La Gitanilla

Miguel de Cervantes Saavedra

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La Gitanilla

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Texto núm. 2

Título: La Gitanilla
Autor: Miguel de Cervantes Saavedra
Etiquetas: Novela corta, Clásico

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de abril de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Gitanilla

Parece que los gitanos y gitanas solamente nacieron en el mundo
 para ser ladrones: nacen de padres ladrones, críanse con
 ladrones, estudian para ladrones y, finalmente, salen con ser
 ladrones corrientes y molientes a todo ruedo, y la gana del hurtar
 y el hurtar son en ellos como acidentes inseparables, que no se
 quitan sino con la muerte. Una, pues, desta nación, gitana
 vieja, que podía ser jubilada en la ciencia de Caco,
 crió una muchacha en nombre de nieta suya, a quien puso
 nombre Preciosa, y a quien enseñó todas sus
 gitanerías, y modos de embelecos, y trazas de hurtar.
 Salió la tal Preciosa la más única bailadora
 que se hallaba en todo el gitanismo, y la más hermosa y
 discreta que pudiera hallarse, no entre los gitanos, sino entre
 cuantas hermosas y discretas pudiera pregonar la fama. Ni los
 soles, ni los aires, ni todas las inclemencias del cielo, a quien
 más que otras gentes están sujetos los gitanos,
 pudieron deslustrar su rostro ni curtir las manos; y lo que es
 más, que la crianza tosca en que se criaba no descubría en ella sino ser nacida de mayores
 prendas que de gitana, porque era en extremo cortés y bien
 razonada. La abuela conoció el tesoro que en la nieta
 tenía, y así, determinó el águila vieja
 sacar a volar su aguilucho y enseñarle a vivir por sus
 uñas.

Salió Preciosa rica de villancicos, de coplas,
 seguidillas y zarabandas y de otros versos, especialmente de
 romances, que los cantaba con especial donaire. Porque su taimada
 abuela echó de ver que tales juguetes y gracias, en los
 pocos años y en la mucha hermosura de su nieta,
 habían de ser felicísimos atractivos e incentivos
 para acrecentar su caudal; y así, se los procuró y
 buscó por todas las vías que pudo, y no faltó
 poeta que se los diese.

Crióse Preciosa en diversas partes de Castilla, y a los
 quince años de su edad su abuela putativa la volvió a
 la Corte y a su antiguo rancho, que es adonde ordinariamente le
 tienen los gitanos, en los campos de Santa Bárbara, pensando
 en la Corte vender su mercadería, donde todo se compra y
 todo se vende. Y la primera entrada que hizo Preciosa en Madrid
 fué un día de Santa Ana, patrona y abogada de la
 villa, con una danza en que iban ocho gitanas, cuatro ancianas y
 cuatro muchachas, y un gitano, gran bailarín, que las
 guiaba; y aunque todas iban limpias y bien aderezadas, el aseo de
 Preciosa era tal, que poco a poco fué enamorando los ojos de
 cuantos la miraban. De entre el son del tamborín y
 castañetas y fuga del baile salió un rumor que encarecía la belleza y donaire de la
 Gitanilla, y corrían los muchachos a verla y los hombres a
 mirarla. Pero cuando la oyeron cantar, por ser la danza cantada,
 ¡allí fué ello! Allí sí que
 cobró aliento la fama de la Gitanilla, y de común
 consentimiento de los diputados de la fiesta, desde luego le
 señalaron el premio y joya de la mejor danza; y cuando
 llegaron a hacerla en la iglesia de Santa María, delante de
 la imagen de Santa Ana, después de haber bailado todas,
 tomó Preciosa unas sonajas, al son de las cuales, dando en
 redondo largas y ligerísimas vueltas, cantó
 un romance.

El cantar de Preciosa fué para admirar a cuantos la
 escuchaban. Unos decían: "¡Dios te bendiga, la
 muchacha!" Otros: "¡Lástima es que esta mozuela sea
 gitana! En verdad en verdad que merecía ser hija de un gran
 señor."

Acabáronse las vísperas, y la fiesta de Santa Ana,
 y quedó Preciosa algo cansada; pero tan celebrada de
 hermosa, de aguda y de discreta, y de bailadora, que a corrillos se
 hablaba della en toda la Corte. De allí a quince días
 volvió a Madrid con otras tres muchachas, con sonajas y con
 un baile nuevo, todas apercebidas de romances y de cantarcillos
 alegres, pero todos honestos. Nunca se apartaba della la gitana
 vieja, hecha su Argos, temerosa no se la despabilasen y
 traspusiesen; llamábala nieta, y ella la tenía por
 abuela. Pusiéronse a bailar a la sombra en la calle de
 Toledo, y de los que las venían siguiendo se hizo luego un gran corro; y en tanto que bailaban, la
 vieja pedía limosna a los circunstantes, y llovían en
 ella ochavos y cuartos como piedras a tablado; que también
 la hermosura tiene fuerza de despertar la caridad dormida.

Acabado el baile, dijo Preciosa:

—Si me dan cuatro cuartos, les cantaré un romance yo
 sola, lindísimo en extremo, que trata de cuando la Reina
 nuestra señora Margarita salió a misa en Valladolid y
 fué a San Llorente: dígoles que es famoso, y
 compuesto por un poeta de los del número, como
 capitán del batallón.

Apenas hubo dicho esto, cuando casi todos los que en la rueda
 estaban dijeron a voces:

—Cántale, Preciosa, y ves aquí mis cuatro
 cuartos.

Y así granizaron sobre ella cuartos, que la vieja no se
 daba manos a cogerlos. Hecho, pues, su agosto, y su vendimia,
 repicó Preciosa sus sonajas, y al tono correntío y
 loquesco cantó el romance.

Apenas lo acabó cuando del ilustre
 auditorio y grave senado que la oía, de muchas se
 formó una voz sola, que dijo:

—¡Torna a cantar, Preciosica; que no faltarán
 cuartos como tierra!

Más de docientas personas estaban mirando el baile y
 escuchando el canto de las gitanas, y en la fuga dél
 acertó a pasar por allí uno de los tinientes de la
 villa, y viendo tanta gente junta, preguntó qué
 era, y fuéle respondido que
 estaban escuchando a la Gitanilla hermosa, que cantaba.
 Llegóse el Tiniente, que era curioso, y escuchó un
 rato, y por no ir contra su gravedad, no escuchó el romance
 hasta la fin; y habiéndole parecido por todo extremo bien la
 Gitanilla, mando a un paje suyo dijese a la gitana vieja que al
 anochecer fuese a su casa con las gitanillas; que quería que
 las oyese dona Clara su mujer. Hizolo así el paje, y la
 vieja dijo que sí iria.

Acabaron el baile y el canto y se fueron la calle adelante, y
 desde una reja llamaron unos caballeros a las gitanas.
 Asomóse Preciosa a la reja, que era baja, y vió en
 una sala muy bien aderezada y muy fresca muchos caballeros que,
 unos paseándose y otros jugando a diversos juegos, se
 entretenían.

—¿Quiérenme dar barato, ceñores?—dijo
 Preciosa, que, como gitana, hablaba ceceoso, y esto es artificio en
 ellas; que no naturaleza.

A la voz de Preciosa, y a su rostro, dejaron los que jugaban el
 juego, y el paseo los paseantes, y los unos y los otros acudieron a
 la reja por verla, que ya tenían noticia della, y
 dijeron:

—Entren, entren las gitanillas; que aquí les daremos
 barato.

—Caro sería ello—respondió Preciosa—si nos
 pellizcacen.

—No, a fe de caballeros—respondió uno—; bien puedes
 entrar, niña, segura que nadie te tocará a la
 vira de tu zapato; no, por el
 hábito que traigo en el pecho.

Y púsose la mano sobre uno de Calatrava.

—Si tú quieres entrar, Preciosa—dijo una de las tres
 gitanillas que iban con ella—, entra enhorabuena; que yo no pienso
 entrar adonde hay tantos hombres.

—Mira, Cristina—respondió Preciosa—: de lo que te has
 de guardar es de un hombre solo y a solas, y no de tantos juntos;
 porque antes el ser muchos quita el miedo y el recelo de ser
 ofendidas. Advierte, Cristinica, y está cierta de una cosa:
 que la mujer que se determina a ser honrada, entre un
 ejército de soldados lo puede ser. Verdad es que es bueno
 huír de las ocasiones; pero han de ser de las secretas, y no
 de las públicas.

—Entremos, Preciosa—dijo Cristina—; que tú sabes
 más que un sabio.

Animólas la gitana vieja, y entraron; y apenas hubo
 entrado Preciosa, cuando el caballero del hábito vió
 un papel que traía en el seno, y llegándose a
 ella se le tomó, y dijo Preciosa:

—¡Y no me le tome, señor; que es un romance que me
 acaban de dar ahora, que aún no le he leído!

—Y ¿sabes tú leer, hija?—dijo uno.

—Y escribir—respondió la vieja—; que a mi nieta hela
 criado yo como si fuera hija de un letrado.

Abrió el caballero el papel, y vió que
 venía dentro dél un escudo de oro, y dijo:

—En verdad, Preciosa, que trae esta carta el porte dentro: toma
 este escudo que en el romance viene.

—Basta—dijo Preciosa—, que me ha tratado de pobre el poeta.
 Pues cierto que es más milagro darme a mí un poeta un
 escudo que yo recebirle: si con esta añadidura han de venir
 sus romances, traslade todo el Romancero general, y
 envíemelos uno a uno; que yo les tentaré el pulso, y
 si vinieren duros, seré yo blanda en recebillos.

Admirados quedaron los que oían a la Gitanica, así
 de su discreción como del donaire con que hablaba.

Los que jugaban le dieron barato, y aun los que no jugaban.
 Cogió la hucha de la vieja treinta reales, y más rica
 y más alegre que una Pascua de Flores, antecogió sus
 corderas y fuése en casa del señor Teniente, quedando
 que otro día volvería con su manada a dar contento a
 aquellos tan liberales señores.

