Los Trabajos de Persiles y Segismunda

Miguel de Cervantes Saavedra

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Índice

Información

Los Trabajos de Persiles y Segismunda

Preliminares

Tasa

Fee de Erratas

El Rey

Aprobación

De Don Francisco de Urbina a Miguel de Cervantes

A el sepulcro de Miguel de Cervantes Saavedra

A Don Pedro Fernández de Castro

Prólogo

Parte 1

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Parte 2

Parte primera

Parte segunda

Parte 3

Parte 4

Autor

Otros textos

Texto núm. 1307

Título: Los Trabajos de Persiles y Segismunda
Autor: Miguel de Cervantes Saavedra
Etiquetas: Novela

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 8 de septiembre de 2016
Fecha de modificación: 8 de septiembre de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Preliminares

Tasa

Yo, Jerónimo Núñez de León, escribano de Cámara del rey
 nuestro señor, de los que en su Consejo residen, doy fee que,
 habiéndose visto por los señores dél un libro
 intitulado Historia de los trabajos de Persiles y
 Sigismunda, compuesto por Miguel de Cervantes Saavedra, que
 con licencia de los dichos señores fue impreso, tasaron cada pliego
 de los del dicho libro a cuatro maravedís, y parece tener cincuenta
 y ocho pliegos, que al dicho respeto son docientos y treinta y dos
 maravedís, y a este precio mandaron se vendiese, y no a más, y que
 esta tasa se ponga al principio de cada libro de los que se
 imprimieren. E, para que de ello conste, de mandamiento de los
 dichos señores del Consejo, y de pedimiento de la parte del dicho
 Miguel de Cervantes, doy esta fee. En Madrid, a veinte y tres de
 deciembre de mil y seiscientos y diez y seis años.

Gerónimo Núñez de
 León.

Tiene cincuenta y ocho pliegos, que, a cuatro maravedís,
 monta seis reales y veinte y ocho maravedís.

Fee de Erratas

Este libro intitulado Historia de los Trabajos de
 Persiles y Sigismunda, corresponde con su original. Dada en
 Madrid, a quince días del mes de diciembre de mil y seiscientos y
 diez y seis años.

El licenciado Murcia de la
 Llana.

El Rey

Por cuanto por parte de vos, doña Catalina de Salazar,
 viuda de Miguel de Cervantes Saavedra, nos fue fecha relación que
 el dicho Miguel de Cervantes había dejado compuesto un libro
 intitulado Los trabajos de Persiles, en que había
 puesto mucho estudio y trabajo, y nos suplicastes os mandásemos dar
 licencia para le poder imprimir, y privilegio por veinte años, o
 como la nuestra merced fuese, lo cual visto por los del nuestro
 Consejo, y como por su mandado se hicieron las diligencias que la
 premática por nos últimamente fecha sobre la impresión de los
 libros dispone, fue acordado que debíamos mandar dar esta nuestra
 cédula para vos en la dicha razón, y nos tuvímoslo por bien. Por lo
 cual os damos licencia y facultad para que por tiempo de diez años,
 primeros siguientes que corran y se cuenten desde el día de la
 fecha della, vos o la persona que vuestro poder hubiere, y no otro
 alguno, podáis imprimir y vender el dicho libro, que desuso se hace
 mención, por el original que en el nuestro Consejo se vio, que va
 rubricado y firmado al fin de Gerónimo Núñez de León, nuestro
 escribano de Cámara, de los que en él residen, con que, antes que
 se venda, lo traigáis ante ellos juntamente con el dicho original,
 para que se vea si la dicha impresión está conforme a él, y
 traigáis fee en pública forma en cómo por corretor por nos nombrado
 se vio y corrigió la dicha impresión por su original. Y mandamos al
 impresor que imprimiere el dicho libro, no imprima el principio y
 primer pliego, ni entregue más de un solo libro con el original al
 autor, o persona a cuya costa se imprimiere, y no otro alguno, para
 efeto de la dicha correción y tasa, hasta que primero el dicho
 libro esté corregido y tasado por los del nuestro Consejo. Y,
 estando así, y no de otra manera, pueda imprimir el dicho libro,
 principio y primer pliego, en el cual seguidamente se ponga esta
 licencia y privilegio, y la aprobación, tasa y erratas, so pena de
 caer e incurrir en las penas contenidas en la premática y leyes de
 nuestros reinos que sobre ello disponen. Y mandamos que, durante el
 tiempo de los dichos diez años, persona alguna, sin vuestra
 licencia, no le pueda imprimir ni vender, so pena que, el que lo
 imprimiere, haya perdido y pierda todos y cualesquier libros,
 moldes y aparejos que del dicho libro tuviere; y más, incurra en
 pena de cincuenta mil maravedís, la cual dicha pena sea la tercia
 parte para la nuestra Cámara, y la otra tercia parte para el juez
 que lo sentenciare, y la otra tercia parte para la persona que lo
 denunciare. Y mandamos a los del nuestro Consejo, presidentes y
 oidores de las nuestras Audiencias, alcaldes, alguaciles de la
 nuestra Casa y Corte, y Chancillerías, y a todos los corregidores,
 asistentes, gobernadores, alcaldes mayores y ordinarios, y otros
 jueces y justicias cualesquier, de todas las ciudades, villas y
 lugares de los nuestros reinos y señoríos, que vos guarden y
 cumplan esta nuestra cédula, y contra su tenor y forma no vayan ni
 pasen en manera alguna. Fecha en San Lorenzo, a veinte y cuatro
 días del mes de setiembre de mil y seiscientos y diez y seis
 años.

YO, EL REY.

Por mandado del Rey nuestro
 señor:

Pedro de
 Contreras.

Aprobación

Por mandado de vuesa alteza he visto el libro
 de Los trabajos de Persiles, de Miguel de Cervantes
 Saavedra, ilustre hijo de nuestra nación, y padre ilustre de tantos
 buenos hijos con que dichosamente la enobleció, y no hallo en él
 cosa contra nuestra santa fe católica y buenas costumbres; antes,
 muchas de honesta y apacible recreación, y por él se podría decir
 lo que San Jerónimo de Orígenes por el comentario sobre
 los Cantares: cum in omnibus omnes, in hoc seispsum
 superavit Origenes, pues, de cuantos nos dejó escritos,
 ninguno es más ingenioso, más culto ni más entretenido. En fin,
 cisne de su buena vejez, casi entre los aprietos de la muerte,
 cantó este parto de su venerando ingenio. Este es mi parecer.
 Salvo, etc. En Madrid, a nueve de setiembre de mil y seiscientos y
 diez y seis años.

El Maestro Jose¦ de
 Valdivieso.

De Don Francisco de Urbina a Miguel de
 Cervantes

insigne y cristiano
 ingenio de nuestros tiempos,

a quien llevaron los
 terceros de San Francisco a enterrar

con la cara
 descubierta, como a tercero que era

Epitafio

Caminante, el peregrino

Cervantes aquí se encierra;

su cuerpo cubre la tierra,

no su nombre, que es divino.

En fin, hizo su camino;

pero su fama no es muerta,

ni sus obras, prenda cierta

de que pudo a la partida,

desde ésta a la eterna vida,

ir la cara descubierta.

A el sepulcro de Miguel de Cervantes
 Saavedra

ingenio
 cristiano,

por Luis Francisco
 Calderón

Soneto

En este, ¡oh caminante!, mármol breve,

urna funesta, si no excelsa pira,

cenizas de un ingenio santas mira,

que olvido y tiempo a despreciar se atreve.

No tantas en su orilla arenas mueve

glorioso el Tajo, cuantas hoy admira

lenguas la suya, por quien grata aspira

a el lauro España que a su nombre debe.

Lucientes de sus libros gracias fueron,

con dulce suspensión, su estilo grave,

religiosa invención, moral decoro.

A cuyo ingenio los de España dieron

la sólida opinión que el mundo sabe,

y a el cuerpo, ofrenda de perpetuo lloro.

A Don Pedro Fernández de Castro

Conde de Lemos, de
 Andrade, de Villalba;

Marqués de Sarriá,
 Gentilhombre de la Cámara de su Majestad,

Presidente del Consejo
 Supremo de Italia,

Comendador de la
 Encomienda de la Zarza,

de la Orden de
 Alcántara

Aquellas coplas antiguas, que fueron en su tiempo
 celebradas, que comienzan:

Puesto ya el pie en el estribo,

quisiera yo no vinieran tan a pelo en esta mi epístola,
 porque casi con las mismas palabras la puedo comenzar,
 diciendo:

Puesto ya el pie en el estribo,

con las ansias de la muerte,

gran señor, ésta te escribo.

Ayer me dieron la Estremaunción y hoy escribo ésta. El
 tiempo es breve, las ansias crecen, las esperanzas menguan, y, con
 todo esto, llevo la vida sobre el deseo que tengo de vivir, y
 quisiera yo ponerle coto hasta besar los pies a Vuesa Excelencia;
 que podría ser fuese tanto el contento de ver a Vuesa Excelencia
 bueno en España, que me volviese a dar la vida. Pero si está
 decretado que la haya de perder, cúmplase la voluntad de los
 cielos, y por lo menos sepa Vuesa Excelencia este mi deseo, y sepa
 que tuvo en mí un tan aficionado criado de servirle que quiso pasar
 aun más allá de la muerte, mostrando su intención. Con todo esto,
 como en profecía me alegro de la llegada de Vuesa Excelencia,
 regocíjome de verle señalar con el dedo, y realégrome de que
 salieron verdaderas mis esperanzas, dilatadas en la fama de las
 bondades de Vuesa Excelencia. Todavía me quedan en el alma ciertas
 reliquias y asomos de las Semanas del jardín, y del
 famoso Bernardo. Si a dicha, por buena ventura mía,
 que ya no sería ventura, sino milagro, me diese el cielo vida, las
 verá, y con ellas fin de La Galatea, de quien sé está
 aficionado Vuesa Excelencia. Y, con estas obras, continuando mi
 deseo, guarde Dios a Vuesa Excelencia como puede. De Madrid, a diez
 y nueve de abril de mil y seiscientos y diez y seis
 años.

Criado de Vuesa
 Excelencia,

Miguel de Cervantes.

Prólogo

Sucedió, pues, lector amantísimo, que, viniendo otros dos
 amigos y yo del famoso lugar de Esquivias, por mil causas famoso,
 una por sus ilustres linajes y otra por sus ilustrísimos vinos,
 sentí que a mis espaldas venía picando con gran priesa uno que, al
 parecer, traía deseo de alcanzarnos, y aun lo mostró dándonos voces
 que no picásemos tanto. Esperámosle, y llegó sobre una borrica un
 estudiante pardal, porque todo venía vestido de pardo, antiparas,
 zapato redondo y espada con contera, valona bruñida y con trenzas
 iguales; verdad es, no traía más de dos, porque se le venía a un
 lado la valona por momentos, y él traía sumo trabajo y cuenta de
 enderezarla.

Llegando a nosotros dijo:

—¿Vuesas mercedes van a alcanzar algún oficio o prebenda a
 la corte, pues allá está su Ilustrísima de Toledo y su Majestad, ni
 más ni menos, según la priesa con que caminan?; que en verdad que a
 mi burra se le ha cantado el víctor de caminante más de una
 vez.

A lo cual respondió uno de mis compañeros:

—El rocín del señor Miguel de Cervantes tiene la culpa
 desto, porque es algo qué pasilargo.

Apenas hubo oído el estudiante el nombre de Cervantes,
 cuando, apeándose de su cabalgadura, cayéndosele aquí el cojín y
 allí el portamanteo, que con toda esta autoridad caminaba,
 arremetió a mí, y, acudiendo asirme de la mano izquierda,
 dijo:

—¡Sí, sí; éste es el manco sano, el famoso todo, el
 escritor alegre, y, finalmente, el regocijo de las
 musas!

Yo, que en tan poco espacio vi el grande encomio de mis
 alabanzas, parecióme ser descortesía no corresponder a ellas. Y
 así, abrazándole por el cuello, donde le eché a perder de todo
 punto la valona, le dije:

—Ese es un error donde han caído muchos aficionados
 ignorantes. Yo, señor, soy Cervantes, pero no el regocijo de las
 musas, ni ninguno de las demás baratijas que ha dicho vuesa merced;
 vuelva a cobrar su burra y suba, y caminemos en buena conversación
 lo poco que nos falta del camino.

Hízolo así el comedido estudiante, tuvimos algún tanto más
 las riendas, y con paso asentado seguimos nuestro camino, en el
 cual se trató de mi enfermedad, y el buen estudiante me desahució
 al momento, diciendo:

—Esta enfermedad es de hidropesía, que no la sanará toda
 el agua del mar Océano que dulcemente se bebiese. Vuesa merced,
 señor Cervantes, ponga tasa al beber, no olvidándose de comer, que
 con esto sanará sin otra medicina alguna.

Eso me han dicho muchos —respondí yo—, pero así puedo
 dejar de beber a todo mi beneplácito, como si para sólo eso hubiera
 nacido. Mi vida se va acabando, y, al paso de las efeméridas de mis
 pulsos, que, a más tardar, acabarán su carrera este domingo,
 acabaré yo la de mi vida. En fuerte punto ha llegado vuesa merced a
 conocerme, pues no me queda espacio para mostrarme agradecido a la
 voluntad que vuesa merced me ha mostrado.

En esto llegamos a la puente de Toledo, y yo entré por
 ella, y él se apartó a entrar por la de Segovia.

Lo que se dirá de mi suceso, tendrá la fama cuidado, mis
 amigos gana de decilla, y yo mayor gana de escuchalla.

Tornéle a abrazar, volvióseme a ofrecer, picó a su burra,
 y dejóme tan mal dispuesto como él iba caballero en su burra, a
 quien había dado gran ocasión a mi pluma para escribir donaires;
 pero no son todos los tiempos unos: tiempo vendrá, quizá, donde,
 anudando este roto hilo, diga lo que aquí me falta, y lo que sé
 convenía.

¡Adiós, gracias; adiós, donaires; adiós, regocijados
 amigos; que yo me voy muriendo, y deseando veros presto contentos
 en la otra vida!

Parte 1

Capítulo 1

Voces daba el bárbaro Corsicurbo a la estrecha boca de una
 profunda mazmorra, antes sepultura que prisión de muchos cuerpos
 vivos que en ella estaban sepultados. Y, aunque su terrible y
 espantoso estruendo cerca y lejos se escuchaba, de nadie eran
 entendidas articuladamente las razones que pronunciaba, sino de la
 miserable Cloelia, a quien sus desventuras en aquella profundidad
 tenían encerrada.

—Haz, oh Cloelia —decía el bárbaro—, que así como está,
 ligadas las manos atrás, salga acá arriba, atado a esa cuerda que
 descuelgo, aquel mancebo que habrá dos días que te entregamos; y
 mira bien si, entre las mujeres de la pasada presa, hay alguna que
 merezca nuestra compañía y gozar de la luz del claro cielo que nos
 cubre y del aire saludable que nos rodea.

Descolgó en esto una gruesa cuerda de cáñamo, y, de allí a
 poco espacio, él y otros cuatro bárbaros tiraron hacia arriba, en
 la cual cuerda, ligado por debajo de los brazos, sacaron asido
 fuertemente a un mancebo, al parecer de hasta diez y nueve o veinte
 años, vestido de lienzo basto, como marinero, pero hermoso sobre
 todo encarecimiento.

Lo primero que hicieron los bárbaros fue requerir las
 esposas y cordeles con que a las espaldas traía ligadas las manos.
 Luego le sacudieron los cabellos, que, como infinitos anillos de
 puro oro, la cabeza le cubrían. Limpiáronle el rostro, que cubierto
 de polvo tenía, y descubrió una tan maravillosa hermosura, que
 suspendió y enterneció los pechos de aquellos que para ser sus
 verdugos le llevaban.

No mostraba el gallardo mozo en su semblante género de
 aflición alguna; antes, con ojos al parecer alegres, alzó el
 rostro, y miró al cielo por todas partes, y con voz clara y no
 turbada lengua dijo:

—Gracias os hago, ¡oh inmensos y piadosos cielos!, de que
 me habéis traído a morir adonde vuestra luz vea mi muerte, y no
 adonde estos escuros calabozos, de donde agora salgo, de sombras
 caliginosas la cubran. Bien querría yo no morir desesperado, a lo
 menos, porque soy cristiano; pero mis desdichas son tales, que me
 llaman y casi fuerzan a desearlo.

Ninguna destas razones fue entendida de los bárbaros, por
 ser dichas en diferente lenguaje que el suyo; y así, cerrando
 primero la boca de la mazmorra con una gran piedra y cogiendo al
 mancebo sin desatarle, entre los cuatro llegaron con él a la
 marina, donde tenían una balsa de maderos, y atados unos con otros
 con fuertes bejucos y flexibles mimbres. Este artificio les servía,
 como luego pareció, de bajel en que pasaban a otra isla, que no dos
 millas o tres de allí se parecía.

Saltaron luego en los maderos, y pusieron en medio dellos
 sentado al prisionero, y luego uno de los bárbaros asió de un
 grandísimo arco que en la balsa estaba; y, poniendo en él una
 desmesurada flecha, cuya punta era de pedernal, con mucha presteza
 le flechó, y, encarando al mancebo, le señaló por su blanco, dando
 señales y muestras de que ya le quería pasar el pecho. Los bárbaros
 que quedaban asieron de tres palos gruesos, cortados a manera de
 remos, y el uno se puso a ser timonero, y los dos a encaminar la
 balsa a la otra isla.

El hermoso mozo, que por instantes esperaba y temía el
 golpe de la flecha amenazadora, encogía los hombros, apretaba los
 labios, enarcaba las cejas, y, con silencio profundo, dentro en su
 corazón pedía al cielo, no que le librase de aquel tan cercano como
 cruel peligro, sino que le diese ánimo para sufrillo. Viendo lo
 cual el bárbaro flechero, y sabiendo que no había de ser aquel el
 género de muerte con que le habían de quitar la vida, hallando la
 belleza del mozo piedad en la dureza de su corazón, no quiso darle
 dilatada muerte, teniéndole siempre encarada la flecha al pecho; y
 así, arrojó de sí el arco, y, llegándose a él, por señas, como
 mejor pudo, le dio a entender que no quería matarle.

En esto estaban, cuando los maderos llegaron a la mitad
 del estrecho que las dos islas formaban, en el cual de improviso se
 levantó una borrasca, que, sin poder remediallo los inexpertos
 marineros, los leños de la balsa se desligaron y dividieron en
 partes, quedando en la una, que sería de hasta seis maderos
 compuesta, el mancebo, que de otra muerte que de ser anegado, tan
 poco había que estaba temeroso. Levantaron remolinos las aguas,
 pelearon entre sí los contrapuestos vientos, anegáronse los
 bárbaros, salieron los leños del atado prisionero al mar abierto,
 pasábanle las olas por cima, no solamente impidiéndole ver el
 cielo, pero negándole el poder pedirle tuviese compasión de su
 desventura. Y sí tuvo, pues las continuas y furiosas ondas, que a
 cada punto le cubrían, no le arrancaron de los leños, y se le
 llevaron consigo a su abismo; que, como llevaba atadas las manos a
 las espaldas, ni podía asirse, ni usar de otro remedio
 alguno.

Desta manera que se ha dicho salió a lo raso del mar, que
 se mostró algún tanto sosegado y tranquilo al volver una punta de
 la isla, adonde los leños milagrosamente se encaminaron y del
 furioso mar se defendieron. Sentóse el fatigado joven, y, tendiendo
 la vista a todas partes, casi junto a él descubrió un navío que en
 aquel redoso del alterado mar, como en seguro puerto, se reparaba.
 Descubrieron asimismo los del navío los maderos y el bulto que
 sobre ellos venía; y, por certificarse qué podía ser aquello,
 echaron el esquife al agua y llegaron a verlo, y, hallando allí al
 tan desfigurado como hermoso mancebo, con diligencia y lástima le
 pasaron a su navío, dando con el nuevo hallazgo admiración a
 cuantos en él estaban.

Subió el mozo en brazos ajenos, y, no pudiendo tenerse en
 sus pies de puro flaco —porque había tres días que no había comido—
 y de puro molido y maltratado de las olas, dio consigo un gran
 golpe sobre la cubierta del navío, el capitán del cual, con ánimo
 generoso y compasión natural, mandó que le socorriesen. Acudieron
 luego unos a quitarle las ataduras, otros a traer conservas y
 odoríferos vinos, con cuyos remedios volvió en sí, como de muerte a
 vida, el desmayado mozo, el cual, poniendo los ojos en el capitán,
 cuya gentileza y rico traje le llevó tras sí la vista y aun la
 lengua, y le dijo:

—Los piadosos cielos te paguen, piadoso señor, el bien que
 me has hecho, que mal se pueden llevar las tristezas del ánimo, si
 no se esfuerzan los descaecimientos del cuerpo. Mis desdichas me
 tienen de manera que no te puedo hacer ninguna recompensa deste
 beneficio, si no es con el agradecimiento. Y si se sufre que un
 pobre afligido pueda decir de sí mismo alguna alabanza, yo sé que
 en ser agradecido ninguno en el mundo me podrá llevar alguna
 ventaja.

Y en esto probó a levantarse para ir a besarle los pies,
 mas la flaqueza no se lo permitió, porque tres veces lo probó y
 otras tantas volvió a dar consigo en el suelo. Viendo lo cual el
 capitán, mandó que le llevasen debajo de cubierta y le echasen en
 dos traspontines, y que, quitándole los mojados vestidos, le
 vistiesen otros enjutos y limpios, y le hiciesen descansar y
 dormir. Hízose lo que el capitán mandó. Obedeció, callando, el
 mozo, y en el capitán creció la admiración de nuevo, viéndolo
 levantar en pie, con la gallarda disposición que tenía, y luego le
 comenzó a fatigar el deseo de saber dél, lo más presto que pudiese,
 quién era, cómo se llamaba y de qué causas había nacido el efeto
 que en tanta estrecheza le había puesto. Pero, excediendo su
 cortesía a su deseo, quiso que primero se acudiese a su debilidad,
 que cumplir la voluntad suya.

Capítulo 2

Reposando dejaron los ministros de la nave al mancebo, en
 cumplimiento de lo que su señor les había mandado. Pero, como le
 acosaban varios y tristes pensamientos, no podía el sueño tomar
 posesión de sus sentidos, ni menos lo consintieron unos congojosos
 suspiros y unas angustiadas lamentaciones que a sus oídos llegaron,
 a su parecer, salidos de entre unas tablas de otro apartamiento que
 junto al suyo estaba. Y, poniéndose con grande atención a
 escucharlas, oyó que decían:

—¡En triste y menguado signo mis padres me engendraron, y
 en no benigna estrella mi madre me arrojó a la luz del mundo! ¡Y
 bien digo arrojó, porque nacimiento como el mío, antes se puede
 decir arrojar que nacer! Libre pensé yo que gozara de la luz del
 sol en esta vida, pero engañóme mi pensamiento, pues me veo a pique
 de ser vendida por esclava: desventura a quien ninguna puede
 compararse.

—¡Oh tú, quienquiera que seas! —dijo a esta sazón el
 mancebo—. Si es, como decirse suele, que las desgracias y trabajos
 cuando se comunican suelen aliviarse, llégate aquí, y, por entre
 los espacios descubiertos destas tablas, cuéntame los tuyos; que si
 en mí no hallares alivio, hallarás quien dellos se
 compadezca.

—Escucha, pues —le fue respondido—, que en las más breves
 razones te contaré las sinrazones que la fortuna me ha hecho. Pero
 querría saber primero a quién las cuento. Dime si eres, por
 ventura, un mancebo que poco ha hallaron medio muerto en unos
 maderos que dicen sirven de barcos a unos bárbaros que están en
 esta isla, donde habemos dado fondo, reparándonos de la borrasca
 que se ha levantado.

—El mismo soy —respondió el mancebo.

—Pues, ¿quién eres? —preguntó la persona que
 hablaba.

—Dijératelo, si no quisiera que primero me obligaras con
 contarme tu vida, que por las palabras que poco ha que te oí decir,
 imagino que no debe de ser tan buena como quisieras.

A lo que le respondieron:

—Escucha, que en cifra te diré mis males. «El capitán y
 señor deste navío se llama Arnaldo, es hijo heredero del rey de
 Dinamarca, a cuyo poder vino por diferentes y estraños
 acontecimientos una principal doncella, a quien yo tuve por señora,
 a mi parecer, de tanta hermosura que entre las que hoy viven en el
 mundo, y entre aquellas que puede pintar en la imaginación el más
 agudo entendimiento, puede llevar la ventaja. Su discreción iguala
 a su belleza, y sus desdichas a su discreción y a su hermosura. Su
 nombre es Auristela. Sus padres, de linaje de reyes y de riquísimo
 estado.

»Ésta, pues, a quien todas estas alabanzas vienen cortas,
 se vio vendida, y comprada de Arnaldo, y con tanto ahínco y con
 tantas veras la amó y la ama que mil veces de esclava la quiso
 hacer su señora, admitiéndola por su legítima esposa; y esto con
 voluntad del rey, padre de Arnaldo, que juzgó que las raras
 virtudes y gentileza de Auristela mucho más que ser reina merecían.
 Pero ella se defendía, diciendo no ser posible romper un voto que
 tenía hecho de guardar virginidad toda su vida, y que no pensaba
 quebrarle en ninguna manera, si bien la solicitasen promesas o la
 amenazasen muertes. Pero no por esto ha dejado Arnaldo de
 entretener sus esperanzas con dudosas imaginaciones, arrimándolas a
 la variación de los tiempos y a la mudable condición de las
 mujeres, hasta que sucedió que, andando mi señora Auristela por la
 ribera del mar, solazándose, no como esclava, sino como reina,
 llegaron unos bajeles de cosarios, y la robaron y llevaron no se
 sabe adónde.

»El príncipe Arnaldo, imaginando que estos cosarios eran
 los mismos que la primera vez se la vendieron (los cuales cosarios
 andan por todos estos mares, ínsulas y riberas, robando o comprando
 las más hermosas doncellas que hallan, para traellas por granjería
 a vender a esta ínsula, donde dicen que estamos, la cual es
 habitada de unos bárbaros, gente indómita y cruel, los cuales
 tienen entre sí por cosa inviolable y cierta, persuadidos, o ya del
 demonio o ya de un antiguo hechicero a quien ellos tienen por
 sapientísimo varón, que de entre ellos ha de salir un rey que
 conquiste y gane gran parte del mundo; este rey que esperan no
 saben quién ha de ser, y para saberlo, aquel hechicero les dio esta
 orden: que sacrificasen todos los hombres que a su ínsula llegasen,
 de cuyos corazones, digo de cada uno de por sí, hiciesen polvos y
 los diesen a beber a los bárbaros más principales de la ínsula, con
 expresa orden que, el que los pasase sin torcer el rostro ni dar
 muestras de que le sabía mal, le alzasen por su rey; pero no ha de
 ser éste el que conquiste el mundo, sino un hijo suyo. También les
 mandó que tuviesen en la isla todas las doncellas que pudiesen o
 comprar o robar, y que la más hermosa dellas se la entregasen luego
 al bárbaro, cuya sucesión valerosa prometía la bebida de los
 polvos. Estas doncellas, compradas o robadas, son bien tratadas de
 ellos, que sólo en esto muestran no ser bárbaros, y las que
 compran, son a subidísimos precios, que los pagan en pedazos de oro
 sin cuño y en preciosísimas perlas, de que los mares de las riberas
 destas islas abundan: y a esta causa, llevados deste interés y
 ganancia, muchos se han hecho cosarios y mercaderes).

»Arnaldo, pues, que, como te he dicho, ha imaginado que en
 esta isla podría ser que estuviese Auristela, mitad de su alma sin
 la cual no puede vivir, ha ordenado, para certificarse desta duda,
 de venderme a mí a los bárbaros, porque, quedando yo entre ellos,
 sirva de espía de saber lo que desea, y no espera otra cosa sino
 que el mar se amanse, para hacer escala y concluir su venta. Mira,
 pues, si con razón me quejo, pues la ventura que me aguarda es
 venir a vivir entre bárbaros, que de mi hermosura no me puedo
 prometer venir a ser reina, especialmente si la corta suerte
 hubiese traído a esta tierra a mi señora, la sin par Auristela. De
 esta causa nacieron los suspiros que me has oído, y destos temores
 las quejas que me atormentan.»

Calló, en diciendo esto, y al mancebo se le atravesó un
 ñudo en la garganta; pegó la boca con las tablas, que humedeció con
 copiosas lágrimas, y al cabo de un pequeño espacio le preguntó si,
 por ventura, tenía algunos barruntos de que Arnaldo hubiese gozado
 de Auristela, o ya de que Auristela, por estar en otra parte
 prendada, desdeñase a Arnaldo, y no admitiese tan gran dádiva como
 la de un reino, porque a él le parecía que tal vez las leyes del
 gusto humano tienen más fuerza que las de la religión.

Respondióle que, aunque ella imaginaba que el tiempo había
 podido dar a Auristela ocasión de querer bien a un tal Periandro,
 que la había sacado de su patria (caballero generoso, dotado de
 todas las partes que le podían hacer amable de todos aquellos que
 le conociesen), nunca se le había oído nombrar en las continuas
 quejas que de sus desgracias daba al cielo, ni en otro modo
 alguno.

Preguntóle si conocía ella a aquel Periandro que
 decía.

Díjole que no, sino que por relación sabía ser el que
 llevó a su señora, a cuyo servicio ella había venido después que
 Periandro, por un estraño acontecimiento, la había
 dejado.

En esto estaban, cuando de arriba llamaron a Taurisa —que
 éste era el nombre de la que sus desgracias había contado—, la
 cual, oyéndose llamar, dijo:

—Sin duda alguna el mar está manso, y la borrasca quieta,
 pues me llaman para hacer de mí la desdichada entrega. A Dios te
 queda, quienquiera que seas, y los cielos te libren de ser
 entregado para que los polvos de tu abrasado corazón testifiquen
 esta vanidad e impertinente profecía; que también estos insolentes
 moradores desta ínsula buscan corazones que abrasar, como doncellas
 que guardar para lo que procuran.

Apartáronse. Subió Taurisa a la cubierta. Quedó el mancebo
 pensativo, y pidió que le diesen de vestir, que quería levantarse.
 Trujéronle un vestido de damasco verde, cortado al modo del que él
 había traído de lienzo. Subió arriba. Recibióle Arnaldo con
 agradable semblante. Sentóle junto a sí. Vistieron a Taurisa rica y
 gallardamente, al modo que suelen vestirse las ninfas de las aguas,
 o las amadríades de los montes. En tanto que esto se hacía con
 admiración del mozo, Arnaldo le contó todos sus amores y sus
 intentos, y aun le pidió consejo de lo que haría, y le preguntó si
 los medios que ponía para saber de Auristela iban bien
 encaminados.

El mozo, que del razonamiento que había tenido con Taurisa
 y de lo que Arnaldo le contaba tenía el alma llena de mil
 imaginaciones y sospechas, discurriendo con velocísimo curso del
 entendimiento lo que podía suceder si acaso Auristela entre
 aquellos bárbaros se hallase, le respondió:

—Señor, yo no tengo edad para saberte aconsejar, pero
 tengo voluntad que me mueve a servirte, que la vida que me has dado
 con el recibimiento y mercedes que me has hecho me obligan a
 emplearla en tu servicio. Mi nombre es Periandro, de nobilísimos
 padres nacido, y al par de mi nobleza corre mi desventura y mis
 desgracias, las cuales por ser tantas no conceden ahora lugar para
 contártelas. Esa Auristela que buscas es una hermana mía que
 también yo ando buscando, que, por varios acontecimientos, ha un
 año que nos perdimos. Por el nombre y por la hermosura que me
 encareces conozco sin duda que es mi perdida hermana, que daría por
 hallarla, no sólo la vida que poseo, sino el contento que espero
 recebir de haberla hallado, que es lo más que puedo encarecer. Y
 así, como tan interesado en este hallazgo, voy escogiendo, entre
 otros muchos medios que en la imaginación fabrico, éste, que,
 aunque venga a ser con más peligro de mi vida, será más cierto y
 más breve. Tú, señor Arnaldo, ¿estás determinado de vender esta
 doncella a estos bárbaros, para que, estando en su poder, vea si
 está en el suyo Auristela, de que te podrás informar volviendo otra
 vez a vender otra doncella a los mismos bárbaros, y a Taurisa no le
 faltará modo, o dará señales si está o no Auristela con las demás
 que para el efeto que se sabe los bárbaros guardan, y con tanta
 solicitud compran?

—Así es la verdad —dijo Arnaldo—, y he escogido antes a
 Taurisa que a otra, de cuatro que van en el navío para el mismo
 efeto, porque Taurisa la conoce, que ha sido su
 doncella.

—Todo eso está muy bien pensado —dijo Periandro—, pero yo
 soy de parecer que ninguna persona hará esa diligencia tan bien
 como yo, pues mi edad, mi rostro, el interés que se me sigue,
 juntamente con el conocimiento que tengo de Auristela, me está
 incitando a aconsejarme que tome sobre mis hombros esta empresa.
 Mira, señor, si vienes en este parecer, y no lo dilates, que, en
 los casos arduos y dificultosos, en un mismo punto han de andar el
 consejo y la obra.

Cuadráronle a Arnaldo las razones de Periandro, y, sin
 reparar en algunos inconvenientes que se le ofrecían, las puso en
 obra, y de muchos y ricos vestidos de que venía proveído por si
 hallaba a Auristela, vistió a Periandro, que quedó, al parecer, la
 más gallarda y hermosa mujer que hasta entonces los ojos humanos
 habían visto, pues si no era la hermosura de Auristela, ninguna
 otra podía igualársele. Los del navío quedaron admirados; Taurisa,
 atónita; el príncipe, confuso; el cual, a no pensar que era hermano
 de Auristela, el considerar que era varón le traspasara el alma con
 la dura lanza de los celos, cuya punta se atreve a entrar por las
 del más agudo diamante: quiero decir que los celos rompen toda
 seguridad y recato, aunque dél se armen los pechos enamorados.
 Finalmente, hecho el metamorfosis de Periandro, se hicieron un poco
 a la mar, para que de todo en todo de los bárbaros fuesen
 descubiertos.

La priesa con que Arnaldo quiso saber de Auristela no
 consintió en que preguntase primero a Periandro quién eran él y su
 hermana, y por qué trances habían venido al miserable en que le
 había hallado; que todo esto, según buen discurso, había de
 preceder a la confianza que dél hacía. Pero, como es propia
 condición de los amantes ocupar los pensamientos antes en buscar
 los medios de alcanzar el fin de su deseo que en otras
 curiosidades, no le dio lugar a que preguntase lo que fuera bien
 que supiera, y lo que supo después cuando no le estuvo bien el
 saberlo.

Alongados, pues, un tanto de la isla, como se ha dicho,
 adornaron la nave con flámulas y gallardetes, que ellos azotando el
 aire y ellas besando las aguas, hermosísima vista hacían. El mar
 tranquilo, el cielo claro, el son de las chirimías y de otros
 instrumentos, tan bélicos como alegres, suspendían los ánimos; y
 los bárbaros, que de no muy lejos lo miraban, quedaron más
 suspensos, y en un momento coronaron la ribera, armados de arcos y
 saetas de la grandeza que otra vez se ha dicho.

Poco menos de una milla llegaba la nave a la isla, cuando,
 disparando toda la artillería, que traía mucha y gruesa, arrojó el
 esquife al agua, y, entrando en él Arnaldo, Taurisa y Periandro, y
 otros seis marineros, pusieron en una lanza un lienzo blanco, señal
 de que venían de paz, como es costumbre casi en todas las naciones
 de la tierra. Y lo que en ésta les sucedió se cuenta en el capítulo
 que se sigue.

Capítulo 3

Como se iba acercando el barco a la ribera, se iban
 apiñando los bárbaros, cada uno deseoso de saber, primero que
 viese, lo que en él venía; y, en señal que lo recibirían de paz, y
 no de guerra, sacaron muchos lienzos y los campearon por el aire,
 tiraron infinitas flechas al viento, y, con increíble ligereza,
 saltaban algunos de unas partes en otras.

No pudo llegar el barco a bordas con la tierra, por ser la
 mar baja, que en aquellas partes crece y mengua como en las
 nuestras; pero los bárbaros, hasta cantidad de veinte, se entraron
 a pie por la mojada arena, y llegaron a él casi a tocarse con las
 manos. Traían sobre los hombros a una mujer bárbara, pero de mucha
 hermosura, la cual, antes que otro alguno hablase, dijo en lengua
 polaca:

—A vosotros, quienquiera que seáis, pide nuestro príncipe,
 o por mejor decir, nuestro gobernador, que le digáis quién sois, a
 qué venís y qué es lo que buscáis. Si por ventura traéis alguna
 doncella que vender, se os será muy bien pagada, pero si son otras
 mercancías las vuestras, no las hemos menester, porque en esta
 nuestra isla, merced al cielo, tenemos todo lo necesario para la
 vida humana, sin tener necesidad de salir a otra parte a
 buscarlo.

Entendióla muy bien Arnaldo, y preguntóle si era bárbara
 de nación, o si acaso era de las compradas en aquella isla. A lo
 que le respondió:

—Respóndeme tú a lo que he preguntado, que estos mis amos
 no gustan que en otras pláticas me dilate, sino en aquellas que
 hacen al caso para su negocio.

Oyendo lo cual Arnaldo, respondió:

—Nosotros somos naturales del reino de Dinamarca, usamos
 el oficio de mercaderes y de cosarios, trocamos lo que podemos,
 vendemos lo que nos compran y despachamos lo que hurtamos; y, entre
 otras presas que a nuestras manos han venido, ha sido la de esta
 doncella —y señaló a Periandro—, la cual, por ser una de las más
 hermosas, o por mejor decir, la más hermosa del mundo, os la
 traemos a vender, que ya sabemos el efeto para que las compran en
 esta isla; y si es que ha de salir verdadero el vaticinio que
 vuestros sabios han dicho, bien podéis esperar desta sin igual
 belleza y disposición gallarda que os dará hijos hermosos y
 valientes.

Oyendo esto algunos de los bárbaros, preguntaron a la
 bárbara les dijese lo que decía. Díjolo ella, y al momento se
 partieron cuatro dellos, y fueron —a lo que pareció— a dar aviso a
 su gobernador. En este espacio que volvían, preguntó Arnaldo a la
 bárbara si tenían algunas mujeres compradas en la isla, y si había
 alguna entre ellas de belleza tanta que pudiese igualar a la que
 ellos traían para vender.

—No —dijo la bárbara—, porque, aunque hay muchas, ninguna
 dellas se me iguala, porque, en efeto, yo soy una de las
 desdichadas para ser reina destos bárbaros, que sería la mayor
 desventura que me pudiese venir.

Volvieron los que habían ido a la tierra, y con ellos
 otros muchos y su príncipe, que lo mostró ser en el rico adorno que
 traía.

Habíase echado sobre el rostro un delgado y trasparente
 velo Periandro, por no dar de improviso, como rayo, con la luz de
 sus ojos en los de aquellos bárbaros, que con grandísima atención
 le estaban mirando.

Habló el gobernador con la bárbara, de que resultó que
 ella dijo a Arnaldo que su príncipe decía que mandase alzar el velo
 a su doncella. Hízose así. Levantóse en pie Periandro, descubrió el
 rostro, alzó los ojos al cielo, mostró dolerse de su ventura,
 estendió los rayos de sus dos soles a una y otra parte, que,
 encontrándose con los del bárbaro capitán, dieron con él en tierra
 (a lo menos, así lo dio a entender el hincarse de rodillas, como se
 hincó, adorando a su modo en la hermosa imagen, que pensaba ser
 mujer); y, hablando con la bárbara, en pocas razones concertó la
 venta, y dio por ella todo lo que quiso pedir Arnaldo, sin replicar
 palabra alguna.

Partieron todos los bárbaros a la isla; en un instante
 volvieron con infinitos pedazos de oro, y con luengas sartas de
 finísimas perlas, que sin cuenta y a montón confuso se las
 entregaron a Arnaldo, el cual luego, tomando de la mano a
 Periandro, le entregó al bárbaro, y dijo a la intérprete dijese a
 su dueño que dentro de pocos días volvería a venderle otra
 doncella, si no tan hermosa, a lo menos tal que pudiese merecer ser
 comprada.

Abrazó Periandro a todos los que en el barco venían, casi
 preñados los ojos de lágrimas, que no le nacían de corazón
 afeminado, sino de la consideración de los rigurosos trances que
 por él habían pasado.

Hizo señal Arnaldo a la nave que disparase la artillería,
 y el bárbaro a los suyos que tocasen sus instrumentos, y en un
 instante atronó el cielo la artillería, y la música de los bárbaros
 llenaron los aires de confusos y diferentes sones. Con este
 aplauso, llevado en hombros de los bárbaros, puso los pies en
 tierra Periandro; llegó a su nave Arnaldo y los que con él venían,
 quedando concertado entre Periandro y Arnaldo que, si el viento no
 le forzase, procuraría no desviarse de la isla sino lo que bastase
 para no ser de ella descubierto, y volver a ella a vender, si fuese
 necesario, a Taurisa, que, con la seña que Periandro le hiciese, se
 sabría el sí o el no del hallazgo de Auristela; y, en caso que no
 estuviese en la isla, no faltaría traza para libertar a Periandro,
 aunque fuese moviendo guerra a los bárbaros con todo su poder y el
 de sus amigos.

Capítulo 4

Entre los que vinieron a concertar la compra de la
 doncella, vino con el capitán un bárbaro, llamado Bradamiro, de los
 más valientes y más principales de toda la isla, menospreciador de
 toda ley, arrogante sobre la misma arrogancia, y atrevido tanto
 como él mismo, porque no se halla con quién compararlo.

Éste, pues, desde el punto que vio a Periandro, creyendo
 ser mujer, como todos lo creyeron, hizo disinio en su pensamiento
 de escogerla para sí, sin esperar a que las leyes del vaticinio se
 probasen o cumpliesen.

Así como puso los pies en la ínsula Periandro, muchos
 bárbaros, a porfía, le tomaron en hombros, y, con muestras de
 infinita alegría, le llevaron a una gran tienda que, entre otras
 muchas pequeñas, en un apacible y deleitoso prado estaban puestas,
 todas cubiertas de pieles de animales, cuáles domésticos, cuáles
 selváticos. La bárbara que había servido de intérprete de la compra
 y venta no se le quitaba del lado, y con palabras y en lenguaje que
 él no entendía le consolaba.

Ordenó luego el gobernador que pasasen a la ínsula de la
 prisión, y trajesen de ella algún varón, si le hubiese, para hacer
 la prueba de su engañosa esperanza. Fue obedecido al punto, y al
 mismo instante tendieron por el suelo pieles curtidas, olorosas,
 limpias y lisas, de animales, para que de manteles sirviesen, sobre
 las cuales arrojaron y tendieron sin concierto ni policía alguna,
 diversos géneros de frutas secas; y, sentándose él y algunos de los
 principales bárbaros que allí estaban, comenzó a comer y a convidar
 por señas a Periandro que lo mismo hiciese. Sólo se quedó en pie
 Bradamiro, arrimado a su arco, clavados los ojos en la que pensaba
 ser mujer. Rogóle el gobernador se sentase, pero no quiso
 obedecerle; antes, dando un gran sospiro, volvió las espaldas, y se
 salió de la tienda.

En esto, llegó un bárbaro, que dijo al capitán que, al
 tiempo que habían llegado él y otros cuatro para pasar a la
 prisión, llegó a la marina una balsa, la cual traía un varón y a la
 mujer guardiana de la mazmorra, cuyas nuevas pusieron fin a la
 comida; y, levantándose el capitán, con todos los que allí estaban,
 acudió a ver la balsa. Quiso acompañarle Periandro, de lo que él
 fue muy contento.

Cuando llegaron, ya estaban en tierra el prisionero y la
 custodia. Miró atentamente Periandro, por ver si por ventura
 conocía al desdichado a quien su corta suerte había puesto en el
 mismo estremo en que él se había visto, pero no pudo verle el
 rostro de lleno en lleno, a causa que tenía inclinada la cabeza, y,
 como de industria, parecía que no dejaba verse de nadie; pero no
 dejó de conocer a la mujer que decían ser guardiana de la prisión,
 cuya vista y conocimiento le suspendió el alma y le alborotó los
 sentidos, porque claramente, y sin poner duda en ello, conoció ser
 Cloelia, ama de su querida Auristela. Quisiérala hablar, pero no se
 atrevió, por no entender si acertaría o no en ello; y, así
 reprimiendo su deseo como sus labios, estuvo esperando en lo que
 pararía semejante acontecimiento.

El gobernador, con deseo de apresurar sus pruebas y dar
 felice compañía a Periandro, mandó que al momento se sacrificase
 aquel mancebo, de cuyo corazón se hiciesen los polvos de la
 ridícula y engañosa prueba.

Asieron al momento del mancebo muchos bárbaros; sin más
 ceremonias que atarle un lienzo por los ojos, le hicieron hincar de
 rodillas, atándole por atrás las manos, el cual, sin hablar
 palabra, como un manso cordero, esperaba el golpe que le había de
 quitar la vida. Visto lo cual por la antigua Cloelia, alzó la voz,
 y, con más aliento que de sus muchos años se esperaba, comenzó a
 decir:

—Mira, oh gran gobernador, lo que haces, porque ese varón
 que mandas sacrificar no lo es, ni puede aprovechar ni servir en
 cosa alguna a tu intención, porque es la más hermosa mujer que
 puede imaginarse. Habla, hermosísima Auristela, y no permitas,
 llevada de la corriente de tus desgracias, que te quiten la vida,
 poniendo tasa a la providencia de los cielos, que te la pueden
 guardar y conservar, para que felicemente la goces.

A estas razones, los crueles bárbaros detuvieron el golpe,
 que ya ya la sombra del cuchillo se señalaba en la garganta del
 arrodillado. Mandó el capitán desatarle y dar libertad a las manos
 y luz a los ojos; y, mirándole con atención, le pareció ver el más
 hermoso rostro de mujer que hubiese visto, y juzgó, aunque bárbaro,
 que si no era el de Periandro, ninguno otro en el mundo podría
 igualársele.

¡Qué lengua podrá decir, o qué pluma escribir, lo que
 sintió Periandro cuando conoció ser Auristela la condenada y la
 libre! Quitósele la vista de los ojos, cubriósele el corazón, y con
 pasos torcidos y flojos fue a abrazarse con Auristela, a quien
 dijo, teniéndola estrechamente entre sus brazos:

—¡Oh querida mitad de mi alma, oh firme coluna de mis
 esperanzas, oh prenda, que no sé si diga por mi bien o por mi mal
 hallada, aunque no será sino por bien, pues de tu vista no puede
 proceder mal ninguno! Ves aquí a tu hermano Periandro.

Y esta razón dijo con voz tan baja que de nadie pudo ser
 oída, y prosiguió diciendo:

—Vive, señora y hermana mía, que en esta isla no hay
 muerte para las mujeres, y no quieras tú para contigo ser más cruel
 que sus moradores; confía en los cielos, que, pues te han librado
 hasta aquí de los infinitos peligros en que te debes de haber
 visto, te librarán de los que se pueden temer de aquí
 adelante.

—¡Ay, hermano! —respondió Auristela (que era la misma que
 por varón pensaba ser sacrificada)—. ¡Ay, hermano! —replicó otra
 vez—, ¡y cómo creo que éste en que nos hallamos ha de ser el último
 trance que de nuestras desventuras puede temerse! Suerte dichosa ha
 sido el hallarte, pero desdichada ser en tal lugar y en semejante
 traje.

Lloraban entrambos, cuyas lágrimas vio el bárbaro
 Bradamiro; y, creyendo que Periandro las vertía del dolor de la
 muerte de aquél, que pensó ser su conocido, pariente o amigo,
 determinó de libertarle, aunque se pusiese a romper por todo
 inconveniente. Y así, llegándose a los dos, asió de la una mano a
 Auristela y de la otra a Periandro, y, con semblante amenazador y
 ademán soberbio, en alta voz dijo:

—Ninguno sea osado, si es que estima en algo su vida, de
 tocar a estos dos, aun en un solo cabello. Esta doncella es mía,
 porque yo la quiero, y este hombre ha de ser libre, porque ella lo
 quiere.

Apenas hubo dicho esto, cuando el bárbaro gobernador,
 indignado e impaciente sobremanera, puso una grande y aguda flecha
 en el arco, y, desviándole de sí cuanto pudo estenderse el brazo
 izquierdo, puso la empulguera con el derecho junto al diestro oído,
 y disparó la flecha con tan buen tino y con tanta furia que en un
 instante llegó a la boca de Bradamiro, y se la cerró, quitándole el
 movimiento de la lengua y sacándole el alma, con que dejó
 admirados, atónitos y suspensos a cuantos allí estaban.

Pero no hizo tan a su salvo el tiro, tan atrevido como
 certero, que no recibiese por el mismo estilo la paga de su
 atrevimiento; porque un hijo de Corsicurbo, el bárbaro que se ahogó
 en el pasaje de Periandro, pareciéndole ser más ligeros sus pies
 que las flechas de su arco, en dos brincos se puso junto al
 capitán, y, alzando el brazo, le envainó en el pecho un puñal, que,
 aunque de piedra, era más fuerte y agudo que si de acero forjado
 fuera.

Cerró el capitán en sempiterna noche los ojos, y dio con
 su muerte venganza a la de Bradamiro, alborotó los pechos y los
 corazones de los parientes de entrambos, puso las armas en las
 manos de todos, y en un instante, incitados de la venganza y
 cólera, comenzaron a enviar muertes en las flechas de unas partes a
 otras. Acabadas las flechas, como no se acabaron las manos ni los
 puñales, arremetieron los unos a los otros, sin respetar el hijo al
 padre ni el hermano al hermano; antes, como si de muchos tiempos
 atrás fueran enemigos mortales por muchas injurias recebidas, con
 las uñas se despedazaban y con los puñales se herían sin haber
 quién los pusiese en paz.

Entre estas flechas, entre estas heridas, entre estos
 golpes y entre estas muertes, estaban juntos la antigua Cloelia, la
 doncella intérprete, Periandro y Auristela, todos apiñados, y todos
 llenos de confusión y de miedo.

En mitad desta furia, llevados en vuelo algunos bárbaros,
 de los que debían de ser de la parcialidad de Bradamiro, se
 desviaron de la contienda y fueron a poner fuego a una selva, que
 estaba allí cerca, como a hacienda del gobernador. Comenzaron a
 arder los árboles y a favorecer la ira el viento, que, aumentando
 las llamas y el humo, todos temieron ser ciegos y
 abrasados.

Llegábase la noche, que, aunque fuera clara, se
 escureciera, cuanto más siendo escura y tenebrosa. Los gemidos de
 los que morían, las voces de los que amenazaban, los estallidos del
 fuego, no en los corazones de los bárbaros ponían miedo alguno,
 porque estaban ocupados con la ira y la venganza; poníanle, sí, en
 los de los miserables apiñados, que no sabían qué hacerse, adónde
 irse o cómo valerse; y, en esta sazón tan confusa, no se olvidó el
 cielo de socorrerles por tan estraña novedad que la tuvieron por
 milagro.

Ya casi cerraba la noche, y, como se ha dicho, escura y
 temerosa, y solas las llamas de la abrasada selva daban luz
 bastante para divisar las cosas, cuando un bárbaro mancebo se llegó
 a Periandro, y, en lengua castellana, que dél fue bien entendida,
 le dijo:

—Sígueme, hermosa doncella, y di que hagan lo mismo las
 personas que contigo están, que yo os pondré en salvo, si los
 cielos me ayudan.

No le respondió palabra Periandro, sino hizo que
 Auristela, Cloelia y la intérprete se animasen y le siguiesen; y
 así, pisando muertos y hollando armas, siguieron al joven bárbaro
 que les guiaba. Llevaban las llamas de la ardiente selva a las
 espaldas, que les servían de viento que el paso les aligerase. Los
 muchos años de Cloelia y los pocos de Auristela no permitían que al
 paso de su guía tendiesen el suyo. Viendo lo cual el bárbaro,
 robusto y de fuerzas, asió de Cloelia y se la echó al hombro, y
 Periandro hizo lo mismo de Auristela; la intérprete, menos tierna,
 más animosa, con varonil brío los seguía. Desta manera, cayendo y
 levantando, como decirse suele, llegaron a la marina, y, habiendo
 andado como una milla por ella hacia la banda del norte, se entró
 el bárbaro por una espaciosa cueva, en quien la saca del mar
 entraba y salía. Pocos pasos anduvieron por ella, torciéndose a una
 y otra parte, estrechándose en una y alargándose en otra, ya
 agazapados, ya inclinados, ya agobiados al suelo, y ya en pie y
 derechos, hasta que salieron, a su parecer, a un campo raso, pues
 les pareció que podían libremente enderezarse, que así se lo dijo
 su guiador, no pudiendo verlo ellos por la escuridad de la noche, y
 porque las luces de los encendidos montes, que entonces con más
 rigor ardían, allí llegar no podían.

—¡Bendito sea Dios —dijo el bárbaro en la misma lengua
 castellana— que nos ha traído a este lugar, que, aunque en él se
 puede temer algún peligro, no será de muerte!

En esto, vieron que hacia ellos venía corriendo una gran
 luz, bien así como cometa, o por mejor decir exhalación que por el
 aire camina. Esperáranla con temor, si el bárbaro no
 dijera:

—Este es mi padre, que viene a recebirme.

Periandro, que aunque no muy despiertamente sabía hablar
 la lengua castellana, le dijo:

—El cielo te pague, ¡oh ángel humano!, o quienquiera que
 seas, el bien que nos has hecho, que, aunque no sea otro que el
 dilatar nuestra muerte, lo tenemos por singular
 beneficio.

Llegó en esto la luz, que la traía uno, al parecer
 bárbaro, cuyo aspecto la edad de poco más de cincuenta años le
 señalaba. Llegando, puso la luz en tierra, que era un grueso palo
 de tea, y a brazos abiertos se fue a su hijo, a quien preguntó en
 castellano que qué le había sucedido, que con tal compañía
 volvía.

—Padre —respondió el mozo— vamos a nuestro rancho, que hay
 muchas cosas que decir y muchas más que pensar. La isla se abrasa,
 casi todos los moradores della quedan hechos ceniza o medio
 abrasados; estas pocas reliquias que aquí veis, por impulso del
 cielo las he hurtado a las llamas y al filo de los bárbaros
 puñales. Vamos, señor, como tengo dicho, a nuestro rancho, para que
 la caridad de mi madre y de mi hermana se muestre y ejercite en
 acariciar a estos mis cansados y temerosos huéspedes.

Guió el padre, siguiéronle todos, animóse Cloelia, pues
 caminó a pie, no quiso dejar Periandro la hermosa carga que
 llevaba, por no ser posible que le diese pesadumbre, siendo
 Auristela único bien suyo en la tierra.

Poco anduvieron, cuando llegaron a una altísima peña, al
 pie de la cual descubrieron un anchísimo espacio o cueva, a quien
 servían de techo y de paredes las mismas peñas. Salieron con teas
 encendidas en las manos dos mujeres vestidas al traje bárbaro: la
 una muchacha de hasta quince años, y la otra hasta treinta; ésta
 hermosa, pero la muchacha hermosísima.

La una dijo:

—¡Ay, padre y hermano mío!

Y la otra no dijo más sino:

—Seáis bien venido, regalado hijo de mi alma.

La intérprete estaba admirada de oír hablar en aquella
 parte, y a mujeres que parecían bárbaras, otra lengua de aquélla
 que en la isla se acostumbraba; y, cuando les iba a preguntar qué
 misterio tenía saber ellas aquel lenguaje, lo estorbó mandar el
 padre a su esposa y a su hija que aderezasen con lanudas pieles el
 suelo de la inculta cueva. Ellas le obedecieron, arrimando a las
 paredes las teas; en un instante, solícitas y diligentes, sacaron
 de otra cueva que más adentro se hacía, pieles de cabras y ovejas y
 de otros animales, con que quedó el suelo adornado, y se reparó el
 frío que comenzaba a fatigarles.

Capítulo 5

De la cuenta que dio de sí
 el bárbaro español

a sus nuevos
 huéspedes

Presta y breve fue la cena; pero, por cenarla sin
 sobresalto, la hizo sabrosa. Renovaron las teas, y, aunque quedó
 ahumado el aposento, quedó caliente. Las vajillas que en la cena
 sirvieron, ni fueron de plata ni de Pisa: las manos de la bárbara y
 bárbaro pequeños fueron los platos, y unas cortezas de árboles, un
 poco más agradables que de corcho, fueron los vasos. Quedóse Candia
 lejos, y sirvió en su lugar agua pura, limpia y
 frigidísima.

Quedóse dormida Cloelia, porque los luengos años más
 amigos son del sueño que de otra cualquiera conversación, por
 gustosa que sea. Acomodóla la bárbara grande en el segundo
 apartamiento, haciéndole de pieles así colchones como frazadas;
 volvió a sentarse con los demás, a quien el español dijo en lengua
 castellana desta manera:

—Puesto que estaba en razón que yo supiera
 primero, señores míos, algo de vuestra hacienda y sucesos, antes
 que os dijera los míos, quiero, por obligaros, que los sepáis,
 porque los vuestros no se me encubran después que los míos
 hubiéredes oído.

«Yo, según la buena suerte quiso, nací en España, en una
 de las mejores provincias de ella. Echáronme al mundo padres
 medianamente nobles; criáronme como ricos. Llegué a las puertas de
 la gramática, que son aquéllas por donde se entra a las demás
 ciencias. Inclinóme mi estrella, si bien en parte a las letras,
 mucho más a las armas. No tuve amistad en mis verdes años ni con
 Ceres ni con Baco; y así, en mí siempre estuvo Venus fría. Llevado,
 pues, de mi inclinación natural, dejé mi patria, y fuime a la
 guerra que entonces la majestad del césar Carlo Quinto hacía en
 Alemania contra algunos potentados de ella. Fueme Marte favorable,
 alcancé nombre de buen soldado, honróme el Emperador, tuve amigos,
 y, sobre todo, aprendí a ser liberal y bien criado, que estas
 virtudes se aprenden en la escuela del Marte cristiano. Volví a mi
 patria honrado y rico, con propósito de estarme en ella algunos
 días gozando de mis padres, que aun vivían, y de los amigos que me
 esperaban. Pero esta que llaman Fortuna, que yo no sé lo que se
 sea, envidiosa de mi sosiego, volviendo la rueda que dicen que
 tiene, me derribó de su cumbre, adonde yo pensé que estaba puesto,
 al profundo de la miseria en que me veo, tomando por instrumento
 para hacerlo a un caballero, hijo segundo de un titulado que junto
 a mi lugar el de su estado tenía.

»Éste, pues, vino a mi pueblo a ver unas fiestas. Estando
 en la plaza en una rueda o corro de hidalgos y caballeros, donde yo
 también hacía número, volviéndose a mí, con ademán arrogante y
 risueño, me dijo: ``Bravo estáis, señor Antonio: mucho le ha
 aprovechado la plática de Flandes y de Italia, porque en verdad que
 está bizarro. Y sepa el buen Antonio que yo le quiero mucho''. Yo
 le respondí: ``Porque yo soy aquel Antonio, beso a vuesa señoría
 las manos mil veces por la merced que me hace. En fin, vuesa
 señoría hace como quien es en honrar a sus compatriotos y
 servidores; pero, con todo eso, quiero que vuesa señoría entienda
 que las galas yo me las llevé de mi tierra a Flandes, y con la
 buena crianza nací del vientre de mi madre. Ansí que, por esto, ni
 merezco ser alabado ni vituperado; y, con todo, bueno o malo que yo
 sea, soy muy servidor de vuesa señoría, a quien suplico me honre,
 como merecen mis buenos deseos''. Un hidalgo que estaba a mi lado,
 grande amigo mío, me dijo, y no tan bajo que no lo pudo oír el
 caballero: ``Mirad, amigo Antonio, cómo habláis, que al señor don
 Fulano no le llamamos acá señoría''. A lo que respondió el
 caballero, antes que yo respondiese: ``El buen Antonio habla bien,
 porque me trata al modo de Italia, donde en lugar de merced dicen
 señoría''. ``Bien sé —dije
 yo— los usos y las ceremonias de
 cualquiera buena crianza, y el llamar a vuesa señoría, señoría, no
 es al modo de Italia, sino porque entiendo que el que me ha de
 llamar vos ha de ser señoría, a modo de España; y yo, por ser hijo
 de mis obras y de padres hidalgos, merezco el merced de cualquier
 señoría, y quien otra cosa dijere (y esto echando mano a mi espada)
 está muy lejos de ser bien criado''.

»Y, diciendo y haciendo, le di dos cuchilladas en la
 cabeza muy bien dadas, con que le turbé de manera que no supo lo
 que le había acontecido, ni hizo cosa en su desagravio que fuese de
 provecho, y yo sustenté la ofensa, estándome quedo con mi espada
 desnuda en la mano. Pero, pasándosele la turbación, puso mano a su
 espada, y con gentil brío procuró vengar su injuria. Mas yo no le
 dejé poner en efeto su honrada determinación, ni a él la sangre que
 le corría de la cabeza, de una de las dos heridas. Alborotáronse
 los circunstantes, pusieron mano contra mí, retiréme a casa de mis
 padres, contéles el caso, y, advertidos del peligro en que estaba,
 me proveyeron de dineros y de un buen caballo, aconsejándome a que
 me pusiese en cobro, porque me había granjeado muchos, fuertes y
 poderosos enemigos. Hícelo ansí, y en dos días pisé la raya de
 Aragón, donde respiré algún tanto de mi no vista priesa. En
 resolución, con poco menos diligencia me puse en Alemania, donde
 volví a servir al Emperador. Allí me avisaron que mi enemigo me
 buscaba, con otros muchos, para matarme del modo que pudiese. Temí
 este peligro, como era razón que lo temiese; volvíme a España,
 porque no hay mejor asilo que el que promete la casa del mismo
 enemigo; vi a mis padres de noche, tornáronme a proveer de dineros
 y joyas, con que vine a Lisboa, y me embarqué en una nave que
 estaba con las velas en alto para partirse en Inglaterra, en la
 cual iban algunos caballeros ingleses, que habían venido, llevados
 de su curiosidad, a ver a España; y, habiéndola visto toda, o por
 lo menos las mejores ciudades della, se volvían a su
 patria.

»Sucedió, pues, que yo me revolví sobre una cosa de poca
 importancia con un marinero inglés, a quien fue forzoso darle un
 bofetón; llamó este golpe la cólera de los demás marineros y de
 toda la chusma de la nave, que comenzaron a tirarme todos los
 instrumentos arrojadizos que les vinieron a las manos. Retiréme al
 castillo de popa, y tomé por defensa a uno de los caballeros
 ingleses, poniéndome a sus espaldas, cuya defensa me valió de modo
 que no perdí luego la vida. Los demás caballeros sosegaron la
 turba, pero fue con condición que me arrojasen a la mar, o que me
 diesen el esquife o barquilla de la nave, en que me volviese a
 España, o adonde el cielo me llevase.

»Hízose así; diéronme la barca proveída con dos barriles
 de agua, uno de manteca y alguna cantidad de bizcocho. Agradecí a
 mis valedores la merced que me hacían, entré en la barca con solos
 dos remos, alargóse la nave, vino la noche escura, halléme solo en
 la mitad de la inmensidad de aquellas aguas, sin tomar otro camino
 que aquel que le concedía el no contrastar contra las olas ni
 contra el viento. Alcé los ojos al cielo, encomendéme a Dios con la
 mayor devoción que pude, miré al norte, por donde distinguí el
 camino que hacía, pero no supe el paraje en que estaba. Seis días y
 seis noches anduve desta manera, confiando más en la benignidad de
 los cielos que en la fuerza de mis brazos, los cuales, ya cansados
 y sin vigor alguna del contino trabajo, abandonaron los remos, que
 quité de los escálamos y los puse dentro la barca, para servirme
 dellos cuando el mar lo consintiese o las fuerzas me
 ayudasen.

»Tendíme de largo a largo de espaldas en la barca, cerré
 los ojos y en lo secreto de mi corazón no quedó santo en el cielo a
 quien no llamase en mi ayuda. Y en mitad deste aprieto, y en medio
 desta necesidad —cosa dura de
 creer—, me sobrevino un sueño tan pesado
 que, borrándome de los sentidos el sentimiento, me quedé dormido
 (tales son las fuerzas de lo que pide y ha menester nuestra
 naturaleza); pero allá en el sueño me representaba la imaginación
 mil géneros de muertes espantosas, pero todas en el agua, y en
 algunas dellas me parecía que me comían lobos y despedazaban
 fieras, de modo que, dormido y despierto, era una muerte dilatada
 mi vida.

»Deste no apacible sueño me despertó con sobresalto una
 furiosa ola del mar, que, pasando por cima de la barca, la llenó de
 agua. Reconocí el peligro; volví, como mejor pude, el mar al mar;
 torné a valerme de los remos, que ninguna cosa me aprovecharon. Vi
 que el mar se ensoberbecía, azotado y herido de un viento ábrego,
 que en aquellas partes parece que más que en otros mares muestra su
 poderío. Vi que era simpleza oponer mi débil barca a su furia, y,
 con mis flacas y desmayadas fuerzas, a su rigor. Y así, torné a
 recoger los remos, y a dejar correr la barca por donde las olas y
 el viento quisiesen llevarla. Reiteré plegarias, añadí promesas,
 aumenté las aguas del mar con las que derramaba de mis ojos, no de
 temor de la muerte, que tan cercana se me mostraba, sino por el de
 la pena que mis malas obras merecían. Finalmente, no sé a cabo de
 cuántos días y noches que anduve vagamundo por el mar, siempre más
 inquieto y alterado, me vine a hallar junto a una isla despoblada
 de gente humana, aunque llena de lobos, que por ella a manadas
 discurrían. Lleguéme al abrigo de una peña, que en la ribera
 estaba, sin osar saltar en tierra por temor de los animales que
 había visto. Comí del bizcocho ya remojado, que la necesidad y la
 hambre no reparan en nada. Llegó la noche, menos escura que había
 sido la pasada; pareció que el mar se sosegaba, y prometía más
 quietud el venidero día; miré al cielo, vi las estrellas con
 aspecto de prometer bonanza en las aguas y sosiego en el
 aire.

»Estando en esto, me pareció, por entre la dudosa luz de
 la noche, que la peña que me servía de puerto se coronaba de los
 mismos lobos que en la marina había visto, y que uno
 dellos —como es la
 verdad— me dijo en voz clara y
 distinta, y en mi propia lengua: ``Español, hazte a lo largo, y
 busca en otra parte tu ventura, si no quieres en ésta morir hecho
 pedazos por nuestras uñas y dientes; y no preguntes quién es el que
 esto te dice, sino da gracias al cielo de que has hallado piedad
 entre las mismas fieras''.

»Si quedé espantado o no, a vuestra consideración lo dejo;
 pero no fue bastante la turbación mía para dejar de poner en obra
 el consejo que se me había dado. Apreté los escalamos, até los
 remos, esforcé los brazos y salí al mar descubierto. Mas, como
 suele acontecer que las desdichas y afliciones turban la memoria de
 quien las padece, no os podré decir cuántos fueron los días que
 anduve por aquellos mares, tragando, no una, sino mil muertes a
 cada paso, hasta que, arrebatada mi barca en los brazos de una
 terrible borrasca, me hallé en esta isla, donde di al través con
 ella, en la misma parte y lugar adonde está la boca de la cueva por
 donde aquí entrastes. Llegó la barca a dar casi en seco por la
 cueva adentro, pero volvíala a sacar la resaca; viendo yo lo cual,
 me arrojé della, y, clavando las uñas en la arena, no di lugar a
 que la resaca al mar me volviese. Y, aunque con la barca me llevaba
 el mar la vida, pues me quitaba la esperanza de cobrarla, holgué de
 mudar género de muerte, y quedarme en tierra: que, como se dilate
 la vida, no se desmaya la esperanza.»

A este punto llegaba el bárbaro español, que este título
 le daba sus traje, cuando en la estancia más adentro, donde habían
 dejado a Cloelia, se oyeron tiernos gemidos y sollozos. Acudieron
 al instante con luces Auristela, Periandro y todos los demás a ver
 qué sería, y hallaron que Cloelia, arrimadas las espaldas a la
 peña, sentada en las pieles, tenía los ojos clavados en el cielo, y
 casi quebrados.

Llegóse a ella Auristela, y, a voces compasivas y
 dolorosas, le dijo:

—¿Qué es esto, ama mía? ¿Cómo; y es posible
 que me queréis dejar en esta soledad y a tiempo que más he menester
 valerme de vuestros consejos?

Volvió en sí algún tanto Cloelia, y, tomando la mano de
 Auristela, le dijo:

—Ves ahí, hija de mi alma, lo que tengo tuyo.
 Yo quisiera que mi vida durara hasta que la tuya se viera en el
 sosiego que merece; pero si no lo permite el cielo, mi voluntad se
 ajusta con la suya, y de la mejor que es en mi mano le ofrezco mi
 vida. Lo que te ruego es, señora mía, que, cuando la buena suerte
 quisiere —que sí
 querrá— que te veas en tu estado, y
 mis padres aún fueren vivos, o alguno de mis parientes, les digas
 cómo yo muero cristiana en la fe de Jesucristo, y en la que tiene,
 que es la misma, la santa Iglesia católica romana. Y no te digo
 más, porque no puedo.

Esto dicho, y muchas veces pronunciando el nombre de
 Jesús, cerró los ojos en tenebrosa noche, a cuyo espetáculo también
 cerró los suyos Auristela, con un profundo desmayo. Hiciéronse
 fuentes los de Periandro y ríos los de todos los circunstantes.
 Acudió Periandro a socorrer a Auristela, la cual, vuelta en sí,
 acrecentó las lágrimas y comenzó sospiros nuevos, y dijo razones
 que movieran a lástima a las piedras. Ordenóse que otro día la
 sepultasen, y, quedando en guarda del cuerpo muerto la doncella
 bárbara y su hermano, los demás se fueron a reposar lo poco que de
 la noche les faltaba.

Capítulo 6

Donde el bárbaro español prosigue su
 historia

Tardó aquel día en mostrarse al mundo, al parecer, más de
 lo acostumbrado, a causa que el humo y pavesas del incendio de la
 isla, que aún duraba, impedía que los rayos del sol por aquella
 parte no pasasen a la tierra.

Mandó el bárbaro español a su hijo que saliese de aquel
 sitio, como otras veces solía, y se informase de lo que en la isla
 pasaba.

Con alborotado sueño pasaron los demás aquella noche,
 porque el dolor y sentimiento de la muerte de su ama Cloelia no
 consintió que Auristela dormiese, y el no dormir de Auristela tuvo
 en continua vigilia a Periandro, el cual con Auristela salió al
 raso de aquel sitio, y vio que era hecho y fabricado de la
 naturaleza como si la industria y el arte le hubieran compuesto.
 Era redondo, cercado de altísimas y peladas peñas, y, a su parecer,
 tanteó que bojaba poco más de una legua, todo lleno de árboles
 silvestres, que ofrecían frutos, si bien ásperos, comestibles a lo
 menos. Estaba crecida la yerba, porque las muchas aguas que de las
 peñas salían las tenían en perpetua verdura; todo lo cual le
 admiraba y suspendía.

Y llegó en esto el bárbaro español, y dijo:

—Venid, señores, y daremos sepultura a la
 difunta, y fin a mi comenzada historia.

Hiciéronlo así, y enterraron a Cloelia en lo hueco de una
 peña, cubriéndola con tierra y con otras peñas menores. Auristela
 le rogó que le pusiese una cruz encima, para señal de que aquel
 cuerpo había sido cristiano. El español respondió que él traería
 una gran cruz que en su estancia tenía, y la pondría encima de
 aquella sepultura. Diéronle todos el últimovale; renovó el
 llanto Auristela, cuyas lágrimas sacaron al momento las de los ojos
 de Periandro.

En tanto, pues, que el mozo bárbaro volvía, se volvieron
 todos a encerrar en el cóncavo de la peña donde habían dormido, por
 defenderse del frío que con rigor amenazaba. Y, habiéndose sentado
 en las blandas pieles, pidió el bárbaro silencio, y prosiguió su
 cuento en esta forma:

—«Cuando me dejó la barca en que venía en la
 arena, y la mar tornó a cobrarla —ya
 dije que con ella se me fue la esperanza de la libertad, pues aun
 ahora no la tengo de cobrarla—, entré
 aquí dentro, vi este sitio y parecióme que la naturaleza le había
 hecho y formado para ser teatro donde se representase la tragedia
 de mis desgracias. Admiróme el no ver gente alguna, sino algunas
 cabras monteses y animales pequeños de diversos géneros. Rodeé todo
 el sitio, hallé esta cueva cavada en estas peñas, y señaléla para
 mi morada. Finalmente, habiéndolo rodeado todo, volví a la entrada,
 que aquí me había conducido, por ver si oía voz humana o descubría
 quién me dijese en qué parte estaba; y la buena suerte y los
 piadosos cielos, que aún del todo no me tenían olvidado, me
 depararon una muchacha bárbara de hasta edad de quince años, que
 por entre las peñas, riscos y escollos de la marina, pintadas
 conchas y apetitoso marisco andaba buscando.

»Pasmóse viéndome, pegáronsele los pies en la arena, soltó
 las cogidas conchuelas, y derramósele el marisco; y, cogiéndola
 entre mis brazos sin decirla palabra, ni ella a mí tampoco, me
 entré por la cueva adelante y la truje a este mismo lugar donde
 agora estamos. Púsela en el suelo, beséle las manos, halaguéle el
 rostro con las mías, y hice todas las señales y demostraciones que
 pude para mostrarme blando y amoroso con ella. Ella, pasado aquel
 primer espanto, con atentísimos ojos me estuvo mirando, y con las
 manos me tocaba todo el cuerpo, y de cuando en cuando, ya perdido
 el miedo, se reía y me abrazaba; y, sacando del seno una manera de
 pan hecho a su modo, que no era de trigo, me lo puso en la boca, y
 en su lengua me habló, y, a lo que después acá he sabido, en lo que
 decía me rogaba que comiese. Yo lo hice ansí porque lo había bien
 menester. Ella me asió por la mano, y me llevó a aquel arroyo que
 allí está, donde ansimismo, por señas, me rogó que bebiese. Yo no
 me hartaba de mirarla, pareciéndome antes ángel del cielo que
 bárbara de la tierra. Volví a la entrada de la cueva, y allí, con
 señas y con palabras, que ella no entendía, le supliqué, como si
 ella las entendiera, que volviese a verme. Con esto la abracé de
 nuevo, y ella, simple y piadosa, me besó en la frente, y me hizo
 claras y ciertas señas de que volvería a verme. Hecho esto, torné a
 pisar este sitio, y a requerir y probar la fruta de que algunos
 árboles estaban cargados, y hallé nueces y avellanas y algunas
 peras silvestres. Di gracias a Dios del hallazgo, y alenté las
 desmayadas esperanzas de mi remedio. Pasé aquella noche en este
 mismo lugar, esperé el día, y en él esperé también la vuelta de mi
 bárbara hermosa, de quien comencé a temer y a recelar que me había
 de descubrir y entregarme a los bárbaros, de quien imaginé estar
 llena esta isla; pero sacóme deste temor el verla volver algo
 entrado el día, bella como el sol, mansa como una cordera, no
 acompañada de bárbaros que me prendiesen, sino cargada de
 bastimentos que me sustentasen.»

Aquí llegaba de su historia el español gallardo, cuando
 llegó el que había ido a saber lo que en la isla pasaba, el cual
 dijo que casi toda estaba abrasada, y todos o los más de los
 bárbaros muertos, unos a hierro y otros a fuego, y que si algunos
 había vivos, eran los que en algunas balsas de maderos se habían
 entrado al mar por huir en el agua el fuego de la tierra; que bien
 podían salir de allí, y pasear la isla por la parte que el fuego
 les diese licencia, y que cada uno pensase qué remedio se tomaría
 para escapar de aquella tierra maldita; que por allí cerca había
 otras islas de gente menos bárbara habitadas; que quizá, mudando de
 lugar, mudarían de ventura.

—Sosiégate, hijo, un poco, que estoy dando
 cuenta a estos señores de mis sucesos, y no me falta mucho, aunque
 mis desgracias son infinitas.

—No te canses, señor
 mío —dijo la bárbara
 grande—, en referirlos tan por estenso,
 que podrá ser que te canses, o que canses. Déjame a mí que cuente
 lo que queda, a lo menos hasta este punto en que
 estamos.

—Soy
 contento —respondió el
 español—, porque me le dará muy grande el
 ver cómo las relatas.

—«Es, pues, el
 caso —replicó la
 bárbara— que mis muchas entradas y
 salidas en este lugar le dieron bastante para que de mí y de mi
 esposo naciesen esta muchacha y este niño. Llamo esposo a este
 señor, porque, antes que me conociese del todo, me dio palabra de
 serlo, al modo que él dice que se usa entre verdaderos cristianos.
 Hame enseñado su lengua, y yo a él la mía, y en ella ansimismo me
 enseñó la ley católica cristiana. Diome agua de bautismo en aquel
 arroyo, aunque no con las ceremonias que él me ha dicho que en su
 tierra se acostumbran. Declaróme su fe como él la sabe, la cual yo
 asenté en mi alma y en mi corazón, donde le he dado el crédito que
 he podido darle. Creo en la Santísima Trinidad, Dios Padre, Dios
 Hijo y Dios Espíritu Santo, tres personas distintas, y que todas
 tres son un solo Dios verdadero, y que, aunque es Dios el Padre, y
 Dios el Hijo, y Dios el Espíritu Santo, no son tres dioses
 distintos y apartados, sino un solo Dios verdadero. Finalmente,
 creo todo lo que tiene y cree la santa Iglesia católica romana,
 regida por el Espíritu Santo y gobernada por el Sumo Pontífice,
 vicario y visorrey de Dios en la tierra, sucesor legítimo de San
 Pedro, su primer pastor después de Jesucristo, primero y universal
 pastor de su esposa la Iglesia. Díjome grandezas de la siempre
 Virgen María, reina de los cielos y señora de los ángeles y
 nuestra, tesoro del Padre, relicario del Hijo y amor del Espíritu
 Santo, amparo y refugio de los pecadores. Con éstas me ha enseñado
 otras cosas, que no las digo por parecerme que las dichas bastan
 para que entendáis que soy católica cristiana. Yo, simple y
 compasiva, le entregué un alma rústica, y él (merced a los cielos)
 me la ha vuelta discreta y cristiana. Entreguéle mi cuerpo, no
 pensando que en ello ofendía a nadie, y deste entrego resultó
 haberle dado dos hijos, como los que aquí veis, que acrecientan el
 número de los que alaban al Dios verdadero. En veces le truje
 alguna cantidad de oro, de lo que abunda esta isla, y algunas
 perlas que yo tengo guardadas, esperando el día, que ha de ser tan
 dichoso, que nos saque desta prisión y nos lleve adonde con
 libertad y certeza, y sin escrúpulo, seamos unos de los del rebaño
 de Cristo, en quien adoro en aquella cruz que allí veis.» Esto que
 he dicho me pareció a mí era lo que le faltaba por decir a mi señor
 Antonio —que así se llamaba el
 español bárbaro. El cual dijo:

—Dices verdad, Ricla
 mía —que éste era el propio nombre
 de la bárbara.

Con cuya variable historia admiraron a los presentes, y
 despertaron mil alabanzas que les dieron, y mil buenas esperanzas
 que les anunciaron, especialmente Auristela, que quedó
 aficionadísima a las dos bárbaras, madre y hija.

El mozo bárbaro, que también, como su padre, se llamaba
 Antonio, dijo a esta sazón no ser bien estarse allí ociosos, sin
 dar traza y orden cómo salir de aquel encerramiento, porque si el
 fuego de la isla, que a más andar ardía, sobrepujase las altas
 sierras, o traídas del viento cayesen en aquel sitio, todos se
 abrasarían.

—Dices verdad,
 hijo —respondió el padre.

—Soy de
 parecer —dijo
 Ricla— que aguardemos dos días,
 porque de una isla que está tan cerca desta que algunas veces,
 estando el sol claro y el mar tranquilo, alcanzó la vista a verla,
 della vienen a ésta sus moradores a vender y a trocar lo que tienen
 con lo que tenemos, y a trueco por trueco. Yo saldré de aquí, y,
 pues ya no hay nadie que me escuche o que me impida, pues ni oyen
 ni impiden los muertos, concertaré que me vendan una barca, por el
 precio que quisieren, que la he menester para escaparme con mis
 hijos y mi marido, que encerrados en una cueva tengo de la
 riguridad del fuego. Pero quiero que sepáis que estas barcas son
 fabricadas de madera, y cubiertas de cueros fuertes de animales,
 bastantes a defender que no entre agua por los costados; pero, a lo
 que he visto y notado, nunca ellos navegan sino con mar sosegado, y
 no traen aquellos lienzos que he visto que traen otras barcas que
 suelen llegar a nuestras riberas a vender doncellas o varones para
 la vana superstición que habréis oído decir que en esta isla ha
 muchos tiempos que se acostumbra, por donde vengo a entender que
 estas tales barcas no son buenas para fiarlas del mar grande, y de
 las borrascas y tormentas que dicen que suceden a cada
 paso.

A lo que añadió Periandro:

—¿No ha usado el señor Antonio deste remedio
 en tantos años como ha que está aquí encerrado?

—No —respondió
 Ricla—, porque no me han dado lugar los
 muchos ojos que miran, para poder concertarme con los dueños de las
 barcas, y por no poder hallar escusa que dar para la
 compra.

—Así es —dijo
 Antonio—, y no por no fiarme de la
 debilidad de los bajeles; pero, agora que me ha dado el cielo este
 consejo, pienso tomarle, y mi hermosa Ricla estará atenta a ver
 cuando vengan los mercaderes de la otra isla; y, sin reparar en
 precio, comprará una barca con todo el necesario matalotaje,
 diciendo que la quiere para lo que tiene dicho.

En resolución, todos vinieron en este parecer, y, saliendo
 de aquel lugar, quedaron admirados de ver el estrago que el fuego
 había hecho y las armas. Vieron mil diferentes géneros de muertes,
 de quien la cólera, sinrazón y enojo suelen ser inventores. Vieron,
 asimismo, que los bárbaros que habían quedado vivos, recogiéndose a
 sus balsas, desde lejos estaban mirando el riguroso incendio de su
 patria, y algunos se habían pasado a la isla que servía de prisión
 a los cautivos. Quisiera Auristela que pasaran a la isla, a ver si
 en la escura mazmorra quedaban algunos; pero no fue menester,
 porque vieron venir una balsa, y en ella hasta veinte personas,
 cuyo traje dio a entender ser los miserables que en la mazmorra
 estaban. Llegaron a la marina, besaron la tierra y casi dieron
 muestras de adorar el fuego, por haberles dicho el bárbaro que los
 sacó del calabozo escuro, que la isla se abrasaba, y que ya no
 tenían que temer a los bárbaros.

Fueron recebidos de los libres amigablemente, y consolados
 en la mejor manera que les fue posible. Algunos contaron sus
 miserias, y otros las dejaron en silencio, por no hallar palabras
 para decirlas. Ricla se admiró de que hubiese habido bárbaro tan
 piadoso que los sacase, y de que no hubiesen pasado a la isla de la
 prisión parte de aquellos que a las balsas se habían
 recogido.

Uno de los prisioneros dijo que el bárbaro que los había
 libertado, en lengua italiana les había dicho todo el suceso
 miserable de la abrasada isla, aconsejándoles que pasasen a ella a
 satisfacerse de sus trabajos con el oro y perlas que en ella
 hallarían, y que él vendría en otra balsa, que allá quedaba, a
 tenerles compañía, y a dar traza en su libertad. Los sucesos que
 contaron fueron tan diferentes, tan estraños y tan desdichados, que
 unos les sacaban las lágrimas a los ojos y otros la risa del
 pecho.

En esto, vieron venir hacia la isla hasta seis barcas de
 aquellas de quien Ricla había dado noticia; hicieron escala, pero
 no sacaron mercadería alguna, por no parecer bárbaro que la
 comprase. Concertó Ricla todas las barcas con las mercancías, sin
 tener intención de llevarlas. No quisieron venderle sino las
 cuatro, porque les quedasen dos para volverse. Hízose el precio con
 liberalidad notable, sin que en él hubiese tanto más cuanto. Fue
 Ricla a su cueva, y, en pedazos de oro no acuñado, como se ha
 dicho, pagó todo lo que quisieron. Dieron dos barcas a los que
 habían salido de la mazmorra, y en otras dos se embarcaron, en la
 una todos los bastimentos que pudieron recoger, con cuatro personas
 de las recién libres, y en la otra se entraron Auristela,
 Periandro, Antonio el padre y Antonio el hijo, con la hermosa Ricla
 y la discreta Transila, y la gallarda Constanza, hija de Ricla y de
 Antonio. Quiso Auristela ir a despedirse de los huesos de su
 querida Cloelia; acompañáronla todos; lloró sobre la sepultura, y,
 entre lágrimas de tristeza y entre muestras de alegría, volvieron a
 embarcarse, habiendo primero en la marina hincádose de rodillas y
 suplicado al cielo, con tierna y devota oración, les diese felice
 viaje y los enseñase el camino que tomarían.

Sirvió la barca de Periandro de capitana, a quien
 siguieron los demás, y, al tiempo que querían dar los remos al
 agua, porque velas no las tenían, llegó a la orilla del mar un
 bárbaro gallardo, que a grandes voces, en lengua toscana,
 dijo:

—Si por ventura sois cristianos los que vais
 en esas barcas, recoged a este que lo es y por el verdadero Dios os
 lo suplica.

Uno de las otras barcas dijo:

—Este bárbaro, señores, es el que nos sacó de
 la mazmorra. Si queréis corresponder a la bondad que parece que
 tenéis —y esto encaminando su
 plática a los de la barca primera—, bien
 será que le paguéis el bien que nos hizo con el que le hacéis
 recogiéndole en nuestra compañía.

Oyendo lo cual Periandro, le mandó llegase su barca a
 tierra y le recogiese en la que llevaba los bastimentos. Hecho
 esto, alzaron las voces con alegres acentos, y, tomando los remos
 en las manos, dieron alegre principio a su viaje.

Capítulo 7

Cuatro millas, poco más o menos, habrían navegado las
 cuatro barcas, cuando descubrieron una poderosa nave, que, con
 todas las velas tendidas y viento en popa, parecía que venía a
 embestirles. Periandro dijo, habiéndola visto:

—Sin duda, este navío debe de ser el de
 Arnaldo, que vuelve a saber de mi suceso, y tuviéralo yo por muy
 bueno agora no verle.

Había ya contado Periandro a Auristela todo lo que con
 Arnaldo le había pasado, y lo que entre los dos dejaron concertado.
 Turbóse Auristela, que no quisiera volver al poder de Arnaldo, de
 quien había dicho, aunque breve y sucintamente, lo que en un año
 que estuvo en su poder le había acontecido. No quisiera ver juntos
 a los dos amantes, que, puesto que Arnaldo estaría seguro con el
 fingido hermanazgo suyo y de Periandro, todavía el temor de que
 podía ser descubierto el parentesco la fatigaba, y más que ¿quién
 le quitaría a Periandro no estar celoso, viendo a los ojos tan
 poderoso contrario?; que no hay discreción que valga, ni amorosa
 fee que asegure al enamorado pecho, cuando por su desventura entran
 en él celosas sospechas. Pero de todas éstas le aseguró el viento,
 que volvió en un instante el soplo, que daba de lleno y en popa a
 las velas en contrario, de modo que a vista suya y en un momento
 breve dejó la nave derribar las velas de alto abajo, y en otro
 instante, casi invisible, las izaron y levantaron hasta las gavias,
 y la nave comenzó a correr en popa por el contrario rumbo que
 venía, alongándose de las barcas con toda priesa. Respiró
 Auristela, cobró nuevo aliento Periandro; pero los demás que en las
 barcas iban quisieran mudarlas, entrándose en la nave, que por su
 grandeza, más seguridad de las vidas y más felice viaje pudiera
 prometerles.

En menos de dos horas se les encubrió la nave, a quien
 quisieran seguir si pudieran; mas no les fue posible, ni pudieron
 hacer otra cosa que encaminarse a una isla, cuyas altas montañas,
 cubiertas de nieve, hacían parecer que estaban cerca, distando de
 allí más de seis leguas. Cerraba la noche algo escura, picaba el
 viento largo y en popa, que fue alivio a los brazos, que, volviendo
 a tomar los remos, se dieron priesa a tomar la isla.

La media noche sería, según el tanteo que el bárbaro
 Antonio hizo del norte y de las guardas, cuando llegaron a ella, y
 por herir blandamente las aguas en la orilla, y ser la resaca de
 poca consideración, dieron con las barcas en tierra, y a fuerza de
 brazos las vararon.

Era la noche fría de tal modo, que les obligó a buscar
 reparos para el yelo, pero no hallaron ninguno. Ordenó Periandro
 que todas las mujeres se entrasen en la barca capitana, y,
 apiñándose en ella, con la compañía y estrecheza, templasen el
 frío. Hízose así; y los hombres hicieron cuerpo de guarda a la
 barca, paseándose como centinelas de una parte a otra, esperando el
 día para descubrir en qué parte estaban, porque no pudieron saber
 por entonces si era o no despoblada la isla; y, como es cosa
 natural que los cuidados destierran el sueño, ninguno de aquella
 cuidadosa compañía pudo cerrar los ojos, lo cual visto por el
 bárbaro Antonio, dijo al bárbaro italiano que, para entretener el
 tiempo y no sentir tanto la pesadumbre de la mala noche, fuese
 servido de entretenerles, contándoles los sucesos de su vida,
 porque no podían dejar de ser peregrinos y raros, pues en tal traje
 y en tal lugar le habían puesto.

—Haré yo eso de muy buena
 gana —respondió el bárbaro
 italiano—, aunque temo que por ser mis
 desgracias tantas, tan nuevas y tan extraordinarias, no me habéis
 de dar crédito alguno.

A lo que dijo Periandro:

—En las que a nosotros nos han sucedido, nos
 hemos ensayado y dispuesto a creer cuantas nos contaren, puesto que
 tengan más de lo imposible que de lo verdadero.

—Lleguémonos
 aquí —respondió el
 bárbaro—, al borde desta barca donde
 están estas señoras; quizá alguna, al son de la voz de mi cuento,
 se quedará dormida, y quizá alguna, desterrando el sueño, se
 mostrará compasiva: que es alivio al que cuenta sus desventuras ver
 o oír que hay quien se duela dellas.

—A lo menos por
 mí —respondió Ricla de dentro de la
 barca—, y a pesar del sueño, tengo
 lágrimas que ofrecer a la compasión de vuestra corta suerte, del
 largo tiempo de vuestras fatigas.

Casi lo mismo dijo Auristela; y así, todos rodearon la
 barca, y con atento oído estuvieron escuchando lo que el que
 parecía bárbaro decía, el cual comenzó su historia desta
 manera:

Capítulo 8

Donde Rutilio da cuenta de su vida

—«Mi nombre es Rutilio; mi patria, Sena, una
 de las más famosas ciudades de Italia; mi oficio, maestro de
 danzar, único en él, y venturoso si yo quisiera. Había en Sena un
 caballero rico, a quien el cielo dio una hija más hermosa que
 discreta, a la cual trató de casar su padre con un caballero
 florentín; y, por entregársela adornada de gracias adquiridas, ya
 que las del entendimiento le faltaban, quiso que yo la enseñase a
 danzar; que la gentileza, gallardía y disposición del cuerpo en los
 bailes honestos más que en otros pasos se señalan, y a las damas
 principales les está muy bien saberlos, para las ocasiones forzosas
 que les pueden suceder. Entré a enseñarla los movimientos del
 cuerpo, pero movíla los del alma, pues, como no discreta, como he
 dicho, rindió la suya a la mía, y la suerte, que de corriente larga
 traía encaminadas mis desgracias, hizo que, para que los dos nos
 gozásemos, yo la sacase de en casa de su padre y la llevase a Roma.
 Pero, como el amor no da baratos sus gustos, y los delitos llevan a
 las espaldas el castigo (pues siempre se teme), en el camino nos
 prendieron a los dos, por la diligencia que su padre puso en
 buscarnos. Su confesión y la mía, que fue decir que yo llevaba a mi
 esposa y ella se iba con su marido, no fue bastante para no agravar
 mi culpa: tanto, que obligó al juez, movió y convenció a
 sentenciarme a muerte. Apartáronme en la prisión con los ya
 condenados a ella por otros delitos no tan honrados como el mío.
 Visitóme en el calabozo una mujer, que decían estaba presa
 por fatucherie, que en castellano se
 llaman hechiceras, que la alcaidesa de la cárcel
 había hecho soltar de las prisiones y llevádola a su aposento, a
 título de que con yerbas y palabras había de curar a una hija suya
 de una enfermedad que los médicos no acertaban a
 curarla.

»Finalmente, por abreviar mi historia, pues no hay
 razonamiento que, aunque sea bueno, siendo largo lo parezca,
 viéndome yo atado, y con el cordel a la garganta, sentenciado al
 suplicio, sin orden ni esperanza de remedio, di el sí a lo que la
 hechicera me pidió, de ser su marido, si me sacaba de aquel
 trabajo. Díjome que no tuviese pena, que aquella misma noche del
 día que sucedió esta plática, ella rompería las cadenas y los
 cepos, y, a pesar de otro cualquier impedimento, me pondría en
 libertad, y en parte donde no me pudiesen ofender mis enemigos,
 aunque fuesen muchos y poderosos. Túvela, no por hechicera, sino
 por ángel que enviaba el cielo para mi remedio. Esperé la noche, y
 en la mitad de su silencio llegó a mí, y me dijo que asiese de la
 punta de una caña que me puso en la mano, diciéndome la siguiese.
 Turbéme algún tanto; pero como el interés era tan grande, moví los
 pies para seguirla, y hallélos sin grillos y sin cadenas, y las
 puertas de toda la prisión de par en par abiertas, y los
 prisioneros y guardas en profundísimo sueño sepultados.

»En saliendo a la calle, tendió en el suelo mi guiadora un
 manto, y, mandándome que pusiese los pies en él, me dijo que
 tuviese buen ánimo, que por entonces dejase mis devociones. Luego
 vi mala señal, luego conocí que quería llevarme por los aires, y
 aunque, como cristiano bien enseñado, tenía por burla todas estas
 hechicerías —como es razón que se
 tengan—, todavía el peligro de la muerte,
 como ya he dicho, me dejó atropellar por todo; y, en fin, puse los
 pies en la mitad del manto, y ella ni más ni menos, murmurando unas
 razones que yo no pude entender, y el manto comenzó a levantarse en
 el aire, y yo comencé a temer poderosamente, y en mi corazón no
 tuvo santo la letanía a quien no llamase en mi ayuda. Ella debió de
 conocer mi miedo, y presentir mis rogativas, y volvióme a mandar
 que las dejase. ``¡Desdichado de
 mí! —dije—;
 ¿qué bien puedo esperar, si se me niega el pedirle a Dios, de quien
 todos los bienes vienen?''

»En resolución, cerré los ojos y dejéme llevar de los
 diablos, que no son otras las postas de las hechiceras, y, al
 parecer, cuatro horas o poco más había volado, cuando me hallé al
 crepúsculo del día en una tierra no conocida. Tocó el manto el
 suelo, y mi guiadora me dijo: ``En parte estás, amigo Rutilio, que
 todo el género humano no podrá ofenderte''. Y, diciendo esto,
 comenzó a abrazarme no muy honestamente. Apartéla de mí con los
 brazos, y, como mejor pude, divisé que la que me abrazaba era una
 figura de lobo, cuya visión me heló el alma, me turbó los sentidos
 y dio con mi mucho ánimo al través. Pero, como suele acontecer que
 en los grandes peligros la poca esperanza de vencerlos saca del
 ánimo desesperadas fuerzas, las pocas mías me pusieron en la mano
 un cuchillo, que acaso en el seno traía, y con furia y rabia se le
 hinqué por el pecho a la que pensé ser loba, la cual, cayendo en el
 suelo, perdió aquella fea figura, y hallé muerta y corriendo sangre
 a la desventurada encantadora.

»Considerad, señores, cuál quedaría yo, en tierra no
 conocida y sin persona que me guiase. Estuve esperando el día
 muchas horas, pero nunca acababa de llegar, ni por los horizontes
 se descubría señal de que el sol viniese. Apartéme de aquel
 cadáver, porque me causaba horror y espanto el tenerle cerca de mí.
 Volvía muy a menudo los ojos al cielo, contemplaba el movimiento de
 las estrellas y parecíame, según el curso que habían hecho, que ya
 había de ser de día.

»Estando en esta confusión, oí que venía hablando, por
 junto de donde estaba, alguna gente, y así fue verdad. Y,
 saliéndoles al encuentro, les pregunté en mi lengua toscana que me
 dijesen qué tierra era aquella; y uno de ellos, asimismo en
 italiano, me respondió: ``Esta tierra es Noruega; pero, ¿quién eres
 tú, que lo preguntas, y en lengua que en estas partes hay muy pocos
 que la entiendan?'' ``Yo
 soy —respondí— un
 miserable, que por huir de la muerte he venido a caer en sus
 manos''. Y en breves razones le di cuenta de mi viaje, y aun de la
 muerte de la hechicera. Mostró condolerse el que me hablaba, y
 díjome: ``Puedes, buen hombre, dar infinitas gracias al cielo por
 haberte librado del poder destas maléficas hechiceras, de las
 cuales hay mucha abundancia en estas setentrionales partes.
 Cuéntase dellas que se convierten en lobos, así machos como
 hembras, porque de entrambos géneros hay maléficos y encantadores.
 Cómo esto pueda ser yo lo ignoro, y como cristiano que soy católico
 no lo creo, pero la esperiencia me muestra lo contrario. Lo que
 puedo alcanzar es que todas estas transformaciones son ilusiones
 del demonio, y permisión de Dios y castigo de los abominables
 pecados deste maldito género de gente''.

»Preguntéle qué hora podría ser, porque me parecía que la
 noche se alargaba, y el día nunca venía. Respondióme que en
 aquellas partes remotas se repartía el año en cuatro tiempos: tres
 meses había de noche escura, sin que el sol pareciese en la tierra
 en manera alguna; y tres meses había de crepúsculo del día, sin que
 bien fuese noche ni bien fuese día; otros tres meses había de día
 claro continuado, sin que el sol se escondiese, y otros tres de
 crepúsculo de la noche; y que la sazón en que estaban era la del
 crepúsculo del día: así que, esperar la claridad del sol, por
 entonces era esperanza vana, y que también lo sería esperar yo
 volver a mi tierra tan presto, si no fuese cuando llegase la sazón
 del día grande, en la cual parten navíos de estas partes a
 Inglaterra, Francia y España con algunas mercancías. Preguntóme si
 tenía algún oficio en que ganar de comer, mientras llegaba tiempo
 de volverme a mi tierra. Díjele que era bailarín y grande hombre de
 hacer cabriolas, y que sabía jugar de manos sutilísimamente. Rióse
 de gana el hombre, y me dijo que aquellos ejercicios o oficios (o
 como llamarlos quisiese) no corrían en Noruega ni en todas aquellas
 partes. Preguntóme si sabría oficio de orífice. Díjele que tenía
 habilidad para aprender lo que me enseñase. ``Pues veníos, hermano,
 conmigo, aunque primero será bien que demos sepultura a esta
 miserable''.

»Hicímoslo así, y llevóme a una ciudad, donde toda la
 gente andaba por las calles con palos de tea encendidos en las
 manos, negociando lo que les importaba. Preguntéle en el camino que
 cómo o cuándo había venido a aquella tierra, y que si era
 verdaderamente italiano. Respondió que uno de sus pasados abuelos
 se había casado en ella, viniendo de Italia a negocios que le
 importaban, y a los hijos que tuvo les enseñó su lengua, y de uno
 en otro se estendió por todo su linaje, hasta llegar a él, que era
 uno de sus cuartos nietos. ``Y así, como vecino y morador tan
 antiguo, llevado de la afición de mis hijos y mujer, me he quedado
 hecho carne y sangre entre esta gente, sin acordarme de Italia ni
 de los parientes que allá dijeron mis padres que
 tenían''.

»Contar yo ahora la casa donde entré, la mujer e hijos que
 hallé, y criados (que tenía muchos), el gran caudal, el
 recibimiento y agasajo que me hicieron, sería proceder en infinito:
 basta decir, en suma, que yo aprendí su oficio, y en pocos meses
 ganaba de comer por mi trabajo. En este tiempo se llegó el de
 llegar el día grande, y mi amo y
 maestro —que así le puedo
 llamar— ordenó de llevar gran
 cantidad de su mercancía a otras islas por allí cercanas y a otras
 bien apartadas. Fuime con él, así por curiosidad como por vender
 algo que ya tenía de caudal, en el cual viaje vi cosas dignas de
 admiración y espanto, y otras de risa y contento; noté costumbres,
 advertí en ceremonias no vistas y de ninguna otra gente usadas. En
 fin, a cabo de dos meses, corrimos una borrasca que nos duró cerca
 de cuarenta días, al cabo de los cuales dimos en esta isla, de
 donde hoy salimos, entre unas peñas, donde nuestro bajel se hizo
 pedazos, y ninguno de los que en él venían quedó vivo, sino
 yo.

Capítulo 9

Donde Rutilio prosigue la historia de su
 vida

»Lo primero que se me ofreció a la vista, antes que viese
 otra cosa alguna, fue un bárbaro pendiente y ahorcado de un árbol,
 por donde conocí que estaba en tierra de bárbaros salvajes, y luego
 el miedo me puso delante mil géneros de muertes; y, no sabiendo qué
 hacerme, alguna o todas juntas las temía y las esperaba. En fin,
 como la necesidad, según se dice, es maestra de sutilizar el
 ingenio, di en un pensamiento harto extraordinario, y fue que
 descolgué al bárbaro del árbol, y, habiéndome desnudado de todos
 mis vestidos, que enterré en la arena, me vestí de los suyos, que
 me vinieron bien, pues no tenían otra hechura que ser de pieles de
 animales, no cosidos ni cortados a medida, sino ceñidos por el
 cuerpo, como lo habéis visto. Para disimular la lengua, y que por
 ella no fuese conocido por estranjero, me fingí mudo y sordo, y con
 esta industria me entré por la isla adentro, saltando y haciendo
 cabriolas en el aire.

»A poco trecho descubrí una gran cantidad de bárbaros, los
 cuales me rodearon, y en su lengua unos y otros, con gran priesa me
 preguntaron —a lo que después acá he
 entendido— quién era, cómo me
 llamaba, adónde venía y adónde iba. Respondíles con callar y hacer
 todas las señales de mudo más aparentes que pude, y luego reiteraba
 los saltos y menudeaba las cabriolas. Salíme de entre ellos,
 siguiéronme los muchachos, que no me dejaban adonde quiera que iba.
 Con esta industria pasé por bárbaro y por mudo, y los muchachos,
 por verme saltar y hacer gestos, me daban de comer de lo que
 tenían. Desta manera he pasado tres años entre ellos, y aun pasara
 todos los de mi vida, sin ser conocido. Con la atención y
 curiosidad noté su lengua, y aprendí mucha parte de ella, supe la
 profecía que de la duración de su reino tenía profetizada un
 antiguo y sabio bárbaro, a quien ellos daban gran crédito. He visto
 sacrificar algunos varones para hacer la esperiencia de su
 cumplimiento, y he visto comprar algunas doncellas para el mismo
 efeto, hasta que sucedió el incendio de la isla, que vosotros,
 señores, habéis visto. Guardéme de las llamas; fui a dar aviso a
 los prisioneros de la mazmorra, donde vosotros sin duda habréis
 estado; vi estas barcas, acudí a la marina; hallaron en vuestros
 generosos pechos lugar mis ruegos; recogístesme en ellas, por lo
 que os doy infinitas gracias, y agora espero en la del cielo, que,
 pues nos sacó de tanta miseria a todos, nos ha de dar en este que
 pretendemos felicísimo viaje.»

Aquí dio fin Rutilio a su plática, con que dejó admirados
 y contentos a los oyentes.

Llegóse el día áspero, turbio y con señales de nieve muy
 ciertas. Diole Auristela a Periandro lo que Cloelia le había dado
 la noche que murió, que fueron dos pelotas de cera, que la una,
 como se vio, cubría una cruz de diamantes, tan rica que no
 acertaron a estimarla, por no agraviar su valor; y la otra, dos
 perlas redondas, asimismo de inestimable precio. Por estas joyas
 vinieron en conocimiento de que Auristela y Periandro eran gente
 principal, puesto que mejor declaraba esta verdad su gentil
 disposición y agradable trato.

El bárbaro Antonio, viniendo el día, se entró un poco por
 la isla, pero no descubrió otra cosa que montañas y sierras de
 nieve; y, volviendo a las barcas, dijo que la isla era despoblada,
 y que convenía partirse de allí luego a buscar otra parte donde
 recogerse del frío que amenazaba y proveerse de los mantenimientos
 que presto le harían falta.

Echaron con presteza las barcas al agua, embarcáronse
 todos, y pusieron las proas en otra isla, que no lejos de allí se
 descubría. En esto, yendo navegando, con el espacio que podían
 prometer dos remos, que no llevaba más cada barca, oyeron que de la
 una de las otras dos salía una voz blanda, suave, de manera que les
 hizo estar atentos a escuchalla. Notaron, especialmente el bárbaro
 Antonio el padre, que notó que lo que se cantaba era en lengua
 portuguesa, que él sabía muy bien. Calló la voz, y de allí a poco
 volvió a cantar en castellano, y no a otro tono de instrumentos que
 al de remos que sesgamente por el tranquilo mar las barcas
 impelían; y notó que lo que cantaron fue esto:

Mar sesgo, viento largo, estrella clara,

camino, aunque no usado, alegre y cierto,

al hermoso, al seguro, al capaz puerto

llevan la nave vuestra, única y rara.

En Scilas ni en Caribdis no repara,

ni en peligro que el mar tenga encubierto,

siguiendo su derrota al descubierto,

que limpia honestidad su curso para.

Con todo, si os faltare la esperanza

del llegar a este puerto, no por eso

giréis las velas, que será simpleza.

Que es enemigo amor de la mudanza,

y nunca tuvo próspero suceso

el que no se quilata en la firmeza.

La bárbara Ricla dijo, en callando la voz:

—Despacio debe de estar y ocioso el cantor
 que en semejante tiempo da su voz a los vientos.

Pero no lo juzgaron así Periandro y Auristela, porque le
 tuvieron por más enamorado que ocioso al que cantado había; que los
 enamorados fácilmente reconcilian los ánimos, y traban amistad con
 los que conocen que padecen su misma enfermedad. Y así, con
 licencia de los demás que en su barca venían, aunque no fuera
 menester pedirla, hizo que el cantor se pasase a su barca, así por
 gozar de cerca de su voz como saber de sus sucesos, porque persona
 que en tales tiempos cantaba, o sentía mucho o no tenía sentimiento
 alguno.

Juntáronse las barcas, pasó el músico a la de Periandro, y
 todos los della le hicieron agradable recogida. En entrando el
 músico, en medio portugués y en medio castellano, dijo:

—Al cielo y a vosotros, señores, y a mi voz
 agradezco esta mudanza y esta mejora de navío, aunque creo que con
 mucha brevedad le dejaré libre de la carga de mi cuerpo, porque las
 penas que siento en el alma me van dando señales de que tengo la
 vida en sus últimos términos.

—Mejor lo hará el
 cielo —respondió
 Periandro—, que, pues yo soy vivo, no
 habrá trabajos que puedan matar a alguno.

No sería esperanza
 aquella —dijo a esta sazón
 Auristela— a que pudiesen contrastar
 y derribar infortunios, pues, así como la luz resplandece más en
 las tinieblas, así la esperanza ha de estar más firme en los
 trabajos; que el desesperarse en ellos es acción de pechos
 cobardes, y no hay mayor pusilanimidad ni bajeza que entregarse el
 trabajado —por más que lo
 sea— a la desesperación.

—El alma ha de
 estar —dijo
 Periandro— el un pie en los labios y
 el otro en los dientes, si es que hablo con propiedad, y no ha de
 dejar de esperar su remedio, porque sería agraviar a Dios, que no
 puede ser agraviado, poniendo tasa y coto a sus infinitas
 misericordias.

—Todo es
 así —respondió el
 músico—, y yo lo creo, a despecho y pesar
 de las esperiencias que en el discurso de mi vida en mis muchos
 males tengo hechas.

