La Fuerza de la Sangre

Miguel de Cervantes Saavedra

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La Fuerza de la Sangre

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Texto núm. 58

Título: La Fuerza de la Sangre
Autor: Miguel de Cervantes Saavedra
Etiquetas: Novela corta

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de abril de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Fuerza de la Sangre

Una noche de las calurosas del verano, volvían de recrearse del río 
 en Toledo un anciano hidalgo con su mujer, un niño pequeño, una hija de 
 edad de diez y seis años y una criada. La noche era clara; la hora, las 
 once; el camino, solo, y el paso, tardo, por no pagar con cansancio la 
 pensión que traen consigo las holguras que en el río o en la vega se 
 toman en Toledo.

Con la seguridad que promete la mucha justicia y bien inclinada gente
 de aquella ciudad, venía el buen hidalgo con su honrada familia, lejos 
 de pensar en desastre que sucederles pudiese. Pero, como las más de las 
 desdichas que vienen no se piensan, contra todo su pensamiento, les 
 sucedió una que les turbó la holgura y les dio que llorar muchos años.

Hasta veinte y dos tendría un caballero de aquella ciudad a quien la 
 riqueza, la sangre ilustre, la inclinación torcida, la libertad 
 demasiada y las compañías libres, le hacían hacer cosas y tener 
 atrevimientos que desdecían de su calidad y le daban renombre de 
 atrevido. Este caballero, pues (que por ahora, por buenos respectos, 
 encubriendo su nombre, le llamaremos con el de Rodolfo), con otros 
 cuatro amigos suyos, todos mozos, todos alegres y todos insolentes, 
 bajaba por la misma cuesta que el hidalgo subía.

Encontráronse los dos escuadrones: el de las ovejas con el de los 
 lobos; y, con deshonesta desenvoltura, Rodolfo y sus camaradas, 
 cubiertos los rostros, miraron los de la madre, y de la hija y de la 
 criada. Alborotóse el viejo y reprochóles y afeóles su atrevimiento. 
 Ellos le respondieron con muecas y burla, y, sin desmandarse a más, 
 pasaron adelante. Pero la mucha hermosura del rostro que había visto 
 Rodolfo, que era el de Leocadia, que así quieren que se llamase la hija 
 del hidalgo, comenzó de tal manera a imprimírsele en la memoria, que le 
 llevó tras sí la voluntad y despertó en él un deseo de gozarla a pesar 
 de todos los inconvenientes que sucederle pudiesen. Y en un instante 
 comunicó su pensamiento con sus camaradas, y en otro instante se 
 resolvieron de volver y robarla, por dar gusto a Rodolfo; que siempre 
 los ricos que dan en liberales hallan quien canonice sus desafueros y 
 califique por buenos sus malos gustos. Y así, el nacer el mal propósito,
 el comunicarle y el aprobarle y el determinarse de robar a Leocadia y 
 el robarla, casi todo fue en un punto.

Pusiéronse los pañizuelos en los rostros, y, desenvainadas las 
 espadas, volvieron, y a pocos pasos alcanzaron a los que no habían 
 acabado de dar gracias a Dios, que de las manos de aquellos atrevidos 
 les había librado.

Arremetió Rodolfo con Leocadia, y, cogiéndola en brazos, dio a huir 
 con ella, la cual no tuvo fuerzas para defenderse, y el sobresalto le 
 quitó la voz para quejarse, y aun la luz de los ojos, pues, desmayada y 
 sin sentido, ni vio quién la llevaba, ni adónde la llevaban. Dio voces 
 su padre, gritó su madre, lloró su hermanico, arañóse la criada; pero ni
 las voces fueron oídas, ni los gritos escuchados, ni movió a compasión 
 el llanto, ni los araños fueron de provecho alguno, porque todo lo 
 cubría la soledad del lugar y el callado silencio de la noche, y las 
 crueles entrañas de los malhechores.

Finalmente, alegres se fueron los unos y tristes se quedaron los 
 otros. Rodolfo llegó a su casa sin impedimento alguno, y los padres de 
 Leocadia llegaron a la suya lastimados, afligidos y desesperados: 
 ciegos, sin los ojos de su hija, que eran la lumbre de los suyos; solos,
 porque Leocadia era su dulce y agradable compañía; confusos, sin saber 
 si sería bien dar noticia de su desgracia a la justicia, temerosos no 
 fuesen ellos el principal instrumento de publicar su deshonra. Veíanse 
 necesitados de favor, como hidalgos pobres. No sabían de quién quejarse,
 sino de su corta ventura. Rodolfo, en tanto, sagaz y astuto, tenía ya 
 en su casa y en su aposento a Leocadia; a la cual, puesto que sintió que
 iba desmayada cuando la llevaba, la había cubierto los ojos con un 
 pañuelo, porque no viese las calles por donde la llevaba, ni la casa ni 
 el aposento donde estaba; en el cual, sin ser visto de nadie, a causa 
 que él tenía un cuarto aparte en la casa de su padre, que aún vivía, y 
 tenía de su estancia la llave y las de todo el cuarto (inadvertencia de 
 padres que quieren tener sus hijos recogidos), antes que de su desmayo 
 volviese Leocadia, había cumplido su deseo Rodolfo; que los ímpetus no 
 castos de la mocedad pocas veces o ninguna reparan en comodidades y 
 requisitos que más los inciten y levanten. Ciego de la luz del 
 entendimiento, a escuras robó la mejor prenda de Leocadia; y, como los 
 pecados de la sensualidad por la mayor parte no tiran más allá la barra 
 del término del cumplimiento dellos, quisiera luego Rodolfo que de allí 
 se desapareciera Leocadia, y le vino a la imaginación de ponella en la 
 calle, así desmayada como estaba. Y, yéndolo a poner en obra, sintió que
 volvía en sí, diciendo:

¿Adónde estoy, desdichada? ¿Qué escuridad es ésta, qué tinieblas me 
 rodean? ¿Estoy en el limbo de mi inocencia o en el infierno de mis 
 culpas? ¡Jesús!, ¿quién me toca? ¿Yo en cama, yo lastimada? 
 ¿Escú-chasme, madre y señora mía? ¿Óyesme, querido padre? ¡Ay sin 
 ventura de mí!, que bien advierto que mis padres no me escuchan y que 
 mis enemigos me tocan; venturosa sería yo si esta escuridad durase para 
 siempre, sin que mis ojos volviesen a ver la luz del mundo, y que este 
 lugar donde ahora estoy, cualquiera que él se fuese, sirviese de 
 sepultura a mi honra, pues es mejor la deshonra que se ignora que la 
 honra que está puesta en opinión de las gentes. Ya me acuerdo (¡que 
 nunca yo me acordara!) que ha poco que venía en la compañía de mis 
 padres; ya me acuerdo que me saltearon, ya me imagino y veo que no es 
 bien que me vean las gentes. ¡Oh tú, cualquiera que seas, que aquí estás
 comigo (y en esto tenía asido de las manos a Rodolfo), si es que tu 
 alma admite género de ruego alguno, te ruego que, ya que has triunfado 
 de mi fama, triunfes también de mi vida! ¡Quítamela al momento, que no 
 es bien que la tenga la que no tiene honra! ¡Mira que el rigor de la 
 crueldad que has usado conmigo en ofenderme se templará con la piedad 
 que usarás en matarme; y así, en un mismo punto, vendrás a ser cruel y 
 piadoso!

Confuso dejaron las razones de Leocadia a Rodolfo; y, como mozo poco 
 experimentado, ni sabía qué decir ni qué hacer, cuyo silencio admiraba 
 más a Leocadia, la cual con las manos procuraba desengañarse si era 
 fantasma o sombra la que con ella estaba. Pero, como tocaba cuerpo y se 
 le acordaba de la fuerza que se le había hecho, viniendo con sus padres,
 caía en la verdad del cuento de su desgracia. Y con este pensamiento 
 tornó a añudar las razones que los muchos sollozos y suspiros habían 
 interrumpido, diciendo:

Atrevido mancebo, que de poca edad hacen tus hechos que te juzgue, 
 yo te perdono la ofensa que me has hecho con sólo que me prometas y 
 jures que, como la has cubierto con esta escuridad, la cubrirás con 
 perpetuo silencio sin decirla a nadie. Poca recompensa te pido de tan 
 grande agravio, pero para mí será la mayor que yo sabré pedirte ni tú 
 querrás darme. Advierte en que yo nunca he visto tu rostro, ni quiero 
 vértele; porque, ya que se me acuerde de mi ofensa, no quiero acordarme 
 de mi ofensor ni guardar en la memoria la imagen del autor de mi daño. 
 Entre mí y el cielo pasarán mis quejas, sin querer que las oiga el 
 mundo, el cual no juzga por los sucesos las cosas, sino conforme a él se
 le asienta en la estimación. No sé cómo te digo estas verdades, que se 
 suelen fundar en la experiencia de muchos casos y en el discurso de 
 muchos años, no llegando los míos a diez y siete; por do me doy a 
 entender que el dolor de una misma manera ata y desata la lengua del 
 afligido: unas veces exagerando su mal, para que se le crean, otras 
 veces no diciéndole, porque no se le remedien. De cualquiera manera, que
 yo calle o hable, creo que he de moverte a que me creas o que me 
 remedies, pues el no creerme será ignorancia, y el [no] remediarme, 
 imposible de tener algún alivio. No quiero desesperarme, porque te 
 costará poco el dármele; y es éste: mira, no aguardes ni confíes que el 
 discurso del tiempo temple la justa saña que contra ti tengo, ni quieras
 amontonar los agravios: mientras menos me gozares, y habiéndome ya 
 gozado, menos se encenderán tus malos deseos. Haz cuenta que me 
 ofendiste por accidente, sin dar lugar a ningún buen discurso; yo la 
 haré de que no nací en el mundo, o que si nací, fue para ser desdichada.
 Ponme luego en la calle, o a lo menos junto a la iglesia mayor, porque 
 desde allí bien sabré volverme a mi casa; pero también has de jurar de 
 no seguirme, ni saberla, ni preguntarme el nombre de mis padres, ni el 
 mío, ni de mis parientes, que, a ser tan ricos como nobles, no fueran en
 mí tan desdichados. Respóndeme a esto; y si temes que te pueda conocer 
 en la habla, hágote saber que, fuera de mi padre y de mi confesor, no he
 hablado con hombre alguno en mi vida, y a pocos he oído hablar con 
 tanta comunicación que pueda distinguirles por el sonido de la habla.

La respuesta que dio Rodolfo a las discretas razones de la lastimada 
 Leocadia no fue otra que abrazarla, dando muestras que quería volver a 
 confirmar en él su gusto y en ella su deshonra. Lo cual visto por 
 Leocadia, con más fuerzas de las que su tierna edad prometían, se 
 defendió con los pies, con las manos, con los dientes y con la lengua, 
 diciéndole:

Haz cuenta, traidor y desalmado hombre, quienquiera que seas, que 
 los despojos que de mí has llevado son los que podiste tomar de un 
 tronco o de una coluna sin sentido, cuyo vencimiento y triunfo ha de 
 redundar en tu infamia y menosprecio. Pero el que ahora pretendes no le 
 has de alcanzar sino con mi muerte. Desmayada me pisaste y aniquilaste; 
 mas, ahora que tengo bríos, antes podrás matarme que vencerme: que si 
 ahora, despierta, sin resistencia concediese con tu abominable gusto, 
 podrías imaginar que mi desmayo fue fingido cuando te atreviste a 
 destruirme.

Finalmente, tan gallarda y porfiadamente se resistió Leocadia, que 
 las fuerzas y los deseos de Rodolfo se enflaquecieron; y, como la 
 insolencia que con Leocadia había usado no tuvo otro principio que de un
 ímpetu lascivo, del cual nunca nace el verdadero amor, que permanece, 
 en lugar del ímpetu, que se pasa, queda, si no el arrepentimiento, a lo 
 menos una tibia voluntad de segundalle. Frío, pues, y cansado Rodolfo, 
 sin hablar palabra alguna, dejó a Leocadia en su cama y en su casa; y, 
 cerrando el aposento, se fue a buscar a sus camaradas para aconsejarse 
 con ellos de lo que hacer debía.