Ya tenía aviso la señora doña Clara, mujer
 del señor Teniente, como habían de ir a su casa las
 gitanillas, y estábalas esperando como el agua de Mayo ella
 y sus doncellas y dueñas, con las de otra señora
 vecina suya, que todas se juntaron para ver a Preciosa; y apenas
 hubieron entrado las gitanas, cuando entre las demás
 resplandeció Preciosa como la luz de una antorcha entre
 otras luces menores; y así,
 corrieron todas a ella: unas la abrazaban, otras la miraban,
 éstas la bendecían, aquéllas la alababan.
 Doña Clara decía:

—¡Este sí que se puede decir cabello de oro!
 ¡Estos sí que son ojos de esmeraldas!

La señora su vecina la desmenuzaba toda, y hacía
 pepitoria de todos sus miembros y coyunturas. Y llegando a alabar
 un pequeño hoyo que Preciosa tenía en la barba,
 dijo:

—¡Ay, qué hoyo! En este hoyo han de tropezar
 cuantos ojos le miraren.

Oyó esto un escudero de brazo de la señora
 doña Clara, que allí estaba, de luenga barba y largos
 años, y dijo:

—¡Por Dios, tan linda es la Gitanilla, que hecha de plata
 o de alcorza no podría ser mejor! ¿Sabes decir la
 buenaventura, niña?

—De tres o cuatro maneras—respondió Preciosa.

—Y ¿eso más?—dijo doña Clara—. Por vida
 del Tiniente, mi señor, que me la has de decir, niña
 de oro, y niña de plata, y niña de perlas, y
 niña de carbuncos, y niña del cielo, que es lo
 más que puedo decir.

—Dénle, dénle la palma de la mano a la
 niña, y con que haga la cruz—dijo la vieja—, y
 verán qué de cosas les dice; que sabe más que
 un doctor de melecina.

Echó mano a la faldriquera la señora Tenienta, y
 halló que no tenía blanca. Pidió un cuarto a
 sus criadas, y ninguna le tuvo, ni la
 señora vecina tampoco. Lo cual visto por Preciosa dijo:

—Todas las cruces, en cuanto cruces, son buenas; pero las de
 plata o de oro son mejores; y el señalar la cruz en la palma
 de la mano con moneda de cobre sepan vuesas mercedes que menoscaba
 la buenaventura, a lo menos, la mía; y así, tengo
 afición a hacer la cruz primera con algún escudo de
 oro, o con algún real de a ocho, o, por lo menos, de a
 cuatro; que soy como los sacristanes: que cuando hay buena ofrenda,
 se regocijan.

—Donaire tienes, niña, por tu vida—dijo la
 señora vecina.

Y volviéndose al escudero, le dijo:

—Vos, señor Contreras, ¿tendréis a mano
 algún real de a cuatro? Dádmele; que en viniendo el
 doctor mi marido os le volveré.

—Sí tengo—respondió Contreras—; pero
 téngole empeñado en veinte y dos maravedís,
 que cené anoche; dénmelos; que yo iré por
 él en volandas.

—No tenemos entre todas un cuarto—dijo doña Clara—,
 ¿y pedís veinte y dos maravedís? Andad,
 Contreras, que siempre fuistes impertinente.

Una doncella de las presentes, viendo la esterilidad de la casa,
 dijo a Preciosa:

—Niña, ¿hará algo al caso que se haga la
 cruz con un dedal de plata?

—Antes—respondió Preciosa—se hacen las cruces mejores del mundo con dedales de plata, como
 sean muchos.

—Uno tengo yo—replicó la doncella—; si éste
 basta, hele aquí, con condición que también se
 me ha de decir a mí la buenaventura.

—¿Por un dedal tantas buenasventuras?—dijo la gitana
 vieja—. Nieta, acaba presto; que se hace noche.

Tomó Preciosa el dedal y la mano de la señora
 Teniente y dijo la buenaventura; y en
 acabándola encendió el deseo de todas las
 circunstantes en querer saber la suya, y así se lo rogaron
 todas; pero ella las remitió para el viernes venidero,
 prometiéndole que tendrían reales de plata para hacer
 las cruces. En esto, vino el señor Tiniente, a quien
 contaron maravillas de la Gitanilla; él las hizo bailar un
 poco, y confirmó por verdaderas y bien dadas las alabanzas
 que a Preciosa habían dado; y poniendo la mano en la
 faldriquera. hizo señal de querer darle algo; y
 habiéndola espulgado, y sacudido, y rascado muchas veces, al
 cabo sacó la mano vacía, y dijo:

—¡Por Dios que no tengo blanca! Dadle vos, doña
 Clara, un real a Preciosica; que yo os le daré
 después.

—¡Bueno es eso, señor, por cierto!
 ¡Sí, ahí está el real de manifiesto! No
 hemos tenido entre todas nosotras un cuarto para hacer la
 señal de la cruz, ¿y quiere que tengamos un real?

—Pues dadle alguna valoncica vuestra, o alguna cosita; que otro día nos volverá a ver
 Preciosa, y la regalaremos mejor.

A lo cual dijo doña Clara:

—Pues porque otra vez venga, no quiero dar nada ahora a
 Preciosa.

—Antes si no me dan nada—dijo Preciosa—, nunca más
 volveré acá. Mas sí volveré, a servir a
 tan principales señores; pero trairé tragado que no
 me han de dar nada, y ahorraréme la fatiga del esperallo.
 Coheche vuesa merced, señor Tiniente; coheche, y
 tendrá dineros, y no haga usos nuevos; que morirá de
 hambre. Mire, señora: por ahí he oído decir (y
 aunque moza, entiendo que no son buenos dichos) que de los oficios
 se ha de sacar dineros para pagar las condenaciones de las
 residencias y para pretender otros cargos.

—Así lo dicen y lo hacen los desalmados—replicó
 el Teniente—; pero el juez que da buena residencia no
 tendrá que pagar condenación alguna, y el haber usado
 bien su oficio será el valedor para que le den otro.

—Habla vuesa merced muy a lo santo, señor Teniente
 —respondió Preciosa—; ándese a eso y
 cortarémosle de los harapos para reliquias.

—Mucho sabes, Preciosa—dijo el Tiniente—. Calla, que yo
 daré traza que sus Majestades te vean, porque eres pieza de
 reyes.

—Querránme para truhana—respondió Preciosa—, y
 yo no lo sabré ser, y todo irá perdido. Si me quisiesen para discreta, aún
 llevarme hían; pero en algunos palac|más medran los
 truhanes que los discretos. Yo me hallo bien con ser gitana y
 pobre, y corra la suerte por donde el cielo quisiere.

—Ea, niña—dijo la gitana vieja—, no hables más;
 que has hablado mucho, y sabes más de lo que yo te he
 enseñado; no te asotiles tanto, que te despuntarás;
 habla de aquello que tus años permiten, y no te metas en
 altanerías; que no hay ninguna que no amenace
 caída.

—¡El diablo tienen estas gitanas en el cuerpo! —dijo a
 esta sazón el Tiniente.

Despidiéronse las gitanas, y al irse, dijo la doncella
 del dedal:

—Preciosa, dime la buenaventura, o vuélveme mi dedal;
 que no me queda con qué hacer labor.

—Señora doncella—respondió Preciosa—, haga
 cuenta que se la he dicho, y provéase de otro dedal, o no
 haga vainillas hasta el viernes, que yo volveré y le
 diré más venturas y aventuras que las que tiene un
 libro de caballerías.

Fuéronse, y juntáronse con las muchas labradoras
 que a la hora de las avemarías suelen salir de Madrid para
 volverse a sus aldeas, y entre otras vuelven muchas, con quien
 siempre se acompañaban las gitanas, y volvían
 seguras. Porque la gitana vieja vivía en continuo temor no
 le salteasen a su Preciosa.

Sucedió, pues, que la mañana de un día que
 volvían a Madrid a coger la
 garrama con las demás gitanillas, en un valle pequeño
 que está obra de quinientos pasos antes que se llegue a la
 villa, vieron un mancebo gallardo y ricamente aderezado de camino.
 La espada y daga que traía eran, como decirse suele, una
 ascua de oro; sombrero con rico cintillo y con plumas de diversas
 colores adornado. Repararon las gitanas en viéndole y
 pusiéronsele a mirar muy de espacio, admiradas de que a
 tales horas un tan hermoso mancebo estuviese en tal lugar, a pie y
 solo. El se llegó a ellas, y hablando con la gitana mayor,
 le dijo:

—Por vida vuestra, amiga, que me hagáis placer que vos y
 Preciosa me oyáis aquí aparte dos palabras, que
 serán de vuestro provecho.

—Como no nos desviemos mucho, ni no nos tardemos mucho, sea en
 buen hora—respondió la vieja.

Y llamando a Preciosa, se desviaron de las otras obra de veinte
 pasos, y así en pie, como estaban, el mancebo les dijo:

—Yo vengo de manera rendido a la discreción y belleza de
 Preciosa, que después de haberme hecho mucha fuerza para
 excusar llegar a este punto, al cabo he quedado más rendido
 y más imposibilitado de excusallo. Yo, señoras
 mías (que siempre os he de dar este nombre, si el cielo mi
 pretensión favorece), soy caballero, como lo puede mostrar
 este hábito—y apartando el herreruelo, descubrió en
 el pecho uno de los más calificados que hay en
 España—; soy hijo de
 Fulano—que por buenos respectos aquí no se declara su
 nombre—; estoy debajo de su tutela y amparo; soy hijo
 único, y el que espera un razonable mayorazgo. Mi padre
 está aquí en la Corte pretendiendo un cargo, y ya
 está consultado, y tiene casi ciertas esperanzas de salir
 con él. Y con ser de la calidad y nobleza que os he
 referido, y de la que casi se os debe ya de ir trasluciendo, con
 todo eso, quisiera ser un gran señor para levantar a mi
 grandeza la humildad de Preciosa, haciéndola mi igual y mi
 señora. Quiero servirla del modo que ella más
 gustare: su voluntad es la mía. Para con ella es de cera mi
 alma, donde podrá imprimir lo que quisiere; y para
 conservarlo y guardarlo no será como impreso en cera, sino
 como esculpido en marmóles, cuya dureza se opone a la
 duración de los tiempos. Si creéis esta verdad, no
 admitirá ningún desmayo mi esperanza; pero si no me
 creéis, siempre me tendrá temeroso vuestra duda. Mi
 nombre es éste—y díjoselo—; el de mi padre ya os
 le he dicho; la casa donde vive es en tal calle, y tiene tales y
 tales señas; vecinos tiene de quien podréis
 informaros, y aun de los que no son vecinos también; que no
 es tan escura la calidad y el nombre de mi padre y el mío,
 que no le sepan en los patios de palacio, y aun en toda la Corte.
 Cien escudos traigo aquí en oro para daros en arra y
 señal de lo que pienso daros; porque no ha de negar la
 hacienda el que da el alma.

