla, porque no me sirve de más de añadir 
 nuevos tormentos a los que padezco en referirla; mas pasemos con ella 
 adelante, que justo es que padezca quien causó tantos males. Y así, 
 pasaré sin referiros las músicas, las finezas y los estremos con que don
 Dionís servía a doña Madalena: ya lo podréis juzgar de la opinión de 
 enamorados que nuestra nación tiene. Ni tampoco las rabiosas bascas, los
 dolorosos suspiros y tiernas lágrimas de mi corazón y ojos el tiempo 
 que duró este galanteo, pues lo podréis ver por lo que adelante sucedió.

En fin, puestos los medios necesarios para que su tío de doña 
 Madalena no lo negase, viendo conformes las dos voluntades, aunque de 
 mala gana, por perder el interés que se le seguía en el gobierno y 
 administración de la hacienda, doña Madalena y don Dionís llegaron a 
 gozar lo que tanto deseaban, tan contentos con el felicísimo y dichoso 
 logro de su amor como yo triste y desesperada, viéndome de todo punto 
 desposeída del bien que adoraba mi alma. No sé cómo os diga mis 
 desesperaciones y rabiosos celos; mas mejor es callarlo, porque así 
 saldrán mejor pintados, porque no hallo colores como los de la 
 imaginación. No digo más sino que a este efeto hice un romance, que si 
 gustáis, le diré, y si no, le pasaré en silencio.

—Antes me agraviaréis —dijo don Gaspar— en no decirle; que sentimientos vuestros serán de mucha estima.

—Pues el romance es éste, que canté a una guitarra el día del desposorio, más que cantando, llorando:

Ya llego, Cupido, al ara;
ponme en los ojos el lienzo;
pues sólo por mis desdichas
ofrezco al cuchillo el cuello.

Ya no tengo más que darte,
que, pues la vida te ofrezco,
niño cruel, ya conoces
el poco caudal que tengo.

Un cuerpo sin alma doy;
que es engaño, ya lo veo,
mas tiéneme Fabio el alma,
y quitársela no puedo.

Que si guardaba la vida
era por gozarle en premio
de mi amor; mas ya la doy
con gusto, pues hoy le pierdo.

No te obliguen las corrientes
que por estos ojos vierto;
que no son por obligarte,
sino por mi sentimiento.

Antes, si me has de hacer bien,
acaba, acábame presto,
para que el perder a Fabio
y el morir lleguen a un tiempo.

Mas es tanta tu crueldad,
que, porque morir deseo,
el golpe suspenderás,
más que piadoso, severo.

Ejecuta el golpe, acaba,
o no me quites mi dueño;
déjame vivir con él,
aunque viva padeciendo.

Bien sabes que sola una hora
vivir sin Fabio no puedo;
pues si he de morir de espacio,
más alivio es morir presto.

Un año, y algo más, ha
que sin decirlo padezco,
amando sin esperanzas,
que es la pena del Infierno.

Ya su Sol se va a otro Oriente,
y a mí, como a ocaso negro,
quedándome sin su luz,
¿para qué la vida quiero?

Mas si tengo de morir.
Amor, ¿para qué me quejo?
Que pensarás que descanso,
y no descanso, que muero.

Ya me venda Amor los ojos,
ya desenvaina el acero:
ya muero, Fabio, por ti,
ya por ti la vida dejo.

Ya digo el último a Dios.
¡Oh, permita, Fabio, el Cielo,
que a ti te dé tantas dichas
como yo tengo tormentos!

En esto decir quiero
que muero, Fabio, pues que ya te pierdo,
y que por ti, con gusto, Fabio, muero.

Casáronse, en fin, don Dionís y doña Madalena. Y, como me lo había 
 prometido, me trajo, cuando se vino a su casa, en su compañía con ánimo 
 de darme estado, pensando que traía una hermana y verdadera amiga, y 
 trajo la destruición della. Pues ni el verlos ya casados, ni cuán 
 ternísimamente se amaban, ni lo que a doña Madalena de amor debía, ni mi
 misma pérdida, nada bastó para que yo olvidase a don Dionís; antes 
 crecía en mí la desesperada envidia de verlos gozarse y amarse con tanta
 dulzura y gusto. Con lo que yo vivía tan sin él, que creyendo doña 
 Madalena que nacía de que se dilataba el darme estado, trató de 
 emplearme en una persona que me estimase y mereciese; mas nunca, ni ella
 ni don Dionís, lo pudieron acabar conmigo, de que doña Madalena se 
 admiraba mucho y me decía que me había hecho de una condición tan 
 estraña que la traía fuera de sí, ni me la entendía.

Y a la cuenta debía de comunicar esto mismo con su esposo, porque un 
 día que ella estaba en una visita y yo me había quedado en casa, como 
 siempre hacía, que como andaba tan desabrida, a todo divertimiento me 
 negaba, vino don Dionís, y hallándome sola y los ojos bañados de 
 lágrimas, que pocos ratos dejaba de llorar el mal empleo de mi amor, 
 sentándose junto a mí, me dijo:

—Cierto, hermosa Florentina, que a tu hermana y a mí nos trae 
 cuidadosísimos tu melancolía, haciendo varios discursos de qué te puede 
 proceder, y ninguno hallo más a propósito, ni que lleve color de 
 verdadero, sino que quieres bien en parte imposible; que a ser posible 
 no creo que haya caballero en esta ciudad, aunque sea de jerarquía 
 superior, que no estime ser amado de tu hermosura y se tuviera por muy 
 dichoso en merecerla, aun cuando no fueras quien eres ni tuvieras la 
 hacienda que tienes, sino que fueras una pobre aldeana, pues con ser 
 dueño de tu sin igual belleza se pudiera tener por el mayor rey del 
 mundo.

—Y si acaso fuera —dije yo, no dejándole pasar adelante: tan 
 precipitada me tenía mi amorosa pasión, o, lo más seguro, dejada de la 
 divina Mano— que fuera así, que amara en alguna parte difícil de 
 alcanzar correspondencia, ¿qué hiciérades vos por mí, señor don Dionís, 
 para remediar mi pena?

—Decírsela, y solicitarle para que te amase —respondió don Dionís.

