Enviar a Pocketbook «La carta muerta», de Metta Victor

—¡Una pequeña lluvia, papá! Nunca había oído semejante torrente; además, no fue la tormenta, por supuesto, porque él ya habría tomado el tren antes de que comenzara.

—¡Cierto! ¡Cierto! Defiende a tu enamorado, Ella, ¡así se hace! Pero puede haber estado lloviendo allá abajo la mitad del día; la tormenta viene de esa dirección. James, ¿estás dormido?

—Pronto lo veré —exclamó Mary, apartando la mano del rostro de su primo—. Pero, James, ¿qué te pasa?

Su pregunta nos hizo a todos mirarlo; su rostro tenía una palidez cenicienta; sus ojos ardían como brasas de fuego.