Las Dos Doncellas

Miguel de Cervantes Saavedra

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Las Dos Doncellas

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Texto núm. 63

Título: Las Dos Doncellas
Autor: Miguel de Cervantes Saavedra
Etiquetas: Novela corta

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de abril de 2016

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Las Dos Doncellas

Cinco leguas de la ciudad de Sevilla, está un lugar que se llama 
 Castiblanco; y, en uno de muchos mesones que tiene, a la hora que 
 anochecía, entró un caminante sobre un hermoso cuartago, estranjero. No 
 traía criado alguno, y, sin esperar que le tuviesen el estribo, se 
 arrojó de la silla con gran ligereza.

Acudió luego el huésped, que era hombre diligente y de recado; mas no
 fue tan presto que no estuviese ya el caminante sentado en un poyo que 
 en el portal había, desabrochándose muy apriesa los botones del pecho, y
 luego dejó caer los brazos a una y a otra parte, dando manifiesto 
 indicio de desmayarse. La huéspeda, que era caritativa, se llegó a él, 
 y, rociándole con agua el rostro, le hizo volver en su acuerdo, y él, 
 dando muestras que le había pesado de que así le hubiesen visto, se 
 volvió a abrochar, pidiendo que le diesen luego un aposento donde se 
 recogiese, y que, si fuese posible, fuese solo.

Díjole la huéspeda que no había más de uno en toda la casa, y que 
 tenía dos camas, y que era forzoso, si algún huésped acudiese, 
 acomodarle en la una. A lo cual respondió el caminante que él pagaría 
 los dos lechos, viniese o no huésped alguno; y, sacando un escudo de 
 oro, se le dio a la huéspeda, con condición que a nadie diese el lecho 
 vacío.

No se descontentó la huéspeda de la paga; antes, se ofreció de hacer 
 lo que le pedía, aunque el mismo deán de Sevilla llegase aquella noche a
 su casa. Preguntóle si quería cenar, y respondió que no; mas que sólo 
 quería que se tuviese gran cuidado con su cuartago. Pidió la llave del 
 aposento, y, llevando consigo unas bolsas grandes de cuero, se entró en 
 él y cerró tras sí la puerta con llave, y aun, a lo que después pareció,
 arrimó a ella dos sillas.

Apenas se hubo encerrado, cuando se juntaron a consejo el huésped y 
 la huéspeda, y el mozo que daba la cebada, y otros dos vecinos que acaso
 allí se hallaron; y todos trataron de la grande hermosura y gallarda 
 disposición del nuevo huésped, concluyendo que jamás tal belleza habían 
 visto.

Tanteáronle la edad y se resolvieron que tendría de diez y seis a 
 diez y siete años. Fueron y vinieron y dieron y tomaron, como suele 
 decirse, sobre qué podía haber sido la causa del desmayo que le dio; 
 pero, como no la alcanzaron, quedáronse con la admiración de su 
 gentileza.

Fuéronse los vecinos a sus casas, y el huésped a pensar el cuartago, y
 la huéspeda a aderezar algo de cenar por si otros huéspedes viniesen. Y
 no tardó mucho cuando entró otro de poca más edad que el primero y no 
 de menos gallardía; y, apenas le hubo visto la huéspeda, cuando dijo:

¡Válame Dios!, ¿y qué es esto? ¿Vienen, por ventura, esta noche a posar ángeles a mi casa?

¿Por qué dice eso la señora huéspeda? dijo el caballero.

No lo digo por nada, señor respondió la mesonera; sólo digo que 
 vuesa merced no se apee, porque no tengo cama que darle, que dos que 
 tenía las ha tomado un caballero que está en aquel aposento, y me las ha
 pagado entrambas, aunque no había menester más de la una sola, porque 
 nadie le entre en el aposento; y, es que debe de gustar de la soledad; 
 y, en Dios y en mi ánima que no sé yo por qué, que no tiene él ca[r]a ni
 disposición para esconderse, sino para que todo el mundo le vea y le 
 bendiga.

¿Tan lindo es, señora huéspeda? replicó el caballero.

¡Y cómo si es lindo! dijo ella; y aun más que relindo.

Ten aquí, mozo dijo a esta sazón el caballero; que, aunque duerma en el suelo tengo de ver hombre tan alabado.

Y, dando el estribo a un mozo de mulas que con él venía, se apeó y 
 hizo que le diesen luego de cenar, y así fue hecho. Y, estando cenando, 
 entró un alguacil del pueblo (como de ordinario en los lugares pequeños 
 se usa) y sentóse a conversación con el caballero en tanto que cenaba; y
 no dejó, entre razón y razón, de echar abajo tres cubiletes de vino, y 
 de roer una pechuga y una cadera de perdiz que le dio el caballero. Y 
 todo se lo pagó el alguacil con preguntarle nuevas de la Corte y de las 
 guerras de Flandes y bajada del Turco, no olvidándose de los sucesos del
 Trasilvano, que Nuestro Señor guarde.

El caballero cenaba y callaba, porque no venía de parte que le 
 pudiese satisfacer a sus preguntas. Ya en esto, había acabado el 
 mesonero de dar recado al cuartago, y sentóse a hacer tercio en la 
 conversación y a probar de su mismo vino no menos tragos que el 
 alguacil; y a cada trago que envasaba volvía y derribaba la cabeza sobre
 el hombro izquierdo, y alababa el vino, que le ponía en las nubes, 
 aunque no se atrevía a dejarle mucho en ellas por que no se aguase. De 
 lance en lance, volvieron a las alabanzas del huésped encerrado, y 
 contaron de su desmayo y encerramiento, y de que no había querido cenar 
 cosa alguna. Ponderaron el aparato de las bolsas, y la bondad del 
 cuartago y del vestido vistoso que de camino traía: todo lo cual 
 requería no venir sin mozo que le sirviese. Todas estas exageraciones 
 pusieron nuevo deseo de verle, y rogó al mesonero hiciese de modo como 
 él entrase a dormir en la otra cama y le daría un escudo de oro. Y, 
 puesto que la codicia del dinero acabó con la voluntad del mesonero de 
 dársela, halló ser imposible, a causa que estaba cerrado por de dentro y
 no se atrevía a despertar al que dentro dormía, y que también tenía 
 pagados los dos lechos. Todo lo cual facilitó el alguacil diciendo:

Lo que se podrá hacer es que yo llamaré a la puerta, diciendo que 
 soy la justicia, que por mandado del señor alcalde traigo a aposentar a 
 este caballero a este mesón, y que, no habiendo otra cama, se le manda 
 dar aquélla. A lo cual ha de replicar el huésped que se le hace agravio,
 porque ya está alquilada y no es razón quitarla al que la tiene. Con 
 esto quedará el mesonero desculpado y vuesa merced consiguirá su 
 intento.

A todos les pareció bien la traza del alguacil, y por ella le dio el deseoso cuatro reales.

Púsose luego por obra; y, en resolución, mostrando gran sentimiento, 
 el primer huésped abrió a la justicia, y el segundo, pidiéndole perdón 
 del agravio que al parecer se le había hecho, se fue acostar en el lecho
 desocupado. Pero ni el otro le respondió palabra, ni menos se dejó ver 
 el rostro, porque apenas hubo abierto cuando se fue a su cama, y, vuelta
 la cara a la pared, por no responder, hizo que dormía. El otro se 
 acostó, esperando cumplir por la mañana su deseo, cuando se levantasen.

Eran las noches de las perezosas y largas de diciembre, y el frío y 
 el cansancio del camino forzaba a procurar pasarlas con reposo; pero, 
 como no le tenía el huésped primero, a poco más de la media noche, 
 comenzó a suspirar tan amargamente que con cada suspiro parecía 
 despedírsele el alma; y fue de tal manera que, aunque el segundo dormía,
 hubo de despertar al lastimero son del que se quejaba. Y, admirado de 
 los sollozos con que acompañaba los suspiros, atentamente se puso a 
 escuchar lo que al parecer entre sí murmuraba. Estaba la sala escura y 
 las camas bien desviadas; pero no por esto dejó de oír, entre otras 
 razones, éstas, que, con voz debilitada y flaca, el lastimado huésped 
 primero decía:

¡Ay sin ventura! ¿Adónde me lleva la fuerza incontrastable de mis 
 hados? ¿Qué camino es el mío, o qué salida espero tener del intricado 
 laberinto donde me hallo? ¡Ay pocos y mal experimentados años, incapaces
 de toda buena consideración y consejo! ¿Qué fin ha de tener esta no 
 sabida peregrinación mía? ¡Ay honra menospreciada; ay amor mal 
 agradecido; ay respectos de honrados padres y parientes atropellados, y 
 ay de mí una y mil veces, que tan a rienda suelta me dejé llevar de mi 
 deseos! ¡Oh palabras fingidas, que tan de veras me obligastes a que con 
 obras os respondiese! Pero, ¿de quién me quejo, cuitada? ¿Yo no soy la 
 que quise engañarme? ¿No soy yo la que tomó el cuchillo con sus misma 
 manos, con que corté y eché por tierra mi crédito, con el que de mi 
 valor tenían mis ancianos padres? ¡Oh fementido Marco Antonio! ¿Cómo es 
 posible que en las dulces palabras que me decías viniese mezclada la 
 hiel de tus descortesías y desdenes? ¿Adónde estás, ingrato; adónde te 
 fuiste, desconocido? Respóndeme, que te hablo; espérame, que te sigo; 
 susténtame, que descaezco; págame, que me debes; socórreme, pues por 
 tantas vías te tengo obligado.

Calló, en diciendo esto, dando muestra en los ayes y suspiros que no 
 dejaban los ojos de derramar tiernas lágrimas. Todo lo cual, con 
 sosegado silencio, estuvo escuchando el segundo huésped, coligiendo por 
 las razones que había oído que, sin duda alguna, era mujer la que se 
 quejaba: cosa que le avivó más el deseo de conocella, y estuvo muchas 
 veces determinado de irse a la cama de la que creía ser mujer; y 
 hubiéralo hecho si en aquella sazón no le sintiera levantar: y, abriendo
 la puerta de la sala, dio voces al huésped de casa que le ensillase el 
 cuartago, porque quería partirse. A lo cual, al cabo de un buen rato que
 el mesonero se dejó llamar, le respondió que se sosegase, porque aún no
 era pasada la media noche, y que la escuridad era tanta, que sería 
 temeridad ponerse en camino. Quietóse con esto, y, volviendo a cerrar la
 puerta, se arrojó en la cama de golpe, dando un recio suspiro.

Parecióle al que escuchaba que sería bien hablarle y ofrecerle para 
 su remedio lo que de su parte podía, por obligarle con esto a que se 
 descubriese y su lastimera historia le contase; y así le dijo:

Por cierto, señor gentilhombre, que si los suspiros que habéis dado y
 las palabras que habéis dicho no me hubieran movido a condolerme del 
 mal de que os quejáis, entendiera que carecía de natural sentimiento, o 
 que mi alma era de piedra y mi pecho de bronce duro; y si esta compasión
 que os tengo y el presupuesto que en mí ha nacido de poner mi vida por 
 vuestro remedio, si es que vuestro mal le tiene, merece alguna cortesía 
 en recompensa, ruégoos que la uséis conmigo declarándome, sin encubrirme
 cosa, la causa de vuestro dolor.

