Al Pie de una Encina

Miguel de Unamuno

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Al Pie de una Encina

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Texto núm. 5065

Título: Al Pie de una Encina
Autor: Miguel de Unamuno
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

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Al Pie de una Encina

Era un día de bochorno veraniego. Mi hombre
 se salió al campo, pero con un libro, y fue a tumbarse a la sombra de 
 un árbol, de una encina, a descabezar una siesta, alternando con la 
 lectura. Para hacer el papel de que se hace un libro hay que abatir un 
 árbol y que no dé sombra. ¿Qué vale más, el libro, su lectura, o el 
 árbol, la siesta a su sombra? ¿Libro y árbol? Problema de máximos y 
 mínimos.

Empezó mi hombre, medio distraído, a leer —en el libro de papel, no
 en el de la naturaleza, no en el árbol—, cuando un violero, un 
 mosquito, empezó a molestarle con su zumbido chillón, junto al oído. Se 
 lo sacudió, pero el violero seguía violándole la atención de la lectura.
 Hasta que no tuvo otro remedio que apachurrarlo de un manotazo. Hecho 
 lo cual volvió al libro; mas al volver la hoja se encontró con que en 
 las dos que le seguían quedaba el cadáver, la momia mejor, de otro 
 violero, de otro mosquito. ¿De cuándo? ¿De cuántos años hacía? Porque el
 libro era de una edición antigua, más que secular. ¿Cómo fue a 
 refugiarse allí, a las páginas de aquel viejo libro, aquel mosquito, 
 cuya momia se conservaba de tal modo? ¿Qué había ido a buscar en ellas? 
 ¿Acaso a desovar? ¿O se metió entre página y página después de haber 
 desovado? ¿Sería un violero erudito? «¿Y quién sabe —se dijo mi hombre— 
 si este violero que acabo de apachurrar no era un descendiente en 
 vigésima o centésima generación, tataranieto de tataranieto de aquel 
 otro cuya momia aquí se conserva? ¿Y quién sabe si este violero que 
 acabo de apachurrar no me traía al oído la misma sonatina, la misma 
 cantinela, la misma violinada de aquel otro, de este cuya momia aquí 
 calla?» Y empezó a retitiñirle en el oído el retintín de la violinada 
 del violetero que apachurró. Y cerró el libro, dejando dentro de él la 
 momia del antiguo violero. ¿Para qué leer más? Era mejor oír lo que le 
 dirían el campo y sus criaturas.

Y ya no osó atentar contra ninguna de éstas. A una hormiga que 
 empezó a molestarle se la quitó de encima, y la puso en el suelo, a que 
 siguiera su ruta. «¡Pobrecilla! ¡Qué viva!», se dijo. Y se puso a pensar
 en eso de la hormiga y la cigarra. Y que si ésta canta, o mejor 
 guitarrea, no lo hace en ociosidad, sino que guitarrea con los élitros, 
 con las alas, mientras chupa la savia del olivo con su trompa clavada en
 él. «¡Admirable trovador! —se dijo—. Que toca y chupa a la vez. Soplar y
 sorber no puede ser, pero con cierta habilidad cabe mamar y tocar la 
 guitarra a un mismo tiempo».

Luego le dio en la cara un vilano, una de esas semillas volantes 
 del cardo corredor. La pobre flor presa de la planta, y ésta presa por 
 las raíces del suelo, no puede sino dejar caer la semilla, pero he aquí 
 que ha sabido darle alas que la lleven, al hilo del viento, a 
 desparramarse a lo lejos. La planta es sedentaria; la semilla, no. El 
 vilano la lleva a extenderse por el suelo. Y olvidado mi hombre de los 
 dos violeros y de la hormiga y de la cigarra se puso a leer en el libro 
 de la naturaleza —el otro cerrado— cosas que había ya leído en libros de
 papel. Porque son éstos los que nos enseñan a deletrear en el otro. Y 
 también el arte es naturaleza, que dijo Schiller.