No por estas pláticas dejaban de bogar, de modo que, antes
 de anochecer, con dos horas, llegaron a una isla también
 despoblada, aunque no de árboles, porque tenía muchos y llenos de
 fruto, que, aunque pasado de sazón y seco, se dejaba
 comer.

Saltaron todos en tierra, en la cual vararon las barcas, y
 con gran priesa se dieron a desgajar árboles y hacer una gran
 barraca para defenderse aquella noche del frío; hicieron asimismo
 fuego, ludiendo dos secos palos, el uno con el otro (artificio tan
 sabido como usado); y, como todos trabajaban, en un punto se vio
 levantada la pobre máquina, donde se recogieron todos, supliendo
 con mucho fuego la incomodidad del sitio, pareciéndoles aquella
 choza dilatado alcázar. Satisfacieron la hambre, y acomodáranse a
 dormir luego, si el deseo que Periandro tenía de saber el suceso
 del músico no lo estorbara, porque le rogó, si era posible, les
 hiciese sabidores de sus desgracias, pues no podían ser venturas
 las que en aquellas partes le habían traído.

Era cortés el cantor, y así, sin hacerse de rogar,
 dijo:

Capítulo 10

De lo que contó el enamorado portugués

—Con más breves razones de las que sean posibles, daré fin
 a mi cuento, con darle al de mi vida, si es que tengo de dar
 crédito a cierto sueño que la pasada noche me turbó el
 alma.

«Yo, señores, soy portugués de nación, noble en sangre,
 rico en los bienes de fortuna y no pobre en los de naturaleza. Mi
 nombre es Manuel de Sosa Coitiño; mi patria, Lisboa, y mi ejercicio
 el de soldado. Junto a las casas de mis padres, casi pared en
 medio, estaba la de otro caballero del antiguo linaje de los
 Pereiras, el cual tenía sola una hija, única heredera de sus
 bienes, que eran muchos, báculo y esperanza de la prosperidad de
 sus padres; la cual, por el linaje, por la riqueza y por la
 hermosura, era deseada de todos los mejores del reino de Portugal.
 Y yo, que, como más vecino de su casa, tenía más comodidad de
 verla, la miré, la conocí y la adoré con una esperanza más dudosa
 que cierta, de que podría ser viniese a ser mi esposa; y, por
 ahorrar de tiempo, y por entender que con ella habían de valer poco
 requiebros, promesas ni dádivas, determiné de que un pariente mío
 se la pidiese a sus padres para esposa mía, pues ni en el linaje,
 ni en la hacienda, ni aun en la edad, diferenciábamos en
 nada.

»La respuesta que trujo fue que su hija Leonora aún no
 estaba en edad de casarse; que dejase pasar dos años, que le daba
 la palabra de no disponer de su hija en todo aquel tiempo sin
 hacerme sabidor dello. Llevé este primer golpe en los hombros de mi
 paciencia y en el escudo de la esperanza, pero no dejé por esto de
 servirla públicamente a sombra de mi honesta pretensión, que luego
 se supo por toda la ciudad; pero ella, retirada en la fortaleza de
 su prudencia y en los retretes de su recato, con honestidad y
 licencia de sus padres, admitía mis servicios, y daba a entender
 que, si no los agradecía con otros, por lo menos no los
 desestimaba.

»Sucedió que, en este tiempo, mi rey me envió por capitán
 general a una de las fuerzas que tiene en Berbería, oficio de
 calidad y de confianza. Llegóse el día de mi partida, y, pues en él
 no llegó el de mi muerte, no hay ausencia que mate ni dolor que
 consuma. Hablé a su padre, hícele que me volviese a dar la palabra
 de la espera de los dos años; túvome lástima, porque era discreto,
 y consintió que me despidiese de su mujer y de su hija Leonor, la
 cual, en compañía de su madre, salió a verme a una sala, y salieron
 con ella la honestidad, la gallardía y el silencio. Pasméme cuando
 vi tan cerca de mí tanta hermosura; quise hablar, y anudóseme la
 voz a la garganta y pegóseme al paladar la lengua, y ni supe ni
 pude hacer otra cosa que callar y dar con mi silencio indicio de mi
 turbación, la cual vista por el padre, que era tan cortés como
 discreto, se abrazó conmigo, y dijo: ``Nunca, señor Manuel de Sosa,
 los días de partida dan licencia a la lengua que se desmande, y
 puede ser que este silencio hable en su favor de vuesa merced más
 que alguna otra retórica. Vuesa merced vaya a ejercer su cargo, y
 vuelva en buen punto, que yo no faltaré ninguno en lo que tocare a
 servirle. Leonora, mi hija, es obediente, y mi mujer desea darme
 gusto, y yo tengo el deseo que he dicho; que con estas tres cosas,
 me parece que puede esperar vuesa merced buen suceso en lo que
 desea''. Estas palabras todas me quedaron en la memoria y en el
 alma impresas de tal manera que no se me han olvidado, ni se me
 olvidarán en tanto que la vida me durare. Ni la hermosa Leonora ni
 su madre me dijeron palabra, ni yo pude, como he dicho, decir
 alguna.

»Partíme a Berbería; ejercité mi cargo, con satisfación de
 mi rey, dos años; volví a Lisboa, hallé que la fama y hermosura de
 Leonora había salido ya de los límites de la ciudad y del reino, y
 estendídose por Castilla y otras partes, de las cuales venían
 embajadas de príncipes y señores que la pretendían por esposa;
 pero, como ella tenía la voluntad tan sujeta a la de sus padres, no
 miraba si era o no solicitada. En fin, viendo yo pasado el término
 de los dos años, volví a suplicar a su padre me la diese por
 esposa.

»¡Ay de mí, que no es posible que me detenga en estas
 circunstancias, porque a las puertas de mi vida está llamando la
 muerte, y temo que no me ha de dar espacio para contar mis
 desventuras; que, si así fuese, no las tendría yo por
 tales!

»Finalmente, un día me avisaron que, para un domingo
 venidero, me entregarían a mi deseada Leonora, cuya nueva faltó
 poco para no quitarme la vida de contento. Convidé a mis parientes,
 llamé a mis amigos, hice galas, envié presentes, con todos los
 requisitos que pudiesen mostrar ser yo el que me casaba y Leonora
 la que había de ser mi esposa. Llegóse este día, y yo fui
 acompañado de todo lo mejor de la ciudad a un monasterio de monjas
 que se llama de la Madre de Dios, adonde me dijeron que mi esposa,
 desde el día antes, me esperaba; que había sido su gusto que en
 aquel monasterio se celebrase su desposorio, con licencia del
 arzobispo de la ciudad.»

Detúvose algún tanto el lastimado caballero, como para
 tomar aliento de proseguir su plática, y luego dijo:

—«Llegué al monasterio, que real y pomposamente estaba
 adornado. Salieron a recebirme casi toda la gente principal del
 reino, que allí aguardándome estaba, con infinitas señoras de la
 ciudad, de las más principales. Hundíase el templo de música, así
 de voces como de instrumentos, y en esto salió por la puerta del
 claustro la sin par Leonora, acompañada de la priora y de otras
 muchas monjas, vestida de raso blanco acuchillado con saya entera a
 lo castellano, tomadas las cuchilladas con ricas y gruesas perlas.
 Venía forrada la saya en tela de oro verde; traía los cabellos
 sueltos por las espaldas, tan rubios que deslumbraban los del sol,
 y tan luengos que casi besaban la tierra; la cintura, collar y
 anillos que traía, opiniones hubo que valían un reino. Torno a
 decir que salió tan bella, tan costosa, tan gallarda y tan
 ricamente compuesta y adornada que causó invidia en las mujeres y
 admiración en los hombres. De mí sé decir que quedé tal con su
 vista que, me hallé indigno de merecerla, por parecerme que la
 agraviaba, aunque yo fuera el emperador del mundo.

»Estaba hecho un modo de teatro en mitad del cuerpo de la
 iglesia, donde desenfadadamente, y sin que nadie lo empachase, se
 había de celebrar nuestro desposorio. Subió en él primero la
 hermosa doncella, donde al descubierto mostró su gallardía y
 gentileza. Pareció a todos los ojos que la miraban lo que suele
 parecer la bella aurora al despuntar del día, o lo que dicen las
 antiguas fábulas que parecía la casta Diana en los bosques, y
 algunos creo que hubo tan discretos que no la acertaron a comparar
 sino a sí misma. Subí yo al teatro, pensando que subía a mi cielo,
 y, puesto de rodillas ante ella, casi di demostración de adorarla.
 Alzóse una voz en el templo, procedida de otras muchas, que decía:
 ``Vivid felices y luengos años en el mundo, ¡oh dichosos y
 bellísimos amantes! Coronen presto hermosísimos hijos vuestra mesa,
 y a largo andar se dilate vuestro amor en vuestros nietos; no sepan
 los rabiosos celos ni las dudosas sospechas la morada de vuestros
 pechos; ríndase la invidia a vuestros pies, y la buena fortuna no
 acierte a salir de vuestra casa''.

»Todas estas razones y deprecaciones santas me colmaban el
 alma de contento, viendo con qué gusto general llevaba el pueblo mi
 ventura. En esto, la hermosa Leonora me tomó por la mano, y, así en
 pie como estábamos, alzando un poco la voz, me dijo: ``Bien sabéis,
 señor Manuel de Sosa, cómo mi padre os dio palabra que no
 dispondría de mi persona en dos años, que se habían de contar desde
 el día que me pedistes fuese yo vuestra esposa; y también, si mal
 no me acuerdo, os dije yo, viéndome acosada de vuestra solicitud y
 obligada de los infinitos beneficios que me habéis hecho, más por
 vuestra cortesía que por mis merecimientos, que yo no tomaría otro
 esposo en la tierra sino a vos. Esta palabra mi padre os la ha
 cumplido, como habéis visto, y yo os quiero cumplir la mía, como
 veréis. Y así, porque sé que los engaños, aunque sean honrosos y
 provechosos, tienen un no sé qué de traición cuando se dilatan y
 entretienen, quiero, del que os parecerá que os he hecho, sacaros
 en este instante. Yo, señor mío, soy casada, y en ninguna manera,
 siendo mi esposo vivo, puedo casarme con otro. Yo no os dejo por
 ningún hombre de la tierra, sino por uno del cielo, que es
 Jesucristo, Dios y hombre verdadero: Él es mi esposo; a Él le di la
 palabra primero que a vos; a Él sin engaño y de toda mi voluntad, y
 a vos con disimulación y sin firmeza alguna. Yo confieso que para
 escoger esposo en la tierra ninguno os pudiera igualar, pero,
 habiéndole de escoger en el cielo, ¿quién como Dios? Si esto os
 parece traición o descomedido trato, dadme la pena que quisiéredes
 y el nombre que se os antojare, que no habrá muerte, promesa o
 amenaza que me aparte del crucificado esposo mío''.

»Calló, y al mismo punto la priora y las otras monjas
 comenzaron a desnudarla y a cortarle la preciosa madeja de sus
 cabellos. Yo enmudecí; y, por no dar muestra de flaqueza, tuve
 cuenta con reprimir las lágrimas que me venían a los ojos, y,
 hincándome otra vez de rodillas ante ella, casi por fuerza la besé
 la mano, y ella, cristianamente compasiva, me echó los brazos al
 cuello; alcéme en pie, y, alzando la voz de modo que todos me
 oyesen, dije: ``Maria optiman partem
 elegit''. Y, diciendo esto, me bajé del teatro, y,
 acompañado de mis amigos, me volví a mi casa, adonde, yendo y
 viniendo con la imaginación en este estraño suceso, vine casi a
 perder el juicio, y ahora por la misma causa vengo a perder la
 vida.»

Y, dando un gran suspiro, se le salió el alma y dio
 consigo en el suelo.

Capítulo 11

Acudió con presteza Periandro a verle, y halló que había
 espirado de todo punto, dejando a todos confusos y admirados del
 triste y no imaginado suceso.

—Con este sueño —dijo a esta sazón Auristela— se ha
 escusado este caballero de contarnos qué le sucedió en la pasada
 noche, los trances por donde vino a tan desastrado término y a la
 prisión de los bárbaros, que sin duda debían de ser casos tan
 desesperados como peregrinos.

A lo que añadió el bárbaro Antonio:

—Por maravilla hay desdichado sólo que lo sea en sus
 desventuras. Compañeros tienen las desgracias, y por aquí o por
 allí, siempre son grandes, y entonces lo dejan de ser cuando acaban
 con la vida del que las padece.

Dieron luego orden de enterralle como mejor pudieron;
 sirvióle de mortaja su mismo vestido, de tierra la nieve y de cruz
 la que le hallaron en el pecho en un escapulario, que era la
 de Christus, por ser caballero de su hábito; y no
 fuera menester hallarle esta honrosa señal para enterarse de su
 nobleza, pues las habían dado bien claras su grave presencia y
 razonar discreto. No faltaron lágrimas que le acompañasen, porque
 la compasión hizo su oficio, y las sacó de todos los ojos de los
 circunstantes.

Amaneció en esto, volvieron las barcas al agua,
 pareciéndoles que el mar les esperaba sosegado y blando, y, entre
 tristes y alegres, entre temor y esperanza, siguieron su camino,
 sin llevar parte cierta adonde encaminalle.

Están todos aquellos mares casi cubiertos de islas, todas
 o las más despobladas; y las que tienen gente, es rústica y medio
 bárbara, de poca urbanidad y de corazones duros e insolentes; y,
 con todo esto, deseaban topar alguna que los acogiese, porque
 imaginaban que no podían ser tan crueles sus moradores, que no lo
 fuesen más las montañas de nieve y los duros y ásperos riscos de
 las que atrás dejaban.

Diez días más navegaron sin tomar puerto, playa o abrigo
 alguno, dejando a entrambas partes, diestra y siniestra, islas
 pequeñas que no prometían estar pobladas de gente, puesta la mira
 en una gran montaña que a la vista se les ofrecía, y pugnaban con
 todas sus fuerzas llegar a ella con la mayor brevedad que pudiesen,
 porque ya sus barcas hacían agua y los bastimentos, a más andar,
 iban faltando. En fin, más con la ayuda del cielo, como se debe
 creer, que con las de sus brazos, llegaron a la deseada isla, y
 vieron andar dos personas por la marina, a quien con grandes voces
 preguntó Transila qué tierra era aquélla, quién la gobernaba y si
 era de cristianos católicos.

Respondiéronle, en lengua que ella entendió, que aquella
 isla se llamaba Golandia, y que era de católicos, puesto que estaba
 despoblada, por ser tan poca la gente que tenía que no ocupaba más
 de una casa, que servía de mesón a la gente que llegaba a un puerto
 detrás de un peñón, que señaló con la mano. ``Y si vosotros,
 quienquiera que seáis, queréis repararos de algunas faltas,
 seguidnos con la vista, que nosotros os pondremos en el
 puerto''.

Dieron gracias a Dios los de las barcas, y siguieron por
 la mar a los que los guiaban por la tierra, y, al volver del peñón
 que les habían señalado, vieron un abrigo que podía llamarse
 puerto, y en él hasta diez o doce bajeles, dellos chicos, dellos
 medianos y dellos grandes; y fue grande la alegría que de verlos
 recibieron, pues les daba esperanza de mudar de navíos, y seguridad
 de caminar con certeza a otras partes.

Llegaron a tierra; salieron así gente de los navíos como
 del mesón a recebirles; saltó en tierra, en hombros de Periandro y
 de los dos bárbaros, padre e hijo, la hermosa Auristela, vestida
 con el vestido y adorno con que fue Periandro vendido a los
 bárbaros por Arnaldo. Salió con ella la gallarda Transila, y la
 bella bárbara Constanza con Ricla su madre, y todos los demás de
 las barcas acompañaron este escuadrón gallardo.

De tal manera causó admiración, espanto y asombro la
 bellísima escuadra en los de la mar y la tierra, que todos se
 postraron en el suelo y dieron muestras de adorar a Auristela.
 Mirábanla callando, y con tanto respeto que no acertaban a mover
 las lenguas por no ocuparse en otra cosa que en mirar. La hermosa
 Transila, como ya había hecho esperiencia de que entendían su
 lengua, fue la primera que rompió el silencio,
 diciéndoles:

—A vuestro hospedaje nos ha traído la nuestra, hasta hoy,
 contraria fortuna. En nuestro traje y en nuestra mansedumbre
 echaréis de ver que antes buscamos paz que guerra, porque no hacen
 batalla las mujeres ni los varones afligidos. Acogednos, señores,
 en vuestro hospedaje y en vuestros navíos, que las barcas que aquí
 nos han conducido, aquí dejan el atrevimiento y la voluntad de
 tornar otra vez a entregarse a la instabilidad del mar. Si aquí se
 cambia por oro o por plata lo necesario que se busca, con facilidad
 y abundancia seréis recompensados de lo que nos diéredes, que, por
 subidos precios que lo vendáis, lo recibiremos como si fuese
 dado.

Uno —milagro estraño— que parecía ser de la gente de los
 navíos, en lengua española respondió:

—De corto entendimiento fuera, hermosa señora, el que
 dudara la verdad que dices; que, puesto que la mentira se disimula,
 y el daño se disfraza con la máscara de la verdad y del bien, no es
 posible que haya tenido lugar de acogerse a tan gran belleza como
 la vuestra. El patrón deste hospedaje es cortesísimo, y todos los
 destas naves ni más ni menos. Mirad si os da más gusto volveros a
 ellas o entrar en el hospedaje, que en ellas y en él seréis
 recebidos y tratados como vuestra presencia merece.

Entonces, viendo el bárbaro Antonio, o oyendo, por mejor
 decir, hablar su lengua, dijo:

—Pues el cielo nos ha traído a parte que suene en mis
 oídos la dulce lengua de mi nación, casi tengo ya por cierto el fin
 de mis desgracias. Vamos, señores, al hospedaje, y, en reposando
 algún tanto, daremos orden en volver a nuestro camino con más
 seguridad que la que hasta aquí hemos traído.

En esto, un grumete que estaba en lo alto de una gavia,
 dijo a voces en lengua inglesa:

—Un navío se descubre, que, con tendidas velas y mar y
 viento en popa, viene la vuelta deste abrigo.

Alborotáronse todos, y, en el mismo lugar donde estaban,
 sin moverse un paso, se pusieron a esperar el bajel, que tan cerca
 se descubría; y, cuando estuvo junto, vieron que las hinchadas
 velas las atravesaban unas cruces rojas, y conocieron que en una
 bandera que traía en el peñolo de la mayor gavia venían pintadas
 las armas de Inglaterra.

Disparó, en llegando, dos piezas de gruesa artillería, y
 luego hasta obra de veinte arcabuces. De la tierra les fue hecha
 señal de paz y de alegres voces, porque no tenían artillería con
 que responderle.

Capítulo 12

Donde se cuenta de qué
 parte y quién eran

los que venían en el
 navío

Hecha, como se ha dicho, la salva de entrambas partes, así
 del navío como de la tierra, al momento echaron áncoras los de la
 nave, y arrojaron el esquife al agua, en el cual el primero que
 saltó, después de cuatro marineros que le adornaron con tapetes y
 asieron de los remos, fue un anciano varón, al parecer de edad de
 sesenta años, vestido de una ropa de terciopelo negro que le
 llegaba a los pies, forrada en felpa negra y ceñida con una de las
 que llaman colonias de seda; en la cabeza traía un sombrero alto y
 puntiagudo, asimismo, al parecer, de felpa. Tras él bajó al esquife
 un gallardo y brioso mancebo, de poco más edad de veinte y cuatro
 años, vestido a lo marinero, de terciopelo negro, una espada dorada
 en las manos y una daga en la cinta. Luego, como si los arrojaran,
 echaron de la nave al esquife un hombre lleno de cadenas y una
 mujer con él enredada y presa con las cadenas mismas: él de hasta
 cuarenta años de edad y ella de más de cincuenta; él brioso y
 despechado, y ella malencólica y triste. Impelieron el esquife los
 marineros. En un instante llegaron a tierra, adonde en sus hombros,
 y en los de otros soldados arcabuceros que en el barco venían,
 sacaron a tierra al viejo y al mozo, y a los dos
 prisioneros.

Transila, que, como los demás, había estado atentísima
 mirando los que en el esquife venían, volviéndose a Auristela, le
 dijo:

—Por tu vida, señora, que me cubras el rostro con ese velo
 que traes atado al brazo, porque, o yo tengo poco conocimiento, o
 son algunos de los que vienen en este barco personas que yo conozco
 y me conocen.

Hízolo así Auristela, y en esto llegaron los de la barca a
 juntarse con ellos, y todos se hicieron bien criados
 recibimientos.

Fuese derecho el anciano de la felpa a Transila,
 diciendo:

—Si mi ciencia no me engaña, y la fortuna no me
 desfavorece, próspera habrá sido la mía con este
 hallazgo.

Y, diciendo y haciendo, alzó el velo del rostro de
 Transila, y se quedó desmayado en sus brazos, que ella se los
 ofreció y se los puso, porque no diese en tierra.

Sin duda se puede creer que este caso de tanta novedad y
 tan no esperado puso en admiración a los circunstantes, y más
 cuando le oyeron decir a Transila:

—¡Oh padre de mi alma! ¿Qué venida es ésta? ¿Quién trae a
 vuestras venerables canas y a vuestros cansados años por tierras
 tan apartadas de la vuestra?

—¿Quién le ha de traer —dijo a esta sazón el brioso
 mancebo— sino el buscar la ventura que sin vos le faltaba? Él y yo,
 dulcísima señora y esposa mía, venimos buscando el norte que nos ha
 de guiar adonde hallemos el puerto de nuestro descanso. Pero, pues
 ya, gracias sean dadas a los cielos, le habemos hallado, haz,
 señora, que vuelva en sí tu padre Mauricio, y consiente que de su
 alegría reciba yo parte, recibiéndole a él como a padre y a mí como
 a tu legítimo esposo.

Volvió en sí Mauricio, y sucedióle en su desmayo Transila.
 Acudió Auristela a su remedio, pero no osó llegar a ella Ladislao
 (que éste era el nombre de su esposo), por guardar el honesto
 decoro que a Transila se le debía; pero, como los desmayos que
 suceden de alegres y no pensados acontecimientos, o quitan la vida
 en un instante o no duran mucho, fue pequeño espacio el en que
 estuvo Transila desmayada.

El dueño de aquel mesón o hospedaje dijo:

—Venid, señores, todos adonde, con más comodidad y menos
 frío del que aquí hace, os deis cuenta de vuestros
 sucesos.

Tomaron su consejo y fuéronse al mesón, y hallaron que era
 capaz de alojar una flota. Los dos encadenados se fueron por su
 pie, ayudándoles a llevar sus hierros los arcabuceros, que, como en
 guarda, con ellos venían. Acudieron a sus naves algunos, y con
 tanta priesa como buena voluntad trujeron dellas los regalos que
 tenían. Hízose lumbre, pusiéronse las mesas, y, sin tratar entonces
 de otra cosa, satisficieron todos la hambre, más con muchos géneros
 de pescados que con carnes, porque no sirvió otra que la de muchos
 pájaros, que se crían en aquellas partes, de tan estraña manera
 que, por ser rara y peregrina, me obliga a que aquí la cuente:
 «Híncanse unos palos en la orilla de la mar y entre los escollos
 donde las aguas llegan, los cuales palos, de allí a poco tiempo,
 todo aquello que cubre el agua se convierte en dura piedra, y lo
 que queda fuera del agua se pudre y se corrompe, de cuya corrupción
 se engendra un pequeño pajarillo que, volando a la tierra, se hace
 grande, y tan sabroso de comer que es uno de los mejores manjares
 que se usan; y donde hay más abundancia dellos es en las provincias
 de Ibernia y de Irlanda, el cual pájaro se llama
 barnaclas.»

El deseo que tenían todos de saber los sucesos de los
 recién llegados les hacía parecer larga la comida, la cual acabada,
 el anciano Mauricio dio una gran palmada en la mesa, como dando
 señal de pedir que con atención le escuchasen. Enmudecieron todos,
 y el silencio les selló los labios, y la curiosidad les abrió los
 oídos; viendo lo cual, Mauricio soltó la voz en tales
 razones:

—«En una isla, de siete que están circunvecinas a la de
 Ibernia, nací yo, y tuvo principio mi linaje, tan antiguo, bien
 como aquel que es de los Mauricios, que en decir este apellido le
 encarezco todo lo que puedo. Soy cristiano católico, y no de
 aquellos que andan mendigando la fee verdadera entre opiniones. Mis
 padres me criaron en los estudios, así de las armas como de las
 letras —si se puede decir que las armas se estudian—. He sido
 aficionado a la ciencia de la astrología judiciaria, en la cual he
 alcanzado famoso nombre. Caséme, en teniendo edad para tomar
 estado, con una hermosa y principal mujer de mi ciudad, de la cual
 tuve esta hija que está aquí presente. Seguí las costumbres de mi
 patria, a lo menos en cuanto a las que parecían ser niveladas con
 la razón, y en las que no, con apariencias fingidas mostraba
 seguirlas, que tal vez la disimulación es provechosa. Creció esta
 muchacha a mi sombra porque le faltó la de su madre, a dos años
 después de nacida, y a mí me faltó el arrimo de mi vejez, y me
 sobró el cuidado de criar la hija; y, por salir dél, que es carga
 difícil de llevar de cansados y ancianos hombros, en llegando a
 casi edad de darle esposo, en que le diese arrimo y compañía, lo
 puse en efeto, y el que le escogí fue este gallardo mancebo que
 tengo a mi lado, que se llama Ladislao, tomando consentimiento
 primero de mi hija, por parecerme acertado y aun conveniente que
 los padres casen a sus hijas con su beneplácito y gusto, pues no
 les dan compañía por un día, sino por todos aquellos que les durare
 la vida; y, de no hacer esto ansí, se han seguido, siguen y
 seguirán millares de inconvenientes, que los más suelen parar en
 desastrados sucesos.

»Es, pues, de saber que en mi patria hay una costumbre,
 entre muchas malas, la peor de todas; y es que, concertado el
 matrimonio y llegado el día de la boda, en una casa principal, para
 esto diputada, se juntan los novios y sus hermanos, si los tienen,
 con todos los parientes más cercanos de entrambas partes, y con
 ellos el regimiento de la ciudad, los unos para testigos y los
 otros para verdugos, que así los puedo y debo llamar. Está la
 desposada en un rico apartamiento, esperando lo que no sé cómo
 pueda decirlo sin que la vergüenza no me turbe la lengua. Está
 esperando, digo, a que entren los hermanos de su esposo, si los
 tiene, y algunos de sus parientes más cercanos, de uno en uno, a
 coger las flores de su jardín y a manosear los ramilletes que ella
 quisiera guardar intactos para su marido: costumbre bárbara y
 maldita que va contra todas las leyes de la honestidad y del buen
 decoro; porque, ¿qué dote puede llevar más rico una doncella, que
 serlo, ni qué limpieza puede ni debe agradar más al esposo que la
 que la mujer lleva a su poder en su entereza? La honestidad siempre
 anda acompañada con la vergüenza, y la vergüenza con la honestidad.
 Y si la una o la otra comienzan a desmoronarse y a perderse, todo
 el edificio de la hermosura dará en tierra, y será tenido en precio
 bajo y asqueroso. Muchas veces había yo intentado de persuadir a mi
 pueblo dejase esta prodigiosa costumbre; pero, apenas lo intentaba,
 cuando se me daba en la boca con mil amenazas de muerte, donde vine
 a verificar aquel antiguo adagio que vulgarmente se dice: que la
 costumbre es otra naturaleza, y el mudarla se siente como la
 muerte.

»Finalmente, mi hija se encerró en el retraimiento dicho,
 y estuvo esperando su perdición; y, cuando quería ya entrar un
 hermano de su esposo a dar principio al torpe trato, veis aquí
 donde veo salir con una lanza terciada en las manos, a la gran sala
 donde toda la gente estaba, a Transila, hermosa como el sol, brava
 como una leona y airada como una tigre.»

Aquí llegaba de su historia el anciano Mauricio,
 escuchándole todos con la atención posible, cuando, revistiéndosele
 a Transila el mismo espíritu que tuvo al tiempo que se vio en el
 mismo acto y ocasión que su padre contaba, levantándose en pie, con
 lengua a quien suele turbar la cólera, con el rostro hecho brasa y
 los ojos fuego, en efeto, con ademán que la pudiera hacer menos
 hermosa, si es que los acidentes tienen fuerzas de menoscabar las
 grandes hermosuras, quitándole a su padre las palabras de la boca,
 dijo las del siguiente capítulo.

Capítulo 13

Donde Transila prosigue la
 historia

a quien su padre dio
 principio

—«Salí —dijo Transila—, como mi padre ha dicho, a la gran
 sala, y, mirando a todas partes, en alta y colérica voz dije:
 ``Haceos adelante vosotros, aquellos cuyas deshonestas y bárbaras
 costumbres van contra las que guarda cualquier bien ordenada
 república. Vosotros, digo, más lascivos que religiosos, que, con
 apariencia y sombra de ceremonias vanas, queréis cultivar los
 ajenos campos sin licencia de sus legítimos dueños. Veisme aquí,
 gente mal perdida y peor aconsejada: venid, venid, que la razón,
 puesta en la punta desta lanza, defenderá mi partido, y quitará las
 fuerzas a vuestros malos pensamientos, tan enemigos de la
 honestidad y de la limpieza''. Y, en diciendo esto, salté en mitad
 de la turba; y, rompiendo por ella, salí a la calle, acompañada de
 mi mismo enojo, y llegué a la marina, donde, cifrando mil discursos
 que en aquel tiempo hice en uno, me arrojé en un pequeño barco que
 sin duda me deparó el cielo. Asiendo de dos pequeños remos, me
 alargué de la tierra todo lo que pude; pero, viendo que se daban
 priesa a seguirme en otros muchos barcos, más bien parados y de
 mayores fuerzas impelidos, y que no era posible escaparme, solté
 los remos, y volví a tomar mi lanza, con intención de esperarles y
 dejar llevarme a su poder, si no perdiendo la vida, vengando
 primero en quien pudiese mi agravio.

»Vuelvo a decir otra vez que el cielo, conmovido de mi
 desgracia, avivó el viento y llevó el barco, sin impelerle los
 remos, el mar adentro, hasta que llegó a una corriente o raudal que
 le arrebató como en peso, y le llevó más adentro, quitando la
 esperanza a los que tras mí venían de alcanzarme, que no se
 aventuraron a entrarse en la desenfrenada corriente que por aquella
 parte el mar llevaba.»

—Así es verdad —dijo a esta sazón su esposo Ladislao—,
 porque, como me llevabas el alma, no pude dejar de seguirte.
 «Sobrevino la noche, y perdímoste de vista, y aun perdimos la
 esperanza de hallarte viva, si no fuese en las lenguas de la fama,
 que desde aquel punto tomó a su cargo el celebrar tal hazaña por
 siglos eternos.»

—«Es, pues, el caso —prosiguió Transila— que aquella noche
 un viento, que de la mar soplaba, me trujo a la tierra, y en la
 marina hallé unos pescadores que benignamente me recogieron y
 albergaron, y aun me ofrecieron marido, si no le tenía, y creo sin
 aquellas condiciones de quien yo iba huyendo; pero la codicia
 humana, que reina y tiene su señorío aun entre las peñas y riscos
 del mar y en los corazones duros y campestres, se entró aquella
 noche en los pechos de aquellos rústicos pescadores, y acordaron
 entre sí que, pues de todos era la presa que en mí tenían, y que no
 podía ser dividida en partes para poder repartirme, que me
 vendiesen a unos cosarios que aquella tarde habían descubierto no
 lejos de sus pesquerías.

»Bien pudiera yo ofrecerles mayor precio del que ellos
 pudieran pedir a los cosarios, pero no quise tomar ocasión de
 recebir bien alguno de ninguno de mi bárbara patria; y así, al
 amanecer, habiendo llegado allí los piratas, me vendieron, no sé
 por cuánto, habiéndome primero despojado de las joyas que llevaba
 de desposada. Lo que sé decir es que me trataron los cosarios con
 mejor término que mis ciudadanos, y me dijeron que no fuese
 malencólica, porque no me llevaban para ser esclava, sino para
 esperar ser reina y aun señora de todo el universo, si ya no
 mentían ciertas profecías de los bárbaros de aquella isla, de quien
 tanto se hablaba por el mundo.

»De cómo llegué, del recibimiento que los bárbaros me
 hicieron, de cómo aprendí su lengua en este tiempo que ha que falté
 de vuestra presencia, de sus ritos y ceremonias y costumbres, del
 vano asumpto de sus profecías, y del hallazgo destos señores con
 quien vengo, y del incendio de la isla, que ya queda abrasada, y de
 nuestra libertad, diré otra vez, que por agora basta lo dicho, y
 quiero dar lugar a que mi padre me diga qué ventura le ha traído a
 dármela tan buena, cuando menos la esperaba.»

Aquí dio fin Transila a su plática, teniendo a todos
 colgados de la suavidad de su lengua, y admirados del estremo de su
 hermosura, que después de la de Auristela ninguna se le
 igualaba.

Mauricio, su padre, entonces, dijo:

—Ya sabes, hermosa Transila, querida hija, cómo en mis
 estudios y ejercicios, entre otros muchos gustosos y loables, me
 llevaron tras sí los de la astrología judiciaria, como aquellos
 que, cuando aciertan, cumplen el natural deseo que todos los
 hombres tienen de saber, no sólo lo pasado y presente, sino lo por
 venir. Viéndote, pues, perdida, noté el punto, observé los astros,
 miré el aspecto de los planetas, señalé los sitios y casas
 necesarias para que respondiese mi trabajo a mi deseo, porque
 ninguna ciencia, en cuanto a ciencia, engaña: el engaño está en
 quien no la sabe, principalmente la del astrología, por la
 velocidad de los cielos, que se lleva tras sí todas las estrellas,
 las cuales no influyen en este lugar lo que en aquél, ni en aquél
 lo que en éste; y así, el astrólogo judiciario, si acierta alguna
 vez en sus juicios, es por arrimarse a lo más probable y a lo más
 esperimentado, y el mejor astrólogo del mundo, puesto que muchas
 veces se engaña, es el demonio, porque no solamente juzga de lo por
 venir por la ciencia que sabe, sino también por las premisas y
 conjeturas; y, como ha tanto tiempo que tiene esperiencia de los
 casos pasados y tanta noticia de los presentes, con facilidad se
 arroja a juzgar de los por venir, lo que no tenemos los aprendices
 desta ciencia, pues hemos de juzgar siempre a tiento y con poca
 seguridad. Con todo eso, alcancé que tu perdición había de durar
 dos años, y que te había de cobrar este día y en esta parte, para
 remozar mis canas y para dar gracias a los cielos del hallazgo de
 mi tesoro, alegrando mi espíritu con tu presencia, puesto que sé
 que ha de ser a costa de algunos sobresaltos; que, por la mayor
 parte, las buenas andanzas no vienen sin el contrapeso de
 desdichas, las cuales tienen jurisdición y un modo de licencia de
 entrarse por los buenos sucesos, para darnos a entender que ni el
 bien es eterno, ni el mal durable.

—Los cielos serán servidos —dijo a esta sazón Auristela,
 que había gran tiempo que callaba— de darnos próspero viaje, pues
 nos le promete tan buen hallazgo.

La mujer prisionera, que había estado escuchando con
 grande atención el razonamiento de Transila, se puso en pie, a
 pesar de sus cadenas y al de la fuerza que le hacía para que no se
 levantase el que con ella venía preso, y, con voz levantada,
 dijo:

Capítulo 14

Donde se declara quién eran los que tan aherrojados
 venían

—Si es que los afligidos tienen licencia para hablar ante
 los venturosos, concédaseme a mí por esta vez, donde la brevedad de
 mis razones templará el fastidio que tuviéredes de escuchallas.
 Haste quejado —dijo, volviéndose a Transila—, señora doncella, de
 la bárbara costumbre de los de tu ciudad, como si lo fuera aliviar
 el trabajo a los menesterosos y quitar la carga a los flacos; sí,
 que no es error, por bueno que sea un caballo, pasearle la carrera
 primero que se ponga en él, ni va contra la honestidad el uso y
 costumbre si en él no se pierde la honra, y se tiene por acertado
 lo que no lo parece; sí, que mejor gobernará el timón de una nave
 el que hubiere sido marinero, que no el que sale de las escuelas de
 la tierra para ser piloto: la esperiencia en todas las cosas es la
 mejor maestra de las artes; y así, mejor te fuera entrar
 esperimentada en la compañía de tu esposo que rústica e
 inculta.

Apenas oyó esta razón última el hombre que consigo venía
 atado, cuando dijo, poniéndole el puño cerrado junto al rostro,
 amenazándola:

—¡Oh Rosamunda, o por mejor decir, rosa inmunda!, porque
 munda ni lo fuiste, ni lo eres, ni lo serás en tu vida, si vivieses
 más años que los mismos tiempos; y así, no me maravillo de que te
 parezca mal la honestidad ni el buen recato a que están obligadas
 las honradas doncellas.

«Sabed, señores —mirando a todos los circunstantes,
 prosiguió—, que esta mujer que aquí veis, atada como loca y libre
 como atrevida, es aquella famosa Rosamunda, dama que ha sido
 concubina y amiga del rey de Inglaterra, de cuyas impúdicas
 costumbres hay largas historias y longísimas memorias entre todas
 las gentes del mundo. Ésta mandó al rey, y por añadidura a todo el
 reino; puso leyes, quitó leyes, levantó caídos viciosos y derribó
 levantados virtuosos. Cumplió sus gustos tan torpe como
 públicamente, en menoscabo de la autoridad del rey, y en muestra de
 sus torpes apetitos, que fueron tantas las muestras, y tan torpes y
 tantos sus atrevimientos, que, rompiendo los lazos de diamantes y
 las redes de bronce con que tenía ligado el corazón del rey, le
 movieron a apartarla de sí y a menospreciarla en el mismo grado que
 la había tenido en precio. Cuando ésta estaba en la cumbre de su
 rueda, y tenía asida por la guedeja a la fortuna, vivía yo
 despechado y con deseos de mostrar al mundo cuán mal estaban
 empleados los de mi rey y señor natural. Tengo un cierto espíritu
 satírico y maldiciente, una pluma veloz y una lengua libre;
 deléitanme las maliciosas agudezas, y, por decir una, perderé yo,
 no sólo un amigo, pero cien mil vidas. No me ataban la lengua
 prisiones, ni enmudecían destierros, ni atemorizaban amenazas, ni
 enmendaban castigos. Finalmente, a entrambos a dos llegó el día de
 nuestra última paga: a ésta mandó el rey que nadie en toda la
 ciudad, ni en todos sus reinos y señoríos le diese, ni dado ni por
 dineros, otro algún sustento que pan y agua, y que a mí junto con
 ella nos trajesen a una de las muchas islas que por aquí hay, que
 fuese despoblada, y aquí nos dejasen: pena que para mí ha sido más
 mala que quitarme la vida, porque, la que con ella paso, es peor
 que la muerte.»

—Mira, Clodio —dijo a esta sazón Rosamunda—, cuán mal me
 hallo yo en tu compañía, que mil veces me ha venido al pensamiento
 de arrojarme en la profundidad del mar, y si lo he dejado de hacer,
 es por no llevarte conmigo, que si en el infierno pudiera estar sin
 ti, se me aliviaran las penas. Yo confieso que mis torpezas han
 sido muchas, pero han caído sobre sujeto flaco y poco discreto; mas
 las tuyas han cargado sobre varoniles hombros y sobre discreción
 esperimentada, sin sacar de ellas otra ganancia que una delectación
 más ligera que la menuda paja que en volubles remolinos revuelve el
 viento. Tú has lastimado mil ajenas honras, has aniquilado ilustres
 créditos, has descubierto secretos escondidos y contaminado linajes
 claros; haste atrevido a tu rey, a tus ciudadanos, a tus amigos y a
 tus mismos parientes; y, en son de decir gracias, te has
 desgraciado con todo el mundo. Bien quisiera yo que quisiera el rey
 que, en pena de mis delitos, acabara con otro género de muerte la
 vida en mi tierra, y no con el de las heridas que a cada paso me da
 tu lengua, de la cual tal vez no están seguros los cielos ni los
 santos.

—Con todo eso —dijo Clodio—, jamás me ha acusado la
 conciencia de haber dicho alguna mentira.

—A tener tú conciencia —dijo Rosamunda— de las verdades
 que has dicho, tenías harto de que acusarte; que no todas las
 verdades han de salir en público, ni a los ojos de
 todos.

—Sí —dijo a esta sazón Mauricio—; sí, que tiene razón
 Rosamunda, que las verdades de las culpas cometidas en secreto,
 nadie ha de ser osado de sacarlas en público, especialmente las de
 los reyes y príncipes que nos gobiernan; sí, que no toca a un
 hombre particular reprehender a su rey y señor, ni sembrar en los
 oídos de sus vasallos las faltas de su príncipe, porque esto no
 será causa de enmendarle, sino de que los suyos no le estimen; y si
 la corrección ha de ser fraterna entre todos, ¿por qué no ha de
 gozar deste privilegio el príncipe?, ¿por qué le han de decir
 públicamente y en el rostro sus defetos?; que tal vez la
 reprehensión pública y mal considerada suele endurecer la condición
 del que la recibe, y volverle antes pertinaz que blando; y, como es
 forzoso que la reprehensión caiga sobre culpas verdaderas o
 imaginadas, nadie quiere que le reprehendan en público; y así,
 dignamente, los satíricos, los maldicientes, los malintencionados
 son desterrados y echados de sus casas, sin honra y con vituperio,
 sin que les quede otra alabanza que llamarse agudos sobre bellacos,
 y bellacos sobre agudos; y es como lo que suele decirse: la
 traición contenta, pero el traidor enfada. Y hay más: que las
 honras que se quitan por escrito, como vuelan y pasan de gente en
 gente, no se pueden reducir a restitución, sin la cual no se
 perdonan los pecados.

—Todo lo sé —respondió Clodio—, pero si quieren que no
 hable o escriba, córtenme la lengua y las manos, y aun entonces
 pondré la boca en las entrañas de la tierra, y daré voces como
 pudiere, y tendré esperanza que de allí salgan las cañas del rey
 Midas.

—Ahora bien —dijo a esta sazón Ladislao—, háganse estas
 paces: casemos a Rosamunda con Clodio; quizá con la bendición del
 sacramento del matrimonio y con la discreción de entrambos, mudando
 de estado, mudarán de vida.

—Aun bien —dijo Rosamunda—, que tengo aquí un cuchillo con
 que podré hacer una o dos puertas en mi pecho, por donde salga el
 alma, que ya tengo casi puesta en los dientes, en sólo haber oído
 este tan desastrado y desatinado casamiento.

—Yo no me mataré —dijo Clodio—, porque, aunque soy
 murmurador y maldiciente, el gusto que recibo de decir mal, cuando
 lo digo bien, es tal que quiero vivir, porque quiero decir mal.
 Verdad es que pienso guardar la cara a los príncipes, porque ellos
 tienen largos brazos, y alcanzan adonde quieren y a quien quieren,
 y ya la esperiencia me ha mostrado que no es bien ofender a los
 poderosos, y la caridad cristiana enseña que por el príncipe bueno
 se ha de rogar al cielo por su vida y por su salud, y por el malo,
 que le mejore y enmiende.

—Quien todo eso sabe —dijo el bárbaro Antonio— cerca está
 de enmendarse. No hay pecado tan grande, ni vicio tan apoderado que
 con el arrepentimiento no se borre o quite del todo. La lengua
 maldiciente es como espada de dos filos, que corta hasta los
 huesos, o como rayo del cielo, que sin romper la vaina, rompe y
 desmenuza el acero que cubre; y, aunque las conversaciones y
 entretenimientos se hacen sabrosos con la sal de la murmuración,
 todavía suelen tener los dejos las más veces amargos y desabridos.
 Es tan ligera la lengua como el pensamiento, y si son malas las
 preñeces de los pensamientos, las empeoran los partos de la lengua.
 Y, como sean las palabras como las piedras que se sueltan de la
 mano, que no se pueden revocar ni volver a la parte donde salieron
 hasta que han hecho su efeto, pocas veces el arrepentirse de
 habellas dicho menoscaba la culpa del que las dijo; aunque ya tengo
 dicho que un buen arrepentimiento es la mejor medicina que tienen
 las enfermedades del alma.

Capítulo 15

En esto estaban, cuando entró un marinero en el hospedaje,
 diciendo a voces:

—Un bajel grande viene con las velas tendidas encaminado a
 este puerto, y hasta agora no he descubierto señal que me dé a
 entender de qué parte sea.

Apenas dijo esto, cuando llegó a sus oídos el son horrible
 de muchas piezas de artillería que el bajel disparó al entrar del
 puerto, todas limpias y sin bala alguna, señal de paz y no de
 guerra; de la misma manera le respondió el bajel de Mauricio y toda
 la arcabucería de los soldados que en él venían.

Al momento, todos los que estaban en el hospedaje salieron
 a la marina; y, en viendo Periandro el bajel recién llegado,
 conoció ser el de Arnaldo, príncipe de Dinamarca, de que no recibió
 contento alguno, antes se le revolvieron las entrañas, y el corazón
 le comenzó a dar saltos en el pecho. Los mismos acidentes y
 sobresaltos recibió en el suyo Auristela, como aquella que por
 larga esperiencia sabía la voluntad que Arnaldo le tenía, y no
 podía acomodar su corazón a pensar cómo podría ser que las
 voluntades de Arnaldo y Periandro se aviniesen bien, sin que la
 rigurosa y desesperada flecha de los celos no les atrevesase las
 almas.

Ya estaba Arnaldo en el esquife de la nave, y ya llegaba a
 la orilla, cuando se adelantó Periandro a recebille; pero Auristela
 no se movió del lugar donde primero puso el pie, y aun quisiera que
 allí se le hincaran en el suelo y se volvieran en torcidas raíces,
 como se volvieron los de la hija de Peneo, cuando el ligero
 corredor Apolo la seguía. Arnaldo, que vio a Periandro, le conoció;
 y, sin esperar que los suyos le sacasen en hombros a tierra, de un
 salto que dio desde la popa del esquife, se puso en ella y en los
 brazos de Periandro, que con ellos abiertos le recibió. Y Arnaldo
 le dijo:

—Si yo fuese tan venturoso, amigo Periandro, que contigo
 hallase a tu hermana Auristela, ni tendría mal que temer ni otro
 bien mayor que esperar.

—Conmigo está, valeroso señor —respondió Periandro—, que
 los cielos, atentos a favorecer tus virtuosos y honestos
 pensamientos, te la han guardado con la entereza que también ella
 por sus buenos deseos merece.

Ya en esto se había comunicado por la nueva gente, y por
 la que en la tierra estaba, quién era el príncipe que en la nave
 venía; y todavía estaba Auristela como estatua, sin voz, inmovible,
 y junto a ella la hermosa Transila, y las dos, al parecer,
 bárbaras, Ricla y Constanza.

Llegó Arnaldo, y, puesto de hinojos ante Auristela, le
 dijo:

—Seas bien hallada, norte por donde se guían mis honestos
 pensamientos, y estrella fija que me lleva al puerto donde han de
 tener reposo mis buenos deseos.

A todo esto no respondió palabra Auristela, antes le
 vinieron las lágrimas a los ojos, que comenzaron a bañar sus
 rosadas mejillas. Confuso Arnaldo de tal acidente, no supo
 determinarse si de pesar o de alegría podía proceder semejante
 acontecimiento. Mas Periandro, que todo lo notaba y en cualquier
 movimiento de Auristela tenía puestos los ojos, sacó a Arnaldo de
 duda, diciéndole:

—Señor, el silencio y las lágrimas de mi hermana nacen de
 admiración y de gusto: la admiración, del verte en parte tan no
 esperada; y las lágrimas, del gusto de haberte visto; ella es
 agradecida, como lo deben ser las bien nacidas, y conoce las
 obligaciones en que la has puesto de servirte con las mercedes y
 limpio tratamiento que siempre le has hecho.

Fuéronse con esto al hospedaje, volvieron a colmarse las
 mesas de manjares, llenáronse de regocijo los pechos, porque se
 llenaron las tazas de generosos vinos, que, cuando se trasiegan por
 la mar de un cabo a otro, se mejoran de manera que no hay néctar
 que se les iguale. Esta segunda comida se hizo por respeto del
 príncipe Arnaldo.

Contó Periandro al príncipe lo que le sucedió en la isla
 bárbara, con la libertad de Auristela, con todos los sucesos y
 puntos que hasta aquí se han contado, con que se suspendió Arnaldo,
 y de nuevo se alegraron y admiraron todos los presentes.

Capítulo 16

En esto, el patrón del hospedaje dijo:

—No sé si diga que me pesa de la bonanza que prometen en
 el mar las señales del cielo: el sol se pone claro y limpio, cerca
 ni lejos no se descubre celaje alguno, las olas hieren la tierra
 blanda y suavemente, y las aves salen al mar a espaciarse; que
 todos estos son indicios de serenidad firme y duradera, cosa que ha
 de obligar a que me dejen solo tan honrados huéspedes como la
 fortuna a mi hospedaje ha traído.

—Así será —dijo Mauricio—, que, puesto que vuestra noble
 compañía se ha de tener por agradable y cara, el deseo de volver a
 nuestras patrias no consiente que mucho tiempo la gocemos. De mí sé
 decir que esta noche a la primera guarda me pienso hacer a la vela,
 si con mi parecer viene el de mi piloto y el de estos señores
 soldados que en el navío vienen.

A lo que añadió Arnaldo:

—Siempre la pérdida del tiempo no se puede cobrar, y la
 que se pierde en la navegación es irremediable.

En efeto, entre todos los que en el puerto estaban, quedó
 de acuerdo que en aquella noche fuesen de partida la vuelta de
 Inglaterra, a quien todos iban encaminados.

Levantóse Arnaldo de la mesa, y, asiendo de la mano a
 Periandro, le sacó fuera del hospedaje, donde a solas y sin ser
 oído de nadie, le dijo:

—No es posible, Periandro amigo, sino que tu hermana
 Auristela te habrá dicho la voluntad que, en dos años que estuvo en
 poder del rey mi padre, le mostré: tan ajustada con sus honestos
 deseos, que jamás me salieron palabras a la boca que pudiesen
 turbar sus castos intentos. Nunca quise saber más de su hacienda de
 aquello que ella quiso decirme, pintándola en mi imaginación, no
 como persona ordinaria y de bajo estado, sino como a reina de todo
 el mundo, porque su honestidad, su gravedad, su discreción tan en
 estremo estremada no me daba lugar a que otra cosa pensase. Mil
 veces me le ofrecí por su esposo, y esto con voluntad de mi padre,
 y aun me parecía que era corto mi ofrecimiento. Respondióme siempre
 que hasta verse en la ciudad de Roma, adonde iba a cumplir un voto,
 no podía disponer de su persona. Jamás me quiso decir su calidad ni
 la de sus padres, ni yo, como ya he dicho, le importuné me la
 dijese, pues ella sola, por sí misma, sin que traiga dependencia de
 otra alguna nobleza, merece, no solamente la corona de Dinamarca,
 sino de toda la monarquía de la tierra. Todo esto te he dicho,
 Periandro, para que, como varón de discurso y entendimiento,
 consideres que no es muy baja la ventura que está llamando a las
 puertas de tu comodidad y la de tu hermana, a quien desde aquí me
 ofrezco por su esposo, y prometo de cumplir este ofrecimiento
 cuando ella quisiere y adonde quisiere: aquí, debajo destos pobres
 techos, o en los dorados de la famosa Roma. Y asimismo te ofrezco
 de contenerme en los límites de la honestidad y buen decoro, si
 bien viese consumirme en los ahíncos y deseos que trae consigo la
 concupicencia desenfrenada, y la esperanza propincua, que suele
 fatigar más que la apartada.

Aquí dio fin a su plática Arnaldo, y estuvo atentísimo a
 lo que Periandro había de responderle, que fue:

—Bien conozco, valeroso príncipe Arnaldo, la obligación en
 que yo y mi hermana te estamos por las mercedes que hasta aquí nos
 has hecho, y por la que agora de nuevo nos haces: a mí, por
 ofrecerte por mi hermano, y a ella, por esposo; pero, aunque
 parezca locura que dos miserables peregrinos desterrados de su
 patria no admitan luego luego el bien que se les ofrece, te sé
 decir no ser posible el recebirle, como es posible el agradecerle:
 mi hermana y yo vamos, llevados del destino y de la eleción, a la
 santa ciudad de Roma, y, hasta vernos en ella, parece que no
 tenemos ser alguno, ni libertad para usar de nuestro albedrío. Si
 el cielo nos llevare a pisar la santísima tierra y adorar sus
 reliquias santas, quedaremos en disposición de disponer de nuestras
 hasta agora impedidas voluntades, y entonces será la mía toda
 empleada en servirte. Séte decir también, que si llegares al
 cumplimiento de tu buen deseo, llegarás a tener una esposa de
 ilustrísimo linaje nacida, y un hermano que lo sea mejor que
 cuñado; y, entre las muchas mercedes que entrambos a dos hemos
 recebido, te suplico me hagas a mí una, y es que no me preguntes
 más de nuestra hacienda y de nuestra vida, porque no me obligues a
 que sea mentiroso, inventando quimeras que decirte, mentirosas y
 falsas, por no poder contarte las verdaderas de nuestra
 historia.

—Dispón de mí —respondió Arnaldo—, hermano mío, a toda tu
 voluntad y gusto, haciendo cuenta que yo soy cera y tú el sello que
 has de imprimir en mí lo que quisieres; y si te parece, sea nuestra
 partida esta noche a Inglaterra, que de allí fácilmente pasaremos a
 Francia y a Roma, en cuyo viaje, y del modo que quisiéredes, pienso
 acompañaros si dello gustáredes.

Aunque le pesó a Periandro deste último ofrecimiento, le
 admitió, esperando en el tiempo y en la dilación, que tal vez
 mejora los sucesos; y, abrazándose los dos cuñados en esperanza, se
 volvieron al hospedaje a dar traza en su partida.

Había visto Auristela cómo Arnaldo y Periandro habían
 salido juntos, y estaba temerosa del fin que podía tener el de su
 plática; y, puesto que conocía la modestia en el príncipe Arnaldo y
 la mucha discreción de Periandro, mil géneros de temores la
 sobresalteaban, pareciéndole que, como el amor de Arnaldo igualaba
 a su poder, podía remitir a la fuerza sus ruegos; que tal vez en
 los pechos de los desdeñados amantes se convierte la paciencia en
 rabia y la cortesía en descomedimiento. Pero, cuando los vio venir
 tan sosegados y pacíficos, cobró casi los perdidos
 espíritus.

Clodio, el maldiciente, que ya había sabido quién era
 Arnaldo, se le echó a los pies, y le suplicó le mandase quitar la
 cadena y apartar de la compañía de Rosamunda. Mauricio le contó
 luego la condición, la culpa y la pena de Clodio y la de Rosamunda.
 Movido a compasión dellos, hizo, por un capitán que los traía a su
 cargo, que los desherrasen y se los entregasen, que él tomaba a su
 cargo alcanzarles perdón de su rey, por ser su grande
 amigo.

Viendo lo cual, el maldiciente Clodio dijo:

—Si todos los señores se ocupasen en hacer buenas obras,
 no habría quien se ocupase en decir mal dellos; pero, ¿por qué ha
 de esperar el que obra mal que digan bien dél? Y si las obras
 virtuosas y bien hechas son calumniadas de la malicia humana, ¿por
 qué no lo serán las malas? ¿Por qué ha de esperar el que siembra
 cizaña y maldad, dé buen fruto su cosecha? Llévame contigo, ¡oh
 príncipe!, y verás cómo pongo sobre el cerco de la luna tus
 alabanzas.

—No, no —respondió Arnaldo—, no quiero que me alabes por
 las obras que en mí son naturales; y más, que la alabanza tanto es
 buena cuanto es bueno el que la dice, y tanto es mala cuanto es
 vicioso y malo el que alaba; que si la alabanza es premio de la
 virtud, si el que alaba es virtuoso, es alabanza; y si vicioso,
 vituperio.

Capítulo 17

Da cuenta Arnaldo del suceso de
 Taurisa

Con gran deseo estaba Auristela de saber lo que Arnaldo y
 Periandro pasaron en la plática que tuvieron fuera del hospedaje, y
 aguardaba comodidad para preguntárselo a Periandro, y para saber de
 Arnaldo qué se había hecho su doncella Taurisa.

Y, como si Arnaldo le adevinara los pensamientos, le
 dijo:

—Las desgracias que has pasado, hermosa Auristela, te
 habrán llevado de la memoria las que tenías en obligación de
 acordarte dellas, entre las cuales querría que hubiesen borrado de
 ella a mí mismo, que, con sola la imaginación de pensar que algún
 tiempo he estado en ella, viviría contento, pues no puede haber
 olvido de aquello de quien no se ha tenido acuerdo. El olvido
 presente cae sobre la memoria del acuerdo pasado; pero, comoquiera
 que sea, acuérdesete de mí o no te acuerdes, de todo lo que
 hicieres estoy contento; que los cielos, que me han destinado para
 ser tuyo, no me dejan hacer otra cosa: mi albedrío lo es para
 obedecerte. Tu hermano Periandro me ha contado muchas de las cosas
 que después que te robaron de mi reino te han sucedido: unas me han
 admirado, otras supendido, y éstas y aquéllas espantado. Veo,
 asimismo, que tienen fuerza las desgracias para borrar de la
 memoria algunas obligaciones que parecen forzosas: ni me has
 preguntado por mi padre, ni por Taurisa, tu doncella; a él dejé yo
 bueno y con deseo de que te buscase y te hallase, a ella la traje
 conmigo, con intención de venderla a los bárbaros, para que
 sirviese de espía y viese si la fortuna te había llevado a su
 poder. De cómo vino al mío tu hermano Periandro, ya él te lo habrá
 contado, y el concierto que entre los dos hicimos; y, aunque muchas
 veces he probado volver a la isla Bárbara, los vientos contrarios
 no me han dejado, y ahora volvía con la misma intención y con el
 mismo deseo, el cual me ha cumplido el cielo con bienes de tantas
 ventajas, como son de tenerte en mi presencia, alivio universal de
 mis cuidados. Taurisa, tu doncella, habrá dos días que la entregué
 a dos caballeros amigos míos, que encontré en medio dese mar, que
 en un poderoso navío iban a Irlanda, a causa que Taurisa iba muy
 mala y con poca seguridad de la vida; y, como este navío en que yo
 ando más se puede llamar de cosario que de hijo de rey, viendo que
 en él no había regalos ni medicinas, que piden los enfermos, se la
 entregué para que la llevasen a Irlanda y la entregasen a su
 príncipe, que la regalase, curase y guardase, hasta que yo mismo
 fuese por ella. Hoy he dejado apuntado con tu hermano Periandro que
 nos partamos mañana, o ya para Inglaterra, o ya para España o
 Francia, que, a doquiera que arribemos, tendremos segura comodidad
 para poner en efeto los honestos pensamientos que tu hermano me ha
 dicho que tienes; y yo en este entretanto llevaré sobre los hombros
 de mi paciencia mis esperanzas, sustentadas con el arrimo de tu
 buen entendimiento. Con todo esto, te ruego, señora, y te suplico
 que mires si con nuestro parecer viene y ajusta el tuyo, que, si
 algún tanto disuena, no le pondremos en ejecución.

—Yo no tengo otra voluntad —respondió Auristela— sino la
 de mi hermano Periandro, ni él, pues es discreto, querrá salir un
 punto de la tuya.

—Pues si así es —replicó Arnaldo—, no quiero mandar, sino
 obedecer, porque no digan que por la calidad de mi persona me
 quiero alzar con el mando a mayores.

Esto fue lo que pasó a Arnaldo con Auristela, la cual se
 lo contó todo a Periandro. Y aquella noche Arnaldo, Periandro,
 Mauricio, Ladislao y los dos capitanes del navío inglés, con todos
 los que salieron de la isla bárbara, entraron en consejo, y
 ordenaron su partida en la forma siguiente:

Capítulo 18

Donde Mauricio sabe por la
 astrología un mal suceso

que les avino en el
 mar

En la nave donde vinieron Mauricio y Ladislao, los
 capitanes y soldados que trajeron a Rosamunda y a Clodio, se
 embarcaron todos aquellos que salieron de la mazmorra y prisión de
 la isla Bárbara, y en el navío de Arnaldo se acomodaron Mauricio,
 Transila, Ricla y Constanza, y los dos Antonios, padre y hijo;
 Ladislao, Mauricio y Transila, sin consentir Arnaldo que se
 quedasen en tierra Clodio y Rosamunda; Rutilio se acomodó con
 Arnaldo.

Hicieron agua aquella noche, recogiendo y comprando del
 huésped todos los bastimentos que pudieron; y, habiendo mirado los
 puntos más convenientes para su partida, dijo Mauricio que si la
 buena suerte les escapaba de una mala que les amenazaba muy
 propincua, tendría buen suceso su viaje; y que el tal peligro,
 puesto que era de agua, no había de suceder, si sucediese, por
 borrasca ni tormenta del mar ni de tierra, sino por una traición
 mezclada y aun forjada del todo de deshonestos y lascivos deseos.
 Periandro, que siempre andaba sobresaltado con la compañía de
 Arnaldo, vino a temer si aquella traición había de ser fabricada
 por el príncipe para alzarse con la hermosa Auristela, pues la
 había de llevar en su navío; pero opúsose a todo este mal
 pensamiento la generosidad de su ánimo, y no quiso creer lo que
 temía, por parecerle que, en los pechos de los valerosos príncipes,
 no deben hallar acogida alguna las traiciones; pero no por esto
 dejó de pedir y rogar a Mauricio mirase muy bien de qué parte les
 podía venir el daño que les amenazaba. Mauricio respondió que no lo
 sabía, puesto que le tenía por cierto, aunque templaba su rigor con
 que ninguno de los que en él se hallasen había de perder la vida,
 sino el sosiego y la quietud, y habían de ver rompidos la mitad de
 sus disinios, sus más bien encaminadas esperanzas. A lo que
 Periandro le replicó que detuviesen algunos días la partida: quizá
 con la tardanza del tiempo se mudarían o se templarían los influjos
 rigurosos de las estrellas.

—No —replicó Mauricio—, mejor es arrojarnos en las manos
 deste peligro, pues no llega a quitar la vida, que no intentar otro
 camino que nos lleve a perderla.

—Ea, pues —dijo Periandro—, echada está la suerte,
 partamos en buen hora, y haga el cielo lo que ordenado tiene, pues
 nuestra diligencia no lo puede escusar.

Satisfizo Arnaldo al huésped magníficamente con muchos
 dones el buen hospedaje, y unos en unos navíos, y otros en otros,
 cada cual según y como vio que más le convenía, dejó el puerto
 desembarazado y se hizo a la vela. Salió el navío de Arnaldo
 adornado de ligeras flámulas y banderetas, y de pintados y vistosos
 gallardetes. Al zarpar los hierros y tirar las áncoras, disparó así
 la gruesa como la menuda artillería, rompieron los aires los sones
 de las chirimías y los de otros instrumentos músicos y alegres,
 oyéronse las voces de los que decían, reiterándolo a
 menudo:

—¡Buen viaje! ¡Buen viaje!

A todo esto, no alzaba la cabeza de sobre el pecho la
 hermosa Auristela, que, casi como présaga del mal que le había de
 venir, iba pensativa. Mirábala Periandro y remirábala Arnaldo,
 teniéndola cada uno hecha blanco de sus ojos, fin de sus
 pensamientos y principio de sus alegrías. Acabóse el día; entróse
 la noche clara, serena, despejando un aire blando los celajes, que
 parece que se iban a juntar si los dejaran.

Puso los ojos en el cielo Mauricio, y de nuevo tornó a
 mirar en su imaginación las señales de la figura que había
 levantado, y de nuevo confirmó el peligro que les amenzaba, pero
 nunca supo atinar de qué parte les vendría. Con esta confusión y
 sobresalto se quedó dormido encima de la cubierta de la nave, y, de
 allí a poco, despertó despavorido, diciendo a grandes
 voces:

—¡Traición, traición, traición! ¡Despierta, príncipe
 Arnaldo, que los tuyos nos matan!

A cuyas voces se levantó Arnaldo, que no dormía, puesto
 que estaba echado junto a Periandro en la misma cubierta, y
 dijo:

—¿Qué has, amigo Mauricio? ¿Quién nos ofende, o quién nos
 mata? ¿Todos los que en este navío vamos, no somos amigos? ¿No son
 todos los más vasallos y criados míos? ¿El cielo no está claro y
 sereno, el mar tranquilo y blando, y el bajel, sin tocar en escollo
 ni en bajío, no navega? ¿Hay alguna rémora que nos detenga? Pues si
 no hay nada desto, ¿de qué temes, que ansí con tus sobresaltos nos
 atemorizas?

—No sé —replicó Mauricio—. Haz, señor, que bajen los
 búzanos a la sentina, que si no es sueño, a mí me parece que nos
 vamos anegando.

No hubo bien acabado esta razón, cuando cuatro o seis
 marineros se dejaron calar al fondo del navío y le requirieron
 todo, porque eran famosos buzanos, y no hallaron costura alguna por
 donde entrase agua al navío; y, vueltos a la cubierta, dijeron que
 el navío iba sano y entero, y que el agua de la sentina estaba
 turbia y hedionda, señal clara de que no entraba agua nueva en la
 nave.

—Así debe de ser —dijo Mauricio—, sino que yo, como viejo,
 en quien el temor tiene su asiento de ordinario, hasta los sueños
 me espantan; y plega a Dios que este mi sueño lo sea, que yo me
 holgaría de parecer viejo temeroso antes que verdadero
 judiciario.

Arnaldo le dijo:

—Sosegaos, buen Mauricio, porque vuestros sueños le quitan
 a estas señoras.

—Yo lo haré así, si puedo —respondió Mauricio.

Y, tornándose a echar sobre la cubierta, quedó el navío
 lleno de muy sosegado silencio, en el cual Rutilio, que iba sentado
 al pie del árbol mayor, convidado de la serenidad de la noche, de
 la comodidad del tiempo, o de la voz, que la tenía estremada, al
 son del viento, que dulcemente hería en las velas, en su propia
 lengua toscana, comenzó a cantar esto, que, vuelto en lengua
 española, así decía:

Huye el rigor de la invencible mano,

advertido, y enciérrase en el arca

de todo el mundo el general monarca

con las reliquias del linaje humano.

El dilatado asilo, el soberano

lugar rompe los fueros de la Parca,

que entonces, fiera y licenciosa, abarca

cuanto alienta y respira el aire vano.

Vense en la excelsa máquina encerrarse

el león y el cordero, y, en segura

paz, la paloma al fiero halcón unida;

sin ser milagro, lo discorde amarse,

que en el común peligro y desventura

la natural inclinación se olvida.

El que mejor entendió lo que cantó Rutilio fue el bárbaro
 Antonio, el cual le dijo asimismo:

—Bien canta Rutilio, y si por ventura es suyo el soneto
 que ha cantado, no es mal poeta, aunque ¿cómo lo puede ser bueno un
 oficial? Pero no digo bien, que yo me acuerdo haber visto en mi
 patria, España, poetas de todos los oficios.

Esto dijo en voz que la oyó Mauricio, el príncipe y
 Periandro, que no dormían.

Y Mauricio dijo:

—Posible cosa es que un oficial sea poeta, porque la
 poesía no está en las manos, sino en el entendimiento, y tan capaz
 es el alma del sastre para ser poeta como la de un maese de campo;
 porque las almas todas son iguales y de una misma masa en sus
 principios criadas y formadas por su Hacedor; y, según la caja y
 temperamento del cuerpo donde las encierra, así parecen ellas más o
 menos discretas, y atienden y se aficionan a saber las ciencias,
 artes o habilidades a que las estrellas más las inclinan; pero más
 principalmente y propia se dice que el
 poeta nascitur. Así que, no hay qué admirar de que
 Rutilio sea poeta, aunque haya sido maestro de danzar.

—Y tan grande —replicó Antonio— que ha hecho cabriolas en
 el aire más arriba de las nubes.

—Así es —respondió Rutilio, que todo esto estaba
 escuchando—, que yo las hice casi junto al cielo, cuando me trajo
 caballero en el manto aquella hechicera desde Toscana, mi patria,
 hasta Noruega, donde la maté, que se había convertido en figura de
 loba, como ya otras veces he contado.

—Eso de convertirse en lobas y lobos algunas gentes destas
 setentrionales es un error grandísimo —dijo Mauricio—, aunque
 admitido de muchos.

—Pues, ¿cómo es esto —dijo Arnaldo— que comúnmente se dice
 y se tiene por cierto que en Inglaterra andan por los campos
 manadas de lobos, que de gentes humanas se han convertido en
 ellos?

—Eso —respondió Mauricio— no puede ser en Inglaterra,
 porque en aquella isla templada y fertilísima no sólo no se crían
 lobos, pero ninguno otro animal nocivo: como si dijésemos
 serpientes, víboras, sapos, arañas y escorpiones; antes es cosa
 llana y manifiesta que si algún animal ponzoñoso traen de otras
 partes a Inglaterra, en llegando a ella muere; y si de la tierra
 desta isla llevan a otra parte a alguna tierra y cercan con ella a
 alguna víbora, no osa ni puede salir del cerco que la aprisiona y
 rodea, hasta quedar muerta. Lo que se ha de entender desto de
 convertirse en lobos es que hay una enfermedad a quien llaman los
 médicos manía lupina, que es de calidad que al que la padece le
 parece que se ha convertido en lobo, y aúlla como lobo, y se juntan
 con otros heridos del mismo mal, y andan en manadas por los campos
 y por los montes, ladrando ya como perros, o ya aullando como
 lobos; despedazan los árboles, matan a quien encuentran y comen la
 carne cruda de los muertos, y hoy día sé yo que hay en la isla de
 Sicilia, que es la mayor del mar Mediterráneo, gentes deste género,
 a quien los sicilianos llaman lobos menar, los cuales, antes que
 les dé tan pestifera enfermedad, lo sienten, y dicen a los que
 están junto a ellos que se aparten y huyan dellos, o que los aten o
 encierren, porque si no se guardan, los hacen pedazos a bocados y
 los desmenuzan, si pueden, con las uñas, dando terribles y
 espantosos ladridos. Y es esto tanta verdad que, entre los que se
 han de casar, se hace información bastante de que ninguno dellos es
 tocado desta enfermedad; y si después, andando el tiempo, la
 esperiencia muestra lo contrario, se dirime el matrimonio. También
 es opinión de Plinio, según lo escribe en el lib. 8, cap. 22, que
 entre los árcades hay un género de gente, la cual, pasando un lago,
 cuelga los vestidos que lleva de una encina, y se entra desnudo la
 tierra dentro, y se junta con la gente que allí halla de su linaje
 en figura de lobos, y está con ellos nueve años, al cabo de los
 cuales vuelve a pasar el lago, y cobra su perdida figura; pero todo
 esto se ha de tener por mentira, y si algo hay, pasa en la
 imaginación y no realmente.

—No sé —dijo Rutilio—, lo que sé es que maté la loba y
 hallé muerta a mis pies la hechicera.

—Todo eso puede ser —replicó Mauricio—, porque la fuerza
 de los hechizos de los maléficos y encantadores, que los hay, nos
 hace ver una cosa por otra; y quede desde aquí asentado que no hay
 gente alguna que mude en otra su primer naturaleza.

—Gusto me ha dado grande —dijo Arnaldo— el saber esta
 verdad, porque también yo era uno de los crédulos deste error; y lo
 mismo debe de ser lo que las fábulas cuentan de la conversión en
 cuervo del rey Artus de Inglaterra, tan creída de aquella discreta
 nación, que se abstienen de matar cuervos en toda la
 isla.

—No sé —respondió Mauricio— de dónde tomó principio esa
 fábula tan creída como mal imaginada.

En esto fueron razonando casi toda la noche, y al
 despuntar del día dijo Clodio, que hasta allí había estado oyendo y
 callando:

—Yo soy un hombre a quien no se le da por averiguar estas
 cosas un dinero. ¿Qué se me da a mí que haya lobos hombres, o no, o
 que los reyes anden en figuras de cuervos o de águilas? Aunque, si
 se hubiesen de convertir en aves, antes querría que fuesen en
 palomas que en milanos.

—Paso, Clodio, no digas mal de los reyes, que me parece
 que te quieres dar algún filo a la lengua para cortarles el
 crédito.

—No —respondió Clodio—, que el castigo me ha puesto una
 mordaza en la boca, o por mejor decir, en la lengua, que no
 consiente que la mueva; y así, antes pienso de aquí adelante
 reventar callando que alegrarme hablando. Los dichos agudos, las
 murmuraciones dilatadas, si a unos alegran, a otros entristecen.
 Contra el callar no hay castigo ni respuesta. Vivir quiero en paz
 los días que me quedan de la vida a la sombra de tu generoso
 amparo, puesto que por momentos me fatigan ciertos ímpetus
 maliciosos que me hacen bailar la lengua en la boca, y malográrseme
 entre los dientes más de cuatro verdades que andan por salir a la
 plaza del mundo. ¡Sírvase Dios con todo!

A lo que dijo Auristela:

—De estimar es, ¡oh Clodio!, el sacrificio que haces al
 cielo de tu silencio.

Rosamunda, que era una de las llegadas a la conversación,
 volviéndose a Auristela, dijo:

—El día que Clodio fuere callado, seré yo buena, porque en
 mí la torpeza, y en él la murmuración, son naturales, puesto que
 más esperanza puedo yo tener de enmendarme que no él, porque la
 hermosura se envejece con los años, y, faltando la belleza, menguan
 los torpes deseos, pero sobre la lengua del maldiciente no tiene
 jurisdición el tiempo. Y así, los ancianos murmuradores hablan más
 cuanto más viejos, porque han visto más, y todos los gustos de los
 otros sentidos los han cifrado y recogido a la lengua.

—Todo es malo —dijo Transila—: cada cual por su camino va
 a parar a su perdición.

—El que nosotros ahora hacemos —dijo Ladislao—, próspero y
 felice ha de ser, según el viento se muestra favorable y el mar
 tranquilo.

—Así se mostraba esta pasada noche —dijo la bárbara
 Constanza—, pero el sueño del señor Mauiricio nos puso en
 confusión, y alborotó tanto que ya yo pensé que nos había sorbido
 el mar a todos.

—En verdad, señora —respondió Mauricio—, que si yo no
 estuviera enseñado en la verdad católica, y me acordara de lo que
 dice Dios en el Levítico: "No seáis agoreros, ni deis
 crédito a los sueños", porque no a todos es dado el entenderlos,
 que me atreviera a juzgar del sueño que me puso en tan gran
 sobresalto, el cual, según a mi parecer, no me vino por algunas de
 las causas de donde suelen proceder los sueños, que, cuando no son
 revelaciones divinas o ilusiones del demonio, proceden, o de los
 muchos manjares que suben vapores al cerebro, con que turban el
 sentido común, o ya de aquello que el hombre trata más de día. Ni
 el sueño que a mí me turbó cae debajo de la observación de la
 astrología, porque sin guardar puntos ni observar astros, señalar
 rumbos ni mirar imágenes, me pareció ver visiblemente que en un
 gran palacio de madera, donde estábamos todos los que aquí vamos,
 llovían rayos del cielo que le abrían todo, y por las bocas que
 hacían descargaban las nubes, no sólo un mar, sino mil mares de
 agua; de tal manera que, creyendo que me iba anegando, comencé a
 dar voces y a hacer los mismos ademanes que suele hacer el que se
 anega; y aun no estoy tan libre deste temor que no me queden
 algunas reliquias en el alma; y, como sé que no hay más cierta
 astrología que la prudencia, de quien nacen los acertados
 discursos, ¿qué mucho que, yendo navegando en un navío de madera,
 tema rayos del cielo, nubes del aire y aguas de la mar? Pero lo que
 más me confunde y suspende es que, si algún daño nos amenaza, no ha
 de ser de ningún elemento que destinada y precisamente se disponga
 a ello, sino de una traición, forjada, como ya otra vez he dicho,
 en algunos lascivos pechos.

—No me puedo persuadir —dijo a esta sazón Arnaldo— que
 entre los que van por el mar navegando puedan entremeterse las
 blanduras de Venus ni los apetitos de su torpe hijo: al casto amor
 bien se le permite andar entre los peligros de la muerte,
 guardándose para mejor vida.

Esto dijo Arnaldo, por dar a entender a Auristela y a
 Periandro, y a todos aquellos que sus deseos conocían, cuán
 ajustados iban sus movimientos con los de la razón.

Y prosiguió diciendo:

—El príncipe, justa razón es que viva seguro entre sus
 vasallos, que el temor de las traiciones nace de la injusta vida
 del príncipe.

—Así es —respondió Mauricio—, y aun es bien que así sea.
 Pero dejemos pasar este día, que si él da lugar a que llegue la
 noche sin sobresaltarnos, yo pediré y las daré albricias del buen
 suceso.

Iba el sol a esta sazón a ponerse en los brazos de Tetis,
 y el mar se estaba con el mismo sosiego que hasta allí había
 tenido; soplaba favorable el viento; por parte ninguna se
 descubrían celajes que turbasen los marineros; el cielo, la mar, el
 viento, todos juntos y cada uno de por sí, prometían felicísimo
 viaje, cuando el prudente Mauricio dijo en voz turbada y
 alta:

—¡Sin duda nos anegamos! ¡Anegámonos sin duda!

Capítulo 19

Donde se da cuenta de lo
 que dos soldados hicieron,

y la división de Periandro
 y Auristela

A cuyas voces respondió Arnaldo:

—¿Cómo es esto? ¡Oh gran Mauricio! ¿Qué aguas nos sorben o
 qué mares nos tragan? ¿Qué olas nos embisten?

La respuesta que le dieron a Arnaldo fue ver salir debajo
 de la cubierta a un marinero despavorido, echando agua por la boca
 y por los ojos, diciendo con palabras turbadas y mal
 compuestas:

—Todo este navío se ha abierto por muchas partes, el mar
 se ha entrado en él tan a rienda suelta que presto le veréis sobre
 esta cubierta. Cada uno atienda a su salud y a la conservación de
 la vida. Acógete, ¡oh príncipe Arnaldo!, al esquife o a la barca, y
 lleva contigo las prendas que más estimas, antes que tomen entera
 posesión dellas estas amargas aguas.

Estancó en esto el navío, sin poderse mover, por el peso
 de las aguas, de quien ya estaba lleno. Amainó el piloto todas las
 velas de golpe, y todos, sobresaltados y temerosos, acudieron a
 buscar su remedio: el príncipe y Periandro fueron al esquife, y,
 arrojándole al mar, pusieron en él a Auristela, Transila, Ricla y a
 la bárbara Constanza, entre las cuales, viendo que no se acordaban
 della, se arrojó Rosamunda, y tras ella mandó Arnaldo entrase
 Mauricio.

En este tiempo andaban dos soldados descolgando la barca
 que al costado del navío venía asida, y el uno dellos, viendo que
 el otro quería ser el primero que entrase dentro, sacando un puñal
 de la cinta, se le envainó en el pecho, diciendo a
 voces:

—Pues nuestra culpa ha sido fabricada tan sin provecho,
 esta pena te sirva a ti de castigo y a mí de escarmiento; a lo
 menos el poco tiempo que me queda de vida.

Y, diciendo esto, sin querer aprovecharse del acogimiento
 que la barca les ofrecía, desesperadamente se arrojó al mar,
 diciendo a voces y con mal articuladas palabras:

—Oye, ¡oh Arnaldo!, la verdad que te dice este traidor,
 que en tal punto es bien que la diga: yo y aquel a quien me viste
 pasar el pecho por muchas partes abrimos y taladramos este navío,
 con intención de gozar de Auristela y de Transila, recogiéndolas en
 el esquife; pero, habiendo visto yo haber salido mi disinio
 contrario de mi pensamiento, a mi compañero quité la vida y a mí me
 doy la muerte.

Y con esta última palabra se dejó ir al fondo de las
 aguas, que le estorbaron la respiración del aire y le sepultaron en
 perpetuo silencio. Y, aunque todos andaban confusos y ocupados,
 buscando, como se ha dicho, en el común peligro algún remedio, no
 dejó de oír las razones Arnaldo del desesperado, y él y Periandro
 acudieron a la barca; y, habiendo, antes que entrasen en ella,
 ordenado que entrase en el esquife Antonio el mozo, sin acordarse
 de recoger algún bastimento, él, Ladislao, Antonio el padre,
 Periandro y Clodio se entraron en la barca, y fueron a abordar con
 el esquife, que algún tanto se había apartado del navío, sobre el
 cual ya pasaban las aguas, y no se parecía dél sino el árbol mayor,
 como en señal que allí estaba sepultado.

Llegóse en esto la noche, sin que la barca pudiese
 alcanzar al esquife, desde el cual daba voces Auristela, llamando a
 su hermano Periandro, que la respondía, reiterando muchas veces su
 para él dulcísimo nombre. Transila y Ladislao hacían lo mismo, y
 encontrábanse en los aires las voces de "dulcísimo esposo mío" y
 "amada esposa mía", donde se rompían sus disinios y se deshacían
 sus esperanzas, con la imposibilidad de no poder juntarse, a causa
 que la noche se cubría de escuridad y los vientos comenzaron a
 soplar de partes diferentes. En resolución, la barca se apartó del
 esquife, y, como más ligera y menos cargada, voló por donde el mar
 y el viento quisieron llevarla; el esquife, más con la pesadumbre
 que con la carga de los que en él iban, se quedó, como si aposta
 quisieran que no navegara. Pero, cuando la noche cerró con más
 escuridad que al principio, comenzaron a sentir de nuevo la
 desgracia sucedida: viéronse en mar no conocida, amenazados de
 todas las inclemencias del cielo, y faltos de la comodidad que les
 podía ofrecer la tierra; el esquife, sin remos y sin bastimentos, y
 la hambre sólo detenida de la pesadumbre que sintieron.

Mauricio, que había quedado por patrón y por marinero del
 esquife, ni tenía con qué ni sabía cómo guialle; antes, según los
 llantos, gemidos y suspiros de los que en él iban, podía temer que
 ellos mismos le anegarían; miraba las estrellas, y, aunque no
 parecían de todo en todo, algunas que por entre la escuridad se
 mostraban le daban indicio de venidera serenidad, pero no le
 mostraban en qué parte se hallaba.

No consintió el sentimiento que el sueño aliviase su
 angustia, porque se les pasó la noche velando, y se vino el día, no
 a más andar, como dicen, sino para más penar, porque con él
 descubrieron por todas partes el mar cerca y lejos, por ver si
 topaban los ojos con la barca que les llevaba las almas, o algún
 otro bajel que les prometiese ayuda y socorro en su necesidad; pero
 no descubrieron otra cosa que una isla a su mano izquierda, que
 juntamente los alegró y los entristeció: nació la alegría de ver
 cerca la tierra, y la tristeza, de la imposibilidad de poder llegar
 a ella, si ya el viento no los llevase. Mauricio era el que más
 confiaba de la salud de todos, por haber hallado, como se ha dicho,
 en la figura que como judiciario había levantado, que aquel suceso
 no amenazaba muerte, sino descomodidades casi mortales.

Finalmente, el favor de los cielos se mezcló con los
 vientos, que poco a poco llevaron el esquife a la isla, y les dio
 lugar de tomarle en la tierra en una espaciosa playa no acompañada
 de gente alguna, sino de mucha cantidad de nieve que toda la
 cubría. Miserables son y temerosas las fortunas del mar, pues los
 que las padecen se huelgan de trocarlas con las mayores que en la
 tierra se les ofrezcan. La nieve de la desierta playa les pareció
 blanda arena, y la soledad compañía. Unos en brazos de otros
 desembarcaron: el mozo Antonio fue el Atlante de Auristela y de
 Transila, en cuyos hombros también desembarcaron Rosamunda y
 Mauricio, y todos se recogieron al abrigo de un peñón que no lejos
 de la playa se mostraba, habiendo antes, como mejor pudieron,
 varado el esquife en tierra, poniendo en él, después de en Dios, su
 esperanza.

Antonio, considerando que la hambre había de hacer su
 oficio y que ella había de ser bastante a quitarles las vidas,
 aprestó su arco, que siempre de las espaldas le colgaba, y dijo que
 él quería ir a descubrir la tierra, por ver si hallaba gente en
 ella o alguna caza que socorriese su necesidad. Vinieron todos con
 su parecer; y así, se entró con ligero paso por la isla, pisando,
 no tierra, sino nieve tan dura, por estar helada, que le parecía
 pisar sobre pedernales. Siguióle, sin que él lo echase de ver, la
 torpe Rosamunda, sin ser impedida de los demás, que creyeron que
 alguna natural necesidad la forzaba a dejallos. Volvió la cabeza
 Antonio a tiempo y en lugar donde nadie los podía ver, y, viendo
 junto a sí a Rosamunda, le dijo:

—La cosa de que menos necesidad tengo, en esta que agora
 padecemos, es la de tu compañía. ¿Qué quieres, Rosamunda? Vuélvete,
 que ni tú tienes armas con que matar género de caza alguna, ni yo
 podré acomodar el paso a esperarte. ¿Qué me sigues?

—¡Oh inesperto mozo —respondió la mujer torpe—, y cuán
 lejos estás de conocer la intención con que te sigo y la deuda que
 me debes!

Y en esto se llegó junto a él, y prosiguió
 diciendo:

—Ves aquí, ¡oh nuevo cazador, más hermoso que Apolo!, otra
 nueva Dafne que no te huye, sino que te sigue. No mires que ya a mi
 belleza la marchita el rigor de la edad, ligera siempre, sino
 considera en mí a la que fue Rosamunda, domadora de las cervices de
 los reyes y de la libertad de los más esentos hombres. Yo te adoro,
 generoso joven, y aquí, entre estos yelos y nieves, el amoroso
 fuego me está haciendo ceniza el corazón. Gocémonos, y tenme por
 tuya, que yo te llevaré a parte donde llenes las manos de tesoros,
 para ti, sin duda alguna, de mí recogidos y guardados si llegamos a
 Inglaterra, donde mil bandos de muerte tienen amenazada mi vida.
 Escondido te llevaré adonde te entregues en más oro que tuvo Midas
 y en más riquezas que acumuló Craso.

Aquí dio fin a su plática, pero no al movimiento de sus
 manos, que arremetieron a detener las de Antonio, que de sí las
 apartaba, y entre esta tan honesta como torpe contienda decía
 Antonio:

—¡Detente, oh arpía! ¡No turbes ni afees las limpias mesas
 de Fineo! ¡No fuerces, oh bárbara egipcia, ni incites la castidad y
 limpieza deste que no es tu esclavo! ¡Tarázate la lengua, sierpe
 maldita, no pronuncies con deshonestas palabras lo que tienes
 escondido en tus deshonestos deseos! ¡Mira el poco lugar que nos
 queda desde este punto al de la muerte, que nos está amenazando con
 la hambre y con la incertidumbre de la salida deste lugar, que,
 puesto que fuera cierta, con otra intención la acompañara que con
 la que me has descubierto! ¡Desvíate de mí y no me sigas, que
 castigaré tu atrevimiento y publicaré tu locura! Si te vuelves,
 mudaré propósito, y pondré en silencio tu desvergüenza; si no me
 dejas, te quitaré la vida.

Oyendo lo cual la lasciva Rosamunda, se le cubrió el
 corazón, de manera que no dio lugar a suspiros, a ruegos ni a
 lágrimas. Dejóla Antonio, sagaz y advertido. Volvióse Rosamunda, y
 él siguió su camino; pero no halló en él cosa que le asegurase,
 porque las nieves eran muchas y los caminos ásperos, y la gente
 ninguna. Y, advirtiendo que si adelante pasaba, podía perder el
 camino de vuelta, se volvió a juntar con la compañía; alzaron todos
 las manos al cielo, y pusieron los ojos en la tierra, como
 admirados de su desventura. A Mauricio dijeron que volvieran al mar
 el esquife, pues no era posible remediarse en la imposibilidad y
 soledad de la isla.

Capítulo 20

De un notable caso que sucedió en la Isla
 Nevada

A poco tiempo que pasó el día, desde lejos vieron venir
 una nave gruesa que les levantó las esperanzas de tener remedio.
 Amainó las velas, y pareció que se dejaba detener las áncoras, y
 con diligencia presta arrojaron el esquife a la mar, y se vinieron
 a la playa, donde ya los tristes se arrojaban al esquife. Auristela
 dijo que sería bien que aguardasen los que venían, por saber quién
 eran.

Llegó el esquife de la nave y encalló en la fría nieve, y
 saltaron en ella dos, al parecer, gallardos y fuertes mancebos, de
 estremada disposición y brío, los cuales sacaron encima de sus
 hombros a una hermosísima doncella, tan sin fuerzas y tan desmayada
 que parecía que no le daba lugar para llegar a tocar la tierra.
 Llamaron a voces los que estaban ya embarcados en el otro esquife,
 y les suplicaron que se desembarcasen a ser testigos de un suceso
 que era menester que los tuviese. Respondió Mauricio que no había
 remos para encaminar el esquife, si no les prestaban los del suyo.
 Los marineros con los suyos guiaron los del otro esquife, y
 volvieron a pisar la nieve; luego los valientes jóvenes asieron de
 dos tablachinas, con que cubrieron los pechos, y con dos cortadoras
 espadas en los brazos saltaron de nuevo en tierra. Auristela, llena
 de sobresalto y temor, casi con certidumbre de algún nuevo mal,
 acudió a ver la desmayada y hermosa doncella, y lo mismo hicieron
 todos los demás.

Los caballeros dijeron:

—Esperad, señores, y estad atentos a lo que queremos
 deciros.

—Este caballero y yo —dijo el uno— tenemos concertado de
 pelear por la posesión de esa enferma doncella que ahí veis; la
 muerte ha de dar la sentencia en favor del otro, sin que haya otro
 medio alguno que ataje en ninguna manera nuestra amorosa pendencia,
 si ya no es que ella, de su voluntad, ha de escoger cuál de
 nosotros dos ha de ser su esposo, con que hará envainar nuestras
 espadas y sosegar nuestros espíritus. Lo que pedimos es que no
 estorbéis en manera alguna nuestra porfía, la cual lleváramos hasta
 el cabo, sin tener temor que nadie nos la estorbara, si no os
 hubiéramos menester para que mirárades. Si estas soledades pueden
 ofrecer algún remedio para dilatar siquiera la vida de esa
 doncella, que es tan poderosa para acabar las nuestras, la priesa
 que nos obliga a dar conclusión a nuestro negocio no nos da lugar
 para preguntaros por agora quién sois ni cómo estáis en este lugar
 tan solo, y tan sin remos, que no los tenéis, según parece, para
 desviaros desta isla tan sola, que aun de animales no es
 habitada.

Mauricio les respondió que no saldrían un punto de lo que
 querían; y luego echaron los dos mano a las espadas, sin querer que
 la enferma doncella declarase primero su voluntad, remitiendo antes
 su pendencia a las armas que a los deseos de la dama. Arremetieron
 el uno contra el otro, y, sin mirar reglas, movimientos, entradas,
 salidas y compases, a los primeros golpes el uno quedó pasado el
 corazón de parte a parte, y el otro abierta la cabeza por medio;
 éste le concedió el cielo tanto espacio de vida que le tuvo de
 llegar a la doncella y juntar su rostro con el suyo,
 diciéndole:

—¡Vencí, señora; mía eres! Y, aunque ha de durar poco el
 bien de poseerte, el pensar que un solo instante te podré tener por
 mía, me tengo por el más venturoso hombre del mundo. Recibe,
 señora, esta alma, que envuelta en estos últimos alientos te envío;
 dales lugar en tu pecho, sin que pidas licencia a tu honestidad,
 pues el nombre de esposo a todo esto da licencia.

La sangre de la herida bañó el rostro de la dama, la cual
 estaba tan sin sentido que no respondió palabra. Los dos marineros
 que habían guiado el esquife de la nave saltaron en tierra, y
 fueron con presteza a requerir, así al muerto de la estocada como
 al herido en la cabeza, el cual, puesta su boca con la de su tan
 caramente comprada esposa, envió su alma a los aires y dejó caer el
 cuerpo sobre la tierra.

Auristela, que todas estas acciones había estado mirando,
 antes de descubrir y mirar atentamente el rostro de la enferma
 señora, llegó de propósito a mirarla, y, limpiándole la sangre que
 había llovido del muerto enamorado, conoció ser su doncella
 Taurisa, la que lo había sido al tiempo que ella estuvo en poder
 del príncipe Arnaldo, que le había dicho la dejaba en poder de dos
 caballeros que la llevasen a Irlanda, como queda dicho. Auristela
 quedó suspensa, quedó atónita, quedó más triste que la tristeza
 misma, y más cuando vino a conocer que la hermosa Taurisa estaba
 sin vida.

—¡Ay —dijo a esta sazón—, con qué prodigiosas señales me
 va mostrando el cielo mi desventura, que si se rematara con
 acabarse mi vida, pudiera llamarla dichosa; que los males que
 tienen fin en la muerte, como no se dilaten y entretengan, hacen
 dichosa la vida! ¿Qué red barredera es ésta con que cogen los
 cielos todos los caminos de mi descanso? ¿Qué imposibles son estos
 que descubro a cada paso de mi remedio? Mas, pues aquí son
 escusados los llantos y son de ningún provecho los gemidos, demos
 el tiempo que he de gastar en ellos por ahora a la piedad, y
 enterremos los muertos, y no congoje yo por mi parte los
 vivos.

Y luego pidió a Mauricio pidiese a los marineros del
 esquife volviesen al navío por instrumentos para hacer las
 sepulturas. Hízolo así Mauricio, y fue a la nave con intención de
 concertarse con el piloto o capitán que hubiese para que los sacase
 de aquella isla y los llevase adondequiera que fuesen. En este
 entretanto, tuvieron lugar Auristela y Transila de acomodar a
 Taurisa para enterralla, y la piedad y honestidad cristiana no
 consintió que la desnudasen.

Volvió Mauricio con los instrumentos, habiendo negociado
 todo aquello que quiso. Hízose la sepultura de Taurisa; pero los
 marineros no quisieron, como católicos, que se hiciese ninguna a
 los muertos en el desafío. Rosamunda, que, después que volvió de
 haber declarado su mal pensamiento al bárbaro Antonio, nunca había
 alzado los ojos del suelo, que sus pecados se los tenían aterrados,
 al tiempo que iban a sepultar a Taurisa, levantando el rostro,
 dijo:

—Si os preciáis, señores, de caritativos, y si anda en
 vuestros pechos al par la justicia y la misericordia, usad destas
 dos virtudes conmigo. Yo desde el punto que tuve uso de razón, no
 la tuve, porque siempre fui mala: con los años verdes y con la
 hermosura mucha, con la libertad demasiada y con la riqueza
 abundante, se fueron apoderando de mí los vicios de tal manera que
 han sido y son en mí como acidentes inseparables. Ya sabéis, como
 yo alguna vez he dicho, que he tenido el pie sobre las cervices de
 los reyes, y he traído a la mano que he querido las voluntades de
 los hombres; pero el tiempo, salteador y robador de la humana
 belleza de las mujeres, se entró por la mía tan sin yo pensarlo que
 primero me he visto fea que desengañada. Mas, como los vicios
 tienen asiento en el alma, que no envejece, no quieren dejarme; y,
 como yo no les hago resistencia, sino que me dejo ir con la
 corriente de mis gustos, heme ido ahora con el que me da el ver
 siquiera a este bárbaro muchacho, el cual, aunque le he descubierto
 mi voluntad, no corresponde a la mía, que es de fuego, con la suya,
 que es de helada nieve; véome despreciada y aborrecida, en lugar de
 estimada y bien querida: golpes que no se pueden resistir con poca
 paciencia y con mucho deseo. Ya ya la muerte me va pisando las
 faldas, y estiende la mano para alcanzarme de la vida; por lo que
 veis que debe la bondad del pecho que la tiene al miserable que se
 le encomienda, os suplico que cubráis mi fuego con yelo y me
 enterréis en esa sepultura; que, puesto que mezcléis mis lascivos
 huesos con los de esa casta doncella, no los contaminarán; que las
 reliquias buenas siempre lo son dondequiera que estén.

Y, volviéndose al mozo Antonio, prosiguió:

—Y tú, arrogante mozo, que agora tocas o estás para tocar
 los márgenes y rayas del deleite, pide al cielo que te encamine de
 modo que ni te solicite edad larga, ni marchita belleza; y si yo he
 ofendido tus recientes oídos, que así los puedo llamar, con mis
 inadvertidas y no castas palabras, perdóname, que los que piden
 perdón en este trance, por cortesía siquiera merecen ser, si no
 perdonados, a lo menos escuchados.

Esto diciendo, dio un suspiro envuelto en un mortal
 desmayo.

Capítulo 21

—Yo no sé —dijo Mauricio a esta sazón— qué quiere este que
 llaman amor por estas montañas, por estas soledades y riscos, por
 entre estas nieves y yelos, dejándose allá los Pafos, Gnidos, las
 Cipres, los Elíseos Campos, de quien huye la hambre y no llega
 incomodidad alguna; en el corazón sosegado, en el ánimo quieto
 tiene el amor deleitable su morada, que no en las lágrimas ni en
 los sobresaltos.

Auristela, Transila, Constanza y Ricla quedaron atónitas
 del suceso, y con callar le admiraron, y, finalmente, con no pocas
 lágrimas enterraron a Taurisa; y, después de haber vuelto Rosamunda
 del pesado desmayo, se recogieron y embarcaron en el esquife de la
 nave, donde fueron bien recebidos y regalados de los que en ella
 estaban, satisfaciendo luego todos la hambre que les aquejaba; sólo
 Rosamunda, que estaba tal que por momentos llamaba a las puertas de
 la muerte. Alzaron velas, lloraron algunos los capitanes muertos, y
 instituyeron luego uno que lo fuese de todos, y siguieron su viaje,
 sin llevar parte conocida donde le encaminasen, porque era de
 cosarios, y no irlandeses, como a Arnaldo le habían dicho, sino de
 una isla rebelada contra Inglaterra.

Mauricio, malcontento de aquella compañía, siempre iba
 temiendo algún revés de su acelerada costumbre y mal modo de vivir;
 y, como viejo y esperimentado en las cosas del mundo, no le cabía
 el corazón en el pecho, temiendo que la mucha hermosura de
 Auristela, la gallardía y buen parecer de su hija Transila, los
 pocos años y nuevo traje de Constanza no despertasen en aquellos
 cosarios algún mal pensamiento. Servíales de Argos el mozo Antonio,
 de lo que sirvió el pastor de Anfriso. Eran los ojos de los dos
 centinelas no dormidas, pues por sus cuartos la hacían a las mansas
 y hermosas ovejuelas que debajo de su solicitud y vigilancia se
 amparaban.

Rosamunda, con los continuos desdenes, vino a enflaquecer
 de manera que una noche la hallaron en una cámara del navío
 sepultada en perpetuo silencio. Harto habían llorado, mas no
 dejaron de sentir su muerte, compasiva y cristianamente. Sirvióla
 el ancho mar de sepultura, donde no tuvo harta agua para apagar el
 fuego que causó en su pecho el gallardo Antonio, el cual y todos
 rogaron muchas veces a los cosarios que los llevasen de una vez a
 Irlanda, o a Ibernia, si ya no quisiesen a Inglaterra o Escocia.
 Pero ellos respondían que, hasta haber hecho una buena y rica
 presa, no habían de tocar en tierra alguna, si ya no fuese a hacer
 agua o a tomar bastimentos necesarios. La bárbara Ricla bien
 comprara a pedazos de oro que los llevaran a Inglaterra, pero no
 osaba descubrirlos, porque no se los robasen antes que se los
 pidiesen. Dioles el capitán estancia aparte, y acomodóles de manera
 que les aseguró de la insolencia que podían temer de los
 soldados.

Desta manera anduvieron casi tres meses por el mar de unas
 partes a otras; ya tocaban en una isla, ya en otra, y ya se salían
 al mar descubierto, propia costumbre de cosarios, que buscan su
 ganancia. Las veces que había calma y el mar sosegado no les dejaba
 navegar, el nuevo capitán del navío se iba a entretener a la
 estancia de sus pasajeros, y con pláticas discretas y cuentos
 graciosos, pero siempre honestos, los entretenía, y Mauricio hacía
 lo mismo. Auristela, Transila, Ricla y Constanza más se ocupaban en
 pensar en la ausencia de las mitades de su alma que en escuchar al
 capitán ni a Mauricio. Con todo esto, estuvieron un día atentas a
 la historia que en este siguiente capítulo se cuenta que el capitán
 les dijo.

Capítulo 22

Donde el capitán da cuenta
 de las grandes fiestas

que acostumbraba a hacer en
 su reino

el rey
 Policarpo

—«Una de las islas que están junto a la de Ibernia me dio
 el cielo por patria; es tan grande que toma nombre de reino, el
 cual no se hereda ni viene por sucesión de padre a hijo: sus
 moradores le eligen a su beneplácito, procurando siempre que sea el
 más virtuoso y mejor hombre que en él se hallara; y sin intervenir
 de por medio ruegos o negociaciones, y sin que los soliciten
 promesas ni dádivas, de común consentimiento de todos sale el rey y
 toma el cetro absoluto del mando, el cual le dura mientras le dura
 la vida o mientras no se empeora en ella. Y, con esto, los que no
 son reyes procuran ser virtuosos para serlo, y los que los son,
 pugnan serlo más, para no dejar de ser reyes. Con esto se cortan
 las alas a la ambición, se atierra la codicia, y, aunque la
 hipocresía suele andar lista, a largo andar se le cae la máscara y
 queda sin el alcanzado premio; con esto los pueblos viven quietos,
 campea la justicia y resplandece la misericordia, despáchanse con
 brevedad los memoriales de los pobres, y los que dan los ricos, no
 por serlo son mejor despachados; no agobian la vara de la justicia
 las dádivas, ni la carne y sangre de los parentescos; todas las
 negociaciones guardan sus puntos y andan en sus quicios;
 finalmente, reino es donde se vive sin temor de los insolentes y
 donde cada uno goza lo que es suyo.

»Esta costumbre, a mi parecer justa y santa, puso el cetro
 del reino en las manos de Policarpo, varón insigne y famoso, así en
 las armas como en las letras, el cual tenía, cuando vino a ser rey,
 dos hijas de estremada belleza, la mayor llamada Policarpa y la
 menor Sinforosa; no tenían madre, que no les hizo falta, cuando
 murió, sino en la compañía: que sus virtudes y agradables
 costumbres eran ayas de sí mismas, dando maravilloso ejemplo a todo
 el reino. Con estas buenas partes, así ellas como el padre, se
 hacían amables, se estimaban de todos. Los reyes, por parecerles
 que la malencolía en los vasallos suele despertar malos
 pensamientos, procuran tener alegre el pueblo y entretenido con
 fiestas públicas, y a veces con ordinarias comedias; principalmente
 solenizaban el día que fueron asumptos al reino, con hacer que se
 renovasen los juegos que los gentiles llamaban olímpicos, en el
 mejor modo que podían. Señalaban premio a los corredores, honraban
 a los diestros, coronaban a los tiradores y subían al cielo de la
 alabanza a los que derribaban a otros en la tierra.

»Hacíase este espetáculo junto a la marina, en una
 espaciosa playa, a quien quitaban el sol infinita cantidad de ramos
 entretejidos, que la dejaban a la sombra; ponían en la mitad un
 suntuoso teatro, en el cual sentado el rey y la real familia,
 miraban los apacibles juegos. Llegóse un día destos, y Policarpo
 procuró aventajarse en magnificencia y grandeza en solenizarle
 sobre todos cuantos hasta allí se habían hecho. Y, cuando ya el
 teatro estaba ocupado con su persona y con los mejores del reino, y
 cuando ya los instrumentos bélicos y los apacibles querían dar
 señal que las fiestas se comenzasen, y cuando ya cuatro corredores,
 mancebos ágiles y sueltos, tenían los pies izquierdos delante y los
 derechos alzados, que no les impedía otra cosa el soltarse a la
 carrera, sino soltar una cuerda que les servía de raya y de señal,
 que, en soltándola, habían de volar a un término señalado, donde
 habían de dar fin a su carrera; digo que en este tiempo vieron
 venir por la mar un barco que le blanqueaban los costados el ser
 recién despalmado, y le facilitaban el romper del agua seis remos
 que de cada banda traía, impelidos de doce, al parecer, gallardos
 mancebos de dilatadas espaldas y pechos y de nervudos brazos.
 Venían vestidos de blanco todos, si no el que guiaba el timón, que
 venía de encarnado como marinero. Llegó con furia el barco a la
 orilla, y el encallar en ella y el saltar todos los que en él
 venían en tierra fue una misma cosa. Mandó Policarpo que no
 saliesen a la carrera, hasta saber qué gente era aquélla y a lo que
 venía, puesto que imaginó que debían de venir a hallarse en las
 fiestas y a probar su gallardía en los juegos. El primero que se
 adelantó a hablar al rey fue el que servía de timonero, mancebo de
 poca edad, cuyas mejillas desembarazadas y limpias mostraban ser de
 nieve y de grana; los cabellos, anillos de oro; y cada una parte de
 las del rostro tan perfecta, y todas juntas tan hermosas, que
 formaban un compuesto admirable; luego la hermosa presencia del
 mozo arrebató la vista, y aun los corazones, de cuantos le miraron,
 y yo desde luego le quedé aficionadísimo.

»Lo que dijo al rey: ``Señor, estos mis compañeros y yo,
 habiendo tenido noticia destos juegos, venimos a servirte y
 hallarnos en ellos, y no de lejas tierras, sino desde una nave que
 dejamos en la isla Scinta, que no está lejos de aquí; y, como el
 viento no hizo a nuestro propósito para encaminar aquí la nave, nos
 aprovechamos de esta barca y de los remos, y de la fuerza de
 nuestros brazos. Todos somos nobles y deseosos de ganar honra, y,
 por la que debes hacer, como rey que eres, a los estranjeros que a
 tu presencia llegan, te suplicamos nos concedas licencia para
 mostrar, o nuestras fuerzas, o nuestros ingenios, en honra y
 provecho nuestro y gusto tuyo''. ``Por cierto —respondió
 Policarpo—, agraciado joven, que vos pedís lo que queréis con tanta
 gracia y cortesía que sería cosa injusta el negároslo. Honrad mis
 fiestas en lo que quisiéredes, dejadme a mí el cargo de
 premiároslo; que, según vuestra gallarda presencia muestra, poca
 esperanza dejáis a ninguno de alcanzar los primeros
 premios''.

»Dobló la rodilla el hermoso mancebo y inclinó la cabeza
 en señal de crianza y agradecimiento, y en dos brincos se puso ante
 la cuerda que detenía a los cuatro ligeros corredores; sus doce
 compañeros se pusieron a un lado a ser espectatores de la carrera.
 Sonó una trompeta, soltaron la cuerda y arrojáronse al vuelo los
 cinco; pero aún no habrían dado veinte pasos, cuando con más de
 seis se les aventajó el recién venido, y a los treinta ya los
 llevaba de ventaja más de quince; finalmente, se los dejó a poco
 más de la mitad del camino, como si fueran estatuas inmovibles, con
 admiración de todos los circunstantes, especialmente de Sinforosa,
 que le seguía con la vista, así corriendo como estando quedo,
 porque la belleza y agilidad del mozo era bastante para llevar tras
 sí las voluntades, no sólo los ojos de cuantos le miraban. Noté yo
 esto, porque tenía los míos atentos a mirar a Policarpa, objeto
 dulce de mis deseos, y, de camino, miraba los movimientos de
 Sinforosa. Comenzó luego la invidia a apoderarse de los pechos de
 los que se habían de probar en los juegos, viendo con cuánta
 facilidad se había llevado el estranjero el precio de la
 carrera.

»Fue el segundo certamen el de la esgrima: tomó el
 ganancioso la espada negra, con la cual, a seis que le salieron,
 cada uno de por sí, les cerró las bocas, mosqueó las narices, les
 selló los ojos y les santiguó las cabezas, sin que a él le tocasen,
 como decirse suele, un pelo de la ropa. Alzó la voz el pueblo, y de
 común consentimiento le dieron el premio primero. Luego se
 acomodaron otros seis a la lucha, donde con mayor gallardía dio de
 sí muestra el mozo; descubrió sus dilatadas espaldas, sus anchos y
 fortísimos pechos, y los nervios y músculos de sus fuertes brazos,
 con los cuales, y con destreza y maña increíble, hizo que las
 espaldas de los seis luchadores, a despecho y pesar suyo, quedasen
 impresas en la tierra.