—Pues si es así —respondí yo—, dítela a ti mismo y solicítate a ti, y
 cumplirás lo que prometes. Y mira cuán apurado está mi sufrimiento, que
 sin mirar lo que debo a mí misma, ni que profano la honestidad, joya de
 más valor que una mujer tiene, ni el agravio que hago a tu esposa, que 
 aunque no es mi hermana, la tengo en tal lugar, ni el saber que voy a 
 perder y no a ganar contigo, pues es cierto que me has de desestimar y 
 tener en menos por mi atrevimiento y despreciarme por mirarme liviana, y
 de más a más por el amor que debes a tu esposa, tan merecedora de tu 
 lealtad como yo de tu desprecio, nada desto me obliga; porque he llegado
 a tiempo que es más mi pena que mi vergüenza. Y así, tenme por libre, 
 admírame atrevida, ultrájame deshonesta, aborréceme liviana o haz lo que
 fuere de tu gusto, que ya no puedo callar. Y cuando no me sirva de más 
 mi confesión sino que sepas que eres la causa de mi tristeza y 
 desabrimiento, me doy por contenta y pagada de haberme declarado. Y 
 supuesto esto, ten entendido que desde el día que empezaste a amar a 
 doña Madalena te amo más que a mí, pasando las penas que ves y no ves y 
 de que a ninguna persona en el mundo he dado parte, resuelta a no 
 casarme jamás, porque, si no fuere a ti, no he de tener otro dueño.

Acabé esta última razón con tantas lágrimas y ahogados suspiros y 
 sollozos, que apenas la podía pronunciar. Lo que resultó desto fue que, 
 levantándose don Dionís, creyendo que se iba huyendo por no responder a
 mi determinada desenvoltura, y cerrado la puerta de la sala, se volvió 
 donde yo estaba, diciendo:

—No quiera Amor, hermosa Florentina, que yo sea ingrato a tan divina 
 belleza y a sentimientos tan bien padecidos y tiernamente dichos.

Y añudándome al cuello los brazos, me acarició de modo que ni yo tuve
 más que darle ni él más que alcanzar ni poseer. En fin, toda la tarde 
 estuvimos juntos en amorosos deleites, y en el discurso della no sé que 
 fuese verdad que los amantes a peso de mentiras nos compran; que desde 
 otro día casado me amaba, y que por no atreverse no me lo había dicho, y
 otras cosas con que yo, creyéndole, me tuve por dichosa y me juzgué no 
 mal empleada, y que si se viera libre fuera mi esposo.

Rogome don Dionís con grandes encarecimientos que no descubriera a 
 nadie nuestro amor, pues teníamos tanto lugar de gozarle, y yo le pedí 
 lo mismo, temerosa de que doña Madalena no lo entendiese. En fin, desta 
 suerte hemos pasado cuatro años, estando yo desde aquel día la mujer más
 alegre del mundo. Cobreme en mi perdida hermosura, restituime en mi 
 donaire, de manera que ya era el regocijo y alegría de toda la casa. 
 Porque yo mandaba en ella: lo que yo hacía era lo más acertado; lo que 
 mandaba, lo obedecido. Era dueño de la hacienda, y de cúya era, por mí 
 se despedían y recibían los criados y criadas; de manera que doña 
 Madalena no servía más de hacer estorbo a mis empleos.

Amábame tanto don Dionís, granjeándole yo la voluntad con mis 
 caricias, que se vino a descuidar en las que solía y debía hacer a su 
 esposa, con que se trocaron las suertes: primero Madalena estaba alegre,
 y Florentina triste; ya Florentina era la alegre, y Madalena la 
 melancólica, la llorosa, la desabrida y la desconsolada. Y si bien 
 entendía que por andar su esposo en otros empleos se olvidaba della, 
 jamás sospechó en mí; lo uno, por el recato con que andábamos, y lo 
 otro, por la gran confianza que tenía de mí, no pudiéndose persuadir a 
 tal maldad, si bien me decía que en mí las tristezas y alegrías eran 
 estremos que tocaban en locura. ¡Válgame el Cielo, y qué ceguedad es la 
 de los amantes! Nunca me alumbré della hasta que a costa de tantas 
 desdichas se me han abierto los ojos. Llegó a tal estremo y remate la de
 mis maldades, que nos dimos palabra de esposos don Dionís y yo para 
 cuando muriera doña Madalena, como si estuviera en nuestra voluntad el 
 quitarla la vida, o tuviéramos las nuestras más seguras que ella la 
 suya.

Llegose en este tiempo la Semana Santa, en que es fuerza acudir al 
 mandamiento de la Iglesia. Y si bien algunas veces, en el discurso de mi
 mal estado, me había confesado, algunas había sido de cumplimiento; y 
 yo que sabía bien dorar mi yerro, no debía de haber encontrado confesor 
 tan escrupuloso como este que digo, o yo debí de declararme mejor. ¡Oh 
 infinita bondad, y qué sufres! En fin, tratando con él del estado de mi 
 conciencia, me la apuró tanto y me puso tantos temores de la perdición 
 de mi alma, no queriéndome absolver y diciéndome que estaba, como acá, 
 ardiendo en los infiernos, que volví a casa bien desconsolada.

Y entrándome en mi retraimiento, empecé a llorar de suerte que lo 
 sintió una doncella mía, que se había criado conmigo desde niña, que es 
 la que, si os acordaréis, señor don Gaspar, hallasteis en aquella 
 desdichada casa sentada en el corredor, arrimada a la pared, pasada de 
 parte a parte por los pechos, y con grande instancia, ruegos y 
 sentimientos me persuadió a que le dijese la causa de mi lastimoso 
 llanto. Y yo, o por descansar con ella o porque ya la fatal ruina de 
 todos se acercaba, advirtiendo, lo primero, del secreto y disimulación 
 delante de don Dionís, por que no supiese que ella lo sabía, por lo que 
 importaba, le di cuenta de todo sin faltar nada, contándole también lo 
 que me había pasado con el confesor. La doncella haciendo grandes 
 admiraciones, y más de cómo había podido tenerlo tanto tiempo encubierto
 sin que ninguno lo entendiese, me dijo, viendo que yo le pedía consejo,
 estas razones:

—Cierto, señora mía, que son sucesos, los que me has contado, de 
 tanta gravedad, que era menester para dar salida a ellos mayor 
 entendimiento que el mío; porque pensar que has de estar en este estado 
 presente hasta que doña Madalena se muera es una cosa que sólo esperarla
 causa desesperación. Porque ¿cómo sabemos que se ha de morir ella 
 primero que tú, ni don Dionís decirte que te apartes dél, amándole? Es 
 locura; que ni tú lo has de hacer, ni él, si está tan enamorado como 
 dices, menos. Tú sin honor y amando, aguardando milagros, que las más de
 las veces en estos casos suceden al revés, porque el Cielo castiga 
 estas intenciones, y morir primero los que agravian que el agraviado, 
 acabar el ofensor y vivir el ofendido, el remedio que hallom cruel es; 
 mas ya es remedio, que llagas tan ulceradas como éstas quieren curas 
 violentas.