Si él no me hubiera sacado de sentido respondió el que se quejaba,
 bien debiera yo de acordarme que no estaba solo en este aposento, y así
 hubiera puesto más freno a mi lengua y más tregua a mis suspiros; pero,
 en pago de haberme faltado la memoria en parte donde tanto me importaba
 tenerla, quiero hacer lo que me pedís, porque, renovando la amarga 
 historia de mis desgracias, podría ser que el nuevo sentimiento me 
 acabase. Mas, si queréis que haga lo que me pedís, habéisme de prometer,
 por la fe que me habéis mostrado en el ofrecimiento que me habéis hecho
 y por quien vos sois (que, a lo que en vuestras palabras mostráis, 
 prometéis mucho), que, por cosas que de mí oyáis en lo que os dijere, no
 os habéis de mover de vuestro lecho ni venir al mío, ni preguntarme más
 de aquello que yo quisiere deciros; porque si al contrario desto 
 hiciéredes, en el punto que os sienta mover, con una espada que a la 
 cabecera tengo, me pasaré el pecho.

Esotro, que mil imposibles prometiera por saber lo que tanto deseaba,
 le respondió que no saldría un punto de lo que le había pedido, 
 afirmándoselo con mil juramentos.

Con ese seguro, pues dijo el primero, yo haré lo que hasta ahora 
 no he hecho, que es dar cuenta de mi vida a nadie; y así, escuchad: 
 «Habéis de saber, señor, que yo, que en esta posada entré, como sin duda
 os habrán dicho, en traje de varón, soy una desdichada doncella: a lo 
 menos una que lo fue no ha ocho días y lo dejó de ser por inadvertida y 
 loca, y por creerse de palabras compuestas y afeitadas de fementidos 
 hombres. Mi nombre es Teodosia; mi patria, un principal lugar desta 
 Andalucía, cuyo nombre callo (porque no os importa a vos tanto el 
 saberlo como a mí el encubrirlo); mis padres son nobles y más que 
 medianamente ricos, los cuales tuvieron un hijo y una hija: él para 
 descanso y honra suya, y ella para todo lo contrario. A él enviaron a 
 estudiar a Salamanca; a mí me tenían en su casa, adonde me criaban con 
 el recogimiento y recato que su virtud y nobleza pedían; y yo, sin 
 pesadumbre alguna, siempre les fui obediente, ajustando mi voluntad a la
 suya sin discrepar un solo punto, hasta que mi suerte menguada, o mi 
 mucha demasía, me ofreció a los ojos un hijo de un vecino nuestro, más 
 rico que mis padres y tan noble como ellos.

»La primera vez que le miré no sentí otra cosa que fuese más de una 
 complacencia de haberle visto; y no fue mucho, porque su gala, 
 gentileza, rostro y costumbres eran de los alabados y estimados del 
 pueblo, con su rara discreción y cortesía. Pero, ¿de qué me sirve alabar
 a mi enemigo ni ir alargando con razones el suceso tan desgraciado mío,
 o, por mejor decir, el principio de mi locura? Digo, en fin, que él me 
 vio una y muchas veces desde una ventana que frontero de otra mía 
 estaba. Desde allí, a lo que me pareció, me envió el alma por los ojos; y
 los míos, con otra manera de contento que el primero, gustaron de 
 miralle, y aun me forzaron a que creyese que eran puras verdades cuanto 
 en sus ademanes y en su rostro leía. Fue la vista la intercesora y 
 medianera de la habla, la habla de declarar su deseo, su deseo de 
 encender el mío y de dar fe al suyo. Llegóse a todo esto las promesas, 
 los juramentos, las lágrimas, los suspiros y todo aquello que, a mi 
 parecer, puede hacer un firme amador para dar a entender la entereza de 
 su voluntad y la firmeza de su pecho. Y en mí, desdichada (que jamás en 
 semejantes ocasiones y trances me había visto), cada palabra era un tiro
 de artillería que derribaba parte de la fortaleza de mi honra; cada 
 lágrima era un fuego en que se abrasaba mi honest[i]dad; cada suspiro, 
 un furioso viento que el incendio aumentaba, de tal suerte que acabó de 
 consumir la virtud que hasta entonces aún no había sido tocada; y, 
 finalmente, con la promesa de ser mi esposo, a pesar de sus padres, que 
 para otra le guardaban, di con todo mi recogimiento en tierra; y, sin 
 saber cómo, me entregué en su poder a hurto de mis padres, sin tener 
 otro testigo de mi desatino que un paje de Marco Antonio, que éste es el
 nombre del inquietador de mi sosiego. Y, apenas hubo tomado de mí la 
 posesión que quiso, cuando de allí a dos días desapareció del pueblo, 
 sin que sus padres ni otra persona alguna supiesen decir ni imaginar 
 dónde había ido.

»Cual yo quedé, dígalo quien tuviere poder para decirlo, que yo no sé
 ni supe más de sentillo. Castigué mis cabellos, como si ellos tuvieran 
 la culpa de mi yerro; martiricé mi rostro, por parecerme que él había 
 dado toda la ocasión a mi desventura; maldije mi suerte, acusé mi presta
 determinación, derramé muchas e infinitas lágrimas, vime casi ahogada 
 entre ellas y entre los suspiros que de mi lastimado pecho salían; 
 quejéme en silencio al cielo, discurrí con la imaginación, por ver si 
 descubría algún camino o senda a mi remedio, y la que hallé fue vestirme
 en hábito de hombre y ausentarme de la casa de mis padres, y irme a 
 buscar a este segundo engañador Eneas, a este cruel y fementido Vireno, a
 este defraudador de mis buenos pensamientos y legítimas y bien fundadas
 esperanzas.

»Y así, sin ahondar mucho en mis discursos, ofreciéndome la ocasión 
 un vestido de camino de mi hermano y un cuartago de mi padre, que yo 
 ensillé, una noche escurísima me salí de casa con intención de ir a 
 Salamanca, donde, según después se dijo, creían que Marco Antonio podía 
 haber venido, porque también es estudiante y camarada del hermano mío 
 que os he dicho. No dejé, asimismo de sacar cantidad de dineros en oro 
 para todo aquello que en mi impensado viaje pueda sucederme. Y lo que 
 más me fatiga es que mis padres me han de seguir y hallar por las señas 
 del vestido y del cuartago que traigo; y, cuando esto no tema, temo a mi
 hermano, que está en Salamanca, del cual, si soy conocida, ya se puede 
 entender el peligro en que está puesta mi vida; porque, aunque él 
 escuche mis disculpas, el menor punto de su honor pasa a cuantas yo 
 pudiere darle.

»Con todo esto, mi principal determinación es, aunque pierda la vida,
 buscar al desalmado de mi esposo: que no puede negar el serlo sin que 
 le desmientan las prendas que dejó en mi poder, que son una sortija de 
 diamantes con unas cifras que dicen: Es Marco Antonio esposo de 
 Teodosia. Si le hallo, sabré dél qué halló en mí que tan presto le movió
 a dejarme; y, en resolución, haré que me cumpla la palabra y fe 
 prometida, o le quitaré la vida, mostrándome tan presta a la venganza 
 como fui fácil al dejar agraviarme; porque la nobleza de la sangre que 
 mis padres me han dado va despertando en mí bríos que me prometen o ya 
 remedio, o ya venganza de mi agravio.» Esta es, señor caballero, la 
 verdadera y desdichada historia que deseábades saber, la cual será 
 bastante disculpa de los suspiros y palabras que os despertaron. Lo que 
 os ruego y suplico es que, ya que no podáis darme remedio, a lo menos me
 déis consejo con que pueda huir los peligros que me contrastan, y 
 templar el temor que tengo de ser hallada, y facilitar los modos que he 
 de usar para conseguir lo que tanto deseo y he menester.

Un gran espacio de tiempo estuvo sin responder palabra el que había 
 estado escuchando la historia de la enamorada Teodosia; y tanto, que 
 ella pensó que estaba dormido y que ninguna cosa le había oído; y, para 
 certificarse de lo que sospechaba, le dijo:

¿Dormís, señor? Y no sería malo que durmiésedes, porque el 
 apasionado que cuenta sus desdichas a quien no las siente, bien es que 
 causen en quien las escucha más sueño que lástima.

No duermo respondió el caballero; antes, estoy tan despierto y 
 siento tanto vuestra desventura, que no sé si diga que en el mismo grado
 me aprieta y duele que a vos misma; y por esta causa el consejo que me 
 pedís, no sólo ha de parar en aconsejaros, sino en ayudaros con todo 
 aquello que mis fuerzas alcanzaren; que, puesto que en el modo que 
 habéis tenido en contarme vuestro suceso se ha mostrado el raro 
 entendimiento de que sois dotada, y que conforme a esto os debió de 
 engañar más vuestra voluntad rendida que las persuasiones de Marco 
 Antonio, todavía quiero tomar por disculpa de vuestro yerro vuestros 
 pocos años, en los cuales no cabe tener experiencia de los muchos 
 engaños de los hombres. Sosegad, señora, y dormid, si podéis, lo poco 
 que debe de quedar de la noche; que, en viniendo el día, nos 
 aconsejaremos los dos y veremos qué salida se podrá dar a vuestro 
 remedio.

Agradecióselo Teodosia lo mejor que supo, y procuró reposar un rato 
 por dar lugar a que el caballero durmiese, el cual no fue posible 
 sosegar un punto; antes, comenzó a volcarse por la cama y a suspirar de 
 manera que le fue forzoso a Teodosia preguntarle qué era lo que sentía, 
 que si era alguna pasión a quien ella pudiese remediar, lo haría con la 
 voluntad misma que él a ella se le había ofrecido. A esto respondió el 
 caballero:

Puesto que sois vos, señora, la que causa el desasosiego que en mí 
 habéis sentido, no sois vos la que podáis remedialle; que, a serlo, no 
 tuviera yo pena alguna.

No pudo entender Teodosia adónde se encaminaban aquellas confusas 
 razones; pero todavía sospechó que alguna pasión amorosa le fatigaba, y 
 aun pensó ser ella la causa; y era de sospechar y de pensar, pues la 
 comodidad del aposento, la soledad y la escuridad, y el saber que era 
 mujer, no fuera mucho haber despertado en él algún mal pensamiento. Y, 
 temerosa desto, se vistió con grande priesa y con mucho silencio, y se 
 ciñó su espada y daga; y, de aquella manera, sentada sobre la cama, 
 estuvo esperando el día, que de allí a poco espacio dio señal de su 
 venida, con la luz que entraba por los muchos lugares y entradas que 
 tienen los aposentos de los mesones y ventas. Y lo mismo que Teodosia 
 había hecho el caballero; y, apenas vio estrellado el aposento con la 
 luz del día, cuando se levantó de la cama diciendo:

Levantaos, señora Teodosia, que yo quiero acompañaros en esta 
 jornada, y no dejaros de mi lado hasta que como legítimo esposo tengáis 
 en el vuestro a Marco Antonio, o que él o yo perdamos las vidas; y aquí 
 veréis la obligación y voluntad en que me ha puesto vuestra desgracia.

Y, diciendo esto, abrió las ventanas y puertas del aposento.