»Asió luego de una pesada barra que estaba hincada en el
 suelo, porque le dijeron que era el tirarla el cuarto certamen;
 sompesóla, y, haciendo de señas a la gente que estaba delante para
 que le diesen lugar donde el tiro cupiese, tomando la barra por la
 una punta, sin volver el brazo atrás, la impelió con tanta fuerza
 que, pasando los límites de la marina, fue menester que el mar se
 los diese, en el cual bien adentro quedó sepultada la barra. Esta
 mostruosidad, notada de sus contrarios, les desmayó los bríos, y no
 osaron probarse en la contienda.

»Pusiéronle luego la ballesta en las manos y algunas
 flechas, y mostráronle un árbol muy alto y muy liso, al cabo del
 cual estaba hincada una media lanza, y en ella, de un hilo, estaba
 asida una paloma, a la cual habían de tirar no más de un tiro los
 que en aquel certamen quisiesen probarse. Uno que presumía de
 certero se adelantó y tomó la mano —creo yo—, pensando derribar la
 paloma antes que otro; tiró, y clavó su flecha casi en el fin de la
 lanza, del cual golpe azorada la paloma se levantó en el aire; y
 luego otro, no menos presumido que el primero, tiró con tan gentil
 certería que rompió el hilo donde estaba asida la paloma, que,
 suelta y libre del lazo que la detenía, entregó su libertad al
 viento y batió las alas con priesa. Pero el ya acostumbrado a ganar
 los primeros premios disparó su flecha, y, como si mandara lo que
 había de hacer y ella tuviera entendimiento para obedecerle, así lo
 hizo, pues, dividiendo el aire con un rasgado y tendido silbo,
 llegó a la paloma y le pasó el corazón de parte a parte, quitándole
 a un mismo punto el vuelo y la vida. Renováronse con esto las voces
 de los presentes y las alabanzas del estranjero, el cual en la
 carrera, en la esgrima, en la lucha, en la barra y en el tirar de
 la ballesta, y entre otras muchas pruebas que no cuento, con
 grandísimas ventajas se llevó los primeros premios, quitando el
 trabajo a sus compañeros de probarse en ellas.

»Cuando se acabaron los juegos, sería el crepúsculo de la
 noche; y, cuando el rey Policarpo quería levantarse de su asiento
 con los jueces que con él estaban para premiar al vencedor mancebo,
 vio que, puesto de rodillas ante él, le dijo: ``Nuestra nave quedó
 sola y desamparada, la noche cierra algo escura, los premios que
 puedo esperar, que por ser de tu mano se deben estimar en lo
 posible, quiero, ¡oh gran señor!, que los dilates hasta otro
 tiempo, que con más espacio y comodidad pienso volver a servirte''.
 Abrazóle el rey, preguntóle su nombre, y dijo que se llamaba
 Periandro. Quitóse en esto la bella Sinforosa una guirnalda de
 flores con que adornaba su hermosísima cabeza, y la puso sobre la
 del gallardo mancebo, y con honesta gracia le dijo al ponérsela:
 ``Cuando mi padre sea tan venturoso de que volváis a verle, veréis
 cómo no vendréis a servirle, sino a ser servido''.»

Capítulo 23

De lo que sucedió a la
 celosa Auristela cuando supo

que su hermano Periandro
 era el que había ganado

los premios del
 certamen

¡Oh poderosa fuerza de los celos! ¡Oh enfermedad, que te
 pegas al alma de tal manera que sólo te despegas con la vida! ¡Oh
 hermosísima Auristela! ¡Detente: no te precipites a dar lugar en tu
 imaginación a esta rabiosa dolencia! Pero, ¿quién podrá tener a
 raya los pensamientos, que suelen ser tan ligeros y sutiles que,
 como no tienen cuerpo, pasan las murallas, traspasan los pechos y
 veen lo más escondido de las almas?

Esto se ha dicho porque, en oyendo pronunciar Auristela el
 nombre de Periandro, su hermano, y habiendo oído antes las
 alabanzas de Sinforosa y el favor que en ponerle la guirnalda le
 había hecho, rindió el sufrimiento a las sospechas y entregó la
 paciencia a los gemidos, y, dando un gran suspiro y abrazándose con
 Transila, dijo:

—Querida amiga mía, ruega al cielo que, sin haberse
 perdido tu esposo Ladislao, se pierda mi hermano Periandro. ¿No le
 ves en la boca deste valeroso capitán, honrado como vencedor,
 coronado como valeroso, atento más a los favores de una doncella
 que a los cuidados que le debían dar los destierros y pasos desta
 su hermana? ¿Ándase buscando palmas y trofeos por las tierras
 ajenas, y déjase entre los riscos y entre las peñas y entre las
 montañas que suele levantar la mar alterada, a esta su hermana, que
 por su consejo y por su gusto no hay peligro de muerte donde no se
 halle?

Estas razones escuchaba atentísimamente el capitán del
 navío, y no sabía qué conclusión sacar de ellas. Sólo paró en
 decir, pero no dijo nada, porque en un instante y en un momentáneo
 punto le arrebató la palabra de la boca un viento, que se levantó
 tan súbito y tan recio que le hizo poner en pie, sin responder a
 Auristela, y dando voces a los marineros que amainasen las velas y
 las templasen y asegurasen. Acudió toda la gente a la faena;
 comenzó la nave a volar en popa, con mar tendido y largo por donde
 el viento quiso llevarla.

Recogióse Mauricio con los de su compañía a su estancia,
 por dejar hacer libremente su oficio a los marineros. Allí preguntó
 Transila a Auristela qué sobresalto era aquel que tal la había
 puesto, que a ella le había parecido haberle causado el haber oído
 nombrar el nombre de Periandro, y no sabía por qué las alabanzas y
 buenos sucesos de un hermano pudiesen dar pesadumbre.

—¡Ay amiga! —respondió Auristela—, de tal manera estoy
 obligada a tener en perpetuo silencio una peregrinación que hago,
 que hasta darle fin, aunque primero llegue el de la vida, soy
 forzada a guardarle. En sabiendo quién soy, que sí sabrás si el
 cielo quiere, verás las disculpas de mis sobresaltos; sabiendo la
 causa de do nacen, verás castos pensamientos acometidos, pero no
 turbados; verás desdichas sin ser buscadas, y laberintos que, por
 venturas no imaginadas, han tenido salida de sus enredos. ¿Ves cuán
 grande es el nudo del parentesco de un hermano?, pues sobre éste
 tengo yo otro mayor con Periandro. ¿Ves ansimismo cuán propio es de
 los enamorados ser celosos?, pues con más propiedad tengo yo celos
 de mi hermano. Este capitán, amiga, ¿no exageró la hermosura de
 Sinforosa?; y ella, al coronar las sienes de Periandro, ¿no le
 miró? Sí, sin duda. ¿Y mi hermano, no es del valor y de la belleza
 que tú has visto?, ¿pues qué mucho que haya despertado en el
 pensamiento de Sinforosa alguno que le haga olvidar de su
 hermana?

—Advierte, señora —respondió Transila—, que todo cuanto el
 capitán ha contado sucedió antes de la prisión de la ínsula
 Bárbara, y que después acá os habéis visto y comunicado, donde
 habrás hallado que ni él tiene amor a nadie, ni cuida de otra cosa
 que de darte gusto; y no creo yo que las fuerzas de los celos
 lleguen a tanto que alcancen a tenerlos una hermana de un su
 hermano.

—Mira, hija Transila —dijo Mauricio—, que las condiciones
 de amor son tan diferentes como injustas, y sus leyes tan muchas
 como variables; procura ser tan discreta que no apures los
 pensamientos ajenos, ni quieras saber más de nadie de aquello que
 quisiere decirte: la curiosidad en los negocios propios se puede
 sutilizar y atildar, pero en los ajenos, que no nos importan, ni
 por pensa— miento.

Esto que oyó Auristela a Mauricio la hizo tener cuenta con
 su discreción y con su lengua, porque la de Transila, poco necia,
 llevaba camino de hacerle sacar a plaza toda su
 historia.

Amansó en tanto el viento, sin haber dado lugar a que los
 marineros temiesen ni los pasajeros se alborotasen. Volvió el
 capitán a verlos y a proseguir su historia, por haber quedado
 cuidadoso del sobresalto que Auristela tomó oyendo el nombre de
 Periandro.

Deseaba Auristela volver a la plática pasada, y saber del
 capitán si los favores que Sinforosa había hecho a Periandro se
 estendieron a más que coronarle; y así, se lo preguntó modestamente
 y con recato de no dar a entender su pensamiento. Respondió el
 capitán que Sinforosa no tuvo lugar de hacer más merced, que así se
 han de llamar los favores de las damas, a Periandro, aunque, a
 pesar de la bondad de Sinforosa, a él le fatigaban ciertas
 imaginaciones que tenía de que no estaba muy libre de tener en la
 suya a Periandro, porque siempre que, después de partido, se
 hablaba de las gracias de Periandro, ella las subía y las levantaba
 sobre los cielos, y, por haberle ella mandado que saliese en un
 navío a buscar a Periandro y le hiciese volver a ver a su padre,
 confirmaba más sus sospechas.

—¿Cómo? ¿Y es posible —dijo Auristela— que las grandes
 señoras, las hijas de los reyes, las levantadas sobre el trono de
 la fortuna, se han de humillar a dar indicios de que tienen los
 pensamientos en humildes sujetos colocados? Y, siendo verdad, como
 lo es, que la grandeza y majestad no se aviene bien con el amor,
 antes son repugnantes entre sí el amor y la grandeza, hase de
 seguir que Sinforosa, reina, hermosa y libre, no se había de
 cautivar de la primera vista de un no conocido mozo, cuyo estado no
 prometía ser grande el venir guiando un timón de una barca con doce
 compañeros desnudos, como lo son todos los que gobiernan los
 remos.

—Calla, hija Auristela —dijo Mauricio—, que en ningunas
 otras acciones de la naturaleza se veen mayores milagros ni más
 continuos que en las del amor, que por ser tantos y tales los
 milagros, se pasan en silencio y no se echa de ver en ellos, por
 extraordinarios que sean: el amor junta los cetros con los cayados,
 la grandeza con la bajeza, hace posible lo imposible, iguala
 diferentes estados y viene a ser poderoso como la muerte. Ya sabes
 tú, señora, y sé yo muy bien, la gentileza, la gallardía y el valor
 de tu hermano Periandro, cuyas partes forman un compuesto de
 singular hermosura; y es privilegio de la hermosura rendir las
 voluntades y atraer los corazones de cuantos la conocen, y cuanto
 la hermosura es mayor y más conocida, es más amada y estimada. Así
 que, no sería milagro que Sinforosa, por principal que sea, ame a
 tu hermano, porque no le amaría como a Periandro a secas, sino como
 a hermoso, como a valiente, como a diestro, como a ligero, como a
 sujeto donde todas las virtudes están recogidas y
 cifradas.

—¿Que Periandro es hermano desta señora? —dijo el
 capitán.

—Sí —respondió Transila—, por cuya ausencia ella vive en
 perpetua tristeza, y todos nosotros, que la queremos bien, y a él
 le conocimos en llanto y amargura.

Luego le contaron todo lo sucedido del naufragio de la
 nave de Arnaldo, la división del esquife y de la barca, con todo
 aquello que fue bastante para darle a entender lo sucedido hasta el
 punto en que estaban.

En el cual punto deja el autor el primer libro desta
 grande historia, y pasa al segundo, donde se contarán cosas que,
 aunque no pasan de la verdad, sobrepujan a la imaginación, pues
 apenas pueden caber en la más sutil y dilatada sus
 acontecimientos.

Fin del primer libro
 de

Los trabajos de Persiles y
 Sigismunda

Parte 2

Capítulo 1

Donde se cuenta cómo el
 navío se volcó

con todos los que dentro
 dél iban

Parece que el autor desta historia sabía más de enamorado
 que de historiador, porque casi este primer capítulo de la entrada
 del segundo libro le gasta todo en una difinición de celos,
 ocasionados de los que mostró tener Auristela por lo que le contó
 el capitán del navío; pero en esta tradución, que lo es, se quita
 por prolija y por cosa en muchas partes referida y ventilada, y se
 viene a la verdad del caso, que fue que, cambiándose el viento y
 enmarañándose las nubes, cerró la noche escura y tenebrosa, y los
 truenos, dando por mensajeros a los relámpagos, tras quien se
 siguen, comenzaron a turbar los marineros y a deslumbrar la vista
 de todos los de la nave, y comenzó la borrasca con tanta furia que
 no pudo ser prevenida de la diligencia y arte de los marineros; y
 así, a un mismo tiempo les cogió la turbación y la tormenta. Pero
 no por esto dejó cada uno de acudir a su oficio, y a hacer la faena
 que vieron ser necesaria, si no para escusar la muerte, para
 dilatar la vida; que los atrevidos que de unas tablas la fían, la
 sustentan cuanto pueden, hasta poner su esperanza en un madero que
 acaso la tormenta desclavó de la nave, con el cual se abrazan, y
 tienen a gran ventura tan duros abrazos.

Mauricio se abrazó con Transila, su hija, Antonio con
 Ricla y con Constanza, su madre y hermana; sola la desgraciada
 Auristela quedó sin arrimo, sino el que le ofrecía su congoja, que
 era el de la muerte, a quien ella de buena gana se entregara, si lo
 permitiera la cristiana y católica religión que con muchas veras
 procuraba guardar; y así, se recogió entre ellos, y, hechos un
 ñudo, o por mejor decir, un ovillo, se dejaron calar casi hasta la
 postrera parte del navío, por escusar el ruido espantoso de los
 truenos, y la interpolada luz de los relámpagos, y el confuso
 estruendo de los marineros; y, en aquella semejanza del limbo, se
 escusaron de no verse unas veces tocar el cielo con las manos,
 levantándose el navío sobre las mismas nubes, y otras veces barrer
 la gavia las arenas del mar profundo. Esperaban la muerte cerrados
 los ojos, o por mejor decir, la temían sin verla: que la figura de
 la muerte, en cualquier traje que venga, es espantosa, y la que
 coge a un desapercebido en todas sus fuerzas y salud, es
 formidable.

La tormenta creció de manera que agotó la ciencia de los
 marineros, la solicitud del capitán y, finalmente, la esperanza de
 remedio en todos. Ya no se oían voces que mandaban hágase esto o
 aquello, sino gritos de plegarias y votos que se hacían y a los
 cielos se enviaban; y llegó a tanto esta miseria y estrecheza que
 Transila no se acordaba de Ladislao, Auristela de Periandro; que
 uno de los efetos poderosos de la muerte es borrar de la memoria
 todas las cosas de la vida, y, pues llega a hacer que no se sienta
 la pasión celosa, téngase por dicho que puede lo imposible. No
 había allí reloj de arena que distinguiese las horas, ni aguja que
 señalase el viento, ni buen tino que atinase el lugar donde
 estaban. Todo era confusión, todo era grita, todo suspiros y todo
 plegarias. Desmayó el capitán, abandonáronse los marineros,
 rindiéronse las humanas fuerzas, y poco a poco el desmayo llamó al
 silencio, que ocupó las voces de los más de los míseros que se
 quejaban.

Atrevióse el mar insolente a pasearse por cima de la
 cubierta del navío, y aun a visitar las más altas gavias, las
 cuales también ellas, casi como en venganza de su agravio, besaron
 las arenas de su profundidad. Finalmente, al parecer del día —si se
 puede llamar día el que no trae consigo claridad alguna—, la nave
 se estuvo queda y estancó, sin moverse a parte alguna, que es uno
 de los peligros, fuera del de anegarse, que le puede suceder a un
 bajel; finalmente, combatida de un huracán furioso, como si la
 volvieran con algún artificio, puso la gavia mayor en la hondura de
 las aguas y la quilla descubrió a los cielos, quedando hecha
 sepultura de cuantos en ella estaban.

¡Adiós, castos pensamientos de Auristela; adiós, bien
 fundados disinios; sosegaos, pasos tan honrados como santos, no
 esperéis otros mauseolos ni otras pirámides ni agujas que las que
 os ofrecen esas mal breadas tablas! Y vos, ¡oh Transila!, ejemplo
 claro de honestidad, en los brazos de vuestro discreto y anciano
 padre podéis celebrar las bodas, si no con vuestro esposo Ladislao,
 a lo menos con la esperanza, que ya os habrá conducido a mejor
 tálamo. Y tú, ¡oh Ricla!, cuyos deseos te llevaban a tu descanso,
 recoge en tus brazos a Antonio y a Constanza, tus hijos, y ponlos
 en la presencia del que agora te ha quitado la vida para
 mejorártela en el cielo.

En resolución, el volcar de la nave y la certeza de la
 muerte de los que en ella iban puso las razones referidas en la
 pluma del autor desta grande y lastimosa historia, y ansimismo puso
 las que se oirán en el siguiente capítulo.

Capítulo 2

Donde se cuenta un estraño suceso

Parece que el volcar de la nave volcó, o por mejor decir,
 turbó el juicio del autor de esta historia, porque a este segundo
 capítulo le dio cuatro o cinco principios, casi como dudando qué
 fin en él tomaría. En fin, se resolvió, diciendo que las dichas y
 las desdichas suelen andar tan juntas que tal vez no hay medio que
 las divida; andan el pesar y el placer tan apareados que es simple
 el triste que se desespera y el alegre que se confía, como lo da
 fácilmente a entender este estraño suceso.

Sepultóse la nave, como queda dicho, en las aguas;
 quedaron los muertos sepultados sin tierra, deshiciéronse sus
 esperanzas, quedando imposibilitado su remedio; pero los piadosos
 cielos, que de muy atrás toman la corriente de remediar nuestras
 desventuras, ordenaron que la nave, llevada poco a poco de las
 olas, ya mansas y recogidas, a la orilla del mar diese en una
 playa, que por entonces su apacibilidad y mansedumbre podía servir
 de seguro puerto; y no lejos estaba un puerto capacísimo de muchos
 bajeles, en cuyas aguas, como en espejos claros, se estaba mirando
 una ciudad populosa, que por una alta loma sus vistosos edificios
 levantaba.

Vieron los de la ciudad el bulto de la nave, y creyeron
 ser el de alguna ballena o de otro gran pescado que con la borrasca
 pasada había dado al través. Salió infinita gente a verlo, y,
 certificándose ser navío, lo dijeron al rey Policarpo, que era el
 señor de aquella ciudad, el cual, acompañado de muchos, y de sus
 dos hermosas hijas, Policarpa y Sinforosa, salió también, y ordenó
 que con cabestrantes, con tornos y con barcas, con que hizo rodear
 toda la nave, la tirasen y encaminasen al puerto.

Saltaron algunos encima del buco, y dijeron al rey que
 dentro dél sonaban golpes, y aun casi se oían voces de
 vivos.

Un anciano caballero que se halló junto al rey, le
 dijo:

—Yo me acuerdo, señor, haber visto en el mar Mediterráneo,
 en la ribera de Génova, una galera de España que, por hacer el car
 con la vela, se volcó, como está agora este bajel, quedando la
 gavia en la arena y la quilla al cielo; y, antes que la volviesen o
 enderezasen, habiendo primero oído rumor, como en éste se oye,
 aserraron el bajel por la quilla, haciendo un buco capaz de ver lo
 que dentro estaba; y el entrar la luz dentro y el salir por él el
 capitán de la misma galera y otros cuatro compañeros suyos fue todo
 uno. Yo vi esto, y está escrito este caso en muchas historias
 españolas, y aun podría ser viniesen agora las personas que segunda
 vez nacieron al mundo del vientre desta galera; y si aquí sucediese
 lo mismo, no se ha de tener a milagro, sino a misterio; que los
 milagros suceden fuera del orden de la naturaleza, y los misterios
 son aquellos que parecen milagros y no lo son, sino casos que
 acontecen raras veces.

—Pues, ¿a qué aguardamos? —dijo el rey—: siérrese luego el
 buco, y veamos este misterio, que si este vientre vomita vivos, yo
 lo tendré por milagro.

Grande fue la priesa que se dieron a serrar el bajel, y
 grande el deseo que todos tenían de ver el parto. Abrióse, en fin,
 una gran concavidad, que descubrió muertos, muertos, y vivos que lo
 parecían; metió uno el brazo, y asió de una doncella que el
 palpitarle el corazón daba señales de tener vida; otros hicieron lo
 mismo, y cada uno sacó su presa, y algunos, pensando sacar vivos,
 sacaban muertos; que no todas veces los pescadores son dichosos.
 Finalmente, dándoles el aire y la luz a los medio vivos, respiraron
 y cobraron aliento; limpiáronse los rostros, fregáronse los ojos,
 estiraron los brazos, y, como quien despierta de un pesado sueño,
 miraron a todas partes; y hallóse Auristela en los brazos de
 Arnaldo, Transila en los de Clodio, Ricla y Constanza en los de
 Rutilio y Antonio el padre, y Antonio el hijo en los de ninguno,
 porque se salió por sí mismo, y lo mismo hizo Mauricio.

Arnaldo quedó más atónito y suspenso que los resucitados,
 y más muerto que los muertos. Miróle Auristela, y, no conociéndole,
 la primera palabra que le dijo fue —que ella fue la primera que
 rompió el silencio de todos:

—¿Por ventura, hermano, está entre esta gente la bellísima
 Sinforosa?

—¡Santos cielos! ¿Qué es esto? —dijo entre sí Arnaldo—.
 ¿Qué memorias de Sinforosa son éstas, en tiempo que no es razón que
 se tenga acuerdo de otra cosa que de dar gracias al cielo por las
 recebidas mercedes?

Pero, con todo esto, la respondió y dijo que sí estaba, y
 le preguntó que cómo la conocía, porque Arnaldo ignoraba lo que
 Auristela con el capitán del navío, que le contó los triunfos de
 Periandro, había pasado, y no pudo alcanzar la causa por la cual
 Auristela preguntaba por Sinforosa; que si la alcanzara, quizá
 dijera que la fuerza de los celos es tan poderosa y tan sutil que
 se entra y mezcla con el cuchillo de la misma muerte, y va a buscar
 al alma enamorada en los últimos trances de la vida.

Ya después que pasó algún tanto el pavor en los
 resucitados, que así pueden llamarse, y la admiración en los vivos
 que los sacaron, y el discurso en todos dio lugar a la razón,
 confusamente unos a otros se preguntaban cómo los de la tierra
 estaban allí y los del navío venían allí. Policarpo, en esto,
 viendo que el navío al abrirle la boca se le había llenado de agua,
 en el lugar del aire que tenía, mandó llevarle a jorro al puerto, y
 que con artificios le sacasen a tierra, lo cual se hizo con mucha
 presteza.

Salieron asimismo a tierra toda la gente que ocupaba la
 quilla del navío, que fueron recebidos del rey Policarpo y de sus
 hijas, y de todos los principales ciudadanos, con tanto gusto como
 admiración; pero lo que más les puso en ella, principalmente a
 Sinforosa, fue ver la incomparable hermosura de Auristela; fue
 también a la parte de esta admiración la belleza de Transila, y el
 gallardo y nuevo traje, pocos años y gallardía de la bárbara
 Constanza, de quien no desdecía el buen parecer y donaire de Ricla,
 su madre; y, por estar la ciudad cerca, sin prevenirse de quien los
 llevase, fueron todos a pie a ella.

Ya en este tiempo había llegado Periandro a hablar a su
 hermana Auristela, Ladislao a Transila, y el bárbaro padre a su
 mujer y a su hija, y los unos a los otros se fueron dando cuenta de
 sus sucesos. Sola Auristela, ocupada toda en mirar a Sinforosa,
 callaba. Pero, en fin, habló a Periandro, y le dijo:

—¿Por ventura, hermano, esta hermosísima doncella que aquí
 va es Sinforosa, la hija del rey Policarpo?

—Ella es —respondió Periandro—, sujeto donde tienen su
 asiento la belleza y la cortesía.

—Muy cortés debe de ser —respondió Auristela—, porque es
 muy hermosa.

—Aunque no lo fuera tanto —respondió Periandro—, las
 obligaciones que yo la tengo me obligaran, ¡oh querida hermana
 mía!, a que me lo pareciera.

—Si por obligaciones va, y vos por ellas encarecéis las
 hermosuras, la mía os ha de parecer la mayor de la tierra, según os
 tengo obligado.

—Con las cosas divinas —replicó Periandro— no se han de
 comparar las humanas; las hipérboles alabanzas, por más que lo
 sean, han de parar en puntos limitados: decir que una mujer es más
 hermosa que un ángel es encarecimiento de cortesía, pero no de
 obligación; sola en ti, dulcísima hermana mía, se quiebran reglas y
 cobran fuerzas de verdad los encarecimientos que se dan a tu
 hermosura.

—Si mis trabajos y mis desasosiegos, ¡oh hermano mío!, no
 turbaran la mía, quizá creyera ser verdaderas las alabanzas que de
 ella dices, pero yo espero en los piadosos cielos que algún día ha
 de reducir a sosiego mi desasosiego y a bonanza mi tormenta, y, en
 este entretanto, con el encarecimiento que puedo, te suplico que no
 te quiten ni borren de la memoria lo que me debes otras ajenas
 hermosuras, ni otras obligaciones, que en la mía y en las mías
 podrás satisfacer el deseo y llenar el vacío de tu voluntad, si
 miras que, juntando a la belleza de mi cuerpo, tal cual ella es, a
 la de mi alma, hallarás un compuesto de hermosura que te
 satisfaga.

Confuso iba Periandro oyendo las razones de Auristela:
 juzgábala celosa, cosa nueva para él, por tener por larga
 esperiencia conocido que la discreción de Auristela jamás se
 atrevió a salir de los límites de la honestidad, jamás su lengua se
 movió a declarar sino honestos y castos pensamientos, jamás le dijo
 palabra que no fuese digna de decirse a un hermano en público y en
 secreto.

Iba Arnaldo invidioso de Periandro, Ladislao alegre con su
 esposa Transila; Mauricio, con su hija y yerno, Antonio el grande
 con su mujer y hijos, Rutilio con el hallazgo de todos, y el
 maldiciente Clodio con la ocasión que se le ofrecía de contar,
 dondequiera que se hallase, la grandeza de tan estraño suceso.
 Llegaron a la ciudad, y el liberal Policarpo honró a sus huéspedes
 real y magníficamente, y a todos los mandó alojar en su palacio,
 aventajándose en el tratamiento de Arnaldo, que ya sabía que era el
 heredero de Dinamarca, y que los amores de Auristela le habían
 sacado de su reino; y, así como vio la belleza de Auristela, halló
 su peregrinación en el pecho de Policarpo disculpa.

Casi en su mismo cuarto, Policarpa y Sinforosa alojaron a
 Auristela, de la cual no quitaba la vista Sinforosa, dando gracias
 al cielo de haberla hecho no amante, sino hermana de Periandro; y,
 ansí por su estremada belleza como por el parentesco tan estrecho
 que con Periandro tenía, la adoraba, y no sabía un punto desviarse
 de ella; desmenuzábale sus acciones, notábale las palabras,
 ponderaba su donaire, hasta el sonido y órgano de la voz le daba
 gusto. Auristela casi por el mismo modo y con los mismos afectos
 miraba a Sinforosa, aunque en las dos eran diferentes las
 intenciones: Auristela miraba con celos, y Sinforosa con sencilla
 benevolencia.

Algunos días estuvieron en la ciudad descansando de los
 trabajos pasados; y, dando traza de volver Arnaldo a Dinamarca, o
 adonde Auristela y Periandro quisieran, mostrando, como siempre lo
 mostraba, no tener otra voluntad que la de los dos hermanos.
 Clodio, que con ociosidad y vista curiosa había mirado los
 movimientos de Arnaldo, y cuán oprimido le tenía el cuello el
 amoroso yugo, un día que se halló solo con él le dijo:

—Yo, que siempre los vicios de los príncipes he
 reprehendido en público, sin guardar el debido decoro que a su
 grandeza se debe, sin temer el daño que nace del decir mal, quiero
 agora, sin tu licencia, decirte en secreto lo que te suplico con
 paciencia me escuches; que lo que se dice aconsejando, en la
 intención halla disculpa lo que no agrada.

Confuso estaba Arnaldo, no sabiendo en qué iban a parar
 las prevenciones del razonamiento de Clodio, y, por saberlo,
 determinó de escuchalle; y así, le dijo que dijese lo que quisiese,
 y Clodio con este salvoconduto prosiguió diciendo:

—Tú, señor, amas a Auristela; mal dije amas, adoras,
 dijera mejor; y, según he sabido, no sabes más de su hacienda, ni
 de quién es, que aquello que ella ha querido decirte, que no te ha
 dicho nada. Hasla tenido en tu poder más de dos años, en los cuales
 has hecho, según se ha de creer, las diligencias posibles por
 enternecer su dureza, amansar su rigor y rendir su voluntad a la
 tuya por los medios honestísimos y eficaces del matrimonio, y en la
 misma entereza se está hoy que el primero día que la solicitaste,
 de donde arguyo que, cuanto a ti te sobra de paciencia, le falta a
 ella de conocimiento; y has de considerar que algún gran misterio
 encierra desechar una mujer un reino y un príncipe que merece ser
 amado. Misterio también encierra ver una doncella vagamunda, llena
 de recato de encubrir su linaje, acompañada de un mozo que, como
 dice que lo es, podría no ser su hermano, de tierra en tierra, de
 isla en isla, sujeta a las inclemencias del cielo y a las borrascas
 de la tierra, que suelen ser peores que las del mar alborotado. De
 los bienes que reparten los cielos entre los mortales, los que más
 se han de estimar son los de la honra, a quien se posponen los de
 la vida; los gustos de los discretos hanse de medir con la razón, y
 no con los mismos gustos.

Aquí llegaba Clodio, mostrando querer proseguir con un
 filosófico y grave razonamiento, cuando entró Periandro, y le hizo
 callar con su llegada, a pesar de su deseo y aun de el de Arnaldo,
 que quisiera escucharle. Entraron asimismo Mauricio, Ladislao y
 Transila, y con ellos Auristela, arrimada al hombro de Sinforosa,
 mal dispuesta, de modo que fue menester llevarla al lecho, causando
 con su enfermedad tales sobresaltos y temores en los pechos de
 Periandro y Arnaldo que, a no encubrillos con discreción, también
 tuvieran necesidad de los médicos como Auristela.

Capítulo 3

Apenas supo Policarpo la indisposición de Auristela,
 cuando mandó llamar sus médicos, que la visitasen; y, como los
 pulsos son lenguas que declaran la enfermedad que se padece,
 hallaron en los de Auristela que no era del cuerpo su dolencia,
 sino del alma. Pero antes que ellos conoció su enfermedad
 Periandro, y Arnaldo la entendió en parte, y Clodio mejor que
 todos. Ordenaron los médicos que en ninguna manera la dejasen sola,
 y que procurasen entretenerla y divertirla con música, si ella
 quisiese, o con otros algunos alegres entretenimientos. Tomó
 Sinforosa a su cargo su salud, y ofrecióle su compañía a todas
 horas, ofrecimiento no de mucho gusto para Auristela, porque
 quisiera no tener tan a la vista la causa que pensaba ser de su
 enfermedad, de la cual no pensaba sanar, porque estaba determinada
 de no decillo; que su honestidad le ataba la lengua, su valor se
 oponía a su deseo.

Finalmente, despejaron todos la estancia donde estaba, y
 quedáronse solas con ella Sinforosa y Policarpa, a quien con
 ocasión bastante despidió Sinforosa; y, apenas se vio sola con
 Auristela, cuando, poniendo su boca con la suya y apretándole
 reciamente las manos, con ardientes suspiros, pareció que quería
 trasladar su alma en el cuerpo de Auristela, afectos que de nuevo
 la turbaron, y así le dijo:

—¿Qué es esto, señora mía, que estas muestras me dan a
 entender que estáis más enferma que yo, y más lastimada el alma que
 la mía? Mirad si os puedo servir en algo, que para hacerlo, aunque
 está la carne enferma, tengo sana la voluntad.

—Dulce amiga mía —respondió Sinforosa—, cuanto puedo
 agradezco tu ofrecimiento, y con la misma voluntad con que te
 obligas te respondo, sin que en esta parte tengan alguna
 comedimientos fingidos ni tibias obligaciones. Yo, hermana mía, que
 con este nombre has de ser llamada, en tanto que la vida me durare,
 amo, quiero bien, adoro. ¿Díjelo? No, que la vergüenza, y el ser
 quien soy, son mordazas de mi lengua; pero, ¿tengo de morir
 callando? ¿Ha de sanar mi enfermedad por milagro? ¿Es, por ventura,
 capaz de palabras el silencio? ¿Han de tener dos recatados y
 vergonzosos ojos virtud y fuerza para declarar los pensamientos
 infinitos de un alma enamorada?

Esto iba diciendo Sinforosa con tantas lágrimas y con
 tantos suspiros, que movieron a Auristela a enjugalle los ojos y a
 abrazarla y a decirla:

—No se te mueran, ¡oh apasionada señora!, las palabras en
 la boca. Despide de ti por algún pequeño espacio la confusión y el
 empacho, y hazme tu secretaria; que los males comunicados, si no
 alcanzan sanidad, alcanzan alivio. Si tu pasión es amorosa, como lo
 imagino, sin duda bien sé que eres de carne, aunque pareces de
 alabastro, y bien sé que nuestras almas están siempre en continuo
 movimiento, sin que puedan dejar de estar atentas a querer bien a
 algún sujeto, a quien las estrellas las inclinan, que no se ha de
 decir que las fuerzan. Dime, señora, a quién quieres, a quién amas
 y a quién adoras; que, como no des en el disparate de amar a un
 toro, ni en el que dio el que adoró el plátano, como sea hombre el
 que, según tu dices, adoras, no me causará espanto ni maravilla.
 Mujer soy como tú; mis deseos tengo, y hasta ahora por honra del
 alma no me han salido a la boca, que bien pudiera, como señales de
 la calentura; pero al fin habrán de romper por inconvenientes y por
 imposibles, y, siquiera en mi testamento, procuraré que se sepa la
 causa de mi muerte.

Estábala mirando Sinforosa. Cada palabra que decía la
 estimaba como si fuera sentencia salida por la boca de un
 oráculo.

—¡Ay, señora —dijo—, y cómo creo que los cielos te han
 traído por tan estraño rodeo que parece milagro a esta tierra,
 condolidos de mi dolor y lastimados de mi lástima! Del vientre
 escuro de la nave te volvieron a la luz del mundo, para que mi
 escuridad tuviese luz, y mis deseos salida de la confusión en que
 están; y así, por no tenerme ni tenerte más suspensa, sabrás que a
 esta isla llegó tu hermano Periandro.

Y sucesivamente le contó del modo que había llegado, los
 triunfos que alcanzó, los contrarios que venció y los premios que
 ganó, del modo que ya queda contado. Díjole también cómo las
 gracias de su hermano Periandro habían despertado en ella un modo
 de deseo, que no llegaba a ser amor, sino benevolencia; pero que
 después, con la soledad y ociosidad, yendo y viniendo el
 pensamiento a contemplar sus gracias, el amor se le fue pintando,
 no como hombre particular, sino como a un príncipe; que si no lo
 era, merecía serlo. ``Esta pintura me la grabó en el alma, y yo
 inadvertida dejé que me la grabase, sin hacerle resistencia alguna;
 y así, poco a poco vine a quererle, a amarle y aun a adorarle, como
 he dicho''.

Más dijera Sinforosa si no volviera Policarpa, deseosa de
 entretener a Auristela, cantando al son de una arpa que en las
 manos traía. Enmudeció Sinforosa, quedó perdida Auristela, pero el
 silencio de la una y el perdimiento de la otra no fueron parte para
 que dejasen de prestar atentos oídos a la sin par en música
 Policarpa, que desta manera comenzó a cantar en su lengua lo que
 después dijo el bárbaro Antonio que en la castellana
 decía:

Cintia, si desengaños no son parte

para cobrar la libertad perdida,

da riendas al dolor, suelta la vida,

que no es valor ni es honra el no quejarte.

Y el generoso ardor que, parte a parte,

tiene tu libre voluntad rendida,

será de tu silencio el homicida

cuando pienses por él eternizarte.

Salga con la doliente ánima fuera

la enferma voz, que es fuerza y es cordura

decir la lengua lo que al alma toca.

Quejándote, sabrá el mundo siquiera

cuán grande fue de amor tu calentura,

pues salieron señales a la boca.

Ninguno como Sinforosa entendió los versos de Policarpa,
 la cual era sabidora de todos su deseos; y, puesto que tenía
 determinado de sepultarlos en las tinieblas del silencio, quiso
 aprovecharse del consejo de su hermana, diciendo a Auristela sus
 pensamientos, como ya se los había comenzado a decir. Muchas veces
 se quedaba Sinforosa con Auristela, dando a entender que más por
 cortés que por su gusto propio la acompañaba. En fin, una vez
 tornando a anudar la plática pasada, le dijo:

—Óyeme otra vez, señora mía, y no te cansen mis razones,
 que las que me bullen en el alma no dejan sosegar la lengua.
 Reventaré si no las digo, y este temor, a pesar de mi crédito, hará
 que sepas que muero por tu hermano, cuyas virtudes, de mí
 conocidas, llevaron tras sí mis enamorados deseos; y, sin
 entremeterme en saber quién son sus padres, la patria o riquezas,
 ni el punto en que le ha levantado la fortuna, solamente atiendo a
 la mano liberal con que la naturaleza le ha enriquecido. Por sí
 solo le quiero, por sí solo le amo, y por sí solo le adoro; y por
 ti sola, y por quien eres, te suplico que, sin decir mal de mis
 precipitados pensamientos, me hagas el bien que pudieres.
 Innumerables riquezas me dejó mi madre en su muerte, sin sabiduría
 de mi padre; hija soy de un rey que, puesto que sea por elección,
 en fin, es rey; la edad, ya la ves; la hermosura no se te encubre
 que, tal cual es, ya que no merezca ser estimada, no merece ser
 aborrecida. Dame, señora, a tu hermano por esposo; daréte yo a mí
 misma por hermana, repartiré contigo mis riquezas, procuraré darte
 esposo, que después, y aun antes de los días de mi padre, le elijan
 por rey los de este reino; y, cuando esto no pueda ser, mis tesoros
 podrán comprar otros reinos.

Teníale a Auristela de las manos Sinforosa, bañándoselas
 en lágrimas, en tanto que estas tiernas razones la decía.
 Acompañábale en ellas Auristela, juzgando en sí misma cuáles y
 cuántos suelen ser los aprietos de un corazón enamorado; y, aunque
 se le representaba en Sinforosa una enemiga, la tenía lástima; que
 un generoso pecho no quiere vengarse cuando puede, cuanto más que
 Sinforosa no la había ofendido en cosa alguna que la obligase a
 venganza: su culpa era la suya, sus pensamientos los mismos que
 ella tenía, su intención la que a ella traía desatinada;
 finalmente, no podía culparla, sin que ella primero no quedase
 convencida del mismo delito. Lo que procuró apurar fue si la había
 favorecido alguna vez, aunque fuese en cosas leves, o si con la
 lengua o con los ojos había descubierto su amorosa voluntad a su
 hermano.

Sinforosa la respondió que jamás había tenido atrevimiento
 de alzar los ojos a mirar a Periandro, sino con el recato que a ser
 quien era debía, y que al paso de sus ojos había andado el recato
 de su lengua.

—Bien creo eso —respondió Auristela—, pero, ¿es posible
 que él no ha dado muestras de quererte? Sí habrá, porque no le
 tengo por tan de piedra que no le enternezca y ablande una belleza
 tal como la tuya; y así, soy de parecer que, antes que yo rompa
 esta dificultad, procures tú hablarle, dándole ocasión para ello
 con algún honesto favor; que tal vez los impensados favores
 despiertan y encienden los más tibios y descuidados pechos; que si
 una vez él responde a tu deseo, seráme fácil a mí hacerle que de
 todo en todo le satisfaga. Todos los principios, amiga, son
 dificultosos, y en los de amor dificultosísimos; no te aconsejo yo
 que te deshonestes ni te precipites; que los favores que hacen las
 doncellas a los que aman, por castos que sean, no lo parecen, y no
 se ha de aventurar la honra por el gusto; pero, con todo esto,
 puede mucho la discreción, y el amor, sutil maestro de encaminar
 los pensamientos, a los más turbados ofrece lugar y coyuntura de
 mostrarlos sin menoscabo de su crédito.

Capítulo 4

Donde se prosigue la historia y amores de
 Sinforosa

Atenta estaba la enamorada Sinforosa a las discretas
 razones de Auristela, y, no respondiendo a ellas, sino volviendo a
 anudar las del pasado razonamiento, le dijo:

—Mira, amiga y señora, hasta dónde llegó el amor que
 engendró en mi pecho el valor que conocí en tu hermano, que hice
 que un capitán de la guarda de mi padre le fuese a buscar y le
 trajese por fuerza o de grado a mi presencia, y el navío en que se
 embarcó es el mismo en que tú llegaste, porque en él, entre los
 muertos, le han hallado sin vida.

—Así debe de ser —respondió Auristela—, que él me contó
 gran parte de lo que tú me has dicho, de modo que ya yo tenía
 noticia, aunque algo confusa, de tus pensamientos, los cuales, si
 es posible, quiero que sosiegues hasta que se los descubras a mi
 hermano, o hasta que yo tome a cargo tu remedio, que será luego que
 me descubras lo que con él te hubiere sucedido; que ni a ti te
 faltará lugar para hablarle, ni a mí tampoco.

De nuevo volvió Sinforosa a agradecer a Auristela su
 ofrecimiento y de nuevo volvió Auristela a tenerla
 lástima.

En tanto que entre las dos esto pasaba, se las había
 Arnaldo con Clodio, que moría por turbar o por deshacer los
 amorosos pensamientos de Arnaldo; y, hallándole solo, si solo se
 puede hallar quien tiene ocupada el alma de amorosos deseos, le
 dijo:

—El otro día te dije, señor, la poca seguridad que se
 puede tener de la voluble condición de las mujeres, y que
 Auristela, en efeto, es mujer, aunque parece un ángel, y que
 Periandro es hombre, aunque sea su hermano; y no por esto quiero
 decir que engendres en tu pecho alguna mala sospecha, sino que
 críes algún discreto recato. Y si por ventura te dieren lugar de
 que discurras por el camino de la razón, quiero que tal vez
 consideres quién eres, la soledad de tu padre, la falta que haces a
 tus vasallos, la contingencia en que te pones de perder tu reino,
 que es la misma en que está la nave donde falta el piloto que la
 gobierne. Mira que los reyes están obligados a casarse, no con la
 hermosura, sino con el linaje; no con la riqueza, sino con la
 virtud, por la obligación que tienen de dar buenos sucesores a sus
 reinos. Desmengua y apoca el respeto que se debe al príncipe el
 verle cojear en la sangre, y no basta decir que la grandeza de rey
 es en sí tan poderosa que iguala consigo misma la bajeza de la
 mujer que escogiere. El caballo y la yegua de casta generosa y
 conocida prometen crías de valor admirable, más que las no
 conocidas y de baja estirpe. Entre la gente común tiene lugar de
 mostrarse poderoso el gusto, pero no le ha de tener entre la noble.
 Así que, ¡oh señor mío!, o te vuelve a tu reino, o procura con el
 recato no dejar engañarte. Y perdona este atrevimiento, que, ya que
 tengo fama de maldiciente y murmurador, no la quiero tener de
 malintencionado; debajo de tu amparo me traes, al escudo de tu
 valor se ampara mi vida, con tu sombra no temo las inclemencias del
 cielo, que ya con mejores estrellas parece que va mejorando mi
 condición, hasta aquí depravada.

—Yo te agradezco, ¡oh Clodio! —dijo Arnaldo—, el buen
 consejo que me has dado, pero no consiente ni permite el cielo que
 le reciba. Auristela es buena, Periandro es su hermano, y yo no
 quiero creer otra cosa, porque ella ha dicho que lo es; que para mí
 cualquiera cosa que dijere ha de ser verdad. Yo la adoro sin
 disputas, que el abismo casi infinito de su hermosura lleva tras sí
 el de mis deseos, que no pueden parar sino en ella, y por ella he
 tenido, tengo y he de tener vida; ansí que, Clodio, no me aconsejes
 más, porque tus palabras se llevarán los vientos, y mis obras te
 mostrarán cuán vanos serán para conmigo tus consejos.

Encogió los hombros Clodio, bajó la cabeza y apartóse de
 su presencia, con propósito de no servir más de consejero, porque
 el que lo ha de ser requiere tener tres calidades: la primera,
 autoridad; la segunda, prudencia, y la tercera, ser
 llamado.

Estas revoluciones, trazas y máquinas amorosas andaban en
 el palacio de Policarpo y en los pechos de los confusos amantes:
 Auristela celosa, Sinforosa enamorada, Periandro turbado y Arnaldo
 pertinaz; Mauricio haciendo disinios de volver a su patria contra
 la voluntad de Transila, que no quería volver a la presencia de
 gente tan enemiga del buen decoro como la de su tierra; Ladislao,
 su esposo, no osaba ni quería contradecirla; Antonio, el padre,
 moría por verse con sus hijos y mujer en España, y Rutilio en
 Italia, su patria. Todos deseaban, pero a ninguno se le cumplían
 sus deseos: condición de la naturaleza humana, que, puesto que Dios
 la crió perfecta, nosotros, por nuestra culpa, la hallamos siempre
 falta, la cual falta siempre la ha de haber mientras no dejáremos
 de desear.

Sucedió, pues, que casi de industria dio lugar Sinforosa a
 que Periandro se viese solo con Auristela, deseosa que se diese
 principio a tratar de su causa y a la vista de su pleito, en cuya
 sentencia consistía la de su vida o muerte.

Las primeras palabras que Auristela dijo a Periandro,
 fueron:

—Esta nuestra peregrinación, hermano y señor mío, tan
 llena de trabajos y sobresaltos, tan amenazadora de peligros, cada
 día y cada momento me hace temer los de la muerte, y querría que
 diésemos traza de asegurar la vida, sosegándola en una parte, y
 ninguna hallo tan buena como ésta donde estamos; que aquí se te
 ofrecen riquezas en abundancia, no en promesas, sino en verdad, y
 mujer noble y hermosísima en todo estremo, digna, no de que te
 ruegue, como te ruega, sino de que tú la ruegues, la pidas y la
 procures.

En tanto que Auristela esto decía, la miraba Periandro con
 tanta atención que no movía las pestañas de los ojos; corría muy
 apriesa con el discurso de su entendimiento para hallar adónde
 podrían ir encaminadas aquellas razones; pero, pasando adelante con
 ellas, Auristela le sacó de su confusión, diciendo:

—Digo, hermano, que con este nombre te he de llamar en
 cualquier estado que tomes; digo que Sinforosa te adora, y te
 quiere por esposo; dice que tiene riquezas increíbles, y yo digo
 que tiene creíble hermosura; digo creíble, porque es tal que no ha
 menester que exageraciones la levanten ni hipérboles la
 engrandezcan; y, en lo que he echado de ver, es de condición
 blanda, de ingenio agudo y de proceder tan discreto como honesto.
 Con todo esto que te he dicho, no dejo de conocer lo mucho que
 mereces, por ser quien eres; pero, según los casos presentes, no te
 estará mal esta compañía. Fuera estamos de nuestra patria, tú
 perseguido de tu hermano, y yo de mi corta suerte; nuestro camino a
 Roma, cuanto más le procuramos, más se dificulta y alarga; mi
 intención no se muda, pero tiembla, y no querría que entre temores
 y peligros me saltease la muerte, y así, pienso acabar la vida en
 religión, y querría que tú la acabases en buen estado.

Aquí dio fin Auristela a su razonamiento, y principio a
 unas lágrimas que desdecían y borraban todo cuanto había dicho.
 Sacó los brazos honestamente fuera de la colcha, tendiólos por el
 lecho, y volvió la cabeza a la parte contraria de donde estaba
 Periandro, el cual, viendo estos estremos y habiendo oído sus
 palabras, sin ser poderoso a otra cosa, se le quitó la vista de los
 ojos, se le añudó la garganta y se le trabó la lengua, y dio
 consigo en el suelo de rodillas, y arrimó la cabeza al lecho.
 Volvió Auristela la suya, y, viéndole desmayado, le puso la mano en
 el rostro y le enjugó las lágrimas, que, sin que él lo sintiese,
 hilo a hilo le bañaban las mejillas.

Capítulo 5

De lo que pasó entre el rey Policarpo y su hija
 Sinforosa

Efetos vemos en la naturaleza de quien ignoramos las
 causas: adormécense o entorpécense a uno los dientes de ver cortar
 con un cuchillo un paño, tiembla tal vez un hombre de un ratón, y
 yo le he visto temblar de ver cortar un rábano, y a otro he visto
 levantarse de una mesa de respeto por ver poner unas aceitunas. Si
 se pregunta la causa, no hay saber decirla, y los que más piensan
 que aciertan a decilla, es decir que las estrellas tienen cierta
 antipatía con la complesión de aquel hombre, que le inclina o mueve
 a hacer aquellas acciones, temores y espantos, viendo las cosas
 sobredichas y otras semejantes que a cada paso vemos.

Una de las difiniciones del hombre es decir que es animal
 risible, porque sólo el hombre se ríe, y no otro ningún animal; y
 yo digo que también se puede decir que es animal llorable, animal
 que llora; y, ansí como por la mucha risa se descubre el poco
 entendimiento, por el mucho llorar el poco discurso. Por tres cosas
 es lícito que llore el varón prudente: la una, por haber pecado; la
 segunda, por alcanzar perdón dél; la tercera, por estar celoso: las
 demás lágrimas no dicen bien en un rostro grave.

Veamos, pues, desmayado a Periandro, y ya que no llore de
 pecador ni arrepentido, llore de celoso, que no faltará quien
 disculpe sus lágrimas, y aun las enjugue, como hizo Auristela, la
 cual, con más artificio que verdad, le puso en aquel estado. Volvió
 en fin en sí, y, sintiendo pasos en la estancia, volvió la cabeza,
 y vio a sus espaldas a Ricla y a Constanza, que entraban a ver a
 Auristela, que lo tuvo a buena suerte; que, a dejarle solo, no
 hallara palabras con que responder a su señora, y así se fue a
 pensarlas y a considerar en los consejos que le había
 dado.

Estaba también Sinforosa con deseo de saber qué auto se
 había proveído en la audiencia de amor, en la primera vista de su
 pleito, y sin duda que fuera la primera que entrara a ver a
 Auristela, y no Ricla y Constanza; pero estorbóselo llegar un
 recado de su padre el rey, que la mandaba ir a su presencia luego y
 sin escusa alguna. Obedecióle, fue a verle, y hallóle retirado y
 solo. Hízola Policarpo sentar junto a sí, y, al cabo de algún
 espacio que estuvo callando, con voz baja, como que se recataba de
 que no le oyesen, la dijo:

—Hija, puesto que tus pocos años no están obligados a
 sentir qué cosa sea esto que llaman amor, ni los muchos míos estén
 ya sujetos a su jurisdición, todavía tal vez sale de su curso la
 naturaleza, y se abrasan las niñas verdes, y se secan y consumen
 los viejos ancianos.

Cuando esto oyó Sinforosa, imaginó, sin duda, que su padre
 sabía sus deseos; pero con todo eso calló, y no quiso interromperle
 hasta que más se declarase; y, en tanto que él se declaraba, a ella
 le estaba palpitando el corazón en el pecho.

Siguió, pues, su padre, diciendo:

—Después, ¡oh hija mía!, que me faltó tu madre, me acogí a
 la sombra de tus regalos, cubríme con tu amparo, gobernéme por tus
 consejos, y he guardado como has visto las leyes de la viudez con
 toda puntualidad y recato, tanto por el crédito de mi persona como
 por guardar la fe católica que profeso; pero, después que han
 venido estos nuevos huéspedes a nuestra ciudad, se ha desconcertado
 el reloj de mi entendimiento, se ha turbado el curso de mi buena
 vida, y, finalmente, he caído desde la cumbre de mi presunción
 discreta hasta el abismo bajo de no sé qué deseos, que si los callo
 me matan y si los digo me deshonran. No más suspensión, hija; no
 más silencio, amiga; no más; y si quieres que más haya, sea el
 decirte que muero por Auristela. El calor de su hermosura tierna ha
 encendido los huesos de mi edad madura; en las estrellas de sus
 ojos han tomado lumbre los míos, ya escuros; la gallardía de su
 persona ha alentado la flojedad de la mía. Querría, si fuese
 posible, a ti y a tu hermana daros una madrastra, que su valor
 disculpe el dárosla. Si tú vienes con mi parecer, no se me dará
 nada del qué dirán, y, cuando por ésta, si pareciere locura, me
 quitaren el reino, reine yo en los brazos de Auristela, que no
 habrá monarca en el mundo que se me iguale. Es mi intención, hija,
 que tú se la digas, y alcances de ella el sí que tanto me importa,
 que, a lo que creo, no se le hará muy dificultoso el darle, si con
 su discreción recompensa y contrapone mi autoridad a mis años y mi
 riqueza a los suyos. Bueno es ser reina, bueno es mandar, gusto dan
 las honras, y no todos los pasatiempos se cifran en los casamientos
 iguales. En albricias del sí que me has de traer de esta embajada
 que llevas, te mando una mejora en tu suerte, que si eres discreta,
 como lo eres, no has de acertar a desearla mejor. Mira, cuatro
 cosas ha de procurar tener y sustentar el hombre principal; y son:
 buena mujer, buena casa, buen caballo y buenas armas. Las dos
 primeras, tan obligada está la mujer a procurallas como el varón, y
 aun más, porque no ha de levantar la mujer al marido, sino el
 marido a la mujer. Las majestades, las grandezas altas, no las
 aniquilan los casamientos humildes, porque en casándose igualan
 consigo a sus mujeres; así que, séase Auristela quien fuere, que
 siendo mi esposa será reina, y su hermano Periandro mi cuañado, el
 cual, dándotelo yo por esposo y honrándole con título de mi cuñado,
 vendrás tu también a ser estimada, tanto por ser su esposa como por
 ser mi hija.

—Pues, ¿cómo sabes tú, señor —dijo Sinforosa—, que no es
 Periandro casado; y, ya que no lo sea, quiera serlo
 conmigo?

—De que no lo sea —respondió el rey— me lo da a entender
 el verle andar peregrinando por estrañas tierras, cosa que lo
 estorban los casamientos grandes; de que lo quiera ser tuyo me lo
 certifica y asegura su discreción, que es mucha, y caerá en la
 cuenta de lo que contigo gana; y, pues la hermosura de su hermana
 la hace ser reina, no será mucho que la tuya le haga tu
 esposo.

Con estas últimas palabras y con esta grande promesa,
 paladeó el rey la esperanza de Sinforosa, y saboreóle el gusto de
 sus deseos; y así, sin ir contra los de su padre, prometió ser
 casamentera, y admitió las albricias de lo que no tenía negociado.
 Sólo le dijo que mirase lo que hacía en darle por esposo a
 Periandro, que, puesto que sus habilidades acreditaban su valor,
 todavía sería bueno no arrojarse sin que primero la esperiencia y
 el trato de algunos días le asegurase; y diera ella, porque en
 aquel punto se le dieran por esposo, todo el bien que acertara a
 desearse en este mundo los siglos que tuviera de vida; que las
 doncellas virtuosas y principales, uno dice la lengua y otro piensa
 el corazón.

Esto pasaron Policarpo y su hija, y en otra estancia se
 movió otra conversación y plática entre Rutilio y Clodio. Era
 Clodio, como se ha visto en lo que de su vida y costumbres queda
 escrito, hombre malicioso sobre discreto, de donde le nacía ser
 gentil maldiciente: que el tonto y simple, ni sabe murmurar ni
 maldecir; y, aunque no es bien decir bien mal, como ya otra vez se
 ha dicho, con todo esto alaban al maldiciente discreto; que la
 agudeza maliciosa no hay conversación que no la ponga en punto y dé
 sabor, como la sal a los manjares, y por lo menos al maldiciente
 agudo, si le vituperan y condenan por perjudicial, no dejan de
 absolverle y alabarle por discreto.

Este, pues, nuestro murmurador, a quien su lengua desterró
 de su patria en compañía de la torpe y viciosa Rosamunda, habiendo
 dado igual pena el rey de Inglaterra a su maliciosa lengua como a
 la torpeza de Rosamunda, hallándose solo con Rutilio, le
 dijo:

—Mira, Rutilio, necio es, y muy necio, el que,
 descubriendo un secreto a otro, le pide encarecidamente que le
 calle, porque le importa la vida en que lo que le dice no se sepa.
 Digo yo agora: ven acá, descubridor de tus pensamientos y
 derramador de tus secretos: si a ti, con importarte la vida, como
 dices, los descubres al otro a quien se los dices, que no le
 importa nada el descubrillos, ¿cómo quieres que los cierre y recoja
 debajo de la llave del silencio? ¿Qué mayor seguridad puedes tomar
 de que no se sepa lo que sabes, sino no decillo? Todo esto sé,
 Rutilio, y con todo esto me salen a la lengua y a la boca ciertos
 pensamientos, que rabian porque los ponga en voz y los arroje en
 las plazas, antes que se me pudran en el pecho o reviente con
 ellos. Ven acá, Rutilio, ¿qué hace aquí este Arnaldo, siguiendo el
 cuerpo de Auristela, como si fuese su misma sombra, dejando su
 reino a la discreción de su padre, viejo y quizá caduco,
 perdiéndose aquí, anegándose allí, llorando acá, supirando acullá,
 lamentándose amargamente de la fortuna que él mismo se fabrica?
 ¿Qué diremos desta Auristela y deste su hermano, mozos vagamundos,
 encubridores de su linaje, quizá por poner en duda si son o no
 principales?; que el que está ausente de su patria, donde nadie le
 conoce, bien puede darse los padres que quisiere, y, con la
 discreción y artificio, parecer en sus costumbres que son hijos del
 sol y de la luna. No niego yo que no sea virtud digna de alabanza
 mejorarse cada uno, pero ha de ser sin perjuicio de tercero. El
 honor y la alabanza son premios de la virtud, que siendo firme y
 sólida se le deben, mas no se le debe a la ficticia y hipócrita.
 ¿Quién puede ser este luchador, este esgrimidor, este corredor y
 saltador, este Ganimedes, este lindo, este aquí vendido, acullá
 comprado, este Argos de esta ternera de Auristela, que apenas nos
 la deja mirar por brújula; que ni sabemos ni hemos podido saber
 deste par, tan sin par en hermosura, de dónde vienen ni a dó van?
 Pero lo que más me fatiga de ellos es que, por los once cielos que
 dicen que hay, te juro, Rutilio, que no me puedo persuadir que sean
 hermanos, y que, puesto que lo sean, no puedo juzgar bien de que
 ande tan junta esta hermandad por mares, por tierras, por
 desiertos, por campañas, por hospedajes y mesones. Lo que gastan
 sale de las alforjas, saquillos y repuestos llenos de pedazos de
 oro de las bárbaras Ricla y Constanza. Bien veo que aquella cruz de
 diamantes y aquellas dos perlas que trae Auristela valen un gran
 tesoro, pero no son prendas que se cambian ni truecan por menudo;
 pues pensar que siempre han de hallar reyes que los hospeden y
 príncipes que los favorezcan, es hablar en lo escusado. Pues, ¿qué
 diremos, Rutilio, ahora, de la fantasía de Transila y de la
 astrología de su padre: ella que revienta de valiente, y él que se
 precia de ser el mayor judiciario del mundo? Yo apostaré que
 Ladislao, su esposo de Transila, tomara ahora estar en su patria,
 en su casa y en su reposo, aunque pasara por el estatuto y
 condición de los de su tierra, y no verse en la ajena, a la
 discreción del que quisiere darles lo que han menester. Y este
 nuestro bárbaro español, en cuya arrogancia debe estar cifrada la
 valentía del orbe, yo pondré que si el cielo le lleva a su patria,
 que ha de hacer corrillos de gente, mostrando a su mujer y a sus
 hijos envueltos en sus pellejos, pintando la isla bárbara en un
 lienzo, y señalando con una vara el lugar do estuvo encerrado
 quince años, la mazmorra de los prisioneros y la esperanza inútil y
 ridícula de los bárbaros, y el incendio no pensado de la isla: bien
 ansí como hacen los que, libres de la esclavitud turquesca, con las
 cadenas al hombro, habiéndolas quitado de los pies, cuentan sus
 desventuras con lastimeras voces y humildes plegarias en tierra de
 cristianos. Pero esto pase, que, aunque parezca que cuentan
 imposibles, a mayores peligros está sujeta la condición humana, y
 los de un desterrado, por grandes que sean, pueden ser
 creederos.

—¿Adónde vas a parar, oh Clodio? —dijo Rutilio.

—Voy a parar —respondió Clodio— en decir de ti que mal
 podrás usar tu oficio en estas regiones, donde sus moradores no
 danzan ni tienen otros pasatiempos sino lo que les ofrece Baco en
 sus tazas risueño y en sus bebidas lascivo; pararé también en mí,
 que, habiendo escapado de la muerte por la benignidad del cielo y
 por la cortesía de Arnaldo, ni al cielo doy gracias ni a Arnaldo
 tampoco; antes querría procurar que, aunque fuese a costa de su
 desdicha, nosotros enmendásemos nuestra ventura. Entre los pobres
 pueden durar las amistades, porque la igualdad de la fortuna sirve
 de eslabonar los corazones; pero entre los ricos y los pobres no
 puede haber amistad duradera, por la desigualdad que hay entre la
 riqueza y la pobreza.

—Filósofo estás, Clodio —replicó Rutilio—, pero yo no
 puedo imaginar qué medio podremos tomar para mejorar, como dices,
 nuestra suerte, si ella comenzó a no ser buena desde nuestro
 nacimiento. Yo no soy tan letrado como tú, pero bien alcanzo que,
 los que nacen de padres humildes, si no los ayuda demasiadamente el
 cielo, ellos por sí solos pocas veces se levantan adonde sean
 señalados con el dedo, si la virtud no les da la mano. Pero a ti,
 ¿quién te la ha de dar, si la mayor que tienes es decir mal de la
 misma virtud? ¿Y a mí, quién me ha de levantar, pues, cuando más lo
 procure, no podré subir más de lo que se alza una cabriola? Yo
 danzador, tú murmurador; yo condenado a la horca en mi patria, tú
 desterrado de la tuya por maldiciente: mira qué bien podremos
 esperar que nos mejore.

Suspendióse Clodio con las razones de Rutilio, con cuya
 suspensión dio fin a este capítulo el autor desta grande
 historia.

Capítulo 6

Todos tenían con quien comunicar sus pensamientos:
 Policarpo con su hija, y Clodio con Rutilio; sólo el suspenso
 Periandro los comunicaba consigo mismo; que le engendraron tantos
 las razones de Auristela, que no sabía a cuál acudir que le
 aliviase su pesadumbre.

—¡Válame Dios! ¿Qué es esto? —decía entre sí mismo—. ¿Ha
 perdido el juicio Auristela? ¡Ella mi casamentera! ¿Cómo es posible
 que haya dado al olvido nuestros conciertos? ¿Qué tengo yo que ver
 con Sinforosa? ¿Qué reinos ni qué riquezas me pueden a mí obligar a
 que deje a mi hermana Sigismunda, si no es dejando de ser yo
 Persiles?

En pronunciando esta palabra, se mordió la lengua, y miró
 a todas partes a ver si alguno le escuchaba, y, asegurándose que
 no, prosiguió diciendo:

—Sin duda, Auristela está celosa; que los celos se
 engendran, entre los que bien se quieren, del aire que pasa, del
 sol que toca, y aun de la tierra que pisa. ¡Oh señora mía, mira lo
 que haces, no hagas agravio a tu valor ni a tu belleza, ni me
 quites a mí la gloria de mis firmes pensamientos, cuya honestidad y
 firmeza me va labrando una inestimable corona de verdadero amante!
 Hermosa, rica y bien nacida es Sinforosa, pero, en tu comparación,
 es fea, es pobre y de linaje humilde. Considera, señora, que el
 amor nace y se engendra en nuestros pechos, o por elección o por
 destino: el que por destino, siempre está en su punto; el que por
 elección, puede crecer o menguar, según pueden menguar o crecer las
 causas que nos obligan y mueven a querernos; y, siendo esta verdad
 tan verdad como lo es, hallo que mi amor no tiene términos que le
 encierre, ni palabras que le declare: casi puedo decir que desde
 las mantillas y fajas de mi niñez te quise bien, y aquí pongo yo la
 razón del destino; con la edad y con el uso de la razón fue
 creciendo en mí el conocimiento, y fueron creciendo en ti las
 partes que te hicieron amable; vilas, contemplélas, conocílas,
 grabélas en mi alma, y de la tuya y la mía hice un compuesto tan
 uno y tan solo, que estoy por decir que tendrá mucho que hacer la
 muerte en dividirle. Deja, pues, bien mío, Sinforosas; no me
 ofrezcas ajenas hermosuras, ni me convides con imperios ni
 monarquías, ni dejes que suene en mis oídos el dulce nombre de
 hermano con que me llamas. Todo esto que estoy diciendo entre mí,
 quisiera decírtelo a ti por los mismos términos con que lo voy
 fraguando en mi imaginación, pero no será posible, porque la luz de
 tus ojos, y más si me miran airados, ha de turbar mi vista y
 enmudecer mi lengua. Mejor será escribírtelo en un papel, porque
 las razones serán siempre unas, y las podrás ver muchas veces,
 viendo siempre en ellas una verdad misma, una fe confirmada, y un
 deseo loable y digno de ser creído; y así, determino de
 escribirte.

Quietóse con esto algún tanto, pareciéndole que con más
 advertido discurso pondría su alma en la pluma que en la
 lengua.

Dejemos escribiendo a Periandro, y vamos a oír lo que dice
 Sinforosa a Auristela; la cual Sinforosa, con deseo de saber lo que
 Periandro había respondido a Auristela, procuró verse con ella a
 solas, y darle de camino noticia de la intención de su padre,
 creyendo que, apenas se la habría declarado, cuando alcanzase el sí
 de su cumplimiento, puesta en pensar que pocas veces se desprecian
 las riquezas ni los señoríos, especialmente de las mujeres, que por
 naturaleza las más son codiciosas, como las más son altivas y
 soberbias.

Cuando Auristela vio a Sinforosa, no le plugo mucho su
 llegada, porque no tenía qué responderle, por no haber visto más a
 Periandro; pero Sinforosa, antes de tratar de su causa, quiso
 tratar de la de su padre, imaginándose que con aquellas nuevas que
 a Auristela llevaba, tan dignas de dar gusto, la tendría de su
 parte, en quien pensaba estar el todo de su buen suceso. Y así, le
 dijo:

—Sin duda alguna, bellísima Auristela, que los cielos te
 quieren bien, porque me parece que quieren llover sobre ti venturas
 y más venturas. Mi padre, el rey, te adora, y conmigo te envía a
 decir que quiere ser tu esposo, y en albricias del sí que le has de
 dar y yo se le he de llevar, me ha prometido a Periandro por
 esposo. Ya, señora, eres reina, ya Periandro es mío, ya las
 riquezas te sobran, y si tus gustos en las canas de mi padre no te
 sobraren, sobrarte han en los del mando y en los de los vasallos,
 que estarán continuo atentos a tu servicio. Mucho te he dicho,
 amiga y señora mía, y mucho has de hacer por mí, que de un gran
 valor no se puede esperar menos que un grande agradecimiento.
 Comience en nosotras a verse en el mundo dos cuñadas que se quieren
 bien, y dos amigas que sin doblez se amen, que sí verán, si tu
 discreción no se olvida de sí misma. Y dime agora, qué es lo que
 respondió tu hermano a lo que de mí le dijiste, que estoy confiada
 de la buena respuesta, porque bien simple sería el que no recibiese
 tus consejos como de un oráculo.

A lo que respondió Auristela:

—Mi hermano Periandro es agradecido, como principal
 caballero, y es discreto, como andante peregrino: que el ver mucho
 y el leer mucho aviva los ingenios de los hombres. Mis trabajos y
 los de mi hermano nos van leyendo en cuánto debemos estimar el
 sosiego, y, pues que el que nos ofreces es tal, sin duda imagino
 que le habremos de admitir; pero hasta ahora no me ha respondido
 nada Periandro, ni sé de su voluntad cosa que pueda alentar tu
 esperanza ni desmayarla. Da, ¡oh bella Sinforosa!, algún tiempo al
 tiempo, y déjanos considerar el bien de tus promesas, porque,
 puestas en obra, sepamos estimarlas. Las obras que no se han de
 hacer más de una vez, si se yerran, no se pueden enmendar en la
 segunda, pues no la tienen, y el casamiento es una destas acciones;
 y así, es menester que se considere bien antes que se haga, puesto
 que los términos desta consideración los doy por pasados, y hallo
 que tú alcanzarás tus deseos, y yo admitiré tus promesas y
 consejos. Y vete, hermana, y haz llamar de mi parte a Periandro,
 que quiero saber dél alegres nuevas que decirte, y aconsejarme con
 él de lo que me conviene, como con hermano mayor, a quien debo
 tener respeto y obediencia.

Abrazóla Sinforosa, y dejóla, por hacer venir a Periandro
 a que la viese. El cual, en este tiempo, encerrado y solo, había
 tomado la pluma, y de muchos principios que en un papel borró y
 tornó a escribir, quitó y añadió, en fin salió con uno que se dice
 decía desta manera:

No he osado fiar de mi lengua lo que de mi pluma, ni aun
 della fío algo, pues no puede escribir cosa que sea de momento el
 que por instantes está esperando la muerte. Ahora vengo a conocer
 que no todos los discretos saben aconsejar en todos los casos;
 aquellos, sí, que tienen esperiencia en aquellos sobre quien se les
 pide el consejo. Perdóname, que no admito el tuyo por parecerme, o
 que no me conoces o que te has olvidado de ti misma; vuelve,
 señora, en ti, y no te haga una vana presunción celosa salir de los
 límites de la gravedad y peso de tu raro entendimiento. Considera
 quién eres, y no se te olvide de quien yo soy, y verás en ti el
 término del valor que puede desearse, y en mí el amor y la firmeza
 que puede imaginarse; y, firmándote en esta consideración discreta,
 no temas que ajenas hermosuras me enciendan, ni imagines que a tu
 incomparable virtud y belleza otra alguna se anteponga. Sigamos
 nuestro viaje, cumplamos nuestro voto, y quédense aparte celos
 infructuosos y mal nacidas sospechas. La partida desta tierra
 solicitaré con toda diligencia y brevedad, porque me parece que, en
 salir della, saldré del infierno de mi tormento a la gloria de
 verte sin celos.

Esto fue lo que escribió Periandro, y lo que dejó en
 limpio al cabo de haber hecho seis borradores; y, doblando el
 papel, se fue a ver a Auristela, de cuya parte ya le habían
 llamado.

Capítulo 7

Parte primera

Rutilio y Clodio, aquellos dos que querían enmendar su
 humilde fortuna, confiados el uno de su ingenio y el otro de su
 poca vergüenza, se imaginaron merecedores, el uno de Policarpa y el
 otro de Auristela; a Rutilio le contentó mucho la voz y el donaire
 de Policarpa, y a Clodio la sin igual belleza de Auristela; y
 andaban buscando ocasión cómo descubrir sus pensamientos, sin que
 les viniese mal por declararlos: que es bien que tema un hombre
 bajo y humilde que se atreve a decir a una mujer principal lo que
 no había de atreverse a pensarlo siquiera. Pero tal vez acontece
 que la desenvoltura de una poco honesta, aunque principal señora,
 da motivo a que un hombre humilde y bajo ponga en ella los ojos y
 le declare sus pensamientos. Ha de ser anejo a la mujer principal
 el ser grave, el ser compuesta y recatada, sin que por esto sea
 soberbia, desabrida y descuidada; tanto ha de parecer más humilde y
 más grave una mujer cuanto es más señora. Pero en estos dos
 caballeros y nuevos amantes, no nacieron sus deseos de las
 desenvolturas y poca gravedad de sus señoras; pero, nazcan de do
 nacieren, Rutilio, en fin, escribió un papel a Policarpa y Clodio a
 Auristela, del tenor que se sigue:

Rutilio a Policarpa

Señora, yo soy estranjero, y, aunque te diga grandezas de
 mi linaje, como no tengo testigos que las confirmen, quizá no
 hallarán crédito en tu pecho; aunque, para confirmación de que soy
 ilustre en linaje, basta que he tenido atrevimiento de decirte que
 te adoro. Mira qué pruebas quieres que haga para confirmarte en
 esta verdad, que a ti estará el pedirlas y a mí el hacerlas; y,
 pues te quiero para esposa, imagina que deseo como quien soy y que
 merezco como deseo: que de altos espíritus es aspirar a las cosas
 altas. Dame siquiera con los ojos respuesta deste papel, que en la
 blandura o rigor de tu vista veré la sentencia de mi muerte o de mi
 vida.

Cerró el papel Rutilio con intención de dársele a
 Policarpa, arrimándose al parecer de los que dicen: "Díselo tú una
 vez, que no faltará quien se lo acuerde ciento." Mostróselo primero
 a Clodio, y Clodio le mostró a él otro que para Auristela tenía
 escrito, que es éste que se sigue:

Clodio a Auristela

Unos entran en la red amorosa con el cebo de la hermosura,
 otros con los del donaire y gentileza, otros con los del valor que
 consideran en la persona a quien determinan rendir su voluntad;
 pero yo por diferente manera he puesto mi garganta a su yugo, mi
 cerviz a su coyunda, mi voluntad a sus fueros y mis pies a sus
 grillos, que ha sido por la de la lástima: que ¿cuál es el corazón
 de piedra que no la tendrá, hermosa señora, de verte vendida y
 comprada, y en tan estrechos pasos puesta, que has llegado al
 último de la vida por momentos? El yerro y despiadado acero ha
 amenazado tu garganta, el fuego ha abrasado las ropas de tus
 vestidos, la nieve tal vez te ha tenido yerta, y la hambre
 enflaquecida, y de amarilla tez cubiertas las rosas de tus
 mejillas, y, finalmente, el agua te ha sorbido y vomitado. Y estos
 trabajos no sé con qué fuerzas los llevas, pues no te las pueden
 dar las pocas de un rey vagamundo, y que te sigue por sólo el
 interés de gozarte, ni las de tu hermano, si lo es, son tantas que
 te puedan alentar en tus miserias. No fíes, señora, de promesas
 remotas, y arrímate a las esperanzas propincuas, y escoge un modo
 de vida que te asegure la que el cielo quisiere darte. Mozo soy,
 habilidad tengo para saber vivir en los más últimos rincones de la
 tierra; yo daré traza cómo sacarte désta y librarte de las
 importunaciones de Arnaldo, y, sacándote deste Egipto, te llevaré a
 la tierra de promisión, que es España o Francia o Italia, ya que no
 puedo vivir en Inglaterra, dulce y amada patria mía; y sobre todo
 me ofrezco a ser tu esposo, y desde luego te aceto por mi
 esposa.

Habiendo oído Rutilio el papel de Clodio, dijo:

—Verdaderamente, nosotros estamos faltos de juicio, pues
 nos queremos persuadir que podemos subir al cielo sin alas, pues
 las que nos da nuestra pretensión son las de la hormiga. Mira,
 Clodio, yo soy de parecer que rasguemos estos papeles, pues no nos
 ha forzado a escribirlos ninguna fuerza amorosa, sino una ociosa y
 baldía voluntad, porque el amor ni nace ni puede crecer si no es al
 arrimo de la esperanza, y, faltando ella, falta él de todo punto.
 Pues, ¿por qué queremos aventurarnos a perder y no a ganar en esta
 empresa?; que el declararla y el ver a nuestras gargantas arrimado
 el cordel o el cuchillo ha de ser todo uno; demás que, por
 mostrarnos enamorados, habremos de parecer, sobre desagradecidos,
 traidores. ¿Tú no ves la distancia que hay de un maestro de danzar,
 que enmendó su oficio con aprender el de platero, a una hija de un
 rey, y la que hay de un desterrado murmurador a la que desecha y
 menosprecia reinos? Mordámonos la lengua, y llegue nuestro
 arrepentimiento a do ha llegado nuestra necedad. A lo menos este mi
 papel se dará primero el fuego o al viento que a
 Policarpa.

—Haz tú lo que quisieres del tuyo —respondió Clodio—, que
 el mío, aunque no le dé a Auristela, le pienso guardar por honra de
 mi ingenio; aunque temo que, si no se le doy, toda la vida me ha de
 morder la conciencia de haber tenido este arrepentimiento, porque
 el tentar no todas las veces daña.

Estas razones pasaron entre los dos fingidos amantes, y
 atrevidos y necios de veras.

Llegóse, en fin, el punto de hablar a solas Periandro con
 Auristela, y entró a verla con intención de darle el papel que
 había escrito; pero, así como la vio, olvidándose de todos los
 discursos y disculpas que llevaba prevenidas, le dijo:

—Señora, mírame bien, que yo soy Periandro, que fui el que
 fue Persiles, y soy el que tú quieres que sea Periandro. El nudo
 con que están atadas nuestras voluntades nadie le puede desatar
 sino la muerte; y, siendo esto así, ¿de qué te sirve darme consejos
 tan contrarios a esta verdad? Por todos los cielos, y por ti misma,
 más hermosa que ellos, te ruego que no nombres más a Sinforosa, ni
 imagines que su belleza ni sus tesoros han de ser parte a que yo
 olvide las minas de tus virtudes y la hermosura incomparable tuya,
 así del cuerpo como del alma. Esta mía, que respira por la tuya, te
 ofrezco de nuevo, no con mayores ventajas que aquellas con que te
 la ofrecí la vez primera que mis ojos te vieron, porque no hay
 cláusula que añadir a la obligación en que quedé de servirte, el
 punto que en mis potencias se imprimió el conocimiento de tus
 virtudes. Procura, señora, tener salud, que yo procuraré la salida
 de esta tierra, y dispondré lo mejor que pudiere nuestro viaje:
 que, aunque Roma es el cielo de la tierra, no está puesta en el
 cielo, y no habrá trabajos ni peligros que nos nieguen del todo el
 llegar a ella, puesto que los haya para dilatar el camino; tente al
 tronco y a las ramas de tu mucho valor, y no imagines que ha de
 haber en el mundo quien se le oponga.

En tanto que Periandro esto decía, le estaba mirando
 Auristela con ojos tiernos y con lágrimas de celos y compasión
 nacidas; pero, en fin, haciendo efeto en su alma las amorosas
 razones de Periandro, dio lugar a la verdad que en ellas venía
 encerrada, y respondióle seis o ocho palabras, que
 fueron:

—Sin hacerme fuerza, dulce amado, te creo; confiada te
 pido que con brevedad salgamos desta tierra, que en otra quizá
 convaleceré de la enfermedad celosa que en este lecho me
 tiene.

—Si yo hubiera dado, señora —respondió Periandro—, alguna
 ocasión a tu enfermedad, llevara en paciencia tus quejas, y en mis
 disculpas hallaras tú el remedio de tus lástimas; pero, como no te
 he ofendido, no tengo de qué disculparme. Por quien eres, te
 suplico que alegres los corazones de los que te conocen, y sea
 brevemente, pues, faltando la ocasión de tu enfermedad, no hay para
 qué nos mates con ella. Pondré en efeto lo que me mandas; saldremos
 desta tierra con la brevedad posible.

—¿Sabes cuánto te importa, Periandro? —respondió
 Auristela—. Pues has de saber que me van lisonjeando promesas y
 apretando dádivas; y no como quiera, que por lo menos me ofrecen
 este reino. Policarpo, el rey, quiere ser mi esposo; hámelo enviado
 a decir con Sinforosa, su hija, y ella, con el favor que piensa
 tener en mí, siendo su madrastra, quiere que seas su esposo. Si
 esto puede ser, tú lo sabes, y si estamos en peligro, considéralo,
 y, conforme a esto, aconséjate con tu discreción, y busca el
 remedio que nuestra necesidad pide; y perdóname, que la fuerza de
 las sospechas han sido las que me han forzado a ofenderte, pero
 estos yerros fácilmente los perdona el amor.

—Dél se dice —replicó Periandro— que no puede estar sin
 celos, los cuales, cuando de débiles y flacas ocasiones nacen, le
 hacen crecer, sirviendo de espuelas a la voluntad, que, de puro
 confiada, se entibia, o a lo menos, parece que se desmaya; y, por
 lo que debes a tu buen entendimiento, te ruego que de aquí adelante
 me mires, no con mejores ojos, pues no los puede haber en el mundo
 tales como los tuyos, sino con voluntad más llana y menos puntuosa,
 no levantando algún descuido mío, más pequeño que un grano de
 mostaza, a ser monte que llegue a los cielos, llegando a los celos;
 y en lo demás, con tu buen juicio entretén al rey y a Sinforosa,
 que no la ofenderás en fingir palabras que se encaminan a conseguir
 buenos deseos; y queda en paz, no engendre en algún mal pecho
 alguna mala sospecha nuestra larga plática.

Con esto la dejó Periandro, y, al salir de la estancia,
 encontró con Clodio y Rutilio: Rutilio acabando de romper el papel
 que había escrito a Policarpa, y Clodio doblando el suyo para
 ponérselo en el seno; Rutilio arrepentido de su loco pensamiento, y
 Clodio satisfecho de su habilidad y ufano de su atrevimiento; pero
 andará el tiempo y llegará el punto donde diera él, por no haberle
 escrito la mitad de la vida, si es que las vidas pueden
 partirse.

Parte segunda

Andaba el rey Policarpo alborozado con sus amorosos
 pensamientos, y deseoso además de saber la resolución de Auristela,
 tan confiado y tan seguro que había de corresponder a lo que
 deseaba que ya consigo mismo trazaba las bodas, concertaba las
 fiestas, inventaba las galas, y aun hacía mercedes en esperanza del
 venidero matrimonio; pero, entre todos estos disinios, no tomaba el
 pulso a su edad, ni igualaba con discreción la disparidad que hay
 de diez y siete años a setenta; y, cuando fueran sesenta, es
 también grande la distancia: ansí halagan y lisonjean los lascivos
 deseos las voluntades, así engañan los gustos imaginados a los
 grandes entendimientos, así tiran y llevan tras sí las blandas
 imaginaciones a los que no se resisten en los encuentros
 amorosos.

Con diferentes pensamientos estaba Sinforosa, que no se
 aseguraba de su suerte, por ser cosa natural que quien mucho desea,
 mucho teme; y las cosas que podían poner alas a su esperanza, como
 eran su valor, su linaje y hermosura, esas mismas se las cortaban,
 por ser propio de los amantes rendidos pensar siempre que no tienen
 partes que merezcan ser amadas de los que bien quieren. Andan el
 amor y el temor tan apareados que, a doquiera que volváis la cara,
 los veréis juntos; y no es soberbio el amor, como algunos dicen,
 sino humilde, agradable y manso; y tanto, que suele perder de su
 derecho por no dar a quien bien quiere pesadumbre; y más, que, como
 todo amante tiene en sumo precio y estima la cosa que ama, huye de
 que de su parte nazca alguna ocasión de perderla.

Todo esto, con mejores discursos que su padre, consideraba
 la bella Sinforosa, y, entre temor y esperanza puesta, fue a ver a
 Auristela, y a saber della lo que esperaba y temía. En fin se vio
 Sinforosa con Auristela, y sola, que era lo que ella más deseaba; y
 era tanto el deseo que tenía de saber las nuevas de su buena o mala
 andanza que, así como entró a verla, sin que la hablase palabra, se
 la puso a mirar ahincadamente, por ver si en los movimientos de su
 rostro le daba señales de su vida o muerte.

Entendióla Auristela, y a media risa, quiero decir, con
 muestras alegres, le dijo:

—Llegaos, señora, que a la raíz del árbol de vuestra
 esperanza no ha puesto el temor segur para cortar. Bien es verdad
 que vuestro bien y el mío se han de dilatar algún tanto, pero en
 fin llegarán, porque, aunque hay inconvenientes que suelen impedir
 el cumplimiento de los justos deseos, no por eso ha de tener la
 desesperación fuerzas para no esperalle. Mi hermano dice que el
 conocimiento que tiene de tu valor y hermosura, no solamente le
 obliga, pero que le fuerza a quererte, y tiene a bien y a merced
 particular la que le haces en querer ser suya; pero, antes que
 venga a tan dichosa posesión, ha menester defraudar las esperanzas
 que el príncipe Arnaldo tiene de que yo he de ser su esposa; y sin
 duda lo fuera yo, si el serlo tú de mi hermano no lo estorbara; que
 has de saber, hermana mía, que así puedo vivir yo sin Periandro
 como puede vivir un cuerpo sin alma: allí tengo de vivir donde él
 viviere, él es el espíritu que me mueve y el alma que me anima; y,
 siendo esto así, si él se casa en esta tierra contigo, ¿cómo podré
 yo vivir en la de Arnaldo en ausencia de mi hermano? Para escusar
 este desmán que me amenaza, ordena que nos vamos con él a su reino,
 desde el cual le pediremos licencia para ir a Roma a cumplir un
 voto, cuyo cumplimiento nos sacó de nuestra tierra; y está claro,
 como la esperiencia me lo ha mostrado, que no ha de salir un punto
 de mi voluntad. Puestos, pues, en nuestra libertad, fácil cosa será
 dar la vuelta a esta isla, donde, burlando sus esperanzas, veamos
 el fin de las nuestras, yo casándome con tu padre, y mi hermano
 contigo.

A lo que respondió Sinforosa:

—No sé, hermana, con qué palabras podré encarecer la
 merced que me has hecho con las que me has dicho; y así, la dejaré
 en su punto, porque no sé cómo esplicarlo; pero esto que ahora
 decirte quiero, recíbelo antes por advertimiento que por consejo:
 ahora estás en esta tierra y en poder de mi padre, que te podrá y
 querrá defender de todo el mundo, y no será bien que se ponga en
 contingencia la seguridad de tu posesión; no le ha de ser posible a
 Arnaldo llevaros por fuerza a ti y a tu hermano, y hale de ser
 forzoso, si no querer, a lo menos consentir lo que mi padre
 quisiere, que le tiene en su reino y en su casa. Asegúrame tú, ¡oh
 hermana!, que tienes voluntad de ser mi señora, siendo esposa de mi
 padre, y que tu hermano no se ha de desdeñar de ser mi señor y
 esposo, que yo te daré llanas todas las dificultades e
 inconvenientes que para llegar a este efeto pueda poner
 Arnaldo.

A lo que respondió Auristela:

—Los varones prudentes, por los casos pasados y por los
 presentes, juzgan los que están por venir. A hacernos fuerza
 pública o secreta tu padre en nuestra detención, ha de irritar y
 despertar la cólera de Arnaldo, que, en fin, es rey poderoso, a lo
 menos lo es más que tu padre, y los reyes burlados y engañados
 fácilmente se acomodan a vengarse; y así, en lugar de haber
 recebido con nuestro parentesco gusto, recibiríades daño,
 trayéndoos la guerra a vuestras mismas casas. Y si dijeres que este
 temor se ha de tener siempre, ora nos quedemos aquí, ora volvamos
 después, considerando que nunca los cielos aprietan tanto los males
 que no dejen alguna luz con que se descubra la de su remedio, soy
 de parecer que nos vamos con Arnaldo, y que tú misma, con tu
 discreción y aviso, solicites nuestra partida; que en esto
 solicitarás y abreviarás nuestra vuelta, y aquí, si no en reinos
 tan grandes como los de Arnaldo, a lo menos en paz más segura,
 gozaré yo de la prudencia de tu padre, y tú de la gentileza y
 bondad de mi hermano, sin que se dividan y aparten nuestras
 almas.

Oyendo las cuales razones, Sinforosa, loca de contento, se
 abalanzó a Auristela, y le echó los brazos al cuello, midiéndole la
 boca y los ojos con sus hermosos labios. En esto, vieron entrar por
 la sala a los dos, al parecer, bárbaros, padre y hijo, y a Ricla y
 Constanza, y luego tras ellos entraron Mauricio, Ladislao y
 Transila, deseosos de ver y hablar a Auristela, y saber en qué
 punto estaba su enfermedad, que los tenía a ellos sin salud.
 Despidióse Sinforosa más alegre y más engañada que cuando había
 entrado: que los corazones enamorados creen con mucha facilidad aun
 las sombras de las promesas de su gusto. El anciano Mauricio,
 después de haber pasado con Auristela las ordinarias preguntas y
 respuestas que suelen pasar entre los enfermos y los que los
 visitan, dijo:

—Si los pobres, aunque mendigos, suelen llevar con
 pesadumbre el verse desterrados o ausentes de su patria, donde no
 dejaron sino los terrones que los sustentaban, ¿qué sentirán los
 ausentes que dejaron en su tierra los bienes que de la fortuna
 pudieran prometerse? Digo esto, señora, porque mi edad, que con
 presurosos pasos me va acercando al último fin, me hace desear
 verme en mi patria, adonde mis amigos, mis parientes y mis hijos me
 cierren los ojos y me den el último vale. Este bien y
 merced conseguiremos todos cuantos aquí estamos, pues todos somos
 estranjeros y ausentes, y todos, a lo que creo, tenemos en nuestras
 patrias lo que no hallaremos en las ajenas. Si tú, señora,
 quisieres solicitar nuestra partida, o a lo menos teniendo por bien
 que nosotros la procuremos, puesto que no será posible el dejarte,
 porque tu generosa condición y rara hermosura, acompañada de la
 discreción, que admira, es la piedra imán de nuestras
 voluntades.

—A lo menos —dijo a esta sazón Antonio el padre—, de la
 mía y de las de mi mujer y hijos, lo es de suerte que primero
 dejaré la vida que dejar la compañía de la señora Auristela, si es
 que ella no se desdeña de la nuestra.

—Yo os agradezco, señores —respondió Auristela—, el deseo
 que me habéis mostrado; y, aunque no está en mi mano corresponder a
 él como debía, todavía haré que le pongan en efeto el príncipe
 Arnaldo y mi hermano Periandro, sin que sea parte mi enfermedad,
 que ya es salud, a impedirle. En tanto, pues, que llega el felice
 día y punto de nuestra partida, ensanchad los corazones y no deis
 lugar que reine en ellos la malencolía, ni penséis en peligros
 venideros: que, pues el cielo de tantos nos ha sacado, sin que
 otros nos sobrevengan, nos llevará a nuestras dulces patrias; que
 los males que no tienen fuerzas para acabar la vida, no la han de
 tener para acabar la paciencia.

Admirados quedaron todos de la respuesta de Auristela,
 porque en ella se descubrió su corazón piadoso y su discreción
 admirable. Entró en este instante el rey Policarpo, alegre
 sobremanera, porque ya había sabido de Sinforosa, su hija, las
 prometidas esperanzas del cumplimiento de sus entre castos y
 lascivos deseos; que los ímpetus amorosos que suelen parecer en los
 ancianos se cubren y disfrazan con la capa de la hipocresía; que no
 hay hipócrita, si no es conocido por tal, que dañe a nadie sino a
 sí mismo, y los viejos, con la sombra del matrimonio, disimulan sus
 depravados apetitos. Entraron con el rey Arnaldo y Periandro, y,
 dándole el parabién a Auristela de la mejoría, mandó el rey que,
 aquella noche, en señal de la merced que del cielo todos en la
 mejoría de Auristela habían recebido, se hiciesen luminarias en la
 ciudad, y fiestas y regocijos ocho días continuos. Periandro lo
 agradeció como hermano de Auristela, y Arnaldo como amante que
 pretendía ser su esposo.

Regocijábase Policarpo allá entre sí mismo en considerar
 cuán suavemente se iba engañando Arnaldo, el cual, admirado con la
 mejoría de Auristela, sin que supiese los disinios de Policarpo,
 buscaba modos de salir de su ciudad, pues tanto cuanto más se
 dilataba su partida, tanto más, a su parecer, se alongaba el
 cumplimiento de su deseo. Mauricio, también deseoso de volver a su
 patria, acudió a su ciencia, y halló en ella que grandes
 dificultades habían de impedir su partida. Comunicólas con Arnaldo
 y Periandro, que ya habían sabido los intentos de Sinforosa y
 Policarpo, que les puso en mucho cuidado, por saber cierto, cuando
 el amoroso deseo se apodera de los pechos poderosos, suele romper
 por cualquiera dificultad, hasta llegar al fin de ellos: no se
 miran respetos, ni se cumplen palabras, ni guardan obligaciones. Y
 así, no había para qué fiarse en las pocas o ninguna en que
 Policarpo les estaba.

En resolución, quedaron los tres de acuerdo que Mauricio
 buscase un bajel, de muchos que en el puerto estaban, que los
 llevase a Inglaterra secretamente, que para embarcarse no faltaría
 modo convenible, y que, en este entretanto, no mostrase ninguno
 señales de que tenían noticia de los disinios de Policarpo. Todo
 esto se comunicó con Auristela, la cual aprobó su parecer, y entró
 en nuevos cuidados de mirar por su salud y por la de
 todos.

Capítulo 8

Da Clodio el papel a
 Auristela; Antonio, el bárbaro,

le mata por
 yerro

Dice la historia que llegó a tanto la insolencia, o por
 mejor decir, la desvergüenza de Clodio, que tuvo atrevimiento de
 poner en las manos de Auristela el desvergonzado papel que la había
 escrito, engañada con que le dijo que eran unos versos devotos,
 dignos de ser leídos y estimados.

Abrió Auristela el papel, y pudo con ella tanto la
 curiosidad que no dio lugar al enojo para dejalle de leer hasta el
 cabo. Leyóle en fin, y, volviéndole a cerrar, puestos los ojos en
 Clodio, y no echando por ellos rayos de amorosa luz, como las más
 veces solía, sino centellas de rabioso fuego, le dijo:

—Quítateme de delante, hombre maldito y desvergonzado: que
 si la culpa deste tu atrevido disparate entendiera que había nacido
 de algún descuido mío, que menoscabara mi crédito y mi honra, en mí
 misma castigara tu atrevimiento, el cual no ha de quedar sin
 castigo, si ya entre tu locura y mi paciencia no se pone el tenerte
 lástima.

Quedó atónito Clodio, y diera él por no haberse atrevido
 la mitad de la vida, como ya se ha dicho. Rodeáronle luego el alma
 mil temores, y no se daba más término de vida que lo que tardasen
 en saber su bellaquería Arnaldo o Periandro; y, sin replicar
 palabra, bajó los ojos, volvió las espaldas y dejó sola a
 Auristela, cuya imaginación ocupó un temor, no vano, sino muy
 puesto en razón, de que Clodio, desesperado, había de dar en
 traidor, aprovechándose de los intentos de Policarpo, si acaso a su
 noticia viniese, y determinó darla de aquel caso a Periandro y
 Arnaldo.

Sucedió en este tiempo que, estando Antonio el mozo solo
 en su aposento, entró a deshora una mujer en él, de hasta cuarenta
 años de edad, que, con el brío y donaire, debía de encubrir otros
 diez, vestida, no al uso de aquella tierra, sino al de España; y,
 aunque Antonio no conocía de usos, sino de los que había visto en
 los de la bárbara isla donde se había criado y nacido, bien conoció
 ser estranjera de aquella tierra. Levantóse Antonio a recebirla
 cortésmente, porque no era tan bárbaro que no fuese bien criado.
 Sentáronse, y la dama —si en tantos años de edad es justo se le dé
 este nombre—, después de haber estado atenta mirando el rostro de
 Antonio, dijo:

—Parecerte ha novedad, ¡oh mancebo!, esta mi venida a
 verte, porque no debes de estar en uso de ser visitado de mujeres,
 habiéndote criado, según he sabido, en la isla Bárbara, y no entre
 bárbaros, sino entre riscos y peñas, de las cuales, si como sacaste
 la belleza y brío que tienes, has sacado también la dureza en las
 entrañas, la blandura de las mías temo que no me ha de ser de
 provecho. No te desvíes, sosiégate y no te alborotes, que no está
 hablando contigo algún mostruo ni persona que quiera decirte ni
 aconsejarte cosas que vayan fuera de la naturaleza humana; mira que
 te hablo español, que es la lengua que tú sabes, cuya conformidad
 suele engendrar amistad entre los que no se conocen.

«Mi nombre es Cenotia, soy natural de España, nacida y
 criada en Alhama, ciudad del reino de Granada; conocida por mi
 nombre en todos los de España, y aun entre otros muchos, porque mi
 habilidad no consiente que mi nombre se encubra, haciéndome
 conocida mis obras. Salí de mi patria, habrá cuatro años, huyendo
 de la vigilancia que tienen los mastines veladores que en aquel
 reino tienen del católico rebaño. Mi estirpe es agarena; mis
 ejercicios, los de Zoroastes, y en ellos soy única. ¿Ves este sol
 que nos alumbra? Pues si, para señal de lo que puedo, quieres que
 le quite los rayos y le asombre con nubes, pídemelo, que haré que a
 esta claridad suceda en un punto escura noche; o ya si quisieres
 ver temblar la tierra, pelear los vientos, alterarse el mar,
 encontrarse los montes, bramar las fieras, o otras espantosas
 señales que nos representen la confusión del caos primero, pídelo,
 que tú quedarás satisfecho y yo acreditada. Has de saber ansimismo
 que en aquella ciudad de Alhama siempre ha habido alguna mujer de
 mi nombre, la cual, con el apellido de Cenotia, hereda esta
 ciencia, que no nos enseña a ser hechiceras, como algunos nos
 llaman, sino a ser encantadoras y magas, nombres que nos vienen más
 al propio. Las que son hechiceras, nunca hacen cosa que para alguna
 cosa sea de provecho: ejercitan sus burlerías con cosas, al
 parecer, de burlas, como son habas mordidas, agujas sin puntas,
 alfileres sin cabeza, y cabellos cortados en crecientes o
 menguantes de luna; usan de caracteres que no entienden, y si algo
 alcanzan, tal vez, de lo que pretenden, es, no en virtud de sus
 simplicidades, sino porque Dios permite, para mayor condenación
 suya, que el demonio las engañe. Pero nosotras, las que tenemos
 nombre de magas y de encantadoras, somos gente de mayor cuantía;
 tratamos con las estrellas, contemplamos el movimiento de los
 cielos, sabemos la virtud de las yerbas, de las plantas, de las
 piedras, de las palabras, y, juntando lo activo a lo pasivo, parece
 que hacemos milagros, y nos atrevemos a hacer cosas tan estupendas
 que causan admiración a las gentes, de donde nace nuestra buena o
 mala fama: buena, si hacemos bien con nuestra habilidad; mala, si
 hacemos mal con ella. Pero, como la naturaleza parece que nos
 inclina antes al mal que al bien, no podemos tener tan a raya los
 deseos que no se deslicen a procurar el mal ajeno; que, ¿quién
 quitará al airado y ofendido que no se vengue? ¿Quién al amante
 desdeñado que no quiera, si puede, reducir a ser querido del que le
 aborrece? Puesto que en mudar las voluntades, sacarlas de su
 quicio, como esto es ir contra el libre albedrío, no hay ciencia
 que lo pueda, ni virtud de yerbas que lo alcancen.»

A todo esto que la española Cenotia decía, la estaba
 mirando Antonio con deseo grande de saber qué suma tendría tan
 larga cuenta.

Pero la Cenotia prosiguió diciendo:

—«Dígote, en fin, bárbaro discreto, que la persecución de
 los que llaman inquisidores en España, me arrancó de mi patria;
 que, cuando se sale por fuerza della, antes se puede llamar
 arrancada que salida. Vine a esta isla por estraños rodeos, por
 infinitos peligros, casi siempre como si estuvieran cerca,
 volviendo la cabeza atrás, pensando que me mordían las faldas los
 perros, que aun hasta aquí temo; dime presto a conocer al rey
 antecesor de Policarpo, hice algunas maravillas, con que dejé
 maravillado al pueblo; procuré hacer vendible mi ciencia, tan en mi
 provecho que tengo juntos más de treinta mil escudos en oro; y,
 estando atenta a esta ganancia, he vivido castamente, sin procurar
 otro algún deleite, ni le procurara, si mi buena o mi mala fortuna
 no te hubieran traído a esta tierra, que en tu mano está darme la
 suerte que quisieres.» Si te parezco fea, yo haré de modo que me
 juzgues por hermosa; si son pocos treinta mil escudos que te
 ofrezco, alarga tu deseo y ensancha los sacos de la codicia y los
 senos, y comienza desde luego a contar cuantos dineros acertares a
 desear. Para tu servicio sacaré las perlas que encubren las conchas
 del mar, rendiré y traeré a tus manos las aves que rompen el aire,
 haré que te ofrezcan sus frutos las plantas de la tierra, haré que
 brote del abismo lo más precioso que en él se encierra, haréte
 invencible en todo, blando en la paz, temido en la guerra; en fin,
 enmendaré tu suerte de manera que seas siempre invidiado y no
 invidioso. Y, en cambio destos bienes que te he dicho, no te pido
 que seas mi esposo, sino que me recibas por tu esclava: que, para
 ser tu esclava, no es menester que me tengas voluntad como para ser
 esposa, y, como yo sea tuya, en cualquier modo que lo sea, viviré
 contenta. Comienza, pues, ¡oh generoso mancebo!, a mostrarte
 prudente, mostrándote agradecido: mostrarte has prudente, si antes
 que me agradezcas estos deseos, quisieres hacer esperiencia de mis
 obras; y, en señal de que así lo harás, alégrame el alma ahora con
 darme alguna señal de paz, dándome a tocar tu valerosa
 mano.

Y, diciendo esto, se levantó para ir a
 abrazarle.

Antonio, viendo lo cual, lleno de confusión, como si fuera
 la más retirada doncella del mundo, y como si enemigos combatieran
 el castillo de su honestidad, se puso a defenderle, y,
 levantándose, fue a tomar su arco, que siempre o le traía consigo o
 le tenía junto a sí; y, poniendo en él una flecha, hasta veinte
 pasos desviado de la Cenotia, le encaró la flecha. No le contentó
 mucho a la enamorada dama la postura amenazadora de muerte de
 Antonio, y, por huir el golpe, desvió el cuerpo, y pasó la flecha
 volando por junto a la garganta (en esto más bárbaro Antonio de lo
 que parecía en su traje). Pero no fue el golpe de la flecha en
 vano, porque a este instante entraba por la puerta de la estancia
 el maldiciente Clodio, que le sirvió de blanco, y le pasó la boca y
 la lengua, y le dejó la vida en perpetuo silencio: castigo merecido
 a sus muchas culpas. Volvió la Cenotia la cabeza, vio el mortal
 golpe que había hecho la flecha, temió la segunda, y, sin
 aprovecharse de lo mucho que con su ciencia se prometía, llena de
 confusión y de miedo, tropezando aquí y cayendo allí, salió del
 aposento, con intención de vengarse del cruel y desamorado
 mozo.

Capítulo 9

No le quedó sabrosa la mano a Antonio del golpe que había
 hecho; que, aunque acertó errando, como no sabía las culpas de
 Clodio y había visto la de la Cenotia, quisiera haber sido mejor
 certero. Llegóse a Clodio por ver si le quedaban algunas reliquias
 de vida, y vio que todas se las había llevado la muerte; cayó en la
 cuenta de su yerro, y túvose verdaderamente por bárbaro. Entró en
 esto su padre, y, viendo la sangre y el cuerpo muerto de Clodio,
 conoció por la flecha que aquel golpe había sido hecho por la mano
 de su hijo. Preguntóselo, y respondióle que sí; quiso saber la
 causa, y también se la dijo.

Admiróse el padre; lleno de indignación le
 dijo:

—Ven acá, bárbaro, si a los que te aman y te quieren
 procuras quitar la vida, ¿qué harás a los que te aborrecen? Si
 tanto presumes de casto y honesto, defiende tu castidad y
 honestidad con el sufrimiento; que los peligros semejantes no se
 remedian con las armas, ni con esperar los encuentros, sino con
 huir de ellos. Bien parece que no sabes lo que le sucedió a aquel
 mancebo hebreo que dejó la capa en manos de la lasciva señora que
 le solicitaba. Dejaras tú, ignorante, esa tosca piel que traes
 vestida, y ese arco con que presumes vencer a la misma valentía; no
 le armaras contra la blandura de una mujer rendida, que, cuando lo
 está, rompe por cualquier inconveniente que a su deseo se oponga.
 Si con esta condición pasas adelante en el discurso de tu vida, por
 bárbaro serás tenido hasta que la acabes, de todos los que te
 conocieren. No digo yo que ofendas a Dios en ningún modo, sino que
 reprehendas, y no castigues, a las que quisieren turbar tus
 honestos pensamientos; y aparéjate para más de una batalla, que la
 verdura de tus años y el gallardo brío de tu persona con muchas
 batallas te amenazan; y no pienses que has de ser siempre
 solicitado, que alguna vez solicitarás, y, sin alcanzar tus deseos,
 te alcanzará la muerte en ellos.

Escuchaba Antonio a su padre, los ojos puestos en el
 suelo, tan vergonzoso como arrepentido. Y lo que le respondió
 fue:

—No mires, señor, lo que hice, y pésame de haberlo hecho.
 Procuraré enmendarme de aquí adelante, de modo que no parezca
 bárbaro por riguroso, ni lascivo por manso. Dése orden de enterrar
 a Clodio, y de hacerle la satisfación más conveniente que ser
 pudiere.

Ya en esto había volado por el palacio la muerte de
 Clodio, pero no la causa de ella, porque la encubrió la enamorada
 Cenotia, diciendo sólo que, sin saber por qué, el bárbaro mozo le
 había muerto.

Llegó esta nueva a los oídos de Auristela, que aún se
 tenía el papel de Clodio en las manos, con intención de mostrársele
 a Periandro o a Arnaldo, para que castigasen su atrevimiento; pero,
 viendo que el cielo había tomado a su cargo el castigo, rompió el
 papel, y no quiso que saliesen a luz las culpas de los muertos:
 consideración tan prudente como cristiana. Y, bien que Policarpo se
 alborotó con el suceso, teniéndose por ofendido de que nadie en su
 casa vengase sus injurias, no quiso averiguar el caso, sino
 remitióselo al príncipe Arnaldo, el cual, a ruego de Auristela y al
 de Transila, perdonó a Antonio y mandó enterrar a Clodio, sin
 averiguar la culpa de su muerte, creyendo ser verdad lo que Antonio
 decía, que por yerro le había muerto, sin descubrir los
 pensamientos de Cenotia, porque a él no le tuviesen de todo en todo
 por bárbaro.

Pasó el rumor del caso, enterraron a Clodio, quedó
 Auristela vengada, como si en su generoso pecho albergara género de
 venganza alguna, así como albergaba en el de la Cenotia, que bebía,
 como dicen, los vientos, imaginando cómo vengarse del cruel
 flechero, el cual de allí a dos días se sintió mal dispuesto, y
 cayó en la cama con tanto descaecimiento que los médicos dijeron
 que se le acababa la vida, sin conocer de qué enfermedad. Lloraba
 Ricla, su madre, y su padre Antonio tenía de dolor el corazón
 consumido; no se podía alegrar Auristela, ni Mauricio; Ladislao y
 Transila sentían la misma pesadumbre; viendo lo cual Policarpo,
 acudió a su consejera Cenotia, y le rogó procurase algún remedio a
 la enfermedad de Antonio, la cual, por no conocerla los médicos,
 ellos no sabían hallarle. Ella le dio buenas esperanzas,
 asegurándole que de aquella enfermedad no moriría, pero que
 convenía dilatar algún tanto la cura. Creyóla Policarpo, como si se
 lo dijera un oráculo.

De todos estos sucesos no le pesaba mucho a Sinforosa,
 viendo que por ellos se detendría la partida de Periandro, en cuya
 vista tenía librado el alivio de su corazón: que, puesto que
 deseaba que se partiese, pues no podía volver si no se partía,
 tanto gusto le daba el verle que no quisiera que se
 partiera.

Llegó una sazón y coyuntura donde Policarpo y sus dos
 hijas, Arnaldo, Periandro y Auristela, Mauricio, Ladislao y
 Transila, y Rutilio, que después que escribió el billete a
 Policarpa, aunque le había roto, de arrepentido andaba triste y
 pensativo, bien así como el culpado, que piensa que cuantos le
 miran son sabidores de su culpa; digo que la compañía de los ya
 nombrados se halló en la estancia del enfermo Antonio, a quien
 todos fueron a visitar, a pedimiento de Auristela, que ansí a él
 como a sus padres los estimaba y quería mucho, obligada del
 beneficio que el mozo bárbaro le había hecho cuando los sacó del
 fuego de la isla, y la llevó al serrallo de su padre; y más que,
 como en las comunes desventuras se reconcilian los ánimos y se
 traban las amistades, por haber sido tantas las que en compañía de
 Ricla y de Constanza y de los dos Antonios había pasado, ya no
 solamente por obligación, mas por elección y destino los
 amaba.