Y empezaba a ganarle la modorra cuando le dio en la cara uno de 
 esos filamentos —hilachos— volantes a que en francés se les llama fils de la Vierge—
 hilos de la Virgen, ¡poético nombre! —y en tierras castellanas, «babas 
 de buey». Que también es nombre poético, aunque a primera oída no lo 
 parezca. Y que son hilos de araña —como las hebras de telaraña— en que 
 el animalito, hilándose de sus entrañas, se lanza al aire en busca de 
 nuevo asiento. (En mi obra La agonía del cristianismo he tratado, metafóricamente, de ello).

Y mi hombre, aleccionado previamente por los libros, se puso a 
 meditar —a fantasear mejor— sobre la araña y sobre su hilo de la Virgen,
 sobre su baba de buey. No había tejido tela para esperar en ella a que 
 cayese presa alguna pobre mosca, sino que, navegante aérea, aeronauta 
 errante, se había lanzado a caza en hilo de sus entrañas. Y creyó sentir
 mi hombre la palpación de las entrañas de la araña en sus propias 
 entrañas. ¿Pero es que en el zumbido del violero no iba también temblor 
 de entrañas? ¿Y no había temblor de entrañas en las páginas del libro? Y
 recordó ese precioso dicho de las mujeres del pueblo campesino cuando 
 dice alguna de su marido: «El mío es tan bueno que se le lleva con una 
 baba de buey…» Y aunque a las veces piense decirlo, en la baba salival 
 del buey de arado y no en otra, dice, aun sin saberlo, que al hombre 
 bueno se le lleva con hilo de las entrañas.

Se acordó entonces de que una especie de romadizo que había 
 padecido en un tiempo, un comezón en las fosas nasales, le dijeron 
 —hombres de libros, ¡claro!— que provenía del polen de las flores de 
 unos árboles. El temblor nupcial de aquellas flores le dio a él aquella 
 molesta comezón. Y todo, violero, hormiga, cigarra, araña, flor, todo le
 enseñaba lo mismo. Arriba, en la encina, la candela, su recatada flor, 
 empezaba a hacerse bellota. Y se acordó de que cómo con el corazón de la
 encina, con el rojizo rollo íntimo de su leño, casi como si dijéramos 
 con su tuétano leñoso, hacen los charros dulzainas en que canta el 
 corazón de la muerta encina.

Y con todo ello sintió mi hombre un profundo asco de aquella otra 
 vida —la política— en que se había visto enredado, como una mosca en 
 telaraña, y de las hormigas y las cigarras —que cantan y chupan a la 
 vez— y de las babas de buey y de los violeros políticos. Recogió el 
 libro cerrado; mas al recogerlo se cayó de él, de entre sus páginas, ¿la
 momia del viejo violero?, no, sino un recorte de periódico, que le 
 servía de señal, y en que venía estampado un manifiesto electoral de 
 partido.

Cogió el recorte, hizo un hoyo en la tierra, al pie de la encina,
 y lo enterró allí. «¡Bah! —se dijo—, si un día se hace una dulzaina del
 corazón de esta encina no cantará en ella ese manifiesto político 
 electoral.» Y se fue. Se fue puesta la mira en otros tiempos y otros 
 lugares que los de hoy y de aquí.
(Ahora, Madrid, 1-VIII-1934)

Miguel de Unamuno

Miguel de Unamuno y Jugo (Bilbao, 29 de septiembre de 1864-Salamanca, 31 de diciembre de 1936) fue un escritor y filósofo español perteneciente a la generación del 98. En su obra cultivó gran variedad de géneros literarios como novela, ensayo, teatro y poesía. Fue, asimismo, diputado en Cortes de 1931 a 1933 por Salamanca. Fue nombrado rector de la Universidad de Salamanca tres veces; la primera vez en 1900 y la última, de 1931 hasta su destitución, el 22 de octubre de 1936, por orden de Franco.

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