Estaba Teodosia deseando ver la claridad, para ver con la luz qué 
 talle y parecer tenía aquel con quien había estado hablando toda la 
 noche. Mas, cuando le miró y le conoció, quisiera que jamás hubiera 
 amanecido, sino que allí en perpetua noche se le hubieran cerrado los 
 ojos; porque, apenas hubo el caballero vuelto los ojos a mirarla (que 
 también deseaba verla), cuando ella conoció que era su hermano, de quien
 tanto se temía, a cuya vista casi perdió la de sus ojos, y quedó 
 suspensa y muda y sin color en el rostro; pero, sacando del temor 
 esfuerzo y del peligro discreción, echando mano a la daga, la tomó por 
 la punta y se fue a hincar de rodillas delante de su hermano, diciendo 
 con voz turbada y temerosa:

Toma, señor y querido hermano mío, y haz con este hierro el castigo 
 del que he cometido, satisfaciendo tu enojo, que para tan grande culpa 
 como la mía no es bien que ninguna misericordia me valga. Yo confieso mi
 pecado, y no quiero que me sirva de disculpa mi arrepentimiento: sólo 
 te suplico que la pena sea de suerte que se estienda a quitarme la vida y
 no la honra; que, puesto que yo la he puesto en manifiesto peligro, 
 ausentándome de casa de mis padres, todavía quedará en opinión si el 
 castigo que me dieres fuere secreto.

Mirábala su hermano, y, aunque la soltura de su atrevimiento le 
 incitaba a la venganza, las palabras tan tiernas y tan eficaces con que 
 manifestaba su culpa le ablandaron de tal suerte las entrañas, que, con 
 rostro agradable y semblante pacífico, la levantó del suelo y la consoló
 lo mejor que pudo y supo, diciéndole, entre otras razones, que por no 
 hallar castigo igual a su locura le suspendía por entonces; y, así por 
 esto como por parecerle que aún no había cerrado la fortuna de todo en 
 todo las puertas a su remedio, quería antes procurársele po[r] todas las
 vías posibles, que no tomar venganza del agravio que de su mucha 
 liviandad en él redundaba.

Con estas razones volvió Teodosia a cobrar los perdidos espíritus; 
 tornó la color a su rostro y revivieron sus casi muertas esperanzas. No 
 quiso más don Rafael (que así se llamaba su hermano) tratarle de su 
 suceso: sólo le dijo que mudase el nombre de Teodosia en Teodoro y que 
 diesen luego la vuelta a Salamanca los dos juntos a buscar a Marco 
 Antonio, puesto que él imaginaba que no estaba en ella, porque siendo su
 camarada le hubiera hablado; aunque podía ser que el agravio que le 
 había hecho le enmudeciese y le quitase la gana de verle. Remitióse el 
 nuevo Teodoro a lo que su hermano quiso. Entró en esto el huésped, al 
 cual ordenaron que les diese algo de almorzar, porque querían partise 
 luego.

Entre tanto que el mozo de mulas ensillaba y el almuerzo venía, entró
 en el mesón un hidalgo que venía de camino, que de don Rafael fue 
 conocido luego. Conociále también Teodoro, y no osó salir del aposento 
 por no ser visto. Abrazáronse los dos, y preguntó don Rafael al recién 
 venido qué nuevas había en su lugar. A lo cual respondió que él venía 
 del Puerto de Santa María, adonde dejaba cuatro galeras de partida para 
 Nápoles, y que en ellas había visto embarcado a Marco Antonio Adorno, el
 hijo de don Leonardo Adorno; con las cuales nuevas se holgó don Rafael,
 pareciéndole que, pues tan sin pensar había sabido nuevas de lo que 
 tanto le importaba, era señal que tendría buen fin su suceso. Rogóle a 
 su amigo que trocase con el cuartago de su padre (que él muy bien 
 conocía) la mula que él traía, no diciéndole que venía, sino que iba a 
 Salamanca, y que no quería llevar tan buen cuartago en tan largo camino.
 El otro, que era comedido y amigo suyo, se contentó del trueco y se 
 encargó de dar el cuartago a su padre. Almorzaron juntos, y Teodoro 
 solo; y, llegado el punto de partirse, el amigo tomó el camino de 
 Cazalla, donde tenía una rica heredad.

No partió don Rafael con él, que por hurtarle el cuerpo le dijo que 
 le convenía volver aquel día a Sevilla; y, así como le vio ido, estando 
 en orden las cabalgaduras, hecha la cuenta y pagado al huésped, diciendo
 adiós, se salieron de la posada, dejando admirados a cuantos en ella 
 quedaban de su hermosura y gentil disposición, que no tenía para hombre 
 menor gracia, brío y compostura don Rafael que su hermana belleza y 
 donaire.

Luego en saliendo, contó don Rafael a su hermana las nuevas que de 
 Marco Antonio le habían dado, y que le parecía que con la diligencia 
 posible caminasen la vuelta de Barcelona, donde de ordinario suelen 
 parar algún día las galeras que pasan a Italia o vienen a España, y que 
 si no hubiesen llegado, podían esperarlas, y allí sin duda hallarían a 
 Marco Antonio. Su hermana le dijo que hiciese todo aquello que mejor le 
 pareciese, porque ella no tenía más voluntad que la suya.

Dijo don Rafael al mozo de mulas que consigo llevaba que tuviese 
 paciencia, porque le convenía pasar a Barcelona, asegurándole la paga a 
 todo su contento del tiempo que con él anduviese. El mozo, que era de 
 los alegres del oficio y que conocía que don Rafael era liberal, 
 respondió que hasta el cabo del mundo le acompañaría y serviría. 
 Preguntó don Rafael a su hermana qué dineros llevaba. Respondió que no 
 los tenía contados, y que no sabía más de que en el escritorio de su 
 padre había metido la mano siete o ocho veces y sacádola llena de 
 escudos de oro; y, según aquello, imaginó don Rafael que podía llevar 
 hasta quinientos escudos, que con otros docientos que él tenía y una 
 cadena de oro que llevaba, le pareció no ir muy desacomodado; y más, 
 persuadiéndose que había de hallar en Barcelona a Marco Antonio.

Con esto, se dieron priesa a caminar sin perder jornada, y, sin 
 acaescerles desmán o impedimento alguno, llegaron a dos leguas de un 
 lugar que está nueve de Barcelona, que se llama Igualada. Habían sabido 
 en el camino cómo un caballero, que pasaba por embajador a Roma, estaba 
 en Barcelona esperando las galeras, que aún no habían llegado, nueva que
 les dio mucho contento. Con este gusto caminaron hasta entrar en un 
 bosquecillo que en el camino estaba, del cual vieron salir un hombre 
 corriendo y mirando atrás, como espantado. Púsosele don Rafael delante, 
 diciéndole:

¿Por qué huís, buen hombre, o qué cosa os ha acontecido, que con muestras de tanto miedo os hace parecer tan ligero?

¿No queréis que corra apriesa y con miedo respondió el hombre, si 
 por milagro me he escapado de una compañía de bandoleros que queda en 
 ese bosque?

¡Malo! dijo el mozo de mulas. ¡Malo, vive Dios! ¿Bandoleritos a 
 estas horas? Para mi santiguada, que ellos nos pongan como nuevos.

No os congojéis, hermano replicó el del bosque, que ya los 
 bandoleros se han ido y han dejado atados a los árboles deste bosque más
 de treinta pasajeros, dejándolos en camisa; a sólo un hombre dejaron 
 libre para que desatase a los demás después que ellos hubiesen 
 traspuesto una montañuela que le dieron por señal.

Si eso es dijo Calvete, que así se llamaba el mozo de mulas, 
 seguros podemos pasar, a causa que al lugar donde los bandoleros hacen 
 el salto no vuelven por algunos días, y puedo asegurar esto como aquel 
 que ha dado dos veces en sus manos y sabe de molde su usanza y 
 costumbres.

Así es dijo el hombre.

Lo cual oído por don Rafael, determinó pasar adelante; y no 
 anduvieron mucho cuando dieron en los atados, que pasaban de cuarenta, 
 que los estaba desatando el que dejaron suelto. Era estraño espectáculo 
 el verlos: unos desnudos del todo, otros vestidos con los vestidos 
 astrosos de los bandoleros; unos llorando de verse robados, otros riendo
 de ver los estraños trajes de los otros; éste contaba por menudo lo que
 le llevaban, aquél decía que le pesaba más de una caja de agnus que de 
 Roma traía que de otras infinitas cosas que llevaban. En fin, todo 
 cuanto allí pasaba eran llantos y gemidos de los miserables despojados. 
 Todo lo cual miraban, no sin mucho dolor, los dos hermanos, dando 
 gracias al cielo que de tan grande y tan cercano peligro los había 
 librado. Pero lo que más compasión les puso, especialmente a Teodoro, 
 fue ver al tronco de una encina atado un muchacho de edad al parecer de 
 diez y seis años, con sola la camisa y unos calzones de lienzo, pero tan
 hermoso de rostro que forzaba y movía a todos que le mirasen.

Apeóse Teodoro a desatarle, y él le agradeció con muy corteses 
 razones el beneficio; y, por hacérsele mayor, pidió a Calvete, el mozo 
 de mulas, le prestase su capa hasta que en el primer lugar comprasen 
 otra para aquel gentil mancebo. Diola Calvete, y Teodoro cubrió con ella
 al mozo, preguntándole de dónde era, de dónde venía y adónde caminaba.

A todo esto estaba presente don Rafael, y el mozo respondió que era 
 del Andalucía y de un lugar que, en nombrándole, vieron que no distaba 
 del suyo sino dos leguas. Dijo que venía de Sevilla, y que su designio 
 era pasar a Italia a probar ventura en el ejercicio de las armas, como 
 otros muchos españoles acostumbraban; pero que la suerte suya había 
 salido azar con el mal encuentro de los bandoleros, que le llevaban una 
 buena cantidad de dineros, y tales vestidos, que no se compraran tan 
 buenos con trecientos escudos; pero que, con todo eso, pensaba proseguir
 su camino, porque no venía de casta que se le había de helar al primer 
 mal suceso el calor de su fervoroso deseo.

Las buenas razones del mozo, junto con haber oído que era tan cerca 
 de su lugar, y más con la carta de recomendación que en su hermosura 
 traía, pusieron voluntad en los dos hermanos de favorecerle en cuanto 
 pudiesen. Y, repartiendo entre los que más necesidad, a su parecer, 
 tenían algunos dineros, especialmente entre frailes y clérigos, que 
 había más de ocho, hicieron que subiese el mancebo en la mula de 
 Calvete; y, sin detenerse más, en poco espacio se pusieron en Igualada, 
 donde supieron que las galeras el día antes habían llegado a Barcelona, y
 que de allí a dos días se partirían, si antes no les forzaba la poca 
 seguridad de la playa.

Estas nuevas hicieron que la mañana siguiente madrugasen antes que el
 sol, puesto que aquella noche no la durmieron toda, sino con más 
 sobresalto de los dos hermanos que ellos se pensaron, causado de que, 
 estando a la mesa, y con ellos el mancebo que habían desatado, Teodoro 
 puso ahincadamente los ojos en su rostro, y, mirándole algo 
 curiosamente, le pareció que tenía las orejas horadadas; y, en esto y en
 un mirar vergonzoso que tenía, sospechó que debía de ser mujer, y 
 deseaba acabar de cenar para certificarse a solas de su sospecha. Y 
 entre la cena le preguntó don Rafael que cúyo hijo era, porque él 
 conocía toda la gente principal de su lugar, si era aquel que había 
 dicho. A lo cual respondió el mancebo que era hijo de don Enrique de 
 Cárdenas, caballero bien conocido. A esto dijo don Rafael que él conocía
 bien a don Enrique de Cárdenas, pero que sabía y tenía por cierto que 
 no tenía hijo alguno; mas que si lo había dicho por no descubrir sus 
 padres, que no importaba y que nunca más se lo preguntaría.

