La Señora Cornelia

Miguel de Cervantes Saavedra

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La Señora Cornelia

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Texto núm. 61

Título: La Señora Cornelia
Autor: Miguel de Cervantes Saavedra
Etiquetas: Novela corta

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de abril de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Señora Cornelia

Don Antonio de Isunza y don Juan de Gamboa, caballeros principales, 
 de una edad, muy discretos y grandes amigos, siendo estudiantes en 
 Salamanca, determinaron de dejar sus estudios por irse a Flandes, 
 llevados del hervor de la sangre moza y del deseo, como decirse suele, 
 de ver mundo, y por parecerles que el ejercicio de las armas, aunque 
 arma y dice bien a todos, principalmente asienta y dice mejor en los 
 bien nacidos y de ilustre sangre.

Llegaron, pues, a Flandes a tiempo que estaban las cosas en paz, o en
 conciertos y tratos de tenerla presto. Recibieron en Amberes cartas de 
 sus padres, donde les escribieron el grande enojo que habían recebido 
 por haber dejado sus estudios sin avisárselo, para que hubieran venido 
 con la comodidad que pedía el ser quien eran. Finalmente, conociendo la 
 pesadumbre de sus padres, acordaron de volverse a España, pues no había 
 qué hacer en Flandes; pero, antes de volverse, quisieron ver todas las 
 más famosas ciudades de Italia; y, habiéndolas visto todas, pararon en 
 Bolonia, y, admirados de los estudios de aquella insigne universidad, 
 quisieron en ella proseguir los suyos. Dieron noticia de su intento a 
 sus padres, de que se holgaron infinito, y lo mostraron con proveerles 
 magníficamente y de modo que mostrasen en su tratamiento quién eran y 
 qué padres tenían; y, desde el primero día que salieron a las escuelas, 
 fueron conocidos de todos por caballeros, galanes, discretos y bien 
 criados.

Tendría don Antonio hasta veinte y cuatro años, y don Juan no pasaba 
 de veinte y seis. Y adornaban esta buena edad con ser muy 
 gentileshombres, músicos, poetas, diestros y valientes: partes que los 
 hacían amables y bien queridos de cuantos los comunicaban.

Tuvieron luego muchos amigos, así estudiantes españoles, de los 
 muchos que en aquella universidad cursaban, como de los mismos de la 
 ciudad y de los estranjeros. Mostrábanse con todos liberales y 
 comedidos, y muy ajenos de la arrogancia que dicen que suelen tener los 
 españoles. Y, como eran mozos y alegres, no se desgustaban de tener 
 noticia de las hermosas de la ciudad; y, aunque había muchas señoras, 
 doncellas y casadas, con gran fama de ser honestas y hermosas, a todas 
 se aventajaba la señora Cornelia Bentibolli, de la antigua y generosa 
 familia de los Bentibollis, que un tiempo fueron señores de Bolonia.

Era Cornelia hermosísima en estremo, y estaba debajo de la guarda y 
 amparo de Lorenzo Bentibolli, su hermano, honradísimo y valiente 
 caballero, huérfanos de padre y madre; que, aunque los dejaron solos, 
 los dejaron ricos, y la riqueza es grande alivio de orfanidad.

Era el recato de Cornelia tanto, y la solicitud de su hermano tanta 
 en guardarla, que ni ella se dejaba ver ni su hermano consentía que la 
 viesen. Esta fama traían deseosos a don Juan y a don Antonio de verla, 
 aunque fuera en la iglesia; pero el trabajo que en ello pusieron fue en 
 balde, y el deseo, por la imposibilidad, cuchillo de la esperanza, fue 
 menguando. Y así, con sólo el amor de sus estudios y el entretenimiento 
 de algunas honestas mocedades, pasaban una vida tan alegre como honrada.
 Pocas veces salían de noche, y si salían, iban juntos y bien armados.

Sucedió, pues, que, habiendo de salir una noche, dijo don Antonio a 
 don Juan que él se quería quedar a rezar ciertas devociones; que se 
 fuese, que luego le seguiría.

No hay para qué dijo don Juan, que yo os aguardaré, y si no saliéremos esta noche, importa poco.

No, por vida vuestra replicó don Antonio: salid a coger el aire, 
 que yo seré luego con vos, si es que vais por donde solemos ir.

Haced vuestro gusto dijo don Juan: quedaos en buena hora; y si 
 saliéredes, las mismas estaciones andaré esta noche que las pasadas.

Fuese don Juan y quedóse don Antonio. Era la noche entre escura, y la
 hora, las once; y, habiendo andado dos o tres calles, y viéndose solo y
 que no tenía con quién hablar, determinó volverse a casa; y, poniéndolo
 en efeto, al pasar por una calle que tenía portales sustentados en 
 mármoles oyó que de una puerta le ceceaban. La escuridad de la noche y 
 la que causaban los portales no le dejaban atinar al ceceo. Detúvose un 
 poco, estuvo atento, y vio entreabrir una puerta; llegóse a ella y oyó 
 una voz baja que dijo:

¿Sois por ventura Fabio?

Don Juan, por sí o por no, respondió:

Sí.

Pues tomad respondieron de dentro; y ponedlo en cobro y volved luego, que importa.

Alargó la mano don Juan y topó un bulto, y, queriéndolo tomar, vio 
 que eran menester las dos manos, y así le hubo de asir con entrambas; y,
 apenas se le dejaron en ellas, cuando le cerraron la puerta, y él se 
 halló cargado en la calle y sin saber de qué. Pero casi luego comenzó a 
 llorar una criatura, al parecer recién nacida, a cuyo lloro quedó don 
 Juan confuso y suspenso, sin saber qué hacerse ni qué corte dar en aquel
 caso; porque, en volver a llamar a la puerta, le pareció que podía 
 correr algún peligro cuya era la criatura, y, en dejarla allí, la 
 criatura misma; pues el llevarla a su casa, no tenía en ella quién la 
 remediase, ni él conocía en toda la ciudad persona adonde poder 
 llevarla. Pero, viendo que le habían dicho que la pusiese en cobro y que
 volviese luego, determinó de traerla a su casa y dejarla en poder de 
 una ama que los servía, y volver luego a ver si era menester su favor en
 alguna cosa, puesto que bien había visto que le habían tenido por otro y
 que había sido error darle a él la criatura.

Finalmente, sin hacer más discursos, se vino a casa con ella, a 
 tiempo que ya don Antonio no estaba en ella. Entróse en un aposento y 
 llamó al ama, descubrió la criatura y vio que era la más hermosa que 
 jamás hubiese visto. Los paños en que venía envuelta mostraban ser de 
 ricos padres nacida. Desenvolvióla el ama y hallaron que era varón.

Menester es dijo don Juan dar de mamar a este niño, y ha de ser 
 desta manera: que vos, ama, le habéis de quitar estas ricas mantillas y 
 ponerle otras más humildes, y, sin decir que yo le he traído, la habéis 
 de llevar en casa de una partera, que las tales siempre suelen dar 
 recado y remedio a semejantes necesidades. Llevaréis dineros con que la 
 dejéis satisfecha y daréisle los padres que quisiéredes, para encubrir 
 la verdad de haberlo yo traído.

Respondió el ama que así lo haría, y don Juan, con la priesa que 
 pudo, volvió a ver si le ceceaban otra vez; pero, un poco antes que 
 llegase a la casa adonde le habían llamado, oyó gran ruido de espadas, 
 como de mucha gente que se acuchillaba. Estuvo atento y no sintió 
 palabra alguna; la herrería era a la sorda, y, a la luz de las centellas
 que las piedras heridas de las espadas levantaban, casi pudo ver que 
 eran muchos los que a uno solo acometían, y confirmóse en esta verdad 
 oyendo decir:

¡Ah traidores, que sois muchos, y yo solo! Pero con todo eso no os ha de valer vuestra superchería.

Oyendo y viendo lo cual don Juan, llevado de su valeroso corazón, en 
 dos brincos se puso al lado, y, metiendo mano a la espada y a un broquel
 que llevaba, dijo al que defendía, en lengua italiana, por no ser 
 conocido por español:

No temáis, que socorro os ha venido que no os faltará hasta perder 
 la vida; menead los puños, que traidores pueden poco, aunque sean 
 muchos.

A estas razones respondió uno de los contrarios:

Mientes, que aquí no hay ningún traidor; que el querer cobrar la honra perdida, a toda demasía da licencia.

No le habló más palabras, porque no les daba lugar a ello la priesa 
 que se daban a herirse los enemigos, que al parecer de don Juan debían 
 de ser seis. Apretaron tanto a su compañero, que de dos estocadas que le
 dieron a un tiempo en los pechos dieron con él en tierra. Don Juan 
 creyó que le habían muerto, y, con ligereza y valor estraño, se puso 
 delante de todos y los hizo arredrar a fuerza de una lluvia de 
 cuchilladas y estocadas. Pero no fuera bastante su diligencia para 
 ofender y defenderse, si no le ayudara la buena suerte con hacer que los
 vecinos de la calle sacasen lumbres a las ventanas y a grandes voces 
 llamasen a la justicia: lo cual visto por los contrarios, dejaron la 
 calle, y, a espaldas vueltas, se ausentaron.

Ya en esto, se había levantado el caído, porque las estocadas 
 hallaron un peto como de diamante en que toparon. Habíasele caído a don 
 Juan el sombrero en la refriega, y buscándole, halló otro que se puso 
 acaso, sin mirar si era el suyo o no. El caído se llegó a él y le dijo:

Señor caballero, quienquiera que seáis, yo confieso que os debo la 
 vida que tengo, la cual, con lo que valgo y puedo, gastaré a vuestro 
 servicio. Hacedme merced de decirme quién sois y vuestro nombre, para 
 que yo sepa a quién tengo de mostrarme agradecido.

A lo cual respondió don Juan:

No quiero ser descortés, ya que soy desinteresado. Por hacer, señor,
 lo que me pedís, y por daros gusto solamente, os digo que soy un 
 caballero español y estudiante en esta ciudad; si el nombre os importara
 saberlo, os le dijera; mas, por si acaso os quisiéredes servir de mí en
 otra cosa, sabed que me llamo don Juan de Gamboa.

Mucha merced me habéis hecho respondió el caído; pero yo, señor 
 don Juan de Gamboa, no quiero deciros quién soy ni mi nombre, porque he 
 de gustar mucho de que lo sepáis de otro que de mí, y yo tendré cuidado 
 de que os hagan sabidor dello.

Habíale preguntado primero don Juan si estaba herido, porque le había
 visto dar dos grandes estocadas, y habíale respondido que un famoso 
 peto que traía puesto, después de Dios, le había defendido; pero que, 
 con todo eso, sus enemigos le acabaran si él no se hallara a su lado. En
 esto, vieron venir hacia ellos un bulto de gente, y don Juan dijo:

Si éstos son los enemigos que vuelven, apercebíos, señor, y haced como quien sois.

A lo que yo creo, no son enemigos, sino amigos los que aquí vienen.