Sintió Leocadia que quedaba sola y encerrada; y, levantándose del 
 lecho, anduvo todo el aposento, tentando las paredes con las manos, por 
 ver si hallaba puerta por do irse o ventana por do arrojarse. Halló la 
 puerta, pero bien cerrada, y topó una ventana que pudo abrir, por donde 
 entró el resplandor de la luna, tan claro, que pudo distinguir Leocadia 
 las colores de unos damascos que el aposento adornaban. Vio que era 
 dorada la cama, y tan ricamente compuesta que más parecía lecho de 
 príncipe que de algún particular caballero. Contó las sillas y los 
 escritorios; notó la parte donde la puerta estaba, y, aunque vio 
 pendientes de las paredes algunas tablas, no pudo alcanzar a ver las 
 pinturas que contenían. La ventana era grande, guarnecida y guardada de 
 una gruesa reja; la vista caía a un jardín que también se cerraba con 
 paredes altas; dificultades que se opusieron a la intención que de 
 arrojarse a la calle tenía. Todo lo que vio y notó de la capacidad y 
 ricos adornos de aquella estancia le dio a entender que el dueño della 
 debía de ser hombre principal y rico, y no comoquiera, sino 
 aventajadamente. En un escritorio, que estaba junto a la ventana, vio un
 crucifijo pequeño, todo de plata, el cual tomó y se le puso en la manga
 de la ropa, no por devoción ni por hurto, sino llevada de un discreto 
 designio suyo. Hecho esto, cerró la ventana como antes estaba y volvióse
 al lecho, esperando qué fin tendría el mal principio de su suceso.

No habría pasado, a su parecer, media hora, cuando sintió abrir la 
 puerta del aposento y que a ella se llegó una persona; y, sin hablarle 
 palabra, con un pañuelo le vendó los ojos, y tomándola del brazo la sacó
 fuera de la estancia, y sintió que volvía a cerrar la puerta. Esta 
 persona era Rodolfo, el cual, aunque había ido a buscar a sus camaradas,
 no quiso hallarlas, pareciéndole que no le estaba bien hacer testigos 
 de lo que con aquella doncella había pasado; antes, se resolvió en 
 decirles que, arrepentido del mal hecho y movido de sus lágrimas, la 
 había dejado en la mitad del camino. Con este acuerdo volvió tan presto a
 poner a Leocadia junto a la iglesia mayor, como ella se lo había 
 pedido, antes que amaneciese y el día le estorbase de echalla, y le 
 forzase a tenerla en su aposento hasta la noche venidera, en el cual 
 espacio de tiempo ni él quería volver a usar de sus fuerzas ni dar 
 ocasión a ser conocido. Llevóla, pues, hasta la plaza que llaman de 
 Ayuntamiento; y allí, en voz trocada y en lengua medio portuguesa y 
 castellana, le dijo que seguramente podía irse a su casa, porque de 
 nadie sería seguida; y, antes que ella tuviese lugar de quitarse el 
 pañuelo, ya él se había puesto en parte donde no pudiese ser visto.

Quedó sola Leocadia, quitóse la venda, reconoció el lugar donde la 
 dejaron. Miró a todas partes, no vio a persona; pero, sospechosa que 
 desde lejos la siguiesen, a cada paso se detenía, dándolos hacia su 
 casa, que no muy lejos de allí estaba. Y, por desmentir las espías, si 
 acaso la seguían, se entró en una casa que halló abierta, y de allí a 
 poco se fue a la suya, donde halló a sus padres atónitos y sin 
 desnudarse, y aun sin tener pensamiento de tomar descanso alguno.

Cuando la vieron, corrieron a ella con brazos abiertos, y con 
 lágrimas en los ojos la recibieron. Leocadia, llena de sobresalto y 
 alboroto, hizo a sus padres que se tirasen con ella aparte, como lo 
 hicieron; y allí, en breves palabras, les dio cuenta de todo su 
 desastrado suceso, con todas la circunstancias dél y de la ninguna 
 noticia que traía del salteador y robador de su honra. Díjoles lo que 
 había visto en el teatro donde se representó la tragedia de su 
 desventura: la ventana, el jardín, la reja, los escritorios, la cama, 
 los damascos; y a lo último les mostró el crucifijo que había traído, 
 ante cuya imagen se renovaron las lágrimas, se hicieron deprecaciones, 
 se pidieron venganzas y desearon milagrosos castigos. Dijo ansimismo 
 que, aunque ella no deseaba venir en conocimiento de su ofensor, que si a
 sus padres les parecía ser bien conocelle, que por medio de aquella 
 imagen podrían, haciendo que los sacristanes dijesen en los púlpitos de 
 todas las parroquias de la ciudad, que el que hubiese perdido tal imagen
 la hallaría en poder del religioso que ellos señalasen; y que ansí, 
 sabiendo el dueño de la imagen, se sabría la casa y aun la persona de su
 enemigo.

A esto replicó el padre:

Bien habías dicho, hija, si la malicia ordinaria no se opusiera a tu
 discreto discurso, pues está claro que esta imagen hoy, en este día, se
 ha de echar menos en el aposento que dices, y el dueño della ha de 
 tener por cierto que la persona que con él estuvo se la llevó; y, de 
 llegar a su noticia que la tiene algún religioso, antes ha de servir de 
 conocer quién se la dio al tal que la tiene, que no de declarar el dueño
 que la perdió, porque puede hacer que venga por ella otro a quien el 
 dueño haya dado las señas. Y, siendo esto ansí, antes quedaremos 
 confusos que informados; puesto que podamos usar del mismo artificio que
 sospechamos, dándola al religioso por tercera persona. Lo que has de 
 hacer, hija, es guardarla y encomendarte a ella; que, pues ella fue 
 testigo de tu desgracia, permitirá que haya juez que vuelva por tu 
 justicia. Y advierte, hija, que más lastima una onza de deshonra pública
 que una arroba de infamia secreta. Y, pues puedes vivir honrada con 
 Dios en público, no te pene de estar deshonrada contigo en secreto: la 
 verdadera deshonra está en el pecado, y la verdadera honra en la virtud;
 con el dicho, con el deseo y con la obra se ofende a Dios; y, pues tú, 
 ni en dicho, ni en pensamiento, ni en hecho le has ofendido, tente por 
 honrada, que yo por tal te tendré, sin que jamás te mire sino como 
 verdadero padre tuyo.