Roguele me le dijese, y respondiome:

—Que muera doña Madalena; que más vale que lo padezca una inocente, 
 que se irá a gozar de Dios con la corona del martirio, que no que tú 
 quedes perdida.

—¡Ay amiga! Y ¿no será mayor error que los demás —dije yo— matar a 
 quien no lo debe? Y que Dios me le castigará a mí, pues, haciendo yo el 
 agravio, ¿le ha de pagar el que le recibe?

—Hízolo David —me respondió mi doncella—, y se aprovechó dél matando a
 Urías por que Bersabé no padeciera ni peligrara en la vida ni en la 
 fama. Y tú me parece que estás cerca de lo mismo, pues el día que doña 
 Madalena se desengañe ha de hacer de ti lo que yo te digo que hagas 
 della.

—Pues si con sólo el deseo —respondí yo— me ha puesto el confesor tantos miedos, ¿qué será con la ejecución?

—Hacer lo que hizo David —dijo la doncella—: matemos a Urías, que 
 después haremos penitencia: en casándote con tu amante, restaurar con 
 sacrificios el delito; que por la penitencia se perdona el pecado, y así
 lo hizo el santo Rey.

Tantas cosas me dijo, y tantos ejemplos me puso y tantas leyes me 
 alegó, que como yo deseaba lo mismo que ella me persuadía, que, reducida
 a su parecer, dimos entre las dos la sentencia contra la inocente y 
 agraviada doña Madalena; que siempre a un error sigue otro, y a un 
 delito muchos. Y dando y tomando pareceres cómo se ejecutaría, me 
 respondió la atrevida mujer, en quien pienso que hablaba y obraba el 
 Demonio:

—Lo que me parece más conveniente, para que ninguna de nosotras 
 peligre, es que la mate su marido, y desta suerte no culparán a nadie.

—¿Cómo será eso? —dije yo—. Que doña Madalena vive tan honesta y 
 virtuosamente que no hallará jamás su marido causa para hacerlo.

—Eso es el caso —dijo la doncella—; ahí ha de obrar mi industria. 
 Calla y déjame hacer sin darte por entendida de nada; que si antes de un
 mes no te vieres desembarazada della, me ten por la más ruda y boba que
 hay en el mundo.

Diome parte del modo, apartándonos las dos; ella, a hacer oficio de 
 demonio y yo a esperar el suceso, con lo que cesó nuestra plática.

Y la mal aconsejada moza, y yo más que ella, que todas seguíamos lo 
 que el Demonio nos inspiraba, hallando ocasión como ella la buscaba, 
 dijo a don Dionís que su esposa le quitaba el honor, porque mientras él 
 no estaba en casa tenía trato ilícito con Fernandico. Éste era un mozo 
 de hasta edad de diez y ocho o veinte años que había en casa, nacido y 
 criado en ella, porque era hijo de una criada de sus padres de don 
 Dionís que había sido casada con un mayordomo suyo, y muertos ya sus 
 padres, el desdichado mozo se había criado en casa, heredando el servir,
 mas no el premio, pues fue muy diferente del que sus padres habían 
 tenido; que éste era el que hallasteis muerto a la puerta de la cuadra 
 donde estaba doña Madalena.

Era galán y de buenas partes, y muy virtuoso, con que a don Dionís no
 se le hizo muy dificultoso el creerlo, si bien le preguntó que cómo le 
 había visto; a lo que ella respondió que al ladrón de casa no hay nada 
 oculto, que piensan las amas que las criadas son ignorantes. En fin, don
 Dionís le dijo que cómo haría para satisfacerse de la verdad.

—Haz que te vas fuera, y vuelve al amanecer, o ya pasado de 
 medianoche, y hazme una seña para que yo sepa que estás en la calle 
 —dijo la criada—, que te abriré la puerta y los cogerás juntos.

Quedó concertado para de allí a dos días, y mi criada me dio parte de
 lo hecho; de que yo algo temerosa, me alegré, aunque por otra parte me 
 pesaba; mas viendo que ya no había remedio, hube de pasar, aguardando el
 suceso. Vamos al endemoniado enredo, que voy abreviando, por la pena 
 que me da referir tan desdichado suceso.

Al otro día dijo don Dionís que iba con unos amigos a ver unos toros 
 que se corrían en un lugar tres leguas de Lisboa. Y apercibido su viaje,
 aunque Fernandico le acompañaba siempre, no quiso que esta vez fuera 
 con él, ni otro ningún criado; que para dos días los criados de los 
 otros le asistirían. Y con esto se partió el día a quien siguió la 
 triste noche que me hallasteis. En fin, él vino solo, pasada de 
 medianoche, y hecha la seña, mi doncella, que estaba alerta, le dijo se 
 aguardase un poco, y tomando una luz se fue al posento del mal logrado 
 mozo, y entrando alborotada, le dijo:

—Fernando, mi señora te llama, que vayas allá muy apriesa.

—¿Qué me quiere ahora mi señora? —replicó Fernando.

—No sé —dijo ella— más de que me envía muy apriesa a llamarte.

Levantose, y queriendo vestirse, le dijo:

—No te vistas, sino ponte esa capa y enchanclétate esos zapatos, y ve
 a ver qué te quiere; que si después fuere necesario vestirte, lo harás.

Hízolo así Fernando, y mientras él fue adonde su señora estaba, la 
 cautelosa mujer abrió a su señor. Llegó Fernando a la cama donde estaba 
 durmiendo doña Madalena, y despertándola, le dijo:

—Señora, ¿qué es lo que me quieres?

A lo que doña Madalena, asustada, como despertó y le vio en su cuadra, le dijo:

—Vete. Vete, mozo, con Dios. ¿Qué buscas aquí? Que yo no te llamo.