Estando, pues, juntos, como se ha dicho, un día Sinforosa
 rogó encarecidamente a Periandro les contase algunos sucesos de su
 vida; especialmente se holgaría de saber de dónde venía la primera
 vez que llegó a aquella isla, cuando ganó los premios de todos los
 juegos y fiestas que aquel día se hicieron, en memoria de haber
 sido el de la elección de su padre. A lo que Periandro respondió
 que sí haría, si se le permitiese comenzar el cuento de su
 historia, y no del mismo principio, porque éste no lo podía decir
 ni descubrir a nadie, hasta verse en Roma con Auristela, su
 hermana.

Todos le dijeron que hiciese su gusto, que de cualquier
 cosa que él dijese le recibirían; y el que más contento sintió fue
 Arnaldo, creyendo descubrir, por lo que Periandro dijese, algo que
 descubriese quién era. Con este salvoconduto, Periandro dijo desta
 manera:

Capítulo 10

Cuenta Periandro el suceso de su viaje

—«El principio y preámbulo de mi historia, ya que queréis,
 señores, que os la cuente, quiero que sea éste: que nos contempléis
 a mi hermana y a mí, con una anciana ama suya, embarcados en una
 nave, cuyo dueño, en el lugar de parecer mercader, era un gran
 cosario. Las riberas de una isla barríamos, quiero decir que íbamos
 tan cerca de ella que distintamente conocíamos, no solamente los
 árboles, pero sus diferencias. Mi hermana, cansada de haber andado
 algunos días por el mar, deseó salir a recrearse a la tierra;
 pidióselo al capitán, y, como sus ruegos tienen siempre fuerza de
 mandamiento, consintió el capitán en el de su ruego, y en la
 pequeña barca de la nave, con sólo un marinero, nos echó en tierra
 a mí y a mi hermana y a Cloelia, que éste era el nombre de su ama.
 Al tomar tierra, vio el marinero que un pequeño río por una pequeña
 boca entraba a dar al mar su tributo; hacíanle sombra por una y
 otra ribera gran cantidad de verdes y hojosos árboles, a quien
 servían de cristalinos espejos sus transparentes aguas. Rogámosle
 se entrase por el río, pues la amenidad del sitio nos convidaba.
 Hízolo así, y comenzó a subir por el río arriba, y, habiendo
 perdido de vista la nave, soltando los remos, se detuvo y dijo:
 ``Mirad, señores, del modo que habéis de hacer este viaje, y haced
 cuenta que esta pequeña barca que ahora os lleva es vuestro navío,
 porque no habéis de volver más al que en la mar os queda
 aguardando, si ya esta señora no quiere perder la honra, y vos, que
 decís que sois su hermano, la vida''. Díjome, en fin, que el
 capitán del navío quería deshonrar a mi hermana y darme a mí la
 muerte, y que atendiésemos a nuestro remedio, que él nos seguiría y
 acompañaría en todo lugar y en todo acontecimiento. Si nos turbamos
 con esta nueva, júzguelo el que estuviere acostumbrado a recebirlas
 malas de los bienes que espera. Agradecíle el aviso, y ofrecíle la
 recompensa cuando nos viésemos en más felice estado. ``Aun bien
 —dijo Cloelia— que traigo conmigo las joyas de mi
 señora''.

»Y, aconsejándonos los cuatro de lo que hacer debíamos,
 fue parecer del marinero que nos entrásemos el río adentro: quizá
 descubriríamos algún lugar que nos defendiese, si acaso los de la
 nave viniesen a buscarnos. ``Mas no vendrán —dijo—, porque no hay
 gente en todas estas islas que no piense ser cosarios todos cuantos
 surcan estas riberas, y, en viendo la nave o naves, luego toman las
 armas para defenderse; y, si no es con asaltos nocturnos y
 secretos, nunca salen medrados los cosarios''.

»Parecióme bien su consejo; tomé yo el un remo, y ayudéle
 a llevar el trabajo. Subimos por el río arriba, y, habiendo andado
 como dos millas, llegó a nuestros oídos el son de muchos y varios
 instrumentos formado, y luego se nos ofreció a la vista una selva
 de árboles movibles, que de la una ribera a la otra ligeramente
 cruzaban. Llegamos más cerca y conocimos ser barcas enramadas lo
 que parecían árboles, y que el son le formaban los instrumentos que
 tañían los que en ellas iban. Apenas nos hubieron descubierto,
 cuando se vinieron a nosotros y rodearon nuestro barco por todas
 partes. Levantóse en pie mi hermana, y, echándose sus hermosos
 cabellos a las espaldas, tomados por la frente con una cinta
 leonada o listón que le dio su ama, hizo de sí casi divina e
 improvisa muestra; que, como después supe, por tal la tuvieron
 todos los que en las barcas venían, los cuales a voces, como dijo
 el marinero, que las entendía, decían: ``¿Qué es esto? ¿Qué deidad
 es esta que viene a visitarnos y a dar el parabién al pescador
 Carino y a la sin par Selviana de sus felicísimas bodas?'' Luego
 dieron cabo a nuestra barca, y nos llevaron a desembarcar no lejos
 del lugar donde nos habían encontrado.

»Apenas pusimos los pies en la ribera, cuando un escuadrón
 de pescadores, que así lo mostraban ser en su traje, nos rodearon,
 y uno por uno, llenos de admiración y reverencia, llegaron a besar
 las orillas del vestido de Auristela, la cual, a pesar del temor
 que la congojaba de las nuevas que la habían dado, se mostró a
 aquel punto tan hermosa que yo disculpo el error de aquellos que la
 tuvieron por divina.

»Poco desviados de la ribera, vimos un tálamo en gruesos
 troncos de sabina sustentado, cubierto de verde juncia, y oloroso
 con diversas flores, que servían de alcatifas al suelo; vimos
 ansimismo levantarse de unos asientos dos mujeres y dos hombres,
 ellas mozas y ellos gallardos mancebos: la una hermosa sobremanera,
 y la otra fea sobremanera; el uno gallardo y gentilhombre, y el
 otro no tanto; y todos cuatro se pusieron de rodillas ante
 Auristela, y el más gentilhombre dijo: ``¡Oh tú, quienquiera que
 seas, que no puedes ser sino cosa del cielo!; mi hermano y yo, con
 el estremo a nuestras fuerzas posible, te agradecemos esta merced
 que nos haces, honrando nuestras pobres y ya de hoy más ricas
 bodas. Ven, señora, y si en lugar de los palacios de cristal, que
 en el profundo mar dejas, como una de sus habitadoras, hallares en
 nuestros ranchos las paredes de conchas y los tejados de mimbres, o
 por mejor decir, las paredes de mimbres y los tejados de conchas,
 hallarás, por lo menos, los deseos de oro, y las voluntades de
 perlas para servirte. Y hago esta comparación, que parece impropia,
 porque no hallo cosa mejor que el oro, ni más hermosa que las
 perlas''. Inclinóse a abrazarle Auristela, confirmando con su
 gravedad, cortesía y hermosura la opinión que della
 tenían.

»El pescador menos gallardo se apartó a dar orden a la
 demás turba a que levantasen las voces en alabanzas de la recién
 venida estranjera, y que tocasen todos los instrumentos en señal de
 regocijo. Las dos pescadoras, fea y hermosa, con sumisión humilde,
 besaron las manos a Auristela, y ella las abrazó cortés y
 amigablemente. El marinero, contentísimo del suceso, dio cuenta a
 los pescadores del navío que en el mar quedaba, diciéndoles que era
 de cosarios, de quien se temía que habían de venir por aquella
 doncella, que era una principal señora, hija de reyes: que, para
 mover los corazones a su defensa, le pareció ser necesario levantar
 este testimonio a mi hermana. Apenas entendieron esto, cuando
 dejaron los instrumentos regocijados y acudieron a los bélicos, que
 tocaron "¡arma, arma!" por entrambas riberas.

»Llegó en esto la noche, recogímonos al mismo rancho de
 los desposados, pusiéronse centinelas hasta la misma boca del río,
 cebáronse las nasas, tendiéronse las redes y acomodáronse los
 anzuelos: todo con intención de regalar y servir a sus nuevos
 huéspedes; y, por más honrarlos, los dos recién desposados no
 quisieron aquella noche pasarla con sus esposas, sino dejar los
 ranchos solos a ellas y a Auristela y a Cloelia, y que ellos, con
 sus amigos, conmigo y con el marinero, se les hiciese guarda y
 centinela. Y, aunque sobraba la claridad del cielo, por la que
 ofrecía la de la creciente luna, y en la tierra ardían las hogueras
 que el nuevo regocijo había encendido, quisieron los desposados que
 cenásemos en el campo los varones, y dentro del rancho las mujeres.
 Hízose así, y fue la cena tan abundante que pareció que la tierra
 se quiso aventajar al mar, y el mar a la tierra, en ofrecer la una
 sus carnes y la otra sus pescados.

»Acabada la cena, Carino me tomó por la mano, y,
 paseándose conmigo por la ribera, después de haber dado muestras de
 tener apasionada el alma, con sollozos y con suspiros, me dijo:
 ``Por tener milagrosa esta tu llegada a tal sazón y tal coyuntura,
 que con ella has dilatado mis bodas, tengo por cierto que mi mal ha
 de tener remedio mediante tu consejo; y ansí, aunque me tengas por
 loco, y por hombre de mal conocimiento y de peor gusto, quiero que
 sepas que, de aquellas dos pescadoras que has visto, la una fea y
 la otra hermosa, a mí me ha cabido en suerte de que sea mi esposa
 la más bella, que tiene por nombre Selviana; pero no sé qué te
 diga, ni sé qué disculpa dar de la culpa que tengo, ni del yerro
 que hago. Yo adoro a Leoncia, que es la fea, sin poder ser parte a
 hacer otra cosa. Con todo esto, te quiero decir una verdad, sin que
 me engañe en creerla: que a los ojos de mi alma, por las virtudes
 que en la de Leoncia descubro, ella es la más hermosa mujer del
 mundo; y hay más en esto: que de Solercio, que es el nombre del
 otro desposado, tengo más de un barrunto que muere por Selviana. De
 modo que nuestras cuatro voluntades están trocadas, y esto ha sido
 por querer todos cuatro obedecer a nuestros padres y a nuestros
 parientes, que han concertado estos matrimonios. Y no puedo yo
 pensar en qué razón se consiente que la carga que ha de durar toda
 la vida se la eche el hombre sobre sus hombros, no por el suyo,
 sino por el gusto ajeno; y, aunque esta tarde habíamos de dar el
 consentimiento y el sí del cautiverio de nuestras voluntades, no
 por industria, sino por ordenación del cielo, que así lo quiero
 creer, se estorbó con vuestra venida, de modo que aún nos queda
 tiempo para enmendar nuestra ventura; y para esto te pido consejo,
 pues, como estranjero, y no parcial de ninguno, sabrás aconsejarme,
 porque tengo determinado que, si no se descubre alguna senda que me
 lleve a mi remedio, de ausentarme destas riberas, y no parecer en
 ellas en tanto que la vida me durare: ora mis padres se enojen, o
 mis parientes me riñan, o mis amigos se enfaden''.

»Atentamente le estuve escuchando, y de improviso me vino
 a la memoria su remedio, y a la lengua estas mismas palabras: ``No
 hay para qué te ausentes, amigo; a lo menos, no ha de ser antes que
 yo hable con mi hermana Auristela, que es aquella hermosísima
 doncella que has visto. Ella es tan discreta que parece que tiene
 entendimiento divino, como tiene hermosura divina''.

»Con esto nos volvimos a los ranchos, y yo conté a mi
 hermana todo lo que con el pescador había pasado, y ella halló en
 su discreción el modo como sacar verdaderas mis palabras y el
 contento de todos; y fue que, apartándose con Leoncia y Selviana a
 una parte, les dijo: ``Sabed, amigas, que de hoy más lo habéis de
 ser verdaderas mías, que juntamente con este buen parecer que el
 cielo me ha dado, me dotó de un entendimiento perspicaz y agudo, de
 tal modo que, viendo el rostro de una persona, le leo el alma y le
 adivino los pensamientos. Para prueba desta verdad, os presentaré a
 vosotras por testigos: tú, Leoncia, mueres por Carino, y tú,
 Selviana, por Solercio; la virginal vergüenza os tiene mudas, pero
 por mi lengua se romperá vuestro silencio, y por mi consejo, que,
 sin duda alguna será admitido, se igualarán vuestros deseos. Callad
 y dejadme hacer, que o yo no tendré discreción, o vosotras tendréis
 felice fin en vuestros deseos''. Ellas, sin responder palabra, sino
 con besarla infinitas veces las manos y abrazándola estrechamente,
 confirmaron ser verdad cuanto había dicho, especialmente en lo de
 sus trocadas aficiones.

»Pasóse la noche, vino el día, cuya alborada fue
 regocijadísima, porque con nuevos y verdes ramos parecieron
 adornadas las barcas de los pescadores; sonaron los instrumentos
 con nuevos y alegres sones; alzaron las voces todos, con que se
 aumentó la alegría; salieron los desposados para irse a poner en el
 tálamo donde habían estado el día de antes; vistiéronse Selviana y
 Leoncia de nuevas ropas de boda. Mi hermana, de industria, se
 aderezó y compuso con los mismos vestidos que tenía, y, con ponerse
 una cruz de diamantes sobre su hermosa frente y unas perlas en sus
 orejas (joyas de tanto valor que hasta ahora nadie les ha sabido
 dar su justo precio, como lo veréis cuando os las enseñe), mostró
 ser imagen sobre el mortal curso levantada. Llevaba asidas de las
 manos a Selviana y a Leoncia, y, puesta encima del teatro, donde el
 tálamo estaba, llamó y hizo llegar junto a sí a Carino y a
 Solercio. Carino llegó temblando y confuso de no saber lo que yo
 había negociado, y, estando ya el sacerdote a punto para darles las
 manos y hacer las católicas ceremonias que se usan, mi hermana hizo
 señales que la escuchasen. Luego se estendió un mudo silencio por
 toda la gente, tan callado que apenas los aires se movían.
 Viéndose, pues, prestar grato oído de todos, dijo en alta y sonora
 voz: ``Esto quiere el cielo''. Y, tomando por la mano a Selviana,
 se la entregó a Solercio, y, asiendo de la de Leoncia, se la dio a
 Carino. ``Esto, señores —prosiguió mi hermana—, es, como ya he
 dicho, ordenación del cielo, y gusto no accidental, sino propio
 destos venturosos desposados, como lo muestra la alegría de sus
 rostros y el sí que pronuncian sus lenguas''. Abrazáronse los
 cuatro, con cuya señal todos los circunstantes aprobaron su trueco,
 y confirmaron, como ya he dicho, ser sobrenatural el entendimiento
 y belleza de mi hermana, pues así había trocado aquellos casi
 hechos casamientos con sólo mandarlo.

»Celebróse la fiesta, y luego salieron de entre las barcas
 del río cuatro despalmadas, vistosas por las diversas colores con
 que venían pintadas, y los remos, que eran seis de cada banda, ni
 más ni menos; las banderetas, que venían muchas por los filaretes,
 ansimismo eran de varios colores; los doce remeros de cada una
 venían vestidos de blanquísimo y delgado lienzo, de aquel mismo
 modo que yo vine cuando entré la vez primera en esta isla. Luego
 conocí que querían las barcas correr el palio, que se mostraba
 puesto en el árbol de otra barca, desviada de las cuatro como tres
 carreras de caballo. Era el palio de tafetán verde listado de oro,
 vistoso y grande, pues alcanzaba a besar y aun a pasearse por las
 aguas. El rumor de la gente y el son de los instrumentos era tan
 grande que no se dejaba entender lo que mandaba el capitán del mar,
 que en otra pintada barca venía. Apartáronse las enramadas barcas a
 una y otra parte del río, dejando un espacio llano en medio, por
 donde las cuatro competidoras barcas volasen, sin estorbar la vista
 a la infinita gente que desde el tálamo y desde ambas riberas
 estaba atenta a mirarlas; y, estando ya los bogadores asidos de las
 manillas de los remos, descubiertos los brazos, donde se parecían
 los gruesos nervios, las anchas venas y los torcidos músculos,
 atendían la señal de la partida, impacientes por la tardanza, y
 fogosos, bien ansí como lo suele estar el generoso can de Irlanda
 cuando su dueño no le quiere soltar de la traílla a hacer la presa
 que a la vista se le muestra.

»Llegó, en fin, la señal esperada, y a un mismo tiempo
 arrancaron todas cuatro barcas, que no por el agua, sino por el
 viento parecía que volaban: una dellas, que llevaba por insignia un
 vendado Cupido, se adelantó de las demás casi tres cuerpos de la
 misma barca, cuya ventaja dio esperanza a todos cuantos la miraban
 de que ella sería la primera que llegase a ganar el deseado premio;
 otra, que venía tras ella, iba alentando sus esperanzas, confiada
 en el tesón durísimo de sus remeros; pero, viendo que la primera en
 ningún modo desmayaba, estuvieron por soltar los remos sus
 bogadores. Pero son diferentes los fines y acontecimientos de las
 cosas de aquello que se imagina, porque, aunque es ley que, los
 combates y contiendas, que ninguno de los que miran favorezca a
 ninguna de las partes con señales, con voces o con otro algún
 género que parezca que pueda servir de aviso al combatiente, viendo
 la gente de la ribera que la barca de la insignia de Cupido se
 aventajaba tanto a las demás, sin mirar a leyes, creyendo que ya la
 victoria era suya, dijeron a voces muchos: ``¡Cupido vence! ¡El
 amor es invencible!'' A cuyas voces, por escuchallas, parece que
 aflojaron un tanto los remeros del Amor.

»Aprovechóse de esta ocasión la segunda barca, que detrás
 de la del Amor venía, la cual traía por insignia al Interés en
 figura de un gigante pequeño, pero muy ricamente aderezado, y
 impelió los remos con tanta fuerza que llegó a igualarse el Interés
 con el Amor, y, arrimándosele a un costado, le hizo pedazos todos
 los remos de la diestra banda, habiendo primero la del Interés
 recogido los suyos y pasado adelante, dejando burladas las
 esperanzas de los que primero habían cantado la victoria por el
 Amor; y volvieron a decir: ``¡El Interés vence! ¡El Interés
 vence!''

»La barca tercera traía por insignia a la Diligencia, en
 figura de una mujer desnuda, llena de alas por todo el cuerpo; que,
 a traer trompeta en las manos, antes pareciera Fama que Diligencia.
 Viendo el buen suceso del Interés, alentó su confianza, y sus
 remeros se esforzaron de modo que llegaron a igualar con el
 Interés; pero, por el mal gobierno del timonero, se embarazó con
 las dos barcas primeras, de modo que los unos ni los otros remos
 fueron de provecho. Viendo lo cual la postrera, que traía por
 insignia a la Buena Fortuna, cuando estaba desmayada y casi para
 dejar la empresa, viendo el intricado enredo de las demás barcas,
 desviándose algún tanto de ellas por no caer en el mismo embarazo,
 apretó, como decirse suele, los puños y, deslizándose por un lado,
 pasó delante de todas. Cambiáronse los gritos de los que miraban,
 cuyas voces sirvieron de aliento a su bogadores, que, embebidos en
 el gusto de verse mejorados, les parecía que si los que quedaban
 atrás entonces les llevaran la misma ventaja, no dudaran de
 alcanzarlos ni de ganar el premio, como lo ganaron, más por ventura
 que por ligereza.

»En fin, la Buena Fortuna fue la que la tuvo buena
 entonces, y la mía de agora no lo sería si yo adelante pasase con
 el cuento de mis muchos y estraños sucesos.» Y así, os ruego,
 señores, dejemos esto en este punto, que esta noche le daré fin, si
 es posible que le puedan tener mis desventuras.

Esto dijo Periandro a tiempo que al enfermo Antonio le
 tomó un terrible desmayo; viendo lo cual su padre, casi como
 adevino de dónde procedía, los dejó a todos, y se fue, como después
 parecerá, a buscar a la Cenotia, con la cual le sucedió lo que se
 dirá en el siguiente capítulo.

Capítulo 11

Paréceme que si no se arrimara la paciencia al gusto que
 tenían Arnaldo y Policarpo de mirar a Auristela, y Sinforosa de ver
 a Periandro, ya la hubieran perdido escuchando su larga plática, de
 quien juzgaron Mauricio y Ladislao que había sido algo larga y
 traída no muy a propósito, pues, para contar sus desgracias
 propias, no había para qué contar los placeres ajenos. Con todo
 eso, les dio gusto y quedaron con él, esperando oír el fin de su
 historia, por el donaire siquiera y buen estilo con que Periandro
 la contaba.

Halló Antonio el padre a la Cenotia, que buscaba en la
 cámara del rey por lo menos; y, en viéndola, puesta una
 desenvainada daga en las manos, con cólera española y discurso
 ciego arremetió a ella, diciéndola (la asió del brazo izquierdo y
 levantando la daga en alto, la dijo):

—Dame, ¡oh hechicera!, a mi hijo vivo y sano, y luego; si
 no, haz cuenta que el punto de tu muerte ha llegado. Mira si tienes
 su vida envuelta en algún envoltorio de agujas sin ojos o de
 alfileres sin cabezas; mira, ¡oh pérfida!, si la tienes escondida
 en algún quicio de puerta o en alguna otra parte que sólo tú la
 sabes.

Pasmóse Cenotia, viendo que la amenazaba una daga desnuda
 en las manos de un español colérico, y, temblando, le prometió de
 darle la vida y salud de su hijo; y aun le prometiera de darle la
 salud de todo el mundo, si se la pidiera: de tal manera se le había
 entrado el temor en el alma.

Y así, le dijo:

—Suéltame, español, y envaina tu acero, que los que tiene
 tu hijo le han conducido al término en que está; y, pues sabes que
 las mujeres somos naturalmente vengativas, y más cuando nos llama a
 la venganza el desdén y el menosprecio, no te maravilles si la
 dureza de tu hijo me ha endurecido el pecho. Aconséjale que se
 humane de aquí adelante con los rendidos, y no menosprecie a los
 que piedad le pidieren, y vete en paz, que mañana estará tu hijo en
 disposición de levantarse bueno y sano.

—Cuando así no sea —respondió Antonio—, ni a mí me faltará
 industria para hallarte, ni cólera para quitarte la
 vida.

Y con esto la dejó, y ella quedó tan entregada al miedo
 que, olvidándose de todo agravio, sacó del quicio de una puerta los
 hechizos que había preparado para consumir la vida poco a poco del
 riguroso mozo, que con los de su donaire y gentileza la tenía
 rendida.

Apenas hubo sacado la Cenotia sus endemoniados
 preparamentos de la puerta, cuando salió la salud perdida de
 Antonio a plaza, cobrando en su rostro las primeras colores, los
 ojos vista alegre y las desmayadas fuerzas esforzado brío, de lo
 que recibieron general contento cuantos le conocían.

Y, estando con él a solas, su padre le dijo:

—En todo cuanto quiero agora decirte, ¡oh hijo!, quiero
 advertirte que adviertas que se encaminan mis razones a aconsejarte
 que no ofendas a Dios en ninguna manera; y bien habrás echado de
 ver esto en quince o diez y seis años que ha que te enseño la ley
 que mis padres me enseñaron, que es la católica, la verdadera y en
 la que se han de salvar y se han salvado todos los que han entrado
 hasta aquí y han de entrar de aquí adelante en el reino de los
 cielos. Esta santa ley nos enseña que no estamos obligados a
 castigar a los que nos ofenden, sino a aconsejarlos la enmienda de
 sus delitos: que el castigo toca al juez y la reprehensión a todos,
 como sea con las condiciones que después te diré. Cuando te
 convidaren a hacer ofensas que redunden en deservicio de Dios, no
 tienes para qué armar el arco, ni disparar flechas, ni decir
 injuriosas palabras: que, con no recebir el consejo y apartarte de
 la ocasión, quedarás vencedor en la pelea, y libre y seguro de
 verte otra vez en el trance que ahora te has visto. La Cenotia te
 tenía hechizado, y con hechizos de tiempo señalado, poco a poco, en
 menos de diez días perdieras la vida si Dios y mi buena diligencia
 no lo hubiera estorbado; y vente conmigo, porque alegres a todos
 tus amigos con tu vista, y escuchemos los sucesos de Periandro, que
 los ha de acabar de contar esta noche.

Prometióle Antonio a su padre de poner en obra todos sus
 consejos, con el ayuda de Dios, a pesar de todas las persuasiones y
 lazos que contra su honestidad le armasen.

La Cenotia, en esto, corrida, afrentada y lastimada de la
 soberbia desamorada del hijo, y de la temeridad y cólera del padre,
 quiso por mano ajena vengar su agravio, sin privarse de la
 presencia de su desamorado bárbaro; y, con este pensamiento y
 resuelta determinación, se fue al rey Policarpo y le
 dijo:

—Ya sabes, señor, cómo, después que vine a tu casa y a tu
 servicio, siempre he procurado no apartarme en él con la solicitud
 posible; sabes también, fiado en la verdad que de mí tienes
 conocida, que me tienes hecha archivo de tus secretos, y sabes,
 como prudente, que en los casos propios, y más si se ponen de por
 medio deseos amorosos, suelen errarse los discursos que, al
 parecer, van más acertados; y por esto querría que, en el que ahora
 tienes hecho de dejar ir libremente a Arnaldo y a toda su compañía,
 vas fuera de toda razón y de todo término. Dime: si no puedes
 presente rendir a Auristela, ¿cómo la rendirás ausente?; ¿y cómo
 querrá ella cumplir su palabra, volviendo a tomar por esposo a un
 varón anciano, que en efeto lo eres, que las verdades que uno
 conoce de sí mismo no nos pueden engañar, teniéndose ella de su
 mano a Periandro, que podría ser que no fuese su hermano, y a
 Arnaldo, príncipe mozo y que no la quiere para menos que para ser
 su esposa? No dejes, señor, que la ocasión que agora se te ofrece
 te vuelva la calva en lugar de la guedeja, y puedes tomar ocasión
 de detenerlos, de querer castigar la insolencia y atrevimiento que
 tuvo este mostruo bárbaro que viene en su compañía de matar en tu
 misma casa a aquel que dicen que se llamaba Clodio; que si ansí lo
 haces, alcanzarás fama que alberga en tu pecho, no el favor, sino
 la justicia.

Estaba escuchando Policarpo atentísimamente a la maliciosa
 Cenotia, que con cada palabra que le decía le atravesaba, como si
 fuera con agudos clavos, el corazón; y luego luego quisiera correr
 a poner en efeto sus consejos. Ya le parecía ver a Auristela en
 brazos de Periandro, no como en los de su hermano, sino como en los
 de su amante; ya se la contemplaba con la corona en la cabeza del
 reino de Dinamarca, y que Arnaldo hacía burla de sus amorosos
 disinios. En fin, la rabia de la endemoniada enfermedad de los
 celos se le apoderó del alma en tal manera, que estuvo por dar
 voces y pedir venganza de quien en ninguna cosa le había ofendido.
 Pero, viendo la Cenotia cuán sazonado le tenía, y cuán prompto para
 ejecutar todo aquello que más le quisiese aconsejar, le dijo que se
 sosegase por entonces, y que esperasen a que aquella noche acabase
 de contar Periandro su historia, porque el tiempo se le diese de
 pensar lo que más convenía.

Agradecióselo Policarpo, y ella, cruel y enamorada, daba
 trazas en su pensamiento cómo cumpliese el deseo del rey y el suyo.
 Llegó en esto la noche; juntáronse a conversación como la vez
 pasada; volvió Periandro a repetir algunas palabras antes dichas,
 para que viniese con concierto a anudar el hilo de su historia, que
 la había dejado en el certamen de las barcas.

Capítulo 12

Prosigue Periandro su
 agradable historia,

y el robo de
 Auristela

La que con más gusto escuchaba a Periandro era la bella
 Sinforosa, estando pendiente de sus palabras como con las cadenas
 que salían de la boca de Hércules: tal era la gracia y donaire con
 que Periandro contaba sus sucesos. Finalmente, los volvió anudar,
 como se ha dicho, prosiguiendo desta manera:

—«Al Amor, al Interés y a la Diligencia dejó atrás la
 Buena Fortuna, que sin ella vale poco la diligencia, no es de
 provecho el interés, ni el amor puede usar de sus fuerzas. La
 fiesta de mis pescadores, tan regocijada como pobre, excedió a las
 de los triunfos romanos: que tal vez en la llaneza y en la humildad
 suelen esconderse los regocijos más aventajados. Pero, como las
 venturas humanas estén por la mayor parte pendientes de hilos
 delgados, y los de la mudanza fácilmente se quiebran y desbaratan,
 como se quebraron las de mis pescadores, y se retorcieron y
 fortificaron mis desgracias, aquella noche la pasamos todos en una
 isla pequeña que en la mitad del río se hacía, convidados del verde
 sitio y apacible lugar. Holgábanse los desposados, que, sin
 muestras de parecer que lo eran, con honestidad y diligencia de dar
 gusto a quien se le había dado tan grande, poniéndolos en aquel
 deseado y venturoso estado; y así, ordenaron que en aquella isla
 del río se renovasen las fiestas y se continuasen por tres
 días.

»La sazón del tiempo, que era la del verano; la comodidad
 del sitio, el resplandor de la luna, el susurro de las fuentes, la
 fruta de los árboles, el olor de las flores, cada cosa destas de
 por sí, y todas juntas, convidaban a tener por acertado el parecer
 de que allí estuviésemos el tiempo que las fiestas durasen. Pero,
 apenas nos habíamos reducido a la isla, cuando, de entre un pedazo
 de bosque que en ella estaba, salieron hasta cincuenta salteadores
 armados a la ligera, bien como aquellos que quieren robar y huir,
 todo a un mismo punto; y, como los descuidados acometidos suelen
 ser vencidos con su mismo descuido, casi sin ponernos en defensa,
 turbados con el sobresalto, antes nos pusimos a mirar que acometer
 a los ladrones, los cuales, como hambrientos lobos, arremetieron al
 rebaño de las simples ovejas, y se llevaron, si no en la boca, en
 los brazos, a mi hermana Auristela, a Cloelia, su ama, y a Selviana
 y a Leoncia, como si solamente vinieran a ofendellas, porque se
 dejaron muchas otras mujeres a quien la naturaleza había dotado de
 singular hermosura.

»Yo, a quien el estraño caso más colérico que suspenso me
 puso, me arrojé tras los salteadores, los seguí con los ojos y con
 las voces, afrentándolos como si ellos fueran capaces de sentir
 afrentas, solamente para irritarlos a que mis injurias les moviesen
 a volver a tomar venganza de ellas; pero ellos, atentos a salir con
 su intento, o no oyeron o no quisieron vengarse, y así, se
 desparecieron; y luego los desposados y yo, con algunos de los
 principales pescadores, nos juntamos, como suele decirse, a
 consejo, sobre qué haríamos para enmendar nuestro yerro y cobrar
 nuestras prendas. Uno dijo: ``No es posible sino que alguna nave de
 salteadores está en la mar, y en parte donde con facilidad ha
 echado esta gente en tierra, quizá sabidores de nuestra junta y de
 nuestras fiestas. Si esto es ansí, como sin duda lo imagino, el
 mejor remedio es que salgan algunos barcos de los nuestros y les
 ofrezcan todo el rescate que por la presa quisieren, sin detenerse
 en el tanto más cuanto: que las prendas de esposas hasta las mismas
 vidas de sus mismos esposos merecen en rescate''. ``Yo seré —dije
 entonces— el que haré esa diligencia; que, para conmigo, tanto vale
 la prenda de mi hermana como si fuera la vida de todos los del
 mundo''. Lo mismo dijeron Carino y Solercio: ellos llorando en
 público y yo muriendo en secreto.

»Cuando tomamos esta resolución comenzaba anochecer, pero,
 con todo eso, nos entramos en un barco los desposados y yo con seis
 remeros; pero, cuando salimos al mar descubierto, había acabado de
 cerrar la noche, por cuya escuridad no vimos bajel alguno.
 Determinamos de esperar el venidero día, por ver si con la claridad
 descubríamos algún navío, y quiso la suerte que descubriésemos dos:
 el uno que salía del abrigo de la tierra y el otro que venía a
 tomarla. Conocí que el que dejaba la tierra era el mismo de quien
 habíamos salido a la isla, así en las banderas como en las velas,
 que venían cruzadas con una cruz roja. Los que venían de fuera las
 traían verdes, y los unos y los otros eran cosarios. Pues, como yo
 imaginé que el navío que salía de la isla era el de los salteadores
 de la presa, hice poner en una lanza una bandera blanca de seguro;
 vine arrimando al costado del navío, para tratar del rescate,
 llevando cuidado de que no me prendiese. Asomóse el capitán al
 borde, y, cuando quise alzar la voz para hablarle, puedo decir que
 me la turbó y suspendió y cortó en la mitad del camino un espantoso
 trueno que formó el disparar de un tiro de artillería de la nave de
 fuera, en señal que desafiaba a la batalla al navío de tierra. Al
 mismo punto le fue respondido con otro no menos poderoso, y en un
 instante se comenzaron a cañonear las dos naves, como si fueran de
 dos conocidos y irritados enemigos.

»Desvióse nuestro barco de en mitad de la furia, y desde
 lejos estuvimos mirando la batalla; y, habiendo jugado la
 artillería casi una hora, se aferraron los dos navíos con una no
 vista furia. Los del navío de fuera, o más venturosos, o por mejor
 decir, más valientes, saltaron en el navío de tierra, y en un
 instante desembarazaron toda la cubierta, quitando la vida a sus
 enemigos, sin dejar a ninguno con ella. Viéndose, pues, libres de
 sus ofensores, se dieron a saquear el navío de las cosas más
 preciosas que tenía, que por ser de cosarios no era mucho, aunque
 en mi estimación eran las mejores del mundo, porque se llevaron de
 las primeras a mi hermana, a Selviana, a Leoncia y a Cloelia, con
 que enriquecieron su nave, pareciéndoles que en la hermosura de
 Auristela llevaban un precioso y nunca visto rescate. Quise llegar
 con mi barca a hablar con el capitán de los vencedores, pero, como
 mi ventura andaba siempre en los aires, uno de tierra sopló y hizo
 apartar el navío. No pude llegar a él, ni ofrecer imposibles por el
 rescate de la presa, y así, fue forzoso el volvernos, sin ninguna
 esperanza de cobrar nuestra pérdida; y, por no ser otra la derrota
 que el navío llevaba que aquella que el viento le permitía, no
 podimos por entonces juzgar el camino que haría, ni señal que nos
 diese a entender quiénes fuesen los vencedores, para juzgar
 siquiera, sabiendo su patria, las esperanzas de nuestro remedio. Él
 voló, en fin, por el mar adelante, y nosotros, desmayados y
 tristes, nos entramos en el río, donde todos los barcos de los
 pescadores nos estaban esperando.

»No sé si os diga, señores, lo que es forzoso deciros: un
 cierto espíritu se entró entonces en mi pecho, que, sin mudarme el
 ser, me pareció que le tenía más que de hombre; y así, levantándome
 en pie sobre la barca, hice que la rodeasen todas las demás y
 estuviesen atentos a estas o otras semejantes razones que les dije:
 ``La baja fortuna jamás se enmendó con la ociosidad ni con la
 pereza; en los ánimos encogidos nunca tuvo lugar la buena dicha;
 nosotros mismos nos fabricamos nuestra ventura, y no hay alma que
 no sea capaz de levantarse a su asiento; los cobardes, aunque
 nazcan ricos, siempre son pobres, como los avaros mendigos. Esto os
 digo, ¡oh amigos míos!, para moveros y incitaros a que mejoréis
 vuestra suerte, y a que dejéis el pobre ajuar de unas redes y de
 unos estrechos barcos, y busquéis los tesoros que tiene en sí
 encerrados el generoso trabajo; llamo generoso al trabajo del que
 se ocupa en cosas grandes. Si suda el cavador rompiendo la tierra,
 y apenas saca premio que le sustente más que un día, sin ganar fama
 alguna, ¿por qué no tomará en lugar de la azada una lanza, y, sin
 temor del sol ni de todas las inclemencias del cielo, procurará
 ganar con el sustento fama que le engrandezca sobre los demás
 hombres? La guerra, así como es madrastra de los cobardes, es madre
 de los valientes, y los premios que por ella se alcanzan se pueden
 llamar ultramundanos. ¡Ea, pues, amigos, juventud valerosa, poned
 los ojos en aquel navío que se lleva las caras prendas de vuestros
 parientes, encerrándonos en estotro, que en la ribera nos dejaron,
 casi, a lo que creo, por ordenación del cielo! Vamos tras él y
 hagámonos piratas, no codiciosos, como son los demás, sino
 justicieros, como lo seremos nosotros. A todos se nos entiende el
 arte de la marinería; bastimentos hallaremos en el navío con todo
 lo necesario a la navegación, porque sus contrarios no le
 despojaron más que de las mujeres; y si es grande el agravio que
 hemos recebido, grandísima es la ocasión que para vengarle se nos
 ofrece. Sígame, pues, el que quisiere, que yo os suplico, y Carino
 y Solercio os lo ruegan, que bien sé que no me han de dejar en esta
 valerosa empresa''. »Apenas hube acabado de decir estas razones,
 cuando se oyó un murmúreo por todas las barcas, procedido de que
 unos con otros se aconsejaban de lo que harían; y entre todos salió
 una voz que dijo: ``Embárcate, generoso huésped, y sé nuestro
 capitán y nuestra guía, que todos te seguiremos''.

»Esta tan improvisa resolución de todos me sirvió de
 felice auspicio, y, por temer que la dilación de poner en obra mi
 buen pensamiento no les diese ocasión de madurar su discurso, me
 adelanté con mi barco, al cual siguieron otros casi cuarenta.
 Llegué a reconocer el navío, entré dentro, escudriñéle todo, miré
 lo que tenía y lo que le faltaba, y hallé todo lo que me pudo pedir
 el deseo que fuese necesario para el viaje. Aconsejéles que ninguno
 volviese a tierra, por quitar la ocasión de que el llanto de las
 mujeres y el de los queridos hijos no fuese parte para dejar de
 poner en efeto resolución tan gallarda. Todos lo hicieron así, y
 desde allí se despidieron con la imaginación de sus padres, hijos y
 mujeres: ¡caso estraño, y que ha menester que la cortesía ayude a
 darle crédito! Ninguno volvió a tierra, ni se acomodó de más
 vestidos de aquellos con que había entrado en el navío, en el cual,
 sin repartir los oficios, todos servían de marineros y de pilotos,
 excepto yo, que fui nombrado por capitán por gusto de todos. Y,
 encomendándome a Dios, comencé luego a ejercer mi oficio, y lo
 primero que mandé fue desembarazar el navío de los muertos que
 habían sido en la pasada refriega y limpiarle de la sangre de que
 estaba lleno; ordené que se buscasen todas las armas, ansí
 ofensivas como defensivas, que en él había, y, repartiéndolas entre
 todos, di a cada uno la que a mi parecer mejor le estaba; requerí
 los bastimentos, y, conforme a la gente, tanteé para cuántos días
 serían bastantes, poco más a menos. Hecho esto, y hecha oración al
 cielo, suplicándole encaminase nuestro viaje y favoreciese nuestros
 tan honrados pensamientos, mandé izar las velas, que aún se estaban
 atadas a las entenas, y que las diéramos al viento, que, como se ha
 dicho, soplaba de la tierra, y, tan alegres como atrevidos y tan
 atrevidos como confiados, comenzamos a navegar por la misma derrota
 que nos pareció que llevaba el navío de la presa.» Veisme aquí,
 señores que me estáis escuchando, hecho pescador y casamentero rico
 con mi querida hermana y pobre sin ella, robado de salteadores, y
 subido al grado de capitán contra ellos; que las vueltas de mi
 fortuna no tienen un punto donde paren, ni términos que las
 encierren.

—No más —dijo a esta sazón Arnaldo—; no más, Periandro
 amigo; que, puesto que tú no te canses de contar tus desgracias, a
 nosotros nos fatiga el oírlas, por ser tantas.

A lo que respondió Periandro:

—Yo, señor Arnaldo, soy hecho como esto que se llama
 lugar, que es donde todas las cosas caben, y no hay ninguna fuera
 del lugar, y en mí le tienen todas las que son desgraciadas,
 aunque, por haber hallado a mi hermana Auristela, las juzgo por
 dichosas; que el mal que se acaba sin acabar la vida, no lo
 es.

A esto dijo Transila:

—Yo por mí digo, Periandro, que no entiendo esa razón;
 sólo entiendo que le será muy grande, si no cumplís el deseo que
 todos tenemos de saber los sucesos de vuestra historia, que me va
 pareciendo ser tales que han de dar ocasión a muchas lenguas que
 las cuenten y muchas injuriosas plumas que la escriban. Suspensa me
 tiene el veros capitán de salteadores; juzgué merecer este nombre
 vuestros pescadores valientes; y estaré esperando, también
 suspensa, cuál fue la primera hazaña que hicistes, y la aventura
 primera con que encontrastes.

—Esta noche, señora —respondió Periandro—, daré fin, si
 fuere posible, al cuento, que aún, hasta agora, se está en sus
 principios.

Quedando todos de acuerdo que aquella noche volviesen a la
 misma plática, por entonces dio fin Periandro a la suya.

Capítulo 13

Da cuenta Periandro de un
 notable caso

que le sucedió en el
 mar

La salud del enhechizado Antonio volvió su gallardía a su
 primera entereza, y con ella se volvieron a renovar en Cenotia sus
 mal nacidos deseos, los cuales también renovaron en su corazón los
 temores de verse de él ausente: que los desahuciados de tener en
 sus males remedio, nunca acaban de desengañarse que lo están, en
 tanto que veen presente la causa de donde nacen. Y así, procuraba,
 con todas las trazas que podía imaginar su agudo entendimiento, de
 que no saliesen de la ciudad ninguno de aquellos huéspedes; y así,
 volvió a aconsejar a Policarpo que en ninguna manera dejase sin
 castigo el atrevimiento del bárbaro homicida, y que, por lo menos,
 ya que no le diese la pena conforme al delito, le debía prender y
 castigarle siquiera con amenazas, dando lugar que el favor se
 opusiese por entonces a la justicia, como tal vez se suele hacer en
 más importantes ocasiones.

No la quiso tomar Policarpo en la que este consejo le
 ofrecía, diciendo a la Cenotia que era agraviar la autoridad del
 príncipe Arnaldo, que debajo de su amparo le traía, y enfadar a su
 querida Auristela, que como a su hermano le trataba; y más, que
 aquel delito fue accidental y forzoso, y nacido más de desgracia
 que de malicia; y más, que no tenía parte que le pidiese, y que
 todos cuantos le conocían afirmaban que aquella pena era condigna
 de su culpa, por ser el mayor maldiciente que se
 conocía.

—¿Cómo es esto, señor —replicó la Cenotia—, que, habiendo
 quedado el otro día entre nosotros de acuerdo de prenderle, con
 cuya ocasión la tomases de detener a Auristela, agora estás tan
 lejos de tomarle? Ellos se te irán, ella no volverá, tú llorarás
 entonces tu perplejidad y tu mal discurso, a tiempo cuando ni te
 aprovechen las lágrimas, ni enmendar en la imaginación lo que ahora
 con nombre de piadoso quieres hacer. Las culpas que comete el
 enamorado en razón de cumplir su deseo no lo son, en razón de que
 no es suyo, ni es él el que las comete, sino el amor, que manda su
 voluntad. Rey eres, y de los reyes las injusticias y rigores son
 bautizadas con nombre de severidad. Si prendes a este mozo, darás
 lugar a la justicia; y soltándole, a la misericordia; y en lo uno y
 en lo otro confirmarás el nombre que tienes de bueno.

Desta manera aconsejaba la Cenotia a Policarpo, el cual, a
 solas y en todo lugar, iba y venía con el pensamiento en el caso,
 sin saber resolverse de qué modo podía detener a Auristela sin
 ofender a Arnaldo, de cuyo valor y poder era razón temiese; pero,
 en medio de estas consideraciones, y en el de las que tenía
 Sinforosa, que, por no estar tan recatada ni tan cruel como la
 Cenotia, deseaba la partida de Periandro, por entrar en la
 esperanza de la vuelta, se llegó el término de que Periandro
 volviese a proseguir su historia, que la siguió en esta
 manera:

—«Ligera volaba mi nave por donde el viento quería
 llevarla, sin que se le opusiese a su camino la voluntad de ninguno
 de los que íbamos en ella, dejando todos en el albedrío de la
 fortuna nuestro viaje, cuando desde lo alto de la gavia vimos caer
 a un marinero, que, antes que llegase a la cubierta del navío,
 quedó suspenso de un cordel que traía anudado a la garganta. Llegué
 con priesa y cortésele, con que estorbé no se le acortase la vida.
 Quedó como muerto, y estuvo fuera de sí casi dos horas, al cabo de
 las cuales volvió en sí, y preguntándole la causa de su
 desesperación, dijo: ``Dos hijos tengo, el uno de tres y el otro de
 cuatro años, cuya madre no pasa de los veinte y dos y cuya pobreza
 pasa de lo posible, pues sólo se sustentaba del trabajo de estas
 manos; y, estando yo agora encima de aquella gavia, volví los ojos
 al lugar donde los dejaba, y, casi como si alcanzara a verlos, los
 vi hincados de rodillas, las manos levantadas al cielo, rogando a
 Dios por la vida de su padre, y llamándome con palabras tiernas; vi
 ansimismo llorar a su madre, dándome nombres de cruel sobre todos
 los hombres. Esto imaginé con tan gran vehemencia que me fuerza a
 decir que lo vi, para no poner duda en ello. Y el ver que esta nave
 vuela y me aparta dellos, y que no sé dónde vamos, y la poca o
 ninguna obligación que me obligó a entrar en ella, me trastornó el
 sentido, y la desesperación me puso este cordel en las manos, y yo
 le di a mi garganta, por acabar en un punto los siglos de pena que
 me amenazaba''.

»Este suceso movió a lástima a cuantos le escuchábamos, y,
 habiéndole consolado y casi asegurado que presto daríamos la vuelta
 contentos y ricos, le pusimos dos hombres de guarda que le
 estorbasen volver a poner en ejecución su mal intento, y ansí le
 dejamos; y yo, porque este suceso no despertase en la imaginación
 de alguno de los demás el querer imitarle, les dije que ``la mayor
 cobardía del mundo era el matarse, porque el homicida de sí mismo
 es señal que le falta el ánimo para sufrir los males que teme; y,
 ¿qué mayor mal puede venir a un hombre que la muerte?; y, siendo
 esto así, no es locura el dilatarla: con la vida se enmiendan y
 mejoran las malas suertes, y con la muerte desesperada no sólo no
 se acaban y se mejoran, pero se empeoran y comienzan de nuevo. Digo
 esto, compañeros míos, porque no os asombre el suceso que habéis
 visto deste nuestro desesperado: que aun hoy comenzamos a navegar,
 y el ánimo me está diciendo que nos aguardan y esperan mil felices
 sucesos''.

»Todos dieron la voz a uno para responder por todos, el
 cual desta manera dijo: ``Valeroso capitán, en las cosas que mucho
 se consideran, siempre se hallan muchas dificultades, y en los
 hechos valerosos que se acometen, alguna parte se ha de dar a la
 razón y muchas a la ventura; y en la buena que hemos tenido en
 haberte elegido por nuestro capitán, vamos seguros y confiados de
 alcanzar los buenos sucesos que dices. Quédense nuestras mujeres,
 quédense nuestros hijos, lloren nuestros ancianos padres, visite la
 pobreza a todos; que los cielos, que sustentan los gusarapos del
 agua, tendrán cuidado de sustentar los hombres de la tierra. Manda,
 señor, izar las velas; pon centinelas en las gavias por ver si
 descubren en qué podamos mostrar que, no temerarios, sino
 atrevidos, son los que aquí vamos a servirte''.

»Agradecíles la respuesta, hice izar todas las velas, y,
 habiendo navegado aquel día, al amanecer del siguiente, la
 centinela de la gavia mayor dijo a grandes voces: ``¡Navío!
 ¡Navío!'' Preguntáronle qué derrota llevaba, y que de qué tamaño
 parecía. Respondió que era tan grande como el nuestro, y que le
 teníamos por la proa. ``Alto, pues —dije—, amigos, tomad las armas
 en las manos, y mostrad con éstos, si son cosarios, el valor que os
 ha hecho dejar vuestras redes''. Hice luego cargar las velas, y en
 poco más de dos horas descubrimos y alcanzamos el navío, al cual
 embestimos de golpe, y, sin hallar defensa alguna, saltaron en él
 más de cuarenta de mis soldados, que no tuvieron en quien
 ensangrentar las espadas, porque solamente traía algunos marineros
 y gente de servicio; y, mirándolo bien todo, hallaron en un
 apartamiento puestos en un cepo de hierro por la garganta,
 desviados uno de otro casi dos varas, a un hombre de muy buen
 parecer y a una mujer más que medianamente hermosa; y en otro
 aposento hallaron, tendido en un rico lecho, a un venerable
 anciano, de tanta autoridad que obligó su presencia a que todos le
 tuviésemos respeto. No se movió del lecho, porque no podía; pero,
 levantándose un poco, alzó la cabeza y dijo: ``Envainad, señores,
 vuestras espadas, que en este navío no hallaréis ofensores en quien
 ejercitarlas; y si la necesidad os hace y fuerza a usar este oficio
 de buscar vuestra ventura a costa de las ajenas, a parte habéis
 llegado que os hará dichosos, no porque en este navío haya riquezas
 ni alhajas que os enriquezcan, sino porque yo voy en él, que soy
 Leopoldio, el rey de los dánaos''.

»Este nombre de rey me avivó el deseo de saber qué sucesos
 habían traído a un rey estar tan solo y tan sin defensa alguna.
 Lleguéme a él, y preguntéle si era verdad lo que decía, porque,
 aunque su grave presencia prometía serlo, el poco aparato con que
 navegaba hacía poner en duda el creerle. ``Manda, señor —respondió
 el anciano—, que esta gente se sosiegue, y escúchame un poco, que
 en breves razones te contaré cosas grandes''. Sosegáronse mis
 compañeros, y ellos y yo estuvimos atentos a lo que decir quería,
 que fue esto: ``El cielo me hizo rey del reino de Dánea, que heredé
 de mis padres, que también fueron reyes y lo heredaron de sus
 pasados, sin haberles introducido a serlo la tiranía, ni otra
 negociación alguna. Caséme en mi mocedad con una mujer mi igual;
 murióse, sin dejarme sucesión alguna. Corrió el tiempo, y muchos
 años me contuve en los límites de una honesta viudez; pero, al fin,
 por culpa mía, que de los pecados que se cometen nadie ha de echar
 la culpa a otro, sino a sí mismo; digo que, por culpa mía, tropecé
 y caí en la de enamorarme de una dama de mi mujer, que, a ser ella
 la que debía, hoy fuera el día que fuera reina, y no se viera atada
 y puesta en un cepo, como ya debéis de haber visto. Ésta, pues,
 pareciéndole no ser injusto anteponer los rizos de un criado mío a
 mis canas, se envolvió con él, y no solamente tuvo gusto de
 quitarme la honra, sino que procuró, junto con ella, quitarme la
 vida, maquinando contra mi persona con tan estrañas trazas, con
 tales embustes y rodeos, que, a no ser avisado con tiempo, mi
 cabeza estuviera fuera de mis hombros en una escarpia al viento, y
 las suyas coronadas del reino de Dánea. Finalmente, yo descubrí sus
 intentos a tiempo, cuando ellos también tuvieron noticia de que yo
 lo sabía. Una noche, en un pequeño navío que estaba con las velas
 en alto para partirse, por huir del castigo de su culpa y de la
 indignación de mi furia, se embarcaron. Súpelo, volé a la marina en
 las alas de mi cólera, y hallé que habría veinte horas que habían
 dado las suyas al viento; y yo, ciego del enojo y turbado con el
 deseo de la venganza, sin hacer algún prudente discurso, me
 embarqué en este navío y los seguí, no con autoridad y aparato de
 rey, sino como particular enemigo. Hallélos a cabo de diez días en
 una isla que llaman del Fuego; cogílos y descuidados, y, puestos en
 ese cepo que habréis visto, los llevaba a Dánea, para darles, por
 justicia y procesos fulminados, la debida pena a su delito. Esta es
 pura verdad, los delincuentes ahí están, que, aunque no quieran, la
 acreditan. Yo soy el rey de Dánea, que os prometo cien mil monedas
 de oro, no porque las traiga aquí, sino porque os doy mi palabra de
 ponéroslas y enviároslas donde quisiéredes, para cuya seguridad, si
 no basta mi palabra, llevadme con vosotros en vuestro navío y dejad
 que en este mío, ya vuestro, vaya alguno de los míos a Dánea, y
 traiga este dinero donde le ordenáredes. Y no tengo más que
 deciros''.

»Mirábanse mis compañeros unos a otros, y diéronme la vez
 de responder por todos, aunque no era menester, pues yo, como
 capitán, lo podía y debía hacer. Con todo esto, quise tomar parecer
 con Carino y con Solercio y con algunos de los demás, porque no
 entendiesen que me quería alzar de hecho con el mando que de su
 voluntad ellos tenían dado; y así, la respuesta que di al rey fue
 decirle: ``Señor, a los que aquí venimos, no nos puso la necesidad
 las armas en las manos, ni ninguno otro deseo que de ambiciosos
 tenga semejanza; buscando vamos ladrones, a castigar vamos
 salteadores y a destruir piratas; y, pues tú estás tan lejos de ser
 persona deste género, segura está tu vida de nuestras armas; antes,
 si has menester que con ellas te sirvamos, ninguna cosa habrá que
 nos lo impida; y, aunque agradecemos la rica promesa de tu rescate,
 soltamos la promesa, que, pues no estás cautivo, no estás obligado
 al cumplimiento de ella. Sigue en paz tu camino, y, en recompensa
 que vas de nuestro encuentro mejor de lo que pensaste, te
 suplicamos perdones a tus ofensores; que la grandeza del rey algún
 tanto resplandece más en ser misericordiosos que justicieros''.
 Quisiérase humillar Leopoldio a mis pies, pero no lo consintió ni
 mi cortesía ni su enfermedad. Pedíle me diese alguna pólvora si
 llevaba, y partiese con nosotros de sus bastimentos, lo cual se
 hizo al punto. Aconsejéle, asimismo, que si no perdonaba a sus dos
 enemigos, los dejase en mi navío, que yo los pondría en parte donde
 no la tuviesen más de ofenderle. Dijo que sí haría, porque la
 presencia del ofensor suele renovar la injuria en el ofendido.
 Ordené que luego nos volviésemos a nuestro navío con la pólvora y
 bastimentos que el rey partió con nosotros; y, queriendo pasar a
 los dos prisioneros, ya sueltos y libres del pesado cepo, no dio
 lugar un recio viento que de improviso se levantó, de modo que
 apartó los dos navíos, sin dejar que otra vez se juntasen. Desde el
 borde de mi nave me despedí del rey a voces, y él, en los brazos de
 los suyos, salió de su lecho y se despidió de nosotros. Y yo me
 despido agora, porque la segunda hazaña me fuerza a descansar para
 entrar en ella.»

Capítulo 14

A todos dio general gusto de oír el modo con que Periandro
 contaba su estraña peregrinación, si no fue a Mauricio, que,
 llegándose al oído de Transila, su hija, le dijo:

—Paréceme, Transila, que con menos palabras y más sucintos
 discursos pudiera Periandro contar los de su vida, porque no había
 para qué detenerse en decirnos tan por estenso las fiestas de las
 barcas, ni aun los casamientos de los pescadores; porque los
 episodios que para ornato de las historias se ponen no han de ser
 tan grandes como la misma historia; pero yo, sin duda, creo que
 Periandro nos quiere mostrar la grandeza de su ingenio y la
 elegancia de sus palabras.

—Así debe de ser —respondió Transila—, pero lo que yo sé
 decir es que, ora se dilate o se sucinte en lo que dice, todo es
 bueno y todo da gusto.

Pero ninguno le recebía mayor, como ya creo que otra vez
 se ha dicho, como Sinforosa, que cada palabra que Periandro decía,
 así le regalaba el alma que la sacaba de sí misma. Los revueltos
 pensamientos de Policarpo no le dejaban estar muy atento a los
 razonamientos de Periandro, y quisiera que no le quedara más que
 decir, porque le dejara a él más que hacer; que las esperanzas
 propincuas de alcanzar el bien que se desea fatigan mucho más que
 las remotas y apartadas.

Y era tanto el deseo que Sinforosa tenía de oír el fin de
 la historia de Periandro, que solicitó el volverse a juntar otro
 día, en el cual Periandro prosiguió su cuento en esta
 forma:

—«Contemplad, señores, a mis marineros, compañeros y
 soldados, más ricos de fama que de oro, y a mí con algunas
 sospechas de que no les hubiese parecido bien mi liberalidad; y,
 puesto que nació tan de su voluntad como de la mía, en la libertad
 de Leopoldio, como no son todas unas las condiciones de los
 hombres, bien podía yo temer no estuviesen todos contentos, y que
 les pareciese que sería difícil recompensar la pérdida de cien mil
 monedas de oro, que tantas eran las que prometió Leopoldio por su
 rescate; y esta consideración me movió a decirles: ``Amigos míos,
 nadie esté triste por la perdida ocasión de alcanzar el gran tesoro
 que nos ofreció el rey, porque os hago saber que una onza de buena
 fama vale más que una libra de perlas; y esto no lo puede saber
 sino el que comienza a gustar de la gloria que da el tener buen
 nombre. El pobre a quien la virtud enriquece suele llegar a ser
 famoso, como el rico, si es vicioso, puede venir y viene a ser
 infame; la liberalidad es una de las más agradables virtudes, de
 quien se engendra la buena fama; y es tan verdad esto que no hay
 liberal mal puesto, como no hay avaro que no lo sea''.

»Más iba a decir, pareciéndome que me daban todos tan
 gratos oídos como mostraban sus alegres semblantes, cuando me quitó
 las palabras de la boca el descubrir un navío que, no lejos del
 nuestro, a orza por delante de nosotros pasaba. Hice tocar a arma,
 y dile caza con todas las velas tendidas y en breve rato me le puse
 a tiro de cañón; y, disparando uno sin bala, en señal de que
 amainase, lo hizo así, soltando las velas de alto abajo. Llegando
 más cerca, vi en él uno de los más estraños espectáculos del mundo:
 vi que, pendientes de las entenas y de las jarcias, venían más de
 cuarenta hombres ahorcados; admiróme el caso, y, abordando con el
 navío, saltaron mis soldados en él, sin que nadie se lo defendiese.
 Hallaron la cubierta llena de sangre y de cuerpos de hombres
 semivivos, unos con las cabezas partidas, y otros con las manos
 cortadas; tal vomitando sangre, y tal vomitando el alma; éste
 gimiendo dolorosamente, y aquél gritando sin paciencia alguna. Esta
 mortandad y fracaso daba señales de haber sucedido sobremesa,
 porque los manjares nadaban entre la sangre, y los vasos mezclados
 con ella guardaban el olor del vino. En fin, pisando muertos y
 hollando heridos, pasaron los míos adelante, y en el castillo de
 popa hallaron puestas en escuadrón hasta doce hermosísimas mujeres,
 y delante dellas una, que mostraba ser su capitana, armada de un
 coselete blanco, y tan terso y limpio que pudiera servir de espejo,
 a quererse mirar en él; traía puesta la gola, pero no las
 escarcelas ni los brazaletes; el morrión sí, que era de hechura de
 una enroscada sierpe, a quien adornaban infinitas y diversas
 piedras de colores varios; tenía un venablo en las manos, tachonado
 de arriba abajo con clavos de oro, con una gran cuchilla de agudo y
 luciente acero forjada, con que se mostraba tan briosa y tan
 gallarda que bastó a detener su vista la furia de mis soldados, que
 con admirada atención se pusieron a mirarla.

»Yo, que de mi nave la estaba mirando, por verla mejor,
 pasé a su navío, a tiempo cuando ella estaba diciendo: ``Bien creo,
 ¡oh soldados!, que os pone más admiración que miedo este pequeño
 escuadrón de mujeres que a la vista se os ofrece, el cual, después
 de la venganza que hemos tomado de nuestros agravios, no hay cosa
 que pueda engendrar en nosotras temor alguno. Embestid, si venís
 sedientos de sangre, y derramad la nuestra quitándonos las vidas;
 que, como no nos quitéis las honras, las daremos por bien
 empleadas. Sulpicia es mi nombre, sobrina soy de Cratilo, rey de
 Bituania; casóme mi tío con el gran Lampidio, tan famoso por linaje
 como rico de los bienes de naturaleza y de los de la fortuna.
 Íbamos los dos a ver al rey mi tío, con la seguridad que nos podía
 ofrecer ir entre nuestros vasallos y criados, todos obligados por
 las buenas obras que siempre les hicimos; pero la hermosura y el
 vino, que suelen trastornar los más vivos entendimientos, les borró
 las obligaciones de la memoria, y en su lugar les puso los gustos
 de la lascivia. Anoche bebieron de modo que les sepultó en profundo
 sueño, y algunos medio dormidos acudieron a poner las manos en mi
 esposo, y, quitándole la vida, dieron principio a su abominable
 intento. Pero, como es cosa natural defender cada uno su vida,
 nosotras, por morir vengadas siquiera, nos pusimos en defensa,
 aprovechándonos del poco tiento y borrachez con que nos acometían,
 y con algunas armas que les quitamos, y con cuatro criados que,
 libres del humo de Baco, nos acudieron, hicimos en ellos lo que
 muestran esos muertos que están sobre esa cubierta; y, pasando
 adelante con nuestra venganza, habemos hecho que esos árboles y
 esas entenas produzcan el fruto que de ellas veis pendiente:
 cuarenta son los ahorcados, y si fueran cuarenta mil, también
 murieran, porque su poca o ninguna defensa, y nuestra cólera, a
 toda esta crueldad, si por ventura lo es, se estendía. Riqueza
 traigo que poder repartir, aunque mejor diría que vosotros podáis
 tomar; solo puedo añadir que os las entregaré de buena gana.
 Tomadlas, señores, y no toquéis en nuestras honras, pues con ellas
 antes quedaréis infames que ricos''.

»Pareciéronme tan bien las razones de Sulpicia que, puesto
 que yo fuera verdadero cosario, me ablandara. Uno de mis pescadores
 dijo a este punto: ``¡Que me maten si no se nos ofrece aquí hoy
 otro rey Leopoldio, con quien nuestro valeroso capitán muestre su
 general condición! ¡Ea, señor Periandro: vaya libre Sulpicia, que
 nosotros no queremos más de la gloria de haber vencido nuestros
 naturales apetitos!'' ``Así será —respondí yo—, pues vosotros,
 amigos, lo queréis; y entended que obras tales nunca las deja el
 cielo sin buena paga, como a las que son malas sin castigo.
 Despojad esos árboles de tan mal fruto, y limpiad esa cubierta, y
 entregad a esas señoras, junto con la libertad, la voluntad de
 servirlas''.

»Púsose en efeto mi mandamiento, y, llena de admiración y
 de espanto, se me humilló Sulpicia, la cual, como persona que no
 acertaba a saber lo que le había sucedido, tampoco acertaba a
 responderme, y lo que hizo fue mandar a una de sus damas le hiciese
 traer los cofres de sus joyas y de sus dineros. Hízolo así la dama,
 y en un instante, como aparecidos o llovidos del cielo, me pusieron
 delante cuatro cofres llenos de joyas y dineros. Abriólos Sulpicia,
 y hizo muestra de aquel tesoro a los ojos de mis pescadores, cuyo
 resplandor quizá, y aun sin quizá, cegó en algunos la intención que
 de ser liberales tenían, porque hay mucha diferencia de dar lo que
 se posee y se tiene en las manos, a dar lo que está en esperanzas
 de poseerse. Sacó Sulpicia un rico collar de oro, resplandeciente
 por las ricas piedras que en él venían engastadas, y diciendo:
 ``Toma, capitán valeroso, esta prenda rica, no por otra cosa que
 por serlo la voluntad con que se te ofrece: dádiva es de una pobre
 viuda, que ayer se vio en la cumbre de la buena fortuna, por verse
 en poder de su esposo, y hoy se vee sujeta a la discreción destos
 soldados que te rodean, entre los cuales puedes repartir estos
 tesoros, que, según se dice, tienen fuerzas para quebrantar las
 peñas''. A lo que yo respondí: ``Dádivas de tan gran señora se han
 de estimar como si fuesen mercedes''. Y, tomando el collar, me
 volví a mis soldados y les dije: ``Esta joya es ya mía, soldados y
 amigos míos, y así puedo disponer de ella como cosa propia, cuyo
 precio, por ser a mi parecer inestimable, no conviene que se dé a
 uno solo. Tómele y guárdele el que quisiere, que, en hallando quien
 le compre, se dividirá el precio entre todos, y quédese sin tocar
 lo que la gran Sulpicia os ofrece, porque vuestra fama quede con
 este hecho frisando con el cielo''. A lo que uno respondió:
 ``Quisiéramos, ¡oh buen capitán!, que no nos hubieras prevenido con
 el consejo que nos has dado, porque vieras que de nuestra voluntad
 correspondíamos a la tuya. Vuelve el collar a Sulpicia: la fama que
 nos prometes, no hay collar que la ciña ni límite que la
 contenga''. Quedé contentísimo de la respuesta de mis soldados, y
 Sulpicia admirada de su poca codicia.

»Finalmente, ella me pidió que le diese doce soldados de
 los míos, que le sirviesen de guarda y de marineros, para llevar su
 nave a Bituania. Hízose así, contentísimos los doce que escogí sólo
 por saber que iban a hacer bien. Proveyónos Sulpicia de generosos
 vinos y de muchas conservas, de que carecíamos. Soplaba el viento
 próspero para el viaje de Sulpicia y para el nuestro, que no
 llevaba determinado paradero. Despedímonos de ella; supo mi nombre,
 y el de Carino y Solercio, y, dándonos a los tres sus brazos, con
 los ojos abrazó a todos los demás. Ella llorando lágrimas de placer
 y tristeza nacidas (de tristeza por la muerte de su esposo, de
 alegría por verse libre de las manos que pensó ser de salteadores),
 nos dividimos y apartamos.

»Olvidaba de deciros cómo volví el collar a Sulpicia, y
 ella le recibió a fuerza de mis importunaciones, y casi tuvo a
 afrenta que le estimase yo en tan poco que se le
 volviese.

»Entré en consulta con los míos sobre qué derrota
 tomaríamos, y concluyóse que la que el viento llevase, pues por
 ella habían de caminar los demás navíos que por el mar navegasen,
 o, por lo menos, si el viento no hiciese a su propósito, harían
 bordos hasta que les viniese a cuento. Llegó en esto la noche,
 clara y serena, y yo, llamando a un pescador marinero que nos
 servía de maestro y piloto, me senté en el castillo de popa, y con
 ojos atentos me puse a mirar el cielo.»

—Apostaré —dijo a esta sazón Mauricio a Transila, su hija—
 que se pone agora Periandro a describirnos toda la celeste esfera,
 como si importase mucho a lo que va contando el declararnos los
 movimientos del cielo. Yo, por mí, deseando estoy que acabe, porque
 el deseo que tengo de salir de esta tierra no da lugar a que me
 entretenga ni ocupe en saber cuáles son fijas o cuáles erráticas
 estrellas; cuanto más, que yo sé de sus movimientos más de lo que
 él me puede decir.

En tanto que Mauricio y Transila esto con sumisa voz
 hablaban, cobró aliento Periandro para proseguir su historia en
 esta forma:

Capítulo 15

—«Comenzaba a tomar posesión el sueño y el silencio de los
 sentidos de mis compañeros, y yo me acomodaba a preguntar al que
 estaba conmigo muchas cosas de las necesarias para saber usar el
 arte de la marinería, cuando, de improviso, comenzaron a llover, no
 gotas, sino nubes enteras de agua sobre la nave, de modo que no
 parecía sino que el mar todo se había subido a la región del
 viento, y desde allí se dejaba descolgar sobre el navío.
 Alborotámonos todos, y puestos en pie, mirando a todas partes, por
 unas vimos el cielo claro, sin dar muestras de borrasca alguna,
 cosa que nos puso en miedo y en admiración. En esto, el que estaba
 conmigo dijo: ``Sin duda alguna, esta lluvia procede de la que
 derraman por las ventanas que tienen más abajo de los ojos aquellos
 mostruosos pescados que se llaman náufragos; y si esto es así, en
 gran peligro estamos de perdernos: menester es disparar toda la
 artillería, con cuyo ruido se espantan''. En esto, vi alzar y poner
 en el navío un cuello como de serpiente terrible, que, arrebatando
 un marinero, se le engulló y tragó de improviso, sin tener
 necesidad de mascarle. ``Náufragos son —dijo el piloto—; disparemos
 con balas o sin ellas, que el ruido y no el golpe, como tengo
 dicho, es el que ha de librarnos''.

»Traía el miedo confusos y agazapados los marineros, que
 no osaban levantarse en pie, por no ser arrebatados de aquellos
 vestiglos; con todo eso, se dieron priesa a disparar la artillería,
 y a dar voces unos, y acudir otros a la bomba para volver el agua
 al agua. Tendimos todas las velas, y, como si huyéramos de alguna
 gruesa armada de enemigos, huimos el sobre estante peligro, que fue
 el mayor en que hasta entonces nos habíamos visto. Otro día, al
 crepúsculo de la noche, nos hallamos en la ribera de una isla no
 conocida por ninguno de nosotros, y, con disinio de hacer agua en
 ella, quisimos esperar el día sin apartarnos de su ribera.
 Amainamos las velas, arrojamos las áncoras y entregamos al reposo y
 al sueño los trabajados cuerpos, de quien el sueño tomó posesión
 blanda y suavemente.

»En fin, nos desembarcamos todos, y pisamos la amenísima
 ribera, cuya arena, vaya fuera todo encarecimiento, la formaban
 granos de oro y de menudas perlas. Entrando más adentro, se nos
 ofrecieron a la vista prados cuyas yerbas no eran verdes por ser
 yerbas, sino por ser esmeraldas, en el cual verdor las tenían, no
 cristalinas aguas, como suele decirse, sino corrientes de líquidos
 diamantes formados, que, cruzando por todo el prado, sierpes de
 cristal parecían. Descubrimos luego una selva de árboles de
 diferentes géneros, tan hermosos que nos suspendieron las almas y
 alegraron los sentidos; de algunos pendían ramos de rubíes, que
 parecían guindas, o guindas que parecían granos de rubíes; de otros
 pendían camuesas, cuyas mejillas, la una era de rosa, la otra de
 finísimo topacio; en aquél se mostraban las peras, cuyo olor era de
 ámbar y cuyo color de los que se forma en el cielo cuando el sol se
 traspone. En resolución, todas las frutas de quien tenemos noticia
 estaban allí en su sazón, sin que las diferencias del año las
 estorbasen: todo allí era primavera, todo verano, todo estío sin
 pesadumbre, y todo otoño agradable, con estremo increíble.
 Satisfacía a todos nuestros cinco sentidos lo que mirábamos: a los
 ojos, con la belleza y la hermosura; a los oídos, con el ruido
 manso de las fuentes y arroyos, y con el son de los infinitos
 pajarillos, que con no aprendidas voces formado, los cuales,
 saltando de árbol en árbol y de rama en rama, parecía que en aquel
 distrito tenían cautiva su libertad y que no querían ni acertaban a
 cobrarla; al olfato, con el olor que de sí despedían las yerbas,
 las flores y los frutos; al gusto, con la prueba que hicimos de la
 suavidad dellos; al tacto, con tenerlos en las manos, con que nos
 parecía tener en ellas las perlas del Sur, los diamantes de las
 Indias y el oro del Tíbar.»

—Pésame —dijo a esta sazón Ladislao a su suegro Mauricio—
 que se haya muerto Clodio; que a fee que le había dado bien que
 decir Periandro en lo que va diciendo''.

—Callad, señor —dijo Transila, su esposa—, que, por más
 que digáis, no podréis decir que no prosigue bien su cuento
 Periandro.

El cual, como se ha dicho, cuando algunas razones se
 entremetían de los circunstantes, él tomaba aliento para proseguir
 en las suyas; que, cuando son largas, aunque sean buenas, antes
 enfadan que alegran.

«No es nada lo que hasta aquí he dicho —prosiguió
 Periandro—, porque, a lo que resta por decir, falta entendimiento
 que lo perciba, y aun cortesías que lo crean. Volved, señores, los
 ojos, y haced cuenta que veis salir del corazón de una peña, como
 nosotros lo vimos, sin que la vista nos pudiese engañar; digo que
 vimos salir de la abertura de una peña, primero un suavísimo son,
 que hirió nuestros oídos y nos hizo estar atentos, de diversos
 instrumentos de música formado; luego salió un carro, que no sabré
 decir de qué materia, aunque diré su forma, que era de una nave
 rota que escapaba de alguna gran borrasca; tirábanla doce
 poderosísimos jimios, animales lascivos. Sobre el carro venía una
 hermosísima dama, vestida de una rozagante ropa de varias y
 diversas colores adornada, coronada de amarillas y amargas adelfas.
 Venía arrimada a un bastón negro, y en él fija una tablachina o
 escudo, donde venían estas letras: Sensualidad. Tras ella salieron
 otras muchas hermosas mujeres, con diferentes instrumentos en las
 manos, formando una música, ya alegre y ya triste, pero todas
 singularmente regocijadas.

»Todos mis compañeros y yo estábamos atónitos, como si
 fuéramos estatuas sin voz, de dura piedra formados. Llegóse a mí la
 Sensualidad, y con voz entre airada y suave me dijo: ``Costarte ha,
 generoso mancebo, el ser mi enemigo, si no la vida, a lo menos el
 gusto''. Y, diciendo esto, pasó adelante, y las doncellas de la
 música arrebataron, que así se puede decir, siete o ocho de mis
 marineros, y se los llevaron consigo, y volvieron a entrarse,
 siguiendo a su señora, por la abertura de la peña. Volvíme yo
 entonces a los míos para preguntarles qué les parecía de lo que
 habían visto, pero estorbólo otra voz o voces que llegaron a
 nuestros oídos, bien diferentes que las pasadas, porque eran más
 suaves y regaladas; y formábanlas un escuadrón de hermosísimas, al
 parecer, doncellas, y, según la guía que traían, éranlo sin duda,
 porque venía delante mi hermana Auristela, que, a no tocarme tanto,
 gastara algunas palabras en alabanza de su más que humana
 hermosura. ¿Qué me pidieran a mí entonces que no diera, en
 albricias de tan rico hallazgo? Que, a pedirme la vida, no la
 negara, si no fuera por no perder el bien tan sin pensarlo
 hallado.

»Traía mi hermana a sus dos lados dos doncellas, de las
 cuales la una me dijo: ``La Continencia y la Pudicicia, amigas y
 compañeras, acompañamos perpetuamente a la Castidad, que en figura
 de tu querida hermana Auristela hoy ha querido disfrazarse, ni la
 dejaremos hasta que con dichoso fin le dé a sus trabajos y
 peregrinaciones en la alma ciudad de Roma''. Entonces yo, a tan
 felices nuevas atento, y de tan hermosa vista admirado, y de tan
 nuevo y estraño acontecimiento por su grandeza y por su novedad mal
 seguro, alcé la voz para mostrar con la lengua la gloria que en el
 alma tenía, y, queriendo decir: ``¡oh únicas consoladoras de mi
 alma; oh ricas prendas por mi bien halladas, dulces y alegres en
 éste y en otro cualquier tiempo!'', fue tanto el ahínco que puse en
 decir esto, que rompí el sueño, y la visión hermosa desapareció, y
 yo me hallé en mi navío con todos los míos, sin que faltase alguno
 de ellos.»

A lo que dijo Constanza:

—¿Luego, señor Periandro, dormíades?

—Sí —respondió—; porque todos mis bienes son
 soñados.

—En verdad —replicó Constanza—, que ya quería preguntar a
 mi señora Auristela adónde había estado el tiempo que no había
 parecido.

—De tal manera —respondió Auristela— ha contado su sueño
 mi hermano, que me iba haciendo dudar si era verdad o no lo que
 decía.

A lo que añadió Mauricio:

—Esas son fuerzas de la imaginación, en quien suelen
 representarse las cosas con tanta vehemencia que se aprehenden de
 la memoria, de manera que quedan en ella, siendo mentiras, como si
 fueran verdades.

A todo esto callaba Arnaldo, y consideraba los afectos y
 demostraciones con que Periandro contaba su historia, y de ninguno
 dellos podía sacar en limpio las sospechas que en su alma había
 infundido el ya muerto maldiciente Clodio, de no ser Auristela y
 Periandro verdaderos hermanos.

Con todo eso, dijo:

—Prosigue, Periandro, tu cuento, sin repetir sueños,
 porque los ánimos trabajados siempre los engendran muchos y
 confusos, y porque la sin par Sinforosa está esperando que llegues
 a decir de dónde venías la primera vez que a esta isla llegaste, de
 donde saliste coronado de vencedor de las fiestas que por la
 elección de su padre cada año en ella se hacen.

—El gusto de lo que soñé —respondió Periandro— me hizo no
 advertir de cuán poco fruto son las digresiones en cualquiera
 narración, cuando ha de ser sucinta y no dilatada.

Callaba Policarpo, ocupando la vista en mirar a Auristela
 y el pensamiento en pensar en ella; y así, para él importaba muy
 poco, o nada, que callase o que hablase Periandro, el cual,
 advertido ya de que algunos se cansaban de su larga plática,
 determinó de proseguirla abreviándola y siguiéndola en las menos
 palabras que pudiese. Y así, dijo:

Capítulo 16

Prosigue Periandro su historia

—«Desperté del sueño, como he dicho. Tomé consejo con mis
 compañeros qué derrota tomaríamos, y salió decretado que por donde
 el viento nos llevase; que, pues íbamos en busca de cosarios, los
 cuales nunca navegan contra viento, era cierto el hallarlos. Y
 había llegado a tanto mi simpleza, que pregunté a Carino y a
 Solercio si habían visto a sus esposas en compañía de mi hermana
 Auristela cuando yo la vi soñando. Riéronse de mi pregunta y
 obligáronme y aun forzáronme a que les contase mi sueño.

»Dos meses anduvimos por el mar sin que nos sucediese cosa
 de consideración alguna, puesto que le escombramos de más de
 sesenta navíos de cosarios, que, por serlo verdaderos, adjudicamos
 sus robos a nuestro navío y le llenamos de innumerables despojos,
 con que mis compañeros iban alegres, y no les pesaba de haber
 trocado el oficio de pescadores en el de piratas, porque ellos no
 eran ladrones sino de ladrones, ni robaban sino lo
 robado.

»Sucedió, pues, que un porfiado viento nos salteó una
 noche, que, sin dar lugar a que amainásemos algún tanto o
 templásemos las velas, en aquel término que las halló, las tendió y
 acosó, de modo que, como he dicho, más de un mes navegamos por una
 misma derrota; tanto que, tomando mi piloto el altura del polo,
 donde nos tomó el viento, y tanteando las leguas que hacíamos por
 hora, y los días que habíamos navegado, hallamos ser cuatrocientas
 leguas poco más o menos. Volvió el piloto a tomar la altura, y vio
 que estaba debajo del Norte, en el paraje de Noruega, y, con voz
 grande y mayor tristeza, dijo: ``Desdichados de nosotros, que si el
 viento no nos concede a dar la vuelta para seguir otro camino, en
 éste se acabará el de nuestra vida, porque estamos en el mar
 Glacial; digo, en el mar helado, y si aquí nos saltea el hielo,
 quedaremos empedrados en estas aguas''. Apenas hubo dicho esto,
 cuando sentimos que el navío tocaba por los lados y por la quilla
 como en movibles peñas, por donde se conoció que ya el mar se
 comenzaba a helar, cuyos montes de hielo, que por de dentro se
 formaban, impedían el movimiento del navío. Amainamos de golpe,
 porque, topando en ellos, no se abriese, y en todo aquel día y
 aquella noche se congelaron las aguas tan duramente y se apretaron
 de modo que, cogiéndonos en medio, dejaron al navío engastado en
 ellas, como lo suele estar la piedra en el anillo. Casi como en un
 instante comenzó el hielo a entumecer los cuerpos y a entristecer
 nuestras almas, y, haciendo el miedo su oficio, considerando el
 manifiesto peligro, no nos dimos más días de vida que los que
 pudiese sustentar el bastimento que en el navío hubiese, en el cual
 bastimento desde aquel punto se puso tasa, y se repartió por orden,
 tan miserable y estrechamente que desde luego comenzó a matarnos la
 hambre. Tendimos la vista por todas partes, y no topamos con ella
 en cosa que pudiese alentar nuestra esperanza, si no fue con un
 bulto negro, que a nuestro parecer estaría de nosotros seis o ocho
 millas; pero luego imaginamos que debía de ser algún navío a quien
 la común desgracia de hielo tenía aprisionado.

»Este peligro sobrepuja y se adelanta a los infinitos en
 que de perder la vida me he visto, porque un miedo dilatado y un
 temor no vencido fatiga más el alma que una repentina muerte: que
 en el acabar súbito se ahorran los miedos y los temores que la
 muerte trae consigo, que suelen ser tan malos como la misma muerte.
 Ésta, pues, que nos amenazaba tan hambrienta como larga, nos hizo
 tomar una resolución, si no desesperada, temeraria por lo menos, y
 fue que consideramos que si los bastimentos se nos acababan, el
 morir de hambre era la más rabiosa muerte que puede caber en la
 imaginación humana; y así, determinamos de salirnos del navío y
 caminar por encima del yelo, y ir a ver si, en el que se parecía,
 habría alguna cosa de que aprovecharnos, o ya de grado o ya por
 fuerza.

»Púsose en obra nuestro pensamiento, y en un instante
 vieron las aguas sobre sí formado, con pies enjutos, un escuadrón
 pequeño, pero de valentísimos soldados; y, siendo yo la guía,
 resbalando, cayendo y levantando, llegamos al otro navío, que lo
 era casi tan grande como el nuestro. Había gente en él que, puesta
 sobre el borde, adevinando la intención de nuestra venida, a voces
 comenzó uno a decirnos: ``¿A qué venís, gente desesperada? ¿Qué
 buscáis? ¿Venís, por venturas, a apresurar nuestra muerte y a morir
 con nosotros? ¡Volveos a vuestro navío, y si os faltan bastimentos,
 roed las jarcias y encerrad en vuestros estómagos los embreados
 leños, si es posible! Porque, pensar que os hemos de dar acogida
 será pensamiento vano y contra los preceptos de la caridad, que ha
 de comenzar de sí mismo. Dos meses dicen que suele durar este yelo
 que nos detiene; para quince días tenemos sustento: si es bien que
 le repartamos con vosotros, a vuestra consideración lo dejo''. A lo
 que yo le respondí: ``En los apretados peligros, toda razón se
 atropella, no hay respeto que valga, ni buen término que se guarde.
 Acogednos en vuestro navío de grado, y juntaremos en él el
 bastimento que en el nuestro queda, y comámoslo amigablemente,
 antes que la precisa necesidad nos haga mover las armas y usar de
 la fuerza''. Esto le respondí yo, creyendo no decían verdad en la
 cantidad del bastimento que señalaban. Pero ellos, viéndose
 superiores y aventajados en el puesto, no temieron nuestras
 amenazas ni admitieron nuestros ruegos, antes arremetieron a las
 armas y se pusieron en orden de defenderse. Los nuestros, a quien
 la desesperación, de valientes hizo valentísimos, añadiendo a la
 temeridad nuevos bríos, arremetieron al navío, y casi sin recebir
 herida le entraron y le ganaron, y alzóse una voz entre nosotros
 que a todos les quitásemos la vida, por ahorrar de balas y de
 estómagos por donde se fuese el bastimento que en el navío
 hallásemos.

»Yo fui de parecer contrario, y, quizá por tenerle bueno,
 en esto nos socorrió el cielo, como después diré; aunque primero
 quiero deciros que este navío era el de los cosarios que habían
 robado a mi hermana y a las dos recién desposadas pescadoras.
 Apenas le hube reconocido, cuando dije a voces: ``¿Adónde tenéis,
 ladrones, nuestras almas? ¿Adónde están las vidas que nos robastes?
 ¿Qué habéis hecho de mi hermana Auristela y de las dos, Selviana y
 Leoncia, partes mitades de los corazones de mis buenos amigos
 Carino y Solercio?'' A lo que uno me respondió: ``Esas mujeres
 pescadoras que dices las vendió nuestro capitán, que ya es muerto,
 a Arnaldo, príncipe de Dinamarca''.»

—Así es la verdad —dijo a esta sazón Arnaldo—, que yo
 compré a Auristela y a Cloelia, su ama, y a otras dos hermosísimas
 doncellas, de unos piratas que me las vendieron, y no por el precio
 que ellas merecían.

—¡Válame Dios —dijo Rutilio en esto—, y por qué rodeos y
 con qué eslabones se viene a engarzar la peregrina historia tuya,
 oh Periandro!

—Por lo que debes al deseo que todos tenemos de servirte
 —añadió Sinforosa—, que abrevies tu cuento, ¡oh historiador tan
 verdadero como gustoso!

—Sí haré —respondió Periandro—, si es posible que grandes
 cosas en breves términos puedan encerrarse.

Capítulo 17

Toda esta tardanza del cuento de Periandro se declaraba
 tan en contrario del gusto de Policarpo, que ni podía estar atento
 para escucharle, ni le daba lugar a pensar maduramente lo que debía
 hacer para quedarse con Auristela. Sin perjuicio de la opinión que
 tenía de generoso y de verdadero, ponderaba la calidad de sus
 huéspedes, entre los cuales se le ponía delante Arnaldo, príncipe
 de Dinamarca, no por elección, sino por herencia; descubría en el
 modo de proceder de Periandro, en su gentileza y brío, algún gran
 personaje, y en la hermosura de Auristela el de alguna gran señora.
 Quisiera buenamente lograr sus deseos a pie llano, sin rodeos ni
 invenciones, cubriendo toda dificultad y todo parecer contrario con
 el velo del matrimonio; que, puesto que su mucha edad no lo
 permitía, todavía podía disimularlo, porque en cualquier tiempo es
 mejor casarse que abrasarse.

Acuciaba y solicitaba sus pensamientos los que solicitaban
 y aquejaban a la embaidora Cenotia, con la cual se concertó que,
 antes de dar otra audiencia a Periandro, se pusiese en efeto su
 disinio; que fue que de allí a dos noches tocasen un arma fingida
 en la ciudad y se pegase fuego al palacio por tres o cuatro partes,
 de modo que obligase a los que en él asistían a ponerse en cobro,
 donde era forzoso que interviniese la confusión y el alboroto, en
 medio del cual previno gente que robasen al bárbaro mozo Antonio y
 a la hermosa Auristela, y asimismo ordenó a Policarpa, su hija,
 que, conmovida de lástima cristiana, avisase a Arnaldo y a
 Periandro el peligro que les amenazaba, sin descubrilles el robo,
 sino mostrándoles el modo de salvarse, que era que acudiesen a la
 marina, donde en el puerto hallarían una saetía que los
 acogiese.

Llegóse la noche, y, a las tres horas della, comenzó el
 arma, que puso en confusión y alboroto a toda la gente de la
 ciudad. Comenzó a resplandecer el fuego, en cuyo ardor se aumentaba
 el que Policarpo en su pecho tenía. Acudió su hija, no alborotada,
 sino con reposo, a dar noticia a Arnaldo y a Periandro de los
 disinios de su traidor y enamorado padre, que se estendían a
 quedarse con Auristela y con el bárbaro mozo, sin quedar con
 indicios que le infamasen. Oyendo lo cual, Arnaldo y Periandro
 llamaron a Auristela, a Mauricio, Transila, Ladislao, a los
 bárbaros padre y hijo, a Ricla, a Constanza y a Rutilio, y,
 agradeciendo a Policarpa su aviso, se hicieron todos un montón, y,
 puestos delante los varones, siguiendo el consejo de Policarpa,
 hallaron paso desembarazado hasta el puerto, y segura embarcación
 en la saetía, cuyo piloto y marineros estaban avisados y cohechados
 de Policarpo, que, en el mismo punto que aquella gente que, al
 parecer, huida se embarcase, se hiciesen al mar, y no parasen con
 ella hasta Inglaterra, o hasta otra parte más lejos de aquella
 isla.

Entre la confusa gritería y el continuo vocear ¡al arma,
 al arma!; entre los estallidos del fuego abrasador, que, como si
 supiera que tenía licencia del dueño de aquellos palacios para que
 los abrasase, andaba encubierto Policarpo, mirando si salía cierto
 el robo de Auristela, y asimismo solicitaba el de Antonio la
 hechicera Cenotia; pero, viendo que se habían embarcado todos, sin
 quedar ninguno, como la verdad se lo decía y el alma se lo
 pronosticaba, acudió a mandar que todos los baluartes, y todos los
 navíos que estaban en el puerto, disparasen la artillería contra el
 navío de los que en él huían, con lo cual de nuevo se aumentó el
 estruendo, y el miedo discurrió por los ánimos de todos los
 moradores de la ciudad, que no sabían qué enemigos los asaltaban, o
 qué intempestivos acontecimientos les acometían.

En esto, la enamorada Sinforosa, ignorante del caso, puso
 el remedio en sus pies y sus esperanzas en su inocencia, y, con
 pasos desconcertados y temerosos, se subió a una alta torre de
 palacio, a su parecer, parte segura del fuego que lo demás del
 palacio iba consumiendo. Acertó a encerrarse con ella su hermana
 Policarpa, que le contó, como si lo hubiera visto, la huida de sus
 huéspedes, cuyas nuevas quitaron el sentido a Sinforosa, y en
 Policarpa pusieron el arrepentimiento de haberlas dado. Amanecía en
 esto el alba, risueña para todos los que con ella esperaban
 descubrir la causa o causas de la presente calamidad, y en el pecho
 de Policarpo anochecía la noche de la mayor tristeza que pudiera
 imaginarse; mordíase las manos Cenotia, y maldecía su engañadora
 ciencia y las promesas de sus malditos maestros; sola Sinforosa se
 estaba aún en su desmayo, y sola su hermana lloraba su desgracia,
 sin descuidarse de hacerle los remedios que ella podía para hacerla
 volver en su acuerdo. Volvió en fin, tendió la vista por el mar;
 vio volar la saetía donde iba la mitad de su alma, o la mejor parte
 della; y, como si fuera otra engañada y nueva Dido, que de otro
 fugitivo Eneas se quejaba, enviando suspiros al cielo, lágrimas a
 la tierra y voces al aire, dijo estas o otras semejantes
 razones:

—¡Oh hermoso huésped, venido por mi mal a estas riberas,
 no engañador, por cierto, que aún no he sido yo tan dichosa que me
 dijeses palabras amorosas para engañarme! Amaina esas velas, o
 témplalas algún tanto, para que se dilate el tiempo de que mis ojos
 vean ese navío, cuya vista, sólo porque vas en él, me consuela.
 Mira, señor, que huyes de quien te sigue, que te alejas de quien te
 busca y das muestras de que aborreces a quien te adora; hija soy de
 un rey, y me contento con ser esclava tuya; y, si no tengo
 hermosura que pueda satisfacer a tus ojos, tengo deseos que puedan
 llenar los vacíos de los mejores que el amor tiene. No repares en
 que se abrase toda esta ciudad, que si vuelves, habrá servido este
 incendio de luminarias por la alegría de tu vuelta. Riquezas tengo,
 acelerado fugitivo mío, y puestas en parte donde no las hallará el
 fuego, aunque más las busque, porque las guarda el cielo para ti
 solo.

A esta sazón, volvió a hablar con su hermana, y le
 dijo:

—¿No te parece, hermana mía, que ha amainado algún tanto
 las velas? ¿No te parece que no camina tanto? ¡Ay, Dios! ¿Si se
 habrá arrepentido? ¡Ay, Dios, si la rémora de mi voluntad le
 detiene el navío!

—¡Ay, hermana! —respondió Policarpa—, no te engañes, que
 los deseos y los engaños suelen andar juntos. El navío vuela, sin
 que le detenga la rémora de tu voluntad, como tú dices, sino que le
 impele el viento de tus muchos suspiros.

Salteólas en esto el rey, su padre, que quiso ver de la
 alta torre también, como su hija, no la mitad, sino toda su alma,
 que se le ausentaba, aunque ya no se descubría.

Los hombres que tomaron a su cargo encender el fuego del
 palacio le tuvieron también de apagarle. Supieron los ciudadanos la
 causa del alboroto, y el mal nacido deseo de su rey Policarpo, y
 los embustes y consejos de la hechicera Cenotia, y aquel mismo día
 le depusieron del reino y colgaron a Cenotia de una entena.
 Sinforosa y Policarpa fueron respetadas como quien eran, y la
 ventura que tuvieron fue tal que correspondió a sus merecimientos;
 pero no en modo que Sinforosa alcanzase el fin felice de sus
 deseos, porque la suerte de Periandro mayores venturas le tenía
 guardadas.

Los del navío, viéndose todos juntos y todos libres, no se
 hartaban de dar gracias al cielo de su buen suceso. De ellos
 supieron otra vez los traidores disinios de Policarpo, pero no les
 parecieron tan traidores que no hallase en ellos disculpa el haber
 sido por el amor forjados: disculpa bastante de mayores yerros,
 que, cuando ocupa a un alma la pasión amorosa, no hay discurso con
 que acierte, ni razón que no atropelle.

Hacíales el tiempo claro, y, aunque el viento era largo,
 estaba el mar tranquilo. Llevaban la mira de su viaje puesta en
 Inglaterra, adonde pensaban tomar el disinio que más les
 conviniese, y con tanto sosiego navegaban que no les sobresaltaba
 ningún recelo ni miedo de ningún suceso adverso.

Tres días duró la apacibilidad del mar, y tres días sopló
 próspero el viento, hasta que al cuarto, a poner del sol, se
 comenzó a turbar el viento y a desasosegarse el mar, y el recelo de
 alguna gran borrasca comenzó a turbar a los marineros: que la
 inconstancia de nuestras vidas y la del mar simbolizan en no
 prometer seguridad ni firmeza alguna largo tiempo. Pero quiso la
 buena suerte que, cuando les apretaba este temor, descubriesen
 cerca de sí una isla, que luego de los marineros fue conocida, y
 dijeron que se llamaba la de las Ermitas, de que no poco se
 alegraron, porque en ella sabían que estaban dos calas capaces de
 guarecerse en ellas de todos vientos más de veinte navíos; tales,
 en fin, que pudieran servir de abrigados puertos.

Dijeron también que en una de las ermitas servía de
 ermitaño un caballero principal francés, llamado Renato, y en la
 otra ermita servía de ermitaña una señora francesa, llamada
 Eusebia, cuya historia de los dos era la más peregrina que se
 hubiese visto.

El deseo de saberla y el de repararse de la tormenta, si
 viniese, hizo a todos que encaminasen allá la proa. Hízose así, con
 tanto acertamiento que dieron luego con una de las calas, donde
 dieron fondo, sin que nadie se lo impidiese; y, estando informado
 Arnaldo de que en la isla no había otra persona alguna que la del
 ermitaño y ermitaña referidos, por dar contento a Auristela y a
 Transila, que fatigadas del mar venían, con parecer de Mauricio,
 Ladislao, Rutilio y Periandro, mandó echar el esquife al agua, y
 que saliesen todos a tierra a pasar la noche en sosiego, libres de
 los vaivenes del mar. Y, aunque se hizo así, fue parecer del
 bárbaro Antonio que él y su hijo, y Ladislao y Rutilio, se quedasen
 en el navío guardándole, pues la fee de sus marineros, poco
 esperimentada, no les debía asegurar de modo que se fiasen dellos.
 Y, en efeto, los que se quedaron en el navío fueron los dos
 Antonios, padre y hijo, con todos los marineros, que la mejor
 tierra para ellos es las tablas embreadas de sus naves: mejor les
 huele la pez, la brea y la resina de sus navíos, que a la demás
 gente las rosas, las flores y los amarantos de los
 jardines.

A la sombra de una peña, los de la tierra se repararon del
 viento, y, a la claridad de mucha lumbre que de ramas cortadas en
 un instante hicieron, se defendieron del frío, y, ya como
 acostumbrados a pasar muchas veces calamidades semejantes, pasaron
 la desta noche sin pesadumbre alguna; y más con el alivio que
 Periandro les causó con volver, por ruego de Transila, a proseguir
 su historia, que, puesto que él lo rehusaba, añadiendo ruegos
 Arnaldo, Ladislao y Mauricio, ayudándoles Auristela, la ocasión y
 el tiempo, la hubo de proseguir en esta forma:

Capítulo 18

—«Si es verdad, como lo es, ser dulcísima cosa contar en
 tranquilidad la tormenta, y en la paz presente los peligros de la
 pasada guerra, y en la salud la enfermedad padecida, dulce me ha de
 ser a mí agora contar mis trabajos en este sosiego; que, puesto que
 no puedo decir que estoy libre de ellos todavía, según han sido
 grandes y muchos, puedo afirmar que estoy en descanso, por ser
 condición de la humana suerte que, cuando los bienes comienzan a
 crecer, parece que unos se van llamando a otros, y que no tienen
 fin donde parar, y los males por el mismo consiguiente. Los
 trabajos que yo hasta aquí he padecido, imagino que han llegado al
 último paradero de la miserable fortuna, y que es forzoso que
 declinen: que, cuando en el estremo de los trabajos no sucede el de
 la muerte, que es el último de todos, ha de seguirse la mudanza, no
 de mal a mal, sino de mal a bien, y de bien a más bien; y éste en
 que estoy, teniendo a mi hermana conmigo, verdadera y precisa causa
 de todos mis males y mis bienes, me asegura y promete que tengo de
 llegar a la cumbre de los más felices que acierte a desearme. Y
 así, con este dichoso pensamiento, digo que quedé en la nave de mis
 contrarios, ya rendidos, donde supe, como ya he dicho, la venta que
 habían hecho de mi hermana y de las dos recién desposadas
 pescadoras, y de Cloelia, al príncipe Arnaldo, que aquí está
 presente.

»En tanto que los míos andaban escudriñando y tanteando
 los bastimentos que había en el empedrado navío, a deshora y de
 improviso, de la parte de tierra descubrimos que sobre los hielos
 caminaba un escuadrón de armada gente, de más de cuatro mil
 personas formado. Dejónos más helados que el mismo mar vista
 semejante, aprestando las armas, más por muestra de ser hombres,
 que con pensamiento de defenderse. Caminaban sobre solo un pie,
 dándose con el derecho sobre el calcaño izquierdo, con que se
 impelían y resbalaban sobre el mar grandísimo trecho, y luego,
 volviendo a reiterar el golpe, tornaban a resbalar otra gran pieza
 de camino; y desta suerte, en un instante fueron con nosotros y nos
 rodearon por todas partes; y uno de ellos, que, como después supe,
 era el capitán de todos, llegándose cerca de nuestro navío a trecho
 que pudo ser oído, asegurando la paz con un paño blanco que
 volteaba sobre el brazo, en lengua polaca, con voz clara dijo:
 ``Cratilo, rey de Bituania y señor destos mares, tiene por
 costumbre de requerirlos con gente armada, y sacar de ellos los
 navíos que del hielo están detenidos, a lo menos la gente y la
 mercancía que tuvieren, por cuyo beneficio se paga con tomarla por
 suya. Si vosotros gustáredes de acetar este partido sin defenderos,
 gozaréis de las vidas y de la libertad, que no se os ha de cautivar
 en ningún modo; miradlo, y si no, aparejaos a defenderos de
 nuestras armas, continuo vencedoras''. Contentóme la brevedad y la
 resolución del que nos hablaba. Respondíle que me dejase tomar
 parecer con nosotros mismos, y fue el que mis pescadores me dieron
 decir que el fin de todos los males, y el mayor de ellos, era el
 acabar la vida, la cual se había de sustentar por todos los medios
 posibles, como no fuesen por los de la infamia; y que, pues en los
 partidos que nos ofrecían no intervenía ninguna, y del perder la
 vida estábamos tan ciertos como dudosos de la defensa, sería bien
 rendirnos, y dar lugar a la mala fortuna que entonces nos
 perseguía, pues podría ser que nos guardase para mejor ocasión.
 Casi esta misma respuesta di al capitán del escuadrón, y al punto,
 más con apariencia de guerra que con muestras de paz, arremetieron
 al navío, y en un instante le desvalijaron todo, y trasladaron
 cuanto en él había, hasta la misma artillería y jarcias, a unos
 cueros de bueyes que sobre el hielo tendieron; y, liándolos por
 encima, aseguraron poderlos llevar, tirándolos con cuerdas, sin que
 se perdiese cosa alguna. Robaron ansimismo lo que hallaron en el
 otro nuestro navío, y, poniéndonos a nosotros sobre otras pieles,
 alzando una alegre vocería, nos tiraron y nos llevaron a tierra,
 que debía de estar desde el lugar del navío como veinte millas.
 Paréceme a mí que debía de ser cosa de ver, caminar tanta gente por
 cima de las aguas a pie enjuto, sin usar allí el cielo alguno de
 sus milagros. En fin, aquella noche llegamos a la ribera, de la
 cual no salimos hasta otro día por la mañana, que la vimos coronada
 de infinito número de gente, que a ver la presa de los helados y
 yertos habían venido.

»Venía entre ellos, sobre un hermoso caballo, el rey
 Cratilo, que, por las insignias reales con que se adornaba,
 conocimos ser quien era; venía a su lado, asimismo a caballo, una
 hermosísima mujer, armada de unas armas blancas, a quien no podían
 acabar de encubrir un velo negro con que venían cubiertas. Llevóme
 tras sí la vista, tanto su buen parecer como la gallardía del rey
 Cratilo; y, mirándola con atención, conocí ser la hermosa Sulpicia,
 a quien la cortesía de mis compañeros, pocos días había, habían
 dado la libertad que entonces gozaba. Acudió el rey a ver los
 rendidos, y, llevándome el capitán asido de la mano, le dijo: ``En
 este solo mancebo, ¡oh valeroso rey Cratilo!, me parece que te
 presento la más rica presa que en razón de persona humana hasta
 agora humanos ojos han visto''. ``¡Santos cielos! —dijo a esta
 sazón la hermosa Sulpicia, arrojándose del caballo al suelo—, o yo
 no tengo vista en los ojos, o es éste mi libertador Periandro''. Y
 el decir esto y añudarme el cuello con sus brazos fue todo uno,
 cuyas estrañas y amorosas muestras obligaron también a Cratilo a
 que del caballo se arrojase, y con las mismas señales de alegría me
 recibiese. Entonces la desmayada esperanza de algún buen suceso
 estaba lejos de los pechos de mis pescadores; pero, cobrando
 aliento en las muestras alegres con que vieron recebirme, les hizo
 brotar por los ojos el contento y por las bocas las gracias que
 dieron a Dios del no esperado beneficio; que ya le contaban, no por
 beneficio, sino por singular y conocida merced.

»Sulpicia dijo a Cratilo: ``Este mancebo es un sujeto
 donde tiene su asiento la suma cortesía y su albergue la misma
 liberalidad; y, aunque yo tengo hecha esta esperiencia, quiero que
 tu discreción la acredite, sacando por su gallarda presencia (y en
 esto bien se vee que hablaba como agradecida, y aun como engañada)
 en limpio esta verdad que te digo. Éste fue el que me dio libertad
 después de la muerte de mi marido; éste el que no despreció mis
 tesoros, sino el que no los quiso; éste fue el que, después de
 recebidas mis dádivas, me las volvió mejoradas, con el deseo de
 dármelas mayores, si pudiera; éste fue, en fin, el que,
 acomodándose, o por mejor decir, haciendo acomodar a su gusto el de
 sus soldados, dándome doce que me acompañasen, me tiene ahora en tu
 presencia''. Yo entonces, a lo que creo, rojo el rostro con las
 alabanzas, o ya aduladoras o demasiadas, que de mí oía, no supe más
 que hincarme de rodillas ante Cratilo, pidiéndole las manos, que no
 me las dio para besárselas, sino para levantarme del
 suelo.

»En este entretanto, los doce pescadores que habían venido
 en guarda de Sulpicia, andaban entre la demás gente buscando a sus
 compañeros, abrazándose unos a otros; y, llenos de contento y
 regocijo, se contaban sus buenas y malas suertes: los del mar
 esageraban su hielo, y los de la tierra sus riquezas. ``A mí —decía
 el uno— me ha dado Sulpicia esta cadena de oro''. ``A mí —decía
 otro— esta joya, que vale por dos de esas cadenas''. ``A mí
 —replicaba éste— me dio tanto dinero''. Y aquél repetía: ``Más me
 ha dado a mí en este solo anillo de diamantes, que a todos vosotros
 juntos''.

»A todas estas pláticas puso silencio un gran rumor que se
 levantó entre la gente, causado del que hacía un poderosísimo
 caballo bárbaro, a quien dos valientes lacayos traían del freno,
 sin poderse averiguar con él. Era de color morcillo, pintado todo
 de moscas blancas, que sobremanera le hacían hermoso; venía en
 pelo, porque no consentía ensillarse sino del mismo rey; pero no le
 guardaba este respeto después de puesto encima, no siendo bastantes
 a detenerle mil montes de embarazos que ante él se pusieran, de lo
 que el rey estaba tan pesaroso que diera una ciudad a quien sus
 malos siniestros le quitara. Todo esto me contó el rey breve y
 sucintamente, y yo me resolví con mayor brevedad a hacer lo que
 agora os diré.»

Aquí llegaba Periandro con su plática, cuando, a un lado
 de la peña donde estaban recogidos los del navío, oyó Arnaldo un
 ruido como de pasos de persona que hacia ellos se encaminaba.
 Levantóse en pie, puso mano a su espada, y, con esforzado denuedo,
 estuvo esperando el suceso. Calló asimismo Periandro, y las mujeres
 con miedo, y los varones con ánimo, especialmente Periandro,
 atendían lo que sería. Y, a la escasa luz de la luna, que cubierta
 de nubes no dejaba verse, vieron que hacia ellos venían dos bultos
 que no pudieran diferenciar lo que eran, si uno de ellos con voz
 clara no dijera:

—No os alborote, señores, quienquiera que seáis, nuestra
 improvisa llegada, pues sólo venimos a serviros. Esta estancia que
 tenéis, desierta y sola, la podéis mejorar, si quisiéredes, en la
 nuestra, que en la cima desta montaña está puesta; luz y lumbre
 hallaréis en ella, y manjares, que, si no delicados y costosos, son
 por lo menos necesarios y de gusto.

Yo le respondí:

—¿Sois, por ventura, Renato y Eusebia, los limpios y
 verdaderos amantes en quien la fama ocupa sus lenguas, diciendo el
 bien que en ellos se encierra?

—Si dijérades los desdichados —respondió el bulto—,
 acertárades en ello; pero, en fin, nosotros somos los que decís, y
 los que os ofrecimos con voluntad sincera el acogimiento que puede
 daros nuestra estrecheza.

Arnaldo fue de parecer que se tomase el consejo que se les
 ofrecía, pues el rigor del tiempo que amenazaba les obligaba a
 ello. Levantáronse todos, y siguiendo a Renato y a Eusebia, que les
 sirvieron de guías, llegaron a la cumbre de una montañuela, donde
 vieron dos ermitas, más cómodas para pasar la vida en su pobreza
 que para alegrar la vista con su rico adorno. Entraron dentro, y,
 en la que parecía algo mayor, hallaron luces que de dos lámparas
 procedían, con que podían distinguir los ojos lo que dentro estaba,
 que era un altar con tres devotas imágenes: la una, del Autor de la
 vida, ya muerto y crucificado; la otra, de la Reina de los cielos y
 de la señora de la alegría, triste y puesta en pie del que tiene
 los pies sobre todo el mundo; y la otra, del amado dicípulo que vio
 más, estando durmiendo, que vieron cuantos ojos tiene el cielo en
 sus estrellas. Hincáronse de rodillas, y, hecha la debida oración
 con devoto respeto, les llevó Renato a una estancia que estaba
 junto a la ermita, a quien se entraba por una puerta que junto al
 altar se hacía. Finalmente, pues las menudencias no piden ni sufren
 relaciones largas, se dejarán de contar las que allí pasaron, ansí
 de la pobre cena como del estrecho regalo, que sólo se alargaba en
 la bondad de los ermitaños, de quien se notaron los pobres
 vestidos, la edad, que tocaba en los márgenes de la vejez; la
 hermosura de Eusebia, donde todavía resplandecían las muestras de
 haber sido rara en todo estremo. Auristela, Transila y Constanza se
 quedaron en aquella estancia, a quien sirvieron de camas secas
 espadañas con otras yerbas, más para dar gusto al olfato que a otro
 sentido alguno. Los hombres se acomodaron en la ermita, en
 diferentes puestos, tan fríos como duros y tan duros como
 fríos.