Verdad es replicó el mozo que don Enrique no tiene hijos, pero tiénelos un hermano suyo que se llama don Sancho.

Ése tampoco respondió don Rafael tiene hijos, sino una hija sola, y
 aun dicen que es de las más hermosas doncellas que hay en la Andalucía,
 y esto no lo sé más de por fama; que, aunque muchas veces he estado en 
 su lugar, jamás la he visto.

Todo lo que, señor, decís es verdad respondió el mancebo, que don 
 Sancho no tiene más de una hija, pero no tan hermosa como su fama dice; y
 si yo dije que era hijo de don Enrique, fue porque me tuviésedes, 
 señores, en algo, pues no lo soy sino de un mayordomo de don Sancho, que
 ha muchos años que le sirve, y yo nací en su casa; y, por cierto enojo 
 que di a mi padre, habiéndole tomado buena cantidad de dineros, quise 
 venirme a Italia, como os he dicho, y seguir el camino de la guerra, por
 quien vienen, según he visto, a hacerse ilustres aun los de escuro 
 linaje.

Todas estas razones y el modo con que las decía notaba atentamente Teodoro, y siempre se iba confirmando en su sospecha.

Acabóse la cena, alzaron los manteles; y, en tanto que don Rafael se 
 desnudaba, habiéndole dicho lo que del mancebo sospechaba, con su 
 parecer y licencia se apartó con el mancebo a un balcón de una ancha 
 ventana que a la calle salía, y, en él puestos los dos de pechos, 
 Teodoro así comenzó a hablar con el mozo:

Quisiera, señor Francisco que así había dicho él que se llamaba, 
 haberos hecho tantas buenas obras, que os obligaran a no negarme 
 cualquiera cosa que pudiera o quisiera pediros; pero el poco tiempo que 
 ha que os conozco no ha dado lugar a ello. Podría ser que en el que está
 por venir conociésedes lo que merece mi deseo, y si al que ahora tengo 
 no gustáredes de satisfacer, no por eso dejaré de ser vuestro servidor, 
 como lo soy también, que antes que os le descubra sepáis que, aunque 
 tengo tan pocos años como los vuestros, tengo más experiencia de las 
 cosas del mundo que ellos prometen, pues con ella he venido a sospechar 
 que vos no sois varón, como vuestro traje lo muestra, sino mujer, y tan 
 bien nacida como vuestra hermosura publica, y quizá tan desdichada como 
 lo da a entender la mudanza del traje, pues jamás tales mudanzas son por
 bien de quien las hace. Si es verdad lo que sospecho, decídmelo, que os
 juro, por la fe de caballero que profeso, de ayudaros y serviros en 
 todo aquello que pudiere. De que no seáis mujer no me lo podéis negar, 
 pues por las ventanas de vuestras orejas se vee esta verdad bien clara; y
 habéis andado descuidada en no cerrar y disimular esos agujeros con 
 alguna cera encarnada, que pudiera ser que otro tan curioso como yo, y 
 no tan honrado, sacara a luz lo que vos tan mal habéis sabido encubrir. 
 Digo que no dudéis de decirme quién sois, con presupuesto que os ofrezco
 mi ayuda; yo os aseguro el secreto que quisiéredes que tenga.

Con grande atención estaba el mancebo escuchando lo que Teodoro le 
 decía; y, viendo que ya callaba, antes que le respondiese palabra, le 
 tomó las manos y, llegándoselas a la boca, se las besó por fuerza, y aun
 se las bañó con gran cantidad de lágrimas que de sus hermosos ojos 
 derramaba; cuyo estraño sentimiento le causó en Teodoro de manera que no
 pudo dejar de acompañarle en ellas (propia y natural condición de 
 mujeres principales, enternecerse de los sentimientos y trabajos 
 ajenos); pero, después que con dificultad retiró sus manos de la boca 
 del mancebo, estuvo atenta a ver lo que le respondía; el cual, dando un 
 profundo gemido, acompañado de muchos suspiros, dijo:

No quiero ni puedo negaros, señor, que vuestra sospecha no haya sido
 verdadera: mujer soy, y la más desdichada que echaron al mundo las 
 mujeres, y, pues las obras que me habéis hecho y los ofrecimientos que 
 me hacéis me obligan a obedeceros en cuanto me mandáredes, escuchad, que
 yo os diré quién soy, si ya no os cansa oír ajenas desventuras.

En ellas viva yo siempre replicó Teodoro si no llegue el gusto de 
 saberlas a la pena que me darán el ser vuestras, que ya las voy 
 sintiendo como propias mías.

Y, tornándole a abrazar y a hacer nuevos y verdaderos ofrecimientos, 
 el mancebo, algo más sosegado, comenzó a decir estas razones:

«En lo que toca a mi patria, la verdad he dicho; en lo que toca a 
 mis padres, no la dije, porque don Enrique no lo es, sino mi tío, y su 
 hermano don Sancho mi padre: que yo soy la hija desventurada que vuestro
 hermano dice que don Sancho tiene tan celebrada de hermosa, cuyo engaño
 y desengaño se echa de ver en la ninguna hermosura que tengo. Mi nombre
 es Leocadia; la ocasión de la mudanza de mi traje oiréis ahora.

»Dos leguas de mi lugar está otro de los más ricos y nobles de la 
 Andalucía, en el cual vive un principal caballero que trae su origen de 
 los nobles y antiguos Adornos de Génova. Éste tiene un hijo que, si no 
 es que la fama se adelanta en sus alabanzas, como en las mías, es de los
 gentiles hombres que desearse pueden. Éste, pues, así por la vecindad 
 de los lugares como por ser aficionado al ejercicio de la caza, como mi 
 padre, algunas veces venía a mi casa y en ella se estaba cinco o seis 
 días; que todos, y aun parte de las noches, él y mi padre las pasaban en
 el campo. Desta ocasión tomó la fortuna, o el amor, o mi poca 
 advertencia, la que fue bastante para derribarme de la alteza de mis 
 buenos pensamientos a la bajeza del estado en que me veo, pues, habiendo
 mirado, más de aquello que fuera lícito a una recatada doncella, la 
 gentileza y discreción de Marco Antonio, y considerado la calidad de su 
 linaje y la mucha cantidad de los bienes que llaman de fortuna que su 
 padre tenía, me pareció que si le alcanzaba por esposo, era toda la 
 felicidad que podía caber en mi deseo. Con este pensamiento le comencé a
 mirar con más cuidado, y debió de ser sin duda con más descuido, pues 
 él vino a caer en que yo le miraba, y no quiso ni le fue menester al 
 traidor otra entrada para entrarse en el secreto de mi pecho y robarme 
 las mejores prendas de mi alma.

»Mas no sé para qué me pongo a contaros, señor, punto por punto las 
 menudencias de mis amores, pues hacen tan poco al caso, sino deciros de 
 una vez lo que él con muchas de solicitud granjeó conmigo: que fue que, 
 habiéndome dado su fe y palabra, debajo de grandes y, a mi parecer, 
 firmes y cristianos juramentos de ser mi esposo, me ofrecí a que hiciese
 de mí todo lo que quisiese. Pero, aún no bien satisfecha de sus 
 juramentos y palabras, porque no se las llevase el viento, hice que las 
 escribiese en una cédula, que él me dio firmada de su nombre, con tantas
 circunstancias y fuerzas escrita que me satisfizo. Recebida la cédula, 
 di traza cómo una noche viniese de su lugar al mío y entrase por las 
 paredes de un jardín a mi aposento, donde sin sobresalto alguno podía 
 coger el fruto que para él solo estaba destinado. Llegóse, en fin, la 
 noche por mí tan deseada...»

Hasta este punto había estado callando Teodoro, teniendo pendiente el
 alma de las palabras de Leocadia, que con cada una dellas le traspasaba
 el alma, especialmente cuando oyó el nombre de Marco Antonio y vio la 
 peregrina hermosura de Leocadia, y consideró la grandeza de su valor con
 la de su rara discreción: que bien lo mostraba en el modo de contar su 
 historia. Mas, cuando llegó a decir: ''Llegó la noche por mí deseada'', 
 estuvo por perder la paciencia, y, sin poder hacer otra cosa, le salteó 
 la razón, diciendo:

Y bien; así como llegó esa felicísima noche, ¿qué hizo? ¿Entró, por 
 dicha? ¿Gozástele? ¿Confirmó de nuevo la cédula? ¿Quedó contento en 
 haber alcanzado de vos lo que decís que era suyo? ¿Súpolo vuestro padre,
 o en qué pararon tan honestos y sabios principios?

Pararon dijo Leocadia en ponerme de la manera que veis, porque no le gocé, ni me gozó, ni vino al concierto señalado.

Respiró con estas razones Teodosia y detuvo los espíritus, que poco a
 poco la iban dejando, estimulados y apretados de la rabiosa pestilencia
 de los celos, que a más andar se le iban entrando por los huesos y 
 médulas, para tomar entera posesión de su paciencia; mas no la dejó tan 
 libre que no volviese a escuchar con sobresalto lo que Leocadia 
 prosiguió diciendo:

«No solamente no vino, pero de allí a ocho días supe por nueva 
 cierta que se había ausentado de su pueblo y llevado de casa de sus 
 padres a una doncella de su lugar, hija de un principal caballero, 
 llamada Teodosia: doncella de estremada hermosura y de rara discreción; y
 por ser de tan nobles padres se supo en mi pueblo el robo, y luego 
 llegó a mis oídos, y con él la fría y temida lanza de los celos, que me 
 pasó el corazón y me abrasó el alma en fuego tal, que en él se hizo 
 ceniza mi honra y se consumió mi crédito, se secó mi paciencia y se 
 acabó mi cordura. ¡Ay de mí, desdichada!, que luego se me figuró en la 
 imaginación Teodosia más hermosa que el sol y más discreta que la 
 discreción misma, y, sobre todo, más venturosa que yo, sin ventura. Leí 
 luego las razones de la cédula, vilas firmes y valederas y que no podían
 faltar en la fe que publicaban; y, aunque a ellas, como a cosa sagrada,
 se acogiera mi esperanza, en cayendo en la cuenta de la sospechosa 
 compañía que Marco Antonio llevaba consigo, daba con todas ellas en el 
 suelo. Maltraté mi rostro, arranqué mis cabellos, maldije mi suerte; y 
 lo que más sentía era no poder hacer estos sacrificios a todas horas, 
 por la forzosa presencia de mi padre.

»En fin, por acabar de quejarme sin impedimento, o por acabar la 
 vida, que es lo más cierto, determiné dejar la casa de mi padre. Y, como
 para poner por obra un mal pensamiento parece que la ocasión facilita y
 allana todos los inconvenientes, sin temer alguno, hurté a un paje de 
 mi padre sus vestidos y a mi padre mucha cantidad de dineros; y una 
 noche, cubierta con su negra capa, salí de casa y a pie caminé algunas 
 leguas y llegué a un lugar que se llama Osuna, y, acomodándome en un 
 carro, de allí a dos días entré en Sevilla: que fue haber entrado en la 
 seguridad posible para no ser hallada, aunque me buscasen. Allí compré 
 otros vestidos y una mula, y, con unos caballeros que venían a Barcelona
 con priesa, por no perder la comodidad de unas galeras que pasaban a 
 Italia, caminé hasta ayer, que me sucedió lo que ya habréis sabido de 
 los bandoleros, que me quitaron cuanto traía , y entre otras cosas la 
 joya que sustentaba mi salud y aliviaba la carga de mis trabajos, que 
 fue la cédula de Marco Antonio, que pensaba con ella pasar a Italia, y, 
 hallando a Marco Antonio, presentársela por testigo de su poca fe, y a 
 mí por abono de mi mucha firmeza, y hacer de suerte que me cumpliese la 
 promesa. Pero, juntamente con esto, he considerado que con facilidad 
 negará las palabras que en un papel están escritas el que niega las 
 obligaciones que debían estar grabadas en el alma, que claro está que si
 él tiene en su compañía a la sin par Teodosia, no ha de querer mirar a 
 la desdichada Leocadia; aunque con todo esto pienso morir, o ponerme en 
 la presencia de los dos, para que mi vista les turbe su sosiego. No 
 piense aquella enemiga de mi descanso gozar tan a poca costa lo que es 
 mío; yo la buscaré, yo la hallaré, y yo la quitaré la vida si puedo.»