Que como Fernando lo oyó se fue a salir de la cuadra, cuando llegó su
 amo al tiempo que él salía; que como le vio que estaba desnudo y que 
 salía del aposento de su esposa, creyó que salía de dormir con ella, y 
 dándole con la espada, que traía desnuda, dos estocadas una tras otra, 
 le tendió en el suelo, sin poder decir más de «¡Jesús sea conmigo!», con
 tan doloroso acento, que yo, que estaba en mi aposento bien temerosa y 
 sobresaltada, como era justo estuviese quien era causa de un mal tan 
 grande y autora de un testimonio tan cruel y motivo de que se derramase 
 aquella sangre inocente, que ya empezaba a clamar delante del Tribunal 
 Supremo de la divina justicia, me cubrí con un sudor frío, y queriéndome
 levantar para salir a estorbarlo, o que mis fuerzas estuviesen 
 enflaquecidas, o que el Demonio que ya estaba señoreado en aquella casa,
 me ató de suerte que no pude.

En tanto, don Dionís, ya de todo punto ciego con su agravio, entró 
 adonde estaba su inocente esposa, que se había vuelto a quedar dormida 
 con los brazos sobre la cabeza, y llegando a su puro y casto lecho, a 
 sus airados ojos y engañada imaginación, sucio, deshonesto y violado con
 la mancha de su deshonor, le dijo:

—¡Ah traidora, y cómo descansas en mi ofensa!

Y sacando la daga, la dio tantas puñaladas cuantas su indignada 
 cólera le pedía. Sin que pudiese ni aun formar un «¡ay!», desamparó 
 aquella alma santa el más hermoso y honesto cuerpo que conoció el reino 
 de Portugal. Ya a este tiempo había yo salido fuera de mi estancia y 
 estaba en parte que podía ver lo que pasaba, bien perdida de ánimo y 
 anegada en lágrimas; mas no me atreví a salir. Y vi que don Dionís pasó 
 adelante, a un retrete que estaba consecutivo a la cuadra de su esposa, y
 hallando dos desdichadas doncellas que dormían en él, las mató, 
 diciendo:

—¡Así pagaréis, dormidas centinelas de mi honor, vuestro descuido, 
 dando lugar a vuestra alevosa señora para que velase a quitarme el 
 honor!

Y bajando por una escalera escusada que salía a un patio, salió al 
 portal, y llamando los dos pajes que dormían en un aposento cerca de 
 allí, que a su voz salieron despavoridos, les pagó su puntualidad con 
 quitarles la vida. Y como un león encarnizado y sediento de humana 
 sangre volvió a subir por la escalera principal, y entrando en la cocina
 mató las tres esclavas que dormían en ella; que la otra había ido a 
 llamarme oyendo la revuelta y llanto que hacía mi criada, que sentada en
 el corredor estaba; que, o porque se arrepintió del mal que había hecho
 cuando no tenía remedio, o porque Dios quiso que le pagase, o por que 
 el honor de doña Madalena no quedase manchado, sino que supiese el mundo
 que ella y cuantos allí habían muerto iban sin culpa, y que sola ella y
 yo la teníamos, que es lo más cierto, arrimando una hacha, que él 
 propio había encendido, a la pared, que tan descaradamente siguió su 
 maldad, que para ir a abrir la puerta a su señor le pareció poca luz la 
 de una vela; que en dejándonos Dios de su divina mano, pecamos como si 
 hiciéramos algunas virtudes, sin vergüenza de nada se sentó y empezó a 
 llorar, diciendo:

—¡Ay desdichada de mí! ¿Qué he hecho? Ya no hay perdón para mí en el 
 cielo ni en la tierra, pues por apoyar un mal con tan grande y falso 
 testimonio he sido causa de tantas desdichas.

A este mismo punto salía su amo de la cocina, y yo por la otra parte,
 y la esclava que me había ido a llamar, con una vela en la mano. Y como
 la oí, me detuve, y vi que llegando don Dionís a ella, le dijo:

—¿Qué dices, moza, de testimonio y de desdichas?

—¡Ay, señor mío! —respondió ella—. ¿Qué tengo de decir sino que soy 
 la más mala hembra que ha nacido? Que mi señora doña Madalena y Fernando
 han muerto sin culpa, con todos los demás a quien has quitado la vida. 
 Sola yo soy la culpada y la que no merezco vivir; que yo hice este 
 enredo llamando al triste Fernando, que estaba en su aposento dormido, 
 diciéndole que mi señora le llamaba, para que viéndole tú salir de la 
 forma que le viste, creyeses lo que yo te había dicho para que, matando a
 mi señora doña Madalena, te casaras con doña Florentina mi señora, 
 restituyéndole y satisfaciendo con ser su esposo el honor que le debes.

—¡Oh falsa traidora! Y si eso que dices es verdad —dijo don Dionís—, 
 poca venganza es quitarte una vida que tienes; que mil son pocas, y que a
 cada una se te diese un género de muerte.

—¡Verdad es, señor! ¡Verdad es, señor, y lo demás, mentira! Yo soy la
 mala, y mi señora, la buena. La muerte merezco, y el Infierno también.

—Pues yo te daré lo uno y lo otro —respondió don Dionís—; y restaure la muerte de tantos inocentes la de una traidora.

Y diciendo esto la atravesó con la espada por los pechos contra la pared, dando la desdichada una grande voz, diciendo:

—¡Recibe, Infierno, el alma de la más mala mujer que crio el Cielo, y aun allá pienso que no hallará lugar!

Y diciendo esto la rindió a quien la ofrecía. A este punto salí yo 
 con la negra, y fiada en el amor que me tenía, entendiendo amansarle y 
 reportarle, le dije:

—¿Qué es esto, don Dionís? ¿Qué sucesos son éstos? ¿Hasta cuándo ha de durar el rigor?

Él que ya a este punto estaba, de la rabia y dolor, sin juicio, embistiendo conmigo, diciendo:

—Hasta matarte y matarme, falsa, traidora, liviana, deshonesta, para 
 que pagues haber sido causa de tantos males; que no contenta con los 
 agravios que con tu deshonesto apetito hacías a la que tenías por 
 hermana, no has parado hasta quitarle la vida.

Y diciendo esto me dio las heridas que habéis visto. Y acabárame de 
 matar si la negra no acudiera a ponerse en medio; que como la vio don 
 Dionís asió della, y mientras la mató tuve yo lugar de entrarme en un 
 aposento y cerrar la puerta, toda bañada en mi sangre.