Y así fue la verdad, porque los que llegaron, que fueron ocho 
 hombres, rodearon al caído y hablaron con él pocas palabras, pero tan 
 calladas y secretas que don Juan no las pudo oír. Volvió luego el 
 defendido a don Juan y díjole:

A no haber venido estos amigos, en ninguna manera, señor don Juan, 
 os dejara hasta que acabárades de ponerme en salvo; pero ahora os 
 suplico con todo encarecimiento que os vais y me dejéis, que me importa.

Hablando esto, se tentó la cabeza y vio que estaba sin sombrero, y, 
 volviéndose a los que habían venido, pidió que le diesen un sombrero, 
 que se le había caído el suyo. Apenas lo hubo dicho, cuando don Juan le 
 puso el que había hallado en la cabeza. Tentóle el caído y, 
 volviéndosele a don Juan, dijo:

Este sombrero no es mío; por vida del señor don Juan, que se le 
 lleve por trofeo desta refriega; y guárdele, que creo que es conocido.

Diéronle otro sombrero al defendido, y don Juan, por cumplir lo que 
 le había pedido, pasando otros algunos, aunque breves, comedimientos, le
 dejó sin saber quién era, y se vino a su casa, sin querer llegar a la 
 puerta donde le habían dado la criatura, por parecerle que todo el 
 barrio estaba despierto y alborotado con la pendencia.

Sucedió, pues, que, volviéndose a su posada, en la mitad del camino 
 encontró con don Antonio de Isunza, su camarada; y, conociéndose, dijo 
 don Antonio:

Volved conmigo, don Juan, hasta aquí arriba, y en el camino os 
 contaré un estraño cuento que me ha sucedido, que no le habréis oído tal
 en toda vuestra vida.

Como esos cuentos os podré contar yo respondió don Juan; pero vamos donde queréis y contadme el vuestro.

Guió don Antonio y dijo:

«Habéis de saber que, poco más de una hora después que salistes de 
 casa, salí a buscaros, y no treinta pasos de aquí vi venir, casi a 
 encontrarme, un bulto negro de persona, que venía muy aguijando; y, 
 llegándose cerca, conocí ser mujer en el hábito largo, la cual, con voz 
 interrumpida de sollozos y de suspiros, me dijo: ''¿Por ventura, señor, 
 sois estranjero o de la ciudad?'' ''Estranjero soy y español'', respondí
 yo. Y ella: ''Gracias al cielo, que no quiere que muera sin 
 sacramentos''. ''¿Venís herida, señora repliqué yo, o traéis algún mal
 de muerte?''. ''Podría ser que el que traigo lo fuese, si presto no se 
 me da remedio; por la cortesía que siempre suele reinar en los de 
 vuestra nación, os suplico, señor español, que me saquéis destas calles y
 me llevéis a vuestra posada con la mayor priesa que pudiéredes; que 
 allá, si gustáredes dello, sabréis el mal que llevo y quién soy, aunque 
 sea a costa de mi crédito''. Oyendo lo cual, pareciéndome que tenía 
 necesidad de lo que pedía, sin replicarla más, la así de la mano y por 
 calles desviadas la llevé a la posada. Abrióme Santisteban el paje, 
 hícele que se retirase, y sin que él la viese la llevé a mi estancia, y 
 ella en entrando se arrojó encima de mi lecho desmayada. Lleguéme a ella
 y descubríla el rostro, que con el manto traía cubierto, y descubrí en 
 él la mayor belleza que humanos ojos han visto; será a mi parecer de 
 edad de diez y ocho años, antes menos que más. Quedé suspenso de ver tal
 estremo de belleza; acudí a echarle un poco de agua en el rostro, con 
 que volvió en sí suspirando tiernamente, y lo primero que me dijo fue: 
 ''¿Conocéisme, señor?'' ''No respondí yo, ni es bien que yo haya 
 tenido ventura de haber conocido tanta hermosura''. ''Desdichada de 
 aquella respondió ella a quien se la da el cielo para mayor desgracia 
 suya; pero, señor, no es tiempo éste de alabar hermosuras, sino de 
 remediar desdichas. Por quien sois, que me dejéis aquí encerrada y no 
 permitáis que ninguno me vea, y volved luego al mismo lugar que me 
 topastes y mirad si riñe alguna gente, y no favorezcáis a ninguno de los
 que riñeren, sino poned paz, que cualquier daño de las partes ha de 
 resultar en acrecentar el mío''. Déjola encerrada y vengo a poner en paz
 esta pendencia.»

¿Tenéis más que decir, don Antonio? preguntó don Juan.

¿Pues no os parece que he dicho harto? respondió don Antonio. Pues
 he dicho que tengo debajo de llave y en mi aposento la mayor belleza 
 que humanos ojos han visto.

El caso es estraño, sin duda dijo don Juan, pero oíd el mío.

Y luego le contó todo lo que le había sucedido, y cómo la criatura 
 que le habían dado estaba en casa en poder de su ama, y la orden que le 
 había dejado de mudarle las ricas mantillas en pobres y de llevarle 
 adonde le criasen o a lo menos socorriesen la presente necesidad. Y dijo
 más: que la pendencia que él venía a buscar ya era acabada y puesta en 
 paz, que él se había hallado en ella; y que, a lo que él imaginaba, 
 todos los de la riña debían de ser gentes de prendas y de gran valor.

Quedaron entrambos admirados del suceso de cada uno y con priesa se 
 volvieron a la posada, por ver lo que había menester la encerrada. En el
 camino dijo don Antonio a don Juan que él había prometido a aquella 
 señora que no la dejaría ver de nadie, ni entraría en aquel aposento 
 sino él solo, en tanto que ella no gustase de otra cosa.

No importa nada respondió don Juan, que no faltará orden para 
 verla, que ya lo deseo en estremo, según me la habéis alabado de 
 hermosa.

Llegaron en esto, y, a la luz que sacó uno de tres pajes que tenían, 
 alzó los ojos don Antonio al sombrero que don Juan traía, y viole 
 resplandeciente de diamantes; quitósele, y vio que las luces salían de 
 muchos que en un cintillo riquísimo traía. Miráronle y remiráronle 
 entrambos, y concluyeron que, si todos eran finos, como parecían, valía 
 más de doce mil ducados. Aquí acabaron de conocer ser gente principal la
 de la pendencia, especialmente el socorrido de don Juan, de quien se 
 acordó haberle dicho que trujese el sombrero y le guardase, porque era 
 conocido. Mandaron retirar los pajes y don Antonio abrió su aposento, y 
 halló a la señora sentada en la cama, con la mano en la mejilla, 
 derramando tiernas lágrimas. Don Juan, con el deseo que tenía de verla, 
 se asomó a la puerta tanto cuanto pudo entrar la cabeza, y al punto la 
 lumbre de los diamantes dio en los ojos de la que lloraba, y, 
 alzándolos, dijo:

Entrad, señor duque, entrad; ¿para qué me queréis dar con tanta escaseza el bien de vuestra vista?

A esto dijo don Antonio:

Aquí, señora, no hay ningún duque que se escuse de veros.

¿Cómo no? replicó ella. El que allí se asomó ahora es el duque de 
 Ferrara, que mal le puede encubrir la riqueza de su sombrero.

En verdad, señora, que el sombrero que vistes no le trae ningún 
 duque; y si queréis desengañaros con ver quién le trae, dadle licencia 
 que entre.

Entre enhorabuena dijo ella, aunque si no fuese el duque, mis desdichas serían mayores.

Todas estas razones había oído don Juan, y, viendo que tenía licencia
 de entrar, con el sombrero en la mano entró en el aposento, y, así como
 se le puso delante y ella conoció no ser quien decía el del rico 
 sombrero, con voz turbada y lengua presurosa, dijo:

¡Ay, desdichada de mí! Señor mío, decidme luego, sin tenerme más 
 suspensa: ¿conocéis el dueño dese sombrero? ¿Dónde le dejastes o cómo 
 vino a vuestro poder? ¿Es vivo por ventura, o son ésas las nuevas que me
 envía de su muerte? ¡Ay, bien mío!, ¿qué sucesos son éstos? ¡Aquí veo 
 tus prendas, aquí me veo sin ti encerrada y en poder que, a no saber que
 es de gentileshombres españoles, el temor de perder mi honestidad me 
 hubiera quitado la vida!

Sosegaos señora dijo don Juan, que ni el dueño deste sombrero es 
 muerto ni estáis en parte donde se os ha de hacer agravio alguno, sino 
 serviros con cuanto las fuerzas nuestras alcanzaren, hasta poner las 
 vidas por defenderos y ampararos; que no es bien que os salga vana la fe
 que tenéis de la bondad de los españoles; y, pues nosotros lo somos y 
 principales (que aquí viene bien ésta que parece arrogancia), estad 
 segura que se os guardará el decoro que vuestra presencia merece.

Así lo creo yo respondió ella; pero con todo eso, decidme, señor: 
 ¿cómo vino a vuestro poder ese rico sombrero, o adónde está su dueño, 
 que, por lo menos, es Alfonso de Este, duque de Ferrara?

Entonces don Juan, por no tenerla más suspensa, le contó cómo le 
 había hallado en una pendencia, y en ella había favorecido y ayudado a 
 un caballero que, por lo que ella decía, sin duda debía de ser el duque 
 de Ferrara, y que en la pendencia había perdido el sombrero y hallado 
 aquél, y que aquel caballero le había dicho que le guardase, que era 
 conocido, y que la refriega se había concluido sin quedar herido el 
 caballero ni él tampoco; y que, después de acabada, había llegado gente 
 que al parecer debían de ser criados o amigos del que él pensaba ser el 
 duque, el cual le había pedido le dejase y se viniese, ''mostrándose muy
 agradecido al favor que yo le había dado''.

De manera, señora mía, que este rico sombrero vino a mi poder por la
 manera que os he dicho, y su dueño, si es el duque, como vos decís, no 
 ha una hora que le dejé bueno, sano y salvo; sea esta verdad parte para 
 vuestro consuelo, si es que le tendréis con saber del buen estado del 
 duque.

Para que sepáis, señores, si tengo razón y causa para preguntar por 
 él, estadme atentos y escuchad la, no sé si diga, mi desdichada 
 historia.

Todo el tiempo en que esto pasó le entretuvo el ama en paladear al 
 niño con miel y en mudarle las mantillas de ricas en pobres; y, ya que 
 lo tuvo todo aderezado, quiso llevarla en casa de una partera, como don 
 Juan se lo dejó ordenado, y, al pasar con ella por junto a la estancia 
 donde estaba la que quería comenzar su historia, lloró la criatura de 
 modo que lo sintió la señora; y, levantándose en pie, púsose atentamente
 a escuchar, y oyó más distintamente el llanto de la criatura y dijo:

Señores míos, ¿qué criatura es aquella, que parece recién nacida?

Don Juan respondió:

Es un niño que esta noche nos han echado a la puerta de casa y va el ama a buscar quién le dé de mamar.

Tráiganmele aquí, por amor de Dios dijo la señora, que yo haré esa
 caridad a los hijos ajenos, pues no quiere el cielo que la haga con los
 propios.