Pues ¿qué culpa tiene Teodosia dijo Teodoro, si ella quizá también
 fue engañada de Marco Antonio, como vos, señora Leocadia, lo habéis 
 sido?

¿Puede ser eso así dijo Leocadia, si se la llevó consigo? Y, 
 estando juntos los que bien se quieren, ¿qué engaño puede haber? 
 Ninguno, por cierto: ellos están contentos, pues están juntos, ora 
 estén, como suele decirse, en los remotos y abrasados desiertos de Libia
 o en los solos y apartados de la helada Scitia. Ella le goza, sin duda,
 sea donde fuere, y ella sola ha de pagar lo que he sentido hasta que le
 halle.

Podía ser que os engañásedes replico Teodosia; que yo conozco muy 
 bien a esa enemiga vuestra que decís y sé de su condición y 
 recogimiento: que nunca ella se aventuraría a dejar la casa de sus 
 padres, ni acudir a la voluntad de Marco Antonio; y, cuando lo hubiese 
 hecho, no conociéndoos ni sabiendo cosa alguna de lo que con él 
 teníades, no os agravió en nada, y donde no hay agravio no viene bien la
 venganza.

Del recogimiento dijo Leocadia no hay que tratarme; que tan 
 recogida y tan honesta era yo como cuantas doncellas hallarse pudieran, y
 con todo eso hice lo que habéis oído. De que él la llevase no hay duda,
 y de que ella no me haya agraviado, mirándolo sin pasión, yo lo 
 confieso. Mas el dolor que siento de los celos me la representa en la 
 memoria bien así como espada que atravesada tengo por mitad de las 
 entrañas, y no es mucho que, como a instrumento que tanto me lastima, le
 procure arrancar dellas y hacerle pedazos; cuanto más, que prudencia es
 apartar de nosotros las cosas que nos dañan, y es natural cosa 
 aborrecer las que nos hacen mal y aquellas que nos estorban el bien.

Sea como vos decís, señora Leocadia respondió Teodosia; que, así 
 como veo que la pasión que sentís no os deja hacer más acertados 
 discursos, veo que no estáis en tiempo de admitir consejos saludables. 
 De mí os sé decir lo que ya os he dicho, que os he de ayudar y favorecer
 en todo aquello que fuere justo y yo pudiere; y lo mismo os prometo de 
 mi hermano, que su natural condición y nobleza no le dejarán hacer otra 
 cosa. Nuestro camino es a Italia; si gustáredes venir con nosotros, ya 
 poco más a menos sabéis el trato de nuestra compañía. Lo que os ruego es
 me deis licencia que diga a mi hermano lo que sé de vuestra hacienda, 
 para que os trate con el comedimiento y respecto que se os debe, y para 
 que se obligue a mirar por vos como es razón. Junto con esto, me parece 
 no ser bien que mudéis de traje; y si en este pueblo hay comodidad de 
 vestiros, por la mañana os compraré los vestidos mejores que hubiere y 
 que más os convengan, y, en lo demás de vuestras pretensiones, dejad el 
 cuidado al tiempo, que es gran maestro de dar y hallar remedio a los 
 casos más desesperados.

Agradeció Leocadia a Teodosia, que ella pensaba ser Teodoro, sus 
 muchos ofrecimientos, y diole licencia de decir a su hermano todo lo que
 quisiese, suplicándole que no la desamparase, pues veía a cuántos 
 peligros estaba puesta si por mujer fuese conocida. Con esto, se 
 despidieron y se fueron a acostar: Teodosia al aposento de su hermano y 
 Leocadia a otro que junto dél estaba.

No se había aún dormido don Rafael, esperando a su hermana, por saber
 lo que le había pasado con el que pensaba ser mujer; y, en entrando, 
 antes que se acostase, se lo preguntó; la cual, punto por punto, le 
 contó todo cuanto Leocadia le había dicho: cúya hija era, sus amores, la
 cédula de Marco Antonio y la intención que llevaba. Admiróse don Rafael
 y dijo a su hermana:

Si ella es la que dice, séos decir, hermana, que es de las más 
 principales de su lugar, y una de las más nobles señoras de toda la 
 Andalucía. Su padre es bien conocido del nuestro, y la fama que ella 
 tenía de hermosa corresponde muy bien a lo que ahora vemos en su rostro.
 Y lo que desto me parece es que debemos andar con recato, de manera que
 ella no hable primero con Marco Antonio que nosotros; que me da algún 
 cuidado la cédula que dice que le hizo, puesto que la haya perdido; pero
 sosegaos y acostaos, hermana, que para todo se buscará remedio.

Hizo Teodosia lo que su hermano la mandaba en cuanto al acostarse, 
 mas en lo de sosegarse no fue en su mano, que ya tenía tomada posesión 
 de su alma la rabiosa enfermedad de los celos. ¡Oh, cuánto más de lo que
 ella era se le representaba en la imaginación la hermosura de Leocadia y
 la deslealtad de Marco Antonio! ¡Oh, cuántas veces leía o fingía leer 
 la cédula que la había dado! ¡Qué de palabras y razones la añadía, que 
 la hacían cierta y de mucho efecto! ¡Cuántas veces no creyó que se le 
 había perdido, y cuántas imaginó que sin ella Marco Antonio no dejara de
 cumplir su promesa, sin acordarse de lo que a ella estaba obligado!

Pasósele en esto la mayor parte de la noche sin dormir sueño. Y no la
 pasó con más descanso don Rafael, su hermano; porque, así como oyó 
 decir quién era Leocadia, así se le abrasó el corazón en su amores, como
 si de mucho antes para el mismo efeto la hubiera comunicado; que esta 
 fuerza tiene la hermosura, que en un punto, en un momento, lleva tras sí
 el deseo de quien la mira [y] la conoce; y, cuando descubre o promete 
 alguna vía de alcanzarse y gozarse, enciende con poderosa vehemencia el 
 alma de quien la contempla: bien así del modo y facilidad con que se 
 enciende la seca y dispuesta pólvora con cualquiera centella que la 
 toca.

No la imaginaba atada al árbol, ni vestida en el roto traje de varón,
 sino en el suyo de mujer y en casa de sus padres, ricos y de tan 
 principal y rico linaje como ellos eran. No detenía ni quería detener el
 pensamiento en la causa que la había traído a que la conociese. Deseaba
 que el día llegase para proseguir su jornada y buscar a Marco Antonio, 
 no tanto para hacerle su cuñado como para estorbar que no fuese marido 
 de Leocadia; y ya le tenían el amor y el celo de manera que tomara por 
 buen partido ver a su hermana sin el remedio que le procuraba, y a Marco
 Antonio sin vida, a trueco de no verse sin esperanza de alcanzar a 
 Leocadia; la cual esperanza ya le iba prometiendo felice suceso en su 
 deseo, o ya por el camino de la fuerza, o por el de los regalos y buenas
 obras, pues para todo le daba lugar el tiempo y la ocasión.

Con esto que él a sí mismo se prometía, se sosegó algún tanto; y de 
 allí a poco se dejó venir el día, y el[l]os dejaron las camas; y, 
 llamando don Rafael al huésped, le preguntó si había comodidad en aquel 
 pueblo para vestir a un paje a quien los bandoleros habían desnudado. El
 huésped dijo que él tenía un vestido razonable que vender; trújole y 
 vínole bien a Leocadia; pagóle don Rafael, y ella se le vistió y se ciñó
 una espada y una daga, con tanto donaire y brío que, en aquel mismo 
 traje, suspendió los sentidos de don Rafael y dobló los celos en 
 Teodosia. Ensilló Calvete, y a las ocho del día partieron para 
 Barcelona, sin querer subir por entonces al famoso monasterio de 
 Monserrat, dejándolo para cuando Dios fuese servido de volverlos con más
 sosiego a su patria.

No s[e] podrá contar buenamente los pensamientos que los dos hermanos
 llevaban, ni con cuán diferentes ánimos los dos iban mirando a 
 Leocadia, deseándola Teodosia la muerte y don Rafael la vida, entrambos 
 celosos y apasionados. Teodosia buscando tachas que ponerla, por no 
 desmayar en su esperanza; don Rafael hallándole perfecciones, que de 
 punto en punto le obligaban a más amarla. Con todo esto, no se 
 descuidaron de darse priesa, de modo que llegaron a Barcelona poco antes
 que el sol se pusiese.

Admiróles el hermoso sitio de la ciudad y la estimaron por flor de 
 las bellas ciudades del mundo, honra de España, temor y espanto de los 
 circunvecinos y apartados enemigos, regalo y delicia de sus moradores, 
 amparo de los estranjeros, escuela de la caballería, ejemplo de lealtad y
 satisfación de todo aquello que de una grande, famosa, rica y bien 
 fundada ciudad puede pedir un discreto y curioso deseo.

En entrando en ella, oyeron grandísimo ruido, y vieron correr gran 
 tropel de gente con grande alboroto; y, preguntando la causa de aquel 
 ruido y movimiento, les respondieron que la gente de las galeras que 
 estaban en la playa se había revuelto y trabado con la de la ciudad. 
 Oyendo lo cual, don Rafael quiso ir a ver lo que pasaba, aunque Calvete 
 le dijo que no lo hiciese, por no ser cordura irse a meter en un 
 manifiesto peligro; que él sabía bien cuán mal libraban los que en tales
 pendencias se metían, que eran ordinarias en aquella ciudad cuando a 
 ella llegaban galeras. No fue bastante el buen consejo de Calvete para 
 estorbar a don Rafael la ida; y así, le siguieron todos. Y, en llegando a
 la marina, vieron muchas espadas fuera de las vainas y mucha gente 
 acuchillándose sin piedad alguna. Con todo esto, sin apearse, llegaron 
 tan cerca, que distintamente veían los rostros de los que peleaban, 
 porque aún no era puesto el sol.

Era infinita la gente que de la ciudad acudía, y mucha la que de las 
 galeras se desembarcaba, puesto que el que las traía a cargo, que era un
 caballero valenciano llamado don Pedro Viqué, desde la popa de la 
 galera capitana amenazaba a los que se habían embarcado en los esquifes 
 para ir a socorrer a los suyos. Mas, viendo que no aprovechaban sus 
 voces ni sus amenazas, hizo volver las proas de las galeras a la ciudad y
 disparar una pieza sin bala (señal de que si no se apartasen, otra no 
 iría sin ella).