Acabando, pues, don Dionís con la vida de la esclava, y que ya no 
 quedaba nada vivo en casa si no era él, porque de mí bien creyó que iba 
 de modo que no escaparía, y insistido del Demonio, puso el pomo de la 
 espada en el suelo y la punta en su cruel corazón, diciendo:

—No he de aguardar a que la justicia humana castigue mis delitos, que
 más acertado es que sea yo el verdugo de la justicia divina.

Se dejó caer sobre la espada, pasando la punta a las espaldas, llamando al Demonio que le recibiese el alma.

Yo, viéndole ya muerto y que me desangraba, si bien con el miedo, que
 podéis imaginar, de verme en tanto horror y cuerpos sin almas, que de 
 mi sentimiento no hay que decir, pues era tanto que no sé cómo no hice 
 lo mismo que don Dionís, mas no lo debió de permitir Dios, por que se 
 supiese un caso tan desdichado como éste, con más ánimo del que en la 
 ocasión que estaba imaginé tener, abrí la puerta del aposento, y tomando
 la vela que estaba en el suelo me bajé por la escalera y salí a la 
 calle con ánimo de ir a buscar, viéndome en el estado que estaba, quien 
 me confesase, para que, ya que perdiese la vida, no perdiese el alma. 
 Con todo, tuve advertimiento de cerrar la puerta de la calle con aquel 
 cerrojo que estaba, y caminando con pasos desmayados por la calle sin 
 saber adonde iba, me faltaron, con la falta de sangre, las fuerzas, y 
 caí donde vos, señor don Gaspar, me hallasteis. Donde estuve hasta 
 aquella hora y llegó vuestra piedad a socorrerme, para que, debiéndoos 
 la vida, la gaste, el tiempo que me durare, en llorar, gemir y hacer 
 penitencia de tantos males como he causado, y también en pedirle a Dios 
 guarde la vuestra muchos siglos.

Calló con esto la linda y hermosa Florentina; mas sus ojos, con los 
 copiosos raudales de lágrimas, no callaron, que a hilos se 
 desperdiciaban por sus más que hermosas mejillas, en que mostraba bien 
 la pasión que en el alma sentía; que forzada della se dejó caer con un 
 profundo y hermoso desmayo, dejando a don Gaspar suspenso y espantado de
 lo que había oído, y no sé si más desmayado que ella, viendo que, entre
 tantos muertos como el muerto honor de Florentina había causado, 
 también había muerto su amor; porque ni Florentina era ya para su 
 esposa, ni para dama era razón que la procurase, supuesto que la veía 
 con determinación de tomar más seguro estado que la librase de otras 
 semejantes desdichas como las que por ella habían pasado; y se alababa 
 en sí de muy cuerdo en no haberle declarado su amor hasta saber lo que 
 entonces sabía.

Y así, acudiendo a remediar el desmayo, con que estaba ya vuelta dél 
 la consoló, esforzándola con algunos dulces y conservas. Diciéndole 
 cariñosas razones, la aconsejó que, en estando con más entera salud, el 
 mejor modo para su reposo era entrarse en religión, donde viviría segura
 de nuevas calamidades; que en lo que tocaba a allanar el riesgo de la 
 justicia, si hubiese alguno, él se obligaba al remedio, aunque diese 
 cuenta a Su Majestad del caso, si fuese menester. A lo que la dama, 
 agradeciéndole los beneficios que había recibido y recibía con nuevas 
 caricias, le respondió que ese era su intento, y que cuanto primero se 
 negociase y ejecutase le haría mayor merced; que ni sus desdichas ni el 
 amor que al desdichado don Dionís tenía le daban lugar a otra cosa.

Acabó don Gaspar con esta última razón de desarraigar y olvidar el 
 amor que la tenía, y en menos de dos meses que tardó Florentina en 
 cobrar fuerzas, sanar de todo punto y negociarse todo presto, que fue 
 necesario que se diese cuenta a Su Majestad del caso, que dio, piadoso, 
 el perdón de la culpa que Florentina tenía en ser culpa de lo referido, 
 se consiguió su deseo entrándose religiosa en uno de los más suntuosos 
 conventos de Lisboa, sirviéndole de castigo su mismo dolor y las heridas
 que le dio don Dionís, supliendo el dote y más gasto la gruesa hacienda
 que había de la una parte y la otra. Donde hoy vive santa y 
 religiosísima vida, carteándose con don Gaspar, a quien, siempre 
 agradecida, no olvida, antes con muchos regalos que le envía agradece la
 deuda en que le está. El cual vuelto con Su Majestad a Madrid, se casó 
 en Toledo, donde hoy vive, y dél mismo supe este desengaño que habéis 
 oído.

Apenas dio fin la hermosa Lisis a su desengaño cuando la linda doña 
 Isabel, como quien tan bien sabía su intención, mientras descansaba para
 decir lo que para dar fin a este entretenido sarao faltaba, porque ya 
 Lisis había comunicado con ella su intento, dejando el arpa y tomando 
 una guitarra, cantó sola lo que se sigue:

Al prado, en que espinas rústicas
crían mis humores sálicos,
que de ausencias melancólicas
es fruto que da mi ánimo.

Salgo a llorar de un cruelísimo
olvidos de un amor trágico,
que si fuera dichosísimo,
cantara en estilo jácaro.

Que, como visión fantástica,
ni aun de mis ojos los párpados
vieron, pues con voz armónica
ganó en el alma habitáculo.

Con sólo acentos científicos
goza de mi amor el tálamo,
si bien con olvido fúnebre
le quita a mi vida el ámbito.

Acentos congojadísimos
escuchan aquestos álamos;
que pena sin culpa acérrima
le dan al alma estos tártagos.

No canto como oropéndola,
ni cual jilguerillo orgánico;
mas lamento como tórtola
cuando está sola en el páramo.

Como fue mi amor platónico,
y en él no fue el fuego tácito,
no quiso, con fino anhélito,
ser trueno, sino relámpago.

Amó sólo por teórica,
pagándome con preámbulos,
y así, ha olvidado, cruelísimo,
un amor puro y magnánimo.

¡Ay prados y secos céspedes,
montes y fríos carámbanos,
oíd en bascas armónicas
aquestos suspiros lánguidos!

Con mis lágrimas ternísimas,
vuestros arroyos cristálicos
serán ríos caudalísimos
con que crezca el mar Hispánico.