Corrió el tiempo como suele, voló la noche, y amaneció el
 día claro y sereno; descubrióse la mar, tan cortés y bien criada
 que parecía que estaba convidando a que la gozasen volviéndose a
 embarcar; y sin duda alguna se hiciera así si el piloto de la nave
 no subiera a decir que no se fiasen de las muestras del tiempo,
 que, puesto que prometían serenidad tranquila, los efetos habían de
 ser muy contrarios. Salió con su parecer, pues todos se atuvieron a
 él; que, en el arte de la marinería, más sabe el más simple
 marinero que el mayor letrado del mundo. Dejaron sus herbosos
 lechos las damas, y los varones su duras piedras, y salieron a ver
 desde aquella cumbre la amenidad de la pequeña isla, que sólo podía
 bojar hasta doce millas, pero tan llena de árboles frutíferos, tan
 fresca por muchas aguas, tan agradable por las yerbas verdes, y tan
 olorosa por las flores, que en un igual grado y a un mismo tiempo
 podía satisfacer a todos cinco sentidos.

Pocas horas se había entrado por el día, cuando los dos
 venerables ermitaños llamaron a sus huéspedes, y, tendiendo dentro
 de la ermita verdes y secas espadañas, formaron sobre el suelo una
 agradable alfombra, quizá mas vistosa que las que suelen adornar
 los palacios de los reyes. Luego tendieron sobre ella diversidad de
 frutas, así verdes como secas, y pan no tan reciente que no
 semejase bizcocho, coronando la mesa asimismo de vasos de corcho
 con maestría labrados, de fríos y líquidos cristales llenos. El
 adorno, las frutas, las puras y limpias aguas, que, a pesar de la
 parda color de los corchos, mostraban su claridad, y la necesidad
 juntamente, obligó a todos, y aun les forzó, por mejor decir, a que
 alrededor de la mesa se sentasen. Hiciéronlo así, y, después de la
 tan breve como sabrosa comida, Arnaldo suplicó a Renato que les
 contase su historia y la causa que a la estrecheza de tan pobre
 vida le había conducido. El cual, como era caballero, a quien es
 aneja siempre la cortesía, sin que segunda vez se lo pidiesen,
 desta manera comenzó el cuento de su verdadera historia:

Capítulo 19

Cuenta Renato la ocasión
 que tuvo para irse

a la isla de las
 Ermitas

—«Cuando los trabajos pasados se cuentan en prosperidades
 presentes, suele ser mayor el gusto que se recibe en contarlos, que
 fue el pesar que se recibió en sufrirlos. Esto no podré decir de
 los míos, pues no los cuento fuera de la borrasca, sino en mitad de
 la tormenta. Nací en Francia; engendráronme padres nobles, ricos y
 bien intencionados, criéme en los ejercicios de caballero; medí mis
 pensamientos con mi estado; pero, con todo eso, me atreví a
 ponerlos en la señora Eusebia, dama de la reina en Francia, a quien
 sólo con los ojos la di a entender que la adoraba, y ella, o ya
 descuidada o no advertida, ni con sus ojos ni con su lengua me dio
 a entender que me entendía; y, aunque el disfavor y los desdenes
 suelen matar al amor en sus principios, faltándole el arrimo de la
 esperanza, con quien suele crecer, en mí fue al contrario, porque
 del silencio de Eusebia tomaba alas mi esperanza con que subir
 hasta el cielo de merecerla. Pero la invidia, o la demasiada
 curiosidad de Libsomiro, caballero asimismo francés, no menos rico
 que noble, alcanzó a saber mis pensamientos, y, sin ponerlos en el
 punto que debía, me tuvo más invidia que lástima, habiendo de ser
 al contrario; porque hay dos males en el amor que llegan a todo
 estremo: el uno es querer y no ser querido; el otro, querer y ser
 aborrecido; y a este mal no se iguala el de la ausencia, ni el de
 los celos.

»En resolución, sin haber yo ofendido a Libsomiro, un día
 se fue al rey y le dijo cómo yo tenía trato ilícito con Eusebia, en
 ofensa de la majestad real y contra la ley que debía guardar como
 caballero, cuya verdad la acreditaría con sus armas, porque no
 quería que le mostrase la pluma, ni otros testigos, por no turbar
 la decencia de Eusebia, a quien una y mil veces acusaba de impúdica
 y mal intencionada. Con esta información alborotado el rey, me
 mandó llamar, y me contó lo que Libsomiro de mí le había contando;
 disculpé mi inocencia, volví por la honra de Eusebia; y, por el más
 comedido medio que pude, desmentí a mi enemigo. Remitióse la prueba
 a las armas; no quiso el rey darnos campo en ninguna tierra de su
 reino, por no ir contra la ley católica, que los prohíbe; diónosle
 una de las ciudades libres de Alemania; llegóse el día de la
 batalla; pareció en el puesto, con las armas que se habían
 señalado, que eran espada y rodela, sin otro artificio alguno;
 hicieron los padrinos y los jueces las ceremonias que en tales
 casos se acostumbran; partiéronnos el sol, y dejáronnos. Entré yo
 confiado y animoso, por saber indubitablemente que llevaba la razón
 conmigo y la verdad de mi parte. De mi contrario, bien sé yo que
 entró animoso, y más soberbio y arrogante que seguro de su
 conciencia. ¡Oh soberanos cielos! ¡Oh juicios de Dios
 inescrutables! Yo hice lo que pude; yo puse mis esperanzas en Dios
 y en la limpieza de mis no ejecutados deseos; sobre mí no tuvo
 poder el miedo, ni la debilidad de los brazos, ni la puntualidad de
 los movimientos; y, con todo eso y no saber decir el cómo, me hallé
 tendido en el suelo, y la punta de la espada de mi enemigo puesta
 sobre mis ojos, amenazándome de presta y inevitable muerte.
 ``Aprieta —dije yo entonces—, ¡oh más venturoso que valiente
 vencedor mío!, esta punta de espada, y sácame el alma, pues tan mal
 ha sabido defender su cuerpo; no esperes a que me rinda, que no ha
 de confesar mi lengua la culpa que no tengo. Pecados sí tengo yo
 que merecen mayores castigos, pero no quiero añadirles este de
 levantarme testimonio a mí mismo; y así, más quiero morir con honra
 que vivir deshonrado''. ``Si no te rindes, Renato —respondió mi
 contrario—, esta punta llegará hasta el celebro, y hará que con tu
 sangre firmes y confirmes mi verdad y tu pecado''.

»Llegaron en esto los jueces, y tomáronme por muerto, y
 dieron a mi enemigo el lauro de la vitoria. Sacáronle del campo en
 hombros de sus amigos, y a mí me dejaron solo, en poder del
 quebranto y de la confusión, con más tristeza que heridas, y no con
 tanto dolor como yo pensaba; pues no fue bastante a quitarme la
 vida, ya que no me la quitó la espada de mi enemigo. Recogiéronme
 mis criados; volvíme a la patria; ni en el camino ni en ella tenía
 atrevimiento para alzar los ojos al cielo, que me parecía que sobre
 sus párpados cargaba el peso de la deshonra y la pesadumbre de la
 infamia; de los amigos que me hablaban, pensaba que me ofendían; el
 claro cielo para mí estaba cubierto de obscuras tinieblas; ni un
 corrillo acaso se hacía en las calles, de los vecinos del pueblo,
 de quien no pensase que sus pláticas no naciesen de mi deshonra;
 finalmente, yo me hallé tan apretado de mis melancolías,
 pensamientos y confusas imaginaciones, que, por salir dellas, o a
 lo menos aliviarlas, o acabar con la vida, determiné salir de mi
 patria; y, renunciando mi hacienda en otro hermano menor que tengo,
 en un navío, con algunos de mis criados, quise desterrarme y venir
 a estas setentrionales partes a buscar lugar donde no me alcanzase
 la infamia de mi infame vencimiento y donde el silencio sepultase
 mi nombre.

»Hallé esta isla acaso; contentóme el sitio, y con el
 ayuda de mis criados levanté esta ermita y encerréme en ella.
 Despedílos; diles orden que cada un año viniesen a verme, para que
 enterrasen mis huesos. El amor que me tenían, las promesas que les
 hice y los dones que les di les obligaron a cumplir mis ruegos, que
 no los quiero llamar mandamientos. Fuéronse, y dejáronme entregado
 a mi soledad, donde hallé tan buena compañía en estos árboles, en
 estas yerbas y plantas, en estas claras fuentes, en estos
 bulliciosos y frescos arroyuelos, que de nuevo me tuve lástima a mí
 mismo de no haber sido vencido muchos tiempos antes, pues con aquel
 trabajo hubiera venido antes al descanso de gozallos. ¡Oh soledad
 alegre, compañía de los tristes! ¡Oh silencio, voz agradable a los
 oídos, donde llegas, sin que la adulación ni la lisonja te
 acompañen! ¡Oh qué de cosas dijera, señores, en alabanza de la
 santa soledad y del sabroso silencio! Pero estórbamelo el deciros
 primero cómo dentro de un año volvieron mis criados y trujeron
 consigo a mi adorada Eusebia, que es esta señora ermitaña que veis
 presente, a quien mis criados dijeron en el término que yo quedaba,
 y ella, agradecida a mis deseos y condolida de mi infamia, quiso,
 ya que no en la culpa, serme compañera en la pena, y, embarcándose
 con ellos, dejó su patria y padres, sus regalos y sus riquezas, y
 lo más que dejó fue la honra, pues la dejó al vano discurso del
 vulgo, casi siempre engañado, pues con su huida confirmaba su yerro
 y el mío.

»Recebíla como ella esperaba que yo la recibiese, y la
 soledad y la hermosura, que habían de encender nuestros comenzados
 deseos, hicieron el efeto contrario, merced al cielo y a la
 honestidad suya. Dímonos las manos de legítimos esposos, enterramos
 el fuego en la nieve, y en paz y en amor, como dos estatuas
 movibles, ha que vivimos en este lugar casi diez años, en los
 cuales no se ha pasado ninguno en que mis criados no vuelvan a
 verme, proveyéndome de algunas cosas que en esta soledad es forzoso
 que me falten. Traen alguna vez consigo algún religioso que nos
 confiese; tenemos en la ermita suficientes ornamentos para celebrar
 los divinos oficios; dormimos aparte, comemos juntos, hablamos del
 cielo, menospreciamos la tierra, y, confiados en la misericordia de
 Dios, esperamos la vida eterna.»

Con esto dio fin a su plática Renato, y con esto dio
 ocasión a que todos los circunstantes se admirasen de su suceso, no
 porque les pareciese nuevo dar castigos el cielo contra la
 esperanza de los pensamientos humanos, pues se sabe que por una de
 dos causas vienen los que parecen males a las gentes: a los malos
 por castigo, y a los buenos por mejora; y en el número de los
 buenos pusieron a Renato, con el cual gastaron algunas palabras de
 consuelo, y ni más ni menos con Eusebia, que se mostró prudente en
 los agradecimientos y consolada en su estado.

—¡Oh vida solitaria! —dijo a esta sazón Rutilio, que,
 sepultado en silencio, había estado escuchando la historia de
 Renato—. ¡Oh vida solitaria —dijo—, santa, libre y segura, que
 infunde el cielo en las regaladas imaginaciones! ¡Quién te amara,
 quién te abrazara, quién te escogiera, y quién, finalmente, te
 gozara!

—Dices bien —dijo Mauricio—, amigo Rutilio, pero esas
 consideraciones han de caer sobre grandes sujetos; porque no nos ha
 de causar maravilla que un rústico pastor se retire a la soledad
 del campo, ni nos ha de admirar que un pobre, que en la ciudad
 muere de hambre, se recoja a la soledad donde no le ha de faltar el
 sustento. Modos hay de vivir que los sustenta la ociosidad y la
 pereza, y no es pequeña pereza dejar yo el remedio de mis trabajos
 en las ajenas, aunque misericordiosas manos. Si yo viera a un
 Aníbal cartaginés encerrado en una ermita, como vi a un Carlos V
 cerrado en un monasterio, suspendiérame y admirárame; pero que se
 retire un plebeyo, que se recoja un pobre, ni me admira ni me
 suspende; fuera va deste cuento Renato, que le trujeron a estas
 soledades, no la pobreza, sino la fuerza que nació de su buen
 discurso. Aquí tiene en la carestía abundancia, y en la soledad
 compañía, y el no tener más que perder le hace vivir más
 seguro.

A lo que añadió Periandro:

—Si, como tengo pocos, tuviera muchos años, en trances y
 ocasiones me ha puesto mi fortuna que tuviera por suma felicidad
 que la soledad me acompañara, y en la sepultura del silencio se
 sepultara mi nombre; pero no me dejan resolver mis deseos, ni mudar
 de vida la priesa que me da el caballo de Cratilo, en quien quedé
 de mi historia.

Todos se alegraron oyendo esto, por ver que quería
 Periandro volver a su tantas veces comenzado y no acabado cuento,
 que fue así:

Capítulo 20

Cuenta lo que le sucedió
 con el caballo

tan estimado de Cratilo
 como famoso

—«La grandeza, la ferocidad y la hermosura del caballo que
 os he descrito tenían tan enamorado a Cratilo, y tan deseoso de
 verle manso, como a mí de mostrar que deseaba servirle,
 pareciéndome que el cielo me presentaba ocasión para hacerme
 agradable a los ojos de quien por señor tenía, y a poder acreditar
 con algo las alabanzas que la hermosa Sulpicia de mí al rey había
 dicho.

»Y así, no tan maduro como presuroso, fui donde estaba el
 caballo y subí en él sin poner el pie en el estribo, pues no le
 tenía, y arremetí con él, sin que el freno fuese parte para
 detenerle, y llegué a la punta de una peña que sobre la mar pendía;
 y, apretándole de nuevo las piernas, con tan mal grado suyo como
 gusto mío, le hice volar por el aire y dar con entrambos en la
 profundidad del mar; y en la mitad del vuelo me acordé que, pues el
 mar estaba helado, me había de hacer pedazos con el golpe, y tuve
 mi muerte y la suya por cierta. Pero no fue así, porque el cielo,
 que para otras cosas que él sabe me debe de tener guardado, hizo
 que las piernas y los brazos del poderoso caballo resistiesen el
 golpe, sin recebir yo otro daño que haberme sacudido de sí el
 caballo y echado a rodar, resbalando por gran espacio. Ninguno hubo
 en la ribera que no pensase y creyese que yo quedaba muerto; pero,
 cuando me vieron levantar en pie, aunque tuvieron el suceso a
 milagro, juzgaron a locura mi atrevimiento.»

Duro se le hizo a Mauricio el terrible salto del caballo
 tan sin lisión: que quisiera él, por lo menos, que se hubiera
 quebrado tres o cuatro piernas, porque no dejara Periandro tan a la
 cortesía de los que le escuchaban la creencia de tan desaforado
 salto; pero el crédito que todos tenían de Periandro les hizo no
 pasar adelante con la duda del no creerle: que, así como es pena
 del mentiroso que cuando diga verdad no se le crea, así es gloria
 del bien acreditado el ser creído cuando diga mentira. Y, como no
 pudieron estorbar los pensamientos de Mauricio la plática de
 Periandro, prosiguió la suya diciendo:

—«Volví a la ribera con el caballo, volví asimismo a subir
 en él, y, por los mismos pasos que primero, le incité a saltar
 segunda vez; pero no fue posible, porque, puesto en la punta de la
 levantada peña, hizo tanta fuerza por no arrojarse que puso las
 ancas en el suelo, y rompió las riendas, quedándose clavado en la
 tierra. Cubrióse luego de un sudor de pies a cabeza, tan lleno de
 miedo que le volvió de león en cordero y de animal indomable en
 generoso caballo, de manera que los muchachos se atrevieron a
 monosearle, y los caballerizos del rey, enjaezándole, subieron en
 él y le corrieron con seguridad, y él mostró su ligereza y su
 bondad, hasta entonces jamás vista; de lo que el rey quedó
 contentísimo y Sulpicia alegre, por ver que mis obras habían
 respondido a sus palabras.

»Tres meses estuvo en su rigor el yelo, y éstos se
 tardaron en acabar un navío que el rey tenía comenzado para correr
 en convenible tiempo aquellos mares, limpiándolos de cosarios,
 enriqueciéndose con sus robos. En este entretanto le hice algunos
 servicios en la caza, donde me mostré sagaz y esperimentado, y gran
 sufridor de trabajos; porque ningún ejercicio corresponde así al de
 la guerra como el de la caza, a quien es anejo el cansancio, la sed
 y la hambre, y aun a veces la muerte. La liberalidad de la hermosa
 Sulpicia se mostró conmigo y con los míos estremada, y la cortesía
 de Cratilo le corrió parejas. Los doce pescadores que trujo consigo
 Sulpicia estaban ya ricos, y los que conmigo se perdieron estaban
 ganados. Acabóse el navío, mandó el rey aderezarle y pertrecharle
 de todas las cosas necesarias largamente, y luego me hizo capitán
 dél a toda mi voluntad, sin obligarme a que hiciese cosa más de
 aquella que fuese de mi gusto. Y, después de haberle besado las
 manos por tan gran beneficio, le dije que me diese licencia de ir a
 buscar a mi hermana Auristela, de quien tenía noticia que estaba en
 poder del rey de Dinamarca. Cratilo me la dio para todo aquello que
 quisiese hacer, diciéndome que a más le tenía obligado mi buen
 término, hablando como rey, a quien es anejo tanto el hacer
 mercedes como la afabilidad, y, si se puede decir, la buena
 crianza. Esta tuvo Sulpicia en todo estremo, acompañándola con la
 liberalidad, con la cual, ricos y contentos, yo y los míos nos
 embarcamos, sin que quedase ninguno.

»La primer derrota que tomamos fue a Dinamarca, donde creí
 hallar a mi hermana, y lo que hallé fueron nuevas de que, de la
 ribera del mar, a ella y a otras doncellas las habían robado
 cosarios. Renováronse mis trabajos, y comenzaron de nuevo mis
 lástimas, a quien acompañaron las de Carino y Solercio, los cuales
 creyeron que en la desgracia de mi hermana y en su prisión se debía
 de comprehender la de sus esposas.»

—Sospecharon bien —dijo a esta sazón Arnaldo.

Y, prosiguiendo, Periandro dijo:

—«Barrimos todos los mares, rodeamos todas o las más islas
 destos contornos, preguntando siempre por nuevas de mi hermana,
 pareciéndome a mí, con paz sea dicho de todas las hermosas del
 mundo, que la luz de su rostro no podía estar encubierta por ser
 escuro el lugar donde estuviese, y que la suma discreción suya
 había de ser el hilo que la sacase de cualquier laberinto.
 Prendimos cosarios, soltamos prisioneros, restituimos haciendas a
 sus dueños, alzámonos con las mal ganadas de otros; y con esto,
 colmando nuestro navío de mil diferentes bienes de fortuna,
 quisieron los míos volver a sus redes y a sus casas y a los brazos
 de sus hijos, imaginando Carino y Solercio ser posible hallar a sus
 esposas en su tierra, ya que en las ajenas no las
 hallaban.

»Antes desto, llegamos a aquella isla, que, a lo que creo,
 se llama Scinta, donde supimos las fiestas de Policarpo, y a todos
 nos vino voluntad de hallarnos en ellas. No pudo llegar nuestra
 nave, por ser el viento contrario; y así, en traje de marineros
 bogadores, nos entramos en aquel barco luengo, como ya queda dicho.
 Allí gané los premios, allí fui coronado por vencedor de todas las
 contiendas, y de allí tomó ocasión Sinforosa de desear saber quien
 yo era, como se vio por las diligencias que para ello
 hizo.

»Vuelto al navío y resueltos los míos de dejarme, los
 rogué que me dejasen el barco, como en premio de los trabajos que
 con ellos había pasado. Dejáronmele, y aun me dejaran el navío, si
 yo le quisiera, diciéndome que si me dejaban solo, no era otra la
 ocasión sino porque les parecía ser sólo mi deseo, y tan imposible
 de alcanzarle como lo había mostrado la esperiencia en las
 diligencias que habíamos hecho para conseguirle. En resolución, con
 seis pescadores que quisieron seguirme, llevados del premio que les
 di y del que les ofrecí, abrazando a mis amigos, me embarqué y puse
 la proa en la Isla Bárbara, de cuyos moradores sabía ya la
 costumbre y la falsa profecía que los tenía engañados, la cual no
 os refiero porque sé que la sabéis.

»Di al través en aquella isla, fui preso y llevado donde
 estaban los vivos enterrados; sacáronme otro día para ser
 sacrificado; sucedió la tormenta del mar; desbaratáronse los leños
 que servían de barcas; salí al mar ancho en un pedazo dellas, con
 cadenas que me rodeaban el cuello y esposas que me ataban las
 manos; caí en las misericordiosas del príncipe Arnaldo, que está
 presente, por cuya orden entré en la isla para ser espía que
 investigase si estaba en ella mi hermana, no sabiendo que yo fuese
 hermano de Auristela, la cual otro día vino en traje de varón a ser
 sacrificada. Conocíla, dolióme su dolor, previne su muerte con
 decir que era hembra, como ya lo había dicho Cloelia, su ama, que
 la acompañaba; y el modo como allí las dos vinieron, ella lo dirá
 cuando quisiere. Lo que en la isla nos sucedió ya lo sabéis; y, con
 esto y con lo que a mi hermana le queda por decir, quedaréis
 satisfechos de casi todo aquello que acertare a pediros el deseo en
 la certeza de nuestros sucesos.»

Capítulo 21

No sé si tenga por cierto, de manera que ose afirmar, que
 Mauricio y algunos de los más oyentes se holgaron de que Periandro
 pusiese fin en su plática, porque las más veces, las que son
 largas, aunque sean de importancia, suelen ser desabridas. Este
 pensamiento pudo tener Auristela, pues no quiso acreditarle con
 comenzar por entonces la historia de sus acontecimientos; que,
 puesto que habían sido pocos desde que fue robada de poder de
 Arnaldo hasta que Periandro la halló en la Isla Bárbara, no quiso
 añadirlos hasta mejor coyuntura; ni, aunque quisiera, tuviera lugar
 para hacerlo, porque se lo estorbara una nave que vieron venir por
 alta mar encaminada a la isla, con todas las velas tendidas, de
 modo que en breve rato llegó a una de las calas de la isla, y luego
 fue de Renato conocida, el cual dijo:

—Esta es, señores, la nave donde mis criados y mis amigos
 suelen visitarme algunas veces.

Ya en esto hecha la zaloma y arrojado el esquife al agua,
 se llenó de gente, que salió a la ribera, donde ya estaban para
 recebirle Renato y todos los que con él estaban. Hasta veinte
 serían los desembarcados, entre los cuales salió uno de gentil
 presencia, que mostró ser señor de todos los demás, el cual, apenas
 vio a Renato, cuando con los brazos abiertos se vino a él,
 diciéndole:

—Abrázame, hermano, en albricias de que te traigo las
 mejores nuevas que pudieras desear.

Abrazóle Renato, porque conoció ser su hermano Sinibaldo,
 a quien dijo:

—Ningunas nuevas me pueden ser más agradables, ¡oh hermano
 mío!, que ver tu presencia; que, puesto que en el siniestro estado
 en que me veo ninguna alegría sería bien que me alegrase, el verte
 pasa adelante y tiene excepción en la común regla de mi
 desgracia.

Sinibaldo se volvió luego a abrazar a Eusebia, y le
 dijo:

—Dadme también vos los brazos, señora, que también me
 debéis las albricias de las nuevas que traigo, las cuales no será
 bien dilatarlas, porque no se dilate más vuestra pena. Sabed,
 señores, que vuestro enemigo es muerto de una enfermedad, que,
 habiendo estado seis días antes que muriese sin habla, se la dio el
 cielo seis horas antes que despidiese el alma, en el cual espacio,
 con muestras de un grande arrepentimiento, confesó la culpa en que
 había caído de haberos acusado falsamente; confesó su envidia,
 declaró su malicia, y, finalmente, hizo todas las demostraciones
 bastantes a manifestar su pecado. Puso en los secretos juicios de
 Dios el haber salido vencedora su maldad contra la bondad vuestra,
 y no sólo se contentó con decirlo, sino que quiso que quedase por
 instrumento público esta verdad; la cual sabida por el rey, también
 por público instrumento os volvió vuestra honra y os declaró a ti,
 ¡oh, hermano!, por vencedor, y a Eusebia por honesta y limpia, y
 ordenó que fuésedes buscados, y que, hallados, os llevasen a su
 presencia para recompensaros con su magnanimidad y grandeza las
 estrechezas en que os debéis de haber visto. Si éstas son nuevas
 dignas de que os den gusto, a vuestra buena consideración lo
 dejo.

—Son tales —dijo entonces Arnaldo—, que no hay
 acrecentamiento de vida que las aventaje, ni posesión de no
 esperadas riquezas que las lleguen; porque la honra perdida y
 vuelta a cobrar con estremo, no tiene bien alguno la tierra que se
 le iguale. Gocéisle luengos años, señor Renato, y gócele en vuestra
 compañía la sin par Eusebia, yedra de vuestro muro, olmo de vuestra
 yedra, espejo de vuestro gusto, y ejemplo de bondad y
 agradecimiento.

Este mismo parabién, aunque con palabras diferentes, les
 dieron todos, y luego pasaron a preguntarle por nuevas de lo que en
 Europa pasaba y en otras partes de la tierra, de quien ellos por
 andar en el mar tenían poca noticia.

Sinibaldo respondió que de lo que más se trataba era de la
 calamidad en que estaba puesto por el rey de los danaos, Leopoldio,
 el rey antiguo de Dinamarca, y por otros allegados que a Leopoldio
 favorecían. Contó asimismo cómo se murmuraba que por la ausencia de
 Arnaldo, príncipe heredero de Dinamarca, estaba su padre tan a
 pique de perderse, del cual príncipe decían que, cual mariposa, se
 iba tras la luz de unos bellos ojos de una su prisionera, tan no
 conocida por linaje que no se sabía quién fuesen sus padres. Contó
 con esto guerras del de Transilvania, movimientos del turco,
 enemigo común del género humano; dio nuevas de la gloriosa muerte
 de Carlos V, rey de España y emperador romano, terror de los
 enemigos de la Iglesia y asombro de los secuaces de Mahoma. Dijo
 asimismo otras cosas más menudas, que unas alegraron y otras
 suspendieron, y las unas y las otras dieron gusto a todos, si no
 fue al pensativo Arnaldo, que desde el punto que oyó la opresión de
 su padre, puso los ojos en el suelo y la mano en la mejilla, y, al
 cabo de un buen espacio que así estuvo, quitó los ojos de la
 tierra, y, poniéndolos en el cielo, exclamando en voz alta,
 dijo:

—¡Oh amor, oh honra, oh compasión paterna, y cómo me
 apretáis el alma! Perdóname, amor, que no porque me aparto te dejo;
 espérame, ¡oh honra!, que no porque tenga amor dejaré de seguirte;
 consuélate, ¡oh padre!, que ya vuelvo; esperadme, vasallos, que el
 amor nunca hizo ninguno cobarde, ni lo he de ser yo en defenderos,
 pues soy el mejor y el más bien enamorado del mundo. Para la sin
 par Auristela quiero ir a ganar lo que es mío, y para poder
 merecer, por ser rey, lo que no merezco por ser amante: que el
 amante pobre, si la ventura a manos llenas no le favorece, casi no
 es posible que llegue a felice fin su deseo. Rey la quiero
 pretender, rey la he de servir, amante la he de adorar; y si con
 todo esto no la pudiere merecer, culparé más a mi suerte que a su
 conocimiento.

Todos los circunstantes quedaron suspensos oyendo las
 razones de Arnaldo; pero el que más lo quedó de todos fue
 Sinibaldo, a quien Mauricio había dicho cómo aquél era el príncipe
 de Dinamarca, y aquélla, mostrándole a Auristela, la prisionera que
 decían que le traía rendido. Puso algo más, de propósito, los ojos
 en Auristela Sinibaldo, y luego juzgó a discreción la que en
 Arnaldo parecía locura, porque la belleza de Auristela, como otras
 veces se ha dicho, era tal que cautivaba los corazones de cuantos
 la miraban, y hallaban en ella disculpa todos los errores que por
 ella se hicieran.

Es, pues, el caso que aquel mismo día se concertó que
 Renato y Eusebia se volviesen a Francia, llevando en su navío a
 Arnaldo para dejalle en su reino, el cual quiso llevar consigo a
 Mauricio y a Transila, su hija, y a Ladislao, su yerno, y que en el
 navío de la huida, prosiguiendo su viaje, fuesen a España
 Periandro, los dos Antonios, Auristela, Ricla y la hermosa
 Constanza. Rutilio, viendo este repartimiento, estuvo esperando a
 qué parte le echarían; pero, antes que la declarasen, puesto de
 rodillas ante Renato, le suplicó le hiciese heredero de sus alhajas
 y le dejase en aquella isla, siquiera para que no faltase en ella
 quien encendiese el farol que guiase a los perdidos navegantes;
 porque él quería acabar bien la vida, hasta entonces mala.
 Reforzaron todos su cristiana petición, y el buen Renato, que era
 tan cristiano como liberal, le concedió todo cuanto pedía,
 diciéndole que quisiera que fueran de importancia las cosas que le
 dejaba, puesto que eran todas las necesarias para cultivar la
 tierra y pasar la vida humana, a lo que añadió Arnaldo que él le
 prometía, si se viese pacífico en su reino, de enviarle cada un año
 un bajel que le socorriese. A todos hizo señales de besar los pies
 Rutilio, y todos le abrazaron, y los más dellos lloraron de ver la
 santa resolución del nuevo ermitaño; que, aunque la nuestra no se
 enmiende, siempre da gusto ver enmendar la ajena vida, si no es que
 llega a tanto la protervidad nuestra, que querríamos ser el abismo
 que a otros abismos llamase.

Dos días tardaron en disponerse y acomodarse para seguir
 cada uno su viaje, y, al punto de la partida, hubo corteses
 comedimientos, especialmente entre Arnaldo, Periandro y Auristela;
 y, aunque entre ellos se mezclaron amorosas razones, todas fueron
 honestas y comedidas, pues no alborotaron el pecho de Periandro.
 Lloró Transila, no tuvo enjutos los ojos Mauricio, ni lo estuvieron
 los de Ladislao; gimió Ricla, enternecióse Constanza, y su padre y
 su hermano también se mostraron tiernos. Andaba Rutilio de unos en
 otros, ya vestido con los hábitos de ermitaño de Renato,
 despidiéndose déstos y de aquéllos, mezclando sollozos y lágrimas
 todo a un tiempo.

Finalmente, convidándoles el sosegado tiempo, y un viento
 que podía servir a diferentes viajes, se embarcaron y le dieron las
 velas, y Rutilio mil bendiciones, puesto en lo alto de las
 ermitas.

Y aquí dio fin a este segundo libro el autor desta
 peregrina historia.

Parte 3

Capítulo 1

Como están nuestras almas siempre en continuo movimiento,
 y no pueden parar ni sosegar sino en su centro, que es Dios, para
 quien fueron criadas, no es maravilla que nuestros pensamientos se
 muden: que éste se tome, aquél se deje, uno se prosiga y otro se
 olvide; y el que más cerca anduviere de su sosiego, ése será el
 mejor, cuando no se mezcle con error de entendimiento.

Esto se ha dicho en disculpa de la ligereza que mostró
 Arnaldo en dejar en un punto el deseo que tanto tiempo había
 mostrado de servir a Auristela; pero no se puede decir que le dejó,
 sino que le entretuvo, en tanto que el de la honra, que sobrepuja
 al de todas las acciones humanas, se apoderó de su alma. El cual
 deseo se le declaró Arnaldo a Periandro una noche antes de la
 partida, hablándole aparte en la isla de las Ermitas. Allí le
 suplicó —que quien pide lo que ha menester, no ruega, sino suplica—
 que mirase por su hermana Auristela, y que la guardase para reina
 de Dinamarca; y que, aunque la ventura no se le mostrase a él buena
 en cobrar su reino, y en tan justa demanda perdiese la vida, se
 estimase Auristela por viuda de un príncipe, y, como tal, supiese
 escoger esposo, puesto que ya él sabía y muchas veces lo había
 dicho, que por sí sola, sin tener dependencia de otra grandeza
 alguna, merecía ser señora del mayor reino del mundo, no que del de
 Dinamarca. Periandro le respondió que le agradecía su buen deseo, y
 que él tendría cuidado de mirar por ella como por cosa que tanto le
 tocaba y que tan bien le venía. Ninguna destas razones dijo
 Periandro a Auristela, porque las alabanzas que se dan a la persona
 amada, halas de decir el amante como propias, y no como que se
 dicen de persona ajena. No ha de enamorar el amante con las gracias
 de otro; suyas han de ser las que mostrare a su dama; si no canta
 bien, no le traiga quien la cante; si no es demasiado gentilhombre,
 no se acompañe con Ganimedes; y, finalmente, soy de parecer que las
 faltas que tuviere, no las enmiende con ajenas sobras. Estos
 consejos no se dan a Periandro, que de los bienes de la naturaleza
 se llevaba la gala, y en los de la fortuna era inferior a
 pocos.

En esto iban las naves con un mismo viento, por diferentes
 caminos, que éste es uno de los que parecen misterios en el arte de
 la navegación; iban rompiendo, como digo, no claros cristales, sino
 azules; mostrábase el mar colchado, porque el viento, tratándole
 con respeto, no se atrevía a tocarle a más de la superficie, y la
 nave suavemente le besaba los labios, y se dejaba resbalar por él
 con tanta ligereza que apenas parecía que le tocaba. Desta suerte,
 y con la misma tranquilidad y sosiego, navegaron diez y siete días
 sin ser necesario subir ni bajar, ni llegar a templar las velas,
 cuya felicidad en los que navegan, si no tuviese por descuentos el
 temor de borrascas venideras, no había gusto con que
 igualalle.

Al cabo destos o pocos más días, al amanecer de uno, dijo
 un grumete que desde la gavia mayor iba descubriendo la
 tierra:

—¡Albricias, señores, albricias pido y albricias merezco!
 ¡Tierra! ¡Tierra! Aunque mejor diría ¡cielo!, ¡cielo!, porque sin
 duda estamos en el paraje de la famosa Lisboa.

Cuyas nuevas sacaron de los ojos de todos tiernas y
 alegres lágrimas, especialmente de Ricla, de los dos Antonios y de
 su hija Constanza, porque les pareció que ya habían llegado a la
 tierra de promisión que tanto deseaban.

Echóle los brazos Antonio al cuello,
 diciéndole:

—Agora sabrás, bárbara mía, del modo que has de servir a
 Dios, con otra relación más copiosa, aunque no diferente, de la que
 yo te he hecho; agora verás los ricos templos en que es adorado;
 verás juntamente las católicas ceremonias con que se sirve, y
 notarás cómo la caridad cristiana está en su punto. Aquí, en esta
 ciudad, verás cómo son verdugos de la enfermedad muchos hospitales
 que la destruyen, y el que en ellos pierde la vida, envuelto en la
 eficacia de infinitas indulgencias, gana la del cielo. Aquí el amor
 y la honestidad se dan las manos, y se pasean juntos, la cortesía
 no deja que se le llegue la arrogancia, y la braveza no consiente
 que se le acerque la cobardía. Todos sus moradores son agradables,
 son corteses, son liberales y son enamorados, porque son discretos.
 La ciudad es la mayor de Europa y la de mayores tratos; en ella se
 descargan las riquezas del Oriente, y desde ella se reparten por el
 universo; su puerto es capaz, no sólo de naves que se puedan
 reducir a número, sino de selvas movibles de árboles que los de las
 naves forman; la hermosura de las mujeres admira y enamora; la
 bizarría de los hombres pasma, como ellos dicen; finalmente, ésta
 es la tierra que da al cielo santo y copiosísimo
 tributo.

—No digas más —dijo a esta sazón Periandro—; deja,
 Antonio, algo para nuestros ojos, que las alabanzas no lo han de
 decir todo: algo ha de quedar para la vista, para que con ella nos
 admiremos de nuevo, y así, creciendo el gusto por puntos, vendrá a
 ser mayor en sus estremos.

Contentísima estaba Auristela de ver que se le acercaba la
 hora de poner pie en tierra firme, sin andar de puerto en puerto y
 de isla en isla, sujeta a la inconstancia del mar y a la movible
 voluntad de los vientos; y más cuando supo que desde allí a Roma
 podía ir a pie enjuto, sin embarcarse otra vez si no
 quisiese.

Mediodía sería cuando llegaron a Sangián, donde se
 registró el navío, y donde el castellano del castillo, y los que
 con él entraron en la nave, se admiraron de la hermosura de
 Auristela, de la gallardía de Periandro, del traje bárbaro de los
 dos Antonios, del buen aspecto de Ricla y de la agradable belleza
 de Constanza. Supieron ser estranjeros, y que iban peregrinando a
 Roma. Satisfizo Periandro a los marineros, que los habían traído
 magníficamente, con el oro que sacó Ricla de la Isla Bárbara, ya
 vuelto en moneda corriente en la isla de Policarpo. Los marineros
 quisieron llegar a Lisboa a granjearlo con alguna
 mercancía.

El castellano de Sangián envió al gobernador de Lisboa,
 que entonces era el arzobispo de Braga, por ausencia del rey, que
 no estaba en la ciudad, de la nueva venida de los estranjeros y de
 la sin par belleza de Auristela, añadiendo la de Constanza, que con
 el traje de bárbara no solamente no la encubría, pero la realzaba;
 exageróle asimismo la gallarda disposición de Periandro, y
 juntamente la discreción de todos, que no bárbaros, sino cortesanos
 parecían.

Llegó el navío a la ribera de la ciudad, y en la de Belén
 se desembarcaron, porque quiso Auristela, enamorada y devota de la
 fama de aquel santo monasterio, visitarle primero, y adorar en él
 al verdadero Dios libre y desembarazadamente, sin las torcidas
 ceremonias de su tierra. Había salido a la marina infinita gente a
 ver los estranjeros desembarcados en Belén; corrieron allá todos
 por ver la novedad, que siempre se lleva tras sí los deseos y los
 ojos.

Ya salía de Belén el nuevo escuadrón de la nueva
 hermosura: Ricla, medianamente hermosa, pero estremadamente a lo
 bárbaro vestida; Constanza, hermosísima y rodeada de pieles;
 Antonio el padre, brazos y piernas desnudas, pero con pieles de
 lobos cubierto lo demás del cuerpo; Antonio el hijo iba del mismo
 modo, pero con el arco en la mano y la aljaba de las saetas a las
 espaldas; Periandro, con casaca de terciopelo verde y calzones de
 lo mismo, a lo marinero, un bonete estrecho y puntiagudo en la
 cabeza, que no le podía cubrir las sortijas de oro que sus cabellos
 formaban; Auristela traía toda la gala del setentrión en el
 vestido, la más bizarra gallardía en el cuerpo y la mayor hermosura
 del mundo en el rostro. En efeto, todos juntos y cada uno de por
 sí, causaban espanto y maravilla a quien los miraba; pero sobre
 todos campeaba la sin par Auristela y el gallardo
 Periandro.

Llegaron por tierra a Lisboa, rodeados de plebeya y de
 cortesana gente; lleváronlos al gobernador, que, después de
 admirado de verlos, no se cansaba de preguntarles quiénes eran, de
 dónde venían y adónde iban. A lo que respondió Periandro, que ya
 traía estudiada la respuesta que había de dar a semejantes
 preguntas, viendo que se la habían de hacer muchas veces: cuando
 quería o le parecía que convenía, relataba su historia a lo largo,
 encubriendo siempre sus padres, de modo que, satisfaciendo a los
 que le preguntaban, en breves razones cifraba, si no toda, a lo
 menos gran parte de su historia. Mandólos el visorrey alojar en uno
 de los mejores alojamientos de la ciudad, que acertó a ser la casa
 de un magnífico caballero portugués, donde era tanta la gente que
 concurría para ver a Auristela, de quien sola había salido la fama
 de lo que había que ver en todos, que fue parecer de Periandro
 mudasen los trajes de bárbaros en los de peregrinos, porque la
 novedad de los que traían era la causa principal de ser tan
 seguidos, que ya parecían perseguidos del vulgo; además, que para
 el viaje que ellos llevaban de Roma, ninguno le venía más a cuento.
 Hízose así, y de allí a dos días se vieron peregrinamente
 peregrinos.

Acaeció, pues, que al salir un día de casa, un hombre
 portugués se arrojó a los pies de Periandro, llamándole por su
 nombre, y, abrazándole por las piernas, le dijo:

—¿Qué ventura es ésta, señor Periandro, que la des a esta
 tierra con tu presencia? No te admires en ver que te nombro por tu
 nombre, que uno soy de aquellos veinte que cobraron libertad en la
 abrasada isla Bárbara, donde tú la tenías perdida; halléme a la
 muerte de Manuel de Sosa Cuitiño, el caballero portugués; apartéme
 de ti y de los tuyos en el hospedaje donde llegó Mauricio y
 Ladislao en busca de Transila, esposa del uno y hija del otro;
 trújome la buena suerte a mi patria; conté aquí a sus parientes la
 enamorada muerte; creyéronla, y, aunque yo no se la afirmara de
 vista, la creyeran, por tener casi en costumbre el morir de amores
 los portugueses; un hermano suyo, que heredó su hacienda, ha hecho
 sus obsequias, y en una capilla de su linaje, le puso en una piedra
 de mármol blanco, como si debajo della estuviera enterrado, un
 epitafio que quiero que vengáis a ver todos, así como estáis,
 porque creo que os ha de agradar por discreto y por
 gracioso.

Por las palabras, bien conoció Periandro que aquel hombre
 decía verdad; pero, por el rostro, no se acordaba haberle visto en
 su vida. Con todo eso, se fueron al templo que decía, y vieron la
 capilla y la losa sobre la cual estaba escrito en lengua portuguesa
 este epitafio, que leyó casi en castellano Antonio el padre, que
 decía así:

Aquí yace viva la memoria del
 ya muerto

Manuel de Sosa Coitiño,
 caballero portugués,

que, a no ser portugués, aún
 fuera vivo.

No murió a las manos de ningún
 castellano,

sino a las del amor, que todo
 lo puede;

procura saber su vida, y
 envidiarás su muerte,

pasajero.

Vio Periandro que había tenido razón el portugués de
 alabarle el epitafio, en el escribir de los cuales tiene gran
 primor la nación portuguesa. Preguntó Auristela al portugués qué
 sentimiento había hecho la monja, dama del muerto, de la muerte de
 su amante, el cual la respondió que, dentro de pocos días que la
 supo, pasó desta a mejor vida, o ya por la estrecheza de la que
 hacía siempre, o ya por el sentimiento del no pensado
 suceso.

Desde allí se fueron en casa de un famoso pintor, donde
 ordenó Periandro que, en un lienzo grande, le pintase todos los más
 principales casos de su historia: a un lado pintó la Isla Bárbara
 ardiendo en llamas, y allí junto la isla de la prisión, y un poco
 más desviado, la balsa o enmaderamiento donde le halló Arnaldo
 cuando le llevó a su navío; en otra parte estaba la isla Nevada,
 donde el enamorado portugués perdió la vida; luego la nave que los
 soldados de Arnaldo taladraron; allí junto pintó la división del
 esquife y de la barca; allí se mostraba el desafío de los amantes
 de Taurisa y su muerte; acá estaban serrando por la quilla la nave
 que había servido de sepultura a Auristela y a los que con ella
 venían; acullá estaba la agradable isla donde vio en sueños
 Periandro los dos escuadrones de virtudes y vicios; y allí, junto
 la nave, donde los peces Náufragos pescaron a los dos marineros y
 les dieron en su vientre sepultura. No se olvidó de que pintase
 verse empedrados en el mar helado, el asalto y combate del navío,
 ni el entregarse a Cratilo; pintó asimismo la temeraria carrera del
 poderoso caballo, cuyo espanto, de león, le hizo cordero; que los
 tales con un asombro se amansan; pintó, como en resguño y en
 estrecho espacio, las fiestas de Policarpo, coronándose a sí mismo
 por vencedor en ellas; resolutamente, no quedó paso principal en
 que no hiciese labor en su historia, que allí no pintase, hasta
 poner la ciudad de Lisboa y su desembarcación en el mismo traje en
 que habían venido; también se vio en el mismo lienzo arder la isla
 de Policarpo, a Clodio traspasado con la saeta de Antonio y a
 Cenotia colgada de una entena; pintóse también la isla de las
 Ermitas, y a Rutilio con apariencias de santo. Este lienzo se hacía
 de una recopilación que les escusaba de contar su historia por
 menudo, porque Antonio el mozo declaraba las pinturas y los sucesos
 cuando le apretaban a que los dijese. Pero, en lo que más se
 aventajó el pintor famoso, fue en el retrato de Auristela, en quien
 decían se había mostrado a saber pintar una hermosa figura, puesto
 que la dejaba agraviada, pues a la belleza de Auristela, si no era
 llevado de pensamiento divino, no había pincel humano que
 alcanzase.

Diez días estuvieron en Lisboa, todos los cuales gastaron
 en visitar los templos y en encaminar sus almas por la derecha
 senda de su salvación, al cabo de los cuales, con licencia del
 visorrey y con patentes verdaderas y firmes de quiénes eran y
 adónde iban, se despidieron del caballero portugués, su huésped, y
 del hermano del enamorado, Alberto, de quien recibieron grandes
 caricias y beneficios, y se pusieron en camino de Castilla. Y esta
 partida fue menester hacerla de noche, temerosos que si de día la
 hicieran, la gente que les seguiría la estorbara, puesto que la
 mudanza del traje había hecho ya que amainase la
 admiración.

Capítulo 2

Peregrinos. Su viaje por
 España. Sucédenles nuevos

y estraños
 casos

Pedían los tiernos años de Auristela, y los más tiernos de
 Constanza, con los entreverados de Ricla, coches, estruendo y
 aparato para el largo viaje en que se ponían; pero la devoción de
 Auristela, que había prometido de ir a pie hasta Roma, desde la
 parte do llegase en tierra firme, llevó tras sí las demás
 devociones; y todos de un parecer, así varones como hembras,
 votaron el viaje a pie, añadiendo, si fuese necesario, mendigar de
 puerta en puerta. Con esto cerró la del dar Ricla, y Periandro se
 escusó de no disponer de la cruz de diamantes que Auristela traía,
 guardándola con las inestimables perlas para mejor ocasión.
 Solamente compraron un bagaje que sobrellevase las cargas que no
 pudieran sufrir las espaldas; acomodáronse de bordones, que servían
 de arrimo y defensa, y de vainas de unos agudos estoques. Con este
 cristiano y humilde aparato salieron de Lisboa, dejándola sola sin
 su belleza, y pobre sin la riqueza de su discreción, como lo
 mostraron los infinitos corrillos de gente que en ella se hicieron,
 donde la fama no trataba de otra cosa sino del estremo de
 discreción y belleza de los peregrinos estranjeros.

Desta manera, acomodándose a sufrir el trabajo de hasta
 dos o tres leguas de camino cada día, llegaron a Badajoz, donde ya
 tenía el Corregidor castellano nuevas de Lisboa, cómo por allí
 habían de pasar los nuevos peregrinos, los cuales, entrando en la
 ciudad, acertaron a alojarse en un mesón do se alojaba una compañía
 de famosos recitantes, los cuales aquella misma noche habían de dar
 la muestra para alcanzar la licencia de representar en público, en
 casa del Corregidor. Pero, apenas vieron el rostro de Auristela y
 el de Constanza, cuando les sobresaltó lo que solía sobresaltar a
 todos aquellos que primeramente las veían, que era admiración y
 espanto.

Pero ninguno puso tan en punto el maravillarse, como fue
 el ingenio de un poeta, que de propósito con los recitantes venía,
 así para enmendar y remendar comedias viejas, como para hacerlas de
 nuevo: ejercicio más ingenioso que honrado y más de trabajo que de
 provecho. Pero la excelencia de la poesía es tan limpia como el
 agua clara, que a todo lo no limpio aprovecha; es como el sol, que
 pasa por todas las cosas inmundas sin que se le pegue nada; es
 habilidad, que tanto vale cuanto se estima; es un rayo que suele
 salir de donde está encerrado, no abrasando, sino alumbrando; es
 instrumento acordado que dulcemente alegra los sentidos, y, al paso
 del deleite, lleva consigo la honestidad y el provecho. Digo, en
 fin, que este poeta, a quien la necesidad había hecho trocar los
 Parnasos con los mesones y las Castalias y las Aganipes con los
 charcos y arroyos de los caminos y ventas, fue el que más se admiró
 de la belleza de Auristela, y al momento la marcó en su imaginación
 y la tuvo por más que buena para ser comedianta, sin reparar si
 sabía o no la lengua castellana. Contentóle el talle, diole gusto
 el brío, y en un instante la vistió en su imaginación en hábito
 corto de varón; desnudóla luego y vistióla de ninfa, y casi al
 mismo punto la envistió de la majestad de reina, sin dejar traje de
 risa o de gravedad de que no la vistiese, y en todas se le
 representó grave, alegre, discreta, aguda, y sobremanera honesta:
 estremos que se acomodan mal en una farsanta hermosa.

¡Válame Dios, y con cuánta facilidad discurre el ingenio
 de un poeta y se arroja a romper por mil imposibles! ¡Sobre cuán
 flacos cimientos levanta grandes quimeras! Todo se lo halla hecho,
 todo fácil, todo llano, y esto de manera que las esperanzas le
 sobran cuando la ventura le falta, como lo mostró este nuestro
 moderno poeta cuando vio descoger acaso el lienzo donde venían
 pintados los trabajos de Periandro. Allí se vio él en el mayor que
 en su vida se había visto, por venirle a la imaginación un
 grandísimo deseo de componer de todos ellos una comedia; pero no
 acertaba en qué nombre le pondría: si le
 llamaría comedia, o tragedia,
 o tragicomedia, porque si sabía el principio,
 ignoraba el medio y el fin, pues aun todavía iban corriendo las
 vidas de Periandro y de Auristela, cuyos fines habían de poner
 nombre a lo que dellos se representase. Pero lo que más le fatigaba
 era pensar cómo podría encajar un lacayo consejero y gracioso en el
 mar y entre tantas islas, fuego y nieves; y, con todo esto, no se
 desesperó de hacer la comedia y de encajar el tal lacayo, a pesar
 de todas las reglas de la poesía y a despecho del arte cómico. Y,
 en tanto que en esto iba y venía, tuvo lugar de hablar a Auristela
 y de proponerle su deseo y de aconsejarla cuán bien la estaría si
 se hiciese recitanta. Díjole que, a dos salidas al teatro, le
 lloverían minas de oro a cuestas, porque los príncipes de aquella
 edad eran como hechos de alquimia, que llegada al oro, es oro, y
 llegada al cobre, es cobre; pero que, por la mayor parte, rendían
 su voluntad a las ninfas de los teatros, a las diosas enteras y a
 las semideas, a las reinas de estudio y a las fregonas de
 apariencia; díjole que si alguna fiesta real acertase a hacerse en
 su tiempo, que se diese por cubierta de faldellines de oro, porque
 todas o las más libreas de los caballeros habían de venir a su casa
 rendidas a besarle los pies; representóle el gusto de los viajes, y
 el llevarse tras sí dos o tres disfrazados caballeros que la
 servirían tan de criados como de amantes; y, sobre todo, encarecía
 y puso sobre las nubes la excelencia y la honra que le darían en
 encargarle las primeras figuras. En fin, le dijo que si en alguna
 cosa se verificaba la verdad de un antiguo refrán castellano, era
 en las hermosas farsantas, donde la honra y provecho cabían en un
 saco.

Auristela le respondió que no había entendido palabra de
 cuantas le había dicho, porque bien se veía que ignoraba la lengua
 castellana, y que, puesto que la supiera, sus pensamientos eran
 otros, que tenían puesta la mira en otros ejercicios, si no tan
 agradables, a lo menos más convenientes. Desesperóse el poeta con
 la resoluta respuesta de Auristela; miróse a los pies de su
 ignorancia, y deshizo la rueda de su vanidad y locura.

Aquella noche fueron a dar la muestra en casa del
 Corregidor, el cual, como hubiese sabido que la hermosa junta
 peregrina estaba en la ciudad, los envió a buscar y a convidar
 viniesen a su casa a ver la comedia, y a recebir en ella muestras
 del deseo que tenía de servirles, por las que de su valor le habían
 escrito de Lisboa. Acetólo Periandro, con parecer de Auristela y de
 Antonio el padre, a quien obedecían como a su mayor. Juntas estaban
 muchas damas de la ciudad con la Corregidora, cuando entraron
 Auristela, Ricla y Constanza, con Periandro y los dos Antonios,
 admirando, suspendiendo, alborotando la vista de los presentes, que
 a sentir tales efetos les forzaba la sin par bizarría de los nuevos
 peregrinos, los cuales, acrecentando con su humildad y buen parecer
 la benevolencia de los que los recibieron, dieron lugar a que les
 diesen casi el más honrado en la fiesta, que fue la representación
 de la fábula de Céfalo y de Pocris, cuando ella,
 celosa más de lo que debía, y él, con menos discurso que fuera
 necesario, disparó el dardo que a ella le quitó la vida y a él el
 gusto para siempre. El verso tocó los estremos de bondad posibles,
 como compuesto, según se dijo, por Juan de Herrera de Gamboa, a
 quien por mal nombre llamaron el Maganto, cuyo ingenio tocó
 asimismo las más altas rayas de la poética esfera. Acabada la
 comedia, desmenuzaron las damas la hermosura de Auristela parte por
 parte, y hallaron todas un todo a quien dieron por nombre
 Perfección sin tacha, y los varones dijeron lo mismo de la
 gallardía de Periandro, y de recudida se alabó también la belleza
 de Constanza y la bizarría de su hermano Antonio. Tres días
 estuvieron en la ciudad, donde en ellos mostró el Corregidor ser
 caballero liberal, y tener la Corregidora condición de reina, según
 fueron las dádivas y presentes que hizo a Auristela y a los demás
 peregrinos, los cuales, mostrándose agradecidos y obligados,
 prometieron de tener cuenta de darla de sus sucesos, de dondequiera
 que estuviesen.

Partidos, pues, de Badajoz, se encaminaron a nuestra
 Señora de Guadalupe, y, habiendo andado tres días y en ellos cinco
 leguas, les tomó la noche en un monte poblado de infinitas encinas
 y de otros rústicos árboles. Tenía suspenso el cielo el curso y
 sazón del tiempo en la balanza igual de los dos equinocios: ni el
 calor fatigaba, ni el frío ofendía, y, a necesidad, tan bien se
 podía pasar la noche en el campo como en el aldea; y a esta causa,
 y por estar lejos un pueblo, quiso Auristela que se quedasen en
 unas majadas de pastores boyeros que a los ojos se les ofrecieron.
 Hízose lo que Auristela quiso, y, apenas habían entrado por el
 bosque docientos pasos, cuando se cerró la noche con tanta
 escuridad que los detuvo, y les hizo mirar atentamente la lumbre de
 los boyeros, porque su resplandor les sirviese de norte para no
 errar el camino. Las tinieblas de la noche, y un ruido que
 sintieron, les detuvo el paso y hizo que Antonio el mozo se
 apercibiese de su arco, perpetuo compañero suyo. Llegó en esto un
 hombre a caballo, cuyo rostro no vieron, el cual les
 dijo:

—¿Sois desta tierra, buena gente?

—No, por cierto —respondió Periandro—, sino de bien lejos
 della; peregrinos estranjeros somos que vamos a Roma, y primero a
 Guadalupe.

—Sí, que también —dijo el de a caballo— hay en las
 estranjeras tierras caridad y cortesía, también hay almas
 compasivas dondequiera.

—¿Pues no? —respondió Antonio—. Mirad, señor, quienquiera
 que seáis, si habéis menester algo de nosotros, y veréis cómo sale
 verdadera vuestra imaginación.

—Tomad —dijo, pues, el caballero—, tomad, señores, esta
 cadena de oro, que debe de valer docientos escudos, y tomad
 asimismo esta prenda, que no debe de tener precio, a lo menos yo no
 se le hallo, y darle heis en la ciudad de Trujillo a uno de dos
 caballeros que en ella y en todo el mundo son bien conocidos:
 llámase el uno don Francisco Pizarro y el otro don Juan de
 Orellana; ambos mozos, ambos libres, ambos ricos y ambos en todo
 estremo.

Y, en esto, puso en las manos de Ricla, que como mujer
 compasiva se adelantó a tomarlo, una criatura que ya comenzaba a
 llorar, envuelta ni se supo por entonces si en ricos o en pobres
 paños.

—Y diréis a cualquiera dellos que la guarden, que presto
 sabrán quién es, y las desdichas que a ser dichoso le habrán
 llevado, si llega a su presencia. Y perdonadme, que mis enemigos me
 siguen, los cuales, si aquí llegaren y preguntaren si me habéis
 visto, diréis que no, pues os importa poco el decir esto; o si ya
 os pareciere mejor, decid que por aquí pasaron tres o cuatro
 hombres de a caballo, que iban diciendo: ``¡A Portugal! ¡A
 Portugal!'' Y a Dios quedad, que no puedo detenerme; que, puesto
 que el miedo pone espuelas, más agudas las pone la
 honra.

Y, arrimando las que traía al caballo, se apartó como un
 rayo dellos; pero, casi al mismo punto, volvió el caballero y
 dijo:

—No está bautizado.

Y tornó a seguir su camino.

Veis aquí a nuestros peregrinos, a Ricla con la criatura
 en los brazos, a Periandro con la cadena al cuello, a Antonio el
 mozo sin dejar de tener flechado el arco, y al padre en postura de
 desenvainar el estoque, que de bordón le servía, y a Auristela
 confusa y atónita del estraño suceso, y a todos juntos admirados
 del estraño acontecimiento, cuya salida fue por entonces que
 aconsejó Auristela que, como mejor pudiesen, llegasen a la majada
 de los boyeros, donde podría ser hallasen remedios para sustentar
 aquella recién nacida criatura, que, por su pequeñez y la debilidad
 de su llanto, mostraba ser de pocas horas nacida. Hízose así; y
 apenas llegaron a la majada de los pastores, a costa de muchos
 tropiezos y caídas, cuando, antes que los peregrinos les
 preguntasen si eran servidos de darles alojamiento aquella noche,
 llegó a la majada una mujer llorando, triste, pero no reciamente,
 porque mostraba en sus gemidos que se esforzaba a no dejar salir la
 voz del pecho. Venía medio desnuda, pero las ropas que la cubrían
 eran de rica y principal persona. La lumbre y luz de las hogueras,
 a pesar de la diligencia que ella hacía para encubrirse el rostro,
 la descubrieron, y vieron ser tan hermosa como niña, y tan niña
 como hermosa, puesto que Ricla, que sabía más de edades, la juzgó
 por de diez y seis a diez y siete años.

Preguntáronle los pastores si la seguía alguien, o si
 tenía otra necesidad que pidiese presto remedio.

A lo que respondió la dolorosa muchacha:

—Lo primero, señores, que habéis de hacer, es ponerme
 debajo de la tierra; quiero decir, que me encubráis de modo que no
 me halle quien me buscare. Lo segundo, que me deis algún sustento,
 porque desmayos me van acabando la vida.

—Nuestra diligencia —dijo un pastor viejo— mostrará que
 tenemos caridad.

Y, aguijando con presteza a un hueco de un árbol que en
 una valiente encina se hacía, puso en él algunas pieles blandas de
 ovejas y cabras, que entre el ganado mayor se criaban; hizo un modo
 de lecho, bastante por entonces a suplir aquella necesidad precisa;
 tomó luego a la mujer en los brazos y encerróla en el hueco, adonde
 le dio lo que pudo, que fueron sopas en leche, y le dieran vino, si
 ella quisiera beberlo; colgó luego delante del hueco otras pieles,
 como para enjugarse.

Ricla, viendo hecho esto, habiendo conjeturado que
 aquélla, sin duda, debía de ser la madre de la criatura que ella
 tenía, se llegó al pastor caritativo, diciéndole:

—No pongáis, buen señor, término a vuestra caridad, y
 usalda con esta criatura que tengo en los brazos, antes que perezca
 de hambre.

Y en breves razones le contó cómo se le habían
 dado.

Respondióla el pastor a la intención, y no a sus razones,
 llamando a uno de los demás pastores, a quien mandó que, tomando
 aquella criatura, la llevase al aprisco de las cabras y hiciese de
 modo como de alguna dellas tomase el pecho. Apenas hubo hecho esto,
 y tan apenas que casi se oían los últimos acentos del llanto de la
 criatura, cuando llegaron a la majada un tropel de hombres a
 caballo, preguntando por la mujer desmayada y por el caballero de
 la criatura; pero, como no les dieron nuevas ni noticia de lo que
 pedían, pasaron con estraña priesa adelante, de que no poco se
 alegraron sus remediadores. Y aquella noche pasaron con más
 comodidad que los peregrinos pensaron, y con más alegría de los
 ganaderos, por verse tan bien acompañados.

Capítulo 3

a doncella encerrada en el
 árbol: de quién era

Preñada estaba la encina —digámoslo así—, preñadas estaban
 las nubes, cuya escuridad la puso en los ojos de los que por la
 prisionera del árbol preguntaron; pero al compasivo pastor, que era
 mayoral del hato, ninguna cosa le pudo turbar para que dejase de
 acudir a proveer lo que fuese necesario al recebimiento de sus
 huéspedes: la criatura tomó los pechos de la cabra; la encerrada,
 el rústico sustento; y los peregrinos, el nuevo y agradable
 hospedaje.

Quisieron todos saber luego qué causas habían traído allí
 a la lastimada y al parecer fugitiva, y a la desamparada criatura;
 pero fue parecer de Auristela que no le preguntasen nada hasta el
 venidero día, porque los sobresaltos no suelen dar licencia a la
 lengua, aun a que cuente venturas alegres, cuanto más desdichas
 tristes; y, puesto que el anciano pastor visitaba a menudo el
 árbol, no preguntaba nada al depósito que tenía, sino solamente por
 su salud; y fuele respondido que, aunque tenía mucha ocasión para
 no tenerla, le sobraría como ella se viese libre de los que la
 buscaban, que era su padre y hermanos. Cubrióla y encubrióla el
 pastor, y dejóla, y volvióse a los peregrinos, que aquella noche la
 pasaron con más claridad de las hogueras y fuegos de los pastores
 que con aquélla que ella les concedía; y, antes que el cansancio
 les obligase a entregar los sentidos al sueño, quedó concertado que
 el pastor que había llevado la criatura a procurar que las cabras
 fuesen sus amas, la llevase y entregase a una hermana del anciano
 ganadero, que, casi dos leguas de allí, en una pequeña aldea,
 vivía. Diéronle que llevase la cadena, con orden de darla a criar
 en la misma aldea, diciendo ser de otra algo apartada. Todo esto se
 hizo así, con que se aseguraron y apercibieron a desmentir las
 espías, si acaso volviesen, o viniesen otras de nuevo, a buscar los
 perdidos; a lo menos, los que perdidos parecían. En tratar desto y
 en satisfacer la hambre y en un breve rato que se apoderó de sus
 ojos el sueño y de sus lenguas el silencio, se pasó el de la noche,
 y se vino a más andar el día, alegre para todos, si no para la
 temerosa que, encerrada en el árbol, apenas osaba ver del sol la
 claridad hermosa.

Con todo eso, habiendo puesto primero, cerca y lejos del
 rebaño, de trecho en trecho, centinelas que avisasen si alguna
 gente venía, la sacaron del árbol para que le diese el aire, y para
 saber della lo que deseaban; y con la luz del día vieron que la de
 su rostro era admirable, de modo que puso en duda a cuál darían,
 della y de Constanza, después de Auristela, el segundo lugar de
 hermosa; porque dondequiera se llevó el primero Auristela, a quien
 no quiso dar igual la naturaleza.

Muchas preguntas le hicieron y muchos ruegos precedieron
 antes, todos encaminados a que su suceso les contase, y ella, de
 puro cortés y agradecida, pidiendo licencia a su flaqueza, con
 aliento debilitado así comenzó a decir:

—Puesto, señores, que, en lo que deciros quiero, tengo de
 descubrir faltas que me han de hacer perder el crédito de honrada,
 todavía quiero más parecer cortés por obedeceros, que desagradecida
 por no contentaros. «Mi nombre es Feliciana de la Voz; mi patria,
 una villa no lejos de este lugar; mis padres son nobles mucho más
 que ricos; y mi hermosura, en tanto que no ha estado tan marchita
 como agora, ha sido de algunos estimada y celebrada. Junto a la
 villa que me dio el cielo por patria vivía un hidalgo riquísimo,
 cuyo trato y cuyas muchas virtudes le hacían ser caballero en la
 opinión de las gentes. Éste tiene un hijo que desde agora muestra
 ser tan heredero de las virtudes de su padre, que son muchas, como
 de su hacienda, que es infinita. Vivía, ansimismo, en la misma
 aldea un caballero con otro hijo suyo, más nobles que ricos, en una
 tan honrada medianía, que ni los humillaba ni los ensoberbecía. Con
 este segundo mancebo noble ordenaron mi padre y dos hermanos que
 tengo de casarme, echando a las espaldas los ruegos con que me
 pedía por esposa el rico hidalgo; pero yo, a quien los cielos
 guardaban para esta desventura en que me veo, y para otras en que
 pienso verme, me di por esposa al rico, y yo me le entregué por
 suya a hurto de mi padre y de mis hermanos, que madre no la tengo,
 por mayor desgracia mía. Vímonos muchas veces solos y juntos, que
 para semejantes casos nunca la ocasión vuelve las espaldas; antes,
 en la mitad de las imposibilidades, ofrece su guedeja.

»Destas juntas y destos hurtos amorosos se acortó mi
 vestido y creció mi infamia, si es que se puede llamar infamia la
 conversación de los desposados amantes. En este tiempo, sin hacerme
 sabidora, concertaron mi padre y hermanos de casarme con el mozo
 noble; con tanto deseo de efetuarlo que anoche le trajeron a casa,
 acompañado de dos cercanos parientes suyos, con propósito de que
 luego luego nos diésemos las manos. Sobresaltéme cuando vi entrar a
 Luis Antonio (que éste es el nombre del mancebo noble), y más me
 admiré cuando mi padre me dijo que me entrase en mi aposento y me
 aderezase algo más de lo ordinario, porque en aquel punto había de
 dar la mano de esposa a Luis Antonio. Dos días había que había
 entrado en los términos que la naturaleza pide en los partos, y,
 con el sobresalto y no esperada nueva, quedé como muerta; y,
 diciendo entraba a aderezarme a mi aposento, me arrojé en los
 brazos de una mi doncella, depositaria de mis secretos, a quien
 dije, hechos fuentes mis ojos: ``¡Ay, Leonora mía, y cómo creo que
 es llegado el fin de mis días! Luis Antonio está en esa antesala,
 esperando que yo salga a darle la mano de esposa. Mira si es este
 trance riguroso, y la más apretada ocasión en que pueda verse una
 mujer desdichada. Pásame, hermana mía, si tienes con qué, este
 pecho; salga primero mi alma destas carnes, que no la desvergüenza
 de mi atrevimiento. ¡Ay, amiga mía, que me muero, que se me acaba
 la vida!'' Y, diciendo esto, y dando un gran suspiro, arrojé una
 criatura en el suelo, cuyo nunca visto caso suspendió a mi
 doncella, y a mí me cegó el discurso de manera que, sin saber qué
 hacer, estuve esperando a que mi padre o mis hermanos entrasen, y,
 en lugar de sacarme a desposar, me sacasen a la
 sepultura.»

Aquí llegaba Feliciana de su cuento, cuando vieron que las
 centinelas que habían puesto para asegurarse hacían señal de que
 venía gente, y con diligencia no vista, el pastor anciano quería
 volver a depositar a Feliciana en el árbol, seguro asilo de su
 desgracia; pero, habiendo vuelto las centinelas a decir que se
 asegurasen, porque un tropel de gente que habían visto, cruzaba por
 otro camino, todos se aseguraron, y Feliciana de la Voz volvió a su
 cuento, diciendo:

—«Considerad, señores, el apretado peligro en que me vi
 anoche: el desposado en la sala, esperándome, y el adúltero, si así
 se puede decir, en un jardín de mi casa, atendiéndome para
 hablarme, ignorante del estrecho en que yo estaba, y de la venida
 de Luis Antonio; yo, sin sentido, por el no esperado suceso; mi
 doncella turbada, con la criatura en los brazos; mi padre y
 hermanos dándome priesa que saliese a los desdichados desposorios.
 Aprieto fue éste que pudiera derribar a más gallardos
 entendimientos que el mío, y oponerse a toda buena razón y buen
 discurso. No sé qué os diga más, sino que sentí, estando sin
 sentido, que entró mi padre, diciendo: ``Acaba, muchacha; sal
 comoquiera que estuvieres, que tu hermosura suplirá tu desnudez y
 te servirá de riquísimas galas''. Diole, a lo que creo, en esto, a
 los oídos el llanto de la criatura, que mi doncella, a lo que
 imagino, debía de ir a poner en cobro, o a dársela a Rosanio, que
 este es el nombre del que yo quise escoger por esposo. Alborotóse
 mi padre, y con una vela en la mano me miró el rostro, y coligió
 por mi semblante, mi sobresalto y mi desmayo. Volvióle a herir en
 los oídos el eco del llanto de la criatura, y, echando mano a la
 espada, fue siguiendo adonde la voz le llevaba. El resplandor del
 cuchillo me dio en la turbada vista, y el miedo en la mitad del
 alma; y, como sea natural cosa el desear conservar la vida cada
 uno, del temor de perderla salió en mí el ánimo de remediarla; y,
 apenas hubo mi padre vuelto las espaldas, cuando yo, así como
 estaba, bajé por un caracol a unos aposentos bajos de mi casa, y de
 ellos con facilidad me puse en la calle, y de la calle en el campo,
 y del campo en no sé qué camino; y, finalmente, aguijada del miedo
 y solicitada del temor, como si tuviera alas en los pies, caminé
 más de lo que prometía mi flaqueza. Mil veces estuve para arrojarme
 en el camino de algún ribazo, que me acabara con acabarme la vida,
 y otras tantas estuve por sentarme o tenderme en el suelo, y
 dejarme hallar de quien me buscase; pero, alentándome la luz de
 vuestras cabañas, procuré llegar a ellas a buscar descanso a mi
 cansancio, y si no remedio, algún alivio a mi desdicha. Y así
 llegué como me vistes, y así me hallo como me veo, merced a vuestra
 caridad y cortesía. Esto es, señores míos, lo que os puedo contar
 de mi historia, cuyo fin dejo al cielo, y le remito en la tierra a
 vuestros buenos consejos.»

Aquí dio fin a su plática la lastimada Feliciana de la
 Voz, con que puso en los oyentes admiración y lástima en un mismo
 grado. Periandro contó luego el hallazgo de la criatura, la dádiva
 de la cadena, con todo aquello que le había sucedido con el
 caballero que se la dio.

—¡Ay! —dijo Feliciana—. ¿Si es por ventura esa prenda mía?
 ¿Y si es Rosanio el que la trajo? Y si yo la viese, si no por el
 rostro, pues nunca le he visto, quizá por los paños en que viene
 envuelta sacaría a luz la verdad de las tinieblas de mi confusión;
 porque mi doncella, no apercebida, ¿en qué la podía envolver, sino
 en paños que estuviesen en el aposento, que fuesen de mí conocidos?
 Y, cuando esto no sea, quizá la sangre hará su oficio, y por
 ocultos sentimientos le dará a entender lo que me toca.

A lo que respondió el pastor:

—La criatura está ya en mi aldea en poder de una hermana y
 de una sobrina mía; yo haré que ellas mismas nos la traigan hoy
 aquí, donde podrás, hermosa Feliciana, hacer las esperiencias que
 deseas. En tanto, sosiega, señora, el espíritu, que mis pastores y
 este árbol servirán de nubes que se opongan a los ojos que te
 buscaren.

Capítulo 4

—Paréceme, hermano mío —dijo Auristela a Periandro—, que
 los trabajos y los peligros no solamente tienen jurisdición en el
 mar, sino en toda la tierra; que las desgracias e infortunios, así
 se encuentran sobre los levantados sobre los montes como con los
 escondidos en sus rincones. Esta que llaman Fortuna, de quien yo he
 oído hablar algunas veces, de la cual se dice que quita y da los
 bienes cuando, como y a quien quiere, sin duda alguna debe de ser
 ciega y antojadiza, pues, a nuestro parecer, levanta los que habían
 de estar por el suelo, y derriba los que están sobre los montes de
 la luna. No sé, hermano, lo que me voy diciendo, pero sé que quiero
 decir que no es mucho que nos admire ver a esta señora, que dice
 que se llama Feliciana de la Voz, que apenas la tiene para contar
 sus desgracias. Contémplola yo pocas horas ha en su casa,
 acompañada de su padre, hermanos y criados, esperando poner con
 sagacidad remedio a sus arrojados deseos; y agora puedo decir que
 la veo escondida en lo hueco de un árbol, temiendo los mosquitos
 del aire, y aun las lombrices de la tierra. Bien es verdad que la
 suya no es caída de príncipes, pero es un caso que puede servir de
 ejemplo a las recogidas doncellas que le quisieren dar bueno de sus
 vidas. Todo esto me mueve a suplicarte, ¡oh hermano!, mires por mi
 honra, que, desde el punto que salí del poder de mi padre y del de
 tu madre, la deposité en tus manos; y, aunque la esperiencia, con
 certidumbre grandísima, tiene acreditada tu bondad, ansí en la
 soledad de los desiertos como en la compañía de las ciudades,
 todavía temo que la mudanza de las horas no mude los que de suyo
 son fáciles pensamientos. A ti te va; mi honra es la tuya; un solo
 deseo nos gobierna y una misma esperanza nos sustenta; el camino en
 que nos hemos puesto es largo, pero no hay ninguno que no se acabe,
 como no se le oponga la pereza y la ociosidad; ya los cielos, a
 quien doy mil gracias por ello, nos ha traído a España sin la
 compañía peligrosa de Arnaldo; ya podemos tender los pasos seguros
 de naufragios, de tormentas y de salteadores, porque, según la fama
 que, sobre todas las regiones del mundo, de pacífica y de santa
 tiene ganada España, bien nos podemos prometer seguro
 viaje.

—¡Oh hermana —respondió Periandro—, y cómo por puntos vas
 mostrando los estremados de tu discreción! Bien veo que temes como
 mujer y que te animas como discreta. Yo quisiera, por aquietar tus
 bien nacidos recelos, buscar nuevas experiencias que me acreditasen
 contigo; que, puesto que las hechas pueden convertir el temor en
 esperanza, y la esperanza en firme seguridad, y desde luego en
 posesión alegre, quisiera que nuevas ocasiones me acreditaran. En
 el rancho destos pastores no nos queda qué hacer, ni en el caso de
 Feliciana podemos servir más que de compadecernos de ella;
 procuremos llevar esta criatura a Trujillo, como nos lo encargó el
 que con ella nos dio la cadena, al parecer, por paga.

En esto estaban los dos, cuando llegó el pastor anciano
 con su hermana y con la criatura, que había enviado por ella a la
 aldea, por ver si Feliciana la reconocía, como ella lo había
 pedido. Lleváronsela, miróla y remiróla, quitóle las fajas; pero en
 ninguna cosa pudo conocer ser la que había parido, ni aun, lo que
 más es de considerar, el natural cariño no le movía los
 pensamientos a reconocer el niño; que era varón el recién
 nacido.

—No —decía Feliciana—, no son estas las mantillas que mi
 doncella tenía diputadas para envolver lo que de mí naciese, ni
 esta cadena —que se la enseñaron— la vi yo jamás en poder de
 Rosanio. De otra debe ser esta prenda, que no mía; que, a serlo, no
 fuera yo tan venturosa, teniéndola una vez perdida, tornar a
 cobrarla; aunque yo oí decir muchas veces a Rosanio que tenía
 amigos en Trujillo; pero de ninguno me acuerdo el
 nombre.

—Con todo eso —dijo el pastor—, que, pues el que dio la
 criatura mandó que la llevasen a Trujillo, sospecho que el que la
 dio a estos peregrinos fue Rosanio, y así, soy de parecer, si es
 que en ello os hago algún servicio, que mi hermana, con la criatura
 y con otros dos destos mis pastores, se ponga en camino de
 Trujillo, a ver si la reciben alguno de esos dos caballeros a quien
 va dirigida.

A lo que Feliciana respondió con sollozos y con arrojarse
 a los pies del pastor, abrazándolos estrechamente: señales que la
 dieron de que aprobaba su parecer. Todos los peregrinos le
 aprobaron asimismo, y con darle la cadena lo facilitaron
 todo.

Sobre una de las bestias del hato se acomodó la hermana
 del pastor, que estaba recién parida, como se ha dicho, con orden
 que se pasase por su aldea, y dejase en cobro su criatura, y con la
 otra se partiese a Trujillo; que los peregrinos, que iban a
 Guadalupe, con más espacio la seguirían. Todo se hizo como lo
 pensaron, y luego, porque la necesidad del caso no admitía tardanza
 alguna.

Feliciana callaba, y con silencio se mostraba agradecida a
 los que tan de veras sus cosas tomaban a su cargo. Añadióse a todo
 esto que Feliciana, habiendo sabido cómo los peregrinos iban a
 Roma, aficionada a la hermosura y discreción de Auristela, a la
 cortesía de Periandro, a la amorosa conversación de Constanza y de
 Ricla, su madre, y al agradable trato de los dos Antonios, padre y
 hijo (que todo lo miró, notó y ponderó en aquel poco espacio que
 los había comunicado), y lo principal por volver las espaldas a la
 tierra donde quedaba enterrada su honra, pidió que consigo la
 llevasen como peregrina a Roma; que, pues había sido peregrina en
 culpas, quería procurar serlo en gracias, si el cielo se las
 concedía, en que con ellos la llevasen. Apenas descubrió su
 pensamiento, cuando Auristela acudió a satisfacer su deseo,
 compasiva y deseosa de sacar a Feliciana de entre los sobresaltos y
 miedos que la perseguían. Sólo dificultó el ponerla en camino
 estando tan recién parida, y así se lo dijo; pero el anciano pastor
 dijo que no había más diferencia del parto de una mujer que del de
 una res, y que, así como la res, sin otro regalo alguno, después de
 su parto, se quedaba a las inclemencias del cielo, ansí la mujer
 podía, sin otro regalo alguno, acudir a sus ejercicios; sino que el
 uso había introducido entre las mujeres los regalos y todas aquella
 prevenciones que suelen hacer con las recién paridas.

—Yo seguro —dijo más— que cuando Eva parió el primer hijo,
 que no se echó en el lecho, ni se guardó del aire, ni usó de los
 melindres que agora se usan en los partos. Esforzaos, señora
 Feliciana, y seguid vuestro intento, que desde aquí le apruebo casi
 por santo, pues es tan cristiano.

A lo que añadió Auristela:

—No quedará por falta de hábito de peregrina, que mi
 cuidado me hizo hacer dos cuando hice éste, el cual daré yo a la
 señora Feliciana de la Voz, con condición que me diga qué misterio
 tiene el llamarse de la Voz, si ya no es el de su
 apellido.

—No me le ha dado —respondió Feliciana— mi linaje, sino el
 ser común opinión de todos cuantos me han oído cantar, que tengo la
 mejor voz del mundo: tanto que por excelencia me llaman comúnmente
 Feliciana de la Voz; y, a no estar en tiempo más de gemir que de
 cantar, con facilidad os mostrara esta verdad; pero si los tiempos
 se mejoran y dan lugar a que mis lágrimas se enjuguen, yo cantaré,
 si no canciones alegres, a lo menos endechas tristes, que
 cantándolas encanten y llorándolas alegren.

Por esto que Feliciana dijo, nació en todos un deseo de
 oírla cantar luego luego, pero no osaron rogárselo, porque, como
 ella había dicho, los tiempos no lo permitían. Otro día se despojó
 Feliciana de los vestidos no necesarios que traía, y se cubrió con
 los que le dio Auristela de peregrina; quitóse un collar de perlas
 y dos sortijas; que si los adornos son parte para acreditar
 calidades, estas piezas pudieran acreditarla de rica y noble.
 Tomólas Ricla, como tesorera general de la hacienda de todos, y
 quedó Feliciana segunda peregrina, como primera Auristela, y
 tercera Constanza, aunque este parecer se dividió en pareceres, y
 algunos le dieron el segundo lugar a Constanza, que el primero no
 hubo hermosura en aquella edad que a la de Auristela se le
 quitase.

Apenas se vio Feliciana el nuevo hábito, cuando le
 nacieron alientos nuevos y deseos de ponerse en camino. Conoció
 esto Auristela, y, con consentimiento de todos, despidiéndose del
 pastor caritativo y de los demás de la majada, se encaminaron a
 Cáceres, hurtando el cuerpo con su acostumbrado paso al cansancio;
 y si alguna vez alguna de las mujeres le tenía, le suplía el
 bagaje, donde iba el repuesto, o ya el margen de algún arroyuelo o
 fuente do se sentaban, o la verdura de algún prado que a dulce
 reposo las convidaba; y así, andaban a una con ellos el reposo y el
 cansancio, junto con la pereza y la diligencia: la pereza, en
 caminar poco; la diligencia, en caminar siempre. Pero, como por la
 mayor parte nunca los buenos deseos llegan a fin dichoso sin
 estorbos que los impidan, quiso el cielo que el de este hermoso
 escuadrón, que, aunque dividido en todos, era sólo uno en la
 intención, fuese impedido con el estorbo que agora
 oiréis.

Dábales asiento la verde yerba de un deleitoso pradecillo;
 refrescábales los rostros el agua clara y dulce de un pequeño
 arroyuelo que por entre las yerbas corría; servíanles de muralla y
 de reparo muchas zarzas y cambroneras, que casi por todas partes
 los rodeaba: sitio agradable y necesario para su descanso, cuando,
 de improviso, rompiendo por las intricadas matas, vieron salir al
 verde sitio un mancebo vestido de camino, con una espada hincada
 por las espaldas, cuya punta le salía al pecho. Cayó de ojos, y al
 caer dijo:

—¡Dios sea conmigo!

Y el fin desta palabra y el arrancársele el alma fue todo
 a un tiempo; y, aunque todos con el estraño espectáculo se
 levantaron alborotados, el que primero llegó a socorrerle fue
 Periandro, y, por hallarle ya muerto, se atrevió a sacar la espada.
 Los dos Antonios saltaron las zarzas, por ver si verían quién
 hubiese sido el cruel y alevoso homicida; que, por ser la herida
 por las espaldas, se mostraba que traidoras manos la habían hecho.
 No vieron a nadie, volviéronse a los demás, y la poca edad del
 muerto y su gallardo talle y parecer les acrecentó la lástima.
 Miráronle todo, y halláronle, debajo de una ropilla de terciopelo
 pardo, sobre el jubón puesta una cadena de cuatro vueltas de
 menudos eslabones de oro, de la cual pendía un devoto crucifijo,
 asimismo de oro; allá entre el jubón y la camisa le hallaron,
 dentro de una caja de ébano ricamente labrada, un hermosísimo
 retrato de mujer, pintado en la lisa tabla, alrededor del cual, de
 menudísima y clara letra, vieron que traía escritos estos
 versos:

Yela, enciende, mira y habla:

¡milagros de hermosura,

que tenga vuestra figura

tanta fuerza en una tabla!

Por estos versos conjeturó Periandro, que los leyó
 primero, que de causa amorosa debía de haber nacido su muerte.
 Miráronle las faldriqueras y escudriñáronle todos, pero no hallaron
 cosa que les diese indicio de quién era. Y, estando haciendo este
 escrutinio, parecieron, como si fueran llovidos, cuatro hombres con
 ballestas armadas, por cuyas insignias conoció luego Antonio el
 padre, que eran cuadrilleros de la Santa Hermandad, uno de los
 cuales dijo a voces:

—¡Teneos, ladrones, homicidas y salteadores! ¡No le
 acabéis de despojar, que a tiempo sois venidos en que os llevaremos
 adonde paguéis vuestro pecado!

—Eso no, bellacos —respondió Antonio el mozo—: aquí no hay
 ladrón ninguno, porque todos somos enemigos de los que lo
 son.

—Bien se os parece, por cierto —replicó el cuadrillero—,
 el hombre muerto, sus despojos en vuestro poder, y su sangre en
 vuestras manos, que sirve de testigos vuestra maldad. Ladrones
 sois, salteadores sois, homicidas sois; y, como tales ladrones,
 salteadores y homicidas, presto pagaréis vuestros delitos, sin que
 os valga la capa de virtud cristiana con que procuráis encubrir
 vuestras maldades, vistiéndoos de peregrinos.

A esto le dio respuesta Antonio el mozo con poner una
 flecha en su arco y pasarle con ella un brazo, puesto que quisiera
 pasarle de parte a parte el pecho. Los demás cuadrilleros, o
 escarmentados del golpe, o por hacer la prisión más al seguro,
 volvieron las espaldas, y, entre huyendo y esperando, a grandes
 voces apellidaron:

—¡Aquí de la Santa Hermandad! ¡Favor a la Santa
 Hermandad!

Y mostróse ser santa la hermandad que apellidaban, porque
 en un instante, como por milagro, se juntaron más de veinte
 cuadrilleros, los cuales, encarando sus ballestas y sus saetas a
 los que no se defendían, los prendieron y aprisionaron, sin
 respetar la belleza de Auristela ni las demás peregrinas, y con el
 cuerpo del muerto los llevaron a Cáceres, cuyo Corregidor era un
 caballero del hábito de Santiago, el cual, viendo el muerto y el
 cuadrillero herido, y la información de los demás cuadrilleros, con
 el indicio de ver ensangrentado a Periandro, con el parecer de su
 teniente, quisiera luego ponerlos a cuestión de tormento, puesto
 que Periandro se defendía con la verdad, mostrándole en su favor
 los papeles que para seguridad de su viaje y licencia de su camino
 había tomado en Lisboa. Mostróle asimismo el lienzo de la pintura
 de su suceso, que la relató y declaró muy bien Antonio el mozo,
 cuyas pruebas hicieron poner en opinión la ninguna culpa que los
 peregrinos tenían. Ricla, la tesorera, que sabía muy poco o nada de
 la condición de escribanos y procuradores, ofreció a uno, de
 secreto, que andaba allí en público, dando muestras de ayudarles,
 no sé qué cantidad de dineros porque tomase a cargo su negocio. Lo
 echó a perder del todo, porque, en oliendo los sátrapas de la pluma
 que tenían lana los peregrinos, quisieron trasquilarlos, como es
 uso y costumbre, hasta los huesos, y sin duda alguna fuera así, si
 las fuerzas de la inocencia no permitiera el cielo que sobrepujaran
 a las de la malicia.

Fue el caso, pues, que un huésped, o mesonero del lugar,
 habiendo visto el cuerpo muerto que habían traído y reconocídole
 muy bien, se fue al Corregidor y le dijo:

—Señor, este hombre que han traído muerto los
 cuadrilleros, ayer de mañana partió de mi casa, en compañía de
 otro, al parecer, caballero. Poco antes que se partiese, se encerró
 conmigo en mi aposento, y con recato me dijo: ``Señor huésped, por
 lo que debéis a ser cristiano, os ruego que, si yo no vuelvo por
 aquí dentro de seis días, abráis este papel que os doy, delante de
 la justicia''. Y, diciendo esto, me dio éste que entrego a vuesa
 merced, donde imagino que debe de venir alguna cosa que toque a
 este tan estraño suceso.

Tomó el papel el Corregidor, y, abriéndole, vio que en él
 estaban escritas estas mismas razones:

Yo, Don Diego de Parraces, salí de la corte de su Majestad
 tal día (y venía puesto el día), en compañía de Don Sebastián de
 Soranzo, mi pariente, que me pidió que le acompañase en cierto
 viaje donde le iba la honra y la vida. Yo, por no querer hacer
 verdaderas ciertas sospechas falsas que de mí tenía, fiándome en mi
 inocencia, di lugar a su malicia, y acompañéle. Creo que me lleva a
 matar; si esto sucediere, y mi cuerpo se hallare, sépase que me
 mataron a traición, y que morí sin culpa.

Y firmaba: Don Diego de Parraces.

Este papel, a toda diligencia, despachó el Corregidor a
 Madrid, donde con la justicia se hicieron las diligencias posibles
 buscando al matador, el cual llegó a su casa la misma noche que le
 buscaban; y, entreoyendo el caso, sin apearse de la cabalgadura,
 volvió las riendas, y nunca más pareció. Quedóse el delito sin
 castigo, el muerto se quedó por muerto, quedaron libres los
 prisioneros, y la cadena que tenía Ricla se deseslabonó para gastos
 de justicia; el retrato se quedó para gustos de los ojos del
 Corregidor, satisfízose la herida del cuadrillero, volvió Antonio
 el mozo a relatar el lienzo, y, dejando admirado al pueblo y
 habiendo estado en él todo este tiempo de las averiguaciones
 Feliciana de la Voz en el lecho, fingiendo estar enferma, por no
 ser vista, se partieron la vuelta de Guadalupe, cuyo camino
 entretuvieron tratando del caso estraño, y deseando que sucediese
 ocasión donde se cumpliese el deseo que tenían de oír cantar a
 Feliciana, la cual sí cantará, pues no hay dolor que no se mitigue
 con el tiempo o se acabe con acabar la vida; pero, por guardar ella
 a su desgracia el decoro que a sí misma debía, sus cantos eran
 lloros, y su voz gemidos. Éstos se aplacaron un tanto con haber
 topado en el camino la hermana del compasivo pastor, que volvía de
 Trujillo, donde dijo que dejaba el niño en poder de Don Francisco
 Pizarro y de Don Juan de Orellana, los cuales habían conjeturado no
 poder ser de otro aquella criatura sino de su amigo Rosanio, según
 el lugar donde le hallaron, pues por todos aquellos contornos no
 tenían ellos algún conocido que aventurase a fiarse de
 ellos.

—Sea, en fin, lo que fuere —dijo la labradora—, dijeron
 ellos, que no ha de quedar defraudado de sus buenos pensamientos el
 que se ha fiado de nosotros. Ansí que, señores, el niño queda en
 Trujillo en poder de los que he dicho; si algo me queda que hacer
 por serviros, aquí estoy con la cadena, que aún no me he deshecho
 de ella, pues la que me pone a la voluntad el ser yo cristiana, me
 enlaza y me obliga a más que la de oro.

A lo que respondió Feliciana que la gozase muchos años,
 sin que se le ofreciese necesidad de deshacella, pues las ricas
 prendas de los pobres no permanecen largo tiempo en sus casas,
 porque, o se empeñan, para no quitarse, o se venden, para nunca
 volverlas a comprar.

La labradora se despidió aquí, le dieron mil encomiendas
 para su hermano y los demás pastores, y nuestros peregrinos
 llegaron poco a poco a las santísimas tierras de
 Guadalupe.

Capítulo 5

Apenas hubieron puesto los pies los devotos peregrinos en
 una de las dos entradas que guían al valle que forman y cierran las
 altísimas sierras de Guadalupe, cuando, con cada paso que daban,
 nacían en sus corazones nuevas ocasiones de admirarse; pero allí
 llegó la admiración a su punto, cuando vieron el grande y suntuoso
 monasterio, cuyas murallas encierran la santísima imagen de la
 emperadora de los cielos; la santísima imagen, otra vez, que es
 libertad de los cautivos, lima de sus hierros y alivio de sus
 pasiones; la santísima imagen que es salud de las enfermedades,
 consuelo de los afligidos, madre de los huérfanos y reparo de las
 desgracias. Entraron en su templo, y donde pensaron hallar por sus
 paredes, pendientes por adorno, las púrpuras de Tiro, los damascos
 de Siria, los brocados de Milán, hallaron en lugar suyo muletas que
 dejaron los cojos, ojos de cera que dejaron los ciegos, brazos que
 colgaron los mancos, mortajas de que se desnudaron los muertos,
 todos después de haber caído en el suelo de las miserias, ya vivos,
 ya sanos, ya libres y ya contentos, merced a la larga misericordia
 de la Madre de las misericordias, que en aquel pequeño lugar hace
 campear a su benditísimo Hijo con el escuadrón de sus infinitas
 misericordias. De tal manera hizo aprehensión estos milagrosos
 adornos en los corazones de los devotos peregrinos, que volvieron
 los ojos a todas las partes del templo, y les parecía ver venir por
 el aire volando los cautivos envueltos en sus cadenas a colgarlas
 de las santas murallas, y a los enfermos arrastrar las muletas, y a
 los muertos mortajas, buscando lugar donde ponerlas, porque ya en
 el sacro templo no cabían: tan grande es la suma que las paredes
 ocupan.

Esta novedad, no vista hasta entonces de Periandro ni de
 Auristela, ni menos de Ricla, de Constanza ni de Antonio, los tenía
 como asombrados, y no se hartaban de mirar lo que veían, ni de
 admirar lo que imaginaban; y así, con devotas y cristianas
 muestras, hincados de rodillas, se pusieron a adorar a Dios
 Sacramentado y a suplicar a su santísima Madre que, en crédito y
 honra de aquella imagen, fuese servida de mirar por ellos. Pero lo
 que más es de ponderar fue que, puesta de hinojos y las manos
 puestas y junto al pecho, la hermosa Feliciana de la Voz, lloviendo
 tiernas lágrimas, con sosegado semblante, sin mover los labios ni
 hacer otra demostración ni movimiento que diese señal de ser viva
 criatura, soltó la voz a los vientos, y levantó el corazón al
 cielo, y cantó unos versos que ella sabía de memoria, los cuales
 dio después por escrito, con que suspendió los sentidos de cuantos
 la escuchaban, y acreditó las alabanzas que ella misma de su voz
 había dicho, y satisfizo de todo en todo los deseos que sus
 peregrinos tenían de escucharla.

Cuatro estancias había cantado, cuando entraron por la
 puerta del templo unos forasteros, a quien la devoción y la
 costumbre puso luego de rodillas, y la voz de Feliciana, que
 todavía cantaba, puso también en admiración; y uno de ellos que de
 anciana edad parecía, volviéndose a otro que estaba a su lado, y
 díjole:

—O aquella voz es de algún ángel de los confirmados en
 gracia, o es de mi hija Feliciana de la Voz.

—¿Quién lo duda? —respondió el otro—. Ella es, y la que no
 será, si no yerra el golpe éste mi brazo.

Y, diciendo esto, echó mano a una daga, y, con
 descompasados pasos, perdido el color y turbado el sentido, se fue
 hacia donde Feliciana estaba.

El venerable anciano se arrojó tras él, y le abrazó por
 las espaldas, diciéndole:

—No es éste, ¡oh hijo!, teatro de miserias ni lugar de
 castigos. Da tiempo al tiempo, que, pues no se nos puede huir esta
 traidora, no te precipites, y, pensando castigar el ajeno delito,
 te eches sobre ti la pena de la culpa propia.

Estas razones y alboroto selló la boca de Feliciana y
 alborotó a los peregrinos y a todos cuantos en el templo estaban,
 los cuales no fueron parte para que su padre y hermano de Feliciana
 no la sacasen del templo a la calle, donde, en un instante, se
 juntó casi toda la gente del pueblo con la justicia, que se la
 quitó a los que parecían más verdugos que hermano y padre. Estando
 en esta confusión, el padre dando voces por su hija, y su hermano
 por su hermana, y la justicia defendiéndola hasta saber el caso,
 por una parte de la plaza entraron hasta seis de a caballo, que los
 dos de ellos fueron luego conocidos de todos, por ser el uno Don
 Francisco Pizarro y el otro don Juan de Orellana, los cuales,
 llegándose al tumulto de la gente, y con ellos otro caballero que
 con un velo de tafetán negro traía cubierto el rostro, preguntaron
 la causa de aquellas voces. Fueles respondido que no se sabía otra
 cosa sino que la justicia quería defender aquella peregrina a quien
 querían matar dos hombres que decían ser su hermano y su
 padre.

Esto estaban oyendo Don Francisco Pizarro y Don Juan de
 Orellana, cuando el caballero embozado, arrojándose del caballo
 abajo sobre quien venía, poniendo mano a su espada y descubriéndose
 el rostro, se puso al lado de Feliciana y a grandes voces
 dijo:

—En mí, en mí debéis, señores, tomar la enmienda del
 pecado de Feliciana, vuestra hija, si es tan grande que merezca
 muerte el casarse una doncella contra la voluntad de sus padres.
 Feliciana es mi esposa, y yo soy Rosanio, como veis, no de tan poca
 calidad que no merezca que me deis por concierto lo que yo supe
 escoger por industria. Noble soy, de cuya nobleza os podré
 presentar por testigos; riquezas tengo que la sustentan, y no será
 bien que lo que he ganado por ventura me lo quite Luis Antonio por
 vuestro gusto. Y si os parece que os he hecho ofensa de haber
 llegado a este punto de teneros por señores sin sabiduría vuestra,
 perdonadme, que las fuerzas poderosas de amor suelen turbar los
 ingenios más entendidos, y el veros yo tan inclinados a Luis
 Antonio me hizo no guardar el decoro que se os debía, de lo cual
 otra vez os pido perdón.

Mientras Rosanio esto decía, Feliciana estaba pegada con
 él, teniéndole asido por la pretina con la mano, toda temblando,
 toda temerosa, y toda triste y toda hermosa juntamente. Pero, antes
 que su padre y hermano respondiesen palabra, don Francisco Pizarro
 se abrazó con su padre y don Juan de Orellana con su hermano, que
 eran sus grandes amigos.

Don Francisco dijo al padre:

—¿Dónde está vuestra discreción, señor don Pedro Tenorio?
 ¿Cómo, y es posible que vos mismo queráis fabricar vuestra ofensa?
 ¿No veis que estos agravios, antes que la pena traen las disculpas
 consigo? ¿Qué tiene Rosanio que no merezca a Feliciana, o qué le
 quedará a Feliciana de aquí adelante si pierde a
 Rosanio?

Casi estas mismas o semejantes razones decía don Juan de
 Orellana a su hermano, añadiendo más, porque le dijo:

—Señor Don Sancho, nunca la cólera prometió buen fin de
 sus ímpetus: ella es pasión del ánimo, y el ánimo apasionado pocas
 veces acierta en lo que emprende. Vuestra hermana supo escoger buen
 marido; tomar venganza de que no se guardaron las debidas
 ceremonias y respetos, no será bien hecho, porque os pondréis a
 peligro de derribar y echar por tierra todo el edificio de vuestro
 sosiego. Mirad, señor Don Sancho, que tengo una prenda vuestra en
 mi casa: un sobrino os tengo, que no le podréis negar si no os
 negáis a vos mismo: tanto es lo que os parece.

La respuesta que dio el padre a Don Francisco fue llegarse
 a su hijo don Sancho y quitalle la daga de las manos, y luego fue a
 abrazar a Rosanio, el cual, dejándose derribar a los pies del que
 ya conoció ser su suegro, se los besó mil veces. Arrodillóse
 también ante su padre Feliciana, derramó lágrimas, envió suspiros,
 vinieron desmayos. La alegría discurrió por todos los
 circunstantes; ganó fama de prudente el padre, de prudente el hijo,
 y los amigos de discretos y bien hablados. Llevólos el Corregidor a
 su casa, regalólos el prior del santo monasterio
 abundantísimamente; visitaron las reliquias los peregrinos, que son
 muchas, santísimas y ricas; confesaron sus culpas, recibieron los
 sacramentos, y en este tiempo, que fue el de tres días, envío Don
 Francisco por el niño que le había llevado la labradora, que era el
 mismo que Rosanio dio a Periandro la noche que le dio la cadena, el
 cual era tan lindo que el abuelo, puesta en olvido toda injuria,
 dijo viéndole:

—¡Que mil bienes haya la madre que te parió y el padre que
 te engendró!

Y, tomándole en sus brazos, tiernamente le bañó el rostro
 con lágrimas, y se las enjugó con besos y las limpió con sus
 canas.

Pidió Auristela a Feliciana le diese el traslado de los
 versos que había cantado delante de la santísima imagen, al cual
 respondió que solamente había cantado cuatro estancias, y que todas
 eran doce, dignas de ponerse en la memoria. Y así, las escribió,
 que eran éstas:

Antes que de la mente eterna fuera

saliesen los espíritus alados,

y antes que la veloz o tarda esfera

tuviese movimientos señalados,

y antes que aquella escuridad primera

los cabellos del sol viese dorados,

fabricó para sí Dios una casa

de santísima, y limpia y pura masa.

Los altos y fortísimos cimientos,

sobre humildad profunda se fundaron;

y, mientras más a la humildad atentos,

más la fábrica regia levantaron.

Pasó la tierra, pasó el mar; los vientos

atrás, como más bajos, se quedaron,

el fuego pasa, y con igual fortuna

debajo de sus pies tiene la luna.

De fee son los pilares, de esperanza;

los muros desta fábrica bendita

ciñe la caridad, por quien se alcanza

duración, como Dios, siempre infinita;

su recreo se aumenta en su templanza,

su prudencia, los grados facilita

del bien que ha de gozar, por la grandeza

de su mucha justicia y fortaleza.

Adornan este alcázar soberano

profundos pozos, perenales fuentes,

huertos cerrados, cuyo fruto sano

es bendición y gloria de las gentes;

están a la siniestra y diestra mano

cipreses altos, palmas eminentes,

altos cedros, clarísimos espejos

que dan lumbre de gracia cerca y lejos.

El cinamomo, el plátano y la rosa

de Hiericó se halla en sus jardines

con aquella color, y aun más hermosa,

de los más abrasados querubines.

Del pecado la sombra tenebrosa,

ni llega, ni se acerca a sus confines:

todo es luz, todo es gloria, todo es cielo,

este edificio que hoy se muestra al suelo.

De Salomón el templo se nos muestra

hoy, con la perfeción a Dios posible,

donde no se oyó golpe que la diestra

mano diese a la obra convenible;

hoy, haciendo de sí gloriosa muestra,

salió la luz del sol inacesible;

hoy nuevo resplandor ha dado al día

la clarísima estrella de María.

Antes que el sol, la estrella hoy da su lumbre:

prodigiosa señal, pero tan buena

que, sin guardar de agüeros la costumbre,

deja el alma de gozo y bienes llena.

Hoy la humildad se vio puesta en la cumbre;

hoy comenzó a romperse la cadena

del hierro antiguo, y sale al mundo aquella

prudentísima Ester, que el sol más bella.

Niña de Dios, por nuestro bien nacida;

tierna, pero tan fuerte que la frente,

en soberbia maldad endurecida,

quebrantasteis de la infernal serpiente.

Brinco de Dios, de nuestra muerte vida,

pues vos fuistes el medio conveniente,

que redujo a pacífica concordia

de Dios y el hombre la mortal discordia.

La justicia y la paz hoy se han juntado

en vos, Virgen santísima, y con gusto

el dulce beso de la paz se han dado,

arra y señal del venidero Augusto.

Del claro amanecer, del sol sagrado,

sois la primera aurora; sois del justo

gloria; del pecador, firme esperanza;

de la borrasca antigua, la bonanza.

Sois la paloma que al eterno fuistes

llamada desde el cielo, sois la esposa

que al sacro Verbo limpia carne distes,

por quien de Adán la culpa fue dichosa;

sois el brazo de Dios, que detuvistes

de Abrahán la cuchilla rigurosa,

y para el sacrificio verdadero

nos distes el mansísimo Cordero.

Creced, hermosa planta, y dad el fruto

presto en sazón, por quien el alma espera

cambiar en ropa rozagante el luto

que la gran culpa le vistió primera.

De aquel inmenso y general tributo

la paga conveniente y verdadera

en vos se ha de fraguar: creed, Señora,

que sois universal remediadora.

Ya en las empíreas sacrosantas salas

el paraninfo alígero se apresta,

o casi mueve las doradas alas,

para venir con la embajada honesta:

que el olor de virtud que de ti exhalas,

Virgen bendita, sirve de recuesta

y apremio, a que se vea en ti muy presto

del gran poder de Dios echado el resto.

Estos fueron los versos que comenzó a cantar Feliciana, y
 los que dio por escrito después, que fueron de Auristela más
 estimados que entendidos.

En resolución, las paces de los desavenidos se hicieron;
 Feliciana, esposo, padre y hermano, se volvieron a su lugar,
 dejando orden a don Francisco Pizarro y don Juan de Orellana les
 enviasen el niño. Pero no quiso Feliciana pasar el disgusto que da
 el esperar, y así, se le llevó consigo, con cuyo suceso quedaron
 todos alegres.

Capítulo 6

Cuatro días se estuvieron los peregrinos en Guadalupe, en
 los cuales comenzaron a ver las grandezas de aquel santo
 monasterio. Digo comenzaron, porque de acabarlas de ver es
 imposible. Desde allí se fueron a Trujillo, adonde asimismo fueron
 agasajados de los dos nobles caballeros don Francisco Pizarro y don
 Juan de Orellana, y allí de nuevo refirieron el suceso de
 Feliciana, y ponderaron, al par de su voz, su discreción y el buen
 proceder de su hermano y de su padre, exagerando Auristela los
 corteses ofrecimientos que Feliciana le había hecho al tiempo de su
 partida.

La ida de Trujillo fue de allí a dos días la vuelta de
 Talavera, donde hallaron que se preparaba para celebrar la gran
 fiesta de la Monda, que trae su origen de muchos años antes que
 Cristo naciese, reducida por los cristianos a tan buen punto y
 término que si entonces se celebraba en honra de la diosa Venus por
 la gentilidad, ahora se celebra en honra y alabanza de la Virgen de
 las vírgines. Quisieran esperar a verla; pero, por no dar más
 espacio a su espacio, pasaron adelante, y se quedaron sin
 satisfacer su deseo.

Seis leguas se habrían alongado de Talavera, cuando
 delante de sí vieron que caminaba una peregrina, tan peregrina que
 iba sola, y escusóles el darla voces a que se detuviese el haberse
 ella sentado sobre la verde yerba de un pradecillo, o ya convidada
 del ameno sitio, o ya obligada del cansancio.

Llegaron a ella, y hallaron ser de tal talle que nos
 obliga a describirle: la edad, al parecer, salía de los términos de
 la mocedad y tocaba en las márgenes de la vejez; el rostro daba en
 rostro, porque la vista de un lince no alcanzara a verle las
 narices, porque no las tenía sino tan chatas y llanas que con unas
 pinzas no le pudieran asir una brizna de ellas; los ojos les hacían
 sombra, porque más salían fuera de la cara que ella; el vestido era
 una esclavina rota, que le besaba los calcañares, sobre la cual
 traía una muceta, la mitad guarnecida de cuero, que por roto y
 despedazado no se podía distinguir si de cordobán o si de badana
 fuese; ceñíase con un cordón de esparto, tan abultado y poderoso
 que más parecía gúmena de galera que cordón de peregrina; las tocas
 eran bastas, pero limpias y blancas; cubríale la cabeza un sombrero
 viejo, sin cordón ni toquilla, y los pies unos alpargates rotos, y
 ocupábale la mano un bordón hecho a manera de cayado, con una punta
 de acero al fin; pendíale del lado izquierdo una calabaza de más
 que mediana estatura, y apesgábale el cuello un rosario, cuyos
 padrenuestros eran mayores que algunas bolas de las con que juegan
 los muchachos al argolla. En efeto, toda ella era rota y toda
 penitente, y, como después se echó de ver, toda de mala
 condición.