Llamó don Juan al ama y tomóle el niño, y entrósele a la que le pedía y púsosele en los brazos, diciendo:

Veis aquí, señora, el presente que nos han hecho esta noche; y no ha
 sido éste el primero, que pocos meses se pasan que no hallamos a los 
 quicios de nuestras puertas semejantes hallazgos.

Tomóle ella en los brazos y miróle atentamente, así el rostro como 
 los pobres aunque limpios paños en que venía envuelto, y luego, sin 
 poder tener las lágrimas, se echó la toca de la cabeza encima de los 
 pechos, para poder dar con honestidad de mamar a la criatura, y, 
 aplicándosela a ellos, juntó su rostro con el suyo, y con la leche le 
 sustentaba y con las lágrimas le bañaba el rostro; y desta manera estuvo
 sin levantar el suyo tanto espacio cuanto el niño no quiso dejar el 
 pecho. En este espacio guardaban todos cuatro silencio; el niño mamaba, 
 pero no era ansí, porque las recién paridas no pueden dar el pecho; y 
 así, cayendo en la cuenta la que se lo daba, se le volvió a don Juan, 
 diciendo:

En balde me he mostrado caritativa: bien parezco nueva en estos 
 casos. Haced, señor, que a este niño le paladeen con un poco de miel, y 
 no consintáis que a estas horas le lleven por las calles. Dejad llegar 
 el día, y antes que le lleven vuélvanmele a traer, que me consuelo en 
 verle.

Volvió el niño don Juan al ama y ordenóle le entretuviese hasta el 
 día, y que le pusiese las ricas mantillas con que le había traído, y que
 no le llevase sin primero decírselo. Y volviendo a entrar, y estando 
 los tres solos, la hermosa dijo:

Si queréis que hable, dadme primero algo que coma, que me desmayo, y tengo bastante ocasión para ello.

Acudió prestamente don Antonio a un escritorio y sacó dél muchas 
 conservas, y de algunas comió la desmayada, y bebió un vidrio de agua 
 fría, con que volvió en sí; y, algo sosegada, dijo:

Sentaos, señores, y escuchadme.

Hiciéronlo ansí, y ella, recogiéndose encima del lecho y abrigándose 
 bien con las faldas del vestido, dejó descolgar por las espaldas un velo
 que en la cabeza traía, dejando el rostro esento y descubierto, 
 mostrando en él el mismo de la luna, o, por mejor decir, del mismo sol, 
 cuando más hermoso y más claro se muestra. Llovíanle líquidas perlas de 
 los ojos, y limpiábaselas con un lienzo blanquísimo y con unas manos 
 tales, que entre ellas y el lienzo fuera de buen juicio el que supiera 
 diferenciar la blancura. Finalmente, después de haber dado muchos 
 suspiros y después de haber procurado sosegar algún tanto el pecho, con 
 voz algo doliente y turbada, dijo:

«Yo, señores, soy aquella que muchas veces habréis, sin duda alguna,
 oído nombrar por ahí, porque la fama de mi belleza, tal cual ella es, 
 pocas lenguas hay que no la publiquen. Soy, en efeto, Cornelia 
 Bentibolli, hermana de Lorenzo Bentibolli, que con deciros esto quizá 
 habré dicho dos verdades: la una, de mi nobleza; la otra, de mi 
 hermosura. De pequeña edad quedé huérfana de padre y madre, en poder de 
 mi hermano, el cual desde niña puso en mi guarda al recato mismo, puesto
 que más confiaba de mi honrada condición que de la solicitud que ponía 
 en guardarme.

»Finalmente, entre paredes y entre soledades, acompañadas no más que 
 de mis criadas, fui creciendo, y juntamente conmigo crecía la fama de mi
 gentileza, sacada en público de los criados y de aquellos que en 
 secreto me trataban y de un retrato que mi hermano mandó hacer a un 
 famoso pintor, para que, como él decía, no quedase sin mí el mundo, ya 
 que el cielo a mejor vida me llevase. Pero todo esto fuera poca parte 
 para apresurar mi perdición si no sucediera venir el duque de Ferrara a 
 ser padrino de unas bodas de una prima mía, donde me llevó mi hermano 
 con sana intención y por honra de mi parienta. Allí miré y fui vista; 
 allí, según creo, rendí corazones, avasallé voluntades: allí sentí que 
 daban gusto las alabanzas, aunque fuesen dadas por lisonjeras lenguas; 
 allí, finalmente, vi al duque y él me vio a mí, de cuya vista ha 
 resultado verme ahora como me veo. No os quiero decir, señores, porque 
 sería proceder en infinito, los términos, las trazas, y los modos por 
 donde el duque y yo venimos a conseguir, al cabo de dos años, los deseos
 que en aquellas bodas nacieron, porque ni guardas, ni recatos, ni 
 honrosas amonestaciones, ni otra humana diligencia fue bastante para 
 estorbar el juntarnos: que en fin hubo de ser debajo de la palabra que 
 él me dio de ser mi esposo, porque sin ella fuera imposible rendir la 
 roca de la valerosa y honrada presunción mía. Mil veces le dije que 
 públicamente me pidiese a mi hermano, pues no era posible que me negase;
 y que no había que dar disculpas al vulgo de la culpa que le pondrían 
 de la desigualdad de nuestro casamiento, pues no desmentía en nada la 
 nobleza del linaje Bentibolli a la suya Estense. A esto me respondió con
 escusas, que yo las tuve por bastantes y necesarias, y, confiada como 
 rendida, creí como enamorada y entreguéme de toda mi voluntad a la suya 
 por intercesión de una criada mía, más blanda a las dádivas y promesas 
 del duque que lo que debía a la confianza que de su fidelidad mi hermano
 hacía.

»En resolución, a cabo de pocos días, me sentí preñada; y, antes que 
 mis vestidos manifestasen mis libertades, por no darles otro nombre, me 
 fingí enferma y malencólica, y hice con mi hermano me trujese en casa de
 aquella mi prima de quien había sido padrino el duque. Allí le hice 
 saber en el término en que estaba, y el peligro que me amenazaba y la 
 poca seguridad que tenía de mi vida, por tener barruntos de que mi 
 hermano sospechaba mi desenvoltura. Quedó de acuerdo entre los dos que 
 en entrando en el mes mayor se lo avisase: que él vendría por mí con 
 otros amigos suyos y me llevaría a Ferrara, donde en la sazón que 
 esperaba se casaría públicamente conmigo.

»Esta noche en que estamos fue la del concierto de su venida, y esta 
 misma noche, estándole esperando, sentí pasar a mi hermano con otros 
 muchos hombres, al parecer armados, según les crujían las armas, de cuyo
 sobresalto de improviso me sobrevino el parto, y en un instante parí un
 hermoso niño. Aquella criada mía, sabidora y medianera de mis hechos, 
 que estaba ya prevenida para el caso, envolvió la criatura en otros 
 paños que no los que tiene la que a vuestra puerta echaron; y, saliendo a
 la puerta de la calle, la dio, a lo que ella dijo, a un criado del 
 duque. Yo, desde allí a un poco, acomodándome lo mejor que pude, según 
 la presente necesidad, salí de la casa, creyendo que estaba en la calle 
 el duque, y no lo debiera hacer hasta que él llegara a la puerta; mas el
 miedo que me había puesto la cuadrilla armada de mi hermano, creyendo 
 que ya esgrimía su espada sobre mi cuello, no me dejó hacer otro mejor 
 discurso; y así, desatentada y loca, salí donde me sucedió lo que habéis
 visto; y, aunque me veo sin hijo y sin esposo y con temor de peores 
 sucesos, doy gracias al cielo, que me ha traído a vuestro poder, de 
 quien me prometo todo aquello que de la cortesía española puedo 
 prometerme, y más de la vuestra, que la sabréis realzar por ser tan 
 nobles como parecéis.»

Diciendo esto, se dejó caer del todo encima del lecho, y, acudiendo 
 los dos a ver si se desmayaba, vieron que no, sino que amargamente 
 lloraba, y díjole don Juan:

Si hasta aquí, hermosa señora, yo y don Antonio, mi camarada, os 
 teníamos compasión y lástima por ser mujer, ahora, que sabemos vuestra 
 calidad, la lástima y compasión pasa a ser obligación precisa de 
 serviros. Cobrad ánimo y no desmayéis; y, aunque no acostumbrada a 
 semejantes casos, tanto más mostraréis quién sois cuanto más con 
 paciencia supiéredes llevarlos. Creed, señora, que imagino que estos tan
 estraños sucesos han de tener un felice fin: que no han de permitir los
 cielos que tanta belleza se goce mal y tan honestos pensamientos se 
 malogren. Acostaos, señora, y curad de vuestra persona, que lo habéis 
 menester; que aquí entrará una criada nuestra que os sirva, de quien 
 podéis hacer la misma confianza que de nuestras personas: tan bien sabrá
 tener en silencio vuestras desgracias como acudir a vuestras 
 necesidades.

Tal es la que tengo, que a cosas más dificultosas me obliga 
 res-pondió ella. Entre, señor, quien vos quisiéredes, que, encaminada 
 por vuestra parte, no puedo dejar de tenerla muy buena en la que 
 menester hubiere; pero, con todo eso, os suplico que no me vean más que 
 vuestra criada.

Así será respondió don Antonio.

Y dejándola sola se salieron, y don Juan dijo al ama que entrase 
 dentro y llevase la criatura con los ricos paños, si se los había 
 puesto. El ama dijo que sí, y que ya estaba de la misma manera que él la
 había traído. Entró el ama, advertida de lo que había de responder a lo
 que acerca de aquella criatura la señora que hallaría allí dentro le 
 preguntase.

En viéndola Cornelia, le dijo:

Vengáis en buen hora, amiga mía; dadme esa criatura y llegadme aquí esa vela.

Hízolo así el ama, y, tomando el niño Cornelia en sus brazos, se turbó toda y le miró ahincadamente, y dijo al ama:

Decidme, señora, ¿este niño y el que me trajistes o me trujeron poco ha es todo uno?

Sí señora respondió el ama.

Pues ¿cómo trae tan trocadas las mantillas? replicó Cornelia. En 
 verdad, amiga, que me parece o que éstas son otras mantillas, o que ésta
 no es la misma criatura.

Todo podía ser respondió el ama.

Pecadora de mí dijo Cornelia, ¿cómo todo podía ser? ¿Cómo es esto,
 ama mía?; que el corazón me revienta en el pecho hasta saber este 
 trueco. Decídmelo, amiga, por todo aquello que bien queréis. Digo que me
 digáis de dónde habéis habido estas tan ricas mantillas, porque os hago
 saber que son mías, si la vista no me miente o la memoria no se 
 acuerda. Con estas mismas o otras semejantes entregué yo a mi doncella 
 la prenda querida de mi alma: ¿quién se las quitó? ¡Ay, desdichada! Y 
 ¿quién las trujo aquí? ¡Ay, sin ventura!

Don Juan y don Antonio, que todas estas quejas escuchaban, no 
 quisieron que más adelante pasase en ellas, ni permitieron que el engaño
 de las trocadas mantillas más la tuviese en pena; y así, entraron, y 
 don Juan le dijo:

Esas mantillas y ese niño son cosa vuestra, señora Cornelia.