Y si de mi muerte acérrima
vieres los temblores pálidos,
y mi vida cansadísima
dejare su vital tráfago.

Decilde al pájaro armónico
que con mal sentidos cánticos
las aves descuidadísimas
cautiva al modo mecánico.

Cómo siendo ilustre héroe,
y de valor tan diáfano,
engaña, siendo ilustrísimo,
fingiendo fuegos seráficos.

¿Qué hay que esperar de los cómunes
sino desdichas y escándalos?
Que mire a Teseo infélice
atado en el monte Cáucaso.

Que sin razones históricas,
con estilo dulce y práctico,
pone por cebo a las tórtolas
que viven con libre ánimo.

¿Qué milagro que, en oyéndole,
se descuelguen de los pámpanos?
Ni ¿qué milagro que, ardiéndose,
quede aturdida cual tábano?

Que si la mira benévola,
es estilo fiero y áspero
que, volando ligerísimo,
la deje en amargo tártago.

Que aunque a su bella oropéndola
amase, es estilo bárbaro,
siendo este amor tan castísimo,
darle pago tan tiránico.

Que en tiempo dilatadísimo
no se ha visto en mi habitáculo
de su memoria mortífica
ni en su voluntad un átomo.

Que si amara lo intelético
no le pesara ser Tántalo,
ni olvidara, facilísimo,
tiernos y dulces diálogos.

Esto cantaba una tórtola
con ronco y fúnebre cántico,
sentada en un ciprés fúnebre
que estaba en un seco páramo.

—Bien ventilada me parece que queda, nobles y discretos caballeros, y
 hermosísimas damas —dijo la bien entendida Lisis, viendo que doña 
 Isabel había dado fin a su romance—, la defensa de las mujeres, por lo 
 que me dispuse a hacer esta segunda parte de mi entretenido y honesto 
 sarao; pues si bien confieso que hay muchas mujeres que con sus vicios y
 yerros han dado motivo a los hombres para la mucha desestimación que 
 hoy hacen dellas, no es razón que, hablando en común, las midan a todas 
 con una misma medida. Que lo cierto es que en una máquina tan dilatada y
 estendida como la del mundo ha de haber buenas y malas, como asimismo 
 hay hombres de la misma manera; que eso ya fuera negar la gloria a 
 tantos santos como hay ya pasados desta vida y que hoy se gozan con Dios
 en ella, y la virtud a millares dellos que se precian della. Mas no es 
 razón que se alarguen tanto en la desestimación de las mujeres, que sin 
 reservar a ninguna, como pecado original, las comprehendan a todas. 
 Pues, como se ha dicho en varias partes deste discurso, las malas no son
 mujeres, y no pueden ser todas malas; que ya eso fuera no haber criado 
 Dios en ellas almas para el Cielo, sino monstruos que consumiesen el 
 mundo.

Bien sé que me dirán algunos: «¿Cuáles son las buenas, supuesto que 
 hasta en las de alta jerarquía se hallan hoy travesuras y embustes?». A 
 eso respondo que ésas son más bestias fieras que las comunes, pues 
 olvidando las obligaciones dan motivo a desestimación, pues ya que su 
 mala estrella las inclina a esas travesuras, tuvieran más disculpa si se
 valieran del recato. Esto es si acaso a las deidades comprehende el 
 vicio; que yo no lo puedo creer, antes me persuado que algunas de las 
 comunes, pareciéndoles ganan estimación con los hombres, se deben, 
 fiadas de un manto, de vender por reinas y luego se vuelven a su primero
 ser, como las damas de la farsa, y como los hombres están dañados 
 contra ellas, luego creen cualquiera flaqueza suya, y para apoyar su 
 opinión dicen: «Hasta las de más obligación ya no la guardan»; y aquí se
 ve la malicia de algunos hombres, que no quiero decir todos, aunque en 
 común han dado todos en tan noveleros que por ser lo más nuevo el decir 
 mal de las mujeres, todos dicen, que lo que se usa no se escusa. Lo que 
 me admira: que los nobles, los honrados y virtuosos se dejan ya llevar 
 de la común voz, sin que obre en ellos ni la nobleza de que el Cielo los
 dotó ni las virtudes de que ellos se pueden dotar, ni de las ciencias 
 que siempre están estudiando, pues por ellas pudieran sacar, como tan 
 estudiosos, que hay y ha habido en las edades pasadas y presentes muchas
 mujeres buenas, santas, virtuosas, estudiosas, honestas, valientes, 
 firmes y constantes. Yo confieso que en alguna parte tienen razón, que 
 hay hoy más mujeres viciosas y perdidas que ha habido jamás, mas no que 
 falten tantas buenas que no excedan el número de las malas. Y tomando de
 más atrás el apoyar esta verdad, no me podrán negar los hombres que en 
 las antigüedades no ha habido mujeres muy celebradas, que eso fuera 
 negar las inumerables santas de quien la Iglesia canta; tantas mártires,
 tantas vírgenes, tantas viudas y continentes, tantas que han muerto y 
 padecido en la crueldad de los hombres; que si esto no fuera así poco 
 paño hubieran tenido estas damas desengañadoras en que cortar sus 
 desengaños: todos tan verdaderos como la misma verdad; tanto, que les 
 debe muy poco la fábula, pues hasta para hermosear no han tenido 
 necesidad della.