En esto, estaba don Rafael atentamente mirando la cruel y bien 
 trabada riña, y vio y notó que de parte de los que más se señalaban de 
 las galeras lo hacía gallardamente un mancebo de hasta veinte y dos o 
 pocos más años, vestido de verde, con un sombrero de la misma color 
 adornado con un rico trencillo, al parecer de diamantes; la destreza con
 que el mozo se combatía y la bizarría del vestido hacía que volviesen a
 mirarle todos cuantos la pendencia miraban; y de tal manera le miraron 
 los ojos de Teodosia y de Leocadia, que ambas a un mismo punto y tiempo 
 dijeron:

¡Válame Dios: o yo no tengo ojos, o aquel de lo verde es Marco Antonio!

Y, en diciendo esto, con gran ligereza saltaron de las mulas, y, 
 poniendo mano a sus dagas y espadas, sin temor alguno se entraron por 
 mitad de la turba y se pusieron la una a un lado y la otra al otro de 
 Marco Antonio (que él era el mancebo de lo verde que se ha dicho).

No temáis dijo así como llegó Leocadia, señor Marco Antonio, que a
 vuestro lado tenéis quien os hará escudo con su propia vida por 
 defender la vuestra.

¿Quién lo duda? replicó Teodosia, estando yo aquí?

Don Rafael, que vio y oyó lo que pasaba, las siguió asimismo y se 
 puso de su parte. Marco Antonio, ocupado en ofender y defenderse, no 
 advirtió en las razones que las dos le dijeron; antes, cebado en la 
 pelea, hacía cosas al parecer increíbles. Pero, como la gente de la 
 ciudad por momentos crecía, fueles forzoso a los de las galeras 
 retirarse hasta meterse en el agua. Retirábase Marco Antonio de mala 
 gana, y a su mismo compás se iban retirando a sus lados las dos 
 valientes y nuevas Bradamante y Marfisa, o Hipólita y Pantasilea.

En esto, vino un caballero catalán de la famosa familia de los 
 Cardonas, sobre un poderoso caballo, y, poniéndose en medio de las dos 
 partes, hacía retirar los de la ciudad, los cuales le tuvieron respecto 
 en conociéndole. Pero algunos desde lejos tiraban piedras a los que ya 
 se iban acogiendo al agua; y quiso la mala suerte que una acertase en la
 sien a Marco Antonio, con tanta furia que dio con él en el agua, que ya
 le daba a la rodilla; y, apenas Leocadia le vio caído, cuando se abrazó
 con él y le sostuvo en sus brazos, y lo mismo hizo Teodosia. Estaba don
 Rafael un poco desviado, defendiéndose de las infinitas piedras que 
 sobre él llovían, y, queriendo acudir al remedio de su alma y al de su 
 hermana y cuñado, el caballero catalán se le puso delante, diciéndole:

Sosegaos, señor, por lo que debéis a buen soldado, y hacedme merced 
 de poneros a mi lado, que yo os libraré de la insolencia y demasía deste
 desmandado vulgo.

¡Ah, señor! respondió don Rafael; ¡dejadme pasar, que veo en gran peligro puestas las cosas que en esta vida más quiero!.

Dejóle pasar el caballero, mas no llegó tan a tiempo que ya no 
 hubiesen recogido en el esquife de la galera capitana a Marco Antonio y a
 Leocadia, que jamás le dejó de los brazos; y, queriéndose embarcar con 
 ellos Teodosia, o ya fuese por estar cansada, o por la pena de haber 
 visto herido a Marco Antonio, o por ver que se iba con él su mayor 
 enemiga, no tuvo fuerzas para subir en el esquife; y sin duda cayera 
 desmayada en el agua si su hermano no llegara a tiempo de socorrerla, el
 cual no sintió menor pena, de ver que con Marco Antonio se iba 
 Leocadia, que su hermana había sentido (que ya también él había conocido
 a Marco Antonio). El caballero catalán, aficionado de la gentil 
 presencia de don Rafael y de su hermana (que por hombre tenía), los 
 llamó desde la orilla y les rogó que con él se viniesen; y ellos, 
 forzados de la necesidad y temerosos de que la gente, que aún no estaba 
 pacífica, les hiciese algún agravio, hubieron de aceptar la oferta que 
 se les hacía.

El caballero se apeó, y, tomándolos a su lado, con la espada desnuda 
 pasó por medio de la turba alborotada, rogándoles que se retirasen; y 
 así lo hicieron. Miró don Rafael a todas partes por ver si vería a 
 Calvete con las mulas y no le vio, a causa que él, así como ellos se 
 apearon, las antecogió y se fue a un mesón donde solía posar otras 
 veces.

Llegó el caballero a su casa, que era una de las principales de la 
 ciudad, y preguntando a don Rafael en cuál galera venía, le respondió 
 que en ninguna, pues había llegado a la ciudad al mismo punto que se 
 comenzaba la pendencia, y que, por haber conocido en ella al caballero 
 que llevaron herido de la pedrada en el esquife, se había puesto en 
 aquel peligro, y que le suplicaba diese orden como sacasen a tierra al 
 herido, que en ello le importaba el contento y la vida.

Eso haré yo de buena gana dijo el caballero, y sé que me le dará 
 seguramente el general, que es principal caballero y pariente mío.

Y, sin detenerse más, volvió a la galera y halló que estaban curando a
 Marco Antonio, y la herida que tenía era peligrosa, por ser en la sien 
 izquierda y decir el cirujano ser de peligro; alcanzó con el general se 
 le diese para curarle en tierra, y, puesto con gran tiento en el 
 esquife, le sacaron, sin quererle dejar Leocadia, que se embarcó con él 
 como en seguimiento del norte de su esperanza. En llegando a tierra, 
 hizo el caballero traer de su casa una silla de manos donde le llevasen.
 En tanto que esto pasaba, había enviado don Rafael a buscar a Calvete, 
 que en el mesón estaba con cuidado de saber lo que la suerte había hecho
 de sus amos; y cuando supo que estaban buenos, se alegró en estremo y 
 vino adonde don Rafael estaba.

En esto, llegaron el señor de la casa, Marco Antonio y Leocadia, y a 
 todos alojó en ella con mucho amor y magnificiencia. Ordenó luego como 
 se llamase un cirujano famoso de la ciudad para que de nuevo curase a 
 Marco Antonio. Vino, pero no quiso curarle hasta otro día, diciendo que 
 siempre los cirujanos de los ejércitos y armadas eran muy 
 experimentados, por los muchos heridos que a cada paso tenían entre las 
 manos, y así, no convenía curarle hasta otro día. Lo que ordenó fue le 
 pusiesen en un aposento abrigado, donde le dejasen sosegar.

Llegó en aquel instante el cirujano de las galeras y dio cuenta al de
 la ciudad de la herida, y de cómo la había curado y del peligro que de 
 la vida, a su parecer, tenía el herido, con lo cual se acabó de enterar 
 el de la ciudad que estaba bien curado; y ansimismo, según la relación 
 que se le había hecho, exageró el peligro de Marco Antonio.

Oyeron esto Leocadia y Teodosia con aquel sentimiento que si oyeran 
 la sentencia de su muerte; mas, por no dar muestras de su dolor, le 
 reprimieron y callaron, y Leocadia determinó de hacer lo que le pareció 
 convenir para satisfación de su honra. Y fue que, así como se fueron los
 cirujanos, se entró en el aposento de Marco Antonio, y, delante del 
 señor de la casa, de don Rafael, Teodosia y de otras personas, se llegó a
 la cabecera del herido, y, asiéndole de la mano, le dijo estas razones:

No estáis en tiempo, señor Marco Antonio Adorno, en que se puedan ni
 deban gastar con vos muchas palabras; y así, sólo querría que me 
 oyésedes algunas que convienen, si no para la salud de vuestro cuerpo, 
 convendrán para la de vuestra alma; y para decíroslas es menester que me
 deis licencia y me advirtáis si estáis con sujeto de escucharme; que no
 sería razón que, habiendo yo procurado desde el punto que os conocí no 
 salir de vuestro gusto, en este instante, que le tengo por el postrero, 
 seros causa de pesadumbre.

A estas razones abrió Marco Antonio los ojos y los puso atentamente 
 en el rostro de Leocadia, y, habiéndola casi conocido, más por el órgano
 de la voz que por la vista, con voz debilitada y doliente le dijo:

Decid, señor, lo que quisiéredes, que no estoy tan al cabo que no 
 pueda escucharos, ni esa voz me es tan desagradable que me cause 
 fastidio el oírla.

Atentísima estaba a todo este coloquio Teodosia, y cada palabra que 
 Leocadia decía era una aguda saeta que le atravesaba el corazón, y aun 
 el alma de don Rafael, que asimismo la escuchaba. Y, prosiguiendo 
 Leocadia, dijo:

Si el golpe de la cabeza, o, por mejor decir, el que a mí me han 
 dado en el alma, no os ha llevado, señor Marco Antonio, de la memoria la
 imagen de aquella que poco tiempo ha que vos decíades ser vuestra 
 gloria y vuestro cielo, bien os debéis acordar quién fue Leocadia, y 
 cuál fue la palabra que le distes firmada en una cédula de vuestra mano y
 letra; ni se os habrá olvidado el valor de sus padres, la entereza de 
 su recato y honestidad y la obligación en que le estáis, por haber 
 acudido a vuestro gusto en todo lo que quisistes. Si esto no se os ha 
 olvidado, aunque me veáis en este traje tan diferente, conoceréis con 
 facilidad que yo soy Leocadia, que, temerosa que nuevos accidentes y 
 nuevas ocasiones no me quitasen lo que tan justamente es mío, así como 
 supe que de vuestro lugar os habíades partido, atropellando por 
 infinitos inconvenientes, determiné seguiros en este hábito, con 
 intención de buscaros por todas las partes de la tierra hasta hallaros. 
 De lo cual no os debéis maravillar, si es que alguna vez habéis sentido 
 hasta dónde llegan las fuezas de un amor verdadero y la rabia de una 
 mujer engañada. Algunos trabajos he pasado en esta mi demanda, todos los
 cuales los juzgo y tengo por descanso, con el descuento que han traído 
 de veros; que, puesto que estéis de la manera que estáis, si fuere Dios 
 servido de llevaros désta a mejor vida, con hacer lo que debéis a quien 
 sois antes de la partida, me juzgaré por más que dichosa, prometiéndoos,
 como os prometo, de darme tal vida después de vuestra muerte, que bien 
 poco tiempo se pase sin que os siga en esta última y forzosa jornada. Y 
 así, os ruego primeramente por Dios, a quien mis deseos y intentos van 
 encaminados, luego por vos, que debéis mucho a ser quien sois, 
 últimamente por mí, a quien debéis más que a otra persona del mundo, que
 aquí luego me recibáis por vuestra legítima esposa, no permitiendo haga
 la justicia lo que con tantas veras y obligaciones la razón os 
 persuade.