Con estas prudentes razones consoló su padre a Leocadia, y, 
 abrazándola de nuevo su madre, procuró también consolarla. Ella gimió y 
 lloró de nuevo, y se redujo a cubrir la cabeza, como dicen, y a vivir 
 recogidamente debajo del amparo de sus padres, con vestido tan honesto 
 como pobre.

Rodolfo, en tanto, vuelto a su casa, echando menos la imagen del 
 crucifijo, imaginó quién podía haberla llevado; pero no se le dio nada, 
 y, como rico, no hizo cuenta dello, ni sus padres se la pidieron cuando 
 de allí a tres días, que él se partió a Italia, entregó por cuenta a una
 camarera de su madre todo lo que en el aposento dejaba.

Muchos días había que tenía Rodolfo determinado de pasar a Italia; y 
 su padre, que había estado en ella, se lo persuadía, diciéndole que no 
 eran caballeros los que solamente lo eran en su patria, que era menester
 serlo también en las ajenas. Por estas y otras razones, se dispuso la 
 voluntad de Rodolfo de cumplir la de su padre, el cual le dio crédito de
 muchos dineros para Barcelona, Génova, Roma y Nápoles; y él, con dos de
 sus camaradas, se partió luego, goloso de lo que había oído decir a 
 algunos soldados de la abundancia de las hosterías de Italia y Francia, 
 [y] de la libertad que en los alojamientos tenían los españoles. 
 Sonábale bien aquel Eco li buoni polastri, picioni, presuto e salcicie, 
 con otros nombres deste jaez, de quien los soldados se acuerdan cuando 
 de aquellas partes vienen a éstas y pasan por la estrecheza e 
 incomodidades de las ventas y mesones de España. Finalmente, él se fue 
 con tan poca memoria de lo que con Leocadia le había sucedido, como si 
 nunca hubiera pasado.

Ella, en este entretanto, pasaba la vida en casa de sus padres con el
 recogimiento posible, sin dejar verse de persona alguna, temerosa que 
 su desgracia se la habían de leer en la frente. Pero a pocos meses vio 
 serle forzoso hacer por fuerza lo que hasta allí de grado hacía. Vio que
 le convenía vivir retirada y escondida, porque se sintió preñada: 
 suceso por el cual las en algún tanto olvidadas lágrimas volvieron a sus
 ojos, y los suspiros y lamentos comenzaron de nuevo a herir los 
 vientos, sin ser parte la discreción de su buena madre a consolalla. 
 Voló el tiempo, y llegóse el punto del parto, y con tanto secreto, que 
 aun no se osó fiar de la partera; usurpando este oficio la madre, dio a 
 la luz del mundo un niño de los hermosos que pudieran imaginarse. Con el
 mismo recato y secreto que había nacido, le llevaron a una aldea, donde
 se crió cuatro años, al cabo de los cuales, con nombre de sobrino, le 
 trujo su abuela a su casa, donde se criaba, si no muy rica, a lo menos 
 muy virtuosamente.

Era el niño (a quien pusieron nombre Luis, por llamarse así su 
 abuelo), de rostro hermoso, de condición mansa, de ingenio agudo, y, en 
 todas las acciones que en aquella edad tierna podía hacer, daba señales 
 de ser de algún noble padre engendrado; y de tal manera su gracia, 
 belleza y discreción enamoraron a sus abuelos, que vinieron a tener por 
 dicha la desdicha de su hija por haberles dado tal nieto. Cuando iba por
 la calle, llovían sobre él millares de bendiciones: unos bendecían su 
 hermosura, otros la madre que lo había parido, éstos el padre que le 
 engendró, aquéllos a quien tan bien criado le criaba. Con este aplauso 
 de los que le conocían y no conocían, llegó el niño a la edad de siete 
 años, en la cual ya sabía leer latín y romance y escribir formada y muy 
 buena letra; porque la intención de sus abuelos era hacerle virtuoso y 
 sabio, ya que no le podían hacer rico; como si la sabiduría y la virtud 
 no fuesen las riquezas sobre quien no tienen jurisdición los ladrones, 
 ni la que llaman Fortuna.

Sucedió, pues, que un día que el niño fue con un recaudo de su abuela
 a una parienta suya, acertó a pasar por una calle donde había carrera 
 de caballeros. Púsose a mirar, y, por mejorarse de puesto, pasó de una 
 parte a otra, a tiempo que no pudo huir de ser atropellado de un 
 caballo, a cuyo dueño no fue posible detenerle en la furia de su 
 carrera. Pasó por encima dél, y dejóle como muerto, tendido en el suelo,
 derramando mucha sangre de la cabeza. Apenas esto hubo sucedido, cuando
 un caballero anciano que estaba mirando la carrera, con no vista 
 ligereza se arrojó de su caballo y fue donde estaba el niño; y, 
 quitándole de los brazos de uno que ya le tenía, le puso en los suyos, 
 y, sin tener cuenta con sus canas ni con su autoridad, que era mucha, a 
 paso largo se fue a su casa, ordenando a sus criados que le dejasen y 
 fuesen a buscar un cirujano que al niño curase. Muchos caballeros le 
 siguieron, lastimados de la desgracia de tan hermoso niño, porque luego 
 salió la voz que el atropellado era Luisico, el sobrino del tal 
 caballero, nombrando a su abuelo. Esta voz corrió de boca en boca hasta 
 que llegó a los oídos de sus abuelos y de su encubierta madre; los 
 cuales, certificados bien del caso, como desatinados y locos, salieron a
 buscar a su querido; y por ser tan conocido y tan principal el 
 caballero que le había llevado, muchos de los que encontraron les 
 dijeron su casa, a la cual llegaron a tiempo que ya estaba el niño en 
 poder del cirujano.