Y luego le contó punto por punto cómo él había sido la persona a 
 quien su doncella había dado el niño, y de cómo le había traído a casa, 
 con la orden que había dado al ama del trueco de las mantillas y la 
 ocasión por que lo había hecho; aunque, después que le contó su parto, 
 siempre tuvo por cierto que aquél era su hijo, y que si no se lo había 
 dicho, había sido porque, tras el sobresalto del estar en duda de 
 conocerle, sobreviniese la alegría de haberle conocido.

Allí fueron infinitas las lágrimas de alegría de Cornelia, infinitos 
 los besos que dio a su hijo, infinitas las gracias que rindió a sus 
 favorecedores, llamándolos ángeles humanos de su guarda y otros títulos 
 que de su agradecimiento daban notoria muestra. Dejáronla con el ama, 
 encomendándola mirase por ella y la sirviese cuanto fuese posible, 
 advirtiéndola en el término en que estaba, para que acudiese a su 
 remedio, pues ella, por ser mujer, sabía más de aquel menester que no 
 ellos.

Con esto, se fueron a reposar lo que faltaba de la noche, con 
 intención de no entrar en el aposento de Cornelia si no fuese o que ella
 los llamase o a necesidad precisa. Vino el día y el ama trujo a quien 
 secretamente y a escuras diese de mamar al niño, y ellos preguntaron por
 Cornelia. Dijo el ama que reposaba un poco. Fuéronse a las escuelas, y 
 pasaron por la calle de la pendencia y por la casa de donde había salido
 Cornelia, por ver si era ya pública su falta o si se hacían corrillos 
 della; pero en ningún modo sintieron ni oyeron cosa ni de la riña ni de 
 la ausencia de Cornelia. Con esto, oídas sus lecciones, se volvieron a 
 su posada.

Llamólos Cornelia con el ama, a quien respondieron que tenían 
 determinado de no poner los pies en su aposento, para que con más decoro
 se guardase el que a su honestidad se debía; pero ella replicó con 
 lágrimas y con ruegos que entrasen a verla, que aquél era el decoro más 
 conveniente, si no para su remedio, a lo menos para su consuelo. 
 Hiciéronlo así, y ella los recibió con rostro alegre y con mucha 
 cortesía; pidióles le hiciesen merced de salir por la ciudad y ver si 
 oían algunas nuevas de su atrevimiento. Respondiéronle que ya estaba 
 hecha aquella diligencia con toda curiosidad, pero que no se decía nada.

En esto, llegó un paje, de tres que tenían, a la puerta del aposento, y desde fuera dijo:

A la puerta está un caballero con dos criados que dice se llama Lorenzo Bentibolli, y busca a mi señor don Juan de Gamboa.

A este recado cerró Cornelia ambos puños y se los puso en la boca, y por entre ellos salió la voz baja y temerosa, y dijo:

¡Mi hermano, señores; mi hermano es ése! Sin duda debe de haber 
 sabido que estoy aquí, y viene a quitarme la vida. ¡Socorro, señores, y 
 amparo!

Sosegaos, señora le dijo don Antonio, que en parte estáis y en 
 poder de quien no os dejará hacer el menor agravio del mundo. Acudid 
 vos, señor don Juan, y mirad lo que quiere ese caballero, y yo me 
 quedaré aquí a defender, si menester fuere, a Cornelia.

Don Juan, sin mudar semblante, bajó abajo, y luego don Antonio hizo 
 traer dos pistoletes armados, y mandó a los pajes que tomasen sus 
 espadas y estuviesen apercebidos.

El ama, viendo aquellas prevenciones, temblaba; Cornelia, temerosa de
 algún mal suceso, tremía; solos don Antonio y don Juan estaban en sí y 
 muy bien puestos en lo que habían de hacer. En la puerta de la calle 
 halló don Juan a don Lorenzo, el cual, en viendo a don Juan, le dijo:

Suplico a V. S. que ésta es la merced de Italia me haga merced de 
 venirse conmigo a aquella iglesia que está allí frontero, que tengo un 
 negocio que comunicar con V. S. en que me va la vida y la honra.

De muy buena gana r espondió don Juan: vamos, señor, donde quisiéredes.

Dicho esto, mano a mano se fueron a la iglesia; y, sentándose en un 
 escaño y en parte donde no pudiesen ser oídos, Lorenzo habló primero y 
 dijo:

«Yo, señor español, soy Lorenzo Bentibolli, si no de los más ricos, 
 de los más principales desta ciudad. Ser esta verdad tan notoria servirá
 de disculpa del alabarme yo propio. Quedé huérfano algunos años ha, y 
 quedó en mi poder una mi hermana: tan hermosa, que a no tocarme tanto 
 quizá os la alabara de manera que me faltaran encarecimientos por no 
 poder ningunos corresponder del todo a su belleza. Ser yo honrado y ella
 muchacha y hermosa me hacían andar solícito en guardarla; pero todas 
 mis prevenciones y diligencias las ha defraudado la voluntad arrojada de
 mi hermana Cornelia, que éste es su nombre.

»Finalmente, por acortar, por no cansaros, éste que pudiera ser 
 cuento largo, digo que el duque de Ferrara, Alfonso de Este, con ojos de
 lince venció a los de Argos, derribó y triunfo de mi industria 
 venciendo a mi hermana, y anoche me la llevó y sacó de casa de una 
 parienta nuestra, y aun dicen que recién parida. Anoche lo supe y anoche
 le salí a buscar, y creo que le hallé y acuchillé; pero fue socorrido 
 de algún ángel, que no consintió que con su sangre sacase la mancha de 
 mi agravio. Hame dicho mi parienta, que es la que todo esto me ha dicho,
 que el duque engañó a mi hermana, debajo de palabra de recebirla por 
 mujer. Esto yo no lo creo, por ser desigual el matrimonio en cuanto a 
 los bienes de fortuna, que en los de naturaleza el mundo sabe la calidad
 de los Bentibollis de Bolonia. Lo que creo es que él se atuvo a lo que 
 se atienen los poderosos que quieren atropellar una doncella temerosa y 
 recatada, poniéndole a la vista el dulce nombre de esposo, haciéndola 
 creer que por ciertos respectos no se desposa luego: mentiras aparentes 
 de verdades, pero falsas y malintencionadas.» Pero sea lo que fuere, yo 
 me veo sin hermana y sin honra, puesto que todo esto hasta agora por mi 
 parte lo tengo puesto debajo de la llave del silencio, y no he querido 
 contar a nadie este agravio hasta ver si le puedo remediar y satisfacer 
 en alguna manera; que las infamias mejor es que se presuman y sospechen 
 que no que se sepan de cierto y distintamente, que entre el sí y el no 
 de la duda, cada uno puede inclinarse a la parte que más quisiere, y 
 cada una tendrá sus valedores. Finalmente, yo tengo determinado de ir a 
 Ferrara y pedir al mismo duque la satisfación de mi ofensa, y si la 
 negare, desafiarle sobre el caso; y esto no ha de ser con escuadrones de
 gente, pues no los puedo ni formar ni sustentar, sino de persona a 
 persona, para lo cual querría el ayuda de la vuestra y que me 
 acompañásedes en este camino, confiado en que lo haréis por ser español y
 caballero, como ya estoy informado; y por no dar cuenta a ningún 
 pariente ni amigo mío, de quien no espero sino consejos y disuasiones, y
 de vos puedo esperar los que sean buenos y honrosos, aunque rompan por 
 cualquier peligro. Vos, señor, me habéis de hacer merced de venir 
 conmigo, que, llevando un español a mi lado, y tal como vos me parecéis,
 haré cuenta que llevo en mi guarda los ejércitos de Jerjes. Mucho os 
 pido, pero a más obliga la deuda de responder a lo que la fama de 
 vuestra nación pregona.

No más, señor Lorenzo dijo a esta sazón don Juan (que hasta allí, 
 sin interrumpirle palabra, le había estado escuchando), no más, que 
 desde aquí me constituyo por vuestro defensor y consejero, y tomo a mi 
 cargo la satisfación o venganza de vuestro agravio; y esto no sólo por 
 ser español, sino por ser caballero y serlo vos tan principal como 
 habéis dicho, y como yo sé y como todo el mundo sabe. Mirad cuándo 
 queréis que sea nuestra partida; y sería mejor que fuese luego, porque 
 el hierro se ha de labrar mientras estuviere encendido, y el ardor de la
 cólera acrecienta el ánimo, y la injuria reciente despierta la 
 venganza.

Levantóse Lorenzo y abrazó apretadamente a don Juan, y dijo:

A tan generoso pecho como el vuestro, señor don Juan, no es menester
 moverle con ponerle otro interés delante que el de la honra que ha de 
 ganar en este hecho, la cual desde aquí os la doy si salimos felicemente
 deste caso, y por añadidura os ofrezco cuanto tengo, puedo y valgo. La 
 ida quiero que sea mañana, porque hoy pueda prevenir lo necesario para 
 ella.

Bien me parece dijo don Juan; y dadme licencia, señor Lorenzo, que
 yo pueda dar cuenta deste hecho a un caballero, camarada mía, de cuyo 
 valor y silencio os podéis prometer harto más que del mío.

Pues vos, señor don Juan, según decís, habéis tomado mi honra a 
 vuestro cargo, disponed della como quisiéredes, y decid della lo que 
 quisiéredes y a quien quisiéredes, cuanto más que camarada vuestra, 
 ¿quién puede ser que muy bueno no sea?

Con esto se abrazaron y despidieron, quedando que otro día por la 
 mañana le enviaría a llamar para que fuera de la ciudad se pusiesen a 
 caballo y siguiesen disfrazados su jornada.

Volvió don Juan, y dio cuenta a don Antonio y a Cornelia de lo que con Lorenzo había pasado y el concierto que quedaba hecho.

¡Válame Dios! dijo Cornelia; grande es, señor, vuestra cortesía y 
 grande vuestra confianza. ¿Cómo, y tan presto os habéis arrojado a 
 emprender una hazaña llena de inconvenientes? ¿Y qué sabéis vos, señor, 
 si os lleva mi hermano a Ferrara o a otra parte? Pero dondequiera que os
 llevare, bien podéis hacer cuenta que va con vos la fidelidad misma, 
 aunque yo, como desdichada, en los átomos del sol tropiezo, de cualquier
 sombra temo; y ¿no queréis que tema, si está puesta en la respuesta del
 duque mi vida o mi muerte, y qué sé yo si responderá tan atentadamente 
 que la cólera de mi hermano se contenga en los límites de su discreción?
 Y, cuando salga, ¿paréceos que tiene flaco enemigo? Y ¿no os parece que
 los días que tardáredes he de quedar colgada, temerosa y suspensa, 
 esperando las dulces o amargas nuevas del suceso? ¿Quiero yo tan poco al
 duque o a mi hermano que de cualquiera de los dos no tema las 
 desgracias y las sienta en el alma?