No dijo más Leocadia, y todos los que en la sala estaban guardaron un
 maravilloso silencio en tanto que estuvo hablando, y con el mismo 
 silencio esperaban la respuesta de Marco Antonio, que fue ésta:

No puedo negar, señora, el conoceros, que vuestra voz y vuestro 
 rostro no consentirán que lo niegue. Tampoco puedo negar lo mucho que os
 debo ni el gran valor de vuestros padres, junto con vuestra 
 incomparable honestidad y recogimiento. Ni os tengo ni os tendré en 
 menos por lo que habéis hecho en venirme a buscar en traje tan diferente
 del vuestro; antes, por esto os estimo y estimaré en el mayor grado que
 ser pueda; pero, pues mi corta suerte me ha traído a término, como vos 
 decís, que creo que será el postrero de mi vida, y son los semejantes 
 trances los apurados de las verdades, quiero deciros una verdad que, si 
 no os fuere ahora de gusto, podría ser que después os fuese de provecho.
 Confieso, hermosa Leocadia, que os quise bien y me quisistes, y 
 juntamente con esto confieso que la cédula que os hice fue más por 
 cumplir con vuestro deseo que con el mío; porque, antes que la firmase, 
 con muchos días, tenía entregada mi voluntad y mi alma a otra doncella 
 de mi mismo lugar, que vos bien conocéis, llamada Teodosia, hija de tan 
 nobles padres como los vuestros; y si a vos os di cédula firmada de mi 
 mano, a ella le di la mano firmada y acreditada con tales obras y 
 testigos, que quedé imposibilitado de dar mi libertad a otra persona en 
 el mundo. Los amores que con vos tuve fueron de pasatiempo, sin que 
 dellos alcanzase otra cosa sino las flores que vos sabéis, las cuales no
 os ofendieron ni pueden ofender en cosa alguna. Lo que con Teodosia me 
 pasó fue alcanzar el fruto que ella pudo darme y yo quise que me diese, 
 con fe y seguro de ser su esposo, como lo soy. Y si a ella y a vos os 
 dejé en un mismo tiempo, a vos suspensa y engañada, y a ella temerosa y,
 a su parecer, sin honra, hícelo con poco discurso y con juicio de mozo,
 como lo soy, creyendo que todas aquellas cosas eran de poca 
 importancia, y que las podía hacer sin escrúpulo alguno, con otros 
 pensamientos que entonces me vinieron y solicitaron lo que quería hacer,
 que fue venirme a Italia y emplear en ella algunos de los años de mi 
 juventud, y después volver a ver lo que Dios había hecho de vos y de mi 
 verdadera esposa. Mas, doliéndose de mí el cielo, sin duda creo que ha 
 permitido ponerme de la manera que me veis, para que, confesando estas 
 verdades, nacidas de mis muchas culpas, pague en esta vida lo que debo, y
 vos quedéis desengañada y libre para hacer lo que mejor os pareciere. Y
 si en algún tiempo Teodosia supiere mi muerte, sabrá de vos y de los 
 que están presentes cómo en la muerte le cumplí la palabra que le di en 
 la vida. Y si en el poco tiempo que de ella me queda, señora Leocadia, 
 os puedo servir en algo, decídmelo; que, como no sea recebiros por 
 esposa, pues no puedo, ninguna otra cosa dejaré de hacer que a mí sea 
 posible por daros gusto.

En tanto que Marco Antonio decía estas razones, tenía la cabeza sobre
 el codo, y en acabándolas dejó caer el brazo, dando muestras que se 
 desmayaba. Acudió luego don Rafael y, abrazándole estrechamente, le 
 dijo:

Volved en vos, señor mío, y abrazad a vuestro amigo y a vuestro 
 hermano, pues vos queréis que lo sea. Conoced a don Rafael, vues-tro 
 camarada, que será el verdadero testigo de vuestra voluntad y de la 
 merced que a su hermana queréis hacer con admitirla por vuestra.

Volvió en sí Marco Antonio y al momento conoció a don Rafael, y, abrazándole estrechamente y besándole en el rostro, le dijo:

Ahora digo, hermano y señor mío, que la suma alegría que he recebido
 en veros no puede traer menos descuento que un pesar grandísimo; pues 
 se dice que tras el gusto se sigue la tristeza; pero yo daré por bien 
 empleada cualquiera que me viniere, a trueco de haber gustado del 
 contento de veros.

Pues yo os le quiero hacer más cumplido replicó don Rafael con presentaros esta joya, que es vuestra amada esposa.

Y, buscando a Teodosia, la halló llorando detrás de toda la gente, 
 suspensa y atónita entre el pesar y la alegría por lo que veía y por lo 
 que había oído decir. Asióla su hermano de la mano, y ella, sin hacer 
 resistencia, se dejó llevar donde él quiso; que fue ante Marco Antonio, 
 que la conoció y se abrazó con ella, llorando los dos tiernas y amorosas
 lágrimas.

Admirados quedaron cuantos en la sala estaban, viendo tan estraño 
 acontecimiento. Mirábanse unos a otros sin hablar palabra, esperando en 
 qué habían de parar aquellas cosas. Mas la desengañada y sin ventura 
 Leocadia, que vio por sus ojos lo que Marco Antonio hacía, y vio al que 
 pensaba ser hermano de don Rafael en brazos del que tenía por su esposo,
 viendo junto con esto burlados sus deseos y perdidas sus esperanzas, se
 hurtó de los ojos de todos (que atentos estaban mirando lo que el 
 enfermo hacía con el paje que abrazado tenía) y se salió de la sala o 
 aposento , y en un instante se puso en la calle, con intención de irse 
 desesperada por el mundo o adonde gentes no la viesen; mas, apenas había
 llegado a la calle, cuando don Rafael la echó menos, y, como si le 
 faltara el alma, preguntó por ella, y nadie le supo dar razón dónde se 
 había ido. Y así, sin esperar más, desesperado salió a buscarla, y 
 acudió adonde le dijeron que posaba Calvete, por si había ido allá a 
 procurar alguna cabalgadura en que irse; y, no hallándola allí, andaba 
 como loco por las calles buscándola y de unas partes a otras; y, 
 pensando si por ventura se había vuelto a las galeras, llegó a la 
 marina, y un poco antes que llegase oyó que a grandes voces llamaban 
 desde tierra el esquife de la capitana, y conoció que quien las daba era
 la hermosa Leocadia, la cual, recelosa de algún desmán, sintiendo pasos
 a sus espaldas, empuñó la espada y esperó apercebida que llegase don 
 Rafael, a quien ella luego conoció, y le pesó de que la hubiese hallado,
 y más en parte tan sola; que ya ella había entendido, por más de una 
 muestra que don Rafael le había dado, que no la quería mal, sino tan 
 bien que tomara por buen partido que Marco Antonio la quisiera otro 
 tanto.

¿Con qué razones podré yo decir ahora las que don Rafael dijo a 
 Leocadia, declarándole su alma, que fueron tantas y tales que no me 
 atrevo a escribirlas? Mas, pues es forzoso decir algunas, las que entre 
 otras le dijo fueron éstas:

Si con la ventura que me falta me faltase ahora, ¡oh hermosa 
 Leocadia!, el atrevimiento de descubriros los secretos de mi alma, 
 quedaría enterrada en los senos del perpetuo olvido la más enamorada y 
 honesta voluntad que ha nacido ni puede nacer en un enamorado pecho. 
 Pero, por no hacer este agravio a mi justo deseo (véngame lo que 
 viniere), quiero, señora, que advirtáis, si es que os da lugar vuestro 
 arrebatado pensamiento, que en ninguna cosa se me aventaja Marco 
 Antonio, si no es en el bien de ser de vos querido. Mi linaje es tan 
 bueno como el suyo, y en los bienes que llaman de fortuna no me hace 
 mucha ventaja; en los de naturaleza no conviene que me alabe, y más si a
 los ojos vuestros no son de estima. Todo esto digo, apasionada señora, 
 porque toméis el remedio y el medio que la suerte os ofrece en el 
 estremo de vuestra desgracia. Ya veis que Marco Antonio no puede ser 
 vuestro porque el cielo le hizo de mi hermana, y el mismo cielo, que hoy
 os ha quitado a Marco Antonio, os quiere hacer recompensa conmigo, que 
 no deseo otro bien en esta vida que entregarme por esposo vuestro. Mirad
 que el buen suceso está llamando a las puertas del malo que hasta ahora
 habéis tenido, y no penséis que el atrevimiento que habéis mostrado en 
 buscar a Marco Antonio ha de ser parte para que no os estime y tenga en 
 lo que mereciérades, si nunca le hubiérades tenido, que en la hora que 
 quiero y determino igualarme con vos, eligiéndoos por perpetua señora 
 mía, en aquella misma se me ha de olvidar, y ya se me ha olvidado, todo 
 cuanto en esto he sabido y visto; que bien sé que las fuerzas que a mí 
 me han forzado a que tan de rondón y a rienda suelta me disponga a 
 adoraros y a entregarme por vuestro, esas mismas os han traído a vos al 
 estado en que estáis, y así no habrá necesidad de buscar disculpa donde 
 no ha habido yerro alguno.

Callando estuvo Leocadia a todo cuanto don Rafael le dijo, sino que 
 de cuando en cuando daba unos profundos suspiros, salidos de lo íntimo 
 de sus entrañas. Tuvo atrevimiento don Rafael de tomarle una mano, y 
 ella no tuvo esfuerzo para estorbárselo; y así, besándosela muchas 
 veces, le decía:

Acabad, señora de mi alma, de serlo del todo a vista destos 
 estrellados cielos que nos cubren, y deste sosegado mar que nos escucha,
 y destas bañadas arenas que nos sustentan. Dadme ya el sí, que sin duda
 conviene tanto a vuestra honra como a mi contento. Vuélvoos a decir que
 soy caballero, como vos sabéis, y rico, y que os quiero bien (que es lo
 que más habéis de estimar), y que en cambio de hallaros sola y en traje
 que desdice mucho del de vuestra honra, lejos de la casa de vuestros 
 padres y parientes, sin persona que os acuda a lo que menester 
 hubiéredes y sin esperanza de alcanzar lo que buscábades, podéis volver a
 vuestra patria en vuestro propio, honrado y verdadero traje, acompañada
 de tan buen esposo como el que vos supistes escogeros; rica, contenta, 
 estimada y servida, y aun loada de todos aquellos a cuya noticia 
 llegaren los sucesos de vuestra historia. Si esto es así, como lo es, no
 sé en qué estáis dudando; acabad (que otra vez os lo digo) de 
 levantarme del suelo de mi miseria al cielo de mereceros, que en ello 
 haréis por vos misma, y cumpliréis con las leyes de la cortesía y del 
 buen conocimiento, mostrándoos en un mismo punto agradecida y discreta.

Ea, pues dijo a esta sazón la dudosa Leocadia, pues así lo ha 
 ordenado el cielo, y no es en mi mano ni en la de viviente alguno 
 oponerse a lo que él determinado tiene, hágase lo que él quiere y vos 
 queréis, señor mío; y sabe el mismo cielo con la vergüenza que vengo a 
 condecender con vuestra voluntad, no porque no entienda lo mucho que en 
 obedeceros gano, sino porque temo que, en cumpliendo vuestro gusto, me 
 habéis de mirar con otros ojos de los que quizá hasta agora, mirándome, 
 os han engañado. Mas sea como fuere, qu[e], en fin, el nombre de ser 
 mujer legítima de don Rafael de Villavicencio no se podía perder, y con 
 este título solo viviré contenta. Y si las costumbres que en mí 
 viéredes, después de ser vuestra, fueren parte para que me estiméis en 
 algo, daré al cielo las gracias de haberme traído por tan estraños 
 rodeos y por tantos males a los bienes de ser vuestra. Dadme, señor don 
 Rafael, la mano de ser mío, y veis aquí os la doy de ser vuestra, y 
 sirvan de testigos los que vos decís: el cielo, la mar, las arenas y 
 este silencio, sólo interrumpido de mis suspiros y de vuestros ruegos.