En tanto que el caballero esto decía, le estaba mirando.
 Preciosa atentamente, y sin duda que no le debieron de parecer mal
 ni sus razones ni su talle; y volviéndose a la vieja, le
 dijo:

—Perdóneme, abuela, de que me tomo licencia para
 responder a este señor.

—Responde lo que quisieres, nieta—respondió la
 vieja—; que yo sé que tienes discreción para
 todo.

Y Preciosa dijo:

—Yo, señor caballero, aunque soy gitana, pobre y
 humildemente nacida, tengo un cierto espiritillo fantástico
 acá dentro, que a grandes cosas me lleva. A mí ni me
 mueven promesas, ni me desmoronan dádivas, ni me inclinan
 sumisiones, ni me espantan finezas y aunque de quince años
 (que, según la cuenta de mi abuela, para este San Miguel los
 haré), soy ya vieja en los pensamientos y alcanzo más
 de aquello que mi edad promete, más por mi buen natural que
 por la experiencia. El temor engendra en mí un
 recato tal, que ningunas palabras creo y de. muchas obras dudo. Si
 quisiéredes ser mi esposo, yo lo seré vuestra: pero
 han de preceder muchas condiciones y averiguaciones primero.
 Primero tengo; de saber si sois el que decís; luego,
 hallando esta verdad, habéis de dejar la casa de vuestros
 padres y la habéis de trocar con nuestros ranchos, y tomando
 el traje de gitano, habéis de cursar dos años en
 nuestras escuelas, en el cual tiempo me satisfaré yo
 de vuestra condición, y vos de
 la mía; al cabo del cual, si vos os contentáredes de
 mí, y yo de vos, me entregaré por vuestra esposa. Y
 habéis de considerar que en el tiempo de este noviciado
 podría ser que cobrásedes la vista, que ahora
 debéis de tener perdida, o, por lo menos, turbada, y
 viésedes que os convenía huir de lo que ahora
 seguís con tanto ahinco; y cobrando la libertad perdida, con
 un buen arrepentimiento se perdona cualquier culpa. Si con estas
 condiciones queréis entrar a ser soldado de nuestra milicia,
 en vuestra mano está, pues faltando alguna dellas, no
 habéis de tocar un dedo de la mía.

Pasmóse el mozo a las razones de Preciosa, y
 púsose como embelesado, mirando al suelo, dando muestras que
 consideraba lo que responder debía. Viendo lo cual Preciosa,
 tornó a decirle:

—No es éste caso de tan poco momento, que en los que
 aquí nos ofrece el tiempo pueda ni deba resolverse: volveos,
 señor, a la villa, y considerad de espacio lo que
 viéredes que más os convenga, y en este mismo lugar
 me podéis hablar todas las fiestas que quisiéredes,
 al ir o venir de Madrid.

—Satanás tienes en tu pecho, muchacha—dijo a esta
 sazón la gitana vieja—: ¡mira que dices cosas, que
 no las diría un colegial de Salamanca! ¿cómo
 es esto? que me tienes loca, y te estoy escuchando como a una
 persona espiritada, que habla latín sin saberlo.

—Calle, abuela—respondió Preciosa—, y sepa que todas
 las cosas que me oye son nonada y son de burlas, para las muchas
 que de más veras me quedan en el pecho.

Todo cuanto Preciosa decía, y toda la discreción
 que mostraba, era añadir leña al fuego que
 ardía en el pecho del caballero. Finalmente, quedaron en que
 de allí a ocho días se verían en aquel mismo
 lugar, donde él vendría a dar cuenta del
 término en que sus negocios estaban, y ellas habrían
 tenido tiempo de informarse de la verdad que les había
 dicho. Sacó el mozo una bolsilla de brocado, donde dijo que
 iban cien escudos de oro, y diósdos a la vieja; pero no
 quería Preciosa que los tomaste en ninguna manera; a quien
 la gitana dijo:

—Calla, niña; que la mejor señal que este
 señor ha dado de estar rendido es haber entregado las armas
 en señal de rendimiento; y el dar, en cualquiera
 ocasión que sea, siempre fué indicio de generoso
 pecho. Y acuérdate de aquel refrán que dice: "Al
 cielo rogando, y con el mazo dando." Y más, que no quiero yo
 que por mí pierdan las gitanas el nombre que por luengos
 siglos tienen adquerido de codiciosas y aprovechadas. ¿Cien
 escudos quieres tú que deseche, Preciosa, y de oro en oro,
 que pueden andar cosidos en el alforza de una saya que no valga dos
 reales, y tenerlos allí como quien tiene un juro sobre las
 yerbas de Extremadura? Y si alguno de nuestros hijos, nietos o
 parientes cayere, por alguna desgracia, en manos de la justicia, ¿habrá
 favor tan bueno que llegue a la oreja del juez y del escribano,
 como destos escudos, si llegan a sus bolsas? Tres veces por tres
 delitos diferentes me he visito casi puesta en el asno para ser
 azotada, y de la una me libró un jarro de plata, y de la
 otra una sarta de perlas, y de la otra cuarenta reales de a ocho,
 que había trocado por cuartos, dando veinte reales
 más por el cambio. Mira, niña, que andamos en oficio
 muy peligroso y lleno de tropiezos y de ocasiones forzosas, y no
 hay defensas que más presto nos amparen y socorran como las
 armas invencibles del gran Filipo: no hay pasar adelante de su
 plus ultra. Por un doblón de dos caras se nos muestra
 alegre la triste del procurador y de todos los ministros de la
 muerte, que son arpías de nosotras las pobres gitanas, y
 más precian pelarnos y desollarnos a nosotras que a un
 salteador de caminos; jamás, por más rotas y
 desastradas que nos vean, nos tienen por pobres; que dicen que
 somos como los jubones de los gabachos de Belmonte: rotos y
 grasientos, y llenos de doblones.

—Por vida suya, abuela, que no diga más; que lleva
 término de alegar tantas leyes en favor de quedarse con el
 dinero, que agote las de los Emperadores; quédese con ellos,
 y buen provecho le hagan, y plega a Dios que los entierre en
 sepultura donde jamás tornen a ver la claridad del sol, ni
 haya necesidad que la vean. A estas nuestras compañeras
 será forzoso darles algo; que ha mucho
 que nos esperan, y ya deben de estar enfadadas.

—Así verán ellas—replicó la vieja—moneda
 déstas como veen al Turco agora. Este buen señor
 verá si le ha quedado alguna moneda de plata, o cuartos, y
 los repartirá entre ellas, que con poco quedarán
 contentas.

—Sí traigo—dijo él galán.

Y sacó de la faldriquera tres reales de a ocho, que
 repartió entre las tres gitanillas, con que quedaron
 más alegres y más satisfechas que suele quedar un
 autor de comedias cuando, en competencia de otro, le suelen retular
 por las esquinas: "Víctor, Víctor."

En resolución, concertaron la venida de allí a
 ocho días, y que se había de llamar, cuando
 fuése gitano, Andrés Caballero, porque también
 había gitanos entre ellos deste apellido.

Andrés (que así le llamaremos de aquí
 adelante) las dejó, y se entró en Madrid, y ellas,
 contentísimas, hicieron lo mismo. Preciosa, algo aficionada
 de la gallarda disposición de Andrés, ya deseaba
 informarse si era el que había dicho; entró en
 Madrid, y como ella llevaba puesta la mira en buscar la casa del
 padre de Andrés, sin querer detenerse a bailar en ninguna
 parte, en poco espacio se puso en la calle do estaba, que ella muy
 bien sabía; y habiendo andado hasta la mitad, alzó
 los ojos a unos balcones de hierro dorados, que le habían
 dado por señas, y vió en ellos a un caballero de
 hasta edad de cincuenta años,
 con un hábito de cruz colorada en los pechos, de venerable
 gravedad y presencia; el cual apenas también hubo visto la
 Gitanilla cuando dijo:

—Subid, niñas; que aquí os darán
 limosna.

A esta voz acudieron al balcón otros tres caballeros, y
 entre ellos vino el enamorado Andrés, que cuando vió
 a Preciosa, perdió la color y estuvo a punto de perder los
 sentidos: tanto fué el sobresalto que recibió con su
 vista. Subieron las gitanillas todas, sino la grande, que se
 quedó abajo para informarse de los criados de las verdades
 de Andrés. Al entrar las gitanillas en la sala, estaba
 diciendo el caballero anciano a los demás:

—Esta debe ser, sin duda, la Gitanilla hermosa que dicen que
 anda por Madrid.

—Ella es—replicó Andrés—, y sin duda es la
 más hermosa criatura que se ha visto.

—Así lo dicen—dijo Preciosa, que lo oyó todo en
 entrando—; pero en verdad que se deben de engañar en la
 mitad del justo precio. Bonita, bien creo que lo soy; pero tan
 hermosa como dicen, ni por pienso.

—¡Por vida de don Juanico mi hijo—dijo el anciano—,
 que aún sois más hermosa de lo que dicen, linda
 gitana!