Saludáronla en llegando, y ella les volvió las saludes con
 la voz que podía prometer la chatedad de sus narices, que fue más
 gangosa que suave. Preguntáronla adónde iba, y qué peregrinación
 era la suya, y, diciendo y haciendo, convidados, como ella, del
 ameno sitio, se le sentaron a la redonda, dejaron pacer el bagaje
 que les servía de recámara, de despensa y botillería, y,
 satisfaciendo a la hambre, alegremente la convidaron, y ella,
 respondiendo a la pregunta que la habían hecho, dijo:

—Mi peregrinación es la que usan algunos peregrinos:
 quiero decir que siempre es la que más cerca les viene a cuento
 para disculpar su ociosidad; y así, me parece que será bien deciros
 que por ahora voy a la gran ciudad de Toledo, a visitar a la devota
 imagen del Sagrario, y desde allí me iré al Niño de la Guardía, y,
 dando una punta, como halcón noruego, me entretendré con la santa
 Verónica de Jaén, hasta hacer tiempo de que llegue el último
 domingo de abril, en cuyo día se celebra en las entrañas de Sierra
 Morena, tres leguas de la ciudad de Andújar, la fiesta de Nuestra
 Señora de la Cabeza, que es una de las fiestas que en todo lo
 descubierto de la tierra se celebra; tal es, según he oído decir,
 que ni las pasadas fiestas de la gentilidad, a quien imita la de la
 Monda de Talavera, no le han hecho ni le pueden hacer ventaja. Bien
 quisiera yo, si fuera posible, sacarla de la imaginación, donde la
 tengo fija, y pintárosla con palabras, y ponérosla delante de la
 vista, para que, comprehendiéndola, viérades la mucha razón que
 tengo de alabárosla; pero esta es carga para otro ingenio no tan
 estrecho como el mío. En el rico palacio de Madrid, morada de los
 reyes, en una galería, está retratada esta fiesta con la
 puntualidad posible: allí está el monte, o por mejor decir,
 peñasco, en cuya cima está el monasterio que deposita en sí una
 santa imagen, llamada de la Cabeza, que tomó el nombre de la peña
 donde habita, que antiguamente se llamó el Cabezo, por estar en la
 mitad de un llano libre y desembarazado, solo y señero de otros
 montes ni peñas que le rodeen, cuya altura será de hasta un cuarto
 de legua, y cuyo circuito debe de ser de poco más de media. En este
 espacioso y ameno sitio tiene su asiento, siempre verde y apacible,
 por el humor que le comunican las aguas del río Jándula, que de
 paso, como en reverencia, le besa las faldas. El lugar, la peña, la
 imagen, los milagros, la infinita gente que acude de cerca y lejos,
 el solemne día que he dicho, le hacen famoso en el mundo y célebre
 en España sobre cuantos lugares las más estendidas memorias se
 acuerdan.

Suspensos quedaron los peregrinos de la relación de la
 nueva, aunque vieja, peregrina, y casi les comenzó a bullir en el
 alma la gana de irse con ella a ver tantas maravillas; pero, la que
 llevaban de acabar su camino no dio lugar a que nuevos deseos lo
 impidiesen.

—Desde allí —prosiguió la peregrina—, no sé qué viaje será
 el mío, aunque sé que no me ha de faltar donde ocupe la ociosidad y
 entretenga el tiempo, como lo hacen, como ya he dicho, algunos
 peregrinos que se usan.

A lo que dijo Antonio el padre:

—Paréceme, señora peregrina, que os da en el rostro la
 peregrinación.

—Eso no —respondió ella—, que bien sé que es justa, santa
 y loable, y que siempre la ha habido y la ha de haber en el mundo,
 pero estoy mal con los malos peregrinos, como son los que hacen
 granjería de la santidad, y ganancia infame de la virtud loable;
 con aquellos, digo, que saltean la limosna de los verdaderos
 pobres. Y no digo más, aunque pudiera.

En esto, por el camino real que junto a ellos estaba,
 vieron venir un hombre a caballo, que, llegando a igualar con
 ellos, al quitarles el sombrero para saludarles y hacerles
 cortesía, habiendo puesto la cabalgadura, como después pareció, la
 mano en un hoyo, dio consigo y con su dueño al través una gran
 caída. Acudieron todos luego a socorrer al caminante, que pensaron
 hallar muy malparado. Arrendó Antonio el mozo la cabalgadura, que
 era un poderoso macho, y al dueño le abrigaron lo mejor que
 pudieron, y le socorrieron con el remedio más ordinario que en
 tales casos se usa, que fue darle a beber un golpe de agua; y,
 hallando que su mal no era tanto como pensaban, le dijeron que bien
 podía volver a subir y a seguir su camino, el cual hombre les
 dijo:

—Quizá, señores peregrinos, ha permitido la suerte que yo
 haya caído en este llano para poder levantarme de los riscos donde
 la imaginación me tiene puesta el alma. «Yo, señores, aunque no
 queráis saberlo, quiero que sepáis que soy estranjero, y de nación
 polaco; muchacho salí de mi tierra, y vine a España, como a centro
 de los estranjeros y a madre común de las naciones; serví a
 españoles, aprendí la lengua castellana de la manera que veis que
 la hablo, y, llevado del general deseo que todos tienen de ver
 tierras, vine a Portugal a ver la gran ciudad de Lisboa, y la misma
 noche que entré en ella, me sucedió un caso que, si le creyéredes,
 haréis mucho, y si no, no importa nada, puesto que la verdad ha de
 tener siempre su asiento, aunque sea en sí misma.»

Admirados quedaron Periandro y Auristela, y los demás
 compañeros, de la improvisa y concertada narración del caído
 caminante; y, con gusto de escucharle, le dijo Periandro que
 prosiguiese en lo que decir quería, que todos le darían crédito,
 porque todos eran corteses y en las cosas del mundo esperimentados.
 Alentado con esto, el caminante prosiguió diciendo:

—«Digo que la primera noche que entré en Lisboa, yendo por
 una de sus principales calles, o rúas, como ellos las
 llaman, por mejorar de posada, que no me había parecido bien una
 donde me había apeado, al pasar de un lugar estrecho y no muy
 limpio, un embozado portugués con quien encontré, me desvió de sí
 con tanta fuerza que tuve necesidad de arrimarme al suelo. Despertó
 el agravio la cólera, remití mi venganza a mi espada, puse mano,
 púsola el portugués con gallardo brío y desenvoltura, y la ciega
 noche y la fortuna más ciega a la luz de mi mejor suerte, sin saber
 yo adónde, encaminó la punta de mi espada a la vista de mi
 contrario, el cual, dando de espaldas, dio el cuerpo al suelo y el
 alma adonde Dios se sabe. Luego me representó el temor lo que había
 hecho, pasméme, puse en el huir mi remedio; quise huir, pero no
 sabía adónde, mas el rumor de la gente, que me pareció que acudía,
 me puso alas en los pies, y, con pasos desconcertados, volví la
 calle abajo, buscando donde esconderme o adonde tener lugar de
 limpiar mi espada, porque si la justicia me cogiese no me hallase
 con manifiestos indicios de mi delito. Yendo, pues, así, ya del
 temor desmayado, vi una luz en una casa principal, y arrojéme a
 ella sin saber con qué disinio. Hallé una sala baja abierta y muy
 bien aderezada; alargué el paso y entré en otra cuadra, también
 bien aderezada; y, llevado de la luz que en otra cuadra parecía,
 hallé en un rico lecho echada una señora que, alborotada,
 sentándose en él, me preguntó quién era, qué buscaba, y adónde iba,
 y quién me había dado licencia de entrar hasta allí con tan poco
 respeto. Yo le respondí: ``Señora, a tantas preguntas no os puedo
 responder, sino sólo con deciros que soy un hombre estranjero, que,
 a lo que creo, dejo muerto a otro en esa calle, más por su
 desgracia y su soberbia que por mi culpa. Suplícoos, por Dios y por
 quien sois, que me escapéis del rigor de la justicia, que pienso
 que me viene siguiendo''. ``¿Sois castellano?'', me preguntó en su
 lengua portuguesa. ``No, señora —le respondí yo—, sino forastero, y
 bien lejos de esta tierra''. ``Pues, aunque fuérades mil veces
 castellano —replicó ella—, os librara yo si pudiera, y os libraré
 si puedo. Subid por cima deste lecho, y entraos debajo deste tapiz,
 y entraos en un hueco que aquí hallaréis; y no os mováis, que si la
 justicia viniere, me tendrá respeto y creerá lo que yo quisiere
 decirles''.

»Hice luego lo que me mandó, alcé el tapiz, hallé el
 hueco, estrechéme en él, recogí el aliento y comencé a encomendarme
 a Dios lo mejor que pude; y, estando en esta confusa aflicción,
 entró un criado de casa, diciendo casi a gritos: ``Señora, a mi
 señor don Duarte han muerto, aquí le traen pasado de una estocada
 de parte a parte por el ojo derecho, y no se sabe el matador, ni la
 ocasión de la pendencia, en la cual apenas se oyeron los golpes de
 las espadas: solamente hay un muchacho que dice que vio entrar un
 hombre huyendo en esta casa''. ``Ese debe de ser el matador, sin
 duda —respondió la señora—, y no podrá escaparse. ¡Cuántas veces
 temía yo, ay desdichada, ver que traían a mi hijo sin vida, porque
 de su arrogante proceder no se podían esperar sino desgracias!'' En
 esto, en hombros de otros cuatro entraron al muerto, y le tendieron
 en el suelo, delante de los ojos de la afligida madre, la cual con
 voz lamentable comenzó a decir: ``¡Ay, venganza, y cómo estás
 llamando a las puertas del alma! Pero no consiente que responda a
 tu gusto el que yo tengo de guardar mi palabra. ¡Ay, con todo esto,
 dolor, que me aprietas mucho!''

»Considerad, señores, cuál estaría mi corazón oyendo las
 apretadas razones de la madre, a quien la presencia del muerto hijo
 me parecía a mí que le ponían en las manos mil géneros de muertes
 con que de mí se vengase: que bien estaba claro que había de
 imaginar que yo era el matador de su hijo. Pero, ¿qué podía yo
 hacer entonces, sino callar y esperar en la misma desesperación? Y
 más cuando entró en el aposento la justicia, que con comedimiento
 dijo a la señora: ``Guiados por la voz de un muchacho, que dice que
 se entró en esta casa el homicida deste caballero, nos hemos
 atrevido a entrar en ella''. Entonces yo abrí los oídos, y estuve
 atento a las respuestas que daría la afligida madre, la cual
 respondió, llena el alma de generoso ánimo y de piedad cristiana:
 ``Si ese tal hombre ha entrado en esta casa, no a lo menos en esta
 estancia; por allá le pueden buscar, aunque plegue a Dios que no le
 hallen, porque mal se remedia una muerte con otra, y más cuando las
 injurias no proceden de malicia''.

»Volvióse la justicia a buscar la casa, y volvieron en mí
 los espíritus que me habían desamparado. Mandó la señora quitar
 delante de sí el cuerpo muerto del hijo, y que le amortajasen y
 desde luego diesen orden en su sepultura; mandó asimismo que la
 dejasen sola, porque no estaba para recebir consuelos y pésames de
 infinitos que venían a dárselos, ansí de parientes como de amigos y
 conocidos. Hecho esto, llamó a una doncella suya, que, a lo que
 pareció, debió de ser de la que más se fiaba; y, habiéndola hablado
 al oído, la despidió, mandándole cerrase tras sí la puerta. Ella lo
 hizo así, y la señora, sentándose en el lecho, tentó el tapiz; y, a
 lo que pienso, me puso las manos sobre el corazón, el cual,
 palpitando apriesa, daba indicios del temor que le cercaba. Ella,
 viendo lo cual, me dijo con baja y lastimada voz: ``Hombre,
 quienquiera que seas, ya ves que me has quitado el aliento de mi
 pecho, la luz de mis ojos, y finalmente la vida que me sustentaba;
 pero, porque entiendo que ha sido sin culpa tuya, quiero que se
 oponga mi palabra a mi venganza; y así, en cumplimiento de la
 promesa que te hice de librarte cuando aquí entraste, has de hacer
 lo que ahora te diré: ponte las manos en el rostro, porque si yo me
 descuido en abrir los ojos, no me obligues a que te conozca, y sal
 de ese encerramiento y sigue a una mi doncella, que ahora vendrá
 aquí, la cual te pondrá en la calle y te dará cien escudos de oro
 con que facilites tu remedio. No eres conocido, no tienes ningún
 indicio que te manifieste: sosiega el pecho, que el alboroto
 demasiado suele descubrir el delincuente''.

»En esto, volvió la doncella; yo salí detrás del paño,
 cubierto el rostro con la mano, y, en señal de agradecimiento,
 hincado de rodillas besé el pie de la cama muchas veces, y luego
 seguí los de la doncella, que, asimismo callando, me asió del
 brazo, y por la puerta falsa de un jardín, a escuras, me puso en la
 calle.

»En viéndome en ella, lo primero que hice fue limpiar la
 espada, y con sosegado paso salí acaso a una calle principal, de
 donde reconocí mi posada, y me entré en ella, como si por mí no
 hubiera pasado ni próspero suceso ni adverso. Contóme el huésped la
 desgracia del recién muerto caballero, y así exageró la grandeza de
 su linaje como la arrogancia de su condición, de la cual se creía
 la habría granjeado algún enemigo secreto que a semejante término
 le hubiese conducido. Pasé aquella noche dando gracias a Dios de
 las recebidas mercedes, y ponderando el valeroso y nunca visto
 ánimo cristiano y admirable proceder de doña Guiomar de Sosa, que
 así supe se llamaba mi bienhechora. Salí por la mañana al río, y
 hallé en él un barco lleno de gente, que se iba a embarcar en una
 gran nave que en Sangián estaba de partida para las Islas
 Orientales; volvíme a mi posada, vendí a mi huésped la cabalgadura,
 y, cerrando todos mis discursos en el puño, volví al río y al
 barco, y otro día me hallé en el gran navío fuera del puerto, dadas
 las velas al viento, siguiendo el camino que se deseaba.

»Quince años he estado en las Indias, en los cuales,
 sirviendo de soldado con valentísimos portugueses, me han sucedido
 cosas de que quizá pudieran hacer una gustosa y verdadera historia,
 especialmente de las hazañas de la en aquellas partes invencible
 nación portuguesa, dignas de perpetua alabanza en los presentes y
 venideros siglos. Allí granjeé algún oro y algunas perlas, y cosas
 más de valor que de bulto, con las cuales y con la ocasión de
 volverse mi general a Lisboa, volví a ella, y de allí me puse en
 camino para volverme a mi patria, determinando ver primero todas
 las mejores y más principales ciudades de España. Reducí a dineros
 mis riquezas, y a pólizas los que me pareció ser necesario para mi
 camino, que fue el que primero intenté venir a Madrid, donde estaba
 recién venida la corte del gran Felipe Tercero; pero ya mi suerte,
 cansada de llevar la nave de mi ventura con próspero viento por el
 mar de la vida humana, quiso que diese en un bajío que la
 destrozase toda; y ansí, hizo que, en llegando una noche a
 Talavera, un lugar que no está lejos de aquí, me apeé en un mesón,
 que no me sirvió de mesón, sino de sepultura, pues en él hallé la
 de mi honra.

»¡Oh fuerzas poderosas de amor; de amor, digo,
 inconsiderado, presuroso y lascivo y mal intencionado, y con cuánta
 facilidad atropellas disinios buenos, intentos castos,
 proposiciones discretas! Digo, pues, que, estando en este mesón,
 entró en él acaso una doncella de hasta diez y seis años, a lo
 menos a mí no me pareció de más, puesto que después supe que tenía
 veinte y dos. Venía en cuerpo y en tranzado, vestida de paño, pero
 limpísima, y al pasar junto a mí me pareció que olía a un prado
 lleno de flores por el mes de mayo, cuyo olor en mis sentidos dejó
 atrás las aromas de Arabia; llegóse la cual a un mozo del mesón, y,
 hablándole al oído, alzó una gran risa, y, volviendo las espaldas,
 salió del mesón, y se entró en una casa frontera. El mozo mesonero
 corrió tras ella, y no la pudo alcanzar, si no fue con una coz que
 le dio en las espaldas, que la hizo entrar cayendo de ojos en su
 casa. Esto vio otra moza del mismo mesón, y llena de cólera dijo al
 mozo: ``¡Por Dios, Alonso, que lo haces mal: que no merece Luisa
 que la santigües a coces!'' ``Como ésas le daré yo, si vivo
 —respondió el Alonso—. Calla, Martina amiga, que a estas mocitas
 sobresalientes, no solamente es menester ponerles la mano, sino los
 pies y todo''. Y con esto nos dejó solos a mí y a Martina, a la
 cual le pregunté que qué Luisa era aquélla, y si era casada o no.
 ``No es casada —respondió Martina—, pero serálo presto con este
 mozo Alonso que habéis visto; y, en fe de los tratos que andan
 entre los padres della y los dél, de esposa, se atreve Alonso a
 molella a coces todas las veces que se le antoja, aunque muy pocas
 son sin que ella las merezca; porque, si va a decir la verdad,
 señor huésped, la tal Luisa es algo atrevidilla, y algún tanto
 libre y descompuesta. Harto se lo he dicho yo, mas no aprovecha: no
 dejará de seguir su gusto si la sacan los ojos; pues, en verdad en
 verdad, que una de las mejores dotes que puede llevar una doncella
 es la honestidad, que buen siglo haya la madre que me parió, que
 fue persona que no me dejó ver la calle ni aun por un agujero,
 cuanto más salir al umbral de la puerta: sabía bien, como ella
 decía, que la mujer y la gallina, etc.'' ``Dígame, señora Martina
 —le repliqué yo—: ¿cómo de la estrecheza de ese noviciado vino a
 hacer profesión en la anchura de un mesón?'' ``Hay mucho que decir
 en eso —dijo Martina—, y aun yo tuviera más que decir de estas
 menudencias, si el tiempo lo pidiera o el dolor que traigo en el
 alma lo permitiera''.»

Capítulo 7

Con atención escuchaban los peregrinos el peregrino,
 cuando del polaco ya deseaban saber qué dolor traía en el alma,
 como sabían el que debía de tener en el cuerpo. A quien dijo
 Periandro:

—Contad, señor, lo que quisiéredes y con las menudencias
 que quisiéredes, que muchas veces el contarlas suele acrecentar
 gravedad al cuento; que no parece mal estar en la mesa de un
 banquete, junto a un faisán bien aderezado, un plato de una fresca,
 verde y sabrosa ensalada. La salsa de los cuentos es la propiedad
 del lenguaje en cualquiera cosa que se diga. Así que, señor, seguid
 vuestra historia, contad de Alonso y de Martina, acocead a vuestro
 gusto a Luisa, casalda o no la caséis, séase ella libre y
 desenvuelta como un cernícalo, que el toque no está en sus
 desenvolturas, sino en sus sucesos, según lo hallo yo en mi
 astrología.

—Digo, pues, señores —respondió el polaco—, que, usando de
 esa buena licencia, no me quedará cosa en el tintero que no la
 ponga en la plana de vuestro juicio. «Con todo el que entonces
 tenía, que no debía de ser mucho, fui y vine una y muchas veces
 aquella noche a pensar en el donaire, en la gracia y en la
 desenvoltura de la sin par, a mi parecer, ni sé si la llame vecina
 moza o conocida de mi huéspeda. Hice mil disignios, fabriqué mil
 torres de viento, caséme, tuve hijos y di dos higas al qué dirán;
 y, finalmente, me resolví de dejar el primer intento de mi jornada
 y quedarme en Talavera, casado con la diosa Venus, que no menos
 hermosa me pareció la muchacha, aunque acoceada por el mozo del
 mesonero. Pasóse aquella noche, tomé el pulso a mi gusto, y halléle
 tal que, a no casarme con ella, en poco espacio de tiempo había de
 perder, perdiendo el gusto, la vida, que ya había depositado en los
 ojos de mi labradora. Y, atropellando por todo género de
 inconvenientes, determiné de hablar a su padre, pidiéndosela por
 mujer. Enseñéle mis perlas, manifestéle mis dineros, díjele
 alabanzas de mi ingenio y de mi industria, no sólo para
 conservarlos, sino para aumentarlos; y, con estas razones y con el
 alarde que le había hecho de mis bienes, vino más blando que un
 guante a condecender con mi deseo, y más cuando vio que yo no
 reparaba en dote, pues con sola la hermosura de su hija me tenía
 por pagado, contento y satisfecho deste concierto.

»Quedó Alonso despechado; Luisa, mi esposa, rostrituerta;
 como lo dieron a entender los sucesos que de allí a quince días
 acontecieron, con dolor mío y vergüenza suya, que fueron acomodarse
 mi esposa con algunas joyas y dineros míos, con los cuales, y con
 ayuda de Alonso, que le puso alas en la voluntad y en los pies,
 desapareció de Talavera dejándome burlado y arrepentido, y dando
 ocasión al pueblo a que de su inconstancia y bellaquería en
 corrillos hablasen. Hízome el agravio acudir a la venganza, pero no
 hallé en quién tomarla sino en mí propio, que con un lazo estuve
 mil veces por ahorcarme; pero la suerte, que quizá para
 satisfacerme de los agravios que me tiene hechos me guarda, ha
 ordenado que mis enemigos hayan parecido presos en la cárcel de
 Madrid, de donde he sido avisado que vaya a ponerles la demanda y a
 seguir mi justicia; y así, voy con voluntad determinada de sacar
 con su sangre las manchas de mi honra, y, con quitarles las vidas,
 quitar de sobre mis hombros la pesada carga de su delito, que me
 trae aterrado y consumido. ¡Vive Dios, que han de morir! ¡Vive
 Dios, que me he de vengar! ¡Vive Dios, que ha de saber el mundo que
 no sé disimular agravios, y más los que son tan dañosos que se
 entran hasta las médulas del alma! A Madrid voy. Ya estoy mejor de
 mi caída. No hay sino ponerme a caballo, y guárdense de mí hasta
 los mosquitos del aire, y no me lleguen a los oídos ni ruegos de
 frailes, ni llantos de personas devotas, ni promesas de bien
 intencionados corazones, ni dádivas de ricos, ni imperios ni
 mandamientos de grandes, ni toda la caterva que suele proceder a
 semejantes acciones: que mi honra ha de andar sobre su delito como
 el aceite sobre el agua.»

Y, diciendo esto, se iba a levantar muy ligero, para
 volver a subir y a seguir su viaje; viendo lo cual Periandro,
 asiéndole del brazo, le detuvo, y le dijo:

—Vos, señor, ciego de vuestra cólera, no echáis de ver que
 vais a dilatar y a estender vuestra deshonra. Hasta agora no estáis
 más deshonrado de entre los que os conocen en Talavera, que deben
 de ser bien pocos, y agora vais a serlo de los que os conocerán en
 Madrid; queréis ser como el labrador que crió la víbora serpiente
 en el seno todo el invierno, y, por merced del cielo, cuando llegó
 el verano, donde ella pudiera aprovecharse de su ponzoña, no la
 halló porque se había ido; el cual, sin agradecer esta merced al
 cielo, quiso irla a buscar y volverla a anidar en su casa y en su
 seno, no mirando ser suma prudencia no buscar el hombre lo que no
 le está bien hallar, y a lo que comúnmente se dice, que, al enemigo
 que huye, la puente de plata, y el mayor que el hombre tiene suele
 decirse que es la mujer propia. Pero esto debe de ser en otras
 religiones que en la cristiana, entre las cuales los matrimonios
 son una manera de concierto y conveniencia, como lo es el de
 alquilar una casa o otra alguna heredad; pero en la religión
 católica, el casamiento es sacramento que sólo se desata con la
 muerte, o con otras cosas que son más duras que la misma muerte,
 las cuales pueden escusar la cohabitación de los dos casados, pero
 no deshacer el nudo con que ligados fueron. ¿Qué pensáis que os
 sucederá cuando la justicia os entregue a vuestros enemigos, atados
 y rendidos, encima de un teatro público, a la vista de infinitas
 gentes, y a vos blandiendo el cuchillo encima del cadahalso,
 amenazando el segarles las gargantas, como si pudiera su sangre
 limpiar, como vos decís, vuestra honra? ¿Qué os puede suceder, como
 digo, sino hacer más público vuestro agravio? Porque las venganzas
 castigan, pero no quitan las culpas; y las que en estos casos se
 cometen, como la enmienda no proceda de la voluntad, siempre se
 están en pie, y siempre están vivas en las memorias de las gentes,
 a lo menos, en tanto que vive el agraviado. Así que, señor, volved
 en vos, y, dando lugar a la misericordia, no corráis tras la
 justicia. Y no os aconsejo por esto a que perdonéis a vuestra
 mujer, para volvella a vuestra casa, que a esto no hay ley que os
 obligue; lo que os aconsejo es que la dejéis, que es el mayor
 castigo que podréis darle. Vivid lejos della, y viviréis; lo que no
 haréis estando juntos, porque moriréis continuo. La ley del repudio
 fue muy usada entre los romanos; y, puesto que sería mayor caridad
 perdonarla, recogerla, sufrirla y aconsejarla, es menester tomar el
 pulso a la paciencia y poner en un punto estremado a la discreción,
 de la cual pocos se pueden fiar en esta vida, y más cuando la
 contrastan inconvenientes tantos y tan pesados. Y, finalmente,
 quiero que consideréis que vais a hacer un pecado mortal en
 quitarles las vidas, que no se ha de cometer por todas las
 ganancias que la honra del mundo ofrezca.

Atento estuvo a estas razones de Periandro el colérico
 polaco; y, mirándole de hito en hito, respondió:

—Tu, señor, has hablado sobre tus años: tu discreción se
 adelanta a tus días, y la madurez de tu ingenio a tu verde edad; un
 ángel te ha movido la lengua, con la cual has ablandado mi
 voluntad, pues ya no es otra la que tengo si no es la de volverme a
 mi tierra a dar gracias al cielo por la merced que me has hecho.
 Ayúdame a levantar, que si la cólera me volvió las fuerzas, no es
 bien que me las quite mi bien considerada paciencia.

—Eso haremos todos de muy buena gana —dijo Antonio el
 padre.

Y, ayudándole a subir en el macho, abrazándoles a todos
 primero, dijo que quería volver a Talavera a cosas que a su
 hacienda tocaban, y que desde Lisboa volvería por la mar a su
 patria. Díjoles su nombre, que se llamaba Ortel Banedre, que
 respondía en castellano Martín Banedre; y, ofreciéndoseles de nuevo
 a su servicio, volvió las riendas hacia Talavera, dejando a todos
 admirados de sus sucesos y del buen donaire con que los había
 contado.

Aquella noche la pasaron los peregrinos en aquel mismo
 lugar, y, de allí a dos días, en compañía de la antigua peregrina,
 llegaron a la Sagra de Toledo, y a vista del celebrado Tajo, famoso
 por sus arenas y claro por sus líquidos cristales.

Capítulo 8

No es la fama del río Tajo tal que la cierren límites, ni
 la ignoren las más remotas gentes del mundo; que a todos se
 estiende y a todos se manifiesta, y en todos hace nacer un deseo de
 conocerle; y, como es uso de los setentrionales ser toda la gente
 principal versada en la lengua latina y en los antiguos poetas,
 éralo asimismo Periandro, como uno de los más principales de
 aquella nación; y, así por esto como por haber mostrádole a la luz
 del mundo aquellos días las famosas obras del jamás alabado como se
 debe poeta Garcilaso de la Vega, y haberlas él visto, leído, mirado
 y admirado, así como vio al claro río, dijo:

—No diremos: Aquí dio fin a su cantar
 Salicio, sino: Aquí dio principio a su cantar Salicio; aquí
 sobrepujó en sus églogas a sí mismo; aquí resonó su zampoña, a cuyo
 son se detuvieron las aguas deste río, no se movieron las hojas de
 los árboles, y, parándose los vientos, dieron lugar a que la
 admiración de su canto fuese de lengua en lengua y de gente en
 gentes por todas las de la tierra. ¡Oh venturosas, pues,
 cristalinas aguas, doradas arenas! ¡Qué digo yo doradas, antes de
 puro oro nacidas! Recoged a este pobre peregrino, que, como desde
 lejos os adora, os piensa reverenciar desde cerca.

Y, poniendo la vista en la gran ciudad de Toledo, fue esto
 lo que dijo:

—¡Oh peñascosa pesadumbre, gloria de España y luz de sus
 ciudades, en cuyo seno han estado guardadas por infinitos siglos
 las reliquias de los valientes godos, para volver a resucitar su
 muerta gloria y a ser claro espejo y depósito de católicas
 ceremonias! ¡Salve, pues, oh ciudad santa, y da lugar que
 en ti le tengan éstos que venimos a verte!

Esto dijo Periandro, que lo dijera mejor Antonio el padre,
 si tan bien como él lo supiera; porque las lecciones de los libros
 muchas veces hacen más cierta esperiencia de las cosas, que no la
 tienen los mismos que las han visto, a causa que el que lee con
 atención, repara una y muchas veces en lo que va leyendo, y el que
 mira sin ella no repara en nada, y con esto excede la lección a la
 vista.

Casi en este mismo instante resonó en sus oídos el son de
 infinitos y alegres instrumentos que por los valles que la ciudad
 rodean se estendían, y vieron venir hacia donde ellos estaban
 escuadrones no armados de infantería, sino montones de doncellas,
 sobre el mismo sol hermosas, vestidas a lo villano, llenas de
 sartas y patenas los pechos, en quien los corales y la plata tenían
 su lugar y asiento, con más gala que las perlas y el oro, que
 aquella vez se hurtó de los pechos y se acogió a los cabellos, que
 todos eran luengos y rubios como el mismo oro; venían, aunque
 sueltos por las espaldas, recogidos en la cabeza con verdes
 guirnaldas de olorosas flores. Campeó aquel día y en ellas, antes
 la palmilla de Cuenca que el damasco de Milán y el raso de
 Florencia. Finalmente, la rusticidad de sus galas se aventajaba a
 las más ricas de la corte, porque si en ellas se mostraba la
 honesta medianía, se descubría asimismo la estremada limpieza:
 todas eran flores, todas rosas, todas donaire, y todas juntas
 componían un honesto movimiento, aunque de diferentes bailes
 formado, el cual movimiento era incitado del son de los diferentes
 instrumentos ya referidos.

Alrededor de cada escuadrón andaban por de fuera, de
 blanquísimo lienzo vestidos y con paños labrados rodeadas las
 cabezas, muchos zagales, o ya sus parientes, o ya sus conocidos, o
 ya vecinos de sus mismos lugares: uno tocaba el tamboril y la
 flauta, otro el salterio, éste las sonajas y aquél los albogues. Y
 de todos estos sones redundaba uno solo, que alegraba con la
 concordancia, que es el fin de la música.

Y, al pasar uno destos escuadrones o junta de bailadoras
 doncellas por delante de los peregrinos, uno, que a lo que después
 pareció era el alcalde del pueblo, asió a una de aquellas doncellas
 del brazo, y, mirándola muy bien de arriba abajo, con voz alterada
 y de mal talante la dijo:

—¡Ah, Tozuelo, Tozuelo, y qué de poca vergüenza os
 acompaña! ¿Bailes son éstos para ser profanados? ¿Fiestas son éstas
 para no llevarlas sobre las niñas de los ojos? No sé yo cómo
 consienten los cielos semejantes maldades. Si esto ha sido con
 sabiduría de mi hija Clementa Cobeña, ¡por Dios que nos han de oír
 los sordos!

Apenas acabó de decir esta palabra el alcalde, cuando
 llegó otro alcalde y le dijo:

—Pedro Cobeño, si os oyesen los sordos, sería hacer
 milagros. Contentaos con que nosotros nos oigamos a nosotros, y
 sepamos en qué os ha ofendido mi hijo Tozuelo, que si él ha
 dilinquido contra vos, justicia soy yo que le podré y sabré
 castigar.

A lo que respondió Cobeño:

—El delinquimiento ya se vee, pues siendo varón va vestido
 de hembra; y no de hembra comoquiera, sino de doncella de su
 Majestad, en sus fiestas; porque veáis, alcalde Tozuelo, si es
 mocosa la culpa. Témome que mi hija Cobeña anda por aquí, porque
 estos vestidos de vuestro hijo me parecen suyos, y no querría que
 el diablo hiciese de las suyas, y, sin nuestra sabiduría, los
 juntase sin las bendiciones de la Iglesia; que ya sabéis que estos
 casorios hechos a hurtadillas, por la mayor parte pararon en mal, y
 dan de comer a los de la audiencia clerical, que es muy
 carera.

A esto respondió por Tozuelo una doncella labradora, de
 muchas que se pararon a oír la plática:

—Si va a decir la verdad, señores alcaldes, tan marida es
 Mari Cobeña de Tozuelo, y él marido della, como lo es mi madre de
 mi padre y mi padre de mi madre. Ella está en cinta, y no está para
 danzar ni bailar. Cásenlos, y váyase el diablo para malo, y a quien
 Dios se la dio, San Pedro se la bendiga.

—¡Par Dios, hija! —respondió Tozuelo—. Vos decís muy bien:
 entrambos son iguales; no es más cristiano viejo el uno que el
 otro; las riquezas se pueden medir con una misma vara.

—Agora bien —replicó Cobeño—, llamen aquí a mi hija, que
 ella lo deslindará todo, que no es nada muda.

Vino Cobeña, que no estaba lejos, y lo primero que dijo
 fue:

—Ni yo he sido la primera, ni seré la postrera que haya
 tropezado y caído en estos barrancos: Tozuelo es mi esposo, y yo su
 esposa, y perdónenos Dios a entrambos, cuando nuestros padres no
 quisieren.

—Eso sí, hija —dijo su padre—. ¡La vergüenza por los
 cerros de Úbeda, antes que en la cara! Pero, pues esto está ya
 hecho, bien será que el alcalde Tozuelo se sirva de que este caso
 pase adelante, pues vosotros no le habéis querido dejar
 atrás.

—¡Par diez —dijo la doncella primera—, que el señor
 alcalde Cobeño ha hablado como un viejo! Dense estos niños las
 manos, si es que no se las han dado hasta agora, y queden para en
 uno, como lo manda la Santa Iglesia Nuestra Madre, y vamos con
 nuestro baile al olmo, que no se ha de estorbar nuestra fiesta por
 niñerías.

Vino Tozuelo con el parecer de la moza, diéronse las manos
 los donceles, acabóse el pleito, y pasó el baile adelante: que si
 con esta verdad se acabaran todos los pleitos, secas y peladas
 estuvieran las solícitas plumas de los escribanos.

Quedaron Periandro, Auristela y los demás peregrinos
 contentísimos de haber visto la pendencia de los dos amantes, y
 admirados de ver la hermosura de las labradoras doncellas, que
 parecía, todas a una mano, que eran principio, medio y fin de la
 humana belleza.

No quiso Periandro que entrasen en Toledo, porque así se
 lo pidió Antonio el padre, a quien aguijaba el deseo que tenía de
 ver a su patria y a sus padres, que no estaban lejos, diciendo que
 para ver las grandezas de aquella ciudad, convenía más tiempo que
 el que su priesa les ofrecía. Por esta misma razón, tampoco
 quisieron pasar por Madrid, donde a la sazón estaba la corte,
 temiendo algún estorbo que su camino les impidiese. Confirmóles en
 este parecer la antigua peregrina, diciéndoles que andaban en la
 corte ciertos pequeños, que tenían fama de ser hijos de grandes;
 que, aunque pájaros noveles, se abatían al señuelo de cualquiera
 mujer hermosa, de cualquiera calidad que fuese: que el amor
 antojadizo no busca calidades, sino hermosura.

A lo que añadió Antonio el padre:

—Desa manera será menester que usemos de la industria que
 usan las grullas, cuando, mudando regiones, pasan por el monte
 Limabo, en el cual las están aguardando unas aves de rapiña para
 que les sirvan de pasto; pero ellas, previniendo este peligro,
 pasan de noche, y llevan una piedra cada una en la boca, para que
 les impida el canto y escusen de ser sentidas; cuanto más que la
 mejor industria que podemos tener es seguir la ribera deste famoso
 río, y, dejando la ciudad a mano derecha, guardando para otro
 tiempo el verla, nos vamos a Ocaña, y desde allí al Quintanar de la
 Orden, que es mi patria.

Viendo la peregrina el disignio del viaje que había hecho
 Antonio, dijo que ella quería seguir el suyo, que le venía más a
 cuento. La hermosa Ricla le dio dos monedas de oro en limosna, y la
 peregrina se despidió de todos, cortés y agradecida.

Nuestros peregrinos pasaron por Aranjuez, cuya vista, por
 ser en tiempo de primavera, en un mismo punto les puso la
 admiración y la alegría; vieron de iguales y estendidas calles, a
 quien servían de espaldas y arrimos los verdes y infinitos árboles:
 tan verdes que las hacían parecer de finísimas esmeraldas; vieron
 la junta, los besos y abrazos que se daban los dos famosos ríos
 Henares y Tajo; contemplaron sus sierras de agua; admiraron el
 concierto de sus jardines y de la diversidad de sus flores; vieron
 sus estanques, con más peces que arenas, y sus esquisitos frutales,
 que por aliviar el peso a los árboles tendían las ramas por el
 suelo; finalmente, Periandro tuvo por verdadera la fama que deste
 sitio por todo el mundo se esparcía.

Desde allí fueron a la villa de Ocaña, donde supo Antonio
 que sus padres vivían, y se informó de otras cosas que le
 alegraron, como luego se dirá.

Capítulo 9

Con los aires de su patria se regocijaron los espíritus de
 Antonio, y con el visitar a Nuestra Señora de Esperanza, a todos se
 les alegró el alma. Ricla y sus dos hijos se alborozaron con el
 pensamiento de que habían de ver presto, ella a sus suegros, y
 ellos a sus abuelos, de quien ya se había informado Antonio que
 vivían, a pesar del sentimiento que la ausencia de su hijo les
 había causado: supo asimismo cómo su contrario había heredado el
 estado de su padre, y que había muerto en amistad de su padre de
 Antonio, a causa que, con infinitas pruebas, nacidas de la
 intrincada seta del duelo, se había averiguado que no fue afrenta
 la que Antonio le hizo, porque las palabras que en la pendencia
 pasaron fueron con la espada desnuda, y la luz de las armas quita
 la fuerza a las palabras, y las que se dicen con las espadas
 desnudas no afrentan, puesto que agravian; y así, el que quiere
 tomar venganza dellas, no se ha de entender que satisface su
 afrenta, sino que castiga su agravio, como se mostrará en este
 ejemplo. Prosupongamos que yo digo una verdad manifiesta;
 respóndeme un desalumbrado que miento y mentiré todas las veces que
 lo dijere, y, poniendo mano a la espada, sustenta aquella
 desmentida; yo, que soy el desmentido, no tengo necesidad de volver
 por la verdad que dije, la cual no puede ser desmentida en ninguna
 manera, pero tengo necesidad de castigar el poco respeto que se me
 tuvo; de modo que el desmentido, desta suerte, puede entrar en
 campo con otro, sin que se le ponga por objeción que está
 afrentado, y que no puede entrar en campo con nadie hasta que se
 satisfaga, porque, como tengo dicho, es grande la diferencia que
 hay entre agravio y afrenta.

En efeto, digo que supo Antonio la amistad de su padre y
 de su contrario, y que, pues ellos habían sido amigos, se habría
 bien mirado su causa. Con estas buenas nuevas, con más sosiego y
 más contento, se puso otro día en camino con sus camaradas, a quien
 contó todo aquello que de su negocio sabía, y que un hermano del
 que pensó ser su enemigo le había heredado y quedado en la misma
 amistad con su padre que su hermano el muerto. Fue parecer de
 Antonio que ninguno saliese de su orden, porque pensaba darse a
 conocer a su padre, no de improviso, sino por algún rodeo que le
 aumentase el contento de hacerle conocido, advirtiendo que tal vez
 mata una súbita alegría como suele matar un improviso
 pesar.

De allí a tres días llegaron, al crepúsculo de la noche, a
 su lugar y a la casa de su padre, el cual, con su madre, según
 después pareció, estaba sentado a la puerta de la calle, tomando,
 como dicen, el fresco, por ser el tiempo de los calurosos del
 verano. Llegaron todos juntos, y el primero que habló fue Antonio a
 su mismo padre:

—¿Hay por ventura, señor, en este lugar hospital de
 peregrinos?

—Según es cristiana la gente que le habita —respondió su
 padre—, todas las casas dél son hospital de peregrinos, y, cuando
 otra no hubiera, esta mía, según su capacidad, sirviera por todas:
 prendas tengo yo por esos mundos adelante, que no sé si andarán
 agora buscando quien las acoja.

—¿Por ventura, señor —replicó Antonio—, este lugar no se
 llama el Quintanar de la Orden, y en él no viven un apellido de
 unos hidalgos que se llaman Villaseñores? Dígolo, porque he
 conocido yo un tal Villaseñor, bien lejos desta tierra, que si él
 estuviera en ésta, no nos faltara posada a mí ni a mis
 camaradas.

—¿Y cómo se llamaba, hijo —dijo su madre—, ese Villaseñor
 que decís?

—Llamábase Antonio —replicó Antonio—, y su padre, según me
 acuerdo, me dijo se llamaba Diego de Villaseñor.

—¡Ay, señor —dijo la madre, levantándose de donde estaba—,
 que ese Antonio es mi hijo, que por cierta desgracia ha al pie de
 diez y seis años que falta desta tierra! Comprado le tengo a
 lágrimas, pesado a suspiros y granjeado con oraciones. ¡Plegue a
 Dios que mis ojos le vean antes que descubra la noche de la eterna
 sombra! Decidme —dijo—: ¿Ha mucho que le vistes? ¿Ha mucho que le
 dejastes? ¿Tiene salud? ¿Piensa volver a su patria? ¿Acuérdase de
 sus padres, a quien podrá venir a ver, pues no hay enemigos que se
 lo impidan, que ya no son sino amigos los que le hicieron desterrar
 de su tierra?

Todas estas razones escuchaba el anciano padre de Antonio,
 y, llamando a grandes voces a sus criados, les mandó encender luces
 y que metiesen dentro de casa a aquellos honrados peregrinos; y,
 llegándose a su no conocido hijo, le abrazó estrechamente,
 diciéndole:

—Por vos sólo, señor, sin que otras nuevas os hiciesen el
 aposento, os le diera yo en mi casa, llevado de la costumbre que
 tengo de agasajar en ella a todos cuantos peregrinos por aquí
 pasan; pero agora, con las regocijadas nuevas que me habéis dado,
 ensancharé la voluntad, y sobrepujarán los servicios que os hiciere
 a mis mismas fuerzas.

En esto, ya los sirvientes habían encendido luces, y,
 guiando los peregrinos dentro de la casa, y en mitad de un gran
 patio que tenía, salieron dos hermosas y honestas doncellas,
 hermanas de Antonio, que habían nacido después de su ausencia, las
 cuales, viendo la hermosura de Auristela y la gallardía de
 Constanza, su sobrina, con el buen parecer de Ricla, su cuñada, no
 se hartaban de besarlas y de bendecirlas; y, cuando esperaban que
 sus padres entrasen dentro de casa con el nuevo huésped, vieron
 entrar con ellos un confuso montón de gente, que traían en hombros,
 sobre una silla sentado, un hombre como muerto, que luego supieron
 ser el conde que había heredado al enemigo que solía ser de su
 tío.

El alboroto de la gente, la confusión de sus padres, el
 cuidado de recebir los nuevos huéspedes, las turbó de manera que no
 sabían a quién acudir ni a quién preguntar la causa de aquel
 alboroto. Los padres de Antonio acudieron al conde, herido de una
 bala por las espaldas, que en una revuelta que dos compañías de
 soldados, que estaban en el pueblo alojadas, habían tenido con los
 del lugar, y le habían pasado por las espaldas el pecho; el cual,
 viéndose herido, mandó a sus criados que le trujesen en casa de
 Diego de Villaseñor, su amigo, y el traerle fue a tiempo que
 comenzaba a hospedar a su hijo, a su nuera y a sus dos nietos, y a
 Periandro y a Auristela, la cual, asiendo de las manos a las
 hermanas de Antonio, les pidió que la quitasen de aquella confusión
 y la llevasen a algún aposento donde nadie la viese. Hiciéronlo
 ellas así, siempre admirándose de nuevo de la sin par belleza de
 Auristela.

Constanza, a quien la sangre del parentesco bullía en el
 alma, ni quería ni podía apartarse de sus tías, que todas eran de
 una misma edad y casi de una igual hermosura. Lo mismo le aconteció
 al mancebo Antonio, el cual, olvidado de los respetos de la buena
 crianza y de la obligación del hospedaje, se atrevió, honesto y
 regocijado, a abrazar a una de sus tías, viendo lo cual un criado
 de casa, le dijo:

—¡Por vida del señor peregrino, que tenga quedas las
 manos, que el señor desta casa no es hombre de burlas; si no, a fee
 que se las haga tener quedas, a despecho de su desvergonzado
 atrevimiento!

—¡Por Dios, hermano —respondió Antonio—, que es muy poco
 lo que he hecho para lo que pienso hacer, si el cielo favorece mis
 deseos, que no son otros que servir a estas señoras y a todos los
 desta casa!

Ya en esto habían acomodado al conde herido en un rico
 lecho, y llamado a dos cirujanos que le tomasen la sangre y mirasen
 la herida, los cuales declararon ser mortal, sin que por vía humana
 tuviese remedio alguno.

Estaba todo el pueblo puesto en arma contra los soldados,
 que en escuadrón formado se habían salido al campo, y esperaban si
 fuesen acometidos del pueblo, dándoles la batalla. Valía poco para
 ponerlos en paz la solicitud y la prudencia de los capitanes, ni la
 diligencia cristiana de los sacerdotes y religiosos del pueblo, el
 cual, por la mayor parte, se alborota de livianas ocasiones, y
 crece bien así como van creciendo las olas del mar de blando viento
 movidas, hasta que, tomando el regañón el blando soplo del céfiro,
 le mezcla con su huracán y las levanta al cielo; el cual, dándose
 priesa a entrar el día, la prudencia de los capitanes hizo marchar
 a sus soldados a otra parte, y los del pueblo se quedaron en sus
 límites, a pesar del rigor y mal ánimo que contra los soldados
 tenían concebido.

En fin, por términos y pausas espaciosas, con sobresaltos
 agudos, poco a poco vino Antonio a descubrirse a sus padres,
 haciéndoles presente de sus nietos y de su nuera, cuya presencia
 sacó lágrimas de los ojos de los viejos, y la belleza de Auristela
 y gallardía de Periandro les sacó el pasmo al rostro y la
 admiración a todos los sentidos.

Este placer, tan grande como improviso; esta llegada de
 sus hijos, tan no esperada, se la aguó, turbó y casi deshizo la
 desgracia del conde, que por momentos iba empeorando. Con todo eso,
 le hizo presente de sus hijos, y de nuevo le hizo ofrecimiento de
 su casa y de cuanto en ella había que para su salud fuese
 conveniente; porque, aunque quisiera moverse y llevarle a la de su
 estado, no fuera posible: tales eran las pocas esperanzas que se
 tenían de su salud.

No se quitaban de la cabecera del conde, obligadas de su
 natural condición, Auristela y Constanza, que, con la compasión
 cristiana y solicitud posible, eran sus enfermeras, puesto que iban
 contra el parecer de los cirujanos, que ordenaban le dejasen solo,
 o a lo menos no acompañado de mujeres. Pero la disposición del
 cielo, que, con causas a nosotros secretas, ordena y dispone las
 cosas de la tierra, ordenó y quiso que el conde llegase al último
 de su vida; y un día, antes que della se despidiese, cierto ya de
 que no podía vivir, llamó a Diego de Villaseñor, y, quedándose con
 él solo, le dijo desta manera:

—Yo salí de mi casa con intención de ir a Roma este año,
 en el cual el sumo Pontífice ha abierto las arcas del tesoro de la
 Iglesia, y comunicádonos, como en año santo, las infinitas gracias
 que en él suelen ganarse. Iba a la ligera, más como peregrino pobre
 que como caballero rico; entré en este pueblo; hallé trabada una
 pendencia, como ya, señor, habéis visto, entre los soldados que en
 él estaban alojados y entre los vecinos dél; mezcléme en ella, y,
 por reparar las ajenas vidas, he venido a perder la mía, porque
 esta herida que a traición, si así se puede decir, me dieron, me la
 va quitando por momentos. No sé quién me la dio, porque las
 pendencias del vulgo traen consigo a la misma confusión. No me pesa
 de mi muerte, si no es por las que ha de costar, si por justicia o
 por venganza quisiere castigarse. Con todo esto, por hacer lo que
 en mí es, y todo aquello que de mi parte puedo, como caballero y
 cristiano, digo que perdono a mi matador y a todos aquéllos que con
 él tuvieron culpa; y es mi voluntad, asimismo, de mostrar que soy
 agradecido al bien que en vuestra casa me habéis hecho, y la
 muestra que he de dar deste agradecimiento no será así comoquiera,
 sino con el más alto estremo que pueda imaginarse. En esos dos
 baúles que ahí están, donde llevaba recogida mi recámara, creo que
 van hasta veinte mil ducados en oro y en joyas, que no ocupan mucho
 lugar; y, si como esta cantidad es poca, fuera la grande que
 encierra las entrañas de Potosí, hiciera della lo mismo que desta
 hacer quiero. Tomalda, señor, en vida, o haced que la tome la
 señora doña Constanza, vuestra nieta, que yo se lo doy en arras y
 para su dote; y más, que le pienso dar esposo de mi mano, tal que,
 aunque presto quede viuda, quede viuda honradísima, juntamente con
 quedar doncella honrada. Llamadla aquí, y traed quien me despose
 con ella; que su valor, su cristiandad, su hermosura, merecían
 hacerla señora del universo. No os admire, señor, lo que oís, creed
 lo que os digo, que no será novedad disparatada casarse un título
 con una doncella hijadalgo, en quien concurren todas las virtuosas
 partes que pueden hacer a una mujer famosa. Esto quiere el cielo, a
 esto me inclina mi voluntad; por lo que debéis al ser discreto, que
 no lo estorbe la vuestra. Id luego, y, sin replicar palabra, traed
 quien me despose con vuestra nieta, y quien haga las escrituras tan
 firmes, así de la entrega destas joyas y dineros, y de la mano que
 de esposo la he de dar, que no haya calumnia que la
 deshaga.

Pasmóse a estas razones Villaseñor, y creyó sin duda
 alguna que el conde había perdido el juicio, y que la hora de su
 muerte era llegada, pues en tal punto, por la mayor parte, o se
 dicen grandes sentencias o se hacen grandes disparates; y así, lo
 que le respondió fue:

—Señor, yo espero en Dios que tendréis salud, y entonces
 con ojos más claros, y sin que algún dolor os turbe los sentidos,
 podréis ver las riquezas que dais y la mujer que escogéis; mi nieta
 no es vuestra igual, o a lo menos no está en potencia propincua,
 sino muy remota, de merecer ser vuestra esposa, y yo no soy tan
 codicioso que quiera comprar esta honra que queréis hacerme, con lo
 que dirá el vulgo, casi siempre mal intencionado, del cual ya me
 parece que dice que os tuve en mi casa, que os trastorné el sentido
 y que por vías de la solicitud codiciosa os hice hacer
 esto.

—Diga lo que quisiere —dijo el conde—; que si el vulgo
 siempre se engaña, también quedará engañado en lo que de vos
 pensare.

—Alto, pues —dijo Villaseñor—: no quiero ser tan ignorante
 que no quiera abrir a la buena suerte que está llamando a las
 puertas de mi casa.

Y con esto se salió del aposento, y comunicó lo que el
 conde le había dicho con su mujer, con sus nietos, y con Periandro
 y Auristela, los cuales fueron de parecer que, sin perder punto,
 asiesen a la ocasión por los cabellos que les ofrecía, y trujesen
 quien llevase al cabo aquel negocio.

Hízose así, y en menos de dos horas ya estaba Costanza
 desposada con el conde, y los dineros y joyas en su posesión, con
 todas las circunstancias y revalidaciones que fueron posible
 hacerse. No hubo músicas en el desposorio, sino llantos y gemidos,
 porque la vida del conde se iba acabando por momentos. Finalmente,
 otro día después del desposorio, recebidos todos los sacramentos,
 murió el conde en los brazos de su esposa la condesa Costanza, la
 cual, cubriéndose la cabeza con un velo negro, hincada de rodillas
 y levantando los ojos al cielo, comenzó a decir:

—Yo hago voto…

Pero, apenas dijo esta palabra, cuando Auristela le
 dijo:

—¿Qué voto queréis hacer, señora?

—De ser monja —respondió la condesa.

—Sedlo, y no le hagáis —replicó Auristela—, que las obras
 de servir a Dios no han de ser precipitadas, ni que parezcan que
 las mueven acidentes, y éste de la muerte de vuestro esposo, quizá
 os hará prometer lo que después, o no podréis, o no querréis
 cumplir. Dejad en las manos de Dios y en las vuestras vuestra
 voluntad, que así vuestra discreción, como la de vuestros padres y
 hermanos, os sabrá aconsejar y encaminar en lo que mejor os
 estuviere. Y dése agora orden de enterrar vuestro marido, y confiad
 en Dios, que quien os hizo condesa tan sin pensarlo os sabrá y
 querrá dar otro título que os honre y os engrandezca con más
 duración que el presente.

Rindióse a este parecer la condesa, y, dando trazas al
 entierro del conde, llegó un su hermano menor, a quien ya habían
 ido las nuevas a Salamanca, donde estudiaba. Lloró la muerte de su
 hermano, pero enjugáronle presto las lágrimas el gusto de la
 herencia del estado. Supo el hecho; abrazó a su cuñada; no
 contradijo a ninguna cosa; depositó a su hermano para llevarle
 después a su lugar; partióse a la corte para pedir justicia contra
 los matadores; anduvo el pleito; degollaron a los capitanes y
 castigaron muchos de los del pueblo; quedóse Costanza con las arras
 y el título de condesa; apercibióse Periandro para seguir su viaje,
 a quien no quisieron acompañar Antonio el padre, ni Ricla, su
 mujer, cansados de tantas peregrinaciones, que no cansaron a
 Antonio el hijo, ni a la nueva condesa, que no fue posible dejar la
 compañía de Auristela ni de Periandro.

A todo esto, nunca había mostrado a su abuelo el lienzo
 donde venía pintada su historia. Enseñósele un día Antonio, y dijo
 que faltaba allí de pintar los pasos por donde Auristela había
 venido a la Isla Bárbara, cuando se vieron ella y Periandro en los
 trocados trajes: ella en el de varón, y él en el de hembra
 (metamorfosis bien estraño), a lo que Auristela dijo que en pocas
 razones lo diría. Que fue que, cuando la robaron los piratas de las
 riberas de Dinamarca a ella, Cloelia y a las dos pescadoras,
 vinieron a una isla despoblada a repartir la presa entre ellos, y
 «no pudiéndose hacer el repartimiento con igualdad, uno de los más
 principales se contentó con que por su parte le diesen mi persona,
 y aun añadió dádivas para igualar la demasía. Entré en su poder
 sola, sin tener quien en mi desventura me acompañase; que de las
 miserias suele ser alivio la compañía; éste me vistió en hábitos de
 varón, temeroso que en los de mujer no me solicitase el viento;
 muchos días anduve con él peregrinando por diversas partes, y
 sirviéndole en todo aquello que a mi honestidad no ofendía;
 finalmente, un día llegamos a la Isla Bárbara, donde de improviso
 fuimos presos de los bárbaros, y él quedó muerto en la refriega de
 mi prisión, y yo fui traída a la cueva de los prisioneros, donde
 hallé a mi amada Cloelia, que por otros no menos desventurados
 pasos allí había sido traída, la cual me contó la condición de los
 bárbaros, la vana superstición que guardaban, y el asunto ridículo
 y falso de su profecía. Díjome asimismo, que tenía barruntos de que
 mi hermano Periandro había estado en aquella sima, a quien no había
 podido hablar por la priesa que los bárbaros se daban a sacarle
 para ponerle en el sacrificio»; y que había querido acompañarle
 para certificarse de la verdad, pues se hallaba en hábitos de
 hombre; y que, así, rompiendo por las persuasiones de Cloelia, que
 se lo estorbaban, salió con su intento, y se entregó de toda su
 voluntad para ser sacrificada de los bárbaros, persuadiéndose ser
 bien de una vez acabar la vida, que no de tantas gustar la muerte,
 con traerla a peligro de perderla por momentos; y que no tenía más
 que decir, pues sabían lo que desde aquel punto le había
 sucedido.

Bien quisiera el anciano Villaseñor que todo esto se
 añadiera al lienzo, pero todos fueron de parecer que no solamente
 no se añadiese, sino que aun lo pintado se borrase, porque tan
 grandes y tan no vistas cosas no eran para andar en lienzos
 débiles, sino en láminas de bronce escritas, y en las memorias de
 las gentes grabadas.

Con todo eso, quiso Villaseñor quedarse con el lienzo,
 siquiera por ver los bien sacados retratos de sus nietos y la sin
 igual hermosura y gallardía de Auristela y Periandro.

Algunos días se pasaron poniendo en orden su partida para
 Roma, deseosos de ver cumplidos los votos de su promesa. Quedóse
 Antonio el padre y no quiso quedarse Antonio el hijo, ni menos la
 nueva condesa; que, como queda dicho, la afición que a Auristela
 tenía la llevara no solamente a Roma, sino al otro mundo, si para
 allá se pudiera hacer viaje en compañía. Llegóse el día de la
 partida, donde hubo tiernas lágrimas y apretados abrazos y
 dolientes suspiros, especialmente de Ricla, que en ver partir a sus
 hijos se le partía el alma. Echóles su bendición su abuelo a todos,
 que la bendición de los ancianos parece que tiene prerrogativa de
 mejorar los sucesos. Llevaron consigo a uno de los criados de casa,
 para que los sirviese en el camino, y, puestos en él, dejaron
 soledades en su casa y padres, y en compañía, entre alegre y
 triste, siguieron su viaje.

Capítulo 10

Las peregrinaciones largas siempre traen consigo diversos
 acontecimientos, y, como la diversidad se compone de cosas
 diferentes, es forzoso que los casos lo sean. Bien nos lo muestra
 esta historia, cuyos acontecimientos nos cortan su hilo,
 poniéndonos en duda dónde será bien anudarle; porque no todas las
 cosas que suceden son buenas para contadas, y podrían pasar sin
 serlo y sin quedar menoscabada la historia: acciones hay que, por
 grandes, deben de callarse, y otras que, por bajas, no deben
 decirse; puesto que es excelencia de la historia que cualquiera
 cosa que en ella se escriba puede pasar, al sabor de la verdad que
 trae consigo; lo que no tiene la fábula, a quien conviene guisar
 sus acciones con tanta puntualidad y gusto, y con tanta
 verisimilitud que, a despecho y pesar de la mentira, que hace
 disonancia en el entendimiento, forme una verdadera
 armonía.

Aprovechándome, pues, desta verdad, digo que el hermoso
 escuadrón de los peregrinos, prosiguiendo su viaje, llegó a un
 lugar, no muy pequeño ni muy grande, de cuyo nombre no me acuerdo,
 y en mitad de la plaza dél, por quien forzosamente habían de pasar,
 vieron mucha gente junta, todos atentos mirando y escuchando a dos
 mancebos que, en traje de recién rescatados de cautivos, estaban
 declarando las figuras de un pintado lienzo que tenían tendido en
 el suelo; parecía que se habían descargado de dos pesadas cadenas
 que tenían junto a sí, insignias y relatoras de su pesada
 desventura; y uno dellos, que debía de ser de hasta venticuatro
 años, con voz clara y en todo estremo esperta lengua, crujiendo de
 cuando en cuando un corbacho, o, por mejor decir, azote, que en la
 mano tenía, le sacudía de manera que penetraba los oídos y ponía
 los estallidos en el cielo: bien así como hace el cochero que,
 castigando o amenazando sus caballos, hace resonar su látigo por
 los aires.

Entre los que la larga plática escuchaban, estaban los dos
 alcaldes del pueblo, ambos ancianos, pero no tanto el uno como el
 otro.

Por donde comenzó su arenga el libre cautivo, fue
 diciendo:

—«Ésta, señores, que aquí veis pintada, es la ciudad de
 Argel, gomia y tarasca de todas las riberas del mar Mediterráneo,
 puesto universal de cosarios, y amparo y refugio de ladrones, que,
 deste pequeñuelo puerto que aquí va pintado, salen con sus bajeles
 a inquietar el mundo, pues se atreven a pasar el plus
 ultra de las colunas de Hércules, y a acometer y robar
 las apartadas islas, que, por estar rodeadas del inmenso mar
 Océano, pensaban estar seguras, a lo menos de los bajeles
 turquescos. Este bajel que aquí veis reducido a pequeño, porque lo
 pide así la pintura, es una galeota de ventidós bancos, cuyo dueño
 y capitán es el turco que en la crujía va en pie, con un brazo en
 la mano, que cortó a aquel cristiano que allí veis, para que le
 sirva de rebenque y azote a los demás cristianos que van amarrados
 a sus bancos, temeroso no le alcancen estas cuatro galeras que aquí
 veis, que le van entrando y dando caza. Aquel cautivo primero del
 primer banco, cuyo rostro le disfigura la sangre que se le ha
 pegado de los golpes del brazo muerto, soy yo, que servía de
 espalder en esta galeota, y el otro que está junto a mí, es este mi
 compañero, no tan sangriento porque fue menos apaleado. Escuchad,
 señores, y estad atentos: quizá la aprehensión deste lastimero
 cuento os llevará a los oídos las amenazadoras y vituperosas voces
 que ha dado este perro de Dragut (que así se llamaba el arráez de
 la galeota: cosario tan famoso como cruel, y tan cruel como Falaris
 o Busiris, tiranos de Sicilia); a lo menos, a mí me suena agora
 el rospeni, el manahora y
 el denimaniyoc, que con coraje endiablado va
 diciendo; que todas estas son palabras y razones turquescas,
 encaminadas a la deshonra y vituperio de los cautivos cristianos:
 llámanlos de judíos, hombres de poco valor, de fee negra y de
 pensamientos viles, y, para mayor horror y espanto, con los brazos
 muertos azotan los cuerpos vivos.»

Parece ser que uno de los dos alcaldes había estado
 cautivo en Argel mucho tiempo, el cual con baja voz dijo a su
 compañero:

—Este cautivo, hasta agora parece que va diciendo verdad,
 y que en lo general no es cautivo falso; pero yo le examinaré en lo
 particular, y veremos cómo da la cuerda; porque quiero que sepáis
 que yo iba dentro desta galeota, y no me acuerdo de haberle
 conocido por espalder della, sino fue a un Alonso Moclín, natural
 de Vélez Málaga.

Y, volviéndose al cautivo, le dijo:

—Decidme, amigo, ¿cúyas eran las galeras que os daban
 caza, y si conseguistes por ellas la libertad deseada?

—Las galeras —respondió el cautivo— eran de Don Sancho de
 Leiva; la libertad no la conseguimos, porque no nos alcanzaron;
 tuvímosla después, porque nos alzamos con una galeota, que desde
 Sargel iba a Argel cargada de trigo; venimos a Orán con ella, y
 desde allí a Málaga, de donde mi compañero y yo nos pusimos en
 camino de Italia, con intención de servir a su Majestad, que Dios
 guarde, en el ejercicio de la guerra.

—Decidme, amigos —replicó el alcalde—, ¿cautivastes
 juntos? ¿Llevaron os a Argel del primer boleo, o a otra parte de
 Berbería?

—No cautivamos juntos —respondió el otro cautivo—, porque
 yo cautivé junto a Alicante, en un navío de lanas que pasaba a
 Génova; mi compañero, en los Percheles de Málaga, adonde era
 pescador. Conocímonos en Tetuán, dentro de una mazmorra; hemos sido
 amigos y corrido una misma fortuna mucho tiempo; y, para diez o
 doce cuartos que apenas nos han ofrecido de limosna sobre el
 lienzo, mucho nos aprieta el señor alcalde.

—No mucho, señor galán —replicó el alcalde—, que aún no
 están dadas todas las vueltas de la mancuerda. Escúcheme y dígame:
 ¿cuántas puertas tiene Argel, y cuántas fuentes y cuántos pozos de
 agua dulce?

—La pregunta es boba —respondió el primer cautivo—: tantas
 puertas tiene como tiene casas, y tantas fuentes que yo no las sé,
 y tantos pozos que no los he visto, y los trabajos que yo en él he
 pasado me han quitado la memoria de mí mismo; y si el señor alcalde
 quiere ir contra la caridad cristiana, recogeremos los cuartos y
 alzaremos la tienda, y adiós, ahó, que tan buen pan hacen aquí como
 en Francia.

Entonces el alcalde llamó a un hombre de los que estaban
 en el corro, que al parecer servía de pregonero en el lugar, y tal
 vez de verdugo, cuando se ofrecía, y díjole:

—Gil Berrueco, id a la plaza, y traedme aquí luego los
 primeros dos asnos que topáredes, que por vida del Rey nuestro
 señor, que han de pasear las calles en ellos estos dos señores
 cautivos, que con tanta libertad quieren usurpar la limosna de los
 verdaderos pobres, contándonos mentiras y embelecos, estando sanos
 como una manzana y con más fuerzas para tomar una azada en la mano
 que no un corbacho para dar estallidos en seco. Yo he estado en
 Argel cinco años esclavo, y sé que no me dais señas dél en ninguna
 cosa de cuantas habéis dicho.

—¡Cuerpo del mundo! —respondió el cautivo—. ¿Es posible
 que ha de querer el señor alcalde que seamos ricos de memoria,
 siendo tan pobres de dineros, y que por una niñería que no importa
 tres ardites, quiera quitar la honra a dos tan insignes estudiantes
 como nosotros, y juntamente quitar a su Majestad dos valientes
 soldados, que íbamos a esas Italias y a esos Flandes a romper, a
 destrozar, a herir y a matar los enemigos de la santa fe católica
 que topáramos? Porque, si va a decir verdad, que en fin es hija de
 Dios, quiero que sepa el señor alcalde que nosotros no somos
 cautivos, sino estudiantes de Salamanca, y, en la mitad y en lo
 mejor de nuestros estudios, nos vino gana de ver mundo y de saber a
 qué sabía la vida de la guerra, como sabíamos el gusto de la vida
 de la paz. Para facilitar y poner en obra este deseo, acertaron a
 pasar por allí unos cautivos, que también lo debían de ser falsos,
 como nosotros agora; les compramos este lienzo, y nos informamos de
 algunas cosas de las de Argel, que nos pareció ser bastantes y
 necesarias para acreditar nuestro embeleco; vendimos nuestros
 libros y nuestras alhajas a menos precio, y, cargados con esta
 mercadería, hemos llegado hasta aquí. Pensamos pasar adelante, si
 es que el señor alcalde no manda otra cosa.

—Lo que pienso hacer es —replicó el alcalde—, daros cada
 cien azotes, y en lugar de la pica que vais a arrastrar en Flandes,
 poneros un remo en las manos que le cimbréis en el agua en las
 galeras, con quien quizá haréis más servicio a su Majestad que con
 la pica.

—¿Querráse —replicó el mozo hablador— mostrar agora el
 señor alcalde ser un legislador de Atenas, y que la riguridad de su
 oficio llegue a los oídos de los señores del Consejo, donde,
 acreditándole con ellos, le tengan por severo y justiciero, y le
 cometan negocios de importancia, donde muestre su severidad y su
 justicia? Pues sepa el señor alcalde quesummum ius summa
 iniuria.

—Mirad cómo habláis, hermano —replicó el segundo alcalde—,
 que aquí no hay justicia con lujuria: que todos los alcaldes deste
 lugar han sido, son y serán limpios y castos como el pelo de la
 masa; y hablad menos, que os será sano.

Volvió en esto el pregonero, y dijo:

—Señor alcalde, yo no he topado en la plaza asnos
 ningunos, sino a los dos regidores Berrueco y Crespo, que andan en
 ella paseándose.

—Por asnos os envíe yo, majadero, que no por regidores;
 pero volved y traeldos acá por sí o por no, que quiero que se
 hallen presentes al pronunciar desta sentencia, que ha de ser sin
 embargo, y no ha de quedar por falta de asnos: que, gracias sean
 dadas al cielo, hartos hay en este lugar.

—No le tendrá vuesa merced, señor alcalde, en el cielo
 —replicó el mozo—, si pasa adelante con esa reguridad. Por quien
 Dios es, que vuesa merced considere que no hemos robado tanto que
 podemos dar a censo, ni fundar ningún mayorazgo; apenas granjeamos
 el mísero sustento con nuestra industria, que no deja de ser
 trabajosa, como lo es la de los oficiales y jornaleros. Mis padres
 no nos enseñaron oficio alguno, y así, nos es forzoso que remitamos
 a la industria lo que habíamos de remitir a las manos, si
 tuviéramos oficio. Castíguense los que cohechan, los escaladores de
 casas, los salteadores de caminos, los testigos falsos por dineros,
 los mal entretenidos en la república, los ociosos y baldíos en
 ella, que no sirven de otra cosa que de acrecentar el número de los
 perdidos, y dejen a los míseros que van su camino derecho a servir
 a su Majestad con la fuerza de sus brazos y con la agudeza de sus
 ingenios; porque no hay mejores soldados que los que se trasplantan
 de la tierra de los estudios en los campos de la guerra: ninguno
 salió de estudiante para soldado, que no lo fuese por estremo,
 porque, cuando se avienen y se juntan las fuerzas con el ingenio y
 el ingenio con las fuerzas, hacen un compuesto milagroso, con quien
 Marte se alegra, la paz se sustenta y la república se
 engrandece.

Admirado estaba Periandro y todos los más de los
 circunstantes, así de las razones del mozo como de la velocidad con
 que hablaba, el cual, prosiguiendo, dijo:

—Espúlguenos el señor alcalde, mírenos y remírenos, y haga
 escrutinio de las costuras de nuestros vestidos, y si en todo
 nuestro poder hallare seis reales, no sólo nos mande dar ciento,
 sino seis cuentos de azotes. Veamos, pues, si la adquisición de tan
 pequeña cantidad de intereses merece ser castigada con afrentas y
 martirizada con galeras; y así, otra vez digo que el señor alcalde
 se remire en esto, no se arroje y precipite apasionadamente a hacer
 lo que, después de hecho, quizá le causará pesadumbre. Los jueces
 discretos castigan, pero no toman venganza de los delitos; los
 prudentes y los piadosos, mezclan la equidad con la justicia, y
 entre el rigor y la clemencia dan luz de su buen
 entendimiento.

—Por Dios —dijo el segundo alcalde—, que este mancebo ha
 hablado bien, aunque ha hablado mucho, y que no solamente no tengo
 de consentir que los azoten, sino que los tengo de llevar a mi casa
 y ayudarles para su camino, con condición que le lleven derecho,
 sin andar surcando la tierra de una en otras partes; porque, si así
 lo hiciesen, más parecerían viciosos que necesitados.

Ya el primer alcalde, manso y piadoso, blando y compasivo,
 dijo:

—No quiero que vayan a vuestra casa, sino a la mía, donde
 les quiero dar una lición de las cosas de Argel, tal que de aquí
 adelante ninguno les coja en mal latín, en cuanto a su fingida
 historia.

Los cautivos se lo agradecieron, los circunstantes
 alabaron su honrada determinación, y los peregrinos recibieron
 contento del buen despacho del negocio.

Volvióse el primer alcalde a Periandro, y dijo:

—¿Vosotros, señores peregrinos, traéis algún lienzo que
 enseñarnos? ¿Traéis otra historia que hacernos creer por verdadera,
 aunque la haya compuesto la misma mentira?

No respondió nada Periandro, porque vio que Antonio sacaba
 del seno las patentes, licencias y despachos que llevaban para
 seguir su viaje; el cual los puso en manos del alcalde,
 diciéndole:

—Por estos papeles podrá ver vuesa merced quién somos y
 adónde vamos, los cuales no era menester presentallos, porque ni
 pedimos limosna, ni tenemos necesidad de pedilla; y así, como a
 caminantes libres, nos podían dejar pasar libremente.

Tomó el alcalde los papeles, y, porque no sabía leer, se
 los dio a su compañero, que tampoco lo sabía, y así pararon en
 manos del escribano, que, pasando los ojos por ellos brevemente, se
 los volvió a Antonio, diciendo:

—Aquí, señores alcaldes, tanto valor hay en la bondad
 destos peregrinos como hay grandeza en su hermosura. Si aquí
 quisieren hacer noche, mi casa les servirá de mesón, y mi voluntad
 de alcázar donde se recojan.

Volvióle las gracias Periandro; quedáronse allí aquella
 noche por ser algo tarde, donde fueron agasajados en casa del
 escribano con amor, con abundancia y con limpieza.

Capítulo 11

Llegóse el día, y con él los agradecimientos del
 hospedaje; y, puestos en camino, al salir del lugar, toparon con
 los cautivos falsos, que dijeron que iban industriados del alcalde,
 de modo que de allí adelante no los podían coger en mentira acerca
 de las cosas de Argel.

—Que tal vez —dijo el uno, digo el que hablaba más que el
 otro—, tal vez —dijo— se hurta con autoridad y aprobación de la
 justicia. Quiero decir que alguna vez los malos ministros della se
 hacen a una con los delincuentes, para que todos coman.

Llegaron todos juntos donde un camino se dividía en dos:
 los cautivos tomaron el de Cartagena, y los peregrinos el de
 Valencia; los cuales otro día, al salir de la aurora, que por los
 balcones del oriente se asomaba, barriendo el cielo de las
 estrellas y aderezando el camino por donde el sol había de hacer su
 acostumbrada carrera; Bartolomé, que así creo se llamaba el guiador
 del bagaje, viendo salir el sol tan alegre y regocijado, bordando
 las nubes de los cielos con diversas colores, de manera que no se
 podía ofrecer otra cosa más alegre y más hermosa a la vista, y con
 rústica discreción, dijo:

—Verdad debió de decir el predicador que predicaba los
 días pasados en nuestro pueblo, cuando dijo que los cielos y la
 tierra anunciaban y declaraban las grandezas del Señor. Pardiez,
 que, si yo no conociera a Dios por lo que me han enseñado mis
 padres y los sacerdotes y ancianos de mi lugar, le viniera a
 rastrear y conocer, viendo la inmensa grandeza destos cielos, que
 me dicen que son muchos, o, a lo menos, que llegan a once, y por la
 grandeza deste sol que nos alumbra, que, con no parecer mayor que
 una rodela, es muchas veces mayor que toda la tierra; y más que,
 con ser tan grande, afirman que es tan ligero que camina en
 venticuatro horas más de trecientas mil leguas. La verdad que sea:
 yo no creo nada desto, pero dícenlo tantos hombres de bien que,
 aunque hago fuerza al entendimiento, lo creo. Pero de lo que más me
 admiro es que debajo de nosotros hay otras gentes, a quien llaman
 antípodas, sobre cuyas cabezas, los que andamos acá arriba, traemos
 puestos los pies, cosa que me parece imposible: que, para tan gran
 carga como la nuestra, fuera menester que tuvieran ellos las
 cabezas de bronce.

Rióse Periandro de la rústica astrología del mozo, y
 díjole:

—Buscar querría razones acomodadas, ¡oh Bartolomé!, para
 darte a entender el error en que estás y la verdadera postura del
 mundo, para lo cual era menester tomar muy de atrás sus principios;
 pero, acomodándome con tu ingenio, habré de coartar el mío y
 decirte sola una cosa, y es que quiero que entiendas por verdad
 infalible que la tierra es centro del cielo; llamo centro un punto
 indivisible a quien todas las líneas de su circunferencia van a
 parar; tampoco me parece que has de entender esto; y así, dejando
 estos términos, quiero que te contentes con saber que toda la
 tierra tiene por alto el cielo, y en cualquier parte della donde
 los hombres estén, han de estar cubiertos con el cielo; así que,
 como a nosotros el cielo que ves nos cubre, asimismo cubre a los
 antípodas, que dicen, sin estorbo alguno, y como naturalmente lo
 ordenó la naturaleza, mayordoma del verdadero Dios, criador del
 cielo y de la tierra.

No se descontentó el mozo de oír las razones de Periandro,
 que también dieron gusto a Auristela, a la condesa y a su
 hermano.

Con estas y otras cosas iba enseñando y entreteniendo el
 camino Periandro, cuando a sus espaldas llegó un carro acompañado
 de seis arcabuceros a pie, y uno que venía a caballo con una
 escopeta pendiente del arzón delantero, llegándose a Periandro,
 dijo:

—Si, por ventura, señores peregrinos, lleváis en este
 repuesto alguna conserva de regalo, que yo creo que sí debéis de
 llevar, porque vuestra gallarda presencia, más de caballeros ricos
 que de pobres peregrinos os señala; si la lleváis, dádmela, para
 socorrer con ella a un desmayado muchacho que va en aquel carro,
 condenado a galeras por dos años, con otros doce soldados, que, por
 haberse hallado en la muerte de un conde los días pasados, van
 condenados al remo, y sus capitanes, por más culpados, creo que
 están sentenciados a degollar en la corte.

No pudo tener a esta razón las lágrimas la hermosa
 Costanza, porque en ella se le representó la muerte de su breve
 esposo; pero, pudiendo más su cristiandad que el deseo de su
 venganza, acudió al bagaje y sacó una caja de conserva, y,
 acudiendo al carro, preguntó:

—¿Quién es aquí el desmayado?

A lo que respondió uno de los soldados:

—Allí va echado en aquel rincón, untado el rostro con el
 sebo del timón del carro, porque no quiere que parezca hermosa la
 muerte, cuando él se muera, que será bien presto, según está
 pertinaz en no querer comer bocado.

A estas razones alzó el rostro el untado mozo, y,
 alzándose de la frente un roto sombrero que toda se la cubría, se
 mostró feo y sucio a los ojos de Constanza; y, alargando la mano
 para tomar la caja, la tomó diciendo:

—¡Dios os lo pague, señora!

Volvió a encajar el sombrero, y volvió a su melancolía y a
 arrinconarse en el rincón donde esperaba la muerte. Otras algunas
 razones pasaron los peregrinos con las guardas del carro, que se
 acabaron con apartarse por diferentes caminos.

De allí a algunos días llegó nuestro hermoso escuadrón a
 un lugar de moriscos, que estaba puesto como una legua de la
 marina, en el reino de Valencia. Hallaron en él, no mesón en que
 albergarse, sino todas las casas del lugar con agradable hospicio
 los convidaban. Viendo lo cual Antonio, dijo:

—Yo no sé quién dice mal desta gente, que todos me parecen
 unos santos.

—Con palmas —dijo Periandro— recibieron al Señor en
 Jerusalén los mismos que de allí a pocos días le pusieron en una
 cruz. Agora bien, a Dios y a la ventura, como decirse suele,
 acetemos el convite que nos hace este buen viejo, que con su casa
 nos convida.

Y era así verdad, que un anciano morisco, casi por fuerza,
 asiéndolos por las esclavinas, los metió en casa, y dio muestras de
 agasajarlos, no morisca, sino cristianamente.

Salió a servirlos una hija suya, vestida en traje morisco,
 y en él tan hermosa que las más gallardas cristianas tuvieran a
 ventura el parecerla: que en las gracias que naturaleza reparte,
 tan bien suele favorecer a las bárbaras de Citia como a las
 ciudadanas de Toledo. Ésta, pues, hermosa y mora, en lengua
 aljamiada, asiendo a Costanza y a Auristela de las manos, se
 encerró con ellas en una sala baja, y, estando solas, sin soltarles
 las manos, recatadamente miró a todas partes, temerosa de ser
 escuchada; y, después que hubo asegurado el miedo que mostraba, las
 dijo:

—¡Ay, señoras, y cómo habéis venido como mansas y simples
 ovejas al matadero! ¿Veis este viejo, que con vergüenza digo que es
 mi padre, veisle tan agasajador vuestro? Pues sabed que no pretende
 otra cosa sino ser vuestro verdugo. Esta noche se han de llevar en
 peso, si así se puede decir, diez y seis bajeles de cosarios
 berberiscos a toda la gente de este lugar con todas sus haciendas,
 sin dejar en él cosa que les mueva a volver a buscarla. Piensan
 estos desventurados que en Berbería está el gusto de sus cuerpos y
 la salvación de sus almas, sin advertir que, de muchos pueblos que
 allá se han pasado casi enteros, ninguno hay que dé otras nuevas
 sino de arrepentimiento, el cual les viene juntamente con las
 quejas de su daño. Los moros de Berbería pregonan glorias de
 aquella tierra, al sabor de las cuales corren los moriscos de ésta,
 y dan en los lazos de su desventura. Si queréis estorbar la vuestra
 y conservar la libertad en que vuestros padres os engendraron,
 salid luego de esta casa, y acogedos a la iglesia, que en ella
 hallaréis quien os ampare, que es el cura; que sólo él y el
 escribano son en este lugar cristianos viejos. Hallaréis también
 allí al jadraque Jarife, que es un tío mío, moro sólo en el nombre,
 y en las obras cristiano. Contaldes lo que pasa, y decid que os lo
 dijo Rafala, que con esto seréis creídos y amparados; y no lo
 echéis en burla, si no queréis que las veras os desengañen a
 vuestra costa; que no hay mayor engaño que venir el desengaño
 tarde.

El susto, las acciones, con que Rafala esto decía, se
 asentó en las almas de Auristela y de Constanza, de manera que fue
 creída y no le respondieron otra cosa que fuese más que
 agradecimientos.

Llamaron luego a Periandro y a Antonio, y, contándoles lo
 que pasaba, sin tomar ocasión aparente, se salieron de la casa con
 todo lo que tenían. Bartolomé, que quisiera más descansar que mudar
 de posada, pesóle de la mudanza; pero en efeto obedeció a sus
 señores. Llegaron a la iglesia, donde fueron bien recebidos del
 cura y del jadraque, a quien contaron lo que Rafala les había
 dicho.

El cura dijo:

—Muchos días ha, señores, que nos dan sobresalto con la
 venida de esos bajeles de Berbería, y, aunque es costumbre suya
 hacer estas entradas, la tardanza de ésta me tenía ya algo
 descuidado. Entrad, hijos, que buena torre tenemos y buenas y
 ferradas puertas la iglesia: que, si no es muy de propósito, no
 pueden ser derribadas ni abrasadas.

—¡Ay —dijo a esta sazón el jadraque—, si han de ver mis
 ojos, antes que se cierren, libre esta tierra destas espinas y
 malezas que la oprimen! ¡Ay, cuándo llegará el tiempo que tiene
 profetizado un abuelo mío, famoso en el astrología, donde se verá
 España de todas partes entera y maciza en la religión cristiana,
 que ella sola es el rincón del mundo donde está recogida y venerada
 la verdadera verdad de Cristo! Morisco soy, señores, y ojalá que
 negarlo pudiera, pero no por esto dejo de ser cristiano; que las
 divinas gracias las da Dios a quien Él es servido, el cual tiene
 por costumbre, como vosotros mejor sabéis, de hacer salir su sol
 sobre los buenos y los malos, y llover sobre los justos y los
 injustos. Digo, pues, que este mi abuelo dejó dicho que, cerca de
 estos tiempos, reinaría en España un rey de la casa de Austria, en
 cuyo ánimo cabría la dificultosa resolución de desterrar los
 moriscos de ella, bien así como el que arroja de su seno la
 serpiente que le está royendo las entrañas, o bien así como quien
 aparta la neguilla del trigo, o escarda o arranca la mala yerba de
 los sembrados. Ven ya, ¡oh venturoso mozo y rey prudente!, y pon en
 ejecución el gallardo decreto de este destierro, sin que se te
 oponga el temor que ha de quedar esta tierra desierta y sin gente,
 y el de que no será bien la que en efeto está en ella bautizada;
 que, aunque éstos sean temores de consideración, el efeto de tan
 grande obra los hará vanos, mostrando la esperiencia dentro de poco
 tiempo, que, con los nuevos cristianos viejos que esta tierra se
 poblare, se volverá a fertilizar y a poner en mucho mejor punto que
 agora tiene. Tendrán sus señores, si no tantos y tan humildes
 vasallos, serán los que tuvieren católicos, con cuyo amparo estarán
 estos caminos seguros, y la paz podrá llevar en las manos las
 riquezas, sin que los salteadores se las lleven.

Esto dicho, cerraron bien las puertas, fortaleciéronlas
 con los bancos de los asientos, subiéronse a la torre, alzaron una
 escalera levadiza, llevóse el cura consigo el Santísimo Sacramento
 en su relicario, proveyéronse de piedras, armaron dos escopetas,
 dejó el bagaje mondo y desnudo a la puerta de la iglesia Bartolomé
 el mozo, y encerróse con sus amos; y todos con ojo alerta, y manos
 listas y con ánimos determinados, estuvieron esperando el asalto,
 de quien avisados estaban por la hija del morisco.

Pasó la media noche, que la midió por las estrellas el
 cura; tendía los ojos por todo el mar que desde allí se parecía, y
 no había nube que con la luz de la luna se pareciese, que no
 pensase sino que fuesen los bajeles turquescos, y, aguijando a las
 campanas, comenzó a repicallas tan apriesa y tan recio que todos
 aquellos valles y todas aquellas riberas retumbaban, a cuyo son los
 atajadores de aquellas marinas se juntaron y las corrieron todas;
 pero no aprovechó su diligencia para que los bajeles no llegasen a
 la ribera y echasen la gente en tierra.

La del lugar, que los esperaba cargados con sus más ricas
 y mejores alhajas, adonde fueron recebidos de los turcos con grande
 grande grita y algazara, al son de muchas dulzainas y de otros
 instrumentos, que, puesto que eran bélicos, eran regocijados;
 pegaron fuego al lugar, y asimismo a las puertas de la iglesia, no
 para esperar a entrarla, sino por hacer el mal que pudiesen;
 dejaron a Bartolomé a pie, porque le dejarretaron el bagaje;
 derribaron una cruz de piedra que estaba a la salida del pueblo,
 llamando a grandes voces el nombre de Mahoma; se entregaron a los
 turcos, ladrones pacíficos y deshonestos públicos.

Desde la lengua del agua, como dicen, comenzaron a sentir
 la pobreza que les amenazaba su mudanza, y la deshonra en que
 ponían a sus mujeres y a sus hijos. Muchas veces, y quizá algunas
 no en vano, dispararon Antonio y Periandro las escopetas; muchas
 piedras arrojó Bartolomé, y todas a la parte donde había dejado el
 bagaje, y muchas flechas el jadraque; pero muchas más lágrimas
 echaron Auristela y Constanza, pidiendo a Dios, que presente
 tenían, que de tan manifiesto peligro los librase, y ansimismo que
 no ofendiese el fuego a su templo, el cual no ardió, no por
 milagro, sino porque las puertas eran de hierro y porque fue poco
 el fuego que se les aplicó.

Poco faltaba para llegar el día, cuando los bajeles,
 cargados con la presa, se hicieron al mar, alzando regocijados
 lilíes y tocando infinitos atabales y dulzainas, y en esto vieron
 venir dos personas corriendo hacia la iglesia, la una de la parte
 de la marina, y la otra de la de la tierra, que, llegando cerca,
 conoció el jadraque que la una era su sobrina Rafala, que, con una
 cruz de caña en las manos, venía diciendo a voces:

—¡Cristiana, cristiana y libre, y libre por la gracia y
 misericordia de Dios!

La otra conocieron ser el escribano, que acaso aquella
 noche estaba fuera del lugar, y al son del arma de las campanas
 venía a ver el suceso, que lloró, no por la pérdida de sus hijos y
 de su mujer, que allí no los tenía, sino por la de su casa, que
 halló robada y abrasada.

Dejaron entrar el día, y que los bajeles se alargasen y
 que los atajadores tuviesen lugar de asegurar la costa, y entonces
 bajaron de la torre y abrieron la iglesia, donde entró Rafala,
 bañado con alegres lágrimas el rostro, y, acrecentando con su
 sobresalto su hermosura, hizo oración a las imágenes, y luego se
 abrazó con su tío, besando primero las manos al cura. El escribano
 ni adoró, ni besó las manos a nadie, porque le tenía ocupada el
 alma el sentimiento de la pérdida de su hacienda.

Pasó el sobresalto, volvieron los espíritus de los
 retraídos a su lugar, y el jadraque, cobrando aliento nuevo,
 volviendo a pensar en la profecía de su abuelo, casi como lleno de
 celestial espíritu, dijo:

—¡Ea, mancebo generoso! ¡Ea, rey invencible! ¡Atropella,
 rompe, desbarata todo género de inconvenientes y déjanos a España
 tersa, limpia y desembarazada desta mi mala casta, que tanto la
 asombra y menoscaba! ¡Ea, consejero tan prudente como ilustre,
 nuevo Atlante del peso de esta Monarquía, ayuda y facilita con tus
 consejos a esta necesaria transmigración; llénense estos mares de
 tus galeras cargadas del inútil peso de la generación agarena;
 vayan arrojadas a las contrarias riberas las zarzas, las malezas y
 las otras yerbas que estorban el crecimiento de la fertilidad y
 abundancia cristiana! Que si los pocos hebreos que pasaron a Egipto
 multiplicaron tanto, que en su salida se contaron más de
 seiscientas mil familias, ¿qué se podrá temer de éstos, que son más
 y viven más holgadamente? No los esquilman las religiones, no los
 entresacan las Indias, no los quintan las guerras; todos se casan,
 todos o los más engendran, de do se sigue y se infiere que su
 multiplicación y aumento ha de ser innumerable. ¡Ea, pues, vuelvo a
 decir; vayan, vayan, señor, y deja la taza de tu reino
 resplandeciente como el sol y hermosa como el cielo!

Dos días estuvieron en aquel lugar los peregrinos,
 volviendo a enterarse en lo que les faltaba, y Bartolomé se acomodó
 de bagaje. Los peregrinos agradecieron al cura su buen acogimiento,
 y alabaron los buenos pensamientos del jadraque, y, abrazando a
 Rafala, se despidieron de todos y siguieron su camino.

Capítulo 12

En el cual se fueron entreteniendo en contar el pasado
 peligro, el buen ánimo del jadraque, la valentía del cura, el celo
 de Rafala, de la cual se les olvidó de saber cómo se había escapado
 de poder de los turcos que asaltaron la tierra, aunque bien
 consideraron que con el alboroto, ella se habría escondido en parte
 que tuviese lugar después de volver a cumplir su deseo, que era de
 vivir y morir cristiana.

Cerca de Valencia llegaron, en la cual no quisieron entrar
 por escusar las ocasiones del detenerse; pero no faltó quien les
 dijo la grandeza de su sitio, la excelencia de sus moradores, la
 amenidad de sus contornos, y, finalmente, todo aquello que la hace
 hermosa y rica sobre todas las ciudades, no sólo de España, sino de
 toda Europa; y principalmente les alabaron la hermosura de las
 mujeres y su estremada limpieza y graciosa lengua, con quien sola
 la portuguesa puede competir en ser dulce y agradable.

Determinaron de alargar sus jornadas, aunque fuese a costa
 de su cansancio, por llegar a Barcelona, adonde tenían noticia
 habían de tocar unas galeras, en quien pensaban embarcarse, sin
 tocar en Francia, hasta Génova. Y, al salir de Villarreal, hermosa
 y amenísima villa, de través, dentre una espesura de árboles, les
 salió al encuentro una zagala o pastora valenciana, vestida a lo
 del campo, limpia como el sol, y hermosa como él y como la luna, la
 cual, en su graciosa lengua, sin hablarles alguna palabra primero,
 y sin hacerles ceremonia de comedimiento alguno, dijo:

—¿Señores, pedirlos he o darlos he?

A lo que respondió Periandro:

—Hermosa zagala, si son celos, ni los pidas ni los des,
 porque si los pides, menoscabas tu estimación, y si los das, tu
 crédito; y si es que el que te ama tiene entendimiento, conociendo
 tu valor, te estimará y querrá bien, y si no le tiene, ¿para qué
 quieres que te quiera?

—Bien has dicho —respondió la villana.

Y, diciendo adiós, volvió las espaldas y se entró en la
 espesura de los árboles, dejándolos admirados con su pregunta, con
 su presteza y con su hermosura.

Otras algunas cosas les sucedieron en el camino de
 Barcelona, no de tanta importancia que merezcan escritura, si no
 fue el ver desde lejos las santísimas montañas de Monserrate, que
 adoraron con devoción cristiana, sin querer subir a ellas, por no
 detenerse.

Llegaron a Barcelona a tiempo cuando llegaban a su playa
 cuatro galeras españolas, que, disparando y haciendo salva a la
 ciudad con gruesa artillería, arrojaron cuatro esquifes al agua, el
 uno de ellos adornado con ricas alcatifas de Levante y cojines de
 carmesí, en el cual venía, como después pareció, una hermosa mujer
 de poca edad, ricamente vestida, con otra señora anciana y dos
 doncellas hermosas y honestamente aderezadas.

Salió infinita gente de la ciudad, como es costumbre, ansí
 a ver las galeras como a la gente que de ellas desembarcaba, y la
 curiosidad de nuestros peregrinos llegó tan cerca de los esquifes,
 que casi pudieran dar la mano a la dama que de ellos desembarcaba,
 la cual, poniendo los ojos en todos, especialmente en Constanza,
 después de haber desembarcado, dijo:

—Llegaos acá, hermosa peregrina, que os quiero llevar
 conmigo a la ciudad, donde pienso pagaros una deuda que os debo, de
 quien vos creo que tenéis poca noticia; vengan asimismo vuestras
 camaradas, porque no ha de haber cosa que obligue a dejar tan buena
 compañía.

La vuestra, a lo que se vee —respondió Constanza—, es de
 tanta importancia que carecería de entendimiento quien no la
 acetase. Vamos donde quisiéredes, que mis camaradas me seguirán,
 que no están acostumbrados a dejarme.

Asió la señora de la mano a Constanza, y, acompañada de
 muchos caballeros que salieron de la ciudad a recebirla, y de otra
 gente principal de las galeras, se encaminaron a la ciudad, en cuyo
 espacio de camino Constanza no quitaba los ojos de ella, sin poder
 reducir a la memoria haberla visto en tiempo alguno.

Aposentáronla en una casa principal, a ella y a las que
 con ella desembarcaron, y no fue posible que dejase ir a los
 peregrinos a otra parte; con los cuales, así como tuvo comodidad
 para ello, pasó esta plática:

—«Sacaros quiero, señores, de la admiración en que, sin
 duda, os debe tener el ver que con particular cuidado procuro
 serviros; y así, os digo que a mí me llaman Ambrosia Agustina, cuyo
 nacimiento fue en una ciudad de Aragón, y cuyo hermano es Don
 Bernardo Agustín, cuatralbo de estas galeras que están en la playa.
 Contarino de Arbolánchez, caballero del hábito de Alcántara, en
 ausencia de mi hermano, y a hurto del recato de mis parientes, se
 enamoró de mí; y yo, llevada de mi estrella, o por mejor decir, de
 mi fácil condición, viendo que no perdía nada en ello, con título
 de esposa, le hice señor de mi persona y de mis pensamientos; y el
 mismo día que le di la mano, recibió él, de la de su Majestad, una
 carta, en que le mandaba viniese luego al punto a conducir un
 tercio que bajaba de Lombardía a Génova, de infantería española, a
 la isla de Malta, sobre la cual se pensaba bajaba el turco.
 Obedeció Contarino con tanta puntualidad lo que se le mandaba que
 no quiso coger los frutos del matrimonio con sobresalto, y, sin
 tener cuenta con mis lágrimas, el recebir la carta y el partirse
 todo fue uno. Parecióme que el cielo se había caído sobre mí, y que
 entre él y la tierra me habían apretado el corazón y cogido el
 alma.

»Pocos días pasaron cuando, añadiendo yo imaginaciones a
 imaginaciones y deseos a deseos, vine a poner en efeto uno, cuyo
 cumplimiento, así como me quitó la honra por entonces, pudiera
 también quitarme la vida. Ausentéme de mi casa, sin sabiduría de
 ninguno de ella, y, en hábitos de hombre, que fueron los que tomé
 de un pajecillo, asenté por criado de un atambor de una compañía
 que estaba en un lugar, pienso que ocho leguas del mío. En pocos
 días toqué la caja tan bien como mi amo; aprendí a ser chocarrero,
 como lo son los que usan tal oficio; juntóse otra compañía con la
 nuestra, y ambas a dos se encaminaron a Cartagena a embarcarse en
 estas cuatro galeras de mi hermano, en las cuales fue mi disinio
 pasar a Italia a buscar a mi esposo, de cuya noble condición esperé
 que no afearía mi atrevimiento, ni culparía mi deseo, el cual me
 tenía tan ciega que no reparé en el peligro a que me ponía de ser
 conocida, si me embarcaba en las galeras de mi hermano. Mas, como
 los pechos enamorados no hay inconvenientes que no atropellen, ni
 dificultades por quien no rompan, ni temores que se le opongan,
 toda escabrosidad hice llana, venciendo miedos y esperando aun en
 la misma desesperación; pero, como los sucesos de las cosas hacen
 mudar los primeros intentos en ellas, el mío, más mal pensado que
 fundado, me puso en el término que agora oiréis.

»Los soldados de las compañías de aquellos capitanes que
 os he dicho trabaron una cruel pendencia con la gente de un pueblo
 de la Mancha, sobre los alojamientos, de la cual salió herido de
 muerte un caballero que decían ser conde de no sé qué estado. Vino
 un pesquisidor de la corte, prendió los capitanes, descarreáronse
 los soldados, y, con todo eso, prendió a algunos, y entre ellos a
 mí, desdichada, que ninguna culpa tenía; condenólos a galeras por
 dos años al remo; y a mí también, como por añadidura, me tocó la
 misma suerte. En vano me lamenté de mi desventura, viendo cuán en
 vano se habían fabricado mis disinios. Quisiera darme la muerte,
 pero el temor de ir a otra peor vida, me embotó el cuchillo en la
 mano y me quitó la soga del cuello; lo que hice fue enlodarme el
 rostro, afeándole cuanto pude, y encerréme en un carro donde nos
 metieron, con intención de llorar tanto y de comer tan poco, que
 las lágrimas y la hambre hiciesen lo que la soga y el hierro no
 habían hecho. Llegamos a Cartagena, donde aún no habían llegado las
 galeras; pusiéronnos en la casa del rey bien guardados, y allí
 estuvimos, no esperando, sino temiendo nuestra desgracia. No sé,
 señores, si os acordaréis de un carro que topasteis junto a una
 venta, en el cual esta hermosa peregrina —señalando a Constanza—
 socorrió con una caja de conserva a un desmayado
 delincuente.»

—Sí acuerdo —respondió Constanza.

—Pues sabed que yo era —dijo la señora Ambrosia— el que
 socorrísteis. Por entre las esteras del carro os miré a todos, y me
 admiré de todos, porque vuestra gallarda disposición no puede dejar
 de admirar, si se mira.

—«En efeto, las galeras llegaron con la presa de un
 bergantín de moros que las dos habían tomado en el camino; el mismo
 día aherrojaron en ellas a los soldados, desnudándolos del traje
 que traían y vistiéndoles el de remeros: transformación triste y
 dolorosa, pero llevadera; que la pena que no acaba la vida, la
 costumbre de padecerla la hace fácil. Llegaron a mí para
 desnudarme; hizo el cómitre que me lavasen el rostro, porque yo no
 tenía aliento para levantar los brazos; miróme el barbero que
 limpia la chusma y dijo: ``Pocas navajas gastaré yo con esta barba;
 no sé yo para qué nos envían acá a este muchacho de alfeñique, como
 si fuesen nuestras galeras de melcocha y sus remeros de alcorza. Y,
 ¿qué culpas cometiste tú, rapaz, que mereciesen esta pena? Sin duda
 alguna, creo que el raudal y corriente de otros ajenos delitos te
 han conducido a este término''. Y, encaminando su plática al
 cómitre, le dijo: ``En verdad, patrón, que me parece que sería bien
 dejar a que sirviese este muchacho en la popa a nuestro general con
 una manilla al pie, porque no vale para el remo dos
 ardites''.

»Estas pláticas y la consideración de mi suceso, que
 parece que entonces se estremó en apretarme el alma, me apretó el
 corazón de manera que me desmayé y quedé como muerta. Dicen que
 volví en mí a cabo de cuatro horas, en el cual tiempo se me
 hicieron muchos remedios para que volviese; y lo que más sintiera
 yo, si tuviera sentido, fue que debieron de enterarse que yo no era
 varón, sino hembra. Volví de mi parasismo, y lo primero con quien
 topó la vista fue con los rostros de mi hermano y de mi esposo, que
 entre sus brazos me tenían. No sé yo cómo en aquel punto la sombra
 de la muerte no cubrió mis ojos; no sé yo cómo la lengua no se me
 pegó al paladar; sólo sé que no supe lo que me dije, aunque sentí
 que mi hermano dijo: ``¿Qué traje es éste, hermana mía?'' Y mi
 esposo dijo: ``¿Qué mudanza es ésta, mitad de mi alma, que si tu
 bondad no estuviera tan de parte de tu honra, yo hiciera luego que
 trocaras este traje con el de la mortaja?'' ``¿Vuestra esposa es
 ésta? —dijo mi hermano a mi esposo—. Tan nuevo me parece este
 suceso, como me parece el de verla a ella en este traje; verdad es
 que, si esto es verdad, bastante recompensa sería a la pena que me
 causa el ver así a mi hermana''.

»A este punto, habiendo yo recobrado parte de mis perdidos
 espíritus, me acuerdo que dije: ``Hermano mío, yo soy Ambrosia
 Agustina, tu hermana, y soy ansimismo la esposa del señor Contarino
 de Arbolánchez. El amor y tu ausencia, ¡oh hermano!, me le dieron
 por marido, el cual, sin gozarme, me dejó; yo, atrevida, arrojada y
 mal considerada, en este traje que me veis le vine a buscar''. Y
 con esto les conté toda la historia que de mí habéis oído, y mi
 suerte, que por puntos se iba, a más andar, mejorando, hizo que me
 diesen crédito y me tuviesen lástima. Contáronme cómo a mi esposo
 le habían cautivado moros con una de dos chalupas, donde se había
 embarcado para ir a Génova, y que el cobrar la libertad había sido
 el día antes al anochecer, sin que le diese lugar el tiempo de
 haberse visto con mi hermano, sino al punto que me halló desmayada:
 suceso cuya novedad le podía quitar el crédito, pero todo es así
 como lo he dicho. En estas galeras pasaba esta señora que viene
 conmigo y con estas sus dos nietas a Italia, donde su hijo, en
 Sicilia, tiene el patrimonio real a su cargo. Vistiéronme estos que
 traigo, que son sus vestidos, y mi marido y mi hermano, alegres y
 contentos, nos han sacado hoy a tierra para espaciarnos, y para que
 los muchos amigos que tienen en esta ciudad se alegren con ellos.
 Si vosotros, señores, vais a Roma, yo haré que mi hermano os ponga
 en el más cercano puerto de ella. La caja de conserva os la pagaré
 con llevaros en la mía hasta adonde mejor os esté; y, cuando yo no
 pasara a Italia, en fee de mi ruego os llevará mi hermano.» Ésta
 es, amigos míos, mi historia: si se os hiciere dura de creer, no me
 maravillaría, puesto que la verdad bien puede enfermar, pero no
 morir del todo. Y, pues que comúnmente se dice que el creer es
 cortesía, en la vuestra, que debe de ser mucha, deposito mi
 crédito.

Aquí dio fin la hermosa Agustina a su razonamiento, y aquí
 comenzó la admiración de los oyentes a subirse de punto; aquí
 comenzaron a desmenuzarse las circunstancias del caso, y también
 los abrazos de Constanza y Auristela que a la bella Ambrosia
 dieron, la cual, por ser así voluntad de su marido, hubo de
 volverse a su tierra, porque, por hermosa que sea, es embarazosa la
 compañía de la mujer en la guerra.

Aquella noche se alteró el mar de modo que fue forzoso
 alargarse las galeras de la playa, que en aquella parte es de
 contino mal segura. Los corteses catalanes, gente enojada, terrible
 y pacífica, suave; gente que con facilidad da la vida por la honra,
 y por defenderlas entrambas se adelantan a sí mismos, que es como
 adelantarse a todas las naciones del mundo, visitaron y regalaron
 todo lo posible a la señora Ambrosia Agustina, a quien dieron las
 gracias, después que volvieron, su hermano y su esposo.

Auristela, escarmentada con tantas esperiencias como había
 hecho de las borrascas del mar, no quiso embarcarse en las galeras,
 sino irse por Francia, pues estaba pacífica.

Ambrosia se volvió a Aragón. Las galeras siguieron su
 viaje, y los peregrinos el suyo, entrándose por Perpiñán en
 Francia.

Capítulo 13

Por la parte de Perpiñán quiso tocar la primera de Francia
 nuestra escuadra, a quien dio que hablar el suceso de Ambrosia
 muchos días, en la cual fueron disculpa sus pocos años de sus
 muchos yerros, y juntamente halló en el amor que a su esposo tenía
 perdón de su atrevimiento. En fin, ella se volvió, como queda
 dicho, a su patria. Las galeras siguieron su viaje, y el suyo
 nuestros peregrinos, los cuales, llegando a Perpiñán, pararon en un
 mesón, a cuya gran puerta estaba puesta una mesa y alrededor de
 ella mucha gente, mirando jugar a dos hombres a los dados, sin que
 otro alguno jugase.

Parecióles a los peregrinos ser novedad que mirasen tantos
 y jugasen tan pocos. Preguntó Periandro la causa, y fuele
 respondido que, de los que jugaban, el perdidoso perdía la
 libertad, y se hacía prenda del rey para bogar el remo seis meses;
 y el que ganaba, ganaba veinte ducados que los ministros del rey
 habían dado al perdidoso para que probase en el juego su
 ventura.

Uno de los dos que jugaba la probó, y no le supo bien,
 porque la perdió, y al momento le pusieron en una cadena; y al que
 la ganó, le quitaron otra que para seguridad de que no huiría, si
 perdía, le tenían puesta: ¡miserable juego y miserable suerte,
 donde no son iguales la pérdida y la ganancia!

Estando en esto, vieron llegar al mesón gran golpe de
 gente, entre la cual venía un hombre, en cuerpo, de gentil parecer,
 rodeado de cinco o seis criaturas, de edad de cuatro a siete años;
 venía junto a él una mujer amargamente llorando, con un lienzo de
 dineros en la mano, la cual, con lastimada voz, venía
 diciendo:

—Tomad, señores, vuestros dineros, y volvedme a mi marido,
 pues no el vicio, sino la necesidad, le hizo tomar este dinero. Él
 no se ha jugado, sino vendido, porque quiere a costa de su trabajo
 sustentarme a mí y a sus hijos: ¡amargo sustento y amarga comida
 para mí y para ellos!

—Callad, señora —dijo el hombre—, y gastad ese dinero, que
 yo le desquitaré con la fuerza de mis brazos, que todavía se
 amañarán antes a domeñar un remo que un azadón; no quise ponerme en
 aventura de perderlos, jugándolos, por no perder, juntamente con mi
 libertad, vuestro sustento.

Casi no dejaba oír el llanto de los muchachos esta
 dolorida plática que entre marido y mujer pasaba. Los ministros que
 le traían les dijeron que enjugasen las lágrimas, que si lloraran
 cuantas cabían en el mar, no serían bastantes a darle la libertad
 que había perdido.

Prevalecían en su llanto los muchachos, diciendo a su
 padre:

—Señor, no nos deje, porque nos moriremos todos si se
 va.

El nuevo y estraño caso enterneció las entrañas de
 nuestros peregrinos, especialmente las de la tesorera Constanza, y
 todos se movieron a rogar a los ministros de aquel cargo fuesen
 contentos de tomar su dinero, haciendo cuenta que aquel hombre no
 había sido en el mundo, y que les conmoviese a no dejar viuda a una
 mujer, ni huérfanos a tantos niños. En fin, tanto supieron decir, y
 tanto quisieron rogar, que el dinero volvió a poder de sus dueños,
 y la mujer cobró su marido y los niños a su padre.

La hermosa Constanza, rica después de condesa, más
 cristiana que bárbara, con parecer de su hermano Antonio, dio a los
 pobres perdidos, con que se cobraron, cincuenta escudos de oro; y
 así, se volvieron tan contentos como libres, agradeciendo al cielo
 y a los peregrinos la tan no vista como no esperada
 limosna.

Otro día pisaron la tierra de Francia, y, pasando por
 Lenguadoc, entraron en la Provenza, donde en otro mesón hallaron
 tres damas francesas de tan estremada hermosura que, a no ser
 Auristela en el mundo, pudieran aspirar a la palma de la belleza.
 Parecían señoras de grande estado, según el aparato con que se
 servían; las cuales, viendo los peregrinos, así les admiró la
 gallardía de Periandro y de Antonio como la sin igual belleza de
 Auristela y de Costanza. Llegáronlas a sí, y habláronlas con alegre
 rostro y cortés comedimiento; preguntáronlas quién eran, en lengua
 castellana, porque conocieron ser españolas las peregrinas, y en
 Francia ni varón ni mujer deja de aprender la lengua
 castellana.