Mucho discurrís y mucho teméis, señora Cornelia dijo don Juan; 
 pero dad lugar entre tantos miedos a la esperanza y fiad en Dios, en mi 
 industria y buen deseo, que habéis de ver con toda felicidad cumplido el
 vuestro. La ida de Ferrara no se escusa, ni el dejar de ayudar yo a 
 vuestro hermano tampoco. Hasta agora no sabemos la intención del duque, 
 ni tampoco si él sabe vuestra falta; y todo esto se ha de saber de su 
 boca, y nadie se lo podrá preguntar como yo. Y entended, señora 
 Cornelia, que la salud y contento de vuestro hermano y el del duque 
 llevo puestos en las niñas de mis ojos: yo miraré por ellos como por 
 ellas.

Si así os da el cielo, señor don Juan respondió Cornelia, poder 
 para remediar como gracia para consolar, en medio destos mis trabajos me
 cuento por bien afortunada. Ya querría veros ir y volver, por más que 
 el temor me aflija en vuestra ausencia o la esperanza me suspenda.

Don Antonio aprobó la determinación de don Juan y le alabó la buena 
 correspondencia que en él había hallado la confianza de Lorenzo 
 Bentibolli. Díjole más: que él quería ir a acompañarlos, por lo que 
 podía suceder.

Eso no dijo don Juan: así porque no será bien que la señora 
 Cornelia quede sola, como porque no piense el señor Lorenzo que me 
 quiero valer de esfuerzos ajenos.

El mío es el vuestro mismo replicó don Antonio; y así, aunque sea 
 desconocido y desde lejos, os tengo de seguir, que la señora Cornelia sé
 que gustará dello, y no queda tan sola que le falte quien la sirva, la 
 guarde y acompañe.

A lo cual Cornelia dijo:

Gran consuelo será para mí, señores, si sé que vais juntos, o a lo 
 menos de modo que os favorezcáis el uno al otro si el caso lo pidiere; 
 y, pues al que vais a mí se me semeja ser de peligro, hacedme merced, 
 señores, de llevar estas reliquias con vosotros.

Y, diciendo esto, sacó del seno una cruz de diamantes de inestimable 
 valor y un agnus de oro tan rico como la cruz. Miraron los dos las ricas
 joyas, y apreciáronlas aún más que lo que habían apreciado el cintillo;
 pero volviéronselas, no queriendo tomarlas en ninguna manera, diciendo 
 que ellos llevarían reliquias consigo, si no tan bien adornadas, a lo 
 menos en su calidad tan buenas. Pesóle a Cornelia el no aceptarlas, pero
 al fin hubo de estar a lo que ellos querían.

El ama tenía gran cuidado de regalar a Cornelia, y, sabiendo la 
 partida de sus amos (de que le dieron cuenta, pero no a lo que iban ni 
 adónde iban), se encargó de mirar por la señora, cuyo nombre aún no 
 sabía, de manera que sus mercedes no hiciesen falta. Otro día, bien de 
 mañana, ya estaba Lorenzo a la puerta, y don Juan de camino con el 
 sombrero del cintillo, a quien adornó de plumas negras y amarillas, y 
 cubrió el cintillo con una toquilla negra. Despidióse de Cornelia, la 
 cual, imaginando que tenía a su hermano tan cerca, estaba tan temerosa 
 que no acertó a decir palabra a los dos, que della se despidieron.

Salió primero don Juan, y con Lorenzo se fue fuera de la ciudad, y en
 una huerta algo desviada hallaron dos muy buenos caballos, con dos 
 mozos que de diestro los tenían. Subieron en ellos y, los mozos delante,
 por sendas y caminos desusados caminaron a Ferrara. Don Antonio sobre 
 un cuartago suyo, y otro vestido y disimulado, los seguía, pero 
 parecióle que se recataban dél, especialmente Lorenzo; y así, acordó de 
 seguir el camino derecho de Ferrara, con seguridad que allí los 
 encontraría.

Apenas hubieron salido de la ciudad, cuando Cornelia dio cuenta al 
 ama de todos sus sucesos, y de cómo aquel niño era suyo y del duque de 
 Ferrara, con todos los puntos que hasta aquí se han contado tocantes a 
 su historia, no encubriéndole cómo el viaje que llevaban sus señores era
 a Ferrara, acompañando a su hermano, que iba a desafiar al duque 
 Alfonso. Oyendo lo cual el ama (como si el demonio se lo mandara, para 
 intricar, estorbar o dilatar el remedio de Cornelia), dijo:

¡Ay señora de mi alma! ¿Y todas esas cosas han pasado por vos y 
 estáisos aquí descuidada y a pierna tendida? O no tenéis alma, o 
 tenéisla tan desmazalada que no siente. ¿Cómo, y pensáis vos por ventura
 que vuestro hermano va a Ferrara? No lo penséis, sino pensad y creed 
 que ha querido llevar a mis amos de aquí y ausentarlos desta casa para 
 volver a ella y quitaros la vida, que lo podrá hacer como quien bebe un 
 jarro de agua. Mirá debajo de qué guarda y amparo quedamos, sino en la 
 de tres pajes, que harto tienen ellos que hacer en rascarse la sarna de 
 que están llenos que en meterse en dibujos; a lo menos, de mí sé decir 
 que no tendré ánimo para esperar el suceso y ruina que a esta casa 
 amenaza. ¡El señor Lorenzo, italiano, y que se fíe de españoles, y les 
 pida favor y ayuda; para mi ojo si tal crea! y diose ella misma una 
 higa; si vos, hija mía, quisiésedes tomar mi consejo, yo os le daría 
 tal que os luciese.

Pasmada, atónita y confusa estaba Cornelia oyendo las razones del 
 ama, que las decía con tanto ahínco y con tantas muestras de temor, que 
 le pareció ser todo verdad lo que le decía, y quizá estaban muertos don 
 Juan y don Antonio, y que su hermano entraba por aquellas puertas y la 
 cosía a puñaladas; y así, le dijo:

¿Y qué consejo me daríades vos, amiga, que fuese saludable y que previniese la sobrestante desventura?

Y cómo que le daré, tal y tan bueno que no pueda mejorarse dijo el 
 ama. Yo, señora, he servido a un piovano; a un cura, digo, de una aldea
 que está dos millas de Ferrara; es una persona santa y buena, y que 
 hará por mí todo lo que yo le pidiere, porque me tiene obligación más 
 que de amo. Vámonos allá, que yo buscaré quien nos lleve luego, y la que
 viene a dar de mamar al niño es mujer pobre y se irá con nosotras al 
 cabo del mundo. Y ya, señora, que presupongamos que has de ser hallada, 
 mejor será que te hallen en casa de un sacerdote de misa, viejo y 
 honrado, que en poder de dos estudiantes, mozos y españoles; que los 
 tales, como yo soy buen testigo, no desechan ripio. Y agora, señora, 
 como estás mala, te han guardado respecto; pero si sanas y convaleces en
 su poder, Dios lo podrá remediar, porque en verdad que si a mí no me 
 hubieran guardado mis repulsas, desdenes y enterezas, ya hubieran dado 
 conmigo y con mi honra al traste; porque no es todo oro lo que en ellos 
 reluce: uno dicen y otro piensan; pero hanlo habido conmigo, que soy 
 taimada y sé dó me aprieta el zapato; y sobre todo soy bien nacida, que 
 soy de los Cribelos de Milán, y tengo el punto de la honra diez millas 
 más allá de las nubes. Y en esto se podrá echar de ver, señora mía, las 
 calamidades que por mí han pasado, pues con ser quien soy, he venido a 
 ser masara de españoles, a quien ellos llaman ama; aunque a la verdad no
 tengo de qué quejarme de mis amos, porque son unos benditos, como no 
 estén enojados, y en esto parecen vizcaínos, como ellos dicen que lo 
 son. Pero quizá para consigo serán gallegos, que es otra nación, según 
 es fama, algo menos puntual y bien mirada que la vizcaína.

En efeto, tantas y tales razones le dijo, que la pobre Cornelia se 
 dispuso a seguir su parecer; y así, en menos de cuatro horas, 
 disponiéndolo el ama y consintiéndolo ella, se vieron dentro de una 
 carroza las dos y la ama del niño, y, sin ser sentidas de los pajes, se 
 pusieron en camino para la aldea del cura; y todo esto se hizo a 
 persuasión del ama y con sus dineros, porque había poco que la habían 
 pagado sus señores un año de su sueldo, y así no fue menester empeñar 
 una joya que Cornelia le daba. Y, como habían oído decir a don Juan que 
 él y su hermano no habían de seguir el camino derecho de Ferrara, sino 
 por sendas apartadas, quisieron ellas seguir el derecho, y poco a poco, 
 por no encontrarse con ellos; y el dueño de la carroza se acomodó al 
 paso de la voluntad de ellas porque le pagaron al gusto de la suya.

Dejémoslas ir, que ellas van tan atrevidas como bien encaminadas, y 
 sepamos qué les sucedió a don Juan de Gamboa y al señor Lorenzo 
 Bentibolli; de los cuales se dice que en el camino supieron que el duque
 no estaba en Ferrara, sino en Bolonia. Y así, dejando el rodeo que 
 llevaban, se vinieron al camino real, o a la estrada maestra, como allá 
 se dice, considerando que aquélla había de traer el duque cuando de 
 Bolonia volviese. Y, a poco espacio que en ella habían entrado, habiendo
 tendido la vista hacia Bolonia por ver si por él alguno venía, vieron 
 un tropel de gente de a caballo; y entonces dijo don Juan a Lorenzo que 
 se desviase del camino, porque si acaso entre aquella gente viniese el 
 duque, le quería hablar allí antes que se encerrase en Ferrara, que 
 estaba poco distante. Hízolo así Lorenzo, y aprobó el parecer de don 
 Juan.

Así como se apartó Lorenzo, quitó don Juan la toquilla que encubría 
 el rico cintillo, y esto no sin falta de discreto discurso, como él 
 después lo dijo. En esto, llegó la tropa de los caminantes, y entre 
 ellos venía una mujer sobre una pía, vestida de camino y el rostro 
 cubierto con una mascarilla, o por mejor encubrirse, o por guardarse del
 sol y del aire. Paró el caballo don Juan en medio del camino, y estuvo 
 con el rostro descubierto a que llegasen los caminantes; y, en llegando 
 cerca, el talle, el brío, el poderoso caballo, la bizarría del vestido y
 las luces de los diamantes llevaron tras sí los ojos de cuantos allí 
 venían: especialmente los del duque de Ferrara, que era uno dellos, el 
 cual, como puso los ojos en el cintillo, luego se dio a entender que el 
 que le traía era don Juan de Gamboa, el que le había librado en la 
 pendencia; y tan de veras aprehendió esta verdad que, sin hacer otro 
 discurso, arremetió su caballo hacia don Juan diciendo:

No creo que me engañaré en nada, señor caballero, si os llamo don 
 Juan de Gamboa, que vuestra gallarda disposición y el adorno dese capelo
 me lo están diciendo.