—Y ¿quién es don Juanico su
 hijo?—preguntó Preciosa.

—Ese galán que está a vuestro
 lado—respondió el caballero.

—En verdad que pensé—dijo Preciosa—que juraba vuesa merced por algún niño de
 dos años. ¡Mirad qué don Juanico, y qué
 brinco! A mi verdad que pudiera ya estar casado, y que,
 según tiene unas rayas en la frente, no pasarán tres
 años sin que lo esté, y muy a su gusto, si es que
 desde aquí allá no se le pierde, o se le trueca.

—Basta—dijo uno de los presentes—; que sabe la Gitanilla
 desrayas.

A lo que respondió Preciosa.

—Lo que veo con los ojos, con el dedo lo adivino: yo sé
 del señor don Juanico, sin rayas, que es algo enamoradizo,
 impetuoso y acelerado, y gran prometedor de cosas que parecen
 imposibles; y plega a Dios que no sea mentirosito, que sería
 lo peor de todo. Un viaje ha de hacer agora muy lejos de
 aquí, y uno piensa el bayo, y otro el que le ensilla; el
 hombre pone, y Dios dispone; quizá pensará que va a
 Oñez, y dará en Gamboa.

A esto respondió don Juan:

—En verdad, gitanica, que has acertado en muchas cosas de mi
 condición; pero en lo de ser mentiroso vas muy fuera de la
 verdad, porque me precio de decirla en todo acontecimiento. En lo
 del viaje largo has acertado, pues, sin duda, siendo Dios servido,
 dentro de cuatro o cinco días me partiré a Flandes,
 aunque tú me amenazas que he de torcer el camino, y no
 querría que en él me sucediese algún
 desmán que lo estorbase.

—Calle, señorito—respondió Preciosa—, y
 encomiéndese a Dios; que todo
 se hará bien; y sepa que yo no sé nada de lo que
 digo, y no es maravilla que como hablo mucho y a bulto, acierte en
 alguna cosa, y yo querría acertar en persuadirte a que no te
 partieses, sino que sosegases el pecho, y te estuvieses con tus
 padres, para darles buena vejez; porque no estoy bien con estas
 idas y venidas a Flandes, principalmente los mozos de tan tierna
 edad como la tuya. Déjate crecer un poco, para que puedas
 llevar los trabajos de la guerra, cuanto más que harta
 guerra tienes en tu casa: hartos combates amorosos te sobresaltan
 el pecho. Sosiega, sosiega, alborotadito, y mira lo que haces
 primero que te cases, y danos una limosnita por Dios y por quien
 tú eres; que en verdad que creo que eres bien nacido. Y si a
 esto se junta el ser verdadero, yo cantaré la gala al
 vencimiento de haber acertado en cuanto te he dicho.

—Otra vez te he dicho, niña—respondió el don
 Juan que había de ser Andrés Caballero—, que en todo
 aciertas sino en el temor que tienes que no debo de ser muy
 verdadero; que en esto te engañas, sin alguna duda; la
 palabra que yo doy en el campo, la cumpliré en la ciudad y
 adonde quiera, sin serme pedida; pues no se puede preciar de
 caballero quien toca en el vicio de mentiroso. Mi padre te
 dará limosna por Dios y por mí; que en verdad que
 esta mañana di cuanto tenía a unas damas.

Subió, en esto, la gitana vieja, y dijo:

—Nieta, acaba; que es tarde, y hay mucho que hacer y más
 que decir.

—Por vida de Preciosita—dijo el padre de
 Andrés—que bailéis un poco con vuestras
 compañeras; aquí tengo un doblón de oro de a
 dos caras, que ninguna es como la vuestra, aunque son de dos
 reyes.

Apenas hubo oído esto la vieja cuando dijo:

—Ea, niñas, haldas en cinta y dad contento a estos
 señores.

Tomó las sonajas Preciosa, y dieron sus vueltas, hicieron
 y deshicieron todos sus lazos, con tanto donaire y desenvoltura,
 que tras los pies se llevaban los ojos de cuantos las miraban,
 especialmente los de Andrés, que así se iban entre
 los pies de Preciosa como si allí tuvieran el centro de su
 gloria.

Despidiéronse las gitanas, y al irse dijo Preciosa a don
 Juan:

—Mire, señor: cualquiera día desta semana es
 próspero para partidas, y ninguno es aciago; apresure el
 irse lo más presto que pudiere; que le aguarda una vida
 ancha, libre y muy gustosa, si quiere acomodarse a ella.

—No es tan libre la del soldado, a mi parecer
 —respondió don Juan—, que no tenga más de
 sujeción que de libertad; pero, con todo esto, haré
 como viere.

—Más veréis de lo que
 pensáis—respondió Preciosa—, y Dios os lleve y
 traiga con bien, como vuestra buena presencia merece.

Con estas últimas palabras quedó contento
 Andrés, y las gitanas se fueron contentísimas.
 Trocaron el doblón, repartiéronle entre todas
 igualmente, aunque la vieja guardiana llevaba siempre parte y media
 de lo que se juntaba, así por la mayoridad, como por ser
 ella el aguja por quien se guiaban en el maremagno de sus bailes,
 donaires, y aun de sus embustes.

Llegóse, en fin, el día que Andrés
 Caballero se apareció una mañana en el primer lugar
 de su aparecimiento, sobre una mula de alquiler, sin criado alguno;
 halló en él a Preciosa y a su abuela, de las cuales
 conocido, le recibieron con mucho gusto. El les dijo que le guiasen
 al rancho antes que entrase el día y con él se
 descubriesen las señas que llevaba, si acaso le buscasen.
 Ellas, que, como advertidas, vinieron solas, dieron la vuelta, y de
 allí a poco rato llegaron a sus barracas. Entró
 Andrés en la una, que era la mayor del rancho, y luego
 acudieron a verle diez o doce gitanos, todos mozos y todos
 gallardos y bien hechos, a quien ya la vieja había dado
 cuenta del nuevo compañero que les había de venir,
 sin tener necesidad de encomendarles el secreto; que ellos le
 guardan con sagacidad y puntualidad nunca vista. Echaron luego ojo
 a la mula, y dijo uno dellos:

—Esta se podrá vender el jueves en Toledo.

—Eso no—dijo Andrés—, porque no hay mula de alquiler
 que no sea conocida de todos los mozos de mulas que trajinan por
 España.

—¡Par Dios, señor Andrés!—dijo uno de los
 gitanos—, que aunque la mula tuviera más señales
 que las que han de preceder al día tremendo, aquí la
 transformáramos de manera que no la conociera ni el
 dueño que la ha criado.

—Con todo eso—respondió Andrés—, por esta vez
 se ha de seguir y tomar el parecer mío. A esta mula se ha de
 dar muerte, y ha de ser enterrado donde aun los huesos no
 parezcan.

—¡Pecado grande!—dijo otro gitano—: ¿a una
 inocente se ha de quitar la vida? No diga tal el buen
 Andrés, sino haga una cosa: mírela bien agora de
 manera que se le queden estampadas todas sus señales en la
 memoria, y déjenmela llevar a mí; y si de aquí
 a dos horas la conociere, que me lardeen como a un negro
 fugitivo.

—En ninguna manera consentiré—dijo Andrés—que
 la mula no muera, aunque más me aseguren su
 transformación: yo temo ser descubierto si a ella no la
 cubre la tierra. Y si se hace por el provecho que de venderla puede
 seguirse, no vengo tan desnudo a esta cofradía, que no pueda
 pagar de entrada más de lo que valen cuatro mulas.

—Pues así lo quiere el señor Andrés
 Caballero—dijo otro gitano—, muera la sin culpa, y Dios sabe si
 me pesa, así por su mocedad, pues aún no ha cerrado
 (cosa no usada entre mulas de alquiler), como porque debe ser
 andariega, pues no tiene costras en las ijadas, ni llagas, de la
 espuela.

Dilatóse su muerte hasta la noche, y en lo que quedaba de
 aquel día se hicieron las ceremonias de la entrada de
 Andrés a ser gitano, que fueron: desembarazaron luego un
 rancho de los mejores del aduar, y adornáronle de ramos y
 juncia; y sentándose Andrés sobre un medio
 alcornoque, pusiéronle en las manos un martillo y unas
 tenazas, y al son de dos guitarras que dos gitanos
 tañían, le hicieron dar dos cabriolas; luego le
 desnudaron un brazo, y con una cinta de seda nueva y un garrote le
 dieron dos vueltas blandamente. A todo se halló presente
 Preciosa, y otras muchas gitanas, viejas y mozas, que las unas con
 maravilla, otras con amor, le miraban: tal era la gallarda
 disposición de Andrés, que hasta los gitanos le
 quedaron aficionadísimos.