En tanto que las señoras esperaban la respuesta de
 Auristela, a quien se encaminaban sus preguntas, se desvió
 Periandro a hablar con un criado, que le pareció ser de las
 ilustres francesas; preguntóle quién eran y adónde iban, y él le
 respondió, diciendo:

—El duque de Nemurs, que es uno de los que llaman de la
 sangre en este reino, es un caballero bizarro y muy discreto, pero
 muy amigo de su gusto. Es recién heredado, y ha prosupuesto de no
 casarse por ajena voluntad, sino por la suya, aunque se le ofrezca
 aumento de estado y de hacienda, y aunque vaya contra el
 mandamiento de su rey; porque dice que los reyes bien pueden dar la
 mujer a quien quisieren de sus vasallos, pero no el gusto de
 recebilla. Con esta fantasía, locura o discreción, o como mejor
 debe llamarse, ha enviado a algunos criados suyos a diversas partes
 de Francia a buscar alguna mujer que, después de ser principal, sea
 hermosa, para casarse con ella, sin que reparen en hacienda, porque
 él se contenta con que la dote sea su calidad y su hermosura. Supo
 la de estas tres señoras, y envióme a mí, que le sirvo, para que
 las viese y las hiciese retratar de un famoso pintor que envió
 conmigo. Todas tres son libres, y todas de poca edad, como habéis
 visto; la mayor, que se llama Deleasir, es discreta en estremo,
 pero pobre; la mediana, que Belarminia se llama, es bizarra y de
 gran donaire, y rica medianamente; la más pequeña, cuyo nombre es
 Feliz Flora, hace gran ventaja a las dos en ser rica. Ellas también
 han sabido el deseo del duque, y querrían, según a mí se me ha
 traslucido, ser cada una la venturosa de alcanzarle por esposo; y,
 con ocasión de ir a Roma a ganar el jubileo de este año, que es
 como el centésimo que se usaba, han salido de su tierra y quieren
 pasar por París y verse con el duque, fiadas en el quizá que trae
 consigo la buena esperanza. Pero después, señores peregrinos, que
 aquí entrastes, he determinado de llevar un presente a mi amo que
 borre del pensamiento todas y cualesquier esperanzas que estas
 señoras en el suyo hubieren fabricado; porque le pienso llevar el
 retrato de esta vuestra peregrina, única y general señora de la
 humana belleza; y si ella fuese tan principal como es hermosa, los
 criados de mi amo no tendrían más que hacer, ni el duque más que
 desear. Decidme, por vida vuestra, señor, si es casada esta
 peregrina, cómo se llama y qué padres la engendraron.

A lo que, temblando, respondió Periandro:

—Su nombre es Auristela, su viaje a Roma, sus padres nunca
 ella los ha dicho; y de que sea libre os aseguro, porque lo sé sin
 duda alguna; pero hay otra cosa en ello: que es tan libre y tan
 señora de su voluntad que no la rendirá a ningún príncipe de la
 tierra, porque dice que la tiene rendida al que lo es del cielo. Y,
 para enteraros en que sepáis ser verdad todo lo que os he dicho,
 sabed que yo soy su hermano y el que sabe lo escondido de sus
 pensamientos; así que no os servirá de nada el retratalla, sino de
 alborotar el ánimo de vuestro señor, si acaso quisiese atropellar
 por el inconveniente de la bajeza de mis padres.

—Con todo eso —respondió el otro—, tengo de llevar su
 retrato, siquiera por curiosidad y porque se dilate por Francia
 este nuevo milagro de hermosura.

Con esto se despidieron, y Periandro quiso partirse luego
 de aquel lugar, por no dársele al pintor para retratar a Auristela.
 Bartolomé volvió luego a aderezar el bagaje y a no estar bien con
 Periandro, por la priesa que daba a la partida.

El criado del duque, viendo que Periandro quería partirse
 luego, se llegó a él y le dijo:

—Bien quisiera, señor, rogaros que os detuviérades un poco
 en este lugar, siquiera hasta la noche, porque mi pintor con
 comodidad y de espacio pudiera sacar el retrato del rostro de
 vuestra hermana; pero bien os podéis ir a la paz de Dios, porque el
 pintor me ha dicho que, de sola una vez que la ha visto, la tiene
 tan aprehendida en la imaginación que la pintará a sus solas tan
 bien como si siempre la estuviera mirando.

Maldijo Periandro entre sí la rara habilidad del pintor;
 pero no dejó por esto de partirse, despidiéndose luego de las tres
 gallardas francesas, que abrazaron a Auristela y a Constanza
 estrechamente y les ofrecieron de llevarlas hasta Roma en su
 compañía, si dello gustaban.

Auristela se lo agradeció con las más corteses palabras
 que supo, diciéndoles que su voluntad obedecía a la de su hermano
 Periandro, y que así, no podían detenerse ella ni Constanza, pues
 Antonio, hermano de Constanza, y el suyo se iban.

Y, con esto, se partieron, y de allí a seis días llegaron
 a un lugar de la Provenza, donde les sucedió lo que se dirá en el
 siguiente capítulo.

Capítulo 14

La historia, la poesía y la pintura simbolizan entre sí, y
 se parecen tanto que, cuando escribes historia, pintas, y cuando
 pintas, compones. No siempre va en un mismo peso la historia, ni la
 pintura pinta cosas grandes y magníficas, ni la poesía conversa
 siempre por los cielos. Bajezas admite la historia; la pintura,
 hierbas y retamas en sus cuadros; y la poesía tal vez se realza
 cantando cosas humildes.

Esta verdad nos la muestra bien Bartolomé, bagajero del
 escuadrón peregrino: el tal, tal vez habla y es escuchado en
 nuestra historia. Éste, revolviendo en su imaginación el cuento del
 que vendió su libertad por sustentar a sus hijos, una vez dijo,
 hablando con Periandro:

—Grande debe de ser, señor, la fuerza que obliga a los
 padres a sustentar a sus hijos; si no, dígalo aquel hombre que no
 quiso jugarse por no perderse, sino empeñarse por sustentar a su
 pobre familia. La libertad, según yo he oído decir, no debe de ser
 vendida por ningún dinero, y éste la vendió por tan poco, que lo
 llevaba la mujer en la mano. Acuérdome también de haber oído decir
 a mis mayores que, llevando a ahorcar a un hombre anciano, y
 ayudándole los sacerdotes a bien morir, les dijo:

—Vuesas mercedes se sosieguen, y déjenme morir de espacio,
 que, aunque es terrible este paso en que me veo, muchas veces me he
 visto en otros más terribles.

Preguntáronle cuáles eran.

Respondióles que el amanecer Dios, y el rodealle seis
 hijos pequeños pidiéndole pan y no teniéndolo para dárselo; ``la
 cual necesidad me puso la ganzúa en la mano y fieltros en los pies,
 con que facilité mis hurtos, no viciosos, sino necesitados''. Estas
 razones llegaron a los oídos del señor que le había sentenciado al
 suplicio, que fueron parte para volver la justicia en misericordia
 y la culpa en gracia.

A lo que respondió Periandro:

—El hacer el padre por su hijo es hacer por sí mismo,
 porque mi hijo es otro yo, en el cual se dilata y se continúa el
 ser del padre; y, así como es cosa natural y forzosa el hacer cada
 uno por sí mismo, así lo es el hacer por sus hijos. Lo que no es
 tan natural ni tan forzoso hacer los hijos por los padres, porque
 el amor que el padre tiene a su hijo deciende, y el decender es
 caminar sin trabajo; y el amor del hijo con el padre aciende y
 sube, que es caminar cuesta arriba, de donde ha nacido aquel
 refrán: "un padre para cien hijos, antes que cien hijos para un
 padre".

Con estas pláticas y otras entretenían el camino por
 Francia, la cual es tan poblada, tan llana y apacible, que a cada
 paso se hallan casas de placer, adonde los señores de ellas están
 casi todo el año, sin que se les dé algo por estar en las villas ni
 en las ciudades.

A una de éstas llegaron nuestros viandantes, que estaba un
 poco desviada del camino real. Era la hora de mediodía, herían los
 rayos del sol derechamente a la tierra, entraba el calor, y la
 sombra de una gran torre de la casa les convidó que allí esperasen
 a pasar la siesta, que con calor riguroso amenazaba.

El solícito Bartolomé desembarazó el bagaje, y, tendiendo
 un tapete en el suelo, se sentaron todos a la redonda, y de los
 manjares, de quien tenía cuidado de hacer Bartolomé su repuesto,
 satisfacieron la hambre, que ya comenzaba a fatigarles. Pero,
 apenas habían alzado las manos para llevarlo a la boca, cuando,
 alzando Bartolomé los ojos, dijo a grandes voces:

—Apartaos, señores, que no sé quién baja volando del
 cielo, y no será bien que os coja debajo.

Alzaron todos la vista, y vieron bajar por el aire una
 figura, que, antes que distinguiesen lo que era, ya estaba en el
 suelo junto casi a los pies de Periandro. La cual figura era de una
 mujer hermosísima, que, habiendo sido arrojada desde lo alto de la
 torre, sirviéndole de campana y de alas sus mismos vestidos, la
 puso de pies y en el suelo sin daño alguno: cosa posible sin ser
 milagro. Dejóla el suceso atónita y espantada, como lo quedaron los
 que volar la habían visto. Oyeron en la torre gritos, que los daba
 otra mujer que, abrazada con un hombre, que parecía que pugnaban
 por derribarse el uno al otro.

—¡Socorro, socorro! —decía la mujer—. ¡Socorro, señores,
 que este loco quiere despeñarme de aquí abajo!

La mujer voladora, vuelta algún tanto en sí,
 dijo:

—Si hay alguno que se atreva a subir por aquella puerta
 —señalándoles una que al pie de la torre estaba—, librará de
 peligro mortal a mis hijos y a otras gentes flacas que allí arriba
 están.

Periandro, impelido de la generosidad de su ánimo, se
 entró por la puerta, y a poco rato le vieron en la cumbre de la
 torre abrazado con el hombre, que mostraba ser loco, del cual,
 quitándole un cuchillo de las manos, procuraba defenderse; pero la
 suerte, que quería concluir con la tragedia de su vida, ordenó que
 entrambos a dos viniesen al suelo, cayendo al pie de la torre: el
 loco, pasado el pecho con el cuchillo que Periandro en la mano
 traía, y Periandro, vertiendo por los ojos, narices y boca cantidad
 de sangre; que, como no tuvo vestidos anchos que le sustentasen,
 hizo el golpe su efeto y dejóle casi sin vida.

Auristela, que ansí le vio, creyendo indubitablemente que
 estaba muerto, se arrojó sobre él, y, sin respeto alguno, puesta la
 boca con la suya, esperaba a recoger en sí alguna reliquia, si del
 alma le hubiese quedado; pero, aunque le hubiera quedado, no
 pudiera recebilla, porque los traspillados dientes le negaron la
 entrada. Constanza, dando lugar a la pasión, no le pudo dar a mover
 el paso para ir a socorrerla, y quedóse en el mismo sitio donde la
 halló el golpe, pegada los pies al suelo, como si fueran de raíces,
 o como si ella fuera estatua de duro mármol formada. Antonio, su
 hermano, acudió a apartar los semivivos y a dividir los que ya
 pensaba ser cadáveres. Sólo Bartolomé fue el que mostró con los
 ojos el grave dolor que en el alma sentía, llorando
 amargamente.

Estando todos en la amarga aflicción que he dicho, sin que
 hasta entonces ninguna lengua hubiese publicado su sentimiento,
 vieron que hacia ellos venía un gran tropel de gente, la cual,
 desde el camino real, había visto el vuelo de los caídos, y venían
 a ver el suceso. Y era el tropel que venía las hermosas damas
 francesas, Deleasir, Belarminia y Feliz Flora. Luego como llegaron,
 conocieron a Auristela y a Periandro, como a aquellos que por su
 singular belleza quedaban impresos en la imaginación del que una
 vez los miraba. Apenas la compasión les había hecho apear para
 socorrer, si fuese posible, la desventura que miraban, cuando
 fueron asaltados de seis o ocho hombres armados, que por las
 espaldas les acometieron.

Este asalto puso en las manos de Antonio su arco y sus
 flechas, que siempre las tenía a punto, o ya para ofender o ya para
 defenderse. Uno de los armados, con descortés movimiento, asió a
 Feliz Flora del brazo y la puso en el arzón delantero de su silla,
 y dijo, volviéndose a los demás compañeros:

—Esto es hecho. Ésta me basta. Demos la vuelta.

Antonio, que nunca se pagó de descortesías, pospuesto todo
 temor, puso una flecha en el arco, tendió cuanto pudo el brazo
 izquierdo, y con la derecha estiró la cuerda hasta que llegó al
 diestro oído, de modo que las dos puntas y estremos del arco casi
 se juntaron; y, tomando por blanco el robador de Feliz Flora,
 disparó tan derechamente la flecha que, sin tocar a Feliz Flora,
 sino en una parte del velo con que se cubría la cabeza, pasó al
 salteador el pecho de parte a parte. Acudió a su venganza uno de
 sus compañeros, y, sin dar lugar a que otra vez Antonio el arco
 armase, le dio una herida en la cabeza, tal, que dio con él en el
 suelo más muerto que vivo. Visto lo cual de Constanza, dejó de ser
 estatua y corrió a socorrer a su hermano: que el parentesco
 calienta la sangre que suele helarse en la mayor amistad, y lo uno
 y lo otro son indicios y señales de demasiado amor.

Ya en esto habían salido de la casa gente armada, y los
 criados de las tres damas, apercebidos de piedras (digo los que no
 tenían armas), se pusieron en defensa de su señora. Los
 salteadores, que vieron muerto a su capitán, y que según los
 defensores acudían podían ganar poco en aquella empresa,
 especialmente considerando ser locura aventurar las vidas por quien
 ya no podía premiarlas, volvieron las espaldas y dejaron el campo
 solo.

Hasta aquí, de esta batalla pocos golpes de espada hemos
 oído, pocos instrumentos bélicos han sonado; el sentimiento que por
 los muertos suelen hacer los vivos no ha salido a romper los aires;
 las lenguas, en amargo silencio tienen depositadas sus quejas; sólo
 algunos ayes entre roncos gemidos andan envueltos, especialmente en
 los pechos de las lastimadas Auristela y Constanza, cada cual
 abrazada con su hermano, sin poder aprovecharse de las quejas con
 que se alivian los lastimados corazones. Pero, en fin, el cielo,
 que tenía determinado de no dejarlas morir tan apriesa y tan sin
 quejarse, les despegó las lenguas, que al paladar pegadas tenían, y
 la de Auristela prorrumpió en razones semejantes:

—No sé yo, desdichada, cómo busco aliento en un muerto, o
 cómo, ya que le tuviese, puedo sentirle, si estoy tan sin él que ni
 sé si hablo ni si respiro. ¡Ay, hermano, y qué caída ha sido ésta,
 que así ha derribado mis esperanzas, como que la grandeza de
 vuestro linaje no se hubiera opuesto a vuestra desventura! Mas,
 ¿cómo podía ella ser grande, si vos no lo fuérades? En los montes
 más levantados caen los rayos, y, adonde hallan más resistencia,
 hacen más daño. Monte érades vos, pero monte humilde, que con las
 sombras de vuestra industria y de vuestra discreción os encubríades
 a los ojos de las gentes. Ventura íbades a buscar en la mía, pero
 la muerte ha atajado el paso, encaminando el mío a la sepultura.
 ¡Cuán cierta la tendrá la reina, vuestra madre, cuando a sus oídos
 llegue vuestra no pensada muerte! ¡Ay de mí, otra vez sola y en
 tierra ajena, bien así como verde yedra a quien ha faltado su
 verdadero arrimo!

Estas palabras de reina, de montes y grandezas, tenían
 atentos los oídos de los circunstantes que les escuchaban, y
 aumentóles la admiración las que también decía Constanza, que en
 sus faldas tenía a su malherido hermano, apretándole la herida y
 tomándole la sangre la compasiva Feliz Flora, que, con un lienzo
 suyo, blandamente se la esprimía, obligada de haberla el herido
 librado de su deshonra.

—¡Ay, digo —decía—, amparo mío!, ¿de qué ha servido
 haberme levantado la fortuna a título de señora, si me había de
 derribar al de desdichada? Volved, hermano, en vos, si queréis que
 yo vuelva en mí, o si no, haced, ¡oh piadosos cielos!, que una
 misma suerte nos cierre los ojos, y una misma sepultura nos cubra
 los cuerpos: que el bien que sin pensar me había venido, no podía
 traer otro descuento que la presteza de acabarse.

Con esto se quedó desmayada, y Auristela ni más ni menos,
 de modo que tan muertas parecían ellas y aun más que los
 heridos.

La dama que cayó de la torre, causa principal de la caída
 de Periandro, mandó a sus criados, que ya habían venido muchos de
 la casa, que le llevasen al lecho del conde Domicio, su señor;
 mandó también llevar a Domicio, su marido, para dar orden en
 sepultalle. Bartolomé tomó en brazos a su señor Antonio; a
 Constanza se las dio Feliz Flora; y a Auristela, Belarminia y
 Deleasir. Y, en escuadrón doloroso y con amargos pasos, se
 encaminaron a la casi real casa.

Capítulo 15

Poco aprovechaban las discretas razones que las tres damas
 francesas daban a las dos lastimadas Constanza y Auristela, porque
 en las recientes desventuras no hallan lugar consolatorias
 persuasiones: el dolor y el desastre que de repente sucede, no de
 improviso admite consolación alguna, por discreta que sea; la
 postema duele, mientras no se ablanda, y el ablandarse requiere
 tiempo, hasta que llegue el de abrirse. Y así, mientras se llora,
 mientras se gime, mientras se tiene delante quien mueva al
 sentimiento a quejas y a suspiros, no es discreción demasiada
 acudir al remedio con agudas medicinas. Llore, pues, algún tanto
 más Auristela, gima algún espacio más Constanza, y cierren
 entrambas los oídos a toda consolación, en tanto que la hermosa
 Claricia nos cuenta la causa de la locura de Domicio, su esposo,
 que fue, según ella dijo a las damas francesas, que, antes que
 Domicio con ella se desposase, andaba enamorado de una parienta
 suya, la cual tuvo casi indubitables esperanzas de casarse con
 él.

—«Salióle en blanco la suerte, para que ella —dijo
 Claricia— la tuviese siempre negra. Porque, disimulando Lorena —que
 así se llamaba la parienta de Domicio— el enojo que había recebido
 del casamiento de mi esposo, dio en regalarle con muchos y diversos
 presentes, puesto que más bizarros y de buen parecer que costosos,
 entre los cuales le envío una vez, bien así como envió la falsa
 Deyanira la camisa a Hércules, digo que le envió unas camisas,
 ricas por el lienzo, y por la labor vistosas. Apenas se puso una,
 cuando perdió los sentidos, y estuvo dos días como muerto, puesto
 que luego se la quitaron, imaginando que una esclava de Lorena, que
 estaba en opinión de maga, la habría hechizado. Volvió a la vida mi
 esposo, pero con sentidos tan turbados y tan trocados que ninguna
 acción hacía que no fuese de loco; y no de loco manso, sino de
 cruel, furioso y desatinado: tanto, que era necesario tenerle en
 cadenas.»

Y que aquel día, estando ella en aquella torre, se había
 soltado el loco de las prisiones, y, viniendo a la torre, la había
 echado por las ventanas abajo, a quien el cielo socorrió con la
 anchura de sus vestidos, o, por mejor decir, con la acostumbrada
 misericordia de Dios, que mira por los inocentes. Dijo cómo aquel
 peregrino había subido a la torre a librar a una doncella a quien
 el loco quería derribar al suelo, tras la cual también despeñara a
 otros dos pequeños hijos que en la torre estaban. Pero el suceso
 fue tan contrario que el conde y el peregrino se estrellaron en la
 dura tierra: el conde, herido de una mortal herida, y el peregrino,
 con un cuchillo en la mano, que al parecer se le había quitado a
 Domicio, cuya herida era tal, que no fuera menester servir de
 añadidura para quitarle la vida, pues bastaba la caída.

En esto, Periandro estaba sin sentido en el lecho, adonde
 acudieron maestros a curarle y a concertarle los deslocados huesos.
 Diéronle bebidas apropiadas al caso, halláronle pulsos y algún
 tanto de conocimiento de las personas que alrededor de sí tenía;
 especialmente de Auristela, a quien con voz desmayada, que apenas
 podía entenderse, dijo:

—Hermana, yo muero en la fe católica cristiana y en la de
 quererte bien.

Y no habló ni pudo hablar más palabra por
 entonces.

Tomaron la sangre a Antonio, y, tentándole los cirujanos
 la herida, pidieron albricias a su hermana de que era más grande
 que mortal, y de que presto tendría salud con ayuda del cielo.
 Dióselas Feliz Flora, adelantándose a Constanza, que se las iba a
 dar, y aun se las dio, y los cirujanos las tomaron de entrambas,
 por no ser nada escrupulosos.

Un mes o poco más estuvieron los enfermos curándose, sin
 querer dejarlos las señoras francesas: tanta fue la amistad que
 trabaron y el gusto que sintieron de la discreta conversación de
 Auristela y de Constanza, y de los dos sus hermanos. Especialmente
 Feliz Flora, que no acertaba a quitarse de la cabecera de Antonio,
 amándole con un tan comedido amor que no se estendía a más que a
 ser benevolencia, y a ser como agradecimiento del bien que dél
 había recebido, cuando su saeta la libró de las manos de Rubertino;
 que, según Feliz Flora contaba, era un caballero, señor de un
 castillo que cerca de otro suyo ella tenía, el cual Rubertino,
 llevado, no de perfecto, sino de vicioso amor, había dado en
 seguirla y perseguirla, y en rogarla le diese la mano de esposa;
 pero que ella por mil esperiencias, y por la fama, que pocas veces
 miente, había conocido ser Rubertino de áspera y cruel condición, y
 de mudable y antojadiza voluntad, y no había querido condecender
 con su demanda. Y que imaginaba que, acosado de sus desdenes,
 habría salido al camino a roballa y a hacer de ella por fuerza lo
 que la voluntad no había podido. Pero que la flecha de Antonio
 había cortado todos sus crueles y mal fabricados disinios, y esto
 le movía a mostrarse agradecida.

Todo esto que Feliz Flora dijo pasó así, sin faltar punto;
 y, cuando se llegó el de la sanidad de los enfermos, y sus fuerzas
 comenzaron a dar muestras della, volvieron a renovarse sus deseos,
 a lo menos los de volver a su camino, y así lo pusieron por obra,
 acomodándose de todas las cosas necesarias, sin que, como está
 dicho, quisiesen las señoras francesas dejar a los peregrinos, a
 quien ya trataban con admiración y con respeto, porque las razones
 del llanto de Auristela les habían hecho concebir en sus ánimos que
 debían de ser grandes señores: que tal vez la majestad suele
 cubrirse de buriel y la grandeza vestirse de humildad. En efeto,
 con perplejos pensamientos los miraban: el pobre acompañamiento
 suyo les hacía tener en estima de condición mediana; el brío de sus
 personas y la belleza de sus rostros levantaba su calidad al cielo;
 y así, entre el sí y el no, andaba dudosa.

Ordenaron las damas francesas que fuesen todos a caballo,
 porque la caída de Periandro no consentía que se fiase de sus pies.
 Feliz Flora, agradecida al golpe de Antonio el bárbaro, no sabía
 quitarle de su lado, y, tratando del atrevimiento de Rubertino, a
 quien dejaban muerto y enterrado, y de la estraña historia del
 conde Domicio, a quien las joyas de su prima, juntamente con
 quitarle el juicio, le habían quitado la vida, y del vuelo
 milagroso de su mujer, más para ser admirado que creído, llegaron a
 un río que se vadeaba con algún trabajo.

Periandro fue de parecer que se buscase la puente, pero
 todos los demás no vinieron en él; y, bien así como cuando al
 represado rebaño de mansas ovejas, puestas en lugar estrecho, hace
 camino la una, a quien las demás al momento siguen, Belarminia se
 arrojó al agua, a quien todos siguieron, sin quitarse del lado de
 Auristela Periandro, ni del de Feliz Flora Antonio, llevando
 también junto a sí a su hermana Constanza.

Ordenó, pues, la suerte que no fuese buena la de Feliz
 Flora, porque la corriente del agua le desvaneció la cabeza, de
 modo que, sin poder tenerse, dio consigo en mitad de la corriente,
 tras quien se abalanzó con no creída presteza el cortés Antonio, y
 sobre sus hombros, como a otra nueva Europa, la puso en la seca
 arena de la contraria ribera. Ella, viendo el presto beneficio, le
 dijo:

—Muy cortés eres, español.

A quien Antonio respondió:

—Si mis cortesías no nacieran de tus peligros, estimáralas
 en algo; pero, como nacen de ellos, antes me descontentan que
 alegran.

Pasó, en fin, el, como he dicho otras veces, hermoso
 escuadrón, y llegaron al anochecer a una casería, que junto con
 serlo era mesón, en el cual se alojaron a toda su
 voluntad.

Y lo que en él les sucedió nuevo estilo y nuevo capítulo
 pide.

Capítulo 16

Cosas y casos suceden en el mundo, que si la imaginación,
 antes de suceder, pudiera hacer que así sucedieran, no acertara a
 trazarlos; y así, muchos, por la raridad con que acontecen, pasan
 plaza de apócrifos, y no son tenidos por tan verdaderos como lo
 son; y así, es menester que les ayuden juramentos, o a lo menos el
 buen crédito de quien los cuenta, aunque yo digo que mejor sería no
 contarlos, según lo aconsejan aquellos antiguos versos castellanos
 que dicen:

Las cosas de admiración

no las digas ni las cuentes,

que no saben todas gentes

cómo son.

La primera persona con quien encontró Constanza fue con
 una moza de gentil parecer, de hasta veinte y dos años, vestida a
 la española, limpia y aseadamente, la cual, llegándose a Constanza,
 le dijo en lengua castellana:

—¡Bendito sea Dios, que veo gente, si no de mi tierra, a
 lo menos de mi nación: España! ¡Bendito sea Dios, digo otra vez,
 que oiré decir vuesa merced, y no señoría, hasta los mozos de
 cocina!

—Desa manera —respondió Constanza—, ¿vos, señora, española
 debéis de ser?

—¡Y cómo si lo soy! —respondió ella—; y aun de la mejor
 tierra de Castilla.

—¿De cuál? —replicó Constanza.

—De Talavera de la Reina —respondió ella.

Apenas hubo dicho esto, cuando a Constanza le vinieron
 barruntos que debía de ser la esposa de Ortel Banedre, el polaco,
 que por adúltera quedaba presa en Madrid, cuyo marido, persuadido
 de Periandro, la había dejado presa y ídose a su tierra, y en un
 instante fabricó en su imaginación un montón de cosas, que, puestas
 en efeto, le sucedieron casi como las había pensado.

Tomóla por la mano, y fuese donde estaba Auristela, y,
 apartándola aparte con Periandro, les dijo:

—Señores, vosotros estáis dudosos de que si la ciencia que
 yo tengo de adevinar es falsa o verdadera, la cual ciencia no se
 acredita con decir las cosas que están por venir, porque sólo Dios
 las sabe, y si algún humano las acierta, es acaso, o por algunas
 premisas a quien la esperiencia de otras semejantes tiene
 acreditadas. Si yo os dijese cosas pasadas que no hubiesen llegado
 ni pudiesen llegar a mi noticia, ¿qué diríades? ¿Queréislo ver?
 Esta buena hija que tenemos delante es de Talavera de la Reina, que
 se casó con un estranjero polaco, que se llamaba, si mal no me
 acuerdo, Ortel Banedre, a quien ella ofendió con alguna
 desenvoltura con un mozo de mesón que vivía frontero de su casa, la
 cual, llevada de sus ligeros pensamientos y en los brazos de sus
 pocos años, se salió de casa de sus padres con el referido mozo, y
 fue presa en Madrid con el adúltero, donde debe de haber pasado
 muchos trabajos, así en la prisión como en el haber llegado hasta
 aquí; que quiero que ella nos los cuente, porque, aunque yo los
 adivine, ella nos los contará con más puntualidad y con más
 gracia.

—¡Ay, cielos santos! —dijo la moza—. ¿Y quién es esta
 señora que me ha leído mis pensamientos? ¿Quién es esta adivina que
 ansí sabe la desvergonzada historia de mi vida? Yo, señora, soy esa
 adúltera, soy esa presa y soy la condenada a destierro de diez
 años, porque no tuve parte que me siguiese, y soy la que aquí estoy
 en poder de un soldado español que va a Italia, comiendo el pan con
 dolor, y pasando la vida, que por momentos me hace desear la
 muerte. Mi amigo, el primero, murió en la cárcel. Éste, que no sé
 en qué número ponga, me socorrió en ella, de donde me sacó, y, como
 he dicho, me lleva por esos mundos con gusto suyo y con pesar mío:
 que no soy tan tonta que no conozca el peligro en que traigo el
 alma en este vagamundo estado. Por quien Dios es, señores, pues
 sois españoles, pues sois cristianos, y, pues sois principales,
 según lo da a entender vuestra presencia, que me saquéis del poder
 deste español, que será como sacarme de las garras de los
 leones.

Admirados quedaron Periandro y Auristela de la discreción
 sagaz de Constanza; y, concediendo con ella, la reforzaron y
 acreditaron, y aun se movieron a favorecer con todas sus fuerzas a
 la perdida moza, la cual dijo que el español soldado no iba siempre
 con ella, sino una jornada adelante o atrás, por deslumbrar a la
 justicia.

—Todo eso está muy bien —dijo Periandro—, y aquí daremos
 traza en vuestro remedio; que la que ha sabido adivinar vuestra
 vida pasada, también sabrá acomodaros en la venidera. Sed vos
 buena, que sin el cimiento de la bondad no se puede cargar ninguna
 cosa que lo parezca; no os desviéis por agora de nosotros, que
 vuestra edad y vuestro rostro son los mayores contrarios que podéis
 tener en las tierras estrañas.

Lloró la moza, enternecióse Constanza, y Auristela mostró
 los mismos sentimientos, con que obligó a Periandro a que el
 remedio de la moza buscase.

En esto estaban, cuando llegó Bartolomé y dijo:

—Señores, acudid a ver la más estraña visión que habréis
 visto en vuestra vida.

Dijo esto tan asustado y tan como espantado que, pensando
 ir a ver alguna maravilla estraña, le siguieron, y, en un
 apartamiento algo desviado de aquel donde estaban alojados los
 peregrinos y damas, vieron, por entre unas esteras, un aposento
 todo cubierto de luto, cuya lóbrega escuridad no les dejó ver
 particularmente lo que en él había. Y, estándole así mirando, llegó
 un hombre anciano, todo asimismo cubierto de luto, el cual les
 dijo:

—Señores, de aquí a dos horas, que habrá entrado una de la
 noche, si gustáis de ver a la señora Ruperta sin que ella os vea,
 yo haré que la veáis, cuya vista os dará ocasión de que os
 admiréis, así de su condición como de su hermosura.

—Señor —respondió Periandro—, este nuestro criado que aquí
 está nos convidó a que viniésemos a ver una maravilla, y hasta
 ahora no hemos visto otra que la de este aposento cubierto de luto,
 que no es maravilla ninguna.

—Si volvéis a la hora que digo —respondió el enlutado—,
 tendréis de qué maravillaros, porque habréis de saber que en este
 aposento se aloja la señora Ru

perta, mujer que fue, apenas hace un año, del conde
 Lamberto de Escocia, cuyo matrimonio a él le costó la vida y a ella
 verse en términos de perderla cada paso, a causa que Claudino
 Rubicón, caballero de los principales de Escocia, a quien las
 riquezas y el linaje hicieron soberbio, y la condición algo
 enamorado, quiso bien a mi señora, siendo doncella, de la cual, si
 no fue aborrecido, a lo menos fue desdeñado, como lo mostró el
 casarse con el conde mi señor. Esta presta resolución de mi señora
 la bautizó Rubicón, en deshonra y menosprecio suyo, como si la
 hermosa Ruperta no hubiera tenido padres que se lo mandaran y
 obligaciones precisas que le obligaran a ello, junto con ser más
 acertado ajustarse las edades entre los que se casan: que, si puede
 ser, siempre los años del esposo con el número de diez han de
 llevar ventaja a los de la mujer, o con algunos más, porque la
 vejez los alcance en un mismo tiempo. Era Rubicón varón viudo y que
 tenía hijo de casi veinte y un años, gentilhombre en estremo, y de
 mejores condiciones que el padre; tanto que, si él se hubiera
 opuesto a la cátedra de mi señora, hoy viviera mi señor el conde y
 mi señora estuviera más alegre. «Sucedió, pues, que, yendo mi
 señora Ruperta a holgarse con su esposo a una villa suya, acaso y
 sin pensar, en un despoblado, encontramos a Rubicón con muchos
 criados suyos que le acompañaban. Vio a mi señora, y su vista
 despertó el agravio que a su parecer se le había hecho; y fue de
 suerte que en lugar del amor nació la ira, y de la ira el deseo de
 hacer pesar a mi señora; y, como las venganzas de los que bien se
 han querido sobrepujan a las ofensas hechas, Rubicón, despechado,
 impaciente y atrevido, desenvainando la espada, corrió al conde mi
 señor, que estaba inocente deste caso, sin que tuviese lugar de
 prevenirse del daño que no temía; y, envainándosela en el pecho,
 dijo: ``Tú me pagarás lo que no me debes; y si esta es crueldad,
 mayor la usó tu esposa para conmigo, pues no una vez sola, sino
 cien mil, me quitan la vida sus desdenes''.

»A todo esto me hallé yo presente; oí las palabras, y vi
 con mis ojos y tenté con las manos la herida; escuché los llantos
 de mi señora, que penetraron los cielos; volvimos a dar sepultura
 al conde, y, al enterrarle, por orden de mi señora, se le cortó la
 cabeza, que en pocos días, con cosas que se le aplicaron, quedó
 descarnada y en solamente los huesos; mandóla mi señora poner en
 una caja de plata, sobre la cual puestas sus manos, hizo este
 juramento. Pero olvídaseme por decir cómo el cruel Rubicón, o ya
 por menosprecio, o ya por más crueldad, o quizá con la turbación
 descuidado, se dejó la espada envainada en el pecho de mi señor,
 cuya sangre aun hasta agora muestra estar casi reciente en ella.
 Digo, pues, que dijo estas palabras: ``Yo, la desdichada Ruperta, a
 quien han dado los cielos sólo nombre de hermosa, hago juramento al
 cielo, puestas las manos sobre estas dolorosas reliquias, de vengar
 la muerte de mi esposo con mi poder y con mi industria, si bien
 aventurase en ello una y mil veces esta miserable vida que tengo,
 sin que me espanten trabajos, sin que me falten ruegos hechos a
 quien pueda favorecerme; y, en tanto que no llegare a efeto este mi
 justo, si no cristiano, deseo, juro que mi vestido será negro, mis
 aposentos lóbregos, mis manteles tristes y mi compañía la misma
 soledad. A la mesa estarán presentes estas reliquias, que me
 atormenten el alma; esta cabeza que me diga, sin lengua, que vengue
 su agravio; esta espada, en cuya no enjuta sangre me parece que veo
 a la que, alterando la mía, no me deje sosegar hasta
 vengarme''.

»Esto dicho, parece que templó sus continuas lágrimas, y
 dio algún vado a sus dolientes suspiros. Hase puesto en camino de
 Roma para pedir en Italia a sus príncipes favor y ayuda contra el
 matador de su esposo, que aun todavía la amenaza, quizá temeroso;
 que suele ofender un mosquito más de lo que puede favorecer un
 águila.» Esto, señores, veréis, como he dicho, de aquí a dos horas;
 y si no os dejare admirados, o yo no habré sabido contarlo, o
 vosotros tendréis el corazón de mármol.

Aquí dio fin a su plática el enlutado escudero, y los
 peregrinos, sin ver a Ruperta, desde luego se comenzaron a admirar
 del caso.

Capítulo 17

La ira, según se dice, es una revolución de la sangre que
 está cerca del corazón, la cual se altera en el pecho con la vista
 del objeto que agravia, y tal vez con la memoria; tiene por último
 fin y paradero suyo la venganza, que, como la tome el agraviado,
 sin razón o con ella, sosiega.

Esto nos lo dará a entender la hermosa Ruperta, agraviada
 y airada, y con tanto deseo de vengarse de su contrario que, aunque
 sabía que era ya muerto, dilataba su cólera por todos sus
 decendientes, sin querer dejar, si pudiera, vivo ninguno dellos;
 que la cólera de la mujer no tiene límite.

Llegóse la hora de que la fueron a ver los peregrinos, sin
 que ella los viese, y viéronla hermosa en todo estremo, con
 blanquísimas tocas, que desde la cabeza casi le llegaban a los
 pies, sentada delante de una mesa, sobre la cual tenía la cabeza de
 su esposo en la caja de plata, la espada con que le habían quitado
 la vida y una camisa que ella se imaginaba que aún no estaba enjuta
 de la sangre de su esposo. Todas estas insignias dolorosas
 despertaron su ira, la cual no tenía necesidad que nadie la
 despertase, porque nunca dormía; levantóse en pie, y, puesta la
 mano derecha sobre la cabeza del marido, comenzó a hacer y a
 revalidar el voto y juramento que dijo el enlutado escudero.
 Llovían lágrimas de sus ojos, bastantes a bañar las reliquias de su
 pasión; arrancaba suspiros del pecho, que condensaban el aire cerca
 y lejos; añadía al ordinario juramento razones que le agravaban, y
 tal vez parecía que arrojaba por los ojos, no lágrimas, sino fuego,
 y por la boca, no suspiros, sino humo: tan sujeta la tenía su
 pasión y el deseo de vengarse. ¿Veisla llorar, veisla suspirar,
 veisla no estar en sí, veisla blandir la espada matadora, veisla
 besar la camisa ensangrentada, y que rompe las palabras con
 sollozos?; pues esperad no más de hasta la mañana, y veréis cosas
 que os den sujeto para hablar en ellas mil siglos, si tantos
 tuviésedes de vida.

En mitad de la fuga de su dolor estaba Ruperta, y casi en
 los umbrales de su gusto, porque mientras se amenaza descansa el
 amenazador, cuando se llegó a ella uno de sus criados, como si se
 llegara una sombra negra, según venía cargado de luto, y en mal
 pronunciadas palabras le dijo:

—Señora, Croriano el galán, el hijo de tu enemigo, se
 acaba de apear agora con algunos criados. Mira si quieres
 encubrirte, o si quieres que te conozca, o lo que sería bien que
 hagas, pues tienes lugar para pensarlo.

—Que no me conozca —respondió Ruperta—; y avisad a todos
 mis criados que por descuido no me nombren, ni por cuidado me
 descubran.

Y, esto diciendo, recogió sus prendas, y mandó cerrar el
 aposento y que ninguno entrase a hablalla.

Volviéronse los peregrinos al suyo, quedó ella sola y
 pensativa, y no sé cómo se supo que había hablado a solas estas o
 otras semejantes razones:

—Advierte, ¡oh Ruperta!, que los piadosos cielos te han
 traído a las manos, como simple víctima al sacrificio, al alma de
 tu enemigo; que los hijos, y más los únicos, pedazos del alma son
 de los padres. ¡Ea, Ruperta! Olvídate de que eres mujer, y si no
 quieres olvidarte desto, mira que eres mujer, y agraviada. La
 sangre de tu marido te está dando voces, y en aquella cabeza sin
 lengua te está diciendo: ``¡Venganza, dulce esposa mía, que me
 mataron sin culpa!'' Sí, que no espantó la braveza de Holofernes a
 la humildad de Judit; verdad es que la causa suya fue muy diferente
 de la mía: ella castigó a un enemigo de Dios, y yo quiero castigar
 a un enemigo que no sé si lo es mío; a ella le puso el hierro en
 las manos el amor de su patria, y a mí me le pone el de mi esposo.
 Pero, ¿para qué hago yo tan disparatadas comparaciones? ¿Qué tengo
 que hacer más, sino cerrar los ojos y envainar el acero en el pecho
 deste mozo, que tanto será mi venganza mayor cuanto fuere menor su
 culpa? Alcance yo renombre de vengadora, y venga lo que viniere.
 Los deseos que se quieren cumplir no reparan en inconvenientes,
 aunque sean mortales: cumpla yo el mío, y tenga la salida por mi
 misma muerte.

Esto dicho, dio traza y orden en cómo aquella noche se
 encerrase en la estancia de Croriano, donde le dio fácil entrada un
 criado suyo, traidor por dádivas, aunque él no pensó sino que hacía
 un gran servicio a su amo, llevándole al lecho una tan hermosa
 mujer como Ruperta; la cual, puesta en parte donde no pudo ser
 vista ni sentida, ofreciendo su suerte al disponer del cielo,
 sepultada en maravilloso silencio, estuvo esperando la hora de su
 contento, que le tenía puesto en la de la muerte de Croriano.
 Llevó, para ser instrumento del cruel sacrificio, un agudo
 cuchillo, que, por ser arma mañera y no embarazosa, le pareció ser
 más a propósito; llevó asimismo una lanterna bien cerrada, en la
 cual ardía una vela de cera; recogió los espíritus de manera que
 apenas osaba enviar la respiración al aire. ¿Qué no hace una mujer
 enojada?; ¿qué montes de dificultades no atropella en sus
 disignios?; ¿qué inormes crueldades no le parecen blandas y
 pacíficas? No más, porque lo que en este caso se podía decir es
 tanto que será mejor dejarlo en su punto, pues no se han de hallar
 palabras con que encarecerlo.

Llegóse, en fin, la hora; acostóse Croriano; durmióse, con
 el cansancio del camino, y entregóse, sin pensamiento de su muerte,
 al de su reposo. Con atentos oídos estaba escuchando Ruperta si
 daba alguna señal Croriano de que durmiese, y aseguráronla que
 dormía, así el tiempo que había pasado desde que se acostó hasta
 entonces, como algunos dilatados alientos que no los dan sino los
 dormidos; viendo lo cual, sin santiguarse ni invocar ninguna deidad
 que la ayudase, abrió la lanterna, con que quedó claro el aposento,
 y miró dónde pondría los pies, para que, sin tropezar, la llevasen
 al lecho.

La bella matadora, dulce enojada, verdugo agradable:
 ejecuta tu ira, satisface tu enojo, borra y quita del mundo tu
 agravio, que delante tienes en quien puedes hacerlo; pero mira, ¡oh
 hermosa Ruperta!, si quieres, que no mires a ese hermoso Cupido que
 vas a descubrir, que se deshará en un punto toda la máquina de tus
 pensamientos.

Llegó, en fin, y, temblándole la mano, descubrió el rostro
 de Croriano, que profundamente dormía, y halló en él la propiedad
 del escudo de Medusa, que la convirtió en mármol: halló tanta
 hermosura que fue bastante a hacerle caer el cuchillo de la mano, y
 a que diese lugar la consideración del inorme caso que cometer
 quería; vio que la belleza de Croriano, como hace el sol a la
 niebla, ahuyentaba las sombras de la muerte que darle quería, y en
 un instante no le escogió para víctima del cruel sacrificio, sino
 para holocausto santo de su gusto.

—¡Ay —dijo entre sí—, generoso mancebo, y cuán mejor eres
 tú para ser mi esposo que para ser objeto de mi venganza! ¿Qué
 culpa tienes tú de la que cometió tu padre, y qué pena se ha de dar
 a quien no tiene culpa? Gózate, gózate, joven ilustre, y quédese en
 mi pecho mi venganza y mi crueldad encerrada, que, cuando se sepa,
 mejor nombre me dará el ser piadosa que vengativa.

Esto diciendo, ya turbada y arrepentida, se le cayó la
 lanterna de las manos sobre el pecho de Croriano, que despertó con
 el ardor de la vela. Hallóse a escuras; quiso Ruperta salirse de la
 estancia, y no acertó, por donde dio voces Croriano, tomó su espada
 y saltó del lecho, y, andando por el aposento, topó con Ruperta,
 que toda temblando le dijo:

—No me mates, ¡oh Croriano!, puesto que soy una mujer que
 no ha una hora que quise y pude matarte, y agora me veo en términos
 de rogarte que no me quites la vida.

En esto, entraron sus criados al rumor, con luces, y vio
 Croriano y conoció a la bellísima viuda, como quien vee a la
 resplandeciente luna de nubes blancas rodeada.

—¿Qué es esto, señora Ruperta? —le dijo—. ¿Son los pasos
 de la venganza los que hasta aquí os han traído, o queréis que os
 pague yo los desafueros que mi padre os hizo? Que este cuchillo que
 aquí veo, ¿qué otra señal es, sino de que habéis venido a ser
 verdugo de mi vida? Mi padre es ya muerto, y los muertos no pueden
 dar satisfación de los agravios que dejan hechos. Los vivos sí que
 pueden recompensarlos; y así, yo, que represento agora la persona
 de mi padre, quiero recompensaros la ofensa que él os hizo lo mejor
 que pudiere y supiere. Pero dejadme primero honestamente tocaros,
 que quiero ver si sois fantasma que aquí ha venido o a matarme, o a
 engañarme, o a mejorar mi suerte.

—Empeórese la mía —respondió Ruperta— (si es que halla
 modo el cielo como empeorarla), si entré este día pasado en este
 mesón con alguna memoria tuya. Veniste tú a él; no te vi cuando
 entraste; oí tu nombre, el cual despertó mi cólera y me movió a la
 venganza; concerté con un criado tuyo que me encerrase esta noche
 en este aposento; hícele que callase, sellándole la boca con
 algunas dádivas; entré en él, apercebíme deste cuchillo y acrecenté
 el deseo de quitarte la vida; sentí que dormías, salí de donde
 estaba, y a la luz de una lanterna que conmigo traía te descubrí y
 vi tu rostro, que me movió a respeto y a reverencia, de manera que
 los filos del cuchillo se embotaron, el deseo de mi venganza se
 deshizo, cayóseme la vela de las manos, despertóte su fuego, diste
 voces, quedé yo confusa, de donde ha sucedido lo que has visto. Yo
 no quiero más venganzas ni más memorias de agravios: vive en paz,
 que yo quiero ser la primera que haga mercedes por ofensas, si ya
 lo son el perdonarte la culpa que no tienes.

—Señora —respondió Croriano—, mi padre quiso casarse
 contigo, tú no quisiste; él, despechado, mató a tu esposo: murióse
 llevando al otro mundo esta ofensa; yo he quedado, como parte tan
 suya, para hacer bien por su alma; si quieres que te entregue la
 mía, recíbeme por tu esposo, si ya, como he dicho, no eres fantasma
 que me engañas; que las grandes venturas que vienen de improviso
 siempre traen consigo alguna sospecha.

—Dame esos brazos —respondió Ruperta—, y verás, señor,
 cómo este mi cuerpo no es fantástico, y que el alma que en él te
 entrego es sencilla, pura y verdadera.

Testigos fueron destos abrazos, y de las manos que por
 esposos se dieron, los criados de Croriano, que habían entrado con
 las luces. Triunfó aquella noche la blanda paz desta dura guerra,
 volvióse el campo de la batalla en tálamo de desposorio; nació la
 paz de la ira; de la muerte, la vida, y del disgusto, el contento.
 Amaneció el día, y halló a los recién desposados cada uno en los
 brazos del otro.

Levantáronse los peregrinos con deseo de saber qué habría
 hecho la lastimada Ruperta con la venida del hijo de su enemigo, de
 cuya historia estaban ya bien informados. Salió el rumor del nuevo
 desposorio, y, haciendo de los cortesanos, entraron a dar los
 parabienes a los novios, y al entrar en el aposento vieron salir
 del de Ruperta el anciano escudero que su historia les había
 contado, cargado con la caja donde iba la calavera de su primero
 esposo, y con la camisa y espada que tantas veces había renovado
 las lágrimas de Ruperta; y dijo que lo llevaba adonde no renovasen
 otra vez, en las glorias presentes, pasadas desventuras. Murmuró de
 la facilidad de Ruperta, y en general, de todas las mujeres, y el
 menor vituperio que dellas dijo fue llamarlas
 antojadizas.

Levantáronse los novios antes que entrasen los peregrinos,
 regocijáronse los criados, así de Ruperta como de Croriano, y
 volvióse aquel mesón en alcázar real, digno de tan altos
 desposorios.

En fin, Periandro y Auristela, Constanza y Antonio, su
 hermano, hablaron a los desposados y se dieron parte de sus vidas;
 a lo menos, la que convenía que se diese.

Capítulo 18

En esto estaban, cuando entró por la puerta del mesón un
 hombre, cuya larga y blanca barba más de ochenta años le daba de
 edad; venía vestido ni como peregrino, ni como religioso, puesto
 que lo uno y lo otro parecía; traía la cabeza descubierta, rasa y
 calva en el medio, y por los lados, luengas y blanquísimas canas le
 pendían; sustentaba el agobiado cuerpo sobre un retorcido cayado
 que de báculo le servía. En efeto, todo él y todas las partes
 representaban un venerable anciano digno de todo respeto, al cual
 apenas hubo visto la dueña del mesón, cuando, hincándose ante él de
 rodillas, le dijo:

—Contaré yo este día, padre Soldino, entre los venturosos
 de mi vida, pues he merecido verte en mi casa: que nunca vienes a
 ella sino para bien mío.

Y, volviéndose a los circunstantes, prosiguió
 diciendo:

—Este montón de nieve y esta estatua de mármol blanco que
 se mueve, que aquí veis, señores, es la del famoso Soldino, cuya
 fama no sólo en Francia, sino en todas partes de la tierra se
 estiende.

—No me alabéis, buena señora —respondió el anciano—, que
 tal vez la buena fama se engendra de la mala mentira. No la
 entrada, sino la salida, hace a los hombres venturosos. La virtud
 que tiene por remate el vicio, no es virtud, sino vicio. Pero, con
 todo esto, quiero acreditarme con vos en la opinión que de mí
 tenéis. Mirad hoy por vuestra casa, porque destas bodas y destos
 regocijos que en ella se preparan se ha de engendrar un fuego que
 casi toda la consuma.

A lo que dijo Croriano, hablando con Ruperta, su
 esposa:

—Éste, sin duda, debe de ser mágico o adivino, pues
 predice lo por venir.

Entreoyó esta razón el anciano, y respondió:

—No soy mago ni adivino, sino judiciario, cuya ciencia, si
 bien se sabe, casi enseña a adivinar. Creedme, señores, por esta
 vez siquiera, y dejad esta estancia, y vamos a la mía, que en una
 cercana selva que hay aquí os dará, si no tan capaz, más seguro
 alojamiento.

Apenas hubo dicho esto, cuando entró Bartolomé, criado de
 Antonio, y dijo a voces:

—Señores, las cocinas se abrasan, porque, en la infinita
 leña que junto a ellas estaba, se ha encendido tal fuego que
 muestra no poder apagarle todas las aguas del mar.

Tras esta voz acudieron las de otros criados, y comenzaron
 a acreditarlas los estallidos del fuego.

La verdad tan manifiesta acreditó las palabras de Soldino;
 y, asiendo en brazos Periandro a Auristela, sin querer ir primero a
 averiguar si el fuego se podía atajar o no, dijo a
 Soldino:

—Señor, guíanos a tu estancia, que el peligro desta ya
 está manifiesto.

Lo mismo hizo Antonio con su hermana Constanza y con Feliz
 Flora, la dama francesa, a quien siguieron Deleasir y Belarminia; y
 la moza arrepentida de Talavera se asió del cinto de Bartolomé y él
 del cabestro de su bagaje, y todos juntos, con los desposados y con
 la huéspeda, que conocía bien las adivinanzas de Soldino, le
 siguieron, aunque con tardo paso los guiaba.

La demás gente del mesón, que no habían estado presentes a
 las razones de Soldino, quedaron ocupados en matar el fuego; pero
 presto su furor les dio a entender que trabajaban en vano, ardiendo
 la casa todo aquel día; que, a cogerles el fuego de noche, fuera
 milagro escapar alguno que contara su furia.

Llegaron, en fin, a la selva, donde hallaron una ermita no
 muy grande, dentro de la cual vieron una puerta que parecía serlo
 de una cueva escura.

Antes de entrar en la ermita, dijo Soldino a todos los que
 le habían seguido:

—Estos árboles con su apacible sombra os servirán de
 dorados techos, y la yerba deste amenísimo prado, si no de muy
 blandas, a lo menos de muy blancas camas. Yo llevaré conmigo a mi
 cueva a estos señores, porque les conviene, y no porque los mejore
 en la estancia.

Y luego llamó a Periandro, a Auristela, a Constanza, a las
 tres damas francesas, a Ruperta, a Antonio y a Croriano; y, dejando
 otra mucha gente fuera, se encerró con éstos en la cueva, cerrando
 tras sí la puerta de la ermita y la de la cueva.

Viéndose, pues, Bartolomé y la de Talavera no ser de los
 escogidos ni llamados de Soldino, o ya de despecho, o ya llevados
 de su ligera condición, se concertaron los dos, viendo ser tan para
 en uno, de dejar Bartolomé a sus amos, y la moza a sus
 arrepentimientos; y así, aliviaron el bagaje de dos hábitos de
 peregrinos, y la moza a caballo y el galán a pie, dieron cantonada,
 ella a sus compasivas señoras, y él a sus honrados dueños, llevando
 en la intención de ir también a Roma, como iban todos.

Otra vez se ha dicho que no todas las acciones verisímeles
 ni probables se han de contar en las historias, porque si no se les
 da crédito, pierden su valor; pero al historiador no le conviene
 más de decir la verdad, parézcalo o no lo parezca. Con esta máxima,
 pues, el que escribió esta historia dice que Soldino, con todo
 aquel escuadrón de damas y caballeros, bajó por las gradas de la
 escura cueva, y a menos de ochenta gradas se descubrió el cielo
 luciente y claro, y se vieron unos amenos y tendidos prados que
 entretenían la vista y alegraban las almas. Y, haciendo Soldino
 rueda de los que con él habían bajado, les dijo:

—Señores, esto no es encantamento, y esta cueva por donde
 aquí hemos venido, no sirve sino de atajo para llegar desde allá
 arriba a este valle que veis, que una legua de aquí tiene más
 fácil, más llana y más apacible entrada. Yo levanté aquella ermita,
 y con mis brazos y con mi continuo trabajo cavé la cueva, y hice
 mío este valle, cuyas aguas y cuyos frutos con prodigalidad me
 sustentan. Aquí, huyendo de la guerra, hallé la paz; la hambre que
 en ese mundo de allá arriba, si así se puede decir, tenía, halló
 aquí a la hartura; aquí, en lugar de los príncipes y monarcas que
 mandan el mundo, a quien yo servía, he hallado a estos árboles
 mudos, que, aunque altos y pomposos, son humildes; aquí no suena en
 mis oídos el desdén de los emperadores, el enfado de sus ministros;
 aquí no veo dama que me desdeñe, ni criado que mal me sirva; aquí
 soy yo señor de mí mismo; aquí tengo mi alma en mi palma, y aquí
 por vía recta encamino mis pensamientos y mis deseos al cielo; aquí
 he dado fin al estudio de las matemáticas, he contemplado el curso
 de las estrellas y el movimiento del sol y de la luna; aquí he
 hallado causas para alegrarme y causas para entristecerme que aún
 están por venir, que serán tan ciertas, según yo pienso, que corren
 parejas con la misma verdad. Agora, agora, como presente, veo
 quitar la cabeza a un valiente pirata un valeroso mancebo de la
 casa de Austria nacido. ¡Oh, si le viésedes, como yo le veo,
 arrastrando estandartes por el agua, bañando con menosprecio sus
 medias lunas, pelando sus luengas colas de caballos, abrasando
 bajeles, despedazando cuerpos y quitando vidas! Pero, ¡ay de mí!,
 que me hace entristecer otro coronado joven, tendido en la seca
 arena, de mil moras lanzas atravesado, el uno nieto y el otro hijo
 del rayo espantoso de la guerra, jamás como se debe alabado Carlos
 V, a quien yo serví muchos años y sirviera hasta que la vida se me
 acabara, si no lo estorbara el querer mudar la milicia mortal en la
 divina. Aquí estoy, donde sin libros, con sola la esperiencia que
 he adquirido con el tiempo de mi soledad, te digo, ¡oh Croriano! —y
 en saber yo tu nombre sin haberte visto jamás me acredite contigo—,
 que gozarás de tu Ruperta largos años; y a ti, Periandro, te
 aseguro buen suceso de tu peregrinación; tu hermana Auristela no lo
 será presto, y no porque ha de perder la vida con brevedad; a ti,
 ¡oh Constanza!, subirás de condesa a duquesa, y tu hermano Antonio,
 al grado que su valor merece. Estas señoras francesas, aunque no
 consigan los deseos que agora tienen, conseguirán otros que las
 honren y contenten. El haber pronosticado el fuego, el saber
 vuestros nombres sin haberos visto jamás, las muertes que he dicho
 que he visto antes que vengan, os podrán mover si queréis a
 creerme; y más cuando halléis ser verdad que vuestro mozo
 Bartolomé, con el bagaje y con la moza castellana, se ha ido y os
 ha dejado a pie: no le sigáis, porque no le alcanzaréis; la moza es
 más del suelo que del cielo, y quiere seguir su inclinación a
 despecho y pesar de vuestros consejos. Español soy, que me obliga a
 ser cortés y a ser verdadero; con la cortesía os ofrezco cuanto
 estos prados me ofrecen, y con la verdad a la esperiencia de todo
 cuanto os he dicho. Si os maravillare de ver a un español en esta
 ajena tierra, advertid que hay sitios y lugares en el mundo
 saludables más que otros, y éste en que estamos lo es para mí más
 que ninguno. Las alquerías, caserías y lugares que hay por estos
 contornos, las habitan gentes católicas y santas. Cuando conviene,
 recibo los sacramentos, y busco lo que no pueden ofrecer los campos
 para pasar la humana vida. Ésta es la que tengo, de la cual pienso
 salir a la siempre duradera. Y por agora no más, sino vámonos
 arriba: daremos sustento a los cuerpos, como aquí abajo le hemos
 dado a las almas.

Capítulo 19

Aderezóse la pobre más que limpia comida, aunque fue muy
 limpia cosa, no muy nueva para los cuatro peregrinos, que se
 acordaron entonces de la Isla Bárbara y de la de las Ermitas, donde
 quedó Rutilio, y adonde ellos comieron de los ya sazonados, y ya
 no, frutos de los árboles; también se les vino a la memoria la
 profecía falsa de los isleños y las muchas de Mauricio, con las
 moriscas del jadraque, y, últimamente, las del español Soldino.
 Parecíales que andaban rodeados de adivinanzas y metidos hasta el
 alma en la judiciaria astrología, que, a no ser acreditada con la
 esperiencia, con dificultad le dieran crédito.

Acabóse la breve comida, salió Soldino con todos los que
 con él estaban al camino, para despedirse dellos, y en él echaron
 menos a la moza castellana y a Bartolomé el del bagaje, cuya falta
 no dio poca pesadumbre a los cuatro, porque les faltaba el dinero y
 la repostería. Mostró congojarse Antonio, y quiso adelantarse a
 buscarle, porque bien se imaginó que la moza le llevaba, o él
 llevaba a la moza, o por mejor decir, el uno se llevaba al otro;
 pero Soldino le dijo que no tuviese pena, ni se moviese a
 buscarlos, porque otro día volvería su criado arrepentido del
 hurto, y entregaría cuanto había llevado. Creyeron, y así no curó
 Antonio de buscarle, y más, que Feliz Flora ofreció a Antonio de
 prestarle cuanto hubiese menester para su gusto y el de sus
 compañeros desde allí a Roma, a cuya liberal oferta se mostró
 Antonio agradecido lo posible, y aun se ofreció de darle prenda que
 cupiese en el puño, y en el valor pasase de cincuenta mil ducados;
 y esto fue pensando de darle una de las dos perlas de Auristela,
 que, con la cruz de diamantes guardadas, siempre consigo las traía.
 No se atrevió Feliz Flora a creer la cantidad del valor de la
 prenda; pero atrevióse a volver a hacer el ofrecimiento
 hecho.

Estando en esto, vieron venir por el camino y pasar por
 delante dellos hasta ocho personas a caballo, entre las cuales iba
 una mujer sentada en un rico sillón y sobre una mula, vestida de
 camino, toda de verde, hasta el sombrero, que con ricas y varias
 plumas azotaba el aire, con un antifaz, asimismo verde, cubierto el
 rostro. Pasaron por delante dellos, y con bajar las cabezas, sin
 hablar palabra alguna, los saludaron y pasaron de largo; los del
 camino tampoco hablaron palabra, y al mismo modo les saludaron.
 Quedábase atrás uno de los de la compañía, y, llegándose a ellos,
 pidió por cortesía un poco de agua; diéronsela y preguntáronle qué
 gente era la que iba allí delante, y qué dama la de lo
 verde.

A lo que el caminante respondió:

—El que allí delante va es el señor Alejandro Castrucho,
 gentilhombre capuano, y uno de los ricos varones, no sólo de Capua,
 sino de todo el reino de Nápoles; la dama es su sobrina, la señora
 Isabela Castrucho, que nació en España, donde deja enterrado a su
 padre, por cuya muerte su tío la lleva a casar a Capua, y, a lo que
 yo creo, no muy contenta.

—Eso será —respondió el escudero enlutado de Ruperta— no
 porque va a casarse, sino porque el camino es largo; que yo para mí
 tengo, que no hay mujer que no desee enterarse con la mitad que le
 falta, que es la del marido.

—No sé esas filosofías —respondió el caminante—; sólo sé
 que va triste, y la causa ella se la sabe. Y a Dios quedad, que es
 mucha la ventaja que mis dueños me llevan.

Y, picando apriesa, se les fue de la vista; y ellos,
 despidiéndose de Soldino, le abrazaron y le dejaron.

Olvidábase de decir cómo Soldino había aconsejado a las
 damas francesas que siguiesen el camino derecho de Roma, sin
 torcerle para entrar en París, porque así les convenía. Este
 consejo fue para ellas como si se le dijera un oráculo; y así, con
 parecer de los peregrinos, determinaron de salir de Francia por el
 Delfinado, y, atravesando el Piamonte y el estado de Milán, ver a
 Florencia y luego a Roma.

Tanteado, pues, este camino, con propósito de alargar
 algún tanto más las jornadas que hasta allí, caminaron; y otro día,
 al romper del alba, vieron venir hacia ellos al tenido por ladrón,
 Bartolomé el bagajero, detrás de su bagaje, y él vestido como
 peregrino.

Todos gritaron, cuando le conocieron, y los más le
 preguntaron qué huida había sido la suya, qué traje aquel y qué
 vuelta aquella.

A lo que él, hincado de rodillas delante de Constanza,
 casi llorando, respondió a todos:

—Mi huida no sé cómo fue; mi traje ya veis que es de
 peregrino; mi vuelta es a restituir lo que quizá, y aun sin quizá,
 en vuestras imaginaciones me tenía confirmado por ladrón; aquí,
 señora Constanza, viene el bagaje, con todo aquello que en él
 estaba, excepto dos vestidos de peregrinos, que el uno es éste que
 yo traigo, y el otro queda haciendo romera a la ramera de Talavera,
 que doy yo al diablo al amor y al bellaco que me lo enseñó; y es lo
 peor que le conozco, y determino ser soldado debajo de su bandera,
 porque no siento fuerzas que se opongan a las que hace el gusto con
 los que poco saben. Écheme vuesa merced su bendición, y déjeme
 volver, que me espera Luisa, y advierta que vuelvo sin blanca,
 fiado en el donaire de mi moza más que en la ligereza de mis manos,
 que nunca fueron ladronas, ni lo serán, si Dios me guarda el
 juicio, si viviese mil siglos.

Muchas razones le dijo Periandro para estorbarle su mal
 propósito; muchas le dijo Auristela y muchas más Constanza y
 Antonio; pero todo fue, como dicen, dar voces al viento y predicar
 en desierto. Limpióse Bartolomé sus lágrimas, dejó su bagaje,
 volvió las espaldas y partió en un vuelo, dejando a todos admirados
 de su amor y de su simpleza.

Antonio, viéndole partir tan de carrera, puso una flecha
 en su arco, que jamás la disparó en vano, con intención de
 atravesarle de parte a parte y sacarle del pecho el amor y la
 locura; mas Feliz Flora, que pocas veces se le apartaba del lado,
 le trabó del arco, diciéndole:

—Déjale, Antonio, que harta mala ventura lleva en ir a
 poder y a sujetarse al yugo de una mujer loca.

—Bien dices, señora —respondió Antonio—; y, pues tú le das
 la vida, ¿quién ha de ser poderoso a quitársela?

Finalmente, muchos días caminaron sin sucederles cosa
 digna de ser contada.

Entraron en Milán, admiróles la grandeza de la ciudad, su
 infinita riqueza, sus oros, que allí no solamente hay oro, sino
 oros; sus bélicas herrerías, que no parece sino que allí ha pasado
 las suyas Vulcano; la abundancia infinita de sus frutos, la
 grandeza de sus templos, y, finalmente, la agudeza del ingenio de
 sus moradores.

Oyeron decir a un huésped suyo que lo más que había que
 ver en aquella ciudad era la Academia de los Entronados, que estaba
 adornada de eminentísimos académicos, cuyos sutiles entendimientos
 daban que hacer a la fama a todas horas y por todas las partes del
 mundo. Dijo también que aquel día era de academia, y que se había
 de disputar en ella si podía haber amor sin celos.

—Sí puede —dijo Periandro—; y, para probar esta verdad, no
 es menester gastar mucho tiempo.

—Yo —replicó Auristela— no sé qué es amor, aunque sé lo
 que es querer bien.

A lo que dijo Belarminia:

—No entiendo ese modo de hablar, ni la diferencia que hay
 entre amor y querer bien.

—Ésta —replicó Auristela—: querer bien puede ser sin causa
 vehemente que os mueva la voluntad, como se puede querer a una
 criada que os sirve o a una estatua o pintura que bien os parece o
 que mucho os agrada; y éstas no dan celos, ni los pueden dar; pero
 aquello que dicen que se llama amor, que es una vehemente pasión
 del ánimo, como dicen, ya que no dé celos, puede dar temores que
 lleguen a quitar la vida, del cual temor a mí me parece que no
 puede estar libre el amor en ninguna manera.

—Mucho has dicho, señora —respondió Periandro—, porque no
 hay ningún amante que esté en posesión de la cosa amada, que no
 tema el perderla; no hay ventura tan firme que tal vez no dé
 vaivenes; no hay clavo tan fuerte que pueda detener la rueda de la
 fortuna; y si el deseo que nos lleva a acabar presto nuestro camino
 no lo estorbara, quizá mostrara yo hoy en la academia que puede
 haber amor sin celos, pero no sin temores.

Cesó esta plática. Estuvieron cuatro días en Milán, en los
 cuales comenzaron a ver sus grandezas, porque acabarlas de ver no
 dieran tiempo cuatro años. Partiéronse de allí, y llegaron a Luca,
 ciudad pequeña, pero hermosa y libre, que debajo de las alas del
 imperio y de España se descuella, y mira esenta a las ciudades de
 los príncipes que la desean; allí, mejor que en otra parte ninguna,
 son bien vistos y recebidos los españoles, y es la causa que en
 ella no mandan ellos, sino ruegan, y como en ella no hacen estancia
 de más de un día, no dan lugar a mostrar su condición, tenida por
 arrogante.

Aquí aconteció a nuestros pasajeros una de las más
 estrañas aventuras que se han contado en todo el discurso deste
 libro.

Capítulo 20

Las posadas de Luca son capaces para alojar una compañía
 de soldados, en una de las cuales se alojó nuestro escuadrón,
 siendo guiado de las guardas de las puertas de la ciudad, que se
 los entregaron al huésped por cuenta, porque a la mañana, o cuando
 se partiesen, la había de dar dellos. Al entrar vio la señora
 Ruperta que salía un médico —que tal le pareció en el traje—
 diciendo a la huéspeda de la casa —que también le pareció no podía
 ser otra:

—Yo, señora, no me acabo de desengañar si esta doncella
 está loca o endemoniada, y, por no errar, digo que está endemoniada
 y loca; y, con todo eso, tengo esperanza de su salud, si es que su
 tío no se da priesa a partirse.

—¡Ay, Jesús! —dijo Ruperta—. ¿Y en casa de endemoniados y
 locos nos apeamos? En verdad, en verdad, que si se toma mi parecer,
 no hemos de poner los pies dentro.

A lo que dijo la huéspeda:

—Sin escrúpulo puede vuesa señoría —que éste es el merced
 de Italia— apearse, porque de cien leguas se podía venir a ver lo
 que está en esta posada.

Apeáronse todos, y Auristela y Constanza, que habían oído
 las razones de la huéspeda, le preguntaron qué había en aquella
 posada que tanto encarecía el verla.

—Vénganse conmigo —respondió la huéspeda—, y verán lo que
 verán, y dirán lo que yo digo.

Guió, y siguiéronla, donde vieron echada en un lecho
 dorado a una hermosísima muchacha, de edad, al parecer, de diez y
 seis o diez y siete años; tenía los brazos aspados y atados con
 unas vendas a los balaustres de la cabecera del lecho, como que le
 querían estorbar el moverlos a ninguna parte; dos mujeres, que
 debían de servirla de enfermeras, andaban buscándole las piernas
 para atárselas también, a lo que la enferma dijo:

—Basta que se me aten los brazos, que todo lo demás las
 ataduras de mi honestidad lo tiene ligado.

Y, volviéndose a las peregrinas, con levantada voz
 dijo:

—¡Figuras del cielo!, ¡ángeles de carne!, sin duda creo
 que venís a darme salud, porque de tan hermosa presencia y de tan
 cristiana visita no se puede esperar otra cosa. Por lo que debéis a
 ser quien sois, que sois mucho, que mandéis que me desaten, que con
 cuatro o cinco bocados que me dé en el brazo, quedaré harta y no me
 haré más mal, porque no estoy tan loca como parezco, ni el que me
 atormenta es tan cruel que dejará que me muerda.

—¡Pobre de ti, sobrina —dijo un anciano que había entrado
 en el aposento—, y cuál te tiene ése que dices que no ha de dejar
 que te muerdas! Encomiéndate a Dios, Isabela, y procura comer, no
 de tus hermosas carnes, sino de lo que te diere este tu tío, que
 bien te quiere. Lo que cría el aire, lo que mantiene el agua, lo
 que sustenta la tierra, te traeré: que tu mucha hacienda y mi
 voluntad mucha te lo ofrece todo.

La doliente moza respondió:

—Déjenme sola con estos ángeles; quizá mi enemigo el
 demonio huirá de mí por no estar con ellos.

Y, señalando con la cabeza que se quedasen con ella
 Auristela, Constanza, Ruperta y Feliz Flora, dijo que los demás se
 saliesen, como se hizo con voluntad, y aun con ruegos de su anciano
 y lastimado tío, del cual supieron ser aquella la gentil dama de lo
 verde que, al salir de la cueva del sabio español, habían visto
 pasar por el camino, que el criado que se quedó atrás les dijo que
 se llamaba Isabela Castrucha, y que se iba a casar al reino de
 Nápoles.

Apenas se vio sola la enferma, cuando, mirando a todas
 partes, dijo que mirasen si había otra persona en el aposento que
 aumentase el número de los que ella dijo que se quedasen. Mirólo
 Ruperta, y escudriñólo todo, y aseguró no haber otra persona que
 ellos. Con esta seguridad, sentóse Isabela como pudo en el lecho,
 y, dando muestras de que quería hablar de propósito, rompió la voz
 con un tan grande suspiro, que pareció que con él se le arrancaba
 el alma; el fin del cual fue tenderse otra vez en el lecho, y
 quedar desmayada, con señales tan de muerte que obligó a los
 circunstantes a dar voces pidiendo un poco de agua para bañar el
 rostro de Isabela, que a más andar se iba al otro mundo.

Entró el mísero tío, llevando una cruz en la una mano, y
 en la otra un hisopo bañado en agua bendita; entraron asimismo con
 él dos sacerdotes, que, creyendo ser el demonio quien la fatigaba,
 pocas veces se apartaban della; entró asimismo la huéspeda con el
 agua; rociáronle el rostro, y volvió en sí diciendo:

—Escusadas son por agora estas prevenciones; yo saldré
 presto; pero no ha de ser cuando vosotros quisiéredes, sino cuando
 a mí me parezca, que será cuando viniere a esta ciudad Andrea
 Marulo, hijo de Juan Bautista Marulo, caballero desta ciudad, el
 cual Andrea agora está estudiando en Salamanca, bien descuidado
 destos sucesos.

Todas estas razones acabaron de confirmar en los oyentes
 la opinión que tenían de estar Isabela endemoniada, porque no
 podían pensar cómo pudiese saber ella Juan Bautista Marulo quién
 fuese, y su hijo Andrea; y no faltó quien fuese luego a decir al ya
 nombrado Juan Bautista Marulo lo que la bella endemoniada dél y de
 su hijo había dicho.

Tornó a pedir que la dejasen sola con los que antes había
 escogido; dijéronle los sacerdotes los Evangelios, y hicieron su
 gusto, llevándole todos de la señal

que había dado quedaría, cuando el demonio la dejase,
 libre; que indubitablemente la juzgaron por endemoniada.

Feliz Flora hizo de nuevo la pesquisa de la estancia, y,
 cerrando la puerta della, dijo a la enferma:

—Solos estamos; mira, señora, lo que quieres.

—Lo que quiero es —respondió Isabela— que me quiten estas
 ligaduras; que, aunque son blandas, me fatigan, porque me
 impiden.

Hiciéronlo así con mucha diligencia, y, sentándose Isabela
 en el lecho, asió de la una mano a Auristela y de la otra a
 Ruperta, y hizo que Constanza y Feliz Flora se sentasen junto a
 ella en el mismo lecho; y así, apiñadas en un hermoso montón, con
 voz baja y lágrimas en los ojos, dijo:

—«Yo, señoras, soy la infelice Isabela Castrucha, cuyos
 padres me dieron nobleza, la fortuna, hacienda, y los cielos, algún
 tanto de hermosura. Nacieron mis padres en Capua, pero
 engendráronme en España, donde nací, y me crié en casa deste mi tío
 que aquí está, que en la corte del emperador la tenía. ¡Válame
 Dios, y para qué tomo yo tan de atrás la corriente de mis
 desventuras! Estando, pues, yo en casa deste mi tío, ya huérfana de
 mis padres, que a él me dejaron encomendada y por tutor mío, llegó
 a la corte un mozo, a quien yo vi en una iglesia, y le miré tan de
 propósito… (y no os parezca esto, señoras, desenvoltura, que no
 parecerá, si consideráredes que soy mujer); digo que le miré en la
 iglesia de tal modo que en casa no podía estar sin mirarle, porque
 quedó su presencia tan impresa en mi alma que no la podía apartar
 de mi memoria. Finalmente, no me faltaron medios para entender
 quién él era, y la calidad de su persona, y qué hacía en la corte o
 dónde iba, y lo que saqué en limpio fue que se llamaba Andrea
 Marulo, hijo de Juan Bautista Marulo, caballero desta ciudad, más
 noble que rico, y que iba a estudiar a Salamanca. En seis días que
 allí estuvo, tuve orden de escribirle quién yo era y la mucha
 hacienda que tenía, y que de mi hermosura se podía certificar,
 viéndome en la iglesia; escribíle, asimismo, que entendía que este
 mi tío me quería casar con un primo mío, porque la hacienda se
 quedase en casa, hombre no de mi gusto, ni de mi condición, como es
 verdad; díjele asimismo que la ocasión en mí le ofrecía sus
 cabellos, que los tomase, y que no diese lugar en no hacello al
 arrepentimiento, y que no tomase de mi facilidad ocasión para no
 estimarme.

»Respondió, después de haberme visto no sé cuántas veces
 en la iglesia, que por mi persona sola, sin los adornos de la
 nobleza y de la riqueza, me hiciera señora del mundo si pudiera, y
 que me suplicaba durase firme algún tiempo en mi amorosa intención,
 a lo menos hasta que él dejase en Salamanca a un amigo suyo, que
 con él desta ciudad había partido a seguir el estudio. Respondíle
 que sí haría, porque en mí no era el amor importuno, ni indiscreto,
 que presto nace y presto se muere. Dejóme entonces por honrado,
 pues no quiso faltar a su amigo, y con lágrimas, como enamorado,
 que yo se las vi verter, pasando por mi calle, el día que se partió
 sin dejarme y yo me fui con él sin partirme.

»Otro día… (¿Quién podrá creer esto? ¡Qué de rodeos tienen
 las desgracias para alcanzar más presto a los desdichados!) Digo,
 que otro día concertó mi tío que volviésemos a Italia, y, sin
 poderme escusar ni valerme el fingirme enferma, porque el pulso y
 la color me hacían sana, mi tío no quiso creer que de enferma, sino
 de mal contenta del casamiento, buscaba trazas para no partirme. En
 este tiempo le tuve para escribir a Andrea de lo que me había
 sucedido, y que era forzoso el partirme; pero que yo procuraría
 pasar por esta ciudad, donde pensaba fingirme endemoniada, y dar
 lugar con esta traza a que él le tuviese de dejar a Salamanca y
 venir a Luca, adonde, a pesar de mi tío, y aun de todo el mundo,
 sería mi esposo; así que, en su diligencia estaba mi ventura y aun
 la suya, si quería mostrarse agradecido. Si las cartas llegaron a
 sus manos, que sí debieron de llegar, porque los portes las hacen
 ciertas, antes de tres días ha de estar aquí. Yo, por mi parte, he
 hecho lo que he podido; una legión de demonios tengo en el cuerpo,
 que lo mismo es tener una onza de amor en el alma, cuando la
 esperanza desde lejos la anda haciendo cocos.»

Ésta es, señoras mías, mi historia; ésta, mi locura; ésta,
 mi enfermedad; mis amorosos pensamientos son los demonios que me
 atormentan; paso hambre, porque espero hartura, pero, con todo eso,
 la desconfianza me persigue, porque, como dicen en Castilla: "a los
 desdichados se les suelen helar las migas entre la boca y la mano".
 Haced, señoras, de modo que acreditéis mi mentira y fortalezcáis
 mis discursos, haciendo con mi tío que, puesto que yo no sane, no
 me ponga en camino por algunos días: quizá permitirá el cielo que
 llegue el de mi contento con la venida de Andrea.

No habrá para qué preguntar si se admiraron o no los
 oyentes de la historia de Isabela, pues la historia misma se trae
 consigo la admiración, para ponerla en las almas de los que la
 escuchan.

Ruperta, Auristela, Constanza y Feliz Flora le ofrecieron
 de fortalecer sus disignios, y de no partirse de aquel lugar hasta
 ver el fin dellos, pues, a buena razón, no podía tardar
 mucho.

Capítulo 21

Priesa se daba la hermosa Isabela Castrucha a revalidar su
 demonio, y priesa se daban las cuatro, ya sus amigas, a fortalecer
 su enfermedad, afirmando con todas las razones que podían de que
 verdaderamente era el demonio el que hablaba en su cuerpo: porque
 se vea quién es el amor, pues hace parecer endemoniados a los
 amantes.

Estando en esto, que sería casi al anochecer, volvió el
 médico a hacer la segunda visita, y acaso trujo con él a Juan
 Bautista Marulo, padre de Andrea el enamorado, y, al entrar del
 aposento de la enferma, dijo:

—Vea vuesa merced, señor Juan Bautista Marulo, la lástima
 desta doncella, y si merece que en su cuerpo de ángel se ande
 espaciando el demonio; pero una esperanza nos consuela, y es que
 nos ha dicho que presto saldrá de aquí, y dará por señal de su
 salida la venida del señor Andrea, vuestro hijo, que por instantes
 aguarda.

—Así me lo han dicho —respondió el señor Juan Bautista—, y
 holgaríame yo que cosas mías fuesen paraninfos de tan buenas
 nuevas.

—Gracias a Dios y a mi diligencia —dijo Isabela—, que si
 no fuera por mí, él se estuviera agora quedo en Salamanca, haciendo
 lo que Dios se sabe. Créame el señor Juan Bautista, que está
 presente, que tiene un hijo más hermoso que santo, y menos
 estudiante que galán; que mal hayan las galas y las atildaduras de
 los mancebos, que tanto daño hacen en la república, y mal hayan
 juntamente las espuelas que no son de rodaja, y los acicates que no
 son puntiagudos, y las mulas de alquiler que no se aventajan a las
 postas.

Con éstas fue ensartando otras razones equívocas; conviene
 a saber, de dos sentidos, que de una manera las entendían sus
 secretarias, y de otra los demás circunstantes. Ellas las
 interpretaban verdaderamente, y los demás, como desconcertados
 disparates.

—¿Dónde vistes vos, señora —dijo Marulo—, a mi hijo
 Andrea? ¿Fue en Madrid o en Salamanca?

—No fue sino en Illescas —dijo Isabela—, cogiendo guindas
 la mañana de San Juan, al tiempo que alboreaba; mas, si va a decir
 verdad, que es milagro que yo la diga, siempre le veo y siempre le
 tengo en el alma.

—Aun bien —replicó Marulo—, que esté mi hijo cogiendo
 guindas y no espulgándose, que es más propio de los
 estudiantes.

—Los estudiantes que son caballeros —respondió Isabela—,
 de pura fantasía pocas veces se espulgan, pero muchas se rascan;
 que estos animalejos, que se usan en el mundo tan de ordinario, son
 tan atrevidos que así se entran por las calzas de los príncipes
 como por las frazadas de los hospitales.

—Todo lo sabes, malino —dijo el médico—; bien parece que
 eres viejo.

Y esto, encaminando su razón al demonio que pensaba que
 tenía Isabela en el cuerpo.

Estando en esto, que no parece sino que el mismo Satanás
 lo ordenaba, entró el tío de Isabela con muestras de grandísima
 alegría, diciendo:

—¡Albricias, sobrina mía; albricias, hija de mi alma; que
 ya ha llegado el señor Andrea Marulo, hijo del señor Juan Bautista,
 que está presente! ¡Ea, dulce esperanza mía, cúmplenos la que nos
 has dado de que has de quedar libre en viéndole! ¡Ea, demonio
 maldito, vade retro, exi foras, sin que lleves
 pensamiento de volver a esta estancia, por más barrida y escombrada
 que la veas!

—Venga, venga —replicó Isabela— ese putativo Ganimedes,
 ese contrahecho Adonis, y déme la mano de esposo, libre, sano y sin
 cautela; que yo le he estado aquí aguardando más firme que roca
 puesta a las ondas del mar, que la tocan, mas no la
 mueven.

Entró, de camino, Andrea Marulo, a quien ya en casa de su
 padre le habían dicho la enfermedad de la estranjera Isabela, y de
 cómo le esperaba para darle por señal de la salida del demonio. El
 mozo, que era discreto y estaba prevenido, por las cartas que
 Isabela le envío a Salamanca, de lo que había de hacer si la
 alcanzaba en Luca, sin quitarse las espuelas, acudió a la posada de
 Isabela, y entró por su estancia como atontado y loco,
 diciendo:

—¡Afuera, afuera, afuera; aparta, aparta, aparta; que
 entra el valeroso Andrea, cuadrillero mayor de todo el infierno, si
 es que no basta de una escuadra!

Con este alboroto y voces casi quedaron admirados los
 mismos que sabían la verdad del caso, tanto que dijo el médico, y
 aun su mismo padre:

—Tan demonio es éste como el que tiene Isabela.

Y su tío dijo:

—Esperábamos a este mancebo para nuestro bien, y creo que
 ha venido para nuestro mal.

—Sosiégate, hijo, sosiégate —dijo su padre—; que parece
 que estás loco.

—¿No lo ha de estar —dijo Isabela—, si me vee a mí? ¿No
 soy yo, por ventura, el centro donde reposan sus pensamientos? ¿No
 soy yo el blanco donde asestan sus deseos?

—Sí, por cierto —dijo Andrea—; sí, que vos sois señora de
 mi voluntad, descanso de mi trabajo y vida de mi muerte. Dadme la
 mano de ser mi esposa, señora mía, y sacadme de la esclavitud en
 que me veo a la libertad de verme debajo de vuestro yugo; dadme la
 mano, digo otra vez, bien mío, y alzadme de la humildad de ser
 Andrea Marulo a la alteza de ser esposo de Isabela Castrucho. Vayan
 de aquí fuera los demonios que quisieren estorbar tan sabroso nudo,
 y no procuren los hombres apartar lo que Dios junta.

—Tú dices bien, señor Andrea —replicó Isabela—; y, sin que
 aquí intervengan trazas, máquinas ni embelecos, dame esa mano de
 esposo y recíbeme por tuya.

Tendió la mano Andrea, y, en aquel instante, alzó la voz
 Auristela y dijo:

—Bien se la puede dar, que para en uno son.

Pasmado y atónito, tendió también la mano su tío de
 Isabela y trabó de la de Andrea, y dijo:

—¿Qué es esto, señores? ¿Úsase en este pueblo que se case
 un diablo con otro?

—Que no —dijo el médico—; que esto debe de ser burlando,
 para que el diablo se vaya, porque no es posible que este caso que
 va sucediendo pueda ser prevenido por entendimiento
 humano.

—Con todo eso —dijo el tío de Isabela—, quiero saber de la
 boca de entrambos qué lugar le daremos a este casamiento: el de la
 verdad o el de la burla.

—El de la verdad —respondió Isabela—, porque ni Andrea
 Marulo está loco ni yo endemoniada. Yo le quiero y escojo por mi
 esposo, si es que él me quiere y me escoge por su
 esposa.

—No loco ni endemoniado, sino con mi juicio entero, tal
 cual Dios ha sido servido de darme.

Y, diciendo esto, tomó la mano de Isabela, y ella le dio
 la suya, y con dos síes quedaron indubitablemente
 casados.

—¿Qué es esto? —dijo Castrucho—; ¿otra vez? ¡Aquí de Dios!
 ¿Cómo, y es posible que así se deshonren las canas deste
 viejo?

—No las puede deshonrar —dijo el padre de Andrea— ninguna
 cosa mía. Yo soy noble, y si no demasiadamente rico, no tan pobre
 que haya menester a nadie. No entro ni salgo en este negocio; sin
 mi sabiduría se han casado los muchachos: que en los pechos
 enamorados, la discreción se adelanta a los años, y si las más
 veces los mozos en sus acciones disparan, muchas aciertan; y,
 cuando aciertan, aunque sea acaso, exceden con muchas ventajas a
 las más consideradas. Pero mírese, con todo eso, si lo que aquí ha
 pasado puede pasar adelante, porque si se puede deshacer, las
 riquezas de Isabela no han de ser parte para que yo procure la
 mejora de mi hijo.

Dos sacerdotes que se hallaron presentes dijeron que era
 válido el matrimonio, presupuesto que, si con parecer de locos le
 habían comenzado, con parecer de verdaderamente cuerdos le habían
 confirmado.

—Y de nuevo le confirmamos —dijo Andrea.

Y lo mismo dijo Isabela.

Oyendo lo cual su tío, se le cayeron las alas del corazón
 y la cabeza sobre el pecho; y, dando un profundo suspiro, vuelto
 los ojos en blanco, dio muestras de haberle sobrevenido un mortal
 parasismo.

Lleváronle sus criados al lecho, levantóse del suyo
 Isabela, llevóla Andrea a casa de su padre, como a su esposa, y de
 allí a dos días entraron por la puerta de una iglesia un niño,
 hermano de Andrea Marulo, a bautizar; Isabela y Andrea a casarse, y
 a enterrar el cuerpo de su tío, porque se vean cuán estraños son
 los sucesos desta vida: unos a un mismo punto se bautizan, otros se
 casan y otros se entierran. Con todo eso, se puso luto Isabela,
 porque ésta que llaman muerte mezcla los tálamos con las sepulturas
 y las galas con los lutos.

Cuatro días más estuvieron en Luca nuestros peregrinos y
 la escuadra de nuestros pasajeros, que fueron regalados de los
 desposados y del noble Juan Bautista Marulo.

Y aquí dio fin nuestro autor al tercero libro desta
 historia.

Parte 4

Capítulo 1

Disputóse entre nuestra peregrina escuadra, no una, sino
 muchas veces, si el casamiento de Isabela Castrucha, con tantas
 máquinas fabricado, podía ser valedero, a lo que Periandro muchas
 veces dijo que sí; cuanto más, que no les tocaba a ellos la
 averiguación de aquel caso. Pero lo que a él le había
 descontentado, era la junta del bautismo, casamiento y la
 sepultura, y la ignorancia del médico, que no atinó con la traza de
 Isabela ni con el peligro de su tío. Unas veces trataban en esto, y
 otras en referir los peligros que por ellos habían
 pasado.

Andaban Croriano y Ruperta, su esposa, atentísimos
 inquiriendo quién fuesen Periandro y Auristela, Antonio y
 Constanza, lo que no hacían por saber quién fuesen las tres damas
 francesas, que, desde el punto que las vieron, fueron dellos
 conocidas. Con esto, a más que medianas jornadas, llegaron a
 Acuapendente, lugar cercano a Roma, a la entrada de la cual villa,
 adelantándose un poco Periandro y Auristela de los demás, sin temor
 que nadie los escuchase ni oyese, Periandro habló a Auristela desta
 manera:

—Bien sabes, ¡oh señora!, que las causas que
 nos movieron a salir de nuestra patria y a dejar nuestro regalo
 fueron tan justas como necesarias. Ya los aires de Roma nos dan en
 el rostro; ya las esperanzas que nos sustentan nos bullen en las
 almas; ya, ya hago cuenta que me veo en la dulce posesión esperada.
 Mira, señora, que será bien que des una vuelta a tus pensamientos,
 y, escudriñando tu voluntad, mires si estás en la entereza primera,
 o si lo estarás después de haber cumplido tu voto, de lo que yo no
 dudo, porque tu real sangre no se engendró entre promesas
 mentirosas, ni entre dobladas trazas. De mí te sé decir, ¡oh
 hermosa Sigismunda!, que este Periandro que aquí ves es el Persiles
 que en la casa del rey mi padre viste. Aquel, digo, que te dio
 palabra de ser tu esposo en los alcázares de su padre, y te la
 cumplirá en los desiertos de Libia, si allí la contraria fortuna
 nos llevase.

Íbale mirando Auristela atentísimamente, maravillada de
 que Periandro dudase de su fe, y así le dijo:

—Sola una voluntad, ¡oh Persiles!, he tenido
 en toda mi vida, y ésa habrá dos años que te la entregué, no
 forzada, sino de mi libre albedrío; la cual tan entera y firme está
 agora como el primer día que te hice señor della; la cual, si es
 posible que se aumente, se ha aumentado y crecido entre los muchos
 trabajos que hemos pasado. De que tú estés firme en la tuya me
 mostraré tan agradecida que, en cumpliendo mi voto, haré que se
 vuelvan en posesión tus esperanzas. Pero dime, ¿qué haremos después
 que una misma coyunda nos ate y un mismo yugo oprima nuestros
 cuellos? Lejos nos hallamos de nuestras tierras, no conocidos de
 nadie en las ajenas, sin arrimo que sustente la yedra de nuestras
 incomodidades. No digo esto porque me falte el ánimo de sufrir
 todas las del mundo, como esté contigo, sino dígolo porque
 cualquiera necesidad tuya me ha de quitar la vida. Hasta aquí, o
 poco menos de hasta aquí, padecía mi alma en sí sola; pero de aquí
 adelante padeceré en ella y en la tuya, aunque he dicho mal en
 partir estas dos almas, pues no son más que una.

—Mira,
 señora —respondió
 Periandro—, como no es posible que
 ninguno fabrique su fortuna, puesto que dicen que cada uno es el
 artífice della desde el principio hasta el cabo, así yo no puedo
 responderte agora lo que haremos después que la buena suerte nos
 ajunte. Rómpase agora el inconveniente de nuestra división, que,
 después de juntos, campos hay en la tierra que nos sustenten y
 chozas que nos recojan, y hatos que nos encubran; que a gozarse dos
 almas que son una, como tú has dicho, no hay contentos con que
 igualarse, ni dorados techos que mejor nos alberguen. No nos
 faltará medio para que mi madre, la reina, sepa dónde estamos, ni a
 ella le faltará industria para socorrernos; y, en tanto, esa cruz
 de diamantes que tienes y esas dos perlas inestimables comenzarán a
 darnos ayudas, sino que temo que al deshacernos dellas se ha de
 deshacer nuestra máquina; porque, ¿cómo se ha de creer que prendas
 de tanto valor se encubran debajo de una esclavina?

Y, por venir dándoles alcance la demás compañía, cesó su
 plática, que fue la primera que habían hablado en cosas de su
 gusto, porque la mucha honestidad de Auristela jamás dio ocasión a
 Periandro a que en secreto la hablase; y, con este artificio y
 seguridad notable, pasaron la plaza de hermanos entre todos cuantos
 hasta allí los habían conocido. Solamente en el desalmado y ya
 muerto Clodio pasó la malicia tan adelante que llegó a sospechar la
 verdad.

Aquella noche llegaron una jornada antes de Roma, y en un
 mesón, adonde siempre les solía acontecer maravillas, les aconteció
 ésta, si es que así puede llamarse.

Estando todos sentados a una mesa, la cual la solicitud
 del huésped y la diligencia de sus criados tenían abundantemente
 proveída, de un aposento del mesón salió un gallardo peregrino con
 unas escribanías sobre el brazo izquierdo, y un cartapacio en la
 mano; y, habiendo hecho a todos la debida cortesía, en lengua
 castellana dijo:

—Este traje de peregrino que visto, el cual
 trae consigo la obligación de que pida limosna el que lo trae, me
 obliga a que os la pida, y tan aventajada y tan nueva que, sin
 darme joya alguna, ni prendas que lo valgan, me habéis de hacer
 rico. Yo, señores, soy un hombre curioso; sobre la mitad de mi alma
 predomina Marte, y sobre la otra mitad Mercurio y Apolo. Algunos
 años me he dado al ejercicio de la guerra, y algunos otros, y los
 más maduros, en el de las letras. En los de la guerra he alcanzado
 algún buen nombre, y por los de las letras he sido algún tanto
 estimado. Algunos libros he impreso, de los ignorantes non
 condenados por malos, ni de los discretos han dejado de ser tenidos
 por buenos. Y como la necesidad, según se dice, es maestra de
 avivar los ingenios, este mío, que tiene un no sé qué de fantástico
 e inventivo, ha dado en una imaginación algo peregrina y nueva, y
 es que a costa ajena quiero sacar un libro a la luz, cuyo trabajo
 sea, como he dicho, ajeno, y el provecho mío. El libro se ha de
 llamar Flor de aforismos peregrinos; conviene a
 saber, sentencias sacadas de la misma verdad, en esta forma: cuando
 en el camino o en otra parte topo alguna persona cuya esperiencia
 muestre ser de ingenio y de prendas, le pido me escriba en este
 cartapacio algún dicho agudo, si es que le sabe, o alguna sentencia
 que lo parezca, y de esta manera tengo ajuntados más de trecientos
 aforismos, todos dignos de saberse y de imprimirse, y no en nombre
 mío, sino de su mismo autor, que lo firmó de su nombre, después de
 haberlo dicho. Ésta es la limosna que pido, y la que estimaré sobre
 todo el oro del mundo.

—Dadnos, señor
 español —respondió
 Periandro—, alguna muestra de lo que
 pedís, por quien nos guiemos, que en lo demás, seréis servido como
 nuestros ingenios lo alcanzaren.

—Esta
 mañana —respondió el
 español— llegaron aquí y pasaron de
 largo un peregrino y una peregrina españoles, a los cuales, por ser
 españoles, declaré mi deseo, y ella me dijo que pusiese de mi
 mano —porque no sabía
 escribir— esta razón: Más
 quiero ser mala con esperanza de ser buena, que buena con propósito
 de ser mala; y díjome que firmase: La peregrina de Talavera.
 Tampoco sabía escribir el peregrino, y me dijo que
 escribiese: No hay carga más pesada que la mujer
 liviana; y firmé por él: Bartolomé el Manchego. Deste modo son
 los aforismos que pido; y los que espero desta gallarda compañía
 serán tales que realcen a los demás, y les sirvan de adorno y de
 esmalte.

—El caso está
 entendido —respondió
 Croriano—; y por
 mí —tomando la pluma al peregrino y
 el cartapacio— quiero comenzar a
 salir desta obligación y escribo: Más hermoso parece el
 soldado muerto en la batalla que sano en la huida.

Y firmó: Croriano. Luego tomó la pluma Periandro y
 escribió: Dichoso es el soldado que, cuando está peleando,
 sabe que le está mirando su príncipe; y firmó. Sucedióle el
 bárbaro Antonio, y escribió: La honra que se alcanza por
 la guerra, como se graba en láminas de bronce y con puntas de
 acero, es más firme que las demás honras; y firmóse: Antonio
 el Bárbaro.

Y, como allí no había más hombres, rogó el peregrino que
 también aquellas damas escribiesen, y fue la primera que escribió
 Ruperta, y dijo: La hermosura que se acompaña con la
 honestidad es hermosura; y la que no, no es más de un buen
 parecer; y firmó. Segundóla Auristela, y, tomando la pluma,
 dijo: La mejor dote que puede llevar la mujer principal es
 la honestidad, porque la hermosura y la riqueza el tiempo la gasta
 o la fortuna la deshace; y firmó. A quien siguió Constanza,
 escribiendo: No por el suyo, sino por el parecer ajeno ha
 de escoger la mujer el marido; y firmó. Feliz Flora escribió
 también, y dijo: A mucho obligan las leyes de la
 obediencia forzosa, pero a mucho más las fuerzas del gusto; y
 firmó. Y, siguiendo Belarminia, dijo: La mujer ha de ser
 como el armiño, dejándose antes prender que enlodarse; y
 firmó. La última que escribió fue la hermosa Deleasir, y
 dijo: Sobre todas las acciones de esta vida tiene imperio
 la buena o la mala suerte, pero más sobre los
 casamientos.

Esto fue lo que escribieron nuestras damas y nuestros
 peregrinos, de lo que el español quedó agradecido y contento; y,
 preguntándole Periandro si sabía algún aforismo de memoria, de los
 que tenía allí escritos, le dijese; a lo que respondió que sólo uno
 diría, que le había dado gran gusto por la firma del que lo había
 escrito, que decía: No desees, y serás el más rico hombre
 del mundo; y la firma decía: Diego de Ratos, corcovado,
 zapatero de viejo en Tordesillas, lugar en Castilla la Vieja, junto
 a Valladolid.

—¡Por
 Dios —dijo
 Antonio—, que la firma está larga y
 tendida, y que el aforismo es el más breve y compendioso que puede
 imaginarse!; porque está claro que lo que se desea es lo que falta,
 y el que no desea no tiene falta de nada, y así, será el más rico
 del mundo.

Algunos otros aforismos dijo el español, que hicieron
 sabrosa la conversación y la cena.

Sentóse el peregrino con ellos, y en el discurso de la
 cena dijo:

—No daré el privilegio de este mi libro a
 ningún librero de Madrid, si me da por él dos mil ducados; que allí
 no hay ninguno que no quiera los privilegios de balde, o, a lo
 menos, por tan poco precio que no le luzga al autor del libro.
 Verdad es que tal vez suelen comprar un privilegio y imprimir un
 libro con quien piensan enriquecer, y pierden en él el trabajo y la
 hacienda, pero el de estos aforismos, escrito se lleva en la frente
 la bondad y la ganancia.

Capítulo 2

Bien podía intitular el libro del peregrino
 español: Historia peregrina sacada de diversos
 autores, y dijera verdad, según habían sido y iban siendo los
 que la componían; no les dio poco que reír la firma de Diego de
 Ratos, el zapatero de viejo, y aun también les dio que pensar el
 dicho de Bartolomé el Manchego, que dijo que no había
 carga más pesada que la mujer liviana, señal que le debía de
 pesar ya la que llevaba en la moza de Talavera.

En esto fueron hablando otro día que dejaron al español,
 moderno y nuevo autor de nuevos y esquisitos libros, y aquel mismo
 día vieron a Roma, alegrándoles las almas, de cuya alegría
 redundaba salud en los cuerpos. Alborozáronse los corazones de
 Periandro y de Auristela, viéndose tan cerca del fin de su deseo;
 los de Croriano y Ruperta y los de las tres damas francesas
 ansimismo, por el buen suceso que prometía el fin próspero de su
 viaje, entrando a la parte de este gusto los de Constanza y
 Antonio.

Heríales el sol por cenit, a cuya causa, puesto que está
 más apartado de la tierra que en ninguna otra sazón del día, hiere
 con más calor y vehemencia; y, habiéndoles convidado una cercana
 selva que a su mano derecha se descubría, determinaron de pasar en
 ella el rigor de la siesta que les amenazaba, y aun quizá la noche,
 pues les quedaba lugar demasiado para entrar el día siguiente en
 Roma.

Hiciéronlo así, y, mientras más entraban por la selva
 adelante, la amenidad del sitio, las fuentes que de entre las
 hierbas salían, los arroyos que por ella cruzaban, les iban
 confirmando en su mismo propósito. Tanto habían entrado en ella,
 cuanto, volviendo los ojos, vieron que estaban ya encubiertos a los
 que por el real camino pasaban; y, haciéndoles la variedad de los
 sitios variar en la imaginación cuál escogerían, según eran todos
 buenos y apacibles, alzó acaso los ojos Auristela, y vio pendiente
 de la rama de un verde sauce un retrato, del grandor de una
 cuartilla de papel, pintado en una tabla no más, del rostro de una
 hermosísima mujer; y, reparando un poco en él, conoció claramente
 ser su rostro el del retrato, y, admirada y suspensa, se le enseñó
 a Periandro.

A este mismo instante dijo Croriano que todas aquellas
 hierbas manaban sangre, y mostró los pies en caliente sangre
 teñidos.

El retrato, que luego descolgó Periandro, y la sangre que
 mostraba Croriano, los tuvo confusos a todos y en deseo de buscar
 así el dueño del retrato como el de la sangre. No podía pensar
 Auristela quién, dónde o cuándo pudiese haber sido sacado su
 rostro, ni se acordaba Periandro que el criado del duque de Nemurs
 le había dicho que el pintor que sacaba los de las tres francesas
 damas, sacaría también el de Auristela, con no más de haberla
 visto; que si de esto él se acordara, con facilidad diera en la
 cuenta de lo que no alcanzaba.

El rastro que siguieron de la sangre llevó a Croriano y a
 Antonio, que le seguían, hasta ponerlos entre unos espesos árboles
 que allí cerca estaban, donde vieron al pie de uno un gallardo
 peregrino sentado en el suelo, puestas las manos casi sobre el
 corazón y todo lleno de sangre: vista que les turbó en gran manera,
 y más cuando, llegándose a él Croriano, le alzó el rostro, que
 sobre los pechos tenía derribado y lleno de sangre, y,
 limpiándosele con un lienzo, conoció, sin duda alguna, ser el
 herido el duque de Nemurs; que no bastó el diferente traje en que
 le hallaba para dejar de conocerle: tanta era la amistad que con él
 tenía.

El duque herido, o a lo menos el que parecía ser el duque,
 sin abrir los ojos, que con la sangre los tenía cerrados, con mal
 pronunciadas palabras dijo:

—Bien hubieras hecho, ¡oh quienquiera que
 seas, enemigo mortal de mi descanso!, si hubieras alzado un poco
 más la mano, y dádome en mitad del corazón, que allí sí que
 hallaras el retrato más vivo y más verdadero que el que me hiciste
 quitar del pecho y colgar en el árbol, porque no me sirviese de
 reliquias y de escudo en nuestra batalla.

Hallóse Constanza en este hallazgo, y, como naturalmente
 era de condición tierna y compasiva, acudió a mirarle la herida y a
 tomarle la sangre, antes que a tener cuenta con las lastimosas
 palabras que decía. Casi otro tanto le sucedió a Periandro y a
 Auristela, porque la misma sangre les hizo pasar adelante a buscar
 el origen de donde procedía, y hallaron entre unos verdes y
 crecidos juncos tendido otro peregrino, cubierto casi todo de
 sangre, excepto el rostro, que descubierto y limpio tenía; y así,
 sin tener necesidad de limpiársele, ni de hacer diligencias para
 conocerle, conocieron ser el príncipe Arnaldo, que más desmayado
 que muerto estaba.

La primera señal que dio de vida fue probarse a levantar,
 diciendo:

—No le llevarás, traidor, porque el retrato
 es mío, por ser el de mi alma; tú le has robado, y, sin haberte yo
 ofendido en cosa, me quieres quitar la vida.

Temblando estaba Auristela con la no pensada vista de
 Arnaldo; y, aunque las obligaciones que le tenía la impelían a que
 a él se llegase, no osaba, por la presencia de Periandro, el cual,
 tan obligado como cortés, asió de las manos del príncipe, y, con
 voz no muy alta, por no descubrir lo que quizá el príncipe querría
 que se callase, le dijo:

—Volved en vos, señor Arnaldo, y veréis que
 estáis en poder de vuestros mayores amigos, y que no os tiene tan
 desamparado el cielo que no os podáis prometer mejora de vuestra
 suerte. Abrid los ojos, digo, y veréis a vuestro amigo Periandro y
 a vuestra obligada Auristela, tan deseosos de serviros como
 siempre. Contadnos vuestra desgracia y todos vuestros sucesos, y
 prometeos de nosotros todo cuanto nuestra industria y fuerzas
 alcanzaren. Decidnos si estáis herido, y quién os hirió y en qué
 parte, para que luego se procure vuestro remedio.

Abrió en esto los ojos Arnaldo, y, conociendo a los dos
 que delante tenía, como pudo, que fue con mucho trabajo, se arrojó
 a los pies de Auristela, puesto que abrazado también a los de
 Periandro (que hasta en aquel punto guardó el decoro a la
 honestidad de Auristela), en la cual puestos los ojos,
 dijo:

—No es posible que no seas tú, señora, la
 verdadera Auristela, y no imagen suya, porque no tendría ningún
 espíritu licencia ni ánimo para ocultarse debajo de apariencia tan
 hermosa. Auristela eres, sin duda, y yo, también sin ella, soy
 aquel Arnaldo que siempre ha deseado servirte; en tu busca vengo,
 porque si no es parando en ti, que eres mi centro, no tendrá
 sosiego el alma mía.

En el tiempo que esto pasaba, ya habían dicho a Croriano y
 a los demás el hallazgo del otro peregrino, y que daba también
 señales de estar mal herido. Oyendo lo cual Constanza, habiendo
 tomado ya la sangre al duque, acudió a ver lo que había menester el
 segundo herido, y, cuando conoció ser Arnaldo, quedó atónita y
 confusa, y, supliendo su discreción su sobresalto, sin entrar en
 otras razones, le dijo le descubriese sus heridas, a lo que Arnaldo
 respondió con señalarle con la mano derecha el brazo izquierdo,
 señal de que allí tenía la herida. Desnudóle luego Constanza, y
 hallósele por la parte superior atravesado de parte a parte; tomóle
 luego la sangre, que aún corría, y dijo a Periandro cómo el otro
 herido que allí estaba era el duque de Nemurs; y que convenía
 llevarlos al pueblo más cercano, donde fuesen curados, porque el
 mayor peligro que tenían era la falta de la sangre.

Al oír Arnaldo el nombre del duque, se estremeció todo, y
 dio lugar a que los fríos celos se entrasen hasta el alma por las
 calientes venas, casi vacías de sangre; y así, dijo, sin mirar lo
 que decía:

—Alguna diferencia hay de un duque a un rey;
 pero en el estado del uno ni del otro, ni aun en el de todos los
 monarcas del mundo, cabe el merecer a Auristela.

Y añadió y dijo:

—No me lleven adonde llevaren al duque, que
 la presencia de los agraviadores no ayuda nada a las enfermedades
 de los agraviados.

Dos criados traía consigo Arnaldo, y otros dos el duque,
 los cuales, por orden de sus señores, los habían dejado allí solos,
 y ellos se habían adelantado a un lugar allí cercano, para tenerles
 aderezado alojamiento cada uno de por sí, porque aún no se
 conocían.

—Miren
 también —dijo
 Arnaldo— si en un árbol de estos que
 están aquí a la redonda, está pendiente un retrato de Auristela,
 sobre quien ha sido la batalla que entre mí y el duque hemos
 pasado. Quítese, déseme, porque me cuesta mucha sangre, y de
 derecho es mío.

Casi esto mismo estaba diciendo el duque a Ruperta y a
 Croriano y a los demás que con él estaban; pero a todos satisfizo
 Periandro, diciendo que él le tenía en su poder como en depósito, y
 que le volvería en mejor coyuntura a cuyo fuese.

—¿Es
 posible —dijo
 Arnaldo— que se puede poner en duda
 la verdad de que el retrato sea mío? ¿No sabe ya el cielo que desde
 el punto que vi el original le trasladé en mi alma? Pero téngale mi
 hermano Periandro, que en su poder no tendrán entrada los celos,
 las iras y las soberbias de sus pretensores; y llévenme de aquí,
 que me desmayo.