El caballero y su mujer, dueños de la casa, pidieron a los que 
 pensaron ser sus padres que no llorasen ni alzasen la voz a quejarse, 
 porque no le sería al niño de ningún provecho. El cirujano, que era 
 famoso, habiéndole curado con grandísimo tiento y maestría, dijo que no 
 era tan mortal la herida como él al principio había temido. En la mitad 
 de la cura volvió Luis a su acuerdo, que hasta allí había estado sin él,
 y alegróse en ver a sus tíos, los cuales le preguntaron llorando que 
 cómo se sentía. Respondió que bueno, sino que le dolía mucho el cuerpo y
 la cabeza. Mandó el médico que no hablasen con él, sino que le dejasen 
 reposar. Hízose ansí, y su abuelo comenzó a agradecer al señor de la 
 casa la gran caridad que con su sobrino había usado. A lo cual respondió
 el caballero que no tenía qué agradecelle, porque le hacía saber que, 
 cuando vio al niño caído y atropellado, le pareció que había visto el 
 rostro de un hijo suyo, a quien él quería tiernamente, y que esto le 
 movió a tomarle en sus brazos y traerle a su casa, donde estaría todo el
 tiempo que la cura durase, con el regalo que fuese posible y necesario.
 Su mujer, que era una noble señora, dijo lo mismo y hizo aun más 
 encarecidas promesas.

Admirados quedaron de tanta cristiandad los abuelos, pero la madre 
 quedó más admirada; porque, habiendo con las nuevas del cirujano 
 sosegádose algún tanto su alborotado espíritu, miró atentamente el 
 aposento donde su hijo estaba, y claramente, por muchas señales, conoció
 que aquella era la estancia donde se había dado fin a su honra y 
 principio a su desventura; y, aunque no estaba adornada de los damascos 
 que entonces tenía, conoció la disposición della, vio la ventana de la 
 reja que caía al jardín; y, por estar cerrada a causa del herido, 
 preguntó si aquella ventana respondía a algún jardín, y fuele respondido
 que sí; pero lo que más conoció fue que aquélla era la misma cama que 
 tenía por tumba de su sepultura; y más, que el propio escritorio, sobre 
 el cual estaba la imagen que había traído, se estaba en el mismo lugar.

Finalmente, sacaron a luz la verdad de todas sus sospechas los 
 escalones, que ella había contado cuando la sacaron del aposento tapados
 los ojos (digo los escalones que había desde allí a la calle, que con 
 advertencia discreta contó). Y, cuando volvió a su casa, dejando a su 
 hijo, los volvió a contar y halló cabal el número. Y, confiriendo unas 
 señales con otras, de todo punto certificó por verdadera su imaginación,
 de la cual dio por estenso cuenta a su madre, que, como discreta, se 
 informó si el caballero donde su nieto estaba había tenido o tenía algún
 hijo. Y halló que el que llamamos Rodolfo lo era, y que estaba en 
 Italia; y, tanteando el tiempo que le dijeron que había faltado de 
 España, vio que eran los mismos siete años que el nieto tenía.

Dio aviso de todo esto a su marido, y entre los dos y su hija 
 acordaron de esperar lo que Dios hacía del herido, el cual dentro de 
 quince días estuvo fuera de peligro y a los treinta se levantó; en todo 
 el cual tiempo fue visitado de la madre y de la abuela, y regalado de 
 los dueños de la casa como si fuera su mismo hijo. Y algunas veces, 
 hablando con Leocadia doña Estefanía, que así se llamaba la mujer del 
 caballero, le decía que aquel niño parecía tanto a un hijo suyo que 
 estaba en Italia, que ninguna vez le miraba que no le pareciese ver a su
 hijo delante. Destas razones tomó ocasión de decirle una vez, que se 
 halló sola con ella, las que con acuerdo de sus padres había determinado
 de decille, que fueron éstas o otras semejantes:

El día, señora, que mis padres oyeron decir que su sobrino estaba 
 tan malparado, creyeron y pensaron que se les había cerrado el cielo y 
 caído todo el mundo a cuestas. Imaginaron que ya les faltaba la lumbre 
 de sus ojos y el báculo de su vejez, faltándoles este sobrino, a quien 
 ellos quieren con amor de tal manera, que con muchas ventajas excede al 
 que suelen tener otros padres a sus hijos. Mas, como decirse suele, que 
 cuando Dios da la llaga da la medicina, la halló el niño en esta casa, y
 yo en ella el acuerdo de unas memorias que no las podré olvidar 
 mientras la vida me durare. Yo, señora, soy noble porque mis padres lo 
 son y lo han sido todos mis antepasados, que, con una medianía de los 
 bienes de fortuna, han sustentado su honra felizmente dondequiera que 
 han vivido.

Admirada y suspensa estaba doña Estefanía, escuchando las razones de 
 Leocadia, y no podía creer, aunque lo veía, que tanta discreción pudiese
 encerrarse en tan pocos años, puesto que, a su parecer, la juzgaba por 
 de veinte, poco más a menos. Y, sin decirle ni replicarle palabra, 
 esperó todas las que quiso decirle, que fueron aquellas que bastaron 
 para contarle la travesura de su hijo, la deshonra suya, el robo, el 
 cubrirle los ojos, el traerla a aquel aposento, las señales en que había
 conocido ser aquel mismo que sospechaba. Para cuya confirmación sacó 
 del pecho la imagen del crucifijo que había llevado, a quien dijo:

Tú, Señor, que fuiste testigo de la fuerza que se me hizo, sé juez 
 de la enmienda que se me debe hacer. De encima de aquel escritorio te 
 llevé con propósito de acordarte siempre mi agravio, no para pedirte 
 venganza dél, que no la pretendo, sino para rogarte me dieses algún 
 consuelo con que llevar en paciencia mi desgracia.