Hechas, pues, las referidas ceremonias, un gitano viejo
 tomó por la mano a Preciosa, y puesto delante de
 Andrés, dijo:

—Esta muchacha, que es la flor y la nata de toda la hermosura
 de las gitanas que sabemos que viven en España, te la
 entregamos por esposa, porque la libre y ancha vida nuestra no
 está sujeta a melindres ni a muchas ceremonias.
 Mírala bien, y mira si te agrada, o si vees en ella alguna
 cosa que te descontente, y si la vees, escoge entre las doncellas
 que aquí están la que más te contentare; que
 la que escogieres te daremos; pero has de saber que una vez
 escogida, no la has de dejar por otra. Con nuestras
 leyes y estatutos nos conservamos y vivimos alegres; somos señores de los campos, de los
 sembrados, de las selvas, de los montes, de las fuentes y de los
 ríos: los montes nos ofrecen leña de balde; los
 árboles, frutas; las viñas, uvas; las huertas,
 hortaliza; las fuentes, agua; los ríos, peces, y los
 vedados, caza; sombra las peñas, aire fresco las quiebras, y
 casas las cuevas. Para nosotros las inclemencias del cielo son
 oreos, refrigerio las nieves, baños la lluvia,
 músicas los truenos y hachas los relámpagos; para
 nosotros son los duros terreros colchones de blandas plumas; el
 cuero curtido de nuestros cuerpos nos sirve de arnés
 impenetrable que nos defiende; a nuestra ligereza no la impiden
 grillos, ni la detienen barrancos, ni la contrastan paredes; a
 nuestro ánimo no le tuercen cordeles, ni le menoscaban
 garruchas, ni le ahogan tocas, ni le doman potros. Del sí al
 no no hacemos diferencia cuando nos conviene: siempre nos preciamos
 más de mártires que de confesores; para nosotros se
 crían las bestias de carga en los campos y se cortan las
 faldriqueras en las ciudades. No hay águila, ni ninguna otra
 ave de rapiña que más presto se abalance a la presa
 que se le ofrece, que nosotros nos abalanzamos a las ocasiones que
 algún interés nos señalen; y, finalmente,
 tenemos muchas habilidades que felice fin nos prometen; porque en
 la cárcel cantamos, en el potro callamos, de día
 trabajamos, y de noche hurtamos, o, por mejor decir, avisamos que
 nadie viva descuidado de mirar dónde pone su hacienda. No
 nos fatiga el temor de perder la
 honra, ni nos desvela la ambición de acrecentarla, ni
 sustentamos bandos, ni madrugamos a dar memoriales, ni a
 acompañar magnates, ni a solicitar favores. Por dorados
 techos y suntuosos palacios estimamos estas barracas y movibles
 ranchos; por cuadros y países de Flandes, los que nos da la
 naturaleza en esos levantados riscos y nevadas peñas,
 tendidos prados y espesos bosques que a cada paso a los ojos se nos
 muestran. Somos astrólogos rústicos, porque como casi
 siempre dormimos al cielo descubierto, a todas horas sabemos las
 que son del día y las que son de la noche; vemos cómo
 arrincona y barre la aurora las estrellas del cielo, y cómo
 ella sale con su compañera el alba, alegrando el aire,
 enfriando el agua y humedeciendo la tierra, y luego, tras ella, el
 sol, dorando cumbres (como dijo el otro poeta) y rizando
 montes; ni tememos quedar helados por su ausencia cuando nos
 hiere a soslayo con sus rayos, ni quedar abrasados cuando con ellos
 particularmente nos toca; un mismo rostro hacemos al sol que al
 yelo, a la esterilidad que a la abundancia. En conclusión,
 somos gente que vivimos por nuestra industria y pico, y sin
 entremeternos con el antiguo refrán: "Iglesia, o mar, o casa
 real", tenemos lo que queremos, pues nos contentamos con lo que
 tenemos. Todo esto os he dicho, generoso mancebo, por que no
 ignoréis la vida a que habéis venido y el trato que
 habéis de profesar, el cual os he pintado aquí en
 borrón; que otras muchas e infinitas cosas iréis descubriendo en él con el
 tiempo, no menos dignas de consideración que las que
 habéis oído.

Calló en diciendo esto el elocuente y viejo gitano, y el
 novicio dijo que se holgaba mucho de haber sabido tan loables
 estatutos, y que él pensaba hacer profesión en
 aquella orden tan puesta en razón y en políticos
 fundamentos, y que sólo le pesaba no haber venido más
 presto en conocimiento de tan alegre vida, y que desde aquel punto
 renunciaba la profesión de caballero y la vanagloria de su
 ilustre linaje, y lo ponía todo debajo del yugo, o, por
 mejor decir, debajo de las leyes con que ellos vivían, pues
 con tan alta recompensa le satisfacían el deseo de
 servirlos, entregándole a la divina Preciosa, por quien
 él dejaría coronas e imperios y sólo los
 desearía para servirla.

A lo cual respondió Preciosa:

—Puesto que estos señores legisladores han hallado por
 sus leyes que soy tuya, y que por tuya te me han entregado, yo he
 hallado por la ley de mi voluntad, que es la más fuerte de
 todas, que no quiero serlo si no es con las condiciones que antes
 que aquí vinieses entre los dos concertamos. Dos años
 has de vivir en nuestra compañía primero que de la
 mía goces, porque tú no te arrepientas por ligero, ni
 yo quede engañada por presurosa. Condiciones rompen leyes;
 las que te he puesto sabes: si las quisieres guardar, podrá
 ser que sea tuya y tú seas mío, y donde no,
 aún no es muerta la mula, tus vestidos están enteros, y de tus dineros no te falta un
 ardite; la ausencia que has hecho no ha sido aún de un
 día; que de lo que dél falta te puedes servir y dar
 lugar que consideres lo que más te conviene. Estos
 señores no pueden entregarte mi alma, que es
 libre y nació libre, y ha de ser libre en tanto que yo
 quisiere. Si te quedas, te estimaré en mucho; si te vuelves,
 no te tendré en menos; porque, a mi parecer, los
 ímpetus amorosos corren a rienda suelta, hasta que
 encuentran con la razón o con el desengaño; y no
 querría yo que fueses tú para conmigo como es el
 cazador, que en alcanzando la liebre que sigue, la coge, y la deja,
 por correr tras otra que le huye. Ojos hay engañados que a
 la primera vista tan bien les parece el oropel como el oro; pero a
 poco rato bien conocen la diferencia que hay de lo fino a lo falso.
 Esta mi hermosura que tú dices que tengo, que la estimas
 sobre el sol y la encareces sobre el oro, ¿qué
 sé yo si de cerca te parecerá sombra, y tocada,
 cairás en que es de alquimia? Dos años te doy de
 tiempo para que tantees y ponderes lo que será bien que
 escojas o será justo que deseches; que la prenda que una vez
 comprada, nadie se puede deshacer della sino con la muerte, bien es
 que haya tiempo, y mucho, para miralla y remiralla, y ver en ella
 las faltas o las virtudes que tiene.

—Tienes razón ¡oh Preciosa!—dijo a este punto
 Andrés—; y así, si quieres que asegure tus temores
 y menoscabe tus sospechas jurándote que no saldré
 un punto de las órdenes que me
 pusieres, mira qué juramento quieres que haga, o qué
 otra seguridad puedo darte; que a todo me hallarás
 dispuesto.

—No quiero juramentos, señor Andrés, ni quiero
 promesas; sólo quiero remitirlo todo a la experiencia deste
 noviciado.

—Sea ansí—respondió Andrés—. Sola una
 cosa pido a estos señores y compañeros míos, y
 es que no me fuercen a que hurte ninguna cosa, por tiempo de un mes
 siquiera; porque me parece que no he de acertar a ser ladrón
 si antes no preceden muchas liciones.

—Calla, hijo—dijo el gitano viejo—; que aquí te
 industriaremos de manera, que salgas un águila en el oficio;
 y cuando le sepas, has de gustar dél de modo, que te comas
 las manos tras él. ¡Ya es cosa de burla salir
 vacío por la mañana y volver cargado a la noche al
 rancho!

—De azotes he visto yo volver a algunos desos
 vacíos—dijo Andrés.

—No se toman truchas, etcétera—replicó el
 viejo—: todas las cosas desta vida están sujetas a diversos
 peligros, y las acciones del ladrón, al de las galeras,
 azotes y horca; pero no porque corra un navío tormenta, o se
 anegue, han de dejar los otros de navegar. ¡Bueno
 sería que porque la guerra come los hombres y los caballos,
 dejase de haber soldados! Cuanto más, que el que es azotado
 por justicia entre nosotros, es tener un hábito en las
 espaldas, que le parece mejor que si
 le trujese en los pechos, y de los buenos. El toque está en
 no acabar acoceando el aire en la flor de nuestra juventud y a los
 primeros delitos; que el mosqueo de las espaldas, ni el apalear el
 agua en las galeras, no lo estimamos en un cacao. Hijo
 Andrés, reposad ahora en el nido debajo de nuestras alas;
 que a su tiempo os sacaremos a volar, y en parte donde no
 volváis sin presa, y lo dicho dicho: que os habéis de
 lamer los dedos tras cada hurto.

—Pues para recompensar—dijo Andrés—lo que yo
 podía hurtar en este tiempo que se me da de venia, quiero
 repartir docientos escudos de oro entre todos los del rancho.

Apenas hubo dicho esto cuando arremetieron a él muchos
 gitanos, y levantándole en los brazos y sobre los hombros,
 le cantaban el "¡Víctor, víctor, y el grande
 Andrés!", añadiendo: "¡Y viva, viva Preciosa,
 amada prenda suya!"

Las gitanas hicieron lo mismo con Preciosa, no sin envidia de
 Cristina y de otras gitanillas que se hallaron presentes; que la
 envidia también se aloja en los aduares de los
 bárbaros y en las chozas de pastores como en palacios de
 príncipes, y esto de ver medrar al vecino que me parece que
 no tiene más méritos que yo, fatiga.

Hecho esto, comieron lautamente; repartióse el dinero
 prometido con equidad y justicia; renováronse las alabanzas
 de Andrés; subieron al cielo la hermosura de Preciosa. Llegó la noche, acocotaron la mula,
 y enterráronla de modo, que quedó seguro
 Andrés de ser por ella descubierto; y también
 enterraron con ella sus alhajas, como fueron silla, y freno, y
 cinchas, a uso de los indios, que sepultan con ellos sus más
 ricas preseas.

De todo lo que había visto y oído, y de los
 ingenios de los gitanos, quedó admirado Andrés, y con
 propósito de seguir y conseguir su empresa sin entremeterse
 nada en sus costumbres, o, a lo menos, excusarlo por todas las
 vías que pudiese, pensando exentarse de la
 jurisdición de obedecellos en las cosas injustas que le
 mandasen, a costa de su dinero. Otro día les rogó
 Andrés que mudasen de sitio y se alejasen de Madrid, porque
 temía ser conocido si allí estaba; ellos dijeron que
 ya tenían determinado irse a los montes de Toledo, y desde
 allí correr y garramar toda la tierra circunvecina.
 Levantaron, pues, el rancho, y diéronle a Andrés una
 pollina en que fuese; pero él no la quiso, sino irse a pie,
 sirviendo de lacayo a Preciosa, que sobre otra iba, ella
 contentísima de ver cómo triunfaba de su gallardo
 escudero, y él ni más ni menos, de ver junto a
 sí a la que había hecho señora de su
 albedrío.