Así es la verdad respondió don Juan, porque jamás supe ni quise 
 encubrir mi nombre; pero decidme, señor, quién sois, por que yo no caiga
 en alguna descortesía.

Eso será imposible respondió el duque, que para mí tengo que no 
 podéis ser descortés en ningún caso. Con todo eso os digo, señor don 
 Juan, que yo soy el duque de Ferrara y el que está obligado a serviros 
 todos los días de su vida, pues no ha cuatro noches que vos se la 
 distes.

No acabó de decir esto el duque cuando don Juan, con estraña 
 ligereza, saltó del caballo y acudió a besar los pies del duque; pero, 
 por presto que llegó, ya el duque estaba fuera de la silla, de modo que 
 le acabó de apear en brazos don Juan. El señor Lorenzo, que desde algo 
 lejos miraba estas ceremonias, no pensando que lo eran de cortesía, sino
 de cólera, arremetió su caballo; pero en la mitad del repelón le 
 detuvo, porque vio abrazados muy estrechamente al duque y a don Juan, 
 que ya había conocido al duque. El duque, por cima de los hombros de don
 Juan, miró a Lorenzo y conocióle, de cuyo conocimiento algún tanto se 
 sobresaltó, y así como estaba abrazado preguntó a don Juan si Lorenzo 
 Bentibolli, que allí estaba, venía con él o no. A lo cual don Juan 
 respondió:

Apartémonos algo de aquí y contaréle a Vuestra Excelencia grandes cosas.

Hízolo así el duque y don Juan le dijo:

Señor, Lorenzo Bentibolli, que allí veis, tiene una queja de vos no 
 pequeña: dice que habrá cuatro noches que le sacastes a su hermana, la 
 señora Cornelia, de casa de una prima suya, y que la habéis engañado y 
 deshonrado, y quiere saber de vos qué satisfación le pensáis hacer, para
 que él vea lo que le conviene. Pidióme que fuese su valedor y 
 medianero; yo se lo ofrecí, porque, por los barruntos que él me dio de 
 la pendencia, conocí que vos, señor, érades el dueño deste cintillo, que
 por liberalidad y cortesía vuestra quisistes que fuese mío; y, viendo 
 que ninguno podía hacer vuestras partes mejor que yo, como ya he dicho, 
 le ofrecí mi ayuda. Querría yo agora, señor, me dijésedes lo que sabéis 
 acerca deste caso y si es verdad lo que Lorenzo dice.

¡Ay amigo! respondió el duque, es tan verdad que no me atrevería a
 negarla aunque quisiese; yo no he engañado ni sacado a Cornelia, aunque
 sé que falta de la casa que dice; no la he engañado, porque la tengo 
 por mi esposa; no la he sacado, porque no sé della; si públicamente no 
 celebré mis desposorios, fue porque aguardaba que mi madre (que está ya 
 en lo último) pasase désta a mejor vida, que tiene deseo que sea mi 
 esposa la señora Livia, hija del duque de Mantua, y por otros 
 inconvenientes quizá más eficaces que los dichos, y no conviene que 
 ahora se digan. Lo que pasa es que la noche que me socorristes la había 
 de traer a Ferrara, porque estaba ya en el mes de dar a luz la prenda 
 que ordenó el cielo que en ella depositase; o ya fuese por la riña, o ya
 por mi descuido, cuando llegué a su casa hallé que salía della la 
 secretaria de nuestros conciertos. Preguntéle por Cornelia, díjome que 
 ya había salido, y que aquella noche había parido un niño, el más bello 
 del mundo, y que se le había dado a un Fabio, mi criado. La doncella es 
 aquella que allí viene; el Fabio está aquí, y el niño y Cornelia no 
 parecen. Yo he estado estos dos días en Bolonia, esperando y 
 escudriñando oír algunas nuevas de Cornelia, pero no he sentido nada.

Dese modo, señor dijo don Juan, cuando Cornelia y vuestro hijo 
 pareciesen, ¿no negaréis ser vuestra esposa y él vuestro hijo?

No, por cierto; porque, aunque me precio de caballero, más me precio
 de cristiano; y más, que Cornelia es tal que merece ser señora de un 
 reino. Pareciese ella, y viva o muera mi madre, que el mundo sabrá que 
 si supe ser amante, supe la fe que di en secreto guardarla en público.

Luego, ¿bien diréis dijo don Juan lo que a mí me habéis dicho a vuestro hermano el señor Lorenzo?

Antes me pesa respondió el duque de que tarde tanto en saberlo.

Al instante hizo don Juan de señas a Lorenzo, que se apease y viniese
 donde ellos estaban, como lo hizo, bien ajeno de pensar la buena nueva 
 que le esperaba. Adelantóse el duque a recebirle con los brazos 
 abiertos, y la primera palabra que le dijo fue llamarle hermano.

Apenas supo Lorenzo responder a salutación tan amorosa ni a tan 
 cortés recibimiento; y, estando así suspenso, antes que hablase palabra,
 don Juan le dijo:

El duque, señor Lorenzo, confiesa la conversación secreta que ha 
 tenido con vuestra hermana, la señora Cornelia. Confiesa asimismo que es
 su legítima esposa, y que, como lo dice aquí, lo dirá públicamente 
 cuando se ofreciere. Concede, asimismo, que fue ha cuatro noches a 
 sacarla de casa de su prima para traerla a Ferrara y aguardar coyuntura 
 de celebrar sus bodas, que las ha dilatado por justísimas causas que me 
 ha dicho. Dice, asimismo, la pendencia que con vos tuvo, y que cuando 
 fue por Cornelia encontró con Sulpicia, su doncella, que es aquella 
 mujer que allí viene, de quien supo que Cornelia no había una hora que 
 había parido, y que ella dio la criatura a un criado del duque, y que 
 luego Cornelia, creyendo que estaba allí el duque, había salido de casa 
 medrosa, porque imaginaba que ya vos, señor Lorenzo, sabíades sus 
 tratos. Sulpicia no dio el niño al criado del duque, sino a otro en su 
 cambio. Cornelia no parece, él se culpa de todo, y dice que, cada y 
 cuando que la señora Cornelia parezca, la recebirá como a su verdadera 
 esposa. Mirad, señor Lorenzo, si hay más que decir ni más que desear si 
 no es el hallazgo de las dos tan ricas como desgraciadas prendas.

A esto respondió el señor Lorenzo, arrojándose a los pies del duque, que porfiaba por levantarlo:

De vuestra cristiandad y grandeza, serenísimo señor y hermano mío, 
 no podíamos mi hermana y yo esperar menor bien del que a entrambos nos 
 hacéis: a ella, en igualarla con vos, y a mí, en ponerme en el número de
 vuestro.

Ya en esto se le arrasaban los ojos de lágrimas, y al duque lo mismo,
 enternecidos, el uno, con la pérdida de su esposa, y el otro, con el 
 hallazgo de tan buen cuñado; pero consideraron que parecía flaqueza dar 
 muestras con lágrimas de tanto sentimiento, las reprimieron y volvieron a
 encerrar en los ojos, y los de don Juan, alegres, casi les pedían las 
 albricias de haber parecido Cornelia y su hijo, pues los dejaba en su 
 misma casa.

En esto estaban, cuando se descubrió don Antonio de Isunza, que fue 
 conocido de don Juan en el cuartago desde algo lejos; pero cuando llegó 
 cerca se paró y vio los caballos de don Juan y de Lorenzo, que los mozos
 tenían de diestro y acullá desviados. Conoció a don Juan y a Lorenzo, 
 pero no al duque, y no sabía qué hacerse, si llegaría o no adonde don 
 Juan estaba. Llegándose a los criados del duque, les preguntó si 
 conocían aquel caballero que con los otros dos estaba, señalando al 
 duque. Fuele respondido ser el duque de Ferrara, con que quedó más 
 confuso y menos sin saber qué hacerse, pero sacóle de su perplejidad don
 Juan, llamándole por su nombre. Apeóse don Antonio, viendo que todos 
 estaban a pie, y llegóse a ellos; recibióle el duque con mucha cortesía,
 porque don Juan le dijo que era su camarada. Finalmente, don Juan contó
 a don Antonio todo lo que con el duque le había sucedido hasta que él 
 llego. Alegróse en estremo don Antonio, y dijo a don Juan:

¿Por qué, señor don Juan, no acabáis de poner la alegría y el 
 contento destos señores en su punto, pidiendo las albricias del hallazgo
 de la señora Cornelia y de su hijo?

Si vos no llegárades, señor don Antonio, yo las pidiera; pero pedidlas vos, que yo seguro que os las den de muy buena gana.

Como el duque y Lorenzo oyeron tratar del hallazgo de Cornelia y de albricias, preguntaron qué era aquello.

¿Qué ha de ser respondió don Antonio sino que yo quiero hacer un 
 personaje en esta trágica comedia, y ha de ser el que pide las albricias
 del hallazgo de la señora Cornelia y de su hijo, que quedan en mi casa?

Y luego les contó punto por punto todo lo que hasta aquí se ha dicho,
 de lo cual el duque y el señor Lorenzo recibieron tanto placer y gusto,
 que don Lorenzo se abrazó con don Juan y el duque con don Antonio. El 
 duque prometió todo su estado en albricias, y el señor Lorenzo su 
 hacienda, su vida y su alma. Llamaron a la doncella que entregó a don 
 Juan la criatura, la cual, habiendo conocido a Lorenzo, estaba 
 temblando. Preguntáronle si conocería al hombre a quien había dado el 
 niño; dijo que no, sino que ella le había preguntado si era Fabio, y él 
 había respondido que sí, y con esta buena fe se le había entregado.

Así es la verdad respondió don Juan; y vos, señora, cerrastes la 
 puerta luego, y me dijistes que la pusiese en cobro y diese luego la 
 vuelta.

Así es, señor respondió la doncella llorando.

Y el duque dijo:

Ya no son menester lágrimas aquí, sino júbilos y fiestas. El caso es
 que yo no tengo de entrar en Ferrara, sino dar la vuelta luego a 
 Bolonia, porque todos estos contentos son en sombra hasta que los haga 
 verdaderos la vista de Cornelia.

Y sin más decir, de común consentimiento, dieron la vuelta a Bolonia.

Adelantóse don Antonio para apercebir a Cornelia, por no 
 sobresaltarla con la improvisa llegada del duque y de su hermano; pero, 
 como no la halló ni los pajes le supieron decir nuevas della, quedó el 
 más triste y confuso hombre del mundo; y, como vio que faltaba el ama, 
 imaginó que por su industria faltaba Cornelia. Los pajes le dijeron que 
 faltó el ama el mismo día que ellos habían faltado, y que la Cornelia 
 por quien preguntaba nunca ellos la vieron. Fuera de sí quedó don 
 Antonio con el no pensado caso, temiendo que quizá el duque los tendría 
 por mentirosos o embusteros, o quizá imaginaría otras peores cosas que 
 redundasen en perjuicio de su honra y del buen crédito de Cornelia. En 
 esta imaginación estaba, cuando entraron el duque, y don Juan y Lorenzo,
 que por calles desusadas y encubiertas, dejando la demás gente fuera de
 la ciudad, llegaron a la casa de don Juan, y hallaron a don Antonio 
 sentado en una silla, con la mano en la mejilla y con una color de 
 muerto.