»Este niño, señora, con quien habéis mostrado el estremo de vuestra 
 caridad, es vuestro verdadero nieto. Permisión fue del cielo el haberle 
 atropellado, para que, trayéndole a vuestra casa, hallase yo en ella, 
 como espero que he de hallar, si no el remedio que mejor convenga, y 
 cuando no con mi desventura, a lo menos el medio con que pueda 
 sobrellevalla.

Diciendo esto, abrazada con el crucifijo, cayó desmayada en los 
 brazos de Estefanía, la cual, en fin, como mujer y noble, en quien la 
 compasión y misericordia suele ser tan natural como la crueldad en el 
 hombre, apenas vio el desmayo de Leocadia, cuando juntó su rostro con el
 suyo, derramando sobre él tantas lágrimas que no fue menester 
 esparcirle otra agua encima para que Leocadia en sí volviese.

Estando las dos desta manera, acertó a entrar el caballero marido de 
 Estefanía, que traía a Luisico de la mano; y, viendo el llanto de 
 Estefanía y el desmayo de Leocadia, preguntó a gran priesa le dijesen la
 causa de do procedía. El niño abrazaba a su madre por su prima y a su 
 abue-la por su bienhechora, y asimismo preguntaba por qué lloraban.

Grandes cosas, señor, hay que deciros respondió Estefanía a su 
 marido, cuyo remate se acabará con deciros que hagáis cuenta que es-ta 
 desmayada es hija vuestra y este niño vuestro nieto. Esta verdad que os 
 digo me ha dicho esta niña, y la ha confirmado y confirma el rostro 
 deste niño, en el cual entrambos habemos visto el de nuestro hijo.

Si más no os declaráis, señora, yo no os entiendo replicó el caballero.

En esto volvió en sí Leocadia, y, abrazada del crucifijo, parecía 
 estar convertida en un mar de llanto. Todo lo cual tenía puesto en gran 
 confusión al caballero, de la cual salió contándole su mujer todo 
 aquello que Leocadia le había contado; y él lo creyó, por divina 
 permisión del cielo, como si con muchos y verdaderos testigos se lo 
 hubieran probado. Consoló y abrazó a Leocadia, besó a su nieto, y aquel 
 mismo día despacharon un correo a Nápoles, avisando a su hijo se viniese
 luego, porque le tenían concertado casamiento con una mujer hermosa 
 sobremanera y tal cual para él convenía. No consintieron que Leocadia ni
 su hijo volviesen más a la casa de sus padres, los cuales, 
 contentísimos del buen suceso de su hija, daban sin cesar infinitas 
 gracias a Dios por ello.

Llegó el correo a Nápoles, y Rodolfo, con la golosina de gozar tan 
 hermosa mujer como su padre le significaba, de allí a dos días que 
 recibió la carta, ofreciéndosele ocasión de cuatro galeras que estaban a
 punto de venir a España, se embarcó en ellas con sus dos camaradas, que
 aún no le habían dejado, y con próspero suceso en doce días llegó a 
 Barcelona, y de allí, por la posta, en otros siete se puso en Toledo y 
 entró en casa de su padre, tan galán y tan bizarro, que los etremos de 
 la gala y de la bizarría estaban en él todos juntos.

Alegráronse sus padres con la salud y bienvenida de su hijo. 
 Suspendióse Leocadia, que de parte escondida le miraba, por no salir de 
 la traza y orden que doña Estefanía le había dado. Las camaradas de 
 Rodolfo quisieran irse a sus casas luego, pero no lo consintió Estefanía
 por haberlos menester para su designio. Estaba cerca la noche cuando 
 Rodolfo llegó, y, en tanto que se aderezaba la cena, Estefanía llamó 
 aparte las camaradas de su hijo, creyendo, sin duda alguna, que ellos 
 debían de ser los dos de los tres que Leocadia había dicho que iban con 
 Rodolfo la noche que la robaron, y con grandes ruegos les pidió le 
 dijesen si se acordaban que su hijo había robado a una mujer tal noche, 
 tanto años había; porque el saber la verdad desto importaba la honra y 
 el sosiego de todos sus parientes. Y con tales y tantos encarecimientos 
 se lo supo rogar, y de tal manera les asegurar que de descubrir este 
 robo no les podía suceder daño alguno, que ellos tuvieron por bien de 
 confesar ser verdad que una noche de verano, yendo ellos dos y otro 
 amigo con Rodolfo, robaron en la misma que ella señalaba a una muchacha,
 y que Rodolfo se había venido con ella, mientras ellos detenían a la 
 gente de su familia, que con voces la querían defender, y que otro día 
 les había dicho Rodolfo que la había llevado a su casa; y sólo esto era 
 lo que podían responder a lo que les preguntaban.

La confesión destos dos fue echar la llave a todas las dudas que en 
 tal caso le podían ofrecer; y así, determinó de llevar al cabo su buen 
 pensamiento, que fue éste: poco antes que se sentasen a cenar, se entró 
 en un aposento a solas su madre con Rodolfo, y, poniéndole un retrato en
 las manos, le dijo:

Yo quiero, Rodolfo hijo, darte una gustosa cena con mostrarte a tu 
 esposa: éste es su verdadero retrato, pero quiérote advertir que lo que 
 le falta de belleza le sobra de virtud; es noble y discreta y 
 medianamente rica, y, pues tu padre y yo te la hemos escogido, asegúrate
 que es la que te conviene.