Luego acomodaron en que pudiesen ir los dos heridos, cuya
 vertida sangre, más que la profundidad de las heridas, les iba poco
 a poco quitando la vida; y así, los llevaron al lugar donde sus
 criados les tenían el mejor alojamiento que pudieron, y hasta
 entonces no había conocido el duque ser el príncipe Arnaldo su
 contrario.

Capítulo 3

Invidiosas y corridas estaban las tres damas francesas de
 ver que en la opinión del duque estaba estimado el retrato de
 Auristela mucho más que ninguno de los suyos, que el criado que
 envió a retratarlas, como se ha dicho, les dijo que consigo los
 traía, entre otras joyas de mucha estima, pero que en el de
 Auristela idolatraba: razones y desengaño que las lastimó las
 almas; que nunca las hermosas reciben gusto, sino mortal
 pesadumbre, de que otras hermosuras igualen a las suyas, ni aun que
 se les compare; porque la verdad, que comúnmente se dice, de que
 toda comparación es odiosa, en la de la belleza viene a ser
 odiosísima, sin que amistades, parentescos, calidades y grandezas
 se opongan al rigor desta maldita invidia, que así puede llamarse
 la que encendía las comparadas hermosuras.

Dijo ansimismo que, viniendo el duque, su señor, desde
 París, buscando a la peregrina Auristela, enamorado de su retrato,
 aquella mañana se había sentado al pie de un árbol con el retrato
 en las manos; así hablaba con el muerto como con el original vivo,
 y que, estando así, había llegado el otro peregrino tan paso por
 las espaldas que pudo bien oír lo que el duque con el retrato
 hablaba, «sin que yo y otro compañero mío lo pudiésemos estorbar,
 porque estábamos algo desviados. En fin, corrimos a advertir al
 duque que le escuchaban; volvió el duque la cabeza y vio al
 peregrino, el cual, sin hablar palabra, lo primero que hizo fue
 arremeter al retrato y quitársele de las manos al duque, que, como
 le cogió de sobresalto, no tuvo lugar de defenderle como él
 quisiera; y lo que le dijo fue, a lo menos lo que yo pude entender:
 ``Salteador de celestiales prendas, no profanes con tus sacrílegas
 manos la que en ellas tienes. Deja esa tabla donde está pintada la
 hermosura del cielo, ansí porque no la mereces como por ser ella
 mía''. ``Eso no —respondió el otro
 peregrino—, y si desta verdad no puedo
 darte testigos, remitiré su falta a los filos de mi estoque, que en
 este bordón traigo oculto. Yo sí que soy el verdadero posesor desta
 incomparable belleza, pues en tierras bien remotas de la que ahora
 estamos la compré con mis tesoros y la adoré con mi alma, y he
 servido a su original con mi solicitud y con mis
 trabajos''.

»El duque, entonces, volviéndose a nosotros, nos mandó,
 con imperiosas razones, los dejásemos solos, y que viniésemos a
 este lugar, donde le esperásemos, sin tener osadía de volver
 solamente el rostro a mirarles. Lo mismo mandó el otro peregrino a
 los dos que con él llegaron, que, según parece, también son sus
 criados. Con todo esto, hurté algún tanto la obediencia a su
 mandamiento, y la curiosidad me hizo volver los ojos, y vi que el
 otro peregrino colgaba el retrato de un árbol, no porque
 puntualmente lo viese, sino porque lo conjeturé, viendo que luego,
 desenvainando del bordón que tenía un estoque, o a lo menos una
 arma que lo parecía, acometió a mi señor, el cual le salió a
 recebir con otro estoque, que yo sé que en el bordón
 traía.

»Los criados de entrambos quisimos volver a despartir la
 contienda, pero yo fui de contrario parecer, diciéndoles que, pues
 era igual y entre dos solos, sin temor ni sospecha de ser ayudados
 de nadie, que los dejásemos y siguiésemos nuestro camino, pues en
 obedecerles no errábamos, y en volver, quizá sí. Ahora sea lo que
 fuere, pues no sé si el buen consejo o la cobardía nos emperezó los
 pies y nos ató las manos, o si la lumbre de los estoques, hasta
 entonces aún no sangrientos, nos cegó los ojos, que no acertábamos
 a ver el camino que había desde allí al lugar de la pendencia, sino
 el que había al de éste adonde ahora estamos. Llegamos aquí,
 hicimos el alojamiento con prisa, y con más animoso discurso
 volvíamos a ver lo que había hecho la suerte de nuestros dueños.
 Hallámoslos cual habéis visto, donde si vuestra llegada no los
 socorriera, bien sin provecho había sido la nuestra.»

Esto dijo el criado, y esto escucharon las damas, y esto
 sintieron de manera como si fueran amantes verdaderas del duque; y,
 al mismo instante, se deshizo en la imaginación de cada una la
 quimera y máquina, si alguna había hecho o levantado, de casarse
 con el duque; que ninguna cosa quita o borra el amor más presto de
 la memoria que el desdén en los principios de su nacimiento; que el
 desdén en los principios del amor tiene la misma fuerza que tiene
 la hambre en la vida humana: a la hambre y al sueño se rinde la
 valentía, y al desdén los más gustosos deseos. Verdad es que esto
 suele ser en los principios, que, después que el amor ha tomado
 larga y entera posesión del alma, los desdenes y desengaños le
 sirven de espuelas, para que con más ligereza corra a poner en
 efeto sus pensamientos.

Curáronse los heridos, y dentro de ocho días estuvieron
 para ponerse en camino y llegar a Roma, de donde habían venido
 cirujanos a verlos.

En este tiempo, supo el duque cómo su contrario era
 príncipe heredero del reino de Dinamarca, y supo ansimismo la
 intención que tenía de escogerla por esposa. Esta verdad calificó
 en él sus pensamientos, que eran los mismos que los de Arnaldo.
 Parecióle que la que era estimada para reina, lo podía ser para
 duquesa; pero entre estos pensamientos, entre estos discursos y
 imaginaciones, se mezclaban los celos, de manera que le amargaban
 el gusto y le turbaban el sosiego. En fin, se llegó el día de su
 partida, y el duque y Arnaldo, cada uno por su parte, entró en
 Roma, sin darse a conocer a nadie; y los demás peregrinos de
 nuestra compañía, llegando a la vista della, desde un alto
 montecillo la descubrieron, y, hincados de rodillas, como a cosa
 sacra, la adoraron, cuando de entre ellos salió una voz de un
 peregrino, que no conocieron, que, con lágrimas en los ojos,
 comenzó a decir desta manera:

¡Oh grande, oh poderosa, oh sacrosanta,

alma ciudad de Roma! A ti me inclino,

devoto, humilde y nuevo peregrino,

a quien admira ver belleza tanta.

Tu vista, que a tu fama se adelanta,

al ingenio suspende, aunque divino,

de aquél que a verte y adorarte vino

con tierno afecto y con desnuda planta.

La tierra de tu suelo, que contemplo

con la sangre de mártires mezclada,

es la reliquia universal del suelo.

No hay parte en ti que no sirva de ejemplo

de santidad, así como trazada

de la ciudad de Dios al gran modelo.

Cuando acabó de decir este soneto, el peregrino se volvió
 a los circunstantes, diciendo:

—Habrá pocos años que llegó a esta santa
 ciudad un poeta español, enemigo mortal de sí mismo y deshonra de
 su nación, el cual hizo y compuso un soneto en vituperio desta
 insigne ciudad y de sus ilustres habitadores. Pero la culpa de su
 lengua pagara su garganta, si le cogieran. Yo, no como poeta, sino
 como cristiano, casi como en descuento de su cargo, he compuesto el
 que habéis oído.

Rogóle Periandro que le repitiese, hízolo así,
 alabáronsele mucho, bajaron del recuesto, pasaron por los prados de
 Madama, entraron en Roma por la puerta del Pópulo, besando primero
 una y muchas veces los umbrales y márgenes de la entrada de la
 ciudad santa, antes de la cual llegaron dos judíos a uno de los
 criados de Croriano, y le preguntaron si toda aquella escuadra de
 gente tenía estancia conocida y preparada donde alojarse; si no,
 que ellos se la darían tal que pudiesen en ella alojarse
 príncipes.

—Porque habéis de saber,
 señor —dijeron—,
 que nosotros somos judíos: yo me llamo Zabulón, y mi compañero
 Abiud; tenemos por oficio adornar casas de todo lo necesario, según
 y como es la calidad del que quiere habitarlas, y allí llega su
 adorno donde llega el precio que se quiere pagar por
 ellas.

A lo que el criado respondió:

—Otro compañero mío desde ayer está en Roma
 con intención que tenga preparado el alojamiento, conforme a la
 calidad de mi amo y de todos aquellos que aquí vienen.

—Que me
 maten —dijo
 Abiud—, si no es éste el francés que ayer
 se contentó con la casa de nuestro compañero Manasés, que la tiene
 aderezada como casa real.

—Vamos, pues,
 adelante —dijo el criado de
 Croriano—, que mi compañero debe de estar
 por aquí esperando a ser nuestra guía, y, cuando la casa que
 tuviere no fuere tal, nos encomendaremos a la que nos diere el
 señor Zabulón.

Con esto pasaron adelante, y a la entrada de la ciudad
 vieron los judíos a Manasés, su compañero, y con él al criado de
 Croriano, por donde vinieron en conocimiento que la posada que los
 judíos habían pintado era la rica de Manasés; y así, alegres y
 contentos, guiaron a nuestros peregrinos, que estaba junto al arco
 de Portugal.

Apenas entraron las francesas damas en la ciudad, cuando
 se llevaron tras sí los ojos de casi todo el pueblo, que, por ser
 día de estación, estaba llena aquella calle de Nuestra Señora del
 Pópulo de infinita gente; pero la admiración que comenzó a entrar
 poco a poco en los que a las damas francesas miraban, se acabó de
 entrar mucho a mucho en los corazones de los que vieron a la sin
 par Auristela y a la gallarda Constanza, que a su lado iba, bien
 así como van por iguales paralelos dos lucientes estrellas por el
 cielo.

Tales iban que dijo un romano que, a lo que se cree, debía
 de ser poeta:

—Yo apostaré que la diosa Venus, como en los
 tiempos pasados, vuelve a esta ciudad a ver las reliquias de su
 querido Eneas. Por Dios, que hace mal el señor gobernador de no
 mandar que se cubra el rostro desta movible imagen. ¿Quiere, por
 ventura, que los discretos se admiren, que los tiernos se deshagan
 y que los necios idolatren?

Con estas alabanzas, tan hipérboles como no necesarias,
 pasa adelante el gallardo escuadrón; llegó al alojamiento de
 Manasés, bastante para alojar a un poderoso príncipe y a un mediano
 ejército.

Capítulo 4

Estendióse aquel mismo día la llegada de las damas
 francesas por toda la ciudad, con el gallardo escuadrón de los
 peregrinos; especialmente se divulgó la desigual hermosura de
 Auristela, encareciéndola, si no como ella era, a lo menos cuanto
 podían las lenguas de los más discretos ingenios. Al momento se
 coronó la casa de los nuestros de mucha gente, que los llevaba la
 curiosidad y el deseo de ver tanta belleza junta, según se había
 publicado. Llegó esto a tanto estremo que desde la calle pedían a
 voces se asomasen a las ventanas las damas y las peregrinas, que,
 reposando, no querían dejar verse; especialmente clamaban por
 Auristela, pero no fue posible que se dejase ver ninguna
 dellas.

Entre la demás gente que llegó a la puerta, llegaron
 Arnaldo y el duque, con sus hábitos de peregrinos, y, apenas se
 hubo visto el uno al otro, cuando a entrambos les temblaron las
 piernas y les palpitaron los pechos. Conociólos Periandro desde la
 ventana, díjoselo a Croriano, y los dos juntos bajaron a la calle,
 para estorbar en cuanto pudiesen la desgracia que podían temer de
 dos tan celosos amantes.

Periandro se pasó con Arnaldo, y Croriano con el duque, y
 lo que Arnaldo dijo a Periandro fue:

—Uno de los cargos mayores que Auristela me
 tiene es el sufrimiento que tengo, consintiendo que este caballero
 francés, que dicen ser el duque de Nemurs, esté como en posesión
 del retrato de Auristela, que, puesto que está en tu poder, parece
 que es con voluntad suya, pues yo no le tengo en el mío. Mira,
 amigo Periandro, esta enfermedad que los amantes llaman celos, que
 la llamaran mejor desesperación rabiosa, entran a la parte con ella
 la invidia y el menosprecio, y, cuando una vez se apodera del alma
 enamorada, no hay consideración que la sosiegue, ni remedio que la
 valga; y, aunque son pequeñas las causas que la engendran, los
 efetos que hace son tan grandes que por lo menos quitan el seso, y
 por lo más menos la vida; que mejor es al amante celoso el morir
 desesperado, que vivir con celos; y el que fuere amante verdadero
 no ha de tener atrevimiento para pedir celos a la cosa amada; y,
 puesto que llegue a tanta perfeción que no los pida, no puede
 dejarlos de pedir a sí mismo; digo, a su misma ventura, de la cual
 es imposible vivir seguro, porque las cosas de mucho precio y valor
 tienen en continuo temor al que las posee, o al que las ama, de
 perderlas, y esta es una pasión que no se aparta del alma
 enamorada, como accidente inseparable. Aconséjote, ¡oh amigo
 Periandro!, si es que puede dar consejo quien no le tiene para sí,
 que consideres que soy rey y que quiero bien, y que por mil
 esperiencias estás satisfecho y enterado de que cumpliré con las
 obras cuanto con palabras he prometido, de recebir a la sin para
 Auristela, tu hermana, sin otra dote que la grande que ella tiene
 en su virtud y hermosura, y que no quiero averiguar la nobleza de
 su linaje, pues está claro que no había de negar naturaleza los
 bienes de la fortuna a quien tantos dio de sí misma. Nunca en
 humildes sujetos, o pocas veces, hace su asiento virtudes grandes,
 y la belleza del cuerpo muchas veces es indicio de la belleza del
 alma; y, para reducirme a un término, sólo te digo lo que otras
 veces te he dicho: que adoro Auristela, ora sea de linaje del
 cielo, ora de los ínfimos de la tierra; y, pues ya está en Roma,
 adonde ella ha librado mis esperanzas, sé tú, ¡oh hermano mío!,
 parte para que me las cumpla, que desde aquí parto mi corona y mi
 reino contigo, y no permitas que yo muera escarnido deste duque ni
 menospreciado de la que adoro.

A todas estas razones, ofrecimientos y promesas respondió
 Periandro diciendo:

—Si mi hermana tuviera culpa en las causas
 que este duque ha dado a tu enojo, si no la castigara, a lo menos
 la riñera: que para ella fuera un gran castigo; pero, como sé que
 no la tiene, no tengo qué responderte. En esto de haber librado tus
 esperanzas en su venida a esta ciudad, como no sé a dó llegan las
 que te ha dado, no sé qué responderte. De los ofrecimientos que me
 haces y me has hecho, estoy tan agradecido como me obliga el ser tú
 el que los haces, y yo a quien se hacen; porque, con humildad sea
 dicho, ¡oh valeroso Arnaldo!, quizá esta pobre muceta de peregrino
 sirve de nube, que, por pequeña que sea, suele quitar los rayos al
 sol. Y por ahora sosiégate, que ayer llegamos a Roma, y no es
 posible que en tan breve espacio se hayan fabricado discursos, dado
 trazas y levantado quimeras que reduzgan nuestras acciones a los
 felices fines que deseamos. Huye, en cuanto te fuere posible, de
 encontrarte con el duque, porque un amante desdeñado y flaco de
 esperanzas suele tomar ocasión del despecho para fabricarlas,
 aunque sea en daño de lo que bien quiere.

Arnaldo le prometió que así lo haría, y le ofreció prendas
 y dineros para sustentar la autoridad y el gasto, ansí el suyo como
 el de las damas francesas.

Diferente fue la plática que tuvo Croriano con el duque,
 pues toda se resolvió en que había de cobrar el retrato de
 Auristela, o había de confesar Arnaldo no tener parte en él; pidió
 también a Croriano fuese intercesor con Auristela le recibiese por
 esposo, pues su estado no era inferior al de Arnaldo, ni en la
 sangre le hacía ventaja ninguna de las más ilustres de Europa; en
 fin, él se mostró algo arrogante y algo celoso, como quien tan
 enamorado estaba. Croriano se lo ofreció ansimismo, y quedó darle
 la respuesta que dijese Auristela, al proponerle la ventura que se
 le ofrecía de recebirle por esposo.

Capítulo 5

Desta manera los dos contrarios celosos y amantes, cuyas
 esperanzas tenían fundadas en el aire, se despidieron, el uno de
 Periandro y el otro de Croriano, quedando, ante todas cosas, de
 reprimir sus ímpetus y disimular sus agravios, a lo menos hasta
 tanto que Auristela se declarase, de la cual cada uno esperaba que
 había de ser en su favor, pues al ofrecimiento de un reino y al de
 un estado tan rico como el del duque, bien se podía pensar que
 había de titubear cualquier firmeza, y mudarse el propósito de
 escoger otra vida, por ser muy natural el amarse las grandezas y
 apetecerse la mejoría de los estados; especialmente suele ser este
 deseo más vivo en las mujeres.

De todo esto estaba bien descuidada Auristela, pues todos
 sus pensamientos, por entonces, no se estendían a más que de
 enterarse en las verdades que a la salvación de su alma convenían;
 que, por haber nacido en partes tan remotas y en tierras adonde la
 verdadera fe católica no está en el punto tan perfecto como se
 requiere, tenía necesidad de acrisolarla en su verdadera
 oficina.

Al apartarse Periandro de Arnaldo, llegó a él un hombre
 español, y le dijo:

—Según traigo las señas, si es que vuesa
 merced es español, para vuesa merced viene esta carta.

Púsole una en las manos cerrada, cuyo sobreescrito decía:
 Al ilustre señor Antonio de Villaseñor, por otro nombre llamado el
 Bárbaro.

Preguntóle Periandro que quién le había dado aquella
 carta. Respondióle el portador que un español que estaba preso en
 la cárcel, que llaman Torre de Nona, y por lo menos condenado a
 ahorcar por homicida, él y otra su amiga, mujer hermosa
 llamada la Talaverana.

Conoció Periandro los nombres y casi adivinó sus culpas, y
 respondió:

—Esta carta no es para mí, sino para este
 peregrino que hacia acá viene.

Y fue porque en aquel instante llegó Antonio, a quien
 Periandro dio la carta, y, apartándose los dos a una parte, la
 abrió y vio que así decía:

Quien en mal anda, en mal para; de dos pies, aunque el uno
 esté sano, si el otro está cojo, tal vez cojea; que las malas
 compañías no pueden enseñar buenas costumbres. La que yo trabé con
 la Talaverana, que no debiera, me tiene a mí y a ella sentenciados
 de remate para la horca. El hombre que la sacó de España la halló
 aquí, en Roma, en mi compañía; recibió pesadumbre dello, asentóle
 la mano en mi presencia, y yo, que no soy amigo de burlas, ni de
 recebir agravios, sino de quitarlos, volví por la moza, y a puros
 palos maté a su agraviador. Estando en la fuga de esta pendencia,
 llegó otro peregrino, que por el mismo estilo comenzó a tomarme la
 medida de las espaldas; dice la moza que conoció que el que me
 apaleaba era un su marido, de nación polaco, con quien se había
 casado en Talavera; y, temiéndose que, en acabando conmigo, había
 de comenzar por ella, porque le tenía agraviado, no hizo más de
 echar mano a un cuchillo, de dos que traía consigo siempre en la
 vaina, y, llegándose a él bonitamente, se le clavó por los riñones,
 haciéndole tales heridas que no tuvieran necesidad de maestro. En
 efeto, el amigo a palos y el marido a puñaladas, en un instante
 concluyeron la carrera mortal de su vida.

Prendiéronnos al mismo punto y
 trajéronnos a esta cárcel, donde quedamos muy contra nuestra
 voluntad; tomáronnos la confesión; confesamos nuestro delito,
 porque no le podíamos negar, y con esto ahorramos el tormento, que
 aquí llaman tortura. Sustancióse el proceso, dándose más prisa a
 ello de la que quisiéramos; ya está concluso, y nosotros
 sentenciados a destierro sino que es desta vida para la otra. Digo,
 señor, que estamos sentenciados a ahorcar, de lo que está tan
 pesarosa la Talaverana que no lo puede llevar en paciencia, la cual
 besa a vuesa merced las manos y a mi señora Constanza y del señor
 Periandro, y a mi señora Auristela, y dice que ella se holgara de
 estar libre para ir a besárselas a vuesas mercedes a sus casas.
 Dice también que si la sin par Auristela pone haldas en cinta y
 quiere tomar a su cargo nuestra libertad, que le será fácil; porque
 ¿qué pedirá su grande hermosura que no lo alcance, aunque la pida a
 la dureza misma? Y añade más, y es que si vuesas mercedes no
 pudieren alcanzar el perdón, a lo menos procuren alcanzar el lugar
 de la muerte, y que, como ha de ser en Roma, sea en España; porque
 está informada la moza, que aquí no llevan los ahorcados con la
 autoridad conveniente, porque van a pie y apenas los vee nadie; y
 así, apenas hay quien les rece una Avemaría, especialmente si son
 españoles los que ahorcan; y ella querría, si fuese posible, morir
 en su tierra y entre los suyos, donde no faltaría algún pariente
 que de compasión le cerrase los ojos. Yo también digo lo mismo,
 porque soy amigo de acomodarme a la razón, porque estoy tan mohíno
 en esta cárcel que, a trueco de escusar la pesadumbre que me dan
 las chinches en ella, tomaría por buen partido que me sacasen a
 ahorcar mañana.

Y advierto a vuesa merced, señor mío, que los jueces desta
 tierra no desdicen nada de los de España: todos son corteses y
 amigos de dar y recebir cosas justas, y que, cuando no hay parte
 que solicite la justicia, no dejan de llegarse a la misericordia,
 la cual, si reina en todos los valerosos pechos de vuesas mercedes,
 que sí debe de reinar, sujeto hay en nosotros en que se muestre,
 pues estamos en tierra ajena, presos en la cárcel, comidos de
 chinches y de otros animales inmundos, que son muchos por pequeños
 y enfadan como si fuesen grandes; y, sobre todo, nos tienen ya en
 cueros y en la quinta esencia de la necesidad solicitadores,
 procuradores y escribanos, de quien Dios Nuestro Señor nos libre
 por su infinita bondad. Amén.

Aguardando la respuesta quedamos, con tanto deseo de
 recebirla buena como le tienen los cigoñinos en la torre, esperando
 el sustento de sus madres.

Y firmaba: El desdichado Bartolomé Manchego.

En estremo dio la carta gusto a los dos que la habían
 leído, y en estremo les fatigó su aflición; y luego, diciéndole al
 que la había llevado dijese al preso que se consolase y tuviese
 esperanza de su remedio, porque Auristela y todos ellos, con todo
 aquello que dádivas y promesas pudiesen, le procurarían; y al punto
 fabricaron las diligencias que habían de hacerse.

La primera fue que Croriano hablase al embajador de
 Francia, que era su pariente y amigo, para que no se ejecutase la
 pena tan presto, y diese lugar el tiempo a que le tuviesen los
 ruegos y las solicitudes; determinó también Antonio de escribir
 otra carta, en respuesta de la suya, a Bartolomé, con que de nuevo
 se renovase el gusto que les había dado la suya; pero, comunicando
 este pensamiento con Auristela y con su hermana Constanza, fueron
 las dos de parecer que no se la escribiese, porque a los afligidos
 no se ha de añadir aflición, y podría ser que tomasen las burlas
 por veras y se afligiesen con ellas.

Lo que hicieron, dejar todo el cargo de aquella
 negociación sobre los hombros y diligencia de Croriano, y en las de
 Ruperta, su esposa, que se lo rogó ahincadamente, y en seis días ya
 estaban en la calle Bartolomé y la Talaverana: que, adonde
 interviene el favor y las dádivas, se allanan los riscos y se
 deshacen las dificultades.

En este tiempo, le tuvo Auristela de informarse de todo
 aquello que a ella le parecía que le faltaba por saber de la fe
 católica; a lo menos, de aquello que en su patria escuramente se
 platicaba. Halló con quien comunicar su deseo por medio de los
 penitenciarios, con quien hizo su confesión entera, verdadera y
 llana, y quedó enseñada y satisfecha de todo lo que quiso, porque
 los tales penitenciarios, en la mejor forma que pudieron, le
 declararon todos los principales y más convenientes misterios de
 nuestra fe.

Comenzaron desde la invidia y soberbia de Lucifer, y de su
 caída con la tercera parte de las estrellas, que cayeron con él en
 los abismos; caída que dejó vacas y vacías las sillas del cielo,
 que las perdieron los ángeles malos por su necia culpa.
 Declaráronle el medio que Dios tuvo para llenar estos asientos,
 criando al hombre, cuya alma es capaz de la gloria que los ángeles
 malos perdieron. Discurrieron por la verdad de la creación del
 hombre y del mundo, y por el misterio sagrado y amoroso de la
 Encarnación, y, con razones sobre la razón misma, bosquejaron el
 profundísimo misterio de la Santísima Trinidad. Contaron cómo
 convino que la segunda persona de las tres, que es la del Hijo, se
 hiciese hombre, para que, como hombre, Dios pagase por el hombre, y
 Dios pudiese pagar como Dios, cuya unión hipostática sólo podía ser
 bastante para dejar a Dios satisfecho de la culpa infinita
 cometida, que Dios infinitamente se había de satisfacer, y el
 hombre, finito por sí, no podía, y Dios, en sí solo, era incapaz de
 padecer; pero, juntos los dos, llegó el caudal a ser infinito, y
 así lo fue la paga.

Mostráronle la muerte de Cristo, los trabajos de su vida
 desde que se mostró en el pesebre hasta que se puso en la cruz.
 Exageráronle la fuerza y eficacia de los sacramentos, y señalaron
 con el dedo la segunda tabla de nuestro naufragio, que es la
 penitencia, sin la cual no hay abrir la senda del cielo, que suele
 cerrar el pecado. Mostráronle asimismo a Jesucristo, Dios vivo,
 sentado a la diestra del Padre, estando tan vivo y entero como en
 el cielo, sacramentado en la tierra, cuya santísima presencia no la
 puede dividir ni apartar ausencia alguna, porque uno de los mayores
 atributos de Dios, que todos son iguales, es el estar en todo
 lugar, por potencia, por esencia y por presencia. Aseguráronle
 infaliblemente la venida deste Señor a juzgar el mundo sobre las
 nubes del cielo, y asimismo la estabilidad y firmeza de su Iglesia,
 contra quien pueden poco las puertas, o por mejor decir, las
 fuerzas del infierno. Trataron del poder del Sumo Pontífice,
 visorrey de Dios en la tierra y llavero del cielo. Finalmente, no
 les quedó por decir cosa que vieron que convenía para darse a
 entender, y para que Auristela y Periandro los
 entendiesen.

Estas liciones ansí alegraron sus almas, que las sacó de
 sí mismas, y se las llevó a que paseasen los cielos, porque sólo en
 ellos pusieron sus pensamientos.

Capítulo 6

Con otros ojos se miraron de allí adelante Auristela y
 Periandro, a lo menos con otros ojos miraba Periandro a Auristela,
 pareciéndole que ya ella había cumplido el voto que la trajo a
 Roma, y que podía, libre y desembarazadamente, recebirle por
 esposo.

Pero si medio gentil, amaba Auristela la honestidad,
 después de catequizada, la adoraba, no porque viese iba contra ella
 en casarse, sino por no dar indicios de pensamientos blandos, sin
 que precediesen antes o fuerzas, o ruegos. También estaba mirando
 si por alguna parte le descubría el cielo alguna luz que le
 mostrase lo que había de hacer después de casada, porque pensar
 volver a su tierra lo tenía por temeridad y por disparate, a causa
 que el hermano de Periandro, que la tenía destinada para ser su
 esposa, quizá viendo burladas sus esperanzas, tomaría en ella y en
 su hermano Periandro venganza de su agravio. Estos pensamientos y
 temores la traían algo flaca y algo pensativa.

Las damas francesas visitaron los templos y anduvieron las
 estaciones con pompa y majestad, porque Croriano, como se ha dicho,
 era pariente del embajador de Francia, y no les faltó cosa que para
 mostrar ilustre decoro fuese necesaria, llevando siempre consigo
 Auristela y a Constanza, y ninguna vez salían de casa que no las
 seguía casi la mitad del pueblo de Roma. Y sucedió que, pasando un
 día por una calle que se llama Bancos, vieron en una pared della un
 retrato entero, de pies a cabeza, de una mujer que tenía una corona
 en la cabeza, aunque partida por medio la corona, y a los pies un
 mundo, sobre el cual estaba puesta, y, apenas la hubieron visto,
 cuando conocieron ser el rostro de Auristela, tan al vivo dibujado
 que no les puso en duda de conocerla.

Preguntó Auristela, admirada, cúyo era aquel retrato, y si
 se vendía acaso. Respondióle el dueño (que, según después se supo,
 era un famoso pintor) que él vendía aquel retrato, pero no sabía de
 quién fuese; sólo sabía que otro pintor, su amigo, se le había
 hecho copiar en Francia, el cual le había dicho ser de una doncella
 estranjera que en hábitos de peregrina pasaba a Roma.

—¿Qué
 significa —respondió
 Auristela— haberla pintado con
 corona en la cabeza, y los pies sobre aquella esfera, y más,
 estando la corona partida?

—Eso,
 señora —dijo el
 dueño—, son fantasías de pintores, o
 caprichos, como los llaman; quizá quieren decir que esta doncella
 merece llevar la corona de hermosura, que ella va hollando en aquel
 mundo; pero yo quiero decir que dice que vos, señora, sois su
 original, y que merecéis corona entera, y no mundo pintado, sino
 real y verdadero.

—¿Qué pedís por el
 retrato? —preguntó
 Constanza.

A lo que respondió el dueño:

—Dos peregrinos están aquí, que el uno dellos
 me ha ofrecido mil escudos de oro, y el otro dice que no le dejará
 por ningún dinero. Yo no he concluido la venta, por parecerme que
 se están burlando, porque la esorbitancia del ofrecimiento me hace
 estar en duda.

—Pues no lo
 estéis —replicó
 Constanza—, que esos dos peregrinos, si
 son los que yo imagino, bien pueden doblar el precio y pagaros a
 toda vuestra satisfación.

Las damas francesas, Ruperta, Croriano y Periandro
 quedaron atónitos de ver la verdadera imagen del rostro de
 Auristela en el del retrato. Cayó la gente que el retrato miraba en
 que parecía al de Auristela, y poco a poco comenzó a salir una voz,
 que todos y cada uno de por sí afirmaba:

—Este retrato que se vende es el mismo de
 esta peregrina que va en este coche; ¿para qué queremos ver al
 traslado, sino al original?

Y así, comenzaron a rodear el coche, que los caballos no
 podían ir adelante ni volver atrás, por lo cual dijo
 Periandro:

—Auristela, hermana, cúbrase el rostro con
 algún velo, porque tanta luz ciega, y no nos deja ver por dónde
 caminamos.

Hízolo así Auristela, y pasaron adelante; pero no por esto
 dejó de seguirlos mucha gente, que esperaban a que se quitase el
 velo, para verla como deseaban. Apenas se hubo quitado de allí el
 coche, cuando se llegó al dueño del retrato Arnaldo en sus hábitos
 de peregrino, y dijo:

—Yo soy el que os ofrecí los mil escudos por
 este retrato. Si le queréis dar, traedle, y venidos conmigo, que yo
 os los daré luego de oro en oro.

A lo que otro peregrino, que era el duque de Nemurs,
 dijo:

—No reparéis, hermano, en precio, sino veníos
 conmigo y proponed en vuestra imaginación el que quisiéredes, que
 yo os le daré luego de contado.

—Señores —respondió
 el pintor—, concertaos los dos en cuál le
 ha de llevar, que yo no me desconcertaré en el precio, puesto que
 pienso que antes me habéis de pagar con el deseo que con la
 obra.

A estas pláticas estaba atenta mucha gente, esperando en
 qué había de parar aquella compra: porque ver ofrecer millaradas de
 ducados, a dos, al parecer, pobres peregrinos, parecíales cosa de
 burla.

En esto, dijo el dueño:

—El que le quisiere, déme señal, y guíe, que
 yo ya le descuelgo para llevársele.

Oyendo lo cual, Arnaldo puso la mano en el seno, y sacó
 una cadena de oro, con una joya de diamantes que de ella pendía, y
 dijo:

—Tomad esta cadena, que, con esta joya, vale
 más de dos mil escudos, y traedme el retrato.

—Esta vale diez
 mil —dijo el duque, dándole una de
 diamantes al dueño del retrato—, y
 traédmele a mi casa.

—¡Santo
 Dios! —dijo uno de los
 circunstantes—, ¿qué retrato puede ser
 éste, qué hombres éstos y qué joyas éstas? Cosa de encantamento
 parece aquesta; por eso os aviso, hermano pintor, que deis un toque
 a la cadena y hagáis esperiencia de la fineza de las piedras, antes
 que deis vuestra hacienda: que podría ser que la cadena y las joyas
 fuesen falsas, porque el encarecimiento que de su valor han hecho,
 bien se puede sospechar.

Enojáronse los príncipes; pero, por no echar más en la
 calle sus pensamientos, consintieron en que el dueño del retrato se
 enterase en la verdad del valor de las joyas.

Andaba revuelta toda la gente de Bancos: unos admirando el
 retrato, otros preguntando quién fuesen los peregrinos, otros
 mirando las joyas, y todos atentos, esperando en quién había de
 quedar con el retrato, porque les parecía que estaban de parecer
 los dos peregrinos de no dejarle por ningún precio; diérale el
 dueño por mucho menos de lo que le ofrecían, si se le dejaran
 vender libremente. Pasó en esto por Bancos el gobernador de Roma,
 oyó el murmurio de la gente, preguntó la causa, vio el retrato, y
 vio las joyas; y, pareciéndole ser prendas de más que de ordinarios
 peregrinos, esperando descubrir algún secreto, las hizo depositar y
 llevar el retrato a su casa, y prender a los peregrinos. Quedóse el
 pintor confuso, viendo menoscabadas sus esperanzas, y su hacienda
 en poder de la justicia, donde jamás entró alguna, que si saliese,
 fuese con aquel lustre con que había entrado. Acudió el pintor a
 buscar a Periandro, y a contarle todo el suceso de la venta y del
 temor que tenía no se quedase el gobernador con el retrato, el
 cual, de un pintor que le había retratado en Portugal de su
 original, le había él comprado en Francia, cosa que le pareció a
 Periandro posible, por haber sacado otros muchos en el tiempo que
 Auristela estuvo en Lisboa. Con todo eso, le ofreció por él cien
 escudos, con que quedase a su riesgo el cobrar. Contentóse el
 pintor, y, aunque fue tan grande la baja de ciento a mil, le tuvo
 por bien vendido y mejor pagado.

Aquella tarde, juntándose con otros españoles peregrinos,
 fue a andar las siete iglesias, entre los cuales peregrinos acertó
 a encontrarse con el poeta que dijo el soneto al descubrirse Roma;
 conociéronse, y abrazáronse, y preguntáronse de sus vidas y
 sucesos. El poeta peregrino le dijo que el día antes le había
 sucedido una cosa digna de contarse por admirable; y fue que,
 habiendo tenido noticia de que un monseñor clérigo de la cámara,
 curioso y rico, tenía un museo el más extraordinario que había en
 el mundo, porque no tenía figuras de personas que efectivamente
 hubiesen sido ni entonces lo fuesen, sino unas tablas preparadas
 para pintarse en ellas los personajes ilustres que estaban por
 venir, especialmente los que habían de ser en los venideros siglos
 poetas famosos, entre las cuales tablas había visto dos, que en el
 principio de ellas estaba escrito en la una Torcuato Tasso, y más
 abajo un poco decía Jerusalén libertada; en la otra
 estaba escrito Zárate, y más abajo Cruz y
 Constantino.

Preguntéle al que me las enseñaba qué significaban
 aquellos nombres. Respondióme que se esperaba que presto se había
 de descubrir en la tierra la luz de un poeta que se había de llamar
 Torcuato Tasso, el cual había de cantar Jerusalén recuperada, con
 el más heroico y agradable plectro que hasta entonces ningún poeta
 hubiese cantado, y que casi luego le había de suceder un español,
 llamado Francisco López Duarte, cuya voz había de llenar las cuatro
 partes de la tierra, y cuya armonía había de suspender los
 corazones de las gentes, contando la invención de la Cruz de
 Cristo, con las guerras del emperador Constantino: poema
 verdaderamente heroico y religioso, y digno del nombre de
 poema.

A lo que replicó Periandro:

—Duro se me hace de creer que de tan atrás se
 tome el cargo de aderezar las tablas donde se hayan de pintar los
 que están por venir, que en efeto en esta ciudad, cabeza del mundo,
 están otras maravillas de mayor admiración. Y, ¿habrá otras tablas
 aderezadas para más poetas
 venideros? —preguntó
 Periandro.

—Sí —respondió
 el peregrino—, pero no quise detenerme a
 leer los títulos, contentándome con los dos primeros; pero así a
 bulto miré tantos que me doy a entender que la edad, cuando éstos
 vengan, que, según me dijo el que me guiaba, no puede tardar, ha de
 ser grandísima la cosecha de todo género de poetas. Encamínelo Dios
 como él fuere más servido.

—Por lo
 menos —respondió
 Periandro—, el año que es abundante de
 poesía suele serlo de hambre; porque dámele poeta, y dártele he
 pobre, si ya la naturaleza no se adelanta a hacer milagros; y
 síguese la consecuencia: hay muchos poetas, luego hay muchos
 pobres; hay muchos pobres, luego caro es el año.

En esto iban hablando el peregrino y Periandro, cuando
 llegó a ellos Zabulón el judío, y dijo a Periandro que aquella
 tarde le quería llevar a ver a Hipólita la Ferraresa, que era una
 de las más hermosas mujeres de Roma, y aun de toda Italia.
 Respondióle Periandro que iría de muy buena gana, lo cual no le
 respondiera si, como le informó de la hermosura, le informara de la
 calidad de su persona; porque la alteza de la honestidad de
 Periandro no se abalanzaba ni abatía a cosas bajas, por hermosas
 que fuesen: que en esto la naturaleza había hecho iguales y formado
 en una misma turquesa a él y a Auristela, de la cual se recató para
 ir a ver a Hipólita, a quien el judío le llevó más por engaño que
 por voluntad; que tal vez la curiosidad hace tropezar y caer de
 ojos al más honesto recato.

Capítulo 7

Con la buena crianza, con los ricos ornamentos de la
 persona y con los aderezos y pompa de la casa se cubren muchas
 faltas; porque no es posible que la buena crianza ofenda, ni el
 rico ornato enfade, ni el aderezo de la casa no
 contente.

Todo esto tenía Hipólita, dama cortesana, que en riquezas
 podía competir con la antigua Flora, y en cortesía, con la misma
 buena crianza. No era posible que fuese estimada en poco de quien
 la conocía, porque con la hermosura encantaba, con la riqueza se
 hacía estimar y con la cortesía, si así se puede decir, se hacía
 adorar. Cuando el amor se viste de estas tres calidades, rompe los
 corazones de bronce, abre las bolsas de hierro y rinde las
 voluntades de mármol; y más si a estas tres cosas se les añade el
 engaño y la lisonja, atributos convenientes para las que quieren
 mostrar a la luz del mundo sus donaires. ¿Hay, por ventura,
 entendimiento tan agudo en el mundo que, estando mirando una de
 estas hermosas que pinto, dejando a una parte las de su belleza, se
 ponga a discurrir las de su humilde trato? La hermosura en parte
 ciega y en parte alumbra: tras la que ciega corre el gusto, tras la
 que alumbra el pensar en la enmienda.

Ninguna de estas cosas consideró Periandro al entrar en
 casa de Hipólita. Pero, como tal vez sobre descuidados cimientos
 suele levantar amor sus máquinas, ésta sin pensamiento alguno se
 fabricó, no sobre la voluntad de Periandro, sino en la de Hipólita;
 que, con estas damas que suelen llamar del vicio, no es menester
 trabajar mucho para dar con ellas, donde se arrepientan sin
 arrepentirse.

Ya había visto Hipólita a Periandro en la calle, y ya le
 había hecho movimientos en el alma su bizarría, su gentileza, y,
 sobre todo, el pensar que era español, de cuya condición se
 prometía dádivas imposibles y concertados gustos; y estos
 pensamientos los había comunicado con Zabulón, y rogádole se lo
 trajese a casa, la cual tenía tan aderezada, tan limpia y tan
 compuesta, que más parecía que esperaba ser tálamo de bodas que
 acogimiento de peregrinos.

Tenía la señora
 Hipólita —que con este nombre la
 llamaban en Roma, como si lo
 fuera— un amigo llamado Pirro
 Calabrés, hombre acuchillador, impaciente, facinoroso, cuya
 hacienda libraba en los filos de su espada, en la agilidad de sus
 manos y en los engaños de Hipólita, que muchas veces con ellos
 alcanzaba lo que quería, sin rendirse a nadie; pero en lo que más
 Pirro aumentaba su vida, era en la diligencia de sus pies, que lo
 estimaba en más que las manos y de lo que él más se preciaba era de
 traer siempre asombrada a Hipólita en cualquiera condición que se
 le mostrase, ora fuese amorosa, ora fuese áspera; que nunca les
 falta a estas palomas duendas milanos que las persigan, ni pájaros
 que las despedacen: ¡miserable trato de esta mundana y simple
 gente!

Digo, pues, que este caballero, que no tenía de serlo más
 que el nombre, se halló en casa de Hipólita, al tiempo que entraron
 en ella el judío y Periandro. Apartóle aparte Hipólita y
 díjole:

—Vete con Dios, amigo, y llévate esta cadena
 de oro de camino, que este peregrino me envió con Zabulón esta
 mañana.

—Mira lo que haces,
 Hipólita —respondió
 Pirro—, que, a lo que se me trasluce,
 este peregrino es español, y soltar él de su mano, sin haber tocado
 la tuya, esta cadena, que debe de valer cien escudos, gran cosa me
 parece, y mil temores me sobresaltan.

—Llévate tú, ¡oh Pirro!, la cadena, y déjame
 a mí el cargo de sustentarla y de no volverla, a pesar de todas sus
 españolerías.

Tomó la cadena, que le dio Hipólita, Pirro, que para el
 efeto la había hecho comprar aquella mañana, y, sellándole la boca
 con ella, más que de paso le hizo salir de casa.

Luego Hipólita, libre y desembarazada de su corma, suelta
 de sus grillos, se llegó a Periandro, y, sin desenfado y con
 donaire, lo primero que hizo fue echarle los brazos al cuello,
 diciéndole:

—En verdad que tengo de ver si son tan
 valientes los españoles como tienen la fama.

Cuando Periandro vio aquella desenvoltura, creyó que toda
 la casa se le había caído a cuestas; y, poniéndole la mano delante
 el pecho a Hipólita, la detuvo y la apartó de sí, y le
 dijo:

—Estos hábitos que visto, señora Hipólita, no
 permiten ser profanados, o a lo menos yo no lo permitiré en ninguna
 manera; y los peregrinos, aunque sean españoles, no están obligados
 a ser valientes cuando no les importa; pero mirad vos, señora, en
 qué queréis que muestre mi valor, sin que a los dos perjudique, y
 seréis obedecida sin replicaros en nada.

—Paréceme —respondió
 Hipólita—, señor peregrino, que ansí lo
 sois en el alma como en el cuerpo; pero, pues, según decís que
 haréis lo que os dijere, como a ninguno de los dos perjudique,
 entraos conmigo en esta cuadra, que os quiero enseñar una lonja y
 un camarín mío.

A lo que respondió Periandro:

—Aunque soy español, soy algún tanto medroso,
 y más os temo a vos sola que a un ejército de enemigos. Haced que
 nos haga otro la guía y llevadme do quisiéredes.

Llamó Hipólita a dos doncellas suyas y a Zabulón el judío,
 que a todo se halló presente, y mandólas que guiasen a la
 lonja.

Abrieron la sala, y a lo que después Periandro dijo,
 estaba la más bien aderezada que pudiese tener algún príncipe rico
 y curioso en el mundo. Parrasio, Polignoto, Apeles, Ceuxis y
 Timantes tenían allí lo perfecto de sus pinceles, comprado con los
 tesoros de Hipólita, acompañados de los del devoto Rafael de Urbino
 y de los del divino Micael Angelo: riquezas donde las de un gran
 príncipe deben y pueden mostrarse. Los edificios reales, los
 alcázares soberbios, los templos magníficos y las pinturas
 valientes son propias y verdaderas señales de la magnanimidad y
 riqueza de los príncipes, prendas, en efeto, contra quien el tiempo
 apresura sus alas y apresta su carrera, como a émulas suyas, que a
 su despecho están mostrando la magnificencia de los pasados
 siglos.

¡Oh Hipólita, sólo buena por esto! Si entre tantos
 retratos que tienes, tuvieras uno de tu buen trato, y dejaras en el
 suyo a Periandro, que, asombrado, atónito y confuso andaba mirando
 en qué había de parar la abundancia que en la lonja veía en una
 limpísima mesa, que de cabo a cabo la tomaba la música que de
 diversos géneros de pájaros en riquísimas jaulas estaban, haciendo
 una confusa, pero agradable armonía.

En fin, a él le pareció que todo cuanto había oído decir
 de los huertos hesperídeos, de los de la maga Falerina, de los
 Pensiles famosos, ni de todos los otros que por fama fuesen
 conocidos en el mundo, no llegaban al adorno de aquella sala y de
 aquella lonja. Pero, como él andaba con el corazón sobresaltado,
 que bien haya su honestidad, que se le aprensaba entre dos tablas,
 no se le mostraban las cosas como ellas eran; antes, cansado de ver
 cosas de tanto deleite, y enfadado de ver que todas ellas se
 encaminaban contra su gusto, dando de mano a la cortesía, probó a
 salirse de la lonja, y se saliera si Hipólita no se lo estorbara,
 de manera que le fue forzoso mostrar con las manos ásperas palabras
 algo descorteses. Trabó de la esclavina de Periandro, y, abriéndole
 el jubón, le descubrió la cruz de diamantes que de tantos peligros
 hasta allí había escapado, y así deslumbró la vista a Hipólita como
 el entendimiento, la cual, viendo que se le iba, a despecho de su
 blanda fuerza, dio en un pensamiento, que si le supiera revalidar y
 apoyar algún tanto mejor, no le fuera bien dello a Periandro; el
 cual, dejando la esclavina en poder de la nueva egipcia, sin
 sombrero, sin bordón, sin ceñidor ni esclavina, se puso en la
 calle: que el vencimiento de tales batallas consiste más en el huir
 que en el esperar. Púsose ella asimismo a la ventana, y a grandes
 voces comenzó a apellidar la gente de la calle,
 diciendo:

—¡Ténganme a ese ladrón, que, entrando en mi
 casa como humano, me ha robado una prenda divina que vale una
 ciudad!

Acertaron a estar en la calle dos de la guarda del
 Pontífice, que dicen pueden prender en fragante, y, como la voz era
 de ladrón, facilitaron su dudosa potestad y prendieron a Periandro;
 echáronle mano al pecho, y, quitándole la cruz, le santiguaron con
 poca decencia: paga que da la justicia a los nuevos delincuentes,
 aunque no se les averigüe el delito.

Viéndose, pues, Periandro puesto en cruz, sin su cruz,
 dijo a los tudescos, en su misma lengua, que él no era ladrón, sino
 persona principal, y que aquella cruz era suya, y que viesen que su
 riqueza no la podía hacer de Hipólita, y que les rogaba le llevasen
 ante el gobernador, que él esperaba con brevedad averiguar la
 verdad de aquel caso. Ofrecióles dineros, y con esto y con habelles
 hablado en su lengua, con que se reconcilian los ánimos que no se
 conocen, los tudescos no hicieron caso de Hipólita; y así, llevaron
 a Periandro delante del gobernador, viendo lo cual Hipólita, se
 quitó de la ventana, y, casi arañándose el rostro, dijo a sus
 criadas:

—¡Ay, hermanas, y qué necia he andado! A
 quien pensaba regalar, he lastimado; a quien pensaba servir, he
 ofendido; preso va por ladrón el que lo ha sido de mi alma; mirad
 qué caricias, mirad qué halagos son hacer prender al libre y
 disfamar al honrado.

Y luego les contó cómo llevaban preso al peregrino dos de
 la guarda del Papa. Mandó asimismo que la aderezasen luego el
 coche, que quería ir en su seguimiento y disculpalle, porque no
 podía sufrir su corazón verse herir en las mismas niñas de sus
 ojos, y que antes quería parecer testimoñera que cruel; que de la
 crueldad no tendría disculpa, y del testimonio sí, echando la culpa
 al amor, que por mil disparates descubre y manifiesta sus deseos, y
 hace mal a quien bien quiere.

Cuando ella llegó en casa del gobernador, le halló con la
 cruz en las manos, examinando a Periandro sobre el caso; el cual,
 como vio a Hipólita, dijo al gobernador:

—Esta señora que aquí viene ha dicho que esa
 cruz que vuesa merced tiene yo se la he robado, y yo diré que es
 verdad, cuando ella dijere de qué es la cruz, qué valor tiene y
 cuántos diamantes la componen; porque si no es que se lo dicen los
 ángeles o alguno otro espíritu que lo sepa, ella no lo puede saber,
 porque no la ha visto sino en mi pecho, y una vez sola.

—¿Qué dice la señora Hipólita a
 esto? —dijo el
 gobernador.

Y esto cubriendo la cruz, porque no tomase las señas
 della.

La cual respondió:

—Con decir que estoy enamorada, ciega y loca,
 quedará este peregrino disculpado y yo esperando la pena que el
 señor gobernador quisiere darme por mi amoroso delito.

Y le contó punto por punto lo que con Periandro le había
 pasado, de lo que se admiró el gobernador, antes del atrevimiento
 que del amor de Hipólita: que de semejantes sujetos son propios los
 lascivos disparates. Afeóle el caso, pidió a Periandro la
 perdonase, dióle por libre, y volvióle la cruz, sin que en aquella
 causa se escribiese letra alguna, que no fue ventura
 poca.

Quisiera saber el gobernador quién eran los peregrinos que
 habían dado las joyas en prendas del retrato de Auristela, y
 asimismo quién era él y quién Auristela.

A lo que respondió Periandro:

—El retrato es de Auristela, mi hermana; los
 peregrinos pueden tener joyas mucho más ricas; esta cruz es mía; y,
 cuando me dé el tiempo lugar, y la necesidad me fuerce, diré quién
 soy; que el decirlo agora no está en mi voluntad, sino en la de mi
 hermana. El retrato que vuesa merced tiene ya se lo tengo comprado
 al pintor por precio convenible, sin que en la compra hayan
 intervenido pujas, que se fundan más en rancor y en fantasía que en
 razón.

El gobernador dijo que él se quería quedar con él por el
 tanto, por añadir con él a Roma cosa que aventajase a las de los
 más excelentes pintores que la hacían famosa.

—Yo se le doy a vuesa
 merced —respondió
 Periandro—, por parecerme que, en darle
 tal dueño, le doy la honra posible.

Agradecióselo el gobernador, y aquel día dio por libres a
 Arnaldo y a el duque, y les volvió sus joyas, y él se quedó con el
 retrato, porque estaba puesto en razón que se había de quedar con
 algo.

Capítulo 8

Más confusa que arrepentida volvió Hipólita a su casa;
 pensativa además y además enamorada: que, aunque es verdad que en
 los principios de los amores los desdenes suelen ser parte para
 acabarlos, los que usó con ella Periandro le avivaron más los
 deseos. Parecíale a ella que no había de ser tan de bronce un
 peregrino que no se ablandase con los regalos que pensaba hacerle;
 pero, hablando consigo, se dijo a sí misma:

—Si este peregrino fuera pobre, no trujera
 consigo cruz tan rica, cuyos muchos y ricos diamantes sirven de
 claro sobrescrito de su riqueza: de modo que la fuerza desta roca
 no se ha de tomar por hambre; otros ardides y mañas son menester
 para rendirla. ¿No sería posible que este mozo tuviese en otra
 parte ocupada el alma? ¿No sería posible que esta Auristela no
 fuese su hermana? ¿No sería posible que las finezas de los desdenes
 que usa conmigo los quisiese asentar y poner en cargo a Auristela?
 ¡Válame Dios, que me parece que en este punto he hallado el de mi
 remedio! ¡Alto! ¡Muera Auristela! Descúbrase este encantamento; a
 lo menos, veamos el sentimiento que este montaraz corazón hace;
 pongamos siquiera en plática este disignio; enferme Auristela;
 quitemos su sol delante de los ojos de Periandro; veamos si,
 faltando la hermosura, causa primera de adonde el amor nace, falta
 también el mismo amor: que podría ser que, dando yo lo que a éste
 le quitare, quitándole a Auristela, viniese a reducirse a tener más
 blandos pensamientos; por lo menos, probarlo tengo, ateniéndome a
 lo que se dice: que no daña el tentar las cosas que descubren algún
 rastro de provecho.

Con estos pensamientos algo consolada, llegó a su casa,
 donde halló a Zabulón, con quien comunicó todo su disignio,
 confiada en que tenía una mujer de la mayor fama de hechicera que
 había en Roma, pidiéndole, habiendo antes precedido dádivas y
 promesas, hiciese con ella, no que mudase la voluntad de Periandro,
 pues sabía que esto era imposible, sino que enfermase la salud de
 Auristela; y, con limitado término, si fuese menester, le quitase
 la vida. Esto dijo Zabulón ser cosa fácil al poder y sabiduría de
 su mujer. Recibió no sé cuánto por primera paga, y prometió que
 desde otro día comenzaría la quiebra de la salud de
 Auristela.

No solamente Hipólita satisfizo a Zabulón, sino amenazóle
 asimismo; y a un judío dádivas o amenazas le hacen prometer y aun
 hacer imposibles.

Periandro contó a Croriano, Ruperta, a Auristela y a las
 tres damas francesas, a Antonio y a Constanza su prisión, los
 amores de Hipólita y la dádiva que había hecho del retrato de
 Auristela al gobernador.

No le contentó nada a Auristela los amores de la
 cortesana, porque ya había oído decir que era una de las más
 hermosas mujeres de Roma, de las más libres, de las más ricas y más
 discretas, y las musarañas de los celos, aunque no sea más de una,
 y sea más pequeña que un mosquito, el miedo la representa en el
 pensamiento de un amante mayor que el monte Olimpo; y cuando la
 honestidad ata la lengua de modo que no puede quejarse, da tormento
 al alma con las ligaduras del silencio, de modo que a cada paso
 anda buscando salidas para dejar la vida del cuerpo. Según otra vez
 se ha dicho, ningún otro remedio tienen los celos que oír
 disculpas; y, cuando éstas no se admiten, no hay que hacer caso de
 la vida, la cual perdiera Auristela mil veces, antes que formar una
 queja de la fee de Periandro.

Aquella noche fue la primera vez que Bartolomé y la
 Talaverana fueron a visitar a sus señores, no libres, aunque ya lo
 estaban de la cárcel, sino atados con más duros grillos, que eran
 los del matrimonio, pues se habían casado; que la muerte del polaco
 puso en libertad a Luisa, y a él le trujo su destino a venir
 peregrino a Roma. Antes de llegar a su patria halló en Roma a quien
 no traía intención de buscar, acordándose de los consejos que en
 España le había dado Periandro, pero no pudo estorbar su destino,
 aunque no le fabricó por su voluntad.

Aquella noche, asimismo, visitó Arnaldo a todas aquellas
 señoras, y dio cuenta de algunas cosas que en el volver a
 buscarles, después que apaciguó la guerra de su patria, le habían
 sucedido. Contó cómo llegó a la isla de las Ermitas, donde no había
 hallado a Rutilio, sino a otro ermitaño en su lugar, que le dijo
 que Rutilio estaba en Roma; dijo, asimismo, que había tocado en la
 isla de los pescadores, y hallado en ella libres, sanas y contentas
 a las desposadas y a los demás que con Periandro, según ellos
 dijeron, se habían embarcado; contó cómo supo de oídas que
 Policarpa era muerta, y Sinforosa no había querido casarse; dijo
 cómo se tornaba a poblar la Isla Bárbara, confirmándose sus
 moradores en la creencia de su falsa profecía; advirtió cómo
 Mauricio y Ladislao, su yerno, con su hija Transila, habían dejado
 su patria y pasádose a vivir más pacíficamente a Inglaterra; dijo
 también cómo había estado con Leopoldio, rey de los dáneos, después
 de acabada la guerra, el cual se había casado por dar sucesión a su
 reino, y que había perdonado a los dos traidores que llevaba presos
 cuando Periandro y sus pescadores le encontraron, de quien mostró
 estar muy agradecido, por el buen término y cortesía que con él
 tuvieron; y, entre los nombres que le era forzoso nombrar en su
 discurso, tal vez tocaba con el de los padres de Periandro, y tal
 con los de Auristela, con que les sobresaltaba los corazones y les
 traía a la memoria así grandezas como desgracias.

Dijo que en Portugal, especialmente en Lisboa, eran en
 suma estimación tenidos sus retratos; contó asimismo la fama que
 dejaban en Francia, en todo aquel camino, la hermosura de Constanza
 y de aquellas señoras damas francesas; dijo cómo Croriano había
 granjeado opinión de generoso y de discreto en haber escogido a la
 sin par Ruperta por esposa; dijo, asimismo, cómo en Luca se hablaba
 mucho en la sagacidad de Isabela Castrucho, y en los breves amores
 de Andrea Marulo, a quien con el demonio fingido trujo el cielo a
 vivir vida de ángeles; contó cómo se tenía por milagro la caída de
 Periandro, y cómo dejaba en el camino a un mancebo peregrino,
 poeta, que no quiso adelantarse con él, por venirse despacio,
 componiendo una comedia de los sucesos de Periandro y Auristela,
 que los sabía de memoria por un lienzo que había visto en Portugal,
 donde se habían pintado, y que traía intención firmísima de casarse
 con Auristela, si ella quisiese.

Agradecióle Auristela su buen propósito, y aun desde allí
 le ofreció darle para un vestido, si acaso llegase roto: que un
 deseo de un buen poeta toda buena paga merece.

Dijo también que había estado en casa de la señora
 Constanza y Antonio, y que sus padres y abuelos estaban buenos y
 sólo fatigados de la pena que tenían de no saber de la salud de sus
 hijos, deseando volviese la señora Constanza a ser esposa del
 conde, su cuñado, que quería seguir la discreta elección de su
 hermano, o ya por no dar los veinte mil ducados, o ya por el
 merecimiento de Constanza, que era lo más cierto, de que no poco se
 alegraron todos, especialmente Periandro y Auristela, que como a
 sus hermanos los querían.

Desta plática de Arnaldo, se engendraron en los pechos de
 los oyentes nuevas sospechas de que Periandro y Auristela debían de
 ser grandes personajes, porque, de tratar de casamientos de condes
 y de millaradas de ducados, no podían nacer sino sospechas
 illustres y grandes.

Contó también cómo había encontrado en Francia a Renato,
 el caballero francés vencido en la batalla contra derecho, y libre
 y vitorioso por la conciencia de su enemigo. En efeto, pocas cosas
 quedaron de las muchas que en el galán progreso desta historia se
 han contado, en quien él se hubiese hallado, pues que allí no las
 volviese a traer a la memoria, trayendo también la que tenía de
 quedarse con el retrato de Auristela, que tenía Periandro contra la
 voluntad del duque y contra la suya, puesto que dijo que, por no
 dar enojo a Periandro, disimularía su agravio.

—Ya le hubiera yo
 deshecho —respondió
 Periandro—, volviendo, señor Arnaldo, el
 retrato, si entendiera fuera vuestro. La ventura y su diligencia se
 le dieron al duque; vos se le quitastes por fuerza; y así, no
 tenéis de qué quejaros. Los amantes están obligados a no juzgar sus
 causas por la medida de sus deseos, que tal vez no los han de
 satisfacer, por acomodarse con la razón, que otra cosa les manda;
 pero yo haré de manera que, no quedando vos, señor Arnaldo,
 contento, el duque quede satisfecho, y será con que mi hermana
 Auristela se quede con el retrato, pues es más suyo que de otro
 alguno.

Satisfízole a Arnaldo el parecer de Periandro, y ni más ni
 menos a Auristela. Con esto cesó la plática; y otro día por la
 mañana comenzaron a obrar en Auristela los hechizos, los venenos,
 los encantos y las malicias de la Iulia, mujer de
 Zabulón.

Capítulo 9

No se atrevió la enfermedad a acometer rostro a rostro a
 la belleza de Auristela, temerosa no espantase tanto la hermosura
 la fealdad suya; y así, la acometió por las espaldas, dándole en
 ellas unos calosfríos, al amanecer, que no la dejaron levantar
 aquel día; luego luego, se le quitó la gana de comer, y comenzó la
 viveza de sus ojos a amortiguarse, y el desmayo, que con el tiempo
 suele llegar a los enfermos, sembró en un punto por todos los
 sentidos de Constanza, haciendo el mismo efeto en los de Periandro,
 que luego se alborotaron y temieron todos los males posibles,
 especialmente lo que temen los poco ven— turosos.

No había dos horas que estaba enferma, y ya se le parecían
 cárdenas las encarnadas rosas de sus mejillas, verde el carmín de
 sus labios, y topacios las perlas de sus dientes; hasta los
 cabellos le pareció que habían mudado color, estrecháronse las
 manos, y casi mudado el asiento y encaje natural de su rostro. Y no
 por esto le parecía menos hermosa, porque no la miraba en el lecho
 que yacía, sino en el alma, donde la tenía retratada. Llegaban a
 sus oídos, a lo menos llegaron de allí a dos días, sus palabras,
 entre débiles acentos formadas, y pronunciadas con turbada lengua.
 Asustáronse las señoras francesas, y el cuidado de atender a la
 salud de Auristela fue de tal modo que tuvieron necesidad de
 tenerle de sí mismas.

Llamáronse médicos, escogiéronse los mejores, a lo menos
 los de mejor fama; que la buena opinión califica la acertada
 medicina, y así suele haber médicos venturosos como soldados bien
 afortunados; la buena suerte y la buena dicha, que todo es uno,
 también puede llegar a la puerta del miserable en un saco de sayal
 como en un escaparate de plata. Pero ni en plata ni en lana no
 llegaba ninguna a las puertas de Auristela, de lo que discretamente
 se desesperaban los dos hermanos Antonio y Constanza.

Esto era al revés en el duque, que, como el amor que tenía
 en el pecho se había engendrado de la hermosura de Auristela, así
 como la tal hermosura iba faltando en ella, iba en él faltando el
 amor, el cual muchas raíces ha de haber echado en el alma, para
 tener fuerzas de llegar hasta el margen de la sepultura con la cosa
 amada. Feísima es la muerte, y quien más a ella se llega es la
 dolencia; y amar las cosas feas parece cosa sobrenatural y digna de
 tenerse por milagro.

Auristela, en fin, iba enflaqueciendo por momentos, y
 quitando las esperanzas de su salud a cuantos la conocían. Sólo
 Periandro era el solo, sólo el firme, sólo el enamorado, sólo aquel
 que con intrépido pecho se oponía a la contraria fortuna y a la
 misma muerte, que en la de Auristela le amenazaba.

Quince días esperó el duque de Nemurs, a ver si Auristela
 mejoraba, y en todos ellos no hubo ninguno que a los médicos no
 consultase de la salud de Auristela, y ninguno se la aseguró,
 porque no sabían la causa precisa de su dolencia; viendo lo cual el
 duque y que las damas francesas no hacían dél caso alguno, viendo
 también que el ángel de luz de Auristela se había vuelto el de
 tinieblas, fingiendo algunas causas que, si no del todo, en parte
 le disculpaban, un día, llegándose a Auristela en el lecho donde
 enferma estaba, delante de Periandro, le dijo:

—Pues la ventura me ha sido tan contraria,
 hermosa señora, que no me ha dejado conseguir el deseo que tenía de
 recebirte por mi legítima esposa, antes que la desesperación me
 traiga a términos de perder el alma, como me ha traído en los de
 perder la vida, quiero por otro camino probar mi ventura, porque sé
 cierto que no tengo de tener ninguna buena, aunque la procure; y
 así, sucediéndome el mal que no procuro, vendré a perderme y a
 morir desdichado, y no desesperado. Mi madre me llama; tiéneme
 prevenida esposa; obedecerla quiero, y entretener el tiempo del
 camino tanto que halle la muerte lugar de acometerme, pues ha de
 hallar en mi alma las memorias de tu hermosura y de tu enfermedad,
 y quiera Dios que no diga las de tu muerte.

Dieron sus ojos muestra de algunas lágrimas. No pudo
 responderle Auristela, o no quiso, por no errar en la respuesta
 delante de Periandro. Lo más que hizo fue poner la mano debajo de
 su almohada, y sacar su retrato y volvérsele al duque, el cual le
 besó las manos por tan gran merced; pero, alargando la suya
 Periandro, se le tomó, y le dijo:

—Si dello no disgustas, ¡oh gran señor!, por
 lo que bien quieres, te suplico me le prestes, porque yo pueda
 cumplir una palabra que tengo dada, que, sin ser en perjuicio tuyo,
 será grandemente en el mío si no lo cumplo.

Volviósele el duque, con grandes ofrecimientos de poner
 por él la hacienda, la vida y la honra, y más, si más pudiese, y
 desde allí se dividió de los dos hermanos, con pensamiento de no
 verlos más en Roma. Discreto amante, y el primero quizá que haya
 sabido aprovecharse de las guedejas que la ocasión le
 ofrecía.

Todas estas cosas pudieran despertar a Arnaldo, para que
 considerara cuán menoscabadas estaban sus esperanzas, y cuán a
 pique de acabar con toda la máquina de sus peregrinaciones, pues,
 como se ha dicho, la muerte casi había pisado las ropas a
 Auristela, y estuvo muy determinado de acompañar al conde, si no en
 su camino, a lo menos en su propósito, volviéndose a Dinamarca; mas
 el amor, y su generoso pecho, no dieron lugar a que dejase a
 Periandro sin consuelo y a su hermana Auristela en los postreros
 límites de la vida, a quien visitó, y de nuevo hizo ofrecimientos,
 con determinación de aguardar a que el tiempo mejorase los sucesos,
 a pesar de todas las sospechas que le sobrevenían.

Capítulo 10

Contentísima estaba Hipólita de ver que las artes de la
 cruel Julia tan en daño de la salud de Auristela se mostraban,
 porque en ocho días la pusieron tan otra de lo que ser solía, que
 ya no la conocían sino por el órgano de la voz; cosa que tenía
 suspensos a los médicos y admirados a cuantos la conocían. Las
 señoras francesas atendían a su salud con tanto cuidado como si
 fueran sus queridas hermanas, especialmente Feliz Flora, que con
 particular afición la quería.

Llegó a tanto el mal de Auristela que, no conteniéndose en
 los términos de su juridición, pasó a la de sus vecinos, y, como
 ninguno lo era tanto como Periandro, el primero con quien encontró
 fue con él, no porque el veneno y maleficios de la perversa judía
 obrasen en él derechamente, y con particular asistencia, como en
 Auristela, para quien estaban hechos, sino porque la pena que él
 sentía de la enfermedad de Auristela era tanta, que causaba en él
 el mismo efeto que en Auristela, y así se iba enflaqueciendo, que
 comenzaron todos a dudar de la vida suya como de la de
 Auristela.

Viendo lo cual Hipólita, y que ella misma se mataba con
 los filos de su espada, adivinando con el dedo de dónde procedía el
 mal de Periandro, procuró darle remedio, dándosele a Auristela, la
 cual, ya flaca, ya descolorida, parecía que estaba llamando su vida
 a las aldabas de las puertas de la muerte; y, creyendo sin duda,
 que por momentos la abrirían, quiso abrir y preparar la salida a su
 alma por la carrera de los sacramentos, bien como ya instruída en
 la verdad católica; y así, haciendo las diligencias necesarias, con
 la mayor devoción que pudo, dio muestras de sus buenos
 pensamientos, acreditó la integridad de sus costumbres, dio señales
 de haber aprendido bien lo que en Roma la habían enseñado, y,
 resignándose en las manos de Dios, sosegó su espíritu y puso en
 olvido reinos, regalos y grandezas.

Hipólita, pues, habiendo visto, como está ya dicho, que
 muriéndose Auristela moría también Periandro, acudió a la judía a
 pedirle que templase el rigor de los hechizos que consumían a
 Auristela, o los quitase del todo: que no quería ella ser inventora
 de quitar con un golpe solo tres vidas, pues muriendo Auristela,
 moría Periandro, y, muriendo Periandro, ella también quedaría sin
 vida. Hízolo así la judía, como si estuviera en su mano la salud o
 la enfermedad ajena, o como si no dependieran todos los males que
 llaman de pena de la voluntad de Dios, como no dependen los males
 de culpa; pero Dios, obligándole, si así se puede decir, por
 nuestros mismos pecados, para castigo dellos, permite que pueda
 quitar la salud ajena esta que llaman hechicería, con que lo hacen
 las hechiceras; sin duda ha él permitido, usando mezclas y venenos,
 que con tiempo limitado quitan la vida a la persona que quieren,
 sin que tenga remedio de escusar este peligro, porque le ignora, y
 no se sabe de dónde procede la causa de tan mortal efeto; así que,
 para guarecer destos males, la gran misericordia de Dios ha de ser
 la maestra, la que ha de aplicar la medicina.

Comenzó, pues, Auristela a dejar de empeorar, que fue
 señal de su mejoría; comenzó el sol de su belleza a dar señales y
 vislumbres de que volvía a amanecer en el cielo de su rostro;
 volvieron a despuntar las rosas en sus mejillas y la alegría en sus
 ojos; ajuntáronse las sombras de su melancolía; volvió a enterarse
 el órgano suave de su voz; afinóse el carmín de sus labios;
 compitió con el marfil la blancura de sus dientes, que volvieron a
 ser perlas, como antes lo eran; en fin, en poco espacio de tiempo
 volvió a ser toda hermosa, toda bellísima, toda agradable y toda
 contenta, y estos mismos efetos redundaron en Periandro, y en las
 damas francesas y en los demás: Croriano y Ruperta, Antonio y su
 hermana Constanza, cuya alegría o tristeza caminaba al paso de la
 de Auristela, la cual, dando gracias al cielo por la merced y
 regalos que le iba haciendo, así en la enfermedad como en la salud,
 un día llamó a Periandro, y, estando solos por cuidado y de
 industria, desta manera le dijo:

—Hermano mío, pues ha querido el cielo que
 con este nombre tan dulce y tan honesto ha dos años que te he
 nombrado, sin dar licencia al gusto o al descuido para que de otra
 suerte te llamase, que tan honesta y tan agradable no fuese,
 querría que esta felicidad pasase adelante, y que solos los
 términos de la vida la pusiesen término: que tanto es una ventura
 buena cuanto es duradera, y tanto es duradera cuanto es honesta.
 Nuestras almas, como tú bien sabes, y como aquí me han enseñado,
 siempre están en continuo movimiento y no pueden parar sino en
 Dios, como en su centro. En esta vida los deseos son infinitos, y
 unos se encadenan de otros, y se eslabonan, y van formando una
 cadena que tal vez llega al cielo, y tal se sume en el infierno. Si
 te pareciere, hermano, que este lenguaje no es mío, y que va fuera
 de la enseñanza que me han podido enseñar mis pocos años y mi
 remota crianza, advierte que en la tabla rasa de mi alma ha pintado
 la esperiencia y escrito mayores cosas; principalmente ha puesto
 que en sólo conocer y ver a Dios está la suma gloria, y todos los
 medios que para este fin se encaminan son los buenos, son los
 santos, son los agradables, como son los de la caridad, de la
 honestidad y el de la virginidad. Yo, a lo menos, así lo entiendo,
 y, juntamente con entenderlo así, entiendo que el amor que me
 tienes es tan grande que querrás lo que yo quisiere. Heredera soy
 de un reino, y ya tú sabes la causa por que mi querida madre me
 envió en casa de los reyes tus padres, por asegurarme de la grande
 guerra de que se temía; desta venida se causó el de venirme yo
 contigo, tan sujeta a tu voluntad que no he salido della un punto;
 tú has sido mi padre, tú mi hermano, tú mi sombra, tú mi amparo y,
 finalmente, tú mi ángel de guarda, y tú mi enseñador y mi maestro,
 pues me has traído a esta ciudad, donde he llegado a ser cristiana
 como debo. Querría agora, si fuese posible, irme al cielo, sin
 rodeos, sin sobresaltos y sin cuidados, y esto no podrá ser si tú
 no me dejas la parte que yo misma te he dado, que es la palabra y
 la voluntad de ser tu esposa. Déjame, señor, la palabra, que yo
 procuraré dejar la voluntad, aunque sea por fuerza: que, para
 alcanzar tan gran bien como es el cielo, todo cuanto hay en la
 tierra se ha de dejar, hasta los padres y los esposos. Yo no te
 quiero dejar por otro; por quien te dejo es por Dios, que te dará a
 sí mismo, cuya recompensa infinitamente excede a que me dejes por
 él. Una hermana tengo pequeña, pero tan hermosa como yo, si es que
 se puede llamar hermosa la mortal belleza; con ella te podrás
 casar, y alcanzar el reino que a mí me toca, y con esto, haciendo
 felices mis deseos, no quedarán defraudados del todo los tuyos.
 ¿Qué inclinas la cabeza, hermano? ¿A qué pones los ojos en el
 suelo? ¿Desagrádante estas razones? ¿Parécente descaminados mis
 deseos? Dímelo, respóndeme; por lo menos, sepa yo tu voluntad;
 quizá templaré la mía, y buscaré alguna salida a tu gusto, que en
 algo con el mío se conforme.

Con grandísimo silencio estuvo escuchando Periandro a
 Auristela, y en un breve instante formó en su imaginación millares
 de discursos, que todos venieron a parar en el peor que para él
 pudiera ser, porque imaginó que Auristela le aborrecía, porque
 aquel mudar de vida no era sino porque a él se le acabara la suya,
 pues bien debía saber que, en dejando ella de ser su esposa, él no
 tenía para qué vivir en el mundo; y fue y vino con esta imaginación
 con tanto ahínco que, sin responder palabra a Auristela, se levantó
 de donde estaba sentado, y, con ocasión de salir a recebir a Feliz
 Flora y a la señora Constanza, que entraban en el aposento, se
 salió dél y dejó a Auristela, no sé si diga arrepentida, pero sé
 que quedó pensativa y confusa.

Capítulo 11

Las aguas en estrecho vaso encerradas, mientras más priesa
 se dan a salir, más despacio se derraman, porque las primeras,
 impelidas de las segundas, se detienen, y unas o otras se niegan el
 paso, hasta que hace camino la corriente y se desagua.

Lo mismo acontece en las razones que concibe el
 entendimiento de un lastimado amante, que, acudiendo tal vez todas
 juntas a la lengua, las unas a las otras impiden, y no sabe el
 discurso con cuáles se dé primero a entender su imaginación; y así,
 muchas veces, callando, dice más de lo que querría.

Mostróse esto en la poca cortesía que hizo Periandro a los
 que entraron a ver a Auristela, el cual lleno de discursos, preñado
 de conceptos, colmado de imaginaciones, desdeñado y desengañado, se
 salió del aposento de Auristela, sin saber, ni querer, ni poder
 responder palabra alguna a las muchas que ella le había dicho.
 Llegaron a ella Antonio y su hermana, y halláronla como persona que
 acaba de despertar de un pesado sueño, y que entre sí estaba
 diciendo con palabras distintas y claras:

—Mal hecho; pero, ¿qué importa? ¿No es mejor
 que mi hermano sepa mi intención? ¿No es mejor que yo deje con
 tiempo los caminos torcidos y las dudosas sendas, y tienda el paso
 por los atajos llanos, que con distinción clara nos están mostrando
 el felice paradero de nuestra jornada? Yo confieso que la compañía
 de Periandro no me ha de estorbar de ir al cielo; pero también
 siento que iré más presto sin ella; sí, que más me debo yo a mí que
 no a otro, y al interese del cielo y de gloria se ha de posponer
 los del parentesco, cuanto más que yo no tengo ninguno con
 Periandro.

—Advierte —dijo a
 esta sazón Constanza—, hermana Auristela,
 que vas descubriendo cosas que podrían ser parte que, desterrando
 nuestras sospechas, a ti te dejasen confusa. Si no es tu hermano
 Periandro, mucha es la conversación que con él tienes; y si lo es,
 no hay para qué te escandalices de su compañía.

Acabó a esta sazón de volver en sí Auristela, y, oyendo lo
 que Constanza le decía, quiso enmendar su descuido; pero no acertó,
 pues para soldar una mentira, por muchas se atropellan, y siempre
 queda la verdad en duda, aunque más viva la sospecha.

—No sé,
 hermana —dijo
 Auristela—, lo que me he dicho, ni sé si
 Periandro es mi hermano o si no; lo que te sabré decir es que es mi
 alma, por lo menos: por él vivo, por él respiro, por él me muevo y
 por él me sustento, conteniéndome, con todo esto, en los términos
 de la razón, sin dar lugar a ningún vario pensamiento, ni a no
 guardar todo honesto decoro, bien así como le debe guardar una
 mujer principal a un tan principal hermano.

—No te entiendo, señora
 Auristela —la dijo a esta sazón
 Antonio—, pues de tus razones tanto
 alcanzo ser tu hermano Periandro, como si no lo fuese. Dinos ya
 quién es y quién eres, si es que puedes decillo; que agora sea tu
 hermano o no lo sea, por lo menos no podéis negar ser principales,
 y en nosotros, digo en mí y en mi hermana Constanza, no está tan en
 niñez la esperiencia que nos admire ningún caso que nos contares;
 que, puesto que ayer salimos de la Isla Bárbara, los trabajos que
 has visto que hemos pasado han sido nuestros maestros en muchas
 cosas, y, por pequeña muestra que se nos dé, sacamos el hilo de los
 más arduos negocios, especialmente en los que son de amores, que
 parece que los tales consigo mismo traen la declaración. ¿Qué mucho
 que Periandro no sea tu hermano, y qué mucho que tú seas su
 ligítima esposa? ¿Y qué mucho, otra vez, que con honesto y casto
 decoro os hayáis mostrado hasta aquí limpísimos al cielo y
 honestísimos a los ojos de los que os han visto? No todos los
 amores son precipitados ni atrevidos, ni todos los amantes han
 puesto la mira de su gusto en gozar a sus amadas, sino con las
 potencias de su alma; y, siendo esto así, señora mía, otra vez te
 suplico nos digas quién eres y quién es Periandro, el cual, según
 le vi salir de aquí, él lleva un volcán en los ojos y una mordaza
 en la lengua.

—¡Ay,
 desdichada —replicó
 Auristela—, y cuán mejor me hubiera sido
 que me hubiera entregado al silencio eterno, pues, callando,
 escusara la mordaza que dices que lleva en su lengua! Indiscretas
 somos las mujeres, mal sufridas y peor calladas; mientras callé, en
 sosiego estuvo mi alma; hablé, y perdíle; y, para acabarle de
 perder, y para que juntamente se acabe la tragedia de mi vida,
 quiero que sepáis vosotros, pues el cielo os hizo verdaderos
 hermanos, que no lo es mío Periandro, ni menos es mi esposo ni mi
 amante; a lo menos, de aquéllos que, corriendo por la carrera de su
 gusto, procuran parar sobre la honra de sus amadas. Hijo de rey es;
 hija y heredera de un reino soy; por la sangre somos iguales; por
 el estado, alguna ventaja le hago; por la voluntad, ninguna; y, con
 todo esto, nuestras intenciones se responden, y nuestros deseos,
 con honestísimo efeto, se están mirando; sola la ventura es la que
 turba y confunde nuestras intenciones, y la que por fuerza hace que
 esperemos en ella. Y, porque el nudo que lleva a la garganta
 Periandro me aprieta la mía, no os quiero decir más por agora,
 señores, sino suplicaros me ayudéis a buscalle, que, pues él tuvo
 licencia para irse sin la mía, no querrá volver sin ser
 buscado.

—Levanta,
 pues —dijo
 Constanza—, y vamos a buscalle, que los
 lazos con que amor liga a los amantes, no los deja alejar de lo que
 bien quieren. Ven, que presto le hallaremos, presto le verás y más
 presto llegarás a tu contento. Si quieres tener un poco los
 escrúpulos que te rodean, dales de mano, y dala de esposa a
 Periandro; que, igualándole contigo, pondrás silencio a cualquiera
 murmuración.

Levantóse Auristela, y, en compañía de Feliz Flora,
 Constanza y Antonio, salieron a buscar a Periandro; y, como ya en
 la opinión de los tres era reina, con otros ojos la miraban, y con
 otro respeto la servían.

Periandro, en tanto que era buscado, procuraba alejarse de
 quien le buscaba; salió de Roma a pie, y solo, si ya no se tiene
 por compañía la soledad amarga, los suspiros tristes y los
 continuos sollozos: que éstos y las varias imaginaciones no le
 dejaban un punto.

—¡Ay! —iba
 diciendo entre sí—, hermosísima
 Sigismunda, reina por naturaleza, bellísima por privilegio y por
 merced de la misma naturaleza, discreta sobremodo, y sobremanera
 agradable, y ¡cuán poco te costaba, oh señora, el tenerme por
 hermano, pues mis tratos y pensamientos jamás desmintieran la
 verdad de serlo, aunque la misma malicia lo quisiera averiguar,
 aunque en sus trazas se desvelara! Si quieres que te lleven al
 cielo sola y señera, sin que tus acciones dependan de otro que de
 Dios y de ti misma, sea en buen hora; pero quisiera que advirtieras
 que no sin escrúpulo de pecado puedes ponerte en el camino que
 deseas. Sin ser mi homicida, dejaras, ¡oh señora!, a cargo del
 silencio y del engaño tus pensamientos, y no me los declararas a
 tiempo que habías de arrancar con las raíces de mi amor mi alma, la
 cual, por ser tan tuya, te dejo a toda tu voluntad, y de la mía me
 destierro; quédate en paz, bien mío, y conoce que el mayor que te
 puedo hacer es dejarte.

Llegóse la noche en esto, y, apartándose un poco del
 camino, que era el de Nápoles, oyó el sonido de un arroyo que por
 entre unos árboles corría, a la margen del cual, arrojándose de
 golpe en el suelo, puso en silencio la lengua, pero no dio treguas
 a sus suspiros.

Capítulo 12

Donde se dice quién eran Periandro y
 Auristela

Parece que el bien y el mal distan tan poco el uno del
 otro, que son como dos líneas concurrentes, que, aunque parten de
 apartados y diferentes principios, acaban en un punto.

Sollozando estaba Periandro, en compañía del manso
 arroyuelo y de la clara luz de la noche; hacíanle los árboles
 compañía, y un aire blando y fresco le enjugaba las lágrimas;
 llevábale la imaginación Auristela, y la esperanza de tener remedio
 de sus males el viento, cuando llegó a sus oídos una voz estranjera
 que, escuchándola con atención, vio que era en lenguaje de su
 patria, sin poder distinguir si murmuraba o si cantaba; y la
 curiosidad le llevó cerca, y, cuando lo estuvo, oyó que eran dos
 personas las que no cantaban ni murmuraban, sino que en plática
 corriente estaban razonando; pero lo que más le admiró fue que
 hablasen en lengua de Noruega, estando tan apartados della;
 acomodóse detrás de un árbol de tal forma que él y el árbol hacían
 una misma sombra, recogió el aliento, y la primera razón que llegó
 a sus oídos fue:

—No tienes, señor, para qué persuadirme de
 que en dos mitades se parte el día entero de Noruega, porque yo he
 estado en ella algún tiempo, donde me llevaron mis desgracias, y sé
 que la mitad del año se lleva la noche y la otra mitad el día. El
 que sea esto así, yo lo sé; el porqué sea así, ignoro.

A lo que respondió:

—Si llegamos a Roma, con una esfera te haré
 tocar con la mano la causa dese maravilloso efeto, tan natural en
 aquel clima como lo es en éste ser el día y la noche de venticuatro
 horas. «También te he dicho cómo en la última parte de Noruega,
 casi debajo del polo Ártico, está la isla que se tiene por última
 en el mundo, a lo menos por aquella parte, cuyo nombre es Tile, a
 quien Virgilio llamó Tule en aquellos versos que dicen, en el libro
 I, Georg.:

… Ac tua nautae

Numina sola colant: tibi serviat ultima
 Thule;

que Tule, en griego, es lo mismo que Tile en latín. Esta
 isla es tan grande, o poco menos, que Inglaterra, rica y abundante
 de todas las cosas necesarias para la vida humana. Más adelante,
 debajo del mismo norte, como trecientas leguas de Tile, está la
 isla llamada Frislanda, que habrá cuatrocientos años que se
 descubrió a los ojos de las gentes, tan grande que tiene nombre de
 reino, y no pequeño. De Tile es rey y señor Magsimino, hijo de la
 reina Eustoquia, cuyo padre no ha muchos meses que pasó desta a
 mejor vida, el cual dejó dos hijos, que el uno es el Magsimino que
 te he dicho, que es el heredero del reino, y el otro, un generoso
 mozo llamado Persiles, rico de los bienes de la naturaleza sobre
 todo estremo, y querido de su madre sobre todo encarecimiento; y no
 sé yo con cuál poderte encarecer las virtudes deste Persiles, y
 así, quédense en su punto, que no será bien que con mi corto
 ingenio las menoscabe; que, puesto que el amor que le tengo, por
 haber sido su ayo y criádole desde niño, me pudiera llevar a decir
 mucho, todavía será mejor callar, por no quedar corto.»

Esto escuchaba Periandro, y luego cayó en la cuenta que el
 que le alababa no podía ser otro que Seráfido, un ayo suyo, y que,
 asimismo, el que le escuchaba era Rutilio, según la voz y las
 palabras que de cuando en cuando respondía. Si se admiró o no, a la
 buena consideración lo dejo; y más cuando Seráfido, que era el
 mismo que había imaginado Periandro, oyó que dijo:

—«Eusebia, reina de Frislanda, tenía dos
 hijas de estremada hermosura, principalmente la mayor, llamada
 Sigismunda (que la menor llamábase Eusebia, como su madre), donde
 naturaleza cifró toda la hermosura que por todas las partes de la
 tierra tiene repartida, a la cual, no sé yo con qué disignio,
 tomando ocasión de que la querían hacer guerra ciertos enemigos
 suyos, la envió a Tile en poder de Eustoquia, para que seguramente,
 y sin los sobresaltos de la guerra, en su casa se criase, puesto
 que yo para mí tengo que no fue esta la ocasión principal de
 envialla, sino para que el príncipe Magsimino se enamorase della y
 la recibiese por su esposa: que de las estremadas bellezas se puede
 esperar que vuelvan en cera los corazones de mármol, y junten en
 uno los estremos que entre sí están más apartados.

»A lo menos, si esta mi sospecha no es verdadera, no me la
 podrá averiguar la esperiencia, porque sé que el príncipe Magsimino
 muere por Sigismunda, la cual, a la sazón que llegó a Tile, no
 estaba en la isla Magsimino, a quien su madre la reina envió el
 retrato de la doncella y la embajada de su madre, y él respondió
 que la regalasen y la guardasen para su esposa. Respuesta que
 sirvió de flecha que atravesó las entrañas de mi hijo Persiles, que
 este nombre le adquirió la crianza que en él hice. Desde que la oyó
 no supo oír cosas de su gusto, perdió los bríos de su juventud, y,
 finalmente, encerró en el honesto silencio todas las acciones que
 le hacían memorable y bien querido de todos, y sobre todo vino a
 perder la salud y a entregarse en los brazos de la desesperación de
 ella.

»Visitáronle médicos; como no sabían la causa de su mal,
 no acertaban con su remedio: que, como no muestran los pulsos el
 dolor de las almas, es dificultoso y casi imposible entender la
 enfermedad que en ellas asiste. La madre, viendo morir a su hijo,
 sin saber quién le mataba, una y muy muchas veces le preguntó le
 descubriese su dolencia, pues no era posible sino que él supiese la
 causa, pues sentía los efetos. Tanto pudieron estas persuasiones,
 tanto las solicitudes de la doliente madre, que, vencida la
 pertinacia o la firmeza de Persiles, le vino a decir cómo él moría
 por Sigismunda, y que tenía determinado de dejarse morir antes que
 ir contra el decoro que a su hermano se le debía, cuya declaración
 resucitó en la reina su muerta alegría, y dio esperanzas a Persiles
 de remediarle, si bien se atropellase el gusto de Magsimino, pues,
 por conservar la vida, mayores respetos se han de posponer que el
 enojo de un hermano.

»Finalmente, Eustoquia habló a Sigismunda, encareciéndole
 lo que se perdía en perder la vida Persiles, sujeto donde todas las
 gracias del mundo tenían su asiento, bien al revés del de
 Magsimino, a quien la aspereza de sus costumbres en algún modo le
 hacían aborrecible. Levantóle en esto algo más testimonios de los
 que debiera, y subió de punto, con los hipérboles que pudo, las
 bondades de Persiles.

»Sigismunda, muchacha, sola y persuadida, lo que respondió
 fue que ella no tenía voluntad alguna, ni tenía otra consejera que
 la aconsejase, sino a su misma honestidad; que, como ésta se
 guardase, dispusiesen a su voluntad della. Abrazóla la reina, contó
 su respuesta a Persiles, y entre los dos concertaron que se
 ausentasen de la isla antes que su hermano viniese, a quien darían
 por disculpa, cuando no la hallase, que había hecho voto de venir a
 Roma, a enterarse en ella de la fe católica, que en aquellas partes
 setentrionales andaba algo de quiebra, jurándole primero Persiles
 que en ninguna manera iría en dicho ni en hecho contra su
 honestidad. Y así, colmándoles de joyas y de consejos, los despidió
 la reina, la cual después me contó todo lo que hasta aquí te he
 contado.

»Dos años, poco más, tardó en venir el príncipe Magsimino
 a su reino, que anduvo ocupado en la guerra que siempre tenía con
 sus enemigos; preguntó por Sigismunda, y el no hallarla fue hallar
 su desasosiego. Supo su viaje, y al momento se partió en su busca,
 si bien confiado de la bondad de su hermano, temeroso pero de los
 recelos, que por maravilla se apartan de los amantes.

»Como su madre supo su determinación, me llamó aparte, y
 me encargó la salud, la vida y la honra de su hijo, y me mandó me
 adelantase a buscarle y a darle noticia de que su hermano le
 buscaba. Partióse el príncipe Magsimino en dos gruesísimas naves,
 y, entrando por el estrecho hercúleo, con diferentes tiempos y
 diversas borrascas, llegó a la isla de Tinacria, y desde allí a la
 gran ciudad de Parténope, y agora queda no lejos de aquí, en un
 lugar llamado Terrachina, último de los de Nápoles y primero de los
 de Roma; queda enfermo, porque le ha cogido esto que llaman
 mutación, que le tiene a punto de muerte. Yo, desde Lisboa, donde
 me desembarqué, traigo noticia de Persiles y Sigismunda, porque no
 pueden ser otros una peregrina y un peregrino, de quien la fama
 viene pregonando tan grande estruendo de hermosura, que si no son
 Persiles y Sigismunda, deben de ser ángeles humanados.»

—Si como los
 nombras —respondió el que escuchaba
 a Seráfido— Persiles y Sigismunda,
 los nombraras Periandro y Auristela, pudiera darte nueva certísima
 dellos, porque ha muchos días que los conozco, en cuya compañía he
 pasado muchos trabajos.

Y luego le comenzó a contar los de la Isla Bárbara, con
 otros algunos, en tanto que se venía el día y en tanto que
 Periandro, porque allí no le hallasen, los dejó solos, y volvió a
 buscar a Auristela, para contar la venida de su hermano, y tomar
 consejo de lo que debían de hacer para huir de su indignación,
 teniendo a milagro haber sido informado en tan remoto lugar de
 aquel caso. Y así, lleno de nuevos pensamientos, volvió a los ojos
 de su contrita Auristela, ya las esperanzas casi perdidas de
 alcanzar su deseo.

Capítulo 13

Entretiénese el dolor y el sentimiento de las recién dadas
 heridas en la cólera y en la sangre caliente, que, después de fría,
 fatiga de manera que rinde la paciencia del que las sufre. Lo mismo
 acontece en las pasiones del alma: que, en dando el tiempo lugar y
 espacio para considerar en ellas, fatigan hasta quitar la
 vida.

Dijo su voluntad Auristela a Periandro, cumplió con su
 deseo, y, satisfecha de haberle declarado, esperaba su
 cumplimiento, confiada en la rendida voluntad de Periandro, el
 cual, como se ha dicho, librando la respuesta en su silencio, se
 salió de Roma, y le sucedió lo que se ha contado. Conoció a
 Rutilio, el cual contó a su ayo Seráfido toda la historia de la
 Isla Bárbara, con las sospechas que tenía de que Auristela y
 Periandro fuesen Sigismunda y Persiles; díjole asimismo que, sin
 duda, los hallarían en Roma, a quien, desde que los conoció, venían
 encaminados con la disimulación y cubierta de ser hermanos;
 preguntó muchísimas veces a Seráfido la condición de las gentes de
 aquellas islas remotas, de donde era rey Magsimino y reina la sin
 par Auristela.

Volvióle a repetir Seráfido cómo la isla de Tile o Tule,
 que agora vulgarmente se llama Islanda, era la última de aquellos
 mares setentrionales, puesto que ``un poco más adelante está otra
 isla, como te he dicho, llamada Frislanda, que descubrió Nicolás
 Zeno, veneciano, el año de mil y trecientos y ochenta, tan grande
 como Sicilia, ignorada hasta entonces de los antiguos, de quien es
 reina Eusebia, madre de Sigismunda, que yo busco. Hay otra isla,
 asimismo poderosa y casi siempre llena de nieve, que se llama
 Groenlanda, a una punta de la cual está fundado un monasterio
 debajo del título de Santo Tomás, en el cual hay religiosos de
 cuatro naciones: españoles, franceses, toscanos y latinos; enseñan
 sus lenguas a la gente principal de la isla, para que, en saliendo
 della, sean entendidos por doquiera que fueren. Está, como he
 dicho, la isla sepultada en nieve, y encima de una montañuela está
 una fuente, cosa maravillosa y digna de que se sepa, la cual
 derrama y vierte de sí tanta abundancia de agua, y tan caliente,
 que llega al mar, y, por muy gran espacio dentro dél, no solamente
 le desnieva, pero le calienta de modo que se recogen en aquella
 parte increíble infinidad de diversos pescados, de cuya pesca se
 mantiene el monasterio y toda la isla, que de allí saca sus rentas
 y provechos. Esta fuente engendra asimismo unas piedras
 conglutinosas, de las cuales se hace un betún pegajoso, con el cual
 se fabrican las casas como si fuesen de duro mármol. Otras cosas te
 pudiera decir —dijo Seráfido a
 Rutilio— destas islas, que ponen en
 duda su crédito, pero en efeto son verdaderas''.

Todo esto, que no oyó Periandro, lo contó después Rutilio,
 que, ayudado de la noticia que dellas Periandro tenía, muchos las
 pusieron en el verdadero punto que merecían. Llegó en esto el día,
 y hallóse Periandro junto a la iglesia y templo, magnífico y casi
 el mayor de la Europa, de San Pablo, y vio venir hacia sí alguna
 gente en montón, a caballo y a pie; y, llegando cerca, conoció que
 los que venían eran Auristela, Feliz Flora, Constanza y Antonio, su
 hermano, y asimismo Hipólita, que, habiendo sabido la ausencia de
 Periandro, no quiso dejar a que otra llevase las albricias de su
 hallazgo, y así, siguió los pasos de Auristela, encaminados por la
 noticia que dellos dio la mujer de Zabulón el judío, bien como
 aquella que tenía amistad con quien no la tiene con
 nadie.

Llegó en fin Periandro al hermoso escuadrón, saludó a
 Auristela, notóle el semblante del rostro, y halló más mansa su
 riguridad y más blandos sus ojos. Contó luego públicamente lo que
 aquella noche le había pasado con Seráfido, su ayo, y con Rutilio;
 dijo cómo su hermano el príncipe Magsimino quedaba en Terrachina,
 enfermo de la mutación, y con propósito de venirse a curar a Roma,
 y con autoridad disfrazada y nombre trocado a buscarlos; pidió
 consejo a Auristela y a los demás de lo que haría, porque de la
 condición de su hermano el príncipe no podía esperar ningún blando
 acogimiento.

Pasmóse Auristela con las no esperadas nuevas;
 despareciéronse en un punto, así las esperanzas de guardar su
 integridad y buen propósito, como de alcanzar por más llano camino
 la compañía de su querido Periandro.

Todos los demás circunstantes discurrieron en su
 imaginación qué consejo darían a Periandro, y la primera que salió
 con el suyo, aunque no se le pidieron, fue la rica y enamorada
 Hipólita, que le ofreció de llevarle a Nápoles con su hermana
 Auristela, y gastar con ellos cien mil y más ducados que su
 hacienda valía. Oyó este ofrecimiento Pirro el Calabrés, que allí
 estaba, que fue lo mismo que oír la sentencia irremisible de su
 muerte: que en los rufianes no engendra celos el desdén, sino el
 interés; y, como éste se perdía con los cuidados de Hipólita, por
 momentos iba tomando la desesperación posesión de su alma, en la
 cual iba atesorando odio mortal contra Periandro, cuya gentileza y
 gallardía, aunque era tan grande, como se ha dicho, a él le parecía
 mucho mayor, porque es propia condición del celoso parecerle
 magníficas y grandes las acciones de sus rivales.

Agradeció Periandro a Hipólita, pero no admitió su
 generoso ofrecimiento. Los demás no tuvieron lugar de aconsejarle
 nada, porque llegaron en aquel instante Rutilio y Seráfido, y
 entrambos a dos, apenas hubieron visto a Periandro, cuando
 corrieron a echarse a sus pies, porque la mudanza del hábito no le
 pudo mudar la de su gentileza. Teníale abrazado Rutilio por la
 cintura y Seráfido por el cuello; lloraba Rutilio de placer y
 Seráfido de alegría.

Todos los circunstantes estaban atentos mirando el estraño
 y gozoso recibimiento. Sólo en el corazón de Pirro andaba la
 melancolía, atenaceándole con tenazas más ardiendo que si fueran de
 fuego; y llegó a tanto estremo el dolor que sintió de ver
 engrandecido y honrado a Periandro que, sin mirar lo que hacía, o
 quizá mirándolo muy bien, metió mano a su espada, y por entre los
 brazos de Seráfido se la metió a Periandro por el hombro derecho,
 con tal furia y fuerza que le salió la punta por el izquierdo,
 atravésandole, poco menos que al soslayo, de parte a
 parte.

La primera que vio el golpe fue Hipólita, y la primera que
 gritó fue su voz, diciendo:

—¡Ay, traidor, enemigo mortal mío, y cómo has
 quitado la vida a quien no merecía perderla para
 siempre!

Abrió los brazos Seráfido, soltóle Rutilio, calientes ya
 en su derramada sangre, y cayó Periandro en los de Auristela, la
 cual, faltándole la voz a la garganta, el aliento a los suspiros y
 las lágrimas a los ojos, se le cayó la cabeza sobre el pecho, y los
 brazos a una y a otra parte.

Este golpe, más mortal en la apariencia que en el efeto,
 suspendió los ánimos de los circunstantes y les robó la color de
 los rostros, dibujándoles la muerte en ellos, que ya, por la falta
 de la sangre, a más andar se entraba por la vida de Periandro, cuya
 falta amenazaba a todos el último fin de sus días; a lo menos,
 Auristela la tenía entre los dientes, y la quería escupir de los
 labios.

Seráfido y Antonio arremetieron a Pirro, y, a despecho de
 su fiereza y fuerzas, le asieron y, con gente que se llegó, le
 enviaron a la prisión; y el gobernador, de allí a cuatro días, le
 mandó llevar a la horca por incorregible y asasino, cuya muerte dio
 la vida a Hipólita, que vivió desde allí adelante.

Capítulo 14

Es tan poca la seguridad con que se gozan los humanos
 gozos, que nadie se puede prometer en ellos un mínimo punto de
 firmeza.

Auristela, arrepentida de haber declarado su pensamiento a
 Periandro, volvió a buscarle alegre, por pensar que en su mano y en
 su arrepentimiento estaba el volver a la parte que quisiese la
 voluntad de Periandro, porque se imaginaba ser ella el clavo de la
 rueda de su fortuna y la esfera del movimiento de sus deseos. Y no
 estaba engañada, pues ya los traía Periandro en disposición de no
 salir de los de Auristela.

Pero, ¡mirad los engaños de la variable fortuna!
 Auristela, en tan pequeño instante como se ha visto, se vee otra de
 lo que antes era: pensaba reír, y está llorando; pensaba vivir, y
 ya se muere; creía gozar de la vista de Periandro, y ofrécesele a
 los ojos la del príncipe Magsimino, su hermano, que, con muchos
 coches y grande acompañamiento, entraba en Roma por aquel camino de
 Terrachina, y, llevándole la vista el escuadrón de gente que
 rodeaba al herido Periandro, llegó su coche a verlo, y salió a
 recebirle Seráfido, diciéndole:

—¡Oh príncipe Magsimino, y qué malas
 albricias espero de las nuevas que pienso darte! Este herido que
 ves en los brazos desta hermosa doncella, es tu hermano Persiles, y
 ella es la sin par Sigismunda, hallada de tu diligencia a tiempo
 tan áspero, y en sazón tan rigurosa, que te han quitado la ocasión
 de regalarlos y te han puesto en la de llevarlos a la
 sepultura.

—No irán
 solos —respondió
 Magsimino—, que yo les haré compañía,
 según vengo.

Y, sacando la cabeza fuera del coche, conoció a su
 hermano, aunque tinto y lleno de la sangre de la herida; conoció
 asimismo a Sigismunda por entre la perdida color de su rostro,
 porque el sobresalto, que le turbó sus colores, no le afeó sus
 facciones: hermosa era Sigismunda antes de su desgracia, pero
 hermosísima estaba después de haber caído en ella; que tal vez los
 accidentes del dolor suelen acrecentar la belleza.

Dejóse caer del coche sobre los brazos de Sigismunda, ya
 no Auristela, sino la reina de Frislanda, y, en su imaginación,
 también reina de Tile; que estas mudanzas tan estrañas caen debajo
 del poder de aquella que comúnmente es llamada Fortuna, que no es
 otra cosa sino un firme disponer del cielo.

Habíase partido Magsimino con intención de llegar a Roma a
 curarse con mejores médicos que los de Terrachina, los cuales le
 pronosticaron que antes que en Roma entrase le había de saltear la
 muerte (en esto más verdaderos y esperimentados que en saber
 curarle). Verdad es que el mal que causa la mutación, pocos le
 saben curar.

En efeto, frontero del templo de San Pablo, en mitad de la
 campaña rasa, la fea muerte salió al encuentro al gallardo Persiles
 y le derribó en tierra, y enterró a Magsimino, el cual, viéndose a
 punto de muerte, con la mano derecha asió la izquierda de su
 hermano y se la llegó a los ojos, y con su izquierda le asió de la
 derecha y se la juntó con la de Sigismunda, y con voz turbada y
 aliento mortal y cansado dijo:

—De vuestra honestidad, verdaderos hijos y
 hermanos míos, creo que entre vosotros está por saber esto.
 Aprieta, ¡oh hermano!, estos párpados y ciérrame estos ojos en
 perpetuo sueño, y con esotra mano aprieta la de Sigismunda, y
 séllala con el sí que quiero que le des de esposo, y sean testigos
 de este casamiento la sangre que estás derramando y los amigos que
 te rodean. El reino de tus padres te queda; el de Sigismunda
 heredas; procura tener salud, y góceslos años infinitos.

Estas palabras, tan tiernas, tan alegres y tan tristes,
 avivaron los espíritus de Persiles, y, obedeciendo al mandamiento
 de su hermano, apretándole la muerte, con la mano le cerró los
 ojos, y con la lengua, entre triste y alegre, pronunció el sí, y le
 dio de ser su esposo a Sigismunda.

Hizo el sentimiento de la improvisa y dolorosa muerte en
 los presentes su efeto, y comenzaron a ocupar los suspiros el aire
 y a regar las lágrimas el suelo.

Recogieron el cuerpo muerto de Magsimino y lleváronle a
 San Pablo; y, el medio vivo de Persiles, en el coche del muerto, le
 volvieron a curar a Roma, donde no hallaron a Belarminia ni a
 Deleasir, que se habían ya ido a Francia con el duque.

Mucho sintió Arnaldo el nuevo y estraño casamiento de
 Sigismunda; muchísimo le pesó de que se hubiesen mal logrado tantos
 años de servicio, de buenas obras hechas, en orden a gozar pacífico
 de su sin igual belleza; y lo que más le tarazaba el alma eran las
 no creídas razones del maldiciente Clodio, de quien él, a su
 despecho, hacía tan manifiesta prueba. Confuso, atónito y
 espantado, estuvo por irse sin hablar palabra a Persiles y
 Sigismunda; mas, considerando ser reyes, y la disculpa que tenían,
 y que sola esta ventura estaba guardada para él, determinó de ir a
 verles, y ansí lo hizo. Fue muy bien recebido, y para que del todo
 no pudiese estar quejoso, le ofrecieron a la infanta Eusebia para
 su esposa, hermana de Sigismunda, a quien él acetó de buena gana; y
 se fuera luego con ellos, si no fuera por pedir licencia a su
 padre; que en los casamientos graves, y en todos, es justo se
 ajuste la voluntad de los hijos con la de los padres. Asistió a la
 cura de la herida de su cuñado en esperanza, y, dejándole sano, se
 fue a ver a su padre, y prevenir fiestas para la entrada de su
 esposa.

Feliz Flora determinó de casarse con Antonio el Bárbaro,
 por no atreverse a vivir entre los parientes del que había muerto
 Antonio. Croriano y Ruperta, acabada su romería, se volvieron a
 Francia, llevando bien qué contar del suceso de la fingida
 Auristela. Bartolomé el manchego y la castellana Luisa se fueron a
 Nápoles, donde se dice que acabaron mal, porque no vivieron
 bien.

Persiles depositó a su hermano en San Pablo, recogió a
 todos sus criados, volvió a visitar los templos de Roma, acarició a
 Constanza, a quien Sigismunda dio la cruz de diamantes y la
 acompañó hasta dejarla casada con el conde su cuñado. Y, habiendo
 besado los pies al Pontífice, sosegó su espíritu y cumplió su voto,
 y vivió en compañía de su esposo Persiles hasta que bisnietos le
 alargaron los días, pues los vio en su larga y feliz
 posteridad.

Fin de Los trabajos de Persiles y
 Sigismunda

Miguel de Cervantes Saavedra

Miguel de Cervantes Saavedra (Alcalá de Henares, 29 de septiembre de 1547-Madrid, 22 de abril de 1616) fue un soldado, novelista, poeta y dramaturgo español.

Está considerado la máxima figura de la literatura española y es universalmente conocido por haber escrito Don Quijote de la Mancha, que muchos críticos han descrito como la primera novela moderna y una de las mejores obras de la literatura universal, además de ser el libro más editado y traducido de la historia, solo superado por la Biblia. Se le ha dado el sobrenombre de «Príncipe de los Ingenios».

Otros textos de Miguel de Cervantes Saavedra

El Amante Liberal — Novela corta

El Casamiento Engañoso — Novela corta

El Celoso Extremeño — Novela corta

El Cerco de Numancia — Teatro, Clásico

El Coloquio de los Perros — Teatro, Diálogo, Clásico

El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha — Novela, Clásico

El Licenciado Vidriera — Novela corta

El Retablo de las Maravillas — Teatro, Clásico

El Viaje del Parnaso — Poesía

La Cueva de Salamanca — Teatro, Entremés, Drama

La Española Inglesa — Novela corta

La Fuerza de la Sangre — Novela corta

La Gitanilla — Novela corta, Clásico

La Ilustre Fregona — Novela corta, Clásico

La Señora Cornelia — Novela corta

La Tía Fingida — Novela corta

Las Dos Doncellas — Novela corta

Novelas Ejemplares — Novela corta

Pedro de Urdemalas — Teatro, Clásico

Rinconete y Cortadillo — Novela corta