Diciendo esto, se dejó abrazar y le dio la mano, y don Rafael le dio 
 la suya, celebrando el noturno y nuevo desposorio solas las lágrimas que
 el contento, a pesar de la pasada tristeza, sacaba de sus ojos. Luego 
 se volvieron a casa del caballero, que estaba con grandísima pena de su 
 falta; y lo mismo tenían Marco Antonio y Teodosia, los cuales ya por 
 mano de clérigo estaban desposados, que a persuasión de Teodosia 
 (temerosa que algún contrario acidente no le turbase el bien que había 
 hallado), el caballero envió luego por quien los desposase; de modo que,
 cuando don Rafael y Leocadia entraron y don Rafael contó lo que con 
 Leocadia le había sucedido, así les aumentó el gozo como si ellos fueran
 sus cercanos parientes, que es condición natural y propia de la nobleza
 catalana saber ser amigos y favorecer a los estranjeros que dellos 
 tienen necesidad alguna.

El sacerdote, que presente estaba, ordenó que Leocadia mudase el 
 hábito y se vistiese en el suyo; y el caballero acudió a ello con 
 presteza, vistiendo a las dos de dos ricos vestidos de su mujer, que era
 una principal señora, del linaje de los Granolleques, famoso y antiguo 
 en aquel reino. Avisó al cirujano, quien por caridad se dolía del 
 herido, como hablaba mucho y no le dejaban solo, el cual vino y ordenó 
 lo que primero: que fue que le dejasen en silencio. Pero Dios, que así 
 lo tenía ordenado, tomando por medio e instrumento de sus obras (cuando a
 nuestros ojos quiere hacer alguna maravilla) lo que la misma naturaleza
 no alcanza, ordenó que el alegría y poco silencio que Marco Antonio 
 había guardado fuese parte para mejorarle, de manera que otro día, 
 cuando le curaron, le hallaron fuera de peligro; y de allí a catorce se 
 levantó tan sano que, sin temor alguno, se pudo poner en camino.

Es de saber que en el tiempo que Marco Antonio estuvo en el lecho 
 hizo voto, si Dios le sanase, de ir en romería a pie a Santiago de 
 Galicia, en cuya promesa le acompañaron don Rafael, Leocadia y Teodosia,
 y aun Calvete, el mozo de mulas (obra pocas veces usada de los de 
 oficios semejantes). Pero la bondad y llaneza que había conocido en don 
 Rafael le obligó a no dejarle hasta que volviese a su tierra; y, viendo 
 que habían de ir a pie como peregrinos, envió las mulas a Salamanca, con
 la que era de don Rafael, que no faltó con quien enviarlas.

Llegóse, pues, el día de la partida, y, acomodados de sus esclavinas y
 de todo lo necesario, se despidieron del liberal caballero que tanto 
 les había favorecido y agasajado, cuyo nombre era don Sancho de Cardona,
 ilustrísimo por sa[n]gre y famoso por su persona. Ofreciéronsele todos 
 de guardar perpetuamente ellos y sus decendientes (a quien se lo 
 dejarían mandado), la memoria de las mercedes tan singulares dél 
 recebidas, para agradecelles siquiera, ya que no pudiesen servirlas. Don
 Sancho los abrazó a todos, diciéndoles que de su natural condición 
 nacía hacer aquellas obras, o otras que fuesen buenas, a todos los que 
 conocía o imaginaba ser hidalgos castellanos.

Reiteráronse dos veces los abrazos, y con alegría mezclada con algún 
 sentimiento triste se despidieron; y, caminando con la comodidad que 
 permitía la delicadeza de las dos nuevas peregrinas, en tres días 
 llegaron a Monserrat; y, estando allí otros tantos, haciendo lo que a 
 buenos y católicos cristianos debían, con el mismo espacio volvieron a 
 su camino, y sin sucederles revés ni desmán alguno llegaron a Santiago. 
 Y, después de cumplir su voto con la mayor devoción que pudieron, no 
 quisieron dejar el hábito de peregrinos hasta entrar en sus casas, a las
 cuales llegaron poco a poco, descansados y contentos; mas, antes que 
 llegasen, estando a vista del lugar de Leocadia (que, como se ha dicho, 
 era una legua del de Teodosia), desde encima de un recuesto los 
 descubrieron a entrambos, sin poder encubrir las lágrimas que el 
 contento de verlos les trujo a los ojos, a lo menos a las dos 
 desposadas, que con su vista renovaron la memoria de los pasados 
 sucesos.

Descubríase desde la parte donde estaban un ancho valle que los dos 
 pueblos dividía, en el cual vieron, a la sombra de un olivo, un 
 dispuesto caballero sobre un poderoso caballo, con una blanquísima 
 adarga en el brazo izquierdo, y una gruesa y larga lanza terciada en el 
 derecho; y, mirándole con atención, vieron que asimismo por entre unos 
 olivares venían otros dos caballeros con las mismas armas y con el mismo
 donaire y apostura, y de allí a poco vieron que se juntaron todos tres;
 y, habiendo estado un pequeño espacio juntos, se apartaron, y uno de 
 los que a lo último habían venido, se apartó con el que estaba primero 
 debajo del olivo; los cuales, poniendo las espuelas a los caballos, 
 arremetieron el uno al otro con muestras de ser mortales enemigos, 
 comenzando a tirarse bravos y diestros botes de lanza, ya hurtando los 
 golpes, ya recogiéndolos en las adargas con tanta destreza que daban 
 bien a entender ser maestros en aquel ejercicio. El tercero los estaba 
 mirando sin moverse de un lugar; mas, no pudiendo don Rafael sufrir 
 estar tan lejos, mirando aquella tan reñida y singular batalla, a todo 
 correr bajó del recuesto, siguiéndole su hermana y su esposa, y en poco 
 espacio se puso junto a los dos combatientes, a tiempo que ya los dos 
 caballeros andaban algo heridos; y, habiéndosele caído al uno el 
 sombrero y con él un casco de acero, al volver el rostro conoció don 
 Rafael ser su padre, y Marco Antonio conoció que el otro era el suyo. 
 Leocadia, que con atención había mirado al que no se combatía, conoció 
 que era el padre que la había engendrado, de cuya vista todos cuatro 
 suspensos, atónitos y fuera de sí quedaron; pero, dando el sobresalto 
 lugar al discurso de la razón, los dos cuñados, sin detenerse, se 
 pusieron en medio de los que peleaban, diciendo a voces:

No más, caballeros, no más, que los que esto os piden y suplican son
 vuestros propios hijos. Yo soy Marco Antonio, padre y señor mío decía 
 Marco Antonio; yo soy aquel por quien, a lo que imagino, están vuestras
 canas venerables puestas en este riguroso trance. Templad la furia y 
 arrojad la lanza, o volvedla contra otro enemigo, que el que tenéis 
 delante ya de hoy más ha de ser vuestro hermano.

Casi estas mismas razones decía don Rafael a su padre, a las cuales 
 se detuvieron los caballeros, y atentamente se pusieron a mirar a los 
 que se las decían; y volviendo la cabeza vieron que don Enrique, el 
 padre de Leocadia, se había apeado y estaba abrazado con el que pensaban
 ser peregrino; y era que Leocadia se había llegado a él, y, dándosele a
 conocer, le rogó que pusiese en paz a los que se combatían, contándole 
 en breves razones cómo don Rafael era su esposo y Marco Antonio lo era 
 de Teodosia.

Oyendo esto su padre, se apeó, y la tenía abrazada, como se ha dicho;
 pero, dejándola, acudió a ponerlos en paz, aunque no fue menester, pues
 ya los dos habían conocido a sus hijos y estaban en el suelo, 
 teniéndolos abrazados, llorando todos lágrimas de amor y de contento 
 nacidas. Juntáronse todos y volvieron a mirar a sus hijos, y no sabían 
 qué decirse. Atentábanles los cuerpos, por ver si eran fantásticos, que 
 su improvisa llegada esta y otras sospechas engendraba; pero, 
 desengañados algún tanto, volvieron a las lágrimas y a los abrazos.

Y en esto, asomó por el mismo valle gran cantidad de gente armada, de
 a pie y de a caballo, los cuales venían a defender al caballero de su 
 lugar; pero, como llegaron y los vieron abrazados de aquellos 
 peregrinos, y preñados los ojos de lágrimas, se apearon y admiraron, 
 estando suspensos, hasta tanto que don Enrique les dijo brevemente lo 
 que Leocadia su hija le había contado.

Todos fueron a abrazar a los peregrinos, con muestras de contento 
 tales que no se pueden encarecer. Don Rafael de nuevo contó a todos, con
 la brevedad que el tiempo requería, todo el suceso de sus amores, y de 
 cómo venía casado con Leocadia, y su hermana Teodosia con Marco Antonio:
 nuevas que de nuevo causaron nueva alegría. Luego, de los mismos 
 caballos de la gente que llegó al socorro tomaron los que hubieron 
 menester para los cinco peregrinos, y acordaron de irse al lugar de 
 Marco Antonio, ofreciéndoles su padre de hacer allí las bodas de todos; y
 con este parecer se partieron, y algunos de los que se habían hallado 
 presentes se adelantaron a pedir albricias a los parientes y amigos de 
 los desposados.

En el camino supieron don Rafael y Marco Antonio la causa de aquella 
 pendencia, que fue que el padre de Teodosia y el de Leocadia habían 
 desafiado al padre de Marco Antonio, en razón de que él había sido 
 sabidor de los engaños de su hijo; y, habiendo venido los dos y 
 hallándole solo, no quisieron combatirse con alguna ventaja, sino uno a 
 uno, como caballeros, cuya pendencia parara en la muerte de uno o en la 
 de entrambos si ellos no hubieran llegado.

Dieron gracias a Dios los cuatro peregrinos del suceso felice. Y otro
 día después que llegaron, con real y espléndida magnificencia y 
 sumptuoso gasto, hizo celebrar el padre de Marco Antonio las bodas de su
 hijo y Teodosia y las de don Rafael y de Leocadia. Los cuales luengos y
 felices años vivieron en compañía de sus esposas, dejando de sí ilustre
 generación y decendencia, que hasta hoy dura en estos dos lugares, que 
 son de los mejores de la Andalucía, y si no se nombran es por guardar el
 decoro a las dos doncellas, a quien quizá las lenguas maldicientes, o 
 neciamente escrupulosas, les harán cargo de la ligereza de sus deseos y 
 del súbito mudar de trajes; a los cuales ruego que no se arrojen a 
 vituperar semejantes libertades, hasta que miren en sí, si alguna vez 
 han sido tocados destas que llaman flechas de Cupido; que en efeto es 
 una fuerza, si así se puede llamar, incontrastable, que hace el apetito a
 la razón.

Calvete, el mozo de mulas, se quedó con la que don Rafael había 
 enviado a Salamanca, y con otras muchas dádivas que los dos desposados 
 le dieron; y los poetas de aquel tiempo tuvieron ocasión donde emplear 
 sus plumas, exagerando la hermosura y los sucesos de las dos tan 
 atrevidas cuanto honestas doncellas, sujeto principal deste estraño 
 suceso.

Miguel de Cervantes Saavedra

Miguel de Cervantes Saavedra (Alcalá de Henares, 29 de septiembre de 1547-Madrid, 22 de abril de 1616) fue un soldado, novelista, poeta y dramaturgo español.

Está considerado la máxima figura de la literatura española y es universalmente conocido por haber escrito Don Quijote de la Mancha, que muchos críticos han descrito como la primera novela moderna y una de las mejores obras de la literatura universal, además de ser el libro más editado y traducido de la historia, solo superado por la Biblia. Se le ha dado el sobrenombre de «Príncipe de los Ingenios».

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