Pues ¿qué ley humana ni divina halláis, nobles caballeros, para 
 precipitaros tanto contra las mujeres, que apenas se halla uno que las 
 defienda cuando veis tantos que las persiguen? Quisiera preguntaros si 
 cumplís en esto con la obligación de serlo y lo que prometéis cuando os 
 ponéis en los pechos las insinias de serlo, y si es razón que lo que 
 juráis cuando os las dan no lo cumpláis. Mas pienso que ya no las 
 deseáis y pretendéis sino por gala, como las medias de pelo y las 
 guedejas. ¿De qué pensáis que procede el poco ánimo que hoy todos 
 tenéis, que sufrís que estén los enemigos dentro de España, y nuestro 
 Rey en campaña, y vosotros en el Prado y en el río, llenos de galas y 
 trajes femeniles, y los pocos que le acompañan, suspirando por las ollas
 de Egipto? De la poca estimación que hacéis de las mujeres; que a fe 
 que si las estimarais y amárades como en otros tiempos se hacía, por no 
 verlas en poder de vuestros enemigos vosotros mismos os ofreciérades, no
 digo yo a la guerra y a pelear, sino a la muerte, poniendo la garganta 
 al cuchillo, como en otros tiempos, y en particular en el del rey don 
 Fernando el Católico, se hacía, donde no era menester llevar los hombres
 por fuerza ni maniatados, como ahora, infelicidad y desdicha de nuestro
 Católico Rey, sino que ellos mismos ofrecían sus haciendas y personas: 
 el padre, por defender la hija; el hermano, por la hermana; el esposo, 
 por la esposa, y el galán por la dama. Y esto era por no verlas presas y
 cautivas, y, lo que peor es, deshonradas, como me parece que vendrá a 
 ser si vosotros no os animáis a defenderlas. Mas, como ya las tenéis por
 el alhaja más vil y de menos valor que hay en vuestra casa, no se os da
 nada de que vayan a ser esclavas de otros y en otros reinos; que a fee 
 que si los plebeyos os vieran a vosotros con valor para defendernos, a 
 vuestra imitación lo hicieran todos.

Y si os parece que en yéndoos a pelear os han de agraviar y ofender, 
 idos todos, seguid a vuestro Rey a defendernos; que quedando solas 
 seremos Moisenes, que orando vencerá Josué. ¿Es posible que nos veis ya 
 casi en poder de los contrarios, pues desde donde están adonde estamos 
 no hay más defensa que vuestros heroicos corazones y valerosos brazos, y
 que no os corréis de estaros en la Corte ajando galas y criando 
 cabellos, hollando coches y paseando Prados, y que en lugar de 
 defendernos nos quitéis la opinión y el honor contando cuentos que os 
 suceden con damas, que creo que son más invenciones de malicia que 
 verdades, alabándoos de cosas que es imposible sea verdad que lo puedan 
 hacer ni aun las públicas rameras, sólo por llevar al cabo vuestra 
 dañada intención, todos efectos de la ociosidad en que gastáis el tiempo
 en ofensa de Dios y de vuestra nobleza? ¡Que esto hagan pechos 
 españoles! ¡Que esto sufran ánimos castellanos! Bien dice un héroe bien 
 entendido que los franceses os han hurtado el valor, y vosotros a ellos 
 los trajes. Estimad y honrad a las mujeres y veréis cómo resucita en 
 vosotros el valor perdido.

Y si os parece que las mujeres no os merecen esta fineza, es engaño; 
 que si dos os desobligan con sus malos tratos, hay infinitas que los 
 tienen buenos. Y si por una buena merecen perdón muchas malas, 
 merézcanle las pocas que hay por las muchas buenas que goza este siglo, 
 como lo veréis si os dais a visitar los santuarios de Madrid y de otras 
 partes, que son más en número las que veréis frecuentar todos los días 
 los sacramentos que no las que os buscan en los Prados y ríos. Muchas 
 buenas ha habido y hay, caballeros. Cese ya, por Dios, vuestra civil 
 opinión, y no os dejéis llevar del vulgacho novelero; que cuando no 
 hubiera habido otra más que nuestra serenísima y santa reina doña Isabel
 de Borbón, que Dios llevó porque no la merecía el mundo: la mayor 
 pérdida que ha tenido España, sólo por ella merecían buen nombre las 
 mujeres, salvándose las malas en él, y las buenas adquiriendo gloriosas 
 alabanzas.

Y vosotros se las deis de justicia, que yo os aseguro que si cuando 
 los plebeyos hablan mal dellas supieran que los nobles las habían de 
 defender, que de miedo por lo menos las trataran bien; pero ven que 
 vosotros escucháis con gusto sus oprobios, y son como los truhanes, que 
 añaden libertad a libertad, desvergüenza a desvergüenza y malicia a 
 malicia. Y digo que ni es caballero, ni noble ni honrado el que dice mal
 de las mujeres, aunque sean malas, pues las tales se pueden librar en 
 virtud de las buenas, y en forma de desafío digo que el que dijere mal 
 dellas no cumple con su obligación. Y como he tomado la pluma, habiendo 
 tantos años que la tenía arrimada, en su defensa, tomaré la espada para 
 lo mismo; que los agravios sacan fuerzas donde no las hay. No por mí, 
 que no me toca, pues me conocéis por lo escrito, mas no por la vista, 
 sino por todas, por la piedad y lástima que me causa su mala opinión.

Y vosotras, hermosas damas de toda suerte de calidad y estado, ¿qué 
 más desengaños aguardáis que el desdoro de vuestra fama en boca de los 
 hombres? ¿Cuándo os desengañaréis de que no procuran más de derribaros y
 destruiros, y luego decir aun más de lo que con vosotras les sucede? 
 ¿Es posible que, con tantas cosas como habéis visto y oído, no 
 reconoceréis que en los hombres no dura más la voluntad que mientras 
 dura el apetito, y en acabándose, se acabó? Si no, conocedlo en el que 
 más dice que ama una mujer: hállela en una niñería, a ver si la 
 perdonará como Dios, porque nos ama tanto, nos perdona cada momento 
 tantas ofensas como le hacemos. ¿Pensáis ser más dichosas que las 
 referidas en estos desengaños? Ese es vuestro mayor engaño; porque cada 
 día, como el mundo se va acercando al fin, va todo de mal en peor. ¿Por 
 qué queréis, por veleta tan mudable como la voluntad de un hombre, 
 aventurar la opinión y la vida en las crueles manos de los hombres? Y es
 la mayor desdicha que quizá las no culpadas mueren, y las culpadas 
 viven. Pues no he de ser yo así; que en mí no ha de faltar el 
 conocimiento que en todas.