Preguntóle don Juan qué mal tenía y adónde estaba Cornelia.

Respondió don Antonio:

¿Qué mal queréis que no tenga? Pues Cornelia no parece, que con el 
 ama que le dejamos para su compañía, el mismo día que de aquí faltamos, 
 faltó ella.

Poco le faltó al duque para espirar, y a Lorenzo para desesperarse, 
 oyendo tales nuevas. Finalmente, todos quedaron turbados, suspensos e 
 imaginativos. En esto, se llegó un paje a don Antonio y al oído le dijo:

Señor, Santisteban, el paje del señor don Juan, desde el día que 
 vuesas mercedes se fueron, tiene una mujer muy bonita encerrada en su 
 aposento, y yo creo que se llama Cornelia, que así la he oído llamar.

Alborotóse de nuevo don Antonio, y más quisiera que no hubiera 
 parecido Cornelia, que sin duda pensó que era la que el paje tenía 
 escondida, que no que la hallaran en tal lugar. Con todo eso no dijo 
 nada, sino callando se fue al aposento del paje, y halló cerrada la 
 puerta y que el paje no estaba en casa. Llegóse a la puerta y dijo con 
 voz baja:

Abrid, señora Cornelia, y salid a recebir a vuestro hermano y al duque vuestro esposo, que vienen a buscaros.

Respondiéronle de dentro:

¿Hacen burla de mí? Pues en verdad que no soy tan fea ni tan 
 desechada que no podían buscarme duques y condes, y eso se merece la 
 presona que trata con pajes.

Por las cuales palabra entendió don Antonio que no era Cornelia la 
 que respondía. Estando en esto, vino Santisteban el paje, y acudió luego
 a su aposento, y, hallando allí a don Antonio, que pedía que le 
 trujesen las llaves que había en casa, por ver si alguna hacía a la 
 puerta, el paje, hincado de rodillas y con la llave en la mano, le dijo:

El ausencia de vuesas mercedes, y mi bellaquería, por mejor decir, 
 me hizo traer una mujer estas tres noches a estar conmigo. Suplico a 
 vuesa merced, señor don Antonio de Isunza, así oiga buenas nuevas de 
 España, que si no lo sabe mi señor don Juan de Gamboa que no se lo diga,
 que yo la echaré al momento.

Y ¿cómo se llama la tal mujer? preguntó don Antonio.

Llámase Cornelia respondió el paje.

El paje que había descubierto la celada, que no era muy amigo de 
 Santisteban, ni se sabe si simplemente o con malicia, bajó donde estaban
 el duque, don Juan y Lorenzo, diciendo:

Tómame el paje, por Dios, que le han hecho gormar a la señora 
 Cornelia; escondidita la tenía; a buen seguro que no quisiera él que 
 hubieran venido los señores para alargar más el gaudeamus tres o cuatro 
 días más.

Oyó esto Lorenzo y preguntóle:

¿Qué es lo que decís, gentilhombre? ¿Dónde está Cornelia?

Arriba respondió el paje.

Apenas oyó esto el duque, cuando como un rayo subió la escalera 
 arriba a ver a Cornelia, que imaginó que había parecido, y dio luego con
 el aposento donde estaba don Antonio, y, entrando, dijo:

¿Dónde está Cornelia, adónde está la vida de la vida mía?

Aquí está Cornelia respondió una mujer que estaba envuelta en una 
 sábana de la cama y cubierto el rostro, y prosiguió diciendo: ¡Válamos 
 Dios! ¿Es éste algún buey de hurto? ¿Es cosa nueva dormir una mujer con 
 un paje, para hacer tantos milagrones?

Lorenzo, que estaba presente, con despecho y cólera tiró de un cabo 
 de la sábana y descubrió una mujer moza y no de mal parecer, la cual, de
 vergüenza, se puso las manos delante del rostro y acudió a tomar sus 
 vestidos, que le servían de almohada, porque la cama no la tenía, y en 
 ellos vieron que debía de ser alguna pícara de las perdidas del mundo.

Preguntóle el duque que si era verdad que se llamaba Cornelia; 
 respondió que sí y que tenía muy honrados parientes en la ciudad, y que 
 nadie dijese "desta agua no beberé". Quedó tan corrido el duque, que 
 casi estuvo por pensar si hacían los españoles burla dél; pero, por no 
 dar lugar a tan mala sospecha, volvió las espaldas, y, sin hablar 
 palabra, siguiéndole Lorenzo, subieron en sus caballos y se fueron, 
 dejando a don Juan y a don Antonio harto más corridos que ellos iban; y 
 determinaron de hacer las diligencias posibles y aun imposibles en 
 buscar a Cornelia, y satisfacer al duque de su verdad y buen deseo. 
 Despidieron a Santisteban por atrevido, y echaron a la pícara Cornelia, y
 en aquel punto se les vino a la memoria que se les había olvidado de 
 decir al duque las joyas del agnus y la cruz de diamantes que Cornelia 
 les había ofrecido, pues con estas señas creería que Cornelia había 
 estado en su poder y que si faltaba, no había estado en su mano. 
 Salieron a decirle esto, pero no le hallaron en casa de Lorenzo, donde 
 creyeron que estaría. A Lorenzo sí, el cual les dijo que, sin detenerse 
 un punto, se había vuelto a Ferrara, dejándole orden de buscar a su 
 hermana.

Dijéronle lo que iban a decirle, pero Lorenzo les dijo que el duque 
 iba muy satisfecho de su buen proceder, y que entrambos habían echado la
 falta de Cornelia a su mucho miedo, y que Dios sería servido de que 
 pareciese, pues no había de haber tragado la tierra al niño y al ama y a
 ella. Con esto se consolaron todos y no quisieron hacer la inquisición 
 de buscalla por bandos públicos, sino por diligencias secretas, pues de 
 nadie sino de su prima se sabía su falta; y entre los que no sabían la 
 intención del duque correría riesgo el crédito de su hermana si la 
 pregonasen, y ser gran trabajo andar satisfaciendo a cada uno de las 
 sospechas que una vehemente presumpción les infunde.

Siguió su viaje el duque, y la buena suerte, que iba disponiendo su 
 ventura, hizo que llegase a la aldea del cura, donde ya estaban 
 Cornelia, el niño y su ama y la consejera; y ellas le habían dado cuenta
 de su vida y pedídole consejo de lo que harían.

Era el cura grande amigo del duque, en cuya casa, acomodada a lo de 
 clérigo rico y curioso, solía el duque venirse desde Ferrara muchas 
 veces, y desde allí salía a caza, porque gustaba mucho, así de la 
 curiosidad del cura como de su donaire, que le tenía en cuanto decía y 
 hacía. No se alborotó por ver al duque en su casa, porque, como se ha 
 dicho, no era la vez primera; pero descontentóle verle venir triste, 
 porque luego echó de ver que con alguna pasión traía ocupado el ánimo.

Entreoyó Cornelia que el duque de Ferrara estaba allí y turbóse en 
 estremo, por no saber con qué intención venía; torcíase las manos y 
 andaba de una parte a otra, como persona fuera de sentido. Quisiera 
 hablar Cornelia al cura, pero estaba entreteniendo al duque y no tenía 
 lugar de hablarle.

El duque le dijo:

Yo vengo, padre mío, tristísimo, y no quiero hoy entrar en Ferrara, 
 sino ser vuestro huésped; decid a los que vienen conmigo que pasen a 
 Ferrara y que sólo se quede Fabio.

Hízolo así el buen cura, y luego fue a dar orden cómo regalar y 
 servir al duque; y con esta ocasión le pudo hablar Cornelia, la cual, 
 tomándole de las manos, le dijo:

¡Ay, padre y señor mío! Y ¿qué es lo que quiere el duque? Por amor 
 de Dios, señor, que le dé algún toque en mi negocio, y procure descubrir
 y tomar algún indicio de su intención; en efeto, guíelo como mejor le 
 pareciere y su mucha discreción le aconsejare.

A esto le respondió el cura:

El duque viene triste; hasta agora no me ha dicha la causa. Lo que 
 se ha de hacer es que luego se aderece ese niño muy bien, y ponedle, 
 señora, las joyas todas que tuviéredes, principalmente las que os 
 hubiere dado el duque, y dejadme hacer, que yo espero en el cielo que 
 hemos de tener hoy un buen día.

Abrazóle Cornelia y besóle la mano, y retiróse a aderezar y componer 
 el niño. El cura salió a entretener al duque en tanto que se hacía hora 
 de comer, y en el discurso de su plática preguntó el cura al duque si 
 era posible saberse la causa de su melancolía, porque sin duda de una 
 legua se echaba de ver que estaba triste.

Padre respondió el duque, claro está que las tristezas del corazón
 salen al rostro; en los ojos se lee la relación de lo que está en el 
 alma, y lo que peor es, que por ahora no puedo comunicar mi tristeza con
 nadie.

Pues en verdad, señor respondió el cura, que si estuviérades para 
 ver cosas de gusto, que os enseñara yo una, que tengo para mí que os le 
 causara y grande.

Simple sería respondió el duque aquél que, ofreciéndole el alivio 
 de su mal, no quisiese recebirle. Por vida mía, padre, que me mostréis 
 eso que decís, que debe de ser alguna de vuestras curiosidades, que para
 mí son todas de grandísimo gusto.

Levantóse el cura y fue donde estaba Cornelia, que ya tenía adornado a
 su hijo y puéstole las ricas joyas de la cruz y del agnus, con otras 
 tres piezas preciosísimas, todas dadas del duque a Cornelia; y, tomando 
 al niño entre sus brazos, salió adonde el duque estaba, y, diciéndole 
 que se levantase y se llegase a la claridad de una ventana, quitó al 
 niño de sus brazos y le puso en los del duque, el cual, cuando miró y 
 reconoció las joyas y vio que eran las mismas que él había dado a 
 Cornelia, quedó atónito; y, mirando ahincadamente al niño, le pareció 
 que miraba su mismo retrato, y lleno de admiración preguntó al cura cúya
 era aquella criatura, que en su adorno y aderezo parecía hijo de algún 
 príncipe.

No sé respondió el cura; sólo sé que habrá no sé cuántas noches 
 que aquí me le trujo un caballero de Bolonia, y me encargó mirase por él
 y le criase, que era hijo de un valeroso padre y de una principal y 
 hermosísima madre. También vino con el caballero una mujer para dar 
 leche al niño, a quien he yo preguntado si sabe algo de los padres desta
 criatura, y responde que no sabe palabra; y en verdad que si la madre 
 es tan hermosa como el ama, que debe de ser la más hermosa mujer de 
 Italia.

¿No la veríamos? preguntó el duque.

Sí, por cierto respondió el cura; veníos, señor, conmigo, que si 
 os suspende el adorno y la belleza desa criatura, como creo que os ha 
 suspendido, el mismo efeto entiendo que ha de hacer la vista de su ama.