De allí a cuatro días llegaron a una aldea dos
 leguas de Toledo, donde asentaron su aduar, dando primero algunas
 prendas de plata al alcalde del pueblo, en fianzas de que en
 él ni en todo su término no hurtarían ninguna
 cosa. Hecho esto, todas las gitanas viejas, y algunas mozas, y los gitanos, se esparcieron
 por todos los lugares, o, a lo menos, apartados por cuatro o cinco
 leguas de aquel donde habían asentado su real. Fué
 con ellos Andrés a tomar la primera lición de
 ladrón; pero aunque le dieron muchas en aquella salida,
 ninguna se le asentó; antes correspondiendo a su buena
 sangre, con cada hurto que sus maestros hacían se le
 arrancaba a él el alma, y tal vez hubo que pagó de su
 dinero los hurtos que sus compañeros habían hecho,
 conmovido de las lágrimas de sus dueños; de lo cual
 los gitanos se desesperaban, diciéndole que era contravenir
 a sus estatutos y ordenanzas, que prohibían la entrada a la
 caridad en sus pechos, la cual en teniéndola, habían
 de dejar de ser ladrones, cosa que no les estaba bien en ninguna
 manera. Viendo, pues, esto Andrés, dijo que él
 quería hurtar por sí solo, sin ir en
 compañía de nadie; porque para huír del
 peligro tenía ligereza, y para acometelle no le faltaba el
 ánimo; así, que el premio o el castigo de lo que
 hurtase quería que fuese suyo.

Procuraron los gitanos disuadirle deste propósito,
 diciéndole que le podrían suceder ocasiones donde
 fuese necesaria la compañía, así para acometer
 como para defenderse, y que una persona sola no podía hacer
 grandes presas. Pero, por más que dijeron, Andrés
 quiso ser ladrón solo y señero, con intención
 de apartarse de la cuadrilla y comprar por su dinero alguna cosa
 que pudiese decir que la había hurtado, y deste modo cargar lo que menos pudiese sobre
 su conciencia. Usando, pues, desta industria, en menos de un mes
 trujo más provecho a la compañía que trujeron
 cuatro de los más estirados ladrones della; de que no poco
 se holgaba Preciosa, viendo a su tierno amante tan lindo y tan
 despejado ladrón; pero, con todo esto, estaba temerosa de
 alguna desgracia; que no quisiera ella verle en afrenta por todo el
 tesoro de Venecia, obligada a tenerle aquella buena voluntad los
 muchos servicios y regalos que su Andrés le
 hacía.

Poco más de un mes se estuvieron en los términos
 de Toledo, donde hicieron su Agosto, aunque era por el mes de
 Septiembre, y desde allí se entraron en Extremadura, por ser
 tierra rica y caliente. Pasaba Andrés con Preciosa honestos,
 discretos y enamorados coloquios, y ella poco a poco se iba
 enamorando de la discreción y buen trato de su amante, y
 él, del mismo modo, sí pudiera crecer su amor, fuera
 creciendo: tal era la honestidad, discreción y belleza de su
 Preciosa. A doquiera que llegaban, él se llevaba el precio y
 las apuestas de corredor y de saltar más que ninguno; jugaba
 a los bolos y a la pelota extremadamente; tiraba la barra con mucha
 fuerza y singular destreza; finalmente, en poco tiempo voló
 su fama por toda Extremadura, y no había lugar donde no se
 hablase de la gallarda disposición del gitano Andrés
 Caballero y de sus gracias y habilidades, y al par desta fama
 corría la de la hermosura de la
 Gitanilla, y no había villa, lugar ni aldea donde no los
 llamasen para regocijar las fiestas votivas suyas, o para otros
 particulares regocijos. Desta manera iba el aduar rico,
 próspero y contento. Fueron de parecer los gitanos de
 ir a Sevilla, pero la abuela de Preciosa dijo que ella no
 podía ir a causa que los años pasados había
 hecho una burla en Sevilla a un gorrero llamado Triguillos, muy
 conocido en ella, al cual le había hecho meter en una tinaja
 de agua hasta el cuello, desnudo en carnes, y en la cabeza puesta
 una corona de ciprés, esperando el filo de la media noche
 para salir de la tinaja a cavar y sacar un gran tesoro que ella le
 había hecho creer que estaba en cierta parte de su casa.
 Dijo que como oyó el buen gorrero tocar a maitines, por no
 perder la coyuntura, se dió tanta priesa a salir de la
 tinaja, que dió con ella y con él en el suelo, y con
 el golpe y con los cascos se magulló las carnes,
 derramóse el agua, y él quedó nadando en ella,
 y dando voces que se anegaba. Acudieron su mujer y sus vecinos con
 luces, y halláronle haciendo efectos de nadador, soplando y
 arrastrando la barriga por el suelo; y meneando brazos y piernas
 con mucha priesa, y diciendo a grandes voces: "¡Socorro,
 señores, que me ahogo", tal le tenía el miedo, que
 verdaderamente pensó que se ahogaba. Abrazáronse con
 él, sacáronle de aquel peligro, volvió en
 sí, contó la burla de la gitana, y, con todo eso,
 cavó en la parte señalada más de un estado en
 hondo, a pesar de todos cuantos le decían que era embuste
 mío; y si no se lo estorbara un
 vecino suyo, que tocaba ya en los cimientos de su casa, él
 diera con entrambas en el suelo, si le dejaran cavar todo cuanto
 él quisiera. Súpose este cuento por toda la ciudad, y
 hasta los muchachos le señalaban con el dedo y contaban su
 credulidad y mi embuste.

Esto contó la gitana vieja, y esto dio por excusa para no
 ir a Sevilla. Los gitanos determinaron de torcer el camino a mano
 izquierda.

Dejaron, pues, a Extremadura y entráronse en la Mancha, y
 poco a poco fueron caminando al reino de Murcia. En todas las
 aldeas y lugares que pasaban había desafíos de
 pelota, de esgrima, de correr, de saltar, de tirar la barra y de
 otros ejercicios de fuerza, maña y ligereza, y de todo
 salía vencedor Andrés.

Una mañana se levantó el aduar, y se
 fueron a alojar en un lugar de la jurisdición de Murcia,
 tres leguas de la ciudad, donde le sucedió a Andrés
 una desgracia que le puso en punto de perder la vida; y fué
 que, después de haber dado en aquel lugar algunos vasos y
 prendas de plata en fianzas, como tenían de costumbre,
 Preciosa y su abuela, y Cristina con otras dos gitanillas, y
 Andrés, se alojaron en un mesón de un viuda rica al
 cual tenia una hija, de edad de diez y siete o diez y ocho
 años, algo más desenvuelta que hermosa, y, por
 más señas, se llamaba Juana Carducha. Esta, habiendo
 visto bailar a las gitanas y gitanos, la tomó el diablo, y
 se propuso tomar por marido a
 Andrés si él quisiese, aunque a todos sus
 parientes les pesase; y así, buscó coyuntura para
 decírselo y hallóla en un corral, donde Andrés
 había entrado a requerir dos pollinos. Llegóse a
 él, y con priesa, por no ser vista, le dijo:

—Andrés—que ya sabía su nombre—, yo soy
 doncella y rica; que mi madre no tiene otro hijo sino a mí,
 y este mesón es suyo, y amén desto, tiene muchos
 majuelos, y otros dos pares de casas. Hasme parecido bien: si me
 quieres por esposa, a ti está; respóndeme presto, y
 si eres discreto, quédate, y verás qué vida
 nos damos.

Admirado quedó Andrés de la resolución de
 la Carducha, y con la presteza que ella pedía le
 respondió:

—Señora doncella, yo estoy apalabrado para casarme, y
 los gitanos no nos casamos sino con gitanas: guárdela Dios
 por la merced que me quería hacer, de quien yo no soy
 digno.

No estuvo en dos dedos de caerse muerta la Carducha con la aceda
 respuesta de Andrés, a quien replicara si no viera que
 entraban en el corral otras gitanas. Salióse corrida y
 asendereada, y de buena gana se vengara si pudiera. Andrés,
 como discreto, determinó de poner tierra en medio, y
 desviarse de aquella ocasión que el diablo le
 ofrecía, y así, pidió a todos los gitanos que
 aquella noche se partiesen de aquel lugar. Ellos, que siempre le
 obedecían, lo pusieron luego
 por obra, y cobrando sus fianzas aquella tarde, se fueron.

La Carducha ordenó de hacer quedar a Andrés por
 fuerza, ya que de grado no podía; y así, con la
 industria, sagacidad y secreto que su mal intento le
 enseñó, puso entre las alhajas de Andrés, que
 ella conoció por suyas, unos ricos corales y dos patenas de
 plata, con otros brincos suyos, y apenas habían salido del
 mesón, cuando dió voces, diciendo que aquellos
 gitanos le llevaban robadas sus joyas; a cuyas voces acudió
 la justicia y toda la gente del pueblo. Los gitanos hicieron alto,
 y todos juraban que ninguna cosa llevaban hurtada y que ellos
 harían patentes todos los sacos y repuestos de su aduar.
 Desto se congojó mucho la gitana vieja, temiendo que en
 aquel escrutinio no se manifestasen los dijes de la Preciosa y los
 vestidos de Andrés, que ella con gran cuidado y recato
 guardaba; pero la buena de la Carducha lo remedió con mucha
 brevedad todo, porque al segundo envoltorio que miraron dijo que
 preguntasen cuál era el de aquel gitano gran bailador; que
 ella le había visto entrar en su aposento dos veces, y que
 podría ser que aquél las llevase. Entendió
 Andrés que por él lo decía, y riéndose,
 dijo:

—Señora doncella, ésta es mi recámara y
 éste es mi pollino: si vos halláredes en ella ni en
 él lo que os falta, yo os lo pagaré con las setenas,
 fuera de sujetarme al castigo que la ley da a los ladrones.