—Y así, vos, señor don Diego —prosiguió la sabia Lisis, vuelta al que
 aguardaba verla su esposa—, advertid que no será razón que, deseando yo
 desengañar, me engañe; no porque en ser vuestra esposa puede haber 
 engaño, sino porque no es justo que yo me fíe de mi dicha. Porque no me 
 siento más firme que la hermosa doña Isabel, a quien no le aprovecharon 
 tantos trabajos como en el discurso de su desengaño nos refirió, de que 
 mis temores han tenido principio. Considero a Camila, que no le bastó 
 para librarse de una desdicha ser virtuosa, sino que, por no avisar a su
 esposo, sobre morir quedó culpada. Roseleta, que le avisó, tampoco se 
 libró del castigo. Elena sufrió inocente y murió atormentada. Doña Inés,
 no le valió el privarla el mágico con sus enredos y encantos el juicio,
 ni a Laurela el engañarla un traidor. Ni a doña Blanca le sirvió de 
 nada su virtud ni candidez, ni a doña Mencía el ser su amor sin culpa. 
 Ni a doña Ana el no tenerla, ni haber pecado, pues sólo por pobre perdió
 la vida. Beatriz hubo menester todo el favor de la Madre de Dios para 
 salvar la vida, acosada con tantos trabajos, y esto no todas le 
 merecemos. Doña Madalena, no le sirvió el ser honesta y virtuosa para 
 librarse de la traición de una infame sierva, de que ninguna en el mundo
 se puede librar, porque si somos buenas nos levantan un testimonio, y 
 si ruines, descubren nuestros delitos. Porque los criados y criadas son 
 animales caseros y enemigos no escusados, que los estamos regalando y 
 gastando con ellos nuestra paciencia y hacienda, y al cabo como el león,
 que harto el leonero de criarle y sustentarle, se vuelve contra él y le
 mata, así ellos al cabo matan a sus amos diciendo lo que saben dellos y
 diciendo lo que no saben, sin cansarse de mormurar de su vida y 
 costumbres. Y es lo peor que no podemos pasar sin ellos, por la vanidad o
 por la honrilla.

Pues si una triste vidilla tiene tantos enemigos, y el mayor es un 
 marido, pues, ¿quién me ha de obligar a que entre yo en lid de que 
 tantas han salido vencidas, y saldrán mientras durare el mundo, no 
 siendo más valiente ni más dichosa? Vuestros méritos son tantos que 
 hallaréis esposa más animosa y menos desengañada; que aunque no lo estoy
 por experiencia, lo estoy por ciencia. Y como en el juego, que mejor 
 juzga quien mira que quien juega, yo viendo, no sólo en estos 
 desengaños, mas en los que todas las casadas me dan, unas lamentándose 
 de que tienen los maridos jugadores; otras, amancebados, y muchas, de 
 que no atienden a su honor y por escusarse de dar a su mujer una gala 
 sufren que se la dé otro; y más que, por esta parte, al cabo de 
 desentenderse se dan a entender con quitarles la vida, que fuera más 
 bien empleado quitársela a ellos, pues fueron los que dieron la ocasión,
 como he visto en Madrid que desde el día que se dio principio a este 
 sarao, que fue martes de Carnestolendas deste presente año mil 
 seiscientos y cuarenta y seis, han sucedido muchos casos escandalosos; 
 estoy tan cobarde que, como el que ha cometido algún delito, me acojo a 
 sagrado y tomo por amparo el retiro de un convento, desde donde pienso 
 como en talanquera ver lo que sucede a los demás.

Y así, con mi querida doña Isabel, a quien pienso acompañar mientras 
 viviere, me voy a salvar de los engaños de los hombres. Y vosotras, 
 hermosas damas, si no os desengaña lo escrito, desengañeos lo que me 
 veis hacer. Y a los caballeros, por despedida, suplico muden de 
 intención y lenguaje con las mujeres, porque si mi defensa por escrito 
 no basta, será fuerza que todas tomemos las armas para defendernos de 
 sus malas intenciones y defendernos de los enemigos. Aunque no sé qué 
 mayores enemigos que ellos, que nos ocasionan a mayores ruinas que los 
 enemigos.

Dicho esto, la discreta Lisis se levantó, y tomando por la mano a la 
 hermosa doña Isabel, y a su prima doña Estefanía por la otra, haciendo 
 una cortés reverencia, sin aguardar respuesta se entraron todas tres en 
 otra cuadra, dejando a su madre, como ignorante de su intención, 
 confusa; a don Diego, desesperado, y a todos, admirados de su 
 determinación. Don Diego descontento, con bascas de muerte, sin 
 despedirse de nadie se salió de la sala. Dicen que se fue a servir al 
 Rey en la guerra de Cataluña, donde murió, porque él mismo se ponía en 
 los mayores peligros.

Toda la gente despidiéndose de Laura, dándole muchos parabienes del 
 divino entendimiento de su hija se fueron a sus casas, llevando unos qué
 admirar; todos, qué contar y muchos, qué mormurar del sarao; que hay en
 la Corte gran número de sabandijas legas que su mayor gusto es decir 
 mal de las obras ajenas, y es lo mejor que no las saben entender.

Otro día, Lisis y doña Isabel, con doña Estefanía, se fueron a su 
 convento con mucho gusto. Doña Isabel tomó el hábito y Lisis se quedó 
 seglar. Y en poniendo Laura la hacienda en orden, que les rentase lo que
 habían menester, se fue con ellas por no apartarse de su amada Lisis, 
 avisando a su madre de doña Isabel, que como supo dónde estaba su hija 
 se vino también con ella, tomando el hábito de religiosa. Donde se supo 
 cómo don Felipe había muerto en la guerra. A pocos meses se casó Lisarda
 con un caballero forastero muy rico, dejando malcontento a don Juan, el
 cual confesaba que por ser desleal a Lisis le había dado Lisarda el 
 pago que merecía, de que le sobrevino una peligrosa enfermedad, y della 
 un frenesí con que acabó la vida.

Yo he llegado al fin de mi Entretenido sarao, y por fin pido a
 las damas que se reporten en los atrevimientos si quieren ser estimadas
 de los hombres; y a los caballeros, que muestren serlo honrando a las 
 mujeres, pues les está tan bien, o que se den por desafiados porque no 
 cumplen con la ley de caballería en no defender a las mujeres. Vale.

Ya, ilustrísimo Fabio, por cumplir lo que pedistes de que no diese 
 trágico fin a esta historia, la hermosa Lisis queda en clausura, 
 temerosa de que algún engaño la desengañe, no escarmentada de desdichas 
 propias. No es trágico fin, sino el más felice que se pudo dar, pues 
 codiciosa y deseada de muchos, no se sujetó a ninguno. Si os duran los 
 deseos de verla, buscadla con intento casto, que con ello la hallaréis 
 tan vuestra y con la voluntad tan firme y honesta como tiene prometido, y
 tan servidora vuestra como siempre y como vos merecéis; que hasta en 
 conocerlo ninguna le hace ventaja.

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