Atentamente miró Rodolfo el retrato, y dijo:

Si los pintores, que ordinariamente suelen ser pródigos de la 
 hermosura con los rostros que retratan, lo han sido también con éste, 
 sin duda creo que el original debe de ser la misma fealdad. A la fe, 
 señora y madre mía, justo es y bueno que los hijos obedezcan a sus 
 padres en cuanto les mandaren; pero también es conveniente, y mejor, que
 los padres den a sus hijos el estado de que más gustaren. Y, pues el 
 del matrimonio es nudo que no le desata sino la muerte, bien será que 
 sus lazos sean iguales y de unos mismos hilos fabricados. La virtud, la 
 nobleza, la discreción y los bienes de la fortuna bien pueden alegrar el
 entendimiento de aquel a quien le cupieron en suerte con su esposa; 
 pero que la fealdad della alegre los ojos del esposo, paréceme 
 imposible. Mozo soy, pero bien se me entiende que se compadece con el 
 sacramento del matrimonio el justo y debido deleite que los casados 
 gozan, y que si él falta, cojea el matrimonio y desdice de su segunda 
 intención. Pues pensar que un rostro feo, que se ha de tener a todas 
 horas delante de los ojos, en la sala, en la mesa y en la cama, pueda 
 deleitar, otra vez digo que lo tengo por casi imposible. Por vida de 
 vuesa merced, madre mía, que me dé compañera que me entretenga y no 
 enfade; porque, sin torcer a una o a otra parte, igualmente y por camino
 derecho llevemos ambos a dos el yugo donde el cielo nos pusiere. Si 
 esta señora es noble, discreta y rica, como vuesa merced dice, no le 
 faltará esposo que sea de diferente humor que el mío: unos hay que 
 buscan nobleza, otros discreción, otros dineros y otros hermosura; y yo 
 soy destos últimos. Porque la nobleza, gracias al cielo y a mis pasados y
 a mis padres, que me la dejaron por herencia; discreción, como una 
 mujer no sea necia, tonta o boba, bástale que ni por aguda despunte ni 
 por boba no aproveche; de las riquezas, también las de mis padres me 
 hacen no estar temeroso de venir a ser pobre. La hermosura busco, la 
 belleza quiero, no con otra dote que con la de la honestidad y buenas 
 costumbres; que si esto trae mi esposa, yo serviré a Dios con gusto y 
 daré buena vejez a mis padres.

Contentísima quedó su madre de las razones de Rodolfo, por haber 
 conocido por ellas que iba saliendo bien con su designio. Respondióle 
 que ella procuraría casarle conforme su deseo, que no tuviese pena 
 alguna, que era fácil deshacerse los conciertos que de casarle con 
 aquella señora estaban hechos. Agradecióselo Rodolfo, y, por ser llegada
 la hora de cenar, se fueron a la mesa. Y, habiéndose ya sentado a ella 
 el padre y la madre, Rodolfo y sus dos camaradas, dijo doña Estefanía al
 descuido:

¡Pecadora de mí, y qué bien que trato a mi huéspeda! Andad vos dijo
 a un criado, decid a la señora doña Leocadia que, sin entrar en 
 cuentas con su mucha honestidad, nos venga a honrar esta mesa, que los 
 que a ella están todos son mis hijos y sus servidores.

Todo esto era traza suya, y de todo lo que había de hacer estaba 
 avisada y advertida Leocadia. Poco tardó en salir Leocadia y dar de sí 
 la improvisa y más hermosa muestra que pudo dar jamás compuesta y 
 natural hermosura.

Venía vestida, por ser invierno, de una saya entera de terciopelo 
 negro, llovida de botones de oro y perlas, cintura y collar de 
 diamantes. Sus mismos cabellos, que eran luengos y no demasiadamente 
 rubios, le servían de adorno y tocas, cuya invención de lazos y rizos y 
 vislumbres de diamantes que con ellas se entretejían, turbaban la luz de
 los ojos que los miraban. Era Leocadia de gentil disposición y brío; 
 traía de la mano a su hijo, y delante della venían dos doncellas, 
 alumbrándola con dos velas de cera en dos candeleros de plata.

Levantáronse todos a hacerla reverencia, como si fuera a alguna cosa 
 del cielo que allí milagrosamente se había aparecido. Ninguno de los que
 allí estaban embebecidos mirándola parece que, de atónitos, no 
 acertaron a decirle palabra. Leocadia, con airosa gracia y discreta 
 crianza, se humilló a todos; y, tomándola de la mano Estefanía la sentó 
 junto a sí, frontero de Rodolfo. Al niño sentaron junto a su abuelo.

Rodolfo, que desde más cerca miraba la incomparable belleza de 
 Leocadia, decía entre sí: ''Si la mitad desta hermosura tuviera la que 
 mi madre me tiene escogida por esposa, tuviérame yo por el más dichoso 
 hombre del mundo. ¡Válame Dios! ¿Qué es esto que veo? ¿Es por ventura 
 algún ángel humano el que estoy mirando?'' Y en esto, se le iba entrando
 por los ojos a tomar posesión de su alma la hermosa imagen de Leocadia,
 la cual, en tanto que la cena venía, viendo también tan cerca de sí al 
 que ya quería más que a la luz de los ojos, con que alguna vez a hurto 
 le miraba, comenzó a revolver en su imaginación lo que con Rodolfo había
 pasado. Comenzaron a enflaquecerse en su alma las esperanzas que de ser
 su esposo su madre le había dado, temiendo que a la cortedad de su 
 ventura habían de corresponder las promesas de su madre. Consideraba 
 cuán cerca estaba de ser dichosa o sin dicha para siempre. Y fue la 
 consideración tan intensa y los pensamientos tan revueltos, que le 
 apretaron el corazón de manera que comenzó a sudar y a perderse de color
 en un punto, sobreviniéndole un desmayo que le forzó a reclinar la 
 cabeza en los brazos de doña Estefanía, que, como ansí la vio, con 
 turbación la recibió en ellos.

Sobresaltáronse todos, y, dejando la mesa, acudieron a remediarla. 
 Pero el que dio más muestras de sentirlo fue Rodolfo, pues por llegar 
 presto a ella tropezó y cayó dos veces. Ni por desabrocharla ni echarla 
 agua en el rostro volvía en sí; antes, el levantado pecho y el pulso, 
 que no se le hallaban, iban dando precisas señales de su muerte; y las 
 criadas y criados de casa, como menos considerados, dieron voces y la 
 publicaron por muerta. Estas amargas nuevas llegaron a los oídos de los 
 padres de Leocadia, que para más gustosa ocasión los tenía doña 
 Estefanía escondidos. Los cuales, con el cura de la parroquia, que 
 ansimismo con ellos estaba, rompiendo el orden de Estefanía, salieron a 
 la sala.