Quísole tomar la criatura el cura al duque, pero él no la quiso 
 dejar, antes la apretó en sus brazos y le dio muchos besos. Adelantóse 
 el cura un poco, y dijo a Cornelia que saliese sin turbación alguna a 
 recebir al duque. Hízolo así Cornelia, y con el sobresalto le salieron 
 tales colores al rostro, que sobre el modo mortal la hermosearon. 
 Pasmóse el duque cuando la vio, y ella, arrojándose a sus pies, se los 
 quiso besar. El duque, sin hablar palabra, dio el niño al cura, y, 
 volviendo las espaldas, se salió con gran priesa del aposento. Lo cual 
 visto por Cornelia, volviéndose al cura, dijo:

¡Ay señor mío! ¿Si se ha espantado el duque de verme? ¿Si me tiene 
 aborrecida? ¿Si le he parecido fea? ¿Si se le han olvidado las 
 obligaciones que me tiene? ¿No me hablará siquiera una palabra? ¿Tanto 
 le cansaba ya su hijo que así le arrojó de sus brazos?

A todo lo cual no respondía palabra el cura, admirado de la huida del
 duque, que así le pareció, que fuese huida antes que otra cosa; y no 
 fue sino que salió a llamar a Fabio y decirle:

Corre, Fabio amigo, y a toda diligencia vuelve a Bolonia y di que al
 momento Lorenzo Bentibolli y los dos caballeros españoles, don Juan de 
 Gamboa y don Antonio de Isunza, sin poner escusa alguna, vengan luego a 
 esta aldea. Mira, amigo, que vueles y no te vengas sin ellos, que me 
 importa la vida el verlos.

No fue perezoso Fabio, que luego puso en efeto el mandamiento de su señor.

El duque volvió luego a donde Cornelia estaba derramando hermosas 
 lágrimas. Cogióla el duque en sus brazos, y, añadiendo lágrimas a 
 lágrimas, mil veces le bebió el aliento de la boca, teniéndoles el 
 contento atadas las lenguas. Y así, en silencio honesto y amoroso, se 
 gozaban los dos felices amantes y esposos verdaderos.

El ama del niño y la Cribela, por lo menos como ella decía, que por 
 entre las puertas de otro aposento habían estado mirando lo que entre el
 duque y Cornelia pasaba, de gozo se daban de calabazadas por las 
 paredes, que no parecía sino que habían perdido el juicio. El cura daba 
 mil besos al niño, que tenía en sus brazos, y, con la mano derecha, que 
 desocupó, no se hartaba de echar bendiciones a los dos abrazados 
 señores. El ama del cura, que no se había hallado presente al grave caso
 por estar ocupada aderezando la comida, cuando la tuvo en su punto, 
 entró a llamarlos que se sentasen a la mesa. Esto apartó los estrechos 
 abrazos, y el duque desembarazó al cura del niño y le tomó en sus 
 brazos, y en ellos le tuvo todo el tiempo que duró la limpia y bien 
 sazonada, más que sumptuosa comida; y, en tanto que comían, dio cuenta 
 Cornelia de todo lo que le había sucedido hasta venir a aquella casa por
 consejo de la ama de los dos caballeros españoles, que la habían 
 servido, amparado y guardado con el más honesto y puntual decoro que 
 pudiera imaginarse. El duque le contó asimismo a ella todo lo que por él
 había pasado hasta aquel punto. Halláronse presentes las dos amas, y 
 hallaron en el duque grandes ofrecimientos y promesas. En todos se 
 renovó el gusto con el felice fin del suceso, y sólo esperaban a 
 colmarle y a ponerle en el estado mejor que acertara a desearse con la 
 venida de Lorenzo, de don Juan y don Antonio, los cuales de allí a tres 
 días vinieron desalados y deseosos por saber si alguna nueva sabía el 
 duque de Cornelia; que Fabio, que los fue a llamar, no les pudo decir 
 ninguna cosa de su hallazgo, pues no la sabía.

Saliólos a recebir el duque una sala antes de donde estaba Cornelia, y
 esto sin muestras de contento alguno, de que los recién venidos se 
 entristecieron. Hízolos sentar el duque, y él se sentó con ellos, y, 
 encaminando su plática a Lorenzo, le dijo:

Bien sabéis, señor Lorenzo Bentibolli, que yo jamás engañé a vuestra
 hermana, de lo que es buen testigo el cielo y mi conciencia. Sabéis 
 asimismo la diligencia con que la he buscado y el deseo que he tenido de
 hallarla para casarme con ella, como se lo tengo prometido. Ella no 
 parece y mi palabra no ha de ser eterna. Yo soy mozo, y no tan experto 
 en las cosas del mundo, que no me deje llevar de las que me ofrece el 
 deleite a cada paso. La misma afición que me hizo prometer ser esposo de
 Cornelia me llevó también a dar antes que a ella palabra de matrimonio a
 una labradora desta aldea, a quien pensaba dejar burlada por acudir al 
 valor de Cornelia, aunque no acudiera a lo que la conciencia me pedía, 
 que no fuera pequeña muestra de amor. Pero, pues nadie se casa con mujer
 que no parece, ni es cosa puesta en razón que nadie busque la mujer que
 le deja, por no hallar la prenda que le aborrece, digo que veáis, señor
 Lorenzo, qué satisfación puedo daros del agravio que no os hice, pues 
 jamás tuve intención de hacérosle, y luego quiero que me deis licencia 
 para cumplir mi primera palabra y desposarme con la labradora, que ya 
 está dentro desta casa.

En tanto que el duque esto decía, el rostro de Lorenzo se iba mudando
 de mil colores, y no acertaba a estar sentado de una manera en la 
 silla: señales claras que la cólera le iba tomando posesión de todos sus
 sentidos. Lo mismo pasaba por don Juan y por don Antonio, que luego 
 propusieron de no dejar salir al duque con su intención aunque le 
 quitasen la vida. Leyendo, pues, el duque en sus rostros sus 
 intenciones, dijo:

Sosegaos, señor Lorenzo, que, antes que me respondáis palabra, 
 quiero que la hermosura que veréis en la que quiero recebir por mi 
 esposa os obligue a darme la licencia que os pido; porque es tal y tan 
 estremada, que de mayores yerros será disculpa.

Esto dicho, se levantó y entró donde Cornelia estaba riquísimamente 
 adornada, con todas la joyas que el niño tenía y muchas más. Cuando el 
 duque volvió las espaldas, se levantó don Juan, y, puestas ambas manos 
 en los dos brazos de la silla donde estaba sentado Lorenzo, al oído le 
 dijo:

Por Santiago de Galicia, señor Lorenzo, y por la fe de cristiano y 
 de caballero que tengo, que así deje yo salir con su intención al duque 
 como volverme moro. ¡Aquí, aquí y en mis manos ha de dejar la vida, o ha
 de cumplir la palabra que a la señora Cornelia, vuestra hermana, tiene 
 dada, o a lo menos nos ha de dar tiempo de buscarla, y hasta que de 
 cierto se sepa que es muerta, él no ha de casarse!

Yo estoy dese parecer mismo respondió Lorenzo.

Pues del mismo estará mi camarada don Antonio replicó don Juan.

En esto, entró por la sala adelante Cornelia, en medio del cura y del
 duque, que la traía de la mano, detrás de los cuales venían Sulpicia, 
 la doncella de Cornelia, que el duque había enviado por ella a Ferrara, y
 las dos amas, del niño y la de los caballeros.

Cuando Lorenzo vio a su hermana, y la acabó de rafigurar y conocer, 
 que al principio la imposibilidad, a su parecer, de tal suceso no le 
 dejaba enterar en la verdad, tropezando en sus mismos pies, fue a 
 arrojarse a los del duque, que le levantó y le puso en los brazos de su 
 hermana; quiero decir que su hermana le abrazó con las muestras de 
 alegría posibles. Don Juan y don Antonio dijeron al duque que había sido
 la más discreta y más sabrosa burla del mundo. El duque tomó al niño, 
 que Sulpicia traía, y dándosele a Lorenzo le dijo:

Recebid, señor hermano, a vuestro sobrino y mi hijo, y ved si 
 queréis darme licencia que me case con esta labradora, que es la primera
 a quien he dado palabra de casamiento.

Sería nunca acabar contar lo que respondió Lorenzo, lo que preguntó 
 don Juan, lo que sintió don Antonio, el regocijo del cura, la alegría 
 del Sulpicia, el contento de la consejera, el júbilo del ama, la 
 admiración de Fabio y, finalmente, el general contento de todos.

Luego el cura los desposó, siendo su padrino don Juan de Gamboa; y 
 entre todos se dio traza que aquellos desposorios estuviesen secretos, 
 hasta ver en qué paraba la enfermedad que tenía muy al cabo a la duquesa
 su madre, y que en tanto la señora Cornelia se volviese a Bolonia con 
 su hermano. Todo se hizo así; la duquesa murió, Cornelia entró en 
 Ferrara, alegrando al mundo con su vista, los lutos se volvieron en 
 galas, las amas quedaron ricas, Sulpicia por mujer de Fabio, don Antonio
 y don Juan contentísimos de haber servido en algo al duque, el cual les
 ofreció dos primas suyas por mujeres con riquísima dote. Ellos dijeron 
 que los caballeros de la nación vizcaína por la mayor parte se casaban 
 en su patria; y que no por menosprecio, pues no era posible, sino por 
 cumplir su loable costumbre y la voluntad de sus padres, que ya los 
 debían de tener casados, no aceptaban tan ilustre ofrecimiento.

El duque admitió su disculpa, y, por modos honestos y honrosos, y 
 buscando ocasiones lícitas, les envió muchos presentes a Bolonia, y 
 algunos tan ricos y enviados a tan buena sazón y coyuntura, que, aunque 
 pudieran no admitirse, por no parecer que recebían paga, el tiempo en 
 que llegaban lo facilitaba todo: especialmente los que les envió al 
 tiempo de su partida para España, y los que les dio cuando fueron a 
 Ferrara a despedirse dél; ya hallaron a Cornelia con otras dos criaturas
 hembras, y al duque más enamorado que nunca. La duquesa dio la cruz de 
 diamantes a don Juan y el agnus a don Antonio, que, sin ser poderosos a 
 hacer otra cosa, las recibieron.

Llegaron a España y a su tierra, adonde se casaron con ricas, 
 principales y hermosas mujeres, y siempre tuvieron correspondencia con 
 el duque y la duquesa y con el señor Lorenzo Bentibolli, con grandísimo 
 gusto de todos.

Miguel de Cervantes Saavedra

Miguel de Cervantes Saavedra (Alcalá de Henares, 29 de septiembre de 1547-Madrid, 22 de abril de 1616) fue un soldado, novelista, poeta y dramaturgo español.

Está considerado la máxima figura de la literatura española y es universalmente conocido por haber escrito Don Quijote de la Mancha, que muchos críticos han descrito como la primera novela moderna y una de las mejores obras de la literatura universal, además de ser el libro más editado y traducido de la historia, solo superado por la Biblia. Se le ha dado el sobrenombre de «Príncipe de los Ingenios».

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