Acudieron luego los ministros de la justicia a desvalijar el pollino, y a pocas vueltas dieron con
 el hurto; de que quedó tan espantado Andrés y tan
 absorto, que no pareció sino estatua, sin voz, de piedra
 dura.

—¿No sospeché yo bien?—dijo a esta sazón
 la Carducha—. ¡Mirad con qué buena cara se encubre un
 ladrón tan grande!

A todo callaba Andrés, suspenso e imaginativo, y no
 acababa de caer en la traición de la Carducha. En esto, se
 llegó a él un soldado bizarro, sobrino del Alcalde, y
 sin más ni más alzó la mano, y le dió
 un bofetón, tal, que le hizo volver de su embelesamiento y
 le hizo acordar que no era Andrés Caballero, sino don Juan y
 caballero; y arremetiendo al soldado con mucha presteza y
 más cólera, le arrancó su misma espada de la
 vaina, y se la envainó en el cuerpo, dando con él
 muerto en tierra.

Aquí fué el gritar del pueblo; aquí el
 amohinarse el tío Alcalde; aquí el desmayarse
 Preciosa, y el turbarse Andrés de verla desmayada;
 aquí el acudir todos a las armas y dar tras el homicida.
 Creció la confusión, creció la grita, y por
 acudir Andrés al desmayo de Preciosa, dejó de acudir
 a su defensa; finalmente, tantos cargaron sobre Andrés, que
 le prendieron y le aherrojaron con dos muy gruesas cadenas. Bien
 quisiera el Alcalde ahorcarle luego, si estuviera en su mano; pero
 hubo de remitirle a Murcia, por ser de su jurisdición. No le
 llevaron hasta otro día, y en el que allí estuvo
 pasó Andrés muchos martirios
 y vituperios, que el indignado Alcalde, y sus ministros, y todos
 los del lugar le hicieron. Prendió el Alcalde todos los
 más gitanos y gitanas que pudo, porque los más
 huyeron. Finalmente, con la sumaria del caso y con una gran
 cáfila de gitanos, entraron el Alcalde y sus ministros con
 otra mucha gente armada en Murcia, entre los cuales iba Preciosa y
 el pobre Andrés, ceñido de cadenas, sobre un macho, y
 con esposas y piedeamigo. Salió toda Murcia a ver los
 presos; que ya se tenía noticia de la muerte del soldado.
 Pero la hermosura de Preciosa aquel día fué tanta,
 que ninguno la miraba que no la bendecía, y llegó la
 nueva de su belleza a los oídos de la señora
 Corregidora, que por curiosidad de verla hizo que el Corregidor su
 marido mandase que aquella gitanica no entrase en la cárcel,
 y todos los demás sí, y a Andrés le pusieron
 en un estrecho calabozo, cuya escuridad y la falta de la luz de
 Preciosa le trataron de manera, que bien pensó no salir de
 allí sino para la sepultura. Llevaron a Preciosa con su
 abuela a que la Corregidora la viese, y así como la
 vió dijo:

—Con razón la alaban de hermosa.

Y llegándola a sí, la abrazó tiernamente, y
 no se hartaba de mirarla, y preguntó a su abuela que
 qué edad tendría aquella niña.

—Quince años—respondió la gitana—, dos meses
 más a menos.

—Esos tuviera agora la desdichada de mi Costanza. ¡Ay, amigas, que esta niña me ha
 renovado mi desventura! —dijo la Corregidora.

Tomó, en esto, Preciosa las manos de la Corregidora, y
 besándoselas muchas veces, se las bañaba con
 lágrimas y le decía:

—Señora mía, el gitano que está preso no
 tiene culpa, porque fué provocado: llamáronle
 ladrón, y no lo es; diéronle un bofetón en su
 rostro, que es tal, que en él se descubre la bondad de su
 ánimo. Por Dios y por quien vos sois, señora, que le
 hagáis guardar su justicia, y que el señor Corregidor
 no se dé priesa a ejecutar en él el castigo con que
 las leyes le amenazan; y si algún agrado os ha dado mi
 hermosura, entretenedla con entretener el preso, porque en el fin
 de su vida está el de la mía. El ha de ser mi esposo,
 y justos y honestos impedimentos han estorbado que aún hasta
 ahora no nos habemos dado las manos. Si dineros fueren menester
 para alcanzar perdón de la parte, todo nuestro aduar se
 venderá en pública almoneda, y se dará
 aún más de lo que pidieren. Señora mía,
 si sabéis qué es amor, y algún tiempo le
 tuvistes, y ahora le tenéis a vuestro esposo, doleos de
 mí, que amo tierna y honestamente al mío.

Estando en esto, entró el Corregidor, y hallando a su
 mujer y a Preciosa llorosas y encadenadas, quedó suspenso,
 así de su llanto como de la hermosura; preguntó la
 causa de aquel sentimiento, y la respuesta que dió Preciosa
 fué soltar las manos de la Corregidora y asirse de los pies del Corregidor,
 diciéndole:

—¡Señor, misericordia, misericordia! ¡Si mi
 esposo muere, yo soy muerta! ¡El no tiene culpa; pero si la
 tiene, déseme a mí la pena; y si esto no puede ser, a
 lo menos, entreténgase el pleito en tanto que se procuran y
 buscan los medios posibles para su remedio; que podrá ser
 que al que no pecó de malicia le enviase el cielo la salud
 de gracia.

Con nueva suspensión quedó el Corregidor de
 oír las discretas razones de la Gitanilla, y que ya, si no
 fuera por no dar indicios de flaqueza, le acompañara en sus
 lágrimas. En tanto que esto pasaba, estaba la gitana vieja
 considerando grandes, muchas y diversas cosas, y al cabo de toda
 esta suspensión e imaginación, dijo:

—Espérenme vuesas mercedes, señores míos,
 un poco; que yo haré que estos llantos se conviertan en
 risa, aunque a mí me cueste la vida.

Y así, con ligero paso se salió de donde estaba,
 dejando a los presentes confusos con lo que dicho había. En
 tanto, pues, que ella volvía, nunca dejó Preciosa las
 lágrimas ni los ruegos de que se entretuviese la causa de su
 esposo, con intención de avisar a su padre, que viniese a
 entender en ella. Volvió la gitana con un pequeño
 cofre debajo del brazo, y dijo al Corregidor que con su mujer y
 ella se entrasen en un aposento; que tenía grandes cosas que
 decirles en secreto. El Corregidor, creyendo que algunos hurtos de los gitanos quería
 descubrirle, por tenerle propicio en el pleito del preso, al
 momento se retiró con ella y con su mujer en su
 recámara, adonde la gitana, hincándose de rodillas
 ante los dos, les dijo:

—Si las buenas nuevas que os quiero dar, señores, no
 merecieren alcanzar en albricias el perdón de un gran pecado
 mío, aquí estoy para recebir el castigo que
 quisiéredes darme; pero antes que le confiese quiero que me
 digáis, señores, primero, si conocéis estas
 joyas.

Y descubriendo un cofrecico donde venían las de Preciosa,
 se le puso en las manos al Corregidor, y en abriéndole, vio
 aquellos dijes pueriles; pero no cayó lo que podían
 significar. Mirólos también la Corregidora, pero
 tampoco dió en la cuenta: sólo dijo:

—Estos son adornos de alguna pequeña criatura.

—Así es la verdad—dijo la gitana—; y de qué
 criatura sean lo dice ese escrito que está en ese papel
 doblado.

Abrióle con priesa el Corregidor, y leyó que
 decía: "Llamábase la niña doña Costanza
 de Azevedo y de Meneses; su madre, doña Guiomar de Meneses,
 y su padre, don Fernando de Azevedo, caballero del hábito de
 Calatrava. Desparecíla día de la Ascensión del
 Señor, a las ocho de la mañana, del año de mil
 y quinientos y noventa y cinco.
 Traía la niña puestos estos brincos que en este cofre
 están guardados."

Apenas hubo oído la Corregidora las razones del papel,
 cuando reconoció los brincos, se los puso a la boca y
 dándoles infinitos besos, se cayó desmayada.
 Acudió el Corregidor a ella, antes que a preguntar a la
 gitana por su hija, y habiendo vuelto en sí, dijo:

—Mujer buena, antes ángel que gitana, ¿adonde
 está el dueño, digo, la criatura cuyos eran estos
 dijes?

—¿Adónde, señora?—respondió la gitana—.
 En vuestra casa la tenéis: aquella gitanica que os
 sacó las lágrimas de los ojos es su dueño, y
 es sin duda alguna vuestra hija; que yo la hurté en Madrid
 de vuestra casa el día y hora que ese papel dice.

Oyendo esto la turbada señora, soltó los chapines,
 y desalada y corriendo salió a la sala adonde había
 dejado a Preciosa, y hallóla rodeada de sus doncellas y
 criadas, todavía llorando; arremetió a ella, y sin
 decirle nada, con gran priesa le desabrochó el pecho y
 miró si tenía una señal pequeña, a modo
 de lunar blanco, con que había nacido, y hallóle ya
 grande; que con el tiempo se había dilatado. Luego, con la
 misma celeridad, la descalzó, y descubrió un pie de
 nieve y de marfil, hecho a torno, y vio en él lo que
 buscaba; que era que los dos dedos últimos del pie derecho
 se trababan el uno con el otro por medio con un poquito de carne,
 la cual, cuando niña, nunca se
 la habían querido cortar, por no darle pesadumbre. El pecho,
 los dedos, los brincos, el día señalado del hurto, la
 confesión de la gitana, y el sobresalto y alegría que
 habían recebido sus padres cuando la vieron, con toda verdad
 confirmaron en el alma de la Corregidora ser Preciosa su hija; y
 así, cogiéndola en sus brazos, se volvió con
 ella adonde el Corregidor y la gitana estaban.