Llegó el cura presto, por ver si por algunas señales daba indicios de
 arrepentirse de sus pecados, para absolverla dellos; y donde pensó 
 hallar un desmayado halló dos, porque ya estaba Rodolfo, puesto el 
 rostro sobre el pecho de Leocadia. Diole su madre lugar que a ella 
 llegase, como a cosa que había de ser suya; pero, cuando vio que también
 estaba sin sentido, estuvo a pique de perder el suyo, y le perdiera si 
 no viera que Rodolfo tornaba en sí, como volvió, corrido de que le 
 hubiesen visto hacer tan estremados estremos.

Pero su madre, casi como adivina de lo que su hijo sentía, le dijo:

No te corras, hijo, de los estremos que has hecho, sino córrete de 
 los que no hicieres cuando sepas lo que no quiero tenerte más 
 encubierto, puesto que pensaba dejarlo hasta más alegre coyuntura. Has 
 de saber, hijo de mi alma, que esta desmayada que en los brazos tengo es
 tu verdadera esposa: llamo verdadera porque yo y tu padre te la 
 teníamos escogida, que la del retrato es falsa.

Cuando esto oyó Rodolfo, llevado de su amoroso y encendido deseo, y 
 quitándole el nombre de esposo todos los estorbos que la honestidad y 
 decencia del lugar le podían poner, se abalanzó al rostro de Leocadia, 
 y, juntando su boca con la della, estaba como esperando que se le 
 saliese el alma para darle acogida en la suya. Pero, cuando más las 
 lágrimas de todos por lástima crecían, y por dolor las voces se 
 aumentaban, y los cabellos y barbas de la madre y padre de Leocadia 
 arrancados venían a menos, y los gritos de su hijo penetraban los 
 cielos, volvió en sí Leocadia, y con su vuelta volvió la alegría y el 
 contento que de los pechos de los circunstantes se había ausentado.

Hallóse Leocadia entre los brazos de Rodolfo, y quisiera con honesta fuerza desasirse dellos; pero él le dijo:

No, señora, no ha de ser ansí. No es bien que punéis por apartaros de los brazos de aquel que os tiene en el alma.

A esta razón acabó de todo en todo de cobrar Leocadia sus sentidos, y
 acabó doña Estefanía de no llevar más adelante su determinación 
 primera, diciendo al cura que luego luego desposase a su hijo con 
 Leocadia. Él lo hizo ansí, que por haber sucedido este caso en tiempo 
 cuando con sola la voluntad de los contrayentes, sin las diligencias y 
 prevenciones justas y santas que ahora se usan, quedaba hecho el 
 matrimonio, no hubo dificultad que impidiese el desposorio. El cual 
 hecho, déjese a otra pluma y a otro ingenio más delicado que el mío el 
 contar la alegría universal de todos los que en él se hallaron: los 
 abrazos que los padres de Leocadia dieron a Rodolfo, las gracias que 
 dieron al cielo y a sus padres, los ofrecimientos de las partes, la 
 admiración de las camaradas de Rodolfo, que tan impensadamente vieron la
 misma noche de su llegada tan hermoso desposorio, y más cuando 
 supieron, por contarlo delante de todos doña Estefanía, que Leocadia era
 la doncella que en su compañía su hijo había robado, de que no menos 
 suspenso quedó Rodolfo. Y, por certificarse más de aquella verdad, 
 preguntó a Leocadia le dijese alguna señal por donde viniese en 
 conocimiento entero de lo que no dudaba, por parecerles que sus padres 
 lo tendrían bien averiguado. Ella respondió:

Cuando yo recordé y volví en mí de otro desmayo, me hallé, señor, en
 vuestros brazos sin honra; pero yo lo doy por bien empleado, pues, al 
 volver del que ahora he tenido, ansimismo me hallé en los brazos de 
 entonces, pero honrada. Y si esta señal no basta, baste la de una imagen
 de un crucifijo que nadie os la pudo hurtar sino yo, si es que por la 
 mañana le echastes menos y si es el mismo que tiene mi señora.

Vos lo sois de mi alma, y lo seréis los años que Dios ordenare, bien mío.

Y, abrazándola de nuevo, de nuevo volvieron las bendiciones y parabienes que les dieron.

Vino la cena, y vinieron músicos que para esto estaban prevenidos. 
 Viose Rodolfo a sí mismo en el espejo del rostro de su hijo; lloraron 
 sus cuatro abuelos de gusto; no quedó rincón en toda la casa que no 
 fuese visitado del júbilo, del contento y de la alegría. Y, aunque la 
 noche volaba con sus ligeras y negras alas, le parecía a Rodolfo que iba
 y caminaba no con alas, sino con muletas: tan grande era el deseo de 
 verse a solas con su querida esposa.

Llegóse, en fin, la hora deseada, porque no hay fin que no le tenga. 
 Fuéronse a acostar todos, quedó toda la casa sepultada en silencio, en 
 el cual no quedará la verdad deste cuento, pues no lo consentirán los 
 muchos hijos y la ilustre descendencia que en Toledo dejaron, y agora 
 viven, estos dos venturosos desposados, que muchos y felices años 
 gozaron de sí mismos, de sus hijos y de sus nietos, permitido todo por 
 el cielo y por la fuerza de la sangre, que vio derramada en el suelo el 
 valeroso, ilustre y cristiano abuelo de Luisico.

Miguel de Cervantes Saavedra

Miguel de Cervantes Saavedra (Alcalá de Henares, 29 de septiembre de 1547-Madrid, 22 de abril de 1616) fue un soldado, novelista, poeta y dramaturgo español.

Está considerado la máxima figura de la literatura española y es universalmente conocido por haber escrito Don Quijote de la Mancha, que muchos críticos han descrito como la primera novela moderna y una de las mejores obras de la literatura universal, además de ser el libro más editado y traducido de la historia, solo superado por la Biblia. Se le ha dado el sobrenombre de «Príncipe de los Ingenios».

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El Retablo de las Maravillas — Teatro, Clásico

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