Iba Preciosa confusa, que no sabía a qué efeto se
 habían hecho con ella aquellas diligencias, y más
 viéndose llevar en brazos de la Corregidora, y que le daba
 de un beso hasta ciento. Llegó, en fin, con la preciosa
 carga doña Guiomar a la presencia de su marido, y
 trasladándola de sus brazos a los del Corregidor, le
 dijo:

—Recebid, señor, a vuestra hija Costanza; que
 ésta es sin duda: no lo dudéis, señor, en
 ningún modo; que la señal de los dedos juntos y la
 del pecho he visto, y más, que a mí me lo está
 diciendo el alma desde él instante que mis ojos la
 vieron.

—No lo dudo—respondió el Corregidor, teniendo en sus
 brazos a Preciosa—; que los mismos efetos han pasado por la
 mía que por la vuestra; y más, que tantas
 puntualidades juntas, ¿cómo podían suceder, si
 no fuera por milagro?

Toda la gente de casa andaba absorta, preguntando unos a otros
 qué sería aquello, y todos daban bien lejos del
 blanco; que ¿quién había de imaginar que la
 Gitanilla era hija de sus señores?

El Corregidor dijo a su mujer, y a su hija, y a la gitana vieja
 que aquel caso estuviese secreto hasta que él le
 descubriese; y asimismo dijo a la vieja que él la perdonaba
 el agravio que le había hecho en hurtarle el alma, pues la
 recompensa de habérsela vuelto mayores albricias
 merecía, y que sólo le pesaba de que sabiendo ella la
 calidad de Preciosa, la hubiese desposado con un gitano, y
 más con un ladrón y homicida.

—¡Ay!—dijo a esto Preciosa—, señor mío,
 que ni es gitano ni ladrón, puesto que es matador. Pero
 fuélo del que le quitó la honra, y no pudo hacer
 menos de mostrar quién era, y matarle.

—¿Cómo que no es gitano, hija mía?—dijo
 doña Guiomar.

Entonces la gitana vieja contó brevemente la historia de
 Andrés Caballero, y que era hijo de don Francisco de
 Cárcamo, caballero del hábito de Santiago, y que se
 llamaba don Juan de Cárcamo, asimismo del mismo
 hábito, cuyos vestidos ella tenía cuando los
 mudó en los de gitano. Contó también el
 concierto que entre Preciosa y don Juan estaba hecho de aguardar
 dos años de aprobación para desposarse o no; puso en
 su punto la honestidad de entrambos y la agradable condición
 de don Juan. Tanto se admiraron desto como del hallazgo de su hija,
 y mandó él Corregidor a la gitana que fuese por los
 vestidos de don Juan. Ella lo hizo ansí, y volvió con
 otro gitano que los trujo.

En tanto que ella iba y volvía, hicieron sus padres a
 Preciosa cien mil preguntas, a quien respondió con tanta
 discreción y gracia, que aunque no la hubieran reconocido
 por hija, los enamorara. Preguntáronla si tenía
 alguna afición a don Juan. Respondió que no
 más de aquella que le obligaba a ser agradecida a quien se
 había querido humillar a ser gitano por ella; pero que ya no
 se extendería a más él agradecimiento de
 aquello que sus señores padres quisiesen.

—Calla, hija Preciosa —dijo su padre— (que este nombre de
 Preciosa quiero que se te quede, en memoria de tu pérdida y
 de tu hallazgo); que yo, como tu padre, tomo a cargo el ponerte en
 estado que no desdiga de quién eres.

Suspiró oyendo esto Preciosa, y su madre, como era
 discreta, entendió que suspiraba de enamorada de don Juan,
 dijo a su marido:

—Señor, siendo tan principal don Juan de Cárcamo
 como lo es, y queriendo tanto a nuestra hija, no nos estaría
 mal dársela por esposa.

Y él respondió:

—Aún hoy la habemos hallado, ¿y ya queréis que la
 perdamos? Gocémosla algún tiempo; que en
 casándola, no será nuestra, sino de su marido.

—Razón tenéis, señor—respondió
 ella—; pero dad orden de sacar a don Juan, que debe de estar en
 algún calabozo.

—Si estará—dijo Preciosa—; que a un ladrón,
 matador, y, sobre todo, gitano, no le
 habrán dado mejor estancia.

—Yo quiero ir a verle, como que le voy a tomar la
 confesión—respondió el Corregidor—, y de nuevo os
 encargo, señora, que nadie sepa esta historia hasta que yo
 lo quiera.

Llegóse la noche, y siendo casi las diez, sacaron a
 Andrés de la cárcel, sin las esposas y el piedeamigo;
 pero no sin una gran cadena que desde los pies todo el cuerpo le
 ceñía. Llegó deste modo, sin ser visto de
 nadie, sino de los que le traían, en casa del Corregidor, y
 con silencio y recento le entraron en un aposento donde estaban
 solamente doña Guiomar, el Corregidor, Preciosa y otros dos
 criados de casa. Pero cuando Preciosa vió a don Juan
 ceñido y aherrojado con tan gran cadena, descolorido el
 rostro y los ojos con muestra de haber llorado, se le cubrió
 el corazón, y se arrimó al brazo de su madre, que
 junto a ella estaba, la cual, abrazándola consigo, le
 dijo:

—Vuelve en ti niña; que todo lo que vees ha de redundar
 en tu gusto y provecho.

Con todo esto, quería saber de Andrés, si la
 suerte encaminase sus sucesos de manera que le hallase esposo de
 Preciosa, si se tendría por dichoso, ya siendo Andrés
 Caballero, o ya don Juan de Cárcamo.

Así como oyó Andrés nombrarse por su
 nombre, dijo:

—Pues Preciosa no ha querido contenerse en los límites
 del silencio, y ha descubierto quién soy, aunque esa buena dicha me hallara hecho monarca del
 mundo, la tuviera en tanto, que pusiera término a mis
 deseos, sin osar desear otro bien sino el del cielo.

—Pues por ese buen ánimo que habéis mostrado,
 señor don Juan de Cárcamo, a su tiempo haré
 que Preciosa sea vuestra legítima consorte, y agora os la
 doy y entrego en esperanza, por la más rica joya de mi casa,
 y de mi vida, y de mi alma; y estimadla en lo que decís,
 porque en ella os doy a doña Costanza de Meneses, mi
 única hija, la cual, si os iguala en el amor, no os desdice
 nada en el linaje.

Atónito quedó Andrés viendo el amor que le
 mostraban, y en breves razones doña Guiomar contó la
 pérdida de su hija y su hallazgo, con las certísimas
 señas que la gitana vieja había dado de su hurto; con
 que acabó don Juan de quedar atónito y suspenso, pero
 alegre sobre todo encarecimiento: abrazó a sus suegros;
 llamólos padres y señores suyos; besó las
 manos a Preciosa, que con lágrimas le pedía las
 suyas.

Vistióse don Juan los vestidos de camino que allí
 había traído la gitana; volviéronse las
 prisiones y cadenas de hierro en libertad y cadenas de oro; la
 tristeza de los gitanos presos, en alegría, pues otro
 día los dieron en fiado. Recibió el tío del
 muerto la promesa de dos mil ducados, que le hicieron porque bajase
 de la querella y perdonase a don Juan.

Dijo el Corregidor a don Juan que tenía por nueva cierta
 que su padre don Francisco de Cárcamo estaba proveído por corregidor de aquella ciudad,
 y que sería bien esperalle, para que con su
 beneplácito y consentimiento se hiciesen las bodas. Don Juan
 dijo que no saldría de lo que él ordenase; pero que,
 ante todas cosas, se había de desposar con Preciosa.
 Concedió licencia el Arzobispo para que con sola una
 amonestación se hiciese. Hizo fiestas la ciudad, por ser muy
 bien quisto el Corregidor, con luminarias, toros y cañas el
 día del desposorio; quedóse la gitana vieja en casa;
 que no se quiso apartar de su nieta Preciosa.

Llegaron las nuevas a la Corte del caso y casamiento de la
 Gitanilla; supo don Francisco de Cárcamo ser su hijo el
 gitano, y ser la Preciosa la Gitanilla que él había
 visto, cuya hermosura disculpó con él la liviandad de
 su hijo, que ya le tenía por perdido, por saber que no
 había ido a Flandes; y más porque vió cuan
 bien le estaba el casarse con hija de tan gran caballero y tan rico
 como era don Fernando de Azevedo. Dió priesa a su partida,
 por llegar presto a ver a sus hijos, y dentro de veinte días
 ya estaba en Murcia, con cuya llegada se renovaron los gustos, se
 hicieron las bodas, se contaron las vidas, y los poetas de la
 ciudad, que hay algunos, y muy buenos, tomaron a cargo celebrar el
 extraño caso, juntamente con la sin igual belleza de la
 Gitanilla. Y de tal manera escribió el famoso licenciado
 Pozo, que en sus versos durará la fama de la Preciosa
 mientras los siglos duraren.
Olvidábaseme de decir cómo la mesonera
 descubrió a la justicia no ser verdad lo del hurto de
 Andrés el gitano, y confesó su culpa, a quien no
 respondió pena alguna, porque en la alegría del
 hallazgo de los desposados se enterró la venganza y
 resucitó la clemencia.

Miguel de Cervantes Saavedra

Miguel de Cervantes Saavedra (Alcalá de Henares, 29 de septiembre de 1547-Madrid, 22 de abril de 1616) fue un soldado, novelista, poeta y dramaturgo español.

Está considerado la máxima figura de la literatura española y es universalmente conocido por haber escrito Don Quijote de la Mancha, que muchos críticos han descrito como la primera novela moderna y una de las mejores obras de la literatura universal, además de ser el libro más editado y traducido de la historia, solo superado por la Biblia. Se le ha dado el sobrenombre de «Príncipe de los Ingenios».

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